Love vs Lie

Nur die Wahrheit kann uns retten

Autorin – Patricia Dohle

Patricia Dohle ist eine junge Buchautorin. Sie lebt mit ihrer Familie im kleinen Landkreis Holzminden.

(Niedersachsen)

Mit Achtzehn veröffentlichte sie ihr erstes Buch.

https://www.facebook.com/PatriciaDAutorin/

Für die verlorenen Seelen, die nicht den Mut haben,

nach vorne zu sehen.

Mut entsteht nicht über Nacht. Er wächst mit jeder Entscheidung, die wir treffen.

Prolog

Die Musik dröhnt in meinen Ohren und bereitet mir Kopfschmerzen. Auch der Alkohol macht sich langsam bemerkbar. Ich spüre, wie ich gemütlich immer wieder hin und her schwanke.

Von Sophia ist nichts mehr zu sehen. Wahrscheinlich ist sie soeben mit dem süßen Typen von der Bar auf die Toilette verschwunden. So locker wäre ich auch gerne.

Aber so sehr ich mich auch anstrenge, jedes Mal lässt mich mein Selbstbewusstsein im Stich. Ich rede wirres Zeug, sobald sich mir ein Mann nähert. Die letzte heiße Nacht ist schon Monate her, während Sophia jedes Wochenende jemanden abschleppt. Unfair.

Ich seufze laut auf, auch wenn die Musik jeden Laut, den ich von mir gebe, übertönt. Gelangweilt ziehe ich an meinem Strohhalm, den ich immer wieder in meinem Cocktailglas kreisen lasse. Der Wodka aus dem Sex on the Beach färbt meine Wangen leicht rosa und selbst in meiner dünnen, halbdurchsichtigen, roten Bluse wird mir langsam warm.

Die Tanzfläche wird von Minute zu Minute voller und unübersichtlicher. Ich denke, ich werde Sophia eine SMS schreiben, dass ich abhaue. Sich alleine volllaufen zu lassen war nie meine Absicht. Ich wollte mit ihr einen schönen Abend verbringen und feiern, dass ich endlich die langersehnte Stelle im New Yorker Downtown Hospital als Psychotherapeutin ergattern konnte.

Es lief einfach alles nach Plan. Vor einem halben Jahr hatte ich meine Ausbildung mit Bravur gemeistert. Zwischen-durch habe ich ein paar weiterführende Kurse belegt und nur auf diese Gelegenheit gewartet. Doch aus dem eigentlichen feiern und anstoßen wurde irgendwie ein Alleingang an der Bar. Theoretisch kann ich es Sophia nicht verübeln. Ich kann mich nicht einmal daran erinnern, dass es je anders gewesen ist.

Ich, die hart arbeitende Karrierefrau und sie, immer auf der Suche nach Frischfleisch. Sie konnte es sich schließlich leisten. Sophia sah zu jeder Tageszeit makellos aus. Immer perfekt gestylt und ihren gut durchtrainierten Körper in ein paar hautenge Jeans verpackt, so wie auch heute.

Also dauerte es natürlich nicht lange, ehe ein gutaussehender Kerl Sophia ansprach. Sie war gerade dabei, uns Runde Nummer Vier von der Bar zu ordern, als sie mir einen entschuldigenden Blick zuwarf. Wie immer ließ ich sie ziehen. Wenigstens Eine von uns sollte ihren Spaß haben heute Nacht.

Ich fange an in meiner Handtasche zu kramen und werde schnell fündig. Mein Handy ist nicht das Neueste, aber es erfüllt seinen Zweck. Schnell tippe ich Sophia eine Nachricht:

Ich rufe mir ein Taxi.

Hab Spaß, Miststück ;)

Zoe XOXO

Spätestens morgen früh, sobald wir wieder nüchtern sind, wird sie, wie eigentlich immer, das schlechte Gewissen überkommen, dass weiß ich. Aber für mich ist der Abend nun vorbei.

Mit einem großen Schluck leere ich mein Glas und schiebe es dem Barkeeper zu, der mir noch ein charmantes Lächeln zufliegen lässt, ehe er sich wieder seinen anderen und deutlich attraktiveren und flirt bereiten Gästen widmet. Für mich war das heute mein letzter Drink. Das Laufen in meinen hohen Stilettos fällt mir bereits mit jedem Schritt schwerer. Ich fühle mich, als hätte ich zwei Betonklötze an meine Füße gebunden. Langsam schiebe ich mich durch die Menge in Richtung Freiheit, dränge mich an den verschwitzen Menschen vorbei, die immer noch bei Laune sind und wild mit Armen und Beinen zappeln.

Ich durchquere die Raucherlounge kurz vor dem Ausgang und atme den fahlen Zigarettenrauch ein, der mir um die Nase schwirrt. Keine Ahnung, wie die Leute das Zeug inhalieren können, ohne dabei tot umzufallen. Dann ist es endlich geschafft: Freiheit.

Kurz überlege ich Robert zu kontaktieren, um vielleicht doch noch einen netten Abend zu haben, dann aber bleibe ich dabei, ein Taxi nach Hause zu nehmen. Robert ist ein ehemaliger Arbeitskollege von mir. Während unserer Arbeitszeit sind wir eigentlich nie richtig warm geworden, jedoch letztes Jahr auf der Weihnachtsfeier wurde es, dank des einen oder anderen Glühweins, doch wärmer um uns. Eigentlich nichts Besonderes. Es hat nie so wirklich für etwas Festes gereicht, jedoch für ein paar schöne Abende, wo wir uns die Hörner abstoßen konnten. Doch um ehrlich zu sein, ist Robert im Bett nicht gerade der Superman, den ich mir wünsche, wenn ich von einer heißen und unvergesslichen Nacht rede. Genau aus dem Grund will ich mich jetzt lieber nach Hause in mein gemütliches Bett verziehen und darüber schmollen, dass der Abend nicht so gelaufen ist wie geplant. Robert kann auch noch einen weiteren Monat auf unser Comeback warten.

Es ist nicht kalt, aber auch nicht warm. Der Sommer kriecht langsam wieder in seine Löcher und macht Platz für den Herbst. Vor dem Club tummeln sich mehrere Grüppchen aber Niemand, den ich kenne. Ich werfe einen verstohlenen Blick auf meine Armbanduhr. Halb Eins. Für viele wäre das sicherlich ein Grund, noch durch weitere Bars und Clubs zu tigern doch meine Kopfschmerzen werden stärker. Am Straßenrand steht bereits ein Taxi, doch als ich gerade einsteigen will, schlüpfen zwei betrunkene Typen an mir vorbei auf den Rücksitz. Einer von Ihnen brüllt mir noch ein „Sorry!“ entgegen. Genervt verdrehe ich die Augen und nuschele „Idioten“ vor mich hin. Wie können die Leute nur so rücksichtslos sein?

Kurz lasse ich meinen Blick die Straße hinauf und wieder hinuntergleiten. Wirklich Lust auf ein anderes Taxi zu warten, habe ich nicht. Also entschließe ich mich kurzerhand zu Fuß zu gehen. Der Club ist gerade einmal zwei Straßen von meiner Wohnung entfernt. Ich bin mir sicher, dass meine Füße zu Hause wund sein werden. Meine Stilettos drücken unbequem gegen meine Zehen. Aber wie hat Sophia es vorhin so passend formuliert: „Wer schön sein will, muss leiden!“ und genau das tue ich jetzt.

Ich seufze dramatisch und setze mich in Bewegung. New York schläft bekanntlich nie und ich kann Euch sagen, genauso ist es auch. Die Menschen sind viel zu lange wach und doch viel zu unaufmerksam. Man kann durch eine voll belebte Straße laufen und wenn jemand fragen würde, hätte einen doch niemand gesehen. Traurig, aber wahr. Doch in Wirklichkeit bin ich selbst kein Stück besser. Ich starre an den riesigen Gebäuden hoch und schiele verstohlen in die noch hell erleuchteten Räume und frage mich, was die Menschen hinter den dreckigen Scheiben wohl treiben.

Wie viele schlafen wohl gerade vor Erschöpfung vor dem laufenden Fernseher ein? Manche sind wach und versuchen verzweifelt quengelnde Kinder zu beruhigen. Wieder andere kommen betrunken Heim und hinterlassen hinter sich eine Schneise des Chaos oder sie kotzen ihr Badezimmer voll und schwören sich jede einzelne Sekunde: Nie wieder Alkohol. Noch einmal wieder andere haben Sex. Mhm, den hätte ich auch gerade gerne oder zumindest eine Schulter zum Anlehnen. Jemand Beständiges. Es wäre schön, nach einer langen nervenaufreibenden Sitzung nach Hause zu kommen und…

Ein harter Schlag, ein ziehender, stechender Schmerz, reißt mich aus meinen Gedanken. Irgendetwas zieht an meinen Gliedmaßen. Arme, Beine, Kopf. Unverständliche Stimmen schreien mich an. Brüllen, Keuchen, Stöhnen an mein Ohr. Stoff reißt.

„Lass das!“, sprudelt es aus mir heraus. Mein Blick ist verschwommen. Ich fühle die feuchte Stelle an meinem Kopf, schmecke Blut, rieche Zigarettenqualm.

„Was soll das?“, kreische ich hysterisch. Doch niemand hört mir zu. Ein dunkler Tenor umschmeichelt mein Hirn, das nicht mehr fähig ist, es in sich aufzunehmen: „Entspann dich! Entspann dich!“ Angst kriecht mir in alle Poren. Ich schwitze und friere gleichzeitig. „Bitte“, seufze ich und spüre Tränen in mir aufsteigen. Ich wehre mich heftig, schlage um mich mit Armen und Beinen, dann… ein weiterer heftiger Schlag. Eine Ohrfeige oder auch eine glatte Faust. Ich kann es kaum sagen. Es wird schwarz um meine Lider und die Schwärze reißt mich in eine unbekannte, verschwommene Benommenheit. Kalte Hände umfassen meine Knie, reißen sie auseinander. Schwindel und Übelkeit überkommen mich und lähmen meinen gesamten Körper. Mein Gehirn setzt kurz aus und als ich endlich verstehe, was gerade geschieht, bricht bereits die Hölle los…

1. Zoe

Ich schrecke schweißgebadet hoch und schnappe panisch nach Luft, ehe ich in die besorgten, blauen Augen meiner Schwester Blicke. „Zoe!“, zischt sie und ihr Griff um meine Schulter verfestigt sich. „Du hast nur geträumt. Es ist alles gut. Es ist vorbei“, versucht sie mich zu beruhigen, doch ich weiß es besser. Es ist noch nicht vorbei. Noch läuft er da draußen frei herum. Sucht er nach mir?

Maike, meine Schwester, zieht mich in ihre Arme. Ihr Körper ist noch warm von ihrem eigenen Bett und strahlt eine Geborgenheit aus, die man sonst nur bei Müttern findet. Ich bemerke meine Tränen erst, als ich damit ihr T-Shirt benässe. Langsam wiegt sie mich hin und her und summt dabei eine alt vertraute Melodie, die sie mir immer vorgesungen hat, als wir noch Kinder waren.

„Glaubst du, das wird jemals aufhören?“, flüstere ich an ihrer Schulter. Sie schüttelt kaum merklich den Kopf. „Du schaffst das schon. Es ist doch schon besser geworden, Zoe. Du musst nur dagegenhalten“, seufzt sie mir ins Ohr, doch ich merke, wie sie sich selbst nicht glauben kann. „Kannst du dich denn an rein gar nichts erinnern? Ein Gesicht, eine Stimme, ein Tattoo oder Narbe? Irgendwas?“ Hoffnung flammt erneut in ihr auf. Sie kennt die Antwort auf diese Frage und lässt automatisch den Kopf hängen. Erneut laufen mir Tränen über die Wange. Ich wünsche mir nichts sehnlicher, als ihr eine andere Antwort liefern zu können. Eine Erinnerung wäre im Moment alles, was mich einigermaßen wieder auf die Beine ziehen könnte. Die Hoffnung, doch noch den Täter zu fassen.

„Ich weiß es doch auch nicht Maike“, schluchze ich los und wieder falle ich in ihre Arme. Leicht streicht sie mit ihrer Hand meinen Rücken rauf und runter. „Pssst. Beruhig dich Liebes. Alles wird gut“, schwört sie erneut. Wie kann sie das glauben? Ich werde nie wieder die Selbe sein. Nie wieder einen Fuß in eine Bar setzen.

Jeden Abend spüre ich erneut die dreckigen Hände auf meiner Haut. Höre die gleichen, vernebelten Geräusche und bettle darum, dass es aufhört und dann spüre ich es, als würde er erneut in mich eindringen, spüre den Druck und den unendlichen Schmerz. Die Grobheit, mit der er mich berührt und verunstaltet, mit der er mein Leben für immer verändert hat. Hände greifen nach mir, schlagen mich immer und immer wieder. Halten mich fest, drücken mich zu Boden bis ich bewusstlos werde und dann kommt das große Nichts. Ich erinnere mich gut an das Nichts.

Ein Gefühl, das ich nicht erklären kann, nicht erklären mag, denn es ist die Hölle. Und Maike meint, dennoch, es wird alles wieder gut? Wie kann etwas gut werden, das so grausam und undenkbar erscheint? Wie kann etwas gut sein, das sich so schlecht anfühlt? Wie kann ein Mensch, gar mehrere Männer, ein Leben einer einzelnen Person so verändern, dass man das Gefühl hat, nie wieder glücklich zu werden?

Seit jenem Abend spüre ich meinen Körper nur noch zur Hälfte. Eine Hälfte gefüllt mit dem großen Nichts. Die andere beschränkt sich auf körperliche und psychische Schmerzen.

„Wie kannst du das sagen!“, brülle ich los und presse mein Gesicht an ihre Brust. Maike seufzt: „Vielleicht solltest du anfangen dich zu beschäftigen? Treff dich mit Freunden, geh aus, genieß wieder dein Leben! Du bist jung. Ich weiß, wie schwer das ist. Aber du kannst dich hier nicht verstecken.“ Sie macht eine ausladende Handbewegung in Richtung ihrer Wohnung. Sie hat irgendwie Recht. Ich liege ihr seid langen fünf Monaten auf der Tasche und belege ihr Gästezimmer und dennoch will ich nicht zurück in meine eigene Wohnung. Allein, Einsam und ungeschützt.

„Ich gehe nicht mehr aus!“, schreie ich wie ein kleines Mädchen und blicke sie empört an. Langsam aber sicher verliert meine Schwester die Nerven, das sehe ich ihr an. Sie will mir nur helfen, das weiß ich. „Mensch, dann geh joggen, kauf dir einen Hund, sammle von mir aus Pfandflaschen im Park. Aber bitte fang wieder an zu leben! Du vegetierst seit fünf Monaten in meiner Wohnung vor dich hin. Jede Nacht schrecke ich aus dem Schlaf hoch, weil ich dich schreien höre. Das kann so nicht weitergehen, Zoe! Ich will dir nichts Böses… ich liebe dich… aber… ich kann das nicht länger ertragen.“

Sie steht auf und läuft im Zimmer auf und ab. Ihr Gesicht stützt sie dabei in ihre Hände. Sie verzweifelt und das, obwohl ich diejenige bin, die leidet. Doch sie leidet mit mir, wie eine richtige Schwester. Sie kann das alles einfach nicht wirklich nachvollziehen, doch trotzdem werde ich schwach.

Schuldgefühle legen sich um meinen Körper wie Ketten und ziehen mich zurück auf den Boden der Tatsachen. Irgendwas muss ich ihr sagen, dessen bin ich mir bewusst. Als das Schweigen zwischen uns unerträglich zu werden scheint und ihre Schritte immer lauter und energischer werden, ringe ich um meine Stimme: „Maike hör zu! Es tut mir leid. Ich…“, mir fehlen die Worte. Nichts, was mir durch den Kopf geht, ergibt auch nur im entferntesten Sinn. Ich liebe meine Schwester und ich will ihr auf keinen Fall zur Last fallen, aber ich brauche sie. Jetzt mehr denn je. „Du …was?“, hakt Maike nach, während ich meinen Gedanken noch immer nachhänge. Ich seufze erneut in die Stille. „Ich werde es versuchen Maike… Wirklich. Ich weiß ehrlich gesagt noch nicht, wie. Aber ich werde es versuchen.“ Ich bin mir unschlüssig, wie viel Wahrheit ich in meinen Worten wiederfinde. Aber ich schwöre mir innerlich: Ich werde es versuchen.

In Maikes Augen liegen Trauer und Erleichterung. Sie sieht erschöpft aus und deutlich älter als sie ist. Um ihre Augen liegen bereits Falten und um ihre Lippen kräuselt sich Haut, die viel zu blass, ohne ihr ordentlich aufgelegtes Make-Up, aussieht. Der Dutt auf ihrem Kopf ist mehr als unordentlich. Einzelne Strähnen hängen heraus.

„Danke Zoe.“ Das Lächeln, das sie mir schenkt, ist müde aber aufrichtig. Ich springe vom Bett auf und schlinge die Arme um meine Schwester. „Du solltest schlafen gehen. Es ist schon spät“, flüstere ich ihr ins Ohr. „Du auch, Süße.“ Sie löst sich aus meiner Umklammerung und lächelt mich weiterhin an. An der Tür schiebt sie ein kleines: „Gute Nacht, Zoe“ hinterher, ehe sie geht und mich alleine im Raum stehen lässt.

Ich hänge halb über dem Küchentisch und schlürfe ungeniert an meiner Kaffeetasse, als meine Schwester wutentbrannt in die Küche platzt. „Zoe, kannst du mir das erklären?“, schnaubt sie und knallt einen Stapel Papiere direkt vor meine Tasse, deren Inhalt leicht zu schwenken beginnt. „Was ist das?“, frage ich noch etwas verschlafen, doch dann sehe ich es.

Es ist eine Ansammlung von Rechnungen. Alle an mich adressiert. Eine Weile nach dem Unfall habe ich mich krankschreiben lassen. Mein Arzt empfahl mir, eine Pause einzulegen. Doch nachdem die Monate so ins Land gingen, musste ich mir etwas anderes einfallen lassen. Das Ende vom Lied war leider, dass ich meine heißgeliebte Stelle im New Yorker Downtown Hospital als Psycho-therapeutin schmiss, was mich nicht gerade zur Mitarbeiterin des Monats machte. Ich verlor also meinen Job und gleichermaßen mein Geld. Meine Wohnung, in der ich ebenfalls zurzeit nicht lebe, bezahle ich mit ein paar angesparten Rücklagen. Alles andere musste ich wohl oder übel meiner Schwester und ihrem Mann Enrico aufbrummen und jetzt gerade wohl sehr zu ihrem Leidwesen.

Maike reißt erneut die Briefe an sich und ihr Kopf läuft hochrot an. Eifrig fängt sie an, mir vorzulesen: „Handyrechnung, Einkäufe, ein Netflix Konto!?!“ Ihre Stimme wird laut und schrill und ihr Blick durchbohrt mich und meine Tasse. „Zoe, verdammt nochmal. Was soll das!“ Ich reibe mir die Schläfen und murmle langsam eine Entschuldigung: „Es tut mir…“ Maike schneidet mir jedoch das Wort ab. „Ich habe es so satt! So kann es nicht weitergehen. Wir haben uns letztens erst darüber unterhalten, dass du endlich wieder anfängst was zu tun, dich wieder aufrappelst und was ist seitdem passiert? Nichts! Rein gar nichts! Du sitzt hier, stopfst dich mit Kaffee und deinem Selbstmitleid voll und wir sollen deine Rechnungen bezahlen? Was ist aus der großartigen Karrierefrau geworden, die ich so liebe?“

Autsch! Das hat gesessen. Maike lässt sich schnaubend auf den Stuhl mir gegenüber fallen und reibt sich mit den Händen durchs Gesicht. Für eine Entschuldigung ist es definitiv zu spät, doch mein schlechtes Gewissen überkommt mich augenblicklich. Ich hatte es versucht.

Ehrlich. Ich hatte es in Erwägung gezogen, zurück in meine eigene Wohnung zu gehen. Für sie. Doch der Gedanke an das Alleinsein zog mir einen Schauer über den Rücken und lies mich nicht mehr los. Es zerrt an meinen Nerven und lässt mich schwer atmen. Mir kam selbst der Gedanke, mich für eine Therapie anzumelden. Eine Art Selbsthilfegruppe für Opfer. Doch ich will einfach kein Opfer sein. Ich bin eine Art Gestrandete. Ziellos und unbeholfen geradewegs ins Nirgendwo. Fremde Menschen jagten mir Angst ein und selbst, nur mal kurz hinaus, um die Ecke zum Supermarkt zu gehen, scheint mir derzeitig wie ein Marathon.

Mein Herz beginnt immer heftiger gegen meinen Brustkorb zu hämmern und meine Lunge fühlt sich wie ausgehungert an, sobald ich einen Mann sehe, der mir unheimlich erscheint. Immer wieder quälen mich die Gedanken, wer er war, wohin er wollte, was er wohl letzte Nacht getan hatte. War er es vielleicht? Das Monster, das mich jede Nacht heimsuchte in meinen verschissenen Albträumen? War er es, der mich packte und zerstörte?

„Maike, das ist alles nicht so einfach, das musst du mir glauben“, stöhne ich ihr entgegen und mache es ihr gleich, vergrabe mein Gesicht in den Händen. Sie lässt die Hände sinken und stiert mich weiterhin durch ihre blauen Augen an. „Es muss etwas passieren. Hast du das verstanden?“ Ich nicke abwesend und augenblicklich weicht die Wut aus ihrem Blick. „Gut. Ich habe dir nämlich noch was mitgebracht.“ Ihr Ton ist deutlich sanfter, doch noch immer höre ich deutlich die Anspannung, die darin verborgen liegt. „Können wir das nicht nach dem zweiten Kaffee besprechen?“, maule ich zwischen zusammen-gebissenen Zähnen, doch Maike ist bereits aufgesprungen und wieder im Flur verschwunden.

Kurze Zeit später taucht sie mit einem kleinen, weißen Karton wieder auf. Begeistert stellt sie ihn auf den Tisch und ihre Augen beginnen zu leuchten. Strahlend hebt sie den Deckel der Pappschachtel an und schreit mir ein „Tadaa!“ entgegen, bei dem ich unwillkürlich zusammenzucke. Mit hochgezogenen Augenbrauen mustere ich den Inhalt des Kartons und sehe erst die Schuhe und dann meine große Schwester fragend an: „Was ist das?“ Meine Frage klingt so dämlich, dass ich am liebsten selbst die Augen bis ins Weiße verdrehen würde. Maike packt energiegeladen in die Schachtel und zieht einen der schwarzen Turnschuhe heraus, um ihn mir zu präsentieren.

„Das, meine Liebe, sind ziemlich teure Laufschuhe und zwar für dich!“, flötet sie etwas zu angefressen für meinen Geschmack. „Maike, das ist wirklich nett gemeint aber ich…“ und schon wieder fällt sie mir ins Wort: „Die du auch benutzen wirst, wenn du hier weiterhin wohnen möchtest und ich die hier…“, sie wedelt mit dem Stapel Rechnungen vor meiner Nase umher, „abbezahlen soll. Ich habe dich gewarnt und solltest du in drei Wochen nicht wieder einigermaßen menschlich sein, versohle ich dir deinen kleinen, süßen Hintern. Verstanden, Schwester-herz?“ Ihr Lächeln platzt fast aus allen Nähten als sie mir, immer noch viel zu begeistert, die Schuhe hinhält.

Innerlich suche ich eine Reihe von Schimpfwörtern aus, die ich gewählt bin, meiner herzallerliebsten Schwester gegen den Kopf zu schmettern, doch ich entscheide mich dagegen. Sie hat Recht, wie so oft. Also presse ich die Zähne aufeinander und nehme die Laufschuhe entgegen. Leise knirschen meine Zähne als ich das: „Verstanden, Schwesterherz“, zische und Maike ist endlich zufrieden. „Super, dann wäre das ja geklärt.“ Sie verlässt die Küche mit einem zufriedenen Grinsen und wedelt noch immer mit dem Papier in der Luft herum. „Na super“, sage ich mehr zu mir selbst, als zu irgendwem Bestimmtes. “Ich hab dich lieb”, trällert Maike noch durch den Flur, ehe ich die Haustür wieder zuschlagen höre. Manchmal hasse ich meine Schwester.

Ganze drei Stunden später ist es dann soweit. Ich stehe, nach zwei Tassen Kaffee und immer noch nicht wirklich motivierter als vor drei Stunden, angezogen in der Küche und bewege mich wie ein Tiger um den Küchentisch, um die Laufschuhe, die sich keinen Millimeter wegbewegt haben. Aus dem Kleiderschrank meiner Schwester habe ich mir passende, enge Sportleggins geholt. Sie schmiegt sich leicht um meine satten Kurven. Die Kurven, die da draußen jemand grob und ohne Erlaubnis berührt hat. Ich würde nicht behaupten, dass ich mich in dieser Kleidung wohl oder gar sicher fühle. Eigentlich bietet mir nichts so richtig Schutz, auch wenn ich mir das noch so sehr wünsche. Meine lange, brünette Mähne habe ich zu einem ordentlichen, hohen Zopf zusammengebunden. Das Schlimmste an diese Situation ist jedoch: Die Schuhe, die dort auf mich lauern, bedeuten für mich mehr als nur eine sportliche Betätigung. Sie schreien mich förmlich an: „Außenwelt!“ und das bereitet mir eine Gänsehaut. Ich habe alles genauestens durchdacht. Über GoogleMaps habe ich mir eine gut besuchte Laufroute angesehen. Eine mit vielen Menschen. Eine Strecke, auf der mir nichts passieren kann. Es gäbe einfach zu viele Zeugen, aber leider auch genug Augenpaare, die mich verfolgen und in den Wahnsinn treiben. Und er könnte mir genauso gut über den Weg laufen.

Würde ich ihn erkennen? Könnte ich mich erinnern? Würde er mich wiedererkennen? Kannte er seine Opfer? Hatte er überhaupt mehrere? War ich die Erste und Letzte gewesen? Ein Ausrutscher?

Die Fragen kreisen durch meinen Kopf und zerren an meinen Kräften. Schon jetzt fühle ich mich, als sei ich die Route viermal gelaufen und zwar im Sprint. Das Haus, das Enrico und Maike gekauft haben, liegt ganz in der Nähe vom Central Park. Ich habe mir vorgenommen, die U-Bahn zunehmen, um dann in Ruhe eine kleine Runde im Park zu drehen. Für eine große Runde wäre meine Ausdauer definitiv zu schlecht und meine Angst zu groß. „Du schaffst das!“, sage ich immer wieder zu mir selbst. Es scheint so einfach und doch ist es für mich ein riesiger Schritt. Ich bin mir der Konsequenzen durchaus bewusst. Maike wird mich rauswerfen, wenn ich nicht bald etwas tue. Sie liebt mich, das weiß ich ganz genau. Aber auch sie will, dass ich ins Leben zurückkehre.

„Du schaffst das!“, wiederhole ich erneut und greife nach den Schuhen. Sie passen wie angegossen. Maike hat einen guten Geschmack. Sie drücken weder an den Zehen, noch gibt es die Möglichkeit an den Hacken herauszuschlüpfen. Bevor ich die Haustür öffne, atme ich tief ein und dann geht es los.

Die U-Bahn ist um diese Uhrzeit relativ leer. Die meisten Menschen sind bereits auf der Arbeit oder schlafen tatsächlich noch tief und fest, da sie die Nacht zum Tag machen. Die Leute, die an mir vorbei schlendern, achten nicht auf mich und dennoch fühle ich mich beobachtet. Jeder Schritt, den ich mache, ist gut durchdacht. Endlich habe ich es geschafft. Die Bahn hält direkt am Park und ich sprinte förmlich aus dem kleinen Wagon. Hoch durch die Tunnel ins Freie. Die Luft ist warm, aber nicht schwül und ein leichter Wind weht mir übers Gesicht. Eigentlich der perfekte Tag für Sportler.

Ich lasse meinen Blick über die langen Grünflächen wandern. Meine Brust verengt sich, als ich die vielen Menschen sehe, die sich überall im Park aufhalten. Sie gehen Gassi mit ihren Hunden, liegen verteilt auf Decken im Gras, joggen die asphaltierten Wege entlang oder füttern wild gurrende Tauben am Straßenrand. Ich stecke mir einen der kleinen Kopfhörerproppen in mein Ohr und suche mit zittrigen Händen die Playlist auf meinem Handy, die ich am Morgen zusammengesucht habe.

Dabei lasse ich meine Umgebung keine Sekunde aus den Augen. Die Musik soll mich beruhigen.

Die Menschen, die an mir vorbeiströmen, würdigen mich keines Blickes. Das gefällt mir und lässt meine Atmung etwas flacher werden. Das erste Lied beginnt zu spielen und die sanften Klänge von Klavier und einer leisen Gitarre setzen ein. Leise murmle ich immer wieder: „Du schaffst das!“, vor mich hin. Es ist wie ein Mantra und auf einmal verschwinden die dicken Betonklötze, die sich um meine Füße und Beine gelegt haben. Die Ketten um meine Handgelenke werden leichter und als ich anfange, einen Fuß vor den anderen zu setzen, fallen sie endlich ganz ab.

Als endlich der Gesang einsetzt, habe ich bereits meinen eigenen Rhythmus gefunden. Die Schuhe, die mir Maike geschenkt hat, halten was sie versprechen. Bei jedem Schritt schmiegt sich die Gummisohle perfekt an meinen Fuß und federt mich ab. Auf einmal ist da eine Leichtigkeit in mir, die ich nicht erklären kann. Die Luft fühlt sich wärmer und wohliger an und ich laufe und laufe einfach weiter bis meine Beine mich kaum noch tragen können.

Völlig außer Atem halte ich nach einer ganzen Weile an. Meine Lunge brennt bereits und meine Beine zittern leicht, aber ich fühle mich gut. Das Gewicht, das seit jenem Abend auf meinen Schultern ruht, hat sich halbiert. Erschöpft stütze ich meinen Körper auf meine Knie und senke den Blick. Meine Hände ruhen auf meinen Knien und kneifen leicht in mein taubes Fleisch, doch mein Gesicht verziert ein leichtes Lächeln.

„Du schaffst das!“, sage ich wieder und drücke mich wieder nach oben, um Luft zu bekommen, dann trifft es mich mit voller Wucht.

Zuerst realisiere ich gar nicht, was passiert ist. Ich schnelle umher, suche meinen Angreifer, warte auf den Schmerz, der einsetzen sollte. Doch er kommt nicht. Wild schnappe ich nach Luft und bereue es sofort, mich sichergefühlt zu haben.

„Entschuldigen Sie, das war keine Absicht“, höre ich eine sanfte Stimme säuseln und wieder drehe ich mich viel zu schnell um, während mein Herz einer Panikattacke nur knapp entkommt. „Ist alles in Ordnung mit Ihnen?“ Ich sehe in ein Paar dunkle Augen, die mich etwas besorgt mustern. Der Mann vor mir ist circa einen Kopf größer als ich und seine karamellfarbene Haut schimmert in der Vormittagssonne. Ich schnappe nach Luft.

Er musste mich angerempelt habe, das war alles, versuche ich mich innerlich zu beruhigen. „Äh… ja alles in Ordnung“, murmle ich und versuche mich wieder zu fassen. Er steht ungefähr zwei Meter von mir entfernt und doch ist es bereits zu nah. Mein Blick wandert an ihm auf und ab. Seine Oberarme und sein Kreuz sehen kräftig aus, kräftig genug mich festzuhalten. Sein Gesicht besteht aus weichen Zügen. Sie wirken freundlich und trotzdem jagen sie mir einen Schauer über den Rücken.

„Wirklich? Sie zittern! Kann ich Ihnen helfen?“, fragt er erneut und tatsächlich: meine Hände zittern und ich fühle wieder den Impuls zu fliehen. Er macht einen winzigen Schritt auf mich zu und ich weiche zurück.

Meine Stimme ist erstaunlich fest, aber deutlich zu laut als ich spreche: „Ja, es ist alles gut!“ Mehrere Passanten starren uns an als ich zur Flucht ansetze. Der Mann sieht verwirrt zu mir auf und ich laufe einfach los und lasse die verdutzte Gestalt einfach stehen. Tränen brennen in meinen Augen, als ich hechelnd mit hohem Tempo die U-Bahn Station erreiche. Ich ziehe kein Ticket, ich renne einfach in die Bahn und keuche auf, als sich die Türen hinter mir endlich schließen.

„Mist!“, entfährt es mir und ich raufe mir die Haare. Mein Zopf ist bereits vom Laufen und vom Schweiß, der sich auf meiner Stirn gebildet hat, in sich zusammen-gefallen. Hilfesuchend sehe ich mich um. Er ist mir nicht gefolgt.

Erleichtert lasse ich mich auf einen der Sitze sinken und stütze den Kopf in die Hände und atme tief durch. Und erneut wird mir bewusst… Angst ist mein Gegner.

2. Zoe

Ich sitze seit knapp zwei Stunden vor dem Laptop meiner Schwester und studiere verschiedene Ärzte und Therapien. Das besorgte Gesicht des Mannes aus dem Park lässt mich auch Tage später nicht in Ruhe. Irgendetwas in mir löste es aus. Er war harmlos gewesen und freundlich und trotz allem reagierte mein Körper über. Maike hatte Recht, es musste etwas passieren.

Tatsächlich überwand ich mich, regelmäßig mit der U-Bahn in den Park zu fahren und zu laufen. Maike war glücklich darüber und versuchte, mich in jeder erdenklichen Weise zu unterstützen. Selbst Enrico steuerte dem Ganzen bei, indem er mich hin und wieder, wenn er auf dem Weg von der Arbeit nach Hause war, nach dem Laufen am Park einsammelte, sodass ich nicht zurück in der überfüllten U-Bahn fahren musste. Es fühlte sich gut an, wieder etwas für mich selbst zu tun, rauszukommen und unter Leute zu gehen. Ich fing an, mich wieder wohl in meiner Haut zu fühlen. Alles schien wieder zu funktionieren.

Die Angst allerdings blieb. Den Mann aus dem Park sah ich nicht wieder. Er war verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt. Er schien nur in meinem Kopf zu existieren und seine dunklen Augen verfolgten mich. Nacht für Nacht. Ich bin mir nicht sicher, ob er mir Angst machte oder ob er in mir Neugierde weckte. Die Augen erschienen mir weder fremd noch bösartig. Oftmals malte ich mir aus, was wäre, wenn ich ihn tatsächlich wiedersehen würde.

Ich hatte das Bedürfnis mich bei ihm zu entschuldigen. Mich zu erklären und zu rechtfertigen. Ihm zu sagen, was ich tatsächlich für ein Freak war und dass es nicht seine Schuld gewesen war. Irgendwo in meinem Inneren wollte ich ihm sogar danken. Danken für den Anstoß, den er mir gegeben hatte, doch dazu kam es nie.

Noch viel Schlimmer jedoch war, dass mit jedem Tag, den ich nach ihm im Park Ausschau hielt, auch die Gedanken kamen, was hätte passieren können.

Was hätte er mir antun können oder, wenn es zu einem klärenden Gespräch kommen würde, was würde er sagen? Würde er mich verurteilen, auslachen, anschreien? Meine Gedanken waren komplett durcheinander und sprangen von einem zum nächsten Punkt und wieder zurück. Sicher ist, ich brauche Hilfe.

Ich war mir dessen bewusst, dass ich meine Angstzustände in den Griff bekommen musste. Also fasste ich den Entschluss, mich zumindest darüber zu informieren, wie man mir helfen kann. Ein gewisser Dr. Conner Mercy weckte ziemlich schnell mein Interesse. Er war bekannt dafür, jungen Frauen zu helfen, die missbraucht, verletzt oder vergewaltigt worden waren. Im Internet tummelten sich haufenweise Schlagzeilen über seine Erfolge. Frauen, die sich öffentlich bedankten, er hätte ihr Leben verändert, und genau das wollte ich auch. Jedoch einen Termin bei Dr. Mercy zu ergattern, gestaltete sich dann doch deutlich schwieriger.

Erschöpft lasse ich mich auf den Küchentisch sinken und schiebe enttäuscht den Laptop von mir. Enrico mustert mich aufmerksam von oben bis unten. „Alles in Ordnung?" Sein Blick ist warm und sein Latina Charme tropft förmlich aus jedem einzelnem Wort, das seinen Mund verlässt. Enrico ist das beste Beispiel für einen echten Spanier. Dunkle Haare, dunkle Augen und einen gesunden braunen Teint.

Als ich hier eingezogen bin, hatten wir so unsere Schwierigkeiten. Einer unserer ersten Abende entpuppte sich als einziges Desaster. Meine Schwester hatte mich provisorisch mit bei sich im Bett einquartiert, da Enrico den Abend noch auf Dienstreise gewesen war. Ich konnte nicht schlafen und wälzte mich, wie so viele Nächte, quer durch das Bett. Gegen Drei Uhr Nachts bekam ich ein schlechtes Gewissen und beschloss, Maike etwas Schlaf zu gönnen. Also stand ich auf, zog mir etwas an und schlenderte ins Wohnzimmer. Was dem ahnungslosen Enrico, der etwas früher als erwartet zurück aus Miami kam, einen riesigen Schrecken einjagte. Ich hielt es nicht für nötig das Licht einzuschalten, schließlich fand ich mich in der Wohnung der Beiden auch ohne zurecht. Enrico schlich sich von hinten an mich heran, während ich mich in aller Seelenruhe am nur leicht beleuchteten Kühlschrank bediente und packte mich spielerisch an der Hüfte, so wie er es jeden Morgen bei Maike tat.

Ich schrie in dieser Nacht, wie am Spieß. Ich schrie so laut, wie noch nie zuvor. Als Enricos Griff fester wurde, reagierte mein Körper sofort. Arme und Beine schlugen um sich und trafen Enrico gnadenlos im Gesicht, Brust und schlussendlich direkt zwischen die Beine. Er keuchte auf und lies mich los, während Maike wie ein aufgescheuchtes Huhn aus ihrem Schlafzimmer gerannt kam. Sie hielt mich fest und versuchte mit allen Mitteln mich zu beruhigen. Nachbarn riefen sogar die Polizei, bei der Enrico sich und die Situation erklären musste. Dabei ist Enrico ein guter Mann. Er tut alles für meine Schwester und arbeitet hart um ihr jeden erdenklichen Wunsch erfüllen zu können. Enrico hielt sich trotzdem seit diesem Vorfall von mir fern, doch sobald ich Hilfe benötigte, war er einer der Wenigen, die zur Stelle waren.

Ich seufze der Tischplatte entgegen als ich antworte: „Ich habe versucht einen Therapieplatz ausfindig zu machen aber das scheint so gut wie unmöglich." Ich sehe Enrico nicht an, aber ich kann hören, wie er versucht sich ein Lachen über meine Verzweiflung zu verkneifen. „Du willst das also allen Ernstes durchziehen?", fragt er. „Willst du, dass ich dich erneut demoliere?", brumme ich sarkastisch zurück und ich kann sehen, wie er sich etwas schmerzverzerrt an die Brust greift.

Ich setze mich auf und sehe, wie er mich erneut mustert. Sorge liegt in seinem Blick. Erneut versuche ich, mich ihm zu erklären: „Ich hätte ganz gerne einen Termin bei Dr. Mercy." Enrico legt die Stirn in Falten. "Der Dr. Conner Mercy? An den kommt man nicht so schnell ran." Er muss es ja wissen, denke ich. Enrico arbeitet als ziemlich gut organisierter Pharmavertreter. Er ist ziemlich gut in seinem Job und quatscht quasi jedem Idioten Medikamente aufs Auge, ob er sie nun braucht oder nicht. „Wieso fängst du nicht erst einmal klein an? Geh zu einer öffentlichen Selbsthilfegruppe." Sein Vorschlag klingt plausibel, dennoch ist es nicht das, was ich will. Ich will Mercy. „Das ist doch nicht dasselbe!“, nuschle ich, während ich mein Kopf wieder zurück auf den Tisch und in meine Arme schiebe. Ich spürte, wie sich Enrico durch den Raum auf mich zu bewegt. Ich hebe wieder den Kopf und sehe ihn an. Meine Finger zittern leicht, wenn er sich nährt. „Vielleicht kann ich dir helfen", sagt er eindringlich. Gespannt ziehe ich eine Augenbraue hoch.

Enrico grinst wissend und teilt mir seinen Plan mit: „Ich kann dir vielleicht keinen Therapietermin bei Mercy besorgen, aber ich denke, ich könnte versuchen, dich in seine Gruppensitzungen zu bekommen." Ich starre ihn verwundert an. „Darfst du sowas denn?" Enrico lacht auf. Sein Lachen ist ein dumpfes Grollen, das sich durch den Raum bewegt. Es passt perfekt zu Maikes süßen, wohligen Stimme. „Darf man Ärzten Medikamente empfehlen, die mehr Nebenwirkungen haben als Heilung?“, grölt er los und lacht noch immer. Ein bisschen zerknirscht lache ich mit.

Ich weiß manchmal nicht, was ich von seinem Humor halten soll. Vielleicht liegt es aber auch einfach nur daran, dass er ein Mann ist und ich eben genau damit nicht zurechtkomme. Enrico legt mir eine Hand auf die Schulter und ich zucke zusammen. Seine Hand auf meinem Körper löst ein regelrechtes Feuer in mir aus. Trotz der Stoffschicht, die meine Haut bedeckt, kann ich es spüren. Jede Faser seines Körpers. Die Wärme, die das pulsierende Blut in seinen Fingern auslöst.

Ich weiche zurück und Enricos Lachen verstummt. Seine Hand gleitet von meiner Schulter und eine ohrenbetäubende Stille flutet den Raum. Das Einzige, was ich höre ist mein eigener Puls, der in meinen Ohren rauscht. Dumpf und bedrohlich. Als das Gefühl der Beklemmung mich zu überrennen droht, räuspere ich mich und schiebe meinen Stuhl weitere Zentimeter von Enrico und dem Küchentisch fort.

„Zoe,“ flüstert Enrico als ich gerade mit dem Gedanken „Flucht“ spiele. Ich wende mich ihm zu und sehe ihn an. Unsere Blicke treffen sich. In seinem Blick liegt noch immer nichts Bedrohliches. Kein Funkeln, kein Hass, keine Gier. Alles was ich erkenne kann, ist pure Sorge. Sein Körper jedoch ist angespannt. Er ist auf der Hut und versucht, sich so wenig wie möglich zu bewegen. Mir zuliebe. Beschwichtigend hebt er die Hände und erneut packt mich die Angst.

„Ich kann dir wirklich helfen“, flüstert er schon fast und sieht mich aufmunternd an. Meine Finger zittern unaufhörlich als ich mich zu ihm beuge. Ich weiß, dass ich das nicht tun muss, aber mein Verstand sagt mir, dass es richtig ist. Enrico tut mir nichts und daher berühre ich ihn. Es ist nur eine ganz kurze, ganz zärtliche Begegnung unserer Körper. Meine Finger streifen seine Schulter und ich hauche ihm meine Sätze schon fast entgegen: „Ich weiß das zu schätzen Enrico. Du kannst ja sehen, was sich ergibt.“

Der letzte Satz sollte locker klingen. Er sollte, ihm zeigen, dass ich das will und vor allem brauche. Natürlich spürt er meine Anspannung und auch das Zittern, das von meinen Fingern bis zu meinen Fußspitzen reicht. Kraftlos schnappe ich mir Maikes Laptop, klemme es unter meinen Arm und trotte aus der Küche, während Enrico sich noch immer keinen Zentimeter bewegt.

3. Zoe

„Nein! Lass das! Bitte!“ Meine Schreie verstummen. Wieder und wieder spüre ich ein Stechen, dann ein Pochen und schlussendlich nichts mehr. Meine Glieder versteifen sich und ich fühle den unnachgiebigen, widerlichen Rhythmus. Er zerstört mich. Erst splittert mein Herz, dann meine Seele. Scherben klirren zu Boden. Finger ziehen sich noch enger um meine Handgelenke, um Arme und Beine. Ein Flüstern, nein ein Beben durchfährt mich. Und dann…

Sonne flutet den Raum und vertreibt die Dunkelheit der Nacht. Meine Lider fühlen sich schwer und feucht an. Müde reibe ich mir die Tränen aus dem Gesicht und öffne verschlafen die Augen. Wieder eine unruhige Nacht. Mein Pyjama ist verschwitzt und klebt mir an Rücken und Brust. „Willkommen in der Realität, Zoe“, murmle ich vor mich hin, ehe ich die Füße über den Bettenrand hebe. Mein Blick fällt auf den Wecker und ich stöhne auf. 7:30 Uhr. Laut meinem Körper könnte ich sicherlich noch vier Stunden schlafen, doch mein Verstand ist deutlich anderer Meinung.

Nachdem ich mir einen Bademantel und ein Paar Pantoffeln, die mir Maike geliehen hat, übergestreift habe, schleppe ich mich mühsam in Richtung Küche. Auf dem Weg zur Küche schicke ich mehrere Stoßgebete gen Himmel, dass meine Schwester bereits zur Arbeit aufgebrochen ist, um ein… „Überraschung!“, brüllt mir meine Schwester so laut ins Ohr, dass ich das Gefühl habe, dass mein Trommelfeld platzt.

„Dir auch einen schönen guten Morgen, Schwesterherz“, schnaufe ich ihr mürrisch entgegen. Die Küche ist ein einziges Schlachtfeld. Die Arbeitsfläche ist kaum wieder zuerkennen unter der dicken Schicht Mehl, Zucker und kleinen Teigresten. Enrico lehnt lässig mit einer Tasse Kaffee am Herd und schmunzelt in sich hinein. Ich sehe, wie er leicht den Kopf schüttelt und verstohlene Blicke in Maikes Richtung schiebt, die genauso unmöglich aussieht.

Ihre langen Haare hat sie nicht wie sonst zu einem perfekten, strengen Zopf gebunden. Sie sind auf ihrem Hinterkopf zu einem lockeren unordentlichen Knoten aufgetürmt und einzelne Strähnen hängen überall aus dem Zopfgummi heraus. Ihr zuvor schwarzes Oberteil, weist kleine weiße staubige Flecken von Mehl auf. Selbst in ihrem, heute nur dezent geschminkten Gesicht, findet man Überreste vom Backen und Abhetzen. Und dann steht sie da und präsentiert mir einen, mit Zuckerguss über-zogenen, Kuchen, der für Maikes Backkünste sogar ziemlich lecker aussieht. Ihr Lächeln gleicht einer 200 Watt Glühbirne und ihre Wangen haben sich in ein sattes Rot gefärbt. Unter ihren Augen sieht man kleine leichte violette Ringe. Wie lange sie wohl schon auf den Beinen ist?

„Maike, das wäre nicht…“, fange ich vorsichtig an, aber bevor ich den Satz zu Ende sprechen kann, fällt sie mir ins Wort: „Alles Gute zum Geburtstag, Zoe!“ Enrico und ich zucken parallel zusammen, so schrill klingt meine Schwester. Sie ist müde und gibt sich alle Mühe, dass heute für mich ein ganz normaler Geburtstag ist.

Sie will es perfekt, doch was sie nicht versteht: es wird nie wieder perfekt sein. Der Albtraum von letzter Nacht steckt mir noch immer in den Knochen und jetzt an Geburtstag, Kuchen und Feierei zu denken, scheint mir unmöglich. Und trotzdem versuche ich mich Maike zuliebe zusammenzureißen und presse ein gequältes Lächeln hervor.

„Freust du dich? Ich habe dir Kuchen gebacken“, flötet sie weiter ohne meinen Gesichtsausdruck weiter zu beachten. „Ja, er sieht lecker aus“, grummle ich wenig beeindruckt. „Super, ich schneide uns gleich ein paar Stücke ab“, sagt sie und huscht mit dem Kuchen zur Anrichte. Hilfesuchend sehe ich zu Enrico, der sich köstlich zu amüsieren scheint. Ich forme mit den Lippen ein „Hilfe“, während er noch immer in sich hinein schmunzelt. Er führt seine Tasse wieder zum Mund und zuckt mit den Schultern. Er liefert mich meiner viel zu überdrehten Schwester hilflos aus, die sich gerade mit einem Tablett und mehreren Stücken Kuchen in der Hand umdreht. Ihre Mundwinkel scheinen quasi an ihren Ohren zu hängen. Nein besser noch, sie sind glaube ich, angetackert und bevor sie ein weiteres Wort mit ihrer stürmischen Art von sich geben kann, muss ich sie stoppen: „Maike…“

Maike hält mitten in ihrer Bewegung inne und mustert mich. Sie seufzt, denn sie weiß bereits, was ich sagen will. Ich hole tief Luft, bevor ich ruhig auf meine Schwester einrede: „Ich weiß, dass das hier nur gut gemeint ist…aber du musst verstehen, dass ich nicht wirklich den Kopf für sowas habe. Ich bin zwar auf dem Weg der Besserung, aber ich mag mich hier nicht hinsetzen und meinen Geburtstag feiern, während mein Leben noch immer ein Scherbenhaufen ist.“

Maikes Kopf richtet sich gen Boden und ich kann ihr die Enttäuschung ansehen. Ich mag sie nicht so sehen. Sie sollte glücklich sein. Schließlich hat sie genau das verdient. Maike stutzt, ehe sie sich räuspert und mir antwortet: „Ich weiß, Zoe, ich weiß, dass das für dich schwer ist, aber kannst du nicht wenigstens versuchen dich für zwei Stunden zusammenzureißen? Ich verspreche dir, dass ich dir, sobald ich zur Arbeit muss, nicht mehr auf die Nerven gehen werde. Ich möchte doch einfach nur ein bisschen Normalität in dieses Haus bringen.“

Normalität. Das Wort hallt in mir nach und hinterlässt eine Bitterkeit, die ich nicht erklären kann. „Zwei Stunden?“ „Ja“, schmollt sie und sucht Unterstützung bei Enrico, der sich geschickt aus dem Gespräch raushält. „Schatz, sag doch auch mal was!“ Maike schiebt theatralisch ihre Unterlippe vor und legt einen Dackelblick auf. Enrico lacht erneut auf. „Vielleicht solltest du deiner Schwester zuerst einmal erzählen, was ihr Geburtstagsgeschenk ist. Ich denke, dann fällt es ihr leichter sich für diese zwei Stunden zusammenzureißen. Was meinst du?“ Enrico zwinkert erst Maike, dann mir zu und ich muss zugeben, dass sich in mir eine Neugierde ausbreitet, wie schon lange nicht mehr. Geschenk.

Wie lange war es her, dass mir jemand etwas geschenkt hat und ich mich tatsächlich darüber gefreut habe? Normalerweise ist mir so etwas nicht einmal wichtig aber ich weiß, dass Maike sich alle Mühe gegeben hat, um mich glücklich zu machen. „Du hast mir tatsächlich ein Geschenk besorgt?“ Meine Augen weiten sich und Maike schaut erneut weg. Auf ihren Wangen breitet sich eine leichte Röte aus. Ist ihr das etwa peinlich? „Naja, ich würde es nicht als Geschenk bezeichne und eigentlich war es gar nicht meine Idee. Es war eher eine Idee von Enrico.“ Sie zuckt mit den Schultern und deutet auf ihren muskulösen Mann. Mein Blick wandert zwischen den Beiden hin und her. Meine Finger kribbeln und meine Handflächen werden feucht.

„Jetzt spann sie doch nicht so auf die Folter, Honey.“ Enrico reibt sich das Kinn, an dem sich mittlerweile dunkle Bartstoppeln gebildet haben. „Enrico hat sich dafür eingesetzt, dass du einen Platz bei Dr. Mercy bekommst“, murmelt Maike und ich spüre, wie sich meine Pupillen weiten. Wieder wandert mein Blick erst zu Maike, dann zu Enrico. „Ist das euer Ernst?“ Maike nickt stumm. Als die Nachricht zu meinem Gehirn durchdringt, brennt in mir etwas durch. Ich fange an zu kreischen und falle meiner Schwester um den Hals. Überwältigt schlinge ich meine Arme um ihren Körper und schreie immer wieder „Danke“. Ein schöneres Geschenk wäre kaum möglich gewesen.

Meine Schwester und mein Schwager schenken mir einen Neustart. Eine Art Besserung. Ein Licht am Ende des dunklen Tunnels. Heiße Flüssigkeit brennt auf meinen Wangen. Die Tränen kommen so plötzlich, dass ich sie nicht rechtzeitig wegwischen kann. Mein Schluchzen durchbricht das Schweigen und ich fühle Maikes warme Hände auf meinem Rücken.

Ich bin mir unschlüssig, wie ich mich fühlen soll. So viele Emotionen, die mich in die Knie zwingen. Ein Gemisch aus Freude, Hoffnung, Angst, Mut und noch vielem mehr.

„Mäuschen, beruhig dich.“ „Ich hab dich lieb“, bringe ich gequält über die Lippen und ich fühle Maikes Mundwinkel an meiner feuchten Wange in die Höhe schießen. Sie lächelt. Ein weiteres Geschenk, das heute wohl niemand mehr toppen kann.

Ich löse mich leicht aus unserer Umklammerung und drehe mich zu Enrico um, der mitfühlend zu uns Schwestern herüber schielt. „Danke“, sage ich erneut und wische mir die Tränen aus den Augenwinkeln. „Das habe ich gern gemacht, Zoe. Es ist nichts Großes. Es ist fürs Erste eben nur eine Gruppentherapie. Aber es ist ein Anfang. So wie du es wolltest.“ Jetzt lächelt er und ich tue es ihm gleich. Er hat Recht. Es ist nicht viel. Aber vielleicht der Anfang vom Ende dieser dunklen Zeit.

Nach zwei Stücken Kuchen und unzähligen Dankesreden gegenüber meiner Schwester, verziehe ich mich ins Badezimmer. Ich streifte mir Bademantel, Pyjamahose und mein, von der harten Nacht verschwitztes Shirt vom Leib und stellte die Wasser-temperatur der Badewanne auf heiß. Mein Körper kann eine wohlige Wärme gut vertragen. Mein rosa T-Shirt schmeiße ich in die Wäsche. Durch den Schweiß haben sich helle Flecken unter den Armen gebildet und es riecht unangenehm. Meine Schwester würde mir sicherlich ein Neues für die nächste Nacht borgen. Während ich mich meiner Kleidung entledigte und meine Haare zu einem strengen Zopf flocht, machte Maike sich derweil zurecht. Ihr dreckiges schwarzes T-Shirt wandert ebenfalls in die Wäsche und ihr unordentlicher Dutt weicht einem strengen französischen Zopf. Für ihre Stelle in der Anwaltskanzlei trägt sie tagsüber immer einen grauen Bleistiftrock und eine weiße Bluse. Das Outfit macht sie älter als sie eigentlich ist und dadurch strahlt sie eine gewisse Autorität aus. Maike ist der einzige Mensch den ich kenne, der beruflich unglaublich streng sein und dabei trotzdem freundlich bleiben kann.

Erleichtert und vollgefuttert steige ich in das dampfende Bad und genieße den Duft von Lavendel, der von dem Badezusatz in der Wanne aufsteigt. Ich schließe die Augen und lausche Maikes Singsang: „Enrico wird mich jetzt ins Büro fahren und danach muss er zu einer Sitzung nach Philadelphia. Er wird sich dort ein Hotelzimmer nehmen, das heißt, wir haben heute Abend einen Mädelsabend vor uns. Ich versuche heute Abend früh nach Hause zu kommen, dann können wir uns Unmengen an Pizza bestellen und uns einen Film ansehen. Was hältst du davon?“ Ich nicke stumm. „Ey, schlaf mir nicht ein, wenn ich mit dir rede!“ Wasser spritzt mir ins Gesicht und ich muss lachen. „Ja okay, okay! Machen wir so.“ „Gut“, Maike schmunzelt in sich hinein, was ihren knallroten Lippenstift noch mehr betont. „Ich hab dich lieb, Schwesterherz. Erhol dich gut, während ich weg bin.“ Maike bückt sich zu mir herunter, immer bedacht, ja nicht ihre weiße Bluse zu beschmutzen oder gar mit dem heißen Wasser in Berührung zu bringen. Sie drückt mir ihre roten Lippen gegen meine leicht feuchte Stirn.

In mein Gesicht schleicht sich ein Lächeln. „Ich hab dich auch lieb. Ich freue mich auf heute Abend, und Maike?“ Sie hält in ihrer Bewegung inne. „Nochmal danke.“ „Jetzt hör endlich auf dich zu bedanken. Wir wollen alle nur das Beste für dich und du hast dir das schließlich gewünscht. Morgen fahre ich dich zu der Therapie und dann sehen wir weiter okay?“

In diesem Moment war mir eines klar: Ich hatte die beste Schwester der Welt und ich wusste, dass sie mich, egal was passieren würde, niemals im Stich lassen würde. „Okay“, flüstere ich und beobachte, wie die kleinen Bläschen des Schaums auf der Wasseroberfläche hin und her schaukeln. Maike will gerade die Badezimmertür hinter sich schließen, als sie nochmal den Kopf in den Raum steckt: „Ach, und übrigens, dein Handy hat vorhin geklingelt. Sophia wollte dir wahrscheinlich auch gratulieren. Du solltest sie zurückrufen. Ich hatte vergessen, es dir zu sagen.“ Sie verdreht die Augen.

Manchmal bin ich mir nicht ganz sicher, ob sie Sophia wirklich leiden mag oder ob meine Schwester sie nur wegen mir in ihrem Leben duldet. Schließlich sind die Beiden sich kein bisschen ähnlich. Meine Schwester ist eher die strikte Geschäftsfrau, während Sophia noch immer das kindliche Partygirl ausstrahlt. Noch dazu, dass Sophia immer das ausspricht, was sie denkt und Maike sich in der Hinsicht besser im Griff hat. Trotzdem liebe ich die Beiden so sehr, dass es weh tut. Ich würde jeder Zeit meinen Kopf für sie hinhalten. Ob sie sich nun leiden können oder nicht.

„Ich werde mich bei ihr melden. Danke.“ Maike verdreht erneut die Augen, ehe sie mir einen imaginären Kuss zuwirft. „Bis später, Zoe!“, ruft sie und dann ist sie weg.

Ich lasse mich tiefer ins warme Wasser sinken und summe vor mich hin. In meinem Kopf herrscht Ruhe. Das erste Mal seit Monaten ist eine unglaubliche Stille in mir. Der Gedanke an Morgen und die Chance, wieder in mein altes Leben einzutauchen, beruhigt jeden Nerv meines erschöpften Körpers. Die Wärme schmiegt sich um meine Haut und hüllt mich wohlig ein. Für einen kurzen Moment scheint die Realität nicht mehr so beängstigend zu sein und ich fühle mich, als wären die letzten Monate nur ein böser Traum gewesen.

„Er hat dir ernsthaft einfach so einen Platz besorgt? Du bist echt eine Glücksschlampe. Andere Leute warten über ein Jahr auf so eine Chance.“ Sophias Stimme dröhnt in meinen Ohren. Meine feuchten Haare habe ich mit einem Handtuch auf meinem Kopf aufgetürmt, meinen Körper in ein weiches Saunahandtuch gewickelt und es mir auf dem Gästebett gemütlich gemacht. „Es ist einfach das beste Geschenk, was mir die Beiden machen konnten“, schmunzle ich in den Hörer meines Handys. „Ha! Warte erst einmal ab, was du von mir bekommst, sobald mein Zuckerpopo wieder im Lande ist!“, schnurrt mir Sophia ins Ohr. Ich streiche über den roten Stoff des Kopfkissens und schlucke den dicken Kloß in meinem Hals herunter. „Du fehlst mir, Miststück“, flüstere ich mit leicht gebrochener Stimme.

Ich bin Sophia nicht böse. Kurz nach meinem Zusammenbruch flüchtete sie quasi aus Manhattan und ließ mich zurück. Nicht etwa, weil sie eine schlechte Freundin ist, nein, genau aus dem gegenteiligen Grund. Sophia zerstört sich seit jenem Abend selbst. Sie gibt sich die Schuld, dass ich alleine nach Hause ging, während sie sich mit einem Fremden die Nacht über vergnügte. Ich sah sie nie als die Schuldige an. Sie war, egal was passiert war, meine Freundin, quasi eine zweite Schwester. Sie gehört zu meiner Familie und wenn es ihr besser ohne meine Nähe geht, werde ich das ertragen.

Ich brauche sie, kein Zweifel, aber ich habe lange genug die Hilfe von meiner Familie in Anspruch genommen und ich will niemandem von ihnen noch weiter belasten, nur weil ich nicht mit meinen Ängsten zurechtkomme.

„Du fehlst mir auch.“ Ihre Stimme ist belegt. Von der sonst so lebensfrohen Frau ist kaum noch etwas übrig. Ihr schlechtes Gewissen schnürt ihr wahrscheinlich die Kehle zu. Auf der anderen Seite der Leitung höre ich ein leises Schluchzen. Etwas, was ich von Sophia so gar nicht kenne. „Soph, es ist … okay“, seufze ich und es ertönt ein weiterer Schluchzer. „Ich habe dich alleine gelassen.“ „Nein, nein, du hast einfach Zeit gebraucht. Du musstest hier weg.“ Jetzt lacht sie schon fast. „Ja natürlich. Ich habe Zeit gebraucht. Du bist diejenige, die halb tot geprügelt ins Krankenhaus eingeliefert worden ist. Wäre ich da gewesen, hätte dich… und das schwöre ich dir, hätte dich niemand angefasst!“ Sie wird mit jedem Wort lauter und dringlicher. Ihre Stimme ist fest, doch ich kann hören, wie in ihrem Inneren etwas bricht. „Wie oft soll ich das noch sagen, du bist nicht Schuld an dem Ganzen!“ Ich drehe mich energisch auf den Rücken.

Wie kann sie nur immer noch glauben, dass ihre Anwesenheit irgendetwas geändert hätte? Sophia schweigt. „Hör zu Sophia, ich verstehe das. Ich kann nicht leugnen, dass ich dich gerade heute gerne hier hätte. Aber ich möchte nicht, dass du darunter leidest.“

Auch wenn ich Sophia nicht sehen kann, stelle ich sie mir mit einem Lächeln vor. Wie sie ebenfalls auf ihrem alten Kinderbett liegt und sich wie ein pubertierender Teenie das Telefon ans Ohr presst, damit sie auch ja keines meiner Worte verpasst. „Zoe?“ „Ja“ „Du bist die Beste.“ Mehr braucht es nicht, um das dicke Eis zwischen uns zu brechen. „Also, wie ist es wieder in der Heimat zu sein? Meinst du, es lohnt sich, dich mal in Oklahoma zu besuchen?“ Sophia entfährt ein Schnauben. „Du bist, glaube ich, die Einzige auf diesem Planeten, die von so ernsten Gesprächen auf so belanglosen Quatsch umschwingen kann und genau deswegen bewundere ich dich so sehr.“ Ich bin tatsächlich etwas neugierig und bohre weiter nach: „Erzähl schon!“ „Du stellst dir das viel zu spektakulär vor. Du darfst nicht vergessen, dass meine Eltern auf dem Land wohnen. Hier gibt es nicht viel, außer Kühen und Ziegen. Es ist einfach unglaublich still hier, im Gegensatz zum hektischen Manhattan. Ich vermisse langsam sogar die stinkende Stadt.“ Die Vorstellung von einem stillen Ort löst in mir Sehnsucht aus und ich freue mich für Sophia, dass sie ihre Mitte gefunden hat und damit wieder ins Gleichgewicht kommt. „Das hört sich nach Abwechslung an“, lache ich in den Hörer.

Mein Blick wandert im Gästezimmer meiner Schwester auf und ab. Die weißen Wände üben eine Art Beklemmung auf mich aus, während die bunten Farbtupfer von Kissen, Gardinen und Bildern mich zurück in die Realität ziehen. „Ja, irgendwie schon. Du müsstest wirklich mal herkommen.“ Wieder schwingt ein kleines Stück Trauer in ihrer Stimme. „Ja, vielleicht irgendwann mal.“ „Ich muss jetzt leider auflegen, aber es war schön, deine Stimme zu hören.“ Ich bin mir nicht sicher, ob sie die Wahrheit sagt, trotzdem lasse ich ihr das durchgehen. „Ist in Ordnung. Danke, dass du dich trotzdem gemeldet hast.“ „Das ist doch selbstverständlich, Zoe. Ich wünsche dir morgen ganz viel Glück und ich werde an dich denken.“ „Danke, bis dann.“ „Ciao“

Ohne ein weiters Wort drücke ich auf den roten Hörerbutton auf meinem Display und drehe mich zurück auf den Bauch. Meine Lippen presse ich zu einer dünnen Linie zusammen, um dem Schmerz, der mich zu überrollen droht, standzuhalten. Sie fehlt mir. Das alles fehlt mir.

Am meisten fehlt mir mein altes Leben. Doch mit jeder Sekunde die vergeht, muss ich mir eingestehen: Es wird nie wieder so, wie es mal war.

4. Zoe

„Was zappelst du denn so herum?“ Maike legt eine ihrer zarten manikürten Hände auf mein unaufhörlich zappelndes Knie. Doch auch das kann mich jetzt gerade nicht beruhigen. Meine Handflächen werden immer feuchter. Selbst das Abwischen an meiner Bluejeans rettet das nicht mehr. Über meinen Nacken zieht sich eine Gänsehaut. Härchen stellen sich auf und stellen sich den Schweißperlen meines Haaransatzes in den Weg.

„Ich bin …etwas nervös“, antworte ich zerknirscht und Maike schmunzelt, während sie ihr rubinroten zweier BMW Cabriolet durch die vollen Straßen lenkt.

Um die Mittagszeit sind die Straßen Manhattans gerappelt voll. Menschen überqueren die Straßen ohne nach links oder rechts zu sehen. Autos hupen und versuchen den rennenden Personen auszuweichen und meine Wenigkeit wird mit jedem Geräusch aufgewühlter.

Maike versucht mich bereits seit dem zweiten Kaffee von heute Morgen zu beruhigen, dabei geht mein Puls seit gestern auf hundertachtzig. Meine roséfarbene mit Blumenmuster bestickte Bluse klebt bereits an meinem Rücken. Ich weiß, auch nach einer unruhigen und mit Albträumen befleckten Nacht, noch immer nicht, welcher Gedanke mir die größte Angst bereitet.

Dr. Mercy selbst? Alle anderen Anwesenden, die ihre Geschichten erzählen? Was ist es, was mich am ganzen Leib zittern lässt? „Zoe, jetzt freu dich doch mal! Das Ganze wird mit Sicherheit nur halb so schlimm, wie du es dir ausmalst“, betonte Maike bereits zum dritten Mal, während der Autofahrt in Richtung Theater.

Dr. Mercy bevorzugt für seine Gruppensitzungen eine neutrale Umgebung außerhalb seiner Praxis. Derzeitig finden die Treffen in einem kleinen Teil eines Theaters statt. Enrico hatte mir die Adresse gesimst und mir erneut viel Erfolg für meine erste Sitzung gewünscht.

Erfolg. Wie sollte ich bitte nach nur einer Sitzung, die aus circa 40 Minuten sentimentalem Gequatsche, 20 Minuten sinnloser Ratschläge der angeblichen Mitfühlenden und gerade einmal 10 Minuten professionellen Hilfestellungen von Dr. Mercy bestehen würden, mit meinen Ängsten ins Reine kommen? Ich bin hin und her gerissen von meinen Gefühlen.

„Was ist, wenn ich das nicht hinbekomme? Wenn das gar nichts für mich ist oder es mir nicht hilft? Dann hat Enrico sich die Mühe ganz umsonst gemacht und wahrscheinlich sogar seinen Job dabei aufs Spiel gesetzt!“ Ich presse mein Gesicht gegen meine feuchten Hände, während sich mein Körper weiterhin gegen die Außenwelt sträubt. „Süße, dann hast du es aber wenigstens versucht und das ist doch das allerwichtigste. Die werden alle total nett zu dir sein. Du wirst schon sehen, das wird quasi ein Kinderspiel!“ Ich verziehe mein Gesicht zu einer Grimasse und Maike muss schmunzeln.

Sie steuert ihren BMW weiter in Richtung Theater und tatsächlich: da ist es. Ein riesiges Gebäude mit etlichen altmodischen Verzierungen. Auf der Ecke, die zur Straße hinführt, thront ein winziger Wasserspeier in Form eines Drachen. An den hohen Fensterläden schlängeln sich unzählige Muster und Schnörkel. Einige ergeben Bilder. Andere erscheinen fast sinnlos und doch zieren sie das alte Gemäuer und machen es zu einem besonderen Blickfang. Eine lange Marmortreppe führt zu zwei goldfarbenen prunkvollen Eingangstüren, die im Gegensatz zum Rest des Anwesens modern wirken.

Maike tritt auf die Bremse und ignoriert die hupenden Fahrzeuge und Schimpfparolen hinter ihr. „So, wir sind da!“, verkündet sie feierlich. „Das sehe ich“, murmle ich vor mich hin. Mein Herz hämmert gegen meinen Brustkorb und das Rauschen in meinen Ohren vernebelt mir die Sicht. „Ich drücke dir ganz fest die Daumen. Zurück musst du leider mit der U-Bahn fahren. Ich bin in zwei Stunden mit meinem Kram noch nicht durch. Tut mir leid.“ „Ist schon in Ordnung. Danke, dass du mich überhaupt hergebracht hast. Alleine wäre ich wahrscheinlich auf der Hälfte der Strecke umgedreht.“

Und das war eine Tatsache. Alleine hätte ich es niemals hierher geschafft. „Dann hätte ich dir aber deinen Hintern versohlt“, lacht Maike los. Auch ich muss über die Nervosität heraus lachen. „Wahrscheinlich hätte ich das sogar verdient gehabt“, gebe ich kleinlaut zu. „Nun hau schon ab! Das wird super, versprochen.“ Ich wünschte, ich hätte, wie Maike den Optimismus unserer Mutter geerbt. „Schlimmer kann es ja kaum noch werden“, brumme ich und öffne die Beifahrertür. Erschöpft und viel zu wackelig auf den Beinen, schleppe ich mich aus dem tiefen Auto und ignoriere das „Bis später“ meiner Schwester.

Die Marmortreppe erscheint mir endlos lang und als ich endlich oben ankomme, schnappe ich nach Luft. Mühsam drücke ich mich gegen die Tür. Meine Augen weiten sich, als ich die große Aula des Theaters betrete. Roter Teppich ergötzt sich zu meinen Füßen. Der Raum hat die Form eines Kreises und ich habe das Gefühl, dass sich alles um mich herum dreht.

In der Mitte krümmt sich ein Empfangstisch aus dunklem Massivholz. Auch dieser ist mit verschiedenen Schnitzereien verziert und passt perfekt zu der eleganten Aufmachung der Eingangshalle. Dahinter sitzt sich eine junge Blondine. Ihre leicht gelockte Mähne trägt sie toupiert zu einem eleganten Pferdeschwanz gebunden. Ihr dezentes Make-up passt sich perfekt ihrer weißen Bluse und dem dunkelblauen Bleistiftrock an. Sie trägt keinen Lippenstift oder dick aufgetragene Wimperntusche, was sie natürlich, attraktiv und professionell wirken lässt.

Die vielen goldenen Maserungen der Tapete scheinen mich zu erdrücken und meine Nervosität presst sich weiter auf meinen Körper. Kurz wird mir übel. Ich überlege tatsächlich, den Rückzug anzutreten.

Doch dann packt mich der Gedanke, wie enttäuscht Maike doch wäre und welche Mühe sich Enrico gemacht hatte und ich reiße mich wieder zusammen und schreite voran, auf die Blondine zu.

Als ich direkt vor ihr stehe ,blickt sie von ihren Zetteln auf und lächelt mir entgegen. „Hallo, wie kann ich Ihnen helfen? Derzeitig laufen leider keine Vorstellungen in unserem Hause.“ Ihre direkte Art passt nicht ganz zu dem süßen und zierlichen Auftreten. Trotz der Freundlichkeit, die sie mir gegenüber zeigt, merke ich, dass sie genervt ist.

Dahin ist ihre Professionalität. Ich räuspere mich und erwidere nur matt: „Ich bin nicht für eine ihrer Vorstellungen hier. Ich …“, kurz stocke ich und überlege, ob ich ihr so offen preisgeben möchte, wo genau ich eigentlich hin will. Schlussendlich bleibt mir jedoch nichts anderes übrig. „Ich möchte gerne zu Dr. Mercys Sitzung.“ Meine Stimme zittert leicht, doch ich bleibe standhaft.

Der Blick der blonden Schönheit wird milder, fast schon mitleidig und sie deutet auf eine weitere mit rotem Band abgesperrte Treppe, die hinab in die Dunkelheit führt. „Das Treffen findet im Kellergewölbe statt. Sie müssen einfach diese Treppe dort nehmen, dann wird ihnen schon jemand über den Weg laufen.“ Ihr Lächeln wirkt etwas gezwungen, trotzdem bedanke ich mich und schleiche zur Treppe.

Meine Gedanken rasen, flitzen durch meinen Kopf und prallen an den Wänden wieder ab. Ich schiebe die kleine Barriere aus zwei Metallstangen und rotem Band etwas beiseite und quetsche mich in den schlecht beleuchteten Gang. Am Ende der Treppe sehe ich bereits wieder mehr Licht. Schnellen Schrittes mache ich mich daran nach unten zu kommen. Stimmen schlagen mir bereits entgegen, umso heller es wird.

Dann ein kurzer Schatten. Ein Stoß und zum Schluss ein brennendes Gefühl auf Arm und Handrücken. Ich schreie auf. Verdammte Scheiße! „Oh mein Gott! Entschuldige! Das tut mir leid. Oh Fuck!“, ertönt eine dumpfe männliche Stimme. Hastig öffne ich die Augen und blicke in ein vertrautes dunkles Augenpaar.

Ich erkenne ihn. Ich erkenne ihn so schnell, dass der Schmerz, der sich durch meine Haut bahnt vergessen scheint. Mein Blick klebt an seinem karamellfarbenen Gesicht. Seit unserer letzten Begegnung ist ihm ein dunkler Drei-Tage-Bart gewachsen und dennoch weiß ich sofort, wer er ist. Der Mann aus dem Park.

Panik lähmt meinen Körper. Erinnerungen und Gedankenfetzen versetzen mich zurück in meine Träume. Meine verdammten Albträume!

„Geht es ihnen gut? Soll ich ihnen einen Arzt rufen?“ durchdringt seine Stimme den Nebel und die Panik. „W-Was? Ein-n Arzt?“, stottere ich drauf los. Meine eigenen Worte klingen in meinen Ohren fremd. Nichts davon passt wirklich zu mir.

Der Mann berührt mich an der Schulter. Automatisch zucke ich zurück. Schweiß tropft mir von der Stirn. „Miss, sie sind verletzt!“, formen seine Lippen und genau in dem Moment dringt der Schmerz zu mir durch.

Erneut fahre ich zusammen und starre auf meine rechte Hand. Sie glüht in einem dunklen Rotton und brennt wie Feuer. „Ahh verdammt!“, quieke ich los und wedle der brennenden Haut etwas Luft zu. „Scheiße, brennt das!“, fluche ich weiter. Erneut legt der fremde Mann eine seiner Hände auf meine Schulter.

„Fassen sie mich nicht an!“, fahre ich ihn an. Erschrocken weicht er zurück und hebt abwehrend die Hände in die Luft. Ein weiterer Mann, dessen Gesicht mir ebenfalls bekannt ist, drängelt sich zwischen uns.

Das Erste, was mir an Dr. Conner Mercy auffällt ist, dass er in Wirklichkeit deutlich älter und erschöpfter wirkt, als auf den Bildern aus Zeitungen und Zeitschriften.

Tiefe Falten ziehen sich über seine hohe Stirn und seine Wangen sind zwischen dem schon leicht gräulichen Vollbart gerötet. „Hey, hey, ganz ruhig. Wie kann ich helfen?“ Seine Stimme ist rau und entspannt.

„Die Frau ist verletzt. Ich habe sie nicht kommen sehen und ihr meinen halben Tee über ihren Arm geschüttet! Sie sollte das dringend kühlen!“ Aufgeregt fuchtelt er mit den Händen und versucht weiterhin mich zu berühren. Wieder brodelt Panik in mir und mein Magen krampft sich zusammen. Kurz habe ich das Gefühl, dass ich mich jeden Augenblick übergeben muss.

Die Mischung aus Schmerz und Angst lässt meine Beine wacklig werden. Meine Glieder schmerzen und ziehen sich zusammen. Dr. Mercy tritt nun ganz bewusst mit einem angenehmen Abstand vor mich und redet gelassen auf mich ein: „Miss verraten sie mir ihren Namen?“

„Z-Zoe June. Ich wollte zu Ihnen, Mr. Mercy.“ Alles an mir wirkt fremd. Meine Stimme ähnelt die einer Achtjährigen und nicht die einer 25-Jährigen. „Brauchen Sie einen Arzt, Mrs. June?“ „Nein, ich würde das nur gerne kühlen.“ Der Mann aus dem Park verdreht hinter Mercys Rücken die Augen und dreht sich genervt weg. Was für ein Idiot, denke ich. Doch sauer scheint er keineswegs zu sein. Aufgebracht tigert er von A nach B. „Gut. Das sollten wir hinbekommen“, entgegnet Dr. Mercy. „Ich kann ihr den Waschraum zeigen“, bietet sich der Fremde erneut an. „Wäre das in Ordnung, Mrs. June?“ Ich weiß nicht, warum aber Mercys beruhigende Art wirkt anscheinend bei mir.

Ich habe so viel über diesen Mann gelesen. So viele Frauen reden über seine ganz eigene Art mit den Opfern umzugehen und schon jetzt, nach nur 5 Minuten Gespräch, spürte ich, was sie meinen. Er war anders. Er machte mir keine Angst, ganz im Gegenteil.

Ohne groß darüber nachzudenken, nicke ich. Die Konsequenzen werden mir erst bewusst, als der Fremde mich mit großen Augen mustert.

5. Malik

Die brünette Frau steht noch immer wie angewurzelt da. Sie macht keine Anstalten, den mittlerweile knallroten Arm und ihr Handgelenk, zu kühlen. Ich will sie nicht noch einmal berühren. Schon mein Blick scheint sie zu erschrecken, doch irgendwoher kenne ich diese Frau. Ihre großen strahlend grünen Augen starren mich an und scheinen jede meiner Bewegungen abzuschätzen.

Eigentlich sollte ich längst wieder meiner Arbeit nachgehen. Wenn mein Chef mich erwischt, wie ich dumm mit einer Tasse Tee in der Gegend herumstehe, wird er mich dieses Mal zu hundert Prozent rauswerfen und dass kann ich mir zurzeit nicht leisten.

„Kommen Sie mit hoch.“ Ich versuche sie freundlich anzulächeln, auch wenn es mir schwer fällt. Meine noch halbvolle Tasse stelle ich auf einen kleinen Tisch, der ganz in der Nähe steht. Soll sich doch jemand anderes darum kümmern. „Ich beiße auch nicht“, versichere ich ihr und sie schaut hilfesuchend erneut in Richtung des komischen Doktors. Trotzdem setzt sie sich nach kurzer Überlegung in Gang und schleicht hinter mir die Treppe hinauf. Irgendwie werden mir diese komischen Treffen im Keller immer unheimlicher. Was sind das eigentlich für Leute? Ich sollte später dringend mal Pamela fragen, was die da unten treiben. Schon alleine der Doc kommt mir nicht ganz normal vor und er soll die Frauen, die da unten herumschwirren, schließlich behandeln.

Doch die Frau, mit der ich selbst eben zusammen gekracht bin, kommt mir irgendwie anders vor. Sie habe ich hier unten auch noch nie gesehen. Sie wirkt angespannt und in ihre Gedanken vertieft. Ängstlich, aber nicht so verkorkst wie all die anderen. Trotzdem spüre ich, wie sich ihr Blick förmlich in meinen Nacken brennt. Als wir das Erdgeschoss erreichen, höre ich sie leise hinter mir keuchen. Vielleicht hatte sie doch größere Schmerzen als sie zugibt oder ihr fallen die kurzen Stufen schwerer als erwartet.

In der Eingangshalle biege ich automatisch nach links in die Putzräume ab. Wie ein echter Gentleman halte ich ihr die schwere Stahltür auf, die von außen mit rotem Samt bezogen ist. Einfach, damit sie von außen schwer zu erkennen ist und unsere Gäste nicht darauf kommen, sich hier aufzuhalten. Obwohl ich mir nicht einmal annährend vorstellen kann, dass hier jemand freiwillig bleiben will.

Die früher weißen Wände haben mittlerweile einen dreckiger Cremeton. Rund um die Wasserrohre, die durch den viel zu kleinen Raum führen, hat sich mit der Zeit Schimmel gebildet und zum klauen findet man hier nun wirklich nichts. Alles, was man findet, sind Besen, Wischer, Eimer und mit viel Glück ein Staubsauger. Das Waschbecken, das aus der Wand ragt, ist die meiste Zeit dreckig oder sogar verstopft. Doch um ihre Wunden zu kühlen sollte es reichen.

Als sie an mir vorbeigeht, lässt sie mich nicht eine Sekunde aus den Augen und verströmt dabei einen süßlichen Duft. Das Parfüm, das sie trägt, wirkt nicht schwer und auch nicht zu aufdringlich. Ihre hellbraunen Haare fallen ihr über ihre Schultern, die in einer süßen, mit Blumen bestickten Bluse stecken. Ihre Bluejeans sitzt, meiner Meinung nach, etwas zu locker. Sie könnte viel enger an ihrem Körper anliegen. Die Figur dazu hätte sie auf jeden Fall.

Ich schiebe sie langsam weiter in den winzigen Raum hinein und deute auf das Waschbecken. „Hier können Sie ihren Arm drunter halten.“ Ich drehe ihr den Wasserhahn auf, weil ich befürchte, dass sie sich ansonsten gar nicht bewegen wird. „Dankeschön.“ Ihre Stimme ist kaum zu hören, nur ein Flüstern.

Irgendwie ist es süß, wie sie versucht, sich vor mir zu verstecken, dabei hat sie wirklich keinen Grund dazu. Sie strahlt eine natürliche Schönheit aus und sollte damit genauso selbstbewusst umgehen wie Pamela. Sie seufzt erleichtert als das kalte Wasser die roten Flecken auf ihrer Hand kühl. Einen winzigen Moment erlaubt sie sich, mich aus den Augen zu lassen. Sie schließt sie und atmet tief durch.

„Tut es sehr weh?“, reiße ich sie wieder aus der Entspannung. Warum kann ich nicht meine verdammte Klappe halten? Wieder weiten sich ihre Pupillen und ich unterdrücke den Drang, in den Spiegel über dem verschmutzten Waschbecken zu schielen, ob mir vielleicht gerade ein drittes Auge gewachsen ist. „Verraten sie mir ihren Namen?“, haucht sie mir entgegen. Ihre Frage verwundert mich und doch formen meine Lippen ein leichtes Lächeln. „Ich heiße Malik.“ Ihre verletzte Hand hält sie noch immer unter den Wasserstrahl. Kleine Tropfen spritzen in unsere Richtung und benetzen mein graues Shirt mit einem feuchten Film. Als sie mich auch nach einigen Sekunden weiterhin nur anstarrt, lache ich leicht auf, ehe ich sie ebenfalls frage: „Wie ist denn ihr Name?“ Sie schaut etwas verlegen zu Boden und ihre Wangen, auf denen kleine Sommersprossen zu erkennen sind, färben sich leicht rötlich.

„Entschuldigen Sie, Ich heiße Zoe. Arbeiten Sie hier? Ich meine, sind Sie Schauspieler?“ Sie denkt tatsächlich, dass ich zu den großen Stars gehöre, die hier zum Theater gehören. Wenn sie wüsste... „Nein. Ich bin hier zurzeit nur eine Art… Aushilfe.“ Sie nickt kaum merklich und wendet sich wieder dem Waschbecken zu. „Soll ich Ihnen wirklich keinen Arzt rufen?“ „Ich denke, es reicht, wenn Doktor Mercy sich das gleich noch einmal ansieht.“ Ich ziehe meine Stirn kraus. Redet sie tatsächlich von dem merkwürdigen Typen von vorhin? „Sie meinen den Herrn aus dem Keller?“ Jetzt lacht sie und ich bin mir ziemlich sicher, dass ich noch nie etwas Schöneres gehört habe. Ihre Angespanntheit scheint wie verflogen zu sein. „Ja genau, den meine ich.“ In dem Moment, wo sich unsere Blicke erneut treffen, wird mir bewusst, dass sie wegen mir hier ist. Wegen mir steht sie in einem alten modrigen Waschraum und muss ihren verbrühten Arm kühlen. Verdammt!

„Es tut mir übrigens leid, dass ich nicht besser aufgepasst habe. Ich sollte demnächst wirklich besser aufpassen, wenn ich mit einer Tasse heißen Tee anremple.“ Sie dreht den Wasserhahn wieder zu und lächelt mich weiterhin an. „Schon in Ordnung Malik. So lange Ihnen das nicht öfters passiert. Ich hätte genauso gut aufpassen können. Ich sollte jetzt wirklich wieder hinuntergehen. Sonst verpasse ich alles.“ Die Art und Weise, wie sie meinen Namen ausspricht, überzieht meinen Körper mit einer Gänsehaut. „Ja sollten Sie. Gute Besserung noch.“ Ich winke ihr wie ein Idiot zu, als sie den Raum verlässt und bleibe wie angewurzelt stehen. Eins ist sicher… Ich weiß, dass ich diese Frau schon einmal gesehen habe, aber wäre sie bei unserem ersten Treffen genauso schön und reizend gewesen, hätte ich diese Begegnung mit Sicherheit nicht so einfach vergessen.

6. Zoe

Wie benebelt steige ich erneut die Treppen in das Kellergewölbe hinab. Meine Haut an Hand und Arm brennt noch immer etwas, aber das spüre ich kaum. Ich bin mir nicht sicher, was in den letzten zehn Minuten passiert ist. Alles, was ich weiß ist, dass ich alleine mit einem mir fremden Mann in einem Raum war. In einem kleinen Raum. Ohne, dass meine Beine ihren Halt verloren haben oder Panik mich gelähmt hat. Ich hatte es tatsächlich geschafft, freundlich und in normalen Sätzen zu antworten. Malik hieß also der Fremde aus dem Park. Derjenige, dem ich diesen Schritt nach vorne zu verdanken hatte. Es scheint alles so surreal.

Ich spüre, wie sich in meinem Nacken und auf meiner Stirn kleine Schweißperlen bilden und mein Herz in meiner Brust rast. Immer wieder hämmert es gegen meinen Brustkorb und bringt mein Blut zum Rauschen. Mit einem Mal nehme ich alles um mich herum viel intensiver wahr. Die kahlen cremefarbenen Wände, das schwache Licht der Wandbeleuchtung und das Gewusel und Gemurmel aus den Kellerräumen.

Als ich den unteren Treppenabsatz erreiche, stehe ich in einem gemütlichen großräumigen Raum. Die Wände sind auch hier rustikal, aber freundlicher gestaltet. Gemälde, Urkunden und sogar Fotos verzieren die Steinwände. In der Mitte des Raumes, der genauso rundlich geformt ist wie die Eingangshalle, schieben eine Handvoll Frauen Stühle hin und her. Die Stuhlfüße knarren und quietschen auf dem weiß gefliesten Boden und hinterlassen mit Sicherheit den einen oder anderen Streifen. Die Frauen bilden einen Stuhlkreis. Um nicht dumm dazustehen, schnappe ich mir ebenfalls einen der Holzstühle und geselle mich dazu. Ich zähle acht Frauen in unterschiedlichen Altersklassen. Manche schätze ich ganze 10 Jahre älter als mich selbst, andere wiederum sehen aus, als wären sie gerade erst 16 geworden.

Links von mir sitzt ein junges Mädchen. Sie trägt ein langärmliges, graues Sweatshirt und sieht genauso nervös aus, wie ich mich fühle. Ihre Schenkel, die in einer engen schwarzen Röhrenjeans stecken, presst sie fest gegeneinander an den Stuhlsitz, während sie die rot lackierte Farbe von ihren Fingernägeln kaut. Einzelne, schwarze Strähnen fallen ihr immer wieder herunter und verdecken ihr rundliches Gesicht. Immer wieder schiebt sie die Strähnen zurück hinter eins ihrer Ohren. Dann wendet sie sich wieder dem splitternden Nagellack zu.

Zu meiner Rechten sitzt eine rundliche Dame, Mitte 30. Ihr blondes Haar hat sie zu einem strengen Knoten aufgetürmt. Sie wirkt gelassen als sie ihre, ebenfalls rundlichen Beine überschlägt. Die dunkelrote Bluse und die verwaschene Bluejeans, die die Dame trägt, wirken modern und irgendwie cool.

Zuletzt betritt Doktor Mercy den Raum. Er lächelt mich an und nickt mir zustimmend zu. Ich balle meine feuchten Hände zu Fäusten und versuche mich auf die Gruppe zu konzentrieren, anstatt auf den noch immer pochenden Schmerz meiner rötlichen Haut. Als Doktor Mercy sich setzt, verstummt das Geflüster nach und nach. Alles, was übrig bleibt, ist ein ersticktes Husten und leises Räuspern.

„Guten Tag, meine Damen.“, flötet Mercy drauflos. Alle acht Frauen antworten höflich im Chor: „Guten Tag, Doktor Mercy.“ Die Atmosphäre hat ein bisschen was vom Kindergarten, zu dem mich meine Mutter früher immer gebracht hat. Das Einzige, was fehlt, ist der übertrieben alberne Gruppenname.

„Schön, dass ihr es heute alle wieder hierhergeschafft habt. Ich weiß, wie schwer es ist, sich morgens aus dem Bett zu quälen, wenn man weiß, man wird heute wieder und wieder mit schrecklichen Erlebnissen konfrontiert.“ Betretendes Schweigen herrscht im Kreis und viele Frauen blicken zu Boden. Nur ich kann meinen Blick nicht von Doktor Mercy abwenden. Wie gebannt hänge ich an seinen Lippen. Ich versuche jedes einzelne Wort, das seinen Mund verlässt, zu verstehen und mir einzuprägen. Das ist wichtig, habe ich gelesen. Eine Therapie kann nur helfen, wenn man genau zuhört und lernt zu verstehen und es vor allem akzeptiert. Doch irgendetwas stört immer wieder meine Konzentration. Wieder und wieder schiebt sich ein Bild zwischen mich und den eigentlichen Grund, weshalb ich hier bin. Das Bild von dem gutaussehenden, mittvierziger Arzt verblasst und in meinem Blickfeld erscheint ein Paar dunkler Augen. Vertraute, warme Augen.

„Ich sehe zwei neue Gesichter in unserer Runde. Wollt ihr Beiden euch nicht einmal der Gruppe vorstellen? Ihr müsst nicht schüchtern sein. Wir sind hier unter uns. Alles ist erlaubt.“ Als Mercy das Wort an mich und eine weitere Dame richtet, bin ich wieder vollkommen bei der Sache.

Mehrere Augenpaare richten sich auf mich und mein Körper beginnt, sich zu verkrampfen. Eine zierliche junge Frau ergreift das Wort und knetet dabei nervös ihre Finger: „Mein Name ist Clarissa. Ich bin vor ein paar Jahren mit meinen Eltern nach Northport ausgewandert. Mein Vater hat hier einen gutbezahlten Job angeboten bekommen und deswegen mussten wir Deutschland hinter uns lassen.“

Die Aufmerksamkeit richtet sich auf sie und ich atme erleichtert auf. Wieder geht mir viel zu viel durch den Kopf und ich erwische mich dabei, dass meine Gedanken an meine beste Freundin mich von Clarissa ablenken. Ich wäre jetzt gern bei Sophia. Würde ihr von all dem hier erzählen, würde ihr von Malik erzählen. Bestimmt würde sie heute Abend Telefonterror auf meinem Handy anzetteln, wenn ich ihr nicht genau berichte. Was hier abging und ob ich jetzt nicht doch zu den Verrückten gehöre.

Clarissa jedoch wirkt keineswegs verrückt. Ehrlich gesagt, wirkt sie wie ein ganz normales schüchternes Mädchen vom Land. Ich schätze sie auf mein Alter. Ihre blonden Haare hat sie zu einer Flechtfrisur zusammengesteckt. Ihr Zopf liegt über ihrer frei gelegten Schulter und reicht bis zu ihrer Brust. Ihr weißes Oberteil gewährt keinerlei reizende Aussicht. Das Einzige, was sie zeigt, sind ihre Schultern und eine silbern glänzende Halskette, die ein winziger Stein ziert.

„Du kommst also gebürtig aus Deutschland Clarissa und wohnst jetzt in Northport. Das ist ganz schön weit weg von Manhattan. Was hat dich zu uns geführt?“ Doktor Mercy redet noch immer ruhig. Er lässt sich kein bisschen hetzen und richtet seine gesamte Auf-merksamkeit auf die junge Frau. Als wäre niemand, außer ihnen im Raum. „Ja, ich bin gebürtige Deutsche. Aber ich bin vor einer Weile erneut umgezogen. Ich habe mir eine kleine Wohnung am Stadtrand gemietet, um hier dran teilnehmen zu können.“ Sie macht eine ausladende Geste und lässt ihren Blick durch den Raum gleiten.

Als sie mich ansieht, bin ich mir sicher, dass sie etwas hinter ihren schönen blauen Augen verbirgt. Ihr Blick scheint leer zu sein. Sie ist nicht mehr hier bei uns. Ihre Gedanken schweifen ab, wohin genau kann ich nicht sagen. Ich bin nicht die Einzige, der Clarissas verträumter Blick nicht entgeht. Doktor Mercy hakt nach: „Warum sind sie erneut umgezogen und warum leben sie nicht mehr bei ihren Eltern? Kurz: warum sind sie hier Clarissa? Erzählen sie uns davon.“ Seine Aufforderung klingt neutral aber neugierig. Kurz kommt mir der Gedanke, wie oft er diese Frage schon gestellt haben muss.

Wie oft muss er sich diese Geschichten anhören, um den Frauen wirklich helfen zu können und vor allem, wann wird er mir diese Frage stellen? Er wird mich ebenfalls auffordern, über diese Nacht zu reden. Er wird alles aus mir rausholen, bis ich nur noch eine leere Hülle bin. So wie es schon die Polizei in jener Nacht versuchte. So, wie es auch Sophia, Maike und sogar Enrico versucht hatten. Wieder fängt mein Körper an zu kapitulieren. Schweiß steht auf meiner Haut und leichte Magen-beschwerden lähmen meine Glieder.

Clarissas Atem stockt und sie richtet ihren Blick starr auf Doktor Mercy, der noch immer keine Miene verzieht. „Mein Vater ist sehr krank geworden und vor zwei Jahren leider verstorben.“ „Das tut mir sehr leid“ „Das muss es nicht Dr. Mercy. Viel schlimmer war das, was danach geschah.“ Sie legt eine kurze Pause ein.

Im Raum herrscht noch immer Schweigen. Niemand sagt etwas dazu oder unterbricht sie. „Meine Mutter hat wieder geheiratet. Zuerst dachte ich, Cameron sei ein netter Kerl. Er kam immer zum Wochenende und hat meiner Mutter Blumen mitgebracht und mir Schokolade. Dann ist er auch in der Woche vorbeigekommen. Meist montags oder dienstags, wenn meine Mutter nicht so lange arbeiten musste.“ Clarissa beginnt wieder zu schweigen. Sie scheint nervös zu werden und, sowohl ihr als auch mir, tropft Schweiß von der Stirn. Ich weiß bereits, was jetzt kommt. Cameron gehörte eben nicht zu den netten Kerlen. Er gehört zu der ganz üblen Sorte. Er gehörte zu der Sorte Mann, die sich an kleinen Mädchen vergehen. Er ist ein Schwein und ich denke, dass das bereits alle im Raum wissen.

„Du mochtest Cameron also?“, fragt Doktor Mercy völlig unverblümt. Ein winziger Schluchzer entringt Clarissas Kehle und sie fängt an, mir leid zu tun. Zaghaft versucht sie zu nicken. Ihre Scham ist ihr ins Gesicht geschrieben. „Was ist dann passiert?“, bohrt er weiter nach. „Es war an einem Freitag, als meine Mutter Nachtschicht hatte. Ich war zuerst mit ein paar Freunden unterwegs. Als ich heim kam, saß er auf unserer Treppe vor unserem Haus. Er war betrunken und hat so eklig nach Jägermeister gestunken. Ich dachte, ich helfe ihm, wenn ich ihn reinbitte. Fahren konnte er mit Sicherheit nicht mehr.“

Mit jedem Wort wird ihre Stimme brüchiger und schriller. „Ich brachte ihn in Mamas Schlafzimmer und er nuschelte die ganze Zeit unaufhörlich ihren Namen. Gott, ich dachte wirklich, er weiß einfach nicht mehr, was er tut!“ Den letzten Satz schreit sie förmlich und schlingt ihre dürren Arme um ihren ebenso dünnen Körper.

„Er hat dich angefasst. Sehe ich das richtig?“ Wieder folgt ein unruhiges Nicken. Die Frau neben Clarissa legt ihr einfühlsam den Arm um die Schulter und Clarissa lässt diese Berührung zu. „Möchte jemand aus der Gruppe etwas dazu sagen?“ Diese Frage kommt meiner Meinung nach überraschend. Ich bin mir nicht sicher, ob ich zu so einer schrecklichen Geschichte etwas äußern will. Geschweige denn, dass ich will, dass jemand etwas zu meiner sagt. „Niemand? Okay. Clarissa, dir muss bewusst sein, dass niemand dir hier im Raum helfen kann. Nicht einmal ich als Arzt. Die einzige Person, die dir helfen kann bist du selbst. Ich sehe, dass du dich schuldig fühlst. Ich bin mir jedoch nicht sicher, weshalb. Weil du das Ganze zugelassen hast? Weil du es deiner Mutter noch immer verheimlichst? Vielleicht aber auch, weil es nicht nur dieses eine Mal war, wo er dich berührt hat. Das alles, weißt nur du und du musst uns das auch alles überhaupt nicht erzählen. Wichtig ist nur, dass du dich öffnest in Bezug auf deine Ängste. Denn das ist es, was dich so lähmt. Verstehst du?“

Augenblicklich löst sich Clarissa aus ihrer Starre. Dr. Mercy hat genau ins Schwarze getroffen. Schuld ist es, was an ihr haftet, was sie zerstört und an ihre Grenzen bringt. Zuerst sieht Clarissa wütend aus, dann traurig und zu guter Letzt einfach nur verletzt. Doch im Endeffekt versteht sie ganz genau, was Doktor Mercy meint. Doch sich zu öffnen ist schwer. Als Clarissa still bleibt und ihm zu verstehen gibt, dass sie für heute nicht weiterreden wird, wendet er sich wieder der Gruppe zu.

„Verrätst du uns auch deinen Namen?“ Sein Blick fällt auf mich und mir wird bewusst, dass der Moment gekommen ist. Ich bin an der Reihe. „I-ich?“, stottere ich drauflos. Das kann ja heiter werden. Doktor Mercy nickt und sämtliche Augenpaare richten sich auf mich. Das junge Mädchen neben mir streicht sich erneut ihre schwarzen Haare hinters Ohr und beäugt mich neugierig, während die Dame rechts von mir ein warmes Lächeln aufsetzt, um mich zu ermutigen.

„Mein N-name ist Zoe. Ich komme a-aus Manhattan und wohne derzeitig bei meiner Sch-schwester.“ Die kleinen Stolperer in meiner Stimme versuche ich zu ignorieren und spiele aufgeregt mit den Knöpfen meiner Bluse. Ich traue mich nicht den Kopf zu heben, weil ich weiß, ich werde mehreren Blicken begegnen. Nicht den von Doktor Mercy zu vergessen, der im gleichen Moment wieder das Wort ergreift: „Zoe warum bist du hier?“

Das, Herr Doktor, ist die beste Frage, die Sie mir heute stellen können, schleicht es sich durch mein Unter-bewusstsein. „Um ehrlich zu sein, weiß ich das nicht so genau“, lüge ich und fange, wie das Mädchen neben mir an, an meinen Nägeln zu puhlen. „Sind sie sicher? Wie ich sehe, haben sie vorhin unseren Hausmeister kennengelernt oder kannten sie sich bereits?“ Seine Taktik ist wirklich gut, das muss ich ihm lassen. Er muss bemerkt haben, wie ich Malik schon fast panisch angeblickt habe und wie mir die Knie bei seinem Anblick geschlottert haben.

Für gewöhnlich sieht man solch eine Reaktion eher bei frisch gebackenen Teenagern und nicht bei fünfundzwanzigjährigen Frauen. „Wir sind bloß zusammen g-gestoßen. Halb so wild“, sage ich etwas zu laut und ich spüre, wie sich sein Blick in meine, mittlerweile kaputten Finger brennt. „Zoe, ich möchte Sie bitten, bis zu unserem nächsten Treffen darüber nachzudenken, warum Sie hierher kommen. Ich bin mir sicher, dass Sie eine Ahnung haben. Doch mir scheint, dass Sie noch nicht bereit sind darüber zu reden. Wollen Sie erst einmal stiller Teilnehmer unserer Runde sein?“ Ich blicke auf und sehe in ein freundliches und verständnisvolles Gesicht. Vorsichtig nicke ich „Okay, einverstanden.“

Etwas entspannter lehne ich mich auf meinem Stuhl zurück und beobachte das Treiben. Mercy scheint das Ganze gelassen zu nehmen. Er ist Profi in dem, was er tut und weiß, dass ich reden werde, wenn ich soweit bin. Das ist es, was er immer, in all den Gesprächen mit den Reportern und Schriftstellern betont hat.

Mercy wendet sich von mir ab und ich bin froh, nicht mehr im Mittelpunkt zu stehen. Die Blicke wenden sich ab und ich versuche den weiteren Gesprächen mit halbem Ohr zu folgen. Während meine Gedanken schon wieder an Malik hängen. Wer war dieser Mann? Und warum fühlte ich mich in seiner Gegenwart nicht so klein und ängstlich wie bei jedem anderen Mann? Seine Berührungen waren sanft gewesen und sein Blick war voller Sorge, als er mir die heiße Flüssigkeit über die Haut schüttete.

In kleinen kreisförmigen Bewegungen streiche ich mir über den noch immer rötlichen Arm. Das wird definitiv Spüren hinterlassen, denke ich. Was wird Maike wohl sagen, wenn ich mit Verbrennungen nach Hause komme? Sie wird sich Sorgen machen, so wie immer und mich wahrscheinlich bei der nächsten Sitzung bis hinab in das Kellergewölbe begleiten. Auch wenn ihre Zeit das eigentlich nicht zulässt. Sie wird alles daran setzen, mich in Sicherheit zu wissen, dabei geht es hier doch nur um eine dumme Tasse Tee!

Als das Mädchen neben mir anfängt zu sprechen, richte ich meine Aufmerksamkeit erneut auf die Gruppe. Ihr Name ist Joselyn und sie scheint gar nicht so jung zu sein, wie sie aussieht. Zurzeit sucht sie nach einer Universität in der Nähe ihrer Heimatstadt Minnesota. Sie erzählt davon, dass ihr Zustand sich verbessert hätte, dass sie es jetzt schafft, ganz normal und ruhig mit anderen zu reden. Sie in ein Gespräch zu verwickeln. Joelyn erzählt außerdem, dass sie sich mit ihrer Mutter ausgesprochen hat und dass sie sie sogar vor kurzem erst besucht hat. Die Gruppenmitglieder fangen an zu klatschen und beglückwünschen Joelyn. Woraufhin diese sogar anfängt zu lächeln und erneut ihre lange rabenschwarze Mähne hinters Ohr schiebt.

„Ja, es hat sogar richtig Spaß gemacht, sich mal wieder mit ihr zu treffen. Natürlich müssen wir noch an unserem Verhältnis arbeiten, aber ich finde, der Spaziergang durch den Park war ein guter Anfang.“

Ich erstarre. Natürlich. Der Park. Malik! „Zoe, ist alles in Ordnung?“, höre ich Dr. Mercys Stimme an mir vorbei zischen. Ohne es zu bemerken war ich aufgesprungen und stand nun mitten im Stuhlkreis. Die Aufmerksamkeit richtete sich erneut auf mich. Es trifft mich wie ein Schlag in die Magengrube.

Seine Augen! Seine dunklen und vor allem vertrauten Augen. Ich hatte so lange nach ihm gesucht, hatte darauf gewartet, ihn wiederzutreffen. Ausgerechnet hier, an diesem Ort lief er mir über den Weg. „Ja, es ist alles in bester Ordnung“, sage ich, ehe ich die Beine in die Hand nehme und loslaufe. Die Treppe hinauf und in Richtung des Mannes, der mich vorm Verrücktwerden bewahrt hatte.

7. Malik

„Wo waren Sie? Verdammt! Ich habe Sie im oberen Bereich der Loge gebraucht!“ Mr. Slugs Stimme dröhnt in meinen Ohren. Dieser Mann hatte wirklich das größte Organ, was ich je an einem Menschen gehört habe. Er schrie grundsätzlich herum. Selbst, wenn er an der Bar sitzt und einen stinknormalen Drink bestellte, schaffte er es nicht, seine Stimme auf Zimmerlautstärke herunter-zufahren und wenn er, wie jetzt, auch noch aufgebracht war, konnte er kaum an sich halten.

An seinem Hals bildete sich eine dicke Ader, die sich bis zu seinem Ohr und schließlich zu seinem Hinterkopf empor schlängelte. „Ich war im Keller und musste mich dort um ein paar Dinge kümmern“, log ich ihm auch noch dreckig ins Gesicht. Wenn ich ihm erzählen würde, dass ich mich versucht hatte, mich nach den letzten Tagen, die überhäuft waren mit ekelhafter Arbeit und massenhaft Überstunden, etwas zurückzuziehen, würde er mich glatt ohne Abmahnung kündigen. Ich kann mir diesen Rauswurf unter keinen Umständen leisten. Ich bin hier, weil ich Mist gebaut hatte. Großen Mist.

Manchmal kommt einfach die Zeit im Leben, wo man glaubt, alles fest im Griff zu haben. Man fühlt sich wie Gott und hat vor nichts und niemandem Respekt und schon gar keine Angst. Bis früher oder später jemand einen wieder auf den Boden der Tatsachen zurückholt. Bei mir war es leider eher früh als spät. Drogen waren der ausschlaggebende Punkt gewesen und nun saß ich hier.

In Mr. Slugs muffelnden Direktorbüro. Manchmal bin ich mir nicht ganz sicher, ob Direktor eines mittlerweile mehrfach ausgezeichneten Theaters wirklich sein Traumberuf war oder ob er nicht doch eher eine Karriere als Diktator angestrebt hatte.

„Hatte ich Ihnen nicht schon heute Morgen gesagt, dass Sie dringend die hinterste Lichtreihe kontrollieren sollten? Ich will nicht, dass meine Gäste in der Spätvorstellung im Dunkeln sitzen müssen. Regeln Sie das bitte bis zur Vorstellung!“ Sein Ton duldet keinen Widerspruch und so beuge ich mich mal wieder seinem Willen und nicke stumm. „Sie können jetzt gehen. Ich kontrolliere dann später ihre Arbeit.“ Mr. Slug dreht sich in seinem Schreibtischstuhl in Richtung Fenster und scheint meine Anwesenheit gar nicht mehr wahrzunehmen.

Machtsüchtiger Junkie, entfährt es meinen Gedanken, während ich wortlos das Büro verlasse. „Was soll ich eigentlich in diesem Saftladen noch alles erledigen? Vielleicht noch eine Runde Hintern abwischen Mr. S…“, grummle ich vor mich hin, bis Pamelas Stimme mich aus meinen verschwörerischen Gedanken reißt:

„Ich kann Ihnen da leider nicht weiterhelfen, Miss.“ Höre ich ihre viel zu freundliche Stimme und als ich in ihre Richtung schiele, kann ich sehen, mit wem sie sich unterhält. Es ist wieder die brünette Schönheit aus dem Keller und sie sieht aufgebracht aus. Ihr schönes Gesicht ist blass und als Pamela sie mit ihrer gekünstelten Freundlichkeit zu besänftigen versucht, wirkt ihr Blick einfach nur traurig. Ich befürchte, dass sie jeden Moment in Tränen ausbricht.

„Sie können mir also überhaupt nicht sagen, wo ich ihn finde?“ Noch bevor Pamela etwas erwidern kann, presche ich unüberlegt dazwischen. „Hey, hey ganz ruhig. Wir können ihnen sicherlich weiterhelfen. Wen suchen Sie denn?“ Vor lauter Aufregung hatte ich glatt ihren Namen vergessen. Dabei waren mir keinerlei Gesichtszüge von ihr entgangen.

Ihre grasgrünen Augen weiten sich, als sie mich sieht und ihr Mund steht einen Spalt offen und für einen kurzen Moment bin ich mir nicht ganz sicher, den richtigen Ton angeschlagen zu haben. Vielleicht ging mich dieses Gespräch auch gar nichts an, aber falls sie mich unhöflich findet, lässt sie sich das keineswegs anmerken.

„Malik“, mein Name aus ihrem Mund zu hören bereitet mir eine Gänsehaut. Sie haucht die einzelnen Buchstaben über ihre Unterlippe und versetzt mich wie in Trance. „Ich habe eigentlich Sie gesucht.“ Sie hatte nach mir gefragt? Tatsächlich nach mir. Ein leichtes Kribbeln fährt meine Wirbelsäule entlang und holt mich aus meinen Gedanken, ehe mein Schweigen peinlich werden kann.

„Brauchen Sie etwa doch einen Arzt?“ Müde schüttelt sie den Kopf und ihr Blick wandert nervös zwischen mir und Pamela hin und her, die das Gespräch gespannt zu verfolgen versucht. Neugierige Ziege!

„Ich, ähm, ich wollte mich einfach nur angemessen bei Ihnen für Ihre Hilfe bedanken.“ Ich kann nicht anders, ich muss auflachen. Ihre süße schüchterne Art ist einfach bezaubernd, noch dazu habe ich ihr meine Hilfe nur angeboten, weil ich schließlich schuld an ihrem hummerroten Arm gewesen war. „Sie meinen also, Sie wollen sich dafür bedanken, dass ich so ein Tollpatsch bin? Das wäre nun wirklich nicht nötig gewesen.“ Sie muss ebenfalls schmunzeln und das gefällt mir. „Ich meinte eigentlich, dass ich Sie gerne auf einen Kaffee einladen würde.“ Sie sieht mich nicht an, als sie das sagt und ich bin heil froh, dass sie das breite Grinsen, das sich den Weg auf mein Gesicht bahnt, dadurch übersieht. „Ein Kaffee? Natürlich, warum nicht. Wie wäre es mit morgen Nachmittag? Da habe ich rein zufällig frei.“ Ich lasse meinen ganzen Charme spielen und versuche, Pamelas stechenden Blick von der Seite zu ignorieren.

Von wegen „frei“. Mir ist bewusst, dass Mr. Slug mir die Hölle heiß machen wird, wenn ich nur an einen freien Tag denke, aber ich musste es einfach versuchen. Diese Chance würde ich mir nicht entgehen lassen.

„Das hört sich hervorragend an. Gegen 15 Uhr?“ Endlich schaut sie von dem dreckigen Paket auf und sieht mir wieder ins Gesicht. 15 Uhr, das musste ich einfach schaffen. „Wie Sie wollen. Ein paar Straßen weiter ist ein relativ gemütliches Starbucks Café. Ich meine, wenn man auf sowas steht.“ Starbucks. Wirklich Malik? Ist dir nichts Besseres eingefallen?

Ich würde mich nur zu gerne ohrfeigen aber dafür ist es wohl zu spät und doch fängt sie an zu lächeln und sieht erneut weg. „Starbucks ist schon okay“, schmunzelt sie und mein, sonst so frostiges Herz bekommt einen winzigen Riss. „Gibst du mir deine Adresse, dann würde ich dich gleich von zu Hause abholen und du…“ „Nein!“, fällt sie mir aufgeregt und ein paar Oktaven zu hoch ins Wort. Schnell räuspert sie sich, um die Situation zu retten. „Ich meine, ich finde dort schon alleine hin.“ Ich zucke resigniert mit den Schultern. Wie sie will.

Ich drehe mich zu Pamela und bitte sie um einen Notizzettel und einen Kugelschreiber. Mit schnellen Handbewegungen versuche ich, möglichst leserlich, die Adresse von dem Café, die mir zum Glück im Gedächtnis geblieben ist, auf das Stück Papier zu kritzeln. Ich halte ihr die aufgeschriebene Adresse hin, während ich noch einmal wiederhole: „15 Uhr im Café.“ „Einverstanden, dann bis morgen“, schnurrt sie und verschwindet in Richtung Ausgang. Nachdenklich schaue ich ihr hinterher bis sie irgendwo zwischen den hupenden Autos und der Hektik draußen vor den Türen verschwindet.

Pamela, die natürlich jedes Wort mitbekommen und sogar ihr schrilles Telefon für dieses Schauspiel ignoriert hat, überschlägt wissend ihre langen Beine und mustert mich von oben bis unten. „Was denn?“, fahre ich sie an und ihr Blick durchbohrt mich weiter. „Sie ist süß. Wenn auch etwas seltsam, aber süß.“ Ich verdrehe die Augen. „Dich geht das überhaupt nichts an!“, zische ich, ehe ich wieder die nervtötende Stimme von Mr. Slug über die Flure hallen höre. „Ihn geht es sehr wohl etwas an. Schließlich willst du morgen einen freien Tag“, grinst Pamela hämisch zurück und das Schlimmste daran ist auch noch: Sie hat vollkommen Recht.

8. Zoe

„Was zur Hölle ist bitteschön in dich gefahren!“, schreie ich mein Spiegelbild an, während ich im Badezimmer meiner Schwester auf und ab tigere. „Auf einen Kaffee einladen? Bist du jetzt völlig durchgeknallt? Gott, und der Typ wollte deine Adresse haben. Was alles hätte passieren können?“ Ich lasse mich erschöpft auf den geschlossenen Klodeckel sinken.

Was hatte ich da nur angestellt? Heute Morgen noch war ich die kleine ängstliche Frau gewesen, die unbedingt eine Gruppentherapiesitzung von Vergewaltigungsopfern besuchen wollte. Ich wollte meine Psyche beruhigen und meine Berührungsängste in den Griff