Brigitte Griehl

Im Bann von Moral

Brigitte Griehl

Im Bann von Moral

Geschichten

Impressum

Texte: © 2019 Brigitte Griehl
Umschlag:© Copyright by Pixabay
Verlag: Brigitte Griehl

Jageplatz 37

58300 Wetter

brgriehl@t-online.de

Druck: epubli ein Service der neopubli GmbH, Berlin

ISBN 978-3-****-***-*

Printed in Germany

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Moralische Entrüstung ist der

Heiligenschein der

Scheinheiligen

Helmut Qualtinger,

(österr. Schauspieler, Kabarettist, Schriftsteller, Rezitator)

 ----Der Totenschein----

Bevor sie die Unterlagen mitnahmen, war bei Laura Solbach alles immer im gleichen Trott gelaufen.

Sie hatte als Pflegekraft in diversen privaten Haushalten gearbeitet. Stets bemüht um das Wohlergehen der Hilfsbedürftigen. Sie war bei allen beliebt, ihre Fürsorge geschätzt.

Sie hatte sich um ihren strukturierten Tagesablauf gekümmert. Nichts hatte im Haushalt gefehlt.

Jede Ausgabe hatte sie in einem Haushaltsbuch aufgelistet.

Penibel genau.

Blauäugig hatten sie ihr eine Generalvollmacht ausgestellt, und als ehemalige Bankkauffrau hatte sie mühelos verdeckte Transaktionen auf den Konten durchführen können. Mit den Überweisungen war sie monatlich auf etwa 10.000 Euro gekommen. Über fünf Jahre. Eine stattliche Summe.

An ihrem freien Tag, um 11 Uhr vormittags, kamen sie. Herr Ludewig von der Staatsanwaltschaft. Begleitet von seinem Assessor.

Laura Solbachs kantiges Kinn bebte.

Zittrig fuhr sie mit ihrer schweißigen Hand durch ihre blonden langen Haare.

Sie durchsuchten ihre Wohnung, packten alle Bankunterlagen ein.

Die Verschlüsse ihrer Aktentaschen schnappten zu.

Eine vorläufige Festnahme war nicht erforderlich, da die Behörden keine begründete Fluchtgefahr sahen.

Sie konnte einen festen Wohnsitz vorweisen.

Einen Arbeitsplatz.

Hatte keine Auslandskontakte.

Ihre Konten waren eingefroren.

Aber ihr Barvermögen blieb unentdeckt.

Zu einem Gerichtsverfahren würde es in Kürze kommen.

Um sich dem zu entziehen, musste sie sich frühzeitig absetzen.

Thailand war ihr Ziel.

Ein internationaler Haftbefehl wurde ausgeschrieben.

Schon bald ging bei den deutschen Behörden ein Totenschein ein, beglaubigt durch die Botschaft in Bangkok, mit Stempel und Unterschrift.

Laura Solbach war bei der Fütterung von Krokodilen über die Brüstung gestürzt.

Der Totenschein, abgeheftet in „erledigte Fälle“.

Der Glaube an amtliche Dokumente, unerschütterlich.

Akte geschlossen.

Staatsanwalt Ludewig stößt die Tür auf zu einem stark frequentierten Restaurant. Ein Spezialitätenrestaurant in Bangkoks bester Lage. Sein braungebranntes Gesicht strahlt, jede einzelne pomadisierte Haarsträhne sitzt. Er trägt einen perfekt sitzenden beigen Safarianzug, ein rosafarbenes Hemd mit einer   mitternachtsblauen Seidenkrawatte.

Auf der Suche nach einem freien Tisch erregt eine Frau sei-

ne Aufmerksamkeit. Die Frau am Fenstertisch. Sie hat zwar dunkle Haare zu einem Bubikopf geschnitten. Aber das kan-

tige Kinn in dem schmalen langen Gesicht macht ihn stutzig.

Zielstrebig steuert er auf sie zu, beugt sich zu ihr hinunter und mustert sie mit raubtierartigem Blick. „Das Tote so gut

aussehen, wusste ich gar nicht.“

Sie hat das Gefühl, als würde sich der Fußboden neigen und sie würde samt Stuhl und Tisch langsam auf die andere Seite des Raumes rutschen. Wie konnte das passieren? Ich war mir so sicher untertauchen zu können. In der Anonymität der Millionenstadt. Tausende Kilometer von Deutschland entfernt.

„Reiß dich zusammen!“, mahnt ihre innere Stimme. „Du hast schon viel schwierigere Situationen gemeistert.“

„Verlassen Sie sofort meinen Tisch!“ Grell klingt ihre Stimme.

„Sie sind ja eine wahre Verwandlungskünstlerin!“ Um seinen Mund zuckt ein verächtliches Lächeln.

„Ich weiß gar nicht, wovon sie sprechen!“

„Frau Solbach, wie heißen Sie denn heute?“

Sie lehnt sich auf ihrem Stuhl zurück und schlägt die Beine übereinander. „Sie müssen mich verwechseln!“

Die Situation auf der Khao San Road in Bangkok spult sich vor ihren Augen ab.  Ein Paradies von gefälschten Markenartikeln. Mit fröhlichem Singsang winkt sie ein Verkäufer zu sich und innerhalb von wenigen Minuten stellt er ihr einen Totenschein  aus und einen Pass.

Gute Arbeit für wenig Geld.

Laura Solbach ist tot.

Maria Geese ist geboren.

„Ihre Straftat ist noch nicht verjährt!“

Seine Drohung gleitet an ihr ab und sie rutscht auf dem Stuhl wieder nach vorne.

Jetzt ist sie seinen Augen ganz nah.

„Ich wiederhole mich. Sie irren sich in mir. Ich leite hier die renommierte Seniorenresidenz ‚Freedom‘. Für Senioren aus Europa, für ihren humanen Lebensabend“, erwidert sie mit einer Fröhlichkeit, die ihr selbst falsch in den Ohren klingt.

In dem Augenblick, als sie ihre Visitenkarte auf den Tisch schiebt, vibriert sein Handy. Hektisch zieht er es aus seiner Sakkotasche, es gleitet ihm aus der Hand, kurz bevor es auf den Boden schlägt, fängt er es auf. Ein rascher Blick auf das Display und er nimmt das Gespräch an. „Ich komme sofort!“ Er nickt ihr flüchtig zu. „Wir sehen uns wieder!“ Seine weißen Lackschuhe klackern auf den Fliesen, als er federnden Schrittes das Lokal verlässt.

Maria Geese muss sich zwingen, nicht schallend zu jubilieren.

Sie greift eine Zeitung vom Zeitungsständer, will sich dem

Leitartikel „Baby commercial“ widmen. Aber ihre Augen fliegen unkonzentriert über die Zeilen, während sie ihrer inneren Stimme lauscht, die in einer Endlosschleife jubiliert: „Du hast die Bewährungsprobe bravourös gemeistert!“

Beschwingt erhebt sie sich und als sie den Stuhl zurück-

schrammt, tritt sie auf etwas Befremdliches. Ihr Blick fällt auf eine schwarze Brieftasche, kaum erkennbar auf den dunklen Bodenfliesen. Sie stutzt, bückt sich und nimmt sie in die Hand. Dabei rutschen drei Fotos heraus. Auf jedem Foto Herr Ludewig mit einem Baby auf dem Arm.

Sie dreht die Bilder herum:

Sydney, Übergabe, 8.000 Dollar bar erhalten

Tokio, Übergabe, 11.000 Dollar überwiesen, Stichwort DD  

Bangkok, Übergabe, 5.000 Dollar überwiesen, Stichwort 09.

Maria Geese läuft ein Schauder über den Rücken. Vor ihrem geistigen Auge sieht sie die jungen Mütter, gezeichnet durch die Strapazen der Geburt. Hört die ersten Schreie der Babys. Sieht die fremden Hände, die den Müttern ihre Kinder entreißen.

Fieberhaft streift sie ihre Schuhe ab und hastet mit ausladenden Schritten auf den Bürgersteig. Rucksacktouristen mit hoch aufgetürmtem Gepäck, gekrönt von Schlafsack und Isomatte versperren ihr die Sicht. Kurz vor der abbiegenden Seitenstraße entdeckt sie ihn. „Sie haben etwas verloren!“

Außer Atem überreicht sie ihm seine Brieftasche.

Er steckt sie in seine Sakkotasche.

Kommentarlos.

Sie fixiert ihn mit stechendem Blick.

Sein linkes Auge zuckt.

Dann fächert sie genussvoll die Fotos auf und hält sie hoch wie eine Trophäe.

----Streng, animalisch, süß----

„Mit dir habe ich nun überhaupt nicht gerechnet“, begrüßt Kay seinen alten Schulfreund mit vorwurfsvoller Stimme.

„Ich hatte das Bedürfnis, dich mal wieder zu sehen“, erwidert Maximilian, „ nach so langer Zeit.“

„Lass uns die Vergangenheit begraben“, wirft Kay mit scharfen Worten ein.

Kurz ringt er mit sich, bis er mit versöhnenderer Stimme hinzufügt: „Aber da du den Weg zu mir gefunden hast, nimm bitte Platz.“

„Ich habe mich nicht bei dir gemeldet. Ich hatte Sorge, etwas

falsch zu machen.“ Bedächtig formuliert Maximilian seine Worte. Er will Kay nicht verletzen.

Auf der Suche nach einem Foto von Kays verstorbener Frau lässt er seinen Blick schweifen. „Ich möchte nicht ständig an Jutta erinnert werden“, bemerkt Kai, als hätte er seine Gedanken gelesen.

Während er die Kölnische Rundschau sorgfältig zusammenlegt, erklärt er. „Lange hatte ich mich in mein Schneckenhaus zurückgezogen, um den Verlust psychisch zu verarbeiten.“ Er sucht Maximilians Blickkontakt. „Aber mittlerweile ist mein Alltag intensiv ausgefüllt. Philosophie-Studium, Italienisch als Senior an der Uni hier in Köln. Aktives  Mit-

glied im Kulturausschuss. Studiosusreisen.“ Ostentativ klopft er mit  der Hand auf eine Ansammlung von Büchern, gestapelt auf der Armlehne seines Lesesessels. „Sieht so jemand aus, der Langeweile hat?“

Maximilian seufzt.

„Gabriele und du in eurem kleinen Kokon“, lacht Kay, „das Bild hat sich in mein Gedächtnis eingemeißelt. Alles habt ihr zusammen gemacht. Sogar euer Out-Fit, farblich perfekt aufeinander abgestimmt. Mal in Grün, mal in Blau. Aber ist nicht Beige eure Lieblingsfarbe?“

Maximilian quält sich ein Lächeln ab. „Ich kann schlecht

damit umgehen.“ „Mit der Farbwahl oder mit dem Kokon?“, schmunzelt Kay.

„Gabriele ist ständig unterwegs. Hat eine Stelle als Kosmetikvertreterin angenommen. Ich kann es immer noch nicht fassen, dass sie sich von dem Lockangebot bezirzen ließ: ‚Sie können leicht und unabhängig nebenbei Geld verdienen. Arbeiten Sie wann, wo und wie Sie möchten‘.“ Er starrt auf irgendeinen Punkt an der Wand. „Wenn es nicht so traurig wäre, könnte ich lachen.“ Sein Gesicht ist unbewegt, aber seine Augen verraten, wie schwer es ihm fällt, den Schein innerer Gelassenheit zu wahren.

„Ihre Arbeitsstelle, unantastbar, eine heilige Kuh. Als ich protestierte, ich würde genug Geld nach Hause bringen, war sie empört. ‚Ich will mein eigenes Geld verdienen. Nicht den ganzen Tag den Haushalt machen und auf dich warten!´. So aufgebracht habe ich sie noch nie erlebt.“ Stöhnend atmet Maximilian aus. „Und dann sagte sie, nein, sie schrie fast ‚basta‘. Das Wort hätte sie früher niemals in den Mund genommen. Basta.“

Kay geht in die Küche, kommt mit einer Flasche Wein und zwei Gläsern zurück, und während er die Gläser füllt, murmelt Maximilian: „Anfangs war Gabriele schon da, als ich nach dem Büro nach Hause kam. Aber im Laufe der Zeit wurde es immer später.“

„Bist du neidisch?“

„Immer war sie für die Familie da. Es kommt sogar vor, dass sie über Nacht wegbleibt.“ Seine Stimme, fast ein Flüstern. „Ach, Maximilian, sie ist nicht nur eine attraktive Frau, sondern auch eine kluge. Sie wird ihre Gründe haben.“

Maximilian ballt die Hand zur Faust. „Oft dauern Ihre Beratungen bis weit in die Abendstunden hinein. Dann muss sie sich ein Hotelzimmer nehmen.“ Er lacht holpernd. „Wie lächerlich. Soll sie sich doch die Zeit besser einteilen.“

„Das ist für dich ein Problem?“

Resigniert zuckt Maximilian mit den Schultern. „Immer öfter geschieht das.“

„Willst du eine Frau, die den ganzen Tag vor dem Spiegel steht und ihre Haare kämmt?“

Maximilian greift das Weinglas, dreht es zwischen den Fingern hin und her und stellt es wieder zurück auf den Tisch. „Sie hat sich absolut verändert. Sie schminkt sich nicht nur aufdringlich, sondern sie ist von einer intensiven Parfum-Wolke umgeben. Wie soll ich es beschreiben?“

Er rümpft die Nase. „Streng, animalisch, süß.“

„Das sind doch nur Äußerlichkeiten.“

„Was soll ich machen? Nichts. Ich will sie nicht verlieren.“

„Beschäftige dich doch mit deinen Hobbys.“

„Ohne Gabriele macht mir nichts Spaß.“

„Die Zeiten haben sich gewaltig geändert“, betont Kay, indem er die Hand zum Takt seiner Worte energisch auf- und abbewegt. „Wir leben nicht mehr in den 70er Jahren, in denen die Frau ihren Mann um Erlaubnis fragten musste, wenn sie berufstätig sein wollte.“

„Jetzt fang du nicht auch noch mit dieser Leier an.“

„Um diese Uhrzeit ist auf der A1 vor Leverkusen immer ein Stau. Ich schlage vor, Maximilian, dass du noch eine Weile bleibst und erst später nach Hause fährst.“

„Es ist doch ohnehin egal, wann ich nach Hause komme. Was soll ich in der großen Wohnung, mutterseelenallein?“

Wie in Zeitlupe schüttelt er den Kopf, während er den Zeigefinger mehrere Male gegen seine Brust stößt. „Wie es hier drin aussieht, interessiert sie nicht.“

Mit schwingenden Schritten geht Kay in die Diele. „Ich werde uns jetzt mal Pizza holen.“ Als er seinen Trenchcoat überwirft, bemerkt er in das Rascheln des Stoffes hinein: „Übrigens, mein Lieber, die Bräuteschulen der 70er Jahre gibt es auch nicht mehr.“

Kurz legt er eine Pause ein, um seiner Äußerung Nachdruck zu verleihen. „Die Frau als Dienstleisterin ihres Mannes! Das Rollenverständnis hat sich geändert, radikal. Lichtjahre liegen dazwischen! Capito?“

Capito. Das Wort bekräftigt er mit einem kurzen Kopfnicken. „Capito?“

Maximilian schweigt. Hinter seiner starren Miene ringen Gefühl und Verstand miteinander.

Bevor die Tür ins Schloss fällt, ruft Kay: „Ich beeile mich.

Damit nicht auch noch dein Magen knurrt. Außerdem will ich einen wichtigen Anruf nicht verpassen.“

Maximilian erhebt sich vom Sofa und greift ein Buch von der Sessellehne. „Freiheit und Selbstbestimmung“.

Er blättert.

Unterstrichene Textstellen.

Ausrufungszeichen am Rand.

Persönliche Anmerkungen über einzelnen Kapiteln: „Willensfreiheit“, „Selbstverantwortung“, „Identitätsbildung“.

Als er sich in eine mit gelbem Textmarker hervorstechende Passage vertieft, läutet das Telefon.

Er schlägt das Buch zu und folgt dem Klingelton.

Langsam, etwas unentschlossen, zieht er die Schlafzimmertür auf, das Klingeln schwillt an, bis es schrill die Stille durchschneidet.

Ein merkwürdiger Duft liegt in der Luft.

Er schließt die Augen, konzentriert sich auf diesen Duft.

Seine Sinneswahrnehmung verstärkt sich.

Er schmeckt den Duft, streng, animalisch, süß.

Er spürt sein Gefühl von Hilflosigkeit.

Wie in Trance nähert er sich dem Nachttischschrank. Das Telefon vibriert auf der glatten Holzfläche. Und als er die Hand zum Hörer streckt, hält er auf halbem Weg inne.

Er fixiert das Bild in einem silbernen Rahmen, verschwom-

men, wie in Nebel gehüllt, dann flimmert es, Blitze flacken

auf, bis schleichend Konturen sichtbar werden.

Während ein Gesicht Gestalt annimmt, begreift sein Hirn, was seine Augen sehen.

----Zwielichtige Wahrheiten----

„Im Namen der Staatsanwaltschaft eröffne ich die Ermittlung gegen Sie, Frau Annika Jakobi, wegen des Verdachts einer strafbaren Handlung.“

Gewissensbisse peinigen Annika und sie kämpft gegen ihre Schuldgefühle an, um die Situation körperlich zu überstehen.

Tief durch die Nase einatmen bis in den Bauch hinein. Langsam ausatmen. Vielleicht habe ich beim Einparken ja nur ein

anderes Auto geschrammt, ohne dass ich es bemerkt habe,

beruhigt sie sich.

„Ihr Diplom-Zeugnis ist das Corpus Delicti.“

Und da ist sie wieder. Die Angst, dass alles herausgekommen ist.

„Wie heißt das Thema Ihrer Diplom-Arbeit?“

Warum war ich so leichtsinnig? Ich hätte doch wissen müssen, dass Recherchen im Internet heute ein Kinderspiel sind.

Annika braucht einige Sekunden, bis ihre Stimme ihr wieder gehorcht. „‘Raumordnerische Konzeption eines Ballungsraums‘ lautet das Thema.“

Der stechende Blick des Polizeibeamten tastet ihr Gesicht ab.

„Ihnen wird angelastet, Ihr Diplom-Zeugnis zum Verkauf angeboten zu haben.“

Habe ich mich verhört? Sind meine Sinne völlig überreizt?

„Wie bitte?“ Ihre Stimme überschlägt sich.

„Ich wiederhole mich ungern.“

Sie drückt ihr Kreuz durch, rutscht nach vorne auf die Stuhlkante. „Das stimmt nicht!“ Über die Härte ihres Tonfalls ist sie selbst erschrocken.

Der Polizeibeamte beginnt den Satz in einem rauen, tiefen Ton, hebt mit jedem weiteren Wort seine Stimme, bis sie

schneidend in ihre Ohren dringt.

„Der Verdacht ist uns vom Bauamt der Stadt Bochum mitgeteilt worden, bei der Sie sich beworben haben. Sie bekommen nun Gelegenheit sich zu der Beschuldigung zu äußern!“

Wie ein Karussell drehen sich ihre Gedanken, zunächst langsam, dann immer schneller. Sie muss es stoppen, ehe es sich überschlägt und die Wahrheit hinausschleudert.

Als sie antwortet, wählt sie ihre Worte sorgfältig. „Ich habe mein Diplom-Zeugnis nicht verkauft. Ich habe es zusammen mit meiner Bewerbung beim Bochumer Bauamt eingereicht und …“

Annika hört sich sprechen, doch ihre Stimme erscheint ihr fremd, als gehöre sie zu einer anderen Person.

„Ich weiß“, schneidet er ihr das Wort ab.

„Was haben Sie noch dazu zu sagen?“

„Nichts“, antwortet sie einsilbig, um sich nicht in Lügen zu verstricken.

Der Stuhl des Polizeibeamten schrammt über die Fliesen, als er sich erhebt. Mit einer Armbewegung weist er sie zur Tür.

„Wir werden weitere Ermittlungen durchführen. Das Ergebnis wird Ihnen bekannt gegeben.“

Mit beiden Händen stützt sich Annika auf dem Schreibtisch ab, ehe sie sich kraftlos hochstemmt.

Nur nicht die Kontrolle verlieren.

Wie in Trance verlässt sie die Polizeistation.

Ein halbes Jahr später.

„Dank der Aufmerksamkeit eines Angestellten im Bochumer Bauamt ist der strafrechtliche Umgang mit Ihrem Diplom-Zeugnis ans Tageslicht getreten.“

„Du bist aufgeflogen“, flüstert ihre innere Stimme.

Der Polizeibeamte trommelt mit den Fingern auf die Schreibtischplatte.

„Alles vorbei!“, schreit es in ihr.

Ihre Hände sind klamm und kalt.

Ablenken muss sie sich. Sie schließt die Lider, versucht das Geschehen auszublenden, es durch eine angenehme Situation zu ersetzen. Und in dem Augenblick, als sich das Bild des Meeres, das mit dem Horizont verschmilzt, vor ihren Augen entwickelt, holt die Stimme des Polizeibeamten sie zurück in das Hier und Jetzt.

„Die Bewerbung eines jungen Mannes, der sich um die Stel-

le als Diplom-Geograph beworben hatte, lag auf dem Schreibtisch des Angestellten.“

Fast greifbar liegt die Spannung in der Luft.

„Er stolperte über das Thema der Diplom-Arbeit.“

„Eine wortwörtliche Entsprechung Ihrer Diplomarbeit“, lächelt er süffisant.

„Mein geistiges Eigentum!“, empört sich Annika.

„Ihr Diplom-Zeugnis hat er gefälscht. Die Zensuren aufge-

hübscht. Perfekt gemacht. Nur bei dem Thema der Diplom-

Arbeit war er nachlässig.“

Annika kraust die Stirn. „Was sind das für Menschen, die so etwas tun? Ich kann es nicht fassen!“

Hektisch schüttelt er den Kopf. Seine Brille rutscht auf die Nasenspitze. „Schon in Schulzeiten hatte er Atteste gefälscht.“

Er schiebt die Brille wieder auf die Nasenwurzel. „Seinem Abiturzeugnis hatte er auch zu ansehnlichen Ergebnissen verholfen.“

Annika zuckt mit den Schultern. „Wie ist er denn an mein Diplom-Zeugnis gekommen?“

„Raffiniert, unser Langzeitstudent. Er hatte ein Praktikum

beim Bochumer Bauamt absolviert. Genau zu der Zeit, als Sie sich dort beworben haben.“ Verächtliches Lachen dringt aus einem Mund. „Dann war alles für ihn ein Kinderspiel.“

Während er seinen Krawattenknoten lockert, prustet er: „Eins kann ich sagen, nicht ohne Schadenfreude. Sein Hochmut hat ihm das Genick gebrochen.“

Theatralisch breitet er seine Arme aus. „Hätte er sich in einer anderen Stadt beworben, wäre er höchstwahrscheinlich nicht aufgeflogen.“

„Aber nun kann er dem Staat nicht länger auf der Tasche liegen“, fügt er hinzu. „Wir haben rechtliche Schritte eingeleitet.“

Demonstrativ schaut er auf die Uhr.

„Unser Ermittlungsverfahren gegen Sie wegen der Beschuldigung des Verkaufs Ihrer Diplomarbeit ist demnach ge-

genstandslos.  Das Verfahren ist eingestellt worden.“

„Damit habe ich gerechnet. Schließlich habe ich mir nichts vorzuwerfen.“

„Das freut mich für Sie“, sagt er mit gespielter Höflichkeit.

Erst jetzt fällt Anika auf, dass er ein Mann wie ein Klotz ist, mit breitem Rücken und grauhaarigem runden Schädel, der direkt auf seinen Schultern zu sitzen scheint, weil der Hals zu kurz ist. Er sitzt vorgebeugt mit aufgestützten Unterarmen an seinem Schreibtisch, was ihm etwas Raubtierhaftes verleiht. Annika kann sich ein Grinsen nicht verkneifen.

Sie setzt ein falsches Lächeln auf, nickt ihm kurz zu und schwingt mit scheinbarer Lässigkeit ihren Rucksack über die Schulter.

Das Parkett knarrt unter ihren Stiefeln, während sie mit festen Schritten das Büro durchquert und ihr Smartphone aus der Tasche zieht. Es kostet sie große Überwindung, nicht laut zu jubilieren.

Sie muss ihren Freund anrufen.

Sofort.

Schon die Hand auf der Klinke, läutet ihr Phone.

„Rate mal, wer hier ist?“ Die Stimme scheppert aus dem Hörer.

„Dein Ghostwriter.“

Die Stimme schleicht über den Schreibtisch, legt sich über die Wände, wälzt sich über den Fußboden, bis sie aus jedem

Winkel des Raumes widerhallt.

„Dein Ghostwriter.“

----… und trotzdem----

„Wir sollen nicht trauern, dass wir einen Menschen verloren haben, sondern dankbar dafür sein, dass wir ihn gehabt haben.“

Mit versteinerter Miene schaut Nicole Berger in das Erdloch, auf den Sarg ihres Mannes. Sie steht da wie erstarrt, geschützt durch eine Mauer um sich herum. Nichts und rein gar nichts dringt durch sie hindurch.  Hinter der Mauer, dem kalten Stein, ist sie unverletzbar.

Ihre Gedanken schweifen in die Vergangenheit, zu dem Tag vor acht Jahren, als ihr Mann nach Berlin zog. Er wollte dort eine Versicherungsagentur aufbauen.

Nicole blieb in München wohnen. Zusammen mit ihren beiden jugendlichen Töchtern Lisa und Mona.

„Ich muss mich voll und ganz meinen dienstlichen Vorhaben widmen. Ihr würdet stören.“ Das war seine Begründung.

Anfangs besuchte er seine Familie alle zwei Monate.

Regelmäßig.

Zum Wochenende.

Aber die Besuche wurden immer seltener.

Wie sehr sehnte sich Nicole nach ihrem Mann.

Es fiel ihr schwer, vor Lisa und Mona ihre Gefühle zu verbergen. Sie sollten nicht noch zusätzlich belastet werden. Jedes Mal versetzte es ihr einen Stich ins Herz, wenn sie in ihre traurigen Gesichter schaute. Immer wieder fragten sie nach ihrem geliebten Vater und immer wieder musste sie sich neue Ausreden einfallen lassen.

„Euer Vater hat dienstlich eine große Verantwortung zu tra-

gen. 500 km - eine zu anstrengende Fahrt für einen kurzen Besuch.“

Nicole erinnert sich, als wäre es erst gestern gewesen.

Als ihr Mann nach einer kurzen Stippvisite mit ausladenden Schritten zu seinem Auto eilte, als könnte er es kaum erwarten, endlich in Berlin zu sein, rief sie ihm nach: „Deine Familie möchte dich gerne in Berlin besuchen. Wir haben Sehnsucht nach dir!“

„Nein“, erwiderte er über die Schulter.

„Dienstliches möchte ich strikt von meinem Privatleben getrennt wissen!“

Eine Antwort, unmissverständlich, die keinen Widerspruch duldete.

Sie musste akzeptieren.

Sie wollte ihn nicht verlieren.

Sie fragte nie mehr wieder.

Lisa und Mona zogen sich in ihr Schneckenhaus zurück.

Die Luft ist drückend. Nach dem Regen der vergangenen Tage ist es sehr warm geworden. Lisa und Mona haben sich bei ihrer Mutter eingehakt. Es schmerzt Nicole, als sie ihre bebenden Körper spürt.

„Wir wollen Matthias Berger in liebevoller Erinnerung halten.“ Die Worte des Pfarrers prallen an ihrer Mauer ab, den Schall verschlucken die Großstadtgeräusche.

Der letzte Besuch ihres Mannes, vier Monate ist es her, schleicht sich vor ihr geistiges Auge.

Er umarmte Nicole auf der Türschwelle. „Ich habe mich auf dich gefreut.“ Es schien ihr, als kämen die herzlichen Worte aus einem falschen Mund.

Dann rief er nach seinen Töchtern, küsste sie auf die Wange, „wie geht’s“, fragte er, ohne eine Antwort abzuwarten und verschwand in seinem Arbeitszimmer.

Nur zu den Mahlzeiten setzte er sich zu ihnen an den Tisch.

Sachliche Gespräche über bauliche Veränderungen in München, über das launische Wetter standen an. Keine Gespräche mit Lisa und Mona über ihren schulischen Alltag, über ihre Freunde, über ihre Freizeitaktivitäten.

Keine vertraulichen Gespräche mit seiner Frau.

Keine Zärtlichkeiten.

Mittlerweile hatte Nicole gelernt, sich mit Kritik zurückzuhalten. Denn das kleinste Nörgeln nahm er zum Anlass, im Arbeitszimmer zu übernachten.

Aber sie musste noch mal einen Anlauf versuchen, das war sie ihren Kindern schuldig.

„Du vernachlässigst uns.“

„Gut, also werde ich eben regelmäßig nach Hause kommen“, antwortete er gelassen.

Und dann stießen seine Worte aus seinem Mund, ohne Punkt und Komma. „Aber du musst doch zugeben, dass es euch wahrlich gut geht. Penthousewohnung, 150 Quadratmeter. Mercedes C-Klasse. Tennisclub. Reitschule für Lisa und Mona. Ohne meinen dienstlichen Einsatz wäre euer Luxusleben nicht möglich. Sonst müsst ihr eben in eine Zweizimmer-Wohnung ziehen. Willst du das? Doch wohl nicht.“

Warum weigerte er sich, die Gefühle seiner Familie auch nur ansatzweise zu verstehen? Es musste doch eine praktikable Lösung geben.

„Du könntest einen Kompagnon einstellen. So würde sich die Arbeit auf zwei Schultern verteilen.“

„Misch dich nicht in meine Angelegenheiten!“ Barsch klang seine Stimme und er stand abrupt auf.

Am nächsten Morgen blieb sein Platz am Frühstückstisch leer.

Stattdessen lag ein Zettel dort. „Ich musste dringend nach Berlin.“

Kein Wort des Bedauerns.

Keine Abschiedsgrüße.

Eine sachliche Mitteilung wie unter Geschäftspartnern.

Wie Puzzlestücke schwirren die Erinnerungen in Nicoles Kopf herum und versuchen, sich an die passenden Stellen in das unvollständige Bild einzufügen.

Er kam zu ihrem Hochzeitstag, Jahr für Jahr. Zu einer gro-

ßen Feier im Freundeskreis. Er zeigte sich als ein hervorragender Gastgeber, ein Charmeur der Extraklasse.

„Dank meiner geliebten Frau kann dieses wunderbare Fest stattfinden. Ihre Empathie, ihr freundliches Wesen machen sie bei