Alexander von der Decken

Good Vibrations

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Good Vibrations

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Good Vibrations

Ich sitze im Auto, die Liebe fährt immer mit, denke ich.

„Die Sehnsucht nach Liebe“, flüstert eine Stimme.

„Nicht die Liebe, die Sehnsucht nach Liebe“. Im Radio spielen sie „Good Vibrations“. Die Beach Boys – in die Jahre gekommen, denke ich. Ich gucke in den Rückspiegel. Kein Zweifel, in die Jahre gekommen. Die Sehnsucht nach Liebe. Wonach sehne ich mich? Dieser Gedanke umschleicht. Seit ich Vierzig bin, hält er Schritt mit mir. Heute morgen wäre ich fast über ihn gestolpert. Werde der Du bist – besser nicht. Werde, was Du sein möchtest. Am besten ist immer noch: Lebe deine Träume. Was Du bist, bestimmen eh die anderen. Was soll's. Stefan Zweig hat es auf den Punkt gebracht: „Der geistigen Menschen höchste Leistung ist immer Freiheit, Freiheit von den Menschen, von den Meinungen, von den Dingen, Freiheit zu sich selbst“. Das ist es!

„Der Mann hat sich in Petropolis umgebracht“, meldet sich die Stimme.

„Ja und! Macht das die Erkenntnis falsch“, empöre ich mich. „Er hat es getan, weil er sich von der Kultur verraten fühlte“.

„B-e-t-r-o-g-e-n“, insistiert die Stimme. „Betrogen!“

„Er hat die Balance verloren – Denken und Handeln konnten sich nicht mehr die Waage halten. Das ist seine Schuld, dafür kann man kein Weltgewissen verantwortlich machen. Aus Verzweiflung wirft man doch das Leben nicht weg“, provoziert die Stimme.

„Wenn man aber nicht weiter weiß, wenn einem der Stift vom Mob aus der Hand geschlagen, einem das Denken verboten – ja, wenn einem die Kultur genommen wird“, will ich von der Stimme wissen. Sie schweigt.

„Na?“, hake ich nach. Kein Mucks.

Wenn die Seele verharzt, dann beginnt das Sterben. Wonach sehne ich mich? Erst merkt man es nicht, die Konventionen behindern die Kommunikation, das Interesse weicht dem Nichts.

„I love the colorful clothes she wears ...“, schallt es aus den Lautsprechern. Ich drehe das Radio lauter. Ja, d-r-e-h-e es lauter. Ich besitze keines dieser High-tech-Geräte mit Touchscreen, Glitter und Digitalanzeige. Ich habe ein altes Becker-Autoradio. Solide Technik. Knöpfe, die Widerstand beim Drehen leisten, ein roter Balken, der in der beleuchteten Anzeige hin- und herwandert und die Station anzeigt. Ich hatte mir das Radio in den siebziger Jahren Geld gekauft. Eine Investition, wie es so schön heißt. So etwas wirft man nicht weg, das ist eine Anschaffung. Schnörkelloses Design, kantige Technik, die Autoradio-Atmosphere vermittelt, wie ich sie aus Kinderzeiten kenne. Da lauscht man, weil man hören will – nicht wie bei diesen Wummermaschinen mit Rundum-Sound, der aus allen Ritzen des Autos hämmert und die Sinne quält. Das heute – das sind seelenlose Tonstudios.

„She's giving me excitations, good good good good vibrations“. Ich fahre ins Gestern – schmecke und rieche die Dinge, genieße die Farben der Bilder. Meine Gedanken flattern wie ein Schwarm exotischer Vögel neben mir her. Die Erinnerung erhebt sich wie Morgenrot am Horizont. Good vibrations, denke ich.

Ich blinke, biege links in die Straße ein, die zum Flughafen führt. Dorthin fahre ich, wenn meine Gedanken verknotet sind, wenn sie klemmen, wenn die Worte sich sperren – kurz wenn ich mit dem Schreiben nicht weiterkomme. Ich bin Schriftsteller, seitdem ich erkannt habe, dass ich zu nichts anderem tauge. Reden und schreiben, das sind die beiden Dinge, die ich kann. Wobei mich die Angst beschleicht, dass mir das Schreiben abhanden kommt. Die Blockaden werden länger und intensiver, der Kopf verödet. Das zieht einen nicht nach vorne. Im Gegenteil, die Erfolglosigkeit füttert die Zweifel. Und die sind zum Dauergast geworden. Immer wenn ich auf den Monitor meines Laptops starre und keine Zeile zustande bringe, setze ich mich ins Auto, stelle das Autoradio an und fahre meinen Gedanken hinterher. Schreiben ist das härteste Handwerk auf der Welt. Das geschriebene Wort lässt sich nicht anfassen, nicht in der Hand drehen und betrachten. Es krallt sich ans Papier, stellt sich tot. Da blüht die Verbitterung. Geschriebene Buchstaben sind Feinde des gesprochenen Worts. Sie wollen ungestört bleiben. Ich glaube, ich hasse sie. Maler oder Bildhauer blicken auf ihre Inspiration, farbig sie sehen ihre Gedanken. Sie können sie umschreiten, sie betrachten. Die Objekte prostituieren sich. Sie fordern Kritik. Es entsteht eine Bindung.

Der Schriftsteller kann sich seinen Teil denken. Der Text kehrt ihm immer den Rücken zu. Das Schreiben lebt vom Zweifel, weil es nur den Monolog kennt. Daher ist das Schriftstellerhandwerk die Königsklasse der Künste, davon bin ich überzeugt. Es verlangt intime Vertrautheit mit den Buchstaben. Einsamkeit ist der Preis. Da bleibt dem redlichen Schreibhandwerker nur die Insolvenz. Schlechte Zeiten für verkannte Talente. Ich gehe immer häufiger mit meiner geschundenen Seele Gassi. Am besten kann ich das, wie gesagt, am Flughafen.

„I'm picking' up good vibrations“.

Mein Name ist Alter Ego. Ja, Alter Ego, kein Witz. Es ist nicht mein richtiger Name, aber eben mein Name, solange ich mich erinnern kann. Schon mein Lehrer in der Grundschule hat mich so genannt. Ich schlüpfte gern in Rollen und spielte sie mit Hingabe. Mal imitierte ich einen Klassenkameraden, dann war ich ein Ritter von edlem Geblüt und kam auf meinem imaginären Schimmel auf den Schulhof gehoppelt. Jeden Morgen herrschte gespannte Aufregung, welche Rolle ich an diesem Tag darbieten würde. „Du wirst einmal ein Schauspieler“, hatte mir mein Lehrer prophezeit. „Ja, Du wirst einmal ein großer Schauspieler, ich bin mir ganz sicher“. Und jeden Morgen musste ich dem Lehrer Auskunft über meine Maskerade geben. „Heute bin ich der Herr Direktor“, hatte ich einmal tollkühn angekündigt. Der Lehrer rieb sich die Hände vor Begeisterung. „Ein zweiter Theo Lingen, ein zweiter Theo Lingen“, sprach er den Blick zur Zimmerdecke gerichtet. Der arme Mann war dem Wahn verfallen, der Geburt eines Talents beizuwohnen. Ja, ich solle doch einmal seine Rolle als Klassenlehrer übernehmen, hatte er mich eines Tages aufgefordert. Ich tat es. Zur Begeisterung aller. „Sehr gelungen, köstlich, sehr gelungen“, lobte mich der Lehrer mit Rührung in der Stimme. Dabei hatte ich nichts anderes getan als er. Ich hatte die Klasse aufgefordert, ihre Hefte zum Diktat zu öffnen. Die Tageszeitung, die der Lehrer jeden Tag mitbrachte und auf das Lehrerpult legte, diente mir als Vorlesestoff. Mit viel Geflatter und Geknister hatte ich sie aufgeschlagen und aufs gerate Wohl einen Text ausgewählt. Mit gewichtiger Mine, einem Theo Lingen ebenbürtig, entließ ich die Worte, deren Betonung mir großteils unbekannt war, in den Klassenraum. Aber das war nicht von Belang, das hatte ich gespürt, es ging um die Rolle, die ich spielte, und wie ich sie spielte. Mimik und Gestik erzeugten Wellen der Heiterkeit, die vor und zurück durch den Klassenraum rollten. Ob dieser Gabe hatte der Lehrer mich ins Herz geschlossen und mir eines Morgens voller Pathos verkündet, dass er mich von nun an Alter Ego nennen werde. Er bezeugte damit seine Urheberschaft an meinem Talent. Ich hatte es ohne Widerspruch hingenommen, die Bedeutung der beiden Worte erschien mir nebensächlich, ihr Klang überzeugte mich. Alter Ego. Ich hatte meinen Eltern von dem Ereignis berichtet – mit dem Ergebnis, dass ihnen zuerst die Kinnlade runterfiel, sie mich dann aber auch Alter Ego riefen, erst scherz- – dann ernsthaft. Am Schluss taten es alle. Lehrer waren verwirrt, wenn ich mich vorstellte: Alter Ego. Aber sie kapitulierten vor dem Theo Lingen in mir – manche kopfschüttelnd, andere gedankenverloren, sie hatten schon so viel erlebt, warum nicht auch das noch. Wie heißt Du? – Wie heißen Sie?: „Alter Ego!“ „Erfreut, Sie kennen zu lernen, Herr Ego.“ Klingt nicht kompliziert, lässt sich gut merken – Alter Ego. Alter Ego – ich bin übezeugt, dass sich mir manche Tür öffnete, die einem Egon Müller verschlossen blieb. Vorname Alter – Nachname Ego. Treten Sie bitte ein! Mal sehen, was das für ein komischer Vogel ist. Es gab Tage, da guckte ich in meinen Reisepass, um meinen richtigen Namen nicht zu vergessen. Ich halte dem Namen Elter Ego bis heute die Treue. Zweifelnde Blicke! Was schert's mich. Soll doch jeder denken, was er will.

„Ist das wirklich ihr Name?“

„Ja, denken Sie, ich veralber Sie?“

Gott, ist der Mann mit seinem Namen