Kei Baker

Gefrorene Kirschblüten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

Impressum neobooks

1. Kapitel

Da fährt er dahin, der Umzugswagen, der mir meine beste Freundin entreißt. Als er um die Ecke biegt, winke ich ihm nach, obwohl ich genau weiß, dass mich Lillian nicht mehr sehen kann. Nach zehn Minuten stehe ich noch immer an derselben Stelle und sehe mit leeren Augen auf die Straße, die um diese Uhrzeit menschenleer ist, doch in einer knappen halben Stunde werden alle Erwachsenen aus ihren Häusern hetzen, der eine noch mit einer Scheibe Toast zwischen den Zähnen, der andere stolpert regelrecht hinaus, da er sich nicht einmal die Zeit zum Schuhezubinden nimmt.

Warum sind Erwachsene immer so im Stress? Sie nehmen sich nie Zeit für sich selbst und leben nur für ihre Arbeit. Zumindest kommt es mir so vor. Das Szenario ist fast jeden Tag dasselbe.

Die warmen Arme meiner Mutter umarmen mich und ich schließe instinktiv die Augen, um nicht schon wieder losheulen zu müssen. Das habe ich in den letzten Tagen schon oft genug getan. Lillian hatte mir erst drei Tage vor ihrem Auszug Bescheid gegeben, sie war verzweifelt und hatte nicht gewusst, wie sie mir die Situation schonend beibringen könnte.

Wie soll man auch der besten Freundin ruhig erklären, dass man sich von nun an nicht mehr sehen wird? Außerdem hasse sie Abschiede, hat sie gesagt. Unter Tränen, nein, unter einer Fontäne. Noch nie habe ich sie so weinen sehen. Und sie mich ebenfalls nicht.

An diesem Tag zerbrach in mir etwas. Wir waren seit dem Kindergarten miteinander befreundet, hatten nie Streit, haben vieles zusammen durchgemacht und erlebt. Ich kenne es zwar aus Filmen oder Büchern, dass die zwei besten Freundinnen voneinander getrennt werden, da einer der zwei Elternteile einen besser bezahlten Job im Ausland annimmt, doch habe ich niemals damit gerechnet, dass es auch mich treffen könnte.

Mein Vater setzt sich für den Tierschutz und den Regenwald ein und ist deshalb fast nie zu Hause, aber er hätte deswegen nie von uns verlangt, dass wir alles stehen und liegen lassen und mit ihm fahren. Dafür bin ich ihm auch dankbar, auch wenn ich ihn fürchterlich vermisse, aber wir telefonieren drei bis viermal in der Woche. Lillians Vater hatte seiner Familie ein Ultimatum gestellt, und da seine Frau wie Honig an ihm klebt, war die Entscheidung gefallen.

„Mum?“ flüstere ich, kaum hörbar. Sie weiß genau, was ich jetzt brauche. Sie schließt mich fester in die Arme.

„Ja?“, antwortet sie ruhig und liebevoll. Ich kämpfe noch härter mit den Tränen.

„Sie ist weg“, sage ich bibbernd und atme tief durch. Meine Unterlippe zittert wieder, also kaue ich darauf herum. Sie dreht mich zu sich um und sieht mir mit ihrem fürsorglichen Mutterblick in die Augen. Sie spricht langsam und leise:

„Du weißt, wie leid mir das wegen Lilly tut. Aber ihr werdet weiterhin in Kontakt stehen. Ihr habt doch beide Internet, ihr könnt jeden Tag skippen.“

Ich muss lächeln. „Skypen, Mum!“, korrigiere ich sie und umarme sie ganz fest.

Wir bleiben noch eine Weile stehen und genießen die frische Morgenluft. Mr. Hatcher stürmt als Erster aus einem der Häuser.

„Verdammt noch mal, schon wieder zu spät.“

Gleich darauf hetzt Ms. Gordon aus der Tür und ruft ihrem Mann „Um zehn Uhr beim Kinderarzt! Denk dran!“ zu.

Ich wusste schon immer, dass sie die Hosen anhat. Sie sieht etwas Furcht einflößend aus mit ihrem strengen Dutt und der markanten Wangenpartie, ihr Mann hingegen ist klein, schmal und eingeschüchtert. Gerenne und quietschende Autoreifen, qualmender Rauch und nerv tötende Hupen, weil jeder als Erster losfahren will, ein ganz normaler Morgen in unserem sonst so ruhigen, kleinen Viertel.

Nur aus dem Haus, in dem Lilly gewohnt hat, kommt niemand. Nach weiteren zehn Minuten ist die Straße wie leer gefegt. Ab und zu winkt zumindest mal jemand oder nickt uns zu.

Wahrscheinlich fragen sich alle, warum wir wie angewurzelt blöd in der Gegend herumstehen. Wie bestellt und nicht abgeholt. Die meisten interessieren sich hier nicht für den jeweils anderen, wahrscheinlich haben sie noch nicht einmal das „Zu verkaufen“- Schild vor Lillians Haus gesehen.

Wir gehen die Straße entlang, zurück zu unserem Haus. Ein letztes Mal werfe ich einen Blick auf die hellrote Fassade des Hauses. Ausgerechnet mitten in den Sommerferien musste sie mich verlassen.

Wir hätten noch drei Wochen gehabt. Und was jetzt? Es gibt in der Nachbarschaft nicht viele in meinem Alter.

Da wäre zum einen Miss Ich-nehme-an-jeder-Schönheitswahl-teil-weil-ich-nichts-im-Kopf-habe-und-gutes-Aussehen-alleine-vollkommen-ausreicht, die mit wirklichem Namen Samantha heißt. Ich hasse ihre goldblond gelockten Haare, die ihr bis zur Taille reichen, das Biest sieht aus wie ein Engel. Ein Wolf im Schafspelz, sozusagen.

Ich bin wirklich kein Mensch, der über andere lästert, aber bei dieser Dummheit und dazu noch dieser Arroganz, da bleibt einem wirklich die Spucke weg, und man spürt förmlich seinen eigenen IQ sinken, wenn man sich länger als fünf Minuten in ihrer Nähe aufhält. Es reicht auch schon ein Radius von fünf Metern, mindestens. Jedenfalls sollte man ihr wirklich nicht zu nahe kommen.

Dann wäre da noch Rima. Man könnte sagen, dass sie der Schatten von Samantha ist. Ein Dackel, der treu seinem Besitzer folgt.

Anders ausgedrückt könnte man es auch so erklären, dass sie ihr einfach nachrennt, weil diese Person null Selbstbewusstsein hat und vermutlich etwas von ihrer Beliebtheit abhaben will. Und da Samantha mit ihren Misswahlen gar nicht so wenig Erfolg hat, wie ich es mir wünschen würde - denn dann wäre ihr Selbstbewusstsein jetzt nicht so überirdisch und unerträglich – versucht Rima, sie als Freundin zu gewinnen.

Sie läuft ihr nach, sagt ihr, wie toll sie aussieht, fragt, bei welchem Casting sie dieses Mal war…

Das nächste Mal bittet sie noch auf Knien nach einem Autogramm. Das will ich sehen, wie sie auf dem Asphaltboden herumrutscht. Der Schatten und die Sonne, ich muss sagen, dass ich ganz schön froh bin, einfach nur ich zu sein. Ich laufe niemandem nach und werde auch nicht gestalkt.

Samantha ignoriere ich total, sie existiert für mich gar nicht, aber ein Mädchen wie Rima kann man nicht so leicht ignorieren, erst recht nicht, wenn sie in die Parallelklasse derselben Privatschule geht und in dem Haus direkt gegenüber wohnt. Sie ist sehr anhänglich, und an sich völlig in Ordnung, sie ist ein liebenswürdiger Mensch, aber diese Besessenheit zu Samantha ist schon fast krank. Aber seine Nachbarn kann man sich nun mal nicht aussuchen, und seine Mitschüler auch nicht.

Ich habe Rima im Scherz gesagt, sie könne sich ja entweder die Haare natürlicher färben oder sie zumindest wachsen lassen, aber mit ihren kurzen, knallroten Haaren, die sie sich alle paar Monate wieder umfärbt, dem Sidecut auf der linken Seite und dem eher maskulinen Kleidungsstil sieht sie aus wie eine Lesbe.

Man kennt ja diese Klischees, und genau diesem entspricht sie. Sie gab mir keine Antwort darauf, sondern sah mich nur verdutzt an. Es wunderte mich nicht, dass Samantha nichts von Rima hielt, sie entsprach nicht ihrem Schönheitsideal.

Sie war einfach eine arrogante Schnepfe. Wenigstens wohnt sie vier Häuser weit entfernt, ich kann also immer rechtzeitig zurück ins Haus fliehen, wenn ich sie entdecke. Habe ich schon oft gemacht, aber ohne, dass es tatsächlich danach aussieht.

Einmal habe ich gerade die Katze der Gordons gestreichelt, die zwei Häuser weiter wohnen, da hörte ich auf einmal dieses ätzende

„Du hast so was von Recht, Amelie!“

Selbst ihre hohe Quietschstimme ist unerträglich, sie selbst meint aber, dass sie damit sexier wirkt. Einmal habe ich davon sogar Kopfschmerzen bekommen, als ich mich völlig wehrlos mit ihr auseinandersetzen musste. Ich armes Ding.

Jedenfalls hatte ich, als ich sie gehört hatte, sofort mein Handy gezückt und so getan, als würde mich meine Mutter um etwas Wichtiges bitten. Den Herd ausmachen zum Beispiel, den man aber eigentlich gegen sechs Uhr morgens nicht benutzt, und um die Zeit kommt meine Mutter von der Arbeit nach Hause, aber Samantha ist so strohdumm, dass ich ihr alles erzählen könnte. Dann mache ich ein ganz aufgeregtes Gesicht und forme mit den Lippen ein "Oh mein Gott!“ zusammen, sodass man mir die Schmierenkomödie auch abkauft, und schwupps, nehme ich auch schon die Beine in die Hand und düse Richtung trautes Heim.

Oder, wie ich es gerne nenne, die Samantha-freie-Zone. Schade, dass man noch keinen unsichtbaren, elektrischen Kuh-Zaun erfunden hat, der allen ungebetenen Gästen, die sich dem Haus gefährlich nah nähern, einen kleinen Stromschlag verpasst. Ich stelle mir bildlich vor, wie Samantha stundenlang gegen die Barriere läuft und ein peinlich berührtes Lächeln entweicht meinen Lippen.

Für dieses Mädchen kann man sich nur noch fremdschämen. Lillian wollte sich mit Sam anfreunden, als sie vor drei Jahren in dieses Viertel zog, zusammen mit ihrem stinkreichen Vater, er ist Gehirnchirurg oder so. Von ihrer Mutter weiß ich nichts, aber ihre Großmutter wohnt bei ihnen, Mr. Langfield geht jeden Samstag und Sonntag mit ihr spazieren, und unter der Woche kümmert sich eine Pflegerin um sie, weil Samantha sich mehr Sorgen darum macht, was sie zum nächsten Casting anziehen soll, und ob lockige oder glatte Haare mehr gefragt sind.

Ein Fauxpas könnte ihre Misswahlen- und Modelkarriere abrupt beenden. Würde sie zu einem pinken Rock grüne Ohrringe tragen, würden sie die Juroren sofort auf den Mond schießen. Das darf natürlich nicht passieren, da muss die Oma schon Rücksicht darauf nehmen.

Mir kam sie von Anfang an nicht ganz koscher vor, als ich sie zum ersten Mal sah, mit ihrem neonpinken Bustier Top, dem weißen Faltenmini und dazu passende pinke High Heels mit weißem Absatz. Außerdem trug sie einen weiten Strohhut mit rosa Schleife - die bei ihren raschen, großen Schritten vom Auto zur Veranda passend zu ihrem Rhythmus hin und her flatterte - und eine riesige schwarze Sonnenbrille.

Noch dazu hielt sie sich schützend einen bonbonfarbenen Sonnenschirm mit weißen Rüschen über den Kopf.

Ich dachte, Barbie steht plötzlich vor mir. Neugierig sah ich mich nach Ken um, doch es stieg niemand mehr aus dem dunkelroten Porsche. Ihr Vater wartete bereits lächelnd an der Haustür und hielt ihr diese auf. Sam schrie hysterisch auf, als sie in das riesige Haus trat. Mein Gott, es ist nur ein Flur, dachte ich insgeheim.

Auf der Veranda halte ich noch einmal inne und sehe mich um. Ich atme den Duft der Orchideen tief ein, nein, sauge ihn auf und starre mit leeren Augen auf die zwei Gartenstühle, auf denen wir gestern noch gesessen hatten, alles Revue passieren ließen und dabei anfingen zu heulen wie Schlosshunde. Gerade, als ich merke, dass mir die Tränen erneut in die Augen schießen, schiebt mich meine Mutter durch die bereits geöffnete Eingangstür, und meint munter:

„Ich bin zwar hundemüde, aber wenn du willst, mache ich dir noch schnell ein paar leckere Pfannkuchen mit Ahornsirup! Was sagst du?“

Ich schüttle wie betäubt den Kopf, schlüpfe aus meinen weißen Ballerinas und latsche die Treppe hoch.

„Nein danke, mir ist nicht nach Pfannkuchen.“

Eine Umarmung, tröstende Worte, oder ein leckeres Frühstück helfen zwar oft, aber nicht bei jeder Art von Schmerz. Als ich mit dreizehn das erste Mal Liebeskummer hatte, hätte ich den ganzen Tag Pfannkuchen mit Sirup essen können. Ich glaube, das habe ich auch getan.

Natürlich war es nichts Ernstes, erst recht nicht mit dreizehn Jahren, aber da ist man eben in einem Alter, in dem man denkt, dass dein Schwarm genau der Richtige für dich ist und man für immer zusammen sein wird. Klar, und die ganze Welt besteht aus rosa Marshmallows.

Ich brauche jetzt einfach Zeit, um das, was gerade passiert, überhaupt erst zu realisieren, ich glaube nämlich, das habe ich bis jetzt noch nicht richtig getan, obwohl Lilly jetzt tatsächlich weg ist. Ich hoffe nur, dass wir wirklich für immer in Kontakt stehen werden, wie es meine Mutter gemeint hat. Es ist doch auch in der Schule so, dass man sich mit allen super gut versteht und man sich schwört, auch danach noch die besten Freunde zu sein und man sich immer noch genauso oft trifft, wie während der gemeinsamen Schulzeit.

Und was geschieht dann wirklich? Man trifft sich vielleicht wirklich noch ein paar Mal, dann werden es langsam nur noch ein paar Anrufe oder SMS in der Woche, dann im Monat. Und schließlich beginnt auch schon die „Sorry, heute passt es mir leider gar nicht.“-Phase.

Ich frage mich, warum sich das so schnell ändern kann. Warum hat man sich in der Klasse so gut verstanden, so viel gelacht und Blödsinn veranstaltet, wenn man sich im Grunde gar nicht so sehr leiden konnte, wie es sein müsste, um eine Freundschaft dauerhaft am Leben zu erhalten. In den meisten Fällen bleibt einem nur eine beste Freundin. Bei mir war es Lillian.

Ich hatte auch noch eine sehr gute Freundin namens Jill, aber auch sie entwich mir nach und nach, obwohl wir uns in der Schule täglich gesehen haben, ab und zu auch privat, im Einkaufszentrum oder im Café. Aber als sie sich nur noch für Jungs, Schminke und Mode interessierte, war sie wie ausgewechselt. Sie kam sich cool und reifer als die anderen vor, weil sie so früh Erfahrungen mit Jungs gesammelt hatte, und sie viele Mädchen um Rat gefragt haben, wie sie das denn anstelle, dass sie auf einmal so beliebt geworden ist.

Da ich fand, dass sie billig war und sich verkaufte, da sie jede Woche einen anderen Freund hatte, manchmal auch zwei zur gleichen Zeit, und sie das über mehrere Ecken mitbekommen hatte, hasste sie mich abgrundtief und setzte Gerüchte über mich in die Welt. Ich würde bei jeder Gelegenheit versuchen, ihr den Freund auszuspannen, wäre total neidisch, weil ich niemanden hätte und all so einen Quatsch.

Doch damit bewies sie mir und meinem Freundeskreis nur, dass ich im Recht war. Dass alles stimmte, was ich vermutet habe.

Da ich niemand bin, der sich unterbuttern lässt, und es mir ziemlich egal war, dass jemand zu der Zeit einen blöden Kommentar abgelassen hat, verlor sie auch schnell den Spaß an der Sache, Leute gegen mich aufzuhetzen und mich fertigmachen zu wollen. Ignoranz ist für solche Menschen das Schlimmste, denn sie sehnen sich danach, dass das “Opfer“ leidet und man sich vor dieser Person auf die Knie fallen lässt und um Verzeihung bittet. War mir aber alles egal, ging bei einem Ohr rein und bei dem anderen wieder raus.

Nach zwei Wochen war die ganze Sache gegessen. Niemand sagte mehr etwas dazu, nach und nach verloren alle ihre Anhänger die Lust, denn eigentlich hatten sie gar nichts gegen mich, und da ich alles ignorierte, wussten sie nicht, was sie sonst hätten tun sollen. Seitdem haben wir nicht mehr miteinander gesprochen, und nach und nach kam ans Tageslicht, dass sie ihre Freunde wie Unterwäsche wechselte.

Von da an war sie bei den meisten unten durch, und jeder sah sie nun mit anderen Augen. Die Jungs jedoch freuten sich und nahmen ihre Chance war. Und Jill ebenfalls.

Wenn es sich nicht vermeiden lässt, dass wir Blickkontakt aufnehmen, dann ist sie jedes Mal die Erste, die naserümpfend wegsieht. Auch, wenn mich die Gerüchte um meine Person nicht gestört haben, habe ich ihr dennoch nie verziehen, dass sie es gewagt hat und mir so in den Rücken gefallen ist.

Ich könnte versuchen, mich mehr mit Rima zu unterhalten. Sie ist ja gar nicht so übel, vielleicht fehlt ihr nur eine richtige Freundin. Eine, die nicht Samantha heißt und blonde Locken hat, und deren IQ auch ein bisschen höher ist. Es ist jedenfalls einen Versuch wert.

Ich nehme die zweite Tür auf der rechten Seite, die in mein Zimmer führt, und lasse mich direkt in mein Bett fallen. Nach einigen Minuten drehe ich mich auf den Rücken, ziehe mein Handy aus der Hosentasche und starre auf das Display. Sie wird jetzt noch Stunden unterwegs sein, ich werde spätestens heute Abend eine Nachricht von ihr bekommen.

Ich lese mir noch ein paar alte Nachrichten von ihr durch, verziehe manchmal die Lippen zu einem Lächeln, dann lege ich das Handy beiseite. Wir haben manchmal ganz schönen Mist zusammengeschrieben. Ich käme mir blöd vor, ihr bereits nach einer halben Stunde eine Du-fehlst-mir-SMS zu schreiben.

Da es erst halb acht ist, beschließe ich, noch ein paar Stunden zu schlafen, das ist wohl das Beste. Ich höre die Schritte meiner Mum, die langsam die Treppe hochkommt. Sachte klopft sie an meine Tür.

„Hm?“, antworte ich bloß.

„Liebling, alles in Ordnung? Ich lege mich jetzt hin, es war eine lange Nacht. Schlaf du auch noch ein bisschen“, sagt sie behutsam.

„Ja, mach ich“, antworte ich, und meine Stimme klingt gedämpft, da ich mich bereits unter der Decke vergraben und eingerollt habe.

Ich weiß genau, dass sie jetzt da draußen überlegt, ob sie noch einmal reinkommen und mich fest in die Arme schließen soll, oder ob ich schon genug Mutterliebe abbekommen habe. Ich sage ihr nämlich manchmal, dass sie übertreibt. Sie ist die Art von Mutter, die andere Mütter hasst, die ihre Kinder ab einem gewissen Alter einfach vor sich hinleben lassen und sich gar nicht mehr wirklich um sie kümmern, die sie nicht einmal mehr fragen, wie es ihnen geht, wie es in der Schule war, oder ob sie über irgendetwas reden möchten.

Das war meistens das Gesprächsthema Nummer Eins, wenn sie mit Lillys Mutter, Patricia, telefonierte. Sie ging dann immer im Wohnzimmer auf und ab, fasste sich immer wieder verzweifelt, wütend - oder beides - an die Stirn und meinte immer:

„Mein Gott, wenn man schon ahnt, dass man mit einem Kind im Teenageralter überfordert ist, da man doch weiß, wie es einem selber ergangen ist, dann setzt man doch bitte erst gar keines in die Welt. Stell dir vor, heute habe ich schon wieder die arme Nancy weinend aus dem Haus laufen sehen. Sie strengt sich doch so an in der Schule, und trotzdem reicht es den Stones nicht!“

Ich gab ihr vollkommen recht. Nancy geht in dieselbe Klasse wie ich, doch sie ist durch ihre Eltern so dermaßen eingeschüchtert, dass sie kein Wort spricht. Nicht einmal mit den Lehrern, sie nickt bloß und fängt schnell an zu weinen.

Früher war sie ganz anders. Und das alles, weil sich ihre Eltern nicht einmal mit einer Drei zufriedengeben und sie immer so laut anschreien, dass wir es hören können, wenn wir auf der Veranda sitzen. Wenn man solche Rabeneltern hat, ist es nur natürlich, dass man sich immer mehr vergräbt und die Motivation irgendwann tot ist.

Und dann lässt man sich gehen und tut gar nichts mehr. Als es so weit war und sich ihre Noten noch mehr verschlechterten, kam es letztendlich sogar zu Schlägen. Aber nur an Stellen, an denen man die blauen Flecken und Blutergüsse nicht sehen konnte.

Es muss zu dem Zeitpunkt angefangen haben, ab dem sie sich, wenn wir Sport hatten, nur noch auf der Toilette umzog. Als sie eines Tages in der Kabine des Damen-WCs einen Nervenzusammenbruch erlitt und der Klassenlehrerin, die gerufen worden war, ihre Wunden zeigte, da sie schlichtweg am Ende war, änderte sich ihr Leben endlich zum Positiven.

Ihre Eltern wurden angezeigt und sie lebte von nun an in einer betreuten WG mit zwei anderen Mädchen, die ein ähnlich schlimmes Schicksal erleiden mussten. Doch die Narben bleiben, aber sie hat in Luna und Grace zwei sehr gute Freundinnen gefunden. Gleiche Schicksale schweißen zusammen, auch wenn es traurig ist, dass man sich auf diese Art und Weise kennenlernen muss, und nicht zufällig im Einkaufscenter, bei einer Tasse Kaffee, oder weil man zeitgleich nach demselben Sommerkleid greift, das stark reduziert wurde und nur noch in einer Größe vorhanden ist.

Seufzend grabe ich mich noch einmal aus meinem Nest aus und gehe zu meinem Schreibtisch. Aus der ersten Schublade hole ich ein Buch heraus und schlage es auf. In der Mitte liegt eine gepresste Orchidee, die von unserer Veranda.

Ich überlege kurz und klappe das Buch doch wieder zu. Ich lasse sie noch eine Weile drin, und klebe sie später in Lillys und meinem Freundschaftsbuch ein. Das haben wir bereits seit der Grundschule und es ist eine Erinnerung fürs Leben.

Auf der ersten Seite sind unsere Handabdrücke mit roter Farbe zu sehen. Unsere Daumen und Zeigefinger berühren sich. Darunter steht in ziemlicher Krakelschrift “Beste Freundinnen für immer!“ und ein paar lachende Smiley-Sticker.

Auf den ersten Seiten haben wir nur so etwas Kindisches gemacht – wir waren ja auch noch Kinder. Wir haben viele Comicfiguren abgezeichnet, die damals so beliebt waren, eine der Seiten komplett mit unseren Lieblingsstickern vollgeklebt, die wir in der Schule alle gesammelt und getauscht hatten, oder, wenn ein Tag besonders lustig war oder etwas Aufregendes passiert ist, alles haargenau notiert, sodass wir uns für immer an diese Zeit und die ganz besonderen Tage erinnern.

Mit diesem Buch konnte ich jederzeit all die schönen Jahre Revue passieren lassen. Mit sechzig wird es bestimmt lustig sein, dieses Buch noch einmal aufzuschlagen und sich zu denken „Die guten alten Zeiten!“ oder „Waren wir bescheuert…“

Als ich um zwölf Uhr Mittag wieder aufwache, realisiere ich zuerst gar nicht, dass ich mich vor ein paar Stunden von Lillian verabschiedet habe, doch es geht mir nun besser mit dem Gedanken, sie lange nicht mehr zu sehen. Vor lauter Heulerei habe ich die Nacht fast nicht geschlafen, ich war übermüdet und hatte Kopfschmerzen. Wenn ich an unsere Freundschaft glaube, dann wird sie auch nicht zerbrechen.

Wir werden jeden Tag zusammen chatten und ein paar Mal in der Woche telefonieren und Tratsch austauschen. Ich werde sie außerdem über Samantha und Rima auf dem Laufenden halten. Und ich werde ihr an ihrem Geburtstag in zwei Monaten unser Freundschaftsbuch schicken, damit sie irgendeinen Mist hineinschreiben kann.

Ich kneife die Augen zusammen, als ich den blickdichten Vorhang zur Seite ziehe und mir die Sonnenstrahlen ins Gesicht scheinen, obwohl ich mich schon längst daran gewöhnt haben müsste, dass ein blickdichter Vorhang nun mal wirklich blickdicht ist. Wenn sie geschlossen sind und kein Licht brennt, meint man, es wäre mitten in der Nacht. Mein Blick wandert über Rimas Haus.

In ihrem Zimmer, das ich von hier aus gut sehen kann, brennt Licht. Vermutlich sitzt sie vor dem Laptop und spielt Sims oder wieder irgendein Point & Click Adventure, davon hat sie alles, was neu ist. Die meisten davon sind aber wirklich gut, ab und zu spiele ich selber gerne eines.

Auch wenn ich es noch nie geschafft habe, ein Spiel zu Ende zu spielen, ohne nicht mindestens einmal im Internet nach der Komplettlösung gesucht zu haben, und mich hinterher zu ärgern, weil es ja doch ganz einfach gewesen wäre, doch ich denke meistens viel zu kompliziert, sodass logische Schlussfolgerungen für mich automatisch falsch sein müssen, denn das wäre ja zu leicht.

Außerdem habe ich keine Geduld für lästige Rätsel, wenn die Story gerade so spannend ist, dass man sich am liebsten wünscht, durch den PC direkt in das Spiel hineingesaugt zu werden und im wahrsten Sinne des Wortes live dabei zu sein. Deshalb liebe ich Point & Click Adventures. Einmal hat sich am Ende eines Spiels der Hauptcharakter selbst umgebracht, das war allerdings nicht so rosig.

Ich war ganz schön erschrocken, als er das tat, ich dachte, der Hauptcharakter stirbt nie. In Filmen, ja, aber doch nicht in einem Spiel. Ich wollte am liebsten „Was machst du denn da, du Idiot?!“ rufen. Warum tun die Spieleentwickler einem so etwas an? Da spielt man eine Figur über mehrere Stunden lang und dann? Schwupps, tot. Da war ich wirklich mitgenommen, wo ich doch so ein zartes und sensibles Pflänzchen bin. Rima meinte zu dem Ende ganz trocken:

„Ist doch genial, endlich mal was anderes!“

Das Licht in Rimas Zimmer erlischt. Ich sehe auf die Uhr. Stimmt, Essenszeit. Nun habe ich doch Hunger auf Pfannkuchen mit Ahornsirup, aber ich habe keine Lust, den Teig vorzubereiten.

Ich werfe einen raschen Blick in den Spiegel, der auf meinem Schreibtisch steht, und richte mir den zerzausten Pony. Außerdem fällt mir der dunkelblonde Haaransatz auf, ich muss mir meine Haare wieder Kupfer färben. Das mache ich schon regelmäßig seit zwei Jahren, und ich will nie wieder eine andere Haarfarbe, erst recht nicht meine natürliche.

Diese Farbe schmeichelt meiner nicht allzu gebräunten Haut, und die haselnussbraunen Augen kommen richtig schön zur Geltung. Ich hätte aber liebend gerne blaue Augen, ich werde immer neidisch, wenn ich Mädchen mit rötlichen Haaren und blauen Augen sehe, das sieht einfach hammermäßig aus.

Aber man will doch immer das, was man nicht haben kann. Hätte ich blaue Augen, würde ich mir braune wünschen. Als ich in meine riesigen Plüschhausschuhe schlüpfe und die ersten Stufen geschafft habe, was mit den Plüschdingern gar nicht so einfach ist, stolpere ich und entgehe nur knapp dem Tod infolge eines Genickbruchs.

Da mir das öfters passiert und ich dann mit den Armen rudere, was etwas an einen Kolibri erinnert, habe ich schon Übung darin, mir selbst das Leben zu retten. Und obwohl es in den letzten zwei Wochen schon viermal vorgekommen ist, ziehe ich sie immer noch an und versuche jeden Tag aufs Neue mein Glück, nicht zu stürzen. Sie waren ein Geschenk meines Vaters, weil er weiß, wie sehr ich Schneerobben mag.

Eigentlich ist der Gedanke makaber, ein solches Geschenk zu machen, wenn man den Beruf meines Vaters ausübt und man weiß, was aus Robben gemacht wird, wie sie zugrunde gehen. Aber ich glaube fest daran, dass mein Dad die Welt verbessern kann. Für mich war er schon als Kind ein Held, und das ist er immer noch.

Er kann das und er wird. Jeder kann die Welt ein Stückchen verbessern, wenn er es nur will. Und wenn es nur ein Lächeln ist, das man jemandem schenkt.

Da ich noch nicht weiß, was ich essen soll, schaue ich zuerst, was der Kühlschrank zu bieten hat. Ich kann mir ein Lächeln nicht verkneifen, als ich eine Rührschüssel mit Pfannkuchenteig entdecke. Meine Mum ist einfach die Beste.

Ein rosa Post-it klebt auf der Frischhaltefolie “Hab dich lieb“ steht darauf.

„Ich dich auch“, antworte ich leise, auch wenn sie es gar nicht hören kann. Vielleicht habe ich telepathische Fähigkeiten, von denen ich nichts weiß und sie träumt jetzt davon, dass ich ihr sage, wie lieb ich sie habe. Ich stelle eine Pfanne auf die bereits erhitzte Platte und sehe dem Stückchen Biobutter beim Schmelzen zu, als es plötzlich klingelt.

Ich erwarte doch niemanden, und alle wissen, dass meine Mutter nachts arbeitet und tagsüber schläft. Von der Küche aus kann ich sehen, wer vor der Haustür steht, und ich spähe vorsichtig hinaus. Rima? Was hat sie denn mit ihren Haaren gemacht? Das wäre übrigens das erste Mal, dass ich wirklich sagen könnte:

„Sorry, keine Zeit, ich hab was auf dem Herd.“

2. Kapitel

Rima sitzt mir gegenüber und auf unseren Tellern häufen sich Pfannkuchen, in Ahornsirup getränkt, oder besser gesagt, ertränkt. Ihr weiß-grau-schwarz gestreiftes Over Size Shirt entblößt Teile ihres Fake-Tattoos auf der linken Schulter, das ihr eine Schulfreundin gemalt hat. Ein Adlerkopf, der seinen Schnabel weit aufgerissen hat und zum Angriff bereit ist.

Rima sieht nicht danach aus, aber sie hat panische Angst vor Nadeln, es trifft sich also gut, dass ihre Freundin Holly eine Staffelei zum Üben hat, da sie nach der Schule Kunst studieren will und alles bekritzelt, was nicht weglaufen kann, und Rima alle zwei Wochen ein Gratis-Tattoo bekommt, das von Weitem sogar echt aussieht. Und auch von Nahem merkt man, dass sie ziemlich viel Talent hat. Mit je einem hell- und dunkelgrauen Tattoo-Stift hat sie den Adler sogar perfekt ausschattiert.

„Tut mir leid, dass ich einfach unangemeldet vorbeikomme“, entschuldigt sie sich, nachdem sie mich hundertmal gefragt hat, ob ihr die Farbe stehe, und streicht sich eine Strähne aus dem Gesicht.

Platinblond. Sie hat sich die Haare tatsächlich platinblond gefärbt.

Wieso hat ihr ihr Friseur nicht davon abgeraten? Ihre Haut ist zu dunkel dafür, ihre Augen fast schwarz. Sie war schon mal blond, aber das goldblond sah wenigstens natürlicher aus. Ich antworte, während ich mir mein Glas mit Milch nachfülle:

„Das macht doch nichts. Ich weiß ohnehin nicht, wie ich die letzten drei Ferienwochen verbringen soll. Ohne Lilly ist es hier ziemlich öde.“

Rima lässt die Gabel fallen, die klirrend auf dem Tellerrand landet, und sieht mich entsetzt an.

„Das war heute?“

Ich nicke bloß und meine Augen verengen sich. Wieso hat sie das vergessen? Wir waren Nachbarn. Jahrelang.

„Scheiße… Tut mir leid, ich wollte mich wirklich von ihr verabschieden. Aber momentan weiß ich gar nicht, wo mir der Kopf steht, ich bin mit meinen Gedanken ständig bei… „ Sie bricht den Satz abrupt ab.

„Woanders“, vollendet sie ihn nach einer kurzen Pause und stochert wie wild in ihren Pfannkuchen herum.

Sie ist öfters gedankenverloren, da hat sie recht. Obwohl ich doch etwas gekränkt bin, versuche ich so normal wie möglich zu antworten:

„Ist okay, sie ist ja nicht ausradiert, du hast sie bestimmt noch in Skype. Ich soll dich übrigens ganz lieb grüßen.“

„Danke…“, antwortet sie verlegen und kaut an ihren Nägeln herum.

Ihr scheint es wohl wirklich peinlich zu sein, mal so nebenbei den Auszug der Nachbarin, mit der man befreundet war – zwar nicht so gut wie ich, aber immerhin – vergessen zu haben. Während wir aufessen, reden wir nicht mehr viel miteinander. Zwischen uns ist es eben mehr eine Zweckfreundschaft, und außer Games haben wir nichts gemeinsam, vielleicht ändert sich das ja noch.

Sie erzählt mir, dass ihre letzten Wochen, bevor die Schule wieder beginnt, ebenfalls ziemlich langweilig sein werden, und sie wohl die meiste Zeit vor dem Laptop verbringen wird. Ich dränge mich nicht gerne auf, aber da ich sowieso nicht viel zu tun habe, und sie mir gesagt hat, wie knuffig doch meine Robbenhausschuhe sind – damit kriegt man mich -, biete ich ihr an, dass wir doch auch etwas Zeit miteinander verbringen könnten. Sie nimmt meinen Vorschlag dankend an, und schlägt mir auch gleich vor, dass ich doch einmal bei ihr übernachten solle und wir gemeinsam ein Horrorgame spielen.

Obwohl ich denke, dass sie dann doch auch wieder vor ihrem Laptop sitzt und ich eher an ein Café oder die Einkaufsmeile gedacht habe, sage ich zu, da mir jede Ablenkung recht ist, und sie hört vielleicht auf, Sam hinterherzulaufen, wenn ich mich mit ihr beschäftige. Und mit etwas Bacardi Cola, Baileys, sauren Apfelringen und Erdnussflips wird es bestimmt ziemlich lustig. Ich muss gestehen, dass ich mir, wenn ich alleine ein Horrorgame spiele, fast die Hosen vollmache, aber die Story mich immer wieder so fesselt, dass ich einfach nicht aufhören kann.

Rima verabschiedet sich rasch, als sie einen Anruf erhält, den sie jedoch nicht annimmt. Sie starrt bloß überrascht auf das Display. Ich begleite sie zur Tür und beobachte, dass sie ihr Smartphone wieder aus der Hosentasche fischt, gerade, als sie den Vorgarten zu ihrem Haus betritt.

Merkwürdig. Wieso macht sie um diesen Anruf so ein Geheimnis? Wer könnte das wohl sein? Vielleicht hat sie seit Neuestem einen Freund und möchte es noch niemandem erzählen, solange sie sich noch nicht sicher ist, ob es passt. Das wird wohl der Grund sein.

Ich werde sie bestimmt zum Reden bringen, wenn ich bei ihr bin und wir uns etwas betrinken. Das muss auch mal sein. Normalerweise würde ich jetzt mit Lilly in unser Stammeiscafé fahren, uns einen riesigen Eisbecher bestellen und uns danach darüber aufregen, dass er so viele Kalorien hat.

Allein in ein Café zu gehen will ich nicht, das sieht so aus, als hätte ich keine Freunde. Rima ist schon weg und spontan fällt mir niemand ein, mit dem ich gerne Zeit verbringen würde. Ich habe nicht viele Freundinnen, mehr Bekannte, die ich aber gar nicht so oft sehen will.

Und männliche Freunde habe ich gar nicht. Doch, einen, Howard, privat haben wir aber noch nie was unternommen. Was mach ich jetzt? Was mach ich jetzt? Wie vertreibt man sich ohne beste Freundin die Zeit? Ich habe noch nie wirklich alleine etwas unternommen.

Was machen denn Leute, die Niemanden haben? Sitzen sie den ganzen Tag in ihrer Wohnung und gehen nur vor die Tür, wenn es nicht anders geht? Das kann ich mir überhaupt nicht vorstellen.

Ohne soziale Kontakte geht man früher oder später ein, wie eine wunderschöne Blume, die man einfach vergessen hat zu gießen. So viele Menschen zerbrechen innerlich und niemand bemerkt es. Wenn man lachend durch die Welt geht, stellt niemand unangenehme Fragen.

Rima gehört ja auch eher zu der Gattung Einzelgänger, aber trotzdem hat sie ein paar Freunde, mit denen sie ab und zu etwas unternimmt. Aber die meiste Zeit ist sie doch gerne allein – und stalkt Samantha. Hoffentlich fängt sie nicht auch noch bei mir so an.

Nein, vermutlich nicht, ich bin nicht auffällig oder so hübsch wie Sam, ich habe keine 90-60-90 Figur und ich könnte mich auch bei keiner Misswahl blicken lassen, alleine schon wegen meiner Größe von 1.63 m, da gibt es doch garantiert wie beim Modeln ebenfalls eine Mindestgröße, oder? Außerdem bin ich zu normal, nichts Besonderes, der totale Durchschnittsmensch. Egal, ich will auch gar kein Model werden, ich will generell nicht im Rampenlicht stehen.

Der Gedanke, irgendwann berühmt zu sein und sich ohne Verkleidung nicht mehr auf die Straße trauen zu können… Nein danke. Da habe ich lieber einen normalen Job und bin glücklich und zufrieden. Mir fällt gerade – mal wieder – auf, dass ich einfach viel zu viel nachdenke. Über alles. Jeden Tag. Ich kann einfach nicht abschalten.

Nachdem ich das Geschirr abgewaschen habe, mache ich es mir auf der weißen Couch im Wohnzimmer gemütlich, um nicht an Lilly denken zu müssen, und zappe wahllos durch die Kanäle. Müll, Müll, Müll, hab ich schon gesehen, Müll,… Das TV-Programm ist auch nicht mehr das, was es einmal war.

Und dann wundern sich noch alle, dass sich jeder Zweite alles Mögliche nur noch übers Internet ansieht und somit weniger Geld für DVDs ausgegeben wird. Ich bin da genauso. Na und holt mich doch!

Bereits nach zehn Minuten ertrage ich den Mist nicht mehr, der da läuft, was auch immer ich mir da gerade antue, - eine Vierzehnjährige liegt gerade in den Wehen und schreit sich die Seele aus dem Leib - und schalte den Fernseher aus. Gerade rechtzeitig kann ich mich noch davon abhalten, mich zu fragen, warum man eigentlich “Fernseher“ und nicht “Fernsehgerät“ sagt, denn die „Fernseher“ sind doch wir.

Also schnappe ich mir den Thriller aus unserem Bücherregal, den meine Mutter gerade liest, und schlage es beim Lesezeichen auf. Gespannt lese ich die ersten Zeilen.

„Igitt! Mum, was liest du da nur für Sachen?“

Wie kann sie nur immer gemütlich Tee oder Kaffee trinken, während sie liest, wie gerade jemand ausgeweidet wird? Ich habe wohl soeben die Buchdiät erfunden. Einfach den ganzen Tag mit einem Thriller rumlaufen und wenn man Hunger bekommt, anfangen zu lesen, dann vergeht einem der Appetit ganz von allein.

Hm, die Idee ist wirklich nicht übel. Ich nenne sie ganz lässig die Jack-the-Ripper-Diät. Sollte ich nach Weihnachten mal anwenden. Oder am besten noch davor.

Nein, danach, die Kekse und der Früchtekuchen müssen sein, meine Oma macht nämlich die besten Leckereien der Welt. Sie will nicht einmal mir ihre Geheimrezepte verraten, da ist sie total eisern und stur.

Ich gehe wieder hoch auf mein Zimmer und schaue erneut auf mein Handy. Nichts. Das weiß ich doch, dass noch keine Nachricht von ihr da sein kann, warum schaue ich trotzdem ständig auf das Display?

Am liebsten würde ich ihr jetzt schreiben:

„Hey! Hast du Lust, schwimmen zu gehen? Und danach ins Eiscafé?“ und sie würde darauf antworten:

„Na klar, bin in zwanzig Minuten bei dir!“

Sie fehlt mir. Und niemand kann sie ersetzen. Wie lange werde ich dieses leere Gefühl in mir ertragen müssen?

Vielleicht finde ich im Internet eine Community „Beste Freundin verloren – wie geht man damit um“, oder so. Ich ziehe eine Augenbraue hoch und überlege kurz. Zwei Minuten später ist mein Laptop komplett hochgefahren und ich google das eben Gedachte tatsächlich.

Es gibt einige Beiträge zu dem Thema, jedoch alle auf komplett unterschiedlichen Seiten, aber das dachte ich mir bereits. Trotzdem klicke ich ein paar der Seiten an und lese mir den jeweiligen Thread durch. Wirklich hilfreiche Tipps finde ich jedoch nicht, dass ich mir eine neue Freundin suchen sollte ist mir schon selber klar, und dass ich mich nicht verkriechen und in Depressionen verfallen soll, auch.

Man kann aber auch übertreiben. Wir werden uns weiterhin gut verstehen, nur eben übers Internet und per Handy. Trotzdem muss ich jetzt erst einmal einen neuen Zeitvertreib finden.

Wir haben immer so viel zusammen gemacht, dass für andere Hobbys gar keine Zeit war, außer lesen, ab und zu. Und da fällt mir schon wieder die Buchdiät ein. Nein, da surfe ich lieber noch etwas im Internet.

Jeder, der schon einmal Sims gespielt hat, weiß, dass aus ‘etwas‘ schnell drei bis fünf Stunden werden können.

„Was? Schon sechzehn Uhr? Wie ist denn die Zeit so schnell vergangen? Ist die Uhr kaputt? Kann die Uhr am Laptop überhaupt kaputtgehen? Hab ich noch nie gehört.“ Hör auf zu denken, Claire!

Bevor ich noch bis Mitternacht vorm Laptop sitze, schalte ich ihn doch lieber aus und widme mich sinnvolleren Dingen. Hm, sinnvoller, sinnvoller… Es sind Sommerferien, verdammt, ich muss nicht lernen oder ein Referat vorbereiten.

Hach, wie gerne würde ich jetzt ein Referat vorbereiten. Niemand versteht mich, aber ich liebe sie einfach. Das kann ich aber in der Schule nicht laut sagen, da mich sonst jeder nur noch komisch ansehen würde. So, als hätte ich gerade laut gesagt, dass ich gerne Referate vortrage.

Da fällt mir ein, dass ich mein erstes Referat mit Lillian vorbereitet habe. Es war richtig lustig, aber auch ein kleines Chaos. Sie kann Dinge absolut nicht auswendig lernen.

Sie musste ständig auf ihre Kärtchen glotzen, hat vor Aufregung angefangen zu stottern und ich war mir sicher, dass sie inständig um einen Feueralarm bat, ob echt oder Probe war ihr dabei garantiert egal. Mein aufmunterndes Lächeln hat ihr bestimmt etwas geholfen, sie erwiderte es zumindest immer und dann lief es besser. Zwar nur für die nächsten drei, vier Sätze, aber sie wurde besser und besser, bis sie genug Selbstvertrauen gefasst hatte und irgendwann gar nicht mehr stottern musste.

Das hat zwar ein ganzes Jahr lang gedauert, aber damals hätte ich nicht damit gerechnet, dass sie es schafft, ihre Angst, vor anderen zu reden, zu besiegen. Sie hat sich selbst oft als zu schwach angesehen, aber das war sie nicht. Hoffentlich bekommt sie das jetzt an der neuen Schule ohne mich hin, es könnte nämlich gut sein, dass sie ihre Angst gar nicht überwunden, sondern sich nur an die Leute, die sie während eines Referats anstarrten, gewöhnt hatte.

Ich sehe sie schon über Skype verzweifeln. Nur bin ich dann zu weit weg, um ihr richtig helfen zu können. Manchmal hilft es einfach nur, wenn man in den Arm genommen wird.

Wenn es eine Person tut, die man mag und der man vertraut, dann ist eine Umarmung viel hilfreicher als tausend lieb gemeinte Worte, wenn sie von jemandem ausgesprochen werden, der einen nicht gut kennt. Diese ganzen Phrasen, die man eben von sich gibt, weil es höflich ist, nicht, weil einem die Person, der es schlecht geht, wirklich am Herzen liegt.

Genauso mit der ewig bescheuerten Standardfrage „Wie geht’s?“ Wie ich diese Frage doch hasse, wirklich. Wenn sie von jemandem kommt, von dem ich weiß, dass ihm die Antwort vollkommen egal ist.

Ich höre, wie jemand den Flur entlanggeht und sich die Tür zum Bad öffnet, meine Mutter ist also wieder wach und muss sich für die Arbeit fertigmachen. Sie ist nachtaktiv wie ein Hamster, solch eine Arbeit wäre nichts für mich, nur Sterne beobachten und so was, die ganze Nacht, aber sie ist Astronomin aus Leidenschaft. Obwohl ich bestimmt auch später einmal öfters nachts arbeiten muss, wenn ich Journalistin werden will.

Falls mich das dann noch interessiert. Es macht mir zumindest unglaublich viel Spaß, an unserer Schülerzeitung mitarbeiten zu dürfen. Von selbst wäre ich wohl nicht darauf gekommen, so etwas auch beruflich zu machen, aber ich wurde von der Direktorin höchstpersönlich für mein Engagement gelobt, und dass das genau mein “Ding“ wäre.

Das oder Schriftstellerin, da wäre ich wenigstens mein eigener Boss. Naja, so gut wie. Es würde mich reizen, einen Krimi zu schreiben, aber ich schätze, ich bin zu dumm für dieses Genre, obwohl ich die Beste unseres Jahrgangs bin. Ich habe bereits einige Agatha Christie Krimis verschlungen und noch nie richtig geraten.

Wie schlau sind Krimiautoren eigentlich? Was für einen IQ muss man da haben? Nein danke, dann schreibe ich doch lieber einen kitschigen Liebesroman. Obwohl, ich muss gestehen, ich hatte noch nie einen Freund, und so viel Fantasie für eine liebesumwobene Romanze besitze ich bestimmt nicht.

Wenn man nicht weiß, wie es ist und wie es sich anfühlt, wenn man eine Person aus tiefstem Herzen liebt und für sie sogar eine Kugel abfangen würde, dann kann man auch keine Story darüber schreiben.

Es ist so heiß geworden, ich hätte das Fenster geschlossen lassen sollen. Bei geschlossenen Fenstern ist es im Haus angenehm kühl, darum schwitze ich auch in meinen Plüschhausschuhen nicht, aber ich vertrage keine Hitze, darum werde ich auch nicht so braun wie beispielsweise Rima, - obwohl sie schon von Natur aus eine schön gebräunte Haut hat - ich verstecke mich lieber vor der Sonne.

An heißen Sommertagen kühle ich bestimmt mindestens zwanzig Mal meine Handgelenke mit kaltem Wasser, das hilft mir etwas, nicht zu krepieren. Meine Mutter ist noch im Bad, also gehe ich runter in die Küche. Das kalte Wasser tut echt gut, ich könnte den ganzen Tag einfach nur blöd rumstehen und meine Hände unter den Wasserstrahl halten.

Meine Mum lässt einen kurzen Lacher los, als sie die Küche betritt und mich sieht. Ich weiß, was jetzt kommt.

„Der Wasserverbrauch im Sommer ist Deinetwegen fast doppelt so hoch als im Winter.“

Seufzend antworte ich:

„Ich weiß, ich sagte doch, du sollst mir eine Rechnung ausstellen, dann geh ich jobben und bezahle meinen Anteil des Wassers.“

Das ist meine merkwürdige Art von Humor. Ich sage Sachen, die total dämlich und unrealistisch sind, in einem so stinknormalen, monotonen Ton, als wäre es das Normalste auf der Welt, sodass man einfach darüber lachen muss.

Mir selber fiel das zuerst gar nicht auf, ich will auch gar nicht gewollt lustig sein, aber manchmal ernte ich wegen ein paar meiner Aussagen Lacher, obwohl ich es selber gar nicht als lustig empfunden habe. Deswegen wurde mir in der Schule auch die „Frag Claire“-Rubrik für die Schülerzeitung aufgehalst, in der Hoffnung, ich würde damit die Leser zum Lachen bringen, daraus wurde aber bald mehr. Ich hatte mich anfangs wie sonst was dagegen gewehrt.

Ich und so eine Art Dr. Sommer, oder wie? Ohne mich! Obwohl so etwas überhaupt nicht mein Ding ist, habe ich mich nach und nach doch immer mehr damit angefreundet.

Ich wurde vom “Chef“ der Schülerzeitung, Howard, gebeten, es zuerst zu versuchen, bevor ich ihn für diese ‘schwachsinnige‘ Idee mit Tischen und Stühlen bewerfe – den Stuhl hatte ich bereits in der Hand - und das habe ich getan. Man entwickelt nach den ersten ernst gemeinten Fragen eine Art Muttergefühl für die Schützlinge. Klingt total verrückt, oder?

Auf einmal wollte ich allen so gut helfen wie nur möglich, ihnen die besten Ratschläge geben, die sie nur von mir bekommen können. Als ich damit anfing, dachte ich, ich würde nur Scherzfragen bekommen und die Leute würden sich mehr über mich lustig machen, aber das Gegenteil war der Fall, und ich wurde wirklich eine Art Dr. Sommer.

Howard wusste über meine überemotionale Seite Bescheid und hat das eiskalt ausgenutzt.

„Ja, das habe ich“, sagte er, als ich ihn zur Rede gestellt hatte, mit einem so charmanten Lächeln, dass ich nicht weiter darauf eingehen konnte, also setzte ich mich schmollend wieder an den Computer und beantwortete weiter Fragen.

„Gut machst du das!“, sagte er grinsend.

Die Schüler wussten, wer ihre Fragen beantwortete, schließlich trug die Rubrik meinen Namen, aber ich wusste nichts darüber, wer mir was geschrieben hatte, natürlich konnte mir jeder anonym schreiben. Manchmal läuft ein Mädchen an mir vorbei, lächelt mir schüchtern zu und säuselt

„Danke, Claire!“

Daran musste ich mich erst einmal gewöhnen, da es, als es die Rubrik erst ein paar Wochen gab, jeden Tag mehrmals vorkam. Die ersten Male habe ich immer nachgefragt

„Danke für was?“ und als mir schüchtern geantwortet wurde, dass ich eine von ihren Fragen beantwortet hätte und ihnen das geholfen hatte, gab mir das ein irres Gefühl von Selbstzufriedenheit. Wenn mir das jetzt immer noch passiert, dann nicke ich bloß und sage

„Keine Ursache!“, auch wenn ich gar nicht weiß, wer das Mädchen war und was ich ihr geraten habe.

Manchmal sitze ich am Montag bis abends in der Schule und beantworte Mails, da sich über das Wochenende so viel angesammelt hat. Mir wurde geraten, mich nicht privat darum zu kümmern, da ich mich sonst zu sehr reinsteigern und alle zehn Minuten nachsehen würde, ob jemand meine Hilfe braucht, darum logge ich mich zu Hause nie ein.

Stella, eine gute Schulfreundin, mit der ich aber privat nicht sehr viel zu tun habe, und ich suchen uns die besten Fragen raus, die letztendlich auch gedruckt werden. Meistens sind es entweder lustige Fragen, damit die Leser auch was zu lachen haben und vom stressigen Schulalltag abgelenkt werden, oder Probleme, dessen Antwort von mir auch anderen hilfreich sein könnte, zum Beispiel Lerntipps. Da ich sehr gut in der Schule bin, fragen mich viele, wie ich das denn anstelle.

Es gibt keinen speziellen Trick, um bessere Noten zu schreiben, finde ich. Entweder, es fällt einem leicht, oder eben nicht. Da das meinen Lesern aber nicht genügt, gebe ich so Tipps wie

„Schreibe dir alles Wichtige zusammen und lese es dir immer wieder langsam durch. Mach dann eine Pause von fünf Minuten und dann versuche, das eben Gelernte noch einmal zu wiederholen, ohne nachzusehen. Das machst du so lange, bis du dir sicher bist. Natürlich solltest du auch verstehen, was du liest und nicht stur jeden einzelnen Satz auswendig lernen.“

Klingt einfach, oder? Und trotzdem kriegen es viele nicht gebacken, da eben doch jeder anders tickt. Dafür kann ich nicht kochen. Selbst dann nicht, wenn ich mir ein narrensicheres Rezept ausgedruckt habe. Irgendetwas geht immer schief, obwohl ich mich genau an Angaben und Zubereitung halte.

Darum will mir Oma also nicht ihre Rezepte hinterlassen. Rätsel gelöst. Ich kann sie sogar verstehen. Würde ich das Rezept ihrer Weihnachtsplätzchen in die Finger kriegen und groß ankündigen, sie dieses Jahr nachzubacken, dann würde meine Oma sich spontan für einen kleinen Urlaub nach Schottland entschließen, um ihren Bruder zu besuchen, der sowieso nicht mehr weiß, wer sie ist.

Ich würde auch nicht dabei sein wollen, wenn ich eine leidenschaftliche Köchin und Bäckerin wäre und so ein junges Gemüse wie ich, das gerade mal Nudeln kochen kann, mein absolutes Lieblingsgericht versaut. Ich hätte davon ein Trauma, sodass ich es selber nicht mehr kochen könnte. Also ich denke zumindest, dass ein wahrer Gourmet so tickt, und meine Oma war früher immerhin Restaurantkritikerin, ich sage das also nicht im Scherz, wenn ich meine, dass sie von meinen Kochkünsten tatsächlich ein Trauma bekommen würde.

Sie würde es mir nicht ins Gesicht sagen, da ich ja so ein liebes Kind bin, aber trotzdem. Ein Hoch auf Fertiggerichte und Tiefkühlfraß. Also überleben werde ich, wenn ich irgendwann einmal auf eigenen Beinen stehe und Geld verdiene.

„Willst du Kaffee?“, frage ich Mum und nehme ihre Lieblingstasse aus dem Küchenschrank, der mit Stickern vollgeklebt wurde – von mir, mit fünf, und sie kleben immer noch darauf!

„Gerne, gerne“, antwortet sie und ich glaube, sie hat die Frage gar nicht richtig mitbekommen, sie steckt nämlich mit der Nase mitten in der Tageszeitung.

„Bekomme ich mehr Taschengeld?“, frage ich und starre herausfordernd das Titelblatt an, hinter dem sich langsam Mum‘s Kopf erhebt. Unsere Blicke treffen sich und keine von uns wagt es, zuerst zu blinzeln. Sie fordert mich schon wieder heraus.

„Netter Versuch, Liebling. Und schon wieder gescheitert.“

Sie weiß doch, dass ich bei so einem doofen, von ihr ins Leben gerufenen Blinzel-Wettbewerb dauernd grinsen muss! Jedes Mal, egal bei wem, ich würde sogar gegen meinen Hamster Knoppers verlieren. Ich werde nie mehr Taschengeld bekommen.

Wenn das in Zukunft für alles die Bedingung ist, dann darf ich bald nicht mehr das Haus verlassen. Sie nimmt einen Schluck des von mir mit viel Liebe zubereiteten Milchkaffees und seufzt plötzlich vor sich hin.

„Was ist denn los? Jemand Bekanntes bei den Todesanzeigen? Ein Rezept, bei dem du die Hälfte der Zutaten nicht kennst? Oder sagt dir dein Horoskop, dass du deiner Tochter mehr Taschengeld geben solltest?“

Sie sieht mich ernst an und antwortet mit besorgtem Klang in ihrer Stimme:

„Nein, nichts von alldem. Hier steht nur, dass schon wieder ein Mädchen vergewaltigt wurde. Zwar nicht hier bei uns, aber das zeigt mir nur wieder, dass ich die Suche nach deinem Zukünftigen wohl wirklich selbst in die Hand nehmen muss. Der bekommt dann von mir erst einmal einen Fragebogen in die Hand gedrückt, der sich gewaschen hat.“

Nicht schon wieder ihr Fragebogen.

„Und du stehst dann mit einer Knarre hinter ihm, oder was?“

„Aber nicht doch.“ Sie schmunzelt.

„Warum meinst du eigentlich, dass ich mir meinen Freund nicht selber aussuchen kann? Nicht alle sind Vergewaltiger.“

„Das nicht, aber wenn ich mir diesen Kerl hier ansehe… Genau dein Typ, oder?“

„So ein Quatsch, zeig mal h…“ – sie hält mir das Bild direkt vor die Nase, sodass es für die ersten Sekunden verschwimmt und ich mir die Augen reiben muss.

„Tatsächlich! Der sieht aus, als hätte er gerade mit Bravour sein Abitur bestanden und würde jetzt sein Medizinstudium angehen. Hellbraunes, ordentlich gekämmtes Haar, weißes Hemd mit Krawatte, grüne Augen und einem Blick, der innere Ruhe und Vertrauen ausstrahlt, sodass man selbstverständlich als Kind mit ihm in den Wagen steigen würde, um ein leckeres Bonbon zu erhaschen, man würde bei diesen Augen nicht glauben, dass er lügen könne.“

„Ich mache mir nur Sorgen um dich, Claire.“

„Aber du hast nur die Vergewaltiger erwähnt. Denk doch auch mal an die Drogenjunkies und die Schlägertypen da draußen!“ Sie wird blass.

„Weißt du was, ich bleibe einfach mein ganzes Leben lang solo, wäre das Okay für dich?“

„Damit tätest du mir einen großen Gefallen.“ Und schon nimmt ihr Gesicht wieder Farbe an.

Ich verstehe die Ängste einer Mutter schon, total, darum will ich selber erst gar kein Kind mehr in diese schreckliche und verdorbene Welt setzen. Das habe ich bereits mit dreizehn Jahren beschlossen, aber sie sollte wirklich aufhören, zu denken, dass auch ich so einen abbekommen könnte. Das motiviert mich nicht gerade, im Gegenteil.

Aber so, wie ich Mum kenne, würde in ihrem Fragebogen (Das meinte sie wirklich todernst) die Frage "Hast Du schon einmal a) jemanden vergewaltigt, b) jemanden verprügelt oder c) Drogen verkauft/selbst genommen“ auftauchen. Nicht, dass es jemand zugeben würde. Vielleicht ist auch das der Grund, warum ich gar nicht erst suche.

Irgendwann wird sie wieder für zwei Wochen meinen Vater besuchen, dann vielleicht. Das wäre ja was, wenn ich in dieser kurzen Zeit tatsächlich einen Freund finden würde. Wenn ich das meiner Mum am Telefon beichten würde, wäre sie mit dem nächsten Flieger wieder hier, würde japsend die Tür aufsperren, zu ihm gehen, sich ihm – immer noch halb am Hyperventilieren – vorstellen, und ihm freundlich lächelnd einen Stapel Papier in die Hand drücken.

Aber eigentlich geht es mir gut so, wie es ist. Um mich herum gehen immer alle Beziehungen in die Brüche, ich will nicht, dass es bei mir auch so endet. Ich weiß nicht, ob ich es verkraften könnte, wenn mich die Person, die ich über alles liebe, betrügt oder verlässt. Solange ich Freunde habe, komme ich gut ohne Partner zurecht.

Meine Mutter ist bereits auf dem Weg zur Arbeit und ich sitze wieder herum wie bestellt und nicht abgeholt. Die Zeitung liegt noch, mit der Seite dieses Vergewaltigers aufgeschlagen, auf dem Tisch.

„Du Schwein!“, zische ich verachtend und lege die Zeitung zum Altpapier.

Auf einmal hämmert jemand wie wild gegen die Haustür und ich breche vor Schreck fast zusammen. Ich habe mich eben noch gefragt, wie schrecklich es sich anfühlen muss, und ob man sich danach überhaupt noch im Spiegel anschauen kann. Diese Scham kann man nicht mehr abwaschen.

Als ob jetzt einer vor der Tür stehen und sagen würde Guten Tag, ich bin gekommen, um Sie zu vergewaltigen. Ich stelle mich aber auch wirklich an. Es ist Rima, die mich, gleich als ich die Tür nur einen Spalt geöffnet habe, am Handgelenk packt und nach draußen schleift.

„Schau mal, schau mal! Es schauen sich welche das Haus von Lillian an!“

Von hier aus erkennen wir nicht wirklich viel, nur zwei fremde Autos, und es ist nur logisch, dass das eine den Interessenten und das andere der Maklerin gehört. Also laufen wir den neuen Vielleicht-Nachbarn einfach mal entgegen, um zu sehen, ob denn jemand in unserem Alter dabei ist. Die paar Meter, Kinderspiel, meine Kondition war schon immer ausgezeichnet.

„Ich krieg Seitenstechen!“, jammere ich und bleibe ruckartig stehen, Rima kann nicht mehr rechtzeitig bremsen und reißt mir beinahe den Arm aus, und ich taumle noch ein paar Schritte vorwärts.

„Du warst schon immer die Schlechteste in Sport, dabei siehst du so aus, als hättest du es drauf“, stichelt Rima und grinst.

Ich bin einfach zu schnell losgelaufen. Ohne aufwärmen und das alles. Da bekomme ich immer Seitenstechen, schon nach ein paar Metern. Ich gehe in die Hocke, halte mir den Bauch und atme langsam ein und aus.

„Na komm, geht’s wieder?“

Diesmal klingt Rima sogar leicht besorgt, wie nett und fürsorglich von ihr. Sie weiß, dass ich bei Hitze und Anstrengung sehr schnell Kreislaufprobleme bekomme, noch dazu bin ich mit Schoko-Mini-Muffins vollgefressen und könnte sowieso gerade platzen, ein Glück, dass alles dringeblieben ist. Wir beschließen nun doch, uns unauffällig anzupirschen und die eventuell neuen Nachbarn aus sicherem Abstand zu beschatten.

Man, fühlt sich das cool an, als wären wir Privatdetektive, die von einer verzweifelten Hausfrau engagiert wurden, um herauszufinden, ob ihr Ehemann tatsächlich irgendwelche Weibsbilder einlädt, während die ahnungslose Ehefrau beim Einkaufen ist.

Wir verstecken uns hinter den Hortensiensträuchern, die uns den perfekten Blick auf Lillys Haus gewähren.

„Sag mal, Rima…“, flüstere ich und zupfe ihr am Ärmel.

„Hm?“

„Warum gehen wir eigentlich nicht wie normale Menschen auf die Neuen zu und stellen uns vor?“

„Keinen blassen Schimmer!“

Wir prusten los und halten uns gegenseitig die Hand vor den Mund. Niemand hat uns gehört, aber wir sind genau zum rechten Zeitpunkt gekommen, es betreten gerade alle das Haus, ich erkenne gerade noch die letzte Person, die eintritt.

Ein junger Mann, vermutlich Mitte zwanzig, blondes Haar mit dunklem Ansatz, einen Teil seiner dichten Haare, die ihm bis zum Ohrläppchen reichen, zu einem kleinen Zopf gebunden, schmales Gesicht, generell sehr dünn und schmächtig, mit einer hellblauen Nerd-Brille auf der Nase, und einem Puschelschwänzchen, das auf der Rückseite seiner Jeans befestigt ist und lustig herumbaumelt, während er sich bewegt.

So etwas habe ich mal in einem Video über den besonderen Style von Japanern gesehen, er selbst ist aber ganz eindeutig europäisch. Er schmiegt sich an die Schulter der Person vor ihm, ich erkenne aber nur noch etwas Weinrotes. Sein schwarz-gelber Collegepullover bestätigt den Eindruck noch, dass es sich hierbei um einen Streber handeln muss.

An seiner Jeans sind hellblaue Hosenträger, passend zu seiner Brille, befestigt, die jedoch einfach lasch herunterhängen. Wenn die wieder modern werden, will ich tot umfallen. Warum müssen die aber auch fast immer dem Klischee entsprechen?

„Ich bin auch gut in der Schule und laufe nicht so rum, bessert mal euer Image auf!“, würde ich ihm am liebsten nachbrüllen. Obwohl wir doch einige Meter entfernt sind, können wir fast alles verstehen, was die Maklerin den Interessenten erzählt, kein Wunder, das Haus ist leer geräumt und die Haustür steht offen. Man hört ein paar Mal das Knipsen einer Kamera.

Ich frage mich gerade ernsthaft, was ich hier eigentlich mache, es ist mir doch egal, wer hier einzieht, Rima hat mich schließlich rausgezerrt und mit ihrem „Schau mal, schau mal!“, neugierig gemacht. Aber dieses kleine Beschattungsspielchen ist ganz witzig, es bringt mich auf andere Gedanken, auch wenn ich natürlich an Lilly denken muss, wenn ich hier hocke und ihr Haus anstarre. Aber was soll ich machen? Schon wieder weinen?

Selbst wenn ich wollte, es sind keine Tränen mehr übrig. Wenigstens können wir uns nun ein Bild von den Leuten machen, ohne dass wir uns zu erkennen geben müssen. So können wir uns schon vorab darauf einstellen, ob wir ihnen in Zukunft lieber aus dem Weg gehen werden, wenn wir ihnen zufällig begegnen, oder eben nicht.

Es ist nun einmal so, der erste Eindruck zählt, und indem wir sie von Weitem beschnuppern, sehen wir, wie sie wirklich sind und nicht wie sie wollen, dass andere sie sehen. Wenn mich der Typ von eben beispielsweise schon während der ersten Minuten fragen würde, ob ich denn Single sei, dann hätte er es sich bei mir schon verscherzt. Wie plump und abgeschmackt, so etwas hasse ich.

Ich bin, was das Thema Männer angeht, wirklich sehr, sehr überempfindlich. Man kann bei mir eigentlich so gut wie alles falsch machen. Rima würde dazu nur sagen

„Mein Gott, er hat nur gefragt, ob du einen Freund hast!“, und ich würde mich mit

„Nach drei Minuten!“ rechtfertigen.

Ich denke da sofort „Der gräbt dich an!“, und meine Alarmglocken schellen und ich verbarrikadiere mich hinter einer imaginären, aber dicken und steinharten Wand. Okay, vielleicht bin ich wirklich etwas seltsam. Aber das erklärt doch immerhin, warum ich noch nie einen Freund hatte.

Mir kann man es einfach nicht recht machen, ich schieße Jungs sofort auf den Mond, wenn sie mir nur einmal blöd kommen, dabei bin ich selber nicht perfekt. Wenn man mich nicht gut kennt und beobachten würde, wie ich jedem einen Korb gebe, würde man meinen, ich sei eine selbstverliebte, arrogante Zicke, die nur an Männern mit jeder Menge Moneten interessiert ist, dabei will ich doch einfach nicht verletzt werden.

Was so viel heißt wie: Ich werde tatsächlich für immer Single bleiben. Was soll‘s.

Ein dunkelroter Porsche biegt nach ein paar Minuten des Wartens um die Ecke und kommt quietschend vor dem „Zu verkaufen“-Schild zum Stehen. Samantha. Oh nein. Rima und Samantha, beide zur gleichen Zeit am selben Ort.

Als sie aussteigt, fallen mir fast die Augen aus dem Kopf. Die fährt doch tatsächlich mit vierzehn Zentimeter Absätzen Auto. Unverantwortlich ist so etwas.

Sie zupft sich ihren rosa Minirock zurecht und läuft mit kleinen Trippelschritten – der gepflasterte Weg ist eben kein Laufsteg - auf die Veranda zu und verschwindet im Haus. Hoffentlich gibt sich Rima nicht zu erkennen.

„Die ziehen garantiert nicht hier ein, wenn sie gleich Sam kennenlernen“, sage ich voller Schadenfreude.

„Hallo, Erde an Rima!“

Rima verfolgte Samantha vom Auto bis hin zur Haustür und gafft jetzt immer noch auf dieselbe Stelle.

„Was ist denn in dich gefahren?“ Ich versuche es noch einmal mit der menschlichen Sprache, dieses Mal hört sie mich, sie fährt erschrocken herum, als hätte sie vergessen, dass ich schon die ganze Zeit neben ihr hocke.

„Wa...? Sorry!“ Sie wird knallrot. So richtig, richtig knallrot.

„Ich weiß… Ich verstehe dich“, sage ich und klopfe ihr fürsorglich auf die Schulter, doch Rima reißt die Augen auf und sieht mich entsetzt und zugleich ängstlich an, sodass ich sie wieder zurückziehe.

„Du verstehst überhaupt nichts!“, fährt sie mich an.

Jetzt bin ich erschrocken. Erschrocken, verwirrt und ratlos.

„Was meinst du damit? Warum tickst du so aus? Ich wollte nur andeuten, dass ich mich genauso schäme, dass die da drinnen jetzt Sam kennenlernen.“

Rima beruhigt sich schlagartig, lässt sich wieder neben mich sinken und starrt in den leicht bewölkten Himmel. Ihr Blick wirkt traurig.

„Du schätzt sie falsch ein“, stammelt sie emotionslos.

Ich antworte darauf nicht, sondern begebe mich wieder in die richtige Beschattungsposition. Man kann mit ihr nicht über Sam diskutieren. Jemand anderes hätte sich diesen Fehler, nämlich den, zu behaupten, man würde sich schämen, wenn andere Leute Bekanntschaft mit ihr machen müssen, nicht erlauben dürfen.

Es wundert mich, dass ich einfach so davonkomme. Aber genauso wundert es mich, dass Rima sie immer wieder verteidigt. Ich würde mir diese Frage nicht stellen, wenn die beiden gute Freundinnen wären, aber das sind sie nicht.

Sam gibt sich nur mit Leuten ihresgleichen ab, also mit Models und nur mit Models, und auch wenn Rima schlank ist, ist sie mit ihren 1.70 m sowieso zu klein, um je als erfolgreiches Model arbeiten zu können. Das Modelgeschäft würde sie umbringen.

Obwohl ich sie mir gut als Gesicht einer Kosmetikmarke vorstellen könnte, sie hat reine Haut, hohe Wangenknochen, schmale Lippen, dafür aber schöne, große Rehaugen und dünn gezupfte, dunkle Augenbrauen, die sie zusätzlich immer mit einem Augenbrauenstift nachzieht. Ein starker Kontrast zu ihren nun platinblonden Haaren.

Samanthas Kichern ist nicht zu überhören und ich verdrehe, Rima zuliebe, nur in Gedanken die Augen, obwohl sie mich sowieso nicht ansieht, sondern einfach nur dahockt und die Arme um ihre Knie geschlungen hat. Die Maklerin, der junge Typ von eben, noch ein Mann, der sieht aber ein paar Jahre älter aus, und Samantha verlassen das Haus, bleiben auf dem Rasen stehen und besprechen anscheinend irgendwelche Details, ich höre gar nicht richtig zu, sondern beobachte nur den einen Typ mit der Nerd-Brille, den anderen, den ich vorhin nicht gesehen habe, und Sam.

Sie lächelt den Streber im Collegepullover verschmitzt an und erntet ein gezwungenes Ich-finde-dich-auch-nett-Lächeln. Der andere, fast einen Kopf größer – nebenbei bemerkt mit einem extrem coolen Undercut-Schnitt - und im weinroten Anzug mit orangefarbener Krawatte, greift nach seiner Hand – in der anderen hält er ein Buch, ich kann aber nicht erkennen, was für eins - und hält sie mit leichtem Druck fest, dabei sieht er ihr einschüchternd in die Augen. Sie versteht sofort, was er ihr damit sagen will und ihre Gesichtszüge entgleisen für einen kurzen Moment.

Es hat sie doch tatsächlich jemand abblitzen lassen. Sie wirft ihr langes, blondes Haar nach hinten und lächelt prompt wieder wie gewohnt. Das künstliche Lachen hat sie drauf, aber das eignet man sich wohl automatisch an, wenn man schon an mehreren Misswahlen teilgenommen hat.

Freundlich verabschiedet sie sich mit einem Gelogenen und viel zu hohem

„Ich habe ja noch so viel zu erledigen!“ und steigt wieder in den Porsche ihres Vaters.

Warum war sie überhaupt da? Als sie sich umdreht, kann ich genau ihr wütendes Gesicht sehen. Bitte, Rima, steh nicht auf und dackel ihr hinterher, das wäre so unglaublich peinlich.

Und wenn doch, dann lass wenigstens mich nicht auffliegen. Sicherheitshalber halte ich meine Hand knapp über ihrer Schulter, um sie im Fall der Fälle schnell packen und zurückhalten zu können, doch zum Glück ist es ihr selber zu blöd, plötzlich aus einem Busch hervor zu kriechen und alle Blicke auf sich zu ziehen. Sie mag es sowieso nicht, angestarrt zu werden.

Als Sam den Wagen startet und losfährt, fällt mein Blick auf den anderen Typen im Anzug. Er wird etwa fünf Jahre älter sein, sein Gesicht ist etwas härter und markanter als das des jüngeren, und er hat zwar noch keine Falten – so alt ist er nun auch wieder nicht – aber man sieht ihm die Reife mehr an. Auch sein dunkler Dreitagebart lässt ihn noch erwachsener wirken.

Er wirft seinem Freund einen fragenden, aber gleichzeitig kritischen Blick zu. Der Jüngere lächelt ihn entschuldigend an, schüttelt dabei den Kopf und schmiegt sich an seinen Arm. Sein linkes Auge ist von ein paar dünnen Strähnen seiner blondierten Haare verdeckt, sein Partner streicht sie ihm sachte aus seinem Gesicht und lächelt, als hielte er ein Neugeborenes im Arm.

Mir wird ganz warm ums Herz, wenn ich das so sehe. Aber was wollte Sam überhaupt von dem Blonden? Ob die sich kennen?

Könnte ja sein, dass sie sich einmal in einer Bar kennengelernt haben, Sam genehmigt sich ein- bis zweimal in der Woche einen Cosmopolitan oder Apfelmartini im “Velvet“, eine Bar, in der sich alles aufhält, was sich wichtig vorkommt. Sie befindet sich etwas außerhalb des Zentrums, es ist eine ruhige Gegend – zu Fuß etwa dreißig Minuten von unserer Straße entfernt – neben ein paar Nobelgeschäften und einem Café gegenüber.

Die Fenster sind riesengroß, sodass man wirklich alles von draußen beobachten kann, sogar den Barkeeper. Drinnen ist alles in dunkelrot und braun gehalten. Ich selbst war noch nie da, mir sind die Drinks einfach zu teuer, außerdem schmeckt mir gar kein Alkohol, ich trinke selten etwas.

Aber Sam habe ich, wenn ich mir im Café einen Caffè Latte mit Karamellaroma gegönnt habe, schon oft auf einem der dunkelroten Hocker an der Bar sitzen sehen und man geht dort nicht rein, um sich ein Glas Wasser zu genehmigen. Jedes Mal standen mindestens zwei Männer neben ihr, die sie bezirzten. Aber betrunken habe ich sie noch nie erlebt, oder sie gehört zu den seltenen Exemplaren, denen man ihren Rausch absolut nicht ansieht, und wenn sie eigentlich noch so voll sind.

Ob sie diese ganzen Verehrer alle abblitzen lässt? Fünf Minuten vom Café entfernt befindet sich ein kleiner Park, zu dem ich mich gerne zurückziehe und lese, er ist nämlich nicht voll von obdachlosen Alkoholikern. Nur Pensionisten, Eltern mit Kinderwagen und Hundebesitzer sind dort anzutreffen.

Dahinter befindet sich nichts mehr, nur ein Feld mit Mais und anderem Gemüse. Es tut gut, von all dem Schulstress dort einfach mal die Seele baumeln zu lassen, mit einem schönen heißen Kaffee auf dem Bänkchen und einem guten Buch in der Hand. Oder Lernstoff.

Muss auch sein, von nichts kommt nichts. Schließlich will ich auf der besten Uni überhaupt aufgenommen werden, der Adrian K. West Universität. Um da rein zu kommen, muss man wahrlich perfekt sein.

Und es werden jährlich so gut wie keine Schüler von unserer Privatschule aufgenommen, obwohl es immer ein paar Überflieger gab, mehr als einer hatte nie das Glück. Ich will es nächstes Jahr sein! Somit wäre ich die erste Frau seit vier Jahren, die es geschafft hat, es werden viel öfters Männer aufgenommen, ungerecht!

Jetzt steigt die Maklerin ebenfalls in ihren Wagen und fährt davon, so auch die zwei Männer. Ist das jetzt gut oder schlecht, dass es so schnell ging? Haben sie sofort zugesagt? Leider habe ich gar nicht mitbekommen, was sie eben besprochen haben.

Wahrscheinlich überlegen sie es sich noch. Eigentlich haben wir jetzt umsonst einen auf James Bond gemacht, wir wissen überhaupt nichts über die – eventuell – neuen Nachbarn. Nur, dass es sich ganz offensichtlich um ein Pärchen handelt.

„Meinst du, die kennen sich?“, Rima sieht mich nicht an, während sie das fragt, ihre Finger krallen sich an einem Grasbüschel fest und ihr Blick wirkt leer. Das würde ihr wohl sehr viel ausmachen. Warum?

Zwar denke ich schon, dass sie sich von irgendwoher kennen müssen, dem Verhalten nach zu urteilen, aber er scheint sie vergessen zu wollen, auf jeden Fall schien er mehr peinlich berührt als erfreut gewesen zu sein, sie zu sehen – ich versuche trotzdem, ihr das auszureden, sie sieht gerade echt fertig aus, innerlich zerrissen.

„Sie wollte bloß höflich sein, sie hat nur im Gegensatz zu uns die Initiative ergriffen und sich nicht hinter einem Busch versteckt.“ Das, was ich nun vorschlagen werde, bereue ich hoffentlich nicht.

„Hey, weißt du was? Wir wollten uns doch sowieso gemeinsam die Zeit vertreiben und zocken. Wir fangen sofort damit an, was hältst du davon?“ Mit einem Hops springe ich auf die Beine und strecke euphorisch die Faust in die Höhe.

„Dieses Mal mache ich dich kalt!“, sage ich mit einem leicht dämonischen Grinsen, wie ich es immer mache, wenn ich mir bei etwas absolut sicher bin. Oder, wenn ich schon weiß, dass ich haushoch versagen werde, aber trotzdem versuche, mein Gegenüber mit meiner gespielten Selbstsicherheit zu verunsichern.

„Okay“ ist alles, was sie dazu sagt. Und das nach meinem tollen, motivierenden Auftritt. Aber ihre Stimmungsschwankungen kenne ich schon, nichts Neues also. Vielleicht lasse ich sie großzügigerweise gewinnen, weil sie gerade so mies drauf ist. Sie sitzt immer noch da wie ein Sack Reis und sieht dem Gras, welches sie noch nicht ausgerissen hat, beim Wachsen zu, also packe ich sie an beiden Armen und ziehe sie hoch.

„Was… ist denn los?“, stammle ich überrascht und lasse sie los. Sie erwidert kurz meinen Blick, dann senkt sie den Kopf.

„Weinst du etwa?“ Die Frage sprudelt einfach aus mir raus. Ich blöde Kuh. Das sieht man doch.

„Was?“, antwortet sie ebenso überrascht wie ich und streicht sich mit den Fingerspitzen vorsichtig über ihre Wange, über die eine schwarz gefärbte Träne entlangläuft, gefolgt von einer Zweiten. Sie wischt sich die Backe trocken und sieht dann fragend in ihre Handfläche, als würde sie selbst nicht verstehen, warum sie weint.

Mit „Alles in Ordnung!“, blockt sie ganz Rima-like meine Frage ab. Mit ihr stimmt doch was nicht.

3. Kapitel

„Wir ziehen also wirklich weg?“

„Ja, ich habe bereits alles geregelt.“

„Und du bist dir sicher, dass du alles hier zurücklassen willst?“

„Was denn bitte zurücklassen?“

„Entschuldige…“

„In zwei Wochen sind wir hier weg.“

„Wo werden wir wohnen?“

„Das wirst du schon bald sehen. Die Gegend ist ruhig und du hast es nicht weit bis zur Schule. Ich habe mir Fotos von unserem neuen Haus schicken lassen, es wird dir dort gefallen.“

„Du hast Jerome und Finn geschickt, oder?“

„Ja, sie waren sowieso in der Gegend. Ich fliege doch nicht fünf Stunden, nur um mir ein Haus anzusehen.“

„Da hast du recht. Endlich ein Neuanfang, was?“

„Ja, bist du aufgeregt?“

„Nein, eigentlich nicht. Es kann nur besser werden.“

Rima macht mich gerade zum dritten Mal in Folge fertig, das kann doch gar nicht sein. Ich habe sogar klammheimlich geübt! Ich kann einfach nicht Auto fahren.

Wie gut, dass ich genau aus dem Grund gar keinen Führerschein mache. Das tue ich nur, weil mir meine Mitmenschen so sehr am Herzen liegen.

„Muss aufs Klo“, seufze ich, schmeiße in meinen Gedanken den Controller gegen die Wand, lege ihn aber in Wirklichkeit doch lieber vorsichtig auf den Holzfußboden und gleite elegant, an einer Packung Haribo Erdbeeren, Mikado, Paprikachips und einer großen Flasche Eistee vorbei, zur Tür. Mein Auto prallt gegen eine Mauer und fängt Feuer.

„Fahr doch wenigstens noch ins Ziel, Mensch!“, flucht sie mir auch noch hinterher. Und schon ist sie wieder gut drauf.

„Autofreak! Das tut weh zu sehen, was?“, rufe ich gehässig zurück.

Rimas Vater ist ebenfalls fast nie zu Hause, dafür ist ihre Mutter, Mary, aber dreimal so liebevoll, und verwöhnt uns mit selbst gebackenen Keksen und Früchte-Tartelettes. Zum Reinknien. Da lässt man die Haribos getrost liegen, wenn man solche Geschmacksexplosionen im Mund haben kann.

„In den Sommerferien nehme ich immer zu. Woran liegt das nur?“, frage ich Rima ironisch und nehme mir bereits das dritte Mini-Tartelette, mit Brombeeren und Himbeeren belegt, vom Teller.

Sie zuckt die Schultern, beißt in einen riesengroßen Schoko-Himbeer Cookie und behauptet, absolut keine Ahnung zu haben. Wie schafft es Rima bloß, so schlank zu bleiben, wo sie doch bestimmt fast täglich solche Leckereien vorgesetzt bekommt? Ihre Mutter probiert wahnsinnig gerne neue Rezepte aus.

Und wer muss testen? Rima natürlich. Und ich manchmal. Wie die Hexe aus Hänsel und Gretel lockt auch sie mich in ihr Häuschen, wenn sie mich zufällig sieht und gerade am Backen ist. Wenn ich dann etwas davon probiere, strahlt sie mich dabei mit riesengroßen Kulleraugen an und fragt:

„Und?“

Sie weiß selber, dass ihre Desserts immer perfekt werden, aber trotzdem hört sie es wahnsinnig gerne noch von anderen und fühlt sich dadurch in ihrem Können noch mehr bestätigt. Sie hat zu Recht schon mehrere Preise gewonnen. Obwohl Rimas Mum etwas fester ist, sieht sie unglaublich gut und frisch aus.

Durch ihre roten Apfelbäckchen, die wie Collagenfiller wirken, und ihre Lebensfreude, die sie ausstrahlt, wirkt sie um Jahre jünger. Eine tolle Frau.

„Vorhin haben sich zwei Männer Lillians Haus angesehen“, berichtet Rima ihrer Mutter, während wir alle gemütlich im Wohnzimmer sitzen und Kaffee trinken.

Erstaunt setzt sie sich kerzengerade hin und wartet auf weitere Informationen, ihre fast schwarzen Augen blitzen auf. Sie gehört zu der Sorte Tratsch Tante. Sie will alles von jedem wissen, damit sie es selber weitererzählen kann und so vielleicht an noch mehr Infos herankommt.

„Zwei Männer?“, wiederholt sie und rührt ihren Kaffee um. Auf einmal quiekt sie vergnügt auf.

„Sahen sie gut aus?“

Rima und ich sehen uns zeitgleich fragend und peinlich berührt an, weil es immer wieder seltsam ist, mit den Eltern über jemanden zu reden, den man mag oder sympathisch findet. Meine Mutter kommt ja immer mit ihrem Fragebogen an, und bei Rimas Mutter läuten sofort die Hochzeitsglocken. Ich räuspere mich, bevor ich antworte:

„Ja, attraktiv waren sie schon, aber sie sind ein Paar. Ich habe beobachtet, wie der eine die Hand des anderen gehalten hat.“

Rima lächelt mir dankbar zu, aber sie will trotzdem noch im Erdboden versinken, und beißt sich nervös auf die Unterlippe. Ihre Mutter will sie mit jedem verkuppeln, das scheint ein richtiger Zwang geworden zu sein. Rima hat doch alle Zeit der Welt, ich verstehe nicht, warum ihre Mutter es eiliger hat als sie selbst.

Wahrscheinlich will sie liebend gerne Oma werden. Sie hört wohl zu viel alte Musik, da wird sie ganz melancholisch und vergisst manchmal, dass die Zeiten vorbei sind, in denen es noch ganz normal war, dass man mit zwanzig bereits das zweite oder dritte Kind erwartete.

Auch Mary hat Rima bereits mit siebzehn bekommen, und da Rima bald zwanzig wird, ist sie in ihren Augen wohl überfällig.

„Schade! Naja, kann man nichts machen!“ ist alles, was sie dazu sagt.

Nach einer Woche und ein paar durchgezockten Nächten inklusive wunderschöner Augenringe denke ich nicht, dass die zwei Männer das Haus kaufen werden, wir haben sie seitdem kein einziges Mal mehr gesehen, obwohl wir stets Augen und Ohren offen hielten, sobald es sich ergab. Zum Glück hat sich auch eine Großfamilie mit sechs Kindern gegen das Haus entschieden, das wäre wirklich zu viel Geheule für meine Nerven gewesen, auch, wenn sie am anderen Ende der Straße gewohnt hätten.

Mit Lillian habe ich in der Zwischenzeit auch ein paar Mal gechattet, ihr gefällt ihr neues Zuhause nicht wirklich, aber sie wird sich schon noch daran gewöhnen.

Sie hat Angst vor dem ersten Schultag - klar, wer hätte die nicht, wenn man neu an eine Schule kommt. Jeder kennt sich, und du stehst dann da und alle sehen dich an und überlegen, als was sie dich abstempeln sollen. Der erste Eindruck entscheidet über deinen Rang.

Solange sie nicht gleich am ersten Tag heult, sind die Chancen hoch, gut aufgenommen und integriert zu werden. Sie macht sich immer selber Panik, indem sie sich die schlimmsten Sachen ausmalt. Dieses typische Aber wenn-Denken.

Nach zwei Stunden Trösten hat sie mir dann doch geglaubt, dass sie den Tag überleben wird. Als wir uns verabschiedet hatten, meinte sie, dass ich selbst über das Internet beruhigend wirken würde und sie froh ist, dass sie mich als Freundin hat. Es ist immer schön, so etwas zu hören, auch wenn mir dieser Satz erneut Tränen in die Augen getrieben hat.

Hoffentlich bleibt das auch in Zukunft so und endet nicht so, wie ich es mir vorgestellt habe. Dass der Kontakt nach und nach immer mehr abbricht. Das Verhältnis zu Rima hat sich übrigens gebessert, da wir jeden Tag zusammen verbracht haben, aber ich verstehe dieses Mädchen trotzdem nicht, darum habe ich es mir zur Aufgabe gemacht, sie so gut wie möglich auf andere Gedanken zu bringen, damit sie gar keine Zeit für Stimmungsschwankungen hat.

Ich kann sie nicht einmal abfüllen, da es auffällt, wenn ich selber nichts trinke, und ich dann vor ihr unter dem Tisch liege, sie verträgt so viel und so wenig. Sie könnte mir dann mein dunkelstes Geheimnis entlocken – wenn ich denn eines hätte. Mittlerweile ziert eine rote Stielrose ihren kompletten linken Unterarm und der Adler auf der Schulter ist abgewaschen.

Ein Tattoo für Angsthasen von einer baldigen Kunststudentin würde mich auch reizen, ein echtes käme auch für mich nie infrage, aber ich kenne diese Holly nicht richtig und ich bin auch nicht der Typ, der sich gerne aufdrängt. Sie ist zwanzig und hat bereits sieben Tattoos, mit dreißig wird sie ein lebendes Kunstwerk sein. Behauptet sie selber.

Zwei Wochen noch, dann geht es los mit dem letzten Schuljahr, ich sollte besser schon vorlernen, um mir meinen Platz an der Adrian K. West Universität zu sichern, ich darf nicht nachlassen. Trotzdem wäre es schön, wenn noch vor Schulbeginn neue Nachbarn in das Haus von Lilly einziehen, einfach, damit es nicht mehr so leer ist und ich noch Zeit zum Beschnuppern habe, bevor ich in Lernbüchern versinke und das Haus nicht mehr verlasse.

Rima hat mir so viele abschreckende Beispiele genannt, wen es denn hier her verschlagen könnte, von einem Spinnenzüchter bis hin zu einem verrückten Pathologen, der Menschen lieber tot als lebendig sieht, sodass ich endlich Gewissheit haben will. Das liegt an den Horrorgames, die wir spielen, die machen unser Hirn kaputt.

Das Erschreckende ist, dass ich nicht weiß, was für mich schlimmer wäre, ein Spinnenfreak oder doch der verrückte Pathologe. Auf der einen Seite empfinde ich Krabbeltieren gegenüber einen solchen Ekel, dass ich mich selbst bei einem fetten Nachtfalter verwurzle, das Vieh nicht mehr aus den Augen lasse, und sobald es auf mich zufliegt, panisch die Flucht ergreife, und auf der anderen Seite wäre ich auch ungerne tot.

Mein Chai Latte schmeckt heute auch irgendwie anders. Erst als ich einen zweiten Blick auf die Milchpackung werfe, sehe ich den Grund für den abartigen Geschmack. Eine Woche über dem Verfallsdatum.

„Na, kein Wunder…“, murmele ich. Dann werde ich gleich mal einkaufen gehen, vorher den Kühlschrank gründlich durchsuchen und hoffen, dass sonst nichts mehr zum Wegschmeißen ist, ich hasse Verschwendung und habe immer ein schlechtes Gewissen, wenn ich verdorbene Lebensmittel entsorgen muss.

Mum freut sich bestimmt darüber, wenn ich wieder für uns einkaufe, sie hat durch ihren Job nicht viel freie Zeit, und die soll sie nicht damit verbringen, viel zu lange in einer Schlange zu stehen – und immer in der, in der es am Langsamsten vorangeht -, sondern lieber mit ihren Thrillern und Krimis, also übernehme ich das immer für sie.

Ich würde gerne in Ruhe einkaufen gehen, Rima ist auf der Anhänglichkeitsleiter bereits drei Sprossen auf einmal hochgestiegen, und das innerhalb einer Woche, ich darf nicht zum Sam-Ersatz werden. Das würde mich verrückt machen. Ständig der Gedanke, dass Rima hinter irgendeinem dieser Hortensiensträucher mit einem Fernglas auf der Lauer liegen könnte.

Nein, so schlimm ist es noch nicht. Irgendwann frage ich sie, was es mit Sam und ihr auf sich hat. Warum sie ausgerechnet sie so belagert.

Sie ist zwar ziemlich beliebt und hübsch, aber noch lange kein Star, für dessen Foto man einige Tausend Euro bekommen würde, wenn man sie heimlich knipst. Aber Sam ist so sehr mit sich selbst beschäftigt, dass sie von Rimas Gafferei bestimmt noch nie etwas mitbekommen hat. Außerdem wird sie ständig für ihr tolles, makelloses Aussehen in den Himmel gelobt, sie ist die Aufmerksamkeit gewöhnt. Und trotzdem hat sie nie genug davon.

Nach knapp zwei Stunden komme ich endlich mit zwei vollen Einkaufstüten zurück. Leider hat mich auch ein Kleidergeschäft mit einladenden Angeboten aufgehalten. Und noch dazu war mein Lieblingsteil reduziert, um das ich bereits seit ein paar Wochen herumschleiche, immer bereit, es mir vor jemand anderem zu krallen.

Ein kurzes, cremefarbenes Sommerkleid mit angenähtem Taillengürtel, Rüschen an Kragen und Saum, die dem Kleid einen niedlichen und jugendhaften Touch verleihen, und mit kurzen, durchsichtigen Ärmeln. Ich liebe Schnäppchen.

Als ich an Lillians Haus vorbeifahre, sieht es leer aus wie eh und je, keine Maklerin und auch kein Umzugswagen, und… Oh! Auch das Zu verkaufen-Schild ist vom Rasen verschwunden. Seit wann? So ein Mist, waren gerade zu der Zeit, als ich einkaufen war, Interessenten hier und haben sich prompt für den Kauf entschieden?

Claire, dein Timing ist fabelhaft. Ich überlege kurz, Rima zu fragen, bis mir einfällt, dass Sam heute Nachmittag bei einer Modenschau in einem großen Einkaufszentrum mitläuft. Rima wird schon unterwegs sein, das lässt sie sich nicht entgehen.

Selbst mit einem gebrochenen Bein würde sie da jetzt hin humpeln. Ich nutze die Ruhe und bereite mich auf das folgende Schuljahr vor, damit ich auch im letzten Jahr die Klassenbeste bin.

Nach drei Stunden Mathe und Englisch raucht mir so dermaßen der Kopf, dass ich davon Kopfschmerzen bekomme. Keine Chance mehr, meine Konzentration ist am Ende. Aber ich bin gut vorangekommen.

Lilly schreibt mir, gerade als ich mir eine Schmerztablette einwerfe, und verschlucke mich fast vor Schreck, da ich mein Handy auf meinem Glastisch abgelegt habe und auf Vibration gestellt ist. Eigentlich amüsant, wie oft man sich vor Geräuschen erschreckt, obwohl man sie schon hundertmal gehört hat. Ich sehe nach, und lächle.

Gut geraten, es ist tatsächlich Lilly. Es geht ihr besser, hat sich gut eingelebt, und schon eine Freundin in der Nachbarschaft gefunden. Das freut mich für sie, doch mein Kopf fängt so plötzlich noch stärker an zu pochen, dass ich selbst den Blick auf das grelle Display nicht mehr ertrage. Erst mal eine Runde schlafen, und nicht aufwachen, ehe die Schmerzen verschwunden sind.

Die letzte Ferienwoche beginnt und ich gehöre zu den wenigen Menschen, die froh darum sind. Acht Wochen sind ganz schön lange, wenn man keine wirkliche Beschäftigung findet und man langsam aber sicher den schnöden Schulalltag vermisst. Die Mitschüler, die Lehrer, ja, sogar die Tests und das gute Gefühl, das man hat, wenn man eine Eins Plus zurückbekommt und man sich denkt „Strike!“

Rima ist heute wieder den ganzen Tag unterwegs, aber nicht, weil sie Sam nachläuft, sondern sie, zusammen mit ihrer Mutter, ihre Großeltern besuchen fahren, da ihre Oma Geburtstag hat. Sie hat gestern so sehr gejammert, das kann man sich nicht vorstellen.

Drei Stunden fahren, Geschichten anhören, obwohl sie diese schon selber erzählen könnte, so oft, wie sie diese schon gehört hat, und sie habe ihre Tage bekommen und sei halb am Sterben und dann auch noch mal drei Stunden zurückfahren.

Mein Hamster Knoppers freut sich gerade über seinen frisch gesäuberten Käfig und das Heu, aus dem er sich wieder ein Nest bauen kann. Eifrig legt er auch schon los, und das tagsüber. Mein Hamster ist etwas anders als die anderen, er hat sich mir angepasst.

Nachdem ich den Müll in allen Zimmern eingesammelt habe, bringe ich ihn zu den Tonnen, die an der Straßenecke stehen und bemerke aus meinem Blickwinkel, dass ein großer, weißer Lastwagen um die Ecke am Straßenende biegt, und hält. Ist es jetzt so weit? Hat das Haus neue Besitzer?

Da ich heute mein schönes, neues Rüschenkleid trage und meine Haare leicht gewellt sind – ich hatte einfach Lust, mich so richtig chic zu machen – kann ich auch sofort rüber laufen und Hallo sagen. Oder sollte ich nicht lieber einen Kuchen oder Muffins backen und die neuen Nachbarn auf diese Weise willkommen heißen? Lieber nicht, das überlasse ich Rimas Mutter, ich will niemanden vergiften, und Mary hat den Umzugswagen bestimmt auch schon bemerkt, steht bereits in der Küche und trällert vor sich hin.

Dieses Mal gehe ich ganz normal zu Lillys Haus, damit es so aussieht, als würde ich einen Spaziergang machen und ganz zufällig sehen, dass die neuen Nachbarn einziehen. Der Himmel ist wolkenlos, obwohl es heute laut Wetterbericht regnen sollte, aber es sieht ganz und gar nicht danach aus. Es ist niemand auf der Straße, um diese Zeit arbeiten alle noch.

Simba liegt auf dem Rasen der Gordons und leckt sich die Pfote. Sofort spitzt er die Ohren, als er mich sieht, und beobachtet mich gierig, als wäre ich eine fette Maus. Doch heute muss ich ihn enttäuschen, ich bin einfach zu neugierig, wen ich gleich antreffen werde. Obwohl es auch amüsant wäre, mich wieder hinter den Hortensiensträuchern zu verstecken, wäre es alleine albern.

Je näher ich komme, desto nervöser werde ich, ich bin etwas schüchtern und gehe ungern auf Menschen zu, die ich nicht kenne. Der Wind weht sachte dahin, ich atme die frische und kühle Luft ein und gehe weiter. Bei uns riecht es immer blumig, da jeder der Nachbarn entweder Rosen, Sonnenblumen, Dahlien oder sonstige Blumen angepflanzt hat.

Auf so engem Raum vermischt sich dann der Duft und es riecht wie ein angenehm leichtes Sommerparfum. Langsam verwandeln sich die Silhouetten in richtige Gestalten. Ich erkenne zwei Frauen, einen Mann und die Packer.

Eine sieht aus, als wäre sie so alt wie ich, die andere… die andere… Mein Blick verharrt auf ihr. Ich bleibe stehen, ganz automatisch, als hätte bei mir jemand den Stand-by-Schalter gedrückt.

Sie dreht sich gerade um und sieht mir für einen kurzen Augenblick direkt in die Augen. Sie sind kühl, ja fast schon eiskalt, wirken leicht wie die Augen einer Asiatin, aber nur ein bisschen, und verengen sich noch mehr, nachdem ich unhöflich zurückstarre. Was für eine schöne Frau.

Schwarze, glatte Haare bis zur Brust, Augen wie die eines blauen Eiskristalls, dunkle, elegant geschwungene Augenbrauen, die sie strenger wirken lassen, als sie wahrscheinlich ist, und rosastichige Lippen. Und, und das finde ich an ihr am Faszinierendsten, makellos reine, weiße Porzellanhaut, sofern ich das von hier aus erkennen kann.

Sie ähnelt überhaupt nicht dem zweiten Mädchen und dem jungen Mann, beide haben karamellbraunes Haar und braune Augen. Auch die Hautfarbe der beiden ist normal, etwas dunkler als meine. Was sind die? Bruder, Schwester und… Halbschwester, oder so?

Ihr Blick lässt von dem meinen ab und sie wendet sich desinteressiert an den Packer, als hätte sie mich gar nicht bemerkt. Erst jetzt bin ich wieder dazu fähig, mich vorwärts zu bewegen. Ihre Augen wirken hypnotisierend, man kann sich ihrem Blick nicht entziehen und um ehrlich zu sein, wollte ich das in dem Moment gar nicht.

Mein Herz fängt an, schneller zu schlagen und ich schüttle verwirrt den Kopf. Das scheinbar jüngere Mädchen nimmt mich nun ebenfalls wahr und winkt mir euphorisch zu.

„Huhu, du da! Bist du eine von den Nachbarn? Ist ja riesig, du bist genau in meinem Alter! Und ich hatte schon Angst, dass hier nur alte Menschen leben! Gehst du vielleicht auch auf diese Privatschule, wo man so tolle Uniformen trägt?“

Etwas viel Geplapper für den ersten Satz. Hol Luft, Mädchen, hol bloß Luft! Ich nicke, obwohl sich mein Nacken ganz steif anfühlt, und gehe die paar Meter, die ich noch von ihr entfernt stehe, auf sie zu und versuche, meine Augen nicht mehr auf die junge Frau zu richten, aber aus dem Augenwinkel erkenne ich, dass sie gerade das Haus betritt.

„Ja… Hi, ich wollte euch hier willkommen heißen, ich wohne da ganz hinten.“

Ich drehe mich um und zeige mit dem Zeigefinger auf das Haus mit der graublauen Fassade und den Orchideen drum herum, es ist aber zu weit weg, um genau zu erkennen, um was für Blumen es sich handelt. Von mir bis zu Lilly bin ich im gemütlichen Schritttempo immer knapp sieben Minuten gegangen. Das Mädchen quiekt vergnügt.

„Mein Name ist Clairice Tanner, aber nennt mich doch bitte einfach Claire.“

Während ich „aber nennt mich doch bitte einfach Claire“ sage, sehe ich doch wieder unbewusst zu der jungen Frau, da ich – wieder aus dem Augenwinkel – sehe, dass sie gerade wieder auf den Rasen tritt, jedoch gar nicht gehört zu haben scheint, was ich eben gesagt habe, sondern sich eine Zigarette anzündet und sich mit überkreuzten Beinen gegen den Umzugswagen lehnt, Rauch ausbläst und in den wolkenlosen Himmel blickt. Enttäuscht wende ich mich wieder zu dem Mädchen.

„Was für ein schöner Name!“

Sie strahlt über das ganze Gesicht, sie scheint eine richtige Frohnatur zu sein.

„Ich bin Jamie Adams, und das hier sind…“

Sie pfeift, winkt und rudert mit den Armen, um auf sich aufmerksam zu machen. Der junge Mann von eben steckt den Kopf aus der Haustür, versteht, was Jamie ihm sagen will, und geht geradewegs auf mich zu, mit einem freundlichen Lächeln auf den Lippen.

Sein kurzes, braunes Haar ist leicht gewellt und er trägt einen Seitenscheitel. Seine Haare sind vorne etwas länger und hängen ihm lässig ins Gesicht. Er gehört zu dem Typ Mann, den man einfach nur mit cool beschreiben würde. Um seinen Hals hängen silberne Kopfhörer, die das Sonnenlicht reflektieren und noch mehr aufblitzen.

„Sehr erfreut, mein Name ist Lance Adams.“

Er reicht mir lächelnd seine Hand und ich erwidere den sanften Händedruck, obwohl er ganz schön durchtrainierte Oberarme hat, aber doch noch im grünen Bereich, nicht so sehnig wie die Arme eines Bodybuilders. „Cl... Clairice Tanner, aber nenn mich doch bitte Claire.“ Er nickt freundlich und entschuldigt sich mit einem „Die Arbeit macht sich leider nicht von alleine, wir sehen uns.“

Er verbeugt sich etwas, wie ein wahrer Gentleman, was etwas merkwürdig wirkt, da er im Moment alles andere als elegant gekleidet ist. Ein Charmeur, wie er im Buche steht. Doch eine andere Person interessiert mich viel mehr, hat mich vom ersten Augenblick an in ihren Bann gezogen.

„Hey, Rei, sag doch auch mal Hallo!“ Jamie stampft wütend mit einem Bein auf und fängt wieder an, mit den Armen zu rudern.

„Hey, Hallo! Hörst du mir zu?!“ ruft sie noch einmal. Sie steht nur wenige Meter von uns entfernt, es kann also gar nicht sein, dass sie nicht hört, was wir hier reden. Sie zieht an ihrer Zigarette und schnippt den Stummel auf die Straße, der direkt durch das Abflussgitter fällt. Endlich dreht sie sich doch zu uns um und geht auf mich zu.

Mit jedem Schritt, den sie näher kommt, werde ich kleiner und kleiner und ich muss mich richtig anstrengen, ruhig zu atmen, um meinen Puls nicht unnötig in die Höhe schnellen zu lassen. Ihr rotes, knielanges Kleid flattert sachte mit ihren Bewegungen mit, ebenso ihr feines, glattes Haar.

Mein Körper versteift sich plötzlich und ich würde meine Beine am liebsten noch fester in den Boden bohren und am besten komplett verschwinden. Was für ein Bild, das gäbe ein wunderschönes Poster ab.

Eine Frau mit blasser Haut und rabenschwarzen Haaren in einem roten Kleid, die vor einem Haus mit hellroter Fassade steht und dabei intensiv in die Kamera blickt. Der Stoff des Kleides ist hauchdünn und es schmiegt sich perfekt ihrem zierlichen Oberkörper an, der untere Teil ist weiter geschnitten und wirft Falten. Sie sieht, genau wie vorhin, genervt, kühl und desinteressiert aus, in ihrem Gesicht bewegt sich kein einziger Muskel, und doch fasziniert mich diese eiskalte Aura, die sie ausstrahlt, und dieser finstere Blick.

„Ich bin Reika, hallo!“ Ihre Stimme klingt monoton und ebenfalls desinteressiert, sie verrät mir bestimmt nur aus reiner Höflichkeit ihren Namen, will aber am liebsten, dass ich sofort wieder verschwinde, sonst wäre sie doch gleich hergekommen und hätte sich vorgestellt, sie hat mich vorhin bewusst ignoriert. Es überrascht mich etwas, dass sie mir überhaupt die Hand reicht, die ich leicht zitternd entgegen nehme.

Warum zittere ich? Obwohl es neunundzwanzig Grad hat, ist sie kühl, wie ihre Person als Ganzes, und trotzdem wirkt sie durch ihren Stil sehr elegant, sie hat ganz eindeutig aristokratische Züge, auch wenn ihr Blick eher das Gegenteil aussagt. Ihre Finger sind dünn, ihre Haut streichelweich, und ihr Händedruck ist nicht so fest, wie ich es erwartet hatte.

Ich nehme einfach mal an, dass sie entweder an Anämie leidet, oder einen zu niedrigen Blutdruck hat, oder beides zusammen. Aber ich habe auch manchmal kalte Hände und weiß eigentlich gar nicht, woran das liegt. Wir sehen uns wieder intensiv in die Augen und ich fühle mich erneut wie Pudding.

Jamie unterbricht die, für mich etwas peinliche, Situation.

„Ach, Schwesterherz, schau sie doch nicht so böse an!“

„Schwester?“

„Ja, wir sind Schwestern!“, bekomme ich als Antwort.

„Und?“, ergänzt Reika bissig.

Oh nein! Habe ich das etwa gerade laut gesagt?! Ich bin so blöd! Aber… die zwei können doch unmöglich miteinander verwandt sein.

„Das erstaunt dich, oder?“, fragt mich Jamie belustigt, und ganz offensichtlich tut es das, ja, denn ich stehe einfach da und starre abwechselnd Jamie, und dann wieder Reika an. Reika immer etwas länger, obwohl mich ihr ernster Gesichtsausdruck nervös macht. Jamie versucht, sich zu erklären.

„Nun, es ist so, dass wir alle drei Geschwister sind.“ Sie zeigt auch auf Lance, der gerade eine große Kiste ins Haus schleppt und dabei fest die Lippen zusammenpresst.

„Unser Vater ist Halbjapaner und unsere Mutter Engländerin. Lance und ich haben fast alles von unserer Mutter geerbt, und Rei eben von unserem Vater.“ Das erklärt auch Reikas ‘Halbjapanische Augen‘.

Sie hat Doppellider, was für richtige Japanerinnen unüblich ist, trotzdem haben ihre Augen eine ganz leicht schräge Form. Reika unterbricht Jamie, die gerade tief Luft holt und anscheinend nach einer interessanten Geschichte ausholen will, da sie den Zeigefinger anhebt.

„Wir haben noch einiges zu tun.“ Ein melancholischer Klang liegt da in ihrer Stimme, bei allem, was sie sagt, ich könnte ihr noch eine Stunde lang beim Reden zuhören, es klingt verrückt. Sie starrt mich finster an, während sie das sagt. Natürlich meint sie damit, dass ich abhauen soll. Ich verstehe.

Sie mustert mich noch einmal von oben bis unten und ich fühle mich wie elektrisiert. An meinen Füßen bleibt sie für einen Moment haften und bemerkt spitz, ohne auch nur eine Miene zu verziehen:

„Nette Hausschuhe!“

Das elektrisierende Gefühl von eben entwickelt sich zu einem Unwetter ersten Grades und ein Blitz nach dem anderen durchjagt meinen Körper. Claire, du dumme Nuss! Ich trage ein supersüßes Sommerkleid und habe doch tatsächlich vergessen, in meine Ballerinas zu schlüpfen!

Reikas Augen wandern wieder direkt in mein Gesicht, doch ich weiche ihrem Blick sofort aus und wünsche mir inständig, im Erdboden zu versinken. Ich bin Jamie jetzt schon dankbar, dass sie auch hier wohnen wird, sie merkt gar nicht, was für eine Spannung zwischen uns herrscht, zumindest ich fühle das. Als könne sie mich jetzt schon nicht leiden.

Für Jamie scheint es wohl normal zu sein, dass ihre Schwester so mit ihren Mitmenschen umgeht, vielleicht bin ich auch gar keine Ausnahme, sondern die Regel?

„Ja stimmt, voll süß! Wo hast du die her?“, fragt sie quietsch vergnügt und wippt freudig mit den Fußballen auf und ab. Räuspernd antworte ich:

„Die hat mir mein Vater letztes Jahr geschenkt.“ Etwas peinlich ist mir das doch, ich bin nicht mehr zwölf. Jamie hört auf zu wippen und ihr Blick schweift für einen Augenblick lang zu Reika, die sich schon wieder abgewandt hat und einen großen Umzugskarton ins Haus trägt, ohne sich vorher zu verabschieden.

„Ach so, schade, dann gibt es die bestimmt nicht mehr, die sind echt knuffig! Hätte ich auch gerne! Robben sind so süß! Am liebsten würde ich eine als Haustier halten, aber das geht ja leider nicht. Obwohl… Platz für einen Pool hätten wir!“

Sie holt Luft und funkelt mich an. Verlegen bedanke ich mich und erzähle ihr etwas über den Job meines Vaters, und dass ich ihn deshalb nicht so oft sehe. Jamie ist begeistert, hört mir konzentriert zu und nickt immer wieder euphorisch. Lance verlässt gerade wieder das Haus und stöhnt, als er den, immer noch bis zur Hälfte mit Kartons gefüllten Laderaum sieht, auf.

Mit seinem weißen Shirt wischt er sich den Schweiß von der Stirn und ich kann seine gut trainierten Bauchmuskeln erkennen.

„Na los, weiter, weiter, weiter!“, motiviert ihn Jamie und strahlt in seine Richtung. Lance sieht direkt mich, anstatt seine Schwester an, und antwortet:

„Die hat gut reden, hätte ich die ganze Zeit gemütlich im Auto schlafen können, wäre ich jetzt auch so aufgekratzt.“ Er schmunzelt dabei und zeigt auf den royal-blauen Jeep, der sich hinter dem Umzugswagen befindet, und ich nur einen Teil davon erkenne. Jamie bläst schmollend ihre Backen auf. Gerade, als Lance schnaufend mit dem nächsten Karton in das Haus tritt und ihn sofort mit einem dumpfen Geräusch wieder abstellt – sind wohl Steine darin – kommt Reika heraus, sieht als erstes zu uns anstatt zum Wagen und geht wütend auf uns zu.

Aber es ist nicht diese Art von Wut, wie ich sie sonst von jemandem kenne, sondern eine kalte, gefrorene Wut. Sie hat trotzdem noch eine gewisse Gelassenheit in ihrem Gesicht, aber wenn ich sie jetzt reizen würde, würde sie vermutlich explodieren. Ich kenne das selber von mir.

Kurz bevor ich meine Tage bekomme, bin ich so gereizt, dass ich jeden, der mir blöd kommt, gegen die Wand klatschen will. Dann versuche ich auch, mir nicht anmerken zu lassen, dass ich gerade ausrasten könnte. Doch sie schreit mich nicht an, oder sagt mir, dass ich verschwinden solle.

Sie legt behutsam die Hand auf Jamies Schulter, dreht sie zu sich herum und sieht sie kurz an, und dann wieder mich. Jamie sieht fragend abwechselnd zu Reika und mir.

„Wir – haben – noch – viel – zu – tun!“, sagt sie langsam, gereizt, und jedes Wort übertrieben betont, als wäre ich begriffsstutzig. Okay, ich gebe es zu, Jamie und ich haben uns etwas verquatscht und sie hat mir hundert Fragen zu dem „heldenhaften Beruf“ meines Vaters gestellt, zum Beispiel, ob er sich auch schon an einen Baum gekettet hätte oder in ein Labor mit Versuchstieren eingebrochen ist und alle Käfige geöffnet hat.

Wenn es nur so einfach wäre, hätte ich das wohl auch schon getan. Dazu müssten sich alle Tierfreunde dieser Welt versammeln, so viele Gefängnisse gibt es gar nicht, man könnte niemals jeden Einzelnen bestrafen. Gut, ich gestehe, wir haben so lange dagestanden und geredet, Reika hätte in der Zwischenzeit wahrscheinlich schon das Wohnzimmer einrichten können.

„Ja… Ja natürlich, ich wollte nur Hallo sagen und mich vorstellen, ich muss jetzt auch wieder nach Hause. Man.. man sieht sich.“

Ich merke gar nicht, dass ich stottere, und alles nur, weil ich ihr wieder in diese klaren, blauen Augen gesehen habe. Von weitem dachte ich noch, dass sie rosa Lippenstift tragen würde, aber ihre Lippen sind wirklich von Natur aus so schön altrosa. Ich bleibe an ihren Lippen hängen, als sie genervt „Man sieht sich“ sagt, und es hört sich mehr nach einem „Ist mir eigentlich egal, wer du bist und ob ich dich noch einmal sehe“ an.

„Schade, dass du gehen musst!“ jammert Jamie mitleidig und als ich mich noch einmal umdrehe, sehe ich, dass sie wieder mit den Armen rudert, da Reika sie zurückhält und

„Jetzt bleib mal still!“ zischt. Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen. Eines dieser Gefühle, die man einfach nicht mit Worten