Rainer Seuring

Eringus - Freddoris magische Eiszeit

Tagebuch eines unsäglichen Winters

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Impressum

Vorwort

Die letzten Jahre

Ein letzter Wille

Beata

Wahr gesagt?

Kleyberch – auf ewig geheimnisvoll und wundersam

Unwahr gesagt?

Ein großer Verlust

Schlimmer geht immer

Erste Maßnahmen

Das Tagebuch beginnt

Der Turmbau

Zum Ende des Winnemonats

Brachet

Heuert

Ernting

Scheiding bis Mitte Gilbhart

Ein Drache wird zum Tier

Eine unvergessliche Vermählung

Freddoris Freuden

Höchst edler Baumfäller

Wer ist denn Gilgoy ald Albitus ?

Eringus macht Schluss

Das neue Jahr

Zeit der Wunder

Impressum neobooks

Impressum

Texte und
Umschlag: © Copyright by Rainer Seuring
Titelbild: Collage auf der Basis des Bildes

Winter-Russia-City-Park von Pexels.com

Verlag: Rainer Seuring

Bulaustr.1
63450 Hanau
derdracheeringus@gmail.com

www.derdracheeringus.jimdo.com

Für die Beratung bedanke ich mich bei den Fachleuten für Wetter und Natur, denen ich wesentliche Anregungen verdanke. Die magischen Kräfte des Alben aber waren stärker, als jegliche vernünftige Erklärung.

Vorwort

Heute werde ich Ihnen von einem unsäglich langen Winter von 300 Tagen berichten. Ich hör Sie schon rufen: „Das gab es doch gar nicht!“

Ihr Standpunkt ist nicht verkehrt und doch auch nicht richtig.

Natürlich stimmt es, dass kein Wissenschaftler von heute irgendwelche Anhaltspunkte dafür hat. Es war kein Vulkanausbruch, es war keine klimatische Störung, es war überhaupt nichts Natürliches, das solch einen Winter hervor gebracht hat.

Die Bäume von damals gibt es leider nicht mehr. In ihren Ringen hätte man den Beweis finden können. Die alten Dokumente geben auch nichts her. Keiner hat etwas verzeichnet; außer einem.

Schauen Sie doch einmal in Anton Pilgrams Untersuchungen über das Wahrscheinliche der Wetterkunde durch Vieljährige Beobachtungen oder lesen Sie auf Seite 154 in der Chronik der Seuchen in Verbindung mit den gleichzeitigen Vorgängen in der physischen Welt und in der Geschichte der Menschen von Friedrich Schnurrer. Sie beziehen sich auf Toaldo, der darüber schrieb. Mit diesem war eine meiner Vorfahrinnen näher bekannt, die ihm damals die ganzen Ereignisse berichtete. Und die muss es ja wissen, schließlich ist das das Wissen von Beata, der Urmutter von uns, den Drachenkindern. Sie hat es damals selbst erlebt.

Und weil dieser lange Winter nicht natürlich sondern magisch verursacht wurde, ist das heute nicht mehr nachweisbar.

Der Winter ist auf 620/621 n. Chr. datiert. Doch haben sich die Ereignisse schon lange zuvor angebahnt; nämlich bereits im Winter 618/619 n.Chr.

Aber lesen sie selbst.

Die letzten Jahre

Bevor die Geschichte erzählt wird, sei ein Blick in die Vergangenheit erlaubt. Es möchte vielleicht sein, der Zusammenhang ginge verloren.

Der Drache Eringus, Herr über das Chynzychtal vom Quell bis zur Mündung im Maynes, hat sein Problem bezüglich des Götterglaubens noch nicht lösen können. Die Begegnung mit dem Elben hat ihn zwar gezwungen, seine strikt verneinende Haltung aufzugeben, doch der logische Schluss daraus, dass es doch Götter geben muss, will ihm nicht gefallen. Seien es die jahrtausende alten Erfahrung seiner Vorfahren oder fehlende zwingende Beweise oder was auch immer. Irgendetwas sträubt sich in ihm zu sagen: Ja, Götter gibt es. Im Moment steht dem Drachen kein, in seinen Augen, kompetenter Gesprächspartner zur Verfügung. Also ist die Angelegenheit erst einmal zur Seite geschoben. Er hat Zeit und irgendwann wird ein weiteres Steinchen kommen, das er in das Mosaik des Wissens einbauen kann. Vielleicht sieht er dann klarer.

Seit Eringus durch Magda seine Herrschaft über das Flusstal zwischen Spechtshardt und Vogelsberch auch den hier lebenden Menschen deutlich gemacht hat, hat sich ein gewisses „normales“ Verhältnis entwickelt. Normal heißt: Man geht sich so gut es geht aus dem Weg. Die Menschen wissen um den Drachen und dass der Drache einem etwas tun kann, er aber bisher noch nichts gemacht hat und man nicht unbedingt zu ihm hin muss. Es hat sich aber auch ein Gefühl der Sicherheit entwickelt. Dieses Gefühl beruht aber wohl eher auf einem Missverständnis. Grundsätzlich hält sich Eringus aus den Angelegenheiten der Menschen heraus. Es kam allerdings sehr vereinzelt vor, dass er aus Neugier, während Streitigkeiten mit den Boiern im Spechtshardt, wohl versehentlich recht tief über die Menschen flog, was eben jene Boiern derart erschreckte, dass ihnen die Lust auf Streit verging. Aus Sicht der Menschen im Tal war dies natürlich sehr von Nutzen, obwohl für solch kriegerischen Beistand eher die Zwerge der Steinenaue zur Verfügung standen. Von denen später mehr.

Die Menschen, vor allem jene, die mit diesen Verhältnissen im Chynztal groß wurden, haben sich also an das Vorhandensein eines Drachen gewöhnt. Nicht oft wurde man seiner ansichtig, obwohl er doch 15 und einen halben Fuß hoch war. Zwischen den Baumriesen der damaligen Zeit war da aber immer noch gut, sich zu verstecken; auch bei solcher Größe. Kam man ihm dann doch einmal auf Rufweite nahe, so fiel man nicht mehr in Ohnmacht, so wie früher. Man grüßte artig ehrerbietig und ging seiner Wege. (Ein bedenkliches Gefühl, war wohl trotzdem immer mit dabei.)

Mit Halblingen und Zwergen kam man dann doch schon eher zurecht. Zwar konnte man nicht in die Dörfer der Halblinge, doch das sah man ein. Das Missverhältnis in den Größen zwang die Menschen einfach, draußen zu bleiben. Nur allzu leicht wäre an den kleinen Hütten der nur etwas über drei Fuß großen Wesen ein Schaden geschehen. Doch draußen auf dem Feld und im Wald sah man die Halben gerne. Immer gaben sie sachkundigen Rat. Stets gab es gute Ernten, wenn sich so ein kleiner Meistergärtner um Probleme kümmerte. Eifersüchtig wurden die Weisheiten der Halben im Chynzychtal gehütet. Die Erfolge in Ackerbau und Waldwirtschaft wollte man nicht mit anderen Bauern im weiteren Umland außerhalb des Tales teilen.

Auch mit den etwa einen Fuß größeren Zwergen gab es nur wenig Schwierigkeiten und falls doch, konnten die Zwerge solche Zwistigkeiten schnell beilegen. Sie waren halt die Stärkeren, aber davon machte man herzlich wenig Gebrauch. Dies war vom König verboten und man hielt sich daran, soweit möglich. Mancher Halbwüchsige unter den Menschen musste ab und an doch mal sein Mütchen kühlen. Blaue Flecke und schmerzende Knochen aber waren gute Lehrmeister. Das gab es sogar schon, als die Zwerge vor sehr langer Zeit noch von einem Großkönig regiert wurden und das gemeinsame Reich bis weit über den Wettergau hinaus reichte.

Untereinander hat sich bei den Menschen nichts geändert. Mord und Totschlag, Lug und Trug, Raub und Habgier waren nicht aus der Welt. Man kümmerte sich einen Dreck um die große Weltpolitik, das war Sache des Königs Chlothar II. Selbst die hier ansässigen Grafen hielten sich da möglichst heraus.

Graf Guntbert von Lanczengeseze verstarb ja leider schon im Jahre 601 an einer schweren Lungenerkrankung, die niemand zu heilen vermochte.

Von seinem Weib, der Gräfin Hildgard, ward seit der Flucht vor dem Scheiterhaufen nichts mehr vernommen. Zwar munkelt man, sie sei nach wie vor in der Nähe ihres Sohnes Hermann, doch gefunden hat man sie nicht. Vielleicht ist die vermeintliche Nähe doch wohl etwas weiter.

Graf Buodo ist leider auch nicht mehr unter den Lebenden. Verstorben ist er ohne fremdes Zutun, doch unter Umständen, die wenig ehrbar scheinen. Lästermäuler äußern hinter vorgehaltener Hand, er habe sich zu Tode gesoffen, weil er nach Guntberts Ableben für zweie trank. Ohnmächtig musste seine Familie diese Entwicklung mit ansehen. Sein Sohn hat das Erbe angetreten und obwohl dieser mit Hermann viel Zeit der Jugend verbrachte, herrscht nicht ein ähnliches Verhältnis, wie zwischen den Vätern. Die Beziehungen der jungen Grafen sind ein wenig eingeschlafen.

Hermann ist jetzt Herr auf Lanczengeseze. Sein Weib, eine ehemalige Küchenmagd aus Buodingen, hat ihm zwei Kinder geschenkt. Ein Mägdelein, noch zu Lebzeiten Guntberts, und einen Knaben zwei Jahre später. Dieser verstarb leider, bevor er noch ein Jahr alt war. Er hat des Nachts einfach aufgehört zu atmen. Danach hat es für die Gräfin nicht mehr sein sollen, ein Kind zu empfangen. Seit jener Zeit wird die Tochter von ihrem Vater sehr männlich erzogen und ihr ganzes Wesen hat mit der Zeit das Weibliche innen wie außen abgelegt.

Von örtlich größerer Bedeutung aber ist die Entwicklung Magdas zu nennen. Zusammen mit Karl, ihrem, von Zwergenkönig Sigurd angetrauten, Gemahl, hat sie sich zunächst auf dem kleinen Gut, das ihr von Hermann als Wiedergutmachung für erlittene Notzucht überlassen wurde, nieder gelassen. Schon im folgenden Jahr kamen die Zwillingsknaben Odo und Rudwin zur Welt. Es folgten Magnus und Markward drei Jahre später. Bis dahin konnten Karl und Magda ihr Vieh prächtig vermehren. Weil viele Menschen sich nicht in den Berg zu den Zwergen trauten, wickelte vornehmlich Magda die meisten Geschäfte für die Grafen und freien Bauern ab, die sich solch teure Anschaffungen leisten konnten. Die metallenen Ackergeräte waren begehrt, denn sie waren weitaus haltbarer als das, was die Menschen selbst herstellen konnten. Solchen Handel ließ sich Magda gut entlohnen. Ebenso vermittelte sie Gespräche mit den Halblingen, war sie doch, abgesehen von ihrer ersten Tochter Beata, die Einzige, die ein Halblingsdorf betreten konnte und durfte.

Auch aus den zunehmenden Händlerzügen auf der Straße zogen die Beiden großen Gewinn. Gerne hielt man Einkehr in Magdas Schenke oder nahm sogar Herberge des Nachts. Weit über die Grenzen des Chynzychtals schon reichte der gute Ruf, den sich Karl und Magda verdienten. Sie wurden so vermögend, dass sie weiteren Grund hinzu erwerben und nun eine ganze Hufe ihr Eigen nennen konnten. Vor zwei Jahren dann starb Karl bei einem Unfall. Eine grobe Unachtsamkeit beim Baumfällen kostete ihn das Leben. So lernte die kleine Methildis nie ihren Vater kennen, als sie vier Monate später das Licht der Welt erblickte. Mit Hilfe der großen Jungen konnte Magda ihr Gut erhalten. Not kannte die Familie nicht.

Auch wenn der Umgang mit Eringus im Laufe der Zeit stets geringer wurde, verblieb ihr doch der Ruf der Botschafterin, den sie sich einst in Lanczengeseze erworben hatte. Ihre Kinder gehen mit dem Drachen so um, wie alle anderen auch. Sie hören zwar gerne die Geschichten, die ihre Mutter von dieser Zeit zu erzählen weiß, doch eine besondere Beziehung zu Eringus entsteht dadurch nicht. Aber stolz sind sie alle auf ihre Mutter. Sie war und ist nun mal etwas Besonderes.

Natürlich sind die vergangenen Jahre nicht spurlos an ihr vorüber gegangen. Nicht nur die Schwangerschaften haben ihr Äußeres verändert, auch die schwere Arbeit trug ein gutes Stück dazu bei. Heute ist sie deutlich fülliger aber auch weiblicher als früher. Das Haar ist grau geworden, der Rücken macht zunehmend Probleme. Sie ist nicht mehr ganz so gewandt, doch wen wundert das. Trotzdem wagt es keiner, sich mit ihr anzulegen. Ihr Kampfstock ist ihr ständiger Begleiter und sie weiß ihn immer noch gut zu nutzen. Sogar einen Bären hat sie damit in die Flucht gejagt. Ein sehr derber Hieb auf die Schnauze war für das Tier so unangenehm, dass es lieber das Weite suchte. Kein Wunder, übt sie doch täglich, so wie es ihr von Melisande beigebracht worden ist. Schon viele Bäume hat sie mit ihrem Stock als vermeintliche Angreifer geschlagen. Und bei der Baumobsternte ist so ein langer Stab stets ein gutes Hilfsmittel. Der morgendliche Rundlauf um das Gut dauert zwar immer länger, doch wird Magda nicht müde, auch diese Übung täglich fort zu führen.

Beata ist auch etwas Besonderes für ihre Halbgeschwister. Nicht nur, weil sie von einem anderen Vater stammt und unter gewaltsamen Umständen gezeugt wurde. Nicht nur, weil sie von einem Drachen beatmet und ins Leben geholt oder weil sie von einer Zwergenamme gesäugt wurde, während Magda doch die weiteren Kinder später selbst stillen konnte. Und auch nicht nur, weil sie eigentlich immer nur ab und an zu Besuch kam und ansonsten dort lebte, wo sie gerade lernte. Nein, es war ihr ganzes Wesen, das sie vollständig verschieden machte. Doch das Wichtigste: Man hatte sich trotzdem lieb, denn ein innigliches Band der Zusammengehörigkeit erfüllte alle. Jeder Besuch von ihr war eine große Freude.

Wer an dieser Stelle auf gar keinen Fall vergessen werden darf ist Ob; Verzeihung Frieder. Für einen Halbling ist er jetzt schon als ein alter Mann zu bezeichnen. Tiefe Falten haben sich in sein wettergegerbtes Gesicht gegraben. Seine Zähne sind schlecht geworden, die Haare sind ausgefallen. Langsam werden die Augen trüb, doch der Geist ist wach geblieben. Seit Magda ihn damals aus seiner geistigen Umnachtung heraus geholt hat, hat er sein Lieblingswort >Ob< nur noch zum Spaß und stark betont benutzt. „Ob eine Amsel auch ein fliegender Fisch ist, gleich einer Ente?“, fragte er einmal in Anspielung auf die merkwürdigen Auslegungen der Fastenregeln der Mönche in St. Wolfgang. Dort vertrat man die Meinung, Vögel und Fische stünden gleich, denn sie wurden von Gott am gleichen Tag erschaffen. Also sei es erlaubt, zu Fastenzeiten nicht nur Fisch, sondern auch Geflügel zu verspeisen. „Ob ich mir eine Bestattung durch den Leichenschmaus sparen kann?“, war wohl die unmöglichste Frage, die er jemals stellte und letztens, als ihm wieder einmal schmerzlich sein Alter bewusst wurde, fragte er: „Ob für mich die Zeit langsamer verging, weil ich mich schneller bewegte?“. Bedauernd musste er nämlich einsehen, dass er Magda bei ihren Läufen nicht mehr begleiten konnte, wo es ihm doch früher ein Leichtes war, der Frau davon zu laufen.

Treulich hat er Magda und Karl in allen Lebenslagen beigestanden. Dank ihm waren die Ernten der beiden die Besten weit und breit. Mit seiner natürlichen Begabung hat er für jedes Pflänzlein ein glückliches Händchen. Für die Kinder war er allein schon durch seine körperliche Größe der Spielkamerad schlechthin und als diese größer wurden, übernahm er gerne die Rolle des Vertrauten und Freundes genauso gut wie er Lehrer sein konnte.

Zu seiner Familie im Dorf Lindenbach ist er nicht wieder zurückgekehrt. Nach der Teilung und der Gründung von Erlenbusch war allen klar, dass seine Aufgaben im Leben andernorts lägen. Irgendwie war der monatliche Zauber auch davon überzeugt, Frieder sei kein Mitglied der Gemeinde mehr und funktionierte weiterhin. Auch wenn er an dieser Zeremonie nicht mehr teilnahm. Natürlich war er öfters dort zu Besuch, auch wenn die Anlässe nicht immer fröhlich waren, wie bei der Beisetzung von Linda Malve, welche nur kurz nach ihrem Gatten Adalbert Eichenlaub verstarb.

Weitere besonders berichtenswerte Ereignisse gab es bei den Halblingen nicht. Das unscheinbarste, doch allgegenwärtigste Völkchen ging seiner ihm zugedachten Aufgabe nach und kümmerte sich nach wie vor äußerst liebevoll und verständig um Baum und Strauch, Kraut und Rübe. Allerdings waren die Arbeiten etwas umfangreicher geworden, benötigten die Bauern doch jede Menge Unterstützung und Belehrung, was Ackerbau und Waldwirtschaft anging. Ansonsten war ein Jahr wie das andere. In absoluter Regelmäßigkeit wurden die Monatsfeste gefeiert. Manch einer würde es als eintönig beschreiben, doch die Halben waren es zufrieden.

Bei den Zwergen war der schmerzlichste Verlust Melisande, die Mutter König Sigurds. Im letzten Winter ist sie noch vor dem Julfest friedlich eingeschlafen. In einer denkwürdigen Zeremonie wurde sie in der Familiengruft tief im Berg bestattet. Rombold Steinschloß war nun der Älteste in der Festung.

Die einschneidendste Veränderung hingegen war der Zuzug der Zwerge aus Kleyberch. Eringus hatte diese echten Überlebenden des großen Krieges ja rein zufällig bei einem Ausflug gefunden und kämpft seither damit, die Umstände des Überlebens in eine vernünftige Logik zu betten. Jade, die Traumfee, drängt ihn zwar bei jeder passenden Gelegenheit, dies als ein göttliches Werk und sich (also Eringus) als göttliches Werkzeug zu akzeptieren, da entsprechend einer Weissagung, wenn man dies so nennen will, die Zusammenführung der Zwerge geschah, aber so schnell ändert ein Drache nicht seinen Standpunkt. Nicht ohne absolut felsenfeste Beweise.

Wie zu erwarten war, wurden die Kleyberch-Zwerge allesamt tief getroffen als sie erfuhren, dass ein jeder von ihnen weit über 800 Jahre alt ist. Monate vor der großen Schlacht war die Festung Kleyberch Ziel eines Angriffs der Alben und ihrer Schergen. Keiner überlebte, außer ihnen. Sie fielen in einen geheimnisvollen Schlaf, aus dem sie erst im Jahre 591 wieder erwachten. Sie sehen sich bis heute nicht in der Lage, dies anders als mit göttlichem Wirken zu erklären. Gemeinsam mit den Zwergen der Steinenaue werden regelmäßig Dankesfeiern zu Ehren Gabbros, dem Zwergengott, abgehalten.

Bis der Umzug nach Steinenaue erfolgte, vergingen aber noch vier Jahre. Jahre, in denen der Kontakt zueinander immer mehr verstärkt wurde. Dankwart Hammerfest, der Anführer, kam immer öfters her, um sich und die anderen Zwerge mit dem Wissen der Neuzeit zu versorgen. Aufmerksam studierte man das Buch Utz wider die Alben und arbeitete das Geschehene nach und nach auf. Oft begleitete ihn sein „Findelkind“ Anschild Kleyberch, dem einzigen Zwerg, von dessen Herkunft keiner etwas wusste und den Dankwart unvermittelt vor dem tiefen Schlaf in den Arm gedrückt bekam. Dieser war nun ein stattlicher junger Mann von inzwischen 30 Jahren, der offensichtlich großen Gefallen an Prinzessin Carissima, König Sigurds Tochter, gefunden hat.

Es gab teilweise ganz gewaltige Unterschiede in der Lebensweise zwischen den Kleyberchern und den Steinenauern. Die Überlebenden lebten nach der Weise, wie sie vor über 800 Jahren üblich und vom Großkönig vorgeschrieben war. Viele Diskussionen wurden geführt, bei denen sich die Königsmutter Melisande stark auf die Seite der Kleybercher stellte. Sehr zum Leidwesen ihres Sohnes, welcher massiv die moderne Lebensweise verteidigte. Da die Kleybercher sich einfügen wollten, wurde so mancher Kompromiss zu ihrem Nachteil geschlossen. Diese Absprachen sollten aber nicht von langem Bestand sein.

Auch der Ortswechsel selbst zog sich leidlich in die Länge, schließlich ging es nicht nur darum, ein paar Gewänder zu packen und los zu stiefeln. Alles Großvieh musste die weite Strecke getrieben werden, während das Federvieh, in Käfige oder Körbe verladen, auf Wagen transportiert werden konnte. Die Vorräte, in Sack oder Kiste oder gebündelt, wurden auf gleiche Weise nach Steinenaue geschafft. Auch wenn es nur 145 Zwerge waren, die auf Wanderschaft gingen, so war der Tross trotzdem gewaltig und musste geteilt werden. Die schnelleren Wagen waren nach wenigen Tagen angekommen. Der Viehtrieb aber dauerte doch deutlich länger.

König Sigurd war selbst in Kleyberch dabei, als nach dem Auszug die Steinenauer ihre Neugier befriedigen und schauen mussten, wie man so in einer fast völlig zerstörten Festung hausen konnte. Das Erstaunen war groß als man erkannte, wie viel Platz durch Gabbros Vorsehung eingeräumt worden war. Doch die Überraschung der Kleybercher war noch weitaus größer, nachdem weitere ihnen unbekannte Hallen entdeckt und geöffnet werden konnten. Unter anderem fand man die Halle der Lehren und Historie, wie der Eingangstür entnommen werden konnte. Der Zugang war durch herabgestürzte Felsbrocken nur gering versperrt. Die Kleybercher waren sich absolut sicher, auch an dieser Stelle ihre Behausung erforscht und keinen Zugang gefunden zu haben. Die Geschehnisse in und um Kleyberch wurden immer geheimnisvoller. Die Freude über den Fund in der Halle war sehr groß. In Eisenbach, der Festung des letzten Großkönigs Manegold Schmiedehammer, befand sich die große Bibliothek der Zwerge, mit allen Büchern und Schriftrollen über die Vorgeschichte der Zwerge, ihrer Herkunft und Wanderschaften. Alles, was die Geschichtsschreiber festhalten sollten oder wollten, Regeln und Vorschriften und Gesetze, aber auch Rezepte und Handwerksgrundlagen. Die ältesten Aufzeichnungen waren sogar noch auf Stein gemeißelt. Diese waren allesamt durch die Explosion im großen Krieg verloren gegangen. Nun aber zeigte sich, dass eben jener Großkönig wohl viele Schreiberlinge eingesetzt hatte, um Abschriften fertigen zu lassen. Es fand sich auch das Buch der Weissagungen von Gilbret Steinschleifer, dem Seher von der Höch. All diese Bücher wurden damals nach Kleyberch geschafft, wo sie nun gefunden werden konnten. Warum ausgerechnet nach Kleyberch, einem der kleinsten Vorposten, und nicht in eine größere und sichere Zwergenburg ist unklar. Auch darin vermutet man Gabbros großen Plan für sein Volk. (Eringus hat darob nur den Kopf geschüttelt. Es ist allzu leicht, alles als göttliches Wirken zu bezeichnen, meint er. Man braucht nicht nach einem vernünftigen Grund suchen, um es zu erklären.)

Der Fund dieser Schriften führte jedoch dazu, dass die zuvor geschlossenen Kompromisse hinfällig waren. Nun lagen die klaren Verhaltensmaßgaben des letzten Großkönigs vor und diese Anordnungen behalten solange Gültigkeit, bis sie von einem anderen Großkönig aufgehoben werden. Sehr zu König Sigurds Missfallen fand sich unter anderem auch tatsächlich eine Vorschrift über körperlichen Ertüchtigungen, deren sich ein wehrfähiger Zwerg zu befleißigen hat. Die darin geschilderten Aufgaben waren noch deutlich höher in der Anforderung als das, was Melisande seinerzeit als Prüfung für Magda erfunden hatte. Nicht nur König Sigurd stöhnte. Es zeigte sich sehr schnell, dass die Kleybercher in kämpferischer Hinsicht den Zwergen der Steinenaue weit überlegen waren. Sie lebten nach diesen Vorschriften und waren deshalb im Vorteil. Es gab den einen oder anderen Steinenauer Zwerg, der sich wünschte, die Kleybercher wären nie auf der Bildfläche erschienen. Es war anstrengend, nach alten Vorschriften zu leben.

Bis heute wurden zwar noch einige Untersuchungen in Kleyberch vorgenommen, doch gefunden wurde nichts mehr.

Bei der Aufzeichnung der Kleybercher Zwerge in die Namenslisten der Steinenaue stellte sich heraus, dass in keinem Fall eine verwandtschaftliche Beziehung nachzuweisen ist. Dies hätte auch durchaus zu größten Komplikationen führen können. Man stelle sich vor, man stehe überraschender Weise vor demjenigen oder derjenigen, die vor Jahrhunderten die eigene Großmutter oder den Großvater gezeugt hätte und eben dieser Urahn wäre, wegen des langen Schlafes, dann auch noch jünger als man selbst. Ein schier unvorstellbares, aber absolut nicht unmögliches Ereignis. Doch, wie gesagt, man fand keinerlei familiäre Bande. Das hatte aber für Rombold Steinschloß die unangenehme Wirkung, dass er der Letzte seiner Familie blieb.

Zwischen 607 und 610 hatte König Sigurd mehr Vermählungen vorzunehmen, als die letzten 200 Jahre zusammen geschlossen worden waren. Das „frische Blut“, der Kleybercher wurde sehr gerne aufgenommen. Dabei machte der geringe Altersunterschied von über 800 Jahren keine Probleme, war diese Zeit doch verschlafen worden und weder Körper noch Geist gealtert.

Jetzt gilt es nur noch ein paar Worte über die kleine Traumfee Jade zu verlieren. Es ist wirklich nicht viel. Sie freut sich ihres Lebens, ist kein bisschen vernünftiger geworden und liebt es, Eringus mit allem, was mit Göttern zu tun hat, zu ärgern. Im Übrigen geht sie ihrer gegebenen Aufgabe nach und schenkt den Menschen hier und da schöne Träume. In letzter Zeit allerdings ist sie doch etwas stärker abgelenkt und nicht nur geistig abwesend. Sie ist schwirrig, wie sie selbst es nennt und sucht einen Partner zwecks Vermehrung. Nachdem sie aber bis dato noch keine andere Traumfee getroffen hat ist die Aussicht, eine männliche Variante dieses Völkchens zu finden, verschwindend gering. Das lässt sie aber nicht verzweifeln. Irgendwann wird schon einer kommen, meint sie.

Ein letzter Wille

Anfang des Jahres 619, kämpft sich eine dick vermummte Person zu Pferd durch den Tiefschnee auf der Straße gen Franconovurd. Mit jedem Schritt sackt das Tier bis weit über die Knöchel mit vernehmlich knirschendem Geräusch ein. Die Schnauze des Pferdes ist vereist, denn jedes Schnauben gefriert augenblicklich vor dem Maul. Aus den grauen tiefhängenden Wolken fällt immer noch Schnee in dicken Flocken. Außer dem Knirschen des Schnees hört man bestenfalls noch ab und an das Knacken der vereisten, unter der schweren Last tief hängenden Äste, wenn sich ein Batzen der weißen Pracht nicht mehr darauf halten kann und mit einem dumpfen Plumps mit dem Neuschnee vereint. Die Person muss schon geraume Zeit unterwegs sein, denn man könnte durchaus meinen, ein Schneemann säße auf dem Ross. Nur sehr langsam geht es voran.

Dort, wo sich der Weg nach Westen wendet, verließ man vor geraumer Zeit die Straße und bog in Richtung der alten Römerbrücke, die Eringus seinerzeit nicht zerstört hat. Doch so weit soll die Reise nicht gehen. Auf halbem Wege geben die dicht fallenden Schneeflocken den Blick auf ein Gehöft frei. Hoch liegt der Schnee auf den Dächern der Gebäude, obwohl die starke Neigung dies eigentlich verhindern sollte. Der nächtliche Frost ließ die Schneemassen fest frieren und der Neuschnee kann sich ungehindert darauf sammeln und festsetzen. Nur mäßig ist der Weg zwischen den Häusern frei gelegt. Hier, nahe dem Maynes, hat sich vor Jahren Ewic, der Franke, nieder gelassen. Diesseits des Flusses liegt der Flecken Ewicheim. Drüben, auf der anderen Flussseite befindet sich das große Anwesen mit der Siedlung, die den gleichen Namen trägt. Jetzt, im Winter, ist nur wenig Gesinde auf dieser Seite, um auf den Hof zu achten und das Vieh zu versorgen, das im Stall steht.

Als der Reiter auf das Hauptgebäude zureitet, öffnet sich die Tür und ein Knecht kommt heraus, beim Absteigen zu helfen. Steif gefroren rutscht die Person vom Rücken des Pferdes herab, klopft sich den Schnee ab, dankt knapp mit leiser Stimme für die Hilfe und huscht ins Haus.

Drinnen wartet bereits eine Magd, beim Entkleiden zu helfen. Aus den Gewändern schält sich eine junge Frau, mit auffällig kurz geschorenem, leicht dunkelrötlichem Haar. Das Einzige, das sie von ihrem Vater geerbt hat. Die restliche Erscheinung ist ganz die Mutter, wie man schon damals gerne zu behaupten pflegte. Als zuletzt der dicke Mantel aus gestauchter Wolle abgelegt ist, sagt die Magd:

„Es ist gut, dass ihr es noch rechtzeitig geschafft habt, junge Herrin. Wir befürchten, sie wird den Tag wohl nicht überleben. Sie bekommt kaum noch Luft und das Fieber lässt sich nicht mehr senken. Gar fürchterlich ist zu hören, was sie im Fieberwahn so spricht. Von Mord und Rache und all so weiter.“

„Was ihr auch hört, redet nicht darüber. Mag sein, einer versteht es falsch und schadet eurem Herrn. Wie schnell kommt dummes Gerede auf. Habt ihr verstanden?“, verlangt die junge Frau bestimmt.

„Jawohl, junge Herrin.“ Man sieht der Magd an, wie gerne sie solche spannenden Phantasien hätte weiter tratschen wollen. Doch fürchtet sie mehr noch die Strafe, die sie von ihrem Herren dann zu erwarten hätte. Man darf also hoffen, dass sie Stillschweigen bewahren wird.

„So will ich denn eilen zu hören, was sie noch auf dem Herzen hat.“, fährt die junge Frau fort. Nichts, oder richtiger gesagt, fast nichts an ihrer Gewandung zeugt von ihrem hohen Stande. Nur wenig Stickerei ziert die Ärmel. Der Kälte geschuldet kleidete sich damals der Herr gleich dem Knecht. Außer der Kochstelle in der Küche gab es meist nur noch ein Feuer in der Kammer, in der die Herrin sich aufzuhalten pflegte. Drinnen wie draußen musste man sich also vor der Kälte schützen. „Wartet hier, bis ich euch rufe.“

Danach verschwindet sie durch die Tür in einen angrenzenden Raum. Auch in dieser Kammer ist es fast so kalt wie im Freien. Auf dem Lager unter vielen dicken Decken sitzt eine eingefallene alte Frau mit schlohweißen Haaren, den Rücken mit Polstern gestützt, mehr als dass sie liegt. Strähnig hängen die verschwitzten Haare in das fiebrig glänzende Gesicht. Die Augen sind geschlossen und man möchte meinen, die Frau schlafe. Wenn dem der Fall war, so wird sie jetzt sehr unsanft durch einen fürchterlichen Hustanfall geweckt. Unfähig, sich unter den vielen Decken zu bewegen, muss die Alte das Ausgehustete wieder schlucken. Oftmals aber ist es wohl einfach nur auf der Decke gelandet, wie viele Flecken bezeugen. Langsam beruhigt sich der gebeutelte Körper wieder. Nur sehr flach atmete das Weib, denn jeder Luftzug bereitet schier unerträgliche Schmerzen. Nun bemerkt sie ihren Besuch und die junge Frau beeilte sich, näher heran zu treten. Sie weiß, dass ihre Großmutter nur noch flüstern kann. Mit Trauer und Mitleid muss sie erkennen, wie schnell ein Mensch mit solcher Krankheit verfallen kann. Dies ist nur noch ein Wrack statt der stolzen Frau von einst. Wie gerne hat sie den Erzählungen längst vergangener Tage gelauscht. Mit ihr gelitten wegen der Schmach, die ihr widerfahren war und an der ihr eigener Vater seinen Teil hatte. Zwar hat sie nie auch den Hass geteilt, den die Großmutter gegenüber der Frau hegt, die sie für schuldig an allem hält, doch fühlt sie wohl eine gewisse Wut. Wie konnte man sich nur so verhalten. Sicher war das eine Hexe, die allesamt nach ihrem Willen beeinflusste.

Das Flüstern der Alten beendete ihre Gedanken.

„Es ist gut, dass du gekommen bist.“

Schwer kommen die Worte über die Lippen. Bei jedem Atemzug rasselt die Lunge. Die junge Frau ist so dicht am Mund, dass sie das Geräusch wohl vernimmt.

„Ich habe zuhause gelogen, um hierher kommen zu können. Man glaubt mich bei den Mönchen.“

Automatisch flüstert sie auch, als würden laute Worte von ihr der Kranken weitere Schmerzen bereiten. Nur leicht legt sie die Hand auf die Brust der Großmutter, um sie gleich darauf wieder weg zu ziehen, weil erneuter Husten quält.

Als der Körper wieder zur Ruhe kommt, beginnt die Alte erneut.

„Lebt das Weib mit ihren Plagen noch auf meinem Grund?“

Die Enkelin weiß, von wem die Rede ist. Und antwortet: „Ja, seit eh und je.“

„So hat der Mistkerl seinen Auftrag nicht erfüllt. Verflucht soll er sein. Ich brauche deine Hilfe. Du musst mir etwas versprechen.“

„Ich tue, was in meiner Macht steht, wenn es dich erfreut, Großmutter.“

„Geh zur Truhe in der Ecke dort.“

Gehorsam wendet sich die junge Frau zur Truhe, doch als sie nach nur wenigen Schritten dort anlangt, ist das alte Weib wieder leicht eingeschlafen. Neugierig hebt sie den Deckel. Auf alten inzwischen schäbigen Gewändern liegt ein Pfeil. Aufmerksam prüft sie die Befiederung, die ihr völlig fremd ist. Ein derartiger Pfeil ist hier in der Gegend nicht gebräuchlich. Die Enkelin nimmt das Geschoss und tritt wieder zur Großmutter, die im Traum unverständlich vor sich hin brabbelt. Sanft weckte sie sie.

„Ich habe den Pfeil, Großmutter. Was ist damit?“

„Pfeil? Ach ja. Schon einmal gab ich einen Pfeil, dies Weib zu töten, deren Namen auszusprechen mir ein Gräuel ist. Aber ach, keine Kunde kam zu mir, die mich erfreut hätte. So musst du meinen letzten Willen erfüllen.“

Zu dem Rasseln in der Lunge kommt nun auch noch vor Erregung ein Pfeifen beim Atmen dazu. Der folgende Husten fördert neben Eiter jetzt auch schon hellrotes Blut hervor, das aus den Mundwinkeln läuft. Eiligst nimmt die junge Frau das nächstbeste Tuch, den Mund abzuwischen. Es ist schon lange nicht mehr sauber und angewidert wischt sie ihre Hand am Bettzeug ab.

„Du musst dies Weib für mich töten, sonst find ich im Tode keine Ruhe. Du musst es für mich tun. Versprich es mir.“

Das Flüstern ist deutlich drängend und fordernd.

„Aber Großmutter!“, versucht die junge Frau zu widersprechen, doch schon wieder wird die Alte vom Husten schier zerrissen. Mehr Blut kommt hervor, das nicht mehr weg gewischt wird. Es macht das eingefallene Gesicht zu einer widerlichen hässlichen Fratze.

„Du musst, versprich es!“

Mit aller Kraft, die noch im Körper steckt, sind diese Worte fast verzweifelt geschrien worden. Zumindest lag der Versuch dahinter. Die Schwäche und die fehlende Luft in der Lunge bringt aber nur ein drängendes halblautes Gurgeln hervor.

„Ich verspreche es, ich verspreche es.“, beschwichtigt die Enkelin. Völlig überfordert und verängstigt willigt sie ein. Es ist das erste Mal, dass sie beim Sterben eines alten Menschen dabei ist.

Noch ein kurzes Aufbäumen im letzten Husten und leblos fällt der Körper auf das Lager zurück. Das Gesicht im Krampf erstarrt, die Augen weit aufgerissen. Augenblicklich stürmt die Magd in das Zimmer, auch wenn man sie nicht gerufen hat. Nach kurzem Blick auf die Verstorbene zieht sie die oberste Decke über deren Gesicht, dessen weiteren Anblick der jungen Frau zu ersparen.

„Kommt, junge Herrin. Hier ist nichts mehr für euch zu tun. Eure Großmutter lebt nicht mehr.“

Es ist überaus schockierend, die letzten Momente der Großmutter und deren Todeskampf miterleben zu müssen. Bis ins Mark getroffen ist die Enkelin. Willig, weil immer noch in den letzten Augenblicken verhangen, lässt sich die junge Frau hinaus führen. Selbst als sie schon wieder auf ihrem Pferd sitzt, hallen noch die fordernden Worte der Großmutter in ihr nach: „Du musst …“

* * * * *

In dem darauf folgenden Frühjahr muss Beata feststellen, dass ihre Platzwahl für den Bau eines Hauses falsch ist. Das Schmelzwasser überspült weite Teile der Bule. Zusammen mit den Halblingen von Erlenbusch und den Zwergen trifft sie entsprechende Vorsorge, im nächsten Hochwasser nicht zu ersaufen.

Keiner kann zu dieser Zeit irgendwelche Geschehnisse mit jener schwarzen Gestalt in Verbindung bringen, die, noch weit im Osten, die Arme gen Himmel erhebt, um Eis und Schnee zu beschwören und sich dann gemächlich auf den Weg ins Chynzychtal macht. Die Zwerge sollen unendlich leiden dafür, dass sie sich anmaßten, ihm und seinen Genossen Einhalt geboten zu haben. Dieses Mal würde ihnen ihr Gott nicht helfen können. Er würde gar fürchterliche Rache nehmen und dabei seine tiefsten Gelüste befriedigen.

Beata

Beata ist in diesem Winter 18 Jahre alt geworden. Ihre körperliche Entwicklung verlief zunächst deutlich schneller, als bei normalen Menschen. Sie war ihrem Alter weit voraus, wenn man so sagen darf. Kaum dass sie ein Jahr alt war, konnte sie bereits laufen und sprechen und verfügte über einen über die Maßen wachen und verständigen Geist. Schon mit zwölf sah sie so aus, wie heute, eine sehr ansehnliche junge Frau. Seitdem scheint ihr Körper sich nicht weiter verändern zu wollen.

Sie ist fünf Fuß und eine Handspanne groß. Ihr Haar ist am Ansatz nachtschwarz, wird zu den Spitzen hin flammend rot und fällt halblang, ohne jegliche Welle darin, auf die Schulter. Es wächst nur noch sehr langsam, fast zwergisch langsam. Beata hat es zu einem Pferdeschwanz zusammen gefasst. Unter den schmalen Brauen blicken rehbraune Augen, an einer langen und dünnen Nase vorbei, äußerst aufmerksam ins Leben. Ebenmäßige Zähne hinter vollen Lippen strahlen bei jedem Lächeln aus dem schlanken, oval gestreckten Gesicht. Anders als ihre Mutter in diesem Alter ist Beata mehr als ausgiebig gerundet an Busen und Po, mit einer wespenartigen Taille. Trotzdem macht der körperliche Gesamteindruck deutlich, dass diese junge Frau vor Kraft nur so strotzt. Sie wiegt etwa 150 Pfund, doch ist man geneigt, sie leichter einzuschätzen. Ihre Stimme ist warm, mit einem leicht dunklen Ton.

Nachdem Beata von ihrer Zwergenamme entwöhnt war, lebte sie mit ihren Eltern auf dem kleinen Gut nahe Hosti. Mit großer Vorliebe war sie mit ihrer Mutter zusammen und beobachtete, was und wie diese etwas verrichtete. Schnell hatte sie erkannt, dass ihre Mutter mit ihren vielfältigeren Aufgaben ihr mehr zeigen konnte, als Karl. In der Regel dauerte es dann nicht lange und sie vollführte in kindlicher Weise spielerisch vergleichbare Tätigkeiten. Frieder half ihr ein wenig dabei und fertigte beispielsweise kleine Strohpüppchen und hölzerne Gerätschaften, mit denen Beata dann ihre Mutter nachahmte. Mit einem kleinen Hämmerchen schlug sie ebenso kleine Pfähle in die Erde, umspannte diese mit Gräsern und setzte in diese so geschaffenen Weiden Steine, die ihre Rinder oder Pferde darstellten. Für die Huteschweine, ebenfalls Steinchen, steckte sie kleine, noch mit Blättern behaftete Äste als Wald in den Boden. Was sie nach der Geburt ihrer Brüder Odo und Rudwin lernte, übte sie mit den Püppchen und konnte mit nicht einmal fünf Jahren bei der Versorgung ihrer weiteren Brüder Magnus und Markward das Geübte wohl anwenden.

Nach der Schneeschmelze im Jahre 606 erlaubte Magda Beata, zu den Zwergen zu gehen, um dort weiter zu lernen. Das Kind war schon in der Lage, die Aufgaben einer zehnjährigen auszuführen. Im Berg hatte sie dann endlich die Spielkameraden, die sie unter den Menschenkindern wegen ihrer sehr vorangeschrittenen Entwicklung nicht zu finden vermochte. Sie balgte sich mit den Zwergenjungs am Schmiedeamboss und Blasebalg genauso gerne, wie sie mit den Mädchen häusliche Arbeiten übte. Eine Haarpracht, wie viele junge Zwerginnen entwickeln, war ihr nicht vergönnt. Darum freute sie sich immer sehr, wenn sie ihre Freundinnen kämmen durfte. Bei der kämpferischen Ausbildung war sie natürlich gleich ihrer Mutter den Zwergen kräftemäßig unterlegen, doch was Gesteinskunde und andere Lehren anging, überflügelte sie ihre Mitschüler ohne Schwierigkeiten.

Im Alter von acht Jahren, kurz vor der Saatzeit, zog sie dann zu den Halblingen nach Lindenbach. Flora und Favna hätten an solch einer Schülerin ihre helle Freude gehabt. Alle Gewerke des Lebens erlernte sie so schnell wie sonst niemand. Zur Erweiterung ihres wachen Geistes führte sie lange und tiefgründige Gespräche mit Eringus, der ein ums andere Mal ob der klaren Logik des Kindes nur den Kopf schütteln konnte. So manche ihrer Fragen brachten sogar ihn an den Rand dessen, was er selbst wusste. So begannen sie dann, Probleme ausgiebigst und tiefschürfend zu erörtern und über Fragen zu philosophieren. Sie war eine eifrige Unterstützerin Jades, ging es um Götter und Glaubensangelegenheiten. Da sie aber auch keinerlei Beweise Für oder Wider hatte, versuchte der Drache fast ständig, derartige Diskussionen zu vermeiden. Zu seinem Leidwesen gelang dies aber nur sehr selten. Auch wenn die Fragen, die Eringus diesbezüglich selbst in sich trug, nicht geklärt werden konnten, war er, auch wenn er es niemals zugab, letztlich doch froh, eine so verständige Gesprächspartnerin zu haben. Es tat ihm gut, darüber zu reden. In ihrem letzten Disput beschloss Beata, in die Welt zu ziehen, um auch diese Fragen zu klären.

Aus diesem Grund und weil sie bei den Halblingen ihre Vorliebe für Kräuter und deren Wirkung entdeckt hatte, verließ Beata das Chynzychtal, als sie zwölf Jahre alt war. Sie umkreiste das alte Zwergenreich weiträumig und sprach mit vielen Menschen. Bei so manchem Heilkundigen oder Kräuterweib und in einigen Klöstern blieb sie, bis sie sich deren Wissen angeeignet hatte. Nachdem Beata bei den Zwergen deren Schrift gelernt hatte, lernte sie auch die Schrift und lateinische Sprache der Mönche und Nonnen. Sie beherrschte viele der Dialekte, die zu damaliger Zeit noch weitaus mehr waren, als heute.

Und während all dieser Lehrzeit lernte sie auch sich selbst immer mehr kennen. Schon lange hatte sie erkannt, dass sie sich von den Menschen unterschied. Sie lernte schneller, konnte anscheinend unbegrenzt Wissen behalten und entdeckte zwergische Züge an sich, wie zum Beispiel eben die sich nun verlangsamende körperliche Entwicklung. Sicherlich hing das mit der Muttermilch ihrer Zwergenamme zusammen. Daneben fand sie aber auch Fähigkeiten, deren Ursprung sie noch nicht klar zuordnen konnte. Zum Beispiel spürte sie die Anwesenheit von Menschen auf eine gewisse Entfernung, bevor sie derer ansichtig wurde. Und sie spürte deren Gefühle und konnte so erkennen, ohne wie Eringus Gedanken lesen zu können, ob diese sie belogen oder nicht. Sie hatte ein untrügliches Gespür für die Gefühle anderer. Auch hatte sie selbst wohl eine befriedende Ausstrahlung. Aggressive oder furchtsame Lebewesen, sei es Mensch oder Tier, wurden in ihrer Nähe immer schnell ruhig und friedlich. Auf ihrer Wanderung fand sie einstmals das Küken eines Aaren und es gelang ihr, das Kleine groß zu ziehen. Eine recht lange Zeit folgte ihr der Vogel aus freien Stücken, bevor er sich ein eigenes Revier suchte.

Zuletzt lernte Beata in St. Wolfgang bei den Mönchen, als sie vom Tode Karls erfuhr. Unverzüglich machte sie sich auf den Weg, um ihrer Mutter beizustehen. Gemeinsam mit ihren Geschwistern übernahm sie vorübergehend die Führung des Gutes und der Herberge mit Schänke. Nachdem sie alles geregelt fand machte sie sich auf den Weg, ein eigenes Heim zu gründen.

Inzwischen hat sie sich einen Namen als die größte Kräuter- und Heilkundige in der weitesten Umgebung gemacht. Selbst aus dem Boierischen kommen die Menschen, um von ihr Rat und Hilfe zu erhalten. Südöstlich von Erlenbusch und in gerader Linie östlich von St. Wolfgang hatte sie hinter dem ehemaligen römischen Grenzwall einen Ort gefunden, in den sie sich förmlich verliebte. In dem stellenweise recht sumpfigen namenlosen Gelände fanden sich Kräuter in großer Zahl und Vielfalt, dass sie unbedingt dort ihre Heimstatt nehmen musste. Fast augenblicklich wollte sie damit beginnen, eine Hütte zu errichten, doch auf den Rat der Halben in Erlenbusch hin, ließ sie die bevorstehende Winterzeit verstreichen. Welch kluger Rat, denn dies Gebiet wird liebend gern von den Wassern von Lache und Chynzych, die hier ein Gewirr von Gräben gezogen haben, überflutet und das von ihr erwählte Inselchen war wochenlang derart tief unter Wasser, dass an ein Wohnen dort überhaupt nicht zu denken war.

Davon lies sich Beata aber nicht unterkriegen und schon bald fand sie eine recht hoch liegende Halbinsel, die ihr gefiel. Das leise Plätschern der Chynz unterstrich die unbeschreibliche Ruhe, die hier herrschte.

Mit Hilfe der vereinten Zwerge aus Steinenaue und der Halben aus Erlenbusch wurde Beatas neue Heimstatt errichtet. Weiträumig wurde ein tiefer und breiter Graben gezogen, der aus der Halbinsel eine rechte Insel machte. Der Aushub wurde dazu genutzt, den Grund noch ein wenig mehr zu erhöhen. Gleichzeitig würden zukünftige starke Hochwasser von dem tiefen Flussbett besser abgeleitet.

Das große Haus, in dem Beata alles unterbringen kann, was sie benötigte, ist zusätzlich noch auf Pfähle gestellt, die tief in den Boden gerammt wurden. Das Haus ist mehr als geräumig und nach Art der Halblinge, also fast wie ein späteres Fachwerk, gebaut. Auf die, bei den Halblingen üblichen, Farben hat man, auf Beatas Bitten hin, verzichtet. Es soll unscheinbar im Wald stehen. Von der Brücke über den Graben führt ein Pfahlweg direkt zu dem, das Haus umlaufenden, Freisitz. Auf der Vorderseite befindet sich die Tür in der rechten Hälfte, während die Linke ein Fenster mit Klappläden hat, das von innen mit einem dicken Querbalken fest verschlossen werden kann. Um ausreichend Licht ins Haus zu bekommen, sind auf der Rückseite nochmals zwei Fenster und auf den längeren Seitenwänden sogar jeweils drei Fenster vorhanden. Trotzdem ist sogar bei hellstem Sonnenschein in der Hütte wegen der dicht belaubten Bäume meist ein geheimnisvolles Dämmerlicht. Weil das Haus hoch genug gebaut ist, gibt es noch einen Zwischenboden, den man innen über eine Leiter erreichen kann. Allerdings erstreckte sich dieser zusätzliche Boden nur über zwei Drittel der Grundfläche. Das vordere Drittel ist frei gelassen. Dort oben gibt es nur ein kleines rundes Fenster an jeder Seite.

Das Dach ist so weit als möglich herab gezogen, sodass auch der ganze Freisitz überdacht ist. Wer aber sehen will, was vor der Insel geschieht, muss sich deshalb bücken.

Für die empfindlichen Kräuter, die hier nicht schon von Natur aus wuchsen, wurde ein großer Garten auf der Insel angelegt und mit einer fast vier Fuß hohen Mauer eingefasst, damit auch hier das Hochwasser keinen Schaden anrichten kann. Saatgut hat sie reichlich von den Halblingen bekommen und auf ihrer Wanderung gesammelt. Mit viel Geschick gelang es Beata dann auch zum Beispiel die sehr empfindliche Alraune zu pflegen. Weil der Weg zu ihrem Haus durch oft sumpfiges Gelände führt, wurde nach römischem Vorbild ein Pfahlweg angelegt, wo eine normale Befestigung nicht ausreichend erschien. Trotzdem gab es Zeiten, in denen Beatas Reich nicht verlassen oder aufgesucht werden konnte. Wegen der vielen verbauten Pfähle und dem hoch aufgeschütteten Hügel pflegte man dieses Gebiet danach als Bule zu bezeichnen. Wer die Bule kennt weiß, wie hungrig des Sommers hier die sehr zahlreichen Stechfliegen sein können. Für die junge Frau war dies aber kein Problem. Es waren allerdings nicht nur die Kräuter, die dafür sorgten, dass ihre Insel nahezu frei von diesen Saugern war. Wohl durch die Zwergenmilch der Amme meiden sie die Fliegen gleich einem Zwerg.

Aufgrund all dieser Umstände nährte sich der Ruf Beatas, ein unheimliches Kräuterweib zu sein. Man suchte sie, wenn man sie brauchte, doch man mied sie, wo man nur konnte. Die Tatsache, dass sie sonderlich aller Siedlungen ihr Heim genommen hat, macht das nicht ein bisschen besser.

Was die Ernährung anbelangt, so findet Beata in der Bule einen reich gedeckten Tisch. Viele der Kräuter waren und sind natürlich nicht nur Heilmittel, sondern durchaus auch zum Verzehr in Salaten geeignet. Reichlich wilde Beeren, Pilze und Früchte gibt es und Fisch und Fleisch sind zum Greifen nahe. Hat sie wirklich einmal Lust auf Getreide für einen Brei oder zum Backen, besucht sie die Brüder im Kloster St. Wolfgang, welches ja nur eine kurze Strecke entfernt liegt.

Von den Kranken erhält sie nach erfolgreicher Heilung auch stets Nahrungsmittel, als Lohn für ihre Dienste. Es mangelt ihr an nichts.

* * * * *

Beata ist noch mit Einrichtungsarbeiten beschäftigt, als es eines Tages im Sommer 619 an ihrer Pforte klopft. Davor steht eine ebenfalls noch junge Frau mit besonderem Aussehen.

„Ich grüße euch, Beata.“, beginnt sie mit etwas piepsiger Stimme. „Ich bin auf der Suche nach euch.“

„So ist denn eure Suche beendet.“, erwidert Beata etwas ungehalten ob der Störung. „Wer seid ihr und was ist euer Begehr?“ Sie ist etwas mürrisch, weil die Fremde sie aus ihren Gedanken gerissen hat.

„Ich bin Steinschneiders Guda und möchte euch fragen, ob ihr vielleicht für eine helfende Hand Verwendung hättet.“, lautet die eingeschüchterte Antwort.

Erstaunt mustert Beata ihre Gegenüber von oben bis unten und zurück. Vor ihr steht eine junge Frau, gleich ihr ausgiebig gerundet, doch über der Hüfte nicht ganz so schlank. Sie ist etwa zwei Handspannen kleiner als Beata, wodurch der lange etwas höher angesetzte braune Pferdeschwanz noch um einiges länger wirkt.

Man trägt ihr Hilfe an. Ihr, dem unheimlichen Kräuterweib. Eigentlich braucht sie keine Hilfe. Die Arbeiten, die es zu verrichten gilt, bewältigt sie allein. Und sei es nicht heute, dann vielleicht morgen. Es gibt nichts Dringendes ihn ihrem Leben. Sie empfindet aber, dass da besondere Beweggründe existierten, warum diese Guda ausgerechnet bei ihr anklopft. Das sagte auch der Blick der grauen Augen über der Stupsnase im runden Gesicht.

„So tretet ein, auch wenn ich keiner Hilfe bedarf. Doch ihr interessiert mich.“

Damit tritt sie zur Seite und gibt den Weg in das Haus frei.

Schüchtern, nicht ängstlich, wie Beata spürt, geht Guda an ihr vorbei und blickt sich im Inneren neugierig um. Die Kochstelle befindet sich im vorderen Bereich, nicht unter dem Zwischenboden, damit ausreichend Luft bis zum Dach ist. In der Nähe der Feuerstelle steht ein Tisch mit zwei Hockern. Nach hinten sieht sie noch zwei Türen, von denen eine wohl zu einer Schlafkammer führt, denn eine Lagerstatt ist sonst nirgends zu sehen. Sicherlich ist oben, bei den zum Trocknen hängenden Kräutern, ebenfalls keine. Weil Guda weiß, dass Beata sehr wohl die Lebensweise der Zwerge kennt, vermutet sie (zu Recht) hinter der zweiten Tür den Abort. Die Chynz trägt ihren Teil dazu bei, den Unrat sofort zu beseitigen. An den Wänden stehen sehr viele Regale, gefüllt mit irdenen Krügen und Schüsseln, mit und ohne Deckel, und metallenen Töpfen und Gerätschaften.

Beata lässt Guda Zeit, sich umzusehen. Schließlich aber sagt sie:

„Nehmt Platz und erzählt, was genau euch zu mir führt. Ich spüre, dass es um mehr geht, als nur die Suche nach Arbeit und Auskommen. Und eine rechte Zwergin, wie euer Name glauben machen kann, seid ihr auch nicht.“

Überrascht und verlegen blickt Guda zu Boden und setzt sich. Dann hebt sie ihren Kopf, fasst allen Mut zusammen und erzählt:

„Ihr habt Recht, Beate, ich bin keine reine Zwergin; nur ein Teil von mir. Mein Vater ist Ulbert Steinschneider, ein Zwerg. Vor fast siebzehn Jahren nahm er Frascha, die Menschenfrau zu seinem Weib, die mich zwei Tage vor der Wintersonnwende des gleichen Jahres gebar. Gemeinsam lebten wir in einer Menschensiedlung, bis vorigen Jahres meine Mutter starb. Das ist halt das Problem zwischen Mensch und Zwerg. Die Lebensdauer der Menschen ist deutlich kürzer.

Nun hielt meinen Vater aber nichts mehr in der Siedlung und er nahm mich mit in den Berg. Ich habe es lange versucht, doch ich konnte im Berg nicht leben. Dafür ist zu viel Mensch in mir. Bei den Menschen in der Siedlung fühlte ich mich auch nicht wohl und so suchte ich schon bald nach einer Lösung. Da hörte ich von euch und dachte, bei euch möchte es vielleicht gehen. Sicher seid ihr niemand, der auf die Herkunft alleine schaut. Vielleicht fänd ich Unterkunft bei euch für treue und redliche Arbeit. Gleich, was es auch sei.“

Mit hoffnungsvollem Blick erwartet Guda eine Reaktion auf ihre Lebensgeschichte. Beatas Blick sagt ihr, dass sie bleiben kann. Oder hat sie sich getäuscht? Die Worte klingen anders.

„Dann lasst mal hören, was ihr glaubt, mir helfen zu können. Dann will ich gerne entscheiden, ob ich euch brauchen kann.“

„Ich kann euch alles abnehmen, was schwere, wirklich schwere Arbeit ist. Die Kräfte einer Zwergin hab ich wohl. Leider bin ich in feinen Dingen nicht so geschickt. Wohl auch mein Zwergenlos.“ Enttäuscht stellte Guda mit einem Blick auf ihre wenig zarten Hände fest, dass sie eigentlich nicht viel anbieten kann, daher ergänzte sie schnell eifrig: „Doch was ich nicht kann, das mag ich gerne von euch lernen.“

„Das will ich euch wohl glauben, Guda. Lernen können wir alle alles, wenn wir nur wollen.“

„Oh, ja, ich will lernen, Beata. Bitte lasst mich bei euch bleiben.“, bettelt die Halbzwergin. Dabei macht sie Anstalten, sich vor ihr nieder zu knien.

Lachend verhindert Beata dies, indem sie sie an den Händen fasst. „Wie werde ich eine Hilfesuchende abweisen, die am gleichen Tage wie ich geboren wurde. Bin ich doch nur zwei Jahre älter als du.“ Mit dem du sind die förmlichen Schranken gefallen. „Ich will es gerne mit dir versuchen.“

„Vielen vielen Dank!“, ruft Guda, umarmt Beata stürmisch und küsst sie voller Freude auf den Mund.

Von diesem unschicklichen Verhalten merkwürdig berührt, löst sich Beata aus der Umarmung. „Fürs Erste kannst du auf dem Zwischenboden dein Lager beziehen, wenn du magst. Wollene Decken sind genug da und ein Unterbett habe ich auch noch. Dann werden wir sehen, wie wir uns die Arbeit teilen werden.“

* * * * *

Im Lauf der Zeit zeigt sich, dass Guda tatsächlich nur für die groben Arbeiten und für gelegentliches Kochen taugt. Mit dem Gärtnerischen kann sie sich nicht anfreunden. Gefährliche Verwechslungen mit den Kräutern, wie beispielsweise Bärlauch mit Maiglöckchen, und bei Pilzen und Beeren sind fast an der Tagesordnung. Doch letztlich harmonisieren die zwei Frauen ganz hervorragend miteinander. Beide haben gefunden, was sie nicht suchten und sind es trotzdem mehr als zufrieden. Ihre Zuneigung zueinander wächst stetig. Inzwischen schlafen die beiden gemeinsam in der Kammer.

Junge Burschen, die meinen, sich eines dieser Weiber nehmen zu können, merken gar bald, wie wehrhaft Beata und Guda sind. Selbst ohne Waffe ist Beata nicht zu überwältigen und Guda, mit ihrem Zwergenblut steckt sowieso jeden Mensch in die Tasche.

Es dauert nicht lange und bereits im weiteren Umkreis ist bekannt, dass das Kräuterweib ein Zwergenweib zu sich genommen hat. Das muss mit Hexerei zu tun haben. Das ist widernatürlich. Genauso schnell haben die zwei Frauen ihren Spitznamen weg. Weil sie beide die Haare im Pferdeschwanz tragen sind sie nun die rote und die braune wilde Stute. Letztlich haben auch Beata und Guda davon erfahren. Sie haben darüber nur gelacht. Dass sie ins Gerede kommen, war von vornherein klar. Bis dato haben die zwei Frauen Glück, denn in ihrer Umgebung ist noch nichts geschehen, was das Volk vielleicht auf den bösen Blick oder andere schwarze Magie zurück führt. Allzu leicht kommen Menschen mit schlechtem Ruf dann in Gefahr, für ein Unglück verantwortlich gemacht zu werden. Ob sich das Pärchen gegen den aufgebrachten Mob durchsetzen könnte, ist fraglich.

Nur gut, dass niemand die familiäre Verbindung zu Magda in Hosti kennt. Der Ruf der Mutter sollte auf keinen Fall beschädigt werden.

* * * * *

Es ereignete sich folgende Anekdote:

Des Abends sitzen Beata und Guda gerne noch ein wenig auf dem Freigang vor dem Haus und gönnen sich den einen oder anderen Krug Bier, wobei Guda den Mönchsbräu, Beata aber den Zwergenbräu bevorzugt.

Nun wollte es das Geschick, dass beiden das Fässlein leer wurde und alsbald machten sich sowohl Zwerg als auch Mönch im Hochsommer auf den Weg, den Frauen Nachschub zu liefern. Weil der Zwerg mit seinem Ochsengespann eher los zog, traf man sich just auf der großen Straße.

„Wohin des Weges, Bruder?“, fragte der Zwerg.

„Zu Guda, die bei dem Kräuterweib in der Bule lebt.“, lautete die Antwort des Mönches, der seinen Karren mit einem Fass Bier hinter sich herzog. Der Schweiß lief ihm in Strömen das Gesicht hinab, denn auf diesem Wegesabschnitt gab es im Moment nicht ein kleines bisschen Schatten.

„So haben wir den gleichen Weg, Bruder. Lasst uns euren Karren und das Fass zu dem meinen hinten aufladen. Ich nehme euch gerne mit. Was sollt ihr euch so plagen in der Hitze heute.“

Gesagt, getan. Und unter lustigem Plaudern über dies und jenes zogen die Beiden ihrem Ziel entgegen, als plötzlich dem Mönch einfiel:

„Hält der Pfahlweg zum Kräuterweib überhaupt das große Gewicht des Karrens und seiner Ladung? Mich deucht, es möchte zu groß sein.“

„Wäre der Pfahlweg Menschenwerk, wäre euer Einwand wohl berechtigt, doch haben wir Zwerge diesen Weg gebaut. Der wird schon halten. Als damals die Hütte errichtet wurde, wurden ganz andere Gewichte darüber hinweg geschafft und nie gab es Grund zur Sorge. Seid ganz beruhigt.“

So ganz beruhigt war der Mönch davon aber nicht und auch der Zwerg war sich seiner Sache nicht mehr ganz so sicher, wie seine Rede klang. Nachdenklich ruhig setzte man die Reise fort. Als man dann am Pfahlweg anlangte, hielt der Zwerg das Gefährt an, stieg vom Kutschbock und betrat den hölzernen Weg, der gerade breit genug war, ein Fuhrwerk zu tragen. Mit festem stampfendem Tritt schritt der Zwerg voraus und wand sich dann dem Mönch zu.

„Seht her, Bruder!“, rief er und sprang dann mehrmals in die Luft um laut krachend mit seinen Stiefeln wieder auf dem Weg zu landen. Nichts passierte. „Das hält noch sehr viel mehr, als nur den Wagen und uns.“ Voller Stolz blickte der Zwerg zum Mönch hinauf.

Damit kehrte er wieder zurück und setzte sich auf den Bock. Mit zufriedener Miene trieb er den Ochsen an und rumpelnd rollte das Gefährt weiter. Nur noch wenig vom Ziel entfernt, als der Weg über einen Wasserarm führte, knackte es vernehmlich bedenklich. Augenblicklich hieß der Zwerg den Ochsen stehen zu bleiben, um nicht durch das Gerumpel der Holzräder sein Gehör zu beeinträchtigen. „Hörtet ihr auch etwas, Bruder?“

Zu einer Antwort aber kam es nicht mehr, denn nun krachte es gar fürchterlich und Mann und Fuhre stürzten seitlich weg und landeten im Wasser, das zum Glück nicht sehr tief war. Beide Fässer geborsten. Triefend nass saßen die Lieferanten im Bach.

„Von wegen: Zwergenwerk – hält noch viel mehr.“, äußerte der Mönch abfällig.

Im vom Bier und Schlamm getrübten Wasser griff der Zwerg nach einem Pfahlstück, betrachtete es kurz und hielt es in die Höhe.

„Biberwerk!“

Seit dieser Zeit und bis auf den heutigen Tag hat der Wasserlauf den Namen Doppelbiergraben und die Umgebung Doppelbiersumpf.

Wahr gesagt?

Schon seit vielen Jahren treffen sich zwei in alten Schriften Forschende. Zum Einen ist dies der Zwerg Wilbalt Eisenbieger und zum anderen der Mönch Urban. Es ist auffällig geworden, dass sich aus den alten Schriften der beiden so unterschiedlichen Völker zutreffende Gemeinsamkeiten gelesen werden können.

Nachdem es dem Zwergen nicht gelungen ist, seine Meisterprüfung erfolgreich zu bestehen, hat er sich darauf verlegt, in einem Teilbereich als Berater für den Meister zu arbeiten. Jetzt kümmert er sich intensiv um Aussagen und Beziehungen zu anderen Völkern.

Nun darf man aber nicht davon ausgehen, dass in Zwergenbüchern zu lesen ist, was bei den Menschen passiert oder umgekehrt. Allerdings ließen sich Übereinstimmungen finden, ging es um Geschehnisse, die allgemein, also Mensch und Zwerg, betreffend waren. So zum Beispiel fanden sich Vorhersagen bezüglich des Erdbebens im Jahre 543, das überall spürbar war.

Bei seinen Bemühungen ist Wilbalt die Idee gekommen, Unterstützung bei den Menschen zu suchen. Allerdings sind die einzigen, verbindlichen Quellen bei den Mönchen zu suchen. Also ging er kurzerhand zum Kloster und bat um Einsicht in Schriften, die er zu finden hoffte. Dabei lernte er den Mönchen Urban kennen und schätzen.

Nachdem die letzte Zusammenkunft bei den Zwergen war, trifft man sich dieses Mal bei den Mönchen in St. Wolfgang. Üblicher Weise gibt es zunächst erst einmal eine herzliche Umarmung zur Begrüßung, worauf man sich des Bierfässchens bemächtigte und einen Humpen auf das gemeinsame Wohl trinkt. Dieses Ritual geht in dem heutigen Treffen gänzlich unter. Wilbalt sitzt bereits im Gästehaus des Klosters über einem sehr alten Buch, als Urban mit einer wohl nicht minder alten Schriftrolle unter dem Arm den Raum betritt.

„Dringende Neuigkeiten bring ich, Bruder Urban.“, ruft der Zwerg statt einer Begrüßung. Seine kastanienbraunen Haare fallen in leichten Wellen auf seine Schultern, um die er einen dünnen schwarzen Mantel trägt, der mit einer Hornspange gehalten wird. Darunter trägt er ein grünes Gewand und gleichfarbige Hosen, die in den bei Zwergen üblichen Stiefeln stecken. Der brustlange Vollbart liegt auf dem Mantel. Allerdings ist das Kinn gänzlich ohne Barthaar, weswegen die dadurch entstehenden zwei Teile des Bartes kunstfertig zusammengeflochten wurden. Über einer dicken Nase leuchten graue Augen.

Als Antwort bricht es auch aus dem Mönchen heraus: „Wir gehen schlimmen Zeiten entgegen.“ Er ist nicht minder aufgeregt, als der Zwerg. Das kahle Haupt des Mönchs wird von einem dunkelbraunen dichten Haarkranz umwunden. Eine lange Nase sticht zwischen grünen Augen und einem breiten Mund aus dem Gesicht hervor. Die Kutte wogt leicht um den schlanken Körper.

„Nun gut, als Gast sei dir der Vortritt gewährt, lieber Wilbalt.“, ergänzt er erzwungen ruhiger.

„Sieh hier, Bruder, was hier steht. Es ist aus den Weissagungen von Gilbret Steinschleifer, dem Seher von der Höch. Mertlin Felsbruch hat mich daran erinnert. Erstaunlich, was der Mann alles im Kopf hat. In meinen Augen hat er unseren alten Meister bereits bei weitem überflügelt.“

Eiligst ist der Mönch an den Tisch heran getreten. Der Zwerg zeigt auf die Stelle, die ihm so enorm wichtig erscheint. Er liest selbst lauter als nötig einen Absatz im Text, der da lautete:

Haben Zwerge vereint zwei eiskalte Winter erlebt,

die Welt dem fürchterlich Dritten zustrebt.

Es türmt sich das Eis, dem Herzen wird bang,

denn dieser Winter, er dauert sehr lang.

Bestätigend nickte Bruder Urban, schiebt seine Rolle Wilbalt zu und zeigt seinerseits auf einen Spruch, welcher besagt:

Ist die Bulla im zweiten Jahr tot,

bringt ein langer Winter viel Not.

Natürlich muss der Mönch den Text übersetzen. Bis heute fand sich noch kein Zwerg dazu bereit, Latein zu lernen.

„Ihr Menschen habt schon gar merkwürdige Art, Weissagungen zu verschlüsseln, bester Urban. Das musst du mir erklären. Das ist nicht so einfach, wie die Zwergensprüche.“

„Das ist sehr wahr. Deine Warnung ist leicht zu verstehen. Ihr Zwerge habt euch mit den Kleyberchern vereint und dies ist der zweite strenge Winter seit dem. Also wird der nächste Winter der Längste von allen werden.

Die Sprüche in unseren alten Schriften sollen auch nicht von jedem verstanden werden. Nur das Volk unseres Gottes soll teilhaftig der Wahrheit werden. Darum die Verschlüsslungen. Aber gerne werde ich es dir verdeutlichen.

Vor wenigen Tagen hat uns die Nachricht erreicht, dass schon lange Papst Bonifatius V auf dem Heiligen Stuhl in Rom sitzt, nachdem im vorigen Jahr sein Vorgänger, Papst Adeodatus verstorben ist. Jener Papst Adeodatus aber war der Erste, der ein päpstliches Siegel, die Bulla, benutzte. Nun bist auch du in der Lage, den Spruch zu deuten.“

„Ja, nun wohl. Im nächsten Winter ist dieser Papst Adingsbums im zweiten Jahr tot. Darum wird der Winter dann sehr lange werden. Ich hätte nicht gedacht, dass zu gleicher Zeit auch du solch eine Warnung finden würdest. Vielmehr nahm ich an, du müsstest erst noch suchen.“

„Das wäre sicher auch von Nöten gewesen und ich zweifle, ich wäre fündig geworden. Doch fiel mir diese Schrift mehr durch Zufall in die Hände und ich möchte nicht unbedingt darüber sprechen. Ich werde bestimmt auch schon so genug Ärger deswegen bekommen. Da muss ich nicht noch herum Posaunen, woher ich dies habe.“, antwortete Urban nachdenklich.

„Sei es, wie es sei. Was machen wir mit unserem Wissen? Irgendetwas muss geschehen. Sicherlich ist diese Nachricht von enorm großer Wichtigkeit. Nicht umsonst findet sie sich bei euch wie bei uns.“

„Diese Frage ist meinesteils ziemlich leicht zu beantworten. Ich werde vor meinen König treten, ihm von unserer Entdeckung berichten und ihm empfehlen, die größten Vorräte aller Zeiten anzulegen.

Ich bin mir sicher, er wird auf der Stelle die notwendigen Anweisungen erteilen und auch unsere Freunde warnen. Wir Zwerge halten mit sowas nicht hinterm Berg, wenn du verstehst, was ich meine.“

„Oh doch, Wilbalt. Ich verstehe. Leider bin ich mir bei meinem Abt in dieser Hinsicht nicht so ganz sicher. Ich werde mir viel einfallen lassen müssen, um ihn zu beschwichtigen und zu überzeugen. Und ob er dann entsprechend handelt?“ Der Rest seiner Gedanken bleibt offen.

Zu guter Letzt nimmt man dann doch noch einen guten Schluck Bier zu sich und beendet mit der obligatorischen Umarmung die kürzeste Zusammenkunft, die jemals zwischen Beiden stattfand.

* * * * *

Wie vorher gesehen (was nicht sehr schwer war) hat König Sigurd tatsächlich Anweisung gegeben, all mögliche Anstrengungen zu unternehmen, die beste und größte Ernte aller Zeiten zu erzielen. Er lässt sogar neue zusätzliche Felder anlegen und so viel wie nur möglich an Saat ausbringen. Gleichzeitig schickt er Boten zu den Halblingen in Lindenbach und Erlenbusch und natürlich auch zu seiner lieben Magda. Gleichzeitig bietet er Lagerplatz in den Höhlen und Gängen der Festung an, falls vorhandene Scheunen und Lagerstätten nicht reichen mögen. Falls wirklich solch ein harter und langer Winter kommen würde, wäre die Zwergenfestung der sicherste Platz im ganzen Chynzychtal.

Die Halblinge ihrerseits verbreiten die Kunde in den anderen Dörfern der kleinen Gärtner weiter und so beginnt eine emsige Betriebsamkeit.

Tatsächlich werden später im Herbst ganze Wagenladungen Ernte in die Steinenaue hinauf rollen. Man fühlt sich wohl gerüstet, selbst wenn der Winter doppelt so lange als üblich dauern werde. Die meist gehasste Beschäftigung ist dann fortan das Aussieben und Wenden des Getreides und auch das Umlagern von Obst und Gemüse, um diese Menge an Erntegut vor Fäulnis und Schimmel zu behüten. Eine, was das Getreide angeht, sehr staubige Arbeit.

* * * * *

„Bruder Abt, dürfte ich ein wenig eurer geringen Zeit in Anspruch nehmen?“, bittet Urban am gleichen Tag, sofort nach der Unterredung.

„Nun, Bruder Urban, wollt ihr mir etwas beichten?“, beantwortet Abt Laurentz mit einer Gegenfrage. Der Mann ist jünger als der Mönch und sitzt an einem Tisch, auf der die Bibel aufgeschlagen liegt. Allerdings liegt sie verkehrt herum und die Schrift steht somit auf dem Kopf, wie Urban nebenbei feststellen kann. Die blassgrauen Augen verleihen Laurentz einen stechenden Blick. Das hagere Gesicht verstärkt den unangenehmen Eindruck. Der Mund ist dünnlippig und wirkt sehr verbissen.

Der Mönch druckst ein wenig herum. „Im Grunde ja und nein, Bruder Abt.“

„Drückt euch klarer aus, Bruder.“ Laurentz ist seit einem Jahr Abt in St. Wolfgang und leider nicht so milde wie sein Vorgänger, Abt Nikolaus.

„Als denn!“, fasst sich Urban ein Herz, nachdem er noch einmal tief Luft geholt hat. „Ihr wisst ja von meinen regelmäßigen Treffen mit Wilbalt, dem Zwerg. Einmal im Monat besprechen wir die Erkenntnisse, die wir aus den alten Schriften gewinnen um zu sehen, was wichtig für uns alle sei.“, erklärte er ausschweifend.

„Ihr verschwendet gerade meine Zeit, Bruder. Kommt zum Kern der Sache.“, unterbricht ihn der Abt ungeduldig.

„Natürlich, Bruder Abt. Sofort. Wilbalt fand also in den Zwergenschriften einen Hinweis, wonach nach dem zweiten strengen Winter nach der Zwergenvereinigung ein weiterer noch sehr viel schlimmerer Winter käme. Dieses wäre demnach der nächste Winter.“

„Ihr erwartet doch nicht von mir, dass ich mich als gottesfürchtiger Mönch dem Unfug alter Zwergenspinner anvertraue. Wo kämen wir da hin?“

„Geduldet euch, Bruder Abt. Auch in unseren Schriften fand sich eine vergleichbare Warnung.“, beschwichtigt Urban, wohl wissend, dass es sogleich großen Ärger geben würde.

„Ach, was ihr nicht sagt, Bruder Urban. Wo soll das denn geschrieben stehen? Nirgends in der Heiligen Schrift findet sich ein Hinweis auf einen kalten Winter, der die Gläubigen plagen würde. Also, zeigt mir die Stelle.“ Der Abt macht den Eindruck, er würde in Kürze explodieren. Sein Gesicht nimmt langsam eine rötliche Färbung an. Ein untrügliches Zeichen für den steigenden Blutdruck des Klostervorstehers.

Schweigend holt Urban das Pergament unter der Kutte hervor, öffnet es und weist auf die Stelle des Textes. Und Laurentz Gesichtsfarbe wird schlagartig blasser. Statt zu lesen rollt er die Schrift zu und betrachtet sie sich. Dann sieht er tief in Urbans Augen mit einem Blick, der Wasser zu Eis gefrieren ließe. Sogleich wird sein Ton leise und bedrohlich als er fragt: „Woher habt ihr diese Rolle?“

„Ihr wisst es, Bruder Abt, denn es gibt nur dieses eine Exemplar in unserem Kloster. Und ja, ich weiß auch, dass dies eine verbotene Schrift ist.“, erwidert der Mönch mutig. Und sehr viel leiser fügte er hinzu: „Und ich weiß auch, dass ihr genauso an den Wahrheitsgehalt dieser Schrift glaubt, wie ich. Sie fiel mir entgegen, als ich eure Kammer reinigte. Wo sie zuvor war, ist euch bekannt.“

Das war Urbans einziger Trumpf, um sich vor Strafe zu bewahren. Die Tatsache, dass diese Rolle im Kloster, verschlimmernd noch im Raum des Abtes, war, ist absolut verwerflich. Ein Grund, dieses Kloster auf der Stelle zu schließen und die Brüder in den Schoß der Mutter Kirche zurück zu holen.

Hektisch blickt sich Abt Laurentz um und verbirgt schnellstens die Rolle unter seiner Kutte. „Fühlt euch nicht zu sicher, was dies Pergament angeht. Ein Wort von euch über seine Existenz und es ist schneller verbrannt, als ihr zwanzig Stockhiebe ertragen habt.“

Das ist mehr als deutlich und Urban nickt furchtsam. So hoch er sein Wissen als möglichen Schutz erachtete, so wenig ist es doch tatsächlich wert. Trotzdem lenkt der Abt erstaunlicher Weise ein. „So seid ihr denn auch Teilhaber an diesem Wissen. Was wollt ihr damit machen? In alle Welt hinaus schreien? Dass alle Ungläubigen, den alten Göttern anhaftenden Unwissenden sich wappnen können?“

In den nächsten 49 Gebeten dankt Urban Gott auf das Herzlichste für diesen augenblicklich folgenden Einfall. „Im Gegenteil, Bruder Abt. Sicherlich werdet ihr nur den engsten gläubigen Freunden die rechten Ratschläge erteilen. Da bin ich mir sicher. Doch sehe ich auch die Möglichkeit, den Ungläubigen die Größe Gottes zu zeigen.“

„Wie soll das von Statten gehen?“ Laurentz ist sichtlich interessiert, ist er doch begierig, seine Herde der Gläubigen zu erweitern und so das Wohlwollen der höheren Würdenträger der Kirche zu erlangen.

„Nutzt jeden Raum in diesem Kloster, der verfügbar ist und lagert darin Nahrungsmittel für unzählig viele Tage und Menschen. Leiden dann die Menschen Not, so könnt ihr sie speisen im Namen unseres Herren und sie so zum Glaubenswechsel bewegen. Ihr werdet die meisten Gläubigen aller umliegenden Abteien um euch versammeln können. Man wird euren Namen preisen, eure Güte, Weitsicht und Klugheit.“

Urban hat seinen Abt erkannt. Dessen Antlitz entspannt sich zusehends und wird zunehmend friedlicher. „Ihr seid ein schlauer Kopf, Bruder Urban.“, stellt Laurentz fest. „Ich werde mir diesen Vorschlag gründlich überlegen.“

* * * * *

Abt Laurentz hat Urbans Vorschlag wirklich in die Tat umgesetzt, wobei er äußerst spärlich und nur unter dem Siegel der Verschwiegenheit einigen ganz Wenigen eine Warnung zu kommen lässt. Bis zum Wintereinbruch sind selbst die neu erbauten Stallungen und Scheunen bis unters Dach gefüllt. Und Urbans Gebete erweitern sich um die furchtsame Bitte, es möge auch tatsächlich ein sehr langer und strenger Winter kommen. Seines Abtes Äußerungen was geschehen werde, falls der Winter ausbliebe, lassen ihn größte Ängste für sein zukünftiges Wohlergehen hegen.

* * * * *

Das Jahr ging dahin und es war ein gutes Jahr. Die Ernte fiel ausgesprochen üppig aus. Und der Winter der Prophezeiung kam. Es war ein später Winter, und es war ein kalter Winter, aber es war ein kurzer Winter.

Lenzing im Jahre 620 ist vorbei, es wird wärmer, Eis und Schnee sind geschmolzen. Die Schneeglöckchen sind längst schon wieder verblüht.

Wilbalt, der Zwerg, und Urban, der Mönch, grübeln über den kargen Texten und suchen nach einer Erklärung, warum sie sich so fürchterlich haben täuschen können. Alles schien doch so eindeutig.

Kleyberch – auf ewig geheimnisvoll und wundersam

„Dankwart, ich brauche deine Hilfe.“

Anschild Kleyberch, der jüngste Zwerg aus Kleyberch, von dem keiner weiß, wer er ist und woher er stammt, ist verliebt in König Sigurds Tochter Carissima. So weit, so gut und auch überhaupt nicht verwunderlich. In ihrem dreißigsten Lebensjahr ist die Prinzessin ein Anblick, der fast alle männlichen Zwerge ins Schwärmen und Träumen bringt. Besonders ihr Mund hat es Anschild angetan. Gleich, was sie auch spricht, er hängt mit seinem Blick wie hypnotisiert an ihren vollen Lippen, die so herzzerreißend schmollen können. Jedes Wort saugen seine Augen förmlich aus ihr heraus ohne zu hören oder gar zu verstehen, was sie ihm sagt. Peinlicher Weise muss er dann immer wieder nachfragen, was sie gerade von ihm will. Irgendwann, so denkt er sich, werde ich an diesen Lippen knabbern. Doch bis dahin ist es noch ein langer Weg und Dankwart soll ihm nun dabei helfen.

Anschild hat den Wohnraum seines Ziehvaters betreten, wo jener sich gerade über Texte im Buch >Utz wider die Alben< Gedanken macht. Es fällt nicht nur ihm schwer zu begreifen, dass er über 800 Jahre in der zerstörten Festung Kleyberch geschlafen hat. Für ihn hat dieses Buch eine ganz andere Bedeutung, als für die Steinenauer Zwerge. Ist es für die Letzteren die Erzählung aus alten Zeiten, so ist es für Dankwart eher der Bericht der Geschehnisse von gestern. Für eine kurze Zeit war er Teil dieser Geschichte. Nun hebt er den Kopf und sieht Anschild mit müden braunen Augen an. Sein Studium dauert schon eine lange Weile und es hat ihn leidlich erschöpft. Er trägt eine lederne alte Hose, ein etwas schmutziges helles Leinenhemd, das etwas über der starken Brust spannt und darüber eine lederne Weste. Das schulterlange braune Haar mit dem leicht blonden Schimmer hängt ihm etwas vor das Gesicht und er schnickt es mit einer kurzen Kopfbewegung zur Seite.

„Was hast du auf dem Herzen?“

„Die Liebe, Dankwart, ich bin verliebt.“ Die Anrede Vater war niemals gebräuchlich zwischen den Beiden. Verständlich, wurde der kleine Anschild ohne weitere Erklärung oder Namensnennung dem damals verletzten Krieger einfach in den Arm gedrückt, zum Schutze anvertraut. Es war nie ein Geheimnis für den Knaben, dass er einen Ziehvater hat.

„Ich weiß. Man kann es sehen. Und?

Du meinst, der Frühling des Jahres 620 muss nach dem kurzen Winter die Gefühle umso höher wallen lassen?“

Der junge Zwerg überhört die Lästerung seines Ziehvaters. „Ich will mich der Prinzessin Carissima erklären und weiß nicht wie.“

„Das schlag dir einfach aus dem Kopf und das Problem ist gelöst.“ Fast leidenschaftslos gibt Dankwart diesen Rat und verblüfft Anschild völlig.

„Was? Wieso? Äh, warum aus dem Kopf schlagen?“ Ein unbegreiflicher Rat für einen Verliebten.

„Sie ist die Tochter des Großmächtigen, darum.“ In dieser Erklärung ist für Dankwart alles enthalten, was der Begründung dient. Doch damit weckt er natürlich den Widerstand seines Ziehsohnes.

„Pah, Großmächtiger. Den Titel hat er sich angeeignet. Der gebührt nur demjenigen, der über eine Vereinigung von Königen herrscht..“

„Die es aber zurzeit nicht gibt, denn es gibt nur noch einen König und ein Zwergenreich.“, fällt ihm Dankwart ins Wort. „Ich halte es für zulässig, dass er diesen Titel führt und bin mir sicher, er gibt ihn ab, wenn ein anderes Volk mit einem eigenen König erscheint.“

„Sind wir nicht ein eigenes Volk, wir Zwerge aus Kleyberch? Warum haben wir keinen König?“, bohrt Anschild hartnäckig nach.

„Ein Volk? Ein eigener König? So ganz ohne Königreich? Was hast du für Ideen? Wir sind eine Ansammlung von Zwergen verschiedenster Herkunft aus einem ehemaligen kleinen Vorposten des Königreiches des verstorbenen Großkönigs Manegold Schmiedehammer. Und selbst wenn, so wärest du sicher nicht der Prinz. Nein, nein, vergiss es. Sie ist eine Prinzessin und was bist du?“

„Wie soll ich wissen, was ich bin, wenn ich nicht einmal weiß, wer ich bin.“ Das ist ein Schlag in eine schwärende Wunde des jungen Zwerges. Seine unbekannte Herkunft plagt ihn sehr. „So behaupte ich ab sofort, ich bin der jüngste Sohn des letzten Großkönigs. Du selbst hast die Rüstung des Kriegers, der mich dir übergab, nicht erkannt. Wer will mir das Gegenteil beweisen?“

„Und wie willst du es beweisen? Wie willst du vor dem Gelöbnis deine Verwandtschaften belegen. Du darfst sie nur heiraten wenn klar ist, dass ihr nicht blutsverwandt seid. Das solltest du wissen.“

Betroffen blickt Anschild auf seine Füße, die in bequemen Holzschuhen stecken. An diese Vorschrift der Zwerge vor dem Gelöbnis hat er nicht gedacht.

„Das kann ich nicht.“, gibt er kleinlaut zu. Da fällt ihm ein: „Von euch ist doch auch nicht einer mit den Zwergen hier verwandt. Warum sollte ich es dann sein?“

„Weil du im Grunde kein Kleybercher bist. Bedenke, warum ich dich so benannt habe. Als Kind bist du Teil unserer Gemeinschaft geworden. Und darin liegt auch dein nächster Denkfehler. Wärest du tatsächlich ein Sohn des letzten Großkönigs, Manegold Schmiedehammer, so wäre es durchaus denkbar, dass du mit der Prinzessin verwandt bist. Noch ein Einfall?“

Mit hängenden Schultern steht er vor Dankwart. „Nein, im Moment leider nicht.“, antwortet er betrübt. „Aber ich gebe nicht auf.“, fährt er mit aufflammendem Trotz fort. „Ich werde einen Weg finden. Ich muss, denn sie ist die Einzige, die mir gefällt.“

„Ich weiß, dazu kommt: Sie ist die Einzige, in deinem Alter. Für dich gibt es hier kein anderes Mädchen. Es sei denn, du würdest dich den Menschenmädchen zuwenden.“

„Danke, nein, davon hab ich nichts. Fänd ich wirklich eine, die ich lieben könnte, hätte ich nicht viel davon, weil sie sehr viel früher sterben würde, als ich. Dann hätte ich vielleicht am Ende drei oder vier Frauen gehabt. Das ist nichts für mich.“

* * * * *

Ja, das ist tatsächlich ein Problem. Für alle Kleybercher Zwerge hat sich im Laufe der Zeit ein Lebenspartner gefunden. Die neu gefundenen Zwerge waren sämtlich im heiratsfähigen Alter. Keiner zu alt oder zu jung. Ausgenommen Anschild.

Auf der anderen Seite sieht allerdings auch Carissima dies als ein Problem an. Rein standesmäßig hat sie nicht die Probleme, die Anschild behindern. Sie kann einen Bund mit einem von niedrigerem Stande eingehen. Dass ihre Eltern, Sigurd und Hemma, damit nicht unbedingt glücklich wären, ist keine Frage. Wen aber sonst sollte sie zum Gemahl nehmen? Rein altersmäßig gibt es nur Anschild. Denkt sie an den jungen Zwerg, wird ihr ganz warm ums Herz und ein seltsames Gefühl durchströmt ihren Körper. Er sieht aber auch gut aus. Breite Schultern mit Armen wie eine Keule. Dazwischen ein Nacken, der jedem Stier zur Ehre gereicht hätte. Die muskulöse Brust wird durch die schmale Taille deutlich betont. Die strahlenden grünen Augen, die wallende hellblonde Mähne ungebändigter Haare, die sanften Lippen und der Bart erst, scharf am Kieferknochen abgesetzt zieht sich ein nur fingerbreiter Streifen vor bis zum Kinn, wo die Vereinigung mit dem Oberlippenbart dann einen Kinnbart ergibt, welcher sich bis hinab zur Brust wellt. Carissima kann sich sehr gut vorstellen, ausgiebig in diesem Bart zu kraulen.

So oft es geht versucht sie, Anschild nah zu kommen. Natürlich so, dass es nicht auffällt, wie sie meint, denn auch sie darf nicht ganz offen her gehen und sagen: Ich will dich zum Mann. Diese Blöße will sie sich und ihrer Familie nicht geben. Schade, dass Großmutter Melisande vorletzten Winter verstorben ist. Sicher hätte die sie verstanden und einen guten Rat gehabt. Nun hoffte Carissima, dass ihr Plan, den sie sich zurecht gelegt hat, auch funktioniert.

„Väterchen!“, ruft sie, als sie zu König Sigurd in den Garten geht.

„Aha, mein Töchterchen hat was auf dem Herzen.“, stellt der geübte Vater fest. „Was darf ich dir denn Gutes tun, mein Kind?“ Sigurds langer Zopf, der in der Mitte des kahlen Hauptes mit Bändern hochgehalten wird und danach stramm geflochten auf Po-Höhe wieder in einer Spitze nach oben strebt, schwingt heftig mit, als er sich Carissima zuwendet. Der lange weißblonde Bart ist nach alter Gewohnheit unter dem Gürtel eingeklemmt und verdeckt ein wenig den fülligen Bauch.

„Alle waren schon mal in Kleyberch gewesen. Ich möchte da auch mal hin.“

„Alle waren noch nicht dort; das weißt du. Deine Mutter zum Beispiel oder Rombold Steinschloß. Und was willst du da? Da gibt es nichts mehr zu erforschen. Alles schon gesehen.“

„Mag ja sein, aber ich habe noch nichts gesehen. Ich hab keine Vorstellung, wie die dort gelebt haben. Gut, man hat mir einiges erzählt, aber das ist nicht dasselbe, als wenn ich es mit eigenen Augen gesehen habe. Außerdem kannst du dir nicht sicher sein, dass es dort nichts mehr zu finden gibt. Denk nur dran: Die Kleybercher haben zehn Jahre dort gelebt und die Bücher nicht gefunden. Die sind erst aufgetaucht, als unsere Männer dort waren. Vielleicht braucht es ja noch eine hübsche junge Prinzessin, damit ein kleines Wunder geschieht.“ Sie bedenkt ihren Vater mit dem betörendsten Lächeln, dessen sie fähig ist.

Sigurd kennt seine Tochter und will ihr gar nicht den Wunsch verwehren, doch noch ein klein wenig spielen und sich zieren, das möchte ihm jetzt noch Vergnügen bereiten. „Ach was! Und du meinst, du seist die hübsche junge Prinzessin? Nun ja,“, dabei betrachtet er sie von oben bis unten, „ in gewisser Weise mag das ja hin kommen.“

„Vater!“, empört sich Carissima über des Königs Beurteilung.

„Vielleicht auch ein bisschen mehr.“, grinst Sigurd. „Und was gedenkt die Prinzessin dorten zu finden? Einen Geist, ein Ungeheuer oder einen Gatten, was ja durchaus manchmal auf das gleiche hinaus kommt.“

Erneut protestiert Carissima: „Vater!“, doch gleichzeitig hat sie auch gemerkt, schon längst die Zustimmung zu haben. Deswegen treibt sie das Spiel denn auch auf die Spitze.

„Geist und Ungeheuer steht schon vor mir. Ein Gemahl wäre tatsächlich ein Schatz, den man sich mitnehmen könnte.“, lacht sie.

„Aber sicher willst du nicht ohne Begleitung nach Kleyberch gehen. Das erlaube ich nicht. Das ist viel zu gefährlich. Es treiben reichlich Räuber ihr Unwesen. Wir hatten nun schon zwei starke Winter. Gut, dass der Letzte den Bauern mehr übrig gelassen hat, obwohl er doch, nach der Weissagung so fürchterlich werden sollte. Nun, wen geb ich dir mit?“, überlegt der Vater. „Na klar, doch. Es gibt nur einen, der dich dort führen kann. Dankwart Hammerfest wird dich begleiten. Sicher wird auch sein Ziehsohn Anschild gerne dabei sein. Dann denke ich, es sei nichts Verkehrtes, wenn auch dein Bruder Gernhelm mitkommt. Vielleicht erklärt sich Dankwarts Gattin bereit, als dein weiblicher Beistand zu fungieren. Allein unter solchen Männern kann gefährlich sein.“ Sigurd grinst seine Tochter schelmisch an. Mit Vergnügen sieht er ihr Mienenspiel, als er die Beteiligten aufzählt. Auch wenn das Töchterchen sehr vorsichtig war, so war es den aufmerksamen Eltern nicht entgangen, dass sich da etwas zwischen den jungen Leuten anknüpfte. Man wollte in keinster Weise dem Glück des Kindes im Wege stehen, doch sollte es wenigstens in gesittetem Rahmen von Statten gehen. Es ging schließlich um die königliche Familie.

„Dann lauf mal und frag alle, ob sie einverstanden sind. Auch wenn die Kammern noch übervoll sind, können wir nicht die Hände in den Schoß legen. Die erste Saat wird bald ausgebracht und da möchte ich gerne jede Hand hier haben. Wenn ihr in zwei Tagen los geht, könnt ihr in zwei Wochen wieder hier sein. Das müsste reichen.“

* * * * *

Wie es sich auch für eine Prinzessin gehört, hat sie zunächst Dankwart und dann Anschild gefragt. Was ist dem jungen Zwerg das Herz in die Höhe gesprungen. So hoch, dass er einen dicken Kloß im Hals hatte und nur zustimmend nickte. Auch Petrissa, Dankwarts Gattin, war gerne bereit, noch einmal mit nach Kleyberch zu wandern.

Gernhelm allerdings macht ein etwas grimmiges Gesicht als er hört, dass Anschild in der Gruppe sei. Mit Argwohn und Eifersucht will er sein kleines Schwesterchen beschützen. Es ist keine Frage, dass er dabei ist.

* * * * *

Gleich nachdem Carissima davon gelaufen ist, rauscht es über Sigurd und Eringus landet zu einem Überraschungsbesuch. Ganz sanft kommt er zum Stehen, was bei seiner Größe immer wieder als erstaunlich bezeichnet werden muss. Für diejenigen, die ihn noch nicht kennen sollten, hier in Kürze seine Beschreibung: Eringus, der Drache, ist am Körper 11 Schritt (ein Drittel davon Hals) und Schwanz 11 Schritt lang, also zusammen 22 Schritte. Er ist 15 und einen halben Fuß hoch, 6 und einen halben Fuß breit und seine Spannweite beträgt 31 Schritte. Eringus wiegt 250 Pfund. Er hat eine lange Schnauze mit 100 Zähnen - die Reißzähne ragen seitlich aus dem Maul, dazwischen ist eine gespaltene Zunge. Er hat kräftige Kiefer und aus seinen Nüstern wabert fast ständig Rauch. Seine Ohren sind lang und spitz und in alle Richtungen drehbar. Nichts entgeht seinen aufmerksamen Sinnen.

Der Körper ist lang, schlank, perlmuttfarben, mit starken, stabilen Beine, voll Muskeln bis zum kleinsten Zeh. Der Schwanz ist am Ende abgeflacht in Form einer Pfeilspitze mit Widerhaken. Gegen Angriffe von oben schützen aufrecht stehende Schildplatten auf der Wirbelsäule. Auf dem Kopf sind drei nach vorne gebogene Hörner von zwei Fuß Länge, das mittlere Horn ist noch eine Handbreit größer. Sein Kragen am Hals ist aufstellbar und klappert bei Bedarf laut und furchterregend. An den Füßen finden sich scharfe lange Krallen und Fersensporne als Waffen. Seine Schwingenglieder sind mit scharfen Haken versehen und seine Haut ist ein Schuppenpanzer, die nur um Augen und Maul und unter den Füßen ungeschuppt ledrig ist.

Und niemals vergessen (er wird sonst sehr böse): Drachen sind keine Tiere.

Wohl wissend, dass dem so nicht sein kann, fragt Sigurd: „Hast du das mitbekommen? Mein Töchterchen meint, mich mit List und Tücke übertölpeln zu können. Sie wird immer mehr zu einem Weib, das kleine Kind.“

„Nein, hab ich natürlich nicht.“, brummt Eringus gedanklich seine Antwort. Das ist die Art, wie Drachen mit der Sprache fähigen Wesen kommunizieren. „Ich fühl mich nicht wohl.“

„Du wirst doch nicht etwa krank? Ich wusste gar nicht, dass Drachen krank werden können.“ Sigurd ist ehrlich überrascht und besorgt. „Kann ich etwas für dich tun?“

„Ja, Drachen können auch krank werden. Nein, ich bin nicht körperlich krank. Und nein, du kannst nichts für mich tun. Ich weiß selbst nicht, was es ist. Oder wie ich es sagen soll. Es ist mehr ein Gefühl.“

„Jetzt mach ich mir aber wirklich Sorgen, Großer. Seit wann weißt du nicht, wie du etwas sagen sollst? Und seit wann gibst du etwas auf Gefühle?“

Skeptisch blickt Eringus auf den Zwergen herab. „Du machst dich über mich lustig.“

„Bewahre nein.“, lautet die grundehrliche Antwort. „Du sagst selbst immer, dass nur Tatsachen für dich zählen und jetzt kommst du und redest von Gefühlen, die dein Wohlsein beeinträchtigen. Wie passt das zusammen? Soll man sich da nicht Sorgen machen?“

„Seit Beatas Geburt vor 19 Jahren hab auch ich mich ein wenig verändert.“ Bisher hat der Drache noch niemandem von seinem Erlebnis mit dem Elben (oder was auch immer) erzählt. Also weckt diese Bemerkung Sigurds Neugier.

„Ach! Nun ja, es war denkbar knapp und wenn du sie nicht beatmet hättest oder was du da gemacht hast, hätten wir nicht den ganzen Spaß mit ihr gehabt. Ich denke immer noch …“, will der Zwerg in Erinnerung rufen, doch Eringus unterbricht ihn etwas unwirsch. „Ich war sehr oft dabei. Und wenn nicht, hab ich alles schon oft genug erzählt bekommen.“

„Ist ja gut.“, brummt nun seinerseits Sigurd, etwas beleidigt ob der Unterbrechung.

„Mir ist es ernst. Da kommt nichts Gutes auf uns zu.“

„Wie? Was? Woher? Jetzt sprich endlich und stammel hier nicht so rum.“

„Pff.“, macht Eringus zum Zeichen eines verächtlichen Missfallens. „Ich stammle nicht, ich komm nur nicht recht zu Wort.“

„Dann red endlich“, fordert Sigurd ihn gequält auf.

„Wenn ich hoch in der Luft fliege, sehe ich weit im Osten dickes schwarzes Gewölk, auf breiter Fläche ganz langsam auf uns zu kommen. Als würden die Wolken in unsere Richtung geschoben.“

„Blödsinn, du musst dich irren. Zu dieser Jahreszeit kommt das Wetter hier im Land aus dem Westen und bringt warme Luft zu uns. Man spürt es, man riecht es, man fühlt es. Was da im Osten los ist, kommt nicht hierher.“ König Sigurd ist sich sicher, dass der Drache einem Irrtum unterliegt, aber dann doch nachdenklich: „Das solltest du doch eigentlich wissen. Was ist da merkwürdig?“

„Jetzt kommst du langsam mit, Zwerg. Es ist nicht normal. Das Wetter kommt aus Westen. Vollkommen richtig. Doch die Wolken kommen aus dem Osten. Was also ist da nicht richtig? Ich weiß es nicht. Auch ist es noch viel zu weit entfernt, als dass ich mich aufmachen könnte, es zu erkunden. Ich wäre viele Tage lang hier weg und ich glaube, das wäre gerade jetzt nicht besonders vernünftig.“ Er merkt den Blick des Zwergen und ergänzt in fast resignierendem Ton: „Ich weiß, das ist auch nur ein Gefühl. Aber irgendetwas in mir sagt mir, dass ich darauf hören soll. Irgendetwas Unerklärliches.“ Recht ärgerlich aber fügt er noch hinzu: „Ich hasse Glaube und alles was dazu gehört. So verdammt unerklärlich.“

* * * * *

Tatsächlich ist die Gruppe um Prinzessin Carissima nach zwei Tagen aufgebrochen und wohlbehalten in Kleyberch angekommen. Abgesehen von zwei Bettlern hat keiner versucht, sie aufzuhalten oder gar zu überfallen. Zwar lag die eine oder andere Gruppe im Hinterhalt, doch wagte sich keiner an die Zwerge. Im ganzen alten Reich und dem Wettergau ward inzwischen bekannt, dass mit diesem Volk nicht zu spaßen ist und sie sogar einstmals hier die Herren waren. Da hält man sich doch lieber respektvoll bedeckt.

Auch wenn von der eigentlichen Pracht der Festung überhaupt nichts mehr erkennbar ist, so macht der riesige Steinhaufen einen enormen Eindruck auf Carissima. Vielleicht ist es aber auch die Überwucherung durch die Pflanzen, die dem Ganzen etwas Geheimnisvolles gibt. Mit großen staunenden Augen steht sie vor den Trümmern. Obwohl es nur eine kleine Festung, eher als Vorposten zu bezeichnen, gewesen ist, lebten hier einst bis zu dreitausend Zwerginnen und Zwerge. Vieles war ähnlich der Steinenaue angeordnet, erfährt Carissima. Leider ist nun aber auch vieles nicht mehr zugänglich. Interessanter Weise reichen die Zerstörungen bis tief zu den Wohnebenen hinab, während die dazwischen liegende Höhle der Heiler nahezu unbeschädigt geblieben ist. Hier hatten bis vor Jahren die überlebenden Kleybercher Zwerge gewohnt. Auch ein Teil der Stallungen blieb weiterhin nutzbar. Dort fand sich auch alles, was zum Neustart der wieder Erwachten nötig war. Auf recht begrenztem Raum harrte man dann aus, bis völlig unerwartet, doch lange sehnlichst erhofft, die Abordnung aus Steinenaue erschien.

„Hier habt ihr also gelebt.“, stellt Carissima fest. Der Raum der Heiler ist weitläufig und im hinteren Bereich in einzelne Kammern unterteilt, wo jeder sein Rückzugsgebiet hatte. Das Brilium versieht nach wie vor seinen Dienst und die Halle ist hell erleuchtet.

„Ja. Eine der Kammern dort hinten bewohnte ich mit Anschild.“, erklärt Dankwart Hammerfest.

„Und es war alles fertig vorbereitet?“, fragt die Prinzessin.

„Ja, wir mussten die Restfestung nur noch in Besitz nehmen. Kochstellen, Schlafkammern, Waschräume, alles was zum Leben benötigt wird, war vorhanden. So hatte die Halle vor dem Krieg nie ausgesehen. Man möchte den Eindruck gewinnen, dass, während wir schliefen, hunderte von Helfern um uns herum wuselten und alles herrichteten. Keiner hat bis heute dafür eine Erklärung finden können.“

Carissima mustert weiter die weite Halle. „Recht schmucklos alles.“

„Das ist wahr. Es ist schmucklos und sicher hätten wir uns auch um entsprechende Arbeiten gekümmert, doch keiner fühlte sich dazu berufen. Ehrlich gesagt, haben wir uns auch nicht sonderlich daran gestört. Wir waren alle Zeit beschäftigt, uns zu versorgen. Die wenige freie Zeit haben wir dann lieber gemeinsam verbracht. Viel zu sehr plagte uns die Frage, was geschehen war und welche Zeit vergangen war. Denn das war uns klar, der Krieg war nicht erst seit gestern vorbei.“

„Und weitere Räume hattet ihr nicht?“

„Nein, Prinzessin. Bis auf die Stallungen und wenige Nebenräume fand sich kein weiterer zugänglicher Raum. Das war auch das Wunder, dass erst durch eure Leute die Halle mit den Büchern gefunden wurde. Ungezählte Male sind wir an dem Zugang vorbei gegangen. Sehr oft wurde mit Hämmern nach Gängen oder Hohlräumen geklopft. Nichts erschloss sich uns. Es muss erst ein Zwerg aus Steinenaue kommen und mit dem Kopf daran stoßen, damit sich der Zugang öffnet.“

„Führt ihr mich bitte hin. Ich möchte mir selbstverständlich auch diese Halle ansehen.“, bittet Carissima.

„Wenn ihr es wünscht, natürlich gerne.“

Gemeinsam wandelt die kleine Gruppe in Richtung der Ställe durch die auch hier schmucklosen Gänge. Dann führt ein Weg nach links, wie es in Zwergenfestungen üblich ist. Der Überrest des früheren allumfassenden Wendelganges. Die Räume und Hallen liegen immer zur Linken der sie umwindenden Wege.

„Sagt, Dankwart, lagen hier eigentlich keine Trümmer herum? Es ist alles sehr aufgeräumt und frei, obwohl es nicht benutzt wirkt.“, fragt die Prinzessin.

„Ihr habt gut beobachtet. Tatsächlich war der Weg so frei auch schon zu seiner Entdeckung. Kein Stäubchen lag am Boden und das Brilium leuchtete wie wohl vor Jahrhunderten. Und wie ihr seht, gibt es hier auch ein wenig Zierde an den Wänden.“

Ab und an war rechts oder links an der Gangwand das Bild eines Zwergen oder einer Zwergin bei handwerklicher Tätigkeit oder bei kämpferischen Übungen.

„Einen Moment bitte, Dankwart. Das ist doch der Wegweiser zu den Übungsräumen der Krieger. Der aber sollte doch wohl deutlich weiter oben liegen. Ist dies eine Abkürzung?“

„Merkwürdig. Von dieser Stelle gab es noch nie einen direkten Weg dorthin. Was also soll hier ein Wegweiser dorthin?“, wundert sich der Angesprochene.

„Es gab diese Hinweise immer nur an den Stellen, die dem Eingang gegenüber waren und daneben waren die Hinweise, was als nächstes kommen würde. Solch einen Wegweiser alleine gab es niemals, Dankwart.“, mischt sich nun Anschild in die Unterhaltung. Leise für sich ergänzt er: „Der muss ganz neu sein.“ Dabei befühlt er den Stein als könne er daran das Alter des Hinweises erkennen.

„Ihr wolltet doch in die Halle, wo die Bücher gefunden wurden.“, fordert Dankwart Hammerfest zum weiter gehen auf. Innerlich ist er sehr irritiert.

Nach kurzer Zeit steht die Prinzessin vor den leeren Steinregalen, in denen das Wissen und die Geschichte der Zwerge gelagert waren. Der Gang endet kurz nach dem Bibliothekseingang, als sei er nie weiter getrieben worden.

Irgendwie enttäuscht blickt sich Carissima um. Sie hat sich etwas anderes von diesem Raum versprochen. Sie sieht, wie auch in Steinenaue den Tisch mit dem steinernen Relief des alten Reiches. Ähnliche Bänke für Schüler und Pulte für Lehrer. Nichts deutet auf eine Besonderheit in dieser Halle hin. Eine enttäuschte Prinzessin in Mitten der drei Männer wendet sich dem Ausgang zu. Dankwarts Frau Petrissa ist im Gemeinschaftsraum geblieben, um für ein gutes Abendessen zu sorgen. Carissima hat die oberste Reihe der Bänke erreicht und geht in Richtung der Tür, als etwas über ihr in einem Regal ihre Aufmerksamkeit erweckt. Ganz oben, auf dem letzten Regalboden blinzelt die Ecke eines Buches herab.

„Das muss wohl vergessen worden sein.“, ruft sie und zeigt mit dem Finger nach oben.

„Tatsächlich. Da muss noch ein Buch liegen. Ich bin mir absolut sicher, dass hier nicht eines zurück blieb. Und nun ist doch noch ein Buch hier.“

Dankwart ist grenzenlos überrascht. Aufträge erfüllt er stets gewissenhaft. Schier unmöglich, dass ihm etwas abhanden kommt oder übersehen wird.

„Anschild, hol bitte die Leiter dort. Ich will das Buch holen.“

Kaum ist sein Ziehsohn wieder zur Stelle, steigt er behände hinauf, auch das allerletzte Buch zu holen. Bevor er es sich nimmt, nutzt er die Gelegenheit, sich in dieser Höhe umzusehen. Er glaubt, seinen Augen nicht mehr trauen zu können. Genau gegenüber liegt an ebensolch hoher Stelle ein zweites Buch. Mit sich und seiner Auftragserfüllung äußerst unzufrieden eilt er, auch dieses Buch zu holen.

„Grund- und Aufriss der Festungen rund um den Wettergau auf dem Stande des 50. Regierungsjahres des Großkönigs Rainald Steinschneider. Band 1 und Band 2.“, kann jeder auf den Einbänden aus dickem Leder lesen. Es sind große und sehr schwere Bücher. Die Seiten darin bestehen aus dicken Pergamentbögen. Schlägt man die Bücher auf, so findet sich auf der rechten Seite der Grundriss der jeweiligen Festung, während die linke Seite Aufrisszeichnungen aus verschiedenen Blickwinkeln zeigen. Anschild und Dankwart haben sich sofort den ersten Band gegriffen. Darin ist Kleyberch verzeichnet. Aus ähnlichem Grund studieren Gernhelm und Carissima gerade den zweiten Band. Aufmerksam betrachten sie die Zeichnungen der werdenden Festung von Steinenaue.

„Hast du diesen Gang schon einmal gesehen?“, fragt die Prinzessin ihren Bruder und deutet auf den Plan. Hier wird ein Treppengang angegeben, der aus dem Schloss heraus bis tief unter die Arbeitsstollen führt, wo weitere Kammern bezeichnet sind. Einen Plan für da unten gibt es aber nicht in diesem Buch.

„Nein, den kenne ich auch nicht. Das ist doch direkt hinter dem Thronsaal. Ich hab da aber noch nie ein Tür gesehen oder einen Hinweis bemerkt, dass da eine Tür sein sollte. Ob Vater den Gang kennt? Und was es da unten wohl zu sehen gibt?“

Dann wendet er sich Dankwart und Anschild zu. „Findet ihr auch euch unbekannte Gänge von hier? Wir haben sowas in Steinenaue. Das werde ich mir ansehen, sobald wir wieder zurück sind.“

„Auf den ersten Blick sind da ganz viele Gänge, die ich nicht kenne.“, gibt Anschild kund und bekommt einen derben Schubser von Dankwart.

„Du bist nicht hier geboren und hattest keine Gelegenheit, den Berg zu erkunden. Nein, Prinz Gernhelm. Ich fand keinen unbekannten Gang. Und ich fand auch keinen Gang, der zu dem Hinweisschild vorhin passen würde.

Vielmehr aber wundert mich, dass ich derart große Bücher für den Abtransport übersehen haben soll und mich wundert noch mehr, dass es solche Bücher überhaupt gibt. Nie sprach unser König darüber, dass der frühere Großkönig alle Festungen hat in Karten zeichnen lassen. Es ist auch nie ein Zwerg aufgefallen, der sich mit solchen Arbeiten befasste. Das 50. Regierungsjahr war das Jahr, bevor Manegold Schmiedehammer Großkönig wurde. Und bei euch ist Steinenaue drin? Da war eure Festung bestenfalls in Planung und das Innenleben des Berges weitgehend unbekannt. Irgendjemand muss die Zeichnungen vervollständigt haben.“

Dankwart kratzt sich am Kopf, doch das führt natürlich auch nicht zu größerem Verständnis.

„Seht mal: Hier enden im Haus der Heiler die Kammern, die wir bewohnten. Doch dahinter endet die Halle noch nicht. Der Raum ist noch um ein Vielfaches größer. Wer aber an dieser Wand steht hat nicht den Eindruck, dass diese durch einen Einsturz entstand. Diese Wand wurde ordentlich bearbeitet und geglättet und ein Tor oder ähnliches ist nicht zu entdecken.“ Dann zeigt er auf die Tür der Bücherhalle und meint: „Diese Tür ist deutlich eingezeichnet, weil es sie schon immer gab. Trotzdem haben wir sie fast zehn Jahre lang nicht entdeckt. Ich kann das einfach nicht verstehen.“ Erneutes Schädelkratzen. Dann schlägt er abschließend Band eins der Planbücher zu und streckt die Hand nach dem Zweiten aus. „Gebt mir bitte das Buch, damit ich sie ordentlich verwahre. Die werden auf jeden Fall nach Steinenaue mitgenommen.“

Er erhebt sich und klemmt die beiden schweren Bücher unter den Arm. Er kann sie kaum umfassen, wegen der Größe. Das Gewicht ist für einen Zwerg noch nicht der Rede wert.

„Lasst uns in den Gemeinschaftsraum gehen. Sicher ist Petrissa schon fertig und erwartet uns.“

Während des Rückwegs sagt Carissima: „Eine wahrlich wundersame Ruine. Mich juckt es in den Finger, herum zu streifen und weitere Wunder zu wecken.“ Carissima ist von Abenteuerlust gepackt.

„Wer weiß, was ihr zu bewirken im Stande seid, Prinzessin. Allerdings muss ich darauf hinweisen, dass dies keine Forschungsreise sein soll, sondern nur eine kurze Besichtigung. So verfügte es euer Vater.“

„Er glaubt wohl, es sei alles schon entdeckt worden. Ich hingegen bin der Meinung, man müsse nochmals sein Glück probieren. Niemand kann wissen, was Gabbro für uns bereit hält. Sind die Bücher nicht der beste Beweis dafür?“

„Wohl war, Prinzessin, das weiß niemand. Doch denke ich, das zu erproben sollten wir auf morgen verschieben. Es ist an der Zeit ein wenig zu ruhen. Erwählt euch eine Kammer, Prinzessin. Ich werde über euren Schlaf wachen.“

„Ich beteilige mich natürlich am Wachdienst.“, vermeldet Anschild eifrig.

Und auch Gernhelm sagt: „Ich werde persönlich über meine kleine Schwester wachen.“ Dabei beäugt er mit seinen grauen Augen den jungen Kleybercher eifersüchtig. Er richtet seinen muskulösen Körper deutlich auf, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen.

Die kleine Schwester passt Carissima überhaupt nicht. „Ich denke, es ist überhaupt keine Wache zu halten. Wir sind hier in der Festung und das Tor ist verschlossen. Was soll also hier drin passieren?“

„Vielleicht euer Wunder, Prinzessin.“, bedeutet Anschild mit spitzbübischem Grinsen. Schade, dass man nun nicht seine Gedanken lesen kann.

* * * * *

Nach dem leckeren Abendessen aus Honigbrei, Wildbret und Fladenbrot, das Petrissa auftischte, setzt man sich noch ein wenig vor den Berg und geniest die milde Frühlingsluft. Nach dem kalten Winter ist es eine Wohltat. Dankwart hat sich ein Pfeifchen angezündet und blinzelt zum Mond hinauf, den kein Wölkchen trübt.

„Eine klare Nacht liegt vor uns. Morgen früh wird es sicher noch recht kühl sein. Doch bis wir wieder zurück wandern, wird die Sonne wohl ordentlich wärmen.“, meint er zu seiner Gattin.

„Was denn, schon morgen wieder zurück? Ich dachte wir bleiben länger, auch wenn es nur eine Besichtigung sein soll.“, protestiert Carissima. „Sicher wird sich noch was entdecken lassen.“

„Ihr glaubt tatsächlich, zwei vergessene Bücher seien Wunder genug, länger hier zu bleiben. Nein, Prinzessin. Es ist leider nur ein Wunder, wie ich diese Bücher vergessen konnte. Euer Vater hat bestimmt, dass wir nur einen Tag hier verweilen sollen.“

„Wie gemein.“, jammert sie trotzig. „Gernhelm, hilf mir doch.“

„Und wie soll ich dir helfen? Ich kann Dankwart nicht befehlen, gegen unseres Vaters Willen zu handeln. Das Ackerjahr beginnt bald und es gibt viel zu tun. Nach dem Winter muss für neue Vorräte gesorgt werden. Es war dieses Mal zwar nicht knapp mit den Nahrungsmitteln, doch denk an den prophezeiten schlimmen Winter. Wer weiß, was noch kommen mag. Die Vorhersagen von Gilbert Steinschleifer trafen noch immer ein. In die Vorratskammern passt noch etwas rein. Und ich weiß noch nicht, wie viele der Kitze und Frischlinge des vorigen Jahres der Kälte zum Opfer gefallen sind; zusätzlich zu dem was die Wölfe sich geholt haben.“

Dankwart nickt dazu und ergänzt: „Am Anfang kann man nie wissen, wie die Ernte ausfallen wird. Also muss man zuerst dafür sorgen, dass es ein gutes Jahr werden kann und den Grundstein dafür legen, indem man rechtzeitig die Saat in den Boden bringt.“

„Das ist so ungerecht. Nur mal gucken, wo andere lange Zeit suchen und forschen durften.“

Carissima ist eingeschnappt und geht in die Kammer zum Schlafen.

Obwohl die Prinzessin recht hat, dass im Berg nichts passieren kann, verabreden sich die drei Männer Wache zu halten. Das Los fällt auf Anschild als Ersten, danach Gernhelm und zuletzt Dankwart. Bis auf den jungen Kleybercher ziehen sich alle in ihre Kammern zurück.

Was dann von dieser Nacht berichtet werden wird, kann widersprüchlicher nicht sein und die Ereignisse sind bis heute nicht geklärt worden.

Anschild behauptet eine ruhige Wache gehabt zu haben. Er hat im Eingangsbereich der Gemeinschaftshalle an einem Tisch gesessen und noch ein wenig die Karte von Kleyberch studiert. Am Ende sei er gegangen, Gernhelm zu wecken und sich selbst schlafen zu legen. Irgendwann später habe ihn Carissima abgeholt und sie seien in ihre Kammer und durch eine Tür in der Rückwand in den Berg gegangen. Erst am anderen Tag seien sie wieder richtig wach geworden.

Gernhelm berichtet ebenfalls von einer ruhigen Wache. Um sicher zu sein, dass seiner Schwester kein Haar gekrümmt wird, bezieht er direkt vor ihrer Tür Posten. Keiner der anderen habe seine Kammer verlassen. Kurz vor Ende der Wache sei Dankwart erschienen und habe ihn abgelöst. Er war etwas früher wach geworden und so wurde Petrissa nicht versehentlich mit ihm geweckt.

Auch in Dankwarts Wache geschieht nichts. Leise geht er zwischen den Kammern hin und her und überlegt immer noch, wie die zwei Bücher übersehen werden konnten. Er findet dafür aber keine Erklärung, außer an seiner eigenen Aufmerksamkeit zu zweifeln.

Carissima hat fest geschlafen, als sie von Anschild geweckt wurde. Er hat ihr eine Tür in der Rückwand der Kammer gezeigt, durch die sie in den Berg gelangt sind. Sie sei dann erst am anderen Tag wieder wach geworden.

Petrissa hat als Einzige nichts zu berichten. Sie hat geschlafen. Doch will sie im Halbschlaf eine schwere Tür zuschlagen gehört haben.

Einzig nachweislich von allem bleibt die Tatsache: Carissima und Anschild sind seit dieser Nacht verschwunden.

Unwahr gesagt?

Das Ausbleiben des gefürchteten Winters erregt allseits Erstaunen. Eigentlich kann man die paar Tage nicht einen Winter nennen. Auch wenn es zeitweilig ungemein kalt wurde. Da hat man schon ganz anderes erlebt. Der Frühling hat mit Macht Wochen vor der üblichen Zeit begonnen. Viele stellen sich die Frage: Was mach ich nun mit den reichlichen Vorräten?

Da gibt es vor allem einen, der ein sehr langes Gesicht macht; Laurentz, der Abt in St. Wolfgang. Immer wenn er an die Massen der eingelagerten Ernteerträge denkt, so wie jetzt, wird ihm speiübel. Nicht nur, dass er viel dafür bezahlen musste, die freien Bauern und Grafen hatten ihn ganz gewaltig geschröpft oder haben garnichts verkauft, weil sie durch die Zwerge von der Weissagung wussten. Jetzt droht auch noch bei dieser Wärme alles zu verrotten. Den Brüdern gelingt es nur noch unter größter Anstrengung, die Nahrungsmittel zu erhalten. Wie lange würde man den Erhalt noch leisten können? Anstelle der Messen sind schon Gebetsgesänge getreten, damit die Brüder ihre Arbeit im Lager nicht unterbrechen müssen. Wann würde er den Auftrag erteilen müssen, alles zu verwerten, um wenigstens einen Teil davon noch länger lagern und verwenden zu können? Wie zum Hohn lacht ihm durch das Fenster, an dem er steht, die Sonne ins Gesicht.

Verflixte Prophezeiung in ebensolcher verflixten und verbotenen Schrift. Irgendwann kann er seinen Fehler nicht mehr verheimlichen und der Bischof wird Rechenschaft von ihm verlangen. Gut, er könnte, nein, er würde Bruder Urban die Schuld geben, weil er ihn falsch beraten hat. Die Verantwortung aber würde er ihm nicht auflasten können. Die trägt er, Abt Laurentz, allein. Wie lange würde er dann noch Abt sein? Wahrscheinlich keinen Tag mehr. Die verbotene Schrift ist schon Grund genug, das Kloster auf der Stelle zu schließen.

Langsam wendet er der verbrecherischen Sonne den Rücken und sich dem Bruder Urban zu, der schon eine ganze Weile still und geduldig hinter ihm steht und wartet.

Der Abt mustert die verschmutzte Kutte des Bruders, der direkt aus dem Getreidelager gekommen ist. Früher war er noch wütend gewesen und hat Urban mit den schlimmsten Strafen gedroht, was dieser demütig hat über sich ergehen lassen. Nun ist nur noch Resignation das dominierende Gefühl.

„Wie sieht es aus, Bruder Urban? Was könnt ihr mir berichten?“

„Es tut mir wirklich aufrichtig leid, Bruder Abt. Leider nur das gleiche wie gestern. Wir haben die Fenster des Tags mit dicken Tüchern verhängt, um die Sonnenwärme nicht herein zu lassen und nehmen sie für die Kühle der Nacht wieder weg. In längstens drei Wochen muss das Korn gemahlen und Gemüse und Obst verwertet werden.“

„Wo war der Fehler? Warum war die klare Prophezeiung doch miss zu verstehen?“

„Ich weiß es nicht, Bruder Abt. Ich weiß es sogar zweimal nicht, denn die Zwerge hatten ja eine übereinstimmende Vorhersage.“

„Das ist es ja, weswegen ich bereit war, der Prophezeiung zu glauben. Habt ihr schon Nachricht von den Zwergen? Sicherlich haben die nicht so schwerwiegende Probleme in ihrem kühlen Berg wie wir.“

„Bis jetzt nicht, Bruder Abt. Doch ich erwarte Wilbalt Eisenbieger heute Abend. Ich hoffe, er wird nochmals sein Buch mitbringen, dass wir darin Nachforschungen anstellen können. Unsere Schrift habt ihr in Verwahrung. Vielleicht, dass ich darin etwas fände?“, versucht Urban sein Glück.

Laurentz sieht nachdenklich den Bruder an, wendet sich dann tatsächlich um und gibt, wenn auch widerwillig, die Schriftrolle aus einer Truhe heraus.

„Geht dort an das Pult und studiert die Schrift. Die Rolle wird diesen Raum nur noch als Asche verlassen. Gebt euch Mühe. Ich brauche eine Lösung. Dringend!“

* * * * *

Abt Laurentz hat recht. Bei den Zwergen ist das Problem, trotz deutlich größerer Menge, bei weitem nicht so dramatisch. Durch die Kanäle in der Festung ist alles gut gelüftet und ständig kühl und dunkel gelagert. Doch trotz dieser hervorragend zu nennenden Umstände ist auch hier ein Ende der vertretbaren Lagerzeit langsam in Sicht. Verständlicher Weise ist das aber im Moment nicht König Sigurds Hauptproblem. Vor Kurzem ist sein Sohn gekommen und hat die schlimme Nachricht vom Verschwinden der Schwester überbracht. Schon seit Tagen haben sie in Kleyberch gesucht und gerufen, geklopft und gehorcht. Nicht bei Tag und nicht bei Nacht haben die Verbliebenen geruht. Vergebens. Weder Carissima noch Anschild ist auffindbar. Sie sind spurlos verschwunden. Den Kleyberch verlassen haben sie nicht. Das ist sicher, denn das Tor war immer noch von innen verschlossen vorgefunden worden.

„Verfluchtes Kleyberch. Erst gibt es uns die Zwerge zurück, dann das alte Wissen. Und nun nimmt es mir mein Kind. Was ist mit dieser Festung los? Welches Geheimnis birgt sie noch?“

„Ich habe keine Ahnung, Vater.“, antwortet Gernhelm. „Der Berg sieht ganz normal aus. Nichts an ihm ist besonders. Er streckt seine Hände offen vor als wolle er sagen, da gibt es nichts. Dazu schüttelt er seinen Kopf. Die vorderen Haarsträhnen sind rund um den Schädel nach hinten gezogen und verbinden sich dann mit dem Zopf, der zwischen den Schultern endet. Der fast schwarze Bart reicht bis zur Brust.

„Natürlich nicht von außen.“, schimpft der König. „Das Besondere ist in ihm. Verstehst du? Innen drin. Das war schon von Anfang an klar. Wieso können 144 Zwerge in einem Berg über 800 Jahre schlafen und bekommen einen gedeckten Tisch zum Frühstück geliefert.“

„145, Vater.“

„Was?“

„Es waren 145 Zwerge mit Anschild.“

„Ach ja, klar. Und der ist doch auch gleich der nächste Wunderpunkt. Wo kommt der Kerl her? Wer ist er und was ist er? Keiner kennt ihn. Auf einmal wird er einem Krieger in die Hand gedrückt und dann geht alles schlafen. Gute Nacht, Verstand. Ich komm da nicht mehr mit.“

Darauf hat der Sohn nichts zu erwidern.

Wie ein gereiztes Tier dreht Sigurd im Thronsaal seine Kreise, stets um Gernhelm herum. Dieser hat schon aufgegeben, sich ständig mit zu drehen.

„Was denkst du, mein Junge. Was sollen wir tun? Schick ich Zwerge hin, den Berg auseinander zu nehmen?“

„Ich denke nicht. Ich glaube, und das ist das richtige Wort, ich glaube wir müssen uns in Geduld üben.“

„Das ist doch nicht dein Ernst.“

„Warte bitte, Vater. All das, was du eben so beklagt hast, haben wir von Anfang an als Gabbros Wunder gepriesen. Dankgottesdienste haben wir gefeiert. Warum soll das nun nicht der Wille Gabbros sein? Ich kann nicht sagen, was das für uns zu bedeuten hat; was dort gerade geschieht. Aber ich bin sicher, die beiden leben. Am Ende schlafen sie, wie zuvor alle anderen auch.“

„Ach was. Und in 800 Jahren kommen sie dann wieder raus und gründen ein neues Zwergengeschlecht. Pah, du redest Blödsinn.“

Gernhelm öffnet den Mund, um weitere Alternativen darzulegen. Doch er kommt nicht dazu. Hinter sich hört er, wie die Tür geöffnet wird.

„Wie hätte Melisande gesagt: Du redest Blödsinn, Sigurd.“

Hemma, Königin der Zwerge ist ebenfalls im Thronsaal erschienen. Ihr Mann beschreibt sie gern als an den rechten Stellen herrlich gerundet. Tatsächlich ist eigentlich alles an ihr rund und voluminös. Rundes Gesicht mit Pausbacken und einem niedlichen Grübchen im Kinn. Die vollen braunen Haare mit dem Hauch eines rötlichen Tones sind in runder Frisur, die nur wenig über die Ohren reichen. Der Pony ist passend abgerundet. Auch sie hat inzwischen von dem Verschwinden ihrer Tochter gehört. Erstaunlich gefasst hat sie die Nachricht aufgenommen.

„Ich hatte, wie soll ich sagen, so eine Ahnung.“, meint sie mit ihrer leisen Stimme.

„Oha, meine Frau hat Ahnung.“, bemerkt König Sigurd zynisch.

„Nun reiß dich aber mal am Riemen, Mann.“ Hemma ist böse und wird lauter. „Unser Sohn argumentiert vernünftig, doch dir ist die Vernunft abhanden gekommen.“

„Was ist daran vernünftig, alles Gabbro anzuhängen?“

„Was ist daran vernünftig, dieses spurlose Verschwinden logisch erklären zu wollen? Wenn alles verschlossen war, als die Gruppe dort erwachte und keine Wand eine sichtbare Veränderung aufweist, wie festgestellt wurde, wie willst du das logisch erklären? Das kriegt nicht einmal Eringus hin. Oder hast du eine rechte Lösung?“

Noch immer kreist Sigurd im Thronsaal, vor Erregung fast berstend. Aber er kann nichts darauf erwidern und das macht ihn noch angespannter. Er hält es nicht mehr aus.

„Irgendwas muss man aber doch machen. Irgendwas. Was sagt deine Ahnung, Weib?“

„Nichts!“, lautet die ernüchternde Antwort. „Was soll eine Ahnung, ein Gefühl auch schon sagen. Aber ich habe auch das Gefühl, dass alles gut wird und ich mich nicht aufregen muss. Ich weiß nicht, warum.“ Hemma versucht, mit ruhiger Sprache ihren überdrehten Mann wieder zu beruhigen.

Der König ist stehen geblieben. Die Ruhe seiner Frau ist entwaffnend. „Das kann ich nicht, Hemma, das kann ich nicht. Schenk mir dieses Gefühl, dem du so vertraust.“, bittet er verzweifelt

„Versuch es mit einem Gebet. Oder geh zu Eringus und frag nach seiner Meinung.“

* * * * *

„Ich finde nichts. Ich finde einfach nichts.“, murmelt er vor sich hin.

Bruder Urban ist ernsthaft geneigt, die verbotene Schrift in die Ecke zu werfen. Trotz intensivster Bemühungen ist es ihm nicht gelungen, genaueres über die Prophezeiung zu finden. Die Texte davor und danach beziehen sich auf andere Aussagen. Die ganze Rolle hat er gelesen und gelesen, überdacht und gelesen. Nichts. Kurzzeitig war er geneigt, einen späteren Text als mögliche Erklärung zu deuten. >Erst wenn eines zu Ende kommt, wird das Neue beginnen.<, hieß es da. Doch das konnte sich durchaus auch auf eine Stelle dazwischen beziehen. Es war nicht unlogisch. Andererseits, wenn man so wollte, konnte es auch bedeuten dass der Winter zurückkommen würde.

Diese Überlegung hat er aber dann doch wieder verworfen. Selbst wenn er den Abt von seiner Auslegung überzeugen könnte, wäre dies nur ein Aufschub des Problems. Und was, wäre die Vermutung falsch? Andererseits hätte die Wahrheit dieser Aussage dann eine fürchterliche Wirkung. Saatgut - erfroren, Obstblüte – erfroren. Keine Vegetation, kein Gott weiß was noch alles. Oh Gott, warum musste er diese Prophezeiung entdecken?

„Ich finde nichts, Bruder Abt. Es ist nur diese kurze Zeile vorhanden. Kurz vor dem Ende der Schrift steht noch diese Zeile hier. Wenn ihr mal schauen wollt?“

Fast schon hoffnungsfroh tritt Laurentz mit etwas beschleunigtem Schritt an das Pult und besieht sich den kurzen Text. Enttäuscht meint er dann: „Solch ein allgemeiner Schwachsinn sagt doch nichts aus. Das kann hierhin passen oder hierhin.“ Dabei deutet er auf verschiedene Stellen in der Rolle.

„Oder es passt überall hin.“, wagt Urban den Einwand.

„Selbstverständlich passt das überall. Deswegen kann man nicht sagen, dass es auch für unseren Text gilt.“ Das auch hat er besonders betont.

„So bleibt nur die Hoffnung, dass den Zwergen größere Weisheit geschenkt wurde.“

* * * * *

Fast überfallartig empfängt Urban den Zwerg Wilbalt.

„Hast du etwas gefunden? Steht bei euch Näheres über den Beginn?“

„Aber rein kommen darf ich doch noch oder?“, versucht der Zwerg zu scherzen.

„Entschuldige. Ja, natürlich. Doch versteh meine Lage. Bruder Abt drängt auf Klärung. Das Erntegut droht zu verrotten. Entweder es wird jetzt bald wieder Winter oder …“ Den Rest der Möglichkeit lässt Urban unerwähnt.

„Beruhige dich, mein Lieber. Wenn es gar zu schlimm wird, flüchtest du zu uns Zwergen.“

„Da wird mich der Abt doch zu allererst suchen.“, jammert der Mönch.

„Ganz bestimmt sogar. Doch wird er dich nicht bekommen. So einfach ist das. Natürlich haben wir keinen Fehler gemacht, wir haben immer darauf hingewiesen, dass es so passieren könnte, wenn man der Schrift Glauben schenken will. König Sigurd hat zugestimmt und wird mir nun deswegen nicht den Kopf abreißen. Andererseits ist meine Weissagung von dem großen Gilbret Steinschleifer. All seine Prophezeiungen sind getreulich eingetroffen. Ich glaube nicht, dass wir falsch liegen.“

„Du Glücklicher.“

„Das wird schon. Doch nun zu deiner Frage, mit der du mich empfangen hast. Die Antwort lautet: Ja und Nein.“

Merkwürdig bekannt kommt Urban dies vor. Fragend blickt er den Zwergen an.

„Nein, weil zu dieser Weissagung keine weitere Aussage getroffen ist. Sie steht ohne Weiteres da. Das Ja aber bedeutet, dass ich eine zweite Vorhersage gefunden habe. Sie muss nicht unbedingt zu dem von uns erwarteten kalten Winter gehören, wäre aber möglich.“

„Was besagt sie?“, will Urban gespannt wissen.

„Sie stammt aus dem Buch der ungelösten Sprüche. Sie lautet:

Das Kind schläft lang und kurz danach

wird der Großkönig im langen Winter wach“

Voller Spannung sieht Wilbalt Urban an.

„Na, was sagst du?“

„Nichts.“ Der Mönch kann den Gedankengängen seines Gegenübers nicht folgen.

„Also für mich bedeutet das viel. So viel, dass ich es meinem König nur ganz vorsichtig sagen kann.“

„Wieso?“

„Verstehst du nicht? Wenn der lange Winter da ist, kommt ein neuer Großkönig und König Sigurd ist entmachtet. Welchem König behagt das schon? Hinzu kommt, dass ich glaube, den neuen Großkönig zu kennen.“

„Das ist wahrlich schlimm, für den König und auch für dich. Und was hat das mit dem Winter jetzt zu tun?“

„Wenn der Winter nochmal zurück kommt haben wir doch einen langen Winter, oder?“

„Ja, wenn.“, konstatiert Urban enttäuscht.

Das war wohl nichts.

Ein großer Verlust

Die Dämmerung beginnt, als ein Handelszug mit fünf schweren Ochsenwagen vor Magdas Herberge halt macht. Durch die offene Tür hat die Hausherrin dies bemerkt.

„Jungs, Arbeit und Lohn kommt auf uns zu.“, ruft Magda, die kleine Methildis auf dem Arm. Auf der Stelle erscheint Odo, ihr ältester 18jähriger Sohn, und übernimmt seine kleine Schwester, diese in die Kammer zu bringen. „Gute Nacht, mein Schatz, für dich wird es sowieso jetzt Zeit zu schlafen.“ Dabei küsst sie ihr Jüngstes auf die Stirn unter den von Natur aus lockigen Haaren. Rudwin, der 20 Atemzüge jünger ist als Odo und Magnus und Markward, das zweite Zwillingspärchen, bleiben bei ihrer Mutter stehen und harren der Dinge, die da kommen. Markward, der jüngste Junge, weil wenige Augenblicke nach Magnus geboren, hat Magdas Kampfstock mit gebracht und ihn ihr gereicht.

Auf sie zu kommt ein kräftiger, etwa 40jähriger Mann, vornehm, fast fürstlich gekleidet. Das dunkle Haar wird langsam grau, doch Brauen und Backenbart zeigen noch kein graues Härchen. Die blaugrünen Augen blicken streng und befehlsgewohnt. Die großen Hände an den starken Armen sind zupacken gewohnt. Im Moment hält die Rechte einen Wanderstock mit dickem Knauf. Unter der Tunika ist kein Bauch zu erkennen. Mit langen Beinen in dicken schwarzen Hosen erreicht der Mann eine Größe von gut fünf und einen halben Fuß. Sein Blick schweift durch die Gaststube. Mit Verwunderung nimmt er zur Kenntnis, dass hier Tische und Bänke in drei verschiedenen Größen vorhanden sind. Im Hintergrund findet sich der große Schanktisch, auf dem große Fässer ruhen. Verschieden große Trinkgefäße warten daneben darauf, gefüllt zu werden. Dickbauchige Kannen beinhalten sicherlich leckeren Wein. Daneben führt eine Tür in dahinter liegende weitere Räume und auch auf der linken Seite sind drei Türen. Wahrscheinlich sind dort die Schlafkammern für die Gäste.

Mit kratzig dunkler Stimme herrscht er Magda an: „Ich brauche eine Kammer für mich für diese Nacht und ein ordentliches Mahl. Meine Leute können im Stall schlafen und, falls vorhanden, könnt ihr ihnen einen Kanten altes Fladenbrot geben. Die brauchen nicht viel und kosten mehr, als sie leisten. Wasser können sie sich aus dem Brunnen holen.“ Bei diesen Worten baut er sich vor Magda breit auf und stützt dabei seine Hände auf den dicken Stockknauf.

Ungerührt von diesem Ton erwidert Magda freundlich. „Auch Euch wünsche ich einen guten Abend, Herr.“ Dann wird ihre Sprache zunehmend bestimmter: „Wie ihr mit eurem Gesinde umgeht, überlass ich getrost euch, doch mir und meinen Söhnen gegenüber benehmt euch gefälligst freundlich und respektvoll. Andernfalls könnt ihr euch umdrehen und gleich wieder diese Herberge verlassen. Es wird sich dann keine Kammer für euch finden.“

Im Gesicht des Händlers rührt sich kein Muskel. Ausgiebig mustert er die Frau und ihre Söhne. Rechts außen steht Markward, links außen Magnus, die 15jährigen Zwillinge. Gleich neben der Mutter haben links Odo und rechts Rudwin, die 18jährigen, Position bezogen. Dass die vier Brüder sind, ist mehr als deutlich und wer die Jungs nicht kennt kann die Zwillingspärchen nur sehr schwer auseinander halten. Alle vier haben fast schwarze naturgelockte Haare, braune Augen und wirken kräftig, aber nicht sonderlich muskulös. Odo hat eine Ecke an einem Schneidezahn verloren. Damit unterscheidet er sich von seinem „jüngeren“ Bruder. Magnus hat eine Narbe an der Nasenspitze, was ihn vom „kleinen“ Markward abweichend erkennbar macht. Alle haben betont die Arme vor der Brust verschränkt und blicken mehr oder weniger bestimmt ihren Gegenüber an.

Und lange bleibt des Händlers Blick auf Magdas Stock hängen. „Dann bin ich hier also richtig, in Magdas Schänke und Herberge, wie mir scheint. Wikerus hat euch trefflich geschildert. Er versprach mir, hier die besten Biere zwischen Franconovurd und Uulthaha zu finden. Ich soll euch von ihm grüßen. Er meinte, mit euch sei nicht gut Kirschen essen. Und vor eurem Stock solle ich mich in Acht nehmen.“

„Ah, Wikerus, der alte Betrüger. Er war nicht der Erste und wird wahrlich nicht der Letzte gewesen sein, der meinen Stock für Zechprellerei zu spüren bekommt. Fortan kassier ich zuvorderst, eh ich bedien.“ Magda erinnert sich gut an den Händler, der versuchte, ohne zu zahlen ihr Haus zu verlassen. „Wie geht es ihm? Ich habe ihn schon lange nicht mehr gesehen. Euch hingegen sah ich noch nie auf der Straße. Wie nennt ihr euch?“

„Ich bin Pessolt aus Moguntia. Wikerus ist zu alt für dieses Gewerbe. Er hat mir sein Handelsgeschäft verkauft und genießt nun das Leben auf dem Hof seines Sohnes. Ich bringe nun die Waren an den Mann, so er denn genügend zahlen kann. Nun, wie ist es mit Schlafplatz und Nachtmahl? Oder wollt ihr etwas kaufen?“

„Eine Kammer hätte ich hier zur Linken von euch, wo ihr bequem ruhen könnt. Als Speise habe ich heute einen Eintopf mit Fleisch vom Wildschwein oder gut geräucherten Schweinebauch, den ich mit frischen Eiern braten kann, wenn’s beliebt. Was die Biere angeht, so will ich wohl meinen, das Allerbeste bieten zu können. Ich habe Mönchsbier aus St. Wolfgang und Zwergenbier aus Steinenaue in den Fässern. Was habt ihr denn anzubieten, das ihr mir verkaufen wollt?“

„So nehm ich wohl vom Eintopf, Frau Magda, und die Kammer. Übers. Geschäft reden wir später.“ Der Händler blickt sich um und nimmt an einem Tisch Platz. Zuvor greift er unter seine Tunika und holt einen ledernen Beutel heraus, dem er ein paar Kupferstücke entnimmt. Diese legt er mit den Worten: „Dies mag wohl auch noch für einen guten Schluck Bier reichen.“ auf den Tisch.

„Und der junge Herr hier?“

Magda blickt nun den jungen Mann an, der gleich hinter dem Händler den Raum betreten und bis eben ruhig im Hintergrund gewartet hat.

Der Händler wendet sich um und meint: „Das Bürschchen gehört nicht zu mir. Er ist nur heute Morgen hinzu gestoßen. Er geht seinen eigenen Geschäften nach, nehme ich an.“

Das Bürschchen ist ein schmächtiger Jüngling von höchstens 19 Jahren, kaum fünf Fuß groß und deutlich weniger gut gekleidet, als der Händler. Die Gewandung scheint ein wenig zu weit. Das etwas dunkelrote Haar ist leicht wellig und recht kurz geschnitten. Gesicht und Hände wirken sehr fein, grobe Arbeit muss dem Jungen wohl fremd sein. Die Stimme kippt beim Reden immer wieder um, als sei er noch im Stimmbruch.

„So ist es.“, bestätigt der junge Mann. „Es ist sicherer, mit einem Händler zu reisen, denn alleine. Ich bin Kuno, Frau Magda. Ich wäre mit einem Schlafplatz in der Scheune und einem Stück Bauch zufrieden. Reicht euch dies?“

Kuno hält ihr ein großes Kupferstück hin und blickt sie irgendwie schüchtern an.

Pass auf dich auf, Jüngelchen, denkt sich Magda. Wenn du Handeln willst, musst du bestimmter auftreten. Hoffentlich wird dein Lehrgeld dich nicht teuer zu stehen kommen.

„Das reicht, junger Herr. Was wollt ihr trinken?“

„Wasser, Frau Magda. Mir reicht Wasser.“

Mit scheuem Blick tritt Kuno an des Händlers Tisch, setzt sich aber erst, nachdem dieser zustimmend nickte.

Nach dem Kupferstück des Jungen nimmt Magda nun auch des Händlers Zahlung an sich und drückt es Odo in die Hand, worauf dieser sofort damit aus dem Raum läuft, um es sicher zu verwahren. Magnus und Markward laufen los, das Essen zu bereiten und Rudwin kümmert sich um die Getränke.

„Wer ist denn jener kleine alte Mann?“, will Pessolt wissen und zeigt auf Frieder, der in einem gepolsterten tiefen Stuhl sitzend leise vor sich hin schnarcht.

Magda lächelt bei dem Anblick. „Dies ist Frieder Knöterich, der Halbling aus Lindenbach. Er lebt hier bei mir und verbringt seinen Lebensabend mit schweren philosophischen Fragen, bei denen er in der Regel gerne einschläft. Ich gönne ihm die Ruhe. Man nennt ihn auch Ob, weil er gerne seine Fragen mit dem Wörtchen Ob beginnt.“

„So, so, philosophische Fragen. Wikerus hat mir berichtet, dass bei euch sonderliches Völkchen ein und aus geht. Das sieht man auch an den Tischen und Bänken hier. So sieht also ein Halbling aus. Welcher Art sind diese Fragen denn?“

„Oh, diese sind wirklich äußerst tiefschürfend.“, antwortet Magda mit verschmitztem Lächeln. „Ich glaube, im Moment plagt ihn die Frage, ob die Götter die Sonne auspusten wie eine Kerze, wenn sie untergegangen ist.“

Laut lacht der Händler los. „Ach, doch so ungemein tiefgründige Fragen!“, ruft er. „Und, findet er auch eine Antwort?“

„Natürlich findet er auch eine Antwort!“, kommt es bestimmt aus der Tiefe des Stuhls heraus. Frieder ist bei der Nennung seines Namens durch Magda und dem Gelächter des Händlers aus seinem Schlummer erwacht. Er ist es gewohnt, dass die Gäste über ihn und seine Fragen lachen, denn gerne erfindet er derartige Fragen zur Belustigung der Reisenden. Die Zeit, da er tatsächlich solchen umnebelten Gedanken nach hing, ist Dank Magda schon sehr lange vorbei. Durch einen Sturz auf den Kopf im Kindesalter hatte sich sein Geist verwirrt und erst nachdem Magda ihn ernst genommen und auf ihn eingegangen war, hatte sich dieser Zustand zusehends gebessert. Langsam und vorsichtig, wie es die alten Knochen verlangen, krabbelt er aus dem Stuhl und baut sich zu voller Größe (bei nicht einmal drei Fuß wohl doch eher Kleinheit) vor dem Händler auf. Er blickt zu ihm hinauf und ergänzt:

„Magda ist die klügste Frau der ganzen Welt. Sie gibt mir immer die rechte Antwort.“ Dabei hat er gewichtig die Hände in die Seiten gestemmt. Rudwin muss mit dem Bier und dem Wasser um Ob herum gehen, um es auf den Tisch zu stellen.

Noch immer lacht Pessolt und auch der Jüngling lächelt verhalten.

„Nun, werter Frieder, was hat euch eure kluge Magda denn auf diese Frage für eine Antwort gegeben?“ Der Händler lacht noch immer.

„Euch hätte sie sicherlich geraten, selbst hinzugehen, ans Ende der Welt, und nachzusehen. Mir hat sie geantwortet, dass die Sonne nicht ausgepustet wird. Wenn ich eine Kerze nehme und mit einem Brett darüber hinweg gehe, sehe ich ihr Licht nicht mehr, obwohl sie immer noch brennt.“

„Eine wahrlich kluge Antwort, einer klugen Frau würdig.“, prustet der Händler und auch der Bursche lacht leise und hell.

„Nicht wahr?“, meint Frieder. „So ist sie, meine Magda. Doch jetzt entschuldigt mich, mich quält die Frage, ob die Sonne dann nicht die Erde von unten anbrät des Nachts.“ Damit wendet er sich wieder dem Stuhl zu, klettert hinauf und macht es sich wieder bequem. Der Anschein des tiefen angestrengten Nachdenkens weicht schon bald wieder dem leisen Schnarchen.

Pessolt aber kann sich kaum noch auf der Bank halten vor Lachen. „Köstlich, Frau Magda, wirklich köstlich. Selten so gelacht. Habt ihr dies öfters?“

„Nur wenn Gäste da sind.“, antwortet sie lächelnd. „Ah, da kommt ja auch schon euer Mahl.“ Mit einer leicht angedeuteten Verbeugung und dem Wunsch: „Lasst es euch munden, die Herren.“ zieht sich Magda zurück.

Nachdem der Händler noch einen Nachschlag vom Eintopf und den Brotrest des jungen Mannes verspeist hat, wo hingegen jener seine Last mit der eigentlich normalen Portion Eier und Bauch hatte, tragen Magnus und Markward den Tisch ab. Pessolt bittet Magda mit einem Wink heran zu treten.

„Bitte, noch einen Humpen. Was gibt es Neues hier im Land? Ihr als Wirtin kennt doch sicher allerlei, was so rundherum geschieht.“

„Das Letzte, was für euch von Interesse sein könnte, ist der Tod der Mutter König Sigurds.“

„Davon hab ich schon gehört. So bin ich denn also wohl bereitet, mit den edlen Leuten hier zu sprechen und niemandem zu nahe zu treten oder gar zu brüskieren.“

Pessolt unterbricht, denn Rudwin bringt den nächsten Humpen. Dann fährt er fort: „Haltet mich nicht für neugierig, Frau Magda. Auch mich drängen Fragen, allerdings nicht so dramatische wie jene des Halblings.“

„So fragt denn, Pessolt. Ich werde sehen, ob ich antworten mag.“, erlaubt sie.

„Wikerus hat mir erzählt, ihr hättet euer Gut einem alten Grafen aus den Rippen geleiert. Er hat auch erzählt, dass ihr dies nur erhalten hättet, weil ihr einen Drachen euren Freund nennen könnt. Es soll damals sogar Tote gegeben haben. Ich kann mir dies so gar nicht vorstellen. Ein Drache! Das gibt es doch nicht.“

„Möge Wikerus sein dummes Maul halten oder die rechte Wahrheit sprechen. Es geht euch zwar nichts an, doch bevor auch ihr noch weiteren Blödsinn hinzu erfindet und über mich verbreitet, will ich euch berichten, was sich wirklich zugetragen hat. Ihr erlaubt?“ Magda ist erbost über dieses dumme Gewäsch. Sie zieht sich einen Hocker herbei. Der Jüngling blickt zuerst sie mit großen Augen an und dann tief in das vor ihm stehende Wasser.

„So höret denn: Ich bin die Tochter eines armen Unfreien, aufgewachsen bei meinem Onkel. Des Grafen Sohn, den Namen werde ich euch nicht preis geben, verging sich an mir und ich ward schwanger. Dann beging ich den Fehler und gab ihn bei seinem Vater, meinem Richter, als den Täter an, worauf dieser mich zur Strafe für eine Lüge, wie er anfänglich meinte, ins Kloster nach Uulthaha schickte. Ein Mönch sollte mich bringen, doch ich entfloh ihm. Auf meiner Flucht traf ich auf den Herren dieses Tals, Eringus, den Drachen. Ja, den gibt es wirklich, doch hat er es nicht nötig, sich jedem zu präsentieren.

Ich gebe zu, es ist wahrlich kein Vergnügen, einem derart riesigen Drachen gegenüber zu stehen. Sein Maul ist so gewaltig, dass es ihm keinerlei Schwierigkeiten bereiten würde, euch junger Herr, mit einem Happs zu verspeisen. Doch mir gegenüber war er friedlich, denn ich sollte ihm einen Dienst erweisen.

Jener Drache brachte mich zuerst zu den Halblingen, bei denen ich sehr viel lernte. Seit damals begleitet mich Frieder fast überall hin. Danach durfte ich in der Zwergenfestung Steinenaue leben und weiter lernen. Dort lernte ich auch die Kampfkunst, mit der schon so mancher Bär oder betrügerischer Gast Bekanntschaft machte.

Als dann die Zeit kam, musste ich meinen Dienst erfüllen, welcher mich zu eben jenem Grafen wieder zurück führte, der mich seinerzeit ins Kloster schickte. Durch Umstände, die überhaupt nichts mit meiner Person zu tun hatten, hat der Sohn sein Vergehen mir gegenüber inzwischen zugegeben und seine Mutter ward sogar der Untreue und anderer Gräueltaten an ihrem Mann überführt worden. Der Graf gab mir als Wiedergutmachung für die Notzucht diesen Grund zu eigen, hieß der Gräfin ersten Mittäter zu steinigen und auch sein Weib, die Gräfin selbst, sollte sterben. Er wollte sie auf den Scheiterhaufen stellen, doch ihr gelang zuvor die Flucht. Der Meier, ihr Mitverschworener, versuchte noch während des Prozess zu fliehen und rannte bewaffnet auf mich zu. Ich konnte ihn, sicher für ihn sehr schmerzlich, aufhalten und den Wachen übergeben. Doch, wie gesagt, all jene Geschehnisse habe ich nicht zu verantworten. Es war jener Graf, der alles ans Tageslicht brachte und die Urteile wurden von einem anderen Grafen gesprochen. Grad so, wie es unser Recht verlangt. Ich habe niemals einen Menschen getötet und werde es wohl auch, wie ich hoffe, nie tun müssen. Nur mein Vieh stirbt von meiner Hand. Dass der Graf mich derart reich beschenken würde, hätte ich nie gedacht. Kein Verlangen kam über meine Lippen. Und all das geschah, bevor dann der Drache in die weiteren Ereignisse eingriff.“

„Eine wirklich erstaunliche Geschichte. Ich geb euch recht, Frau Magda. Bei nächster Gelegenheit rate ich Wikerus, den Mund zu halten. Und Gleiches werde auch ich tun. All zu leicht mag einer dies missverstehen, der es nicht aus eurem Munde hört. Umso eher, wenn etwas falsch gesagt wird. Seid bedankt für eure Offenheit.“

„Ich denke, es war nötig, dies klar zu stellen. Ich bedaure auch, nie eine Gelegenheit zur Aussprache mit der Gräfin gehabt zu haben. In den wenigen Augenblicken, da ich sie sah, bekam ich den Eindruck, sie mache mich für all ihr Unglück verantwortlich. Dabei hätte ich nie ein Wort über die Notzucht gesagt, wenn der Graf mich nicht derart gedrängt hätte. Sie muss so voller Bitternis sein, dass es über ein menschliches Maß hinaus geht.“

„Sicher, sicher. Ich sehe euren etwas betrübten Blick, Frau Magda. Würde es euch ablenken, uns noch ein kleines Liedchen zu singen? Ich hoffe, Wikerus hat damit nicht auch die Unwahrheit gesagt. Er meinte, ihr könntet angenehm singen und hättet oft ein passend Liedlein parat.“

Gerne nimmt Magda die Aufforderung an. Tatsächlich hat sie die Erinnerung an damals etwas betrübt. Auch wenn die Sprache nicht darauf kam, so hat es sie doch an Karl, ihren verstorbenen Mann erinnert, den sie bei der Geschichte auch kennen gelernt hatte.

„Ihr habt recht, Pessolt. Ein Liedchen mag gerade jetzt nichts Verkehrtes sein. Nur einen Moment Geduld.“ Hinter dem Schanktisch holt Magda ihre Laute hervor, um ihren Gesang zu begleiten.

„So höret nun mein Liedchen über den Doppelbiergraben.“

Doppelbiergraben

Kehrreim

Die Brücke in die Bule rein, die stürzte krachend ein,

nur weil des Bibers Zahn so hart, der nagte alles klein.

Der Zwerg und auch der Mönch, die kippten in den Bach hinein

und leider auch zwei Fass voll Bier, die fielen hinterdrein.

Zwei Weibern in der Bule ward das Fässchen einmal leer.

Erschrocken rief die eine aus: "Wir haben kein Bier mehr."

Sogleich darauf die zweite sprach: "Das ärgert mich gar sehr.

Denn morgen komm'n erst Zwerg und Mönch und bringen Neues her."

Kehrreim

Am Tag darauf zog los der Zwerg mit seinem Ochsgespann

und auf der Straße traf er dann den Mönchen irgendwann.

"Leg auf das Fass und auch den Karr'n, so kommen wir sodann

zur gleichen Zeit mit unserm Bier am Haus der Weiber an."

Kehrreim

Der Pfahlweg durch die Bule über manche Brücke führt,

doch eine dieser Brücken hat des Bibers Zahn berührt.

Der Ochse zog den Karren auf die Brücke ungerührt.

Den Absturz haben Zwerg und Mönch im Doppelbier gespürt.

Kehrreim

Kehrreim schneller

Begeistert klatschen der Händler und der Jüngling in die Hände.

Die Wirtin verwahrt die Laute wieder an ihrem Platz und setzt sich wieder zu dem Händler. „Es freut mich, wenn euch dies kleine Lied gefallen hat. Lasst uns jetzt das Geschäftliche bereden, Pessolt. Was führt ihr mit euch?“

Es folgt eine Zeit ausgiebigen Feilschens, das zur Zufriedenheit aller verläuft.

„Wunderbar, Frau Magda. Einfach wunderbar. Ich danke vielmals. Sagt, wart ihr schon einmal in Ascaffaburc? Eine wunderbare Stadt. Dort könnte man so ein Haus wie das eure wohl noch gebrauchen. Viele Händler gibt es dort, die auf der Durchreise gerne auch mal eine Nacht ruhen wollen.“

„Mich zieht hier nichts fort und meine Geschäfte haben es mir noch niemals erlaubt, auch nur weiter als ein paar Schritte ins Boierische zu tun. Ich bin es hier zufrieden.“

„Schade, doch wie ihr meint. Jetzt denke ich aber, es sei an der Zeit, der Ruhe zu pflegen. Ich wünsche eine gute Nacht.“, beendet der Gast die Verhandlungen.

„Gute Nacht, Pessolt. Und gute Nacht auch euch, Kuno.“

Kuno nickt nur, wie in Gedanken, und verschwindet in die Scheune. Bevor der Händler in die Kammer geht, sieht er noch kurz vor die Tür und schreit: „Bewacht mir mein Gut ordentlich. Dass mir ja nichts abhandenkommt bis morgen!“

Magda räumt noch kurz den Becher und den Humpen weg, bedeckt Frieder in seinem Stuhle mit einer Decke, löscht das Licht und folgt dann den Söhnen, die bereits vor Magdas Gesang in ihrer Kammer zu ihrer Schwester verschwunden sind.

Ein sonderbarer Kauz, dieser schweigsame Kuno.

* * * * *

Schon vor dem ersten Hahnenschrei ist Magda wieder auf den Beinen. Sie richtet den Frühstücksbrei für ihre Kinder, den auch Pessolt nicht verschmäht, bevor er weiterzieht. Selbst die Bediensteten des Händlers bekommen ihre Schüsseln gefüllt. Kuno hat sich noch nicht sehen lassen.

Frieder ist auf seinem Kontrollgang, wie er es nennt. Um seine Wichtigkeit zu unterstreichen ist er immer schon vor Magda draußen, um nach dem Rechten zu sehen.

„Magda, du musst kommen. Die Rinder drüben am Wald sind unruhig. Ich höre sie bis hierher rufen. Bestimmt ist ein wildes Tier dort an der Weide, das sie erschreckt.“, kommt er herein gestürmt.

Magda nimmt den Kessel vom Haken, damit der restliche Brei, der für Kuno bestimmt ist, nicht verbrennt. „Das wird wohl wieder die alte Bärin sein. Ihre Winterruhe ist vorbei. So langsam sollte sie etwas anderes zu fressen finden, als meine Rinder. Die sind zu teuer und sie kann nicht zahlen.“, scherzt Magda. Es ist nicht das erste Mal, dass sie einen Bären vertreiben muss. Sie wendet sich ihren Kindern zu, die am Tisch noch ihren Brei löffeln.

„Hör mir gut auf die großen Jungs, Methildis.“, spricht sie zu ihrer Kleinen und streicht ihr durch das Haar. Das Mädchen klopft begeistert in ihrer Schüssel herum und strahlt ihre Mutter an. Dann wendet sich Magda Magnus und Markward zu. „Ihr hört auf die Großen, solange ich fort bin. Ja? Und ihr beiden, ihr behaltet alles im Blick, Odo und Rudwin.“ Reihum gibt sie jedem ihrer Söhne einen Kuss auf das Haupt. „Ihr wisst, was alles zu tun ist. Passt auf euch auf. Und wenn es Probleme gibt, geht in die Bule zu eurer großen Schwester. Die wird euch immer helfen. Ich hab euch sehr lieb.“ Dabei greift sie zu ihrem ständigen Begleiter, dem Kampfstock.

„So hast du dich ja noch nie verabschiedet, Mutter.“, stellt Odo überrascht fest.

„Nicht? Dann hätte ich es vielleicht schon öfter tun sollen.“, antwortet Magda leichthin. „Komm, Frieder! Wir haben etwas zu tun.“ Damit eilt sie aus dem Haus, gefolgt von dem kleinen Halbling, der aber nicht mehr so schnell ist, mithalten zu können.

„Ich komme schon!“, ruft er hinterher und läuft so schnell, wie er es noch vermag. Bei gemütlichem Schritt wippen Halblinge wegen der sehr großen Füße immer auf und nieder. Jetzt aber ist davon nichts mehr zu bemerken. In Eile benutzen die Kleinen stets nur die Vorderfüße. Der Händlerzug setzt sich gerade langsam wieder in Bewegung in Richtung Franconovurd. In die entgegengesetzte Richtung eilt Magda und nicht auf der Straße, sondern abseits auf Feldwegen, um bald schon nach rechts zum Wald hin abzubiegen.

Nach geraumer Zeit ist sie am abgelegenen Ende der Weide angekommen. Sie muss nicht nach der Bärin suchen. Die Kühe stehen in der Ecke des Zauns zusammen gedrängt und muhen, was die Lunge hergibt. Kein Wunder, denn vor ihnen steht hoch erhoben ein Riesenvieh von einer Bärin. Bestimmt über 300 Pfund schwer und weitaus größer als Magda droht sie den Rindern mit wildem Gebrüll, noch unschlüssig, welches davon ihre Mahlzeit werden soll. Mit einem Sprung über den Holzzaun ist Magda auf der Weide und schreit noch im Laufen aus Leibeskräfte: „Hey, du alter Mitesser. Das ist mein Futter und geht dich gar nichts an.“

Im Grunde ist es gleich, was sie ruft. Es geht einzig darum, der Bärin Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Prompt reagiert das mächtige Tier, lässt sich auf alle Viere nieder und wendet sich, böse brummend, der unerwarteten Konkurrenz zu. Magda bleibt stehen und erwartet in Ruhe den unvermeidlichen Angriff des Raubtieres.

Inzwischen hat auch der atemlose Frieder die Weide erreicht und ist nicht weit hinter Magda.

Die Bärin kommt näher und erhebt sich. Damit versucht sie, Magda, durch lautstarkes Drohen zu vertreiben und die Beute für sich zu beanspruchen. Eine für Magda bekannte Prozedur, die sie geduldig erwartet. Sie weiß, dass das Tier bald noch ein oder zwei Schritte näher kommen wird, bevor es richtig angreift. Darauf wartet sie. Noch während der Schritte will sie vorspringen und mit dem Stock gegen die Kehle stoßen. Gleich darauf muss sie auf die Nase schlagen. Der Schädel selbst ist viel zu hart, als dass ein Hieb darauf sonderlich Wirkung zeigen würde. Breitbeinig, den Stock fest in beiden Händen, bereit zuzustoßen, steht Magda da.

Frieder wirft seine Mütze in die Luft und schreit, um das Tier zusätzlich zu verwirren. Sofort läuft er weiter. Über sich hört er das leise Sirren eines Pfeils. Gleich darauf trifft dieser von der Seite Magdas Hals. Die Spitze schlägt durch und schaut auf der anderen Seite wieder heraus. Die Halsschlagadern sind eröffnet. Blut strömt in großer Menge pulsierend aus. Langsam, wie ein gefällter Baum, kippt die Frau zur Seite und bleibt reglos liegen. Frieder steht vor Schreck wie angewurzelt da. Dann dreht er sich um, blickt in die Richtung aus der der Pfeil gekommen sein muss und sieht tatsächlich, am Waldrand versteckt, eine Gestalt, die ein junger Mann im braunen Mantel sein könnte, welcher sich eiligst davon macht. Schon ist die Gestalt nicht mehr zu sehen. Frieders erste Sorge aber gilt Magda. Er stürmt schreiend, die Bärin missachtend, zu ihr hin.

„Magda, steh auf. Was ist mit dir? Sag was! Tu was! Magda!“

Frieder bricht in Tränen aus und trommelt wie wahnsinnig auf der sterbenden Frau herum, als könne er sie damit beleben, ihr helfen. Noch einmal öffnet sie die Augen, tonlos formen Lippen unverständliche Worte, gefolgt von einem letzten Lächeln. Damit schließt Magda die Augen für immer.

Für die Bärin war Frieders Geschrei und Getrommel zu viel. Sie zieht sich lieber zurück und verzichtet auf die Mahlzeit.

Unablässig rüttelt Frieder weiter an dem leblosen Körper, unfähig, den Tod Magdas zu verstehen. In seine Trauer mischt sich Wut, die den Tränenstrom verebben lässt. Trotzig erhebt er sich und wendet sich dorthin, wo der Bogenschütze gestanden hat. So schnell, wie es seine alten kurzen Beine nur erlauben, rennt er los. An der Stelle stehen die Bäume nicht sehr dicht. Es ist nur ein schmaler Ausläufer des Waldes, der zwei Wege voneinander trennt. Auf dem Weg entlang der Weide ist niemand zu sehen. Frieders Gefühl sagt ihm, welche Richtung er nehmen muss. Auf Spuren am Boden achtet er nicht. Weit kann der Kerl nicht sein. Er läuft so schnell er kann die Straße nach Steinenaue hoch. Den Bogen, der hoch oben in einem Baum in dem Waldstück baumelt, hat er nicht gesehen.

* * * * *

Im ersten Licht des Morgengrauens dieses Tages hatten sich Guda und Beata auf den Weg gemacht. Sie wollten zu Eringus. Guda musste endlich Bekanntschaft machen mit dem Drachen, fand Beata. Es ging nicht an, dass die Halbzwergin nach so vielen Monaten sich immer noch nicht zu ihm traute, ist er doch ein so unverzichtbarer Partner.

Guda hat einen ganz anderen Standpunkt dazu. Natürlich weiß sie, dass der Drache im Grunde ein friedfertiger Zeitgenosse ist, der eigentlich nur in Ruhe und Frieden in seinem Tal leben mochte. Aber er ist nun mal ein Drache, mit gar fürchterlichen Möglichkeiten. Und vor allen Dingen: Er ist so ungeheuer groß. Außerdem weiß Guda nicht, was man mit einem Drachen anfangen soll. Ihr ganzes Leben ist sie ohne einen ausgekommen.

„Stell dir mal vor, Guda, ich bin in einen tiefen Graben gestürzt und komme nicht mehr aus eigener Kraft heraus oder ich bin verletzt und nicht mehr bei Sinnen. Und du kannst mich nicht erreichen und mir helfen. Der Drache kann immer helfen und sei es nur, passendere Hilfe zu beschaffen, wie zum Beispiel Zwerge zu schicken. Außerdem ist er ein hervorragender Gesprächspartner für alle Fragen.“

„Ich hab dich.“, brummte Guda trotzig.

„Ich weiß viel, aber nicht alles. Er aber verfügt über Wissen, das so weit zurück reicht, dass es noch gar keine Aufzeichnungen gibt. Vielleicht gibt es aber auch mal etwas, das du lieber nicht mit mir besprechen möchtest und du trotzdem Rat benötigst.“

„Was soll das sein?“

„Das weiß ich jetzt auch nicht, doch ich hoffe, wir werden lange zusammen sein, da mag sowas schon mal vorkommen.“

„Glaub ich nicht.“ Die Halbzwergin lässt sich nicht überzeugen.

„Jetzt stell dich nicht so an.“ Beata wird unwirsch. „Er ist ein sehr guter Freund von mir und ich möchte, dass auch du Freundschaft mit ihm schließt.“

„Und wie hast du dir das vorgestellt? Geh ich hin, geb ihm die Hand und sag wir sind jetzt Freunde. Ja?“

„Ich hätte nicht gedacht, dass du so störrisch bist.“

„Ich bin ein Zwerg.“

„Bist du nicht, nur zur Hälfte.“

„Dann ist jetzt gerade die zwergische Hälfte störrisch.“

Schweigen. Doch nicht lange und Beata fängt an zu lachen. Guda kann nicht anders und stimmt in das Lachen ein.

„Komm her, du sture Zwergenhälfte. Ich will dich umarmen.“ Beata nimmt ihre Freundin in den Arm und gibt ihr einen Kuss. „Ist das wirklich so schlimm für dich?“

„Ich fühl mich dabei nicht wohl, Beata. Ich weiß, wir leben alle mit dem Drachen in Nachbarschaft. Aber das reicht doch. Keiner geht hin und macht sich lieb Kind bei dem Feuerspucker.“

„Das ist auch gut so und auch so gewollt. Stell dir vor, jeder wüsste, dass der Drache ein ganz friedlicher Zeitgenosse ist, der keiner Fliege etwas zu leide tut. Es hätte doch keiner mehr rechten Respekt vor ihm. Ich meine, keiner würde ihn als Herrscher dieses Reiches achten. Nur die Angst vor seiner Macht ist es, die die Menschen dazu bringt, ihn anzuerkennen.

Du aber brauchst keine Angst vor ihm zu haben. Hast du ihn erst einmal recht kennen gelernt, wirst du mich auch verstehen.“

„Ich gebe mich geschlagen. Dir liegt so viel daran. Dann schau ich mir mal den Prachtkerl aus der Nähe an.“

Strammen Schrittes marschieren die beiden Frauen weiter. Zur Mittagszeit wollen sie bei Magda Rast machen, um anderen Tages dann bei dem Drachen anzukommen. Unterwegs treffen sie auf Pessolt, der lautstark seine Leute antreibt, weil ihm alles zu langsam geht.

* * * * *

So schnell ihn seine alten Beine tragen können, läuft Frieder die Straße nach Steinenaue hoch. Es ist schon einige Zeit vergangen, doch jetzt ist ihm das Glück hold. Dort vorne ist der Kerl, den er wohl sucht. Er sitzt auf einem Pferd und hat es offensichtlich überhaupt nicht eilig. Kaum in Rufweite schreit er hinterher: „Bleibt stehen, Verbrecher. Ich erwische euch. Ihr entkommt mir nicht.“

Erstaunlicher Weise hat der Reiter tatsächlich sein Pferd zum Stehen gebracht und erwartet nun den Halbling, ohne sich im Sattel umzuwenden. Schnell steht Frieder daneben und blickt, schwer atmend, nach oben.

„Oh, verzeiht, junge Frau. Von Ferne hielt ich euch für einen Mann, den ich suche. Und wie ich sehe, tragt ihr auch keinen Bogen bei euch und euer Mantel ist dunkelgrün, nicht braun. Ist denn noch ein anderer Reiter an euch vorbei gekommen?“

Die Reiterin schüttelt nur mit dem Kopf, der von einer Gugel bedeckt ist. Tränen rinnen ihr aus den Augen.

Frieder bemerkt die Tränen und Mitleid steigt in ihm auf.

„Gerne würde ich versuchen euch zu trösten und den Schmerz zu lindern, der euch weinen lässt, doch suche ich einen Mörder und habe dafür nun leider keine Zeit. Ihr versteht sicher.“

Die Reiterin nickt nur leicht und treibt ihr Pferd wieder an, das in langsamem Schritt ungeleitet weiter die Straße verfolgt.

Noch kurz blickt Frieder der traurigen Gestalt hinterher. Dann wendet er sich, besieht sich den weiten Weg zurück, holt noch einmal tief Luft und rennt die Straße nun Richtung Franconovurd. Mist, Zeit verloren, denkt er sich.

* * * * *

„Bald sind wir da.“, freut sich Beata. Immer wenn sie ihre Mutter besucht, freut sie sich. Ihre Brüder zu ärgern und mit der kleinen Schwester zu spielen, ist immer ein Fest für sie. Manchmal braucht sie das. Öfters aber genießt sie die Ruhe in der Bule. Dann braucht sie die Familie nicht. Bestimmt ist das auch der Grund, dass es niemals Streitigkeiten gibt. Man sieht sich nicht so oft.

„Ich bin gespannt, was heute in ihrem Kessel blubbert.“ Guda liebt gutes Essen und Magda ist eine hervorragende Köchin.

Während Guda noch tief in nahrhaften Gedanken versunken ist, bemerkt Beata die kleine Person, die höchst eilig ihnen entgegen kommt.

„Ist das nicht Frieder?“

„Du hast recht. Und er wirkt sehr aufgeregt. Was er wohl hat?“

Die Antwort lässt bei Frieders Tempo nicht lange auf sich warten.

„Habt ihr ihn gesehen?“, stößt der Halbling hervor, schon bevor er die Frauen erreicht hat.

„Wen sollen wir gesehen haben, Frieder? Seit der Bule ist uns, außer dem Händlerzug, niemand begegnet.“, antwortet Beata verwundert.

„Verdammt, verschwunden. Hat der sich in Luft aufgelöst?“ Außer Atem hält er vor ihnen an und ringt nach Luft. „Dieser vermaledeite Mörder ist fort.“ Enttäuscht und völlig erschöpft sinken die Schultern herunter.

„Wieso Mörder? Was ist hier geschehen? Ist etwas mit Mutter?“

Beata ist aufgeregt. Sie spürt, dass etwas nicht stimmt. Es ist wirklich nur sehr selten, Frieder so weit vom Hof allein ohne Magda anzutreffen.

„Sie ist tot. Irgendein Mann hat sie umgebracht. Und ich hab ihn nicht erwischt.“ Traurig setzt sich Frieder einfach auf der Stelle nieder, an der er gerade steht und erneut beginnen seine Tränen zu fließen.

Es dauert schon etwas, bis Beata und Guda einen vernünftigen Bericht aus dem Kleinen bekommen haben. Am Ende sitzt die Halbzwergin neben Frieder. Eng umschlungen fließen beiden wahre Tränenströme aus den Augen.

Beata hat ihre ersten Tränen schnell unterdrückt. Die Wut und das Entsetzen und die Unverständnis über diese unglaubliche Tat haben Überhand bekommen. Sie kann nicht mehr weinen. Jetzt nicht. Der wilde Zwiespalt der Gefühle zerreißt sie fast. Jetzt heißt es handeln.

„Genug der Trauer fürs Erste.“, herrscht sie die Beiden am Boden an. „Guda, du wirst mit Frieder auf den Hof laufen und mit dem Pferd kommst du zur Weide hinaus, wo ich dich erwarten werde. Wir haben Eile.

Frieder, du kümmerst dich um die Jungs und die kleine Methildis. Sie wird es noch nicht verstehen, doch für meine Brüder wird es schwer werden.“

Überrascht blicken vier Augen voll Tränen Beata von unten herauf an?

„Eile?“, schnieft Guda und wischt die Tränen weg.

„Ja, Eile. Du weißt: Wen des Todes Hand berührt,“

„alsbald starr wie Eis gefriert.“, vollendet Guda die alte Weisheit. „Ja, du hast Recht. Wir haben Eile. Auf Frieder, laufen wir schnell auf den Hof.“ Sie hilft dem Halbling auf die Füße und gemeinsam traben sie den Weg wieder zurück. Während sie die Straße verlassen und die wenigen Schritte auf Magdas Gut auf kürzestem Weg querfeldein hinter sich bringen, eilt Beata weiter zur Weide hin. Die ganze Zeit schon überlegt sie, was der Grund für diese Meucheltat wohl sein möge. Gut, ihre Mutter war ein harter Verhandlungspartner und so manchem Grafen, Bauern oder Händler hat sie mehr abverlangt, als diese zu zahlen bereit gewesen waren. Doch das war kein Grund dafür. Normal übliches Handelsgebahren. Mit ihren Nachbarn hat sie sich immer gut verstanden. Stets hilfsbereit und nachsichtig, wenn Geliehenes nicht, wie vereinbart, beglichen wurde. Diese Menschen hatten erst recht keinen Grund, sie umzubringen. Mit Zwergen und Halblingen war das Verhältnis noch um ein vielfaches besser. Nein, es gab keinen Grund, für niemanden, ihr nach dem Leben zu trachten. Und doch hat Frieder einen jungen Mann im Waldstreifen an der Weide gesehen, der wohl den Schuss abgegeben haben muss. Von allein kommt kein Pfeil geflogen. Wer war dies wohl und mit welchem Grund? Sie wird das heraus bekommen. Sie wird nicht eher ruhen.

Inzwischen ist die Weide erreicht und, wie zuvor durch die Mutter, wird mit einem Sprung der Zaun überwunden. Neben der sonst unversehrten Toten angelangt kniet sie nieder und streichelt ihr traurig durch das Haar. Der Blutfluss ist versiegt, ist aber auch noch nicht verkrustet. Beate bricht den Pfeil am längeren Schaftende ab und zieht die Spitze auf der anderen Halsseite heraus. Sie dreht ihre Mutter um und blickt ihr traurig, mit leicht verschleierten Augen in das lächelnde Antlitz. Kein Gedanke geht ihr dabei durch den Kopf, nur unbeschreiblich viele Gefühle. Sie weiß nicht wie lange es gedauert hat, doch plötzlich steht Guda mit dem Pferd neben ihr. Sie hat deren Kommen nicht bemerkt.

„Ich habe darauf verzichtet, einen Wagen anzuspannen. Wir werden sie dem Pferd so auf den Rücken legen.“

Mit beiden Händen fährt sich Beata über das Gesicht, bevor sie zu Guda aufschaut. „Ja. Es ist gut.“

Gemeinsam heben sie den Leichnam hoch und legen ihn quer über das Ross. Guda geht vor, führt das Pferd an der Leine. Beata folgt ihr. Am Waldstück blicken sie hinein, ob sich ein Hinweis finden möchte. Vergebens. Wer sucht auch schon über sich nach etwas, das am Boden erwartet wird? Schweigend gehen sie langsam zurück.

* * * * *

Am Hof angekommen werden sie schon von den Jungs erwartet. Odo hat Methildis auf dem Arm. Tränen fließen ihm die Wangen herab und auch seine Brüder heulen hemmungslos. Methildis streckt die Arme nach ihrer Mutter aus, die sie nie mehr nehmen wird. „Mama!“, ruft sie und Odo drückt sie an sich, wobei er ihren Kopf abwendet. „Mama lebt nicht mehr, Metti.“, versucht er mit brüchiger Stimme zu erklären. Rudwin, Magnus und Markward haben sich mit Frieder bei der Hand genommen und folgen mit ihren Blicken dem Pferd, wie es im Stall verschwindet, wo Beata und Guda die Leiche herab holen. Die Kinder sind bis zum Tor gefolgt, wo sie verharren und beobachten. Auf einem Tisch im hinteren Eck legen die Frauen die Tote ab, bedecken sie mit einem großen Tuch. Beim Verlassen schließen sie die Tür hinter sich, damit kein wildes Tier dem Körper Schaden zufüge. Mit ausgebreiteten Armen drängen sie die Jüngeren ins Haus. Man versammelt sich um den Tisch.

Beata meint, augenblicklich von der Trauer ablenken zu müssen und fragt: „Kann sich einer von euch Jungs vorstellen, wer einen Grund hätte, Mutter das Leben zu nehmen?“

Schweigendes Kopfschütteln.

„Kennt einer von euch solch einen Pfeil?“ Dabei kramt Beata die zwei Hälften aus dem in ihr Gewand eingenähten Beutel und legt diese auf den Tisch.

Erneutes Kopfschütteln. Es wäre auch zu einfach gewesen, denkt sich Beata.

Guda bricht das kurze Schweigen. „Wie soll es nun weiter gehen?“.

Eigentlich war die Frage für Beata bestimmt, doch Odo antwortet. „Wie soll es schon weiter gehen? Wir werden den Hof weiter führen. Wir müssen ja unser Brot erarbeiten. Morgen werden wir Mutter neben Vater begraben, so wie sie es wollte. Dann wird wie immer das Vieh versorgt, die Felder bestellt und was alles so zu tun ist. Grad so, wie sie es vor ihrem Fortgehen bestimmt hat. Ihr wisst, was alles zu tun ist, hat so gesagt. Das werden wir tun.“ Der Große sieht sich nun in der Rolle des Familienoberhauptes und will dieser auch gerecht werden, auch wenn nicht nur die Stimme zittert. Magda hatte einmal gesagt, dass sie neben Karl auf dem Gut begraben werden will. Diesem Wunsch will Odo nachkommen.

„Ich weiß, ihr seid keine Kinder mehr, Odo. Doch bist du dir sicher, dass ihr dies auch allein bewältigen könnt? Glaubst du, ihr könntet ohne Mutter einen Zechpreller in die Schranken verweisen? Kannst du kämpfen und dich wehren, wenn dich des Händlers Knechte verprügeln wollen? Nimmt dich ein Graf als Händler für voll, wenn er von dir Vieh kaufen will oder wird er nicht eher suchen, dich zu betrügen und den Preis zu drücken? Wer von euch kann kochen?“

Beata legt kurzerhand den Finger in die schlimmsten Wunden. Kämpfen wie Mutter kann keiner. Magda hat versäumt, ihre Söhne diese Kunst zu lehren. Viehkäufer sind grundsätzlich Betrüger und zahlen immer am liebsten weniger als die Hälfte. Odo weiß das und muss eingestehen, dem doch nicht gewachsen zu sein. Kochen ist dabei noch das kleinste Problem.

„Aber was sollen wir machen? Wirst du zu uns ziehen und uns helfen? Methildis muss auch versorgt werden. Mutter hat gesagt, du hilfst uns immer.“

„Ich werde euch immer helfen, da hat Mutter nicht gelogen, doch wird meine Hilfe nicht immer so aussehen, wie ihr sie euch wünscht. Und mit der Beerdigung wartet ihr bitte, bis ich wieder zurück bin. Ich werde morgen, wie geplant, mit Guda weiter ziehen und Eringus aufsuchen. Ich will heraus finden, wer unsre Mutter getötet hat. Ich habe den Pfeil und Frieder hat den Täter gesehen. Die nächsten paar Tage bleibt die Schänke und Herberge geschlossen. Ihr kümmert euch um Feld und Vieh und Methildis wird von Frieder betreut. In dieser Zeit wird sicher nichts geschehen. Bis dahin weiß ich, wie es weiter gehen wird.“

Im Grunde ist Odo froh, dass seine große Schwester doch die Führung der Familie übernommen hat. Es ist schwer ohne Anleitung selbständig zu werden.

Frieder ist dankbar, dass Beata ihm eine Aufgabe gegeben hat, die er übernehmen kann. Mehr als die Betreuung des kleinen Mädchens schafft er nicht mehr. Doch das was er kann, will er mit ganzer Hingabe erfüllen.

* * * * *

„Achtet darauf, dass Mutter unversehrt bleibt.“, ist Beatas letzte Anweisung am Morgen bevor sich die beiden Frauen auf den Weg zum Drachen machen. Noch lange haben die zwei in der Nacht zusammen geredet. Nun sieht auch Guda einen Sinn darin, den Drachen als Freund zu haben. Mit einem letzten Winken sind sie den Blicken der Jungs entschwunden. Die kleine Methildis winkt noch ein wenig länger, während Frieder sie fest an der Hand hält.

Schlimmer geht immer

Am Morgen, als Beata und Guda den mütterlichen Hof verlassen, ist auch König Sigurd zu einem Entschluss gekommen. Aus Kleyberch sind bisher noch keine neuen, geschweige denn guten Nachrichten eingetroffen.

„Nichts Schlimmes ist schon mal was Gutes.“, versucht Hemma ihren Mann zu beruhigen.

„Wie kannst du nur so gelassen bleiben?“ Zwar rennt Sigurd nicht mehr ständig im Kreise herum, aber er hat offensichtlich immer noch keine Ruhe im Hintern.

„Gottvertrauen, mein Lieber. Reines unschuldiges Gottvertrauen. Gabbro wird alles zum Guten wenden. Du wirst sehen.“

„Und wie kriege ich solch Gottvertrauen? Es geht um unsere Tochter.“, lamentiert ihr Gatte.

„Bete. Das gibt Ruhe und Sicherheit.“

Zweifelnd blickt der König sein Weib an und schüttelt dann den Kopf.

„Du weißt, ich glaube an Gabbro und ich bete auch immer. Doch wie kann ich Vertrauen finden, wenn ich ihn, unseren Gott, als Urheber der Not ansehe?“ Unter weiter fortgesetztem Schütteln ergänzt er: „Nein, Hemma, das kann ich nicht.“

„Dann geh doch zu Eringus. Das habe ich dir auch schon ein paar Mal geraten. Vielleicht findest du bei dem Drachen Rat und Hilfe.“

„Ja, du hast recht. Das werde ich tun. Mal sehen was einer, der nicht an Götter glaubt, zu diesem Problem zu sagen hat. Ich denke, heute Abend werde ich wieder zu Hause sein.“

Mit einem Kuss für sein Weib verabschiedet er sich und verlässt den Berg durch den königlichen Garten.

* * * * *

Eringus liegt nicht vor seiner Höhle in Lindenau, seinem absoluten Lieblingsplatz im ganzen Tal. Gerbera Liebstöckel, die amtierende Dorfmeisterin, hat unbedingt darauf bestanden, auch die Drachenhöhle mit einem Frühjahrsputz zu bedenken. Selbst heftigster Protest durch den Drachen verhallte ignorant ungehört. Ein ganzer Trupp von Halblingen hat ihn im wahrsten Sinne des Wortes vor die Tür gefegt. Ihm blieb nur die Flucht auf eine tiefer und näher an der Chynz gelegene Lichtung. Hier hat er es sich gemütlich gemacht. Er döst zufrieden mit geschlossenen Augen in der Sonne und trotzt dem Geschwätz von Jade.

„Hast du das auch mitbekommen?“, will Jade wissen.

„Und was?“ Eringus ist immer gelangweilt, wenn er solch, für sein Verständnis, dumme Fragen gestellt bekommt. Wie soll er sagen können, ob er was mitbekommen hat, wenn er nicht weiß, was er mitbekommen haben soll, weil nicht gesagt wird, was er hätte mitbekommen müssen.

„Ja diese Fliegenwanderung. Die haben mich ja fast umgeflogen, heute Morgen.“ Die Traumfee ist entrüstet.

„Ach was.“

„Ja, doch. Und kaum waren die Fliegen durch, sind die Vögel hinterdrein. Mit Müh und Not hab ich mich hinter einen Baum in Deckung bringen können.“

„Ist doch klar, wo die Fliegen hin fliegen, fliegen auch die Fliegenfresser hin.“ Wie kann man sich nur über solche Banalitäten Gedanken machen. Ist doch alles klar, logisch und natürlich. War schon immer so gewesen.

„Das weiß ich auch. Ich wollte damit nur andeuten, dass seit gestern der Luftdruck deutlich runter gegangen ist. Ich spür das. Du nicht?“ Jade fühlt sich missverstanden.

„Jeder spürt das, der fliegen kann. Ist ja lebenswichtig. Am Ende fällst du beim Fliegen runter.“ Eringus will mit diesem Hinweis das unnötige Gespräch beenden. Ohne Glück.

„Ha, Ha. Veralbern kann ich mich selbst.“

„Das macht aber sicher nicht so viel Spaß.“

Hatte ich eigentlich schon erwähnt, dass diese Unterhaltung rein gedanklich abläuft? Drachen können ja nicht mit dem Mund reden und Traumfeen hört man nicht so recht.

Jade überhört diese Bemerkung und fährt fort: „Das ist aber doch sehr ungewöhnlich. Ich hab den Eindruck, die Mauersegler, die jetzt gerade kommen, drehen einfach wieder ab, als wollten sie nicht hier bleiben. Da stimmt doch was nicht.“

Eringus gähnt und antwortet nicht.

„Hey, ich rede mit dir.“ Jade wird zornig. Sie sieht da ein Problem und dieser einfältige faule Drache will nicht mit ihr darüber reden. Sie fliegt ihm auf die Nase und trampelt wütend mit den kleinen Füßchen auf. Wie alle Traumfeen ist ihr ganzer Körper dicht kurz behaart, was sie vor großer Hitze und Kälte schützt. Lediglich das Gesicht, die Innenseiten der Hände und die Fußsohlen sind unbehaart und offenbaren eine Haut in zartrosa. Die tiefschwarzen Augen blitzen im Moment wütend. Ihre Arme hat sie vor der Brust verschränkt. Da Traumfeen ihren Nachwuchs nicht säugen, ist diese einfach nur flach. Sie steht aufrecht. Im Gegensatz zu den braunen Haaren des Oberkörpers ist, nach einer sehr dünnen Taille, der langgestreckte Hinterleib in jadegrün leuchtend. Praktisch, denn auf diese Weise kennt man sofort den Namen einer Traumfee. Der Unterleib ist deutlich länger als die Beine und dient Jade beim Stehen als zusätzliche Stütze, denn er ist beweglich und kann nach vorne oder nach hinten gebogen werden. Die kleine Traumfee, die man mit bloßem Auge fast gar nicht sehen kann, bewirkt mit ihrem zur Schau getragenen Zorn bei dem Drachen natürlich überhaupt nichts. Ungerührt bleibt Eringus liegen.

„Ich weiß, dass die Fliegen sich nach dem Luftdruck richten und die Fliegenfresser folgen und alles. Ist klar, Dicker.“, beginnt Jade erneut. „Aber der Luftdruckabsturz ist doch merkwürdig. Für diese Jahreszeit und in diesem Ausmaße! Das ist doch auffällig. Hast du nicht selbst gesagt, da käme was auf uns zu?“

Jetzt endlich kommt Bewegung in den Drachen; ein wenig zumindest. Er öffnet das linke Auge.

„Du meinst, das hinge damit zusammen?“

„Warum nicht? Denkbar wäre es. Wann hast du das letzte Mal nach dieser merkwürdigen Wetterfront gesehen?“

„Ähem. Schon ein wenig her.“ In Wahrheit hat Eringus die Angelegenheit vergessen. Es hat so lange gedauert, bis er Bewegung in der schwarzen Wolke sehen konnte, dass er ihr keine Aufmerksamkeit mehr geschenkt hat. „Ich sollte mir das wohl mal wieder ansehen. Ob sie schon näher gekommen ist, die Wolke.“, gibt er zu.

„Dann mach mal.“, verlangt Jade.

„Wir sind fertig.“, vermeldet in diesem Moment Gerbera den Abschluss der Reinigungsarbeiten. Sie nähert sich vom Dorf her den Beiden in üblich wippendem Schritt. Ihre dunkelbraunen leicht strähnigen Haare hat sie mit einem Kopftuch zusammengefasst. Ihren schlanken Körper hat sie mit einer hellgrünen Bluse und einer dunkelgrünen Pluderhose verhüllt. Ihre braunen Augen strahlen voller Stolz ob der geleisteten Arbeit aus dem ovalen Gesicht.

Von der anderen Seite her, also aus Richtung Chynz, erscheint Sigurd auf der Lichtung.

„Meine Tochter ist verschwunden, Eringus. Kannst du mir helfen?“

Und von links betreten Beata und Guda, die sich so dicht als möglich hinter ihrer Freundin versteckt, die Wiese.

„Magda wurde ermordet, Eringus. Ich brauche deinen Rat.“

Mit jedem neu Eintreffenden wandern die Köpfe der bereits Anwesenden hin und her. Zuletzt also sind alle Blicke bei Beata. Diese sieht aber nicht den Drachen an, den sie eben noch ansprach, sondern blickt über ihn und hinter Gerbera hinweg auf den Waldessaum. Sie hebt den Arm, zeigt in ihre Blickrichtung und ruft: „Was ist das denn?“

Prompt wenden sich alle Köpfe zum Waldrand hin und die noch unausgesprochenen Beileidsbekundungen wegen Magdas Ableben sind schneller wieder vergessen, als sie in den Kopf gekommen sein mögen. Dort aus dem Wald heraus kriecht, immer zunehmender, Nebel zwischen den Bäumen hervor; begleitet von deutlich kühlerer Luft. Als würde Milchsuppe im Kessel überkochen, so schieben sich die dicken Schwaden unaufhaltsam auf die kleine Gruppe zu. Langsam, aber trotzdem schneller als üblich, sind schon bald alle derart in Nebel gehüllt, dass kaum noch die Hand vor Augen zu sehen ist. Guda hat Beatas Hand ergriffen und hält sie ganz fest. Die Luft trägt so viel Feuchtigkeit in sich, dass binnen Kurzem alle so nass wie ein Hund sind, der eben aus der Chynzych kommt. Die Haare triefen, das Gewand kann man auswringen.

Aus diesem Nebel dringt gemeines Gelächter an die Ohren aller. Durch den extremen Absturz des Luftdrucks und der Temperatur folgt zwangsläufig ein gewaltiges Unwetter mit Blitz und Donner und Hagel. Es prasselt auf die Köpfe, doch keiner ist in der Lage, Schutz zu suchen. Förmlich erstarrt bleibt jeder auf seinem Platz stehen. Der gleich darauf hinzu tretende Sturm fegt den Nebel vor sich her und für alle ersichtlich steht ein menschgleiches Wesen mit langem schwarzem Mantel und einer Gugel auf dem Kopf, die überhaupt keinen Blick darunter erlaubt, mitten unter ihnen. Urplötzlich ist das Unwetter vorbei.

„Ja, was haben wir denn hier für eine Versammlung? Ei, wie fein!“ An der Richtung des Tones ist erkennbar, dass das gemeine Gelächter von diesem Wesen gekommen sein muss. Er ist etwa eine Handbreit größer als ein normaler Mensch. Mehr ist zu der Gestalt nicht zu sagen. Gugel und Mantel verdecken alles. Die Ärmel sind so lange, dass sogar die Hände bedeckt sind. Der Mantel schleift fast auf dem Boden, trotzdem sind darunter keine Füße zu sehen.

„Ich bin entzückt euch alle auf einmal hier vorzufinden. Da macht die schlechte Nachricht ja auch gleich die Runde. Das spart Zeit und erhöht mein Vergnügen.“

Der Tonfall ist deutlich übertrieben freundlich, dann zynisch.

„Na, Sigurd, kleiner König der letzten Zwerge, kennt man mich noch in eurem kümmerlichen Rest von einem Reich? Glaubtet ihr, euer Gott könne uns tatsächlich für immer aus der Welt schaffen? Wer nicht Reue zeigt, wird auf ewig ein Alb bleiben und ich bereue gar nichts.“

Eringus, der sich eiligst erhoben hat, macht Anstalten, sich auf den Alb zu stürzen.

„Na, wirst du dich wohl benehmen?“, ruft es unter der Gugel hervor. Schnell vollführen die Arme kreisende Bewegung und der Drache wird von einem Wirbelwind umschlossen, dessen Ausläufer die Anwesenden zu Boden schleudern; ausgenommen den Alb und Eringus. Dabei ertönt der dröhnende Ruf:

„Drachenklammer hält den Bann,

klare Mauer hart umschließt,

bis des Drachen Kinde irgendwann

Trauertränen hier vergießt.“

Fast gleichzeitig bricht ein Feuerstoß aus des Drachen Maul hervor, der aber schon nach kaum drei Schritt an einer unsichtbaren Wand abgleitet und Eringus selbst in Flammen hüllt. Äußerst schmerzhaft. Rasend vor Wut und Schmerz brüllend, versucht er die Wand mit dem Kopf zu durchbrechen, doch gleitet er ständig wieder ab und dreht sich schon bald in einem sehr engen Kreis. Das gemeine Gelächter begleitet sein Mühen und reizt ihn nur noch mehr. Eringus hat aber schnell erkannt, dass er im Moment nicht fähig ist, dieses Gefängnis zu verlassen. Zuletzt wendet er sich dem Alb wieder zu. Gefährlich drohend blickt er die schwarze Gestalt an. Seine Augen haben sich zu dünnen Schlitzen verengt. Er lässt sich nieder, doch jeder Muskel ist deutlich sichtbar angespannt. Aus seinen Nüstern quillt dichter Rauch. Der Kragen um seinen Hals ist aufgestellt.

„Braves Haustierchen, sehr brav.“, lobt der Alb in ironisch liebenswürdigem Ton.

Erneut springt Eringus auf, doch die Sinnlosigkeit erkennend legt er sich widerstrebend wieder hin. Das Brummen, das von ihm ausgeht, verheißt nichts Gutes. Er ist kein Tier und schon gar kein Haustierchen.

„Na, Sigurdchen, dämmert es? Auch wenn du damals nicht dabei warst, solltest du doch aus euren Analen den Alb Freddori kennen. Du würdest mich enttäuschen, wäre dem nicht so.“

Nun will der König seinerseits versuchen, den Alb anzugreifen und greift zu seiner Waffe. Jener streckt nur den Arm aus und irgendetwas drückt den Zwergen wieder nieder. Die Hand ist am Schwertgriff fest gepresst, dass die Knöchel weiß hervortreten. Er kann die Finger nicht lösen.

„Ach, ist das fein. Ohne euren Gabbro seid ihr Zwerge doch auch nur Kümmerlinge wie die Halblinge. Keiner von euch hier kann mir etwas anhaben. KEINER!“ Das letzte Wort hat der Alb geschrien. Dabei erreicht er eine derartige Lautstärke und Tonhöhe, dass allen die Ohren schmerzen. Es klingt wahnsinnig.

„Seit der Schlacht damals habe ich viel dazu gelernt. Der Plan mit den Riesen war gut, doch nicht zu Ende gedacht. Kein Wesen, und sei es noch so groß, kann uns helfen. Wir selbst nur können Herren dieser Welt werden und die Seelen befreien, die die Götter in euren Körpern gefangen halten. Ach, ich vergas. Die Drachen sind ja gottlose Geschöpfe. Keiner von den Schöpfern der Erde wollte euch haben, als die Natur euch gebar. Mächtig seid ihr, wohl war. Doch selbst die Drachen haben ihre Gelegenheit verschlafen. Inzwischen reicht auch die Macht von euch allen nicht, mich allein zu besiegen. Wer sich feindselig mir nähert, wird von mir bemerkt, bevor er auch nur auf Pfeilschussnähe heran kommt. Selbst aus der Luft merke ich jeden Feind bis in Adlers Höhe. Ihr sucht einen Plan, mich zu besiegen? Vergesst es.“ Erneut lacht der Alb.

Er hat den Arm wieder sinken lassen und Sigurd kann endlich die Hand vom Schwert nehmen. Vor Schmerzen schüttelt er sie, bleibt aber liegen. Nicht noch einmal dem immensen Druck aussetzen.

„Ihr lernt schnell, Sigurd. Das ist gut so. Hoffentlich lernt ihr auch, mit dem Tode umzugehen. Er wird euch Zwerge langsam ereilen. Ich werde meine Rache für damals genießen. Nichts formt eine Seele so schön, wie die Trauer und der Schmerz um die Lieben, deren Elend und Tod man miterleben muss.

Wisst ihr, König, der Krieg damals, das war nicht nach meinem Geschmack. Es ging alles viel zu schnell. Kein genussvolles Seelen befreien. Hieb, Stich, Tod und fertig. Nein, nein, Alamon hat das so gewollt. Wie dumm von ihm. Keine Ahnung wo er steckt. Wahrscheinlich hat sich noch kein neuer Körper für ihn gefunden. Der Ärmste.“ Der Tonfall des Alben wechselt beständig zwischen gespieltem Mitleid, Hohn, Gehässigkeit und schwärmerischer Gemeinheit hin und her.

„Jetzt werde ich mir erst einmal eine hübsche Bleibe herrichten. Ich kann unmöglich den Ort meines Triumpfes vor dem Finale verlassen. Bis zum letzten Moment werde ich es auskosten, solange auch nur noch ein Zwerg lebt. Ach ja, bevor ich es vergesse. Ab morgen weht hier ein anderer Wind. Ich mag es gern behaglich und bin aus dem Norden ein anderes Klima gewohnt. Ein wenig frischer, wie ihr schon bald verstehen werdet.“

Er wendet sich schon zum Gehen, als ihm noch etwas einfällt.

„Ja sagt doch mal, sollte hier nicht auch noch eine kleine Traumfee herumschwirren? Ja wo ist denn die Kleine? Ach, sieh an, da bist du ja, du Hauch eines Träumchens. Hab ich dich aus Versehen mit dem Drachen eingesperrt? Hast dich wohl in der Nase des Drachen versteckt, wo es so schön warm ist. Sichere dir den Platz, du wirst ihn brauchen.“

Anscheinend schwebend verlässt er die Wiese und taucht im dichten dunklen Wald unter. Sein Gelächter ist noch zu hören, als er schon längst den Blicken entschwunden ist.

Die Stille, die sich nach des Alben Auftritt breit macht, ist belastend. Doch keiner ist in der Lage, etwas zu sagen. Noch völlig benommen sitzen oder liegen alle im Gras. Nur Eringus nicht. Der prüft sein Gefängnis, das ihm nur sehr wenig Platz lässt.

„Jetzt sieh dir das einmal an.“, schimpft er und meint damit Jade. Er reckt den Hals nach vorn und drückt sich die Nase an einer klaren durchsichtigen Mauer platt. „Und guck mal hinten.“, nuschelt er dabei und presst seinen Schwanz an eben selbiger Wand krumm. „Vorne drei Schritt, hinten drei Schritt, mehr hat der Verbrecher mir nicht gelassen. Und das kreisrund. Ich kann mich drehen und wenden wie ich will. Die Flügel kann ich auch nicht ausbreiten. Versuch doch mal, ob du oben heraus kommst. Verletz dich aber nicht an der Wand. Wer weiß, ob die überall so glatt ist, wie hier unten. Vielleicht hat der Alb unsichtbare Spitzen oder Kanten eingebaut, die du nicht siehst.“

Augenblicklich schwirrt Jade nach oben. „Autsch. Verdammt. Das war mein Kopf. Moment mal. Ich will mal tasten. Guck mir genau zu. Ich fliege jetzt an der Wand entlang nach oben.“

Die Außenstehenden oder besser, die Außensitzenden können Jade nicht verfolgen, wohl aber der feinsichtige Drache. Er beobachtet, wie Jade sich immer mehr der Mitte des Kreises nähert, während sie immer höher steigt. Etwa auf Wipfelhöhe endlich geht es unbehindert aufwärts.

„Hier komm ich raus.“, jubelt sie und beschleunigt ihren Flug. „Aua. Da ist schon wieder eine Mauer.“ Nachdem sich die Mauer kuppelförmig immer mehr nach oben verjüngt hat, strebt sie über den Bäumen in gleichem Maße wieder auseinander, wie Jades Testflug zeigt.

„Ich kann nicht mehr, Eringus! Höher kann ich nicht!“, ruft sie nach unten. Dann schreit sie: „Ich bin gefangen. Hilfe, ich will hier raus!“

„Komm wieder runter, Jade. Das bringt so nichts. Wir sitzen beide fest. Ich muss jetzt erst einmal überlegen. Ich kann nicht fliegen und außerdem ist der Durchlass für mich zu eng. Du kannst zwar fliegen und kommst durch, aber das Gefängnis ist viel zu hoch.“ Eringus hat sich wieder nieder gelassen.

„So sieht also ein friedlicher Drache aus.“, flüstert Guda zu Beata, die zuerst wieder Worte findet.

„Ja, so sieht ein friedlicher Drache aus.“ Nicht Beata, sondern Eringus gibt die Antwort. „Du musst Guda sein, Beatas Freundin. Ich freue mich, dich kennen zu lernen. Schade nur, dass die Umstände für uns alle mehr als beschissen sind. Verzeih das klare Wort. Tritt näher, auch wenn du Angst vor mir hast. Wie du siehst“, dabei gibt er einen klitzekleinen Feuerstoß in die Höhe ab, „es kann dir nichts passieren. Erst recht nicht, weil ich dir nichts tun will.“

Mit ausgestreckten Armen geht Guda auf den Drachen zu, bis sie den Widerstand der Wand spürt.

„Du siehst nett aus, Guda. Ich denke, ich werde mich gut mit dir vertragen können. Schade, dass ich nicht deinen Geruch aufnehmen kann. Diese vermaledeite Wand ist auch geruchsdicht. Da geht nichts rein und auch nichts raus.

Hey, ihr da draußen. Würdet ihr vielleicht mal ein wenig näher kommen? Wir müssen Rat halten.“

Langsam lösen sich alle aus ihrer Starre und treten an Eringus Gefängnis heran.

„Bitte versammelt euch vor mir. Ich kann zwar trotz Bewegungseinschränkung meinen Kopf bewegen, doch mag ich nicht immer meine Nase an der Wand abputzen. Das sieht mit der Zeit sicher nicht gut aus.“

Als alle vor ihm stehen fährt er fort: „Zur Lösung meines Problems werde ich etwas länger brauchen. Gerbera, mit dir mag ich beginnen. Geh bitte gleich ins Dorf und regele das Nötigste. Schick mir Meister Schachtelhalm. Er wird hier dringend benötigt und sollte morgen früh seine Arbeit beginnen können. Irgendwie müssen wir es hin bekommen, Jade hier heraus zu holen. Ich halte länger aus als sie. Sicher werde ich dich morgen hier auch wieder sehen. Es gilt, die Arbeiten zu verteilen, die ihr Halblinge übernehmen könnt. Vielleicht bringst du dann auch einen jungen Halbling mit, der für dich Botendienste erledigen könnte. Ihr müsst schon mal damit beginnen, die längsten Seile herzustellen, die euch möglich sind.

Mit dir, Sigurd, rede ich gleich.

Dir, liebe Beata, will ich zunächst mein aufrichtiges Beileid aussprechen.“ Beipflichtendes Nicken von Gerbera und Sigurd, nebst: „Ja, von mir auch.“-Gemurmel. „Ich hasse solche Floskeln zwar, doch kommt es nun aus wahrlich tiefstem Herzen. Berichte, was ist passiert mit deiner Mutter?“

Gerbera sollte sich eigentlich schon in ihr Dorf aufmachen, doch die Neugier hält sie fest und Beata erzählt, was sie über die Umstände, die zum Tode Magdas führten, weiß. Sie endet mit: „Also dachte ich, du könntest mir helfen. Unter deinem Druck wird jeder die Wahrheit sprechen.“

„Also hast du einen Verdacht?“, fragt Eringus.

„Es ist mehr eine Vermutung. Niemandem ist bekannt, wer einen Grund für die Tat hätte. Ich habe nur diesen Pfeil und die Beschreibung, die mir Frieder gegeben hat. Vielleicht, dass die in Lanczengeseze einen Grund hätten.“

„Dann ist es aber ein Wunder, warum sie so lange gewartet haben sollten. Immerhin sind seit damals zwanzig Jahre vergangen. Es schadet nichts, dort nachzufragen, doch denke ich eher dass wir dort den Täter nicht finden werden. Du hast nur den Pfeil, wie du sagst. So nimm den Pfeil und wandere durchs Land, wer solch Geschoss schon mal gesehen haben mag. Triffst du auf den Täter, wirst du seine Lüge spüren. Diese Gabe hast du, auch wenn du keine Gedanken lesen kannst. Die andere Möglichkeit wäre, einen Wettbewerb zu veranstalten, für den besten Bogenschützen einen Preis aussetzen und die Pfeile prüfen. Mag sein, der Täter verrät sich dadurch. Ach, ja, noch Eines, bevor du gehst. Wie geht es mit deinen Brüdern und dem kleinen Mädchen weiter? Können sie sich selbst vorstehen?“

„Mehr schlecht als recht, Eringus. Ich dachte Guda bei ihnen zu lassen, bis ich meine Suche beendet habe. Vor allem in der Verteidigung sind sie sehr ungeübt. Das hat Mutter leider versäumt.“

„Dann schlage ich vor, dass sie von einem Zwerg unterrichtet werden. Es dauert zu lange, bis du wieder zu Hause sein wirst. Und einzeln verzögert ein Unterricht auch zu sehr den Erfolg. Doch auch die Arbeit auf dem Hof muss gemacht werden. Sigurd, mein Bester, meinst du, dein Sohn Gernhelm wäre bereit, sich der Knaben anzunehmen und sie zu unterrichten? Im Moment kann er für seine Schwester nur wenig tun, wie ich meine. Da mag es eine gute Ablenkung für ihn sein.“

„Da hast du wohl, wie immer, recht, weiser Drache. Ich werde ihn nicht fragen. Ich werde ihm den königlichen Befehl geben, dem auch er gehorchen muss.“ Und zu Beata gewandt: „Ich werde ihn schicken, sobald ich wieder in Steinenaue bin.“

„Ich danke euch beiden.“, sagt Beata. „Das hilft mir weiter. Doch was ist mit deinem Problem, Eringus?“

„Dabei kannst du mir im Moment nicht helfen. Da vertraue ich auf die Zwerge und die Halblinge. Geh beruhigt deines Weges. Ich lasse dir Nachricht zu kommen, wenn ich deiner Hilfe bedarf.“

„Vielen Dank, lieber Eringus. Am liebsten würde ich dich jetzt drücken, für deinen Beistand. Doch leider ... “ Der Rest bleibt ungesagt.

„Bis bald, Eringus, hoffe ich.“, verabschiedet sich Guda mutiger geworden.

„Ich freue mich schon.“, antwortet der Drache zuversichtlich. Endlich eilt auch Gerbera in ihr Dorf, nachdem sie durch einen Blick von Eringus an ihre Aufgabe erinnert wurde.

Guda wendet sich noch einmal zurück. „Verzeiht, wenn ich nochmals störe.“, entschuldigt sie sich. „Großmächtiger, dürfte ich mir in Steinenaue einige Essenzen holen? Ich würde Magda gerne reinigen und einbalsamieren. Ich glaube, diese Ehrerbietung steht ihr zu.“

„Selbstverständlich, Guda. Lasst euch vom Medicus das Beste vom Besten geben. Ihr habt völlig recht, das ist das Mindeste für meine Magda.“, erlaubt Sigurd. Es wird wohl selbst am letzten Tag seines hoffentlich noch langen Lebens >seine< Magda sein.

„Nun sind wir allein, Sigurd, und dein Problem soll besprochen werden.“, wendet sich Eringus dem Zwergenkönig zu, als Guda hinter Beata verschwunden ist.

„Ich kann dir nicht erklären, was nicht erklärbar ist. Also kann ich dir auch nicht helfen. Nach den Gesetzen der Logik gibt es kein spurloses Verschwinden. Vielleicht solltest du die Haltung deiner Frau annehmen und in Gottvertrauen auf die Wiederkehr der beiden Vermissten warten.“

In Sigurds Gesicht spiegelt sich grenzenloses Erstaunen. „Bist du jetzt auch schon unter die Hellseher gegangen?“

„Nein,“, antwortet der Drache mit lächelndem Ton, „aber Hemma war schon vor Tagen hier. Du hast dir reichlich Zeit gelassen.“

„Also, weißt du, das ist ein starkes Stück.“, empört sich Sigurd. „Dafür lässt du mich so lange warten.“

„Es musste sein, denn, auch wenn ich dir nicht helfen kann, so kannst du doch zumindest mir vielleicht helfen.“

„Ja, natürlich. Wie dumm von mir. Du sitzt ja auch nicht gerade bequem in der Klemme. Was kann ich für dich tun? Wie meinst du, hier wieder heraus zu kommen? Sollen wir versuchen, mit einem Rammbock die Wand zu zerstören?“

„Bist du des Wahnsinns? Willst du Jade und mich verrückt machen oder taub?“

Auf des Königs Gesicht spiegelt sich Unverständnis über diese so heftige Abwehr seiner Idee.

„Hast du schon mal von außen gegen ein Fass geschlagen, während dein Kopf drinnen war?“

Der Zwerg schüttelt den Kopf.

„Den Gong, den euer Rammbock an dieser Kuppel hier verursachen würde, möchte ich lieber von draußen vernehmen, statt hier drin.“

„Oh!“ Jetzt dämmert es Sigurd. „Wie dumm und unüberlegt von mir. Was hast du für Ideen?“

„Das Ding hier ist enorm hoch. Selbst eure längste Sturmleiter wird nichts nutzen. Wenn ich aus dem, was ich mit Jades Hilfe erkennen konnte, die rechten Schlüsse ziehe, hat der Alb uns in eine Röhre eingesperrt, die er in der Mitte so eng zusammen drückte, dass ich auf keinen Fall heraus komme und so hoch, dass Jade nicht über den Rand fliegen kann.

Wir brauchen also einen Turm, der mindestens 150 Fuß hoch ragt. Und er muss einen starken Sturm aushalten können. Ich fürchte, die Wetterkapriolen fangen erst noch an. Also muss der Turm auch mindestens 25 Fuß tief im Boden stehen. Das ergibt ein Bauwerk von 175 Fuß.“

„Sowas können wir nicht, Eringus.“, stellt der König das, in seinen Augen, Unmögliche fest. „Wir sind Zwerge, die sich auf Stein verstehen.“

„Aber die Halblinge. Die wissen, wie man sowas im Kleinen baut. Sie dir ihre Häuser an, dann verstehst du, was ich meine. Sie haben das Wissen, ihr die Kraft. Zusammen wird es euch gelingen.“

„Wenn du der Meinung bist.“ Sigurd teilt Eringus Zuversicht nicht.

„Ich bin mir sicher. Also schick auf schnellstem Wege so viel Zwerge, wie möglich. Es gilt Bäume zu fällen, grob zurecht zu hauen, zusammen zu bauen und Löcher für die Grundstützen zu graben. Ach ja, von wegen graben. Ein paar sollen direkt an der Wand dieses Gefängnisses versuchen, ob ein Entweichen nach unten möglich ist. Ich glaube es zwar nicht, doch man ist erst sicher, wenn man es geprüft hat. Also, mein Freund. Spute dich. Die Zeit ist nicht auf unserer Seite.“

„Natürlich, Eringus. Ich fliege.“

„Seit wann das denn?“, lacht der Drache.

„Wie? Ach, du weißt doch, wie sowas gemeint ist. Bis Morgen.“

Schleunigst eilt Sigurd zu seinem Volk, alle nötigen Anweisungen zu erteilen. Für seine Tochter kann er im Moment nichts tun. Sie wird schon unablässig gesucht. Die Hilfe für den Drachen wird ihn von seinen eigenen Sorgen ablenken.

„Wir sind allein, Jade. Jetzt kann ich in Ruhe weiter überlegen, was diese Situation noch von uns verlangt.“

„Du hättest auf mich hören sollen.“

„Wie? Was?“

„Du hättest auf mich hören sollen, als ich vorhin sagte, du sollst nach der schwarzen Wolke sehen.“

„Das hätte doch nichts mehr gebracht. Der schwarze Alb war doch schon kurz danach hier. Außerdem war diese Begegnung unausweichlich. Er kann mich nicht als seinen Gegner frei umher laufen lassen.“

„Trotzdem“, beginnt Jade, doch Eringus fällt ihr ins Wort.

„Es gibt kein Trotzdem. Und jetzt ist Schluss. Willst du hier raus? Wie lange kannst du ohne Blütennektar leben? Also halt den Mund. Ich will in Ruhe denken.“, fordert er.

Jade brummelt etwas. Leider muss sie dem Drachen recht geben. Wie gerne würde sie gerade jetzt leckeren Nektar naschen. Er hat ihr Hunger gemacht.

„Und brummel nicht so laut. Hock dich in eine Eckchen und gib Ruhe.“

„Ins Eckchen?“, fragt Jade nach.

„Ja.“, knurrt Eringus.

„Im runden Gefängnis ins Eckchen? Wirklich?“ Und dann beginnt Jade aus vollem Hals zu lachen und kann überhaupt nicht mehr aufhören. Sie lacht und lacht und lacht.

Gequält verdreht Eringus die Augen.

Erste Maßnahmen

Jade hat sich dann doch wieder beruhigt. Sie hat auch tatsächlich ein Eckchen gefunden. Aber nicht im Gefängnis, sondern ein Besonderes auf Eringus Rücken. Sie hält ein Schläfchen. Jedenfalls hat Eringus nun seine Ruhe und kann ungestört seinen Gedanken nachhängen. Es ist dunkel geworden und die Sterne stehen am klaren Himmel.

Nach seiner Begegnung mit einem Elben zu Beatas Geburt hat er nun einen Alben kennen gelernt. Die Umstände dazu sind im Moment nachrangig. Es ist ein weiterer Hinweis darauf, dass Waltruda im Buch über Utz viele, wenn nicht sogar nur Wahrheiten geschrieben hat und macht ein klärendes Gespräch zwingend notwendig. Eventuell ließe sich ja einiges aus dem Alben heraus locken, auch wenn dann jegliche Aussage gründlich durchleuchtet werden muss. Lug und Trug ist sicherlich ein großer Teil seines Wesens.

Drachen sind gottlos hat er gesagt. Keiner will sie haben. Also haben alle anderen Geschöpfe einen Gott. Ein weit schweifendes Thema, das in viel Ruhe durchdacht werden will. Deshalb muss es hinten angestellt werden.

Die Drachen haben ihre Gelegenheit verschlafen und keine Macht mehr gegen ihn. Welche Macht und welche Gelegenheit? Durch die Vererbung des Wissens, wie es bei Drachen natürlich ist, reicht Eringus Wissens- und Erfahrungsschatz unglaublich weit zurück in die Vergangenheit. Trotzdem findet er nichts darin, was auf irgendwelche Macht oder Kräfte hinweist. Eine Antwort darauf oder zumindest einen Hinweis kann ebenfalls nur der Alb geben. Das zu ergründen wird besonders schwer werden. Möglicher Weise ließe sich ja dadurch das Gefängnis sprengen und das ist mit absoluter Sicherheit nicht im Sinne des Alben.

Ein leicht kitzelndes Tasten in seinem Kopf unterbricht den Drachen in seinen Gedankengängen. Es ist, wie wenn Jade ihn mit ihren Gedanken wecken will. Schleunigst blickt Eringus sich um und kann tatsächlich, wenn auch mit Mühe, im Schwarz zwischen den Bäumen das noch tiefere Schwarz des Gewandes des Alben erkennen.

„Man merkt, dass du nicht gewohnt bist, deine Gedanken zu verbergen, Drache.“, vernimmt Eringus das Flüstern in seinem Kopf. „Aber du bist noch nicht völlig abgestumpft, wie ich sehe. Das macht sicher dein Umgang mit diesem Traumkrümel. Ich werde dich auch gerne belehren und deine Fragen klären. Noch habe ich viel Zeit bis zum großen Finale, denn das Drama hat eben erst begonnen und mein Genuss wird täglich größer werden. Je größer euer Leid, desto erregender meine Freude.

Beginnen wir mit dem Göttern. Ja, Waltruda hat damals viele Wahrheiten erfahren und nieder geschrieben. Irandina, das dämliche Weib, hat uns verraten. Bei den Göttern und bei der Zwergin. Also: Götter gibt es. Die spielen ihre Spielchen und ihre Geschöpfe hier auf der Erde sind die Spielsachen. Es macht ihnen Freude, wenn die eigenen, selbst geschaffenen Wesen die der anderen beherrschen können. Sie dir nur mal die Geschichte von Flora und Favna, den dummen Gören, an. Fangen an zu spielen und brechen letztendlich einen Streit vom Zaun, in den sogar ihre Geschwister eingebunden werden. Die Mutter schläft angeblich immer noch. Und wer ist der Leidtragende? Alles, was du liebst, Drache. Blumen und Pflanzen und die Halblinge. Was sind das für Götter, frag ich dich? Keine Fürsorge für ihre Geschöpfe. Na gut, ab und zu lassen sie mal was von sich hören. Wie Gabbro damals. Aber danach hat man den Kerl auch nicht mehr gesehen. Was nutzt ein Gott, wenn er nicht für dich da ist? Viele Völker haben sogar mehr Götter als gut sein kann. Für jeden Scheiß ist ein Anderer zuständig und wenn du mal den Falschen um Hilfe bittest, kriegst du sogar noch eine auf‘s Hirn für den Fehler und der andere ist eingeschnappt. Und eben diese Götter strafen uns, weil wir ihr gemeines Spiel durchschaut haben und ihre Spielsachen aus dem irdischen Gefängnis befreien. Und dann sind wir auch noch die Bösen, weil wir uns bei der Befreiung selbst ein kleines bisschen Vergnügen machen. Jeder hält uns für Böse. Du doch auch, wie ich eben in deinen Gedanken lesen konnte. Lug und Trug unterstellst du mir. Dabei sollte man uns dankbar sein, aus diesem gemeinen göttlichen Spiel befreit zu werden.“

Jeder Mensch hätte bei diesem Redefluss tief Luft holen müssen. Diese Unterhaltung aber findet ausschließlich auf gedanklichem Weg statt.

Der Alb ist spürbar überzeugt von dem, was er sagt. Tonfall und Ausstrahlung beweisen das Eringus. „Und wir Drachen haben tatsächlich keinen Gott?“, will er wissen

Ein abrupter Stimmungswechsel und mit triumphierendem Ton führt Freddori weiter aus: „Ihr Drachen seid ein Rülpser von Mutter Natur, wenn man so sagen will. Schwupps wart ihr da, doch keiner fühlt sich für euch zuständig, von diesen tollen Göttern. Dabei seid ihr im Grunde gar wunderbare Geschöpfe. Ein Ausbund an Kraft und Stärke, mit ständig zunehmender Klugheit und Geschicklichkeit, doch dumm, was eure innere Kraft angeht. So mancher Drache hat schon unachtsam seine Magie eingesetzt, ohne zu registrieren, was er da gerade tut. Deswegen war ich auch anfangs doch sehr enttäuscht, in euch keine Gegner zu finden. Du hättest meinen Zauber mit einem Lächeln abwehren können. In euch liegt auch die Kraft, eine Schutzwand zu wirken, die magische Angriffe abwehrt. Dieses Wissen hat euch keiner eröffnet. Deswegen verweigern sich auch die Götter, euch in Obhut zu nehmen. Ihr seid im Grunde zu mächtig für ihre Spielchen. Der Drache in der Titri, weit im Osten hatte auch keine Ahnung, bis ich ihm zum Schluss die Augen öffnete. Bei dem Drachen im Fergunna war ich schon darauf gefasst, leichtes Spiel zu haben. Doch so eine Drachenseele ist ein so herrliches Gebilde, dass es jede Enttäuschung wett macht. Ich freue mich schon auf die Deine.“

„Und wie finde ich die Magie in mir?“

Die Frage ist zu plump, wie Eringus sofort selbst feststellt. Entsprechend auch lautet die Antwort des Alben.

„Nicht zu eilig mein Freund. Ich halte es, wie bei den anderen Drachen. Die letzte Wahrheit kommt zum Schluss. Hör doch mal in dich hinein. Vielleicht findest du ja etwas.

Fürs Erste soll das aber nun mal genug sein. Du wirst sicher jetzt viel Denken müssen. Ihr Drachen seid nicht die Schnellsten in solchen Dingen. Ich geh derweil, mein Werk zu festigen. Viel Erfolg, weiser Drache.“

Nach wenigen Schritten ist der Alb im Dunkel der Nacht verschwunden.

„Und was machst du jetzt?“ Jade ist erwacht.

„Schon lange zugehört?“

„Die ganze Zeit. Ich bin erwacht, weil du zusammen gezuckt bist. War sehr überraschend, was?“

„Was?“

„Dass die schwarze Bestie auch Gedanken lesen kann.“

„Das kannst du laut sagen.“

„Willst du mich schon wieder zum Lachen bringen? Ich und laut sagen? Wenn ich schreie fällt nicht mal eine Fliege von der Wand.

Lassen wir das. Laut Waltruda Harthieb hat Alamon auch mit den beiden gefangenen Zwergen Burck und Merkel gedanklich gesprochen. Daran hast du nicht gedacht, stimmt’s? Du musst dein gesammeltes Wissen besser verfügbar machen. Was willst du nun tun?“

„Üben. Üben und hören.“

„Hä?“

„Ich muss üben, meine Gedanken vor dem Alb zu verbergen und du wirst mir dabei helfen. Das wird bestimmt auch dir einmal von Nutzen sein.

Und in mich rein hören will ich. Vielleicht hat der Alb damit zu viel verraten; hoffe ich.“

„Sei mal still.“, verlangt Jade urplötzlich. „Hörst du das auch?“

„Du meinst die da?“, fragt Eringus zurück und zeigt mit seiner Schwanzspitze auf einige Rudel Rehwild, die in geringer Entfernung zu Ihnen ruhig vorbei ziehen. Das mit der Schwanzspitze hat er sich angewöhnt, als er Magda unterwies. Es ist eine praktische Art zu zeigen, wenn man keine Hände hat.

„Sowas hab ich gestern schon erlebt, aber heute sind es noch deutlich mehr. Mir scheint, als triebe jemand die Tiere vor sich her.“

„Was hat das zu bedeuten? Hast du eine Ahnung.“

Eringus hebt den Kopf und schnüffelt. „Nein, keine Ahnung. Einen Verdacht hatte ich gestern. Heute weiß ich es.“ Erneut nimmt er Witterung auf. „Riechst du es nicht? Von oben dringt ein Geruch herein. Schnee kommt.“

„Jetzt, im Winnemond soll es schneien. Bei dir reißen die Witze in letzter Zeit aber gar nicht mehr ab.“

„Riech und halt den Mund.“

„Immer soll ich den Mund halten.“, protestiert Jade. Dann kann jeder, der ein so feines Gehör wie ein Drache hat, das leise Schnüffeln der kleinen Traumfee hören. „Nie hätte ich das geglaubt. Eringus, du hast recht. Und wie kommt das?“

„Dass ich recht habe? Hab ich doch immer.“

„Quatsch. Dass Schnee kommt.“

„Die Prophezeiung. Der Alb ist die Prophezeiung. Er bringt uns den langen Winter und alles Wild, das äst, wandert dem Futter hinterher. Sicher kommt recht allmählich eine Schneefront auf uns zu. Sieh nach oben.“

Quälend langsam schiebt sich die schwarze Wolke vor Mond und Sterne und taucht die Nacht in das schwärzeste Schwarz, das man sich nur vorstellen kann. Jade kann ihre Hand wirklich nur dann erahnen, wenn sie fast die Nasenspitze berührt.

„Die Wolke ist nicht normal. Das ist vermutlich das, was ich weit im Osten gesehen habe.“, sagt Eringus in die Stille.

„Klar, die ist viel zu schwarz.“, bestätigt Jade.

„Das ist es nicht allein. Fällt dir nicht mehr auf?“

„Wie soll mir jetzt im Dunkeln an einer dunklen Wolke etwas großartig auffallen?“

„Die Wolke wandert gegen die normale Luftströmung. Sie ist sehr hoch, ich schätze mal etwa 25.000 Fuß und die Wolken die ich zuvor darunter gesehen habe, zogen von Nordwest nach Südost. Die stört sich nicht daran. Irgendwie hat die einen eigenen schleichenden Antrieb. Viel zu langsam, für eine echte Wolke. Außerdem ist die so schwarz, weil viele dicke und feste Teile drin sind. Das kann aber nicht sein. Auf ihrem Weg hierher, hätte Regen die schweren Teile heraus spülen müssen. Eine normale Wolke mit so viel Dreck drin, wäre gar nicht bis hierhergekommen, der wäre schon viel früher herunter gefallen. Das ist bestimmt eine Teufelei des Alben. Da würde ich drauf wetten. Alles so unnatürlich, wie das Unwetter bei seinem Auftritt.“

„Wer wetten will, will auch betrügen, hat meine Mama immer gesagt.“, statuiert die Traumfee.

„Ist 25.000 Fuß sehr hoch?“ Eine unvorstellbare Höhe für die kleine Jade, deren größte Flughöhe nur knapp über die höchsten Baumwipfel reicht.

„Enorm hoch, meine Liebe. Da ist die Luft sehr sehr dünn. Nichts für kleine Traumfeen.“

Die Tiere sind schon weiter gezogen. Sie fliehen vor der Bedrängnis, die von der Wolke ausgeht. Die tiefe Dunkelheit würde auch sie zur Bewegungsunfähigkeit verdammen. Jeder Schritt könnte einen Bruch der zarten Beine und damit unweigerlich den Tod bedeuten. Ein willkommenes Opfer all ihrer Jäger.

„Reh und Hirsch sind zwar einfache Tiere, doch haben sie einen guten Fluchtinstinkt. Das ist ihnen angeboren. Außerdem sind auch einfache Tiere noch lange nicht dumm. Welche Hirschkuh kratzt mit ihren Hufen im Schnee nach Futter, wenn die gute Nase leckeres Grün in erreichbarer Nähe riecht. Bald werden sie rasten müssen, weil sie nichts mehr sehen.

Er ist ein äußerst gefährliches Wesen, dieser Alb Freddori. Das Dunkel erlaubt ihm, ungesehen überall und zu jederzeit völlig überraschend aufzutauchen. Seine schwarze Kutte ist jetzt nicht einmal mehr für meine Augen sichtbar.

Und es wird ein langer Winter. Er will alle hier ganz langsam verhungern lassen. Und damit die Menschen, Zwerge und Halblinge baldigst kein Jagdglück mehr haben, treibt er mit dem langsam voranschreitenden Winter alles Wild aus den Wäldern. Genauso hat er es auch mit den Vögeln gemacht. Alle Fliegenfresser sind weg, weil auch die Fliegen vor der Kälte fliehen. Ich muss unbedingt Sigurd morgen davon berichten. Es wird sicherlich von großer Bedeutung sein. Da wird der Turmbau noch ein wenig warten müssen.“

„Oh, weh.“ Jade schwant fürchterliches.

„Keine Zeit zu jammern, meine liebe Freundin. Wir haben zu tun. Viel zu tun und zu lernen.“

„Was soll ich in meinem Alter noch lernen?!“

„Du hast mir noch nie gesagt, wie alt du bist, fällt mir dabei gerade ein. Du bist schon sehr lange bei mir, aber so genau …“

„Brauchst du es auch gar nicht zu wissen.“, fällt ihm die Traumfee ins Wort. „Eine Frau braucht ihre Geheimnisse.“

„Oh, ja, ich vergas. Die Gnädigste ist schwirrig und launisch.“

„Ich bin nicht launisch. Schwirrig ja, aber launisch Nein. Ach, was ich mich nach einem Traumfeer sehne.“

„Nennt ihr so eure >Männer<?“ Eringus hat das Wort Männer etwas vorsichtig ausgesprochen. Er ist sich nicht im Klaren, ob dieser Ausdruck als passend empfunden wird.

„Klar doch. Die Menschen hätten sich vielleicht jetzt einen Traumhexer oder sowas ausgedacht oder erwartet. Aber das ist, denke ich, die rechte Übersetzung. In unserer eigenen Traumsprache klingt das aber natürlich anders. Liebevoller, wenn du verstehst.“

„Ich muss feststellen, dass ich mich noch viel zu wenig mit dir und eurem Volk beschäftigt habe. Das muss ich dringend nachholen.“

„Ach, und das willst du jetzt lernen?“

„Nein. Das muss leider auch warten, doch ich freue mich schon drauf. Jetzt erst einmal müssen wir üben, unsere Gedanken für uns zu behalten.“

„Das ist leicht, das kann ich schon. Soll ich es dir beibringen?“

Eringus ist erstaunt über diese mehr als überraschende Aussage.

„Und wie machst du das?“, will er wissen.

„Ich denke einfach nicht, wenn du da bist.“

Selbst Eringus kann im Dunkeln das diebische Grinsen nicht sehen. Aber er hört es im Tonfall. „Ein bisschen mehr Ernst, meine Dame.“, fordert er, allerdings auch leicht amüsiert, um dann bestimmter fortzufahren: „Wir müssen lernen, uns vor dem Alb zu schützen. Er kann unsere Gefühle und Gedanken bestimmt noch deutlich besser verstehen und wahrnehmen als ich. Wir müssen lernen, uns vor ihm zu verbergen. Ich bin überzeugt, es wird die Zeit kommen, da wir dies können müssen. Unser Leben wird davon abhängen.“

„Bist du jetzt auch unter die Propheten gegangen?“

„Nein, dazu habe ich genug Wissen. Und ich habe gelernt, dass die Götter nicht nur mit uns spielen, wie er meint. Sie spielen auch mit ihm, sonst gäbe es nicht diese Voraussagen. Einiges war wohl wahr an dem, was er sagte. Nur sein Blickwinkel ist falsch.“

Das Tagebuch beginnt

Tag 1

Den nächsten Morgen kann man nun wirklich nicht als Morgen bezeichnen. Die schwarze Wolke nimmt augenscheinlich kein Ende und lässt fürderhin über den Tag hinweg nur verschiedene Grautöne zu. So recht hell wird es nicht.

Gleichzeitig, doch aus unterschiedlichen Richtungen erscheinen Gerbera Liebstöckel und König Sigurd. Letzterer mit rund hundert Zwergen, mit allem ausgerüstet, was zur Holzverarbeitung von Nöten sein könnte. Die Dorfmeisterin hat Ul Bärenklau als Boten und Mickel Schachtelhalm im Schlepp.

„Ihr glaubt gar nicht, was ich Neues zu berichten weiß.“, ruft Gerbera schon aus geraumer Entfernung. Auffälliger Weise trägt sie nicht die leichten Sommergewänder wie gestern. Vielmehr ist sie nun wie im Winter eingepackt.

„Es schneit.“, erwidert Eringus gelassen und raubt ihr damit in gemeiner Weise die Überraschung.

Nicht aber bei Sigurd. „Du machst Witze, Gerbera. Du willst doch nicht wirklich behaupten, dass es schneit, wie Eringus meint.“ Sigurd trägt nur eine dünne ärmellose Tunika.

„Doch, es ist so. Woher weißt du das, Eringus?“

„Die Prophezeiung. Der Alb ist die Prophezeiung. Er sagte, er komme aus einer etwas kühleren Umgebung. Wie wir aus Waltrudas Aufzeichnung nunmehr sicher wissen, wurden die Alben ins ewige Eis verbannt, woraus sie sich ja bekanntlich befreien konnten. Er wird es also wohl auch hier sehr kalt machen. Dann fühlt er sich wohl, falls diese Wesen so etwas überhaupt kennen. Und das ist auch der Grund, warum ich meinen Plan von gestern zum Teil umstoßen muss. Die Schneewand nähert sich sehr langsam, Gerbera.“

„Stimmt. Es ist erschreckend zu sehen, wie unausweichlich die dicken Flocken auf einen zu kommen. Doch es ist wie abgeschnitten. Als habe einer eine exakte Grenze gezogen, wandert die Schneewand Fuß um Fuß vorwärts. Nicht eine Flocke traut sich zu früh vor.“

„Offensichtlich hängt die Geschwindigkeit mit der der schwarzen Wolke über uns zusammen. Wenn mich meine Schätzung und die nächtliche Beobachtung nicht täuschen, wandert alles ganz gemütlich etwa 3.333 Schritt am Tag. Man könnte leicht davor weg laufen. Doch das ist alles so gewollt. Ich hatte gestern ein sehr interessantes Gespräch mit dem Alb.“

Eringus erzählt, was er von dem Alb in Erfahrung bringen konnte und was ihm ausdrücklich als zuverlässig wahr erscheint.

„Ein wahrlich hinterlistiger und unberechenbarer Kerl. Sehr ausgeklügelt, müsste man ihm bescheinigen. Wie gut, dass wir die Prophezeiungen hatten und danach gehandelt haben. Meine sämtlichen Lagerräume sind voll.“, berichtet der Zwergenkönig stolz.

„So schaff noch mehr Raum, um Wildfleisch für lange Zeit lagern zu können. Die kühlsten Räume sind gerade gut. Oder noch besser: Lass alles draußen geschützt einfrieren. Es wird sich lange halten. Und das muss es auch.“

„Draußen einfrieren. Im Winnemond? Eringus, alter Freund. Was ist mit dir?“

„Wovon hat Gerbera eben erzählt? Schnee kommt. Und ich sage dir: Es wird Winter werden und sehr kalt. Der Alb will uns erfrieren und verhungern lassen. Wer weiß, wie lange er sich dies Vergnügen vorstellen und ansehen will. Davon hängt auch ab, wie viel Zeit uns bleibt.

Also Sigurd: Nimm deine Leute bis auf zehn und schicke sie auf die Jagd. Sie sollen so viel wie möglich erlegen. Ich misstraue dem Abt in Sankt Wolfgang. Bestimmt hat er nicht allen gesagt, welche Gefahr auf sie zukommt. Er verfolgt seine eigenen Ziele, denke ich. Wir müssen also schon bald mit hungrigen Menschen rechnen. Doch solltest du mit deiner Hilfe für sie so lange wie möglich warten. Es mag uns nicht leicht fallen, all diese Probleme, die sich vor uns auftun, zu lösen.

Die zehn, die du zurück lässt, sollen hier zunächst ein Loch graben, um zu erkunden, ob eventuell ein Entkommen nach unten möglich ist. Allerdings glaube ich nicht daran, wie schon gesagt. Und darum brauche ich euch, Meister Schachtelhalm.“

Eringus verwendet diese Anrede, da es sich so geziemt, wenn man nicht näher mit einander vertraut ist. „Ihr seid also ein Meister der Baukunst.“, beginnt der Drache.

„So sagt man.“, lautet die trockene Erwiderung des Halblings mit den deutlich größeren Ohren, als üblich. Wie seine Dorfmeisterin, so hat auch er sich bereits in Wintergewänder gehüllt, die seine Figur unkenntlich machen. Das wuschelige schwarze Haar drängt sich ein wenig unter einer dicken wollenen Mütze hervor. Die dunkelgrünen Augen sehen den Drachen aufmerksam und erwartungsvoll an.

„Gut, so höret meinen Wunsch. Dies Gefängnis hier ist nach meiner Schätzung wohl an die 150 Fuß hoch. Benötigt wird ein Turm von gleicher Höhe und einer zusätzlichen Absenkung nach unten zur Stabilisierung von nochmals 25 Fuß. Er muss oben eine Arbeitsfläche von 10 Schritten auf allen Seiten haben, damit dicke Balken darauf gelagert und über diesem Gefängnis verbaut werden können. Halbling als auch Zwerg sollen hinauf laufen können. Eine Umrandung zur Sicherheit wäre auch sehr zu wünschen. Nicht, dass mir einer noch vom Turme fiele. Beachtet auch, dass mit schweren Winden zu rechnen ist. Der Turm muss also so stabil als nur irgend möglich sein. Die Bauausführung obliegt den Zwergen unter eurer Aufsicht und nach eurer Anweisung. Dies wird sicherlich einen gewaltigen Einfluss auf die Größe der verwendeten Balken haben, wenn ich nicht irre. Könnt ihr mir dazu schon etwas vorschlagen?“

„Das wird kein Problem werden.“, erklärt Mickel Schachtelhalm in überzeugtem Ton. „Geduldet euch einen Moment, bitte.“ Danach brummelt er: „175 Fuß – davon 25 nach unten – sind sechs Abschnitte – versetzt nach innen – aufsetzen – stabilisieren – umlaufend – schräg stützen – kein Problem.“ Während er seine Gedanken in einen Bauplan fasst, hält die rechte Hand das Kinn, wobei der rechte Ellbogen in der linken Hand ruht.

Mit seinen Überlegungen fertig verkündet der Halbling: „Natürlich habt ihr Recht, dass es von Vorteil ist, wenn die Zwerge die Ausführung übernehmen. Damit können deutlich größere und schwerere Balken genutzt werden. Doch auch wenn die Zwerge so stark sind, empfehle ich doch, das Holz der Fichte zu nehmen. Sie hat das leichteste Holz. Bei dieser Höhe und der Größe der gewünschten oberen Plattform ergibt sich ein Turm in sechs Abschnitten, wobei der unterste eine Grundfläche von 14 und einem halben Schritt und einem halben Fuß haben wird. Jeder Abschnitt wird um einen Fuß nach innen versetzt auf den unteren aufgesetzt, wobei zwischen gelegte Balken den Absatz zusätzlich unterstützen. Innwendig wird ein Umlauf errichtet, der jeweils etwa sieben Fuß Höhe erzielt. Sturmfest wird der Turm durch unsere besondere Stützstreben-Bauweise.

Das Schwierigste wird das Versenken der untersten Balken werden. Es ist nicht das Gewicht von fast 3.500 Pfund, sondern die Länge von 50 Fuß. Krane können wir in der Kürze der Zeit und der sicherlich großen Eile nicht errichten. Ich bin mir aber sicher, es wird uns gelingen, die langen Balken um ihre Hälfte in die Erde zu kriegen. Die muss aber sein, damit sich der Halt vom Grunde her auf den ganzen Turm überträgt. Danach wird jeder Abschnitt mit Balken von 25 Fuß aufgesetzt. Das Gewicht von nicht einmal 640 Pfund heben drei Zwerge leicht und auch die Länge sollte wohl kein Problem darstellen. Für die Stützstreben können Leitern genutzt werden, um die Balken an den rechten Platz zu schaffen. Es möchte aber auch von Vorteil sein, wenn sich einige der Zwerge mit ihren Steighilfen an den Stützbalken hinauf arbeiten. Diese Hilfen sind nicht nur im Fels von Vorteil. Mit den Spitzen kann man auch im Holz stabilen Halt haben. Seid ihr es zufrieden?“ Wie das Wasser aus der Quelle sprudelt das Ergebnis der Überlegungen aus dem Halbling heraus.

Es dauert ein wenig, bevor Eringus antwortet. „Es hätte mich nun nicht sonderlich verwundert, hättet ihr aus irgendeiner Tasche nun Stift und Pergament hervor gekramt und mir gleich noch einen Plan gezeichnet. Da könnte sogar der alte Pythagoras sich eine Scheibe abschneiden. Habt ihr den gekannt?“

„Wie meinen?“

„Den alten Hellenen ? Egal. Vergesst es. Wie wollt ihr vorgehen, Meister Schachtelhalm? Was gibt es vorzubereiten? Und vor allem: Wie wollt ihr die Lücken schließen, die sich ergeben, wenn ihr die oberen Abschnitte auf den unteren nach innen versetzt auflegen wollt?“

„Ich danke, solch einen verständigen Bauherren vor mir zu haben. Nur sehr wenigen wäre dieser Umstand aufgefallen. Meine Hochachtung, werter Eringus. Sicherlich ist euch aber auch aufgefallen, dass ich bislang noch kein besonderes Wort zu dem inwendigen Umlauf und Aufstieg sagte. Dieser muss natürlich auch innen gehalten werden. Ein weiterer Grund, warum ich die Fichte nutzen werde. Der Baum wird bis zu 80 Schritt hoch und wenn drei äußere Seiten des Turmes eine ausreichende Höhe haben, wird man die besonders langen inneren Stützen hoch ziehen können. Das wird sich wohl über Rollen bewältigen lassen. Somit kann man die äußere Lücke an den Ecken vernachlässigen, denn der Halt wird durch den Innenaufbau erbracht.

Was die anderen Fragen angeht, so werde ich zunächst die Stellen für die Grabungen bezeichnen, damit begonnen werden kann, die Schächte auszuheben. Derweil können die Schmiede der Zwerge die für zusätzlichen Halt notwendigen Eisenklammern von einem Fuß Länge herstellen. Ich für meinen Teil werde in dem Fichtenhain nicht weit von hier nach den rechten Bäumen suchen.“

„Sehr gut, so wird es geschehen. So lasst euch nicht aufhalten. Beginnt eure Arbeit. Vielen Dank!“ Damit entlässt Eringus den Halben.

Im Fortgehen brummelt der noch: „Und was wollte der jetzt mit einer Helene? Ich kenne keine Helene.“

„Ein erstaunlicher kleiner Mann, muss ich sagen.“, findet der Drache.

„Du hast seinen Plan verstanden?“, fragt Sigurd Harthieb verblüfft.

„Du etwa nicht? Ich will dir zu Gute halten, dass du seine Gedanken zu seinen Ausführungen nicht lesen konntest. Dadurch hat sich mir förmlich ein Bild des Turmes gezeigt. Seine Worte waren eher eine abstrakte Zusammenfassung.

Doch nun zu euch. Zunächst du, Sigurd. Also, deine Leute sollen jagen gehen. Alles, was als Nahrung dienen kann, schafft herbei. Dein Garten wird leider herhalten müssen. Errichtet große Zelte, damit das Wild vor den Vögeln und anderen Fressern geschützt ist. Die Kälte wird ein Übriges tun. Dann müssen deine Schmiede ran. Meister Schachtelhalm hat es zwar nicht gesagt, doch wird es nicht mit einigen wenigen Eisenklammern getan sein. Ein paar Hundert dürfen es wohl schon werden. Dann lass Leitern heran schaffen. Bei zehn Schritt Tiefe krabbelt kein Zwerg mehr aus der Grube. Außerdem sieht der Halbling diese wohl auch für den Aufbau als notwendig an. Wie lange sind eure längsten Seile?“

Die Bestimmtheit und der Nachdruck, mit der Eringus seine Anweisungen gibt, duldet kein Aufbegehren. Doch um dem Freunde zu helfen, ist sich selbst der König der Zwerge nicht zu fein. Anweisungen anzunehmen ist darum eine Selbstverständlichkeit. Aber der Schwung des sonst so bedächtigen, um nicht zu sagen langsamen, Drachen ist doch recht überraschend, weswegen Sigurds Antwort etwas auf sich warten lässt.

„Also, zum Klettern haben wir die längsten Seile und die sind zwanzig Schritt lang.“

„Und die sind stark genug, einen Balken von deutlich über 1000 Pfund zu halten?“

„Da sollten wir lieber die Kranseile nehmen. Die sind stark genug, auch das Doppelte heben zu können. Doch sind die nur 15 Schritt lang.“

„Gut, das reicht wohl, denn die Balken sind nur 10 Schritt lang. Für die Balken, die im Boden versenkt werden sollen, brauchen wir längere Seile. Gerbera, was sagst du dazu? Seid ihr im Stande, starke Seile über zwanzig Schritt zu fertigen?“

„Das wird sehr schwer, Eringus. Vor allem aber wird das dauern. Wir können eigentlich auch nur feine Seile fertigen. Da sollten sich doch lieber die Zwerge ins Zeug legen.“

„Also, Sigurd. Es ist an euch, die nötigen Seile zu machen. Die müssen aber auch noch auf die Rollen für die Hebevorrichtung aus den Kranen passen. Wenn wir auch keine Zeit haben, Krane an dieser Stelle zu errichten, so sind doch Teile davon hier zu verwenden. Dann mach dich jetzt auf, alles in die Wege zu leiten. Lass aber ein paar Zwerge hier zum Graben. Und denk an mindestens eine Leiter.“

„Gerbera, wie du ja schon selbst gesehen hast, kommt Schnee. Ich rechne sogar mit viel Schnee. Weil hier mein Gefängnis nach oben hin so weit offen ist, wirkt das wie ein Sammelbecken, an dem unten ein Kochtopf dran hängt. Aber: Bei mir hier drin ist es nicht so kalt wie draußen, wie du dir wohl vorstellen kannst. Ich habe eine deutlich höhere Körperwärme. Also, wird der Schnee schon oben schmelzen und ganz lästig auf meinen Rücken tropfen. Auch wenn ich mich ein wenig wenden kann, wird es auf die Dauer ständig einen bestimmten Bereich treffen. Das wird mehr als reizend sein und ich hoffe, es in einigermaßen ruhiger Fassung ertragen zu können. Abgesehen aber von einem wahrscheinlich stärker gereizten Stimmungszustand wird mir sicherlich in Bälde das Wasser wohl bis zum Halse stehen. Entweder ersaufe ich dann oder ich versinke im Schlamm, weil der Boden so aufweicht oder mein Feuer wird erlöschen, weil ich ständig unterkühlt bin. Darum muss, sobald der Turm steht, eine Vielzahl von Stoffbahnen über ein Balkengerüst gelegt werden, das wie ein Dach das Wasser zur Seite ableitet. Lass alle sich an die Webstühle setzen, die nicht Meister Schachtelhalm helfen müssen. Solch große Stoffbahnen habt ihr nicht. Also sind viele kleine aneinander zu nähen.“

„Ich habe verstanden. Du bist dir sicher, dass wir Stoff nehmen sollen? Der saugt sich voll Wasser und tröpfelt über kurz oder lang trotzdem durch.“

„Hast du einen besseren Vorschlag? Ich bin guten Ratschlägen niemals abgeneigt.“

„Ich werde es mir überlegen und mit den Webern besprechen. Bis dann.“

Mühsam wendet sich Eringus in seinem Gefängnis, um Gerbera nachzusehen. Er sieht, wie sie die nahende Schneewand durchschreitet und bald seinem Blick entschwunden ist. Auch Mickel Schachtelhalm blickt kurz auf, um dann weiter seine Runden