Impressum

Igor – Eine nicht alltägliche Vampirgeschichte
Text: Achim Kaschel

Illustrationen: Ralph Becker
Copyright: © 2014 Achim Kaschel
published by: epubli GmbH, Berlin

Korrektorat/Lektorat: Martina Takacs
www.epubli.de
ISBN 978-3-7375-0954-1

Achim Kaschel und Ralph Becker veröffentlichen Ihre Geschichten und Cartoons unter dem Künstlernamen "brezeltaub".

www.brezeltaub.de

Erstes Buch

Igor und die Klarinette des Todes

Vorwort

Die folgende Geschichte handelt von Vampiren, Werwölfen, Hexen und vielen anderen Monstern und Kreaturen. Wer also von euch sehr sensibel oder zartbesaitet ist oder gar in seinem Freundeskreis als Weichei gilt, der sollte gar nicht erst in Erwägung ziehen, weiterzulesen, denn es wird ihm nicht gut bekommen. Wenn ihr aber eine Vorliebe für gruselige und brutale Monstergeschichten habt, für skurrile Gestalten und seltsame Wesen, für Bier, Blut und Friedhöfe, dann solltet ihr die folgende Geschichte unbedingt lesen. Denn genau von solchen Dingen erzählt sie. In unserer Geschichte ist die Hauptperson, also die Figur, um die sich alles dreht, ein Vampir.

Der ein oder andere von euch hat sicher schon einmal von Vampiren gehört und mag eine ungefähre Vorstellung davon haben, wie ein Vampir aussieht. Vielleicht habt ihr ja sogar schon einmal einen gesehen und mit ihm gesprochen oder eine Partie Schach mit ihm gespielt. Doch so einen Vampir wie den, von dem ich gleich berichte, habt ihr sicher noch nie gesehen.

Er selbst nennt sich Archie Leach, obwohl sein richtiger Name Igor Gorlukowicz ist, was nicht sehr spektakulär klingt, wie euch sicher aufgefallen ist. Genau das findet Igor auch und hat sich deshalb diesen, wie er meint, verführerischen Namen zugelegt. Verführerisch, das ist auch schon das nächste Stichwort. Von Vampiren wird ja oft gesagt, dass sie wahre Meister der Verführung seien und eine unwiderstehliche Anziehungskraft auf das andere Geschlecht ausübten. Ich selbst bin schon einigen Vampiren begegnet und kann diesen Eindruck nur bestätigen. Bei Igor jedoch sieht das ein bisschen anders aus. Igor ist kein bisschen verführerisch, und das Einzige, worauf er eine immense Anziehungskraft ausübt, ist Ärger. Nun ist es aber nicht so, dass er deswegen traurig wäre und mit seinem Schicksal haderte. Nein, im Gegenteil, er ist sehr glücklich mit seinem Dasein als Untoter.

Fast jeden Abend geht Igor in seine Lieblingskneipe, den „Rebstock“, und betrinkt sich dort mit allerlei Flüssigem, das Alkohol enthält. Viele von euch werden nun sagen, dass Vampire doch nur Blut trinken, doch da muss ich ganz energisch widersprechen. Zwar brauchen sie Blut zum Überleben, aber das schließt keineswegs aus, dass sie auch mal zwischendurch eine Fanta oder Diätlimo zu sich nehmen.

Natürlich trinkt auch Igor Blut, doch das viele Jagen und Töten ist ihm sehr lästig geworden, und so hat er sich damit auf Alte, Kranke und Betrunkene spezialisiert. Die strengen ihn nicht so an.

Ich möchte an dieser Stelle kurz auf Igors Vater zu sprechen kommen. Der ist ein angesehener Bankdirektor und würde alles tun, damit sein Sohn ebenfalls eine Karriere in diesem Gewerbe anstrebt. Aber obwohl doch allseits bekannt ist, dass die meisten Bankangestellten Blutsauger sind, hält Igor nicht viel von der Idee oder überhaupt von regelmäßiger Arbeit. Er schlägt sich mit Gelegenheitsjobs durch, und wenn gar nichts mehr hilft, kann er sich allemal auf seinen Vater verlassen, der ihn trotz all seiner Schwächen über alles liebt.

Jetzt stellen sicher ein paar Klugscheißer unter euch den Wahrheitsgehalt betreffend der Arbeitsstelle von Igors Vater infrage, stimmt’s? Sicherlich wundern sie sich, wie denn ein Vampir, der nachtaktiv ist, einen so guten Posten bei der Bank abstauben konnte, wo doch jedes Kindergartenkind weiß, dass Vampire im Sonnenlicht zu Asche zerfallen. Diesen Besserwissern sei gesagt, dass so ein Tagesjob eben doch möglich ist, und zwar wegen hoch komplizierter biochemischer Vorgänge im Körperinneren von Igors Vater. Um diese biochemischen Vorgänge für euch Neunmalkluge leicht verständlich zu Papier zu bringen, würde ich ungefähr 300 Seiten benötigen, und da ich Igors Geschichte auf exakt 210 Seiten konzipiert habe, versteht ihr sicher, wenn ich darauf verzichte. Nur so viel: Glaubt es oder fahrt zur Hölle. Wo kommen wir denn da hin, wenn jeder Vollidiot alles, was er nicht begreift, gleich infrage stellt? Habt ihr euch denn schon mal gefragt, warum ein Vampir im Sonnenlicht zu Asche zerfällt? Wolltet ihr da auch die genauen Vorgänge erklärt bekommen, die dazu führen, dass der Vampir eine Sonnencreme mit Lichtschutzfaktor eine Million benötigt? Nein, das glaubt man natürlich einfach so, aber wenn es bei einem einzigen Scheißvampir mal anders läuft, gibt es einen Riesenaufstand. Könnte ja auch ein Gendefekt sein. Ich hab mal von einem gehört, der dazu führte, dass aus einem Werwolf ein Wowolf wurde.

Also, tut mir leid, ich bin ein bisschen abgeschweift, aber so was macht mich einfach rasend. Kommen wir zurück zu Igor.

Kapitel 1 - Barfly

Es war kurz nach 22:00 Uhr, als Igor seine Stammkneipe, den Rebstock, betrat. Er bestellte sich ein Bier und einen Korn, fischte ein paar Münzen aus seiner schwarzen Jeans und warf sie in den Spielautomaten, der im Raucherbereich aufgestellt war. Er setzte sich daneben. Aus seiner dunklen Lederjacke holte er eine Packung Zigaretten und steckte sich eine an. Er schaute sich um. An diesem Abend hatten nicht sehr viele Gäste den Weg hierher gefunden, lediglich zwei alte Kerle saßen an der Bar, nippten an ihrem Hefeweizen und schwiegen sich an.

Theresa trat zu ihm und stellte ihm seine Getränke auf den Tisch. „Na, Archie, wieder nüchtern?“ Sie lächelte und entblößte dabei ihre gelben Zahnreihen.

„Ja, leider, aber ich bin dabei, diesen Fehler zu korrigieren.“ Igor prostete ihr zu und trank einen großen Schluck. Dann stellte er das Bier ab und rülpste lauthals in Richtung Theke. Die zwei Alten zuckten zusammen und warfen ihm böse Blicke zu. Igor grinste zurück und schickte einen zweiten Rülpser auf die Reise zur Bar.

Er zog seine Jacke aus und legte sie über den Stuhl. Ein blaues T-Shirt mit einem zähnefletschenden Werwolf darauf bedeckte seinen schmächtigen Oberkörper. Darunter war in großen, roten Lettern American Werewolf geschrieben. Igor liebte Filme und kannte sich dementsprechend gut aus. Nachdem er beide Gläser geleert hatte, winkte er Theresa her, um noch mal dasselbe zu bestellen. Wieder brachte sie ihm einen Korn und ein Bier, und wieder kippte er einen großen Schluck, um die alten Säcke an der Bar geräuschvoll anzurülpsen. Dieser Vorgang wiederholte sich im Laufe des Abends noch einige Male.

Nachdem er noch ein paar Münzen in den Automaten geschmissen und wider Erwarten nichts gewonnen hatte, ging er zur Toilette, um seine gut gefüllte Blase zu leeren. Ein Gefühl der Erleichterung überkam ihn, während er die Klobrille, den gefliesten Boden und seine schwarzen Stiefel mit braungelbem Urin besprenkelte. Er ging zum Waschbecken und blickte in den Spiegel. Die Tür ging auf und einer der alten Kerle torkelte hinter ihm vorbei. Der Alte war so mit sich selbst beschäftigt, dass er gar nicht merkte, dass Igor am Waschbecken stand, geschweige denn, dass er gar kein Spiegelbild hatte.

Ich muss jetzt noch mal kurz abschweifen. Wieso wird eigentlich allgemein von jedem akzeptiert, dass Vampire kein Spiegelbild haben? Klingt das irgendwie logisch? Ist das plausibel? Meiner Meinung nach nicht, aber mache ich einen Aufstand deswegen? Nein, mach ich nicht. Ich hab keine Ahnung, warum Vampire kein Spiegelbild haben. Vielleicht sind sie zu schön und der Spiegel würde vor Scham zerspringen, oder vielleicht liegt es an speziellen Vampiratomen, die zur Spiegelunsichtbarkeit führen? Ich kann es leider nicht erklären. Genauso wenig kann ich in wenigen Worten erklären, warum Igors Vater diesen Job bei der Bank bekommen hat, der ja voraussetzt, dass er auch tagsüber dort arbeitet, obwohl wir doch alle wissen, dass Vampire im Sonnenlicht besser brennen als jeder Scheißgrillanzünder. Okay, zurück zur Geschichte.

Igor stand also am Waschbecken und wusch sich die Hände. Er ließ das Wasser über seine kleinen, speckigen Pratzen laufen und fuhr sich damit über sein schütteres Haar, zog ein paar Strähnen über die Stirn herunter und machte sich auf den Weg zurück zum Automaten.

Dort stand ein fremder Mann. Igor nickte ihm zu, ging an seinen Platz und trank sein Bier aus. Dann wandte er sich zur Theke und rülpste dem einen verbliebenen alten Sack zu. Der schüttelte den Kopf und genehmigte sich seinerseits einen kräftigen Schluck.

„Cooles T-Shirt“, bemerkte der Fremde, und Igor nickte ihm ein weiteres Mal zu. „Einer der besten Filme über Werwölfe. Sehr spannend, sehr gute Tricks, eine gute Portion Humor, starke Musik und überzeugende Darsteller. Und nicht zu vergessen John Landis. Ein sehr fähiger Regisseur.“

Igor nickte ein drittes Mal. „Bist wohl so was wie ein Scheißfachmann.“

Der Fremde lächelte. „Ich liebe einfach Filme.“

„Yeah, genau wie ich.“ Igor lächelte nun auch und reichte ihm die Hand. „Ich bin Archie.“

Der Fremde schlug ein. „Ich bin Abe. Freut mich.“

„Schon was gewonnen?“ Abe zeigte auf den Automaten und blickte Igor fragend an.

Igor schüttelte den Kopf. „Nee, aber man spielt ja auch nicht, um zu gewinnen, sondern des Spaßes wegen.“

Abe grinste. „Was hast du eigentlich für ein Problem mit den alten Kerlen da drüben?“ Abe zeigte zur Theke, wo sich mittlerweile der zweite Alte nach seinem Toilettengang wieder eingefunden hatte. „Ich hab kein Problem mit denen. Wieso?“

Abe winkte ab. „Schon in Ordnung, Archie. Bist mir keine Rechenschaft schuldig.“

Der restliche Abend im Rebstock verlief sehr angenehm für Igor. Er und Abe tranken noch diverse Schnäpse und philosophierten über die Filme von John Landis, die sie kannten. Die beiden alten Männer an der Bar verließen die Kneipe vor ihnen, aber nicht, ohne dass sich Igor noch entsprechend von ihnen verabschiedet hätte. Ich schätze, ihr wisst schon wie.

Gegen zwei Uhr gingen auch Abe und Igor. Sie verabschiedeten sich voneinander, und Igor taumelte die Hauptstraße entlang. Er beschloss, in dieser Nacht nicht zu fliegen. Die Gassen des kleinen Städtchens Vavrics waren viel interessanter, wenn man zu Fuß unterwegs war.

Habt ihr Vavrics schon mal besucht? Wenn nicht, so möchte ich es euch sehr ans Herz legen. Vavrics ist einfach bezaubernd, ja geradezu unbeschreiblich. Die alten Häuser, die geheimnisvolle St.-Lukic-Kirche, die urigen Kneipen, der verwitterte Friedhof … Kurz gesagt, so schön wie Prag. Wart ihr schon mal in Prag, der Goldenen Stadt? Wenn ja, dann versucht euch noch einmal vorzustellen, wie ihr durch das goldene Gässchen geschlendert seid, wie ihr ehrfürchtig vor dem St.-Veits-Dom gestanden habt, wie ihr beeindruckt auf der Karlsbrücke spaziert seid oder wie ihr nachts zu Tränen gerührt den hell erleuchteten Hradschin bewundert habt. Und jetzt ersetzt einfach den Namen Prag durch Vavrics, und schon wisst ihr, wie es in Vavrics aussieht. Wenn ihr noch nie in Prag gewesen seid, dann solltet ihr das schleunigst nachholen, oder zumindest solltet ihr im Internet unter www.prag.de ein paar Bilder dieser wundervollen Stadt anschauen. Wart ihr dagegen schon mal in Vavrics, aber noch nicht in Prag, dann müsst ihr euch einfach die dortigen Sehenswürdigkeiten ins Gedächtnis rufen und den Namen Vavrics durch Prag ersetzen. Das funktioniert natürlich auch. Solltet ihr in der glücklichen Situation sein und tatsächlich schon beide Städte bereist haben, dann werdet ihr mir sicher zustimmen und sagen: „Da gibt es keinen Unterschied.“ Mir persönlich ist es sogar schon passiert, dass ich in einer Prager Kneipe einen doppelten Wrukolaka bestellt habe, obwohl es diesen griechischen Schnaps nur in Vavrics gibt. Peinlich, peinlich.

So, nun aber weiter mit Igor. Der taumelte also durch die engen Gassen und bewunderte die vielen kleinen Skulpturen, die an den Häusern angebracht waren. Er lebte nun schon so lange in diesem Städtchen, und doch gab es noch so viel zu entdecken, was er noch nicht kannte. Unter jedem Stein, hinter jeder Tür und jeder Ecke konnte eine Überraschung lauern – so auch jetzt. Als Igor nämlich um die nächste Straßenecke torkelte, bekam er einen fürchterlichen Schlag auf den Kopf. Bevor er kapierte, was vor sich ging, folgte ein Tritt in seinen Bauch, und er erhielt noch zwei starke Schläge ins Gesicht. Er sackte zu Boden. Als er nach oben schaute, sah er die beiden alten Säcke aus dem Rebstock über sich aufragen, breit grinsend, und jeder fuchtelte wild mit einem Holzbalken herum. Die hatten sie sich offensichtlich aus einem Schuppen in der Nähe der Kolmitzerstraße geborgt. Sie schlugen noch ein paarmal auf Igor ein und erklärten, es wäre ihm hoffentlich eine Lehre und er würde sicher das nächste Mal ein bisschen netter zu ihnen sein. Dann rülpsten sie ihn noch kräftig an und zogen schließlich ab.

Igor lag zusammengekrümmt auf dem Steinboden und lächelte vor sich hin. Er hatte keine Schmerzen, dafür sorgte zum einen sein hoher Alkoholpegel und zum anderen seine Fähigkeit zur Selbstheilung.

Wartet nur ab, ihr alten Säcke, dachte er. Wir sehen uns wieder. Er stand auf und streckte sich, dann schlenderte er gemütlich weiter. Er hatte Hunger, doch nirgends lag ein Betrunkener herum. Er seufzte und schlug die Richtung zum Pflegeheim Haus Himmelwärts ein.

Gegen fünf Uhr morgens traten die ersten Sonnenstrahlen hinter dem Neuntöterberg hervor. Igor saß auf der alten, ziemlich brüchigen Friedhofsmauer und beobachtete den mächtigen Hügel. Der Friedhof lag noch im Dunkeln, doch schon bald würden die Sonnenstrahlen den Weg dorthin gefunden haben. Gegenüber vom alten Friedhof stand das noch ältere Herrenhaus seines Vaters. Igor liebte es, dort zu wohnen. Das Haus schien unendlich viele Zimmer zu haben. Auch war es in den unterschiedlichsten Stilen eingerichtet und barg unzählige Geheimnisse.

Igor hüpfte von der Mauer, wobei sich ein paar Steine lösten und zu Boden fielen. Er richtete seinen Blick nach Osten, von wo die ersten Sonnenstrahlen ihm nun schon gefährlich nahekamen. Er grinste und sagte sich: „Risiko!“ Noch einen kurzen Augenblick wartete er, dann rannte er los, die Friedhofsmauer entlang, quer über die Wiese, durch das Gartentor und an den hübschen Blumen vorbei bis vor die große, schwere Eingangstür.

Er drehte sich um. Die Sonne war fast komplett hinter dem Bergmassiv emporgestiegen. Igor packte den großen, metallenen Türknauf von der Form eines Wolfes und klopfte. Augenblicklich wurde die Tür geöffnet und Igor in die schützende Dunkelheit gerissen.

„Du kommst spät! Fast hätten die Sonnenstrahlen dich erwischt! Ich wollte gerade zur Arbeit gehen. Du kannst von Glück reden, dass ich dir noch die Tür geöffnet habe.“

„Ich werde nächstes Mal früher zu Hause sein, Vater. Ich verspreche es.“

Der Vater zog eine Augenbraue hoch und antwortete mit strenger Miene: „Geh jetzt schlafen, Igor. Wir sprechen uns später.“

Igor senkte den Kopf. „Ist gut Vater. Bis später. Ich wünsch dir einen schönen Tag im Büro.“

Der Vater winkte ihm zu. „Schlaf gut, mein Sohn, schlaf gut.“

Igor ging durch die hohe Empfangshalle in sein Zimmer und direkt zu seinem Plattenspieler. Er legte eine Scheibe von Willi Rose auf, dann blickte er sich um. Die Wände waren komplett mit Filmplakaten bedeckt, sodass kein weißes Fleckchen von der Wand mehr zu sehen war. Sogar die Decke war übersät mit kleinen Filmpostkarten. Er rückte die schwere Holzplatte von seinem Sarg. Viel lieber hätte er in einem normalen Bett geschlafen, aber sein Vater bestand nun mal auf den alten Traditionen. Er stieg in den Sarg, während aus den Lautsprechern ein Gassenhauer dröhnte: „Püppchen, du bist mein Augenstern!“

So, jetzt habt ihr also einen kleinen Einblick in Igors Kosmos bekommen. Ihr wisst, dass Igors Vater, obwohl er ein Vampir ist, ein erfolgreicher Bankangestellter ist, obwohl man meint, dass er als solcher eigentlich tagsüber gar keiner normalen Beschäftigung nachgehen kann. Ihr wisst aber auch, dass der Vampirkörper, insbesondere der von Igors Vater, als eine hoch komplizierte biologische Angelegenheit ganz schwer in wenigen Worten verständlich gemacht werden kann. Eigentlich ist es unmöglich. Wir haben auch über Igors Lebensstil ein paar Dinge herausgefunden.

So wissen wir, dass er gern alkoholische Getränke zu sich nimmt und sich noch nicht für eine berufliche Laufbahn entschieden hat, dass er Filme liebt und alte Schlager aus den 20er-Jahren. Er nennt sich Archie Leach und er wohnt mit seinem Vater in einem alten Herrenhaus in dem wunderschönen Städtchen Vavrics, das einer berühmten Stadt an der Moldau ähnelt. Es handelt sich natürlich eigentlich um Prag.

Über was ich aber bisher noch kein Wort verloren habe, ist Igors Mutter. Wie wir Menschen, so haben auch Nilpferde, Katzen, Hunde und Vögel, also, allgemein gesprochen, Tiere und eben auch Vampire, Werwölfe, Hexen und Dämonen, also, allgemein gesprochen, Schattenwesen einen Vater und eine Mutter. Das bedeutet, dass auch Igor eine Mutter haben muss. Er selbst hat sie jedoch noch nie gesehen, und Igors Vater hüllt sich zu diesem Thema in Schweigen. Er blockt ab und versucht das Thema in eine andere Richtung zu lenken, so oft Igor ihn auch darauf anspricht. Auch Igors ältere Brüder Serge, Spaghatto und Kulidag geben ihm keine Auskunft, ob aus Unkenntnis oder purer Boshaftigkeit, sei dahingestellt. Letzteres ist wahrscheinlicher, denn das Verhältnis der Brüder ihm gegenüber ist recht bescheiden, was zum Teil daran liegen mag, dass sie wie ihr Vater eine große Karriere anstreben und trotzdem das Gefühl haben, dass Igor der Lieblingssohn des Alten ist – womit sie auch gar nicht so falsch liegen.

Igor hat sich schon oft bemüht, auf eigene Faust etwas über seine Mutter herauszufinden, doch bisher scheiterten seine Versuche kläglich. Es war jedes Mal dasselbe Prozedere. Igor saß im Rebstock oder, wenn der geschlossen hatte, im Anker und trank ein paar Bier. Alle Leser, die sich mit dem Einverleiben von Bier auskennen, werden mir zustimmen, wenn ich sage, dass nach etwa zwei, drei Gallonen davon ein Gefühl der Entspannung und Lässigkeit bei der betreffenden Person aufkommt. Gleichzeitig setzt eine Phase genialer Ideen ein. Man philosophiert über das Leben und ganz nebenbei hat man die besten Gedanken dazu, wie man die Welt verbessern kann. Genau in dieser Phase kommen auch Igor die besten Ideen, was die Suche nach seiner Mutter betrifft. Doch nun ist es ja so, dass schon beim vierten Glas die Phase der genialen Ideen abrupt endet und von der nächsten Phase oder, wie Computerspiel-Fans gerne sagen, dem nächsten Level abgelöst wird, für das es sehr viele Bezeichnungen gibt. Ich nenne nur die wichtigsten und treffendsten. So kann man diesen Zustand als Bonuslevel bezeichnen, aber passend finde ich auch geistige Umnachtung oder einfach nur Vollbombe. Mein Favorit allerdings ist der Ausdruck der motorischen Endplatte, obwohl ja bekannt ist, dass das etwas völlig anderes ist, nämlich ein Begriff aus der Medizin für die … äh … nun ja, es bedeutet, dass die Nerven … Ach, ist ja auch egal. Zurück zum Thema. Wenn man also das vierte Bier getrunken hat, wird man förmlich auf die motorische Endplatte zu katapultiert, das heißt, all die genialen Ideen zur Weltrettung oder in Igors Fall alle tollen Gedanken vom Suchen und Finden seiner Mutter werden beiseitegeschoben und man beginnt, sich andere Dinge zu fragen wie zum Beispiel: Warum glotzt der Typ an der Bar mich so blöde an? Will der vielleicht Ärger? Oder: Hoffentlich haben die noch genug Bier da.

Was ich eigentlich damit sagen will, ist Folgendes. Der Grat zwischen einem Fundus von genialen Ideen und der motorischen Endplatte ist verdammt schmal oder, um es mit Ewan McGregors Worten in Trainspotting auszudrücken: ein verdammter Drahtseilakt.

Man muss den richtigen Zeitpunkt erwischen, um diese guten Ideen in die Tat umzusetzen, exakt zwischen Bier Nummer drei und Bier Nummer vier, zu dem es demzufolge auf keinen Fall kommen darf. Erschwerend wirken hier die Bequemlichkeit und Lässigkeit, die sich beim Trinker eingestellt haben, und die zu überwinden eine geradezu heroische Meisterleistung erfordert. Und ehrlicherweise gestehe ich, dass ich noch niemandem begegnet bin, der das geschafft hat. Auch bei Igor ist das Gegenteil der Fall. Er dringt meist mit den Bieren Nummer fünf und sechs (und diversen Korn davor und dazwischen) in Sphären vor, die nur wenige vor ihm betreten haben.

Kapitel 2 - No country for old men

Um 23:10 Uhr Ortszeit betrat Igor den Rebstock. Theresa winkte ihm und er holte sich ein Bier und einen Korn. Gut gelaunt ging er zum Zockautomaten und stellte sein Bier ab. Er freute sich, dass sein neuer Kumpel Abe auch schon dort war. Sie begrüßten sich. Abe trug ein graues T-Shirt, auf dem ein Teil der Erde aus Vogelperspektive abgebildet war, darüber ein riesiges Fadenkreuz und in großen, roten Buchstaben das Wort Wargames. Darunter stand in kleinen, gelben Lettern: Is it a game, or is it real?

Igor deutete mit lässig ausgestreckten, speckigen Fingern einschließlich langen, scharfen Fingernägeln auf den Aufdruck. „Gefällt mir, dein T-Shirt. Der Film ebenso. Wargames-Kriegsspiele von 1983. Regie John Badham, Matthew Broderick in der Hauptrolle. Sauspannend.“

Abe prostete ihm zu. „Yeah, Matthew Broderick alias Ferris Bueller. Sehr sympathischer Kerl.“

Igor nickte und trank seinen Korn. „Ferris macht blau. Mann, hab schon lange nicht mehr an diesen Film gedacht. Ich find den genial. Regie führte John Hughes. Der Film ist aus dem Jahr ... Moment ... 1986. Yeah!“ Er stürzte sein Bier hinunter.

Abe bestätigte Igors Bemerkung mit einem Kopfnicken. „Du kennst dich echt gut aus, Archie. Sogar die Jahreszahlen! Bist aber kein Scheißautist oder so?“

Igor lachte. „Nein, keine Angst, Mann. Ich bin nicht so ’ne Art Rain Man. Der gleichnamige Film ist übrigens aus dem Jahr 1988.“

Jetzt lachten beide, signalisierten noch mal Theresa zu sich und bestellten eine neue Runde. Kurze Zeit später kamen die zwei alten Männer vom Vortag herein. Sie setzten sich wieder an die Bar und Igor grinste zu ihnen hinüber. Sieh an, sieh an. Wusste ich doch, dass ich euch wiedersehe, dachte er und rief Theresa nochmals zu sich. „Je ein Hefeweizen und einen doppelten Whisky für die beiden Herren an der Bar, bitte.“

Abe schaute ihn überrascht an. „Hast wohl die Spendierhosen an, wie?“

Igor antwortete ihm nicht, beobachtete stattdessen die Alten an der Bar und prostete ihnen zu, als sie ihre Getränke erhielten – und die Information, von wem diese spendiert wurden. Trotz ihrer Überraschung hoben sie die Gläser und nickten ihm wohlwollend zu, als wollten sie sagen: „Na also, die Prügel haben doch was bewirkt.“

Igor nahm sein Glas und ging zu ihnen hinüber.

Der weitere Verlauf des Abends gestaltete sich wie folgt: Abe und Igor versumpften zusammen mit den beiden alten Säcken an der Bar, größtenteils, weil Igor eine Runde nach der anderen schmiss. Er selbst achtete aber darauf, dass er nicht betrunken wurde, denn er hatte ja noch etwas ganz Besonderes mit den beiden vor. Nachdem schon mehrere Bier, Whisky und Wrukolaka geflossen waren, bemerkte einer der Alten, das hier wäre ja schon fast wie das Komasaufen, wie es momentan bei Jugendlichen so angesagt wäre. Im allgemeinen Gelächter dachte sich Igor: Komasaufen mit einem Untoten. Da habt ihr verdammt schlechte Karten, Jungs.

Um kurz nach zwei beschloss Igor zu gehen. Abe und er verabschiedeten sich und trennten sich auf der Straße. Als Abe in der Dunkelheit verschwand, flog Igor los. Der Wind blies kalt um seine langen, spitzen Ohren, und obwohl auch er eine Menge getrunken hatte, begann er zu frösteln. So kreiste er über dem Städtchen, das längst im Schlaf lag. Nur ein paar vereinzelte Lichtpunkte zeigten, dass noch ein kleines bisschen Leben in Vavrics steckte. Eine dieser Lichtquellen war der Rebstock, dessen Tür sich soeben öffnete, und durch die zwei stockbesoffene alte Kerle heraustorkelten. Igor flog etwas tiefer, damit er sie besser beobachten konnte. Als die Kerle in die Grabgasse abbogen, setzte Igor zum Sturzflug an.

Liebe Leser, zu Beginn der Geschichte schrieb ich, dass diese Erzählung nichts für zarte Gemüter sei. Ich habe davor gewarnt weiterzulesen, sofern man nicht Gefallen an brutalen Monstergeschichten habe. Bisher, das muss ich zugeben, war die Story nicht gerade grausam. Wir haben ein paar Menschen und Vampire kennengelernt, haben etwas über den Vampirkörper gelernt und interessante Informationen über das Städtchen Vavrics erhalten. Doch gewalttätig oder brutal war all das nicht, im Gegenteil. Es war alles andere, sei es amüsant, lustig oder vielleicht auch bemitleidenswert. Nun, spätestens jetzt ist damit wirklich Schluss. Die Beschreibung davon, wie Igor nun mit den zwei älteren Herren verfahren wird, ist eine überaus detaillierte Gewaltdarstellung. Deshalb erfolgt an dieser Stelle meine letzte Warnung. Ich will sie so formulieren: Wenn ihr die Wahl hättet zwischen den Vampirfilmen „From Dusk Till Dawn“ und „Twilight“, für welchen würdet ihr euch entscheiden? All denen, die für Film Nummer eins stimmen, würde ich sagen: „Herzlich willkommen, lest weiter und genießt die wunderbaren Splattermomente.“

Denjenigen unter euch, die sich für den zweiten Film entscheiden, sage ich: „Lest diese Geschichte hier bitte nicht weiter, sondern genießt ein bisschen die Natur, pflückt ein paar wohlduftende Blumen und hört euch das neue Coldplay-Album an.“

Im Bruchteil einer Sekunde stand Igor keinen Meter vor dem ersten Alten und schlug, noch bevor der etwas sagen konnte, mit gestreckten Fingern und sehr großer Wucht auf dessen Wange. Durch die enorme Schlagkraft der Backpfeife und die extrem scharfen Fingernägel bohrten sich seine Finger durch das zarte Gesichtsfleisch wie durch Butter direkt in den Mundraum und entfernten mit einem Riss die linke Gesichtshälfte. Der Alte war so überrascht, dass er seinen Angreifer nur aus weit geöffneten Augen anstarrte, ohne einen Ton von sich zu geben. Igor packte den Kopf mit beiden Händen und riss ihn ruckartig zur Seite. Es knackte laut, als das Genick brach. Dann ließ Igor von ihm ab und wandte sich dem zweiten alten Sack zu, der wenig hinter dem ersten in Schockstarre verfallen war. Er fasste mit der linken Hand an seinen Hinterkopf, beugte sich mit weit geöffnetem Mund über die Halsschlagader und biss zu. Nur ein kurzes Stöhnen war zu vernehmen.

Igors Kopf ruckte hektisch hin und her, um den Blutschwall, der aus der Ader spritzte, aufzufangen und zu trinken. Seine Zähne waren noch immer tief im Fleisch des Alten vergraben, aber durch das wilde Zucken des Opfers vergrößerte sich der blutende Bereich an dessen Hals rapide. Während Igor gierig das bitter schmeckende Blut trank, krallte er die Finger seiner linken Hand, die noch immer den Hinterkopf umschlossen hielt, fest zusammen. Seine Nägel bohrten sich langsam, aber stetig durch Haut, Knochen und Gehirnmasse. Erst, als er sich satt getrunken hatte, ließ er den Leichnam los, der schlaff zu Boden fiel. Er drehte sich zu der anderen Leiche um und schritt darauf zu, kniete sich auf den kalten Boden und zog den Toten zu sich. Er hatte keinen Durst mehr, doch die Kombination von Blut und Alkohol aus dem toten Körper schmeckte einfach göttlich. Dann betrachtete er zufrieden das Blutbad. Zwei zerrissene Menschenkörper lagen inmitten von Hautfetzen, Hirnresten und Blut auf dem Gehweg. Nicht gerade eine saubere Aktion, dafür aber eine sehr effektive und befriedigende.

Igor hatte auch einmal versucht, auf saubere Art einem Menschen das Blut auszutrinken, so wie man es eben aus diversen romantischen Vampirfilmen kennt, in denen dann am Morgen eine bleiche Jungfrau mit zwei dezenten kleinen Löchern im Hals tot im Bett liegt. Zu diesem Zweck war er nachts in ein richtig kleines Kaff namens Smirccok geflogen. Etwas abseits liegt dort eine kleine Nervenheilanstalt auf einem Hügel. Eine einzelne Nachtschwester hatte dort Dienst, Elisabeth Bieder, wie das Schildchen auf ihrem Kittel besagte, und es war Igor ein Leichtes, ihr heimlich ein Mittelchen in den Kaffee zu tröpfeln. Als Elisabeth bald darauf einschlief, machte sich Igor an die Arbeit. Er fand einen verwirrten Greis, der wegen seiner Unruhe und der daraus resultierenden Sturzgefahr am Bett fixiert war. Er schlich sich an und biss ihm in den Hals. Augenblicklich schoss ihm das Blut in den Rachen und er hatte Mühe, mit dem Schlucken nachzukommen. Dennoch brauchte er eine halbe Stunde, um satt zu werden. Im Hals des Toten klaffte ein riesiges Loch und das Bett war über und über mit Blut besudelt. Damals hatte er gelernt, dass es vollkommen unmöglich war, einen Menschen leer zu trinken, ohne eine riesige Sauerei zu hinterlassen. Scheiß Vampirfilme! Er hatte der schlafenden Schwester Elisabeth noch ein paar Drogen in die Tasche gesteckt und ihr ein Buch auf den Schoß gelegt. Satanische Verse. Die Lektüre hatte er von einem befreundeten Dämon geschenkt bekommen und es sogar geschafft, den Wälzer durchzulesen, in dem es um das Heraufbeschwören des leibhaftigen Teufels mithilfe von Menschenopfern und unappetitlichen Sexualpraktiken ging.

Als die Frühschicht ihren Dienst antrat, fand man eine schlafende, selbst nach dem Wecken noch zugedröhnte Schwester Elisabeth vor, die offenbar über einem seltsamen Buch mit dem Titel Luzifer in einen komatösen Schlaf gesunken war. Mit strengen Worten wurde sie nach Hause geschickt, um dann auf halber Strecke doch wieder eingefangen zu werden. Man hatte den armen Mann in seinem Zimmer gefunden, schrecklich zugerichtet, die Wände von Blutspritzern und satanischen Botschaften übersät.

 Die darauffolgenden Tage hatten sich für Elisabeth Bieder relativ schwierig gestaltet. Sie wurde mehrfach von der örtlichen Polizei verhört, musste sich erniedrigenden ärztlichen Untersuchungen unterziehen und hatte gar diverse Audienzen mit fanatischen Exorzisten. Einen Monat nach dem Massaker in hiesiger Seniorenresidenz, wie es in der Lokalpresse hieß, wurde sie zum Tode durch Verbrennen verurteilt. Man hielt es für erwiesen, dass die äußerlich so biedere Schwester im Drogenrausch einen Insassen hingerichtet und Satan als Menschenopfer dargebracht hatte. Des Weiteren hielten die Richter es für erwiesen, dass es sich bei Elisabeth Bieder um eine echte Hexe handelte, was unter anderem ihr satanisches Buch bewies, dessen Echtheit von Experten bescheinigt und dessen Herkunft sich nachweisbar ins 11. Jahrhundert zurückdatieren ließ. Alles Flehen seitens Frau Bieder erwies sich unter diesen Umständen als völlig nutzlos, und so wartete sie am Ende in ihrer Zelle darauf, in Kürze in Flammen aufzugehen.

Während Elisabeths schlimmster Zeit hatte Igor den Fall aufmerksam über die Medien verfolgt. Anfangs noch amüsiert über die brutalen Verhörmethoden, überkam ihn nach einer Weile doch so etwas Ähnliches wie ein schlechtes Gewissen. Er beschloss, seinen Fehler gutzumachen und der armen Frau zu helfen. So flog er in der Nacht vor ihrer Hinrichtung in ihre Zelle, um ihr die Wahrheit zu beichten. Sie bekam einen fürchterlichen Schrecken. Wie kam dieser verrückte Kerl in ihre Zelle, der behauptete, ein Vampir zu sein? Gerade, als sie die Wärter rufen wollte, eröffnete Igor ihr den einzigen Ausweg aus ihrer misslichen Lage. Er bot ihr an, sie in den Hals zu beißen und sie somit ebenso zum Vampir zu machen, andernfalls würde sie am nächsten Tag verbrannt werden. Elisabeth begann unvermittelt zu schreien, und Igor, dadurch nun arg unter Druck, sprang hin und versuchte sie in den Hals zu beißen. Er hatte nicht damit gerechnet, mit welcher Kraft und Schnelligkeit Elisabeth seinem Sprung ausweichen würde. Mit ihrer Faust verpasste sie ihm zudem direkt einen Schlag auf die Nase. Tränen schossen ihm in die Augen, aber trotzdem wollte er dieser Furie helfen und setzte wieder zum Sprung an, täuschte ihn aber nur vor, und Elisabeths Faust traf ins Leere. Igor packte mit seiner starken linken Hand ihren Hinterkopf. Mit einem kraftvollen Ruck zog er sie zu sich und biss ihr in den Hals. Sie schrie auf und schlug wild mit beiden Händen auf die verrückte Kreatur ein, sodass Igor abglitt und mit seinen spitzen Zähnen quer über ihr Gesicht ratschte. Dabei wurde ein Stück ihrer Nase abgerissen sowie das rechte Auge komplett entfernt.

Nun gut, diese kleine Episode möchte ich nicht noch unnötig verlängern, jedenfalls ist Elisabeth Bieder nicht verbrannt worden. Ihre Zelle wurde leer vorgefunden, und die Frau lebt heute in einem kleinen Dorf namens Soreen als potthässlicher Vampir, da ihr Gesicht von einer auffälligen Narbe entstellt ist. Sie trägt eine Augenklappe und mit dem Riechen hat sie es auch nicht so. Ihr Verhältnis zu Igor ist wie ihre Nase eher gespalten.

Nach dem Massaker in der Grabgasse entsorgte Igor die Leichen im Brotschuksee, der etwas außerhalb von Vavrics liegt, und machte sich auf den Heimflug. Er klopfte nicht gleich an die große, schwere Haustür, sondern setzte sich erst auf die Friedhofsmauer und blickte in den Nachthimmel. Durch die Wipfel der drei großen, alten Linden am Eingang des Friedhofes, unter denen er saß, schien hell der Mond, der auf Igor schon immer eine besondere Anziehungskraft ausgeübt hatte, ohne dass der es sich jemals hatte erklären können. Er hüpfte von der Mauer und schlenderte zum Hauseingang. Diesmal öffnete ihm sein Vater auf sein Klopfen verschlafen die Tür und ließ ihn herein.

„Guten Morgen, Vater.“

Noch immer schlaftrunken, schaute sein Vater auf die alte, massive Holzstanduhr, die schon seit ewigen Zeiten links neben der Haustür bei der Garderobe stand, und nickte zufrieden. Igor machte sich auf den Weg in sein Zimmer.

„Ach, Igor, warte mal bitte. Ich muss mit dir sprechen.“

Igor drehte sich um und sah seinen Vater mit einer Mischung aus Neugierde und Misstrauen an.

Liebe Leser, gestatten Sie mir kurz ein paar Sätze bezüglich des Satzes von Igors Vater: Ich muss mit dir sprechen.

Ich glaube, den meisten von uns fällt auf Anhieb eine Situation ein, in der sie diesen Satz schon mal gehört haben, und ebenso werden die meisten eine emotionale Empfindung mit dem Hören des Satzes verknüpfen. Ist es nicht so? Ich selber hörte ihn erst gestern von meiner Frau, als ich nach dem Abendbrot noch zwei Flaschen Bier getrunken hatte. Sie schaute mich mit hochgezogener Augenbraue an und sagte: „Du, Schatz, ich muss mit dir sprechen.“ So wie Igor, mit einer Mischung aus Angst und Neugierde, wartete ich auf ihre nächsten Worte. Die waren: „Du trinkst in letzter Zeit ein bisschen viel, wie ich meine.“

Es entstand eine kleine, fast schon peinliche Stille, bis sie wieder das Wort ergriff. „Ich habe ja nichts gegen die zwei Flaschen Bier einzuwenden, die du nach dem Abendessen getrunken hast, aber beim Mittagessen hast du doch auch schon zwei Gläschen Rotwein getankt, ganz zu schweigen von den drei kleinen Schnäpschen danach.“

Liebe Leser, Sie sehen, auf den Satz „Ich muss mit dir sprechen“ folgt meistens eine unangenehme Unterhaltung, die man am besten zu umgehen versucht, indem man eine Herzattacke vortäuscht oder einen plötzlichen Hörsturz. Gestern Abend versuchte ich beides und ... na ja, ist ja auch egal. Zurück zu unserer Geschichte.

Der Bankdirektor durchschritt die längliche Empfangshalle und betrat die Bibliothek, einen langen, schlauchförmigen Saal mit einer sehr hohen Decke und Wänden, die vollständig mit Regalen verdeckt waren. Diese waren wiederum mit Tausenden von Büchern vollgestellt. Es roch ein bisschen modrig, und als Igor seinem Vater folgte, versuchte er, die Luft anzuhalten. Die meisten Bücher im Raum waren sehr alt und kostbar. Igor kümmerte das wenig, denn er war nicht gerade eine Leseratte. In seinem schon relativ hohen Alter hatte er es erst auf drei komplett durchgelesene Bücher gebracht. Das erste war das Buch Luzifer, das ja schon vorhin zur Sprache kam, das zweite Buch trug den Titel Wrukolaka und war ein Sachbuch, das alles Wissenswerte rund um den edlen Trank Wrukolaka beschrieb. Das dritte Buch war Alle Filme dieser Erde. Der Inhalt desselben dürfte wohl klar sein.

Igors Vater blieb vor einem der staubigen Regale stehen und hob seinen knochigen, dünnen Arm. Er zog ein Buch heraus, auf dessen rotem Einband in goldener Prägung Die Cornsaga prangte. Autor war ein gewisser Jeremia Brezeltaub, wie Igor entziffern konnte. Das war aber im Grunde belanglos, denn viel wichtiger war die Tatsache, dass gerade unter ohrenbetäubendem Lärm das Regal langsam im Fußboden versank. Igor staunte nicht schlecht. Wo das Regal gestanden hatte, kam eine dunkle Holztür in der Wand zum Vorschein. Igors Vater kramte in seiner Hosentasche und zog einen reich verzierten, goldglänzenden Messingschlüssel hervor. Igors Misstrauen schwand. Nun war er Feuer und Flamme. Er hatte ja schon immer gewusst, dass es in diesem Haus von Geheimnissen nur so wimmelte.

Die Holztür öffnete sich unter lautem Knarren, und die beiden traten in einen hell erleuchteten Raum. Das Licht kam von einem Kronleuchter, der an der Decke hing, aber wer hatte wohl dafür gesorgt, dass diese vielen Kerzen brannten? Es mussten an die hundert Stück sein! Er hatte nicht den Eindruck, als wäre sein Vater erst kurz zuvor in diesem Zimmer gewesen. Das erinnerte ihn an zahlreiche Gruselfilme, die auf irgendwelchen Schlössern oder Burgen spielten, und in denen genau diese Frage ihn schier wahnsinnig machen konnte. Meist bestand die Beleuchtung aus Hunderten von Kerzen, und die musste doch irgendjemand regelmäßig anzünden oder auswechseln, wenn sie abgebrannt waren. Wo blieb denn da die Logik, wenn Vincent Price als zwielichtiger Schlossherr mit seiner Angebeteten von einem Zimmer ins andere ging, und in jedem Scheißraum waren die Kerzen schön dekorativ zur Hälfte abgebrannt! Es musste doch extra eine Person geben, die für das Brennen der Kerzen verantwortlich war, aber nie sah man diese arme und doch so wichtige Person jemals in einem Film.

Igor konnte nicht an sich halten. Das war die Gelegenheit. „Vater, wer hat denn diese Kerzen alle angezündet?“

Sein Vater drehte sich um und sagte lapidar: „Na ich natürlich, oder glaubst du, ich hätte extra jemanden eingestellt, der mir die Kerzen anzündet?“ Der Alte lachte und Igor schüttelte verlegen den Kopf.

Mit einem leichten Stöhnen bückte sich sein Vater und tastete den Boden ab, dann wischte er mit den Händen den Staub an einer Stelle zur Seite und ein rostiger Eisenring kam zum Vorschein. Er nahm ihn mit seinen langen, dünnen Fingern auf und zog kräftig daran. Unter lautem Geächze öffnete sich der Deckel einer Falltür. Eine morsche Holztreppe führte hinab in die Dunkelheit.

Na ja, Dunkelheit. Das stimmt nur fast, denn in einem Abstand von ungefähr allen zwei Metern gab es kleine eingefasste Aussparungen in der Wand. In jeder dieser Nischen brannte eine einzelne weiße Kerze, die von Igor misstrauisch betrachtet wurde. Er stellte aber lieber keine Fragen mehr. Sie stiegen hinab.

Nach diversen Windungen und Kurven standen sie am Fuß der Treppe in einer Art Weinkeller, dessen Wände mit alten Holzregalen versehen waren, bestückt mit unzähligen Flaschen. Bei genauerem Hinsehen merkte Igor aber, dass es sich nicht um Wein- sondern um Wrukolakaflaschen handelte. Alle Wetter! So viele hatte er noch nie auf einem Fleck gesehen.

Sein Vater ging an den klapprigen Regalen entlang und blieb in der hintersten Ecke des Raumes stehen. Umständlich ging er in die Knie und zog eine dick verstaubte Flasche heraus. Als er auf Igor zukam und ihm die Buddel zeigte, lächelte er. Das Etikett der Flasche war so verdreckt und vergilbt, dass Igor nur einen kleinen Teil davon entziffern konnte. Ungläubig starrte er die Flasche und seinen Vater im Wechsel an.

„Das ist ja ein 1632er Wrukolaka, Vater. Extrem selten. Die Experten bezeichnen diesen Jahrgang als den allerbesten. Ich wusste gar nicht, dass du so einen edlen Tropfen besitzt.“

Igors Vater holte zwei Gläser aus einer Glasvitrine, die unscheinbar zwischen zwei Regalen stand, und stellte sie auf die Abdeckung. „Du hast recht, mein Junge. Das ist ein 1632er Wrukolaka, und es ist tatsächlich der allerbeste. Selten? Nun ja, selten ist er, aber nur für die, die ihn nicht haben.“ Er lachte und öffnete die Flasche.

„Musst du nicht zur Arbeit, Vater?“

„Jaja. Ich gehe ein bisschen später. Ich finde, als Direktor darf ich auch einmal ein paar Minuten später zur Arbeit erscheinen.“ Er reichte Igor ein Glas und füllte es. „Auf das ewige Leben!“

„Prost!“ Igor setzte das Glas an die Lippen und ließ den Schnaps sie berühren. Es erzeugte ein leichtes Brennen und er spürte, wie ihm das Wasser im Mund zusammenlief. Dann trank er einen Schluck. Gänsehaut breitete sich über seinen ganzen Körper aus, inklusive der Achselhaare, obwohl er nicht viele davon hatte.

Liebe Leser, die Gefühle, die nun durch Igors Körper fluteten, sind sehr schwierig zu beschreiben, aber ich werde es trotzdem versuchen, nämlich auf die einzig mögliche Weise: durch Vergleiche. Durch Igors Körper strömten Emotionen, die man am ehesten mit denen beim allerersten richtigen Kuss vergleichen kann oder beim Schauen des ersten guten Gruselfilms im Leben, nach dem man sich nicht mehr aus dem Zimmer traute vor Angst, dass etwas einem die Eingeweide aus dem Leibe reißen wird. Auch die Gefühle, wie man mit Freunden zum ersten Mal ein Heftchen anschaute, in dem nackte Frauen und Männer sich miteinander in akrobatischen Körperhaltungen verkeilten, die man als Normalsterblicher nie nachmachen konnte, entsprechen Igors Gefühlen in diesem Moment so in etwa.

Er schloss die Augen und genoss das sanfte Brennen des Schnapses in seinen Eingeweiden.

„Schmeckt er dir, Igor?“ Die Stimme seines Vaters riss ihn aus seinen Träumen.

„Teuflisch gut, Vater. Wo hast du den denn her?“

Der Vater schenkte ihm nach und machte ein betrübtes Gesicht. „Der ganze Wrukolaka-Keller stammt noch von deinem Urgroßvater, Igor Gorlukowicz dem Ersten, und er ist auch der Grund, warum ich mit dir sprechen möchte.“

Beide tranken noch einen kräftigen Schluck und Igors Vater begann zu erzählen: „Du erinnerst mich sehr an Igor Gorlukowicz den Ersten. Es ist nicht nur das Aussehen, obwohl du deinem Urgroßvater wie aus dem Gesicht geschnitten bist. Nein, es ist auch deine Art zu leben, deine Liebe zu Genussmitteln und nicht zuletzt dein Hang zum Risiko. Weißt du, Igor, er war ein richtiger Draufgänger. Er ging keiner Kneipenschlägerei aus dem Weg, und keine Flasche Schnaps war vor ihm sicher. Er hatte keine feste Arbeitsstelle, vielmehr half er hier und dort ein bisschen aus und kam so über die Runden. Diesbezüglich pflegte er zu sagen, dass er sich noch nicht festlegen wolle. Und das sagte er im zarten Alter von 237 Jahren, wohlgemerkt. Obwohl er so ganz anders war als ich selber, mochte ich ihn gut leiden. Leider wurde ihm seine Risikobereitschaft zum Verhängnis. Er machte dasselbe Spielchen wie du, Igor. Jeden Morgen, wenn er nach Hause kam, setzte er sich auf die Friedhofsmauer und wartete auf die aufgehende Sonne. Bis zum letzten Augenblick. Dann rannte oder flog er, wenn es sehr knapp wurde, Richtung Haus und erreichte oft in letzter Sekunde die schützende Dunkelheit des Anwesens. Das klappte eigentlich immer, aber eben nur bis zu diesem schicksalhaften Tag im April des Jahres 1821. Dein Urgroßvater war wie so oft in den Schenken von Vavrics unterwegs und genoss die letzten Wrukolaka in seinem kurzen Vampirleben, natürlich ohne zu wissen, dass es seine letzten sein würden. Gegen Morgen flog er zur Friedhofsmauer, die damals noch in einem viel besseren Zustand war als heute, und wartete auf den Sonnenaufgang. Als die Sonnenstrahlen ihm schon einigermaßen nahe gekommen waren, flog er los und landete vor der schweren Holztür. Er klopfte fest dagegen, doch niemand öffnete. Er warf einen letzten Blick auf die bedrohliche Sonne und hämmerte wie ein Verrückter auf die Tür ein. Nichts geschah. Er begann zu schreien und zu kreischen, aber als er bemerkte, dass niemand ihn hörte, wurde aus dem lauten Gebrüll ein leises Wimmern. Die Sonne erreichte ihn kurz darauf und er verbrannte unter schrecklichen Schmerzensschreien zu Asche. Bestimmt fragst du dich jetzt, wie das passieren konnte. Im Grunde genommen war etwas ganz Banales passiert. Dein Urgroßvater Igor der Erste war an dem Morgen so betrunken, dass er nicht zu unserem Haus geflogen ist, sondern zum alten Rottek-Gebäude nebenan. Wir, die wir alle zu Hause waren, hörten seine verzweifelten Schreie laut und deutlich, doch was hätten wir tun sollen? Wir konnten ihn nicht holen, denn auch uns hätte die Sonne zu Asche verbrannt.“

Betroffen blickte Igor seinen Vater an und entgegnete: „Aber du kannst doch das Tageslicht betreten. Hättest du ihm nicht helfen können?“

Sein Vater trank noch einen Schluck des edlen Wrukolaka und antwortete: „Das wusste ich damals noch nicht. Hätte ich gewusst, dass ich die Fähigkeit habe, das Tageslicht zu betreten, so hätte ich ihn gerettet, das musst du mir glauben. Verstehst du jetzt, mein Sohn? Ich möchte nicht, dass dir dasselbe passiert wie deinem Urgroßvater.“

Igor hielt kurz inne, dann sagte er: „Woher weißt du eigentlich so genau, was sich da draußen abgespielt hat? Du konntest es ja nicht sehen, oder?“

„Der seltsame Freddy hat es uns erzählt.“

Igor hob eine Augenbraue. So so, der seltsame Freddy. Wenn die Bezeichnung seltsam auf jemanden zutrifft, dann ganz bestimmt auf Freddy. Er bewohnte eine kleine Holzhütte unweit des Herrenhauses. Er trank sehr viel, lebte Teufel sei Dank allein und erzählte immer die sonderbarsten Geschichten, beispielsweise dass er als Säugling von außerirdischen Wesen entführt worden sei. Diese hätten angeblich