Hanno Roether-Stuck

Langer  Tunnel  Nacht 

Roman          

Der Inhalt dieses Buches ist frei erfunden. Ähnlichkeiten mit wirklichen Personen oder tatsächlichen Ereignissen sind nicht beabsichtigt und somit rein zufällig.

Impressum:

© 2018 ckc-Kreis Mannheim

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung Gerhard Fontagnier

Urheberrecht 0727298

Schrift Times New Roman

ISBN 978-3-746709-21-5

epubli Berlin

   1

›Raus hier!‹ war das Einzige, was in seinem Kopf Platz hatte – neben Panik pur. War er etwa gerade verrückt geworden? Andreas Langholz wusste es beim besten Willen nicht. Das war doch kein Traum, was da vor seinem inneren Auge abgelaufen war. Er war ja wach ... hellwach sogar, und er zitterte wie Espenlaub. Soeben war etwas absolut Unfassbares, Unglaubliches passiert, denn er hatte doch tatsächlich seinen eigenen Tod gesehen, gesehen, wie er starb – er, der junge Mann – in einer altertümlichen Kleidung. Und eines war sicher: Es war er, ja – er selbst. Ohne jeden Zweifel!                               

    Nur wenige Minuten zuvor hatte er sich noch sehr nett mit jener älteren Dame unterhalten, die erst in Saarbrücken zugestiegen war und nach Frankfurt wollte, um dort ihre Tochter zu besuchen. Sie hatte auf ihn zuerst unbeholfen gewirkt, weil sie auf Anhieb keinen Platz für ihren relativ kleinen Koffer finden konnte. Im ICE aus Paris waren fast alle Plätze belegt. Aber Andreas schob nun, sich auf seinen und den noch freien Sitz gegenüber stellend, das Gepäck der anderen Reisenden auf der Ablage oberhalb der Fenster einfach enger zusammen ... und schon war die Sache geregelt. Die Frau setzte sich auf den Platz ihm gegenüber und sie kamen schnell ins Gespräch, als sie ihm für seine Hilfe dankte.

    »Ach, in der Ausstellung im Musée d´Orsay waren Sie vorgestern. Das ist ja ein Zufall! Ich habe mir diese auch erst vor kurzem angeschaut«, sagte sie zu Andreas. »Die Impressionisten mag ich sowieso am liebsten. Das ganz unnachahmliche Flair ihrer Bilder, die Licht- und Schattenwirkung und insbesondere ihre großartige Handhabung der Farben, vor allem durch Renoir und Monet, ist für mich eine Offenbarung. Ich könnte stundenlang vor diesen Kunstwerken stehen und sie bewundern. Dabei komme ich beim Betrachten auf die schönsten Ideen und gehe dann immer ganz beglückt nachhause Die Sonderschau von Daumier hat mir dagegen nicht sehr viel gegeben. Seine gedeckten Brauntöne erinnern mich eher an die Alten Meister, und die schätze ich nicht so. Da ist der Rote Mohn doch etwas ganz anderes.«  

    ›Ihre Tochter‹, fuhr sein Gegenüber ohne Pause fort, ›hätte unbedingt darauf bestanden, dass sie gerade Weihnachten nicht allein zubringen solle.‹ Mit einem Lächeln, das ihre Freude über diese Geste deutlich zum Ausdruck brachte, fügte die Frau hinzu: »Du kommst über die Feiertage einfach zu mir. Und keine Widerrede! hat sie gesagt. Denken Sie nur, so gehen Kinder heutzutage mit ihrer Mutter um. Also – ich hätte das früher nicht gewagt. Die Fahrkarte hat meine Große übers Internet gebucht und mir dann als Geschenk zum Nikolaus gleich mit zukommen lassen.« Andreas hatte zwar nicht gefunden, dass man so mit der Mutter nicht reden dürfte, wenn man ihr eine Freude machen möchte, seine Meinung aber für sich behalten und nur ganz freundlich zurück gelächelt. So war diese Unterhaltung eine ganze Weile gegangen. Bis es geschah!

Anhaltendes lautes Quietschen der Bremsen. Mit einem hartem Ruck war der ICE 9558 aus Paris kurz darauf zum Stehen gekommen, in der Mitte des Heiligenberg-Tunnels ... auf der Strecke von Kaiserslautern nach Neustadt an der Weinstraße –  ›wegen einer Gleissanierung‹, wie danach schon im Lautsprecher des Zuges zu hören war. Und dann waren auch noch sämtliche Neonröhren verlöscht über den Fensterbändern von Waggon Nr. 23, in dem Andreas seit der Gare de l´Est Platz Nr. 54 rechts innehatte. Die Klimaanlage hatte inzwischen ebenfalls aufgehört, laut zu zischen und viel mehr Wärme, als eigentlich notwendig, in den Großraumwagen zu pusten. Aber wo funktionieren solche Geräte denn wirklich problemlos?

    Der Blick des Zweiunddreißigjährigen wurde im nun dunklen Waggon ganz zwangsläufig von den hellgelben Blinkleuchten draußen angezogen, an der Wand hinter dem anderen Gleis. Motorenlärm war im Tunnel zu hören und etliche Leute, mehr Schatten als richtige Menschen aus Fleisch und Blut, waren mit ihren schweren Maschinen zugange. Im gleichen Moment explodierte genau da drüben das Schweißgerät eines Streckenarbeiters blitzartig mit einer weiß-bläulichen Flamme. Allerdings nur zwei Sekunden lang. Dann hatte sich das Sicherheitsventil der Gasflasche schon geschlossen und damit eine Katastrophe verhindert.  

    Aber genau dieser Blitz hatte bei ihm riesiges Entsetzen ausgelöst. Wie auf einem imaginären Bildschirm nahm Andreas plötzlich wahr, dass er die Hände vor sein Gesicht schlägt und für einen Augenblick gar nichts mehr erkennen kann, so als ob er geblendet worden wäre. Dann sah er, wie er weg zu rennen versucht. – Vergeblich! Polternder Höllenlärm, grauer Staubnebel, herunter stürzendes Gestein begräbt ihn lebendig. Ein einziger Augenblick … und er ist nicht mehr. Danach war der Film gerissen. Andreas begann zu zittern. Sein Atem stockte. Die Stirn wurde weiß und feucht. Sein Herz raste und eine unerhörte Angst stieg in ihm auf ... ja  schüttelte ihn geradezu. Mit einem Schlag wurde ihm bewusst, was sich da ereignet hatte, und es schoss ihm durch den Kopf: ›Genau hier muss es passiert sein!‹  

    ›Raus – nur raus hier!‹ Panik pur! Der junge Mann konnte nicht mehr denken. Wie ein Automat schnellte er von seinem Sitz hoch. »Hier bin ich gestorben!«, hörte er sich selbst aus zugeschnürter Kehle sagen. Die Blicke aller Mitreisenden richteten sich nun erstaunt auf ihn. Sein Kreislauf war außer Rand und Band. Sein Puls pochte wie wahnsinnig gegen die Wände seiner Adern. Andreas merkte gar nicht, dass er der alten Dame, mit der er vor noch nicht einmal fünf Minuten die interessantesten Details über die Ausstellung der Impressionisten ausgetauscht hatte, mächtig gegen das rechte Bein trat, als er in Panik im Dunkeln losraste und die Tür des Waggons suchte. ›Nichts wie raus!‹ Er rappelte sich sofort wieder auf, als er über eine Reisetasche gestolpert war, und tastete sich, mehr auf Knien als aufrecht, hin zur Tür, seinem Rettungsanker.  

    Draußen blinkten noch immer rhythmisch die gelben Lampen und warfen kurze, fahle Strahlen ins Wageninnere. Plötzlich ertönte eine laute Hupe, während er verzweifelt auf den Knopf zum Öffnen der Tür drückte. Erfolglos! Sie blieb verriegelt. Zu seinem Glück! Denn im gleichen Augenblick setzte der Zug sich wieder in Bewegung. Das Licht ging an und danach war auch schon im Lautsprecher schwer verständlich zu hören: »Sehr geehrte Reisende, wir bitten Sie um Entschuldigung für die aus technischen Gründen auf unserer Fahrt nach Frankfurt eingetretene Verzögerung. Wir werden deshalb wenige Minuten später in Mannheim Hbf eintreffen. Dort sind jedoch sämtliche Anschlüsse gewährleistet.«

Ein winterlich fahles Licht, das die Tunnelnacht inzwischen abgelöst hatte, brachte Andreas in die Wirklichkeit zurück. Aber nur teilweise. ›Ruhig! ... Ganz ruhig!‹, meldete sich jetzt der Verstand des jungen Mannes zu Wort. Aber der konnte sich nicht beruhigen. ›Unmöglich!‹ Nochmals lief der ganze Film in seinem Gehirn ab. Andreas wusste nicht, ob er vielleicht tagträumte, Halluzinationen hatte oder tatsächlich doch verrückt geworden war.

    Die ältere Dame mit dem modischen blauen Hut auf dem Platz gegenüber bemerkte jetzt seinen Zustand, stand auf und ging zu ihm hin. »Junger Mann, was ist Ihnen denn passiert? Sie sehen ja ganz verstört aus. Kann ich Ihnen helfen? Ist Ihnen nicht gut? Brauchen Sie etwa einen Arzt?« Noch während sie auf ihn einredete, ergriff sie ihn am Arm und brachte ihn zu seinem Sitzplatz zurück. Sie drückte ihn auf diesen und strich ihm sanft über die rötlich-blonden, kurz geschnittenen und zur Stirn gebürsteten Haare. Er brachte noch immer kein einziges Wort heraus und nahm geistesabwesend seine Brille mit dem Nickelrand ab. Diese hätte von Franz Schubert stammen können. Mit feuchten Fingern wischte er über die kleinen ovalen Gläser und verschmierte sie damit völlig, reflexartig, ohne überhaupt zu merken, was er da machte. In seinem Inneren aber gab es nur jenes Ereignis, das durch nichts aus seinem Denken gelöscht werden konnte und ihn selbst da noch beklemmte, als er eine dreiviertel Stunde später in der Oststadt von Mannheim nach dem kurzen Fußweg vom Bahnhof zum Werderplatz die Tür zu seiner Dreizimmer-Wohnung aufschloss.

Er hatte ein ausgedehntes Wochenende in Paris verbracht. Pierre, ein Freund von ihm, hatte ihn am Freitag gegen elf Uhr am Bahnhof abgeholt und sie waren dann sofort ins Museum gegangen. Während der Mittagszeit war der Andrang wenigstens nicht ganz so groß wie sonst. Andreas kannte Pierre von der Ecole Polytechnique Superieure, wo ihm die Friedrich-Alexander-Universität von Erlangen-Nürnberg während seines Ingenieur- und Informatikstudiums an der Technischen Fakultät wegen seiner hervorragenden Leistungen ein Stipendium für zwei Semester gewährt hatte. Entsprechend solide waren seitdem seine Französischkenntnisse.  

    »Wo bleibst du denn nur so lange?«, fragte ihn sein Freund, der bereits ein gutes Stück weiter, dann aber doch wieder zurück gegangen war, weil Andreas einfach nicht von einem Portrait des Malers Daumier loskam. Paul Camille de Denis à  Montier-en-Der stand links unterhalb des reich verzierten Rahmens aus dunkelbraunem Holz mit einer dünnen Goldpatina auf dem kleinen weißen Schild und die Jahreszahl 1851. 

Der Angesprochene reagierte nicht. So fesselte ihn das Gesicht mit der großen Nase und einem geschlossenen, aber weichen Mund, der ein fast freundliches Schmunzeln zeigte, beinahe so, als wollte er sagen: ›Da sehe ich dich ja endlich wieder, junger Freund.‹

    Die lockigen, graumelierten Haare waren auf der linken Seite akkurat gescheitelt. Unter dem Kinn war der in damaliger Zeit unvermeidliche Vatermörder mit schwarzer Schleife zu sehen. Über der gestärkten weißen Hemdbrust und der violett gepunkteten Samtweste trug der gemalte Herr einen tiefschwarzen Gehrock mit gleichfarbigen Beinkleidern. Auf der Weste blinkte hell eine goldene Uhrkette. Er schien auf einem Sessel mit beigen Ranken und bordeauxroten Blüten zu sitzen, den rechten Arm entspannt auf der Sessellehne und den anderen fest auf seinen linken Oberschenkel aufgestützt. Seine Hände waren groß, aber gut gepflegt. Die Augen blickten leicht nach links genau auf Andreas, und zeigten fast den gleichen spöttischen Ausdruck wie der Mund. Pierre fasste Andreas an dessen Schulter: »Nun komm doch endlich. Was ist denn an diesem Bild so besonders? Es gibt doch noch etliche andere zu sehen. Los!«  

    »Ich kenne diesen Mann. Ich weiß nur nicht, woher.« In diesem Moment schien der Kopf des Herrn unmerklich zu nicken. »Den kannst du gar nicht kennen. Der ist doch schon vor über hundert Jahren gestorben.« Mit diesen Worten zog Pierre den Freund nun endgültig weiter. Aber er merkte, dass dieser sich immer noch mit jenem Gesicht befasste. »Grüble doch nicht über etwas nach, was es nicht gibt, – gar nicht geben kann! Wir beide sind Naturwissenschaftler und keine Okkultisten, die irgendwelchen übersinnlichen Erscheinungen auf den Leim gehen.«  

    Nicht laut äußerte er natürlich, dass die rational denkenden Franzosen die oft unpräzisen, eher aus dem Bauch kommenden Vorstellungen der Deutschen in den meisten Fällen sowieso nicht nachvollziehen können. »Du hast ja Recht. Aber trotzdem bleibe ich dabei: Diesem Gesicht bin ich schon einmal begegnet. Ob du es glaubst oder nicht.« Pierre gab es auf. Es war sinnlos, sich weiter damit zu beschäftigen. Stattdessen erzählte er von seiner Arbeit bei EADS. Seit einem halben Jahr sei er nun wieder in Paris. Monsieur Thierry hätte ihn ins Technische Marketing geholt. Dabei wäre er in Toulouse doch vor einer Beförderung gestanden, die jetzt einem Kollegen aus England zugefallen sei. Dieser wäre aber auch super und hätte sie natürlich so gut wie er selbst verdient.

    Am Abend gesellte sich dann Christèle zu den beiden. Pierre hatte seine Lebenspartnerin gerade noch im Büro erreicht und über das Smartphone zu Chez Marcel gelotst. Dieses kleine Restaurant, von der Größe des Raumes her eigentlich eher ein Bistro, hatte für alle drei eine besondere Bedeutung. Es lag an einer Seitenstraße gleich hinter der Place de la République im 11. Arrondissement und war im Reiseführer von Paris als Geheimtipp verzeichnet. Im Chez Marcel hatte Andreas viele Abende verbracht, als er als Stipendiat um die Ecke wohnte. Hier gab es nämlich ein sehr gutes und günstiges Essen … und Musette – die Musik, die man als Ausländer in dieser Stadt einfach erwartet.  

Pierre und Christèle waren eines Abends in das Lokal hereingeschneit. Tropfnass waren sie beide. Die eine rechts und der andere auf der linken Körperseite, weil es schüttete und die junge Frau mit ihren fülligen, blonden, wunderbar gewellten  Haaren durch Pierre mit seinem Schirm wenige Meter davon entfernt vor einem Wolkenbruch gerettet worden war. Sie hatte nämlich direkt vor ihm einen Friseurladen verlassen, aber keinen Regenschirm dabei. Der junge Mann sah ihr entsetztes Gesicht, grinste einen Moment lang, bot dann aber auch schon, als er die wütende Reaktion auf seine Schadenfreude erkannt hatte, blitzartig die Situation nutzend, seine Ritterlichkeit an.  

    »Danke für die …« – es folgte ein spöttisches Lachen und dann noch ein Hüsteln – »freundliche Hilfe. Aber nur bis zu Marcel. Von dort rufe ich mir dann ein Taxi, das mich trocken ins Centre Pompidou bringt.«

Es gab zuerst einen Espresso, dann einen Aperitif. Danach noch einen und ein ziemlich langes Gespräch. Und das Taxi kam an jenem Abend erst ganze zwei Stunden später. Bis dahin hatte es nämlich schon gefunkt zwischen Christèle und Pierre – und Andreas hatte sich zwischenzeitlich auch noch als Kommilitone von Pierre entpuppt. Zu der Geburtstagsfeier, für die sich die junge Frau extra hatte hübsch machen lassen, wurde der Deutsche allerdings nicht gleich mitgenommen. Die Freundschaft zu ihm entwickelte sich etwas langsamer.

Die drei hatten sich seit längerem nicht mehr gesehen und Pierre hatte mit keinem Wort verraten, dass Christèle im fünften Monat schwanger war. »Es wird ein Junge und wir nennen ihn André nach dir. Du musst aber der Taufpate sein. Ist das nicht eine wunderbare Geste in einem vereinten Europa?«, rief sie Andreas laut zu, kaum, dass sie ins Lokal gekommen war. Nun ging sie zu ihm hin, umarmte und küsste ihn. Gleich danach fuhr sie, zu Pierre gewandt, fort: »Im Ultraschall war alles in Ordnung. Der Arzt meinte, wir bräuchten uns überhaupt keine Sorgen zu machen. Der Kleine ist prächtig gewachsen.« Nun fasste sie sich auf den schon deutlich gerundeten Bauch und hängte gleich an: »Jetzt stößt sein Füßchen gegen meine Haut. Ihr würdet es sehen, wenn ich nackt wäre.« Ihre Augen strahlten und Pierre sah man an, wie er seine Frau vergötterte. »Ich bin deshalb von der Praxis aus gleich wieder in mein Büro gegangen und habe dich bewusst nicht angerufen, damit du Andreas nicht verrätst, was ich ihm selber sagen wollte.«  

    »Das war keine gute Idee. Ich habe mir ernste Gedanken gemacht, weil du dich nicht gemeldet hast und wollte dich schon…« – »Das ist ja vielleicht eine Überraschung!«, fiel ihm Andreas da ins Wort. »Und dann noch diese Ehre! – Dass euer Sohn sich so gut entwickelt … toll … aber bei den Eltern war ja auch nichts anderes zu erwarten. Gratulation!« Nun wurde aber auch er unterbrochen, und zwar von Joséphine, der Wirtin. Diese hatte aus ihrer winzigen Küche, kaum größer als fünf Quadratmeter, wieder einmal alles genau beobachtet. Der Blick durch die Öffnung, circa einen Meter breit, die das Lokal mit der Kombüse verband, war die einzige Möglichkeit, etwas vom Tageslicht mitzubekommen. Außerdem gelangte nur so Frischluft an ihren Herd, wobei die verbrauchte mit lautem Rauschen in eine Abzugshaube darüber gezogen wurde. Joséphine konnte deshalb so gut wie nie hören, was im Lokal vorging, und sie hatte lernen müssen, das Geschehen außerhalb ihres Reiches wie eine Taubstumme zu verfolgen. Sie war darin aber geübt und hatte so auch Marcel, den Gatten immer unter Kontrolle.   

    Von ihrem Ausguck aus hatte sie natürlich das Bäuchlein von Christèle mehr als fachmännisch begutachtet, obwohl sie selbst keine Kinder hatte. Das lag aber nur an Marcel, einem langen, dürren Männlein mit O-Beinen ... Da war sie sich ganz sicher. Er hatte damals das Restaurant geerbt und war somit für ihre Kochkunst als junge Frau die richtige Ausgangsbasis. Sie dagegen hatte außer ihrer Begabung und einer hübschen Figur, wie sie glaubte, auch wenn andere sie pummelig nannten, nichts einzubringen. Aber heutzutage war das eh kein Thema mehr. Marcel brauchte Führung und sie hatte diese in den mehr als dreißig Jahren, in denen sie nun verheiratet waren, ganz gut bewerkstelligt.

    Schon auf halbem Weg rief sie Christèle jetzt zu:  »Petit passereau, herzlichen Glückwunsch! Ist der Gemahl auch rücksichtsvoll?« Dann drückte sie die junge Frau an ihren dicken Busen, ohne an die von der Tomatensauce nasse und verfleckte Küchenschürze zu denken, stellte sich auf die Zehenspitzen und versuchte, Christèle einen dicken Schmatz auf die Wange zu drücken, der aber aufgrund des Größenunterschieds wieder einmal am Hals landete. Ihr blauschwarz eingefärbter Wuschelkopf, der nach Knoblauch und Bratenfett roch, kitzelte die Schwangere in der Nase.  

    »Das hätte ich mir«, rief sie Marcel zu, »auch gewünscht. Aber du warst ja nicht …« Der Rest dessen, was sie ihm vorwerfen wollte, ging in unverständlichem Gebrummel unter … und auch in Christèles plötzlichem Sturm auf die Toilette. Ihr war durch den Essensfond aus den Haaren der Wirtin spuckübel geworden. Diese würdigte ihren Mann keines Blickes, als sie nach dem Wichtigsten, was sie da unbedingt bei den Gästen zum Ausdruck hatte bringen müssen, wieder an den Herd watschelte, weil das Essen sonst angebrannt wäre. Es roch schon ziemlich verdächtig aus der casserole im Bratrohr. Auf dem Weg dahin strich sie flüchtig über ihren Damenbart und wischte die Hand danach an der Schürze ab. Ja, so war das Leben halt. Aber zu ändern war daran nun nichts mehr. 

Das kleine Restaurant mit seinen sechs Vierer-Tischen und den vielen alten Lithografien aus dem Paris der Zwanziger Jahre an den beiden Wänden, die das schmale dreistöckige Gebäude von seinen Nachbarhäusern abgrenzten, war voll besetzt, wie fast immer abends. Ein gemischtes Publikum vom Alter her, – nicht nur Einheimische, sondern auch einige Gäste von der Insel jenseits des Kanals … und aus Deutschland.

    Kurz vor Christèle kam ein kleines Mädchen aus der Toilette zurück (seine Mutter war noch beim  Händewaschen) und informierte den Papa aus Recklinghausen schon von weitem: »Da hat gerade eine Frau gekotzt. Die hat einen dicken Bauch und die Mama hat gesagt, dass sie bald ein Baby kriegt. Vielleicht will sie es aber gar nicht haben und hat es deshalb ausgek…« Da war jedoch die Hand des Vaters bereits auf ihrem Mund. ›Gott sei Dank verstehen die anderen Gäste nicht‹, hoffte der Gute mit hochrotem Gesicht, was seine Melanie da gerade heraus posaunt hatte. Um sicher zu sein, warf er einen möglichst unauffälligen Blick durch das Restaurant. Aber weder die Engländer noch die Franzosen schien dieser fröhliche Ausruf der Kleinen auch nur im Geringsten gestört zu haben. Lediglich an dem Tisch vorne am Fenster, der bereits für neunzehn Uhr von der Concierge des Méridien nahe der Avenue de Charles de Gaulle für zwei Ehepaare mittleren Alters und guten finanziellen Rückhalts aus Bonn reserviert worden war, stellte der junge Vater fest, dass getuschelt wurde. Allerdings verstehen konnte er nichts von dem: »Wenigstens im Urlaub und dann auch noch beim Abendessen in einem so angesagten Restaurant müsste man doch vor solchen Gören verschont bleiben!« 

Alle warteten nun hungrig auf das Menü, an dem Joséphine schwitzend, aber ohne jedwede Hektik werkelte. Ihr Atem ging schwer wegen der Hitze und weil die ganzen Pfunde bei ihren Einsachtundfünfzig einschließlich Pumps schon seit vielen Jahren vom ständigen Probieren drückten. Schließlich konnte sie aber nichts unkontrolliert den Kunden vorsetzen. Da sie das Lokal permanent im Blickfeld haben wollte, musste sie höllisch aufpassen, dass nicht ihr Busen aus Versehen all den Töpfen auf dem Gasherd zu nahe kam. Einmal war ihr das ja passiert – da war sie aber noch nicht so routiniert wie heute – und der heiße Dampf hatte die rechte Brust wie einen frisch gekochten Hummer aussehen lassen.

    Während Joséphine die casserole nun aus dem Rohr des Herdes zog, ihren Deckel abnahm und die Lammkeulen mit Rotwein begoss, wobei ihr eine Wolke aus alkoholgeschwängertem Knoblauchdampf entgegen flog, drehte ihr Gatte das Tape mit den valses, Liedern von Edith Piaf und Chansons von Charles Aznavour in dem aus den Sechzigern stammenden Gerät um. Alle Gäste liebten diese leise Musik im Hintergrund, die zum Mitsummen der weltbekannten Schlager verlockte. 

Als Pierre und Andreas vor einer guten halben Stunde ins Lokal gekommen waren, war Marcel mehr als überrascht, Andreas nach über einem Jahr wiederzusehen. »Comment ça va? Ei schau, Monsieur l´Allemand gibt uns heute Abend die Ehre.« Anders hatte Marcel Andreas noch nie genannt. Langholz war für einen Parisien nämlich unaussprechbar. Aber den Vornamen zu benutzen, hielt er bei einem Ausländer auch nicht für angebracht. Das wäre dann doch zu weit gegangen, obwohl Andreas nicht als ein solcher zu erkennen war. Außer eben nach Marcels Meinung.     

    Nachdem Marcel durch seine Frau mitbekommen hatte, dass Christèle in anderen Umständen war, goss er sofort vier Aperitifs ein, den edelsten Lillet, den er besaß. Und schon flogen die dünnen Beinchen hinüber zum Tisch der drei Freunde. »A votre santé und auf die Deine ganz speziell, chère Christèle«, brachte er seinen Toast aus. Das Glas wollte er ihr gerade reichen, als Joséphine aus ihrer Kochecke geschossen kam. »Du bist ja wohl des Teufels! Dieses Mädchen darf doch jetzt nicht deinen Fusel trinken. Keine Ahnung! Alkohol – Alkohol für eine Schwangere  – nicht zu fassen. Gib her!« Mit diesen Worten kippte sie den Aperitif für Christèle selbst hinunter und leckte ihren Flaum über der Oberlippe mit der Zunge, ehe sie dann das leere Glas mit der Rechten auf Marcels Tablett zurück knallte. Dieser wollte zwar etwas sagen, verkniff es sich aber, als er in Joséphines schwarze, Glut sprühende Augen sah. Stattdessen blickte er zu Boden und schluckte zweimal. ›So undankbar ist diese Welt‹, kam es ihm dabei wieder in den Sinn, da er seiner Joséphine damals doch so ein tolles Leben offeriert hatte. 

Er benötigte schnell eine Köchin für das Lokal, nachdem seine Mutter eines Abends am Herd tot umgefallen war. Damals gab es ja noch keine so moderne Lüftungsanlage wie heute. Da war es ein wirklicher Schlauch gewesen, in diesem Loch zu schuften, wo er schon als kleiner Junge mit seinem Kätzchen gespielt hatte. Aber Joséphine hatte seiner Meinung nach zu keiner Zeit wirklich verstanden, welch einzigartige Aufstiegschance er der jungen, nicht gerade hübschen und schon gar nicht gutwilligen Frau geboten hatte. Letzteres hatte er zwar erst nach der Hochzeit herausgefunden – da saß sie aber schon im Speck. Gut, wenn er sie nur als Angestellte genommen hätte, wäre es ihn noch viel teurer gekommen. Denn dann hätte er ja den Lohn zusätzlich zur  Investition in die Lüftungsanlage zu zahlen gehabt. Als mit ihr verheiratet, entfiel dieser von vornherein und das Geld, welches er zum Umbau brauchte, erarbeitete sie bereits selbst. Denn gut kochen konnte sie wirklich, – das musste man ihr lassen – so dass die Einnahmen rasch stiegen und den Umbau schnell amortisierten. Außer dem nicht gefundenen großen Glück war sie also keine Fehlkalkulation gewesen.  

    Und nach ihm fiel doch sowieso alles in fremde  Hände. Joséphine hatte zwar einen Neffen, aber der taugte nichts und wollte das Lokal auch gar nicht gegen eine Leibrente übernehmen. Marcel musste später aber doch schließlich von etwas leben. Dabei hoffte er inbrünstig, dass er der übrig Bleibende sein würde. Anfangs hatte er ja noch versucht, sich gegen ihre ewige Rechthaberei durchzusetzen. Aber er hatte dabei jedes Mal nur den Kürzeren gezogen. Seine Frau hatte stets das letzte Wort, egal was er auch hinzufügte. Also ließ er ihr mit der Zeit halt ihren Willen. Es brachte gar nichts. Und er war schlussendlich ja ein verträglicher Mensch.

    Heute dachte er sowieso anders über das Ganze. Sollte sie doch einfach Recht behalten! Er hatte dafür sein kleines und geheimes Konto aus den Rabatten der Weinlieferanten. Einmal im Jahr, ja einmal im Jahr reichte dieses für einen Nachmittag in hübscher junger Gesellschaft, der die dreihundertfünfundsechzig Nächte mit seiner schnarchenden Joséphine mehr als wettmachte. Er war danach zwar stets ziemlich geschafft, aber dennoch ganz beschwingt auf der Heimfahrt.

Seine Frau war nun aber schon im Begriff, ein Glas Orangensaft für Christèle zu holen. Die drei Freunde schauten ziemlich verlegen durch die zwei großen, beinahe bis zum Fußboden gehenden Glasscheiben rechts und links der Eingangstür auf die Straße hinaus. Drüben auf der anderen Seite blinkte eine rot-blaue Neonreklame über einem kleineren Supermarkt.  

    Kaum war der Saft auf dem Tisch, da herrschte die Wirtin Marcel an ... in nicht gerade freundlichem, aber wenigstens leisem Ton, so dass keiner der anderen Gäste etwas mitbekam: »Das Essen ist fertig. Kümmere dich um den Wein, anstatt Christèle Probleme zu bereiten!« Dann eilte sie in die Küche zurück und holte, als wäre nichts gewesen, einen Stapel Teller aus der Warmhalte-Säule. Sie hatte gerade noch Zeit, die plats du jour herzurichten für die vier Deutschen ganz vorne am Fenster, denen ein 3-Gänge Menü so spät abends viel zu opulent war. Dabei trällerte sie den Song vergnügt vor sich hin, den sie kurz zuvor auf Marcels Tonband gehört hatte. Christèle grinste Pierre an, als sie ihm unter dem Tisch sanft gegen das Bein stieß. Und beide waren sich sicher: ›So wird es bei uns einmal bestimmt nicht werden!‹ 

Alle diese Ereignisse waren vergessen, als Andreas in Mannheim mit zittrigen Fingern nun seine Wohnungstür aufschloss. Draußen dämmerte es inzwischen. Seinen Rollkoffer ließ er mitten im Flur stehen und suchte nach einem Bier. Im Kühlschrank war aber keines. Also goss er sich stattdessen einen Cognac ein aus der Flasche, die im Sideboard unter seinem Fernseher stand und ein Schildchen umhängen hatte: nur für besondere Gelegenheiten. Eine solche war heute zwar keineswegs, und falls doch, dann nur im negativen Sinn, aber nach dem fürchterlichen Schrecken im Zug benötigte er unbedingt Alkohol, um sich endlich ablenken zu können. Er hatte ja noch immer keine Ruhe gefunden, war noch immer total aufgewühlt. Ein zweites Glas folgte dem ersten gleich hinterher. Erst danach hatte sich sein Puls so weit herunter gedreht und die Gedanken waren so ruhig geworden, dass Andreas aus dem großen Fenster des Wohnzimmers in die dunkel werdenden Bäume draußen auf dem Werderplatz und auf die Christuskirche schauen wollte, deren beleuchtete Fenster wie stets abends durch die herbstkahlen Äste der Platanen strahlten.  

    Sonst war dies jeweils das Allererste, was er tat, wenn er nachhause kam. Er war jedes Mal richtig begeistert, wenn die hell angestrahlte Kuppel der Kirche vor dem dunklen Nachthimmel eine solch imposante Kulisse im Fensterrahmen bildete.

Irgendwie wäre ihm dieser Anblick bekannt, bildete er sich sofort ein, als er die Wohnung zum ersten Mal besichtigte. Er war sich aber nicht klar darüber, ob es dabei um die Erinnerung an eine große Reise nach Rom in der Kindheit oder doch eher an seinen Aufenthalt in Paris ging.

    Andreas hatte die Wohnung erst vor vier Wochen bezogen. Es war sehr schwierig gewesen, etwas Passendes nahe beim Zentrum seiner Heimatstadt als Eigentum zu finden. Die Lage war ihm jedoch äußerst wichtig, damit die Investition nicht ihren Wert verlieren würde. Die Anlage sollte außerdem nicht so groß sein, dass die Eigentümer-Versammlungen anonym ablaufen könnten. Er war interessiert daran, zu den Nachbarn einen guten Kontakt aufzubauen, damit sie ein Auge auf die Wohnung hätten, auch wenn sie im dritten Stock durch Einbrecher nicht wirklich gefährdet war. Aber er würde ja ab dem fast schon vor der Tür stehenden Neuen Jahr tagsüber in Stuttgart sein, wo er am Tunnelsystem für S 21 arbeiten würde, als Chef von mehreren Ingenieuren. Seine Erfahrung beim Bau des Gotthard-Basis-Tunnels hatte ihm die neue Stelle verschafft. Wohnen wollte er aber auf gar keinen Fall in der Schwaben-Metropole. Und die Bahnfahrt kostete ihn ja nichts außer der Zeit für den ICE – hin und zurück etwa eineinhalb Stunden täglich – wobei er auch das eine oder andere Mal in den von der DB für die Leitenden angemieteten Appartements übernachten könnte, wenn seine Arbeit dies erforderlich machen würde. Wegen der Zugfahrten war aber ein wichtiges Kriterium, sein Zuhause vom Bahnhof aus leicht zu Fuß erreichen zu können.

    Die Eigentumswohnung war nicht billig gewesen. Aber er hatte in der Schweiz gut, nein … sogar sehr gut verdient – mehr als in der neuen Position, allein schon wegen der Spesen und der niedrigen Steuern für Ausländer. Doch jetzt hatte er zum ersten Mal eine Manager-Rolle. Das war der entscheidende Grund gewesen, den Job zu nehmen, wogegen er mit Blick auf städtebauliche sowie technische Vorteile vom neuen Tiefbahnhof weniger überzeugt war. Allerdings hätte es derzeit woanders für ihn als Tunnelbauer auch kein besseres Angebot gegeben. Von dem Ersparten in der Schweiz und dem Erbanteil nach dem Tod der Großmutter konnte er die Wohnung mehr als zur Hälfte bezahlen, so dass die finanzielle Belastung für ihn leicht zu bewältigen war.

Morgen, überlegte er nun, während seine Augen unkonzentriert den großen Platz unten abstreiften, würde er am Eingangstor der Kirche bei Einbruch der Dunkelheit Bläser und Chöre hören, wie ihm von der Nachbarin schon beim Einzug angekündigt worden war. Er hatte bisher nicht darüber nachgedacht, ob die Frau, wie er, allein in der Wohnung lebte. Er würde sie aber danach fragen, sobald er ihr das nächste Mal im  Teppenhaus begegnen würde, oder ihr vielleicht morgen einen kleinen Blumenstrauß bringen – zu Weihnachten und mit dem Wunsch nach einer guten Nachbarschaft. Sie schien etwas jünger als seine Mutter zu sein. ›Das Fenster solle er unbedingt öffnen‹, hatte sie ihm auch noch empfohlen. ›Der Heilige Abend würde so ganz besonders feierlich ausfallen. Und nach den Chorälen würden auch noch die Glocken läuten. Schöner könnte das Weihnachtsfest gar nicht beginnen‹, hatte sie ihm gesagt.

    Während er auf die Kuppel drüben schaute, die die Baumkronen überragte, wobei sein Blick an dem angestrahlten Engel ganz oben wie an einem Leuchtfeuer hängenblieb, ging er in Gedanken auf den vor ihm liegenden ersten Arbeitstag ein. Auf den Gotthard-Tunnel, seine allererste Arbeitsstelle nach der Uni, hatte er sich riesig gefreut. Doch jetzt – für den Job in Stuttgart – wollte sich eine gleiche Begeisterung einfach nicht einstellen. Wie um die Sache wegzuschieben, hatte er sich deshalb auch mit Christèle und Pierre verabredet.

Irgend etwas war da – hatte er das unbestimmte Gefühl schon auf der Fahrt nach Paris gehabt –  vor dem er sich in Acht nehmen müsse, was ihm nicht geheuer, fast bedrohlich vorkam, allerdings ohne realen Hintergrund und nicht mit dem Verstand zu rechtfertigen.

    Er hatte doch sämtliche Pläne der riesigen Baustelle beim letzten, entscheidenden Vorstellungsgespräch intensiv betrachtet und im Vergleich mit seinem Gotthard-Tunnel eigentlich keinen Punkt gefunden, der aus Sicherheitsgründen zu bemängeln gewesen wäre. Außer, dass eine kurze Röhre nur eingleisig geplant war. Und dennoch bohrte in seiner Magengrube eine ungewisse Angst – völlig unpräzise und sicher gegenstandslos. Aber sie war da!

Und heute nun dieser Vorfall auf der Rückfahrt! Kaum war die Erinnerung hochgekommen, ging der Tanz wieder los. Andreas fing an zu zittern, bekam kaum noch Luft und fürchtete, dass sein Herz jeden Moment zerspringen würde. Um auf andere ... positive Gedanken zu kommen, begann er hastig, den Koffer auszupacken, und legte eine seiner vielen CDs auf. Dann ging er ins Bad. Er warf die heim gebrachte schmutzige Wäsche in den dafür vorgesehenen Behälter. Danach stellte er seine Zahnbürste und den Rasierer auf die Glaskonsole vor dem Spiegel. Und was sah er da? ›Unglaublich! – Grässlich!‹ Da schaute ihn doch wieder dieses Gesicht aus dem Spiegel an, das er schon im Tunnel vor seinem inneren Auge gehabt hatte.  

    Andreas fuhr sich mit der Hand über seine Augen, kniff sie ganz zusammen, guckte von neuem in den Spiegel und … sah immer noch dasselbe! Es blieb dabei. Sein Gesicht war ganz rußverschmiert, die Augen angstvoll aufgerissen und rot unterlaufen, seine Haare wirr und schwarz angesengt. An der rechten Schläfe klebte Blut, dunkel verkrustet. Das weiße Hemd zerrissen und völlig eingestaubt von graufarbigem Steinmehl. Und so sah auch etwas Schwarzes über dem Hemd aus, eine Art Wams.

    In Panik rannte er aus dem Bad, suchte verzweifelt sein Handy, rief seinen Freund Lukas an und landete – oh Gott! – lediglich auf der Voicemail. »Der angerufene Teilnehmer ist zur Zeit leider nicht erreichbar«, hörte er starr vor Angst. Sein Herzklopfen begann nun alles auszublenden. Mit letzter Kraft brachte er die Worte heraus: »Hilf mir! Komm sofort. Ich bin verrückt geworden!« Dann warf er sich auf die Couch. Er durfte jetzt nicht durchdrehen, nicht die Nerven verlieren und vor allem nicht ohnmächtig werden, wenn auch der Kreislauf genau darauf hindeutete. Niemand würde in die Wohnung kommen, um ihm helfen zu können – ihn überhaupt vermissen, falls Lukas sein Handy nicht abhören würde. Seine Eltern hatten zwar einen Schlüssel, waren aber noch im Urlaub.   

In jenem Tunnel hatte er sich ein paar Stunden vorher sterben sehen. Es war ganz klar, dass er das war. Er hatte sich ja eindeutig erkannt. Aber was er gesehen hatte, musste lange her sein. Die Kleidung … die Haare! Zauber, Halluzination, geistige Umnachtung? Das war die Frage. Vermutlich das Letztere. Es  war nicht auszuhalten! Jetzt war es endgültig. Er musste tatsächlich verrückt geworden sein! Denn ein früheres Leben konnte es doch überhaupt nicht geben! ›Nein … nein und nochmals nein!! Tief durchatmen! … Die Arme und die Beine  sind ganz schwer … der Rücken ist angenehm warm. … die Atmung … zum Teufel! – Nein! – Nichts dergleichen! Ich fliege gleich durch die Decke‹, ging es ihm stattdessen durch den Kopf. Er sprang wieder auf und schaute aus dem Fenster.

    Die Kirche draußen stand da ... wie immer. Sie strahlte majestätische Würde und Ruhe aus. Am östlichen Himmel war das markante Sternbild des Orion zu sehen, eines der wenigen,die er noch aus der Grundschule kannte. Als er es damals sah, war das schönste Fest mit leckeren Süßigkeiten, vielen Lichtern am nach Wald duftenden Tannenbaum und Geschenken immer ganz nah … und heute?  

    »Im Zug«, versuchte er sich selbst Beruhigung zuzusprechen, »hat doch keiner gesagt: Oh, Ihre Kleidung, Sie bluten! – Vom Bahnhof hierher hat mich ja ebenfalls keiner als Gespenst empfunden. Sonst hätten doch alle geschrien vor Schreck – so  wie ich eben auch. Ich muss also für andere völlig normal aussehen und bin entsprechend sicher nicht verunstaltet … kann deshalb in Wirklichkeit gar nicht so sein, wie ich mich im Spiegel selbst gesehen habe, zu sehen vermutlich nur geglaubt habe. Ein Trugbild, das mir etwas vorgaukelt? Vielleicht stimmt es ja doch, dass ich schon einmal gelebt habe, auch wenn ich als moderner Mensch annehme, dass dies ganz unmöglich ist. Aber die Hindus glauben es doch auch. … Nein, das ist ja wirklich ein Hirngespinst! Bleibt also nur eines: Ich muss verrückt geworden sein!«

    Das verzweifelte Selbstgespräch machte alles nur schlimmer. In seinem Kopf begann es zu dröhnen, als würden ganze Kolonnen von Hamsterrädern, denen das Schmieröl fehlt, quietschend am Laufen gehalten. Das Zittern nahm zu. Er musste den Pulli ausziehen. So heiß war ihm auf einmal, obwohl seine Finger eiskalt wurden. Und um ihn herum war es plötzlich ganz neblig. Er taumelte zum Sofa hin und ließ sich einfach drauffallen. Seine Kehle war zugeschnürt vor Angst. Er glaubte zu ersticken und versuchte mit zittrigen Fingern seinen Hemdkragen zu öffnen. Im Brustkorb kam scharfer Druck auf.

Unter furchtbarem Lärm sah er, wie die Felsdecke auf ihn herab stürzt. Überall Staub, der Nase, Zunge, Rachen zuklebt und würgenden Husten auslöst. Nacht-Schwärze schnürt den bebenden Körper ein. Ein Steinbrocken schlägt gegen seinen Kopf ... lässt ihn aufschreien. Aber der nicht enden wollende ohrenbetäubende Krach verhindert, dass er seinen eigenen Schrei hören kann. Todesangst ergreift Besitz von ihm. Eiskalter Schweiß rinnt ihm am ganzen Körper herunter. Er riecht ihn, obwohl die Nase zu ist. Ein weiterer Schlag gegen den Kopf! Nun wird er zu Boden gedrückt von der Kraft tonnenschwerer Gesteinsmassen. Er weiß, gleich ist er hier lebendig begraben! Urin und Kot sind nicht mehr zu halten. ›Das ist mein Ende!‹ Nur noch ein letzter ... pfeifender Japser. Dann kein Denken ... kein Fühlen mehr ...Aus!

   2

»Herr Langholz! ... Herr Langholz, können Sie mich hören?« Andreas war, als hätte ihn jemand gerufen. Er blinzelte und sah über sich zwei blaue Augen, die ihn prüfend anblickten. Sie steckten hinter einer Brille, die spiegelte, in seine Augen spiegelte und ihn blendete. Was war er müde! Schon wollte er seine Augen wieder zumachen, als diese Stimme, sie musste aus jenen zwei Augen kommen, fortfuhr: »Nicht wieder einschlafen, Herr Langholz. Versuchen Sie wach zu bleiben. Hallo!« Andreas spürte, wie eine Hand seine Schulter schüttelte. »Augen auf, Herr Langholz! ... Das ist wichtig. Ich bin Dr. Nell, der Notarzt. Ihr Freund hat mich gerufen.« Also versuchte Andreas erneut, sich auf diese Augen über ihm zu konzentrieren. Sie schauten ihn aus einem länglichen, schmalen Gesicht mit weißblonden, welligen Haaren an. Jetzt machte es sogar einen etwas freundlicheren Eindruck. Es gehörte, wie er inzwischen deutlicher wahrnahm, zu einer leuchtend rot-gelb reflektierenden Sicherheitsweste.  

    Augenblicklich war sein Verstand alarmiert. Sicherheitsweste ... rot-gelbe Streifen. Eine solche hatten doch die Arbeiter im Tunnel an! War er etwa noch dort?  »Wo bin ich? Leb´ ich oder bin ich schon tot?« Da hörte Andreas die Stimme von Lukas. Es war doch die seines Freundes – oder? Nichts war ja scheinbar mehr verlässlich. »Andreas, du bist zuhause. Du hast mich angerufen. Ich sollte gleich kommen, hast du auf dem Handy hinterlassen. Das war vor nicht ganz zwei Stunden. Ich hatte danach versucht, dich zurückzurufen, aber du hast dich nicht gemeldet.«

    Nachdem Lukas Andreas nicht erreichen konnte, machte er sich riesige Sorgen, denn der Wortlaut des Anrufs war ihm sehr beängstigend vorgekommen und auf gar keinen Fall ein Scherz. Das war klar. Dafür war seine Stimme viel zu hysterisch. Was war passiert? Andreas, ein verlässlicher Naturwissenschaftler und mit den Beinen fest auf der Erde, würde doch nie im Leben so was als Ulk machen.

Die beiden Männer hatten sich im Fitness-Center in Neuostheim kennengelernt. Fast vier Jahre war das nun her. Lukas erinnerte sich noch genau daran. Beide trainierten zufällig immer am gleichen Tag und zur gleichen Zeit. Und er hatte sich anfangs über den Kerl geärgert, der stets ewig lang die einzige Beinpresse blockierte, die es gab. Wie er es auch anstellte, ob er die Geräteabfolge änderte und versuchte, früher oder etwas später an die Beinpresse zu gehen, der Bursche war ihm im Weg, als hätte er einen sechsten Sinn. Wenn Lukas allerdings ehrlich gegen sich selbst war, hatte er sich ja gar nicht darüber geärgert. Er mochte  den Mann, der einige Jahre jünger zu sein schien als er selbst, nämlich von Anfang an. Er fühlte sich irgendwie zu ihm hingezogen, zu dem Gesicht mit den wachen Augen hinter den kleinen ovalen Brillengläsern, dem sinnlichen Mund und dem glattrasierten Kinn sowie den kurzen rot-blonden Haaren über der hohen Stirn. Vor allem aber zu dem perfekt durchtrainierten Körper.

    Lukas nutzte also die Wartezeit ganz nahe bei der Beinpresse und verfolgte jeden einzelnen Muskel an den Oberarmen dieses Mannes, wenn sie synchron mit dem Vor und Zurück der Beine den Bizeps anschwellen und den Rücken kraftvoll runden ließen. Lukas musste aufpassen, dass er nicht zu auffällig hinüber starrte zu dem Kerl mit den schönen langen Händen. Er musste diesen unbedingt näher kennen lernen und sprach ihn deshalb eines Abends an. ›Sie könnten doch ihre beiden Trainingspläne bei einem Bierchen abstimmen und überlegen, ob sie einander vielleicht gute Tipps geben oder sich an der Langhantel bei den Curls gegenseitig sichern könnten, wo sie doch sowieso immer gleichzeitig hier wären.‹ »Die Idee ist gar nicht so schlecht«, antwortete Andreas damals auf diesen Vorschlag nach einer Pause, in der er Für und Wider abzuwägen schien. Auch er fand sein Gegenüber recht sympathisch. »Wie reden wir einander an?«  

    »Schlage vor, uns zu duzen. Ich heiße übrigens Lukas, bin Vierzig und lebe allein. Wenn du Lust hast, machen wir jetzt Schluss und unterhalten uns dann nach dem Duschen etwas ausführlicher irgendwo in der Nähe. Kennst du hier vielleicht ein nettes Lokal? Bist du mit dem Auto da?« – »Zweimal nein. Ich habe überhaupt keines und bin gerade erst wieder zurück in meiner Heimat. Nach einem Jahr in Paris habe ich vor kurzem die Diplomprüfung in Nürnberg bestanden und suche jetzt meinen ersten Job. Vielleicht schaffe ich es ja, beim Bau des Gotthard-Tunnels einen solchen zu finden. Ich habe mich nämlich auf Tunnelbau spezialisiert, wobei ich gar nicht genau weiß, warum. Aber irgend etwas in mir ... ich kann jedoch nicht beschreiben, was es war ... ließ einfach gar keine andere Überlegung zu. Aber darüber können wir ja noch ein anderes Mal sprechen.«  

    »Und wie heißt du?« »Ach so. ´tschuldigung. Ich bin der Andreas.« Da auch Lukas kein Lokal in der Nähe kannte, schlug Andreas nun vor, zum Alten Messplatz zu fahren, wo er in der Nähe mit einer Freundin zusammen eine WG hätte. Dort wüsste er, wo man nett sitzen könnte. Er merkte überhaupt nicht, wie sich in diesem Moment der Blick von Lukas veränderte, prüfend, ja fast traurig wurde, und der Mann dann wie abwesend anbot, ihn dahin in seinem Auto mitzunehmen. Dabei strich Lukas sich mit der linken Hand durch die schwarzen Haare, die an den Schläfen erste graue Stellen aufwiesen, und zupfte die Strähnen an der Stirn leicht nach oben – eine Geste, die so etwas wie Enttäuschung oder zumindest Ratlosigkeit ausdrückte, dies aber auf gar keinen Fall preisgeben wollte. ›Eine Freundin hat er also‹, ging es ihm durch den Kopf. Eine Freundin passte gar nicht in die Vorstellung, wie es mit ihnen weitergehen sollte.

Daran musste Lukas denken, als er jetzt die Hand seines Freundes in die seine nahm und ungeduldig auf den Arzt blickte, damit dieser endlich aus dem auf dem Boden Liegenden wieder einen gesunden Mann mache. Da entdeckte er auf einmal ein ganz leichtes Lächeln auf dem Gesicht von Andreas. Die hellbraunen Augen hinter den kleinen ovalen Brillengläsern blickten ungeheuer hilflos auf ihn. Lukas empfand den Mann in diesem Moment äußerst sexy. Ja, vielleicht gerade deshalb. »Geht es dir schon etwas besser? Was ist denn eigentlich passiert, ehe du umgekippt bist? Dein Anruf war so verwirrend für mich. Du hast etwas vom Verrückt werden erwähnt. Was hast du damit denn gemeint?«

    »Ich glaube, ich werde hier nun nicht mehr gebraucht«, sagte Dr. Nell jetzt. »Medizinisch gibt es für mich nichts mehr zu tun. Ihr Freund gehört, denke ich, von nun an eher in Ihre Hände als Psychotherapeut. Verletzungen vom Fallen konnte ich ja nicht feststellen. Der Kreislauf ist stabil. Ich schlage jedoch vor, dass er gleich nach den Feiertagen ein EKG beim Hausarzt machen lässt. Wer ist das denn, damit ich ihm oder ihr ein paar Zeilen da lassen kann? Also alles Gute und trotz allem ein Frohes Fest Ihnen beiden. … Hm, Herr Kollege Freyer, beinahe hätte ich es vergessen: Schreiben Sie ihm etwas zur Beruhigung auf oder soll ich das noch schnell tun?«

    Dr. Nell zog seine Latexhandschuhe aus und warf sie, nachdem er suchend im Raum umher geblickt, dabei allerdings keinen Abfallkorb entdeckt hatte, achtlos in den Notfallkoffer. Danach steckte er das Stethoskop in das daneben liegende Futteral und verstaute es in dem dafür vorgesehenen Fach. Zum Schluss klappte er den Koffer zu und reichte Andreas, ehe er aufstand, die Hand. »Nein, nein – bleiben Sie hier bei Ihrem Freund. Ich finde allein raus«, meinte er zu Lukas, der schon Anstalten machte, ihn zur Tür zu bringen. Er ergriff seinen Koffer und kurz danach fiel dann die Wohnungstür ins Schloss.

Aber fast im gleichen Moment klingelte es. Es war Frau Bergmann, die Nachbarin und hinter ihr stand ein Handwerker. »Geht es dem jungen Mann wieder gut? Was für ein Schreck und nur einen Tag vor Weihnachten! Unser Hausmeister hat mich angerufen, dass er das Schloss der Wohnungstür nicht in Ordnung bringen könne. Die Zentralanlage macht die Reparatur durch einen autorisierten Schlüsseldienst zwingend erforderlich«, sagte sie, ohne auch nur ein einziges Mal Luft zu holen, zu Lukas, der an die Tür gekommen war. »Und da ist nun der Mann, der jetzt alles in Ordnung bringen wird. Man kann doch über die Feiertage nicht mit einer nicht abzuschließenden Tür leben. Da hatte der junge Herr Langholz aber Glück – hm, – ich meine … G ... Glück im Unglück«, kam sie plötzlich ins Stottern. »Also, er sollte bei mir klingeln … der Handwerker, hat unser Hausmeister angeordnet … und jetzt ist der Mann da. Gute Besserung, sagen Sie bitte meinem neuen Nachbarn. Er kriegt morgen dann auch noch Weihnachtsplätzchen von mir, selbst gebackene.« … »Und wer unterschreibt wegen der Rechnung?« rief der Handwerker Frau Bergmann laut hinterher. Da war diese aber schon wieder in ihre Wohnung gehuscht. »Machen Sie sich darüber mal keine Sorgen. Auf der Rechnung werden Sie nicht sitzen bleiben«, antwortete Lukas dem Mann. »Sie können aber schon einmal anfangen, damit Sie nicht erst im kommenden Jahr fertig werden.« Murmelnd fügte er hinzu: »Toll, dass er nicht gleich Vorkasse verlangt.«

Vor einer guten Stunde wäre er zu dieser sarkastischen Bemerkung noch nicht fähig gewesen. Als Andreas ihn zu erreichen versuchte, war er gerade im Supermarkt und sein Handy zuhause am Akku zum Aufladen ... in der Diele. Deshalb sah er schon das Blinken, kaum dass er die Tür aufgeschlossen hatte. ›Nanu, kann meine Mutter denn nicht bis morgen warten? Sie weiß doch, dass ich erst dann anrufe und ihr sage, an welchem der beiden Feiertage ich sie besuchen werde‹, reagierte er fast ärgerlich. Ganz bewusst wollte er es so machen, damit sie kein großes Essen vorbereiten würde. Sie war nämlich erst vor kurzem gestürzt und musste sich noch schonen. Er würde deshalb kochen und sie damit überraschen. Morgen früh wollte er aber erst einmal Andreas zum Training abholen, der ja heute wieder aus Paris zurück kommen würde. Wie schon vor Jahren, das letzte Mal gemeinsam Fitness. Denn während der Woche würde Andreas dann ja in Stuttgart sein und vielleicht nicht an jedem Wochenende Zeit und Lust auf das Studio  haben. So war das auch damals, kaum dass sie sich kennengelernt hatten.

    Nach nur vier Monaten fing sein Freund am Gotthard-Tunnel an. Eines war wenigstens positiv ausgegangen. Die WG mit der Freundin war eine reine Zweckgemeinschaft gewesen und schon mit dem ersten Gehalt in der Schweiz wieder Vergangenheit. Aber leider war es trotzdem nicht mehr als eine Sportfreundschaft geworden.

Und nun die schockierende Nachricht auf dem Handy. Lukas raste sofort los, nachdem er seinen Freund am Telefon nicht erreichen konnte. Aber alles Sturmklingeln half nichts. Er stand vor verschlossener Haustür. Frau Bergmann, die der Sprechanlage nach auf der gleichen Etage wohnte, wollte ihm nicht öffnen.  

    »Da kann doch jeder kommen«, meinte sie. ›Sie würde weder ihn noch den neuen Nachbarn gut genug kennen, um die Haustür aufzusperren.‹ Auch auf seinen Hinweis, dass Herr Langholz ihm einen Notruf gesandt hätte, entlockte er ihr lediglich ein »Phh!« Glücklicherweise kam dann aber eine junge Frau, die ihn mit ins Haus ließ. Er jagte die Treppe hinauf und donnerte gegen die Tür: »Andreas mach auf! Du musst doch zuhause sein. Du hast doch um Hilfe gerufen!«  

    Kurz danach ging die Tür an der anderen Seite des Treppenhauses auf, aber nur einen Spalt breit und mit eingehängter Kette. »Machen Sie nicht so einen Lärm. Ich habe bereits den Hausmeister verständigt, dass er Sie umgehend hinauswirft.« Und danach war ihre Tür wieder zu. Lukas war am Verzweifeln. Er wusste seinen Freund hinter dieser Tür und konnte ihm nicht helfen. Wieder klingelte er und schlug mit seinem Schuh gegen die Tür. »Heheh! Was soll das denn?«, ertönte plötzlich lautstark der Bass eines Fünfzigjährigen mit 'nem Bauch, aber ziemlich kräftigen Armen, dicht hinter ihm. Es musste sich wohl um den angedrohten Hausmeister handeln.

    Lukas schaltete sofort. Jetzt war Ruhe gefordert und Überzeugungskunst, überlegte er scharf, obwohl er vor Aufregung völlig aus dem Häuschen war. »Guten Tag. Ich bin Lukas Freyer, von Beruf Psychotherapeut. Der hier lebende Herr Langholz hat mir telefonisch einen Notruf zukommen lassen. Der Mann muss in der Wohnung sein. Ich fürchte das Schlimmste. Wir müssen dringend in die Wohnung kommen, um nach ihm zu schauen. Wenn Sie wollen, können wir ja die Polizei einschalten, falls Sie eine Diebstahls-Absicht oder einen Hausfriedensbruch vermuten. Da ist übrigens mein Ausweis und die Zulassung als Arzt.« Lukas hatte sie nervös aus seiner Brieftasche gekramt. Seine Finger zitterten vor Aufregung. Aber der Hausmeister schien das nicht zu bemerken und von seiner Ehrlichkeit überzeugt zu sein. Ein Arzt war in seiner Vorstellung eben immer ein guter Mensch.   

    Dennoch checkte er mit einem kurzen Blick Größe und Kondition seines Gegenübers und kam zu dem Ergebnis, kein unbeherrschbares Risiko einzugehen, wenn er mit dem Generalschlüssel die Tür öffnen, mit diesem Mann in die Wohnung gehen und nachsehen würde, ob ein Notfall vorliege. Vorausgesetzt, der Fremde wäre immer vor ihm, so dass er ihn in Schach halten könnte. Ein viel größeres Problem war für ihn, dass er doch nicht ohne Erlaubnis des Besitzers in dessen Wohnung gehen dürfte – mit einem Fremden erst recht nicht. Der Neue war ja gerade erst eingezogen und hatte ihm bisher für den Notfall noch keine Vollmacht ausgestellt wie die übrigen Eigentümer. Aber er war die Vertrauensperson im Haus. Sei´s drum! Jetzt war Hilfe gefragt und da musste gehandelt werden. Basta!   

    Die Tür ließ sich jedoch nicht öffnen. Mehrere Versuche blieben ohne Erfolg. Steckte etwa der Schlüssel von innen? »Ich bin gleich wieder hier, muss halt meinen Werkzeugkasten schnell holen«, rief er dem verdutzten Arzt zu, bereits einige Stufen weiter unten … und fuhr fort, als er kurz danach eine blaue Metallkiste auf den Marmorboden knallte, drei Faltschubladen auseinanderzog und ein drahtähnliches Etwas daraus entnahm. »Drehen Sie sich um. Da können Sie jetzt nicht hingucken!« Nach vier Knackgeräuschen schien in der Wohnung etwas zu Boden gefallen zu sein und darauf hin ließ sich das Schloss bewegen. »Leider kann man diese Tür jetzt nicht mehr abschließen. Das werde ich nachher richten. Jetzt wollen wir erst einmal nachschauen, was los ist.«

    »Und dann habe ich den Notarzt gerufen«, sagte Lukas zu seinem Freund. Er half ihm dabei vom Boden auf und brachte ihn auf die Couch. »Aber nun ist ja alles wieder gut. Erzähle, was passiert ist.«

   3

Zwei Wochen waren seither verstrichen. Andreas fühlte sich wieder so wie früher. Die Pillen hatten ihm geholfen und er war mit Lukas gestern noch einmal im Fitness-Center gewesen, ehe heute nun sein Arbeitsantritt in Stuttgart anstand.

    Er hatte die Feiertage bei seinen Eltern verbracht, die glücklicherweise einen Tag früher als geplant aus dem Urlaub zurück gekommen waren, weil in Spanien ein Generalstreik gegen die inzwischen zweite Lohnkürzung ausgerufen worden war. Die Reiseveranstalter hatten deshalb alle verfügbaren Flugzeuge eingesetzt, um die Urlauber noch vorher nachhause, beziehungsweise in die Ferienorte zu bringen.  

    Seine Mutter meldete sich bei ihm, kaum dass Lukas an jenem Unglückstag weg war. Und sie war selig, die ganze Familie nun wieder um sich zu haben. Das war die Rolle, die sie doch seit der Hochzeit mit größter Hingabe ausfüllte: Kochen, waschen, putzen … lesen. – Nein! – lesen gehörte nicht dazu, zumindest nicht für sie als fleißige Hausfrau. Lesen war nur etwas für die Männer. Und ihr Bub hatte sich schon seit seiner Kindheit mit allerlei technischen Themen beschäftigt. Anfangs musste der Vater die Gebrauchsanweisung für den Fischer-Baukasten vorlesen, den er stolz seinem Sohn aus der eigenen Kindheit vererbt hatte. Und je komplizierter die Modelle auf dem schon reichlich zerschlissenen Heft aussahen, umso erstrebenswerter erschien es Andreas, gerade diese nachzubauen. Bald konnte er dann schon selber lesen. Bis er allerdings nur noch etwas aus eigener Fantasie bastelte und gar keine Anweisungen mehr benötigte, verging keine allzu lange Zeit. Diese nutzte er dann lieber für das Studium von Technikbüchern.  

    Jahrelang hatte er in seiner Kindheit zwischen Lokomotivführer und Baumeister als Berufsziel geschwankt. Aber später war ihm ein Ingenieurstudium doch erstrebenswerter erschienen. Dass er nun alles sogar miteinander verbinden konnte, war ein richtiger Glücksfall.

Wie war er stolz, seine Eltern zum Durchstich des Gotthard-Tunnels einladen zu können. Die Mutter hatte als Überraschung dann auch noch Lilly mitgebracht. Lilly kannte er schon aus der Schule und seine Mutter hätte sie wirklich zu gerne als Schwiegertochter gehabt … und mehr als einen Versuch unternommen, das auch zu erreichen. Andreas fand Lilly sehr nett, mehr aber nicht. Nur seine Mutter wollte das überhaupt nicht begreifen. Im Übrigen selbst bis heute nicht, denn zu Sylvester war Lilly von ihr ebenfalls wieder eingeladen worden.

»In wenigen Minuten werden wir Stuttgart Hbf erreichen. Sie haben Anschluss …«, holte ihn der Lautsprecher aus seinen Erinnerungen. ›Also heute fängt wieder ein neuer Abschnitt in  meinem Leben an‹, dachte er und stellte sich vor dem Ausgang des Waggons in die Schlange der Leute, die ebenfalls in Stuttgart ihr Reiseziel erreicht hatten, ohne zu wissen, ob jene sich darauf freuten, sich davor fürchteten oder überhaupt keine Emotionen damit verbanden. Sein negatives Gefühl von vor Weihnachten war zwischenzeitlich doch einer gewissen Neugier auf den Job gewichen oder, vielleicht aber auch einfach von den Tabletten verdrängt worden.

    Er konnte sich gerade noch mit der linken Hand am Griff der Schiebetür des mittleren der drei Abteile festhalten, die zwischen dem Großraum und den Toiletten lagen, um nicht die Frau direkt vor ihm um zu schubsen, als der Zug vor dem endgültigen Halt ein letztes Mal kräftig ruckte. Da diese sich aber nirgendwo festklammern konnte, ergriff Andreas geistesgegenwärtig ihren Arm. Beim finalen Stopp rutschte sie dann auf ihn zurück. »Entschuldigung«, sagte sie lachend, »Das geht ja schon gut los, ehe ich überhaupt auf der Veranstaltung bin. Ich will nämlich demonstrieren.«  

    Ein hübsches Gesicht ohne jede Schminke, mit leuchtenden grünen Augen, umrahmt von kurz geschnittenem braunem Haar, hatte sich für einen Moment zu ihm umgedreht, ihm dann aber gleich wieder den Rücken zu gestreckt. Die junge Frau war in einen grün-blau karierten Wollmantel mit einer Kapuze gehüllt. ›So, … ja wo und für was?‹, wollte Andreas noch fragen. Da strömte aber schon alles nach draußen. Und der grün-blau karierte Mantel ging die ganze Zeit vor ihm her.

Auf dem Bahnsteig schallten Lautsprecher-Ansagen durch die Luft und kämpften mit allen möglichen Gesprächsfetzen der Ankommenden oder Abreisenden um die Vorherrschaft. Unterschiedlichstes Getrappel war zu vernehmen, begleitet vom Surren der hinterher gezogenen Rollkoffer. Der Lärm steigerte sich in der riesigen Bahnhofshalle sogar noch und wurde schließlich ganz unerträglich, als Andreas ins helle, von den vielen gegenüberliegenden Fenstern auf die Stufen der gewaltigen Treppe an der monumentalen Front des Bauwerks zurückgeworfene Sonnenlicht blinzelte.  

    Diese Treppe glitt der Mantel nun vor ihm hinunter. Es war genau 8 Uhr 28 bei 5 Grad Plus. So stand es auf einem roten Leuchtband unten auf dem Bahnhofsplatz. Andreas fror und er glaubte, nicht richtig zu sehen. Denn da unten wogte trotz der Kälte eine riesige Menschenmenge hin und her, mit Transparenten und Trillerpfeifen. Das war ja eine tolle Begrüßung zum Arbeitsbeginn!  

    »Oben bleiben – oben bleiben! Wir wollen kein Milliardengrab!«, schallte es in Chören an gegen:  »Bahn frei für modernes Reisen. Schnellbahntrasse … große Klasse.« Ein junger Mann mit einer rot-wallenden Haarmähne brüllte in ein Megaphon: »Vier Milliarden für vier Minuten Zeitgewinn – das ergibt wirklich keinen Sinn!« Dann machte er auf die Gefahr für die Mineralwasser-Quellen aufmerksam, geißelte die viel zu geringe Kapazität des geplanten Tiefbahnhofs und sprach über vorprogrammierte Verspätungen wegen der nur acht geplanten Gleise im Untergrund.

    »Auch wenn das Ergebnis aufgrund irreführender Behauptungen – ich würde sie aus heutigem Wissen gar Lügen nennen – bei der Volksabstimmung uns zu Verlierern gemacht hat, so bleiben wir doch dabei: Unser Bahnhof darf in diesem Loch, das da gerade hinter diesem Zaun gebuddelt wird, nicht vergraben werden. Schlimm ist nur, dass die neue Regierung, die wir doch alle herbeigesehnt haben, nun anscheinend gar nichts mehr für uns tun will. Aber auch auf uns allein gestellt, kämpfen wir weiter bis zum guten Ende. Und das wird kommen. Glaubt es mir, Freunde, Mitstreiter!« Wieder das Gejohle und schrille Pfeifkonzert. Die Menschenansammlung vor Andreas verkeilte sich völlig ineinander. Stoffbahnen wurden in die Luft gereckt, auf denen zu lesen war, wie viele Bäume im Park sinnlos umgehackt worden waren und dass die gesamte Frischluftzufuhr im Kessel gestört würde. Auch auf die aussterbenden Tierarten wurde hingewiesen … und dann ertönte wieder das rhythmische »Oben bleiben – oben bleiben!«

    Die Gegner von Stuttgart 21 schienen in der Mehrzahl zu sein. Rentner, viele junge Leute und selbst biedere Hausfrauen demonstrierten gegen den Bahnhof, über dessen Bau schon Jahre zuvor entschieden worden war, den sie aber nun, wo es tatsächlich angefangen hatte mit dem Ausheben der riesigen Baugrube, nicht mehr haben wollten. Eine Minderheit zeigte sich dagegen begeistert davon, dass die Stuttgarter Berlin verkehrstechnisch nun bald in den Schatten stellen würden – in etwa fünf Jahren schon – und die Nachbarn in München dann immer noch mit ihrem Sackbahnhof aus dem 19. Jahrhundert leben müssten wie mit einem Brett vor dem Kopf. Aber das passte zu denen ja auch ganz genau.

»Herzlich willkommen bei der Bahn der Zukunft. Anscheinend hat Sie der Mob da unten nicht aufhalten können«, begrüßte Dr. Vogel Andreas, am Fenster seines großen und elegant eingerichteten Büros stehend – direkt vis-à-vis vom Bahnhofsturm. Angewidert schaute er dabei in seinem Maßanzug hinab auf die Menschenmenge da unten auf dem Bahnhofsplatz und setzte breit grinsend hinzu: »Uns wird er das auch nicht können. Mit Ihnen ist nun meine Führungsriege komplett. Ich verstehe wirklich nicht, in was sich dieser Pöbel alles hineinmischen will. S 21 wurde bestens geplant und ist bereits seit über zehn Jahren ordnungsgemäß genehmigt. Die Stadt Stuttgart und anscheinend auch die neue Landesregierung stehen doch hinter uns. Oder machen zumindest nichts, was uns weh tun könnte. Das hätte ich von dem älteren Herrn überhaupt nicht erwartet, galt er doch früher als richtiger Revoluzzer. Und Sie können sich von Ihrem Kollegen, der für die Finanzen zuständig ist, zeigen lassen, dass all die Zuschüsse der Schwaben unsere Bilanz wie ein warmer Regen düngen. Eine Bilderbuchrendite!«  

    Er lachte und drückte auf den linken Knopf seiner Telefonanlage. Eine weibliche Stimme war zu hören: »Sie wollen doch sicher, dass ich Herrn Langholz nun in unserem Hause vorstelle, nicht wahr, Herr Direktor?«  

    »Hörnchen, Sie sind ein weiser Engel, wie immer. Sie können ihn gleich mitnehmen. Vorher verbinden Sie mich aber mit Berlin. Ich muss den Boss von den Vorgängen da unten informieren … sonst wirft er mir wieder vor, dass ich alles allein mache, ohne mich mit ihm abzustimmen.«  

    »Herr Kollege, einen guten Morgen. Sitzen Sie gut?«, war in der Leitung, die Dr. Vogel auf Mithören gestellt hatte, nun zu vernehmen. Er verstand die Frage aber nicht und warf ein: »Was wollen Sie damit…?«, wurde aber sofort unterbrochen. »Ja haben Sie denn noch nicht Zeitung gelesen? Ein Riesenartikel in der Süddeutschen unter der Überschrift: Bundesverkehrsminister zweifelt an Sinn und Finanzierbarkeit von S 21. Ich habe versucht, diesen Herrn umgehend anzurufen. Der scheint aber im Mittleren Osten zu weilen. Moment! – Gerade meldet mir mein Pressechef, dass es ein Interview mit ihm live im Fernsehen gäbe. Schalten Sie Phoenix ein. Schnell! Dann sprechen wir später weiter.« 

Dr. Anton Vogel hatte plötzlich ein ganz ungutes Gefühl. ›Braut sich da etwas zusammen?‹, fragte er sich insgeheim. Waren etwa Berechnungen aus seiner Kalkulation ins Ministerium gelangt, die dort eigentlich nichts zu suchen hatten? Er musste Franz fragen, ob und falls ja, wann Zahlen, die deutlich machten, dass die vor und während der Volksabstimmung der Öffentlichkeit genannten Kosten keinesfalls zu halten sein würden, eventuell nach außen gelangt sein könnten. Er war sich doch sicher gewesen, dass die wenigen Leute, die um ihn herum die Wahrheit kannten, absolut verlässlich und auch verschwiegen wären. Ein lauter Atemstoß entfuhr ihm bei diesem Gedanken, über den er selbst zu erschrecken schien. Er schaute auf. Da stand der Neue ja immer noch im Raum, ziemlich hilflos darauf wartend, was nun mit ihm geschehen würde.

    Dr. Vogel riss die Tür zu seinem Vorzimmer auf. »Hörnchen!«, rief er in den Raum, »Sie wollten doch …« Abrupt verstummte er. Er sah, dass der Raum leer war. »Dass diese Frau immer dann, wenn sie dringend gebraucht wird, nicht da ist«, fauchte er, um seine Wut wieder einmal woanders abzuladen. Das änderte aber nichts. Also setzte er sich wieder.  

    »Erzählen Sie doch einfach nochmals ein wenig aus Ihrer bisherigen Tätigkeit am Gotthard. Unser Tunnel wird, wenn ich die Pläne richtig im Kopf habe, etwa halb so lang. … Halt, ich höre meine Sekretärin gerade kommen. Also machen wir das dann später. Sie nimmt Sie jetzt mit zur Vorstellung. – Ja, wo waren Sie denn?« Anstelle einer Antwort bekam Dr. Vogel seine weiße Tasse mit dem roten DB-Logo auf der dem Henkel gegenüberliegenden Seite in die Hand gedrückt. Herrlich duftender Kaffee besänftigte sein Ungehalten-Sein augenblicklich.

    »Herr Langholz, wollen wir zwei jetzt los? Ihren eigenen Kaffee kriegen Sie bei mir drüben. Kommen Sie!« Sie ergriff ihn am Arm, zog ihn in ihren Raum hinüber und schloss schnell die Tür. Denn ihr untrüglicher Instinkt sagte ihr, dass heute Ärger ins Haus stehen würde. Und sie wusste auch genau, dass sie das dann wieder einmal ausbaden dürfte.

Als die beiden Chefs nun ihr Telefonat fortsetzten, war zur Beruhigung aber schon klargestellt, dass die Meldung eine Ente war und der Minister natürlich zu dem Bahnhofsbau stehe und nur die Presse lediglich durch einen Mitarbeiter aus der ganz untersten Ebene des Hauses, der sich nichts als wichtig machen wollte, an den derartig dick herausgestellten Artikel gekommen wäre. Sämtliche Zahlen seien falsch. Man hatte dem Herrn Minister übrigens angesehen, dass er es gar nicht schätzte, hier – mitten in Bagdad vor der ganzen Pressemeute zu einem Vorgang Stellung nehmen zu müssen, den er überhaupt nicht kannte, weil sein Staatsekretär gerade jetzt in einem Gespräch mit der irakischen Regierung war und deshalb nicht soufflieren konnte.

    »Franz,« rief Dr. Vogel seinem engsten Mitarbeiter entgegen, als dieser, ohne anzuklopfen, in den großen Raum hereinschneite, »hast du schon mitgekriegt, dass es an deiner – unserer – Kalkulation Zweifel gibt.?« ... »Was? Sag´s nochmal!« Dr. Vogel konnte sich ein leicht angedeutetes Grinsen nicht verkneifen. Sie waren zwar schon viele Jahre befreundet, hm … mehr oder weniger! Aber er war nun halt mal der Cleverere und damit zu Recht der Boss geworden, als beide seinerzeit um den Aufstieg rangelten. Er brauchte Franz aber für all jene Zuarbeiten, die er selbst nicht verstand und die er auch nicht machen wollte, um im Zweifelsfall jemand anderem die Schuld zuschieben zu können. »Da hat doch tatsächlich einer im Ministerium deine Zahlen infrage gestellt. Aber das ist schon wieder vom Tisch, wie im Fernsehen gerade erklärt wurde. Hätte mich ja auch gewundert. Hast du die Sendung gar nicht mitgekriegt? Wer außer dir kennt deine Kalkulationen eigentlich? Kannst du dir etwa vorstellen, dass in deiner Crew eine zu uns nicht loyale Figur stecken könnte?«

    Ohne seinen recht korpulenten Kollegen, der so um die Fünfzig sein musste, wie er selbst, mit einer randlosen, spiegelnden Brille auf einer riesigen Nase und dazu passender, rosa glänzender Glatze überhaupt zu Wort kommen zu lassen, fuhr Dr. Vogel fort: »Das ist doch jetzt die beste Gelegenheit, die tatsächlichen Kosten zwar nicht in ganzer Höhe – aber doch schon etwas realitätsnäher als bisher bekannt –  in der Öffentlichkeit zu streuen. Setz dich bitte mit dem Neuen – Langholz heißt der übrigens – schnellstmöglich zusammen und finde aus dem Feld der Technik einen plausiblen Grund heraus, warum die bisher genannten Zahlen nun nach oben korrigiert werden müssen. Ich werde in einer Pressekonferenz dann auf diese ständigen Proteste hinweisen, die für Verzögerungen beim Bau und damit ebenso zu einem großen Teil für die Kostensteigerungen verantwortlich sind. Wir sollten dabei auch gleich prüfen, ob wir die Meute schadensersatzpflichtig machen können.«

Frau Horn warf ihre schwarzen, durch eine Dauerwelle in Löckchen gekräuselten Haare, die auf ihrer orangefarbenen Seidenbluse aufstanden, jedes Mal mit einem kräftigen Schwung zurück, wenn sie Andreas einer weiteren Kollegin oder einem anderen Mitarbeiter vorstellte. Sie war mit ihren zweiundvierzig Jahren so etwas wie die First Lady in der Stuttgarter Bahnzentrale, auch wenn sie nur die Büroleiterin des Chefs war. Da dieser jedoch wie Gottvater herrschte, übertrug sich seine Macht automatisch auf diese attraktive Frau, zumal außer Franz Sauer niemand in den Olymp vordringen durfte, wenn sie das Signal, um im Firmenjargon zu bleiben, nicht auf Grün stellte. Entscheidungen wurden ausschließlich im Raum nebenan getroffen. Und Frau Horn war sozusagen die Fahrdienstleiterin, die den Zug da hineinrollen ließ ... oder auch nicht.

    Ihr Chef lebte hervorragend mit dieser Regelung. Intelligenz, Fachkenntnis und Motivation seiner dienstlichen besseren Hälfte erleichterten ihm das Leben ganz erheblich … und nicht nur da. Hörnchen übernahm die Aufgaben der besseren Hälfte seit einiger Zeit auch immer öfter im Privaten. – Natürlich streng diskret! Eine Scheidung würde Herr Dr. Vogel doch niemals in Betracht ziehen. Das wäre ja mit Nachteilen für ihn verbunden, die ihn finanziell sogar noch härter treffen würden als gesellschaftlich. Und warum sollte er sich das antun? Gerade die unterschiedlichen Wesenszüge gegenüber der eigenen Frau schätzte er an Hörnchen, weil so ja keine Langeweile aufkam. Zumindest für ihn.

Er hatte sich bei der Bahn nach einem Studium der Ingenieurwissenschaften vom Assistenten bis zum Regionaldirektor hoch gekämpft und berichtete direkt dem Generaldirektor. S 21 war seit vielen Jahren seine Lebensaufgabe. Vor allem die Schnellstrecke nach Ulm. Und dafür kämpfte er. Nichts würde ihn dabei aufhalten. Schon als Junge, wenn er im Sommer fast täglich in Geislingen nach der Schule hinterm Bahnhof an den Gleisen gehockt hatte – genau am Beginn des steilen Alb-Aufstiegs – und bei allen von oben herab kommenden Zügen schon in großer Entfernung, wenn man sie noch nicht sehen, sondern nur hören konnte, nur aus dem unterschiedlichen Lärmpegel der Bremsen erraten wollte, ob es sich dabei um einen Personen- oder einen Güterzug handle, hatte er mit der Zeit bereits eine Meisterschaft entwickelt, die ihn fast sämtliche Wetten mit seinen Freunden gewinnen ließ. Nur um wenige Pfennige ging es dabei, aber an manchen Tagen sprang dann schon mal ein Eis für ihn heraus.  

    Das Höchste war für ihn aber, wenn genau um 14.46 h das leise surrende, niemals quietschende Geräusch der Scheibenbremsen und an den Schienen-Nähten das typische 'tack-tack … tack-tack' des näher kommenden roten Schnelltriebwagens mit dem Namen »Münchner Kindl« zu hören war. Diesem schaute er dann jedes Mal mit einer großen Sehnsucht nach, wenn er mit einem scharfen Pfeifton am Stellwerk vorbei in die langgezogene Kurve beim Bahnhof zog und dahinter, jetzt immer schneller werdend, der weiten Welt entgegen jagte.  

    ›Die heutigen ICEs sind ja viel besser als damals der FDt und fahren stündlich – nicht nur einmal am Tag‹, ging es ihm seit vielen Jahren durch den Kopf. ›Aber sie schleichen auf meiner Geislinger Steige immer noch so langsam den Berg hinauf wie in meiner Kindheit. Die Güterzüge brauchen zwar keine Schiebe- oder Bremslok mehr, aber das ist auch das Einzige, was sich in vierzig Jahren geändert hat. Was für ein Unterschied zwischen der Strecke Paris-Strasbourg und der von Stuttgart nach Ulm. Das muss anders werden!‹ Und Herr Dr. Vogel wollte seinen Beitrag dazu leisten. In jedem Fall und zu jedem Preis. Da ging nichts dran vorbei. Er konnte auch alle für seine Sache gewinnen. Die Politik, die Wirtschaft und die Bevölkerung. Nur jetzt gab es diese Schreier da unten, die ihm in die Suppe spucken wollten. Aber doch nicht ihm!

Als Andreas Herrn Sauer die Hand geschüttelt  hatte, wies dieser auf den kleinen Konferenztisch  in der Ecke seines Zimmers mit einer einladenden Handbewegung. Fast gleichzeitig winkte er Frau Horn grinsend hinaus. »Hörnchen, würde dein Herr Direktor jetzt sagen, Sie haben sicher schon verstanden, dass wir Sie im Moment nicht benötigen. Also Tschüss, meine Liebe. Jetzt gehen wir Fachleute nämlich an ein ganz heikles Thema. Total geheime Sache! Da stören Laien nur.« ... ›Du blöder Affe!‹, dachte Frau Horn. Sie warf die Locken mit Schwung nach hinten und ging aus dem Raum, ohne ihn eines Blickes zu würdigen.

    Sauer holte, als sie nun allein waren, aus einem großen Holzkasten, der an der Wand rechts vom Fenster stand, aus welchem man auf den Turm des denkmalgeschützten Bahnhofs mit dem großen, sich langsam drehenden Mercedes-Stern blicken konnte, einige Pläne und legte die einen Meter breiten Papierrollen auf den Konferenztisch.  

    »Nicht dass Sie jetzt gleich denken, wir leben hier noch hinter dem Mond. Nein, auch bei der Bahn hat die Datenverarbeitung Einzug gehalten. Aber für die Behörden braucht man diese Fossile halt immer noch und man sieht die Details da auch besser. Dr. Vogel, wir nennen diesen Herrn, wenn er nicht dabei ist, eigentlich nur Gottvater, obwohl er stets abstreitet, uns wie ein solcher herum zu kommandieren, ... also er will, dass wir an Ihrem ersten Arbeitstag möglichst die komplette Planung anschauen und auf Schwachstellen prüfen. Er meinte, Sie wären noch nicht so betriebsblind wie wir alle – nach mehr als zehn Jahren, in denen wir uns nun damit beschäftigen.«  

    Andreas hob die linke Braue leicht an und sah den neuen Kollegen irritiert an. Beim ersten Mal, wo wir uns treffen, redet er in solch einem Ton über unserem gemeinsamen Chef. Was will er damit bezwecken? Spricht er generell über alle auf diese Weise?‹, überlegte er. Da war ja erst einmal große Vorsicht angebracht, bis er alles besser durchblickte. Die Sekretärin ihres gemeinsamen Chefs war ihm dagegen recht sympathisch erschienen. Sie hatte er aber schon bei Vertragsabschluss kennengelernt. Lag es auch daran, dass sie ihm heute bereits vertraut vorkam?  

    »Also ich kann hier beim besten Willen nichts Negatives erkennen«, meinte Andreas, als er nach etwa einer Stunde eine Pause machen musste, weil vor lauter ähnlichen Unterlagen seine Augen zu tränen begannen und er wichtige Details nur noch unscharf sah. Etwas Wichtiges war ihm aber dann