Inhalt

Impressum.. 6

Gewusst wie! 6

Über das Buch. 7

Inhalt 7

Eindeutig zwischenmenschlich. 8

Begegnungsträume. 8

In Deinen Armen. 9

Turbulenzen. 11

Auslöser 12

Gewissensfragen. 15

Liebesbeweis. 17

Gut so. 18

Metamorphose. 20

Alles bleibt - anders. 22

Von Künstlern und Kunst 24

Einfach nur Blau?. 24

Meister Karl 25

Richtig oder falsch?. 27

Über die Schulter geschaut 29

Unterwegs. 30

Vernissage. 30

Erzählkunst 35

Der Natur auf der Spur 36

Kalenderblicke. 37

Liebenswerte Unterschiede. 39

Zeitlos. 41

Morgentau. 42

Der Buchsbaumzünsler 45

Sex-Hühner 47

Der Hahn. 47

Hautnah betrachtet 48

In anderer Haut | Vorwort 48

Wie alles begann. 48

Glück auf! 49

Amen. 51

Kommste mit?. 52

Hallo Taxi! 53

Pressen und Atmen. 57

Gute Nacht 59

Ganz oben rechts, bei Hoffmann. 62

Schön ist der Morgen. 64

Prise, Schuss und Messerspitze. 66

Grün oder Blau?. 69

Köbes, noch ’n Alt bitte. 71

Gruppe 21, Reihe 6, Nr. 1. 75

In anderer Haut | Nachwort 78

Häutungsgelüste. 80

Rätselhaft und doppeldeutig. 80

Mal Er, mal Sie, mal Es?. 80

Der Regenbogenstern. 82

Begierde. 85

Mein lebenslanger Feind. 87

Zeilen an eine unsichtbare Freundin. 88

Im Bann der Phantasie. 90

Der Name der Farbe. 90

Traum im Traum.. 93

Weizengeflüster 99

Im zwölften Monat 106

Zeit 106

Gedanken. 106

Himmlisch-Irdische Differenzchen. 107

Tücken der Finsternis. 108

Weihnachtsflocken. 109

Das Weihnachtsmirakel 111

Silvesterputz. 112

Jahreswechsel 114

Feuerwerkshunger 115

Dem Anlass geschuldet 117

Das Ja der Herzen. 117

Die Drei steht 118

Fünfundsechzig Lenze in Dur und Moll 122

Für Annette. 125

Gedanken und Wünsche eines Jubilars. 126

Sei Du. 127

Spiel, Satz und Sieg. 130

Vertrauen auf Besserung. 132

Zum Geburtstag. 134

Zum Wiegenfest 135

Zu guter Letzt 136

Freundschaft 136

Warum?. 137

Halbwertzeit 138

Und jetzt?. 142

Einst, jetzt und irgendwann. 143

Treibgut 147

Ruhestand. 151

Ich bin bereit 152

Wendepunkt 154

Register 154

Alphabetisches Verzeichnis mit Entstehungsjahr 154

Danksagung. 157

Über den Autoren

Klaus-Gunther Häuseler

Zwischensumme

Eine bibliophile Bilanz

2003 – 2013

Impressum

Zwischensumme

Klaus-Gunther Häuseler

Copyright: © 2013 Klaus-Gunther Häuseler

published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de

ISBN: 978-3-8442-7295-6

Gewusst wie!

Gefragt, ob Schreiben wirklich schwer,

ist meine Antwort schmunzelnd keck:

>>Bevorzug brauchbar Wörter mehr,

untaugliche lass einfach weg!<<

Klaus-Gunther Häuseler

Über das Buch

Unser Leben ist vielfältig und abwechslungsreich. So wie dieses Buch. Unser Leben gibt Rätsel auf und lässt Fragen offen. So wie dieses Buch.

 „Was zieht uns an, was stößt uns ab? Was will der Künstler uns denn damit sagen? Welche Farbe hat die Liebe? Bezwingen wir den Buchsbaumzünsler? Sind Straßenkehrer frohe Menschen? Gibt es ein Leben nach der Ernte? Welche ist wohl die meistgestellte Frage?“ – um nur einige Beispiele zu nennen.

Dieses Buch liefert Antworten, mal ernst und mal heiter, doch längst nicht auf alle Fragen. Es lässt Raum und bietet Ansätze, für ganz persönliche und eigene Antworten. Doch mehr: Es löst auch neue Fragen aus. So ist’s gewollt. Und davon wird so manche wieder ohne Antwort bleiben. Doch muss es denn auf jede Frage wirklich eine Antwort geben?

Inhalt

Eindeutig zwischenmenschlich

Von Künstlern und Kunst

Der Natur auf der Spur

Hautnah betrachtet

Rätselhaft und doppeldeutig

Im Bann der Phantasie

Im zwölften Monat

Dem Anlass geschuldet

Zu guter Letzt

Register

Eindeutig zwischenmenschlich

Begegnungsträume

Zwei Hände treffen sich im Jetzt,

begegnen sich in einem ersten Händedruck

und fangen an zu träumen.

Wie schön wär‘s nun,

so Hand in Hand,

spazierend unter duftend Frühlingsbäumen.

Die beiden Hände bald schon schwärmen,

sie würden ach so liebend gern,

an einem knackig kalten Wintertag,

die andre Hand mal wohlig wärmen.

Eventuell im Kino sitzen

und Händchen haltend spürn

ein spannungsvolles Kribbeln,

bis in die feinsten Fingerspitzen.

Doch halt,

der Händedruck ermahnt zum Abschied.

Gibt es ein Wiederhändedrücken?

Zwei Hände treffen sich erneut,

der Händedruck schon forscher ist.

Rasant entwickeln sich die Träume:

Die eine Hand schläft sanft

umschlungen in der andren ein

und wird am nächsten Morgen wieder wach in ihr.

Zwei Hände brauchen keine Worte

und stellen keine Fragen.

Nicht die, was zwischendurch passierte,

nicht die, nach dem Wieso, Weshalb, Warum.

Zulässig nur die Antwort ist,

dass es geschah und sollt so sein.

Doch wieder steht der Abschied auf des Händedrucks Programm.

Und nochmals treffen sich zwei Hände.

Im Raum die Frage steht: >>Und nun?<<

Die Beiden können keine Antwort finden.

Zwei Hände lassen los im Jetzt,

verlieren sich im Bald, Vielleicht, Eventuell.

Belassen‘s bei dem Händedruck

und träumen einfach weiter.

In Deinen Armen

>>Einst lande ich vielleicht  in Deinen Armen.“<<

So klang es fast schon beiläufig aus ihrem Munde. Wirklich nur beiläufig? Etwa doch mit Kalkül und Berechnung? Auslotend? Prüfend? Gar Weibes List und Tücke? Oder doch mit Zuneigung? Erste Vorboten der Liebe?

Fortan bewegte ihn ausschließlich diese eine Frage: >>Wie würden wir gemeinsam uns ertragen - tagein, tagaus und Nacht für Nacht?<<

Bald plagte ihn manch sehnsuchtsvoller Traum. Gleichwohl, die Zeit verging, schritt weiter, nein, sie lief den beiden fort!

Der Frage Antwort stand noch aus. Die dunklen Traumbilder, sie blieben.

In Deinen Armen wäre ich so gern.

Einmal und dann nie wieder?

In Deinen Armen liebte ich so gern.

Flüchtig und ohne Zeit?

In Deinen Armen ruhte ich so gern.

Bedrückt von schweren Träumen?

In Deinen Armen stürbe ich so gern.

Verstummt und voller Gram?

Die Antwort blieb noch immer aus. Doch seine Träume wurden lichter.

In Deinen Armen wäre ich so gern.

Bestimmt unzählig oft!

In Deinen Armen liebte ich so gern.

Im Rausch der Leidenschaft!

In Deinen Armen ruhte ich so gern.

Fröhlich im süßen Schlummer!

In Deinen Armen stürbe ich so gern.

Geborgen und getröstet, bis hin zum Ende meiner Zeit!

Nun war es da, sein „Traumergebnis“. War es zugleich die Antwort auch auf seine Frage?

Während er noch sinnierte und grübelte, trat sie von der Seite an ihn heran und flüsterte charmant:

>>Einst lande ich bestimmt  in Deinen Armen.<<

Turbulenzen

Im Kopf, da dreht sich alles

schnell und schneller.

Das Herz, es hüpft und hält Sekunden später inne.

Ist Dir nach Lachen oder Weinen?

Nach Leben oder Sterben?

Der Puls, er rast und droht zugleich in Trance zu fallen.

Geburt und Tod, sie scheinen liebevoll umarmt,

wie Mann und Frau in höchsten Glücksmomenten,

vereint und doch so unbeschreiblich fern.

Was ist hier los, ist das noch unser Stern?

Welch wilde Träume lassen keine Ruhe zu?

Die Lenden brennen, Erregung pur,

in Brust und Kopf nur Schmerzen.

Dir ist weiß Gott gar nicht nach Scherzen.

Dein heißer Atem wärmt die klirrend‘ Atmosphäre.

Derweil lässt Dich das Kopfchaos auch frösteln.

Welch fiebrig Krankheit zwingt Dich leiden

und zugleich fröhlich sein?

Ein Drogentrip? Entzückt? Betrübt?

Du glaubst es nicht, dass es das gibt.

Wachst auf, begreifst: Du bist verliebt!

Auslöser

Die erste Begegnung.

Welch entscheidender Moment!

Kritisches Mustern.

Misstrauisches Beäugen.

Was löst es aus?

Ablehnung? Abstoßende Diskrepanz?

Oder doch:

Zuneigung? Magische Harmonie?

Was zieht uns an? Was löst es aus? Ist es die Haut?

Glatt und sonnengebräunt,

zart behaart, aderndurchwoben.

Fleisch- und Sinneshülle

strapazierfähig und doch verwundbar.

Leicht erregbar.

Fast vollständig in Stoff gehüllt

nur phantasievoll zu erahnen.

Transportband der Berührungen.

Ein erogenes Meisterwerk.

Hier nettes Grübchen,

dort Leberfleck und Sommersprossen.

Und mittendrin: Der Lebensnabel,

zentraler Punkt der Bauchgefühle.

Verheilte Narben: Sichtbare Überbleibsel schmerzhaft gespürter Wunden.

Alterserfahren, mit Falten und mit Furchen.

Ob jung, ob alt: Ist es die Haut?

Was zieht uns an? Was löst es aus? Ist es das Haar?

Voll und gelockt,

glatt oder kraus,

gewachsen lang, geschnitten kurz.

Schütter und licht - mal da gewesen.

Preisgebend Kopfkonturen,

die einst verborgen unter einer üppig Haarespracht.

Steil hochtoupiert, im Stil der frühen 60er Jahre.

Vielleicht mit Zöpfen oder Pferdeschwanz?

Kess hochgesteckt - den Nacken frei gegeben –

für sanfte Zärtlichkeiten?

Das Haar, in seiner Farbenvielfalt strahlt:

Goldblond – wie engelhafter Schmelz.

Geraniumrot – frivoler Zauberglanz.

Pechschwarz – nachtdunkle Phantasien.

Schlohweiß – mit altersklugem Charme.

Ob jung, ob alt: Ist es das Haar?

Was zieht uns an? Was löst es aus? Sind es die Hände?

Prankenhafte Fingerhalter – handwerkerstark.

Geschmeidige Gebilde – hebammenfiligran.

Fleischig, knochig, behaart.

Quadratisch breit, elliptisch schmal.

Reichlich beringt, oft schmucklos schön.

Und erst die Finger: Zehn forschende Eroberer.

Rastlose Gesellen, neugierig unterwegs:

formend, tastend, streichelnd.

Auf fremder Haut Gemälde zeichnend,

ganz ohne Farbe,

mit Phantasie und sanftem Daumendruck.

Von allen Händen gehen Reize aus.

Ob jung, ob alt: Sind es die Hände?

Was zieht uns an? Was löst es aus? Sind es die Augen?

Schaufenster zur Seele.

Stimmungsverräter.

Tränenerfüllte Botschafter von Freude,

Glück und Leid.

Großkullerig naiv,

exotisch,

asiatisch,

lustvoll geöffnet,

liebeshungrig verklärt,

hingebungsvoll geschlossen.

Leselupen zum Herzen - in allen Farben.

Reinstes Spektral-Spektakel – verführerisch schön.

Liebende Augen dürfen schauen,

was sonst kein andres Auge

jemals erblicken wird.

Intimste Freunde unsrer Sinne.

Erotomanische Begleiter.

Seher im Liebeswahn.

Ob jung, ob alt: Sind es die Augen?

Was zieht uns an? Was löst es aus?

Sind es die Lippen, Arme, Beine?

Etwa der Busen oder Po?

Ist es die Stimme?

Gar der Geruch?

Ob jung, ob alt: Es wird schon was Besondres sein.

Die erste Begegnung.

Was wird daraus?

Was löst sie aus?

Die Antwort ist:

>>Find‘s selber raus.<<

Gewissensfragen

Einst trafen sich beim Maskenball ein Mann und eine hübsche Frau. Zur Zeit des Karnevals wird dieses wohl gewesen sein. Schnell gab’s den ersten Blickkontakt. Dann folgten logisch Taten, ganz instinktiv und mit Gefühl: Der erste Tanz, der erste Kuss, der erste Abschieds-Augenblick.

>>Und nun? War’s das? Geht da nicht mehr?<< So drängte er und wollte mehr. >>O nein, heut nicht!<<,  die Antwort war. Und sie verschwand im Faschingstreiben, wie’s allgemein so üblich ist. Nur an den Kuss, lustvoll gespürt, blieb die Erinnerung zurück.

Ein Jährchen später, zur Zeit des Karnevals wird dieses wohl gewesen sein, gab es ein nächstes Wiedersehen. Schön kostümiert und gut maskiert. Der zweite Tanz, der zweite Kuss, das zweite schmerzhaft‘ Abschieds-Muss.

Und auch im dritten Jahre, konstant in bunten Masken und Kostümen, hieß es nach Tanz und Kuss untröstlich Abschied nehmen. Die Fragen und die Antwort stets dieselben blieben. Und sie verschwand im Faschingstreiben, wie’s allgemein so üblich ist. Nur an den Kuss, lustvoll gespürt, blieb die Erinnerung zurück.

Es war erneut im Karneval, als man sich wieder traf. Auch war’s der eingespielte Brauch, mit Tanz und Kuss und Abschieds-Ritual.

Doch dieses Mal lief alles etwas anders ab. Sein Halten, fester Griff und „Sie-nicht-gehen-lassen-wollen“, ließ keinen Abschied zu.

>>Lass los, sonst siehst Du mich nicht wieder.<<

>>Warum, warum? Nur dieses eine Mal! Heißt doch „Einmal ist keinmal“ meine Zauberformel. Zier Dich nicht so! Lass Deine Maske und die Hüllen endlich fallen.<<

>>Nein, weit gefehlt. So geht das nicht. Einmal ist mehr als keinmal. Und willst Du wirklich mich? Für immer? Ewiglich? Bist etwa scharf nur auf den feschen Körper, versteckt in der gewagten Faschingsrobe? Einmal? Einmal und danach keinmal wieder?<<

Während er noch grübelte, verlegen dreinschaute und das Gewissen ihn zu plagen schien, nahm sie ihre Maske ab. Er blickte in ein Antlitz, wie er vorher noch nie eines gesehen hatte. Unbeschreiblich anders. Und sie sprach:

>>Ich bin nicht die, von der Du glaubst, dass sie es ist und annimmst, es zu sein. Die blieb zu Hause – klug und weise. Heute bin ich es - ausnahmsweise. Ich bin‘s wahrhaftig, Dein Gewissen. Wirst nunmehr Antwort finden müssen, auf meine Fragen. Dann wird es Antwort auch auf Deine Fragen geben. Vielleicht sogar noch mehr: Selbst das ersehnte Wiedersehen könnte folgen, ohne Gewissensbisse, in einem Jahr, wohl in der Zeit des Karnevals.<<

Und sie verschwand im Faschingstreiben, wie’s allgemein so üblich ist. Nur an den Kuss, lustvoll gespürt, blieb die Erinnerung zurück.

Liebesbeweis

Tag für Tag dieselbe Frage:

>>Liebst Du mich… noch?<<

>>Zweifelst Du etwa?

Was fragst Du… noch?<<

>>So lass es mich wissen, immer wieder,

Tag für Tag aufs Neu.<<

>>Wie Recht Du hast, Geliebte,

ich sollte es Dir öfter sagen.<<

Drum schreib ich’s heute

schwarz auf weiß,

zum Nachlesen

von Zeit zu Zeit.

Gut so

Du tust so gut,

bist Liebesflut,

wenn Deine Hand in meiner ruht.

Wenn Dein Knie sanft mein Knie berührt,

bin ich betört,

berauscht, entrückt.

Du bist mein unfassbares Glück

und machst mich stets aufs Neu‘ verrückt.

Du tust so gut,

und machst mir Mut,

wenn meine Hand in Deiner ruht.

Wenn meine Haut auf Deiner träumt,

erregt vibriert,

luftflirrend transpiriert,

und wir uns atmen.

Kommt hin.

Macht Sinn.

Lässt manches offen,

doch alles zu.

In Konkurrenz stehn Lieb und Trieb.

Ohne Tabu.

Du tust so gut,

erregst mein Blut,

wenn meine Wange weich und warm

auf Deinem Schenkel ruht.

Wenn unsre glücksbetrunknen Herzen fliegen,

wie schwer ist wohl ein Herz mit Schmerz?

Und wie viel leichter wiegt es ohne?

Das Prüfen unsres Herzgewichts macht wenig Sinn,

denn unsre Lieb‘ ist längst schon ausgewogen.

Für uns stellt sich vielmehr die Frage:

Wie leben wir die Ewigkeit?

Nacht für Nacht und alle Tage.

Wir tun uns gut,

spenden uns Glut,

wenn Dein Kopf still an meiner Schulter ruht.

Wenn Dein und Mein innig verschmelzen,

und unsre Lippen sich berühren,

ist lustvolle Vereinigung

ganz ohne Halbwertzeit zu spüren.

Ich fühl Dich zart

und Du mich hart.

Ein Näher als im Jetzt wird's niemals geben.

Wenn unsere Verlangen Wahrheit werden

und unsere Versprechen uneingeschränkt gelingen,

sich unsre beiden Körper bedingungslos bezwingen,

die Seelen sich aufzehren und verschlingen

im Sog der Leidenschaften.

Dann liegt die Zukunft längst schon hinter uns.

Die „sexte“ Dimension ergriff Besitz von unsren Herzen.

Wir zwei sind Sehnsucht.

Wir träumen uns.

Das tut so gut.

Unendlich gut.

Will immer wieder mehr davon.

Metamorphose

Am Anfang stehn sich gegenüber:

Frau und Mann.

Sie fragen sich:

>>Was fangen wir wohl miteinander an?<<

Die beiden schaun sich vorsichtig in ihre Augen,

noch zaudernd, unentschlossen, irritiert,

bis - zögerlich - die eine Hand, die andere berührt.

Der Puls steigt an.

Ein sanfter Strom elektrisiert die Körper.

Ein leichtes Kribbeln kriecht über die Haut.

Die Voltzahl ist noch ziemlich niedrig,

die Temperatur des Bluts

mit Celsius 37 leicht erhöht.

Das Herz, es pocht, mit Rhythmus 85 schon erregt.

Doch alsbald wird die Sache heißer.

Die Lippen finden zueinander,

Zungen erobern sich.

Die eine Hand liegt zärtlich auf der Brust,

die andre wandert forschend hin zur Hüfte,

weiter behutsam Richtung Schoß.

Und plötzlich ist der Teufel los.

Der Rest ist Tosen, Taumeln, Fliegen.

10.000 Volt sind‘s mittlerweile,

einhundertzwanzig  Fahrenheit.

Der Puls, er rast im Rausch bei hundertzehn.

Katapultierte Glücksgefühle.

Die Eruption ist programmiert,

wie ein Vulkan,

der heißen Dampf und Asche sprüht.

Nur Zischen, Krachen, Brennen.

Zwei glühend‘ Lavaströme haben sich vereint

und gleiten gleichmäßig ins Tal.

Doch nach und nach, von ganz allein,

befinden Spannung, Gradzahl und der Puls,

sich wieder auf Normalniveau.

Und im Verlauf' der Abkühlung,

erhärten Zeit um Zeit die Lavaströme.

Noch wenig Volt, Puls 55 und 28 Réaumur.

Ist dies das Ende einer Leidenschaft?

Final wie das Verglühen eines Sterns?

Wie der Titanic Untergang?

Wie das Verwelken einer Rose?

Nein weit gefehlt,

es ist der Lebensliebe

Metamorphose.

Aus weich wird hart.

Aus heiß wird kalt.

Aus jung wird alt.

Aus flüchtig fest und ewiglich.

Die Liebe einigt sich in größter Harmonie,

zu Stein erstarrt und edel-kühl,

weißem Carrara-Marmor gleich.

Untrennbar.

Unsprengbar.

Leicht ergraut.

Und sicher nicht auf Sand gebaut.

Alles bleibt - anders

- Stationen einer Beziehung -

Die erste Begegnung

Schüchterne Blicke

Ein verlegenes „Hallo“

Kribbeln im Bauch

Danach ist es nicht mehr, wie es vorher mal war.

Das erste Glas Cola

Der erste Tanz

Eine zaghafte Umarmung

Der erste Kuss

Danach ist es nicht mehr, wie es vorher mal war.

Das erste Adieu

Abschiedstränen

Trennungsschmerz

Sehnsüchtiges Warten

Danach ist es nicht mehr, wie es vorher mal war.

Wiedersehensfreude

Unbändiges Verlangen

Die erste Nacht

Gemeinsames Erwachen

Danach ist es nicht mehr, wie es vorher mal war.

Die große Liebe

Verlobung und Hochzeit

Ein runder Babybauch

Schwerpunktverlagerung

Danach ist es nicht mehr, wie es vorher mal war.

Beginnender Ehealltag

Einsilbige Langeweile

Zunehmendes Schweigen

Die ersten Zweifel

Manches kam anders, als anfangs geglaubt.

Der erste Seitensprung

Trennungsgedanken

Ernsthafte Zerreißprobe

Zögerliche Versöhnung

Wird es noch einmal, wie es zwischendurch war?

Erwartungsvoller Neustart

Das erste Enkelkind

Eine erfüllte Zeit

Die Goldene Hochzeit

Vieles kam besser, als derweil befürchtet.

Erste Beschwerden

Zunehmende Krankheit

Liebevolles Streicheln

Pflegende Hände

Davor war es leichter, aber intensiver ist jetzt.

Abschied am Sterbebett

Eine zarte Berührung

Das letzte Adieu

Auf ein Wiedersehn demnächst

Und alles war schöner, als zu träumen gewagt.

Von Künstlern und Kunst

Einfach nur Blau?

Was soll das?

Da hängt eine Leinwand, blau bepinselt.

Der Farbauftrag ist gleichmäßig intensiv.

Die Spachtelmasse sorgt für Unterbrechung.

Doch Blau bleibt Blau.

Was mag sich der Künstler dabei bloß gedacht haben?

Wir zweiäugigen Betrachter mögen da so unsere Schwierigkeiten haben.

Der Künstler hat’s da leichter. Er blickt beim Malen mit seinem dritten Auge, seiner Seele,

tief in die Farben hinein und auch dahinter.

Beinahe mit geschlossenen Augen,

lässt er den Pinsel in den Farbtopf gleiten.

Die Farbe fließt durch seinen ganzen Körper,

nimmt Kraft und Freude auf und alle Phantasien mit,

legt alles auf der Leinwand ab.

Und dann entstehen viele blaue Bilder.

Das grünblaue Meer - mal rau, mal seicht.

Der tiefblaue Himmel - sonnendurchflutet.

Die weißblaue Gletscherzunge - erstarrter Tau.

Das schwarzblaue All - unendliche Weiten.

Farbe auftragen ist wie schweben und gleiten.

Aufregend oder beruhigend.

Geradlinig und zielstrebig.

Kreisrund oder kurvenreich –

gleich Mäander eines Wiesenbaches.

Blau ist eben nicht einfach nur Blau.

Und so ist es mit jeder anderen Farbe auch.

Die Kunst besteht darin, die Eintönigkeit mit seinem dritten Auge zu betrachten.

Meister Karl

Er ist ein Tausendsassa,

ein Hochhinaus und Springinsfeld.

Genießt das Leben,

mit und ohne Geld.

Er lauscht den Tönen,

den lauten und den leisen.

Musik weckt seine Lebensgeister,

sie inspiriert den „alten“ Meister.

Er ist ein Feingeist.

Ihm gefallen schöne Worte.

Dabei darf‘s auch mal deftig sein.

‘nen guten Witz lässt er genauso wenig aus,

wie sinnlich‘ Worte über unsren Schöpfer.

Ein Feingeist eben!

Er liebt den Wein,

den Weißen und den Roten.

Das hält ihn fit

und fern vom Reich der Toten.

Die Farben, ja,

sie sind sein wahres Element.

Er taucht hinein,

tief bis zur Unterlippe.

Heraus ragt nur noch seine Kippe.

Dann ist er fern,

in seinem eignen Reich.

Wo Gelb und Blau und Rot und Grün,

ihm seinen Kopf verdrehn.

Was irdisch sonst nur andre Kreaturen schaffen.

Mit festem Willen

trägt er die Farben auf.

Verausgabt sich,

ist angespannt und konzentriert.

Und kämpft mit sich.

Er quält sich arg

und ringt mit jedem neuen Strich.

Perfekt soll‘s werden!

Perfekt!

Und quält sich weiter.

Der Pinsel kratzt,

die Leinwand stöhnt,

die Farben balgen sich.

Im Strudel dieser Pracht

verharrt er plötzlich --- lacht!

O Narr, ich dummer Narr.

Was treibt mich um?

Perfekt soll‘s werden?

Doch nur --- warum?

Gefallen soll‘s, einfach gefallen.

Und schon geht alles leichter.

Die Farben fließen fröhlich, heiter,

und leuchten, strahlen um die Wette,

sie tanzen auf der Farbpalette.

Zur Freude unseres Meisters Karl,

der nun begriffen hat:

Kunst ist gesetzlos.

Sie hasst die Fesseln des Perfekten.

Ist frei und frivol.

Einfach nur da!

Richtig oder falsch?

B: >>Das Haus ist schief.<<

K: >>Das ist kein Haus.  Es ist der Turm einer Traumvilla in der Toskana.<<

B: >>Aber schief ist er trotzdem. Und das Grün ist zu kräftig.<<

K: >>Das ist kein Grün. Es ist Blau, und die Intensität  ist gewollt.<<

Was geht hier eigentlich vor? Ein Streitgespräch?

Hoffentlich nicht. Ein Dialog zwischen Betrachter und Künstler? Schon eher.

Ohne das Bild zu kennen, werden wir nicht urteilen können.

Wer wohl Recht haben mag?

Aber ist das wirklich wichtig? Mehr noch: überhaupt richtig? Ist am Ende nicht alles eine Frage des Standpunktes?

Stellen wir uns vor, zwei Individuen blicken gleichzeitig in dasselbe weite Tal, den herrlichen Duft der bunten Sommerwiesen genießend.

Doch beide sehen das Tal anders. So, als wenn jeder von ihnen von einem anderen Hügel aus schauen würde. Der eine von rechts, der andere von links des Tales.

Beide Blickwinkel sind richtig. Doch um den anderen Standpunkt zu erreichen, müsste sich jeder auf den Weg machen. Mit ein wenig Mühe hinab ins Tal und den anderen Hügel hinauf.

Ohne Aufwand geht das nicht. Und ohne die Bereitschaft, sich einmal in die Schuhe des anderen zu stellen, auch nicht.

Vielleicht gelingt es, den anderen Blick zu verstehen. Eventuell aber auch nicht. Möglicherweise will der eine oder der andere aber auch gar nicht, sich auf den mühevollen Weg begeben, um das Ganze einmal aus einer anderen Perspektive zu betrachten.

Auch nicht tragisch.

Dann aber bitte sollte jeder dem anderen seine Sichtweise lassen. Unzensiert!

Neben der künstlerischen Freiheit gibt es schließlich auch die des Betrachters.

Sehen und sehen lassen!

Über die Schulter geschaut

Schade, dass Du es selbst nicht sehen kannst. Drum schreibe ich es auf für Dich. Ich stehe hinter Dir, ganz heimlich, und schaue zu.

Du stehst vor Deiner Staffelei und grübelst. Immer wieder dieser Kampf mit einer unbefleckten Leinwand.

Mit welcher Farbe nur beginnen?

Wo setz ich an, links oder rechts?

Großzügig bunt, zart Ton in Ton?

Die Zweifel nagen stets aufs Neue. So mancher Farbauftrag wird unsichtbar für alle bleiben. Es schichten sich bald frische drauf.

Vertraue! Das Werk wird reifen, fertig werden. Für den, der’s immer lieben wird.

Unterwegs

Unterwegs, da ist der Himmel weiter,

und Blumen leuchten bunter als zu Haus.

Unterwegs, da lacht die Sonne wärmer,

und Tage, die sind länger, so viel heller.

Unterwegs, da ist ganz vieles anders.

Doch alles bleibt vor Ort zurück.

Ach, wenn wir doch mitnehmen könnten,

vom Unterwegs ein kleines Stück.

Der Künstler hat es da viel leichter.

Er fängt das Unterwegs ganz einfach ein

und trägt‘s in bunten Träumen heim.

Bringt‘s dann mit Farben aufs Papier,

zur großen Freud von Dir und mir.

Vernissage

Mir ist übel, speiübel. Stress pur. Erst dieses ewige Hin und Her. Vom Atelier zum Studio. Fotoshooting für den Ausstellungskatalog und die Versicherung. Ätzend die grellen Scheinwerfer. Ich hasse sie. Und das Klicken der Kamera, nervend. Dann erneut ins Auto und zurück ins Atelier. Ein paar Tage Ruhe. Und wiederum ins Auto, weiter zur Ausstellung: manchmal hunderte von Kilometern. Endlich angekommen. Eine neue Umgebung. Gewöhnungsbedürftig.

Pardon, ich habe mich noch gar nicht vorgestellt. Mein Name ist „Weiblicher Akt I“. In meinem Steckbrief sind die Maße 70 x 90 cm verzeichnet. Besondere Merkmale: Acryl auf Leinwand, 390 Euro, ohne Rahmen. Vermutlich ist „ohne Rahmen“ mein Familienname. Hört sich doch gut an: Weiblicher Akt I ohne Rahmen, beinahe adelig.

Es gibt da noch die derer „mit Rahmen“. Sie machen einen etwas versnobten Eindruck. Kein Wunder, sind sie doch meist teurer. Geld verstellt eben häufig den Blick für die wahren Schönheiten. Und da brauchen wir „ohne Rahmen“ uns überhaupt nicht zu verstecken.

Etwas unglücklicher wirken die „ohne Titel“. Vermutlich fehlt denen noch der Vorname. Sie müssen wahrscheinlich noch getauft werden. Mal ehrlich, hört sich doch doof an: „Ohne Titel  mit Rahmen“. Schlimmer noch: „ohne Titel ohne Rahmen“. Etwa wie: Nüchterner Antialkoholiker.

Im Großen und Ganzen haben wir „mit und ohne Rahmen“ miteinander keine größeren Probleme. Wir sind eben eine große Familie.

Doch zurück zu mir. Mir ist immer noch übel. Nach all den Aufregungen hänge ich mal wieder an der Wand in völlig fremder Umgebung. Links und rechts neben mir Gott sei Dank liebe Vertraute: „Männlicher Akt II ohne Rahmen“ und „Liebespaar I ohne Rahmen“. Alles sehr harmonisch.

Die Übelkeit ist beständig. Bis heute habe ich dagegen kein geeignetes Mittel gefunden. Meine Abneigung in Sachen Vernissage scheint unheilbar. Wenn sie gleich wieder alle herein strömen, diese „Kunstkenner“. Unentwegt bin ich den gierigen Blicken der Betrachter ausgeliefert.

Nicht, dass Sie mich falsch verstehen. Ich bin nicht prüde. Im Gegenteil. Ich bin in meiner Nacktheit schön. Stolz bin ich. Ich liebe Haut und Haar, Lust und Gier. Ich bin nicht „einfach nur ein Bild“. Ich bin ein Kunstwerk. Wenn ich erzählen würde. All diese Augenblicke im Atelier. Der Maler und sein Modell. Oh, là, là! Ganz viel davon ist in mir verewigt.

Das Unwohlsein hat Gründe. Diese vermeintlichen Kunstkenner sind es mit ihren schlimmen Kommentaren. Allen voran die Bürgermeister und Stadträte. Dankesworte an die Künstlerin oder den Maler, Grußworte an das zahlreich erschienene Publikum und die Partei und an Gott und die Welt! Keiner kann sich wehren, keiner kann entfliehen. Wir alle leiden unter diesen Verbalergüssen.

Doch es gibt noch eine Steigerung: Kulturamtsleiterinnen. Jawohl. Sie kommen mir häufig vor wie aufgetakelte unwissende Jungfern. Dabei sind es meist mittelalte ehemalige städtische Verwaltungsangestellte, die vermutlich nach ihrer ersten und letzten Entbindung sowie jahrelangem Erziehungsurlaub infolge völliger Entfremdung von geistiger Arbeit in der Verwaltung nicht mehr nutzbringend unterzubringen waren. Sie hätten besser keine Kinder bekommen und wären rechtzeitig in irgendeiner Abteilung untergetaucht. Kein Schaden für die Kunst, nur für den Steuerzahler. Aber jetzt sind sie da und schwafeln hanebüchenen Stuss.

Zum Beispiel: >>Man betrachte diesen das Gelb überlagernden Blauton. Diese Harmonie von Groß und Klein. Das völlige Weglassen von Weiß gibt diesem Werk eine ungeahnte Dunkelheit. Man spürt die Anspannung der Künstlerin im Spannungsfeld von Leinwand und Farben. Welch fragwürdige Stimmung beflügelte den Maler zu dieser Intransparenz?<< Und so weiter und so weiter.

Mit diesen Beiträgen könnte ich Bücher füllen.

Eine besondere Spezies sind Kunstkritiker. Ihre Fähigkeiten sind durchaus differenzierter zu bewerten. Da gibt es die Unwissenden, ähnlich den Kulturamtsleiterinnen. Und die Wissenden, oft Kunststudiumabbrecher. Natürlich können die mitreden, nur nicht von Kunst.

Ganz wenige sind wirkliche Kenner. So zum Beispiel Konstantin F. aus D. vom örtlichen Stadtanzeiger, Rubrik Kunst und Kultur. Seine Anwesenheit bei einer Vernissage lässt die Übelkeit langsam weichen. Glücksmomente! Leider selten.

Welche Medizin hilft gegen „Vernissageunpässlichkeit“? Ein Käufer müsste her. Das ist es. Warum eigentlich wollte bisher noch niemand „Weiblicher Akt I ohne Rahmen“? Gemach, gemach, jeden Besitzer möchte ich natürlich auch nicht. Es müsste schon ein richtiger Liebhaber sein. Mit Phantasie und dem Blick für das Wesentliche. Nur ein Traum?

Metallisches Klicken. Der Schlüssel dreht sich im Schloss. Es geht los. Meine Übelkeit ist noch nicht gewichen. Die Besucher strömen herein. Der klassische Ablauf. Es gibt kein Entrinnen.

Gleichwohl, so manche liebe Worte vernahm ich heute. So ab und an sind wahre Kenner doch dabei. Und schließlich tauchte Konstantin F. unter all den Gästen auf. Wohlbeleibt und gut gelaunt. Hier ein Pläuschchen, dort ein Small Talk. Er schien sich sehr zu amüsieren. Der Rotwein tat sein Übriges. Konstantin F. hatte heute besonders gute Laune. Das tat uns allen gut.

Zu guter Letzt noch eine faustdicke Überraschung. Gegen Ende der Vernissage näherte sich  die Künstlerin und hielt den berühmten roten Punkt in Händen. Sie kam genau auf uns drei zu: „Männlicher Akt II ohne Rahmen“, „Weiblicher Akt I ohne Rahmen“ und „Liebespaar I ohne Rahmen“. Was nun? Wen von uns dreien würde es treffen? Mehr noch: Wer ist der Käufer?

Zack, das saß. Mit geübter Hand platzierte die Malerin den roten Punkt auf meinem Namensschild. Gut oder schlecht? Ende oder Beginn einer Leidenszeit?

Die Auflösung des Rätsels ergab sich erst am Ende der Ausstellung. Der Käufer und mein neuer Besitzer war kein geringerer als Konstantin F. aus D. vom örtlichen Stadtanzeiger.

Die Übelkeit war plötzlich fort. Eine endlose Freundschaft vor Augen? Gewiss! Und eines wurde mir immer klarer:

Ein etwas, irgendwann entstanden,

verweilt oft lang an unbekanntem Ort.

Doch dann kommt überraschend jemand,

entdeckt die Schönheit, will es sofort.

Das gilt für vieles hier auf Erden.

Drum niemals ungeduldig werden.

Erzählkunst

Wenn Pinsel reden könnten,

was würden sie uns wohl verraten?

Wie oft sie leiden müssen,

in all den Farben und Verdünnern?

Stelln wir uns vor,

der Pinsel Nr. 8, er mag kein Rot.

Und trotzdem muss er immer wieder

hinein in diese grelle Glut!

Wär es ein Mensch,

vermutlich wär er längst schon tot.

Doch würd er beispielsweise Rot gern mögen,

Wär das ein Leben!

Wenn Speckstein reden könnte,

was würde er uns wohl erzählen?

Leidet er sehr,

wenn schroff die harte Raspel nagt,

das Sägeblatt ihn teilt und quält?

Erfreut es ihn,

wenn seicht das feine Sandpapier ihn streicht?

Bestimmt strahlt er von innen,

wenn schließlich ihn des Künstlers Hand poliert,

Unsterblichkeit ihm garantiert.

Wenn Aquarellpapier erzählen könnte,

was würde es vermitteln?

Am Anfang weiß und unbescholten,

dann Farbgekleckse überall,

die Fleckenzwerge lassen grüßen!

Warum nur dieses Büßen?

Doch wenn die Pinsel Harmonie verteilen,

gleich Regenbogen Farbenpracht erstrahlt,

dann stelln sich Glücksgefühle ein.

Für immer!

Ein lebenslanger transparenter Schimmer.

Wenn Künstlerhände reden könnten,

die jungen und die alten,

würden sie jammern? Jubilieren?

Sehr viel im Leben haben sie gefühlt!

So mancher Finger scheint gekrümmt –

vor lauter Gram,

was eine Künstlerhand ihm angetan.

Doch ehrlich,

könnten Künstlerhände wirklich reden,

sie hätten keinen Grund zur Klage.

Die Hand ist doch Verlängerung der Künstlerseele,

mit Leidenschaft geführt zu all den Taten.

Das Künstlerherz, es bebt.

Das Werk die Zeit stets überlebt.

Der Natur auf der Spur

Kalenderblicke

Zwölf Monde füllen den Kalender.

Vom Jänner her, hin zum Dezember,

trägt die Natur manch schrilles Kleid.

Der Anblick stets aufs Neu erfreut.

Bei grimmig Frost schläft die Natur,

Neuschnee bedeckt dicht Wald und Flur.

Im Eiskristall bricht Licht sich gar,

welch Winterwunder. Januar!

Noch hat die Sonne wenig Kraft,

doch eines hat sie schon vollbracht:

Mit Zauberstrahl, wie jedes Jahr,

Schneeglöckchenpracht im Februar.

Narzissenblüten recken sich,

in Gelb, in Weiß, schon österlich.

Der März weckt auf die Lebensgeister,

ist wahrer Held, mein Frühlingsmeister.

In allen Knospen ist nun Leben,

deutlich zu sehen, reges Streben,

weil jeder Trieb nur eines will:

Zur Sonne hin. Es ist April.

Hellgrün sprießt zart die Buchenhecke,

gemächlich kriecht vorbei die Schnecke.

Auf Feld und Wies weicht‘s Einerlei.

Voll Wonne herrscht der lieblich Mai.

Tagtäglich wächst der Sonne Lauf,

mein Herz pocht sehnsüchtig hinauf,

bis uns die Himmelsscheibe lacht,

im Juni zur Mittsommernacht.

Das Korn schon hoch im Felde steht,

ein Wind seicht durch die Ähren weht.

Wohltuend seinen Hauch ich fühle,

erregend frisch zur Julischwüle.

Die Schmetterlinge im August,

drehn lautlos Kurven, pure Lust.

Die Flügel sanft die Luft zerteilen,

Spätsommerfreuden zum Verweilen.

Kahl abgeerntet sind die Felder,

süß-modrig Duft zieht durch die Wälder.

Längst sind die Nächte nicht mehr lau.

Feucht glänzt September-Morgentau.

Am Rebstock prall die Trauben hängen.

Und zu vertrauten Herbstwaldklängen,

schau ich des Laubes Farbenpracht.

Mir güldener Oktober lacht.

Schön‘ Farbrausch der vergangenen Tage, 

bist still gewichen, ach wie schade.

Hast Platz gemacht lautlos und edel.

Besinnlich wallt Novembernebel.

Das Baumgeäst ragt nackt und stolz,

aus Blattteppich und Unterholz.

Frostkälte deckt den Boden zu.

Dezember bringt nun Winterruh.

Zurück bleibt blattlos, ohne Fülle,

vergilbt nur des Kalenders Hülle.

Bis pünktlich Neujahr, so ist’s Sitte,

erneut schenkt zwölf Kalenderblicke.

Liebenswerte Unterschiede

Ja, ich mag Bäume sehr.

Ob groß, ob klein,

ob mächtig oder hutzelig.

Und so gibt es für mich

niemals den schönsten Baum.

Ein jeder Baum hat was Einmaliges.

Wichtig ist nur, richtig zu schaun.

Der Ahorn ist ein stolz Gewächs

mit seinem vielgezackten Blatt,

das Kanada im Wappen hat.

Das Laub, im Herbst, verfärbt sich traumhaft schön,

doch auch im Winter ist er blattlos prächtig anzusehn.

Und erst die wuchtig-starken Eichen,

mit ihren tiefgefurchten Rinden.

Darin zahlreich Insekten, Heimat und Schlafstatt finden.

Der Eiche Frucht ist Speise vieler Waldbewohner.

Und Eichenlaub ziert manchen Heldenorden.

Auch Friedensbaum genannt, sind Eichen mehr als 1000 Jahre alt geworden.

Der Birke Stamm trägt stets ein weißes Hochzeitskleid.

Das Blattwerk, wenn‘s im Winde rauscht,

lässt Leichtigkeit erkennen.

Wenn doch nur nicht die Pollen wären,

die viele Menschen arg beschweren.

Der Stamm der Linde, fest und rissig,

das Blatt hingegen, weich und griffig,

die Frucht, ein seltsam rundes Ding.

Betörend ist der Linde Duft,

der süß erfüllt die Sommerluft.

Auch die Kastanie ist ein herrlich‘ Unikat,

mit ihrer Blattform ziemlich ungewöhnlich.

Die Frucht, verpackt in einem Stachelkleid,

macht vielen Kindern große Freud,

beim Basteln von Kastanienmännchen.

Der Blütenstand ‘nen klebrig Saft verteilt,

was Autoparker häufig nicht erfreut.

Der Stamm der Buche, stark und glatt,

gewellt und zart behaart ihr Blatt,

die Krone kuppelförmig aufgewölbt.

Im Herbst sie nussig Eckern trägt.

Möcht' später mal in ihrem Schatten

mein allerletzte Ruhe finden.

Und diese Vielfalt aller Bäume,

sie ließe endlos sich beschreiben,

mit Fichte, Kiefer oder Eiben,

mit Kirsche, Walnuss, Vogelbeer,

mit Apfel, Birne und noch mehr.

Sie alle zeichnen aus,

viel liebenswerte Unterschiede.

Und was für Bäume gilt,

das lässt sich übertragen,

ganz mühelos auf Menschen

aller Rassen.

Und ich mag Menschen sehr,

ob groß, ob klein,

ob schwarz, ob weiß,

ob rot, gelb oder braun.

Ein jeder Mensch hat was Einmaliges.

Wichtig ist nur, richtig zu schaun.

Zeitlos

Rot wie der Mohn

sind Liebe, Freud und Herz.

Schwarz wie die Nacht

sind Träume und so mancher Schmerz.

Unschuldig weiß,

verführn zum Träumen,

Schneeglöckchen und die Blüten an den Bäumen.

Kornblumenblau und margeritenweiß,

der Frühling geht, der Sommer naht.

Das Sonnengelb, dem Raps so gleich,

lässt Nächte kürzer werden.

Die langen Tage danken’s Dir,

goldgelbes Korn auf Erden.

Endloses Blau am Himmelszelt,

die weiße Gischt am Meer.

Kumuluswolken türmen sich.

Wo kommen sie bloß her?

Das Farbenjahr, es geht zur Neige,

der Herbstwald zeigt sein buntes Kleid.

Novembernebel decken

jetzt stimmungsvoll den Alltag zu.

Zeitlich begrenzt

gehn Stress und Hektik nun zur Ruh.

Doch eines bleibt den weißen Winter über,

ohne Scherz:

Rot wie der Mohn

sind Liebe, Freud und Herz.

Morgentau

Du, Morgentau,

warst vor mir da,

als ich das Licht der Welt erblickte.

An einem Mittwoch im April,

früh neblig trüb,

bis mittags grau.

Vielleicht mag ich

deshalb so gern,

Dich,

frischer Morgentau.

Ach, Morgentau,

Du reine Schönheit,

glasklar aus Wassermolekülen.

Gezeugt in bodennaher Luft,

gereift in kühler Sternennacht

und in den neuen Tag geboren.

Dein kondensierter Wasserdampf,

sogar der Morgenröte stiehlt die Schau.

Vielleicht mag ich

deshalb so gern,

Dich,

feuchter Morgentau.

Du, Morgentau,

begleitest mich

von einst bis heute,

ewiglich.

Du bist mir treu,

mehr noch als jede Frau.

Vielleicht mag ich

deshalb so gern,

Dich,

teurer Morgentau.

Ach, Morgentau,

Begleiter meiner Kindertage.

Mit nackten Füßchen stapfte ich im Nass umher.

Fiel gar nicht schwer.

Im Gegenteil,

wollt immer mehr.

War traurig,

wenn die frühe Sonne,

im gleißend Gelb vor Himmelblau,

entführte Dich,

mein Morgentau.

Ach, Morgentau,

Begleiter meiner Jugendzeit.

Wenn morgens ich nach Hause schlich,

von amourösen Exkursionen,

warst Du schon da,

wartend auf mich,

verschweigend meine Eskapaden.

Schlau!

Vielleicht mag ich

deshalb so gern,

Dich,

stiller Morgentau.

Ach Morgentau,

Begleiter meiner reifen Jahre.

Mein Feuer kühlen musst Du längst nicht mehr.

Dafür erfreust Du Augen und das Herz so sehr.

Heut sind’s die Enkel,

die fröhlich Deine Frische spüren.

Ich schau gern zu

und denk dabei an ferne Zeiten.

Streich mir durchs Haar,

schon ziemlich grau.

Vielleicht mag ich

deshalb so gern,

Dich,

alter Morgentau.

Ach, Morgentau,

Du künftiger Begleiter.

Wenn hold mir ist des Schöpfers Gnade

und einst ich widerkehr auf diese Welt,

will ich Dich suchen unterm Himmelszelt

und sicher wiederfinden.

Weiß eines dabei sehr präzis,

zwar ungewiss,

ob Mann, ob Frau:

Bestimmt mag ich

erneut so gern,

Dich,

liebster Morgentau.

Der Buchsbaumzünsler

Der Zünsler ist ein Nimmersatt,

frisst kahl den Buchsbaum, Blatt für Blatt.

Selbst vor dem Mais macht er nicht halt,

befällt auch ihn - mit Urgewalt.

Maisbauer Schmitz, er ist entsetzt,

der Zünsler sein Revier besetzt,

ein jeder Kolben angefressen,

Schmitz will ihn jagen, ist besessen.

Auch Gartenfreund Hans-Peter K.,

im Buchsbaum er den