Markus Saga

Im Wesentlichen Nichts

Im Wesentlichen Nichts
Markus Saga

published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de

Copyright: © 2019 Markus Saga
Cover & Konvertierung: Sabine Abels | www.e-book-erstellung.de

Die Liebe ist geduldig und freundlich.
Sie kennt keinen Neid, keine Selbstsucht,
sie prahlt nicht und ist nicht überheblich.
Liebe ist weder verletzend
noch auf sich selbst bedacht,
weder reizbar noch nachtragend.
Sie freut sich nicht am Unrecht,
sondern freut sich, wenn die Wahrheit siegt.
Diese Liebe erträgt alles, sie glaubt alles,
sie hofft alles und hält allem stand.
Die Liebe hört niemals auf.

1. Kor. 13, 4-8

Für Katharina. Du machst den Unterschied.

Inhalt

Teil I — Einige Monate vorher

Was soll das alles hier?

Kutterscholle in Kalifornien

Jesuslatschen

Teil II — Jahreswendezeit

Glückskekse lügen!

Falschparker aus dem Meer

Liebe, verwickelt

Teil III — Ein kurzer Sommer

Gimme High five

Schwanzlurche, Bongos, Ämter

Der Bodenschläfer

Persisches Sprichwort

Teil IV — Nach der Kälte

Kellerkinder und die Liebe

Familienbande

Eins

Erzähler

Ich heiße Martin. Zugegeben kein sonderlich spektakulärer Name, aber mein Leben war das auch nicht. Jedenfalls nicht, bis ich meinen Namensvetter getroffen habe. Ganz recht, es gibt zwei von uns. Warum ausgerechnet ich euch diese Geschichte erzähle? Wahrscheinlich, weil ich verrückt genug bin, dass ihr mir glaubt. Denn es geschehen ein paar überaus merkwürdige Dinge in diesem Buch. Wenn ich die nicht selber irgendwie mitbekommen hätte, dann würde ich sie wahrscheinlich für Blödsinn halten. Es wird übrigens eine ganze Zeit lang dauern, bis ich mich wieder zu Wort melde. Erst mal kriegt ihr es mit meinem Namensvetter zu tun. Und mit einem Traum, den er schon viel früher hatte. Bevor die ganze Sache wirklich losging.

Traum

Der Wolf hat ein blaues Fell und dunkelgelbe Augen, die leuchten. Der Weg, auf dem ich gehe, ist steinig. Eigentlich kann ich gar nicht drauf gehen. Die Steine sind viel zu groß und scharfkantig. Die Frau da vorne ist nackt. Ich müsste sie eigentlich auf die Arme nehmen, damit ihre Fußsohlen nicht verletzt werden. Sonst denke ich nichts. Das Tor auf der Hochebene ist offen. Ich sehe alte, sonnengebleichte Steine mit kleinen Rissen drin. Ich trete hindurch und bin alleine. Dann stehe ich vor einem Abgrund. Ich stürze mich hinunter. Statt unten aufzuklatschen, fliege ich. Hoch und tief und weit in den Himmel hinein. Ich kann das einfach so. Szenenwechsel. In der Wüste sitze ich an einem Feuer. Mir gegenüber ein Beduine. Indigoblaues Tuch, schwarze Augen. Das ist die schwärzeste Nacht, die ich jemals gesehen habe. Ich habe ja auch noch nicht viel gesehen. Dann schwimme ich durch ein Meer. Die Sonne über mir, die Luft ist blau. Ich schwimme wie ein Delfin bis zum Horizont. Ein tolles Gefühl. Am Horizont finde ich mich direkt vor der Sonne wieder. Ich stelle ihr eine Frage, die sie mir beantwortet. Sie ist ganz schön hell. Wieder bin ich woanders. Diesmal ist es ein Urwald, durch den ein Fluss fließt. Da sitze ich lange und höre dem Wasser zu. Im Grand Canyon stehe ich auf einer ewig hohen Steinsäule, die sich ganz alleine im Tal befindet. Und wieder fliege ich. Ich bin der König der Lüfte, weil ich weiß, dass ich niemals abstürzen werde. So etwas habe ich noch nie erlebt. Dann ruft mich eine Stimme zurück. Mist, verdammter. Ich will noch nicht und sauge mich fest in meinem Traum wie eine Zecke. Da ruft mich die Stimme schon wieder. Ob ich ihr vertrauen kann? Ich wage es und bin zurück am Tor. Mir gegenüber taucht ein steinernes Standbild auf. Statt da zu thronen, bewegt sich die Gestalt und umarmt mich. Ich finde mich in den Armen meiner Frau wieder und bin ganz überrascht.

Herr Grünwaldt

Als ich den Kopf hebe, sehe ich einen flüchtigen Schatten und warte auf eine Reaktion in meinem Hirn. Aber es scheint zu früh für eine Verbindung zu sein und so schließe ich die Augen wieder. Das schmatzende Geräusch irgendwo in der Ferne ist hoffentlich eine Kaffeemaschine, denkt es in mir, während gleichzeitig ein bollernder Tsunami in der Wand explodiert und mein Herz in einen wilden Galopp versetzt. Was um Himmels willen …? Da setzt mein Gehirn schlagartig wieder ein und mir wird übel bei dem Gedanken, was in der letzten Nacht wohl passiert sein mag. Das jedenfalls ist nicht meine Wohnung. Die Matratze, die mich beherbergt, schwimmt inmitten eines Meeres aus Dosen, Einkaufstüten, Klamotten, Zeitschriften und Zigarettenschachteln vor dem Tsunami davon. Die Bettwäsche immerhin ist aus Satin und dunkellila. Ich bin also wenigstens bei einer Frau gelandet. Das Bollern aus der Wand wird leiser und ich drehe meinen Kopf in Richtung der kaffeeduftenden Küche, aus der sonst leider nichts weiter zu vernehmen ist. Dann wuchte ich meinen gepeinigten Körper ans andere Ende der Matratze und durchsuche die leeren Schachteln auf dem Boden nach einer Zigarette, werde allerdings nicht fündig. Enttäuscht stehe ich auf, stolpere über meine Hose in Richtung eines arg ramponierten Holztisches, auf dem neben Asti Spumante und mehreren Feuerzeugen eine Probierpackung Drum liegt, aus der ich mir mit steifen Fingern eine Fluppe bastele. Nach den ersten Zügen betrachte ich mein Umfeld näher, vor allem die Skyline aus zernagten Gründerzeitvillen jenseits des schlierigen Fensters, aus dem mir ein paar verlorene Sonnenstrahlen entgegenkommen. Die Plastikuhr an der Wand zeigt fast halb eins und der Zeiger wandert unaufhörlich weiter.

„Kaffee?“

Die Frage kommt von schräg hinter meinem Kopf und ist rauer als die rissige Tapete daneben. Sie gehört zu einer blond gefärbten Dauerwelle, die feucht über schmalen Schultern endet. Ich grinse zurück und vergesse zu antworten, weswegen sich die Augenbrauen meiner Gastgeberin fragend nach oben in die sonnenbankgegerbte Stirn ziehen. Sie trägt ein langes One-Shoulder-Shirt über ansehnlichen Brüsten, viel Gold an den Fingern und nackte Beine. Die Füße stecken in pinken High Heels und der Kaffee ist gut. Bevor ich wieder draußen auf der Straße stehe, hat sie sogar einmal gelacht. Wenn auch nur, als ich mich mit Martin vorstelle und sie nach ihrem Namen frage. Ich weiß so gerade noch, in welcher Gegend wir letzte Nacht gestrandet sind und schlingere zur nächsten Straßenbahnhaltestelle. Das Fragezeichen, ob noch Wochenende ist, verfliegt mit immer mehr hastigen Beinen, Aktentaschen und Einkaufstüten, die meinen Heimweg kreuzen. Als endlich warmes Wasser über meinen Körper läuft und die Klamotten sicher in der Wäsche verstaut sind, kehrt etwas mehr Erinnerung an den verlorenen Abend zurück. Nichts davon bleibt. Aus den Resten im Kühlschrank stelle ich mir ein Frühstück zusammen und nehme ein paar der Glückspillen, die mein Arzt mir unlängst gegen die Bitterkeit in meinem Herzen verschrieben hat. Dann lege ich mich nackt ins Bett und bin bereit zu sterben.

Teil I

Einige Monate vorher

Was soll das alles hier?

Herr Grünwaldt

Die Petunien blicken mich vorwurfsvoll an. So als ob sie sagen wollten: „Siehst du, das hast du jetzt davon.“ Ich habe eben keinen grünen Daumen. Ob die Klematis sich mit der Passionsblume verträgt, ist auch noch nicht ausgemacht. Das war Margas Revier. Punkt, Aus, Ende. Bevor sie den Garten angelegt hat, gab es hier nur Gestrüpp und Unkraut, so weit das Auge blickte. Da hat sie drin gewütet. Als es mit uns bergab ging auch. Fuck.

Im Radio läuft wieder so ein Mist. Die Moderatorin ist krampfhaft bemüht, lustig zu sein. Die Show heißt „Schmier mir eine“. Es geht um Brötchen. Ich schlage besser die Zeitung auf, auch wenn da immer weniger Interessantes drin steht. Ich bin ein Fossil und kann eh nichts dran ändern. Die Todesanzeigen werden jetzt auch schon bunt und die Einschläge kommen heute besonders nahe: 1956 hier geboren und in Washington D.C. gestorben, 1958 (im Nachbarort), 1959 und ein Künstler, 1961 (!) mit einer zusätzlichen Anzeige seines Arbeitgebers, 1963 (!!), und eine Frau schießt mit 1969 sogar deutlich über das Ziel hinaus. Was bitte ist denn bloß los?

Das Wochenende ist zum Faulenzen da und zum Spaß haben. Ich klettere in meinen Lesesessel, der genau auf den Garten zeigt und blättere in der Beilage. Die müssen ganz schön um ihre Existenz kämpfen. Es gibt zu viele Apps, Blogs und Blubbs. Ich kenne mich da nicht so genau aus, aber es ist auf jeden Fall zuviel. In der Beilage gibt es zum Glück einen interessanten Artikel, denn unter der Eifel rumort es und da bin ich schließlich geboren. Die letzten Ausbrüche der Vulkane liegen zwar mehr als 10.000 Jahre zurück, allerdings ist die Wissenschaft offenbar überzeugt, dass von ihnen noch eine Gefahr ausgeht. Jetzt würde ich gerne Vater anrufen. Lea hat als Kind immer gesagt: „Opa weiß alles.“ Die Deutsche Vulkanologische Gesellschaft auf ihrem Gebiet wahrscheinlich auch, und in ihrem Memorandum, unterzeichnet von immerhin elf Wissenschaftlern, wird auf das Gefährdungspotenzial hingewiesen. Es gebe deutliche Hinweise darauf, dass sich in der Eifel in 40 bis 100 Kilometern Tiefe ein Bereich befinde, in dem die Temperatur deutlich höher sei als in der Umgebung. Das wiederum sei ein Hinweis für den Aufstieg von Magma aus dem Untergrund. Sagt ein Kölner Professor. Das gefährliche Gebilde heißt im Fachjargon Plume und im schlimmsten Fall droht der Eifel die Wiederholung des Laacher-See-Ereignisses von vor knapp 13.000 Jahren mit dem Ausbruch gigantischer Aschemengen, die alles unter sich begraben. Ich stelle mir den Laden von der alten Rosenke vor, der Halsabschneiderin. Oder besser noch: die Wassongs. Sitzen mit ihren Lästermäulern direkt auf der Plume, wie die mit Kawumm in die Luft geht. Das habt ihr jetzt davon. Ich musste mich bei denen sogar entschuldigen, obwohl die Wassong gelogen hat, nicht ich. Sie hat gesagt, ich bin so verzogen wie meine Mutter. Und dass wir die fette Töle beim Fußball abgeschossen haben, dafür konnte ich nichts. Schon wieder Buße tun. Diesmal musste ich den scheiß Rasen mähen. Bestimmt ein Hektar. Rache war Blutwurst und trug den Namen Carlo. Der gefährlichste Kampfkater vom ganzen Dorf. Die Töle sah danach echt gerupft aus und die Wassong hat fast einen Herzkasper gekriegt. Ach, was waren das herrliche Zeiten! Aber zurück zur Plume. Der Professor sagt, es lässt sich nicht mit 100-prozentiger Sicherheit ausschließen, dass es bereits nächste Woche zu einem Vulkanausbruch in der Eifel kommt. Mit globalen Konsequenzen, wie es scheint. Das geht dann doch zu weit, wenn mein geliebtes Rheinland so den Bach runtergeht. Rosenke hin, Wassong her. Ein paar Zeilen weiter bin ich wieder beruhigt: Es gibt zurzeit keine Anhaltspunkte für einen unmittelbar bevorstehenden Ausbruch, sagt der Professor. Was sich derzeit dort im Untergrund tue, unterscheide sich nicht signifikant von den Aktivitäten in den letzten 50 Jahren. Bis auf einige winzige Beben unlängst, die man nicht so genau einordnen könne. „Irgendetwas hat sich dort im Untergrund getan.“ Der Mann sollte Politiker werde, so wie der rumeiert, finde ich. Prompt empfiehlt er, die Feuerberge gründlicher und dauerhaft zu überwachen. Forschungsgelder, daher weht also der vulkanische Wind.

Esther

Ich hasse dieses Kopftuch. Und dann erst der Kittel. Ich komme mir vor wie unter einer Burka. Die Arme sind mit diesen Gummiüberziehern verunstaltet und statt Pumps trage ich Arbeitsschuhe. Sehr sexy. Am liebsten würde ich den ganzen Kram ausziehen und wegschmeißen. Aber dann würden sie ihre Zungen gar nicht mehr eingeklappt kriegen. Ich seh das ja bei meinen Kolleginnen. Bin gespannt, wann der Erste trotzdem versucht, mich anzumachen. Was ein Pack. Wenn einer versucht, mir unter den Kittel zu greifen, knall ich ihm eine. Verdammtes Geld.

Herr Grünwaldt

Nachdem der restliche Sonntag ohne größere Überraschungen vorbei gegangen ist, setze ich mich pünktlich um 07.20 Uhr am nächsten Morgen hinter das Steuer meines C-Klasse Mercedes, um kurze Zeit später den dichten Berufsverkehr auf dem Weg zu meinem Park and Ride-Stellplatz zu verfluchen. Ich sollte mir ein Fahrrad kaufen und die paar Meter bis zum Bahnhof als morgendliches Fitnesstraining nutzen. Zu Fuß dauert es zu lange. Mit dem Fahrrad würde es klappen. Nur den inneren Schweinehund überwinden, das muss doch gehen. Ich denke an meinen Religionslehrer mit den dicken Schweißflecken unter den Achseln. Und diese Helme sehen auch wirklich bescheuert aus.

Abseits des Pendlergewusels sitzt der Penner mit seiner Rotweintüte auf einer Bank. Kurz nach mir kommen die Bohnenstange mit dem ausgelaugten Alleinerziehendengesicht und der Gartenzwerg mit den Birkenstock-Latschen, der aussieht wie Nachbarschaftsstreit über herabfallendes Laub. Ein neues Graffiti verkündet:

Trenne dich nie von deinen Illusionen und Träumen.
Wenn sie verschwunden sind, wirst du weiter existieren,
aber aufgehört haben zu leben.

Bevor ich darüber nachdenken kann, kommt mit quietschenden Bremsen der Gegenzug und mit ihm die allmorgendliche Ladung Telekom-Mitarbeiter: die lange Mähne, wahrscheinlich IT-Freak, zwei Schlipsträger aus dem mittleren Management, diverse graue Mäuse und das Mädel, das schon von Weitem nach Drogenmissbrauch aussieht. Ich kann die Traurigkeit in ihren Augen sehen. Auch heute spreche ich sie nicht an. Wahrscheinlich bringe ich nie den Mut dazu auf. Sie würde mich vermutlich ohnehin falsch verstehen.

Ich sitze immer ganz vorne im Zug, wenn es geht. In den Zeiten des Terrors hat man da die besten Chancen, habe ich mal gelesen. Kofferbomber platzieren ihre tödliche Fracht offenbar am liebsten in der Zugmitte. Mir gegenüber sitzt der Flughafenmitarbeiter, neben ihn hat sich eine korpulente Rothaarige gezwängt. In Brühl steigt sie mitsamt ihrem Gucci-Imitat aus. Dafür entert das zivile Kirchenpersonal die Bildfläche: der pastorale Schwätzer, die Betschwester und die stumme Zeitungsleserin. Zwischen Köln-West und Hauptbahnhof geht es nur stockend und schließlich gar nicht mehr voran, weil eine Weiche klemmt. Die Störung erlaubt mir einen diskreten Blick auf das Sexparadies zur Rechten und den Gedanken, was eigentlich wäre, wenn ich jetzt einfach aussteigen würde. Armes Schwein. Doch da ruckelt der Zug auch schon wieder an. Pünktlich um 08.29 Uhr ziehe ich meinen Dienstausweis durch die Stechuhr und blicke auf exakt 98,24 Überstunden. Wenn ich den heutigen Tag dazurechne, habe ich die magische 100er-Grenze überschritten, die die Fleißigen von den Unentbehrlichen trennt.

Sekretärin

„Guten Morgen“, flöte ich.

Er sieht, dass etwas anders ist, kommt aber nicht direkt drauf. Männer! Er rätselt weiter. Die Haare! Wenn er nicht drauf kommt, rede ich heute nur das Nötigste mit ihm.

„Neue Frisur“, platzt es erleichtert aus ihm heraus.

Schwein gehabt, mein Lieber.

Während ich die Mails ignoriere, die sich über das Wochenende angesammelt haben (Spam oder übereifrige Kollegen), sortiert mein Chef die Morgenpost vom Freitag in den Abfall. Sein Leben ist so ausgefüllt wie die Tonne neben ihm.

„Ich sehe schon, wie dein Wochenende wieder war“, sage ich mit sorgenvollem Blick. Mütterlicher Instinkt.

„Ich hatte einen seltsamen Traum“, antwortet er und bietet mir einen Kaffee an. „War leider zu müde, um ihn aufzuschreiben. Ich weiß nur noch, dass ich in einem langen Gang unterwegs war. Der Boden bestand aus Linoleum und die tausend Türen waren alle verschlossen. Ich glaube, es war mein Studentenwohnheim. Ich bin dann auf einer endlosen Reihe leerer brauner Flaschen balanciert. Mit nackten Füßen. Ich musste dauernd aufpassen, dass ich nicht runterfalle.“

„Hat das nicht wehgetan?“

„Hm. Keine Ahnung. Unterbrich mich nicht.“

„Tschuldigung.“

„Jedenfalls, später habe ich in einem Sessel gesessen, so einem alten mit Cordbezug wie bei meinen Eltern. Und ein riesiger schwarzer Mann hat sich neben mich gedrängt. Dann weiß ich nur noch, dass sich zwei lange Beine um meinen Hals gewunden haben, wie Schlingpflanzen, und mich erwürgen wollten.“

„Der schwarze Mann?“

„Hä?“

„Ob es die Beine von dem riesigen schwarzen Mann waren?“

Wir müssen beide lachen.

„Nein, sie waren dünn und glatt rasiert.“

Er denkt einen Augenblick nach und blickt aus dem Fenster.

„Sie waren schön“, sagt er verträumt.

„Marga?“

„Weiß nicht. Nein, glaub ich nicht. Ich hab allerdings auch kein Gesicht gesehen. Ich bin schweißgebadet aufgewacht und hab mich erst mal umgezogen.“

Herr Grünwaldt

Ich hasse die Abteilungsleiterkonferenz. Die Chefin kommt wie alle wichtigen Leute chronisch zu spät, Kringe hat sein verlogenes Montagmorgen-Lächeln an und stinkt wieder bestialisch nach Fusel, und überhaupt würde ich am liebsten eine Bombe zünden. Ein herrlicher Tag nach einem erholsamen Wochenende, bereit zu neuen Taten! Ich schwafle was von der anstehenden Umstellung im PC-Bereich, Kringe verhaspelt sich im wachsenden Dickicht der selbstgebastelten Verwaltungsvorschriften, und nach dem üblichen Kantinengewürge erwartet mich ein freundlicher Agenturfuzzi mit modischer Brille, der unseren Behördenbrummer fit für die Zukunft machen soll. Für rund 3.000 Euro pro Tag bringt er uns weg vom Image des kommunalpolitischen Selbstbedienungsladens. Ich erhalte den ehrenvollen Auftrag, die gesammelten Erkenntnisse hausintern zu verankern und zusammen mit der Pressestelle für die erfolgreiche Umsetzung zu sorgen. Währenddessen kotzt der aufdringliche Mensch in mir und arbeitet dann an folgender kleiner Notiz:

In diesen Momenten ist alles leer in mir.

Ich spüre nichts, außer meinen Atem und

die Sinnlosigkeit meiner Existenz.

Es ist nicht die Leere, die ich mir gewünscht habe.

Die Leere, die man braucht, wenn das eigene Gefäß sich füllen soll.

Es ist die Leere kurz vor dem Tod eines Lebens, in dem es

im Wesentlichen um NICHTS gegangen ist.

Esther

In den meisten Bürokäfigen ist es still. Nur in der IT brennt Licht. Wahrscheinlich schauen sie sich wieder Pornos an. Der verdammte Putzwagen ist noch schwerer als sonst. Oder ich werde alt. Ich lasse ihn einfach hier stehen und flitze um die Ecke zur Männertoilette. Den wird schon keiner klauen. Wie das hier wieder aussieht! Müssen die immer daneben pinkeln? Die dicken Gummihandschuhe sind doch manchmal ganz gut. Ein Glück, dass die mir fast bis zu den Ellenbogen reichen. Wozu gibt es eine Klobürste? Wie im Kindergarten. Schnell noch den Schweinestall durchwischen und dann ab nach Hause.

Ich habe schon die Klinke in der Hand und bin froh, dass trotz fehlender Absperrung durch den Putzwagen keiner reingekommen ist, da springt mir die Tür förmlich entgegen.

Dong!!

Ich höre den Knall in meinem Kopf und denke, gleich falle ich um. Himmel, was hat das gescheppert. Scheiße!!! Ich muss mich festhalten. Die Tür ist still. Da stehe ich in meiner ganzen weiß-blau-gelben Herrlichkeit, klammere mich an das Waschbecken, während mir ein Horn aus der Stirn wächst und von draußen ein zaghaftes Hallo? zu hören ist.

Der Schlipsträger steht jetzt schräg hinter mir und fragt: „Alles in Ordnung?“

„Geht schon.“ Witzbold.

Ich bleibe über das Waschbecken gebeugt. Der glotzt mir bestimmt auf den Hintern und versucht krampfhaft abzuschätzen, ob ich eine Figur habe, für die es sich lohnt. Pech gehabt, du Schmock! Tarnung ist das halbe Leben.

„Soll ich einen Arzt holen?“

Jetzt hat er auch noch Angst, dass ich ihn verklage.

„Mir ist nur schwindelig. Bin gleich wieder soweit.“

Seine Stimme passt nicht zu dem, was ich denke. Ich drehe mich um. Er ist mittelalt, schon Geheimratsecken, die übliche Beamtenspießerkleidung. Er schaut mich an, als hätte er noch nie eine Frau gesehen. Aber mir gefallen seine Augen. Sehr sogar. Sie sind offen. Dahinter sehe ich ein Licht. Das kann doch nicht sein. Ich glaube, jetzt starre ich auch. Er schluckt schwer und wir sehen bestimmt beide höchst dämlich aus, wie wir uns hier anglotzen. Ich schiebe eine Haarsträhne zurück unter mein Kopftuch. Schade, dass er meine Haarfarbe nicht sehen kann. Henna. Heute morgen erst gemacht. Ob sie ihm gefallen würden? Oh Esther, jetzt krieg dich wieder ein, der ist unter Garantie verheiratet und hat Kinder in einem schmucken Einfamilienhaus im Grünen. Einen Ring trägt er allerdings nicht. Das sind die Schlimmsten.

Jetzt nimmt er auch noch meine Hand!

Seine ist ganz warm.

Ich kann nicht anders und schaue ihn wieder an. Wir kennen uns schon ewig, kein Zweifel.

„Es geht schon wieder“, sage ich und nehme meine Hand wieder aus seiner. „Es war meine Schuld.“

„Nein, nein“, stammelt er, „es war meine Schuld. Ich hätte nicht so hektisch die Tür aufstoßen dürfen. Entschuldigung.“

Ich muss lächeln, obwohl ich mich zurückhalten will. Am liebsten würde ich ihn umarmen. Fast schon rührend, wie er dasteht und nicht weiß, was er tun soll.

Ich drehe den Wasserhahn zu, nehme Putzeimer und Mopp und stehe auch ganz unschlüssig vor ihm.

„Ich müsste jetzt da raus“, sage ich schließlich.

Er nickt und tritt zur Seite.

„Was ist mit Ihrer Beule? Wir sollten sie kühlen.“

„So schlimm ist das nicht. Danke.“

Ich blicke mich noch einmal um und verschwinde dann. Mannomann.

Ich kann das nicht einordnen. Obwohl ich weiß, wer er ist. Alles um mich herum hat sich verschoben. Ihm geht es genauso. Dieses Licht kam von ganz weit her. Oder täusche ich mich?

Herr Grünwaldt

Ich habe dieses Gesicht schon mal gesehen. Fein geschwungene Augenbrauen. Wie gemalt. Und erst die Augen! Hellgrün, eingebettet in ein Meer aus strahlendem Weiß! Beschützt von langen schwarzen Wimpern. Das sind die schönsten Augen, die ich je gesehen habe. Zum Träumen!!

Ich muss aufpassen, dass ich nicht irgendwo gegen laufe.

Farshad

Martin verpasst nie Kurs. Guter Schüler. Schon fünfzig, ich glaube, aber noch nicht in Rente. Ist immer früh da. Der Kurs platzt aus alle Nähte. Wenn das so weiter geht, wir brauchen mehr Trainingszeit. Ich teile Hausfrauen und Manager. Manager wollen immer boxen, Hausfrauen weniger Fett. Ich schmeichle gerne. Ist gut für Geschäft. Während Manager an Sandsäcke austoben, ich scherze mit die Hausfrauen. Nenne mich Sascha. Farshad zu schwierig. Liebe Frauen. Herrlichste Geschöpfe von Welt, wie russischer Bruder sagt. Ist heute nicht da. Bestimmt Wodkakopf. Martin war Thai-Boxer. Kenne ihn noch von da. Guter Kämpfer. Leider kein gutes Knie. Hämmert heute wieder wie wild auf Sandsack ein. Arbeit ist nicht gut für Herr Grünwaldt. Will jetzt auch noch Sparring. Wähle ich Igor aus, anderen Bruder. Mal sehen, ob Mut sich kühlt an Berg.

Für erste Runde ganz gut. Obwohl schnauft schon wie alte Dampflok. Igor glaubt sicher Sieg. Martin angefressen. Vielleicht auch abgelenkt. Wie ich, wenn zu viele Frauen sind in meinem Kopf. Igor haut jetzt Martin hart. Ganz ruhig, Jungs, ich sage, aber immer wilder die Stiere. Hausfrauen linsen mit weiblichem Auge rüber. Igor mehr Puste, Martin mit mehr Mut. Und Wut. Paff! Igor blutet aus dicker Nase. Nicht so schlimm. Alle schauen jetzt. Martin vergisst Luft und versucht Ali zu laufen. Igor hinterher. Paff! Igor ist gelandet in Faust von Martin. So ein Mist. Junge liegt auf dem Boden und macht kein Pieps. Fitnessstudiofrau sieht nicht gerne. Schlecht für Geschäft, sagt Dickmadamm. Helfe Igor wieder hoch und Martin ins Büro. Strafpredigt fällig.

„Unreif du bist“, ich fauche.

Versteht nicht meine Worte.

„Weil du Wut nicht kontrollieren kannst.“

Will wissen welche Wut.

„Du Pulverfass, weißt du nicht? Funke genügt und du explodierst. Kann töten, das.“

Martin findet übertrieben.

„Nein. Negative Energie ich spüre. Viel.“

Klagt, das ich hätte ihm noch nie gesagt.

„Manchmal kann man nicht sagen.“

Wie er dann wissen soll?

„Wissen, wissen. Immer wissen wollen. Fühlen du musst! Hier drin.“

Haue auf mein Herz, wo Martin Seele vermutet. Kann nicht alles auf einmal erklären. Ist wie bei Baby.

„Du gehst falschen Weg. Weg zur dunklen Seite. Du nie Krieg der Sterne gesehen hast?“

Rede gern wie Meister Yoda. Ein Freund ich sein will.

Versteht gar nichts mehr, mein Martin.

„Anakin sich Meister Yoda anvertrauen hätte können. Und auf ihn hören, du musst! Verletzungen Teil unseres Weges sind. Alles Teil der Prüfung ist.“

Schaut komisch, der Martin. Probiere weiter Filmweisheit.

„Deinen Weg du selber finden musst. Alles, was du brauchst, in dir ist. Hilfe, die du suchst, um dich herum sie sich befindet. Nur sie sehen, du hast verlernt. Also mache Augen wieder auf.“

Schaut immer noch wie dumme Kuh, der studierte Mann. Hartes Brot.

„Nichts dir wird geschenkt. Hart arbeiten ist, was man von dir verlangt. Die meiste Zeit denken du wirst, es ist umsonst. Das die Zeit der falsche Freunde und einfache Lösungen.“

Er will versuchen.

„Es geht nicht um Versuch.“

Um was denn, er fragt.

„Tue. Oder tue nicht. Kein Versuchen. Meister Yoda hat gesagt.“

Findet, Yoda kleiner grüner Mann aus Film.

„Er ein großer Meister war“, ich sage und lache mit Vergnügen. Hoffentlich nicht umsonst die Predigt ist.

Barfrau

Wie lange hab ich Martin nicht gesehen? Ewig. Sieht etwas lädiert aus, der Gute. Er drückt meine rheumatischen Knochen bis es weh tut und besteht auf Tequila Gold. Immer noch der alte Romantiker. Und immer noch ganz passabel. Erzählt mir, wie seine Ehe den Bach runtergegangen ist. Den Knackarsch würde ich schon gerne noch mal anfassen. Wir leben nicht ewig und ich schon mal gar nicht. Der Rausch dauert nie lange genug, um die Leere und den Schmerz zu besiegen.

Sekretärin

Wahrscheinlich hat er gestern wieder zu viel getrunken. Seine Stimme klingt so knödelig. Er ist im Zug. Ich soll ihn krank melden. Das ist neu. Er weiß noch nicht, wohin er fährt. Alles in Ordnung? Ja, ich kümmere mich um alles. Natürlich. Immer muss man sich um ihn Sorgen machen.

Lea

Dauernd vergesse ich was. Ausgerechnet den Kleinen Prinzen, mein Lieblingsbuch. Ich muss Paps später anrufen. Nicht vergessen, Lea! Am besten schreibe ich mir das auf ein Post-it. Die ganze Wand ist schon voll.

Man setzt sich auf eine Sanddüne. Man sieht nichts. Man hört nichts. Und währenddessen strahlt etwas in der Stille. Ich kenne viele Stellen auswendig. Paps hat mir jeden Abend vorgelesen. „Leses Buch“ habe ich angeblich immer gesagt und mich erwartungsvoll auf seinen Schoß gesetzt. Schlafen fand ich schon immer langweilig. Ich habe während des Vorlesens oft auf die kleinen Bilder getippt. Manchmal habe ich auch etwas kommentiert, sagt Paps, so wie das Schäfchen Mäh oder die Rose Da. Ansonsten war ich ein guter Zuhörer. Warum liest mir heute keiner mehr vor? Wenn einer eine Blume liebt, die es nur ein einziges Mal gibt auf allen Millionen und Millionen Sternen, dann genügt es ihm völlig, dass er zu ihnen hinaufschaut, um glücklich zu sein. Er sagt sich: Meine Blume ist da oben, irgendwo … Wo ist meine Blume? Die großen Leute verstehen nichts von den wirklich wichtigen Dingen. Und Jungs erst recht nicht. Paps hat hinten im Buch die alles entscheidende Frage beantwortet, ob das Schaf die geliebte Blume des kleinen Prinzen gefressen hat oder nicht. Da steht mit Tinte: Das Schaf hat die Blume nicht gefressen. Es ist ein nettes Schaf.

Nachbarin

Am Gartenhaus von den Grünwaldts hat sich wieder der Efeu breitgemacht. Seit die Frau weg ist, verkommt der Garten immer mehr. Schade eigentlich. Muss er sich so gehen lassen? Ich seh ihn auch kaum noch. Hat sich wohl verkrochen.

Dafür sind die Schneiders umso aktiver. Und der blöde Köter. Kläfft immer die ganze Nachbarschaft aus der Mittagsruhe. Heute ausnahmsweise mal nicht. Dafür knattert die Alte schon seit einer halben Ewigkeit mit dem Rasenmäher im Gebüsch herum. Wenn das nicht bald aufhört, rufe ich die Polizei. Jetzt ist endlich Ruhe. Was sagt die? Brüllt mit Fluppe im Mund irgendwas zu ihrem Mann, der mit seinen riesigen Kopfhörern auf dem Liegestuhl vor sich hin vegetiert. Hört natürlich nichts. „Heinz“, insistiert die Schneider. Die Knollennase bekommt immer noch nichts mit. Jetzt gibts Ärger. Wütend stapft Schatzi barfuß über den Rasen und reißt ihrem Mann die Hörer vom Ochsenschädel. „Jetzt hilf mir endlich, du fauler Sack“, brüllt sie ihn noch puterroter als sonst an. Irgendwas mit den Bäumen. Die Knollennase trollt sich, um die letzten Ecken zu mähen. Erschöpft zündet sich die Schneider eine neue Fluppe an und begibt sich in ihrem weißen Sommeroberteil zwischen die Büsche auf die andere Seite des Gartens. Da hockt sie sich hin und macht sich daran, das Chaos von der letzten Gartenparty aufzuarbeiten. Die haben oft seltsame Gäste. Da beneide ich den Martin wirklich nicht. Während die Alte da so hockt, singt sie immer lauter vor sich hin. Das tut sie gerne. Nur leider grauenhaft falsch und meistens deutsche Schlager. Das ist zuviel. Ich geh lieber wieder rein.

Herr Grünwaldt

Die Augen sind ein Versprechen gewesen. Ich hätte doch den Tag auf mich nehmen sollen. Bloß, um sie wiederzusehen. Wie sie wohl ohne das Kopftuch aussieht? Die Nase war ganz fein. Fast kerzengerade und schmal. Eine makellose Form. Nur die Stimme hat irgendwie nicht gepasst. Die war nicht orientalisch. Vielleicht ist das der Schreck gewesen.

Es klingelt. Der bofrost-Mann.

Kate Diggory

Ich mische mich hier an dieser Stelle mal ein, weil Martin einen Zeitungsartikel über meine Arbeit liest. Ich bin Psychotherapeutin, lebe in Nordengland und inspiriere Sinnsuchende mit dem Ausblick auf die eigene Sterblichkeit. Lebensglück mit der Aussicht auf den Tod in 30 Tagen. Vielleicht funktioniert das ja auch bei ihm. Er ist natürlich erst einmal irritiert. Was würde er in der noch verbleibenden Zeit tun? Sofort kündigen. Wie die meisten meiner Patienten. Er denkt ziemlich lange nach. Fast alle Patienten bereuen, dass sie ihre Lebensqualität aufgeschoben haben. Ich habe den richtigen Zeitpunkt verpasst, murmelt er. Viele träumen von einem Ferienhaus im Süden oder von Reisen um die Welt. Das sind die Klassiker. Ich würde gerne sagen, was ich denke, sagt Martin. Fang heute damit an, sage ich. Seine Tochter meldet sich am Telefon. Er wird sie besuchen. Sie hat eine Überraschung für ihn.

Kutterscholle in Kalifornien

Herr Grünwaldt

Das Meer rauscht in meinen Ohren, der Deich sonnt sich und Möwen watscheln im Bild umher. Ein Schiff tutet am Horizont. Ich döse im Strandkorb und freue mich auf meine Rente. Der Schaffner will meinen Fahrausweis kontrollieren. So ein Spielverderber. Ich bestelle mir ein Bier, während draußen das platte Land vorbeizieht. Kalifornien liegt direkt neben Brasilien. Man geht immer schnurstracks auf dem Deichweg entlang, vorbei an Rettungsschwimmerhäuschen und Abfallkörben. An schlechten Tagen überfallen einen von der Landseite die Rapskäfer, manchmal regnet es oder der Wind ist zu heftig, aber Schlimmeres steht nicht zu befürchten. Am Strand bimmelt der Eiswagen. Abends sitze ich auf einer Bank und höre den Wellen zu, wie sie Geschichten von Seeräubern, versunkenen Schiffen und Schätzen auf dem Meeresgrund erzählen. Dann schlafe ich ein.

Seute Deern

Er hat abgenommen, das sehe ich gleich. Kriegen wir schon wieder hin. Wenn es unbedingt Scholle sein muss, von mir aus. Oder wie wir hier sagen: So mok wi dat. Ich mag mehr Schnitzel und Deftiges. Die Lea kommt zum Glück auch. Wir päppeln ihn schon wieder auf. „Wie geiht di dat?“, frage ich, nachdem wir uns heftig umarmt haben. Wir sind hier oben sonst nicht so, aber der Junge darf das. Ich könnte ja glatt seine Mutter sein. Manchmal glaube ich sogar, dass er sich das wünscht. Wo doch seine Eltern schon tot sind. Ich schnack wieder zu viel. Wir trinken einen Jubi zur Begrüßung. Er nennt mich mien seuten Deern, mein süßes Mädchen. Alter Charmeur. Ich sag nix und lache nur. Wir reden hier nicht so viel. Er erzählt von seiner Arbeit, ich frage nach Marga. Er lässt schöne Grüße ausrichten. Dösbaddel, die Frau einfach gehen zu lassen. Erst mal Kutterscholle, dann sehen wir weiter.

Esther

Ich vermisse ihn. Er ist schon ein paar Tage lang spurlos verschwunden. Ich weiß noch nicht einmal seinen Namen. Seit unserem kleinen Unfall haben wir uns immer nur angesehen. Vielleicht hat er Urlaub. Hätte ich auch gerne mal wieder. Oder wenigstens ein bisschen frei. Wo er wohl hin ist? Er sieht aus wie ein Meer-Typ. Das wäre schön: Zeit. Ich würde mit ihm gerne am Strand spazieren gehen. Stundenlang. Ob er mich versteht? Ich wünsche es mir so sehr. Wir müssen uns unbedingt wiedersehen. Kann das gut gehen?

Nora

Heute ist Markttag, da wird es hier im Laden nicht so voll sein. Wir liegen einfach zu weit außerhalb. Trotzdem will ich mich nicht beklagen. Letzten Monat war spitze. Und jetzt beginnt zusätzlich die Touristensaison. Da steht schon einer. Ganz kurze Haare, fast wie ein Soldat. Hat der sich verirrt? Schaut auch ganz misstrauisch. Ich bleibe erst mal lieber in meiner Ecke. Er hat mich noch nicht gesehen. Mit Räucherstäbchen und Duftkerzen kann ich dem nicht kommen. Er besieht sich die Statuen. Das scheint auch nichts für ihn zu sein. Meinen monumentalen Engel starrt er sogar fast feindselig an. Wieso bleibt er dann trotzdem? Vielleicht ein geheimer Sinnsucher. Ich versuche mal mein Glück, bevor er doch wieder abhaut, und heiße ihn herzlich willkommen. Er mustert verstohlen mein Kleid und schaut mich an, als begegne er einem seltenen Tier. Bestimmt schätzt er mein Alter. Sein Blick ist wach. Es liegt ihm was auf der Seele. Na, mal sehen.

„Womit kann ich dir helfen?“, frage ich.

„Ich bin nur zufällig hier vorbeigekommen“, sagt er.

„Es gibt keine Zufälle. Schau dich ruhig um.“ Ich sehe ihn bewusst freundlich an und entschwinde wieder in meine Ecke. Er braucht noch ein bisschen.

Er nimmt eine Klangschale in die Hand und eine der Buddhafiguren. Dann geht er zur Steinsammlung. Ich sortiere mal die Bücher. Vor der Vitrine mit dem Halsschmuck scheint er nachzudenken. Er besieht sich jedes einzelne Stück, wandert am Ende trotzdem weiter. Zum Glück kommen jetzt noch ein paar andere Kunden. Es geht um den Kurs am nächsten Wochenende. Die Anmeldeliste ist fast voll. Yes! Als ich fertig bin, steht mein Soldat hinter der Säule. Er scheint etwas gefunden zu haben. Ich bin schon zur Stelle.

„Fündig geworden?“

Er blickte sich fast erschrocken um. Strahlend blaue Augen.

„Kann ich dieses Stück mal sehen?“

„Natürlich“, sage ich und hole den Schlüssel für die Vitrine. Die Versicherung besteht auf den Quatsch. Ich nehme das silbrig-schwarze Amulett in die Hand. Es ist viel schwerer, als es aussieht. Gusseisen. Wieder scheint er ein wenig enttäuscht zu sein. Er versucht, die Buchstaben auf der Rückseite zu entziffern.

„Es wirkt bei jedem anders“, erkläre ich ihm.

„Wie meinst du das?“

„Halte es mal vor deine Brust.“

Er tut, worum ich ihn gebeten habe, und ich schließe die Augen.

„Es wird dir deine Würde zurückgeben“, sage ich nach einer Weile und mache die Augen wieder auf.

Er blickt erst mich und dann sein Amulett fragend an, auf dem er die Runen entdeckt, ohne sie einordnen zu können. Ich erkläre es ihm.

„Und was bedeuten sie im Einzelnen?“

„Da müsste ich nachschlagen. Wenn du willst, kannst du das auch selbst tun. Ich leihe dir ein Buch, da steht die Bedeutung der einzelnen Runen drin. Du kannst es benutzen, wenn du hier bist.“

„Und was ist das für ein Tempel in der Mitte?“

„Das ist Stonehenge.“

Ich muss lachen. Sorry. Er hat wirklich keine Ahnung und lächelt verlegen.

„Was meintest du eben mit der Würde und was hast du da überhaupt gemacht?“

„Ich bin hellfühlig. Weißt du, was das ist?“

Er verneint.

„Ich kann Dinge fühlen, die man normalerweise nicht so ohne Weiteres fühlen kann“, versuche ich es möglichst einfach.

Er scheint das spannend zu finden.

„Das Amulett wird dir helfen, deine Würde wiederzuerlangen. Du hattest einmal viel Macht, aber du hast sie verloren. Ich weiß nicht warum. Nur, dass es so ist. Das Amulett wird dir auf deinem Weg helfen.“

Er kauft es und packt es zu einem Buch mit dem Titel Alter Sack, was nun?

Kutter

Wieso tue ich mir das eigentlich an? In aller Herrgottsfrühe und dann auch noch mit einem Touri an Bord. Opa Schneekloth scheint ihn zu kennen. Moin Moin, sagt er mit Pfeife im Mund. Paul-Werner nickt nur kurz und knapp mit´m Kopp und stinkt mir weiter die Kajüte voll. Ist wahrscheinlich wieder im Haunerkrug abgestürzt, der Gute. Leute, was soll ich nur mit euch machen. Das Ufer liegt still im nächtlichen Frieden und außer uns Bekloppten ist absolut niemand zu sehen. Noch nicht einmal Lichter in den Ferienwohnungen. Erst als wir ablegen, sehe ich von ferne einen LKW auf der Landstraße. Wir fahren schweigend auf die offene See hinaus und der Touri schaut dem Wasser zu, wie es sich an meinem Bug bricht und in seichten Wellenbewegungen seitwärts an meiner Bordwand vorbeigleitet. Die Möwen ziehen mit uns in die Stille hinaus, die nur vom Tuckern meiner altersschwachen Pumpe unterbrochen wird. Das kennt die See ja nun schon. Opa trinkt Kaffee und Paul-Werner mit Schuss. Mann, Mann, Mann. Als die Sonne aufgeht und das erste Licht zu uns schickt, spüre ich diese große Ruhe in mir, die ich so liebe. Der Touri steht immer noch ganz vorne und schaut auf das Wasser und die Weite vor sich. Ich tippe auf Liebeskummer oder so was in der Preisklasse. Wahrscheinlich wünscht er sich, seine Angebetete würde jetzt bei ihm da vorne stehen. Ich bin nicht die Titanic. Ist außerdem bekanntlich ja auch schiefgegangen, das Manöver. Kann mir zum Glück nicht passieren, bei der ganzen Technik heute. Lohnt sich trotzdem kaum noch, das Geschäft. Opa wirft kopfschüttelnd eine deformierte Scholle zurück ins Wasser. Hoffentlich werde ich nicht bald abgewrackt.

Marga

Am Ende hat Martin fast nur noch in seinem Job gelebt und ich im Garten. Es fehlte ihm etwas. Er weiß wohl selbst nicht genau was. Morgens aufwachen und einen Sinn haben, hat er mal gesagt. Waren wir denn nicht Sinn genug? Ich glaube, er hat die Welle gesucht, die ihn weit über sein eigenes Leben hinaushebt. Ich bezweifle, dass er sie findet. Wenigstens hat er zugegeben, dass es nicht an mir liegt. Ich glaube, er hat sich für seine Unzufriedenheit gehasst.

Lea

Es schüttet wie aus Kübeln. Diese Affen in paar Reihen weiter vorne gehen mir auf die Nerven. Besonders die Karikatur mit der Schlumpfmütze und dem Knopf im Ohr. Beanie hält sich für was ganz Besonderes. Dabei ist er nur der jämmerliche Durchschnitt, der Mainstream mit Einzigartigkeit verwechselt. Die anderen Honks glänzen mit Tattoos und den gerade angesagten Dreitagebärten. Kriegen noch nicht einmal Sprüche hin, die treffen. Wundert mich nicht, wenn man keinen richtigen Arsch in der Hose hat. Die Aladin-Windel kommt auf mich zu, packt sich am Schritt und fragt, wo ich hin will und ob wir nachher noch was zusammen trinken. „Verpiss dich, du Pubertierling, sonst steche ich dich ab.“ Er glaubt es mir nicht, bis ich das Springmesser raushole und ihm direkt vor die gepiercte Nase halte. Na also, geht doch. Trotzdem gefällt mir die Sache mit dem Messer nicht. Am besten, ich gehe zu dem Straßenkampfkurs, den der Unisport anbietet. Wäre doch gelacht, wenn ich so ´nen Schlaffi nicht aufs Kreuz gelegt kriege. Mit Worten ist das ja ohnehin kein Problem. Ich bin froh, als ich aussteigen kann. Die Typen glotzen mir blöd hinterher.

Seute Deern

Ist eine richtige Schönheit, die Kleine. Ich kenne sie ja schon, seit sie bei uns im Urlaub das Laufen gelernt hat. Und klug! Studiert Medizin in Kiel. Ich bin stolz auf sie wie auf meine eigenen Kinder. Ihr Vater hat schlecht geschlafen. Liegt wahrscheinlich am Vollmond. Die Lütte will zu den Amis. Wie heißt das? Pflichtpraktikum. Na, davon habe ich keine Ahnung. Die Lea weiß schon, was sie macht. Vater guckt wie ein angeschossenes Reh. „Du wirst die Zeit schon überstehen“, sage ich in meinem besten Hochdeutsch. „Im Krieg war schlimmer“, sage ich noch. Er lacht. Gestern hatte er sie noch auf dem Arm und morgen ist sie schon Ärztin. Kinder, wie die Zeit vergeht. Sie verdient sich die Reise sogar selbst. Hier bei mir im Gasthaus, fast jedes Wochenende. Fleißig ist sie. Wenn sie schon in den Staaten ist, sollte sie auch direkt ein bisschen das Land erkunden, findet Vater. Na also. Sie erzählt dann noch, dass sie einen waschechten Indianer da besuchen wird. Einen Medizinmann. Sozusagen ihr Gebiet. Jetzt guckt er wieder schräg. Ich bring mal einen Jägermeister.

Herr Grünwaldt

Lea wollte mir partout nicht verraten, was sie vorhat. „Vertrau mir“, hat sie gesagt. Ich liege also auf dem Rücken und soll die Augen geschlossen halten. Das fällt mir ganz schön schwer. Wir sind im Wohnzimmer vom Altenteil. Mien seuten Deern hat sich gleich bereiterklärt, als Lea sie um einen Raum gebeten hat, wo wir Ruhe haben. Es ist ein Geschenk, sagt Lea und dass ich nicht so rumzappeln soll. Ich bemühe mich. Kurze Zeit später höre ich ein Rasseln, das sich um meinen ganzen Körper bewegt, zusammen mit dem Duft von Lea. Dann ändert sich die Musik im Hintergrund. Ich höre das Plätschern eines Bachs, Vogelstimmen, Blätter in einem großen alten Baum. Ich spüre den Boden unter mir und sitze auf einem Stein mitten im Wald, als ein Luftzug meine Wange streift. Erst an der einen Seite, dann an der anderen Seite, dann an vielen Stellen meines Körpers. Ich fühle die Luft unter meinen Flügeln und sehe die Sonne, die sich in meinem Bauch ausbreitet, wo Leas Hände sind. Die Stimme eines alten Indianers erfüllt den Raum, während die Jüngeren um das Lagerfeuer tanzen. Unbekannte Worte strömen in mich hinein. Der Indianer kommt auf mich zu und sieht mir ins Gesicht. An den Wangen spüre ich kleine Bäche und Sehnsucht bewegt mein Herz. Wieder ändert sich die Musik und die tiefen Töne der Nacht umgeben mich. Dem Felsen, auf dem ich sitze, fehlt ein gewaltiges Stück und die Bilder in meinem Kopf werden schneller, so dass ich ihnen nicht mehr folgen kann. Ich konzentriere mich wieder auf die Musik, die mir eine Flöte schenkt und den Indianer, der sie spielt. Dann spüre ich die feinen Hände des alten Mannes direkt über meinem schweren Herzen. Wind setzt erneut ein und ein kräftiger Luftzug weht durch mich hindurch. Als die Trommeln zu schlagen beginnen, stimmt mein Herz in den Rhythmus ein. Es schlägt laut und gleichmäßig, bis die Töne immer leiser werden und alles in eins fließt.

„Komm langsam wieder zu dir“, höre ich Leas Stimme nach einer Weile. „Wenn du so weit bist, dann öffne die Augen.“

Ich will am liebsten gar nicht aufwachen und auch die Augen nicht öffnen.

„Nimm dein Wohlgefühl mit“, sagt Lea. Das klingt schon besser.

„Heiße das Neue willkommen und nimm es an“, sagt sie.

Ich verspreche es, obwohl ich nicht weiß, was sie meint. Ich fühle mich so gut wie schon lange nicht mehr und bin ganz stolz auf meine Tochter.

Indianer

Mein Name tut nichts zur Sache. Ich gehöre zu einer anderen Zeit. Einer Zeit, in der die Menschen noch an die Kraft von Visionen und Träumen geglaubt haben. Für uns gibt es keine klare Trennung zwischen Traum und Wirklichkeit. Deshalb bringen wir unseren Träumen auch Ehrfurcht, Gehorsam und Disziplin entgegen. Mutige Träumer können die Realität verändern. Mutter Erde ist uns heilig und alles, was auf ihr lebt. Wir wollten das Gleichgewicht der Kräfte bewahren. Der weiße Mann hat die meisten von uns ausgerottet oder vertrieben. Seht selbst, wohin das geführt hat. Und doch ist nicht alles verloren. Wir leben fort in allen, die es wollen. Ich selbst bin Schamane und gebe mein Wissen weiter an diejenigen, die dazu berufen sind. Die moderne Medizin kann viel, aber den einzelnen Menschen vergisst sie zu oft. Ich bin weder Priester noch Zauberer. Ich heile, weil ich den ganzen Menschen sehen kann.

Jesuslatschen

Herr Grünwaldt

Endlich hat sie einem Treffen zugestimmt! Sie heißt Esther, was mich nur noch mehr verwirrt. Ich bin aufgeregt wie bei meinem ersten Date und habe mir schon tausendmal überlegt, was ich sagen soll und überhaupt wie wir den Tag, oder besser den Nachmittag, verbringen. Bestimmt werde ich alles vermasseln. Die Schweißflecken unter meinen Armen wachsen schon. Ich bin eine Viertelstunde zu früh und brauche lange, um einen passenden Platz zu finden, an dem wir uns ungestört unterhalten können. Hoffentlich erkenne ich sie überhaupt. Ob sie das Kopftuch trägt? Entweder sie kommt vom Deutzer Bahnhof her oder vom Dom. Auf dem Platz lärmen ein paar Skater. Ist das wirklich der richtige Treffpunkt? Die Touristen fotografieren alles, was ihnen vor die Linse kommt. Die meisten Frauen tragen riesige Sonnenbrillen. Ist wohl diesen Sommer wieder Mode. Da spaziert die Hoffnung auf ein Leben in Hollywood gleich mit. Im Sommer sind die Frauen immer hübscher. Vor allem, wenn man wie heute viel Bein sehen kann. Ein besonders schönes Paar bewegt sich gerade vom Dom her Richtung Museum, bekleidet mit ein paar einfachen Sandaletten, die wir früher als Jesuslatschen verspottet haben. Dabei achte ich insgeheim immer auf die Füße. Schöne Füße zeigen, ob eine Frau sich wirklich pflegt. Sie trägt ein farbenfrohes Sommerkleid. Obwohl das Kleid nicht eng geschnitten ist, kann man sehen, dass ihre Brüste ziemlich groß und fest sind. Die Haare hat sie zu einem Zopf gebunden, das Gesicht wird von einer dieser großen Brillen dominiert. Auffällig viele Silberringe schmücken ihre Hände. Als sie vor mir steht und mir die Hand reicht, weiß ich nicht, was ich tun soll. Dann setzt sie die Sonnenbrille auf den Kopf und erst jetzt erkenne ich sie. Esther lacht.

„Entschuldigung. Ich habe dich wirklich nicht erkannt“, finde ich schließlich die Sprache wieder.

„So soll das auch sein“, sagt sie.

Ich verstehe nicht recht und bin froh, als der Kellner unsere Bestellung aufnimmt. Sie überrascht mich mit einem Weizenbier. Ich nehme einen Latte macchiato, denn ich möchte dieses Date auf keinen Fall versauen. Sogar ihre Füße sind schön.

„Ich will einfach nicht, dass mich jemand auf der Arbeit anmacht. Und wer will schon was von einer türkischen Putzfrau, nicht wahr?“

Sie steckt sich eine Zigarette an und lacht wieder.

„Also bist du gar keine Türkin, oder?“

„Und wenn es so wäre?“

„Wäre es egal“, sage ich.

„Und deshalb bin ich gekommen“, sagt sie.

Sie sieht mich anders an als sonst.

„Um auf deine Frage zurückzukommen“, sagt sie, „nein, ich bin keine Türkin. Ich bin eine deutsche Putzfrau.“

In ihrer Personalakte steht, dass sie 43 Jahre alt ist, nicht verheiratet, zwei Kinder im Alter von 17 (Alexander) und 15 Jahren (Johanna). Das alles interessiert mich nicht. Das Einzige, was mich wirklich interessiert, ist die Frage, warum ich mich in ihrer Nähe so wohl fühle.

„Und was machst du, wenn du nicht bei uns arbeitest?“ Klassische Frage. Ich könnte mich ohrfeigen. Was heißt überhaupt bei uns?

„Ich treffe mich mit interessanten Menschen“, antwortet sie.

Das hat schon lange niemand mehr gesagt.

„Ich bin nicht interessant.“ Vielleicht war ich es mal. Das ist lange vorbei.

Sie lacht, sagt nichts. Ihre Augen machen mir Mut.

„Ich habe eine Sehnsucht in mir, seit ich denken kann. Ich weiß nicht, woher sie kommt und warum sie da ist und was sie überhaupt ist. Ich weiß nur, dass sie immer da ist, auch wenn ich nicht immer an sie denke. Sie ist wie mein zweites Ich. Kannst du mir etwas über diese Sehnsucht sagen?“

Esther nickt und dann erzähle ich ihr mein halbes Leben.

„Du bist nicht alleine“, sagt Esther, als ich fertig bin und lächelt mich an.

Ich glaube, ich habe mich verliebt.

Esther

Rot ist die Farbe der Bishnoi-Frauen. Sie leben in der Wüste Thar, in der Provinz Rajasthan, manche auch in den umliegenden Provinzen Indiens. Eine wilde Gazelle frisst einem weiß gekleideten Bishnoi aus der Hand. Sie töten keine Tiere und fällen keinen Baum. Sie sind zufrieden, obwohl ihr Leben hart ist. Ich würde Martin gerne mitnehmen, wenn ich es noch einmal schaffen sollte. Dort herrscht eine unglaublich friedvolle Atmosphäre. Ein kleines Paradies. Wenn ich aus meinem Sumpf herauskomme, reise ich wieder hin. Diese Menschen leben in Harmonie mit der Schöpfung. Sie nehmen Mutter Erde zwar etwas weg, aber sie geben ihr auch viel zurück. Die Bishnoi haben mir damals neue Kraft gegeben. Sie haben sich dem Schutz allen Lebens verschrieben. Oft sind sogar angeschossene Tiere in das Dorf gekommen, in dem ich eine Zeit lang leben durfte. Die Tiere wissen, dass sie dort versorgt werden, obwohl die Wüste karg ist. Regen fällt nur selten und im Sommer klettern die Temperaturen bis auf 50 Grad. Trotzdem reift auf den trockenen Böden Weizen heran. Die Bauern arbeiten ohne Strom und fast ohne Wasser, und sie zäumen noch nicht mal ihre Felder ein. So können sich auch die wilden Tiere ihren Teil der Ernte holen. Den Viehzüchtern geht es nur um die Milch und sie pflegen ihre Tiere bis zum Tod. Tiere und Menschen gehören für die Bishnoi zu einer Familie, die Welt ist für sie eine Einheit. Und wir halten uns für fortschrittlich! Auch Martin weiß, dass er in der falschen Welt lebt. Vielleicht kann ich ihm helfen. Und er mir.

Esther

Wir treffen uns am Rhein. Der Himmel ist fast wolkenlos und die Temperaturen liegen immer noch jenseits der 20 Grad. Wir kaufen uns jeder ein üppig belegtes Sandwich und schlendern die Promenade entlang. Auf einer Mauer setzen wir uns nebeneinander und beobachten den Strand zu unseren Füßen, wo sich die ewigen Sonnenanbeter versammeln. Dazwischen mischen sich Spaziergänger und Strandläufer. Eine ältere Frau träg ihren Hund auf dem Arm.

„Mein Mann hatte viele Affären“, beginne ich unvermittelt.

Martin schaut mich irritiert an.

„Du musst mir das jetzt nicht erzählen“, sagt er. „Es reicht, wenn wir hier sitzen.“

„Ich weiß. Ich will es dir erzählen. Ist das in Ordnung für dich?“

„Ja, natürlich.“

„Ich habe seine Affären lange toleriert. Sehr lange. Ich wollte meinen Kindern nicht ihren Vater nehmen, verstehst du? Außerdem habe ich gehofft, dass er sich ändert. Erst als ich erkannt habe, dass seine Liebe zu mir erloschen war, da wusste ich, dass das nicht ewig so weitergehen konnte.“

Es ist schwerer, als ich dachte. Obwohl wir uns in der Zwischenzeit so oft getroffen haben und uns mittlerweile schon ziemlich gut kennen. Und obwohl er der ist, für den ich ihn von Anfang an gehalten habe.

„Ich habe mich so einsam gefühlt damals, so schwer, so unfähig, auch nur einen einzigen Schritt zu tun. Wenn meine Kinder nicht gewesen wären, ich hätte mich umgebracht.“

Er sitzt ganz beklommen da.

„Ich bin froh, dass ich es nicht getan habe. Ich habe lange nur noch für meine Kinder gelebt. Viele Wochen und Monate. Wie ein Roboter. Ich habe mechanisch meine Arbeit gemacht, gelacht, wenn jemand anders gelacht hat, aber innen drin war ich wie tot. Ich habe jeden Abend lange gebraucht, um einzuschlafen, weil ich mich immerzu gefragt habe, was in unserem Leben schief gelaufen ist. Habe mir das Hirn zermartert und doch keine Antwort gefunden. Habe heimlich geweint und versucht, Lösungen, irgendwas zu finden, an dem ich mich festhalten konnte. Da war nichts. Nur meine Kinder haben mir Kraft gegeben. Sie sind die einzigen Menschen in meinem Leben, die mir immer schon mehr gegeben als genommen haben.“

Er scheint erschrocken über meine Worte zu sein.

„Und wann hat sich an all dem etwas geändert?“, fragt er.

„Als ich mitbekommen habe, dass mein Mann krumme Geschäfte machte und uns alle in Gefahr gebracht hat.“

„Was für krumme Geschäfte?“

„Ich habe das alles noch nie jemandem erzählt“, sage ich und sehe ihm dabei tief in die Augen. Es fühlt sich an, als wenn sich unsere Seelen langsam aufeinander zu bewegen.

„Mein Mann hatte eine Internetfirma. Es ging uns gut und wir hatten ein großes Haus, zwei Autos, Putzfrau, zwei oder drei Mal Urlaub im Jahr, du weißt schon. Irgendwann liefen die Geschäfte immer schlechter, seine Affären haben ihm auch nicht weitergeholfen, er wurde immer verschlossener, hat nicht mehr viel geredet und schließlich stand die Firma vor der Pleite. Die Situation schien ausweglos, als sich quasi über Nacht das Blatt scheinbar wendete. Zuerst war ich erleichtert. Dann war klar, dass er dubiose Geschäfte machte.“

Martin nimmt meine Hand.

„Er hat Leuten die Möglichkeit geboten, über seine Firma ihr Geld zu waschen und hat ihnen außerdem Zugang zu zwei Ministerien verschafft, für die er damals noch tätig war. Er hatte sich hoffnungslos übernommen und wusste wahrscheinlich einfach nicht, wie er anders aus der Sache herauskommen sollte.“

„Kennst du diese Leute persönlich?“, fragt Martin.

„Zum Glück nicht. Es war irgendeine islamistische Gruppierung. Wir haben Besuch vom Staatsschutz bekommen. Ich habe dann nur noch meine Kinder genommen und bin weg. Als es vorbei war, haben mir die Leute vom Staatsschutz versichert, dass für meine Kinder und mich keine Gefahr mehr bestehen würde.“

„Und dein Mann?“

„Ich weiß es nicht. Ich habe die Scheidung eingereicht, er hat Unterhalt gezahlt und das war es dann mit unserer wunderbaren Ehe.“

Ich drücke seine Hand und lasse sie dann los.

„Zum Glück ist das schon über zehn Jahre her.“

„Und seitdem?“

„Seitdem bin ich ein anderer Mensch“, sage ich.

Wir haben uns erhoben und gehen weiter die Promenade entlang Richtung Park.

„Ich habe auch mal gedacht, dass meine Ehe ewig halten wird. Ich wollte meiner Frau die Sterne vom Himmel holen und musste dann eines Tages mit Schrecken feststellen, dass sie einen Mann gefunden hat, den sie mehr liebt als mich.“

Ich sehe ihn von der Seite an und spüre sein Herz.

„Ich habe die Verzweiflung in ihren Augen lange vorher gesehen. Aber ich habe auch weggesehen, weil mir meine Arbeit so wichtig war und weil ich gar nicht wusste, warum sie mir immer fremder geworden war in all den Jahren. Und sie hat meine Trauer wahrscheinlich genauso gesehen. Vielleicht hat sie am Anfang so wie ich gedacht, das legt sich schon wieder, das ist normal in einer so langen Ehe. Und dann hat sie sich um das Haus gekümmert und um den Garten und um unsere Tochter.“

Er bleibt stehen, stellt sich mitten auf dem Weg mir gegenüber und nimmt meine Hände in seine. Es ist gut.

„Sag mir, warum haben wir die Menschen verloren, die wir geliebt haben? Was haben wir falsch gemacht?“

„Ich weiß es nicht“, sage ich. „Ich weiß nur, dass es nicht um Schuld geht. Auch wenn es auf den ersten Blick so aussieht. Wir tragen alle unseren Teil der Schuld. In Wahrheit geht es eher um die Frage, was wir hätten tun können. Das ist keine Frage der Schuld. Wir alle machen Fehler. Wenn wir anfangen, die fremde Schuld gegen die eigene Schuld aufzurechnen, dann haben wir nichts begriffen.“

„Um was geht es denn?“

„Um Vergebung. Um Liebe. Um die Kraft, etwas Positives zu tun, egal wie dunkel die Nacht ist.“

Da stehen wir mitten auf der Uferpromenade und umarmen uns. Ich bin glücklich. Zwischen uns fließt eine Energie, die mich ahnen lässt, was alles möglich ist.

Farshad

Lese Zeitung über merkwürdige Geschäfte katholischer Bank. Mehr als kölsche Klüngel das ist. Kein Spaß mehr. Christliche Bankmenschen versprechen Himmel auf Erde, aber finanzieren schräg. Lesen hier schwarz auf weiß. Mischen groß mit bei Verhütungspillen, Rüstungen und Tabak. Wer hätte gedacht das? Ein himmlisches Donnerwetter ich wünsche mir. Das Mindeste. Haben Kunden entschuldigt. Glauben ich soll so was. Ist Papier nicht wert, auf dem geschrieben wurde. Kurze Zeit später eingestiegen in Urangeschäft. Eingestiegen ist eingebrochen, oder? Diebe sind, das passt. Himmlisches Donnerwetter derweil in New York, wo Monstersturm halbe Stadt lahmgemacht. Eine Woche davor Flammeninferno bei San Francisco gewesen und bei mir um die Ecke kleiner Bach reißenden Strom probiert. Nachbarn ganze Wohnung verwüstet. Dinge geraten außer Kontrolle, ich finde.

Martin bei Training auch. Hat Lachen auf Gesicht wie verliebte Schaf. Sogar mit Igor machen Scherze. Haut wie weiches Ei und tanzt in Pause. Damen wundern auch, wo doch sonst oft so mürrisch. Wenn Liebe Kopf verdreht, rette sich wer kann. Wächst kein Gras mehr. Nehme ihn beiseite, neugierig ich bin. Macht komische Bemerkung über schöne Wetter. Dabei draußen Regen oft genug. Ich mir Sorgen über Fieber auf Stirn. Alles Spaß, natürlich. Gewünscht ich es ihm habe, lange schon. Frau in Leben eines Mannes gehört, sonst Blume in Topf geht ein. Und Martin gar kein Wasser gehabt für viele Monde. Fast verdurstet wäre, der arme Tropf. Jetzt Speicher wieder voll, wie scheint.

Herr Grünwaldt

Wir haben Großkampftag. Die gesamte Vorstandsriege ist hypernervös und selbstredend die Pressestelle. Die Chefin reagiert äußerst empfindlich auf mediale Schelte. Emsig umschwirren die adrett gekleideten Kolleginnen und Kollegen anwesende Journalisten und weitere Zielpersonen. Die Drachenlady kommt zuckersüß daher. Ihr Stellvertreter lauert auf seine Chance. Er muss vorsichtig sein. Einen unliebsamen Kollegen hat es kürzlich wegen des Vorwurfs sexueller Belästigung erwischt. Der schiebt jetzt auf einem unbedeutenden Außenposten seinen Dienst. Die Behörde ist ein vorbildlicher Arbeitgeber. Der Pressezirkus bringt am Ende das gewünschte Resultat. Die Drachenlady grinst zufrieden und ihr Stellvertreter wird auf seine nächste Chance warten müssen.

„Ändere etwas“, sagt Esther.

Sie ist zum ersten Mal einer Einladung zu mir nach Hause gefolgt. In ihrer weißen Bluse sieht sie aus wie ein Engel.

„Habe ich lange versucht. Die Protestler von gestern sind die machtgeilen Säcke von heute. Lass uns von was Schönem reden.“

Ich liebe es, wenn sie ihre Haare offen trägt. Leider habe ich noch nicht genug Wein getrunken, um ihr das zu sagen. Sie sitzt im Schneidersitz auf dem Sofa und schaut mich nachdenklich an.

„Schreib es auf“, sagt sie.

„Was?“

„Schreib den Albtraum deines Lebens auf.“

Ich sehe sie an und hole zögernd Papier und Bleistift. Manchmal ist sie seltsam.

„Du brauchst nicht viel zu schreiben, du hast alle Freiheiten. Wichtig ist nur, dass du es so formulierst, wie du es im Moment fühlst.“

„Also gut“, sage ich und setze mich an den Esstisch. Wie früher bei den Hausaufgaben. Da war die Welt noch in Ordnung. Ich muss später anfangen. Auch während des Studiums stand mir die Welt noch offen. Irgendwann ist mir mein Leben dann weggekippt.

„Schreib einfach“, lacht Esther, die sieht, dass ich über dem leeren Blatt Papier brüte.

„Ja doch“, sage ich. „Hetz mich nicht.“

„Es muss nicht druckreif sein“, sagt sie unbeeindruckt. „Nur ehrlich.“

Also gut. Auch wenn es weh tut.

Drehbuch meines Albtraums

Ich habe den Job damals angenommen, weil ich dachte, ich würde endlich einen Platz finden, wo ich bleiben kann. Außerdem musste ich ja schließlich meine Familie versorgen. Mit Ende 30 hat man nicht mehr so viele Alternativen. Zuerst hat es auch geklappt. Aber meine neue Chefin hat mir kein Vertrauen geschenkt und nach einem Anlass gesucht, um mich abzusägen. Ihre Freundlichkeit war nur gespielt. Sie wollte mich von Anfang an durch die Drachenlady ersetzen. Ich habe schließlich ihr Angebot angenommen, auf einen anderen Posten zu wechseln. Jetzt sitze ich auf einem Abstellgleis. Die Arbeit, die ich heute mache, interessiert mich überhaupt nicht. Irgendwann werden sie mich endgültig erledigen. Dann sitze ich auf der Straße.

Esther, die inzwischen Tee gekocht hat, setzt sich neben mich und liest durch, was ich da in aller Kürze zu Papier gebracht habe. Ich hätte noch viel mehr schreiben können. Das muss reichen.

„Sehr gut“, sagt sie.

Was ist daran sehr gut?

„Du hast aufgeschrieben, was du für deinen Albtraum hältst“, sagt sie und wieder möchte ich sie mitten auf den