Tilman Janus

Klasse Kerle

Schwule Erotik-Kurzgeschichten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Grenzenlose Liebe

Dem Himmel ganz nah

Der Wüstenprinz

Eine Spritztour

Belgische Hengste

Heiße Polarnacht

Wo der Schornstein raucht

Fat Boy

Diplomatische Beziehungen

Doppelt gut

Hurrikan im Nachtzug

Gut gebohrt!

Schweiß treibend

Der Lokführer

Der Mustang und der Trommler

Die Rettung

Puszta-Glut

Mann sucht Mann

Bärenglück

Sterne am Lava-Strand

Dschungelhitze

Der Melker

Ein schottischer Riese

Die Weihnachtsüberraschung

Impressum neobooks

Grenzenlose Liebe

Es regnete in Strömen. Das Wasser lief über die Windschutzscheibe meines Autos, als ob ich unter den Niagarafällen durchfahren würde. Die Scheibenwischer mühten sich ab, aber sie schafften es einfach nicht. Ich konnte höchstens vierzig km/h fahren, obwohl die Straße eigentlich leer war. Ich sah kaum, wo ich war.

Das Autoradio empfing nur polnische oder russische Sender. Mein Chef hatte mich zu einem Sprachkurs geschickt, bevor er mir die schwierige Mission anvertraut hatte, in der „Oblast Kaliningrad“, also in der russischen Exklave Königsberg, eine Zweigstelle unserer Softwarefirma zu gründen. Aber besonders gut sprach ich nicht Russisch.

Mein Wagen hüpfte über Bodenwellen. Es ging auf den Nachmittag zu, und jetzt, im Spätherbst, würde es bald dunkel werden. Mir stand noch der Grenzübergang bevor. Ich hoffte, dass bei diesem Wetter nicht allzu viele Autos dort warten würden. Ich wollte am späten Abend in meinem Hotel in Königsberg sein.

Das rechte Vorderrad knallte in ein Schlagloch hinein. Ich drosselte die Geschwindigkeit noch weiter. Die sehr schmale Straße führte durch abgeerntete Felder, versteppte Wiesen und dichten Wald. Ich fuhr das erste Mal nach Königsberg, aber ich hatte mir Fotos und Videos von der Gegend angesehen. Deshalb kam mir die Umgebung, durch die ich fuhr, merkwürdig fremd vor. Die Landschaft – soweit ich sie überhaupt sehen konnte – wurde immer wilder und einsamer. Schon lange hatte ich kein Haus mehr gesichtet.

Auf einmal, mitten in einem Wald, versperrte mir ein rotweißer Schlagbaum den Weg. Ich trat auf die Bremse. Durch den Regenschleier konnte ich ein verrostetes Schild entziffern: „Rossijskaja Federazija – Oblast Kaliningrad“.

Verblüfft starrte ich auf die schäbige Absperrung. Das konnte wohl kaum der offizielle Grenzübergang sein! Kein anderes Auto war zu sehen, kein Abfertigungsgebäude, kein Mensch. Ich musste den Tatsachen ins Auge sehen – ich hatte mich verfahren! Nun musste ich den ganzen Weg zurück bis zu dem Abzweig, an dem ich falsch abgebogen war.

Fluchend stieß ich die Autotür auf. Der Regen hatte nachgelassen, aber noch immer flossen Wasserbäche über die Straße. Es nieselte nur noch. Ich atmete tief die feuchte, reine Waldluft ein.

Ich zog den Autoschlüssel ab und ging ein Stück durch das nasse Unterholz. Wenigstens wollte ich mal pinkeln, wenn ich die Fahrt sowieso unterbrechen musste. Ich wühlte meinen treuen Lustkameraden aus dem Hosenstall und ließ ihm seinen Willen. Die Erleichterung tat gut nach der langen Fahrt. Er wollte sich gar nicht wieder in die Hose zurückstopfen lassen, weil ich ihn den ganzen Tag lang vernachlässigt hatte. Ich dachte wehmütig an Harry, den Mann, mit dem ich zwei Jahre lang zusammengelebt hatte. Vor drei Wochen, genau zu meinem vierzigsten Geburtstag, hatte er mich wegen eines Jüngeren verlassen. Ich hätte jetzt Lust auf ihn gehabt, auf sein schönes, fettes Teil und seine kräftige Zunge. Harry war nicht meine große Liebe gewesen, aber trotzdem – er fehlte mir! Ich spielte ein bisschen an mir herum. Doch zum Wichsen war es mir wirklich zu ungemütlich im nasskalten Wald. Stattdessen rauchte ich eine Zigarette. Brandgefahr bestand wirklich nicht bei dieser Nässe.

Ich wollte zum Wagen zurücklaufen, da sah ich zwischen den Bäumen hinter der Schranke ein kleines Häuschen. Es war in der Dämmerung kaum zu erkennen, weil es aus nicht entrindeten Stämmen gezimmert und mit Moos bewachsen war. Neugierig näherte ich mich.

Neben der Tür gab es ein kleines, verstaubtes Fenster mit vielen Spinnweben. Hier hatte wohl schon lange niemand mehr gewohnt. Ich guckte hinein, konnte aber im dunklen Inneren nichts erkennen. Ich klinkte an der Tür. Tatsächlich war sie nicht verschlossen. Zögerlich setzte ich einen Fuß hinein.

»Hallo?«, rief ich. Wie erwartet, antwortete niemand. Ich nahm mein Feuerzeug aus der Tasche und ließ die Flamme aufleuchten. Fast hätte ich es vor Schreck fallengelassen.

Die Hütte sah absolut bewohnt aus! Ein Propangaskocher stand vor einer Wand, daneben ein paar Dosen mit Fertiggerichten, außerdem Bier- und Saftbüchsen. Weiter hinten gab es zwei Stühle und ein Feldbett, das mit sorgfältig glatt gezogenem Bettzeug bedeckt war. An ein paar Nägeln, die einfach in die unverkleideten Stämme geschlagen worden waren, hingen Jacken, Hosen und Pullover, und darunter standen Männerschuhe.

Gleich neben dem Eingang befand sich eine Petroleumlampe. Mit unsicheren Fingern hob ich den Glaszylinder ab und zündete den Docht an. Das flackernde Licht huschte gespenstisch über die rauen Hüttenwände.

Hier wohnte also doch jemand. Jetzt erkannte ich auch auf einem Tisch ein paar Schreibgeräte, Papiere und Stempel und sogar ein russisches Gesetzbuch. Offenbar war das ein Zollhäuschen, eine winzige Grenzstation, abseits von den drei offiziellen Grenzübergängen von Polen nach Königsberg.

Ich hatte mich noch nicht von der Überraschung erholt, da hörte ich von draußen schwere Schritte herannahen. Ich fuhr erschrocken zusammen – der Kerl würde mich bestimmt wie einen Einbrecher behandeln! Womöglich würde er mich der Geheimpolizei übergeben! Rasch wollte ich hinausstürzen, um den Eindruck, dass ich einfach in die Hütte eingedrungen war, zu verwischen. Doch es war bereits zu spät.

Ein groß gewachsener Mann in Uniform stand vor mir. Regenwasser lief von seiner Schirmmütze. Seine kniehohen, schwarzen Lederstiefel waren mit Schlamm bespritzt. An seinem Gürtel trug er ein Pistolenhalfter. Ich wich zurück.

Er starrte mich ziemlich grimmig an und sagte in scharfem Ton etwas auf Russisch. Ich verstand kein Wort vor Aufregung, denn seine rechte Hand fuhr auf das Pistolenhalfter zu. Ich hob die Hände und kam mir vor wie in einem schlechten Krimi.

»Entschuldigung!«, stammelte ich. »Ich bin nur zufällig hier. Ich wollte Ihnen nichts wegnehmen.«

Seine Augen schienen mich zu durchlöchern.

»Deutsch?«, fragte er.

Ich nickte.

Er nahm die Hand von der Pistole.

»Gut!«

Erleichtert ließ ich meine Arme sinken.

»Zu viele Schmuggler überall!«, sagte er in einem harten, aber gar nicht so schlechten Deutsch.

»Ich habe mich verfahren«, versuchte ich mich zu entschuldigen.

»Wohin willst du?«, erkundigte er sich und nahm die Schirmmütze ab. Sein tiefschwarzes, dichtes Haar kam zum Vorschein. Während ich ihm alles erklärte, schraubte er die Flamme der Lampe höher. Ich bemerkte mit einem leichten, wohligen Schauer, wie gut er aussah. Plötzlich hatte ich gar keine Eile mehr, weiterzufahren.

Er hatte breite, große Lippen und dunkelbraune Augen, die er immer etwas zusammenkniff. Ein kräftiger Bursche, mindestens einen halben Kopf größer als ich und etwa genauso alt. Seine Uniform, obwohl ziemlich feucht vom Regen, saß immer noch ausgezeichnet.

Jetzt schnallte er das Koppel ab, hängte es samt der Pistole in eine Ecke und knöpfte sich die Uniformjacke auf. Seine muskulöse Brust spannte das Hemd. Er zog auch das aus, denn der Regen hatte ihn bis auf die Haut durchnässt. Ich hielt die Luft an. Seine Unterarme und die breiten Muskelplatten der Brust waren dunkel behaart, genau in der richtigen Art, nicht zu viel und nicht zu wenig. Das kleine Stück vom Bauch, das ich über dem Hosenbund sehen konnte, ließ meine Erregung wachsen. Eine nach oben spitz zulaufende Haarbahn ließ mich gierig darauf werden, ihn ganz nackt zu sehen.

»Warum bist du falsch gefahren?«, erkundigte er sich, während er sich auf einen Stuhl setzte und sich daran machte, die Stiefel auszuziehen.

»Es hatte so stark geregnet, dass ich nichts mehr erkennen konnte.«

Er nickte.

»Zu viel Regen. Dann plötzlich – kommt Schnee!« Er schüttelte unwillig die Beine, aber die nassen Stiefel schienen ihm an den Füßen zu kleben. »Hilf mir!«, befahl er in seinem harten Ton und winkte mich herrisch heran.

Ich sprang zu ihm hin. Die Nähe seines nackten Oberkörpers machte mich mehr als nervös. Schnell drehte ich ihm den Rücken zu, nahm sein rechtes Bein zwischen meine Knie und zog mit aller Kraft an dem Stiefel. Er setzte seinen anderen Fuß mit der dreckigen Sohle auf meinen Hintern und stieß mich vorwärts. Der Stiefel löste sich, ich fiel vornüber und konnte mich gerade noch fangen.

Er lachte.

»Jetzt der andere!«, rief er und schob mir den zweiten dreckbespritzten Stiefel zwischen die Beine. Nun fühlte ich seinen Fuß auf meinem Hintern, ohne Schuh. Er setzte ihn genau zwischen meine Arschbacken. Wenn ich nicht meine Jeans abgehabt hätte, wäre er mir bis in die Spalte gerutscht. Ich fühlte den Druck und hielt den zweiten Stiefel eisern fest. Da flog auch der ab. Ich drehte mich zu ihm um.

Er lachte mich an. Seine dunklen Augen funkelten im flackernden Licht. Er stand auf, dehnte sich wie ein gewaltiger Sibirischer Tiger und ging dann zu einem kleinen, eisernen Kanonenofen. Er warf Holz ein und stocherte mit einem Schürhaken im Feuer, bis es hell aufbrannte.

Ich spürte, wie sich Wärme ausbreitete. Der Grenzer hängte seine Sachen dicht neben dem Ofen auf und stellte die Stiefel daneben. Dann knöpfte er seine Hose auf. Ich versuchte wegzuschauen, aber es gelang mir nicht. Er pellte sich die nasse Hose von den Beinen und hängte sie ebenfalls ans Feuer.

Ich sah ihn von hinten. In seinem grünen Armeeslip steckte ein fester Knackarsch, perfekt geformt, anbetungswürdig. Wenn er sich bewegte, verschoben sich die wundervollen Backen gegeneinander. Mein Schwanz wurde total steif. Zum Glück hatte ich meine Jacke noch an, sodass er es nicht bemerken konnte. Da drehte er sich um. Jetzt konnte ich das schwarze Haarvlies sehen, wie es nach unten zu breiter wurde und in dem knappen Slip verschwand. Der armeegrüne Stoff war vorne kräftig ausgebeult! Ich verbiss mir nur mühsam ein Stöhnen.

»Dein Name?«, fragte er.

»Dirk!«, sagte ich. So langsam wusste ich nicht mehr, was ich tun sollte. Es war draußen inzwischen ganz dunkel und viel zu spät, den Weg zurück und über den richtigen Grenzübergang nach Königsberg zu fahren. Aber hier, in dieser Hütte, konnte ich auch nicht bleiben. Mir würde nichts anderes übrig bleiben, als eine kalte Nacht im Auto zu verbringen.

»Ich bin Grischa!«, sagte der Grenzer in einem tiefen, fast schnurrenden Ton. Er zog noch die Socken aus und hockte sich direkt vor den Ofen. »Meine Mutter konnte Deutsch. Ich habe es gelernt von ihr.«

»Du kannst sehr gut Deutsch.«

Grischa winkte ab. »Ich bin froh, wenn ich jemand zum Reden hab. Meine Mutter ist weit weg, an der Wolga.« Grischa begann unvermittelt, ein trauriges Lied vor sich hin zu summen. Ich hörte fasziniert zu. Genauso unvermittelt hörte er wieder damit auf.

»Du bist hier auf russischer Erde!«, sagte er plötzlich und sah mich streng an. »Hast du Pass? Visum?«

»Ja!«, antwortete ich eingeschüchtert. Es war irgendwie wahnsinnig, dass er jetzt, so nackt und so wunderschön, den Grenzbeamten herauskehrte.

»Gib her!« Er streckte fordernd die Hand aus. Ich gab meinem Zöllner im Slip meine Papiere. Er prüfte sie gewissenhaft. Dann knallte er mit großer Geste den Einreisestempel auf mein Visum. Da fiel mir ein, dass ich nun gar nicht mehr zurück konnte, denn ich durfte bestimmt nicht zweimal mit demselben Visum einreisen.

»Dann musst du mich aber auch hier durch den Schlagbaum lassen«, forderte ich mit einem mulmigen Gefühl. Wollte er mich etwa irgendwie reinlegen?

»Morgen!« Er wischte jeden Einwand mit einer seiner großartigen Handbewegungen weg. »Nicht gut, nachts im Wald! Es gibt Wölfe!«

Ich schauderte.

Grischa erhob sich und stolzierte zu seinem Propangasbrenner. Er schüttete zwei große Eintopfdosen in einen Topf und machte das Essen heiß. Langsam wurde auch mir warm. Ich zog endlich die Jacke aus. Mein eingesperrter Ständer tat weh in den Jeans, ich wusste nicht, wie ich mich hinsetzen sollte.

Da kam Grischa mit der Kartoffelsuppe. Winzige Wurststückchen schwammen darin. Ich rätselte im Stillen, wie er bei so einfacher Kost so schön und stark geworden war.

Wir aßen und tranken dazu Bier. Ich musste von Deutschland erzählen. Er wollte alles von mir wissen. Dann erzählte er von dem Fischerboot, das sein Vater gehabt hatte. Zwischendurch sang er wieder. Ich war wie betäubt von seiner Gegenwart. Es war so unwirklich, so total weit weg von allem, was ich kannte. In Königsberg wartete mein steriles Hotelbett auf mich. Ich aber saß zusammen mit einem fast nackten, wundervollen Russen in einer winzigen, staubigen Holzhütte mitten im russischen Wald.

»Zeit zum Schlafen!«, sagte er irgendwann. Ich nickte. Bloß wo? »Du schläfst im Bett!«, befahl er.

»Und wo schläfst du?«, fragte ich.

Er breitete die Arme aus. »Ich kann überall schlafen!«

Wir gingen noch einmal hinaus, zum Pinkeln. Getrennt! Grischa ging so nackt, wie er war, in die Kälte. Danach ging ich. Es regnete nicht mehr. Der Wald duftete nach Feuchtigkeit, nach Steinpilzen, nach Tannen. Ich atmete tief durch. Seltsam, wie mir zumute war. Ich war glücklich, hier zu sein, und unglücklich zugleich. Ich spürte, dass ich mich in Grischa verliebt hatte, ganz verrückt und sinnlos. Ich war krank bei dem Gedanken, ihn morgen früh zu verlassen und ihn nie wiederzusehen.

Grischa hatte bereits die Lampe gelöscht, als ich mit meiner Reisetasche zurückkam, die ich aus dem Wagen geholt hatte. Ich stieß an den Tisch, weil ich nichts sah. Ich wusste nicht, wo Grischa sich befand. Wenn er auf dem Boden lag, wollte ich ihn natürlich nicht versehentlich treten.

Endlich ertastete ich das Bett und setzte mich auf die Kante. Mein Schwanz war wieder steinhart. Ich zog trotzdem alles aus. Ich wollte nackt in Grischas Bett liegen, auf dem Laken, auf dem er jede Nacht lag.

»Gute Nacht!«, sagte ich und ließ mich nach hinten gleiten.

»Gute Nacht!«, sagte Grischa dicht an meinem Ohr. Ich zuckte zusammen.

Er war im Bett, hatte sich ganz schmal hinten an die Wand gelegt. Jetzt drückte er seine kräftigen Arme um mich.

»Hast du Lust?«, flüsterte er und zog mich bereits immer weiter zu sich. Ich schmiegte mich dicht an ihn. Mein Herz wummerte gegen meine Rippen vor Glück.

»Ja!«, flüsterte ich zurück. »Ich habe Lust!«

Er packte mich wie ein zärtlicher Bär. Ich spürte seine weichen Brusthaare auf meiner Haut. Egal, auch wenn er nur wahnsinnigen Notstand hatte, so allein in seiner Hütte, und sicher lieber eine Frau gehabt hätte – ich liebte ihn und war verrückt nach ihm!

Meine Pupillen hatten sich inzwischen an die Dunkelheit gewöhnt. Ich sah schemenhaft sein Gesicht, seine Augen. Zärtlich beugte ich mich über ihn, beknabberte seine festen Nippel und leckte sein seidiges Brusthaar glatt. Er seufzte. Ich suchte nach seiner Männlichkeit. Er hatte seinen Slip ausgezogen. Heiß und hart schmiegte sich sein schweres Teil in meine Hand. Sanft streichelte ich die feuchte Kuppe, glitt über den festen Schaft bis zur Wurzel und nahm seine dicken Bälle in die Hand. Grischa warf den Kopf hin und her vor Erregung.

»Ich will dich ficken!«, sagte er rau. Dieser harte Satz klang bei ihm wie eine Liebeserklärung. Ich wollte ihn haben, so nackt, reine Natur!

Er nahm mich von hinten, in der guten, alten Löffelchenstellung. So hatte ich es schon ewig nicht mehr gemacht. Grischa war geil und liebevoll zugleich. Er sammelte Mengen von Spucke und rieb uns damit ein. Vorsichtig ließ er seine heiße Eichel durch meine Spalte gleiten und drückte dann kräftiger nach. Mit einem Ruck war er bei mir drin. Mein eigener Bolzen zuckte hoch. Grischa schob sich tiefer zu mir hinein. Ich ächzte glücklich. Er hielt mich fest, dass ich kaum atmen konnte. Sein Rhythmus war langsam und schwerblütig wie seine Lieder. Ich gab mich hin mit allem, was ich hatte, und träumte, dass er mich lieben würde.

Da packte Grischa meinen Steifen und rubbelte ihn. So viel Gutes auf beiden Seiten hielt ich nicht lange aus. Der Samen schoss mir hinaus, aus Grischas Bettlaken. Ich stöhnte laut.

Er grunzte kehlig. Machtvoll stieß er zu und jaulte dann wie ein junger Wolf. Er kam, so lange und heftig, dass ich es kaum glauben konnte. Immer wieder stieß er nach.

Wir lagen dicht nebeneinander. Jeder hatte die Hand zwischen den Schenkeln des andern. Da küsste mich Grischa. Zärtlich. Das hatte mit Notstand nichts zu tun!

»Kommst du oft nach Kaliningrad?«, fragte er leise.

»Ich werde oft hier sein. Bei dir!«, gab ich zurück und umschlang ihn liebevoll.

***

Dem Himmel ganz nah

»Fallschirmsport ist nur was für richtige Männer!«, sagt Harald, setzt seinen Helm auf und rückt die Schutzbrille zurecht.

»Wozu erzählst du das?«, frage ich, während ich meinen roten Overall überziehe. Ich finde, dass Harald mit dem schmalen Oberlippenbärtchen und seinem dämlichen Grinsen wie ein verspäteter Clark-Gable-Verschnitt wirkt.

Harald linst kurz zu Robert hinüber, der gerade das Gurtzeug seiner Ausrüstung prüft, und antwortet nicht. Robert ist der Jüngste von uns vieren, gerade erst siebenundzwanzig, und sieht außerdem am besten aus. Deshalb stichelt Harald öfter, dabei ist Robert kein bisschen schlechter beim Springen als wir anderen. Er hat eine tolle Kondition und einen Superbody, das habe ich beim Duschen nach dem Springen schon öfter gesehen. Daran darf ich jetzt gar nicht denken! Und eigentlich ist er auch der Netteste von allen. Um ehrlich zu sein, ich bin total verliebt in Robert. Der Haken ist: Er weiß es nicht! Überhaupt weiß niemand hier, dass ich schwul bin. Ja, blöd, aber ich habe einfach Angst, dass sie mich dann rausekeln würden aus der Formation. Ich liebe den Springsport und gebe einen großen Teil meines Managergehaltes dafür aus. Dieses Hobby will ich mir nicht vermiesen lassen.

Nun raschelt Robert demonstrativ mit dem leuchtend gelben Verpackungssack seines Fallschirms.

»Der liebe Harald möchte mich gerne in den Kindergarten stecken!«, bemerkt er und lacht zu mir herüber. Meine Hose wird enger unter dem Overall, gerade jetzt, wo ich mir das Gurtzeug zwischen den Beinen festschnallen muss.

Da steckt Bernd, der Älteste von uns (er ist schon vierzig), seinen Kopf zur Tür des Umkleideraums herein.

»Wo bleibt ihr denn?«, poltert er mit seiner tiefen Stimme. »Die Maschine startet gleich! Der Pilot ist schon längst auf dem Rollfeld!«

Zu viert gehen wir über den Vorplatz des kleinen Flughafens. So richtig wohl fühle ich mich nicht mit meinem Geheimnis. Aber selbst wenn ich Robert alles gestehen würde, was könnte es bringen? Nur, weil er so wunderschöne, hellbraune Augen hat und seine lockigen Haare genau denselben Farbton haben und er so fantastisch zu mir passen würde (bilde ich mir ein), muss er ja nicht schwul sein! Ich achte immer darauf, dass niemand mich beobachtet, wenn ich Robert mit den Augen verschlinge. Obwohl er kräftig ist und ordentlich Muskeln zeigt, wirkt sein Gang leicht. Wenn wir zusammen springen, wir vier, sehe ich nur ihn, seine Eleganz, seinen durchtrainierten Körper. Er ist der geborene Himmelstaucher!

Wir klettern in den Hochdecker, der schon auf uns wartet. Unter meinem Gurtzeug drückt es im Schritt immer noch mächtig. Durch die V-förmigen Gurte wird das Schwanzpaket eines Springsportlers so richtig angehoben und präsentiert. Ich streife die dicke Beule von Robert mit einem raschen Blick … mir wird ganz komisch zumute.

Der Pilot lässt die kleine Maschine über die Startbahn holpern. Der Vogel hebt ab und gewinnt an Höhe. Der Motor ist zu laut, um sich zu unterhalten.

Ich hocke an der Luke. Der Höhenmesser an meiner Brust zeigt dreitausend Meter an. Bernd schiebt die Tür auf. Brüllend fährt der Wind in die Maschine. Einer nach dem anderen robben wir durch den Ausstieg zum schmalen Trittbrett auf dem Fahrwerk. Der Motor der Cessna dröhnt. Von der eisigen Kälte nimmt niemand Notiz.

Das Programm läuft immer gleich ab: Fünfunddreißig Sekunden lang freier Fall. Fünfzig Meter pro Sekunde stürzen wir in die Tiefe, bilden dabei Formationsfiguren, berühren uns gegenseitig, trennen uns danach und lösen den kleinen Bremsschirm aus.

Bernd nickt uns zu. Er rollt sich als Erster hinab, taucht ein in den Sturm, der an Overalls und Brillen zerrt. Sofort danach ist Harald dran. Ich fühle rasch noch einmal nach meiner Ausrüstung, ob ich in meiner Liebesumnachtung nichts Lebenswichtiges vergessen habe.

Robert stürzt sich hinaus in den tobenden Wind. Da passiert etwas Schreckliches: Sein Rückengurt bleibt am Trittbrett hängen! Noch nie ist so etwas vorgekommen! Er wird von der Cessna mitgezogen, kann sich nicht selbst befreien, und der Pilot kann nichts anderes tun als immer weiterfliegen.

Während Bernd und Harald ohne uns in die Tiefe sinken, arbeite ich mich auf dem Fahrwerk zu Robert vor. Trotz des Helms sehe ich seinen verzweifelten Gesichtsausdruck.

»Achtung!«, schreie ich. »Ich schiebe den Gurt jetzt runter!«

Aber Robert hört mich nicht im Getöse. Ich muss es einfach tun! Mit einem Ruck befreie ich ihn.

Roberts Körper löst sich vom Flugzeug. Hat er noch die Geistesgegenwart, an das Ziehen der Reißleine zu denken?

Mächtig stoße ich mich vom Fahrwerk ab und schieße mit dem Kopf voran wie ein Torpedo durch den Luftraum. Mit Armen, Beinen und Schultern versuche ich, meine Fallrichtung zu steuern, um Robert notfalls zu erreichen. Mit einer Geschwindigkeit von rund zweihundert Kilometern pro Stunde rasen wir in die Tiefe – wenn es Stunden gäbe. Aber es gibt nur Sekunden. Der Höhenmesser zeigt bloß noch tausend Meter an, zwanzig Sturzsekunden über der Erde!

Endlich wacht Robert aus seiner Schockstarre auf und fingert nach der Reißleine. Der Bremsschirm entfaltet sich, und ich atme auf. Jetzt kann auch ich meine Reißleine betätigen. Knatternd fahren die gelben Kappen, die Hauptschirme, aus den Hüllen. Ein Ruck fährt einem dabei durch alle Glieder. Erst jetzt spürt man wieder seinen Körper und hat das Gefühl, wirklich zu fliegen, ja, fast in der Luft zu stehen. Wir sinken die letzten paar hundert Meter zur Erde zurück. Robert scheint sich von seinem Schock erholt zu haben, denn er korrigiert mit routinierten Griffen in die Steuerleinen die Fallrichtung. Der Höhenmesser fällt auf Null.

Ich lande als Erster. Wir sind ein gutes Stück weit weg vom Flughafen, allein mitten auf einer einsamen Wiese. Kein Haus ist zu sehen, nur ein bisschen Wald. Ich klinke die Karabinerhaken aus, schiebe die Schutzbrille hoch und schnalle den Helm ab. Robert berührt nahebei den Boden, offenbar wohlbehalten. Ich sehe zu ihm hin. Als er den Helm abzieht, fällt ihm das braune Haar in die Stirn. Auf einmal kocht alles in mir hoch, die Leidenschaft für ihn, die überstandene Angst, der Gedanke, wie dumm es ist, das Glück nicht zu packen, wenn es sich bietet.

Robert hat sich auf die Wiese gesetzt, anscheinend muss er seinen Schrecken erst noch verarbeiten. Ich nehme meinen Nylonschirm über den Arm und gehe zu ihm hin. Ich denke den Satz richtig deutlich: Ich gehe zu ihm hin!

Er sieht mir entgegen. Ein schwaches Lächeln liegt auf seinem Gesicht, seine Augen glänzen in der Sonne wie Goldtopase.

Ich sage nichts. Ich falle neben ihm auf die Knie und umarme ihn einfach.

Er lässt es geschehen.

Ich halte ihn nur fest, minutenlang. Da hebt er langsam seine Arme und umfasst mich auch. Unsere Wangen berühren sich. Ist es nur Dankbarkeit bei ihm? Ich raffe meinen ganzen Mut zusammen und lege meine Lippen auf seinen Mund. Dazu brauche ich mehr Mut, als in dreitausend Metern Höhe aus dem Flugzeug zu springen!

Robert weicht nicht aus. Ich küsse ihn zärtlich. Es ist das Leben überhaupt, das ich in den Armen halte, das Glück, die absolute Seligkeit. Er öffnet seine Lippen, während ich ihm meine kräftige Zunge hineinschiebe, als hätte er schon lange auf mich gewartet. Eine heiße Erregungswelle strömt durch meinen Körper. Mein Schwanz wird unter dem Overall steinhart, ich kann mich nicht mehr beherrschen. Es ist so unwirklich wie im Traum, dass Robert hier bei mir sitzt und sich küssen lässt!

Nach und nach öffnen wir uns gegenseitig die Gurtschnallen, reißen die Verschlüsse auf. Es ist kühl, doch wir merken davon nichts. Wir sind beide heiß wie glühende Kohlen. Wirklich liegen wir halb nackt auf der Wiese, inmitten der leuchtend gelben Fallschirmseide. Wir küssen uns immer heftiger und hungriger. Roberts Schwanz ist genauso eisenhart wie meiner. Zitternd vor Aufregung taste ich über seinen Körper. Seine starken Muskeln spielen unter der wundervoll glatten Haut. Ich fahre über seinen Rücken, durch die Wirbelsäulenrinne hinab bis zu seinem muskulösen Hintern. Seine Gesäßmuskeln spannen sich an wie kräftige Zugpferde. Mir ist jetzt alles egal, ich gehe aufs Ganze! Vorsichtig lasse ich meinen Finger durch seine heiße Spalte gleiten und spiele an seinem zuckenden Lusteingang. Unglaublicherweise lässt er mich machen! Sehr zart schiebe ich eine Fingerspitze hinein. Es geht leicht! Bei Robert drinnen ist es glühend heiß.

Irgendwann, in hundert Jahren, oder morgen, oder heute noch will ich da hinein, richtig, ganz und gar!

Robert stöhnt leise. Er genießt offenbar diese überraschende Lust, so, als ob auch ihm klar geworden ist, dass es sich nicht lohnt, sich zu verstecken. Er presst sich dicht an mich. An meinem Ständer fühle ich seinen, nackt und heiß. Da lässt Robert mich los und dreht sich auf der Wiese um, ohne dass mein Finger herausrutscht. Sein großes, schön gewachsenes Teil drückt sich in mein Gesicht. Ich packe mein Glück mit der zweiten Hand. Zärtlich küsse ich die Eichel, die inzwischen honigfeucht ist. Ich denke immer noch, dass ich träume. Da spüre ich Roberts Mund an meiner Männlichkeit. Ich schreie leise auf, als ich in seine Mundhöhle gleite, weil es so unglaublich schön ist. Zuerst ist es, als ob ich in einen Berg warmer, steifer Schlagsahne hineinstoße, dann wie das Gleiten zwischen festen, feuchten Gummitüchern. Meine Erregung steigt auf dreitausend, auf fünftausend, auf zehntausend Meter. Ich fresse Robert in mich herein, bis in meine Kehle, und stoße in seine vor. Auch meinen Finger treibe ich ihm tiefer hinein. Beide helfen wir mit der Hand nach, bis die Spannung nicht mehr zu ertragen ist. Wir springen ins Glück, im freien Fall, berauschend schön. Nie soll das enden! Der Schirm springt flatternd auf, reißt unsere Körper zurück. Wir lassen uns in die Gurte fallen, lassen es kommen. Uns beiden zugleich schießt der Samen hinaus, dem anderen auf Lippen, Hals und Wange. Warm tropft er auf die Wiese.

Robert dreht sich behutsam und kuschelt sich in meine Arme. Wir liegen nur da, dicht aneinander geschmiegt, ohne Zeitgefühl.

»Ich habe mir schon immer gedacht, dass du es auch willst«, sagt er irgendwann leise. »Das spürt man, wenn da ein Strom fließt.«

Ich drücke ihn fest an mich.

»Und ich hab mich nicht getraut! Aber heute, da hatte ich so schreckliche Angst um dich …«

Er lächelt, seine goldbraunen Augen schimmern.

»Der Himmel da oben hat die Farbe von deinen Augen, Gabriel«, sagt er. »Immer, wenn ich aus dem Flugzeug gesprungen bin, habe ich mir vorgestellt, in deine Arme zu springen.«

Ehe ich etwas dazu sagen kann, schreit plötzlich jemand: »He! Hallo!« Wir zucken erschrocken zusammen.

Da kommen Harald und Bernd über die Wiese auf uns zu gerannt! Rasch ziehen wir wenigstens den Nylonschirm über unsere noch halb steifen, feuchten Schwänze. Aber wir umarmen uns weiter, sehr fest.

»Ach du meine Scheiße!«, feixt Harald, als er uns so zusammen sieht.

»Danke, kein Bedarf!«, erwidere ich kühl.

»Hab ich mir schon immer gedacht, dass da was läuft zwischen euch!«, meint Bernd grinsend. »Da wird meine Schwester enttäuscht sein, die hat sich allen Ernstes Hoffnungen auf dich gemacht, Gabriel!«, sagt er zu mir. »Aber Hauptsache, ihr seid beide gut gelandet!«

»Sehr gut sogar!«, sagt Robert und gibt mir einen zärtlichen Kuss, während die beiden anderen Männer mit offenem Mund zugucken.

***

Der Wüstenprinz

Die Sonne glühte vom Himmel wie in einem Endzeitfilm. Ich fühlte mich total ausgedörrt. Meine Augen brannten. Um mich herum flimmerte die Hitze über einer grandiosen Wüstenlandschaft. Die rötlich-grauen Felsen verschwammen am Horizont in der flirrenden Luft. Es war unwirklich, wie ein Alptraum, und doch war es Realität.

Wie jedes Jahr war ich auf meinem Afrikatrip. Ich hatte mich für erfahren und routiniert gehalten, für einen coolen Wüstenkenner. Immer war ich allein unterwegs gewesen. In einer Gruppe hat man nicht dieses Aussteiger-Gefühl, dieses echte Abenteuer-Feeling. Immer war alles gut gegangen. Aber diesmal hatte ich mich wohl doch etwas übernommen. Ich war tiefer in das Gebirge im Süden Algeriens vorgedrungen als sonst. Obwohl ich alles dabei hatte, Wasserflaschen, Nahrungsmittel, ein leichtes Nylonzelt, Sonnenschutz, Medikamente und was man sonst noch so braucht auf einem Sahara-Trip, litt ich mehr unter der trockenen Hitze als sonst. Wurde ich etwa alt? Mit fünfunddreißig? Lachhaft!

Vielleicht hätte ich nicht ausgerechnet im August nach Afrika fahren sollen. Aber ich bin Sportlehrer, ich muss mich nach den Schulferien richten, und sonst war es auch immer okay. Wegen der Höhe von weit über 1000 Metern ist es in den Gebirgen der Sahara normalerweise nicht so übermäßig heiß. Außerdem bin ich ein kräftiger, gut trainierter Typ. Diesmal jedoch zehrte der tagelange Fußmarsch an meiner Substanz. Ich schlich nur noch mühsam dahin. Die Füße schmerzten in den festen Schuhen, die Gurte meines Rucksacks scheuerten mir durch die leichte Tropenkleidung hindurch die Haut auf.

Ich schob meinen Hut etwas weiter zurück und blickte mich in der gleißenden Helligkeit um. War der Weg noch der richtige? Ich befragte meinen Kompass. Lief ich bereits im Kreis und würde nie an die Oase kommen, die ich – nach meinem Plan – am Abend erreichen müsste?

Ich setzte mich auf einen der heißen, rötlichen Felsen, die aus den Geröllflächen ragten, und hängte meine letzte gefüllte Wasserflasche vom Rucksack ab. Überrascht schüttelte ich die Flasche – sie war fast leer! Das war mir noch nie passiert! Und dann sah ich die Ursache: Das Alugehäuse war eingebeult und hatte ein winziges Loch. Wahrscheinlich hatte die Flasche am Morgen, als ich mich durch eine Spalte des Ahaggar-Gebirges gezwängt hatte, einen Schaden abbekommen, und das Wasser war langsam herausgetropft.

Ich war noch mindestens drei Tagesmärsche von Tamanrasset entfernt, der größten Stadt am Südwesthang des Ahaggar-Massivs. Sie ist mit ihrem Flughafen der Ausgangspunkt aller Algerientouren, doch auch sie ist nur eine Provinzstadt mit 76.000 Einwohnern, trocken und kärglich.

Mit meinen brennenden Augen studierte ich die Landkarte, dann wieder den Kompass. Die winzige Oase, die ich nun unbedingt erreichen musste, versteckte sich in einer Gebirgssenke, die aus einer unterirdischen Quelle etwas Feuchtigkeit bezog. Ich zweifelte fast daran, dass ich diese Oase finden würde. Aber ich musste weiter, um Wasser zu suchen.

Die Sonne stach herab. Es waren die heißesten Nachmittagsstunden, die ich sonst öfter unter meinem Zeltdach verbracht hatte. Doch heute hatte ich dafür keine Zeit. Ich stolperte über einen Felsbrocken und stürzte. Ein wahnsinniger Schmerz durchzuckte mein rechtes Knie. Ein messerscharfer Stein hatte sich durch meine Hose ins Fleisch gebohrt.

Ich rastete erneut und desinfizierte die Wunde. Es tat höllisch weh. Dann humpelte ich weiter. So würde ich wohl nie irgendwo ankommen!

Mein Knie schwoll langsam an, bis ich es kaum noch bewegen konnte. Immer wieder musste ich anhalten. Der Durst plagte mich bis zum Wahnsinn. Die flirrende Hitze gaukelte mir weit entfernt einen See vor – eine Fata Morgana, ich wusste es, und mein Durst wurde noch schlimmer.

Nach einer Stunde qualvollen Marsches sackte ich erschöpft im Sand zusammen. Die Sonne neigte sich dem Horizont zu. Ich wollte warten, bis es kühler wurde, und in der Nacht weitergehen. Ich konnte kaum noch sehen mit meinen zugeschwollenen Augen.

Eine neue Fata Morgana erschien. Von fern läuteten winzige Glöckchen. Ein blau vermummter Reiter kam hoch zu Kamel auf mich zu. So weit war es mit mir schon gekommen, dass ich Gespenster sah!

Der Reiter kam näher. Ich rieb mir die Augen und starrte ihm entgegen. War er doch real?

Er trug einen dunkelblauen Turban, dessen Stoffbahn auch seine untere Gesichtshälfte und den Hals verdeckte. Dazu hatte er ein langes, indigofarbenes Gewand an und schwarze Hosen, die an den Säumen mit weißem Garn bestickt waren. Seine nackten, braunen Füße kreuzten sich über dem wolligen Kamelhals.

Das Dromedar war prächtig aufgeputzt mit besticktem Halsband und einem hohen Sattel, von dem lange, kostbare Stammesabzeichen seitlich herabhingen. Der Sattel hatte hinten eine schmale, lederbezogene Rückenlehne und endete vorn in einer dreiteiligen Gabelung, die mit buntem Stoff und farbigem Leder verziert war. An der Rücklehne und der Gabelung hingen zahlreiche silberne Glöckchen – die Ursache des Läutens, das ich gehört hatte.

Der Fremde war offenbar ein Imuhagh, ein hochgestellter Adliger der Tuareg, der stolzen Nomadenvölker der Sahara.

Er ließ sein Kamel niederknien und sprang aus dem Sattel. Er war kleiner als ich, wirkte aber hoch und stolz. Langsam kam er auf mich zu.

Ich sah zu ihm auf. Er war eine wundervolle, fantastische Erscheinung. Er sagte etwas, das ich nicht verstand. Ich zuckte mit den Schultern. Ich hatte etwas Arabisch gelernt und sprach auch Französisch, aber Tuareg konnte ich nicht. Ich versuchte es mit Arabisch und grüßte ihn ehrerbietig.

»Sei gegrüßt, Fremder!«, antwortete er nun auch auf Arabisch. Ohne weiter zu fragen, reichte er mir seine Wasserflasche. Ich musste einen jämmerlichen Anblick bieten! Gierig trank ich.

»Meine Flasche ist kaputt«, erklärte ich ihm und hielt sie hoch. »Kein Wasser mehr! Ich wollte zur Oase Tahet Aheggar, aber mein Knie ist auch kaputt.« Die arabischen Wendungen, die mir nicht einfielen, füllte ich mit Französisch auf. Ich lächelte ihn schief an. Ich sah nur seine dunklen Augen und die schwarzen, starken Brauen. Der blaue Turbanstoff, der Tagelmust, bedeckte Stirn und Nase sowie Mund und Kinn. Ein verschleierter Mann! Ich hatte einmal gelesen, dass die Männer der Tuareg bei den Ritten durch die Wüstengebirge von Geistern bedroht werden, die durch den Mund Besitz von ihnen ergreifen wollen. Der Tagelmust schützt dagegen. Natürlich schützt er auch vor Sand und Staub und vor dem Austrocknen der Lippen, aber das war bestimmt nicht so wichtig wie der Schutz vor bösen Geistern.

»Die Oase Tahet Aheggar ist sehr weit weg, einen halben Tagesritt von hier«, sagte er und machte eine ausholende Geste zum Gebirge hin. »Du bist mein Gast heute Nacht. Ich bin Imuhagh Taouri.«

Ich fasste mein Glück kaum. Ein Schutzengel musste mir diesen Mann geschickt haben. Taouri hieß mein Retter also.

»Mein Name ist Gerhard«, gab ich zurück und bedankte mich überschwänglich.

Er griff unter meinen Arm und half mir hoch. Mein schwerer Rucksack hing wie Blei am Rücken, und mein Knie war total hinüber. Wie sollte ich vorwärts kommen?

Taouri führte mich zu seinem ruhig daliegenden Kamel. Ich durfte in dem prächtigen Sattel Platz nehmen. Die Füße kreuzte ich allerdings nicht nach Tuareg-Art über dem Kamelhals, um das arme Tier nicht mit meinen Stiefeln zu treten.

Das Dromedar stand schwankend auf. Ich fiel zuerst etwas nach hinten, dann halb vornüber und zum Schluss hintenüber, bis das Tier endlich stand. Mein Retter, der Wüstenprinz Taouri, führte es am Halfter. Der stolze Krieger lief zu Fuß, um seinem Gast zu helfen.

Die Sonne versank gerade hinter dem Horizont, als wir zu einem großen Lederzelt kamen. Es war kunstvoll aus Schaf- und Ziegenfellen zusammengefügt und hob sich in einer windgeschützten Senke dunkel vom verschwimmenden Licht des Tages ab.

Taouri half mir aus dem Sattel, band seinem Kamel die Füße zusammen, schlug das Fell vom Eingang zurück und führte mich hinein.

Der Innenraum war fast dunkel. Taouri zündete eine Öllampe an. Ich erkannte im flackernden Lichtschein einen großen, schön geknüpften Teppich und zahlreiche Kissen. Am hölzernen Zeltgestänge hingen ein paar Ledersäcke, vermutlich mit Vorräten und Wasserreserven. In der Mitte des Zeltes gab es einen kleinen Kocher und eine Teekanne mit winzigen Gläsern.

Ich setzte mich auf eines der Kissen und legte meinen Rucksack ab. Taouri holte vom Kamel noch sein Gepäck herein. Er packte Tee, Zucker und Tagella, das Weizenbrot aus. Offenbar hatte er auf dem Markt von Tamanrasset eingekauft. Nachdem er sein Dromedar mit Futter versorgt hatte, kam er ins Zelt zurück und setzte sich mir gegenüber.

Langsam wickelte er den blauen Tagelmust von seinem Gesicht. Ich blickte ihn gespannt an. Durfte ich das? Sein Gesicht sehen? Wohl ja, denn sonst hätte er sich nicht aus dem Stoff befreit.

Fasziniert erkannte ich, wie gut er aussah. Er war bestimmt um die zehn Jahre jünger als ich. Das schwarze Haar trug er kurz geschnitten, fast wie ein Europäer. Seine Nase war gerade und sehr schön, seine Wangen schmal und glatt. Über den vollen Lippen sprossen ein paar wenige Barthaare. Sein Kinn wirkte energisch, sein Hals schlank. Die hellbraune Haut schimmerte verführerisch im Lampenlicht. Aber am schönsten waren doch seine tiefen, dunklen Augen.

Taouri setzte Teewasser auf. Als es kochte, goss er es in die ziselierte Metallkanne, in die er vorher grüne Teeblätter hineingetan hatte. Dann schenkte er zwei Gläser ein und reichte mir eines. Während der Teezubereitung hatten wir beide geschwiegen.

»Du musst drei Gläser Tee trinken, dann stehst du unter meinem Schutz«, sagte er und lächelte dabei etwas. Er mischte nun auch Arabisch und Französisch, offenbar konnte er beide Sprachen. Sein Lächeln war bezaubernd. Ich spürte eine erregende Hitze, die nicht nur vom frisch gekochten Tee herstammte. Von jeher hatten mich die Menschen Nordafrikas fasziniert, aber Taouri war der schönste Mann, der mir je begegnet war.

»Dann will ich die drei Gläser schnell trinken«, sagte ich und lächelte ihm auch zu.

Wir aßen Brot und Datteln von seinen Vorräten zum Tee. Ich steuerte luftgetrocknetes Rindfleisch aus meinem Rucksack bei, das er gerne nahm.

»Was ist mit deinem Knie?«, fragte er nach dem Essen. »Zeig es mir!«

Ich musste die Stiefel und die Hose ausziehen, um es ihm vorzuführen. Es war sehr warm im Zelt. Taouri streifte sein Obergewand ab. In der weiten, schwarzen Hose, mit bloßen Füßen und nacktem Oberkörper, sah er noch schöner aus als vorher. Er hatte gute Muskeln und dabei einen harmonischen Körper. Seine Brust war unbehaart, nur geschmückt mit den beiden dunklen, großen Nippeln. Es war kein Wunder, dass meine Erregung wuchs bei diesem Anblick. Er musste es bemerken, denn ich saß ja nur noch im Slip und meinem Safarihemd da.

Taouri begutachtete die Wunde. Er holte aus einem der ledernen Säcke vom Zeltgestänge ein paar getrocknete Blätter, legte sie auf die Wunde und band einen Streifen Stoff um mein Knie. Dabei berührten seine geschickten Finger meine Haut.

»Besser?«, fragte er.

Ich nickte. Tatsächlich linderten die Blätter sofort den Schmerz. Zauberei?

»Woher kommst du?«, erkundigte er sich.

Ich trank meinen dritten Becher Tee und erzählte ihm von Deutschland, von meiner Heimatstadt Berlin, von meinem Beruf. Er lauschte aufmerksam.

Dann erzählte er von sich. Er zog alleine herum, denn er hatte seine ganze Familie verloren. Er handelte mit Datteln und Salz, schloss sich auch manchmal einer Karawane mit anderen Händlern an, aber meistens blieb er für sich. Ungewöhnlich, fand ich, denn die Menschen in der Wüste halten meistens zusammen, um sich gegenseitig zu helfen. Er war irgendwie anders.

Später gingen wir noch einmal vor das Zelt. Über uns spannte sich der unendliche Wüstenhimmel mit Myriaden von Sternen. Es war still, ganz still.

Dann legten wir uns im Zelt auf die Kissen. Ich hatte auch mein Hemd ausgezogen, denn es war immer noch sehr warm. Die Kühle der Wüstennacht würde erst später kommen. Taouri streifte seine Hose ab. Er trug nichts darunter. Ich konnte es im schwachen Licht der heruntergeschraubten Öllampe erkennen. Er wandte mir den Rücken zu. Seine Schenkel schimmerten wie Sandelholz. Er legte sich neben mich. Sein Hintern war schön wie ein hellbraunes Samtpolster.

Ich konnte nicht schlafen. Mit der Hand rieb ich leise über meinen harten Schwanz. Irgendwie musste ich etwas tun, sonst würde ich nie einschlafen neben diesem wundervollen Mann. Vielleicht sollte ich noch einmal hinausgehen?

»Kennst du die Bedeutung der drei Gläser Tee?«, fragte er leise.

Ich zuckte zusammen, denn ich hatte gedacht, dass er schon schliefe.

»Nein!«

Er schwieg einen Moment, dann flüsterte er: »Das erste schmeckt schön wie das Leben, das zweite süß wie die Liebe und das dritte sanft wie die Zärtlichkeit.«

Mein Herz begann heftig zu klopfen. Da drehte er sich zu mir um.

Sein dunkler, sehnsüchtiger Blick traf mich wie ein Blitz. Aus einem kleinen Busch schwarzen Schamhaars ragte sein steifes Glied auf. Die Spitze zeigte auf mich.

Ich schloss ihn leidenschaftlich in meine Arme. Fest pressten wir uns aneinander. Er duftete nach heißer Wüste, nach leichtem Schweiß und nach allen männlichen Wohlgerüchen des Orients. Meine Hand glitt über seinen schönen Körper, seinen glatten Rücken und die samtigen, festen Hinterbacken. Ich ertastete seine Männlichkeit. Heiß lag sein Ständer in meiner Hand. Ich wollte noch näher zu ihm, doch mein Knie tat weh, als ich mich aufrichten wollte.

Taouri drückte mich wieder auf die Kissen. Er nahm aus der Lampe etwas warmes Öl und ließ es auf meine Eichel tropfen. Dann schloss sich seine Hand um meinen Schaft. Liebevoll und geschickt machte er es mir. Ich stöhnte.

Er glitt über mich. Ich spürte seine Haut wie Seide. Er kniete rittlings über mir. Weit spreizte er die kräftigen Schenkel, mit denen er Kamele zum Gehorsam zwang. Ich hielt meinen Steifen aufrecht. Langsam senkte sich sein Körper auf mich. Ich fühlte die weiche, nachgiebige Stelle zwischen seinen göttlichen Hinterbacken. Das erste Hineingleiten war wie ein Traum. Er nahm mich in sich auf. Der stolze Imuhagh, der schönste Mann aller Tuareg, ließ mich zu sich hinein.

Ich keuchte laut vor Glück und Erregung. Taouri war eng wie ein Sechzehnjähriger und heiß wie ein Lavaschlot. Ich brauchte nichts zu tun, er ritt mich wild wie ein Rennkamel. Wie lange hatte er keinen Mann gehabt? Monate? Jahre? Er war ausgehungert, knurrte und brüllte wie ein Wüstenlöwe. Ich genoss seine Leidenschaft, so lange ich es aushielt, ohne zu kommen, und das waren zum Glück viele, viele Minuten. Und er genoss meinen steinharten Bolzen tief in seinem Innern. Immer wieder steigerte er das Tempo, ließ wieder nach, schmiegte sich an mich, richtete sich dann wieder hoch auf und ritt mich weiter durch die heiße Wüste.

Plötzlich schrie er kehlig auf. Ein warmer Sperma-Regen spritzte in mehreren Schüben auf meinen Bauch. Da konnte auch ich es nicht mehr halten. Ich stieß wild von unten zu. Wie ein plötzliches Gewitter in der Wüste explodierte ich und pumpte den schönen Fürstensohn mit meinem Samen voll. Taouri jammerte glücklich und presste sich fest an mich.

Seine Arme glitten um meinen Nacken. Ich umfasste ihn zärtlich. Er drückte sein Gesicht an meine stopplige Wange.

»Es gab einmal ein Paradies, die Oase Gewas«, flüsterte Taouri kaum hörbar. »Sie ist versunken, und alle aus unserem Volk suchen nach ihr. Aber nur der kann sie finden, der nicht nach ihr sucht.«

Ich zog ihn noch fester an mich und küsste ihn.

***

Eine Spritztour

»Erstklassiger Chauffeur für Luxus-PKW gesucht«, stand in der Annonce, mehr nicht. Keine weiteren Angaben, nicht einmal ein Hinweis darauf, ob sich eine Firma oder ein Privatmann hinter der Chiffre verbarg. Trotzdem reizte Helge dieses geheimnisvolle Angebot – warum sollte er es nicht versuchen? Vielleicht käme er so zu seinem Traumjob mit festem Gehalt und geregeltem Arbeitstag. Zurzeit vergeudete er mit seinen neunundzwanzig Jahren die Abende als Taxifahrer, während seine Freunde und Bekannten sich im Nachtleben bestens amüsierten.

Tatsächlich erhielt Helge nach einigen Tagen eine Einladung zum Vorstellungsgespräch, auf schrecklich vornehmem Papier. Im Briefkopf wimmelte es nur so von bedeutenden Wörtern wie „Generaldirektor” und „Aufsichtsrat”. Und drei Tage später stand Helge am schmiedeeisernen Tor vor einem Villengrundstück, das seine kühnsten Vorstellungen übertraf. Inmitten eines weitläufigen, gepflegten Gartens lag ein bombastisches Herrenhaus im italienischen Stil, geschmückt mit weißen Säulen, Balkons und hohen Bogenfenstern. Blühende Sträucher und üppig bunte Blumenbeete umrahmten das blendend helle Gebäude. Im Hintergrund erhoben sich spitze, dunkle Wacholderbäume, die den südländischen Eindruck von Zypressen erweckten.

Helge schien es, als hätte er einen trockenen Kloß im Hals, während er den kiesbestreuten Weg zum Eingang entlanglief. Nur gut, dass er seinen besten Anzug aus dem Schrank gekramt hatte! Wahrscheinlich würden in der Empfangshalle schon ungefähr hundert Konkurrenten Schlange stehen. Helge drückte auf den goldverzierten Klingelknopf und lauschte gespannt. Die schwere Haustür wurde geöffnet. Ein Butler in dezenter Livree … Ein Butler? War Helge in einen Hollywoodfilm geraten? Nein – ein wirklicher, echter Butler bat ihn höflich herein.

Kein Mensch sonst befand sich in der beeindruckenden Halle.

Na, sie haben den Leuten gestaffelte Termine gegeben, dachte Helge, vollkommen klar!

Erwartungsvoll folgte er dem Kammerdiener die breite Treppe hinauf und durch weitläufige Flure. Seine blank geputzten Schuhe versanken fast in den dicken, weichen Läufern.

Der Butler öffnete eine Doppelflügeltür.

»Herr Jahns!«, meldete er mit einer kleinen Verbeugung.

»Ja, bitte!«, hörte Helge eine angenehme Stimme rufen.

»Herr Corten lässt bitten!«, wandte sich der Diener wieder zu Helge und hielt ihm die Tür weit auf.

Helge fand das vornehme Getue ziemlich überflüssig. Aber gut, wenn er hier einen tollen Job finden würde, müsste er sich mit diesen Dingen abfinden. Etwas unsicher trat er in den großen, lichtdurchfluteten Raum ein. Der Butler schloss hinter ihm leise die Türflügel.

»Guten Morgen, Herr Jahns!«, begrüßte ihn der Direktor sofort, bevor Helge überhaupt den Mund aufmachen konnte. Corten erhob sich hinter seinem massiven Mahagonischreibtisch und reichte Helge freundlich die Hand. Helge nahm sie, und während er den herzlichen, festen Händedruck spürte, sah er gleichzeitig in Cortens Gesicht – und brachte nur noch ein leise gestottertes »Guten Morgen, Herr Direktor!« zustande. Helge hatte immer ein klares Bild von seinem Idealmann im Herzen getragen und dabei gewusst, dass Idealmänner niemals Wirklichkeit werden. Und nun stand er vor diesem Ideal! Kein grauhaariger Firmensenior! Corten war höchstens ein paar Jahre älter als Helge, elegant gekleidet, groß, hatte eine unglaublich gute Figur, volles, braunes Haar und richtig grüne Augen. Jedes Detail des Gesichts war genau an der richtigen Stelle, jedes Härchen exakt so, als hätte Helge ein Foto von seinem Wunschtypen gemacht.

Helge starrte den Direktor an, ohne es eigentlich zu merken.

Corten lächelte. Sein Lächeln war wie der strahlende Frühsommertag draußen.

»Ich freue mich, dass Sie die Stelle annehmen«, sagte er ganz ohne Ironie.

»Stelle annehmen?« Helge erwachte aus seiner Faszination. »Wie meinen Sie das?«

»Sie wollen sie doch – oder?«

»Ja, klar! Ich dachte nur –«

»Sie dachten, hier ständen hundert Kandidaten, und Sie hätten keine Chance?« Corten schmunzelte wieder.

»Äh … ja!«, gab Helge verblüfft zurück.

»Sie haben sicher Verständnis dafür, dass ich aus Sicherheitsgründen über alle Bewerber Erkundigungen eingezogen und eine Vorauswahl getroffen habe, und Sie erschienen mir am besten geeignet.«

Erkundigungen? Datenschutz ade!, ging es Helge durch den Kopf. Dann weiß er sicher auch, dass ich schwul bin. Habe ja im Internet genug zum Thema gepostet! Okay, dann brauche ich es ihm wenigstens nicht selber zu sagen.

»Allerdings möchte ich noch Ihren Fahrstil testen«, fuhr der Direktor fort. »Wenn es Ihnen recht ist, könnten wir gleich jetzt eine kleine Probefahrt unternehmen. Haben Sie schon einmal einen Bentley gefahren?«

In Helges Hose wurde der Platz knapper. So wundervoll der Gedanke war, einen solchen Götterchef zu chauffieren – aber wie sollte er mit einem Dauerständer richtig auf den Verkehr achten, den Straßenverkehr?

»Ich hatte mal einen Bentley zur Reparatur, als ich noch als Mechaniker gearbeitet habe«, erklärte Helge wahrheitsgemäß, »und bin dann auch kurz damit gefahren.«

»Schön!«, sagte Direktor Corten. Er kam um den Schreibtisch herum, nickte Helge zu und ging mit federnden, flotten Schritten zur Tür.

Helge folgte ihm wie magnetisch gezogen, sah den perfekt sitzenden, hellen Anzug und die Bewegungen des athletischen Körpers. Sein Schwanz wurde härter und härter, wollte aus der Hose hinaus, drängte und klopfte elend eingezwängt.

Das geht nicht gut!, dachte Helge verzweifelt. Das kann nicht gut gehen!

Der Wagen war gigantisch. Dunkelblau schimmernd stand er vor einer der zahlreichen Garagen. Ein Bentley New Turbo R, ein fünfzehnjähriges Liebhaberstück, über fünf Meter lang und fast zweieinhalb Tonnen schwer.

»Bitte!«, forderte der Direktor Helge auf. »Der Platz am Steuer ist Ihrer!«

Nur zögernd wagte sich Helge auf den elfenbeinfarbenen, makellosen Ledersitz. Was für ein Luxusarbeitsplatz! Seine Hände glitten scheu über das lederbezogene Lenkrad. Er wusste, dass er jetzt gleich 360 PS bezwingen und dabei voll konzentriert sein müsste, und sein Freund da unten im Hosenstall hatte ganz andere Sachen im prallen Kopf! Helges Kehle wurde staubtrocken.

»Der … der Schlüssel!«, krächzte er.

»Ach ja!« Corten lachte. Er hatte auf dem Beifahrersitz Platz genommen. Jetzt wühlte er mit der Rechten in seiner Hosentasche, und damit er tiefer hineinkäme, hob er sein Hinterteil an und machte sich etwas steif. Helge sah eine dicke, stramme Wölbung unter dem nun enger anliegenden Hosenstoff, so, als wäre der Direktor halb erregt. Aber das konnte doch wohl nicht sein! Er sah die Hand unter diesem Stoff nach dem Schlüssel suchen, quicklebendig wie ein kleines Tier. »Hier ist er ja!« Corten gab Helge den Schlüssel, der noch warm war von der Nähe zu seinem Körper.

Ich muss da durch!, nahm sich Helge eisern vor. Ich muss diesen Job einfach haben!

Kühn steckte er den Schlüssel ins Zündschloss und startete die Acht-Zylinder-Maschine. Das tiefe Motorgeräusch war ein ganz eigener Traum. Helge fuhr los wie in Trance, zum Hauptweg und dann die Kiesauffahrt hinunter.

Kurz vor dem Tor sagte Corten plötzlich: »Sie müssen nicht auf die Straße. Biegen Sie hier rechts vor dem Tor ab! Das Grundstück ist für eine Testfahrt groß genug.«

Die erste Nuss zum Knacken!, vermutete Helge, denn Corten hatte den Hinweis sehr spät gegeben. Aber Helge konnte trotz der lockeren Kiesschüttung noch sanft abbremsen und die Kurve dank der perfekten Servolenkung gefühlvoll nehmen. Gelungen!

»Jetzt hier noch einmal rechts, und dann links durch das Wäldchen!«, dirigierte Corten weiter. Helge kam sich vor wie bei einem Slalom. Der Weg schlängelte sich durch die Bestände des Spitzwacholders. Helge musste sehr darauf achten, dass der massige Wagen nirgends angeschrammt wurde. Ihm wurde heißer und heißer. Und sein Schwanz pochte immer noch mit jedem Herzschlag im Takt, so gut wie er in der Hose eben Platz hatte.

»Mal halt, bitte!«, sagte Corten überraschend.

Vollendet parkte Helge den Wagen auf einer kleinen Lichtung zwischen den zypressenartigen Bäumen ein und machte den Motor aus.

»Gut!«, meinte Corten nur, aber in diesem kurzen Wort lag alles: Lob, Anerkennung, Begeisterung, fast Zärtlichkeit.

Helge blickte nach rechts hinüber. Die grünen, wunderbaren Augen sahen ihn an, sahen ihn nicht nur an, sondern tauchten ein in seinen eigenen Blick.

»Gut!«, sagte Corten noch einmal leiser. Sein Gesicht näherte sich dem von Helge. Helge spürte die Wärme der Haut, den Atem, die Lippen. Der Direktor küsste ihn, sanft, ganz kurz. Die Erregung breitete sich in Helges gesamtem Körper aus, als würde sein Blut plötzlich neu in sämtliche Glieder gepumpt werden.

»Gut?«, flüsterte Corten Helge ins Ohr.

»Ja!«, hauchte Helge.

Da küsste ihn der andere richtig. Eine glutheiße Zunge presste sich tief in Helges Mund, vibrierend, flackernd. Helge umklammerte den Nacken von Corten. Er spürte dessen Hand an seinem Harten, durch den doppelten Stoff, als wäre er nackt. Und plötzlich waren sie nackt, beide. Blitzschnell hatten sie sich entkleidet. Die Rücklehne des Beifahrersitzes klappte nach hinten. Helge fühlte zugleich die kühle Lederhaut des Polsters und die weiche, warme, lebendige Haut seines neuen Chefs. Ein zuckender, heißer Kolben schob sich in Helges Hand, gewaltig und zugleich zärtlich. Helge ließ die Schutzhaut zurückgleiten, erfühlte die saftige, pralle Eichel, dann die riesenhaften Hoden unter der Wurzel und wühlte im dichten Haarvlies.

»Ich will dich von hinten!«, wisperte es an seinem Ohr. »Ich hab’s so am liebsten! Machst du das für mich?«

»Ich mach alles für dich!«, gab Helge stöhnend zurück. Unter dem kräftigen, heißen Körper wand er sich um sich selbst. Jetzt war der himmlische Druck seines Lovers an seinem Hintern zu spüren. Helges steinhartes Glied presste sich auf den Lederbezug. Das Handschuhfach klappte, Helge fühlte an seinem Lusteingang warmes Gelee, aufgeheizt von der Sonne. Zart schob sich ein Finger herein. Helge atmete schneller, hob sich etwas entgegen. Dann drückte er sich wieder auf das Polster, zog ein Knie etwas an. Seine Hinterbacken wurden massiert, liebevoll gespreizt. Fest drängte sich die heiße Kuppe an sein empfindsames Tor, rutschte mit einem kurzen Ruck herein und verhielt gleich wieder.

»Weiter!«, keuchte Helge. Er fühlte keinen Schmerz. Er wollte ihn ganz haben, und ganz tief im Innersten. Behutsam glitt der mächtige Schaft weiter. Helge spürte ihn mit allen Fasern seines Körpers und seiner Seele. Das war anders als alles, was er kannte, das war Zärtlichkeit und Kraft, lange Erfahrung und ganz neues Erobern zugleich. Helge brannte inwendig, konnte nicht genug bekommen. Bebend spürte er, wie sein innerster Lustpunkt gereizt wurde. Er konnte sich nicht mehr zurückhalten. Nur ein paar Stöße auf dem Lederpolster, und mit einem heiseren Keuchen entlud er sich. Gleichzeitig spürte er, wie Corten das Tempo steigerte und sich noch tiefer bohrte. Ein kehliger Schrei ertönte. Helge spürte ein kräftiges Pumpen. Der starke Hengst sank auf Helges Rücken.

»Du bist ja so wundervoll!«, flüsterte Corten noch in heißer Erregung. »Ich könnte gleich weitermachen, so schön ist das mit dir! Ach, jetzt rutscht er doch raus aus deinem süßen Loch!«

Der mächtige Pfahl flutschte aus Helges Kanal. Helge drehte sich wie benommen um. An seinem Rücken spürte er seine eigene Nässe auf dem edlen Leder. Vorne drängten sich die beiden feuchten, noch fast steifen Schwänze dicht zusammen. Eng kuschelten sich die Männer aneinander und schmiegten Wange an Wange. In den Wacholderbäumen sangen die Amseln ihr Liebeslied.

»Ich hatte mich sofort in dein Bewerbungsfoto verliebt, in deine blauen Augen«, sagte Corten leise. »Ich war schon ganz ungeduldig, ob du wirklich so hübsch bist wie auf dem Bild. Und du bist es!« Seine Zungenspitze spielte an Helges Ohrmuschel. »Aber jetzt zwei Nachrichten für dich, eine gute und eine schlechte, die schlechte zuerst: Ich bin gar nicht der Generaldirektor! Ich bin Rolf, sein Sohn und Stellvertreter. Du müsstest meistens meinen Vater fahren, wenn du den Job nimmst!« Dabei fasste er Helge noch fester um, als ob er sagen wollte: Bitte, nimm ihn!

»Schon okay«, erwiderte Helge, während seine Stimme etwas zitterte. »Mit dir käme ich sowieso nie irgendwo an, außer hier im Wäldchen! – Und die gute Nachricht?«

»Ich wohne auch hier im Haus, und du könntest die Chauffeurswohnung im Parterre beziehen, und abends, wenn du frei hast …«

»Auch okay!«, gab Helge mit nun ganz fester Stimme zurück. »Wenn ich frei habe, fahre ich dich – in den siebenten Himmel!«

***

Belgische Hengste

Nachbarn sind ja häufig nicht gerade das Gelbe von Ei. Ich habe Glück. Meine Nachbarn sind supernett, hilfsbereit und tolerant. Ein junges Ehepaar, Mary und Hannes. Mary ist Engländerin, sie kommt aus einem kleinen Dorf bei Bournemouth. Hannes stammt aus Berlin, genauso wie ich. Hier in München ist es ein bisschen konservativer als in Berlin, aber ich hab halt Arbeit hier gefunden, und das ist ja immer das Wichtigste. Während ich im Büro nicht viel von mir erzähle, wissen Mary und Hannes schon lange, dass ich schwul bin. Sie finden’s cool, und ich finde es cool, dass sie es cool finden.

Gestern, am Samstag, hatte ich nichts vor, jedenfalls am Nachmittag nicht. Hannes klingelte bei mir und fragte, ob ich Lust hätte, aufs Oktoberfest zu gehen, auf die „Wiesn“, wie man in München sagt. Mary sei zu Besuch bei ihren Eltern in England, und er würde sich langweilen.

Ich war ein bisschen knapp bei Kasse. Das Oktoberfest ist nicht gerade billig, und – ehrlich gesagt – ich mag kein Bier. Aber mit Hannes wollte ich schon gerne mitgehen. Eigentlich müsste ich ihm gefallen, denn ich sehe nicht schlecht aus, und ich weiß, dass er blond mag. Aber ich wusste auch, dass er für mich tabu war, denn da würde Mary wohl ausrasten, wenn er ihr untreu wäre, egal, ob mit einer Frau oder einem Mann. Trotzdem genoss ich es, gelegentlich mit ihm um die Häuser zu ziehen. Wir gingen also los.

Es war schon ziemlich voll auf der Wiesn, als wir eintrafen. Wir bummelten ein bisschen herum, fuhren mit dem Riesenrad und schauten in dieses und jenes von den Bierzelten, die hier „Festhalle“ heißen. Sie sind innen schön geschmückt, meistens blauweiß, in den bayerischen Farben, aber auch mit Wölkchen und Sternen und allem Möglichen.

Männer gab es genug zum Anschauen. Zwischen den vielen Touristen sah ich auch ab und zu echte Bayern in kurzen Lederhosen und mit Gamsbart-Hut. Da konnte ich Männerknie vergleichen! Und die Vorstellung, diese ledernen Hosenlatze mal so einfach aufzuknöpfen und zu schauen, was sich dahinter verbarg, machte mir auch Spaß.

Hannes überredete mich doch zu einem Bier. Na, das muss schon sein, wenn man auf der Wiesn ist. Wir setzten uns in ein Festzelt und bestellten zwei Maßkrüge. Hannes trank danach noch zwei Biere und wurde ganz schön lustig. Er schunkelte mit mir, als die bayerische Blaskapelle spielte. Mir wurde ziemlich heiß, als ich Hannes so halb in meinem Arm hatte. Ich hätte ihm zu gern gezeigt, was Männer zusammen alles machen können – außer Schunkeln! Er war nämlich auch sehr gut gebaut. Seine Schwanzbeule sah wirklich zum Anbeißen aus. Ich musste an die frische Luft, sonst wäre ich ihm im ungewohnten Bierrausch doch noch an die Wäsche gegangen.

»Wollen wir weiter?«, fragte ich.

»Jetzt, wo es so gemütlich ist?« Er schüttelte den Kopf, hakte sich bei seinem anderen Nachbarn ein – einem völlig fremden Kerl – und sang und schunkelte weiter. Ich klinkte mich aus. Hannes schien es kaum zu merken.

Draußen war es fast dunkel und ganz schön frisch, gut für mich zum Abkühlen. Ich schaute mich um. Gleich in der Nähe gab es eine dieser Buden, die verzierte Lebkuchenherzen verkaufen. »Ewig dein!« oder »In Liebe!« stand in rosa Zuckerschrift auf den Herzen. Ich seufzte.

Da sah ich, dass vor einer anderen Festhalle die Menschen zusammenliefen. Ich ging neugierig hin. Eine bekannte Brauerei bot den Besuchern eine kleine Sensation: Ein langer Bierwagen, hoch beladen mit schön bemalten Fässern, wurde von einem Gespann mit sechs Pferden langsam über die Festmeile gezogen. Es waren prachtvolle, starke Kaltbluthengste, wohlgenährt und blankgeputzt. Auf dem ledernen Geschirr trugen sie mit bunten Bändern geschmückte Tannenkronen, Wappen und Wimpel. Das schwarze Zaumzeug blinkte vor lauter Silberbeschlägen.

Das war im Formel-Eins-Zeitalter ein seltener Anblick. Die kräftigen Hengste mit den prallen Pferdeärschen hätte ich mir als Menschen gewünscht! Da fiel mein Blick auf die Kutscher. Einer von beiden hielt die Zügel, gleich mehrere in jeder Hand. Er war schon älter und wirkte sehr erfahren. Ruhig und sicher lenkte er die kraftstrotzenden Pferde durch die Menschenmenge.

Der zweite, jüngere Kutscher war ein Traumkerl! Er trug wie der andere eine schicke rote Uniform mit goldenen Tressen und Knöpfen, dazu schwarze Stiefel und einen schwarzen Hut. Aber wie er das trug! Mit seinen dunklen Augen, der kräftigen Adlernase und dem dichten, schwarzen Schnurrbart wirkte er schön und stolz wie ein König.

Ich starrte ihn an und vergaß Hannes vollkommen. Einmal wenigstens neben diesem Mann auf dem Kutschbock sitzen! Die Uniformhose saß ziemlich knapp. Ich sah sofort, dass er auch von seiner männlichen Ausstattung her gut zu seinen Hengsten passte. Der schöne Kerl machte allerdings gar nichts, er saß nur auf dem Kutschbock und hatte die Hände auf seine muskulösen Oberschenkel gelegt.

Plötzlich hielt der Bierwagen an. Sofort waren die sechs Pferde von Kindern und Touristen umlagert. Kamerablitze flammten auf. Der ältere Kutscher sagte etwas zu dem jüngeren. Daraufhin stieg der Schöne vom Wagen. Ganz dicht neben mir lief er vorbei. Ich konnte trotz der Oktoberfestgerüche nach Weißwürsten, Bier und Radi seinen wundervollen Duft wahrnehmen. Er roch nach frisch gebügelter Uniform, nach einem leichten Aftershave und nach würzigem Heu – überhaupt nicht nach Pferd! Ich starrte ihm nach. Sein knackiger Hintern markierte sich in den engen, roten Hosen.

Der junge Kutscher – er war bestimmt kaum älter als ich, also höchstens fünfunddreißig – ging am Gespann vorbei, richtete an einem der beiden vordersten Pferde das Halfter und befreite das Ohr des Tieres aus einer Lederschlinge. Dann kam er zurück. Sein Gang war leicht wiegend und kraftvoll. Ich stand mitten im Weg. Er hielt direkt vor mir kurz an, sah mir in die Augen, lächelte fast unmerklich, ging dann in einem Bogen um mich herum und kletterte wieder auf den Bock. Ich konnte mich nicht bewegen, so fasziniert und aufgeregt war ich.

Da rief der ältere Kutscher den Pferden etwas zu und knallte mit der Peitsche. Der Wagen rollte an. Ich lief nebenher. Ich wäre bis ans Ende der Welt mitgegangen.

Der Wagen umrundete das gesamte Festgelände. Immer wieder blieb er zwischendurch stehen, und immer wieder bildeten sich Trauben von fotografierenden Menschen. Ich wich nicht von seiner Seite. Ab und zu erhaschte ich einen Blick des jungen Kutschers.

Endlich lenkte der Ältere die Pferde zu einer Art Stall, abseits vom Festgetümmel. Eine Kette hing vor der Zufahrt. Der Schöne stieg erneut ab und löste die Kette. Dabei sah er mich wieder an.

»Besucher dürfen nicht in den Stall«, sagte er mit einer tief klingenden Stimme.

»Ach bitte!«, sagte ich rasch. »Ich habe noch nie so schöne Hengste gesehen. Darf ich wenigstens beim Ausspannen dabei sein?«

Der Junge guckte zum Alten hinauf. Der Alte knurrte irgendetwas.

»Okay!«, meinte der Schöne.

Ich ließ den Wagen passieren und hängte die Kette wieder ein. Glücklich folgte ich dem Gespann.

Für den Wagen gab es eine Remise mit hohen Türen an beiden Seiten. So konnten die Pferde durchlaufen, bis der Wagen genau richtig stand, und wurden dann ausgespannt. Der Stall war nebenan. Es dauerte ziemlich lange, bis das ganze Ledergeschirr und das schmückende Beiwerk den Pferden abgenommen worden war und die Tiere sich endlich prustend ihren Futterkrippen zuwenden durften.

Ich sah zu, wie mein schöner Kutscher sich bewegte, wie er das Lederzeug verstaute und den Pferden Hafer aufschüttete. Längst hatte er den Hut abgenommen und seine Uniformjacke ausgezogen. Sein schwarzes Haar glänzte im Licht der Stalllaternen. Seine Bewegungen waren harmonisch und geschmeidig.

»Bis morgen, Antoine!«, sagte der Ältere irgendwann, während sich der Jüngere noch Hände und Gesicht an einem Stallwasserhahn wusch. »Du schließt ja dann noch ab!«

»Okay! Bis morgen, Franz!«

Der Alte verließ den Stall, ohne mich eines Blickes zu würdigen. Mir war nun doch etwas mulmig zumute. Was sollte ich jetzt noch sagen? Ich müsste nun wirklich gehen. Verlegen schaute ich auf die sechs kräftigen Rösser, die friedlich schnaubend ihren Feierabend genossen. Von draußen hörte man weit entfernt den Festlärm.

Plötzlich stand er vor mir. Er, Antoine.

»Und wie heißt du?«, fragte er. In seinem Gesicht glitzerten noch Wasserperlen. Seine Haut war leicht gebräunt und bis auf den Schnauzbart glatt rasiert.

»Claus«, sagte ich. Mehr fiel mir nicht ein.

Antoine lächelte.

»Hast du kein Zuhause, Claus?«, erkundigte er sich spöttisch.

»Heute irgendwie nicht«, erwiderte ich.

Er lachte.

»Willst du noch ein Bier mit mir trinken?«

Ich nickte.

Er ging aber nicht zum Stalltor, wie ich dachte, sondern holte aus einem Nebenraum zwei Dosen. Eine gab er mir. Ich nippte nur daran. Wir setzten uns auf zwei Strohballen gegenüber. Ein dritter Ballen diente als Tisch. Antoine schaffte noch eine lange Salami, Brot und einen weißen Radi heran und teilte sein Abendessen mit mir. Es war schön, mit ihm zusammen zu essen.

»Hast du auch kein Zuhause?«, fragte nun ich.

»Einer von uns muss immer bei den Pferden übernachten«, erklärte er. »Stell dir vor, jemand klaut die oder sonst was. Die sind eine Stange Geld wert!« Er ging zum Stalltor und schloss es von innen ab. Mein Herz klopfte stärker.

Antoine kam zurück. Er zog sein weißes Hemd aus, das er unter der Uniformjacke getragen hatte. Seine muskulöse Brust ließ mich tief durchatmen. Er war fast unbehaart. Seine dunklen Nippel hoben sich straff von der hellbraunen Haut ab. Der Mann sah einfach perfekt aus!

Er nahm einen Schluck Bier. »Es ist ziemlich langweilig, den ganzen Abend und die Nacht allein Wache zu halten«, sagte er und sah mich an.

»Kann ich mir vorstellen«, antwortete ich. »Übernachtet nicht deine Freundin hier manchmal mit dir?«

Er sah mich amüsiert an.

»Würde deine Freundin denn im Stall schlafen wollen?«

»N-nein«, stotterte ich. Nun hätte ich Gelegenheit gehabt, mich zu outen, aber ich traute mich nicht. Ich biss mir auf die Unterlippe.

»Spielst du Würfel?«, fragte er und kramte einen ledernen Becher und schöne, alte, echt elfenbeinerne Würfel aus seiner Umhängetasche. Er erklärte mir das Spiel, Yatzeeh. Man kann Punkte bekommen, und wer die meisten Punkte hat, gewinnt. Wir spielten. Ich verlor dauernd, aber das störte mich nicht. Nebenbei erzählte Antoine von seinem Job als Hilfskutscher, den er zufällig bekommen hatte. Eigentlich war er Tierpfleger, aber er hatte da keine Stelle gefunden. Die Bierwagen-Hengste waren Belgische Kaltblüter, und deshalb habe er den Job angenommen, sagte er. Belgier würden zu oft mit den Franzosen verwechselt, darum müssten sie zusammenhalten, meinte er verschmitzt. Er erzählte auch von seiner Familie in Belgien, von seinen Eltern und den fünf Geschwistern.

Dann fragte er mich aus, und ich berichtete von meinem langweiligen Bürojob und meinem Leben als Wahlmünchner. Irgendwann, während ich tatsächlich mal drei Sechsen warf, fiel mir auf, dass wir beide nicht von irgendwelchen Freundinnen erzählten. Zufall?

Nach drei Stunden steckte Antoine die Würfel ein.

»Ich bin müde!«, sagte er. »Ich hau mich hin. Willst du auch eine Decke?«

Kein Wort davon, dass ich gehen müsste!

»Ja!«, sagte ich sofort.

Er warf mir eine raue Pferdedecke hin, die ich auf das saubere Stroh in einer unbenutzten Pferdebox legte. Antoine ging in einen kleinen Waschraum. Ich hörte die typischen Geräusche des Zubettgehens: Pinkeln, Spülen, Waschen. Sogar Zähne putzen.

Dann kam er zurück.

»Willst du auch?«

Ich nickte und verschwand in dem kleinen Verschlag. Ich machte dasselbe wie er. Ich spürte, dass meine Erregung mehr und mehr wuchs. Ich nahm seine Zahnbürste und steckte sie in meinen Mund. Sie schmeckte ein wenig nach Antoine.

Als ich in den Stall zurückkam, hatte er bis auf eine Lampe das Licht gelöscht. Seine Decke hatte er neben meiner ausgebreitet. Er zog die Stiefel und die rote Hose aus. Nur im knappen Slip legte er sich auf die Decke. Er war wunderschön. Seine Schenkel schimmerten hellbraun im schwachen Licht. Dick wölbte sich sein Schwanz unter dem schwarzen Slip.

Ich nahm allen Mut zusammen und zog mich auch aus. Mein Teil war hart wie Stahl. Es lag schräg in meinem Slip. Ich legte mich auf meine Decke.

Wir schwiegen beide. Mein Herz hämmerte, dass ich glaubte, er müsste es hören. An seinem Atmen merkte ich, dass er auch nicht schlief.

Da spürte ich seine Hand. Langsam tastete sie sich über meinen Schenkel vor. Ich wagte kaum Luft zu holen. Leicht wie ein Schmetterling glitt sein Finger über meinen Harten. Ich spürte durch den dünnen Slip die Berührung und wusste, dass sich ein kleiner, nasser Fleck über meiner Eichel bildete. Antoine wollte mich! Ich zitterte fast.

Ich wandte mein Gesicht zur Seite. Er blickte mich aus seinen dunklen Augen an. Jetzt, im Dämmerlicht, sah er noch schöner aus.

Meine Hand glitt zu ihm hinüber. Ich fühlte nach ihm – sein schwarzer Slip war fort! Ich hatte seinen Schwanz nackt, heiß und schwer in der Hand. Antoine stöhnte leise. Ich drehte mich, bis ich ihn direkt vor dem Gesicht hatte. Etwas Unglaubliches, das ich kaum zu hoffen gewagt hatte, ging in Erfüllung: Seine Männlichkeit glitt hart in meinen Mund.

Er hatte sich gewaschen, aber er duftete und schmeckte noch wundervoll nach Mann. Ich schob seine Vorhaut weit zurück und kostete ihn aus, ließ ihn bis in meine Kehle gleiten. Er war groß, aber nicht zu groß. Er passte genau zu mir. Woher wusste er, dass ich das, genau das so sehr liebte? Vielleicht liebte er auch genau das am meisten?

Ich spürte seine Lippen an meiner Eichel. Er küsste mich zärtlich, leckte mich ab. Ich zuckte zusammen, als einer der Hengste laut schnaubte, als wäre er eifersüchtig. Da rutschte ich in seine Mundhöhle wie in ein heißes, nasses, enges Etui. Ich schnappte nach Luft, weil es mir fast gekommen wäre. Dann hatte ich mich wieder im Griff.

Wir nahmen uns Zeit. Wir waren auf zärtlichste Art miteinander verbunden. Jeder spielte mit der Zungenspitze an der nassen Pissritze des andern. Es durchrieselte mich heiß. Dann umschlossen wir uns wieder gegenseitig mit dem Mund bis fast an die Wurzel. Sanft streichelte ich seinen glatt rasierten Sack, ließ den Finger nach hinten gleiten und tastete nach dem heißen Loch. Er ließ es zu, dass ich meinen Finger hineinschob. Es war heiß und supereng dort. Ich wollte da hinein, aber dann spürte ich wieder seinen Mund, seine perfekte Zärtlichkeit. Später, später wollte ich ihn von hinten nehmen, und er sollte mich auch so nehmen. Bestimmt würde es ein „Später“ geben! Aber heute, jetzt wollte ich ihn so, so wie er mich, ihn verschlingen und aussaugen und austrinken. Und er wollte es wohl auch.

Ich spürte, dass ich es nicht länger halten konnte. Es war zu schön! Ich stieß rascher vor und fühlte, dass er es auch so machte. Wir ächzten im selben Rhythmus. Ich umklammerte seine Schwanzwurzel, mit der andern Hand seinen Schenkel. Da spürte ich, wie es bei mir begann, wie die Lust anschwoll und hinausschoss, kräftig, machtvoll, wieder und immer wieder. Und auch er war so weit. Ich spürte sein starkes Pumpen in meiner Hand. Er stöhnte vor Glück laut auf. Und dann spritzte er mir in den Mund. Ich schmeckte den warmen Samen auf meiner Zunge, kräftig und süß zugleich. Antoine saugte sich an meinem Schwanz genauso fest wie ich an seinem. Wir waren untrennbar verbunden.

Später kuschelten wir uns dicht zusammen ins Stroh und deckten uns mit der zweiten Pferdedecke gemeinsam zu. Niemand sprach. Antoine ließ seine Finger über mein Gesicht, den Hals und die Brust gleiten. Dann küssten wir uns, lange und sehr zärtlich. Jeder schmeckte noch den Samen des anderen.

Irgendwann mussten wir eingeschlafen sein. Franz schloss das Tor auf und lärmte mit den Wassereimern, um die Pferde zu tränken. Ich schreckte hoch. Antoine blinzelte mich verschlafen an, lächelte, nahm mich in die Arme und zog mich wieder aufs Lager.

»Lass den Franz«, flüsterte er. »Er kann ruhig wissen, dass ich endlich den Mann gefunden habe, nach dem ich solche Sehnsucht hatte.«

»Ich hab ihn auch gefunden!«, seufzte ich.

***

Heiße Polarnacht

Glitzernder Schnee, übers Eis fliegen, klirrend kalte Luft in den erhitzten Körper einsaugen … mit dem Hundeschlitten durch die Polarlandschaft, eine Herausforderung! Nach Alaska reisen muss man nicht unbedingt dafür, das gibt es schon im Harz. Der Harz war mir allerdings zu langweilig und viel zu nahe an meiner Heimatstadt Braunschweig. Wir entschieden uns für Lappland. Wir, das waren Jochen (mein Kollege aus dem Büro), Bianca (meine Cousine) und ich. Uns dreien stank die Stadtluft schon lange. Außerdem hoffte ich, dass ich bei Jochen eine Chance bekäme. Der Zeitpunkt erschien günstig, er hatte gerade mit seiner Freundin Schluss gemacht. Ein bisschen interessiert an gut aussehenden Männern war er vielleicht, denn manchmal taxierte er im Bistro, während der Mittagspause, neben diversen Frauen auch einen Kerl. Aber so richtig Gelegenheit für mich hatte es leider nie gegeben. Ich stellte mir vor, dass wir in der arktischen Einsamkeit endlich näher zusammenrücken würden. Jochen ist eine richtige Sahneschnitte, 34 Jahre alt, groß, blond, superfit und total mein Typ. Ich bin auch ziemlich gut in Form, aber Jochen ist mir immer einen Tick voraus.

Wir flogen bis Oulu in Finnland und reisten dann mit dem Bus weiter nach Schweden. Am Polarkreis, in der Nähe von Jokkmokk, lag unser kleiner Urlaubsort. Das ganze Nest bestand nur aus ein paar bunten Holzhäusern mitten in der weißen, weiten Polarwildnis und der Hundestation. Wir schulterten unsere Rucksäcke und schlenderten durch das offene Tor in die Station. Alles war offen und frei zugänglich, offenbar gab es hier kein Misstrauen und keine Diebstähle.

Wir wollten gerade neugierig in die Hundezwinger schauen, als auch schon ein Typ in pelzgefütterter Jacke auf uns zukam. Der Mann war groß und kräftig, ein richtiger Riese, ungefähr in unserem Alter. Reif hing in seinem rötlich blonden Schnauzbart. Seine blauen Augen glitzerten fröhlich.

»Hallo! Willkommen in Kvikktangi!«, begrüßte er uns in ausgezeichnetem Deutsch und schüttelte uns mit seiner gewaltigen Pranke die Hände. »Ich bin Arwed! Mit mir müsst ihr die Woche über auskommen!« Er lachte dabei so lustig, dass ich nicht daran zweifelte, dass es ein nettes Auskommen werden würde. Wir nannten unsere Namen und fühlten uns gleich ein bisschen heimisch in Kvikktangi.

Arwed zeigte uns die Blockhütte, in der wir übernachten sollten. Außer uns dreien unternahm in dieser Woche niemand eine Tour, zum Glück. Dann machte er uns mit den Schlittenhunden bekannt. Ich hatte mir vorgestellt, dass wir mit dem Hundeschlitten einfach losfahren würden, aber da war ich wohl ein bisschen naiv. Zuerst sollten wir die Tiere kennenlernen. Die struppigen Huskys werden nicht nach Schönheit gezüchtet, sondern nach ihren Fähigkeiten, gut vor dem Schlitten zu laufen und gehorsam zu sein. Lieb wirkten sie aber alle. Bianca streichelte sie, und Jochen freundete sich auch gleich mit ihnen an. Ich war noch ein bisschen skeptisch – würden die uns überhaupt gehorchen?

»Ich glaube, Hannes, du nimmst dann morgen das Gespann mit Mika«, meinte Arwed zu mir. »Der ist besonders ruhig.« Er zeigte auf einen sehr dunklen Hund mit hellem Gesicht, der größer und hübscher als die übrigen war. »Mika ist der Leithund, er stammt von einem Malamute aus Alaska ab.«

Mutig kraulte ich Mika die weiche, pelzige Kehle. Der Hund streckte die Schnauze nach oben und sah mich an. Er hatte schöne, hellblaue Augen, beinahe so wie Arwed.

Nach dem Abendessen in der Gemeinschaftshütte gingen wir in unser Quartier, denn am nächsten Tag sollte es sehr früh losgehen. Bianca bekam einen kleinen, separaten Raum. Jochen musste mit mir das Nachbarzimmer teilen. Zuerst war ich begeistert. Ich zerbrach mir den Kopf, wie ich ihn herumkriegen könnte. Doch kaum lagen wir in den Kojen, war er schon weggeschnurchelt. Sollte ich mich einfach an sein Bett schleichen, unter seine Decke kriechen und ihm an die Wertsachen gehen? Wie ein Internatsjunge? Ich, mit meinen zweiunddreißig Jahren? Mein Teil wurde immer härter. Ich wälzte mich in meinem Bett und konnte nicht einschlafen. Morgen wollte ich doch fit sein! Es blieb mir nichts anderes übrig, als die Sache selbst zu erledigen. Leise, leise ließ ich meine Hand hin- und herfahren, bis ich so weit war. Es war gut, einfach abzuspritzen, aber irgendwie fühlte ich mich – so nah bei Jochen – einsamer als zu Hause.

Am frühen Morgen packten wir unsere Sachen für drei Tage in der Wildnis. Es herrschte noch tiefe Dunkelheit. Der Mond war von Wolken verdeckt. Schwaches Lampenlicht erhellte die Station wenigstens so weit, dass wir die Hunde anspannen konnten, immer paarweise und vorne den jeweiligen Leithund. Die Huskys liefen zuerst aufgeregt durcheinander. Arwed schien überall zugleich zu sein. Vier Schlitten machte er fertig, drei jeweils mit fünf Hunden, seinen eigenen mit sieben.

»Damit ich schneller bin als ihr!«, meinte er grinsend. Plötzlich zog er mich zur Seite und packte mich um die Schultern wie ein riesiger Eisbär. »Alles okay?«, fragte er leise.

Ich spürte seinen Griff durch meine dicke Daunenjacke. Es war, als ob er mir Kraft gab, für alles.

»Ja, klar!«, sagte ich. Arwed hatte uns gestern Abend noch die wichtigsten Regeln und Kommandos beigebracht, um die Hunde zu lenken. Würde schon alles gut gehen!

»Dann kommt!«, rief er, sprang auf seinen Schlitten hinten auf und schnalzte mit der Zunge. »Go! Go!«, befahl unser Leader. Die Huskys rannten wie die Wölfe jaulend los, hinaus in die Polarnacht.

Wir folgten. Es war nicht einfach, auf dem leichten Schlitten zu stehen und das Gleichgewicht so zu halten, dass nicht alles umkippte. Ich fuhr gleich hinter Arwed. Der eisige Wind wehte mir um die Nase. Krampfhaft umklammerte ich die Haltestange. Irgendwie fühlte ich mich der Natur hilflos ausgeliefert.

»Gee!«, rief ich, wenn wir nach rechts fahren sollten, und »Haw!«, wenn es nach links ging. Mika, der Leithund, spitzte dann immer kurz die Ohren und … gehorchte! Langsam begann es Spaß zu machen! Plötzlich war ich nicht mehr Büroangestellter, sondern Musher, Hundeschlittenführer. Der Schnee knirschte und stiebte unter den Kufen. Mir wurde warm, ich hörte das Blut in meinen Ohren rauschen.

Bianca fuhr hinter mir, zum Schluss Jochen. Arwed sah sich ab und zu um. Plötzlich rief er »Whuuu!«, mit seiner tiefen Stimme und trat die Krallenbremse an seinem Schlitten nieder. Die Hunde kamen zum Stehen. Ich machte es genauso. Was war los?

Grinsend zeigte Arwed nach hinten. Der Mond war jetzt hinter den Wolken vorgekommen. In dem bleichen Schein, der den Schnee feierlich beleuchtete, standen die beiden Schlitten von Bianca und Jochen dicht nebeneinander. Und die beiden Schlittenführer – küssten