Was bleibt, ist das Leben

Auf seinem Weg zu einem Konzert an der Uferpromenade von Manila trifft Marian, ein deutscher Finanzberater, die 23-jährige Studentin Diwata, eine Frau von außerordentlicher Schönheit und Bildung. Sehr schnell entwickelt sich eine Liebe jenseits aller Tabus. Ihre Beziehung ist jedoch weit mehr als eine erotische Affäre. Beide spüren, dass sie als Seelenverwandte füreinander bestimmt sind. Überschattet wird der einjährige Traum von Diwatas konservativen Eltern, die das Paar immer stärker unter Druck setzen, endlich zu heiraten. Diwata gerät daraufhin ins Spannungsfeld zwischen Freiheitsdrang und Tradition, einen Konflikt, den sie in ihrem Roman Rosario entscheidet allein verarbeitet. Auch Marian kann nicht mehr verdrängen, dass er bereits verheirateter Familienvater ist, obwohl weder Diwata noch ihre Eltern bis zu seiner Rückkehr etwas davon erfahren.

Der Konflikt spitzt sich zu, als sich Marian in London für Ehefrau Lesley und Tochter Eliza entscheidet. Lesley hat damit gedroht, Eliza und sich selbst umzubringen, falls Marian wieder zu Diwata zurückkehren sollte. Was soll der Verzweifelte tun? Auch Diwata hat er am Geheimen Strand der Insel Palawan ewige Treue geschworen. Völlig aus der Bahn geworfen wird er, als er erfährt, dass er Vater einer unehelichen Tochter namens Dalisay geworden ist. Zerrissen zwischen beiden Frauen und Kindern verfällt er fast dem Wahnsinn. Auch Diwata findet auf ihrem langen Weg der Ausgrenzung, Selbstzerstörung und Selbstfindung kein vollkommenes Glück. Sie spürt, dass sie ihren Seelenfrieden nur an Marians Seite erlangen kann.    

Be yourself, no matter what they say.

Sting: Englishman In New York

Man muss das Leben verrücken,

um es uneingeschränkt zu erleben

Diwata, Heldin des Romans

Inhaltsverzeichnis

Vorwort

Amors Altlast

Amors Traum

Amors Schatten

Abgründe

Auf der Suche nach dem Glück

Das Jüngste Gericht

Zum Autor

Vorwort

Liebe Leser!

Dieser Roman wird euch in mehrere Länder führen. Erwartet aber keine genaue Beschreibung von Orten, die so detailgetreu ist, dass sogar jeder Stein der Wirklichkeit entspricht. Um Gottes Willen! Nichts läge mir ferner, als Orte im Stil von Karl May so wahrheitsgemäß wie möglich zu beschreiben.

Meine Welt ist eine fantastische, versponnene. Mitunter mag sogar der eine oder andere Ort verzerrt erscheinen. Inspiriert von Aufenthalten in verschiedenen Ländern bin ich das tollkühne Wagnis eingegangen, daraus eine eigene Welt zu schaffen. Sehr viel Fiktion und Fantasie vermischt sich mit etwas Wirklichkeit.

So verwundert es nicht, dass ein Großteil der Romanfiguren fiktiv ist und sogar Götter in einer von mir erfundenen Fahrt durch mehrere Unterwelten „aus den Mythologien gerissen“ dargestellt werden.

Ich verstehe diesen Roman als Flucht aus einer zu rationalen Welt, ohne dabei auch nur im Entferntesten der verbreiteten Fantasy-Literatur zu entsprechen.  

Philipp Maria Libertinus

Amors Altlast

Am frühen Abend des achten Septembers 2012 sitzt Dalisay Dinguinbayan an ihrem Tisch auf der Terrasse des Frankfurter Cafés Hauptwache. Wie lange sitzt sie dort schon? Seit Stunden? Sie weiß es nicht. Heute ist ihr zwanzigster Geburtstag. Ihre großen, mandelförmigen Augen jedoch haben keine Spur von Lebensfreude. Sie sind tief traurig, seitdem ihre Mutter im Dezember des vergangenen Jahres am Geheimen Strand einer kleinen Insel bei Palawan spurlos verschwunden ist. Wo liegen Mamas sterblichen Überreste nun? Treiben sie irgendwo in der unendlichen Weite des Pazifischen Ozeans? Warum ist Mama verschollen? Ist sie einem Mord zum Opfer gefallen oder von einem Tsunami mitgerissen worden? Tatsache ist, dass man nur ihre Kleider und den gelben Bikini am legendären Strand von Matinloc gefunden hat. Wie dem auch sei: Alle Mutmaßungen um den Tod der Mutter sind müßig.

Barfuß sitzt Dalisay auf ihrem Stuhl, eine attraktive, junge Frau in einem roten Sommerkleid. Sie lässt ihre nackten Beine lässig baumeln. Wunderschöne, lange, glatte, dunkelbraune Haare bedecken ihre Schultern. Ihre sinnlichen Lippen hat sie rot geschminkt, als ob sie sich für ein Blind-Date zurechtgemacht hätte.

Dalisay hätte fröhlich mit ihren Freunden in ihrer zweiten Heimat London feiern können. Doch nun ist sie in Frankfurt. Und das ist gut so. Auch zu Deutschland hat Dalisay eine besondere Beziehung. Schließlich hatte sie einen deutschen Vater namens Marian, den sie noch nie gesehen hat. Sie will nicht ungerecht sein. Papa ist mehr als nur ein Erzeuger. Er hat bis jetzt für ihren Unterhalt gesorgt und ihr stets liebevolle E-Mails geschrieben. Hier und da hat er ihr auch Geschenke geschickt. Stofftiere. Puppen. Teddybären. Später auch Kinderbücher und noch später modische Kleider. Doch er hat all dies sicher nicht ohne schlechtes Gewissen getan. Denn er ist nur ein Schatten aus der Ferne. Aus welchen Gründen auch immer will er bis jetzt nicht, dass sich ihre Wege kreuzen, denn er hat sie weder besucht noch eingeladen. Sie ist wohl seine Altlast, jemand, der ihm und seiner Familie zur Last fällt. Schließlich könnte ohne sie alles so schön sein mit seiner Frau Lesley und seiner ersten Tochter Eliza. Ja, sie hat ihm schon immer die Suppe versalzen. Und heute Abend wird sie, Dalisay, seine leibhaftige Tochter, ihn zur Rede stellen. Sie wird ihn zum ersten Mal in ihrem Leben sehen, heute, an ihrem zwanzigsten Geburtstag. Ihr Herz klopft wild wie ein Trommelwirbel, als sie daran denkt.

Vor Aufregung wird sie keinen Satz sprechen können. Dabei hat sie ihm so unendlich viel zu erzählen. Unmotiviert löffelt sie in der Suppe herum, das Glas ist noch halb voll. Und ihr Blatt zwischen Zitronenlimonade und Kartoffelsuppe? Das ist weiß. Immer noch. Mein Gott, wie schwer ist es, ihre Gefühle auszudrücken! Warum kann sie keinen klaren Gedanken fassen?

Schließlich trifft sie die Entscheidung. Nach alldem, was geschehen ist, kann sie kein ungezwungenes Gespräch mit Papa führen wie ihre blutjungen Freundinnen mit ihren Vätern. Wie sehr sehnt sie sich nach ihrem Vater! Welch unbeschreiblichen Wunsch hat sie, ihn endlich zu umarmen, seine Hände, seinen Atem und sein Herz zu spüren und ihm ihre Tochterliebe zu bekunden. Doch das wird erst möglich sein, nachdem sie mit ihm gesprochen hat. Sie weiß jedoch beim besten Willen nicht, was sie ihm sagen soll. Deshalb will sie schreiben und ihre Gedanken ordnen, bevor sie ihn zur Rechenschaft zieht.

Nun ist es schon sieben Uhr abends. Es ist noch immer schwül warm, fast heiß. Auch die mittlerweile etwas mattere Sonne scheint immer noch. Tollkühne, halbnackte Jugendliche auf Skateboards machen akrobatische Luftsprünge, küssende Liebespaare sitzen auf den Treppen vor dem immer noch gut besuchten Café. Knisternde Erotik und Lebensfreude, die zu einer neuen Version von Love Is In The Air inspirieren würde. Doch Dalisay sitzt versunken in ihrer eigenen Welt, entrückt wie auf einer einsamen Insel, auf der nur sie allein wohnt. Sie schenkt der sie umgebenden Lebensfreude keine Beachtung. Sie wird ihn zur Rede stellen. Doch wie? Mit welchen Worten?

    Amors  Traum

In Gedanken versunken lief Marian an jenem späten Nachmittag des ersten Januars 1991 durch den Rizal Park. Es war Trockenzeit und frühlingshaft warm. Er war erst vor wenigen Tagen in Manila angekommen, doch sein Geist war noch in London, seiner zweiten Heimat. In dieser Stadt hatte er sein Studium der Betriebswirtschaft erfolgreich beendet, in der Deutschen Bank als Kundenberater gearbeitet und seine Familie zurückgelassen. Er war in eine fremde Welt getaucht und hatte scheinbar sehr schnell Abstand zu seinem alten Leben gefunden. Exotische Gerüche nach köstlichen Speisen hatten seine Sinne berauscht und nachts hatte er des Lärmes wegen nicht schlafen können. Wie freundlich die Menschen hier waren. Dennoch hatte er noch keine wirklichen Freunde gefunden, abgesehen von Paco, einem Spanier, mit dem ihn von Anfang an eine gewisse Seelenverwandtschaft verband.

Kinder ließen bunte Luftballons steigen, Straßenhändler verkauften farbenfrohe Zuckerwatte, allerlei Süßigkeiten und Eis, fröhliche Jugendliche lärmten auf dem Rasen und eng umschlungene Liebespaare zogen an ihm vorbei. Wie viele Monate, ja Jahre waren vergangen, seit er jene Trunkenheit der Liebe verspürt hatte? Die tollen Tage der Liebe mit seiner in Trennung lebenden Frau Lesley waren ja schon lange vorüber.

Die Sonne badete Bäume, Menschen und Gebäude in einem purpurnen Rot und ließ sowohl seine Umgebung als auch ihn selbst unwirklich erscheinen. Träumte er? Da tauchte plötzlich, umkreist von Nationalflaggen und gestutzten Bäumen, das imposante Monument des Nationalhelden und Dichters José Rizal auf, das sogar die höchsten Bäume des Parks überragte. Warum war er überhaupt hierhergekommen? Er war Verwirrt. Alles drehte sich. Er ging weiter, versuchte sich zu konzentrieren, setzte sich wieder hin. Da fiel ihm ein, dass er noch fast gar nichts gegessen und getrunken hatte. Er kaufte sich ein geröstetes Hähnchen mit Reis, Gemüse und Erdnuss-Soße sowie eine Dose Mangosaft. Das gute Essen, welches er mit großem Appetit aß, schien seine Gehirnzellen wieder zu aktivieren. Das Konzert, schoss es durch seinen Kopf. Das Konzert der alternativen Rockgruppe Eraserheads, jener schon regional bekannten Newcomerband, die heute Abend auftreten sollte. Doch wo fand das Konzert statt? Auf der legendären Uferpromenade südlich des Parks, nicht weit vom Hafen entfernt. Wie kam er aber dorthin? Er fühlte sich verloren wie ein kleines Kind, tappte herum, öffnete ungeschickt seinen Stadtplan und versuchte sich zu orientieren.

Plötzlich sah er zwei attraktive junge Frauen. Eine trug eine blaue Jeans und ein weißes Hemd. Doch es war die Schönere von beiden, die ihm sofort ins Auge fiel. Ihre langen schwarzen Haare hoben sich vom weißen Kleid ab, das die perfekte Figur ihres zierlichen Körpers betonte. Sein Herz pochte. Schüchtern blieb er stehen. Dann überwand er seine Hemmungen, holte die beiden ein und stotterte mit unüberhörbarem deutschem Akzent auf Tagalog:

„ Saán ang konsiyerto?“

Sie verstand ihn nicht. Etwas genervt wiederholte er, jetzt mit kräftigerer Stimme:

„Saán ang konsiyerto?“

Die Schöne lachte.

„Wo das Konzert ist, willst du wissen?“, fragte sie in einem solch perfekten Deutsch, dass Marian sie verblüfft anschaute. „Komm einfach mit. Wir gehen auch dorthin.“ Beide Frauen und Marian setzen sich auf eine Parkbank. Die mit der blauen Jeans und dem weißen Hemd Bekleidete stellte sich vor.

„Ich heiße Imelda“, sagte sie auf Englisch mit amerikanischem Akzent. Sie lächelte dabei. Marian konnte sehen, dass sie mittellange Haare und einen Scheitel trug.

„Und mein Name ist Diwata“, sagte die Schöne auf Deutsch und sah ihn mit ihren großen mandelförmigen Augen so an, als wollte sie einen Blitz durch seinen Körper jagen. Der Name Diwata stammt aus dem Sanskrit. Devedha bedeutet in dieser Sprache Göttliche. In der Mythologie ihres Landes war Diwata eine göttliche Nymphe oder Fee. Der Name passte zu jener Frau, deren außergewöhnliche Anmut natürlich und märchenhaft war. Nur ihre vollen sinnlichen Lippen waren rot geschminkt und verliehen ihrem Gesicht dadurch eine noch erotischere Ausstrahlung.

„Und wie heißt du?“

„Marian.“

„Marian? Dieser Name klingt aber nicht sehr deutsch“, wunderte sich Diwata. Obwohl sie es nicht wollte, musste sie Marian immer wieder ansehen. Was für ein Adonis war über ihren Weg gelaufen! Sollte dieser Deutsche Amor verkörpern, so entsprach er völlig der klischeehaften Vorstellung gegenüber einem nordischen Gott. Er hatte tiefblaue Augen, natürliche, mittellange, blonde Locken bedeckten seinen Kopf. Erfreulicherweise hatte Marian keinen Bierbauch wie viele primitive Männer auf ihrer Wanderung durch die Schlafzimmer schöner Frauen ihres Landes. Seine Körpergröße war perfekt, das heißt weder zu groß noch zu klein. Er trug eine blaue Jeans und ein grünes T-Shirt. Imelda war ein bisschen beleidigt, weil sich ihre Freundin nur noch für den attraktiven Deutschen zu interessieren schien. Besonders ärgerte sie, dass sie nur Deutsch sprach, eine Sprache, die sie überhaupt nicht verstand. Eine Weile saßen alle drei stumm da und beobachteten die vorbeiziehenden Menschen.

„Hast du eine Freundin?“, fragte Imelda plötzlich mit schüchterner Stimme. „Nein“, antwortete der verblüffte Deutsche.

„Bist du verheiratet und hast du Kinder?“, fragte Diwata.

„Nein“, log Marian mit der überzeugenden Stimme eines Schauspielers.

Einen Augenblick schämte er sich seiner fatalen Lüge wegen, doch dann beruhigte er sein Gewissen. Sollte er etwa den Zauber einer solchen Begegnung mit der unerfreulichen Geschichte seiner komplizierten Beziehung überschatten? Mussten die anmutigen Frauen wissen, dass er eine zweijährige Tochter namens Eliza Snow Patricia hatte und von seiner jungen Frau Lesley getrennt lebte? Seine Glut für Lesley hatte schon seit längerer Zeit an Leidenschaft verloren, erloschen war sie trotzdem nicht. Unerträglich war vielmehr die tägliche Routine gewesen, die aus ihm einen Roboter gemacht hatte. Hinzu kamen scheinbar unüberwindbare Meinungsverschiedenheiten in Bezug auf Elizas Erziehung. War er allein nach Manila gekommen, weil er einen völligen Neuanfang brauchte oder wollte er sich nur finden, um später nach London zurückzukehren und im vertrauten Kreise der Familie ein neues Leben zu wagen?

Inzwischen war die Nacht hereingebrochen und ein riesiger Menschenstrom bewegte sich zur großen Bühne, auf der das Konzert der Gruppe Eraserheads stattfinden sollte. Marian und die beiden Frauen folgten der Menschenmenge. Es herrschte eine euphorische Stimmung. Auch Diwatas und Imeldas Fröhlichkeit wirkten geradezu elektrisierend, obwohl sie begonnen hatten, sich nur in Tagalog zu unterhalten, einer Sprache, die Marian nur sehr schlecht beherrschte. Warum lachten sie? Machten sie sich vielleicht über ihn lustig? Er sollte wohl nicht immer alles auf sich selbst beziehen. Auf der Uferpromenade erkannte man schon die riesige, rot beleuchtete Bühne, vor der sich schon ziemlich viele Menschen versammelt hatten. Mit Glück gelang es Marian und seinen beiden Begleiterinnen, relativ weit vorne Stehplätze zu ergattern, obwohl man die Bühne nicht besonders gut sehen konnte.

Sehr bald waren sie von einer riesigen Menschenmenge umzingelt, der man scheinbar unmöglich entfliehen konnte. Da es ewig dauerte, bis die Musiker erschienen, verloren viele die Geduld und grölten, in der Hoffnung, das Konzert würde irgendwann einmal beginnen. Die Zeit, die das Publikum warten musste, schien ewig zu dauern, doch endlich stolzierten die Musiker auf die Bühne. Sänger, Gitarristen und Schlagzeuger wurden mit einem ohrenbetäubenden Applaus begrüßt. Das gesamte Konzert glich dem Ausbruch des Vulkans Pinatubo. Die Massen sangen, klatschten, grölten mit. Mädchen kreischten, Tausende von Armen zuckten in Ekstase in die Höhe, wie unkontrollierbare Wellen bewegten sich wogende Körper im Takt, Männer rissen sich ihre T-Shirts vom Leib und unzählige Frauen warfen BHs und Slips auf die Bühne.

Diwata saß auf Marians Rücken, um die Musiker besser zu sehen. Ihre nackten Oberschenkel berührten die Wangen seines Gesichts und ihre Hände krallten sich in seine Schulter. Welch unbändiges Verlangen verspürte er plötzlich, sich in Zeus zu verwandeln! In der Gestalt eines weißen Stieres wollte er seine auf ihm sitzende, ihn mit beiden Armen und Beinen umschlingende Europa durch das Publikum tragen und verschwinden. Doch zugleich schämte er sich ein wenig. Was war in ihn gefahren? Er kannte die zierliche junge Frau ja erst seit etwa vier Stunden. Außerdem musste er schmunzeln, als er sich vorstellte, welch große Massenpanik sein Auftritt als schnaubender weißer Stier auslösen würde.

Die Stimmung änderte sich, als die Band ihre Balladen anstimmte. Marian verstand zwar kein Wort, war jedoch bewegt von der Schönheit der fremden Sprache und dem aus vollen Kehlen singenden Publikum.

Ein Meer von Wunderkerzen erleuchtete die allmählich kühle Nacht. Marian nahm Diwatas zierliche, nackte, kalte Füße in beide Hände und massierte sie in der Hoffnung, dass sie wieder warm würden. Ein wohltuendes Gefühl elektrisierte seinen Körper. Wie lange hatte er darauf gewartet, wieder körperliche und menschliche Nähe zu spüren. War er jetzt jedoch zu weit gegangen?

Das Konzert war vorbei. „Du musst mich jetzt nach Hause tragen, denn ich habe meine Schuhe verloren“, lachte die von ihm Bewunderte. Das war natürlich nur ein Spaß. Wegen der späten Abendstunde liefen sie schnell durch den Park, tauschten ihre Adressen. Zwei Abschiedsküsschen für beide Damen und schon trennten sich wieder ihre Wege für längere Zeit.

Als Marian am nächsten Morgen erwachte, wusste er nicht, ob der gestrige Abend ein Traum oder Wirklichkeit gewesen war. Die Begegnung mit Diwata hatte ihn verwirrt. Er glaubte nicht mehr an die Liebe auf den ersten Blick, weil Zuneigung für ihn etwas war, was sehr langsam entsteht. Dennoch sah er sie immer wieder vor Augen. Ihr zauberhaftes Gesicht, ihr sinnlicher Mund, ihr charmantes Lächeln und ihr betörender Blick erweckten in ihm ein Gefühl der Sehnsucht nach Geborgenheit und zugleich den Wunsch nach einer leidenschaftlichen Affäre, die ihn aus dem behäbigen Trott seines Alltags herausholen könnte. War er nach langer Zeit wieder dabei sich zu verlieben? Als eher rationaler Mensch versuchte er, sich gegen diesen pathologischen Zustand zu wehren. Liebe macht bekanntlich blind. Außerdem hatte er die große Verantwortung für seine Tochter, gleichgültig, wie schwierig seine Beziehung zu Lesley war. Das bittersüße Gefühl, sich zu verknallen, war aber stärker als jegliche Logik.

Er versuchte Diwata zu vergessen, doch es gelang ihm nicht. Wie ein Jugendlicher in der Pubertät entdeckte er oft beim Aufstehen noch feuchte Flecken auf seinem Bettlaken (er schlief gewöhnlich nackt). An seine Träume konnte er sich nicht mehr erinnern, doch ihm war klar, wer in ihnen erschienen sein musste. Sollte er Lesley anrufen und sagen: „Es tut mir leid, aber es ist aus!“? Das brachte er nicht übers Herz. Doch Diwata wollte er ebenfalls nicht die Wahrheit sagen. Warum hatte er sie im Rizal Park so unverfroren belogen?

In den folgenden zwei Wochen saß er jeden Tag vor dem Telefon und wollte anrufen, doch er konnte sich nicht einmal dazu überwinden, den Hörer abzuheben und Diwatas Nummer zu wählen. Zu groß war seine Angst, dass sie schon einen Freund haben könnte. (Eine solch schöne Frau musste einen Freund haben). Welch ein Feigling er war! So gab er sich dem Verliebtsein hin, er wollte seinen Gefühlen gar nicht mehr widerstehen, jenem süßen Gift, das ihn scheinbar aus der Realität herausholte und ihn immer mehr in eine Traumwelt riss. Zweifelsohne war er kein Teenager, aber wie ein pubertärer Jüngling schien er in eine Welt schweben zu wollen, in der jegliche Gesetze der Logik, des Verstandes und der Vernunft ihre Gültigkeit verloren. Und dennoch verließ er seine Wohnung in Makati nur noch zum Arbeiten und zum Einkaufen. Abends saß er allein auf seinem Bambussessel und hörte ein romantisches Lied nach dem anderen im Kerzenschein.

Schließlich fasste er sich ein Herz und lud Paco zum Essen ein, um mit ihm über die verworrene Situation zu sprechen. Sein Freund machte ein ernstes, ja sorgenvolles Gesicht. „Marian“, sagte er, „du musst wissen, auf was du dich da einlässt. Was immer du tust: Tu es mit gutem Gewissen und aus vollem Herzen. Wenn du es wirklich ernst mit Diwata meinst, dann bist du auch Teil ihrer Familie. Ich glaube kaum, dass Diwata und ihre Eltern dich als in Trennung lebender Familienvater akzeptieren werden. Dies ist ein sehr konservatives Land, in dem es sehr wichtig ist, sein Gesicht zu wahren.“

Mit leiser Stimme entgegnete Marian, dass er Diwata hinsichtlich seiner eigenen familiären Situation angelogen habe. Paco sah Marian streng an und sagte zunächst nichts. Dann erwiderte er mit gewichtiger, ja fast zorniger Stimme: „Du musst die Wahrheit sagen, verstanden? Du musst die Wahrheit sagen!“

Diwata war gerade über ihre schmerzhafte zweijährige Beziehung mit Isagani, einem großen Egoisten, hinweggekommen. Dieser Typ hatte nur genommen, ohne zu geben. Er hatte sie ausgebeutet, wann immer er konnte. Tag für Tag hatte sie für ihn gekocht und geputzt, ihn sexuell befriedigt, wann immer er er es wollte und war für ihn da, wenn er sie brauchte. Solch eine Beziehung wollte sie nie mehr haben und sich Zeit lassen. Brauchte sie überhaupt einen Mann? Sie hatte einen großen Freundeskreis, liebevolle Eltern, war zufrieden mit ihrem Studium und feierte erste Erfolge mit ihren Kurzgeschichten. Ihre sexuellen Bedürfnisse befriedigte sie mit einem Vibrator oder mit ihrem Finger. Und dann kam ER, jener blond gelockte, attraktive Adonis, flirtete mit ihr und trug sie während eines Konzerts auf ihren Schultern. Doch das bedeutete zunächst einmal nichts, denn attraktive Männer gab es schließlich wie Sand am Meer und sie hätte schon viele Affären haben können, wenn sie diese gewollt hätte. Was sie brauchte, war ein Mann, mit dem sie durch Dick und Dünn gehen konnte und der es verstand, ihre Gedanken zu lesen.

Wenn auch bei vielen Menschen beliebt, so war sie trotzdem kein einfacher Mensch, sondern eine Idealistin, die ständig gesellschaftliche Normen hinterfragte und sich ihnen manchmal widersetzte. In der Liebe galt schon immer für sie das Prinzip: „Alles oder nichts.“ Sie war wie eine von beiden Seiten brennende Kerze. Hatte sie auch von Isagani zu viel verlangt? Sie wusste, dass es bestimmt nicht einfach werden würde, einen neuen Freund zu finden.

Trotz alldem hoffte sie, dass Marian so schnell wie möglich anrufen würde. Ihre Freundin Imelda hatte auch einen sehr guten Eindruck von ihm. „Der ist wirklich süß und wirkt gebildet. Triff dich mit ihm und lern ihn besser kennen. Vielleicht passt ihr gut zusammen“, sagte sie. Doch Marian rief nicht an. In der ersten Woche dachte sie sich nichts dabei, wahrscheinlich war er in seiner Bank zu beschäftigt. Im Laufe der zweiten Woche wurde sie zuerst ungeduldig, dann resignierte sie: „Er hat wohl kein Interesse an mir.“

Eines Abends, als sie gerade unter der Dusche stand, klingelte das Telefon. Ohne sich abzutrocknen und mit nassen Haaren sprang sie aus der Kabine und rannte zum Hörer:

„Hi, hier ist Marian.“ Ihr Herz pochte.

„Marian. Warum hast du dich so lange nicht gemeldet?“

„Es tut mir leid. Es gibt wirklich keinen Grund. Ich würde dich gern wieder treffen!“

„Ich dich auch. Komm einfach am Samstagmittag bei mir vorbei. Ich koche etwas für dich und wir können uns unterhalten.“

Bekleidet mit einem weißen Sommeranzug und einem schwarzen T-Shirt lief Marian durch das Bankenviertel von Makati, dessen Wolkenkratzer ihn an New York erinnerten. Menschen hetzen auf den Straßen, auch heute, am Samstag. Es war Mitte Januar und mittags schon sehr warm. Am Friedhof von Makati, auf dem 17000 gefallene US- Soldaten begraben liegen, nahm er ein Taxi und fuhr zu Diwatas Villa im Nobelviertel Bel Air Village. Marian fiel sofort ins Auge, dass in diesem Viertel sehr reiche Leute wohnten.

Sie öffnete die Tür und lächelte ihn an, als ob sie sich schon seit mehreren Monaten gekannt hätten. Heute trug sie weiße Shorts sowie eine pinkfarbene Bluse mit tiefem Ausschnitt. Sie lief barfuß. Ihre Wohnung war geschmackvoll mit weißen Designermöbeln eingerichtet, an ihren Wänden hingen Bilder moderner Maler. In ihrem Garten war ein kleiner Teich, umgeben von großen Palmen, Baumfarnen, Papaya- und Moringabäumen, berauschend duftenden Blumen wie Rhododendren, Orchideen, dem duftenden Sampaguita mit kleiner Blüte sowie Rosenbeeten. Diwata hatte ein köstliches Essen gekocht und servierte als erstes einen Eintopf aus Kokosmilch mit Chili, Stockfisch, Schweinefleisch und Knoblauch, gefolgt von frittierten Shrimps sowie in Essig, Öl, Knoblauch und schwarzem Pfeffer gebratenem Hühnerfleisch. Anschließend gab es in Kokosmilch gedünsteten Haifisch, mehrere Gemüsesorten und Reis. Mit gebratener Banane gefüllte Frühlingsrollen sowie verschiedene Eis- und Käsesorten rundeten den Gaumenschmaus ab. Getrunken wurden erlesene französische Weine.

Das Essen zog sich bis in den Abend hin. Während des langen Mals sprachen sie über Kunst, Literatur, Musik und Politik. Diwatas Wunsch nach Seelenverwandtschaft schien sich bereits jetzt zu erfüllen, denn sie merkte, dass Marian oft ihre Meinung teilte und gebildet war. Besonders wichtig für sie war, dass er Dinge kritisch hinterfragte und nicht nur das nachplapperte, was in den Medien verbreitet wurde. Außerdem konnte er, im Gegensatz zu Isagani, sehr gut zuhören. Natürlich sprachen sie auch über ihre Eltern. Was Marian über Diwatas Familie erfuhr, ließ ihn vor Neid erblassen.

„Mein Vater ist Abteilungsleiter bei Siemens hier in Manila. Er hat den Großteil seiner Kindheit und Jugend in Deutschland verbracht und später an renommierten Universitäten in den USA und in England studiert. Er ist ein sehr gebildeter und weitgereister Mann und spricht fünf Sprachen fließend, darunter natürlich auch Deutsch. Ihm ist es zu verdanken, dass ich die deutsche Schule hier in Manila besucht und später mein Deutsch als Studentin der Germanistik und Betriebswirtschaft an der Berliner Humboldt Universität verbessert habe. Meine Mutter war die Leiterin eines bekannten Verlags hier in Manila, der später leider in Konkurs gegangen ist. Sie hat sich auch als Schriftstellerin versucht, allerdings mit mäßigem Erfolg. Später hat sie diese Tätigkeit aufgegeben und sich nur noch ihrer Familie gewidmet. Ich habe zwei Schwestern, Miriam und Ariana, die beide an der Universität Manila Kunstgeschichte und Anglistik studieren. Ach, fast hätte ich meine Oma vergessen. Sie war Freiheitskämpferin während der japanischen Besatzung meines Landes und später freie Journalistin für feministische Frauenzeitschriften. Paradoxerweise waren meine Eltern eher konservativ und hatten oft Streit mit meiner Großmutter.“ Marian staunte, doch seine Angebetete sprach über ihre Familie und sich selbst mit Selbstverständlichkeit und Nonchalance, ohne jeden Hauch von jener Überheblichkeit, die Töchter des gehobenen Bürgertums oft prägt. Selbst der nicht wirklich erfolgreiche Werdegang ihrer Mutter stellte das erbärmliche Leben seiner Eltern in den Schatten.

„Und was kannst du mir über dich erzählen?“ Marian wurde nervös. Was konnte er über seine Familie schon erzählen?

„Naja, ehrlich gesagt bin ich weder stolz auf meine Eltern noch auf meine Heimatstadt. Meine Mutter war Hausfrau, mein Vater Postbeamter. Seit Menschengedenken leben die Familien meiner Eltern in der an Monotonie und Langeweile nicht zu überbietenden Kleinstadt Hintertupfingen. In dieser Stadt ist alles grau: Graue Häuser, graue Straßen, graue Gesichter. Auch der Himmel ist oft grau.“

„Ich verstehe. Ich habe auch solche Kleinstädte gesehen. Fürchterlich. Man fühlt sich wie im Vorruhestand. Und das deutsche Wetter! Bonjour, tristesse.“

„Ja, das stimmt. Doch manchmal gab es auch Abwechslung. Weißt du wann?“

„Nein. Erzähl mal!“

„Das war immer dann, wenn Frau Gertrude Mayer weiße Geranien auf den Balkon stellte statt rote.“

„Oh, das klingt ja wirklich spannend“, amüsierte sich Diwata.

„Ja“, sagte Marian, „aber das war noch nicht alles. Richtig aufregend wurde es, wenn die gleichen Autos immer auf unterschiedlichen Parkplätzen parkten, was zu einem höchst abwechslungsreichen Farbenspiel führte. Zu jener Zeit sahen die Autos ja nicht wie die heute schwarz wie Leichenwagen aus, sondern sie waren bunt.“

„Großartig“, lachte Diwata, sichtlich amüsiert über Marians Galgenhumor.

„Für die meiste Abwechslung wurde aber gesorgt, wenn Herr Biedermann mit nacktem Oberkörper bei Europa- und Weltmeisterschaften sein schwarz-rot-goldenes Fähnchen aus dem Fenster hielt und sein Bierbäuchlein zeigte, was Frau Meyer als Störung der öffentlichen Ordnung und sexuelle Belästigung empfand. Nicht selten kam dann die Polizei, die den Vorgang ausführlich notierte.“

„Mein Gott, wie furchtbar“, stöhnte Diwata. „Wahrscheinlich kam die auch, wenn irgendwo zu laut gefeiert wurde.“

„Ja, natürlich. Du weißt ja, manche Deutschen empfinden selbst eine auf den Boden fallende Feder als Lärm“, spottete Marian. „Doch es gab besondere Anlässe, an denen dann laut gebrüllt werden durfte.“

„Und wann war das?“, fragte Diwata interessiert.

„Na, rate mal. Beim Fußball natürlich“, lästerte Marian. „Wenn die deutsche Mannschaft ein Tor schoss, dann schrien alle Tor, Tor, Tor, als ob sie den Sieg eines römischen Gladiators bejubelt hätten. Verlor die Mannschaft, dann heulten alle wie ein Wolfsrudel kurz vor dem Verrecken.“

„Bist du kein Fußballfan?“, fragte Diwata erstaunt.

„Nein, überhaupt nicht. Ich hasse Fußball“ gab Marian ehrlich zu. „Bitte frag jetzt nicht: Trinkst du kein Bier? Isst du keine Bratwurst? Nicht jeder Deutsche entspricht diesen Vorurteilen.“ Diwata war erleichtert, dass sie in Zukunft keine Grillpartys mit Bratwurst, fettigen Pommes Frites und in Mayonnaise triefendem Nudel- oder Kartoffelsalat ertragen müsste. Auch die Spiele der Bundesliga am Samstagnachmittag würden ihr erspart bleiben.

„Etwas Gutes hatte der Fußball dann doch. Weißt du was?“

„Nein, erzähl mal.“

„Die Leute zeigten Gefühle, ja sogar Leidenschaft“, lästerte Marian. „Zu solchen Gefühlsausbrüchen kam es sonst nur, wenn die Äste eines Baumes zu weit in den Garten des Nachbarn wuchsen oder ein Auto fünfzig Zentimeter zu nah an einem anderen Auto parkte. Darüber wurde dann leidenschaftlich diskutiert“. Beide bogen sich vor Lachen. „Manchmal kam es sogar zu den berühmt berüchtigten Kriegen am Gartenzaun und nicht selten führten diese Verstöße sogar zu Auseinandersetzungen vor Gericht“ fuhr Marian fort. „Das waren Kapitalverbrechen, die geahndet werden mussten.“

„Das ist ja unglaublich“, sagte Diwata, räumte dann aber ein. „Naja, Spießer gibt es überall.“

„Der Gipfel der Spießigkeit ist jedoch der deutsche Schrebergarten. Hast du schon einmal einen solchen Garten gesehen?“, fragte Marian neugierig.

„Nein“, gab Diwata zu.

„Nun, da hast du etwas verpasst“, spottete Marian. „In diesen Gärten stehen lieblich lächelnde Gartenzwerge in akribisch abgemessenen Abständen neben etwas kläglichen Blumen, meistens Tulpen. Als ich in Hintertupfingen meine Kindheit und Jugend verbrachte, konnte man im Sommer in diesen Gärten kaum noch die Bäume erkennen, so dick war der Rauch der Holzkohle. Überall stank es nach Rauch und nach dem Fett der Würstchen. Übrigens: Kennst du Heino?“

„Nein. Wer ist das?“, fragte Diwata interessiert.

„Ein ziemlich abgefahrener Schlagerstar mit kurzen weißen Haaren und Sonnenbrille. Als Hintergrundmusik ertönte an den immer gleichen Grillabenden seine sonore Bassstimme. Heino klang wie ein Gott der Biedermänner.“ Daraufhin ahmte Marian Heino so gekonnt nach, dass Diwata vor Lachen fast vom Stuhl gefallen wäre. Vor allem seine Songs Die schöne Barbara oder Blau, blau, blau blüht der Enzian zog er durch den Dreck.

„Während Heino sang, führten fette Männer und Frauen unglaublich geistreiche Gespräche über Renovierungen am Haus oder Schnäppchen bei Aldi“ mokierte sich Marian. „Es war offensichtlich: Da saß nicht nur manch ein Herr, sondern auch manche Frau der Ringe, aber im Gegensatz zu Tolkiens Ringen waren diese rein körperlich, deutlich sichtbar am Bauch und Unterleib, eine Folge der ungesunden Ernährung und des Bieres, das übermäßig nachgespült wurde, damit das Würstchen besser rutschen konnte.“

„Du Armer“, bemitleidete Diwata ihren Gesprächspartner. „Wie konntest du das Leben in dieser Stadt überhaupt aushalten?“

„Was glaubst du? Überhaupt nicht“ gab Marian zu. „Ich fragte mich oft, was mich in jener hohlen spießbürgerlichen Welt noch zurückhielt. Schließlich hatte alles, was das Leben lebenswert macht, dort keinen Platz: Kreativität, Abwechslung, Spontanität, fröhliche Feste im liebenswerter Menschen aus verschiedenen Ländern, Theater, Kunst, Musik und Literatur. Es war eine Welt seelenloser Roboter in der unbarmherzigen Routine ihres grauen Alltags. Dort starb man auf Raten. Man vegetierte im Mief dahin.“

„Und dann bist du eines Tages von zu Hause abgehauen?“, fragte Diwata mit Neugier.

„Ja, das stimmt. Es war kurz nach meinem Abitur. Nach einem lautstarken Streit mit meinen Eltern packte ich meine Koffer und verschwand.“

„Für immer?“, fragte Diwata bestürzt. Ihre tiefen schwarzen Augen zeigten Anteilnahme.

„Was heißt für immer? In jenem Augenblick, als ich die Tür hinter mir zuknallte, dachte ich zumindest daran, nie wieder zu meinen Eltern zurückzukehren.“

„Und jetzt?“, wollte Diwata wissen.

„Das ist eine schwierige Frage“ seufzte Marian. „Die Antwort bleibt offen. Im Augenblick denke ich jedenfalls nicht daran, nach Hintertupfingen zu reisen und meine Eltern zu besuchen.“

Aus Taktgefühl stellte Diwata keine weiteren Fragen zu Marians Eltern.

„Wohin bist du dann gefahren?“, wollte sie stattdessen wissen. Ihr Interesse war aufrichtig.

„Nach Berlin, der einzigen deutschen Stadt, die in einem Atemzug mit London oder Paris verglichen werden kann“ gestand Marian. „Zumindest meiner Meinung nach. Die Zeit in Berlin war zunächst sehr hart. Ich hatte ja kaum Geld und musste mich mit Gelegenheitsjobs wie Nachtportier, Tellerwäscher, Discjockey und als Datentypist durchbeißen. Von irgendetwas musste ich ja leben und meine Miete bezahlen. Ich hatte keine besonderen Ansprüche und konnte keine großen Sprünge machen. Doch für die Berliner Clubs und günstigen Restaurants reichte mein Geld allemal. In Berlin entdeckte ich meine Liebe für Kunst, Geschichte, Theater und Musicals. Ich besichtigte viele Museen und ging oft ins Theater.“

„Allein?“, fragte Diwata verwundert.

„Du bist aber neugierig“, lachte Marian. „Nein, natürlich nicht. Ich wohnte in einer netten Wohngemeinschaft, zusammen mit Maja, einer Malerin, Tatjana, einer russischen Kunststudentin und Uwe, der als Sozialarbeiter in Berlin Kreuzberg, einem sogenannten sozialen Brennpunkt, arbeitete. Zum ersten Mal in meinem Leben erfuhr ich, wie wunderbar es ist, unter weltoffenen und toleranten Menschen zu leben. Auf mich traf Goethes Spruch Hier bin ich Mensch, hier darf ich sein wortwörtlich zu. Später schrieb ich mich an der Humboldt Universität ein und begann dort mein Studium der Betriebswirtschaft.“

„Wolltest du für immer in Berlin bleiben?“ Ihre Frage klang interessiert.

„Nein, das nicht“ antwortete Marian. „Ein weit gereister Student überzeugte mich auf einer Studentenparty davon, im Ausland zu leben. Da ich Betriebswirtschaft studierte und später in einer Bank arbeiten wollte, fasste ich den Entschluss, in London mein Studium fortzusetzen. Ich war begeistert von dieser Stadt und wollte während meines Studiums dort bleiben.“

„Warum hast du dich mit deinem Interesse für Kunst und Musik ausgerechnet für ein Studium der Betriebswirtschaft entschieden?“, fragte Diwata verwundert.

„Ich glaube, dass man finanzielle Sicherheit im Leben braucht, egal was man vorhat“, sagte Marian nüchtern. „Ich finde, dass sich die Welt der Zahlen und die Welt der Kunst nicht ausschließen. Sogar Mick Jagger hat Betriebswirtschaft studiert.....“

„Und sein Studium abgebrochen“, unterbrach ihn Diwata. „Das ist richtig. Doch seine betriebswirtschaftlichen Kenntnisse haben ihm sicherlich genutzt.“

Diwata gefiel, was Marian sagte. Auch sie war der Ansicht, dass man im Leben Träume haben müsse, zugleich jedoch auch ein solides Fundament. Sonst platzt jeglicher Traum.

„In der Freizeit habe ich meinen Berliner Lebensstil fortgesetzt“, erzählte Marian. „Museen, Theater, Musicals, Kneipen. Leider blieb mir dafür nur am Wochenende Zeit.“

„Hattest du eine Beziehung?“, fragte Diwata neugierig.

„Ja, da war eine Engländerin, deren Mutter Inderin war.“

Marian vermied es, ihren Namen Lesley Bhattacharya Smith zu nennen.

„Und was war mit ihr?“

„Wir wollten uns zuerst verloben und dann heiraten, doch dann merkten wir, dass wir nicht zueinander passten“, log Marian zum zweiten Mal. Er sprach mit dem Talent eines Schauspielers, der sich so sehr mit seiner Rolle identifiziert, dass er Fiktion und Realität nicht mehr voneinander unterscheiden kann. Schließlich wollte er seine Romanze nicht beenden, bevor sie begonnen hatte. Sie hatte nicht den geringsten Verdacht und fragte auch nicht nach. Schließlich sprach sie selbst nicht gerne über ihre gescheiterte Beziehung mit Isagani.

Hand in Hand spazierten sie durch den Ayala Park von Makati. Ihre konservativen Landsleute dachten sicher, dass sie ein Paar wären. Sie hatte ohne jeden Zweifel schon Gefühle für den Deutschen mit blondem, lockigem Haar, doch sie wollte nichts überstürzen. Was er über seine Herkunft erzählt hatte, gefiel ihr natürlich nicht. Welche Schuld hatte Marian jedoch? On ne choisit pas ses parents singt Maxime Le Forestier in der ersten Strophe seines bewegenden Liedes Né quelque part. Ganz richtig: Man sucht seine Eltern nicht aus. Peinlichen Eltern läuft man davon. Genau das hatte Marian getan. Sie empfand eine tiefe Bewunderung. Das war gewiss nicht einfach für ihn gewesen. Er hatte sich Dinge erkämpfen müssen, die für sie selbstverständlich waren: Kultur, Kunst, Weltoffenheit. Es war ihm gelungen. Sie wollte sich gar nicht ausmalen, was mit ihm geschehen wäre, wenn er sein kultur- und seelenloses Kaff niemals verlassen hätte. Niemand, der im Leben nach etwas Großem strebt, bleibt in der Provinz. Nun lief er neben ihr, jener schöne Mann, den sie kaum kannte. Sie wollte ihn jetzt auch gar nicht genauer kennen. War er hierhergekommen, um sie zu finden? War es eine Schicksalsfügung? Sein Bericht hatte sie berührt. Er würde ihr Held sein. Sie legte ihren Arm um seine Schultern. Er erwiderte ihre Gefühle und tat dasselbe. Vor Erregung bekam sie eine Gänsehaut. Eine innige Freundschaft war besiegelt.

Manila ist für viele westliche Touristen ein klangvoller, exotischer Name. Sie glauben, diese Stadt sei eine fernöstliche Metropole, müssen dann aber feststellen, dass sie sich in einem eher westlich geprägten Betonloch befinden. Allein im Stadtzentrum leben rund zwanzig Millionen Menschen. Die erschreckenden Folgen dieses Wachstums sind Gewühl, Lärm, kilometerlange Verkehrsstaus, Dreck am Straßenrand und eine an manchen Tagen über alle Maßen verschmutzte Luft. Eine riesige Smogwolke liegt an heißen Tagen über der Stadt und ein ätzender Gestank aus Abfall und Kot weht über den Slums. Andererseits ist diese Stadt ein faszinierender Schmelztiegel von Menschen verschiedener Religionen: Christen, Moslems und Buddhisten.

Als Tochter einer wohlhabenden Familie des Großbürgertums hatte Diwata die trostlosen und heruntergekommenen Viertel ihrer Heimatstadt niemals betreten. Marian sollte diese Orte natürlich auch nicht sehen und sich in die Schönheit ihrer Stadt verlieben. Ihre Stadtbesichtigung begann deshalb in Manilas Altstadt Intramuros. Während sie die Stadt „innerhalb der Mauern“ betraten, zeigte Diwata auf das Erbe der spanischen Kolonialherrschaft und erklärte: „Diese mächtigen Steinwälle und tunnelartigen Tore zeugen von der Macht der Spanier.“

„Ermordeten die Spanier auch so viele Eingeborene wie auf ihren Eroberungen im heutigen Lateinamerika?“, erkundigte sich Marian.

„Nein“, antwortete Diwata, „sie gingen diplomatischer vor, indem sie die einheimische Bevölkerung mit Hilfe von Tauschwaren und Geschenken zum Katholizismus bekehrten.“

„Und wie lange blieben sie auf den Philippinen?“

„Du wirst es kaum glauben“, sagte Diwata. „Ihre Kolonialherrschaft dauerte 333 Jahre: von 1565, als Miguel Antonio Legazpi einen Blut Pakt mit Häuptling Raja Sikatuna schloss, bis zum zehnten Dezember 1898, als der Friedensvertrag von Paris das Ende des Spanisch-Amerikanischen Krieges bestätigte. Die Philippinen wurden nun von den Amerikanern kolonialisiert. Die philippinischen Truppen jedoch leisteten unter Führung ihres Generals Aguinaldo erheblichen Widerstand. Es folgte ein Guerillakrieg, der bis 1911 dauerte und dem Tausende Filipinos und Amerikaner zum Opfer fielen.“

„Und wann wurden die Philippinen unabhängig?“ fragte Marian.

„Das war erst im Jahre 1946 unter General Rodas, aber der Nationalfeiertag ist der zwölfte Juni. An diesem Tag rief Emilio Aguinaldo im Jahre 1898 die Unabhängigkeit aus, obwohl das Land noch gar nicht unabhängig war und von den Amerikanern kolonialisiert wurde.“

Nachdem sie eine Weile schweigend die Altstadt erkundet hatten, sagte Diwata plötzlich: „Ich zeige dir heute das koloniale Erbe der Spanier.“ Hand in Hand schlenderte sie mit ihm durch Intramural zur ältesten Kirche der Stadt: San Augustin. Marian bestaunte den spanisch-mexikanischen Barockstil und bewunderte die achtundsechzig Chorstühle aus dunklem Olivenholz sowie die mit einer geschnitzten Tropenlandschaft verzierte Kanzel. „Guck mal“, flüsterte Diwata und zeigte auf ein Grab. „Hier liegt Legazpi begraben.“

„Wer?“, fragte Marian mit einem etwas dümmlichen Gesichtsausdruck.

„Na hör mal, Eroberer Miguel Antonio Legazpi, mit dessen Unterwerfung der Inselbewohner die spanische Kolonialherrschaft begann“, antwortete Diwata überrascht. „Hast du das schon wieder vergessen? Entweder du hörst nicht zu oder hast ein Gedächtnis wie ein Sieb“, lachte sie.

Die Spuren der spanischen Kolonialzeit führten Marian und Diwata zur Casa Manila, der originalgetreuen Rekonstruktion einer Residenz des 19. Jahrhunderts. Auf dem Plaza San Luis setzen sie sich in eines der ins alte Gemäuer gebauten Cafés und lauschten der Musik eines Kammerorchesters. Marian nahm Diwatas Hände und schaute in ihre braunen Augen. Er empfand eine große Dankbarkeit, dass sich sein Leben an der Seite einer solch gebildeten und attraktiven jungen Frau auf wundervolle Weise zu verändern schien. Er wollte nicht wissen, ob und wie lange die sich langsam entfaltende Liebe dauern würde. Diwata hingegen kniete in der Kathedrale von Manila nieder und betete, dass Gott sie von Marian niemals mehr trennen möge.

Manila - Chinatown an einem frühen Freitagnachmittag im März 1991.Sie liefen Hand in Hand durch das pulsierende Leben der chinesischen Gemeinde, besuchten Antiquitäten-, Juwelier- und Kräuterläden mit exotischen Waren und besichtigten Teehäuser. Ein ohrenbetäubender Lärm umgab sie. Geschäftiges Treiben. Es roch nach köstlich gewürztem Essen, süßsaure Dämpfe strömten aus den Garküchen. Straßenmärkte lenkten vom dröhnenden Verkehr der Rizal-Avenue ab. Eine trockene Hitze lag über der Stadt. Sie betraten hungrig ein kantonesisches Restaurant. Diwata bestellte auf Chinesisch.

„Chinesisch sprichst du auch?“, wunderte sich Marian.

„Ja, ein bisschen. Ich habe ein halbes Jahr in Peking gelebt.“ Marian tat so, als gönne er der Freundin auch diese bereichernde Erfahrung. Innerlich erblasste er aber vor Neid. Wie gern wäre auch er viel in der Welt herumgekommen.

Der Kellner servierte typisch kantonesische Gerichte wie Dampfeier, gebratenen Reis, süß-saures Schweinefleisch, eine große Auswahl an Nudelgerichten und Meeresfrüchten sowie Huhn mit Zitronensoße.

„Seit wann leben Chinesen in Manila?“, fragte Marian neugierig.

„Seit sehr langer Zeit. Sie sind als Händler ins Land gekommen und ließen sich vor allem im Dorf Binundok nieder. Die Spanier zeigten ihnen gegenüber ihr doppeltes Gesicht. Die spanischen Besatzer konnten Chinesen aus wirtschaftlichen Gründen nicht entbehren, zwangen sie aber andererseits zum Christentum.“

„Wurden Chinesen von den Spaniern verfolgt?“

„Leider ja. In den Jahren 1603, 1639 und 1762 kämpften viele gegen ihre Unterdrückung. Die Aufstände wurden blutig niedergeschlagen, viele wurden vertrieben. Die heutigen Chinesen kommen vor allem aus Guangzhou. Sie leben relativ friedlich neben den Nachkommen reicher philippinisch-spanischer Mestizen und Ausländern.“

„Seltsam“, entgegnete Marian, „dass der Mob erfolgreiche Menschen nicht erträgt. Es ist ja allgemein bekannt, dass die deutschen Juden ein ähnliches Schicksal ertragen mussten. Man denke nur an die vielen Pogrome und Verfolgungen. Viele Juden waren erfolgreiche Händler und wurden deshalb gleichermaßen beneidet und gehasst.“ Es folgten Minuten des Schweigens. Plötzlich sagte Marian mit nachdenklicher Stimme: „Rassistische Vorurteile gibt es leider immer und überall. Manch ein Dummkopf verbreitet heute wieder antisemitische Ressentiments oder warnt vor der so genannten gelben Gefahr.“

Beim Essen lief beiden das Wasser im Munde zusammen. Es war ein Gaumenschmaus. Lange sprachen sie kein Wort.

„Weißt du“, sagte Marian plötzlich. „In einem ganz fremden Land und völlig anderen Kulturkreis wie diesem muss man sich seine neue Lebenswelt erst ertasten, erfühlen, erschnuppern und erschmecken.“

„Und ervögeln,“ erwiderte Diwata zynisch.

Das traf. Marian verstand sofort die sarkastische Bemerkung seiner Freundin. Er wurde rot und sagte kein Wort. Diwata empfand ihre Anspielung auf den Sextourismus ihres Landes keineswegs als taktlos. In ihrer typisch offenen Art wollte sie provozieren. Außer Marian saß wohl niemand im Restaurant, der Deutsch verstand. Wären dort Deutsche gewesen, hätte sie sich auch nicht geschämt.

„Ich weiß, dass du anders bist. Du wirst niemals mit solchen Frauen verkehren.“ Sie betonte solchen Frauen mit einem Gesichtsausdruck größter Verachtung. „Selbst diejenigen, die – aus welchen Gründen auch immer – für lächerliches Geld ihren Körper an Fremde verkaufen, sehen oft sehr gut aus“, fügte sie mit herablassendem Gesichtsausdruck hinzu. „Doch ihre Schönheit ist nur eine Fassade. In ihrem Innern sind sie müde und leer. Sex ist für sie nur ein Beruf wie jeder andere, den sie oft mit Krankheiten bezahlen. Ich hingegen werde dir ein Feuer zeigen, was du niemals vergessen wirst. In dieser Welt wahrer Liebe wird es nur uns geben. Ich werde alle Frauen, die du begehrst, verkörpern. Wir werden Königin und König sein.“

Nach dem Essen fuhren sie außerhalb der Mauern Intramuros mit einer Kaleza, einer traditionellen bunten einachsigen Kutsche, deren Klappern der Pferde das spanische Ambiente betonte. Diwata schmiegte sich fest an ihren Geliebten. Sie fühlte sich fast wie auf einer romantischen Hochzeitsfahrt.

Abends saßen sie auf einer Bank an der Bucht von Manila. Ein betörender Sonnenuntergang malte den magischen Ort in prächtigen rötlichen Farben, die von Orange bis Scharlachrot reichten und beide vergessen ließen, dass sie in einem Moloch waren. Beiden gelang es, sich vorzustellen, was die Keimzelle dieses urbanen Ungeheuers einmal war: eine kleine Tropensiedlung am Großen Ozean, ein Malaien Dorf des 5. Jahrhunderts nach Christus an der fast kreisrunden Bucht. In diesem Meerbusen, der noch heute einen der besten Naturhäfen der Erde und ein fesselndes Panorama bietet, überfiel Diwata und Marian zum ersten Mal jene Leidenschaft, die im Laufe ihrer Liebe von Tag zu Tag stärker werden sollte. Sie fragte ihn: „Warum hast du dich ausgerechnet für Manila entschieden und nicht für New York, Sidney, Melbourne?“

Sie blickte ihn lange mit ihren großen Augen an. Er antwortete nicht. Sie schwiegen.

„Schließ die Augen“, sagte sie. Er tat, was sie sagte. Unvermittelt spürte er, wie sich ihre Lippen berührten und wie ihre Zungen miteinander verschmolzen. Sie küsste ihn mit einer solchen Zärtlichkeit und Leidenschaft wie keine andere Frau, nicht einmal Lesley. Diese Leidenschaft elektrisierte ihn, als ob sich Götterblitze seines Körpers und seiner Seele bemächtigten.

Die Nacht war hereingebrochen. Beide schliefen friedlich auf der Bank in einer der gefährlichsten Städte der Welt. Ein Engel schien sie zu beschützen. Im Morgengrauen erwachte Marian und streichelte Diwatas lange schwarze Haare. Sie hatte ihren Kopf auf seine Schultern gelegt. Träumte er immer noch? Auf einmal wusste er, dass er mit seiner Geliebten den Traum bis zu seiner Vollendung erleben wollte. Diwata war keine Frau, sondern eine Fee, ein im wahrsten Sinne des Wortes göttliches Wesen, zu schön und zu zerbrechlich für die Widrigkeiten der Wirklichkeit. Würde ihre Liebe bis in alle Ewigkeit andauern? Würde das Feuer ihrer Leidenschaft niemals enden?

Diwata wachte auf. Beide ließen sich von der Morgenröte betören. Keiner sagte ein Wort. Plötzlich flüsterte ihm seine Liebhaberin ins Ohr: „Du bist meine Morgenrot nach langer Nacht.“ Beide lachten über Diwatas geistreiches Wortspiel mit Marians Nachnamen Morgenroth.

Diwatas Eltern wohnten in Ermitage, einem Viertel mit Häusern im spanischen Kolonialstil südlich des Rizal Parks. Das Haus in der Flores Avenue wirkte elegant, aber kalt. Die Fliesen bestanden aus weißem Marmor. Protzige, kunstvoll geschnitzte Möbel aus dunkelbraunem Molaveholz hoben sich vom Weiß der Wände und des Bodens ab. Kunstvolle Teppiche lagen auf dem Boden. Im Flur des Hauses und im Garten plätscherten Springbrunnen. An den Wänden hingen  Bilder mit religiösen Motiven. Meterhohe Pflanzen standen in den Ecken.

Diwata öffnete die Tür und führte Marian zu ihrem Vater Bayran Dinguinbayan, der vor einem großen, mit einer Steinplatte bedeckten Tisch aus Molaveholz saß und eine Pfeife rauchte. Der Empfang war überaus herzlich. Marian wurde sofort zu Tisch gebeten. Zum ersten Mal sah Marian Diwatas Familie: ihre jeweils achtzehn und zwanzigjährigen Schwestern Miriam und Ariana sowie ihren Bruder Danil. Alle drei trugen eine etwas steife und formelle Kleidung. Auch die Großeltern saßen am riesigen Glastisch.

Das Essen war ein Fest für Gaumen und Sinne. Als Vorspeisen wurden kleine chinesische Frühlingsrollen sowie diverse Nudelgerichte serviert. Es folgten in Essig, Knoblauch und Zwiebeln gedünstetes Geflügel sowie verschiedene Fischarten, entweder roh in Knoblauch, Chili und Ingwer eingelegt oder in süß-saurer Soße gebraten. Ferner wurden Krabben, Garnelen und Langusten aufgetischt. Als Beilage gab es Reis. Edle Weine wurden zum Essen getrunken. Vor allem Diwatas Schwestern waren sehr neugierig und durchlöcherten den deutschen Gast mit Fragen über Gott und die Welt. Es wurde viel gelacht und das Mittagsmahl zog sich bis zum späten Nachmittag hin, als süße Desserts aus Reis, Eiern, Süßkartoffeln, Kokosnuss und Maniok verspeist wurden. Der Deutsche hatte die Herzen seiner Gastfamilie erobert und ging mit bester Laune nach Hause.

Kurze Zeit später machte Marian Bekanntschaft mit Diwatas Freunden: Masako aus Japan, Lin aus China und Anja aus Deutschland. Viele erschienen in leichten Sommerkleidern, manche in der traditionellen Tracht ihres Landes.

Auf dem Tisch auf Diwatas Terrasse türmten sich Sushi und Jiaozi, Paella und Bulgur, Börek, Falafel und Tabuli, leckere Crêpes und Quiches sowie eine große Auswahl an philippinischen Fischgerichten. Marian hatte einen Spargelsalat mit Schinken mitgebracht, um dem Klischee zu widersprechen, dass Deutsche auf Partys nur Nudel- und Kartoffelsalat essen. Auch für das Dessert wurde bestens gesorgt. Der Tisch bog sich geradezu vor Kuchen und Süßspeisen. Die geladenen Gäste waren fast alle Paare: Ling aus China war mit Seiji aus Japan liiert, Anja kam in der Begleitung ihres französischen Freundes François, die türkische Elif erschien eine Stunde später mit ihrem griechischen Freund Spiros und die Israelin Rachel, die in Manila Zwischenstation vor ihrer Weiterreise nach Auckland machte – kam Hand in Hand mit ihrem palästinensischen Freund Mohammed. Nur Masako, eine bildhübsche Frau mit japanischem Vater und italienischer Mutter, war Single, ebenso wie Manuel aus Kolumbien. Alle stellten sich die Frage, ob die beiden im Laufe der bevorstehenden langen Nacht zueinander finden würden.

Beim Buffet hatten alle die Möglichkeit, sich besser kennen zu lernen. Es waren alle Studenten, mit denen sich Diwata im In- und Ausland angefreundet hatte. Während des Essens führten sie lange Gespräche über ihre Herkunft und die Kultur ihres Landes und schlossen sehr schnell Freundschaft. Alle schien eine gewisse Seelenverwandtschaft zu verbinden. Das Essen schmeichelte den Sinnen. Da fast alle Gäste den ganzen Tag über beinahe nichts gegessen hatten, verschlangen alle geradezu die köstlichen Speisen mit großem Appetit, trotz der noch hohen Temperaturen. Ein ohrenbetäubendes Stimmengewirr ertönte, das selbst mehrere Gärten weiter noch zu hören war. Die Wirkung des Weines zum Nachspülen ließ nicht lange auf sich warten. Zur lauten Musik wurde kräftig getanzt. Die im Gegensatz zu anderen Japanerinnen keineswegs schüchterne Masako und der ebenfalls leidenschaftliche Manuel schienen sich tatsächlich schnell näher zu kommen. An Diwatas etwas abseits gelegenen Teich unterhielten sie sich lebhaft. Später konnte Marian von weitem sehen, dass sie sich leidenschaftlich küssten und berührten. Manuel schien im wahrsten Sinne des Wortes ein Latin Lover zu sein. Als Masako und Manuel, bereits schon recht benebelt vom vielen Wein, eng umschlungen die Tanzfläche betraten, skandierten alle: „Masako! Manuel! Masako! Manuel! Masako! Manuel!“, ganz so, als handelte es sich um Popstars.

Marian war bewegt. Eine solch elektrisierend fröhliche Stimmung hatte er noch nicht einmal auf seinen Studentenfeten in London erlebt, geschweige denn auf den langweiligen Partys mit seinen Schulkameraden, auf denen immer nur gesoffen und geknutscht worden war. Hier zeigte sich, dass sich Menschen aller Kulturen gut miteinander verstehen können. Marian beobachtete die anmutigen Paare, die ihn fast zu Tränen rührten. Das Band einer wunderbaren Freundschaft und Liebe vereinte alle und war stärker als die Vorurteile und historisch, politisch oder religiös geprägten Ressentiments ihrer Vorfahren. „Alle Menschen werden Brüder, wo dein sanfter Flügel weit.“ Diese Worte aus Schillers Hymne an die Freiheit schienen sich hier zu bewahrheiten.

Kurz vor Morgengrauen lief die feucht fröhliche Gesellschaft durch den menschenleeren Ayala Park. Singend und lachend liefen sie auf den Wegen unter großen subtropischen Bäumen. Es war so dunkel, dass man fast nicht seine eigene Hand vor dem Gesicht sehen konnte. Im Morgengrauen legten sich die Paare auf den Rasen. Schnell wurde es ruhig. Marian schloss die Augen und knöpfte Diwatas weißes Hemd auf. Hastig wanderten seine Hände über ihre sinnlichen und wohlgeformten Brüste. Diwatas Stöhnen vermischte sich mit den Schreien der anderen, in noch tiefere Körperregionen vordringenden, den Morgen lustvoll begrüßenden Paaren.

Zum zweiten Mal führte Marians Weg zum Rizal Park, der im Volksmund auch Luneta genannt wird. Es war der erste Mai 1991. Im Gegensatz zu jenem angenehm warmen Januarabend, an dem Marians Liebesgeschichte vor vier Monaten in diesem legendären Park begonnen hatte, brannte jetzt sogar die Abendsonne unbarmherzig. Eine stickige Schwüle lag über dem Park. Marian wartete vor dem mit fliegenden Drachen verzierten Tor zum Chinesischen Garten. Sie hatte ihm gesagt, dass sie an diesem Ort der Ruhe und Harmonie einen Abend verbringen würden, den er niemals vergessen sollte. Plötzlich stand sie vor ihm: eine Elfe in einem pinkfarbenen, leichten Kleid. Er konnte deutlich sehen, dass sie unter dem Kleid weder Slip noch BH trug, doch der Umriss ihres nackten Körpers wirkte keineswegs vulgär, sondern schien mit dem Rosa des Kleides geheimnisvoll zu verschmelzen. Ebenfalls rosa bemalte Lippen lächelten ihn an. „Komm“, sagte sie, nahm ihn bei der Hand und führte ihn durch den Chinesischen Garten. Er schaute sie an und spürte, dass er kaum noch Kontrolle über seine außer Rand und Band geratenen Hormone hatte. Die Stimme der vermeintlichen Vernunft sagte ihm jedoch zugleich: „Was ist in sie gefahren? Was werden die Leute in diesem religiösen Land denken, wenn du dich mit dieser Frau an einem öffentlichen Ort vergnügst? Werden sie gar die Polizei holen?“

Das Krebsgeschwür seiner kleinbürgerlichen Erziehung hatte er seit dem Verlassen seiner Kleinstadt geheilt. Es hatten sich jedoch in seinem Geist Metastasen gebildet, die sich immer dann bemerkbar machten, wenn es darum ging, konservativ bürgerliche Werte gegenüber der Lust zu verteidigen. Tief in seinem Innern herrschte die Doppelmoral jenes Spießers, der an einem lauen Sommerabend bei offenem Fenster in der Dunkelheit seines Schlafzimmers ein attraktives nacktes Paar beim heißen Liebesspiel auf dem gegenüberliegenden Balkon beobachtet und dabei onaniert, sich zugleich jedoch überlegt, ob er nicht die Polizei wegen Störung der öffentlichen Ordnung anrufen sollte. War er besser als jener heuchlerische Geistliche, der sich heimlich an Pornofilmen erregt oder sich an Minderjährigen vergreift, am nächsten Tag jedoch auf der Kanzel den „Zerfall der Sitten“ geißelt und sowohl Lust als auch Sinnlichkeit als etwas ganz und gar Verwerfliches verdammt? Marian hasste jegliche Art der Bigotterie, die zu jeder Zeit der Geschichte die Gesellschaft prägte, gleichgültig in welchem Land. Ihm kamen jene deutschen Spießbürger in den Sinn, die gegen Hildegard Knefs nackte Brüste im Kinofilm Die Sünderin protestiert hatten. Dieselben Moralapostel hatten zuvor tatenlos zugesehen, als Millionen von Juden in Konzentrationslager verschleppt worden waren, ganz so, als wären sie Vieh gewesen. Später dachte er an jene einfältigen Amerikaner, die auf ihren Bildschirmen achselzuckend bis zur Unkenntlichkeit verbrannte vietnamesische Opfer amerikanischer Napalm-Bomben während des Vietnamkrieges gesehen hatten. Warum hatten sich diese Spießer über einige Nackte beim legendären Woodstock-Konzert im Jahre 1969 erregt? Marian stellte sich vor, wie brave Filipinos in Sonntagskleidern eine anmutige Frau ihres Landes beim Liebesspiel mit einem Deutschen beobachten und dies als Verletzung ihrer Moralvorstellung empfinden würden. Doch wer von ihnen hatte jemals seine Stimme gegen die Slums von Tondo und Valenzuela erhoben, deren weit über 700 000 Bewohner an Tuberkulose, Typhus, Malaria und Durchfall litten? Ein Liebesakt in der Öffentlichkeit schien schlimmer zu sein als der „Smokey Mountain“, ein fünfzig Meter hoher Müllberg mitten am Hafen, an dem 20.000 Menschen lebten. „Wie ist es möglich, dass es in einem Land so viele Huren gibt, obwohl Prostitution offiziell verboten ist?“, fragte sich Marian. Er hasste die Scheinheiligkeit…. und war doch selbst ganz und gar von ihr durchdrungen. Er war traurig, dass er nicht abschalten und den Zauber jenes Abends ungehemmt genießen konnte.

Ein leichter Abendwind hatte die Schwüle weggefegt. Jene zauberhaften, von roten Säulen getragenen und mit grünen Dächern bedeckten Pagoden, die vor kurzem noch nur schemenhaft in der gelblich-braunen Luft erkennbar gewesen waren, hoben sich jetzt märchenhaft von der Blauen Lagune ab. Sie waren mit Figuren der chinesischen Mythologie verziert. So ähnlich stellte er sich die Gärten in Peking vor, einer Stadt, die er noch nie besichtigt hatte, die ihn aber seit langem schon magisch anzog.

Diwata schmiegte sich an ihn und führte ihn zu einer Bank an einem geschützten Ort in der Nähe eines Rosenbeetes. Ihre Hand nahm seine Hand und führte ihn zu den unteren Knöpfen ihres Sommerkleides. „Öffne sie“, flüsterte sie in sein Ohr. Marian tat es, doch dann zögerte er, zog seine Hand zurück und machte den Reißverschluss wieder zu. „Was ist los mit ihr?“, dachte er noch einmal. Die Gesellschaft in diesem Land vieler Religionen ist sehr konservativ. Man muss die religiösen und ethischen Gefühle anderer Menschen respektieren. Was sie vorhat, würde außerdem in jedem Land der Welt im höchsten Maße gegen die Norm verstoßen, nicht zuletzt in seinem eigenen. Er war hier ein Gast und wollte keinen Ärger bekommen. Diwata sagte kein Wort. „Spießer“, dachte sie. Beide saßen stumm nebeneinander. Plötzlich hörte er, dass sie leise schluchzte. Zum ersten Mal während ihrer Beziehung hatte er sie wirklich verletzt. Was für ein Idiot er war. Sie war gekommen, um mit ihm ein Fest der Zärtlichkeit und Liebe zu feiern. Ihre Liebe war stärker als die Angst vor dem möglichen Gerede fremder Leute. Sie hatte keine Angst, ihr Gesicht zu verlieren, doch er hatte seines verloren. Über eine Stunde saßen sie stumm nebeneinander, bis sie wieder seine Hand nahm und zu den Knöpfen führte. „Was hält dich zurück? Schämst du dich? Kümmere dich nicht um andere Leute. Öffne dein Herz und lass es geschehen.“

Diesmal öffnete er die Knöpfe und streichelte mit ruhig kreisenden Bewegungen ihren Unterleib. Er spürte, dass kein einziges Schamhaar ihre glatt rasierte, feuchte Scheide bedeckte. Er spielte mit Schamlippen und Klitoris und drang mit seinem Finger in sie ein. Im ruhigen Rhythmus seiner Bewegungen stöhnte sie sehr leise, aber lustvoll.

Die Nacht war hereingebrochen. Die wenigen vorbeiziehenden jungen Paare beachteten sie nicht. Niemand konnte sie sehen. Sie waren ein für die Außenwelt unsichtbares Paar. Er drang mit seinem Finger tiefer in sie ein. „Mehr“, flüsterte sie …. und schenkte ihm ihren Liebeselixier. Er nahm seine Hand aus ihrem Kleid und knöpfte es zu. Eine Weile saßen sie wieder schweigend nebeneinander. Sie hatte ein Tuch auf seinen Schoß gelegt. Mit kunstvollen Bewegungen spielte sie mit seinem großen, weißen, vor Erregung pochenden Glied. Welch lang erwartete Symbiose! Während ihre kleine brünette Hand das ruhige, zärtliche Liebesspiel fortsetzte, spürte er, wie sich seine Vorhaut über die Eichel wölbte und gleich einem lustvollen Meer wieder zurückzog. Wundervolle Gebieterin über Ebbe und Flut! Er verlor jede Hemmung und ließ es geschehen. Während sie ihre ruhigen Bewegungen fortsetzte, flüsterte sie: „Mahal kita - Ich liebe dich“ in sein Ohr. Zärtlich berührten ihre rosa geschminkten Lippen sein Ohrläppchen. Ihre Zunge benetzte genussvoll das Innere seines Ohrs. Ihre Lippen wanderten seinen nackten Hals herab und hinterließen Stempel der Liebe. Im sanften Abendwind wehende rosafarbene Rosenblätter wirbelten durch die Lüfte. Dieses Paar schien im wahrsten Sinne des Wortes auf einer rosa Wolke zu schweben. Pinkfarbenes Kleid und rosa Lippen, gebettet in Rosenblättern in der gleichen Farbe. Drei Farben Rosa verschmolzen zu einem Hohelied der Liebe und Zärtlichkeit. Im nun menschenleeren, finsteren Garten hatte sie das Tuch entfernt. Er spürte, wie sich sein Penis in ihrer nun leidenschaftlich masturbierenden Hand mit äußerster Erregung empor richtete und an Schönheit gewann. Wie sehr wünschte er sich, diesen Moment unbeschreiblichen Glücks so lange wie möglich hinauszuzögern, als plötzlich sein schleimig weißliches Sperma auf ihr Sommerkleid spritzte. Sein Glied glich einer Fontäne, die er weder kontrollieren konnte noch wollte. Die Nacht war hereingebrochen. Die Sterne leuchteten so hell, als wollten sie als Goldtaler auf sie nieder regnen.

Mehrere Wochen vergingen, ohne dass Marian von Diwata etwas hörte. Sehr oft rief er sie an, doch sowohl Schwestern und Eltern logen, dass sie entweder nicht zu Hause sei oder keine Zeit habe. Eine große Traurigkeit und Melancholie bemächtigten sich seiner. Soll das schon alles gewesen sein? Warum ließ sie einen Fisch am trockenen Strand zappeln, den doch so stark nach ihren Gewässern dürstete? Jetzt spürte er, in welchem Maße sie seinem Leben einen Sinn gab. Er existierte ohne sie, doch seine Existenz war von keinerlei Leben durchflutet. Die langweilige Kundenberatung in seiner Bank füllte ihn nicht aus. Er wusste, dass sie notwendig war, damit er seinen Aufenthalt finanzieren konnte. Letztendlich profitierten sie beide von seinem mehr oder weniger soliden finanziellen Fundament und er war in gewisser Hinsicht dankbar. Doch bis auf Paco hatte er niemanden, mit dem er über seine Gefühle sprechen konnte. Sollte er jemanden aus Diwatas Bekanntenkreis anrufen? Die netten jungen Leute, die er auf Diwatas Party kennen gelernt hatte, waren noch keine wirklich engen Freunde, obwohl er mit vielen Telefonnummern und Adressen ausgetauscht hatte. Warum rief sie nicht an? Weder er noch Paco hatten irgendeine Erklärung dafür. Wollte sie sich an ihm wegen seines Verhaltens im Chinesischen Garten rächen? Das war nicht ihre Art. Sie war in keiner Weise nachtragend. Den Grund für ihr langes Schweigen sollte er niemals erfahren.

Eines Abends kam die Erlösung. „Hallo, ich brauche dich. Komm morgen Abend“, hauchte sie am Telefon mit ihrer sanften Stimme, ganz so, als ob nichts geschehen wäre. Er wusste noch nicht, dass die darauf folgende Nacht Ende Mai 1991 einer ihrer erotischen Höhepunkte werden sollte.

Er klingelte an ihrer Tür und sie öffnete ihm. Sie war barfuß. Ihren nackten Körper bedeckte nur ein weißer Bademantel. „Ich sehe es deinen Augen an, mein Schatz. Du möchtest wissen, was unter diesem Bademantel ist. Doch da musst du dich noch etwas gedulden“, lachte sie. „Komm erst einmal.“ Sie nahm seine Hand und führte ihn zum bereits bekannten großen Tisch auf ihrer Terrasse, auf dem allerlei kunstvoll zubereitete, erlesene Speisen standen: mit Koriander gewürzte Austern und Kaviar, Granatäpfel sowie allerhand köstliche Süßigkeiten, darunter Zimt- und Ingwersterne sowie erlesener Trüffel. Ein besonders exotischer Leckerbissen war Balut, ein drei Wochen altes, angebratenes Entenei. Als Getränke gab es mit Hanföl vermischten und mit Muskatnuss gewürzten Kakao sowie die besten importierten französischen und italienischen Weine. Der die Abendluft erfüllende Duft nach Rhododendren, Orchideen, Sampaguita und Rosen war noch berauschender als gewöhnlich. Von allen Seiten des Gartens erklang ein geheimnisvoller Gesang der Zikaden, aus einem Zimmer der Nachbarschaft ertönte eine Klaviersonate von Wolfgang Amadeus Mozart. Diwata setzte sich auf den Schoß ihres Geliebten. Das Abendessen wurde ein Fest der Sinne, wie es Marian noch nie erlebt hatte. Sie kosteten jede der erlesenen Speisen einzeln, erlebten ihre Gaumenfreuden sinnlich und ließen die Weine bis zum letzten Tropfen auf ihrer Zunge verschmelzen. Sie glichen einem sich mit Berührungen und Küssen vereinigenden Liebespaar im Garten Rodins.

„Kennst du das Hohe Lied der Liebe?“, fragte sie Marian.

Dieser schüttelte mit dem Kopf.

„In diesem Lied bekunden sich Sulamith und Salomo ihre Zuneigung, indem sie ihre Körperteile mit Weinreben, Feigen und Granatäpfeln vergleichen.“

Sie nahm einen großen Schluck Wein und sagte, besoffen vor Glück: „Salomo.“

„Sulamith“, erwiderte er. Beide schwiegen eine Weile und lachten.

Plötzlich verband sie Sulamiths Augen mit einem roten Tuch und führte ihn in ihr Schlafzimmer. Dort riss sie ihm Tuch und Kleider vom Leib. Da standen sie sich gegenüber und sahen sich zum ersten Mal vollständig nackt. Sie sah einen Herkules mit heller Haut und gelocktem Haar. Nicht ein einziges Muttermal trübte seine makellose Haut, geschweige denn irgendein Sonnen- oder Lederfleck. Nicht einmal ansatzweise hatte er einen Bauch. Sie schien mehrere Frauen in einem zu verkörpern.

Ich bin eine Narzisse von Scharon, eine Lilie der Täler.

Wer war sie? Isolde? Marion? Nofretete? Kleopatra? Nie zuvor hatte er eine Frau von derartig perfekter Schönheit gesehen. Ihre langen Haare bedeckten einen Großteil ihres Rückens. Mandelförmige Augen, markante Nase und volle, sinnliche Lippen harmonisierten perfekt. Die vollen Brüste waren eine Augenweide, fast zu vollkommen, um sie zu berühren. Auf ihrer Wanderung in tiefere Körperregionen sahen seine Augen eine völlig unbehaarte Scham und sinnliche Beine. Ihre Füße waren zierlich und gepflegt. Sie war gleichermaßen Königin und Göttin, schamlos und keusch. Er starrte sie an wie eine ihn hypnotisierende Venus. Er konnte kaum glauben, dass sie wirklich existierte. Träumte er? Stand er vor dem Gemälde eines berühmten Malers? Er spürte, wie sich sein Glied in Sekundenschnelle aufrichtete, gleich einer Rakete beim Abflug.

Sie legte sich auf ihre weiße Bettdecke. Das Weiß ihres Bettes brachte ihre makellose brünette Haut noch besser zur Wirkung. Sie zeigte ihren Körper in allen nur erdenklichen Stellungen, bis sie zum Höhepunkt kam. Sie spreizte ihre Beine und öffnete ihre Vagina. Das Braun ihrer Schamlippen kontrastierte mit dem Rosa ihrer Klitoris. In dieser Stellung verharrend, zündete sie eine Duftkerze an und steckte sie zwischen ihre Brüste. Ein wunderbarer Duft betörte die Sinne. Sie blies die duftende Kerze wieder aus, lächelte und sagte:

„Das Tal zwischen meinen Bergen erwartet etwas anderes als diese Kerze.“

Wie hypnotisiert, setzte sich Marian auf ihren nackten Oberbauch, beugte sich vor und steckte seinen immer noch harten Penis zwischen ihre Busen. Leidenschaftlich bewegte er in dieser Stellung sein Glied und ejakulierte zwischen ihren Brüsten. Er stand auf, sie setzte sich und beide sahen zu, wie sein Sperma seinen Weg in Richtung ihres Bauchnabels bahnte.

Hand in Hand lagen sie nackt auf dem Rasen des parkähnlichen Gartens der zu Sulamith verklärten Diwata. Nach einem kurzen und heftigen Regenschauer, der die kurz bevorstehende Regenzeit angekündigt hatte, war die Luft wunderbar klar und mäßig warm. Die Schwüle des Tages war verschwunden. Hell erstrahlten die Sterne, leuchtend wie selten über dieser stark verschmutzten Megastadt. Der gesamte Sternenhimmel nördlich des Äquators erstrahlte in all seiner Pracht, vor allem Krebs, Orion, großer und kleiner Hund sowie Zwillinge. Der Mond tauchte den Garten in ein geheimnisvolles, milchiges Licht.

„Sieh, wie wunderbar die Sterne auf uns scheinen“, sagte die Geliebte.

„Ich glaube, sie sind die Seelen jener Verstorbenen, die im Leben großherzig und gut waren. Werden wir auch eines Tages dort erstrahlen?“

Im Morgengrauen stand die Schöne, die sich selbst Sulamith nannte, auf und stieg in den mit Lotusblüten und weißen Wasserpflanzen bedeckten Teig ihres Gartens. Sie stand bis zu ihren Brüsten im Wasser jenes Teiches, den sie May-Nilad nannte: Dort wo weißblühende Wasserblumen wachsen. Sie nahm eine am Ufer liegende Rebe in ihre Hand. Der zu Salomo verklärte Marian folgte ihr ins Wasser hinein.

Wie schön bist du, und wie lieblich bist du, o Liebe voller Wonnen!

Dies ist dein Wuchs: Er gleicht der Palme und deine Brüste den Trauben.

Ersteigen will ich die Palme. Deine Brüste sollen mir wie Trauben des Weinstocks sein und der Duft deines Atems wie Apfelduft.

Wie ein König der Lüste legte er mehrere Trauben auf den noch nassen Körper seiner Verehrten. Er beugte sich über sie und nahm jede einzelne Frucht zwischen seine Lippen, mit denen er ihren Körper bis zum Mund abtastete. Während er ihr liebkosend die Trauben schenkte, berührten sich die Lippen und die Zunge der Liebenden. Lange ließ sie danach den köstlichen Geschmack der Trauben auf ihrer Zunge zergehen. Mozarts Klaviersonate drang noch lauter aus dem Fenster des Pianisten. Wie anziehend wirkte der Duft der Pflanzen in der Morgenluft! Welch wundersame, vierfache Sinnlichkeit, die sie gleichermaßen fühlen, riechen, schmecken und hören konnte! Sie gipfelte im Delirium der Lust, als er mit seiner Zunge, von ihren Beinen umschlungen, in sie eindrang.

Er küsse mich mit Küssen seines Mundes, denn deine Liebe ist köstlicher als Wein.

Wie ein trunkener Gott küsste er sie. Dann legte er sich, ihrer Aufforderung folgend, auf den Rücken. Schwungvoll goss sie Chianti auf seinen Bauch. Das Rinnsal des italienischen Rotweines breitete sich bis zu seinem Bauchnabel aus. Sie beugte sich über ihn und leckte den Rotwein, mit Zunge und Lippen seinen Körper bis zum Unterleib abtastend. Lippen, Zunge und Wein: Drei Farben Rot verschmolzen zu einem Feuer zügelloser Leidenschaft. Feuerschwerter durchdrangen seine Haut und lösten gleichermaßen jeden einzelnen seiner angespannten Nerven, bis er ein Gefühl unbeschreiblicher Leichtigkeit empfand. Es war, als ob er sich mit ihr in die Lüfte erhob und über den Wolken schwebte.

Sie nahm eine Banane und bedeckte sie genüsslich mit ihren Lippen. „Setz dich auf die Bank“, flüsterte sie in sein Ohr. Eine Göttin kniete vor ihrem Gott. Beide bebten vor Erregung. Er blickte herab und sah, wie die vollen roten Lippen der vor ihm knienden Göttin sein empor gerichtetes Geschlecht bedeckten. Er spürte die wohlige Wärme ihres Mundes und die erregende Bewegung ihrer Zunge. Er streichelte sie und flüsterte: „Sulamith.“ Da spürte sie, wie sehr er sie liebte. Sie hatte es vorher getan, doch Isagani hatte nichts erwidert. Es war nur eine Dienstleistung gewesen, ein Blow-„Job“ im wahrsten Sinne des Wortes.

Jetzt konnte sie ihre Lust nicht mehr zügeln. Es war, als wollte sie sein Geschlecht mit ihrem Mund regelrecht verschlingen. In diesem Moment der Ekstase gab es für sie nur ihn und für ihn nur sie. Göttin und Gott verschmolzen in einem wonnevollen Liebesakt. Er wunderte sich, wie lange er sein Glied in ihrem Mund beherrschen konnte. Doch auf einmal quoll sie hervor, Libidos Milch, wie aus einem unkontrollierbar spritzenden Springbrunnen. Er zog sein erschlaffendes Glied zurück, berauscht von grenzenloser Liebe. Sie kniete weiter und sah ihn an. Die aus ihrem lächelnden Mund rinnenden Milchströme rührten ihn zu Tränen. Sie küsste ihn in der Morgenröte, ihre Zungen berührten sich und sie schenkte ihm dabei den Rest seines eigenen Liebeselixiers. Freudentränen des Glücks flossen über ihr Gesicht.

Der Sommernachtstraum in Diwatas Garten war vorbei. Sulamith war wieder Diwata und Salomo Marian. Doch seit jener Nacht war nichts mehr wie zuvor: Sie waren ein Paar, das von nun an das Leben zusammen meistern wollte. Deshalb kündigte Marian seine Einzimmerwohnung und zog in die Villa seiner Freundin in Makati Bel Air Village. Farbenprächtig blieb jedoch der Alltag. Marian lebte in drei Welten: in der bodenständigen, funktionalen Welt der Vernunft (Ratio), in der bürgerlichen Welt der Familie (Familia) sowie in der Welt der Sinnlichkeit und Lust (Libido). Das harmonische Wechselspiel dieser drei Welten war der Grund für seinen Seelenfrieden, für seine innere Ausgeglichenheit. Hätte er nur in einer dieser Welten gelebt, wäre er verrückt geworden.

Marian war dem Druck seines Arbeitsplatzes gewachsen. Als Finanzberater in seiner Bank musste er täglich zehn bis elf Stunden Kunden über Kredite und Versicherungen beraten und möglichst viele Aktien, Zertifikate und Investmentfonds verkaufen. Diwata verdiente durch ihre Kurzgeschichten ganz gut. Ihre Tätigkeit als Buchhändlerin war auch einträglich. Dennoch wollte er nicht wie ein Schmarotzer von ihr abhängig sein. Keinerlei finanzielle Sorgen hatten beide allein schon wegen des beträchtlichen Vermögens von Diwatas Vater Bayani Dinguinbayan.

Wenn Marian abends etwas müde nach Hause kam, hatte Diwata schon hervorragende Speisen gekocht. Sie kannte sich nicht nur in der Küche ihres Landes gut aus und kochte köstliche deutsche Gerichte, sondern verstand es auch, exzellente chinesische, japanische und italienische Leckereien zuzubereiten. Ihre Kreationen verstand sie als Liebesbeweis, denn Liebe geht bekanntlich durch den Magen. Die Mahlzeiten zogen sich bis spät in die Nach hin, zumal sie der Hitze wegen ohnehin nicht früh schlafen konnten. Während des Essens führten sie geistreiche Gespräche über Kunst, Musik und Literatur. Immer wieder stellten sie ihre Seelenverwandtschaft fest. Jeden Abend kochte sie die Sinne anregende Speisen. In ihrer Rolle als Sulamith und Salomon hatten die Geliebten einen Reigen eröffnet, den sie jetzt unbedingt – möglichst jede Nacht – fortsetzen wollten. Sie hatten sich ein Buch über Kamasutra gekauft. Ein Großteil der hundert Stellungen gelang ihnen im Laufe der Zeit mit Anmut und Eleganz. Sie beobachteten ihre Liebesspiele im großen, goldumrahmten Wandspiegel von Diwatas Schlafzimmer, ganz so, als ob sie sich selbst als innig verschmelzendes Paar auf einem indischen Tempel verewigen wollten. Ihre erotischen Berührungen waren keine vulgären Geschlechtsakte, sondern Kunstwerke.

Die Wochenenden verbrachte das Liebespaar im Kreise der Familie, die den jungen Deutschen inzwischen fast wie ihren eigenen Sohn aufgenommen hatte. Marian passte sich ihren Sitten und Gebräuchen an, aß mit Begeisterung die örtlichen Gerichte und ging sogar mit in die Kirche, obwohl er nicht religiös war und dem Katholizismus nichts abgewinnen konnte. Er lernte sogar einige Sätze in Tagalog, was Diwatas Geschwister erheiterte und Eltern sowie Großeltern erfreute. Weder Diwata noch Marian waren Revolutionäre, die durch provokative Aktionen Aufmerksamkeit erregen wollten. Alles, was sie wollten, war ihre Liebe unkonventionell und ohne äußeren Druck zu teilen. Bisher hatten sie Glück gehabt, weil man sie in Ruhe gelassen hatte. Im sechsten Monat ihrer Liebesbeziehung sprach Diwatas Mutter jedoch mit dem Paar unter vier Augen und bat in einer zwar taktvollen, aber auch energischen Art darum, die Heirat allmählich in Erwägung zu ziehen.

Auch Diwata schmiedete Zukunftspläne und Marian, der schon seit langem für sich entschlossen hatte, irgendwann wieder nach London zurückzukehren, tat so, als würde er ihr zustimmen. Er schlug sogar vor, für beide ein von seinem Großvater geerbten Vermögen ein Haus zu kaufen. Dass er eine beträchtliche Summe geerbt hatte, stimmte zwar, doch das Geld reichte bei weitem nicht zur vollständigen Finanzierung eines Hauses. Er hätte mit dem Geld lediglich einen Großteil der Zinsen ihres Darlehens tilgen können.

Immer, wenn Diwata über die gemeinsame Zukunft konkreter sprechen wollte, wich er aus. Er schien sich weder über ihre Hochzeit noch die Planung eines gemeinsamen Kindes irgendwelche Gedanken machen zu wollen. „Dazu ist es jetzt noch viel zu früh. Warten wir, was die Zukunft bringt und genießen wir das wunderbare Leben, was wir gerade führen“, sagte er immer wieder. Der Gedanke an ein Kind schien ihn regelrecht zu beängstigen.

Jeder gewöhnliche Mann hätte davon geträumt, mit einer Frau wie Diwata eine glückliche Familie zu gründen und gemeinsam Zukunftspläne zu schmieden. Doch Marian war vorbelastet, hatte bereits eine Tochter mit einer Frau, die er im Grunde seines Herzens immer noch liebte, wenn er auch seine Gefühle ihr gegenüber verdrängte.

Finstere Gedanken kreisten eines Nachts um seine Zukunft, als er neben seiner friedlich schlafenden Geliebten lag. Der Vollmond schien durch das Fenster und beleuchtet das weiße Nachthemd einer Frau, die für ihn alles tun würde, wenn er bei ihr bliebe. Wie ein Engel sah sie aus. Er würde sich irgendwann von ihr trennen, ohne aufzuhören, sie zu lieben. Waren Lesley und Diwata „eins und doppelt“ wie die Blätter Goethes Gingko Biloba Blattes? Symbolisierte die eine Seite des Blattes Sinnlichkeit und Lebensfreude und die andere Pflicht und Verantwortung? Hört der Reigen der Lust auf, wenn der so genannte Ernst des Lebens beginnt? Wie sehr hasste er dieses Wort der Anderen. Er wollte nie wie die Anderen sein, wollte immer leben statt zu funktionieren. Er wollte den Alltag so gut wie möglich ausschließen. Ein unverantwortliches, egoistisches Handeln stand für ihn jedoch ebenso außer Frage. Träumer und Realist kämpften in seinem Kopf. Zukunftsängste prägten seine Gedanken, als er die Tränen der Verzweiflung und des frühzeitigen Abschiedsschmerzes nicht mehr unterdrücken konnte und leise in sein Kopfkissen weinte, damit die friedlich neben ihm Schlafende nicht aufwachte.

Eine große Menschenmenge zog durch den Rizal Park zum Roxas Boulevard. Es war der zwölfte Juni 1991. Filipinos und Ausländer aller Altersgruppen machten sich auf den Weg, um die pompöse Militärparade zu Ehren des am zwölften Juni 1898 von General Emilio Aguinaldo ausgerufenen Unabhängigkeitstages zu sehen. Auch Marians Weg führte dorthin. Begleitet wurde er von Diwata und ihrer Freundin Imelda, die er schon seit sehr langer Zeit nicht mehr gesehen hatte. „Nett dich mal wieder zu sehen“, lachte sie.

„Das ist mein Verlobter Virgilio.” Ein korrekt gekleideter Mann im blauen Designeranzug gab Marian die Hand. Sein Händedruck war kräftig. Der Deutsche wunderte sich, wie der eher zierliche Mann sich bei dieser Hitze so warm anziehen konnte. Schon jetzt um elf Uhr vormittags war es fast unerträglich schwül. Diwata und Imelda trugen mittellange, blaue Röcke und weiße Hemden. Wie die meisten Frauen im Park sahen sie aus, als hätten sie ihre Schuluniform wieder aus dem Schrank ihrer Jugendzeit geholt. Alle wirkten seltsam uniformiert.

Die große Menschenmasse auf beiden Seiten des Roxas Boulevards rief Erinnerungen an jenes Eraserheads- Konzert am ersten Januar 1991 wach, als Marian die schöne Frau an seiner Seite kennengelernt hatte. War es damals Liebe auf den ersten Blick gewesen? Nun kannten sie sich schon seit über sechs Monaten. Wie schnell die Zeit vergangen war. Auch heute saß sie wieder barfuß und mit nackten Beinen auf seinen Schultern. Noch sehnlicher als damals wünschte er sich, dass er als Zeus in der Gestalt eines weißen Stieres seine Geliebte hätte davontragen können. Selbst eine mögliche Massenpanik wäre ihm egal gewesen, denn er hasste Militärparaden. Soldaten über Soldaten zogen im Gleichschritt stundenlang an ihnen vorbei. Im Takte monotoner Trommeln und schneidiger Marschmusik verzog keiner von ihnen eine Miene. Was für eine Monotonie! Welch große Uniformität! Wozu all das verschwendete Geld in einem solch armen Land? Doch er war hier ein liebevoll behandelter Gast und es war seine Pflicht, die Kultur dieses Gastlandes zu respektieren. Deshalb jubelte er mit und lächelte, obwohl er sich zu Tode langweilte. Militärparaden hätten ihn jedoch überall angeödet.

Ihren Höhepunkt erreichte die Parade, als mit ohrenbetäubendem Lärm zwei Düsenjäger waghalsig über und untereinander flogen und sich gegenseitig verfolgten, während die auf beiden Seiten des Roxas Boulevards stehende Menschenmasse auf den noch blauen Himmel starrte und den Piloten mit lauten „Ooooh“- und „Aaaah“- Rufen ihren Respekt bekundete. Gegen drei Uhr nachmittags war die Show vorüber.

Marian, Diwata, Imelda und Virgilio folgten der großen Menschenmenge auf ihrem Weg zur Uferpromenade. Händchen haltende Paare, Singles und Familien mit Kindern liefen auf dem breitspurigen Roxas Boulevard, auf dem heute zu Ehren des Tages keine Autos fuhren. Es herrschte ein fröhliches, lebhaftes Treiben. Sonntäglich gekleidete Kinder ließen bunte Luftballons steigen, Händler verkauften Eis und allerlei Süßigkeiten.

„Hat dir die Show gefallen?“, fragte Imelda. Marian antwortete mit unverblümter Ehrlichkeit:

„Ehrlich gesagt: Militärparaden sind nicht mein Ding.”

Das darauf folgende lange Schweigen aller Anwesenden war ein Zeichen dafür, dass der Deutsche ins Fettnäpfchen getreten sein musste. Auf der Uferpromenade war dann alles vergessen, die Stimmung war wieder fröhlich wie vorher. Von da an wurde das Wort Militärparade nie mehr erwähnt.

Kleine chinesische Frühlingsrollen, lange Nudeln mit Gemüse, Hähnchenspieße mit Erdnuss-Soße, Sushi und Tempura, Wan-Tan und alle nur erdenklichen anderen Fleisch- und Fischgerichte aus verschiedenen asiatischen Ländern mit Reis sowie zahlreiche Süßspeisen wurden auf beiden Seiten der Uferpromenade lautstark verkauft. Bier, Schnaps und Erdbeerbowle flossen in Strömen, aber auch eine große Anzahl nicht alkoholischer Getränke wurde ausgeschenkt, vom grünen Tee und Fruchtsäften in knallbunten Farben bis zu Coca-Cola. Es gab sogar Stände mit Paella, mexikanischen Tortillas sowie verschiedenen Pizzen, Tortellini und Pastagerichten. Überall konnte man einen undefinierbaren Duft nach unterschiedlichsten Speisen riechen. Die ungeheure Anzahl verschiedenster Bands, deren Bühnen zwischen den Ständen aufgebaut worden waren, wirkte beeindruckend. Blues- und Soulsänger gaben ihr Bestes, doch es wurde auch kräftig gerockt. Laiensänger sangen Karaoke und versuchten die Töne zu treffen, was ihnen jedoch nur sehr selten gelang. Trotzdem bekamen sie kräftigen Applaus. Selbst die unübersehbar schwarze Gewitterfront am Horizont konnte die ausgelassene Volksfeststimmung nicht trüben.

In kürzester Zeit näherte sich das Gewitter. Der Himmel wurde immer schwärzer. Dunkle, von der Sonne beleuchtete Wolken häuften sich am Firmament in einer Vielzahl von Schattierungen, die von Rosa und Rot bis Grau und Schwarz reichten. Der Donner grollte wie eine erzürnte Gottheit, bis es so finster wurde, als ob die Nacht hereingebrochen wäre. Plötzlich begann es sintflutartig zu regnen. Der auf die Menschenmenge nieder peitschende Regen führte zu Stromausfällen. Mit unvorstellbarer Schnelligkeit stieg der Meeresspiegel der Bucht zu Manila und überschwemmte die legendäre Uferpromenade. Es war ein gewaltiger Auftakt zur Regenzeit, die bis jetzt noch nicht wirklich begonnen hatte. Von kurzen, starken Schauern abgesehen, hatte es bis in die zweite Juniwoche hinein noch nicht wirklich geregnet. Doch nun schüttete es wie aus Kübeln. Wer Beine hatte zu rennen, der rannte, und es rannten zu viele. Manche fielen hin, versuchten aufzustehen und wurden von dem in Panik geratenen, schreienden Menschenstrom fast niedergetrampelt. Wie durch ein Wunder überlebten alle, die meisten kamen mit leichten Verletzungen davon. Nur wenige schafften es nicht, sich im benachbarten, von der Überschwemmung noch verschonten Stadtteil Malate in Sicherheit zu bringen. Sie mussten durch das bis zu den Hüften reichende Hochwasser laufen, hatten aber den Vorteil, von der Massenpanik verschont zu bleiben.

Die beiden Paare schafften es, unverletzt zur Malate–Kirche zu gelangen. Völlig durchnässt traten sie ein und suchten Schutz vor dem immer stärker werdenden Gewitterregen. Bis auf Marian knieten alle nieder und dankten Gott, in dieser alten Kirche, die im 18. Jahrhundert aus den Trümmern einer schon damals 200 Jahre alten Kapelle errichtet worden war, vor der Flut errettet worden zu sein. Marian blickte auf das mit spanisch-maurischen Motiven verzierte Kirchenschiff und ließ die Ruhe der Kirche auf sich wirken.

Als sie wieder draußen waren, stellten alle bestürzt fest, dass das Hochwasser inzwischen auch den Malate–Platz erreicht hatte. Daran konnte auch die steinerne Schutzpatronin Nuestra Señora de los Remedios vor der Kirche nichts ändern. Alle nahmen es jedoch mit Humor, wateten durch das tiefe, schmutzige Wasser und spritzten sich gegenseitig nass. Zur Erleichterung aller war die stark befahrene President Quirino Avenue nicht bemerkenswert überschwemmt und weitgehend normal befahrbar. Sie nahmen ein Taxi und fuhren nach Makati. Mit Erstaunen bemerkten sie, dass dort alles trocken war. Hatte das Gewitter das Bankenviertel weitgehend verschont?

Geduscht und geschminkt machten sich Diwata und Imelda in Begleitung ihrer Freunde auf den Weg ins Nachtleben von Manila. Es war das erste Mal, dass sie Bars und Clubs besuchten. Ihre steife, konservative Kleidung hatten sie gewechselt. Die Männer trugen Shorts und T-Shirts, die Damen kurze Röcke und sinnliche Tops. Da sie den ganzen Tag außer einigen Snacks auf der Uferpromenade nichts gegessen hatten, führte sie zunächst ihr Weg zur legendären Buddha-Bar in Makati, in der sie das Restaurant im zweiten Stock besuchten. Hier tauchten sie in eine geheimnisvolle Welt. Vor den Tischen aus dunkelbraunem Ebenholz standen braune Sessel mit goldener Sitzgarnitur. Überall brannten Duftkerzen. Stilvolle Lampen beleuchteten das Restaurant in ständig neuen Farben: Rot, Grün, Blau und Gelb wechselten sich ab und schafften immer eine neue, intime Atmosphäre. Eine geheimnisvolle Musik ertönte. Über dem Restaurant thronte ein goldener Buddha. Das Restaurant war gut besucht, nicht nur von Filipinos, sondern auch von Chinesen, Vietnamesen, Franzosen, Amerikanern und Australiern. Babylon in einem Tempel kulinarischer Gaumenfreuden. Ein wenig dekadent wirkte das schon, zugleich aber auch sehr originell und en vogue. Alle ließen sich Sushi und Curryhuhn auf der Zunge zergehen. Besonders mundeten jedoch die leckeren vietnamesischen Frühlingsrollen. Der ebenfalls wohlschmeckende grüne Tee passte gut zu den asiatischen Speisen.

Der Blick von der Dachterrasse der Buddha Bar war atemberaubend. Man konnte die Skyline von Makati in all ihrer Farbenpracht sehr gut sehen. Der Lärm der Menschenmenge unten war so laut, dass man sie noch hier oben hören konnte, an jenem romantischen Ort, der geradezu prädestiniert für Paare war. Der Gewitterregen hatte keine Abkühlung gebracht. Die sommerliche Abendluft war sogar noch schwüler und heißer als vorher. Im Schutze der Dunkelheit ließen sowohl Imelda und Vigilio als auch Marian und Diwata ihrer zügellosen Leidenschaft freien Lauf. Die Paare berührten und küssten sich, als ob sie bald für immer voneinander Abschied nehmen müssten.

Wo sollten sie hingehen? Der Abend hatte gerade erst begonnen. Es war erst elf Uhr abends, viel zu früh für den Besuch eines Clubs. Doch auch die Giraffe-Bar im Herzen von Makati war noch nicht wirklich gut besucht. Das war erstaunlich, denn die Happy Hour hatte bereits begonnen und Leuchtreklame sollte so viele Gäste wie möglich mit All you can drink verlocken. Die beiden Paare wollten es jedoch langsam angehen lassen. Kein Saufgelage! Schließlich stand der Höhepunkt des Abends noch bevor: der Besuch des Eden Clubs. Sie bestellten sich mehrere Cocktails und zwei Biere. Die Wirkung selbst dieser relativ geringen Menge Alkohols ließ aber nicht lange auf sich warten. Es wurde so laut gelacht und geredet, dass sich die anderen Gäste genervt nach ihnen umsahen.

Gegen ein Uhr morgens saßen Marian, Diwata, Imelda und Virgilio leicht beschwipst im Taxi, das sich durch den zähfließenden Verkehr auf der President S.Osmeña Avenue kämpfte, der im Volksmund South Super Highway genannt wird. Die mehrspurige Schnellstraße war noch immer stark befahren, vor allem jedoch von Taxis, die zum Bersten voll waren. Manch übermütiger junger Mann lehnte sich aus dem Fenster und grölte, wie nach einem Sieg der Fußballmannschaft des eigenen Landes. Es wurde gehupt, geflirtet und gelacht. Eine elektrisierende Fröhlichkeit herrschte sogar im zähfließenden Verkehr dieser großen Straße. Und alle fuhren in die gleiche Richtung: City of Manila.

Diskothek des Eden-Clubs: Zur ohrenbetäubenden Techno-Musik bewegte sich eine zügellose Menschenmenge. Manche tanzten wie in Trance, andere mit zuckenden Bewegungen. Höchstwahrscheinlich hatten viele schon mehrere Ecstasytabletten geschluckt. Hübsche junge Männer balzten mit attraktiven, halbnackten Mädchen. Eine derbe und laszive Körperlichkeit beherrschte diese Welt aus Lärm und Schweiß. Hier war fast alles erlaubt, sogar in der Hauptstadt eines weitgehend katholischen Landes. Der Eden-Club schien ein Ort zu sein, an dem eine streng und konservativ erzogene Jugend die Möglichkeit hatte, ihren Gefühlen freien Lauf zu lassen: ein Eldorado der Sinnlichkeit. Marian und Diwata tanzten auch ohne Wirkung irgendeiner Droge so, als hätten sie es auf der Tanzfläche miteinander treiben wollen. Noch wilder und anstößiger tanzte Imelda mit Virgilio. Bald blieben die Tänzer und Tänzerinnen in ihrer unmittelbaren Umgebung stehen, klatschten und grölten, als ob sie Popstars bewundert hätten.

Auf dem Weg zur Toilette sah Marian, wie sich blutjunge Paare in dunklen Ecken der Gänge hemmungslos küssten und berührten. In einer Stadt, in der öffentliche Zungenküsse verpönt sind, wäre solch ein Verhalten an anderen Ort ein Skandal gewesen. Hier fanden jene Paare, die nicht unverheiratet zusammen leben durften, Zuflucht. Selbst lesbische und schwule Paare liebkosten sich in aller Öffentlichkeit. Niemand schien sie zu beachten.

Wie viele andere Tänzer sprangen auch Diwata und Marian in das grellblaue Schwimmbecken, das von einer Seitentür der Diskothek zu erreichen war. Der Pool war im Freien, ebenso wie eine Bar, in der alkoholische Getränke, Wasser, Coca-Cola, Sprite und Fruchtsäfte verkauft wurden. Neben der Bar, unmittelbar vor dem Freibad, standen Liegestühle, auf denen man in Ruhe seinen Cocktail genießen konnte. Noch immer war es mit 25°C sehr warm, obwohl das Morgengrauen nicht mehr lange auf sich warten ließ. Viele Besucher des Clubs schwammen bekleidet oder in Unterwäsche im lauwarmen Wasser, andere schlürften am Beckenrand Cocktails, ihre Füße im Wasser baumelnd.

Marian beobachtete Virgilio und stellte fest, dass er einen jugendlich athletischen Körper hatte. In seiner Lockerheit war er kaum noch wiederzuerkennen. Handelte es sich um denselben konservativ gekleideten und etwas steif wirkenden Mann, den Marian gestern Morgen auf der Militärparade gesehen hatte? Imelda wirkte an seiner Seite bezaubernd und schien perfekt zu Virgilio zu passen.

Es war schon drei Uhr morgens. Immer mehr junge Leute stürzten sich in den Pool, um sich abzukühlen. Einige junge Frauen und Männer, die offensichtlich einen über den Durst getrunken hatten, rissen sich ihre Kleider vom Leib und sprangen splitternackt ins Wasser. Die Ordnungshüter duldeten diese Provokation zunächst eine Weile. Als jedoch immer mehr folgten, forderten sie die betrunkenen Gäste freundlich auf, den Pool zu verlassen, was diese jedoch nur sehr widerwillig taten.

Ab drei Uhr morgens lichteten sich die Reihen. Marian saß allein auf einem der Liegestühle und wusste nicht, ob er träumte. Täuschten ihn die Sinne? Hatte jemand Drogen in seinen Cocktail gefüllt? Was er sah, war unglaublich. Im Wasser stand Diwata, umkreist von zierlichen und langhaarigen jungen Frauen aus vielen Ländern. Einige, darunter auch Imelda, kamen von den Philippinen, andere stammten aus weiteren asiatischen Ländern wie Japan und Korea, manche aus Kenia und Marokko, Brasilien, Australien, Indien und Israel. Waren es Models, die danach strebten, Miss World zu werden? Ihr Teint umfasste die Farben Weiß, Brünett, Braun und Schwarz. Auch ihre Haarfarbe war unterschiedlich. Etwas hatten jedoch alle gemein: Sie waren von außergewöhnlicher, jugendlicher Schönheit. Das Tor zum Erwachsenensein hatten sie gerade durchschritten, sich zugleich jedoch noch die unschuldige Anmut ihrer Sturm-und-Drang Zeit bewahrt. Bis zur Hüfte standen die nur mit Slips bekleideten Frauen im Wasser. Die Schönste von allen, die in der Mitte stehende „Göttliche“, war nackt. Sie und die anderen Frauen warfen sich gegenseitig einen goldenen Ball zu. Marian starrte die Frauen an. In einer Vision sah er mit seinem inneren Auge, wie flüchtig die Schönheit der Mädchen war.

Wie schön ihr seid, ihr Seerosen. Und wie bezaubernd du bist, meine Lotusblüte. Doch in einem Atemzug werdet ihr verwelken und eure Schönheit wird vergehen. Erfreut euch eurer Jugend, genießt jede Sekunde eures ungetrübten Daseins. Euer Traum hat gerade begonnen, doch sehr bald wird er schon wieder ein Ende finden. Was bleibt, ist das Leben.

Diwata brach, des Freundes Gedanken  lesend, aus dem Kreis und rannte weinend auf ihren Geliebten zu. Die anderen jungen, noch unerfahrenen Frauen kicherten leise aus Verlegenheit.

„Wer hat dir erlaubt, andere Frauen anzuschauen, geschweige denn mit ihnen zu sprechen“, lachte Diwata auf ihrem Rückweg zum Taxi. Der Tag hatte bereits begonnen, schon jetzt um halb sechs Uhr morgens herrschte reger Berufsverkehr. Wie gut, dass Marian sich einen Tag frei nehmen konnte. Offenbar hatte er doch nicht geträumt. Er wusste, dass die Bemerkung seiner Freundin nicht ernst gemeint war, denn Diwata kannte gewöhnlich keine Eifersucht. „Inmitten schöner Perlen finde ich immer meinen Diamanten.“ Die schönen Sprüche verliebter Männer sind gewöhnlich nichts als schöne Worte, doch ihrem Freund nahm sie das Versprechen ab. Plötzlich blieb sie stehen und sah Marian mit ernster und trauriger Miene lange in die Augen. „Unser Traum kommt zu keinem Ende“, sagte sie leise, aber zuversichtlich. Dann bat sie ihn, sich auf einen Bordstein zu setzen und flüsterte ihm frohen Mutes ins Ohr: „Wir können unsere Frist immer wieder verlängern.“ Marian kämpfte mit den Tränen, weil er wusste, wie flüchtig die Liebe war.

Der morgendliche Traum wurde jäh beendet, als plötzlich drei vermummte, schwarz gekleidete Männer in schwarzen Springerstiefeln vor ihnen standen. Alle hielten Pistolen in ihrer Hand. „Geld her!“, sagte einer von ihnen mit tiefer Stimme: „Ich will dein Geld!“ Marian suchte in seiner Hosentasche und fand einige Pesos-Scheine. „Gib mir deine Kreditkarte, du Arsch!.”

Marian, der seine Kreditkarte vernünftigerweise zu Hause gelassen hatte, stammelte:

“Tut….tut mir leid, aber ich habe keine.“

„Willst du mich verarschen? Wo wohnst du?”

Diwata erklärte den Vermummten mit gespielter Ruhe, dass sie in der Nähe des Ayala Parks in Makati wohnten. Die Verbrecher hatten vor, Marian zu zwingen, seine Kreditkarte aus Diwatas Villa zu holen und dann zu seiner Bank zu fahren, um so viel Geld wie möglich von seinem Konto abzuheben.

„Antonio, vámonos“, sagte einer der Vermummten auf Spanisch. Antonio war ein kolumbianischer Drogendealer, der lange in Madrid gewohnt hatte und nun in Manila untergetaucht war. Er stand auf der Fahndungsliste der lokalen Polizei. Die Vermummten stießen ihre vor Angst zitternden Geiseln in einen alten, schwarzen und verbeulten Mercedes. Vermutlich war das Auto gestohlen. Antonio gab Gas, während die anderen beiden Männer ihre Pistolen an Diwatas und Marians Kopf hielten. Diwata erklärte auf Tagalog den Weg. Offensichtlich verstand auch Antonio die offizielle Sprache der Philippinen perfekt. Sie sprach zwar sehr gut Spanisch, war jedoch jetzt zu aufgeregt, um diese Sprache zu sprechen. Antonio fuhr wie ein Verrückter über die President Quiriño-Avenue, vermutlich, weil er befürchtete, von einem Polizeiauto verfolgt zu werden. Die anderen machten sich über Marian lustig. „Woher kommst du? Americano, Gringo?“ Als Marian sagte, dass er Deutscher sei, lachte der Andere: „Oh, German. Deutscher bald kaputt”. Er lachte wie ein Idiot, stolz darauf, die wenigen Brocken Deutsch, die er beherrschte, preis zu geben. Auf dem South Super Highway bewahrheitete sich das, was Antonio befürchtet hatte. Im Rückspiegel sah er die Polizei. Es kam zu einer wilden Verfolgungsjagd.

Zwischen San Antonio und Makati fuhren sie mitten in eine Polizeikontrolle. Doch Antonio gab Vollgas, rammte ein Polizeiauto und verletzte einen Polizisten dabei schwer. Mit seinem stark beschädigten Mercedes gelang es ihm zu entkommen, wurde jetzt aber von noch relativ weit entfernten Polizeiautos verfolgt. Abrupt bog er in eine Seitenstraße. Dort wähnte er sich in Sicherheit und blieb stehen. Die vermummten Männer warfen Marian zu Boden, zwangen ihn, sich auf den Bauch zu legen und richteten ihre Pistolen auf ihn. Zynisch bemerkte einer: „Wir wollen dich nicht lynchen. Wir brauchen nur deine Knete!” Antonio sagte: „Hijo de puta!“ Dann feuerten sie los, doch Gott sei Dank streiften die Schüsse Marians Rücken nur leicht. Anschließend traten beide mehrmals kräftig gegen seine Wirbelsäule. Diwata, die nicht mehr länger zusehen konnte, wie zwei vermummte Männer ihren hilflos auf dem Boden liegenden Freund verletzten, besprühte die Täter mit Tränengas und trat außer sich vor Wut mit aller Kraft zwischen die Beine eines der Kriminellen, der wie ein winselnder Wolf schrie.

In diesem Augenblick erschienen auch schon die Polizeiautos. Acht Polizisten stiegen aus und schrien: „Halt! Keine Bewegung! Stehen bleiben.“ Darauf folgte ein erbitterter Schusswechsel zwischen Delinquenten und Polizisten, bei dem zwei Polizisten schwer verletzt, ein Geiselnehmer leicht verwundet und ein weiterer Verbrecher getötet wurden. Nur Antonio blieb unverletzt. Die beiden Verbrecher wurden von der Polizei in Handschellen zur nächstgelegenen Polizeistation im Stadtteil Pio del Pilar gebracht.

Diwata streichelte weinend den Kopf des Geliebten. Dieser konnte sich vor Schmerzen nicht bewegen und war außerstande, auch nur ein einziges Wort zu sprechen. Bald schon kam der Krankenwagen und brachte ihn in Begleitung seiner Freundin ins nahe gelegene Santa Clara Krankenhaus.

Es hätte alles schlimmer kommen können, doch es war schon furchtbar genug. Die Ärzte diagnostizierten schwere Prellungen der Wirbelsäule und des Rückens, zwei gebrochene Rippen und zwei leichte Schusswunden. Marian musste zwei Wochen im Krankenhaus bleiben.

Die ersten Tage hatte er Schmerzen beim Atmen und Sprechen. Er konnte nur mit Hilfe von Krankenschwestern aufstehen und auf die Toilette gehen. Diwata besuchte ihn jeden Tag und blieb so lange wie möglich an seinem Krankenbett. Weil sie befürchtete, dass ihm das Essen des Krankenhauses nicht schmecken würde, brachte sie ihm seine Lieblingsgerichte. Zusammen erlebten sie die sonnendurchfluteten Vormittage und lauschten dem nachmittäglichen Regen bei geöffnetem Fenster. Marian hatte das Glück, in einem Einzelzimmer zu liegen. Diwata brachte ihm internationale Zeitungen mit oder las ihm Kurzgeschichten oder Gedichte vor. In dieser schlimmen Zeit kamen sie sich noch näher als zuvor und vertieften ihre Liebe.

Zugleich verspürte Marian aber auch das Verlangen, seine Ehe mit Lesley Indira Bhattacharya Smith wieder neu zu beleben. Das war für ihn kein Widerspruch, weil im Spannungsfeld zwischen Traum und Wirklichkeit beide Frauen von allergrößter Bedeutung waren. Trotz Diwatas Zuneigung vermisste er Lesley jeden Tag mehr und spürte, dass er zu ihr zurück wollte, konnte sich aber nicht dazu überwinden, ihre Nummer zu wählen.

Eines Tages fasste sich Marian endlich ein Herz und rief seine Frau an. Wider Erwarten bat sie ihn schluchzend darum, so schnell wie möglich nach London zurückzukehren. Marian entgegnete, eine Rückkehr sei erst nach dem Ende des Traumes möglich. Lesley konnte sich zunächst beim besten Willen nicht vorstellen, was ihr Mann meinte und reagierte verwundert. Allzu viele Gedanken schien sie sich aber noch nicht zu machen. Sie verabschiedete sich nur mit den Worten, er solle gut auf sich aufpassen.

Nur fünf Minuten später, wesentlich früher als geplant, kam Diwata. Sie trug ein rosafarbenes Kleid, brachte Rosen in der gleichen Farbe und einen selbstgebackenen Kuchen. Sie sah ihn lange an und schien verliebter zu sein als jemals zuvor. Dann zitierte sie aus einem Liebeslied von Rainer Maria Rilke:

„ Doch alles, was uns anrührt, dich und mich,

nimmt uns zusammen wie ein Bogenstich,

der aus zwei Seiten eine Stimme zieht.

Auf welches Instrument sind wir gespannt?

Und welcher Geiger hat uns in der Hand?

O süßes Lied.“

Nachdem sie daraufhin eine Weile geschwiegen hatte, umarmte sie ihn und fragte mit besorgter Stimme: „Welcher Geiger hat uns in der Hand? Und wie lange?“

Auf ihre zweifelnde Frage erhielt sie keine Antwort. Aus dem Fenster ertönte das Rauschen eines sintflutartigen Regenfalls. Eine Stunde, nachdem sie gegangen war, entdeckte Marian einen Briefumschlag mit der schlichten Aufschrift Für Marian unter seinem Kopfkissen. Er öffnete ihn und nahm ein Blatt aus dem Umschlag, auf dem in schönster Schrift Diwatas erstes Liebesgedicht stand:

„Schöner als Azur der Ozean sind deine blauen Augen,

purpurner als die Morgenröte sind deine Lippen,

tiefer als der tiefste Brunnen ist deine Liebe.

Unsere Eintracht? Farbenprächtiger als der Regenbogen.“

Die Zeit des Krankenbettes war vorüber. Marian musste jeden Tag Überstunden machen und kam erschöpft nach Hause. Da er weder das literarische Talent seiner Freundin hatte noch ein Mann großer Worte war, schenkte er Diwata stattdessen einen Diamanten. Dieser Liebesbeweis hinderte ihn jedoch nicht daran, jeden Tag Lesley vom Büro anzurufen. Er tat dies unter dem Vorwand, Dienstgespräche mit der Deutschen Bank in London zu führen, bis die Lüge entlarvt wurde und sein Chef ihn mit strengem Blick verwarnte.

Diwata nutzte seine Abwesenheit zum Schreiben der ersten Seiten ihres Romans Rosario entscheidet allein. Rosario, die Heldin des Romans, trifft alle Entscheidungen selbst. Gegen den Willen ihrer Eltern wird sie Schauspielerin und Sängerin und widersetzt sich auch dem Zwang, ihren Freund Arnel, einen zwar talentierten, aber kommerziell erfolglosen Maler, zu heiraten. Die Zuneigung des jungen Paares ist über alle Maßen leidenschaftlich und tabulos, jenseits jeglicher gesellschaftlicher Normen und Konventionen. Das Paar widersetzt sich den Moralvorstellungen von Rosarios Eltern und der Doppelmoral seiner bigotten Gesellschaft und wird deshalb ausgegrenzt und verachtet. Die unkonventionelle und bisweilen besessene Liebe des Paares gleicht einem Fels in den Wogen des Meeres, bis sich beide in der Lebensmitte dazu entschließen, von einem Felsen auf der Caramoan-Insel in die tosende Brandung zu springen, um die Last des Alterns nicht ertragen zu müssen.

Täglich schrieb Diwata bis zu zehn Stunden an ihrem Roman und war ebenso ausgebrannt wie Marian. Deshalb trafen beide Mitte Juli den spontanen Entschluss, eine kurze Auszeit zu nehmen und sich eine Woche auf der Insel Boracay zu erholen. Beide wussten zwar, dass sich die Regenzeit für einen Urlaub nicht gut eignete, waren jedoch zu entkräftet, um in Manila zu bleiben.

Boracay gehört zu den Visayas, jenen Inseln der Philippinen, die mit palmengesäumten Bilderbuchstränden, Wasser im leuchtenden Türkis und üppiger Pflanzenwelt jedem Klischee von Tropenparadiesen entsprechen. Diwata und Marian übernachteten im The Strand Boracay Resort, einem Hotel direkt am legendären Weißen Strand. Von der Veranda ihres luxuriösen Penthauses aus hatten sie einen traumhaften Blick auf den kristallklaren Pazifik.

Es war keine Hauptsaison, weshalb sie nur die Hälfte der in der Trockenzeit üblichen Übernachtungspreise zahlen musste. Der Regenzeit wegen hatte das Hotel auch nur wenige Gäste, meist junge Paare aus überwiegend asiatischen Ländern, mit denen das Liebespaar schnell Kontakt knüpfte. Außerdem hatten beide Glück, denn bis auf die beiden letzten Tage war das Wetter gut und es schien den ganzen Tag die Sonne.

Boracay. Bezaubernde, farbenprächtige Sonnenaufgänge begrüßten ein Paar, dessen Liebe neu entflammte. Marian gelang es sofort nach seiner Ankunft, Vergangenheit und Zukunft zu vergessen und sich ausschließlich der Gegenwart zu widmen. An diesem traumhaften Ort gab es nur noch jene Frau, die für ihn einen Traum verkörperte: Diwata.

Nach dem ausgiebigen Frühstück im tropischen Garten verbrachten die Liebenden die meiste Zeit am Strand, zunächst am sich Kilometer weit hinziehenden Weißen Strand und später an den kleineren, fast menschenleeren Stränden Dini, Balang und Bungan. Sie badeten und schwammen im leuchtenden Türkis erstrahlenden Wasser des Pazifischen Ozeans, der im wahrsten Sinne des Wortes ein Ort des Friedens, der Entspannung und der Harmonie war. Mittags prallte die tropische Sonne so intensiv auf die Wasser- und Sonnenhungrigen hernieder, dass sie im Schatten lauschiger Kokospalmen Cocktails schlürften und dann, leicht berauscht von deren Wirkung, in ihrer Hängematte dösten. Abends zogen beide von Bar zu Bar und von Club zu Club, doch wirkliche Genugtuung fanden sie erst während einer märchenhaften Nacht am Weißen Strand.

Unter einem funkelnden Sternendach und dem sich in den Wellen des Ozeans spiegelnden Mond eröffnete sich Marian und Diwata eine zauberhafte Welt, die der Härte des wirklichen Lebens entrückt zu sein schien. Überall beleuchtete ein Meer von Duftkerzen kunstvoll gebaute Sandburgen. Anmutige junge Leute tanzten um zahlreiche Lagerfeuer. Der ganze Strand war erfüllt von einer elektrisierenden, jugendlichen Fröhlichkeit. Badende ergötzten sich an den im Mondlicht schimmernden Wellen des Ozeans, ihre Körper erstrahlten weiß im lieblichen Lichte des Mondes, als ob sie als Nixen und Wassermänner vom offenen Meer an den Strand gespült worden wären. Liebkosende Paare wälzten sich im weißen Sand. Wo immer ein Fremdling menschliche Nähe suchte: Er fand sie sofort im Kreise liebevoller Menschen und wurde lächelnd empfangen. Alles war von einem gleichermaßen äußeren und inneren Lichte erfüllt, Liebe und Wärme durchdrangen den Kosmos und die Seelen der Anwesenden zugleich: eine heile Welt in Gottes Schoße.

Am Morgen des fünften Tages auf Boracay saß Marian im Lustgarten seines Hotels und atmete den berauschenden Duft der tropischen Pflanzen, als plötzlich Diwata in einem weißen Kleid erschien und ihn mit einem wohlriechenden Parfum betörte. War sie auch eine der köstlich duftenden Pflanzen? Welch wunderbarer Rausch der Sinne, welch unvergessliches Fest der Düfte! Doch dann zerrte die junge Frau ihren Geliebten aus dem Garten und führte ihn zu einem riesengroßen, mit heilsamem Schlamm gefüllten Bottich am Strand.

Nach einer intensiven Massage badeten beide nackt im Schlick. Ein unbeschreibliches Gefühl der Entspannung und Harmonie beruhigte Körper und Seele. Plötzlich sah Marian, wie Diwata aus dem Bottich sprang und vor den Augen der entgeisterten Badegäste in den Ozean rannte. Sie stand bis zu den Unterschenkeln im Wasser, tanzte in den harmlosen Wellen, spreizte ihre Beine, warf ihre Arme in die Höhe, drehte sich und bewegte sich mit solcher Anmut, als ob sie eine Ballerina wäre. Der tiefblaue Himmel und das türkisfarbige Meer warfen blaue Schatten auf den vollständig mit Schlamm bedeckten Körper der jungen Frau, der jetzt in Azur erstrahlte. Drei Farben Blau verschmolzen zu einer Eintracht der Tugend und Schönheit. Aphrodite im schäumenden Meer gab ihrem Geliebten ein unmissverständliches Zeichen, ihr zu folgen. Nun sprang auch Marian aus dem Bottich und rannte in die Arme seiner Geliebten. Wie vom Donner gerührt blickten die anderen Badegäste auf das anmutig tanzende, azurblaue Paar.

Sie waren Zeugen eines seltsamen Reigens und wussten nicht, ob sie träumten oder bei vollem Bewusstsein etwas erlebten, was sie niemals vergessen würden.

Eines Nachts wurden Diwata und Marian von einem starken Gewitter geweckt. Hatte sie Petrus einige Tage vom Regen verschont, um es dann wie aus Kübeln gießen zu lassen? Der Regen hörte nicht auf. Am sechsten Tag auf Boracay regnete es den ganzen Tag, mal mehr, mal weniger stark. Die meisten Gäste reisten ab, doch das inzwischen wieder versöhnte Paar blieb. Auch im komfortablen Penthaus ließ es sich gut leben. Marian und Diwata gelang es, die letzten Stunden des Urlaubs zu genießen. Lesend, lachend und küssend töteten sie die Zeit oder faulenzten. Dolce far niente – süßes Nichtstun!

Am letzten Nachmittag saßen Diwata und Marian auf der Terrasse ihres Penthauses, tranken Wein und lauschten dem Rauschen des Regens. Lange Zeit saßen sie stumm da.

„Ich liebe den Regen“, sagte Diwata plötzlich. „Seine ruhige Musik ist eine Wohltat für Seele und Gemüt.“

„Du bist ein merkwürdiges Mädchen“, entgegnete Marian. „Die meisten Menschen hassen den Regen, vor allem im Urlaub.“

„Man muss eben versuchen, das Beste aus einer Situation zu machen, die man nicht ändern kann.“

Das Rauschen verstummte. Eine fast unerträgliche Feuchtigkeit lag in der Luft. Es blieb unverändert heiß. Plötzlich begann es zu donnern, Blitze zuckten über das Meer, und schon wieder regnete es.

„Komm“, sagte Diwata. „Gehen wir ans Meer.“

„Bist du wahnsinnig? Wir können doch bei diesem Wetter nicht an den Strand gehen. Das ist lebensgefährlich.“

„Wer spricht denn hier schon wieder von Lebensgefahr? Immer siehst du irgendwo ein lauerndes Unglück. Nun komm schon.“

Sie riss ihn mit sich. Der Regen wurde immer stärker, der Donner grollte wie ein erboster Gott und aus dem Restaurant des Strand Resorts ertönten Nocturnes von Chopin. Sie liefen barfuß an den menschenleeren Weißen Strand, nur spärlich bekleidet. Über ihrem weißen Bikini trug sie eine weiße Bluse. In all ihrer Anmut stand sie plötzlich vor ihm, nackt wie eine Venus. Auch seine Kleider riss sie vom Leib. Er küsste ihr nasses, langes schwarzes Haar. Während er auf dem Rücken im nassen Sand lag, beugte sie sich über ihn. Ihre sinnlichen Lippen berührten Brüste und Bauchnabel, ihre Schlangenzunge drang immer weiter in tiefere Körperregionen vor, begierig, jeden einzelnen Regentropfen seiner nassen Haut und der Eichel seines sich in Sekundenschnelle aufrichtenden Gliedes aufzusaugen.

Auf einmal wandte sie sich von ihm ab. Er stand auf, sie kniete nieder, ihre Hände im Sand vergrabend, und zeigte ihrem Geliebten die pralle Schönheit ihres sinnlichen Pos, der wie ein zwei geteilter Fischschwanz aussah. Er spürte, wie sich ein animalischer Trieb seiner bemächtigte und es kaum erwarten konnte, mit ihr zu einem zweiköpfigen, vierbeinigen, vierfüßigen, vierarmigen und vierhändigen Tiermenschen zu verschmelzen. Schnell drang er in sie ein und bewegte sich im Rhythmus des Donners, des Regens, des rauschenden Meeres und der Klaviermusik, langsam zunächst, dann immer schneller. Eine unbeschreibliche Hymne an die Nacht ertönte, begleitet von den immer lauter werdenden, kurzen Lustschreien des Liebespaares. Er verlor jegliche Kontrolle und schlug mit den Händen auf ihre nackten Schultern, sie schrie in Ekstase, bis ihre Körpersäfte, begleitet von Donner und zuckenden Blitzen, zur gleichen Zeit lustvoll explodierten und sie, ineinander verschmelzend, ihren letzten lauten Schrei zügelloser Leidenschaft ausstießen.

Der Traum hatte keinerlei positive Nachwirkungen. Nur einen Tag nach ihrem Rückflug nach Manila musste Marian wieder sehr hart arbeiten und viele Überstunden machen. Diwata besuchte ihre Vorlesungen und Seminare. Nebenher schrieb sie so viel wie möglich an ihrem Roman Rosario entscheidet allein. Einige Tage später, an einem verregneten Freitagabend Ende Juli, fühlte sich die junge Frau plötzlich sehr schlecht. Kopf und Glieder schmerzten höllisch, ferner litt sie an Schüttelfrost. Sie maß Fieber und bekam einen Schock: Es zeigte 41°C. Sie holten einen Notarzt, der vermutete, dass sie Grippe hatte. Sie musste tagelang im Bett bleiben. Marian hatte sich gegen den Willen seines verärgerten Chefs wieder eine Woche beurlauben lassen. Er verließ kaum ihr Zimmer und war immer bei ihr. Diwata hatte keinen Appetit und spuckte das Wenige, was sie aß, wieder aus. Ihr Gesicht war durch das hohe Fieber rot. Ihr Zustand besserte sich überhaupt nicht, verschlimmerte sich sogar. Die Rötungen im Gesicht nahmen zu und ihre Blutgefäße wurden größer. Eines Abends brach ihr Blutkreislauf völlig zusammen. Diwata musste mit dem Krankenwagen mit Blaulicht zur Notaufnahme der Santa Clara Klinik gebracht werden. Die dortigen Ärzte diagnostizierten sofort: Dengue-Fieber. Würde ein hämorrhagischer Schock sie an die Schwelle des Todes führen? Sie hatte Glück. Im Krankenhaus wurde sie rund um die Uhr überwacht, bekam Infusionen und starkes Antibiotika. Sehr bald ging es ihr wieder besser. „Eine schöne Erinnerung an Boracay“, lachte sie eines Tages Mitte August. Doch Marian war keineswegs zum Lachen zumute. Sie sah aus wie ein Häufchen Elend, hatte stark abgenommen und war sehr weiß im eingefallenen Gesicht.

Marian hatte vorher einen Anruf von seinem Chef erhalten, der damit gedroht hatte, ihn sofort zu entlassen, wenn er neben der ihm noch zustehenden Ferienwoche an weiteren Tagen fehlen sollte, aus welchem Grund auch immer. Obwohl Diwata immer noch sehr schwach war, musste er wieder arbeiten, beschränkte die Zeit aber auf sieben Stunden pro Tag. Während seiner Abwesenheit leisteten Diwatas Eltern und Geschwister der jungen Frau Gesellschaft, die langsam wieder zu Kräften kam. Dennoch war sie immer noch schwach und konnte nur mit Unterstützung eines Familienangehörigen laufen. Wenn Marian nicht arbeitete, versuchte er, jede Minute bei ihr zu sein und hielt sie fest, während sie im Hofe des Krankenhauses spazieren gingen. „Ich bin wie ein Baby, das laufen lernen muss“, sagte sie und lächelte Marian an. Nach seiner hingebungsvollen Betreuung während ihrer Krankheit hatte sie nicht mehr die geringsten Zweifel. Ihre gemeinsame Zukunft war besiegelt. Sie wusste jetzt mit absoluter Sicherheit: Er soll mein Lebenspartner werden. Er oder niemand.

Während ihrer neunmonatigen Beziehung hatten Diwatas Eltern das Paar weitgehend in Ruhe gelassen, doch jetzt war ihre Geduld zu Ende. Die Hochzeit wurde nicht mehr ausschließlich in Erwägung gezogen: Sie musste von nun an akribisch vorbereitet werden.

Eines Abends im September rief Maria Dalisay Dinguinbayan an. „Ich muss mit dir dringend sprechen. Bitte komm sofort“, sagte sie streng. Diwata hatte sofort die schlimme Vorahnung, dass ihre Mutter sie züchtigen wollte. Angespannt fuhr sie nach Ermita. Die Mutter führte sie zu jenem mit einer Steinplatte bedeckten Tisch, an dem schon Marian während seiner ersten Bekanntschaft mit ihrem Vater Platz genommen hatte. Mit bedeutungsschwerem Blick sah sie die gegenüber sitzende, junge Tochter an.

„Es geht um dich und Marian“, sagte Maria Dinguinbayan mit einem gewissen Pathos. „Sag mir bitte ehrlich: Liebst du ihn wirklich?“

„Warum fragst du mich das?“, entgegnete Diwata etwas genervt, „natürlich liebe ich ihn. Ich liebe ihn über alle Maßen.“

„Was bedeutet das? Was verstehst du junges Küken schon von Liebe?“

Diwata war jetzt verletzt und reagierte ziemlich beleidigt auf diese nicht sehr taktvolle Bemerkung ihrer Mutter.

„Ich verstehe genauso viel oder wenig von Liebe wie du. Ich weiß, dass ich einen Mann gefunden habe, der perfekt zu mir passt. Er ist so gütig zu mir. Außerdem sind wir seelenverwandt. Wir interessieren uns beide für Literatur und Musik, lesen dieselben Bücher und haben den gleichen Musikgeschmack. Doch das Wichtigste ist: Er kann meine Gedanken lesen. Und er ist so ein guter Liebhaber!“

„Das kann ich mir vorstellen“, stöhnte die Mutter, „ich brauche keine Details. Das geht mich nichts an. Ich bin jedoch nicht so naiv, nicht zu wissen, was ihr beide zusammen treibt. Du weißt aber genau: Du bist hier nicht in jenen europäischen Ländern, in denen du gewohnt hast und deren freizügigen Lebensstil du offensichtlich selber führst. Auch in einer großen Stadt wie Manila und einem sehr toleranten Elternhaus kann eine wilde Ehe auf Dauer nicht mehr geduldet werden.“ Diwatas Mutter geriet in Rage. „Die gesamte Verwandtschaft und Bekanntschaft reden schon über uns. Willst du, dass deine Eltern und du weiter das Gesicht verlieren?“

„Nein, natürlich nicht“, versuchte Diwata sie zu beruhigen.

„Hast du dir also Gedanken darüber gemacht, mit ihm dein Leben zu verbringen? Verstehst du was ich meine? Weißt du, was das bedeutet? Das Leben?“

Sie stand auf und streichelte Diwatas lange schwarze Haare.

„Nein, natürlich weißt du das nicht. Du bist noch so jung. Ein verwöhntes Gör wie du kann es gar nicht kennen. Wir haben dich viel zu sehr verhätschelt und dir alles ermöglicht. Doch ich sage dir: Das Leben ist verdammt hart. Man muss den Alltag bewältigen, seinen Unterhalt verdienen und sich später darüber hinaus um quengelnde Kinder kümmern. Spätestens dann ist die Party vorbei.“ Diwata stöhnte so genervt, dass ihre Mutter das Thema wechselte: „Übrigens: Bitte jetzt kein Kind. Vor der Eheschließung dürft ihr kein Kind bekommen, verstanden? Bitte versprich mir das!“

„Natürlich nicht, Mama“, versicherte Diwata. „Wir sind zwei Erwachsene, verantwortungsvolle Menschen. Er ist bald 26 und ich bin fast 24. Wir schützen uns. Ich nehme die Pille.“

„Gut. Doch du hast meine wichtige Frage noch nicht beantwortet: Ist er der Mann für das Leben?“

„Natürlich ist er das“, sagte Diwata und wirkte glaubwürdig. „Du sprichst von Literatur und Musik. Auch ich liebe diese Künste. Doch damit kann man heute keinen Peso verdienen.“ Diwata errötete vor Wut.

„Mama, du weißt genau, dass er in der Deutschen Bank als Finanzberater arbeitet und sehr gut verdient. Wenn es um Geld und die Zukunftsplanung geht, ist er sehr verantwortungsvoll und bodenständig. Doch er ist auch kein Langweiler, der wie ein Roboter nur seine täglichen Pflichten erfüllt. Gott sei Dank ist er auch ein humorvoller und sinnlicher Mensch mit Sinn für die Muse. Er schreibt zwar selbst keine Gedichte oder Geschichten, interessiert sich jedoch wie du weißt sehr für Literatur und unterstützt meine Arbeit an Rosario entscheidet allein.“

„Rosario entscheidet was?“, fragte Mutter Maria, als ob sie aus allen Wolken gefallen wäre.

„Oh, das habe ich dir noch gar nicht erzählt. Rosario entscheidet allein wird mein erster Roman.“

„Diwata“, stöhnte ihre Mutter, ohne auch nur eine einzige Frage zu dem heiklen Inhalt zu stellen. „Diwata, du warst immer schon exzentrisch und eigenwillig. Doch bitte versuch auch du, etwas Sinnvolles zu tun. Vielleicht kannst du eine Ausbildung als Deutschlehrerin machen und später beim Goethe-Institut arbeiten, da du diese Sprache ja perfekt beherrschst.“

„Deutschlehrer verdienen zum Sterben zu viel und zum Leben zu wenig. Das weißt auch du.“

„Auf jeden Fall verdienen sie mehr als eine naive junge Frau, die sich als Schriftstellerin versucht“ erzürnte sich Diwatas Mutter. „Fast hundert Prozent aller Manuskripte landen im Papierkorb, viele werden nicht einmal gelesen. Und selbst von denen, die entdeckt werden, können nur die Wenigsten von ihren Werken leben.“

„Fünf Prozent der Manuskripte werden gelesen und drei Prozent der Schriftstellerinnen werden entdeckt und bekommen den Vertrag eines Verlages. Ich werde eine von ihnen sein“, sagte Diwata mit trotzigem Selbstbewusstsein. „Ob ich davon leben kann oder nicht, entscheidet das Schicksal. Ich bin aber davon überzeugt, dass ich es als talentierte und willensstarke Frau schaffen werde.“

„Dein Selbstvertrauen und dein Optimismus in Ehren. Doch bleib bitte auf dem Teppich.“ Lange schwiegen sich Mutter und Tochter an. „Wirst du ihn heiraten?“, fragte die energische Frau mit peinigendem Blick.

„Ja“, antwortete Diwata aus Pflichtgefühl.

Marian war von den Hochzeitsplänen zunächst gar nicht begeistert. „Müssen wir wirklich heiraten?“, fragte er. Diwata war zerrissen. Auch für sie hatte das Eheleben keine uneingeschränkt positive Bedeutung. Einerseits wusste sie, dass sie auch ohne Trauschein mit Marian ein erfülltes Leben führen konnte. Als unangepasster Mensch hinterfragte sie außerdem den Sinn veralteter Traditionen. Andererseits konnte sie als romantisch veranlagte Frau einer traditionellen Hochzeit mit Kutsche und Brautkleid durchaus etwas Schönes abgewinnen. Außerdem war eine Eheschließung für sie der größte Liebesbeweis, wenn sie auch wusste, dass allzu viele Paare zu leichtfertig diesen großen Schritt wagen und viel zu häufig scheitern. Nein, eine eindeutige Rebellin war sie nicht. Wie konnte sie sich  gegen etwas auflehnen, was sie zugleich wünschte? Rebellion und Tradition zerrissen sie. Den geliebten Eltern wollte sie durch die Hochzeit beweisen, dass ihre Liebe zu Marian ernsthaft und aufrichtig war. Hatte sie aber wirklich gelebt? War sie nicht viel zu jung für den Bund des Lebens?

Marian sprach sie eines Tages darauf an, warum sie einen Roman über eine unkonventionelle und bewusst ledige Frau schrieb, zugleich aber selbst unbedingt heiraten wollte. Diwata fand keine Antwort. Sie war in der Tat ein zwiespältiger Mensch. Lange dachte sie darüber nach. Den Deutschen an ihrer Seite begehrte sie, fragte sich aber, ob sie ihre aufrichtige Zuneigung nicht auch ohne Eheschließung beweisen könnte. Sie tröstete sich über ihre Zweifel dadurch hinweg, dass sie sich einredete, der Traum werde fortgesetzt. Alles könne nur noch besser werden, da ihre Ehe die Garantie für ein wonnetrunkenes Leben sei. Marians griesgrämiges Gesicht versalzte hingegen jene Suppe, die sie gerade versuchte, so schmackhaft wie irgend möglich zu kochen.

„Was zum Teufel ist denn in dich gefahren? Was hast du nur gegen die Ehe?“

„Diwata“, sagte Marian mit ernstem und gewichtigem Blick, „du weißt, dass ich dich von ganzem Herzen liebe, aber für das, was du bist: eine außergewöhnliche, leidenschaftliche, sich gesellschaftlichen Normen widersetzende Frau. Es ist doch bekannt, dass die Ehe sehr oft die Liebe tötet. Wo bleiben Erotik und Leidenschaft im Grau des Alltags? Bono bezeichnet Liebe in seinem Lied One als höheres Gesetz, das er einem Tempel gleichstellt. Wird es stark genug sein, sich den Widrigkeiten des Lebens zu widersetzen?“

„Entschuldige, aber ich verstehe dich nicht. Warum zum Teufel versuchst du immer, vor dem wirklichen Leben zu fliehen? Ist die tägliche Routine wirklich so furchtbar, so unausstehlich?“

„Nein, das muss sie nicht sein, aber sehr oft ist sie es. Manchmal sind sogar am falschen Ort liegende Zahnbürsten oder fahrlässig eingeräumte Töpfe im Küchenschrank wichtiger sind als die tief empfundene Liebe, derentwegen beide Partner über die Macken des anderen hinweggesehen haben.“

„Was du meinst, ist die Leidenschaft“, entgegnete Diwata. „Glaubst du nicht, dass es ganz schön anstrengend ist, sie immer wieder neu zu entfachen? Muss es zum Beispiel ein Paar um die Fünfzig wirklich noch so treiben wie Zwanzigjährige?“

„Nein, natürlich nicht“, räumte Marian ein. „Aber wenn die Überbetonung alltäglicher Dinge so schlimm wird, dass es nur noch um Einkäufe, die Bezahlung von Rechnungen, das Putzen der Wohnung oder den Kampf ums Geld geht, dann zieht das Leben an uns vorbei, ohne dass wir es bemerken. Irgendwann sind wir alt und fragen uns: Haben wir überhaupt gelebt? Wie viele Paare sind abends sogar zu erschöpft, miteinander zu schlafen. Tun sie es gelegentlich, dann reiben sie nur ihre Geschlechtsteile aneinander, ohne jegliches Gefühl. Und wie viele Paare sprechen kaum noch miteinander.“

Diwata tobte: „Wie kannst du so etwas sagen? Woher weißt du das?“

Später wurde sie nachdenklich. Entweder hatte er kein Vertrauen darin, dass sie niemals wie diese Paare werden würden, oder er hatte das, was er sagte, selbst schon einmal erlebt. Sie sah ihn lange sehr ernst an. Dann sagte sie mit leiser, aber bestimmter Stimme:

„Marian, sag mir die Wahrheit: Sprichst du aus Erfahrung?“

Marian wurde es gleichermaßen heiß und kalt. Er zitterte vor Anspannung. Spätestens jetzt war der Augenblick gekommen, an dem er ihr endlich alles über Lesley und seine Tochter Eliza erzählen musste. Doch er brachte es nicht fertig, auch nur ein einziges Wort zu sagen. Dann kam der erlösende Gedanke. Während der Film seiner Erinnerung bis zu seiner Jugend zurückspulte, hatte er plötzlich seine Eltern vor Augen, die genau jenes langweilige Leben geführt hatten, von dem er sich wünschte, dass es ihm selbst für immer erspart bleiben möge. „Ich spreche aus Erfahrung, wenn ich an die Ehe meiner Eltern denke. Sie leben zusammen, ohne sich wirklich zu lieben. Alles ist eine perfekt abgestimmte Routine. Sie funktionieren wie zwei füreinander programmierte Roboter.“ Marian war erleichtert, die Wahrheit über andere gesagt und dabei seine eigene Wahrheit verschwiegen zu haben. Denn sein Eheleben mit Lesley war zum Schluss ganz ähnlich wie die freudlose und langweilige Ehe seiner Eltern verlaufen. Er schämte sich nicht einmal seiner eigenen Heuchelei und fühlte sich wie ein Sieger, ohne zu siegen, ein scheinbar makelloser Held. Wieder einmal verbarg der Schein das Sein.

Diwata stöhnte. „Warum ist die Leidenschaft oft von solch kurzer Dauer?“, fragte sie sich traurig. Ältere Ehepartner, die sich in der Langeweile ihres tristen Daseins unter einem Dach entfremden, sind schließlich keine Seltenheit. Marian konnte angesichts der „drohenden“ Hochzeit nun auch den Bruch mit seinen Eltern nicht mehr verschweigen. Sie riet ihm, sich mit ihnen wieder zu versöhnen. Wäre es nicht peinlich und schmerzhaft für ihn, ohne Eltern am Altar das Jawort zu geben? „Hab keine Angst, dass Eintönigkeit eines Tages unsere Liebe erstickt. Erinnern wir uns immer wieder an das, was wir zusammen erlebt haben. Lass uns immer wieder Salomo und Sulamith werden“, lachte sie. „Ich muss aber ehrlich zugeben, dass ich mich nur noch vage an jenen Abend erinnere. Bacchus ist schuld daran.“

Diese Worte trafen Marian ins Herz. Auf einmal spürte er, dass er mit dieser Frau alt werden konnte. Ihr würde es tatsächlich gelingen, die Frist zu verlängern und Flammen der Leidenschaft immer wieder neu zu entfachen. Auch im Alter wäre der Traum noch nicht vorüber.

Eines Abends kam er müde von der Arbeit nach Hause. Sie saß auf dem Bett, bekleidet mit einem weißen Nachthemd, ihre schwarzen langen Haare fielen lose auf die Schulter. Sie sah ihn mit ihren braunen, mandelförmigen Augen lange an und lächelte. Was für ein berückender Blick! Anschließend führte sie ihn ins Esszimmer. Die vorzüglichsten Fisch- und Muschelgerichte standen da auf dem Tisch, ein köstlicher Duft erfüllte den Raum. Wieder einmal feierten sie das Leben, aßen schmackhafte Speisen, tranken erlesene Weine und genossen einen wunderbaren Abend, leicht berauscht von Bacchus Trauben. Er wusste auf einmal nicht mehr, weshalb er eben noch solche Angst davor gehabt hatte, diese wunderbare Frau zu heiraten. Nun war jegliche Angst überwunden. Im Kerzenschein flüsterte er ihr ins Ohr: „Ja, ich will dich heiraten. Jetzt ist es offiziell.“ Beide lachten. Ein langer, leidenschaftlicher Kuss besiegelte das unvergessliche Mahl.

Diwatas Eltern fiel ein Stein vom Herzen. Sie freuten sich darüber, dass Marian endlich auch der geplanten Hochzeit zustimmte, was in ihren Augen eine Selbstverständlichkeit war. Ihrer Ansicht nach hätten Tochter und Schwiegersohn schon viel eher Hochzeitspläne schmieden sollen. Marian geriet hingegen unter Druck. Spätestens jetzt sollte er erzählen, dass er noch verheiratet war, von seiner Frau in Trennung lebte und mit ihr bereits eine gemeinsame Tochter hatte. Doch das brachte er nicht fertig. Er wusste, dass er seine Beziehung mit Diwata aufs Spiel setzen würde. Ihre Eltern würden ihn nicht mehr als Schwiegersohn akzeptieren, höchstwahrscheinlich würde er sich von ihr trennen müssen. Obwohl er kein Asiate war, legte auch er großen Wert darauf, sein Gesicht nicht zu verlieren. An Trennung wollte er gar nicht denken. Diwata bedeutete ihm alles. Verlöre er sie, würde er verrückt werden. Dessen war er sich sicher. Der Preis jedoch, den er für ein gemeinsames Leben mit ihr zahlen musste, war hoch. Schon jetzt erschauderte ihn der Gedanke an die komplizierte und nervenaufreibende Scheidung mit Lesley, die ihm bevorstand. Wäre er überhaupt dazu imstande, wo doch seine Frau noch immer in einem Winkel seines Herzens wohnte? Den Verlust seiner Tochter konnte er ebenfalls nicht ertragen. Was verlangte das Leben von ihm ab!

Alles, was er brauchte, war Zeit. Es gelang ihm, Diwatas Eltern davon zu überzeugen, den Ehebund nicht zu überstürzen, zumal die Feierlichkeiten sehr teuer werden würden. Seine derzeitigen Ersparnisse reichten für die enormen Kosten nicht aus. Man einigte sich auf Oktober 1992 als erst möglichen Hochzeitstermin, vorausgesetzt, bis dahin könnte alles finanziert werden. Als Alternative schlug Marian Dezember 1992 oder Januar 1993 vor.

Nach langen und erbitterten Auseinandersetzungen stimmten Diwatas Eltern schließlich einer standesamtlichen Hochzeit zu. Sie waren zwar weltoffen und tolerant, zugleich aber auch strenggläubige Katholiken. Marian hatte aber darauf bestanden, in einer katholischen Kirche nicht das Jawort zu geben, da er nicht gläubig sei und eine kirchliche Eheschließung mit seinem Gewissen nicht vereinbaren konnte. Es war Diwatas unermüdlichen Vermittlungsbemühungen zu verdanken, dass ihre Eltern letztendlich von ihren Forderungen nach einer Trauung vor dem Altar abließen. Nach wochenlangen Diskussionen standen schließlich auch die Orte der Eheschließung fest. Es sollte sowohl auf den Philippinen als auch in Deutschland zwei große Hochzeitsfeiern geben. In Manila war geplant, zweihundert Gäste einzuladen, die in zahlreichen Kalesas, traditionellen Kutschen, von der Intramuros umzäunenden Stadtmauer bis zum 1912 erbauten Nobelhotel Manila gebracht werden sollten, in dem schon prominente Gäste wie Hemingway, Mac Arthur oder der Herzog von Windsor übernachtet hatten. Dort sollte es dann ein großes Bankett mit allen erdenklichen Speisen und Getränken der regionalen Küche geben. Keineswegs bescheidener war die geplante Hochzeit in Deutschland. Sie war auf der Burg Rheinfels im sagenumwobenen Loreleytal vorgesehen. Dass auch hier das Festmahl nicht schlicht sein durfte, versteht sich von selbst.

Im Oktober1991 musste Marian sehr viel arbeiten. Er selbst wollte unbedingt einen guten Eindruck bei seinem Chef hinterlassen, um die einjährige Probezeit zu bestehen. Deshalb machte er viele Überstunden. Marian wurde immer erfolgreicher und es gelang ihm, viele Zertifikate und Aktien an immer mehr Kunden zu verkaufen. Marians Chef war sehr zufrieden mit ihm. Alles schien auf einem guten Weg zu sein, bis sich eines Tages Lesley unverhofft zurück meldete. Sie war außer sich vor Wut, dass Marian monatelang nicht angerufen hatte. Seit seinem Aufenthalt im Santa Clara Krankenhaus im Juni hatte er nichts von sich hören lassen. Marian fasste sich ein Herz und erzählte zum ersten Mal seine Liebesgeschichte mit Diwata sowie die geplante Hochzeit. Ungefähr eine Minute blieb Lesley still, um ihn dann lautstark zu verunglimpfen. Es folgten regelrechte Kanonenschüsse von englischen Beschimpfungen: asshole, wanker, son of a bitch, idiot… . Lesley war außer sich vor Wut. Wie konnte es Marian wagen, sie so zu erniedrigen? Schließlich waren sie noch verheiratet. Er sollte es zu spüren bekommen! Lesley schrie so laut, dass man ihre wutentbrannte Stimme im Arbeitszimmer hören konnte, bevor sie hysterisch anfing zu weinen. Marian ließ alle Beleidigungen über sich ergehen. Hatte Lesley nicht recht? Hatte er etwa liebevolle Worte erwartet?

Ihm wurde übel. Alles drehte sich. Er musste sich beurlauben lassen. Auf einer Bank im Ayalapark wollte er sich erholen, wurde aber vom Schmerz überwältigt. Tränen rannen über sein Gesicht, aber niemand schenkte seiner Traurigkeit auch nur die geringste Beachtung. Seine Gedanken wanderten zu jener Zeit zurück, als seine Ehe noch intakt war. Im Geiste blickte er in Lesleys tiefe schwarze Augen und lauschte dem fröhlichen Lallen seiner kleinen Tochter. Innig versank er in feurigen Küssen unter funkelnden Sternenzelten lauer Sommernächte im . Sollte er wirklich alles aufgeben, was seine Gattin und er aufgebaut hatten? Wie vielen ungläubigen Fremden war es schließlich vergönnt, eine attraktive Frau mit indischen Wurzeln zu heiraten? Waren sie nicht jung genug, aus eigener Kraft dem Stumpfsinn zu entrinnen und ein neues Leben zu wagen? Auf welches Abenteuer hatte er sich eingelassen? Schon fasste er den Entschluss, in einem Abschiedsbrief an die Geliebte endlich Klarheit zu schaffen und so schnell wie möglich Manila für immer zu verlassen. Dann besann er sich eines Besseren. Ohne Lesley konnte er zwar nicht leben, aber ohne Diwata wollte er auch nicht sein. Wie töricht wäre es, einen gerade erst begonnenen Traum vorzeitig zu beenden! Er musste ohnehin bald notgedrungen nach London zurückkehren. Vielleicht würde dort das Schicksal sein Leben unerwartet und bahnbrechend verändern. Im Entschluss, die Dinge ruhig auf sich zukommen zu lassen, fand er schließlich Trost.

Einige Tage später rief Marian an. Lesley schien sich gefangen zu haben. Ihre Stimme klang sachlich, aber eiskalt. Dass eine andere Frau nun ihren Platz eingenommen habe, könne sie akzeptieren, sagte sie, aber nur unter einer Bedingung: Eliza müsse bei ihr bleiben, er dürfe sie nie wieder sehen. Marian wurde es schwer ums Herz, doch er durfte seine Traurigkeit nicht zeigen. Er musste so tun, als ob alles in Ordnung wäre.

Zu Marians Erleichterung rief Lesley daraufhin nicht mehr an. Seine Frau bedeutete ihm zwar noch immer sehr viel, aber die Kunst des Verdrängens beherrschte er meisterhaft. Er verstand es, Probleme aufzuschieben oder zu vertuschen. Er tat einfach so, als gäbe es gewisse Konflikte gar nicht.

Es folgten ruhige und harmonische Monate, die ganz im Zeichen der bevorstehenden Hochzeit standen. Ein besonderer Höhepunkt war Diwatas vierundzwanzigster Geburtstag am 26.Oktober 1991. Die große Geburstagsparty fand im Harbor View Restaurant statt, einem der romantischsten Orte von Manila. Alle Geburtstagsgäste erfreuten sich eines traumhaften Blickes auf den Hafen. Selbst nachdem sich die als purpurner Ball im Meer spiegelnde Sonne verabschiedet hatte, erstrahlte der Hafen noch in farbenfrohen Lichtern, die von Grün über Violett bis zu Blau reichten. Nicht weniger bunt war die ungeheure Fülle der Meerestiere im Aquarium: Hummer, Shrimps, Garnelen, Katzenfische, Lachse, Thunfische. In vollen Zügen genossen die fünfzig geladenen Gäste die köstlichen Speisen vom riesigen Buffet. Sushi in allen Variationen wurde ebenfalls serviert. Natürlich durften auch einheimische Fischgerichte nicht fehlen: Singsang, eine philippinische Art der Bouillabaisse, Lapu-lapu, in süß-saurer Soße angerichtete Barscharten, Tanguin bin guema, spanische Makrelen, Banguibang, mit Gemüse oder Kartoffeln gefüllter Milchfisch sowie Pusitama, Tintenfisch, den man auf verschiedene Arten isst, auch in der eigenen Tinte. Als Getränke gab es Cocktails und Fruchtsäfte, die in allen nur erdenklichen Farben erstrahlten. Natürlich mundeten auch diesmal wieder erlesene Weine aus verschiedenen Ländern. Nicht weit entfernt spielte ein begabter Pianist romantische Klaviermusik. Unter den Gästen waren alle Freunde von Diwata, natürlich auch jene netten und geistreichen jungen Leute aus verschiedenen Ländern, die Marian auf Diwatas originellen Partys kennen gelernt hatte. Alle waren äußerst liebevoll zu dem jungen Deutschen, der jetzt nicht nur Teil der Familie war, sondern auch zum Kreise der Verwandten und Freunde gehörte. Nur Imelda schien sich etwas distanzieren zu wollen. Zu Marians Erstaunen sprach sie auf der ganzen Party fast kein Wort mit ihm. Was hatte er ihr bloß getan?

Sogar als zwei Kellner in weißen Anzügen eine riesengroße, dreistöckige Geburtstagstorte aus Marzipan in den Raum trugen, wirkte Imeldas Lächeln gequält. Alle waren schon satt, nachdem sie ihre Bäuche mit den vielen vorzüglichen Speisen des Buffets gefüllt hatten. Niemand hatte erwartet, dass eine Torte dieses Umfanges serviert werden würde. Die Torte trug die bedeutungsvolle Aufschrift Diwata and Marian = ♥. Bevor sie angeschnitten wurde, sangen alle Gäste inbrünstig: Happy birthday to you! Diwata, mit Geschenken überhäuft und zu Tränen gerührt, bedankte sich mit folgenden Worten bei ihren Gästen: „Ich weiß gar nicht, wie ich euch allen danken soll. Ihr seid wunderbar. Womit habe ich so viele Geschenke verdient? Mein größtes Geschenk jedoch ist mein zukünftiger Mann: Ein Geschenk des Himmels.“

Imelda konnte dem nun folgenden stürmischen Applaus nichts abgewinnen. Teilnahmslos und mit ernster Miene stand sie da. Was war los mit ihr? Ging es ihr nicht gut, oder erahnte sie, dass dem heute so freudestrahlenden Paar nur noch wenige ungetrübte Monate vergönnt blieben? Sah sie das nahe Ende des Traumes voraus? Niemand schien sich darüber Gedanken zu machen, am wenigsten Diwata, das Geburtstagskind und ihr zukünftiger Mann. Bis in die frühen Morgenstunden wurde ausgelassen geplaudert, gesungen, gelacht und getanzt.

Eine Woche Urlaub stand Marian noch zu. Das Paar entschied sich für die Insel Palawan, einem Eldorado für Naturfreunde. Eine schwüle Hitze empfing Marian und Diwata am Spätabend des fünfzehnten Dezembers 1991 auf dem Flughafen von Puerto Princesa. Müde fielen sie später in die Betten der bescheidenen, aber originellen Banwa-Pension.

Bereits für den ersten Urlaubstaghatte das Paar etwas ganz Besonderes geplant. In einem überfüllten Kleinbus fuhr es von Puerto Princesa zum Mount Cleopatra, dem mit 1593 Metern höchsten Berg im Norden von Palawan. Die Fahrt führte durch eine stellenweise dicht bewaldete Landschaft. Viel zu schnell fuhr der Fahrer auf der serpentinenreichen Straße und hupte ausgelassen. In den dichten Wäldern um den Mount Cleopatra wohnen die vom Aussterben bedrohten Batak. Marian und Diwata wollten unbedingt einige der Ureinwohner im Norden von Palawan besuchen. Zuerst mussten beide jedoch durch den Urwald wandern. Eine Strapaze! Die Sonne brannte erbarmungslos vom Himmel. Die durch extrem hohe Luftfeuchtigkeit bedingte Schwüle war fast unerträglich.

Ihr Weg führte durch dichtes Gehölz, vorbei an possierlichen Affen, Schlangen auf Mangrovenbäumen und in Flüssen dösenden Krokodilen. Schließlich näherten sie sich mit pochendem Herzen einer kleinen Siedlung jenes Stammes. Sie waren gut vorbereitet und wussten, dass sie nur als Freunde empfangen werden könnten, wenn sie ihrem Häuptling Geschenke mitbringen würden. In der Ferne sahen sie schließlich die Bambushütten. Als sie das Dorf betreten wollten, trauten sie ihren Augen nicht. Mit Speeren bewaffnete, nur mit Lendenschurz bekleidete Männer umzingelte sie. Schweigend und mit feierlichem Schritt kam Häuptling Marting Gupo, von den Einheimischen Kapitan genannt, auf sie zu: „Was führt euch zu uns? Mit welchem Ziel seid ihr gekommen?“ Marting Gupo war einer der wenigen Batak, die Tagalog sprechen konnten. Die meisten sprachen ihre eigene Batak- Sprache, derer aber Diwata nicht mächtig war. Diwata antwortete: „Wir sind gekommen, um eure Sitten und Gebräuche kennenzulernen. Wir sind hier mit friedlichen Absichten.“ Als Beweis für ihr gutes Bestreben übergab Diwata dem Oberhaupt der Batak-Gemeinschaft Salz, Zucker, Trockenfisch, lebendes Geflügel sowie Tabak. Gupo nickte den Männern zu, die sofort mit ihren Speeren verschwanden und unbewaffnet in Begleitung ihrer Frauen zurückkamen. Es herrschte ein Sprachengewirr. Das einzige Wort, was Diwata verstehen konnte, war Pakay. Sie wusste, dass es in der Batak-Sprache Absicht bedeutete.

Offensichtlich hatte Marting Gupo ihnen von ihrem kurzen Begrüßungsgespräch berichtet. In Begleitung des ganzen Dorfes führte Gupo Marian und Diwata zu einem großen, von Bambushütten umgebenen Platz. Er bat sie, sich ins feuchte und warme Gras zu setzen. Die tropische Sonne brannte auf die Strohhüte der beiden Reisenden. Sie wurden von Frauen auf der linken und von Männern auf der rechten Seite umkreist. Die Frauen trugen kurze Röcke aus Baumrinde. Sie waren barfuß und barbusig, ihre Haut war dunkelbraun. Mittellange, lockige schwarze Haare bedeckten ihre nackten Schultern, geschmückt mit getrockneten Gräsern, Perlen und Muscheln. Marian starrte sie an, bis Diwata ihn in den Arm kniff und aufforderte, dies sofort zu unterlassen. Sie ärgerte sich. Glaubten diese Europäer, sie könnten Ureinwohner wie Tiere im Zoo behandeln? Zu Diwatas Erleichterung schien keinen der Frauen Marians unangemessenes Verhalten aufgefallen zu sein. Die Männer waren nur mit Lendenschurz bekleidet und teilweise tätowiert. Auch sie vermieden einen direkten Blickkontakt mit den Weitgereisten. Diwata stellte ihren zukünftigen Mann vor. Sie nannte seinen Namen und fügte hinzu, er komme aus dem weit entfernten Land der Bleichgesichter und der Langnasen. Wie gut war es, dass Marian sie nicht verstehen konnte. Als Diwata ihren Namen nannte, standen Frauen und Männer auf und verbeugten sich einzeln vor ihr. Im pantheistischen Glauben der Batak bedeutet das Wort Diwata guter Geist. Die Dorfgemeinschaft kniete also nieder und bat die Fremde aus Manila um eine reiche Reisernte.

Während die Männer auf die Jagd gingen, zeigten die Frauen Marian und Diwata die einfachen Häuser des Dorfes. Fernab jeglicher Zivilisation sahen sie weder Fernseher noch Computer oder Stereo-Anlagen. Ganze Familien schliefen in einem Zimmer in Hängematten. Statt moderner Küchen gab es Kochecken. Machte das Paar aus Manila eine Reise in eine längst vergangene Zeit? Die Gastfreundschaft der Frauen war beeindruckend. Als Begrüßung sangen sie seltsam klingende Lieder, die aus einer längst vergessenen Zeit zu stammen schienen.

Gegen Abend kamen die Männer mit fetter Beute von der Jagd zurück. Schlangen, Marderkatzen und Maushirsche hatten sie in großer Zahl gefangen, ja sogar ein Krokodil. Abends wurden sie an einem großen Feuer gebraten, um das Frauen und Männer tanzten. Das Fleisch wurde mit zerstampften Kräutern und Süßkartoffeln serviert. Dazu gab es lamba lamba, Palmen- und Reisschnäpse, sowie Rum. Alle berauschten sich an den Getränken.

Nachts lagen Diwata und Marian in seiner Hängematte unter einem großen Moskitonetz und konnten aufgrund der starken Hitze nicht einschlafen. Bis auf die unheimlichen Geräusche nachtaktiver Vögel sowie das Schreien des einen oder anderen Babys herrschte eine unheimliche Ruhe. Marian ging aus der Bambushütte und sah einen atemberaubenden Sternenhimmel, wie er ihn niemals zuvor gesehen hatte. Ein Schwarm von Fledermäusen flog über ihn hinweg. Er ging wieder in die Hütte. Gegen drei Uhr morgens schlief er endlich ein. Beide wurden von kreischenden Affen geweckt, die bis vor die Fenster ihrer Hütte vorgedrungen waren.

Am darauffolgenden Morgen verabschiedeten sie sich von den Batak und wanderten wieder stundenlang durch den tropischen Regenwald. Jetzt am Vormittag war es schon sehr feucht.

Nach ihrer mehrstündigen, strapaziösen Wanderung nahmen Diwata und Marian den Bus und fuhren durch eine atemberaubende Berglandschaft zum Palmenstrand von Sabang. Nicht weit entfernt vom Strand schlief das Paar in einer einfachen Holzhütte und ließ sich am nächsten Morgen zu jener riesigen Höhle schippern, durch die der längste schiffbare unterirdische Fluss der Welt fließt: Der Underground River. Vorher bestiegen sie ein kleines Paddelboot. Schlangen hingen von den Ästen der Mangrovenbäume hinab, Affen sprangen von Ast zu Ast.

Sobald sie jedoch in die Höhle gedrungen waren, empfing sie eine völlig andere Welt. Niemals zuvor hatten sie solch beeindruckende Stalaktiten und Stalagmiten gesehen, mal in der Form einer Kathedrale, dann wieder in der Gestalt der schmerzensreichen Jungfrau Maria und vielen anderen Höhlenformationen. Im Schein der Kerosinlampen wirkten sie furchterregend und Achtung gebietend. Tausende von Schwalben und Fledermäusen wirbelten um die Tropfsteine herum. Waren die Fledermäuse Vampire, die den menschlichen Gästen bald das Blut aussaugen würden, oder hatten sie friedliche Absichten? Wer konnte das schon genau wissen! Die ganze Höhle wirkte gespenstisch und unwirklich. Nach ihrer Rückkehr nahm das erschöpfte Paar noch ein entspannendes Bad am Strand von Sabang, wurde dabei allerdings von unzähligen Sandfliegen belästigt.

Die folgenden Tage in El Nido entsprachen jedem Klischee eines gelungenen Strandurlaubes. Mit einem bezaubernden Farbenspiel begrüßte ein berückender Sonnenaufgang den Tag. Es folgten ausgelassene Stunden, die sie abwechselnd am sonnendurchfluteten Strand und im warmen Meer verbrachten. Abends genoss das hungrige Paar köstliche Fischgerichte sowie die traditionelle Suppe aus Vogeleiern. Nachts lauschten sie eng aneinander geschmiegt dem Meeresrauschen.

Am vorletzten Tag erkundeten Diwata und Marian das Baracuda- Archipel mit seinen mannigfaltigen kleinen, im Meer verstreuten Inseln. Sie bewunderten zahlreiche Steinklippen, die wie Schiffe aus glasklarem Wasser aufstiegen. Wie eine Traumlandschaft wirkten die weißen Strände sowie die sich hinter schroffen Felsmauern versteckenden Lagunen. Als begeisterter Taucher konnte es sich Marian nicht entgehen lassen, die atemberaubenden Unterwasserlandschaften zu erkunden. Im wahrsten Sinne des Wortes tauchte er in eine andere Welt und erfreute sich der Schwärme farbenprächtiger Fische, Barrakudas oder Schildkröten.

Noch einmal war es ihnen vergönnt, mit Leib und Seele Träumer zu sein. Sie durften sich eines Wunderlandes erfreuen, dessen Tore nur für sie geöffnet zu sein schienen, während sich am Horizont pechschwarze Wolken türmten. Das Liebespaar glaubte immer noch, es könne seinen Traum bis in die Unendlichkeit verlängern und sich vom Leben durch mehrfach verschlossene Pforten schützen. Die brutale Wirklichkeit mit all ihren Irrungen und Wirrungen wollte jedoch nicht mehr lange auf sich warten lassen. Sie gab Diwata und Marian nur noch eine zweitägige Schonfrist.

Bereits der Morgen des siebten Tages begann wie ein Traum. Ein betörender Sonnenaufgang bettete Meer und Strand in Purpur und Scharlachrot. Köstlich frische Muscheln genossen sie in einem Strandrestaurant. Dazu aßen sie grüne Früchte und Reis. Sie verzehrten so viel, dass sie kaum noch laufen, geschweige denn im Meer schwimmen konnten. Mittags probierten sie in einem kleinen Strandrestaurant etwas Exotisches: Tamilok, eine Molluske, die mit äußerster Vorsicht aus dem Stamm eines Mangrovenbaumes heraus gepult wird. Der Tamilok wird im Volksmund auch „Waldwurm“ genannt. Ekelerregend wie ein Wurm sah das glitschige grüne Ding auch aus, schmeckte jedoch so vorzüglich wie eine süße rohe Auster. Vor allem Marian genoss jenen Tamilok, von dem gesagt wird, dass er die Potenz fördere. Zubereitet in einheimischem Kokosessig, Sukang tuba tuba genannt, schmeckte das Weichtier noch besser als gewöhnlich. Kokosmilch und Mangosaft mundeten ebenfalls vorzüglich.

Am Nachmittag fuhren sie mit einem kleinen Boot zu einer kleinen Insel namens Matinloc: Insel der Morgenröte. Nagani, ein alter Seemann mit braunem, faltigem Gesicht, ruderte mit gleichmäßigen Bewegungen. Es war windstill, das tiefblaue Meer war ruhig. Das Plätschern der Ruder störte die meditative Stille keineswegs, sondern war ein Teil von ihr und lullte das Paar in den Schlaf. Unter der angenehm warmen Sonne träumte es sich besonders gut. Wirklichkeit und Traum verschmolzen so ineinander, dass man sie nicht mehr voneinander unterscheiden konnte.

Als sie kurz vor ihrer Ankunft aufwachten, trauten Diwata und Marian ihren Augen nicht. Sie sahen eine traumhaft schöne, mit Regenwald bedeckte Insel, die von weißen Sandstränden und Korallenriffen umgeben war. Sie setzten sich an einen menschenleeren Strand und beobachteten die vielen sich im blauen Meer tummelnden bunten Fische. Anschließend fuhren sie mit einer Kutsche zur mittleren Westküste der Insel, da auf dem gesamten Eiland keine Autos fahren durften. Im warmen, türkisblauen Wasser schwammen sie durch ein Tor aus Felsen. Es war wie eine Reise in eine Märchenwelt. Nun erschien ein besonders malerischer Strand, der seiner Einsamkeit wegen Secret Beach genannt. Diwata und Marian verstanden sofort die Bedeutung des Namens, denn das Gestade war menschenleer. Diwata und Marian fühlten sich wie Adam und Eva, die zum ersten Mal das Paradies betraten. Hohe, schroffe Klippen schirmten die Sandbucht vom Rest der Welt ab. In dieser Traumwelt konnte Marian Vergangenheit und Zukunft vergessen. Nur das Jetzt zählte. Selbst allein hätte sich Marian an jenem geheimnisvollen Strand überaus beglückt gefühlt, doch etwas Entscheidendes hätte gefehlt: die bezaubernd schöne Frau an seiner Seite, durch die seine Umwelt zu einem wahrhaftigen Eden wurde. Marian und Diwata blickten schweigend auf das Meer, bis Diwata plötzlich Johann Wolfgang von Goethes Nähe des Geliebten zitierte:

Ich denke dein, wenn mir der Sonne Schimmer

Vom Meere strahlt

Ich denke dein, wenn sich des Mondes Flimmer

In Quellen malt.

Im Laufe ihrer Beziehung hatten Marian und Diwata viele wunderschöne Sonnenauf- und untergänge am Meer gesehen. An das großartige Farbenspiel über dem Wasser hatten sie sich fast gewöhnt. Selbst Wunder der Natur können zur Routine werden, wenn es derer zu viele gibt. Keiner ähnelte aber auch nur annähernd dem Sonnenuntergang am Geheimen Strand. Ein leuchtendes Gelb verschmolz zu einem intensiven Orange, das sich in ein noch kräftigeres Rot verwandelte. Nackt fotografierten sie sich gegenseitig in allen nur erdenklichen Posen. Anschließend hielt der Selbstauslöser von Marians Kamera Bilder des sich im Lichte des Sonnenunterganges innig umarmenden entblößten Paares für die Unendlichkeit fest. Sie wollten ihre gemeinsam erlebten, unvergesslichen Augenblicke des Glücks auf Fotos verewigen, inbrünstig hoffend, dass diese alle Zeiten überdauern würden.

Das Violett des Sonnenunterganges am Horizont über dem Meer verschwand. Sterne und Mond leuchteten mit unvorstellbarer Helligkeit am Himmelszelt. „Was machen wir jetzt?“, fragte Diwata ängstlich. „Wir können auf keinen Fall zurück schwimmen. Wir müssen hier übernachten. Ohne Essen. Ohne Kleidung.“

Sie schmiegte sich an ihn, doch auch die Nähe des Geliebten konnte ihre Furcht nicht vertreiben. Was würde geschehen, wenn sie plötzlich von einem Taifun oder einer Flutwelle überrascht werden würden? Auf einmal musste sie lachen. Sie lachte über dummen Gedanken, die absurde Situation, ihre Naivität und Verrücktheit. Marian verstand nicht, warum sie ausgerechnet jetzt der ungehemmten Fröhlichkeit verfiel, doch er lachte mit, als ob sie damit böse Geister der Nacht und furchterregende Nixen vertreiben könnten, bis beide plötzlich ihres Gelächters müde wurden und wie zwei Spatzen im Nest dicht aneinander geschmiegt friedlich einschliefen. Nachdem sie in den frühen Morgenstunden aufgewacht waren, flüsterte Diwata in das Ohr ihres Geliebten: „Heute bist du wieder Salomo und ich Sulamith.“

Wie ein tobender Wirbelsturm eroberte sie ihn mit unvergleichbarer Leidenschaft. Sie lechzte danach, dass er ihr gehörte, ihr und niemandem sonst. Sie wollte, dass er sich auch nach Millionen von Jahren noch an die unvergessliche Nacht am „Geheimen Strand“ erinnern würde. Und sie eroberte ihn mit ihrer Stimme voller Zärtlichkeit, Leidenschaft und Liebe, mit ihren zarten Händen, mit ihren sinnlichen Lippen, mit ihrer Zunge und mit ihrem Mund. Ehe er sich versah, saß sie auf ihm und saugte sein Glied mit ihrem Geschlecht regelrecht auf. Zwei Körper schimmerten im Mondschein. Felsen und Meer wurden Zeugen einer wilden Reiterin, die ihre Arme dem Himmel entgegenstreckte. Es war, als wollte sie die silbrig leuchtenden Sterne und den sich in der Unendlichkeit des Ozeans spiegelnden Mond lobpreisen. Es war, als wollte sie Gott im von ihm erschaffenen Eden frohlocken. Im Garten des Schöpfers verschmolzen Göttin und Gott zu einem Kunstwerk, als hätte der Mond es aus weißem Marmor geformt. Alles schien so unwirklich und doch so wahrhaftig. Träumte sie? War sie wach? Sie konnte Traum und Wirklichkeit nicht mehr voneinander unterscheiden.

Nun hatte er die Führung. Er lag auf ihr. Sie spreizte ihre Beine und spürte wie sein Geschlecht immer tiefer in sie eindrang. Sie streckte ein Bein zwischen seinen aus, damit sein Glied noch tiefer in ihren Bauch vorstoßen konnte. Sie wollte seinen Penis ganz und gar in sich aufnehmen. Ihren Blick nach oben gerichtet sah sie Mond und Sterne. Sie selbst waren Engel, die in ihrem Sinnesrausch von Stern zu Stern schwebten. Sie selbst waren Gestirne der Galaxis, schwebend in der Unermesslichkeit des Alls, während all ihre Sinne magnetisch von der innigen Verschmelzung angezogen wurden. Ihre Körper bebten im Rhythmus zügelloser und völlig enthemmter Bewegungen, verschmolzen im Gleichmaß des schäumenden Meeres, bis Säfte aus ihnen quollen und sich ineinander fließend zu einem unkontrollierbaren Strom vereinten. Hohe Schreie der Lust erklangen, begleitet vom Rauschen des Meeres.

Sie lagen nackt am Strand. Sie hatten es wieder getan, doch nicht wie vorher. Schon seit Monaten hatten sie sich nicht mehr mit Kondomen geschützt, seit Wochen hatte sie ohne sein Wissen auch die Pille nicht mehr genommen. Möglicherweise war die vergangene Nacht am „Geheimen Strand“ eine schicksalhafte Nacht, deren Folgen ihr Leben und das Leben ihres zukünftigen Mannes vollkommen verändern sollte. Ihres zukünftigen Mannes? Schon seit langem war er ihr Mann, auch ohne Trauschein. Ihr war es vollkommen gleichgültig, ob sie noch vor ihrer Hochzeit eine Familie würden. Was bedeuteten jetzt noch Konventionen? Sie stand auf und schmiegte sich seitlich so an ihn, dass ihr Herz genau sein Herz berührte. Zwei Herzen schlugen im gleichen Takt aufeinander, ineinander zu einem Herzen verschmelzend. Mit liebevoller und erregter Stimme sagte sie im Takte ihres gemeinsam pochenden Herzens: „Von nun an bleiben wir immer zusammen. Selbst der Tod kann uns nicht mehr trennen.“ Und mit Goethes Worten sagte sie: „Ich bin bei dir, du seist auch noch so ferne, du bist mir nah.“

In Trance sprach Marian ihr nach. Seine rauschhafte Verzückung war dermaßen groß, dass er noch nicht einmal erahnen konnte, von welch schicksalhafter Bedeutung seine eigenen Worte waren.

   Amors  Schatten

Nach Marians und Diwatas Rückkehr hätte alles wie vorher sein können. Dieselbe stilvoll eingerichtete und weihnachtlich geschmückte Villa in Makati, die gleiche Weihnachtsbeleuchtung im Ayala Park. Es war der 23. Dezember, ein Tag vor Heiligabend, doch Marian hatte sich verändert. Er wirkte in sich gekehrt, zerstreut und bedrückt. Irgendetwas schien ihn zu beschäftigen. Beim Frühstück fragte ihn Diwata: „Was ist los mit dir? Dein Körper ist hier. Mit deinen Gedanken aber bist du ganz woanders. In Deutschland?“

Es war erstaunlich, wie sie seine Gedanken lesen konnte. Er hatte tatsächlich an seine Eltern gedacht, mit denen er seit langem keinen Kontakt mehr hatte. In Anbetracht der bevorstehenden Hochzeit würde er jedoch über seinen Schatten springen und sich mit ihnen wieder versöhnen müssen. Der Gedanke an die Rückkehr nach Hintertupfingen war für ihn fast unerträglich. Würden seine Eltern Diwata akzeptieren?

Marian hatte ein mulmiges Gefühl, erst recht angesichts der Tatsache, dass er mit ihnen auch über seine gescheiterte Ehe mit Lesley Indira Bhattacharya Smith sprechen müsste. Er wünschte, er könnte als mondäner Held in seine Heimatstadt zurückkehren. Stattdessen würden seine Eltern ihn für einen Versager halten. Doch was auch immer passieren würde: Er musste sich den Dingen stellen.

Marian konnte nicht mehr seiner Verantwortung entfliehen. Das unbeschwerte Leben, geprägt von Sonnenuntergängen, köstlichen Speisen, Festen jeglicher Art, originellen Partys, Aufenthalten auf exotischen Inseln und zügellosem Sex musste ein Ende haben. Aus der Traum! Er konnte nicht mehr weiter träumen, während sich pechschwarze Gewitterwolken am Horizont häuften. Er musste ein kräftiges Gewitter zulassen, um anschließend die Sonne wieder in reiner Luft zu genießen. Er war nicht naiv und wusste ganz genau, dass die Begegnung mit seinen Eltern und die unangenehmen Gespräche über die Scheidung in London sehr schwierig und nervenaufreibend sein würden. Dass eine persönliche Katastrophe ausbliebe, hoffte er. An sein Wiedersehen mit Lesley wagte er gar nicht zu denken, so sehr er sich auch auf seine Tochter Eliza freute. Fest stand für ihn nur, dass er sowohl nach Deutschland als auch nach England reisen musste, und zwar allein. Ihm war ebenso klar, dass der Aufenthalt in Europa lange dauern würde. Sehr lange. Die genaue Zeitdauer konnte er nicht voraussehen. Noch wollte er Diwata und ihre Familie so kurz vor Weihnachten nicht mit der baldigen Trennung von seiner über alle Maßen geliebten Freundin belasten. „Sind es deine Eltern, an die du denkst?“ Marian nickte. Bereits jetzt wurde ihm schwer ums Herz. Diwata kam zu ihm und legte ihren Arm auf seine Schulter: „Mach dir nicht so viele Gedanken. Deine Eltern sind auch Menschen. Irgendwann fahren wir zusammen nach Deutschland. Sie werden sich freuen, dich wiederzusehen, besonders mit einer solch hübschen Begleitung.“

Marian wusste nicht, ob er lachen oder weinen sollte. Wie groß war die naive Unbekümmertheit seiner Frau! Er wünschte, er könnte ihr und sich die bevorstehenden Probleme ersparen. Das war jedoch nicht möglich. Leider.

Weihnachten: Die ganze Familie feierte zusammen in Ermita. Alle wurden reichlich beschenkt: Kleider, Parfums und Schmuck für die Frauen, Schuhe…. Marians Kleiderschrank wurde um einige Hemden, Hosen und Anzüge reicher. Teure Anzüge. Designeranzüge. Marian und Diwata schenkten sich gegenseitig jeweils eine goldene Kette, beide mit einem Herzen. Besonders berührt war jedoch Marian, als er Diwatas persönlichstes Geschenk öffnete: ein Band selbst geschriebener Liebesgedichte. Eher praktisch, aber nicht weniger kostbar war das Geschenk von Diwatas Eltern für das zukünftige Ehepaar: edles Geschirr aus echtem chinesischem Porzellan.

Wenigstens jetzt gelang es Marian, seine Sorgen zu vergessen. Er briet sogar die mit Rosinen und Nüssen gefüllte Weihnachtsgans, damit Diwatas Familie ein traditionelles deutsches Weihnachtsessen kennen lernen konnte. Leider fehlten Rot- und Rosenkohl, weshalb die Weihnachtsgans mit Reis gegessen wurde. Nebenher gab es köstliche traditionelle Fischgerichte sowie gebratenes Spanferkel. Übersättigt, aber beglückt lief die ganze Familie zur barocken Kirche von Ermita, einer 1571 gegründeten ehemaligen Wallfahrtskapelle zu Ehren der auch heute noch inbrünstig verehrten Jungfrau Maria. Die Christmette dauerte zwei Stunden. Die schier unendlich scheinenden Gebete wurden durch wunderschöne Weihnachtslieder des einheimischen Chores unterbrochen. Marian, der mit Religion nicht viel am Hut hatte, betete zum ersten Mal, dass er alles, was im schwierigen Jahr 1992 auf ihn zukommen sollte, gut überstehen würde. Diwata war zwar zuversichtlicher als ihr Freund, doch auch ihre Gedanken kreisten ebenfalls um ihre gemeinsame Zukunft. Beide glaubten, dass ihre Liebe Berge versetzen könne. Dass sie nach Überwindung aller Hindernisse ein frohgemutes Paar werden würden, davon waren sie überzeugt. Wie gut, dass sie ihr Schicksal nicht voraussehen konnten.

Am ersten Weihnachtstag, dem 25. Dezember, wurde noch einmal geschlemmt. Nach einer Hummersuppe folgten in Wein gebratene Austern, Tintenfisch mit pikanter Soße sowie zahlreiche köstliche Salate. Süße Desserts aus Reis, Eiern, Süßkartoffeln, junger Kokosnuss und Maniok beendeten das Mahl. Getrunken wurden wie immer erlesene Weine sowie exotische Säfte. Auch am ersten Weihnachtstag ging die ganze Familie wieder zur Kirche. Der zweite Gottesdienst war nicht weniger lang.

Die Feste waren vorüber. Marian wirkte wieder bedrückt und traurig. Diesmal fasste er sich ein Herz und sprach mit Diwata. Beide lagen schon im Bett und hatten gerade das Licht ausgemacht, da sagte der Geliebte mit ernster Stimme: „Diwata, ich kann nicht länger hier bleiben und so tun, als sei das Leben nur ein Traum.“

„Was meinst du? Ist Weihnachten nicht ein Traum für die gesamte Christenheit?“ Diwatas Stimme klang erbost. Sie bäumte sich schmollend auf.

„Geburtstage, Weihnachten, Ostern …. was weiß ich, wie viele Feiertage noch, Partys, Reisen zu Traumständen…. Das schöne Leben löst unsere Probleme nicht!“

Diwata geriet nun völlig aus der Fassung. „Welche?“, entgegnete sie mit erregter Stimme. „Welche Schwierigkeiten haben wir?“

„Diwata, hör endlich auf zu träumen. Ich habe einen riesigen Konflikt mit meinen Eltern. Du kennst sie nicht. Es wird schwer sein, dass sie dich akzeptieren. Meine Eltern sind sehr kleinkariert und latent rassistisch.“

„Ach, so ist das“, sagte sie. „Ich bin also bei ihnen nicht erwünscht. Weißt du was, wir können auch alles wieder absagen. Aber wozu brauchen wir deine blöden Eltern überhaupt? Können wir nicht auch ohne sie feiern?“

Mit jedem Wort, das sie sagte, wurde ihre Stimme zorniger. Marian merkte, dass er jene Frau, die seine zukünftige Gattin werden sollte, sehr verletzt hatte. Doch was sollte er tun? Sollte er die Wirklichkeit verschweigen? Was wäre das denn für eine Auffassung von Glück? Marian biss sich auf die Lippe. Spätestens jetzt war wirklich der Moment gekommen, reinen Wein einzuschenken. Wann, wenn nicht jetzt, sollte er endlich darüber sprechen, dass sie gar nicht heiraten konnten, weil er bereits in festen Händen war? Spräche er jedoch über seine Ehe mit Lesley, dann wäre das Liebesglück mit Diwata sicherlich in einem Atemzug beendet. Er verfluchte sich selbst, dass er nicht schon während ihrer ersten schicksalshaften Begegnung im Rizal Park vor dem Konzert von Eraserheads gesagt hatte, dass er in Trennung lebte.

Diwata war außerordentlich tolerant. In Bezug auf Familie und Beziehungen war sie jedoch sehr emotional. Einen in Trennung lebenden Mann, noch dazu mit einer kleinen Tochter aus erster Ehe, könnte sie niemals akzeptieren. Wie würde sie reagieren, wenn ihre Reaktion schon auf die wenig schmeichelhafte, aber realistische Bemerkung über seine Eltern so emotional, ja geradezu hysterisch war?

Einen Abend später erfand er eine Ausrede, um schon zu Jahresbeginn nach Deutschland zu reisen. Er log mit ernster Miene, dass er die traurige Nachricht von einer schweren Erkrankung seiner Mutter erhalten hatte. Seine Lüge klang so glaubwürdig, dass Diwata versuchte, ihn zu trösten.

„Fliegen wir doch gemeinsam zu deinen Eltern. Was du mir über sie erzählt hast, war zwar wirklich verletzend, aber sogar sie sind nur Menschen. Deine Eltern brauchen jetzt unsere Unterstützung.“ Marian dankte ihr, versuchte ihr aber zu erklären, dass er selbst den Kontakt zu ihnen wieder aufbauen und deshalb allein reisen müsse. Diwata nickte verständnisvoll.

Der Tag des Abschieds näherte sich. Der einzige Lichtblick in dieser traurigen Zeit zwischen den Jahren war, dass Marian seine Probezeit als Finanzberater bestanden hatte. Doch selbst diese erfreuliche Tatsache wurde davon überschattet, dass er noch vor Beginn des Jahres 1992 schon wieder Urlaub nehmen musste. Wie sollte er es seinem Chef sagen? Wie würde dieser reagieren? Marian nahm sich ein Herz und erzählte ihm kurz vor Silvester, warum er nach Deutschland und nach England reisen musste. Sein Chef klopfte ihm auf die Schultern: „Immer diese Frauen. Entscheiden Sie sich für die Richtige.“ Doch dann wurde er sehr ernst: „Es muss Ihnen klar sein, Herr Morgenroth, dass Sie spätestens Mitte Januar wieder hier sein müssen und 1992 keinen weiteren Urlaub mehr bekommen. Sollten Sie Ihren Aufenthalt auch nur um einen einzigen Tag verlängern, dann muss ich Sie leider fristlos entlassen und mich nach einem anderen Finanzberater umsehen. Ich hoffe, das ist Ihnen klar.“

„Natürlich“, sagte Marian, wohl wissend, dass eine solch kurze Zeit niemals ausreichen würde.

„Ihre Scheidung müssen Sie eben dann von hier aus regeln, obwohl das sehr kompliziert werden wird“, sagte Marians Vorgesetzter kalt. „Nehmen Sie sich am besten sofort einen Anwalt.“

Der Tag des Abschieds war gekommen. Kurz und schmerzlos hatte sich Marian von Diwatas Familie verabschiedet, da diese davon ausging, dass er bald wieder zurückkommen würde. Nun saß er mit Diwata am Morgen des 30. Dezember 1991 Hand in Hand im Taxi auf dem Weg zum Ninoy Aquino Flughafen. Keiner sagte ein Wort. Was sollten sie auch sagen? Es war das erste Mal, dass sie sich auf unbestimmte Zeit trennten, obwohl Diwata hoffte, ihre Trennung möge so kurz wie möglich dauern. Irgendwie erahnte jedoch auch sie, was auf sie zukam. Schweigend fuhren sie Marians Koffer zur Gepäckabgabe am Schalter der Lufthansa Economy Class. Beide wollten keinen sentimentalen Abschied in der Öffentlichkeit. Doch vor der Passkontrolle hatten beide ihre Gefühle nicht mehr im Griff. Vor den Augen anderer Passanten weinten sie hemmungslos. Vor allem Marian, der normalerweise wahrhaftig nicht nahe am Wasser gebaut hatte, wurde nun von seinen Gefühlen überwältigt und schluchzte herzzerreißend. Seinen über so lange Zeit unterdrückten Emotionen schien er jetzt freien Lauf zu lassen.

„Nimm diesen Umschlag und öffne ihn irgendwann während des Fluges“, sagte sie leise.

„Komm bald zurück.“ Marian nickte, während Tränen wie Ströme über seine Wangen liefen. Er gab ihr seine Telefonnummern. Auch er verlor nicht viele Worte. „Bis bald. Ich liebe dich.“ Das war alles, was er sagte, bevor er in der Menschenmasse verschwand.

Die Boeing 444 startete. Nach dem steilen Flug gen Himmel sah Marian zum letzten Mal das Häusermeer von Manila. Er blickte auf Kirchen, die goldene Moschee und Manilas Burg Fort Santiago, die sich von den Wolkenkratzern Makatis abhoben. Zum letzten Mal schaute er auf die traumhafte Bucht der geheimnisvollen Stadt. Es war ein schöner, mäßig warmer Tag. In dieser Stadt hatte er nun schon seit einem Jahr gelebt. Trauer und Glück kämpften in seiner Seele. Es wurde ihm schwer ums Herz, weil seine Zukunft nichts Gutes versprach. Zugleich fühlte er aber auch tiefe Dankbarkeit, eine solch fantastische Zeit erlebt zu haben.

Der Flug nach Dubai war langweilig und monoton. Er hatte weder Lust zu essen noch zu trinken. Nach der Trauer fühlte er sich benommen, als hätte jemand mit einer Bratpfanne auf seinen Kopf geschlagen. Was er mit Diwata im Kreise der  Familie und Freunde erlebt hatte, vermochte er noch gar nicht zu begreifen. Das vergangene Jahr erschien ihm so unwirklich, dass er nicht wusste, ob er aus einem Traum erwachte.

Nach einem kurzen Aufenthalt in Dubai flog er Richtung Heimat. Irgendwo im All zwischen Saudi-Arabien und der Türkei öffnete er Diwatas Umschlag. Statt eines Abschiedsbriefes las er ein selbst verfasstes und mit schöner, kunstvoller Schrift geschriebenes Gedicht:

                                        Wohin führen unsere Wege?

                                       Ins Ungewisse.

                                      Wohin wir auch blicken:

                                     Nichts als Wolkentürme am Horizont,

                                    Unermessliches Grau bis zur Unendlichkeit.

                                   Nimm sie hin, meine Tränen,

                                  Perlen meiner Seele,

                                  Dein ist mein gebrochenes Herz.

                                 Nimm es hin. Es ist alles, was bleibt.

Marian blickte aus dem Fenster. Er flog über unendliche Wolkentürme, die seine Sicht versperrten. Ebenso nebulös erschien plötzlich seine Zukunft. Immer wieder las er Diwatas traurige Zeilen. Sie war doch solch ein lebensbejahender Mensch. War sie selbst verzweifelt? Was erahnte sie? Hatte auch sie ein beunruhigendes Gefühl wie er? Er starrte auf das Wolkenbett, damit niemand sehen konnte, wie sehr er weinte.

Nach seiner Ankunft auf dem Frankfurter Flughafen am Abend des 31. Dezembers 1991 fühlte sich Marian wie auf einem anderen Planeten. Es war Silvesterabend und der Flughafen wirkte wie ausgestorben. An der Gepäckausgabe wartete er nur kurz auf seine Koffer und wurde sofort mit dem Shuttlebus zum Steigenberger Hotel gebracht. Er stieg aus und trug mit Hilfe eines Hotelangestellten sein Gepäck in sein luxuriöses Zimmer.

Ein eisiger Wind blies ihm entgegen. Obwohl das Thermometer „nur“ 10°C unter null zeigte, hatte er das Gefühl, irgendwo in Sibirien gelandet zu sein. Solch winterliche Temperaturen war er nicht mehr gewohnt. Eiskristalle schmückten die Fenster, Straßen und Bäume waren mit Raureif und einer leichten Schneeschicht bedeckt. Fröhliche Gäste feierten im Hotelrestaurant Silvester und genossen ihr Abendessen, aber Marian hatte weder Hunger noch Durst. Zum Feiern war ihm ganz und gar nicht zumute. Außerdem war er viel zu müde. Er ging nur zur Lobby, um sich anzumelden und die Nacht im Voraus zu bezahlen. Wie ein Schlafwandler kehrte er ins Zimmer zurück. Bis auf seinen Pyjama packte er nichts aus, riss sich die Kleider vom Leib, zog seinen Schlafanzug an, warf sich auf sein Bett, schlüpfte unter die Bettdecke und schlief sofort ein.

Der Zeitverschiebung wegen wachte er jedoch nach einigen Stunden auf und rief sofort Diwata an, um mitzuteilen, dass er gut angekommen sei. Sie war traurig und wortkarg. „Pass gut auf dich auf“, sagte sie mit leiser Stimme. „Komm bald zurück. Ich vermisse dich so sehr!“ Lange Zeit lag er wach. Der Film seines Gedächtnisses spulte die unvergessliche Zeit auf den Philippinen noch einmal zurück bis zu seiner schicksalhaften Begegnung im Stadtpark von Manila. Bilder jener Lebensphase vermischten sich mit Erinnerungen an die Heimat. Sein Kopf drehte sich wie ein rasendes Karussell und seine Gefühle fuhren Achterbahn. Er spürte, wie kalter Angstschweiß in ihm aufstieg, wenn er auch nur einen kurzen Augenblick an seine Eltern und an Lesley dachte. Er war wieder in Europa, doch weder seine Eltern noch seine Frau wussten, dass er unversehrt in Frankfurt gelandet war.

Eine tiefe Melancholie bemächtigte sich seiner. Fast jeder junge Mann wird von seiner Familie stürmisch empfangen, wenn er nach einer langen Zeit im Ausland wieder in seine Heimat zurückkehrt. Und er? Er fühlte sich rastlos wie ein Vagabund und einsam wie ein mutterloses Kind. Er war wie ein Baum ohne Wurzeln, der sich selbst entwurzelt hatte. War er nicht doch zu weit gegangen? Es war vollkommen verständlich, dass er als tatendurstiger, wissbegieriger und weltoffener junger Mann seiner spießigen Stadt den Rücken gekehrt hatte. Musste er jedoch den Kontakt zu seinen Eltern völlig abbrechen? Hatte er auch nur ein einziges Mal daran gedacht, wie sehr er sie durch diese Untat verletzt hatte? Gewissensbisse plagten ihn. Sein Gewissen verfolgte ihn noch mehr, als er an Lesley und Eliza dachte. Hatte er die Hoffnung auf ein glückliches Familienleben nicht viel zu schnell aufgegeben? Vielleicht hatte nur der Alltagsstress die Gefühle erkalten lassen und unter der dünnen Eisschicht brannte immer noch das Feuer der Liebe. Am meisten schmerzte ihn jedoch, dass er Diwata seine Vergangenheit verschwiegen hatte. Nur aus Angst, sie zu verlieren!

Mitten in seinen finsteren Gedanken hörte er, wie laute Silvesterraketen explodierten. Er öffnete die Gardine seines Fensters und blickte auf ein farbenprächtiges Feuerwerk am nächtlichen Winterhimmel. Fröhliche Stimmen betrunkener Menschen riefen: „Frohes neues Jahr.“ Kurze Zeit vergaß er seine Sorgen. Als die Knallerei vorüber war, wollte gerade wieder ins Bett gehen. Da klingelte das Telefon. Es war Diwata, die ihm mit leiser, trauriger Stimme ein frohes neues Jahr wünschte. Lange Zeit schwiegen sie sich an, bis sie ihm vorwarf, warum er nicht wenigstens bis Januar bei ihr geblieben sei. Sie hätten zusammen Silvester feiern können. „Ich vermisse dich so sehr“, sagte sie, bevor sie in Tränen ausbrach und schluchzte. Bis kurz vor Morgengrauen konnte er nicht einschlafen. Solch einen kläglichen Silvesterabend hatte er noch nie erlebt, doch er war nicht abergläubisch. Das traurige Ende eines fantastischen Jahres muss nicht zwangsläufig bedeuten, dass das kommende Jahr schlecht wird, dachte er.

In der Nacht hatte es geschneit. Die Temperatur war noch eisiger als bei seiner Ankunft am Vorabend. Er saß im ICE nach Hintertupfingen, jenem Ort, an dem seine Eltern lebten. Zusammen mit wenigen anderen Fahrgästen raste er an dick verschneiten Wäldern und Hügeln vorbei. Er blickte aus dem Fenster und sah eine wunderbare Winterlandschaft. Deutschland - ein Wintermärchen, dachte er. Die Reisegäste in seinem Waggon schienen die Reise nicht wirklich zu genießen. Eiskalte Gesichter vergruben sich in Zeitungen, keiner sagte ein Wort. Er beschloss, die anderen zu ignorieren und erfreute sich an der bezaubernden Natur, die jetzt im Sonnenlicht erstrahlte. Die Fahrt war wie eine Entschädigung für die gänzlich misslungene Silvesternacht. Welch ein Kontrast zur tropischen Welt der Philippinen!

Schneller als gedacht erreichten sie jenen Ort, den Marian nie wieder sehen wollte. Doch er musste sich eingestehen: Im Lichte der mittäglichen Wintersonne und begraben unter Schneemassen sah sogar Hintertupfingen hübsch aus, so sehr er diese Stadt auch verabscheute.

Obwohl die Luft eisig war, wurde es ihm seines Gepäcks wegen warm. Schwitzend schob er seine großen und schweren Koffer zum Elternhaus. Er hätte ein Taxi nehmen können, doch da auf den Straßen kaum ein Auto fuhr, wollte er die frische Luft einatmen. Es war eine Wohltat nach dem Gestank, den er jeden Tag in Manila ertragen musste. Er war jedoch nicht warm genug angezogen und sein dreißigminütiger Fußmarsch mit zwei schweren Koffern sollte bald fatale gesundheitliche Folgen haben.

Mit pochendem Herzen stand er vor dem biederen Reihenhaus seiner Eltern, vor dem sich jetzt Schneeberge häuften. Wie würden sie ihren verschwundenen Sohn empfangen? Würde Papa sagen, er sei nicht mehr sein Sohn, weil er seine Eltern im Streit verlassen habe? Es kostete ihn einige Überwindung zu klingeln. Als sein Vater die Tür öffnete, traute er seinen Augen nicht. War das wirklich sein Sohn? Schließlich sagte er nur: „Unglaublich!“

Seine Stimme klang weder verbittert noch böse. Marian trat ein und wurde von seiner Mutter umarmt. Freudentränen liefen über ihr Gesicht: „Wir haben dich so vermisst. Es war wirklich nicht nett von dir, einfach abzuhauen. Doch jetzt bist du wieder da!“

Marian sah, dass seine Eltern Besuch hatten. Nachbarn und Freunde hatten mit ihnen Silvester gefeiert. Alle saßen am großen Holztisch und aßen Maultaschensuppe. Anschließend servierte Mutti Spätzle mit Rindergulasch. Er hatte das Gefühl, eine Zeitreise in die Vergangenheit zu machen. In den vergangenen siebeneinhalb Jahren schien sich zu Hause nichts verändert zu haben. Alles war noch genau wie damals im August 1984, als er wutentbrannt sein Elternhaus verlassen hatte: dieselben Holzmöbel, die gleichen Sessel aus schwarzem Leder, dieselben weißen Wände, die gleichen kitschigen Bilder und Hirschgeweihe an den Wänden, derselbe Kamin. In der Ecke stand sogar die gleiche Weihnachtskrippe und auch der Weihnachtsbaum war wie üblich mit bunten Kugeln und Lametta geschmückt. „Mein Gott!“, dachte er nur.

Er war froh, dass der Besuch lange blieb. Dadurch musste er nicht ausführlich von seinem wilden Leben der letzten Jahre berichten. Er sprach fast ausschließlich über seine erfolgreiche Tätigkeit als Finanzberater. Seine Beziehungen erwähnte er nur nebenbei. Er wollte auf keinen Fall bereits am ersten Tag den Eindruck erwecken, irgendwas sei nicht in Ordnung.

Am Abend, nachdem Freunde und Nachbarn gegangen waren, fühlte sich Marian plötzlich sehr unwohl. Er hatte Glieder- und Halsschmerzen sowie hohes Fieber. In der Nacht schlief er sehr schlecht. Am darauffolgenden Tag hustete er. Der Husten wurde von Tag zu Tag stärker, bis er sich schließlich zum Arzt schleppte. „Lungenentzündung“, diagnostizierte dieser trocken. „Hier die Rezepte für Ihr Antibiotikum und für den Hustensaft.“

Unglaublich, wie verweichlicht er war. Kaum war er wieder in seinem Land, wurde er krank. Die klirrende Kälte hatte ihm sicher nicht gut getan. Als er die Arztpraxis verließ, ärgerte er sich noch mehr. Es hatte erneut angefangen, kräftig zu schneien. Für die nächsten Tage hatte der Wetterbericht sonniges, kaltes Winterwetter vorausgesagt. Wie gerne wäre er auf den Loipen der verschneiten Wäldern und Hügeln in der Umgebung Ski gelaufen. Stattdessen musste er nun das Bett hüten und ausgerechnet in der Nähe derer sein, vor denen er davongelaufen war. Welche Ironie des Schicksals! Sein Los schien sich über ihn lustig zu machen. Schlecht gelaunt ging er zur Apotheke, kaufte seine Medikamente und lief zu seinem Elternhaus zurück.

Wadenwickel, heiße Zitrone, Infrarotstrahlen, heiße Bäder, Erkältungstees…. Er versuchte mit allen Hausmitteln, so schnell wie möglich wieder gesund zu werden. Doch eine mittelschwere Lungenentzündung kann man auch mit Antibiotikum nicht so schnell heilen. Er musste zwei Wochen in Hintertupfingen bleiben. Seine Mutter kümmerte sich rührend um ihn, obwohl er seine Eltern nicht nett behandelt hatte. Trotz allem war er ihr Sohn. Marian war die Fürsorge seiner Mutter hingegen peinlich. Mit 26 Jahren fühlte er sich wieder wie ein Muttersöhnchen.

Eines Morgens, als es Marian schon wieder etwas besser ging, klingelte das Telefon. Es war Diwata. Marians Mutter, die nicht wusste, wer die junge Frau am Telefon war, sagte, dass ihr Sohn sehr krank sei und nicht mit ihr sprechen könne. Sie öffnete die Tür des Krankenzimmers und sagte: „Eine Frau mit einem seltsamen Namen hat angerufen. Eine sogenannte Di…Di…Diva….Diva….“ „Diwata“, korrigierte sie Marian. Er musste über die Schwierigkeiten lachen, die seine Mutter mit der Aussprache des Namens Diwata hatte. Besonders amüsant fand er, dass sie seine zukünftige Frau offensichtlich für eine Diva hielt. Beiläufig bemerkte er: „Sie ist meine zukünftige Frau.“ Er sagte es wie etwas Nebensächliches, als wäre diese Nachricht das Normalste von der Welt. Seine Mutter sah aus, als wäre sie aus allen Wolken gefallen:

„Wer ist diese Frau? Woher kommt sie? Warum hast du uns vorher nichts über sie erzählt?“, fragte Frau Morgenroth vorwurfsvoll.

„Mama, siehst du nicht, wie krank ich bin?“, fragte Marian genervt. „Das ist eine lange und komplizierte Geschichte. Lass mich wieder zu Kräften kommen. Dann erzähle ich euch alles.“

Als er fast wieder gesund war, sah er im Fernsehen einen Jahresrückblick über wichtige Ereignisse in Deutschland im Jahre 1991. Im Mittelpunkt dieses Rückblickes stand der rassistische Anschlag auf ein überwiegend von vietnamesischen Flüchtlingen bewohntes Asylbewerberheim in der sächsischen Stadt Hoyerswerda am 20. September 1991. Er wollte wissen, was seine Eltern darüber dachten. Noch hatte er die Hoffnung nicht aufgegeben, dass sie ihre latent ausländerfeindliche Gesinnung geändert hatten. „Was ist in  Hoyerswerda passiert?“, fragte er beim Abendessen. „Wo?“, wollte sein Vater wissen. Es war offensichtlich, dass er sich an den schlimmen Anschlag schon nicht mehr erinnerte, obwohl er erst vor knapp fünf Monaten verübt worden war. Oder wollte er sich daran gar nicht mehr entsinnen?

„Der Anschlag auf ein Flüchtlingsheim in Hoyerswerda. Mit Molotowcocktails. Darüber wurde sehr viel im Jahresrückblick 1991 gesprochen. Außerdem habe ich die schrecklichen Bilder gesehen.“

„Ach, das ist doch Schnee von gestern. Du weißt ja, auch wir finden das nicht gut. Aber man muss doch sagen: Das Boot ist voll. Es gibt zu viele Asylanten. Und die meisten missbrauchen ihr Asylrecht.“

„Das Boot ist voll? Selbst wenn das stimmen würde, wäre das noch immer kein Grund, fremde Menschen so zu behandeln. Dieses Verbrechen ist absolut menschenverachtend.“

Marian bemühte sich, seine Beherrschung nicht zu verlieren. Es war klar: Sein Vater hatte sich nicht verändert. Doch nun äußerte sich auch seine Mutter zum Thema. Was sie sagte, war für Marian noch unerträglicher.

„In gewisser Weise verstehen wir, dass immer mehr Menschen gegen die Überfremdung in diesem Land protestieren. Überhaupt gibt es zu viele Ausländer. Deutschland gehört den Deutschen, meint ihr nicht?“

Marian hatte keine Lust mehr, weiter zu diskutieren. Es war sinnlos, mit seinen Eltern über dieses Thema zu sprechen. Er ging in sein Zimmer und grübelte. Wie sollte er seinen engstirnigen Eltern gegenüber Verständnis für seine Beziehungen mit Lesley und Diwata erwecken? Würden sie ihn jemals verstehen?

Endlich war es so weit: Der Abend, den Marian versucht hatte, lange Zeit zu verdrängen, ließ sich nicht mehr länger verschieben. Er war wieder kerngesund und musste so schnell wie möglich seine Heimatstadt verlassen. Vorher wollte er sich aber mit seinen Eltern versöhnen, koste es was es wolle. Beim Abendessen erzählte er ihnen seine ganze Geschichte. Alles, was seit seiner Trennung geschehen war, erfuhren sie bis ins letzte Detail. Als Marian die Philippinen erwähnte, wurde sein Vater neugierig.

„Was ist das für ein seltsames Land? Davon habe ich noch nie etwas gehört!“ Marian erwiderte: „Ein bezauberndes Land in der Nähe des Äquators: Traumhafte Strände soweit das Auge reicht, unzählige Inseln, gastfreundliche Menschen ganz unterschiedlicher Kulturen und Religionen, eine interessante Hauptstadt namens Manila mit vielen Kirchen und einer Moschee, unmittelbar neben modernen Stadtvierteln.“

Dass die Hauptstadt und viele andere Städte des Landes auch von Korruption, Umweltverschmutzung, Prostitution, Schmutz, Kriminalität und bitterer Armut in Elendsvierteln und Slums geprägt sind, verschwieg er. Er hörte, wie sein Vater seufzte:

„Du wolltest immer besonders sein. Hat unser Land aber so wenig zu bieten, dass du unbedingt in die Ferne schweifen musst?“

„Warum in die Ferne schweifen, liegt das Gute doch so nah“, zitierte seine Mutter Goethe.

Für einen kurzen Augenblick war die Stimmung heiter. Alle mussten lachen. Doch dann sagte seine Mutter: „Lass ihn doch. Jeder ist seines Glückes Schmied.“

Marian nickte. „Das glaube ich auch.“

Mit versteinerten Gesichtern hörten die Eltern zu, als ihr Sohn endlich auf den Punkt kam und von seinen Hochzeitsplänen sprach. Es war augenscheinlich, dass ihnen sowohl Marians Ehe mit Lesley als auch seine geplante Hochzeit mit Diwata missfielen. Es folgte ein langes, eisiges Schweigen. Keiner sagte ein Wort. Nur die Kuckucksuhr tickte. Weder die Kerzen auf dem Tisch noch die leuchtenden Kerzen des Tannenbaums konnten das Eis schmelzen. Schließlich sagte sein Vater: „Wie kann man sich sein ganzes Leben so verbauen? Hättest du eine Banklehre in der hiesigen Sparkasse gemacht, dort einen anständigen Beruf gefunden und ein deutsches Mädel geheiratet, dann wären wir jetzt alle zufrieden. Wie heißt es doch so schön: Bleibe im Lande und nähre dich redlich.“

Marian kochte innerlich vor Wut. Fast wollte er sagen: „Bleibet im Kaff und sterbet in Einöd“. Noch war er aber imstande, sich zu beherrschen. Seine Eltern hatten schließlich ein niedriges Bildungsniveau und wenig Verständnis für fremde Kulturen. Sie führten das behäbige, eintönige Leben jener älteren Ehepaare, in deren Welt kein Platz für Neues ist. Er suchte also keine Konfrontation, sondern versuchte, mit ruhiger, aber klarer Stimme Verständnis für sich zu erwecken. Wenn er auch hinter dem stand, was er im Ausland getan und erlebt hatte, so schmerzte es ihn doch, dass sein Privatleben so chaotisch und wenig erfolgreich war. Hatte er aber nicht auch als unvollkommener Mensch das Recht, seinen eigenen Weg zu gehen und akzeptiert zu werden? Das hatte er. Also sagte er, was er sagen musste: „Akzeptiert endlich, dass euer Sohn einen ganz anderen Weg geht als ihr. Schließlich versuche ich jetzt, euch zu verstehen und zu akzeptieren, obwohl mir das schwer fällt. Und wer sagt denn, ob eine Ehe mit einer Deutschen nicht auch in die Brüche gegangen wäre? Heute scheitert doch jeder dritte so genannte Bund fürs Leben.“

Mit dieser Bemerkung schien Marian noch mehr Öl ins Feuer zu gießen. Jetzt verlor sein Vater die Beherrschung. „Verdammt noch mal“, schrie er und schlug mit der Faust auf den Tisch. „Du hast jahrzehntelang unsere liberale Erziehung genossen. Wir hatten aber immer das Vertrauen darin, dass du irgendwann vernünftig wirst. Das ist bis heute nicht der Fall. Du glaubst, du kannst machen, was du willst. Deshalb muss es jetzt Regeln geben. Eine dieser Regeln lautet klipp und klar: Keine deiner beiden Konkubinen kommt mir ins Haus. Wir sind anständige Leute.“

„Reinhard“, sagte seine Mutter entsetzt. „Weißt du überhaupt, was du da sagst?“

„Das weiß ich ganz genau. Halt endlich deinen Mund. Musst du immer deinen Sohn verteidigen, sogar jetzt, wo er ganz offensichtlich auf dem Holzweg ist?“

„Egal, was Marian getan hat: Er ist kein Kind mehr!“

„Es bleibt dabei: Keine der beiden kommt hier ins Haus!“ Jetzt entflammte auch ein großer Streit zwischen seinen Eltern: „Da habe auch ich ein Wörtchen mitzureden“, sagte seine Mutter wütend.

„Du hast gar nichts zu sagen. Mach, was ich will!“ Der Streit eskalierte dermaßen, dass Marians Mutter anfing zu weinen. Schließlich gab sie kleinlaut nach.

„Du siehst, gegen den Willen deines Vaters komme ich nicht an. Aber willst du meinen ehrlichen Rat hören?“

„Sag.“

„Das Beste wäre, du würdest die Beziehung zu beiden Frauen abbrechen und hier in Deutschland ein neues Leben beginnen.“

Marian, der sich bis jetzt beherrscht hatte, erwiderte: „Das würde euch so passen. Denkt jedoch im Traum nicht daran, dass ich das tu, erst recht nicht hier in dieser Kleinstadt.“

Etwas versöhnlicher, aber unmissverständlich deutlich fügte er hinzu: „Wir müssen einfach sehen, dass wir nicht mehr zueinander passen. Der Generationskonflikt ist zu groß.“ Mit versteinerten Gesichtern hörten die Eltern zu. Warum wollte ihr Sohn nicht zur Vernunft kommen? „Dass ich wieder zu euch gekommen bin, war ein Zeichen meines guten Willens. Ich wollte mich ernsthaft mit euch versöhnen, doch jetzt sehe ich, dass das nicht geht. Gegenseitiges Verständnis hängt von beiden Seiten ab. Ihr aber wollt nicht akzeptieren wie ich bin. Meine Welt ist euch verschlossen und ihr wollt, dass sie fremd bleibt, weil ihr euch nicht einen Millimeter öffnet. Heißt es aber nicht: Der Morgen ist klüger als der Abend?“ Marians Stimme klang jetzt etwas hoffnungsvoller, aber die Gesichter seiner Eltern zeigten keinerlei Gefühlsregung. „Vielleicht seht ihr die Dinge morgen in einem anderen Licht und habt mehr Verständnis für mich. Die Einladung zu meiner Hochzeit mit Diwata ist nicht aufgehoben und ich würde auch gern hier in Deutschland mit euch feiern, vorausgesetzt, ihr akzeptiert endlich, dass meine zukünftige Frau keine Deutsche ist. Was die Scheidung mit Lesley betrifft, macht euch keine Gedanken. Das ist nicht schön, aber ich krieg das schon hin.“

Leider war der darauffolgende Morgen nicht klüger als der hitzige Abend. Marians Eltern waren genauso borniert wie vorher. Sie hätten bestimmt keine Molotowcocktails auf das Asylbewerberheim in Hoyerswerda geworfen und höchstwahrscheinlich auch nicht Beifall geklatscht. Trotzdem konnten sie in ihrer Welt weder Fremde noch Fremdes akzeptieren. Deshalb hatte Marian keine andere Wahl als zu gehen. Sein Annäherungsversuch war erfolglos, die Weichenstellung für eine fröhliche und gelungene Hochzeit war ebenfalls gescheitert. Deshalb sagte er mit trockener Stimme: „Lebt wohl.“

Diesmal hatte er ein Taxi bestellt. Es stand schon vor der Tür. Nachdem Marian die schweren Koffer mit all seiner Kraft in den Kofferraum gelegt hatte, fuhr der Fahrer ihn Richtung Bahnhof. Nicht Wut, sondern Trauer prägte diesen Abschied. Während der kurzen Fahrt sagte Marian kein Wort. Seine Stimme wäre ihm im Halse stecken geblieben. Die schöne, klare Morgensonne versuchte den trübsinnigen Reisenden aufzuheitern, doch es gelang ihr nicht. Zum letzten Mal in seinem Leben warf Marian einen Blick auf seine im Tiefschnee gebettete Heimatstadt. So sehr er diese Stadt auch verabscheut hatte: Diese Abreise fiel ihm schwer. Er schaute zum letzten Mal auf seine Stadt und seufzte tief. Nachdem er den Taxifahrer bezahlt hatte, lief er mit ruhigem Schritt das letzte Stück zum Bahnhof, bezahlte seine Bahnkarte und stieg in den ICE nach Frankfurt am Main. Die Reise ins Ungewisse ging weiter.

Marian kämpfte sich durch die Menschenmassen auf dem Londoner Flughafen Heathrow. Genervt wartete er fast eine Stunde vor der Gepäckausgabe auf seine Koffer. Geschäftige und hektische Menschen aus der ganzen Welt begrüßten und verabschiedeten sich. Sie lachten und fluchten in unzähligen Sprachen. Babylon auf einem der größten Flughäfen der Welt.

Endlich konnte er seine Koffer zu einem jener typischen alten Londoner Taxis tragen, die sich in den vergangenen Jahrzehnten kaum verändert hatten. Das Taxi kämpfte sich durch den zähfließenden Verkehr auf der stark befahrenen M4. Marian hatte das Gefühl, von einem Traum zu erwachen. Alles erschien ihm so vertraut, als hätte er diese Millionenstadt nur kurz verlassen. Doch dann wirkte alles auf einmal so fremd. Äußerlich schien er ruhig und beherrscht zu sein, aber der Gedanke an Lesley, die er sehr bald wiedersehen würde, ließ sein Herz wie einen Trommelwirbel schlagen. Wie würde sie reagieren? Was würde jetzt passieren? Er wusste es nicht, wollte es auch gar nicht wissen. Das Allerschlimmste befürchtete er.

Die Autokolonne bewegte sich nur langsam. Smog und grauer Dunst umhüllte die Silhouetten der Häuser und Bäume. Weder er noch der Taxifahrer sagten ein Wort. Nur das Brummen des Diesels störte die Ruhe. Endlich erreichten sie den Hyde-Park. An jenem späten Nachmittag des fünfzehnten Januars 1992 hoben sich seine uralten Bäume im blattlosen Winterkleid gespenstisch von den Lichtern der Autos ab. Nur schemenhaft konnte man aus der Ferne den im Jahre 1703 erbauten Buckingham Palace erkennen. Marian hätte frohlockt, wieder in seiner Wahlheimat zu sein, wäre nicht alles von der bevorstehenden Scheidung überschattet worden. Dass er sich von Lesley trennen musste, bestürzte ihn. Auf der Achterbahnfahrt seiner Gefühle siegte aber schließlich der Verstand. Ohne Trennung von seiner Frau würde er Diwata nicht mehr wieder sehen. Konnte er ahnen, dass alles völlig anders kommen sollte? Immer mulmiger wurde sein Gefühl, als er an den pompösen Altbauten von Belgravia vorbeifuhr, jenem piekfeinen Stadtteil, in dem Frau und Tochter wohnten.

Erstens kommt es anders und zweitens als man denkt, heißt ein Sprichwort. In positiver Hinsicht traf diese Redensart zunächst auf Marians Wiedersehen mit Frau und Tochter zu. Innerlich zitterte der Heimkehrende wie Espenlaub, war außerstande, etwas zu sagen, als sich die große Tür der mit Ziegelsteinen erbauten Villa öffnete und ihm seine dreijährige Tochter voller Freude entgegenlief. Wider Erwarten wurde er auch von Lesley herzlich empfangen. Im großen Kamin brannte ein Feuer, der Tisch war festlich gedeckt, das schmuckvolle Esszimmer war mit Kerzen beleuchtet und es roch nach köstlichem indischem Essen. Was war in seine Frau gefahren? Spielte sie oder war der freundliche Empfang echt? Lesley, deren Mutter Inderin war, servierte ein Essen, wie es in einem indischen Restaurant nicht hätte besser schmecken können: Lamm-, Kartoffel und Gemüsecurry, Bratfisch im Teigmantel sowie Sambar, ein Linsengericht, waren eine Gaumenfreude. Das knusprige Fladenbrot und der aromatische Basmatireis rundeten das Mahl perfekt ab. Doch nicht genug damit. Es folgten noch zwei Desserts: Halva, ein weißer Nougat, sowie Gulab Jamun, fritierte Teigbällchen im aromatisierten Zuckersirup. Ganz besonders gut schmeckte aber das selbst gemachte Mangolassi. „Da staunst du wohl“, sagte Lesley. „Hast du erwartet, dass ich ein solches Abendessen für dich kochen würde?“

Marian war überrascht, wie gut seine Frau in der Zwischenzeit Deutsch gelernt hatte. Sie hatte zwar einen leichten englischen Akzent, machte aber sehr wenige Fehler und hatte Deutschkenntnisse auf Oberstufen-Niveau. Nachdem sie sich eine Weile über allerlei Belanglosigkeiten unterhalten hatten, brachte Lesley Eliza ins Bett.

Marian war erstaunt, dass die Beziehung mit Diwata mit keinem Wort erwähnt worden war. Wollte sichele nicht rächen? Handelte es sich nicht in den Augen seiner Frau um eine Affäre? Hatte er nicht Ehebruch begangen? Auch die große Ehekrise vor Marians Aufenthalt auf den Philippinen hatte sein Verhalten nicht gerechtfertigt.

Plötzlich bemächtigte sich seiner eine solch starke Müdigkeit, dass ihm in kürzester Zeit die Augen zufielen. Er legte seinen Kopf auf den großen Esstisch aus Mahagoni und schlief sofort tief ein. Boshaft lächelte seine Frau, als sie von Elizas Schlafzimmer zurückkam. Genüsslich rieb sie sich die Hände. Sie hatte ein betäubendes Schlafmittel in Marians Mangolassi gefüllt. Er würde so tief schlafen, dass er erst spät am Morgen des sechzehnten Januars aufwachen würde.

Sie zerrte ihn in sein Bett, zog ihn aus, fesselte ihn und steckte ihm einen Knebel in seinen Mund, damit er, falls er aufwachen sollte, nicht um Hilfe schreien könnte. Nun hatte sie alle Zeit der Welt, sich an diesem geliebten und zugleich verhassten Mann zu rächen. Sie nahm sein Portemonnaie aus seiner Manteltasche und öffnete es. Zu ihrem Wohlgefallen fand sie sofort seine Visa- und Masterkarte, die sie mit einer scharfen Schere in mehrere Stücke schnitt und wegwarf. „Rache ist süß“, sagte sie leise und lächelte dabei. „Rache ist Gerechtigkeit.“ Sein gesamtes Bargeld steckte sie in ihren eigenen Geldbeutel. Sie hatte ein Gefühl größter Genugtuung. Jetzt hatte sie alle Macht der Welt über ihn. Sie wollte ihn nicht wegstoßen. Sie war die Gnädige. Er durfte bei ihr bleiben, aber er musste einen hohen Preis dafür zahlen. Gefügig und folgsam musste er werden, willig, alles zu tun, was sie wollte. War sie ihm wohlgesonnen, durfte er sie lieben, aber nur nach ihrem Willen. War sie böse auf ihn, hatte sie das Recht, ihn nach Herzenslust zu quälen. Er musste das Opfer ihrer Launen werden. In seiner Welt sollte es nur noch Lesley geben. Wollte er Geld haben, musste er darum bitten. Je nach Laune würde sie ihm Geld geben, aber nur so viel, wie er für einen Tag bräuchte. Nie wieder sollte er sie verlassen! Nicht einmal für das Zehntel eines Flugtickets nach Manila durfte der klägliche Geldbetrag in seinem Portemonnaie reichen. Auch Pass und Personalausweis nahm sie ihm ab und steckte beide in einen Safe, den sie mehrmals abschloss. Er sollte ihr Sklave werden. Ihr Liebessklave. Ihr Reich sollte Himmel und Hölle zugleich sein. Ihr Herrschaftsgebiet, das sie gleichermaßen als Teufel und als Engel regieren würde.

Eine blasse, milchige Wintersonne warf ihre Strahlen durch das Fenster jenes Zimmers, in dem der geknebelte Marian aus tiefem Schlaf erwachte. Tochter Eliza war zu dem Zeitpunkt schon längst in der Kindertagesstätte. Was war los? Er versuchte aufzustehen. Da merkte er, dass er gefesselt war. Er wollte etwas sagen. Warum gelang es ihm nicht? Er spürte, dass etwas in seinem Mund steckte und er außerstande war, auch nur ein einziges Wort zu sprechen. Und dann stand plötzlich sie vor ihm: eine fast nackte Venus, nur im schwarzen Lederdessous und in ebenfalls schwarzen Lederstiefeln. Sie trat mit den hohen Absätzen ihres Stiefels auf den nackten Waschbrettbaus ihres Ehemannes. Er versuchte tapfer und stark zu wirken, doch die Schmerzen waren zu stark. „Aua“, versuchte er zu schreien. Er konnte jedoch keinen einzigen Laut formulieren. Sie lächelte boshaft: „Attraktiv bist du immer noch. Aber jetzt gehörst du mir. Vergiss deine Scheidung. Wir werden ewig zusammen bleiben, über den Tod hinaus. Wir sind füreinander bestimmt, nicht diese…. diese…. Diwata!“ Sie machte ein verächtliches Gesicht und spuckte in Marians Gesicht als Ausdruck höchster Missachtung für eine Frau, die in ihren Augen nichts weiter als eine billige Konkubine war. Und auch er musste für die Schmach büßen: „Jetzt habe ich absolute Kontrolle über dich. Bilde dir nicht ein, dass du dich auch nur einen Millimeter von meiner Welt entfernen kannst, wenn ich das nicht will. Und wisse!“…. Sie riss ihre Augen weit auf und blickte ihn wie eine Größenwahnsinnige an. Marian hatte plötzlich panische Angst vor seiner eigenen Frau. „Und wisse: Sollte es dir doch gelingen, noch einmal deine Konkubine zu sehen, dann wirst du in einem Atemzug Frau und Tochter verlieren. Weißt du, was das bedeutet?“ Marian nickte mit dem Kopf wie ein gefügiges Kind. „Du weißt es nicht“, schrie sie ihn an. „Ich werde Eliza und dann mich selbst erschießen.“

Marian hoffte inbrünstig, dass er träumte. Doch dann bemerkte er, dass er keinem Albtraum zum Opfer gefallen war. Was er in diesem sonnendurchfluteten Zimmer erlebte, war weder Nachtmahr noch Psychothriller: Es war brutale Wirklichkeit.

Lesley Indira Iqbal Antara Bhattacharya Smith war die Tochter einer schwarzhaarigen und dunkelhäutigen Inderin und eines blonden und hellhäutigen Engländers. Allein Tochter eines binationalen Ehepaares zu sein war zu Lesleys Kindheit schon etwas Besonderes. Doch aus der Liebesbeziehung zwischen einer Inderin und einem Ungläubigen zu stammen, war schlicht unglaublich. Indische Eltern verheiraten nämlich gewöhnlich ihre Töchter und sie würden niemals einen ungläubigen Weißen als Mann akzeptieren, egal aus welchem Land er kommt. Lesleys Mutter Chandrakhanta hatte sich den strengen Moralvorstellungen ihrer Eltern widersetzt und sich aus Liebe für den Engländer Kevin entschieden. Selbst den totalen Bruch mit Eltern und Familie hatte sie in Kauf genommen. Entsprechend gelassen hatten auch Chandrakhanta Smith und ihr Ehemann auf die Heiratsabsichten ihrer Tochter reagiert. Dass diese einen Deutschen auserwählt hatte, war für beide kein Problem, obwohl Kevins Eltern aus historischen Gründen gewisse Vorbehalte hatten.

Nun stand die bildschöne Mischlingsfrau nackt vor ihrem Auserwählten, den sie gefesselt hatte, damit er nie wieder davonlaufen konnte. Lange braune Haare bedeckten ihre nackten Schultern und ihre großen schwarzen Augen waren unwiderstehlich. Einen Augenblick lang verstand der von ihr Geknebelte nicht, weshalb er solch eine wunderschöne Frau überhaupt verlassen hatte. Plötzlich fiel ihm eine erstaunliche Ähnlichkeit mit Diwata auf, abgesehen von ihrer Haut, die deutlich heller war. Nur einen kurzen Augenblick später erfuhr er das impulsive Wesen seiner Frau körperlich, als diese ihm befahl, sich auf den Bauch zu legen und mit brutaler Gewalt mit ihrem schwarzen Ledergürtel auf seinen nackten Hintern schlug. Auf diese Weise konnte die von ihm so lange Gedemütigte ihre Wut abreagieren und dabei sogar sexuelle Lust empfinden. Marian fühlte sich wie ein sexuelles Opfer in einem Roman vom Marquis de Sade.

Nach ihrer Art der „Bestrafung“ wollte sie ihn körperlich zurückerobern. Ihre Waffen waren zierliche Hände, wohlgeformte Brüste, lange Beine, sinnliche Lippen und das zarte Fleisch einer glattrasierten Vagina. Sie entfesselte seinen Körper mit feurigen Küssen und dem erregenden Spiel ihrer Zunge. Mund und Scheide ließ sie von seinem harten Glied durchdringen. Zunächst empfand er Widerwillen und dachte: „Streng dich nur an. Was bist du ihr gegenüber.“ Doch er war zu sehr Mann, um ihren Liebeskünsten zu widerstehen. Sie wollte die Andere sein, sie, die es gewagt hatte, ihren Mann zu erobern. Sein unkontrollierbar quellender Körpersaft war schließlich der Beweis dafür, dass es seiner wild auf ihm reitenden, sich mit ihm verschmelzenden Frau gelungen war, ihn zurückzugewinnen.

Die seelische und geistige Rückeroberung ließ auf sich warten. In der Abgeschiedenheit seines Zimmers ging Marian in sich. Im Wechselspiel der Gefühle und im Spannungsfeld zweier Frauen entschied er sich letztlich nicht für die romantische Liebe, sondern für die Menschlichkeit und für die Vernunft. Er hatte eine kleine Tochter und wollte sich der Verantwortung stellen. Vielleicht würde es ihm gelingen, nach Manila zurückzufliegen. Doch was wäre dann der Preis? Würde er seine kleine niedliche Tochter jemals wiedersehen? Außerdem wusste er, dass Lesley nicht nur gedroht hatte. Sie wäre durchaus imstande, die schrecklichen Morde tatsächlich zu verüben. Könnte er das mit seinem Gewissen vereinbaren?

In einer ruhigen und sachlichen Aussprache mit Lesley versprach er, in London zu bleiben. Er vermied es ausdrücklich zu sagen, dass er nie mehr auf die Philippinen reisen würde. Das wäre wieder eine Unaufrichtigkeit gewesen und der Lügen war er mittlerweile überdrüssig. Doch er betrog sich selber. Er sagte sich, dass Lesley und Diwata für ihn „eins und doppelt“ seien. Diwata verkörpere den Traum und Lesley das wirkliche Leben. Er redete sich seine Lebenslüge so lange ein, bis er wirklich an sie glaubte und dadurch scheinbar zur Ruhe kam. Er spürte, dass er irgendwann Diwata wiedersehen würde, doch er wusste beim besten Willen nicht wann. Verband ihn das Schicksal wirklich mit der Geliebten und der Ehefrau zugleich? Er musste sich eingestehen, dass er Diwata zunächst ebenso verletzen würde wie seine Frau, sollte er ihr tatsächlich den Rücken kehren.

Ganz langsam gewann er das verlorene Vertrauen seiner Frau zurück. Allen Verletzungen zum Trotz blieben Lesleys Drohungen leere Worte. Marian fand schnell Arbeit in einer Filiale der Deutschen Bank in London und verdiente so viel Geld, dass er problemlos seine Zelte hätte abbrechen und zu Diwata zurückkehren können. Er traute sich aber nicht, erneut nach Manila zu fliegen. Über die Geliebte hinwegzukommen war trotz aller verzweifelten Bemühungen vergeblich. In tränenreichen, einsamen Augenblicken der Verzweiflung fand er nur im Gelübde vom „Verbotenen Strand“ Trost:

“Ich bin bei dir, du seist auch noch so ferne, du bist mir nah.“

Traurig und in sich gekehrt saß Diwata den ganzen 30. Dezember 1991 in ihrem palastartigen Haus. Sie hatte weder Hunger noch Durst. Es war das erste Mal, dass sie ihren geliebten zukünftigen Mann für längere Zeit nicht sehen würde. Seine Rückkehr bezweifelte sie jedoch keinen Augenblick. Waren sie nicht füreinander bestimmt?

Die Stille ihres Hauses war unerträglich. Warum musste sie sogar Silvester alleine verbringen? Wie erleichtert war sie, als Marian endlich anrief. Lange hatte sie auf dieses Gespräch gewartet. Doch auf einen weiteren Anruf hoffte sie vergebens. Ihr wurde es schwer ums Herz.

Eine Woche später war seine Mutter am Telefon. Wie kalt war ihre Stimme! Und wie schroff!. Erst als es dem lungenkranken Geliebten wieder besser ging, durfte sie mit ihm sprechen, aber  auch jetzt klang er unnahbar und unverbindlich. Was war bloß geschehen?

Schließlich hielt sie es zu Hause nicht mehr aus. Sie ging stundenlang ruhelos im Ayala Park spazieren, schaute weg, wenn Liebespaare ihren Weg kreuzten und wollte mit keiner Menschenseele sprechen. Eines Nachmittags führte der Weg sie wieder in den Rizal-Park. Ihre Erinnerungen wurden fast unerträglich. Vor etwas über einem Jahr hatte sie Marian hier kennengelernt. Schon während ihrer ersten Begegnung hatte sie etwas gespürt, an was sie nicht mehr glauben wollte: Liebe auf den ersten Blick. Und jetzt? Nichts als Leere, Melancholie, Traurigkeit. Warum meldete er sich nicht öfter? Vermisste er sie nicht? Hatte er sie schon vergessen? Sie lief durch den Park Richtung Uferpromenade am Denkmal von José Rizal vorbei. Genau an dieser Stelle hatten sich ihre Wege zum ersten Mal gekreuzt. Tränen liefen ihr über das Gesicht, aber niemand beachtete sie. Die vorbeiziehenden Menschen waren fröhlich, Paare lachten ausgelassen und Kinder ließen Luftballons steigen. Es war, als würde sich jener denkwürdige Nachmittag vor dem Ereaserheads-Konzert wiederholen, aber ohne Imelda und Marian.

Im Chinesischen Garten setzte sie sich auf dieselbe lauschige Parkbank, auf der sie sich zügellos und ohne Scheu geliebt hatten. Ihr einziger Begleiter war jetzt ein Buch mit Kurzgeschichten, in das sie sich vertiefte. In der Abgeschiedenheit und Harmonie des Ortes kam sie endlich zur Ruhe und vergaß für einige Stunden ihre Sorgen. Ein leichter Wind kam auf. Die angenehm kühle Brise tat ihr gut.

Am darauffolgenden Tag hielt Diwata ihre selbst gewählte Einsamkeit und Abgeschiedenheit nicht mehr aus. Es war der Vormittag des zwölften Januars 1992, eines grauen Tages. Sie rief Imelda an. Die Freundinnen vereinbarten, im japanischen Café Akiba um vier Uhr nachmittags über die Ereignisse seit Jahresbeginn zu sprechen. Diwata fühlte sich etwas besser. Sie freute sich auf aromatischen Kaffee, leckeren Kuchen und ein Gespräch mit ihrer besten Freundin, das – so ihre Hoffnung – sie seelisch wieder aufbauen würde. Doch es kam alles ganz anders.

Imelda, die sie seit ihrem Geburtstag nicht mehr gesehen hatte, umarmte sie schon vor dem Café. Beide Frauen freuten sich über ihr Wiedersehen. Lange Zeit konnten sie sich nicht für den Kuchen entscheiden. Sollte es der cremige Yoghurtkuchen sein oder doch lieber der exotischere Süßkartoffelkuchen? Auch Schokoladen,- und grüner Teekuchen sahen vorzüglich aus. Schließlich entschieden sich beide für ein Stück grünen Teekuchen mit Sahne. Schwierig war es auch, den passenden Kaffee auszuwählen, zumal alle nur erdenklichen Geschmacksvarianten angeboten wurden, von Zimt, Pfefferminz und Nougatschokolade bis zum klassischen Cappuccino, Espresso oder Latte Machiato. Sie nahmen einen Mokka mit Sahne. Kuchen und Kaffee waren Kalorienbomben, aber Diwata störte das nicht. Das Leben war hart genug. Es war Zeit, dass sie sich selber mal wieder etwas Schönes gönnte, wenn auch nur für einen Nachmittag. Sie setzten sich an einen Designertisch aus Holz im modern, aber nicht ungemütlich eingerichteten Café. Die Gäste an den Nachbartischen waren meist junge Leute oder philippinische und japanische Liebespaare.

Nachdem sie zunächst über alles Mögliche geredet und herumgealbert hatten, kam Imelda auf den Punkt: „Um ehrlich zu sein: Du siehst ziemlich fertig aus. Was ist los mit dir? Marian kommt doch bald zurück!“ „

„Das stimmt“, entgegnete Diwata, „doch er ist so komisch. Wir hatten einen fantastischen Urlaub auf der Insel Palawan. Seit wir zurückgekommen sind, ist er jedoch wie ein anderer Mensch. Er wirkt genervt und bedrückt, spricht kaum noch mit mir, wirkt geistig abwesend. „Nach einer Schweigeminute sagte sie traurig: „Hör zu, Imelda!“ Sie nahm die Hände ihrer Freundin in ihre eiskalten Hände und sah sie mit ihren großen braunen Augen an. „Irgendetwas stimmt nicht mit uns. Ich habe das Gefühl, dass in den nächsten Tagen etwas Schlimmes passieren wird. Normalerweise bin ich lebensfroh und optimistisch, aber jetzt geschieht etwas, was ich nicht verstehe.“

„Was verstehst du nicht?“, fragte Imelda entgeistert.

„Er ruft kaum an, sogar am Telefon ist er so….so…“

„Wie ist er?“, unterbrach sie Imelda.

„So unnahbar“, fiel Diwata das passende Wort ein. „Ich habe das Gefühl, ich spreche mit einem Fremden.“

„Hmm“, entgegnete Imelda etwas ratlos. „Das hört sich ja gar nicht gut an.“

Für eine kurze Zeit schwiegen sie, schlürften ihren Mokka und aßen einige Stücke ihres Teekuchens. Obwohl er sehr gut schmeckte, konnte Diwata ihn nicht wirklich genießen. Dann folgte eine Frage, mit der Diwata schon gerechnet hatte:

„Sag mal, Diwata, wie ist euer Sex?“

Diwata antwortete detailliert, wie wild sie es getrieben hatten und wie unvergesslich ihre Erlebnisse waren.

„Das hört sich alles nach einem sexuellen Abenteuer an. Nimm mir die Bemerkung nicht übel, aber ich glaube, du hast jede Nacht seinen Schwanz gelutscht, als Marian noch da war“, sagte Imelda mit leiser Stimme, damit die anderen Gäste sie nicht hören konnten. Diwata traute ihren Ohren nicht. So etwas Vulgäres und Primitives hatte ihr noch niemand gesagt, erst recht nicht ihre beste Freundin. War sie zu weit gegangen? Noch niemandem hatte sie jemals so ausführlich ihr Intimleben berichtet. Sie spürte, wie die Schamröte in ihr Gesicht stieg. Dann konnte sie sich nicht mehr beherrschen: „Ich habe seinen Schwanz geblasen, weil ich Marian liebe“, tobte sie. „Außerdem war es kein sexuelles Abenteuer. Wir sind seelenverwandt.“

Sie sagte es so laut, dass sich viele Gäste neugierig nach ihnen umdrehten. Der Mokka schwappte über, so kräftig schlug sie auf den Tisch.

„Seelenverwandt“, lachte Imelda verächtlich. „Soll ich dir mal was sagen: Dieser Typ nutzt dich nur aus. Ich glaube dir, dass du ihn wirklich liebst, doch er liebt dich nicht, das garantiere ich dir. Er spielt nur mit dir. Er genießt, was du ihm gibst, ohne dir etwas zurückzugeben.“

„Woher weißt du das“, schrie Diwata sie an. „Du kennst ihn doch gar nicht richtig.“

„Ich kenne ihn nicht wirklich?“, schrie Imelda zurück, „Und ob ich ihn kenne. Diwata“, sagte sie mit einer etwas gefassteren und ruhigeren, aber immer noch erregten Stimme, „hör endlich auf zu träumen. Wir waren doch zusammen im Eden-Club. Hast du nicht gesehen, wie er die Mädchen im Pool angestarrt hat, sogar mich? Er nimmt die Nächstbeste, die ihm über den Weg läuft, solange sie attraktive Beine, eine tolle Figur und schöne Augen hat.“

„Das tut er nicht“, fauchte Diwata sie an. Einen kurzen Augenblick wurde es ruhig. Imelda schien sehr konzentriert über etwas nachzudenken. „Oder“, sagte sie ernst, doch das, was sie sagen wollte, schien so schlimm zu sein, dass sie es nicht aussprechen konnte.

„Was oder?“, fragte Diwata ungeduldig. Dann sagte Imelda mit gefasster Stimme:

„Ich habe einen furchtbaren Verdacht. Dieser Typ war überhaupt kein Single, als wir ihn vor knapp über einem Jahr im Rizal-Park kennen lernten. Er war noch nicht einmal ledig. Ich glaube, er war verheiratet. Vielleicht lebte er in Trennung von seiner Frau und suchte eine Affäre, um über den Schmerz hinwegzukommen.“

„Oh du Schamlose“, schrie Imelda sie jetzt außer sich vor Wut an. „So etwas denkst du über Marian, der für mich alles bedeutet? Halt lieber deine Klappe, wenn du nichts Besseres zu sagen hast. Verheiratet! Verheiratet! Ich glaube, du spinnst. Nie im Leben würde er mir das antun. Er würde auch nicht seine Frau betrügen, dessen bin ich mir hundertprozentig sicher.“

„Dann bleib doch bei diesem Casanova, deinem Frauenheld“, sagte Imelda mit zynisch boshafter Stimme. Das traf. Diwata konnte sich nicht mehr beherrschen.

Ein gewaltsamer Zickenkrieg war die Folge. Sie zogen sich heftig an den Haaren, schrien sich an, rauften miteinander, kratzten, ohrfeigten, schlugen, bissen sich, gingen mit Stühlen aufeinander los, kämpften auf dem Boden und stießen dabei so brachial gegen den Tisch, dass die am Tischrand stehenden Tassen umkippten und der Mokka von oben auf sie herabtropfte. Die meisten Gäste hatten da schon das Café verlassen, die anderen starrten sie fassungslos an. Der Leiter des Cafés, Yuta Hashimoto, hatte bereits die Polizei angerufen. Sie kam schnell und forderte die völlig zerkratzten, zerzausten und mit Mokka besudelten jungen Frauen energisch auf, sofort das Café zu verlassen. Beide kamen schnell wieder zu sich und gingen, ohne sich voneinander zu verabschieden, traurig und beschämt nach Hause.

Marian faltete seinen Abschiedsbrief und klebte die Briefmarke auf den Umschlag. Er war gleichermaßen traurig und erleichtert. Für ihn war es kein Widerspruch, mit einem heiß geliebten Menschen nicht zusammenleben zu können. Er glaubte an jedes Wort, was er geschrieben hatte. Mag sein, dass Diwata und er seelenverwandt waren, doch sie waren nicht für die Niederungen des Alltags bestimmt. Mit Lesley hatte er hingegen viel durchgemacht. Ihre Liebe war an der grauen Routine fast zerbrochen, aber dann hatten sie doch noch im letzten Augenblick den Test der Zeit bestanden. Diwata würde er niemals vergessen. Daran hatte er nicht den geringsten Zweifel. Er glaubte, dass Gott alles vorbestimmt hatte und litt unter keinerlei Schuldgefühlen. Gewissensbisse waren ihm noch fremd. Tagsüber gelang es ihm, die Zeit mit Diwata zu verdrängen. Er schien die tägliche Routine zu genießen. Dabei war sein Leben so eintönig und langweilig. Es bestand in der Woche nur aus Arbeit, Essen und Schlaf. Wie viele Väter hatte er täglich nur eine Dreiviertelstunde Zeit für seine süße Tochter Eliza. Er war stolz darauf, in der Deutschen Bank in London wieder als Finanzberater arbeiten zu können, zumal er mehr als das Doppelte wie auf den Philippinen verdiente. Sein wohlwollender Chef in Manila hatte ihm sogar eine ausgezeichnete Bescheinigung zugefaxt, trotz seiner vielen Urlaube. Offensichtlich war er froh, ihn endlich los zu sein. Außerdem konnte er nicht lügen. Das Einzige, was er Marian vorwerfen konnte, waren häufige Fehlzeiten und eine zu späte Kündigung. Ansonsten war er stets professionell aufgetreten und hatte seine stets zufriedenen Kunden bestens beraten.

Marians beruflicher Erfolg in der Deutschen Bank sowie die zu erledigende Hausarbeit hatten ihren Preis. Er hatte nämlich kaum Zeit für seine Tochter, geschweige denn für Musicals in So-Ho oder für Kontakte in der Londoner Szene. Die Freizeitgestaltung am Wochenende beschränkte sich auf gesittete Spaziergänge im schon frühlingshaften Hydepark. Alles schien in Ordnung zu sein, bis auf die Erinnerungen an das Leben mit Diwata, die ihn nachts verfolgen. Die Gedanken an sie wühlten ihn auf. Ruhe fand er nur in Goethes Worten:

Ich bin bei dir, du seist auch noch so ferne. Ich bin dir nah.

Am Morgen des dreizehnten Januars 1992 erwachte Diwata mit starken Kopfschmerzen. Sie stand auf, sah in den Spiegel und war erschüttert über das, was sie sah: eine Frau mit zerkratztem Gesicht, blauem Auge und verwahrloster Frisur. Man konnte deutlich sehen, dass jemand ganze Haarbüschel herausgerissen hatte. Wie konnte es sein, dass dieser Jemand ihre beste Freundin war? Warum hatte sie so unverhältnismäßig auf Imeldas wenig taktvollen Bemerkungen reagiert? Hätte sie sich nicht besser beherrschen können? Weder ihr Aussehen noch ihr Verhalten entsprachen in irgendeiner Weise ihrem Namen. Sie hatte sich wie ein Tier benommen.

Sie war kein Mensch. Gebrandmarkt setzte sie sich auf ihr Sofa und grübelte: Würde sie mit Imelda überhaupt wieder Kontakt aufnehmen können? Hatte sie vielleicht ihre beste Freundin verloren? Ihr wurde es schwer ums Herz. Sie hatte sich mit Imelda treffen wollen, um wieder ein wenig zuversichtlicher in die Zukunft zu blicken. Jetzt war ihre Melancholie noch schlimmer als zuvor.

Sie nahm den Hörer und tippte einige Zahlen von Imeldas Telefonnummer, war jedoch nicht imstande, weiter zu wählen. Schließlich hielt sie es für klüger, eine Weile zu warten, bis die Zeit ihre sich gegenseitig zugefügten Wunden heilen würde. Wie dumm, dass sich diese unerfreuliche Szene ausgerechnet in ihrem Lieblingscafé abspielen musste. Jetzt hatten Imelda und sie ein unbefristetes Hausverbot, aber sie gab die Hoffnung nicht auf, dass dieses Verbot nach Zahlung einer höheren Geldstrafe wieder aufgehoben werden könnte.

Es folgten ruhige, unspektakuläre Tage. Im Laufe der Zeit gingen die Kratz- und Bisswunden zurück. Auch die Verletzung ihres rechten Auges verheilte. Ihre schönen Haare ließ sie sich neu frisieren. Die ersten Tage genoss sie die Ruhe in ihrem Haus, doch nach ungefähr einer Woche wurde die Stille ihr unerträglich. Ebenso schwer zu ertragen war es, dass Marian sie seit über einer Woche nicht angerufen hatte. Warum musste sie immer die Initiative ergreifen?

Am Morgen des fünfundzwanzigsten Januars 1992 hielt Diwata das Schweigen des Geliebten nicht mehr aus. Mit klopfendem Herzen setzte sie sich sofort ans Telefon und hoffte, nun endlich Marians ruhige Stimme zu hören. Stattdessen beschimpfte sie eine Frau: „Was willst du, Hure?“ Daraufhin knallte die Unbekannte den Hörer auf.

Diwata saß wie versteinert auf ihrem Sessel. Wer war diese Frau? Mit welchem Recht war sie von ihr als Nutte bezeichnet worden? Nie zuvor in ihrem Leben hatte es jemand gewagt, sie ohne Skrupel zu beleidigen. Sie war benommen. Wirre Gedanken jagten ihr durch den Kopf. Als sie sich wieder beruhigt hatte, fielen ihr wieder Imeldas unheilvollen Worte ein, die sie so verletzt hatten. Und plötzlich war ihr klar: Die Beleidigung einer Fremden hatte sie auf den Weg zur erniedrigenden Erkenntnis geführt, dass Marian in festen Händen war.

Sie konnte sich nichts mehr vormachen, so sehr auch die Wahrheit schmerzte. Es war ihr in diesem Augenblick gleichgültig, ob das Teufelsweib Marians Verliebte, Verlobte oder Ehefrau war. Das Gefühl, vom Leben belogen und betrogen worden zu sein, entriss ihr den Boden unter den Füßen. Sie spürte, wie das Blut in ihr kochte, versuchte jedoch, sich selbst zu beruhigen. Hoffnung und Verstand kämpften in ihr. Die Hoffnung sagte, es könne und dürfe nicht sein, dass Marian eine Andere habe. Schließlich habe er ihr noch vor wenigen Wochen ewige Treue geschworen. Ihr Verstand hingegen analysierte Marians Verhalten und plötzlich türmte sich ein ganzes Gebirge von Zweifeln vor ihr auf. Warum hatte er so wenig über seine Vergangenheit gesprochen? Weshalb hatte er fast nichts über sich erzählt? Wieso hatte er sich wochenlang so vehement der Eheschließung widersetzt? Warum hatte ihre Liebe sie ein Jahr lang dermaßen verblendet?

Plötzlich klingelte jemand an ihrer Haustür. Es war der Postbote, der ihr einen Brief von Marian aus England übergab. Ihr Herz klopfte wie ein zügelloser Trommelwirbel, kalter Schweiß stieg in ihr auf. Sie zitterte, als sie las:

Diwata,

unser Leben war ein Traum, doch selbst der schönste Traum unterliegt eines Tages den Widrigkeiten des Alltags. Ich kann und darf nicht zulassen, dass die Belanglosigkeit des Lebens das wunderbare Bild, was ich von dir habe, zerstört. Ich kann nicht hinnehmen, dass wir ein durchschnittliches Paar werden und die Routine unseren zu lange hinausgezögerten Traum vernichtet. Was kann die wunderbaren Augenblicke, die wir zusammen erlebt haben, noch überbieten? Trennen wir uns jetzt bewusst, bevor uns das Mittelmaß des Lebens trennt. Unsere Trennung wird lange dauern, aber nicht für immer. Eines Tages werden wir uns wiedersehen und unsere ewige Liebe wird so stark sein, dass sie selbst den Stachel des Todes besiegen wird. Wie jeder Traum ist auch der unsrige vorüber, doch die Erinnerung überdauert in unseren Herzen. Ich bin bei dir, du seist auch noch so fern. Du bist mir nah. Sei dir dessen immer bewusst.

In unerschütterlicher Liebe,

Marian.

Diwata war sprachlos. Sie konnte, sie wollte nicht glauben, was sie da las. Sie musste Marians Brief immer wieder aufs Neue lesen und sich dabei in ihren Arm kneifen, um zu begreifen, dass sie keinem Albtraum zum Opfer fiel. Noch war sie ruhig, doch es war die Ruhe eines großen Schocks, das Schweigen eines Babys oder Kleinkindes nach dem Sturz, bevor es sich die Seele aus dem Leib schreit. Dieser feige Brief machte alle ihre Zukunftspläne zunichte. Das wusste sie bereits jetzt schon. Welch abgrundtiefe Folgen ihre nun erzwungene Trennung aber im Einzelnen haben würde, konnte sie sich jetzt jedoch noch gar nicht vorstellen. Was sie besonders verletzte, war Marians nebulöse Sprache. Mit schönen, poetischen Worten versuchte er die Wahrheit seiner Trennungsabsichten zu vertuschen. Das entsprach so gar nicht seiner bodenständigen Art. Sie war stets felsenfest davon überzeugt gewesen, dass er immer recht unverblümt die Wahrheit gesagt hatte. Jetzt war sie sich jedoch der Tatsache bewusst, dass er viele Dinge verschwiegen hatte. Warum aber hatte er so vieles verschleiert? Hatte er kein Vertrauen oder Angst vor der gemeinsamen Zukunft? Von welchem Traum schwafelte er in seinem Brief? Ein Paar kann doch gerade in schwierigen Zeiten beweisen, dass Liebe imstande ist, Berge zu versetzten. Prägt nicht besonders der Alltag eine dauerhafte Beziehung? Kann ein wahrhaft seelenverwandtes Paar nicht mühelos die tägliche Routine meistern? Ist das Alltägliche wirklich so bedeutungslos?

Plötzlich musste sie an das widerliche Telefongespräch am Vormittag denken und kam zu der furchtbaren Erkenntnis, dass er überhaupt kein verträumter Dummschwätzer war, sondern ein realistischer Mann, der das wirkliche, bisweilen eintönige und manchmal harte Leben mit einer anderen Frau verbringen wollte. Mit seiner Konkubine, Verlobten, Ehefrau? Das war ihr im Augenblick völlig gleichgültig. Diese schamlose Frau hatte sie Hure genannt, und mit dieser Frau lebte nun ihr Marian zusammen, für den sie alles getan hatte. Was hätte sie noch mehr tun können? Diese Frau hatte sie, Diwata Malaya Dinguinbayan, eine hochintelligente, erfolgreiche Frau aus bestem Hause, als Nutte bezeichnet. War es jedoch nicht ihretwegen, weshalb sie nun vor ihren Eltern sowie all ihren Verwandten und Freunden ihr Gesicht verlieren würde? Oh, du unverfrorene Schlampe! Sie hatte ihr jenen Mann weggenommen, der für sie bestimmt gewesen war. Hatte nicht diese Frau am Telefon die Schuld daran, dass ihr Schicksal nun auf fatale Weise dem jener einfachen Frauen glich, die mit Fremden unbekümmerte Wochen auf einer romantischen philippinischen Insel verbringen und dann schamlos verlassen werden? Sie hatte die furchtbare Gewissheit: Es könnte durchaus sein, dass viele Menschen ihrer bigotten Gesellschaft sie nun tatsächlich als Hure betrachten würden, und schuld daran war vor allem Marian selbst. Dieser Idiot hatte nicht nur sie selbst betrogen, sondern auch seine eigene Frau.

Sie war ohnmächtig vor Wut, erwachte aus ihrem Schockzustand und fühlte sich so miserabel, dass sie sich rächen wollte. Rache bedeutete für sie Gerechtigkeit. Sie wollte nach dem Gesetz des Alten Testaments „Aug um Auge, Zahn um Zahn“ handeln. Doch wie konnte sie Rache nehmen? Sie saß schließlich mutterseelenallein in ihrer Küche. Er, mit dem sie dieses Haus geteilt hatte, lebte nun 12.000 Kilometer entfernt bei seiner Frau, ja sogar im Kreise einer harmonischen Familie. Dessen war sie sich gewiss.

Schließlich konnte sich nicht mehr beherrschen. Sie riss den Küchenschrank auf  und schmiss kostbares Porzellan zu Boden, das mit ohrenbetäubendem Lärm zerbrach. Doch nicht genug damit. Mit einem Hammer zertrümmerte sie die Porzellanscherben, bis nur noch winzige Splitter übrigblieben. Dabei verfluchte sie Marian. Gewaltsam öffnete sie die Schublade ihres Küchenschranks, nahm ein riesiges Fleischermesser heraus und stieß es mit all ihrer Kraft so fest in die Tapete ihrer Küche, dass der Putz abbröckelte und ein hässlicher, großer, schwarzer Riss zu sehen war. In ihrer teuflischen Vorstellung stieß sie das Messer mit solcher Wucht in seinen Herzbeutel, dass ihr Peiniger vor den Augen seiner Frau und Tochter blutüberströmt zusammenbrach und starb. Sie war im wahrsten Sinne des Wortes außer sich, hatte sogar Schaum vor dem Mund. Als sie wieder zu sich kam, brach sie heulend in ihrer Küche zusammen. Wie konnte sie so etwas denken? Wie tief war sie gefallen?

Zwischen Putz und Porzellansplittern saß Diwata zusammengekauert auf den Fliesen ihrer Küche. Sie glich keineswegs - ihrem Namen entsprechend - einer Göttlichen, sondern sah wie ein Häufchen Elend aus. Angst vor sich selbst hatte sie. Zum zweiten Mal hatte sie den Verstand verloren, war völlig außer sich gewesen. Das Leben widerte sie an, Am meisten jedoch hasste sie sich selbst. Die Träumende hatte die Zeichen der Zeit nicht erkannt. Jetzt musste sie die harten Folgen spüren. Es war, als fiele sie ins zeitlose Nichts.

An die Vergangenheit mit Marian wollte sie nicht mehr denken, weil sie zu schön gewesen war. Ihre Beziehung sollte dem Wunsch ihres Geliebten zufolge ein Traum bleiben. Marian wollte der Liebe nicht einmal die Chance geben, den Test der Zeit zu bestehen. Ohne Marian blieb ihr aber die Zukunft verwehrt. Also gab es nur noch eins: Sie musste vor der Realität fliehen, ihr Gedächtnis zumindest für kurze Zeit mit Hilfe von Alkohol auslöschen. „Alkohol ist dein Sanitäter in der Not.“ Sie erinnerte sich an jenen Song von Herbert Grönemeyer, den ihr Marian einmal vorgespielt hatte. Kein Lied passte besser zu ihrem jetzigen Gemütszustand. Vor ihr standen sechs Flaschen Rotwein aus verschiedenen Ländern.

Sie trank alle Weine aus der Flasche. Keineswegs unbeabsichtigt begann sie mit dem besonders schweren Málaga, den sie auf der Zunge zergehen ließ. Die kräftigen Schlucke verfehlten ihre Wirkung nicht, schon bald begann sich alles vor ihren Augen zu drehen. Nachdem sie den Portwein zur Hälfte getrunken hatte, erkannte sie nur noch schemenhaft die Umrisse ihrer Küche. Es folgten Merlot und Chianti classico. Sie nahm sich viel Zeit, trank ganz langsam aus den Flaschen der französischen und italienischen Weine. Doch das nutzte auch nichts mehr. Da sie am Tag kaum etwas gegessen hatte, war sie jetzt schon besoffen, obwohl sie keine einzige Flasche komplett ausgetrunken hatte. Sauvignon Shiraz und Pinot Noir konnte sie kaum noch halten und goss eine Menge daneben. Die Weinlache bahnte sich ihren Weg durch die Küche.

Während Weinströme aus ihrem Mund liefen, begann sie in der Gestalt eines großen schwarzen Vogels zu fliegen. Zuerst flog sie über die Wolkenkratzer von Makati, dann über das Meer immer höher, bis sie die Häuser ihrer Heimatstadt nur noch als winzige Miniatur erkennen konnte. Schließlich stieg sie noch höher in die Lüfte und schwebte ruhig über einem Wolkenbett.

Sie erwachte am späten Abend. Es war stockdunkel. Ihr war speiübel und sie spürte, dass es bald soweit sein würde. Also versuchte sie, aufzustehen und sich auf den Weg zu machen, doch es gelang ihr nicht, so sehr sie sich auch anstrengte. Immer wieder fiel sie hin. Ihr blieb nichts anderes übrig, als auf allen Vieren zu kriechen. Sehen konnte sie nichts, weil sie in ihrer Trunkenheit den Lichtschalter nicht fand. Sie stieß eine der Flaschen um und verletzte ihre Hand, als sie versehentlich in eine der Glasscherben fasste. Ihre mit Wein besudelten Kleider und die stark blutende Hand hinterließen rote Spuren auf den Fliesen und dem Laminatboden, als sie von der Küche ins Badezimmer kroch. Sie vermochte sich im letzten Augenblick über die Kloschüssel zu beugen und kotzte die Seele aus dem Leib. Nicht ein Tropfen Wein blieb in ihr, sogar Galle erbrach sie.

Oh Dionysos, was hat sie mit deinem Göttertrank gemacht, dem Trank der Musik, des Tanzes und des Frohsinns? Noch vor nicht allzu langer Zeit hatte sie im Sinnesrausch schwungvoll rubinroten Chianti auf den nackten weißen Körper ihres Geliebten gegossen. Und jetzt? Und jetzt? Alles, was vom Saft der Reben übrigblieb, war eine stinkende Lache im Klo, die sie angewidert wegzog. Ihr Bild im Spiegel ließ sie erschaudern. Zitternder Körper, blutende Hand und todbleiches Gesicht glichen dem Unbild einer Fremden. Sollte sie den Notarzt anrufen? Sie konnte kaum sprechen, so heiser war sie nach ihrem furchtbaren Akt des Erbrechens. Also ließ sie ihre Badewanne halbvoll laufen und hielt ihre Hand ins warme Wasser, das sich rot färbte. Endlich kam das Blut zum Stillstand. Erschöpft legte sie sich auf die Fliesen ihres Badezimmers und schlief sofort tief ein.

Bereits mittags wachte sie auf. Sonnenstrahlen erleuchteten ihre Wohnung. Nichts schien diesen schönen Januartag zu trüben, ganz so, als ob nichts geschehen wäre. Doch sie konnte ihn nicht genießen. Die Sonne blendete ihre Augen. Sie hatte einen Kater, als ob sie allein ein ganzes Weinfass ausgesoffen hätte. Ihr war immer noch etwas übel und Sternchen tanzten vor ihren Augen, aber zumindest konnte sie wieder klar denken. Sie stand auf, taumelte in ihr Schlafzimmer, zog ihre mit Wein und Erbrochenem besudelten Kleider aus und ihren Jogginganzug an. Ihr war es egal, wie sie herumlief, da sie ohnehin niemand beobachten würde. Während sie mit ihrer noch immer schmerzenden rechten Hand die Blut- und Weinspuren wegwischte sowie mit Kehrblech und Handbesen Glas- und Porzellanscherben beseitigte, wurde ihr klar, dass es so nicht weitergehen konnte. Trennungsschmerz lässt sich weder mit Gewalt- noch mit Alkoholexzessen besiegen. Sie konnte ihren Liebeskummer weder zerschlagen noch verfluchen, erstechen oder mit Wein herunterspülen. Sie musste akzeptieren, dass es ihr schlecht ging, auch wenn es ihr schwer fiel, sich das einzugestehen. Abgesehen von ihrer kurzen, unerfreulichen Beziehung mit Isagani hatte sie niemals irgendein auch noch so geringes Leid erfahren. Auf harte Zeiten war sie keineswegs vorbereitet.

Obwohl sie nicht wusste, was auf sie zukam, war ihr klar, dass die gestern begonnene, schwere Zeit lange dauern würde. Sehr lange. Es würde jedoch alles einfacher werden, wenn sie ihre Trauer zuließe. Hatte sie nicht das Recht, ihre Gefühle zu zeigen? Wenn sie ihren Kummer unter Ausschluss der Öffentlichkeit verarbeiten wollte, stand es ihr zu, einige Tage zu Hause zu bleiben und die Rollläden tagelang nicht hochzuziehen. Schließlich war sie noch nicht berufstätig, die Seminare und Vorlesungen in der Uni fanden auch ohne sie statt und den Zeitplan für die Fertigstellung von Rosario entscheidet allein konnte sie selbst erstellen. Sie hatte das Vorrecht, ihre Zeit selbst einzuteilen. Niemand bestimmte, was sie zu welchem Zeitpunkt zu erledigen hatte.

Kein Schatten hatte jemals Diwatas sonnendurchflutetes Leben getrübt. Als unverwüstliche Frohnatur hatte sie immer die Nähe von Menschen gesucht und sich fast noch nie für längere Zeit zurückgezogen. Doch nun war alles anders. Aus einer extrovertierten jungen Frau wurde eine introvertierte Einsiedlerin. Zwei Wochen lang verließ sie kaum noch ihre Wohnung, außer wenn sie das Nötigste einkaufen musste. Fad schmeckte die Suppe, schlecht mundete das lieblos zubereitete Essen. Sie bekam kaum einen Bissen herunter. Die Wände fast aller Zimmer ihrer Villa bemalte sie schwarz. Ihre einst farbenfrohe und helle Kleidung ließ sie im Schrank und kaufte sich stattdessen schwarze Hosen, Röcke und Anzüge. Alle sollten sehen, wie traurig sie war. Als sie ihrer Friseurin sagte: „Ich möchte einen kurzen Haarschnitt“, entgegnete diese schockiert: „Aber Frau Dinguinbayan. Das kann doch nicht ihr Ernst sein! Sie haben so wunderschöne lange Haare.“

Daraufhin entgegnete Diwata missmutig: „Bitte tun Sie das, was ich Ihnen sage. Ich will kurze Haare.“

Frau del Pilar, ihre Haarstylistin mit spanischen Vorfahren, leistete keinen Widerstand. Was sollte sie auch tun? Ihre eigenwillige Kundin war eine erwachsene Frau, die wusste, was sie wollte. Und außerdem war jeder Kunde Gott. Natürlich merkte sie, dass mit ihrer Kundin etwas nicht stimmte, weil sie kaum ein Wort sprach. Da sie eine gute Freundin von Diwatas Mutter war, wollte sie unbedingt mit ihr über Diwata sprechen. Sie empfand das als ihre Pflicht.

In ihre Wohnung zurückgekehrt, erkannte sich Diwata im großen Spiegel nicht wieder. Sie war erschrocken über das, was sie sehen musste. Eine Frau mit einstmals bezauberndem Anblick hatte sich in einen schwarz gekleideten Geist mit eingefallenem Gesicht, blasser Haut und kurzen Haaren verwandelt. Aus ihren großen, mandelförmigen Augen flossen hemmungslos die Tränen. Nur sie waren noch jugendlich und schön wie ehedem, ansonsten hatte sie das Gefühl, mindestens zwanzig Jahre älter zu sein als noch von einigen Wochen. Monatelang hatte der kunstvoll verzierte Spiegel sie in das Reich ihrer eigenen Anmut und Sinnlichkeit geführt, als sie sich mit Marian den Liebesstellungen des Kamasutra hingegeben hatte. Nun hatte sie keinen Geliebten mehr. War dieser Spiegel nun Freund oder Feind? Gnadenlos führte er ihr vor Augen, welch ein erbärmliches Geschöpf sie jetzt war. Manchmal hasste sie ihn und wünschte sich, er könnte die von Trauer und Leid gekennzeichnete Gestalt in jene jugendliche Schönheit zurückverwandeln, die sie so lange Zeit gekannt und geliebt hatte. Doch was sie jetzt sehen musste, war ihr ganz und gar fremd. Sie hatte sich ihr selbst gegenüber entfremdet und brauchte mehr denn je liebevolle Menschen, denen sie alles anvertrauen konnte. Aber mit wem konnte sie sprechen? Wollte Imelda sie jemals wiedersehen? Konnte sie mit ihren Eltern reden, deren größtes Anliegen es war, nicht ihr Gesicht zu verlieren?

Als sie wieder einmal apathisch und depressiv vor ihrem Spiegel saß, hörte sie, dass jemand mehrmals energisch an ihrer Haustür klingelte. Sie erschrak. Wer konnte das sein? Doch wohl hoffentlich nicht Mama? Es war ihre Mutter. Sie war gekommen, um ihre Tochter zur Rechenschaft zu ziehen. Sollte Diwata wirklich die Tür öffnen? Was würde ihre Mutter denken? Sie schämte sich. Nachdem sie eingetreten war, ertönte ein kurzer, aber heftiger Schrei, den nur Mütter ausstoßen können, wenn ihrem Kind etwas Schlimmes zugestoßen ist: „Wie siehst du denn aus? Was ist denn passiert?“

Mit leiser, brüchiger Stimme erzählte ihr Diwata alles, was seit Neujahr geschehen war, verschwieg jedoch ihren Kampf mit Imelda im Café Akiba. Sie bemühte sich, so ruhig und gefasst wie möglich zu sprechen, doch schließlich konnte sie sich nicht mehr beherrschen. „Mama“, schluchzte sie, „es wird keine Hochzeit mehr geben, keine Kutschen und kein Festessen, geschweige denn unvergessliche Flitterwochen oder ein rauschendes Fest auf einer deutschen Burg. Wir haben keine Zukunft mehr. Alles ist aus. Aus und vorbei!“ Sie warf sich in Mutters schützende Arme und heulte wie ein verwahrloster Schlosshund. Niemals zuvor hatte Maria Dinguinbayan ihre Tochter in einem Zustand derartiger Verzweiflung angetroffen.

Wider Erwarten reagierten die Eltern mit großer Anteilnahme auf Diwatas gescheiterte Liebesbeziehung. Sogar ihr strenger, konservativer Vater hielt zu ihr, hörte zu, wann immer sie Trost brauchte und war stets bemüht, sie zu ermutigen. Über Marian sprach er nicht. Nur einmal schlug er mit der Faust auf den Tisch und schrie erbost: „Dieser unverschämte Deutsche.“ Von da an nannten alle Familienangehörigen den Mann, der ihre geliebte Tochter verlassen und betrogen hatte, „den Schamlosen.“ Er hatte keinen Platz mehr in ihrem Herzen.

Mittlerweile war schon über ein Monat seit der traumhaften Nacht am Geheimen Strand von Palawan vergangen. Ihre Monatsblutung ließ noch immer auf sich warten. War sie schwanger? Zu ihren Eltern hatte sie zwar ein offenes Verhältnis, konnte aber unmöglich darüber sprechen. Schließlich hatte sie ihnen schon genug zugemutet. Jeden Tag sehnte sie sich mehr nach Imelda. Nur ihr hatte sie früher alles anvertrauen können. Was war nur im Café Akiba geschehen? Warum hatten sich beide so schlecht benommen? Alles musste wieder so werden wie einst. Sie spürte ein unbeschreibliches Verlangen, Imelda anzurufen und sich bei ihr zu entschuldigen. Sie allein könnte ihre Situation verstehen.

An einem Sonntagvormittag Anfang Februar saß Diwata mit zitternden Händen am Telefon und wählte Imeldas Nummer. Mit leiser und trockener Stimme sagte sie: „Hallo, hier ist Diwata. Ich wollte mich bei dir.....“ Imelda knallte den Hörer auf. Weshalb gab sie ihr nicht einmal die Gelegenheit, sich zu entschuldigen? Sehr deprimiert schlich Diwata zu ihrem Bett, in dem sie den Rest des Tages teils schlafend, teils grübelnd verbrachte. Manchmal starrte sie nur ihre schwarze Wand an. Litt sie vielleicht schon seit Tagen an Depressionen? Nein, davon konnte keine Rede sein. In den letzten Wochen war einfach zu viel Schlimmes passiert. Das musste sie erst einmal verarbeiten. Wenigstens gab es einen Hoffnungsschimmer: Ihre Familie hielt zu ihr.

Noch durfte sie nicht aufgeben. Sie musste immer wieder versuchen, Imelda zu erreichen, um sich mit ihr zu versöhnen. Am darauffolgenden Tag versuchte sie es noch einmal. Diesmal hatte sie Erfolg. Die Busenfreundin war bereit, mit Diwata zu sprechen, allerdings nur kurz und mit kalter, distanzierter Stimme. Sie einigten sich auf ein Treffen am darauffolgenden Samstag.

Imelda hatte Diwata nur selten besucht. Ihr prunkvolles, großes Haus hatte sie aber in guter Erinnerung. Deshalb war sie bestürzt über einige verwahrloste Zimmer der Villa. Ganz besonders fiel ihr jedoch das ungepflegte Aussehen der Freundin auf. Es war offensichtlich: Diwata war überhaupt nicht gut beieinander, möglicherweise sogar psychisch krank. Sie zählte zu jenen Leuten, die über eine Trennung nur schwer hinwegkommen und sich in ihren Schmerz so hineinsteigern, dass ihr Zustand als pathologisch bezeichnet werden muss. Imelda nahm wirklich Anteil, ihr Mitleid wirkte nicht verletzend und herablassend. Im Gegensatz zu ihrem Treffen im Café Akiba versuchte Imelda diesmal, ihre Freundin zu verstehen. Es war jedoch schwer, Diwata zu folgen, weil sie ihre wirren Worte immer wieder durch heftiges Schluchzen unterbrach.

Diwatas vermutliche Gravidität verwunderte Imelda nicht. Ihre Freundin würde mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit Mutter werden, es sei denn, sie triebe ab. Als Katholikin würde sie aber alles tun, Diwata solch ein Vorhaben auszureden. Vieles konnte sie tolerieren, aber keine Abtreibung, aus welchem Grund auch immer. Außerdem war ein Schwangerschaftsabbruch auf den Philippinen illegal und deshalb mit großen Risiken verbunden. Kein seriöser Arzt wollte sich der gesetzeswidrigen Tötung eines ungeborenen Kindes schuldig machen. Nur Scharlatane taten dies zu Wucherpreisen. Mit klopfendem Herzen starrten beide Frauen auf den Schwangerschaftstest. Die zwei Minuten bis zum Klarheit schaffenden Wort schienen unendlich zu sein. Als sie endlich das Wort „schwanger“ lasen, reagierten beide mit einem Aufschrei. Diwatas Gemüt schwankte zwischen Freude und Verzweiflung. Sie hatte sich so sehnlich ein Kind gewünscht, jedoch in ihrer naiven Loyalität zu Marian niemals für möglich gehalten, dass sie einmal als alleinerziehende Mutter ihr Kind erziehen würde, noch dazu in einem Land, in dem die Religion eine solch große Rolle spielte. Wieder einmal konnte sie ihre Gefühle nicht beherrschen und weinte hemmungslos und heftig. Warum weinte sie? Aus Freude über das Kind, Verzweiflung über die zu befürchtende Diskriminierung ihrer Gesellschaft, Hoffnung, Schuldgefühlen gegenüber ihren Eltern und Verwandten, Angst vor der Verantwortung? Sie wusste es selbst nicht. Imelda hingegen fasste sich schnell wieder und tat das einzige, was eine gute Freundin in dieser Situation tun muss. Sie umarmte Diwata und sprach ihr Mut zu: „Diwata, wir haben uns beide sehr dumm benommen, aber wir gehören zusammen. Die Umstände deiner Schwangerschaft sind zweifelsohne schwierig, aber vergiss nie, dass ein Kind ein Segen ist. Wisse: Ich werde dir immer beistehen, egal, wie es dir geht, was du tust und wo du bist. Sei dir dessen gewiss.“

Imeldas ermunternde, tröstende Worte hatten Diwata gut getan, doch sie konnten nichts daran ändern, dass sie sich fühlte, als ob jemand mit einer Bratpfanne auf ihren Kopf geschlagen hätte. Wie froh wäre sie jetzt, wenn Marian noch bei ihr wohnte, denn schließlich hatte sie sich ja insgeheim ihre Schwangerschaft gewünscht. Zumindest war sie ohne Wissen ihres Geliebten das Risiko eingegangen, Mutter zu werden. Als unverheiratete, junge Frau ein Kind ohne Partner großzuziehen, war jedoch in ihrer engstirnigen und bigotten Gesellschaft ein Frevel. Warum wollten so viele nicht einsehen, dass auch in katholischen Ländern Kinder ohne Vater aufwachsen? Weshalb verschlossen sie ihre Augen vor neuen Lebensformen jenseits der traditionellen Familie? Jetzt war auch sie eine jener Frauen, die von Liebhabern geschwängert und dann verlassen worden waren. Diwata kochte innerlich vor Wut. Was sollte sie nur ihrer Familie sagen? Würde sie jetzt wirklich ihr Gesicht verlieren? Auch bittere Tränen der Verzweiflung verschafften keine Erleichterung: Sie musste es sagen. Sie konnte nicht jene Wahrheit verheimlichen, die bald alle mit eigenen Augen sehen würden.

An diesem schönen Februarmorgen im Jahre 1992 wollte sie jedoch alles kurzfristig vergessen. Sie musste unbedingt einen Stadtbummel machen. Sie war froh, der dunklen Enge ihrer Wohnung zu entkommen.

Es war am frühen Vormittag. Sie saß zusammen mit vielen anderen Fahrgästen im Regionalzug Richtung Quezon City. Die feuchtheiße Regenzeit ließ noch lange auf sich warten. Noch war es mäßig warm und trocken, aber im Zug war die Luft so schwül und stickig, dass den meisten Passagieren der Schweiß aus den Poren lief. Sie hatte es vermieden, während der frühen Morgenstunden dieses öffentliche Verkehrsmittel zu benutzen, wenn Tausende von Pendlern gewöhnlich die Bahnsteige überschwemmen und sich in die Züge quetschen. Doch es war immer noch voll. Ihr gegenüber saß ein etwas älterer, dickbäuchiger Mann mit feistem Gesicht, der sie wenig dezent anstarrte. Schließlich fiel sie mit ihren kurzen Haaren auf. Das lange schwarze Kleid erregte die Aufmerksamkeit des Mannes nicht minder. Weder ihre Figur noch die sinnlichen Lippen und dunklen, verführerischen Augen hatten ihre ursprüngliche Schönheit verloren. Wahrscheinlich war es diese Widersprüchlichkeit, die den Mann in seinen Bann zog. Ansonsten nahm niemand Notiz von ihr, weder die kichernden Jugendlichen auf den anderen Sitzen noch der neben ihr sitzende Banker im Designeranzug, der sein Gesicht unter seine Zeitung vergrub. Was sollte sie heute machen?

Ziellos pendelte sie zwischen Makati und Quezon. Irgendwann stieg sie an der nicht weit von ihrer Wohnung entfernt liegenden Ayala Station aus. Nun war sie Teil einer Menschenmasse, wie Lemminge in eine Richtung drängend. Bis vor kurzem hatten ihre Anmut, Schönheit und Klugheit viele Menschen magnetisch angezogen, aber jetzt genoss sie es, von niemandem beachtet zu werden. Wie unzählige andere Fahrgäste ging sie durch den Ausgang und redete sich ein: Ich bin frei. War sie das aber tatsächlich? Marian hatte ihr eine Freiheit zurückgegeben, die sie nicht mehr wollte. Sie fühlte sich nichtig und hilflos, gleich einer Feder im Wind, die orientierungslos dorthin weht, wohin der Lufthauch sie tragen wollte. Sie hatte kein Ziel, aber wenigstens im Kreise von Freunden und Verwandten fand sie Halt. Und sie war nicht mehr allein. In ihrem Unterleib war ein kleines, winziges Wesen, noch nicht als Mensch erkennbar, doch es würde heranwachsen und von Monat zu Monat immer deutlicher die Form eines Winzlings annehmen.

Während ihres Bummels auf einer von Manilas beliebtesten Einkaufsstraßen, der Ayala Avenue, setzte sie sich auf eine Bank und beobachtete die an ihr vorbeilaufenden Leute. Sie sah Geschäftsmänner, Paare und Familien mit Kindern. Alle schienen ein Ziel zu haben, dem sie hinterher hetzten. Und sie? Plötzlich war ihr klar: Nur langsam würde sie über ihre Trennung hinwegkommen, aber das winzige Menschlein in ihr würde ihr helfen, im Leben zu zielen. Es würde sie zwingen, neue Hoffnung zu schöpfen. War sie nicht jung genug für einen Neuanfang? Ihr war bewusst, dass sie nur im Schneckentempo vorankommen würde. Mit Rückschlägen und Kehrtwendungen ins Reich der Lethargie musste sie rechnen. War es dennoch nicht besser, sich nur sehr langsam vorwärts zu bewegen als dauerhaft in Trauer und Depressionen zu erstarren? Sie nahm sich vor, Eltern, Verwandten und Freunden die Wahrheit zu sagen, koste es, was es wolle. Außerdem konnte sie nicht für immer wie eine schwarzgekleidete Nonne durchs Leben gehen. Also kaufte sie Markenkleider von Louis Vuittons und Donna Karan.

Nach ihrem Bummel im Einkaufszentrum La Glorietta führte sie der Weg zum thailändischen Restaurant Oody‘s, wo sie einen leckeren großen Salat mit Garnelen, Sojasprossen, Erdnüssen und süßsaurer Chilisoße bestellte. Zum ersten Mal seit Wochen schmeckte ihr das Essen wieder gut. Sie genoss jeden Biss in vollen Zügen und ließ den Mangosaft auf der Zunge zergehen.

Am Nachmittag verspürte sie das große Verlangen, ihr Lieblingscafé Akiba zu besuchen. Das war ein Wagnis, denn sie hatte immer noch Hausverbot. Durch den kurzen Haarschnitt und das lange schwarze Kleid wurde sie aber nicht erkannt. Schnell verfolgten sie die Schatten der Vergangenheit. Während sie ohne Appetit in ihrem grünen Teekuchen herumstocherte, hatte sie plötzlich wieder ihre Schlägerei mit Imelda vor Augen. Es folgten weitere schreckliche Erinnerungen an Flüche und Verleumdungen, Jähzorn und Alkoholexzesse. Nackte Panik bemächtigte sich ihrer, als sie plötzlich daran dachte, dass schon geringe Mengen an Alkohol dem Kind im Mutterleib dauerhaften Schaden zufügen können. Eine Fehlgeburt war keineswegs ausgeschlossen. Und was wäre, wenn sie ein behindertes Kind zur Welt brächte? Alles, was sie fühlte, war Bitterkeit und Wut über sich selbst. Sie stand auf und zahlte, obwohl sie weder ihren Mokka ausgetrunken noch ihren Teekuchen aufgegessen hatte. Zum ersten Mal empfand sie ihr geliebtes japanisches Café als Ort oberflächlicher Zerstreuung, den sie in ihrem Gemütszustand keine Sekunde länger ertragen konnte.

Ihr Weg führte unmittelbar zur Kathedrale von Manila. Im Lichte der barocken Kirchenfenster kniete sie nieder und versank in ein inbrünstiges Gebet. Niemals zuvor hatte sie solch eine Verzweiflung empfunden. Sie war noch schlimmer als Trennungsschmerz und Wut auf Marian, denn an ihrem unverantwortlichen Verhalten hatte sie allein die Schuld. Jetzt stand es im Ermessen Gottes, ob sie ihr Kind zur Welt bringen würde. ER allein würde auch über Gesundheit oder Krankheit des Kindes entscheiden. Sie hoffte, dass der Heilige Vater kein zürnender Gott wäre, sondern auch Sünder lieben würde. So bat sie um Vergebung für alle ihre Sünden. Während sie ihr mit Tränen überflutetes Gesicht unter ihren Armen verbarg, schrien ihre Gedanken zu Gott: „Geliebter Vater: Wisse, dass ich mir meiner großen Schuld bewusst bin, doch ich flehe dich an: Verschone mein Kind. Es ist alles, was ich habe. Und es ist unschuldig.“

Offensichtlich hatte sie bei Gott mit ihrem verzweifelten Gebet Gehör gefunden. Der Ultraschall offenbarte deutlich die winzige Gestalt eines Mädchens. Der Embryo zeigte keinerlei Auffälligkeiten. Sie würde eine kerngesunde Tochter zur Welt bringen. Mit unbeschreiblicher Erleichterung und Freude nahm sie diese gute Nachricht auf. Mittlerweile war Diwata im fünften Monat schwanger, was nicht mehr zu übersehen war. Sie hatte es einfach nicht fertig gebracht, anderen von ihrer Schwangerschaft zu erzählen, abgesehen von Imelda. Stattdessen hatte sie ihre Mitmenschen immer erfolgreich davon überzeugt, dass ihr deutlich sichtbarer Bauch eine Folge von übermäßigem Genuss von Kuchen und Schokolade sei. Wer spürt nicht das Verlangen, in einer großen Krise sein Leben zu versüßen? Jetzt gab es jedoch keinen Grund mehr, irgendjemandem ihre Schwangerschaft zu verheimlichen. Was auch immer geschehen war: Sie würde ein gesundes Kind gebären, denn eine Fehlgeburt war bei gesunder Lebensführung so gut wie ausgeschlossen. Und sie lebte gesund. Obst und Gemüse aß sie jeden Tag, schlief gut und trank keinen Tropfen Alkohol.

Als sie an jenem heißen Abend im Mai 1992 ihren Eltern gestand, dass sie schwanger war, saßen diese wie versteinert auf der Terrasse. Nach unendlich scheinenden Minuten des Schweigens sagte schließlich ihr Vater mit besorgter Miene: „Komm, lass uns reingehen. Die Nachbarn müssen nicht unbedingt hören, was wir hier besprechen.“ Als sie am Glastisch saßen, sagte ihr Vater:

„Da hast du dir selbst und uns etwas eingebrockt.“ Diwata wusste sofort, dass er meinte: „Jetzt haben wir unser Gesicht verloren.“ Die Moralpredigt ihrer Mutter ließ nicht lange auf sich warten.

„Diwata, ich habe immer gewusst, wie wild ihr es getrieben habt. Klar war mir auch, dass ihr nicht damit warten konntet, bis ihr verheiratet wart, wie es sich geziemt. Ich hatte aber zumindest erwartet, dass ihr als verantwortungsvolle Erwachsene eine Schwangerschaft mit allen legalen Verhütungsmitteln verhindern würdet. Ihr hingegen wart naiver und dümmer als Teenager. Oder wolltest du etwa schwanger werden?“

Diwata lief ein Schauder den Rücken herunter. Sie brachte es nicht fertig, zu gestehen, dass sie die volle Verantwortung für ihre Schwangerschaft trug. Während sie überlegte, was sie auf die intime Frage ihrer Mutter antworten sollte, kamen die erlösenden Worte ihres Vaters: „Nun denn, wir können das Rad der Zeit nicht mehr zurückdrehen. Blicken wir stattdessen in die Zukunft. Ist ein Kind kein Geschenk des Himmels? Was auch immer geschehen wird: Wir werden bei dir sein und dir helfen.“ Ihre Mutter nickte zustimmend. Sie fiel ihrem Vater weinend in die Arme. Sie hatte das Schlimmste befürchtet, niemals hingegen mit so viel Verständnis gerechnet. In diesem Augenblick glaubte sie, die besten Eltern der Welt zu haben.

Je rundlicher Diwatas Bauch wurde, desto mehr verbesserte sich ihr Gemüt. Sie sah wieder eine Zukunft. In ihr wohnte eine kleine Erdbewohnerin, die im Laufe ihres Wachstums immer stärker durch Tritte auf sich aufmerksam machte. Diwata sprach mit ihr und sang Wiegenlieder. Häufig hörte sie klassische Musik. Mozarts Klaviersonaten prägten den Alltag.

Schon jetzt wusste Diwata, dass sie ihre Tochter Dalisay Salvadora nennen würde. Salvadora, die Retterin. Hatte ihre Tochter sie nicht von der Verzweiflung befreit und aus der Antriebslosigkeit gerissen? Natürlich dachte Diwata auch noch oft an Marian. Sie wurde immer wieder melancholisch, wenn sie sich vorstellte, wie schön ihre Schwangerschaft jetzt wäre, wenn ihr zum zukünftigen Ehemann auserkorener Ex-Freund sie begleiten und unterstützen könnte. Wie sehr brauchte sie gerade jetzt seinen Halt. Doch sie freute sich auch über den seelischen Beistand und die Hilfe ihrer Eltern, Verwandten und Freunde. Wider Erwarten wurde sie nicht getadelt und erst recht nicht verstoßen. Dadurch gewann sie ihr Selbstbewusstsein zurück und fasste neuen Mut.

Wenn sie keine Klausuren schrieb, stürzte sie sich auf das Schreiben. Sofern es ihre gesundheitliche Verfassung zuließ, schrieb sie bis zu acht Stunden am Tag. Ihre Hände tanzten dann regelrecht über die Tastatur ihres Laptops. Sie identifizierte sich mit der Heldin Rosario. Hatte sie nicht mit ihrer Protagonistin viel gemein? Andererseits konnte sie sich von Traditionen nicht lösen. Rosario wäre es nie in den Sinn gekommen, zu heiraten. Je mehr sie schrieb, desto mehr zweifelte sie an sich selbst. Hatte sie wirklich heiraten wollen oder nur ihren Eltern zuliebe? Hatte sie wirklich ausschließlich den Traum anderer erfüllen wollen? War ihre Romanheldin so, wie sie sich nicht zu sein traute? Musste sie über 300 Seiten schreiben, weil sie in zwei einfachen Sätzen nicht ausdrücken konnte, was sie wünschte, wollte und fühlte? Hatte sie beim Liebesakt am Geheimen Strandüberhaupt an ein Kind gedacht?

Diwatas Grübelei war müßig. Ihr Entschluss, nicht mehr die Pille zu nehmen, mag unverantwortlich gewesen sein. Jetzt war ihr das aber alles völlig gleichgültig. Sie wollte das Kind, auch wenn die Geburt nicht den Moralvorstellungen ihrer Umgebung entsprach. Sie wollte es um jeden Preis.

Obwohl die Morgensonne schon das Schlafzimmer durchflutete und die Vögel zwitscherten, lagen Marian mit Frau und Tochter noch im Bett. Ein verfrühter trockener Sommertag hatte begonnen, selten in dieser Stadt mit ihrem gemäßigten und feuchten Klima. Und das Ende Mai! Marian nahm seine Tochter liebevoll in den Arm. „Ich liebe dich, Papa“, sagte sie. Marian und Lesley sahen sich an und lächelten. Beide wurden Teil eines der Momente jenes vollkommenen Glücks, das nur von kurzer Dauer ist. Diese Augenblicke sind es, derentwegen es sich lohnt zu leben, so beschwerlich und steinig auch der für uns bestimmte Weg sein mag. Endlich schien er das Familienglück wiedergefunden zu haben, während seine Vergangenheit über 11.000 Kilometer lange Schatten nach Manila warf. Marian hingegen versuchte, die Gedanken an die verstoßene Geliebte zu verdrängen, was ihm von Tag zu Tag besser gelang. Genauso erfolgreich hatte er seine nun neben ihm liegende und innig liebkosende Ehefrau verdrängt, als er vollkommen unter Diwatas Bann gestanden hatte.

Kein Wässerchen schien die Schönheit des heutigen Tages zunächst zu trüben, als Marian mit seiner Familie auf der mit Rhododendren überwucherten Terrasse seiner Nobelvilla in Belgravia ausgiebig brunchte. Ausgelassen ging er später mit Frau und Töchterlein im Hydepark spazieren, in dem sich schon viele Menschen tummelten: picknickende Familien, Jogger und innig liebende Paare. Gedanken an Diwata durfte solche Augenblicke des Glücks nicht mehr stören. Diese Vereinbarung hatte er mit seinem Gewissen getroffen.

Dumm war nur, dass sich sein Gewissen nicht immer an jene Vereinbarung hielt. Bereits in Chinatowns Restaurant Golden Dragon hatte sich das Familienglück verflüchtigt. Allzu sehr weckte das köstliche Menü Erinnerungen an jenes vorzügliche Mahl, das er vor über einem Jahr in Binondo mit Diwata genossen hatte. Marian wollte sich nichts anmerken lassen und kompensierte den Frust der noch nicht verarbeiteten Trennung mit Jiaozi, Frühlingsrollen, gebratener Ente, allerlei Fischgerichten, süßsaurem Schweinefleisch, japanischer Misosuppe, einer großen Menge an Sushi in allen Varianten, chinesischem Tee und Pflaumenwein. Da er wie ein Leistungssportler unzählige Male zwischen Buffet und seinem Platz hin und herpendelte und sich den Teller füllte, fiel zunächst auch nicht auf, dass er ziemlich wortkarg war. Schließlich war der Arme ja völlig außer Atem. Schweißperlen auf der Stirn waren ein weiterer Beweis für die große Anstrengung zwischen Buffet und Tisch. Nachdem er beim Dessert zwar zur Ruhe gekommen war, aber immer noch kaum ein Wort sprach, wunderte sich Lesley: „Sehr gesprächig bist du heute ja nicht gerade. Was ist denn los mit dir? Woran oder an wen denkst du? Doch etwa nicht an diese....“

„Nein, nein. Natürlich nicht“, versuchte er seine Frau zu beruhigen. „Über die bin ich längst hinweg“, log er weiter.

Am Abend des schönen Maitages hatten Lesley und Marian endlich einmal Zeit für sich selbst, während ihr Babysitter sich um die kleine Eliza kümmerte. In der Woche passte gewöhnlich eine Tagesmutter auf die Kleine auf. Lesley, die eine Stelle als Buchhalterin im Belgravia College gefunden hatte, kam wie Marian oft erst am späten Nachmittag nach Hause, manchmal sogar erst abends. Jetzt genoss das gestresste Paar das bunte Treiben umso mehr. Arm in Arm schlenderte es durch Soho, durch dessen Straßen Künstler, Geschäftsleute, Liebespaare und Huren flanierten. Marian und Lesley lauschten den Straßenmusikern. Eine Jazzband spielte beschwingt Ragtime, Dixie, Bebop und Latin Jazz. Einige Meter weiterertönten Gesang und Gitarrenriffs eines virtuosen Rockgitarristen. Nicht weit davon entfernt sang eine sehr talentierte schwarze Soulsängerin eigene Songs, begleitet von Gitarristen, Keyboardern, Schlagzeugern und dem stimmgewaltigen Chor dreier Sängerinnen. Die ganze Welt schien hier in Soho an jenem Abend vereint zu seines war ein Bild der Extreme: Lasziv und modisch gekleidete Ostasiatinnen, Pakistani und Inderinnen stolzierten auf Stöckelschuhen neben Frauen in Kopftüchern und Burkas. Konservative Banker in Schlips und Kragen schien die Anwesenheit von Touristen in ausgewaschenen Jeans und T-Shirts nicht zu stören, obwohl etliche schon deutlich über ihren Durst getrunken hatten und grölend von Pub zu Pub torkelten. In diesem kosmopolitischen Menschengewühl fielen die Händchen haltenden schwulen und lesbischen Paare aus der Gay Community Londons nicht weiter auf. Lesley und Marian setzten sich in ein Straßenrestaurant und sahen, Cocktail schlürfend, der fröhlichen Menschenmenge zu.

Gerne wäre das Paar noch durch die nächtlichen Straßen Sohos geschlendert, doch um zehn Uhr abends begann schon die Spätvorstellung des Musicals Miss Saigon im Royal Drury Lane Theatre. Marian war der Inhalt des Musicals bestens bekannt, zumal er das Stück schon zweimal gesehen hatte und sich noch gut an die beeindruckende Uraufführung am zwanzigsten September 1989 erinnerte. Doch heute sah er Miss Saigon mit anderen Augen. Die Vergangenheit holte ihn wieder ein, sein schlechtes Gewissen verfolgte ihn abermals. Zunächst hatte das Musical nichts mit seinem Leben zu tun. Schließlich verkörperte er nicht den US-Soldat Chris, der sich am Ende des Vietnamkrieges in das siebzehnjährige Barmädchen Kim verliebt hatte. Marian hatte jedoch auch seine Geliebte verlassen und führte weit entfernt von deren Heimat ein bürgerliches Eheleben. Was wäre, wenn Diwata ebenso wie Kim ein uneheliches Kind zur Welt bringen würde, das er mit seinem Samen am Geheimen Strand gezeugt hatte? Wäre sein Gelübde dann ein Fluch?

Fiktion und Wirklichkeit verwirrten ihn. Im Laufe des Musicals wurde ihm schwarz vor den Augen. Er zitterte und stand, in kaltem Schweiß gebadet, mehrmals auf, um nach Luft zu schnappen. „Was ist los mit dir?“, flüsterte Lesley besorgt, „ist dir schlecht? Sollen wir gehen?“ Doch Marian winkte ab. Er hielt die gesamte Aufführung durch, bis sich Kim, die Miss Saigon, am Schluss des Musicals das Leben nahm und in Chris' Armen starb. Das konnte Marian nicht mehr ertragen, vorausahnend, dass Diwata als verzweifelte alleinerziehende Mutter vielleicht ebenfalls Selbstmord begehen könnte. Am Ende der Aufführung von Miss Saigon brach er bewusstlos zusammen. Sanitäter trugen ihn aus dem Theater, während das Publikum stürmisch applaudierte, begeistert mit den Füßen trampelte und keinerlei Notiz von ihm nahm.

Marian erwachte im Belgravia District Nurses Hospital aus seiner Ohnmacht. In der Sterilität seines Einzelzimmers wunderte er sich, wo er war. Als ihm Lesley erzählte, dass er unmittelbar nach dem Selbstmord von Miss Saigon in Ohnmacht gefallen war, konnte er es kaum glauben. Er brach in ein schallendes Gelächter aus, doch seine Frau fand die ganze Situation überhaupt nicht komisch.

„Das ist nicht lustig“, sagte sie streng. „Ich mache mir Sorgen um deine Gesundheit.“

„Ach, ich habe gar nichts“, entgegnete Marian, der wie immer den Ernst der Lage nicht wahrhaben wollte. „Ich habe einfach zu viel gearbeitet und zu wenig getrunken. Wahrscheinlich bin ich ausgetrocknet.“

Marian musste eine Woche im Krankenhaus bleiben. Alle nur erdenklichen Organe wurden untersucht, darunter auch sein Herz. Keine einzige Untersuchung zeigte auch nur die geringste Auffälligkeit. Er war bei bester Gesundheit. Auch Blutwerte und Blutdruck waren hervorragend. „Wir sehen uns an Ihrem tausendsten Geburtstag wieder“, scherzte der Chefarzt am Tag seiner Entlassung. Marian war jedoch überhaupt nicht zum Scherzen zumute. Was nützte ihm seine körperliche Kraft, wo dunkle Schatten auf seiner Seele lagen? Könnte es sein, dass ihn Diwatas Geist verfolgte? Lastete tatsächlich ein Fluch auf ihm?  Ich bin bei dir, und seist du noch so fern: Du bist mir nah! Bedeutete dieses Bekenntnis, dass er nicht eine Sekunde mehr von Diwata loskommen würde? Marian spürte ein unbändiges Verlangen, Diwata wiederzusehen. Zugleich konnte er auf keinen Fall seine Londoner Familie im Stich lassen. Im Spannungsfeld zweier Frauen, denen er gedankenlos seine ewige Treue geschworen hatte, fühlte er sich, als wäre er zwei Magneten ausgeliefert. Ihre  ungeheure Anziehungskraft schien ihn zu zerreißen.

Es war nicht verwunderlich, dass ihn Lesley unmittelbar nach seiner Rückkehr in die Londoner Wohnung zur Rede stellte. „Es ist schon merkwürdig, dass du als kerngesunder Mann am Ende des Musicals Miss Saigon zusammengebrochen bist. Du hättest mal dein Gesicht sehen sollen. Es war bleich wie der Tod. Könnte es sein, dass du die Handlung des Musicals nicht verkraftet hast, weil sie deinem eigenen Leben ähnelt? Doch sag mir“, sprach sie mit bohrendem Blick, „ist es etwa möglich, dass ihr beide ein......“

„Nein, nein“, versuchte Marian seine Frau zu beruhigen, obwohl er innerlich vor Angst zitterte, „da musst du dir keine Sorgen machen. Wir haben uns immer geschützt.“

„Das glaube ich dir nicht“, sagte Lesley, „ich kenne dich zu gut. Wenn es um Sex geht, bist du geiler als ein Hund.“ Plötzlich gab sie ihm eine schallende Ohrfeige. „Die hast du verdient.“ Dann änderte sie plötzlich das Thema.

„So, jetzt gehen wir erst einmal schön essen. Du hast sicher einen genauso großen Hunger wie ich.“

Der Sommer war perfekt: Sonnendurchflutete Stunden am Strand von Brighton, Grillpartys, unvergessliche Stunden mit Tochter Eliza, eine wunderschöne Wanderwoche durch die atemberaubende Natur von Schottlands Highlands. Es war ein ungewöhnlich heißer Sommer mit vielen sonnigen Tagen.

Doch Marian kam über Diwata nicht hinweg. Immer größer wurde seine Angst, dass sie ein Kind von ihm zur Welt bringen könnte. Würde er es jemals leibhaftig sehen? Diese Befürchtung war wie ein Magnet, der all seine Gedanken anzog, so sehr er auch noch versuchte, sich zu zerstreuen. Äußerlich ließ er sich nichts anmerken, wollte sich selbst einreden, dass es ihm wunderbar ginge. Seine unterschwelligen Schuldgefühle ließen ihn jedoch innerlich niemals zur Ruhe kommen. Er schrieb Diwata mehrere Briefe, in denen er immer wieder betonte, wie sehr er sie noch liebe. Seine Liebe  müsse jedoch geheim bleiben, da seine Frau nichts von ihr wissen dürfe. Einige Briefe schickte er tatsächlich nach Manila, erhielt jedoch niemals eine Antwort. Traurig fragte er sich, ob er sie so verletzt habe, dass sie ihn vergessen wolle. An geheimen Orten, weit entfernt von Lesley und seiner Tochter, weinte er, doch es waren verbotene Tränen, die niemand sehen durfte. Warum ist das Leben so kompliziert?“, fragte er sich. Weshalb war es ihm nicht vergönnt, zwei Frauen gleichzeitig zu lieben? Wieso waren seine Gefühle in seiner Gesellschaft ein Frevel? Sie waren doch aufrichtig und wahrhaftig.

Manchmal träumte er, mit Diwata, Lesley, Eliza sowie seiner „verbotenen“ Tochter zu fünft ein harmonisches Leben zu führen, fern jeglicher Normen und verlogener bürgerlicher Moralvorstellungen. Immer wenn er aufwachte, wusste er, dass diese Träume niemals in Erfüllung gehen würden. So musste er sich eben mit dem Leben abfinden, was er hatte und das Beste daraus machen. Lesley war eine wunderbare, intelligente und attraktive Frau. Sie führten aber nach wie nur eine sogenannte funktionierende Ehe. Der Tagesablauf wurde perfekt abgesprochen, jegliche Reibungsflächen hingegen vermieden. Tief im Innern schlummerte noch immer die Liebe, verschüttet von mannigfachen Verpflichtungen. Wo jedoch blieb die Leidenschaft der frühen Jahre? Nur selten bemächtigte sich ihrer noch die Wollust, dann aber mit einer solch verzweifelten Heftigkeit, als hätten sie Angst, sich endgültig zu verlieren.

Hatte ihre Beziehung ein solides Fundament? Wenigstens meisterten sie gemeinsam den Alltag. Dennoch konnte er jene andere, bezaubernde Frau jenseits der Gebirge und Ozeane nicht verleugnen. Auch sie hatte ihn geprägt. Seine Erinnerung an sie war unauslöschlich, würde gar seinen Tod überdauern. Er redete sich ein, dass Lesley Diwatas verborgene Seite war, und immer wieder kam ihm Goethes Bilobablatt in den Sinn: Fühlst du nicht in meinen Liedern, dass ich eins und doppelt bin?

Zum Bersten voll war die Santa Isabel-Kirche von Manila-Ermita an jenem schwül warmen Sonntagmorgen des achten Septembers 1992. Familien mit Kindern, Paare und alte Leute saßen zusammengepfercht auf ihren Holzbänken. Nicht einmal eine Kirchenmaus schien in diese überfüllte Kirche noch zu passen. Wie jeden Sonntag waren die meisten dezent und festlich gekleidet, aber manch junge Frau erschien absichtlich im auffällig kurzen Sommerkleid mit tiefem Ausschnitt. Wollte sie jungen, unverheirateten Männern  imponieren? Öfters lächelten sich Jungen und Mädchen an. Manchmal verabredeten sich beide Geschlechter sogar auf kleinen Papierzetteln, die knisternd herumgereicht wurden. Ältere Kirchgänger beobachteten dieses unangemessene und anstößige Verhalten junger Leute mit Argwohn. Was würde noch passieren? Würden sie sich eines Tages während des Gottesdienstes auf der Kirchenbank Zungenküsse geben? Sie blickten die jungen „Übeltäter“ an, als wollten sie sagen: O tempora, o mores!

„Oh Herr, sei mein Hirte, barmherziger Gott“, sangen Kirchenchor und Gemeinde mit kräftiger Stimme. Kaum hatten sie jedoch begonnen, das Lied zu singen, ertönte ein schriller Schrei durch die gesamte Kirche. Es war Diwata, die mit ihren Eltern und ihrer besten Freundin Imelda am Gottesdienst teilnahm und plötzlich starke Schmerzen im Unterleib verspürte. Sie stand auf, konnte aber kaum laufen. Plötzlich quoll eine beträchtliche Menge an Fruchtwasser aus ihrem Unterleib und bildete eine große Lache auf dem Kirchenboden. Wie vom Donner gerührt starrten Besucher des Gottesdienstes die leidende Frau an. Jugendliche hörten auf, zu kokettieren. Auch die älteren Kirchgänger schauten nur noch zu Diwata.

Warum starrte die Gemeinde sie an? Konnte niemand sehen, wie glücklich sie war? Endlich war es soweit. Die letzten Wochen ihrer Schwangerschaft hatte sie sich wie ein wandelnder Kartoffelsack gefühlt. Bei der geringsten Anstrengung war sie ins Schwitzen gekommen und völlig abhängig von Eltern und Freunden gewesen. In einem Stoßgebet bat sie Gott dennoch inbrünstig darum, nicht hier in der Kirche vor allen Leuten ihre Tochter auf die Welt zu bringen. Sie stand zwar gerne im Mittelpunkt, wollte aber nicht ihr Intimleben den Titelseiten lokaler Boulevardblätter preisgeben.

Ihre Eltern halfen ihr, die Kirche zu verlassen. Sie stützten sie beim Laufen. Wutentbrannt wandte sich Diwatas Vater zu den verdutzt dreinschauenden Kirchgängern und rief: „Ihr verdammten Heuchler. Was nützen eure Gebete, wenn ihr eurer Hilfe Bedürftigen nicht helft?“ Offenbar hatte er sich geirrt, denn vor der Kirche stand ein Krankenwagen. Ein vermeintlich „heuchlerischer“ Kirchgänger muss die Ambulanz angerufen haben.

Mit Blaulicht versuchte der Fahrer des Krankenwagens, sich seinen Weg durch den zähfließenden Verkehr zwischen Ermita und Makati zu bahnen. Auch jetzt am späten Sonntagvormittag herrsche Stoßzeit. Schwarze Wolken verkündeten einen gewaltigen Wolkenbruch. Am helllichten Tag war es dunkel wie in der Nacht. Noch fiel aber kein Tropfen vom Himmel und die Straßen waren trocken. Ein Sonntagsfahrer versperrte dem Krankenwagen an einer Kreuzung den Weg. Der Fahrer stieg aus und schrie ihn an:

„Idiot! Haben Sie keine Augen im Kopf? Sehen Sie nicht das Blaulicht?“

„Passen Sie bloß auf, was Sie zu mir sagen“, brüllte der Fahrer des PKWs, eines schwarzen Toyotas. Sehen Sie nicht, dass hier kein Platz ist und ich gar nicht ausweichen konnte?“

Fast wäre es zu einer Schlägerei gekommen, hätte der Fahrer des Krankenwagens nicht nachgegeben. Maria Dinguinbayan streichelte während der Weiterfahrt den Bauch ihrer Tochter und deren schöne Haare, die wieder halblang gewachsen waren. Sie war ein Ruhepol in all dem Chaos. Die Mutter lächelte ihre Tochter an und dachte: „Wie schön sie ist! Zu neuer Blüte erwacht ist mein Kind“.

Nackt lag Diwata auf dem Bett des Geburtssaales im Santa Clara Krankenhaus, doch sie war nicht allein. Ihre Eltern, Imelda und die Hebamme standen um sie herum. Ohne Scham streckte sie der Geburtshelferin ihre gespreizten Beine entgegen. Grollend und rauschend begleiteten Donner und Regen den Schmerz der Geburt. Diwata bewegte ihre Beine mit einer Heftigkeit, als wollte sie sich dem schon behaarten Köpfchen widersetzen, das aus dem Muttermund drang. Glaubte sie im Ernst, sie könnte ihre Tochter durch Schreie von der Erbsünde befreien? Schon war das winzig kleine Wesen dem nun weit geöffneten Tor des Lebens entronnen. Hebamme Maria hielt das blutbeschmierte Töchterlein mit abgeschnittener Nabelschnur in den Armen. Dieses Blut erregte keinerlei Ekel. Es war purpurner Lebenssaft eines kleinen Engelchens namens Dalisay Salvadora.

Dalisay schien sich jedoch auf dieser Erde gar nicht wohl zu fühlen. Sie begrüßte ihrerseits das Tageslicht mit hilflosem Geschrei. Wusste sie, dass ihr Leben kein duftender Rosenteppich sein würde? Sah sie voraus, dass es einem Rosenbeet mit wenigen Blüten und vielen Dornen gleichen würde? Erahnte sie, welch steinigen und schweren Weg sie beschreiten müsste, oder war es einfach nur das kalte Neonlicht, was sie störte? Alle begrüßten Dalisay mit aufrichtiger Freude. Ein Hoffnungsschimmer leuchtete in der Nacht.

Um zwölf Uhr mittags hatte sich Diwatas Leben vollkommen verändert. Der kalte Geburtssaal war zwar derselbe und das Neonlicht leuchtete noch genauso grell wie vorher. Diwatas Eltern und Freundin Imelda lächelten jedoch, als hätte sie ein warmes Licht durchdrungen, das sich von der Kälte und Sterilität des Krankenhauses wohltuend abhob. Schließlich zog auch das Gewitter weg und abermals durchflutete die Sonne den Raum mit einem angenehm warmen Licht, als wollte auch sie die neue Erdbewohnerin begrüßen. Und Diwata strahlte daraufhin, als ob sie von innen erleuchtet wäre. Die wieder erlangte Leichtigkeit des Seins durchdrang jeden Winkel ihrer Seele. Eine seit langem vermisste innere Ruhe und Ausgeglichenheit erfüllte ihr Sein.

Dieser Seelenfrieden prägte auch noch die folgenden Wochen, obwohl es Dalisay ihrer frisch gebackenen Mutter keineswegs leicht machte. Diwatas neues Leben unterwarf sich dem Stillen und Trösten. Das sich ständig wiederholende Babygeschrei sowie die starken Schmerzen nach der Geburt ließen Diwata auch nachts kaum zur Ruhe kommen, aber Dalisays bezauberndes Lächeln entschädigte sie.

Eine Woche musste Diwata im Santa Clara-Krankenhaus verweilen, bevor sie entlassen wurde. Statt wieder in ihre Wohnung in Makati zu ziehen, hütete sie im Elternhaus zu Ermita für drei weitere Wochen das Krankenbett. Der familiären Tradition zufolge wurde Diwata von ihrer Mutter dazu gezwungen, abscheulich schmeckendes Gebräu zu trinken. Am schlimmsten war die Schweinebauchsuppe, von der es der genesenden Mutter fast schlecht wurde. Auch die seltsam schmeckenden Tees waren keine Wohltat. Diwata ging es längst wieder ganz gut, schneller als gedacht kam sie wieder zu Kräften. Trotzdem zwang ihre Mutter sie, im Bett zu bleiben, obwohl es schwül und heiß war. Kein Wunder, dass es irgendwann zu Spannungen kam.

„Jetzt reicht es mir“, schrie Diwata sie eines Morgens an. „Ich bin hier nicht im Gefängnis. Mir geht es wieder gut.“

„Wie du willst“, entgegnete ihre Mutter wider Erwarten, „aber denk bitte an das Risiko. Du musst dich noch schonen.“

Diwata konnte nun wenigstens zu Hause herumlaufen und durfte gelegentlich Einkaufsbummel machen. Nur ihre strenge Diät musste sie einhalten, aß aber heimlich leckere Fleisch- und Fischgerichte in nahegelegenen Restaurants. Endlich kam der Tag, an dem sie wieder in ihre Wohnung zurück durfte.

Sie traute ihren Augen nicht. Ihre Eltern hatten alle Wände in stilvollem Weiß tapeziert. Aus dem schwarz gestrichenen, finsteren Loch war eine wunderschöne, geschmackvolle und helle Wohnung geworden. Auch Dalisay hatte schon ihr eigenes Zimmer in zartem Rosa. Eine ganze Kolonie von Teddys und Puppen begrüßte sie. In den Schränken lag geschmackvolles Spielzeug, meistens aus Holz. Sie besaß sogar ihre erste kleine Bibliothek mit Kinderbüchern. Dalisays Kleiderschrank war vollgestopft mit Bodys, Stramplern und Windeln, sodass Diwata nichts mehr kaufen musste. Die verblüffte Tochter weinte vor Rührung. Sie wusste nicht, wie sie ihren Eltern danken sollte, denen sie so viel Kummer bereitet hatte. Wie konnte es sein, dass sie sie dennoch so liebevoll behandelten?

Dalisay begleitete ihre Mutter im Schatten des Geliebten, der sie verlassen hatte und sich im fast 12.000 Kilometer entfernten London um seine eigene Tochter kümmerte. Von der Existenz seiner zweiten wusste er nichts. Wie sollte sie es ihm mitteilen? Marian war immer noch da, wieder da. Sie konnte die Erinnerung nicht löschen. Dalisay sah der Mutter zwar verblüffend ähnlich, hatte aber auch Züge ihres Vaters. Selbst die mandelförmigen Augen konnten nicht darüber hinwegtäuschen. Manchmal hatte Diwata das Gefühl, Marian lächele sie an. Es war, als wollte der verschollene Geliebte in Dalisays Gestalt das Gelübde vom Geheimen Strand wiederholen: Ich bin bei dir, und seist du noch so ferne. Du bist mir nah.

Eines Abends Anfang Oktober saß sie auf der Terrasse ihrer Villa in Makati Bel Air Village. Nach einem für die Jahreszeit typischen Wolkenbruch war die Luft wieder klar. Funkelnde Sterne schmückten das Himmelszelt. Der Vollmond badete den duftenden Garten in silbrigem Licht. Es war noch angenehm warm, aber nicht mehr drückend und schwül. Dalisay schlief friedlich neben ihr im Kinderwagen. Auf dem großen Tisch stand eine Flasche Wein, den sie auf der Zunge zergehen ließ. Erst anderthalb Jahre war es her, dass sie an genau diesem Tisch mit Marian unübertreffliche Speisen verzehrt und köstliche Weine in vollen Zügen genossen hatte. Sie hatte das Gefühl, heute Abend würde sich die unbeschreibliche Schönheit jener Nacht wiederholen, wenn die Wonne auch keineswegs ungetrübt war. Sie gab sich der bitteren Süße hin und ließ den Tränen freien Lauf.

Sie holte Briefpapier und Füller und klagte ihren Liebhaber mit kunstvoll geformten Buchstaben in altmodischer Tinte an. Schon kurz nach ihrer Trennung hatte sie Marian Briefe geschrieben: Briefe des Hasses, der Liebe, der Hassliebe. Einige hatte sie wieder zerrissen, die meisten hatte sie aufbewahrt und nicht weggeschickt, manche hatte sie nach London gesendet, jedoch niemals eine Antwort erhalten. Lesley hatte sie wohl alle gelesen und wutentbrannt zerrissen. An diesem warmen Oktoberabend, schon etwas berauscht vom Wein, schrieb sie Marian abermals einen bewegenden Brief. Sollten seine Gefühle nicht völlig erkaltet sein, so musste diese Epistel sein Herz berühren. Sie beklagte, dass er ihre Liebe verschmähte, wies auf ihr Gelübde hin und versuchte Marian davon zu überzeugen, dass keine noch so starke Naturgewalt, ja nicht einmal der Tod Seelenverwandte trennen könne. Sie steckte den Brief in einen Umschlag, besiegelte ihn, stach sich mit einem scharfen Messer in die Fingerspitze und ließ einen Bluttropfen neben das Siegel auf die Rückseite des Umschlags fallen, der sich deutlich sichtbar auf dem Papier ausbreitete. Das Blut verstand sie als Zeichen ewiger Treue, Verbundenheit und Liebe. Früh am darauffolgenden Morgen brachte sie den Brief zur Post von Makati. Auf Marians Antwort wartete sie umsonst.

Sie lebte nach wie vor in Amors Schatten, doch aus diesem Schatten wurde ein Licht, das sie jeden Morgen anstrahlte und ihr unermesslich viele Freuden bereitete. Wie sehr bereicherte das Töchterlein ihren Alltag! Nach dem sie nun schon über ein Jahr auf der Welt war, fiel die Bilanz ihres Lebens als Mutter überwiegend positiv aus.

Der heutige Morgen im November 1993 zählte jedoch zu den weniger schönen Tagen, trotz des wunderbaren warmen Wetters. Diwata sollte sich über das Ende der Regenzeit freuen. Weshalb lief sie so missmutig mit dem Kinderwagen durch den Ayala-Park? Sie setzte sich auf eine Parkbank und grübelte. Die Kreise ihres Umfeldes waren im Laufe der Zeit immer enger geworden. Während ihrer Schulzeit und zu Beginn ihres Studiums hatte sie das Gefühl gehabt, in der Welt zu Hause zu sein. Als Schülerin hatte sie jeweils ein Jahr in London, Paris und Madrid verweilt, außerdem hatte sie ein Jahr in Deutschland studiert. Ausgedehnte Reisen hatten sie bis ans Ende der Welt geführt. Weder Australien und Argentinien noch Alaska und Kanada waren ihr fremd. Marians Probezeit wegen war sie dann meistens zu Hause geblieben und hatte auch ihren knapp bemessenen Urlaub lediglich auf zwei Inseln ihres Landes verbracht.

Jetzt jedoch fühlte sie sich wie ein Hamster, der frustriert mit ungeheurer Geschwindigkeit in seinem Rad läuft und dabei dennoch keinen Millimeter vorankommt. Die Ausgangspunkte ihres extrem beengten Umfeldes waren ihre Wohnung in Makati, die Wohnung ihrer Eltern in Ermita und der Ayala Park, in dem sie oft mit Dalisay spazieren ging. Weltkarten ging sie aus dem Weg, denn sie konnte es nicht ertragen, zu viele weiße Flecken zu sehen: noch unbekannte Orte, die sie mit unbeschreiblichem Verlangen für sich entdecken wollte. Es gab jedoch einen Lichtblick: ihre Eltern. Sie hatten ihr schon so viele Wünsche erfüllt. Mit Sicherheit würden sie ihr einen zweiwöchigen Urlaub gönnen und sich um Dalisay kümmern. Jeder Mensch hat schließlich das Recht auf Entspannung.

Als hätten sie ihren Wunsch von ihren Augen abgelesen, schenkten Diwatas Eltern ihrer Tochter zu Weihnachten eine beträchtliche Summe philippinischer Pesos.

„Mach eine schöne Reise mit dem Geld und entspann dich“, sagte ihr Vater.

Die erschöpfte Tochter und alleinerziehende Mutter weinte vor Glück.

„Mit diesem Geld kann ich eine große Reise machen. Vielleicht eine Rundreise durch Australien“

Schließlich entschied sie sich dafür, bescheidener zu sein. Im April 1994 sollte sie der Weg nach Bali führen, wo sie zwei Wochen mit Imelda verweilen wollte. Im Gegensatz zu vorherigen Strandurlauben auf den Inseln Boracay und Palawan sollte jedoch diesmal auch die Kultur nicht zu kurz kommen. Sie hatte keine Lust, so weit zu reisen, um lediglich am Strand zu liegen. Stattdessen dürstete es sie danach, Balis interessante Tempel und seine atemberaubende Natur für sich zu entdecken. Den erholsamen Strandurlaub plante sie für die zweite Woche. Sie buchte eine Bambushütte am Strand von Jimbaran, einem einfachen Fischerdorf.

Töchterlein Dalisay hatten sie bei den Eltern gelassen. Völlig erschöpft standen Diwata und ihre Freundin Imelda an der Gepäckausgabe vom Flughafen der balinesischen Hauptstadt Denpassar. Es war am Abend des zweiten Aprils 1994. Unerträglich schwül war der Raum. An der Bushaltestelle warteten sie dann ewig auf jenen Bus, der sie endlich ins Hotel brachte.

Zwei unvergessliche Wochen lagen vor ihnen. Sie genossen die landschaftliche und kulturelle Vielfalt einer Insel, die zu den schönsten der Welt zählt. Für die erste Woche hatten sie eine Rundreise gebucht, die sie zu bedeutenden hinduistischen Tempeln führte.

Gleich am Tag nach ihrer Anreise besichtigten sie Pura Besakih, die wichtigste und heiligste Tempelanlage auf Bali und zugleich das bedeutendste hinduistische Heiligtum Indonesiens. Überragt von Balis heiligstem und mit 3142 Metern höchstem Berg der Insel, dem Vulkan Gunung Agung, ist der Blick auf diesen Tempel atemberaubend. Auch Diwata und Imelda verschlug es die Sprache. Von einem englischsprachigen Reiseleiter erfuhren sie, dass die wichtigsten Fürstengeschlechter Balis in dieser im 8.Jahrhundert nach Christus gegründeten Anlage ihren eigenen Bezirk hatten und dass auch Dorfgemeinschaften und Kasten hier ihre Schreine unterhielten. Der Reiseleiter fügte hinzu, dass in diesen Schreinen hinduistische Götter verehrt werden.

Lange Zeit weilten sie im zentral gelegenen Tempel Pura Panataran Agung Besakih, in dem der Gott Sanghyang Widi Wasa vergöttert wird. Dieser Gott ist die Versinnbildlichung der Trimurti, die der indischen Götteridentität Brahma-Shiva-Vishnu entspricht.

Pura Besakih ist zu beeindruckend, um dort nur einige Stunden zu verbringen. Deshalb blieben Diwata und Imelda drei Tage an diesem geheimnisvollen Ort. Sie übernachteten in einer bescheidenen Bambushütte. Am zweiten Tag ergötzten sie sich an der Anmut balinesischer Mädchen, die vor der Kulisse der geheimnisvollen Tempel von Pura Besakih den Legong tanzten. Mit diesem Tanz sollten die Götter erfreut werden.

Nicht weniger anmutig tanzten die Tänzerinnen den Barong, ein Tanzdrama, in dem die Balance zwischen Gut und Böse dargestellt wird. Die Darstellung beschäftigt sich mit dem Ringen und Kämpfen zwischen Ordnung und Chaos.

Überwältigt waren beide jungen Damen jedoch vom nächtlichen Kecak, einem traditionellen Tanz. Zahlreiche Tänzer mit nacktem Oberkörper bewegten sich im Scheine von Fackeln. Sie waren in Trance und schienen nicht von dieser Welt zu sein. Umringt wurden sie von bis zu hundert schwarz gekleideten Männern, die die Armee des Affengenerals Hanuman symbolisierten.

Am nächsten Morgen wurden Diwata und Imelda von dem ohrenbetäubenden Geschrei von Langschwanzmakaken geweckt. Beide Frauen sahen aus dem Fenster und beobachteten das Treiben der Affen, die geschickt von Ast zu Ast sprangen oder auf die Bäume kletterten.

„Weißt du, dass Affen auf Bali als Nachkommen des Affengenerals Hanuman angesehen werden?“, fragte Diwata ihre Freundin. Imelda schüttelte mit dem Kopf.

„Der Affengeneral Hanuman ist der Sohn von Anjana und dem Windgott Vayo. Dem hinduistischen Ramayana-Epos zufolge befreite er die Prinzessin Seda vom bösen Dämon Reab mit seinem Affenheer. Aus diesem Grund sind Affen für Balinesen heilig.“

Am dritten Tage wanderten Diwata und Imelda durch die Wälder unterhalb des Vulkans Gunung Agung. Dieser Vulkan, umgeben von tropischen Nebelwäldern, ist für Balinesen der Sitz der Götter. Deshalb beschlossen auch die beiden Reisenden ihn nicht zu besteigen. Auf ihrem Streifzug durch die Tropen gab es ohnehin genug zu entdecken. Schlangen und Geckos raschelten im Gebüsch, kreischende Affen sprangen von Baum zu Baum und hin und wieder überraschte sie sogar der nur auf Bali lebende Balistar, eine seltene Vogelart. Erst nach Anbruch der Dunkelheit kehrten sie zu ihrer Bambushütte zurück und wurden Zeugen eines gewaltigen Naturschauspiels. Mit ungeheurem Getöse brach der Gunung Agung aus. Er spuckte Feuer und Lava, ein Ascheregen fiel auf sie herab, der nächtliche tropische Himmel färbte sich rot. Waren sie Zeugen der Apokalypse? Zum Glück war der Vulkan noch weit entfernt und beruhigte sich wieder. Die Freundinnen atmeten auf.

Am vierten Tag führte der Weg Diwata und Imelda nach Pura Meduwe Karang, einem dem Sonnengott Surya, dem Herrn der Felder und der Mutter Erde (Ibu Pertiwi) geweihten Tempel ganz im Norden der Insel Bali. Meduwe Karang bedeutet: Dem die Erde gehört. Der Name des Tempels ist also darauf zurückzuführen, dass der Sonnengott Surya ebenso wie die Reisgöttin Dewi Sri für Fruchtbarkeit und Gedeih der Erde zuständig sind. Als die beiden Damen die Tempelanlage betraten, sahen sie zahlreiche Bauern, die um eine gute Ernte für Mais, Kaffee, Obst, Gemüse und andere Feldfrüchte baten. Diwata war überwältigt von der aufrichtigen Spiritualität und Herzlichkeit dieser Männer, die den beiden Sommerkleider und Strohhüte tragenden Damen zulächelten. Schwitzend bestiegen sie die zahlreichen Treppen und verweilten auf mehreren Terrassen, auf denen sie vierunddreißig Skulpturen aus dem alten Ramayana-Epos bestaunten.

Die jungen Frauen durchschritten zwei gespaltene Tore namens Candi Bentar und viele Höfe. Am Ende des zweiten Hofes bewunderten sie die Tempelmauern zierende Reliefs, die Geister, Dämonen, Fürsten, Szenen des täglichen Lebens und sogar pornografische Abbildungen darstellen.

Lange verweilten sie in dieser mit überbordenden Steinmetzarbeiten ausgestatteten und nahezu symmetrisch aufgebauten Tempelanlage.

Besonders beeindruckt waren Diwata und Imelda vom Blick auf den dritten und letzten Tempel Pura Tanah Lot, häufig nur Tanah Lot genannt, was wörtlich übersetzt Land inmitten des Meeres bedeutet. Dass dieser Meerestempel schwieriger zu erreichen ist, bemerkten Diwata und Imelda auf ihrem beschwerlichen Fußweg über rund gewaschene Steine und feinen dunklen Sand. Der Ebbe war es zu verdanken, dass sie die Felseninsel erreichten, ohne nass zu werden. Leider wurde ihnen als „Ungläubige“ der Zutritt zum inneren Hof des Tempels verwehrt, sodass sie die mehrstöckigen, buddhistischen Pagoden ähnelnden Schreine nicht sehen konnten. Außerordentlich bedauerten sie, dass diese fünf gen Himmel ragenden Merus nur strenggläubigen Hindus vorbehalten waren. Durch ein gespaltenes Tor konnten sie aber beobachten, mit welcher Hingabe die Gläubigen vor den Merus niederknieten und inbrünstig beteten. Diwata verabscheute zwar die Heuchelei und Bigotterie religiöser Institutionen, hatte aber großen Respekt vor aufrichtigen Gläubigen, die auch ihren Glauben lebten, vorausgesetzt, sie waren weder fanatisch noch missionarisch. Auf ihrem Rückweg warfen Diwata und Imelda einen letzten Blick auf den sonnendurchfluteten Tempelberg, der jetzt im purpurnen Rot des Sonnenunterganges so märchenhaft und unwirklich zu sein schien, dass sich die jungen Frauen fragten, ob sie träumten.

Jimbaran: Das waren sonnendurchflutete Tage am Strand, verzaubernde Sonnenaufgänge und berückendes Abendrot. Süße Stunden des Müßiggangs auf der Hängematte wechselten mit unzähligen Bädern im türkisfarbenen Ozean ab. Vor allem die überwältigende Gastfreundschaft der Inselbewohner prägte jedoch die zweite Woche.

Sie hatten sich zwei Fahrräder gemietet und radelten entspannt durch legendäre Reisfelder, berauscht vom intensiven Grün der unendlich scheinenden Hügel. Auf ihrem Weg lernten sie viele Menschen kennen: anmutige Frauen und Männer, Familien mit Kindern, rüstige Greise und Greisinnen. Oft wurden sie zum Essen eingeladen. Diwata und Imelda genossen die köstlichen Speisen, von denen ihnen zwei Gerichte besonders gut schmeckten: Bebek dengan bumbu betutu, in Macadamianüssen, Koriandersamen, Nelken und Kardamonkapseln gebratene Entenbrustfilets, und Gule Ikan Bali, balinesisches Fischcurry. Wie anders war hier die Küche im Vergleich zu ihren eigenen, von der spanischen Küche beeinflussten Gerichten. Wie liebevoll waren die Menschen hier! Sie wirkten so entspannt, in sich ruhend. Handelte es sich um eine Täuschung oder war der Seelenfrieden der Balinesen ihrer tiefen Religiosität zu verdanken?

Eines Tages, als sie auf einer Bank am Wegesrand verweilten und den fröhlich lachenden Bäuerinnen während ihrer Arbeit auf den Reisfeldern zuschauten, wurde sich Diwata ihrer inneren Zerrissenheit bewusst. Sie kam zur Erkenntnis, dass sie im Spannungsfeld zwischen Mutterliebe und unersättlichem Drang nach Freiheit niemals zur Ruhe kommen würde. Einen vergleichbaren Seelenfrieden hatte sie schließlich nur wenige Wochen nach Dalisays Geburt erlebt. Vor allem wurde ihr jedoch klar, dass ihr untreuer Geliebter sogar in dieses Paradies seine Schatten warf. Bitter war die Erkenntnis! Die Last der Vergangenheit würde sie immer auf ihren Schultern tragen, gleichgültig, wohin ihre Wege sie führen sollten. In diesem vermeintlichen Paradies einer kleinen exotischen Insel war diese Last sogar noch unerträglicher, weil ihr vor Augen geführt wurde, wie erfüllend und reich jenes unkomplizierte, schlichte Leben sein kann, was sie niemals führen könnte. Sie seufzte tief. Als hätte sie ihre Gedanken gelesen, streichelte Imelda ihr Haar und sagte: „Lass endlich los!“

Sie lagen in den Dünen des Strandes von Jim Baran. Die Sonne brannte unbarmherzig vom tropischen Himmel. In allen Blauschattierungen schimmerte das Meer und hob sich vom Blau des Himmels am Horizont ab. Hin und wieder erfrischte eine leichte Brise die in Meer und Sonne Badenden. Es wäre ein perfekter Nachmittag gewesen, wenn nicht Imelda die Idylle zerstört hätte. „Du musst etwas tun“, forderte sie die Freundin auf. „Er muss sich seiner Verantwortung stellen.“ Also auch hier. Amor warf erneut seine Schatten. Imeldas ehrliche und gut gemeinte Bemerkung kam wie aus heiterem Himmel. Sie passte zur wunderbaren Harmonie des Strandes wie die Faust aufs Auge.

„Was soll ich tun“, fragte Diwata geistesabwesend. Ihre Stimme klang, als wäre sie gerade von einem Traum erwacht.

„Du musst nach London fliegen und ihn zur Rede stellen.“ Imelda hatte ihre Freundin bereits vor dem Ende ihres balinesischen Traums zur bitteren Realität zurückgeholt. Die Erinnerung an ihr entwürdigendes Telefongespräch mit Lesley tat noch genauso weh wie damals, pechschwarze Wolken ihrer Vergangenheit verdunkelten dermaßen ihr Gemüt, dass sie außerstande war, das wolkenlose Blau des Himmels zu genießen. Es waren Erinnerungen, die den Apfel ihres Paradieses vergifteten. Imeldas Worte hatten diese verdrängten Erinnerungen nur wachgerufen.

„Ich werde niemals nach London fliegen, um Marian in der Anwesenheit seiner Frau zur Rede zu stellen, die mich als Hure beschimpft und dadurch über alle Maßen verletzt hat.“ Diwatas Stimme klang entschlossen.

„Dann muss ich es eben tun“, entgegnete Imelda mit nicht geringerer Entschlossenheit.

„Du?“ Diwata fiel aus allen Wolken.

„Hör zu“, sagte Imelda mit gewichtiger Stimme, „ich fliege im Mai beruflich nach London. Nach meiner einwöchigen Geschäftsreise nehme ich mir noch ein paar Tage Zeit, um Marian zu finden.“

„Imelda, hör auf zu träumen“, erwiderte Diwata. „Ich erinnere mich nur noch an ihren Nachnamen: Smith. Weißt du wie unzählig viele Smiths es in London gibt? Marian hat mir niemals etwas über diese Frau erzählt. Natürlich weiß ich auch nicht, wo sie wohnt. Du wirst sie niemals finden.“

„Und wenn Marians Nachname im Telefonbuch steht?“

„Das glaube ich kaum. Er möchte sicher mit allen Mitteln verhindern, dass ich ihn finde.“

„Verdammter Feigling.“ Imeldas Gesicht wurde rot vor Wut. Doch sehr bald hatte sie sich wieder gefangen.

„Ich werde ihn finden und zur Rede stellen. Koste es, was es wolle.“

Diwata sagte nichts mehr. Imelda sah, dass ihre Freundin weinte. Es waren Tränen der Rührung und der noch immer nicht verarbeiteten Trennung. Warum war Imelda so lieb zu ihr? Hatte sie so viel Liebe und Anteilnahme verdient? Schmerzhaft sah sie vor Augen, wie schofel sie ihre beste Freundin im Café Akiba behandelt hatte.

„Liebst du ihn immer noch?“, fragte Imelda mitfühlend.

„Ja“, sagte Diwata und seufzte leise.

„Warum kommst du nicht über ihn hinweg?“, fragte Imelda und blickte ihre Freundin einfühlsam an. Nach langem Schweigen antwortete Diwata schließlich mit ratloser Stimme:

„Wenn ich das wüsste.“ Sie schwiegen abermals.

Plötzlich öffnete Imelda Diwatas Bikinioberteil und warf es in den Sand. Halbnackt wie eine junge Göttin saß sie da, ihre Beine gespreizt, ihr Intimbereich nur mit einem Tanga bedeckt. Lange, schwarze Haare bedeckten ihren nackten Rücken. Man sah nicht die geringste Spur einer überstandenen Schwangerschaft. Imeldas Blicke schienen jeden Winkel des Körpers ihrer Freundin zu erkunden. Welch schöne sinnliche Brüste sie hatte. Was für ein Idiot muss jemand sein, der solch eine Frau im Stich lässt! Imeldas Verachtung Marian gegenüber war größer als jemals zuvor. Diwata lächelte sie mit ihren sinnlichen Lippen an, doch ihr Lächeln war traurig. Ihre großen mandelförmigen Augen wirkten noch tiefer in ihrer Trauer.

Auf einmal konnte Imelda sich nicht mehr beherrschen. Ihre Lippen berührten die Lippen der Freundin. In einem Atemzug erkundete Imeldas Zunge jeden Winkel von Diwatas Mund. Zungen verschmolzen miteinander wie züngelnde Flammen zweier Göttinnen. Imeldas leidenschaftliche Küsse durchzuckten sie, als hätte sie ein Blitz getroffen und elektrisiert. Sie empfand Wonne und Ekel zugleich. Der Widerwillen überwog zunächst. Was war bloß in sie gefahren? Niemals zuvor hatte Imelda auch nur die geringsten lesbischen Neigungen erkennen lassen. Was würden Virgilio, Imeldas katholische Eltern und ihre eigenen Eltern denken? Wie sehr würden sie die Gefühle der Balinesen verletzten, wenn sie entdeckt werden sollten? Sie waren doch so herzlich und liebevoll behandelt worden. Diwata wollte sich zunächst von ihr reißen, ließ es dann aber geschehen. Als hätte Imelda die Gedanken ihrer Freundin erraten, löste sie sich wieder von ihr, zog das Oberteil ihres eigenen Bikinis aus, nahm Diwatas Hand und legte sich neben sie. Schweigend lagen sie Hand in Hand mit dem Rücken im Sand und beobachteten die allmählich untergehende Sonne. Ihre sinnlichen, wohlgeformten Brüste wirkten wie Kirchtürme der Lust in der Abenddämmerung. Sie stöhnten leise. Diwata stellte sich vor, mit welcher Verachtung und Herablassung bigotte Katholikinnen ihres Landes sie behandeln würden. Imelda hatte offensichtlich eine Neigung, die ihrem Katholizismus widersprach, denn nur der Selbstmord war in ihrer Religion schlimmer als die gleichgeschlechtliche Liebe. War es nicht völlig nebensächlich, ob Balinesen oder Filipinos sie entdecken sollten? Alle würden sie als Sünderinnen geißeln und ihre „Missetat“ wäre in den Augen ihrer intoleranten Gesellschaft so groß, dass kein Wasser der Welt sie wieder reinwaschen könnte.

Irgendwann konnte Diwata dem Zauber des Abends nicht mehr widerstehen und fragte sich: Wenn ihre Leidenschaft verwerflich war, warum begrub sie dann nicht ein unbarmherziger Sandsturm unter meterhohem Sand? Wenn diese Zuneigung ein Frevel war, warum verbrannte sie dann nicht Luzifers Feuer bis zur Unkenntlichkeit? Wenn ihre Liebe Sünde war, warum spaltete dann nicht Beelzebub die Erde und riss sie mit brutaler Wut in den Abgrund? Nichts von alldem passierte. Nur eine leichte warme Brise wehte und die Sonne färbte sich purpurn. Da wusste sie, wie absurd ihre Schuldgefühle waren. Ihre Liebe war weder anrüchig noch moralisch verwerflich oder gar frevelhaft. Sie war auch nicht sittenwidrig, da viele Sitten ihrer Gesellschaft selbst fragwürdig waren. Zweifelsohne war diese freie Liebe nur für eine Nacht bestimmt, die sich niemals mehr wiederholen sollte.

So überwand sie ihre Schüchternheit und küsste jetzt ihrerseits die Freundin mit unbekannter Leidenschaft. Ihre Zungen vereinten sich im Farbenspiel der untergehenden Sonne. Küssend vergaßen sie die Zeit. Als bereits die Sterne am Himmelszelt erstrahlten und der Mond das Meer in einem milchigen Licht badete, kam ihr Liebesspiel zu seinem Höhepunkt. Während Diwata, jetzt völlig entblößt, im noch immer warmen Sand der Düne lag, spürte sie, wie Lippen und Zunge ihrer Freundin sich ihren Weg in die unteren Gefilde ihres Körpers bahnten. Mit Wohlgefallen nahmen ihre erregt aufgerichteten Busen den Mund ihrer Freundin auf. Während dieser, begleitet vom Spiel der Zunge, an ihnen saugte, war es, als ob eine Wunderheilerin jeden angespannten Nerv lockerte. Ja, ihr dürstete nach Imeldas Liebkosungen. Sie brauchte diese Liebe wie eine fast verdorrte, nach Regen lechzende Wüstenblume. Immer tiefer drang Imelda. Ihre Zunge berührte zärtlich den Bauchnabel und verweilte dort einen Augenblick, bis sie sich noch weiter nach unten wagte. Im Liebesrausch eroberte sie schließlich jenes unbehaarte Organ, das die Freundin mit gespreizten Beinen so weit wie möglich öffnete, um das sie beflügelnde Feuer ganz tief in ihrem Innern zu spüren.

Sterne und Mond wurden Zeugen, wie zwei zierliche, nackte Frauen im sinnlichen Wechselspiel aufeinanderlagen. Ihre muschelförmigen Geschlechtsorgane bewegten sich im leidenschaftlichen Rhythmus der Libido, begleitet von kurzen, immer lauter werdenden, lustvollen Schreien, die mit dem Rauschen des Meeres verschmolzen. Die Leidenschaft kam zur Vollendung, als beide Damen sich, ineinander verkeilt, so umarmten, als hätten sie sich in eine vierbeinige, vierarmige und zweiköpfige Venus mit zwei zweigeteilten Fischschwänzen verwandelt. Zwei weibliche Körper verschmolzen zu einer Göttin, bis Liebeselixier aus sich symmetrisch berührenden Öffnungen drang und den Rausch besiegelte.

An jenem Donnerstag, dem zwölften Mai 1994, herrschte kein wirkliches Frühlingswetter in London. Wolken türmten sich am Himmel, die Bäume bogen sich im Wind, Schauer und Sonne lösten sich ab. Auch die Temperaturen waren nicht wesentlich wärmer als an warmen Wintertagen. Doch Familie Morgenroth-Smith ließ sich die Laune nicht verderben. Statt auf der Terrasse saß sie um den großen Mahagonitisch und genoss das gebratene Curryhuhn mit Reis. Das Familienglück wäre fast perfekt gewesen, hätte nicht ein ungebetener Gast an der Tür geklingelt. Marian öffnete die große Haustür und traute seinen Augen nicht. Träumte er? Da stand eine junge, zierliche Frau mit brünettem Teint. Es war Imelda.

Am letzten Tag ihrer Dienstreise hatte die junge Filipina problemlos Marians Adresse herausgefunden. Im Telefonbuch waren zwar 39 791 Personen mit diesem typisch englischen Nachnamen verzeichnet gewesen, aber es hatte nur einen einzigen Marian gegeben. Schnell hatte sie die gewünschte Adresse notiert: Morgenroth-Smith, Lesley and Marian, Gerald road 55, London Belgravia.

Mit ernster Miene betrat sie nun die Wohnung ihres Erzfeindes, ohne irgendjemanden zu grüßen. Die junge Frau sah viel förmlicher aus als an jenem Nachmittag, an dem Marian sie in Begleitung von Diwata zum ersten Mal im Rizal Park gesehen hatte. Ihre langen Haare bedeckten das Jackett ihres Hosenanzuges, in dem sie seltsam steif und formell wirkte. Marian war völlig verwirrt. Was wollte Imelda von ihm? Was machte sie in London? Warum war sie zu ihm gekommen? Wie hatte sie seine Adresse herausgefunden? Wollte sie seine Familie stören?

"Komm“, sagte Marian, und führte sie ins Gästezimmer. Er bat sie, sich an einen kleinen Glastisch zu setzen. Marian setzte sich ihr gegenüber. Lange Zeit schwieg sie und sah ihn mit ihren großen braunen Augen an. Sein Herz schlug ihm bis zum Halse. Irgendetwas Schlimmes musste passiert sein. Nach langer Pause sprach sie mit ruhiger, aber bedeutungsvoller Stimme:

"Du bist Vater.“

Marian begriff nicht sofort, was sie meinte. Um die Anspannung zu beenden, öffnete er die Tür und kam mit der kleinen Eliza im Arm herein.

"Natürlich. Sieh dir das süße Mädchen dort an“.

Doch Imelda würdigte Eliza keines Blickes. Marian stellte seine Tochter auf den Boden und bat sie, den Raum zu verlassen. Imelda wiederholte ihren Satz in einfachem Englisch, jetzt jedoch energischer. Ihr amerikanischer Akzent klang hässlicher als jemals zuvor:

"Du bist Vater. Deine Tochter heißt Dalisay.“

Marian wusste nicht, ob er träumte. Er wünschte sich, in einem Albtraum Imelda zum Opfer gefallen zu sein, aber er wusste, dass es sich um die Wirklichkeit handelte. An diesem frühen Abend des zwölften Mai 1994 bewahrheitete sich in seiner Wohnung, was er während der Aufführung von Miss Saigon befürchtet hatte: Diwata hatte ein Kind von ihm. Imelda war nicht Kims Freundin und er war auch nicht Chris, der amerikanische Soldat während des Vietnamkrieges. Doch die Szene mit Imelda glich einem Musical mit erfundener Story. Er konnte immer noch nicht glauben, was passiert war. Der Regen peitschte gegen das Fenster. Marian musste sich fassen. Er spürte eine nervöse Übelkeit im Magen, sein Gesicht wurde kreideweiß. Zum ersten Mal grinste Imelda, doch ihr Lächeln war eiskalt. Endlich konnte sie ihm das zurückzahlen, was Marian seiner besten Freundin angetan hatte. Jetzt musste er für seine Demütigungen büßen, endlich Verantwortung übernehmen. Sie freute sich darüber, dass sie sein harmonisches Londoner Familienleben empfindlich gestört hatte. Imeldas Meinung nach war einzig und allein Marian der Schuft, der Bösewicht. Natürlich hatte Diwata ihr nicht erzählt, dass sie selbst verantwortlich für ihre Schwangerschaft gewesen war, weil sie ohne Marians Wissen nicht mehr die Pille genommen hatte.

Lesley hatte an der Tür gelauscht. Sie hatte nicht jedes Wort verstanden, aber deutlich father, daughter und Dalisay gehört. Auch sie konnte kaum fassen, was sie da hörte, musste sich mehrmals in den Arm kneifen, um zu begreifen, dass sie nicht träumte. Imelda stand auf und stellte sich vor ihn. Sie bückte sich und durchbohrte ihn mit weit aufgerissenen Augen. Marian dachte, dass sie den Verstand verloren hätte. Dann forderte sie ihn mit einer Stimme auf, die so kalt war, dass ein Waldsee mitten im Sommer ihretwegen zugefroren wäre:

"Komm für immer zurück. Du musst zurückkommen!“

Sie betonte das Wort musst mit einer Schärfe, als hätte sie die Macht, ihren Erzfeind für immer zu verfluchen, falls er ihren Befehl nicht befolgen sollte. Dann verpasste sie ihm einen solch kräftigen Kinnhaken, dass er von seinem Stuhl auf den Rücken fiel.

"Lies den Brief“, schnauzte sie ihn an, warf den Brief auf den Boden und verließ das Haus, ohne sich zu verabschieden.

Schnell lief sie zur nächsten Telefonzelle. Imeldas Hände zitterten, als sie die Telefonkarte in den Schlitz steckte und Diwatas Nummer wählte. Sie konnte kaum den Hörer halten.

„Hallo“, erschall es aus dem Hörer. Die Stimme ihrer Freundin klang wie von einem anderen Planeten.

„Ich bin’s, Imelda“, sprach die zierliche Frau aufgeregt. „Es hat alles geklappt.“

„Großartig“, freute sich Diwata.

„Hast du etwas zum Schreiben?“, fragte Imelda jetzt gefasster.

„Ja.“

„Also gut. Hör zu. Deine Intimfeindin heißt Lesley Smith.“

„Wie?“

„Lesley Smith. Lesley mit L wie Liar und S wie Swine. L e s l e y  S m i t h.“

Marian brauchte eine Weile, bis er wieder zu sich kam. Sein Rücken schmerzte vom Sturz und vor seinen Augen tanzten Sternchen. Mühsam stand er auf. „Die hat aber Kraft“, dachte er. Genau in diesem Moment betrat seine Frau Lesley das Zimmer.

„So, Eliza hat also eine Halbschwester“, sagte sie. Marian empfand diese zynische Bemerkung als sehr taktlos. Wortlos verließ Lesley das Zimmer und brachte die Kleine ins Bett.

Nur ein weißer Bademantel bedeckte Lesleys nackten Körper. Ihre langen, noch nassen schwarzen Haare dufteten nach frischem Shampoo. Wie schön und sinnlich sie war! Marian erinnerte sich sofort an jenem Abend im Mai, an dem ihn Diwata in ihrer Wohnung ebenfalls nur in einem weißen Bademantel begrüßt hatte. Die köstlichen Speisen und Getränke jener Liebesnacht hatte Marian vor Augen, als ob er sie erst gestern genossen hätte. Im Gegensatz zu Diwata kam Lesley jedoch sofort zur Sache. Marian saß auf seinem drehbaren Küchenstuhl und war gerade dabei, einen Toast zu essen, als Lesley ihn aufforderte, sich zu ihr zu drehen. Gierig riss sie den Reisverschluss seiner Hose auf. Ehe sich Marian versah, spürte er, wie sie ihn oral befriedigte. Mit ähnlicher Leidenschaft wie Diwata schien sie sein Geschlecht mit ihrem Mund verschlingen zu wollen. Schon der Anblick ihrer sinnlichen, sein Glied bedeckenden Lippen erregte ihn, doch das leidenschaftliche Liebesspiel ihrer Zunge führte fast zum Orgasmus. Lesley spürte, dass sie schon fast zu weit gegangen war und zerrte ihn auf die Couch. Sie riss seine Kleider vom Leib, warf ihren Bademantel auf den Boden und in einem Atemzug ritt sie auf ihm. Mit Entsetzten musste Marian jedoch ansehen, dass sie sich plötzlich nach vorne bückte und ein rotes Tuch aufhob, welches sie um seinen Hals wickelte und so fest zuschnürte, dass Marian röchelte. Was war in sie gefahren? Hatte sie den Verstand verloren? Wollte sie ihn während ihres Geschlechtsaktes erwürgen? Sie zog fester an dem Tuch und er spürte, wie sein Penis in ihr nicht nur immer größer und härter wurde, sondern stark pochte. Er hatte das Gefühl, auf Wolken zu schweben und zur gleichen Zeit zu sterben. Niemals zuvor hatte er während eines Liebesspiels eine solche Todesnähe empfunden. Plötzlich hielt sie inne. Mit ihren großen schwarzen Augen sah sie ihren Mann an und ihr Blick war ebenso furchterregend wie Imeldas. Auch ihr kaltes Lächeln ähnelte dem von Diwatas Busenfreundin. Nach einem kurzen Augenblick des Schweigens, der Marian wie eine Ewigkeit erschien, sagte sie mit ruhiger, aber kalter Stimme:

„Du darfst deine Tochter Dalisay sehen, aber nur, wenn du mir ein zweites Kind schenkst. Jetzt.“

Sie sprach so, als hätte sie schon lange auf diesen Augenblick gewartet und schon lange vorher gewusst, was sie genau in diesem Moment ihrem Mann sagen wollte. Marians Rücken schmerzte vom Sturz nach Imeldas Kinnhaken, sein Hals tat ihm weh, nachdem Lesley abermals kräftig am roten Tuch gezogen hatte. Ohne sich für den Zustand ihres Mannes zu interessieren, begann sie sich wieder zu bewegen, ganz langsam zuerst und daraufhin immer leidenschaftlicher. Sie schien sein Glied in jedem Winkel ihres Unterleibs spüren zu wollen und ihre kurzen Schreie der Lust waren in der gesamten Nachbarschaft zu hören, bis der höchste und längste Schrei ihren Höhepunkt verkündete. Kurz darauf spuckte sein Geschlecht ein nicht enden wollendes, orgastisches Kanonenfeuer. Sie freute sich in der trügerischen Zuversicht, bald wieder Mutter zu sein, einer Hoffnung, die bitter enttäuscht werden sollte.

Völlig erschöpft von seiner Begegnung mit Imelda und dem unkonventionellen Sex mit seiner Frau überlegte sich Marian, ob er Diwatas Brief wirklich vor dem Schlafengehen noch lesen sollte. Sollte er sich das antun? Was hatte sie ihm wohl geschrieben? Nach alldem, was er ihr angetan hatte, rechnete er mit den übelsten Beschimpfungen und Beleidigungen. Er musste aber den Brief jetzt lesen. Zitternd öffnete er im Gästezimmer den Umschlag und las, was Diwata mit ihrer schönen, druckreifen Schrift geschrieben hatte:

Marian,

seit unserer Trennung habe ich mehrere Briefe geschrieben, doch du hast sie nie beantwortet. Ich hoffe, dass du wenigstens diesen Brief liest. Ob er dein Herz berührt, vermag ich nicht zu sagen. Allzu fremd bist du mir geworden. Du weißt selbst ganz genau, wie bitter du mich enttäuscht hast. Ich habe versucht, dich zu hassen, habe dich gar verflucht. Meine Flüche aus Mund und Feder waren so furchtbar, dass ich mich später ihrer schämte und das Gesagte und Geschriebene ungeschehen machen wollte. Doch ich habe Gott um Vergebung gefleht und er hat mir vergeben, da er wusste, dass ich aus verschmähter Liebe hasste. Hass und Liebe sind schließlich enge Geschwister. Und er hat mir ein Kind von dir geschenkt, eine Tochter namens Dalisay, die mein Leben erneut mit Sinn erfüllt. Ich hätte allen Grund, glücklich zu sein, aber ich bin es nicht, weil du fehlst. Seit unserer Trennung lebe ich in deinem Schatten. Jetzt ist er noch größer, weil mir täglich vor Augen geführt wird, dass unsere Familie nicht vollständig ist. Nicht Cupidos Nachwehen verfolgen mich, sondern deine verschmähte Liebe.

Als wir uns das erste Mal im Rizal Park trafen, bist du mir in der Gestalt eines nordischen Amors erschienen, eines über alle Maßen schönen Jünglings, der mich magnetisch anzog. Ja, es war Eros auf dem ersten Blick. Von Liebe kann ich nicht sprechen, denn ich kannte dich ja noch gar nicht. Doch sehr bald stellte ich unsere Seelenverwandtschaft fest und bemerkte, dass wir perfekt zueinander passten. Ich hatte das seltene Glück, die zweite Hälfte von mir gefunden zu haben. Nur ganz wenige Menschen können das von sich behaupten. Aus uns wurde jenes Gingko Biloba Blatt, das Goethe in seinem Westöstlichen Diwan besang. Wir waren eins und doppelt. Und so entfaltete sich unsere wunderbare Liebe. Noch immer bist du Amor mein Gott der Liebe. In der räumlichen und zeitlichen Entfernung vergöttere ich dich sogar noch mehr als jemals zuvor. Marian, wir können ohne dich nicht leben. Auch deine Tochter Dalisay braucht dich. Sie fragt schon nach Papa. Was soll ich ihr später erzählen, wenn du nie kommst? Eine Tochter braucht ihren Vater wie eine Blume die Sonne und den Regen. Darum flehe ich dich an: Verlass diese Frau. Sie hat mich über alle Maßen gedemütigt und früher oder später wird sie dich auch verletzten. Das schwöre ich dir. Verlass diese Frau und komm zu mir für immer zurück. Ich brauche deine Nähe, dein Lächeln, deine Liebkosungen. Mein ganzer Körper schreit nach dir. Dring noch tiefer in mich ein, lass mich deinen Atem und den wilden Trommelschlag deines Herzens spüren. Lass unsere Körper und Seelen ineinander verschmelzen. Bitte komm zurück. Ich habe dir schon längst verziehen. Bitte vergib mir auch.

Diwata.

Ob er es sich eingestehen wollte oder nicht: Marian liebte Diwata noch immer. Ihre Worte berührten ihn wie ein Pfeil, der sein Herz traf. Zugleich war er jedoch auch darüber verärgert, dass sie ihn aufforderte, Frau und Tochter zu verlassen. Wie konnte er das tun? In wiefern hatte Lesley sie gedemütigt? Was hatte sie ihr gesagt? Mit welcher Vermessenheit konnte sie behaupten, dass Lesley ihn ebenfalls verletzen würde? Am heutigen Abend hatte er gespürt, wie stark ihn zwei Frauen liebten. Ihre Liebe gab ihm jedoch keinen Halt, sondern machte ihn kaputt, tötete ihn, denn sie war geprägt von hasserfüllter Eifersucht. Am schlimmsten jedoch war, dass er auf Kosten zweier Töchter lebte, die ihn beide brauchten. Ohne Eliza konnte er nicht leben und ohne Dalisay wollte er nicht sein. Er hatte aus seinem einst so beschaulichen Leben eine Hölle gemacht. Für diesen Schlund trug einzig und allein er die Verantwortung, weil er zwei Frauen schamlos betrogen hatte. Nun brannte ein Fegefeuer in seinem Herzen. Sein Herz zerfetzte, seine Seele blutete. Sollte er jemals imstande sein, die Fetzen seines Herzens zu flicken? Würde er jemals wieder völlig ungezwungen und fröhlich werden? Er ging ins Wohnzimmer und weinte bitterlich, während er den Klassiker Love Hurts von Nazareth hörte, begleitet vom ans Fenster peitschenden Regen. Frau und Tochter schliefen unterdessen friedlich in ihrem Bett.

Noch in derselben Nacht musste Marian im Belgravia District Nurses Hospital untersucht werden, weil Rücken und Schulter zu sehr schmerzten. Zur Erleichterung seiner Familie hatte er nur schwere Rippenprellungen, aber keinen Bruch. In den frühen Morgenstunden durfte er wieder nach Hause. Eine Woche musste er sich schonen und das Haus hüten. Imelda hatte er zum letzten Mal in seinem Leben gesehen, aber sie hatte ihm einen Denkzettel verpasst, an den er sich bis an sein Lebensende erinnern sollte.

Nach ihrer Rückkehr aus Bali ging es Diwata viel besser als vor der Reise. Sie kehrte wie ein anderer Mensch zurück. Dalisay freute sich außerordentlich, ihre Mutter wiederzusehen. Das Verhältnis zwischen Mutter und Tochter wurde daraufhin immer besser. Obwohl sie erst ein Jahr und sieben Monate auf der Welt war, lernte sie schnell neue Wörter. Besonders gern sah sie mit ihrer Mutter Kinderbücher mit Tieren an und war schon in der Lage, einfache Sätze zu sagen wie: „Das ist ein Bär, das ist ein Elefant“. Diwata konnte ihr sehr gut die Welt erklären. Schwer wurde es nur, wenn Dalisay fragte: „Wo ist Papa? Warum Papa nicht da? „Wie konnte sie ihrem Töchterlein diese Fragen beantworten?

Während ihr verschollener Geliebter durch die Nachricht von Dalisays Geburt in eine schwere Krise geriet und in seiner Verzweiflung nicht mehr weiter wusste, hatte Diwata ihr Leben wieder scheinbar im Griff. Ihr Studium hatte sie bereits vor knapp einem Jahr, im Juli 1993, mit einer hervorragenden Note abgeschlossen. Doch so sehr sie sich auch über ihren Magistertitel freute: Welchen Beruf konnte sie damit ausüben? Zum Entsetzen ihrer Eltern war sie fest entschlossen, Schriftstellerin zu werden. Für Vater und Mutter hingegen war die Schriftstellerei nur ein Hobby. Nur ganz wenigen Autoren war er schließlich vergönnt, von ihrem Beruf zu leben und noch weniger hatten das Glück, mit Romanen, Gedichten oder Theaterstücken gut zu verdienen. Ihre Tochter hatte sich jedoch fest in den Kopf gesetzt, den Roman Rosario entscheidet allein bis September 1994 zu beenden, noch vor ihrem siebenundzwanzigsten Geburtstag. Diwata hatte den Ruf, Träumerin und Fantastin zu sein, aber sie wusste genau, was auf sie zukam. Es würde sehr hart werden, einen Verleger von ihrem Talent zu überzeugen. Die wirkliche Arbeit würde also erst nach der Beendigung ihres Manuskripts beginnen. Um sich ihren Lebensunterhalt zu verdienen, wollte sie zunächst Werke junger deutscher Autoren ins Tagalog übersetzen. Schließlich beherrschte sie die deutsche Sprache nahezu perfekt. Leider scheiterte ihr Vorhaben, da der Markt übersättigt war. Ausgebildete Übersetzer gab es schließlich genug. Dass sie sich jedoch neben der Beendigung ihres ersten Romans um andere Tätigkeiten bemühte, beruhigte ihre Eltern, die einen Großteil des Manuskripts gelesen hatten. Der Inhalt des Romans überzeugte ihre Eltern nicht, denn sie waren konservativ und hatten eine ganz andere Lebensauffassung als Diwata. Dennoch erkannten sie ihre große sprachliche und schriftstellerische Begabung und unterstützten die Tochter, so gut sie konnten. Sie holten Dalisay von der Kindertagesstätte ab und kümmerten sich gelegentlich sogar am Wochenende um ihre Enkelin. Dadurch hatte Diwata die Möglichkeit, täglich mindestens acht Stunden an ihrem Roman zu arbeiten.

Sie saßen am großen Tisch in Diwatas Garten und nippten an ihren Cocktails. Alle Freundinnen waren gekommen: Masako, Ling, Imelda und Rachel. Mit ihnen hatten Diwata und Marian unvergessliche und originelle Feste gefeiert, natürlich in Begleitung der Freunde. Die Freunde waren in der Zwischenzeit längst Ehemänner mit Bauchansatz und viele von ihnen waren Väter. Kaum eine Partnerschaft oder Familie war jedoch wirklich einträchtig. Sehr oft gab es Streit, vor allem der Hausarbeit und der Kindeserziehung wegen. Einige Paare hatten bereits über Scheidung gesprochen, diesen Schritt der Kinder zuliebe jedoch noch einmal überdacht. Andere hatten schon den Gang zum Eheberater gewagt. In Trennung lebten aber nur Masako und Manuel, die keine Kinder hatten. Ihre Scheidung stand unmittelbar bevor.

Vorbei waren Eintracht und Harmonie, vorüber waren rauschende Feste. Keine Spur mehr von jugendlicher Sinnlichkeit und naiver Frohmut. Am Tisch saßen Frauen, die bereits an der Schwelle ihres dritten Jahrzehnts erschreckend ernüchtert wirkten. Schön waren sie wie eh und je, aber die Anmut war nur eine Fassade. Sie glichen farbenfrohen Blumen, die in Wirklichkeit vertrocknet waren. Gefeiert hatten sie schon seit Jahren nicht mehr. Es war ihnen nicht mehr gelungen, sich von der Tristesse ihres Alltags zu lösen. Statt zu tanzen sprach man jetzt gewöhnlich über Versicherungen, Jobs, Schnäppchen im Supermarkt oder Biokost für die Kinder.

Heute war das Thema jedoch Männer. Niemand lies auch nur ein gutes Haar an ihnen. Angeprangert wurde alles: Bierbauch und schlecht gefaltete Unterhosen, Stinkende Parfums und lieblos verpackte, kitschige Blumensträuße, langweilige Kleider, belanglose Gespräche über Fußball und Autos, vor allem jedoch das nervige nächtliche Schnarchen und der immer schlechtere und langweiligere Sex.

„All diese Probleme hat Diwata nicht mehr“, sagte Masako völlig unvermittelt. „Sie hat sich längst vom Joch der Ehe befreit. Einen Mann braucht sie nicht, denn sie hat einen solch großen Verstand und ein dermaßen großartiges Talent, dass ein Gefährte ihr nur im Wege stehen würde. Sie wird eine umjubelte und international gefeierte Schriftstellerin. Natürlich hat sie auch eine Tochter, was ihre Situation nicht gerade vereinfacht. Doch sie hat eine außergewöhnliche Familie und Freundinnen, die mit ihr durch dick und dünn gehen werden.“

Alle Frauen klatschten stürmisch Beifall, ganz so, als handelte es sich um einen international gefeierten Popstar, der ein hervorragendes Konzert im Kreise weniger Freunde gegeben hatte. Doch die Gefeierte und Umjubelte wirkte ganz und gar nicht fröhlich, sondern in sich gekehrt, nachdenklich und verwirrt. Warum all diese Lobhudeleien und Komplimente? Wollte Masako sie ermutigen, nicht den Kopf hängen zu lassen und weiter zu kämpfen? Hatte sie vielleicht sogar recht? War die große Liebe wirklich nur eine Illusion? Offensichtlich war jedoch, dass Masako keine Kinder hatte. In Dalisay lebte Marian fort. Das würde Masako niemals verstehen. Es war, als ob Diwatas Tochter vom Geiste des verschollenen Geliebten durchdrungen wäre. Sie dachte an Dalisay und kämpfte mit den Tränen. Würde sie sich jemals von ihm lösen? Was ist eine Tochter ohne Vater?

Auch an den folgenden Tagen dachte Diwata über Masakos Worte nach. Ja, es stimmte. Als starke Frau wusste sie, dass sie auch allein zurechtkommen würde. Sie war sich aber auch der Tatsache bewusst, dass sie mit ihrem Debütroman nicht über Nacht berühmt werden könnte. Natürlich träumte sie wie jede Schriftstellerin von einem Bestseller, aber wäre sie nicht schon zufrieden, wenn die Einnahmen ihres Romans zum Leben reichten? Sollte dies ihr auch nicht vergönnt sein, dann würde sie eben in ihrer Freizeit schreiben, um sich zu vergnügen und sich ihre Zeit zu vertreiben. Sie wusste ganz genau, dass ein kommerzieller Misserfolg kein künstlerischer Fehlschlag sein muss. Doch anscheinend zählte für Masako nur die Karriere. Sie jedoch hatte eine Tochter, die ihren Vater vermisste. Wenn sie auch noch so hoch auf die Karriereleiter steigen sollte, so könnten weder Ruhm noch Geld ihren verschollenen Geliebten und den Vater ihrer Tochter ersetzen.

Als sie eines Abends im Oktober 1994 wieder einmal über ihr Schicksal nachdachte, sah sie, dass der Briefträger die Post brachte. Intuitiv ging sie an die Tür, als hätte sie geahnt, dass Marian auf ihren Brief antworten würde, den sie Imelda mit auf ihre Geschäftsreise gegeben hatte. Sie wunderte sich allerdings schon, dass er sich mit seiner Antwort so viel Zeit gelassen hatte. Sie hatte mit seiner Reaktion gar nicht mehr gerechnet. Mit pochendem Herzen öffnete sie deshalb seinen Brief und las:

Diwata,

eigentlich hätte ich dir sofort auf deinen Brief antworten sollen. Doch die Begegnung mit Imelda und die Nachricht von Dalisays Existenz haben mich dermaßen verwirrt, dass ich monatelang nicht imstande war, irgendetwas zu schreiben. Ich musste erst einmal mit mir selbst ins Reine kommen und versuchen, meinen Seelenfrieden zu finden, was mir leider bis heute nicht gelungen ist. Diwata, ich weiß, dass ich deine Gefühle über alle Maßen verletzt habe. Doch eine frevelhafte Tat bleibt niemals ohne Folgen. Seit ich weiß, dass meine Tochter Dalisay ohne mich aufwächst, bin ich ein gebrochener und zerrissener Mann. Ich kann gar nicht beschreiben, wie sehr ich euch beide vermisse. Käme ich jedoch zu euch zurück, würden mir Lesley und Eliza genauso fehlen. Du kannst dir  nicht vorstellen, welch abscheuliches Verbrechen