Diktatur funktioniert nur so lange wie die Bevölkerung es zulässt.

Anonym

Holger Thomas Lang

Der letzte Tag

Teil 2 Die Spur des Blutes

Imprint

Der letzte Tag - Die Spur des Blutes

Holger Thomas Lang

published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Copyright: © 2013 Holger Thomas Lang

Umschlaggestaltung, Lektorat und Korrektorat: Eva-Maria Stekl

ISBN 9978-3-8442-7886-6 

JÖRG TALER

Menschenansammlungen von mehr als acht Personen bedürfen einer Genehmigung, welche jederzeit ohne Angabe von Gründen zurückgenommen werden kann.

Gez.

D. Hohlfelder

Präsident des Weltrepublikenverbundes

* * * 

Ich blicke aus dem Fenster meines Büros. Ich kann die ganze Stadt überblicken und sehe auch die Parks und den Fluss. Es ist wunderschön und ich genieße mein Büro, weil der Blick so toll ist. Es ist einfach wunderbar. Besonders an einem Tag wie heute. Die Sicht ist gut und ich kann den Ausblick wirklich ausnutzen. Allerdings ist das Wetter nicht natürlich. Es wurde künstlich erschaffen. Das trübt für mich die Freude darüber, weil es fast jeden Tag so ist. Aber immer wieder hilft alles nichts, weil einfach die Technik versagt. An diesen Tagen regnet es dann auch.

‚Warum mache ich das hier?', frage ich mich. Aber es gibt keine Antwort auf diese Frage. Niemand kann mich hier herausholen, bis es zu Ende ist.

Das Telefon klingelt.

Mir wird mitgeteilt, dass der Bericht fertig ist, einschließlich der Vollmachten des Ministers. ‚Gut', denke ich.

Ich kratze mich über dem Auge. Es juckt fast ständig. Seit dem Eingriff ist das so. Aber die Ärzte sagen, dass das normal sei und es ja nicht ewig so sein wird.

Ich packe einige Kleinigkeiten, inklusive meiner Waffe, in eine kleine Aktentasche und mache mich auf den Weg. Das ist meine Standardausrüstung. Da muss ich gar nicht überlegen, es geht automatisch.

* * *

Einen Tag vorher, Freitag:

"Sie werden sehen, Frau Krämer, es wird Ihnen bei uns gefallen. Ich zeige Ihnen die Einrichtung."

Die Heimleiterin, die sich als Veronika Krapp vorgestellt hatte, führte die künftige Insassin (wir sagen "Bewohner") durch das Haus. Schön eingerichtete Zimmer. Telefon, kleine Küche, Wohnraum, Schlafzimmer.

"Das sind richtige kleine Wohnungen, nicht wahr?"

"Ich bin beeindruckt", sagte die ältere Dame ergriffen.

"Dann kommen Sie mit in mein Büro, dort können wir alles Weitere unterzeichnen. Übergabevollmachten und die ganzen anderen Unterlagen."

"Kann ich wenigstens meinen Wagen behalten?"

Die Heimleiterin zwinkerte ihr zu.

"Aber selbstverständlich können Sie das. Nur die Finanzen gehen an den Staat. Er übernimmt ja sämtliche Kosten für Sie hier."

Frieda Krämer unterzeichnete alle Dokumente, ohne sie zu lesen. Ihr Vertrauen in den Staat und den Präsidenten war groß. Vielleicht sogar zu groß.

"Sie sind dann bitte morgen gegen Mittag hier. Sie werden sich bei uns sehr wohlfühlen, das versichere ich Ihnen", verabschiedete sich die Heimleiterin herzlich.

Am Samstag parkt also die neue Heimbewohnerin ihren Wagen vor dem Heim. Es ist fünf Minuten nach zwölf Uhr.

Sie steigt aus, wuchtet ihr Gepäck aus dem Kofferraum des kleinen VW und öffnet die Eingangstür ihres neuen Zuhauses.

Am Empfang fragt sie nach der Heimleitung.

"Wer sind Sie?", fragt der Mann hinter dem Tresen mürrisch.

"Ich bin Frieda Krämer. Ich soll hier eine kleine Wohnung beziehen."

Der Mann lacht.

"Ach so ist das." Er greift kurz zum Telefon, knurrt etwas von Neuzugang und wendet sich wieder an die neue Bewohnerin.

"Man wird Sie gleich abholen und zu Ihrer Wohnung begleiten."

Wenige Minuten später erscheinen zwei stämmige junge Männer.

Mit dem Fahrstuhl fahren sie in den Keller.

Durch einen kalten, zugigen Gang gelangen sie an eine Tür. Dahinter, noch ein Gang. Einfach verputzte Wände.

"Ist dort die Aufnahme?"

Schweigen.

Ein Kontakt wird ausgelöst. Ein Stück Wand gleitet zur Seite, und die Bewohnerin blickt in eine Nische. Die Männer packen sie und schieben sie in die Nische. Das Gepäck wird ihr entrissen.

"Hilfe!", schreit Frieda. Doch niemand wird sie hören.

Die Wand gleitet hinter ihr zu.

Niemand wird sie je lebend wiedersehen.

* * *

Das gleißende Licht wird schwächer. Ich merke, dass ich normal atme.

"Wo bin ich?", frage ich schwach. Ich bin verwirrt.

"In Sicherheit, Gerd", antwortet ein Mann in weißem Kittel.

"Ich bin nicht tot?"

"Nein. Wir brauchen Dich noch." Das verstehe ich absolut nicht. Diese Aussage verwirrt mich wirklich.

Der Arzt hält mir einen Spiegel vors Gesicht: "Betrachte Dein Gesicht. Präge es Dir ein."

Ich weiß nicht, wovon er spricht.

"Du bist Gerhard Halder", spricht er weiter. "Wenn Du diesen Satz hörst, wirst Du Dich an dieses Gespräch erinnern und alles wissen."

Er zieht den Spiegel zurück.

"Was meinen Sie?", frage ich ängstlich. Ich verstehe immer weniger.

"Hab keine Angst. Es wird Dir nichts passieren. Du wirst schlafen. Es wird alles gut sein."

Mit diesen Worten tritt er an einen Instrumententisch und greift nach einer bereits fertigen Spritze.

Ich zucke zurück, als die Nadel sich meinem Arm nähert. Eine ungute Vorahnung kommt in mir auf. Sie wandelt sich in Panik.

"Ich will nicht wieder zurück in den Sarg!", schreie ich.

"Nun", erwidert er mit einem bösen Lächeln, "das möchtest Du nicht? Halt den Arm still, sonst kommst Du in den Sarg. Und dort wirst Du bleiben. Vielleicht mauern wir ihn ein oder wir stecken Dich lebendig in die Brennkammer. Wer weiß das schon? Also sei vernünftig."

Ich halte still. Die Angst lähmt mich.

Alles verschwimmt um mich. Dann verliere ich das Bewusstsein.

* * *

Ich werde nie vor diesem Mann zittern, denn ich weiß sehr viel über ihn, das das Volk nie wissen darf. Mehr als er selbst ahnt. Wenn er wüsste, was ich so alles an Informationen besitze, dann würde er noch mehr von dem tun, was ich möchte.

"Also Doktor Thiel, was war da gestern?", fragt der Präsident. Er sieht blass aus, wie immer, wenn wir uns begegnen. Das nimmt viel der Strenge. Auch deshalb nehme ich ihn nicht ernst.

"Hab's Ihnen ja gesagt. Ihre Sparmaßnahmen. Einerseits wollen Sie die Überbevölkerung in den Griff bekommen, andererseits wollen Sie eine perfekte Überwachung aus-"

"Ich habe nach dem Triebwerk gefragt", blafft er mich an. Das kann ich ihm nicht durchgehen lassen.

"... dem All. Zwei Stationen wollen Sie. Eine davon ist fertig. Und wenn Sie mich noch einmal unterbrechen, Herr PRÄSIDENT, dann werde ich dem Volk die Dokumente zukommen lassen, die ich in meinem Tresor habe. Selbst wenn Sie den finden, werden Sie nicht geschützt sein. Es gibt massenhaft Kopien, Daniel Hohlfelder. Möchten Sie das?"

Er zuckt zurück. Ich hätte es nicht für möglich gehalten, aber es weicht noch mehr Farbe aus seinem Gesicht. Dass ein Mensch so blass werden kann, hätte ich nie gedacht.

"Na, sehen Sie." Ich gebe mich betont fröhlich. "Wo war ich? Äh, ach ja, Raumstationen. Aber unser schnellstes Schiff, die Space-Explorer, ist beschädigt. Und wieso? Weil wir keine guten Ersatzteile erhalten. Dann passiert es, dass Besatzungen sterben, dass Triebwerke den Geist aufgeben."

"Was benötigen Sie?"

Ich nenne diesem Wurm eine Firma, die die guten Ersatzteile produziert. Die Explorer muss bald wieder einsatzfähig sein, sonst sind wir von den Männern da oben abgeschnitten. Und sie von uns. Das würde sämtliche Pläne zerstören.

"Sie kriegen Ihre Teile. Und entschuldigen Sie, dass ich Sie unterbrochen habe." Es ist wunderbar, den Präsidenten so kleinlaut zu sehen. Es gibt mir jedes Mal ein Gefühl der Macht und Überlegenheit. Ich genieße es, aber heute will ich es mal nicht übertreiben. Das wäre womöglich noch kontraproduktiv. So belasse ich es dabei und ärgere ihn nicht weiter. Aber eine kleine Mahnung kann ich nicht unterdrücken.

"Weiterhin auf gute Zusammenarbeit, Präsident. Und falls Sie auf den Gedanken kommen, mich unschädlich machen zu wollen, vergessen Sie's gleich wieder. Ich besitze Ihre Listen und Tagebücher." Letzteres sage ich etwas lauter.

"Bitte, seien Sie still!", sagt er tonlos. Er zittert beinahe vor Angst. Wunderbar. So gefällt er mir und könnte mir fast sympathisch sein.

"Und übrigens, am Sonntag wird bei Minister Gröll ein kleines Treffen mit ein paar Freunden sein. Die Genehmigung wird dann vorliegen und auch nicht zurückgezogen, ist das klar?"

Er wird noch blasser, nickt aber, wendet sich ab und verlässt die Landeplattform. Ich weiß, dass ich die guten Teile bekommen werde. Dafür habe ich mich schließlich entsprechend eingesetzt und gekämpft. Wobei ich nicht so viel machen musste dafür. Das Wissen hat ja bereits gereicht, dass ich alles erreichen kann, was ich möchte. Ich werde Gröll informieren müssen, denn es wirkt, als ob Hohlfelder irgendetwas ahnt.

* * *

Ich liege auf meinem Bett. Schmerzen. 

"Ihnen wird nichts geschehen", hat der Schiffsführer gesagt. Und jetzt? Jetzt liege ich hier und würde am liebsten tot sein. Es ist nahezu unerträglich und viel mehr Schmerzmittel kann ich nicht bekommen.

Es klopft.

Ein Arzt betritt den Raum. Hoffentlich gibt er mir noch irgendwas, damit die Schmerzen leichter werden.

"Doktor Schmidt", stellt er sich vor. 

‚Allerweltsname', denke ich.

Ich versuche, mich aufzusetzen. Vorsichtig drückt er mich in die Kissen zurück.

"Bleiben Sie ruhig liegen. Ich wollte nur kurz nach Ihnen sehen, und eventuell gleich eine Untersuchung bei Ihnen vornehmen. Wir müssen wissen, ob Sie nicht mehr Schäden davongetragen haben, als bisher angenommen."

‚Netter Mann', denke ich. ‚Angenehmes Aussehen, gewinnendes Lächeln, angenehme Stimme. Ein Mann, zu dem man Vertrauen haben muss.'

"Für diese Untersuchung", fährt er fort, "ist eine kurzfristige Betäubung notwendig. Wir wollen ja nicht, dass Sie Schmerzen haben, Herr Hagen."

Mit einem Hinweis, dass er gleich zurück sei, verlässt er den Raum.

Doktor Schmidt schließt leise die Tür hinter sich.

"Ein geeigneter Fall?", fragt ein Regierungsbeamter.

"Ja, würde ich sagen. Wenn das gelingt, wird man uns wenigstens nicht vorwerfen können, wir würden keine humanen Methoden anwenden. Es wird ein interessantes Experiment." Er reibt sich die Hände.

"Bereiten Sie den Patienten vor! Die Lautsprecheranlage ist in Betrieb, sodass wir mit ihm kommunizieren können?"

"Ja, natürlich."

"Beginnen Sie."

Schmidt betritt den Raum.

Ich liege immer noch auf dem Bett.

"So, wir beginnen mit der Untersuchung. Wie gesagt, Sie werden nichts spüren."

Doktor Schmidt hält eine Spritze in der Hand. Meine Hoffnung auf Erleichterung steigt.

"Ich werde das direkt in Ihre Infusion geben, dann müssen wir nicht extra stechen. Tut nicht weh."

‚Ich bin nicht fünf und kann Schmerzen durchaus ertragen!', denke ich. Die Flüssigkeit wird in meinen Körper geleitet.

"Sehen Sie, ist schon vorbei. Aber lassen Sie mich kurz neugierig sein. ... Ich bewundere Sie, Herr Hagen. Vor Ihrer Astronautenausbildung ... was haben Sie da beruflich gemacht?"

"Ich studiere an der Universität München Medizin", sage ich. Dann fällt mir auf, was ich gesagt habe. "Entschuldigung. Vor der Astronautenausbildung ... ich wollte schon immer in den Weltraum. Ich bin immer mit der letzten U-Bahn zurückgefahren. Sie haben die Bahnhöfe abgesperrt. Und ich habe ..."

Ich unterbreche mich.

‚Was rede ich für Unsinn', denke ich. Das Gesicht des Arztes verschwimmt. Er schweigt. Dann ist es verschwunden.

Ich erreiche den Bahnsteig nicht mehr rechtzeitig. Er wird abgesperrt.

"Die letzte Bahn fällt heute aus", weist mich ein Beamter der Verkehrsgesellschaft zurecht. "Sie können da nicht rein."

Wir schreiben das Jahr 2000. Ich studiere Medizin, bin aber in einer anderen Stadt. Erst morgen werde ich zurück nach München fahren.

"Aber wie soll ich jetzt nach Hause kommen?"

"Ihr Problem."

Er wendet sich ab. Reinigungskolonnen reinigen die Bahnsteige. Die nächste Bahn wird erst wieder um 05:00 Uhr fahren.

Wieso sperren die die Bahnsteige immer ab? Da ist doch nichts zu holen. Gut, die Leute können runterfallen. Aber das können sie tagsüber auch.

Unfälle sind ja an der Tagesordnung. Ich bin neugierig.

"Entschuldigung, ich muss da nochmal rein. Wir haben da nicht gründlich gereinigt." Wortlos öffnet ein anderer Bahnbediensteter die Absperrung. Schnell schlüpfe ich mit dem Mann vom Reinigungspersonal durch die Absperrung. Schnell rase ich die Treppen zum Bahnsteig hinab.

Hinter mir höre ich, wie wieder abgesperrt wird. ‚Wie komme ich da raus? Ach was', denke ich weiter. ‚Der nächste Zug kommt irgendwann, und dann müssen sie ja oben wieder aufmachen. Dann werde ich unter den Ersten sein.'

Die Müdigkeit, die mich den ganzen Abend geplagt hat, ist verschwunden.

Ich stehe hinter einer Säule auf dem Bahnsteig.

Der Mann vom Reinigungspersonal klettert auf die Schienen.

‚Was macht er da?' Das Jagdfieber packt mich. Ich muss hinterher.

Ich verfolge ihn, er scheint nichts zu bemerken.

Im Tunnel gibt es eine Tür.

‚Wartungsräume', denke ich. Er öffnet sie mit einem Schlüssel. Die Tür geht auf. Er tritt hindurch. Die Tür fällt zu. Gerade schaffe ich es noch, hindurchzuschlüpfen.

Ein langer Gang. Weiße Wände, Fliesenboden. Links und rechts Türen. Viele stehen offen. Der Mann vom Reinigungspersonal verschwindet hinter einer Tür. Umkleideraum, steht an der Tür. Als er zwei Minuten später wieder heraustritt, trägt er einen Arztkittel. "Was geht hier vor?"

Er sieht mich immer noch nicht.

‚Mein Glück!', denke ich.

Er geht weiter den Gang entlang. Sieht sich nicht um. An einer offenen Tür, an der "Versuchsraum 1" steht, bleibt er stehen.

"Gut, dass Du da bist, Erich. Wir haben die Amputation vorgenommen. Morgen werden wir dann die Bakterien in die Wunde einleiten."

Ich riskiere einen Blick in den Raum. Auf einer Untersuchungsliege liegt ein Mann. Nackt, aber bei Bewusstsein.

"Wir haben die Amputation, genau nach Deinen Anweisungen, ohne Narkose vorgenommen. Beide Arme und Beine."

Mir wird übel.

Die Übelkeit verstärkt sich, als sich plötzlich eine Hand auf meine Schulter legt.

"Was tun Sie hier?", fragt eine barsche Stimme. Ich drehe mich um. Ein weiterer Arzt mit Schnurrbart.

Die anderen sind auf uns aufmerksam geworden.

"Ich habe mich ..."

"Sie sind hier widerrechtlich eingedrungen. Pech für Sie." Ich werde gepackt, in einen leeren Untersuchungsraum gebracht und festgeschnallt. Elektroden werden befestigt.

"Also, Sie beantworten nun meine Fragen. Jede falsche Antwort bedeutet eine höhere Stromstärke. Haben Sie das verstanden?"

"Ja." Meine Stimme zittert vor Angst.

"War das mit der Space-Explorer wirklich ein Triebwerksversager, oder steckt da was anderes dahinter?", ertönt eine weitere Stimme. Ich weiß nicht, woher sie kommt.

Bevor ich antworten kann, verschwimmt das Zimmer. Alles dreht sich. Ich beginne mit der Liege zu fallen. Immer tiefer, immer schneller.

Eine Hand streicht beruhigend über meine Stirn.

"Wir sind fertig, Herr Hagen. Sie waren sehr unruhig."

"Was war das?"

"Was meinen Sie?", fragt Schmidt besorgt.

"Ich hatte ein ... ein Erlebnis", beginne ich.

"Nebenwirkungen der Narkose." Der Arzt zuckt mit den Achseln. "Aber Sie sind wach. Wir haben nichts feststellen können. Ich werde Sie jetzt auch nicht weiter quälen."

Mit dem üblichen Hinweis, wenn ich etwas bräuchte, könne ich jederzeit nach ihm rufen lassen, verlässt er mein Krankenzimmer.

"Nun, Doktor?"

Schmidt und der Regierungsbeamte sitzen im Büro des Arztes.

"Er scheint auf Ihre Frage durchaus zu reagieren. Bewiesen ist damit nichts. Aber es ist ein Anfang. Das Gehirnmuster ist eindeutig."

"Das war also der erste Versuch."

"Ja, aber ich glaube, wir werden da nichts weiter herausholen. Zumindest wissen wir, dass die Methode funktioniert." Zufrieden grinst der Arzt.

* * *

Der Verbindungszug zwischen der Hauptstadt und der zweitgrößten Stadt ist gerammelt voll an diesem Samstag. ‚Mir bleibt auch nichts erspart', denke ich.

Ich finde, welch Wunder, noch ein komplett freies Abteil.

Wieder habe ich Frau und Kinder nach dem Frühstück allein lassen müssen. Der Chef war eindeutig. Ich sollte mir hier ein Abteil suchen, man würde mich finden.

Die Abteiltür wird aufgerissen und ein Mann mit Maske betritt das Abteil.

"Guten Morgen, Gröll", sagt er freundlich und setzt sich.

"Morgen, Exzellenz." Ich kenne den Mann nur unter diesem Namen.

"Was Neues in der Sache Hohlfelder?", fragt er mich.

"Ich habe ihn gestern getroffen. Ich glaube, man kommt mir auf die Spur. Er hat mich sehr deutlich auf die Folgen hingewiesen, wenn ich sein Spiel nicht mitspiele."

"Das regeln wir. Noch etwas?"

"Wir haben einen neuen Mann in der Organisation. Er heißt Roland Schader. Identitätskonvertierung, aber dazu kann ich nicht viel sagen, bisher."

"Gute Arbeit, Gröll. Der Zug hält gleich. Steigen Sie aus. Ein Taxi, die Nummer 488, bringt Sie zurück in die Hauptstadt. Halten Sie mich auf dem Laufenden. Von meinem Stellvertreter erwarte ich erstklassige Arbeit. Aber das wissen Sie ja. Bisher gab es nichts zu beanstanden. Ich aktiviere jetzt wieder die Abhörvorrichtung dieses Abteils."

‚Wer ist dieser Mann?', denke ich.

Bevor ich mich verabschieden kann, verlässt er das Abteil.

* * *

Ich weiß immer noch nicht, was ich von dem gerade Erlebten halten soll.

War das echt? War das die Realität?

Das kann ja fast nicht sein. Ich wäre demnach über 400 Jahre alt. Das kann nur ein Traum gewesen sein. Aber das am Ende? Die Frage nach dem Triebwerk? Ich muss schnellstmöglich mit dem Schiffsführer sprechen.

* * *

"Herr Schader." Jemand rüttelt mich. "Wachen Sie auf, Herr Schader. Es geht Ihnen gut. Sie sind im Krankenhaus."

"Schader? Ich erinnere mich nicht."

"Das kommt wieder." Ich sehe einen Mann in weißem Kittel an meinem Bett stehen. "Keine Aufregung. Sie sind zusammengebrochen und waren bewusstlos. Wir haben Ihren Kreislauf stabilisiert." Er deutet auf die Einstichstelle in meinem Arm. "Sie haben sich eine Verletzung über dem linken Auge zugezogen. Das wird ein wenig jucken in nächster Zeit, aber es gibt sich."

"Muss ich hierbleiben?", frage ich. Langsam kehrt die Erinnerung zurück. Ich erinnere mich, dass ich auf der Straße gestürzt bin, aber ich weiß nicht warum. Auch mein Name fällt mir wieder ein. Roland Schader, Mitarbeiter in der Computerabteilung der Regierung.

"Wir machen noch einige Tests, Herr Schader. Aber ich denke, wir können Sie dann entlassen."

"Ich erinnere mich wieder an den Unfall", erkläre ich leise. "Ich bin 49, richtig? 49 Jahre alt."

"Das ist richtig, Herr Schader. Und nun legen Sie sich bitte auf den Rücken. Ich untersuche Sie rasch, bevor ich Ihre Entlassungspapiere fertigmache."

Ich lege mich zurück und lasse die Untersuchung über mich ergehen.

* * *

Zurück in meinem Büro sehe ich wieder aus dem Fenster. Dann ziehe ich ein kleines Gerät aus der Tasche und tippe eine kurze Nachricht, die verschlüsselt übertragen werden wird.

Ich sende sie ab und verstaue das kleine Gerät wieder in der Tasche. Mein Auge juckt wieder. Dieser verdammte Unfall, damals. Hoffentlich hört das bald mal auf. Die Ärzte haben ja gesagt, dass es nicht ewig dauern wird, aber langsam glaube ich, dass das für immer bleibt. Es wird noch nicht einmal seltener. Sonst würde ich das ja glauben, aber so fällt mir das doch ziemlich schwer. Allerdings habe ich auch keinen Gegenbeweis. Vielleicht sollte ich es glauben und darauf vertrauen, dass es irgendwann aufhört. Das Jucken ist wirklich unangenehm. Aber immerhin sind es keine Schmerzen.

Den ganzen Tag grüble ich schon über einen Namen: Special Agent James Taylor. Wo habe ich diesen Namen und die Bezeichnung schon gehört? Noch dazu, da ja im Weltrepublikenverbund kein Englisch oder gar diese Bezeichnungen erlaubt sind. Wenn es wenigstens eine deutsche Bezeichnung wäre. Aber nein, es muss Englisch sein.

Ein kurzes, aber heftiges Klopfen reißt mich aus meinen Gedanken. Bis ich gedanklich ganz angekommen bin, wird die Türe auch schon aufgeschoben.

"Ah, wieder da, Taler?", fragt einer unserer Wachleute, den ich privat kenne.

"Ja, sicher. Komm rein und mach die Tür zu."

Nachdem sich der Mann gesetzt hat, legt er einige Unterlagen auf den Tisch.

"Eine Mitarbeiterin Deines Stabes möchte heiraten und bittet darum, zu Ihrem Partner ziehen zu dürfen."

Ich werfe einen Blick auf die Dokumente. Die Folterung an Schulz fällt mir wieder ein und der Tag ist verdorben.

‚Ich hasse diese Arbeit!', denke ich. Trotzdem bin ich erleichtert, dass es sich bei diesen Unterlagen nicht um etwas Schlimmeres handelt. Eine Hochzeit zu genehmigen, ist wenigstens angenehm. Da musste ich schon ganz andere Unterlagen ansehen und unterzeichnen. Sehr unangenehm sind immer die Renteneintrittsdokumente. Im Prinzip ist das ja in vielen Fällen nichts anderes als ein Todesurteil. Und das muss ich dann für meine eigenen Leute unterschreiben. Das ist wirklich schlimm. Klar, manche geben auch einfach ihr Geld her, aber selbst das bringt höchstens ein Jahr mehr Lebenszeit. In den Heimen werden sie zu Tode gehungert. Zwar nicht so, dass es auffällt, aber es ist ein offenes Geheimnis.

Wortlos nehme ich einen kombinierten Stift, stemple das Dokument und unterzeichne.

"Du zeichnest das einfach ab? Bist Du krank, Jörg?"

"Sie ist eine loyale Mitarbeiterin", sage ich entspannt. "Es spricht nichts dagegen."

‚Wenn dieses Dokument hier ist, muss es der Minister genehmigt haben', denke ich. Ich hoffe jedenfalls, dass es keine Fälschung ist.

Mein Gegenüber verabschiedet sich und verlässt den Raum.

* * *

Ich sitze in einem Zug. Es ist heiß. Die Klima-Anlage, falls vorhanden, funktioniert nicht.

Es ist ein Schienenbus, eigentlich sind zwei Schienenbusse aneinandergekoppelt. Ich höre das Dröhnen des Dieselmotors.

Der Lautsprecher wird aktiviert. Irgendeine Durchsage, die zu leise ist, um sie zu verstehen.

‚Was sollte da ein Blinder machen, der auf die Durchsagen angewiesen ist?', denke ich.

Ich vertiefe mich wieder in mein Lehrbuch Anatomie.

Am Hauptbahnhof steige ich aus. Wir haben auf einem Gleis gehalten, das außerhalb der Haupthalle liegt.

Sonne brennt auf den Asphalt.

Ich schleppe mein Gepäck Richtung Haupthalle. Dort ist es wenigstens ein wenig kühler. Überall hastende Menschen.

Irgendein Zug hat Verspätung. Es wird um Verständnis gebeten, das bestimmt niemand aufbringt, der es eilig hat.

Plötzlich werde ich gepackt. Einer entreißt mir meinen Rucksack. Die anderen beiden packen mich an Schultern und Beinen.

Die Treppen hinab zur U-Bahn. Auf die Schienen, durch die Tür. Mir graut.

"Da sind Sie ja wieder", höre ich die Stimme des Arztes. Ich zittere.

"In den Untersuchungsraum. Anschließen. Wir beginnen gleich."

Wieder werde ich auf eine Liege geschnallt.

Dann schüttelt mich irgendjemand. Warum? Und wer ist das?

"Herr Hagen?"

Ich kann mich nicht bewegen.

"Herr Hagen." Wieder werde ich geschüttelt.

Der Untersuchungsraum löst sich auf.

Ich blicke in das Gesicht von zwei Krankenschwestern. Ich bin schweißgebadet.

"Sind Sie wach?", fragt eine der Schwestern besorgt.

Es ist hell vor dem Fenster.

"Muss wohl eingeschlafen sein", murmele ich.

"Sie haben geschrien. Wir waren drei Türen weiter beschäftigt."

"Tut mir leid."

"Geht es Ihnen wieder gut? Können wir etwas für Sie tun?"

Ich schüttele langsam den Kopf.

Eine der beiden legt mir eine Hand auf die Schulter. Mit der anderen deutet sie auf den Klingelknopf.

"Rufen Sie uns, wenn Sie was brauchen."

Immer noch leicht besorgt verlassen sie mein Zimmer.

* * *

Meine Entlassung geht reibungslos vonstatten.

Mit einem Taxi fahre ich zum Amt für letzte medizinische Untersuchungen, wo ich meinen Wagen abgestellt habe.

‚Habe ich dort einen Computer repariert?', frage ich mich. Ganz ist die Erinnerung noch nicht zurück.

Ich lehne mich in die Polster zurück.

Das Taxi kommt im Samstagsverkehr nur langsam voran. Mein Auge juckt. Dieser Arzt, wie hieß er noch, Haller, Halder? Der Name Halder erinnert mich an etwas, aber ich kann es nicht greifen. Wie ein Echo höre ich ihn in meinem Kopf. Dann ist der Gedanke wieder weg. ‚Naja, ist auch egal, wie der Arzt heißt.', denke ich.

Ich steige aus dem Taxi.

Das Gebäude gefällt mir nicht. Aber glücklicherweise habe ich hier wenig zu tun.

"Guten Morgen, Herr Schader", begrüßt mich ein freundlicher Mann in einem schwarzen Anzug. Ich kenne ihn sehr gut. Minister Gröll.

"Guten Morgen, Herr Minister."

Ich taste in der Tasche nach den Wagenschlüsseln. Sie sind weg.

"Suchen Sie Ihren Autoschlüssel? Ich habe ihn für Sie aufbewahrt. Er ist Ihnen wohl gestern runtergefallen und Sie haben es nicht bemerkt, wie?"

Er gibt mir meine Schlüssel.

"Danke, Herr Minister. Gibt es heute für mich noch etwas zu tun?"

"Heute nicht, aber Sie kommen doch morgen zu mir nach Hause, wie abgemacht?"

‚Ach ja, er will mich ja einigen Leuten vorstellen', denke ich.

"Natürlich, Herr Minister."

"Das freut mich sehr. Es wird auch nicht zu Ihrem Schaden sein."

Wieder juckt mein Auge.

"Ich fahre dann nach Hause", sage ich.

Der Minister verabschiedet sich.

"Ja, bevor Ihre Frau ungeduldig wird. Und Ihre Kleine, nicht? Wie heißt sie doch gleich?"

"Bettina", sage ich und trete auf meinen Wagen zu, einen sehr alten Mercedes.

"Grüßen Sie Ihre Frau von mir!", ruft mir der Minister noch zu.

"Werde ich tun", sage ich.

Ich schließe die Wagentür auf. Das Handschuhfach steht offen. Ich schließe es schnell, ziehe die Tür zu. Eine Minute sitze ich einfach nur da und streiche gedankenverloren über das Armaturenbrett und das Lenkrad.

Dann starte ich den Motor. Verärgert stelle ich fest, dass ich vergessen habe, zu tanken.

‚Hoffe, ich schaff das noch!', denke ich und fahre los.

* * *

Ich liege in einem Krankenhausbett. Neben mir sitzt ein Mann, an den ich mich zuerst nicht erinnern kann.

"Ich lasse Sie mit Ihrem Besuch allein, Herr Hagen." Die Schwester verlässt das Ein-Bett-Zimmer.

"Wie geht's Ihnen, Pilot?"

Die Erinnerung kehrt zurück. Dieser Mann war der Schiffsführer der Space-Explorer. Wir sind abgestürzt.

"Ich weiß nicht recht", sage ich verwirrt.

Er drückt aufmunternd meine Schulter.

"Wir beide haben Glück gehabt. Ich bin komplett unverletzt, bis auf einen gebrochenen Arm und eine Verletzung im Nacken. Aber das haben sie hier schnell wieder hingekriegt. Sie haben gute Arbeit geleistet."

"Aber das Schiff ist beschädigt", sage ich. "Man wird mich zur Verantwortung ziehen."

"Wird man nicht. WENN dann wird man mich zur Verantwortung ziehen. Aber auch das wird nicht geschehen. Wir sehen uns wieder, Herr Hagen. Erholen Sie sich gut."

Mit diesen Worten verlässt der Schiffsführer den Raum.

* * *

Ich schaffe es. Gerade noch so. Vor der Zapfsäule, man nennt die Dinger noch so, wobei die Geräte zum Schnelladen der Elektrizität für den Motor keine Ähnlichkeit mehr mit ihnen aufweisen, setzt der Motor aus und der Mercedes bleibt mit einem Ruck stehen.

Ich steige aus und schließe die Buchse an, drücke auf den Ladeknopf. Zwanzig Sekunden vergehen, dann erscheint auf dem Display, das an der Ladestation angebracht ist: Bitte Ihre Kontokarte einführen.

Ich stecke die Regierungskarte in den Schlitz.

Die Anzeige wird grün, und der Ladevorgang beginnt.

Wieder erscheint eine Schrift auf dem Display. Ihr Wagen ist nun wieder fahrbereit. Tippen Sie Ihre Kennzahl ein. Der Tankvorgang ist dann abgeschlossen, und der Betrag von 0.00 wird von Ihrem Konto abgebucht werden.

Ich tippe die Identifikationsnummer ein. Ganz automatisch, aus dem Kopf.

Ein letztes Mal meldet das Display: Vielen Dank. Wir wünschen noch einen angenehmen Tag.

Ich verstaue meine Karte und setze mich wieder hinter das Steuer.

‚Dieser Wagen gefällt mir', denke ich. Aber warum "dieser Wagen"? Es ist doch mein Fahrzeug, oder nicht?

Ich fahre rasch nach Hause.

Meine Frau Sara begrüßt mich stürmisch. Ein langer Kuss.

"Die Kleine schläft", sagt sie.

"Dann haben wir Zeit für uns, Schatz", sage ich und spüre, wie meine Hose sich bereits spannt. Wir betreten unser Haus. Wir küssen uns die ganze Zeit auf dem Weg ins Schlafzimmer. Vor der Tür bleibt sie stehen, sie stellt sich mit dem Rücken an die Tür, zieht mich an sich und fährt mit dem Gesäß an der Tür auf und ab.

Wieder ein Erinnerungsblitz. Warme Farben, der Türsteher. Dann ist der Gedanke verschwunden.

Sie öffnet die Tür, und in einer Minute sind wir nackt und fallen übereinander her.

* * *

Das Taxi setzt mich vor dem Ministerium ab. Ich denke an meinen vollen Schreibtisch, und mein Wochenende ist mir endgültig vermiest.

Ich betrete das Gebäude. Es ist auch heute voller Menschen. Mitarbeiter und Leute, die hoffen, bei jemandem vorgelassen zu werden.

Ich bin gespannt wie Schader sich machen wird. Bei den Testfragen hat er mit keiner Wimper gezuckt. Das gibt mir wieder Auftrieb.

Die Tür meines Büros wird von innen geöffnet. Vor mir steht Präsident Hohlfelder.

"Hans", begrüßt er mich überschwänglich, wobei er das A besonders gedehnt spricht. "Freut mich, dass Du hier bist. Ich ... äh ... ich dachte, ich sehe mich mal hier bei Dir um. Hab mir ein paar Dinge angesehen." Während er spricht, betreten wir mein Büro. Ich schließe hinter mir die Türe und setze mich hinter meinen Schreibtisch.

"Du machst hier ausgezeichnete Arbeit, Hans, wirklich. Ich bin froh, jemanden wie Dich in meiner Regierung zu haben. Wegen gestern, es tut mir leid. Manchmal hat man einen schlechten Tag, das weißt Du ja. Hast Du einen Kaffee?"

Ich erhebe mich. "Setz Dich, Dani", sage ich freundlich. Ich bemühe mich sehr, ihm nicht den Kopf von den Schultern zu schlagen. Wie ich dieses blöde Grinsen hasse. Dieses ganze geheuchelte Gehabe. Dieser Schleimer. Er bringt mich alleine durch seine Anwesenheit zum Rasen. Und das schafft bei mir kaum jemand.

Aus meinem Kaffeeautomaten fülle ich zwei Tassen. Echter Kaffee. Ich muss aufpassen, dass ich nicht vor Wut alles verschütte.

"Danke, alter Freund. Ich nehme mir einfach die Zeit, dass wir reden können."

"Du hast mir Angst gemacht, gestern, Dani", sage ich, gespielt eingeschüchtert.

Er wischt etwas Unsichtbares vom