Hans W. Schumacher

Das Haus über dem Meer

Kriminalroman Reihe Dupont 4

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Die Hauptpersonen

Das Haus über dem Meer - Teil 1

Das Haus über dem Meer - Teil 2

Das Haus über dem Meer - Teil 3

Impressum neobooks

Die Hauptpersonen

Henri Dupont, Chef des Detektivbüros Dupont und Co.

Alida Celentano, seine Lebensgefährtin und Partnerin

Bernard Grandville, sein Partner

Lanfranc, Kriminalkommissar und Chef der Sonderkommisssion

Thierry, sein Assistent

Brumard, Mitglied der Sonderkommission

Dubonnet, Mitglied der Sonderkommission

Marchand, Brigadier

Pasquale, Direktor des Polizeireviers

Lanvin, Kriminalkommissar

Mallory, Kriminalkommissar in Cannes

Heurtebise, Staatsanwalt und Untersuchungsrichter

Rolf Martens, Geschäftsmann

Renate Martens, Geschäftsfrau, seine Frau

Lukas Martens, sein Sohn

Nina Martens, seine Tochter

Petit, Anwalt in Avignon

Taillac, Juwelier

Klima, Faktotum von Taillac

Al Sharif, Gärtner und Chauffeur von Taillac

Jeanne Leroy, seine Lebensgefährtin

Olivier, Geschäftsführer von Taillac

Clamart, Schauspieler

Christine Clamart, seine Tochter

Larbaud, Industrieller

Christian Ferrand, Hotelier des Hotels Au beau midi

Claude Ferrand, sein Bruder

Mireille Ferrand, Künstlername Marlene, Tochter des Hoteliers, Popsängerin

Roberto Manolo, Manager der Popgruppe Les trois mousquetaires

Philippe Lamaison, gen. Philippe-le-filou, Hotelgast

Lepic, Hotelgast

Frau Leroux, Hotelgast

Marius Barre, Redakteur der Zeitung La voix du sud

Jules Brossard, verstorben, Lebemann

Fenouille, verstorben, Lebemann

Mercier, verstorben, Lebemann

Giuseppe Paretti, italienischer Anwalt

Das Cover wurde vn Hans H. Schumacher unter Verwendung einer Federzeichnung des Autors (Das Dorf Ceyreste bei La Ciotat, Provence) gestaltet.

Das Haus über dem Meer - Teil 1

"Papi, was ist ein Leitfossil?" fragte Lukas und hob den Blick vom Kreuzworträtsel, an dem er mit einem Bleistiftstummel in der Rechten arbeitete, während er mit der Linken zum Croissant griff und es in den Milchkaffee tunkte.

"Ein alter Colonel", antwortete sein Erzeuger in einem Anflug von Übermut. Seit dem Vortag beseelte ihn unaufhörliches Hochgefühl. Er zwinkerte seiner besseren Hälfte zu, die ihn mit verschwörerischem Lächeln anblickte und den Kopf leise dem elefantenförmigen Vorgebirge zuneigte, das die Meeresbucht von Westen her begrenzte. Er nickte zurück und hätte vor Vergnügen am liebsten laut herausgelacht.

"Alter Colonel ist zu lang", wandte sein Sohn ein und lugte heimlich zu dem Greis hinüber, den die Familie unter sich "Colonel Hutty" nannte, ein Engländer mit militärisch gestutztem weißem Schnurrbart. Offenbar war er der Vater der "Ente", einer kleinen Dicken mit vier Kindern, die wie die Orgelpfeifen nebeneinander saßen und unter dem strengen Blick des ehemaligen Soldaten schweigend ihren gewohnten Porridge löffelten, den der Küchenmeister widerwillig auf den besonderen Wunsch und unter Aufsicht der Mutter hergestellt hatte.

"Graf Drakula", ein Franzose mit Adlernase, dunklem Haar und leicht hervorstehenden Eckzähnen in einem schiefen Gebiß vertiefte sich neben ihnen in die Zeitung La Voix du sud. Das "Eichhörnchen", eine wie "Drakula" allein an ihrem Tischchen sitzende junge Frau, fummelte wieder an ihrer Handtasche, ohne die sie nicht auszukommen schien und aus der sie ständig etwas herauszusuchen und in den Mund zu stecken pflegte.

"Dann nimm Ammonit", riet die Mutter, beugte sich über die Zeitschrift ihres Sohnes und begann die Silben zu zählen.

"Paßt", rief sie, nahm dem zögernden Sprößling den Stift aus der Hand und begann die Buchstaben in die Quadrate einzutragen. Lukas ließ es sich gefallen, er starrte zur weit geöffneten Tür des Restaurants hinüber und flüsterte seiner Schwester etwas ins Ohr. Nina blickte von ihrer Bravo auf und schrie: "Ja, das sind sie!“

"Wer?" Papi, der sich wieder seinen Träumen zugewandt hatte, schreckte auf. In der Türöffnung standen vier blutjunge Mädchen, die Rüschenblusen, Pluderhosen und auf den blonden Köpfen breitkrempige Federhüte im Stil des 17. Jahrhunderts trugen. Die französischen Teenager unter den Gästen kreischten: "Les trois mousquetaires" und stürzten los, um Autogramme zu ergattern.

"Wieso drei", fragte sich Papi laut, "ich sehe vier."

"Das verstehst du nicht, ‚les trois mousquetaires étaient quatre’", erklärte sein Sohn, der kaum jünger war als die Musketiere, die Papi auf siebzehn Lenze schätzte. In seinem Bücherschrank hatte er Alexandre Dumas stehen, aber nie gelesen, während der Sohn ihn zum Kultautor erklärt hatte.

"Da lies!" Lukas riß seiner Mutter die Zeitschrift aus der Hand, blätterte nach einem Artikel und hielt ihn ihr hin.

"Sweet seventeen", murmelte Mami gerührt, und Papi nahm zur Kenntnis, es handele sich um die zur Zeit berühmteste weibliche Popgruppe Frankreichs. Auf dem herausfaltbaren Glanzfoto waren sie gut wiederzuerkennen. Vater Martens verglich mit den Originalen und fragte seine Kinder: "Wollt ihr euch denn kein Autogramm geben lassen?"

Zu seinem Erstaunen schüttelte man den Kopf: "Ich steh' auf die Spice-Girls", bekannte das Mädchen.

"Bleib mir weg mit den Spice-Girls", schrie Lukas, "diese dummen Zicken."

Nina wollte lautstark antworten, aber Papa hielt ihr die Hand vor den Mund: "Ihr seid hier doch nicht allein."

Der Widerwille ließ jedoch nach, als offenbar wurde, daß von den Mädchen und einigen hinter ihnen auftauchenden jungen Männern Freikarten verteilt wurden. Lukas und Nina nickten sich einverständig zu und drängten sich unter die Fans. Der Junge stand plötzlich einer der Sängerinnen gegenüber, die ihm mit freundlichem Lächeln zwei Karten in die Hand drückte. Lukas lächelte dankend zurück, und als er ihr in die braunen Augen sah, errötete er, sein Herz schlug heftig. Er stand da, wie vom Donner gerührt, spürte nicht, wie man ihn knuffte und wegzuschieben suchte, er konnte den Blick nicht von ihr abwenden. Marlene, die ihm den Blitzschlag versetzt hatte, drehte ihm den Rücken zu und nachdem die jungen Männer für Ruhe gesorgt hatten, nahm die ganze Gruppe, Musketiere, Musiker und Organisatoren an den für sie reservierten Tischen auf der Terrasse Platz, um das Frühstück einzunehmen.

Lukas kehrte mit brennenden Wangen zu den Eltern zurück. Er hielt die Beute in der Faust, als wollte er sie nie mehr loslassen, sank geistesabwesend auf seinen Stuhl und horchte auf den Aufruhr in seinem Innern. Der Vater zupfte ihm vorsichtig die Karten aus der geschlossenen Hand und las laut vor: "Trois Mousquetaires, Open air concert. Stade municipal de La Ciotat, Ave. de Clavel 12, Dienstag, 9. Juni 1999, 20, 30 Uhr. - Das ist heute abend. Ihr geht doch hin?"

"Natürlich", brummte der Jüngling und errötete wieder vor Schreck über das Bekenntnis. "Geschenkter Gaul. Das muß man ausnutzen, hier ist doch sonst nichts los."

Seine Eltern machten eine Miene, als müßten sie einen Heiterkeitsausbruch bekämpfen.

Der junge Mann versuchte durch eine Lücke zwischen den Gästen einen Blick auf das Mädchen zu werfen, das ihn so gründlich aus dem Gleichgewicht gebracht hatte: sie hatte sich den Federhut vom Kopf genommen, ihr hellblondes Haar geschüttelt und schenkte sich Kaffee ein. Lukas glaubte, daß noch nie jemand so anmutig die Tasse in der Hand gehalten hatte, daß noch nie ein Stück Brot in einen schöneren Mund gesteckt wurde. Er schlug die Zeitschrift auf, und als er ihr Bild fand, wußte er, daß er schon immer in sie verknallt gewesen war. Wie ging das zu? Es lag an den anderen, sie hatten hübsche, aber nichtssagende Gesichter, das hatte ihn abgelenkt. Ja, es schien, als habe der Manager, nachdem er Marlene entdeckt hatte, die übrigen drei nur nach einer oberflächlichen Ähnlichkeit mit ihr ausgewählt. Das Foto zeigte die weiblichen Musketiere, wie sie, alle zugleich einen Fuß vorsetzend, ihre Degen zückten. Sie versuchten herausfordernd und verwegen auszusehen, aber ihre jugendliche Unschuld stand dem entgegen.

Nina hatte sich mit dem Erfolg ihres Bruders zufriedengegeben und war an den Frühstückstisch zurückgekehrt, als sie "den großen Blonden mit dem schwarzen Schuh", begleitet von "la belle au bois dormant", erblickte, die auf die Terrasse traten. Ninas Schwarm war der "große Blonde", allerdings trug er nicht nur einen, sondern zwei schwarze Schuhe. Nina ignorierte die Frau an seiner Seite. War sie auch schön wie Dornröschen, dieser Mann gehörte in den Träumen Nina. Allerdings war ihr nicht ganz klar, ob sie nicht "Jean Marais", an dessen Tisch die beiden Platz nahmen, noch mehr schätzte. "Jean Marais" sah Jean Marais nicht einmal sonderlich ähnlich, aber er flößte die gleichen Gefühle ein. Kürzlich hatte sie im Fernsehen Cocteaus Film "Die Schöne und das Biest" angeschaut, und seitdem dachte sie mit einem gewissen Schauder an "Jean Marais", der einen so beunruhigenden Blick besaß, als würde er sich unversehens in einen Löwen verwandeln. Dann flüchtete sie sich im Geiste wieder in den Schutz des "großen Blonden", der Sicherheit versprach.

Inzwischen erschien auch "der schwarze Panther" Arm in Arm mit dem "Kamel" in der Morgensonne, schützte die Augen mit der Hand, blickte über die blendende Meeresfläche, in der die Grüne Insel wie ein vor Anker liegendes Schiff ruhte, und ließ sich neben der schwatzenden Horde der Pop-Musiker nieder. "Das Kamel" überragte ihren Begleiter um Haupteslänge, besaß die gelangweilt hochmütige Unterlippe des Wüstenschiffes und wiegte sich wie ein solches auf langen Beinen in den Hüften. Der "Schwarze Panther" bemühte sich vorbildlich um sie, rückte ihr den Stuhl zurecht und streifte ihre Wange mit einem Kuß, den sie gleichmütig hinnahm. Er war ein guter Ehemann, dabei hätte man Angst bekommen müssen vor seinen wütenden Augen, den buschigen Brauen, die wie zwei Schuhbürsten wirkten, und den glatt angeklebten rabenschwarzen Haaren.

-

Rolf Martens ließ nach einer Geheimkonferenz mit seiner Frau die Familie am Strand zurück, stieg in seinen Wagen und strebte dem westlich vom Hafenbecken gelegenen Stadtteil La Ciotats zu, der zu Füßen des gut dreihundert Meter über die Stadt aufragenden Leuchtturmberges lag. Nachdem er die Siedlungen der Werftarbeiter durchquert hatte, passierte er ein Viertel mit einzelstehenden Häusern. Links von sich sah er die buckligen Felsrücken, in deren Einschnitten kleine, tief in die Felsen eingeschnittene Meeresbuchten lagen. Trampelpfade führten durch die Pinienwäldchen in die Tiefe. Zwischen den Buckeln stand ein bizarr geformter Fels, den die Einheimischen seiner Form wegen "Adlerschnabel" oder auch "den Mönch" nannten. Er war schwer zu erklettern, während die übrigen Felsen so glatt waren wie Elefantenrücken, Martens hatte einen von ihnen mit Turnschuhen bestiegen. Am äußersten Ende stand man vor dem Abgrund: senkrecht fielen die roten Felswände zur See hinab. Martens, der sich vorsichtig vorbeugte, konnte tief, tief unter sich die Brandung sehen, die gegen den Fuß des Massivs ankämpfte.

Die Straße stieg an, dann kam ein Park, an ihn schlossen sich zwei Villengrundstücke an, die durch hohe Gitterzäune geschützt waren. Rolf Martens hatte die Buchten, die er von der Meerseite her kannte, gezählt und fand nun das Terrain, auf das er es abgesehen hatte. Am Nachmittag davor war er von unten hinaufgestiegen. Er hatte an einem Bootssteg mit dem Schild "Privatgelände. Betreten verboten" angelegt und war dem Pfad gefolgt, der steil auf zuweilen in den Stein eingeschlagenen Stufen nach oben führte, und hatte von weitem einen Blick auf die Villa geworfen, die hoch oben auf dem Felsplateau lag. Von der Straße aus war sie nicht zu sehen, die Zypressenallee, die in einer S-Kurve auf sie zuführte, verdeckte sie vollständig. Er hielt vor dem verschlossenen Tor, und die Sträucher und Pflanzen, die in der Einfahrt wuchsen und es unmöglich machten, das Gitter zu öffnen, bestätigten ihm seine Schlußfolgerung vom Tag zuvor. Dieses Anwesen mußte schon seit Jahren verlassen sein.

War es zu kaufen, und was mochte es kosten? Allein die Größe des Terrains war erschreckend; mit den Felspartien zusammen betrug es vielleicht einen halben Quadratkilometer, der Preis mußte enorm sein! Gestern hatte er das Haus nur von weitem gesehen, aber er hatte bemerkt, daß Gras auf den Fenstersimsen wuchs. Auch auf der großen, das ganze Haus umgebenden Terrasse bewegte sich hohes Unkraut in der leichten Brise, die auch die Blätter der zwei verirrten Bäumchen in der Dachkalle flirren ließ.

Er war einsam hier, außer dem Wind, dem Kreischen einer Möwe, die vom Meer aus hinaufsegelte und dem zögernden Krächzen einer einzelnen Zikade war nichts zu hören. Die Straße endete nicht weit von der Villa vor den geschlossenen Brettertoren eines stillgelegten Steinbruchs, auf der dem Anwesen gegenüberliegenden anderen Seite der Straße war unwegsames Gelände voller Steinbrocken, Heidekraut, Krüppelkiefern, einzelnen Pinien und Steineichen. Kein Mensch war zu sehen, der ihm hätte Auskunft geben können. Er setzte den Wagen wieder in Gang, wendete auf dem staubigen Platz vor dem Steinbruch und fuhr an dem endlosen Gitterzaun mit seinen gefährlichen Lanzenspitzen entlang. Auf der Ostseite trennte eine hohe Hecke das Grundstück vom Nachbargarten. Von einer offenstehenden Pforte in der Mitte der Hecke aus ging ein Weg auf das verlassene Haus zu, ein Pfad zweigte zur Calanque ab und traf irgendwo tief unten auf den, welchen er am Vortag benutzt hatte. Anscheinend teilten sich die beiden Hausbesitzer die Badebucht.

Das Meer lag glitzernd im Morgenlicht, in der Ferne zog ein einsames Boot mit geblähten Segeln daher und darüber wölbte sich der azurene Himmel. Das wunderbare Schauspiel erzeugte in ihm eine Art von feierlicher Glückserwartung. Er stieg aus dem Wagen und schritt durch die offene Toreinfahrt der benachbarten Villa. Eine mit Kies bestreute Zypressenallee führte zu einem großen Gebäude in einiger Entfernung, rechts und links davon war ein durch Taxushecken gegliederter Park, in dem in großen Bottichen Zitronen- und Orangenbäumchen gehalten wurden. Rechts neben der Einfahrt lag ein einstöckiges Pförtnerhäuschen mit einer dreitürigen Garage, einem Geräteschuppen und einem freistehenden Gewächshaus. Niemand war zu sehen. Martens drückte auf einen Klingelknopf aus Messing unter dem Namensschild Taillac am rechten Pfeiler des Eingangs, wartete vergeblich, versuchte es noch einmal erfolglos, ging dann zur Haustür des Pförtners und pochte. Nichts rührte sich. Als er versuchte, durch die Fensterscheibe ins Innere zu lugen, hörte er das Knirschen von Kies hinter sich und jemand klopfte ihm auf die Schulter.

"Hä!" krächzte eine Stimme zur Begrüßung. Martens sah den Sprecher an. Er war mittelgroß, Anfang dreißig, hatte eine Halbglatze und einen Dreitagebart. Er steckte in einem blauen Overall und hielt einen Schraubenschlüssel in ölverschmierten Händen. Seiner Hautfarbe nach hielt ihn Martens für einen Nordafrikaner. Mit seinem besten Französisch fragte er ihn nach dem Namen des Nachbarn.

"Hä", sagte der Mann, hielt die Hand ans Ohr und schüttelte den Kopf.

"Savez-vous ou je peux trouver le propriétaire de cette maison-là", insistierte Martens, wies mit dem Finger nach Westen und um noch deutlicher zu machen, worum es sich handelte, schritt er auf dem Kiesweg, der rechts um das Pförtnerhaus herumführte, auf die Hecke zu.

Das hätte er nicht tun sollen, denn nun versperrte ihm der Mann mit zwei Schritten den Weg, krächzte noch einmal "hä" und hob den Schraubenschlüssel in Schulterhöhe. Das war deutlich genug, Martens seufzte, machte eine resignierte Handbewegung und trat den Rückzug an. Auf der Straße angelangt, wandte er den Blick nach hinten. Der einsilbige Zerberus stand in der Toreinfahrt, wiegte das Werkzeug in der Rechten und sah ihm grimmig nach.

Eine knappe Stunde später saß Martens in einem kahlen Zimmer des Katasteramts von La Ciotat an einem ebenso kahlen Tisch und studierte den 21. Band des Grundbuchs, den ihm eine Angestellte gebracht hatte. Das Buch war dick, alt und stockfleckig: auf den linierten Seiten war in einer gestochenen Handschrift mit schwarzer Tinte eingetragen: Besitzerin Marie-Anne Tussot, Avignon, 7, rue Malherbes. Er fragte den Beamten, der hinter der Theke stand, warum und wie lange das Haus leer stünde. Der aber wußte nichts. Er war erst seit zwei Jahren im Dienst, außerdem stammte er aus Marseille.

-

Um das Geld zu bekommen, das er für sein Unternehmen brauchen würde, führte Martens mit dem Direktor seiner deutschen Hausbank ein gut dreiviertelstündiges Telefongespräch.

"Ja, glauben Sie denn, daß es das wert ist, daß es sich rechnet?" fragte der Direktor immer wieder. Martens kam die Rede vor wie eine Gummiwand, von der jedes Argument abprallte.

"Kennen Sie denn die entsprechenden Gesetze?"

"Ja, ich kenne sie," log Martens geduldig, "und die stehen dem nicht entgegen."

"Und Sie setzen Ihr Eigenkapital von 1,2 Millionen ein?" fragte der Banker zum dritten Mal. Martens bestätigte es.

"Also gut", Martens vermeinte eine Art sandiges Knirschen zu hören, als öffne sich eine Tresortür, die seit hundert Jahren nicht bewegt worden war. "Sie können mit 1,5 Millionen rechnen, aber keinen Pfennig mehr, zu den üblichen Konditionen. Laufzeit drei Jahre."

Martens ließ den Atem pfeifend den Lungen entströmen und stotterte seinen Dank.

"Und Sie schicken mir diese Fotos!" befahl ihm der Direktor zum Abschied.

Martens versprach es ihm mit einem Seufzer. Er verließ die Mairie, ging am Hafenkai entlang bis zur "Freßgasse", wie sie seine Kinder nannten, und betrat ein Fotostudio, das zwischen einer Weinhandlung und einem Delikatessengeschäft lag, dem appetitanregende Düfte entströmten.

"Schöne Bilder", sagte der Händler, als er sie zur Ansicht vor Martens ausbreitete, "wo haben Sie die gemacht?"

"In Spanien", antwortete dieser kurz angebunden, raffte die Bilder zusammen, ehe sonst jemand sie zu sehen bekommen konnte, zahlte eilends und suchte das Weite. Er glaubte, den prüfenden Blick des Fotohändlers im Rücken zu spüren, wandte sich aber nicht um.

Er fuhr zurück und suchte einen Parkplatz auf dem Platz vor dem Hotel. Wie fast überall in der Provence war er mit Platanen bestanden, in deren Schatten die Einheimischen Boule spielten. Das Ziel des Spiels war, die Eisenkugel der eigenen Partei von einer in den Boden gekratzten Linie aus möglichst nahe an das "Cochonet", zu deutsch "Schweinchen", ein vorausgeworfenes Holzkügelchen, heranzubringen. Der Abstand zwischen der Abwurflinie und dem Schweinchen war zuweilen sehr groß. Um so schwieriger schien es zu sein, die Kugel über den unebenen Boden an das Ziel heranzuwerfen.

Die Kugeln rollten knirschend über den Sand oder knallten aufeinander, wobei von Gelächter begleitete Reden über die Fähigkeit oder besser Unfähigkeit des Spielers, der gerade an der Reihe war, geführt wurden, was, wie Martens gehört hatte, "faire la musique" genannt wurde. Sie war hauptsächlich dazu bestimmt, den Werfer aus dem Konzept zu bringen. Für die Aktion, die "pointer" hieß, brauchte man mehr Feingefühl, dazu waren auch Frauen geeignet, während das "frapper" meistens eine Angelegenheit des starken Geschlechts darstellte: war die Kugel der gegnerischen Partei gefährlich nahe an das Schweinchen "pointiert" worden, warf der nächste Spieler seine so zielgenau durch die Luft, daß sie mit einem Knall auf die gegnerische Kugel prallte, welche dadurch veranlaßt wurde, sich schleunigst davonzumachen, während die geworfene Kugel reglos an der Stelle liegen blieb, die die andere eingenommen hatte. Das war ein zauberhaftes physikalisches Phänomen.

Nachdem Martens sich einige Zeit mit Zuschauen vergnügt hatte, betrat er das Hotel, nickte dem Portier zu, der gerade damit beschäftigt war, neue Gäste zu empfangen, und strebte durch einen Gang, der den Frühstücks- vom Speisesaal trennte, der Terrasse zu. Vor dieser lag ein von Pinien beschatteter Garten, links am Zaun zum Nachbargrundstück war das "Boulodrome" für die Hotelgäste eingerichtet, eine gut gepflegte, glatte Sandbahn zwischen dicken Holzbohlen. Martens sah, daß dort "der große Blonde", "Jean Marais", "la belle au bois dormant" und ein unbekannter älterer Mann sich dem Kugelspiel widmeten.

Martens sah auf seine Uhr, es war kurz nach eins. Es würde bald Essen geben, Zeit, seine Familie aufzustöbern. Er ging durch den Garten auf den Sandstrand zu, passierte das Süßwasserschwimmbad und den kleinen Hafen, in dem sein Motorboot festgemacht war, und ließ den Blick über die im Sand hingelagerten Badegäste schweifen, deren Urlaubsdauer man an der mehr oder minder gebräunten Haut erkennen konnte.

-

Nina hatte allen Grund, mit dem "großen Blonden" unzufrieden zu sein. Statt sich auch nur einziges Mal nach ihr umzusehen, wenn sie sich neben den dreien vom Tisch siebzehn einölte, in der Sonne aalte oder mit gekonntem Schwung ins Wasser warf, er ließ kein Auge von seiner Angebeteten, umsorgte sie, schäkerte mit ihr, küßte sie ungeniert in aller Öffentlichkeit. Gewiß tat er es, um Neid zu erregen, argwöhnte die Kleine. Denn auch sie konnte die Vorzüge von "Dornröschen" nicht leugnen, es war ein echter Dorn in Ninas Augen. Also war zu prüfen, ob nicht wenigstens "Jean Marais" zugänglicher war, der schien unbeweibt und unabgelenkt. Nun zermarterte sie sich das Gehirn, wie sie es anstellen konnte, mit ihm ins Gespräch zu kommen. Ihr langweiliger Bruder lag schon seit einer Stunde schweigend neben ihr im Sand und starrte mit hinter dem Kopf verschränkten Armen in den blauen Himmel.

"Kommst du mit ins Wasser?" fragte sie. Sie hatte sich eine Taktik ausgedacht, wie sie auf dem Rücken schwimmend "par hasard" mit ihrem Schwarm zusammenstoßen, "pardon, monsieur" sagen und "entamer une conversation" könnte. Nun fiel ihr ein, daß sie vor Aufregung ihr bißchen Französisch im Stich lassen könnte und sah sich nach Hilfe um.

"Laß mich in Ruhe!" zischte ihr Bruder leise. Seit dem Vorabend träumte er von Marlene, die sich durch den Rausch der fetzigen Musik in seinem Geist vervierfacht hatte, so wie ein Betrunkener alles mehrfach sieht. Schon nach dem ersten Song der Musketiere hatte er alle anderen Rock-Gruppen vergessen, fand die hellen, grellen Stimmen der französischen Sängerinnen mitreißend, die Lautstärke des Orchesters angemessen und die des Beifalls verständlich. Uberhaupt war die ganze Atmosphäre genau so klasse wie die Inszenierung der Auftritte auf der vom bunten Scheinwerferlicht erhellten Bühne mitten auf dem Fußballfeld. Uber den schwarzblauen Nachthimmel zuckten Laserstrahlen im Rhythmus der Musik, verschränkten und trennten sich, bündelten sich erneut, wechselten die Farbe, bildeten sich öffnende und schließende Fächer. Die schlanken Mädchenleiber, welche in sehr sparsame Kostüme gehüllt waren, wirbelten, drehten und wanden sich wie Flammen eines lodernden Feuers, doch war daran nichts Dämonisches, es war pure jugendliche Lebensfreude, voller Witz und Sex.

Einem verteilten Faltblatt hatte er entnommen, daß Marlene eigentlich Mireille hieß, sich aber den Künstlernamen Marlene aus Verehrung von Marlene Dietrich gegeben hatte. Diese völkerverbindende Tat machte sie ihm erst recht sympathisch, denn im übrigen war ihm trotz seiner guten, in der Schule erworbenen Sprachkenntnisse die französische Kultur noch sehr fremd; von den Personen, deren Namen auf den bunten Plakaten standen, die die Häuserwände zierten und Konzerte, Theater- oder Varietéveranstaltungen ankündigten, hatte er nicht den geringsten Schimmer.

Nina hatte angesichts der voraussichtlichen Schwierigkeiten der Mut verlassen, sie ließ sich wieder in den Liegestuhl unter dem Sonnenschirm gleiten, den ihnen der Bademeister des Hotels aufgestellt hatte. Sie fragte ihren Bruder:

"Hast du eine Ahnung, was Papi in den letzten Tagen treibt, er wirkt so aufgedreht und ist nie da."

Lukas blieb mit hinter dem Kopf verschränkten Armen liegen und antwortete: "Ich glaube, er will sich ein Haus kaufen."

"Geil", schrie sie, "und wo?"

"Weiß nicht", sagte er gleichmütig, zog ein beim Konzert verteiltes Informationsblatt unter dem Badetuch hervor und versuchte es zu übersetzen.

"He", sagte er zu Nina, die ihm von oben her zusah, "Marlene ist aus La Ciotat, jetzt kapiere ich auch, warum die alle so aus dem Häuschen waren." Nina interessierte das ihrerseits nur mäßig: "A propos Häuschen", fragte sie, "woher weißt du das mit dem Haus?"

"Papi telefonierte heute früh mit jemand auf Französisch, da habe ich etwas davon mitgekriegt."

"Ja, findste das nicht aufregend", empörte sie sich, "du liegst da rum, als sei dir das alles schnuppe."

"Ganz recht, mir liegt nichts an einem Haus. Lieber wär mir, wenn Papi mich endlich mal das Motorboot fahren ließe."

"Aber dazu braucht man doch einen Führerschein!"

"Denkst du, die fragen hier danach? Ich hab schon Zehnjährige am Steuer gesehen."

"Du kannst dich auf den Kopf stellen, Papi läßt dich nicht ran", sagte sie, um ihn zu ärgern.

"Ja, ja, er ist der große Zampano, nur er weiß alles, nur er kann alles, nur er zahlt für alles", giftete der Heranwachsende. Wenn er zum Beispiel, an die Reling des Kajütkreuzers gelehnt, den staunenden Girls zurufen könnte: "Mademoiselles, wie wäre es mit einer Spritztour...", wenn sie dann kichernd und sich in die Rippen stoßend an Bord kommen würden, während er ihnen galant um die Hüften griff ... ja, das waren schöne, aber unerfüllbare Träume, so lange er einen solchen Alten hatte.

Als er sich anschickte, wieder ins Eldorado abzuschwirren, sah er ihn durch den Sand heranstapfen.

"Wo ist eure Mutter?" fragte sein Erzeuger, wischte sich den Schweiß von der Stirn und zog die unbequeme Jacke aus.

"Irgendwo da draußen", meinte Lukas, nicht sehr erbaut über sein plötzliches Erscheinen. Er wies mit der Hand über das unter der Sonne glitzernde Meer, wo sich die kreischenden Kinder der "Ente" im flachen Wasser bespritzten, die größeren Ball spielten und die Köpfe der Schwimmer langsam davonbewegten, bis sie sich unter dem Blitzen und Flimmern der Sonne in den Wellen verloren.

-

"Bernard", rief der "große Blonde" "Jean Marais" zu, der die Stahlkugel in der Hand wog, "das schaffst du nie."

"Die geht auf jeden Fall daneben", setzte „Dornröschen“ die "Musik" fort, "das kann überhaupt nicht gut gehen."

Bernard schüttelte den Kopf wie ein Pferd, das Fliegen vertreibt, fixierte die weit entfernte Kugel und versuchte, sich zu konzentrieren.

"Er glaubt, er schafft's trotzdem", sagte der große Blonde und kicherte, "er traut sich viel zu."

Bernard hielt inne und sah sich herausfordernd nach ihm um: "Wetten, daß wir gewinnen."

"Nur wenn Gründonnerstag auf Karfreitag fällt!" meinte “Dornröschen“.

Bernard grinste, betrachtete noch einmal die Anordnung der Kugeln und begann die Ausholbewegung.

"Da geht sie hin", sagte der große Blonde, "adieu auf immer."

"Kommissar", sagte "Jean Marais" zu seinem älteren Partner und ließ den Arm sinken, "führen Sie diese Leute hinters Haus und erschießen Sie sie."

"Er zeigt Wirkung", freute sich der Blonde, "Alida, gib ihm den Rest!"

Aber ehe sie der Anweisung gehorchen konnte, hatte Bernard die Kugel geworfen, sie beschrieb einen schönen Bogen und traf ihr Ziel. Die feindliche Kugel schoß davon und landete am Ende der Bahn.

Die Spieler gingen hinüber und betrachteten das Ergebnis.

"Na", meinte Bernard zufrieden, "das hättet ihr nicht gedacht, was? Zwei für uns."

"Das macht", zählte der Kommissar zusammen, "neunzehn zu siebzehn. Wir siegen."

"Noch ist nicht aller Tage Abend", sagte der große Blonde und hob für Alida die Kugeln auf, "unsere Stunde kommt noch." Er legte der jungen Frau den Arm um die Schulter und sah zu, wie Bernard das Schweinchen vorauswarf.

"Uh", seufzte Alida, "das ist weit."

"Nicht wahr?" Bernard sah sich um und grinste, "und das ist gut für uns."

"Irgendwie ist dies Spiel wie das richtige Leben", stellte der Kommissar fest. "Der eine fliegt mit einem großen Knall raus, und der andere nimmt seinen Platz ein."

"Verdrängungswettbewerb", ergänzte der große Blonde, "total unsozial! Und wir haben auch noch Spaß daran."

"Es lebe der Kapitalismus!" rief Bernard und holte aus. Seine Kugel rollte und rollte, stieß leicht gegen das Schweinchen und stand still. Von Alida begleitet, ging der Kommissar hinüber und betrachtete erfreut die Konstellation.

"Das Cochonet liegt direkt hinter Ihrer Kugel", rief er Bernard zu.

"Dir bleibt nichts anderes übrig, als sie wegzuschießen, Henri", sagte Alida zum großen Blonden, "dann wird man sehen, was passiert."

"Angewandte Chaos-Theorie", bestätigte dieser, er schleuderte seine Kugel und traf die gegnerische. Die erste blieb liegen, die getroffene flog zur Seite, das Holzkügelchen schlug gegen die Bande, kehrte zurück und blieb nahe bei der Kugel der Werferpartei liegen.

"Sheer luck", meinte der Kommissar, "aber jetzt kommen wir." Er stellte sich in Positur und wog die Metallmasse in der Hand.

"Man muß das ganz locker aus dem Arm machen", riet Henri, "bei Ihnen wirkt es irgendwie verkrampft."

"Lehren Sie mich, wie man Pétanque spielt", knurrte der Kriminalist und schwang die Stahlkugel, "Sie heuriger Hase! Als ich meine ersten Turniere gewann, lagen Sie noch im Kohlkopf."

"Kann ja alles sein", assistierte Alida ihrem Freund, "aber man verlernt doch viel. Wie lange haben Sie nicht mehr gespielt?"

Der Kommissar hielt inne und sah sich nach ihr um: "Gnä' Frau, das Boulespielen verlernt man so wenig wie das Radfahren."

"Ist das so?" sagte sie interessiert, lehnte sich an seine linke Schulter und sah kokett zu ihm auf.

Der Kommissar lachte und warf aus dem Handgelenk, um die junge Frau nicht aus dem Gleichgewicht zu bringen. Die Kugel hatte zu viel Schwung und landete zwei Meter hinter dem Ziel.

"Ach, wie schade", rief sie heuchlerisch und glitt davon, Henri legte ihr die Kugel in die Hand und beriet sie leise.

"Tze, tze", machte Bernard, "in guter Gesellschaft flüstert man sich nicht gegenseitig ins Ohr. Was habt ihr für eine Erziehung genossen!"

"Erziehung wird nicht genossen, sondern erlitten", verbesserte Henri, "sonst wäre man Masochist und eine Gesellschaft von Masochisten kann keine gute sein.“

"Einverstanden", meinte Alida, fixierte das Schweinchen und wog die Kugel in der Hand, "aber darf ich jetzt endlich spielen?"

"Ich bitte sogar darum", sagte der Kommissar galant, "sonst kommen wir nicht mehr rechtzeitig zum Mittagessen. Ich sehe, man nimmt schon Platz. Und heute gibt's Boulllabaisse, übrigens die beste östlich von Marseille."

"Er will dich nur hetzen", sagte Henri, "bleib ruhig, die Suppe läuft uns nicht davon, aber die Ehre."

"Bring mich nicht zum Lachen, das ist kontraproduktiv", sagte sie, ging in die Knie und warf. Henri lief nebenher und spornte die Kugel an: "Lauf, lauf, noch ein bißchen, noch etwas, jaaa!" Die Kugel blieb fünf Zentimeter rechts neben dem Schweinchen liegen. Die von Henri geworfene lag zehn Zentimeter links davon, die des Kommissars zwei Meter dahinter und die von Bernard noch etwas weiter.

"Es wird dramatisch, wir fangen euch vor dem Ziel ab", behauptete Henri. "Das gibt auf jeden Fall zwei Punkte für uns. Ihr habt nur noch einen Wurf und danach sind wir dran."

"Milchmädchenrechnung", erwiderte Bernard und schätzte die Situation ein. Eine der Kugeln der Gegenpartei abzuschießen, war sinnlos, es blieb dann immer noch eine übrig, die näher am Schweinchen lag, und Henri konnte seine dritte für den zweiten Punkt verwerten. Bernard hatte nur eine Chance, er visierte das Holzkügelchen an und beugte das Knie.

"Wehe, wenn gelingt, was du vorhast", schrie Henri, Schlimmes ahnend, und warnte: "Den Wurf wirst du nicht überleben."

"Eiskalt wie der Nordpol", beschrieb der Spieler seinen Gemütszustand, "furchtlos und unerschüttert trat der Recke in die Arena, schleuderte die Kugel...." Er tat es, trat von der Wurflinie zurück und beobachtete ihren Lauf.

"...und verfehlte das Ziel", wollte Henri ironisch fortfahren, aber Bernards Kugel fand das Schweinchen, rollte es vor sich her und blieb in der Nähe der beiden gegnerischen Kugeln liegen. Henri und Alida verschlug es die Sprache.

"Hahaa! Das nenne ich einen Konter", der Kommissar klopfte Bernard begeistert auf die Schulter: "Drei für uns. Das ist der Sieg!"

"Wer zuletzt lacht", zitierte Henri kühl, löste sich von Alida und schritt zur Wurflinie. Die Aufgabe war schwierig: er mußte die letzte Kugel ganz nahe an das Holzbällchen heranbringen, aber der Weg dahin war durch die beiden eigenen Kugeln behindert.

Die Gegenpartei enthielt sich im freudigen Bewußtsein ihres Triumphs der "Musik" und schaute fast mitleidig zu.

"Ja, du schaffst es", rief Alida begeistert, aber vielleicht voreilig, und lief neben der Kugel her, die sich mit großer Präzision und abgestimmter Geschwindigkeit auf das Schweinchen zubewegte, sie mußte ganz knapp die eigene Kugel passieren, um ans Ziel zu gelangen. Gespannt beobachtete die junge Frau das Geschehen zusammen mit dem Kommissar und Bernard von oben, plötzlich schrien alle drei: "Verdammt!" Henris Kugel streifte die andere, änderte die Richtung und rollte ins Abseits.

"Aus und vorbei", konstatierte Bernard, packte die Rechte des Kommissars und riß sie zur Siegesgeste hoch. Alida und Henri fielen einander in die Arme, schluchzten vernehmlich und knabberten heimlich an der warmen Haut zwischen Hals und Schulter.

"Gefährlich ist's, den Leu zu wecken, verderblich ist des Tigers Zahn", zitierte Bernard auf deutsch, "jedoch der schrecklichste der Schrecken, das ist der Mensch in seinem Waaahn!" Als ihn die anderen fragend anblickten, übersetzte er Schillers Vers für sie reimlos in die Muttersprache.

Nina, die mit den ihren schon einige Zeit am Rand des Boulodroms den dramatischen Ablauf des Spiels verfolgt hatte, horchte freudig erschreckt auf. Der Löwe konnte Deutsch! Das erleichterte auf jeden Fall ihr Vorhaben.

"Ich schätze", murrte Henri, "ihr beiden haltet euch für Raubtiere. Wie es euch beliebt! Aber gegen die andere Aussage protestieren wir: War unser Wahn schreckenerregend, sag mal, mon amour?"

"Nein", weinte sie, "wir haben wirklich niemand was getan, nur uns selbst in schrecklichen Illusionen gewiegt...." und grollend mit tiefer Stimme: "Aber nun laßt uns endlich essen gehen, ich habe einen Wolfshunger."

Die vier Spieler lachten den Deutschen zu, die sich neben ihnen auf den Weg zum Speisesaal machten. Nina wagte es, im angenehmen Bewußtsein der Rückendeckung durch ihre Familie, den Leu auf deutsch anzusprechen: "Sie können aber gut Deutsch. Ich wollte, ich könnte so gut Französisch."

"Alles nur Übung, Fleiß, Ausdauer, Nachtarbeit, harte Disziplin und so weiter", übertrieb Bernard.

"Nur?" fragte Nina zweifelnd.

Damit gewann sie Bernards Sympathie. Er legte den Arm um ihre Schulter und flüsterte ihr ins Ohr: "Man muß nur eine deutsche Mutter gehabt haben. Das erleichtert die Sache enorm."

Die vertrauliche Mitteilung ließ Ninas Herz heftiger schlagen und der freundliche Blick seiner dunklen Augen ließ es endgültig schmelzen. Sie fühlte, daß sie stottern würde, wenn sie das Gespräch fortführen sollte, doch zum Glück übernahm ihr Vater das Wort: "Das letzte Match war sehr spannend. Das macht Appetit. Könnten wir gelegentlich zusammen spielen?"

"Auja", entfuhr es Nina, sie warf ihrem Vater einen dankbaren Blick zu. Ihr Bruder fand die Idee passabel, ein gutes Mittel gegen die Langeweile. Mutter Renate meinte, sie sei dazu ungeeignet, aber alle redeten ihr zu, man lerne das ganz schnell.

Der Kommissar schüttelte den Kopf, er hatte Dienst. Doch die Drei vom Tisch siebzehn waren erfreut, neue Partner zu finden. Man verabredete sich also für den frühen Abend an der Boulebahn. Sollte diese schon besetzt sein, würde man auf dem Platz vor dem Hotel spielen. Die Kugeln könnte man bei der Rezeption ausleihen.

-

"Ich war überrascht, Sie hier anzutreffen", sagte Henri zum Kommissar, nachdem sie alle am Tisch siebzehn Platz genommen hatten. "Wie kommt das?"

"Ich habe für eine Woche mein Domizil hierhin verlegt. Bei uns ist der Maler zugange. Außerdem haben sie hier eine ausgezeichnete Küche", erklärte Lanfranc. "Wann habe ich Sie nur das letzte Mal gesehen?"

Henri dachte nach, dann nickte er: "Ja, wir hatten beim Fall Morand entfernt miteinander zu tun.''

"'Entfernt' ist gut!" Lanfranc unterdrückte einen Anflug von Ärger, als er sich daran erinnerte, "Sie haben uns damals ganz schön an der Nase herumgeführt. Besonders diese gefälschten Briefe machten uns zu schaffen! Dafür hätte man Sie früher nach Cayenne geschickt!"

"Javert, welche Rachsucht!" stöhnte Henri, "wir leben doch nicht mehr in der Zeit von Victor Hugo. Das alles diente nur einem guten Zweck."

Der Polizist lachte laut auf und klatschte mit seiner Pranke beruhigend auf Henris Rücken. Der Schlag ließ diesen fast im Suppenteller landen.

"Was sagen Sie zu dieser Bouillabaisse?" fragte Lanfranc ablenkend, knackte fachgerecht die Hummerscheren, betupfte das Fleisch mit der höllisch scharfen roten Sauce und schob es zwischen die Zähne. Alida hatte das Gefühl, man müßte sich vor seiner Jovialität in Acht nehmen.

Bernard räusperte sich: "Ich glaube, Sie sind dienstlich hier. Der Blick, den Sie eben über die Menge schweifen ließen, war durchdringend wie ein Röntgenstrahl."

"Gut beobachtet, junger Mann", gab Lanfranc zu und senkte die Stimme, "ich will Ihnen etwas gestehen, da Sie vom Fach sind. Ich rieche, daß hier ein Verbrechen geschehen wird. Ich weiß bloß noch nicht, was für eins."

"Und woran merken Sie das?" fragte Alida.

"Es ist der Geruch von Knast", flüsterte der Schreckliche. Er blickte über die Schulter: "Sehen Sie da drüben den Mann mit der Adlernase, das ist Philippe-le-filou, ein rückfälliger Autodieb, saß insgesamt acht Jahre, und der lange Bleiche dort am Tisch des Chefs ist erst kürzlich entlassen worden."

"Was hatte er ausgefressen?" fragte Henri.

"Bankraub."

"Und warum sitzt er am Tisch des Hotelbesitzers?"

"Er ist sein Bruder, das schwarze Schaf der Familie. Merken Sie, wie geniert sie miteinander umgehen."

Alida konnte das bestätigen. Monsieur Ferrand, der sonst so redselig war, löffelte schweigend und ohne den Kopf zu heben seine Suppe und vermied es, seinen Bruder anzusehen, der seinerseits wie zur Ablenkung ständig den Blick umhergehen ließ. Als er dem von Alida begegnete, starrte er sie erstaunt an. Sie wurde rot und blickte hastig wieder auf ihren Teller.

"Ich gäbe meine Suppe dafür, zu wissen, was er vorhat", sagte Lanfranc leise, "er hatte zehn Jahre Zeit, etwas Neues auszuhecken."

"Oh", entfuhr es Bernard, "zehn Jahre! Eine harte Strafe für einen Überfall."

"Es gab eine Schießerei."

"Mit Toten?"

"Nein, ein Wachmann wurde verletzt."

Alida warf einen heimlichen Blick auf den Mann, der ihr vor ein paar Minuten noch wie alle anderen vorgekommen war, und sie beschlich ein merkwürdiges Gefühl. Sollte man nicht jemanden, der seine Schuld gebüßt hatte, wie einen Neugeborenen betrachten? Konnte man denn überhaupt ins Innere eines Menschen sehen? Vielleicht war er zu Unrecht verurteilt worden. Auf jeden Fall, ob schuldig oder unschuldig, alle Welt würde sich vor ihm hüten, weil er das Kainsmal trug. Selbst ein wirklich Unschuldiger würde durch das Mißtrauen, das ihm begegnen würde, so isoliert werden, daß ihm, um zu überleben, nichts anderes übrig bleiben würde, als das zu tun, was man ihm zuerst zu Unrecht zugetraut hatte. Aber gab es andererseits nicht viele Beispiele von Rückfällen? Wer einmal gemordet hatte, dem schien es nicht schwer zu fallen, erneut zuzustechen. Tat er das nur, weil man ihn überall zurückwies und ausstieß oder weil er die Hemmschwelle ein für alle Mal überwunden hatte? Oder weil er im Gefängnis nur mit Leuten zusammen gewesen war, die in einer Welt außerhalb der gewöhnlichen Normen lebten?

Lanfranc schien dem Bruder des Hoteliers jedenfalls immer noch alles zuzutrauen. Und als hätte er die Gedanken Alidas erraten, murmelte er: "Junge Frau, Sie denken vielleicht, so einer müßte nach all den Jahren im Knast die Nase voll haben und ehrlich werden. Nein, der ist immun geworden, er hat keine Angst mehr vor Strafe, ihn beherrscht nur der Wunsch nach Rache. Aber selten übt er sie an den Leuten aus, die ihn dorthin gebracht haben, an mir zum Beispiel oder Ihrem Mann, nein, die Rache besteht darin, daß er wieder Verbrechen begeht, aber raffinierter. Dieses Mal, denkt er, wird man ihn nicht erwischen. Er will sich auch nicht nur rächen, er will sich schadlos halten für das, was man ihm angetan hat. Denn im Innersten fühlt sich jeder Delinquent schuldlos, er hat nur Pech gehabt."

Alida nickte betroffen, daran hatte sie nicht gedacht. Und doch war sie beunruhigt. War sie nicht selbst einst mitschuldig geworden, ohne es zu wissen? Wäre nicht Henri gewesen, dann würde sie noch heute aus dem Blechnapf essen. Voller Scham erinnerte sie sich an die Peinlichkeiten des Prozesses, bei dem der öffentliche Ankläger Verdächtigungen gegen sie vorbrachte, die sie mit innerer Empörung anhörte. Und doch mußte sie sich später eingestehen, daß sie für jemanden, der die wirklichen Zusammenhänge nicht kannte, begründet erscheinen konnten. Und es gab wohl immer noch Leute, die glaubten, sie sei zu Unrecht freigesprochen worden.

Bernard klopfte auf die Zeitung, die er neben sich liegen hatte, und fragte Lanfranc: "Haben Sie diesen Artikel gelesen. Sie kommen auch darin vor."

"Von wem ist er denn?" fragte der Kommissar mit einem mißtrauischen Seitenblick auf die Schlagzeile.

"Von Marius Barre, dem Kolumnisten der Voix du sud.. Der müßte Ihnen doch bekannt sein."

"Na, und ob", murrte der Kriminalist, "ich kenne keinen, der mehr Spaß daran hat, unsere Zunft zu verunglimpfen, als er."

Er schob mit der Gabel Muschelfleisch in den Mund, packte die Zeitung am Rand und las mit gedämpfter Stimme vor:

',Der unerwartete Boom der Entführungsindustrie

Mit einiger Verspätung hat unsere Unterwelt eine Einnahmequelle entdeckt, die die italienische Konkurrenz schon vor Jahrzehnten angestochen hat: die Entführung. Dieses Verbrechen hat in unserer Region plötzlich Konjunktur. Innerhalb eines Jahres gab es fünf Fälle, bei der unsere vielgerühmte Polizei keine gute Figur abgab. Zwar gingen alle glimpflich aus. Die Opfer kamen mehr oder weniger physisch oder psychisch beschädigt frei, nachdem große Summen den Besitzer gewechselt hatten. Im Moment ist noch die Tochter des Filmschauspielers Clamart verschwunden, für die kein Lösegeld aufgebracht werden kann, weil die verlangte Summe zu hoch für den unglücklichen Vater ist.

Bisher ist kein Fall aufgeklärt worden. Niemand konnte bei der Geldübergabe festgenommen werden, obwohl diese die heikelste Situation für den Erpresser darstellt. Kommissar Lanfranc von der Gendarmerie La Ciotat redet sich darauf hinaus, daß die Angehörigen der Entführten die Zusammenarbeit mit der Polizei ablehnten oder boykottierten. Uberdies seien die Methoden bei der Geldübergabe immer gerissener geworden, niemals würde ein einmal gebrauchtes Schema erneut angewandt. So wurde von den Entführern einmal die Anweisung gegeben, das Geld in einen bestimmten Abfallcontainer an der Straße zu werfen. Vierundzwanzig Stunden lauerten die Gesetzeshüter vergeblich auf den Abholer. Als sie den Container endlich öffneten, war der Geldkoffer verschwunden. Der oder die Täter hatten den Behälter über einen Gully gesetzt und den Boden so präpariert, daß man ihn vom Abwasserkanal aus herausnehmen konnte. Ein Bauerntrick, und doch ließen sich unsere hochbezahlten Superhirne düpieren.

„Von wegen hochbezahlt", sagte Lanfranc gereizt und legte die Zeitung beiseite, "wären Sie beim ersten Mal darauf gekommen?"

"Gewiß nicht", beruhigte ihn Henri.

"Oder nehmen wir folgenden Fall. Eine Bande überfällt am hellichten Tag eine kleine Bankfiliale, es wird Alarm gegeben, und die Polizei umzingelt das Gebäude. Die Gangster nehmen Bankangestellte und Kunden als Geiseln und verlangen 15 Millionen NF Lösegeld und einen Hubschrauber zur Flucht. Den ganzen Tag und die folgende Nacht wird verhandelt, ein Nervenkrieg mit Angeboten, Drohungen, erneuten Verhandlungen, die sich endlich festlaufen. Am nächsten Morgen beschließt man den Sturm auf die Bank, das Kommando bricht die Türen auf, findet alle Geiseln in einem Hinterzimmer eingesperrt, aber - die Bande hat sich in Luft aufgelöst und den Inhalt des Tresors und der Schließfächer mitgenommen. Man schätzte die Beute auf mehr als 160 Millionen NF. Die Bank befand sich in einem Villenviertel, und die Reichen hatten ihre Preziosen und ihr vor der Steuer gerettetes Moos in den Schließfächern untergebracht."

"Ja, aber wie sind die Gangster denn entkommen?" fragte Alida.

"Raten Sie mal!"

"Sie haben es vorhin angedeutet. Ich nehme an, sie sind im Abwasserkanal untergetaucht", meinte Henri.

"Nicht ganz. Die Bande hatte sich in wochenlanger Arbeit von einer Garage in der Nachbarschaft aus einen Gang unter der Straße her gegraben. In der Garage packten sie die Beute ins Auto und fuhren im Rücken der Polizei davon, die die Bank umstellt hielt. Na, hätten sie sich das gedacht?"

"Nein", gab Henri zu. "Zuerst glaubt man natürlich, die Gangster gehen nach dem bekannten Muster vor, das ist die Maske, die sie aufsetzen. Aber später wird man sich doch auf so etwas einstellen können."

"Das hängt davon ab", erläuterte Lanfranc, "ob man es immer mit dem gleichen Täter oder Tätertyp zu tun hat. Der eine ist mit allen Wassern gewaschen, der andere ein Dummkopf. Behandelt man einen Idioten, als ob er ein Genie wäre, kann man ebenso reinfallen, wie wenn man ein Genie für einen Idioten hält."

"Immerhin verrät so etwas künstlerische Phantasie", schaltete sich Bernard ein, "um solche Volten zu erlernen, sollte man bei einem Zauberkünstler in die Lehre gehen."

"Nein, Sie brauchen sich nur im Fernsehsessel zurückzulehnen, dann bekommen Sie jeden Abend soviele kriminelle Einfälle geliefert, daß Sie ein ganzes Leben damit auskommen", sagte Lanfranc. Er hatte seine Terrine aufgegessen und leerte sein Glas Rotwein in einem Zug. Alida sah ihm erstaunt zu.

"Man sollte das Fernsehen verbieten", fuhr er fort und versuchte vergeblich, einen Rülpser zu unterdrücken. "Pardon! Die Rouille ist scharf, aber sie gehört nun einmal dazu."

Man hörte leises Piepsen, der Kommissar griff in seine Brusttasche, zog ein Mobiltelefon hervor und hielt es ans Ohr: "Ja, Thierry, was gibt's?"

Die Leute am Tisch hörten zischelnde Laute.

"Tatsache!" tönte Lanfranc, "haben Sie sie schon befragt?"

Thierry zischelte wieder längere Zeit.

"Dann holen Sie einen Arzt. Und am besten ziehen Sie auch einen Psychologen hinzu. Ich komme sofort." Lanfranc sah auf seine Armbanduhr: "Schätze, ich bin um halb drei im Kommissariat. Bis dann."

Er schaltete das Mobiltelefon ab, steckte es ein und sah an den neugierigen Gesichtern, daß er eine Erklärung schuldig war.

"Die kleine Clamart ist wieder aufgetaucht. Ein Fischer hat Christine gefunden, sie irrte weinend am Strand der Grünen Insel herum."

"Also ist das Lösegeld doch gezahlt worden", Henri erinnerte an den Zeitungsartikel.

"Soviel ich weiß, nicht", Lanfranc wiegte den Kopf. "Aber meine Information stammt von gestern abend. Vielleicht hat sich in der Nacht etwas Neues ergeben. Mein Assistent jedenfalls glaubt nicht, daß etwas gezahlt wurde. Aber Clamart kann uns auch getäuscht haben. Ich wüßte allerdings nicht, weshalb er das getan haben sollte."

Lanfranc winkte dem Kellner, zahlte, wünschte allen einen guten Tag und machte sich eilends davon. Die drei vom Tisch siebzehn standen sofort auf, gingen ins Zimmer von Henri, telefonierten und diskutierten die Lage.

-

Maître Petit empfing Martens, den Glücksritter, wie dieser sich seit zwei Tagen im Geiste nannte, in seinem mit juristischer Literatur vollgestopften Büro gegenüber dem Jardin du Pape, der auf einem Felsblock an der Rhône angelegt war. Die Altstadt von Avignon, in der er lag und die noch vor zwei Jahrzehnten heruntergekommen wirkte, hatte sich in ein Viertel für Reiche, Antiquitätenhändler und Galerien verwandelt, hell gestrichene Häuser und bunte Markisen an den zahlreichen Bistros und Cafés vermittelten gehobenes Lebensgefühl. Die mit altmodischem Mobiliar ausgestattete lichtlose Höhle des Advokaten hatte aber von dem äußeren Glanz nichts mitbekommen. Es roch nach Zigarrenrauch und Mittagessen. Wenn es nicht taktlos gewesen wäre, hätte Martens sofort das Fenster aufgerissen. So sah er nur sehnsüchtig zu dem Park hinüber, durch den in Brisen der kühle Mistral wehte und die Zedern schüttelte, die sich dunkel gegen den kristallklaren Himmel abhoben.

Bei der Adresse, die er vom Grundbuch abgeschrieben hatte, hatte er erfahren, daß Frau Tussot vor knapp einem Monat verstorben war. 105 Jahre war sie alt geworden. Das Haus, in dem sie wohnte, war übrigens nur drei Schritte von dem ihres Nachaßverwalters entfernt.

Der Maître erklärt dem erfreuten Glücksritter, welch außerordentliche fortune er mit seiner Anfrage gerade zum jetzigen Zeitpunkt hatte. Frau Tussot besaß keine Erben, sie hatte sie alle überlebt. Und ihren Besitz hatte sie dem Tierschutzverein und dem städtischen Tierheim vermacht. Sie hatte verfügt daß die beiden Häuser, die ihr gehörten, die Villa in La Ciotat, in der sie bis vor zwanzig Jahren ge]ebt hatte, und das Anwesen in der Nachbarschaft, wo sie von 1973 bis zu ihrem Tode wohnte, verkauft und der Erlös den beiden Institutionen geschenkt wurde.

"Ich wollte gerade einen Makler damit beauftragen", sagte Petit und bot Martens eine Zigarre an, die dieser ablehnte, "nun erübrigt sich das." Er holte aus der Schreibtischschublade einen Zigarrenknipser, schnitt akkurat die Spitze ab, zündete sie mit einem langen Streichholz an und blies eine dicke Qualmwolke zum Fenster hinüber. Martens hatte erstaunt hinausgeblickt, während er mit einem Ohr dem Notar zuhörte, denn an dem Felsen trug sich Seltsames zu. Unzählige Katzen kletterten von der Straße, die am Fuß des riesigen Klotzes entlangging, die Steine hinauf, schwarze, rote, gestreifte, graue, braune, kleine und große, magere und fette.

"Was ist das?" fragte Martens entgeistert, wischte mit der Hand den Rauch beiseite, um das Schauspiel besser erkennen zu können, erhob sich, und trat ans Fenster. Vielleicht konnte er so erreichen, daß es geöffnet wurde.

Petit nickte zufrieden, tat ihm unaufgefordert den Gefallen und erklärte, während sein Gast die frische Luft genoß: "Das sind die Schützlinge von Madame Tussot. Sie war eine Katzennärrin, besaß selbst ein Dutzend. Jeden Tag, Punkt eins, kommen ihre Helferinnen - sehen Sie die beiden Frauen da oben an der Bank - und bringen den Katzen der Stadt ihr Mittagessen. Solange sie noch gut auf den Beinen war, beteiligte sich Frau Tussot daran. Jetzt machen es die beiden allein. Auch sie werden aus dem Erbe bedacht."

Martens sah, wie die Frauen aus zwei Körben Schalen nahmen, auf den Boden setzten und mit Futter füllten. Die Katzen drängten sich in einem entsetzlichen Getümmel um sie, bis die alten Damen genügend Teller für diese kaum zählbare Menge auf die Erde gestellt hatten.

"Frau Tussot pflegte zu sagen: Tiere sind die besseren Menschen", der Notar tupfte an die Zigarre und die weiße Asche fiel ab, "und nach meiner Meinung hat sie Recht."

"Ich würde die Erfahrungen eines Juristen nicht als Maßstab benutzen, sie sind ziemlich selektiv", meinte Martens tadelnd, dann fiel ihm ein, daß er sich nicht mit jemand anlegen sollte, dessen Wohlwollen ihm wichtig war, und fuhr heuchlerisch fort: "Aber sie haben nun mal den schärferen Blick."

Petit nickte geschmeichelt, paffte eine Wolke ins Freie, wo sie der scharfe Wind im Nu davontrug, und forderte Martens auf, wieder Platz zu nehmen.

"Was den Preis betrifft...", sagte er, konsultierte seine Papiere und legte die Hände wie zum Gebet zusammen.

Martens holte tief Luft, heiße und kalte Schauer lief über sein Rückgrat: es war ein Gefühl, wie wenn der Croupier die Kugel wirft.

"...der Schätzwert, den ich gerade bekommen habe, beträgt 8 Millionen NF."

Martens teilte durch drei, sah sein Gegenüber an, als wollte er ihn abküssen und rief: "Accepté!"

Dann erkannte er, daß er sich wenig geschäftstüchtig verhalten hatte, und murmelte: "Oder kann man noch handeln?"

Maître Petit lächelte verschmitzt und schüttelte den Kopf: "Mit der Besitzerin hätten Sie das tun können, ich bin nur der Nachlaßverwalter und muß mich an den Wortlaut des Testaments halten. Da steht, ...einen Augenblick", er blätterte in einem dicken Aktenordner, klappte ihn auf und las: "'Die Immobilien sollen zum aktuellen Schätzwert verkauft werden, der durch einen unabhängigen Experten festgelegt worden ist.' Doch ich darf mir die Bemerkungerlauben: Wenn dieses Anwesen nicht in La Ciotat, sondern, sagen wir, in St.Tropez liegen würde, müßten Sie das Doppelte bis Dreifache dafür hinlegen."

"Ich verstehe, La Ciotat ist nicht gerade mondän."

"Wenn die Werft nicht wäre", Petit beschrieb mit der qualmenden Zigarre einen Bogen in der Luft, der so ungefähr die Größe des Problems darstellen sollte, "könnte der Ort mit seiner pittoresken Lage mehr Gäste anlocken. Aber er ist eigentlich kein Touristenzentrum trotz seines schönen, langen Strandes, sondern eine kleine Industriestadt mit dem entsprechenden Arbeitslärm die Woche über."

"Zum Glück hört man da oben nichts davon", meinte der Glücksritter und zog sein Scheckbuch und einen goldenen Füllfederhalter aus der Tasche.

Der Anwalt sah ihn erstaunt an: "Ja, wollen Sie denn das Haus nicht vorher in Augenschein nehmen?"

"Nein, ich glaube, das ist nicht nötig. Ich vertraue Ihnen und dem Gutachter."

Sein Gegenüber lachte höflich geschmeichelt, lehnte sich zurück, nahm, während Martens den Scheck ausfüllte, einen langen Zug aus der Zigarre und nebelte den Schreibtisch ein. Martens unterschrieb und reichte das Papier dem Anwalt. Dieser prüfte es sorgfältig, erhob sich, schob ein Bild hinter dem Schreibtisch beiseite, öffnete einen kleinen Tresor und legte das kostbare Dokument hinein.

"Damit er nicht plötzlich aus dem Fenster geweht wird", meinte er lachend und schrieb Martens eine Quittung aus.

"Ubrigens, da ist noch eine Kleinigkeit. Der Nachbar, der Kaufmann Taillac, besitzt ein Wegerecht bei Ihnen. Da es nicht möglich ist, von seinem Gelände aus zu der Calanque, deren östliche Seite ihm gehört, hinabzugelangen, darf er einen Pfad durch Ihr Grundstück benutzen, der von seinem Garten ausgeht."

"Das geht in Ordnung", meinte Martens ohne Umstände.

Dann unterrichtete ihn der Anwalt über die notwendigen Behördengänge. Martens beauftragte ihn, sie für ihn zu machen und fragte, wann die Übergabe des Besitzes stattfinden könnte, er wollte möglichst keine Zeit verlieren. Der Anwalt erbat sich zwei Tage für die Amtsgeschäfte. Sie trafen die Verabredung, sich in drei Tagen morgens um zehn vor der Einfahrt zu treffen. Martens gab zu bedenken, daß das Tor wohl schwer zu öffnen sein würde, alles sei eingerostet und durch Unkraut zugewachsen.

"Hinein kommen wir auf jeden Fall über das Grundstück von Herrn Taillac nebenan", sagte der Anwalt, "er hat von Frau Tussot einen Schlüssel für das Haus bekommen, damit man dort ab und zu nach dem rechten sehen kann."

"Er hat ein merkwürdiges Faktotum", erinnerte sich der Glücksritter, "ein einsilbiger Mensch mit den Manieren eines Kettenhunds." Er unterrichtete den Anwalt über seine Begegnung mit dem Araber.

"Sie haben ihn schon kennengelernt? Er heißt Al Sharif, er ist taubstumm, der arme."

"Und wie kommuniziert er mit seiner Umgebung?" fragte Martens.

"Seine Frau dient ihm als Dolmetscherin, aber sie ist nicht immer zu Hause", erklärte der Advokat, "er ist ein guter Kerl, aber wegen seiner Behinderung etwas menschenscheu."

Menschenscheu? dachte Martens verwundert.

Petit tippte sich an den Kopf: "Ich habe eine Idee: ich gebe Ihnen schon einmal die Schlüssel mit. Sie können in der Zwischenzeit die Einfahrt freimachen und das Schloß ölen und öffnen. Damit Al Sharif sie nicht anfällt, werde ich Taillac Bescheid sagen, daß er einen neuen Nachbarn hat. Vielleicht kann er sein Faktotum bitten, daß er Ihnen dabei hilft. Er besitzt ja die entsprechenden Werkzeuge."

Martens dachte an den Schraubenschlüssel des menschenscheuen Afrikaners und wiegte zweifelnd den Kopf: "Ich denke, wir schaffen das schon ohne ihn, ich habe drei tatkräftige Familienmitglieder." Er unterrichtete den Anwalt über seinen Anhang.

Martens schüttelte ihm zum Abschied an der Wohnungstür so lange gerührt die Hand, bis dieser sich endlich lachend von ihm befreite: "Sie haben ja einen Händedruck wie ein Schraubstock."

"Entschuldigen Sie", sagte Martens verdutzt, "ich kann manchmal meine Kraft nicht richtig einschätzen."

Petit rieb sich verständnisvoll die zerdrückte Rechte, während er dem germanischen Kleiderschrank nachschaute, als dieser die Stiege hinabging. Eine wunderschöne schwarze Katze kam ihm von unten entgegen, zögerte einen Moment, als sie ihn sah, schoß blitzschnell an ihm vorbei und sprang die Treppe hinter ihm hinauf. Martens schaute sich um und sah, wie sie ihr Fell an den Beinen des Advokaten rieb. Der nahm sie in seinen Arm und streichelte sie. Ihr Schnurren war so laut, daß es Martens noch an seinem Standort hörte. Er registrierte einen vergnügten Ausdruck im Gesicht des Anwalts. Nun, dachte Martens, der hat Grund zur Freude, innerhalb einer Stunde ist er um Hundertausend Mark reicher geworden. Aber wenn er wüßte, was mir der Handel wert ist...!

-

Schon lange vor zehn Uhr am dritten Tag danach standen die vier Martens' zur Begrüßung vor dem geöffneten Tor des Villengrundstücks, das einmal Madame Tussot gehört hatte.

Papa, der alles wußte, voraussah und im Griff hatte, hatte zwei Tage vorher in einer Eisenwarenhandlung Hacken und Spaten gekauft, mit deren Hilfe man ab vier Uhr nachmittags Unkraut und Sträuchern zuleibe ging, die in der Einfahrt wuchsen. Das ins Schloß geträufelte Steinöl tat lange keine Wirkung, erst nach einer weiteren Stunde ließ sich der große Schlüssel drehen und knarrend und ächzend schwenkte unter vierfachem Druck das Gittertor zur Seite. Da die Zeit zum Abendessen im Hotel gekommen war und alle verschwitzt, hungrig und müde waren, verschob man die Besichtigung des neuen Heims auf den nächsten Tag. Uberdies fand das Familienoberhaupt, das im Besitz geheimster Kenntnisse war, es sei aus juristischer Sicht angebracht, das Haus nur im Beisein des Anwalts zu betreten.

"Wieso?" wagte sein Sprößling zu fragen.

"Ich halte es für besser, basta", blaffte Papa, der vom Hacken und Schaufeln Muskelkater hatte und sich nach einem großen Hellen sehnte, welches er sich im Speisesaal des Hotels dann auch gönnte.

Petit fuhr mit erheblicher Verspätung vor und wunderte sich trotzdem, daß seine Klientel schon anwesend war.

"Ah, diese pünktlichen Deutschen", scherzte er. "Die Kaufsumme ist von Ihrer Bank auch schon überwiesen worden", teilte er Martens leise mit, als sei es ein Geheimnis, und laut: "Ich gratuliere Ihnen zu Ihrem Besitz. Ist er nicht schön?" Er wies mit ausgestrecktem Arm auf das sanft nach Süden geneigte Plateau, auf dem hinter den Zypressen das alte Haus vor dem blauen Meer lag, und die Familie sagte einstimmig: "Ah!"

Dann bestieg man die Wagen, fuhr den holprigen Weg zum Haus hinab und parkte auf dem halbkreisförmigen Platz vor dem Portikus.

"Al Sharif hat Sie doch nicht etwa belästigt?" fragte der Anwalt, als sie die Stufen zur Tür hinaufstiegen, "ich konnte leider Taillac telefonisch nicht erreichen. Er scheint verreist zu sein."

Martens verneinte, sie hatten den Gärtner nicht zu Gesicht bekommen.

"Welcher davon ist der Hausschlüssel?" fragte er und hielt dem Anwalt das Schlüsselbund hin. Der suchte den richtigen heraus und überließ dem neuen Besitzer das Privileg, die große Pforte zu öffnen.

Sie traten in eine Halle, in der links eine breite Treppe mit einer Balustrade aus braungebeiztem Holz zu einer Galerie im ersten Stock hinaufführte. Uber die Möbel an den getäfelten Wänden waren Tücher gehängt, die einmal weiß gewesen, im Lauf der Jahre aber grau geworden waren. Martens hatte erwartet, alles voller Staub und Schmutz zu finden. Die Treppe, das Parkett und der riesige Teppich in der Mitte der Halle aber waren recht sauber, nur am Kronleuchter, der mit einer langen Leitung an der Decke des zweiten Stocks befestigt war, hingen ein paar Spinnweben.

"Hier hat wohl eine Putzkraft gewirkt", sagte Frau Renate und deutete auf den Fußboden.

"Bestimmt Al Sharif," meinte Petit, der voranging und eine große Glastür zu dem der Pforte gegenüberliegenden Salon öffnete. Er schwenkte einladend den Arm, die Familie trat zusammengedrängt wie ein Trupp Schafe näher und der Anblick des riesigen Raumes entrang ihnen wieder ein lautes "Ah." Zwar sahen die vielen mit Laken bedeckten Sitzmöbel und Tische im Dämmerlicht, das durch die Schlitze der Fensterläden drang, etwas unheimlich aus, aber die neue Hausherrin schritt entschlossen hindurch.

"Dann lassen wir mal Licht und Luft hinein", rief sie, öffnete die Terrassentür und versuchte die Schlagläden zu entriegeln. Doch erst mit Hilfe der Männer gelang es, die rostigen Stangen zu bewegen, die Klappen öffneten sich quietschend und die fünf Besucher drängten sich hinaus.

"Phantastisch", rief Martens beim Anblick des Meeres und der Ausmaße der Terrasse. Sie war gut sieben Meter breit und setzte sich rechts und links um das Haus herum fort, so daß aus jedem der Zimmer des Erdgeschosses der Zugang zu ihr möglich war.

"Ursprünglich war sie kleiner", erklärte der Advokat, "aber vor zwanzig Jahren hat der Mieter, der das Haus damals bewohnte, Frau Tussot überredet, sie erweitern und Fenstertüren an Stelle der Fenster einbauen zu lassen. Das sieht wirklich großzügiger aus."

"Aber es wird noch etwas Arbeit kosten, aus dem Dschungel wieder eine Terrasse zu machen", meinte Frau Renate. In der Tat hatte die herbeigewehte Erde, die sich in den windgeschützten Ecken angesammelt hatte, den Nährboden für üppiges Unkraut gebildet. Die Hausfrau riß im Vorübergehen eine Melde aus dem lockeren Sand und warf sie über die Brüstung.

"Aber laß das doch stehen", rief Nina, "das sieht so hübsch aus."

"Ist nur Unkraut", maulte Lukas und stieß mit dem Fuß hinein. Ihm behagte das alles nicht. Das sah wieder nach Arbeit aus wie am Vortag, dabei wollte er Ferien machen, mit dem Boot fahren, schwimmen, tauchen, tanzengehen, Leute kennenlernen. Während die Erwachsenen sich über die nötigen Renovierungsmaßnahmen unterhielten, bog er um die linke Hausecke, schaute über den weiten Grund, der nun seinem Vater gehörte, und sah etwas, was ihm am Abend zuvor entgangen war. Nach Osten zu bildete das Gelände eine Art Amphitheater, dessen Ränge ringsum mit verdorrten Weinstöcken bestanden waren, dort führte ein schmaler Pfad in eine Schlucht hinunter.

"Kommt man da zum Wasser hinab?" fragte er den Anwalt, der mit den Eltern um die Hausecke bog.

"Ja, aber man muß ganz schön schwitzen", erklärte Petit, "wir stehen hier so hoch über dem Meer wie auf einem Kirchturm, runter gehts leicht, aber rauf..."

Lukas scherte das nicht, der Zugang zum Meer gab der Sache ein anderes Gesicht. Das Ganze war doch so übel nicht, allmählich begann es ihn zu interessieren. Schließlich würde man hier einige Zeit verbringen müssen. Nina war schon vor ihm im Innern des Hauses verschwunden, jetzt ging auch er auf Entdeckungsreise. Er kehrte zum großen Salon zurück, öffnete die Tür auf der linken Seite und trat neugierig ein.

Es schien das Eßzimmer zu sein. Gegenüber standen zwei leere Vitrinen, ein großes Landschaftsbild hing über einer breiten Anrichte zwischen den Terrassentüren, in der Mitte war ein langer Mahagonitisch, den mit Laken geschützte Sitze umgaben. An den Kopfenden standen gleichfalls mit Tüchern verhängte größere Sessel. Das Ganze machte einen seltsamen Eindruck, wie eine Versammlung von Gespenstern. Und dann stieß er einen lauten Schrei aus: durch das Laken, das den Sessel am anderen Ende der Tafel bedeckte, drückte sich eine Kopfform und undeutlich Schultern und Arme einer darunter sitzenden Gestalt.

Sein Herz schlug ihm bis zum Hals, er wandte sich hilfesuchend um, da traten sein Vater, der Anwalt und die Mutter ins Zimmer und riefen: "Was ist los?" Er wies bebend auf den gespenstischen Umriß und blieb wie versteinert stehen.

"Parbleu", stöhnte Petit leise. Mama hielt sich mit schreckverzerrter Miene am Türrahmen fest. Der germanische Kleiderschrank jedoch schritt entschlossen auf das Phänomen zu und zog mit einem Ruck das Laken hinunter.

"Al Sharif', rief der Anwalt, "wollen Sie uns erschrecken?"

Aber der Gärtner hatte keinen Willen mehr, er war tot. Sein kahler Kopf war gegen die Rückenlehne gesunken, hervorquellende Augen starrten gegen die Decke und die kirschrote geschwollene Zunge hing zwischen violetten Lippen hervor. Bläuliche Würgemale waren an seinem Hals zu erkennen. Die Arme hingen starr neben den Sessellehnen herab.

Martens war einen Schritt zurückgetreten, er schluckte, überwand seinen Widerwillen und schob eine Hand unter das Hemd der Leiche.

"Er ist ganz kalt", stellte er fest, "er muß schon längere Zeit tot sein."

Der Anwalt starrte auf die starken Hände des germanischen Kleiderschranks und wurde kreidebleich. Dann schien er nachzudenken, schüttelte den Kopf und murmelte: "Man muß die Polizei benachrichtigen."

Martens griff in die Rocktasche und reichte ihm wortlos sein Mobiltelefon. Petit wehrte ab, zog sein eigenes hervor und tippte eine Nummer ein. Stockend unterrichtete er den Beamten von der Entdeckung, dann klappte er den Deckel des Handys zu, schob es in seine Brusttasche und sagte: "Sie kommen sofort, in zehn Minuten werden sie hier sein. Wir sollen nichts anrühren. Am besten, wir gehen vors Haus."

Er setzte sich an die Spitze der Kolonne, deren Schlußlicht der Junge bildete. Von draußen warf er noch einen scheuen Blick auf den Toten zurück, ein Schauer durchfuhr ihn, und er beeilte sich, den anderen zu folgen, die langsam die Halle durchquerten, um den Unglücksort zu verlassen.

Auf dem Vorplatz stand die Familie mit gesenktem Kopf beieinander, während der Advokat wortlos neben ihnen auf- und abschritt. Sein Schweigen lastete auf Martens wie ein Vorwurf.

"Mir ist das völlig unbegreiflich", sprach er ihn an, "können Sie verstehen, was hier passiert ist?"

Petit hielt kurz an, preßte die Lippen zusammen, schüttelte den Kopf und nahm seinen Gang wieder auf. Alle horchten in die Ferne, um endlich die erlösende Sirene der Polizei zu vernehmen, aber es herrschte bleierne Stille. Selbst den Grillen schien es die Sprache verschlagen zu haben.

Plötzlich drehte sich der Anwalt um und sagte: "Wenn Sie es wünschen, vertrete ich Sie in dieser Angelegenheit vor Gericht. Ich bin auch Strafverteidiger. "

"Wieso Gericht?" stotterte der germanische Kleiderschrank. "Was geht in Ihnen vor? Glauben Sie etwa...?"

"Ich glaube gar nichts, aber ich weiß, daß Unangenehmes auf sie zukommt. Wenn Sie mir die Sache anvertrauen würden, würde ich Ihnen raten, die Aussage zu verweigern und mir das Reden zu überlassen."

"Aber sähe das nicht aus, als hätte ich etwas zu verbergen?"

"Also Sie haben nichts zu verbergen?" Petit sah ihn zweifelnd an. "Ich versetze mich einmal in die Gedanken der Polizei: Sie hatten vor drei Tagen eine Auseinandersetzung mit dem Gärtner..."

"Das war keine Auseinandersetzung. Ich fragte ihn nur nach dem Besitzer des Nachbargrundstücks, er schien mich nicht zu verstehen und bedrohte mich mit dem Schraubenschlüssel."

"Er hielt Sie möglicherweise für einen Einbrecher", fuhr der Anwalt unerbittlich fort, "und als Sie dann nachts das Haus betraten, erkannte er Sie wieder und verwehrte Ihnen den Zutritt - das war ja auch seine Aufgabe - er verstand sie ja nicht, Sie mißdeuteten das als einen Angriff auf Ihre Person und ..."

"Jetzt aber mal halblang", protestierte Martens auf deutsch, dann suchte er sein französisches Vokabular zusammen und fuhr fort: "Ich war überhaupt nicht im Haus. Meine Familie kann es bezeugen. Wir sind um halb acht ins Hotel zurückgekehrt, das haben x Leute gesehen."

"Aber Sie könnten in der Nacht zurückgekehrt sein."

"Und warum?"

"Was weiß ich? Aus Neugier..."

"Ich bin nicht zurückgekehrt. Ich schlief die ganze Nacht neben meiner Frau. Sie ist Zeuge dafür."

Renate sah ihn verblüfft an, schien nachzudenken, dann nickte sie langsam.

"Die Aussagen von Verwandten gelten vor Gericht sehr wenig", replizierte der Advokat, der mit Argusaugen ihre Reaktion registriert hatte.

Mutter Renate hörte den Disput zitternd vor Empörung an, jetzt brach es aus ihr: "Was ziehen Sie hier für eine Schau ab! Das ist ja unerhört, Sie wollen den Mann beschuldigen, der Ihnen so ein fettes Honorar eingetragen hat?"

"Madame, Sie irren sich in der Adresse", wies der Anwalt den Vorwurf zurück, "ich verrate Ihnen nur, was die Polizei denken wird."

Jetzt mischte sich auch Lukas ein: "Aber das ist doch alles völlig hirnrissig. Warum sollte mein Vater, gesetzt er wäre der Mörder, die Leiche ausgerechnet in seinem eigenen Haus lassen und sie im Beisein eines Zeugen aufdecken."

"Was sagt er?" fragte Petit, irritiert durch den Einwurf eines Sechzehnjährigen. Martens übersetzte.

"Ein gutes Argument", der Jurist nickte mehrmals, in sich gekehrt, "ein starkes Argument. Aber auch dagegen könnte man ...."

Er stockte, denn man hörte anschwellendes Sirenengeheul, alle richteten den Blick auf die Zypressenallee, kurz darauf fuhren drei Polizeiwagen heran und bremsten quietschend. Die Wartenden, von einer Staubwolke eingehüllt, traten hustend zurück.

Dem ersten Auto entstieg ein korpulenter Mann mit Doppelkinn und gewaltigem Brustkasten, der Martens bekannt vorkam. Lanfranc zeigte mit dem Finger auf ihn und dröhnte: "Ich habe Sie doch vor ein paar Tagen im Hotel Beau Midi kennengelernt, beim Boule-Spiel. So, und nun haben Sie eine Leiche im Schrank?"

Petit warf seinem Klienten einen warnenden Blick zu, aber Martens schüttelte den Kopf und antwortete dem Kriminalisten, während die Beamten der Spurensicherung ihren Wagen entstiegen und sich mit ihren Gerätschaften hinter Lanfranc versammelten: "Ich habe vor drei Tagen Haus und Grundstück aus dem Nachlaß von Frau Tussot erworben. Ma?tre Petit hier hat den Verkauf vermittelt und mir die Schlüssel gegeben."

"Gehen wir doch hinein", unterbrach ihn der Kommissar, setzte sich mit seinem Troß in Bewegung, drehte sich zum Hausherrn um und forderte ihn auf: "Fahren Sie fort." Martens berichtete im einzelnen von sämtlichen Ereignissen, auch von seiner ersten Begegnung mit dem Gärtner vom Nachbarhaus. Sie näherten sich über das Vestibül langsam dem Eßzimmer, als Mutter Renate ihren Sohn verblüfft fragte: "Sag mal, wo ist eigentlich Nina geblieben?"

Uber dem Schrecken hatte keiner der drei Martens bemerkt, daß das Mädchen nicht bei ihnen war. Da ertönte von oben ein Ruf: "Was ist denn los?" Sie richteten die Augen hinauf und sahen, wie Nina sich über das Geländer im zweiten Stock lehnte. Ihr Vater bedeutete ihr wortlos herunterzukommen; sie verstand und stieg zögernd die Treppen hinab. Lanfranc hob die Hand, und die Karawane hielt vor dem Eßzimmer an.

"Sie kommen mit!" befahl er Martens, und den übrigen Familienmitgliedern: "Und Sie warten im Vestibül!" Zusammen mit den Beamten der Spurensicherung betraten sie den Raum.

"Sie haben nichts verändert?" fragte er Martens.

"Ich habe nur das Laken weggezogen", sagte dieser, "da liegt es." Er wies auf das schmutziggraue Tuch, das er auf den Tisch gelegt hatte.

Der Gerichtsarzt und der Kommissar beugten sich über den Leichnam, knöpften sein Hemd auf, um Brust und Rücken zu betrachten und widmeten sich dann eingehend den Würgemalen am Hals.

Die übrigen Beamten verteilten sich im Raum, einer nahm von Türklinken und -rahmen Fingerabdrücke ab, der Fotograf machte mit dem Blitzlicht Bilder von dem Zimmer und dem Toten, nachdem der Arzt und der Kommissar von ihm abgelassen hatten. Sie verzogen sich in eine Ecke und flüsterten miteinander. Martens schaute mißtrauisch zu ihnen hinüber. Endlich hob Lanfranc den Kopf und winkte den Glücksritter zu sich: "Würden Sie uns einen Gefallen tun?"

"Welchen denn?" fragte Martens mißtrauisch, er vernahm falsche Liebenswürdigkeit in seiner Stimme.

"Stellen Sie sich bitte hinter den Sessel!" Der Kriminalist führte ihn hinter den Leichnam.

Martens Herz klopfte fühlbar, aber er gehorchte. "Gut so, und nun legen Sie Ihre Hände um seinen Hals!"

"Non!" schrie Martens, daß man es bis in die Halle hinaus hörte. Der Anwalt steckte seinen Kopf um die Türecke, sah, was vorging und lächelte das Opfer sardonisch an.

"Das können Sie nicht von mir verlangen!" sagte Martens mit gepreßter Stimme zu dem Kriminalisten und schaute wütend an ihm vorbei auf Petit, als ob dieser an seinem Unglück schuld sei. Dann entsann er sich des Aphorismus': Nach dem Sturm schlagen die Primitiven aufs Barometer ein, senkte den Kopf und lachte ein wenig.

"Nanu", blaffte Lanfranc, "was ist daran Komisches?"

"Komisch ist, daß der Maître mir das alles vorausgesagt hat."

"Tant mieux, dann tun Sie, was wir wünschen. Sehen Sie, wenn Ihre Finger nicht zu den Würgemalen passen, sind Sie aus dem Schneider!"

"Und wenn Sie passen würden, bedeutet das doch noch lange nicht, daß ich es gewesen bin. Jeder Mann mit großen Händen kommt infrage. Der Mann da", Martens wies auf den Spurensicherer, der mit einem feinen Pinsel über einen Fingerabdruck auf dem Mahagonitisch wischte, "hat gewiß genau so große Hände wie ich. Sie auch. Ihr Assistent ebenfalls." Thierry, ein bulliger, junger Mann, dem man ansah, daß sich unter seiner UniLorm ein bodygebuildeter Körper versteckte, sah ihn kalt an.

"Chef', sagte dieser zum Kommissar, "ein Vermittlungsvorschlag. Wenn meine Hände genau so groß sind, wie seine, tue ich es für ihn."

Martens nickte resigniert und streckte eine Hand aus, Thierry legte seine darauf, der Kommissar verglich sie und erklärte sie für übereinstimmend.

Der Assistent stellte sich hinter den Leichnam, legte die Hände um seine Gurgel, und der Mediziner setzte die Finger- und Daumenspitzen auf die blauen Flecken vorne und hinten am Hals.

"Jetzt drücken Sie mal etwas fester zu", sagte er zu Thierry und betrachtete die Fingerstellung mit einem Vergrößerungsglas. Er winkte Lanfranc zu sich, beide berieten sich leise.

"Sie können jetzt loslassen", sagte der Kommissar zum Würger und richtete sich auf, "tja, die Hände passen exakt. Das bedeutet, wie Sie schon richtig sagten, an sich noch nichts Belastendes, aber es ist ein mögliches Indiz, wenn noch anderes dazukommt."

"Da können Sie lange suchen", sagte Martens, "es kommt nichts dazu. Ich habe absolut nichts mit dieser Sache zu tun. Und überhaupt: was für ein Dummkopf müßte ich sein, einen Mann, den ich getötet haben soll, ausgerechnet in meinem eigenen Haus im Beisein eines Zeugen zu entdecken. Ich hätte ihn ins Meer versenken oder irgendwo auf dem Gelände verscharren können."

Lanfranc lächelte nun genau so sarkastisch wie der Advokat, der mit untergeschlagenen Armen in der Tür stand und dem Disput zuhörte.

"Behandelt man einen Idioten, als ob er ein Genie wäre, kann man ebenso reinfallen, wie wenn man ein Genie für einen Idioten hält", zitierte der Kommissar rätselhaft sich selbst, wandte sich um, winkte Thierry zu sich und gab ihm flüsternd einen Auftrag. Der nickte und verließ den Raum.

"Kommen Sie", sagte der Kommissar zum Hausherrn, "lassen wir die Leute ihre Arbeit tun und begeben uns in den Salon. Dort können wir uns noch ein wenig unterhalten, bis die Nachbarn kommen und Frau Al Sharif. Ich fürchte, sie weiß noch gar nichts von ihrem Unglück."

Er sah Martens von der Seite scharf an, aber dieser zeigte keine Reaktion. Er scharte seine Familie um sich und erklärte ihr, was passiert war und was sie tun sollten. Sie folgten Lanfranc, der einem Brigadier auftrug, die Laken von den Möbeln zu entternen. Er ließ sich in einem Ledersessel nieder, nachdem er die vier Familienmitglieder mit einer Handbewegung aufgefordert hatte, ihm Gesellschaft zu leisten.

Lukas konnte durch die Fenster, deren Läden der Polizist auf Geheiß des Kommissars zurückgeschlagen hatte, auf das östliche Gelände sehen. Durch das gut zweihundert Meter weit entfernte Tor zum Nachbargrundstück sah er ein halbes Dutzend Personen kommen, die hinter einem Uniformierten den Weg aufs Haus zu einschlugen. Als sie sich näherten, erkannte er einen älteren, gut gekleideten, kahlköpfigen Herrn, der mit dem linken Arm die Schulter einer gebückt gehenden Frau umfaßt hielt, deren Gesicht mit einem schwarzen Schleier bedeckt war, hinter ihnen schritt energisch ein Mann von Anfang vierzig mit athletischem Körperbau voran, der ein Blutmal auf der linken Wange trug. Er sprach mit einer gleichaltrigen Frau in elegantem Kostüm, ihnen folgte ein junger Mann im T-Shirt und Jeans. Kurz darauf betraten sie, von Thierry angeführt, den Salon. Die verschleierte Frau, die Taillac tröstend umfaßt hielt, wickelte ihre Hände in die Schürze.

"Wo ist er?" fragte sie leise.

"Es wäre besser..." der Gerichtsarzt zögerte mit der Antwort, "der Anblick ist nicht schön ... es könnte ihr einen Schock versetzen", meinte er mit Blick auf den Kommissar.

"Ich will ihn sehen!" beharrte sie mit dumpfer Stimme, "wo ist er?"

"Dann kommen Sie!" Der Kommissar ging voraus, die Ankömmlinge verließen den Salon und gingen ins Eßzimmer hinüber. Lukas hörte einen Schrei und anhaltendes Schluchzen. Er trat wieder an den Tisch und sah seine Eltern und Nina betreten in den Sesseln versunken dasitzen, die Frauen blickten stumpf in ihren Schoß, der Vater fingerte an seinem goldenen Füllfederhalter und starrte mit grauem Gesicht aufs Meer hinaus. Es war ein Sommermorgen wie eine voll erblühte Rose, die Wellen blitzten, Möwen stiegen über die Klippen auf und glitten wieder hinab, weiße Wölkchen trieben über den Himmel, aber der Tote nebenan legte Mehltau darüber.

Dann nahm das Schluchzen ab, Lukas sah, daß sich die Familie Taillac mit Lanfranc und seinem Assistenten in ein anderes Zimmer begaben. Ein Sergeant stand in der Tür des Salons und schien ein Auge auf seine Familie zu haben. Nach längerer Zeit öffnete sich die Tür des Raumes, in dem die Befragung der Nachbarn stattgefunden hatte. Der Kommissar geleitete sie aus dem Haus. Thierry stützte die Witwe, aber kurz bevor sie die Haustür erreichten, wandte sie sich noch einmal um, streckte den rechten Arm gegen Martens aus, der sich erhoben hatte, um ihr durch die geöffnete Salontür nachzusehen, und kreischte durch den Schleier: "Mörder, Mörder!" Thierry bemühte sich, sie zum Schweigen zu bringen, legte ihr den Arm um die Schultern und schob sie hinaus. Ein Brigadier schloß hinter ihnen die Pforte und blieb breitbeinig davor stehen, als wollte er verhindern, daß der Mörder das Weite suchte.

Der Anwalt, der die ganze Zeit über in der Halle wie ein Tiger im Käfig hin- und hergeschritten war, wandte sich nach dem Ausbruch der Witwe leise an den Polizisten, der vor der Salontür stand. Der gab ihm den Weg frei, und Petit trat ein.

"Sie haben mich also immer noch nicht nötig!" stellte er fest, als sich Martens wortlos aus dem Sessel schraubte und ihm störrisch entgegensah. "Ich habe Sie gewarnt."

"Ich werde schon allein damit fertig", sagte der germanische Kleiderschrank gelassen, "die haben nichts gegen mich in der Hand."

Nun mischte sich Frau Renate ein: "Sagen Sie mal, warum werde ich das Gefühl nicht los, daß Sie eine gewisse Freude daran haben, uns in Schwierigkeiten zu sehen. Womit haben wir das verdient?"

Petit fuhr zusammen: "Gnädige Frau, ich bin ganz zerknirscht, daß Sie so etwas von mir denken können." Er stockte, dachte nach und fuhr fort: "Vielleicht wurde der falsche Eindruck dadurch vermittelt, daß ich ein wenig enttäuscht war, meine guten Absichten mißdeutet zu sehen."

"Ich glaube, Sie wollen nur wieder an uns verdienen", stellte sie gnadenlos fest, "aber wir können nicht noch mehr Geld bezahlen, als wir schon aufgebracht haben. Deswegen verlassen wir uns lieber auf unsere Unschuld, Prozeß hin, Prozeß her. Nicht wahr, Rolf?"

"Ganz recht, meine Liebe", stimmte ihr der Gemahl zu. Die Kinder tauschten freudige Blicke, dem Unglücksraben hatten es ihre prächtigen Eltern gut gegeben!

Der Advokat nickte resigniert: "Ja, dann wäre für mich hier nichts weiter zu tun. Wegen der Besitzurkunde, den Steuern usw. werde ich Sie anrufen. Ihre Handynummer habe ich ja."

Er verabschiedete sich mit Händedruck von der Familie und zog von dannen. Mit einem Seufzer versammelten sich die Unglücklichen um das Familienoberhaupt und sprachen ihm und sich selbst Mut zu.

Der Kommissar trat wieder zu ihnen und verkündete: "Sie müssen weiter mit dem Hotel vorlieb nehmen. Das Haus wird versiegelt, bis alle Räume kriminaltechnisch untersucht worden sind. Solange die Untersuchungen noch nicht abgeschlossen sind, dürfen Sie die Stadt nur mit Genehmigung der Polizeipräfektur verlassen."

"Verstanden", erwiderte Martens, "und wie lange wird es dauern, bis wir wieder einziehen können?"

Der Kommissar fragte den Leiter der Spurensicherung. Der glaubte, am nächsten Tag die Arbeit beenden zu können.

-

Henri parkte am Ende der Sackgasse. Er, Alida und sein Mitarbeiter stiegen aus dem Wagen und bewegten sich auf eine kleine Villa zu, die zusammen mit einem Dutzend anderer Gebäude ähnlichen Stils an einer schmalen Calanque lag. Jedes Haus besaß einen Garten, von dem aus der Strand zugänglich war. In der Mitte des Meeresarmes lagen Motorboote vor Anker und schaukelten in der leichten Dünung, die von der See hereindrang und die Kiesel des Strandes knirschen ließ. Bernard erstieg die Stufen zur Haustür und drückte einen Klingelknopf über dem Namensschild Clamart.

Der Mann, der ihnen öffnete, hatte dunkle Schatten unter den Augen und schien erschöpft, aber seine Augen leuchteten: "Sie schläft jetzt", erklärte er, als sie eintraten.

"Wie lange ist sie schon hier?" fragte Henri Dupont.

"Sie mußte erst einen Gesundheits-Check über sich ergehen lassen, bevor die Polizei sie mir überließ. Aber es war alles in Ordnung. Wir sind seit einer Stunde zurück. Die Presse und das Fernsehen, die uns belagert haben, sind auch schon weg."

"Wo ist Ihre Frau Gemahlin?" fragte Bernard höflich.

"Sie sitzt an ihrem Bett und läßt sie nicht aus den Augen", Clamart lächelte, "sie hat sie ja auch lange entbehren müssen."

"Sechs Tage", seufzte Henri Dupont, "das war eine harte Zeit für sie."

"Ich danke Ihnen für Ihren Beistand", sagte der Schauspieler "und natürlich dafür, daß Christine freigekommen ist."

Seine Besucher lächelten verlegen. Dupont räusperte sich: "Wir müssen Ihnen etwas gestehen. Wir wollten es am Telefon nicht sagen. Mit der Freilassung hatten wir nichts zu tun. Sie kam für uns selbst überraschend. Wir warteten im Hotel Beau Midi auf neue telefonische Nachrichten von Ihnen, versuchten Kommissar Lanfranc vorzumachen, daß wir in Ferien sind, und erfuhren gestern mittag zufällig, was geschehen ist. Lanfranc bekam den Anruf mit der Nachricht, daß Christine frei sei, als er mit uns zu Tisch war. Was hat Ihre Tochter Ihnen berichten können?"

"Nicht sehr viel. Als sie aus der Schule kam und zur Busstation ging, war die Straße zufällig menschenleer, wir wunderten uns ja, warum sich kein Zeuge gemeldet hat. Plötzlich hielt ein Wagen neben ihr, jemand zerrte sie von hinten auf den Rücksitz, warf im gleichen Moment eine Decke über sie und hielt sie fest. Sie schrie, aber man drohte ihr, sie zu ersticken, also hielt sie den Mund. Dann entblößte man ihr den Arm, sie fühlte einen Stich und von da an war sie bewußtlos. Sie wachte in einem fensterlosen Raum mit nackten Wänden auf, in dem ein Bett, ein Waschbecken mit Wasserkrug, ein Chemieklo, Süßigkeiten und Getränke vorhanden waren, auch Spielsachen, Kinderbücher, ein Videorecorder mit einem Haufen Kassetten und ein Fernseher ohne Antennenanschluß. Ihre Bewacher bekam sie nie zu sehen. Warme Mahlzeiten wurden ihr im Dunkeln hingestellt. Sie wurde nicht angekettet wie die anderen Entführungsopfer. Wenn sie weinte, beruhigte sie eine verzerrte Stimme von außen, sie würde bald freisein, ich würde das Lösegeld zahlen. Sie hatte keine Vorstellung davon, wann Tag und wann Nacht war. Sie nahm an, es war Nacht, wenn das Licht abgeschaltet wurde. Um das Wasser zu wechseln und das Klo zu leeren, kam regelmäßig jemand hinein, wenn es dunkel war. Gestern Nacht schlief sie normal ein, aber sie glaubt, daß man ihr jeden Abend ein Schlafmittel ins Essen oder in die Getränke gemischt hat. Als sie aufwachte, fand sie sich am Strand der Grünen Insel wieder."

"Hm", machte Henri, "und Sie haben keine heimliche Vereinbarung mit den Entführern oder Lanfranc getroffen, von der wir nichts wissen oder nichts wissen sollten?"

"Nein, wo denken Sie hin. Ich hielt mich an unseren Plan, daß Sie und nicht die Polizei die Verhandlungen führen und das Lösegeld übergeben würden. Der Kommissar weiß nichts von Ihrer Hilfe. Ich habe Ihnen ja alle Forderungen sofort ins Hotel übermittelt. Aber was haben Sie dort herausgefunden?"

"Sie erinnern sich: unsere erste Spur war das Briefpapier, auf dem die Buchstaben der Lösegeldforderung aufgeklebt waren. Das Papier hatte ein besonderes Wasserzeichen. Wir stellten durch Nachfragen bei Papierfabriken fest, welcher Hersteller infrage kam und der wiederum teilte uns mit, dieses Wasserzeichen werde ausschließlich für das Briefpapier des Hotels Beau Midi verwendet. Also mußten wir dort ansetzen. Im Hotel gehören ungefähr 40 zum Personal, dazu kommen rund 100 Gäste. Sie können sich vorstellen, daß es schwierig ist, alle zu beobachten. Aber ausgerechnet kurz bevor die Nachricht von der Befreiung Ihrer Tochter kam, machte uns Kommissar Lanfanc darauf aufmerksam, daß zwei Ex-Sträflinge an den Nebentischen saßen, aber jeder für sich: Philippe-le-filou, ein Autoknacker, und Claude Ferrand, der Bruder des Wirts, der vor einiger Zeit aus dem Gefängnis entlassen worden ist.

Außerdem machte Alida gestern nacht eine Beobachtung: Sie war kurz vor eins ins Bad gegangen und als sie ins Bett zurückkehrte, warf sie einen Blick aus dem Fenster und sah, daß das Boot eines Gastes, des Deutschen Martens, gerade mit gedrosseltem Motor aus dem kleinen Hafen auslief. Sie konnte nicht erkennen, wer es steuerte und wieviele Leute noch drin waren. Sie weckte mich, weil es ungewöhnlich war, und wir beschlossen, abwechselnd Wache zu halten, um zu sehen, wann Martens zurückkam. Aber ich hatte Pech, ich bin am Fenster eingeschlafen und als ich gegen fünf aufwachte, lag das Boot wieder am Poller."

Bernard wandte ein: "Aber diese Familie kann doch überhaupt nichts mit unserem Fall zu tun haben."

"Weiß man's wirklich?" Henri schwenkte sein Haupt zweifelnd hin und her. "Frau und Kinder, Badevergnügen, Boule-Spielen können eine wunderbare Tarnung darstellen. Aber welcher harmlose Mensch fährt denn nachts zwischen eins und fünf aufs Meer hinaus?"

Alida hatte eine Idee: "Aber der Mann ist Sporttaucher. Vielleicht wollte er nachts Fische beobachten."

"Möglich. Wir kommen auf jeden Fall nicht darum herum, ihn uns genauer anzusehen", sagte Henri.

Clamart mischte sich ein: "Ja, aber wollen Sie denn jetzt, nachdem Christine wieder da ist, weiter recherchieren?"

"Keine Angst um Ihren Geldbeutel", beruhigte ihn Henri, "wir stellen Ihnen nichts in Rechnung, denn wir haben auch nichts für Sie tun können. Es geht um unsere Selbstachtung! "

Bernard und Alida sahen ihn zuerst erstaunt an, dann stimmten sie ernst zu.

"Wir lassen uns nicht zum Narren halten. Wir kriegen sie und wenn es Jahre dauern sollte. Wie ich unsere Polizei kenne, wird sie die Untersuchung bald ad acta legen, so wie die früheren ungelösten Fälle. Ist der Entführte wieder unversehrt daheim, erlischt kurz darauf sowohl das öffentliche wie das staatliche Interesse. Ist eine Sensation vorbei, hüpfen die Medien zur nächsten. Da so etwas im allgemeinen nur reichen Leuten geschieht, hält sich das Mitleid in Grenzen. Ja, ich glaube, manche gönnen es den Geldsäcken." Er merkte, daß er sich verstolpert hatte und korrigierte sich: "Womit ich nicht Sie meine. Die Reaktion der Presse hat bewiesen, daß man Sie nicht für einen Krösus hält und keinen, der unverdient zu seinem Geld gekommen ist."

"Aber wo wollen sie ansetzen?" sagte der Mime ablenkend. "Christine wird Ihnen nicht helfen können. Sie ist schließlich erst neun."

"Sie hat bestimmt mehr registriert, als ihr bisher eingefallen ist. Es kommt ganz darauf an, was und wie man sie fragt. Und das, was sie Ihnen gesagt hat, ist auch nicht wenig. Wir haben nun schon ein Muster vor uns:

In vier von fünf Fällen wurden die Entführten von der Straße weg ins Auto gezerrt, unter eine Decke gesteckt und bedroht, sodann mit einer Betäubungsspritze ins Land der Träume geschickt. Es sind also mindestens zwei Leute an einer Entführung beteiligt, einer der fährt und einer, der das Opfer entweder bewußtlos schlägt, wie es zwei Mal vorgekommen ist oder sonstwie überwältigt, je nach dessen Kraft und Größe. Aber höchstwahrscheinlich sind es drei, denn bei unerwartetem Widerstand braucht man mindestens zwei Männer, um das Opfer zu bändigen. Der Uberfall ist nur ein Mal zufällig beobachtet worden, das bedeutet, daß die Täter ihre Objekte längere Zeit heimlich begleiten und erst zuschlagen, wenn sie ziemlich sicher sind, daß es keine Zeugen gibt. Die verwendeten Autos waren sämtlich gestohlen, zwei blieben für immer verschwunden, zwei wurden verbrannt aufgefunden.

Die Größe des Gefängnisses ist verschieden: mal ist es drei mal vier Meter groß, mal nur zwei mal drei. Die Ausstattung variiert, aber immer ist ein Chemieklo der Marke Portapotti drin. Die Räume sind fensterlos, was darauf schließen läßt, daß die Kerker in Kellern liegen. Darauf weist auch die Kühle hin. Erwachsene werden angekettet.

Nie läßt sich einer der Entführer blicken. Die Stimmen klingen blechern, wahrscheinlich wird ein elektronischer Verzerrer benutzt.

Auch die Freilassung weist einige gemeinsame Punkte auf: alle werden im Dunkeln offenbar mit einem in den Raum geblasenen Gas oder durch ein schweres Schlafmittel im Essen betäubt und wachen irgendwo an einem einsamen Ort auf: im Wald, in den Bergen, in einer abgelegenen Bucht. Da Christine auf einer Insel ausgesetzt wurde, ist klar, was schon zu vermuten war: häufig benutzen die Täter ein Wasserfahrzeug.

Alle diese Orte liegen in einem Halbkreis von höchstens dreißig Kilometern um La Ciotat herum. Ich will nicht behaupten, daß das bedeutet, wir müßten unsere Täter hier suchen. Es kann sein, daß sie durch die Verteilung der Orte auf der Landkarte diesen Eindruck zu erzeugen suchen. Möglich auch, daß sie mit dem ersten Schreiben auf dem Briefpapier des Hotels die Aufmerksamkeit der Polizei auf den falschen Ort lenken wollten.

Gemeinsames Merkmal ist natürlich die Forderung, daß man die Polizei aus dem Spiel lassen soll, sonst.... Aber harmlos sind sie bestimmt nicht. Gemeinsames Merkmal ist auch die Raffinesse der Geldübergabemethoden.

Aber womit ich überhaupt nichts anfangen kann, ist die Tatsache, daß Christine dann ohne Lösegeld freigelassen wurde."

"Vielleicht hat einer von ihnen Mitleid mit dem Kind bekommen", meinte Alida, "bisher sind ja immer Erwachsene entführt worden."

"Wie dem auch sei, wir freuen uns mit Ihnen, daß sie Ihre Tochter wieder haben", sagte Henri und erhob sich zum Abschied, "erlauben Sie, daß wir uns mit ihr einmal unterhalten,wenn sie sich von dem Schrecken erholt hat?"

"Natürlich", sagte Clamart, "ich rufe Sie an, wir bleiben in Verbindung."

"Aber seien Sie immer noch vorsichtig", riet Bernard, "lassen Sie Ihre Tochter nie unbewacht allein, solange wir die Kerle nicht aufgestöbert haben."

"Die Polizei hat versprochen, nachts mit dem Streifenwagen die Straße zur Bucht zu kontrollieren."

"Das reicht nicht. Sagen Sie ihr, sie sollen auch mit einem Patrouillenboot auf dem Meer aufpassen", riet ihm Henri, bevor der Schauspieler die Tür hinter ihnen schloß.

-

"Also den Haftbefehl für diesen Deutschen schlagen Sie sich erst einmal aus dem Kopf'“, erklärte der Untersuchungsrichter, nachdem ihm Kommissar Lanfranc das Material vorgelegt hatte, mit dem er die Schuld von Martens am Tode Al Sharifs beweisen wollte. Lanfranc war, von Ungeduld getrieben, aufgestanden, lief im Gespräch vor dem Schreibtisch des Staatsanwalts hin und her, blieb zuweilen vor ihm stehen, zog dies und das Blatt aus dem Ordner und deutete auf eine Stelle.

"Aber, Monsieur Heurtebise, wir haben doch die Aussage der Witwe. Ihr Mann berichtete ihr am Abend nach der ersten Begegnung mit dem Deutschen, daß dieser ihn tätlich angegriffen hat. Er hat sich nur mit dem Schraubenschlüssel seiner erwehren können."

"Hörensagen", meinte Heurtebise, "gerichtlich nicht verwertbar."

"Aber solche Schrankkoffer neigen zu Tätlichkeiten", wandte Lanfranc ein, "sie sind stark und das verleiht ihnen subjektiv das Recht, sich mit Gewalt durchzusetzen."

Heurtebise musterte den Körperbau des Kommissars und bemerkte: "Dann würden Sie auch dazugehören. Ich hoffe nicht. Der Ministerpräsident versprach uns zwar kürzlich eine schlagkräftige Polizeitruppe, aber das hat er wohl eher als Metapher gemeint."

"Ich habe mal einen Preis als Boxer gewonnen", erinnerte sich Lanfranc und schmunzelte in sich gekehrt, "ich war der Beste in meiner Brigade."

"Mir ist nicht ganz klar", fuhr Heurtebise mit einem leichten Lächeln über die Bemerkung fort, "warum dieser Gärtner nicht bei seiner Frau schlief, sondern offenbar im Hause der Frau Tussot."

"Habe ich das nicht dargelegt?" fragte Lanfranc und blätterte im Untersuchungsprotokoll.

"Nein, ich habe es tatsächlich vergessen. Nun, es war so, daß Al Sharif sich sozusagen ein Zweitdomizil in der Villa geschaffen hatte. Unter dem Vorwand, das Haus hüten zu müssen, hatte er sich in der Küche häuslich eingerichtet. Dort stand auch eine Liege, auf der er manchmal nachts schlief. Er war gern allein. Seine Frau litt ein wenig darunter. Daß er vorgestern da war, liegt wohl daran, daß er einen Einbruch befürchtete, nachdem Martens ihn bedroht hatte. Da Taillac, sein Dienstherr, verreist war, und Petit ihn nicht erreichen konnte, hatte er keine Ahnung davon, daß das Haus inzwischen verkauft war."

"Das erklärt einiges", gab der Untersuchungsrichter zu, "aber Ihr Hauptargument finde ich ziemlich weit hergeholt. Sie haben wohl zu viele englische Kriminalromane gelesen. Martens erschlägt Al Sharif in Notwehr, glaubt aber, er würde trotzdem verurteilt werden, weil er für diese Version keine Zeugen hat, fährt den Leichnam jedoch nicht mit seinem Motorboot aufs Meer hinaus und versenkt ihn dort, mit ein paar Steinen beschwert, sondern setzt ihn als Gespenst in sein eigenes Eßzimmer. Dort zieht er vor den Augen eines Anwalts selbst das Tuch weg, damit es so aussieht, als beweise gerade dieser Akt seine Unschuld, denn niemand von Verstand würde so etwas tun, wenn er nicht wirklich schuldlos wäre. Das ist mir zu sophistisch."

"Ich glaube, Sie unterschätzen diesen Mann. Er ist Computer-Ingenieur und leitet ein Software-Unternehmen in Bayern. Solche Leute sind raffiniert."

"Aber auch keine Hasardeure", protestierte der Untersuchungsrichter, "was würde er denn riskiert haben, wenn er auf Notwehr plädiert hätte, gesetzt den Fall, er wäre wirklich der Täter? Ihm wäre gar nichts geschehen, so aber lief er Gefahr, wegen Vertuschung seiner Tat mehr zu kassieren. Er hat viel Geld investiert. Würde er das gefährden wollen wegen eines eventuellen kurzen Urlaubs im Untersuchungsgefängnis? Nein, stochern Sie herum, finden Sie heraus, daß er nachts zwischen eins und drei, dem vom Gerichtsarzt festgestellten Zeitraum des Todes, nicht im Hotel war, dann werde ich mir alles noch einmal durch den Kopf gehen lassen."

"Aber er war's doch", murrte Lanfranc, "ich rieche das."

"Nichts gegen Ihre Nase", der Untersuchungsrichter lachte und half ihm beim Einsammeln seiner Unterlagen, "aber es gibt ebensogut Geruchs- wie Gesichtshalluzinationen." Er stockte: "Da war doch noch etwas, was mir vorhin eingefallen ist....", er griff sich an die Stirn. "Ja, Sie sagten, dieser Advokat aus Avignon habe Martens Haus und Grundstück für 8 Millionen verkauft."

Der Kommissar nickte: "Das haben beide bestätigt. Den Preis hat ein unabhängiger Gutachter festgelegt."

"Jetzt habe ich vielleicht eine Geruchshalluzination. Prüfen Sie nach, wer dieser Gutachter ist und fragen Sie ihn, wie er zu diesem Schätzwert kommt. Vielleicht existiert der Mann auch gar nicht. Zufällig weiß ich etwas von diesem Grundstück. Vor zwei Jahren wollte ich ein Haus kaufen und suchte das Maklerbüro Roland auf. Vielleicht kennen Sie es, es ist am Boulevard Bertolucci. Da wies mich Roland auf die verlassene Villa hin, das wäre doch das Richtige für einen Mann in meiner Position. Die Besitzerin, Frau Tussot, kümmere sich nicht mehr darum, sie sei über hundert und wahrscheinlich nicht mehr ganz beieinander. Er habe mehrfach versucht, sich ihr als Vermittler anzudienen, aber sie litt an Altersstarrsinn, hat ihn als Geldhai beschimpft und ihn jedes Mal vor die Tür setzen lassen. Aber wenn ihr ein honoriger Staatsanwalt ein Angebot von, sagen wir, 4 Millionen dafür machen würde, - das sei nach seiner Schätzung ein Top-Angebot dafür - dann würde sie vielleicht nicht nein sagen. Weiß der Himmel, was für Vorstellungen Roland vom Einkommen eines Beamten hat! Mehr als 1,5 Millionen NF konnte ich nicht aufbringen. Er war überrascht!"

"Ich bin es auch. Wie kann sich in der Zwischenzeit der Preis verdoppelt haben?"

"Ja, da ist etwas faul. Sehen Sie Petit auf die Finger! Vielleicht sind Sie bei dem Deutschen an der falschen Adresse."

Lanfranc fuhr auf: "Ich wüßte nicht, warum der Advokat etwas mit dem Mord an Al Sharif zu tun haben sollte. Ich bin sicher, es war Martens."

Heurtebise lachte: "Ja, ja, ich weiß, wenn Sie sich mal festgebissen haben, lassen Sie nicht mehr los, wie ein alter Kettenhund. Ubrigens, wie alt sind Sie denn eigentlich, wenn man fragen darf?"

"Ich gehe nächstes Jahr in Pension." Lanfranc versuchte ausgebrannt auszusehen, aber der Prokurator schüttelte lachend den Kopf: "Sie wirken alles in allem immer noch wie ein ziemlich tüchtiger Bullenbeißer."

Lanfranc machte ein Gesicht, als sei er im Zweifel, ob er sich geschmeichelt fühlen sollte, packte den Ordner unter den Arm und verabschiedete sich.

-

Das Ehepaar Martens lag im Doppelbett mit der einteiligen französischen Matratze, die schaukelnd jede Bewegung des einen auf den anderen übertrug, so daß Martens, der sich schlaflos hin- und herwälzte, auch ständig seine Frau aufweckte.

Endlich brach sie den Versuch einzuschlafen ab, verschränkte die Arme hinter dem Kopf und sah durchs offene Fenster ins schwach von einer Laterne erhellte Geäst der Pinien vor dem bestirnten Himmel. Das Meer rauschte eintönig, der kühlere Wind trug Salzluft heran, und der Strahl des Leuchtturms auf dem Berg kreiste still und geschäftig durch die von leichtem Dunst erfüllte Nacht.

"Du hast den Mann doch umgebracht, nicht wahr?" sprach sie ins Dunkel hinein.

"Gut, daß du von selbst darauf gekommen bist", murmelte er nach einer längeren Stille, "ich wußte nicht, wie ich es dir beibringen sollte."

"Wie konntest du mich aber auch so unerwartet als Zeugin nennen? Das mußte doch verdächtig wirken, als ich so verwirrt reagierte. Du hättest mich vorher einweihen sollen.“

"Entschuldige, ich hatte nicht gedacht, daß du bemerkt hast, daß ich nicht im Bett war."

"Also war es so, wie dieser Anwalt sagte, du bist aus Neugier zurückgefahren?"

"Genau, ich konnte keinen Schlaf finden. Es ließ mir keine Ruhe. Ich wollte sehen, wie es drinnen aussah. Ich fuhr also vor, öffnete die Tür, suchte den Lichtschalter, da packte mich einer von hinten, ich wehrte mich, es gab einen Ringkampf im Dunkeln, ich versuchte dem Mann zuzureden, aber du weißt ja, er war taubstumm, er begriff nichts. Ich würgte ihn, bis er mich endlich losließ. Ich dachte nicht, daß er tot war. Aber als ich ihn fesseln wollte, merkte ich, daß ich zu fest zugepackt hatte."

"Ja, du bist stark!" flüsterte sie trotz ihrer Beklemmung mit leisem Stolz und drückte seinen Bizeps.

Er schwieg längere Zeit, dann begann er wieder: "Das Heikle ist nur: wenn jemand gesehen hat, wie ich aus dem Hotel ging oder zurückkehrte, dann sitze ich in der Tinte. Ich glaube es zwar nicht, denn ich bin niemand begegnet, weder auf dem Flur, noch in der Halle, noch draußen."

"Mach Dir keine Sorgen, Dich hat niemand gesehen", beruhigte sie ihn.

-

Lanfranc klopfte am nächsten Nachmittag am Büro des Untersuchungsrichters an, hörte einen Laut, schöpfte tief Luft und trat ein. Heurtebise sah von seinen Akten auf, legte seine Lesebrille beiseite und erwiderte die Begrüßung:

"Guten Tag, Sie machen ja ein Gesicht, als hätten Sie das große Los gezogen? Was haben wir denn da?"

"Einen Recorder", erklärte der Kommissar, stellte ihn auf den Schreibtisch und drückte eine Taste: "Hören Sie einmal!"

"lDu hast den Mann doch umgebracht, nicht wahr?" sagte eine Stimme laut und deutlich auf deutsch.

"Das ist die Stimme von Frau Martens", erläuterte Lanfranc und las die Ubersetzung vor, die der Dolmetscher am Morgen hergestellt hatte.

"Gut, daß du von selbst darauf gekommen bist, ich wußte nicht, wie ich es dir beibringen sollte."

"Das ist seine Stimme."

Heurtebise nickte beifällig und hörte schweigend das Gespräch der Ehegatten an, das in der letzten Nacht geführt worden war.

"Si, tu es fort", übersetzte der Kommissar den letzten Satz und schaltete das Gerät ab. "Das sind die wichtigsten Passagen."

"Ein Hoch auf Ihren Riecher!" Heurtebise schlug zum Applaus zwei Mal leicht die Hände zusammen. Dann runzelte er die Stirn und fragte nach: "Wie haben Sie denn so schnell eine Lauschgenehmigung von Richter Manzetti bekommen können?"

Lanfranc murrte aufsässig: "Ich dachte, wir könnten ihr einmal vorgreifen. Je früher man am Zug ist, um so besser. Richter Manzetti ist dermaßen penibel, es kann eine Woche dauern, bis er sein Einverständnis erklärt. Das wissen Sie doch selber nur zu gut."

Heurtebise stimmte ihm mit einem stummen Kopfnicken zu: "Aber Ihnen ist doch klar, daß wir diese Aufnahme nicht verwenden können. Sie ist illegal zustandegekommen. "

"Wenn die Erlaubnis da ist, datieren wir sie einfach zurück", meinte Lanfranc leichthin.

"Sind Sie noch bei Trost? Sie zeigen einen eklalanten Mangel an rechtsstaatlicher Gesinnung", Heurtebise lachte trocken, "darüberhinaus funktioniert das nicht. Das Ehepaar wird sich gewiß daran erinnern, wann es diese Äußerungen getan hat, ihr Anwalt wird nachstochern, und Sie hätten wieder einmal ein Disziplinarverfahren am Hals. Außerdem, was gewinnen wir damit? Diese Spule beweist, daß er in Notwehr handelte. Und dafür kann er nicht verurteilt werden, vor allem wenn er innerhalb seiner eigenen vier Wände überfallen wird."

"Aber doch dafür, daß er versucht hat, eine Straftat zu leugnen und zu vertuschen", insistierte Lanfranc rachsüchtig, "das gibt doch mindestens ein Jährchen."

"Ja, aber da wir dieses Band nicht vorlegen können, ohne uns selbst in die Nesseln zu setzen, wird's damit auch nichts. Jedenfalls nicht im Moment."

Der Kriminalist setzte eine grimmige Miene auf: "Ich kriege ihn schon noch!"

"Aber nicht mit dieser Wanze. Sorgen Sie dafür, daß sie sofort entfernt wird. Wenn die Genehmigung da ist, können Sie es ja noch einmal versuchen. Und vernichten Sie das Band! Nein, am besten, ich mache es gleich selbst."

Heurtebise öffnete den Recorder, nahm die Kassette heraus, zog am Magnetband, bis er einen Ballen davon in der Hand hatte, holte eine Schere aus der Schreibtischschublade und zerschnitt ihn kreuz und quer über dem Papierkorb. Lanfranc machte eine Gesicht, als schaue er einem Kindermörder bei der Arbeit zu.

"Nichts für ungut", meinte Heurtebise und sah dem Kommissar nach, der wortlos und leicht gebückt aus dem Büro schlich.

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Nina wurde fast ohnmächtig, als sie sah, daß sich Jean Marais mit seinem angenehm gebräunten Luxuskörper neben ihr in den Sand setzte, die Arme um die Knie schlang und mit seiner Samtstimme "Bonjour, mademoiselle Nina" sagte. Lukas und ihre Mutter vergnügten sich im Wasser, der Vater war, nachdem das Haus wieder freigegeben worden war, allein hinaufgefahren, um nach dem rechten zu sehen.

Bei dem abendlichen Boule-Spiel vor dem sensationellen Morgen war es locker hergegangen. Sie hatte eine Partei mit Jean Marais und Lukas gebildet und der große Blonde mit Dornröschen und dem Vater die andere. Ihre Mutter hielt sich raus, da sie sowieso überzählig war, ihr wurde das Punktenotieren aufgetragen. Das Durcheinander von Französisch und Deutsch bei den lustigen Wortwechseln hatte sie zwar etwas verwirrt, aber Bernard übersetzte ihr alle Witze geduldig. Er war fürsorglich, erteilte ihr gute Ratschläge und lobte sie über den grünen Klee, während Lukas sie meistens herunterputzte. Sie verloren zwar, aber nur knapp und selbst die Niederlage zusammen mit ihrem Schwarm war erhebend. Aber man kam natürlich nie dazu, sich etwas Herzerwärmendes zu flüstern.

Als er nun neben ihr saß, sie mit seinen dunklen Augen, die wirkten, als ob man in einen tiefen Brunnen schaute, von oben bis unten musterte und Sand durch die Finger rinnen ließ, da wußte sie: jetzt oder nie!

"Bonjour, monsieur Bernard", sagte sie wie aus dern Lehrbuch, "comment allez-vous?"

"Très bien et vous?"

"Comme çi, comme ça", sie wußte gar nicht so recht, was das heißen sollte, aber irgendwie tippte sie auf "mittelprächtig".

"Et pourquoi?"

Da ließ sie ihr Französisch im Stich, und sie fuhr auf deutsch fort: "Hat Ihnen noch niemand erzählt, was uns passiert ist?"

Er blickte sie mitfühlend an: "Ich habe es in der Zeitung gelesen. Es muß ein ziemlicher Schock für Sie gewesen sein."

"Ach nein! Ich habe den Mann gar nicht zu sehen gekriegt, man ließ mich nicht ins Zimmer. Aber für meine Eltern war es natürlich der Hammer."

"Das ist gut", lachte Bernard amüsiert, "ein Hammer!"

"Kannten Sie den Ausdruck nicht?"

"Nein."

"Sehen Sie, so können Sie auch etwas von mir lernen", warf sie kokett ein. "Aber was soll ich Ihnen denn beigebracht haben?" "Na, das Boule-Spielen. Ohne Sie hätte ich das nie gekonnt."

"Da übertreiben Sie aber, Sie sind ein Naturtalent."

"Wirklich?"

"Aber klar doch. Sie machen das mit einer Sicherheit und Verve, wie eine Erwachsene. Wenn man mal fragen darf, wie alt sind Sie denn?"

"Sech...nein, siebzehn." "Also Sie sind älter als Ihr Bruder! Er sagte mir, er sei sechzehn."

"Ich habe geflunkert", murmelte sie und fürchtete, rot zu werden, "ich bin erst fünfzehn, im Oktober werde ich aber sechzehn."

Er verstand und sagte aufmunternd: "Aber Sie sehen wirklich älter aus."

Sie war es tatsächlich mit ihrem hübschen kleinen Busen, den sanft gerundeten Hüften und den kräftigen braunen Beinen. Ihr Bikini stand ihr prächtig.

Bernard fand, daß die Vorarbeit nun geleistet war und daß er zum Wesentlichen kommen müsse, sonst würde ihm die Kleine allmählich zu appetitlich vorkommen, und er wollte auf keinen Fall in ein Techtelmechtel mit einer Minderjährigen verstrickt werden, obwohl er sonst nie einem solchen abgeneigt war, aber es war erstens zu heikel und zweitens hatte er anderes zu tun."In der Zeitung stehen häßliche Verleumdungen", fuhr er fort, "die Polizei verdächtigt Ihren Vater."

"Das ist eine Lüge!" begehrte sie auf. "Er kann es überhaupt nicht gewesen sein. Wir sind alle zusammen um acht im Hotel gewesen und nach dem Essen schlafen gegangen, so müde waren wir von der Schufterei beim Herrichten der Einfahrt."

"Schufterei?" fragte er mit gebobenen Augenbrauen, die Nina so zart und schön geschwungen vorkamen, daß sie gern mit dem Finger darüber gestrichen hätte, "was bedeutet das?"

"Arbeit, Sch..arbeit, Pardon!" sie erinnerte sich nicht gern daran, ihr hatten alle Knochen weh getan.

"Aber jemand will gesehen haben", fuhr er diplomatisch fort, "daß Ihr Kajütboot um ein Uhr nachts aufs Meer hinausgefahren wurde und erst Stunden später zurückkam."

Sie hob überrascht den Blick und starrte ihn entgeistert an: "Völlig unmöglich. Wir waren alle total erschossen und fielen ins Bett."

"Wenn es Ihr Vater nicht war, dann vielleicht Lukas?" insinuierte er im familiären Ton, als seien sie schon lange Freunde.

"Lukas", überlegte sie, "der würde wohl gern, aber er kommt doch gar nicht an den Zündschlüssel heran. Den trägt mein Vater am Schlüsselbund."

"Also hat dieser jemand falsch gesehen", schlug er vor.

"Oder er lügt", schlug sie vor.

"Und Ihr Vater hat nichts davon gesagt, daß er argwöhnt, jemand habe sein Boot gefahren?"

"Nein", sagte sie entschieden, dann runzelte sie die Stirn und fügte hinzu: "Er hat sich nur gewundert, daß der Tank halb leer war, aber dann meinte er, er habe sich geirrt, er habe vergessen, daß er nach dem Tanken noch zur Grünen Insel gefahren sei, um dort zu tauchen."

"Zur Grünen Insel", wiederholte Bernard nachdenklich. Dann sah er sie freundlich an und bemerkte: "Na ja, das ist wirklich nicht so wichtig. Ich denke, es wird sich bald herausstellen, daß alles nur ein Irrtum ist." Er schwieg und schaute an ihr vorbei über das Gewimmel am Strand.

Nina war wenig erfreut über die Wendung des Gesprächs. Sie hätte lieber über sich und ihn gesprochen, was er so trieb und sie gern hatte, was er liebte und sie und so weiter Aber da sagte er etwas sehr Erstaunliches:

"Sie können Ihrem Vater sagen, wenn er in Schwierigkeiten sei und Hilfe brauche, solle er sich an meinen Freund Henri Dupont und mich wenden: wir haben ein Detektivbüro."

"Sie sind Privatdetektiv!" Ihre Augen strahlten: "Das ist ja der Hammer schlechthin!" Zur Sympathie kamen nun auch Bewunderung und Neugier hinzu. Er hatte die Reaktion erwartet und fühlte sich beinahe bewogen, dem Reiz, den hübschen Teeager noch mehr an sich zu fesseln, doch nachzugeben. Dann gab er sich einen Ruck, er hatte schließlich Wichtigeres zu tun.

"Ich muß leider fort", sagte er und erhob sich, "die Pflicht ruft."

"Sie arbeiten an einem Fall?" fragte sie sensationslüstern, "oh, bitte, erzählen Sie."

"Vielleicht beim Abendessen", hielt er sie hin. Aber er wußte, was er ihr schuldig war, also beugte er sich nieder und küßte sie zum Abschied links und rechts auf die Wange, wie man das so in Frankreich mit lieben Bekannten zu tun pflegt.

Ihr war, als würde sie sterben.

-

Vater Martens hatte von Kommissar Lanfranc seine Hausschlüssel zurückbekommen, nachdem dieser mit seinem Assistenten Thierry die Nachforschungen in der Villa beendet hatte. Auf den Stufen unter dem Portikus stehend, folgte der neue Hausbesitzer mit den Augen dem schwarzblauen Polizeiwagen, bis er hinter dem Gartentor auf die Straße einbog.

"Auf Nimmerwiedersehen!" murmelte er erleichtert, wandte sich um und öffnete die schwere Pforte zu dem Haus, das nun allmählich ihm zu gehören schien. Er erwartete ein großes Durcheinander anzutreffen, wie es die Bullen gewöhnlich bei Hausdurchsuchungen zu hinterlassen pflegen, jedenfalls in Kriminalfilmen, aber zumindest lagen da keine umgestürzten Stühle und beiseite geworfenen Sofapolster, nur in der Küche waren ein paar ausgeleerte Behälter von Kaffee, Mehl, Zucker und Weizengries auf dem Tisch und dem Küchenbord. Was hatte man darin nur gesucht? Im Abwasch häufte sich schmutziges Geschirr, ein Topf mit Essensresten und eine benutzte Pfanne. Auf der Liege, die Al Sharif benutzt hatte, lagen eine zerknüllte braune Decke und ein buntbesticktes Kopfkissen. Martens warf einen Blick in die Besenkammer, dort standen ein Staubsauger und ein Eimer; das andere Reinigungsgerät: Besen, Schrubber, Wischlappen, Kehrblech hing an Haken nebeneinander.

Auch von der Küche aus konnte man durch eine Fenstertür auf die umlaufende Terrasse gelangen. Um zu lüften, öffnete er Tür und Schlagläden, dann suchte er sich das Material zur Herstellung und zum Genuß eines Kaffees zusammen. Er beseitigte das Chaos auf dem Küchentisch, putzte die Fläche ab und während das Wasser im Kessel zu summen anfing, trat er vor die Tür und ließ den Blick über sein Anwesen schweifen. Als er auf das Tor zum Nachbargrundstück fiel, dachte er, er müsse trotz oder gerade wegen des unglücklichen Ereignisses einmal mit seinem Nachbarn Taillac reden und die Sache klären, damit nicht von vornherein böses Blut geschaffen wurde. Bei näherer Uberlegung wurde ihm jedoch klar, daß zumindest von der Witwe Al Sharifs kein Pardon zu erwarten war. Ihr Schrei "Mörder, Mörder!" lag ihm noch im Ohr.

Mit einer Tasse Kaffee in der Hand machte er sich an die Inspektion der übrigen Zimmer des Erdgeschosses. Das Mobiliar war ziemlich altmodisch, das würde er allmählich ersetzen müssen. Aber er war froh, daß man nicht gezwungen war, jetzt alles neu zu kaufen. So konnten sie ohne weitere Umstände einziehen. Die Vorhänge waren verstaubt und geradezu wurmstichig, er zog an einem und das mürbe Gewebe zerriß unter seinen Fingern. Wo er hinkam, öffnete er Türen und Fenster und ließ Licht und Luft in die muffigen Räume. Der Durchzug wirbelte Staub auf, da war trotz der Vorarbeit des seligen Gärtners noch einiges zu tun. Aber er kannte die Energie seiner Frau, in zwei Tagen würde man hier nichts mehr wiedererkennen. Er stieg die Treppe zum ersten Stockwerk hinauf und inspizierte die Räume an der Galerie, zwei Schlafzimmer, zwischen denen ein Bad lag, ein Kinderzimmer und ein weiteres völlig leeres Gemach. Im zweiten Stock befanden sich ebenfalls fünf Räume, davon waren zwei Schlafzimmer, eins war ein Maleratelier mit breiten buntbefleckten Tischen, einer farbverkrusteten Staffelei und großen bis zur Decke reichenden Fenstern, vor denen lange bräunlich verfärbte Leinenvorhänge hingen. Außerdem gab es ein weiteres Badezimmer mit einer altmodischen, rostfleckigen Wanne und riesigen Messinghähnen, die dringend geputzt werden mußten. Das fünfte war mit hohen Bücherschränken ausgestattet, in denen allerdings nur noch ein paar Kinderbücher herumlagen, ein zerlesenes Exemplar des Graf von Monte Christo, das Drama Cyrano von Bergerac von Edmond Rostand, von beiden Büchern hatte er Verfilmungen gesehen, und schließlich Die drei Musketiere. Es wird Zeit, daß ich das endlich einmal lese, dachte er und steckte das Buch in seine Rocktasche.

Auf dem Speicher entdeckte er noch zwei Mansardenkammern für das Dienstpersonal mit Kommoden, Schränken und Betten und hinter einer Brettertür eine Menge Gerümpel, auf dem zentimeterdicker Staub lag.

Vom östlichen Mansardenfenster aus genoß er den Blick über die Stadt, das Hafenbecken mit der Schiffswerft, in der zwei Tanker gebaut wurden, das Vorgebirge und die nach Süden schwenkende Küste der Bucht von La Ciotat. Die Farbe des Meeres wechselte zwischen tiefem Blau und violett mit Schimmern von grün. Nach Norden zu lag das Felsmassiv La Sainte Baume, hinter dem weitere Bergketten aufragten.

Von hier aus konnte er auch das Nachbargrundstück übersehen. Es hatte eine ähnliche Ausdehnung wie seins, aber es war gut gepflegt im Gegensatz zu dem Grund zu seinen Füßen, der sich in eine sonnenverbrannte Steppe verwandelt hatte, durch die kaum sichtbare Spuren ehemaliger Gartenwege zogen.

Die Villa Taillacs war hinter hohen Pinien, Platanen, Zypressen und Zedern verborgen, aber das Pförtnerhaus mit den Annexen konnte er gut erkennen. Gerade bog ein Wagen in den Torweg ein, und hielt vor der Conciergerie an, eine Frau, wohl die Witwe Al Sharif, trat an ihn heran und wechselte ein paar Worte mit einem Mann, der sich aus dem Wagenfenster lehnte. Wer es war, konnte Martens nicht feststellen, es war zu weit weg. Dann setzte sich das Auto wieder in Bewegung, glitt über die Zypressenallee und verschwand hinter den Bäumen, die die Villa umgaben.

Martens schloß das Fenster, stieg die steile Bodentreppe hinunter und begab sich wieder in die Küche, wo er sich noch einen Kaffee gönnte, ehe er sich dem Keller zuwandte. Die Kellertür war gleich neben der Tür zur Speisekammer. Er knipste das Licht an und stieg hinunter, eine Steintreppe zwischen weißgetünchten Ziegelwänden führte in die Tiefe. Unten erwartete ihn ein schwach beleuchteter Flur, in dem sechs Brettertüren mit Riegeln zu sehen waren, zwei standen offen. Im ersten war noch ein kleiner Haufen Koks neben dem Heizkessel für eine Zentralheizung, von der verrostete Rohre unter der Decke nach oben und in die Nebenräume hineinliefen. Im nächsten war eine uralte Waschküche mit einem Kupferkessel und einer wahrscheinlich unbrauchbaren Wäscheschleuder, der nächste auf der linken Seite enthielt ein paar Flaschenregale mit leeren Flaschen, die drei Räume auf der rechten Seite waren bis auf ein paar Obstkisten und alte Kartons leer, sie waren dunkel, denn in den Lampen fehlten die Birnen. Er leuchtete mit der Taschenlampe in den hintersten Raum: der Boden war wie in den übrigen gefegt worden, aber in einer Ecke waren Ziegelsteine aus der Wand gebrochen worden. Martens nahm an, daß man dort einmal ein Rohr verlegen wollte, die Arbeit war aber nicht fortgeführt worden, weil hinter den Ziegeln eine Betonwand zum Vorschein kam.

Zurück in der Küche rief er mit dem Mobiltelefon im Hotel an. Seine Frau saß gerade mit den Kindern beim Abendessen. Sie hatten ihren Tisch an den Tisch siebzehn herangeschoben, damit sie sich mit ihren Boule-Freunden besser unterhalten konnten. Martens erklärte, er würde die Nacht im Haus verbringen. In Anbetracht der Umstände wäre es besser. Er würde am nächsten Morgen wieder zu ihnen stoßen. Mit dem Handy am Ohr wanderte er auf die Terrasse und sah auf das von der untergehenden Sonne goldrot beglänzte Meer hinaus. Als er den Blick nach Osten wandte, bemerkte er, daß Taillac mit seiner Familie von der Calanque aus auf den Pfad zu ihrem Anwesen einbogen. Martens winkte ihnen zu, beendete das Gespräch und stieg die Treppe, die von der Terrasse in den Garten führte, herab, um seinen Nachbarn entgegenzugehen, die zögernd seiner gestischen Aufforderung nachgekommen waren. Zum Glück war die Witwe nicht bei ihnen, das würde alles einfacher machen, dachte Martens, dem trotzdem beklommen zumute war. Aber er war ein Mann, der unangenehmen Aufgaben nicht auswich, sondern sie so schnell wie möglich zu erledigen pflegte.

Taillac hielt mit seinem Troß inne, als sein neuer Nachbar auf sie zutrat, und sah ihm reserviert entgegen. Die Familie kam wohl vom Fischen; der Juwelier, ein kahlköpfiger, fülliger Mittfünfziger, trug Bermudashorts und ein buntes Freizeithemd, seine schöne, jüngere Frau - Martens schätzte sie auf Mitte dreißig - hatte ein leichtes Leinenkleid an, unter dem ihr schlanker Körper sich anmutig abbildete, der eine junge Mann mit dem roten Mal auf der Backe, der wohl zum Dienstpersonal zählte, weil er zwei Harpunen unter dem Arm trug und einen Fischbehälter mitschleppte, ließ unter dem straffen Hemd einen gestählten Brustkorb und den massigen Bizeps eines dem Kraftsport gewidmeten Leibes sehen, der jüngere Mann war kleiner, hatte langes braunes Haar, lebhafte Augen und einen offenbar von Natur aus belustigt wirkenden Gesichtsausdruck.

Martens räusperte sich verlegen, als ihn Taillac fragend ansah: "Ich wollte Sie um eine kurze Unterredung bitten, wenn es Ihnen nichts ausmacht."

"Ja, bitte", antwortete der Angesprochene abwartend, aber in einem eher gleichmütigen als feindseligen Ton.

"Könnte ich Sie allein sprechen?"

Taillac bat sein Gefolge, vor zu gehen, er würde bald nachkommen. Dann nickte er Martens zu, der sich auf sein Haus zubewegte und so indirekt aufforderte, ihn zu begleiten. Nach einem Augenblick schweigenden Nebeneinanderhergehens begann Martens: "Sie können sich wohl denken, wie leid es mir tut, unter solchen Umständen Ihr Nachbar geworden zu sein und Ihre Bekanntschaft zu machen."

"Das verstehe ich gut", meinte Taillac und klopfte Martens beruhigend auf die Schulter.

"Das Ganze ist ein Alptraum", fuhr Martens schon etwas befreiter fort, "die Polizei ist der Meinung, daß wir an diesem Ereignis schuld seien." Er scheute sich, den Ausdruck mort zu benutzen. "Aber ich kann Ihnen versichern, daß das nicht der Fall ist. Welchen Grund hätten wir denn haben können? Wir sind erst seit kurzer Zeit in der Stadt, durch Zufall haben wir das Anwesen gefunden und hatten das Glück, es sofort kaufen zu können."

"Wieviel haben Sie denn dafür bezahlt?" fragte Taillac vom Thema ablenkend, zum Erstaunen von Martens, der eher erwartet hatte, Vorwürfe vernehmen zu müssen.

"Acht Millionen."

"Oh", kommentierte der Kaufmann überrascht.

"Meinen Sie, ich hätte zuviel dafür hingelegt?" fragte Martens besorgt.

"Ja, ich weiß nicht", wehrte Taillac achselzuckend ab.

Martens hielt an, sah auf seine Füße und schwieg einen Moment. Taillac sah ihn etwas verlegen mit hinter dem Rücken verschränkten Armen an und begann langsam, den Weg, den sie gekommen waren, zurückzuwandern. Martens setzte sich neben ihn und sagte:

"Könnten Sie der unglücklichen Witwe mein Mitgefühl ausdrücken und ihr sagen, daß es mir leid tut, daß ich aber keine Schuld an dem Geschehenen trage."

"Aber selbstverständlich, machen Sie sich um Frau Al Sharif keine Sorgen. Sie wird vergessen..." Taillac stockte, wahrscheinlich in Erinnerung an den Haßausbruch der Witwe, dann fuhr er fort: "Wie sagt man doch: Die Zeit heilt alle Wunden."

"Danke", sagte Martens und schüttelte die Hand, die ihm der Kaufmann hinstreckte. Taillac klopfte ihm noch einmal zerstreut auf die Schulter, wandte sich wortlos um und ging langsam den Pfad zu seinem Grundstück hinüber.

Martens sah ihm nach, bis er die Pforte zu seinem Anwesen erreicht hatte, und schickte sich gerade an, seinerseits heimzukehren, da wendete sich sein Nachbar noch einmal um und winkte mit der Rechten, Martens winkte erleichtert zurück und ging auf sein neues Heim zu.

Die Abenddämmerung schritt fort, der rötliche Dunst über dem Meer wurde dichter. Die Villa hob sich als mächtige, dunkle Silhouette gegen den prunkvoll goldenen Westhimmel ab. Martens erklomm die Stufen zur Terrasse, oben angekommen lehnte er sich an die Balustrade, schaute um sich und auf die Erde unter sich. Da lag sein Schatz, jetzt konnte er seiner sicher sein. Das fast schon verschwunden geglaubte Glücksgefübl erfüllte ihn wieder.

-

Martens hatte sich in dem größeren Schlafzimmer mit dem breiten Doppelbett eingerichtet, nachdem er in einem der Schränke Bettzeug gefunden hatte, das allerdings unbezogen war. Die Matratzen rochen muffig. Für eine Nacht aber war es auszuhalten. Er schlief bald ein. Im Erdgeschoß hatte er ein paar Lichter brennen lassen, um allen eventuellen Einbrechern zu signalisieren, daß das Haus bewohnt sei.

Er hatte einen Traum, an den er sich nach dem Erwachen noch intensiv erinnerte: Er stand in einer weiten Grassteppe und um ihn herum wimmelte es von Tieren, manchmal preschten Tausende von Gazellen oder Büffeln auf ihn zu, dann verging er vor Angst, aber es war so, als sei er für sie gar nicht vorhanden. Mit der Zeit hatte er das Gefühl, sie gingen durch ihn hindurch, wie ein Lichtstrahl durchs Glas. Das ermutigte ihn, sie genauer zu betrachten: sie machten glückliche Gesichter, sie schienen zu lachen, während sie daherrasten. Der Rausch der Geschwindigkeit entzückte sie, sie schienen überhaupt nicht mehr stillstehen zu wollen, und dann lief er mit ihnen, immer schneller, immer schneller, bis er glaubte, er liefe nicht mehr selbst, sondern würde von einer Woge mitgerissen.

Morgens um acht, als die Sonne schon hoch am Himmel stand und ihre Strahlen sein Deckbett wärmten, langte er nach seinem Mobiltelefon und rief seine Frau an, die gerade in der Wanne lag.

"Hast du eigentlich gemacht, worum ich dich gestern abend gebeten habe?" fragte er nach der Begrüßung vorsorglich.

"Ja, natürlich, aber hinter dem Seerosenbild war nichts. Ich habe alles abgesucht, ich bin sicher, daß ich nichts übersehen habe."

"Dann haben sie sie wieder entfernt", meinte er zufrieden. "Ich komme runter, wenn ich angezogen bin. Laßt mir was vom Frühstück übrig!"

Er schaltete das Mobiltelefon aus, stand auf, duschte in der Wanne stehend mit kaltem Wasser, trocknete sich ab, legte seine Kleider an, stieg die Treppe in die Halle hinab, löschte die Lichter, trat vor die Tür, schloß sie mit dem Schlüssel zu und setzte sich in seinen Mercedes. Langsam fuhr er über den holprigen Weg, bog hinter dem Tor auf die Straße, wobei er sich fragte, ob er nicht lieber anhalten und das Tor abschließen sollte. Er verwarf den Gedanken, er würde sowieso bald zurück sein, außerdem hatte er Hunger. Auf der Straße beschleunigte er, die Gitterzäune flirrten vorüber, er passierte die Einfahrt zu Taillacs Grundstück und den anschließenden öffentlichen Park, bog mit erhöhter Geschwindigkeit auf die abwärts zur Stadt führende Straße ein und während er dabei leicht die Bremse betätigte, hatte er das Gefühl, das sie schlecht reagierte. Während das Auto mehr Fahrt bekam, probierte er sie noch einmal aus, aber das Pedal ließ sich bis zum Anschlag durchdrücken, ohne daß eine Wirkung zu verspüren war. Der schwere Wagen wurde schneller und schneller, obwohl er das Gas zurücknahm, die Tachometernadel zitterte auf achtzig, auf hundert. Martens zog die Handbremse, erfolglos. Sein Herz raste, trotz der Panik fiel ihm der Rat seines Fahrlehrers ein, was in einem solchen Fall zu tun sei: man sollte zusehen, mit der rechten Seite des Fahrzeugs an etwas entlangzuschrammen, um die Geschwindigkeit zu vermindern. Leider stand dort nur eine Reihe geparkter Wagen, die zu beschädigen er sich wegen der zu erwartenden Kosten scheute. Sein Zögern kostete ihn Zeit, er raste auf ein langsameres Fahrzeug vor sich zu, überholte es hupend und mit kreischenden Reifen und sah vor sich ein weiteres, während ihm auf der linken Seite ein Bus entgegenkam. Unten machte die Straße eine scharfe Kurve, doch geradeaus sah er das offene Tor der Werft vor sich. Er riß das Steuer rechts um das Heck des vor ihm fahrenden Wagens, flog krachend über den Rand des Bürgersteigs, landete auf der Straße, schoß in die Einfahrt hinein, hupte wild, als er auf die geschlossene Schranke zuraste, vor der ein Mann mit in die Höhe gereckten Armen die Zufahrt verweigerte, durchbrach, während der Wächter sich mit einem Hechtsprung rettete, den Schlagbaum, der die Windschutzscheibe zertrümmerte, wich einem von rechts kommenden Lastwagen aus, hüpfte knallend über Bahngeleise und krachte mit den Vorderrädern auf den Kai. Der Mercedes überschlug sich und landete platschend im Hafenbecken.

Eindringendes Wasser ergoß sich zusammen mit Glaskrümeln über Martens, der, vom Schock des Stoßes halb betäubt, versuchte, den Sicherheitsgurt zu lösen, während das Wasser blitzschnell das Wageninnere füllte. Bevor es ihn völlig umspülte, holte er noch einmal tief Luft, stieß sich, als er den Gurt gelöst hatte, vom Sitz ab, zwängte sich durch die zerstörte Frontscheibenöffnung und stieg langsam an die Wasseroberfläche, während ein aufgescheuchter Fisch an im vorbeischoß. Hoch über ihm standen Männer in blauen Overalls auf der Kaimauer, einer warf ihm ein Seil zu, er ergriff es und ließ sich zu einer in die Mauer eingelassenen Eisenleiter ziehen. Die Arbeiter packten ihn unter den Achseln, hoben ihn hinauf und wollten, daß er sich auf den Boden setzte. Martens wehrte ab, aber im gleichen Moment gaben seine Knie nach, er wäre nach hinten gestürzt, hätte man ihn nicht aufgefangen.

"Sachte, sachte", meinte der Mann mit dem Seil und stützte fürsorglich seinen Rücken, "das ist der Schock."

Martens sah mit glasigem Blick auf seine ausgestreckten Beine, alles drehte sich um ihn, dann schwanden ihm die Sinne.

-

Lukas hatte den Anblick seines Schwarms Marlene drei Tage lang entbehren müssen. Er wußte auch, warum. Zum Abschluß ihrer Tournee gab die Truppe noch zwei Konzerte in Toulon und in St. Raphael. Danach würde sie zurückkommen und Urlaub machen, denn, so hatte der Junge von dem Mädchen erfahren, das die Betten machte, Marlene war die jüngste Tochter von Ferrand, dem Hotelbesitzer. Die Familie und die Angestellten waren natürlich mächtig stolz auf den Ruhm ihres Sprosses.

"Marlene verdient an einem Tag mehr als ihr Vater in einem Vierteljahr", teilte das Zimmermädchen neidlos mit.

"Wie das?" fragte der Jüngling entgeistert, der darunter litt, daß er noch lange Kostgänger seiner Eltern sein müßte.

"Einnahmen aus den Konzerten, Plattenverkäufen, Reklameverträgen."

"Sie macht auch Reklame?"

"Ja, kennen Sie nicht die Miederfirma Blanquette? Warten Sie, ich zeig's Ihnen." Das Mädchen verließ das Zimmer und kehrte nach einiger Zeit mit der Illustrierten Monde zurück, blätterte und legte die Seite vor Lukas hin.

"Wie gefällt Sie Ihnen?"

Lukas wurde ein wenig rot, er wußte nicht recht, was er sagen sollte. "Beaucoup, beaucoup", murmelte er, um der Aufforderung Genüge zu tun und verschlang Marlenes Bild mit den Augen. Da räkelte sie sich auf rosa Polstern nur mit einem Büstenhalter und einem seidenen Höschen der Marke Blanquette bekleidet. Sie war sehr schön mit ihrem kleinen wohlgeformten Busen, den sanft geschwungenen Hüften, den langen Beinen, ihrer zart gebräunten Haut und dem Schwall ihrer hellblonden Locken um das Oval des Gesichts mit der bezaubernden Stupsnase und den süßen, roten Lippen.

Er schluckte ein wenig, dann fragte er, um doch etwas zu sagen und seine wahren Empfindungen verbergen zu können: "Sind ihre Haare gefärbt?"

"Wo denken Sie hin", empörte sich das Zimmermädchen, "alles Natur. Die hat sie von ihrer Mutter, das kann doch jeder sehen."

Lukas, der den Verdacht hatte, daß die jugendliche Haarfarbe Frau Ferrands der Wirkung von Wasserstoffsuperoxyd zu verJanken war, nickte nichtsdestoweniger zustimmend. Er wollte es nicht mit jemand verderben, der so wertvolle Informationen besaß. Er mußte sich jedoch sehr überwinden, bevor er die Schicksalsfrage stellte: "Hat Marlene einen Freund?"

"Gute Frage", meinte sie, hielt mit dem Staubwischen inne und wandte sinnend den Blick nach oben, als wäre an der Zimmerdecke die Antwort zu finden, "also irgendwie scheint es zwischen ihr und Roberto nicht