Possenbach

Schaschlik

und der Traum vom Fliegen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Eine kalte Nacht im März

Frühstück

Schäfer, ich liebe Dich!

Paul

Reinkarnation

Der Menschenfreund

Gas

Heute frische Schaschlik

Marie

Ganz Paris träumt von der Liebe

Kartoffelsäcke

Flucht

Erinnerungen

Der Pater

Vorsicht Falle!

Glück

Nacht

Der erste Schaschlikvollautomat der Welt

Der Traumjunge

Abschied

Schaschlik Spezial

Gewitter

Epilog

Impressum neobooks

Prolog

„Es geschah in Kleinstadt, zu einer Zeit als Arme natürlich immer ärmer aber sogar Reiche nicht reicher wurden. Dem Verfall waren Mauern und Dachstühle längst nicht mehr genug. Er hatte die Träume erobert. Einer aber, der war immun, der hatte sich einen Traum bewahrt, dem er sein genügsames und oft trostloses Leben widmete...“

Eine kalte Nacht im März

Das Tretgetriebe klappert; der Treibriemen quietscht; die grobe, alte Nähmaschinennadel ächzt und frisst sich mühsam durch einen grausilber flimmernden Stoff. - Kunze näht schon seit Stunden. Seine Augen sind gerötet, seine Finger weiß vor Kälte, sein linkes Knie schmerzt vom ewigen Treten des Pedals. Er hält inne und beugt sich über eine monströse, das schmerzende Knie umklammernde Ledermanschette, aus der ein die Gelenkfunktion unterstützendes Stahlgestänge starrt, dessen Verbindungen aus Scharnieren und kleinen Zahnrädchen an das Pleuelgestänge einer Dampflok erinnern. Kunze richtet eine Schraube, erhebt sich von einem einfachen Holzschemel - wobei das Gestänge leise quietscht - nimmt die an einem Balken hängende Arbeitsleuchte und lässt ihren Lichtschein über den Dachboden streifen. Das Gebälk ist morsch. Riesige, Staub beladene Spinnweben schlingern im Luftzug und durchs baufällige Dach blinken einige Sterne. Aus großen, funkelnden Augen betrachtet Kunze ein silbernes Gebirge aus Stoff, dessen längste Bahn wie ein Gletscher bis in die Nähmaschine reicht. Kunze schiebt zwei Finger zwischen die Lippen, pfeift leise, worauf es im schimmernden Gebirge raschelt und sich augenblicklich eine Beule formt, die rattenflink auf Kunze zurast. Die vorwitzige Schnauze eines kleinen Hundes erscheint unter dem Saum. Er verharrt eine Sekunde, springt an Kunze hoch, der ihn auffängt, und zärtlich streichelt. Zwei zierliche, goldene Initialen glänzen auf dem schmalen Hundehalsband:

J

für Jingle und

B

für Bell.

Über eine schmale, eiserne Trittleiter gelangt Kunze zu einer hölzernen Dachluke. Er hat Mühe hinaufzukommen: Die quietschende Manschette behindert ihn sehr, zumal er Jingle Bell auf den Schultern balanciert. Aber Jingle Bell kennt die Prozedur. Gekonnt hält er das Gleichgewicht, bis Kunze die Dachluke geöffnet hat und den flachen Giebel des Daches betritt.

Die kleine Stadt liegt noch im silbrigen Licht des zunehmenden Mondes. Im Westen ragen die Ruinen und Skelette verrotteter Fabrikanlagen in den nachtblauen Himmel. Einige Straßenlaternen flackern und irgendwo schreit eine Katze. Sogar im Zauberlicht des Märzmondes bleibt der Anblick dieses kleinen Städtchens trist und fade. Mit steifen Fingern schlägt Kunze den Kragen seines grauen Wintermantels hoch, knotet seinen dicken, roten Wollschal, setzt sich schließlich vorsichtig in einen knarrenden Korbsessel, vor dem ein gezimmertes, nach allen Richtungen schwenkbares Holzstativ steht. Die beachtliche Konstruktion trägt ein betagtes, bleigraues, eineinhalb Meter langes Fernrohr. So kann Kunze bequem Himmelszelt und Umgebung betrachten, ohne eine üble Halsstarre davonzutragen. Er klopft sich auf die Oberschenkel; und darauf hat Jingle Bell mit aufmerksam gespitzten Ohren schon gewartet: Sofort hüpft er auf Kunzes Schoß und kuschelt sich flink in den Wintermantel. Kunze richtet das Fernrohr gen Osten, wo hügelige Wälder an die kleine Stadt grenzen. Auf einer kahlen Kuppe steht ein eigenartiges Gebäude. Kunze nimmt es ins Visier, korrigiert die Schärfe bis er die dunkelgrauen Umrisse einer Sternwarte klar und deutlich erkennen kann. Allmählich steigt die Morgenröte über den gewellten Horizont. Fasziniert lässt Kunze den Blick des Fernrohrs über die aufglühenden Morgenwolken schweifen bis ihn nach einer Viertelstunde ein gewaltiges Gähnen übermannt. Er lehnt sich zurück, seufzt leise und schläft sofort ein.

Frühstück

Die Sonne steht schon zwei Hand breit über dem Horizont, als ein schriller Sirenenton Kunze aus dem Schlaf reißt. Von Hektik gepackt will Kunze aufspringen, kippt aber mit dem Korbsessel um, robbt unbeirrt zur Dachluke, wo Jingle Bell schon fröhlich auf und ab trippelt. Er wartet bis Kunze fast durch die Luke verschwunden ist und springt ihm geschickt auf die Schultern. Mit jedem Anschwellen wird der Heulton lauter.

Die massive, vom Dachboden ins Treppenhaus führende Holztür, ist mit zwölf mächtigen Schlössern gesichert. Obwohl Kunze seinen riesigen Schlüsselbund geschickt führt, braucht er eine Weile, bis er die Tür auf der Dachbodenseite auf und der Treppenhausseite wieder zu geschlossen hat.

Auf dem Treppenabsatz stehend blickt er hinab. Vor seinen abgeschabten Boots gähnt ein Abgrund: Von der ersten Etage bis hinauf zum Dachboden fehlen die Holztreppen. Allein die steinernen Absätze vor den Türen der einzelnen Geschosse sind erhalten geblieben. Irgendwo da unten heult die Sirene. Ihre Intervalle sind kürzer und immer lauter geworden, mischen sich mit ihrem eigenem Echo im Treppenhaus zu einem furchtbaren Getöse. Sogar einige Putzstücke bröckeln aus der maroden Treppenhauswand und segeln hinab. Unbeirrt angelt Kunze Jingle Bell mit einer Hand vom Treppenabsatz, mit der anderen greift er eine, an einem Flaschenzug hängende Schaukel. Dieser Flaschenzug ist eine besondere Konstruktion: Das starke Drahtseil, das auf der rechten Schaukelbrettseite befestigt ist, führt über sechs unterschiedlich große Rollen, die unter der Decke hängen, zu einer Handkurbel betriebenen Winde auf der linken Seite der Schaukel. Gleichmäßig und langsam bewegt Kunze die Winde. Jingle Bell, unter seinem rechten Arm klemmend schaut, lustig die Nase weit vorausstreckend, in den Abgrund, und an den leer stehenden Etagen vorbei schweben sie langsam abwärts.

Zwischen riesigen Federkissen aufrecht im Bett sitzend zieht Oma Kunze heftig an einem Seilzug, der das Schwungrad einer großen Standsirene antreibt. Oma Kunzes feistes Gesicht wirkt außerordentlich entspannt; sogar das enorme Sirenengetöse nimmt sie wie selbstverständlich hin. Ihr Schlafzimmer ist klein und ärmlich eingerichtet. Die vergilbte Rosentapete, die ihre einstmals roten Blüten nun in hässlichen Brauntönen zeigt, löst sich an den Kanten; eine Bahn ist schon halb herabgefallen, die anderen leiden unter großen, hässlichen Wasserflecken. Kunze stolpert herein; auf Oma Kunzes fahlen Lippen erscheint ein triumphierendes Lächeln. Sie lässt den Sirenenzug los, sieht Kunze aus böse funkelnden Augen über den Rand ihrer schmalen Brille hinweg an. Kunze, diesem Blick ausweichend, humpelt um das Bett herum und kollidiert mit einem uralten Rollstuhl. Unterdessen ist Jingle Bell auf die Bettdecke gehüpft, will zur Begrüßung Oma Kunzes Gesicht schlecken. Angewidert packt sie den niedlichen Hund, schleudert ihn energisch gegen die Wand. Jingle Bell jault, und Kunze muss nun den Kopf einziehen, denn Oma Kunze versucht eine saftige Ohrfeige zu landen. Sie verfehlt Kunze nur knapp und raunzt ihn mit barscher Stimme an.

„Halt still!“

Kunze muss sich überwinden, aber er gehorcht. Mühelos platziert seine Oma die Ohrfeige. Es klatscht heftig, aber Kunzes Miene bleibt starr und ernst wie die einer Beethovenbüste. Oma Kunze, über den geringen Eindruck, den ihre Ohrfeige hinterlassen hat, keineswegs überrascht, seufzt und schüttelt den Kopf.

„Du bist spät! Los jetzt, hol mich hier raus!“

Vor Anstrengung stöhnend hievt, zieht und schiebt Kunze seine Zwei-Zentner-Oma aus dem Bett, bringt sie schließlich im metallisch knatschenden Rollstuhl zum Sitzen. Erschöpft wischt er sich den Schweiß von der Stirn und bugsiert Rollstuhl samt Oma durch den engen, dunklen Wohnungsflur in die kleine Küche.

Aus dem Lautsprecher des alten Küchenradios, das auf einer schmalen, schmutzigen Anrichte steht, knistert leise ein Streichquartett. Kunze nimmt einen verbeulten Aluminiumtopf vom Gasherd, schüttet dampfende Milch in zwei schlichte Blechtassen, schaut sich vorsichtig nach Oma Kunze um, die am schmalen Küchentisch unter dem fast blinden Küchenfenster sitzt, gerade ein rohes Ei in ein Glas schlägt, Zucker darauf schüttet, umrührt, das Gemisch in einem Zug wegschlürft, sich mit dem Handrücken den Mund abwischt, Kunze auffordernd ansieht.

„Milch!“

Kunze stellte eine der Tassen vor seine Oma auf den Tisch, öffnet eine rostige, etikettlose Konservendose, füllt den Inhalt in einen Napf, den er dem glücklich winselnden Jingle Bell hinstellt. Missmutig die Lippen kräuselnd beobachtet Oma Kunze die Fütterung. Als Kunze sich an den Tisch setzt und an seiner Milchtasse nippt, zieht Oma Kunze eine kleine Schublade im Küchentisch auf und entnimmt ihr eine braune Tüte, auf der das Rattengiftzeichen prangt. Ein gequälter Seufzer dringt aus ihrer Kehle. Zitternd aber mit selbstmörderischer Entschlossenheit schüttet sie eine beträchtliche Menge des Giftes in ihre Milchtasse, rührt dramatisch langsam um, blickt dabei Kunze aus leidvollen Augen an, hebt schließlich, die Augen schließend, die Tasse zum Mund, zögert. – Kunze rührt sich nicht, beobachtet seine Oma, hoffend und neugierig zugleich. Aber Oma Kunze schüttelt hinterhältig lächelnd den Kopf, kippt die Milch auf den schmutzigen Küchenboden, schnalzt mit der Zunge und lockt Jingle Bell.

„Komm! Lecker, lecker... Na, komm schon...“

Sofort macht sich Jingle Bell über die Milchpfütze her. Kunze springt auf, kann aber, durch seine Manschette behindert, Jingle Bell nicht schnell genug erreichen. Als er den kleinen Hund endlich zu fassen kriegt, ist es zu spät. Jingle Bell winselt leise, japst nach Luft, ermattet, zuckt noch einmal und verstirbt in Kunzes Armen. Kunzes Augen füllen sich mit Tränen. Oma Kunze trinkt seine Milch.

Schäfer, ich liebe Dich!

Die einzige im schattigen Hausflur noch existierende Treppe führt von Oma Kunzes in der ersten Etage gelegenen Wohnung hinab zum Erdgeschoss. Die morschen Holzstufen ächzen unter dem Gewicht der dicken Frau, die im Rollstuhl sitzt, den Kunze, vor Anstrengung keuchend, Stufe um Stufe hinabwuchtet. Zwei Schweißperlen rinnen ihm von der Stirn, überwinden die Brauen und fließen ihm in die Augen, derweil Oma Kunze einen zackigen Marsch intoniert. Dazu schwingt sie ihren Krückstock wie einen Feldmarschalstab. Sie erreichen die Mitte der Treppe. Kunze stoppt. Oma Kunze dreht sich verärgert um, erkennt etwas Gefährliches in Kunzes Blick und droht ihm mit dem Krückstock.

„Wehe! Ich warne dich!“

Aber ohne jedes Zögern lässt Kunze den Rollstuhl los, der mit der schreienden Oma die Treppe runterrast, an den Resten blecherner Briefkästen vorbeischießt und durch die Zarge des Eingangs, die schon lange keine Tür mehr trägt, verschwindet.

Schulzke, der Gemüsehändler, klettert gerade aus seinem klapprigen Pritschenwagen als Oma Kunze in ihrem Gefährt aus dem Haus donnert und noch einige Meter über die brüchige Straße holpert. Schulzke grinst amüsiert. Oma Kunze sieht ihn böse an.

„Mensch Schulzke, glotz nicht so blöd und hilf mir!“

Schulzke beißt sich auf die Unterlippe und gehorcht vorsichtshalber. Er schiebt Oma Kunze zu ihrem neben dem Hauseingang gelegen Gemüseladen; doch die undankbare Alte bleibt unfreundlich.

„Lieferst du endlich die Kartoffeln, ja?! Ganze zwei Wochen warte ich schon!“

„Aber Oma Kunze, du weißt doch selbst ... die Zeiten sind schwierig ...!“

„Papperlapapp! Bestellt ist bestellt!“

„Ja, Oma Kunze, aber....“

„...aber was!“

„Die Rechnung, Oma Kunze.“

Verächtlich schnaubt Oma Kunze durch die Nase.

„Wenn du sonst keine Sorgen hast ... - Herrje, was ist das denn?“

Oma Kunze hat eine riesige, mit weißer Farbe auf die schmutzige Schaufensterscheibe ihres Gemüseladens gemalte Schrift entdeckt:

Schäfer ich liebe Dich!

Ratlos betrachten Oma Kunze und Schulzke die akkuraten Buchstaben. Kunze beobachtet sie dabei aus dem Hauseingang. Schulzke entdeckt ihn, sofort flüchtet Kunze, aber der Gemüsehändler setzt ihm nach.

„Kunze, warte doch bitte, lauf nicht weg! Du musst mir helfen!“

Schulzke ist ein einfacher Mann von untersetzter Statur. Er hat große, schwielige Hände, schlechte Zähne und traurige Augen. Gekonnt rangiert er seinen klapprigen Lastwagen durch eine enge Einfahrt in den Hinterhof des Gemüseladens. Er klettert auf die Ladefläche, zerrt einen Kartoffelsack an deren Kante, wo schon Kunze mit einem Haken wartet, den er durch die obere Naht des Sackes stößt. Der Haken selbst hängt an einer Schiene, die durch das rostige Lieferantentor in den Gemüseladen führt. Kunze humpelt zu einer in die Hauswand eingelassen gusseisernen Kurbel, dreht sie langsam und der Kartoffelsack schwebt davon. Inzwischen hat Schulzke drei weitere Säcke bereitgestellt.

„So, Kunze, dreimal Sieglinde, einmal Marbella. Das wär ‘s. Soll ich dir helfen?“

Kunze hängt routiniert den nächsten Sack auf und schüttelt den Kopf. Nachdenklich nimmt Schulzke seine Mütze ab und kratzt sich den Nacken.

„Hör mal zu, Kunze, ... ihr müsst jetzt ... also das ist die fünfte Lieferung ... und wenn deine Oma wieder nicht zahlt, dann ... Mensch Kunze, du weißt doch, wie die Alte ist! Kannst du nicht irgendwie mit ihr quatschen ...?“

Kunze zuckt die Achseln, humpelt zur Kurbel, lässt die Säcke davon schweben. Schulzke nickt und seufzt.

„Ich seh‘s schon kommen: das alte Scheusal wird mich wieder weich kochen, wie immer! Aber wenn sie diesmal nicht zahlt, Kunze, so leid mir das tut ..., dann war das die letzte Lieferung!“

Unterdessen schlendert Wachtmeister Schäfer, den Schmerbauch voran, gut gelaunt pfeifend über die Kreuzung. Hier fühlt er sich wohl, dies ist sein Revier, hier kennt er alles wie seine Aktentasche, die er immer dabei hat. Er lässt seinen Blick durch die vier sich an der Kreuzung treffenden Wohnstraßen schweifen. Die baufälligen, teilweise leerstehenden Häuser verbreiten im Sonnenlicht des klaren Märzmorgens einen morbiden Charme, dem sich Schäfers Gemüt noch nie hat entziehen können. Er atmet tief ein und zwirbelt die Enden seines Schnauzbartes. Aus der Eckkneipe mit dem Namen

Destille

Pension, Übernachtung mit Frühstück

tritt eine hagere, blassgesichtige Frau. Es ist Johanna, die Gattin des Wirtes. Sie nickt Schäfer grüßend zu, und Schäfer legt zackig einen Zeigefinger an seine Schirmmütze. Sein freundlicher Blick folgt Johanna, die zum gegenüberliegenden Gemüseladen huscht. Plötzlich verdunkelt sich seine Miene...

Vier Kartoffelsäcke schweben im unsteten Licht zweier nervös flackernder Neonröhren durch den Gemüseladen, vorbei an Regalen und Auslagen aus ungehobeltem Holz, die, außer Zwiebeln und einem Berg Weißkohl nichts zu bieten haben. Schließlich bleiben sie über der Kartoffelauslage stehen, wo Kunze den ersten Sack aufschneidet: Ein Zentner Sieglinde prasselt heraus. Unterdessen jammert Oma Kunze und ringt ihre Hände, während Schulzke, der neben ihr steht, ein trauriges Gesicht macht.

„Ich bitte dich, lieber Schulzke, ich flehe dich an... Wovon soll ich denn leben? Ich bin doch nur eine arme, kranke, vom Schicksal schrecklich gebeutelte Frau...“

Sie heult in ihr großes, kariertes Taschentuch. Schulzke schnürt ihr erbärmlicher Anblick im Rollstuhl die Kehle zu.

„Oma Kunze, ich weiß doch... Aber mir..., mir geht es doch auch nicht besser. Wenigstens eine Anzahlung, Oma Kunze, nur eine Anzahlung...“

Oma Kunze schnieft laut, wischt die Tränen weg, bedient voller Pein eine uralte, mechanische Registrierkasse, die mit lautem Scheppern aufspringt. In der Geldlade liegen nur ein paar Münzen.

„Da, bedien’ dich! Du, du... herzloser, kalter Fisch, du!“

„Aber Oma Kunze, wie kannst du so was sagen! Ich bin doch immer gut zu dir gewesen!“

„Das wüsste ich aber! Elender Halsabschneider!“

Hilfe suchend will sich Schulzke an Johanna wenden, die mittlerweile eingetreten ist und dem Schauspiel teilnahmslos zusieht. Der Gram, der ihr Gesicht zeichnet, ist zu groß, als dass sie fremdes Leid berühren könnte. Schulzke seufzt und trottet unverrichteter Dinge zur Tür, wo er mit dem hereinpolternden Wachtmeister Schäfer zusammenstößt.

„Diesmal ist er zu weit gegangen! So groß war es noch nie! Seit wann steht das da?“

Schäfer zeigt auf die bemalte Fensterscheibe.

„Der will mich verulken, der will mich,... lächerlich will der mich machen. Das ist Sabotage. Hochverrat!“

Schulzke sieht Schäfer verdutzt an.

„Also ich weiß ja nicht, Herr Wachtmeister Schäfer. ‘Schäfer, Ich Liebe Dich!’ Ich finde das nett.“

Schäfer blinzelt scharf.

„So, so Schulzke, du findest das also nett! Dann sag mir doch gleich mal, wo du letzte Nacht gewesen bist! Hast du Zeugen? Ein Alibi?“

Schulzke ist tief verletzt.

„Wissen sie was, Herr Wachtmeister. Sie sind ein..., ein ziemlicher..., ach, das können sie sich ja denken!“

In sich hineinfluchend verlässt er den Laden. Die Tür scheppert. Schäfer ist inzwischen hochrot angelaufen. Seine Stimme überschlägt sich, als er Schulzke hinterher ruft.

„Das werde ich auch Schulzke, darauf kannst du dich verlassen! Und weißt du, was ich denke ...?“

Schäfer stutzt und denkt nach.

Paul

Wachtmeister Schäfer nimmt seine Kleinbildkamera hoch, geht in die Hocke, bewegt sich schnaufend nach links und nach rechts, bis er endlich den richtigen Bildausschnitt gefunden hat, fotografiert.

„So, Beweisaufnahme abgeschlossen. Du kannst anfangen!“

Mit einem fetten, Wasser triefenden Schwamm bearbeitet Kunze den ersten Buchstaben, der widerstandslos zerfließt und bald ist das Wort „Schäfer“ verschwunden. Schäfer selbst beobachtet Kunzes ungelenke Bewegungen ganz genau. Mit jedem Buchstaben, der verschwindet, legt sich sein Ärger und weicht einer eigenartigen Melancholie.

Tiefes, manchmal röhrendes Brummen nähert sich durch eine der Wohnstraßen. Wachtmeister Schäfer schaut sich um, Kunze auch. Kunze ist so erstaunt, dass er vergisst weiterzuwischen. Ein riesiger, weißer Cadillac-Kombi, der einen kleinen, braunen Imbisswagen im Schlepp hat, rollt auf die Kreuzung. Auf den Flanken des Cadillacs - die Fenster zur Ladefläche wurden durch weiße Bleche ersetzt - steht in großen, roten Buchstaben:

Pauls Schaschlik Paradies

Der Cadillac zieht einen kleinen Bogen, hält am Straßenrand. Sein Achtzylindermotor röhrt tief und laut auf und verstummt. Stille. Nur eine Drossel zwitschert. Der verchromte, an ein breites Grinsen erinnernde Kühler blitzt in der Märzsonne und die schräg stehenden Scheinwerfer verleihen dem imposanten Fahrzeug ein gefährliches Aussehen. Gemächlich steigt Paul aus. Er verschränkt die Arme vor der Brust, sieht sich abschätzend um, zeigt dabei sein erstklassiges Gebiss: Ein goldener Schneidezahn blitzt in der Sonne. Pauls graues Haar ist kurz geschoren, seinen Hals schmückt ein Stiernacken, auf seiner üppig behaarten Brust prangt eine goldene Panzerkette und im linken Mundwinkel wippt ein Zahnstocher langsam auf und ab. Aus seiner weißen Hose - alles an ihm ist weiß - holt Paul einen ledernen Tabaksbeutel, schüttelt etwas Tabak auf ein Blättchen, dreht einhändig eine Zigarette, steckt sie in den rechten Mundwinkel, lässt ein riesiges Benzinfeuerzeug aufschnappen, zündet die Zigarette an, raucht genüsslich.

Aus blinzelnden Augen beobachtet Wachtmeister Schäfer den eigenartigen Gesellen.

„Da ist Halteverbot.“

Doch gerade, als Schäfer sich mit energischem Wachtmeisterschritt in Bewegung setzt, schlendert Paul zur Eckkneipe und verschwindet darin...

Karls Augen treten aus den Höhlen.

„Uuuuuuuuuuuuhhhhhhhhhhh. Ah!“

Er bläht die unrasierten Wangen, stöhnt laut, betrachtet sich dabei im feuchten Spiegel über dem Waschbecken. Er lässt von Käthe ab, die ihren kitschigen Morgenmantel über den entblößten Po zieht und gähnt.

„Zufrieden?“

Karl reckt sich.

„Es geht doch nichts über einen guten Morgenfick!“

Käthe fährt sich mit einer Hand, an der splitternde, knallrote, billige Kunstfingernägel kleben, durch ihr ungekämmtes, fettiges, rotes Haar.

„Du bist die größte Sau, die ich kenne.“

Karl grinst verschmitzt und knöpft sein Hemd zu.

„Ich weiß, mein Mädchen, ich weiß!“

Käthe bückt sich unter das Waschbecken, kommt mit einer Schnapsflasche hoch, nimmt einen tiefen Schluck, bietet Karl die Flasche an. Karl lehnt ab. Käthe sieht in den Spiegel, betrachtet ihr verkatertes Gesicht.

„Scheiße.“

„Das kommt vom Saufen, mein Mädchen.“

Käthe wird böse.

„Oder vom Ficken.“

Aus der Kneipe dringt Johannas Stimme ins Badezimmer.

„Karl? Karl, komm doch mal bitte! Kaharl!“

Karl verdreht die Augen.

„Was will das Miststück wieder?“

Käthe legt ihm beide Arme um den Hals, gibt ihm einen zärtlichen Kuss, den Karl nicht erwidert.

„Schick sie weg, Karl. Schick sie endlich weg!“

Unsanft löst sich Karl aus der Umarmung.

„Du weißt genau, dass ich das nicht kann. Der ganze Laden gehört ihr... Und jetzt lass das, du hast Mundgeruch.“

Käthe schüttelt deprimiert den Kopf.

„Dass ich immer an so Arschlöcher wie dich geraten muss!“

Als Karl gemächlich die Treppe runter kommt und die dunkle Kneipe betritt - die Rollläden sind noch geschlossen - hört er durch die offen stehende Küchentür die brummende Stimme eines Mannes.

„So, Gnädigste, das wär’s. Aber aufpassen, dass sie da nicht reinfallen.“

„Oh vielen Dank.“

„Keine Ursache.“

Karl braucht keine drei Sekunden bis er in der Küche steht.

„Was soll das denn werden, wenn es fertig ist?“

Paul hockt am Boden. Gerade hat er eine stählerne Kellerluke geöffnet.

„Die Scharniere sind eingerostet. Das muss geölt werden.“

Karl grinst gemein.

„So, so, die Scharniere. Pass bloß auf, dass ich dich nicht öle!“

Paul verzieht keine Miene und steht auf. Sofort bereut Karl seine Worte. Paul ist einen Kopf größer als er und doppelt so breit. Johanna lächelt als sie sieht, dass Karl Angst hat.

„Karl, der Herr möchte ein Zimmer mieten.“

Karl sieht Paul erstaunt an.

„Und wie lange?“

„Zwei Wochen.“

„Zwei Wochen? Donnerwetter, das haben wir lange nicht gehabt. Darf ich fragen, warum so lange?“

Paul legt Karl die rechte Pranke auf die Schulter, beugt sich zu ihm herab und flüstert geheimnisvoll.

„Ich bin geschäftlich hier...“

Eineinhalb Minuten später stößt Karl die Tür zum Gästezimmer auf, versucht eine einladende Geste.

„Bitte, nach ihnen.“

Paul tritt ein und sieht sich um. Das Zimmer ist nicht viel größer als eine Besenkammer. Im klapprigen Messinggestellbett biegt sich eine braune Matratze. Die Wände sind dunkel getüncht, dennoch kann man die Wasserflecken erkennen. Als Paul den Kleiderschrank öffnet, kommt ihm die Tür entgegen und eine Kakerlake flitzt heraus. Ungerührt hängt er die Tür wieder ein, dreht sich nach Karl um, der immer noch in der Zimmertür steht und Paul beobachtet.

„Das ist unsere Kaisersuite. Was anderes ist leider nicht frei.“

„Ich nehm’s.“

Karl lächelt ironisch.

„Ich habe nichts anderes erwartet!“

Paul öffnet ein kleines, gesprungenes Fenster, dass sich die löchrigen Vorhänge im Luftzug blähen und wirft einen Blick in den schattigen Hinterhof, wo eine wilde Müllkippe entstanden ist. Karl tippt Paul von hinten auf die Schulter.

„Eine Kleinigkeit noch. Bezahlung im Voraus.“

Paul greift in seinen weißen Mantel, holt eine Geldscheinrolle heraus, steckt Karl mehrere Scheine in die Brusttasche.

„Ich glaube, das dürfte reichen.“

Karl kann es nicht fassen. Sofort zieht er die Scheine aus der Brusttasche, zählt nach, zählt erneut, sieht Paul erstaunt an. Soviel Geld verschlägt ihm die Sprache...

Im gelblichen Licht einer Petroleumlampe, die auf einer alten Holzkiste steht, tastet Karl die feuchten Ziegelsteine der Kellerwand ab. Schließlich findet er einige lockere Ziegel, zieht sie aus der Wand, langt mit einem Arm in den dahinter liegenden Hohlraum und zieht eine Stahlkassette heraus. Glücklich und gierig zugleich öffnet er die Kassette mit einem kleinen Schlüssel. Einige Ringe und drei silberne Broschen glitzern schwach im Petroleumlicht. Nachdem Karl die Geldscheine in der Kassette verstaut, diese wieder ins Versteck gelegt und das Loch mit den Ziegeln verschlossen hat, nimmt er die Petroleumlampe, lässt ihr Licht über eine im Eigenbau erstellte Destillationsanlage streifen. Unter einem Kolben, in dem eine klare Flüssigkeit blubbert, brennt ein aus einer Gasflasche gespeister Bunsenbrenner. Karl dreht die Flamme hoch, öffnet einen kleinen Hahn und lässt etwas frisch gebrannten Schnaps in einen Blechbecher tropfen. Er probiert, nickt zufrieden und klettert schließlich über eine schmale Leiter hinauf zur Luke im Küchenboden...

Unterdessen umkreist Wachtmeister Schäfer das Cadillac-Gespann zum dreizehnten Mal. Er hält etwas Abstand, als umschleiche er eine schlafende Raubkatze. Endlich kommt Paul aus der Destille, Schäfer bleibt stehen und wippt ungeduldig auf den Zehenspitzen auf und nieder. Paul lächelt breit genug, dass sein Goldzahn blitzt.

„Alles in Ordnung, Herr Wachtmeister?“

„Hier können sie nicht stehenbleiben! Hier ist Halteverbot.“

Schäfer zückt seinen Strafzettelblock. Er liebt diese Augenblicke, die das Klicken des Kugelschreibers so wunderbar krönt.

„Ich muss sie leider verwarnen!“

Paul blickt amüsiert auf den Polizisten herab.

„Falls es sie interessiert: Ich habe eine Sondergenehmigung.“

„Eine Sondergenehmigung? Die möchte ich aber gerne mal sehen!“

Paul zieht seine Geldscheinrolle aus der Hosentasche, zählt einige Scheine ab, stopft sie Wachtmeister Schäfer in die Hand, der sofort verständnisvoll nickt.

„Ach so, so eine Sondergenehmigung... Gehe ich recht in der Annahme, dass sie diesen Imbisswagen hier irgendwo aufstellen möchten?“

„Treffer ins Schwarze, Herr Wachtmeister.“

„Und wo genau?“

„Da!“

Paul zeigt zur Mitte der Kreuzung, auf eine kleine Verkehrsinsel. Sofort plustert sich Schäfer auf.

„Mitten auf der Kreuzung? Unmöglich! Hochgradig verkehrsgefährdend.“

Paul seufzt, zählt noch einige Scheine ab, wedelt damit.

„Sind sie sicher, Herr Wachtmeister?“

Schäfer wiegt nachdenklich den Kopf hin und her, dann fasst er wohlwollend seinen Entschluss.

„Ach, wissen sie, wo kein Verkehr ist, kann er auch nicht gefährdet werden.“

„Na also, Herr Wachtmeister!“

Flink lässt Schäfer, die zusätzlichen Einnahmen in seiner Aktentasche verschwinden und legt verabschiedend einen Zeigefinger an die Schirmmütze.

„Dann wünsche ich ihnen gutes Gelingen, Herr... äh, wie war ihr Name?“

Paul deutet auf den Schriftzug am Cadillac.

„Paul, Herr Paul.“

„Natürlich. Und wann fangen sie an?“

„Gleich morgen. - Ach, Herr Wachtmeister, bevor sie gehen... vielleicht können sie mir helfen ...“

Kunze hat den letzten Buchstaben abgewaschen. Nun beobachtet er staunend, wie Paul mit Schäfers Hilfe, den Imbisswagen vom Cadillac abkoppelt und zur Verkehrsinsel schiebt. Schäfer rutscht die Mütze vom Kopf, Paul hebt sie auf, klopft den Staub ab und übergibt sie dem Wachtmeister.

Reinkarnation

Die rostige Kuppel der alten Sternwarte, die sich über die bewaldeten Hügel am Stadtrand erhebt, erinnert in der Abenddämmerung an einen riesigen, vergessenen, hornlosen Wickingerhelm. Kunze hat ein schmales Grab ausgehoben, nimmt Jingle Bells Sarg - eine kleine Sperrholzkiste - vom Gepäckträger eines Tandems, das er gegen die Putz bröckelnde Sternwartenmauer gelehnt hat. Er öffnet den Sarg, krault zärtlich Jingle Bells zierlichen, steifen Körper und nimmt ihm das Halsband ab. Behutsam senkt er den kleinen Sarg ins Grab, blickt traurig hinab. Das Grab ist das fünfte in einer Reihe schmaler Hundegräber; in jedem steckt ein schlichtes Holzkreuz; auf jedem Kreuz steht „Jingle Bell“. Im Gebüsch hinter Kunze raschelt es. Er horcht auf und dreht sich um. Ein riesiger Mastinomischling schiebt sein mächtiges Haupt durchs Blattwerk. Aber statt erschrocken zurück zu prallen, zeigt sich Kunze glücklich, den furchteinflößenden Hund zu erblicken. Er geht in die Hocke - die Manschette quietscht – und tätschelt den Hals des Mastinos, der begrüßend, kurz und leise bellt.

„Mr. Charles! Ich habe sie schon erwartet!“

Mr. Charles schnüffelt am Grab, sieht Kunze fragend an. Kunze nickt.

„Es war wieder Oma.“

Mr. Charles bleckt die Zähne, knurrt gefährlich. Kunze flüstert ihm ins Ohr.

„Eines Tages erwischt ihr sie! – Wo sind eigentlich die anderen?“

Wie auf ein stilles Kommando hin springt eine Hundehorde aus den Büschen ringsherum. Straßenköter aller Rassen und Mischungen. Schweigend kommen die Tiere näher, umringen das Grab, bilden eine Gasse, durch die ein Jingle Bell aufs Haar gleichender Hund trippelt, der vor dem offenen Grab stehenbleibt, hinabschaut und leise winselt. Kunze nimmt den Kleinen auf den Arm, streichelt ihn. Mr. Charles knurrt. Kunze setzt das Hündchen wieder ab, nickt Mr. Charles zu.

„Sie haben recht, Mr. Charles, bei ihnen ist er besser aufgehoben.“

Durch eine vor langer Zeit aufgebrochene Tür betritt Kunze in Begleitung von Mr. Charles die Sternwarte. Der Lichtkegel seiner Taschenlampe fällt auf ein einstmals teures Ledersofa, das in der Mitte der ehemaligen Oberservationsplattform steht, genau dort, wo das Teleskop installiert war. Kunze lässt sich nieder, lehnt sich zurück. Die Kuppel ist nicht ganz geschlossen. Durch einen Spalt, der früher für das Teleskop geöffnet wurde, betrachtet er den Himmel. Die ersten Sterne funkeln, Kunze verliert sich in ihrem Anblick und die Erinnerung an eine glücklichere Zeit steigt in ihm auf:

Im hellen, weißen Vollmondlicht stehen der vierzehnjährige Kunze, Mr. Charles und ein eigenartiger Mann auf der Galerie, die rund um die Observationskuppel führt. Der Mann trägt einen verknitterten Zylinder, einen viel zu engen, abgeschabten Frack, darunter ein rotweiß gestreiftes T-Shirt. Väterlich legt er Kunze einen Arm um die Schultern. Beide betrachten gebannt die große, weiße Vollmondscheibe. Kunze sieht mit leuchtenden Augen den Mann von der Seite an.

„Papa, wie lange sind wir unterwegs?“

Der Vater lächelt, streicht seinem Sohn durchs blonde Haar, auf dem das Mondlicht glänzt.

„Monate, mein Sohn. Vielleicht sogar Jahre. Wir wollen doch nicht hetzen, oder? Wir landen überall da, wo wir Lust haben zu landen. Und dort wo es am schönsten ist, bleiben wir, bis es uns irgendwann weitertreibt.“

„Und Oma?“

„Die bleibt hier.“

„Versprochen?“

„Großes Ballonfahrer-Ehrenwort!“

Kunzes Vater bückt sich, zieht aus einem Stoffbeutel eine lederne Pilotenkappe mit Windschutzbrille. Er setzt Kunze die etwas zu große Kappe auf.

„Die gehört dir. Jetzt bist du ein echter Ballonfahrer!“

Glücklich betastet Kunze das grobe Leder seiner Kappe, setzt die Brille auf.

„Und du?“

„Ich habe natürlich auch eine.“

Flink hat der Vater eine zweite, größere Kappe aus dem Beutel gezogen und aufgesetzt. Die beiden sehen sich durch die großen Windschutzbrillen an, müssen lachen; Mr. Charles bellt fröhlich und springt an ihnen hoch. Eine große Wolke schiebt sich vor den Mond.

Der Menschenfreund

Oma Kunze, die drei Säufer Charly, Theodor und Werner sitzen in der Destille am großen, runden Stammtisch, spielen konzentriert ‘17 und 4’. Charly leckt sich die wulstigen Lippen, lächelt zahnlos, deckt triumphierend seine Karten auf: Herz- und Karo-Zehn. Theodor seufzt, reibt sich das schmale, ausgemergelte Gesicht, wirft zerknirscht seine Karten auf den Tisch.

„So eine Scheiße! 23, kaputt!“

Charly will gerade den Gewinn einstreichen, aber Oma Kunze hält ihn auf, grinst zufrieden, dreht ganz langsam ihre beiden Karten um, worauf der dicke Werner fassungslos den Kopf schüttelt und sich das unrasierte Kinn kratzt.

„Gibt’s doch gar nich’! Schon wieder zwei Asse!“

Gierig, mit beiden Händen grabscht Oma Kunze ihren Gewinn. Während sich vor ihr die Münzen und sogar einige Scheine stapeln, sind ihre drei Mitspieler fast pleite. Erstaunlich geschickt mischt sie erneut die Karten.

„Los, Jungs! Holt euch zurück, was euch gehörte!“

Paul sitzt abseits an einem kleinen Tisch hinter der Garderobe. Sein Bier verschalt, während er unauffällig die Spieler beobachtet. Käthe, die mit Karl hinter dem Tresen steht, lässt Paul nicht aus den Augen.

„Was meinst du, Karl, soll ich’s versuchen?“

Karl nickt überzeugt, gibt Käthe einen Klaps auf den Po. Käthe zieht ihr enges Schwarzes, das schon bessere Zeiten erlebt hat, glatt und richtete ihr liederlich hochgestecktes Haar. Gerade als sie den Tresen verlassen will, kommt Johanna mit zwei Portionen Bratkartoffeln aus der Küche. Karl reißt ihr die Teller aus den Händen, gibt sie Käthe.

„Nimm das mit!“

Käthe zieht mit den Tellern ab und wackelt dabei mächtig mit dem Po, würdigt Johanna keines Blickes, die mit weggetretenem Blick hinter dem Tresen steht. Karl stößt sie zurück in die Küche.

„Verpiss dich!“

Käthe bringt Oma Kunze, die schon wieder gewonnen hat, die Bratkartoffeln. Die anderen drei sind pleite; der dicke Werner jammert.

„Meine ganze Stütze is´ weg!“

Oma Kunze lächelt gekünstelt gütig.

„Kannst du ja morgen zurückgewinnen.“

„Womit denn?“

„Was weiß ich ... Ach Käthe, stell das Zeug doch da rüber.“

Oma Kunze zeigt auf Pauls Tisch. Käthe sieht sie schief an, zögert.

„Käthe, was ist nun?!“

„Wenn du meinst, Oma...“

Widerwillig gehorcht Käthe, Paul schiebt sie die andere Portion Bratkartoffeln hin. Paul nickt dankend und Käthe lächelt schelmisch, aber das gelingt ihr schon seit vielen Jahren nicht mehr. Es wirkt ordinär.

„Na, haben wir schon über das Dessert nachgedacht?“

„Lass ihn in Ruhe, Käthe!“

Oma Kunze rollt an den Tisch, lächelt Paul überfreundlich an.

„Sie ist bloß ein billiges Flittchen. Und so ein prächtiger Kerl wie sie, Herr Paul, hat doch wohl wirklich was Besseres verdient, oder?“

„Halt dich da raus, alte Schabracke!“

„Zieh endlich Leine, der Herr und ich vollen speisen.“

Pauls Augen wandern von Oma Kunze zu Käthe und wieder zurück. Aber er lässt sich nicht anmerken, was er denkt. Seine Stimme ist tief und ruhig als er Käthe antwortet.

„Nehmen sie’s mir nicht übel. Aber erstmal habe ich ziemlichen Hunger.“

Käthe zieht enttäuscht einen Schmollmund, schlendert zurück zum Tresen. Oma Kunze streckt Paul ihre rechte Hand hin.

„Ich bin die Frau Kunze. Aber alle sagen Oma Kunze zu mir. Der Gemüseladen an der Ecke ist übrigens meiner. Und sie? Sie machen in Schaschlik?“

Paul nickt und kaut. Oma Kunze wartete eine Weile, aber Paul schweigt.

„Gibt’s bei ihnen auch Pommes? Oder vielleicht brauchen sie frische Kartoffeln! Ich könnte ihnen ...“

„Bei mir gibt’s nur Schaschlik.“

„Nur Schaschlik, nichts dazu?“

„Toastbrot.“

„Aber für Schaschlik brauchen sie doch Zwiebeln, oder? Mit Zwiebeln kenne ich mich nämlich aus. Ich bin sozusagen Expertin. Ich könnte ihnen da ein ganz besonderes Angebot machen...“

Doch dazu kommt Oma Kunze nicht mehr. Die drei Säufer Theodor, der dicke Werner und Charly, geraten sich in die Haare.

„Ihr Idioten! Wie kann man der Alten nur so auf den Leim gehen! Sie hat euch gelinkt. Blödmänner!“

„Du warst doch auch nicht besser!“

„Doch bloß wegen euch, ihr dämlichen Arschgeigen!“

„Sag das noch mal!“

„Arschgeigen! Dumme, blöde Arschgeigen...!“

Der dicke Werner platziert seine Faust genau auf Theodors Nase. Aber Theodor ist zäh. Er springt über den Tisch und reißt Werner mit Charlies Hilfe zu Boden. Sofort ist eine heftige Keilerei im Gange. Aber Karl kennt das schon. Es scheint ihm Spaß zu machen, die Streithähne zu trennen und jedem noch ein paar kräftige Fausthiebe zu verpassen. Als die drei wieder ruhig und blutend am Tisch sitzen, ist er sehr zufrieden.

„So, Jungs, das war’s für heute. Ihr könnt zahlen und euch verdrücken!“

Werner wischt sich Blut aus dem Mundwinkel.

„Bezahlen? Wovon denn? Die Alte hat uns abgezockt!“

Oma Kunze dreht sich nach Werner um, will etwas Gehässiges sagen, aber Paul kommt ihr zuvor.

„Die Herren sind eingeladen. Ich übernehme alles. Und noch eine Lokalrunde dazu!“

Die Säufer grölen. Oma Kunze sieht Paul skeptisch an.

„Menschenfreund, was?“

„Kann man so sagen. Sie nicht, Oma Kunze?“

Wortlos reißt sich Oma Kunze ein paar graue Haare aus ihrem Dutt, mischt sie unter ihre Bratkartoffeln.

„Karl! Karl sieh dir das an! So eine Schweinerei...!“

Erschrocken zuckt Johanna zusammen, als Karl wütend in die Küche poltert, ihr Oma Kunzes Teller Bratkartoffeln vor die Füße schmeißt und das graue Haarbüschel unter die Nase hält.

„Kannst du mir das erklären, mein Täubchen? Nein, kannst du nicht? Dann will ich dir mal was erklären...!“

Er zieht seinen Gürtel aus der Hose, lässt ihn lässig hin und her schlingern. Ängstlich sieht Johanna Karl an, der, ein sadistisches Lächeln auf den Lippen, immer näher kommt. Johanna weicht zurück. Einen Schritt, zwei Schritte, dann verschwindet sie plötzlich nach unten. Verblüfft beugt sich Karl über die offene Bodenluke...

Die nächtlichen Straßen sind menschenleer. Kunze tritt in die Pedale, so kräftig er kann. Ein Hilfsgestänge, das mit Manschette und Fahrradrahmen verbunden ist, ermöglicht ihm, trotz seiner Behinderung, gleichmäßige Trittbewegungen. Er biegt in eine lange Wohnstraße ein. Die alten Pritschenlampen leuchten nur schwach oder gar nicht. Hinter wenigen Fenstern brennt Licht. Wind kommt auf, pustet Kunze Unrat und Zeitungsreste entgegen. Unbeirrt strampelt er weiter. Das rote Rücklicht wird kleiner bis es von der dunklen Straßenschlucht verschluckt wird...

Der kleine, glatzköpfige Arzt richtet sich auf, putzt seine Brille und sieht auf die bewusstlose Johanna herab. Sie liegt in der rechten Hälfte eines schäbigen Doppelbettes, die Hände auf der Daunendecke, die Augen im nun ruhigen, entspannten Gesicht weit aufgerissen, starrte sie ins Nichts. Ein dreiarmiger Leuchter verbreitet gelbliches Licht, das jede Falte, jeden kleinen Krähenfuß in hässliche Runzeln verwandelt. Karl steht mit vor der Brust verschränkten Armen am Fuße des Bettes, neben ihm Käthe, die nervös an ihren Fingernägeln knibbelt. Es klingt wenig besorgt, als Karl fragt:

„Was ist mit ihr?“

Der Arzt hebt die Augenbrauen, schüttelte den Kopf.

„Ich weiß es nicht. Gebrochen ist nichts. Sie ist nur bewusstlos. Der Sturz ...“

„Wann wird sie wach?“

„Schwer zu sagen. In einer Stunde, einem Tag, einer Woche ... Ich weiß es nicht. Sie muss ins Spital.“

„Unmöglich! Kann ich nicht bezahlen...“

„Aber ihre Krankenkasse...“

„Hat sie seit Jahren nicht mehr. Dafür hat sie ihrer Tochter, diesem Balg, das Hospiz bezahlt.“

Der Arzt zuckt die Achseln.

„Na schön. Ich lege eine Infusion.“

„Ist das teuer?“

„Sie muss ernährt werden. Oder wollen sie, dass ihre Frau verhungert?“

Karl sieht Käthe an. Käthe sieht Karl an. Der Arzt wird ungeduldig.

„Also, was ist nun?“

Die alte Pritschenleuchte, unter der Pauls Cadillac steht, flackert; der Schatten des Cadillacs tanzt. Ein leises Quietschen und Klappern wird allmählich lauter, dann erscheint Kunze. Er radelt mit dem Tandem quer über die Kreuzung zur Destille, deren Tür gerade auffliegt. Theodor torkelt, dicht gefolgt vom dicken Werner und Charly, auf die Straße. Die drei haben beste Laune. Immer wieder feiern sie lauthals ihren Gönner Paul, der, die Hände in den Hosentaschen, in der Tür der Kneipe steht und die drei amüsiert beobachtet. Als Theodor Kunze bemerkt, der soeben sein Fahrrad neben der Kneipentür abstellt, wankt er auf ihn zu und hält ihn beim Ärmel fest.

„Hör mal zu, Kunze, du hinkender Sack: Wenn du noch mal deine arme, alte Oma so lange alleine lässt, dann ... das sag ich dir aber, dann kannst du was ... aber wie! Ist das klar, Bürschchen?“

Er packt Kunze beim Kragen und schüttelt ihn.

„Sie hat uns platt gemacht, verstehste? Wenn du auf sie aufgepasst hättest... Alles deine Schuld. Gib mir mein Geld! Ich will mein Kohle zurück!“

Paul tritt einen Schritt zur Seite und Oma Kunze rollt aus der Destille. Sie rammt Theodor ihren Krückstock in den Rücken. Wütend fährt Theodor herum, aber seine Wut verpufft, sobald er Oma Kunze erblickt.

„Lass ihn los!“

Theodor gehorcht.

„Ist ja schon gut...“

Oma Kunze sieht Kunze böse an.

„Komm her!“

Kunze zögert.

„Du sollst herkommen!“

Kunze tritt zwei Schritte an Oma Kunze heran und erntet drei Schläge mit dem Krückstock. Die Säufer zollen lauthals Beifall. Dann trennen sie sich. Theodor zieht wankend nach links ab, Charly nach rechts und der dicke Werner torkelt geradeaus. Kunze schiebt seine schimpfende Oma quer über die holprige Kreuzung zum Gemüseladen. All dies hat Paul aufmerksam und wortlos beobachtet, nun umarmt ihn Käthe zärtlich von hinten.

„Willst du es dir nicht noch mal überlegen? Du verpasst was!“

Paul löst ihre Arme und lächelt unverbindlich.

„Vielleicht ein anderes Mal. Aber jetzt muss ich gehen.“

„Wo willst du denn hin um diese Zeit?“

„Zum Großmarkt.“

Er zückt den Zündschlüssel, geht zum Cadillac, steigt ein, lässt den Motor aufheulen und braust davon. Käthe sieht dem Wagen hinterher. Verächtlich murmelte sie in sich hinein.

„Zum Großmarkt. Zum Großmarkt...“

Gas

Das Tretgetriebe klappert. Der Treibriemen quietscht. Die Nähmaschinennadel frisst sich durch den grausilber glänzenden Stoff... Kunze zieht die letzte Bahn aus der Nähmaschine, prüft die Naht und ist zufrieden. Ein dicker Tropfen platscht ihm auf die Nase. Er blickt zum Dach hinauf, auf dem ein Regenguss wilde Takte trommelt. Überall dringt Wasser ein und im silbernen Stoffgebirge bilden sich kleine Seen. Kunze erhebt sich, krabbelt unter den Stoff, kommt mit einem eingenähten Ventil zurück. Aus einem Berg Gerümpel zieht er einen auf eine große Trommel gewickelten Schlauch. Die Trommel ist schwer. Kunze rollte sie mühsam Richtung Nähmaschine, stolpert und stürzt. Bevor er wieder aufsteht, muss er das Gestänge seiner Manschette richten. Danach quietscht sie noch lauter. Das Anschlussstück des Schlauches passt genau in das Ventil. Kunze dockt es an und überprüft seine Festigkeit, worauf er den Schlauch einige Meter abwickelt. Eigentlich ist es nicht ein Schlauch; es sind mindestens ein Dutzend oder mehr Wasserschläuche unterschiedlichster Farben, alle durch Schraubschellen miteinander verbunden. Eine dieser Schraubverbindungen öffnet Kunze und passt ein verrostetes mit einem großen Rad versehenen Gasventil ein. Kunze versucht das Rad zu bewegen, aber es knirscht nur laut und sitzt fest. Also montiert er das Ventil an einer Werkbank auseinander und beginnt die Einzelteile zu ölen. Nach zwei Sunden ist Kunze hundemüde, aber zufrieden. Das Ventil lässt sich problemlos öffnen und wieder schließen. Nun nimmt er das Ende des Schlauches, verlässt damit den Dachboden, gleitet mit der Schaukel in die vierte Etage hinab, wo er eine der leerstehenden Wohnungen betritt. Zielsicher steuert er das alte, modernde Badezimmer an. Bald hat der Lichtkegel seiner Taschenlampe eine Gasuhr erfasst. Kunze nimmt aus einer alten, rindsledernen Tasche, die er sich umgehängt hat, eine riesige Rohrzange, schraubt mit viel Mühe die Gasuhr ab, schließt den Schlauch an die Leitung, öffnet den Gashahn. Es zischt. Der Schlauch strafft sich. - Von der Kreuzung her röhrt der Motor des Cadillacs. Kunze humpelt zum glaslosen Fensterrahmen des Badezimmers, beobachtet, wie Paul seinen Cadillac neben dem Imbißanhänger auf der Mitte der Kreuzung parkt, aussteigt, sich kurz umschaut und mit gemächlichen Schritten zur Destille schlendert. Bald darauf kurbelt sich Kunze wieder durchs Treppenhaus nach oben, hastet auf den Dachboden, ignoriert, dass sich das Gestänge seiner Manschette wieder verhakt hat, und krabbelte auf allen Vieren zum Ventil. Der Schlauch ist auf der einen Seite prall gefüllt, jene Seite, die zum Stoffgebirge führt, hängt schlaff herab. Kunzes Augen leuchten, als er das Ventil öffnet. Das Gas schießt in das schlaffe Schlauchende, strafft es, findet seinen Weg ins Stoffgebirge, wo es sich scheinbar verliert. Kunze wartet, dass sich etwas bläht. Aber nur das leise Zischen ist zu hören.

Heute frische Schaschlik

Es zischt als Paul fünf frisch glänzende Schaschlikspieße auf den Rost legt. Er greift in einen großen, bis zum Rand mit rohen Schaschlikspießen gefüllten Edelstahlbehälter, packt einen Spieß, zieht mit den Zähnen ein rohes Fleischstück runter, kaut genüsslich, nickt zufrieden und schluckt. Den engen Innenraum des kleinen Imbisswagens, der Paul nur ein Minimum an Bewegungsfreiheit lässt, beherrscht ein Gas betriebener Grill. Daneben, auf einer schmalen Arbeitsplatte, stehen eine Ketschupflasche, ein Salz- und ein Pfefferstreuer, ein großes Paket Toastbrot und drei Stapel Pappschalen. Die braune Seitenklappe des Imbisswagens ist zu einem Vordach geöffnet, unter dem seitlich eine Tafel mit großen, krakeligen, unlesbaren Kreidebuchstaben steht. Lässig und einhändig dreht Paul eine Zigarette, steckt sie in den rechten Mundwinkel, im linken wippt ein Zahnstocher. Tief inhalierend sieht er sich um. Die Kreuzung ist noch menschenleer. Die Fenster der baufälligen Häuser sind geschlossen, einige zerschlagen. Alles wirkt trist und eintönig unter einer tief hängenden, grauen Wolkendecke, die droht, jeden Augenblick ihre Regenschleusen zu öffnen.

Wachtmeister Schäfer erreicht die Kreuzung, bleibt kurz stehen, lässt seinen prüfenden Blick über die Kreuzung schweifen, geht dann strammen Schrittes schnurstracks zum Imbisswagen, nickt Paul grüßend zu, stemmt die Hände in die Hüften, begutachtet skeptisch Pauls Aufbau: Drei runde Stehtische, die nahe dem Wagen gruppiert sind und die Angebotstafel.

„Alles sehr schön. Wirklich sehr schön... Aber das da, das kann ja keiner lesen!“

Schäfer zeigt auf die Angebotstafel.

„Was soll das heißen?“

Paul muss amüsiert lächeln.

„Heute frische Schaschlik!“

Schäfer schüttelt verständnislos den Kopf, zückt sein polizeigrünes Taschentuch.

„Wenn sie gestatten...“

„Nur zu, Herr Wachtmeister!“

Sehr sorgsam Schäfer beginnt die Tafel zu putzen.

„Jetzt zeige ich ihnen mal, wie so was aussehen muss! Wo ist die Kreide?“

Paul reicht Schäfer ein ziemlich kleines Kreidestück über die Theke. Schäfer sieht erst die Kreide an, dann Paul als habe er ihn bei einem Kapital-Verbrechen erwischt. In großen Schönschriftlettern schreibt er schließlich ‘Heute frische Schaschlik’ auf die Tafel. Paul zeigt sich beeindruckt.

Durch die Schaufensterscheibe des Gemüseladens werden Wachtmeister Schäfer und Paul aufmerksam von Oma Kunze beobachtet. Nachdenklich reibt sie ihr Doppelkinn. Doch Renate, eine Hausfrau mit Lockenwicklern, über die sich ein feines, grünes Netz spannt, stört Oma Kunze.

„Wassn jetzt?! Krieg ich nun den Kohl oder nicht? Du kennst mich doch Oma Kunze. Wenn ich sag ‘Ich bezahl nächste Woche’ dann bezahl ich auch nächste Woche!“

Oma Kunze rührt sich nicht von ihrem Beobachtungsplatz.

„Was der Schäfer mit Herrn Paul wohl zu reden hat?“

„Reden? Wieso reden? Unser Wachtmeister isst Schaschlik!“

Schäfer beißt kräftig in seinen Schaschlikspieß, Saft tropft ihm aus den Mundwinkeln.

„Wunderbar, Herr Paul. Einfach wunderbar! Also so einen Schaschlik... dieser Geschmack, dieses Fleisch..., also vom Schwein ist das nicht... und auch nicht vom Rind! Was ist das?“

Paul nickt, lächelt breit, der Goldzahn blitzt.

„Straußenfleisch.“

Schäfer sieht Paul verdutzt an.

„Straußenfleisch?“

„Ja, dieser große Vogel.“

„Ich weiß was ein Strauß ist!“

Beleidigt kaut Schäfer weiter, doch nach drei Bissen legt sich ein freundliches Lächeln auf seine Lippen. Rasch schlingt er das restliche Fleisch runter, wischt sich den Mund ab.

„Kann ich noch so einen haben?“

„Aber sicher, Herr Wachtmeister.“

„Was kosten die eigentlich?“

„Am ersten Tag nehme ich nie was. Das ist Reklame.“

Schäfer nickt anerkennend.

„Sie sind mir ja ein ganz Gewiefter.“

Oma Kunze, die gerade von Renate ächzend herbei geschoben wird, ist hocherfreut.

„Die Dinger kosten nichts? Ist das wahr?“

Sofort nimmt Paul zwei Schaschlikspieße vom Grill, legte sie in Pappschalen, gießt Ketchup drüber, reichte sie Oma Kunze und Renate.

„Einen guten Appetit, meine Damen, und willkommen in Pauls Schaschlik-Paradies.“

Renate nimmt ihre Schale mit leuchtenden Augen entgegen.

„Ach wissen sie, wie lange das her ist, dass mir jemand mal was geschenkt hat? Früher hat mir mein Hans ja immer mal Blumen mitgebracht, aber heute ...“

Paul lässt den Goldzahn blitzen.

„Ich freue mich, wenn sie sich freuen.“

Vorsichtig beißt Renate in den Spieß, kaut, staunt.

„Das schmeckt... das schmeckt... so zart, so... wie soll ich sagen...“

Wachtmeister Schäfer gesellt sich zu Renate, schaut ihr auf die Pappschale.

„Das ist Straußenfleisch. Dieser große Vogel. Gut, was? Herr Paul, ich auch noch einen!“

Oma Kunze hat noch nicht probiert. Skeptisch hebt sie ihren Spieß mit zwei Fingern aus der Schale, hält ihn gegen den grauen Himmel, etwas Ketchup tropft herab.

„Die Zwiebeln sind aber jämmerlich!“

Oma Kunzes Kritik nimmt Schäfer persönlich.

„Wissen sie was, Oma Kunze. Diese wunderbare Kost hat es einfach nicht nötig von ihnen verspeist zu werden. Geben sie’s mir!“

Oma Kunze zieht ihren Spieß weg, als Schäfer danach schnappt.

„Man wird ja noch seine Meinung sagen dürfen...!“

Paul lehnt sich über die Theke, um Oma Kunze freundlich in die Augen sehen zu können.

„Probieren sie, Oma Kunze. Sie werden es nicht bereuen!““

Oma Kunze grunzt skeptisch, schiebt den Schaschlikspieß zur Hälfte in den Mund, schließt die Zähne, zieht das Holz heraus und lässt schmatzend ihre Kiefer mahlen. Nach wenigen Bissen, den Mund noch halbvoll, leuchten ihre Augen hell und sanft. Sie sieht Wachtmeister Schäfer, der inzwischen seinen dritten Spieß verspeist, verklärt an.

„Habe ich ihnen schon gesagt, dass sie ein wunderbarer Mensch sind, Herr Wachtmeister.“

Schäfer ist gerührt.

„Sie sind aber auch nicht übel, Oma Kunze!“

Marie

Hektisch stößt Kunze eine kleine Schaufel in einen schmutzigen Haufen Bausand und blickt sich nervös um. Das weite Gelände der Baustoffhandlung weist neben dem kleinen Sandhaufen, von dem Kunze die Satteltaschen seines Tandems füllt, nur noch einen Berg Basaltsteine und acht zerbrochene, von Rostadern durchzogene Betonquader auf. In der hintersten Ecke des von Altblechen umzäunten Lagers steht eine Baracke, aus deren Ofenrohr eine feine, weiße Rauchfahne aufsteigt, die sich zwischen den friedlich dahin