A Bexhill

Schlechtes Blut

Historischer Kriminalroman

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1 KAPITEL

2 KAPITEL

3 KAPITEL

4 KAPITEL

5 KAPITEL

6 KAPITEL

7 KAPITEL

8 KAPITEL

9 KAPITEL

10 KAPITEL

11 KAPITEL

12 KAPITEL

13 KAPITEL

14 KAPITEL

Impressum neobooks

1 KAPITEL

Walter Littlewood stand im Eingangsbereich seines Stadthauses in einer Gegend, wo man ansonsten Botschafter, Bankdirektoren und die verstädterte Aristokratie, aus der ganzen Welt mit ihren Dienstboten vorfand. Das Gaslicht brannte und er war Hin und hergerissen zwischen Pflicht und Eitelkeit und warf wieder einen schnellen Blick auf die silberne Taschenuhr in seiner Hand. Er besah prüfend sein Spiegelbild im Kristallglas. Die schwere von Douglas Wright gebaute Standuhr aus Tropenholz tickte leise vor sich hin in den Abend. Die Schwierigkeit bei seiner Neigung zum buschigen Bartwuchs war, dass die Spitzen seines Schnurrbarts abknickten oder, wenn das Bartwachs getrocknet war, sie auseinander sprangen wie Borsten. Und sein rotbrauner Schnauzer ihm das Aussehen eines Walrosses verlieh. So kam er sich jetzt auch vor, wie ein Meerestier mit rosigen und prallen Wangen, nur eben zweibeinig und nicht kriechend. Und er war in seiner Abendkleidung und in wenigen Minuten mit passender Kopfbedeckung, einen Bowler. Er gab es selber zu, er war kein Adonis, er ging nicht einmal in der eigenen Meinung, als passabel durch. Er hatte alle Möglichkeiten ausprobiert, einmal einen Backenbart getragen, einen Vollbart, oder sich nach spanischer Mode rasiert. Egal was er tat, er war nicht für einen gemacht und außerdem war er zu dick. Er war nicht in dem Alter, wo die Gesellschaft einem Gentlemen gestattete Fett anzusetzen. Würde man nur keinen Bart brauchen, um eine Karriere im Dienst zu machen, aber das war eine reine Illusion. Als Constable, als Türklopfer wurde einem höchstens ein kleiner Schnauzer gestattet, aber je weiter man die Treppe der Ränge emporstieg, umso wichtiger wurde der eigene Bart. Ein Inspektor mit glatt rasiertem Gesicht machte nicht nur sich, sondern auch seine Polizeiinspektion lächerlich. Was half es, er musste eben als Walross mit hellroten Schnauzborsten durchs Leben gehen. Er sah in den Schrank aus argentinischem Zitronenholz. Im obersten Fach ruhten für diese Woche vier Hüte. Einer passte einzig für Ausritte auf Land, der andere bei einem Ritt im Hyde Park. Ein Reithut war ein absolutes Muss, sobald man von gewisser Stellung war und einen Sattel unterm Hintern hatte. Es kam nicht einmal auf das Reiten an, der Hut machte eine fehlerhafte Haltung mehr als weg. Sein Diener, legte ihm die Sachen heraus und auf ihn war immer verlass. Vier Hüte die Woche, nur einer mehr und er wirkte wie einer der Stutzer. Littlewood hielt inne und betrachtete skeptisch den silbernen Bartkamm in seiner Hand und rief nach Beistand.

»Joseph!« Er wartete und nichts geschah. Er rief ein Zweites mal, etwas drängender und so laut das seine Stimme durch das feine Haus am King's Crescent in Pimlico schallte. »Joseph! Komm eine Minute her, es ist wirklich lebenswichtig!«

»Moment, Sir!«, erwiderte jemand mit vollem Mund aus Richtung der großen Küche. Am Morgen kam Misses Grenger und bereitete das Essen vor, die Köchin verschwand pünktlich gegen Nachmittag. Walter hatte ihr, Angeboten in einem der leeren Zimmer zu wohnen, doch sie weigerte sich bei einem Junggesellen über die schickliche Zeit zu bleiben. Walter Littlewood wusste nicht, ob er geschmeichelt oder gekränkt seine sollte, Mrs Grenger war, um die sechzig und eine famose Köchin, was man ihm und seinem Butler ansah. Walter Littlewood, der illegitimer Sohn aus erlesensten Samen, er konnte die Queen Verwandte nennen, sah auf die Taschenuhr. Joseph kam nicht in der gebotenen Eile. Was, wenn es um eine wichtige Angelegenheit ginge? Er hier mit einem Meuchelmörder rang, oder schlimmer seine Halbgeschwister zu Besuch kamen, um hier Tee zu trinken und ihn auf seine Zukunftsaussichten auszufragen, und es hier aussah, als hätte in seinem Haus ein Sturm aus Orgien getobt. Er schmunzelte selber, die einzigen Orgien, die hier stattfanden, galten dem Lucullus und hin und wieder einem Glas Wein und einem guten Buch. Die nötige Aufregung, den Nervenkitzel in einer fatalistischen Seele, verschaffte ihm sein Beruf. Einer mit dem man nur im Mittelstand und mit blutrünstigen Anekdoten punkten konnte.

Joseph kam gemütlich aus der Küche getrottet, seine gestreifte Weste und die Hose wiesen ihn als Butler aus, das Gesicht allerdings gehörte einem Müßiggänger. Er ähnelte einem Amerikaner, der hier Tourismus machte. Joseph war es gewohnt, dass Littlewood ihn um Rat fragte, was er anziehen soll, obwohl es ihn nicht die Bohne interessierte und das Stück Rhabarbertorte und ein Schluck Bier viel verlockender waren.

»Sie und der Bart finden nie zusammen.« Er betrachtete das Problem aus verschiedenen Blickwinkeln, aber es war aussichtslos. »Ich muss mich wiederholen, Boss. Da hilft alles nichts, der Bart muss weg und setzen Sie einen Hut auf, wenn sie zum Barbier gehen, es soll Aale regnen, steht in der Times und die haben angeblich einen Kerl im Wetterballon oben am Himmel der die Wolken beobachtet. Himmel was würde ich für seine Arbeit geben!« Er bemerkte Littlewoods skeptischen Blick und das kränkte ihn. »Sir, es ist die London Times und es ist die Wissenschaft. Die holen den Heißluftballon alle paar Stunden hinunter und fragen, aus welcher Richtung die Wolken kommen und nach einem etwaigen Wetterleuchten. Deshalb ist auf den Wetterbericht in der Times immer verlass.«

»Ja aber … ab?«, antwortete Walter deprimiert, ihn interessierte das Wetter nicht mehr, als zur Einleitung einer Unterhaltung, wie einem Verhör zum Beispiel. Und was sollte sich jemals daran ändern, man war von Wasser umgeben. Es kam von links, rechts und von oben.

»Ich sollte es wissen müssen, ab ... einfach so und was ist mit meiner Karriere? Ein Polizeiinspektor ihrer Königin muss Lesen und Schreiben können, gute Augen haben und wenigstens 167 Zentimeter Körpergröße besitzen. Und das steht zwar nicht, in der Dienstvorschrift ist, aber selbstverständlich hat einen respektablen Bart zu besitzen. In London wird der Backenbart nie aussterben, solange gute Polizisten ihn tragen.«

»Dichter macht sich doch auch ohne guten Bartwuchs gut, Sie können feurige Liebesgedichte oder anti moralische Sachen unter Pseudonym veröffentlichen. Und wir könnten reisen. Das bildet, sagt man und ist das A und O eines Dichters.« Joseph trat zurück und betrachtete Littlewood kritisch. »Warum wollen Sie das überhaupt? Es ist mir total schleierhaft, wir könnten uns die ganze Welt ansehen ein Vermögen beim Spielen in Baden Baden oder in St. Petersburg verlieren und stattdessen machen Sie auf Greifer hier.« Er kniff das linke Auge zu und peilte mit dem Daumen, als vermesse er eine Tapete. »Hilf nichts, mit dem Gestrüpp am Kinn sehen wir aus, wie ein entflohener Sträfling. Wir leiden unter dem runden Kopf und das Gesicht macht es auch nicht besser, als hätten Sie einen Gartenkürbis auf dem Hals. Dasselbe Problem hatte mein Onkel Charlie. Einfach kein echtes Kinn der gute Mann, eine Schande dabei ist der Rest passabel.«

»Und was hat Onkel Charles gemacht?«, fragte Littlewood. Er wollte es nicht zugeben, aber er und Josephs Onkel, ein Altkleiderhändler aus irgendeinem der ….shires am Ende hatten eine Menge gemeinsam.

»Das ist eine wirklich sehr traurige Geschichte und hat uns arm wie die Kirchenmäuse gemacht. Er dachte, dass es ihm helfen wird, bei seinem Problem.«

»Aber was?« Littlewood wusste, dass in London gerade Mord und Totschlag herrschte, aber das musste alles bis nach der Antwort warten. Joseph arbeitete nun seit drei Jahren für ihn und mittlerweile war sein Onkel Charles ein echter Halbgott für Littlewood geworden. Joseph’s Figur, er sah aus wie ein großes Bierfass versteckte eine ungewöhnliche Verzagtheit und eine ungewöhnlichere Hingabe zum Essen. Auch jetzt kaute er auf irgendetwas herum, dass er aus der Tasche seiner Weste gezogen hatte. Es roch nach Mrs. Grengers kaltem Braten. Littlewood hatte einige Vorträge zum Gebiet der Physiogeometrie in der Akademie besucht, brachte dem aber absolut kein Vertrauen entgegen. Demnach hätte so manche Verdachtsparade im Gefängnis, eine Audienz bei Hofe sein müssen und jeder wusste, englische Aristokraten steckte man nicht ins Gefängnis, man ließ sie leise verschwinden.

»Also raus mit der Sprache oder willst du es mir nicht sagen?«

»Weil er jedem lausigen Scharlatan der Haarwuchsmittel anpries, auf den Leim gekrochen ist. So ging es immer weiter bergab mit ihm und unseren Finanzen. Vergiftete sich in all den Jahren an den Haarwuchs Arzneien und brachte uns an den Bettelstab. Meine Meinung ist, ein Butler soll in Bartdingen oder seiner Kleidung nicht mit seinen Herren konkurrieren, deswegen bin ich glatt, wie ein Babypopo.« Joseph sah Littlewood mit etwas vorwurfsvollen Augen an. Joseph war eine goldene Seele, wo bekam man so einen echten Prachtkerl von Dienstboten her? Littlewood hatte ihn aus dem Gefängnis und vor dem Galgen gerettet. Natürlich bezahlte er ihn besser und erlaubte ihm Freiheiten, die Diener anderer Herren nicht bekamen, aber der Goldkerl rasierte sich extra wegen ihn. Und Joseph hatte kräftiges Haar, mit einem Vollbart würden die Kadetten vom Tower automatisch vor ihm salutieren, er brauchte nicht einmal eine Uniform dazu.

»Wieso findet jeder, dass ein Mann mit Bart respektabler ist?«, seufzte Littlewood die Mode verfluchend. Vielleicht hatte Joseph recht und er sollte seine Laufbahn als Theaterdichter verfolgen. Nur über was sollte er schon groß schreiben, das gab es nur eine freudlose Kindheit und die blutige Niedertracht von der er jetzt umgeben war. Anständige Leute machten hin und wieder eine Besichtigungstour in den Slums, aber er hatte einen Beruf daraus gemacht. Obwohl sein H-Polizeibezirk nur etwa zu 30 Prozent aus Armut gemacht war. Es waren diese 30 Prozent an Gassen und Häusern rund um Lehmann Street, die ihnen 99 Prozent der Arbeit machten. Was ihn wieder zum Problem brachte, Verbrecher reagierten unterwürfiger gegenüber einem vollbärtigen Polizisten.

»Es kommt auf den Bart an«, philosophierte Joseph. »Der Herzog von York hat einen schönen Knebelbart weiß und buschig, er hat das richtige Alter. Aber keine Sorge ich werde mir keinen Bart wachsen lassen, ich will schließlich nicht das die Leute über uns reden. Die meisten halten uns für den Hausverwalter der Lordschaft, die hier lebt.«

»Mit dem schmucken Haus hat mir mein angeblicher Onkel, was Feines vermacht. Und zu unseren Nachbarn, genau das sollen sie auch tun! Du weisst ich will kein Aufsehen erregen. Die Aussichten meines Halbbruders Charles jemals Innenminister zu werden würden mit der Geschichte meiner Erzeugung schwinden!« Littlewood setzte den blauen Bowlerhut auf, er bemerkte das entsetzte Kopfschütteln seines Dieners, der auf den braunen Hut zeigte.

»Nicht blau?«

»Blau können Sie an einem Freitagabend doch nicht tragen! Und noch, wo man ins Eastend muss. Blau ist einfach nicht respektabel.«

»Das stimmt. Ich bin schon wieder hinter der Zeit zurück, wo verliere ich immer die Minuten, tropfen die mir aus den Taschen? Warum ist mir die Idee von Pieke auf zu Dienen nicht schon am Eaton College töricht vorgekommen? Warum bist du nicht schon damals in Verdacht geraten der Teufel von Westminster zu sein? Ich hätte dich gerettet und im Gegenzug hättest du mir meine dumme Idee Abenteuer in der Polizei zu suchen ausgeredet.«

»Das fragen wir uns alle! Der Mörder, der die Kerle aus der piekfeinen Gegend murkste, ist immer noch auf freiem Fuß. Bei seinen Einbrüchen hat er bestimmt genug zusammengerafft, um jetzt sorgenlos zu leben.« Joseph beobachtete das Zifferblatt der Standuhr, alle Stunde schoss ein kleiner, goldener Kuckuck heraus der nur Krächzen, aber nicht Singen konnte. So begierig wie sein Diener dahin sah, würde es Littlewood nicht überraschen, wenn der goldene Vogel bei seiner Heimkehr fehlte. Nein der goldene Vogel wäre wohl noch da, Mrs Grengers kalter Braten war komplett in seinem Schlund verschwunden.

»Sie sind spät so, wie üblich. Sicherer ist, wir nehmen eine Kutsche und nicht den Pferdeomnibus«, meinte Joseph, der in Bezug auf seinen Herren in der Wir-Form sprach. Das war es, was Inspektor Littlewood an seinen Diener schätzte. Der Mann besaß als zweiter Garderobenmann der Royal Opera das Auge für Stil, er hatte die Seele des Theatermanns und vor allem war er verschwiegen. Diener wissen viel mehr über ihre Herrschaft als diese vermuten. Hausangestellte werden aus derselben Vogelperspektive betrachtet, wie der Teppich im Besuchersalon, dessen Anwesenheit keine besondere Pflege oder Rücksichtnahme erforderte, da man sich selten in diesem Raum aufhielt. Die meisten Einbrecher, die Littlewood verhörte bezogen Informationen von frustrierten Dienern.

»Ich sollte mir eine Kutsche anschaffen!« Littlewood zog hastig seinen Überrock an, stülpte den Hut auf den Kopf, griff nach dem Schirm und rannte zur Haustür. Er sprang die Vortreppe hinunter und lief bis zur nächsten Straßenecke, erreichte die Holborn Avenue und kein einziger Pferdeomnibus war zu erblicken. Schade er mochte die Fahrt mit dem Omnibus. Drei Männer, wie er auch am Abend geschäftlich unterwegs, warteten im Nieselregen auf eine Droschke, oder den gelben Fleet Street Pferdeomnibus. Marktkarren mit Gemüse und eine baufällige Kutsche waren ansonsten zu sehen. Am Droschkenstand kaufte Walter sich die Times bei einem Zeitungsjungen, England spielte gegen Australien, und fuhr mit einer altmodischen Kastenkutsche, von Pimlico die Fitzroy hinunter nach Whitechapel. Sie bewegten sich in gleichmäßigem Tempo Richtung Osten durch die Stadt, das Geklapper der Pferdehufe hatte etwas Einschläferndes und Beruhigendes. Er sah aus dem beschlagenen Fenster. Die Straßen wurden schmaler und mehr Leute drängten sich in ihnen. Die Hausfassaden waren vom Kohlestaub dunkler, die Fenster kleiner, und der Gestank aus den grossen Schlachthöfen Whitechapels durchdringender. Nach dem penetranten Geruch zu urteilen herrschte gerade Nordostwind. Das Abwasser stand hoch in der Gosse, die Kanalgitter waren von Papier, Laub und Unrat verstopft. Die wenigen Straßenkehrer waren von dem Regen überfordert, sie hätten eben die Times lesen sollen. Der Geruch und die Kälte weckte die Erinnerungen an Tatorte. Verstörende Bilder zogen auf der gemütlichen Kutschfahrt in seinem Hirn vorbei. Er hatte sich an die Bilder gewöhnt, genauso wie an die Dummheit. Es war eine Laterna magica Vorstellung, so grausam und blutrünstig, dass er mit den Bildern in seinem Kopf, als fahrender Schausteller ein Vermögen verdiente. Die Fahrt ging durch die kleinen Abzweigungen, die nur ein guter Kutscher kennt, in die Lehman Street zu der Adresse, die auf seiner Carte de Visite gedruckt stand. Insp. Walter Littlewood CID Lehman Street. Diese Polizeiwache befand sich im Zentrum schmaler und schmutziger Straßen, und wenn der Westwind blies, drang der Gestank des Flusses durch die Fenster. Im Hochsommer war es an manchen Tagen, nicht auszuhalten und sie verbrannten wie im Leichenschauhaus Kräuter und Essenzen im Ofen. Zum Glück war November und sein Dienst fing vor einer Stunde an. Es war nur gut, das er ein brauchbarer Inspektor war und ihn außerdem die Drohung mit Entlassung nicht erschreckte, weshalb es sein Vorgesetzter bei einer Drohung belassen hatte.

***

Die Konstabler hatten wissen können, dass die beiden Männer nicht in einen Raum gehörten. Es war, als sperrte man einen aufgeputschten Tiger zu einem satten Wolf, in diesem Fall waren es ein vom Gin aufgeputschter Irrer zu einem Totschläger. Erfahrene Konstabler sahen es an den aufgerissenen Augen immer Sekunden, bevor es passierte. Der Totschläger war jung, der andere uralt. Der eine hatte blonde Haare, der andere lange, braune obwohl kreisrunde Löcher in die Kopfbehaarung gerissen waren. Der Junge hatte den untersetzten, wuchtigen Körper eines Hafenarbeiters, weil er seitdem er 12 Jahre war, unten an den West India Docks in Poplar schuftete. Der andere Mann, der in die Zelle geführt wurde, war mager wie ein Skelett. Die Arme waren Knochen, seine Rippen stachen vor, das man darauf Xylophon spielen konnte. Der eine saß dort, weil er einen Sandwichstand Besitzer, vor dem Bahnhof Mile end niedergestochen hatte, der ihm auf Teufel komm raus, nicht das Geld hatte geben wollen, das er sich hart und fleißig erarbeitet hatte. Der andere Mann, der gerade in die Zelle geführt wurde, war geschnappt worden, als er aus dem Liquor Shop am White Lion Square mit zwei Flaschen Gilbeys Old Tom Gin unter dem Arm geklemmt türmte. Abgesehen von einem Verbrechen begangen am 12. November 1888 in Londons Polizeibezirk H hatten die beiden Gentlemen nicht das geringste gemeinsam. Man muss auf die Schmächtigen achtgeben vor allem auf die Feinschmecker mit dem Inhalt einer Pulle Gin im Blut. Das Skelett hatte eine Flasche auf die verfolger geworfen und die andere auf der Flucht vor der Polizei im Flitzen getrunken. Ein normaler Mensch wäre davon tot umgefallen, aber er hatte den Constablern ein Rennen geliefert.

»Rein mit dir, mach schon Alter«, sagte Sergeant Peter Kidney und stieß den alten Mann brutal in die Zelle. Drei Zellen gab es auf der Wache und nur noch in der einen im Wachraum waren Plätze frei. Nur bei Hochbetrieb sperrte man die Galgenvögel auch noch in Sichtweite ein. Normalerweise pferchte man sie in der Kellerzelle, bis sie aus allen Nähten platzte. Kidney war davon ausgegangen, dass die Konstabler Williams und Burke, die die Festnahme vorgenommen hatten, den Täter am Tatort durchsucht hätten. Woher sollte er wissen, dass er ein Messer im Stiefel hatte? Kidney bezog sich auf die mit Schnüren umwickelten Lederfetzen an den Füßen. Aus diesem Aufbewahrungsort, der des üblen Geruchs wegen nicht kontrolliert worden war, hatte der Dieb in dem Augenblick, als er den Hafenarbeiter erblickte, der wütend in der hinteren Ecke der Zelle auf einer Pritsche hockte ein langes, schmales und rostiges Messer gezogen. Ein Messer mit dem man einen erstechen und eine Blutvergiftung beibringen konnte. Als Kidney sah, dass der Gindieb, ein Messer aus seinem Stiefel zog, trat er ihn in den Hintern und knallte die Zellentür zu und drehte den Schlüssel blitzschnell um und schnaufte tief durch. Dann ertappte er sich nach begangener Dummheit und machte ein betretenes Gesicht. Just in diesem Augenblick öffnete sich die schwere Tür und Straßenlärm brandete ein. Die Inspektoren vom Dienst, Littlewood und Nichols führten drei Krawallmacher in Handspangen herein. Beide rochen sofort den Ärger, der darin bestand, dass der Messer schwingende Hysteriker in der Zelle gerade dabei war, jemanden zu ermorden. Der Hafenarbeiter mit den Augen eines Mörders befand sich in Polizeigewahrsam und damit stand er unter dem Schutz von Justiz und Königin. Jeder Constable im Wachhaus Lehman Street wusste, dass es Probleme machen würde, wenn die Londoner Polizei zusehen würde, wie schon wieder ein Mann in einer Zelle abgestochen wurde.

»Die Leute würden bezahlen, um das zu sehen«, sagte Nichols.

Der mit dem Messer zerfetzte die Luft und schrie. »Lass mich in Ruhe Wilson! Lass mich in Ruhe Wilson! Lass mich in Ruhe, du bist tot!«

Littlewood rannte erstaunlich flink zur Zelle und schlug zur Warnung mit seinem Schlagstock gegen die Gitterstäbe. »Sir!«, rief Littlewood und versuchte den Schlüssel zur Zelle umzudrehen, ohne das der sabbernde Irre ihm die Hand zerstach. Littlewood machte deshalb Geräusche, als beruhige er einen bissigen Hund. Himmel diese Augen, die Glupscher des Irren waren knallrot. Rotz und Speichel sabberte aus seinem Mund. Es sah aus als tanze die Marionette eines Knochengerüstes den Danse macabre für ihn.

»Ich bitte Sie Gentlemen. Es wäre ein wirklich riskanter und sehr unreifer Gedanke, das augenblickliche Chaos zur Flucht ausnutzen zu wollen«, warnte Inspektor Nichols die Krawallbrüder, die zwar keine höhere Schule - wenn überhaupt - von innen gesehen hatten, dennoch von Magna Charter schwafelten, von Bürgerrechten als Untertanen der Krone. Für den Fall, dass einer von ihnen taub für Ratschläge war, zog Nichols seine Dienstwaffe, den Schlagstock und baute sich drohend zwischen den Radaumachern und der Tür auf.

»Ach, ja Wilson? Willst noch eins?«, kreischte der Messerstecher in der Zelle zu einem unsichtbaren Gefährten und attackierte die Wesen in der Luft.

»Messer fallen lassen! Lass es fallen und ich geb dir Gin!«, lockte Littlewood, als spreche er mit einem dummen, aber besonders bissigen Köter.

Der Hafenarbeiter sprang auf und wich zur Wand zurück. Die Hände, die das Messer hielten, kreisten durch die Luft vor ihm, als dirigierten sie ein Ballett aus betrunkenen Dämonen. Der Hafenarbeiter hatte schon einige Messerstechereien in seinem jungen Leben mitgemacht und er hatte persönlich keine Lust zu enden wie sein Opfer vom frühen Abend.

»Ach, ja Wilson?«, schrie der Wahnsinnige im Staccato, während er mit der scharfen Messerklinge wahre Tänze aufführte.

»Sir, haben Sie meine Anweisung das Messer fallenzulassen gehört?«, fragte Littlewood freundlich. »Sir, Lassen Sie das Messer fallen! Sofort!«

»Geh doch rein in die Zelle, und hau ihn auf den Kopf!«, rief einer der Krawallmacher, vom Spektakel das ihm geboten wurde mit fiebernden Blut. Unter diesen Umständen hätte es Littlewood auch nicht weiter verwundert, hätte man Geld auf den Ausgang des Kampfes zwischen Irren und den Hafenarbeiter gewettet.

»Ach, ja wirklich Wilson?«, schrie der dünne, alte Mann und hieb zu. Vermutlich galt sein Zorn diesem unsichtbaren Mister Wilson, dachte Littlewood und das, dass bedauerliche Schwein von Hafenarbeiter diesem Wilson wohl ähnlich sah.

»Du dreckiger Säufer!« Der junge Mann riss die Hand zurück, als habe ihm Schwefelsäure die Hand verbrannt. Genauso brennend hatte es sich angefühlt. Sein Gesicht wurde aschfahl, als er sich Hand und den tiefen Schnitt besah, aus dem vom Mittelfinger bis zum Handballen Blut floss. Und jetzt holte der Gin Trinker zum finalen Stoß aus. Gegen den Mann, den er für den ominösen Wilson hielt. Kidney stand mit dem Schlagstock in der Faust und der trillernden Polizeipfeife im Mund vor dem Gitter. Alle Polizisten verstanden ihn sehr gut, keiner würde dort hinein wollen. Littlewood stand neben ihm, hielt ebenfalls den Dienstknüppel in der Hand und musste sich entscheiden, abwarten und eine langweilige Anhörung zur Todesursache des Dockers vor dem übergenauen Coroner Baxter durchstehen oder den Gin Trinker schlafen legen.

»Lassen Sie das Messer fallen, jetzt!«

»Sie verstoßen gegen das Gesetz!«, Kidney machte eine Pause, nach der er den Satz weiter spann, »Zweimal und das an einem Tag Sir, meinen wir nicht es reicht?«

Der alte Dieb ließ weder das Messer fallen, noch hörte er auf, in der Zelle herumzuhüpfen, als tanze er ein Fandango und zu kreischen.

»Lass mich in Ruhe Wilson, lass mich in Ruhe Wilson ich hab dich tot gemacht!«

Das Aha schien den Polizisten gleichzeitig aus dem Mund zu strömen. Jetzt brauchte man ihm nur noch ein Opfer namens Wilson auf die Augen drücken. Littlewood sah hinter sich zu dem diensthabenden Sergeanten erster Klasse, der gelassen am Empfangstisch saß und die Papiere vor sich weiter bearbeitete und die Krawallmacher hin und wieder mit väterlichem Blick zur Ordnung rief. Hin und wieder hüstelte Sergeant Hutt, wenn ein Krawallbruder auf der Holzbank zu auffällig zur Tür schielte.

»Hat es nicht vor einer Woche diesen Mord an einem Hopfenpflücker unten in Mcginnis Lodging House in der Dorset Street gegeben? Sehen Sie nach, ob der Mann zufällig Wilson hieß, wenn die Zeit es zulässt, Hutt«, bat Nichols.

»Der hiess Swanson, wie unser Chef. Wilson war der Fuhrwerker aus dem Albert Way. Wir fanden ihn mit 40 Stichen abgemetzelt in seiner Wohnung.«

Die über ihn schwebende Galgenschlinge schien den Kerl nicht zu interessieren. Der Dieb mit der Vorliebe für dem im Londoner Bezirk Finsbury gebrannten Old Tom Gin drang weiter auf den fluchenden Hafenarbeiter ein, aus dessen Hand immer noch besorgniserregend viel Blut herausschoss und eine Pfütze auf den Zellenboden gebildet hatte. Das lebende Skelett ließ die scharfe Messerklinge durch die Luft zischen und krähte: »Lass mich in Ruhe Wilson du bist tot!«

»Du verdammter Mistkerl gehörst in die Irrenanstalt? Oh Gott, wenn ich mein Scheiß Messer hätte«, rief der Junge, platt an die Zellenwand gepresst.

»Habt ihr alle das mitgehört Mister Patrick gibt aus freien Stücken zu im Besitz eines Messers gewesen zu sein. Ihr könnts bezeugen, so schreib ichs ins Protokoll.« Hutt nickte zufrieden.

Der Trinker dachte nicht, für eine Sekunde daran seinen wilden Tanz zu unterbrechen, und drang weiter unbarmherzig wie der Sensenmann nach vorn, er schwang das Messer wie ein Pendel von der rechten zur linken Seite und krähte: »Lass mich in Ruhe, lass mich in Ruhe!«

»Verdammter Gin!«, fluchte Kidney und er fluchte fast nie.

Littlewood drehte den Schlüssel um. Öffnete die Gittertür einen Spalt und schlich sich in die Zelle, solange der Tänzer mit dem Rücken zu ihm stand und schlug hart zu. Er traf den Säufer wuchtig an dessen rechter Schläfe. Das brachte ihn auf die Knie. Sergeant Thomas Kidney haute ihm keine Sekunde später den Knüppel auf den Hinterkopf, so das sein Messer kraftlos aus seinen Händen fiel und es scheppernd auf den steinernen Zellenboden prallte und durch die Blutpfütze schlitterte. Der Alte kippte, ohne jedes Geräusch zu machen, auf sein Gesicht. Der Ire – Hand kaputt oder nicht – machte einen langen Satz, um sich das Messer zu schnappen, und sich den Weg in die Freiheit, in seinem Falle der King Albert Pub an der Ecke Whitchap Road freizukämpfen.

»Sir, ich an deiner Stelle würde mir das nicht antun«, sagte Littlewood zufrieden. Die Gelassenheit des verdammten Peelers in seinem Cutaway Mantel und seinem verdammten Bowler Hut auf dem Schädel war es nicht, die den Hafenarbeiter abrupt in seiner Bewegung innehalten ließ. Es war der Knüppel in der behandschuhten Hand des Inspektors. Der Schnösel hatte darauf “Schlafen wir gut Liebling” gravieren lassen. Nur Knochenbrecher, Hautabzieher, Menschenfresser, die aller wildesten unter den Polizisten hatten die Unart ihren Schlagstock mir erbaulichen Sinnsprüchen zu verzieren. Manchmal war es auch die Nummer, von den Leuten die damit ernsthaft Bekanntschaft gemacht hatten.

2 KAPITEL

Es befanden sich die drei Krawallmacher im Vernehmungsraum, weil der Vierte und das war, der Grund warum sie hier waren, eines unnatürlichen Todes gestorben war, als er gerade einen großen Stein auf jemandes Schädel schlagen wollte. Da hatte einer der restlichen drei Gentlemen mit einem abgerissenen Lattenzaun, dummerweise ohne den weit herausstehenden Zimmermannsnagel zu entfernen, reagiert und ihn gegen dessen Hinterkopf geschlagen. Da die Auseinandersetzung der beiden Gruppen auf der schlecht beleuchteten George Alley stattfand, einer üblen Gasse gab es keine Zeugen, obwohl der Kampf der fast fünfzig Personen nicht ohne sein mitfieberndes Publikum gewesen sein dürfte. Trotz der Kälte und des Regens reagierten die beiden Konstabler, in der vorgeschriebenen Geschwindigkeit von 2,5 Meilen die Stunde, sofort auf den Schlachtenlärm, der in dieser Gegend üblich war. Wenn Musik die Straßen von Kensington erfüllte, schallte Streit aus den Gassen und Straßen der Gegend. Oft bei Dunkelheit und an Feiertagen. An einem Freitag, wenn die Leute Geld hatten um es mit Bier, Rum und Kartenspiel auszugeben konnte ein dummer Streit schnell ausufern. Die Polizisten trillern nach Verstärkung und sperrten die Ein- und Ausgänge der George Alley ab und konnten drei Jugendlichen fangen. Der Rest der Kampfhähne war über alle Berge, als die Verstärkung aus den Wachen Commercial und Lehmann eingetroffen war. Die jungen Gentlemen waren zwischen vierzehn und neunzehn Jahre alt und alle trugen karierte Hosen und rote Halstücher, einer von ihnen trug zudem einen eingedellten Zylinder. Das gegnerische Aufgebot aus einer anderen Straße des Eastend trug blaue Halstücher um den Hals, wie der tote Junge mit dem rostigen Nagel im Hinterkopf. Die Konstabler fanden eine Stelle, von wo die Tatwaffe herausgerissen war, ein schiefer Lattenzaun, der einen verwahrlosten Hof säumte. Keiner der drei jungen Herren dieser Gegend konnte irgendetwas sagen oder kannte Mister William Baster oder konnte erklären, wie es der 16-jährige Akrobat es geschafft haben mochte, sich mit dem unhandlichen Lattenzaun von hinten selbst zu ermorden. Das Einzige, was sie den Polizisten an Informationen zu billigten, war, sie sind harmlose Spaziergänger und anständige Leute, zusammengetrieben und auf die Polizeiwache geschleift, weil sie Eastender seien. Littlewood und Nichols hatten um acht Uhr an diesem Abend den Dienst angetreten und saßen Stunden später noch immer hier. Um diese Zeit war auf der Lehman Polizeiwache nichts los. Abgesehen von dem üblichen Geschrei oder Gesinge von Betrunkenen in der Ausnüchterungszelle. Dem Hafenarbeiter hatte Littlewood einen Verband um die Hand gewickelt ohne sich die Mühe zu machen nach einem Arzt zu schicken. Der Gin Trinker war in einen tiefen Schlaf gesunken, sein Schädel hatte nach Minuten aufgehört zu bluten und seine Rippen hoben und senkten sich. gegen zwei Uhr Morgens kam der Handwerker Mister Tibbitts vorbei und erledigte die Reparaturen an der altersschwachen Gasbeleuchtung. Trotz der vielen betrunkenen Menschen und den Radau und den in die Wache torkelnden Opfern von Gewalt, Diebstahl und Raub herrschte Gelassenheit auf der Lehman Wache. Es waren alte Hasen, die ihren Seelenfrieden mit einem Schluck Alkohol im Dienst auffrischten und ein Auge zudrückten und die Hand auf. Wen zum Teufel scherte es hier. Das Wachhaus in der Lehman Street war ständig unter- und die Zellen chronisch überbesetzt. Es war eine von der Polizeiverwaltung ignorierte Welt. Ideal, um Sünden im Dienst zu bestrafen und gute Polizisten nach Canossa gehen zu lassen. Nichts ließ einen Polizisten aus Mayfair oder Paddington schneller auf den Pfad der Tugend zurückfinden, als die Drohung H-Abteilung Lehman Street.

Detektive Lawend und Constable Purkiss kamen von einem Pfandleiher zurück, den sie wegen eines Einbrechers verhört hatten, dem sie den Spitznamen “Goulston” gaben, weil er ausschließlich in den Häusern in der Nähe der Goulston Street einbrach. Der Pfandleiher war dieses mal erstaunlicherweise das Opfer.

»Scheißt in die Wohnungen, der Mistkerl«, sagte Purkiss und wärmte sich die Hände am Kohleofen in der Wachstube.

»Was viele Einbrecher, aus purer Bosheit tun«, bestätigte Lawend, der den Spitznamen unser Prinz trug, weil er wie aus dem Ei gepellt aussah und es als Einziger wagte, allein auf Patrouille durch die Flower and Dean Street nach Mitternacht zu gehen.

»Ihr habt hier den ganzen Spaß verpasst«, sagte Littlewood fröhlich. Er saß im Schneidersitz an seinem Schreibtisch und studierte das Cricket Ergebnis in der Times. England führte gegen Australien mit 78 runs. Die Partie wurde wegen Dunkelheit unterbrochen. Von draußen drangen die Geräusche der Nacht. Das Klappern der Fuhrwerke und der Droschken. Die Regentropfen, die gegen die Fensterscheiben prasselten. Er lauschte dem Gelächter aus der Ausnüchterungszelle der Frauen. Er wusste nicht, wie lange es her war, dass er hier drinnen ein schönes Lachen vernommen hatte und dieses Lachen klang fröhlich und klang jung. Er konnte sich dieses Lachen gut auf einem Ruderboot vorstellen, ein junger Galan, der seine Angebetete von Kingston nach Marylebone rudert und dem dieses fröhliche Lachen das Herz schneller schlagen ließ. Littlewood zog seine Taschenuhr aus der Weste und suchte nach einem Vorwand sich davon zu machen. 3 Uhr, er könnte in ein Theater gehen und den letzten Akt der letzten Vorstellung mitbekommen, oder in eines der Restaurants am The Strand etwas gutes essen und warten wenn die feiernden Schauspieler kamen. Die Tür von Chief Inspector Connellys Büro wurde geöffnet.

»Littlewood und Nichols«, rief er. »Ich weiß es war ein anstrengender Arbeitstag, und wie sich gerade eben erst herausgestellt hat, ist er noch nicht beendet, sondern hat eben angefangen. Ein Telegramm ist gerade eingetroffen meine Herren.«

Littlewood sah zu Nichols, der ihm gegenüber saß. Beide wussten ein Telegramm war nie gut. Entweder man hatte bei einem einflussreichen Mann etwas mitgehen lassen, oder es ging um eine Leiche.

»Ihr braucht keine Kutsche ihr könnt laufen«, rief Connelly,

»Bewegung wird mir guttun«, sagte Nichols und erhob sich.

***

Das tote Mädchen lag ausgestreckt in der nassen Gasse, ihre linke Hand ruhte in einer Pfütze. Sie war zierlich mit dunklen Haaren, die sich in einem Katarakt nun nasser Locken um ihr hübsches, schmales Gesicht ringelten. Es waren zwanzig Meter, von der Whitechapel Street und keine dreihundert Meter von der Wache entfernt. Sie lag an der Grenze zwischen den Revieren Lehman und Commercial. Der erste Polizist vor Ort war ein Commercial Mann gewesen. Er hatte den Fund als einen Lehman Street Fall eingetragen, aber es sah nicht so aus, als hätte er sie bewegt. Aber genauso hätte es auch ein Lehman Polizist gemacht und den Mord der CID Abteilung Commercial zugeschoben. Ein ungelöster Mord war schlecht für die Statistik und die Moral der Truppe. Das Mädchen trug eine weisse Haube und eine lange schwarze Jacke, einen dunkelgrünen, weiten Rock, braunen Petticoat und schwarze Strümpfe. Ihre Schnürstiefel waren an den Sohlen etwas abgenutzt und ansonsten spiegelblank geputzt. Im Stiefelschaft reflektierten sich die angezündeten Polizeilaternen. Wenigstens zehn Constable machten sich daran nach Spuren zu suchen. Zufrieden bemerkte Littlewood das seine Constabler schon unterwegs waren, um die Gaffer zu befragen. Die Tote lag auf dem Rücken, die Finger waren geballt. Die Kleidung war sauber und von guter Qualität, nichts Extravagantes, aber waren mit einem sicherem Auge ausgewählt worden. Sie war auf keinen Fall eine Hure, die man hier oft an die Mauern gelehnt auf Kunden warten sah. Ihr Kleid war nicht in Unordnung gebracht worden. Nirgendwo fand sich eine Spur von Blut oder das jemand sie geschlagen hatte, nur die Blut Einsprengsel in ihren weit aufgerissenen Augen. Man brauchte keinen Polizeichirurgen, um zu sehen, dass das Mädchen erwürgt worden war. Die blauen Flecken am Hals bestätigten seine Vermutung später vermutlich. Littlewood konnte sie nicht länger ansehen, er drehte sich kurz zur Hausfassade um durchzuatmen.

»Etwas angefasst?«, fragte Littlewood, dankbar das Joseph an seine Handschuhe gedacht hatte.

»Nein, Sir!«, antwortete der Constable aus der Commercial Street und zwirbelte seinen Schnurrbart. Er klang beleidigt, als unterstelle ihm der Inspektor Dummheit.

»Genauso haben Sie sie gefunden?« Nichols hatte nirgendwo ihren Schirm gesehen, was sonderbar war und ihm keine Ruhe ließ. Keine Frau verließ ihr Haus ohne die Kopfbedeckung und einen Regenschirm. Das war als wäre man nackt. Nichols sah sich weiter die Schaulustigen an, die sich hier versammelt hatten, aber er bezweifelte, dass jemand so dumm war, ihn ausgerechnet hier zu benutzen.

Die beiden Inspektors standen nebeneinander im gelben flackernden Licht einer Gaslaterne die an der Hausfassade angebracht war. Nichols Hautfarbe wechselte in diesem Licht zu einem kränklichen Gelb; er war groß gewachsen knapp eins achtzig und war, als Sprössling von Generationen von Bauern, wie ein kretischer Stier gebaut. Aber auch sein Magen verkrampfte beim Anblick der Leiche und des eingetretenen Drecks, der sich mit dem beißenden Gestank des Regenwassers und der Abwässer, die aus den Fenstern und Türen auf die Gasse gekippt wurden vermischten. In der Pfütze in der die Hand der Toten lag schwammen Kartoffelschalen.

Littlewood war einen Meter siebzig groß und in einer anstrengenden Woche mit viel Haus zu Haus Befragungen 90 Kilo schwer. Im Winter, vor allem nach dem Weihnachtsfest, das er mit seinen Halbgeschwistern verbrachte, legte er rasend schnell an Gewicht zu. Die beiden waren seit einiger Zeit auf der Lehman Polizeiwache ein Team. Nichols hatte aus Versehen die wirklich falsche Person verhaftet, einen Trunkenbold, der obszöne Lieder singend durch Kensington zog und der ein Vetter des Freundes des Lord Mayors von London war. Littlewood hatte man nichts nachweisen können, doch seine Geldausgaben ließen Gerüchte von Korruption innerhalb der Paddington Abteilung entstehen und so versetzte man ihn vorsorglich in den H-Bezirk. Aber Littlewood hätte sich eher die Zunge abgebissen, als Vorgesetzte über seine finanzielle Situation aufzuklären.

»Das arme Ding.« Nichols seufzte. »Ich frage mich auf wen sie hier gewartet hat? Es ist keine Gegend für sie gewesen.«

Der Polizeichirurg der Gegend traf fünfzehn Minuten nach ihnen in seiner schnellen Kutsche ein und beschwerte sich über das fürchterliche Wetter jeden Freitag. Er begrüßte die Inspektoren und machte sich an die Arbeit, während Constables die neu angekommenen Schaulustigen zurückhielten. Im Handbuch stand man sollte wenigstens im Umkreis von 15 Schritten für Freiheit sorgen, aber die Angel Alley war vielleicht vier Meter breit und hatte mindestens 15 Hauseingänge. Leute kamen aus dem Pub nach Hause oder gingen aus ihren Wohnungen in einen. Die Bewohner von London wussten jedenfalls eine kostenlose Unterhaltung zu schätzen. Aber bei dem Anblick des jungen Mädchens hielten sich auch die Hartgesottenen unter ihnen mit Kommentaren und Witzen zurück. Littlewood sah das viele Gaffer sich bekreuzigen und lautlos ein Gebet für die arme Seele sprachen.

Nichols befragte wieder den Constable, wie er die Leiche entdeckt hatte. Es war ein junger Polizist in tadelloser Uniform, dem der Stolz es in die Truppe geschafft zu haben deutlich ins Gesicht geschrieben stand.

»Eine weibliche Person Sir, hat mich hier her gewunken. Sie sagte mir, eine junge Frau läge hier auf der Straße. Sie ist entweder betrunken, in Ohnmacht gegangen oder mausetot.«

»Haben Sie die Zeugin hier behalten, bis ihre Angaben überprüft werden konnten?«

Er zeigte in einen dunklen Hausflur in Nummer drei. »Natürlich. Sie steht da drüben.«

»Hat sie noch etwas gesagt?«, fragte Littlewood, »hat sie oder hast du jemanden davon rennen sehen oder jemanden herumlungern?«

»Nein, Sir. Sie sagte mir, sie ging spazieren und hat dabei das Opfer entdeckt.« Spazierengehen war eine Umschreibung für Prostitution. In Whitechapel, Spitalsfield den armen Teilen der Stadt wurden Frauen, die nach 6 Uhr abends zu lange an einem Fleck verharren aus diesem Grund verhaftet. Weshalb die Prostituierten auf und ab wanderten und nur in den Pubs verschnaufen und bei Bier und Rum vergessen konnten.

Littlewood schaute zur Frau hinüber, die im Schatten in einem Hauseingang vor dem Nieselregen Unterschlupf suchte.

»Wie sagt sie, dass sie heißt?«

»Ms Fiddy … Moment bitte, das ist ein schwieriger Name«, sagte er und holte sein Dienstbuch hervor, »Fiddymont mit Doppel-D.«

»War eine sehr gute Arbeit, Constable«, lobte Littlewood.

»Danke, Sir!« Der Constable strahlte.

Littlewood sah zum Hauseingang. Die Zeugin schien fünfzig zu sein, graues Kleid, weiße Schürze und dunkle Haube. Sie war eine große, schlanke Frau, sie hatte die Arme vor der Brust verschränkt, als wolle sie mit all dem nichts zu tun haben. Die Inspektoren der CID Abteilung H setzten sich in Bewegung.

»Miss Fiddymont, schrecklicher Abend«, sagte Littlewood und zog vor ihr seinen Hut.

Sie zuckte mit den Achseln. »Ja und, sind sie es nicht alle?« Es war kein hübsches Gesicht und schien in Teilnahmslosigkeit erstarrt zu sein. Der einzige Ausdruck in ihren Augen war Wut, als habe man sie absichtlich das Mädchen finden lassen, um ihr die Zeit zu rauben und die Kunden. Littlewood hatte diesen Blick oft gesehen. Er nahm nicht an, dass Miss oder Misses Fiddymont in dieser Nacht noch zum Schlafen kommen würde. Sie würde die verlorene Zeit aufholen müssen. Geld für Tee, Geld für Zucker, Geld für ein Bett in einer Gemeinschaftsunterkunft.

»Ma'am, ich habe ein paar Fragen«, sagte Littlewood.

»Wenn es sein muss«, sagte sie und ihre Stimme war kalt wie Schnee.

»Können Sie mir sagen, wann Sie die Leiche gefunden haben, Ma‘am?«

»Die St. Margareth schlug zu halb neun«, sagte sie und deutete zum Kirchturm der die Gegend wie ein schlechtes Ohmen überschattete.

»Halb neun abends«, notierte sich Nichols.

»Ich war im King Albert Pub auf der lehmann Street auf ein Bier und bin dann spazieren gegangen.«

»Hier?« Nichols hatte die Augenbrauen vor Verwunderung gehoben. Es schien ihm kein guter Ort zu sein um Kunden anzusprechen. Aber was wusste er schon davon, in welche dunklen Ecken eine Polizeivorschrift gefallene Frauen und ihre Freier verdrängten.

»Warum nicht hier? Hier ist genauso gut, wie überall.« Sie zeigte zu dem mehretagigen Gebäuden, mit den Fenstern und Türen zur Gasse.

»Hier hört man zumindest, wenn man schreit.«

»Und Sie haben sie entdeckt, wie sie da auf der Straße lag?«, fragte Littlewood sanft.

»Ja ich dachte – Susan heute ist dein Glückstag, ich habe gedacht, es sei ein Bündel weggeworfene Kleidung. Als ich nachsehen wollte, ob es was Brauchbares ist, habe ich sie gesehen, die Augen weit aufgerissen, das arme Ding. Ich hoffe, Sie erwischen den Mistkerl.«

Littlewood lächelte, »Daran besteht kein Zweifel! Was haben Sie dann getan?«

»Ich bin auf die Suche nach einem Polizisten gegangen.« Sie zeigte mit dem Finger zur Whitechapel Street. Aus dieser Gasse betrachtet, wirkte sie hell und edel wie The Strand.

»Und?«

»Als ich den Constable sah, habe ich ihm gewunken und ihm die Tote gezeigt.«

»Haben Sie da jemanden in der Nähe gesehen?«

»Nein nichts. Ich habe auch nicht, dass Geringste gehört.«

»Ein Türenschlagen vielleicht?«

»Nein nichts.«

»Schritte oder Hufe oder Wagenräder?«

»Nichts dergleichen es war nur totenstill«, sie überlegte, »Bis auf den üblichen Lärm eben. Betrunkene. Hier gibt es Pubs und die Betrunkenen nehmen diesen Weg, wenn sie von einem Bier zum nächsten gehen.«

»Als Sie spazieren gingen, ist Ihnen auf dem Weg, jemand verdächtig vorgekommen, oder entfernte sich schnell aus der Gegend? Irgendetwas komisch gewesen?«

Mrs. Fiddymont schüttelte den Kopf, »Nein, das habe ich doch schon gesagt.«

»Wie viel Zeit ist etwa vergangen, als die Kirchturmuhr schlug und Sie hier angekommen sind?«

»Fünf Minuten, ich bin nicht schnell gelaufen.«

»Und Sie haben niemanden gesehen?«

»Keine Menschenseele.«

»Vielen Dank«, sagte Littlewood und nahm ihre Hand und drückte ein Pfund hinein. »Wenn Ihnen etwas einfällt, kommen sie in die Lehmann Wache und fragen nach Littlewood. Egal worüber und egal von wem verbrochen.«

»Hat der Constable Ihre Adresse aufgeschrieben?«, fragte Nichols.

»Wir brauchen noch ihre Unterschrift, wenn sie nicht zu uns aufs Lehman wollen, komme ich gerne bei ihnen vorbei, Ma'am.«

»Ich komme schon selber«, sagte sie und schenkte Littlewood einen kameradschaftlichen Blick und ging mit einem Ziel davon.

Sie drehten sich um und beobachteten den vor der Leiche knienden Henriksen, den Polizeichirurgen aus der Whitechapel Street, wie er seine Hand unter die Kleider des toten Mädchens schob, um ihr Herzschlag zu fühlen.

»Was denken Sie, Doktor. Wie alt war sie, achtzehn, neunzehn?«, fragte Littlewood und ging auf die Tote zu und betrachtete das Mädchen.

»Auf den ersten Blick würde ich sagen in dem Dreh. Sie wurde erwürgt. Aber genaueres Bekommen Sie in meinem Bericht.«

»Wurde sie unsittlich berührt?«, fragte Nichols.

»Kann ich Ihnen erst sagen, wenn wir sie in der Leichenhalle des Arbeitshauses in der Old Montague Street haben und ich sie mir genau ansehen konnte, aber es macht nicht den Eindruck.«

»Old Montague«, wiederholte Littlewood. Whitechapel besaß keine eigene Leichenhalle und Polizisten mussten ihre ungeklärten Todesfälle in einen mit Eisblöcken gekühlten Schuppen des Arbeitshauses Old Montague Street schaffen. Es war eine Bruchbude ohne genügend Licht oder qualifiziertes Personal. Es brach Littlewood das Herz, das man sie ausgerechnet dahin brachte.

»Für wie alt schätzen Sie sie denn?«, fragte Nichols.

»Anfang zwanzig«, sagte der Polizeiarzt.

»Papiere, Schmuck oder Einnäher in der Kleidung?«

»Dazu kommen wir, wenn ich offiziell ihren Tod durch verdächtige Umstände erkläre, was ich jetzt gerade tue«, sagte der Polizeichirurg.

»Haben Sie mit der Hand ein Geburtsmal berührt oder eine Narbe, womit wir die Constables an die Türen klopfen lassen können?«

»Nein meine Herren fragen Sie mich in etwa vier Stunden«, er sah auf seine goldene Taschenuhr.

»Wie wollen wir die Akten nennen«, fragte Nichols.

»Miranda, ich mag den Namen«, sagte Littlewood.

Der Polizeichirurg seufzte, klappte seine Tasche zu und erhob sich. »Ich bin hier fertig«, sagte er. »Bringt sie mir in die Old Montague Street und lasst mir einen eurer Constables dort, der die Tote bewacht. Sie ist ungewöhnlich hübsch.«

»Warum denken Sie immer das Schlechteste von uns Menschen«, fragte Littlewood. Der Doktor war ein interessanter Philosoph.

»Das macht die Arbeit meine Lieben. Und Sie wissen doch selber, der Mensch der niedrigsten Klasse, ist kaum mehr als eine Bestie«, sagte der Polizeichirurg und stand auf und spazierte zu seiner Kutsche, an der sein Fahrer im gummierten Regenmantel und einer Pfeife im Mund lehnte. Littlewood fragte sich wie viel Leichen der Gehilfe des Chirurgen gesehen hatte, waren es Hundert? Littlewood kniete sich neben die Tote. Behutsam band er ihr die Haube ab, und hielt sich die Innenseite der Kopfbedeckung vors Gesicht. Er entdeckte einen weißen Aufnäher mit dem Namen: Lady Manning Gold. »Sie ist in einem Haushalt beschäftigt gewesen, vermute ich.« Littlewoods Stimme klang sachlich. Lady Manning Gold, er las und sah diesen Namen nicht zum ersten mal, es stand immer etwas in den Zeitungen über die Manning Golds. Sie unterstützte die Suffragetten Bewegung mit Geld und Anwälten und ihr Sohn ließ kein Fettnäpfchen aus. Ihre gesellschaftlichen Empfänge waren einer der Höhepunkte der Londoner Saison, die im Juni begann und im September endete. Ihm war klar, dass die Frau, die tot auf der Straße lag, eine Angestellte der Lady sein konnte, wie anders war zu erklären, dass sie eine ihrer Hauben trug. Oft schenkte die Herrschaften ihrem hervorragendem Personal etwas ihrer schäbigsten und ältesten Kleidung, was das Personal wie eine Art Ritterschlag verstand und auch so gemeint war. Littlewood dachte an Joseph und an dessen Gesicht, gebe er ihm etwas alte Kleidung. Joseph hätte seinen Koffer gepackt wäre es nicht nagelneu. Und er umgab sich gerne mit ihm. Es beruhigte seine Nerven, wenn er ihn in seiner Nähe wusste.

Nichols pfiff anerkennend. »Was wollte sie hier nur?«

Beide sahen sich um, es war ein etwas weniger gespenstischer Ort. Vom Alter und Kohlenstaub geschwärzte Häuser, vernagelte Fenster, schiefe Zäune und kaum Licht, aber es war die zweite Klasse.

»Keine Besorgungen für ihre Herrschaften machen, nehme ich an«, meinte Littlewood. »Aber ich werde im Haus fragen.«

***

Littlewood nahm die gebügelte Morgenzeitung und nippte an der chinesischen Teetasse auf dem Tisch. Er räusperte sich.

»Ah da ist es ja, Seite drei«, sagte er und las er vor. »Ein anderer Mord der sch,mimmsten Art. In den frühen Stunden des gestrigen abends das Wer, Wieso und warum bleibt ein Rätsel.«

Joseph sah sich mit spitzem Mund in der Küche um. »Sir, es sind die Wahnsinnigen, London scheint voll davon zu sein!«

Littlewood sah lächelnd über der Zeitung hervor. »Du liest zu viel schauerromane, mein Lieber. Jedes Verbrechen hat ein Motiv.«

Joseph runzelte die Stirn. »Sir, Sie übertreiben, schlimmer als Peter.«

»Ich will nicht fragen, aber ich kann einfach nicht anders. Wer ist das?«

»Peter, Sie wissen schon!«

»Nein, diesmal muss ich dich enttäuschen. Ich stehe auf dem Bahnsteig der Neugier und warte auf die Ankunft des Zuges zum Wissen.«

»Peter Nichols, ihr guter Freund von der Wache. Ich sollte mich nicht einmischen, wer ihre Freundschaft wert ist und wer nicht. Aber der stupide Mann behauptet Verbrechen werden zu 80 Prozent aus Not und zu 20 Prozent aus Gelegenheit begangen.«

»Und damit hat er recht. Ach ja ich werde ihn und seine Familie im Sommer auf unser Boot einladen. Eine Segelpartie auf der Themse. Du musst dann zum Haus nach Marlowe vorfahren und alles für Gäste herrichten.«

»Ich fahr mit dem Zug. Ich segel nicht von London bis Marlowe und bin dann mit den Nerven runter. Warum lassen Sie sich nicht von richtigen Flussschiffern nach Marlowe bringen. Ich denke, das Themse Segeln ist die einzige unwürdige Betätigung für einen Gentleman.«

»Das bildest du dir ein, weil du nicht Schwimmen kannst und die ganze Bootspartie unter Panikattacken leidest.«

»Ich sollte ein leeres Fass mitnehmen und umklammert halten, aber bis Marlowe ist es ein Tag!«

»Das Boot war wirklich das beste Geburtstagsgeschenk meines Lebens! Meine Geschwister haben sich etwas einfallen lassen.«

»Das war kurz nach dem tod ihres Vaters. Sie hofften du ertrinkst, wegen dem Erbe.«

»Bist du sarkastisch?« Littlewoods dunkle Augenbrauen hoben sich zu elegante Halbbögen über seinen grünen Augen.

»Ich würde mir nie einen Hauch Sarkasmus wagen, nicht seit ich alle Stücke von Oscar Wilde gesehen habe. Und lösen Sie das Rätsel um die tote krankenschwester?«

Littlewood nickte freundlich. »Das erklärt sich von selbst. Vermutlich ist es simpel, wie Eifersucht. Nichols tippt auf einen verschmähten Liebhaber.«

»Heute ist Samstag, Sir.«

»Na und?«

Joseph deutete auf den Brief, den der Morgen Postbote gebracht hatte.

»Sie wollen sich doch nicht heute dieser schrecklichen Sache widmen. Vielleicht lädt uns ihr Freund Hester Bannings ein.«

»Du bist ja ganz angetan von Bannings.«

»Warum nicht, er ist ein Abenteurer.«

Mit sentimentalen Gedanken betrachtete er seinen Diener und den Tisch. Das am Morgen volle Glas selbstgemachter Marmelade war leer und eine geradezu unsinnige Anzahl Krümel bedeckten die Tischplatte in seiner Nähe. Bei all dem Zucker, den er verschlang, musste er Honig pinkeln.

»Ich muss trotzdem gehen. Und warum soll ich nicht gehen? Wer weiss wie lange ich noch Gefallen daran finde Mörder zu jagen?« Littlewood nahm den Brief und hielt ihn Joseph vor die Nase.

»Lese ihn mir vor, dann hast du etwas anderes zu tun, als mir alles vor der Nase wegzuessen.«

Joseph öffnete den Kuvert mit dem Buttermesser. Er räusperte sich. »Mein lieber Sportsfreund. Ich hoffe, du stehst auf dem “T”. Sportfreund und alter Haudegen du bist doch immer auf der Suche nach einem Menschen den du aus der patsche retten kannst, anstatt das Geld deines Vaters mit vollen Händen aus dem Fenster zu werfen. Also mein lieber Freund, wenn du ein Herz hast lass einen alten Kameraden nicht hängen und schicke mir postalisch 50 Pfund. Ich stehe auf dem Trockenen wie die Wüste Sinai. Das Darlehen dürfte mich, bei meinen bescheidenen Bedürfnissen, eine Weile über Wasser halten. Die Adresse des Gasthofes in Marlowe steht unten. Ach ja alter Dragoner, was hältst du davon mir den Schlüssel für dein Haus dort zu senden, wenn ich es mir bei dir gemütlich mache dürften mir deine 60 Pfund eine bessere Hilfe sein. Sei so gut und setzte zehn Pfund von den 80, die du mir leihst auf unser Cricket Team wenn wir gegen Australien spielen. Wenn du einen meiner Bekannten siehst, sage den Verbrecher Fratzen, ich bin in den Kolonialdienst getreten und in Bombay! Sportsfreund verrate bloß niemanden, dass ich in Marlowe in deinem Haus stecke, sonst schlafe ich in der Themse bei den Fischen.«

»Ich gehen nachher zur Post und schicke ihm ihren Hausschlüssel und das Geld.«

»Ja bevor wir ihn ganz aus den Augen verlieren. Er ist ein guter Bursche. Du kennst die Kombination des Tresors, nimm 100 Pfund heraus und schicke ihm 80. 20 setzte bei Mister Green auf unser Cricket Team.«

»Also Sie machen sich auch heute auf die Suche nach dem Mörder.«

Littlewood nahm einen Schluck Tee, um sich die Stimmbänder zu befeuchten. »Vielleicht ist ein gemeingefährlicher Irrer auf freiem Fuss. Ich halte es für meine Pflicht ihn an den Galgen zu bringen!«

»Ganz ehrlich, wenn man schon Leute aufhängen muss, dann sind Mörder ideal dazu«, stimmte Joseph zu. »Heute ist Samstag da passt der blaue Hut!«

»Kannst du mir den Dickens almanach bringen?«
Joseph stand auf, »natürlich, Sir.«

***

Littlewoods Ausgabe vom aktuellen Dickens Verzeichnis der Stadt London 1884 nannte Lady Manning Golds Adresse mit Tavisstocke Square No 34 und lobte den geschmackvollen Bau der Manning Golds, als eine der hervorragendsten Arbeiten des Architekten Thomas Cubitt der den Square 1820 angelegt hatte. Am ersten Morgen stieg Littlewood aus dem zweisitzigen Hansom Cab und gab dem Kutscher ein großzügiges Trinkgeld und im Licht der hellen Straßenbeleuchtungen, die Laternen brannten hier heller, als anderswo, ging er über den regenfeuchten und bis auf Novemberlaub sauberen Bürgersteig zu Lady Manning Golds Haus. Es war ein nettes Anwesen, mit dem typischen Vordach getragen von grauen Säulen, eckigen Fenstern die sich gleichmäßig auf drei Etagen verteilten. Es hatte wenigstens zehn rauchende Schornsteine auf dem Dach. Littlewood umrundete es von der schlichten Eleganz beeindruckt und folgte dem diskreten Hinweis zum Dienstboten und Lieferanteneingang. Walter beeindruckten weder Adelstitel noch Geld, aber guter Geschmack tat es hin und wieder. Es war eine lebhafte Gegend mit einer überaus ehrbaren Nachbarschaft. Walter zögerte nicht die Türglocke herunter zu ziehen. Er straffte seine Schultern und zog den Klingelzug. Nach einigen Sekunden schwang die Tür lautlos auf und ein Butler mit unbewegter Miene sah ihn an.

»Guten Tag, mein Herr. Womit kann ich dienen, mir wurde kein Kommen gemeldet?«

»Polizei.« Littlewood hielt ihm seine Marke entgegen. Walter redete gerne mit Hausangestellten.

»Es gibt hier keine Hausierer oder Bettler, oder?«

Littlewood lachte gutmütig. »Ich bin nicht hinter armen Teufeln her.«

Der Diener hörte sich Walters Fragen an. Er zwinkerte mehrmals und sah nur etwas verstimmt aus, es mit der Polizei zu tun zu haben. Er erklärte anschließend, er habe nicht die geringste Ahnung, ob in einer anderen Besitzung ihrer Ladyschaft Personal vermisst werde, hier in dem Stadthaus am Tavisstocke Square jedenfalls nicht. Er schlug vor, er werde diskret Erkundigungen einziehen und es dem Inspektor wissen lassen. »Sie wissen bestimmt, Sir«, sagte der Butler.

»Was sollte ich wissen?«

»In diesen Zeiten beschäftigen wir auch Personal, das außer Haus lebt. Lady Manning Gold hat liberale Ansichten zur Haushaltsführung und unser Personal wechselt.«

»Gibt es einen anderen Grund, warum die Tote eine Haube der Lady auf dem Kopf trug?«, fragte Littlewood.

»Wie bitte?«

»In der Haube war der Name Lady Manning Gold gestickt.«

»Nun das lässt sich mit dem gütigen Herz ihrer Herrschaft erklären. Vor einer Woche ließ sie der Heilsarmee Teile ihrer tadellosen Kleidung bringen. Fragen Sie am besten die Heilsarmee in Whitechapel.«

Littlewood dankte dem Hausangestellten. Mit einer Droschke fuhr er vom Tavistock Square zurück bis ans Ende der Commercial Road, von wo aus er zu Fuß weiterging. Er wusste, dass es anstrengend sein würde, Zeugen zu finden. Keine Menschenseele schien interessiert daran zu sein, mit ihm ein Gespräch zu führen. Er sah nicht aus, wie einer von ihnen und er sprach nicht, wie einer von ihnen, kurzum er sah aus, wie einer mit dem Reden Ärger bringt. Er versuchte noch den ganzen Tag über den Namen der Toten, herauszufinden. Klapperte Pubs ab, besuchte die Lodging Häuser, die Herbergen und die kleinen Läden und zeigte jedem die im Leichenschauhaus angefertigte Zeichnung der Toten. Er ging in einen Krämerladen, in dem Tee, Konserven, Wolle, Pasteten, Mehl, Zucker und Kerzen verkauft wurden. Der Laden war dämmrig und roch nach kaltem Staub und Pfeifentabak. Er holte die Zeichnung hervor und erntete wieder einen kalten und abweisenden Blick. Hier redete man nicht mit Polizisten. Man grüßte und man behandelte sie höflich, aber was in der Gegend an Gerüchten im Umlauf war, blieb unter ihnen. Walter versuchte es noch bei einem Pfandleiher. Die Leute starrten nur seine teure Kleidung, und wussten sofort, dass er niemand ist, mit dem man reden durfte. Er versuchte sein Glück lange. Mit hochgestelltem Kragen und nassen, kalten Füßen, roter Nase und entschlossenem Gesichtsausdruck. Er würde einen finden der die Tote kannte und wenn er jede Hütte und jedes Haus, selbst den Grund des Flusses ablaufen musste. Er würde auch ihren Namen herausfinden, wenn er jeden verfallenen, mit feuchtem Schimmel bedeckten Keller, absuchen musste. Er würde fragen, oder drohen oder bestechen einer würde reden, einer mit Dreck am Stecken, für den eine Drohung mit Verstärkung wiederzukommen eine ernste Angelegenheit darstellte. Gegen fünf Uhr war es dunkel geworden und schneidend frostig, sodass sich auf dem mit Unrat bedeckten Straßenpflaster eine dünne Schicht Eis gebildet hatte. Er ging schnell mit gesenktem Kopf von der Dorset Street mit ihren 60 Lodging Häusern zur Commercial Road, wo Straßenlaternen, Pasteten Verkäufer und die Tube auf ihn warteten, die ihn wieder zur Wache brachte. Nach zwei Tagen in denen er und seine Kollegen jedes Arbeitshaus, jeden Pub und die Heilsarmee abgeklappert hatten gab es immer noch keinen Tipp, der zur Identifikation der Frau beigetragen hätte. Littlewood entschied sich für die Londoner Methode. Er spazierte mit der Zeichnung des Mädchens und der Beschreibung ihrer Kleidung zur Fleet Street zu einer der Presseagenturen. Eine Million Menschen lasen die Times, einer von denen kannte hoffentlich das Mädchen Miranda.

3 KAPITEL

»Das kann doch nicht sein, dachte ich, als ich in der Times ihre Zeichnung sah. Mary was sucht Mary in der Zeitung. Ich sagte zu meiner Gattin: Mrs. Henderson, das kann nicht Mary in der Zeitung sein. Nein, es kann nicht Mary sein, oder?«

»Das müssen Sie uns schon sagen, Mister Henderson«, erwiderte Littlewood.

»Ich meine, ich habe sie erst vor ein paar Tagen putzmunter wie ein Fisch im Wasser gesehen.«

Das Mädchen hieß Mary Daniels und war im Oktober zwanzig Jahre alt geworden. Sie saßen auf der Wache der Lehman Street in Littlewoods und Nichols Raum und rauchten ihre Pfeifen. Mister Henderson ein Fisch und Austernhändler aus Paddington rauchte kleine Zigarren. Er war aufgeregt am Morgen in die Wache gekommen und hatte erklärt, er wisse, wer die Tote aus der Zeitung sei. Er hatte gesagt, die Frau aus der Morgenzeitung sei Mary Daniels. Er war bereit, mit ihnen in die Leichenhalle zu fahren, um die sterbliche Hülle zu identifizieren. Sie fuhren mit ihm in einer der vergitterten Polizeikutschen zur Leichenhalle in die old Montague Street.

»Ich habe sie erst gesehen, so vergnügt sie hat gesungen.«

»Wo?«, fragte Nichols.

»Im London Hospital. Mister Henderson macht rapide Fortschritte, sagte der Doktor zu mir.«

»Gratulation Mister Henderson. London Hospital, aber was hat, Mary dort gemacht?« Nichols fand es bedenklich, dass Frauen Zugang zum Herrentrakt des Hospitals erlaubt wurde, die Tote hatte keinen Ehering gehabt.

»Sie hat gearbeitet«, sagte der Fischhändler.

»War sie Krankenschwester?«

»Nein eine hervorragende Krankenschwester, ein Engel sie hatte immer ein nettes Wort für Mister Henderson Senior, was mein Vater ist. Oh Gott diese Nachricht wird meinen alten Herren mitnehmen.«

»Wann haben Sie sie gesehen?«

»Vor vier Tagen, Freitag, als ihr Dienst zu Ende war. Ich sah sie, wie sie fein angezogen mit einem feinen Lächeln das LH verließ.«

»LH? London Hospital? Und dann?«

»Bin ich zur Metropolitan Railway gegangen und zur Paddington Bishops Road gefahren.«

»Wohin ist sie gegangen?«

»Keine Ahnung. Ich nehme an, sie ist nach Hause gegangen oder zur Untergrundbahn. Es wird im November schnell Dunkel und Whitechapel ist nicht mehr dasselbe, wie noch vor 1870, bevor die Wirtschaftskrise Whitechapel und die Docks auffraß.«

»Wie lange kannten Sie sie?«, fragte Littlewood.

»Im Dezember liegt Mister Henderson Senior drei Monate und drei Tage im Krankenhaus. Also seit drei Monaten. Mister Henderson, also mein Vater hatte eine sehr komplizierte und schwere Operation. Durch die viele Arbeit, die der Fischhandel macht zog, er sich einen Bruch zu.«

»Wie ist sie mit den anderen Patienten zurechtgekommen? Gab es Beschwerden über ihre Arbeit?«

»Oh, nein.« Henderson sah Littlewood entsetzt an, als hätte der ihm einen unzüchtigen Antrag auf der öffentlichen Herrentoilette im Hyde Park gemacht.

»Ist Ihnen zu Ohren gekommen, dass einer der Patienten in ihr mehr, als nur eine Krankenschwester sah. Mit ihr anbandeln wollte?« Nichols hielt einen abgewiesenen Galan für den Mörder. Denn wer konnte schon so etwas Schönes kaputt machen, doch nur ein rasend Eifersüchtiger.

»Wissen Sie, sie war ein sehr nettes Mädchen. Die Patienten machten Scherze und ... aber nie etwas Unanständiges. Das hätte Mister Henderson senior, also Papa niemals zugelassen. Er sagt, tue nur das, was du auch von anderen erwartest und das ist unsere Maxime. Jeder Mensch braucht eine Maxime im Leben. Wir Hendersons sind ehrlich und versuchen unser Bestes, mehr kann man nicht geben. Zumal im schwierigen Fischhandel in dem leider nicht alle Menschen so, wie die Hendersons denken und handeln.«

Littlewood war erstaunt, konnte man diese Welt so sehen und konnte man so in ihr überleben, hatte er das früher nicht auch gedacht, bevor die ersten Leichen und die ersten auf offener Straße vor Hunger sterbenden Menschen ihm klar machten, er war im Zentrum eines grauen Wirbels, der alles verschlang? Eine böse Macht hatte London vergiftet und Arme und Reiche korrumpiert?

»Und die anderen Angestellten?«

»Sie kam mit jedem gut zurande, besonders mit einem jungen Doktor. Mister Henderson mein Vater sagte noch, Junge, wenn ich nicht die Kirchenglocken höre, wenn ich die liebe Mary und Michaelis sehe. Es war eine feine junge Dame. Die Ärzte kümmern sich kaum, um Mister Henderson die Arbeit bleibt an den Krankenschwestern und Pflegern hängen, stimmt doch?«

»Ja. Als Sie das Krankenhaus verließen, um zur Tube zu, gehen. Ist Ihnen da aufgefallen, dass jemand sie beobachtet hat oder hinter ihr her ging, Mary verfolgte?«

»Nein.«

»Ist sie immer zu Fuß gegangen oder mit dem Pferdeomnibus gefahren oder hat eine Droschke genommen?«

»Sie ging zu Fuß.«

»In welche Richtung?«

»Um die Ecke und dann wohl Richtung Chapel Street.«

»Richtung Whitechapel Road?«

»Ja Sir ich denke das so.«

»Hatte sie etwas dabei?«

Mister Henderson dachte nach, »Nein, nicht dass ich wüsste.«

»Keinen Regenschirm?«, fragte Nichols.

»Natürlich! Sie war eine anständige und feine Lady und ich glaube mich zu erinnern, dass es geregnet hat, der Regen ist an sich eine gute Sache, aber am Freitag waren es schon ununterbrochen und drei Tage Regen.«

»Mister Henderson wir müssen unsere Pflicht tun die Kutsche ist bereit uns zum Leichenschauhaus zu fahren.«

»Deswegen bin ich hier, Sir.«

Mister Nathanael Henderson wirkte nicht wie ein Mann, der zart besaitet war, er war keine Mimose, aber als man ihn in die Leichenhalle führte, zitterten seine Hände. Er folgte seinen Bowlerhut fest an die Brust gedrückt den beiden Inspektoren in den Raum, in dem an einer Ecke sieben offene Särge standen. Er beugte sich über Sarg Nummer drei hinab und sah auf das Gesicht, sagte: »Ja, das ist Mary Daniels!«, und ging hinaus, um zu weinen.

Als Nichols an die Tür kam, sprach Walter gerade leise mit dem Mann, seine Hand auf dessen Schulter, wie ein guter Freund, denn offensichtlich war Mister Henderson ohnmächtig vor Schmerz und Mitleid, die er für Mary empfand. Nichols wollte ihn nicht unterbrechen, er zog sich zurück und hörte Littlewoods leise Stimme.

»Sie haben das Richtige getan, Sir. Jetzt nehmen ich und Inspektor Nichols das in unsere Hände. Es wird alles gut. Von jetzt an ist der Mörder ein toter Mann. Vermutlich spürt seine verdammten Seele bereits, wie sich der Strick immer enger um seinen Hals zuzieht. Ich verspreche es Ihnen.«

Nichols konnte das nicht, ihm fehlten die Worte und die Zuversicht. Littlewood sprach, als garantiere er ihm, dass alles wieder gut werde. Dass mit dem Vollstrecken des Todesurteils der Verlust und Schmerzen verschwinden. Vielleicht war Rache ein gutes Mittel, um das Leid nicht so stark zu spüren, der Gedanke an Rache dämpfte den Schmerz wie eine Arznei. Ja, Rache war etwas Gutes, fand Nichols.

Die arme Seele nickte mit dem großen runden Kopf, und seine Tränen perlten wie Wasser an einer Glasscheibe die feisten Wangen entlang und tropften auf den Boden. Es gab nicht viele wie Mister Henderson, nicht viele tüchtige und rechtschaffene Männer mit einer Seele.

»Es ist ein Verbrechen! Ein verdammtes Verbrechen gegen … Gegen uns alle ... Sie war doch ein Engel!«, stieß Mister Henderson aus und weinte den bulligen Kopf auf der Schulter von Littlewood gelegt.

Nichols konnte sehen, wie Walter dem Mann sanft auf den Rücken klopfte. Nichols schluckte seine eigenen Tränen und brauchte einige Sekunden, um sich zu fassen. Sie hatte einen Namen – Mary – und eine Familie, Freunde, von der sie geliebt worden war, wenn selbst der dicke Fischhändler, der sie kaum kannte, sie in sein Herz geschlossen hatte. Es sollte einfach nicht ihr Schicksal sein, nicht dieses junge Ding. Nichols seufzte und dachte an seine Tochter und dann kam er, als sei nichts vorgefallen aus seinem Versteck hervor. Ihm war, als hingen schwere Gewichte an seinen Armen und Beinen und das schwerste hing um seinen Kopf, als er versuchte zu lächeln.

4 KAPITEL

Er hatte einen kräftigen, traumlosen Schlaf. Kaum lag sein Kopf auf dem Kissen, war er eingeschlafen und wachte vom Schlag der Kirche zu halb sechs Uhr auf. Da er das Privileg hatte eine gute Stellung innezuhaben, verließ er das Haus nach 9 Uhr. Mister Schwartz der Mann mit dem ungepflegten schwarzen Vollbart ging als Erster, zu seiner Arbeit auf dem Spitalsfield Market. Er verkaufte dort Orangen und Bananen. Alfred wusste, dass es Mister Schwartz ist, der aus dem Hof ging. Weil der die Tür hinter sich zufallen ließ. Ein Rumms, wie ein Kanonenschuss. Das Tor war aus schwerem Holz vier Meter hoch. Warum konnte er nicht die Tür abfangen und leise schließen, wie er es tat. Wie oft hatte er es diesem Polen gesagt, hatte es ihm sogar demonstriert. Man lässt die Hand, auf dem Türknauf und nimmt, den Schwung heraus. Fünf Minuten nach sechs, er stieg in seine Hosen und zog ein Hemd über. Er ging aus seiner kleinen Wohnung, links zu Anfang des Hofes. Es war ein kleines Haus, vornehm für die Gegend, nur ohne Bäume. Schade ohne die anderen Mieter auf dem Hinterhof würde er sich noch wohler fühlen. Er füllte am Brunnen den Blechkrug mit kaltem Wasser. Und ging wieder hinein in Nummer 7 Amsterdam Court auf der Trawl Street, sein kleines Reich. Jetzt war er allein im Hof. Er frühstückte, geröstetes Brot, auf das er etwas Specks legte. Sein Gesicht wirkte rund und zufrieden. Mit jedem Bissen spürte er, dass sich alles gut entwickelt hatte. Nach dem Essen spülte er das Geschirr. In einer Waschschüssel, die auf dem Herd stand, und wischte die Krümel vom Holztisch. Dann kippte er das Spülwasser in die Abflussrinne des Hofes, der dicht an den Häusern vorbeiführte. Der Postbote kam um acht und um 12 und das letzte mal um 6 Uhr abends. Er war zufrieden mit dem Royal Post Service, der in Kensington und Marylebone und am Piccadilly fünfmal am Tag die Post austrug. Während er seinen gummierten Mantel ausbürstete, klapperten die Schuhsohlen des Postboten über den Kopfstein gepflasterten Hof. Er hörte eine Weile zu, die Hure erhielt wieder Post und Mister Davies ein angenehmer zurückgezogener Fuhrmann, der bei Pickfords in der City arbeitete, was man von Miss Mary nicht, sagen konnte. Sie war ein loses Weib ohne Moral und er befürchtete, sie gehe nachts auf die Straße um Herrenbekanntschaften zu, machen. Ein Brief kam für Thomas Carlyle vermutlich war es eine weitere Rechnung für ihn. Mit seiner Verschwendungssucht und den Gelagen war er dabei, das ganze Haus in Verruf zu bringen es wurde wirklich endlich Zeit, das jemand etwas unternahm, bevor Trawl Street 23 und der ganze Amsterdam Court seinetwegen von den anständigen Nachbarn gemieden wurde. Nachdem er herausgefunden hatte, wer alles die Post erhielt, verließ er die Wohnung. Wie aus dem Ei gepellt. Egal welcher Tag der Woche, ob ihn jemand sah oder nicht ihm wäre es nie in den Sinn gekommen achtlos gekleidet aus der Wohnung zu gehen. Sich korrekt zu kleiden, hieß auch am Leben teilzuhaben. Er schloss die Wohnungstür ab und rüttelte zur Sicherheit an der Tür. Er setzte seinen Billycock Hut ordentlich auf sein gescheiteltes Haupt und überprüfte die Enden seines Schnurrbarts. Tantchen pflegte zu sagen, ein Mann, ohne anständige Kopfbedeckung, sei nackt und der Körper war die Hülle des Satans. Satan machte das kleine hängende Ding zwischen den Beinen. In einem Alter, als der Satan sich angeregt für sein kleines schmutziges Ding zwischen den Beinen zu interessieren schien hatte er mit den Händen an das Bettgestell gefesselt geschlafen. Er lächelte, sein Tantchen verstand etwas von den Dingen des lieben Herren im Himmel. Was hätte er ohne seine Tante angefangen? Sie hatte ihm vor der Verdammnis bewahrt und vor dem Hungertod. Denn seine Mutter, sagte Tantchen, hätte ihn entweder nach der Geburt im Fluss ersäuft, was nicht weiter Schade gewesen wäre oder er währe verhungert, was ihr viel Geld gespart hätte. Der Arbeitsbeginn in der Totenhalle des London Hospitals war um neun Uhr dreißig, aber er erschien eine halbe Stunde früher. So hatte er noch Zeit für sich, bevor die anderen und der Doktor eintrafen. Er war der Gehilfe des feinsten Gentleman von London nach seiner Meinung und er mochte es sich still die Toten anzusehen.

5 KAPITEL

Auf dem Revier rief Nichols, Purkiss und bat ihn diskret im London Hospital unter dem Personal und den Patienten Erkundigungen zu einer Krankenschwester namens Mary Daniels einzuziehen. Die Doktoren hielten sie sich selber frei, Nichols wollte nicht nur wissen, wer in Miss Daniels mehr, als nur die Pflegerin sah, er brauchte auch ein Mittel gegen Hühneraugen, seines tat weh und brachte ihm noch um den Verstand. Wenn es richtige Schmerzen wären, konnte man sich daran gewöhnen, dieser Schwebezustand war nervtötend. Ein Telegramm lag auf Littlewoods Schreibtisch. Es besagte, dass Lady Manning Gold sich der Mühe unterzogen hatte, eigene Recherchen zum Verbleib der Haube anzustellen, und sie erwarte den Gentlemen gegen Abend in ihrem Landhaus in Upper Dicker Silver Terrance 67. Walter legte das Telegramm auf den Tisch zurück und drehte sich zu Nichols um, der sich gerade hinter seinem Schreibtisch häuslich einrichtete und die Beine hochlegte und die Arme hinter den Kopf verschränkte.

»Mach es dir nicht zu bequem Nichols«, schlug er vor, »und ziehe dir Abendkleidung an, wir haben einen Termin bei Lady Manning Gold in Upper Dicker.«Walter rieb sich die Hände voller Vorfreude und er verstand das ablehnende Gesicht seines Kollegen nicht.»Upper Dicker Surrey?«, fragte Nichols. »Das heißt Waterloo Station. Reisen bedeuten Stress, wenn du schon einen Reisekoffer gepackt hast, kannst du mir nachempfinden, wie wenig Wert ich auf Waterloo Station lege.«Die beiden Inspektoren des H-Bezirks nutzten, eine ruhige Pause und gingen in ihre jeweiligen Wohnungen und machten sich reisebereit. Sie trafen sich mit einiger Zeit Verspätung am Trafalgar Square und nach einem endlosen Ausharren, wobei die Abfahrtszeit des Zuges näher rückte, kam endlich eine leere Droschke. Gegen zwei Uhr erreichten Sie den Waterloo Bahnhof, und fragten einen der in reih und Glied sitzenden Bahnhofsangestellten, von welchem Bahnsteig aus der 1.20 Uhr Devonshire Zug mit Halt in Upper dicker abgänge. Natürlich wusste es niemand, wollte es aber nicht zugeben und verschickte Littlewood zum Schalter 5 der mit der längsten verwirrten Schlange davor. Ein Geschiebe und Gedränge um sie herum, das es ihnen den Atem verschlug. Nichols fragte Littlewood, ob die vielen Leute flohen und er vielleicht die Nachrichten von der Ankunft einer tödlich verlaufenden unheilbaren Seuche verpasst hatte. Es wurde geboxt und geschubst, wie es wohl nur Londoner fertigbringen die völlig aufgelöst und dem Erschöpfungstod nahe eine Reise begannen, viele sollten der Erholung dienen. Nein ein normaler Mittwoch ein ganz normaler verdammter 17 November versicherte ein Bahnhofangestellter, der nach zehn Minuten herausfinden konnte, dass der Zug nach Devonshire nicht von seinem üblichen Gleis abfuhr, sondern von der Plattform eins. Offizielle Kofferträger der London und South Western Railway lungerten mit hungrigen Augen in der Bahnhofshalle herum. Sie brachen zur Entschädigung des Stresses und auf Kosten der Wache erster Klasse nach Devonshire auf. Der Zug setzte sich dampfend und pfeifend in Bewegung und Littlewood fiel erstaunlicherweise auf, wie wenig Menschen aus London in Richtung Devonshire aufbrachen.

Eine Kutsche mit Wappen erwartete die Inspektoren vor dem kleinen Bahnhof in Upper Dicker. Das Anwesen der Manning Golds befand sich an einer von Bäumen gesäumten Straße in einem Teil von Upper Dicker, in dem die Herrschaften Londons ihre Landhäuser im italienischen Stil ihre Villas Greco errichtet hatten. Seit den 1860 Jahren war es üblich, sich hier etwas zu bauen, kaufen oder zu mieten. Das Anwesen lag auf einer Anhöhe am Stadtrand hinter schmiedeeisernen Toren und einer Steinmauer, die dazu vorgesehen war, den Pöbel draußen zu halten. Dass Manning Gold Anwesen war, das durch seine vornehme Schlichtheit beeindruckendste Gebäude in Upper Dicker. Es stand auf höchsten Punkt, auf einem künstlich angelegten Hügel und demonstrierte Überlegenheit. Hecken fassten den Pfad ein, der zu der mit einem Bogen versehenen Eingangspforte eines von außen bescheiden Gebäude mit der weiten Terrasse führte, das Lady Manning Gold und elf ihrer Dienstboten ihr Heim von Oktober bis Februar nannten. Littlewood hatte keinen Zweifel, dass ohne die harte Arbeit und den hemmungslosesten Methoden in den Kolonien ihrer Vorfahren sich den Luxus nicht hätte gestatten können. Sie hatte gewöhnlichen Beschäftigungen einer reichen Lady abgeschworen, um eine »Gönnerin« zu werden. Der Butler hier war um die sechzig Jahre und trug einen schlichten Anzug mit Schwalbenschwanz. Er führte sie wortlos durch die Stille eines breiten Korridors und klopfte an dessen Ende leise an eine Tür.

»Lady die Herrschaften von der Polizei sind erschienen«, sagte der Butler. Littlewood hatte schon gedacht, er sei stumm. Er wünschte sich, Joseph würde sich ein Stück von diesem Mann abschneiden. Nicht wortwörtlich, aber er redete unglaubliche Mengen an Unsinn am Tag zusammen mit dem Wenigen, was er sagte und das Schreckliche war, Joseph hatte immer recht. Und das Schlimme war, er konnte ihn nicht entlassen, erstens war er ein exzellenter Mensch und zweitens brachte er es nicht über sein Herz. Joseph war sein Orakel und sein Menetekel.

»Herein«, sagte eine Frauenstimme.

Lady Gold nahm Littlewood an und hatte recht behalten. Sie war eine große, schlanke Frau Anfang fünfzig, schätzte er, die ein hellblaues Hauskleid trug. Sie hatte schöne Wangenknochen und einen schmalen Mund und rotes Haar und grüne Augen. Lady Gold zeigte auf zwei Sessel am Kamin und beauftrage den Diener Tee zu bringen.

»Danke«, sagte Nichols.

»Gerne«, sagte Littlewood.

Der Butler lächelte, liebenswürdig und trabte davon. Für Littlewood schienen sich Butler immer