Caethe Worring

Das Gift der Schlangen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

„The wicked … go astray as soon as they are born, speaking lies.

Their poison is like the poison of a serpent.”

(Psalm 58:3, 4 King James Version)

„Die Bösen … sind umhergeirrt vom Mutterleib an. Sie reden Lügen.

Das Gift von ihnen ist wie das Gift der Schlangen.“

Mai 1940

Es war bewölkt, seit Tagen. Nicht kalt, aber windig. Die dürren Triebe der knorrigen Weiden ragten in einen grauen Tag. Sie wurden seit Generationen immer wieder gestutzt und beschnitten, hatte er sich sagen lassen, so dass über dem dicken Stamm nur ein verkrüppelter Kopf übrig geblieben war. Die langen, biegsamen Jungtriebe wurden stetig geerntet und zu Korbflechtereien verarbeitet. Der junge Soldat fragte sich, ob es in diesem Jahr auch so sein würde. Würde jemand die Triebe schneiden und Körbe und Matten flechten? Oder war niemand mehr übrig, der die Tradition fortführen würde? Die einzigen Menschen, die heute durch die leere Landschaft stolperten, waren die britischen und die wenigen französischen Gefangenen, die sie aufgegriffen hatten. Mit hinter dem Kopf verschränkten Armen wankten sie vor ihnen her. Sie waren erschöpft. Vielleicht wären sie auch ohne die drohend auf sie gerichteten Gewehrläufe vor ihnen hergelaufen. Nicht, dass man es versucht hätte.

Aus dem diesigen Zwielicht tauchte schemenhaft die Silhouette eines Gebäudes auf, eine schadhafte Scheune, deren Bretter teilweise fehlten. Auch das Dach hatte Löcher. In Friedenszeiten wären die Schäden sicherlich bereits behoben worden. Aber wie es aussah, machte es keinen Unterschied, denn schließlich gab es auch nichts, was hier geerntet und gelagert werden konnte. Oder doch?

Sein Vorgesetzter hatte die Scheune ebenfalls bemerkt. Mit dem Gewehrlauf deutete er auf den weit offenstehenden Eingang. Das große Tor hing schief in zerbrochenen Angeln. Seine Leute trieben die Gefangenen ohne weitere Worte auf das windschiefe Gebäude zu. Sie stolperten über die aufgeworfenen Schollen der triefnassen Wiese darauf zu.

„Hinein!“ befahl er. Und als die britischen Gefangenen ihn verständnislos anstarrten, wiederholte er in jämmerlichem Schul-Englisch: „Go! Go in, you all!“

Es waren sicherlich weit über fünfzig Gestalten, die dem Befehl zögernd Folge leisteten. Einer nach dem anderen betrat das feuchte Dunkel. Ein britischer Offizier, welchen Rang er bekleidete konnte man nicht gleich erkennen, wandte sich an den deutschen Vorgesetzten. Er deutete auf die Reihen der erschöpften, zum Teil auch verwundeten Gefangenen. Er sagte etwas auf Englisch, was er nicht verstehen konnte. Aber offensichtlich bat er für die Verwundeten. Der deutsche Vorgesetzte schien zu verstehen, worum der Brite bat. Dennoch antwortete er auf Deutsch.

„Ihr verdammten Tommies habt nichts anderes verdient. Ihr habt leider keine Rückfahrkarte.“

Dann bückte er sich zur Seite und griff er in seine Schaftstiefel. Der junge SS-Mann ahnte mit leichtem Schaudern, was nun geschehen würde. Dennoch bemühte er sich, keinerlei Regung zu zeigen. Die Briten schienen auch zu wittern, dass die Geste nichts Gutes zu bedeuten hatte, denn sie drängten sich in den Hintergrund der Scheune zusammen. Er wusste, es würde sie nicht retten.

Der deutsche Offizier holte weit aus und trat rückwärts aus dem dunklen Eingang der Scheune. Als er weit genug im Freien stand, ließ er die Faust nach vorne schnellen. Die erschrockenen Schreie der Briten gingen unter im Geräusch einer lauten Explosion, als die Handgranate detonierte. Gleich danach warf der Offizier eine zweite Granate, die die Schreie des Schreckens und des Schmerzes fast verstummen ließ.

Auch die deutschen Soldaten waren still. Die Rauchschwaden verzogen sich. Nichts rührte sich im Inneren der Scheune. Bis schließlich sich einige Gestalten aus dem dunstigen Dunkel lösten und stöhnend dem Licht entgegenwankten. Der Offizier trat ein wenig zurück und winkte seinen Leuten.

„Bringt die, die übrig sind, heraus. In Fünfergruppen, würde ich sagen. Und dann macht Schluss mit ihnen. Los!“

Die Männer setzten sich zögernd in Bewegung und packten die ersten der überlebenden Briten. In Gruppen von fünf trieben sie sie nach draußen. Schüsse peitschten durch die feuchte Luft. Die Briten sackten ohne einen Laut zusammen und die nächste Gruppe wurde vorwärts getrieben. Diszipliniert machten sich die Deutschen jetzt daran, den Befehl auszuführen.

„Da!“ rief einer. Einige der scheinbar unverletzt gebliebenen britischen Soldaten versuchten zu fliehen. Sie drängten sich durch die schadhaften Stellen der Scheunenwände und rannten über die Weiden.

„Los, hinterher!“ befahl der Offizier. Einer der Unteroffiziere packte den jungen Soldat am Arm und zog ihn hinter sich her. „Jetzt kannst du einmal beweisen, ob doch etwas in dir steckt, du Memme!“

In einiger Entfernung vor ihnen rannten zwei der Entkommenen in wilder Hast über die nassen Wiesen. Sie folgten ihnen entschlossen. Jagdfieber glänzte in den hellen Augen des Unteroffiziers.

„Sie sind weg!“ keuchte der Soldat und hielt sich die Seiten, als Luftmangel ihm das Atmen schwer machte. Der Unteroffizier spähte angestrengt nach vorne. „Da!“ rief er wieder und setzte sich in Bewegung. Vor ihnen lag ein Gewässer, kaum ein Teich, eher ein Tümpel. Die nassen Wiesen schienen nahtlos in dem dunklen Wasser zu verschwinden.

Die beiden Verfolger verharrten am Ufer und starrten über die Wasserfläche. Es schien, als habe der Tümpel die Briten verschluckt. Dann kräuselte eine Bewegung die stille Oberfläche. Der Unteroffizier stieß ihn unsanft an und bedeutete ihm, das Gewehr in Anschlag zu nehmen. Er gehorchte bebend. Sein zitternder Finger legte sich um den Abzug. Noch zögerte er, aber der Offizier sah ihn scharf von der Seite an. Er prüfte ihn, unterzog ihn einer Probe. Als unter der stillen Wasseroberfläche ein Haarschopf auftauchte wie eine fremdartige Wasserpflanze, hob der Soldat die Waffe, legte sie an die Wange und zielte.

„Jetzt!“ feuerte ihn der Offizier an. Und sein Finger zuckte. Ein scharfer Knall peitschte durch die Stille der ländlichen Umgebung. Ein Schwarm Vögel stieg auf und ihr Krächzen zerriss die Lautlosigkeit wie zuvor der Schuss. Die Wasserpflanze zerplatzte wie eine große Frucht. Der Schütze würgte.

„Los! Das ist noch einer! Verdammt noch mal, du Memme, jetzt schieß endlich!“

Aber der Schock hielt ihn gefangen. Der Unteroffizier hob schließlich die Waffe und brachte selbst zu Ende, was der Soldat nicht fertiggebracht hatte. Auch der zweite Kopf versank wieder in dem dunklen Wasser. Der junge Soldat krümmte sich und übergab sich auf seine Stiefel, unter den verächtlichen Blicken des Unteroffiziers.

Er gab ihm einen groben Stoß, so dass er nach vorn auf die Knie ging, mitten in die abstoßende Lache seines Mageninhalts. Mühsam kam der junge Gefreite wieder auf die Beine und folgte, zutiefst gedemütigt, dem Vorgesetzten. Das johlende Gelächter seiner Kameraden, nachdem sie von seinem Versagen gehört hatten, machte seine Demütigung vollkommen.

Während er bei seiner Bewährungsprobe versagt hatte, ging die Arbeit mit den verbliebenen Gefangenen zügig weiter. Schüsse hallten über die weite Landschaft, ihr scharfes Echo peitschte zurück. Entsetzte Schreie begleiteten das Geschehen. Der Unteroffizier zerrte den Gefreiten am Arm zu einer dieser Gruppen. Er könne ein letztes Mal beweisen, dass er zu Recht zu dieser ehrenvollen und tapferen Einheit gehöre. Er rammte ihm sein Gewehr in die Hände und deutete auf einen jungen Engländer, der, die Hände hoch über den Kopf gehoben, immer wieder ein Wort wiederholte: „Prisoner!“

Der Gefreite, der eine gute Schulbildung genossen hatte, bevor das Vaterland seine Dienste forderte, verstand, dass der englische Soldat auf seinen Status als Kriegsgefangener verwies, obwohl er doch gesehen hatte, was mit seinen Kameraden geschah. Der Tommy konnte kaum von der Schulbank entronnen sein, sein blasses Gesicht war bartlos und unfertig.

Der Gefreite schluckte. Der Engländer sah so … normal aus, war ihm selbst so ähnlich. Und seine weit aufgerissenen Augen glänzten vor Angst. Er hob das Gewehr, aber es schien Tonnen zu wiegen und er ließ es wieder sinken. Das unflätige Schimpfwort, mit dem der Unteroffizier ihn bedachte, ließ ihn zusammenzucken. Jemand anders schob ihn aus dem Weg, nahm ihm die Waffe weg und machte mit dem jungen englischen Soldaten kurzen Prozess. Der Gefreite sah, wie der angsterfüllte Blick flackerte und brach. Der Engländer sackte langsam in die Knie und fiel dann auf das Gesicht. Das Gewehr des Gefreiten lag noch immer in der Armbeuge des Mannes, der geschossen hatte, und der Blick, den er auf den jungen Soldaten warf, war unverhohlen verächtlich. Er hatte wieder versagt. Wieder einmal.

Ein klickendes Geräusch ließ die Köpfe herumfahren. Jemand stand in der Deckung der kleinen Baumgruppe hinter ihnen und hatte fotografiert.

2

Mai 1962

Der Frühling benahm sich noch launisch, und der eben noch strahlend blaue Himmel verdüsterte sich schon wieder mit grauen Regenwolken. Der nasse Asphalt glänzte im Nieselregen, als die dunkle Limousine langsam vor den Eingang des Hochhauses rollte und dort ungeachtet des Halteverbots stehenblieb. Der Fahrer stieg aus, öffnete die hintere Tür und ließ den Fahrgast aussteigen. Der zog den Kopf ein, stellte den Kragen seines Mantels hoch, um dem feinen Sprühregen zu entgehen, und eilte die Treppen, zwei Stufen auf einmal nehmend, nach oben. Der Pförtner schloss die Tür auf, denn um diese Uhrzeit waren die Büros und Kanzleien bereits geschlossen. Dienstfertig hob er die Hand an die Mütze und grüßte ehrerbietig.

Er kannte den Mann, der zu dieser späten Zeit noch ins Haus kam. In den Zeitungen hatte er Bilder gesehen. Ewald Lucasek war dabei, sich einen Platz ganz oben auf der Leiter der Landespolitik zu sichern. Wie man hörte, wollte er als Ministerpräsident kandidieren. Und seine Chancen sollten gut stehen. Der Portier betrachtete ihn unauffällig, um seiner Frau eine zufriedenstellende Beschreibung liefern zu können, wenn sie beim Abendbrot zusammensaßen. Der prominente Politiker war schlank und hochgewachsen. Er wirkte, als sei er von vibrierender Energie getrieben. Die Frau des Portiers fand ihn gutaussehend, er selbst fand, der Mann sehe aus wie ein Schnösel. Dichtes gewelltes Haar, ein leicht gebräuntes Gesicht und ein gutgeschnittener Anzug. Unter dem Arm eine lederne Aktentasche. Nicht zu dick. Die Schuhe sahen teuer aus, aber nicht so auffällig, dass die Wählerschaft sich daran hätte stoßen können. Nichts Italienisches, eher solides Schuhwerk aus Offenbach, seinem Wahlkreis. Lucasek eilte zum Aufzug. Der Portier fragte: „Welches Stockwerk?“ und drückte dann die gewünschte sieben. Ganz nach oben, in die Räume von Direktor Dr. Heisenbach. Das verblüffte den Pförtner wenig. Geld und Macht lagen doch immer ganz nah beieinander. Ob das gut oder schlecht war, stand auf einem anderen Blatt, und der Portier hatte nicht vor, dieses Blatt allzu genau zu studieren. Die Türen schlossen sich leise hinter Lucasek, und der Pförtner verzog sich wieder in seine Loge, wo er die Bundesligaergebnisse jetzt natürlich verpasst hatte. Hatte die `Eintracht´ nun gewonnen oder nicht? Er hoffte nur, dass die da oben nicht zu lange brauchten.

Als Lucasek im siebten Stock aus dem Aufzug stieg, umfing ihn eine ganz eigene Atmosphäre. Hier duftete es nach Geld, nach viel Geld, die Räume blieben unsichtbar für unbefugte Augen und fernab der Öffentlichkeit. Er stand in einer Art Herrenzimmer, ausgestattet mit schweren Ledersesseln wie in einem exklusiven Londoner Club. Die Wände waren dezent beleuchtet und schwere orientalische Teppiche bedeckten die Böden. Eine kühne bogenförmige Leuchte aus glänzendem Edelstahl überspannte die Sitzgruppe. Castiglioni, fiel Lucasek ein. Erst kürzlich hatte seine Frau über diesen berühmten Innenarchitekten geredet. Die Summen, die sie im Zusammenhang mit den Design-Stücken des Italieners genannt hatte, waren mindestens ebenso kühn wie der Schwung der Lampe. Wie man so viel Geld für eine Lampe ausgeben konnte blieb ihm schleierhaft, aber es war schon ein Statement. Seht her, ich kann es mir leisten!

Ein großer Humidor beherrschte das hochmoderne Sideboard an der linken Wand. Stallmeister war schon da. Und Heisenbach natürlich, der Eigentümer der exklusiven Wohnung. Auf dem niedrigen Tisch vor ihnen standen Cognacschwenker und eine bauchige Flasche mit staubigem Etikett.

„Ein Courvoisier Hors d´Age“, sagte Heisenbach und zelebrierte einen Schluck des Cognacs in ein drittes Glas, das er Lucasek reichte.

Lucasek nahm es gebührend respektvoll entgegen und schwenkte das bauchige Glas unter seiner Nase. In Wirklichkeit fand er dieses Getue um Alkohol albern und etwas für alte Männer, aber das würde er Heisenbach nicht unter die Nase reiben. Für ihn hätte es auch ein kühles Bier getan, und zwar besser. Aber er war schließlich nicht dumm. Er brauchte Heisenbach. Und Heisenbach war verrückt nach wertvollen Dingen aller Art. Er würde den Teufel tun und ihn vor den Kopf stoßen. Stattdessen schloss er genießerisch die Augen und äußerte ein sanftes „Aaaahhh…“, während er den ersten brennenden Schluck des sicherlich immens teuren Cognacs über die Lippen gleiten ließ. Dafür hatte er die Genugtuung, Heisenbach beifällig nicken zu sehen.

Auch Stallmeister zelebrierte den Cognac-Ritus. Was er genau zu gewinnen hatte, war Lucasek noch nicht völlig klar. Geld sicherlich, vermutlich auch Einfluss. Heinrich Stallmeister war der Vorstandsvorsitzende der Stallmeister Stahlhütten AG. Im Krieg hatte seine Firma sich eine goldene Nase verdient, und Stallmeister hatte es, wie auch immer, geschafft, dass seine Nase golden blieb. Wo andere Verluste hinnehmen mussten, hatte er expandiert. Seine Beziehungen mussten erstklassig sein. Sehr wahrscheinlich hatten sich Stallmeister und Heisenbach, ihm im Alter ein paar Jahre voraus, schon vor Kriegszeiten zusammengefunden. Zu diesem erlesenen Zirkel gehörte jetzt auch er, Lucasek. Eine Ehre, die die Unannehmlichkeit eines alten Cognacs wohl wert war.

„Zigarre?“ fragte Heisenbach und reichte ihm eine dicke, zeppelinartige Rolle, die er, fürsorglich wie ein Vater sein Baby, aus dem Humidor genommen hatte.

„Eine echte kubanische Cohiba“, erläuterte Heisenbach und zog die dicke Zigarre unter der Nase hin und her. „Genieße sie, Lucasek, diese Zigarren bekommst du nur vom Máximo Líder persönlich.“

„Und wie kommst du zu solchen Prachtstücken?“ fragte Stallmeister, während er ein goldenes Feuerzeug an ein Ende der braunen Blätter hielt. Seine feuchten Lippen schlossen sich saugend um die dicke Zigarre. Die flackernde Flamme neigte sich durch den Zug und die dunklen Blätter fingen an zu glimmen und zu knistern. Ein würziges Aroma verbreitete sich.

„Ich hatte die Gelegenheit, einem Mitglied des diplomatischen Corps … sagen wir, einen Gefallen zu tun. Zum Dank erhielt ich, unter anderem, zwei Kisten dieser Prachtstücke, wie du sie zu Recht nennst.“ Er wandte sich an Lucasek. „Hier, nimm und verfeinere deinen Geschmack.“

„Dass der Dreiundzwanzigste ihn exkommuniziert hat scheint Castro nicht weiter beeindruckt zu haben.“ Lucasek grinste und beugte sich dankend über das brennende Feuerzeug, das Stallmeister ihm entgegenhielt.

Lucasek sog an der kostbaren Zigarre und wünschte, es wäre eine HB. Er setzte sich in den dritten Sessel und schlug die Beine übereinander. Ein paar Minuten genossen die drei Männer schweigend Cognac und Zigarren, und der blaue Rauch schwebte träge um sie herum.

„So“, begann Heisenbach endlich. „Ich freue mich, dass ihr meiner Einladung gefolgt seid, Heinrich und Ewald. Die erste Phase unseres Plans geht so langsam in die Zielgerade. Die Finanzierung steht in weiten Teilen. Dein Wahlkampf ist bestens organisiert, dank Henny Bach. Ich würde sagen, es läuft alles wie geplant. Ein Grund mehr, dass wir vor der nächsten Phase alle Eventualitäten ausschalten müssen. Unser Problem: Glauberg.“

„So ganz ist mir immer noch nicht klar, was der ganze Aufwand soll. Glauberg hat nicht den geringsten Grund, uns in die Quere zu kommen. Er weiß gar nichts, da waren wir schließlich vorsichtig. Soviel ich weiß, hat er nie auch nur die geringste Andeutung in dieser Angelegenheit gemacht, oder wie seht ihr das?“ Lucasek stellte den Cognacschwenker noch halb gefüllt auf den Tisch und legte seine angerauchte Zigarre in den Aschenbecher.

Heisenbach stemmte sich in seinem Sessel auf, stellte sein Glas mit dem größten Bedacht auf den Beistelltisch, hob dann den Blick wieder und fixierte sein Gegenüber.

„Ein für alle Mal, Ewald“, sagte er. „Wir denken nicht in Tagen, in Wochen, nicht einmal in Monaten. Wenn ich eines aus diesem Schlamassel, das unser Vaterland in die Knie gezwungen hat, gelernt habe, dann dies: ein Plan, ein großer Plan ist auf lange Frist angelegt. Nicht unbedingt auf tausend Jahre, wie unser geschätzter, wenn auch gescheiterter Vordenker es geplant hatte.“ Die Herren lachten leise. „Aber auf Jahre, ja sogar auf Jahrzehnte. Heute denkst du vielleicht nur daran, Ministerpräsident zu werden, Ewald. Aber ich, ich sehe nach vorne, weit nach vorne. Warum nicht Mitglied der Bundesregierung? Warum nicht Minister, Außenminister? Warum nicht … Bundeskanzler?“

Die Herren schwiegen, von der Vision gebannt, die Heisenbach vor ihrem inneren Auge heraufbeschwor. Geld war eine gute Sache, dachte Lucasek, viel Geld noch besser. Aber hauptsächlich, um ihm die eine Sache zu verschaffen, nach der er sich verzehrte: Macht. Derjenige zu sein, der die Ansage machte. Derjenige, dem niemand mehr etwas zu sagen hatte, der Menschen und Mechanismen steuerte.

„Du hast das Zeug dazu, Ewald. Es wird nicht einfach gegen Kupfer, das wissen wir, aber du bist ein Mann, den die Wähler lieben. Nutze deine Möglichkeiten! Selbst wenn es dieses Mal noch nicht klappen sollte, die Zukunft gehört uns. Mit unserer Hilfe, mit Heinrichs und meiner und der unserer Freunde, kannst du hoch aufsteigen. Und wenn du ganz oben angelangt bist, Ewald, mein Freund, dann werden auch Heinrich und ich davon profitieren. Eine Hand wäscht die andere. Quid pro quo. Verstehst du es endlich? Es geht um ganz Großes. Wir können Deutschlands Zukunft gestalten, und zwar so, dass sie unsere Zukunft wird.“

Sein Gesicht wurde ernst: „Aber eines muss euch klar sein. Je höher wir steigen, desto weniger angreifbar dürfen wir sein. Stellt euch eine hochkomplexe Maschine vor. Je komplexer, desto störanfälliger wird sie auch. Daher muss jedes Steinchen sorgfältig aus dem Weg geräumt werden, jetzt schon! Und Glauberg ist eine unberechenbare Variable in unserer Gleichung. Das passt mir nicht!“

„Wir haben keinen Grund ihn zu fürchten. Er weiß gar nichts“, wandte Lucasek ein. „Und außerdem: sein Vater war doch sogar in der Partei.“

„Aus reinem Kalkül!“ fiel ihm Heisenbach ins Wort. „Diese aristokratischen Kreise dachten so wenig nationalsozialistisch wie demokratisch. Ihr Wertekatalog war noch komplett vom Kaiserreich, von den Privilegien der Aristokratie geprägt. Alles was sie wollten, war die Erhaltung des damaligen Status quo. Der alte Glauberg hatte viel zu verlieren. Grundbesitz, Aktien- und andere Börsenwerte, seine verschiedenen Unternehmen!“

„Zumal der Alte mit seiner englischen Ehefrau ohnehin schon unangenehm auffiel“, stimmte ihm Stallmeister zu.

„Julius von Glauberg denkt, sein Bruder ist vor Dünkirchen für Führer, Volk und Vaterland gefallen“, gab Lucasek weiter zu bedenken, nicht gewillt, seine Position schon zu räumen. Er hatte immer das Gefühl, bei den anderen sein Terrain behaupten zu müssen. Wahrscheinlich lag das daran, dass das Gefälle im finanziellen Bereich zwischen Heisenbach und Stallmeister auf der einen und ihm auf der anderen Seite ziemlich stark war. Zwar hatte er sich mit den Jahren und mit den Stufen der Karriereleiter einen gewissen Wohlstand erarbeitet, aber Heisenbach und Stallmeister spielten in einer ganz anderen Liga. Lucasek hatte durchaus die Absicht, das zu ändern, aber noch war es nicht so weit.

Heisenbachs Gesicht verdüsterte sich, bis die tiefen Falten neben seinen Mundwinkeln fast senkrecht standen.

„Dünkirchen, ja … Dieses Kapitel ist auch noch völlig offen. Karl-Richard von Glaubergs Rolle in diesem Debakel ist mehr als dubios. Und wenn er nicht kurz darauf … gefallen wäre …“

„Glaubst du, er hat damals die Fotografien nach Hause geschickt?“ fragte Lucasek. „Es muss so sein. Schließlich konnten wir sie trotz intensiver Suche nicht finden. Nichts war in den Unterlagen zu entdecken, als ich sie durchsuchte.“

„Nein, Ewald, ich fürchte, dass es sich bei der ganzen unglückseligen Geschichte um eine von diesen peinlichen, unwahrscheinlichen Schlampereien gehandelt hat, die uns oft so viel Ärger gemacht haben. Wie es aussieht, wurde nach seinem Tode seine ganze Habe per Feldpost an seine Heimatadresse geschickt, noch bevor wir sie sichern konnten. Und unter diesen Sachen müssen die Filme gewesen sein. Wenn einer seine Arbeit gemacht hätte … aber es bringt nichts, sich nachträglich über diese Dinge den Kopf zu zerbrechen. Wir haben jetzt die Aufgabe, uns den Kopf darüber zu zerbrechen, wie wir dieser unseligen Beweise wieder habhaft werden können, dieser tickenden Zeitbombe. Und zwar bevor Glauberg auch nur auf die Idee kommt, einen Verdacht zu schöpfen. Ich habe bereits einen Plan entworfen und in die Wege geleitet. Deswegen seid ihr heute hier. Ich denke, ich habe einen Weg gefunden: Die `Fortas´!“

Stallmeister und Lucasek sahen ihn verständnislos an.

„Was hat deine Versicherung damit zu tun? Die `Fortas´-Versicherung gehört doch zu deiner Gruppe, oder? “ fragte Stallmeister schließlich.

„Die Glauberg´schen mobilen und immobilen Werte sind seit vielen Jahren großteils bei der `Fortas´ versichert. All ihre Antiquitäten, die Möbel, die Teppiche, das Porzellan …“ Heisenbach schien in der Vorstellung dieser Kostbarkeiten zu schwelgen.

„Und?“ fragte Lucasek, noch immer ohne Verständnis.

„Seit Jahren sind diese Gegenstände nicht mehr taxiert und begutachtet worden. Ich habe in der `Fortas´ einen Gutachter ausgemacht, der in der Lage und willens ist, im Haus der Glaubergs nach unseren Angelegenheiten zu sehen.“

„Und wer ist dieser Gutachter? Wie hast du ihn ausfindig gemacht? Und warum denkst du, dass er tut, was wir wollen? Können wir ihm wirklich so weit trauen, dass wir ihn in unsere Angelegenheiten einweihen?“

„Der Mann ist seit vielen Jahren in der `Fortas´ beschäftigt. Sein Ruf als Gutachter ist über jeden Zweifel erhaben. Sein Ruf als Ehrenmann hingegen … könnte gewaltig leiden, wenn bekannt würde, was ich über ihn herausgefunden habe. Ein Privatdetektiv mit - sagen wir - dehnbarem Rechtsempfinden, der ab und zu für mich arbeitet, hat ihn sich einmal vorgeknöpft. Und was soll ich sagen? Er hat Dreck am Stecken, und zwar üblen Dreck. Wenn das öffentlich wird, kann die `Fortas´ ihn nicht mehr halten. Und seine Familie wohl auch nicht.“

„Womit hast du ihn in der Hand?“

„Spielsucht. Im Casino in Wiesbaden und in privaten Zirkeln hat er schon Unsummen verspielt. Und wenn sein Geld nicht gereicht hat, hat er Schuldscheine unterschrieben. Ungedeckte. Er steckt so tief im Dreck, dass seine Nase nicht mehr herausschaut!“

„Damit hast du ihn zweifach in der Hand“, sagte Stallmeister bewundernd. „Du könntest ihn auffliegen lassen, so dass er alles verliert und sich nur noch die Kugel geben kann. Und du kannst ihn aus seinem Dilemma befreien, wenn du seine Schulden übernimmst. Geschickt!“

„So ist es. Seine Schulden sind für uns nur Kleingeld. Ihm brechen sie das Genick. Er hat fast geweint vor Dankbarkeit, als ihm mein Mann den Ausweg aus seiner Situation gezeigt habe. Er macht sich schon bereit, nach Glauberg zu reisen. Seine Referenzen sind ausgezeichnet, denn sie sind echt! Die `Fortas´ hat ihn beauftragt, eine genaue Bestandsaufnahme aller versicherten Kunstgegenstände zu machen, die auf Schloss Glauberg untergebracht sind. Einschließlich der Dinge in den Tresoren und Stahlkammern.“

„Genial, so kann er überall herumschnüffeln, ohne dass es auffällt.“

„Und was ist“, wandte Stallmeister ein, „wenn die Glaubergs schon längst davon wissen, wenn sie …“

„Rede keinen Unsinn!“ sagte Heisenbach schroff. „Wenn die Glaubergs die Fotografien kennen würden, glaubst du ernsthaft, sie hätten nicht schon längst Schritte unternommen, die Sache vor Gericht zu bringen? Nein, nein, sie wissen überhaupt nichts. Und das ist unsere Chance. Wir müssen den Film an uns bringen, bevor noch jemand ihn entwickeln und durchsehen kann. Damals vor Dünkirchen hatte Karl-Richard von Glauberg keine Gelegenheit, den Film aus seiner Kamera entwickeln zu lassen, das ist ausgeschlossen. Also muss die Kamera mit dem unentwickelten Film zu ihm nach Hause geschickt worden sein. Wir müssen ihn haben!“

Stallmeister nickte leicht, sein müdes Gesicht eine Maske von Furcht und Anspannung. „Du hast sicher Recht. Wir müssen ihn haben.“

Heisenbach nickte ihm zu. „Jetzt denkst du vernünftig. Wir werden also den Gutachter losschicken. Nur Glaubergs persönliches Büro ist ein kleines Risiko. Dort hat er nichts zu suchen. Aber er wird noch von einem Spezialisten trainiert, um Schlösser zu öffnen. Morgen wird er aufbrechen.“

„Und das mache ich jetzt auch“, sagte Lucasek mit einem genüsslichen Grinsen und reckte seinen steifen Rücken. „Ich habe noch eine Verabredung mit einer … Wählerin. Einer sehr blonden Wählerin!“

Heisenbach schnaubte.

„Vergiss das, du Esel! Deine Weste muss blütenrein sein, verstehst du das nicht? Du bist der Ritter auf dem weißen Ross, der Familienmensch ohne Tadel. Auf dir darf auch nicht der Schatten eines Skandals lasten. Sonst ist unsere ganze große Planung für die Katz. Ich hoffe, wir haben mit dir nicht aufs falsche Pferd gesetzt.“

Unter den bohrenden Blicken von Heisenbach und Stallmeister wurde Lucasek erst blass und dann tiefrot.

„Ich weiß, worauf es ankommt“, entgegnete er steif. „Sieh du nur zu, dass dein spielsüchtiger Versicherungsmensch uns keinen Strich durch die Rechnung macht.“

3

Seit Tagen wölbte sich ein strahlendblauer Himmel über dem Rhein, der sich tief unten in einer weiten Schleife um die noch zartgrünen Weinberge legte.

Nach einem eher nassen Vorfrühling war er jetzt endlich gekommen, der Frühling. Ein frischer, freundlicher Wind zauste die leuchtenden Narzissen, die der Gärtner von Schloss Glauberg zusammen mit einem Arbeiter vom Weingut in all die Kübel gepflanzt hatte, die im Schlosshof standen. Die große alte Platane trug schon einen Hauch von neuem Grün.

Es war Samstagnachmittag, Wochenende, und im Hof sammelten sich etliche Besucher für die nächste Besichtigung. Seit zwei Jahren gab es die Führungen durch den alten Renaissancebau jetzt schon, und es wurden beinahe jede Woche mehr Besucher.

Es gab eine neue Broschüre, die Interessenten eine verlockende Beschreibung bot: das alte Schloss stammte aus dem Jahr 1490, drei Stockwerke hoch thronte es hoch über dem Rhein, umgeben von gut gepflegten Weinbergen, die den berühmten Glauberger Riesling hervorbrachten. Zwei Seitenflügel stammten aus einer späteren Epoche, dazu kamen Wirtschaftsgebäude, Ställe, Remisen und Keller.

Im Schloss lockten historische Repräsentationsräume, mittelalterliche Möbel und Kunst. In kleinen Gruppen schlurften die Besucher in Filzpantoffeln durch die Räume und ließen sich die Geschichte der Familie und des Hauses schildern.

Die Führung der ersten Gruppe näherte sich dem Ende. Der Kustos geleitete sie in die Große Galerie, und seine Schäflein folgten ihm gehorsam. Alle, bis auf einen dicklichen kleinen Mann, der lieber selbst redete, als zuzuhören.

„Ich kenne die Familie natürlich schon seit Ewigkeiten.“

Ein leises, bescheidenes Lächeln umspielte seine Lippen. Er war ein wenig zurückgefallen, so dass der Rest der Gruppe bereits den nächsten Raum in der langen Zimmerflucht erreicht hatte. In seiner Begleitung befand sich ein schlanker Herr in Grau, der so unvorsichtig gewesen war, ihm in die Finger zu fallen. Da er offensichtlich ohne Anschluss den Raum gequert hatte, hatte sich der dickliche Herr seiner angenommen. Er hielt ihn am Ärmel zurück und erfreute ihn mit seiner eigenen Geschichte.

Der Fremdenführer, ein großer alter Mann im strengen schwarzen Anzug, warf den säumigen Schafen seiner Herde einen auffordernden Blick zu, bevor er sich räusperte und die Aufmerksamkeit auf die wunderbar erhaltenen Renaissance-Fresken im Raum lenkte. Man hörte seine Stimme durch die meterhohe Galerie hallen.

„Meine Damen und Herren, wir befinden uns jetzt in der sogenannten Großen Galerie.“ Der Fremdenführer hob die Stimme zu einem geübten Leiern. „Sie ist zweiundzwanzig Meter lang, elf Meter breit und fünf Meter hoch. Die Deckengemälde stammen aus dem sechzehnten Jahrhundert von einem unbekannten italienischen Künstler und stellen zwölf verschiedene griechische Gottheiten dar. Beachten Sie vor allem die Darstellung des Zeus Xenios, als Beschützer der Gastfreundschaft. Hier fanden im Verlauf der Jahrhunderte Bankette und Bälle statt und auch heute noch dient der Raum größeren Familienfesten oder Gesellschaften. Bitte beachten Sie diese hervorragend erhaltenen Fresken eines ebenfalls unbekannten Künstlers aus dem späten fünfzehnten Jahrhundert. Ja, kommen Sie ruhig ein wenig näher. Vielleicht im Halbkreis. Ja, genau. Lassen Sie doch die Kleinen ein wenig weiter nach vorne kommen, mein Herr. Danke. Also, diese Fresken stammen tatsächlich aus dem Jahr 1490 und wurden zugleich mit der Erbauung des Schlosses hergestellt. Und damit komme ich auch auf die wirkliche Besonderheit unserer Kunstwerke: es handelt sich nämlich um echte Fresken, die in einem Zug mit dem Putz aufgebracht wurden. Man kann sich vorstellen, dass es dafür einen wirklichen Künstler braucht, denn wenn es nicht beim ersten Mal klappte, dann war das ganze Bild verloren. Aus diesem Grund waren und sind echte Fresken in Deutschland ziemlich selten.“

Das hohe Triptychon in leuchtenden Farben war ein Prunkstück der Sammlung. Die einzelnen Teile stellten Motive aus der griechischen Mythologie dar. Links stürzte ein gut gebauter Ikarus aus wattigen Wolken zur Erde hinab, die Finger dramatisch gespreizt, den Mund in einem stummen Schrei aufgerissen. Direkt daneben erhielt eine ungerührte Aphrodite den Apfel aus der Hand ihres Verehrers Paris, während ihre unterlegenen Konkurrentinnen das Nachsehen hatten. Ganz rechts jedoch blieb der Blick hängen auf einer beklemmenden Szene: riesige Schlangen umwanden drei bedauernswerte Männer, in dem zweifellos erfolgreichen Bemühen, die drei zu erwürgen. Die Todesangst stand ihnen ins Gesicht geschrieben. Der Herr in Grau erinnerte sich, dass er schon als Kind immer gehofft hatte, einer der drei Männer werde die Schlangen besiegen.

„Der gemeinsame Nenner dieser Motive und daher auch der offizielle Titel unseres Triptychons lautet: fatale Entscheidungen“, erläuterte die altersbrüchige Stimme des Führers.

Falsche Entscheidungen hatten auch den Mann im grauen Anzug dazu gebracht, eine scheinbar gefahrlose Abkürzung zu wählen. So war er in die unerbittlichen Fänge des selbsternannten Freundes der Familie geraten und nur gröbste Unhöflichkeit hätte ihn aus dieser Situation erlösen können.

„Ich bin hier schon ein und ausgegangen, als der alte Graf noch lebte. Seine Gattin, … ah, das war eine Dame, wie man sie heute kaum noch findet! Eine echte Lady, sag ich Ihnen! Nicht wie diese jungen Dinger heutzutage mit ihren kurzen Röckchen und der frechen Art. Und diese Musik! Reine Negermusik ist das, was sie seit dem Krieg nur noch spielen. Kam aus England, also die alte Gräfin. Eine Lady soundso. Die Tochter von so einem Lord.“

„Earl“, murmelte der Mann im grauen Anzug.

„Wie?“ fragte der Freund der Familie.

Seine unvorsichtige Beute antwortete etwas Vages.

„Wie gesagt, ich bin praktisch im Schloss aufgewachsen.“

Er seufzte in seliger Erinnerung und schloss genießerisch die Augen.

Und deshalb musst du eine Führung buchen, um ins Haus zu kommen? überlegte sein wenig freiwilliger Zuhörer.

„Das war Anno 30, noch vor dem Krieg. Mein Vater pflegte schon geschäftliche Beziehungen zum Haus Glauberg“, fuhr der Redselige fort, bemerkte, dass sein Publikum vorsichtige Blicke in Richtung Ausgang schweifen ließ, und hakte sich vertraulich bei ihm unter. Dann lachte er ein dröhnendes, joviales Lachen, als er spürte, wie sich der Arm seines Begleiters anspannte.

„Schüchtern, wie? Na, so ein junger Spund sind Sie ja gerade nicht mehr! Kommen Sie, schließen Sie sich mir ruhig an, dann gehen Sie auch nicht verloren in diesem riesigen Kasten. Wie gesagt, ich kenn mich aus. Kennen Sie den heutigen Besitzer? Nein? Ein famoser Mann. Hochgebildet natürlich! Musiker auch. Ich selbst hab´s nichts so mit der Schulweisheit. Bin mehr fürs Praktische. Die Schule des Lebens, sag ich immer. Die Schule des Lebens. Mein Vater hat mich gleich nach der Volksschule in die Lehre geschickt. Schlosser. Hab natürlich geflennt wie ein Schlosshund. Wollte Rennen fahren. So schnelle Flitzer. Mein Vater hat mir die Löffel langgezogen. Sie wissen schon, einziger Sohn, und so. Familienunternehmen. Der alte Graf hatte ja zwei Söhne. Der ältere ist im Feld geblieben. Verdammte Sache, der Krieg. Bei Dünkirchen gefallen. Noch gar nicht lang im Feld. War selbst ja kriegsuntauglich. Asthma. Verdammte Sache, hat mir wohl das Leben gerettet. Konnte so die Firma übernehmen. Krensler Landwirtschaftsmaschinen. Kennen Sie ja wohl, kennt jeder hier im Rhein-Main-Gebiet.“

Sein Zuhörer murmelte etwas Unbestimmtes, während sein selbsternannter Mentor ihn unerbittlich zurückhielt.

„Der Graf hatte natürlich auch noch seinen zweiten Sohn. Hat die Zeit so ziemlich unbeschadet überstanden. Soll sogar bei der Aufklärung gewesen sein. Naja, alles höchst geheim, natürlich. Als der ganze Mist vorbei war, haben die Glaubergs hier alles wieder auf Vordermann gebracht.“

Mittlerweile waren die Anzeichen für die bevorstehende Abtrünnigkeit seines unfreiwilligen Begleiters nicht mehr zu übersehen. Er sah in die Runde und suchte offensichtlich nach einem Ausweg.

„Sehen Sie, Herr …?“ Der Herr in Grau reagierte nicht auf die implizierte Frage. „So kam ich nach dem Kriege wieder in Kontakt mit den Glaubergs. Sie haben die Weinberge und ich, ich habe die modernsten Land- und Keltermaschinen, die es auf dem Markt gibt. Wenn das mal kein glücklicher Zufall ist, was?“

Der Herr in Grau reagierte auch hierauf nicht. Er hob die sorgfältig manikürte Hand und gab einem Mann im Tweed-Jackett, der soeben mit suchendem Blick die Galerie betreten hatte, ein Zeichen.

Mit einem gemurmelten „Hat mich sehr gefreut.“ befreite er sich aus dem Griff seines Begleiters, entfernte sich rasch und zog den Mann im Jackett mit sich durch die hohe zweiflügelige Tür. Der Land- und Keltermaschinenverkäufer schüttelte den Kopf und beeilte sich seine Gruppe einzuholen, bevor sie ganz außer Reichweite war. Er hatte seinen aufschlussreichen Bericht noch gar nicht beendet. Seit dem Krieg galten auch die alten Regeln der höflichen Umgangsformen nicht mehr. Früher wusste man noch, wie man sich in guter Gesellschaft bewegte. Ein teurer Anzug war eben leider keine Garantie mehr. Außerdem bezweifelte er doch sehr, dass der Fremdenführer solche Alleingänge im Schloss gutheißen würde. Auf dem Schild am Treffpunkt für die Führungen stand ausdrücklich, dass man in den zu besichtigenden Räumen nicht fotografieren, nicht über die gespannten Seile steigen, die ausgestellten Antiquitäten nicht berühren und die Gruppe während der Führung nicht verlassen dürfe. Er hatte sich die Anweisungen gewissenhaft eingeprägt, obwohl er doch beinahe ein Freund des Hauses und mit den Räumlichkeiten von früher her vertraut war. Deshalb wurmte es ihn, dass der Herr in Grau sich so einfach unbekümmert darüber hinwegsetzte, wenn er schon zu spät zur Gruppe gestoßen war.

Er musste einen der kostbar ausgestatteten Räume im Laufschritt durchqueren, um den Anschluss an die Gruppe der Schlossbesucher nicht zu verlieren. Die erhobene Stimme des Führers schallte offenbar aus einer Art Treppenhaus.

„Wenn Sie aus den Fenstern blicken, haben Sie einen wunderbaren Blick auf die im englischen Stil angelegten Gärten hinter dem Haus und das Rheintal.“

Reichlich außer Atem fand er die anderen in einem imposanten Treppenhaus mit breiten Sandsteinstufen in einem warmen, rötlichen Farbton. Er fühlte sich verschwitzt und atemlos. Und er ärgerte sich immer noch über die Unhöflichkeit des Mannes im grauen Anzug. Aber die Führung hatte fast zwei Mark gekostet, und er war keiner, der das Geld verschwenderisch ausgab. Deshalb bemühte er sich, den Ausführungen des Fremdenführers aufmerksam zu folgen.

„Wir verlassen nun den Renaissanceflügel. Bitte folgen Sie mir die Treppen hinunter ins Erdgeschoss. Beachten Sie bitte die großen Wandgemälde von Tiepolo. Sie stellen verschiedene geistliche Würdenträger der Familie dar, die der Künstler im Auftrag der Fürstbischöfe von Würzburg malte. Unten folgen Sie mir bitte über den Hof in den Südflügel, der im achtzehnten Jahrhundert angebaut wurde. Sie finden dort eine sehr interessante Sammlung von Meißener Porzellan. Bitte sehr, meine Herrschaften!“

„Wohnt hier eine Prinzessin?“ platzte ein kleines Mädchen heraus, das die ganze Zeit über ungeduldig an der Hand seiner Mutter gezappelt hatte. Die Erwachsenen lachten nachsichtig.

„Keine Prinzessin, meine junge Dame“, erklärte der Kustos gutmütig. „Hier wohnt ein Graf.“

„Und wo geht es da lang?“ wollte jemand wissen und deutete auf die hohen verschlossenen Türen gegenüber.

„Dieser Bereich ist nicht Teil der Museumsführung. Dort liegen die Privaträume des Hausherrn.“

Die Gruppe machte sich auf den Weg nach unten, plauderte über die besichtigten Kostbarkeiten und amüsierte sich noch über die Frage des kleinen Mädchens. Einige blieben noch kurz vor den überlebensgroßen Portraits würdiger geistlicher Herren in Hermelin und Purpur stehen, die hochmütig aus den prunkvollen Rahmen blickten.

„Unheimlich, diese Augen!“ meinte eine junge Frau und klammerte sich wohlig schaudernd an den Arm ihres Begleiters. Tuschelnd setzte die Gruppe den Weg nach unten fort. Auf dem Treppenabsatz wartete der Kustos und zählte die Teilnehmer der Nachmittagsführung. Als fast alle an ihm vorüber und die ersten bereits durch die Tür in den Hof drängten, blieb er neben der Tür stehen und nahm würdevoll die Trinkgelder entgegen. Der Landmaschinenhersteller Krensler machte sich auf den Weg zur Gutsverwaltung, um die brachliegenden Geschäfte wieder in Gang zu bringen. Seine Hoffnung, jemanden aus der Familie Glauberg zu treffen, hatte sich leider zerschlagen.

4

Der 10-Uhr-Postbus war kaum besetzt an diesem kühlen, feuchten Frühlingsmorgen nur ein paar Tage später. Lediglich zwei ältere Frauen saßen hinten, die die lauten Motorengeräusche mit ihrem Gespräch übertönten und sich über einen besorgniserregenden Fall von Wassersucht in der Verwandtschaft verbreiteten. Auf der anderen Seite saß ein schweigsamer Mann mit einem verschlissenen Rucksack aus dunklem Tuch, der aussah, als sei er auf dem Weg zu einer ausgedehnten Wanderung in den Taunuswäldern.

Heinz Mosbach hatte sich vorn hinter den Fahrer gesetzt, weil ihm bei Busfahrten immer übel wurde. Die Strecke, die der Bus nahm, gab ihm Recht, denn die schmale Straße wand sich steil durch die Weinberge, die sich zu beiden Seiten erstreckten. Die Rebstöcke begannen langsam grün zu werden. Mosbach umklammerte mit den Knien seinen Koffer, als der Bus eine scharfe Kehre nahm. Die Aktentasche auf seinem Schoß kam ins Rutschen und er musste rasch danach greifen. Weil er deshalb nach unten blicken musste, wurde ihm prompt wieder flau im Magen.

Nach einigen weiteren engen Kurven schaltete der Fahrer geräuschvoll in einen kleineren Gang. Sie hatten endlich Glauberg erreicht, die kleine Stadt, die zu Füßen von Schloss Glauberg lag. Dickes Kopfsteinpflaster ratterte unter den Reifen des Busses. Mosbach hielt die Luft an, als das Fahrzeug fast eine Hausecke streifte. Das Städtchen war verwinkelt und gemütlich. Sicherlich drängelten sich hier im Sommer die Touristen. Die Häuser waren alt, aber liebevoll gepflegt. Überall blühten Frühlingsblumen in kleinen Vorgärtchen, gelbe Narzissen, leuchtend rote Tulpen und violette Hyazinthen. Jedes dritte Haus schien zu einem Weingut zu gehören. Noch fast kahle Reben kletterten malerisch an den Wänden empor.

Der Postbus hielt schaukelnd und mit quietschenden Bremsen auf einem Marktplatz. Linkerhand befand sich eine Kirche aus Backstein und Schiefer. Direkt daneben drängten sich das Pfarrhaus, ein Gasthaus, ein Kolonialwarenladen und eine Postfiliale. Mitten auf dem Platz plätscherte ein gotischer (oder neugotischer?) Brunnen im Schatten einer großen Linde. Mosbach konnte sich vorstellen, hier im Sommer Urlaub zu machen. Seiner Frau würde es gefallen, auch wenn es nicht die Adria war.

Der Fahrer drehte sich zu ihm um. Scheinbar hatte er zu lange gezögert.

„Sie sind da“, sagte er und machte eine auffordernde Handbewegung.

Mosbach raffte sich auf, griff nach Koffer, Aktentasche, Mantel, Hut und Regenschirm und stolperte zum Ausgang. Der Bus gab wieder Gas und ließ ihn in einer blauen Abgaswolke zurück. Er sah sich um und stellte den Mantelkragen hoch, um sich gegen den Nieselregen zu schützen. In dem Brief hatte gestanden, er solle abgeholt werden. Nervös schob er den Mantelärmel hoch und verglich den Zeigerstand seiner Armbanduhr mit dem der Turmuhr. Zehn nach zehn. Der Bus hatte Verspätung. Hoffentlich war sein Chauffeur nicht schon wieder weggefahren.

In diesem Moment fuhr ein Wagen in rasantem Tempo um die Ecke. Es war ein dunkler Unimog, der vor Dreck starrte. Knapp vor Mosbachs Koffer kam das Fahrzeug zum Stehen und ein Mann sprang bei laufendem Motor heraus. Er eilte um das Auto herum und streckte Mosbach die Hand entgegen.

„Herr Mosbach? Tut mir leid, dass ich mich verspätet habe. Ich war noch unterwegs. Ich hoffe, Sie sind nicht nass geworden?“

Mosbach schüttelte schwach den Kopf. War das der Besitzer von Glauberg? Der Mann war gekleidet wie ein Forstarbeiter. Grüne Hosen, grüne Jacke und dicke, schlammige Gummistiefel. Sein Haar war zerzaust und feucht vom Regen. Er schien in den Vierzigern zu sein und sein Gesicht, dem man den Aufenthalt im Freien ansah, war offen und freundlich. Mosbach ergriff die ausgestreckte Rechte und schüttelte sie. Die arglose Freundlichkeit des Mannes drehte Mosbach fast den Magen um. Wenn er nur nie erfuhr, was er eigentlich vorhatte … Während er Mosbach die Beifahrertür aufhielt und selbst um das Fahrzeug herumlief, stellte er sich vor. Sein Name war Weimann, Gerd Weimann, er war der Gutsverwalter von Schloss Glauberg, seit zehn Jahren schon. Er würde sich darum kümmern, dass Mosbach gut untergebracht wurde und alles bekam, was er für seine Arbeit benötigte.

Mosbach stellte seinen Koffer zwischen seine Beine, nahm die Aktentasche auf den Schoß und atmete auf. Das Innere des Wagens roch nach Erde, Wald und durchdringend nach nassem Hund. Und plötzlich schob sich über seine linke Schulter ein riesiger grauer Kopf mit einem riesigen offenen Maul, aus dem die rosa Zunge heraushing, während riesige weiße Fangzähne bleckten. Mit Mühe unterdrückte er einen Aufschrei, aber er konnte nicht verhindern, dass sein ganzer Körper zusammenschrak. Aus den Augenwinkeln wagte er einen Blick nach links und blickte in die glühenden gelben Augen einer Bestie.

„Oh, Gott! Tut mir leid“, rief Weimann. „Ich hätte Sie vorwarnen sollen. Aber er ist wirklich völlig harmlos. Darf ich vorstellen: das ist Edward der Bekenner.“

Mosbach hatte plötzlich den Eindruck in ein surreales Theaterstück versetzt worden zu sein, bei dem man ständig das Gefühl hatte, entweder die Darsteller seien verrückt geworden, oder man selbst im Zuschauerraum. Einmal nur hatte seine Frau ihn zu einer solchen Veranstaltung mit geschleppt, und dann nie wieder.

„Edward ist ein Irischer Wolfshund. Wir züchten sie seit der Jahrhundertwende. Die Mutter von Graf Glauberg hat sie aus England mitgebracht. Alle unsere Hunde tragen Namen von Königen und Königinnen aus der englischen Geschichte. Edward ist wirklich völlig harmlos. Vielleicht möchten Sie ihn einmal kurz streicheln? Edward, zurück! Es reicht jetzt!“

Mosbach streckte vorsichtig die Hand aus und berührte das warme struppige Fell des riesigen Hundes. Der große Kopf mit der langen Schnauze wandte sich ihm sofort zu, die gelben Augen wirkten fast hypnotisch.

„Sehen Sie, schon haben Sie Freundschaft geschlossen“, sagte Weimann grinsend, während er krachend einen Gang einlegte und über den Platz fegte. „Ich war noch mit Edward im Wald. Er brauchte dringend Auslauf. Deshalb musste ich ihn mitbringen, wenn ich nicht hoffnungslos zu spät kommen wollte. Zum Schloss hoch war es zu weit.“

„Sind da noch mehr von … von diesen Schoßhündchen oben auf dem Schloss?“ Mosbach krallte sich an seinem Sitz fest, als Weimann am Ortsausgang noch einmal Gas gab und die steilen Kehren mit mehr Wagemut als Vernunft zu nehmen schien.

„Im Moment nur noch zwei: Edwards Vater William der Eroberer und seine Schwester Maude. Ihr letzter Wurf ist eben abgegeben worden. Das war hart, als sie gestern den letzten Welpen abgeholt haben. Ich schwöre, der Graf hatte selbst Tränen in den Augen, auch wenn er das nie zugeben würde.“

Mosbach lachte und für einen Augenblick wünschte er sich sehnlich, er hätte wirklich nur den Auftrag, eine Inventarliste der `Fortas´ zu vergleichen. Er blickte aus dem Fenster und konzentrierte sich auf die Umgebung. Sie fuhren durch Reihen und Reihen von Rebzeilen, seit sie das Städtchen hinter sich gelassen hatten. Die Steigung nahm langsam ab und schließlich erreichten sie ein Plateau, hinter dem ein dunkel bewaldeter Hang aufragte. Zwischen Weinbergen und Wald lag Schloss Glauberg, eine weitläufige dreiflügelige Anlage, in deren Mitte ein mächtiger Burgfried aufragte, offenbar der älteste Teil der Burganlage. Mosbach fühlte Vorfreude beim Gedanken an die Kunstschätze, die er in diesen dicken Mauern entdecken würde. Wenn … wenn es doch so wäre, dass er nur der Gutachter der Versicherung wäre. Er hätte diese Tage genossen.

Der Wagen fuhr durch ein hohes schmiedeeisernes Tor über knirschenden Kies in den Innenhof ein. Das imposante Schlossgebäude aus dem 15. Jahrhundert wurde im rechten Winkel von zwei jüngeren Seitenflügeln komplettiert, die zusammen den Hof bildeten. Das rechte der beiden war offensichtlich ein Wirtschaftsgebäude. Als Mosbach die Tür öffnete schlug eine Glocke auf dem steilen Dach gerade zweimal. Halb elf.

Mosbach stieg aus, sammelte seine Sachen aus dem Auto und wollte dem Gutsverwalter folgen. Eine Tür im Seitenflügel öffnete sich und zwei riesenhafte graue Hunde liefen schwanzwedelnd, aber ohne zu bellen auf sie zu. Weimann ließ Edward den Bekenner aus dem Auto springen und klopfte allen Hunden liebevoll die Flanken.

„Lassen Sie Ihre Sachen hier am Auto“, sagte er dann zu Mosbach. „Ich bringe Sie eben nach oben. Graf Glauberg müsste noch in seinem Arbeitszimmer sein. Ich stelle Sie vor und danach zeige ich Ihnen Ihr Zimmer für die nächsten Tage.“

Weimann ging auf die gewaltige Renaissancefassade des mittleren Flügels zu. Mosbach hielt sich den Hut fest, legte den Kopf in den Nacken und betrachtete die drei mächtigen Stockwerke mit den Reihen von im Sonnenlicht blitzenden Fenstern. Über dem imposanten Eingangsportal ragte ein Erker und darunter tat ein in Stein gemeißeltes Wappen kund, wessen Machtbereich man hier betrat. Es handelte sich um einen stilisierten Wolfskopf über gekreuzten Schwertern, ein Emblem, das der Gutachter von einigen der versicherten Preziosen bereits kannte. Der Verwalter verschwand in einem seitlich gelegenen Eingang und Mosbach folgte ihm rasch über den Hof ins Haus. Drinnen umfing ihn kühles Dämmerlicht, das durch beigefasste Fensterscheiben auf die Sandsteinstufen fiel. Aufmerksam blickte er um sich, als sie die breite Treppe in den ersten Stock hinaufstiegen. Die linke Tür führte laut Weimann in die Renaissanceräume, die man auch an den Wochenenden besichtigen konnte. Rechts lag eine weitere große zweiflügelige Tür, umrahmt von einem prächtigen geschnitzten Türstock im Renaissance-Stil. Weimann klopfte kurz an und betrat die Wohnung, ohne auf ein weiteres Zeichen zu warten. Kleine Brocken von getrocknetem Schlamm fielen von seinen Stiefeln. Er winkte Mosbach ihm zu folgen. Die Räume waren einfach prachtvoll. Mosbachs geschulter Blick schweifte begehrlich über die Wandgemälde aus dem fünfzehnten Jahrhundert, steinerne Vasen – Repliken oder Originale? - und ein Gemälde, das verdächtig nach einem Fra Angelico aussah.

Weimann war schon weitergegangen, und Mosbach beeilte sich, ihm zu folgen. Der Gutsverwalter klopfte an einer Tür auf der linken Seite und öffnete nach dem Herein.

„Graf Glauberg, hier ist Herr Mosbach von der `Fortas´- Versicherung.“

Mosbach trat hinter ihn und warf einen neugierigen Blick auf den Besitzer der Kostbarkeiten. Er sah einen schlanken Mann in den Vierzigern. Er trug einen gut geschnittenen grauen Anzug mit Weste und Uhrenkette. An der linken Hand bemerkte Mosbach einen schweren Siegelring. Er saß an einem imposanten Marmortisch, der ihm offenbar als Schreibtisch diente, denn er war mit Papieren übersät.

Er hätte ebenso gut eine Mönchskutte tragen können, fuhr es Mosbach durch den Sinn. Das schmale Gesicht mit der festen Kontur des Kiefers und den hochstehenden Wangenknochen mochte einem Asketen aus Chaucers `Canterbury Tales´ gehören. Oder – in Anbetracht der schweren Lider und der tiefliegenden Augen – einem olympischen Seher. Über der eleganten Linie des Haaransatzes begann sein dunkles Haar bereits grau zu werden.

Ein Gesicht, dachte Mosbach weiter, so verschlossen wie eine Schweizer Bank. Dieser Mann würde nichts sagen, was er nicht sagen wollte, und nur sehr wenig tun, was er nicht tun wollte. Mosbach war sich nicht darüber im Klaren, was ihn beim Anblick des Hausherrn bewegte. Ein Gesicht jedenfalls, das man so schnell nicht wieder vergaß.

Mosbach räusperte sich. „Graf Glauberg, ich freue mich, Sie kennenzulernen.“

Glauberg legte den Füllfederhalter zurück und hob den Blick. Und Mosbach konnte ein leises Keuchen nicht verhindern.

5

„Ich hätte Sie vorwarnen sollen.“

Schon zum zweiten Mal hörte Mosbach diesen Satz. Weimann führte ihn über den Hof zum Südflügel. Dort hatte die Haushälterin ein Gästezimmer für ihn vorbereitet. Mosbach trug seine Aktentasche, der Verwalter seinen Koffer. Der Nieselregen hatte aufgehört, die Luft war erfüllt vom Duft der feuchten Erde. Eine Amsel hatte begonnen zu singen. Sie saß auf dem Dach des Turms. Ein perfekter Frühlingstag.

„So, hier entlang.“

Sie traten durch die Außentür und befanden sich in einer völlig anderen Umgebung als im Hauptflügel.

„Dieser Teil des Hauses wurde im achtzehnten Jahrhundert angebaut. Der alte Graf und seine Frau hatten hier ihre Wohnung. Sie finden in den Räumen reinstes Regency. Die alte Lady kam aus England. Deshalb die Wolfshunde und die Einrichtung.“

„Sehr schön“, murmelte Mosbach. „Hat er von ihr …?“

„Nein, nicht von seiner Mutter. Das kommt von den Glaubergs. Wird von einer Generation auf die andere vererbt, fast ohne Unterbrechung. Seltsam, nicht wahr?“

„Das kann man wohl sagen!“

„Daher übrigens auch der Familienname, sagt man.“

„Glauberg?“

„Nein, der Familienname: Wolf. Der volle Name lautet Julius Alexander Rhabanus Wolf von Wolfenstein-Glauberg und Schönfeld.“

„Imposant.“

„Nicht wahr?“ Weimann grinste. „Es gibt alte Legenden um den Namen.“

„Wundert mich nicht. Diese Augen …“

Als Glauberg ihn angesehen hatte, war Mosbach zusammengezuckt. Er hatte den Eindruck, dass ihn ein weiterer der Wolfshunde fixierte. Denn die Augen des Mannes waren von einem verblüffend leuchtenden Hellgelb, das in seinem dunklen Gesicht noch auffälliger war. Mosbach hätte sich nicht gewundert, wenn die Pupillen geschlitzt gewesen wären. Genau gesagt wusste er gar nicht, ob es nicht so war, denn er hatte es nicht über sich gebracht, dem Mann ins Gesicht zu sehen.

„Hoffentlich … hoffentlich habe ich Graf Glauberg nicht gekränkt. Ich war wohl sehr unhöflich. Ich fürchte, ich habe mich unmöglich benommen. Aber diese gelben Augen …“

Weimann schüttelte den Kopf und lachte.

„Ich glaube kaum. Daran ist er seit langem gewöhnt. Im Übrigen präferieren die Mitglieder der Familie die Bezeichnung Bernstein. Da ist man ein wenig eigen.“

Mosbach lächelte matt. „Ich werde es im Sinn behalten.“

6

Nach dem Mittagsimbiss in der Wohnung des Verwalters nahm er Mosbach mit auf eine Besichtigungstour. Sie begannen im Südflügel, in dem auch Mosbachs Zimmer sowie weitere Gästezimmer lagen. Im ersten Stock erreichten sie die Gesellschaftsräume des Flügels.

„Die Eltern des Grafen“, sagte Mosbach und deutete auf zwei große Gemälde rechts und links eines offenen Kamins, die offenbar Anfang des Jahrhunderts gemalt worden waren. Ein hochgewachsener schlanker Mann lehnte steif an eben diesem Kaminsims. Er sah dem Mann, den er heute Morgen kennengelernt hatte, frappierend ähnlich. Seine Augen leuchteten aus dem dunklen Gesicht. Zu seinen Füßen lag ein struppiger grauer Wolfshund. Das Portrait zur Rechten zeigte eine elegante Dame, gekleidet im Stil der Vorkriegszeit. Ihre Hand lag auf dem Kopf eines weiteren Wolfshundes.

„Die Eltern des Grafen“, bestätigte Weimann. „Und neben ihnen die Stammeltern unserer Hunde. Die Bilder sind Teil der Versicherungsmasse, glaube ich.“

„Das sind sie allerdings“, bestätigte Mosbach inbrünstig. „John Singer Sargent `Graf Glauberg´ und `Lady Rose St.Vincent´. Die Bilder wurden kurz nach der Hochzeit gemalt.“

Mosbach trat näher an die Gemälde heran, die Hände auf dem Rücken verschränkt, um die Pinselführung zu bewundern.

„Eine schöne Frau“, bemerkte er.

„Und eine feine Dame“, bestätigte Weimann. „Ich habe sie kurz vor ihrem Tod im Jahr ´52 noch kennengelernt. Damals hatte ich gerade meine Stelle hier angetreten. Und sie hat sich äußerst freundlich um mich gekümmert. Der alte Graf war schon verstorben und der Verwalter war ins Rentenalter gekommen. Das war der alte Krummeich, den Sie übrigens heute Abend noch kennenlernen. Er ist auf Schloss Glauberg geblieben und betreut jetzt die Kunstsammlungen und macht die Touristenführungen, die wir seit etwa acht Jahren anbieten. Sie haben ja gesehen, wir haben hier viele Urlauber. Und jetzt haben wir jedes Wochenende mindestens vier Gruppen. Graf Glauberg verzieht sich dann meistens in seine Wohnung, oder er flüchtet gleich in die Stadt. Dabei sind die Leute immer hellauf begeistert, wenn ihnen ein echter Graf über den Weg läuft. Ich versuche immer noch, ihn dazu zu bringen, dass er selbst eine Führung übernimmt. Bisher scheut er bei diesem Gedanken wie ein durchgehendes Pferd.“ Weimann grinste boshaft. „Das ist mein bestes Druckmittel, wenn ich ihm eine Ausgabe für das Gut abringen will, die er für unnötig hält. Meine Drohung mit der gräflichen Schlossführung wirkt immer. Für heute Abend hat er uns zum Essen eingeladen. Sie werden sehen, Frau Wening kocht hervorragend. Dann lernen Sie auch gleich Joseph kennen. Er ist der persönliche Diener von Graf Glauberg und sein Mädchen für alles. Wenn Sie Fragen haben können Sie sich auch jederzeit an ihn wenden.“

Mosbach versicherte ihm, sich der Ehre der Einladung bewusst zu sein. Im weiteren Rundgang durch den Südflügel versuchte er mehr Informationen zu erhalten. Er musste so viel wie möglich über das Haus und seine Bewohner erfahren, um sich zurechtzufinden.

„Der jetzige Graf Glauberg ist nicht verheiratet?“

„Er war es. Das war allerdings noch in den letzten Jahren des Krieges. Er hat seine damalige Verlobte während eines Fronturlaubs geehelicht, damit sie im Fall seines Todes abgesichert wäre. Aber dann kam es ganz anders. Bevor sie noch ein Jahr verheiratet waren, kam sie durch einen Unfall ums Leben. Seither hat es keine weitere Gräfin Glauberg gegeben.“

„Eine traurige Geschichte.“

„Ja, aber leider keine Seltenheit und jetzt auch schon lange her. Und es ist ja noch nicht aller Tage Abend. Sollen wir jetzt in den alten Flügel hinübergehen? Es gibt auf dieser Ebene einen Übergang.“

Die beiden Männer verließen die behaglichen, wohnlichen Räume des Südflügels und traten wie durch einen Zeittunnel in das fünfzehnte Jahrhundert. Mosbach blieb bewundernd stehen. In den Jahren seiner Tätigkeit als Versicherungsgutachter hatte er sich, obwohl er kein abgeschlossenes Studium der Kunstgeschichte vorweisen konnte (die Einberufung war ihm dazwischengekommen), einiges an Sachverstand angeeignet. An studierten Fachleuten herrschte noch immer Mangel. Und er freute sich auf die nächsten Tage … wenn nur nicht der unangenehme Teil seiner Aufgabe hier gewesen wäre. Was hatte ihn nur geritten, diesem Wahnsinn zuzustimmen? Aber natürlich wusste er es nur zu genau. Ein Erfolg hier würde ihn aus sämtlichen Schwierigkeiten erlösen, die ihm bis vor kurzem das Leben verdüstert hatten. Er musste in den sauren Apfel beißen. Wer könnte ihm schon etwas vorwerfen? Er war der vereidigte Sachverständige, sein Auftritt war hieb- und stichfest. Weil er echt war.

7

Mosbach sah sich an diesem Nachmittag gründlich im Schloss um. Die historisch bedeutsamen Flügel, den Wirtschaftsflügel, in dem die fest angestellten Mitarbeiter ihre Wohnungen hatten, und den Burgturm. Weimann hatte ihm erklärt, dass sieben Männer im Weingut beschäftigt waren, zwei kümmerten sich um die Gebäude und einer war der Gehilfe des Verwalters. Die meisten von ihnen hatten Familien, die zum Teil auch hier als Hausmädchen oder in der Landwirtschaft arbeiteten und ebenfalls auf dem Gelände wohnten, alle im Wirtschaftsflügel. Das bedeutete, dass er dort wohl kaum suchen musste. Im Nordflügel hatte auch Joseph seine kleine Wohnung, in der Nähe von Glaubergs Wohnung, damit er rasch zur Stelle war, wenn er gebraucht wurde.

Die einzige Angestellte, die im Renaissanceflügel wohnte, war die Haushälterin, die ihre Wohnung im Erdgeschoss hatte. Dort lagen auch die Küchenräume und die Wirtschaftsräume des Schlosses.

Mosbach bemühte sich, alle Informationen zu speichern. Und seine wachsende Nervosität in Schach zu halten.

8

Da der Abend zuvor lang gewesen war, hatte Mosbach sich den Luxus gegönnt, seinen Reisewecker nicht zu stellen. Als er erwachte, strahlte bereits die Morgensonne durch die Spalten der zugezogenen Vorhänge und ließ den indischen Seidenteppich vor seinem Bett aufleuchten. Er streckte sich wohlig, blieb noch einige Augenblicke unter dem dicken Federbett liegen und genoss die Stille des Landlebens. Am Abend zuvor hatte er zusammen mit seinem Gastgeber und dem Gutsverwalter gespeist. Poularde mit jungen Erbsen. Und danach ein Dessert aus Schokolade. Der Lohn für die Schlemmerei waren schwere Träume, in denen er vor aller Welt bloßgestellt und davon gejagt wurde. Ängstlich verdrängte er die schrecklichen Bilder und konzentrierte sich auf seine Umgebung.

Es war wundervoll ruhig. Seine Wohnung lag an einer befahrenen Hauptverkehrsstraße und Ruhe gab es so gut wie nie. Deshalb fühlte er sich fast wie im Urlaub, und zwar in einem kostspieligen Urlaub, denn sein Gästezimmer war exquisit ausgestattet mit echten Stilmöbeln aus dem neunzehnten Jahrhundert. Er ließ den Blick wandern und entdeckte einen Kirschholzsekretär mit wertvollen Intarsien, einen großen Kleiderschrank aus demselben Holz und einige hübsche Stiche mit ländlichen Motiven in Kirschholzrahmen. Zwei große Fenster ließen viel Licht herein, wenn nicht, wie an diesem Morgen, dichte Vorhänge aus rosenholzfarbener Seide vorgezogen waren. Rosenholzfarben waren auch die Bezüge der Stühle und die Tapete.

Mosbach beschloss, seinen Koffer nach dem Frühstück auszupacken. Erst wollte er sich unter die Dusche stellen und sich anziehen. Als er die Tür zu seinem Badezimmer öffnete, stellte er fest, dass der große Boiler bereits angestellt worden war. Von wem? Sein Blick schweifte durch den Raum und er entdeckte eine weitere Tür, offenbar eine Art Dienstboteneingang. Er wusste nicht, ob er unangenehm berührt sein sollte. Jemand hatte sein Appartement betreten, während er noch geschlafen hatte … Andererseits stellte er fest, dass er sich an diese Art der Fürsorge rasch würde gewöhnen können. Wer war wohl der dienstbare Geist gewesen? Joseph vielleicht? Nein, eher nicht, er stand sicher ausschließlich Graf Glauberg zur Verfügung. Vielleicht eines der Mädchen. Mosbach entdeckte an der Tür einen kleinen Riegel und schob ihn vor, bevor er sich auszog. Vielleicht dachten sich die Leute hier nichts dabei, von Dienstboten beim Baden überrascht zu werden, seine bürgerliche Erziehung machte da aber nicht mit.

Nach dem Brausebad und nachdem er sich aus dem Koffer zerknitterte, aber frische Wäsche angezogen hatte, fühlte er sich bereit für den Tag. Der Anzug, den er am Tag zuvor getragen hatte, musste auch in den nächsten Tagen seinen Dienst tun. Er besaß nicht genug Anzüge, um jeden Tag zu wechseln. Ein frisches Hemd und eine andere Krawatte waren genug. Seine Frau hatte darauf geachtet, dass Hemden und Krawatten farblich zusammenpassten. Nach einem Blick in den großen Spiegel kämmte er sich das etwas schüttere Haar sorgsam auf die Seite, so dass die tiefer werdenden Ecken verdeckt wurden, und verließ sein Zimmer auf der Suche nach einem Frühstück.

Der Hof lag verlassen da. Als die Turmuhr schlug entdeckte Mosbach, dass es bereits nach neun Uhr morgens war. An diesem Wochentag waren sicherlich alle schon bei der Arbeit. Mosbach befürchtete bereits, den Tag ohne Frühstück beginnen zu müssen, als ihn jemand über den Hof hinweg anrief. Er wandte suchend den Kopf, und entdeckte ein geöffnetes Fenster im Wirtschaftsflügel. Eine üppig gebaute ältere Frau winkte ihn zu sich heran.

„Herr Mosbach, nicht wahr? Kommen Sie doch zu mir herein, ich mache Ihnen ein schönes Frühstück.“

Erleichtert betrat er den Nordflügel und folgte dem Kaffeeduft, der ihn bald in eine riesige, gemütliche Küche führte. Offensichtlich war dieser Raum die alte Küche des Schlosses. Dicke Holzsäulen stützten die hohe Decke. Die Böden waren mit schwarzen und weißen Steinquadraten gefliest, an den Wänden blassblaue Delfter Kacheln, und durch die hohen Fenster fiel heller Sonnenschein.

„Hier, kommen Sie an den Tisch. Trinken Sie lieber Kaffee oder Tee? Wir haben guten Bohnenkaffee, nicht so einen Muckefuck.“ Die Haushälterin strahlte ihn an und winkte ihn an den riesigen Holztisch, auf dem schon ein Frühstücksgedeck bereitet worden war. Dazu gab es Butter, einen Topf mit Marmelade, ein Glas goldgelben Honig, einen Teller mit Wurst und Käse und einen Krug Milch. Mosbach seufzte selig. Er setzte sich und Frau Wening setzte sich ihm gegenüber.

„Herr Weimann hat mir schon gesagt, dass es gestern wohl spät geworden ist. Ich trinke gerade eine Tasse Kaffee mit Ihnen, wenn´s Recht ist.“

„Aber selbstverständlich, Frau Wening. Der Name stimmt doch?“

„Ja, sicher. Martha Wening. Ich bin hier die Hausdame. Schon seit siebzehn Jahren jetzt. Und Sie kommen von der Versicherung?“

„Richtig, es gibt hier ja so viele wertvolle Kunstgegenstände, die bei unserer Gesellschaft versichert sind. Und die müssen nun nach einigen Jahren wieder neu geschätzt werden.“

„Und Sie kennen sich mit all diesen Sachen aus? Wie bewundernswert! Ich selbst kann ja nur sagen, ob mir etwas gefällt oder nicht. Nicht wie der Herr Graf, der hat das ja sogar studiert, hat man mir damals gesagt. Ein so gebildeter Mann, der Herr Graf!“

„Er hat Kunstgeschichte studiert? Das hat er gar nicht gesagt.“

„Nein, sicher nicht. Er redet nicht so gern über sich selbst. Aber der Herr Weimann hat mir das mal erzählt, als wir hier einen Herrn hatten, der das eine oder andere aus dem Schloss kaufen wollte. Noch eine Tasse Kaffee? Der ist gut, nicht wahr? Also, dieser Mann wollte einiges kaufen und hatte dabei wohl im Sinn, uns übers Ohr zu hauen. Hat behauptet, es seien alles Re… Re… Fälschungen..“

„Repliken“, schlug Mosbach vor und nahm sich noch ein Brötchen.

„Ja, so hieß das, stimmt. Repliken. Aber unser Herr Graf hat ihm schön Bescheid gesagt! Der hat sich nie wieder sehen lassen. Und danach hat mir unser Herr Weimann erklärt, woher der Herr Graf sich so gut auskannte. Das muss wohl noch vor dem Krieg gewesen sein, als ganz junger Mann, da hat der Herr Graf im Ausland studiert. Sicherlich in England, wo seine liebe Mutter her kam. Und dann ging das los mit dem Krieg und da kam er wieder zurück nach Deutschland.“

„Ja, ich habe schon drüben im anderen Flügel gesehen, dass es viele englische Möbel und Bilder gibt.“

„Die hat alle die liebe gnädige Frau mitgebracht. Aus England. Die alte gnädige Frau, meine ich. Die junge gnädige Frau hat ja gar keine Zeit gehabt, ihre Spuren zu hinterlassen, das arme Ding!“

Mosbach hörte interessiert zu, während er ein ausgiebiges Frühstück genoss.

„Sie ist verunglückt, habe ich gehört?“

„Ach Gott, ja. Und dabei hat der Herr Graf sie deshalb noch so schnell geheiratet, weil doch niemand wusste, ob die armen Männer von der Front heimkehren würden. Mein Herbert ist auch nicht mehr wiedergekommen, Gott hab ihn selig. Und ich stand da mit meinen beiden Kleinen. Es war nur ein großes Glück, dass der alte Herr Graf mir diese Stelle angeboten hat. Das war harte Arbeit, aber ich konnte für meine Kinder sorgen und sie anständig großziehen. Das hab ich nicht vergessen. Und wenn ich heute für den Herrn Graf sorgen kann, bin ich dankbar. Wo er doch seither allein geblieben ist.“

Mosbach brummte etwas Mitfühlendes. „Was ist denn damals passiert? Ein Unglücksfall?“

„Ja, das war ganz merkwürdig damals, hat man mir erzählt. Ich selbst kam ja erst nach Kriegsende hierher mit meinen beiden Kleinen. Die junge Frau Gräfin hatte sich fertiggemacht, um in die Stadt zu fahren. Sie stieg in ihr kleines Auto und kaum war sie auf der Straße, kam ein anderes Auto und sie geriet auf die falsche Straßenseite und in den Graben. Sie ist sofort tot gewesen. Und der arme Herr Graf konnte noch nicht einmal sofort nach Hause kommen. Er war unabkömmlich, was immer das heißen mochte. Und als er endlich zu Hause war, da war seine arme Frau schon unter der Erde, das heißt, sie war in der Krypta beigesetzt worden. Sie hätte noch nie einen Menschen so bleich gesehen, wie den Herrn Graf, als er sie dort unten an ihrem Grab besuchte. Das hat mir die Frau Krummeich erzählt. Natürlich hatte die liebe Frau Krummeich – sie ist ja jetzt auch schon lange tot, Gott hab sie selig - einen Hang zum Dramatischen, aber ich kann ihn nur zu gut verstehen. Was die Sache noch schlimmer machte, war, dass sie ein Kind unter dem Herzen trug. Es hat lange gedauert, bis er sich davon erholt hatte.“

„Hat man denn den Schuldigen damals ermittelt, der sie von der Straße abgedrängt hatte?“

„Nein, das war ja das Merkwürdige. Der Mensch ist nie ermittelt worden. Das war doch seltsam. Man kennt sich ja hier in der Gegend. Es muss ein Fremder gewesen sein. Nur dass niemand einen Fremden hier bemerkt hatte. Die Polizei hat damals jeden Stein umgedreht. Die Familie ist ja sehr bekannt. Es war aussichtslos.“

Die Haushälterin schwieg und wärmte sich die Hände an einer zweiten Tasse Kaffee.

„Ja, so ist es. Das Unglück trifft die einfachen Leute und auch die Vornehmen. Da sind wir alle gleich.“

Mosbach nickte höflich. Ein paar kleine Unterschiede konnte er wohl erkennen. Zum Beispiel konnten sich die Reichen die Trauer mit ein paar Annehmlichkeiten versüßen. Wenn man in einem Schloss voller Privilegien und Bequemlichkeiten saß, ließ es sich besser trauern als in einer zerbombten Einzimmerwohnung. Er schluckte den letzten Rest Kaffee hinunter und ging zum Tagesgeschäft über.

„Ich müsste heute Vormittag in den Turm, um dort die Taxierung vorzunehmen. Wie komme ich denn dort hinein?“

„Ganz einfach, gehen Sie hinüber in Weimanns Verwalterbüro und lassen Sie sich die Schlüssel geben. Wenn er nicht da ist, fragen Sie seine Frau Karin.“

Frau Wening stand auf und geleitete ihn aus der Küche in den breiten Hausflur. Sie deutete geradeaus in den Gang mit den großen unebenen Sandsteinfliesen, die im Laufe der Jahrhunderte abgeschliffen und schadhaft geworden waren.

„Gehen Sie ganz nach hinten. Links liegt das Verwalterbüro.“

9

Der Verwalter war unterwegs. Seine Frau Karin, eine hübsche blonde Frau in einem adretten, gestreiften Kleid, blickte von ihrer Arbeit am Schreibtisch auf, als Mosbach an die Tür klopfte. Ihr Mann war im Wingert unterwegs, aber sie konnte ihm gern den Schlüssel für den Turm geben, wenn er einen Moment wartete.

Mosbach wartete. Unter dem wuchtigen Schreibtisch lag einer der Hunde auf einem fadenscheinigen Teppich und beobachtete ihn, den Kopf auf die Pfoten gelegt. Die gelben Augen leuchteten im Schatten des Tisches.

„Na, wer bist du?“ fragte Mosbach den Hund. „Edward oder William?“

„Keiner von beiden, das ist Maude.“ Karin Weimann lachte und klimperte mit einem immensen Schlüsselbund. „Sie liegt gern hier bei mir im Büro, während ihr Vater und ihr Bruder im Feld herumstromern. Außerdem ist sie noch ein bisschen beleidigt, weil sie ihre Jungen abgeben musste.“

Das Telefon auf ihrem Schreibtisch klingelte und sie reichte Mosbach entschuldigend die Schlüssel, während sie den Hörer abnahm.

„Gutsverwaltung Schloss Glauberg, Karin Weimann am Apparat.“

Mosbach nahm die Schlüssel, winkte ihr kurz zu und verließ das Büro.

Er überquerte den Hof, den inzwischen der Schatten des Burgturms verdunkelte. Mit dem Schlüsselbund bewaffnet, näherte er sich dem massigen Gebäude aus dickem Bruchstein. An der Basis maß der Turm mindestens zehn oder zwölf Meter im Quadrat. Der Zugang lag etwa zwei Meter über dem Niveau des Hofes und war nur über eine steinerne Treppe zugänglich. Mosbach vermutete, dass diese Treppe späteren Datums war als der Rest des Turmes, so wie der Turm sichtlich älter war als das Schloss. Sicher war der Zugang früher nicht so leicht erreichbar gewesen, als der Turm noch ein Burgfried war.

Es war fast Mittag, als er sicher sein konnte, dass sich im ersten Stock des Turms weder für die `Fortas´ noch für seine eigene Angelegenheit relevante Dinge befanden. Er war erschöpft, verstaubt und sehnte sich nach Sonnenlicht. Nach einem Blick auf die Uhr entschied er, sich auf die Suche nach einem Mittagsimbiss zu machen. Er ließ alle seine Akten im Turm zurück und stieg die düstere Treppe wieder nach unten. Zu seinem Glück lief ihm gerade der Gutsverwalter über den Weg, als er ins Freie trat. Auch andere Arbeiter waren auf dem Weg in den Wirtschaftsflügel.

„Herr Mosbach“, Weimann winkte ihm mitzukommen. „Schließen Sie sich uns doch an. Wir gehen zum Mittagessen ins Haus.“

Mosbach nickte und freute sich auf das Essen. In der großen Gesindeküche saßen bereits etliche der Angestellten am langen Tisch und ließen sich von der Haushälterin bedienen. Es gab große Schüsseln mit Kartoffeln und Fisch. Wie es schien, aßen auch die Mitarbeiter hier nicht schlecht. Laute Gespräche schwirrten durch den Raum. Auch ganze Familien konnte er entdecken. Etliche Kinder aller Altersstufen saßen mit ihren Eltern am Tisch, jammerten über den Fisch und wurden zurechtgewiesen. Insgesamt zählte Mosbach bestimmt zwanzig Personen.

„An Wochentagen kocht Martha immer für alle. Wer mag, kann dann kommen und gleich wieder an die Arbeit gehen. Die Kinder kommen oft gleich nach der Schule hierher und lassen sich von ihr verwöhnen. Setzen Sie sich hierher zu mir. Neben Joseph ist noch ein Platz frei. Und wie läuft Ihre Arbeit im Turm? Geht es voran?“

Mosbach bediente sich großzügig und nickte dem Diener Glaubergs zu. Er war ein großer Mann von vielleicht dreißig Jahren mit kindlich hellblondem Haar, einem verschlossenen Gesicht und wachsamen Augen.

„Ja, danke, es geht voran. Obwohl ich heute Vormittag hauptsächlich in staubigen dicken Folianten gesteckt habe. Aber Gründlichkeit ist ja schließlich eine Grundvoraussetzung für meinen Beruf. Und was ist im Moment so im Weingut zu tun?“

„Wir bereiten uns auf den neuen Jahrgang vor. Außerdem gibt es noch viel im Keller zu tun. Unser Kellermeister lässt sich deshalb auch hier im Moment nicht blicken.“

„Und Joseph?“ fragte Mosbach leise und beugte sich zu Weimann hinüber, als der Diener aufgestanden war, um sich etwas zu trinken zu holen.

„Was ist mit ihm?“

„Was tut er so den ganzen Tag?“

„Was immer der Graf ihm aufträgt, nehme ich doch an. Darum kümmere ich mich nicht.“

„Er hat also so eine Art Ausnahmestellung hier?“

„Eine Ausnahmestellung? Vielleicht. Aber ich habe ihn ja auch nicht eingestellt. Das hat der Graf persönlich getan. Es gibt da wohl so eine Art persönliche Geschichte zwischen den beiden. In den letzten Tagen des Krieges war Joseph einer von den jungen Kerlen, die zum Volkssturm eingezogen werden sollten. Da war er dreizehn oder vierzehn. Irgendwie ist Glauberg auf ihn aufmerksam geworden und hat den Jungen aus der Schusslinie genommen. Danach ist Joseph untergetaucht und war erst mal verschwunden. Es muss so vor acht oder neun Jahren gewesen sein, als der Graf wieder mit ihm zusammengetroffen ist. Man munkelt, Joseph habe versucht, ihm die Brieftasche zu stehlen. Stattdessen wurde er sein persönlicher Diener.“

Joseph kam zurück und setzte sich. Mosbach hatte das unbehagliche Gefühl, sich vor ihm in Acht nehmen zu müssen. Aber vielleicht litt er auch inzwischen unter Verfolgungswahn.

Den Nachmittag verbrachte er wieder im Turm, diesmal im zweiten Stockwerk des massigen Gebäudes. Mosbach packte seine Inventarlisten aus und begann zu vergleichen. In den mit Vorhängeschlössern gesicherten Schränken hingen, gegen Motten und Mäuse geschützt, wertvolle Chorhemden und Stolen, die längst verblichenen Familienmitgliedern im Kirchendienst gehört hatten. Den liturgischen Gewändern nach zu urteilen, war kaum jemand unter dem Rang eines Bischofs dabei gewesen. Einige der kostbarsten Gewänder waren in den Listen aufgeführt. Mosbach, mit lebhafter Fantasie gesegnet, konnte fast vor sich sehen, wie Nonnen mit gesenkten Köpfen über den prächtigen Stoffen gesessen und sie mit Goldfäden und Edelsteinen bestickt hatten.

Was es hier nicht gab, waren Papiere und Fotomaterial. Und es sah auch nicht so aus, als könnte er hier fündig werden. Die dicken Mauern ließen keinen Raum für geheime Verstecke oder Tresore. Mosbach bemühte sich, seine aufsteigende Panik in den Griff zu bekommen. Er sagte sich immer wieder, dass er erst am Anfang stand, dass die Wahrscheinlichkeit in den anderen Flügeln wesentlich größer war, und holte tief Luft, um die Hitze zu bekämpfen, die in ihm aufstieg. Schnaufend stieg er in das letzte Geschoss des Turms nach oben. Ausrangierte Möbel aus etlichen Epochen standen gestapelt im Raum, wuchtige Stühle, denen eine Lehne oder ein Bein fehlten, ein riesiges Bett ohne Boden und andere Nutzmöbel, die nicht wertvoll genug waren, um sie zu restaurieren, aber zu schade, sich von ihnen zu trennen. Vielleicht war es auch einfach so, dass man nicht so viel entsorgte, wenn man Platz genug hatte. Mosbach konnte den Gedanken nicht verdrängen, dass in seiner eigenen Wohnung so wenig Platz war, dass seine Frau sogar ihre alten Handtaschen sofort zum Müll gab, wenn sie einmal genug Geld hatten, eine neue zu kaufen. Und hier … es war entschuldbar, dass er sich auf den Handel eingelassen hatte. Diese Glaubergs hatten genug. Während für ihn alles auf dem Spiel stand.

Eine steile hölzerne Leiter führte in ein letztes Obergeschoss. Unschlüssig beäugte Mosbach die staubigen Stufen. Wie es aussah, war hier seit Ewigkeiten niemand mehr gewesen, aber seine Situation erlaubte ihm keine Nachlässigkeit. Zögernd setzte er den Fuß auf die erste Stufe. Sie knarrte unwillig, hielt aber Stand. Auch die nächsten waren, wenn auch nicht bequem, so doch immerhin sicher. Oben verschloss eine hölzerne Falltür den Zugang, aber sie war nicht verschlossen, wie Mosbach feststellte, als er versuchsweise dagegen drückte. Er setzte mehr Kraft ein und die Tür ließ sich nach oben drücken. Dunkelheit und Staub, das waren die ersten Eindrücke des obersten Turmgemachs. Mosbach stemmte sich schwitzend nach oben und stand schließlich in einem düsteren engen Raum. Der aufgewirbelte Staub kitzelte ihn in der Nase, bis er ein heftiges Niesen nicht mehr unterdrücken konnte.

In diesem Moment flog ihm etwas Riesiges ins Gesicht. Er schrie laut auf und taumelte nach hinten.

10

Lucasek räkelte sich träge. Neben ihm lag seine blonde Wählerin im tiefen Schlaf der Erschöpfung. Es war eine anregende Nacht gewesen. Mochte Heisenbach doch reden was er wollte. Er war ihm keine Rechenschaft schuldig. Und er war auch nicht so dumm, sich seine saubere Weste schmutzig zu machen. Niemand wusste oder ahnte auch nur, wo er war und mit wem er hier war. Er war unterwegs. Basta. Seine Ehefrau fragte nie nach, sie war eine kluge Frau, die ihren eigenen Vorteil erkannte. An seiner Seite würde sie es weit bringen. Ehrgeiz war eine ebenso gute Grundlage für eine funktionierende Ehe wie Liebe oder Treueschwüre. Seine Verpflichtung lag darin, diskret zu sein. Deshalb auch dieses verschwiegene kleine Hotel im Hinterland. Hier hatten Herr und Frau Müller für ein langes Wochenende gebucht.

Er griff zum Nachttisch und angelte nach einer Zigarette. Er zündete sie an und legte sich den linken Arm hinter den Kopf. Seine Gedanken begannen zu wandern. Heisenbach ging ihm allmählich auf die Nerven. Es passte ihm nicht, herumgeschubst zu werden. Ohne ihn könnte Heisenbach seine Pläne vergessen. Der überhebliche Kerl tat besser daran, ihn ernst zu nehmen. Immer dasselbe mit diesen dominanten Typen, die dachten, anderen ihren Willen aufzwingen zu können. Davon hatte er genug gesehen, Vorgesetzte, Offiziere, Überflieger. Und wo waren die meisten von ihnen heute? Jetzt war er am Zug. Und zwar zu seinen Bedingungen.

Beinahe gegen seinen Willen glitt seine Erinnerung weiter zurück in die Zeiten des Krieges, als ein anderer ihn auf diese verächtliche Weise behandelt hatte. Sein Name war gestern bei Heisenbach gefallen. Glauberg. Allerdings nicht der Glauberg, den Heisenbach erwähnt hatte, sondern dessen älterer Bruder. Ein arroganter Aristokrat, der ihn wie Luft behandelt hatte. Karl-Richard von Glauberg, der ihm nichts voraus hatte als seine adelige Herkunft. Nur deshalb begann er seine Laufbahn bereits als Fähnrich und genoss allgemeines Ansehen, während er, Lucasek, sich abstrampeln musste, um auch nur den untersten Rang in der Offizierslaufbahn zu erklimmen. Dieses vornehme Pack! Er selbst hatte alle Voraussetzungen, ein exzellenter Offizier zu sein. Die Kaltblütigkeit, den Ehrgeiz, das Auftreten. Und dennoch war er sich unter diesen absurden gelben Augen wie ein Laufbursche vorgekommen. Aus kleinen Verhältnissen. Wie oft hatte er dieses Stigma über sich hören müssen. Er wurde es nicht los, wie einen hartnäckigen, aufdringlichen Geruch. Noch heute, über zwanzig Jahre später, spürte er den ohnmächtigen Zorn in sich aufsteigen, der ihn damals beherrscht hatte. Glauberg mit seinen Verbindungen, seiner vornehmen Erziehung, seiner Verwandtschaft mit dem englischen Hochadel. Er hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, Lucasek als Rivalen zu betrachten, das hätte er gut verstanden. Er hatte ihn nicht einmal beachtet! Und das war einfach unerträglich!

Aber es hatte ein Ende genommen. Und auch Glaubergs Bruder würde merken, dass die Zeiten der Privilegien ein für alle Mal vorbei waren. Jetzt waren andere Leute am Zug, Leute wie er. Deutschland wurde neu geordnet, und er und seine Anhänger würden nach oben gespült, ganz nach oben. Glauberg würde sich ihnen nicht in den Weg stellen, ohne es zu bereuen.

Lucasek knirschte mit den Zähnen und fühlte seinen Herzschlag ein paar Mal aussetzen. Er hätte die Tabletten nicht zu Hause vergessen sollen. Es erfüllte ihn mit einer gewissen Verbitterung, dass ausgerechnet er, der so stolz auf seine strotzende Virilität war, sich durch einen erst kürzlich entdeckten angeborenen Herzfehler ausbremsen lassen sollte. Nicht wirklich schlimm, aber lästig. Niemals! Lucasek lächelte und beobachtete, wie die Asche von seiner Zigarettenspitze fiel und auf der weißen Bettwäsche ein kleines Loch schmorte, die winzigen Funken aufleuchteten und die Baumwollfäden verzehrten. Er drückte die glimmende Zigarette im Aschenbecher aus und wandte sich der schlafenden Frau zu.

11

„Ich hätte Sie natürlich darauf hinweisen müssen“, sagte der Gutsverwalter reuig, aber es war nicht schwer zu erkennen, dass er sich ein breites Grinsen verkneifen musste.

Mosbach schwankte zwischen Ärger und Erleichterung, denn das Gespenst, das ihn oben im Turm beinahe zu Tode erschreckt hatte (und ein Schritt weiter nach hinten und es wäre nicht nur eine Redensart gewesen!), war eine selbst erschrockene Schleiereule gewesen, die er mit seinem lauten Niesen aus dem Tiefschlaf gerissen hatte.

„Unsere Eulen hausen dort oben schon seit Ewigkeiten“, sagte Weimann. „Deshalb neigen wir dazu, sie zu vergessen. Tagsüber bekommt man von ihnen überhaupt nichts mit. Nur nachts gehen sie auf Jagd und dezimieren die Schädlinge. Für beide Seiten eine gewinnbringende Übereinkunft: wir bieten ihnen eine sichere Unterkunft, und sie halten die Mäuseplage in Schach. Es tut mir natürlich sehr leid, dass Sie sich so erschreckt haben. Kommen Sie denn ansonsten gut voran? Ich verspreche Ihnen auch, dass es sonst keine unliebsamen Überraschungen im Haus gibt. Nicht einmal spukende Glaubergs.“

Er war nun schon den zweiten Tag auf Schloss Glauberg und hatte noch nichts gefunden. Der Turm war ein Reinfall gewesen, aber damit hatte er auch gerechnet. Der Wirtschaftsflügel konnte ausgeschlossen werden und die Kelterhallen und die Weinkeller ebenso. Heute also war der Hauptflügel an der Reihe. Er fühlte sich mittlerweile recht sicher. Wenn er sich auf dem weitläufigen Gelände des Schlosses bewegte, grüßten ihn die Leute, ob Arbeiter oder Verwalter, freundlich. Die Mahlzeiten nahm er zusammen mit Weimann und seiner Frau oder auch mit etlichen anderen in Frau Wenings großer Küche ein. Niemand auf dem Gut hatte eine Veranlassung, ihm nicht zu trauen. Seine Tarnung, die noch nicht einmal eine war, war absolut blickdicht.

Der ältere Teil von Schloss Glauberg stammte aus dem späten 15. Jahrhundert. Mosbach durchstreifte die prachtvollen Räume und Fluchten, um sich einen ersten Überblick zu verschaffen, und genoss es, die wertvollen Kunstwerke, Skulpturen und Gemälde ganz für sich allein zu haben. Anfangs hatte ihn Krummeich begleitet, offiziell, um ihm behilflich zu sein. Mosbach allerdings hatte ihn im Verdacht, sichergehen zu wollen, dass der Gast den unschätzbaren Kunstwerken mit der gebotenen Vorsicht und Wertschätzung entgegentrat. Daher war er bereit, es als Kompliment gelten zu lassen, dass Krummeich ihn nur ein oder zwei Stunden lang begleitete und ihn dann seiner Arbeit überließ. Mosbach ließ sich treiben. Er schlenderte durch die alten Schlafgemächer im zweiten Stock, in denen noch die riesigen Himmelbetten der früheren Generationen standen, der steife Brokat von Motten bedroht, durch Repräsentationsräume und Vorzimmer ein Stockwerk darunter. Er entfernte die Seile, die zwischen Messingpfosten gespannt waren, und die neugierigen Besucher hindern sollten, die empfindlichen Möbel und Stoffe zu berühren. Er war hier der Herr, er konnte sich frei bewegen, wo immer er wollte. Der Traum jedes Kunstliebhabers und Historikers.

Ein Spielzimmer ließ sein Blut schneller durch die Adern schießen. Die Bilder und Tapisserien an den Wänden zeigten Szenen aus der Welt der Glücksspiele, Karten und Würfel. Ein griechischer Hermes und eine römische Fortuna wachten einträchtig über eine Runde Würfelspieler. Liebkosend strich Mosbach mit beiden Händen über einen Tisch mit kostbaren Holzintarsien.

Roulette-Rad, Frankreich, 17. Jahrhundert, lautete die knappe Beschreibung in seinen Unterlagen. Sein Atem ging rascher und seine Finger zuckten. Die Erinnerung an seine letzte köstliche Glückssträhne durchflutete ihn fast wie nach einem Höhepunkt. Fünftausend Mark. Er wusste, dass das Glück auf seiner Seite sein würde. Wenn er nur mehr Zeit gehabt hätte! Er spürte es tief in seinem Blut. Vielleicht hätte er einfach länger ausharren sollen. Das Glück würde sich wenden. Er konnte es im Blut spüren, wie jeder echte Spieler. Keine Pechsträhne konnte so lange andauern, ohne dass darauf die unglaublichste Glücksreihe auf sich warten ließ. Die Automaten waren nicht auf seiner Seite, aber das Rouletterad war sein Element. Fünftausend Mark … Eine andere Zahl kam ihm in den Sinn und goss Eiswasser auf seine Hochstimmung. Eine andere Zahl … 27.360 Mark. Genau diese Summe schuldete er.

Die andere Seite seines Charakters machte es ihm unmöglich, diese Zahl zu vergessen. Niemals würde er diese Summe mit ehrlicher Arbeit zurückzahlen können. Er zwang sich, seine Lage ohne Beschönigung zu betrachten. Wenn bekannt würde, dass er vom Spielen nicht die Finger lassen konnte, würde dies seine Entlassung bedeuten. Keine Versicherungsgesellschaft konnte es sich leisten, einen Mitarbeiter unter diesen Umständen weiter zu beschäftigen. Und er machte sich keine Illusionen über die Haltung seiner Vorgesetzten in dieser Sache. Seine Frau, die sich seit Jahren nach einem eigenen Auto verzehrte, würde keinerlei Verständnis für ihn aufbringen, der ihr seit ebenso vielen Jahren erklärte, dass sein Gehalt dafür nicht ausreichte. Seine Freunde würden sich von ihm abwenden. Nicht einmal der ehrenwerte und irgendwie romantische Ausweg eines Todes durch die Pistole blieb ihm, denn er besaß keine Waffe. Eigentlich bliebe ihm nur noch der Strick, und nichts konnte das Bild beschönigen, das diese Vorstellung mit sich brachte. Er schüttelte sich.

Es gab nur einen Ausweg. Mit einer heftigen Bewegung ergriff er seine Unterlagen und begann seine Arbeit. Das sorgfältige Registrieren und Katalogisieren half ihm, seine ins Chaos gestürzte Welt wieder ins Lot zu bringen. Und mit etwas Glück würde er auch seinen Auftraggeber zufriedenstellen können, so dass all seine Sorgen ein Ende hätten. Er holte tief Luft und machte sich mit neuem Eifer an die Arbeit.

Zwei Tage später hatte er alle Wert- und Kunstgegenstände im Hauptflügel aufgenommen – und noch kein Anzeichen der geheimen Unterlagen gefunden.

12

Heisenbachs Sekretärin meldete sich mit der Gegensprechanlage. „Herr Direktor, Ihr drei Uhr Termin ist jetzt da.“

Heisenbach lehnte sich in seinem Sessel hinter dem mächtigen Schreibtisch zurück und erwartete seinen Besucher. Hinter ihm gab die große Fensterfront den Blick frei auf die beeindruckende Silhouette von Frankfurts Bankenviertel. Je nachdem, wer zu ihm kam, wartete er entweder in der Ecke mit den eleganten Cocktail-Sesseln bei einem Glas Cognac, oder er beließ die gesamte beeindruckende Fläche seines Schreibtisches zwischen sich und einem Bittsteller wie eine immense, lebensfeindliche Eiswüste. Der Sessel vor dem Tisch war bequem, aber wesentlich niedriger als der des Direktors. Dies war keineswegs ein Zufall, sondern angewandte Psychologie. Oder schlicht Manipulation, wie die meisten seiner Untergebenen es nannten.

Der Mann, der jetzt hereinkam, war selbst für psychologische Laien leicht zu lesen. Seine Körpersprache wie seine Mimik waren eindeutig. Hier stand ein Mann, der am Rande der Verzweiflung balancierte.

Heisenbach deutete auf den Sessel. „Nehmen Sie doch Platz, Bieler.“ Keine förmliche Anrede, nur die notwendigste Höflichkeit. Auch das gehörte zum Procedere.

„Nun, was kann ich für Sie tun?“ Selbst die Frage war eigentlich eine Unverschämtheit, denn natürlich wusste Heisenbach genau, worum es ging. Es ging seit Wochen nur noch um diese eine Sache: die Übernahme der kleinen Privatbank Moritz Bieler und Söhne.

„Lieber Freund“, begann Bieler, seine blaugeäderten Hände im Schoß fest verschränkt. Heisenbach hasste Anbiederung, auch wenn er sie aus taktischen Gründen durchaus zu schätzen wusste. Bieler konnte jedoch nicht ahnen, dass seine Unterwürfigkeit seinen Ruin nur noch beschleunigte. Kampfeswillen hätte eventuell noch eine Wende bringen können … aber nein, Heisenbach war ehrlich genug zu wissen, dass das nicht stimmte.

„Lieber Freund, alles was ich brauche sind vierzehn Tage. Vierzehn Tage! Dann werden unsere drückendsten finanziellen Schwierigkeiten behoben sein. Die Zentralbank … Wir könnten liquide sein. Stellen Sie sich vor, wie fruchtbar unsere Zusammenarbeit sein könnte. Wir würden mehr Umsatz generieren, als wenn Sie uns jetzt aufkaufen.“

Er sah hoffnungsvoll zu seinem Peiniger auf.

Heisenbach seufzte. „Bieler, wir haben doch alle Argumente bereits sowohl persönlich, als auch durch unsere Anwälte auf den Tisch gelegt. Sie wissen, dass für Ihre Bank jede weitere Hilfe zu spät kommen wird. Finden Sie sich damit ab. Meine Anwälte werden die Unterlagen in ein paar Tagen fertig haben. Sie bekommen sie dann zugesandt. Ihnen bleibt doch genug für ein sorgenfreies Leben, oder? Freuen Sie sich auf Ihren Ruhestand.“

Bieler wurde erst blass, dann rot und rang nach Worten. „Meinen Ruhestand … und was ist mit meinen Söhnen? Die Bank ist ihr Erbe, wie es meines und das meines Vaters war.“

„Werden wir doch nicht pathetisch. Die alten Zeiten sind vorüber. Die Marktwirtschaft hat ihre Gesetzmäßigkeiten, das muss ich Ihnen als Bankier doch nicht erklären.“

Bieler, der die Sinnlosigkeit seiner Erniedrigung erkannt hatte, erhob sich. Er schluckte hart.

„Sie werden das bereuen, Heisenbach.“

„Ach, Bieler, sicher. Ich werde im Fegefeuer schmoren, wenn Sie die Vorstellung erheitert. Wenn Sie sonst nichts auf dem Herzen haben, möchte ich mich verabschieden. Ich habe, im Gegensatz zu Ihnen, eine Bank zu leiten.

13

Die strengen, majestätischen Klänge von Bachs Kantate erfüllten den großen Raum, stiegen zu den hohen Kassettendecken empor, glitzerten in den Kristallen der Lüster und sanken wieder herab auf den Mann, der vollkommen reglos in einem Sessel in der Mitte des Raumes saß, völlig gefangen in dem feinen Gespinst von Bachs vollkommenem Kontrapunkt.

Unwillkürlich hielt auch Mosbach inne. Er war eingetreten – der Einrichtung nach ein Musikzimmer - nachdem auf sein Klopfen niemand reagiert hatte. Der Klang der Musik hatte ihn hierher geführt. Die Hand an der schweren Klinke verharrte er an der Tür, ebenfalls paralysiert durch den schieren Klang von Bachs Werk. Seitdem er begonnen hatte, sich mit Kunst zu beschäftigen, interessierte er sich auch für klassische Musik. Begonnen hatte er mit Mozart. Aber dann hatte er Bach entdeckt und war fasziniert. In diesem Moment fühlte er sich ganz im Einklang mit dem Mann im Sessel. Wie konnte man anders auf diese Musik reagieren? Sie füllte sein Inneres und spielte darauf wie ein virtuoser Musiker auf seinem Instrument.

Als die Platte zu ihrem Ende kam und der Tonarm sich mit einem leisen Knacken hob, blieb Glauberg reglos sitzen. Auch Mosbach lauschte dem Klang nach. Beinahe mit Gewalt riss er sich aus der Erstarrung und versuchte ein leises Räuspern. Sofort wandte Glauberg den Kopf und sah ihn an. Die gelben Wolfsaugen erschreckten Mosbach noch immer. Darüber verärgert begann er brüsker, als er es vorgehabt hatte.

„Ich bin mit meiner Arbeit fast fertig.“

Die Wolfsaugen hielten ihn gefangen. Witterte er etwas? Gaben ihm irgendwelche Raubtiersinne ein, dass hier etwas nicht stimmte? Mosbach hasste es, dass seine Stimme zitterte. Lauter als beabsichtigt fuhr er fort.

„Die Summe muss angeglichen werden.“

Glauberg ließ die Brauen hochwandern. Seine einzige Reaktion auf den ungehobelten Tonfall. Mosbach räusperte sich. Er musste sich fangen, sich fassen und sich so natürlich wie möglich benehmen.

„Ja, allein der Sargent dürfte die bisher veranschlagte Versicherungssumme um etwa ein Drittel übersteigen.“

„In der Tat? Wie erfreulich“, murmelte Glauberg sanft, ohne den Blick von ihm zu wenden. Mosbach verspürte das dringende Bedürfnis den Kragen zu weiten. Ihm wurde heiß.

„Und das ist nur ein Einzelfall. Der Wert der Objekte ist in den letzten Jahren um einiges gestiegen. Ich fürchte, die Summe muss fast insgesamt um ein Drittel angehoben werden.“

„Sicher, wenn Sie das festgestellt haben. Sie werden Ihre Expertise vorlegen. Wenden Sie sich damit bitte an Weimann. Er hat in allen finanziellen Dingen, die das Haus und das Gut betreffen, Prokura.“

„Danke. Es bleiben nur noch Ihre Privaträume, Graf. Ich darf annehmen, dass Sie auch hier einige Objekte von künstlerischem Wert aufbewahren?“

„Sie dürfen, Herr Mosbach, Sie dürfen. Kommen Sie morgen Vormittag. Ich selbst werde nicht im Haus sein, aber Joseph wird sich gerne um Sie kümmern.“

Das war günstig. Und Joseph würde nicht die ganze Zeit bei ihm bleiben. Sicherlich hatte er noch andere Aufgaben, um die er sich kümmern musste. Die Gelegenheit war da. Die Sachen mussten einfach hier in der Wohnung sein. Das war seine letzte Chance. Nirgends sonst hatte er schließlich etwas entdecken können.

„Herr Mosbach? Kann ich noch etwas für Sie tun?“

Mosbach zuckte zusammen und bemerkte, dass er Glauberg die ganze Zeit über angestarrt hatte. Gott, dieses Haus und sein Besitzer machten ihn noch völlig verrückt. Er benahm sich wie ein Irrer. Glauberg würde Verdacht schöpfen, wie ein Wolf, der eine geschwächte Beute wittert. Mosbachs Nerven flatterten und zerfetzten nach und nach immer mehr unter der ständigen Gefahr. Wenn es nur schon vorbei, und er sicher wieder zuhause wäre. Wenn dies alles vorüber wäre, würde er nie wieder spielen! Jedenfalls nicht mehr an den Automaten. Black Jack kam nicht mehr in Frage. Nur noch dem Roulette-Tisch würde er treu bleiben, denn dass er sich davon abgewandt hatte, war doch der ganze Grund …

„Herr Mosbach?“

„Nein …. nein, es ist alles klar. Ich komme dann morgen. Gute Nacht, Graf. Ich darf mich empfehlen.“

14

„Ich bin wirklich froh, dass Sie mir aufmachen. Graf Glauberg war so freundlich, mir den Zugang zu seinen Privaträumen zu gestatten.“

Mosbach ging hinter Joseph die Stufen nach oben und wartete, bis er die Tür geöffnet hatte. Er fühlte sich angespannt. Hier musste der Schlüssel zur Lösung all seiner Probleme liegen, hier in den Privaträumen. Er folgte dem Diener in den Empfangsraum.

„Ich denke, ich werde zwei oder drei Stunden benötigen, um die Listen abzugleichen. Sie müssen nicht hier bei mir warten. Sicherlich haben Sie noch genug zu tun.“

Joseph starrte ihn an, aber sein Argwohn hatte keine Grundlage. Ein Gutachter wollte sich einen Überblick über das Inventar verschaffen. Also was? Was war es, das ihn misstrauisch machte? Der Blick des Mannes war unstet, er zwinkerte ständig. Aber das taten auch völlig unschuldige Menschen. Menschen, die im Krieg ein Trauma erlitten hatten, Leute, die gehemmt waren, Leute mit einem Sehfehler. Der Gutachter schwitzte. Ein Grund für Argwohn? Vielleicht. Oder eben auch nicht. Graf Glauberg hatte ihn angewiesen, dem Mann die Privaträume zu öffnen. Er hatte keine Veranlassung, den Zutritt zu verweigern. Joseph blieb nichts anderes übrig, als den Mann machen zu lassen.

Mosbach hatte seine obligatorische Aktentasche auf dem Tisch abgelegt und die dicke Liste herausgeholt. Er schlug sie im hinteren Drittel auf und begann mit seiner Arbeit. Eine Alabastervase von gut einem Meter Höhe wurde begutachtet, in den Listen entdeckt, taxiert und abgehakt. Danach waren die Fresken und Tafelbilder an der Reihe.

„Dieses Werk hier ist etwas ganz Besonderes: ein echter Fra Angelico. Sehen Sie? Eine wundervolle Arbeit aus der ersten Hälfte des fünfzehnten Jahrhunderts. Ich hatte mich schon die ganze Zeit darauf gefreut, sie zu sehen! `Die Heiligen Cosmas und Damian befreien den Prokonsul Lysias von den Dämonen´. Diese erdigen Farben und klaren Linien. Einfach prachtvoll! Kennen Sie Fra Angelico? Eigentlich wurde er ja als Guido di Pietro geboren. Nachdem er in den Orden aufgenommen worden war, erhielt er den Namen Fra Giovanni da Fiesole. Den Beinamen Angelico erwarb er sich durch seine Darstellung himmlischer Sujets. Wussten Sie, dass…“

Mosbach fuhr fort, den schweigsamen Diener mit einer Flut von ungebetenen Informationen zu überschwemmen, bis dieser schließlich sein Schweigen brach und kurzangebunden erklärte, noch etwas zu tun zu haben. Er drehte sich um und verließ die Wohnung.

Mosbach verkniff sich ein triumphierendes Lächeln. Als er hörte, wie die Tür ins Schloss fiel, wartete er noch einige Minuten. Aber Joseph war tatsächlich gegangen. Der Gutachter trat seitlich an die tiefe Fensterlaibung, die auf den Hof blickte und verbarg sich vorsichtig. Joseph ging mit langen Schritten über den Hof. Nach ein paar weiteren Minuten Sicherheitsfrist löste sich Mosbach vom Fenster und ging mit raschen Schritten einmal durch alle Räume, das Speisezimmer, die Bibliothek, ein Wohnzimmer. Er suchte eine Möglichkeit, etwas Wichtiges zu verbergen, etwas, das einen emotionalen Wert besitzen mochte. Einen Safe, einen Tresor. Oder … er betrat das weitläufige Schlafgemach … oder einen privaten Sekretär, der neben dem riesigen Bett stand! Mosbach ging zurück in den Empfangsraum, holte aus der Tasche den Satz mit den Dietrichen und versuchte sich angestrengt an das zu erinnern, was ihm der seltsame, wortkarge Mann beigebracht hatte, den man ihm geschickt hatte, um das unbemerkte Aufbrechen von Schlössern zu erlernen. Zu seinem Glück war das Schloss ein schlichtes Modell und hielt nicht lange stand.

Mit klopfendem Herzen begann er den Inhalt zu durchsuchen. Ein Haufen Korrespondenz in deutscher und englischer Sprache. Ein Reisepass auf den Namen Julius Alexander Rhabanus Graf Wolf von Glauberg. Ein paar Fotografien von zwei Frauen und einigen Kindern. Fotografien von ein paar jungen Männern. Ein Foto … von Glaubergs Diener? Wie seltsam! Warum sollte er … Nein, kurz darauf erkannte er, dass der junge Mann auf dem Foto nicht Kremer sein konnte. Es musste in den dreißiger Jahren aufgenommen worden sein. Die Ähnlichkeit war wohl rein zufällig. Sonst gab es nichts. Die Enttäuschung überschwemmte ihn. Aber er war noch nicht bereit aufzugeben. Nachdem er den Sekretär wieder ordentlich verschlossen hatte, beeilte er sich, die Liste der versicherten Gegenstände abzuarbeiten. Es war unbedingt notwendig, dass er seine Tarnung nicht gefährdete. Man hatte ihm eingeschärft, keine Spuren zu hinterlassen. Methodisch arbeitet er sich in Richtung des Arbeitszimmers vor.

Der Graf hatte einige der erlesensten Kunstwerke, hauptsächlich aus der italienischen und deutschen Renaissance, in seinen Privaträumen gesammelt. Fast alle diese Stücke mussten neu und höher bewertet werden. Schneller als ihm lieb war verging die Zeit. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Keine Zeit mehr zu verlieren. Der Diener würde bald zurückkommen. Mosbach ließ die Unterlagen im Musikzimmer liegen und beeilte sich, noch einmal im Schlafzimmer nachzusehen. Denn wo bewahrte man wichtige Unterlagen auf, wenn nicht möglichst nah bei sich? Seine Frau zum Beispiel hatte ihre geerbte Goldkette und den Ehering ihrer Mutter stets unter der Matratze, wenn sie außer Haus war und sie nicht benötigte. Mit raschem Schritt ging er zurück in das große Schlafzimmer, setzte sich auf die Bettkante und begann methodisch zu suchen. Unter den Kopfkissen war überhaupt nichts. Er kniete sich vor das Bett und schob die Hände unter die dicke Matratze, tastete langsam herum; er würde auch von der anderen Seite suchen müssen, das Bett war zu breit. Vielleicht auch irgendwo in dem prunkvollen Himmel aus steifem Brokat?

„Darf ich fragen, was Sie da suchen?“

Mosbach schoss in die Höhe. Joseph war offenbar hereingeschlichen! Verdammt, sein Herz schlug wie eine Trommel. Er wandte sich um, fieberhaft nach einer plausiblen Erklärung suchend. Der Diener stand mitten im Raum, über dem Arm zwei offenbar gereinigte Anzüge und fixierte ihn mit bohrenden Blicken.

„Mein Füllfederhalter … Er muss mir heruntergefallen sein. Ich hatte ihn vorhin noch, als ich hier gearbeitet habe.“

Joseph sah aus, als wolle er fragen, wieso er den Stift im Bett des Hausherrn suchte, aber er tat es nicht. Vielleicht hatte er von seinem Standpunkt aus nicht sehen können, wo Mosbach genau suchte. Möglicherweise hatte es für ihn ja so ausgesehen, als suchte er unter dem Bett. Er flehte zu allen Göttern, dass es so gewesen sein mochte! Deshalb gab er sich betont lässig.

„Falls Sie den Füllfederhalter finden sollten, wäre ich Ihnen sehr dankbar, wenn Sie mich informieren würden. Er war ein Geschenk meiner Frau. Ich bin dann auch soweit fertig hier. Ich ziehe mich zurück. Guten Abend.“

Nach außen hin völlig ruhig, wie er hoffte, nahm er seine Aktentasche mit den Unterlagen und verließ die Wohnung. Als das Schloss hinter ihm zufiel gestattete er sich einen Blick auf seine Hände. Sie zitterten wie bei einem Greis. Hoffentlich hatte Joseph davon nichts bemerkt. Mosbach hätte heulen können vor Frustration. Einerseits hatte er sich mit einigem Erfolg aus der Affäre gezogen. Andererseits aber hatte er noch nicht die Gelegenheit gehabt, sich mit dem Arbeitszimmer zu beschäftigen, dem zweiten Ort, an dem die Wahrscheinlichkeit recht hoch war, fündig zu werden. Seine letzte Chance. Er musste es wagen. Wenn es Nacht geworden war, würde er zurückkehren. Glauberg würde noch nicht wieder da sein, und Joseph hatte keinen Grund sich in der Wohnung aufzuhalten. Heute Nacht.

15

Mosbach hatte seine Schuhe ausgezogen. Viel zu laut schienen ihm die Geräusche der festen Sohlen, deshalb ging er auf Socken. Völlig unhörbar, wie er sich immer wieder sagte. Dennoch schlug sein Herz bis zum Hals. Als Spion war er eine Fehlbesetzung. Die prunkvollen Räume des Renaissanceflügels lagen im Halbdunkel, als er sie durch den Übergang im ersten Stock betrat. Eine dicke Mondsichel warf immer dann Licht in die hohen Fenster, wenn die Wolkenfetzen sie freigaben. Wie gut, dass er wenigstens nicht den Weg über den Hof wählen musste.

Mosbach hatte sich natürlich eine leistungsstarke Taschenlampe mitgenommen, aber er fürchtete, der Schein könne durch die Fenster über den Hof gesehen werden. Daher ließ er sie ausgeschaltet und tastete sich vorwärts, jederzeit darauf gefasst, gegen ein Möbelstück zu stoßen. Würde das Geräusch gehört werden? Immer wieder machte er sich bewusst, dass heute Abend niemand in diesem Teil des Hauses war. Glauberg hatte schon am Nachmittag das Haus verlassen und würde voraussichtlich erst morgen zurückkommen. Joseph hatte frei und die anderen Angestellten hatten ihre Wohnung nicht in diesem Teil des Hauses. Nur die Haushälterin bewohnte Zimmer, die genau unter denen Glaubergs lagen. Allerdings hörte sie nicht besonders gut. Und er ging auf Socken. Er fühlte, wie ihm der Schweiß in kleinen Rinnsalen die Wirbelsäule hinunterlief und im Hosenbund versickerte.

Der Mond schien durch die Fenster und erhellte ein wenig seinen Weg, der ihm sehr viel länger erschien als am Tage. Er schwitzte immer stärker, obwohl es noch kühl war. Der Frühling ließ sich in diesem Jahr nur langsam an, sagte er sich, die Bäume hatten erst wenige kleine Blättchen … Seine Gedanken kreisten um Belangloses, damit er sich nicht mit dem beschäftigen musste, was er gleich tun würde. Nicht mehr und nicht weniger als ein Einbruch. Und dabei half ihm auch nicht der Einwand, dass er nicht eigentlich ins Haus einbrechen musste, weil er zurzeit hier wohnte.

Dort vorne war der Zugang zum Treppenhaus. Mosbach ging noch langsamer. Direkt dahinter lag die Tür zur Privatwohnung Glaubergs. Sein Herzschlag beschleunigte sich. Was um Himmels Willen tat er hier? Aber es gab keinen Weg, es zu verhindern. Er war auf Gedeih und Verderb an sein Versprechen gebunden. Sie hatten ihn in der Hand.

Zögernd trat er ins Treppenhaus. Hier schaltete er kurz die Taschenlampe ein, um sich das Schloss in der Tür anzusehen. Vorsichtshalber ließ er den Lichtkegel einmal kurz über die Wände des Flurs gleiten. Niemand war hier, wie erwartet. Als der Schein über die Portraits schwankte, blieb ihm das Herz stehen. Einen entsetzlichen Augenblick lang hatte er den Eindruck, von einem Wolfsrudel gestellt worden zu sein. Gelbe Augen starrten ihn aus den schweren Rahmen an. In seiner fiebrigen Panik bildete er sich ein, die durchdringenden Blicke folgten ihm auf seinem Sprint zur Tür. Das Herz klopfte ihm bis unter die Schädeldecke, während er gebückt vor dem Schlüsselloch kauerte, um mit Hilfe der Dietriche Zutritt zu erlangen. Entgegen aller Logik spürte er schon die Klauen der Wölfe in seinem gebeugten Rücken. Eine lebhafte Vorstellungskraft war nicht die Eigenschaft, die man brauchte, wenn man illegalen Geschäften nachging. Der Schweiß rann ihm in Bächen am Körper herunter und über das Gesicht. Nach endlosen Minuten gab das Schloss tatsächlich nach, und die Tür schwang nach innen.

Er verharrte kurz. Innen war es stockdunkel. Es duftete nach irgendwelchen Blumen, nach Möbelpolitur und ganz schwach nach einem teuren Rasierwasser. Außer dem Ticken einer Uhr war es völlig still. Glauberg war also wirklich noch nicht wieder zu Hause. Sicher übernachtete er bei Freunden oder in einem teuren Hotel. Fast schon erleichtert richtete Mosbach sich auf und trat auf leisen Sohlen in den Flur. Nach kurzem Zögern beschloss er, die Tür wieder zu verschließen. Niemand sollte von außen erkennen können, dass jemand eingedrungen war.

Die Privaträume des Grafen schlossen sich im Stil nahtlos an die Renaissanceflucht an. Mosbach ließ den Lichtkegel der Taschenlampe von links nach rechts gleiten. Vorsichtshalber beschattete er den Lichtkegel zur Fensterseite hin mit der hohlen Hand. Er stand im eleganten Empfangsraum mit Tapisserien an jenen Wänden, die nicht durch hohe Fenster durchbrochen wurden. Links befand sich eine tiefe lederne Sitzgruppe. Im Hintergrund schimmerte schwach die große Alabastervase, die er ein paar Stunden zuvor noch taxiert hatte. Unter seinen bloßen Füßen knarrte eine alte Diele, und er blieb steif stehen. Aber nichts rührte sich.

Dann ging er vorsichtig weiter, immer bedacht, keinerlei Geräusch zu verursachen. Hinter der folgenden Tür verengte sich der Raum zu einem Korridor. Rechts und links gingen hohe zweiflügelige Türen ab. Mosbach öffnete sie äußerst vorsichtig, fluchtbereit. Linkerhand befand sich das Esszimmer, in dem er an seinem ersten Abend mit Glauberg, Weimann und Krummeich zusammengesessen hatte. Rechts eine Art Anrichte. Dann ein Ankleidezimmer. Ein großer Spiegel reflektierte sein bleiches Gesicht, die weit aufgerissenen Augen sahen aus wie von einem Gespenst. Er schüttelte sich und schloss die Tür wieder. Kein Arbeitszimmer. Er schlich weiter. Unter seinen bestrumpften Füßen wechselten glatte, uralte Dielenböden und seidige Teppiche, persisch, wie ihm schien. Wahrscheinlich ein Kirman. Durch eine dritte Tür. Ein weiterer Flur. Links das Schlafzimmer mit dem immensen Himmelbett, das aussah, als sei es im fünfzehnten Jahrhundert gebaut worden. Und wahrscheinlich war es auch so. Der schwere Betthimmel, dessen Farbe – im Tageslicht ein verblasstes Tintenblau - im fahlen Lichtschein seiner Taschenlampe nicht genau zu erkennen war, wurde von einem Wappenschild gehalten. Darauf ein Wolfskopf und gekreuzte Schwerter, darüber Helmzier und Federn, gehalten von zwei stilisierten Wölfen als Schildhalter. Das Wappen der Wolf von Glauberg. Vorsichtig zog er die Tür wieder zu. Rechts ein Raum mit einem glänzenden Flügel auf einem großen Teppich. Das Musikzimmer, in dem er Glauberg über den Stand seiner Arbeit informiert hatte.

Ganz hinten fand er endlich, was er gesucht hatte. Das Arbeitszimmer. Bevor er sich dort auf die Suche machte, öffnete er noch die letzte, rechte Tür: ein opulentes Badezimmer. Mosbach wandte sich wieder zum Arbeitszimmer. Seine Nerven waren bis aufs Äußerste gespannt. Wenn er Glück hatte, nur ein kleines bisschen Glück, dann fand er hier endlich, was er so dringend brauchte. Dann konnte er morgen Schloss Glauberg verlassen. Ganz unauffällig würde er seine Sachen packen, sich höflich von allen verabschieden und dann … dann wäre er alle Sorgen los. Seine Schulden, die Angst vor Entdeckung, die Schmach. Alles vorbei. Er holte tief Luft und begann die Suche. Zuerst nahm er sich den großen Schreibtisch vor. Darauf ein Telefon, Schreibpapier, mehrere Füllfederhalter, ein Block mit Löschpapier, ein schwerer, gusseiserner Briefbeschwerer und eine abgedeckte Schreibmaschine. Rasch überflog er die aufgeräumte Oberfläche. Hier war nicht damit zu rechnen, dass er finden würde, was er suchte, aber er musste gründlich vorgehen. Ein Film, hatte man ihm gesagt, eine Kamera vielleicht oder sogar Fotografien. Als nächstes öffnete er leise die Schubladen. Hastig durchblätterte er die Akten, die darin lagen. Nichts. Keines der Stichworte, die man ihm genannt hatte, fiel ihm ins Auge. Keine Fotografien.

An der Wand stand noch ein hoher Aktenschrank mit Rollladen. Wieder kamen die Dietriche zum Einsatz. Diesmal gelang es ihm schon schneller. Es verursachte ihm eine seltsame Genugtuung, als die hölzernen Laden mit einem leisen Schnurren hinunterglitten. Offenbar wurde ihm seine kriminelle Tätigkeit langsam zur zweiten Natur. Sein Mut sank allerdings wieder, als er die langen Reihen der Aktenordner entdeckte, die in den Regalen standen. Er gab sich einen Ruck. Mit fliegenden Fingern zog er jeden der Ordner heraus und blätterte sie durch. Korrespondenz in englischer Sprache, Familienunterlagen, Urkunden. Firmenberichte und Rechnungen. Zum Teil in italienischer Sprache. Sonst nichts. Er machte sich fieberhaft an die nächsten Regale. Nichts. Das durfte nicht sein! Es musste hier sein. Es gab doch nicht mehr viele Möglichkeiten. Er arbeitete schneller.

Bis ihm plötzlich einer der schweren Bände aus den bebenden Händen glitt und zu Boden fiel. Der Krach kam ihm ohrenbetäubend vor. Jeder Instinkt trieb ihn zur Flucht. Hatte die Frau den Lärm gehört? Wenn nur das Blut in seinen Ohren nicht so laut rauschen würde, könnte er hören, ob sie kam. Eine endlose Zeit stand er wie erstarrt neben den losen Blättern. Aber nichts rührte sich. Niemand kam. Als die Erleichterung durch seine Adern flutete, war sie grenzenlos. Fast mit dem Gefühl zu vergleichen, wenn die kleine weiße Kugel auf die rote 23 gefallen war, seine ureigene Glückszahl, seinen Geburtstag.

Schließlich zwang er sich zur Bewegung und raffte hastig die Blätter zusammen, um sie zurück in den Ordner zu legen. Es durfte nicht auffallen, dass er hier gewesen war. Mittlerweile konnte er seinen eigenen Angstschweiß riechen. Er stank wie ein Iltis. Hätte er doch nur sein Deodorant nicht vergessen … Nur noch ein Regal! Hier musste es sein. Sein Mut war zurückgekehrt. Man hatte ihn nicht gehört. Er war sicher. Seine Finger blätterten durch alte Zeitungsartikel, noch mehr Briefe, Geschäftskorrespondenz.

Er war so vertieft in seine Suche, dass er zunächst den schmalen Streifen Licht nicht bemerkte, der unter der geschlossenen Tür hindurch fiel. Als er darauf aufmerksam wurde, konnte er spüren, wie der Schock seinen gesamten Körper betäubte. Ungläubig starrte er auf den schwachen Schein. Das durfte nicht wahr sein. Wer hatte Licht gemacht? War es doch noch die Hausdame? Hatte er sie geweckt, als der Ordner zu Boden fiel? Jemand ließ ein Schlüsselbund auf eine Oberfläche fallen. Nicht die Haushälterin. Sie hätte an der äußeren Tür geklopft, vielleicht gerufen. Glauberg! War es schon so spät? Mosbach spürte, wie die Panik ihm die Tränen in die Augen trieb. Wie sollte er von hier verschwinden? Das Arbeitszimmer lag ganz hinten. Er konnte nicht vorbei in Richtung Tür, ohne gesehen zu werden. Die Fenster! Heftig keuchend huschte er zur Fensterfront. Keine Chance. Er war im ersten Stock und nichts gab es, woran er hätte hinunterklettern können. Selbst wenn er klettern könnte. Seine Blicke zuckten durch den Raum. Hier konnte er sich nicht verstecken.

Wenn er Glück hatte, würde Glauberg gleich zu Bett gehen. Wenn er schliefe, könnte Mosbach sich aus der Wohnung schleichen. Oder der Hausherr würde ins Badezimmer gehen, die Tür hinter sich verschließen, vielleicht ein Bad nehmen. Er hörte Glauberg leise etwas summen, etwas Klassisches. Offenbar hatte er einen schönen Abend gehabt. Schritte kamen näher. Nach rechts, beschwor Mosbach ihn innerlich. Geh ins Bad … Er presste sich seitlich neben die Tür. Die Schritte verhielten. Die Zeit schien stillzustehen. Dann bewegte sich die Türklinke nach unten. Helles Licht fiel in das Arbeitszimmer. Glauberg, in einem Morgenmantel aus Seide, kam herein ohne Licht zu machen. Er trat an den Schreibtisch, schien etwas zu suchen.

Wenn er sich umdrehte, würde er Mosbach entdecken. Plötzlich schlug die ganze Ungeheuerlichkeit seines Handelns über ihm zusammen. Heiß flutete das Blut in seinen Kopf. Glauberg durfte sich nicht umdrehen! Wenn ihn der Blick dieser monströsen Wolfsaugen träfe, wäre alles vorbei. Halb irre hetzte sein Blick durch den Raum, und eine winzige Insel der Vernunft im brodelnden Ozean seiner Panik ließ ihn nicht nach dem gusseisernen Briefbeschwerer greifen, sondern nach einer Fayence-Vase. Sekunden später zersplitterte das Gefäß auf dem Kopf des Grafen. Mit einem schwachen, ungläubigen Ächzen ging er in die Knie und dann zu Boden. Blut sickerte aus der Wunde und färbte sein Haar.

Mosbach war jenseits allen klaren Denkens. Er riss sich panisch aus der Erstarrung, rannte aus dem Raum und durch alle weiteren, bis er zur Durchgangstür gelangte. Er rannte weiter, den Weg zurück, den er gekommen war. Neben der Tür zum Haupttrakt standen seine Schuhe. Im letzten Moment dachte er daran, sie mitzunehmen. Man durfte sie nicht hier finden. Dann rannte er durch den ersten Stock des englischen Flügels, die Treppen hinunter, in sein Zimmer. Er warf sich ins Bett und zog sich die Decken über den Kopf wie ein Kleinkind, das sich vor Monstern fürchtet.

16

Er wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war. Der Schock hatte ihn völlig erstarren lassen. Irgendwann war er wohl eingeschlafen. Geräusche weckten ihn. Im ersten gnädigen Moment wusste er nicht wo er war, wähnte sich zu Hause im Bett. Dann roch er seinen eigenen Körpergeruch, und die Erinnerung kam mit einem Schlag zurück. Er stöhnte auf. Es war nicht nur ein böser Traum. Er hatte es wirklich getan, er hatte Glauberg erschlagen. Er war tot und er selbst ein Mörder.

Was hatte ihn geweckt? Kamen sie, um ihn zu verhaften? Ein pulsierendes Licht drang durch die dichten Vorhänge. Blau. Polizei. Aber niemand kam. Schließlich raffte er sich mit großer Mühe auf, schlug die Bettdecke zurück und stand auf. Ein Blick aus dem Fenster bestätigte seine erste Vermutung. Ein VW Käfer mit einem sich drehenden Blaulicht stand im Hof. Daneben ein ziviles Fahrzeug. Schräg gegenüber im Renaissanceflügel war Licht. Es musste die Wohnung von Glauberg sein. Andere Türen öffneten sich, auch etliche Fenster. Rufe hallten über den Hof. Die Angestellten, deren Wohnung zum Hof hin lag, waren aufgewacht und wollten wissen, was geschehen war.

Wusste die Polizei schon, dass er, Mosbach, der Mörder war? Bestimmt war Glauberg tot. So viel Blut! Und er hatte ihn ermordet. Bald würde die Polizei an seine Tür klopfen. Er würde im Zuchthaus sterben. Wieder drohte ihn die Panik zu überwältigen. Das Klappern seiner Zähne brachte ihn schließlich wieder halbwegs zu sich. Zuchthaus, das durfte nicht sein! Mit Gewalt riss er sich zum wiederholten Mal zusammen. Mittlerweile hatte er das Gefühl einen Marathon gelaufen zu sein, so völlig erschöpft fühlte er sich. Ausgelaugt und hundemüde. Er zwang sich zu rationalem Denken. Sie konnten nicht wissen, dass er in der Wohnung gewesen war. Selbst, wenn die Polizei seine Fingerabdrücke fände, er hatte am Nachmittag allen Grund gehabt, sich dort aufzuhalten. Niemand hatte ihn während der Nacht gesehen. Er konnte unmöglich unter Verdacht stehen. Umso wichtiger war es jetzt, völlig natürlich zu reagieren. Was würde ein Unschuldiger tun? Er würde hinausgehen und nachfragen, was denn los sei.

Aber nicht so! Er hob einen Arm und roch an sich selbst. Er stank unbeschreiblich! Allein der Geruch würde auffallen. Jeder würde ihn bemerken. So schnell er konnte, hastete er in sein kleines Bad, riss sich das Hemd vom Leib und fing mit fliegenden Fingern an, sich mit einem Waschlappen zu reinigen. Dann warf er sich seine Pyjamajacke und den gestreiften Bademantel über und schlüpfte in die Hausschuhe. Als er in den Hof trat, standen schon andere bei dem Polizeiwagen, die meisten nur im Bademantel über der Nachtwäsche. Einige in Hemd und Hose. Die kühle Nachtluft strich unangenehm um nackte Beine und bloße Arme. Vermutungen flogen hin und her. Ein Einbruch? Feuer? Mosbach stellte sich dazu, die Hände gegen die Kälte tief in die Taschen seines Bademantels vergraben. Gab sich ebenso ahnungslos wie die anderen. Brummte zustimmend zu den Vermutungen, die die Runde machten.

„Da ist Weimann“, rief schließlich einer. Der Gutsverwalter kam gerade aus dem Alten Haus und betrat das Kopfsteinpflaster des Hofs, einen alten Mantel übergeworfen.

„Was ist denn passiert, im Himmels Willen? Wieso ist die Polizei hier?“

„Und was macht der Arzt hier? Das ist doch der Wagen von Dr. Heiner, oder?“

Weimann hob die Hände.

„Geht wieder ins Bett, Leute. Ihr könnt hier nichts machen. Es hat einen Überfall oder versuchten Einbruch gegeben.“

„Ist jemand verletzt? Der Arzt …“

„Dr. Heiner kümmert sich um Graf Glauberg. Er hat offenbar einen Einbrecher überrascht, als er nach Hause kam. Der hat ihn dann bewusstlos geschlagen und ist getürmt. Vor einer Stunde ist Joseph nach Hause gekommen und hat ihn gefunden, weil er das Licht gesehen hat. Er hat den Arzt und die Polizei informiert.“

Mosbach fühlte seine Knie weich werden und musste sich kurz an einem stämmigen, breiten Mann festhalten, der eng neben ihm stand. Sie hatten ihn nicht im Verdacht. Niemand achtete weiter auf ihn. Deshalb wagte er den nächsten Schritt. Sein seltsamer Schockzustand hatte ihn betäubt, und er musste, er musste wissen, was genau geschehen war.

Die Tür zum Seiteneingang stand offen, er ging langsam hinauf. Niemand achtete auf ihn. Er betrat den Empfangsraum, der hell erleuchtet war. Stimmen kamen aus dem anschließenden Flur. Er hatte das verrückte Gefühl, dass es Jahre her sein musste, seit er hier gewesen war.

„Ich hab mir noch gedacht, was war das denn?“ Das war die Stimme der Haushälterin, halb erstickt in Tränen. „Wäre ich doch nur aufgestanden! Dann hätte der arme Herr nicht noch so lange da auf dem Boden liegen müssen. Aber ich konnte doch nicht ahnen …“

Mosbach schob sich vorsichtig durch die Tür. Martha Wening umklammerte den Kragen ihres gesteppten Nylonmorgenrocks, der mit riesigen roten Rosen bedruckt war. An den Füßen trug sie plüschige Pantoffeln, bei denen ihre Fersen überstanden. Ihr graues Haar, das sie für die Nacht zu einem Zopf geflochten hatte, war zerzaust. Offensichtlich hatte sie auch ein paar Tränen geweint, denn ihre Wangen glänzten feucht. Mosbachs irritierte Aufmerksamkeit wurde von dem schmalen Ehering abgelenkt, der sich tief in ihren Finger gegraben hatte.

Der Mann, mit dem sie redete, war in einen dunklen zivilen Anzug gekleidet, aber eine Aura von Autorität wies ihn als Polizeibeamten aus. Dazu wäre die Anwesenheit der beiden Beamten in Uniform nicht nötig gewesen. Einer der beiden notierte die Aussagen in ein kleines Buch. Neben ihm stand Krummeich, notdürftig mit einem gestreiften Morgenmantel über dem Pyjama bekleidet.

Mosbach schob sich an der Wand entlang und wandte sich leise an ihn: „Was ist denn passiert? Ich bin von dem Trubel im Hof wachgeworden. Das Blaulicht und so … ein Einbruch?“

„Wahrscheinlich, zumindest ein Versuch. Oh Gott, das hätte auch schlimmer ausgehen können!“ Krummeich zerwühlte mit beiden Händen sein wirres Haar und versuchte es gleich darauf wieder zu glätten.

„Ist jemandem etwas passiert? Ich habe gehört, ein Arzt sei auch hier.“

„Ja, leider. Graf Glauberg muss den Kerl überrascht haben und der hat ganz eiskalt zugeschlagen. Ohne Rücksicht auf Verluste. So viel Blut! Ich sage Ihnen, ich dachte, da ist nichts mehr zu retten, als Joseph mich rief, um Graf Glauberg vom Boden auf sein Bett zu helfen. Meine Hände zittern jetzt noch von dem Schock. Der Arzt hat uns allen einen Schnaps verordnet. Aber Dr. Heiner sagt, Kopfwunden bluten immer so stark und es ist wohl nicht so schlimm wie es aussieht.“

Mosbach schob sich an ihm vorbei und blieb an der Tür zum Schlafzimmer stehen. Eine junge Frau in der Kleidung der Hausmädchen war eben dabei, eine Schüssel Wasser und schmutzige Handtücher wegzubringen, auf denen rote Flecken leuchteten. Mosbach drückte sich an die Wand, um sie durchzulassen. Graf Glauberg lag im Morgenrock auf dem riesigen Bett unter dem schweren Himmel, neben ihm saß auf der Bettkante der Arzt und leuchtete seinem Patienten mit einer kleinen Lampe in die Augen. Mosbachs überreizte Fantasie gaukelte ihm ein Raubtier vor, das sich vor seiner Beute getarnt hatte. Wolfsaugen in einem bleichen Gesicht. Jederzeit konnte das Ungeheuer aufspringen und sich auf ihn stürzen. Oder noch schlimmer, anklagend mit dem Finger auf ihn zeigen.

Mosbach schüttelte heftig den Kopf und sah wieder seinen Gastgeber, der viel zu angeschlagen war, um überhaupt jemandem gefährlich zu werden. Joseph stand mit besorgter Miene neben dem Bett und redete leise mit dem Arzt.

„Ja nun, Graf, da haben wir eine sehr ordentliche Platzwunde und eine schöne Gehirnerschütterung“, sagte der Arzt schließlich und verstaute seine Utensilien wieder in der Tasche.

„Was sollen wir machen? Sollten wir vielleicht ein Krankenhaus …“

„Nein!“ knurrte Glauberg ungnädig und nicht imstande, die Begeisterung seines Hausarztes über die Verletzungen zu teilen.

„Nein“, bestätigte auch der Arzt und stand vom Bettrand auf. „Das wird nicht nötig sein. Allerdings verordne ich mindestens zwei Tage Bettruhe.“

„Und ich sorge dafür, dass sie auch eingehalten wird!“ sagte Joseph mit Nachdruck. Er trat zum Bett und richtete die Decken neu.

„Hör auf mit diesem Getue“, sagte Glauberg.

Der Wortwechsel erleichterte Mosbach ungeheuer. Der Graf würde nicht sterben, war noch nicht einmal schwer verletzt. Er, Mosbach, war also kein Mörder. Andererseits bestand nun die Gefahr, dass Glauberg etwas gesehen hatte, dass er den Einbrecher identifizieren könnte.

Mosbach wich ein Stück zurück in den Schatten. Was würde geschehen, wenn Glauberg ihn sähe? Würde er ihn als seinen Angreifer erkennen? Sein Herz begann wieder schneller zu schlagen. Erschöpfung machte sich wieder in ihm breit. Er war als Krimineller nicht zu gebrauchen. Dieses Leben würde ihn ins Grab bringen.

Der Polizist in Zivil betrat den Raum, nachdem er mit der Befragung der Haushälterin fertig war. Mosbach hielt unbewusst den Atem an. Was würde Glauberg aussagen? Hatte er irgendetwas … irgendjemanden erkannt?

„Graf Glauberg, darf ich Ihnen ein, zwei kurze Fragen zum Tathergang stellen?“

Joseph murmelte etwas Gereiztes, aber der Arzt erhob keine Einwände.

„Es wird nicht lange dauern. Also, dieser Überfall: konnten Sie erkennen, wer Sie angegriffen hat?“

„Nein, es war dunkel im Raum und ich wurde von hinten angegriffen.“

„Haben Sie irgendetwas gehört oder gesehen, als Sie nach Hause kamen? Irgendetwas Ungewöhnliches?“

„Ich glaube nicht, nein.“

„Was haben Sie genau getan, als Sie nach Hause kamen? Welche Zimmer haben Sie betreten?“

„Ich kann es nicht sagen. Ich erinnere mich nicht. Ich muss … nein, ich kann mich nicht erinnern.“

„Das ist nichts Ungewöhnliches. Bei einer Gehirnerschütterung kommt es oft zu einer kurzen retrograden Amnesie“, schaltete sich der Arzt ein. Er nahm von dem Hausmädchen seinen Mantel in Empfang und legte ihn über den Arm.

„Können wir damit rechnen, dass die Erinnerung wiederkommt?“

Mosbachs Interesse an dieser Frage war mindestens so groß wie das der Polizei.

„Möglich, schwer zu sagen. Die beste Medizin ist jetzt Ruhe. Sie sollten vielleicht diese Nacht in der Nähe bleiben“, wandte er sich an Glaubergs Diener und kramte noch einmal in seinem schwarzen ledernen Arztkoffer.

Joseph nickte. „Ich stelle mir ein Aufstellbett ins Ankleidezimmer.“

Der Arzt zog eine Spritze auf, klopfte mit dem Fingernagel gegen die gläserne Ampulle und drückte ein klein wenig der Flüssigkeit heraus.

„Rollen Sie ihm mal den Ärmel hoch, Joseph“, verlangte er dann und setzte seinem Patienten eine Injektion.

„So, das wird die Schmerzen bekämpfen und Sie können schlafen.“

Noch während er den Ärmel wieder hinunterrollte, fielen die Raubtieraugen endlich zu.

Mosbach trat leise den Rückzug an. Er hatte, alles in allem, großes Glück gehabt. Ihm drohte keine Entdeckung. Die Polizei war nicht hinter ihm her. Aber noch immer hing über ihm das Damoklesschwert seiner Spielschulden. Wenn er nicht liefern konnte, würden sie ihm immer noch das Genick brechen. Er könnte noch hierbleiben, sich eine Ausrede ausdenken, um seinen Aufenthalt auszudehnen. Die Leute hier weiter ausfragen, um doch noch die Entdeckung zu machen die ihn retten würde. Vielleicht gab es doch noch weitere Versteckmöglichkeiten. Nur einen Tag noch, das wäre kein Problem. Er könnte vorgeben, sich nach Glaubergs Befinden erkundigen zu wollen.

Das Wechselbad von Angst und Erleichterung hatte ihn erschöpft. Als er wieder im Bett lag, schlief er sofort ein. Er träumte von einem Wolfsrudel, das ihn umstellt hatte. Als sie ihm so nah gekommen waren, dass er ihre gelben Augen sehen konnte, kam ein Mann mit einem riesigen Gewehr. Er schoss auf einen der Wölfe und seine Waffe spuckte zerrissene Fotografien aus. Dennoch fiel der Wolf getroffen zu Boden. Dann schwenkte der Jäger den Lauf und zielte auf ihn selbst. Gerade, als er schreien wollte, erwachte er schweißgebadet. Ein neuer Tag dämmerte durch die Vorhänge herein.

17

Der Gutsverwalter hatte schlecht geschlafen. Ein Gedanke hatte sich in seinem Hirn festgesetzt. Nachdem er die Polizei verabschiedet und einen erneuten Termin für den folgenden Nachmittag vereinbart hatte, scheuchte er alle anderen aus der Wohnung und ließ Glauberg und Joseph allein. Dabei fiel ihm wieder etwas auf, was er im Durcheinander des Geschehens fast übergangen hätte. Ein schwacher, aber durchdringender Geruch nach Schweiß und Körperausdünstungen. Es war ausgeschlossen, dass diese Spuren von Graf Glauberg oder Joseph ausgingen. Und doch hatte er die Moleküle wahrgenommen, als er als erster von Joseph eingelassen worden war. Die Schlussfolgerung war klar, der unbekannte Eindringling musste der Urheber sein.

Er ging zu Bett. Karin hatte den Aufruhr nicht mitbekommen. Sie hatte einen Schlaf wie ein Bär im Winter! Ihr leiser Atem zeigte ihm, dass sie fest schlief, und ihr blondes Haar fiel ihr über das entspannte Gesicht. Er war froh, dass er jetzt nicht noch darüber reden und spekulieren musste. Dennoch konnte er lange nicht einschlafen. Er boxte sich das Kopfkissen in dem karierten Bettzeug zurecht und lag still. Das schwache Licht, das von dem wolkenverhangenen Himmel durch die zugezogenen Fensterläden ins Zimmer fiel, reichte nicht, um die Einrichtung genau erkennen zu können. Schemenhaft sah er den wuchtigen Mahagonischrank, den sie von Karins Eltern geerbt hatten, und den Waschtisch, der aus den unendlichen Weiten der Glauberg´schen Dachböden stammte. Die Schlafzimmertür war fest verschlossen.

War die Außentür verschlossen gewesen, als Glauberg nach Hause kam? Der konnte sich nicht erinnern und würde womöglich die Erinnerung daran auch nicht wieder erlangen. Die uniformierten Polizisten hatten sofort nach Einbruchspuren gesucht, aber keine gefunden. Hieß das, dass der Einbrecher möglicherweise aus dem Haus stammte? Ein absurder Gedanke, der aber nicht von vorn herein von der Hand gewiesen werden durfte. Weimann ließ alle seine Angestellten innerlich Revue passieren, aber er konnte sich keinen von ihnen als gewalttätigen Einbrecher vorstellen. Zudem wusste jeder von ihnen, dass er sich mit Problemen aller Art, auch solchen finanzieller Natur, jederzeit an den Gutsverwalter und sogar an Graf Glauberg selbst wenden konnte. Es war nicht nur einmal vorgekommen, dass man mit Darlehen aushalf, die oft sogar zinslos vergeben wurden. Daher war es unsinnig, sich durch einen Diebstahl zu bereichern, und sich der Gefahr der Entdeckung und Rechtsverfolgung auszusetzen.

War die Außentür offengelassen worden, nachdem der Graf das Haus verlassen hatte? Ebenfalls unwahrscheinlich. Joseph achtete immer sorgfältig auf Sicherheit und Krummeich machte ebenfalls jeden Abend die Runde. Diese doppelte Kontrolle hatte sogar schon zu Unstimmigkeiten zwischen dem Diener und dem Kustos gesorgt, bis schließlich Joseph die abendlichen Rundgänge Krummeichs als Marotte eines altgedienten Mitarbeiters toleriert hatte.

Wie also war der Einbrecher ins Haus gelangt? Hatte er einen Schlüssel? Woher? Hatte er einen Komplizen im Haus? Dieselbe Antwort: niemand im Haus hatte es nötig, einem Einbrecher als Helfershelfer zu dienen. Was war überhaupt …?

Bei diesem Gedanken war Weimann wieder hellwach. Was war überhaupt entwendet worden? Er musste gleich morgen früh zusammen mit Krummeich eine Aufstellung machen. Dabei konnten die Listen des Gutachters von der Versicherung sehr nützlich sein.

Weimanns Kopf schmerzte mittlerweile vom Grübeln. Denn warum hatte der unbekannte Eindringling ausgerechnet in Glaubergs Privaträumen nach Schätzen gesucht? Wäre es nicht viel einfacher, in den unbewohnten Repräsentationsräumen mit der Suche zu beginnen? Dort gab es genug wertvolle und sogar kostbare Kunstwerke, die man zu Geld machen konnte. Oder hatte der Dieb befürchtet, dort mit Alarmanlagen konfrontiert zu werden? Die gab es natürlich auch, aber die Installationen waren nicht mehr auf dem neuesten Stand und relativ leicht zu überlisten. Ein Einbrecher konnte das natürlich nicht unbedingt wissen. Vielleicht aber waren auch die Renaissance-Fluchten heimgesucht worden. Man musste unbedingt mit den Inventarlisten des Gutachters durch alle Räume gehen, bevor die Polizei wiederkam.

Überhaupt: Der Versicherungsgutachter …. Hatte er sich nicht auch merkwürdig verhalten? Er schien zu Tode erschrocken gewesen zu sein. Dabei hatte er doch keinerlei enge Verbindung zum Haus oder zu Graf Glauberg. Was hatte ihn derart erschreckt? Hatte ihn die Neugier nach oben getrieben, statt mit den Übrigen unten im Hof auf Nachricht zu warten? War es der mögliche Verlust der eben erst geschätzten Kunstwerke gewesen, der ihn so schockiert hatte? Oder hatte ihn vielleicht der Anblick der Blutlache so aus der Fassung gebracht? Er wäre nicht der Erste, der kein Blut sehen konnte.

Aber warum hatte er sich im Schlafzimmer auf eine Weise verhalten, die man im Nachhinein nur als verstohlen bezeichnen konnte. Er hatte sich im Halbschatten gehalten und war nach der kurzen Befragung der Polizei rasch verschwunden, als Glauberg keine weitere Aussage machen konnte. Weimann bemühte sich, die Erscheinung Mosbachs in Erinnerung zu rufen. Er war bleich und sah müde aus. Gut, das war kein Wunder. Es war mitten in der Nacht, und alle waren aus dem Tiefschlaf gerissen worden. Er trug einen gestreiften Bademantel aus schwerer frottierter Baumwolle. An den Füßen lederne Pantoffeln. Und unter dem Saum des Bademantels …

Weimann setzte sich abrupt auf. Karin murmelte etwas und drehte sich um, ohne aber aufzuwachen. Unter dem Saum des Bademantels lugten die auf Kante gebügelten Hosenbeine einer Anzugshose hervor. Hatte Mosbach im Anzug geschlafen? Oder war er so schamhaft, dass er sich nicht in der Pyjamahose zeigen wollte? Dann hätte er sich aber doch auch gleich ganz angezogen.

Dieser Mosbach ließ in Weimanns Hirn alle Alarmglocken klingeln, obwohl er sich beim besten Willen keinen Grund vorstellen konnte, warum ein Versicherungsmitarbeiter seinen Gastgeber überfallen und zu Boden schlagen sollte. Hatte er eine ungesunde Liebe zu kostbaren Dingen, die er sich nie würde leisten können? Wieder die Frage: was fehlte?

Es dämmerte schon, als Weimann endlich in einen unruhigen Schlaf fiel, aus dem er zwei Stunden später schon wieder erwachte.

18

Auch nach den Ereignissen der vergangenen Nacht musste der nächste Werktag im Weingut laufen wie immer. Weimann beschloss, seinen eigenen Tagesablauf trotzdem zu variieren. Nach einem kurzen Frühstück (und einem längeren Bericht an Karin) machte er sich auf den Weg zum Hauptflügel.

Joseph reagierte sofort auf sein leises Klopfen und ließ ihn ein. Der Diener sah übernächtigt aus, war aber bereits vollständig angekleidet. Weimann vermutete ganz zu Recht, dass er sich in dieser Nacht gar nicht erst ausgezogen hatte.

„Wie geht es ihm?“ Weimann senkte seine Stimme, obwohl die Tür geschlossen war.

Joseph unterdrückte ein Gähnen. „Ihm geht´s gut. Er schläft noch. Ich war zwei oder drei Mal während der Nacht bei ihm, aber es scheint keine Komplikationen zu geben. Das Zeug, das ihm Dr. Heiner gegeben hat, hat wohl gewirkt.“

„Konnten Sie sich schon einmal einen Überblick verschaffen? Fehlt etwas aus den Räumen?“ Auf den ersten Blick konnte Weimann überhaupt nichts Verdächtiges entdecken. An den Wänden hingen nach wie vor ein paar kleine erlesene Zeichnungen, auf einem Marmortischchen stand eine antike Büste aus Alabaster. Nichts schien zu fehlen.

Joseph schüttelte den Kopf. „Es fehlt überhaupt nichts. Eine seltsame Sache, das! Ich werde nicht recht schlau daraus. Ich konnte nicht die geringsten Spuren eines Einbruchs entdecken.“

„Ich weiß, ich zermartere mir schon die ganze Nacht das Hirn. Irgendetwas ist da faul. Ist Ihnen eigentlich gestern etwas Ungewöhnliches aufgefallen? Hat sich jemand herumgetrieben, der hier nichts zu suchen hat? Jemand Fremdes vielleicht? Die Polizei wird auch danach fragen, vermute ich.“

„Mir ist niemand aufgefallen. Niemand, der nicht hier hin gehört. Nur der Versicherungsgutachter war am Nachmittag da. Er hat …“

„Er hat was? Was ist los?“

„Eine komische Situation. Ich kam mit den Anzügen zurück, die der Fahrer von der Reinigung immer unten in Marthas Küche hängt. Ich wollte sie ins Ankleidezimmer bringen und da kniete dieser Mosbach vor dem Bett und suchte irgendetwas. Einen Füllfederhalter.“

„Und das kam Ihnen seltsam vor?“

„Ja, ein wenig … weil er ihn unter der Matratze suchte.“

Weimann und der Diener sahen sich schweigend an.

„Hören Sie, ich werde mich jetzt einmal im Gästezimmer von diesem Mosbach umsehen. Dabei kann ich ihn nicht gebrauchen. Falls er noch nicht wieder an der Arbeit ist, möchte ich Sie bitten, sich um ihn zu kümmern. Halten Sie ihn von seinem Zimmer fern, bis ich fertig bin. Geht das?“

Joseph nickte widerstrebend. „Ich gehe Mosbach suchen und halte ihn beschäftigt Ich zeige ihm die antike Kelter. Wenn Sie sehen, dass wir aus dem Haus gehen, dann können Sie Ihren Plan durchführen. Aber bleiben Sie nicht zu lange.“

Weimann versprach ihm rasche Arbeit. Joseph verschwand, und kurz darauf sah Weimann, dass er zusammen mit dem Versicherungsgutachter den Südflügel verließ und auf die Kellerei zusteuerte. Nach einem raschen Blick auf den Patienten, der noch fest zu schlafen schien, verließ Weimann die Wohnung.

Das Gästezimmer war nicht abgeschlossen. Weimann drückte sich rasch durch die Tür und blieb im Raum stehen. Das Bett war nicht gemacht, das Mädchen war noch nicht dagewesen. Der zerknitterte Pyjama lag auf dem Bett. Mosbach hatte seine Aktentasche nicht mitgenommen. Sie lag noch immer auf dem Schreibtisch am Fenster. Langsam schritt Weimann durch den großen Raum, hinüber zum Badezimmer. Auch hier war noch nicht aufgeräumt worden. Und Weimann witterte etwas, was seinen Puls beschleunigte. In der hintersten Ecke lag ein unordentlicher Haufen Kleider, von dem ein schwacher Geruch ausging. Weimann verzog den Mund. Es roch – schwach, aber eindeutig – nach Schweiß und Körperausdünstungen. Er ging in die Hocke und zog mit spitzen Fingern an den Sachen. Er hielt ein durchgeschwitztes Oberhemd in der Hand. Und es war so verräterisch wie ein Fingerabdruck. Der Verwalter ließ den Stoff wieder fallen und wandte sich der Aktentasche auf dem Schreibpult im Schlafzimmer zu. Rasch blätterte er die engbeschriebenen Seiten durch, bis er zur letzten Seite kam, die vom Vortag datiert war. Er sah die Einträge durch und stockte beim letzten. Dann spitzte er die Lippen zu einem überraschten Pfiff. Weimann schob die Papiere wieder zurück, verließ das Zimmer, zog die Tür sorgfältig wieder hinter sich zu und rannte beinahe über den Hof zurück. Es dauerte nicht lange, bis Joseph in die Wohnung zurückkehrte.

„Joseph, wir brauchen Mosbach“, erklärte Weimann ruhig. „Holen Sie ihn hierher, oder besser nach unten in mein Büro. Der Mann hat einige Fragen zu beantworten.“

19

Julius Alexander Rhabanus Wolf von Glauberg hatte das sichere Gefühl, dass sich sein Kopf zwischen zwei rotierenden Mühlsteinen befand. Im ersten Augenblick konnte er sich diesen Zustand nicht erklären, bis ihm die Ereignisse des vorangegangenen Abends wieder ins Gedächtnis kamen. Er lag in seinem Bett. Jemand hatte ihn von hinten niedergeschlagen. Die Polizei war dagewesen. Er versuchte sich zu erinnern, was sie ihn gefragt hatten, aber er konnte sich nicht konzentrieren. Als er die Augen öffnete stand Joseph neben seinem Bett und starrte auf ihn herab. Neben ihm konnte er seinen Gutsverwalter erkennen, der mit dem gleichen intensiven Ausdruck auf ihn nieder blickte. Glauberg fand die Blicke irritierend.

„Was soll das? Warum starrt ihr mich so an?“

Seine Stimme klang selbst in den eigenen Ohren rau und dünn. Und peinlicherweise quengelig wie bei einem kranken Kleinkind. Ungeduldig und unzufrieden mit sich selbst begann er sich aufzusetzen und musste die Bewegung sofort bereuen. Schwindel und Übelkeit überfielen ihn wie aus dem Nichts. Um sich nicht auch noch die Blöße geben zu müssen, nach einer Brechschüssel zu fragen, legte er sich mit geschlossenen Augen wieder zurück, bis er seinen Sinnen, und vor allem den Magennerven, wieder trauen konnte.

„Ich habe Ihnen ja gleich gesagt, dass es noch zu früh ist.“ Josephs gedämpfte Stimme klang gereizt.

„Ich weiß, aber man muss darüber reden. Jetzt.“ Weimann hatte die Stimme ebenfalls gesenkt, als befände er sich in einem Trauerhaus.

„Ich wäre euch beiden dankbar, wenn ihr mich nicht behandeln würdet, als sei ich hier aufgebahrt. Ich bin durchaus in der Lage zu verstehen und intellektuell zu folgen. Was ist los? Worüber muss man reden? Hat die Polizei den Einbrecher schon gefunden?“

Joseph gab keine Antwort, begann aber sofort die zerdrückten Kissen aufzuschütteln und die halb heruntergefallene Decke zu richten.

„Wenn du nicht sofort damit aufhörst, springe ich aus dem Bett und nehme die Sache selbst in die Hand“, rief Glauberg erbittert und kämpfte unwillig den Brechreiz nieder, der sich bei jeder schnellen Bewegung prompt einstellte.

Joseph war durchaus in der Lage eine leere Drohung als solche zu erkennen, aber er hielt inne und drehte sich zu Weimann um. Er trat einen Schritt nach vorne und räusperte sich nervös.

„Also, Graf, die Polizei war noch nicht wieder hier, aber wie es aussieht, haben Joseph und ich eine Entdeckung gemacht, die möglicherweise Licht in die Angelegenheit bringt. Auch wenn ich noch nicht völlig durchschaue, um was es eigentlich geht.“

„Und worum geht es also?“ Glauberg fühlte sich nicht in der Verfassung, längere Umwege zu ertragen.

„Es war Mosbach.“

Vielleicht war der Schlag doch fester gewesen, als befürchtet, aber Glauberg hatte den Eindruck, sein Verwalter habe ihm gerade gesagt, der Versicherungsgutachter sei auf ihn losgegangen.

„Mosbach.“

Weimann nickte. Irgendwo musste das alles offenbar einen Sinn ergeben, aber Glauberg fühlte sich außerstande ihn zu entdecken. Warum sollte ein beauftragter Gutachter, der tagelang friedlich seiner Arbeit nachgegangen war, auf einmal Amok laufen? War er verrückt geworden?

„Mosbach ist hier eingedrungen und hat mich niedergeschlagen“, versuchte er den Sachverhalt zusammenzufassen. Weimann und Joseph nickten.

„Warum, um Himmels Willen? Ist er geistig verwirrt?“

Weimann schüttelte besorgt den Kopf. „Ich bin der Ansicht, er sollte Ihnen das selbst erklären, Graf.“

„Nein!“ sagte Joseph.

„Ja“, sagte Glauberg. Und der Verwalter wandte sich um, verließ den Raum und kam kurz darauf mit dem kreidebleichen Mosbach zurück, eskortiert von zwei kräftigen Weingutsarbeitern, die ihn offensichtlich bewacht hatten. Es sah eher so aus, als müssten sie ihn stützen, als ihn von der Flucht abhalten.

Glauberg betrachtete ihn gedankenvoll. Dieser Mann sah nicht aus wie ein Krimineller. Er sah eher so aus, als gehörte er neben sein Opfer ins Bett. Er rieb sich die Augen, um die sich drehenden Kreise in seinem Gesichtsfeld zu vertreiben. Wieder überkam ihn die Übelkeit.

„Entschuldigung“, sagte Mosbach. Glauberg hatte das Gefühl, gleich in Gelächter ausbrechen zu müssen. Nur die Tatsache, dass Joseph dann mit Sicherheit sofort nach dem Arzt rufen würde, hielt ihn davon ab. Der Mann stand hier vor ihm wie ein ertappter Schuljunge vor dem Direktor und entschuldigte sich, als hätte er mit dem Ball eine Scheibe eingeworfen.

„Entschuldigung wofür? Was genau? Ich kann nämlich nicht behaupten auch nur im Entferntesten zu erahnen, wovon Sie reden.“

„Wenn Sie erlauben, werde ich Ihnen einen kurzen Abriss unserer Ermittlungen darlegen, Graf.“

Weimann trat neben Mosbach und betrachtete besorgt das blasse Gesicht seines Arbeitgebers unter dem dicken Verband. Er hatte wieder die Augen geschlossen und winkte ihm, mit seinen Ausführungen zu beginnen. Der Verwalter begann bei seinen Beobachtungen von Mosbachs Verhalten in der Nacht der Tat, berichtete von den abgelegten Kleidungsstücken und deren Duftmarken und legte zum Schluss ein einzelnes Blatt Papier auf die Bettdecke.

Glauberg öffnete mühsam die Augen, ließ sich von Joseph seine Brille geben und inspizierte das Schriftstück.

„Ein schönes Beispiel akribischer Arbeit“, kommentierte er dann und ließ das Blatt sinken. „Was aber soll ich in Bezug auf die gestrige Nacht daraus schlussfolgern?“

„Wenn Sie einmal den letzten Posten auf der Liste begutachten wollen …“

Glauberg setzte noch einmal die Brille auf, ließ den Blick gehorsam bis zur letzten Zeile gleiten und seufzte.

„Eine Majolika-Vase aus Faenza, Italien fünfzehntes Jahrhundert“, las er. „Durchgestrichen. Schade, ein schönes Objekt aus der Sammlung meines Großvaters.“

„Dieses schöne Objekt war bis gestern Nacht noch völlig intakt und wurde auf Ihrem Kopf zertrümmert, Graf.“ Weimanns Gesichtsausdruck wurde grimmig. „Und woher wusste der von der Versicherung bestallte Gutachter, dass exakt diese Vase zu Bruch gegangen war?“

„Weil er sie selbst zu diesem Zweck umgewidmet hat“, schloss Glauberg die Beweisführung. „Wie gesagt, ein schönes Beispiel akribischer Arbeit. Macht Ihnen Ihre Tätigkeit Freude, Herr Mosbach?“

Mosbach öffnete den Mund und schloss ihn wieder.

„Jetzt kommen wir zum interessantesten Teil der ganzen Sache. Warum das alles? Denn Herr Mosbach ist ohne Zweifel genau der, für den er sich ausgegeben hat. Selbstverständlich habe ich seine Identität und seinen Leumund bestätigen lassen, bevor er hier bei uns aufgetaucht ist. Schließlich kann man nicht jeden unbeaufsichtigt im Haus herumlaufen lassen.“

„Selbstverständlich“, murmelte Glauberg.

„Ich habe mir sogar eine Fotografie von ihm schicken lassen. Schließlich musste ich mir seiner Identität völlig sicher sein. Deshalb ist klar, dieser Mann hier ist Heinz Mosbach, vereidigter Gutachter der `Fortas´-Versicherungsgesellschaft, und kein getarnter Kunstdieb.“

Mosbach nickte heftig.

„Was also sollte diese ganze Sache? Wozu dieser Überfall? Was haben Sie gesucht?“

Mosbach schluckte, räusperte sich und setzte erneut zu sprechen an. Egal, was er jetzt sagte, es würde sein Untergang sein. Sein gewagter Einsatz als getarnter Dieb war gescheitert, und damit auch seine Rettung. Er hob den Blick und begegnete genau dem leuchtenden Wolfsblick, dem er in der Nacht unbedingt hatte entgehen wollen.

„Ich wollte das nicht. Das müssen Sie mir glauben.“

„Muss ich?“ fragte Glauberg gefährlich sanft. „Überlassen Sie es getrost mir, was ich glauben muss und was nicht. Was hatten Sie in meinen Räumen zu suchen?“

„Ich wurde gezwungen! Das müssen … man ist an mich herangetreten, weil ich freien Zugang zum Schloss erhalten konnte.“

„Wer?“

„Das kann ich Ihnen nicht sagen! Nicht, dass ich nicht will, ich kann nicht. Ich kenne nur seinen Kontaktmann und auch ihn nicht mit Namen. Er würde … es wäre mein Untergang!“

„Ich kann Ihnen versichern, dass es zu Ihrem Untergang erheblich betragen wird, wenn Sie nicht auf der Stelle die Wahrheit sagen. Also, wer hat Sie dazu angestiftet und warum? Joseph, bring mir bitte die Schmerztabletten, die Dr. Heiner hiergelassen hat.“

Glauberg hatte das Gefühl, dass das Hämmern in seinem Schädel alles andere übertönte. Und leider hatte er ebenfalls das Gefühl, dass diese Unterhaltung seinem pochenden Kopf noch mehr zusetzen würde. Er nahm das Glas Wasser entgegen, das Joseph ihm reichte und schluckte die Schmerztabletten.

Mosbach war wieder verstummt und wurde von Weimann zum Reden animiert, indem er ihm den Ellenbogen in die Rippen drückte.

„Er wollte … ich sollte, … meine Aufgabe war, spezielle Unterlagen zu suchen, die er unter den Papieren hier im Schloss vermutete.“

„Worum handelt es sich bei diesen Unterlagen? Historische Urkunden von materiellem oder ideellem Wert?“

Mosbach schüttelte verzweifelt den Kopf. „Nein, die Sachen, die ich suchen sollte, sind nicht alt, jedenfalls nicht so alt. Es muss sich um Unterlagen aus den Kriegstagen handeln. Vor allem um Fotografien.“

„Das macht doch keinen Sinn“, schnaubte Weimann verächtlich. „Wer will denn heute noch etwas mit Fotografien und Briefen aus dem Krieg anfangen? Was wollte Ihr Auftraggeber damit?“

„Er hat es mir doch nicht gesagt!“ rief Mosbach schwitzend. „Ich weiß es nicht! Nur so viel weiß ich, dass es sich um Sachen handelt, die per Feldpost aus Nordfrankreich geschickt worden sein müssen.“

„Aus Nordfrankreich …“ wiederholte Glauberg leise.

„Ihr Bruder …?“ fragte Weimann. Glauberg nickte. Er fühlte sich seltsam unbeteiligt, als sei sein Kopf mit Watte gefüllt. Die Stimmen im Raum schienen sich zu entfernen. Die Ränder seines Sichtfeldes verdunkelten sich.

„Graf Glauberg?“ Josephs besorgte Stimme drang durch die Taubheit. „Hier, trinken Sie das!“

Ein Glas wurde gegen seine Lippen gedrückt, er schluckte und die Welt wurde allmählich wieder klarer.

„Schaffen Sie diesen Kerl hier raus!“ rief Joseph erbost, aber Glauberg schüttelte den Kopf.

„Nein, es ist schon wieder gut. Ich muss wissen, um was es geht. Was hat mein Bruder mit diesen Dingen zu tun?“

„Das weiß ich nicht, nur dass die Feldpost nach … seinem Tod hierher geschickt worden sein muss und dass darin auch zwei oder drei Fotografien sein müssen.“

„Was ist auf diesen Fotografien? Wer ist darauf abgelichtet?“

„Ich weiß es nicht, es handelt sich um Bilder von Wehrmachtsangehörigen, wahrscheinlich Offizieren, aber ich habe keine Namen, nichts. Nur, dass es sich um Unterlagen aus dem Jahr 1940 handelt.“

„Dünkirchen“, sagte Glauberg. „Karl-Richard ist vor Dünkirchen gefallen. 1940.“

„Wo könnten denn seine Sachen geblieben sein?“ fragte Weimann behutsam. „Wenn man seinen Nachlass per Feldpost hierher nach Glauberg geschickt hat, wo ist er dann?“

Glauberg schüttelte langsam den Kopf. „Ich war damals nicht hier. Ich war selbst … egal. Wenn man Karl-Richards Sachen nach Hause geschickt hat, dann muss sie mein Vater bekommen haben.“

„Wir sollten Krummeich fragen“, sagte Joseph plötzlich. „Er war die ganze Kriegszeit über hier, war unabkömmlich an der Heimatfront. Wenn es einer weiß, dann er.“

Weimann machte sich auf die Suche nach dem alten Kustos und Joseph ging daran, einige Stühle im Halbkreis vor dem Bett zu platzieren. Er drückte Mosbach auf den mittleren und setze sich selbst zu seiner Rechten.

Schneller als erwartet kehrte der Verwalter zurück, den schnaufenden Krummeich im Schlepptau. Sein Haar stand in alle Richtungen, als hätte er mit den Händen darin gewühlt. Weimann wies ihm einen Stuhl zu und setzte sich selbst auf den letzten verbliebenen. Er informierte Krummeich in groben Zügen und kam dann zum Wesentlichen.

„Karl, es geht um die Zeit im Juni 1940. Du warst hier auf Schloss Glauberg und hast den Laden am Laufen gehalten.“

Krummeich nickte leicht verwirrt. „Ich war den ganzen Krieg über hier. Mit meiner Gesundheit ging es damals ziemlich bergab. Die Ärzte hatten mir den halben Magen entfernt. Ich war untauglich gestellt. Das lag nicht an mir, ich hätte meine Pflicht erfüllt! Aber der alte Graf, Ihr Vater, hat mir klargemacht, dass das Gut ohne meine Hilfe nicht überleben würde, und so habe ich die Freistellung akzeptiert.“

Weimann klopfte ihm begütigend auf die Schulter. „Sicher, das weiß hier jeder. Es war ein echtes Glück für das Gut, dass du hier bleiben konntest. Karl, es geht um die Zeit nachdem der junge Graf Glauberg gefallen war. So im Juni 1940. Erinnerst du dich?“

„Sicher, wie könnte ich das vergessen? Das war eine schlimme Zeit, damals. Der junge Herr gefallen, sein Bruder im Felde und der alte Herr schon so krank. Die Damen hatten eine schwere, schwere Zeit! Wenigstens war Fräulein Rose schon verlobt und so gut wie unter der Haube. Und ihre Schwester Emilie war die Stütze ihrer Frau Mutter. Jetzt lebt die eine in Indonesien und die andere in England. Ja, die Zeiten ändern sich.“

Weimann fasste sich in Geduld. „Der Juni 1940, Karl. Kannst du dich erinnern, dass damals der Nachlass von Karl-Richard übersandt wurde?“

„Sein Nachlass? Freilich. Eines Tages kam unser alter Postbote mit dem Brief. Dem Brief, den niemand bekommen wollte. Ich kann sie noch vor mir sehen, wie sie da stand vor dem Tor, mit dem Brief in der Hand. Wir alle wussten, dass man alle Post nur der gnädigen Frau geben durfte, weil doch der Herr Graf so krank war und um keinen Preis aufgeregt werden durfte. Da stand sie nun, die arme Frau. Und sie ist noch drei Tage mit dem Brief gesehen worden. Sie hat es nicht über sich gebracht, ihn zu öffnen. Denn so konnte sie sich einreden, dass beide noch lebten. Ihr Erstgeborener, Karl-Richard, und unser junger Herr Julius. Ich weiß nicht, wann sie es dann doch getan hat, aber eines Tages kam sie zu uns in die Gesindeküche und hat uns mitgeteilt, dass der junge Graf Karl-Richard für Führer, Volk und Vaterland gefallen war …“

Krummeich wischte sich über die zwinkernden Augen, und Joseph hatte ein wachsames Auge auf Glauberg, der bleich und schweigsam im Bett lag.

„Ein paar Tage später kam dann eine Kiste mit dem Nachlass.“

Weimann horchte auf. „Wo hat die Gräfin denn den Brief und die Kiste gelassen?“

„Wer weiß das schon? Keiner von uns hat die Sachen noch einmal gesehen.“

Weimann spürte die Enttäuschung wachsen. Auch diese Spur schien in einer Sackgasse zu enden.

Krummeich räusperte sich. „Und dann kam noch dieser andere Brief.“

„Noch ein Brief? Von wem?“

„Ich kann es nicht sagen, aber die Frau Gräfin war seither am Boden zerstört. Sie schloss sich tagelang in ihren Räumen ein und wollte niemanden sehen als ihr Mädchen, Fanny. Und dann, nach ein paar Tagen, ließ sich die gnädige Frau wieder blicken, hielt eine kleine Rede im Gesindehaus und verkündete, dass das Leben weitergehe, dass der Herr Julius jetzt der Erbe von Glauberg war und dass man nach vorne blicken müsse. Zehn Tage später starb der Herr Graf und wurde in der Krypta neben seinem Vater beerdigt. Und vier Jahre später lag dann die junge Frau Gräfin neben ihm …“

Joseph stand abrupt auf und holte sie wieder zurück in die Gegenwart. Glauberg sah aus, als könne er jeden Moment wieder nach der Schüssel rufen. Seine Haut war nicht nur blass, sondern fast durchscheinend.

„Wie es aussieht, lassen sich diese Papiere heute nicht mehr auffinden“, schloss Joseph. „Ich schlage vor, dass wir jetzt alle wieder an unsere Arbeit gehen. Herr Weimann, informieren Sie die Polizei?“

Es kam Bewegung in die Gruppe, als sei ein Bann gebrochen worden. Stühle scharrten, man räusperte sich. Joseph füllte das Glas erneut mit Wasser und ließ ein paar Tropfen aus einer braunen Arzneiflasche hineinfallen. Er reichte es seinem Arbeitgeber. Weimann schickte sich an im Arbeitszimmer mit der Polizei zu telefonieren, und Mosbach überlegte sich eine Strategie, um möglichst heil aus der Sache herauszukommen.

Krummeich hob den Kopf und sagte: „Das alte Sommer-Cottage.“

20

Eine Stunde später rumpelte der Unimog über eine unebene Waldstraße hinauf zum Waldrand. Der Regen hatte nachgelassen, aber der Weg war in schlechtem Zustand, mit Löchern übersät und glitschig vom Niederschlag. Weimann hatte Mosbach in einen sicheren Raum mit dicken Gittern vor den Fenstern gesperrt und den Schlüssel Karin gegeben, mit der Anweisung, ihn auf keinen Fall herauszulassen.

Krummeich saß hinten, die knorrigen Hände um die Kopfstützen verkrampft, und starrte voraus. Joseph saß neben ihm. Weimann steuerte den Wagen und warf ab und zu einen wachsamen Blick auf Glauberg, der neben ihm saß. Joseph hatte alle Register gezogen, um ihn daran zu hindern, selbst mit zum Sommer-Cottage zu kommen, bis hin zu der Drohung, auf der Stelle den Arzt anzurufen oder einfach die Kleider des Leidenden wegzunehmen. Aber er hatte zum wiederholten Mal feststellen müssen, dass Glauberg seine eigene Art hatte, mit Gegenwind umzugehen. Er hatte Joseph argumentieren und beschwören lassen, soviel es ihm beliebte, und dann verlangt, dass er ihm beim Ankleiden behilflich war. Ohne auf Josephs Warnungen einzugehen, hatte er am Arm von Weimann sein Schlafzimmer verlassen und war in den Unimog gestiegen.

„Hier nach links“, sagte Krummeich. Der Unimog schaukelte durch ein tiefes Schlagloch.

„Hier war schon seit längerem niemand mehr“, sagte er entschuldigend. Tiefhängende Zweige von alten Laubbäumen – hauptsächlich Eichen und Buchen – streiften kratzend und quietschend das Dach des Unimog. Die Straße wand sich durch den dichtstehenden Wald, durchzogen von dicken Wurzeln, bis der Baumbestand dünner wurde. Oben angekommen wichen die dunklen Stämme zurück und gaben den Blick frei auf ein weites Areal mit Blick auf den gemächlich dahinfließenden Strom zu Füßen der Weinberge. Vor dem nächsten Waldrand stand ein malerisches kleines Haus.

„Das Sommer-Cottage.“ Krummeich deutete auf das kleine Haus mit dem tiefgezogenen Dach und den kleinen Fenstern. Ein windschiefer Zaun umschloss das einsame Gemäuer, dahinter ließ sich ein ehemals gepflegter kleiner Garten erahnen. Ein paar verkümmerte Obstbäumchen behaupteten sich beharrlich gegen die Verwahrlosung.

„Der Lieblingsort meiner Mutter“, sagte Glauberg. „Mein Vater ließ es für sie bauen, als sie frisch verheiratet waren. Das war 1912. Als Erinnerung an ihre englische Heimat. Ich war schon ewig nicht mehr hier.“

Weimann brachte den Unimog vor dem Cottage zum Halten. Er zog die Handbremse und stieg aus, um seinem Chef die Tür zu öffnen. Glauberg stützte sich schwer auf seinen Arm, während er den Blick über das verwaiste Haus gleiten ließ, denn seinem Kopf war das Schaukeln und Stoßen auf dem vernachlässigten Weg schlecht bekommen. Krummeich holte einen dicken Schlüsselbund hervor und schob einen davon in das Schloss. Dann drückte er fest gegen die widerstrebende Tür.

„Verzogen“, erklärte er. „Die Feuchtigkeit des Winters hat das Holz arbeiten lassen. Ich werde jemanden hier hoch schicken, der das behebt. So, jetzt ist es offen. Herr Graf …“

Glauberg betrat als Erster den dunklen Flur. Es roch muffig und feucht.

„Der Winter …“, sagte Krummeich.

Am Ende des kurzen Flurs lag ein großer Raum. Von außen machte sich jemand zu schaffen. Joseph stemmte die ebenfalls verzogenen Holzläden auf, so dass bleiches Licht in das Zimmer fiel. Sie standen mitten in einem ehemals gemütlichen Zimmer mit einem großen Kamin, der von einem schön verzierten Sims flankiert wurde. Davor standen zwei karierte Sessel, deren Bezug stockfleckig wirkte. Ein ausgefranstes Loch im Bezug verriet, dass sich Mäuse eingenistet hatten.

„Hier hat uns unser Kindermädchen Kakao zum Lunch gemacht …“ erinnerte sich Glauberg. Über dem Kamin hing ein großes Ölgemälde, das die weißen Klippen von Dover darstellte. Joseph kam hinter ihnen herein, lenkte seinen Herrn zu einem der Sessel und nötigte ihn sich zu setzen. Weimann ließ seinen Blick durch den Raum gleiten.

„Karl, was denkst du, wo könnte die Gräfin ihre Privatsachen untergebracht haben?“

Krummeich sah sich bedächtig um. Dann deutete er auf einen eingebauten Schrank.

„Hier, denke ich. Dieser Wandschrank. Hier hat sie ihre Schätze aufbewahrt. Ich erinnere mich an Fotoalben und Bücher.“

Als Glauberg keine Anstalten machte, sich dem kleinen Schatzschrank zu nähern, ging Weimann zögernd zur Wand und zog an dem Knauf. Die Tür war geschlossen, aber nicht abgesperrt. Ein Schlüssel war nicht notwendig. Die dicke Tür ließ sich mit widerstrebendem Quietschen öffnen. Die allgegenwärtige Feuchtigkeit des Winters hatte sie aufquellen lassen. Weimann warf einen Blick auf den Inhalt und griff hinein.

Mosbach, der hinter den Gittern seiner provisorischen Zelle auf sein weiteres Geschick wartete, hatte das Pech, den Anblick zu verpassen, auf den er seit Tagen hin gefiebert hatte. Eine flache Kiste aus passgenauen Brettern kam zum Vorschein. Weimann hob sie heraus und stellte sie auf den kleinen Tisch zwischen den Sesseln. Glauberg saß völlig reglos. Sein Gesicht war eine bleiche Maske. In dieser Kiste lagen seit über zwanzig Jahren die Informationen über den Tod von Leutnant Karl-Richard von Glauberg. Er streckte langsam die Hand aus, hob den Deckel und nahm den Brief auf, der gleich zu oberst lag. Diesen Brief hatte die Gräfin drei Tage lang mit sich herum getragen, ohne ihn zu öffnen. Glauberg reichte ihn weiter an Joseph.

„Lies ihn vor.“

„Sind Sie sicher? Möchten Sie vielleicht nicht lieber selbst …“ Glauberg schüttelte den Kopf und legte die Stirn in die Hand. „Ich habe meine Brille nicht bei mir. Lies vor.“

Joseph nahm den vergilbten Brief, holte Luft und begann vorzulesen.

„Werte Familie von Glauberg, am 3. Juni 1940 fiel Ihr Sohn in soldatischer Pflichterfüllung, getreu seinem Fahneneid für das Vaterland. Ich spreche Ihnen, zugleich im Namen seiner Kameraden, meine wärmste Anteilnahme aus. Seine Einheit war in ein Scharmützel mit einer versprengten Einheit der britischen Armee verwickelt. Dabei erlitt Ihr Sohn einen direkten Herzschuss, der ihn sofort tötete. Die Kompanie wird ihm stets ein ehrendes Andenken bewahren. Möge die Gewissheit, dass Ihr Sohn sein Leben für die Größe und den Bestand von Volk, Führer und Reich hingegeben hat Ihnen ein Trost in dem schweren Leid sein, das Sie betroffen hat. Ich grüße Sie in aufrichtigem Mitgefühl …“

Joseph ließ das Schreiben sinken. Glauberg starrte blicklos aus dem Fenster.

Krummeich wischte sich unverhohlen die feuchten Augen.

„Weiter“, sagte Glauberg entschlossen.

Weimann griff wieder in die Kiste und hob weitere Papiere und Unterlagen heraus. Etwas fiel klappernd zu Boden. Es war eine silberne Uhr an einer Kette.

„Karl-Richards Uhr. Er hatte sie von unserm Großvater zur Firmung erhalten. Weiter. Es muss etwas darin sein, das heute noch für jemanden von Bedeutung ist, der nicht zur Familie gehört.“

Weimann tauchte wieder in die Tiefe der Kiste und zog etwas heraus. Es war eine Kamera. Schwarzes Gehäuse, blind gewordene Chromverzierungen. Weimann zog vorsichtig und ein brüchiger Faltenbalg kam zum Vorschein.

„Das ist Dicks alte Rodenstock“, sagte Glauberg. „Das Fotografieren war sein Steckenpferd und er trug seine Kamera bei sich, wann immer es ging. Selbst im Krieg. Ich habe ihn noch …“

„Da ist noch ein Film drin“, sagte Weimann, als Glauberg abbrach. „Das müssen dann wohl die letzten Bilder gewesen sein, die er gemacht hat, bevor er … mal nachsehen, ob es noch mehr Filme in der Kiste gibt. Er konnte sie ja kaum entwickeln lassen, da wo er stationiert war.“ Mit Eifer durchsuchte er die letzten Habseligkeiten von Karl-Richard von Glauberg, um die gefühlsbeladene Situation zu entschärfen. „Nichts. Nur ein paar entwickelte Fotografien. Hier.“

Er reichte sie an Joseph, der sie an Glauberg weitergab. Es waren ausnahmslos harmlose Bilder von Landschaften, lachenden Männergruppen oder pittoresken Häusern. Bilder, die man einer Mutter schicken konnte.

„Die Gräfin hat diese Fotos ab und zu herumgereicht“, sagte Krummeich. „Wie um sich und uns zu überzeugen, dass alles halb so schlimm war, so kam es mir damals vor.“

„Hier gibt es nichts, was jemanden zu Gewalttätigkeiten hinreißen könnte“, schloss Glauberg, der zunehmend blasser wurde. „Also muss der brisante Inhalt wohl noch in der Kamera stecken. Wir müssen sie entwickeln lassen.“

„In St. Goarshausen gibt es einen Fotografen mit eigenem Labor“, sagte Weimann.

Glauberg hob plötzlich den Kopf. „Ihre Frau, Weimann. Ich meine mich zu erinnern, dass Karin fotografiert und auch selbst entwickelt. Könnte sie nicht …“

„Karin?“ Weimann zog die Augenbrauen hoch, während er die Lippen schürzte. „Ich weiß nicht recht. Was ist, wenn sie den unersetzlichen Film versehentlich verdirbt. Es ist doch eher nur ein Hobby.“

„Unsinn!“ unterbrach ihn Krummeich lebhaft. „Ich habe Bilder von ihr gesehen. Sie hat letztes Jahr die Belegschaft fotografiert und auch Bilder von der Lese gemacht. Die Fotos waren ausgezeichnet. Nein, Ihre Idee ist sehr gut, Herr Graf. Lassen wir Karin den Film entwickeln, dann haben wir schnell Gewissheit. Wir sollten gleich aufbrechen.“

„Gute Idee“, sagte Joseph. „Sie sehen aus wie ausgespuckt, wenn Sie verzeihen. Wir können froh sein, dass Mosbach nur die Porzellanvase erwischt hat und nicht dieses Eisending.“

„Vielen Dank dafür!“ sagte Glauberg wenig enthusiastisch. „Und dieses `Eisending´ ist eine jahrhundertealte Bronzeskulptur aus Frankreich.“

„Wie auch immer, jedenfalls wäre Ihr Schädel jetzt hin und wir würden uns über Fotos keine Gedanken machen. Wir nehmen die ganze Kiste mit“, bestimmte er. „Sie gehören wieder ins Bett. Dr. Heiner wird uns den Kopf waschen.“

Glauberg protestierte nicht. Als sie zum Haus zurückkamen stand bereits das Auto des Arztes im Hof, und er hatte schlechte Laune.

„Ich hasse es, wenn man meine Bemühungen sabotiert, Herr von Glauberg!“, sagte er ätzend, während Joseph sich im Schlafzimmer zu schaffen machte. „Ich schätze es nicht, wenn man meinen Rat auf die leichte Schulter nimmt. Und ich versprechen Ihnen, Graf, wenn Sie sich nicht sofort nach mir und meinen medizinischen Anweisungen richten, dann können Sie sich von mir aus von Ihrem Kellermeister verarzten lassen!“

„Weimann!“ rief Glauberg, während der Arzt das Kommando an sich riss und alle aus dem Raum fegte. „Ich verlasse mich auf Sie. Keine Polizei! Wir müssen da noch einiges klären, bevor …“

Die Tür fiel mit einem lauten Schlag zu und Weimann konnte nicht mehr hören, was zuvor noch getan werden musste.

21

Es roch nach vermoderndem Laub und beißendem Qualm. Ein Schwarm schwarzer Vögel flog krächzend auf und kreiste über dem Inferno. Die Scheune brannte an mehreren Ecken, und aus dem weit gähnenden Tor taumelten Gestalten. Er wollte zurückweichen, aber seine Füße waren im schweren, schlammigen Boden gefangen und ließen sich keinen Zentimeter bewegen. Die schrecklichen Gestalten kamen weiter auf ihn zu und er begann zu schreien.

„Heinrich!“

Er warf sich herum und versuchte zu entkommen. Jetzt im Näherkommen konnte er erkennen, dass es Tote waren, die da immer näherkamen. Ihre Schädel waren mit Haarbüscheln bedeckt, die in der aufkommenden Brise davonwehten. Die Uniformen waren nur noch Fetzen. Sie wollten sich an ihm rächen! Er war ganz allein, die anderen waren alle fort, aber er trug doch nicht die Schuld! Warum wollten sie ihn holen?

„Heini!“

Eine Hand krallte sich in seinen Arm, und während er noch panisch versuchte, sich zu befreien, drang allmählich die Realität in sein gepeinigtes Bewusstsein. Er steckte nicht im matschigen Erdboden fest. Er lag, oder besser gesagt saß, in seinem eigenen Bett, in seinem Schlafzimmer, in seiner Villa, in Frankfurt, zu Hause. Sein Pyjama war nass geschwitzt und sein Herz schlug schmerzhaft gegen die Rippen. Er blickte zur Seite und sah nach Erika. Sie sah ihn mit großen Augen an und hielt sich die Wange. Ihre Nachttischlampe brannte.

„Oh Gott, Liebling, hab ich dir wehgetan?“

Seine junge Frau hob die Schultern und lächelte verkrampft.

„Du hast geträumt. Wieder derselbe Traum?“ Sie sah ihn ein bisschen furchtsam, aber auch mitfühlend an, so wie sie den kleinen Jürgen ansah, wenn er sich wehgetan hatte.

Er nickte. „Mach dir nichts draus. Es ist schon wieder vorbei. Lass mich doch mal sehen, wo ich dich getroffen habe.“ Er zog sanft ihre Hand zur Seite und betrachtete ihre Wange. Sie würde einen blauen Fleck bekommen.

„Das macht nichts, Heini, ich lege Makeup darüber. Du kannst ja nichts dafür.“

Erika war eine wunderbare Frau, aber etliche Jahre jünger als er. Sie war während des Krieges noch ein Kind gewesen und konnte die Schrecken, die ihn oft nachts quälten, nicht wirklich nachempfinden. Aber sie war eine mitfühlende Seele und bemühte sich, ihn zu trösten. Sie war wirklich sein Glücksfall. Mit ihr hatte er auch noch Kinder bekommen. Jürgen, seinen Erstgeborenen, der jetzt sieben Jahre alt war, und die kleine Uta.

Für sie würde er alles tun. Seine kleine Familie, die ihm mit seinen fünfundfünfzig Jahren noch geschenkt worden war. Heisenbach zählte auf ihn und er würde alles tun, um die Zukunft zu sichern, die vor Jürgen und Uta lag, und wenn es bedeutete, zu Mitteln zu greifen, die andere zweifelhaft finden würden.

Er legte sich wieder hin, zog Erika in seine Arme und schloss die Augen. Alles.

22

Weimann und Krummeich saßen im Büro des Gutsverwalters. Mosbach war in seinem Zimmer eingeschlossen und Glauberg außer Gefecht in der unnachgiebigen Obhut seines Arztes. Karin Weimann hatte sich mit der alten Kamera in ihre Dunkelkammer zurückgezogen und tat, was immer man Geheimnisvolles tun musste, um aus einer Filmspule auf Papier gebrachte Fotografien zu erhalten. Im Gegensatz zu ihrem zweifelnden Mann hatte sie keinerlei Unsicherheit erkennen lassen. Mit einem Nicken hatte sie die Kamera in Empfang genommen und war verschwunden.

„Keine Polizei, hat der Graf gesagt.“ Krummeich schüttelte den Kopf, die Stirn in tiefe Falten gelegt. „Sie werden aber in kurzer Zeit hier wieder auftauchen. Der Kommissar hat doch gesagt, dass sie heute Nachmittag weiter nach Spuren des Einbruchs suchen wollen. Was sollen wir ihnen sagen? Sollen wir sie einfach im Dunkeln tappen lassen? Und was machen wir mit diesem Mosbach?“

„Eigentlich sollten wir ohne Glaubergs Zustimmung gar nichts tun, aber das können wir uns nicht leisten. Ich weiß nicht, was uns blüht, wenn die Polizei darauf kommt, dass wir die Sache in eigener Regie in die Hand genommen haben. Ich kann mir nicht vorstellen, wie wir damit durchkommen sollen. Andererseits handelt es sich offenbar um eine Familienangelegenheit.“

Wieder verfielen sie in brütendes Schweigen, bis plötzlich die Tür aufgerissen wurde. Karin Weimann kam herein, die Wangen leicht gerötet und Triumph im Blick. Sie hielt eine graue Mappe hoch.

„Sind sie das?“ fragte ihr Mann gespannt. „Hast du es wirklich geschafft?“

„Was dachtest du denn? Ich beschäftige mich, wie du weißt, seit fast fünf Jahren mit der Fotografie. Natürlich habe ich es geschafft! Wollt ihr sie sehen?“

Sie wischte ein paar Kontenbücher auf die Seite, ignorierte das Poltern, als zwei oder drei davon über die Tischkante fielen, und platzierte die Mappe mitten auf dem Tisch. Weimann schlug sie auf. Und blickte sofort wieder zu seiner Frau auf.

„Wo sind die anderen?“ fragte er verwirrt.

In der Mappe lagen zwei Fotografien, auf zehn mal 15 cm vergrößert. Schwarz-weiß und mit scharfen Kontrasten.

„Es gibt keine anderen“, erklärte Karin. „Der Film war ganz neu eingelegt worden und nur diese zwei Aufnahmen waren belichtet. Daher habe ich auch nur diese zwei Fotos vergrößern können. Glücklicherweise war die Kamera über all die Jahre in der Kiste gut geschützt. Es ist nämlich nicht so einfach, so gute Abzüge zu erhalten.“

„Wir gehen damit zu Glauberg“, entschied Weimann, ignorierte die schwachen Proteste von Krummeich und ging voran.

Der Arzt war gegangen und Joseph informierte sie, dass Glauberg zwar im Bett sei, aber wach und ungeduldig auf sie wartete. Als Weimann und Krummeich sein Zimmer betraten – Karin war zu schüchtern, um sich ihnen anzuschließen – setzte er sich vorsichtig auf und winkte sie heran.

Weimann legte die Mappe auf die Bettdecken und trat schweigend zurück, während Glauberg nach seiner Brille tastete und die Mappe aufschlug.

Die Aufnahmen zeigten gestochen scharf einige Männer in Uniform, Militärpersonal. Ein Wehrmachtsangehöriger in der Sommeruniform hatte ein Gewehr im Anschlag. Vor ihm stand ein weiterer Soldat, jedoch, wie Weimann zuvor schon bemerkt hatte, kein Deutscher, sondern ein britischer Soldat. Der flache Helm mit der Krempe, die Gamaschen … Der junge britische Soldat stand dem anderen frontal gegenüber. Sein Angreifer war nur von schräg zu erkennen. Aber man konnte deutlich erkennen, dass er auf den britischen Soldaten angelegt hatte. Sein junges Gesicht war im Augenblick des Todes festgehalten. Er riss die Arme hoch. Ein offenkundiger Verstoß gegen jedes Völker- und Kriegsrecht.

Kaum hatte Glauberg das Dokument in der Hand und einen genaueren Blick darauf geworfen, stieß er scharf die Luft aus und ließ es fallen, als habe er sich die Hand daran verbrannt. Joseph hob es auf und sah Glauberg an.

„Jamie“, sagte Glauberg langsam. Seine durcheinander wirbelnden Gedanken machten einen abrupten Sprung in die ferne Vergangenheit. „That´s Jamie, my cousin James St. Vincent. He died in 1940. They told us he died in a skirmish near Dunkerque. But he was killed …. by a German officer …“

„James St.Vincent“, Weimann pfiff leise. „Ein Neffe von Gräfin Rose …“

Glauberg rieb sich die Augen. „Richtig, ihr ältester Neffe, unser Cousin. Wir wussten, dass er im selben Jahr fiel wie Karl-Richard. Aber wie diese Fotografie beweist, ist er keineswegs gefallen, sondern ermordet worden.“

Krummeichs Stimme zitterte. „Kein Wunder, dass diese Bilder eine Gefahr darstellen. Eine Gefahr für den feigen Mörder! Das ist eindeutig ein Kriegsverbrechen. Ihre arme Mutter! Ein Glück nur, dass sie nie davon erfahren hat.“

Er warf einen mitfühlenden Blick auf Glauberg, der reglos in den Kissen lag und tief in Gedanken versunken war.

„Wir müssen jetzt vor allem herausfinden“, sagte Weimann beherrscht, „wer Mosbach mit der Suche nach diesem Film beauftragt hat. Was soll damit bezweckt werden? Trägt derjenige irgendeine Schuld am Tod von St. Vincent? Oder will er jemanden beschützen? Und warum jetzt?“

„Ja“, sagte Glauberg langsam. „Die Kamera lag seit über zwanzig Jahren hier im Sommer-Cottage, ohne dass sich jemand darum gekümmert hätte. Wir wussten ja nicht einmal davon. Wer also hat Kenntnis davon? Und warum ist das ausgerechnet jetzt wichtig? Wichtig genug, um sogar zu Gewalt zu greifen.“

„Unser erster Schritt muss daher eigentlich sein, die Identität des deutschen Offiziers zu ermitteln“, schlug Weimann vor. „Vielleicht bringt uns das auf die Spur des Auftragsgebers. Ich schlage vor, wir nehmen uns die Fotografie noch einmal genauer vor.“

„Zwei Männer“, sagte er schließlich, nachdem sie angestrengt die Fotografien betrachtet hatten. „Einer in deutscher, einer in britischer Ausrüstung. Die Umgebung ist nicht so gut erkennbar.“

Krummeich schüttelte den Kopf. „Der Fokus war auf den Vordergrund gerichtet, deshalb sieht man den Hintergrund nur leicht verschwommen. Aber ich würde sagen, es handelt sich um eine flache, ebene Landschaft. Eventuell die Niederlande, Norddeutschland oder Belgien.“

„Wenn der Soldat hier Brite ist, kann es sich nicht um eine Gegend in Deutschland handeln. Er trägt auch keine Fallschirmspringermontur. Also Niederlande oder Belgien. Aber wann?“

„Wir wissen, dass es sich um einen Zeitpunkt vor dem Frühsommer 1940 handeln muss, da wir davon ausgehen müssen, dass James zu diesem Zeitpunkt fiel.“ Glaubergs Stimme klang dünn.

„Wir wissen auch, dass die Tommies erst ab 39 Verbände in Frankreich und Belgien liegen hatten“, fuhr Weimann fort. „Das bedeutet, dass das Zeitfenster für diese Fotografie recht eng ist. Und auch der Ort dürfte relativ feststehen. Eventuell vor Dünkirchen?“

Glauberg nickte langsam. „Vor Dünkirchen, das macht Sinn. Wir suchen also nach einem deutschen Wehrmachtsangehörigen, der vor Juni 1940 in Nordfrankreich war.“

Krummeich beugte sich tiefer über das Bild. Tausend Fältchen bildeten sich um seine Augen, als er sie angestrengt zusammenkniff. Schließlich deutete er mit dem dicken Bügel seiner Brille auf die Gestalt des deutschen Soldaten.

„Schau dir den Kragenspiegel an.“

Weimann beugte sich seinerseits über die Fotografie und kniff die Augen zusammen. „Die Litze … zwei Streifen … und hier, die Schulterklappe. Sieht man nicht sehr deutlich, aber ich würde sagen, zwei Sterne.“

Glauberg nickte. „Ein Oberfeldwebel der Artillerie.“

„Oder“, sagte Weimann. „Oder SS.“

23

„Wie viele davon kann es im betreffenden Zeitraum und Bereich gegeben haben?“ meinte Krummeich.

„Genug“, sagte Glauberg trocken. „Diesen speziellen Oberfeldwebel ausfindig zu machen ist vermutlich nicht völlig aussichtslos, wird aber einige Zeit in Anspruch nehmen. Zeit, die wir vielleicht nicht haben. Wie also kommen wir stattdessen an die Hintermänner und ihre Absichten? Hier können wir auf Josephs … äh, besondere Fähigkeiten zurückgreifen. Bringen Sie Mosbach hierher.“

Mosbach sah so elend aus, als hätte er den Schlag auf den Kopf bekommen. Seine Blässe war erschreckend und er ging gebeugt wie ein alter Mann.

„Herr Mosbach, ich denke, angesichts Ihrer Vorgehensweise in der letzten Nacht sind Sie mir einen kleinen Gefallen schuldig.“

Mosbach, dessen Nerven sich mittlerweile im Zustand fortgeschrittener Zerrüttung befanden, starrte Glauberg wortlos an.

„Wie hat man mit Ihnen Kontakt aufgenommen?“ fragte Weimann ungeduldig. „Wer war es?“

Mosbach schüttelte erschöpft den Kopf. „Ich weiß es nicht. Ich habe den Mann vorher nie gesehen. Er hat sich nicht vorgestellt. Er saß auf einmal bei mir im Büro, ohne Termin oder Anruf. Als ich ihn fragte, was er von mir wolle, sprach er mich … er erwähnte meine Schwierigkeiten …“

„Welcher Natur sind diese Schwierigkeiten?“

„Ich würde es vorziehen, darüber nicht zu reden.“

„Das kann ich mir vorstellen, ist aber völlig irrelevant. Also, welche Schwierigkeiten? Denken Sie daran, dass wir Sie immer noch ohne viel Theater an die Polizei übergeben können.“

„Gut, gut … ich habe … Spielschulden. Hohe Schulden, die ich nicht zurückzahlen kann. Der Mann in meinem Büro wusste davon, er wusste sogar die genaue Höhe der Summe. Er zeigte mir alle unausweichlichen Folgen meiner Lage auf.“

„Und als er Sie weichgeklopft hatte, eröffnete er Ihnen eine Möglichkeit, dem Dilemma zu entkommen.“

„Ja … ja, er teilte mir mit, dass ich in Kürze den Auftrag erhalten würde, die Versicherungsmasse auf Glauberg zu taxieren. Dabei sollte ich nach etwas Ausschau halten, das ich dem Auftraggeber mitbringen sollte.“

„Dabei handelte es sich um einen Film?“

„Ja, ich sollte nach dem Nachlass von Karl-Richard von Glauberg suchen und wenn ich ihn gefunden hätte, eine Kamera, einen Film oder eine Fotografie mitbringen, auf der ein deutscher und ein britischer Soldat zu sehen sein müssten.“

„Mehr wussten Sie nicht?“

„Nein.“

„Wie sollte es weitergehen? Wie sollten Sie Kontakt mit dem Mann aufnehmen, wenn Sie fündig geworden sein sollten?

„Ich habe eine Nummer, eine Telefonnummer. Die soll ich anrufen, wenn ich das Foto habe. Oder den Film, oder …“

„Ja, wir haben verstanden. Sie werden diese Nummer heute noch anrufen. Sie werden melden, dass Sie die Fotografie gefunden haben.“

„Aber … ich gebe sie nicht wirklich ab?“

„Oh, Sie werden ein Foto bringen. Es gibt genug Fotografien mit zwei Soldaten darauf.“

„Aber … wenn ich das falsche Foto bringe …“

„Sie können ja nicht wissen, dass es das falsche ist, nicht wahr?“ sagte Glauberg. „Sie bringen ihm das Bild, das Sie für das echte halten. Ihr Kontaktmann wird es zum Auftraggeber bringen. Und Joseph wird ihm folgen.“

Mosbach stöhnte. „Wenn er das bemerkt, dann bin ich am Ende. Man wird mich bloßstellen. Ich bin erledigt.“

„Er wird nichts bemerken. Joseph hat viele Talente, die sich nicht nur auf die Pflege der Garderobe beschränken.“

Weimann stand auf und winkte Mosbach. „Kommen Sie mit. Wir tätigen jetzt einen Telefonanruf.“

„Und dann“, sagte Glauberg und ließ sich langsam wieder in die Kissenberge sinken. „Dann stellt sich noch die Frage, wie und warum mein Bruder dieses Foto machen konnte. Kurz nach diesen Aufnahmen muss er gefallen sein, denn er konnte seine Entdeckung nicht mehr publik machen. Die Kamera mit dem Film wurde mit seinem anderen Nachlass nach Hause geschickt. Wie ist er nur in diese Situation gekommen?“

24

Der Polizist in Zivil setzte sich vorsichtig auf den Rand des brokatbezogenen Sessels, den man ihm neben das Bett gestellt hatte. Das Befinden des Zeugen hatte sich in den Sekunden vor dem Eintreten des Beamten derart drastisch verschlechtert, dass der Beamte es eilig hatte, die Befragung so schnell wie möglich abzuschließen.

„Ihnen ist also nichts eingefallen, was uns bei der Suche nach dem Täter behilflich sein könnte?“

„Nein, nichts.“

„Und Ihr Diener? Joseph …“, er warf einen Blick in seine Unterlagen. „Joseph Kremer. Ich müsste noch einmal mit ihm reden.“

Der Patient seufzte. „Ich glaube, der Doktor hat ihn in die Stadt geschickt. Er soll in der Apotheke etwas besorgen. Ich weiß nicht …“

„Das hat noch Zeit“, sagte der Polizist hastig und erhob sich, durch die offensichtliche Gebrechlichkeit des Zeugen in die Flucht geschlagen. „Ich werde noch kurz Ihre Mitarbeiter befragen und diesen Herrn von der Versicherung, der ja auch hier wohnt.“

„Mosbach? Ich glaube, er ist abgereist. Seine Arbeit war beendet. Fragen Sie doch bitte meinen Verwalter. Würden Sie bitte läuten? Ich fürchte …“

Der Polizist trat den Rückzug an, und Glauberg ließ sich, zufrieden mit seiner schauspielerischen Leistung, in die Kissen zurücksinken. Nachdem er in sich hineingehorcht hatte, kam er zu dem Schluss, dass er ebenso gut aufstehen und sich mit ein paar leichten, aber notwendigen Arbeiten am Schreibtisch befassen konnte.

Joseph warf einen Blick ins Schlafzimmer und kam herein, als er sich vergewissert hatte, dass der Polizist verschwunden war. Er trug einen unauffälligen braunen Anzug. Über dem Arm hatte er einen leichten Übergangsmantel und in der anderen Hand balancierte er ein Tablett, das er leicht schwankend auf ein Tischchen neben dem Bett platzierte. Glauberg begann, die Bettdecken wegzuschieben.

„Ich sehe, du bist bereits umgezogen. Sehr gut. Hat Mosbach seinen Kontaktmann erreicht?“

Joseph nickte. „Ja, hat ihn auf Anhieb erreicht. Offenbar hat der Typ neben dem Telefon gewartet. Er soll mit dem besagten Foto in ein Café in der Frankfurter Innenstadt kommen. Dort soll die Übergabe stattfinden. Um sechs Uhr. Ich werde vorher dort sein.“

Er goss Tee in eine hauchdünne Porzellantasse, gab einen Schuss Sahne dazu und reichte sie Glauberg.

„Ich habe Ihnen noch Ihren Tee gebracht, einen Earl Grey.“

Der Duft nach Bergamotte erfüllte den Raum. Seit langem versorgten ihn seine Cousine Gladys und auch seine Schwester Emilie mit allem, was aus man nur aus England beziehen konnte. Verschiedene Teesorten wie auch Clotted Cream gehörten genauso dazu wie Short Bread und Lemon Curd. Genau wie der Five O`Clock Tea ein Erbe ihrer britischen Mutter.

Glauberg nahm einen Schluck, während Joseph sich im Raum zu schaffen machte.

„Müsstest du nicht langsam gehen?“

„Gleich, ich möchte nur noch eben …“

Die Nachmittagssonne warf tanzende Reflexe an die hohe Decke. Den Feldpostbrief zu lesen, in dem Dicks Tod mitgeteilt wurde, hatte ihn mehr mitgenommen, als er vermutet hatte. Es hatte die Zeit zurückkatapultiert an einen Punkt, den er nicht noch einmal erleben wollte. Der Duft des Tees erinnerte ihn an noch länger zurückliegende Tage. Sonnige, sorglose Tage, die weit in der Vergangenheit lagen. Von draußen tönte ein Grammophon, das auf dem Rasen hinter dem Haus aufgestellt war. Er hörte die Mädchen lachen. Emilie und Johanna. Ein beliebter Schlager, den die hellen Mädchenstimmen laut mitsangen. „Alles, alles tu ich aus Liebe …“

Glauberg fühlte sich schläfrig, die Sonne schien die eines heißen Sommertages zu sein, er war gerade erst aus England von der Schule zurück gekommen ...

Angestrengt öffnete er noch einmal die Augen. Wie es schien, hatte ihn Joseph hintergangen. Der intensive Duft des Tees hatte den herben Geschmack der Tropfen übertönt. Aber er war zu müde, um sich darüber aufzuregen. Jemand nahm ihm die Tasse aus der Hand, bevor der Tee über die Decken schwappte.

25

Uli Theissen wartete, aber wenigstens wartete er nicht allein. Die süße Margit war auch mit von der Partie. Erst hatte man den Schülern des Lessing-Gymnasiums gesagt, nur die Abiturklassen ihrer Schule sollten gehen. Was erheblich langweiliger gewesen wäre. Aber dann hatte die Rektorin der Maria-Ward-Schule ebenfalls zugesagt. Daher waren nun auch die Mädchen mit dabei. Sie standen in kleinen Gruppen zusammen, wachsam beäugt von ihrer Lehrerin, und warfen den Jungs ab und zu freche Blicke zu. Beide Gruppen standen, räumlich getrennt durch die jeweiligen Lehrkräfte, auf dem Bürgersteig vor der Buchhandlung. Hinter ihnen rauschte der Verkehr, und ab und zu streifte sie ein Luftzug, wenn ein Wagen nahe vorbeifuhr.

Uli stieß seinen besten Freund Gerhard in die Seite. „Wie findest du die Kleine ganz links?“ fragte er.

Gerhard betrachtete die Blonde mit Kennerblick und nickte anerkennend. „Die ist schon ´ne Bombe“, sagte er, bemüht lässig, und wedelte in Richtung der Bombe. „Guck dir das Fahrgestell an!“

„Wann geht es denn jetzt endlich los?“ stöhnte jemand. Das Warten ging weiter. Schwemmle, ihr Deutschlehrer, hielt zu ihrer Erbauung einen Monolog über die Literatur der Gegenwart seit 1945 in Deutschland, in Europa, in der Welt und in der Galaxis.

Endlich erschien jemand und sperrte die Tür auf. Ein Raunen der Erleichterung ging durch die Reihen, als sie durch die Tür drängten. In der großen Buchhandlung waren Reihen um Reihen von Stühlen aufgestellt. Vorn stand ein kleiner Schreibtisch mit einer Tischlampe und einem Sessel. Die Wände des Raumes waren von oben bis unten mit Bücherregalen zugestellt, eines davon ganz in Gelb: die Reclam-Bände, die sie auch im Unterricht verwendeten.

Die Lehrer dirigierten ihre Schutzbefohlenen in die Stuhlreihen, wobei die Lehrkräfte der beiden Schulen darauf achteten, dass man nicht mit dem anderen Geschlecht fraternisierte.

Noch einmal eine halbe Stunde verging, bis es endlich losging. Uli hatte mittlerweile die Überzeugung gewonnen, dass dieser Ausflug sogar noch weniger interessant verlaufen würde, als ein normaler Schultag. Der wäre wenigstens jetzt bald vorüber, was man von dieser Lesung leider nicht behaupten konnte. Außerdem saß Margit ganz hinten, bewacht von einem Drachen von Lehrerin. Keine Chance sich näher zu kommen. Seine Laune sank auf den Nullpunkt.

Bewegung kam in die Menge, als aus dem Hintergrund die Besitzerin des Ladens auftauchte. Sie strahlte und knetete sich die Hände.

„Sehr geehrte Damen und Herren, liebe Schülerinnen und Schüler, wir von der Buchhandlung Wagner sind stolz und glücklich, Ihnen diese außergewöhnliche Lesung ermöglichen zu können. Wie Sie unserer Ankündigung entnehmen konnten, haben wir die große Ehre, den bekannten, ich würde sogar sagen berühmten Autor Bernhard Busch begrüßen zu dürfen. Ich bin sicher, wir alle haben sein aufsehenerregendes Werk `Der Alp´ gelesen, ja sogar verschlungen. Dennoch ist es uns eine Ehre und ein Vergnügen, den Autor selbst aus diesem Meisterwerk vorlesen zu hören. Meine Damen und Herren, ich stelle Ihnen vor: Herrn Bernhard Busch!“

Unter allgemeinem Applaus trat ein Mann aus dem Hintergrund nach vorne, stellte sich vor den Schreibtisch und nahm die Huldigung entgegen. Er war dick, alt und hässlich. Jedenfalls in den Augen eines gelangweilten Achtzehnjährigen. Wirklich alt war er nicht. Objektiv gesehen war er vielleicht vierzig oder etwas darüber. Dick war er allerdings wirklich. Sein Bauch hing weit über den Gürtel seiner Cordhose und seine feisten Wangen verschluckten beinahe die schmalen Äuglein. Uli konnte ihn auf den ersten Blick nicht leiden und war froh, seinen Schinken nicht gelesen zu haben.

Nach allgemeinem Räuspern und Stühle Rücken setzte sich der Schriftsteller, rückte sich die Brille auf der Nase zurecht und begann. Alles, was Uli mitbekam war, dass es um eine gähnend langweilige Familiengeschichte ging, die vor dem Krieg begann, und von zwei Brüdern handelte, die ständig miteinander in Konkurrenz lagen. Ihre Eltern waren Ärzte oder Tierärzte, was genau hatte Uli nicht mitbekommen, weil er sich mit seinem Kumpel unterhalten hatte. Während des Krieges waren sie in verschiedenen Einheiten an allen Ecken der Welt unterwegs, begegneten sich aber immer wieder und fingen jedes Mal an, sich wieder zu bekriegen. Nach dem Krieg wurde der eine ein berühmter Arzt, der andere ein Landstreicher. Warum auch immer. Als Busch geendet hatte, setzte begeisterter Beifall ein. Uli klatschte, weil alle es taten. Er war gereizt, weil vom Nachmittag nicht mehr viel blieb und er noch Hausaufgaben machen musste, wenn er die nächste Klausur bestehen wollte.

Als der begeisterte Applaus geendet hatte, den Busch mit dem geduldigen Lächeln eines Mannes entgegengenommen hatte, der weiß, dass er ihn sich verdient hat, gab der Autor seine Zustimmung zu Fragen aus dem Publikum.

Eine dünne, junge Frau ganz in Schwarz meldete sich als Erste zu Wort.

„Herr Busch, wie viel von Ihrem Protagonisten steckt in Ihnen. Oder anders gefragt, ist Ihr Roman autobiografisch?“

Busch verzog seine feisten Gesichtszüge zu einem Lächeln. „Ich würde nicht direkt sagen autobiografisch. Kleemann hat sicherlich Züge, die er mir zu verdanken hat. Allerdings war ich niemals als Landstreicher unterwegs und ich habe mir auch bisher nicht das Leben genommen.“

Das Publikum reagierte mit verhaltenem Lachen. Die Buchhändlerin gab glucksende Geräusche der Abwehr von sich. „Das wollen wir doch auch hoffen, Herr Busch!“

„Herr Busch, sehen Sie sich in der Tradition von Grimmelshausen?“ wollte eine der Deutschlehrerinnen der Mädchen wissen. Offenbar hatten sie den `Abentheuerlichen Simplicissimus´ im Unterricht durchgekommen, was jetzt zu Nutz und Frommen der Schülerinnen zur Sprache gebracht wurde.

Busch verschränkte die Hände vor seinem Bauch, was ihm nur mit knapper Not gelang. Er blickte versonnen zur Zimmerdecke, oder tat wenigstens so. Vielleicht musste er erst überlegen, worum es im `Simplicissimus´ ging, überlegte Uli boshaft.

„Sowohl Grimmelshausen als auch meine Wenigkeit beschäftigen sich mit dem, was der Krieg aus den einfachen Leuten macht. Unser Augenmerk gilt nicht den oberen Zehntausend, sondern den unbekannten Soldaten und den Zivilisten. Und ebenso unsere Sympathie. Wir beziehen persönlich Stellung und zwar kompromisslos. Das ist es, was ihn und mich über die Kluft der Jahrhunderte verbindet.“

Die Deutschlehrerin nickte und sah ihre Schülerinnen bedeutungsvoll an. Wahrscheinlich würde sie die Aussprüche des Gurus in ihrer nächsten Deutscharbeit zum Thema machen. Hoffentlich kamen die Pauker in Ulis Penne nicht auf die gleiche glorreiche Idee. Auch noch über diesen Selbstdarsteller schreiben zu müssen, wäre nun wirklich zu viel verlangt. Uli fühlte sich unvorstellbar gelangweilt und gereizt. Zwei Befindlichkeiten, die als Grundlage für eine respektvolle Auseinandersetzung mit dem Autor denkbar ungeeignet waren. Er streckte die Hand in die Luft, bis sein dürres Handgelenk aus dem Ärmel ragte. Die Köpfe seiner Mitschüler ruckten gespannt zu ihm herum.

„Herr Busch“, sagte er und ärgerte sich, als seine Stimme ausgerechnet jetzt in die Höhe schnellte, während der Stimmbruch immer dann versagte, wenn er vom Singen befreit werden wollte. „Herr Busch, Sie sagen, Sie seien auf der Seite des Friedens, aber soviel ich weiß, haben Sie doch auch nicht den Kriegsdienst verweigert, wie einige andere.“

Die Jungs raunten und lachten unterdrückt, und Herr Schwemmle, der Deutschlehrer, zischte empört und machte Uli ein Zeichen, die Klappe zu halten.

Die zitternden Wangen des Autors nahmen eine ungesunde violette Farbe an. Er zog ein immenses kariertes Tuch aus der Hosentasche und wischte sich über die glänzende Stirn.

„Junger Mann“, sagte er von oben herab. „Zur damaligen Zeit war man entweder Soldat oder tot. Jeder musste Wehrdienst ableisten. Das kennen die jungen Drückeberger von heute ja gar nicht mehr.“

„Aber die Wehrmacht hat doch auch Adolf Hitlers Befehle ausgeführt“, beharrte Uli starrsinnig.

„Die Wehrmacht hat keine Verbrechen verübt“, sagte Busch, aber seine Stimme klang brüchig.

„Und was war mit der Waffen-SS?“, triumphierte Uli boshaft und beobachtete, wie Buschs Teint einen wahrhaft ungesunden Ton annahm. Er wirkte beinahe verstört. Und definitiv verunsichert.

„Die unreflektierten Fragen eines halbwüchsigen Flegels können nicht von Belang sein“, sagte sein Lehrer schneidend und machte Uli eindeutige Zeichen, sich zu setzen. Uli grinste in die Runde. Seine Freunde würden ihn später feiern. Und Margit würde sich seinen Namen merken.

26

Joseph ließ seinen Herrn tief schlafend zurück. Es war ziemlich wahrscheinlich, dass er seine Eigenmächtigkeit später noch büßen musste, aber er konnte sich nicht unbesorgt an die Arbeit machen, wenn er befürchten musste, dass Glauberg sich unvernünftig verhielt. Falls es notwendig werden sollte, hatte der Arzt gesagt, als er ihm das Fläschchen mit dem Schlafmittel reichte, und Joseph hielt den Fall für gekommen. Karin Weimann hatte Anweisung, ab und zu nach ihm zu sehen. So hatte er die Hände frei für einen ganz anderen Auftrag. Heinz Mosbach hatte wie verlangt und unter Bewachung den noch unbekannten Kontaktmann angerufen und den Übergabeort erfahren. Seither saß er wieder in seinem Zimmer im Südflügel und wartete darauf, mit dem Fünf-Uhr–Bus zurück in die Stadt zu fahren. Joseph nahm den unauffälligen VW Käfer, den sonst Krummeich nutzte, und bog kurz darauf aus dem Hof auf die Straße ein.

Er fühlte sich hellwach und beschwingt, und er musste sich eingestehen, dass er sich auf diesen Exkurs in die Welt seiner Vergangenheit freute. Einen Anflug von schlechtem Gewissen vertrieb er entschlossen. Dieser Nachmittag gehörte ihm. Außerdem konnte er sich zu Recht sagen, dass er im Auftrag seines Arbeitgebers unterwegs war. Er schaltete in einen höheren Gang, als die Straße breiter und ebener wurde.

Das Café Klingenberg im Randgebiet der Frankfurter Innenstadt war nicht eben ein Ort, an dem man gesehen werden musste. Es lag in einer Seitenstraße in der Nähe des Bahnhofs und wirkte nicht besonders frequentiert. Joseph parkte ein paar Seitenstraßen entfernt und ging den Weg langsam zurück. Er fiel hier nicht auf. Seine Kleidung und seine Haltung waren die eines kleinen Angestellten oder Beamten, der sich nach Büroschluss noch einen Kaffee (oder ein Bier) gönnte, bevor er zu Frau und Kindern nach Hause fuhr.

Es duftete nach Kaffee und war warm und gemütlich. Die kleinen Tische waren etwa zur Hälfte besetzt. Jeden Tisch zierte eine kleine Vase, in der eine einzelne Blüte steckte. Nelken, vermutlich. Dazu ein grünes Kraut als Beigabe. Er setzte sich nach hinten in den Schatten, bestellte einen Filterkaffee und einen Granatsplitter und wartete. Auf Anfrage reichte man ihm die Tageszeitung, hinter der er sich unauffällig verbergen konnte. Mit leichter Genugtuung entdeckte er, dass seine Instinkte ihn in den letzten Jahren nicht verlassen hatten. Er sicherte unwillkürlich die Umgebung, schätzte die Anwesenden nach dem Grad ihrer Bedrohlichkeit (oder ihres Wohlstands) ein und schloss sie als Gefahr (oder Einnahmequelle) aus. Niemand hier sah aus wie ein Angehöriger der Unterwelt. Eine zweite Tasse Kaffee war noch nicht ungewöhnlich, aber Joseph hoffte, dass Mosbach bald eintreffen würde. Er war sicher, dass Weimann dafür gesorgt hatte, dass Mosbach im Bus saß. Da, der Versicherungsgutachter drückte die Tür auf und trat ein. Er schwitzte, wirkte gehetzt und fast panisch. Als Spion war er wirklich eine Fehlbesetzung. Zum Glück würde der Kontaktmann seine Nervosität auf den Deal schieben.

Mosbach sah sich im Café um und steuerte dann zögernd auf einen Tisch in einer Nische zu, an dem bereits jemand saß. Joseph hätte den Mann nie verdächtigt. Er musste zugeben, dass er perfekt war. Unauffällig und nichtssagend. Das einzig Markante an ihm waren die buschigen Augenbrauen. Mosbach setzte sich vorsichtig. Beide redeten. Schließlich griff Mosbach in seine Aktentasche und zog einen braunen Umschlag heraus. Er gab ihn dem unauffälligen Mann und lehnte sich zurück. Die Kellnerin kam und nahm seine Bestellung auf, und noch bevor sie mit einer Tasse Kaffee und einem Teller wieder zurückkehrte, erhob sich der Kontaktmann und verließ gemächlichen Schrittes das Café. Mosbach blieb sitzen. Später würde ihn Weimann von dort abholen.

Joseph legte das abgezählte Geld auf das rosa Tischtuch und stand auf. Gerade so langsam, dass er seine Beute nicht ganz aus den Augen verlor, folgte er ihm hinaus in den kühlen Nachmittag. Der unauffällige Mann, der hoffentlich nicht bemerkte, dass er von einem anderen unauffälligen Mann verfolgt wurde, wandte sich nach rechts in Richtung Stadtmitte. Er ging zügig ohne zu eilen. Ein rechtschaffener Mann auf dem Weg nach Hause.

Joseph ließ sich leicht zurückfallen, duldete, dass jemand sich zwischen ihn und sein Opfer schob. Dann schloss er wieder auf. Blieb an einem Schaufenster für Heizungsbau stehen und setzte seinen Weg wieder fort. Der unauffällige Mann war sich jetzt offenbar sicher, dass er nicht unter Beobachtung stand, und beschleunigte seinen Schritt. Joseph wurde ebenfalls schneller, indem er einen Blick auf seine Armbanduhr warf, als hätte er Sorge seinen Bus zu verpassen.

Der Kontaktmann wechselte die Straßenseite, sprang über die Straßenbahngleise und sprang auf die Stufen der Linie 3. Joseph tat es ihm gleich. Er hielt sich am Haltegriff fest und sah aus dem Fenster. Zwei Stationen später verließ sein Wild den Waggon wieder und überquerte abermals die Straße. Hier befanden sie sich offensichtlich im Bankenviertel. Der Mann lief die Stufen zum imposanten Eingang eines Hochhauses hinauf und verschwand durch eine hohe Tür im Inneren.

Joseph hielt den Hut fest, legte den Kopf in den Nacken und entzifferte die Schrift über dem Haupteingang.

„Bankhaus Heisenbach, Privatbank“.

27

„Das ist die falsche Fotografie, Sie Idiot!“

„Nicht mein Fehler“, sagte der Mann schulterzuckend. „Ich sollte nur den Kontakt zwischen dem Versicherungsmann und Ihnen herstellen. Um was es geht, ist nicht meine Sache. Das einzige, was ich jetzt will, ist mein Geld.“

„Nicht so voreilig. Noch ist der Auftrag nicht zu meiner Zufriedenheit erledigt. Mosbach war nicht besonders nützlich. Um genau zu sein, er hat es komplett verpatzt. Deshalb ist er jetzt ein Risiko. Er sollte … einen kleinen Unfall haben. Ein Auto vielleicht? Ein bedauerlicher Unfall.“

Der Kontaktmann sah ihn nachdenklich an. „Das war nicht Bestandteil unserer Abmachung. Und deshalb müssen wir uns wieder über den Preis unterhalten. Die Dienstleistung, die Sie vorschlagen, ist ein wenig teurer.“

„Wie viel?“

Der Kontaktmann nannte eine Summe, die Gegenstand erbitterter Verhandlungen wurde, bevor man sich einigte. Der Mann erhob sich, nickte dem andern grüßend zu und sagte: „Sie hören von mir.“

28

Henny Bach, seine Wahlkampfberaterin, hatte eine Einladung zu einer Fernsehdiskussion beim Hessischen Rundfunk für ihn angenommen, die sein Gesicht und seine Standpunkte weiter bekannt machen sollte. Neben Lucasek waren noch seine beiden Konkurrenten um das Amt des Ministerpräsidenten und ein populärer Buchautor als moralische Instanz geladen, sowie ein unbekannter Wähler, der stellvertretend für die große Mehrheit der Wähler Fragen stellen durfte, und eine Journalistin einer bedeutenden Tageszeitung.

Lucasek fühlte sich wohl. Derartige Runden dominierte er regelmäßig durch seine pure Ausstrahlung. Einer seiner Konkurrenten im Kampf um das Amt schwitzte schon jetzt und wischte sich in einer Art Pawlow’schen Reflex im Minutentakt mit einem Taschentuch über die Stirn. Der andere war ein stärkeres Kaliber. Er beobachtete Lucasek, seitdem sie sich gegenüber saßen.

Lucasek ließ den Blick zu der bekannten Journalistin gleiten, einer eleganten Frau im mittleren Alter. Eine Ausnahmeerscheinung in der maskulinen Welt des Journalismus, und nach Lucaseks Meinung mochte es ruhig auch so bleiben. Er kannte sie, mochte sie aber nicht besonders, da sie sich von ihm nicht um den Finger wickeln ließ. Er ordnete sie in der Kategorie `herrschsüchtige Weiber´ ein, die sich in der letzten Zeit immer mehr Raum im öffentlichen Leben zu erobern versuchten. Dafür hatten er und die Kameraden nicht sechs Jahre lang den Kopf hingehalten, dass ihnen jetzt diese Damen die Positionen streitig machten. Er schätzte allzu gebildete Frauen nicht. Sie reizte ihn durch impertinente Fragen, die darauf abzielten, ihn bloßzustellen. Diese Taktik wandte sie allerdings auch bei den anderen Teilnehmern derartiger Runden an, so dass ihr Verhalten offenbar nicht persönlich motiviert war. Lucasek war bereit, sie zu ignorieren.

Der letzte Teilnehmer dieser Diskussion war Bernhardt Busch, ein in Lucaseks Augen linker Intellektueller, der sich in seinen Büchern als moralische Instanz aufführte. Bisher waren sie noch nie aufeinander getroffen und Lucasek hatte noch nie eines seiner Werke gelesen. Das hatte Henny Bach für ihn getan und ihm eine Zusammenfassung geliefert. Ein ekelhaft selbstgefälliges Machwerk, wie er fand. Der Mann war ein schwammiger Kloß in Cordhosen, einem karierten Hemd und einem Halstuch, das ihn wohl als Intellektuellen ausweisen sollte. Sein Gesicht war so grotesk fett und aufgeschwollen, dass man schwerlich sagen konnte, wie er wohl eigentlich aussehen mochte. Da er direkt neben ihm sitzen sollte, stellte er einen prägnanten Gegensatz zu Lucaseks durchtrainierter, gut gekleideter Gestalt dar. Nicht die schlechteste Werbung. Obwohl im ungefähr gleichen Alter hatte sich Lucasek wesentlich besser gehalten. Er schmeichelte sich, seit zwanzig Jahren kaum mehr gealtert zu sein.

In der Maske waren sie alle sorgfältig abgepudert worden, aber der Dicke glänzte schon jetzt wieder vor Schweiß. Möglicherweise lag es an der Hitze der Strahler. Der Aufnahmeleiter kam in den Raum hinter dem Fernsehstudio. Er trug eine Kladde mit den Themen, die während der Gesprächsrunde aufgegriffen werden sollten.

„Meine Dame, meine Herren, in fünf Minuten werden wir auf Sendung gehen. Halten Sie sich bitte bereit.“

Lucasek wartete gelassen auf das letzte Signal. Die anderen strichen sich das Haar zu Recht, räusperten sich und wippten mit den Füßen. Lucasek wusste, dass er blendend aussah. Es gab keine Veranlassung, sich noch einmal im Spiegel zu vergewissern. Busch warf Seitenblicke auf Lucasek, die er sich nicht erklären konnte. Hatte er vor, ihn besonders zu attackieren? Plante er etwas Aufsehenerregendes? Damit würde er nicht durchkommen. Lucasek war bestens vorbereitet. Und er hatte den Kampfeswillen. Die Regieassistentin blickte in den Raum. „Kommen Sie bitte, es geht los.“

Die kleine rote Leuchte an der Kamera starrte wie ein Auge, aber Lucasek hatte noch nie ein Problem damit gehabt, angestarrt zu werden. Im Gegenteil, Beachtung und Bewunderung waren sein Motor und Antrieb. Anders als seine Konkurrenten fühlte er sich absolut sicher und wohl. Die Fragen kamen rasch und in schneller Abfolge, und er schlug sich hervorragend. Nach den erwarteten Themen pro und contra Wiederherstellung eines unabhängigen Berufsbeamtentums in Hessen und der Diskussion um sozialistische Einheitsschulen kam schließlich der repräsentative Wähler zum Zug.

„Herr Schmitz, Sie als Wähler haben die letzte Frage an unsere Kandidaten. Wem möchten Sie die erste Frage stellen?“

Der repräsentative Wähler wandte sich in die Runde, als müsse er sich noch entscheiden und drehte sich dann zum Kandidaten der Freien Demokraten.

„Herr Kreyer, wie stehen Sie und Ihre Partei zur Aufarbeitung der NS-Vergangenheit unseres Landes?“

„Nun, Herr Schmitz, diese Frage ist selbstverständlich auch ein wichtiger Teil unseres Programms. Wir sind uns unserer Verantwortung bewusst, sollten aber mit Augenmaß vorgehen.“

Der Moderator drehte sich, seine Unterlagen zur Rolle drehend, an den nächsten.

„Dieselbe Frage an den Kandidaten der Union: wie stehen Sie zur Aufarbeitung der NS-Vergangenheit? Mit der Bitte um eine kurze Antwort.“

Lucasek lehnte sich entspannt zurück, schlug die Beine übereinander und faltete die Hände über dem Knie. Er lächelte. „Ich denke, Sie alle wissen, dass ich für schonungslose Offenheit in dieser Hinsicht stehe. Unser Land kann nur dann zu neuer Größe finden, wenn wir unsere Vergangenheit wirklich völlig offen legen und nichts beschönigen. Ich denke auch, dass Herr Busch darin mit mir übereinstimmt. Habe ich Recht?“

Er wandte sich mit einem verbindlichen Lächeln an den Schriftsteller, mit dem Hintergedanken, dass es sich auszahlen konnte, den aufstrebenden Stern am Literaturhimmel auf seiner Seite zu haben. Als er ihn aber ansah, fiel ihm der starre Blick des Mannes auf. Er reagierte nicht auf sein Stichwort.

„Herr Busch?“ Der Moderator deutete mit den gerollten Unterlagen auf den Autor. „Möchten Sie Stellung nehmen?“

Busch bewegte sich immer noch nicht. Erst, als die Pause peinlich zu werden begann, rührte er sich.

„Selbstverständlich“, würgte er schließlich hervor. „Eine schonungslose Offenlegung ist … ist, wie jeder weiß, der schon einmal eines meiner Bücher gelesen hat, das Thema, das sich durch mein ganzes Werk zieht.“

Seine offenkundige Verwirrung wurde vom Moderator professionell überspielt. Er gab die Frage weiter an den letzten verbleibenden Kandidaten, kommentierte auch dessen geschmeidige Antwort und beendete die Gesprächsrunde mit einigen zusammenfassenden Worten.

Die naheliegende Frage blieb unbeantwortet. Was hatte Busch so beunruhigt?

29

Das Zündschloss des blauen Opel Rekord stellte kein echtes Hindernis dar. Er gab Gas und lenkte das Fahrzeug zurück in die Seitenstraße, in der das Café lag. Vielleicht hatte er Glück und Mosbach war nach der Übergabe noch geblieben, um sich bei Kaffee und Kuchen zu beruhigen. Es konnte nicht schaden, ihm schon jetzt einmal zu folgen. Wo lebte er? Wie konnte er ihn am besten erwischen? Er fuhr an den Bordstein, ließ den Motor ausgehen und rutschte ein wenig nach unten, um nicht entdeckt zu werden. Er rechnete nicht wirklich damit, weil kaum jemand auf ein fremdes Auto achtete, aber Vorsicht war in seinem Metier die Voraussetzung für Erfolg. Ein anderer Wagen näherte sich, hielt vor der Tür des Cafés und blieb mit laufendem Motor stehen. Ein Jaguar MK X … wer in diesem Stadtteil fuhr ein solches Auto? Nicht, dass er den Wagen für sich gewählt hätte. Zu auffällig. Man musste jederzeit damit rechnen, dass sich ein Zeuge den teuren, seltenen Wagen merken würde. Er stemmte sich ein wenig nach oben, um besser beobachten zu können. Kurz darauf öffnete sich die Tür des Cafés und Mosbach kam heraus. Die Beifahrertür des Jaguar wurde aufgestoßen … und Mosbach stieg ein.

Der Kontaktmann pfiff lautlos durch die Lippen. Wer hatte Mosbach abgeholt? Und warum? Er versuchte, einen Blick auf das Nummernschild zu werfen. Ein Kennzeichen aus der Umgebung gefolgt von der Kombination WG 2. Er konnte das Kennzeichen überprüfen lassen. Es musste jemand mit Geld sein und Geschmack. Was hatte dieser Jemand mit einem Kerl wie Mosbach zu schaffen? Die Scheiben des Wagens waren getönt und spiegelten zu stark, um den Fahrer erkennen zu können. Der Jaguar nahm wieder Fahrt auf und der blaue Opel folgte ihm mit unauffälligem Abstand. Durch die Stadt war es kein Problem, unerkannt zu bleiben. Als die Straßen aus der Stadt hinausführten und einsamer wurden, blieb er so weit zurück, wie er es wagen konnte. Der Jaguar verließ Frankfurt, nahm Fahrt auf in Richtung Rhein. Schließlich, nach geraumer Zeit, nachdem er dem Jaguar an Wiesbaden vorbei durch etliche Ortschaften gefolgt war, glitt er durch die engen Straßen eines kleinen Weinorts und verließ ihn wieder auf einer schmalen Straße, die nach oben in die Weinberge führte. Ein einzelner Wegweiser zeigte das Ziel auf: Schloss Glauberg. Der Mann bremste den Opel sacht, bevor er den Ort verließ, er wendete und fuhr den ganzen Weg zurück nach Frankfurt.

30

„Wo warst du denn so lange?“

Seine Frau sah ihm mit zerstreutem Interesse entgegen. Sie war dabei, die Hausbar auszuräumen. Sorgfältig stellte sie eine Flasche nach der anderen auf einen Servierwagen. Leise klirrten die gläsernen Behälter aneinander, als die schweren Schritte ihres Mannes die alten Dielenböden ins Beben brachten, eine fast volle Flasche Whisky, mehrere Flaschen mit selbst angesetzten Likören von Brombeeren und Schlehen, eine Flasche Eierlikör und jeweils eine Flasche Asbach Uralt und Persiko. Dann war der mit Spiegeln ausgestattete Barschrank leer. Sie griff nach dem Fensterleder und wischte die Flächen sorgfältig aus, bevor sie damit begann, die Flaschen wieder einzuräumen.

„Ich hätte schwören können, da wäre noch eine Flasche Korn im Schrank gewesen“, redete sie weiter, ohne seine Schweigsamkeit zu bemerken. „Hast du sie leer gemacht?“

„Nein … nein, ich weiß auch nicht, wo sie abgeblieben sein könnte“, murmelte er. „Vielleicht, als wir Besuch hatten …“

„Wann hatten wir denn Besuch?“ fragte sie zweifelnd und zuckte dann die Schultern.

Er hatte nicht die Absicht, ihr von seinem Tun im Gartenhaus zu erzählen. Nicht, dass sie nicht loyal zu ihm gestanden hätte, das hatte sie bewiesen. Aber er war keineswegs sicher, dass sie die Wahl seiner Mittel diesmal verstanden hätte. Und es ging nicht anders. Seine und ihre Existenz stand auf dem Spiel, ihrer beider Leben! Deshalb hatte er sich angewöhnt, seinen Quälgeist unauffällig zu verfolgen. Er pflegte schon lange in wechselnden Cafés oder Lokalen zu schreiben, daher fiel seiner Frau nichts an seinem Benehmen auf. Die Adresse herauszufinden war nicht schwer gewesen, und in einem gemieteten Auto wartete er vor seinem Haus, bis er herauskam. Dann folgte er ihm, wohin immer er fuhr. In sein Büro, zu Gesprächen mit Kollegen oder Beratern, zum Einkaufen und sogar zu seiner Geliebten. Niemals bemerkte er seinen Schatten.

In den sorgfältig angelegten und gepflegten Rabatten im Garten hinter der Villa wuchsen wunderschöne Zierpflanzen in allen Farben, die jetzt im Frühjahr aufblühten, darunter eine hochgewachsene Pflanze, deren dunkelblaue Blüten sich jetzt langsam öffneten. Er konnte sich nicht vorstellen, dass die Mieter der teuren Wohnungen von der tödlichen Gefahr wussten, die von dieser schönen Pflanze potentiell ausging. Er dagegen wusste es sehr wohl. Wer hätte gedacht, dass sich die beiden Semester Chemie, durch die er sich dereinst gequält hatte, noch einmal auszahlen würden …

In der Dämmerung, als er selbst in seinen dunklen Kleidern und trotz der massiven Figur kaum gesehen werden konnte, andererseits aber noch genug Licht war, um ohne Lampe arbeiten zu können, hatte er sich in den Garten geschlichen und eine der Pflanzen ausgegraben. Die Gärtner würden nichts davon bemerken, dafür hatte er gesorgt, indem er die Stelle sorgfältig wieder geglättet hatte, die kleine Mulde zugeschaufelt, die lose Erde glattgestrichen. Dann hatte er die langen Stiele mitsamt der erdigen Wurzel ins Gartenhaus gebracht, wo die Gärtner Blumen umtopften oder Setzlinge zogen. Er zog sich langsam und gewissenhaft dünne Gummihandschuhe an, legte ein altes Holzbrettchen auf den Pflanztisch und begann, die Wurzel in kleine Scheibchen zu schneiden. Das Ergebnis wirkte so harmlos wie eine Suppenbeilage, aber diese Suppe wäre tödlich. Schweigend kratzte er die zerkleinerte Wurzel auf dem Brett zusammen, fügte noch ein paar Zentimeter des ebenfalls zerschnittenen Stängels hinzu und schüttete alles in den weiten Hals einer Glasvase. Natürlich würde er sie später entsorgen müssen, man konnte nicht riskieren, dass seine Frau diese selbe Vase wieder im Haus verwenden würde! Dann öffnete er die fast volle Flasche Korn und leerte sie in die Vase, bis die Pflanzenteile völlig bedeckt waren und träge darin zu schwimmen begannen. Zufrieden betrachtete er sein heimliches Werk. Jetzt musste er nur noch warten. Ein paar Tage müssten genügen.

31

Er träumte.

Sie waren alle hier, in den Sommerferien auf Glauberg. Dick und Jamie, Henry und er selbst, Jules, Rosie und Emmy und ihre Freundin Johanna, die sie in ihrem ersten Jahr im Pensionat kennengelernt hatte. Sein erstes Semester in Eton lag hinter ihm. Es war nicht einfach gewesen, denn er war kein Junge, der leicht Freundschaften schloss, aber Dick und Jamie hatten ihm den Anfang leichter gemacht. Die Sprache war kein Problem, schließlich war Englisch seine Muttersprache, aber hier lief das Leben anders als zu Hause. Es gab neue Bräuche, neue Sitten, Tagesabläufe und Aufgaben. Er hatte sich gut geschlagen, hatten Bruder und Cousins ihm bestätigt. Damit meinten sie nicht seine schulischen Leistungen, da hatte niemand anderes erwartet, sondern dass er sich unter den anderen Jungen behauptet hatte. Nur zwei Mal hatte er sich prügeln müssen – gegen seine innere Überzeugung, dass Verstand und die Fähigkeit zu reden die besseren Mittel gewesen wären - und danach Prügel vom Dekan eingesteckt, weil er dichtgehalten hatte. Das hatte ihm den Respekt der andern eingetragen. Von da an war Ruhe. Er liebte das Lernen, was er aber möglichst nicht an die große Glocke hängte. Ein Ruf als Streber und Stubenhocker war nicht von Vorteil. Stattdessen bemühte er sich, in einigen Sportarten Erfolge zu erzielen. Er erarbeitete sich einen Ruf als mutiger Reiter und geschickter Fechter. Das war ein paar Blessuren und verrenkte Knochen wert. Vor allem, dass Dick und Jamie ihn akzeptierten, war jede Mühe wert.

Jetzt war alles in Ordnung. Die Ferien hatten gerade erst begonnen, die Sonne brannte heiß, der Rhein mit seinen glitzernden Wellen lud zum Baden ein und alles war leicht und aufregend. Auch Rosie, fast siebzehn mittlerweile, und Emmy waren da. Emmy hatte eine Freundin mitgebracht, die den Sommer mit ihnen verbringen sollte, weil ihre Eltern im Nahen Osten auf einer Bildungsreise waren. Sie war die einzige, die kaum Englisch sprach, die Umgangssprache aller Glaubergs und St. Vincents. Im Verlauf dieses Sommers erlernte sie die Sprache fast fehlerlos. Außerdem bestand sie darauf, ebenfalls einen Spitznamen zu erhalten. Karl-Richard war Dick, oder Dickie, wie ihre Mutter den Erstgeborenen nannte. Rose war Rosie, Emilie Emmy und er selbst, Julius, war Jules. James St. Vincent, im selben Alter wie Dick, war Jamie, sein jüngerer Bruder Henry war Hank, und die kleine Gladys wurde Gladdy genannt. Jules suchte für Johanna den Namen Jeanie aus. Jeanie mit ihren dunklen Zöpfen und den grünen Augen, Jeanie, die Jahre später Gräfin Glauberg wurde …

Er träumte von Dick. Er kam in Jules´ Zimmer gestürzt und verlangte, dass er mit ihm nach draußen kam. Er hatte über einem Buch geträumt. Aber Dick ließ das nicht gelten. Er konnte nie stillsitzen. Und an diesem Nachmittag ganz besonders nicht. Schon die kurze Zeit am Tisch zum Nachmittagstee war eine Tortur gewesen, denn sein Hinterteil war arg in Mitleidenschaft gezogen. Am Tag zuvor war eine Scheibe in der Kellerei zu Bruch gegangen. Und der Vater hatte ihm auf seine eigene Weise beigebracht, dass das nicht das Betragen eines Glauberg war. Der Rohrstock hatte nachdrückliche Arbeit geleistet. Aber Dick lachte schon wieder. „Komm raus, du Stubenhocker, die Mädchen wollen Tennis spielen!“

Die Sonne brannte vom Himmel, das Blau gellte in den Augen und die Mädchen trugen weiße Baumwollkleider. Bis auf Rosie, die schon fast siebzehn und eine junge Dame war. Ihre Attitüde bekam allerdings im Beisein ihrer jüngeren Geschwister und Cousins ab und zu kleine Risse. So gab sie jetzt ihre damenhafte Pose auf und folgte den anderen lachend auf den Tennisplatz. Ihr leichter Rock flatterte im lauen Wind.

Gräfin Rose saß noch am abgeräumten Teetisch und blätterte in einer Illustrierten. Sie blickte auf, als die Schar der Kinder an ihr vorbeilief, und lächelte. Der Duft von Bergamotte …

32

Heinz Mosbach saß wieder im Bus. Es war derselbe Busfahrer, der ihn vor wenigen Tagen hierher gebracht hatte. Er hatte sogar den Eindruck, als wären auch die beiden Frauen hinten dieselben wie damals. Fast ein Déjà-vu. Und er wusste nicht, ob er heute besser daran war als damals. Was hatte sich für ihn geändert? Konnte er sich jetzt sicherer fühlen? Glauberg hatte ihm nichts Konkretes zugesagt. Seine Schulden, seine Schuld … immer noch da. Oder nicht? Was würde geschehen, wenn der Auftraggeber den Betrug entdeckte? Würde er die Spielschulden publik machen?

Der Bus nahm die letzte Kurve vor dem Bahnhof. Es wurde schon dunkel. Der nächste Zug würde erst eine Stunde später fahren. Mosbach griff nach seinen Sachen, Koffer, Aktentasche, Mantel, Hut und Schirm, und stieg aus dem Bus. Wieder war ihm leicht übel von der kurvenreichen Fahrt. Er war der Einzige, der hier wartete. Er trug alles auf die andere Straßenseite. Die Frühlingsluft war frisch und verheißungsvoll, er holte tief Luft und seine Übelkeit legte sich langsam.

Zwei Lichtkegel näherten sich von links. Wahrscheinlich noch ein Fahrgast für die Bahn. Mosbach wich einen Schritt zurück. Die Lichter kamen schnell näher. Er trat vorsichtshalber noch einen Schritt nach hinten. Der Fahrer hatte einen rasanten Stil. Dabei musste er sich gar nicht beeilen, der Zug hatte noch zwanzig Minuten Zeit.

Mosbach zuckte zurück, als der Wagen sich rasend schnell näherte. Er würde noch … Das Auto riss plötzlich nach rechts. Mosbach war wie paralysiert. Als ihn der Kotflügel erfasste und sein Schienbein brach, spürte er einen unfassbaren Schmerz.

33

„Hallo? Ich bin es … ja. Ich wollte Ihnen nur mitteilen, dass die fragliche Person einen bedauerlichen Unfall erlitten hat. Ja, von einem unbekannten Wagen überfahren. Die Polizei tappt im Dunkeln … ja, natürlich, Sie müssen mich mein Handwerk nicht lehren. Selbst wenn man das Auto entdecken sollte, gibt es nicht die geringste Verbindung zu mir oder zu Ihnen. Der Wagen dürfte mittlerweile als gestohlen gemeldet sein. Es gibt nur ein kleines … Problem. Er hatte anscheinend Kontakt mit demjenigen, bei dem er gearbeitet hatte. Ja, er wurde in einem Wagen gesehen, der dem Betreffenden gehört. Möglicherweise ist er enttarnt und umgedreht worden. Sie müssen entscheiden, wie man weiter vorgehen soll. … Kein Problem, ich kann an der Sache dranbleiben. Ich werde versuchen, herauszufinden, was bekanntgeworden ist. Über den Preis reden wir noch.“

34

Glauberg setzte sich im Morgenrock mit einer Tasse Breakfast-Tea an seinen Schreibtisch im Arbeitszimmer, vermerkte schmerzlich das Fehlen der italienischen Fayence-Vase, betastete die verheilende Wunde an seinem Hinterkopf und zog das Telefon zu sich heran. Er fühlte sich sehr viel wohler nach dem langen Schlaf, den er Josephs Eigenmächtigkeit verdankte. Joseph war noch unterwegs, und Glauberg war sehr gespannt, was er herausfinden konnte. Inzwischen gab es aber noch etwas, was er selbst tun konnte. Nach kurzem Zögern holte er einen silbernen Bilderrahmen vom Kaminsims und stellte ihn vor sich. Ihm war bewusst, dass er nur hinauszögerte, was er vor sich hatte. Seine Hand spielte mit dem gedrehten stoffbezogenen Kabel, während er die Nummer heraussuchte. Die Wählscheibe schnurrte, eine lange Ziffernfolge hinüber auf die britischen Inseln. Dann wartete er wieder.

„Ashton House.“

„This is Julius Glauberg speaking. I´d like to talk to Lady Ashton.“

Wieder wartete er. Er konnte sich vorstellen, was jetzt in Ashton House geschah. Der Butler ließ das Telefon im Salon seiner Cousine läuten, bis sie endlich darauf hörte. Es dauerte drei Minuten.

„Hello?“ Die Stimme klang atemlos und erfreut. Und jung, dachte Glauberg, man hätte sich vorstellen können, mit der dreizehnjährigen Gladdy zu reden.

„Gladdy? Jules hier.“ Er glitt völlig natürlich ins Englische, die Sprache seiner Kindheit.

„Jules! Ich kann es nicht glauben! Wie wundervoll dich zu hören! Wie lange ist das jetzt her? Ein halbes Jahr? Bestimmt! Du rufst aber doch nicht an … sag nicht, dass irgendetwas passiert ist? Ist etwas mit deinen Schwestern? Rosie? Geht es ihr gut? Ist sie nicht noch in Indonesien mit ihrem Mann und den Kindern? Sind alle gesund? Ein Unfall? Nein? Und was ist mit Emmy? Nein, das hätte ich doch bestimmt gehört, sie wohnt ja nur 100 Meilen von uns entfernt. Nein, Jules, doch nicht du? Du bist krank! Sag, dass du nicht krank bist, bitte, Jules!“

„Das würde ich ja, Gladdy, wenn du mich zu Wort kommen ließest! Nein, es geht allen gut. Rosie und Emmy und ihren Familien geht es gut. Und mir auch. Ich bin nicht krank. Du willst doch hoffentlich nicht behaupten, ich riefe nur an, wenn etwas nicht in Ordnung ist, oder?“

„Nein, mein Lieber, da hast du Recht. Und ich tue dir Unrecht. Ich habe mir nur gerade solche Sorgen gemacht, als Smiley deinen Anruf anmeldete. Aber dann ist ja alles gut. Wie geht es dir, mein Lieber?“

„Danke, gut. Ich hoffe, euch auch? Wie geht es William? Was macht die Jagd?“

„Du könntest ihn selbst fragen, wenn er nicht gerade auf der Jagd wäre … er wird mich sehr wahrscheinlich noch wahnsinnig machen.“

Glauberg lachte. „Würde er sicher, wenn du ihn nicht so lieben würdest.“

„Ja, leider! Schade, dass er das weiß. Aber sag doch, Jules, was ist der Grund deines Anrufs? Sag, dass du planst zu uns zu kommen! Es ist schon wieder so lange her. Die Kinder würden sich so freuen.“

„Ich mich auch, Gladdy, und du hast Recht, ich würde euch wirklich gerne alle wiedersehen. Aber der Grund meines Anrufs heute ist ein anderer … Gladdy, ich … ich möchte dich um etwas bitten. Kannst du dich noch daran erinnern, als Jamie … fiel?“

Am anderen Ende der Verbindung war alles still. Es dauerte einige Augenblicke, bis sich seine Cousine wieder meldete. Sie klang anders.

„Ach, Jules, warum denn? Es ist vorbei. Lange vorbei. Und ich mag nicht daran denken.“

Glauberg seufzte. „Ja, ich verstehe. Ich würde dich nicht darum bitten, wenn es nicht wichtig wäre. Gladdy, hast du den Brief bei dir im Haus? Die Benachrichtigung über seinen Tod ...“

„Ja, als unsere Eltern starben war ich die Einzige, die noch Interesse an diesen alten Sachen hatte. Ich habe alles mitgenommen. Es war ja niemand mehr da … Jamie und Hank ... Ich habe beide Briefe aufbewahrt. Warum willst du das wissen?“

„Es geht um eine seltsame Sache, die hier auf Glauberg passiert ist. Ich habe hier ein Foto … Kannst du mir bitte den Brief vorlesen, in dem Jamies Tod bestätigt wird?“

„Wenn ich muss … warte einen Augenblick.“

Glauberg wartete und betrachtete bedrückt die Fotografie vor sich. Gladdy war noch jung, vielleicht zwanzig Jahre alt. Sie strahlte über das ganze Gesicht. Die sorgfältig ondulierten blonden Haare leuchteten. Sie sah so jung und glücklich aus. 1939.

„Welcher Teil genau interessiert dich, Jules?“

„Lies mir den Teil vor, der seinen Tod beschreibt. Wo ist das geschehen? Wie? Und Gladdy – danke.“

„Warte ... es war der 28. Mai 1940. Ein kleiner Ort vor Dünkirchen. Seine Einheit trug einen Angriff vor und wurde zurückgeschlagen. Dabei ... wurden sie gefangengenommen. Was dann genau passierte, ist wohl nie geklärt worden. Er fiel durch einen Gewehrschuss. Er war sofort tot. Sagt ein Offizier. Keiner von uns hat das je hinterfragt. Hilft es dir denn weiter?“

„Ich weiß es noch nicht. Aber ich danke dir.“

Ihre Stimme gewann die Wärme wieder, die sie am Anfang gehabt hatte. „Du weißt, dass ich für dich fast alles mache. Warte nicht so lange, bis du zu uns kommst, ja? Was macht denn dein interessanter Kammerdiener? Ist er noch auf krummen Touren unterwegs, oder wie sagt man das?“

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Sein interessanter Kammerdiener war mit dem vergangenen Nachmittag höchst zufrieden. Er schätzte seinen Platz auf Glauberg sehr und war sich bewusst, dass er ihm sehr wahrscheinlich die Freiheit verdankte. Aber ab und zu konnte er sich Gedanken an früher nicht verkneifen. Die Aufregung und das schnelle Leben fehlten ihm manchmal. Wenn er, wie gestern, daran erinnert wurde, fühlte er sich wieder wie zwanzig. Die Entwicklung auf Glauberg war … interessant.

Er fand seinen Arbeitgeber am Schreibtisch, wo er reglos saß und ein in Silber gerahmtes Foto betrachtete. Joseph konnte einen jungen Mann erkennen, der in den dreißiger Jahren aufgenommen worden sein musste. Glauberg sah auf und legte das Foto weg.

„Joseph. Gut, dass du wieder da bist. Wir müssen reden. Sieh zu, wo du Weimann und Krummeich findest.“

Sein Diener war sich nicht völlig sicher, ob sein unsachgemäßer Umgang mit den Beruhigungstropfen unbemerkt geblieben war. Deshalb verhielt er sich korrekter als sonst, verneigte sich leicht und ging, um den Auftrag auszuführen, nachdem er noch die Abendzeitung auf den Tisch gelegt hatte.

Als er mit Weimann und Krummeich zurückkam, fanden sie Glauberg in der Bibliothek, die aufgeschlagene Zeitung auf dem Schoß.

„Setzen Sie sich. Es ist etwas passiert, das unsere Aufmerksamkeit erfordert.“

Weimann nahm die Zeitung entgegen, die an einer Stelle aufgeschlagen war, überflog die kurze Meldung mit zunehmender Bestürzung und begann vorzulesen.

„Gestern Abend ereignete sich ein schwerer Unglücksfall am Bahnhof von Lorch. Ein Passagier, der auf den Zug wartete, wurde von einem bisher nicht identifizierten Automobil erfasst und tödlich verletzt. Der Versicherungsagent Heinz M. wurde mehrere Meter durch die Luft geschleudert. Beim Eintreffen der Rettungskräfte konnte nur noch sein Tod festgestellt werden. Die Polizei erbittet die Mithilfe der Öffentlichkeit, um die Identität des Unfallfahrers zu ermitteln. Augenzeugen melden sich bitte unter folgender Telefonnummer …“

Er ließ das Blatt sinken und sah auf.

36

Kurt Heisenbach lehnte sich zurück, sah aus dem Fenster seines Penthouse-Appartements und gestattete sich einen Luxus, den er sich sonst nur selten gönnte. Er blickte auf seine Erfolge zurück. Der Tag war einen Cognac wert. Wieder ein Geschäft unter Dach und Fach. Die Gegenwehr war schwach und nutzlos gewesen. Es war eben an der Zeit, die Macht der sozialen Marktwirtschaft anzuerkennen, wobei er dem Adjektiv wenig bis gar keine Bedeutung beimaß. Das hatte nichts Persönliches. Das Geschäft war ein übergeordneter Zweck, dem Gefühle untergeordnet werden mussten.

Die Dämmerung senkte sich über die Silhouette des Zürich-Hauses, das jetzt fertiggestellt war. In ein paar Tagen sollte der Bau feierlich im `Römer´ eingeweiht werden. Seine Sekretärin hatte ihm schon vor Monaten die Einladung zu den Feierlichkeiten in die Tagespost gelegt. Neunzehn Stockwerke, überlegte Heisenbach. Er trug sich mit dem Gedanken, ein paar der begehrten Büros anzumieten, als Prestigeadresse sozusagen. Mit Frankfurt ging es seit ein paar Jahren stetig aufwärts, und er war sicher, dass das Zürich-Haus erst der Anfang einer ganzen Ansiedlung von Hochhäusern sein würde. Die Heisenbach-Bank würde, dafür wollte er sorgen, ganz oben mitspielen. Langsam gingen die Lichter an.

Das Leben war gut zu ihm gewesen in den letzten siebzehn Jahren. Dafür hatte er gearbeitet. Es hatte schließlich keinen Sinn, darauf zu warten, dass das Schicksal oder irgendeine höhere Macht sich erbarmte. Darauf hatten schon andere gehofft … und hatten es bitter bereut. Eine Lektion aus sechs Jahren Krieg. Er hatte sich diese Lehre verinnerlicht und danach gelebt. Alle seine Erfolge waren selbstverdient. Das kleine Privathaus seines Vaters, das der durch die Wirren dieser Jahre erhalten, aber nicht vergrößert hatte, war unter seiner Leitung immens gewachsen. Sein Vater lebte seit vielen Jahren in einer luxuriösen Altersresidenz. Er war den Anforderungen der neuen Zeit nicht im richtigen Rahmen gewachsen, das hatte Heisenbach Junior ihm klarmachen können. Nicht viele wussten, welche Macht das Bankhaus Heisenbach inzwischen darstellte. Und er wollte dafür sorgen, dass es so blieb. Immobilienfonds, Firmengeflechte, kleinere Bankhäuser oder Versicherungen, er hatte eine breitgefächerte Basis für seine Unternehmungen gelegt, und jonglierte mit ihnen wie ein begnadeter Artist. Ihm gefiel das Bild von einem Marionettenspieler noch besser. Viele seiner Puppen wussten nicht einmal, wer hier die Fäden zog, an denen sie tanzten. Noch befriedigender war es, wenn die Puppen nicht einmal von den Fäden wussten.

Seit fünf Jahren hielt er sich auch diese extravagante Wohnung auf dem Dach eines seiner Bürogebäude. Hier war sein eigentliches Zuhause, auch wenn seine Ehefrau und die Kinder niemals hierher kamen. Oder gerade deshalb. Gerda wusste zwar, dass er eine Zweitwohnung unterhielt, aber er hatte ihr nie gesagt wo. Heisenbach war nicht der Ansicht, dass es sie etwas anging. Er sorgte tadellos dafür, dass sie einen Lebensstil pflegen konnte, der ihm Ehre machte. Die Kinder besuchten teure Privatschulen, wo sie Kontakte in die Welt der Reichen und des Adels knüpfen konnten. Er betrachtete diese Ausgaben als Investition in die Zukunft. Die jungen Heisenbachs würden eine Erziehung genossen haben, die sie für jedes Parkett der Welt geeignet machte.

Gerda war stets nach der neuesten Mode gekleidet, ein Anspruch, den er voll unterstützte. Sie liebte die Modelle von Yves St. Laurent, und er war großzügig genug, ihr das eine oder andere Stück zu gestatten. Gerda Heisenbach war eine feste Größe in der Frankfurter Gesellschaft. Mehr verlangte er nicht von ihr, und mehr war er selbst nicht bereit zu geben.

Sein eigenes Refugium war diese Wohnung. Selbst die schönen jungen Frauen, die im Austausch für spezielle Gefälligkeiten zeitweise das Vergnügen seiner Begleitung und die Vorteile seines Reichtums genossen, kamen nie bis hierher. Nur die Putzfrau und der Portier hatten Zugang. Und seit einiger Zeit auch Ewald Lucasek und Heinrich Stallmeister. Es war, wie sie dachten, ein Glücksfall gewesen, dass sie sich Jahre nach den gemeinsamen Kriegstagen wieder gefunden hatten. Die Mitglieder des `Wolfsrudels´, wie sich die Männer genannt hatten, die innerhalb ihrer SS-Einheit einen engen Bund geschlossen hatten. Das `Wolfsrudel´ hatte sich zerstreut, aber Heisenbach war weitsichtig genug, um fast jeden von den ehemaligen Mitgliedern im Auge zu behalten. Von ihren Aktivitäten hatten manchmal selbst die vorgesetzten Offiziere nichts gewusst. Das schweißte zusammen.

Seit ein paar Monaten fanden die Ehemaligen des `Wolfsrudels´ nach und nach wieder zueinander. Es hatte nach Zufall ausgesehen, diese ersten Treffen. Er selbst hielt eben nicht viel von Glücksfällen, die man nicht eigenhändig generiert hatte. Er hatte auch Stallmeister und Lucasek immer im Auge behalten, und als es sich erwies, dass sie seinen Plänen nützlich werden konnten, war er es gewesen, der ein zufälliges Wiedersehen arrangiert hatte. Dabei war ihre erinnerungsselige Kriegsveteranen-Sentimentalität sehr hilfreich. Heisenbach hatte nicht vergessen, was gerade sie drei damals zusammengeschmiedet hatte. Ein dummer, ärgerlicher Kontrollverlust, damals vor Dünkirchen, der seinen ganzen Einfallsreichtum und seine ganze Skrupellosigkeit erfordert hatte. Sie hatten die Klippen umschifft, so sah es aus. Oder so hatte es ausgesehen.

Seine Entscheidung, alle möglichen Hindernisse weit im Vorfeld zu eliminieren, war richtig gewesen. Es war richtig gewesen, dazu zunächst niederschwellig vorzugehen und den Gutachter unter Druck zu setzen Es war auch richtig gewesen, schon andere Druckmittel vorzubereiten, lange bevor man sie benötigte. Sollte es nicht nötig werden, umso besser. Irgendwann war es dann zu einer Kehrtwende bei Mosbach gekommen, deren Ursache Heisenbach noch nicht ganz durchschaute. Der Mann hatte etwas geliefert, aber es war das Falsche. Dann hatte der Kontaktmann offengelegt, dass Glauberg möglicherweise die Laus in seinem Pelz entdeckt hatte. Es war möglich, dass er Mosbach umgedreht hatte. Schließlich war der Mann während des Krieges bei der Abwehr gewesen. Er hätte das nicht unterschätzen dürfen. Er hätte Glauberg nicht unterschätzen dürfen. Diesen Fehler hatte er schon einmal mit seinem Bruder gemacht, diesem arroganten, privilegierten Spross einer überkommenen Kaste, der nicht hatte einsehen können, dass andere Mächte am Werk waren. Nun, er hatte es lernen müssen. Und auch sein nicht minder arroganter Bruder würde es lernen.

37

„Wir sollten nicht den Fehler machen, seinen Tod für einen Zufall zu halten.“

Weimann tippte auf den Zeitungsausschnitt, den er vorgelesen hatte.

„Nein“, sagte Glauberg langsam. „Aber wer kommt als Verantwortlicher ist Frage? Wer war Mosbachs Auftraggeber? Du hast Mosbachs Kontaktmann verfolgt, Joseph. Was genau konntest du herausfinden? Versuche, dich so genau wie möglich zu erinnern.“

„Der Mann ist ins Bankenviertel gefahren und hat ein Bürogebäude aufgesucht, das dem Bankhaus Heisenbach gehört. Allerdings gibt es im Haus noch zwei Etagen, die an andere Firmen und Kanzleien vermietet sind.“

„Heisenbach“, wiederholte Glauberg. „Ich besitze Konten beim Bankhaus Heisenbach. Kann diese Tatsache von Belang sein? Ich glaube nicht. Schließlich ist unsere Familie auch mit anderen Banken geschäftlich liiert.“ Er sah auf. „Versuche, dich genauer zu erinnern, Joseph. Schließe die Augen. Was siehst du?“

Joseph schloss gehorsam die Augen und versuchte, sich die Szene bildlich vorzustellen. Der Kontaktmann hatte die Tür geöffnet und war ins Foyer getreten. Er war ihm in einigem Abstand gefolgt. Der Mann war zu den Aufzügen gegangen, hatte die Hand ausgestreckt und …

„Er hat die sieben gedrückt“, sagte er und schlug die Augen wieder auf. „Ich denke, es war das oberste Stockwerk.“

„Gut, sehr gut. Jetzt geh zum Telefon und rufe die Vermittlungsstelle des Hauses an. Lass dich durchstellen zu einem … sagen wir einer Anwaltskanzlei, die deines Wissens nach im siebten Stockwerk zu finden sei.“

Nach drei Freizeichen meldete sich der Portier des Hauses. Joseph gab sich als Mandanten einer Anwaltskanzlei aus.

„Meines Wissens hat mein Anwalt sein Büro im siebten Stock. Sehen Sie, ich habe seine Visitenkarte verloren und er ist der erste Anwalt, den ich je benötigt habe. Aber meine Frau … die Scheidung …“

Der Portier unterbrach ihn höflich. „Es tut mir leid, mein Herr, im siebten Stock hat kein Anwalt seine Kanzlei. Das ganze Stockwerk ist privat. Versuchen Sie doch bitte, sich an den Namen Ihres Anwalts zu erinnern, dann werde ich Ihnen gerne seine Nummer weiterleiten.“

„Ein privates oberstes Stockwerk im Heisenbach-Gebäude … dürfen wir davon ausgehen, dass diese Etage an den Eigentümer vergeben ist? Ich denke ja“, fasste Glauberg den Anruf zusammen.

„Aber was hat Heisenbach mit Mosbach und der `Fortas´ zu tun? Und was kann er von Ihnen wollen? Was will er mit der Fotografie? Was hat er mit James St. Vincent zu tun, und wer ist der Soldat, der ihn umgebracht hat?“

„Damit, Karl, hast du alle Fragen auf den Punkt gebracht. Was, in der Tat?“

„Wir müssen herausfinden, wer der deutsche Wehrmachtsangehörige ist. So finden wir vielleicht ein loses Ende, das zu Heisenbach führt“, schlug Weimann vor. „Allerdings ist mir nicht besonders wohl bei dem Gedanken, dass es jemanden gibt, der nicht davor zurückschreckt, einen Mord zu begehen. Wer wollte Mosbach aus dem Weg räumen?“

Krummeich wischte sich über die Augen. Seine Hand zitterte leicht. „Müssen wir nicht damit rechnen, dass der Mörder dieser Kontaktmann war? Könnte er Ihnen nicht gefolgt sein, Weimann, als Sie Mosbach zurückgefahren haben?“

„Das ist sicherlich nicht ausgeschlossen“, gab Weimann zögernd zu. „Ich habe ehrlich gesagt nicht darauf geachtet, ob uns jemand gefolgt ist. Ich bin schließlich Gutsverwalter und nicht Geheimagent. Außerdem …, na ja, ich war mit dem Jaguar unterwegs …“

„Ich hoffe, Sie haben auch noch ein Blaulicht auf dem Dach installiert“, sagte Glauberg bissig. „Sehr viel auffälliger hätten Sie kaum unterwegs sein können.“

„Karl war mit dem Käfer unterwegs und mein Wagen ist in der Werkstatt“, verteidigte sich Weimann.

„Wir sollten auf jeden Fall in der nächsten Zeit vorsichtig sein. Wir wissen nicht, womit wir rechnen müssen. Eventuell bekommen wir es noch mit dem Kontaktmann zu tun.“

Glauberg nahm die Brille ab und rieb sich den Nasenrücken. „Und ich werde nach Bonn fahren. Alte Kontakte reaktivieren … egal, wir müssen herausfinden, wer der unbekannte Soldat ist. Joseph, pack mir einen Koffer für drei oder vier Tage, länger werden wir nicht unterwegs sein.“

38

Der Frühling hatte die Bäume schon mit einem luftigen Schleier von Grün verziert, als Glauberg und Joseph in Bonn ankamen. Die kühnen, modernen Umrisse des Bundeshauses am Rhein leuchteten weiß vor dem tiefblauen Himmel, der breite Strom glitzerte im Sonnenschein. Ein paar frühe Touristen flanierten auf der Promenade, warm eingepackt gegen den noch immer frischen Wind.

Walter Eilenbeck, der dort gerade einen Termin beendet und schon bald einen neuen wahrzunehmen hatte, beschleunigte seinen Schritt, nachdem er einen Blick auf seine Armbanduhr geworfen hatte. Er war spät und das Zeitfenster, das ihm blieb, nur klein. Um halb vier musste er im Ausschuss sitzen. Man würde auf ihn warten.

Der Mann, der jetzt hier auf ihn wartete, war ein alter Bekannter, fast eher ein Freund, den er aus den zum Glück lang vergangenen Tagen des Krieges kannte, aber er hatte ihn seit vielen Jahren nicht mehr gesehen. Nach dem Krieg waren beide in amerikanische Gefangenschaft geraten und hatten sich aus den Augen verloren. Als alles wieder in normalen Bahnen zu laufen begann, hatte er sich davor gescheut, alte Erinnerungen aufleben zu lassen. Weder er selbst noch Glauberg waren der Typ Mann für verklärende Kriegerromantik oder Veteranenvereine.

Eilenbeck musste sich eingestehen, dass er auf den alten Freund gespannt war. Neugier und ein diffuses Gefühl von Verpflichtung hatten ihn bewogen, dessen Bitte um einen kurzfristigen Gesprächstermin zuzustimmen.

Wenige Minuten später erreichte er den vereinbarten Treffpunkt an der Rheinuferpromenade. Bonn war ein Dorf, für viele eher die Karikatur einer Hauptstadt und ein trauriger Ersatz für die Weltstadt Berlin, aber einer der Vorteile war, dass man fast alles zu Fuß erreichen konnte. Die Luft war noch frisch, roch aber deutlich nach Frühling. Würde er Glauberg sofort wiedererkennen? Oder hatte er, so wie es ihm selbst ergangen war, den neuen Wohlstand figürlich nicht unbeschadet überstanden? Er ließ den Blick rasch umherschweifen. Dieser gut gekleidete Mann mit dem sichtbaren Bauchansatz? Nein. Ein anderer mit einem Aktenkoffer und einem Schirm? Mit einem Mal war er sicher, Glauberg entdeckt zu haben.

Er sah seinen alten Freund vor sich, wie er vor fast zwanzig Jahren gewesen war. Älter natürlich, das Haar an den Ansätzen ergraut, aber noch immer schlank. Er hielt sich mit der selbstbewussten Aura, an die sich Eilenbeck erinnerte. Fast wäre er einer Sinnestäuschung erlegen und hätte ihn in der grauen Wehrmachtsuniform gesehen. Staubig und abgetragen … zwanzig Kilometer vor Tunis … Aber in dieser Gegenwart trug er einen eleganten grauen Anzug, einen Mantel über dem Arm und blickte, an das schnörkellose Geländer gelehnt, über den Fluss.

„Julius?“ Eilenbeck sprach ihn unwillkürlich mit der Vertrautheit von früher an, obwohl er nicht mit einem so spontanen Gefühl gerechnet hatte. Er hatte geplant, ihn mit seinem Titel anzusprechen, die Sache mit Vorsicht zu anzugehen, und erst abzuwarten, was Glauberg von ihm wollte. Auch andere hatten sich in den letzten Jahren ab und zu an ihn gewandt, in der Hoffnung, er könne sich für sie verwenden.

Glauberg drehte sich rasch um und Eilenbeck sah in diese seltsamen Wolfsaugen, die er fast vergessen hatte. Ein rasches Lächeln erwärmte den scharfen Blick und legte kleine Fältchen um die tiefliegenden Augen.

„Walter.“ Der warme Bariton holte die vergangene Zeit noch näher heran. „Ich bin dir sehr dankbar, dass du dir für mich die Zeit genommen hast. Ich weiß, dass dein Terminkalender als Staatssekretär mehr als ausgefüllt ist.“

Eilenbeck lachte, plötzlich froh und erleichtert, und schlug Glauberg auf die Schulter. „Das ist leider nur zu wahr! Aber ich freue mich ungemein, dich wiederzusehen. Ehrlich gesagt wusste ich bis eben gar nicht, wie sehr!“

Er betrachtete ihn von oben bis unten. „Du siehst wirklich gut aus. Hast dich fast gar nicht verändert.“

Glauberg lächelte. „Ich habe dich auch sofort wiedererkannt, Walter.“

„Heuchler!“ Eilenbeck lachte. „Du weißt so gut wie ich, dass ich mich verdoppelt habe.“

„Alles, was dich schon früher ausgemacht hat, sehe ich noch heute. Dein Verantwortungsbewusstsein, deine Loyalität und deine Freundlichkeit.“

Gegen seinen Willen war Eilenbeck erfreut und verlegen zugleich.

„Jetzt sag mir, was ich für dich tun kann. Und bitte mit allen Hintergründen. Du weißt, ich bin neugierig!“

„Einer deiner wenigen Fehler, Walter, und eine lässliche Sünde, der ich mich nicht in den Weg stellen will. Besuch mich auf Glauberg, wenn das alles vorbei ist. Dann werde ich dir alles bis ins Kleinste erzählen.“

„Nur, wenn du noch von diesem hervorragenden 59er hast, den ich mir vor einiger Zeit zugelegt hatte. Mein Vorrat ist nämlich zur Neige gegangen.“

Glauberg nickte lächelnd. „Selbstverständlich. Komm, gehen wir ein paar Schritte.“

Sie gingen eine Zeitlang schweigend nebeneinander her, bis Glauberg schließlich seine Bitte vortrug.

„Das ist aber eine Information, die du dir auch auf offiziellem Weg besorgen kannst“, wandte Eilenbeck ein.

„Ich weiß, aber wir wissen beide auch, dass das dauert. Ich glaube nicht, dass ich die Zeit habe zu warten. Du hast Möglichkeiten, die sich mir nicht erschließen.“

„Wer ist dieser St. Vincent, für den du dich so interessierst? Jemand, den du kennst?“

Glauberg nickte. „Aus dem englischen Zweig der Familie. Ich vermute, dass er in der angegebenen Zeit in unsere Kriegsgefangenschaft geraten ist. Kannst du das für mich eruieren? Zudem möchte ich dich bitten, den Namen eines Oberfeldwebels zu finden, der im Frühjahr 40 in Nordfrankreich stationiert war.“

Glauberg zog eine Fotografie aus der Brusttasche und reichte sie Eilenbeck, der sie neugierig betrachtete.

„Welches Regiment?“

„Ich kann es dir nicht genau sagen. Wie lange wirst du brauchen?“

„Für die Information über St. Vincent vielleicht einen oder zwei Tage. Und dieser Oberfeldwebel … Wenigstens haben wir den Rang und Dienstgrad des Mannes. Und das Gesicht ist recht gut erkennbar. Ich kann nichts versprechen, das muss ich dir sagen. Lass mir das Foto da. Ja, ich bringe es dir natürlich wieder mit. Ich tue mein Bestes, Julius. Ich muss jetzt gehen, ich werde dich anrufen, wenn ich Genaueres weiß.“

Er reichte Glauberg die Hand und eilte zurück.

39

Glauberg ging noch eine Weile am Rhein entlang, um ruhiger zu werden. Das Gespräch hatte ihn aufgewühlt. Und obwohl er Eilenbeck absolut vertraute, machte es ihn unruhig, dass er die Fotografie aus der Hand hatte geben müssen. Schließlich ging er zurück ins Hotel, wo Joseph inzwischen die Koffer ausgepackt, die Anzüge in den Schrank gehängt und beim Zimmerservice ein leichtes Abendessen bestellt hatte.

„Ich brauche dich heute Abend nicht mehr, Joseph. Du kannst dir frei nehmen. Ich gehe früh zu Bett.“

Joseph machte sich auf, das Bonner Nachtleben zu erkunden.

Glauberg ließ sich mit einem Glas Spätburgunder im Salon nieder und versank in Gedanken an frühere Zeiten. Er war müde und auf unbestimmte Art deprimiert. Er lehnte sich zurück, schloss die Augen und ließ die Bilder zu, die aus der Tiefe seiner Erinnerungen nach oben stiegen.

Er war auf dem Weg zu seinem Vater. Seine Schritte auf den leicht durchgelaufenen Teppichen machten keinen Laut, während er den Blick über die Portraits der Vorfahren gleiten ließ, die rechts und links den Flur säumten. Wieder überlegte er, ob der Vater ihn absichtlich an den Bildern der Familienmitglieder vorbei gehen ließ, damit sie ihm zur Mahnung dienten. Obwohl er sich aufrecht hielt, wie der Vater es von ihm erwartete, schlug sein Herz schnell. Er trug saubere Kleidung, und Nanny hatte ihm zärtlich schimpfend die triefend nassen Haare trocken gerubbelt.

Eigentlich hätten sie sich gleich denken können, dass der Vater nicht lange fort bleiben würde, denn er hatte Fritz, seinen persönlichen Kammerdiener und Vertrauten, nicht mitgenommen. So hatten sie es gewagt, der väterlichen Anweisung zu trotzen und waren, anstatt sich mit Algebra und unregelmäßigen lateinischen Verben zu beschäftigen, mit den Angeln zum Rhein hinunter geflüchtet. Dick und Jamie waren die Anführer gewesen, natürlich, wie immer. Aber sie hatten nicht lange drängen müssen, der Tag war strahlend schön, und auch Jules und Hank waren desertiert.

An einer Landzunge im Rhein hatten sie ihre Angeln ausgeworfen und die Gefahr verdrängt. Sie hatten bereits einige Brassen und sogar einen Zander im Eimer, als eine Horde Jungs aus dem Dorf aufgetaucht war. Erst standen sie zögernd in Ufernähe, dann wagte sich ihr Rädelsführer auf die Landzunge und stellte sich den Glauberg-Söhnen und ihren Cousins entgegen.

„Was machen die Engländer hier“, rief er herausfordernd. „Das ist ein deutscher Fluss. Haut ab!“

Die vier Cousins rückten näher zusammen, unsicher, wie sie reagieren sollten. Die Feindschaft zwischen den Buben aus dem Ort und den Jungen vom Schloss war eine beinahe liebgewonnene Tradition, und so auch die gelegentlichen Raufereien zwischen ihnen. Der Vater hatte einmal in einer entspannten Tischrunde erzählt, dass es auch in seiner Jugend schon so gewesen war und dass er schon Prügel vom Vater des heutigen Bürgermeisters bezogen hatte. Aber irgendwie hatte sich die Stimmung gewandelt. Einige der Söhne der Winzer und Landwirte unten im Ort trugen plötzlich braune Hemden, geknotete Halstücher und Anstecker. Ihr Haar war akkurat gekürzt, während ihr Selbstbewusstsein im umgekehrten Maße gewachsen war. Ihr Verhalten war feindseliger geworden. Bisher hatten beide Seiten einen gewissen kindlichen Spaß an ihrer Fehde gehabt, war sie doch Tradition. Die Abneigung war nicht persönlich gewesen. Nun jedoch starrte der Anführer sie an und Jules konnte Hass in seinen Augen sehen, was ihn verunsicherte und ängstigte.

Jetzt rückten die anderen Jungen vor wie eine Phalanx der Griechen bei Alexander dem Großen, nach dem er mit dem zweiten Namen benannt worden war. Was hatten sie vor? Der Anführer hob die Fäuste. Die Cousins schlossen sich enger zusammen, die beiden Älteren schoben sich vor die Jüngeren, so dass Jules und Hank auf den Steinen der Uferbefestigung zu stehen kamen. Der Angriff erfolgte unerwartet. Jamie und Dick wichen unwillkürlich zurück und so geschah das Unglück. Hank schrie angstvoll auf und stürzte rücklings in den Fluss, der hier, so weit draußen, bereits eine heftige Strömung hatte. Die Cousins drehten sich um und sahen den kleinen Hank abtreiben. Sie alle wussten, dass Henry nicht gut schwimmen konnte. Sie hatten ihn oft genug dafür aufgezogen. Der Schreck hatte sie erstarren lassen. Selbst die Jungs aus dem Ort hatten ihren Angriff gestoppt. Es war, als hätte die Welt aufgehört, sich zu bewegen. Nur Hank schrie zum Erbarmen. Er, Jules, war der beste Schwimmer in der Familie. Er hatte die Verpflichtung zu handeln. Ohne sich mehr als die Schuhe abzustreifen sprang er in den eiskalten Fluss. Das strudelnde Wasser schlug über ihm zusammen, so kalt, dass er spürte, wie sich seine Kopfhaut zusammenzog, und er begann sofort verbissen zu schwimmen. Von ihm hing ab, ob Hank sterben würde, das war ihm bewusst, auch wenn er nicht wusste, ob er selbst in dem reißenden Wasser bestehen konnte. Mit kraftvollen Schlägen kämpfte er sich durch das Wasser, hob immer wieder den Blick, um Hank auszumachen, der sich noch über Wasser hielt.

„Halte dich nach rechts!“ schrie er krächzend und hustete, als Wasser in seinen Mund schoss. „Du musst dich zum Ufer halten. Versuch zu paddeln!“

Er wusste nicht, ob sein Cousin ihn hörte, aber er näherte sich tatsächlich dem Ufer. Kurz darauf hatte er ihn erreicht, packte ihn um die Brust und strampelte mit ihm Meter um Meter zum Ufer hin. Immer wieder schlug das eisige Wasser über ihnen zusammen. Hank klammerte sich in Todesangst an seinen Cousin, so dass beide in Gefahr gerieten, zu ertrinken. Nach einer gefühlten Ewigkeit spürte er dicke Felssteine unter seinen bloßen Füßen. Sie rissen ihm die Haut auf, aber er hätte heulen können vor Erleichterung. Der Fluss gab seine Beute noch nicht gleich frei. Mehrfach wurden sie von den Wellen wieder in Richtung Flussmitte gespült, bis sie endlich festen Grund fanden. Völlig ausgepumpt und fast bewusstlos vor Erschöpfung blieben er und Hank am Ufer liegen, bis schließlich Jamie und Dick angerannt kamen. Die Buben aus dem Ort hatten sich davon gemacht.

Als Jules und Hank hinkend, zitternd, gestützt von den älteren Jungen und zu Tode erschrocken über den Hof von Glauberg wankten, stand das Automobil des Grafen bereits in der Remise. Fritz kam aus dem Haus gerannt und nahm die Jungen in Empfang.

Hank lag im Bett, umsorgt von Nanny und der Mutter, Jamie und Dick hatten bereits die Audienz beim Vater hinter sich und waren verschwunden. Er straffte sich und klopfte an die schwere Tür zum Arbeitszimmer des Vaters. Auf seinen Ruf hin öffnete er die Tür und trat ein. Der Vater sah ihm schweigend entgegen, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, die Züge ernst und unbeweglich. Die gelben Wolfsaugen, die alle Kinder von ihm geerbt hatten, sahen Jules unverwandt an. Er schluckte. An der Wand hinter Karl-Friedrich von Glauberg hingen die beiden großen Portraits von Mutter und Vater, dazwischen der Kamin, in dem ein kleines Feuer brannte.

„Was hast du zu deiner Verteidigung vorzubringen, Julius?“

Er hätte gern den Blick gesenkt, um der Anklage zu entgehen, aber er wusste, der Vater schätzte aufrechtes Betragen. Deshalb schluckte er noch einmal und sagte: „Ich habe keine Entschuldigung für mein Verhalten, Vater. Ich habe mich über Ihre Anweisung hinweggesetzt. Ich erwarte meine Bestrafung.“

Obwohl er innerlich zitterte, war er doch stolz auf sich, dass seine Stimme fest klang.

Der Vater griff hinter sich und holte den Rohrstock hervor, den sein Sohn bereits erwartet hatte.

„Dreh dich um.“ Dann zischte der Rohrstock über sein Hinterteil, bis er die Striemen brennend anschwellen spürte. Er biss sich auf die Lippen, um nicht zu weinen. Die Schläge wurden mit Bedacht geführt. Der Vater strafte nicht im Jähzorn. Fünf Mal traf der sengende Schmerz, dann stellte der Vater den Stock auf die Seite.

„Sieh mich an.“ Er hob die Augen und begegnete dem Blick des Vaters. Darin lag seltsamerweise kein Zorn, sondern eher etwas wie Anerkennung und Stolz.

„Dir ist klar, dass deine Bestrafung gerecht ist?“

Er nickte. „Ja, Vater.“

Graf Glauberg nickte zufrieden, dann streckte er die Rechte aus und ergriff die Hand seines Sohnes.

„Du hast heute der Familie Glauberg Ehre gemacht, Julius. Du hast Tapferkeit und Opferbereitschaft bewiesen. Ich denke, dir war klar, dass dein Einsatz auch dein eigenes Leben fordern könnte. Dein Vetter Henry verdankt dir sein Leben und die Familie ihre Ehre. Deinen Onkel und deine Tante werde ich persönlich unterrichten. Ich bin stolz auf dich. Geh jetzt zu deiner Mutter und lass die Striemen verarzten.“

Die Tränen, die er bisher mannhaft unterdrückt hatte, flossen jetzt über Jules Wangen, als er den Flur entlang in den Salon seiner Mutter rannte.

Sie sah sich schweigend die dicken Striemen an und wies Nanny an, eine lindernde Salbe auf die Wunden zu streichen. Dann ließ sie auch Jamie und Dick kommen und stellte die drei Jungen vor sich hin. Sie sah jeden eindringlich an.

„Heute habt ihr bewiesen, dass ihr eine Familie seid. Was auch immer in den nächsten Jahren geschieht - und ich fürchte, es kommen böse Zeiten - vergesst das nie. Habt ihr verstanden? Ganz gleich ob Engländer oder Deutsche, lasst nie zu, dass man euch gegeneinander hetzt. Ihr seid eine Familie.“

Die drei Jungen nickten, beeindruckt von dem erwachsenen Ernst, mit dem sie zu ihnen sprach. Sie wussten nicht genau, wovon sie redete, aber alle gaben murmelnd ihr Versprechen.

Jules hatte die nächsten Tage Zeit, über vieles nachzudenken, denn wie auch Hank lag er mit einer schweren Erkältung zu Bett. Die Episode hatte alle vier eng zusammengeschweißt.

40

Glauberg tauchte aus seinen Erinnerungen auf, empfand wieder einmal den Schmerz, den der Verlust des Bruders und der Cousins in seinem Leben hinterlassen hatte. Sein Charakter war eher verschlossen und er hatte sich nie ernsthaft die Mühe gemacht neue und enge Freundschaften zu schließen. So bedeutete der Tod der drei für ihn damals bedrückende Einsamkeit.

Als er schließlich beschloss zu Bett zu gehen, um diesen merkwürdigen Tag zu beenden, klingelte das Telefon. Mit hoch gezogenen Brauen erhob er sich und nahm den Hörer ab. Wer wusste, dass er hier in Bonn war? Weimann, natürlich. War auf Glauberg irgendetwas geschehen?

„Glauberg.“

„Giulio!“

Ihre Stimme so unvermittelt zu hören, versetzte ihm einen Stich der Sehnsucht. Er wollte antworten, fand aber die Worte nicht.

„Giulio? Bist du dran?“

„Ja, ... ja, ich bin am Apparat. Bitte entschuldige, mein Schatz. Du hast mich überrascht. Wo bist du? Bist du allein?“

„Das wäre schön! Aber nein, natürlich bin ich nicht allein. Pino hat mir einen seiner Vertrauten mitgeschickt. Ich bin in Godesberg. Bei einer Freundin, deren Mann an der italienischen Botschaft akkreditiert ist. Giulio, ich habe solche Sehnsucht nach dir! Ich musste einfach bei dir zu Hause anrufen, wo ich schon ganz in der Nähe bin. Du warst nicht da. Aber dein Verwalter hat mir gesagt, wo ich dich finde.“

„Was hast du Weimann gesagt?“ fragte Glauberg halb lachend.

„Ich habe ihm gesagt, ich sei deine Cousine aus England.“

„Liebste, du klingst so englisch wie Sophia Loren! Was muss Weimann gedacht haben?“

„Das weiß ich nicht, aber er hat mir deine Adresse genannt. Ich soll dir sogar einen schönen Gruß ausrichten. Ich finde ihn sehr nett.“

„Weimann! Wenn ich wieder …“

„Freust du dich nicht, mich zu hören?“ schmeichelte sie lachend. „Komm zu mir! Jetzt sofort!“

„Du weißt, dass das nicht geht“, sagte er wieder völlig ernst. „Niemand darf dich mit mir in Verbindung bringen, solange …“

„Ja, … ich weiß. Ich will auf keinen Fall, dass er auf dich aufmerksam wird. Auf keinen Fall. Du hast Recht. Du kannst nicht zu mir kommen.“

„Nein, ich bin froh, dass du es einsiehst …“, sagte Glauberg niedergedrückt.

„… deshalb komme ich jetzt zu dir.“

„Was? Nein! Simonetta, auch das ist zu gefährlich! Wir müssen das besser planen. Wir müssen …“

„Unsinn! Niemand wird mich sehen. Ich gehe jetzt zu Bett. Und dann, wenn alles ruhig ist, verlasse ich das Haus und komme zu dir. Warte auf mich! Schlaf nicht ein!“

„Simonetta, nein! Warte doch … Wie willst du …? Du kannst nicht … Simonetta?“

Hinter den zugezogenen Vorhängen war die Welt ausgeschlossen. Der Krieg, Karl-Richards ungeklärter Tod, die unsichtbare Bedrohung. Nichts spielte eine Rolle, als nur Simonettas warmer Körper, ihre leise Stimme, als sie ihm von den letzten Wochen in Italien erzählte.

„To warm the world, that´s done in warming us, shine here to us, and thou art everywhere: This bed thy centre is, these walls thy sphere.“ * (“The Sun Rising”

„An die aufgehende Sonne“

Wärmst du nur uns, so wärmst die ganze Welt

scheinst du für uns, so scheinst du überall.

Dies Bett dein Zentrum sei, der Raum dein All.)

„Englisch, Giulio? Ein Zeichen, dass es dir sehr gut geht.“ Sie küsste ihn und zeichnete mit dem Finger eine feine Narbe auf seiner Brust nach.

„Hm … Sehr. John Donne, wenn es dich nicht stört, dass ich einen elisabethanischen Priester für meine Gefühle