Mara Dissen

DU BIST BÖSE

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KRIMI

MARA DISSEN

Die Autorin

Mara Dissen, 1950 in Braunschweig geboren, schreibt unter einem Pseudonym. Sie lebt mit ihrem Mann in ihrer Heimatstadt. Über zwei Jahrzehnte war sie als Schulleiterin tätig und befindet sich nun im Ruhestand. Als freie Schriftstellerin hat sie sich dem Krimigenre verschrieben.

Von Mara Dissen bereits erschienene Bücher:

Aus der Mitte der Dunkelheit

Im Schatten der Gitter

Im Strom des Bösen

Todbringende Entscheidung

Impressum

Texte:             © Copyright by Valesca Dolle-Koch
Umschlag:      © Copyright by Valesca Dolle-Koch

Verlag:            Valesca Dolle-Koch

Lily-Braun-Straße 16G
12619 Berlin
info@mara.dissen.de

Druck:            epubli - ein Service der neopubli GmbH,

Berlin

„Die Welt wird nicht bedroht von Menschen, die böse sind, sondern von denen, die das Böse zulassen.“

Albert Einstein

Inhalt

Prolog

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

Prolog

<Höher, höher, noch mehr! Ich fliege! Noch höher! Ich will noch höher! Los! Schubs mich an! Mehr, mehr! Keiner kann so hochfliegen wie ich! Ich bin am höchsten, am höchsten! Warte, warte, hör auf, das reicht. Hörst du nicht? Du sollst aufhören. Ich bin doch schon am höchsten. Warum hörst du denn nicht auf? Du sollst mich nicht mehr anschubsen! Fass mich nicht mehr an! Lass miiiich! Ich kann mich nicht mehr festhalten! Nicht schubsen! AUFHÖREN! Du bist böse! Du...>

Das Quietschen der Schaukel ist verstummt. Unkontrolliert schwingt die Sitzfläche an den Haltetauen hin und her, pendelt aus, rot, aus stabilem Kunststoff, mit einem schwarzen Brandfleck in der Mitte, leer.

Die kleine, gekrümmte Gestalt auf den Steinplatten schreit nicht mehr, erhält keine Hilfe von der Person, die sich im Laufschritt entfernt.

1. Kapitel

Das Weiß der Zimmerdecke ist makellos, schmerzt nach langem Hinsehen. Kann die Farbe Weiß schmerzen? Diese Farbe der Reinheit? Ich bin mir nicht sicher, lasse meine Augen zu den Wänden wandern, vergleiche die Farbtöne. Nein, Weiß ist nicht die Farbe der Reinheit. Die Wände sind schmutzigweiß, sauber ja, aber eben nicht rein.

Ich betrachte meinen weißen Bettbezug, zähle die stecknadelgroßen, rot-braunen Flecken, die ein bizarres Muster in Bauchhöhe bilden. Ist das Blut? Mein Blut? Ich hebe die rechte Hand, möchte mit ihr den Schandfleck verdecken, kein Blut mehr sehen, nie mehr, die Farbe Rot ein für alle Mal aus meinem Leben verbannen.

Ein stechender Schmerz durchzuckt meinen Handrücken, setzt sich brennend im Arm fort und löst unweigerlich Panik in mir aus. Irritiert betrachte ich die Kanüle in meiner Haut, nein, in meinem Körper. Man hat sie in meinen Körper getrieben. Was macht sie mit ihm? Zentimeter um Zentimeter verfolge ich die Leitung, die aus der Nadel sprießt und in einem Infusionssack, aufgehängt an einem Ständer, mündet. Entsetzt möchte ich mir die Nadel aus meinem Körper reißen. Ich will sie nicht. Ich weiß nicht, wie sie dort reingekommen ist. Man hat mich nicht gefragt.

<Halt>, höre ich meine innere Stimme schreien. Sie spricht in letzter Zeit oft mit mir. Es fällt mir häufig schwer, ihr zu gehorchen. Manchmal antworte ich, meistens versuche ich, sie zu ignorieren. Jetzt jedoch hat sie Recht. Es würde wieder Blut geben, rot, die alles vernichtende Farbe auf meinem weißen Bettbezug.

Schwer atmend lasse ich meinen Kopf auf das Kissen fallen, schließe wieder die Augen. Ich bin im Krankenhaus, das weiß ich, aber wie ich hierher gekommen bin liegt für mich im Dunkeln. Soll es doch dableiben. Die Sache mit der inneren Stimme geht mir durch den Kopf. Das sei ganz natürlich, hat mir Elli gesagt, Gedanken eben. Der Kopf sei ja nicht abgeschaltet, nur weil man mal keine lauten Unterhaltungen führt. Ach Elli, du Gute. Wahrscheinlich hast du Recht. Ja, natürlich hast du wieder Recht. Ich will mir aber keine Gedanken machen. Mein Kopf soll tot sein, einfach gedankentot, befreit von diesen grauenvollen Erinnerungen, die meine Gedanken füttern.

Unter großer Anstrengung öffne ich wieder die Augen, widersetze mich dem Gefühl endloser Müdigkeit. Mit nur leichten Kopfbewegungen gelingt es mir, meine Umgebung zu erfassen. Es ist ein kleines Krankenzimmer. Nur ein Bett, mein eigenes, Nachttisch, zwei Stühle mit gepolsterter, abwaschbarer Sitzfläche, ein kleines Tischchen mit einem schlichten Stuhl davor, ein Kleiderschrank, der eher an einen Spind erinnert und eine Tür, die wahrscheinlich in einen Sanitärbereich führt. Und dann natürlich die Tür, durch die man mich hier reingebracht hat, und durch die ich das Zimmer wieder verlassen werde. Irgendwann. Es ist mir egal wann. Will ich es überhaupt wieder verlassen? Da kommen sie wieder, die Gedanken.

„Scheuch sie weg“, durchdringt meine Stimme die Stille. Entsetzt schaue ich mich ruckartig um, habe Angst, dass ich gehört wurde und weiß doch, dass ich allein bin. Wenigstens in dieser Angelegenheit ist Frank meinem Wunsch nachgekommen. Er hat mich in ein Einzelzimmer legen lassen. Habe ich diesen Wunsch überhaupt geäußert und wann soll das gewesen sein? Egal. Für Frank wäre nie etwas anderes in Frage gekommen, erste Klasse, was sonst. Für ihn muss alles immer erstklassig, überragend sein. Frank hat als Architekt Objekte entworfen, die in ihrer Einmaligkeit herausstechen. Sein Geschäftssinn muss allerdings ebenfalls seinesgleichen suchen. Was sein Planungsbüro mitunter nicht nach seinen hohen Erwartungen abwirft, holt sein angeschlossenes Ingenieurbüro wieder heraus. Als mein Ehemann sieht er es als seine Pflicht an, mich mit Luxus zu umgeben. Er kann es sich leisten, sich von seinem schlechten Gewissen freizukaufen, meine vermeintliche Abhängigkeit von ihm auf diese Weise zu erhalten. Ich wundere mich, dass ich nicht in der stilvolleren Umgebung einer Privatklinik liege. Was ist geschehen, dass er von seinem steten Streben nach dem Besonderen abgewichen ist?

„Können Sie mir dann bitte noch eine Blumenvase bringen?“

„Ja, natürlich. Gehen Sie ruhig schon rein.“

Elli. Ihre Stimme würde ich durch jede geschlossene Tür erkennen. Ich habe mich von der Ruhe meines Zimmers täuschen lassen, fühlte mich vor der Außenwelt sicher, habe nicht bedacht, dass Menschen im Krankenhaus, Pflichtbesuche förmlich aufzwingen. Nein, das ist ungerecht. Elli kommt nicht aus Pflichtgefühl. Elli kommt, um zu helfen, Halt zu geben, Gleichgewicht wiederherzustellen, einfach da zu sein. Auf Elli war immer Verlass. Sie kritisiert nicht, bevormundet nicht, steht einfach nur tatkräftig zur Seite und ist irgendwie immer präsent. Aber mit ihrer beherzten Art hat sie schon großen Einfluss auf mich.

Beim zaghaften Klopfen an der Tür schließe ich die Augen, versuche ruhig und gleichmäßig zu atmen. Es sind nur wenige Schritte bis zu meinem Bett, die Elli leise, fast unhörbar zurücklegt. Jeder einzelne Schritt wird von mir wahrgenommen, körperlich nachempfunden. Wir sind uns so vertraut, dass ich Ellis Bewegungen in Zeitlupe vor mir sehe. Sie wird wie immer flache, modische Schuhe tragen. Schuhe mit Absätzen lehnt sie für sich kategorisch ab, womit sie ihrem Erscheinungsbild eine positive Variante verleiht. Elli ist groß, sehr groß. Zu ihr muss man aufschauen, seinen Blick an ihrem hageren, aufgeschossenen Körper entlanggleiten lassen, bevor man das Gesicht in Augenschein nehmen kann. Es ist nicht hübsch, aber passt zu ihrem Körperbau, lang, schmal, kantig. Selbst ihre Augenlider ziehen sich von der Nasenwurzel schlitzartig Richtung Schläfe, als wollten sie nie enden. So dünn wie alles an ihr sind auch ihre schwarzen Haare, glatt und unvorteilhaft auf die Schultern fallend. Menschen, die Elli zum ersten Mal begegnen, verschätzen sich oft, sehen in ihr die unbewegliche, steife Frau, gefangen in einem Körper, der bei kleinsten Bewegungen auseinander zu brechen droht. Meine Freundin Elli ist jedoch biegsam wie eine Gerte, verfügt über wundersame Kraft und ist vor allem schnell, quirlig, irgendwie immer in Bewegung.

Ich bin das totale Gegenteil von ihr. Vielleicht verstehen wir uns deshalb so gut. Klein, gedrungen, moppelig, mit einem viel zu kurz geratenen Hals, der auch durch meine blond gelockte Kurzhaarfrisur optisch nicht verlängert wird, kämpfe ich stets gegen überschüssige Pfunde an. Anders als Elli, bewege ich mich liebend gern auf hochhackigen Schuhen, um größer zu wirken und unterliege wissend dem Irrtum. Auf mein Augen-Make-up verwende ich täglich viel Zeit, in der Hoffnung, meinem runden, alltäglichen Gesicht etwas mehr Ausstrahlung zu verleihen. Jetzt werde ich wohl vollkommen verschmiert hier liegen. Elli nehme ich mir oft zum Vorbild, besonders, wenn meine Unzufriedenheit in Unbeherrschtheit umzukippen droht, Pessimismus mich runterzieht. Oft werde ich auch von Depressionen heimgesucht. Sie fallen meistens über mich her, wenn mein verflossener Erfolg als Journalistin vor meinem geistigen Auge abläuft und mir gleichzeitig meine gegenwärtige berufliche Aussichtslosigkeit aufgezeigt wird. Zu brutal werde ich von den Bildern weggezerrt, die mich in die Zeit meiner Auslandsreisen versetzen. Einer Zeit voller Abenteuer, geprägt von der Suche nach Tatsachen und Hintergründen für Dokumentationen, die mich als Journalistin gefragt und unentbehrlich gemacht haben. Nein, natürlich nicht unentbehrlich. Schnell vergessen und abgeschrieben als ich gezwungen war, meine Unabhängigkeit aufzugeben.

Elli steht vor meinem Bett. Wir waren einst Kolleginnen, haben uns bei unseren Hintergrundrecherchen Fakten zugespielt, uns gegenseitig gestützt. Jetzt stützt sie nur noch mich. Ich kann förmlich ihre Körperwärme spüren. Es muss ihr sehr schwerfallen, sich so leise, langsam, bedächtig zu bewegen. Für mich tut sie das, zwingt sich dazu. Vielleicht ist es auch ganz anders, hat das Geschehene ihre Energie geschluckt.

Die Tür öffnet sich wieder, wird nicht geschlossen. Ich vermute, dass die Schwester die Vase bringt. Wie lange schaffe ich es noch, meine Augen geschlossen zu halten?

„Frau Stolpe scheint fest zu schlafen. Steht sie noch unter schweren Beruhigungsmitteln?“

„Ja, aber eigentlich könnte sie uns durchaus hören. Na ja, wahrscheinlich sehr schwach.“

„Darf ich sie ansprechen, anfassen? Was meinen Sie?“

„Ja, natürlich. Versuchen Sie es.“

„Ach, ich habe da noch eine Frage. War Herr Stolpe, ihr Mann, schon hier?“

„Nein, nicht das ich wüsste. Ich kann aber noch mal meine Kollegin fragen.“

„Nein, nein, danke, nicht nötig. War nur so eine Frage.“

Er hat es also nicht geschafft, sich hierher zu bewegen. Schade. Nicht, dass ich traurig darüber bin. Ich hätte es nur gut gefunden, wenn er mich in meinem betäubten Zustand, in dem ich mich offensichtlich längere Zeit befunden haben muss, einfach tief schlafend, angetroffen hätte. Vielleicht hätte ihm das Angst gemacht. Ich glaube nicht, dass es mir gelingt, mich schlafend zu stellen, käme er jetzt die Tür rein, jetzt, wo die Medikamente scheinbar ihre starke Wirkung verlieren. Er soll nicht kommen, soll wegbleiben, einfach wegbleiben. Vielleicht sollte ich die Augen öffnen und um neue Betäubung bitten, wohl eher flehen, könnte ja starke Schmerzen vortäuschen.

Ellis warme Hand auf meinem nackten Arm tut gut, möchte sie aber auch gleich wieder abschütteln. Keiner soll mir zu nahekommen. Auch Elli nicht?

Die Tür öffnet sich erneut, Elli nimmt ihre Hand von meinem Arm. Wahrscheinlich dreht sie sich zur Tür um. Ich halte die Luft an, konzentriere mich auf die Schritte. Ich atme wieder aus, als ich erleichtert feststelle, dass von ihnen nicht dieses Drängende, Vorwärtsstrebende, Selbstherrliche ausgeht, wie es meinem Mann zu eigen ist. Frank lässt sich also Zeit.

„Ich muss einen neuen Infusionsbeutel anschließen“, höre ich die Schwester sagen.

„Sie reagiert nicht. Ich habe sie am Arm berührt. Sie hat nicht mal gezuckt.“ Ellis Stimme kommt mir seltsam verändert vor. Hat sie geweint? Ich sollte Mitleid mit ihr haben, verspüre jedoch nichts.

„Versuchen Sie es einfach noch einmal, und wenn sie keine Regung zeigt, lassen Sie sie schlafen. Besuchen Sie sie morgen wieder. Ich komme auch gleich mit Medikamenten für die Nacht. Dann erhält sie nochmals starke Schlafmittel.“

Der stechende Schmerz fährt wieder durch meine Hand. Wahrscheinlich hat die Schwester den Sitz der Nadel überprüft. Ungewollt öffne ich die Augen und stoße gepresst angestaute Luft aus, was sich anhört wie ein gequälter Schmerzenslaut. Ich erfasse das Gesicht einer mir unbekannten Frau. Rund, feiste Hamsterbacken, blass, gerahmt von blondgefärbter Stoppelfrisur. Es muss die Krankenschwester sein, die mich mitfühlend, aber irgendwie auch ein bisschen zu professionell empathisch betrachtet.

„Haben Sie Schmerzen, Frau Stolpe? Ich lasse Sie kurz mit Ihrem Besuch alleine und bringe Ihnen dann etwas für die Nacht. Bleiben Sie so lange bei ihr?“, wendet sie sich leicht hektisch an meine Freundin. Die Schwester hat Angst davor, mit mir allein zu sein. Sie weiß nicht, wie sie mit mir umgehen soll. Wer sagt mir, wie ich mit mir umgehen soll?

Ich bin allein mit Elli. Wir schweigen uns an. Ihr Gesicht ist vom Weinen aufgequollen, hat seine kantigen Konturen verloren. Das passt überhaupt nicht zu deinem dürren Körper, ertappe ich mich bei unangebrachten Gedanken, vermisse erneut Mitleid, schäme mich nicht dafür. Und überhaupt, passt das Weinen nicht zu Elli, der immer zuversichtlichen, zupackenden, nie verzagenden Elli. Habe ich es etwa erreicht, ihren nie versiegenden, aufreizenden Optimismus zu brechen? Sie ist nie um Worte verlegen, warum ist sie es jetzt? Warum sagt sie nichts, verdammt noch mal. Ich werde schweigen.

„Du musst nichts sagen“, flüstert sie und beugt sich zu mir herab. Sie hat meine Gedanken erraten, meine Tränen aufhalten, kann sie nicht. Sie entnimmt aus dem Karton, der auf meinem Nachttisch steht, mehrere Kleenex Tücher und versucht mir zart, beinahe zärtlich, das Gesicht zu trocken. Es gelingt ihr nicht. Unaufhaltsam fließen meine Tränen über meine Wangen, in meine Haare, an meinem Hals entlang, ohne dass ich mich auch nur einen Millimeter bewege. Elli gibt auf und trocknet sich nun selbst ihr tränenüberströmtes Gesicht.

„Ich habe vorhin mit einem Arzt gesprochen“, setzt sie mit belegter Stimme zu scheinbar wichtigen Aussagen an. „Wir glauben, es ist besser, wenn du noch ein paar Tage im Krankenhaus bleibst. Sie wollen morgen jemanden vom sozial-psychiatrischen Dienst vorbeischicken. Wäre das für dich in Ordnung?“

Da ist sie wieder, die alte Elli. Was hat sie gesagt? <Wir glauben, es ist besser?> Ja, natürlich, Elli und der Arzt. <Du musst nichts sagen> und jetzt zwingt sie mich mit so einer Frage zu einer Aussage. Ich zerre ihr die letzten trockenen Tücher aus der Hand und putze mir geräuschvoll die Nase.

„Nein, können wegbleiben.“

„Wie du willst. Dann sage ich draußen Bescheid, dass du keine psychologische Betreuung möchtest.“

So wie Elli das sagt, klingt es, als sei ich ein verstocktes Kind, das den Rat der Erwachsenen nicht annehmen will. Ganz Unrecht hat sie wahrscheinlich nicht. Ich will keine Ratschläge, die ja wohl immer davon ausgehen, dass sich etwas vermeiden oder verbessern lässt. Vermeiden lässt sich in meinem Fall nichts mehr, es ist bereits geschehen, für Verbesserungen wurden mir die Voraussetzungen entzogen.

„Nein, ich schicke sie weg, wenn sie kommen. Ich möchte das allein klären“, gelingt es mir endlich, mit brüchiger Stimme, zwei zusammenhängende Sätze herauszupressen.

„Ja, Bianca, das klingt gut. Dann kannst du es dir ja bis morgen vielleicht noch anders überlegen.“ Elli tätschelt meinen Arm und quält sich ein aufmunterndes Lächeln ab. Meine Freundin erscheint mir in einem fremden Licht. Sie ist nicht authentisch, aber wie soll sie auch?

„Du hast mich nicht richtig verstanden, Elli. Ich will das nur allein klären.“ Erschöpft von meinem Aufbäumen gegen die vermeintliche Bevormundung, drehe ich den Kopf zur Seite.

Elli schweigt. Obwohl mein Gesicht abgewendet ist, spüre ich, wie sie hilflos auf mich herabschaut. Ich bin es gewohnt, dass man von oben auf mich hinunterschaut. Klein, füllig ist es mir nie gegeben gewesen, mit Menschen auf gleicher Höhe, von Angesicht zu Angesicht, zu kommunizieren. Ja, als ich noch als gefragte Journalistin, ausgestattet mit dem nötigen Selbstwertgefühl und Sachverstand unterwegs war, spielte meine Körpergröße keine Rolle. Die Gespräche fanden stets auf Augenhöhe statt. Ich erschrecke über meine abschweifenden Gedanken und versuche, mich in die Gegenwart zurückzuholen. Umfasst dann die Gegenwart auch die unmittelbar zurückliegende Vergangenheit, das Unaussprechliche? Langsam wende ich meinen Kopf und suche Ellis Blickkontakt.

„Kannst du mir einen Gefallen tun?“, flüstere ich, sodass sich Elli noch weiter zu mir herunterbeugen muss. Ich bin mir nicht sicher, ob sie mich verstanden hat und will meine Frage gerade wiederholen, als sich ihr Gesicht nahezu erleichtert aufhellt.

„Ja, natürlich, jeden, das weißt du doch, Liebes“, kommt ihre Antwort etwas zu überstürzt.

„Bitte sag Frank, dass ich von ihm keinen Besuch wünsche. Ich will ihn auf gar keinen Fall sehen“, stoße ich hastig, aber resolut hervor. Woher nehme ich nur die Kraft dazu, schießt es mir durch den Kopf und empfinde seltsamerweise seit langer Zeit Bewunderung für mich. Elli starrt mich entsetzt an, richtet sich auf und macht einen Schritt rückwärts, wobei sie fast über den Infusionsständer stolpert. Ihr Brustkorb hebt und senkt sich, wie bei einem Sportler nach Höchstleistung und für Elli grenzt es an Extrembelastung, meine Bitte aufzunehmen, zu verarbeiten und dann noch angemessen zu reagieren.

„Das kannst du nicht wirklich wollen“, presst sie hervor, ohne sich wieder meinem Bett zu nähern. Eigentlich hätte sie sagen müssen, dass kannst du von mir nicht verlangen, denn Elli liebt das Verbindende, möchte stets durch positive Sichtweisen ihre Umgebung in Gleichklang halten. Mit ihrem Satz macht sie deutlich, dass sie meinen Wunsch kategorisch ablehnt, die beabsichtigte Ausgrenzung meines Mannes nicht nachvollziehen kann, für falsch hält. Sie möchte von mir für Falschmeldungen nicht missbraucht werden.

Ich bin erschöpft. Die letzten Minuten im Wachzustand waren anstrengend. Es fällt mir schwer, mich weiter auf meine Freundin zu konzentrieren. Ich fixiere die Tür und sehne die Schwester herbei, um meine angekündigte, erlösende Schlafdroge zu erhalten. Meine Gedanken schweifen ab, sind nicht mehr in der Gegenwart, bewegen sich nebulös in der Vergangenheit, einer Zeit, die ich mir doch verboten habe.

„Bianca, ich halte das für keine gute Idee. Ihr müsst jetzt zusammenhalten, vielleicht gelingt es ja, dass ihr euch gegenseitig stützt. Ach verdammt, was rede ich da. Das klingt ja irgendwie bescheuert nach Therapie aus der Frauenzeitschrift und das... ach,...“, bricht sie resigniert ab.

„Er hat mich vorher nicht gestützt, wie soll das jetzt gelingen? Wie kannst du so etwas sagen, du, die doch alles weiß?“ Meine Augen füllen sich wieder mit Tränen. Ich kann sie jedoch wegblinzeln. Elli soll gehen. Warum haut sie nicht endlich ab?

„Leif ist auch Franks Sohn. Es ist euer Kind. Du kannst nicht so tun, als gäbe es nur eine Mutter.“ Elli spricht leise, beherrscht, aber eine Spur zu vorwurfsvoll. Sie erdrückt mich.

„Neeeiiin, Leif IST nicht unser Sohn. Er WAR unser Sohn. Leif ist tot, tot, tot, in unserem Garten, auf den Steinplatten, neben der Schaukel, einfach tot. Alles rot, tot, rot, tot. Leif braucht keinen Vater mehr, ich brauche keinen Mann mehr“, schreie ich mit aller Kraft, die mir geblieben ist, heraus. Mit einer einzigen Armbewegung schleudere ich die Bettdecke von meinem Körper, richte mich auf, reiße mir die Kanüle aus der Hand, schwinge die Beine aus dem Bett und sacke haltlos winselnd zu Boden.

Irgendwie müssen sie mich wieder ins Bett zurück verfrachtet haben. Meine Glieder fühlen sich bleischwer an. Die Stimmen um mich herum kommen von weit her, klingen dumpf, scheinen unter einer Glocke gefangen zu sein. Ich wehre mich nicht gegen die Tiefe, in die mein Körper unaufhörlich fällt, den Sturz ins Vergessen.

„Es ist gut, dass sie es endlich ausgesprochen hat“, höre ich eine unbekannte männliche Stimme, bevor es schwarz wird.

2. Kapitel

Hanna Butt steht unschlüssig vor dem schmiedeeisernen Tor, den Arm zur Betätigung der Klingel ausgestreckt. In letzter Sekunde scheint sie es sich anders überlegt zu haben, lässt den Arm wieder sinken und dreht sich langsam zur Straße um. Nervös zupft sie am Ärmelaufschlag ihres Mantels, versucht, imaginäre Fussel zu entfernen, ohne ihre sinnlose Tätigkeit mit den Augen zu verfolgen. Hannas Blick schweift über die kurze Sackgasse und erfasst die wenigen Grundstücke. Die Anwohner haben die Eingrenzung ihrer Anwesen kreativ gestaltet. Dichte, hohe Hecken, kunstvoll arrangierte Holzverkleidungen, hässliche Plastikfolien befestigt an Drahtzäunen, aus unterschiedlichem Stein gemauerte Bollwerke reihen sich nahtlos aneinander. Eins haben alle Grenzen gemeinsam: Sie schützen die Bewohner in ihren Villen vor den unerwünschten Blicken Unbefugter.

Hanna Butt beendet das unsinnige Zupfen an ihrem Mantel und schlägt den Kragen hoch. Ihr braunes, glattes Haar, das ihr meistens locker über die Schultern fällt, hat sie heute zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, den sie mit einer schnellen, unwilligen Handbewegung aus dem Kragen hervorzieht. Fröstelnd schlägt sie ihre Arme um den schlanken, wohlgeformten Körper und hüpft mit geschlossenen Beinen mehrmals auf der Stelle. Die ausgeprägten, muskulösen Waden, die sich durch die enganliegende Hose abzeichnen, lassen erahnen, dass Hanna Butt regelmäßig Sport treibt. Es fällt ihr jedoch immer schwerer, sportliche Betätigungen in ihr enormes Arbeitspensum und die Erziehung ihrer kleinen Tochter einzubinden. Sie hat schnell erfahren, dass es unumgänglich ist, Abstriche bei den eigenen Bedürfnissen zu machen. Umso mehr genießt sie, die auf diese Weise gewonnene gemeinsame Zeit mit ihrer Tochter und ihrem Mann. Unschlüssig stampft sie mit beiden Füßen kraftvoll auf den Boden. Es ist zu kühl für einen Morgen im Juli. Noch einmal betrachtet sie den menschenleeren Straßenzug, bevor sie sich erneut dem Tor zuwendet, ohne jedoch Anstalten zu unternehmen, die Klingel zu betätigen. Ihr leicht gebräunter, makellos glatter Teint ist heute blass, scheint seine Vitalkraft verloren zu haben. Die vollen Lippen zu einem schmalen Strich zusammengepresst, die Stirn verkrampft nach oben gezogen, sodass Zornesfalten wie kleine Rinnsale hervortreten, starrt sie auf ihre Schuhspitzen. Hanna Butt geht es nicht gut, scheint ihre Attraktivität, ihre professionelle Zielstrebigkeit in den letzten vierundzwanzig Stunden abgegeben zu haben. Sie fühlt sich matt, ausgelaugt, alt, obwohl sie erst vor wenigen Tagen ihren vierzigsten Geburtstag gefeiert hat.

Plötzlich geht ein Ruck durch ihren Körper. Entschlossen drückt sie auf den Klingelknopf, wartet ungeduldig von einem Bein auf das andere tretend und betätigt den Knopf ein zweites Mal.

„Ja bitte?“ Die Stimme aus der Gegensprechanlage klingt leise, kraftlos und verzerrt.

„Herr Stolpe?“

„Ja.“ Nur ein Wort, unwillig, hörbar genervt, fast aggressiv.

„Guten Morgen, Herr Stolpe. Mein Name ist Butt, Hanna Butt. Ich bin Hauptkommissarin bei der Kriminalpolizei. Ich möchte mich gerne mit Ihnen unterhalten. Könnten Sie mir bitte das Tor öffnen?“ Sie trägt ihre Bitte verhalten, unsicher vor, möchte das Gespräch nicht führen, muss.

Nach nur wenigen Sekunden entriegelt sich das schwere, blickdichte Eisentor fast lautlos, gleitet in die Führung auf der gegenüberliegenden Seite und gibt die Sicht auf eine Villa frei. Sie ist nicht überladen pompös, eher elegant. Sie besticht mit klaren Linien, schnörkellos, stellt eine geschlossene, stilistisch überaus gelungene Einheit dar. Durch die großen Glaselemente, die das Gebäude beherrschen, lässt sich die luxuriöse Ausstattung erahnen.

Hanna betritt den gepflasterten Weg aus unebenen Natursteinen, verharrt erneut, wirft einen kurzen Blick zur Überwachungskamera, die auf einem Masten unmittelbar hinter dem Tor im Verborgenen angebracht ist und eilt auf das Haus zu.

Die schwere und doch schlicht gestaltete Eingangstür ist verschlossen. Vergeblich sucht Hanna Butt nach einer Klingel und dreht sich schulterzuckend zur parkähnlichen Gartenanlage um, die sie soeben, ohne bewusst wahrzunehmen, durchschritten hat. Blühende Rabatten, eingefasst mit Steinen, Sitzbänke aus Edelhölzern unter exotisch anmutenden Bäumen, ein filigraner Pavillon in der Nähe eines kleinen Fischteiches ziehen Hanna in ihren Bann. Eine Spielfläche für Kinder sucht sie vergeblich.

„Frau Butt? Möchten Sie reinkommen?“ Unbemerkt hat sich die Tür hinter ihr geöffnet. Hanna sieht sich einem Mann gegenüber, dessen Anblick das Unfassbare ihres Besuches erschreckend ins Bewusstsein zerrt. Hellblaue, tiefliegende Augen, als würden sie von einer unsichtbaren Kraft in die Augenhöhlen gezogen, umrandet von blauschwarzen Schatten, beherrschen das Gesicht, obwohl sie ausdruckslos an Hanna Butt vorbei zu irgendeinem Punkt außerhalb des Hauses schweifen. Steile Falten, die sich zu beiden Seiten der Mundwinkel eingegraben haben, verleihen dem blassen, kantigen, unrasierten Gesicht abweisende Härte. Frank Stolpe ist schlank, hält sich jedoch nach vorne gebeugt krampfhaft an der Türfüllung fest, sodass Hanna seine Körpergröße nur schlecht einschätzen kann. Nachdem sie den Mann taxiert hat, fällt sie die Entscheidung, dass es sich bei Herrn Stolpe unter normalen Umständen um einen gutaussehenden Mann handeln müsste. Nur flüchtig nimmt sie die ausgebeulte Jogginghose, das zerknautschte, leicht fleckige T-Shirt und die zwei unterschiedlichen, nicht zusammenpassenden Hausschuhe an seinen Füßen wahr. Die Kommissarin möchte ihn nicht weiter einer intensiveren Begutachtung aussetzen. Sie kann sich Herrn Stolpe jedoch zu anderen Gegebenheiten gepflegt, in exquisitem Dress vorstellen. Sofort verwirft sie diesen Gedanken wieder, befürchtet, durch ihr Wissen um seine gesellschaftliche Stellung, dem Menschen nicht vorurteilsfrei gegenüber zu stehen.

„Ja, was ist jetzt, kommen Sie rein, oder was?“ Seine Stimme klingt rau, abweisend. Bei seinen Worten hat er sich aufgerichtet, löst eine Hand von der Türfüllung, umfasst den Türgriff haltsuchend mit beiden Händen und gibt Hanna Butt den Blick in die Diele frei.

„Oh ja, natürlich, entschuldigen Sie bitte“, beeilt sich die Kommissarin, ihre Befangenheit herunterzuspielen und von der leichten Röte, die ihr Gesicht überzieht, abzulenken. Es ist ihr peinlich, den Mann so lange gemustert zu haben, obwohl sie sich nicht sicher ist, ob er in seinem Zustand ihre abschätzenden Blicke überhaupt wahrgenommen hat.

Hanna Butt bleibt abwartend auf dem breiten Flur stehen, der sich am Ende zu einem großflächigen Wohnbereich hin öffnet. Sie ist sich ihrer Unsicherheit durchaus bewusst. Sie führt sie auf das Unausweichliche des bevorstehenden Gesprächs zurück, eine Belastung, die sie in den letzten Stunden nahezu erdrückt hat. Hanna Butt fühlt sich ihrer Professionalität beraubt. Allmählich spürt sie jedoch, dass ihre zögerliche Vorgehensweise auch durch die gediegene Umgebung hervorgerufen wird. Hanna fühlt Verärgerung in sich aufsteigen, Verärgerung über ihr Empfinden, das eine Eigendynamik zu entwickeln scheint.

„Geht es schnell? Sie können mir sicher gleich hier auf dem Flur sagen, weshalb Sie hier sind. Ich bin zu längeren Gesprächen heute nicht in der Lage. Also, bitte.“ Frank Stolpe lehnt sich an die Wand, verschränkt die Arme vor der Brust und sieht Hanna zum ersten Mal direkt an. Sie stellt fest, dass er groß ist, mindestens einen Meter neunzig und jünger, als es an der Tür den Anschein hatte, Mitte vierzig vielleicht.

Sie lässt sich Zeit mit ihrer Antwort, versucht ihre Gefühlswelt zu ordnen. Sie will ihr Selbstvertrauen zurück, das sie für zielgerichtetes Arbeiten so dringend benötigt.

„Herr Stolpe, es wäre schon besser, wenn wir uns irgendwo hinsetzen könnten. Ich muss Ihnen etwas mitteilen und habe auch ein paar Fragen an Sie. Das ist hier nicht der geeignete Ort, glauben Sie mir.“ Mit diesen und ähnlichen Sätzen hat die Kommissarin schon öfter ein Gespräch eröffnen müssen, sodass sie sich kurzfristig auf sicherem, eingefahrenem Terrain befindet. Umso erstaunlicher sind ihre fahrigen Hände, die nervös und unablässig an den Haarspitzen ihres Pferdeschwanzes zupfen.

Die Sätze haben Frank Stolpes Interesse geweckt. Aufmerksam versucht er, im Gesicht der Polizistin zu lesen.

„Tja, dann kommen Sie. Wir können uns ins Wohnzimmer setzen. Sie haben hoffentlich Verständnis dafür, dass ich Sie bitte, sich kurz zu fassen.“ Ohne eine Reaktion abzuwarten, dreht er sich um und schlurft schwerfällig Richtung Wohnbereich. Hanna setzt ihre ersten Schritte zu schnell und muss abrupt abbremsen, um nicht auf den Mann aufzulaufen. Schmerzend langsam, Schritt für Schritt erreichen sie den Wohnbereich. Gerade noch das aufgezwungene lethargische Verhalten innerlich verfluchend, verharrt Hanna augenblicklich in der Mitte des Raumes. Nur wenige Möbelstücke, jedes für sich exquisit, einmalig, ziehen automatisch ihre Blicke an. Hanna fühlt sich von der Wucht der Ausstrahlung überwältigt. Nahezu andächtig betrachtet sie die wenigen ausgewählten Dekorationsstücke, erlesene Unikate, die die minimalistische Ausstattung des riesigen Wohnbereichs unterstreichen.

Frank Stolpe hat eine ausladende, cremefarbene Sitzlandschaft erreicht. Das Sofa und die bequem anmutenden Sessel stehen mitten im Raum, sollen magisch anziehen und gleichzeitig einen Ruhepol in dem großen Zimmer bilden. Beherrscht wird das gediegene Ambiente jedoch von einem schwarzen Hochglanzflügel, der, einem Ausstellungsstück vergleichbar, in der Sichtachse von Eingangstür und Terrassentür positioniert wurde. Die freischwingende Treppe, die in dem oberen Wohnbereich auf eine rundum verlaufende Galerie führt, scheint sich anmutig den Formen des exquisiten Instruments unterzuordnen. Der schwere, rechteckige Esstisch aus verschiedenen Edelhölzern steht losgelöst an der gegenüberliegenden Frontseite und scheint nicht oft zum Einsatz zu kommen.

„Bitte“, weist er Hanna Butt einen Platz in einem der Sessel zu, lässt ihr jedoch keine Zeit, sich zu setzen. Zu schnell stellt er die Frage, die unausgesprochen im Raum steht.

„Ich habe erst gar nicht richtig geschaltet, als Sie sich vorgestellt haben. Jetzt frage ich mich aber schon, weshalb Sie zu mir kommen, Sie, von der Kriminalpolizei.“ Müde lässt er sich in eine Sofaecke fallen und schaut aus geröteten Augen zu Hanna Butt auf. Wie unter einer schweren Last, streckt er seinen rechten Arm aus und zeigt erneut auf den Sessel.

„Nun setzen Sie sich doch schon endlich. Sie sehen doch, dass ich keine Kraft mehr habe, mich länger auf den Beinen zu halten. Es ist für mich unerträglich, wie Sie da stehen und auf mich herabschauen, mich förmlich taxieren.“ Schwer atmend schlägt er beide Hände vors Gesicht. Beklommen nimmt die Kommissarin das leise, unterdrückte Schluchzen wahr, registriert die Tränen, die sich durch seine Finger den Weg bahnen. Schnell, nahezu hastig setzt sie sich in den zugewiesenen Sessel und umklammert haltsuchend ihre Knie. Sie weiß, dass sie sich ruhigstellen muss, Frank Stolpe Zeit benötigt, sich wieder konzentrieren zu können. Es ist für sie schwer einzuschätzen, wie der zusammengesunkene Mann das unausweichliche Gespräch aufnehmen wird. Er erscheint ihr unberechenbar.

Den Blick auf Stolpe gerichtet, nimmt sie aus den Augenwinkeln durch das riesige Panoramafenster Teile des Gartens wahr. Interessiert wendet sie sich von Stolpe ab und versucht, die Einzelheiten der Anlage in sich aufzunehmen. An eine Terrasse, die an einer Seite von einem mächtigen, gemauerten Kamin begrenzt wird, schließt sich eine große Rasenfläche an. Das gesamte Grundstück ist von blühenden und immergrünen Zierbüschen umrahmt. An zwei Seiten wird das Areal von Ackerflächen, die nur spärlich an wenigen Stellen durch die dichte Bepflanzung sichtbar werden, eingegrenzt. An der Seite zum bebauten Nachbargrundstück ist die nahezu blickdichte Bepflanzung an einer schmalen Stelle unterbrochen und gibt die Sicht auf einen trennenden Maschendrahtzaun und eine dahinterliegende Villa aus der Gründerzeit frei. In dem Zaun befindet sich eine Tür, woraus Hanna schließt, dass nachbarschaftliche Kontakte erwünscht sind. Nachdenklich wendet sich die Kommissarin wieder dem vor ihr liegenden Grundstück zu und entdeckt am Ende der riesigen Rasenfläche, was sie im Garten vor dem Haus vermisst hatte.

Die Spielfläche ist nicht groß, eine Sandkiste, eine Rutsche und eine Schaukel. <Ziemlich lieb-, und einfallslos, bedenkt man die aufwendig angelegte Umgebung und die Ausstattung des Hauses>, schießt es Hanna durch den Kopf. Ihre Aufmerksamkeit wird jedoch von einem anderen Objekt angezogen. Ein mannshoher Maschendrahtzaun umrandet die komplette Spielfläche, grenzt sie wie ein Gefängnis ein, durchsichtig, aber nicht durchlässig. Nachdenklich starrt Hanna Butt auf die weit geöffnete Tür aus Drahtgeflecht und kann den leichten Schauer, der ihr den Rücken hinunterkriecht, nicht verhindern.

„Entschuldigen Sie, aber ich... was wollten Sie mir sagen?“, wird die Kommissarin aus ihren Gedanken gerissen. Umständlich zieht Frank Stolpe ein Taschentuch aus seiner Hosentasche und putzt sich laut und ausgiebig die Nase. Mit verquollenem Gesicht sucht er die Augen der Kommissarin und ist deutlich um Haltung bemüht. Hanna spürt, dass sie ihn nun erreichen kann.

„Herr Stolpe, ich weiß, was Sie im Moment durchmachen. Ich muss Ihnen trotzdem ein paar Fragen stellen. Es geht nicht anders, und es fällt mir schwer, sehr schwer, Sie hier mit meiner Anwesenheit zu quälen.“ Bevor sie fortfährt, beobachtet sie Frank Stolpe kritisch und trifft für sich die Entscheidung, dass er für die nächsten Angaben, die wesentlichen Angaben, bereit ist. „Ihr Sohn Leif ist bei uns in der Rechtsmedizin untersucht worden. Aus dieser Untersuchung haben sich Fragen ergeben, die zu klären, Aufgabe der Kriminalpolizei ist. Deshalb bin ich heute bei Ihnen.“ Hanna Butt hält ihre Knie noch fester umklammert und bemüht sich um gleichmäßiges, ruhiges Ein- und Ausatmen. Gebannt beobachtet sie die Reaktion ihres Gegenübers. Frank Stolpe starrt sie verständnislos an und schüttelt unentwegt entgeistert seinen Kopf.

„Was soll das? Was hat mein Sohn in der Rechtsmedizin zu suchen? Was haben die da mit ihm gemacht? Warum bin ich nicht gefragt worden? Das erlaube ich nicht. Hören Sie? Das erlaube ich einfach nicht!“ Stolpes Stimme steigert sich mit jedem Satz, schreit den letzten förmlich heraus. Unerwartet schnell und kraftvoll springt er auf und steht mit wenigen Schritten breitbeinig vor der Kommissarin. Hanna Butt streckt reaktionsschnell die Arme abwehrend vor ihrem Körper aus.

„Herr Stolpe, bitte beruhigen Sie sich. Ich bin ja hier, um Ihnen alles zu erklären. Das geht aber nur, wenn Sie versuchen, mir zuzuhören, sich auf meine Ausführungen einzulassen. Ich weiß, dass das schwierig ist, aber versuchen Sie es, bitte.“

Frank Stolpe läuft zur Terrassentür, schlägt mit den Fäusten an die Scheibe und legt erschöpft die Stirn dagegen. Hanna erhebt sich vorsichtig aus dem Sessel und nähert sich dem Mann. Behutsam legt sie eine Hand auf seine Schulter, die Stolpe sofort wegschlägt, sich ansonsten jedoch nicht von der Stelle bewegt.

„Kommen Sie, setzen Sie sich wieder.“ Erneut sucht sie Körperkontakt, fasst ihn am Oberarm und zieht ihn sachte zum Sofa, was Stolpe ohne Widerstand geschehen lässt. Abwartend bleibt Hanna vor ihm stehen. Sie bereut, den Weg hierher allein, ohne die Begleitung des Psychologen, angetreten zu haben. Es wird ihr bewusst, dass sie sich den Vorwürfen ihres Vorgesetzten stellen muss, sollte Stolpe endgültig zusammenbrechen oder total ausrasten. Die Vorstellung, bei Ihrem Chef Rede und Antwort stehen zu müssen, bereitet ihr Unbehagen. Erleichtert atmet sie auf, als der Mann sich erneut aufs Sofa fallen lässt. Er starrt vor sich hin, regungslos, nahezu apathisch, scheinbar in einer anderen Welt verhaftet, was bei Hanna erneut Hilflosigkeit auslöst.

„Gibt es denn Verwandte oder Freunde, die sich um Sie kümmern? Ich kann Ihnen unseren Polizeipsychologen schicken, nur wenn Ihnen das Recht ist, natürlich“, versucht Hanna ihr schlechtes Gewissen zu beruhigen. „Warten Sie, ich bringe Ihnen ein Glas Wasser“, fährt sie eifrig fort, als sie auf einem Beistelltisch eine Wasserkaraffe entdeckt. „Es macht mir nicht den Eindruck, als wäre hier jemand, der Ihnen Beistand leistet, Herr Stolpe. Sie sind ganz alleine, wenn ich das richtig sehe. Das ist nicht gut. Soll ich nicht doch...?“

„Lassen Sie das. Und setzen Sie sich gefälligst wieder. Sie sind mir Erklärungen schuldig, statt hier aufgescheucht rumzulaufen und den Samariter zu spielen. Sie gehen mir auf die Nerven. Also beantworten Sie meine Frage, und dann verlassen Sie mein Haus und zwar so schnell wie möglich.“ Die Worte fallen klar und deutlich, jedes einzelne wohl akzentuiert. Sein Kopf ist hoch aufgerichtet, hat sich förmlich aus den Schultern geschraubt. Die Augen liegen nicht mehr glanzlos in den Augenhöhlen, sondern versprühen Hass. Seine Körperhaltung spiegelt Abwehr und Angriff zugleich wider.

Hanna ist erschreckt aber auch gleichzeitig fasziniert, in welch kurzer Zeit, der Mann sich unter Kontrolle bringen konnte. <Da zeigt er sich also, der harte, unerschütterliche Geschäftsmann, gewohnt, Befehle zu erteilen aber auch einzustecken. Hab doch geahnt, dass du den Machtmenschen noch raushängen lässt>. Beschämt über ihre eigenen Gedanken, ruft sie sich sofort wieder ins Bewusstsein, dass sie es mit einem tief trauernden Menschen zu tun hat, dem die Rechte aller Trauernden zu irrationalem Handeln zustehen. Ohne weiter auf seine Worte und seine Haltung einzugehen, setzt sie sich in den Sessel, beugt sich vor und stützt die Ellenbogen auf den Knien ab.

„Mein Angebot für den psychologischen Dienst steht und bleibt auch bestehen. Bitte vergessen Sie das nicht, Herr Stolpe. Also“, setzt sie nach einem kurzen Räuspern zu ihrem Bericht an. „Leider konnten die Ärzte im Stadtkrankenhaus das Leben Ihres Sohnes Leif nicht mehr retten. Das ist entsetzlich, einfach gnadenlos schmerzhaft.“ Die letzten Worte sind so leise gesprochen, dass sie sich in dem großen Raum verlieren, nahezu untergehen und doch das Grauen nicht ungeschehen machen können. Wieder und wieder räuspert sich Hanna, bemüht, ihr eigenes Entsetzen zu beherrschen. „Mir wurde berichtet, dass Sie Ihren Sohn gestern bis zu seinem Tod begleitet haben“, setzt sie erneut, nun etwas lauter, an. „Ich möchte deshalb nicht näher auf die Bemühungen der Ärzte im Krankenhaus eingehen, Sie nicht damit quälen. Ich muss Ihnen aber mitteilen, dass die Ärzte Verletzungen bei Ihrem Sohn festgestellt haben, die für sie nicht so eindeutig zu erklären waren. Die Ärzte haben sich daraufhin mit meiner Dienststelle in Verbindung gesetzt, und ich habe anordnen lassen, Ihren Sohn gestern Abend zu uns in die Pathologie zu überführen. Herr Stolpe, haben Sie mitbekommen, was ich Ihnen eben gesagt habe?“ Wachsam beobachtet sie die Reaktion des Mannes. Er starrt sie an, ausdruckslos, scheinbar gefühlskalt. Hanna kann sein Verhalten nicht einschätzen, ist auf alles gefasst und wünscht sich an einen anderen Ort, mit anderen Nachrichten.

„Also, Herr Stolpe...“.

„Hören Sie auf! Ich erwarte von Ihnen keine Anteilnahme und schon gar keine Rücksichtnahme. Was heißt keine eindeutig erklärbaren Verletzungen? Mein Sohn ist von der Schaukel gefallen. Da draußen, da, schauen Sie hin, von dieser Schaukel da. Er ist auf die Steinplatten gefallen. Es dürfte ja wohl nachvollziehbar sein, dass ein Kind von vier Jahren, sich Verletzungen zuzieht, wenn es von einer Schaukel fällt und auf Steinplatten stürzt. Wer sind die Ärzte, denen hierfür das nötige Vorstellungsvermögen fehlt. Und deswegen verfrachten Sie meinen Sohn in die Pathologie? Unfassbar, verantwortungslos, Frau Kommissarin. Geben Sie mir die Namen der Ärzte. Ich möchte sofort mit ihnen sprechen.“ Schwer atmend stützt er sich seitlich auf dem Sofa ab, will sich erheben, beendet sein Vorhaben jedoch und starrt die Kommissarin herausfordernd an.

„Es ist natürlich nachvollziehbar, dass ein Sturz von der Schaukel Verletzungen nach sich zieht. Ich habe dem Protokoll der Rettungssanitäter, die zum Unfallort gerufen worden waren, entnommen, dass niemand in der Nähe war, als Ihr Sohn von der Schaukel fiel. Ihr Sohn hat also alleine geschaukelt, hat sich selber Schwung gegeben. Sie haben eben das Alter Ihres Sohnes erwähnt, Herr Stolpe. Die Art und Schwere der Verletzungen sind auf einen Sturz aus großer Höhe zurückzuführen. Es sind berechtigte Zweifel aufgekommen, dass ein vierjähriges Kind es selbständig schafft, sich in extreme Höhen auf einer Schaukel, na sagen wir mal, zu schrauben.“

Die einsetzende Stille hat etwas Gefährliches, Lauerndes, eine Stille, in der man sich unweigerlich vor dem Bevorstehenden schützen möchte. Stolpe sitzt wie versteinert, nur sein Unterkiefer macht eine Schnappbewegung. Hanna Butt lässt den Mann nicht aus den Augen und versucht, seine nächste Reaktion zu erahnen. Sie kann ihn immer noch nicht einschätzen und rechnet mit einer Bandbreite an Gefühlsausbrüchen, was ihr Unbehagen noch verstärkt. Sie weiß, dass sie nun fortfahren müsste, um die Oberhand über den weiteren Verlauf des Gesprächs zu behalten und die Situation nicht eskalieren zu lassen. Der Blick in das Gesicht des Mannes hält sie jedoch wie unter Zwang davon ab, weitere Erklärungen abzugeben. Es sind seine hellblauen, wachsamen Augen, die die Stumpfheit der Trauer verloren haben, die sie förmlich zu durchbohren scheinen und ihr den Atem stocken lassen. Nach scheinbar endlosen Minuten steht Stolpe schwerfällig auf, geht erneut zur Fensterfront und stützt sich mit beiden Händen ab. Hanna betrachtet seinen verkrampften Rücken und vermutet, dass Stolpes Blick auf der Schaukel ruht.

„Was wollen Sie mir damit sagen?“, vernimmt Hanna schwach seine ruhige und gefasste Stimme. Erneut hat sich sein Verhalten zum vorherigen Auftreten verändert, zeigt extreme Gemütsschwankungen, mit denen Menschen nach unfassbaren, grauenvollen Ereignissen zu kämpfen haben.

„Meine Kollegen und ich haben die Aufgabe, zu klären, wie der Unfall Ihres Sohnes zustande gekommen ist. Dafür müssen wir Ermittlungen anstellen, um auszuschließen, dass bei dem Unfall Fremdverschulden vorliegt. Ich kann sehr gut nachvollziehen, dass Sie das überrascht, verärgert, ja möglicherweise auch verunsichert, aber nach den Untersuchungsergebnissen und Bedenken mehrere Ärzte, sind Sie vielleicht auch daran interessiert, die aufgetretenen Fragen beantwortet zu bekommen.“

„Nein, das bin ich nicht. Ich habe zu dem Unfall keine Fragen.“

„Die ergeben sich aber aus den Untersuchungen, und wir können sie nicht einfach vom Tisch wischen, Herr Stolpe.“

„Welcher Art und Schwere sind die Verletzungen?“

„Ich werde Ihnen die Berichte der Ärzte zukommen lassen. Dann können Sie in Ruhe alles nachlesen, und sollten Sie dann Fragen haben, so kann Ihnen unser Pathologe diese beantworten.“

„Wurde mein Sohn in der Rechtsmedizin aufgeschnitten, obduziert, meine ich?“

„Ja“, bringt Hanna nur das eine Wort, das so viele Emotionen freilegt, über die Lippen.

Der qualvolle Laut, den Frank Stolpe ausstößt, lässt Hanna zusammenzucken. Sie zögert mit ihrem nächsten Vorstoß, sieht sich aber unter Zeitdruck.

„Herr Stolpe, für unsere Ermittlungen ist es unerlässlich, dass wir den Unfallort und die umliegende Umgebung näher untersuchen. Das macht im Zuge von Aufklärungsarbeiten immer unsere Spurensicherung. Es ist ja nun schon mehr als vierundzwanzig Stunden her, seit Ihr Sohn verunglückt ist, aber wir haben die Informationen über die Art der Verletzungen erst heute in den frühen Morgenstunden erhalten. Somit kommen die Kollegen der Spurensicherung erst jetzt zu Ihnen auf das Grundstück. Sie sind unterwegs und müssten eigentlich jeden Moment hier sein. Regen Sie sich nicht auf, Herr Stolpe, und lassen Sie die Kollegen einfach ihre Arbeit machen. Ich könnte mir vorstellen, dass es Sie belastet, dabei zuzuschauen. Wir beide könnten uns hier von der Fensterfläche etwas zurückziehen und in einem Gespräch meine Fragen klären. Wäre das möglich? Die Kollegen werden da draußen auch einige Tests durchführen, um zum Beispiel Aufschluss über vermeintliche Sturzhöhen zu erlangen. Ich hielte es für keine gute Idee, wenn Sie dabei zugegen wären. Sie verstehen?“

„Ja“, leise, rau, gequält.

Der Dreitonklang einer Türglocke zerreißt die Stille.

„Das müssten die Kollegen der Spurensicherung sein. Können Sie ihnen bitte das Tor öffnen?“

Stolpe drückt sich energisch von der Scheibe ab und schlurft mit hängenden Schultern Richtung Flur an Hanna Butt vorbei, ohne sie weiter zu beachten.

Ihre Frage kommt unvorbereitet, wie aus dem Nichts, erreicht ihn fast in Abwesenheit.

„Wer war bei dem Unfall eigentlich dabei, hier im Haus oder Garten? Ich meine, wer hat Ihren Sohn gefunden?“

„Ich.“

3. Kapitel

Ich weiß nicht, wann Elli gestern Abend das Krankenhaus verlassen hat. Eigentlich kann ich mich an gar nichts erinnern. Nein, das stimmt nicht. Komm endlich zu dir, reiß dich zusammen. Schließlich weißt du doch, dass Elli hier war, siehst sie vor dir, wie sie hilflos an deinem Bett steht. Ja, ich sehe Ellis Hilflosigkeit, spüre sie förmlich. Es muss nach meinem Wutausbruch gewesen sein. War es Wut? Wohl eher mein Bewusstsein, das nicht mehr getäuscht werden wollte, dass das Unterdrückte ans Tageslicht beförderte. War es dann also grenzenlose Traurigkeit, die sich da in meinem Anfall den Weg nach außen, den Weg zur nackten Offenlegung gebahnt hatte? War es das, was Elli, die Sturmerprobte, so verunsicherte? Damit kann ich umgehen, empfinde sogar Anzeichen innerer Genugtuung. Es ist schließlich nicht einfach, Elli aus dem Gleichschritt zu bringen. Mir war es bisher noch nie gelungen. Da ist aber noch etwas anderes, und das nimmt mir die Luft zum Atmen. Nicht Ellis Verunsicherung, nein, es ist Ellis Verärgerung, ihr Unverständnis, was sich bei mir als Bild eingegraben hat. Sie konnte nicht akzeptieren, dass ich mich von Frank abwende. Sie stellt sich gegen mich. Lehnt sie sich gegen mich, ihre Freundin, auf? Tritt sie so vor Frank, meinen Mann? Die Fragen bereiten mir Unbehagen. Es kann mir aber vollkommen egal sein. Frank war nicht hier, gestern Abend nicht, die ganze Nacht und auch heute Morgen nicht. Das wüsste ich auch trotz der starken Beruhigungsmittel, die sie mir nach meinem Ausbruch verabreicht haben.

Nachdenklich lasse ich mich in meine Kissen fallen. Erleichtert reibe ich meinen Handrücken. Sie haben mir die Kanüle entfernt, hänge nicht mehr am Tropf. Seltsamerweise habe ich mit Heißhunger das Frühstück runtergeschlungen.

Habe ich wirklich seit dem Wecken noch nicht einmal an Leif gedacht? Der Schweißausbruch kommt unvorbereitet, das Herzrasen steigert sich ins Unerträgliche, löst Angstzustände aus. Meine zitternde Hand verfehlt das Wasserglas, fegt es vom Nachttisch. Mit einem gurgelnden Aufschrei falle ich wieder auf mein Kopfkissen. Mit letzter Kraft erinnere ich mich an meine Yogakurse und wende die erlernte Atemtechnik an. Ich muss hier raus, darf dem Personal keine Gründe liefern, mich noch länger hier behalten zu wollen.

Langsam normalisiert sich mein Puls wieder. Vorsichtig hebe ich die Bettdecke an. Ich stinke. Die Schwester wollte mir nach dem Wecken und der Medikamentenausgabe beim Waschen behilflich sein. Was haben sie mir eigentlich gegeben? Warum habe ich nicht gefragt? Und vor allem, warum habe ich das Zeug willenlos geschluckt? Ich habe mich nicht waschen lassen. Mein Widerstand hat mich viel Energie gekostet. Die Schwester reagierte beleidigt. Wenn ich es mir richtig überlege, eigentlich verärgert, und jetzt stinke ich.

Es fällt mir nicht schwer, das kleine Bad zu erreichen. Als mich leichter Schwindel überkommt, kann ich mich an der Wand festhalten. Einatmen, ausatmen, weiter. Mit durchgedrückten Armen stütze ich mich an dem Waschbecken ab und starre auf den Abfluss. So könnte ich ewig stehen, nur nicht den Kopf anheben. Ich weiß, was mich erwartet.

„Lass den Kopf unten. Tu dir das nicht an.“ Ich muss mir diese lauten Selbstgespräche dringend abgewöhnen. Es verrät so viel, über die Sache, über den Menschen, über den Zustand des Menschen. Zum Glück bin ich allein, hat mich niemand belauscht.

Mein Kopf schmerzt. Ich habe ihn zu schnell, zu energisch in den Nacken gerissen, habe es also doch getan. Die Beleuchtung über dem Spiegel ist grell, offenbart erbarmungslos die Nacktheit meines Gesichts. Ich erkenne mich nicht oder will ich mich nicht wiederfinden? Die weichen, runden Gesichtszüge ausgetauscht gegen eingefallene, schlaffe Konturen, der rosige Teint binnen Stunden verwandelt in talgige, schrumpelige Haut, die einst strahlenden, dunklen Augen, tot, die welligen Haare, mein einziger Stolz, strähnig und kraftlos an der Kopfhaut klebend. Der unvorteilhaften Beleuchtung kann ich nicht die Schuld für mein Aussehen geben, so wie ich das immer gerne in fremden Bädern, manchmal nach durchwachter Nacht getan habe. Oder jeden Morgen im letzten Urlaub. Im Spiegel kann ich die Dusche sehen, die sich hinter mir in der Ecke befindet. Die Duschwand ist zugezogen. Alles kommt mir auf einmal bekannt vor, hat beängstigende Ähnlichkeit mit Bildern, die sich vor meinem Auge aufreihen, Bilder aus unserem Urlaub, dem letzten.

Dort war die Duschwand morgens immer zugezogen. Leif hatte sich die Kabine als Spielplatz ausgesucht. Nein, das ist falsch. Ich sollte mir nichts vormachen. Leif suchte sich keine Spielplätze, Leif hielt nach Tatorten Ausschau. Mit der Dusche hatte er damals einen idealen Ort gefunden.

Entsetzt fahre ich herum, zerre ein Handtuch vom Bügel, halte es mir vor den Körper, bin mit zwei Schritten an der Duschverkleidung, reiße sie auf und starre in das leere Becken. Schweißgebadet lasse ich mich auf den kleinen Hocker fallen. Was hatte ich denn erwartet? Leif kreischend in der Wanne? Blödsinn.

Irritiert betrachte ich das Handtuch in meiner Hand. So habe ich immer versucht, mich zu schützen, damals, im Urlaub.

Wenn ich das Bad betrat, saß er schon da. Ich konnte durch die leicht transparente Duschwand seine Umrisse sehen. Frank und ich haben nie mitbekommen, wann er sein Zimmer verlassen hatte. Unsere Hotelsuite war riesig, verwinkelt. Es war ein leichtes für Leif, sich unbemerkt aus seinem Zimmer zu schleichen. Leif beherrschte beides, laut und leise. Ich hatte mir einige Male nachts den Wecker gestellt, um zu sehen, ob mein Kind noch in seinem Bett lag. Natürlich lag er, aber irgendwann eben nicht mehr, da saß er in der Dusche und wartete auf mich. Frank schlug vor, die Badezimmertür abzuschließen oder Leif einfach einzuschließen. Ich lehnte strikt ab. Es war nicht erforderlich, eine Begründung anzuführen. Sie war uns beiden unausgesprochen bekannt. Es ging uns nicht um die Sachschäden, die Leif unweigerlich herbeigeführt hätte, sondern um die Peinlichkeit, die Entstehung zu erklären, ohne unseren Sohn bloßzustellen.

So vollzog sich jeden Morgen das gleiche Drama. Ich betrat das Bad, sah meinen Sohn, schnappte mir ein Handtuch und öffnete die Duschverkleidung. Der Wasserstrahl, den er auf mich richtete, war mal eisigkalt, mal glühend heiß. Nach einigen Tagen wusste ich, was mich erwartete, wenn die Dusche dunstig beschlagen war. Irgendwie hatte er es immer geschafft, sich selbst nicht zu verbrühen.

„Verdammt noch mal, hör auf, stell das aus. Das ist nicht lustig.“

So oder ähnlich habe ich damals stereotyp geschrien. Ja, damals, und warum schreie ich jetzt?

Mein Sohn, mein hübscher, kleiner Sohn, hörte nicht auf. Er lachte, er richtete den Strahl auf den Spiegel, die Wände, wieder auf mich. Jedes Mal packte ich ihn am Arm und versuchte, ihn aus der Dusche zu ziehen. Das erwies sich oft als schwierig. Mal hatte er sich mit Zahncreme, Sonnenöl oder sonstigen glitschigen Schweinereien eingeschmiert, und er entglitt mir. Wenn Frank dazukam, hatte er mehr Erfolg. Irgendwann, gegen Ende des Urlaubs, ließ ich meinen Sohn einfach in der Wanne sitzen. Es war mir egal. Ich wusch mich im Waschbecken und ging an den Strand, ohne Kind. Frank blieb bei ihm.

Vielleicht habe ich mich deshalb vorhin der Waschaktion der Krankenschwester verweigert.

„Ach, hier sind Sie. Ich habe Sie sprechen hören und dachte, Sie hätten Besuch. Na, auf der Toilette wäre das ja schon ein bisschen seltsam. Kommen Sie alleine klar oder brauchen Sie Hilfe?“

„Nein, nein danke. Es geht schon.“

Schnell erhebe ich mich von dem Hocker und drücke energisch die Tür zu.

„Mein Gott, was ist denn hier passiert? Hier ist ja alles voller Glasscherben. Warum haben Sie denn nicht geklingelt? Wir hätten das doch gleich weggemacht“, dringt die leicht erregte Stimme der Krankenschwester durch die geschlossene Badezimmertür zu mir vor.

„Sind Sie verletzt? Haben Sie sich geschnitten?“, steht sie wieder in der Tür und betrachtet meinen nackten Körper.

„Nein.“

„Sie müssen sich doch nicht am Waschbecken waschen. Sie können doch duschen. Das Duschgel auf der Ablage hat Ihre Freundin gestern Abend mit ein paar anderen Sachen vorbeigebracht. Sie ist ganz spät noch einmal hier gewesen, aber Sie haben geschlafen. Wir mussten Ihnen ein Beruhigungsmittel geben. Erinnern Sie sich daran?“

Gleichgültig ergreife ich die Flasche, betrachte wissend das Firmenlogo und stelle sie wieder zurück.

„Weil Sie gestern Abend ja nicht mehr ansprechbar waren, hat Ihre Freundin uns gebeten, Ihnen etwas auszurichten. Ihr Mann kommt nicht. Nur den einen Satz: Ihr Mann kommt nicht. Sie wüssten dann schon Bescheid.“ Verunsichert lächelnd steht sie da vor mir. Ihr Wunsch um Aufklärung ist nicht zu übersehen.

Ich sollte mich über die Nachricht freuen, ist es doch genau das, was ich wollte. Hinzu kommt für mich die wichtige Erkenntnis, dass Elli doch zu mir hält und sich gegen Frank durchgesetzt hat. Erleichtert drehe ich den Wasserhahn auf und habe für einen kurzen Augenblick die Krankenschwester vergessen.

Was ist, wenn er gar nicht kommen wollte? Wenn sein Fernbleiben überhaupt nichts mit Ellis Bemühungen zu tun hat? Erschreckt schlage ich mit der Hand auf den Hebel der Wascharmatur und beende so das nervige Geplätscher. Angst macht sich in mir breit. Warum, warum, warum? Müsste ich bei dem Gedanken nicht Erleichterung oder zumindest Gleichgültigkeit empfinden? Meine Angst schlägt in Wut um. Er will also auch nichts mehr von mir wissen. Umso besser. Das erleichtert so einiges, rede ich mir trotzig ein. Elli würde jetzt sagen, <werd nicht wieder zickig.>

„Worauf warten Sie noch? Sie wollten doch die Scherben beseitigen. Dann tun Sie es auch und zwar jetzt“, brülle ich die Krankenschwester an, die noch immer auf Erklärung hoffend in der Tür steht. „Und schließen Sie gefälligst die Tür hinter sich, aber schnell, wenn ich bitten darf.“

„Auch wenn es Ihnen psychisch sehr schlecht geht, muss ich mir nicht gefallen lassen, dass Sie mich wie Ihre Putzfrau behandeln. Ich hoffe nur, dass die arme Frau von Ihnen nicht so arrogant runtergeputzt wird.“ Mit hochrotem Kopf wendet sich die Schwester zum Gehen, wirft mir noch einen verachtenden Blick zu und zieht die Tür hinter sich geräuschvoll ins Schloss.

Ich stehe immer noch nackt vor dem Waschbecken und schäme mich. Nicht wegen meiner Blöße, nein, für mein ungebührliches, aufgeblasenes, demütigendes Auftreten. Ich drehe erneut den Hahn auf, lasse das Wasser so lange fließen, bis es mir eiskalt über die Finger läuft. Statt mich zu beruhigen, steigert sich mein Schuldgefühl. Es ist aber nicht nur die eine Schuld, die ich soeben auf mich geladen habe. Ich werde von ganzen Wagenladungen davon erdrückt. Ich ergreife die Waschlotion und setze zögernd einen Fuß in die Dusche.

„Frau Stolpe ist da drinnen im Bad.“

„Geht es ihr den Umständen entsprechend besser?“

„So wie sie sich aufführt, müsste es ihr wieder blendend gehen. Na ja, wahrscheinlich täuscht das nur.“

„Können Sie sie rausbitten? Ich betrete als Mann ungern die Nasszellen der weiblichen Patienten.“

„Nein. Dann müssen Sie da heute schon eine Ausnahme machen. Ich gehe da nicht wieder rein und lasse mich anmachen. Außerdem wünscht Frau Stolpe nicht, dass ich das Bad betrete. Sie kommt alleine klar.“

„Was ist denn passiert? O.K. lassen Sie, ich hole sie da raus.“

„Ach, gehen Sie zur Seite. Ich mach das doch. Werde ja schließlich auch fürs Hinternabputzen bezahlt. Dann ist das hier doch Zuckerschlecken. Frau Stolpe? Kommen Sie bitte raus. Hier ist jemand, der Sie unbedingt sprechen muss.“

Die Schläge sind hart, laut, rücksichtslos. Ich nehme an, dass die Schwester mit ihrer Faust gegen die Tür bollert. Die Stimme des Mannes ist mir unbekannt. Jetzt bin ich schon endlos lange in diesem idiotischen Bad und habe es immer noch nicht geschafft, den Gestank von mir zu waschen. Es hilft nichts, ich muss hier raus. Mit fliegenden Händen durchwühle ich meinen Kulturbeutel, den mir Elli scheinbar am Vorabend gebracht hat und finde, was ich suche. Ohne den Finger vom Sprühknopf zu lösen, spraye ich meinen Körper von Kopf bis Fuß mit Deo ein. Schnell ziehe ich das Krankenhausnachthemd über. Mir ist schlecht und leicht schwindelig, aber ich schaffe es bis zur Tür.

„Frau Stolpe?“, ruft die Schwester erneut meinen Namen, dieses Mal jedoch deutlich beunruhigt.

Ich werfe einen letzten Blick in den Spiegel. Noch vor wenigen Minuten hat mir das Gesicht einer zutiefst verstörten und verzweifelten Frau entgegengeblickt. Nun sehe ich in weit aufgerissene, dunkel lodernde Augen, erblicke die harten Konturen zusammengepresster Lippen, erkenne in der Kopfhaltung einen Menschen, der zum Handeln bereit ist, erkenne mich. Als ich die Tür öffne, springt die Schwester erschreckt zurück und fährt schützend eine Hand vor ihrem Körper aus. So langsam erhöht sich die Zahl der Menschen, die sich vor mir ängstigen.

Der Mann, der mit ernstem Lächeln auf mich zukommt und mir die Hand entgegenstreckt, ist mir unbekannt. Er hat ein nichtssagendes Allerweltgesicht. Ich würde ihn auf der Straße nicht wiedererkennen. Vielleicht bin ich ihm ja schon irgendwo begegnet und kann mit ihm heute, hier in meinem Krankenzimmer, wegen seiner Austauschbarkeit nichts anfangen. Ich erwidere den Händedruck, ohne an dem Menschen interessiert zu sein.

„Guten Morgen, Frau Stolpe. Ich habe gehört, dass es Ihnen heute etwas besser geht. Ich bin Torsten Wetzig und komme vom sozial-psychiatrischen Dienst. Sie haben einen schweren Schicksalsschlag erlitten. Ich würde mich gerne mit Ihnen unterhalten. Ich kann Ihnen vielleicht aufzeigen, wo Sie Hilfe erhalten können. Ich weiß...“

„Stopp! Sie wissen gar nichts. Ist Ihnen aufgefallen, dass die meisten Ihrer Sätze mit Ich begonnen wurden? Soll das heißen, dass Sie sich in den Mittelpunkt stellen, und ich mich für Sie interessieren soll? Wird nicht passieren. Hören Sie sich meine Satzanfänge an. Ich will mit Ihnen nicht sprechen. Ich brauche keine Hilfe. Ich möchte, dass Sie das Zimmer verlassen.“ Aus den Augenwinkeln sehe ich die Schwester, die mit Kehrblech und Besen zurückgekehrt ist und entgeistert zwischen diesem Wetzig und mir hin und her blickt. „Ich werde mich jetzt anziehen und das Krankenhaus verlassen“, fahre ich wie von Sinnen fort. Das wird es sein. Ich bin verrückt geworden. Der Ausdruck auf den Gesichtern der beiden Menschen in dem Raum bestätigt mir das.

„Frau Stolpe, bitte. Selbstverständlich müssen Sie mit mir kein Gespräch führen, wenn Sie das nicht möchten. Sie entscheiden das ganz alleine. Aber vielleicht glauben Sie mir, dass es Menschen, die einen schweren Verlust zu verarbeiten haben, schwerfällt, in den ersten Stunden und Tagen, klare Entscheidungen zu treffen. Diese Broschüre lasse ich Ihnen hier. Darin finden Sie auch Telefonnummern von Ansprechpartnern. Haben Sie bemerkt, dass kein einziger Satz von mir mit Ich begonnen hat?“, fügt er seinen Ausführungen mit leicht ironischem Unterton hinzu.

Ich halte die Broschüre in meiner Hand. Hochglanz, kalt, rutschig, unpersönlich. Wahrscheinlich habe ich sie nur entgegengenommen, weil mir mein Auftritt peinlich ist. Jetzt stehe ich hier rum und weiß nicht, wie ich aus der Nummer wieder rauskomme.

„Könnten Sie uns bitte alleine lassen, Schwester Elisabeth?“ Er ist nicht schlecht, versteht sein Fach, hat in meinem kurzen, zögerlichen Verhalten sofort seine Chance erkannt. Die Schwester hat in der Zwischenzeit die Scherben aufgefegt, richtet sich mit einem leisen Stöhnen auf und will das Zimmer verlassen.

„Sie können hier nicht einfach rausmarschieren. Warten Sie wenigstens die Visite ab, die ist bald“, dreht sie sich an der Tür noch einmal um und bedenkt mich mit einem Blick, den ich nur schwer deuten kann. Ablehnung könnte ich verstehen, aber daneben glaube ich, auch etwas wie Mitleid entdeckt zu haben.

Dieser Mann wartet auf keine Einladung, Platz zu nehmen. Er setzt sich einfach auf den Stuhl neben dem kleinen Tischchen und schweigt. Er lässt mich nicht aus den Augen, reglos, stumm. Unendlich langsam lasse ich mich auf den Stuhl neben ihm sinken. Er hat gewonnen. Sein Räuspern unterbricht die Stille und lässt mich zusammenfahren.

„Sie wollen heute unbedingt nach Hause?“

„Ja.“

„Holt Ihr Mann Sie ab?“

„Nein.“

„Weiß Ihr Mann denn, dass Sie sich scheinbar quasi selbst entlassen? So, wie ich das eben mitbekommen habe.“

„Nein. Er weiß gar nichts. Er war nicht hier. Ich wollte das nicht.“

„Hm, Sie möchten das nicht. Warum möchten Sie denn nach Hause?“

„Ich möchte sehen, wo mein Sohn gelegen hat, muss fühlen, dass er nicht mehr da ist. Sein Zimmer leer, kein Lachen, kein Weinen, alles so still. Für immer. Ich muss begreifen. Als ich gestern nach Hause kam, bin ich zusammengebrochen, sofort kollabiert, war in diesen schweren Minuten, Stunden einfach weg, ohne irgendetwas fassen, greifen zu können. Verstehen Sie doch.“

Mein ganzer Körper wird von dem Weinkrampf erfasst, bebt, zittert, ist außer Kontrolle geraten. Der Mann spricht nicht, nähert sich nicht, sitzt nur da und sieht mir und meinen Qualen zu. Es wäre schön, jetzt jemanden zu spüren, aber wahrscheinlich würde ich ihn wegstoßen. Langsam gelingt es mir, unter großer Konzentration, wieder halbwegs gleichmäßig zu atmen. Der Mann Wetzig lässt mir Zeit.

„Vielleicht ist das jetzt noch keine gute Idee.“

„Doch, das muss sein. Ich habe doch überhaupt nichts mitbekommen, liege hier nur rum.“

Ich bin mir nicht sicher, ob er meine letzten Worte, die ich in mein Taschentuch gesprochen habe, verstanden hat.

„Sie möchten Ihren Mann nicht sehen, wenn ich Sie richtig verstanden habe. Aber wenn Sie jetzt nach Hause gehen, werden Sie ihn sehen. Oder ist er nicht da?“

Er hat mich also genau verstanden.

„Doch, mein Mann ist da. Aber unser Haus ist groß, und wir können uns aus dem Weg gehen. Außerdem gibt es da etwas, was ich von ihm wissen will, nicht irgendwann, sondern heute.“

„Hm. Ich gehe mal davon aus, dass Sie mit mir nicht darüber sprechen wollen.“

„Richtig.“ Ich befürchte, dass sich jetzt wieder eine dieser qualvollen Pausen einstellen wird, aber ich habe mich getäuscht.

„Sie werden Hilfe brauchen, glauben Sie mir. Das schafft man nicht alleine. Ich habe jedenfalls noch niemanden kennengelernt. Gibt es da jemanden aus Ihrer Familie oder Bekannte, die Ihnen beistehen. Ich habe entnommen, dass Sie nicht davon ausgehen, dass Ihr Mann Ihnen eine Hilfe ist. Außerdem ist Ihr Mann ebenfalls traumatisiert. Vergessen Sie das nicht.“

„Ich habe eine sehr gute Freundin, Elli. Sie war auch gestern hier, zweimal sogar, wie ich gerade erfahren habe. Sie wird mir helfen.“

„Das ist gut. Aber, Frau Stolpe, ich habe auch von professioneller Hilfe gesprochen und da...“

„Ich habe Sie verstanden. Ich habe hier Ihre Broschüre, kann da ja irgendwann eine Nummer anrufen.“

„Es wäre gut, wenn Sie das nicht irgendwann, sondern heute tun könnten. Soll ich das für Sie übernehmen? Und überlegen Sie sich das mit der Entlassung.“

„Bitte gehen Sie jetzt. Danke, und entschuldigen Sie meinen Auftritt von vorhin. Ich bin sonst nicht so.“

Er steht auf, sagt nichts, nickt wiederholt mit dem Kopf und wendet sich zum Gehen.

„Meine Telefonnummer steht auch in der Broschüre.“

Das ist alles, mehr sagt er nicht. Die Tür fällt ins Schloss. Es ist nur noch mein Schluchzen zu hören.

Ich weiß nicht, wie lange ich auf dem Stuhl gesessen habe. Jetzt stehe ich vor dem Spind und lege als Letztes meine Socken in die kleine Reisetasche. Die gute Elli hat mir scheinbar gestern Abend Sachen zum Wechseln gebracht. Mit wenigen Schritten bin ich im Bad und greife nach meinem Kulturbeutel.

„Frau Stolpe, seien Sie doch nicht so unvernünftig. Das ist doch alles noch viel zu viel für Sie.“

Die Stimme dieser Schwester wird für mich so langsam unerträglich. Was will sie jetzt schon wieder in meinem Zimmer. Ich denke, es gibt in Krankenhäusern einen Pflegenotstand. Das scheint für dieses Haus nicht zuzutreffen. Schon wieder bin ich ungerecht. Sie macht sich Sorgen und ist für mich verantwortlich, bekommt Ärger, wenn ich einfach so entschwinde. Schnell verlasse ich das Bad, schiebe mich kommentarlos an ihr vorbei zu meiner Reisetasche, lege den Beutel hinein und schaue mich noch einmal prüfend um.

„Warten Sie bitte. Der Chefarzt ist unterwegs zu Ihnen.“

„Das ist nicht nötig. Ich bin fertig und habe mir schon eine Taxe bestellt. Bestimmt wartet der Fahrer schon vor der Klinik.“

„Wenn Sie unbedingt ohne Okay der Ärzte gehen möchten, müssen Sie mir dieses Formular unterschreiben. Ich brauche Ihre Unterschrift, dass Sie sich auf eigene Verantwortung entlassen. Was ist das denn hier? Eine Bluse.“ Mit spitzen Fingern zieht sie zu meinem Entsetzen mein Kleidungsstück aus dem Mülleimer. „Warum haben Sie die in den Müll geschmissen? Die ist doch sehr schön und...“, bricht sie irritiert ihren Satz ab und starrt auf die riesigen, eingetrockneten Blutflecke auf der Brustseite und an den Ärmeln.

Blitzschnell reiße ich ihr die Bluse aus der Hand, stopfe sie in meine Reisetasche und stürme zur Tür. Erst jetzt fällt mir auf, dass ich meine Jacke nicht geschlossen habe, und die Schwester fassungslos auf meinen nackten Oberkörper starrt.

„Halt, die Unterschrift.“

Mit zitternden Händen bewege ich den ausgehändigten Stift über das Papier und bringe einen unleserlichen Krakel zustande. Keuchend stehe ich auf dem Flur und halte krampfhaft meine Jacke vor meinem Körper zusammen. Elli, Elli, wie dringend hätte ich auch ein frisches Oberteil gebraucht.

„Frau Stolpe, wie kam das ganze Blut an Ihre Bluse? Wurden Sie gestern schon so eingeliefert? Sie waren doch gar nicht verletzt. Wieso haben Sie…“

Die letzten Worte rauschen an mir vorbei, weg, nur weg. Mein Gott, wie konnte ich nur so unüberlegt, so leichtsinnig, …die Bluse, …das Blut, …einfach in den Müll?

4. Kapitel

Die ersten Sonnenstrahlen haben sich einen Weg durch die dichte Wolkendecke gebahnt. Schnell hat sich die kalte Morgenluft erwärmt. Hanna Butt tritt aus dem Schatten eines großen Ginko Baumes. Sie reibt ihre klammen Handflächen aneinander, öffnet ihren Mantel und dreht ihr Gesicht flüchtig der Sonne entgegen. Mit einem tiefen Seufzer wendet sie sich wieder dem Geschehen auf dem kleinen Spielplatz zu.

Die Mitarbeiter der Spurensicherung haben bereits jeden Zentimeter der trostlosen, eingezäunten Fläche abgesucht, Fotos geschossen und Fundstücke in Asservatenbeuteln verschlossen. Die Kollegen sind ihr seit Jahren bekannt, ihre Arbeitsweise ist ihr vertraut. Sie weiß, dass sie sich stets auf die gelieferten Ergebnisse verlassen kann. Trotzdem schaut sie ihnen gebannt zu und richtet ihr Augenmerk auf einen Beamten, der soeben den Schaukelsitz und seine Aufhängung abmontiert, um beides in einen großen Plastikbehälter zu verpacken. Er spürt ihre Blicke, hebt kurz den Kopf, nickt unmerklich und wendet sich wieder seiner Arbeit zu. Sie entnimmt seiner Reaktion, dass er etwas gefunden hat, etwas, das nicht unbedingt zu der Ausstattung einer Schaukel gehört. Ihr Interesse ist jedoch nicht sonderlich geweckt. Sie weiß aus der eigenen Erfahrung als Mutter, dass an einer Schaukel, Anziehungspunkt für Kinder, Eltern, Freunde, so manches dran kleben bleibt. Der Kollege neben der Schaukel sucht erneut ihren Blickkontakt und wedelt mit der Hand, was Hanna Butt mit einem aufmunternden Lächeln quittiert. Mit seinem Zeigefinger deutet er auf die Sitzfläche der Schaukel. Hanna tritt an die Einzäunung und sieht den großen, schwarzen, scheinbar eingebrannten Fleck mitten auf der Sitzfläche, der für ihren Kollegen von besonderer Bedeutung scheint.

„Was ist das? Na, egal. Ihr nehmt ja sowieso das Brett samt Aufhängung mit. Das Labor wird es schon machen.“

Der Beamte zuckt die Schultern und schließt den Deckel der Kiste. Hanna zieht einen kleinen Notizblock aus der Manteltasche, notiert >Schaukelsitz< und weiß bereits während des Schreibens, dass sie sich eines Ablenkungsmanövers bedient. Für diesen Fleck benötigt sie keine Gedächtnisstütze. Die Analyse wird man ihr unaufgefordert schriftlich auf den Schreibtisch legen. Umständlich schiebt sie den Block wieder in ihre Tasche. Es war nur der Versuch, ein wenig Zeit zu schinden, ein kurzes Aufschieben des Unvermeidbaren. Es ist für sie unausweichlich, sich der großen, dunklen Lache auf den Steinplatten zuzuwenden, einem Fleck, der für sie das ganze Drama, das sich hier abgespielt haben muss, widerspiegelt. Sie schluckt hart und trocken, während sie die schockierenden Bilder verarbeitet, die vor ihrem geistigen Auge, hervorgerufen aus Fantasie und Berufserfahrung, unweigerlich ablaufen.

„Sollen die wirklich den ganzen Garten abgrasen? Reicht nicht nur diese unwirkliche Spielfläche?“

Hanna Butt fährt erschreckt herum und atmet erleichtert auf, als sie sich ihrem jungen Kollegen Ben gegenübersieht. Locker sportlich, vielleicht eine Spur zu lässig cool, mit rutschender, ausgebeulter Jeans und einem ausgeleierten Shirt steht er vor ihr, beäugt sie prüfend und bedenkt sie mit seinem unverwechselbaren, spitzbübischen, jungenhaften Grinsen.

„Komm runter, Hanna.“

Ben arbeitet noch nicht lange mit Hanna Butt zusammen. In der kurzen Zeit hat sie sein Feingespür für menschliche Regungen schätzen gelernt. Von großem Vorteil ist bei Ermittlungen die Diskrepanz seines Auftretens, das von ihm bewusst vorgeführte, mitunter schlampige Outfit und auf der anderen Seite seine Feinfühligkeit. Oft schon wurde er sträflich unterschätzt.

„Alles okay.“ Mit fahrigen Händen wischt sie sich eine Haarsträhne aus der Stirn und bemüht sich um ein ungezwungenes Lächeln.

„Versuch es erst gar nicht. Kauft dir sowieso keiner ab. Was macht der Staatsanwalt eigentlich hier?“, raunt er ihr mit leicht sarkastischem Unterton zu. „Der kommt doch sonst meist erst, wenn wir schon fertig sind“, unternimmt er keinen Versuch, seine abfällig nach unten verzogenen Mundwinkel zu verbergen.

Hanna schiebt die Unterlippe vor, schubst ihren jungen Kollegen mit dem Ellenbogen in die Seite und schüttelt leicht den Kopf. Sie möchte Ben vor seinem gezielt eingesetzten, respektlosen Verhalten bewahren, wozu er in Gegenwart von Vorgesetzten nur allzu leicht neigt. Sie führt es auf jugendlichen Leichtsinn zurück, dem Streben nach selbständigem, selbstbestimmtem Arbeiten. Weiß aber auch, dass ihm bisher die Erfahrung in der Zusammenarbeit mit vorgesetzten Stellen fehlt. Sie ist sich sicher, dass er nach erfolgten Berührungspunkten, seine Sichtweise zukünftig unweigerlich verändern wird.

„Ben, verrenn dich da nicht in eine Haltung, die dir über kurz oder lang nicht gut bekommt. Du tust ihm auch ein bisschen Unrecht. Staatsanwälte tauchen fast immer auf. Das muss ich dir ja wohl nicht sagen. So neu bist du auch wieder nicht. Also stell dich nicht bewusst so blöd. Jörges ist allerdings extrem früh vor Ort. Er hat mich schon begrüßt, kam bereits unmittelbar nach der SPUSI hier an.“

„Nichts anderes sag ich doch“, grinst Ben die Kommissarin entwaffnend an.

„Stolpe und Jörges kennen sich, gut sogar. Sie duzen sich, habe ich vorhin mitbekommen.“

„Na klar, vom Golfen oder aus dem Reitclub.“

„Mensch Ben, nun lass doch mal deine Vorurteile beiseite“, fährt Hanna ihn leicht genervt an, um sich sofort beschämt an ihre eigene Einstellung bei der ersten Begegnung am Morgen zu erinnern. „Stolpe ist ein angesehener Architekt. Weißt du eigentlich welche Bauwerke hier in der Stadt alle von seinem Büro entworfen wurden? Unzählige, und ich möchte nicht wissen, was außerhalb dieser Stadt noch seine Handschrift trägt. Ich habe die Nacht mal gegoogelt. Stolpe ist im Vorstand eines Wohltätigkeitsverbandes und engagiert sich für die sportliche Jugendförderung in unserer Stadt. Da kennt man sich eben. Vielleicht golfen die beiden auch zusammen. Mein Gott sind das abgedroschene Klischees. Er war so früh hier, weil ihn der Tod des Kindes genauso betroffen macht wie uns. Jörges kennt die Familie, und da können wir mit unserem Empfinden gar nicht mithalten.“

„Du hast in der Nacht gegoogelt? Konntest also nicht schlafen. Zieh dir das mit dem Kind hier bloß nicht so rein. Deine Tochter ist zwar genauso alt, aber sie lebt, hörst du? Das ist hier nur Arbeit, sonst nichts.“

„Die sollen hier den ganzen Garten absuchen“, geht Hanna Butt auf Bens Bemerkungen nicht ein, dreht sich ruckartig weg. „Ach ja, sorg mal dafür, dass der Film aus der Überwachungskamera vorne am Eingang sichergestellt wird und überprüf mal, ob es noch weitere Kameras gibt. Hier nach hinten raus wäre doch ideal. Ich werde die Befragung von Stolpe fortsetzen. Bin vorhin nicht weit gekommen, hab gleich abgebrochen, als Jörges, ich meine Staatsanwalt Jörges kam“, verbessert sie sich grinsend.

„Ich dachte, die wollen hier auch Versuche zur Fallhöhe, Geschwindigkeit und anderen physikalischen Daten durchführen.“

„Ja, aber nicht heute Morgen. Jörges hat mir vorhin mitgeteilt, dass er einen Prof von der Uni mit hinzuziehen möchte. Das geht dann erst heute Nachmittag.“

„Bernd hat doch schon die Schaukel abgebaut. Bringen sie eine vergleichbare an?“

„Keine Ahnung. Vielleicht muss das ja auch gar nicht hier vor Ort geschehen. Wäre auf jeden Fall für den Vater besser. Ich stelle es mir schrecklich vor, hier die Simulation des Todes des eigenen Kindes zu verfolgen. Wenigstens bekommt die Mutter im Krankenhaus davon nichts mit. Ich fahre nachher zu ihr, und du kommst mit. Vorher schnapp dir aber die Filme aus der Kamera und schau sie dir im Büro schon mal an. Muss mich gleich noch mal bei Jörges schlaumachen.“

Hanna Butt dreht sich noch einmal zu den Beamten der SPUSI um und hebt zum Abschied grüßend die Hand, während Kollege Bernd schnaufend mit der Kiste vor seinem Bauch auf sie zukommt.

„Hanna, du siehst scheiße aus. Verschwinde hier aus dem Garten, starr nicht ständig diese gottverdammte Schaukel an. Geh da rein und sprich mit dem Vater. Lass uns das hier draußen machen. Du weißt, wie dich das runterzieht, wenn es um Kinder geht.“

„Und was ist mit dir?“, ruft Hanna ihm hinterher, erntet jedoch nur ein kurzes Achselzucken.

Als sie sich der Terrasse zuwendet, nimmt sie aus den Augenwinkeln an der Begrenzung zum Nachbargrundstück eine Bewegung wahr. Interessiert taxiert sie die dichte Hecke, bis sie zu der Auslassung für die eingebaute Gartentür kommt, die ihr vorher schon aufgefallen war. Das Tor ist gerade so hoch, dass der Kopf einer älteren Frau zu sehen ist. Mit beiden Händen scheint sie sich an der Tür in die Höhe gezogen zu haben, um neugierig das Geschehen auf dem Nachbargrundstück verfolgen zu können. Die vollen, stahlgrauen Haare umrahmen ihr Gesicht in einer Art Bubikopf-Frisur, was ihr eine jugendliche Note verleiht. Das Gesicht ist dezent geschminkt und lässt keine konkreten Angaben über das Alter der Frau zu. Als sie bemerkt, dass die Kommissarin sie entdeckt hat, löst sie blitzschnell die Hände von dem Tor und zieht ihren Kopf zurück. Die schnellen, klackenden Schritte und das Schlagen einer Haustür verraten ihren Rückzug, der einer Flucht gleichkommt.

Hanna zieht erneut ihr Notizbuch aus der Tasche und notiert <Nachbarin>. Sie ahnt, dass diese Notiz für sie noch wichtig werden wird.

Die Hände tief in den Taschen seiner Jogginghose vergraben, steht Frank Stolpe in der weit geöffneten Terrassentür. Die nicht zusammengehörenden Hausschuhe hat er durch ein Paar schwarze Halbschuhe ausgewechselt, das verdreckte Shirt durch ein sauberes Hemd getauscht. Staatsanwalt Jörges spricht leise und für Hanna unverständlich auf ihn ein, legt seine Hand auf Stolpes Schulter, zieht sie sofort zurück, als die Kommissarin sich der Terrasse nähert. Entschlossen befreit Stolpe seine Hände aus den Hosentaschen und macht mit baumelnden Armen einige Schritte in den Wohnbereich.

„Frau Butt, Sie wollten vorhin mit Herrn Stolpe ein Gespräch führen. Ich habe Sie mit meiner Ankunft unterbrochen. Fahren Sie doch bitte fort. Ist es erforderlich, dass ich dabei bin? Wenn nicht, dann würde ich mich jetzt gerne verabschieden.“

„Ich denke, Ihre Anwesenheit ist nicht unbedingt erforderlich. Vielleicht ist es Herrn Stolpe auch ganz recht, mit mir alleine ein erstes Gespräch zu führen. Sie scheinen sich privat sehr gut zu kennen und manchmal hemmt Nähe die Beteiligten.“

Jörges hebt die Augenbrauen, scheint etwas erwidern zu wollen, schwankt zwischen Verärgerung und Verunsicherung.

„Ja, dann bis später Frank. Ich melde mich bei dir“, wendet er sich ohne Verabschiedung von Hanna Butt zum Gehen.

„Wo können wir uns in Ruhe unterhalten, Herr Stolpe. Lassen Sie uns in einen anderen, dem Garten abgewandten Raum gehen, bitte.“ Zu spät fällt ihr ein, den Staatsanwalt nicht nach Ort und Ablauf der Versuche gefragt zu haben.

5. Kapitel

„Drehen Sie um! Los, schnell, nun machen Sie doch schon. Umdrehen habe ich gesagt. Warum dauert das so lange? Nein, warten Sie, fahren Sie weiter!“

„Ja was nun? So langsam sollten Sie sich entscheiden“, fährt mich mein Taxifahrer ungehalten an. Gleich nachdem ich in seinen Wagen gestiegen war, begann er unaufhörlich auf mich einzureden, suchte förmlich zwanghaft ein Gespräch mit mir. Es dauerte eine Weile, bis ihm mein Schweigen bewusst wurde, und er sich schmollend ausschließlich auf den Verkehr konzentrierte. Jetzt, wo wir mein Ziel erreicht haben, und ich mich an ihn wende, reagiert er verärgert.

Vor meiner Haustür stehen ein Polizeifahrzeug und mehrere Zivilfahrzeuge, die so auffällig unauffällig sind, dass sie von mir sofort als zur Polizei zugehörig erkannt werden. Warum bin ich nicht erstaunt, überrascht, dass die Polizei uns aufsucht, wundere mich nicht über das riesige Aufgebot? Ich habe es befürchtet, nicht unbedingt erwartet, aber befürchtet. Das ist wohl auch ein Grund, weshalb ich unbedingt das Krankenhaus verlassen wollte. Ich muss dabei sein, muss sehen, was hier passiert und gegebenenfalls eingreifen, weitere Dramen verhindern.

Die Autos stehen Stoßstange an Stoßstange, was der ganzen Situation auf unserer sonst so ruhigen, beschaulichen Straße eine brachiale Wichtigkeit verleiht. Das scheinen einige der Anwohner auch so zu empfinden. Während sich die Nachbarin von schräg gegenüber, mit der ich noch nie mehr als belanglose Begrüßungsworte gewechselt habe, auf dem Bürgersteig vor meinem Haus aufhält und ungeniert versucht, durch das geöffnete Tor auf unser Grundstück zu spähen, halten sich andere dezenter, aber nicht weniger neugierig zurück. Es entgeht mir nicht, dass die Freisprechanlage zwei Häuser weiter viel zu ausgiebig und zweitaufwendig poliert wird.

„Halten Sie bitte hier.“

„Wenn ich hier halte, stehe ich mitten auf der Straße.“

„Ja, dann stehen Sie da eben.“ Der Taxifahrer nimmt mir mein anfängliches Schweigen immer noch übel, kommt meiner Aufforderung aber nach. Ich drücke ihm einen Schein in die Hand.

„Stimmt so.“ Er dreht sich um und starrt einen Moment zu lange auf meine ausladenden Brüste, die sich zeigen, als meine Jacke sich öffnet, weil ich zu wenig Hände habe, um sie in diesem Augenblick geschlossen zu halten. Schnell raffe ich meine Revers wieder zusammen. Der Fahrer schüttelt den Kopf, ein Dankeschön oder Abschiedsworte sind von ihm nicht zu vernehmen. Ich muss mich zwingen, netter, verbindlicher zu meinen Mitmenschen zu sein. Das werde ich brauchen, wenn ich gleich mein Haus betrete.

Schleppend langsam nähere ich mich unserem Grundstück.

„Guten Morgen, Frau Seewald. Könnten Sie bitte ein Stück zur Seite treten und mich durchlassen?“

„Bei diesem protzigen Tor ist ja wohl Platz genug“, schnauzt meine Nachbarin von gegenüber, bevor sie sich zu mir umdreht.

„Oh, Verzeihung, Frau Stolpe. Ich habe gar nicht gewusst, ich meine, habe Sie gar nicht erkannt, dachte, Sie sind im Krankenhaus“, stammelt die neugierige Kuh und macht einen hastigen Hopser zur Seite, nicht ohne auf meine krampfhaft zugehaltene Jacke zu starren. Mein unvollständiges Outfit scheint sie augenblicklich mehr zu interessieren, als die Fragen um den Tod meines Kindes.

„Nein, wie Sie sehen, bin ich nicht mehr im Krankenhaus. Leider habe ich vergessen, Kuchen einzukaufen. Das sollte ich wohl morgen nachholen, damit wir beim Kaffeeklatsch den Tod meines Kindes ausführlich betratschen können. Schönen guten Tag noch.“ Energisch wende ich mich ab, übersehe das empörte Gesicht meiner Nachbarin und nähere mich meinem Hauseingang. Na, das war doch schon besser. Nett, freundlich und zum Kaffee eingeladen, halte ich mir meinen soeben dargebotenen bösen, bissigen Zynismus vor Augen.

Ich werde immer langsamer, spüre wie meine Beine anfangen zu zittern, die Angst sich über meinen Rücken bis zu den Haarwurzeln frisst, kalter Schweiß auf der Kopfhaut mich frösteln lässt. Erst als der Mann in dem weißen Schutzanzug mit der großen Plastikkiste vor dem Bauch vor mir steht, nehme ich meine Umgebung wieder wahr.

„Entschuldigung“, murmele ich und weiche im letzten Moment einem Zusammenstoß mit ihm aus. Der kurze Stopp reicht, um mich ins Bild zu setzen. Die Schaukel haben sie also abgebaut, in diese Kiste verpackt und dieser dicke, schwitzende Mann trägt sie einfach von uns weg. Der schwarze, große Fleck auf der roten Sitzfläche fällt mir ins Auge und löst panikartigen Schwindel bei mir aus.

„Alles in Ordnung?“, höre ich wie durch Watte den Mann besorgt fragen.

„Ja, ja, alles gut“, reiße ich mich zusammen und setze meinen Weg fort. Nichts ist gut. Ich habe Angst, unbeschreibliche Angst. Wovor? Vor den Menschen, vor dem Weiterleben, vor mir.

Ich stehe vor meiner Haustür und suche in der kleinen Reisetasche nach dem Schlüssel, bis mir aufgeht, dass meine Suche idiotisch ist. Sie werden mir gestern nach meinem Zusammenbruch wohl kaum vor dem Transport ins Krankenhaus den Haustürschlüssel zugesteckt haben. Es ist auch nicht davon auszugehen, dass Elli ihn mir gestern Abend ins Krankenhaus gebracht hat. Es bleibt mir also nichts anderes übrig, als zu klingeln. Verzweifelt versuche ich mir vorzustellen, was mich hinter der Tür erwartet. Ich möchte weg, nur weg und kann nicht, darf nicht.

Es vergeht eine Ewigkeit, bis ich die Kraft aufbringe, auf den Klingelknopf zu drücken und dem laut tönenden Dreiklang zu lauschen. Der dicke, schwitzende Mann ist auf halbem Weg zum Gartentor stehengeblieben und beobachtet mich ungeniert. Nachdem ich geklingelt habe, setzt er seinen Weg fort, scheinbar überzeugt, dass ich zu den Hauptpersonen dieses Dramas gehöre und nun die Bühne betreten möchte. Ungeduldig starre ich auf meine Eingangstür und schiebe es weit von mir, ein zweites Mal zu klingeln. Es ist mein Haus, mein Garten und mein Anrecht, hier ohne Wartezeit eingelassen zu werden. Verärgert wende ich mich ab und beschließe, mir Zutritt über die Terrasse zu verschaffen, da ich davon ausgehe, dass es im Garten nur so von Polizisten wimmelt. Irgendwo müssen die Beamten ja geblieben sein, nachdem die Fahrzeuge auf der Straße sie ausgespuckt haben. Jedenfalls scheinbar nicht im Haus, rede ich mir auch zur Beruhigung ein. Plötzlich vernehme ich sich nähernde schnelle, klackende Schritte hinter der Tür. Mit angehaltenem Atem starre ich auf den Eingang, habe den Schritten entnommen, dass die Tür nicht von Frank geöffnet werden wird, hoffe auf Elli und weiß doch bereits, dass das Geräusch von Absätzen nicht zu ihr passt. Angst schnürt mir die Kehle zu, als sich die Tür öffnet, und ich einer mir unbekannten Frau gegenüberstehe. Ohne ein Wort, versuche ich mich schwungvoll an ihr vorbeizudrücken.

„Halt, Sie können hier nicht einfach so rein. Stellen Sie sich doch bitte vor“, werde ich energisch zurückgedrängt.

„Tja, vorstellen, das fände ich sehr gut. Wer sind Sie also?“ Verdammt, schießt es mir durch den Kopf. Du wolltest verbindlicher sein, du musst verbindlicher sein. Reiß dich zusammen. Nein, ich will mich nicht beherrschen. Ich will mich ganz meinem Schmerz hingeben, weinen, schreien, wüten. Die Widersprüche in mir könnten nicht größer sein.

„Mein Name ist Butt, Hanna Butt. Ich bin Kommissarin bei der Kripo und leite hier Untersuchungen. Verraten Sie mir nun auch, wer Sie sind?“ Die Frau spricht ruhig, freundlich, ohne auf meinen harschen Ton einzugehen, macht aber auch keinen Hehl daraus, dass sie nicht so ohne weiteres bereit ist, mich durchzulassen.

„Ich bin die Mutter“, stammele ich und hefte meinen Blick auf die Schuhe der Polizistin. Wie kann man mit diesen Ballerinas nur so laute Gehgeräusche verursachen? Wenn Elli solche Schuhe trägt, und von der Sorte hat sie viele, ist von ihr nur wenig zu hören. Vielleicht ist Elli ja auch im Haus und bewegt sich auf leisen Sohlen flink durch die Räume, wartet auf mich, um mir Halt zu geben. Sie fehlt mir.

„Frau Stolpe? Frau Bianca Stolpe?“, mischt sich die Frau in meine Gedanken ein. Statt einer deutlich vorgetragenen Bestätigung, nicke ich nur schwach mit dem Kopf, was wahrscheinlich meine Trauer, meine bodenlose Hilflosigkeit aufzeigt.

„Ich habe angenommen, dass Sie sich noch im Krankenhaus befinden und wollte Sie heute Vormittag noch aufsuchen. Kommen Sie, ich nehme Ihnen die Tasche ab.“

Wie konnte ich nur wieder mit meinen Gedanken so abschweifen. Ständig passiert mir das. Es scheint sich um ein antrainiertes Muster zu handeln, um der Wirklichkeit zu entfliehen, wenn sie unerträglich wird. Was haben mich die Schuhe der Kommissarin zu interessieren. Mühsam reiße ich mich von ihrem Anblick los und schaue der Frau geradewegs ins Gesicht. Sie sieht nett aus, besorgt und angespannt, aber nett. Zielstrebig und doch zugleich behutsam fasst sie nach den Griffen meiner Tasche und entzieht sie meiner Hand, was ich widerstandslos geschehen lasse. Es entgeht mir nicht, dass die Frau mich dabei kurz aber mit flinken, wachen Augen taxiert. Es ist der Blick eines Profis, schießt mir durch den Kopf, und ich schäme mich augenblicklich für mein unvollständiges Outfit. Nein, sie hat etwas anderes erfassen wollen. Sie interessiert sich nicht für meinen Dresscode. Sie will meine Verfassung, meinen physischen und psychischen Zustand einfangen. Na, dann mal los. In der Hinsicht habe ich nichts zu verbergen. Es darf mir schlecht gehen, darf mich meiner Trauer hingeben. Alles andere geht sie nichts an.

„Ich habe es im Krankenhaus nicht mehr ausgehalten. Die Medikamente haben wohl angeschlagen, sodass ich einen erneuten Zusammenbruch im Moment nicht befürchte“, lächele ich die Frau gequält an. „Entschuldigung, ich habe Ihren Namen nicht richtig verstanden. Frau...?“

„Butt, Hanna Butt. Kommen Sie. Ich hake Sie einfach mal unter, und wir beide begeben uns langsam in Ihr Wohnzimmer. Lassen Sie sich einfach von mir ein bisschen stützen.“

Dankbar blicke ich zu Frau Butt auf und glaube, echtes Mitgefühl bei ihr zu entdecken.

Frank steht mitten im Wohnraum und schaut in meine Richtung. Ich versuche, in seiner Mimik, seiner Körperhaltung zu lesen. Ich erkenne nichts. Keinen Schmerz, keine Wut, keine Verachtung, keinen verzweifelten Wunsch nach gemeinsamem Halt. Er steht nur da und guckt mich an. Und dann sehe ich es. Es ist Gleichgültigkeit, die er mir entgegenbringt, eines der kältesten Gefühle überhaupt, konstatiere ich für mich.

„Guten Morgen, Frank“, bringe ich mit rauer Stimme hervor. Ohne meinen Gruß zu erwidern, dreht er mir langsam den Rücken zu und schaut in den Garten, so wie er es immer tut, wenn er mich mal wieder verabscheut oder, so wie heute, mit Desinteresse straft.

Frau Butt hält mich noch immer untergehakt und führt mich zu einem Sessel. Wenn sie die unerträgliche Atmosphäre erfasst hat, und dafür bestehen bei mir keine Zweifel, so lässt sie sich das jedenfalls nicht anmerken.

„Warum sind Sie hier, Frau Butt, und was machen die Polizisten in unserem Garten? Ich denke doch, dass das Polizisten sind. Wer sonst?“, stammele ich und versuche, mich in dem ernsten Gesicht der Beamtin zu orientieren. Krampfhaft umklammere ich nun mit beiden Händen die Revers meiner Jacke. Zum ersten Mal empfinde ich das Sitzen in diesem Sessel als ausgesprochen unangenehm. Tief in die satte Polsterung eingesunken, die Beine ohne Bodenkontakt im freien Raum baumelnd, fühle ich mich mickrig, ausgeliefert, hilflos, ohne letzten Rest an Selbstwertgefühl.

„Frau Stolpe, ich habe Ihrem Mann bereits berichtet, dass es Fragen zum Tod Ihres Sohnes gibt und meine Kollegen und ich, hier vor Ort, Antworten auf die Fragen suchen. Dabei brauchen wir natürlich Ihre Unterstützung, Ihre und die Ihres Mannes. Ich wollte gerade mit Ihrem Mann ein Gespräch beginnen, aber nun sind Sie dazu gekommen. Es wäre doch sinnvoll, wenn wir das Gespräch gemeinsam führen könnten. Möchten Sie sich umziehen und dann dazu kommen? Sie waren scheinbar nicht vollständig angezogen, als man Sie gestern ins Krankenhaus einlieferte, und jetzt fühlen Sie sich verständlicherweise unwohl“, lächelt sie mich einfühlsam an. „Ihr Mann könnte uns ja in der Zwischenzeit einen Kaffee kochen. Gehen Sie doch einfach voran, zeigen Sie mir den Weg, und ich trage Ihnen die Reisetasche nach.“

„Nein, nicht nötig“, stoße ich lauter als erforderlich hervor und bin erstaunlich schnell auf meinen kurzen Beinen. Energisch reiße ich ihr die Tasche aus der Hand. „Ich bin sofort wieder hier. Ja, ich möchte mich unbedingt umziehen. Danke für Ihr Verständnis.“ Hektisch laufe ich auf die geschwungene Treppe zu, die ins Obergeschoss führt und erfasse gerade noch, wie die Kommissarin erstaunt eine Augenbraue hebt. Auf dem Weg zu meinem Schlafzimmer zermartere ich mir das Hirn, wo ich meine blutverschmierte Bluse entsorgen könnte. Nicht auszumalen, die Kommissarin hätte mich begleitet und in überbordender Hilfe meine Tasche geöffnet. Die werden doch heute nicht das Haus durchsuchen, fährt mir der Schreck siedendheiß in die Glieder. Erschöpft lasse ich mich auf mein Bett fallen, ziehe die Tasche heran und entnehme zögernd meine Bluse. Kurz, aber nur ganz kurz, vergrabe ich mein Gesicht in den verkrusteten, dunkelroten Flecken, um das Kleidungsstück entsetzt von mir zu werfen. Entschlossen sammle ich es wieder auf und stopfe es unter meine Matratze, wohlwissend, dass es sich um kein originelles Versteck handelt.

Als ich wenige Minuten später, frisch umgezogen, auf dem oberen Treppenabsatz unbemerkt das Gespräch meines Mannes und der Polizistin belauschen kann, wird mir klar, weshalb sich dieses große Polizeiaufgebot bei uns breitgemacht hat. Was hatte ich denn auch anderes erwartet?

„Ich bin da“, hauche ich unnötigerweise, stelle den Stuhl, den ich hinter mir hergezogen habe, neben den Sessel und nehme darauf Platz. Nicht noch einmal werde ich in dem Sessel versinken und mich in meinem eigenen Haus wie ein entmündigtes Wesen fühlen. Frau Butt betrachtet mich schweigend, mitfühlend. Ich glaube, sie mag mich. Frank mag mich nicht.

„Ich habe eine Frage an dich. Ich möchte sie dir alleine stellen. Kommst du bitte mit in die Küche? Es dauert nicht lange“, wende ich mich fast wie um Erlaubnis bittend an die Kommissarin. Frank reagiert einfach nicht, und Frau Butt ignoriert meine Frage und unser Verhalten auf gekonnte Weise. Noch immer wortlos, schenkt sie mir eine Tasse Kaffee ein. Kaffeekochen hat Frank also hinbekommen.

„Frau Stolpe, Sie haben ja eben in meinem Gespräch mit Ihrem Mann gehört, weshalb ich mit meinen Kollegen hier bin. Ja, jetzt schauen Sie nicht so erstaunt. Ich habe sie da oben auf dem Absatz gesehen“, fügt sie mit einem leichten Anflug von Lächeln hinzu. Jetzt ist es gut, dass ich nicht in diesem überdimensionalen Sessel sitze. Ich wäre aus Scham noch tiefer in ihm versunken. Mein Gott, wie geht das Ganze jetzt hier weiter? Konzentrier dich, reiß dich zusammen, hämmert mir meine innere Stimme ein.

„Was wollen Sie von uns? Sie belagern hier einfach unser Haus und unser Grundstück, stellen unglaubliche, entsetzliche Vermutungen auf. Was soll das? Können Sie uns nicht in Ruhe trauern lassen? Wir müssen den Tod unseres Sohnes in uns wahrnehmen, das Gefühl dieses entsetzlichen Verlustes zulassen. Und jetzt stehen sie alle hier rum und quälen uns zusätzlich mit diesen unfassbaren Behauptungen.“ Meine innere Stimme konnte sich nicht gegen meine Aggression durchsetzen. Wild und angriffslustig starre ich die Frau an.

„Frau Stolpe, Herr Stolpe, erzählen Sie mir doch einfach über Ihren Sohn. Was war er für ein Kind, wie haben Sie mit ihm gemeinsam die Zeit verbracht? Gibt es etwas, was Sie besonders an ihm geliebt haben? War es ein ruhiges Kind, verspielt oder eher lebhaft, vielleicht manchmal etwas zu wild? Ich möchte gerne mehr über Ihren Sohn erfahren. Geht das? Schaffen Sie das?“ Als hätte ich nie zu ihr gesprochen, übergeht sie meinen Gefühlsausbruch.

Franks Kopf schnellt in die Höhe. Seinem hochroten Gesicht ist anzusehen, dass er wütend ist, sich nicht auf das Gespräch einlassen will. Wahrscheinlich befürchtet er die entstehende unangemessene Atmosphäre eines Kaffeeklatsches. Es ist ihm nicht möglich, über sein totes Kind zu reden, nicht jetzt.

„Ja, das schaffe ich“, komme ich meinem Mann mit einer Antwort zuvor.

6. Kapitel

Frau Butt lächelt mir aufmunternd zu und schweigt erwartungsvoll. Sie ist geschult genug, um zu wissen, dass sie jetzt nicht weiter in uns dringen darf. Sie ist geschickt vorgegangen. Statt uns mit bohrenden Fragen in die Enge zu treiben, übergibt sie uns den Erzählpart. Sie dürfte auch erfahren genug sein, sich aus den Erzählungen ein Bild zu machen, aber welches? Langsam führt sie ihre Kaffeetasse an den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen. Es fasziniert mich, wie es ihr gelingt, den heißen Kaffee zu trinken, und mich gleichzeitig mit ihren Augen einfühlsam anzulächeln. Plötzlich verspüre ich das unbändige Bedürfnis, über meinen Sohn zu sprechen, nicht mit irgendjemandem, aber mit dieser Frau. Mit Elli habe ich oft über Leif gesprochen, eigentlich ständig. Das war aber etwas vollkommen anderes, als das Gefühl, das mich jetzt überkommt.

„Leif war ein Wunschkind“, schießt es förmlich aus mir heraus. „Mein Mann und ich wollten unbedingt ein Kind. Das heißt, mein Mann wollte zwei und ich nur eins. Wir konnten uns da nie drüber einig werden. Eigentlich begann unsere Unstimmigkeit aber schon bei dem einen Kind. Wir konnten uns nicht auf einen Namen einigen. Mein Mann wollte, dass unser Sohn Leif getauft wird, und ich wollte, dass er Milan heißt. Wissen Sie was Milan bedeutet? Nein? Der Liebe, der Angenehme. Leif ist übersetzt der Nachkomme, der Erbe. Ist doch klar, wer sich durchgesetzt hat, wenn Sie sich hier umsehen, was mein Mann mit seinem Geld geschaffen hat. Schnell nachvollziehbar, dass diese Schätze vererbt werden müssen, an einen Jungen namens Leif natürlich.“ Es gelingt mir nicht, ein sarkastisches Lächeln zu unterdrücken. Ich weiß genau, wie ich bei diesem Grinsen jetzt aussehe, benötige keinen Spiegel. Frank hat es mir allzu oft mit bildhaften Adjektiven beschrieben. Ich möchte so nicht aussehen, nicht jetzt. Ich möchte über mein Kind reden und dabei sollen Sticheleien, bösartige, gemeine Anfeindungen außen vor bleiben. Es soll ein schönes, friedvolles Bild werden, das ich zeichne, das sich wohltuend wie ein dünner Schleier über all das Grauen legt, ein kunstvoll errichtetes Gerüst, an dem man sich hochhangeln kann, bevor der Absturz in die emotionale Tiefe droht. Schnell versuche ich, meine Gesichtszüge unter Kontrolle zu bekommen und bedecke meinen Mund zusätzlich mit meiner rechten Hand. Frank hat meine Entgleisung natürlich gehört und augenscheinlich auch gesehen. Angewidert schaut er mich an und schüttelt den Kopf.

„Mach nur ruhig weiter“, ist alles was er von sich gibt und das Wohnzimmer über die Terrasse verlässt.

„Bleib hier. Du kannst dich nicht immer der Verantwortung entziehen, wenn es um dein Kind geht, das du gezeugt hast, zeugen wolltest, falls du dich noch erinnerst. Du kannst ruhig hierbleiben. Leif stört dich nicht mehr. Er ist tot, kapierst du? Tot!“, schreie ich hinter ihm her. Mein Gott. Entsetzt beiße ich auf meine Unterlippe und schlage die Hände vors Gesicht. Der Weinkrampf kommt völlig unerwartet. Vor wenigen Minuten habe ich mich doch noch so stark gefühlt, wollte die Erinnerungen an Leif zulassen und jetzt dieses erbärmliche Verhalten. Wahrscheinlich verlieren die Medikamente, die man mir im Krankenhaus verabreicht hat, so langsam ihre Wirkung. Ich weiß nicht, wie lange ich schon vor mich hin weine, spüre aber plötzlich eine Hand auf meiner Schulter. Die Kommissarin steht neben mir und erreicht mit dieser kleinen, trostspendenden Geste, dass das Zittern meines Körpers nachlässt. Langsam hebe ich den Kopf und betrachte wie in Trance meine Umgebung. Frank ist einfach weitergegangen, steht jetzt bei den Polizisten im Garten und schaut ihnen bei der Arbeit zu. Welche Arbeit? Was suchen die eigentlich, schießt es mir durch den Kopf. Ich brauche endlich Klarheiten und wage nicht, verdammt noch mal, meine Fragen zu stellen.

„Lassen Sie ihn“, höre ich die Kommissarin wie durch Watte. „Leif ist ein sehr schöner Name. Er ist auch sehr selten. Man hört ihn nicht an jeder Straßenecke, und somit ist er doch auch etwas Ausgefallenes, etwas Besonderes, wie Ihr Kind. Ich stelle mir bei dem Namen einen blonden Jungen vor. War Ihr Kind blond?“ Prüfend schaue ich der Beamtin ins Gesicht, versuche, darin zu lesen. Kann es sein, dass ich wirklich Empathie bei ihr entdecke?

„Ja, mein Sohn war blond“, nehme ich dankbar ihre Hilfe an und bewundere gleichzeitig ihr geschicktes Vorgehen. „Er war blond, schlank und groß für sein Alter. Ich bin ja nur klein und knubbelig, aber er geht da wohl nach seinem Vater. Und gelenkig und schnell ist er, wieselflink. Mit seinen stahlblauen Augen in seinem weichen, runden Gesichtchen nimmt er die Menschen sofort für sich ein.“ Entsetzt starre ich auf mein zerknülltes Taschentuch, das ich krampfhaft in der Hand halte. Zu spät bemerke ich, dass die letzten Sätze in der Gegenwart gesprochen waren. Erneut wollen mir Tränen die Kehle zuschnüren.

„Ich vermute mal, Ihr Kind war sehr lebhaft, oder vielleicht passt neugierig besser?“ Misstrauisch taxiere ich die Frau. Was soll diese Frage? Was bezweckt sie damit? Ich entdecke erneut einfühlsame Zuwendung oder täusche ich mich? Sie ist hoch konzentriert, das fällt schon auf, aber ihre Fragen erscheinen mir nicht hintergründig. Sie muss fragen. Schließlich ist sie Ermittlerin in einem..., ja, was denn eigentlich? Auf jeden Fall ist es ihr gelungen, meinen erneuten Tränenschwall zu unterbinden. Ich will Klarheit.

„Wieso glauben Sie, dass mein Kind sehr lebhaft war?“ Sie antwortet mir nicht gleich, neigt den Kopf schräg zur Seite und betrachtet mich ausgiebig. Irgendetwas in ihrem Blick hat sich verändert. Ich kann es aber nicht deuten.

„Sie haben gerade zu Ihrem Mann gesagt, dass er ruhig hierbleiben kann, da ihn sein Sohn Leif nicht mehr stört. Daraus habe ich entnommen, dass Leif ein Kind war, das seine Rechte durchsetzungsfähig eingefordert hat.“

<Vorsichtig, Bianca, warnt mich meine innere Stimme. Überleg jetzt sehr genau, was du sagst.>

„Frau Stolpe, Sie müssen darauf nicht antworten. Ich habe vollstes Verständnis dafür, dass es für Ihren Mann anstrengend ist, nach einem stressigen Arbeitstag nach Hause zu kommen und dann noch die Bedürfnisse eines aufgeweckten Kindes erfüllen zu müssen. Ihr Mann hat schließlich einen sehr anspruchsvollen und mitunter bestimmt auch aufreibenden Beruf.“ Bei diesen Sätzen packt mich die blanke Wut, kann nicht mehr an mich halten.

„Was glauben Sie, was ich hier jeden Tag durchlebe? Ich habe seit Leifs Geburt nur einen Teilzeitjob als freie Journalistin. Ich musste meine Festanstellung aufgeben, weil ich ausschließlich nur zu Hause arbeiten konnte. Anders ging das mit Leif gar nicht. Er war ein Schreikind und dann später lebhaft. Ja, Sie haben Recht. Er war nur schwer zu beaufsichtigen. Ich musste meine Tätigkeit und dieses nicht zu bändigende Kind unter eine Haube bringen. Das war schwer. Mein Mann hat sich jeden Tag aus dem Staub gemacht, aber ich musste zusehen, wie ich hier klarkam. Hören Sie auf, meinen Mann zu bedauern. Ich hätte mein Leben auch schrecklich gerne anders gestaltet und will auch kein Mitleid. Vielleicht hätte ich mich bei der Namensgebung für unseren Sohn doch durchsetzen sollen. Milan, der Liebe, Angenehme. Mein Gott, das ist jetzt schrecklich, was ich da von mir gebe. Lieb war Leif auch, aber nicht immer angenehm. Das ist kein Geheimnis.“ Trotzig starre ich auf meine Hände, wage nicht aufzusehen, nach diesen aussageträchtigen Worten. Plötzlich sehe ich die Bilder wieder vor mir, die sich in mein Gedächtnis eingebrannt haben und gerade im Krankenhaus wie ein Film für mich abgelaufen sind. Leif in der Duschwanne, der blanke Horror. Nein, lieb war er auch nicht immer, gestehe ich mir ein.

„Das hört sich etwas verbittert an, Frau Stolpe.“

Was weiß diese Polizistin schon über Enttäuschung, Verzicht, Missachtung? Bei ihren Ermittlungen, ja, da wird sie mit den unterschiedlichsten Varianten psychischer Probleme konfrontiert worden sein. Persönlich hat sie das aber nie erfahren, sonst wäre sie nicht hier, unter Menschen, zumindest während ihrer Arbeitszeit entfesselt von familiären Schranken. Plötzlich verspüre ich kein Bedürfnis mehr, mit der Kommissarin über mein Kind zu sprechen. Ich möchte jetzt selber Fragen stellen, will endlich wissen, wie es weitergeht.

„Frau Butt, wenn Sie davon ausgehen, dass mein Sohn bei den Verletzungen, die er aufwies, sich nicht selber anschwingen konnte, soll das dann heißen, dass Sie meinen Mann oder mich oder irgendeine Person verdächtigen, Leif ..., mein Gott“, presse ich hervor, unfähig den Gedanken auszusprechen.

„Wie Sie vorhin auf dem Treppenabsatz mit anhören konnten, sind wir ganz am Anfang unserer Ermittlungen. Wir nennen es Anfangsverdacht. So etwas kann sich sehr häufig als falsch, als Irrtum erweisen. In Ihrem besonderen Fall ist so ein Anfangsverdacht menschlich nur schwer zu verkraften. Dessen bin ich mir sehr wohl bewusst, Frau Stolpe. Auch wenn es Ihnen schwerfällt, aber lassen Sie uns ruhig noch etwas über Ihren Sohn sprechen. Es fällt mir dann leichter, die ganze Situation einzuschätzen. Ich habe das Gefühl, Sie schaffen das. Geben Sie mir bitte Bescheid, wenn Sie sich zurückziehen möchten. In Ordnung?“ Ich nicke nur leicht mit dem Kopf, starre noch immer auf meine Hände.

„Ist Leif oft weggelaufen?“

„Nein, warum fragen Sie?“

„Ich wundere mich über den eingezäunten kleinen Spielplatz in Ihrem Garten. So etwas findet man selten in Privatgärten. Es muss ja einen Grund gegeben haben.“

„Er ist nicht wirklich weggelaufen. Also auf die Straße oder so. Na ja, das wäre bei der Grundstückseingrenzung auch gar nicht gegangen. Er blieb nur nicht lange an einer Stelle. Er war immer in Bewegung, neugierig eben, wie Sie gesagt haben.“

„Wenn er hier nicht von dem Grundstück konnte, hätte er doch aber nicht auf seinem Spielplatz eingesperrt werden müssen.“

„Er wurde nicht eingesperrt. Wir haben ihn vor sich selber in Sicherheit gebracht. Ach, was rede ich da. Also gut. Er war ständig dabei, irgendeinen Blödsinn zu machen. Er hat viel zerstört, sich und andere in Gefahr gebracht. Es war ihm einfach nicht möglich, auf uns und unsere Anweisungen zu hören.“ Langsam hebe ich den Kopf und blicke verzweifelt zu Frau Butt auf.

„Zum Beispiel?“

„Er hat eines Tages…, nein, ich möchte nicht darüber sprechen, schlecht über mein Kind reden.“ Schwer atmend erhebe ich mich von meinem Stuhl. „Ich glaube, dass mich langsam meine Kraft verlässt und möchte mich gerne für eine Weile auf mein Bett legen, einfach nur etwas ausruhen“, trete ich die Flucht vor mir selbst an. Die Kommissarin wird Verständnis für mich aufbringen und meinen Wunsch nicht als mangelnden Kooperationswillen auslegen. Kooperation bei was? Bei der Ermittlung eines scheinbar ungeklärten Todesfalles? Bei der Überführung der Eltern als Mörder? Oder vielleicht richtet sich alles nur gegen mich? Nein, ich werde mich nicht verdrücken, sondern dem ganzen Spuk jetzt ein Ende setzen, solange ich noch dazu in der Lage bin.

„Warum stellen Sie nicht gezielt Ihre Fragen? Sie wollen doch wissen, ob mein Sohn von der Schaukel geschubst wurde. Dann natürlich auch von wem. Was bringt es Ihnen, wenn ich mich hier lang und breit über meinen Sohn auslasse?“, fahre ich die Frau gereizt und kampfeslustig an.

„Frau Stolpe, wir müssen doch erst einmal die Ergebnisse abwarten, die meine Kollegen in Zusammenhang mit Fallhöhe und Verletzungen erhalten. Machen Sie doch ruhig eine Pause. Ich unterhalte mich solange mit Ihrem Mann. Bitte.“ Sie schaut mich so verständnisvoll an. Sie wird verstehen, was ich ihr jetzt doch gleich erzähle, nachempfinden, dass wir meinen Sohn mit einem Zaun schützen mussten.

„Auf dem kleinen Spielplatz in unserem Garten sollte eine neue Schaukel aufgebaut werden. Es war schon später Nachmittag als ein Handwerker, den mein Mann durch seinen Beruf kennt, die Einzelteile für die Schaukel lieferte. Ich hatte den Gartengrill auf unserer Terrasse befeuert. Der Handwerker hat die Leistung kostenlos für meinen Mann erbracht, und ich wollte als Dank ein kleines Barbecue beisteuern. In einem unbeobachteten Moment schnappte sich Leif die Sitzfläche der Schaukel, die auf dem Rasen lag und schmiss sie in die lodernden Flammen des Grills. Es war nicht so, dass er sich über die Folgen nicht im Klaren war. Nein, er freute sich über die Flammen, die an dem Brett züngelten. Er tanzte vor dem Grill herum und warf Kohle nach, die er aus der Tüte auf der Terrasse nahm. Mit der Grillzange gelang es dem Handwerker und mir, den Sitz aus den Flammen zu ziehen. Leif schrie und tobte. Er wollte das Brett einfach brennen sehen. Er schreckte nicht davor zurück, den Sitz von der Rasenfläche, wo ich ihn hingeworfen hatte, aufzuheben, und erneut ins Feuer zu werfen. Seine Brandblasen waren einfach schrecklich.“ Mit einem Schluchzen lasse ich mich wieder auf den Stuhl fallen. Frau Butt sagt nichts, gibt mir die Zeit, die ich brauche, um ihr wieder in die Augen schauen zu können. „Verstehen Sie jetzt den Zaun?“, bitte ich nahezu flehend um Verständnis.

„Bei welchem Arzt waren Sie mit Ihrem Sohn wegen der Verbrennungen?“ Ihre Frage löst bei mir Verwunderung aus.

„Wieso fragen Sie?“

„Sie wollten, dass ich Ihnen Fragen stelle, Frau Stolpe. Nun habe ich eine gestellt. Also?“

„Das weiß ich nicht mehr. Ich glaube, wir haben das selbst verarztet.“ Sie verunsichert mich. Ihre Art, das Gespräch zu führen, hat sich verändert, ist gezielter, irgendwie lauernd geworden.

„Haben Sie die anderen Verletzungen Ihres Sohnes auch selber verarztet, wie Sie es ausgedrückt haben?“

„Was meinen Sie? Ich verstehe Sie nicht.“

„Die Ärzte haben bei Ihrem Sohn alte Narben und schlecht verheilte Knochenbrüche festgestellt. Erzählen Sie mir, wie es dazu gekommen ist. Wir sollten jedoch Ihren Mann dazu holen. Er war es, der Ihren Sohn gestern gefunden hat, anscheinend allein mit ihm war, wahrscheinlich zwischen Aufsichtspflicht und Arbeit am häuslichen Schreibtisch hin und her gerissen. Vielleicht kann er ja auch Angaben zu dem Entstehen der alten Verletzungen beisteuern.“

Der Schwindel befällt mich unvorbereitet. Mit zittrigen Knien wanke ich in unseren Eingangsbereich, erreiche eine der zahlreichen Türen, die richtige und übergebe mich ins Toilettenbecken.

7. Kapitel

„Was wollen Sie eigentlich so penetrant beharrlich wissen? Meine Frau haben Sie doch schon zu einem erneuten Anfall geführt. Was haben Sie mit ihr gemacht? Sie hat im Schlafzimmer nur geschrien und um sich geschlagen. Das ist noch nie passiert. Ich dachte, sie sollte Ihnen von unserem Sohn erzählen, und sie wollte das auch. Da ist doch irgendetwas schiefgelaufen. Was denn jetzt noch?“

„Lassen Sie uns das schreckliche Unglück mit Ihrem Sohn und deren Vorgeschichte in aller Ruhe erhellen.“

„Was für eine Vorgeschichte, und was in aller Welt verstehen Sie unter erhellen. Licht in irgendein ominöses Dunkel bringen, das nur in Ihrer Fantasie besteht? Ist es das? Was maßen Sie sich überhaupt an?“, überschlägt sich Stolpes Stimme. Die Kommissarin überhört seinen erregten Ausbruch, ignoriert seine aggressive Körpersprache.

„Ihre Frau wollte Ihnen vorhin eine Frage stellen, alleine, ohne meine Anwesenheit. Haben Sie eine Ahnung, worum es da gehen könnte?“

„Nein, das müssen Sie meine Frau und nicht mich fragen“, kommt die Antwort patzig aber im Tonfall wesentlich beherrschter.

„Das werde ich tun. Dann erzählen Sie mir doch wie gestern hier der Tag begann. Hat der Wecker geklingelt, für Sie oder Ihre Frau? Hat Ihr Sohn Sie geweckt, die Reinigungskraft? Wie genau war das?“ Kommissarin Butt hat sich in dem tiefen Sessel niedergelassen. Dass es sich nicht mehr um ein locker geführtes Gespräch handelt, macht das kleine, auf ihren Knien ruhende Notizheft deutlich. Frank Stolpe sitzt angespannt auf dem Sofa und lässt die Polizistin nicht aus den Augen.

„Wir hatten den Wecker gestellt, auf sechs. Meine Frau hatte einen Termin in der Redaktion, und da musste sie früh raus. Geht das jetzt so weiter, mit Ihren nervigen, unsinnigen Fragen?“

„Einen Termin in der Redaktion? Wie habe ich das zu verstehen?“

„Meine Frau schreibt Kolumnen, hat eine feste Seite in der Tageszeitung, Tratsch und Geschichtchen eben. Sie hat früher als Auslandskorrespondentin gearbeitet. Da ist der Kram, den sie jetzt verfasst, natürlich nicht befriedigend. Das verstehe ich schon. Sie hatte einen Termin in der Redaktion, wollte um einen höherwertigen Aufgabenbereich vorsprechen. Keine Ahnung, was ihr so vorschwebte, und wie sie das alles hier miteinander verbinden wollte.“ Stolpe bemüht sich nun sichtlich, seine Verärgerung nicht zur Schau zu tragen. Seine Finger, die sich pausenlos ineinander verknoten, zeigen jedoch seine innere Anspannung.

„Ich verstehe. Fahren Sie ruhig fort, Herr Stolpe.“

„Normalerweise stehe ich vor meiner Frau auf, aber gestern war es anders. Meistens werden wir gar nicht durch den Wecker geweckt. Leif steht…stand dann vor unserem Bett. Meine Frau hat dann immer gehofft, dass er sich noch mit seinem Spielzeug alleine beschäftigt, und sie noch länger im Bett liegen konnte. War aber eigentlich nie der Fall. Na ja, sie stand dann immer auch gleich nach mir auf.“ Stolpe senkt den Kopf und kämpft mit den Tränen.

„Gestern war es anders“, beendet Frau Butt die entstandene Pause.

„Ja, Leif schlief noch, als wir aufstanden.“

„Sie sind also mit aufgestanden, obwohl Sie noch nicht zur Arbeit mussten?“, fasst die Kommissarin zusammen und macht sich Notizen.

„Ja, meine Frau ging ins Bad, und ich habe Frühstück gemacht. Wir hatten ausgemacht, dass ich auf Leif aufpasse. Also hatte ich mir Arbeit für zu Hause mitgenommen. Mittags sollte meine Frau mich dann ablösen. Ich musste folglich mit aufstehen. Leif hätte jeden Moment wach werden können.“

„Und, ist er schnell wach geworden?“

„Nein. Er hat ungewohnt lange geschlafen. Es muss so gegen acht gewesen sein, als er aus seinem Zimmer kam. Meine Frau war da schon weg.“

„Was haben Sie gemacht?“

„Ich? Ich habe an meinem Schreibtisch gearbeitet, ein wichtiger Auftrag, der mir unter den Nägeln brennt.“

„Dann waren Sie ganz froh, dass Ihr Sohn länger geschlafen hat und Sie nicht schon so früh nervte. Ist es denn in solchen Situationen nicht möglich, ein Kindermädchen zu besorgen? Es wundert mich sowieso, dass Sie für Ihren Sohn kein fest angestelltes Kindermädchen hatten. Entschuldigen Sie die Bemerkung, aber das könnten Sie sich doch leisten.“

„Mein Sohn hat mich nicht genervt und ein Kindermädchen brauchten wir nicht. Meine Frau hat ihn beaufsichtigt und gefördert.“ Die Antwort kommt prompt, mit rauer, kalter Stimme, will keine Gegenfragen zulassen.

„Das wundert mich jetzt. Ihre Frau hat unmissverständlich klargemacht, dass sie sich in ihrer beruflichen Entwicklung eingeengt sah und wollte ja schließlich auch einen anspruchsvolleren Bereich bei der Zeitung, wie Sie eben ausgeführt haben. Sie fühlt sich Ihnen gegenüber benachteiligt und wirkte auf mich verbittert. Wäre da ein Kindermädchen nicht die Lösung gewesen?“

„Wir hatten Kindermädchen. Die sind aber nicht geblieben. Sie werden es ja sowieso erfahren, wenn Ihnen daran gelegen ist. Die Frauen haben nach kurzer Zeit gekündigt oder sind einfach nicht mehr erschienen, von heute auf morgen. Leif war schwierig, lieb aber schwierig, und wer will sich heute noch mehr anstrengen als unbedingt nötig. Die hohe Fluktuation lag aber nicht nur an Leif. Einen großen Anteil daran hat auch meine Frau.“

„Geben Sie mir bitte nachher die Adressen Ihrer ehemaligen Angestellten. Ja, Sie haben richtig vermutet. Mir ist an einem Gespräch mit den Kindermädchen gelegen. Sollten Sie nicht aber erst noch einmal nach Ihrer Frau sehen? Vielleicht braucht Sie doch einen Arzt.“

„Nicht nötig. Die ist zäh im Nehmen. Soll sie doch leiden. Na ja, sorry. Sie hat ihre Beruhigungsmittel genommen. Darin kennt sie sich aus. Geht ihr bestimmt schon besser.“

Hanna Butt zieht die Augenbrauen hoch und betrachtet Stolpe nachdenklich.

„Tschüs, Hanna. Wir sind fertig und gehen dann mal“, verabschieden sich die Kollegen von der Spurensicherung. Aus ihren Gedanken aufgeschreckt, dreht sie den Kopf zur Terrassentür und hebt zum Gruß kurz die Hand, um sich sofort wieder Stolpe zuzuwenden.

„Was hat Ihre Frau mit der Fluktuation Ihrer Kindermädchen zu tun, Herr Stolpe?“

„Ach, vergessen Sie das.“

Hanna Butt macht sich erneut Notizen.

„Wie lief der Tag dann weiter ab? Haben Sie mit Ihrem Sohn gespielt, nachdem Sie ihm das Frühstück gemacht haben, oder hat er sich ausnahmsweise mal selber beschäftigt, und Sie konnten Ihrer Arbeit nachgehen?“

„Ich habe erst mit meinem Sohn gespielt. Ich beschäftige mich gerne mit meinem Sohn. Ich bin so selten zu Hause, habe so wenig Zeit für ihn, sodass wir die kurze Zeit der Gemeinsamkeit beide genießen. Mein Gott, ich werde das nie wieder können. Das ist alles Vergangenheit. Wenn ich doch alles rückgängig machen könnte.“

„Alles, was meinen Sie damit?“

„Warum habe ich mir nie mehr Zeit für mein Kind genommen? Jetzt ist alles zu spät. Ich mache mir solche Vorwürfe.“ Hanna versucht, in dem Gesicht von Stolpe zu lesen. Sie kann immer noch nicht einschätzen, ob sich die Vorwürfe auf verloren geglaubte Jahre oder die Geschehnisse an dem verhängnisvollen Morgen beziehen.

„Sie haben gesagt, dass Sie sich gestern zuerst mit Ihrem Sohn beschäftigt haben. Wie lief es danach ab?“

Stolpe wird sichtlich unruhig und zögert etwas zu lange mit der Antwort.

„Er wollte plötzlich nicht mehr, wollte auf seinen Spielplatz. Ich bin mitgegangen, aber er war so in sein Spiel vertieft, dass er mich gar nicht brauchte. Das passiert selten, passierte selten bei ihm. Ich freute mich, dass er sich mal alleine beschäftigte. Irgendwann musste er das ja auch mal lernen. Ich bin gegangen.“

„Wohin, Herr Stolpe?“

„Na, wohin schon, an meinen Schreibtisch natürlich“, nuschelt er kaum verständlich und kann seine Nervosität nicht verbergen. Wie um seinen Gesichtsausdruck einer genaueren Kontrolle zu entziehen, dreht er den Kopf überstreckt in die andere Richtung, weg von Hanna. Seine Hände verschwinden augenblicklich wieder in den Hosentaschen, der Oberkörper strafft sich, als wollten die Schulterblätter Kontakt zueinander aufnehmen. „Ja, genauso war es“, flüstert er und dreht sein Gesicht wieder Hanna zu. Aufmerksam beobachtet sie, wie seine Augen im Raum hin- und herwandern, einen Ruhepol finden wollen, an dem sie sich festhalten können. Seine Gedanken scheinen zu rasen, Gedanken, die er nicht offenbaren möchte. Hanna Butt nimmt die Beobachtungen in sich auf, beschließt, Stolpes Verhalten im Laufe ihrer Ermittlungen in Erinnerung zu behalten.

„Und dann?“, wagt sie die nächste und entscheidende Frage.

„Dann habe ich den Schrei gehört. Bin sofort raus, habe versucht, meinen Sohn zu reanimieren, irgendwann muss meine Frau nach Hause gekommen sein, habe nur gehört, wie sie hinter mir schreiend zusammenbrach. Hören Sie, ich kann nicht mehr. Den Rest wissen Sie. Krankenwagen, Notarzt…Quälen Sie mich nicht weiter.“

Die Kommissarin verspürt einen Kloß im Hals und wehrt sich gegen das Gefühl, fluchtartig den Raum verlassen zu wollen. Sie weiß, welche Frage sie noch beschäftigt, auf die sie noch keine Antwort bekommen hat, eine Frage, die sie stellen muss, für sie keinen Aufschub haben kann.

„Herr Stolpe, von Ihrer Frau habe ich vorhin auf eine wichtige Frage keine Antwort erhalten. Sie erlitt den Schwächeanfall. Ich muss Sie das jetzt fragen. Woher hatte Ihr Sohn die schlecht verheilten Brüche und alten Hämatome, die die Ärzte bei ihm festgestellt haben?“ Hanna Butt hält die Luft an, lässt sie langsam wieder entweichen. Sie spürt, wie ihre Handflächen feucht werden, der Stift aus ihrer Hand zu rutschen droht. Erwartungsvoll lässt sie Stolpe nicht aus den Augen, möchte die Wahrheit hören und fürchtet sich doch vor ihr.

Frank Stolpe starrt sie ungläubig an, unfähig das Unfassbare ihrer Sätze aufzunehmen, ringt nach Worten, findet sie nicht.

Der Dreiklang der Türklingel hallt durch den Raum, zerreißt die Stille, gibt einer Antwort Aufschub.

8. Kapitel

Hanna Butt taxiert Elli Schuster zum wiederholten Mal. Es fällt ihr schwer, das staksige Erscheinungsbild der Frau und ihre quirlige Motorik in Einklang zu bringen. Elli ist der Aufforderung, sich zu setzen, nicht nachgekommen. Unruhig läuft sie im Wohnraum herum, verlässt ihn kurz, kehrt mit einem Tablett, auf dem sich ein Krug, gefüllt mit Wasser, und vier Gläser befinden, wieder zurück. Elli kennt sich aus, scheint hier zu Hause zu sein. Nachdem sie der Kommissarin wortlos ein Glas Wasser gereicht hat, stellt sie sich hinter Frank Stolpe, der sich wieder auf das Sofa fallen gelassen hat. Vorsichtig, nahezu behutsam, legt sie ihre Hände auf seine Schultern. Hanna deutet es als Geste gegen ihre Person, gegen ihre Fragen, gegen ihre Anwesenheit im Besonderen. Elli möchte Zusammenhalt aufzeigen, der ihrem Freund Stärke verleihen und Hanna in ihrem weiteren Vorgehen verunsichern soll.

Vielleicht täuscht sich Hanna Butt auch, und Elli hat nur Mitleid, möchte trösten, sucht an den Schultern des Mannes Halt.

„Elli, bitte lass das und setz dich. Es ist besser, wenn du sitzt, bevor du die unfassbare Frage dieser Kommissarin hier hörst.“ Frank Stolpe schiebt behutsam, aber entschieden, Ellis Hände von seinen Schultern und zeigt auf den Sessel. Ellis Blick wandert neugierig von Hanna Butt zu Stolpe, bereit, ihrem Freund uneingeschränkt beiseite zu stehen.

„Nein, ich setze mich nicht. Du kennst doch meinen Bewegungsdrang. Schieß los, Frank, oder von wem erhalte ich hier umwerfende Neuigkeiten?“, versucht sie mit einem verkrampften Lächeln, die Situation etwas zu entspannen.

„Diese Frau hier, diese Kommissarin Butt, behauptet doch allen Ernstes, unser Sohn, unser Leif, sei misshandelt worden, ja misshandelt. Du hast richtig verstanden“, schreit es aus Stolpe heraus. Er holt tief Luft, um weitere Sätze auszustoßen.

„Moment, Halt, Stopp“, ruft Hanna Butt in den Raum, um den Mann zu bremsen. „Ich habe Sie mit der Tatsache konfrontiert, dass die Ärzte bei Ihrem Sohn schlecht verheilte Brüche und ältere Hämatome festgestellt haben. Ich glaube, es ist auch für Sie nachvollziehbar, dass ich die Ursache dieser alten Verletzungen in Erfahrung bringen möchte, nein muss.“ Hanna Butt bemüht sich, ihre Erregung zu unterdrücken, verfällt jedoch ungewollt in einen leicht abweisenden, arroganten Tonfall.

„Da hörst du es, Elli. Allein die Tatsache, dass diese Frau Verletzungen eines Kindes nachgehen will, eines wilden, teilweise nur schwer bezähmbaren Kindes, das sich laufend Verletzungen zuzieht, zeugt doch von unrealistischen Verdächtigungen dieser Polizistin.“ Stolpe ist aufgesprungen, steht schwer atmend zwischen Hanna Butt und seiner Freundin. Elli umfasst erneut Franks Schultern, was ihr bei ihrer Größe mühelos gelingt, und drückt den Mann zurück auf das Sofa.

„Lass mich jetzt mal, Frank. Halte dich zurück. Die Kommissarin macht wirklich nur ihre Arbeit. Beruhige dich.“ Noch einmal bäumt sich Stolpe auf, möchte gegen die Worte aufbegehren, fügt sich jedoch schweigend. Hanna Butt registriert für sich, dass er der Freundin Elli bedingungslos zu vertrauen scheint. Elli Forster nimmt sich Zeit, lässt sich nicht von den erwartungsvollen Blicken der Polizistin treiben. Gerade noch mit unruhiger, fahriger Körpersprache greift Elli nun langsam und konzentriert nach einem Glas Wasser und führt es bedächtig an die Lippen. Nachdem sie nur einen kleinen Schluck getrunken hat, stellt sie das Glas nicht zurück, sondern rollt es in ihren Händen hin und her wie einen Schmeichelstein. Hanna Butt verfolgt die Prozedur mit wachsender Unruhe. In den letzten Minuten hat sie sich mehr als einmal gefragt, ob sie ihr Vorgehen nicht zielgerichteter, stringenter hätte durchführen sollen. Sofort sieht sie jedoch die vom Unglück gezeichnete Mutter vor sich, mit deren Situation sie sich ungewollt identifiziert, denkt sie an ihre eigene, fast gleichaltrige Tochter. Sie verspürt grenzenloses Mitleid, das sie für den Vater seltsamerweise nicht aufbringt, wie sie sich eingesteht. Auf keinen Fall möchte sie jedoch auch bei ihm wieder in diesen herabwürdigenden Ton verfallen, den sie vor wenigen Minuten an den Tag gelegt hatte.

„Leif