Impressum

Kira und das Känguru

Miriam Frankoviċ

Copyright© 2014 Miriam Frankoviċ

published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de

ISBN: 978-3-7375-1404-0

Inhaltsverzeichnis

Geburtstagsüberaschung

Albert

Watahulu und die Dichterlesung

Ein neuer Freund

Krokodilstränen

Unerwarteter Besuch

Pferdfreund

Alberts Geburtstag

Der Streit und ein neuer Plan

Mintz

Kira beweist Mut

Die Überraschung

Herzklopfen

Nächtliche Gefahr

Alberts Geschichte

Der Zauberspruch

Mintz' großer Moment

Verstärkung

Beim alten Leuchtturm

Im Innern des Leuchtturms

Der Kampf gegen die Rasomiten

Niklas in Gefahr

Im Innern der Kirche

In Sicherheit

Ein gelungenes Experiment

Der große Internetauftritt

Ein Traum wird wahr

Geburtstagsüberaschung

Wie angewurzelt saß ich vor meinem neuen Computer und starrte auf den Bildschirm. Bildete ich mir das nur ein oder hatte das Känguru im Internet mir wirklich zugenickt? Die Tür ging auf, und mein Vater steckte seinen Kopf herein. „Na, Kira? Kommst du zurecht, Süße?“ Schnell klickte ich die Seite mit dem Känguru weg. „Klar. Der Computer ist ziemlich cool. War der nicht teuer?“ Mein Vater lächelte. Und wie immer, wenn er das tat, sah man deutlich die Grübchen auf seinen Wangen. „Das lass´ mal meine Sorge sein. Außerdem habe ich ihn gebraucht gekauft.“ Er stand unentschlossen im Türrahmen. „Hast du Lust, mir im Atelier noch ein bisschen Gesellschaft zu leisten?“

„Gleich. Ich muss nur noch etwas abspeichern“, sagte ich. Er zwinkerte mir zu und schloss die Tür hinter sich. Ich klickte die Seite über Australien wieder an und bewunderte die pelzigen Ohren des Tieres, das sich nun nicht mehr bewegte. Wahrscheinlich hatte ich mir das Ganze doch nur eingebildet. Ein bisschen enttäuscht las ich, dass es 51 verschiedene Arten von Kängurus gibt. Einige der größeren Arten springen bis zu acht Meter weit und drei Meter dreißig hoch, stand dort. Manche sind so schnell, dass sie mit achtzig Kilometern pro Stunde neben einem Auto herhüpfen. Warum lebte ich bloß nicht am anderen Ende der Welt? In Australien soll es Leute geben, die sich statt eines Hundes ein Känguru als Haustier halten. Jedenfalls hatte ich das gehört. Außerdem war es da wärmer als hier. Besonders jetzt, wo uns das Heizöl ausgegangen war und wir kein Geld hatten, um neues zu kaufen. Und das ausgerechnet an Weihnachten. Ich schaltete den Computer aus, zog mir meinen wärmsten Pullover über und ging ins Atelier, das eigentlich mehr eine Kammer war. Mein Vater legte gerade einen Pinsel auf ein Tuch mit Terpentin und wischte sich mit dem Hemdärmel etwas Farbe aus dem Gesicht. Dann sah er kritisch auf die Leinwand. Jedes Mal, wenn er das tat, wurden seine Augen, die sonst groß und blau wie der Himmel über Afrika waren, schmal wie zwei Schlitze. „Meinst du, hier ist zu viel Gelb drin?“ Ich schüttelte den Kopf. „Mir gefällt es.“ Ich ging ein paar Schritte zurück. Von weitem sah das Bild aus wie ein wunderschöner Strand, über dem ein prächtiges, altes Segelschiff durch die Luft flog. Es hätte aber auch genauso gut eine Wüste mit einer Oase sein können, in der ein Boot gestrandet war. „Glaubst du, wir können irgendwann mal nach Australien fliegen?“, fragte ich und tat dabei so, als ob es mich gar nicht besonders interessierte. Mein Vater sah mich nachdenklich an, und seine Augen waren jetzt wieder groß und blau wie blühende Kornblumen. „Falls mal wieder jemand ein Bild von mir kauft, bestimmt. Im Moment wäre ich schon froh, wenn wir uns einen Weihnachtsbaum leisten könnten.“ Er wusch sich die Hände an dem kleinen Waschbecken in der Ecke und sah mich bekümmert an. „Findest du es sehr schlimm, dass wir keinen haben?“

„Quatsch. Überhaupt nicht“, antwortete ich eilig und nicht ganz aufrichtig. Viel mehr als einen Weihnachtsbaum hätte ich mir allerdings gewünscht, dass meine Mutter noch am Leben wäre und mit uns zusammen feiern könnte. Aber das behielt ich für mich. Mein Vater sah nun doch etwas erleichtert aus. „Was hältst du davon, wenn ich uns gleich ein paar Spaghetti mit Tomatensoße zaubere?“ Eigentlich hatte ich keine Lust, schon wieder Spaghetti zu essen, weil es die bei uns ungefähr 200 Mal im Jahr gab. Aber Nudeln waren billig. Und wir mussten sparen. Erst recht jetzt, wo ich einen Computer bekommen hatte, weil alle anderen in meiner Klasse auch einen hatten. Jedenfalls sagte ich nichts wegen der Spaghetti und folgte meinem Vater in die Küche. Als er den Topf vom Regal nahm und Wasser hineinlaufen ließ, dachte ich darüber nach, was er mir neulich über Erfolg erzählt hatte. Oder das, was man so Erfolg nennt. Okay, ich war zwar erst zehn, aber selbst ich hatte schon kapiert, dass wir in einer Zeit leben, in der Geld wichtiger als alles andere ist. Für die meisten ist es sogar wichtiger als Freunde und Spaß am Leben zu haben. Sogar wichtiger als Tiere. Vor Leuten mit viel Geld ziehen die meisten den Hut, selbst wenn die Geldleute oft sogar zu dumm sind, ein Känguru von einem Grizzlybären zu unterscheiden. Als wir gegessen hatten und mein Vater wieder in seinem Atelier verschwunden war, ging ich mich noch einmal ins Internet und rief die Seite über Australien auf, die mit dem Känguru. Kaum hatte ich die Website auf dem Bildschirm, entdeckte ich es auch schon. Aber es bewegte sich nicht. „Warum bist du bloß nicht lebendig?“, seufzte ich. „Das lässt sich machen“, antwortete das Känguru. Überrascht starrte ich es an. Es wackelte mit den Ohren. „Was guckst du so? Hast du noch nie ein Känguru sprechen hören?“ Kaum hatte es das gesagt, schob es seinen Kopf mit den großen Ohren auch schon durch den Bildschirm. Die Vorderpfoten kamen hinterher, und schließlich quetschte es seinen pelzigen Körper durch den Monitor und plumpste mit einem Knall aus dem Computer heraus, direkt auf meinen Schreibtisch, wo es mit seinem Schwanz mein Mathebuch vom Tisch fegte. „Puh“, stöhnte es. „Ganz schön eng, dein Computer.“ Es kletterte unbeholfen vom Schreibtisch, baute sich in seiner voller Größe von ungefähr zwei Metern vor mir auf und schmatzte laut. Ich streckte meine Hand aus, um mich davon zu überzeugen, dass ich am helllichten Tag träumte. Aber statt ins Leere zu greifen, bekam ich seine flaumige Brust zu fassen. „Nicht!“, protestierte es. „Da bin ich kitzlig.“ Es war also kein Traum. Das Känguru stand leibhaftig vor mir. Plötzlich zog es ein paar rohe, glitschige Fische aus seinem Beutel und streckte sie mir hin. Ich nahm die Gabe entgegen und sah diesen ältesten Ureinwohner aller Australier verdutzt an. „Was soll ich damit?“ Es klopfte sich auf den Bauch. „Ich habe Hunger.“ Eigentlich war das auch kein Wunder nach einer so langen Reise. Jedenfalls dachte ich, dass es eine lange Reise hinter sich hatte. Also ging ich in die Küche und briet und würzte die Fische. Ich wunderte mich, da ich bis jetzt geglaubt hatte, dass Kängurus sich nur von Gras, Beeren und anderem Grünzeug ernähren. Als mein Vater das Känguru, das es sich auf unserem Wohnzimmerteppich gemütlich gemacht hatte, später vergnügt vor sich hin schmatzen sah, war er nicht besonders erstaunt. Es gab nur wenig, was ihn wirklich aus der Fassung bringen konnte. Also nahm er die Anwesenheit unseres ungewöhnlichen Gastes ohne sich zu wundern hin.

In den kommenden Tagen machte das Känguru, das wir auf den Namen Cangoo getauft hatten, keine Anstalten auszuziehen. Ich glaube, es fühlte sich sogar richtig heimisch bei uns. Als ehemaliger Steppenbewohner hatte es große Probleme damit, sich in einer möblierten Wohnung zurechtzufinden und stieß alles um, was nicht niet- und nagelfest war. Es verging kein Tag, an dem er nicht einen Stuhl oder Tisch umrannte oder mit seinem buschigen Schwanz die Gläser von den Regalen fegte. Da es Januar war und Cangoo Schnee und Kälte nicht gewohnt war, fror er dauernd, und mein Vater lieh ihm einen dicken, gefütterten Mantel von sich. Der war Cangoo allerdings viel zu klein. Das Auffallendste an ihm war sein ständiger Hunger. Andauernd lag er uns damit in den Ohren. Weil wir ihn mit all seiner Tollpatschigkeit inzwischen lieb gewonnen hatten und nicht mehr hergeben wollten, ging fast all unser Geld für Lebensmittel drauf. Am liebsten mochte Cangoo gebratene Fische. Zum Frühstück fraß er gern Süßes. Morgens verschlang er manchmal zwanzig Tortenstücke auf einmal. „So geht das nicht weiter“, sagte mein Vater eines Tages zu mir. „Er frisst uns die letzten Haare vom Kopf.“ Vielleicht hatte Cangoo uns heimlich belauscht. Denn am nächsten Tag schleppte er ächzend vier prall gefüllte Einkaufstüten an und stellte sie neben den Kühlschrank. Wir waren ziemlich verblüfft, als er dann noch zwei Dutzend Fische, zehn Liter Milch, drei Sahnetorten und ein paar Pfund Kartoffeln aus seinem Beutel zog und alles auf dem Küchentisch stapelte. Sogar an Spülmittel, Spaghetti und Tomatensoße für uns hatte er gedacht, obwohl ich eigentlich wirklich gern einmal etwas anderes als Spaghetti gegessen hätte. „Ich habe totalen Hunger“, nuschelte er, schnappte sich die Pfanne und briet die Fische. Cangoo lernte wirklich sehr schnell. Mein Vater sah ihn verblüfft an. „Wo hast du das ganze Zeug her?“ Cangoo goss noch etwas Olivenöl in die Pfanne. „Aus dem Internet natürlich.“ Mein Vater runzelte die Stirn. „Wie? Aus dem Internet?“ Cangoo sah ihn an, als ob er schwer von Begriff wäre. „Ist doch ganz einfach. Im Internet gibt es jede Menge Seiten mit Lebensmitteln. Feinkosthändler zum Beispiel. Die haben alle Warenkörbe. Und da hab ich die Sachen reingetan.“

„Und wer hat dir das Geld dafür gegeben?“ Wieder sah Cangoo meinen Vater an, als ob er vom Mond käme. „Geld?“, fragte er dann. „Hast du schon einmal von jemandem gehört, der Geld in einen Computer steckt? Ein Computer ist schließlich kein Spielautomat.“ Kopfschüttelnd zog er seine fertig gebratenen Fische aus der zischenden Pfanne, warf sie auf einen Teller und träufelte Zitrone drauf. Mein Vater und ich packten die Einkaufstüten aus, aus denen lauter leckere Delikatessen zum Vorschein kamen. Forellenfilets, frische Champignons, Tortellini in Sahnesoße, Tiramisu-Eis, Zitronenlimonade, Himbeeren, Wiener Würstchen, Rinderfilets, Erdbeertorte und Schweizer Schokolade. Sogar an eine Flasche Wein für meinen Vater hatte er gedacht. An diesem Abend gab es ein Festmahl, wie wir es schon seit Jahren nicht mehr erlebt hatten. Die Spaghetti verstauten wir in der hintersten Ecke unseres Küchenschranks. So ging es auch in den kommenden Tagen weiter. Jeden Tag quetschte unser neuer Mitbewohner sich aufs Neue in den Computer hinein und kam kurz darauf mit prall gefüllten Einkaufstüten und einem vollen Beutel zurück. Einmal brachte er sogar ein paar Kanister Heizöl mit. Denn in unserer Wohnung war es so kalt wie in einer Eishöhle. „Ich brauche zum Beispiel ein Bett“, verkündete Cangoo eines Tages. Ich war froh, dass er das Thema ansprach. Denn der Wohnzimmerteppich war auf Dauer keine Lösung, und mein Bett war zu klein für uns beide. Entschlossen sah Cangoo uns an. „Ich will auf einem Bonbon schlafen. Auf einem Himbeerbonbon.“ Es dauerte nicht lange, bis er einen großen Himbeerbonbon aus dem Internet besorgte, der von nun an sein Bett war. Ich fragte mich, wo er den wieder aufgegabelt hatte. Wahrscheinlich auf einer Seite für ausgefallene Möbelstücke. Aber inzwischen hatten wir uns schon daran gewöhnt, dass jeden Tag etwas Neues, Merkwürdiges passierte, seit er bei uns eingezogen war. „Ich brauche Gesellschaft“, verkündete Cangoo eines Tages. Ich glaube, es war ein Dienstag. „Freunde zum Beispiel. Zu Hause in Alice Springs hatte ich zwanzig. Und hier keinen einzigen. Das ist total langweilig.“ Das konnte ich nur zu gut verstehen. Niemand kommt auf Dauer ohne Freunde aus. Auch kein Känguru.

„Vielleicht sollte ich noch einmal im Internet gucken, ob ich noch ein Känguru finde“, flüsterte ich meinem Vater zu. Cangoo schüttelte entschieden den Kopf. „Kein zweites Känguru!“ Unser neuer Mitbewohner stand eben gern im Mittelpunkt. „An was für einen Freund denkst du denn?“, fragte ich ihn.

„Das kann man sich nicht vornehmen“, erwiderte er geheimnisvoll. „Die wichtigen Dinge im Leben passieren von ganz allein. Je mehr man etwas will, umso kleiner ist die Chance, dass man es bekommt. Deshalb darf man zum Beispiel nie etwas wollen. Man kann es sich nur wünschen. Aber wenn man sich etwas wirklich wünscht, mehr als alles andere, dann schickt man den Wunsch ins Internet oder in den Himmel, und irgendwann wird er erfüllt. Zum Beispiel.“ Ich sah Cangoo beeindruckt an. Meistens benahm er sich ziemlich kindisch, aber manchmal warf er mit klugen Sprüchen nur so um sich. „Lernt man so etwas in Australien?“

„Ich zum Beispiel brauchte mal Luftveränderung“, wich er meiner Frage schmatzend aus. „Und da bin ich hergekommen.“

„Aber wie? Du kannst doch unmöglich den ganzen Weg zu Fuß zurückgelegt haben.“ Ich hoffte, endlich eine Antwort auf die Frage zu bekommen, die ich mir schon stellte, seit er bei uns eingezogen war. Cangoo zwinkerte mir verschwörerisch zu: „Zum Beispiel versetzt der Glaube Berge. Und Schiffe und Flugzeuge auch. Außerdem hatte ich keine Lust, als Känguru-Emu-Spieß mit Süßkartoffelpüree auf einer Speisenkarte zu landen.“

„Und deine Freunde in Alice Springs? Vermisst du die nicht?“, wollte mein Vater wissen. Cangoo stopfte sich einen rohen Fisch ins Maul. „Wir schicken uns E-Mails. Das ist total krass und zum Beispiel fast gebührenfrei.“ Großzügig hielt er mir das Schwanzende des Fisches hin. Ich schüttelte dankend den Kopf und sah mit leichtem Schaudern zu, wie er sich das ölige Schwanzende in sein geöffnetes Maul hielt. „Außerdem nerven die“, fuhr er kauend fort. „Jeder will immer der Größte sein. Dabei bin ich der Größte, zum Beispiel. Dann kommt erst einmal lange gar nichts, und dann wieder ich.“ Mein Vater malte einen roten Kreis auf seine Leinwand. „Hast du noch nie etwas von Nächstenliebe gehört?“ Cangoo schüttelte den Kopf. „Totaler Quatsch. So etwas gibt es nur in Büchern. Und die halten einen zum Beispiel vom Leben ab. Wer liest, hat keine Zeit mehr zum Essen. Und wer nicht isst, der fällt tot um.“ Als Beweis biss er ein Stück von einer Marzipantorte ab. Mein Vater sah von seiner Leinwand auf. „Es gibt auch noch andere Dinge zwischen Himmel und Erde.“

„Marzipantorte zum Beispiel“, antwortete Cangoo und hielt mir die angefressene Torte fröhlich an die Lippen. Ich biss ein Stück davon ab und ließ mir den süßen, cremigen Rand genüsslich auf der Zunge zergehen. Und mit einem Mal wurde mir klar, dass Cangoo viel weniger egoistisch war als er immer tat. Er machte nur nicht gern viele Worte um seine guten Taten.

Albert

Ich nutzte die Zeit in den Winterferien, um Cangoo unsere kleine Stadt am Meer zu zeigen. Als erstes lernte er die Nachbarin links von uns kennen, eine ältere, streng aussehende Dame mit schwarzen, zu einem Dutt aufgetürmten Haaren und einer Brille, die sie an einer Kette um den Hals trug. „Das ist Frau Steinhaus“, erklärte ich ihm. „Ihr gehört die Konditorei nebenan.“ Kaum hatte ich diese Worte ausgesprochen, lief Cangoo schon wieder das Wasser im Mund zusammen. Ich knuffte ihn in die Seite. „Reiß dich zusammen. Und wehe, du klaust Kuchen!“ Frau Steinhaus wunderte sich zwar etwas über unseren neuen Mitbewohner, sagte aber nichts und verschwand wieder in ihrem Laden. Ich zeigte auf den Gitterzaun, der das kleine, ziemlich schief stehende Haus, in dem unsere Dachwohnung war, von dem modernen Gebäude aus Glas nebenan trennte. „Und hier gibt es im Sommer die saftigsten Brombeeren, die du dir vorstellen kannst. Sie wachsen hier durch, genau zwischen den Zaunlöchern.“ Ich lief ein paar Schritte weiter und zeigte ihm ein rotes Backsteinhaus, das rechts von unserem stand. „Ganz oben wohnt meine Lieblingsnachbarin, Frau Meyer. Manchmal, wenn mein Vater oder ich keine Lust zum Kochen haben, esse ich bei ihr. Sie ist achtzig, groß und kräftig und kocht den besten Haferflockenbrei mit Zimt, den es gibt. Und ihre Weihnachtsplätzchen sind genial.“ Cangoo fuhr sich mit der Zunge über die Schnauze, was ein Zeichen dafür war, dass er Frau Meyers Plätzchen für sein Leben gern mal probiert hätte. „Jetzt will ich das Meer sehen!“, rief er entschlossen, zog seine Wollmütze tiefer ins Gesicht und hoppelte neben mir auf der Straße her. Ein eisiger Wind fegte uns ins Gesicht, als wir die schmale Straße Richtung Wald entlangliefen, die zum Meer führte. Auf dem Weg zur Promenade zeigte ich Cangoo, wo ich zur Schule ging, in welcher Imbissbude die Pommes Frites am leckersten schmeckten und wo man im Sommer das cremigste Eis bekam. Schließlich kamen wir an einem grauen Haus mit Gardinen vor den Fenstern vorbei. Der Vorgarten des Hauses war mit Stacheldraht eingezäunt. Ein Cockerspaniel, der im Garten hin und her raste, bellte aus Leibeskräften, als wir näher kamen. „Das ist Rocko“, erklärte ich. „Er bellt jedes Mal, wenn jemand vorbeigeht.“ Cangoo sah den Hund teilnahmsvoll an. „Kein Wunder. Eingesperrt zu sein, macht zum Beispiel keinen Spaß.“ Bisher hatte ich eigentlich immer gedacht, dass Rocko es nicht gern hatte, wenn ihm jemand zu nahe kam. Aber vielleicht würde Rocko wirklich aufhören zu bellen, wenn er frei herumlaufen könnte. Wir bogen in den Waldweg ein, kamen auf eine große Wiese zu, und ich zeigte Cangoo meinen Lieblingsplatz. „Hier stand letztes Jahr noch eine Trauerweide. Aber dann hat ein Orkan sie entwurzelt.“ Nachdem ich ihm noch den Froschteich, den Leuchtturm, die Fähre und schließlich das Meer gezeigt hatte, machten wir noch einen kleinen Umweg zu meinem Lieblingsplatz, dem Seerosenteich, mit der einsamen, halb verfallenen Villa, die sich am Rand des zugefrorenen Teichs erhob. „Vor ungefähr 200 Jahren hat der Herzog von Aurelien hier gelebt. Aber seit er gestorben ist, steht das Haus leer“, erklärte ich Cangoo. „Warum zum Beispiel?“ Ich zuckte mit den Schultern. „Es wäre viel zu teuer, die Villa wieder instand zu setzen. Und die reichen Leute kaufen sich lieber ein modernes Haus. Außerdem wird sie wahrscheinlich sowieso bald abgerissen.“ Grüblerisch betrachtete Cangoo das alte Haus mit den halb blinden Fenstern. „Können wir zum Beispiel nicht da einziehen?“ Ich schüttelte den Kopf. „Mein Vater ist ja schon froh, wenn er das Geld für die Wohnungsmiete jeden Monat zusammenbekommt.“ Ziemlich durchgefroren machten wir uns wieder auf den Nachhauseweg. Ich hatte das Gefühl, dass unsere kleine Stadt am Meer Cangoo gefiel. Und das machte mich froh. Als ich mich am nächsten Morgen an einem verregneten, grauen Tag aus dem Bett quälte, saß Cangoo wie angewurzelt auf einem unserer Wohnzimmersessel und starrte gebannt den Stuhl an, der am anderen Tischende stand. Er war so versunken, dass er sogar vergaß, den Zimt-Pfannkuchen, den er sich gerade ins Maul gestopft hatte, zu Ende zu kauen. „Siehst du Gespenster?“, murmelte ich verschlafen. „Bloß eins“, antwortete er sehr ernsthaft, ohne seinen Blick abzuwenden. „Es heißt Albert.“ Mein Vater sah von seiner Zeitung auf, tippte sich dreimal mit dem Finger auf die Stirn und ging in die Küche, um Kaffeewasser aufzusetzen. „Er ist 873 Jahre alt“, sagte Cangoo, den es überhaupt nicht störte, dass mein Vater ihm nicht glaubte. „Und unsterblich ist er auch.“

„Niemand ist unsterblich“, belehrte ich ihn.

„Albert schon. Hat er mir jedenfalls erzählt.“

„Wenn er reden kann, wieso sagt er dann nichts?“, fragte ich. „Weil er zum Beispiel seit ein paar hundert Jahren nicht mehr geredet hat und sich erst einmal wieder dran gewöhnen muss.“ Ich hockte mich neben Cangoo und starrte nun ebenfalls den leeren Stuhl an. „Ich sehe keinen Albert.“

„Du musst genau hingucken.“ Ich rieb mir den Schlaf aus den Augen und machte Stielaugen. Kein Albert weit und breit. Cangoo wedelte ungeduldig mit seinem buschigen Schwanz und beförderte eine Obstschale vom Tisch. Apfelsinen und Äpfel rollten auf den Boden. „Siehst du nicht, wie er leuchtet?“ Ich kniff meine Augen zusammen und sah plötzlich eine Art rosa Hülle in der Größe einer mittelgroßen Dschungelpflanze vor mir. Aber das konnte ich mir auch genauso gut nur einbilden. „Du meinst, Albert steckt unter dieser Hülle?“

„Er kann verschiedene Gestalten annehmen“, erklärte mir Cangoo. „Im Moment ist er unsichtbar. Dich kennt er noch nicht. Logisch, dass er sich da erst einmal bedeckt hält.“

„Und seit wann kennst du ihn?“

„Seit heute Morgen um zehn vor fünf. Da wollte er im Internet zwei Kabel zusammenlöten. Die Dinger sind in Flammen aufgegangen. Und auf der Feuerwolke ist er aus dem Computer in dein Zimmer geschleudert worden.“

„Warum bitten wir ihn nicht, mit uns zusammen zu frühstücken? Albert hat doch sicher Hunger.“ Cangoo schüttelte den Kopf. „Albert ernährt sich zum Beispiel nur von geistigen Dingen. Von Literatur.“

„Albert liest?“ Cangoo nickte nachdenklich. „Meistens philo... philo...“ Der Rest ging in einem unverständlichen Kauderwelsch unter. Mein Vater, der wieder reinkam und den Anfang des Gesprächs mitbekommen hatte, sagte: „Du meinst, er liest philosophische Bücher?“ Cangoos' Gesicht erhellte sich. „Genau.“

„Und was soll das sein?“, fragte ich stirnrunzelnd.

„Irgendetwas ziemlich Kompliziertes. Frag ihn am besten selbst“, meinte Cangoo.

„Warum heißt der Mensch Mensch?“, erklang plötzlich ein dünnes Stimmchen von dem leeren Stuhl.

„Keine Ahnung“, gab ich zurück. „Weil ihn irgendjemand mal so genannt hat.“

„Wann ist ein Tier ein Tier? Wieso haben wir ein Gehirn zum Nachdenken? Wieso denken wir manchmal so einen Blödsinn? Und warum kann ein Känguru hüpfen?“, fragte die Stimme wieder. „Das sind ziemlich schwierige Fragen“, erwiderte mein Vater und stellte seine Kaffeetasse, meinen Tee und einen Eimer heißen Kakao für Cangoo auf den Tisch. „Nein. Das ist Philosophie“, antwortete das Stimmchen.

„Mir egal. Willst du auch ein Brötchen?“, fragte Cangoo die Hülle, die unruhig in der Luft hin- und herschwebte. Wieder ertönte die Stimme. „Ich habe keinen Hunger. Ich habe heute Morgen schon fünf Bücher gegessen und bin pappsatt.“

„Kann ich mir vorstellen“, warf mein Vater trocken ein und schlug die Zeitung wieder auf. „Wie ist es, wenn man ewig lebt?“, fragte ich Albert.

„Total langweilig“, antwortete er. „Tagaus, tagein dasselbe. Ohne Ende.“ Die Stimme klang so betrübt, dass mir vor lauter Mitgefühl fast die Tränen kamen. „Vielleicht werden Gespenster einfach nur viel älter als wir und sterben erst mit tausend oder so“, flüsterte ich Cangoo nachdenklich zu. Der blickte die Hülle fragend an. „Wann stirbst du denn so zum Beispiel?“, fragte er neugierig. „Gar nicht“, sagte das Stimmchen. „Ich bin eine Art Seele ohne Körper.“ Ich nickte. Geschichten über unsterbliche Seelen hatte ich schon in meinen Indianerbüchern gelesen, auch wenn ich nicht genau kapierte, was damit gemeint war. „Hattest du denn früher einen Körper, als du noch jung warst?“ Wieder flatterte die Hülle unruhig auf und ab. „Früher war ich Baumeister von Beruf, dann Hofnarr am Königshof, später Weber und dann Opernsängerin in Mailand. Die anderen Sachen habe ich im Lauf der Zeit vergessen.“ Cangoo, der sich nie lange auf ein Gespräch konzentrieren konnte, sprang auf, hoppelte in die Küche und kam kurz darauf mit einem Berg übereinandergestapelter und mit Erdbeermarmelade bestrichener Pfannkuchen zurück. „Ich glaube, Albert ist nicht der Freund, auf den ich gewartet habe“, wisperte er mir kauend zu. „Das kann man nie wissen“, antwortete ich. „Gib ihm eine Chance.“ Cangoo guckte gelangweilt. „Von mir aus. Aber besonders lustig wird es wahrscheinlich nicht mit ihm.“

Wie sich bald zeigte, war Albert ziemlich bescheiden und kam wirklich ohne Essen und Trinken aus. Das Sprechen hatte er wieder aufgegeben. Wir bemerkten ihn nur dadurch, dass ab und zu eine Lücke in unserem Bücherregal klaffte, die später wieder geschlossen wurde. Manchmal sah man eine rosa Hülle durch die Wohnung schweben, die sich in ihrer Größe dauernd veränderte. Aber meistens zog Albert es vor, unsichtbar und auch unhörbar zu bleiben. Ab und zu spürte ich einen Windhauch am Hals und redete mir ein, dass er ganz in der Nähe war. Aber seit ein paar Tagen gab er keinen Mucks mehr von sich. Ich fragte mich, ob Gespenster auch Gefühle hatten oder ob ihnen während ihres unwahrscheinlich langen Lebens einfach alles egal wurde. Ich hätte mich gern mit Albert darüber unterhalten und ertappte mich manchmal dabei, wie ich mit der Luft sprach, wenn ich allein war. Aber ich bekam keine Antwort mehr. Dass Albert noch da war, merkte ich nur an den Lücken im Bücherregal. Vielleicht hatte er einfach keine Lust mehr zu reden. Mein Vater war davon überzeugt, dass er schlechte Erfahrungen mit Menschen gemacht hatte. In den nächsten Wochen ging alles wie gewohnt weiter. Ich ging wieder zur Schule, und mein Vater malte ein Bild nach dem anderen. Mir gefielen seine Bilder. Trotzdem wollte niemand eins kaufen. Cangoo verbrachte die Tage mit Angeln in Eislöchern und nahm ab und zu an einem Kängurutreffen im Internet teil, wo es immer eine Menge zu erzählen und zu essen gab. Seine Gedanken drehten sich hauptsächlich um den Speiseplan. „Woran denkst du?“, frage mein Vater ihn eines Morgens, als er beim Frühstück sorgenvoll seine Stirn in Falten legte. „Ans Mittagessen zum Beispiel.“

„Aber du frühstückst doch gerade. Und hinterher wirst du satt sein.“ Cangoo warf ihm einen Blick zu, der zeigen sollte, dass mein Vater nicht die geringste Ahnung hatte „Zum Beispiel im Augenblick leben ist gut“, erwiderte er nachdrücklich. „Aber wenn ich mir nicht jetzt schon überlegen würde, was ich später esse, müsste ich mich vielleicht mit etwas zufriedengeben, was ich nicht mag. Außerdem kann ich mich dann auf etwas freuen.“ Das, was er sagte, klang logisch. Trotzdem wollte mein Vater, der manchmal ziemlich dickköpfig sein konnte, unbedingt Recht behalten. „Aber wenn du jetzt nicht übers Mittagessen nachdenken und stattdessen etwas an die frische Luft gehen würdest, könntest du die wärmenden Sonnenstrahlen genießen.“

„Das kann ich auch, wenn ich dabei übers Mittagessen nachdenke. Dann freue ich mich nämlich doppelt“, gab er ihm prompt zur Antwort. „Und zum Beispiel hält doppelt besser.“ Er blinzelte mir fröhlich zu und verschlang zwei weitere Pfannkuchen. Meinem Vater blieb nichts anderes übrig, als sich geschlagen zu geben.

Nach wenigen Wochen hatte Albert alle Bücher, die bei uns im Regal standen, verschlungen. Er las ungefähr vier Bücher am Tag, was meinen Vater, der selbst gern las, beeindruckte. Wenn er das seit 873 Jahren gemacht hatte, musste er sehr klug sein und genau wissen, was die Welt zusammenhielt, meinte er. Da er Albert mochte, bat er Cangoo, ein paar neue philosophische Bücher aus dem Internet zu holen. Denn die Frage, woher die Menschen, Tiere und Pflanzen wohl kommen, warum sie auf der Welt sind und wohin sie gehen, wenn sie die Welt wieder verlassen, schien Alberts Lieblingsgebiet zu sein. Aber immer noch hatte er seit dem Tag seines Eintreffens kein Wort mehr mit uns gesprochen.

Anfang Februar wurde Cangoo unruhig, weil er immer noch keinen richtigen Freund hatte. Mit Alberts Liebe zu Büchern konnte er nicht viel anfangen. Außerdem war Albert auch ihm gegenüber inzwischen völlig verstummt. Mein Vater glaubte, dass er in seinen früheren Leben zu viel geredet hatte, sodass ihm die Freude daran ein für alle Mal vergangen war. Nachts faltete er sich zusammen und schlief in unserer Dattelpalme auf der Fensterbank, wenn er nicht gerade wieder mit einer unsichtbaren Taschenlampe ein Buch verschlang. Viel Schlaf brauchte er anscheinend nicht. Meinem Vater kam es so vor, als wenn die Nächte in seinem Schlafzimmer seit Alberts Einzug heller geworden wären. Ganz sicher war er aber nicht. „Glaubst du, Albert liest auch nachts?“, fragte ich Cangoo. Er schüttelte den Kopf. „Er hat mir mal erzählt, dass er nachts mit seinem Engel chattet.“

„Engel? Gibt es denn welche?“

„Albert meint, Ja. Jeder hat einen Engel, manche zum Beispiel auch zwei.“ Na schön, wenn es einen lieben Gott gab, wie meine Mutter mir beigebracht hatte, bevor sie uns verlassen hatte, sprach schließlich nichts dagegen, dass es auch Engel gab. „Und Menschen? Haben die auch einen Engel?“ Cangoo sah fragend die Hülle an, die gerade oben am Fenster entlangschwebte. „Jetzt sag doch endlich mal wieder etwas“, murrte er. „Nur die, die ihn haben möchten“, erklang Alberts dünnes Stimmchen plötzlich wieder, denn das Thema schien ihn zu interessieren. „Aber nur diejenigen, die an Engel glauben, können sie auch sehen.“ Ich war mir nicht ganz sicher, ob ich schon einmal einen gesehen hatte. Aber geträumt hatte ich bereits von einem. „Manchmal nehmen sie auch Menschengestalt an, wenn es nötig ist“, fuhr Albert fort. „Aber jeder, der ihr Gesicht als Mensch gesehen hat, vergisst es sofort wieder. Das muss so sein.“

„Warum?“, fragte ich neugierig.

„Die Menschen dürfen das wahre Gesicht des Engels nicht sehen“, antwortete Albert. „Wenn sie es erblicken, müssen sie sterben.“

„Mir egal. Ich geh jetzt Schlittschuh laufen. Aber vorher brauche ich noch eine Stärkung“, sagte Cangoo und hoppelte mit zwei großen Sprüngen in die Küche. Kurz darauf duftete es in der ganzen Wohnung nach geschmolzener Butter.

Watahulu und die Dichterlesung

Seinen ersten richtigen Freund, einen Elefanten, fand Cangoo, als er eines Abends Anfang März durchs Internet kurvte. Er war auf der Suche nach tropischen Früchten und landete dabei in Südafrika. Watahulu erzählte Cangoo, dass er unbedingt eine klimatische Veränderung bräuchte. Als die beiden auf meiner Homepage ankamen, die ich inzwischen eingerichtet hatte, verkleinerte Albert ihn und Cangoo mit einem Zauberspruch, sodass beide ganz leicht aus dem Bildschirm herauskriechen konnten. „Vergrößere mich wieder“, bat Watahulu ihn, als er in Miniaturformat auf meinem Schreibtisch herumspazierte. „Mich auch!“, rief Cangoo. „Kehrt schnell zurück in eure Gestalt. Nach dem langen Gewirr im Kabelwald“, rief Alberts dünnes Stimmchen und zauberte beide wieder auf ihre normale Größe zurück. Obwohl mein Vater Elefanten mag, war er am Anfang dagegen, Watahulu bei uns aufzunehmen. Aber Cangoo drängelte so sehr, dass er sich erweichen ließ. Bedrückt überlegte mein Vater, dass wir Watahulu unmöglich zumuten konnten, in unserem winzig kleinen Haus zu übernachten. Außerdem fragte er sich besorgt, ob der Boden nicht durchbrechen würde bei den 600 Kilo, die er ungefähr wog. „Kein Problem“, beruhigte Cangoo ihn, als hätte er seine Gedanken erraten. „Albert kann ihn ja ab und zu verkleinern. Und im Garten ist auch Platz.“

„Und was soll er fressen?“ Soviel ich wusste, fraßen afrikanische Elefanten mindestens hundert Kilo am Tag. Und mein Vater dachte mit Schrecken an unsere Wasserrechnung, falls Watahulu mal keine Lust hatte, Wasser aus dem Internet zu trinken. „Am liebsten mag er Traubenzuckerbonbons“, sagte Cangoo versonnen. „Und Bananen.“ Bald zeigte sich, dass Watahulu nicht nur Bananen mochte, sondern auch klassische Musik. Jedes Mal, wenn mein Vater ein Geigen- oder Klavierkonzert auflegte, spitzte er seine großen Ohren und hob seinen Rüssel anerkennend ein Stück hoch. Wenn er gut gelaunt war, trompetete er zum Leidwesen von Cangoo alle Melodien mit, denn er hatte ein phänomenales Gedächtnis und erinnerte sich an jede Note, die er gehört hatte. Aber er war ziemlich schüchtern, und es musste schon viel passieren, bis er mal einen Satz zusammenbrachte. Wir nahmen ihn bei unseren Spaziergängen immer mit zum See. Für Watahulu gab es kein größeres Vergnügen, als sich in die Fluten zu stürzen und fröhlich schnaubend eine Weile im Wasser zu plantschen. Als er ein wenig Vertrauen zu uns gefasst hatte, erzählte er uns, dass er südlich der Sahara aufgewachsen war. Landwildjäger hatten seine Eltern wegen ihrer Stoßzähne getötet. Jedes Mal, wenn er daran dachte, dass Teile seiner Eltern zu Schmuckstücken und Elfenbeinschnitzereien verarbeitet worden waren, schauderte es ihn und Krokodilstränen flossen aus seinen Augen. Dann hatten wir die größte Mühe, ihn wieder aufzumuntern. Nur der Gedanke an ein echtes Schlammbad versetzte ihn in bessere Laune.

Bei unseren täglichen Parkspaziergängen zogen wir es vor, ihm eine Tarnkappe aufzusetzen, die Albert erfunden und ihm geschenkt hatte. Denn er fraß mit Vorliebe Wiesen kahl und zerkleinerte alle Äste, an die er herankam. Sogar unser Gemüse und Brot mussten wir vor ihm in Sicherheit bringen, weil er beides fast noch lieber mochte als Traubenzuckerbonbons und nicht mehr zu halten war, wenn er ein Stück Spargel oder eine Sellerieknolle entdeckte. Eines Tages bat er Albert, ihm etwas aus seinen philosophischen Büchern vorzulesen und hörte ganz versunken zu. Denn er hatte in seinen jungen Jahren schon vieles erlebt und war froh, dass er nun einiges davon verstand. Cangoo ärgerte diese Zuneigung zwischen den beiden. Eifersüchtig versteckte er eines Tages die Tarnkappe, sodass Watahulu auf seinen täglichen Parkspaziergang verzichten und sich stattdessen Wälder im Internet heraussuchen musste, in denen er spazierengehen konnte. Ein Känguru ging ja gerade noch so. Aber ein Känguru und ein Elefant ... Wahrscheinlich hätten uns die meisten Leute ziemlich blöd angesehen, wenn sie uns mit beiden zusammen im Park gesehen hätten. Jedenfalls fühlte Watahulu sich von Tag zu Tag wohler bei uns. Um ihn wieder auf seine Seite zu ziehen, brachte Cangoo ihm eines Morgens im April zehn rohe Fische aus dem Internet mit. Weil er nicht undankbar erscheinen wollte, verkleinerte Watahulu sie und würgte sie herunter. Aber eigentlich war er Vegetarier und aß aus Prinzip nichts, was ein Gesicht hatte. Obwohl wir ihm einen großen Traubenzuckerbonbon zum Schlafen besorgt hatten, übernachtete er lieber im Kleiderschrank. Zwischen all den Hemden, Kleidern und Pullovern fühlte er sich pudelwohl und nahm dafür sogar in Kauf, dass Albert ihn nachts verkleinerte. Eines Morgens vergaß Albert vor lauter Zerstreutheit die Zauberformel, mit der er Watahulu wieder vergrößern konnte. So kam es, dass Watahulu die Welt einen ganzen Tag lang aus einer anderen Perspektive erlebte. Zum Glück fiel Albert die Zauberformel später wieder ein und er beamte Watahulu, der schon ungeduldig wurde, eilig auf seine ursprüngliche Größe zurück. Streit und Diskussionen mochte Albert nämlich überhaupt nicht. Im Gegensatz zu Cangoo der immer auf der Jagd nach etwas Essbarem war, war Albert schon zufrieden, wenn er ruhig am Fenster entlangschweben und dabei ungestört ein Buch lesen konnte. Eines Nachmittags im März, als Albert und Watahulu sich gerade wieder über die Frage unterhielten, warum man auf der Welt ist, warf Cangoo wütend einen Atlas an die Wand. „Wieso redet ihr immer so einen totalen Quatsch, der niemanden interessiert?“, stieß er wütend zwischen zwei Bissen Forelle hervor. Watahulu, der solche Ausbrüche von Cangoo nicht gewohnt war, zog eingeschüchtert seinen Schwanz ein, während Albert sich auf der Stelle unsichtbar machte, sodass nicht mal mehr seine Hülle zu sehen war. Angriffslustig funkelte Cangoo Watahulu an und boxte mit den Vorderpfoten. „Sag schon. Was soll der Blödsinn?“ Ein langes Schweigen entstand. Dann klapperte Watahulu mit den Ohren. „Wir denken, also sind wir“, erwiderte er leise, aber mit Nachdruck. „Totaler Quatsch!“, schrie Cangoo. „Wer denkt? Wer ist? Was soll das? Habt ihr nichts Besseres zu tun?“ Da Cangoo immer wütender wurde, mischte mein Vater sich ein. „Jedem das seine“, versuchte er, Cangoo zu beruhigen. „Wenn Watahulu und Albert denken wollen, dann lass sie denken.“

„Ich will aber nicht, dass sie die ganze Zeit denken!“, rief Cangoo, immer noch aufgebracht. „Zu viel Denken macht doof.“ „Warum setzt du dich nicht einfach zu uns und unterhältst dich mit uns über Bücher?“, fragte Watahulu, der wieder etwas Mut gefasst hatte. „Dein Beitrag könnte sehr wertvoll für uns sein.“ So kam es, dass Cangoo kurze Zeit darauf seine erste Dichterlesung im Internet plante. Um sich auf seine große Lesung vorzubereiten, aß er vier dicke Bücher. Eins davon war in Leder gebunden und ziemlich ungenießbar. Aber er dachte, was Albert kann, kann ich schon lange. Anfang März verschickte er jede Menge E-Mails an verschiedene Tierorganisationen, in denen er auf seine erste Dichterlesung aufmerksam machte. Denn er fand, es war an der Zeit, seine Gedichte nun endlich vor einem großen Publikum vorzutragen. Außer Watahulu, Albert und einigen Buschkängurus waren auch noch ein paar Pferde, Eichhörnchen, Esel, Zebras und Giraffen unter den Zuschauern. Cangoo hatte sich extra für diesen Anlass einen roten Anzug mit schwarz-weiß gepunkteter Fliege gekauft und trat nun so ans Podium in dem großen Internettheater, das er für seine Lesung gemietet hatte. Schlagartig wurde es still im Saal. Cangoo rückte seine Fliege zurecht und trat ans Mikrophon. „Ich bin Cangoo“, stellte er sich vor. Das Publikum wartete gespannt ab. Eine Giraffendame beugte sich zu ihrem Zebra-Nachbarn vor und flüsterte: „Ich bin schon sehr gespannt auf die Lesung. Wie man hört, hat Cangoo enorm viel Talent.“ Andächtig nickte das Zebra. Mit wichtigem Gesichtsausdruck schlug Cangoo ein rotes Buch aus Leder auf und rückte seine Lesebrille zurecht, die er extra gekauft hatte, obwohl er eigentlich auch ohne Brille gut sehen konnte. Im Saal herrschte atemlose Stille. Cangoo blickte auf das voll geschriebene Blatt vor sich, das Albert in Schönschrift für ihn notiert hatte. Mit einem Mal merkte er, dass er trotz der vier Bücher, die er mit Müh und Not heruntergewürgt hatte, nicht lesen konnte. Die Zuschauer sahen ihn voller Erwartung an und schwiegen andächtig. Nur ein Pferd mit langer, brauner Mähne räusperte sich und blickte dann entschuldigend um sich. Cangoo sah ins Publikum. „Ich bin Cangoo“, sagte er noch einmal bedeutungsvoll. Watahulu flatterte unruhig mit den Ohren und quietschte leise. Ein weiteres, langes Schweigen folgte. Ein braun-weiß gestreiftes Gnu flüsterte einem Eichhörnchen neben ihm zu: „Was hat das zu bedeuten?“ „Keine Ahnung“, erwiderte das Eichhörnchen, das an einer Haselnuss knabberte. „Vielleicht ist das moderne Kunst?“ Als eine weitere Viertelstunde vergangen war, ohne dass jemand ein Wort sagte, rückte Cangoo seine Fliege zurecht und verbeugte sich. „Das war’s“, verkündete er. Einen Augenblick lang war die Stille im Saal fast unheimlich. Dann folgte tosender Applaus. Die Pferde, Esel und Zebras trommelten anerkennend mit ihren Vorderpfoten auf dem Parkett und wollten gar nicht mehr aufhören. Die Eichhörnchen warfen wohlwollend Nüsse auf die Bühne, und die Tauben stimmten eine Lobeshymne an. Nur Watahulu wischte sich mit seinem Rüssel verstohlen ein paar Schweißtropfen von der Stirn, als Cangoo mit stolzgeschwellter Brust die Bühne verließ.

„Wie wär’s, wenn du in die Schule gingest und Lesen und Schreiben lerntest?“, schlug mein Vater Cangoo zwei Tage nach diesem denkwürdigen Ereignis vor. Denn die anderen hatten uns von seiner Dichterlesung erzählt. „Bücher zu essen reicht nicht, wenn man klug werden will. Außerdem sind sie schlecht bekömmlich“, sagte mein Vater. „Schule ist zum Beispiel total langweilig“, antwortete Cangoo und stopfte sich ein Schinkenbrot ins Maul. Mit Schaudern dachte er an den dicken Ledereinband, den er gegessen hatte, um schnell lesen zu lernen. Ihm war noch tagelang danach speiübel gewesen. „Aber du könntest dann bei deiner nächsten Lesung ein richtiges Gedicht vortragen. Ein etwas längeres“, mischte ich mich ein. Cangoo runzelte gedankenvoll die Stirn. Dann winkte er ab. „Ich bin doch schon weltberühmt. Meine Lesung war ein totaler Erfolg.“ Wie ein Gorilla klopfte er sich mehrere Male auf die Brust „Das war doch gar keine richtige Lesung“, wandte Watahulu etwas ängstlich ein, denn er wollte Cangoo nicht verstimmen. Cangoo stopfte sich zwei Bananen ins Maul. „Hat doch keiner gemerkt.“ Alberts Hülle schwebte tadelnd durchs Zimmer. Obwohl er nichts sagte, war er scheinbar auch der Meinung, dass Cangoo lesen lernen sollte. „Jetzt ist Schluss mit der Faulenzerei“, beendete mein Vater die Diskussion. „Ab nächsten Monat wird in die Schule gegangen.“ Seine Stimme klang so energisch, dass niemand, nicht einmal Cangoo, zu widersprechen wagte.

Ein neuer Freund

Sein Talent zum Malen entdeckte Watahulu durch Zufall. Eines Nachts, als schon alle im Bett waren und er als Einziger nicht schlafen konnte, schlich er sich im Dunkeln in das Atelier meines Vaters. Dort blieb er vor der halb mit Farben bedeckten Leinwand stehen, tunkte dann seinen Rüssel in die Farbpalette und trug etwas Rot und Blau auf. Das Ergebnis gefiel ihm so gut, dass er gleich darauf noch einen gelben Kreis und ein grünes Quadrat dazu malte. Schließlich vergaß er die Zeit und all seine Sorgen und malte die ganze Nacht wie im Rausch. Erst als die frühe Morgensonne ihre ersten Strahlen ins Atelier warf, legte Watahulu gähnend den Pinsel beiseite und torkelte hundemüde und in seiner vollen Größe in den Kleiderschrank, wo er noch im Stehen einschlief. Am nächsten Vormittag, als ausnahmsweise alle ordentlich am Frühstückstisch saßen, sogar Alberts Hülle, kam mein Vater wutschnaubend in die Küche. Unterm Arm trug er ein fertiges Ölbild, das leuchtete, als wäre ein Stern auf die Erde gefallen und hätte dort alles in Licht getaucht. „Wer von euch war das?“, rief er wütend. Cangoo warf einen kurzen Blick auf das Werk, widmete sich dann aber wieder konzentriert seinem elften Brötchen, das er dick mit Himbeermarmelade bestrichen hatte. „Wer von euch war das?“, wiederholte mein Vater noch einmal drohend. Watahulu, der nach dieser anstrengenden Nacht immer noch sehr müde war, sich aber extra den Wecker gestellt hatte, damit niemand ihm auf die Schliche kam, zog kleinlaut seinen Rüssel ein und hielt den Atem an. Ich sah mir das fertige Bild genauer an und legte mein Brötchen auf den Teller zurück. „Das sind sehr schöne Farben.“ Verdutzt musterte nun auch mein Vater das Bild genauer. „Du hast Recht“, stimmte er mir schließlich bei. „Es ist wirklich gelungen.“ Wohlwollend sah er in die Runde und fragte mit viel sanfterer Stimme als vorher: „Also, wer von euch hat das gemacht?“

„Watahulu zum Beispiel“, rief Cangoo kauend. „Der hat die ganze Nacht rumtrompetet und total genervt.“ Alberts Hülle hüpfte bestätigend auf und ab. „Ist das wahr?“, fragte mein Vater und sah Watahulu forschend an. Dieser hob kleinlaut den Rüssel und gab ein leises Quietschen von sich. Mein Vater klopfte ihm anerkennend auf den Rücken. „Du hast Talent, mein Junge. Eine Menge Talent.“

„Wenn hier jemand Talent hat“, rief Cangoo dazwischen, „dann ja wohl zum Beispiel ich.“ Mein Vater sah ihn tadelnd an und wandte sich wieder an Watahulu, der sein Glück immer noch nicht fassen konnte. Eine Woche später wurde das Bild, das mein Vater inzwischen gerahmt hatte, teuer an den Chef einer großen Autofirma verkauft. In den nächsten Wochen bekam mein Vater einen Auftrag nach dem anderen. Inzwischen malte Watahulu alle Bilder, und mein Vater kümmerte sich darum, dass immer genügend große Leinwände im Haus waren. Denn Watahulu brauchte viel Platz, wenn er seinen Rüssel in die Farben tauchte und diese dann auf die Leinwand klatschte. Sobald wieder ein Bild fertig war, rahmte mein Vater es und kümmerte sich um den Verkauf. Fast jede Nacht saßen die beiden zusammen im Atelier. Mitte April hatte mein Vater schon zwanzig Bilder verkauft und überlegte, ob wir uns nicht eine größere Bleibe suchen sollten. Eines Tages las er in der Zeitung, dass die alte Villa am Seerosenteich abgerissen werden sollte, da sich immer noch kein Mieter dafür gefunden hatte. Ich wurde ganz aufgeregt. „Wenn wir die kaufen und renovieren, wäre doch Platz genug für uns alle dort.“ Mein Vater nickte. „Ich lasse es mir durch den Kopf gehen.“ Da Watahulu immer mehr Zeit im Atelier verbrachte, wenn er nicht gerade badete oder im Internet Noten lernte, denn er wollte unbedingt mit seinem Rüssel Trompete spielen lernen, langweilte Cangoo sich von Tag zu Tag mehr. Er überlegte, wo er auf die Schnelle einen neuen Freund herkriegen konnte. Einen richtigen Freund. Nicht so einen, der die ganze Zeit nur las oder Bilder malte. Einen Freund nur für sich allein, den er nicht mit den anderen teilen musste und den ihm keiner wegnehmen konnte. Am besten wäre jemand, der so hässlich ist, überlegte er, dass niemand etwas mit ihm zu tun haben will. Oder jemand, vor dem alle Angst hatten, weil er so gefährlich ist. Vielleicht ein wilder Löwe, ein weißer Hai, eine bissige Hyäne oder eine Giftschlange? Plötzlich hatte er einen Geistesblitz: Ein Krokodil musste her! Das war’s. Noch am selben Abend wartete Cangoo ab, bis Watahulu und mein Vater im Atelier verschwunden und alle anderen schlafen gegangen waren. Dann tappte er auf leisen Pfoten ins Arbeitszimmer, schaltete den Computer ein und suchte sich im Internet das hässlichste Krokodil heraus, das er finden konnte. „Total verrückt“, murmelte er vor sich hin. „Du bist zum Beispiel so unansehnlich, dass alle vor Schreck die Flucht ergreifen, wenn sie dich zu Gesicht bekommen.“ Keine fünf Minuten später hatte er das Krokodil aus dem Internet befreit. Ihm war selbst etwas mulmig zumute, als er es jetzt plötzlich vor sich auf dem Boden entlangrobben sah. Dann entschloss er sich, seine Angst über Bord zu werfen, kramte einen Zollstock heraus und maß das Krokodil der Länge nach ab. „Vier und ein halber Meter“, stellte er zufrieden fest. „Wetten, dass alle vor Angst schlottern, wenn sie dich morgen früh sehen?“ Das Krokodil, das noch kein Deutsch konnte, sah ihn völlig durcheinander an und riss sein Maul auf. Eine Unmenge spitzer Zähne, die in mehreren Reihen nebeneinander standen, war zu sehen. „Du hast wohl Hunger?“, fragte Cangoo, zog, weil er selbst nicht gefressen werden wollte, schnell fünfzehn rohe Fische aus seinem Beutel und warf sie dem Krokodil ins Maul. Das Krokodil schluckte sie herunter ohne ein einziges Mal zu kauen. Dann sah es Cangoo so an, als warte es auf Nachschub. „Total verrückt“, murmelte Cangoo wieder. „Mehr kriegst du aber erst, wenn wir Freunde sind.“ Mit diesen Worten überließ er das Krokodil einfach sich selbst und hüpfte ins Nebenzimmer auf seinen Himbeerbonbon, wo er auf der Stelle einschlief. Als er aufwachte, war es schon zwölf Uhr mittags. Nachdem er noch einmal herzhaft gegähnt hatte, traute er kaum seinen Augen. Alle, sogar Alberts Hülle, standen um das Krokodil herum und tätschelten ihm den gepanzerten Rücken. „Es ist traurig“, erklärte Watahulu bedauernd. „Wer ist zum Beispiel traurig?“, fragte Cangoo und hüpfte mit einem Satz mitten in die Runde. Ich deutete auf das Krokodil. „Da. Es weint.“

„Blödes Vieh“, murmelte Cangoo in sich hinein und zischte dem Krokodil leise zu. „Hab ich dir nicht extra eingebläut, dass du gefährlich gucken sollst?“ Beim Anblick des Kängurus begann das Krokodil jedoch noch heftiger zu schluchzen, bis es schließlich am ganzen Körper zitterte. Watahulu hatte keine andere Wahl, als es so lange mit seinem farbbeklecksten Rüssel zu kitzeln, bis die Tränen versiegt waren. „Weiß jemand, wer das arme Tier in diesen Zustand versetzt hat?“, fragte mein Vater. Cangoo, der sich für seine Mitternachtsaktion inzwischen doch ein bisschen schämte, schüttelte betreten den Kopf. „Vielleicht hat es Hunger“, quietschte Watahulu. „Was mögen Krokodile denn am liebsten?“

„Löwen, Zebras, Kühe und manchmal auch Kängurubraten“, sagte mein Vater mit einem Seitenblick zu Cangoo. Denn ihm war schon von Anfang an klar gewesen, dass Cangoo lange nicht so unschuldig war, wie er tat. „Totaler Quatsch“, begehrte Cangoo etwas kleinlaut auf. Denn ihm wurde die Sache jetzt doch ein bisschen unheimlich. „Der Typ frisst bestimmt nur Wurzeln und Gras.“

„Ja, solange sie aus Fleisch sind“, sagte mein Vater, ging in die Küche und kam mit einer Platte roher Steaks zurück. Dankbar schnappte das Krokodil danach und vergaß sogar seinen Kummer über diesem unerwarteten Genuss.

In den kommenden Wochen versuchten wir geduldig, dem Krokodil, das bisher nur eine Mischung aus Suaheli und Arabisch gesprochen hatte, Deutsch beizubringen. Wegen seiner Abstammung hatten wir es auf den Namen Orinoko getauft. Aber alle nannten es nur Noko. Mitte April beherrschte Noko unsere Sprache schon so gut, dass wir uns ohne Probleme unterhalten konnten. Wie sich herausstellte, war es am Nil aufgewachsen, nachdem seine Eltern wegen einer Hochwasserkatastrophe aus Indonesien ausgewandert waren. Danach hatte man sie zu Taschen und Schuhen aus Krokodilleder verarbeitet. Im Gegensatz zu Watahulu konnte Noko Wasser nicht leiden und fing schon an, am ganzen Körper zu zittern, wenn jemand nur Badewasser einlaufen ließ. Albert erklärte Cangoo und Watahulu, dass Noko wahrscheinlich traumatisiert sei. „Traumati... Was?“, fragte Cangoo stirnrunzelnd nach. „Es hat wahrscheinlich mal etwas Schlimmes im Wasser erlebt“, klärte Watahulu Cangoo auf. „Vielleicht haben seine Eltern ihn gegen seinen Willen reingeworfen, als er noch nicht schwimmen konnte.“

„Totaler Quatsch“, erwiderte Cangoo überzeugt. „Ein Krokodil, das Angst vor Wasser hat. So was gibt’s zum Beispiel überhaupt nicht.“

„Und wenn doch?“, fragte Watahulu.

„Dann muss es eben schwimmen lernen“, rief Cangoo. „Denn wovor man zum Beispiel Angst hat, das muss man extra tun. Sonst wird die Angst immer schlimmer.“

Krokodilstränen

Seine ersten Schwimmstunden bekam Noko am See. Da wir ihn beim besten Willen nicht dazu bewegen konnten, auch nur in Ufernähe zu gehen, holte Watahulu ihm aus dem Internet einen knallroten Taucheranzug, in dem er sich sicherer fühlte. „In einem Taucheranzug zum Beispiel kannst du nicht untergehen“, schärfte Cangoo Noko so lange ein, bis er schließlich selbst dran glaubte. „Besonders nicht, wenn er rot ist.“

„Woher weißt du das?“, fragte Noko, dem die Zweifel ins Gesicht geschrieben standen.

„Lebenserfahrung“, prahlte Cangoo. Zögernd robbte das Krokodil etwas näher ans Ufer heran. „Na los, spring rein, du Angsthase!“, rief Cangoo ungeduldig und fing sich damit einen tadelnden Blick von Watahulu ein. Denn Watahulu war der Meinung, dass man jedem bei allem so viel Zeit lassen sollte, wie er dafür brauchte. Besonders, wenn jemand etwas zum ersten Mal in seinem Leben tat ... wie zum Beispiel Schwimmen. Ängstlich kroch das Krokodil noch einen Schritt näher ans Ufer, wo die Wellen leise an Land plätscherten. Plötzlich begann es wieder zu weinen. „Ein Taschentuch“, rief Watahulu aufgeregt. „Hat jemand ein Taschentuch?“ Missbilligend zog Cangoo eins aus der Tasche seiner grün-rot gepunkteten Latzhose und reichte es Watahulu. Der tupfte behutsam die Tränen aus Nokos Augen und trompetete ihm leise eine Melodie vor. Als Noko sich wieder halbwegs beruhigt hatte, beschlossen wir, seinen ersten Schwimmunterricht zu verschieben und uns stattdessen abends alle gemeinsam einen schönen Film im Kino anzusehen. Denn auch wenn er nicht ins Wasser gegangen war, war es schon sehr mutig von Noko gewesen, sich überhaupt in Ufernähe zu trauen. Wieder zu Hause diskutierten wir lange darüber, welchen Film wir uns ansehen sollten. Cangoo und mein Vater waren für einen Actionfilm, während Watahulu am liebsten etwas über Malerei gesehen hätte. Albert fand, Kino sei die reinste Zeitverschwendung, wenn man stattdessen ein philosophisches Buch lesen konnte. Und Noko hatte gar keine Meinung, da er noch nie im Kino gewesen war. Denn in dem Dorf am Nil, wo er aufgewachsen war, gab es keine Kinos. Weil wir uns nicht einigen konnten, warfen wir schließlich eine Münze. Die Wahl fiel auf eine Liebesgeschichte, womit vor allem ich zufrieden war. Denn in meiner Klasse gab es einen Jungen, den ich ziemlich gut fand. „Total blöd!“, rief Cangoo sauer, denn mit Liebe hatte er nicht viel am Hut. Da aber die Münze entschieden hatte, blieb Cangoo nichts anderes übrig, als entweder mitzugehen oder allein zu Hause vor sich hin zu schmoren. So entschied er sich für das Erste, setzte aber Watahulus Tarnkappe auf, weil es ihm peinlich gewesen wäre, von jemandem dabei ertappt zu werden, wie er sich einen romantischen Film ansah. Nachdem eine halbe Stunde vergangen war und der Junge dem Mädchen im Film ein Liebesgeständnis gemacht hatte, brach Noko in Tränen aus. Cangoo, dem das peinlich war, drückte sich trotz seiner Tarnkappe tief in seinen Sitz. Keine fünf Minuten vergingen, bis Noko so heftig schluchzte, dass wir mit ihm aus dem Kino gehen mussten. „Ich will auch jemanden haben, der mich liebt“, schluchzte das Krokodil auf dem Heimweg. „Aber wir lieben dich doch alle“, tröstete Watahulu ihn. „Das ist aber nicht dasselbe“, jammerte Noko. „Ich will jemanden, der nur mich liebt. Jemanden ganz für mich allein.“ Mein Vater und ich sahen uns ratlos an, während Cangoo, der die Tarnkappe inzwischen abgenommen hatte, weil sie drückte, etwa zehn Meter vor uns her hoppelte, so als würde er uns nicht kennen. „Wir fragen Albert, was man in so einem Fall macht“, sagte Watahulu aufmunternd zu Noko. „Bestimmt steht in seinen Büchern irgendetwas darüber.“

Zu Hause mussten wir Albert erst einmal suchen. Denn wenn er gerade ein Buch las, was er meistens tat, hörte er nicht, wenn wir ihn riefen. Nach einer Weile entdeckten wir seine Hülle in der Speisekammer, wohin er sich zurückgezogen hatte, um ungestört zu lesen. Albert hörte sich das Problem andächtig an, pendelte eine Minute unentschlossen in der Luft hin und her und sagte dann: „Noko ist traumatisiert.“ „Traumati... Was?“, fragte Cangoo gereizt, denn er hatte für Fremdwörter nichts übrig, schon gar nicht, wenn er das gleiche Wort zweimal in einer Woche hörte. „Er hat Depressionen“, erklärte Albert geduldig. Mein Vater erklärte uns, dass jemand, der diese Krankheit hatte, immerzu traurig ist. „Total verrückt“, erwiderte Cangoo gleichgültig, hüpfte mit einem Riesensatz in die Küche, wo er sich eine riesige Pfanne schnappte und zwanzig Fische auf einmal hineinwarf. „Was macht man in so einem Fall?“, fragte ich meinen Vater ratlos. Er zuckte mit den Schultern. „Schwer zu sagen. Zuerst müssen wir herausfinden, warum er so oft traurig ist.“

„Und wenn er das selbst nicht weiß?“

„Vielleicht fühlt er sich einsam, und wir müssen ein zweites Krokodil auftreiben. Ein weibliches“, antwortete mein Vater.

„Noch so eine Heulsuse kommt mir nicht ins Haus!“, rief Cangoo, der mit einem Fischschwanz im Maul aus der Küche gehoppelt kam. „Und erst recht kein Mädchen. Mädchen machen zum Beispiel nur Stress und sind total uncool.“ Watahulu sah ihn unsicher an. „Aber wenn es ihm dabei hilft, weniger traurig zu sein?“ Nach langem Hin und Her kamen wir zu dem Schluss, dass ein Mädchenkrokodil wahrscheinlich nicht die richtige Lösung wäre und wir Noko nur genügend Zeit geben mussten, sich an uns zu gewöhnen. Eines Tages würde er schon merken, dass er uns nicht egal war, dachten wir. „Trotzdem müssen wir herausfinden, warum er immer so traurig ist“, beharrte Watahulu, der mit dieser Lösung nicht einverstanden war. „Am besten fragen wir ihn einfach.“

Fünf weitere Wochen gingen ins Land, bis Noko endlich zugab, dass er seinen Anblick im Spiegel nicht ertragen konnte. Er fand sich schrecklich hässlich und war davon überzeugt, dass ihn niemals jemand lieben könnte, solange er so aussah. „Du bist zwar nicht gerade eine Schönheit, aber so schlimm ist es auch wieder nicht“, sagte Cangoo, der gerade seinen Speiseplan für die nächste Woche erstellte. „Ich will aber schön sein“, antwortete Noko entschlossen und blätterte mit seinen Vorderzähnen die Seite einer Modezeitschrift um. Er deutete mit der Nasenspitze auf eines der Modelle, die beim Lächeln eine Reihe strahlend weißer Zähne zeigte. „Das kannst du vergessen“, sagte Cangoo unbarmherzig und streute etwas Salz und Pfeffer auf seinen achten Fisch. „Ich will so schön sein wie alle anderen“, beharrte Noko trotzig. „Vergiss es“, wiederholte Cangoo. „Wer solche Hauer im Maul hat wie du, kann unmöglich schön sein.“ Noko verzog unglücklich sein Gesicht. Kurz darauf quollen ihm schon wieder zwei dicke Tränen aus den Augen. „Fang zum Beispiel bloß nicht wieder an zu flennen“, sagte Cangoo und warf eine Fischgräte auf den Teppich. „Das nervt echt tierisch.“

„So will ich aber nicht weiterleben“, schluchzte Noko heftig auf. Cangoo warf ihm einen scheelen Seitenblick zu. „Na ja, vielleicht kann man da doch etwas machen“, sagte er schließlich gnädig. In Noko erwachte neue Hoffnung. „Wirklich? Was denn?“ Cangoo zog seine Stirn gedankenvoll in Falten. „Hast du’s schon einmal mit Zahnpasta probiert?“ Noko nickte betrübt. „Hat überhaupt nichts genützt.“

„Zahnseide?“ Wieder nickte Noko niedergeschlagen. „Und mit ´ner elektrischen Zahnbürste?“ „Die gibt’s nicht in meiner Größe“, erwiderte Noko noch bedrückter als vorher. Cangoo schwieg einen Moment lang bedeutungsvoll. „Dann bleibt nur noch eine Möglichkeit“, sagte er schließlich. „Welche?“ „Ist doch logisch“, sagte Cangoo. „Du brauchst eine Zahnspange!“

Unerwarteter Besuch

Eines Abends gegen Ende April, als wir alle zusammen zu Abend aßen, bekamen wir Besuch von zwei jungen, mausgrauen Zwillingseseln: Miko und Holunder. Sie waren zwar nur auf der Durchreise, hatten aber von der Internet-Dichterlesung des Kängurus gehört und wollten ihn kennen lernen. Also luden wir sie zu einer großen Portion Rührei mit Schinkenspeck ein. Zum Nachtisch tischten wir frische Heuballen und Vanillepudding auf. Cangoo fühlte sich sehr geehrt, als er hörte, wodurch die beiden Esel auf ihn aufmerksam geworden waren. Gut gelaunt verschlang er drei Portionen Rührei mit einem Haps. „Bald werde ich meinen ersten großen Gedichtband im Internet veröffentlichen“, prahlte er. „Das wird zum Beispiel ein totaler Erfolg.“

„Und wer soll den schreiben?“, fragte mein Vater.

„Albert ... Alberne Frage. Ich natürlich. Ich bin zum Beispiel ein Naturtalent.“ Watahulu und Noko, die nicht glauben konnten, was sie da hörten, sahen Cangoo ungläubig an. „Und wer liest die Gedichte diesmal vor?“, fragte Watahulu. Cangoo kratzte sich nachdenklich am Kopf. Damit er nicht weiter darauf eingehen musste, wandte er sich schnell Miko und Holunder zu. „Wo wollt ihr eigentlich hin auf eurer Durchreise?“, fragte er sie kauend und verglich die langen Eselsohren insgeheim mit seinen eigenen. „Kommt Zeit, kommt Rat“, antwortete Miko, der einen Tick für Sprichwörter hatte, weise. „Total verrückt“, murmelte Cangoo anerkennend und biss einen großen Happen von seinem dick mit Butter bestrichenen Brotlaib ab. „Vielleicht nehmen wir die Fähre nach Dänemark, und machen uns für eine Wanderung