Markus Seidel

Hinfallen kann jeder. Aufstehen will gelernt sein!

Ein Ratgeber für Gescheite(rte)

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Nach dem Scheitern geht’s erst richtig los!

Mein eigenes Scheitern (und was daraus wurde)

Jeder scheitert – jeden Tag!

Wer wagt, gewinnt vielleicht. Aber wer nicht gewinnt, hat ganz bestimmt noch lange nicht verloren!

Das dicke Fell

Aus Niederlagen Siege machen

Gründe für das Scheitern

Die dunklen Wolken am Horizont

Zulassen! Loslassen!

Von richtigen und falschen Fragen

Schluss

Schöne Worte zum Scheitern

Prominente erfolgreich Gescheiterte

Impressum neobooks

Nach dem Scheitern geht’s erst richtig los!

Scheitern macht keinen Spaß. Jeder, der etwas anderes behauptet, schwindelt oder sein Scheitern liegt schon etwas länger zurück und er sonnt sich längst im neuen Erfolg. Dann nämlich fällt das Romantisieren der einstigen Niederlage etwas leichter.

Tatsache ist aber auch: Der Sieg macht noch mehr Spaß, wenn man zuvor einen Fehlschlag erlitten hat. Aber bis dahin muss man einiges ein- und wegstecken. Wer scheitert, wird oftmals stigmatisiert als der, „der es nicht geschafft hat“. Und mit einem solchen Makel zu leben und sich davon nicht unterkriegen zu lassen, ist oftmals schwierig (siehe hierzu das Kapitel „Das dicke Fell“). Eine „Kultur des Scheiterns und der zweiten Chance“ ist hierzulande, anders als beispielsweise in den USA, noch nicht allzu stark entwickelt. Misslingen als einen produktiven Bestandteil des Lernens zu betrachten, das gilt offenbar nur für Kinder, etwa wenn sie Schwimmen oder Laufen lernen – sie üben es einfach so lange, bis sie es können. Bei Erwachsenen jedoch wird das Prinzip des „Trial and Error“ kaum akzeptiert. Das ist falsch.

Ein Umdenken ist nötig, und womöglich tut sich in dieser Hinsicht auch allmählich etwas: Derzeit sind die allerorten stattfindenden sogenannten „FuckUp Nights“, bei denen Menschen sich auf eine Bühne stellen und von ihrem Scheitern sprechen, sehr angesagt. Man kann davon halten, was man will, ich bin mir aber sicher, dass diese Veranstaltungen den Zuschauern die Angst vor dem Scheitern zumindest ein wenig nehmen. Und im besten Falle lernen sie aus den Fehlern derer, die da vorne auf der Bühne stehen. Das ist schon eine ganze Menge, meine ich. 

Deshalb stelle nun auch ich mich auf die (literarische) Bühne und erzähle Ihnen von meinem ganz eigenen Scheiter-Haufen, der mir letztlich aber als Grundlage für Neues diente.

Mein eigenes Scheitern (und was daraus wurde)

Um vier Uhr morgens klingelte mein Wecker. Um halb sechs musste ich im Hamburger Hafen sein, dann ging es los: Schiffscontainerladungen mussten ein- oder ausgeladen werden, eine sehr schweißtreibende und außerdem schlechtbezahlte Arbeit. Einmal war ich drei oder vier Stunden damit beschäftigt, Fernseher auszuladen – selten in meinem Leben habe ich mehr geschwitzt als bei dieser Arbeit (und ich war lange Zeit Leistungssportler).

Ich war 34 Jahre alt, hatte Abitur, eine abgeschlossene Ausbildung zum Buchhändler, ein abgeschlossenes Magisterstudium in Germanistik in Hannover, Wien und Berlin, hatte während des Studiums Literaturkritiken für verschiedene Tageszeitungen geschrieben und in einem Verlag als Lektor gearbeitet, hatte in den sechs Jahren zuvor fünf Romane geschrieben, von denen sich zwei recht gut verkauft hatten (jeweils rund 14.000 Stück), hatte einen renommierten Literaturpreis erhalten, viele Lesungen absolviert und für Zeitungen Essays und Kurzgeschichten geschrieben. Ich war im Gespräch.

Und dann das: Mein Verlag lehnte mein neues Buch ab (die letzten beiden Bücher hatten sich nicht gut verkauft), mein Agent fand keinen anderen Verlag für das Manuskript, die Zeitungen verloren ihr Interesse an meinen Beiträgen, auch Zeitschriften ließen nichts mehr von sich hören. Kurzum: Das war`s erstmal. Das Ganze vollzog sich innerhalb eines Jahres, Stück für Stück war mir der Boden unter den Füßen weggebrochen.

Ich bewarb mich fortan in Buchhandlungen, schließlich hatte ich Buchhändler gelernt, aber ohne Erfolg, niemand stellte mich ein. War ich unterwegs, hatte ich stets alle nötigen Unterlagen dabei, um mich spontan in einer Buchhandlung vorzustellen, aber es half nichts. Ich gab Nachhilfe, erst für das Fach Deutsch, dann Englisch, schließlich für nahezu alles. Bald darauf trennten meine Freundin und ich uns; ich übernahm die Katze, denn ihr neuer Freund hatte eine Allergie gegen deren Haare. Zwei Jahre zuvor noch hatte ich mit dem Gedanken gespielt, eine Doktorarbeit zu beginnen, mein früherer Professor war gleich angetan von der Idee, die ich dann aber schließlich zugunsten eines neuen Buches, das ich schreiben wollte (und das dann allerdings keiner haben wollte, siehe oben), aufgab. 

Meine neue Einzimmerwohnung, die ich von einer Studentin, der sie zu schäbig war, übernahm, lag direkt über der eines Messies, schon im Hausflur stank es entsetzlich, aber mehr konnte ich mir vorerst nicht leisten. Ich pumpte mir Geld von meinen Eltern, sie machten sich Sorgen um mich und meine Zukunft, so wie ich auch. Ich war 34 Jahre und ziemlich fertig. Mein Kopf war leer. Ich war erschöpft. Ich hatte Schlafstörungen. Jetzt war ich nicht mehr im Gespräch. Eher war ich im Gerede. 

Was ich noch hatte: Die Katze, an der ich hing, einen Kurs an der Volkshochschule in Literatur, den ich gab und wo niemand wusste, wie bescheiden es gerade lief für mich, und meine Nachhilfeschüler, die mich brauchten. Ich freilich brauchte sie auch. Sie waren meine einzige wirkliche Geldquelle neben der Arbeit im Hafen. Mit beidem reichte es gerade so für die Wohnung und für etwas zu Essen.

Was ich nicht aufgab: Das Schwimmtraining zwei- bis dreimal in der Woche. Und mich gab ich auch nie ganz auf, auch wenn ich oft schrecklich verzweifelt war. Mir würde schon etwas einfallen, dachte (hoffte) ich. 

Wie aber sollte es weitergehen? So jedenfalls (Hafen, Nachhilfe) würde es auf Dauer nicht funktionieren, soviel war mir klar. Viele meiner Kollegen im Hafen, die schon länger hier arbeiteten, waren inzwischen körperlich stark mitgenommen, sahen mindestens zehn Jahre älter aus als sie waren, viele tranken, alle rauchten. Ich lief noch auf Autopilot, für meine Wohnung genierte ich mich, so gut wie niemand außer mir und der Katze hat sie je betreten.

Bei allem blieb ich wachsam; irgendwo, so dachte ich, gibt es einen neuen Weg für mich. Den gibt es doch immer, davon war ich jedenfalls überzeugt. Jetzt musste ich zunächst diesen Weg hier gehen, der mich täglich in aller Herrgottsfrühe zum Hafen führte und auf dem ich mich am Nachmittag zurück nach Hause schleppte. Wenn ich damals übrigens gefragt wurde, was ich derzeit machte, antwortete ich wahrheitsgemäß und nicht ohne Stolz: Ich arbeite im Hafen! 

Eines Tages erzählte mir meine Mutter von einer jungen Frau, die sie kürzlich im Fernsehen gesehen habe. Diese Frau schrieb Liebesbriefe für Menschen, die so etwas brauchten, aber nicht schreiben konnten. Damit verdiente sie ihr Geld.

Nun wollte ich nicht unbedingt Liebesbriefe schreiben, aber schreiben konnte ich ja, zum Beispiel Romane und Kurzgeschichten, Werbetexte, Autobiografien. Ich hatte einen Computer (natürlich), ich hatte eine Wohnung (scheußlich), einen Schreibtisch, einen Stuhl. Das war mein Büro. Und ich hatte eine neue Freundin, die ich im Schwimmverein kennengelernt hatte und die zwar meine Wohnung nicht kannte, die aber wusste, dass ich, ganz anders als sie selbst, aktuell nicht gerade auf der Überholspur fuhr; nicht zuletzt durch sie bekam ich neuen Schwung. Ich suchte im Internet nach einem Webdesigner, fand einen, der sich gerade erst selbstständig gemacht hatte und dessen Preise ganz okay waren. Er bastelte mir meine Website, die nicht zuletzt auch deshalb erschwinglich war, weil er sie ganz genau so gestaltete wie seine eigene Seite.

Der Ball kam allmählich ins Rollen, es war wie eine Goldgräberstimmung in mir. Jedem Anfang wohnt ein Zauber inne, heißt es bei Hermann Hesse, und diesen Zauber, die Goldgräberstimmung spürte ich deutlich in jener Zeit. Alles auf Anfang. Ich war sicher, dass es klappte. Und wenn nicht – was konnte ich verlieren außer dem Geld, das ich für den Webdesigner investiert hatte?! 

Es dauerte nicht lange, bis ich den ersten Kunden hatte, einen Ingenieur aus dem Ruhrgebiet, der mit meiner Hilfe einen Roman schreiben wollte. Mit dem Honorar dafür bezahlte ich die Miete für meine Wohnung. Mit den Honoraren der nächsten Kunden (zum Beispiel dem eines Zahnarztes, der neue Texte für seine Website brauchte) war es mir möglich, in eine Baugenossenschaft einzutreten, die entsprechende Kaution zu bezahlen und bald darauf eine neue Wohnung zu beziehen. 

Es ging aufwärts, und selten in meinem Leben war ich so stolz wie in jener Zeit. Ich hatte es geschafft; ich war wieder frei. In den Hafen ging ich nicht mehr. 

Der Ball rollte und ich hatte und habe noch immer genug Kraft und Kreativität,