NAKAM

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Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Epilog

Letzte Worte

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NAKAM

Lars von Hasseldorf

Impressum

Texte: © Copyright by Lars von Hasseldorf
Umschlag:© Copyright by Lars von Hasseldorf

Verlag:Lindenberg

Hasseldorf 4, Vorpommern

Druck:epubli - ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Ich kann das, was ich über das Leben gelernt habe in drei Worten zusammenfassen: Es geht weiter.

Robert Frost

Kapitel 1

Und zum ersten Mal, seit sie die Sommer hier verbrachte, lag in der Stille im Haus etwas Unheimliches. Das Knacken von kleinen Ästen im nahe gelegenen Olivenhain. Sie wusste, es waren die Katzen vom Hof in der Nähe. Aber dieses Knacken hätte auch von etwas Größerem, Schwererem stammen können. Dafür ist die Zeit zu knapp, beruhigte sie sich, und sie merkte, wie ihr Rachen so trocken wurde, dass ihr das Schlucken schwerfiel.

„Mami, was ist los?“ Die Stimme ihrer Tochter drang durch den Schleier ihrer Gedanken. „Was wollte deine Freundin?“

Beatrix bemerkte die Verunsicherung in Larissas Stimme. „Trinken wir noch was?“, hörte sie sich möglichst unverfänglich fragen, während ihre Gedanken rasten. Von Stuttgart-Stammheim bis San Miniato sind es immerhin acht Stunden. Nur acht Stunden. Per Anhalter? Länger. Mit dem Zug? Auch. Mit einem gestohlenen Auto und aller Kraft des Hasses? Zu schaffen.

„Larissa, hör zu.“ Ruckartig drehte sie sich um. Ein Stein war gegen den alten Öltank geknallt. Hinter dem Haus.

„Mami, was ist los?“

Sie bemerkte, wie die Angst in Larissas Stimme aufstieg. „Was hast du?“

„Geh nach oben, hol deine Sachen, wir fahren.“ Sie war überrascht, wie barsch und klar ihre Ansage war.

Larissa, die sonst nicht mal den Müll rausbrachte, wenn ihre Mutter sie mit Engelszungen darum bat, gehorchte sofort. Doch Beatrix sah, wie ihr Tränen der aufkommenden Angst in Larissas Augen stiegen. Wie schön und anmutig sie schon war mit ihren dreizehn Jahren. Fast schon eine junge Frau. Alles, alles durfte passieren. Nur Larissa durfte auf keinen Fall etwas geschehen. Beatrix würde ihr Leben für sie einsetzen.

Sie musste sich wieder beruhigen. Klare Gedanken fassen. Zögerlich, fast tastend, ging sie zur Vordertür hinaus. War es vorhin schon so stockfinster gewesen? Wo war der Mond, das Licht, das vorhin noch so friedlich alles beleuchtet hatte? Sie schaute nach oben. Das ist ja lächerlich. Du übertreibst. Du verfällst in Panik. Lange schwarze Wolken verdeckten den Himmel und erstickten das Licht der Nacht.

Sie trat zurück in den Hausflur und hörte Larissa in ihrem Zimmer. Es war doch Larissa? Ihre Schritte klangen schwerer als sonst. Sie griff nach dem Schlüssel des altersschwachen Fiat, mit dem sie sich fröhlich und unbeschwert auf den Weg gemacht hatten. Sie hatten zehn Stunden gebraucht. Fuck! Ein Wort, das sie sonst nie benutzte. Der Tank war fast leer. Das reicht keine zehn Kilometer mehr. Ich wollte ihn auftanken. Ich wollte ihn auftanken. Fuck. Fuck. Fuck. Sie rannte zum Fiat. Die Wagentür war nicht abgeschlossen. Sie zitterte, als sie versuchte, den Schlüssel in die Zündung zu bekommen.

„Mami!“ Larissa stand mit ihrer Tasche auf der Veranda und irgendetwas schien hinter ihr zu stehen.

„Larissa! Komm her!“

Larissa hatte den letzten Rest ihrer teenagerhaften Fassung verloren und rannte los.

Beatrix drehte den Schlüssel im Zündschloss. Keine Reaktion. Zweiter Versuch. Nichts. Sie bewegte das Lenkrad, trat auf das Gas, drehte die Zündung. Nichts.

Sie hatten sich beim Italiener, ihrem Stammitaliener, kennengelernt. Es war ein Abend, wie er nicht so häufig vorkam bei Paolo. Die Stimmung war überschäumend, Korken knallten, Flaschen wurden spendiert und Männer forderten die Frauen auf dem nächtlichen Trottoir zum Tanz auf. Charmant und männlich war er aufgetreten. Andreas. Und dafür, dass er irgendwas mit IT machte, war er geradezu ein Prachtexemplar. Als er sagte, dass sie sich kennen würden, hielt sie das für einen dümmlichen Anmachspruch. Er erzählte dann von einem Sommer-Abend in Italien. Vor langer Zeit. Sie erinnerte sich. Schemenhaft. Da war etwas. Sie kannte ihn. Das ließ ein Gefühl der Vertrautheit aufkommen. Wer seine Sommer auf einem italienischen Festen verbrachte, konnte kein schlechter Mensch sein. Doch sie hatte sich im Griff gehabt in dieser Nacht. Ein Kuss, vielleicht zwei. Säuselndes Aneinanderschmiegen zu alten italienischen Liedern, sich ein bisschen begehrt fühlen, ein bisschen Frau sein. Larissa war fünfeinhalb und der Babysitter bis ein Uhr morgens bezahlt.

Ihre Handynummer hatte sie ihm gegeben. Dem Andreas. Und dann erst mal nichts gehört. Ihn fast vergessen. Er wusste, wie man das Spiel spielt. Und dann kam direkt ein Anruf. Keine feige SMS. Essen. Picknick in der Sommerfrische? Larissa beim Vater, was selten genug klappte. Sie konnte ihr Glück kaum fassen. Er schien Manieren und so etwas wie Geschmack zu haben. Geld war auch vorhanden und seine ruppige Art, sich ihr zu nähern, würde sich sicherlich ausschleifen. Pah, da hatte sie schon anderes erlebt.

Larissa. Andreas. Andreas. Larissa. Die offizielle Vorstellung. Sie mochte ihn. Sie wurde nicht stutzig, als er schnell, schneller als schnell bei ihr einzog. Sie wollte es ja auch. Endlich war wieder jemand da, der ihr zuhörte, ihr half mit der Tochter und für sie, nur für sie da war. Hätte jemand nach der perfekten Beziehung gefragt, sie hätte laut „hier“ geschrien. Sie lachten zusammen. Sie alberten herum. Sie machten sich lächerlich verliebt vor anderen und fanden es großartig. Er filmte alles mit seiner Kamera, einem verschrobenen alten Modell mit Kassetten. Larissa auf dem Arm. Larissa und Mami beim Picknick. Der tolle Bootsausflug. Beim Filmen wäre er beinahe über Bord gegangen. Sie mochte ihn. Liebte sie ihn sogar? Es fühlte sich so an und er sagte es ihr ständig, immer, jeden Tag. Sie wollten heiraten. Nein, das stimmt so nicht. Er wollte sie heiraten. Sie zögerte noch, im Grunde mehr aus Koketterie denn aus Zweifel.

„Seid ihr dann Mami und Papi?“, fragte Larissa immer.

Es trieb Beatrix die Tränen in den Augen.

Sie wollten es ihren Eltern sagen und er wollte es filmen. Natürlich. Am nächsten Tag, einem Freitag, wollten sie die hundert Kilometer mit dem Auto fahren. Er war am Abend davor beim Sport oder woanders, so richtig wusste sie das nie. Sie nahm schon mal die Kamera, um sie einzupacken. Ein rotes Lämpchen leuchtete und blinkte. Der Akku neigte sich dem Ende zu. Sie suchte nach der Kameratasche, um das Ladekabel anzuschließen, und fand sie schließlich ziemlich weit hinten im Schrank. Fein säuberlich beschriftet lachten sie die Kassettenhüllen an. Sie musste schmunzeln, als sie die Titel las und die Erinnerungen wiederkamen. „Bootsausflug mit Larissa und Beatrix“ stand da.

Sie schob die Kassette in das dafür vorgesehene Fach und drückte auf Play. Sie lachte laut auf, als sie die Aufnahmen auf dem kleinen Bildschirm der Kamera wiedersah, und bremste sich, weil sie Larissa nicht wecken wollte. Sie spulte ein wenig vor. Sie wollte die Szene sehen, wo er fast über Bord gegangen war.

Und da war es. Kurz nachdem sie das Spulen beendet hatte, veränderte sich das Bild. Es wurde krisselig, als wäre im Spurlauf der Kamera etwas kaputt. Sie schüttelte die Kamera ein wenig und dann wurde es wieder klar. Sie sah Larissa in ihrem romantischen Kinderbett liegen, schlafend, aus einem gewissen Abstand gefilmt. Friedlich sah sie aus. Andreas, der die Kamera irgendwo aufgesetzt haben musste, näherte sich ihrem Bett, hob die Bettdecke und betrachtete sie. Er trug ein T-Shirt und diese Boxershorts mit Motiven drauf, die sie immer als etwas lächerlich empfunden hatte. Er legte sich zu ihr. Larissa wurde wach. Sie schlug die Augen auf, diese wunderschönen Augen, und Beatrix sah Angst in Larissas Augen. Verzweiflung. Er berührte sie. Fasste sie an. Hart. Bestimmend. Keine Widerrede duldend. Er presste ihr seine große schwere Hand auf den kleinen, sechsjährigen Mund und die Hand fuhr brutal zwischen ihre Beine.

Das Bild wurde schlechter. Wie verrückt schüttelte Beatrix die Kamera und es wurde wieder klarer. Sie spürte, wie ihr übel wurde. Sie wollte schreien, doch sie konnte nicht. Ihr Hals war wie ausgedörrt. Das konnte nicht, das durfte nicht sein. Sie schaute wieder wie erstarrt auf den kleinen Bildschirm und sah, wie er sich befriedigte, während er seine große schwere Hand zwischen ihren unschuldigen Beinen hatte und sich dann über sie ergoss.

Beatrix übergab sich auf den Teppich. Es roch nach Magensaft. Wie mechanisch nahm sie die Kassette aus der Kamera, legte sie zurück in die Hülle und steckte diese in ihre enge Jeans.

Das Urteil war eindeutig. Acht Jahre Haft ohne Bewährung. Ihr Anwalt hatte Sicherungsverwahrung beantragt, weil er schon vorher sexuell auffällig gewesen war, was man ihm niemals hatte nachweisen können. Jeglicher Liebreiz war aus seinem Gesicht gewichen. Sein Charme, dem sie so einfach erlegen war, hatte sich in eine hässliche Fratze verwandelt. Ein ums andere Mal schien er sie auszulachen. Provokativ, kaltherzig, ein anderer Mensch.

Seine Schlussworte, die ihm per Gesetz zustanden, wählte er mit Bedacht: „Ich komme hier wieder raus und dann werde ich dich finden. Denke jeden Tag daran, mein Schatz.“

Der Richter unterbrach ihn und das Urteil wurde in seiner Abwesenheit gesprochen. Acht Jahre ohne Bewährung.

Sie sprang aus dem Auto und rannte auf Larissa zu. Durch die Olivenhaine gab es eine Abkürzung zum Nachbarhof. Sie nahm ihre Tochter fest an die Hand und rannte los.

„Mami, du tust mir weh. Meine Tasche!“

Sie zerrte Larissa weiter und schaute sich um. Ein Schatten zuerst, dann eine klar auszumachende Gestalt war vielleicht 100 Meter hinter ihnen. Sie konnte den Hof sehen. Es brannte kein Licht. Noch 200, vielleicht 300 Meter, dann würden sie den Hof erreichen.

Da fiel es ihr ein. Was hatten Michele und Angela gesagt, als sie vorgestern auf ein Glas da waren? Sie würden am Freitag für zwei Tage nach Rom fahren, um ihre Tochter zu treffen, die dort ein Auslandssemester machte.

Panisch und nassgeschwitzt erreichten sie den Haupteingang. Die Tür war verschlossen. Angela hatte mal irgendwas von einem Schlüssel gesagt. Denk nach! Mit mehr als einem Anflug von Panik schaute Beatrix unter den Blumenkästen, die Angela immer so liebevoll mit frischen Kräutern bepflanzte. Nichts, außer modriger Erde und aufgescheuchten kleinen Insekten, die aufgeregt auseinanderstoben. Pietra lavorata, hatte Angela gesagt. Sie kannte das Wort nicht, hatte aber so getan als ob und wollte es später nachschlagen. Sie hatte es nicht getan.

„Vielleicht hier, Mami“, sagte Larissa und streckte sich, um auf der Fensterbank neben der Haustür einen mittelgroßen Stein anzuheben.

Beatrix half und fand den Schlüssel. Ihre Hände zitterten, als sie den Schlüssel ins Schloss steckte. Sie achtete darauf, dass Larissa nah bei ihr war. Sie spürte, wie sie zitterte. In der Ferne hörte sie Motorengeräusche. Sie schaute sich um. Niemand. Die Wolken hatten dem Mond wieder ein wenig Platz eingeräumt. Pechschwarz war es trotzdem. Sie konnte Licht in ihrem Haus erkennen. Hatte sie das Licht angelassen? Die Tür sprang auf. Sie zog Larissa herein, drehte den Schlüssel zweimal im Schloss und fand den Stein noch in ihrer Hand. Sie wollte kein Licht machen.

„Mami, was machen wir hier?“

„Es ist alles gut“, antwortete sie. „Ich passe auf dich auf!“ Beatrix wusste, dass sie log, und Larissa schien es auch zu spüren. „Der Hintereingang“, schoss es ihr in den Kopf, als sie ein lautes Krachen hörte. Ein schweres Stemmeisen hatte die hintere Tür aufgeknackt. „Nach oben!“, zischte sie. Sie packte ihre Tochter an der rechten Schulter und schob sie die Treppe in den ersten Stock hinauf.

Schwere Stiefel waren auf den alten Holzdielen zu hören. Sie bewegten sich jetzt schneller auf sie zu. Larissa stolperte vor ihr und weinte jetzt stark.

Eine starke Hand griff Beatrix an der linken Fessel. Sie fiel auf der Treppe hin, drehte sich im harten Griff des Mannes, schrie Larissa an: „Nach oben, lauf!“

Sie trat ihm vor die Brust. Er stolperte zurück, verlor nur beinahe das Gleichgewicht und setzte wieder an, sie die Treppe herunterzuziehen. Sie hatte immer noch den Stein in der Hand und schleuderte ihn auf dem Rücken liegend ihrem Angreifer entgegen. Sie hörte das dumpfe Geräusch, das entsteht, wenn etwas Festes mit großer Wucht auf menschliches Gewebe trifft. Das Stöhnen des Mannes verriet ihr, dass sie getroffen hatte.

„Du verdammtes Miststück!“, waren seine ersten Worte. Die ersten Worte nach acht Jahren. Andreas.

Ohne ihn sehen zu können, hatte sie sein hassverzerrtes Gesicht aus dem Gerichtssaal vor Augen. Es gab keinen Zweifel. Sie fand schnell wieder auf die Beine. Ihre Augen hatten sich jetzt an die Dunkelheit gewöhnt und sie sah, wie jemand am Treppenabsatz kniete, sich den Kopf hielt und dann zu ihr hochsah. Trafen sich ihre Augen? Fast schien es so. Der Stein hatte ihn nicht außer Gefecht gesetzt. Aber er war jetzt angeschlagen. Es erschien ihr nicht als Vorteil. Sie musste an ein verletztes Tier denken, das sich blutend weiterschleppte, um die Beute zu erlegen. Wo war Larissa? Sie nahm die letzten Stufen der Treppe und hörte, wie er bereits wieder hinter ihr war. Er stand jetzt am oberen Treppenabsatz, vielleicht vier Meter von ihr entfernt. Eine Gestalt löste sich aus der Dunkelheit und schlug dem Mann von hinten eine Nachttischlampe auf den Rücken. Larissa.

„Lass uns in Ruhe!“, schrie sie.

Der Angriff überraschte Andreas, doch die Lampe verfehlte eine nachhaltige Wirkung. Er packte Larissa an ihrem langen braunen, mädchenhaften Haar und schleuderte sie in die Ecke, wie einen jungen Hund. Larissa war stumm vor Entsetzen und benommen vom Schmerz.

Was anfangs so perfekt schien, hatte irgendwann Risse bekommen. Sie wusste gar nicht genau, wann. Sie wollte es wahrscheinlich auch nicht wahrhaben. Immer häufiger wurde er eifersüchtig. Wenn sie mit den Arbeitskollegen wegblieb, einfach etwas trinken war. 28 verpasste Anrufe in drei Stunden sprachen eine deutliche Sprache. Die Auseinandersetzungen wurden heftiger. Immer öfter wurde das Kind davon wach. Und aus dem Ruppigen, das sie am Anfang als irgendwie wild und neu empfunden hatte, wurde jetzt Wutsex. Sex als Bestrafung. Sex als Ausübung von Macht. Immer öfter hielt sie den Atem an. Von Lust und Befriedigung keine Spur mehr. Sie ergab sich. Sie traute sich nicht, gegen diesen schweren Mann aufzustehen. Immer öfter roch er stark nach Alkohol. Was passierte den ganzen Tag, wenn sie bei der Arbeit war? Und er Larissa aus der Kita holte? Hatte sie sich nicht verändert? Das fröhliche Kind war immer verschlossener geworden, fast verängstigt. Sie selbst schlief mittlerweile auf dem Sofa und da sie sich nicht mehr im Intimbereich rasierte, war er so angeekelt, dass er sie meist in Ruhe ließ.

Es gab auch zärtliche, liebevolle Momente, die sie wieder zweifeln und alle guten Ratschläge ihrer Freunde in den Wind schießen ließen. Sie schob es auf den Alkohol. Der verdammte Alkohol. Wie bei ihrem Vater. Wie bei ihrem verdammten Vater. Doch daran wollte sie nicht denken.

Er machte drei schnelle Sätze auf sie zu, bevor dann ohne ein weiteres Wort seine Faust krachend in ihrem Gesicht einschlug. Sie knallte hart auf den Boden. Ihre Arme und Beine versagten. Nichts half ihr, den Sturz abzubremsen. Sie war ohnmächtig.

Als sie wieder zu sich kam, schmeckte sie Blut. Ihre rechte Gesichtshälfte war geschwollen. Sie saß am Tisch. Die Deckenleute brannte. Ihre Hände waren auf dem Rücken gefesselt, Plastik schnitt in ihre Handgelenke. Kabelbinder. Er saß ihr gegenüber. Der Stein hatte ihn an der rechten Schläfe etwas oberhalb des Auges getroffen. Er hatte stark geblutet. Sie konnte das getrocknete But an seinem Hemd sehen. Wo war Larissa? Sie schaute sich um. Er lächelte sie an. Es war das Lächeln, das sie so sehr an ihm gemocht hatte. Es war das Lächeln des anderen Andreas. Jetzt erschien es ihr nur abstoßend. Wie eine leere Fratze. Sie wollte hart und mutig erscheinen und wunderte sich selbst darüber, dass sie Kraft dafür hatte. „Etwas tiefer und es wäre das Auge gewesen, dein verdammtes Auge.“

Er blieb ruhig. Hatte sich gesammelt. Die Provokation verfehlt ihr Ziel. „Wie geht es dir, meine Süße? Ist lange her.“ Er machte eine Pause und lächelte süffisant. „Glaub mir, es gab nicht einen Tag, an dem ich nicht an dich gedacht habe.“

„Wo ist Larissa?“, fuhr sie ihn an. „Du widerliches Arschloch“

„Das steht dir nicht. Das bist du nicht, Beatrix, mit dieser Vulgärsprache“, antwortete er. „Warum nur musstest du alles kaputt machen? Wir waren doch glücklich?!“ Er klang jetzt fast weinerlich. „Musstest du in meinen Sachen herumschnüffeln?“

„Glücklich?“, unterbrach sie ihn., „Du krankes Stück Scheiße hast meine Tochter missbraucht. Larissa!“ Sie schrie ihren Namen in der Hoffnung, eine Antwort zu erhalten. Nichts.

„Acht Jahre, meine Süße. Weißt du, was acht Jahre Gefängnis bedeuten? Du hast keine Ahnung.“

„Die Eier hätten sie dir abschneiden sollen. Larissa!“, schrie sie wieder und versuchte, die Kabelbinder zu lösen. Ihr Gesicht schwoll jetzt stärker an und sie spuckte Blut.

„Schrei so viel du willst. Schrei, schrei, schrei!“ Seine Stimme überschlug sich. Fast hätte er die Fassung verloren, aber er fing sich wieder. „Du wirst nicht so sehr für die acht Jahre bezahlen, meine Süße, sondern dafür, dass du alles kaputt gemacht hast. Keiner hätte jemals etwas gemerkt und deiner Tochter hätte es früher oder später schon noch gefallen.“

Es sprach so viel menschliche Verachtung aus diesen Worten, dass es ihr schwerfiel, sich daran zu erinnern, wie sie auch nur eine Minute, mit diesem Menschen, frei von jeglicher Empathie, hatte zusammen sein können.

Sie hörte ein Auto auf knirschendem Kies zum Haus fahren. Andreas erhob sich, schob die Gardine ein wenig beiseite und ging zur Tür. Er schaute sich im Raum um, als würde er eine Waffe suchen. Draußen schlug eine Autotür zu und jemand bewegte sich auf das Haus zu.

Michele, schoss es ihr durch den Kopf. Er war zurück, vielleicht mit Angela. Sie konnten die Carabinieri rufen. Vielleicht hatten sie es schon getan? Hatte Michele nicht eine Waffe im Keller, für die Jagd? Sie war jetzt aufgeregt vor Erleichterung. Die Haustür wurde von außen geöffnet. Michele trat herein. Andreas machte einen Schritt auf ihn zu. Stumm schüttelten sich die beiden Männer die Hand.

Kapitel 2

Andreas war ungefähr vier, als die Mutter ihn das erste Mal verließ. Oder war es noch früher gewesen? Er hatte daran keine Erinnerung mehr. Nie wusste er, wohin sie verschwand. Das Alleinsein in dem riesig wirkenden Reihenhaus in einem Vorort der Stadt war eine furchtbare Qual. Er war wie ein Hund, dem man nicht erklärt hatte, dass das Herrchen gleich wiederkommt. Meist saß er zuerst lange an der verschlossenen Haustür und schaute. Ungläubig. Erwartungsfroh. Ein Spiel?

Der Harndrang, den zu kontrollieren er gelernt hatte, ließ ihn aufstehen. Er fasste sich in den Schritt und drückte seinen kleinen Penis mit dem Zeigefinger und dem Daumen zu, wie einen Schlauch, aus dem nichts rauskommen soll. Er traute sich nicht alleine auf Toilette, wo der dreckige Käfig mit Mamas Tieren stand. Er hatte vergessen, was für Tiere es waren. Sie sahen aus wie Ratten, nur größer. Jedes Mal sahen sie ihm beim Pinkeln zu, als wollten sie sagen, wenn die Gitterstäbe nicht wären, würden wir dir deinen Penis abkauen. Nutrias. Immer öfter nässte er sich ein. Er mochte dieses Gefühl der Erleichterung, wenn der Druck nachließ, wenn der warme Urin an seinem linken Bein herunterlief. Es war immer das linke, weil sein Penis nach links stand.

Es dauerte nur Minuten, bis der Urin kalt wurde und sein Bein anfing zu brennen. Die kleine Pyjamahose mit den Garfield-Motiven, die ihm sein Vater mitgebracht hatte, klebte fest und scheuerte beim Gehen. Sein Bein wurde rot. Manche Stellen am Oberschenkel hatten sich nach dem letzten Mal entzündet. Er zog die Hose aus und ließ sie neben der Lache liegen, die er hinterlassen hatte. Und es war klar, was passieren würde, wenn seine Mutter nach Hause kam.

Ohne Pyjamahose lief er durchs Haus und suchte sich eine Beschäftigung. Wie fast immer war es die Fernbedienung des großen Fernsehers, die seine größte Aufmerksamkeit fand.

Bis er das Türschloss hörte. Dann sprang er freudig erregt auf und lief zur Haustür, wo ihn eine aufgeräumte Mutter mit den Worten empfing: „Na, hast du mich vermisst?“

Er lutschte am Daumen und nickte.

Sie machte zwei, drei schnelle Schritte auf ihren hohen, roten Schuhen, die er immer bewundert hatte, bis sie auf dem Weg in die Küche die Urinlache und die nasse Pyjamahose mit einem dämlich grinsenden Garfield drauf entdeckte. Sie drehte sich zu Andreas um. Alle Zuneigung, zu der sie fähig war, war aus ihrem Gesicht gewichen. Sie zeigte mit ihren spitzen, knallrot lackierten Fingernägeln auf die Überreste und fragte mit tonloser Stimme, eigentlich zischte sie es mehr: „Was ist das?!“

Er versteckte sich zur Hälfte hinter dem Türrahmen. Was sollte ein Vierjähriger darauf auch antworten? Dass er seine Mutter sehr vermisst hatte und nicht verstand, warum und wohin sie ganze Tage lang verschwand? Und dass er sich so schämte? Und dass es ihm so leidtat? Er war nicht fähig, zu sprechen.

Er lief los. Er fing bereits deutlich an zu weinen. So richtig wollten seine Füße ihn nicht tragen. Sein kleiner Penis wackelte hin und her.

Schnell hatte sie ihn gepackt. Fest zog sie an seinem Haar, hob ihn förmlich daran in die Luft. „Was bist du bloß für ein Mensch, dass du uns einfach ins Haus pinkelst?“

Die flache rechte Hand mit den roten Fingernägeln klatschte heftig auf seine linke Gesichtshälfte. Sein kleiner Kopf flog zu Seite und wurde auf das Heftigste von ihrem festen Griff an seinem Haar gestoppt. Ihm blieb fast die Luft weg vor Schmerz.

Dann nahm sie seinen kleinen roten Penis zwischen Daumen und Zeigefinger und zerrte daran. „Pass auf, dass da nichts rauskommt!“ Bei jedem einzelnen Wort zog sie an seinem Penis.

Er konnte den Schmerz nicht beschreiben. Er schrie. Die Tränen schossen ihm aus den Augen.

„Muss das sein?“, fragte eine männliche Stimme von hinten. Sein Vater war unbemerkt dazugekommen. „Er ist doch noch ein Kind.“

„Du hältst dich da raus“, antwortete sie in scharfem Ton. „Hol die Einkäufe aus dem Auto und mach uns was zu essen.“

Sein Vater war so groß wie sie, wenn sie ihre Schuhe nicht trug. In seiner braunen Cordhose mit weinrotem Rundhalspullover verharrte er noch zwei, vielleicht drei Sekunden an der Tür. Dann drehte er sich um und verschwand aus dem Blickfeld.

„Geh auf dein Zimmer und komm dort vor morgen früh nicht mehr raus“ wies seine Mutter ihn an. Von seinem Vater konnte er keine Hilfe erwarten.

Hunger war ein Gefühl, das er früh kennengelernt hatte.

Michele und Angela waren seit dreißig Jahren verheiratet und ein Traumpaar. Er, mit italienischen Wurzeln aus der Region um Sienna, wo Teile seiner Familie noch heute wohnte, hatte es dank seines scharfen Intellekts nach oben geschafft. Bester seines Jahrgangs auf dem Albert-Schweitzer-Gymnasium in Offenbach. Stipendium für das Jurastudium in München, Volljurist in Madrid. Allerdings hatte er im zweiten Staatsexamen zur Verwunderung aller deutlich geschwächelt und das „Vollbefriedigend“ nicht geschafft. Die Top-Kanzleien lehnten ihn ab. Eine Schmach, die bis heute in ihm nagte.

Es reichte für einen sehr lukrativen Job bei einem Einkaufskonzern im Ruhrgebiet, in dem er sich unauffällig angepasst nach oben arbeitete. Die einzige Irritation, die er bei seinen Kollegen und Chefs hinterließ war nach dem Genuss von zu viel Alkohol. Bei den typischen Abteilungsfesten zwei-, dreimal im Jahr kam es vor, dass er unangenehm wurde. Michele war Alkoholiker. Niemand wusste davon, er selbst gestand es sich nicht ein und es wurde nur dann zum Problem, wenn sich der Schalter umlegte.

Angela wusste es. Doch sie ignorierte es erfolgreich oder soff gelegentlich mit. Dann waren die beiden nur für sich. Beide tranken gern kräftige Mischungen aus dunklem Rum und Cola.

Sie war aus einem kleinen Dorf in Südtirol. Kleinbürgerlich, fast spießig aufgewachsenen in einer Familie voller Männer, in der sie die älteste Schwester war. In der Familie der Pichlers studierten die Frauen nicht. Man lernte etwas Anständiges. Es hatte fast zum Bruch mit dem Vater geführt, als sie durchsetzte, auf Lehramt zu studieren. Der Vater, der in früheren Zeiten seine wurstigen Finger nach ausgiebigen Besuchen in der Dorfkneipe nicht bei sich hatte lassen können. Der Geruch von alkoholgeschwängertem Atem war ihr wohlbekannt. Die Mutter war nach dem Verlust des dritten Sohnes durch den plötzlichen Kindstod in eine schwere Depression gefallen und über Jahre bettlägerig. Angela war zu der Zeit ungefähr vierzehn und bereits weit in der Pubertät fortgeschritten, mit großen Brüsten, die ihr den Neid ihrer Mitschülerinnen und verstärkte Aufmerksamkeit des Vaters einbrachten. Als ihr zwei Jahre jüngerer Bruder eines Nachts zu ihr ins Bett kroch und begann, sich an ihr zu reiben, ließ sie ihn gewähren. Unmittelbar danach ging sie ins Schlafzimmer ihrer Mutter, die mittlerweile ein eigenes enges Krankenzimmer im Haus bezogen hatte, und berichtete ihr gefasst von dem Erlebnis. Die Antwort der Mutter war ein mildes, fast mitleidiges Lächeln, „Er ist ein Mann. Das musst du verstehen.“

Angela verstand. Sie fügte sich. Bis ihr Bruder nach München ging und sie praktisch mitnahm. Allerdings nur unter der klaren Anweisung des Vaters, die von der Mutter nicht Abrede gestellt wurde, dass der Bruder die Leitplanken setzte. An Weihnachten und zu den hohen Feiertagen fuhr sie zur Familie. Das gehörte sich so. Und die Berichte des Bruders fielen wohlwollend aus. Ihre Berichte behielt sie für sich.

Juristen, BWLer und angehende Ärzte suchen sich ihre Frauen sehr gerne auf den zahlreichen Studentenpartys. Die sogenannten Primimäuschen sind dabei gern genommene Kandidatinnen, da die Weitsicht der zukünftigen Elite der Gesellschaft durchaus schon früh ausgeprägt ist. Eine Lehrerin für Kinder kann erstens mit Kindern, muss nicht zu intelligent sein, strebt keine eigene Karriere an und kann dann mit den ersten Kindern im von den Eltern vorfinanzierten Haus bleiben und für sie sorgen, während der Karrieremann wahlweise die Sekretärin oder gleich die etwas teurere Nutte in den immer häufiger anfallenden Überstunden bumst. Ideale Voraussetzungen und ideales Terrain, denn die Frauen haben diesen Studiengang gewählt, um genau dieses Schicksal als ihr Glück zu finden.

Irgendwelche Freundinnen mit irgendwelchen richtigen Namen und dem richtigen Elternhaus schleppten Angela immer wieder mit auf diese universitären Heiratsmärkte. Sie hatte sich zu einer erstaunlich lebenslustigen jungen Frau entwickelt, mit einem wirklich hübschen, nicht so sehr im klassischen Sinne schönen Äußeren. Bedachte man das Aussehen ihrer wurstigen, gedrungenen Familie, konnte man nur vermuten, dass noch jemand anders in die Familienplanung der Pichlers eingedrungen sein musste. Sie war recht groß gewachsen. Die Beine etwas zu stämmig, aber die schönen straffen Brüste hatte sie behalten und zeigte sie auch gerne. Das Gesicht war einen Tick zu kantig, um noch als elegant durchzugehen, aber ihre blauen Augen blitzten und machten vieles wieder wett.

Gleichwohl konnte sie ihre einfache Herkunft oftmals nicht verbergen. Und sie wusste, dass die anderen es merkten. Sie hielt die Gabel zu tief, benutzte sie wie der Vater, wenn er sich das Tütenpüree reinschaufelte, hatte von Bauhaus bisher nur im Zusammenhang mit Heimwerken gehört und hielt Beuys für irgendwas aus dem Privatfernsehen.

Sie lachte die vielsagenden Blicke der anderen einfach weg und fickte die Affären und Freunde ihrer Freundinnen. Nicht aus Bosheit, es ergab sich einfach so. Die Männer rochen, dass sie schon sehr früh erfahren hatte, was Sex bedeutet, und die jungen Kretins wollten davon etwas abhaben. Die unsicheren Hühner, die auf sexy machten, aber beim Blasen noch schüchtern kicherten, waren nicht das, was die Nachwüchslinge aus den Pornos kannten.

Angela schon. Das sprach sich rum. Bis zu Michele. Michele hatte keinem die Peinlichkeit erspart, sich nach drei bis vier Rum-Cola als Italian Stallion vorzustellen. Da seine Noten gut waren, er den besonderen italienischen Touch hatte, gerade so, dass es reichte, die richtige Klientel zu beeindrucken, verzieh man ihm das und er gelangte zu einiger Berühmtheit.

Die heimliche Fickmaus und der Italian Stallion. Was für ein Paar. Gefunden und gut. Die regelmäßigen Nachfragen der Männer, die ihr sonst beischliefen, wurden weniger und Michele bekam seine Promiskuität zeitweise in den Griff.

Andreas und Michele kannten sich aus Zeiten des Offenbacher Jugendclubs „High Life“. Alle, die sich das Taxi ins Frankfurter Nachtleben nicht leisten konnten, gingen hier hin. Es gab billigen Alkohol, meistens Pils und Apfelkorn, der auch an Jugendliche unter sechzehn Jahren ausgeschenkt wurde.

Andreas war ein schüchterner, etwas dicklicher Junge, der nach einigen Bieren deutlich auflockerte. Die jungen Mädchen, von denen es zahlreiche im High Life gab, beachteten ihn praktisch nicht. Er gehörte zum Inventar. Er war da, wie eben die alten Boxen da waren, aus denen zumeist harte und laute Musik drang.

Immer wieder kam es zu wüsten Schlägereien. Kids aus den Nachbarorten organisierten regelrechte Schlägertouren ins High Life. Andreas war öfter Opfer. Dieses Mal schien der Junge, der auf ihn einschlug, allerdings kurz vor der Raserei zu sein. Michele war damals schon groß und stabil gebaut und schlug dem wie besinnungslos prügelnden Typen seine halbleere Flasche auf den Kopf. Der Junge fiel wie ein nasser Sack neben den stark aus dem Mund blutenden Andreas. Die anderen stürzten sich auf Michele. Mit der Menge Apfelkorn, der durch die Adern floss, hätten sie ihn sicherlich totgeschlagen, wäre nicht die Polizei rechtzeitig erschienen.

Von diesem Tag an entstand eine Art Opfer-Retter-Beziehung. Das High Life richtete einen Kraftraum ein, damit sich die Jugendlichen an anderen Dingen abreagieren konnten, und Andreas und Michele, die zu Hause keiner vermisste, trafen sich dort fast jeden Tag. Andreas erlebte zum ersten Mal in seinem Leben, was es hieß, dass jemand für ihn da war. Jemand, der verlässlich anrief, zu einer Verabredung erschien und sich sogar für ihn interessierte. Und er realisierte, dass er etwas erreichen konnte, wenn er sich richtig bemühte. Er bekam Muskeln. Er fing an, sich aus seiner geschlagenen, gebückten Haltung aufzurichten und gerade zu gehen, den Kopf hoch zu halten und anderen Menschen in die Augen zu sehen.

Sie trainierten wie besessen. Tranken praktisch gar nicht mehr. Ließen die überflüssigen, zumeist geklauten Marlboro liegen und wenn sich einer schlagen wollte, verdroschen sie ihn extrem hart oder gingen ihm aus dem Weg.

Nicht allen gefiel diese Entwicklung. Andreas’ Mutter, die sich mittlerweile fast zu Tode geraucht hatte, aber immer noch rote Schuhe und rote Fingernägel trug, wurde vorsichtiger, wenn sie versucht war, dem mittlerweile Sechzehnjährigen eine zu knallen, wie es die letzten zwölf Jahre üblich gewesen war.

Einmal hatte er ihren Arm festgehalten, sie kalt angeschaut und sehr deutlich gesagt: „Mutter, wenn du mich noch einmal ohrfeigst, mir sonst wie zu nahekommst oder mein Zimmer betrittst, werde ich dich erschlagen.“

Reflexhaft versuchte sie, ihn mit der linken Hand zu treffen. Er packte sie am Handgelenk und drückte ihre Arme nach unten. Sie hielt mit aller Kraft dagegen und keuchte. Er roch ihren nach kaltem Rauch stinkenden Atem. Sie hatte ihm nichts mehr entgegenzusetzen. Sekundenlang verharrten sie so voreinander stehend. Sie mit zitternden Armen und zitterndem Gesicht, er stoisch. Kalt. Überlegen. Es war das letzte Mal, dass sie ihre Hand gegen ihn erhob.

Frauen, die Michele ihm anfangs noch zuführte, fingen an, sich für Andreas zu interessieren. Der Italian Stallion ließ ihn zugucken, manchmal filmen, wie er junge Frauen in der Garage fickte. Wenn Michele ihn ermutigte mitzumachen, lächelte er nur und ließ ihn machen.

Die Garage gehörte Micheles Eltern und sie hatten irgendwie zugestimmt, dass er sie sich einrichten durfte. Was er damit vorhatte und was darin passierte, wussten sie nicht und es interessierte sie auch nicht. Sie befand sich in einem Garagenhof, etwa 500 Meter vom Haus der Eltern entfernt. Die anderen Garagen wurden kaum oder sehr selten benutzt.

Sie hatten sich Poster von Hardcore-Bands, Tücher und Bilder aus geklauten oder auf dem Müll gefundenen Softporno-Blättchen an die Wand gehängt. Dazu ein ausrangierter Ghettoblaster und zwei große Matratzen vom Sperrmüll. Mit viel Fantasie hatte es etwas von Gemütlichkeit. Bei nüchterner Betrachtung war es allerdings ein Drecksloch, in dem man machen konnte, was man wollte, ohne dass andere zu viel mitbekamen.

Larissa war in den ersten Stock des Hauses gerannt. Durchs Dunkle stolpernd, in ein Zimmer geflüchtet, die Tür hinter sich zugeschlagen und den Schlüssel gedreht. Als ihre Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, erkannte sie, dass sie im Badezimmer war. Es gab kein Fenster.

Sie hatte die Schreie ihrer Mutter gehört. Das Keuchen des Mannes, das ihr in den Ohren körperlich weh tat. Sie atmete schnell. Konnte sich nicht beruhigen. Sie wimmerte. Leise. Um sich nicht zu verraten. Was sollte sie tun? Was würde jetzt passieren? Sie spürte etwas Warmes auf der Stirn und befühlte erschrocken mit der rechten Hand ihren Kopf. Blut. Es rann ihr an der linken Stirnseite herunter. Sie musste sich irgendwo gestoßen haben. Sie konnte sich nicht beruhigen. Sie spürte eine unfassbare Angst. Ihr Handy. Sie suchte die Taschen ihrer Jeans ab. Es war in der Jacke. Es war fast immer in der neuen Lederjacke, die Mama ihr geschenkt hatte. Sie hatte die Jacke nicht an.

Sie suchte nach irgendetwas, das sie als Waffe gebrauchen konnte. Die elektrischen Zahnbürsten würden ihr nicht weiterhelfen. Sie legte ihr Ohr an die alte weiße Holztür. Es war nichts zu hören, außer menschlichem Gemurmel. Warum kam keiner nach oben, um nach ihr zu sehen? Um sie mit der Mutter festzuhalten? Sie waren sich ihrer sicher.

Auf einmal hörte sie jemanden rufen: „Larissa. Larissa. Möchtest du nicht zu uns kommen?“

Es war seine Stimme. Diese selbstsichere, überhebliche Stimme. Sie fing unwillkürlich an zu zittern. Sie suchte das Bad nochmals mit den Augen ab. Kein Fenster. Sie drehte sich wieder zur Tür, bewegte den Schlüssel langsam und leise im Schloss und öffnete die Tür unmerklich einen Spalt. Sie musste ins nächste Zimmer. In das, wo der Balkon war. Von dort könnte sie … etwas Großes, Schweres packte sie an den langen dunklen Haaren und schleuderte sie hart zu Boden. Ihre Verletzung am Kopf platzte wieder auf und fing erneut an zu bluten. Sie war zu überrascht, um überhaupt etwas zu sagen.

„Lass sie in Ruhe, du Schwein“, hörte sie ihre Mutter von unten rufen.

Sie sah Michele zwei langsame Schritte auf sie zu machen. Michele? Michele, mit dem sie schon gemeinsam auf der Terrasse vor ihrem Haus gesessen und den jungen Wein probiert hatte. Der immer so charmant war und ihr mit falschem italienischem Akzent Komplimente machte, der bella ragazza. Das passte nicht zusammen.

„Verhalte dich ruhig und ich tue dir nicht weh“, sagte er in klarem Ton.

Sie gehorchte. Er führte sie nach unten. Ihre Mutter saß auf einem der hölzernen Esszimmerstühle. Ihre Arme waren mit irgendetwas, das sie nicht sehen konnte, hinter dem Stuhl festgebunden. Sie trug noch die Jeans und das etwas zu weite Hemd. Es waren mehr Knöpfe auf, als ihre Mutter normalerweise öffnen würde. Man konnte ihren schwarzen BH sehen. Sie schaute in die großen, aufgerissenen Augen ihrer Mutter. Sie konnte Angst erkennen aber auch Erleichterung.

„Larissa! Michele, tu ihr nichts“, sagte Beatrix mit so fester Stimme es ihr möglich war.

„Halt’s Maul!“, fuhr Andreas dazwischen.

Sie duckte sich in Erwartung eines Schlages, doch der blieb aus. Für dieses Mal.

Larissa merkte, wie sie sich beim Anblick ihrer Mutter beruhigte. Die Tränen konnte sie jedoch nicht stoppen. Sie wimmerte leise vor sich hin.

Andreas trat auf sie zu und lächelte süffisant, schmierig, überheblich. „Na, meine Kleine. Jetzt sind wir ja alle wieder vereint. Ich weiß nicht, ob du dir vorstellen kannst, wie ich gerade dich vermisst habe.“

Fast lag da etwas Zärtliches in seiner Stimme. Auf eine kranke Art meinte er es wirklich so. Er nahm sie fest in den Arm. Larissa konnte den kalten Rauch an seinem kratzigen Seemannspulli riechen, er übertünchte fast seinen Eigengeruch. Der kam dann aber umso heftiger durch und löste in ihrem Kopf eine Bilderflut aus, die sie ganz tief irgendwo vergraben hatte. Ihr wurde zuerst heiß, dann eiskalt und dann körperlich übel. Sie dachte, sie müsste sich übergeben. „Bitte, bitte nicht“, stieß sie unterdrückt hervor.

„Fass sie nicht an, du Schwein.“

Ruckartig drehte sich Andreas um. „Du bist nicht dran. Ich feiere gerade Wiedersehen mit Larissa, oder?“ Er nahm Larissas Kopf in die Hände, als wollte er sie küssen, und sah sie lange an.

„Lass uns losfahren. Wir können noch lange genug Wiedersehen feiern“, sagte Michele. „Es wird langsam hell und ich möchte vor Tagesanbruch hier weg sein.“

Andreas drehte Larissa um, nahm ihre Arme und verschnürte sie mit einem schwarzen Kabelbinder. Der Kabelbinder schnitt in ihre zarte Haut.

„Du tust mir weh.“

„Ich kann es nicht ändern.“

„Doch das könntest du“, sagte ihre Mutter. „Lass uns einfach gehen. Lass uns doch einfach in Ruhe.“ Ihre Stimme klang verzweifelt, bittend, flehend.

Andreas sah erst zu ihr, dann zu Larissa, dann zu Michele. Sein Blick war fast verständnislos. „Aber wir sind doch eine Familie. Wir gehören doch zusammen!“

Die Garage war so etwas wie sein neues Zuhause. Michele und Andreas besorgten sich alte rostige Hanteln, so dass sie auch hier und nicht nur im High Life trainieren konnten. Sie gingen dort immer weniger hin. Am Wochenende fuhren sie jetzt in die umliegenden Dörfer. Michele hatte irgendwo eine alte Puch aufgetan und nahm Andreas hinten drauf mit. Andreas hasste es, wie ein Mädchen hinten drauf mitzufahren. Er dachte darüber nach, seiner Mutter Geld zu klauen, um sich ein eigenes Gefährt zu besorgen, hatte dann aber doch zu viel Schiss. Seine Mutter schien immer sehr genau zu wissen, wie viel Geld gerade in ihrem Portemonnaie zu sein hatte. Sein Vater hatte es einmal gewagt, zwanzig Mark für Einkäufe herauszunehmen, und vergessen, es ihr zu sagen. Sie rastete komplett aus und verprügelte ihn regelrecht. Andreas’ Vater wehrte sich nicht und ging danach nie wieder an ihre Geldbörse.

Mit seinem italienischen Äußeren hatte Michele Schlag bei den Frauen. Die etwas einfach geschnitzte Nachbardorfjungend fand das nicht immer so witzig, so dass sie sich fast jedes Wochenende prügeln mussten, um heil nach Hause zu kommen.

Das Training half. Schwerer fiel es Andreas am Anfang, dem anderen direkt in die Fresse zu hauen. Nicht weil der es nicht verdient gehabt hätte, davon war er überzeugt. Doch bis dahin hatte immer er in die Fresse bekommen. Von seiner Mutter. Von den Jungs im High Life. In der Schule. Eigentlich überall. Michele hatte ihm gezeigt, dass man sich wehren kann.

Sein erster Schlag traf nicht richtig, sondern wischte an der Schläfe des Gegners vorbei. Doch es reichte, um diesen ins Wanken zu bringen. Dann stürzte der andere wieder auf ihn zu, versuchte ihn zu treten. Andreas spürte den Tritt am hinteren Oberschenkel. Sofort holte er mit der Rechten aus und landete seine Faust krachend am linken Kiefer des betrunkenen Bauernjungen. Dieser fiel fast ohne sich abzustützen auf die schlecht geteerte Vorfläche der Scheune. Andreas stürzte sich auf ihn, nahm seinen Kopf und schlug ihn hart mit dem Hinterkopf auf den Beton. Einmal. Zweimal. Es gab einen dumpfen, leicht hallenden Ton als Knochen und Gewebe auf den harten Boden knallten. Andreas sprang auf und trat dem am Boden liegenden Jungen mit vollem Anlauf und Wucht in die Rippen. Der Junge stöhnte schmerzerfüllt auf. Er war schon halb benommen. Blut floss aus seinem Mund. Andreas hatte ihm den Kiefer gebrochen und um den Hinterkopf hatte sich bereits Blut gesammelt. Andreas stürzte sich wieder auf ihn, setzte sich rittlings auf ihn drauf und schlug mit beiden Fäusten links und rechts in das Gesicht des Jungen. Blut spritze überall hin. Der Junge war schon bewusstlos, doch Andreas schlug weiter auf ihn ein.

Bis Michele kam und ihn stoppte. „Lass. Der hat genug.“

Andreas atmete schwer. Er realisierte, dass er kaum Alkohol getrunken hatte und den Jungen doch halb totgeschlagen hatte. Er spürte so etwas wie ein Glücksgefühl in sich aufsteigen. Es war der Moment des Dammbruchs der Gewalt.

An diesem Abend ging er nicht mit Michele zurück in die Garage. Michele war aufgekratzt und erzählte auf der Rückfahrt die ganze Zeit, wie Andreas diesen oder jenen Schlag gelandet hatte, und drückte seine Bewunderung dafür aus, wie er, Andreas, es dem Arschloch gegeben hatte. Dabei versuchte er gegen den Lärm des Zweitakters anzuschreien. Andreas nahm die Worte nur in Fetzen wahr und verfiel in eine Art angespannte Ruhe. Michele setzte ihn vor der Haustür ab. Ohne ein Wort zu sagen, stieg Andreas ab und ging ins Haus.

Sie sahen sich nicht oft. Michele verdiente als Assi bei einem Münchener Anwalt bereits so viel Geld, dass er sich eine bessere Wohnung in der Maxvorstadt in der Nähe der Uni leisten konnte. Doch sie waren immer nur bei ihr. Fast immer kam er spät, nach 23 Uhr noch in ihrer Studentenwohnung vorbei. An den Wochenenden auch deutlich später. Immer war er aufgekratzt, überschwänglich, bester Laune und flüsterte ihr ins Ohr, wie sehr er sie vermisst habe. Und wie sehr er sie liebe. Sie konnte den Alkohol riechen. Aber das störte sie nicht. Michele wirkte so gewandt und weltläufig. Er eröffnete ihr eine Welt, die sie von zu Hause nicht kannte. Er konnte sich gewählt ausdrücken, kannte die besten Locations der Stadt und alle wollten ihn haben. Sie war verliebt. Eigentlich bewunderte sie ihn. Sie tat, was er wollte. Und sie wusste schnell, was das war. Sie blies ihm so oft und mit solcher Inbrunst einen, dass er sie schon alleine deshalb nie würde verlassen können. Das war einmalig. Immer öfter verlangte er, dass sie sein warmes Sperma schluckte. Sie tat auch das. Es kostete sie sehr viel Überwindung, aber sie wollte ihn nicht enttäuschen. Anfangs war es ein Spiel. Er tat so, als würde er ihr den Mund zuhalten. Im Laufe der Zeit gab er ihr sehr klar zu verstehen, dass sie es runterschlucken sollte. Wenn er zu viel getrunken hatte, sagte er auch Sachen wie: „Komm schon, du kleine, geile Schlampe, schluck es runter.“ Da war nichts Spielerisches mehr. Das war kein normaler Dirty-Talk, wie sie ihn von anderen Männern kannte. Da war Verachtung und Gleichgültigkeit in seiner Stimme.

Wenn er am nächsten Tag vorbeikam, brachte er was mit. Nie etwas Ordinäres oder Triviales. Immer hatte er vorher aufgepasst, was ihr gefiel und genau daran gedacht. Es besänftigte sie und es machte sie glücklich, dass es jemanden gab, der sie so wahrnahm.

Er leckte sie nie und sie mochte es auch nicht so. Und ganz selten schliefen sie zusammen. Wenn er nach dem Blasen gekommen war, zog er sich die Hose hoch, ging zu ihrem Kühlschrank, nahm sich die Flasche Wein, die zumeist schon geöffnet war, und trank wie zur Belohnung ein Glas. „Auf uns, Baby. Ich liebe dich.“ Es kam ihm leicht über die Lippen.

Es dauerte ein halbes Jahr, bis er das erste Mal über Nacht blieb und über vierzehn Monate, bis sie zu ihm durfte. Sie hatte mehr erwartet. Sein Klamottenstil und sein Habitus hatten ihr suggeriert, dass er weitläufig und feudal wohnte. Doch es war nur eine Ein-Zimmer-Wohnung. Ein kleiner Flur, schmales, dunkles Bad und eine Küche, die den Namen nicht verdiente. Auslegeware in beige. Das Bett war durch einen halbtransparenten Vorhang vom Rest des Zimmers ein wenig abgetrennt und eindeutig das wichtigste Möbelstück in der Wohnung. Sie hatte nichts gegen Ikea, woher auch, sie war froh, wenn sie sich Ikea leisten konnte, doch außer einem schwarzen Ledersessel, den sie irgendwo schon mal gesehen hatte, schien das meiste Mobiliar der schwedische Einheitsbrei zu sein. Nur der Kühlschrank und das Bad waren exquisit gefüllt. Letzteres mit Düften, Tuben und Tiegelchen, die sie aus der Werbung kannte, Ersterer mit Weinen, deren Namen teuer klangen, Wodka, Gin und immer mindestens zwei Flaschen Champagner, gut gekühlt. Sie konnte riechen, dass gestern eine andere Frau hier gewesen war. Sie schwankte zwischen Ablehnung und dem Wunsch nach seiner Aufmerksamkeit. Wie sie es noch sehr oft tun sollte, entschied sie sich für das Zweite und öffnete den albernen Gürtel mit den goldenen Tiermotiven seiner Levis Jeans.

Es war sein siebzehnter Geburtstag, als Michele ihn mit seinem neuen Auto abholte. Michele war zwei Monate vorher achtzehn geworden. Eine schwarze BWM 3er Limousine. Schwarze Ledersitze, 123 PS und knapp 75.000 runter. Andreas spürte, wie der Neid in ihm aufstieg. Ein Gefühl, das er nur mit der Magensäure vergleichen konnte, die die Speiseröhre hochkriecht und alles zu verätzen droht. Erst die Puch. Jetzt das Auto. Scheiße, er fuhr ein klappriges Fahrrad.

„Na, du Schläger, heute feiern wir! Steig ein.“

Andreas setzte sich auf den Beifahrersitz. „Alter, wo hast du denn die Karre her?“

„Der Alte musste was gut machen. Frag nicht. Wir fahren in die City.“

In die City hieß nach Frankfurt. Bei den Großen mitspielen. Die paar Kilometer schafften sie spielend in 25 Minuten. Es ging im rasenden Tempo über die Autobahn. Michele hatte schon welche intus.

„Greif mal nach hinten“, sagte er zu Andreas.

Eine Flasche Cola.

„Riech mal dran, Alter!“

Rum-Cola, in der Michele-Spezialmischung. Das hieß ziemlich viel Rum, ziemlich wenig Cola und Limette. Sein neuester Spleen. Aber es schmeckte geil und haute ziemlich schnell ziemlich rein. Andreas nahm einen großen Schluck. Und obwohl er wahrlich an Alkohol gewöhnt war, sog er doch nach dem Absetzen die Luft durch die Zähne: „Alter, ordentliche Mischung!“

Mehr als die Hälfte der Flasche war bei der Ankunft vor dem ersten Club leer. Der Laden war rappelvoll, vor der Tür eine Schlange. Die Türsteher winkten Michele heran und ließen ihn und Andreas an allen vorbei. Andreas guckte ihn fragend an. War Michele schon mal hier gewesen?

Der Laden war ein typischer Wir-sind-vom-Land-aber-spielen-große-Welt-Laden. Die Jungs mit zu viel Gel in den Haaren, die T-Shirts zu eng und mit zu großen Markenemblems drauf. Die Weiber deutlich zu stark geschminkt, nuttig-kurze Röckchen mit hohen Highheels. Wer konnte, zeigte auch seine Titten. Alle hatten schon zu Hause vorgeglüht, was der Stimmung ganz zuträglich war, aber auch das Aggressionspotential deutlich hob. Ein Funke konnte hier jederzeit zur Explosion führen. Andreas und Michele tauchten in die Masse ein. Michele schmiss weitere Runden Rum-Cola, so dass beide schnell ihren Samstagabendpegel erreicht hatten.

Michele eroberte die Tanzfläche, Andreas stand am Rand und beobachtete das Geschehen. Es dauerte nicht lange und Michele hatte die erste Frau angetanzt. Er hatte dabei weiterhin eine ziemlich gute Quote. Es war ein Ablauf, der sich von dem sonst in der Schützenfestscheune üblichen nur insofern unterschied, als dass die Frau deutlich hübscher war und sich länger zierte. Michele bewies wie immer Ausdauer. Dann folgte der Weg an die Bar. Ein erster Drink. Andreas kam dazu und Nicole, mit c in der Mitte. Nicole hatte natürlich eine Freundin dabei. Deutlich weniger attraktiv, aber nicht die totale Katastrophe. Michele und Nicole tanzten wieder ein bisschen und schienen vergeblich auf ein langsameres Lied zu warten. Egal. Knutschen konnte man auch bei Techno. Andreas blieb mit der anderen an der Bar. Geld hatte er nicht, also konnte er sie auch nicht einladen. Normalerweise bot er immer an, aus seinem Glas zu trinken. Dieses Mal nicht.

Irgendwann verschwand die andere. Nicole verschwand auch. Kam dann wieder, um Michele mitzuteilen, dass ihre Freundin jetzt nach Hause wolle. Sie werde aber noch bleiben, also wenn ihm das auch recht sei. Andreas wusste nicht recht, wie er sich fühlen sollte. Er kannte das ja. Er wurde zurückgewiesen. Er war nicht wirklich witzig. Immer noch unsicher. Es kotzte ihn an, aber er war abgestumpft. Er hatte sich daran gewöhnt, dass Michele die geilen Weiber klarmachte und hin und wieder für ihn ein Krümel abfiel.

„Komm, wir gehen“, sagte Michele.

Und zu dritt gingen sie nach draußen. Die kalte Luft ließ sie den Alkohol deutlich spüren.

„Wir cruisen noch ein bisschen durch die Gegend“, sagte Michele.

„Ist das deiner“, fragte Nicole und zeigte beeindruckt auf den schwarzen BMW.

„Steig ein, Kleines, es geht los!“

Andreas setzte sich auf die Rückbank. Die Musik wurde aufgedreht, die Flasche Rum-Cola machte die Runde und blieb immer länger bei Nicole. Auf einmal hielt Michele den Wagen an. Sie standen irgendwo an einem Waldstück.

„Ey, Nicole, ich fände es super, wenn du mir jetzt einen blasen würdest.“

Sie kicherte, war sich nicht ganz sicher, ob er das ernst meinte. „Und er?“ Sie zeigte nickte mit dem Kopf Richtung Rückbank.

„Er guckt zu.“

Sie lallte, als sie sagte: „Ne, echt nicht.“

„Doch, Nicole, echt.“ Die Stimme von Michele war jetzt Eis. Nur die Musik aus dem Kassettendeck nahm ihr ein wenig Schärfe.

Sie guckte kurz zu Andreas, der sie unvermittelt anstarrte, und sagte dann beim Öffnen der Beifahrertür: „Ne. Ich geh jetzt nach Hause.“

Michele war so schnell auf ihrer Seite, dass sie es kaum geschafft hatte, beide Highheels auf dem leicht glitschigen Waldboden abzustellen. Ihr Rock war hochgerutscht und ließ fast einen Blick auf ihren String erahnen. Wahrscheinlich was mit Tigermuster. Andreas stieg jetzt auch aus. Langsam und bedächtig. Er war extrem blau.

„Nicole, es wird doch gerade erst lustig. Wo willst du hin?“

„Ich gehe jetzt nach Hause.“ Sie lallte deutlich. Sie konnte sich nicht gut auf den Beinen halten. Die Angst schien in ihr hochzukriechen und das Adrenalin verdrängte den Alkohol in ihrem Blut. Doch die Michele-Spezialmischung schlug jetzt gnadenlos zu.

„Nicole, das ist ziemlich weit. Lass uns doch vorher noch ein bisschen Spaß haben.“

„Lasst mich“, sagte sie. „Ich hatte genug Spaß.“

„Ich noch nicht, Nicole.“ Michele grinste sie an. Dann grinste er Andreas an: „Du etwa?“

„Für mich geht der Spaß jetzt erst los, Mann“, sagte Andreas.

Michele ging auf Nicole zu. Er war gut zwei Köpfe größer als sie und sicherlich 25 Kilo schwerer. Es war Spätsommer, noch nicht kalt, aber auch nicht mehr richtig warm. Nicole trug nur ein Tanktop und einen pinken BH. Ihre Brustwarzen zeichneten sich unter ihrem Shirt ab.

„Du bist ja doch geil“, sagte Michele und fasste sie mit der linken Hand an den langen, schwarzen Haaren, mit der rechten knetete er ihre Brust.

„Lass die Scheiße. Spinnst du?“

Er ließ sie und nahm sich von Andreas die Rum-Cola-Pulle. „Ich brauch noch einen Schluck“, sagte er und leerte den Rest.

„Ich will deine Titten sehen.“ Unvermittelt kam das von Andreas.

Sie guckte ihn verständnislos an.

„Du hast ihn gehört!“ Michele packte sie und zerriss ihr das Tanktop.

Nicole versuchte, ihren BH und ihre Brüste mit dem Arm zu verdecken und gleichzeitig Michele mit dem anderen wegzustoßen.

„Ich glaube, es hackt!“ Eine knallende Ohrfeige traf die linke Gesichtshälfte von Nicole. Sie hatte Mühe, sich auf den Beinen zu halten. Michele riss ihr jetzt den BH weg. Ihre wirklich schönen Brüste lagen einen Moment frei, bevor sie sie wieder mit den Armen zu verdecken suchte.

Sie fing an zu weinen. „Was wollt ihr von mir?“

Andreas packte jetzt ihre Arme und bog sie wie Arme einer Puppe nach hinten. Michele öffnete den Reißverschluss ihres Rocks und zog ihn in einem Rutsch herunter.

„Nein“, weinte Nicole sehr langgezogen.

Michele landete erneut eine Ohrfeige in ihrem Gesicht. Ihre Nase fing jetzt an zu bluten. „Du bist jetzt ruhig, hast du das verstanden?“

„Geiles Höschen, oder?“

„Tigerstring, du kleines Miststück“, antwortete Michele. Genüsslich zog er ihr das Höschen langsam runter. Sie zitterte am ganzen Körper. Ihre Scham war nur durch einen zwei Finger breiten Streifen von Haaren bedeckt. Michele legte seine Hand zwischen ihre Beine. „Gefällt es dir? Hast du Spaß?“ Er nahm jetzt seinen Finger und rammte ihn in ihre Scheide.

Nicole machte vor Schmerz ein unterdrücktes Geräusch. „Bitte, bitte. Nicht. Hört bitte auf.“ Sie flehte, eigentlich bettelte sie.

Während Andreas sie festhielt, öffnete Michele ihre Beine und drang mit Gewalt in sie ein. Immer und immer wieder. Bis er sich in sie ergoss. „Jetzt du!“

Kapitel 3

Larissa wimmerte neben ihr. Fast lautlos. Wo waren sie? Es roch nach Benzin und Schweiß. Die beiden einzigen Lichtquellen waren weiß und befanden sich etwa in Höhe ihres Kopfes und ihrer Füße. Beatrix hörte das Brummen eines Motors und die Abrollgeräusche der Reifen. Es war eng und stickig im Kofferraum. Sollte man sich nicht immer die Untergrund- und Nebengeräusche merken, um nachher bei der Polizei zu Protokoll zu geben, wohin man entführt wurde? So machten sie es in Filmen. Die Idee überzeugte sie nicht. Das hier schien zu gut geplant zu sein, als dass sich morgen die Hundertschaften der Polizei auf ihre Spur begeben würden. Sie hatte einen metallisch-ätherischen Geschmack im Mund. Wahrscheinlich ihr eigenes Blut, gemischt mit einem Betäubungsmittel. Sie konnte die Hände nicht bewegen und spürte Kabelbinder, die ihr in die Handgelenke schnitten. Die linke Hand war bereits taub, wie abgestorben. Sie kümmerte sich um Larissa. Die Betäubung schien ihr mehr zugesetzt zu haben. Gut so. Für den Moment spürte sie weniger Schmerzen.

Die Fahrt ging über Stunden. Sie wusste nicht, wie lange sie weg gewesen war. Ihr Zeitgefühl verließ sie. Der Motor jaulte auf und die Schwerkraft ließ Larissa gegen sie und beide gemeinsam gegen die Rücklichtabdeckung rollen. Es ging steil bergauf. Der Motor erstarb. Sie hörte die beiden Türen zuschlagen und das dumpfe Gemurmel zweier Männerstimmen. Alle Muskeln in ihrem Körper spannten sich. Es war ein lächerlicher Instinkt und sie wusste es. Ihre Gliedmaßen waren praktisch taub und ihre Hände auf dem Rücken festgebunden. Der Kofferraumdeckel öffnete sich mit einem ungeölten Knarzen.

„Na, ihr Hübschen. Wie war die Fahrt?“

Sie blinzelte in eine grell aufleuchtende Taschenlampe und sah schemenhaft das grinsende Gesicht von Andreas.

„Wenn du dich wehrst, wird es weh tun. Du weißt das. Ich weiß das. Also lass es!“ Er packte sie am Arm und hob sie ohne Mühe aus dem Kofferraum. Ihre Beine versagten, als er sie auf der Schotterpiste abstellen wollte. Sie sackte weg und fiel vorüber. In letzter Sekunde konnte sie den Kopf zur Seite reißen, um nicht frontal mit dem Gesicht auf dem Schotter zu landen. Die rechte Wange reichte ihr. Kleine Steinchen brannten großflächig rote Striemen in ihre Wange. Sie stöhnte vor Schmerz, nur um die Laute gleich zu unterdrücken. Sie gönnte ihnen keinen Triumph. Mit fixierten Armen und tauben Beinen versuchte sie, sich aufzurichten. Es gelang ihr nicht. Andreas ergriff ihren Arm und stellte sie auf die Beine wie einen jungen Hund, der noch nicht selbst laufen kann.

Larissa konnte sich wackelig auf den Beinen halten. Sie wirkte abwesend, fast apallisch.

Es war noch warm, doch sie spürte Kälte. Etwas Kaltes und Dunkles zog an ihr hoch. Sie konnte es weder den dichten Tannenwäldern links und rechts des steinigen Wegs noch der Situation zuschreiben. Michele sprach kein Wort und ging stumm mit flackernder Taschenlampe voran. Andreas bedeutete, ihnen zu folgen, und machte die Nachhut. Wie Vieh, dachte sie. Wie Vieh auf dem Weg zur Schlachtbank.

Es wurde kälter. Dunkel war es eh schon. Es war, als hätte jemand alle Lichter ausgeknipst. Nach der langen Fahrt und ohne einen Anhaltspunkt konnte sie die Zeit nur raten. Es musste tiefste Nacht sein. Wo war eigentlich ihr Handy? Hatte sie es eingesteckt? Sie spürte nichts Hartes in den Taschen ihrer Jeans. Sicher hatte sie es eingesteckt. Sicher hatte er es ihr abgenommen. Hatte er Larissa auch kontrolliert? Sie war mit ihrem Handy quasi verwachsen und trug es immer bei sich. Es hatte keinen Sinn, sie jetzt anzusprechen. Später.

Sie gingen langsam. Immer wieder rutschte sie auf den losen Steinen weg. Geistesgegenwärtig hatte sie noch die Flip-Flops gegen Turnschuhe getauscht, bevor sie zu den Nachbarn rübergelaufen waren. Aber Larissa trug noch ihre Sommersandalen. Immer wieder fingen sich kleine Steine unter ihren Fußsohlen. Dann knickte sie immer kurz ein. Die Wirkung der Betäubungsmittel ließ