Markus Mann

Peinlichkeiten des Alltags

Fall 1: Der Fahrstuhl

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Fall 1: Der Fahrstuhl

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Fall 1: Der Fahrstuhl

Fahrstühle sind etwas Praktisches. Man geht hinein und wird in einem Haus in kurzer Zeit hoch- oder hinuntergebracht. Das spart viel Zeit und Energie. Aber ich fahre im Fahrstuhl sehr gerne alleine. Andere Fahrgäste lassen diese Fahrt länger dauern, als wenn man alleine fährt. Die Zeit dehnt sich auf wundersame Art und Weise. Auch in meinem Wohnhaus befindet sich solch ein Zeitdehnungsapparat. Dort lerne ich immer wieder neue Hausbewohner kennen oder Besucher oder ich treffe bekannte Nachbarn immer wieder. Es ist ein Ort der gezwungenen Bekanntschaften. Und wir kommen uns dabei sehr, sehr nah.

Ich habe den ganzen Tag zuhause verbracht, weil ich mich ein wenig krank fühlte. Daher habe ich auch nicht geduscht. Ich habe mir nicht einmal die Zähne geputzt. Doch ich muss noch heute, nach zehn Tagen, wieder Wäsche waschen, ich habe keine saubere Kleidung mehr im Schrank, vor allem keine Unterwäsche. Wenn ich Wäsche waschen möchte, muss ich hinunter in den Keller. Also nehme ich jetzt den Wäschekorb, über dessen Rand T-Shirts, Pullover und Hosen in allen möglichen Farben quillen, klemme ihn unter meinen linken Arm, ziehe ein altes Paar Schuhe an und verlasse die Wohnung. Ich schlurfe zum Lift, der anscheinend auf mich gewartet hat, da dessen Türen sich sofort öffnen, nachdem ich den Knopf gedrückt habe, und steige ein. Dann drücke ich „K“. Die Türen schließen sich mit einem leichten Bumsgeräusch wieder und der Lift setzt sich in Bewegung. Mein seit drei Tagen getragener Pullover mufft nach Teppich, der in einem Keller gelegen und die Feuchtigkeit von Jahren aufgenommen hat, und auf dem rechten Hosenbein meiner Jogginghose, die schon seit drei Wochen nicht gewaschen wurde – aber auch nicht jeden Tag getragen – sitzt eine dunkelroter Ketchup-Fleck, in der Nähe des Schritts. Ich drehe mich in der Hüfte halb nach rechts und schaue in die verspiegelte Rückwand des Lifts: Meine Haare stehen in Pinseln und Borsten vom Kopf ab oder kleben an der Kopfhaut. Nach zwei Tagen ohne Dusche fetten sie ganz schön. Ich lasse mich mein Spiegelbild breit angrinsen, um mir dessen Zähne anzuschauen. Brotkrümel und Hühnchenfleischfasern klemmen dazwischen und eine feste gelbe Schicht bedeckt die Zahnoberflächen. Ich hauche meinen Atem gegen meine rechte Hand und ziehe diesen durch die Nase wieder ein. Es riecht nach dem Jauchebecken hinter dem Haus meiner Eltern. Ich schließe meinen Mund und drehe mich wieder nach vorn, sodass mein Blick den Spalt zwischen den beiden Schiebetüren fixiert. Die untere Kante des Wäschekorbes drückt in meine linke Seite. Ich muss meinen Rücken durchdrücken, damit der Korb auf meinem hervorstehenden Hüftknochen Halt findet. Ich starre nun die Etagenanzeige an. Noch sieben Stockwerke, bis ich den Keller erreicht habe. Ich wippe hin und her, mein Herz klopft leicht. Die Anzeige springt auf „6“. Der Fahrstuhl fährt Zentimeter um Zentimeter hinunter. Wird er langsamer? Hält er im fünften Stock? Mein Herz setzt einen Schlag aus. Wir erreichen den fünften