Birgit Blume

Die verborgenen Inseln

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

1. Sturmnacht

2. Zeit der Schatten

3. Enthüllungen

4. Ein Entschluss

5 Die Suche

6. Das Manuskript

7. Aufbruch

8. Aderyn

9. Das Dorf der Heilerinnen

10. Brägan

11. Die Höhle

12. Der Stollen

13. Suche nach Brägan

14. Steinmagier

15. Gwaith

16. Drachen

17. Brüder

18. Die Insel im Moor

19. Hefeyds Entscheidung

20. Rhyallis

21. Mexx

22. Raiks Waldhöhle

23. Verrat

24. Der Alte Hafen

25. Kian

26. Die Málinor

27. Echsen

28. Fahrt nach Gwened

29. Eigensinn

30. Die Verborgenen Häfen

31. Valgard

32. Calamors Flotte

33. Feuer

34. Treffen der Verbündeten

35. Das Opfer

36. Maels Rat

37. Sturmalben

38. Der Angriff

39. Zur Höhle unter dem Meer

40. Jos Schicksal

41. Entscheidungen

Impressum neobooks

Prolog

„Sie muss sterben!“

Der Schrei des Fürsten schoss aus dem Thronsaal im Ostturm das eisige Treppenhaus hinab zu den Verliesen im Keller, mischte sich unter das Gejammer der Gefangenen, strich an den Wachen vor den Toren vorbei und verlor sich auf den verschneiten Ebenen vor der Festung.

Morfan saß in seinem Zimmer am Schreibtisch und lauschte dem Schrei hinterher. Kein Muskel bewegte sich in seinem langen, schmalen Gesicht. Starr blickten seine schwarzen Augen auf das vor ihm liegende Pergament. Gleich würde der Fürst nach ihm rufen. Worauf hatte er sich nur eingelassen?

Vor vier Wintern hatte er die Ausbildung mit Auszeichnung abgeschlossen und eine Stellung bei Eadon, dem damaligen Fürsten von Thuroth erhalten. Eadon war ein gütiger und weiser Herrscher gewesen, beliebt bei seinen Untertanen und anerkannt von den Fürsten der anderen Inseln.

Kurz nachdem Morfan seine Stelle angetreten hatte, griff Eadons Sohn nach der Fürstenkrone. Durch Geschenke und Versprechungen gewann er Verbündete, auch einige der Duin Madainn unterstützten ihn. Sie vertrauten auf seine Zusage, ihnen, sobald er Fürst war, den Schlüssel zu übergeben, der über ihr Schicksal gebot und von dem Eadon sich nicht hatte trennen wollen.

Eines Tages stand der Sohn vor Morfan und stellte ihn vor die Wahl: Tod oder Leben. Morfan wollte leben.

In der darauffolgenden Nacht nahmen der Sohn und seine Verbündeten Eadons Vertraute gefangen und entführten den Fürsten aus dem Palast. Morfan brachte ihn auf Geheiß des Sohnes in eine Höhle im Gebirge, wo er bewacht von den Steinmagiern den Rest seines Lebens fristen sollte. Niemals würde Morfan den Blick vergessen, den Eadon ihm zuwarf, als er ihn in der Höhle zurückließ.

In jener Nacht schlich sich die Kälte in Morfans Herz.

Und der Sohn wurde Fürst von Thuroth.

Morfan hatte seitdem viel gelernt. Über die Angst. Die Angst der anderen. Und seine eigene.

Er fuhr sich mit den Fingern durch seine langen dunklen Haare und erhob sich. Jenseits des Fensters lag eine stumme, dick verhüllte Welt. Hohe Schneewehen hatten die Straße zum Hafen unter sich begraben. Die Schiffe lagen starr, zur Unbeweglichkeit verdammt durch das zu Eis gefrorene Wasser. Selbst der Rand des Großen Flusses war von einer Eiskruste überzogen. Tief hingen die schweren Wolken, aus denen dicke Flocken auf die lange, weiße Stille sanken. Es war der kälteste Winter, an den Morfan sich erinnern konnte.

Ein Heulen zog durch die Dämmerung. Die Wölfe. Sie verließen die Berge auf der Suche nach Futter und kamen der Stadt zu nahe. Morfan hatte einige seiner Magier losgeschickt, die sich ihrer annehmen sollten

„Morfan!“

Seufzend warf er sich den Umhang um und trat ins Treppenhaus. Sein Atem formte kleine Wolken in der eisigen Luft. Er zog die Kapuze über seinen Kopf und begann den Aufstieg in den obersten Stock. Vor dem Fürstensaal hielt er inne, nickte den Wachen zu und trat durch die breite Holztür.

Der große Raum war spärlich beleuchtet, der Thron lag im Dunkeln. Wind fuhr durch den Schornstein in die Flammen des Kamins, ihre Schatten huschten über die Wände. Der Fürst stand am Fenster und starrte hinaus in die drängende Finsterniss.

„Sie muss sterben, Morfan!“ Langsam drehte er sich um. Sein fahles Gesicht war vor Wut verzerrt. „Sorge dafür!”

Morfan starrte den Fürsten ungläubig an. Er war Magier, ein Duin Madainn, kein Mörder. Warum sollte er eine Frau töten, deren einziges Vergehen darin bestand, den Fürsten nicht zu begehren? Er verstand sie gut.

„Es gibt viele Frauen, die alles darum gäben, mit dir …“

„Ich habe dir einen Auftrag erteilt und dich nicht um deine Meinung gebeten.“

Morfan schwieg. Wie konnte er diesen Auftrag ablehnen, ohne sich und seine Familie in Gefahr zu bringen?

„Nun?“

„Das übersteigt meine Fähigkeiten.“

Der Fürst kniff die Augen zusammen. „Wozu habe ich dich dann in meine Dienste genommen?“

Der Magier drehte sich zu ihm. „Nicht, um zu töten.“

Der Fürst lachte leise. „Wach auf, Morfan. Es wird Zeit, dass du lernst, was es heißt, mein Berater zu sein.“ Er trat nah an den Magier heran. „Denk an den Schlüssel.“

„Der Schlüssel gehört den Duin Madainn. Er steht dir nicht …“

Der Fürst holte aus und schlug zu. Morfan fiel zu Boden, Blut tropfte aus seiner Nase. „Was fällt dir ein! Mein Vater hat ihn mir zu treuen Händen übergeben.“

Das ist eine Lüge. Morfan verzog angewidert seine schmalen Lippen. Hass sprach aus seinen Augen. Er öffnete den Mund.

„Wage es nicht“, zischte der Fürst. „Sonst werde ich den Schlüssel benutzen.“

Mit zufriedener Miene beobachtete er, wie Morfan den Mund wieder schloss und sich langsam erhob.

„Und jetzt tu deine Pflicht.“

Ohne ein weiteres Wort verließ Morfan den Saal, stieg die Treppe hinab, durchquerte den Innenhof und trat durch das Tor auf die Straße. Er ging in die Knie, griff mit einer Hand in den Schnee und rieb sich das kalte Weiß über Mund und Nase. Der Schmerz ließ nach. Mit tief ins Gesicht gezogener Kapuze schlug er den Weg in die Stadt ein, die sich an die östlichen Mauern der Festung und das dahinter liegende Gebirge schmiegte.

Das gewaltige Stadttor war bereits geschlossen. Er schlug die Glocke, die in einer gemauerten Nische vor dem Tor hing. Eine Wache lugte durch das kleine Fenster im Torflügel und fragte ihn nach seinem Begehr. Morfan schlug die Kapuze zurück. Sofort wurde das Tor geöffnet und er schritt an den sich verneigenden Wachposten vorbei auf die Hauptstraße. Zahllose enge Gassen zweigten von ihr ab, zogen sich durch die dicht gedrängten Häuser nach Westen und hinauf in die Berge. Die Dächer der Häuser hatten schwer zu tragen an der weißen Last des Winters und manche hatten ihr nicht standhalten können.

Doch die Kälte hatte auch ihre Vorteile. Es stank nicht. Die Abwässer, die sonst durch die verschmutzten Straßen flossen, waren erstarrt. Auch der sich in den Gassen stapelnde Müll und die hinter den Läden liegenden Ställe der Ziegen, Schafe und Hühner gaben keinen Hauch von sich. Ganz anders als im Sommer, wenn die Hitze alte und neue Gerüche aus den Ecken und Nischen aufschreckte.

Bettler, armselige Gestalten in viel zu dünnen Mänteln, lungerten vor den Gaststätten und Herbergen herum. Als sie Morfan erblickten, stoben sie davon. Der Fürst hatte seinen Kriegern Anweisung gegeben, sie aus der Stadt zu vertreiben. Doch wohin sollten sie sich bei dieser Kälte wenden? Sie würden auf dem Weg in den nächsten Ort erfrieren. Morfan beschloss, sie zu übersehen.

Er hastete durch die Gassen und erklomm eine der steilen Treppen, die zu den höchstgelegenen Häusern am Berghang führten. Vor einem windschiefen Haus machte er Halt und öffnete die Holztüre. Eine kleine Frau mit rundlichem Gesicht und freundlichen Augen rührte in einem Kessel über dem Feuer. Sie sah auf und strahlte ihn an.

„Morfan!“

Er trat zu ihr, legte seine Arme um sie und küsste ihre Stirn. Ihre langen Haare dufteten nach Sommerblumen. „Siana“, hauchte er und lächelte.

Sie wand sich aus seiner Umarmung und musterte ihn. „Bist du verletzt?“

Er schüttelte den Kopf. „Es ist nichts.“

„Was ist geschehen?“

Morfan setzte sich an den kleinen Holztisch vor dem Kamin.

„Es geht um die Frau, die der Fürst begehrt.“

„Was ist mit ihr?“ Sianas Stimme bebte leicht.

„Ich … soll sie töten.“ Morfan wagte nicht, seine Frau anzusehen.

„Nein“, hauchte Siana und sank auf den Stuhl neben ihm. „Das darfst du nicht tun.“ Sie ergriff seine Hände. „Morfan!“

Er sah auf. „Wenn ich mich weigere, wird er sich rächen.“

„Lass uns fortgehen. Nach Gwened oder Gwennor.“

Morfan schüttelte den Kopf. „Er wird uns finden, Siana. Er findet jeden. Wir werden nirgendwo vor ihm sicher sein.“

Er schlug die Hände vor das Gesicht und hörte seine Frau leise schluchzen.

1. Sturmnacht

Den Weg zurück zum Haus würde sie nicht mehr schaffen.

Unerbittlich stieß der Sturm sie voran. Er riss an ihren Haaren, zerrte an ihrer Kleidung und heulte gegen das Gebrüll der Wassermassen an, die sich an Land warfen. Blitze zerfetzten die Nacht und ließen die schäumende Gischt silbrig weiß aufleuchten. Donner rollten heran und erschütterten den Erdboden. Dann kam der Regen, kalt und heftig.

Die zierliche junge Frau kniff die Augen zusammen und starrte auf die schwarzen Umrisse der Klippen zu ihrer Rechten. Dort würde sie Zuflucht finden. Doch die Böen hatten andere Pläne und schoben sie auf die tosende Brandung zu. Schon griffen die Wellen nach ihren nackten Füßen und brachten sie zu Fall. Schwerfällig kam sie auf die Knie und ergriff kriechend die Flucht vor der herandrängenden See.

Sie fühlte ihre Kräfte schwinden. Als sie zu Boden sank, drückten sich harte Steinkiesel in ihre Wange. Ruckartig hob sie den Kopf. Die Klippen mussten ganz nah sein, doch der nun undurchdringliche Regenvorhang entzog sie ihrem Blick.

Keuchend zog sich die Frau auf die Knie und kroch weiter. Endlich ertastete sie das zerfurchte Gestein der Klippen. Vor Kälte und Erschöpfung zitternd richtete sie sich auf und drängte sich an der Felswand entlang, bis sie auf einen breiten Spalt stieß. Mit letzter Kraft stolperte sie hindurch und fiel zu Boden.

Als sie die Augen aufschlug, blickte sie in tiefe Dunkelheit. Schmerzen schossen durch den Knöchel ihres rechten Fußes, als sie sich erhob. Der Bruch wollte einfach nicht heilen. Mit ihren klammen Fingern öffnete sie den Reißverschluss ihrer Lederjacke, um die Taschenlampe hervorzuziehen. Mitten in der Bewegung hielt sie inne und runzelte die Stirn.

Es war still.

Der Sturm mochte weitergezogen sein, doch was war mit dem Rauschen des Meeres?

Das Herz schlug ihr bis zum Hals, als sie den Schalter der Taschenlampe betätigte. Der Lichtstrahl traf auf steile Felswände, eine steinerne Decke wölbte sich in großer Höhe über ihr. Sie befand sich in einer der vielen Grotten, die sich in den Klippen an der Küste verbargen und in die sie sich nachts zum Singen zurückzog. Doch diese Höhle war anders: Es gab keinen Weg hinaus.

Schon wieder, sagte die vertraute Stimme in ihrem Kopf.

„Ja“, flüsterte die Frau und schloss erschöpft die Augen.

Sie ängstigten sie nicht mehr, diese merkwürdigen, unerklärlichen Ereignisse, die sie seit dem Tod ihres kleinen Bruders vor vier Jahren begleiteten: Stimmen, Erscheinungen, Ahnungen und Visionen. Die Frau wusste, dass sie über besondere Gaben verfügte, und sie wusste, dass sie anders war.

Reglos stand sie da und starrte gegen die Höhlenwand. Plötzlich stutzte sie. Knapp über dem Boden direkt vor ihr befand sich ein etwa faustgroßes Loch. Sie ging in die Hocke und schlug mit dem Griff der Taschenlampe gegen das die Öffnung umgebende bröckelnde Gestein, bis sich eine kleine Nische vor ihr auftat. Ein flacher Gegenstand schimmerte ihr rötlich entgegen.

Ihre Hand zitterte leicht, als sie in die Öffnung griff, ihre breiten Silberringe schabten kalt über den Fels. 

Lass es in Ruhe!

Die Frau schenkte der Stimme keine Beachtung. Entschlossen tasteten ihre Finger nach dem Gegenstand und zogen ihn heraus.

Es war ein schmales, in dunkelrotes, fleckiges Leder gebundenes Buch. François Ledoux und Zeit der Schatten stand in goldenen Buchstaben auf dem Einband. Sie schlug das Buch auf und fand das Erscheinungsdatum: Paris, 1939. Auf der gegenüberliegenden Seite stieß sie auf handgeschriebene Worte, die nahezu verblasst waren. Sie kniff die Augen zusammen, um sie im Licht der Taschenlampe entziffern zu können.

Für J.

auf ewig

M.

Die Frau setzte sich auf den sandigen Boden, lehnte ihren Rücken gegen die Felswand, zündete sich eine Zigarette an und nahm einen tiefen Zug. Dann schlug sie das erste Kapitel auf und begann zu lesen.

Es begab sich zu einer Zeit, als die Fledermäuse fast das ganze Gebiet von Nutraq beherrschten. Dunkelheit hatte sich vor vielen Jahren über Teile des Landes gelegt und die Menschen weit in den Süden zurückgedrängt, wo sie in großen Siedlungen auf die Erfüllung der Prophezeiung warteten. Bisher war es niemandem gelungen, die Große Finsternis zu beenden. Doch nun schien sich das Blatt zu wenden. Log, ein Bergspringer aus Unkal, hatte verkündet, das Licht nach Nutraq zurückzubringen. Er stand nicht allein, eine Tulag und ein Südländer unterstützten ihn bei seinem Vorhaben.

Die Frau senkte das Buch in ihren Schoß und runzelte die Stirn. Nachdenklich strich sie mit den langen Fingern über den Einband. Das Leder fühlte sich warm und lebendig an.

Mit diesem Gefühl schlief sie ein.

2. Zeit der Schatten

„Jo! Jo!“

Die Stimme ihres Bruders drang wie durch Watte zu ihr. Sie schlug die Augen auf und blickte in sein verärgertes Gesicht.

„Hast du den Verstand verloren? Wieso musst du dich in einem solchen Sturm bei den Klippen herumtreiben?“

Sie blinzelte.

„Seit Stunden bin ich auf der Suche nach dir und habe fast jede dieser verdammten Höhlen abgeklappert.“ Er holte tief Luft. „Und ausgerechnet hier muss ich dich finden.“

Jo musterte ihren Bruder. Wenn er wütend war, färbte sich das rechte Ohr dunkelrot und seine buschigen, dunklen Augenbrauen zogen sich so weit zusammen, dass sie einen breiten Balken bildeten.

„Hörst du mir überhaupt zu?“

Klar, dachte sie. „Wie bist du hier hineingekommen?“

Motz verzog das Gesicht. „Wie schon?“ Er streckte seinen Arm aus.

Jos Augen folgten der angezeigten Richtung und starrten auf einen breiten Spalt in der Felswand, durch den Tageslicht und das Rauschen der Brandung in die Höhle drangen.

Hmm.

„Es ist schon schwer genug zu verstehen, dass du nachts die Höhlen aufsuchst, um zu singen, statt dich wie jedes andere normale Mädchen mit Freunden zu treffen und Spaß zu haben, aber dass du bei diesem Wetter das Haus verlassen hast, das ist doch ...“ Er ließ den Rest des Satzes in der Luft hängen.

Jo presste die Lippen aufeinander.

„Du solltest dir helfen lassen.“

Ihr Kopf fuhr herum, ihre Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen. „Warum kannst du mich nicht so nehmen, wie ich bin?“

Motz ging vor ihr in die Hocke und legte seine Hände auf ihre Schultern. „Weil ich mir Sorgen um dich mache.“ Er hielt kurz inne. Seine Stimme klang sanft, als er fortfuhr: „Du tust solch merkwürdige Dinge, Jo. So wie gestern, als du Marie erzählt hast, sie habe nicht mehr lange zu leben. Sie ist seitdem völlig verstört.“

„Du weißt, dass meine Vorhersagen stimmen.“

„Ach Jo!“ Er zog seine Hände zurück und richtete sich auf.

„Du weißt es.“

Er schüttelte den Kopf und warf ihr einen Blick zu, in dem sich Ärger und Kummer die Waage hielten. Eine Weile sprach keiner von beiden ein Wort.

„Komm schon. Großmutter ist außer sich vor Sorge.“

Jo stopfte das Buch und die Taschenlampe in ihre Jacke und erhob sich. Vor Erschöpfung wankend folgte sie ihrem Bruder aus der Höhle hinaus ins Freie. Feiner Morgendunst hing über dem Strand und dem türkisfarbenen Wasser, das sich weit zurückgezogen hatte. Ein kühler Wind wehte die Gerüche nach Salz, Algen und Vergänglichkeit herbei. Sie legte den Kopf in den Nacken. Die Sturmwolken der Nacht waren abgezogen, über ihr strahlte das tiefe Blau eines schönen Herbstmorgens.

Als sie noch einmal zurückschaute, erkannte sie, wo sie die Nacht verbracht hatte, und seufzte leise. Motz und sie hatten Großmutter vor vielen Jahren das Versprechen geben müssen, diese Höhle niemals zu betreten.

Schweigend hinkte sie neben Motz den bodennebligen Dünenpfad entlang, der zwischen den Klippen hindurch vom Strand ins Dorf führte. Endlich erreichten sie die vor dem Haus wuchernden Hortensienhecken, deren von Tau getränkte Blüten rosa-violett in der Sonne schimmerten. Sie erklommen die alten Steinstufen und schoben die schwere Haustüre auf.

Großmutter schoss aus der Küche in den Flur. „Gott sei Dank!“ Sie schlang die Arme um ihre Enkelin und drückte sie an sich.

Jo schwieg.

„Du bist ja ganz klamm.“ Sie löste die Umarmung. „Eine heiße Dusche wird dir guttun.“

Jo nickte dankbar, stieg die knarrenden Holzstiegen empor und betrat das Bad. Während sie sich auszog, fiel ihr Blick in den Spiegel über dem Waschbecken. Ihr Gesicht war blass, selbst ihre dunkelgrünen Augen hatten ihre kräftige Farbe verloren. Die Piercings an Augenbrauen und Nase schimmerten matt. Ihre schulterlangen rotbraunen Locken, die normalerweise in alle Richtungen standen und sich nicht bändigen ließen, klebten an Kopf und Nacken. Sie verzog den Mund und wandte sich ab.

Nach dem Duschen ging sie in ihr Zimmer, holte das Buch hervor und kuschelte sich ins Bett. Ein leichter Wind wehte durch das Fenster hinein und legte sich auf ihr feuchtes Haar. Fröstelnd schlug sie das Buch auf.

Myrek zuckte mit der Flügelspitze. „Der Bergspringer und der Südländer machen mir keine Sorgen. Wie stark ist diese Tulag?“

Nisko spreizte die Schwingen. „Es ist Mell, die Tochter von Karg. Man sagt, sie sei mächtiger als ihr Vater.“

„Kennst du ihre Pläne?“

„Noch nicht.“ Nisko legte die Ohren an. „Ist sie die Frau aus der Prophezeiung?“

Myrek stieß einen zischenden Laut aus. „Wie oft muss ich es dir noch sagen: Diese Prophezeiung ist hilfloses Gerede eines Sehers der Südnomaden.“

„Er war der Seher des Königs“, wandte Nisko ein.

„Ja, leider, sonst hätte niemand seinen Worten Beachtung geschenkt. Kümmere dich um Mell.“

Myrek breitete die Flügel aus und erhob sich in die Luft.

Ein entfernter Donner kündigte ein Gewitter an. Blinzelnd huschten Jos Augen über die letzten Zeilen des Kapitels.

Mell keuchte vor Erschöpfung. Das Haar hing ihr in wirren Strähnen ins bleiche Gesicht. Seit Wochen schwanden ihre Kräfte, ohne dass sie etwas dagegen tun konnte. Auch die Heiler waren machtlos, und eine dunkle Ahnung beschlich Mell, dass ihre Schwäche nicht natürlichen Ursprungs sein könnte. Doch seit wann verfügte Myrek über Zauberkräfte? Sie hörte Logs Schritte und richtete sich auf. In seinen Augen sah sie, dass er keinen Erfolg gehabt hatte.

„Ich brauche deine Hilfe, Mell.“ Er reichte ihr die Hand und zog sie hoch. „Was ist denn nur mit dir?“

Ich sterbe, dachte sie.

Jo erhob sich und humpelte zum Fenster. Dunkle Wolken waren über dem Meer aufgezogen und schickten Blitze wie zittrige gelbe Finger auf das Wasser hinab. Weit entfernt rollten Donner heran.

Sie wandte sich ab, trat an den kleinen Schreibtisch und nahm von einem Stapel Papier das oberste Blatt in die Hand. Zahllose Noten tanzten darüber, ohne Notenlinien und scheinbar zusammenhanglos. Zufrieden lächelnd fuhr Jo sich durch die Locken, während sie der Melodie in ihrem Kopf lauschte. Leise und tief, ein stiller See, fauchend und wild, ein reißender Fluss, warm und zart, ein Sommerhauch, kalt und silberfrostig, ein Winterlicht.

Ein Donner knallte, die Musik verstummte. Das Blatt Papier fand seinen Weg zurück auf den Stapel.

Sie legte sich wieder auf das Bett und starrte gegen die Zimmerdecke, während ihre Gedanken zu ihrem Bruder wanderten. Glaubte er tatsächlich, was er in der Höhle zu ihr gesagt hatte? Gab es denn außer Großmutter niemanden, der zu verstehen suchte, was in ihr vorging?

Jeder ist für sich allein, sagte die vertraute Stimme.

Jo machte eine wegwerfende Handbewegung. Es spielte keine Rolle mehr, was Motz von ihr hielt. Nach den Ferien ging er mit seinem Freund Luc zum Studium nach Paris, während sie zu ihren Eltern nach Berlin zurückkehrte. Sie würden sich nicht mehr oft sehen. Langsam fielen ihre Augenlider zu und sie versank im Schlaf.

Als sie erwachte, war das Gewitter abgezogen. Kalte, feuchte Luft drängte durch das Fenster in den Raum. Jo presste die Bettdecke an sich und wandte sich wieder dem Buch zu. Stunden später blätterte sie die letzte Seite um.

Mell beobachtete die Schlacht von einem entfernten Hügel aus. Sie hatte sich von Log an einen Baum binden lassen, da sie vor Schwäche nicht mehr stehen konnte. Immer wieder fielen ihr die Augen zu und bald gab sie es auf, sie wieder zu öffnen. Sie hatte genug gesehen. Die Armee der Fledermäuse hatte die Streitkräfte der Menschen zur Küste zurückgedrängt und auch die letzten Gebiete des Lichts in tiefe Finsternis gehüllt. Mell hatte versagt, doch sie war zu erschöpft, um Bedauern zu empfinden.

Als Log zu ihr zurückkehrte, war sie bereits tot.

Sie wurde in der letzten Stadt der Menschen beigesetzt. Am dritten Tag der Totenwache kamen die Fledermäuse.

Die Zeit der Menschen war vorüber.

Jo schlug das Buch zu und betrachtete es nachdenklich. Warum hatte sich jemand die Mühe gemacht, es vor der Welt zu verstecken und in der Höhle einzumauern?

Das Bild der Höhle erschien vor ihrem inneren Auge. Es hatte in der Nacht keine Möglichkeit gegeben, sie zu verlassen. Da war Jo sich ganz sicher. Sie hatte das Buch finden sollen.

Aber aus welchem Grund?

3. Enthüllungen

Am nächsten Morgen ergriff Jo das Buch und verließ das Zimmer. Am Fuß der Treppe traf sie auf Großmutter, die sie mit ihren blauen Augen musterte.

„Geht es dir gut?“

Jo nickte.

„Bitte geh nicht mehr bei …“

„Ja“, unterbrach Jo sie. „Ich verspreche es.“

Sie hatte vorgehabt, Großmutter nach der Widmung zu fragen, doch etwas ließ sie zögern. Stirnrunzelnd verbarg sie die Hand, in der sie das Buch trug, hinter ihrem Rücken.

„Was hast du da?“

„Nichts.“

Großmutter zog die Brauen hoch, setzte die Brille auf, die an einer Kette um ihren faltigen Hals hing, und streckte ihre Hand aus.

Jo wich einen Schritt zurück.

Großmutter trat näher.

Furcht stand zwischen ihnen, doch es war nicht Jos Furcht.

Großmutter nahm ihr das Buch aus der Hand, las den Titel und riss die Augen auf. Mit zitternden Händen schlug sie den Einband auf und blätterte die erste Seite um. Ihre Miene wurde starr, ihre fröhlichen Augen kalt und grau. Das Buch glitt aus ihren Händen auf den Holzboden.

„Hast du es gelesen?“ Ihre Stimme war nur noch ein Hauch.

Jo stutzte. „Ja, wieso?“

Großmutter sank stöhnend gegen die Wand des Flures, ihr schneeweißes, zu einem Knoten gestecktes Haar löste sich und fiel ihr auf die Schultern. „Was hast du getan?“

Jo starrte in das Gesicht der alten Frau, aus dem jegliche Farbe gewichen war. „Großvater!”

Die Ateliertür sprang auf. „Was gibt es?“

„Komm schnell her!“

Er lief herbei und fing seine Frau auf, die an der Wand zu Boden gleiten drohte. „Julie, was ist mit dir? Soll ich nach Doktor Maroux rufen?“

Sie nickte stumm, Entsetzen im Blick. Er trug sie ins Wohnzimmer und legte sie auf das Sofa. Jo kniete sich vor sie und hielt ihre eiskalten Hände. Einige Minuten später kam der Arzt und Jo zog sich mit Motz, der vom Joggen zurückgekehrt war, auf die windige Terrasse zurück. Fröstelnd zündete sie sich eine Zigarette an und nahm einen tiefen Zug. Sie warf Motz einen lauernden Blick zu, doch die Vorwürfe blieben aus.

„Was ist passiert?“, fragte er stattdessen und musterte sie mit gerunzelter Stirn.

„Großmutter hat das Buch gesehen, das ich letzte Nacht in der Höhle gefunden habe. Es hat sie furchtbar erschreckt.“ Sie zog noch einmal an der Zigarette und zertrat die Kippe auf den Steinfliesen.

Motz krallte seine Finger in ihren Arm. „Du hast ein Buch aus der Höhle mitgenommen?“ Er hatte seine Stimme zu einem zornigen Flüstern gesenkt. „Ist dir nicht der Gedanke gekommen, dass dieses Buch der Grund sein könnte, warum wir diese Höhle nicht betreten sollten?“

Jo blinzelte. Nein, dieser Gedanke war ihr nicht gekommen. Sie riss sich los und lief auf den Rasen. Furcht strich um ihre Beine.

Sie hörte, wie sich der Arzt verabschiedete. Kurz darauf trat Großvater auf die Terrasse. Tiefe Falten hatten sich in seine Stirn gegraben, sein weißes Haar hing ihm wirr ins Gesicht.

„Großmutter hat eine Beruhigungsspritze bekommen, es wird ihr bald besser gehen.“ Seine Stimme klang müde und traurig zugleich. „Und dann müssen wir reden.“

Motz warf Jo einen bösen Blick zu, bevor er ihm ins Wohnzimmer folgte. Dort ergriff Großvater das Telefon und wählte eine Nummer.

„Melinda? Das Buch.“ Er räusperte sich. „Es ist gefunden worden.“

Jo blieb reglos auf der Schwelle der Terrassentüre stehen. Das Buch? Was hatte das zu bedeuten?

Nach dem Telefonat bat Großvater Motz, die Heilerin Melinda und ihren Mann Marcel abzuholen und herzubringen. Beim Hinausgehen sah Motz seine Schwester fragend an. Sie zuckte mit den Achseln.

„Großvater, was ...?“

„Später“, antwortete der, ohne sie anzusehen, und setzte sich neben seine Frau auf das Sofa.

Jo verließ das Wohnzimmer, betrat die Küche und ließ sich auf die Holzbank sinken. Sie stützte den Kopf auf ihre Hände und schloss die Augen. Die Ahnung, etwas Furchtbares in Gang gesetzt zu haben, ließ sie schaudern.

Bald kehrte Motz mit Melinda und Marcel zurück. Jo begrüßte die beiden und begab sich mit ihnen ins Wohnzimmer, wo sie sich neben ihren Bruder auf das von hohen Bücherregalen umrahmte alte Ledersofa setzte. Marcel, den alle den Schweigsamen nannten, stellte sich zu Großvater an den Kamin. Jo musterte ihn. Er war groß und kräftig, seine Haut straff und seine Augen klar. Er wirkte wie ein Mann von höchstens vierzig Jahren, doch sie wusste, dass er fast doppelt so alt war. Das Gesicht der Heilerin war hingegen noch runzeliger, als Jo es in Erinnerung hatte, doch ihre blassen Augen waren wach wie eh und je und sahen zu Großmutter, die mittlerweile in einem der Ohrensessel saß und auf die in ihrem Schoß liegenden Hände starrte. Die Blässe in ihrem Gesicht war einem Hauch von Rot gewichen.

Das Licht stahl sich aus dem Raum, als wollte es der düsteren Stimmung entfliehen. Wind fegte um das Haus und trieb Regentropfen gegen die Terrassentür. Jo sehnte sich danach, ins Freie zu laufen, in Wind und Regen. Sie sah auf und stellte fest, dass Melinda sie beobachtete.

„Hol das Buch, Jo.“ Die Heilerin ließ sich ächzend in dem Sessel vor dem Kamin nieder.

Jo erhob sich zögernd und betrat den Flur. Das Buch lag noch immer auf den Holzdielen, unscheinbar und harmlos. Sie betrachtete es nachdenklich, während sie in die Knie ging. Die Seite mit der Widmung war aufgeschlagen. Welch düstere Geschichte verbarg sich dahinter? Stand das J für ihre Großmutter Julie? War dies der Grund für ihr Entsetzen? Sie schlug das Buch zu und kehrte damit ins Wohnzimmer zurück. Melinda nahm es ihr aus der Hand, sah es mit einem Ausdruck des Bedauerns an und warf es ins Feuer.

Jo hob die Brauen, ein Moment der Verwunderung. Sie setzte sich und lehnte sich gegen die Sofakissen. Soll es doch verbrennen.

Melinda lächelte wissend und blickte in die Flammen, die das Buch umzüngelten. Ein schwaches bläuliches Licht überzog den Einband und die in das Leder geprägten Buchstaben blitzten hell auf.

„Marcel, bitte“, sagte sie endlich. Der Schweigsame holte das Buch mit dem Feuerhaken aus dem Feuer, nahm es zu Jos Erstaunen in seine bloßen Hände und überreichte es der Heilerin. Es war gänzlich unbeschädigt.

„Man kann das Buch nicht verbrennen.“ Melinda sprach so leise, dass Jo sie kaum hörte. „Man kann es auch nicht zerreißen, zerschneiden oder ertränken. Es lässt sich nicht zerstören.“ Sie machte eine kurze Pause. Ihr Atem ging schwer. „Aus diesem Grund habe ich es vor fünfundsechzig Jahren in der Höhle verborgen.“

Jo musterte die Heilerin überrascht. Sie hatte das Buch versteckt? War sie die M aus der Widmung?

Motz rutschte unruhig auf dem Sofa hin und her. „Worum geht es hier eigentlich?“

„Dieses Buch hätte nie gefunden werden dürfen.“ Melindas Augen bohrten sich in die von Jo, während der Ausdruck großen Leides wie eine Wolke über ihr Gesicht huschte.

Jo seufzte innerlich und warf Großmutter einen Blick des Bedauerns zu, den diese nicht wahrzunehmen schien. Sie wollte zu ihr laufen, ihr erklären, dass sie im Sturm nicht gemerkt hatte, in welcher Höhle sie Zuflucht gefunden hatte. Dass sie das Versprechen nicht gebrochen hatte. Doch sie bewegte sich nicht.

Melinda räusperte sich. „Eure Urgroßmutter Judith ist in diesem Raum gestorben.“ Ihre Stimme klang mit einem Mal dunkel und unendlich traurig. „Doch war es keine Krankheit, die ihr den Tod brachte.“ Sie hielt inne.

„Sie wurde ermordet.“

„Ermordet?“, fragten Jo und Motz gleichzeitig.

Melinda nickte, lehnte sich zurück und schloss die Augen.

„Das Unglück nahm im Januar 1940 seinen Anfang. Eure Urgroßmutter Judith lebte in jener Zeit mit ihrem Mann Edouard, einem bekannten Maler, und ihrer Tochter Julie, eurer Großmutter, in Paris. Es war eine schwere Zeit. Frankreich hatte Deutschland im Herbst zuvor den Krieg erklärt und viele Pariser verließen die Stadt. Auch Judith hatte vor, hierher zu ihren Eltern zu fliehen, doch zunächst stand Edouards Ausstellung in einer großen Pariser Galerie an. Trotz oder vielleicht gerade wegen der gedrückten Stimmung und der Angst vor einem Angriff der Deutschen war das Interesse an Kunst in Paris damals sehr groß. Judith wohnte in der Nähe des Friedhofs Père Lachaise, den sie täglich aufsuchte, da ihre Erstgeborene dort begraben lag.“

Jo stutzte. „Sie hatte noch ein Kind?“ Davon hatte Großmutter nie gesprochen.

„Ja, Simone. Sie starb bei der Geburt. Eines Tages lernte Judith auf dem Friedhof den Heiler Mádo kennen, der dort jeden Nachmittag das Grab seiner Frau besuchte. Zwischen den beiden entwickelte sich eine enge Freundschaft. Oft wanderten sie gemeinsam durch die Alleen des Friedhofs und tranken hinterher eine Tasse Tee in Mádos Praxis, die sich direkt gegenüber dem Friedhofseingang befand. Als Judith sich eines Tages nach dem Tee von Mádo verabschiedete, betrat ein Mann die Praxis.“

Melinda schwieg, ihre Augen starrten ins Leere.

„Ich habe noch gut in Erinnerung, wie Judith ihn beschrieb“, fuhr sie leise fort. „Groß, mit pechschwarzen Augen ohne Pupillen, mit dunkelgrauen Haaren und Augenbrauen. Selbst die Haut und die Lippen hatten einen grauen Schimmer.“ Die Heilerin sah auf. „Ihr wisst, wie attraktiv eure Urgroßmutter war.“

Jo nickte stumm. Die wenigen Schwarz-Weiß-Fotos, die Großmutter besaß, zeigten eine große, elegante Frau. Hüftlange, dunkle Haare umrahmten ein stolzes Gesicht mit hellen Augen und einem ansteckenden Lächeln.

„Sie war es gewohnt, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, doch dieser Mann starrte sie auf eine Art und Weise an, die ihr zutiefst unheimlich war. Mádo stellte ihn als Mexx vor. Als Judith am nächsten Tag von Edouard erfuhr, dass ein gewisser Mexx vier seiner Bilder zu einem sehr hohen Preis gekauft hatte, zog sie kurz in Erwägung, ihn zu bitten, die Bilder zurückzukaufen, doch sie verwarf den Gedanken. Was hätte sie auch als Begründung angeben sollen? Dass Mexx ihr nicht geheuer war? Sie befürchtete, dass Edouard sie auslachen würde.“

„Na ja, er hat schließlich nur ein paar Bilder gekauft. Das ist wirklich kein Grund, um in Panik zu geraten“, bemerkte Motz.

„Er hat leider noch viel mehr als das getan“, hauchte Großmutter.

„Am nächsten Morgen fand Judith vor der Wohnungstür einen Strauß Rosen mit einer Karte von Mexx. Sie warf die Blumen fort. Am Nachmittag des gleichen Tages standen frische Rosen auf dem Grab ihrer Tochter. Judith war darüber sehr zornig, suchte Mádo auf und fragte ihn nach Mexx' Adresse, weil sie ihn zur Rede stellen wollte. Als sie dem Heiler anvertraute, dass sie sich vor Mexx fürchtete, erklärte der sich sofort bereit, noch am Abend für Judith mit Mexx zu sprechen. Sie nahm sein Angebot gerne an.“

„War Mexx ein Patient von Mádo?“, unterbrach Motz die Erzählung.

„Nein. Mádo hatte ihn auf einer Versammlung von Ärzten und Heilern kennengelernt, die sich mit magischer Heilkunst beschäftigten. Als Mexx erfuhr, dass Mádo ein Buch über dieses Thema schrieb, bot er seine Unterstützung an. Er behauptete, von einer Insel zu stammen, auf der Magie praktiziert wurde.“

Jo wurde hellhörig. 

Motz' Blick verriet, was er davon hielt. „Welche Insel soll das denn gewesen sein?“

„Sie hieß Thuroth.“

Er schnaubte. „Thuroth? Nie gehört.“

Melinda nickte. „Niemand kannte diese Insel, sie war auf keiner Landkarte verzeichnet und Mexx war nicht bereit, ihre Lage zu offenbaren. Nach anfänglichen Zweifeln begann Mádo jedoch, die Berichte von Mexx für authentisch zu halten. Sie enthielten Details über magische Heilkunst, die weit über das vorhandene schriftliche Quellenmaterial hinausgingen und es folgerichtig ergänzten. Das konnte sich Mexx nicht ausgedacht haben. Mádo war schließlich überzeugt, dass Thuroth wirklich existierte.“

Jo stutzte.

„Judith verabredete sich mit Mádo für den Nachmittag des nächsten Tages und verabschiedete sich. Auf dem Bürgersteig vor seiner Praxis wurde sie von einer Bekannten aufgehalten und beobachtete, dass Mádo mit seiner Tasche das Haus verließ. Das war das letzte Mal, dass sie ihn sah.“

Motz beugte sich vor. „Das letzte Mal?“

Melinda nickte. „Am nächsten Nachmittag klingelte eure Urgroßmutter zu der vereinbarten Zeit an der Türe seiner Praxis, aber er öffnete nicht. Es war nicht seine Art, ein Treffen mit ihr zu vergessen, und sie vermutete, dass er zu einem Notfall gerufen worden war und sie später von ihm hören würde. Doch er meldete sich weder später noch am nächsten Tag. Auch das Grab seiner Frau hatte er nicht besucht, denn die Blumen in der Vase vor dem Eingang zur Familiengruft waren verwelkt.

Judith begann, sich Sorgen zu machen, und schaltete die Polizei ein. Die Praxis wurde durchsucht, doch es fand sich weder eine Spur von Mádo noch ein Hinweis auf einen Einbruch oder einen Kampf. Nur Mádos Manuskript war von seinem Schreibtisch verschwunden. Judith erzählte den Polizisten von der geplanten Verabredung zwischen Mádo und Mexx, woraufhin ihr versichert wurde, dass Mexx befragt werden würde.“

„Was hat Mexx ausgesagt?“, wollte Jo wissen.

Melinda holte tief Luft. Die Erzählung schien sie viel Kraft zu kosten.

„Er behauptete, Mádo an dem Tag seines Verschwindens nicht getroffen zu haben, da jener die Verabredung wegen eines kranken Cousins abgesagt hätte. Doch Mádo hatte keinen Cousin, das wusste Judith. Seine einzigen Verwandten waren seine fünfjährige Tochter und seine Schwester, bei der das Mädchen aufwuchs.“

„Hat sich die Polizei mit Mexx' Aussage zufriedengegeben?“, fragte Motz stirnrunzelnd.

„Ja. Sie hat die Suche nach Mádo bald eingestellt, obwohl Judith immer wieder vorsprach.“

Motz schüttelte den Kopf. „Unglaublich.“

„Einige Abende später begaben sich Judith und Edouard zu Mexx' Abschiedsfest in sein Haus in der Rue de Rivoli, zu dem Mexx die beiden eingeladen hatte. Judith begleitete Edouard nur, um etwas über Mádo zu erfahren. Nach dem Essen bat sie Mexx um ein Gespräch unter vier Augen. Er führte sie in einen Raum im Obergeschoss. Ich erinnere mich, dass Judith einen großen Wandteppich mit einem Stammbaum von Mexx' Familie erwähnte, der dort hing.

Bevor sie die Sprache auf Mádo bringen konnte, riss Mexx sie an sich und versuchte sie zu küssen. Judith wehrte sich verzweifelt, doch aus seiner Umarmung gab es kein Entrinnen. Er hielt ihr den Mund zu, um sie vom Schreien abzuhalten, und raunte ihr zu, dass er sie nun mit in seine Heimat nehmen würde.“

Jo hob die Brauen. „Dann war ihre Angst also berechtigt gewesen.“

„Oh ja, das war sie“, erwiderte Melinda finster und fuhr fort. „Wenig später stürmte Edouard auf der Suche nach seiner Frau in den Raum. Er schlug Mexx nieder, ergriff Judith und stürzte mit ihr aus dem Haus. Nur vier Worte schrie Mexx hinter ihnen her: Ich verfluche dich, Judith. Diese Worte hat eure Urgroßmutter nie mehr vergessen.“

Die Heilerin seufzte leise. „Die Polizisten der nächstgelegenen Polizeistation nahmen ihre Aussage auf und erklärten sich auf ihr Drängen bereit, bis zur Klärung der Angelegenheit den Polizisten Jules zu ihrem Schutz abzustellen.“

Motz beugte sich vor. „Haben sie Mexx festgenommen?“

„Nein. Als sie sein Haus erreichten, war das Fest noch in vollem Gange, doch Mexx war laut Auskunft seines Personals bereits auf dem Weg in seine Heimat.“

„Was hat dies alles mit dem Buch zu tun?“, fragte Jo ungeduldig.

„Das Buch, ja …“ Melinda ergriff es und drehte es in ihrer Hand.

„Judith fand es vor ihrer Wohnungstür, als sie heimkam. Als sie es aufschlug, entdeckte sie die Widmung: Für J. auf ewig M.“

Großmutter sah auf. Leid und Trauer standen ihr ins Gesicht geschrieben. „Sie hat es gelesen“, flüsterte sie.

Was ist so schlimm daran?

Motz räusperte sich und Jo spürte seine Ungeduld. Er schien das Ende der Erzählung kaum abwarten zu können.

„Ja, sie hat es gelesen“, bestätigte Melinda ohne eine weitere Erklärung und holte tief Luft. „Und dann verschwand Jules, der Polizist, spurlos.“

Noch ein Verschwundener. „Ist er auch nie wieder aufgetaucht?“

Melinda schüttelte den Kopf.

„Nach der Ausstellung kam Judith mit Edouard und Julie hierher. Ich war damals Hausmädchen bei ihren Eltern und freundete mich mit ihr an. Sie litt an einer starken Erschöpfung, die kein Arzt kurieren konnte. Auch meine Heilkünste brachten keine Linderung. Sie wurde immer schwächer. Eines Tages zeigte sie mir das Buch ‘Zeit der Schatten’ und weihte mich in ihre Befürchtung ein, dass Mexx das Buch mit dem Fluch belegt habe, sie das Schicksal der Protagonistin Mell erleiden zu lassen.“

Ein Fluch? Jo blinzelte. Hör gut zu, sagte die Stimme in ihrem Kopf.

„Ich erinnere mich, wie Judith zu weinen begann. Sie fühlte wohl, dass sie alles verlieren würde, ihr Leben, Edouard und Julie.“

Jo sah den Regentropfen zu, wie sie an der Glasscheibe hinabperlten.

„So ein Unsinn“, hörte sie Motz murmeln.

„Ich schickte Marcel auf die Suche nach Mádos Manuskript, weil ich hoffte, darin Informationen über Flüche und ihre Aufhebung zu finden. Er stellte die ganze Praxis auf den Kopf, doch die Aufzeichnungen blieben unauffindbar. Wir konnten nichts mehr für Judith tun.“

„Vielleicht hätte man noch weitere Ärzte hinzuziehen sollen.“ Motz' Stimme klang vorwurfsvoll. 

Melinda schüttelte den Kopf. „Judith war nicht krank.“ Sie hielt das Buch hoch und drehte es in ihrer Hand. Ein Funkeln sprang in ihre Augen, flackernd wie ein Kerzenlicht vor dem Erlöschen. Langsam fasste sie sich wieder und atmete tief durch.

„Als Judith ein halbes Jahr, nachdem sie das Buch gelesen hatte, ihr Ende nahen fühlte, nahm sie mir das Versprechen ab, mich um eure Großmutter Julie zu kümmern. Sie starb drei Wochen später und wurde hier auf dem Friedhof beigesetzt. Edouard kehrte nach Paris zurück und wurde dort von einem Auto überfahren, als er betrunken die Straße überquerte.“

4. Ein Entschluss

Angespannte Stille erfüllte das Wohnzimmer, nur durchbrochen von Großmutters leisem Schluchzen und dem Prasseln des Feuers im Kamin. Motz erhob sich langsam und sah in die Runde. Er schien die Worte abzuwägen.

„Ihr seid also der Ansicht, Judith sei an einem Fluch gestorben. Ihr könnt natürlich glauben, was ihr wollt, aber erwartet nicht, dass wir diesen Unsinn ebenfalls für die Wahrheit halten. Und ich kann nur hoffen“, seine Stimme nahm einen bedrohlichen Unterton an, „dass ihr uns nicht einreden wollt, Jo sei in Gefahr, weil sie dieses Buch gelesen hat.“

Die Großmutter sah ihn mit weit aufgerissenen Augen an.

„Großmutter“, sagte Motz mit gepresster Stimme und ging einen Schritt auf sie zu. „Willst du denn nicht einsehen, dass deine Mutter an einer unbekannten Krankheit litt? Es mag ja sein, dass sie an den Fluch glaubte, aber daran gestorben ist sie sicher nicht. Es gibt keine Flüche!“

„Du weißt nicht, wovon du redest.“ Melindas Augen hatten sich zu schmalen Schlitzen verengt.

Motz lachte auf. „Warum weigerst du dich, den Tatsachen ins Auge zu sehen und zuzugeben, dass Judith todkrank war? Warum erfindest du diese dramatische Geschichte? Menschen sterben nun einmal, Melinda, dafür braucht es keine Flüche.“

„Ich habe nichts erfunden“, krächzte die Heilerin. Ihre Wangen färbten sich dunkelrot.

„Das reicht jetzt!“ Die Stimme des Großvaters dröhnte durch das Zimmer.

„Ja, Großvater, ich gebe dir recht. Es reicht wirklich, ich möchte von diesem Blödsinn nichts mehr hören. Verschont uns in Zukunft damit.“ Motz wandte sich zum Gehen. „Komm, Jo.“

„Geh schon vor“, sagte Jo leise.

Ihr Bruder verdrehte die Augen und verließ kopfschüttelnd das Wohnzimmer. Sekunden später fiel die Haustür ins Schloss. Jo lauschte ihm nachdenklich hinterher.

War ihre Urgroßmutter wirklich an einem Fluch gestorben oder war dies wieder eine von Melindas düsteren Geschichten? Jo schüttelte leicht den Kopf, bevor sie sich den Großeltern zuwandte.

„Was macht euch so sicher, dass es ein Fluch war, der Judith den Tod brachte? Warum kann es keine Krankheit gewesen sein, die zu jener Zeit nicht erkannte wurde?“

Großvater schüttelte den Kopf. „Judith zeigte dieselben Symptome und denselben Krankheitsverlauf wie Mell, die Frau aus dem Buch.“

Jo schürzte die Lippen. „Das muss nicht an einem Fluch gelegen haben.“

„Was willst du damit sagen?”, krächzte Melinda.

„Judith glaubte daran, dass Mexx sie auf dem Fest verflucht hatte, und als sie danach sein Buch fand, war sie davon überzeugt, das Schicksal von Mell erleiden zu müssen.“ Jo sah zur Großmutter hinüber. „Und dann ist es auch so gekommen.“

Großmutters Augen weiteten sich und füllten sich mit Hoffnung. „Du meinst …“

„Das Buch ist verflucht“, fiel Melinda ihr ins Wort und heftete ihren Blick auf Jo. „Willst du die Gefahr denn nicht sehen?“

Jo schüttelte den Kopf. „Dafür brauche ich mehr als deine Meinung.“

Melinda schwieg. Zorn tanzte in ihren Augen.

„Es gibt in Paris jemanden, der helfen kann.“ Großvater erhob sich und trat auf Jo zu. „Mádos Enkelin Manù lebt in dem Haus, in dem sich damals seine Praxis befand. Ich schlage vor, dass du Motz und Luc am Wochenende nach Paris begleitest und ihr mit Manù nach dem Manuskript sucht, das Marcel damals nicht finden konnte. Vielleicht habt ihr mehr Glück.“

Jo sprang auf. „Wozu soll ich nach diesen Aufzeichnungen suchen, wenn ich gar nicht weiß, ob das Buch verflucht ist?“

Melinda hob an, etwas zu sagen, doch Jo brachte sie mit einer Handbewegung zum Schweigen.

„Das Manuskript kann auch Informationen darüber enthalten, wie man einen Fluch erkennt“, wandte Großvater ein und warf Jo einen bedeutungsvollen Blick zu.

Sie schüttelte verwundert den Kopf. „Du glaubst an den Fluch.“

Großvater nickte.

„Auch du wirst das tun“, hauchte Melinda. „Bald schon.“

Jo warf einen kurzen Blick zur Großmutter, die sich mit zittriger Hand über die Stirn fuhr, drehte sich um, eilte aus dem Raum und trat aus der Haustür ins Freie. Der Wind hatte die Regenwolken davongetrieben und sich in eine leichte Brise verwandelt, die ihr sanft über das Gesicht strich.

In Gedanken versunken folgte Jo dem hinter dem Haus beginnenden Feldweg, ohne wahrzunehmen, wohin sie ihre Schritte lenkte. Sie hatte keine Erfahrung mit Flüchen. Sie schloss nicht aus, dass es sie geben mochte, doch waren sie auch verantwortlich für den Tod ihrer Urgroßmutter? Lag es nicht viel näher zu glauben, dass Judith von der Existenz des Fluches überzeugt war und so ihren Tod selbst herbeigeführt hatte?

Ein eisernes Tor versperrte Jo den Weg. Blinzelnd erkannte sie, dass sie vor dem Eingang des Dorffriedhofs stand. Sie schob den Torflügel auf und ging auf die knorrige alte Eiche zu, deren Äste Schatten spendend über Judiths Grab hingen. Von hier aus hatte man einen wundervollen Blick über die Klippen hinaus auf das Meer, dessen Oberfläche in den vereinzelt zwischen den Wolken hervortretenden Sonnenstrahlen schimmerte. Hier möchte ich auch einmal begraben werden. Sie blickte auf den kleinen Grabstein, der die schlichte Inschrift Judith Moreau, 1920–1940 trug. Davor stand eine Vase mit verwelkten Blumen.

Müde setzte sich Jo auf die steinerne Grabumrandung. Der Wind raschelte im Herbstlaub der Eiche, ein Blatt fiel zu Boden, braun, matt, gestorben. Grillen zirpten, hell, laut, lebendig. Eine kleine Eidechse huschte über den Boden und verschwand in der Steinmauer, die den Friedhof umrandete. Tiere machten sich keine Gedanken über ihren Tod, sie lebten einfach und starben, wenn ihre Zeit gekommen war. Warum können wir Menschen das nicht auch?

„Was soll ich tun?“, hauchte sie, während sie sich über das Grab beugte und es vom Herbstlaub befreite. Was, wenn das Buch doch verflucht und sie in Gefahr war? Sollte sie nach diesem Manuskript suchen, in der Hoffnung, dass es Hinweise enthielt, wie man einen Fluch erkannte und ihn aufhob? Nur, wenn Marcel damals keinen Erfolg gehabt hatte, wie groß waren dann ihre Chancen so viele Jahre später? Oder sollte sie abwarten, ob sich die Krankheit auch bei ihr zeigte?

Nein!

Eine fremde Stimme schoss ihr durch den Kopf, während die Äste der alten Eiche im aufgefrischten Wind wogten und sich nach ihr reckten. Erschrocken sprang Jo auf und starrte auf das Grab. Die Vase mit den Blumen war umgefallen, die Blütenblätter lösten sich von den Stängeln und wehten auf sie zu. Sie fuhr herum und lief durch das Tor hinaus auf den Feldweg.

Sie wusste nun, was sie tun würde.

Kurz vor dem Strand bog sie zum Hotel von Lucs Eltern ab. Motz war dabei, im Garten Sonnenliegen zu stapeln, die wie jedes Jahr in der großen Garage über den Winter eingelagert wurden. Als er sie erblickte, winkte er sie zu sich.

„Jo, lass dich bloß nicht von diesem Unsinn beeinflussen“, sagte er aufgebracht. „Es gibt keine Flüche. Ich kann nicht fassen, dass Großvater daran glaubt, er ist doch sonst so vernünftig. Vergiss die Geschichte einfach.“

„Hmm ...“ Jo betrachtete die Hortensienbüsche, die den Rasen säumten. „Ich werde am Wochenende mit euch nach Paris fahren, um mit Mádos Enkelin nach dem Manuskript zu suchen.“

Sie wusste, was jetzt folgen würde.

Er drehte sich zu ihr, ein Lauern im Blick. „Du glaubst an Melindas Geschichte!“

Sie antwortete nicht.

„Das hätte ich mir ja denken können. Du mit deinen Ahnungen und Vorhersagen und dem ganzen Mist. Du bist echt …“

Jo reckte ihr Kinn vor.

Er presste die Lippen aufeinander und senkte den Kopf.

„Ich werde euch begleiten und nach dem Manuskript suchen.“

Motz sah auf. „Ich werde dir nicht dabei helfen.“

„Das habe ich auch nicht erwartet.“

Sie drehte sich um und ließ ihn stehen.

5 Die Suche

Morfans schlanke Gestalt stand regungslos am offenen Fenster. Seine dunklen Augen waren auf die schneebedeckten Berge im Norden gerichtet und folgten langsam dem Verlauf des Gebirges in Richtung Westen, wo es sich im Dunst verlor. Die untergehende Sonne tauchte die verschneite Landschaft in ein silbriges Licht. Erst als die Dunkelheit begann, ihre Finger auszustrecken, schlug Morfan die Augen nieder und schloss das Fenster. Er wandte sich um und durchschritt langsam den Raum, der das oberste Stockwerk des vorderen westlichen Turms der Festung einnahm. Im großen Kamin neben der Türe brannte ein Feuer, das keine Wärme schenkte. Morfan setzte sich an seinen mit Schriftrollen und Pergamentbögen bedeckten Schreibtisch vor dem Fenster und schaute auf den Nairn und den Hafen von Dùn Righ.

Es war nicht mehr viel Betrieb auf dem großen Fluss, die letzten Handelsschiffe liefen gerade in das Hafenbecken ein und wurden an den Pollern vertäut. Die Seeleute sahen zu, dass sie vor Einbruch der Dunkelheit den sicheren Hafen erreichten, denn der Nairn hatte seine Tücken und forderte schon tagsüber ihr gesamtes Können. Nachts wollte es niemand mit ihm aufnehmen. Morfan zählte fünfzehn Dreimaster, vier Zweimaster und einige kleinere Schiffe. Die Geschäfte liefen gut. Am nächsten Tag würden die Schiffe – beladen mit dem kostbaren Seegras aus dem Osten – ihre Heimreise zu den anderen Inseln antreten. Die Ernte war so gut ausgefallen wie schon lange nicht mehr und Morfan hatte entschieden, dass die Seegrasbauern in diesem Jahr die Hälfte ihrer Einnahmen an den Fürsten von Thuroth abzugeben hatten.

Einer der Dreimaster schimmerte in der Abendsonne wie frisch poliert. Das Schiff war aus dem glänzenden Gweneder Palianholz gebaut, das besondere Langlebigkeit verlieh und nur schwer zerbarst. Eine gewaltige Galionsfigur zierte den Bug und die Masten und Rahen erschienen in der Dämmerung wie Baumstämme und Geäst. Morfan strich sich stirnrunzelnd über den langen grauen Bart. Schiffe aus Gwened sah man in Dùn Righ nur noch selten. Im größten Hafen von Thuroth, in Cyfor, lagen sie im Gegensatz zu früheren Zeiten gar nicht mehr vor Anker. Sie liefen Thuroth nur noch wegen des Seegrases an und Morfan fragte sich, aus welchem Grund sie ihren Bedarf an Weizen, Gemüse und Fleisch nicht mehr hier, sondern auf den kleineren Inseln deckten.

Er wandte sich den vor ihm liegenden Papieren zu, die er im Schein der Talglampe durchblätterte und an einigen Stellen mit Notizen versah. Es klopfte. Er legte die Feder zur Seite und seine hohe Stirn legte sich in Falten.

„Herein!“

Ein kleiner Mann mit eng zusammenstehenden Augen und dichten Brauen betrat den Raum und schloss die Türe hinter sich. Sein Gesicht war schmal und blass und seine Augen bewegten sich unruhig hin und her. Er eilte auf Morfan zu und wäre dabei fast über seinen grauen Umhang gestolpert und auf den Holzboden gestürzt. Morfan musterte ihn ungeduldig.

„Saraid, was gibt es denn?“

Der Mann verneigte sich kurz. „Bitte verzeih, dass ich dich störe, aber im Hof ist eine Abordnung der Seegrasbauern, die mit dir über die gestiegenen Abgaben sprechen möchte.“

Morfans Augen funkelten. „Da gibt es nichts zu besprechen.“

Saraid fuhr sich durch die wenigen Haare, die ihm noch geblieben waren. „Sie wollen nicht bezahlen.“

Morfan kniff die Augen zusammen und presste seine schmalen Lippen aufeinander. „Erst die Minenarbeiter, jetzt die Seegrasbauern. Was ist nur mit den Bewohnern dieser Insel los, Saraid? Denken sie, sie könnten mit mir feilschen?“ Leise und drohend verließen die Worte seinen Mund. „Vielleicht war ich zu nachsichtig.“ Nachdenklich klopfte er mit seinen langgliedrigen Fingern auf das vor ihm liegende Pergament. Die Seegrasernte war eingebracht und in den nächsten zwei Monaten hatten die Seegrasbauern nicht viel zu tun.

„Ein längerer Aufenthalt in der Festung wird ihnen guttun. Nur einer von ihnen soll in ihr Dorf zurückkehren.“

Saraid lächelte. „Wie du wünschst.“ Er verneigte sich erneut und verließ das Zimmer noch hastiger, als er es betreten hatte.

Morfan lehnte sich zurück. Er sah auf einmal sehr müde aus.

Am folgenden Samstag machten sich Jo, Luc und Motz mit dem Auto auf den Weg nach Paris. Manù hatte sich am Telefon bereit erklärt, bei der Suche nach den Aufzeichnungen ihres Großvaters zu helfen, und angeboten, die drei bei sich wohnen zu lassen.

Vor der Abfahrt hatte Jo ausgiebig im Internet nach Mexx geforscht und war auf einen Eintrag über einen Heiler namens Mexx Manuèl gestoßen, der im Jahre 1850 in der Rue de Rivoli in Paris gelebt und es mit seinen Künsten zu großem Ansehen und erheblichem Reichtum gebracht hatte. Vermutlich ein Vorfahr von Mexx, da sowohl Name als auch Adresse übereinstimmten. Leider gab es keinen Hinweis darauf, woher er stammte. Unter dem Begriff Thuroth fand Jo nur eine Webseite über ein Computerspiel. Von einer Insel dieses Namens gab es im Netz keine Spur. Wahrscheinlich hatte Mexx sie erfunden, um seinen wirklichen Herkunftsort nicht preiszugeben.

Sie lauschte dem auf das Autodach trommelnden Regen und musterte Luc, der vor ihr auf dem Beifahrersitz saß. Wie Motz war er groß und kräftig, doch seine blonden, kurzen Haare und das lebhafte Hellblau seiner Augen bildeten einen starken Kontrast zu der dunklen Mähne und den braunen Augen ihres Bruders. Luc hatte nie erzählt, woher die breite Narbe stammte, die sich von seiner linken Schläfe bis zur Wange zog und ihm einen nahezu finsteren Ausdruck verlieh. Selbst Motz wusste es nicht, obwohl die beiden seit ihrer Kindheit miteinander befreundet waren. Vermutlich hatte Luc sie sich, wie auch die noch nicht verheilte Verletzung an seinem Unterarm, beim Schwertkampf zugezogen, den er seit vielen Jahren praktizierte.

Trotz des starken Regens kamen die drei gut durch und erreichten Paris gegen Mittag. Der Boulevard Mesnilmontant war leicht zu finden und bald standen sie vor einem schmalen, zweigeschossigen Haus aus grauem Stein, in dem sich vor vielen Jahren Mádos Praxis befunden hatte. An der Fassade prangte ein ovales Schild aus blauer Emaille mit goldener Schrift: Manù Feu – Lebenshilfe – Wahrsagerei. Motz klingelte und kurz darauf öffnete eine große, schlanke Frau in Jeans und T-Shirt die Tür.

„Willkommen“, sagte sie lächelnd und bat Jo, Motz und Luc mit einer Handbewegung ins Haus. Jo musterte Mádos Enkelin neugierig. Kurze, schwarze Haare krönten ein längliches Gesicht mit von dünnen Falten umrandeten Augen und schmalen Lippen. Sie machte einen jugendlichen Eindruck, doch Jo wusste von der Großmutter, dass sie fast vierzig war.

Manù schloss die Haustür hinter ihnen und verschwand mit den Worten „Stellt euer Gepäck einfach irgendwo ab“ in einem Raum zur Linken, aus dem kurz darauf das Klappern von Geschirr erklang.

Leichter gesagt als getan, dachte Jo, während sie ihren Blick über die den Flur füllenden Regale, Tischchen und Hocker gleiten ließ, die vor Büchern, Heften, Broschüren, Papieren und Landkarten überquollen. Die Magie der Kelten, Das Handbuch der Runen, Zukunftsdeutung, Zeitreisen las sie auf einigen der Buchrücken. Sie quetschte ihren Rucksack zwischen einen vom Fußboden bis zu ihrer Hüfte reichenden Stapel Bücher und eine Truhe mit Folianten und folgte dem Geruch von frisch gebackenem Brot und Basilikum in die Küche, wo Manù gerade eine Schüssel mit Nudeln auf den Tisch stellte, der mit Tellern, Besteck, Gläsern und einer Karaffe mit Wasser gedeckt war.

„Setzt euch und greift zu.“

Sie nahmen Platz, nachdem sie sich vorgestellt und die Stühle von Büchern und Zeitschriften befreit hatten.

Manù lächelte schief. „Ich komme einfach nicht dazu, aufzuräumen.“

Sie machte einen freundlichen Eindruck, doch war in ihren Augen etwas, was nicht dazu passen wollte. Sie waren dunkel und unergründlich und erschienen Jo seltsam fremd.

„Ich habe schon mit der Suche begonnen, doch noch nichts gefunden. Aber acht Augen sehen ja bekanntlich mehr als zwei“, sagte Manù, ergriff die Karaffe und begann, die Gläser zu füllen.

Luc sah fragend in die Runde. „Gibt es etwas, das ich wissen müsste?“

Mádos Enkelin hielt inne, legte die Stirn in Falten und warf Jo einen erstaunten Blick zu.

„Wir haben Luc nicht eingeweiht.“

Manùs Gesicht verdüsterte sich. „Warum nicht?“

Weil er den Fluch genauso wenig ernst nehmen wird wie Motz. Weil …

„Weil das alles Unsinn ist!“, platzte es aus ihrem Bruder heraus. „Hirngespinste einer alten Hexe!“ Er schnaufte und sein rechtes Ohr färbte sich dunkelrot. „Unsere Urgroßmutter ist an einer Krankheit gestorben, nicht an einem Fluch. Ein verfluchtes Buch! Pah!“ Er machte eine wegwerfende Handbewegung, griff nach seinem Glas und leerte es in einem Zug.

Ein kurzes heftiges Funkelntrat in Manùs Augen. „Ich hoffe für deine Schwester, dass du deine Meinung noch änderst.“

Motz schüttelte entnervt den Kopf und verdrehte die Augen. Es war ihm anzumerken, dass es ihn große Mühe kostete, nicht aufzuspringen und den Tisch zu verlassen.

Einen Augenblick lang sprach niemand. Regentropfen klopften an die Fensterscheibe, durch die Jo sah, wie sich auf der anderen Straßenseite die Wipfel der Bäume des Père Lachaise im Wind wiegten.

Luc räusperte sich. „Interessantes Gespräch.“

Motz seufzte und warf seinem Freund einen Blick zu, als wolle er sich für das, was er jetzt sagen würde, entschuldigen. Dann erzählte er Judiths Geschichte. „Ich habe meinen Großeltern versprechen müssen, bei der Suche nach Mádos Manuskript zu helfen“, fügte er abschließend hinzu.

Wie Jo erwartet hatte, grinste Luc breit, als Motz geendet hatte.

„Hmm … das ist doch mal was anderes. Ich bin dabei!“

Sie kniff die Augen zusammen. „Das ist kein Spiel, Luc.“

Er drehte sich zu ihr, mit ernstem Blick. „Woher willst du das wissen?“

Sie wandte sich ab.

Nachdem Jo, Luc und Motz ihr Gepäck im Obergeschoss verstaut hatten, zeigte Manù ihnen das Haus. Es schien fast nur aus Büchern zu bestehen. In endlosen Reihen standen sie in den Regalen, auf dem Boden waren sie zu waghalsigen Türmen gestapelt, in Truhen und Kisten lagen sie scheinbar wahllos aufeinandergehäuft.

Den vieren war klar, dass Mexx die Aufzeichnungen – aus welchen Gründen auch immer – vor oder nach Mádos Verschwinden entwendet haben konnte. Es war genauso gut möglich, dass Mádo sie außerhalb des Hauses versteckt hatte. Schließlich hatte Judith ihn unmittelbar nach ihrem letzten Besuch mit einer Tasche aus dem Haus gehen sehen. Dennoch wollten sie im Haus mit der Suche beginnen.

Sie nahmen sich zunächst den Keller vor und untersuchten jedes Buch, jedes Blatt Papier und jeden Bogen Pergament. Ohne Erfolg. Sie klopften die Wände und den Fußboden ab, nahmen Maß und verglichen die Ergebnisse mit den auf den Karten eingezeichneten Grundrissen, doch sie konnten keine Abweichung feststellen. Es schien keine geheime Kammer zu geben. Nach einigen Stunden beendeten sie die Suche für diesen Tag.

„Was haltet ihr von Manù?“, fragte Luc, als er mit Jo und Motz nach dem Abendessen die Treppe ins Obergeschoss erklomm.

„Welcher vernünftige Mensch beschäftigt sich schon mit Wahrsagerei und Kartenlegen? Das mit dem Fluch hat sie natürlich auch sofort geglaubt“, sagte Motz abschätzig und drückte die Klinke zu seinem Zimmer herunter.

Jo runzelte die Stirn.

„Ich kann nur hoffen, dass wir diese Aufzeichnungen bald finden und den ganzen Unsinn vergessen können. Schließlich wollen wir unsere Zeit in Paris doch wohl anders nutzen.“ Er zwinkerte seinem Freund zu.

„Dagegen hätte ich nichts einzuwenden.“ Lucs Augen glänzten. „Wollen wir noch etwas trinken gehen?“

Motz winkte ab und Jo schüttelte den Kopf. Sie konnte sich kaum noch auf den Beinen halten und sehnte sich nach ihren Betten.

Jos Zimmer lag zur Straße hin und sie konnte von ihrem Fenster aus auf den Père Lachaise blicken. Sie öffnete das Fenster, lehnte sich gegen den Rahmen und zündete sich eine Zigarette an. Der Wind hatte nachgelassen und die Bäume standen reglos über den vom Licht der Laternen gelb getönten Grabsteinen und Grüften. Dort lag Judiths erstes Kind. Eine Gänsehaut überzog Jos Arme, sie schnippte die Zigarettenkippe auf die Straße, wandte sich ab und legte sich ins Bett.

Als Luc und Motz am nächsten Morgen das Haus verließen, um eine Wohnung zu besichtigen, begab sich Jo auf den Friedhof. Sie wollte das Grab von Judiths Erstgeborener besuchen. Mit Manù vereinbarte sie, dass sie die Suche nach den Aufzeichnungen später fortsetzen würden. Der Regen hatte aufgehört, Sonnenstrahlen fanden ihren Weg zwischen den Wolken hindurch und ließen die nassen Grabsteine glitzern. Jo schritt durch die breiten Alleen, über die mächtige alte Bäume schützend ihre Äste hielten, und betrachtete die mit großem künstlerischen Aufwand gefertigten Grabsteine und Grüfte am Wegesrand. Großmutter hatte ihr erklärt, wo das Grab lag, sodass Jo keine Schwierigkeiten hatte, es zu finden.

Es war klein und unscheinbar. Kein Baum und keine Blumen schmückten es, nur ein kleiner Grabstein stand in seiner Mitte, der die Inschrift Simone Moreau – geb. und gest. 20.02.1937 – warum? trug. Jo presste die Lippen aufeinander. Ihre Urgroßmutter hatte viel ertragen müssen. Sie ging in die Hocke und strich vorsichtig mit den Fingern das Moos vom Grabstein, das sich dort festgesetzt hatte. Wie traurig, dass sich niemand mehr um das Grab kümmerte.

Mádo, schoss es Jo durch den Kopf. Melinda hatte doch erzählt, das er hier regelmäßig das Grab seiner Frau in der Familiengruft besucht hatte. Sie sprang auf und steuerte auf einen Gräberplan zu, der an der Friedhofsmauer befestigt war, als sie wie vom Schlag getroffen stehen blieb. Dann fing sie an zu rennen, kam erst vor Mádos Haus zum Stehen und klingelte Sturm. Manù riss die Türe auf.

„Hat Marcel damals in eurer Familiengruft nach dem Manuskript gesucht?“

Manù starrte sie an und fuhr sich mit den Fingern über die kurzen Haare. „Soweit ich weiß, nicht“, sagte sie zögernd und schüttelte den Kopf.

Kurz darauf hastete Jo, ihren schmerzenden Knöchel ignorierend, hinter Manù auf den Friedhof zurück. Die Familiengruft der Feus lag versteckt zwischen einer alten Eiche und einer Ligusterhecke an einem kleinen Querweg. Zwei graue, etwa zweieinhalb Meter große Engel aus Stein bewachten mit finsteren Mienen ein schmiedeeisernes Tor, hinter dem eine Treppe in die Tiefe führte. Jo warf einen Blick hinunter, spürte einen eisigen Hauch und fröstelte trotz der Wärme des Herbsttages. Manù schob sie sanft beiseite, zog einen großen Schlüssel hervor und öffnete das Tor.

Langsam stiegen sie in die kalte Dunkelheit hinab. Die Treppe mündete vor einer weiteren Tür, die Manù mit demselben Schlüssel öffnete. Muffiger Geruch schlug ihnen entgegen, als sie den dahinterliegenden Raum betraten. Manù betätigte einen Schalter an der Wand und das schwache Licht von drei von der Decke baumelnden Glühbirnen enthüllte in die Seitenwände eingelassene Nischen, in denen steinerne Sarkophage standen.

„Wo liegt deine Großmutter?“, fragte Jo leise.

Manù trat auf die untere Nische am Ende der rechten Wand zu und ließ ihre Hände über den Deckel des dort liegenden Sarkophages gleiten.

„Du willst ihn öffnen“, stellte Jo fest und spürte ein leichtes Unbehagen. Sie hatte keine Angst vor den Toten – alles Böse ging von den Lebenden aus, die Toten waren friedlich –, doch sie fühlte sich nicht wohl dabei, ihre Ruhe zu stören. Gemeinsam hoben die beiden Frauen den Deckel des Sarges an und erstarrten.

Der Sarkophag war bis auf einen gewaltigen Stapel Papier leer.

Manù sog scharf die Luft ein und machte Jo ein Zeichen, den Deckel wieder abzulegen. Ohne ein weiteres Wort verließ sie die Gruft. Jo humpelte schweigend hinter ihr zum Haus zurück.

Am Nachmittag füllten sie gemeinsam mit Motz und Luc die Papiere aus dem Sarkophag in zwei große Reisetaschen und trugen diese ins Haus. Luc schlug vor, auch die anderen Särge zu öffnen, doch Manù wollte davon nichts wissen. „Wir schauen uns zunächst an, was wir gefunden haben.“

Manù verschwand in der Küche, um Tee zu kochen, während Motz und Luc den Inhalt der Taschen auf dem Wohnzimmerteppich ausbreiteten. Jo spürte, dass das leere Grab Manù sehr mitgenommen hatte. Wo mochte der Leichnam ihrer Großmutter abgeblieben sein? In einem der anderen Sarkophage? Kopfschüttelnd setzte sie sich auf den Boden und wandte sich den vor ihr liegenden Schriftstücken zu, die von farbigen Bändern zusammengehalten wurden. Die Seiten waren vergilbt, einige schimmelig und fleckig, andere zerrissen. Es gab uralt erscheinendes Pergament, das bei der Berührung zu zerfallen drohte, Bütten, dickes Papier mit Briefköpfen einer Gesellschaft für magische Heilkunst und dünne Seiten, durch die man fast hindurchsehen konnte. Die Texte waren alle in derselben Handschrift verfasst worden, mal mit breiter Feder und deutlich, mal mit schmalem Federstrich, krakelig und kaum zu entziffern.

Jo tauchte mehr und mehr in Mádos Welt ein. Sie las von Heilpflanzen und Kräutern, deren Namen sie noch nie gehört hatte, von Sammel- und Heilritualen, vom Einfluss der Jahreszeiten und des Mondkalenders auf die Heilung von Krankheiten. Sie entdeckte Rezepte für Zaubertränke und Salben und Anleitungen zu magischen Heiltänzen und Gesängen. Als sich das Tageslicht aus dem Raum stahl und Manù die Lampen anmachte, sah sie das erste Mal auf und spürte, wie müde sie war. Sie verzichtete auf das Abendessen, ging zu Bett und schlief sofort ein.

Am nächsten Morgen machten sich Luc und Motz zu einem weiteren Besichtigungstermin auf, während Jo sich mit ihrer Gastgeberin ins Wohnzimmer begab und erneut den Schriftstücken aus der Gruft widmete. Nach einer Weile warf sie einen verstohlenen Blick zu Manù hinüber, die sich in den Sessel vor dem Kamin zurückgezogen hatte und mit gerunzelter Stirn einen Bogen Pergament studierte. Mádos Enkelin hatte sich ihr gegenüber bisher freundlich und hilfsbereit gezeigt, doch Jo spürte noch etwas anderes, Dunkles, Verborgenes, das ihre Neugier weckte.

„Auf deinem Praxisschild steht Lebenshilfe und Wahrsagerei. Was machst du genau?“, fragte sie, während sie ihren Knöchel massierte, der seit dem Ausflug auf den Friedhof schmerzte.

Manù sah auf und ließ die Hand mit dem Pergament langsam in ihren Schoß sinken. „Ich lege Tarotkarten, befrage die Glaskugel und lese aus der Hand, damit meine Kunden ihre gegenwärtige Situation klarer sehen. Ich sage auch zukünftige Ereignisse voraus, wenn sie dies wünschen.“

„Auch den Tod?“

Die Wahrsagerin hob die Augenbrauen. „Nein.“

Jo zögerte. Dann erzählte sie von ihrer Fähigkeit, den baldigen Tod in den Augen der Menschen zu erkennen. „Ich sage, was ich sehe.“

„Warum?“

„Warum? Weil derjenige dann weiß, wie viel Zeit ihm noch bleibt. So kann er all das, was ihm wichtig ist, noch tun.“

Manù schüttelte leicht den Kopf. „Aber er hat keine Hoffnung mehr. Angst wird ihren Platz einnehmen und seine Seele verschlingen. Das ist grausam.“ Sie musterte Jo mit einem seltsamen Gesichtsausdruck.

Jo blinzelte verwirrt und senkte den Blick. Sie hat recht, sagte die Stimme in ihrem Kopf. Hoffst du nicht auch, dass der Fluch nur ein Hirngespinst von Melinda ist? Wie würdest du dich fühlen, wenn du wüsstest, dass dir der Tod gewiss ist?

Keine Ahnung.

Tsss, machte die Stimme. Das glaube ich dir nicht.

Jo schüttelte das Unbehagen ab, das sich auf ihre Schultern gelegt hatte, erhob sich, trat ans Fenster und sah auf den Boulevard hinaus. Menschen hasteten mit hochgeschlagenen Kragen und mürrischen Gesichtern durch den Herbstregen, jeder mit seinem eigenen Schicksal, jeder mit seinen eigenen Ängsten und Hoffnungen.

„Beschäftigst du dich auch mit Magie?“, fragte sie, um das Thema zu wechseln, und wandte sich vom Fenster ab.

Manù nickte. „Viele der Bücher im Haus stammen aus der Zeit, als mein Großvater noch hier lebte. Ich stieß auf uralte Schwarten mit Heilzaubern und begann, mit den Formeln zu experimentieren. Leider bin ich noch nicht sehr erfolgreich.“ Sie fuhr sich mit der Hand über die Augen und seufzte. „Wäre es nicht wunderbar, die Macht zu besitzen, Krankheiten und Elend mit Magie zu besiegen?“ Ihr Blick verlor sich in dem auf dem Boden liegenden Wust von Papier. „Man würde wirklich etwas bewirken“, fügte sie leise hinzu.

Jo schwieg und musterte Mádos Enkelin, die mit ihren Gedanken weit weg zu sein schien. Sie verließ das Zimmer und durchquerte den Flur, um sich in der Küche ein Glas Wasser zu holen. Die Tür zu Manùs Sprechzimmer stand offen und Jo spähte hinein. Bücher nahmen jeden verfügbaren Platz in den hohen Wandregalen, auf dem Couchtisch, dem Sofa und dem Sessel vor dem Kaminofen ein. Lediglich der runde Tisch in der Mitte des Raumes und die beiden davorstehenden Stühle waren bücherfrei. Jo schlenderte zu den Regalen. Wie konnte ein Mensch nur so viele Bücher besitzen? Das übertraf selbst Melindas Bibliothek bei Weitem. Sie ließ die Finger über die Buchrücken gleiten, zog den einen oder anderen Band heraus, der sich mit Magie und Zauberei befasste, und blätterte darin, fand aber auf die Schnelle nichts über Flüche. Sie biss sich auf die Unterlippe und wandte sich ab.

Auf dem Sessel vor dem Kamin fiel ihr ein dickes Buch ins Auge. Der blaue Einband war beschädigt und verschmutzt und trug keinen Titel. Jo nahm es in die Hand und schlug es auf. Die Seiten waren vergilbt und mit handschriftlichen Anmerkungen versehen. Sie kannte die Sprache nicht und war in gewisser Weise froh, dass sie die Zeilen nicht verstand, wenn sie daran dachte, was passiert war, als sie das letzte Mal ein Buch gelesen hatte. So wie die Worte gesetzt waren, schien es sich um Gedichte zu handeln. Sie blätterte zur ersten Seite zurück, fand jedoch weder Titel noch Erscheinungsdatum, Autor oder Verlag. Nur ein handschriftlicher Vermerk zierte die Seite: Für Mádo 1930. 

Merkwürdig, dachte sie und drehte das Buch in ihren Händen.

Ein Geräusch ließ sie aufblicken. Manù stand auf der Türschwelle, ihre dunklen Augen schienen zu funkeln und ihre Lippen waren zu einem schmalen Strich zusammengepresst. Jo klappte das Buch zu, legte es auf den Sessel zurück und ging wortlos aus dem Zimmer. Sie hörte, wie die Tür hinter ihr zugezogen und abgeschlossen wurde. Als Manù sich später wieder zu ihr ins Wohnzimmer gesellte, erwähnte sie das Buch nicht und gab sich, als wäre nichts geschehen.

„Ich habe gestern Nacht versucht, in deine Zukunft zu schauen, doch es ist mir nicht gelungen.“

Jo zog die Augenbrauen hoch. „Du konntest nicht sehen, ob das Buch verflucht ist?“

Manù presste die Lippen aufeinander und schüttelte den Kopf. „Wir können nur hoffen, dass sich in den Aufzeichnungen meines Großvaters ein Anhaltspunkt dafür findet, wie wir dies feststellen können. In meinen Büchern steht nichts über Flüche.“

Jo nickte, ohne Manù anzusehen, ergriff einen Stapel Papier und zog sich auf das Sofa zurück.

Gegen Mittag kehrten Motz und Luc in bester Laune zurück. Die Wohnung, die sie sich an diesem Morgen angeschaut hatten, entsprach genau ihren Vorstellungen und sie hatten sich mit dem Vermieter auf einen vernünftigen Preis einigen können. Motz knuffte Jo in die Seite. „Freust du dich wenigstens ein bisschen für mich?“

Jo schwieg. Wie konnte er erwarten, dass sie sich freute?

„Nein, natürlich nicht. Der Fluch, ich vergaß.“ Seine Stimme triefte vor Ironie.

Sie sah auf, verletzt und wütend zugleich, doch er hatte sich schon abgewandt. Widerwillig ergriff sie einen der Papierstapel und öffnete das ihn umgebende Band. Ihr Blick fiel auf einen mit roter Tinte beschriebenen Pergamentbogen. Darin äußerte Mádo sein Missfallen am Verhalten einiger Mitglieder der Vereinigung, die sich der Schwarzen Magie zugewandt hatten und gefährliche Experimente durchführten. Er hatte sie mehrfach aufgefordert, davon abzulassen, und war dann aus der Vereinigung ausgetreten, um sich ganz seinem Buch und seinen Patienten zu widmen. Jo erzählte den anderen davon.

Luc nahm ihr das Pergament aus der Hand und überflog es. „Er hat hier nicht einmal die Namen der anderen Mitglieder genannt, sondern sie nur mit Anfangsbuchstaben bezeichnet. Es würde mich interessieren, um wen es sich dabei gehandelt hat.“

„Vielleicht haben sie etwas mit Mádos Verschwinden zu tun“, mutmaßte Jo und erhob sich, um sich zu strecken. 

„Möglich“, erwiderte Luc gähnend. „Steht das Haus von Mexx eigentlich noch?“

Manù nickte. „Ja. Es ist nicht bewohnt, obwohl das nicht zu verstehen ist. Normalerweise kümmert sich die Stadt um Häuser, die lange leer stehen, und zwingt den Eigentümer, es entweder selbst zu nutzen oder es zu vermieten. Aber hier scheint der Eigentümer nicht auffindbar zu sein und vor einer Enteignung schreckte die Stadt bisher zurück, aus welchen Gründen auch immer. Es ist mittlerweile in keinem guten Zustand mehr, aber damals war es sicherlich ein beeindruckender Palais.“

Jos Herz begann schneller zu schlagen. An das Haus hatte sie gar nicht mehr gedacht. „Wer ist denn der Eigentümer?“

Manù stand auf und ging zu dem kleinen Sekretär, der hinter der Tür stand, öffnete die Schublade und zog ein Blatt heraus. „Als eure Großeltern euer Kommen ankündigten, habe ich eine Kopie des Grundbuchauszuges besorgt. Danach heißt der Eigentümer Mexx Manuél.“

Das war der Name, den Jo im Internet gefunden hatte. Aber er hatte im Jahr 1850 dort gelebt. „Steht dort auch, wann er Eigentümer wurde?“, fragte sie.

Manù schaute auf das Dokument. „Ja, 1845. Dann kann es sich nicht um unseren Mexx handeln.“ Sie setzte sich mit dem Papier in der Hand in einen der Sessel. „Als Judith damals starb, nahm Melinda Kontakt mit der Schwester meines Großvaters auf, um sie zu warnen. Sie vermutete, dass Mexx Mádo getötet hatte, und befürchtete, dass auch Mádos Schwester und seine Tochter in Gefahr sein könnten. Meine Mutter erzählte mir erst kurz vor ihrem Tod davon. Ich war neugierig geworden und suchte Melinda auf, um mehr darüber zu erfahren. Sie erzählte mir Judiths traurige Geschichte und ich gewann einen Eindruck von Mexx' Persönlichkeit. Deshalb verwarf ich den Gedanken, in sein Haus einzudringen.“

„Du warst also noch nicht dort?“ Lucs Stimme klang überrascht.

„Ich habe es nur von außen gesehen. Es ist ein unheilvoller Ort.“ Sie erhob sich und legte den Grundbuchauszug in die Schublade des Sekretärs zurück.

„Aber jetzt sind wir zu viert und könnten es uns doch einmal ansehen, oder?“ Luc schaute in die Runde. In seinen Augen funkelte es.

Motz runzelte die Stirn und machte eine abwehrende Handbewegung. „Das ist Hausfriedensbruch. Ich habe keine Lust, mich strafbar zu machen. Es könnte auch gefährlich sein. Das Haus ist alt und ...“

„Ach, komm schon.“ Luc beugte sich nach vorn und knuffte seinen Freund in den Oberarm. „Ich wüsste nicht, wieso das gefährlich sein sollte. Wenn Mexx noch lebt, ist er jetzt über hundert.“ Er schürzte die Lippen. „Er könnte uns allerdings mit dem Rollator erschlagen.“

Motz' rechtes Ohr färbte sich dunkelrot. „Ich möchte dort nicht erwischt werden.“

Luc grunzte abfällig und schaute zu Manù, die die Diskussion schweigend verfolgt hatte. Sie starrte auf die Dokumente auf dem Holzboden.

„Das Manuskript könnte sich dort befinden“, drängte Luc.

„Ich möchte mir das Haus ansehen“, sagte Jo bestimmt. „Vielleicht hilft uns das weiter.“

Manù nickte widerstrebend. „Bei Tagesanbruch geht es los.“ Jo und Luc stimmten zu, während Motz schweigend vor sich hin starrte.

Am nächsten Morgen regnete es in Strömen und Motz erklärte sich bereit, Jo, Luc und Manù mit seinem Auto zur Rue de Rivoli 46 zu fahren. Mexx' Haus stand etwas zurückversetzt und passte mit seiner schmutzig grauen, vernachlässigten Fassade nicht zu den eleganten und gepflegten Nachbarhäusern. Die Fenster waren von schwarzen Schlagläden verdeckt und an die breite Haustür waren Bretter gelehnt, die vielleicht einmal angenagelt gewesen waren, um den Eintritt zu verwehren. Jetzt ließen sie sich problemlos zur Seite schieben. Wahrscheinlich hatte sich schon einmal jemand Zutritt zum Haus verschafft. Manù legte die Hand auf die Klinke und drückte die Türe auf, die mit einem Quietschen nachgab.

„Ein Spukhaus eben“, flüsterte Luc Jo ins Ohr, woraufhin sie zusammenzuckte. 

Motz, der zunächst vor dem Haus auf sie hatte warten wollen, folgte ihnen hinein, vielleicht aus Neugier oder wegen des schlechten Wetters. Drinnen empfing sie bis auf einige schwache Streifen Tageslicht, die durch die Ritzen der Schlagläden ins Haus drangen, tiefe Dunkelheit. Luc betätigte den Lichtschalter in der Diele, aber wie zu erwarten war, blieb es dunkel, und er schaltete die Taschenlampe ein. Vor ihnen führte eine Treppe ins Obergeschoss, rechts daneben befand sich ein schmaler Flur, während zur Linken eine gläserne Schiebetür den Blick auf einen Saal mit drei Kaminen freigab. Hier fand das Fest statt, dachte Jo und schob die Türe zur Seite.

Zwei Tische und einige Stühle standen mitten im Raum, von einer dicken Staubschicht überzogen. Helle Flecken an den Wänden, von denen die graue Tapete abblätterte, ließen erahnen, dass dort einmal Gemälde gehangen hatten. Luc stocherte im Kamin herum, doch es gab nur die Überreste lange erloschener Feuer. An der Decke hing ein gewaltiger Kronleuchter und Jo konnte sich gut vorstellen, wie dieser Raum vor vielen Jahren festlich geschmückt die Kulisse für ein rauschendes Fest abgegeben hatte. Motz hatte inzwischen die hinteren Räume des Erdgeschosses inspiziert, wo sich die Küche und die Vorratsräume befanden, aber er hatte nichts Erwähnenswertes entdeckt.

Sie verließen den Festsaal, stiegen die Treppe hinauf und betraten das erste Zimmer auf der rechten Seite. Jo drehte sich sofort um. Tatsächlich, dort hing ein gewaltiger, verblichener Wandteppich, der einen weit verzweigten Stammbaum zeigte.

„Hier hat er sie verflucht“, flüsterte sie. Angst, Wut und Verzweiflung umwehten sie. Alte Gefühle, Judiths Gefühle. Ihr wurde schwindelig und sie lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand.

Motz und Luc untersuchten derweil den Schreibtisch in der Mitte des Raumes, während Manù sich die Bücher im Wandregal ansah.

„Schaut mal!“, rief Luc und zog Fotos aus der Schreibtischschublade, die er auf der Tischplatte ausbreitete. Sie zeigten einen großen Mann mit pechschwarzen Augen, grauen Haaren und grauer Haut – Mexx, vermutete Jo – in Begleitung verschiedener Personen. Manù hatte eines der Fotos an sich genommen und studierte es mit einem Ausdruck von Trauer auf ihrem Gesicht.

„Das ist mein Großvater“, sagte sie leise und reichte Jo das Foto, das einen unsicher blickenden Mann mit schütterem Haar und Brille zeigte, um dessen Schulter Mexx seinen Arm gelegt hatte.

„Er sieht nicht aus, als hätte er sich bei dieser Umarmung besonders wohlgefühlt“, murmelte Jo und drehte das Foto um. 15. Februar 1940 stand dort geschrieben.

„Das war kurz vor seinem Verschwinden“, hauchte Manù.

Furcht rieselte plötzlich von der Zimmerdecke auf Jo hinab. Sie legte den Kopf in den Nacken und starrte gegen die Holztäfelung.

„Was hast du?“, fragte Motz.

Sie antwortete nicht und trat auf den Flur hinaus. Eine schmale Leiter führte an seinem Ende auf den Dachboden.

Motz folgte ihr. „Jo, was ist los?“

„Da oben ist etwas … Totes.“ Sie schluckte schwer.

„Vermutlich eine tote Maus“, beschwichtigte Motz, doch Jo sah die Sorge in seinem Gesicht. Auch Luc und Manù warfen beklommene Blicke zur Decke. Jo trat auf die erste Sprosse und stieg langsam empor, gefolgt von den anderen. Der Speicher war leer bis auf eine große dunkle Holztruhe, die in seiner Mitte unter einem Fenster stand, auf das der Regen trommelte. Jo ging auf die Truhe zu und hob vorsichtig den schweren Deckel. Tod und Vergessen sprangen heraus und füllten den Raum.

„Oh Gott“, keuchte sie und wankte zurück.

In der Truhe befand sich das mumifizierte Skelett eines Mannes. Die Beine waren angezogen, die Arme lagen verschränkt auf dem Brustkorb und der Kopf lehnte an der Wand. Das verzerrte Gesicht spiegelte Angst und Entsetzen wider, der Mund verharrte in einem ewigen Schrei. Jo sank auf die Knie und starrte auf die Stofffetzen, die dem Toten am Körper klebten: Überreste einer Polizeiuniform.

„Das ist Jules, der Polizist, der Judith beschützt hat und dann plötzlich verschwunden ist.“ Sie war sich ganz sicher.

„Kein schöner Anblick“, murmelte Luc.

„Seht mal“, sagte Manù, die auf der anderen Seite der Truhe in die Hocke gegangen war und auf den Kopf des Toten zeigte.

Jo beugte sich vor und kniff die Augen zusammen. Jetzt sah sie es auch: In Jules Schädel klaffte ein Loch. Er war erschlagen worden.

Mexx war somit damals nach Paris zurückgekehrt – wenn er die Stadt je verlassen hatte. Jo fragte sich, ob er Judith beobachtet hatte. War er ihr in die Normandie gefolgt, um ihr beim Sterben zuzusehen? Unbändiger Hass wuchs bei dieser Vorstellung in ihr.

Manù trat zu ihr und legte ihr die Hand auf den Unterarm. „Gibt es noch einen Toten in diesem Haus?“ 

Jo schloss die Augen. Zunächst spürte sie nur ein leichtes Unbehagen, das wie ein Luftzug um ihren Körper strich. Dann gesellten sich Grauen, Hass und Wut dazu und bedrängten sie, sodass sie taumelte. Doch es waren keine menschlichen Gefühle, sie waren verwoben mit Holz und Stein, es war … das Haus! Sie riss die Augen auf und stützte sich auf Manùs Arm.

„Wir müssen fort von hier.“

„Was ist mit meinem Großvater?“, drängte Manù.

Jo schüttelte sich. „Er ist nicht hier.“ Hastig wandte sie sich ab, kletterte die Leiter hinunter ins Obergeschoss, stürmte die Treppe hinab und lief aus dem Haus.

Auf der Rückfahrt hielt Motz an einer Telefonzelle und meldete den Fund bei der Polizei, ohne seinen Namen zu nennen. „Sie haben mir nicht geglaubt“, sagte er, als er wieder ins Auto stieg. „Die unternehmen bestimmt nichts.“

Ein Schauer lief Jo über den Rücken bei dem Gedanken, dass Jules' Körper diese Truhe wohl nie mehr verlassen würde.

In Manùs Haus angelangt setzten sich die vier ins Wohnzimmer und starrten schweigend auf die auf dem Boden liegenden Papiere.

„Mexx war ein Mörder, ein mieser Verbrecher“, begann Motz zögernd und Jo wusste, was er sagen wollte. Der grausige Fund von Jules' Leiche hatte bei ihr ähnliche Gedanken ausgelöst. Mexx hatte nicht auf Flüche zurückgreifen müssen, um jemandem den Tod zu bringen. Er bediente sich profanerer Methoden. Was nicht hieß, dass er nicht vielleicht doch …

Such weiter, sagte die Stimme in ihrem Kopf.

Wortlos ergriff sie einige Pergamentseiten und begann zu lesen. Nach und nach taten es die anderen ihr gleich, Motz mit einem resignierten Stöhnen, Luc mit der Bemerkung „Tja ...“ und Manù mit den Worten „Lasst es uns zu Ende bringen“.

Als Jo die Augen kaum noch offen halten konnte, hielt Luc mit einem strahlenden Lächeln einen Stapel Papiere hoch, der mit einem blauen Band zusammengehalten wurde. „Das ist es!“

Manù nahm ihm den Stapel aus der Hand und las laut, was auf dem Deckblatt stand: „Das geheime Wissen der Magier“. Sie löste das Band und blätterte durch die Seiten. „Ja, das ist es. Hier sind sogar Protokolle von Mádos Gesprächen mit Mexx.“

Ein gewölbter Briefumschlag fiel aus dem Manuskript in ihren Schoß. Stirnrunzelnd riss sie ihn auf und zog ein zierliches Kettchen hervor, das im Licht grau schimmerte.

Bei seinem Anblick sah Jo vor ihrem inneren Auge Bilder von schneebedeckten Bergen und Ebenen, von eisüberzogenen Seen, reißenden Flüssen und einem gewaltigen Wasserfall, und sie spürte die Kälte des Winters in ihren Knochen.

„Jo, was ist denn?“

Lucs Stimme drang aus weiter Ferne zu ihr. Dann kam die Dunkelheit.

6. Das Manuskript

Saraid ging langsam auf das zweistöckige, mit wertvollen Schnitzereien verzierte Holzhaus zu. Es gehörte dem Gwyldhändler Murwayn, einem der wohlhabendsten Männer Thuroths, und stand im besten Viertel von Cyfor in einer Allee aus Eichen, deren Laub im Nachtwind raschelte. Musik und Gelächter drangen auf den Weg, die Hochzeitsgesellschaft schien im großen Saal zu feiern. Saraid grinste und gab seinen Männern mit der Hand ein Zeichen, ihm zu folgen. Er öffnete das Gartentor und schritt über den gepflegten Rasen auf die von Fackeln erhellten Fenster zu. An den gedeckten Tischen saßen an die vierzig festlich gekleidete Gäste. Neben einem mit Bändern verzierten Holzsessel stand Moira, die junge Braut, die auf ihrem langen schwarzen Haar die traditionelle Hochzeitshaube der Cyforen trug. Murwayn stand neben ihr und betrachtete seine Tochter mit liebevollem Blick. Jeder wusste, dass sie sein Ein und Alles war, seitdem seine Frau vor einem Jahr gestorben war. Saraid öffnete die Holztür und trat in den Saal. Das Essen wurde gerade aufgetragen und es duftete köstlich nach gebratenem Huhn und Zimtreis. Murwayn sagte etwas zu seiner Tochter, das sie zum Lachen brachte, und setzte sich. Moira war im Begriff, das Gleiche tun, als sie Saraid erblickte und in der Bewegung erstarrte. Ihr Lachen gefror.

Saraid trat ins Licht der Fackeln und verneigte sich leicht. „Guten Abend.“

Murwayn blickte auf und erbleichte. Die Gäste wechselten unsichere und ängstliche Blicke. Gespräche und Musik verstummten.

„Murwayn, es tut mir leid, deine Festlichkeiten zu stören, aber du verstehst sicher, dass ich Morfans Anordnungen Folge zu leisten habe.“ Seine Stimme triefte vor Ironie. Er ging auf den Gwyldhändler zu, der sich erhoben hatte. „Du bist in Verzug. Aber wenn du deine Schulden hier und jetzt begleicht, drohen dir keine weiteren Folgen.“

Murwayns Augen zuckten. „Lass uns dies in meinem Büro besprechen.“

Saraid schüttelte den Kopf. „Es gibt nichts zu besprechen. Du hast die Abgaben nicht bezahlt, die Morfan und dem Fürsten zustehen.“

„Ja, ich weiß. Aber die Hochzeit …“ Seine Stimme zitterte leicht.

Saraid stand jetzt ganz nah vor ihm. „Willst du mir sagen, dass dir die Hochzeit deiner Tochter wichtiger ist als die Abgaben für deinen Fürsten, der dir dieses Leben ermöglicht?“

Schweiß perlte an Murwayns Schläfen herab. „Nein, natürlich nicht.“

Die Gäste verfolgten das Gespräch atemlos. Niemand regte sich.

„Was ist nun, Murwayn?“ Saraids Stimme hatte einen drohenden Unterton angenommen.

„Vater, gib ihm doch das Geld.“ Moiras Stimme verriet ihr Unverständnis und ihre Unwissenheit.

Murwayn zögerte. „Ich kann es ihm nicht geben, mein Kind. Ich habe es nicht.“ Seine Stimme war nur noch ein Hauch. Moira erbleichte und starrte ihren Vater ungläubig an. Unter den Gästen gab es ein kurzes Raunen.

Saraid lächelte zufrieden. „Du hast es nicht?“

Der Gwyldhändler presste die Lippen aufeinander und schüttelte den Kopf.

„Du wirst verstehen, dass ich nicht mit leeren Händen zurückkehren kann.“ Saraid drehte sich zu seinen Männern um. „Ergreift die Braut.“ Zwei der Männer stürzten auf Moira zu. Der eine schlug sie zu Boden, warf sie sich über die Schulter und verschwand in der Dunkelheit, während der andere den aufgebrachten Bräutigam mit Fausthieben bewusstlos schlug.

„Nein!“, schrie Murwayn und war im Begriff, hinter den Entführern her zu laufen, doch Saraid hielt ihn zurück.

„Bring uns das Geld und es wird ihr nichts geschehen“, zischte er und stieß Murwayn zu Boden. Keiner der Gäste rührte sich. Saraid verneigte sich und verließ unter den entsetzten Blicken der Hochzeitsgesellschaft den Garten.

Einige Männer sprangen auf, brachten den Bräutigam ins Wohnzimmer und legten ihn auf eines der Sofas, während andere Murwayn aufhalfen, der keuchend nach Fassung rang. Die Gäste redeten und gestikulierten nun wild durcheinander, einige Frauen weinten.

„Warum hast du uns nichts von deinen Problemen erzählt?“, donnerte ein älterer Mann.

„Ich wollte euch damit nicht belasten, Vater“, erwiderte Murwayn und schaute beschämt zu Boden.

„Das hast du jetzt davon! Du weißt doch, dass Morfan Saraid schickt, wenn nicht pünktlich bezahlt wird, du hast es oft genug bei anderen mitbekommen. Wie konntest du Moira einer solchen Gefahr aussetzen? Was hast du mit deinem Geld gemacht?“

Murwayn schwankte und ließ sich auf einen Stuhl fallen. „Ich habe es in eine gute Sache investiert.“

Sein Vater schnaubte gereizt. „Du musst deine Schulden bezahlen.“

„Wie denn? Ich habe das Geld nicht!“ Tränen rannen über das Gesicht des Händlers.

Der Alte bedachte Murwayn mit einem wütenden Blick, schob das Geschirr auf einem der Tische beiseite und legte einen Beutel mit Gwyldmünzen auf die Tischplatte. Dann zückte er Papier und Feder und trug seinen Namen und den Betrag ein. „Der Nächste“, rief er und trat zurück.

Ein zustimmendes Raunen ging durch die Schar der Gäste und einer nach dem anderen legte einen Lederbeutel oder einzelne Münzen auf den Tisch, bis der notwendige Betrag erreicht war.

„Du musst sofort aufbrechen“, drängte der Alte. „Je mehr Zeit Moira in der Festung verbringt, desto größer wird das Leid sein, das ihr widerfährt.“

„Wir nehmen mein Schiff“, schlug ein Mann mit wettergegerbtem Gesicht vor.

Sie segelten los und erreichten den Hafen von Dùn Righ im Morgengrauen. Murwayn begab sich sofort zur Festung und überreichte Saraid die in einen Sack gefüllten Gwyldmünzen.

„Du hast das Geld also doch?“, fragte Saraid hämisch.

Murwayn sah beschämt zu Boden und schwieg.

Saraid grinste und hob den Arm. Zwei Männer betraten den Innenhof und schoben Moira vor sich her. Ihr Gesicht war geschwollen, ihr Hochzeitskleid zerrissen.

„Nimm deine Tochter und geh!“ Saraid drehte sich um und verschwand mit den Männern in einem der Festungstürme.

Moira fiel kraftlos auf die Knie. „Vater!“, wisperte sie.

Murwayn zog sie behutsam empor und sah in ihren Augen, dass sie Schreckliches erlebt hatte.

Als Jo aus ihrer Ohnmacht erwachte, lag sie auf dem Sofa im Wohnzimmer. Motz kniete davor und reichte ihr einen Schnaps. 

„Ausnahmsweise“, sagte er ernst.

Manù saß im Sessel vor dem Kamin und starrte ins Feuer. Die Aufzeichnungen ihres Großvaters lagen auf ihren Knien. Langsam drehte sie sich zu Jo und musterte sie mit ihren dunklen Augen. „Was ist geschehen?“

Jo holte tief Luft und beschrieb die Bilder, die durch ihren Kopf gewirbelt waren, kalte Eindrücke eines fremden Landes. Manù hielt stirnrunzelnd das Kettchen hoch. Es bestand aus vielen kleinen grauen Metallkugeln, die auf ein Band gezogen waren. Sie ließ sie nachdenklich durch ihre Finger gleiten.

„Ich kenne dieses Material nicht.“ Sie reichte Motz die Kette, der sie nach einer eingehenden Betrachtung kopfschüttelnd an Luc weitergab.

„Seltsam“, murmelte Luc. „Es ist kalt wie Eis. Ich habe auch keine Ahnung, was das sein könnte. Vielleicht sagen die Aufzeichnungen etwas darüber.“ Er hielt Jo die Kette hin, die jedoch abwinkte. Sie verspürte kein Verlangen, sie zu berühren. Luc reichte sie an Manù zurück.

„Ich möchte die Gesprächsprotokolle zunächst alleine lesen, wenn ihr einverstanden seid“, flüsterte Manù und entnahm dem Manuskript einige Seiten.

Jo, Motz und Luc nickten und warteten schweigend, bis die Wahrsagerin die Hände in den Schoß sinken ließ.

„Und?“, fragte Motz.

Manù seufzte. „Es sind Aufzeichnungen von Gesprächen, die mein Großvater mit Mexx im Januar und Februar 1940 geführt hat. Sie enthalten Einzelheiten über die Tätigkeiten der Magier und Heilerinnen auf Mexx Heimatinsel Thuroth. Danach stellten die Magier ihr Können dem Wohl der Gemeinschaft zur Verfügung, wobei ihre wichtigste Aufgabe im Erhalt des Zaubers bestand, der die Inseln vor dem Versinken im Meer bewahrte. Reisen zu und von den Inseln waren mit einem Amulett und einem Reisespruch möglich, den mein Großvater hier niedergeschrieben hat.“ Manù hielt eine Seite hoch und las vor: 

„Esculton, venath, co ven dun

Dennon for an venen vin

An men portar o Thuroth

Vin an sul ca tempo eteriel

Dùn Righ min meto, nin esiton

Men prennon an là men liberon.“

Jo stutzte. „Was ist das für eine Sprache?“

„Laut meinem Großvater ist es eine frühe Version der Alten Sprache der Magier“, erwiderte Manù und ein Lächeln überzog ihr Gesicht, das Jo nicht deuten konnte. „Es gibt auch eine Übersetzung des Spruchs:

Hört, ihr Winde, was ich euch sage,

Werdet stark und eilt herbei,

Um mich zurück nach Thuroth zu tragen,

Schnell und sicher wie seit ewiger Zeit.

Dùn Righ ist mein Ziel, so zögert nicht länger,

Ergreift mich nun und nur dort gebt mich frei.

Mein Großvater hat hier vermerkt, dass Mexx ihm bei einem seiner Besuche ein zierliches Kettchen aus Gwyld überreicht hat, einem Material, das auf Thuroth abgebaut wurde. Mádo hat das Amulett von Claude untersuchen lassen, der das Material jedoch nicht kannte. Das letzte Protokoll erwähnt, dass Mexx nach Thuroth zurückkehren wollte, da ihm unsere Zeit nicht bekam, und dass er meinen Großvater einlud, ihn zu begleiten. Das ist im Großen und Ganzen alles.“ Manù starrte auf die Seiten in ihrer Hand und schwieg.

„Was soll das heißen, ihm bekam unsere Zeit nicht?“, fragte Jo und setzte sich auf.

Manù zuckte mit den Achseln. „Das weiß ich nicht.“

„Und was soll der Unsinn mit dem Reisespruch und dem Amulett?“ Motz Stimme klang gereizt. „Dein Großvater kann das doch nicht ernsthaft geglaubt haben.“

Manù schwieg.

„Wer war denn dieser Claude?“, fragte Luc.

„Der Ehemann der Schwester meines Großvaters“, erwiderte Manù. „Er war Chemiker an der Sorbonne.“

„Wir sollten die Kette noch einmal untersuchen lassen. Heutzutage gibt es sicherlich bessere Methoden zur Materialbestimmung“, schlug Jo vor. Luc und selbst Motz stimmten zu.

Luc beugte sich vor. „Nun lasst uns endlich einen Blick in das Manuskript werfen.“

Manù nickte. „Hier.“ Sie reichte Luc den Stapel Papier, behielt aber die Gesprächsprotokolle bei sich und betrachtete sie mit erschöpfter Miene. Luc reichte Motz und Jo einige Seiten und sie suchten nach einer Stelle, die sich mit Flüchen befasste. Das Manuskript war mit einer Schreibmaschine getippt worden und enthielt Überschriften in Großbuchstaben.

„Es muss doch auch ein Inhaltsverzeichnis geben“, sagte Luc. „Hier ist es.“ Er fuhr mit dem Finger die Seite entlang. „Flüche und Verwünschungen, Seite 123.“

Jo fand die Seite auf Anhieb und begann zu lesen. Mádo beschrieb ausführlich, wie die Magier von Thuroth Gegenstände mit Flüchen belegten. Es fand sich jedoch keine Bemerkung darüber, wie man feststellen konnte, ob ein Objekt verflucht war. Das Kapitel endete mit dem folgenden Absatz:

Der geneigte Leser sei darauf hingewiesen, dass ein Fluch nur von demjenigen aufgehoben werden kann, der ihn sprach. Ansonsten wirkt der Fluch so lange fort, bis er die gewünschte Wirkung erzielt hat.

Jo warf die Seiten auf den Boden und sprang auf. „Das hilft uns nicht weiter!“ Sie holte tief Luft, um die aufsteigende Wut niederzukämpfen.

„Wir wissen doch gar nicht, ob das Buch wirklich verflucht ist“, versuchte Motz sie zu beruhigen.

Sie warf ihm einen scharfen Blick zu. „Ja eben! Wir wissen es nicht und wir können es auch nicht herausfinden, bevor der Fluch sich erfüllt. Auf diesen Seiten steht rein gar nichts darüber!“

Motz sah betreten zu Boden.

„Wir müssen warten.“ Manù erhob sich schwerfällig aus dem Sessel.

„Warten? Worauf denn? Dass ich sterbe?“ Die Worte bahnten sich einen Weg aus ihrem Mund, ohne dass Jo sie aufhalten konnte. Bitterkeit flog ihnen hinterher. Aus den Augenwinkeln nahm sie die hilflosen Blicke wahr, die sich Luc und Motz zuwarfen.

„Hast du mir nicht erzählt, dass du den baldigen Tod vorhersehen kannst, wenn du einem Menschen in die Augen schaust?“, fragte Manù.

Jo zog die Stirn in Falten. „Ja, und?“ Worauf wollte Manù hinaus?

„Dann sieh in den Spiegel und sag uns, was du siehst.“

Jo erstarrte. Sie hatte nie darüber nachgedacht, dass sie den Tod auch in ihren eigenen Augen sehen könnte. Bei dieser Vorstellung schnappte sie nach Luft.

Motz erhob sich. „So, meine Lieben, das reicht jetzt. Jo schaut jeden Morgen in den Spiegel. Sie hat bisher nichts Besonderes festgestellt und dabei wird es auch bleiben. Mádo ist einem Irren aufgesessen, der ihm erzählt hat, was er hören wollte. Das ist alles. Es gibt keinen Fluch und wir sollten das ganze Theater jetzt beenden, ehe Jo noch vor Angst krank wird.“

Manù schürzte die Lippen. „Und woher wusste Mexx so viel über die Magier?“

„Aus Büchern oder er hat sich das alles ausgedacht, so wie er auch seine Heimat erfunden hat. Die Insel gibt es nicht, sie ist auf keiner Landkarte verzeichnet.“

„Wenn du so davon überzeugt bist, dass das alles Unsinn ist, kannst du ja nichts dagegen haben, wenn Jo in nächster Zeit etwas intensiver in den Spiegel schaut.“ Manùs Stimme klang kalt.

Motz trat nah an die Wahrsagerin heran. „Doch, das habe ich! Du machst sie völlig verrückt und ich habe Angst, dass sie deinetwegen Dinge sieht, die gar nicht da sind.“

Jo lächelte schwach. „Motz.“ Ihr Bruder drehte sich zu ihr. „Ich werde nur sehen, was wirklich geschehen wird.“

„Ach Jo.“ Er klang völlig entnervt. „Lass uns nach Hause fahren und all das vergessen. Bitte.“ Er fuhr sich mit den Händen durch die Haare und warf ihr einen flehenden Blick zu.

Mitgefühl regte sich in Jo. „Ja, lass uns nach Hause fahren. Hier gibt es nichts mehr für uns zu tun.“

„Gut“, erwiderte er, doch sie fragte sich, ob er verstanden hatte. Sie hatte ihm nicht versprochen, die Sache mit dem Fluch auf sich beruhen zu lassen. „Wir fahren heute noch. Ich gehe packen.“ Er verließ das Zimmer schnellen Schrittes, als befürchtete er, sie könnte es sich noch anders überlegen.

„Und was ist, wenn ich meinen Tod vorhersehe? Welche Hoffnung habe ich dann noch?“, flüsterte Jo.

Dann gibt es keine Hoffnung, raunte ihre innere Stimme. Das weißt du doch.

„Dann begeben wir uns auf eine Reise.“ Manù sah sie eindringlich an.

„Auf eine Reise? Wohin denn?“, fragte Jo stirnrunzelnd.

„Nach Thuroth natürlich. Wir müssen Mexx finden.“

„Mexx? Der ist doch längst tot! Und die Insel gibt es doch gar nicht.“ Jo blinzelte erschrocken. Sie hatte das Gefühl, die Kontrolle zu verlieren.

Manù ließ die Gesprächsprotokolle auf den Sessel gleiten und erhob sich. „Doch, ich …“

Luc sprang auf und kam ihr zuvor. „Jetzt bleib mal auf dem Teppich, Manù. Die Insel existiert nicht!“

„Nicht in unserer Welt“, erwiderte Manù. Luc legte die Stirn in Falten und rieb sich über die Narbe an der Schläfe. „Ich bin sicher, Thuroth liegt an einem Ort, den wir nur mithilfe dieses Zauberspruchs erreichen können.“

„Äh, ja, natürlich.“ Sein Gesichtsausdruck zeigte deutlich, was er von Manùs Antwort hielt.

Jo stand wie versteinert.

Manù wiegte den Kopf. „Mein Großvater erwähnt doch, dass Mexx sich beklagte, ihm bekäme unsere Zeit nicht. Ich habe so eine Ahnung, dass die Zeit auf Thuroth anders tickt. Das könnte unsere Chance sein.“

„Natürlich“, murmelte Luc erneut, trat auf die Wahrsagerin zu und schob sie mit einem besorgten Seitenblick zu Jo langsam vor sich her aus dem Zimmer. „Tolle Idee. Ich mache uns jetzt erst mal einen Tee.“

 Jo sank in den Sessel, schloss die Augen und schlug die Hände vor das Gesicht.

Das ist doch Irrsinn.

Oder?

7. Aufbruch

Morfan betrat den Hain gemessenen Schrittes. Ehrfurcht sprach aus dem Blick, mit dem er die Ebereschen bedachte, deren Laubkronen sich hoch über ihm im Winterwind wiegten. Ihre eisüberhauchte Beerenpracht glitzerte in der Morgensonne. Nicht weit entfernt plätscherte Wasser aus dem Fels in einen kleinen Teich. Er verneigte sich gen Osten, setzte sich mit verschränkten Beinen in die Mitte der Lichtung vor ein steinernes Tischchen und schloss die Augen.

Saraid holte unter seiner Kutte ein langes Messer hervor, verbeugte sich vor einem der Bäume und schlug einige Zweige vom Stamm, die er auf den Tisch legte. Mit einem gemurmelten Wort entfachte er ein Feuer. Dann zog er sich an den Rand der Lichtung zurück und wartete. Der Rauch umhüllte Morfans Gestalt und bald begann der Magier, in einem monotonen Rhythmus zu sprechen, bis seine Stimme tief und warm klang. Sein Kopf fiel nach hinten und bewegte sich ruckartig hin und her, seine weit aufgerissenen Augen starrten ins Leere.

„Brägan?“ Seine Stimme klang ungläubig.

Saraid trat hervor und löschte das Feuer. Morfan erhob sich schwerfällig und wischte sich mit dem Ärmel seiner Kutte den Schweiß von der Stirn.

„Es ist so, wie wir vermutet haben. Er will mich töten.“ Er schüttelte den Kopf und ein Ausdruck des Bedauerns huschte über sein Gesicht.

Beide verneigten sich vor den Bäumen und verließen den Hain.

Eine Stunde später saßen Jo, Luc und Motz im Auto und machten sich auf den Rückweg in die Normandie. Manù war in Paris geblieben, hatte ihnen jedoch die Aufzeichnungen ihres Großvaters und das Kettchen mitgegeben und angeboten, bei Bedarf sofort nachzukommen, da sie ihnen aufgrund ihrer besonderen Fähigkeiten eine große Hilfe sein könnte. Jo hatte nicht nachgehakt, welche Fähigkeiten Manù meinte.

„Auf Wahrsagerei und Kartenlegen können wir gut verzichten“, hatte Motz Manùs Angebot kommentiert und war losgebraust.

Sie erreichten Etretat erst spät am Abend. Motz setzte Luc beim Haus seiner Eltern ab und parkte sein Auto wenig später vor dem Haus der Großeltern. Großvater war noch nicht zu Bett gegangen und zog die schwere Haustüre auf, bevor Motz den Schlüssel ins Schloss stecken konnte. Er lotste Jo und Motz in die Küche und bat sie, ihm von ihren Erlebnissen in Paris zu berichtet. Als sie geendet hatten, sah er Jo mit müden, sorgenvollen Augen an.

„Was willst du jetzt tun?“

Sie hob den Kopf und sah an ihm vorbei aus dem Fenster in die Nacht hinaus. „Warten.“

Großvater stand auf, drückte ihr sanft einen Kuss auf den Hinterkopf und verließ die Küche.

In ihrem Zimmer schaute Jo später lange und aufmerksam in den Spiegel über dem Waschbecken, doch in ihren Augen war nichts, das ihren baldigen Tod erahnen ließe. Nur mäßig beruhigt setzte sie sich auf das Bett. Dabei fiel ihr Blick fiel auf das auf dem Nachttisch liegende Buch Zeit der Schatten’. Wut stieg in ihr auf. Sie ergriff es und schleuderte es gegen die Wand. Mit einem lauten Klatschen fiel es zu Boden.

Dann löschte sie das Licht, kuschelte sich in ihre Bettdecke und lauschte der Brandung. Wind wehte leicht durch das Fenster herein und strich über ihren Kopf. Irgendwo bellte ein Hund.

Und wenn sie tatsächlich verflucht war und sterben musste? Sie schluckte und starrte in die Dunkelheit. „Ich will nicht sterben“, flüsterte sie. „Ich habe doch noch so viel vor.“ Ihr Herz schlug wild und sie lag noch Stunden wach, bis sie endlich einschlief. Die Angst lag neben ihr und wartete.

Am nächsten Morgen fuhr Großvater zu einem befreundeten Chemiker nach Brest, um die Kette untersuchen zu lassen. Am Abend kehrte er zurück und rief Großmutter, Jo und Motz ins Wohnzimmer. Er zog das Amulett aus dem Briefumschlag und legte es auf den Tisch.

„Das Material, aus dem die Kette gefertigt ist, ist unbekannt.“ Er machte eine kurze Pause, bevor er fortfuhr. „Mein Freund war vor Aufregung außer sich und ich hatte große Mühe, ihm das Versprechen abzuringen, Stillschweigen zu bewahren.“ Er warf Jo einen bedeutungsvollen Blick zu.

„Das ist doch nicht möglich“, murmelte Motz und schüttelte den Kopf.

„Großer Gott“, rief Großmutter aus und schlug sich die Hand vor den Mund.

Jo warf nur einen kurzen Blick auf das Amulett, das im Schein des Kaminfeuers silbern schimmerte, und rannte aus dem Haus.

Oh nein.

Der Mann lag am Boden und schrie. Sein Gesicht war blutig und geschwollen, seine graue Tunika hing in Fetzen von seinem geschundenen Körper.

„Ich frage dich jetzt zum letzten Mal: Wo ist Brägan?“

Der Mann drehte sein Gesicht zu seinem Peiniger. „Ich weiß es nicht. Ich habe ihn seit Beendigung der Ausbildung weder gesehen noch gesprochen.“

„Du lügst!“ Saraid riss den Kopf des Mannes an den langen Haaren hoch und lächelte. „Wir haben dich beobachtet, Fynn. Du hast versucht, andere deines Standes für Brägans Sache zu gewinnen. Aber du hast dich nicht geschickt genug angestellt und Leute anwerben wollen, die auf unserer Seite stehen.“

Fynn schwieg. Morfan betrat die Zelle und Saraid wich bis ans rostige Eisengitter zurück.

„Es mag sein, dass du für Brägan sterben willst, obwohl ich dir versichern kann, dass er dies für dich nicht tun würde.“ Morfans Stimme klang belustigt. „Wenn dich Schmerzen und die Aussicht auf einen grausamen Tod nicht dazu bringen, mir etwas über eure Pläne zu verraten, muss ich wohl zu anderen Mitteln greifen.“

Er gab Saraid ein Zeichen, der daraufhin die Zelle verließ. Wenig später hallten die schmerzerfüllten Schreie einer jungen Frau durch den Kerkertrakt der Festung. Fynn setzte sich abrupt auf und starrte Morfan hasserfüllt an. „Lass sie gehen“, keuchte er, als würde ihm jedes einzelne Wort Schmerzen bereiten.

Morfan lächelte. „Und warum sollte ich das tun?“

Fynn stöhnte. „Ich werde dir sagen, was ich weiß.“ Morfan beobachtete ihn abwartend. „Brägan hat ein Versteck in den Bergen, der genaue Aufenthaltsort wurde mir nicht mitgeteilt, für den Fall, dass ich in deine Hände falle, aber ich vermute, es liegt in der Nähe des Vulkans.“

„Wer ist bei ihm?“ Morfan kniff die Augen zusammen.

„Korbinian, andere Magier und viele Bewohner Thuroths.“ Fynn sank wieder zu Boden. Die Schmerzen schienen zu stark zu sein.

„Taryn?“

Fynn schüttelte den Kopf. „Soweit ich weiß, nicht.“

Morfan runzelte die Stirn und strich sich über den Bart. „Brägan kennt deine Schrift?“

Als Fynn nickte, zog Morfan einen Bogen Pergament und eine Feder aus seinem Umhang und reichte sie dem Verletzten. „Schreib ihm, dass du wichtige Neuigkeiten für ihn hast, die du ihm nicht per Kurierlibelle mitteilen möchtest, und dass du ihn dringend sehen musst. Schlag ihm die Quelle des Noriel als Treffpunkt vor. Er soll sich dort morgen gegen Mitternacht einfinden.“

Fynn schrieb die Zeilen mit zitternder Hand und reichte Morfan den Bogen. Der überflog ihn und pfiff nach einer Libelle, die Sekunden später auf seinem Arm landete. Morfan befestigte die Nachricht am Fühler, nannte den Empfänger und fügte die Worte „Sehr eilig“ hinzu, woraufhin das Tier pfeilschnell aus der Zelle schoss.

Fynn hob den Kopf. „Mehr weiß ich nicht.“

Morfan bedachte ihn mit einem abschätzigen Blick und verließ die Zelle, ohne die Tür zu schließen. Saraid kam ihm entgegen. „Kümmere dich um die beiden“, sagte Morfan und erklomm die Steintreppe.

Um Mitternacht des nächsten Tages spähten Morfan und Saraid durch die Äste der Wintereiche, hinter der sie sich verbargen, auf die Quelle des Noriel, die aus dem Fels in einen kleinen Teich sprudelte. Das heiße Wasser sandte Dampfschwaden in die Winternacht. Die übrigen Männer hatten sich rund um die Quelle verteilt und lagen unsichtbar im schneebedeckten Schilf. Wenn Brägan die Kurierlibelle mit Fynns Nachricht erhalten hatte, musste er in den nächsten Minuten hier erscheinen.

„Er müsste längst hier sein“, zischte Saraid etwas später.

Morfan schwieg. Sie warteten noch eine weitere halbe Stunde, doch Brägan erschien nicht.

Saraid erhob sich und streckte seine Glieder. „Er hat geahnt, dass es eine Falle ist.“

„Ja. Ich hatte mit dieser Möglichkeit gerechnet.“ Morfans Stimme klang ruhig, ließ aber seinen unterdrückten Zorn erahnen. „Wir werden uns etwas anderes einfallen lassen.“

In Dùn Righ erstattete er dem Fürsten Bericht, dessen Wutausbruch noch außerhalb der Festungsmauern zu hören war. Als Morfan in sein Zimmer zurückkehrte, erwartete Saraid ihn vor dem Kamin. Morfan ließ sich erschöpft in einen Sessel fallen und starrte ins Feuer. „Er verliert den Verstand.“

Saraid nickte. „Wir müssen es beenden, und zwar schnell.“

„Es wird nicht mehr lange dauern, mein Freund. Ich fühle es. Jemand ist auf dem Weg hierher und wird uns eine große Hilfe sein, auch wenn er es gar nicht beabsichtigt.“

Saraid runzelte die Stirn. „Wer wird kommen?“

Morfan lächelte. „Eine Fremde.“

In den nächsten Tagen veränderte sich Jos Zustand, langsam und stetig. Obwohl sie nachts gut schlief, war sie mittags so müde, dass sie kaum noch die Augen offen halten konnte. Sie erklärte sich ihre Müdigkeit mit den aufregenden Geschehnissen in Paris und den Sorgen, die sie sich machte. Eine Woche vor ihrer geplanten Heimreise nach Berlin wachte sie morgens zerschlagen auf, wankte zum Waschbecken und blickte in den Spiegel.

Was sie sah, ließ sie taumeln. Sie krümmte sich und fiel auf die Knie. Kälte kroch ihr den Rücken hinauf, legte sich um ihre Schultern und ihr Herz. Ihr Atem zögerte. Zu früh, zu früh, rief die Stimme. Jo keuchte.

Warum hatte sie dieses verdammte Buch gelesen? Warum hatte Judith es mit in die Normandie gebracht? Warum, warum, warum? Die Ohnmacht lauerte in ihren Augenwinkeln. Was konnte sie tun? Gab es einen Weg, sie zu retten? Oder stand ihr Tod unwiderruflich fest? Ein Schluchzen entrang sich ihrer Kehle und sie schlug die Hände vor das Gesicht. Ein unkontrolliertes Zittern ergriff ihren Körper und ihr Geist versank in Dunkelheit.

„Jo!“ Sie vernahm Motz' Stimme von weither und hob langsam den Kopf. Er strich ihr mit besorgtem Blick durch das Gesicht und half ihr auf.

„Was ist passiert?“ Seine Stimme war ein Flüstern.

Sie sah ihn lange wortlos an und er presste die Lippen aufeinander.

„Das kann nicht sein, Jo.“ Seine Stimme wehrte sich und er blickte sie unsicher an. „Das ist Einbildung. Manù hat dich …“

Jo legte Motz eine Hand auf den Arm und schüttelte den Kopf. „Und die Kette?“

Ihr Bruder zuckte hilflos mit den Schultern.

„Sag den anderen Bescheid. Ich möchte mit ihnen reden.“

Nachdem Motz das Zimmer verlassen hatte, zog sie sich an und wankte die Treppe hinunter. Die Großeltern, Motz und Luc erwarteten sie im Wohnzimmer. Jo warf einen Blick auf das Amulett auf dem Kaminsims und holte tief Luft.

„Ich weiß nicht, ob und wie das Amulett und der Reisespruch funktionieren. Ich weiß auch nicht, was mich erwartet, wenn ich die Insel erreichen sollte, welchen Gefahren ich dort ausgesetzt sein werde, Todesgefahren vielleicht. Ich weiß nicht, ob ich überhaupt eine Chance habe, denjenigen zu finden, der den Fluch zurücknehmen kann und ob er dazu auch bereit ist.“ Sie zögerte und senkte die Stimme. „Und ich weiß nicht, ob ich auf die gleiche Weise wieder nach Hause zurückkehren kann. Dennoch will ich diese Reise wagen, denn hier erwartet mich nichts als der Tod.“

Niemand sprach ein Wort. Der Wind fegte ums Haus und zerrte an den Schlagläden. Jo sah auf. Großmutter beschattete die Augen mit einer Hand, Großvater presste die Lippen zusammen, während Motz und Luc sie ungläubig anstarrten.

„Das kann doch nicht dein Ernst sein!“ Ihr Bruder sprang auf und sah in die Runde. „Haben denn hier alle den Verstand verloren?”

„Motz, ich habe …“

„Ach Jo, das ist doch alles Unsinn! Hörst du dich eigentlich reden? Du willst mit einem Amulett und einem Zauberspruch eine Reise auf eine Insel unternehmen, die es gar nicht gibt, um einen Mann zu finden, der längst tot ist.“ Er holte tief Luft. „Verdammt noch mal!“

Jo zuckte zurück und blinzelte die Tränen weg, die ihre Augen füllten.

„Und wie erklärst du dir, dass das Metall der Kette nicht bestimmbar ist?“, vernahm sie Lucs Stimme und sah auf. Er griff nach dem Amulett und hielt es ihrem Bruder unter die Nase.

„Das kann ich nicht erklären“, rief Motz und stieß Lucs Arm zur Seite. „Vielleicht ... ach, was weiß ich. Ich will mit dem ganzen Quatsch nichts zu tun haben.“ Er drehte sich um und lief aus dem Zimmer.

Jo senkte traurig den Kopf.

„Es scheint ja wirklich die einzige Chance zu sein, um dich vor dem Tod zu bewahren“, sagte der Großvater nach einer Weile seufzend. „Doch ich möchte nicht, dass du alleine gehst. Bitte Manù, dich zu begleiten.“

Sie warf Großvater einen skeptischen Blick zu. 

„Sie ist nicht nur eine Wahrsagerin und Kartenlegerin. Sie hat Fähigkeiten, die von Nutzen sein können.“ Er erhob sich und reichte ihr das Telefon.

Jo zögerte nur kurz. Der Gedanke, die Reise nicht alleine durchstehen zu müssen, tröstete sie. Die Wahrsagerin erklärte sich sogleich bereit, in die Normandie zu kommen und mit Jo Reisespruch und Amulett auszuprobieren.

In den nächsten Tagen ging Motz ihr aus dem Weg. Auch die Großeltern sprachen nicht viel mit ihr. Jeder hing seinen Gedanken nach und Jo war froh, als Manù am Samstagnachmittag eintraf. Die Sonne drängte sich durch die Wolken, als Jo, Manù, Motz, Luc und die Großeltern auf der Terrasse um den runden Holztisch herum Platz nahmen. Der Duft nach Vanille zog durch die Luft.

„Du bist sicher, dass du mit mir kommen möchtest?“, fragte Jo.

Manù nickte heftig. „Ja, unbedingt. Natürlich möchte ich in erster Linie helfen, dein Leben zu retten. Aber ich muss zugeben, dass mich auch die Aussicht sehr reizt, wirkliche Magier kennenzulernen.“

„Ihr wisst nicht, wie die Kette funktioniert“, wandte Motz ein.

„Und ihr habt nur eine Kette für zwei Personen“, ergänzte Luc.

Manù ergriff das Amulett und ließ es nachdenklich durch ihre Hände gleiten. „Vielleicht muss es nicht um den Hals gelegt werden und es genügt, wenn jeder von uns es mit einer Hand berührt, während wir gemeinsam den Reisespruch aufsagen.“

Jo beugte sich vor. „Und wie kommen wir zurück?“ Diese Frage beschäftigte sie, seit sie davon sprachen, das Amulett auszuprobieren.

„Ich bin sicher, dass wir den dafür nötigen Reisespruch von einem der Magier auf Thuroth erfahren werden“, antwortete Manù.

Jo presste die Lippen aufeinander. Das setzt voraus, dass wir wirklich nach Thuroth gelangen, dass es dort Magier gibt, die bereit sind, uns zu helfen, und dass es einen Zauber gibt, der uns zurückbringen kann. Was, wenn wir einen ganz anderen Ort erreichen, von dem es kein Zurück gibt? Was, wenn wir in einer Zwischenwelt stecken bleiben? Es gab nur offene Fragen und keine Antworten.

Gemeinsam mit Manù erstellte sie eine Liste der Gegenstände, die sie mit auf die Reise nehmen wollten: Rucksäcke, Schlafsäcke, Isomatten, Winter- und Regenjacken und festes Schuhwerk, sonstige Kleidung, Lebensmittel, Taschenlampen, Werkzeug, Taschenmesser, Messer und Pfefferspray, Streichhölzer, Feuerzeuge, Ferngläser, Fotoapparate, einen Topf, 2 kleine Zelte, Wasserflaschen, Medikamente, Verbandszeug, Schreibzeug und Papier. Natürlich würden sie auch das Buch mitnehmen. Jo fühlte sich etwas besser, jetzt, wo sie mit den Vorbereitungen für die Reise beschäftigt waren. Am nächsten Morgen fuhr sie mit Manù nach Fécamp, um einzukaufen, nachmittags übte sie mit ihr den Reisezauber, von dessen Aussprache Manù eine genaue Vorstellung zu haben schien, und am Abend begann sie, ihren Rucksack zu packen. Großmutter hatte Lebensmittel besorgt und stellte sie in der Küche auf den Tisch.

„Was sagen wir deinen Eltern?“, fragte der Großvater, als sie beim Abendessen beisammensaßen. Jo stellte fest, dass ihr das völlig gleichgültig war. Ihre Eltern würden sie nicht vermissen, genauso wenig wie ihre Eltern ihr fehlen würden. Sie zuckte mit den Schultern. Andererseits würden ihre Eltern natürlich erwarten, dass sie pünktlich zum Schulbeginn wieder in Berlin wäre, während Motz direkt von der Normandie aus zum Studium nach Paris ging.

„Wenn sie wirklich anrufen sollten, was mich wundern würde, sagt ihnen, ich läge mit einer Mandelentzündung im Bett und könnte nicht sprechen. Wir können davon ausgehen, dass sie nicht hierherkommen, um zu sehen, wie es mir geht. So habe ich mindestens eine Woche gewonnen.“ Das war eine Möglichkeit, ihre Eltern hinzuhalten.

Der Großvater schaute skeptisch. „Wenn sie dich länger als zwei Wochen nicht sprechen können, werden sie vermuten, dass du mit Motz nach Paris gegangen bist.“ Er ließ die Bemerkung im Raum stehen, doch Jo wusste, was er meinte. In diesem Fall würden die Großeltern Ärger bekommen und das wollte sie natürlich nicht. Sie musste sich also beeilen.

Manù und sie übten den Reisespruch bis weit nach Mitternacht, bis sie das Gefühl hatten, dass sie ihn ohne Stottern und Stammeln beherrschten. Dann wünschten sie sich eine gute Nacht. In ihrem Zimmer sah Jo lange in den Spiegel in der Hoffnung, sich getäuscht zu haben. Doch so war es nicht.

Furcht hielt sie noch lange wach und es schien ihr, als sei sie gerade erst eingeschlafen, als das Morgenlicht sie weckte. Sie verkroch sich unter der Bettdecke, bis sie daran dachte, was Manù für sie auf sich zu nehmen bereit war. Beschämt stand sie auf, schlüpfte in Jeans, Sweatshirt und Wanderschuhe, schnappte sich die Lederjacke, stieg die Treppe hinab und hielt stirnrunzelnd auf der untersten Stufe inne. Vor der Küche, aus der der Geruch von warmem Brot und Kaffee in den Flur zog, standen vier Rucksäcke.

Motz erschien im Türrahmen, sein Gesicht verriet nichts über seine Gefühle. „Ich komme mit.“

Jo riss die Augen auf. „Wie bitte?“ Er wollte sie begleiten? Er, der nicht an Flüche und Zauber glaubte? Er geht davon aus, dass der Reisespruch nicht funktioniert.

„Ich auch“, ließ sich Lucs Stimme vernehmen.

Jo kniff die Augen zusammen, trat in die Küche und sah von Luc zu ihrem Bruder. „Ihr glaubt, der Zauber gelingt nicht, aber das Gegenteil kann der Fall sein. Und auf Thuroth könntet ihr euer Leben verlieren, nur um meines zu retten.“

„Das ist uns klar“, sagte Motz ruhig. „Wir haben den Reisespruch schon mit Manù geübt.“

Jo drehte sich zu ihrem Bruder. „Du warst die ganze Zeit gegen diese Reise. Wieso …?“

„Ich lasse dich nicht mit ihr alleine“, grummelte Motz und machte eine Kopfbewegung in Richtung der Wahrsagerin.

„Und Luc?“

„Er hat darauf bestanden, uns zu begleiten.“

Luc nickte.

„Ja, aber warum denn?“

„Es könnte ja sein, dass mir etwas an dir liegt.“ Er grinste.

Jo spürte, wie das Blut in ihre Wangen stieg. Sie senkte den Blick und setzte sich schweigend an den mit Croissants, Butter, Marmelade und Kaffee gedeckten Tisch. Sie konnte kaum glauben, dass Motz und Luc sie begleiten wollten. In das Gefühl der Erleichterung und Freude mischten sich Angst und Sorge. Ich würde mir nie verzeihen, wenn ihnen etwas zustößt.

„Bitte iss etwas“, hörte sie Großmutter sagen, doch sie verspürte keinen Appetit. 

Alle, auch Manù, sahen angespannt aus und sprachen wenig. Nach dem Frühstück schulterten die vier ihre Rucksäcke, nachdem sie deren Inhalt nochmals kontrolliert hatten, steckten die Messer in die Scheiden am Gürtel – Motz steckte seines wie gewohnt in eine Scheide an der Wade – und begaben sich mit den Großeltern auf die Terrasse, als sie Melinda rufen hörten. Großvater lief zur Haustür und ließ sie hinein. Sie trug einen Brief in der Hand und reichte ihn Jo, nachdem sie Manù mit einem knappen Nicken begrüßt hatte.

„Nimm das mit, es wird euch helfen“, krächzte sie.

„Was ist das?“, fragte Jo überrascht.

„Es ist ein Brief von Judith an Mexx.“ Die Heilerin war außer Atem und Schweißperlen schimmerten auf ihrer Stirn.

„Von meiner Mutter?“, entfuhr es der Großmutter. „Warum hast du mir nie davon erzählt?“

Melinda seufzte. „Er ist nicht wirklich von Judith, sondern von mir, aber er soll den Eindruck erwecken, dass Judith ihn kurz vor ihrem Tod geschrieben hat.“

Jo runzelte die Stirn. „Was steht in dem Brief?“

„Dass Judith ihn mochte und ihm sein Verhalten auf dem Fest verziehen hat.“

„Was?“, rief Jo aufgebracht. Ihr war der Gedanke zuwider, dass Melinda einen Brief dieses Inhaltes gefälscht hatte. Immerhin trug Mexx die Schuld an Judiths Tod. Nur mühsam konnte sie sich beruhigen.

Melinda legte Jo ihre faltige Hand auf den Arm. „Vielleicht bringt der Brief Mexx dazu, den Fluch aufzuheben.“

„Einen Versuch ist es wert“, meinte Manù, nahm den Brief an sich und verbarg ihn unter ihrer Kleidung. Dann holte sie das Kettchen hervor. „Ich denke, es wird Zeit.“

Nachdem sie sich von den Großeltern und Melinda verabschiedet hatten, stellten sich Jo, Motz, Luc und Manù im Kreis auf. Jo und ihr Bruder wechselten einen langen Blick. Sie sah ihm an, wie unwohl er sich fühlte. Er, der nicht an Flüche glaubte und Übersinnliches für Hokuspokus hielt, stand hier an ihrer Seite, um eine Reise in eine andere Welt zu wagen und ihr Leben zu retten. Ein vages Gefühl ergriff sie und sie brauchte einen Moment, um zu erkennen, was es war: Dankbarkeit. Blinzelnd wandte sie den Kopf ab.

Das Licht der Morgensonne und das Kreischen der Möwen verblasste, während ihr Herz laut und schnell zu schlagen begann. Die Furcht hüpfte vor ihr auf den Steinfliesen. Auf ein Zeichen von Manù berührten die vier das Amulett mit jeweils einer Hand und begannen mit dem Sprechen der Formel. 

„Esculton, venath, co ven dun

Dennon for an venen vin

An men portar o Thuroth

Vin an sul ca tempo eteriel

Dùn Righ min meto, nin esiton

Men prennon an là men liberon.“

Nichts geschah. Sie sagten den Spruch jetzt schon zum dritten Mal auf.

Es funktioniert nicht, dachte Jo verzweifelt.

Plötzlich wurden ihre Lider niedergedrückt, ein Wind strich um sie und hob sie empor. Schwerelosigkeit befiel sie und durch ihre Augenlider hindurch zuckten grelle Blitze. Erschrocken ließ sie die Kette los. Dann wurde es dunkel und still.

8. Aderyn

„Fels aus der Tiefe, höre meine Worte! Zauber lockten dich vor vieler Jahre Zeit. Doch ist der Augenblick deiner Erlösung noch nicht gekommen. Trage die Last der Inseln bis zu jenem Tage, an dem die Welt versinken will und mit ihr all der Menschen Klage.“

Der Aufprall presste Jo die Luft aus den Lungen. Keuchend riss sie die Augen auf und starrte in einen grauen, wolkenverhangenen Himmel, aus dem kleine Schneeflocken auf sie herabfielen. Eiskalter Wind fuhr ihr durch das Gesicht. Winter! Der Zauber hatte sie tatsächlich an einen anderen Ort gebracht. War dies Thuroth? Verwundert setzte sie sich auf, stützte ihre Hände im hellgrau schimmernden Schnee ab und rutschte auf die Knie. Ihr Bruder lag neben ihr und wandte ihr den Rücken zu. Sie sah sich um, aber von Manù und Luc war nichts zu sehen.

„Motz!“

Sie streifte den Rucksack von den Schultern und ließ ihn auf den Boden gleiten. Dann beugte sie sich über ihren Bruder und strich ihm über den Kopf. „Motz, was ist denn?“

Ihr Bruder regte sich nicht. Jos Blick fiel auf einen roten Fleck im Schnee. Erschrocken nahm sie Motz den Rucksack ab und drehte seinen Körper vorsichtig auf den Rücken. An der linken Schläfe klaffte eine Wunde, aus der Blut sickerte. Dort, wo Motz' Kopf gelegen hatte, entdeckte Jo einen spitzen, blutbefleckten Stein. Sie öffnete ihren Rucksack und holte ein Fläschchen Betaisodona hervor, aus dem sie einige Tropfen auf die Wunde gab. Motz zuckte nicht.

Missmutig ließ sie ihren Blick schweifen. Sie befanden sich auf einem kleinen Felsplateau in der Mitte eines steilen Berghanges. Um sie herum thronten majestätische Berge, deren Gipfel Hunderte von Metern in den Himmel ragten und sich in den Wolken verloren. Zerklüftete Felshänge, verschneite Schluchten und massige Gletscher zogen sich zu beiden Seiten bis zum Horizont. Im Tal weit unter ihnen wand sich ein Fluss wie eine silberne Schlange durch die verschneite Landschaft. Nicht weit von Jo entfernt sprang eine Gruppe Bergziegen mit seltsam verdrehten Hörnern durch den Schnee. Sie hob den Kopf und entdeckte im weiteren Verlauf des Berghangs einen verfallenen  Turm. Vielleicht konnten sie dort Schutz vor Schnee und Kälte finden. In einiger Entfernung sah sie auf der anderen Seite des Tales einen weiteren Turm. Nach einer Ortschaft suchten ihre Augen vergebens.

Wo waren Luc und Manù? Sie rief mehrmals ihre Namen, erhielt jedoch keine Antwort. Die Kälte drang in ihre Glieder und sie nestelte mit klammen Fingern an den Rucksäcken, um die Winterjacken herauszuziehen. Sie schlüpfte in ihre Jacke und legte die von Motz über seinen Oberkörper. Dann ergriff sie ihren Rucksack und begann mit dem Aufstieg. Bald stellte sie fest, dass sich unter dem Schnee in den Fels gehauene Stufen befanden, die sie immer wieder stolpern ließen. Der Rucksack war schwer und sie geriet trotz der Kälte und des Windes, der ihr entgegenblies, ins Schwitzen. Ihr Atem ging schneller und formte kleine Wölkchen in der eisigen Luft. Als ihr Knöchel zu schmerzen begann, hielt sie inne, blickte zurück und sah den Körper ihres Bruders durch die Schneeflocken hindurch auf dem Plateau liegen.

Endlich erreichte sie den Turm. Die Hälfte der Front war eingestürzt, die steinernen Trümmer lagen vor ihr im Schnee, doch der Rest des Gebäudes einschließlich des Dachs schien intakt zu sein. Vorsichtig trat sie über die Türschwelle. An der linken Wand führten Stufen in die obere Etage. Das Erdgeschoss bestand aus einem großen Raum, dessen Boden von einer dicken Schneeschicht bedeckt war. Er war leer bis auf einen Kamin, in dem sich jedoch kein Holz befand. Jo entdeckte nichts, was sich hätte verbrennen lassen können.

Sie legte den Rucksack neben den Kamin, verließ den Turm und machte sich auf den Rückweg. Es dämmerte, der Schnee fiel jetzt dichter, sodass sie nicht weiter als ein paar Meter voraussehen konnte. Der Wind wehte ihr Stimmen zu. Gehörten sie zu Manù und Luc? Sie humpelte schneller, das Plateau konnte nicht mehr weit entfernt sein: Sie erinnerte sich, dass sich der Felsblock, der jetzt neben ihr auftauchte und der sich bei genauerem Hinsehen als unterer Teil einer Statue herausstellte, ganz in seiner Nähe befunden hatte. Ein Geräusch drang aus dem Abgrund zu ihr herauf. Es klang wie eine Decke, die ausgeschlagen wurde, oder wie eine im Wind flatternde Fahne. Jo kniff die Augen zusammen und starrte in die wirbelnden Schneeflocken vor sich, ohne etwas zu erkennen. Sie schlitterte die verbleibenden Stufen hinunter und sah am Rande des Plateaus ein großes Stück Leder mit Stacheln durch die Luft zucken und im Schneetreiben verschwinden, begleitet von einem Kreischen und dem Geräusch, das sie zuvor gehört hatte. Dann war alles still. Sie stutzte, senkte den Blick und starrte sie auf die Stelle, wo Motz gelegen hatte. Ihr Bruder war verschwunden.

Jo blinzelte fassungslos. Einen Augenblick war sie unfähig, auch nur einen klaren Gedanken zu fassen. Das konnte, das durfte nicht wahr sein. Was war hier geschehen? Wer oder was hatte ihren Bruder mitgenommen?

„Motz! Motz!“, rief sie in die wachsende Dunkelheit, enthielt jedoch nur einen entfernten Schrei als Antwort. Sie verharrte regungslos, darauf hoffend und gleichzeitig fürchtend, dass das Wesen, das Motz mit sich genommen hatte, zurückkehrte, doch sie blieb allein. Immer dichter wirbelten die Schneeflocken und der Wind nahm an Stärke zu. Unheimliche Töne erfüllten die Luft und Finsternis legte sich auf die Landschaft.

Benommen drehte Jo sich um, ergriff Motz' Rucksack und stolperte die Stufen hoch, immer wieder zurückschauend in der Hoffnung, ihren Bruder aus dem Vorhang aus Schnee auftauchen zu sehen. Als sie den Turm erreichte, nahm sie die Taschenlampe aus dem Rucksack und erklomm schwerfällig die Treppenstufen in die erste Etage, die aus einem Raum bestand. Er war leer bis auf eine schmale Holzstiege, die zu einem gemauerten Ausguck auf dem Dach des Gebäudes führte. Er maß etwa zwei Quadratmeter und in seinen Wänden befanden sich Öffnungen. Neben dem Holzstapel in der Mitte stand eine Kanne aus Metall. Neugierig tauchte Jo ihre Finger in die darin befindliche Flüssigkeit, zog sie wieder heraus und roch daran. Öl! Wahrscheinlich war dies ein Leuchtfeuer. Sie ergriff die Holzscheite und warf sie mit lautem Gepolter die Treppe hinunter. Dann stieg sie mit der Kanne in der Hand die Stufen ins Erdgeschoss hinab, sammelte die Scheite auf und stapelte sie im Kamin, goss ein wenig Öl darüber und entzündete sie mit den mitgebrachten Streichhölzern. Sekunden später prasselte ein großes Feuer, dessen Schatten wild über die Steinmauern tanzten. Der Geruch verbrennenden Holzes füllte die Luft, während der Wind durch die Öffnung in der Wand pfiff und in die Flammen fuhr.

Jo setzte sich vor den Kamin und massierte mit beiden Händen den pochenden Knöchel. Das Feuer gab nur wenig Wärme ab und sie schlüpfte in ihren Schlafsack und versuchte, Kälte und Schmerzen zu ignorieren. Ein tiefer Seufzer entfuhr ihrer Brust. Was war mit Motz geschehen? Wo war er jetzt? Gehörte das Stück Leder, das sie gesehen hatte, zu einer Schwinge? Hatte sie Flügelschläge gehört? Gab es denn so große Vögel, die einen Menschen tragen konnten? Hier vielleicht schon, schoss es ihr durch den Kopf. Ihr fiel nur ein Grund ein, warum der Vogel Motz mitgenommen haben könnte: Hunger! Wenn Motz das Bewusstsein nicht wiedererlangte, konnte er sich nicht wehren, wenn der Vogel ... Ihr Herz raste und ihr Atem ging schneller. Ungeduld erfüllte sie bei dem Gedanken, dass sie jetzt nichts für ihn tun konnte. Warum war der Vogel nicht zurückgekommen, als sie gerufen hatte? Hatte er vor, sie später zu holen? Warum war sie nur nicht bei ihrem Bruder geblieben?

Ihr Kopf fiel auf ihre Knie. Und wo waren Manù und Luc? Sie hatte das Amulett doch erst kurz vor der Ankunft losgelassen. Mussten sich die beiden dann nicht ganz in der Nähe befinden? Vielleicht sahen sie den Schein des Feuers und waren auf dem Weg zu ihr. Dies war ein tröstender Gedanke. Morgen früh würde sie sich auf die Suche nach dem nächsten Ort machen, um Hilfe zu holen und nach ihrem Bruder zu suchen.

„Flap, flap.“

Sie schreckte hoch. Das Geräusch war vom Eingang gekommen. Sie ergriff die Taschenlampe und richtete den Lichtstrahl auf die Öffnung in der Wand. Auf der Treppe saß eine große Eule, die aufgeschreckt rückwärts gegen die Wand hüpfte und einen meckernden Laut ausstieß. Runde Augen starrten regungslos ins Licht. Jo senkte die Lampe und der Vogel entspannte sich. Sie seufzte erleichtert.

„Ich hoffe, du führst nichts Böses im Schilde und suchst nur Schutz vor dem scheußlichen Wetter.“ Die Eule hielt den Kopf schräg und plusterte das Kopfgefieder. „Meinetwegen kannst du hierbleiben. Ich bin eigentlich ganz froh über ein bisschen Gesellschaft.“

Die Gegenwart des Vogels beruhigte sie tatsächlich. Sie legte die Lampe zur Seite und kuschelte sich in den Schlafsack. Bald glitten ihre Sinne in die Welt zwischen Wachen und Schlaf.

Hefeyd stand in der Dämmerung unter dem Lichthaus am Ende der Mole, das den Schiffen den Weg in den Hafen von Cyfor wies. Schneeflocken umwirbelten ihn im auffrischenden Wind und überzogen den steinernen Boden mit einem Hauch von Grau. Reglos starrte er auf das wogende Meer, während er das Heft seines Schwertes fest umklammerte. Dunkle Wolkengebirge türmten sich über dem Wasser und eilten auf die Insel zu. Ein Schneesturm, dachte Hefeyd missmutig. Die Stirn seines schmalen, feinen Gesichts lag in Falten und seine silbrigen Augen wirkten müde. Es war kalt geworden und er fröstelte trotz des dicken Wollumhangs.

Eine gewaltige Bugwelle rollte durch den Vorhang der tanzenden Flocken unweit der Mole, gefolgt von dem mächtigen Rumpf und den dunklen geblähten Segeln eines Dreimasters, der Kurs auf Cyfor nahm. Der Anblick riss Hefeyd aus seiner Untätigkeit. Er wandte sich um und machte sich auf den Rückweg zum Hafen. In den dahinterliegenden engen Gassen der Unterstadt mit ihren Schänken und Gasthäusern und in den breiten Alleen der Oberstadt mit den ehemals prächtigen Häusern der Händler und Verwalter begannen die ersten Lichthäuschen zu leuchten. Zahllose Zwei- und Dreimaster schwankten vor der Kaimauer im Wind, ihre Schiffslaternen warfen zitternde Lichter auf das Wasser. Einige Schiffe hatten im Hafen keinen Platz mehr gefunden und mussten vor der Küste ankern, wo sie den gefährlichen Nachtwinden ausgesetzt waren. Kleinere Boote eilten geschäftig zwischen ihnen und dem Ufer hin und her.

Hefeyd erreichte die ersten steinernen Lagerhäuser, in die Hafenarbeiter mit vollgeladenen Karren die Waren von den Schiffen brachten: Gewürze, Früchte, wertvolles Tuch. Hefeyd ließ seine Hand über einen der schimmernden Tuchballen gleiten, der Stoff fühlte sich glatt und robust an. Muschelseide aus Lydaike. Ein von vier Kriegern bewachter, mit Gwyld beladener Wagen hielt vor einem mit kunstvollen Schnitzereien verzierten Zweimaster, dessen Galionsfigur den Kopf eines Drachen darstellte. Eilig wurde das wertvolle Gut an Bord gebracht. Hefeyd warf einen Blick in das Lagerhaus von Fyrun, dem besten Weinhändler der Insel. Lange Reihen dunkler Holzfässer säumten die Wände, auf einem kleinen Tisch hinter dem Tor standen gefüllte Gläser. Daneben befand sich ein Karren mit kleineren Fässern, an denen Fyrun sich zu schaffen machte. Als er Hefeyd erblickte, winkte er ihn zu sich.

„Hefeyd, mein Junge. Gerade ist eine Lieferung des Roten aus Dyran eingetroffen. Ein ausgezeichneter Jahrgang! Probier einmal.“

Hefeyd zögerte. Doch er wusste, welche Wirkung der Rote auf ihn hatte, und er wollte an diesem Abend noch ins Dorf zurückkehren. „Nein danke, Fyrun. Ich muss noch fliegen. Eine gute Zeit!“ Seine Stimme klang hell und kräftig.

„Eine gute Zeit!“ Fyrun nickte mit einem Ausdruck des Bedauerns auf seinem Gesicht und wandte sich wieder seiner Lieferung zu.

Hefeyd bahnte sich einen Weg durch das Gewirr der Karren, die emsig zwischen den Lagerhäusern und den Schiffen hin und her gezogen wurden, und den zahlreichen Garküchen, die in unregelmäßigen Abständen mitten auf der Kaimauer Speisen und warmen Wein anboten. Der köstliche Duft nach gebratenem Fisch und Ajil, dem vor der Küste gefangenen Seewurm, zog ihm in die Nase. Sein Magen knurrte. Er war im Auftrag seines Vaters nach dem Frühstück aufgebrochen und hatte seitdem nichts mehr gegessen. Entschlossen trat er an eine Garküche heran und bestellte ein in Wydhbeerenblätter gewickeltes, mit Ajil gefülltes Brot und einen Becher leichten Honigweins. Der Seewurm schmeckte scharf und kräftig, die Blätter und der Wein süß und stark. Eine wohlige Wärme breitete sich in Hefeyds Magen aus. Gestärkt setzte er seinen Weg fort, begleitet von dem Stimmengewirr der Hafenarbeiter, Seeleute und Händler, dem Rumpeln der Karren, dem Klatschen des gegen die Hafenmauer drängenden Wassers, dem Knarzen der dicken Haltetaue und dem Ächzen der hölzernen Schiffsrümpfe.

Er erreichte ein zwischen den gewaltigen Lagerhäusern winzig wirkendes Holzhaus und trat ein. Dichter Rauch schlug ihm entgegen. Blinzelnd entdeckte er eine korpulente Gestalt an einem massigen Schreibtisch. Alech zog an seiner Pfeife und fuhr stirnrunzelnd mit dem Finger über einen Pergamentbogen. Dann sah er auf.

„Sei gegrüßt, Hefeyd. Was kann ich für dich tun?“

„Sei gegrüßt, Meister des Hafens. Bitte gib mir die Schiffsliste der letzten Woche.“

Alech erhob sich, trat an eines der mit Pergamentrollen gefüllten Regale an den Wänden und ergriff eine Rolle, die er Hefeyd reichte. „Sage deinem Vater, dass sich nichts geändert hat. Schiffe aus Gwened laufen diesen Hafen nicht mehr an.“

Hefeyd hielt die Rolle unschlüssig in der Hand. „Ist dir der Grund dafür bekannt?“

Alech neigte den Kopf. „Von dem Kapitän eines Handelsschiffes aus Dyran habe ich erfahren, dass Kian Gweneds Bedarf an Weizen und Fleisch nun auf den anderen Inseln deckt, weil er erfahren hat, dass unser Fürst seine Macht nach Gwened ausdehnen will.“

Hefeyd stutzte. Davon war ihm nichts bekannt und seinem Vater allem Anschein nach auch nicht, sonst hätte er ihn nicht mit der Prüfung der Listen beauftragt. Nicht nur für Thuroths Händler war Kians Entscheidung ein herber Schlag, das Geschäft mit Gwened hatte ihnen viel Gewinn gebracht. Auch der Fürst würde zürnen, denn die Händler würden die festgesetzten Abgaben nun nicht mehr zahlen können.

Hefeyd überflog die Liste und reichte sie Alech zurück. „Danke. Eine gute Zeit!“

„Eine gute Zeit!“, erwiderte der Meister des Hafens und kehrte an den Schreibtisch zurück.

Stirnrunzelnd trat Hefeyd aus dem Haus. Der Schnee fiel nun dicht und dämpfte die Geräusche des Hafens, als hätte sich ein Tuch darübergelegt. Die Masten und Rümpfe der vor der Kaimauer liegenden Schiffe verschwanden in einem Vorhang aus dicken Flocken. Hefeyd zog die Kapuze über seine langen Haare, schüttelte den Schnee von der Spitze seiner Fellstiefel und bog in eine kleine Gasse ab, die in die Unterstadt führte. Es wurde Zeit.

Plötzlich flog eine Kurierlibelle durch die Schneeflocken auf ihn zu und setzte sich auf seine Hand. Hefeyd erkannte an dem flimmernden Körper, dass die Nachricht wichtig sein musste. Hastig löste er das Papier aus den flauschigen Bauchfühlern, entfaltete es, kniff in der zunehmenden Dämmerung die Augen zusammen und las: Im alten Wachturm von Aderyn brennt das Feuer. Finde heraus, wer es entzündet hat, und berichte mir. Vater.

Hefeyd seufzte. Es gefiel ihm nicht, bei diesem Wetter ins Gebirge fliegen zu müssen. Er würde einige Stunden unterwegs sein, den Wachturm nicht vor Mitternacht erreichen und so mitten in den Schneesturm geraten. Dennoch schrieb er eine kurze Nachricht an seinen Vater, dass er sich sofort auf den Weg machen würde, befestigte sie an den Fühlern und murmelte den Empfänger und das Wort „eilig“. Die Libelle entfaltete ihre filigranen Flügel, schoss davon und verschwand.

Hefeyd eilte durch die verschneiten schmalen Gassen. Die steinernen Häuser standen so eng beieinander, als müssten sie sich gegenseitig Halt geben. Eine Schar zerlumpter Kinder sprang im Schnee herum. Vor den Schänken hockten verkrüppelte Gestalten und bettelten um Almosen. Die Händler schlossen ihre Läden, bei diesem Wetter würden sie heute nichts mehr verkaufen. Einige von ihnen warfen Hefeyd grimmige Blicke zu. Das waren die, bei denen er im Laufe des Tages im Auftrag seines Vaters überfällige Abgaben für den Fürsten eingetrieben hatte. Hefeyd zog die Kapuze tiefer ins Gesicht. Er hatte Verständnis für den Unmut der Händler, denn die Abgaben waren gestiegen und ließen ihnen kaum das Nötigste zum Leben. Viele von ihnen lebten bereits in Armut. Der Fürst wurde zu gierig, die Sorgen seiner Untertanen galten ihm nicht viel. Hefeyd fragte sich, warum sein Vater nicht mehr für die Bevölkerung Thuroths tat.

In einem Hinterhof standen drei verhüllte Gestalten zusammen, die beim Anblick von Hefeyds Umhang auseinanderstoben und im Schneetreiben verschwanden. Hefeyd hielt inne, sein feines Gehör lauschte den Stimmen hinterher, doch konnte es sie nicht mehr erreichen. Ihm war zugetragen worden, dass sein Vater zwei Händler wegen offener Kritik an der Herrschaft des Fürsten festgenommen und von ihnen erfahren hatte, dass sich überall auf der Insel Widerstand gegen die unzumutbaren Lebensbedingungen bildete und sich immer mehr Menschen Brägan anschlossen. Brägan. Hefeyd seufzte. Gehörten diese Verhüllten zu den Widerständlern? Es machte keinen Sinn, sie bei diesem Wetter in den engen, verwinkelten Gassen zu verfolgen. Doch es gab noch einen anderen Grund für seine Untätigkeit: Diese Menschen hatten keine Hoffnung mehr und handelten aus Verzweiflung, nicht aus Niedertracht.

Er hastete weiter. Aus den Gasthäusern und Schänken drang bereits Musik und Stimmengewirr. Hefeyd sehnte sich nach einem warmen Plätzchen, den ganzen Tag über war er in der Kälte unterwegs gewesen. Fröstelnd schlug er einen schmalen Weg ein, der aus der Stadt heraus auf die Ebene neben dem Nairn, dem Großen Fluss, führte. Ein Hain von Eisbeerensträuchern tauchte aus dem Schneegestöber auf und Hefeyd hörte ein lautes Schmatzen. Sein Freund konnte nicht weit entfernt sein.

„Niall!“

„Hier bin ich.“

Nialls massiger Körper schälte sich aus den Schneeflocken. Er war groß für einen Flyr, er maß fast vierzig Fuß. Mit einer seiner beiden krallenbewehrten Hände, die als Verlängerung seiner Arme aus der Flügelhaut ragten, hielt er den Ast eines Strauches fest, während er mit der anderen die Beeren abrupfte und sie sich ins Maul steckte.

„Wir müssen los, mein Lieber.“

Niall ließ seine gewaltigen Schwingen flattern und senkte den langen Hals, um den ein mit Steigbügeln versehener Lederriemen lag. Hefeyd steckte seine Füße in die Steigbügel, zog sich auf den Nacken und kraulte den Flyr hinter den flauschigen Ohren.

Niall seufzte wohlig. „Wohin fliegen wir?“, nuschelte er mit vollem Mund und hob den Kopf.

„Ins Hallgebirge zum Wachturm von Aderyn. Dort soll das Feuer brennen.“

„In Aderyn?“ Niall breitete die Flügel aus und erhob sich in die Lüfte. „Seltsam. Wer sollte sich zu dieser Zeit dort aufhalten?“

Brägan, schoss es Hefeyd durch den Kopf und ein Hauch von Hoffnung wehte ihn an. Das Gebirgstal um den alten Wachturm war schon lange nicht mehr bewohnt. Es hatte einst zum Königreich Armor gehört, das in den Alten Zeiten untergegangen war. Vor einigen Jahren war der Turm noch einmal von Aufständischen genutzt worden, die einen Angriff gegen den Fürsten geplant hatten, dann aber gescheitert waren. Nein, Brägan hatte dort sicherlich kein Feuer entfacht. Das wäre leichtsinnig, denn die Späher seines Vaters lauerten überall. Wenn im Wachturm wirklich Feuer brannte, musste es eine andere Erklärung geben.

Mittlerweile hatte sich Finsternis über das Land gelegt. Sie flogen durch einen Vorhang dichter Flocken und Hefeyd konnte nicht einmal bis zum Kopf des Flyres sehen. Er verließ sich auf Nialls Orientierungssinn und bat ihn, so dicht wie möglich über dem Boden zu fliegen, um die eisige Kälte in den höheren Luftschichten zu vermeiden. Der Flyr folgte zunächst dem Lauf des Nairn bis zum Dorf der Heilerinnen am Dinassee. Als sie es überflogen, fragte Hefeyd sich, was seine Mutter wohl gerade tat. Sie lebte im Dorf und arbeitete als Heilerin im Haus der Kranken. Wahrscheinlich sitzt sie mit Neala beim Abendessen, dachte er und fühlte gleichzeitig Hunger und Sehnsucht.

Der eisige Wind nahm zu und Hefeyd zitterte vor Kälte. Er zog den wehenden Umhang fester um sich und sprach leise die Worte des Zaubers. Sofort durchströmte ihn ein Gefühl der Wärme. Der Schneefall ließ ein wenig nach und die dunklen Umrisse der Ausläufer des Hallgebirges wurden sichtbar. Der Flyr schwang sich in größere Höhen, um den dunklen engen Schluchten zu entgehen, in denen der Wind heulte. Das Tosen der Stürme, das sich in den Tälern und Schluchten fing, sich durch Spalten und Höhlen drängte, an die steilen Berghänge brandete und von den schroffen Felswänden widerhallte, hatte dem Gebirge seinen Namen gegeben. Manchmal mischten sich Stimmen in einer fremden Sprache darunter, Schreie, Schlachtrufe und Klagelaute. Auch das Wiehern von Pferden, Kampfgetümmel und das Aufeinanderschlagen von Schwertern erschallte. Dort hatte sich in der Alten Zeit das Schicksal von Armor entschieden.

Durch den beginnenden Sturm zu fliegen war immer noch besser, als in die Festung zurückzukehren, dachte Hefeyd zornig, als seine Erinnerung zu dem Gespräch wanderte, das er am Morgen mit seinem Vater dort geführt hatte. Der hatte seine Verspätung kritisiert und gedroht, Niall auszumustern, da er zu langsam fliege.

Diese Worte gingen seinem Vater oft und leicht von den Lippen. Hefeyd wusste natürlich, dass die älteren Flyre auf die entlegene Insel Dughain an den Grenzen der Welt gebracht wurden, wo sie ihren Lebensabend verbrachten, doch war dieser Zeitpunkt für Niall noch lange nicht gekommen: Er war erst fünfhundertzwanzig Winter alt und immer noch schnell genug, schneller als manche jüngere Artgenossen. Hefeyd wusste um den wahren Grund für die Worte seines Vaters: die Freundschaft, die ihn mit Niall verband. In den Augen seines Vaters hatten Tiere keinen Wert und wurden mit unerbittlicher Härte behandelt. Dies erwartete er auch von seinem Sohn, doch Hefeyd war von anderer Gesinnung. Niall war sein Freund, außer Artan sein einziger wirklicher Freund seit Brägans Fortgang. Er würde sich etwas einfallen lassen müssen. Noch nie hatte er sich einer Anweisung seines Vaters widersetzt, doch eine Trennung von Niall würde er nicht hinnehmen.

Ohne ein weiteres Wort über den Flyr zu verlieren, hatte sein Vater ihm den Auftrag gegeben, in Cyfor bei verschiedenen Kaufleuten Abgaben einzutreiben und die Schiffslisten zu prüfen. Damit war das Gespräch beendet gewesen.

„Was grämt dich, Hefeyd?“ Nialls Stimme riss ihn aus seinen Gedanken. Der Flyr drängte schon den ganzen Tag auf eine Erklärung. 

„Mein Vater möchte dich nach Dughain bringen. Aus diesem Grund werden wir nicht mehr zur Festung zurückkehren.“ Diesen Entschluss hatte er während des Sprechens der Worte gefasst.

Der Flyr verlangsamte den Rhythmus seiner Flügelschläge und drehte den Kopf leicht nach hinten. „Wenn dein Vater dies so entschieden hat, werde ich dem nicht entgehen können. Ich kann mich nicht verstecken, er kennt jeden Winkel auf Thuroth und er würde mich finden. Du weißt, was das bedeutet. Denke nur an Fylu.“

„Ich werde nicht zulassen, dass er uns trennt. Ich habe meinem Vater stets treu gedient, obwohl das, was ich in den letzten Monaten über seine Arbeit erfahren habe, mein Herz mit Zweifeln gefüllt hat. Er ist einer der Mächtigsten der Duin Madainn und sollte seine Kräfte einsetzen, um Wohlstand und Zufriedenheit zu schaffen. Stattdessen versinkt Thuroth in Armut, Angst und Trostlosigkeit.“

Hefeyd fühlte, dass die Zeit gekommen war, um seinem Vater Fragen zu stellen, und dieser Gedanke ließ ihn schaudern. „Ich bin ihm treu geblieben, obwohl Brägan sich mit vielen anderen gegen ihn gestellt und mich um Unterstützung gebeten hat. Doch wenn mein Vater dich fortbringt, wird er mich verlieren.“

„Das sind starke Worte, mein Freund. Du weißt, dass er deinen Bruder töten will, wenn er ihn findet. So könnte es dir auch ergehen.“

„Sei unbesorgt. Niemals würde er Brägan etwas antun!“ Als sich sein Bruder nach Abschluss seiner Ausbildung offen gegen seinen Vater gestellt hatte, hatte dieser ihn zum Feind Thuroths erklärt und seine Magier ausgeschickt, um ihn gefangen zu nehmen. Seitdem war Brägan wie vom Erdboden verschluckt, doch sein Vater hatte die Suche nach ihm nie aufgegeben. Hefeyd und seine Mutter Siana hatten Brägan seit vier Wintern nicht mehr gesehen, er schickte lediglich ab und zu eine Kurierlibelle, um ihnen mitzuteilen, dass es ihm gut ging. Es wurde gemunkelt, dass er sich mit seinen Anhängern ins Hallgebirge zurückgezogen hatte.

Ausgerechnet über dem Nebeltal erfasste eine Windbö Niall und drückte ihn zur Seite. Der Sturm hatte an Kraft zugelegt und drohte sie gegen einen der unsichtbaren Berghänge zu schleudern. Sein Tosen wuchs zu einem unerträglichen Dröhnen und Hefeyd hielt sich die Ohren zu, um die darin wirbelnden Stimmen nicht zu hören.

„Ich kann nicht weiterfliegen!“, brüllte Niall.

Im Tal wollte Hefeyd nicht landen, er wusste um die Wirkung des Nebels. Er sah hinab und erahnte durch die Nebelfetzen den Fluss, der sich unter ihnen dunkel durch den Abgrund schlängelte.

„Überflieg das Nebeltal und lass uns am Ufer des Songran landen. Es gibt dort Höhlen, in denen wir Unterschlupf finden können.“

Nialls Flügel rauschten kraftvoll durch den Sturm, während ihn immer wieder Böen ergriffen und zur Seite wirbelten. Eine Felswand tauchte plötzlich aus den Schwaden auf, der Niall nur durch eine abrupte Drehung ausweichen konnte, die Hefeyd fast abgeworfen hätte. Endlich lag das Nebeltal hinter ihnen, der Flyr legte die Flügel an, schoss in die Tiefe und setzte neben dem Fluss auf den verschneiten Resten einer Straße auf, deren Pflastersteine nun zerbröckelt und verwittert waren, und die von verfallenen Lichthäuschen gesäumt war. Die alte Handelsstraße von Armor. Vor den Berghängen standen die dunklen Umrisse von Ruinen aus dickem Gestein, zerfallene Wände und zerbrochene Säulen, überwuchert von Efeu, das wie Finger aus dem Schnee ragte. Überbleibsel der Rasthäuser und Ställe.

Sie stapften auf den nächstgelegenen Berghang zu und fanden eine Höhle, die jedoch so niedrig war, dass Niall sich nicht an die Decke hängen konnte. So lehnte er sich an die Felswand und legte seine Flügel um Hefeyd, der sofort in einen tiefen Schlaf fiel.

9. Das Dorf der Heilerinnen

„Es will gut überlegt sein, an welchem Ort man einen Cridienbaum oder gar einen ganzen Wald von ihnen pflanzt. Die Bäume wachsen schnell und können nicht gefällt werden. Auch Feuer kann ihnen nichts anhaben. Wanderer sollten sie meiden, denn der Weg durch den Wald ist trügerisch und groß ist die Zahl derer, die aus dem Schlaf der Cridien nie mehr erwacht sind.“

Nuadas Erinnerungen

Festgehalten von Màdo

Vierhundert Winter nach Armor

Manù schnappte nach Luft, der Rucksack bohrte sich schmerzhaft in ihre Wirbelsäule. Feuchte Kälte kroch ihr in die Glieder. Sie wandte den Kopf zur Seite und stellte fest, dass sie im Schnee lag.

„Du siehst aus wie ein Käfer auf dem Rücken“, hörte sie Luc sagen und sah auf. Er stand über ihr und grinste sie an.

„Hilf mir hoch“, bat Manù und Luc reichte ihr die Hand. Als sie stand, schlug sie den Schnee von ihrer Kleidung und steckte das Reiseamulett in ihre Jeans. Sie schnallte den Rucksack los, zog ihre Winterjacke heraus und sah sich um. „Wo sind Jo und Motz?“

Luc schaute besorgt um sich, während er in seine Jacke schlüpfte. „Hier sind sie nicht, ich habe schon mehrmals nach ihnen gerufen. Ich habe gespürt, dass Jo die Kette losgelassen hat, kurz bevor wir gelandet sind. Vielleicht sind Motz und sie an einer anderen Stelle angekommen.“

Manù nickte. Das würde sie angesichts ihrer Unerfahrenheit, mit Amuletten und Reisesprüchen zu reisen, nicht wundern. Es war vielmehr erstaunlich, dass der Zauber überhaupt gewirkt hatte. Allerdings mussten sie noch herausfinden, ob er sie wirklich nach Thuroth geführt hatte.

Sie befanden sich in einem Wald aus Bäumen mit dicken silbrigen Stämmen, die weit über ihnen in ausladenden Baumkronen endeten, die trotz des Winters mit grauem Laub gefüllt waren und aus denen das Zischen und Schnattern von Tieren zu ihnen hinunterdrang. Silbrige Fäden hingen wie Lametta von den verschlungenen Ästen hinab, die zerfurchte Rinde war mit Moosen und Flechten überzogen. Manù strich mit den Fingern darüber. Kleine Partikel der Rinde blieben an ihren Handflächen haften und ließen sie schimmern.

Luc beugte sich zu ihr. „Was sind das für Bäume?“

„Cridíen“, erwiderte sie leise und schüttelte verwundert den Kopf. Es gab sie wirklich! Wie oft hatte sie von ihnen gelesen und sich gefragt, ob sie sie jemals zu Gesicht bekäme. Es dämmerte und das Licht unter den Baumkronen begann zu schwinden.

„Wir müssen den Wald verlassen, Luc“, drängte sie, ergriff ihren Rucksack und stapfte los.

Nach etwa einhundert Schritten traten sie auf einen breiten Strand, der ein Gewässer säumte, dessen gegenüberliegendes Ufer nicht zu sehen war. Das Wasser plätscherte sanft an Land und Manù schloss daraus, dass es sich um einen See handelte. Durch die tanzenden Schneeflocken konnte sie zwei Frauen in langen Kleidern erkennen, die sich auf einem weit in den See ragenden Steg befanden, und zog Luc hinter einen Baumstamm. Einige Ruderboote waren am Steg vertäut, die leicht hin und her schaukelten. Weiter vom Ufer entfernt schienen große Zwei- und Dreimaster mit ihren mächtigen Segeln über den See zu schweben. Die Frauen verließen den Steg, überquerten den Strand und verschwanden zwischen den Bäumen.

„Ob sie uns bemerkt haben?“, fragte Luc flüsternd.

Manù zuckte mit den Achseln, schritt vorsichtig erneut auf den Strand hinaus und drehte sich um. In einiger Entfernung hinter dem Wald erhob sich ein mächtiges Gebirge, dessen Gipfel sich in den dunklen Wolken verloren. Ein majestätischer Berg stieß Rauch in die eisige Luft. See, Wald und Berge waren in die unterschiedlichsten Grautöne getaucht. Ein Schrei aus der Luft ließ ihren Kopf nach oben schnellen. Ein Wesen mit breiten Schwingen schwebte in großer Höhe auf das Gebirge zu.

„Sieht aus wie eine Riesenfledermaus.“ Luc schüttelte den Kopf. „Komm, lass uns den Frauen folgen“, schlug er vor und marschierte los. Manù schulterte ihren Rucksack und folgte ihm. Sie konnte kaum Schritt halten.

„Luc, warte!“, keuchte sie und schloss zu ihm auf, als er sich umdrehte.

„Was ist denn?“ Seine Stimme klang ungeduldig.

„Wir müssen vorsichtig sein. Lass uns im Schutz der Bäume bleiben, bis wir uns einen Überblick verschafft haben und wissen, mit wem wir es zu tun haben.“

Auch wenn ihr der Gedanke, im Wald zu bleiben, unangenehm war, hielt sie dies für besser, als den Frauen offen zu folgen. Sie zogen sich wieder zwischen die Bäume zurück und behielten den Pfad im Auge, der vom Steg aus quer durch den Wald führte und auf dem in der Ferne die Silhouetten der beiden Frauen zu erkennen waren.

Manùs Füße versanken knöcheltief im Schnee und bald drang Nässe in ihre Wanderschuhe. Wie trostlos es hier ist, dachte sie und warf den Bäumen einen unruhigen Blick zu. Sie wusste, wozu sie fähig waren. Eine plötzliche Welle der Mutlosigkeit ergriff sie und es kamen ihr Zweifel an der Durchführbarkeit ihres Vorhabens. Sie konnten Jo nicht retten, wie hatten sie glauben können, dazu in der Lage zu sein? Es war unmöglich, unmöglich.

„Unmöglich“, sagte sie laut und ließ sich in den Schnee sinken.

Luc blieb stehen. „Was ist los?“

Dann berührte er sie plötzlich am Arm und zeigte auf das Gras, das vor ihnen aus dem Schnee lugte. Es war ein einzelner hellgrüner Grashalm, der sich zwischen seinen grauen Kollegen im Wind hin und her bewegte. Manù berührte ihn sanft. 

„Vielleicht war die gesamte Insel einmal farbig“, murmelte sie nachdenklich. Sie sah sich suchend um, fand aber nichts als dämmriges Grau.

„Die haben wohl ein mächtiges Problem hier“, meinte Luc und rieb sich die Augen. „Ich bin auf einmal so müde.“

Manù erstarrte. „Es sind die Bäume, Luc. Sie haben ... besondere Kräfte. Wir müssen den Wald sofort verlassen.“

Sie richteten sich auf und stapften durch den Schnee in die Richtung, in der Manù den Pfad wähnte. Langsam und schwerfällig setzten sie einen Fuß vor den anderen und stützten sich an den Stämmen ab. Bleierne Müdigkeit machte Manù jede Bewegung zur Qual und sie spürte, dass ihre Kräfte sie verließen. Wo war der Pfad? Dunkelheit breitete sich unter den Baumkronen aus, sie sah nicht weiter als bis zum nächsten Stamm. Es machte keinen Sinn weiterzugehen, sie konnte den Pfad nicht finden. Sie wandte sich um.

„Luc, wir ...“ Doch Luc war nicht hinter ihr. Sie stutzte. „Luc, wo bist du?“

Keine Antwort.

Du wusstest, wozu diese Bäume fähig sind, mahnte eine Stimme in ihrem Inneren.

Manù seufzte. Sie musste ein Licht riskieren, sonst würde sie Luc niemals finden. Sie zog die Taschenlampe aus dem Rucksack und leuchtete um sich. Die silbrige Rinde der Stämme strahlte golden im Lichtstrahl und warf das Licht vielfach zurück. Jetzt würden sie nicht mehr unentdeckt bleiben, doch das war nicht wichtig. Sie musste Luc finden. Seinen Namen rufend, stolperte sie vorwärts. Wieso war ihr nicht aufgefallen, dass er nicht mehr bei ihr war? Warum hatte sie nicht besser auf ihn geachtet? Verzweifelt lehnte sie sich an einen Baumstamm und atmete tief durch. Erinnere dich, Manù. Wie lauten die Worte, die die Bäume besänftigen können? Sie fielen ihr nicht ein, es war schon so lange her, dass sie sie gelesen hatte, und niemals hatte sie erwartet, sie eines Tages benutzen zu müssen. Sie war so müde. Langsam rutschte sie an dem Stamm hinunter auf den Boden. Die Taschenlampe fiel ihr aus der Hand, blieb im Schnee stecken und strahlte in die Baumkronen. Was machte sie hier? Warum war sie hierhergekommen? Sie konnte sich nicht erinnern.

„Manù!“

Sie riss die Augen auf. Ein Mann kam auf sie zugekrochen. Er kam ihr bekannt vor. Die Augen fielen ihr wieder zu. „Ich bin über eine Wurzel gestolpert“, hörte sie ihn sagen. Warum ließ er sie nicht in Ruhe? „Manù, du kannst jetzt nicht schlafen. Komm schon, wir müssen hier raus.“ Er griff ihren Arm und schüttelte sie.

Sie zog ihren Arm weg. „Lass mich!“

„Nein, verdammt noch mal. Wir werden erfrieren, wenn wir hierbleiben. Komm schon. Ich dachte, du hast besondere Kräfte, die uns helfen können.“ Sie hörte seine Worte wie durch Watte. Dann spürte sie, wie ihr der Mann mehrfach ins Gesicht schlug und sie anbrüllte. Zornig öffnete sie die Augen. Endlich erkannte sie Luc und erfasste die Situation, in der sie sich befanden. Angestrengt versuchte sie, sich auf die Worte zur Besänftigung der Bäume zu konzentrieren, als ein plötzliches Knurren sie erstarren ließ. Sie hob den Kopf und sah am Rande des Lichtstrahls zwei riesige schwarze Hunde zwischen den Baumstämmen stehen, die Luc und sie regungslos musterten. Ein Mann trat in das Licht. Er war in einen langen Ledermantel mit Kapuze gehüllt, sein Gesicht lag im Schatten.

„Ihr kommt mit uns.“ Seine Stimme klang voll und tief. Er drehte sich um und obwohl er ein Bein nachzog, bewegte er sich schnell und behände. Die Hunde folgten ihm.

Manùs Herz setzte einen Schlag aus und ihre Knie zitterten. Sie kannte diese Sprache. Verwundert starrte sie dem Mann hinterher, während Luc sich zu ihr beugte. „Die Sprache ähnelt dem Französischen, aber ich habe sie nicht verstanden“, flüsterte er.

„Wir sind zu müde, wir können nicht mit euch kommen“, rief Manù dem Mann hinterher. Sie benutzte seine Sprache und spürte, wie Luc ihr einen verblüfften Blick zuwarf.

Der Mann drehte sich um und machte dem kleineren der Hunde ein Zeichen, worauf dieser sich Manù näherte. „Siehst du das kleine Fläschchen, das an dem Band um ihren Hals hängt?“, rief er. Manù nickte. „Trinkt einen Schluck daraus. Dann werdet ihr in der Lage sein, uns zu folgen. Und löscht den Zauberfunken.“ Die Hündin stupste die Taschenlampe an.

Manù griff nach der Flasche. „Aber wie sollen wir euch dann folgen? Es ist doch stockdunkel.“

Der Mann seufzte ungeduldig. „Halt dich am Halsband der Hündin fest und nimm deinen Begleiter an die Hand.“

Nachdem sie aus dem Fläschchen getrunken hatten, fühlte Manù ihre Kräfte zurückkehren. Sie machte die Taschenlampe aus und steckte sie in ihre Jacke. Dann sagte sie Luc, was zu tun war, ergriff das Halsband der Hündin und Lucs Hand und stolperte hinter dem Mann her. Mehr als einmal stürzte sie, da sie aus dem Schnee ragende Wurzeln und Gestrüpp in der Finsternis nicht sah.

Der Mann stöhnte leise. „Könnt ihr nicht achtgeben? Wir müssen uns beeilen.“

Manù schluckte ihren Ärger hinunter und hörte Luc hinter sich leise fluchen. Der Mann schien ebenso wie die Hunde in der Dunkelheit ausgezeichnet sehen zu können. Da fiel es nicht schwer, den Weg zu finden. Warum mussten sie sich überhaupt beeilen? Sie hätte gerne danach gefragt, doch dies war nicht der richtige Moment. Sie musste sich darauf konzentrieren, nicht zu stürzen. Angst empfand sie nicht, obwohl der Mann und die Hunde alles andere als einen freundlichen Eindruck machten. Wenn sie ihnen etwas antun wollten, hätten sie längst Gelegenheit dazu gehabt.

Es schien ihr, dass sie etwa eine Viertelstunde unterwegs waren, als sie durch die Bäume hindurch Licht sah. Es strahlte aus kleinen steinernen Säulen auf einen Platz, der auf der dem Wald gegenüberliegenden Seite von niedrigen Häusern flankiert wurde, zwischen denen sich enge beleuchtete Gassen den Hügel hinaufzogen. Aus den Schornsteinen stieg Rauch in die Winternacht auf und verbreitete einen würzigen Duft, der Manù an Zimt erinnerte. Bei dem Gedanken an ein warmes Kaminfeuer seufzte sie leise. An der linken Seite des Platzes befand sich ein Gebäude mit zwei Stockwerken und hell erleuchteten Fenstern, aus dem eine Handvoll Frauen mit langen Kleidern und Umhängen trat und in den Gassen verschwand. Kinder machten in der Mitte des Platzes eine Schneeballschlacht. Ihr Lachen drang zu Manù wie auch das entfernte Wiehern von Pferden, die wohl zu den Pferdefuhrwerken und Kutschen gehörten, die um den Platz herum standen.

Luc beugte sich zu ihr. „Das sieht doch gar nicht so schlecht aus. Es wird auch Zeit, dass wir ins Warme kommen. Vielleicht sind Jo und Motz auch dort.“ Seine Stimme klang zuversichtlich.

Doch der Mann und die Hunde leiteten sie nicht ins Dorf, sondern blieben im Wald und führten sie zu einer Felswand, die sich drohend über ihnen in die Dunkelheit erhob. Ob diese Felsen zu dem Gebirge gehörten, das sie vom Strand aus gesehen hatten? Manù konnte vor Kälte ihre Beine kaum noch spüren. Luc schien es genauso zu gehen, denn sie hatten sich auf den letzten Metern mehrfach gegenseitig stützen müssen.

Der Mann und der größere der Hunde schauten sich sorgfältig um und gingen dann vorsichtig durch das Buschwerk am Fuße der Felswand. Als Manù und Luc zögerten, stupste die Hündin sie an und schob sie weiter. Eine schmale Öffnung im Fels tauchte vor ihnen auf und sie stolperten hindurch in einen engen Gang, der weiter in den Fels hineinführte und durch an der Wand befestigte Fackeln beleuchtet wurde. Manù blinzelte, bis sich ihre Augen an die Helligkeit gewöhnt hatten. Türstöcke aus Holz stützten die Decke. Bald verzweigte sich der Gang in drei kleinere Korridore. Sie hielten sich links und der Tunnel verbreiterte sich bald darauf beträchtlich und führte in eine große Höhle. Die zerfurchten Felswände schimmerten im Schein der Fackeln in zahllosen Grautönen, die sich wie Adern durch das Gestein zogen. In der hinteren Ecke der Höhle lagen neben zwei großen Schläuchen verschiedene Werkzeuge auf dem Boden. Manù erkannte Spitzhacken und Schaufeln. Daneben befanden sich hölzerne Karren, auf denen Glasgefäße aufgereiht standen, in denen graues Pulver lagerte.

„Das ist ein Stollen“, flüsterte Luc. Er ließ seine Hand über die Wand gleiten, rieb die Finger aneinander und roch an ihnen. „Aber mir ist nicht klar, was hier abgebaut wird.“

Der Mann blieb stehen. „Ihr wartet hier.“ Er drehte sich um und verschwand in dem Gang, durch den sie gekommen waren, während die Hunde sich setzten und sie aus ihren eisgrauen Augen anstarrten. Manù fiel auf, dass dem Rüden der rechte Vorderlauf fehlte.

Luc warf Manù einen ratlosen Blick zu. „Wir sollen warten“, beantwortete Manù seine unausgesprochene Frage.

„Worauf denn? Was ist das überhaupt für eine Sprache? Sie klingt ein wenig wie der Reisespruch.“

Manù nickte. „Das ist die Alte Sprache.“

„Und wieso kennst du sie?“

Manù zögerte. „Ich habe sie aus einem Buch meines Großvaters gelernt.“

Luc hob an, etwas zu sagen, doch Manù wandte sich ab. Sie spürte auf einmal, wie erschöpft sie war, nahm den Rucksack ab, ließ sich auf den sandigen Boden sinken und zog die nassen Schuhe und Socken aus. Mit dem Rücken lehnte sie sich an die harte Felswand und schloss die Augen. Das Gestein war angenehm warm. Manù empfand keinerlei Furcht und schlief bald ein. Sie erwachte, als Luc an ihrem Arm zog.

„Was ist los?“, fragte sie verschlafen.

„Die Hunde sind weg.“ Manù war sofort hellwach. „Komm.“

Doch in diesem Moment vernahm sie Schritte, die sich näherten, und kurz darauf betrat der Mann mit einer Frau die Höhle. Sie war von kleiner und kräftiger Statur, trug ihr Haar hochgesteckt und war in ein graues Wollkleid mit Schürze und Umhang gekleidet. Ihre Füße steckten in hohen Fellstiefeln. Sie mochte an die fünfzig Jahre alt sein. Ihre Haut war glatt bis auf zwei tiefe Falten, die sich in die Stirn gegraben hatten. Mit ihren blassen Augen musterte sie Manù und Luc neugierig und strahlte dabei keinerlei Feindseligkeit aus. Manù richtete sich auf und sah die Frau erwartungsvoll an.

„Ich bin Siana und leite das Haus der Kranken hier im Dorf der Heilerinnen. Ich habe euch vom Steg aus gesehen und Artan und die Hunde zu euch geschickt. Wer seid ihr und was wollt ihr hier?“ Ihre Stimme war ruhig und bedächtig. Auch Siana sprach die Alte Sprache.

„Ich bin Manù und dies ist mein Begleiter Luc. Sind wir hier auf Thuroth?”

Siana schaute belustigt. „Ihr wisst nicht, wo ihr seid?“ Sie lachte kurz auf. „Ja, ihr seid auf Thuroth.“

Manù warf Luc einen erleichterten Blick zu und übersetzte, was Siana gesagt hatte. Als sie die Augen wieder auf Siana richtete, fiel ihr deren erstaunter Gesichtsausdruck auf, und sie fragte sich, was diese Reaktion ausgelöst haben mochte.

„Du sprichst das Französische?“

Jetzt war es an Manù, fassungslos zu gucken. Woher kannte diese Frau die französische Sprache?

Sianas Augen strahlten. „Mein Mann war vor vielen Jahren mit unserem Fürsten in eurem Land und hat mich später einmal mitgenommen. Eure Sprache hat uns sehr gefallen, da sie der unseren so ähnlich ist, und so haben wir sie gelernt. Das ist sehr, sehr lange her.“ Sie hielt inne. Ihr Französisch war holperig, doch Manù hatte keine Mühe, ihr zu folgen.

„Wie seid ihr denn damals gereist?“ Luc hatte sich vorgebeugt und sah Siana neugierig an.

Siana stutzte. „Wie alle Magier, mit dem Reiseamulett. So seid ihr doch wohl auch hierhergekommen?“ Manù nickte. „Wieso sprichst du als Magier nicht die Alte Sprache?“

Luc schaute die Heilerin überrascht an. „Er ist kein Magier“, mischte sich Manù ein.

Die Heilerin schaute verunsichert. „Aber nur ein Magier kann den Reisezauber bewirken.“

„Ich verstehe nicht“, sagte Manù. Sie spürte Lucs durchdringenden Blick auf sich ruhen.

„Du bist eine Frau und es gibt keine weiblichen Magier“, sagte Siana, als spräche sie etwas Selbstverständliches aus. „Wer war noch bei euch?“

Manù schluckte. Nur ein Magier konnte den Reisezauber wirken. Sianas Worte hallten in ihrem Kopf wider. Hatte das langjährige Studium der Bücher über Magie und Zauberei doch zu etwas geführt? Stolz und Freude erfüllten sie und vor Aufregung schlug ihr das Herz bis zum Hals. Siana musterte sie mit zusammengekniffenen Augen, sie schien auf eine Antwort zu warten und Manù überlegte, ob sie der Heilerin trauen und ihr von Jo und Motz erzählen konnte. Es sprach vieles dafür. Ohne Sianas Hilfe würden sie den Stollen sicher nicht verlassen können. Zudem war es möglich, dass sie von Siana Mexx' Aufenthaltsort erfuhren. Sie wechselte einen kurzen Blick mit Luc, der ihr zunickte.

„Wir sind gekommen, um ein Leben zu retten.“ 

Sie holte tief Luft und begann, von Jo zu erzählen.

10. Brägan

„Vor vierhundert Wintern wurde das Königreich Armor vernichtet. Schwarze Zauberer landeten an Thuroths Küsten und zerstörten Häfen, Städte und Dörfer. Gemeinsam mit den Soldaten des Königs lockten die Magier Thuroths die Zauberer in das Tal des Songran im Hallgebirge in der Hoffnung, die Gegner in Nebel und Eis besiegen zu können. Doch sie hatten den Zauberkräften der Schwarzen nichts entgegenzusetzen und fanden in der Schlacht des Nebeltals den Tod. Die Schwarzen Zauberer beluden ihre Schiffe mit den Schätzen Armors und segelten davon. Auf ihrem Weg durch die Innere Passage gen Norden hinterließen sie auch auf den anderen Inseln eine Spur der Verwüstung. Niemand hat jemals wieder von ihnen gehört. Auch fand sich im Inselreich kein Ort, wo sie lebten. Es heißt, sie kamen von jenseits der Inseln.“

Nuadas Erinnerungen

Festgehalten von Màdo

Vierhundert Winter nach Armor

Beim ersten Morgenlicht schlug Jo die Augen auf und starrte an die dunkle Holzdecke. Sie brauchte eine Weile, bis ihr klar wurde, wo sie sich befand. Kleine Eiskristalle hatten sich auf ihre Wimpern und in die Mundwinkel gesetzt, die sie mit der Hand wegwischte. Sie blickte zur Treppe, doch die Eule war verschwunden. Motz!, schoss es ihr durch den Kopf und sie setzte sich auf. Eine winzige Hoffnung keimte in ihr auf, dass er auf das Felsplateau zurückgekehrt sein könnte. Es kostete sie große Überwindung, aus dem warmen Schlafsack in die Kälte des Morgens zu kriechen. Vorsichtig streckte sie sich und schritt zum Eingang. Es schneite noch immer. So schnell sie konnte, marschierte sie durch den Schnee zu den Treppenstufen und stieg hinab. Bald kam das Plateau in Sicht, doch von Motz war nichts zu sehen, auch von Luc und Manù gab es keine Spur.

Ernüchtert hielt sie inne. Sie musste Hilfe holen, aber machte es Sinn, bei diesem Wetter ins Tal zu klettern? Sie hatte gestern keine menschliche Siedlung gesehen und würde sicher einen längeren Marsch am Flussufer auf sich nehmen müssen. Die Sicht war schlecht und die Kälte eisig. Wie groß waren ihre Chancen, eine Ortschaft zu finden, bevor sie sich verlief und erfror? Sie entschloss sich, zunächst etwas zu frühstücken, und kehrte zum Turm zurück. Das Feuer im Kamin war lange erloschen. Erst jetzt fielen ihr die kunstvollen Reliefs an den Wänden auf. Verschlungene Zeichen, die in mehreren Reihen übereinanderstanden und eine Art Schrift darstellten. Hinter dem letzten Buchstaben waren mehrere Berge in den Stein gemeißelt worden, die von einem Fluss durchschnitten wurden, wobei der Berg zur Linken wie ein großes A mit geschwungener Mittellinie aussah. Dieses Bild wiederholte sich an jeder der Wände. Das könnte eine Art Wappen sein, Überreste einer alten Zivilisation. Sie aß ein paar Kekse und trank einen Becher lauwarmen Kaffee aus der Thermoskanne. Dann packte sie die Rucksäcke und zog sie zum Ausgang. Sie wollte den Weg ins Tal wagen.

Gerade als sie ihren Rucksack schultern wollte, hörte sie ein Geräusch und blickte auf. Etwas Großes, Dunkles trat aus dem Schneetreiben. Der Anblick verschlug ihr den Atem. Mit offenem Mund stolperte sie rückwärts und fiel zu Boden. Vor dem Turm stand ein ungefähr zehn Meter großes, hellgraues, pelziges Wesen. Seine Füße besaßen spitze Krallen und die Arme steckten in zwei riesigen Flügeln, die unterhalb des langen, muskulösen Halses begannen und eng an den Körper gelegt waren. Das Gesicht ähnelte dem eines Hundes. Jo versuchte aufzustehen, doch die Beine versagten ihr den Dienst. Um den Nacken des Tieres war ein breiter Lederriemen geschlungen, an dessen Enden Schlaufen hingen, die wie Steigbügel aussahen. Wurde dieses Wesen geritten? Wo war dann sein Reiter? Das Tier senkte langsam den Kopf und musterte sie. Es machte keinen unfreundlichen Eindruck, obwohl es mit seinen Krallen und den spitzen Zähnen eine tödliche Gefahr darstellte. Jo rappelte sich schwerfällig hoch und zog ihr Messer. Ihr war klar, dass es ihr keine große Hilfe sein würde, wenn das Wesen angriff. Dennoch fühlte sie sich damit sicherer.

Plötzlich traten ein weiteres Tier und zwei Männer aus den wirbelnden Flocken. Jo umfasste das Messer fester, während sich die Männer ihr langsam näherten. Der Jüngere war von hohem Wuchs, kräftig und muskulös. Edle Züge prägten das Gesicht, eine hohe Stirn, lange Wangenknochen und dunkelgraue Augen, die stolz und streng blickten. Seine langen hellen Haare hatte er zu einem Zopf gebunden. Über einer Lederhose trug er eine wollene Tunika und einen dunklen Umhang, unter dem ein breiter Gürtel hervorblitzte, an dem eine Schwertscheide hing. Das Schwert hielt er gezückt vor sich.

Der andere Mann war groß, hager und alt. Langes graues Haar und ein zerzauster Bart umrahmten sein faltiges Gesicht. Buschige Brauen zuckten über listigen Augen, die Jo eindringlich musterten. Jo spürte die Macht, die ihn umgab wie ein unsichtbarer Mantel. Gekleidet war er wie der Jüngere, doch er schien keine Waffe zu tragen. Haare, Haut und Kleidung waren bei beiden Männern von grauer Farbe. So wie bei Mexx, schoss es ihr durch den Kopf. Der Jüngere trat auf sie zu und forderte sie mit einer Handbewegung auf, ihm das Messer zu übergeben. Sie wich zurück und schüttelte den Kopf. In der nächsten Sekunde lag das kalte Metall seiner Schwertspitze an ihrer Kehle. Der Blick des Mannes war eisig. Jo spürte, dass er nicht zögern würde, sie zu töten. Sie reichte ihm vorsichtig das Messer und bemühte sich, sich dabei nicht zu bewegen. Langsam nahm er sein Schwert von ihrem Hals, tastete ihren Körper nach weiteren Waffen ab und trat einen Schritt zurück. Dann sprach er sie an. Jo hob die Augenbrauen. Sie verstand ihn nicht, doch die Worte ähnelten dem Französischen, daher entschloss sie sich, in Französisch zu antworten. Sie zeigte auf sich und sagte: „Ich heiße Jo.“

Täuschte sie sich, oder war der Jüngere überrascht? Er starrte sie an und wechselte einige Worte mit dem Alten, zeigte dann auf sich und sagte mit rauer Stimme: „Brägan.“

„Korbinian“, stellte sich der alte Mann vor.

Die Blicke beider Männer waren misstrauisch, aber nicht feindselig. Sie hatten ihr nichts angetan, obwohl dies ein Leichtes für sie gewesen wäre, und sie hatten sich höflich vorgestellt. Jo nahm all ihren Mut zusammen und sah Brägan fest an.

„Habt ihr meinen Bruder gesehen?“ Dabei zeigte sie auf den zweiten Rucksack. Die Männer reagierten nicht und Jo zog vorsichtig ein Foto aus ihrem Portemonnaie hervor, das Motz und sie zeigte, reichte es dem Jüngeren, zeigte auf ihren Bruder und machte eine Flügelbewegung nach. Sie musste ihnen begreiflich machen, dass Motz verschwunden war und dass sie ihn suchen mussten. Die Männer wechselten alarmierte Blicke und einige Worte. Jo hatte das Gefühl, dass sie begriffen hatten, was sie ihnen hatte sagen wollen. Wie soll ich ihnen begreiflich machen, dass Luc und Manù auch hier sein können? Mit dem Zeigefinger berührte sie Motz und ihre Abbildung auf dem Foto und hielt mit der anderen Hand vier Finger hoch. Jo war sich nicht sicher, ob die beiden Männer sie verstanden hatten, doch Brägan runzelte die Stirn, als würde ihm etwas nicht gefallen. Dann ergriff er plötzlich die Rucksäcke, während Korbinian sie packte und in Richtung eines der Tiere schob, das den Kopf senkte, damit Brägan die Rucksäcke am Riemen befestigen und aufsteigen konnte. Jo sträubte sich, aber Korbinians Griff war unerbittlich.

„Wo bringt ihr mich hin?“ 

Brägan schien sie zu verstehen und zeigte gen Westen. Vielleicht machten sie sich ja auf die Suche nach Motz und ein Gefühl der Hoffnung ergriff sie. Brägan setzte sich hinter den Lederriemen und machte ihr ein Zeichen, ebenfalls aufzusteigen. Das Tier nickte ihr aufmunternd zu, doch sie schüttelte den Kopf und konnte vor Angst keinen Muskel bewegen. Sie starrte Brägan an, hoffend, dass dies nur ein Scherz sein konnte. Er lehnte sich ungeduldig nach vorn und ergriff ihren Arm, um sie hochzuziehen. Korbinian schob sie von hinten und schon saß sie auf dem Nacken des Tieres und steckte ihre Füße in die Steigbügel. Das Tier drehte kurz seinen Kopf zu ihr und Jo zuckte verschreckt zusammen, während Brägan es mit dem Namen Nuada vorstellte.

Nuada breitete ihre Flügel aus, stieß sich ab und erhob sich in die Luft. Jo schrie vor Schreck laut auf, als sie den Boden unter sich ließen und sich über die schneebedeckte Schlucht erhoben. Krampfhaft hielt sie sich an den Halteschlaufen des Halsriemens fest, beugte sich dicht über Nuadas pelzigen Hals und presste ihre Beine fest an. Die Angst saß vor ihr im Pelz des Tieres.

Plötzlich rief Brägan Nuada etwas zu und sie wechselte in einen Sinkflug. Der Flugwind presste Jo den Atem aus den Lungen, während sie auf den Abgrund zuschossen. Nuada bremste erst kurz vor dem Boden mit ihren Flügeln ab und setzte neben einem breiten Fluss im Schnee auf. Korbinian landete neben ihnen. Dunkel und schnell rauschte das Wasser an ihnen vorbei. Verwahrloste Überbleibsel einer gepflasterten Straße und Ruinen säumten sein Ufer. Eine in der Mitte zerbrochene Säule lag neben ihnen auf dem Boden. Sie war mit verwitterten Reliefs geschmückt und Jo erkannte die Schriftzeichen wieder, die sie im Turm gesehen hatte.

Brägan sprach einige Worte mit tiefer Stimme und ein leichter Schleier legte sich um Nuada. Was war geschehen? Jo streckte die Hand aus, um den Schleier zu berühren, als Nuada sich mit ihren kräftigen Hinterbeinen vom Ufer abstieß. Jo zog hastig die Hand zurück, um sich am Riemen festzuhalten.

Nuada hatte den Boden nach einigen Flügelschlägen schon weit hinter sich gelassen und stieg immer höher. Zu Jos Furcht gesellte sich ein Gefühl der Faszination, je länger sie durch die Luft schwebten. Der Schneefall ließ nach und sie wagte ab und an einen Blick in den Abgrund. Der Fluss schrumpfte unter ihnen zu einer schmalen Linie zusammen und verschwand aus ihrem Blick, als Nuada nach Westen abbog. Eine lange, hellgraue Stille zwischen steilen Berghängen lag vor ihnen. Wohin flogen sie nur? Als am Horizont ein gewaltiger, schwarzer Berg auftauchte, stieg Nuada in noch höhere Luftschichten auf und durchflog die Wolken. Eisiger Wind peitschte an Jo vorbei und sie zitterte vor Kälte. Brägan umarmte sie, sprach ein Wort, das sie nicht verstand, und ihren Namen. Sogleich durchströmte sie ein Gefühl der Wärme. Erleichtert lehnte sie sich zurück und schloss die Augen. Sie schreckte hoch, als Nuada die Flughöhe verringerte, aus den Wolken heraus in einen riesigen Krater hineinflog und sanft auf dessen schneebedecktem Boden aufsetzte.

Brägan sprang ab und reichte Jo die Hand zum Absteigen, doch ihre Beine waren vor Kälte steif und taub. Da legte er seine Hände unter ihre Achseln und zog sie vorsichtig von Nuadas Nacken herunter. Jos Kopf fiel nach vorne und berührte seinen Hals. Seine Haut roch wunderbar würzig nach Kiefernnadeln und Leder.

Hefeyd war am frühen Morgen aufgebrochen, obwohl es noch immer heftig schneite. Doch der Wind hatte nachgelassen. Bald erblickte er den Wachturm von Aderyn und ließ Niall auf dem Berghang hinter einem Felsen landen. Er wollte sich gerade zu Fuß auf den Weg zum Turm machen, als eine Frauenstimme durch die Stille zu ihm drang. Er duckte sich in den Schnee. Es waren Worte in der Sprache, die seine Eltern von jenseits der Inseln mitgebracht hatten. Hefeyd hatte wegen der Ähnlichkeit zu der auf Thuroth gebräuchlichen Alten Sprache kein großes Interesse daran gezeigt und seine Mutter hatte es bald aufgegeben, sie ihn zu lehren. Einige Worte hatte er sich jedoch gemerkt. Die Frau sprach von ihrem Bruder und schien sehr aufgeregt zu sein. Kam sie aus der anderen Welt? Was suchte sie auf Thuroth? Hatte sie das Feuer entzündet? Als er die Männerstimme hörte, die ihr antwortete, setzte sein Herz einen Schlag aus. Brägan! Unbändige Freude erfüllte ihn und im ersten Moment wollte er zu ihm laufen, um ihn zu begrüßen, doch dann hätte er seine Anwesenheit am Wachturm erklären müssen und Brägan hätte erfahren, dass er im Auftrag ihres Vaters dort war, dem Mann, den sein Bruder erbittert bekämpfte und vernichten wollte. Dafür würde Brägan kein Verständnis aufbringen. So rührte Hefeyd sich nicht und lauschte.

„Ihr Bruder ist entführt worden, Korbinian. Doch kann ich nicht sagen, ob ein Myrk ihn ergriffen hat oder ...“ Brägan ließ den Satz unvollendet.

Korbinian? Hefeyd stutzte. Viele Geschichten rankten um diesen mächtigen Magier. Angeblich war er in das Verschwinden des ehemaligen Fürsten von Thuroth verwickelt gewesen und hatte die Insel verlassen müssen.

„Ich sage dir, das waren Morfans Späher! Fionn berichtete, dass sie seit Wochen verstärkt die Berghänge entlang der alten Handelsstraße auf der Suche nach dir überwachen. Lass uns den Rückweg antreten.“

Hefeyd runzelte die Stirn. Er konnte sich nicht vorstellen, dass sein Vater weitere Späher zum Wachturm geschickt hatte, um der Ursache des Feuers auf den Grund zu gehen. Der Bruder der fremden Frau musste von einem Myrk entführt worden sein.

„Sie kommt mit uns. Es gilt herauszufinden, woher sie stammt und was sie hier will“, hörte er Brägan sagen. „Obwohl ich hinsichtlich ihrer Heimat schon eine Vermutung habe.“

Hefeyd spähte an dem Felsen vorbei durch die Schneeflocken zum Wachturm. Brägan und Korbinian halfen der Frau auf Nuadas Nacken. Kurz darauf schwangen sich Nuada und der andere Flyr, den Hefeyd nicht kannte, in die Luft und verschwanden.

Er sprang auf, schwankend zwischen der Freude, seinen Bruder in guter Verfassung zu wissen, und dem Bedauern, sich ihm nicht gezeigt zu haben. Er dachte an Brägans wiederholtes Drängen, ihn zu unterstützen, doch konnte Hefeyd sich nicht dazu entschließen, ihren Vater zu bekämpfen. Die Krieger des Fürsten und die Duin Madainn ihres Vaters waren gefährliche Gegner. Auch wenn Brägan, wie Hefeyd, selbst zu den Duin Madainn zählte, war er den Kräften ihres Vaters nicht gewachsen und Hefeyd konnte sich nicht vorstellen, dass sein Bruder neben Korbinian über genügend Magier verfügte, um ihn zu bezwingen. Mit Schwertern war dieser Kampf nicht zu gewinnen.

Doch waren es nicht die fehlenden Erfolgsaussichten des Kampfes, die Hefeyd zögern ließen, sich seinem Bruder anzuschließen. Ihm war bewusst, dass ihr Vater sich nicht genügend für die Insel und ihre Bewohner einsetzte, doch sträubte er sich, den Anschuldigungen seines Bruders Glauben zu schenken. Brägan behauptete, ihr Vater würde die hohen Abgaben festsetzen und diejenigen, die sie nicht zahlen konnten, in die Verliese von Dún Righ werfen und ihr Vermögen beschlagnahmen; er würde Kritiker an Mexx Herrschaft und seiner Amtsführung gewaltsam zum Schweigen bringen und eine Armee bilden, um die anderen Inseln zu unterwerfen. Hefeyd hatte für diese Behauptungen keine Beweise gefunden. Die überhöhten Abgaben setzte der Fürst fest, nicht ihr Vater. Bei den Gefangenen in den Verliesen von Dùn Righ handelte es sich nach Angaben der Magier in der Festung nicht um säumige Zahler, sondern um Männer, die eines Vergehens gegen die Gemeinschaft angeklagt waren und auf ein Verfahren vor dem Pallhag warteten. Nein, Brägan ging mit seinen Vorwürfen zu weit.

Er überlegte fieberhaft, wie er sich verhalten sollte. Er würde Brägan niemals verraten, andererseits konnte er nicht tatenlos zusehen, wie sein Bruder versuchte, ihren Vater zu vernichten. Er musste ihm diesen Plan ausreden. Und was sollte er seinem Vater über das Feuer im Wachturm berichten? Er konnte ihm nicht die Wahrheit sagen, ohne seinen Bruder in Schwierigkeiten zu bringen. Er zog Zettel und Feder aus seinem Umhang und schrieb, dass er beim Wachturm nichts entdeckt habe und die Suche in der Umgebung fortsetze. Das würde seinen Vater zunächst zufriedenstellen. Er pfiff und kurz darauf setzte sich eine Kurierlibelle auf seinen Arm. Hefeyd befestigte den Zettel an den Bauchfühlern und flüsterte dem Tierchen Morfans Namen und die Worte nicht eilig zu, woraufhin es abhob und gemächlich davonflog.

Er wandte sich zu Niall um und strich ihm über die samtige Schnauze. „Wir müssen Brägans Versteck finden.“

Niall spreizte die Flügel und ließ sie leicht flattern. „Wir können ihm nicht folgen. Er fliegt unter Verbergungszauber.”

„Ich weiß. Doch du kennst diese Berge seit vielen Wintern. Wo würdest du suchen?“

„Dieses Gebirge ist so alt wie die Zeit auf den Inseln. Als alles begann, lebten die Drachen hier und man erzählt sich, dass der Vulkan von einem Labyrinth ihrer Gänge und Höhlen durchzogen ist. Später sind sie noch einmal von Dùn Draigh nach Thuroth zurückgekehrt. Ich vermute, dass sich Brägans Versteck in einer ihrer Höhlen befindet.“

Hefeyd legte die Stirn in Falten. „Aber der Vulkan steht kurz vor dem Ausbruch!“

Der Flyr nickte. „Genau aus diesem Grund wird dort niemand nach ihm suchen.“

„Das ist ein guter Rat, Niall. Trage mich auf deinen Schwingen zum Mil.“ Er stieg auf. „Coprirum!“ Ein leichter Schleier legte sich um den Flyr und ihn und verbarg sie vor der Welt. Hefeyd legte keinen Wert darauf, von Morfans Spähern erkannt zu werden.

Einige Flügelschläge später schwebten sie bereits aus der Schlucht hinaus in Richtung Westen.

11. Die Höhle

„Als der Fürst im Nordwesten der Insel einen Hafen anlegen wollte, traf er auf die dort noch lebenden Steinmagier. Erzürnt über die Zerstörung ihrer Heimat, töteten sie die Arbeiter des Fürsten. Korek musste sich etwas einfallen lassen. Doch er war ein kluger Magier und wusste um die Wirkung der Musik.“

Nuadas Erinnerungen

Festgehalten von Màdo

Vierhundert Winter nach Armor

Nachdem Brägan Jo von Nuada heruntergeholfen hatte, wandte er sich ab und eilte auf die Kraterwand zu, die sich drohend über ihnen in die Höhe reckte. Jo folgte ihm schwankend, ihre Beine fühlten sich taub an und wollten ihr nicht gehorchen. Korbinian ergriff ihren Arm und schob sie zwischen den den Boden bedeckenden Felsbrocken auf die Felswand zu. Aus gewaltigen Spalten in der Kratermitte stieg heller Rauch auf und wirbelte durch die erneut dicht fallenden Schneeflocken. Der Alte führte sie durch eine Öffnung im Fels in einen von Fackeln beleuchteten Gang, der sich weit in den Berg hineinzog, bevor er in eine gewaltige Höhle mündete, deren Wände im Schein der Feuer matt schimmerten.

Jo hielt inne und starrte verwundert in das Zwielicht. Hunderte von Menschen bevölkerten das Gewölbe und füllten es mit lautem Stimmengewirr. Männer, Frauen und Kinder standen in Gruppen zusammen oder saßen auf Decken und Fellen an den Feuern, über denen dampfende Kessel hingen. Ein schwerer süßer Geruch hing in der warmen Luft. Was machten all diese Menschen hier? Waren sie geflohen und hielten sich hier versteckt? Es musste einen guten Grund geben, warum sie sich in die unwirtlichen Berge zurückgezogen hatten. Jo sah sich um, in der Hoffnung, Motz zu entdecken, doch sie ahnte, dass er nicht hier war.

Je weiter Korbinian sie in die Höhle hineinführte, desto stiller wurde es. Misstrauische Augen musterten sie unfreundlich. Jo hielt den Blicken stand und starrte zurück, obwohl die Furcht um ihre Beine strich. Die Gesichter der Menschen waren verhärmt und zeugten von Trauer, großem Leid und Entschlossenheit. Einige trugen Narben, andere frische Wunden. Haut, Haare und Kleidung waren grau. Aus einer Gruppe lösten sich drei Männer und versperrten ihnen den Weg. Einer von ihnen zeigte auf sie und zischte ihr etwas zu, das sie nicht verstand. Jo konnte seinen Hass fühlen und blickte sich Hilfe suchend zu Korbinian um. Der Alte machte eine Handbewegung und die Männer wichen zurück wie von einer unsichtbaren Kraft gedrängt. Sie warfen Jo einen finsteren Blick zu, als Korbinian sie weiter in das Innere der Höhle schob.

Immer mehr Menschen näherten sich und bildeten einen Kreis um Jo und den Alten. Ihre kalten Blicke trafen Jo wie Nadelstiche. Wieso verhielten sie sich so feindselig? In diesem Moment trat Brägan neben sie. Nur zwei Worte sagte er, doch die Menschen stoben auseinander mit Achtung im Blick. War er ihr Anführer? Er führte Jo aus dem Kreis heraus an ein Feuer im hinteren Teil der Höhle, wo eine junge Frau ihr einen steinernen Becher mit einer dampfenden Flüssigkeit reichte.

Jo nippte daran und genoss den kräftigen süßen Geschmack des Weins, wohlige Wärme füllte ihren Magen. Schreie aus dem hinteren Teil der Höhle ließen sie herumfahren. Männer in Lederrüstungen kämpften dort mit Schwertern und Äxten, Pfeile sirrten von gespannten großen Bögen auf Zielscheiben an der Felswand. Was geschah hier?

„Jo!“ Brägans Stimme riss sie aus ihren Gedanken und sie drehte sich zu ihm. Er machte ihr ein Zeichen, neben ihm Platz zu nehmen. Er hatte den Umhang abgelegt und die Verzierungen des breiten Ledergürtels, den er über seiner Tunika trug, schimmerten gülden im Licht des Feuers. Seine grauen Augen musterten sie lange.

„Kommst du aus Frankreich?“

Jo riss die Augen auf und hätte vor Überraschung beinahe den Becher fallen lassen. Sie nickte. „Ja. Wie kommt es, dass du meine Sprache sprichst?“

Die Andeutung eines bitteren Lächelns huschte über Brägans Gesicht. „Meine Eltern waren in deiner Heimat, vor langer Zeit.“

Nun, wo sie sich verständlich machen konnte, verspürte sie eine große Erleichterung, auch wenn sie noch nicht wusste, was Brägan mit ihr vorhatte. Sie empfand keine Furcht vor ihm, doch sie fühlte die Kraft, die von ihm ausging. Er starrte in die Flammen und schien sie vergessen zu haben. Das Feuer zischte, als die junge Frau neben ihnen kleine Kugeln einer klebrigen Masse hineinwarf. Ein starker Zimtgeruch stieg Jo in die Nase.

„Bin ich hier auf Thuroth?“ Diese Frage brannte ihr seit ihrer Ankunft auf der Seele.

Brägan nickte. „Ja, du bist auf Thuroth.“

Wenn er sich wunderte, wieso sie nicht wusste, wo sie war, zeigte er es nicht. Jo seufzte leise. Einerseits war sie erleichtert, dass das Reiseamulett sie tatsächlich zum Ziel geführt hatte, andererseits begann sie zu ahnen, dass sie sich auf etwas eingelassen hatte, das weit jenseits ihrer Vorstellungskraft lag.

„Mein Bruder, ist er auch hier?“

Brägan schüttelte den Kopf. „Nein. Wie ist er verschwunden?“

„Das weiß ich nicht. Ich habe nur den Teil eines Flügels über dem Abgrund gesehen.“

„Glich er Nuadas Schwinge?“

„Nein, er trug Stacheln.“

Brägan seufzte. „Das, was du gesehen hast, war der Flügel eines Myrk, eines großen Raubvogels. Er wird deinen Bruder zu einem der Horste auf den Berggipfeln gebracht haben.“

Ein Mann trat ans Feuer. Er trug eine gepolsterte lederne Weste und an seinem Gürtel hingen eine Schwertscheide und zwei Dolche. Er zeigte auf Jo und richtete leise Worte an Brägan, der ihn mit einer Handbewegung zum Schweigen brachte. Der Mann warf Jo einen unfreundlichen Blick zu und zog sich zurück.

Sie sah ihm nach. „Was haben die Menschen hier gegen mich? Warum sind sie so feindselig?“

Brägan musterte sie nachdenklich. „Du bist ihnen nicht willkommen. Sie halten dich für einen Spitzel des Feindes.“

Jo zog die Brauen zusammen. „Einen Spitzel?“

Brägan nickte, ohne ihr eine Erklärung zu geben.

„Glaubst du das auch?“

Seine Mundwinkel zuckten. „Du hast ein Feuer am Wachturm von Aderyn entzündet.“

„Na und?“ Sie stellte den leeren Becher auf den Boden.

„Der Turm wird nur vom Feind benutzt.“

Sie musterte ihn ungläubig. „Mir war kalt!” Sie hatte lauter als beabsichtigt gesprochen und senkte die Stimme. „Ich weiß ja nicht einmal, wer euer Feind ist.“

Brägan zog ihr Messer aus seinem Gürtel und drehte es in seinen kräftigen Händen. „Und du trägst eine Waffe.“

Jo stöhnte innerlich. „Natürlich trage ich eine Waffe. Du würdest auch nicht unbewaffnet in eine fremde Welt reisen.“

Er steckte das Messer lächelnd wieder in seinen Gürtel zurück.

„Nun, Jo aus den fremden Landen, sage mir, wie ihr nach Thuroth gelangt seid und welches eure Absichten sind.“ Eine hellgraue Strähne hatte sich aus seinem Pferdeschwanz gelöst und fiel ihm ins Gesicht. Er schob sie hinter das Ohr und sah sie streng an.

Jo blinzelte und schaute ins Feuer. Brägans graue Augen beunruhigten sie. Er mochte erst Mitte zwanzig sein, doch seine Augen wirkten wie die eines alten Mannes, der schon viel gesehen hatte. „Können wir nicht zuerst überlegen, wie wir meinen Bruder retten können?“

„Nein.“

Sie fröstelte trotz der warmen Luft in der Höhle. „Ein Reiseamulett hat meinen Bruder, unsere Freunde Luc und Manù und mich hierhergebracht. Es gehörte einem Mann namens Mexx. Kennst du ihn?“

Brägan hob die Augenbrauen. „So ist denn ein Magier unter euch.“

Jo runzelte die Stirn. Was meinte er damit? Brägan sah sie an, als überlege er, ob sie ihm etwas verheimlichen wollte. Dann schien er einzusehen, dass sie nicht wusste, wovon er sprach. „Ein Reiseamulett bringt dich nur an den gewünschten Ort, wenn ein Magier den Reisezauber wirkt. Wusstest du das nicht?“

Verwundert senkte Jo den Kopf. Nein, das hatte sie nicht gewusst. War Manù eine Magierin? Warum hatte sie ihnen das vor der Reise nicht erzählt? Ein ungutes Gefühl bildete sich in ihrem Magen. Vielleicht hatte Manù eigene Gründe für die Reise nach Thuroth. Was wusste Jo schon von ihr?

„Nun?“ Brägans Stimme nahm einen bedrohlichen Unterton an.

Sie sah ihm fest in die Augen, auch wenn es ihr schwerfiel, und bemühte sich, überzeugend zu klingen. „Mein Bruder und Luc sind keine Magier, und ich auch nicht, wie du sicher schon bemerkt hast. Manù jedoch ... sie verdient in unserer Welt ihr Geld mit Wahrsagerei und begleitet uns, weil sie behauptet, über besondere Fähigkeiten zu verfügen, die uns helfen können. Ich kann dir nicht sagen, ob sie eine Magierin ist. Ich weiß nicht, was einen Magier ausmacht. Außerdem kenne ich sie selbst erst seit einer Woche.“

Brägan kniff die Augen zusammen und betrachtete sie aufmerksam, sein Gesichtsausdruck war unergründlich. Würde er ihr glauben? So viel hing davon ab.

„Wie kommt ihr an das Amulett von Mexx?“

„Das ist eine lange Geschichte“, begann Jo und erzählte ihm, was ihr seit dem Fund des Buches in der Höhle widerfahren war. „Mexx muss den Fluch aufheben, sonst werde ich sterben.“ Sie zog das Buch aus dem neben dem Feuer liegenden Rucksack und reichte es ihm.

Brägan nahm ihr das Buch aus der Hand und betrachtete es. Er schlug es nicht auf. Dann flüsterte er etwas und sah zu Korbinian auf, der neben ihn getreten war und einen prüfenden Blick auf den Einband warf. Er nickte mit ernster Miene.

„Mexx kann den Fluch nicht aufheben“, sagte Brägan leise. Er wirkte auf einmal bekümmert. „Das kann nur der Magier tun, der ihn ausgesprochen hat. Mexx ist kein Magier, er ist der Fürst von Thuroth.“

Jo blinzelte verwirrt. Mexx lebte noch, doch er konnte ihr nicht helfen? „Aber ich weiß nicht, welcher Magier ...“, hob Jo an.

„Ich weiß es“, fiel Brägan ihr ins Wort und gab ihr das Buch zurück. Jo sah ihn erwartungsvoll an, ihr Herz begann schneller zu schlagen. „Doch es wird dir nichts nutzen.“

„Das verstehe ich nicht“, murmelte sie.

„Es handelt sich um Morfan, den Berater des Fürsten.“ Bitterkeit hatte sich in seine Stimme geschlichen und Jo bemerkte den mitfühlenden Blick, den Korbinian ihm zuwarf. „Er hat das Buch für Mexx verflucht. Jeder, der es liest, muss sterben. Er hat oft davon erzählt.“

Wie betäubt lauschte Jo seinen Worten. „Jeder, der es liest, muss sterben“, wiederholte sie leise.

Brägan nickte. „Es sei denn, der Fluch wird zurückgenommen.“

Sie sah zu ihm. „Wo kann ich Morfan finden?“

„Gar nicht.“

Sie war überrascht über die plötzliche Schärfe in Brägans Stimme und musterte ihn. Seine Stirn war in Falten gelegt und seine Kiefermuskeln traten vor Anspannung hervor. Sie war verunsichert.

„Wieso nicht?“

Er erhob sich. „Er wird dir nicht helfen.“

Was sollte das heißen? Sie sprang auf und hielt ihn am Arm fest. „Woher willst du das wissen?“

„Ich weiß es, Jo.“

Er schob ihren Arm zur Seite, drehte sich um und ließ sie stehen. Die Freude darüber, sich mit ihm verständigen zu können, war einer tiefen Verärgerung gewichen. Wieso war er so sicher, dass Morfan nichts für sie tun würde? Sie sah Hilfe suchend zu Korbinian, der ihr eine Hand auf die Schulter legte und sie aus seinen listigen Augen eindringlich ansah.

„Weißt du, was das Böse ist, Jo?“ Sein Französisch war kaum zu verstehen. Sie schüttelte den Kopf. „Morfan ist das Böse!“ Er nickte ihr bedeutungsvoll zu und begab sich in die Mitte der Höhle, wo sich eine Menschenmenge um Brägan und einen jungen Mann mit Hakennase gebildet hatte.

Jo wusste nicht, was sie von all dem halten sollte. Brägan und Korbinian schienen keine gute Meinung von Morfan zu haben, doch was hatte sie mit den Ansichten der beiden zu tun? Wenn nur der Magier den Fluch aufheben konnte, der ihn ausgesprochen hatte, blieb ihr keine andere Wahl, als Morfan aufzusuchen. Doch es gab jetzt Dringenderes. Was würde Brägan für Motz tun? Sie wollte gerade auf ihn zugehen, um ihn danach zu fragen, als sie sah, wie er vier Männer zu sich rief und ihnen Anweisungen gab, woraufhin sie Mäntel, Schwerter und Bogen ergriffen und mit zwei Flughunden die Höhle verließen. Brägan drehte sich zu ihr.

„Sie werden nach deinem Bruder suchen.“

Jo seufzte vor Erleichterung und stieß den Ärger über Brägans vorheriges Verhalten zur Seite. „Danke.“ Sie zögerte. „Sind die Myrk sehr gefährlich?“

„Ja, ihre Schnabelhiebe verursachen fürchterliche Verletzungen und sind in der Regel tödlich. Es besteht nur wenig Hoffnung.“

Er wird sterben, wimmerte die Stimme in ihrem Kopf und Jo fühlte ihre Angst. Sie dachte an den Teil des Flügels, den sie gesehen hatte. „Wie groß sind diese Vögel?“

„Sie sind nur wenig kleiner als Flyre.“ Er zeigte auf die Riesenflughunde im hinteren Teil der Höhle. „Wende dich an Ceridwen, wenn du etwas benötigst.“ Er nickte der jungen Frau zu, die Jo bei ihrer Ankunft das Getränk gereicht hatte, und wandte sich ab.

„Was ist mit Luc und Manù?“, rief Jo ihm hinterher.

„Eine Suche nach ihnen würde meine Männer in Gefahr bringen. Ich kann nichts für sie tun.“

Ernüchtert sah Jo ihm nach. Hoffentlich hatten Luc und Manù bereits Hilfe gefunden. Ceridwen reichte ihr wortlos einen Teller mit dampfendem, scharf riechendem Gemüse und wandte den Blick ab. Ihr Unbehagen war greifbar. Sie hält mich wohl auch für einen Spitzel, dachte Jo, setzte sich wieder auf den warmen Höhlenboden und rührte lustlos in der Speise. Tödliche Schnabelhiebe. Sie holte tief Luft und verdrängte die Vorstellung, was die Vögel Motz in der Zwischenzeit angetan haben konnten. Der Gedanke, ihn nicht wiederzusehen, war unwirklich und kalt. Würde sie sich alleine auf die Suche nach Morfan machen müssen? Alleine, raunte die Stimme in ihrem Kopf und zum ersten Mal fühlte Jo bei diesem Wort einen Hauch von Angst.

Sie stellte den Teller ab, zog die Schuhe aus und rieb sich nachdenklich den schmerzenden Knöchel, während sie erwartungsvoll zum Höhleneingang sah, obwohl die Männer noch gar nicht zurückgekehrt sein konnten. Die Menschen schauten noch immer zu ihr herüber, grimmig und zweifelnd. Jo spürte Blicke in ihrem Rücken und drehte sich um. Hinter ihr stand eine kleine rundliche Frau mittleren Alters, die unschlüssig zu sein schien, ob sie sich nähern sollte. Als Jo sie ansah, trat sie ans Feuer. Sie war die erste, die Jo freundlich zulächelte.

„Mein Name ist Merve.“ Sie sprach Französisch!

Jo machte ihr ein Zeichen, sich zu setzen, und stellte sich ihrerseits vor.

Merve lächelte. „Brägans Mutter Siana ist eine gute Freundin von mir, wir arbeiten beide als Heilerinnen im Haus der Kranken. Ihr Mann Morfan hat ihr deine Sprache vor langer Zeit beigebracht und Siana hat sie mich gelehrt. Wir hofften, dass er uns eines Tages gemeinsam mit auf die Reise in deine Welt nehmen würde. Morfan war damals noch ... anders.“ Ihr Französisch war schwer zu verstehen.

Jo stutzte. Morfan war der Mann von Brägans Mutter? War er dann ...? „Ist Morfan Brägans Vater?“, brach es aus ihr heraus.

Merve nickte betrübt.

Aus welchem Grund hatte Brägan das nicht erwähnt? Und warum ging er davon aus, dass sein Vater ihr nicht helfen würde? Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. „Hat Brägan etwas gegen seinen Vater?“

Merve lachte bitter. „Ob er etwas gegen seinen Vater hat? Wir alle haben etwas gegen ihn.“ Sie zeigte auf die Menschen in der Höhle. „Wir alle haben uns Brägan angeschlossen, um Morfan und Mexx zu vernichten. Morfan ist einer der mächtigsten Magier der Inseln, doch er stellt seine Kräfte in die Dienste des Bösen und verstößt gegen die Gesetze der Duin Madainn.“ Sie schwieg.

Jo blinzelte verwundert. „Duin Madainn?“

„So werden die Magier von Thuroth genannt. Ihr Name geht auf Raik zurück, den Erschaffer der Inseln.“

„Woran erkennt man sie?“

„Sie tragen den breiten Magiergürtel über ihrer Tunika und den traditionellen Umhang“, erwiderte Merve. 

Jo ließ ihren Blick durch die Höhle streifen und stellte fest, dass viele Männer derart gekleidet waren. Auch Brägan und Korbinian zählten zu ihnen.

Ihr Blick glitt zurück zu Merve. „Warum bekämpft ihr Morfan und Mexx? Was haben sie euch getan?“

Die Heilerin seufzte und starrte ins Feuer. „Sie lassen uns hungern, Jo. Die Insel ist reich an Nahrung, doch wir können sie uns nicht leisten, denn wir müssen hohe Abgaben entrichten. Wer nicht zahlt, wird verschleppt und in die Kerker geworfen. Männer und Frauen verschwinden spurlos und ihr Eigentum fällt an Morfan und Mexx. Die Familien, die du hier siehst, haben ihre Höfe, ihre Häuser und ihre Läden verloren und konnten sich rechtzeitig zu uns flüchten. Manchmal lässt Morfan die Toten in die Orte zurückbringen, als Warnung für die anderen. Überall auf der Insel sind seine Späher unterwegs, um kritische Stimmen zum Schweigen zu bringen. Und sie suchen nach Brägan. Sein Vater hat ihn zum Feind der Insel erklärt und eine hohe Belohnung für seine Ergreifung ausgesetzt.“ Merve presste die Lippen aufeinander. „Morfan war es auch, der die Farben aus Thuroth verbannt und Malerei, Musik und Dichtkunst verboten hat. In dieser Welt gibt es keine Schönheit mehr. Sie ist fort, erloschen.“ Sie fuhr sich über das hochgesteckte Haar. „Die Menschen hatten keine Hoffnung mehr, bis Brägan vor einigen Wintern begann, Gleichgesinnte um sich zu scharen mit dem Ziel, Mexx und Morfan zu vernichten und Wohlstand und Freude nach Thuroth zurückzubringen.“

Betroffen beugte sich Jo vor. „Warum sind die Menschen nicht geflohen?“

Merve lächelte bitter. „Niemand kann Morfan entfliehen. Seine Schärgen finden jeden, überall. Auch die Seeleute kehren immer wieder nach Thuroth zurück, da ihre Familien sonst für ihr Fernbleiben büßen müssen.“

Jo schwieg. Das, was Merve von Morfan erzählte, hörte sich nicht gut an. Warum sollte er ihr, einer Fremden, helfen, wenn ihn schon das Schicksal der Inselbewohner nicht scherte? Aber sie hatte keine Wahl. Sie musste zu ihm. „Wo lebt Morfan?“

„In Mexx' Festung in Dùn Righ, im Osten der Insel.“ Eine Frau mit einem weinenden Kind ging an ihrem Feuer vorbei und wechselte einige Worte mit Merve. Der Junge hatte eine frische Narbe im Gesicht.

„Ist die Festung weit von hier?“

Merve musterte sie misstrauisch. „Ja, sehr weit. Warum möchtest du das wissen?“

Jo seufzte. „Ich brauche seine Hilfe. Er muss mich von einem Fluch befreien.“

Merve sah sie verständnislos an. „Hast du denn nicht gehört, was ich gesagt habe, Kind? Morfan um Hilfe zu fragen ist so gefährlich wie ein Kampf mit stumpfer Klinge. Du solltest dir wünschen, ihm nie zu begegnen.“

Jo musste schlucken. Wollte ihr denn niemand helfen, zu Morfan zu gelangen?

Merve berührte ihren Arm. „Er wird dich töten, Jo.“

Was machte das für einen Unterschied? Ohne ihn würde sie auch sterben.

„Sag mir, wie ich zu ihm gelange. Ich muss das Risiko auf mich nehmen.“

Merve wiegte den Kopf und sah sie lange an. „Ich werde es dir nicht sagen, denn du wirst uns verraten.“ Ihre Stimme klang bestimmt und bekümmert zugleich.

Jo kniff verärgert die Augen zusammen. „Ich verrate niemanden, der mir hilft.“ 

Merve lächelte mitleidig. „Vielleicht nicht willentlich. Doch glaube mir, Morfan kennt Mittel und Wege, um dich zum Reden zu bringen. Du wirst ihn anbetteln, ihm alles sagen zu dürfen, damit er von dir ablässt – und du wirst uns verraten.“

Jo presste die Lippen aufeinander. Warum hatte ausgerechnet Morfan diesen verdammten Fluch gesprochen? Hätte es nicht irgendein anderer Magier sein können, den sie gefahrlos aufsuchen und um Hilfe hätte bitten können? Missmutig ließ sie ihren Blick durch die Höhle streifen. Wo blieben die Männer, die Brägan zu Motz' Rettung ausgeschickt hatte?

Jo wollte noch weitere Fragen an Merve richten, als ein grau blinkendes Tier auf Brägan zuflog und sich auf seinen linken Unterarm setzte. Es sah aus wie eine riesige Libelle. Der Magier berührte es und hielt kurz darauf ein Stück Papier in der Hand, das er aufmerksam las. Ungläubiges Staunen huschte über sein Gesicht. Er gab das Papier an Korbinian weiter und rief etwas in die Menge, die schlagartig verstummte, stutzte und in begeisterten Jubel ausbrach. Zum ersten Mal sah Jo ein Lächeln auf den Gesichtern. Sie sah Merve fragend an.

„Brägans Späher haben Eadon gefunden, lebend!“ Die Heilerin klang fassungslos. Ein Strahlen huschte über ihr Gesicht und ließ ihre Augen funkeln.

Jo runzelte die Stirn. Wer war Eadon?

„Eadon ist Mexx' Vater“, ergänzte Merve. „Er ist lange vor meiner Geburt spurlos verschwunden.“

Mexx' Vater? „Aber Merve, da ist doch unmöglich.“

Die Heilerin legte ihr eine Hand auf den Arm. „Die Menschen hier leben länger als in deiner Welt.“

Brägan erhob erneut seine Stimme und Merve übersetzte leise: „Nun besteht Hoffnung! Eadon ist ein Freund der Sturmalben. Gelingt seine Befreiung, werden uns mächtige Verbündete zur Seite stehen. Er wird in einer der alten Drachenhöhlen auf der anderen Seite des Kraters gefangen gehalten, zusammen mit einem Mann, den wir nicht kennen. Es gibt vieles zu bedenken, denn der Höhleneingang wird von zwei Steinmagiern bewacht.“

Ein Raunen ging durch die Versammelten.

Da trat Korbinian vor und machte eine beschwichtigende Handbewegung. Die Menge verstummte. „Zauber aus Alten Zeiten und dennoch nicht unbesiegbar. Steinmagier muss man überlisten.“ Die hypnotische Stimme des alten Mannes klang tief und mächtig und zog auch Jo in ihren Bann, obwohl sie seine Worte nur mit Merves Hilfe verstand. „Mein Ururgroßvater Korek war Magier des damaligen Fürsten Thuroths, als dieser entschied, im Nordwesten der Insel einen Hafen anzulegen. Bald stellte sich heraus, dass dort noch Steinmagier lebten. Erzürnt über die Zerstörung ihrer Heimat begannen sie, die Arbeiter zu töten, und drohten auch dem Fürsten mit dem Tod. Da sie mit Magie nicht zu bezwingen sind, griff Korek zu einer List: Er ließ Maogh, den besten Flötenspieler seiner Zeit, in einem Segelboot vor der Küste musizieren. Die Musik verzauberte die Steinmagier, sie stiegen ins Meer, um zum Ursprung der wundervollen Klänge zu gelangen, und ertranken.“

Erstaunte Ausrufe waren zu hören, andere schienen die Geschichte bereits zu kennen und schmückten sie lauthals mit weiteren Einzelheiten. Korbinian hob die Hand und unverzüglich kehrte Ruhe ein.

„Bevor wir entscheiden, ob wir diese List anwenden, gilt es zu klären, ob sich hier unter uns solch ein begnadeter Musiker ...“

Vier Männer betraten die Höhle und Korbinian verstummte. Eine dicke Schicht Schnee bedeckte ihre Umhänge und den Körper, den sie zwischen sich auf einem Tuch trugen, das sie vor einem der Feuer auf den Boden legten.

Jo sprang auf und stürzte durch die Menge. „Motz!“

Ihr Bruder lag reglos auf dem Bauch. Seine Jacke und sein Sweatshirt waren zerrissen und sein Rücken war vom Hals bis zur Hüfte eine einzige blutende Wunde. Jo schlug sich entsetzt die Hand vor den Mund und fiel neben ihm auf die Knie. Als sie ihn berührte, spürte sie, dass sich das Leben aus seinem Körper stahl. Korbinian stieß sie unsanft zur Seite, während er neben ihr in die Hocke ging. Er hielt seine Hand über Motz' zerfetzten Rücken und murmelte Worte in einem monotonen Rhythmus. Sein Gesicht war vor Anstrengung verzerrt und Schweiß rann ihm über Stirn und Wangen, doch er sprach unbeirrt weiter. Benommen lauschte Jo seinen Worten und glaubte zu träumen, als sie sah, wie Hautfetzen sich nach und nach zusammenfanden und die Wunde sich schloss. Ungläubig starrte sie auf den vernarbten Rücken ihres Bruders. Sie bekam eine leise Ahnung von der Macht und den Kräften, die die Magier auf dieser Insel innehatten, und schauderte.

Korbinian seufzte tief, als er sich schwerfällig aufrichtete und davonging. Jo sah ihm ehrfürchtig nach. Merve kam herbei, kniete neben Motz nieder und ließ einige Tropfen aus einem Fläschchen auf seine Lippen fallen, woraufhin er tief Luft holte und die tödliche Blässe aus seinem Gesicht wich. „Er schläft jetzt“, sagte sie lächelnd.

Jo dankte ihr und setzte sich erleichtert neben ihren Bruder auf den Boden. Motz lebte! Sobald er sich erholt hatte, würde sie mit ihm auf die Suche nach Morfan gehen.

Korbinian war in die Mitte der Höhle zurückgekehrt und ergriff erneut das Wort.

„Er sucht einen Musiker wegen der Steinmagier“, übersetzte Merve, als plötzlich Musik die Höhle durchflutete. Jo drehte sich um und entdeckte einen Jungen, der auf einem Felsblock stehend ein Instrument spielte, das einer Geige ähnelte, jedoch ganz anders klang. Er mochte zehn Jahre alt sein. Die Melodie war leicht und zauberhaft. Als die Musik endete und der Junge sein Instrument senkte, winkte Korbinian ihn zu sich.

„Du beherrscht deine Moráwn wahrlich meisterhaft. Wer bist du?“

Merve schien bei der Übersetzung vor Stolz zu platzen. „Ich bin Gwydron, Camlins Sohn“, antwortete der Junge. „Und mein Sohn“, flüsterte Merve.

„Und ich bin bereit, euch zu helfen“, fügte Gwydron mit entschlossener Stimme hinzu.

Korbinian lächelte. „Darüber sind wir sehr froh.“

Brägan trat neben die beiden und legte dem Jungen die Hände auf die Schulter. Dann wandte er sich wieder den Umstehenden zu. „Wir können kein Boot vor der Küste segeln lassen, ohne dass Morfan davon Kenntnis erlangt. Aber es gibt hier im Berg einen See, in den wir die Steinmagier locken können. Wir werden Gwydron auf die Insel im See bringen, wenn du einverstanden bist, Camlin.“ Er hatte einen kräftigen Mann um die fünfzig angesprochen, der seine langen Haare zu zwei dicken Zöpfen zusammengebunden hatte und eine Tätowierung auf der Stirn trug. Camlin nickte grimmig und Brägan fuhr fort. „So ist es denn beschlossen.“

Er sprach noch eine Weile zu den Versammelten, doch Jo vermisste Merves Übersetzung nicht. Brägans Befreiungsvorhaben interessierte sie nicht, sie hatte eigene Pläne. Sie sah auf ihren Bruder hinab, der tief und fest schlief. Sie würde sich noch gedulden müssen. Langsam fielen ihr die Augen zu und sie sah Bilder von Klippen und tosendem Meer, hörte Möwengeschrei und schmeckte salzigen Wind. Etwas berührte sie am Arm und riss sie aus ihren Träumen. Motz Hand lag auf ihrem Ellenbogen.

„Motz!“ Sie beugte sich über ihn. Dabei fiel ihr auf, dass auch die Wunde an der Schläfe verschwunden war.

Er setzte sich auf, verzog das Gesicht und fuhr sich mit der Hand über den Rücken. „Was ist mit meinem Rücken?“ Er wand sich aus der zerfetzten Jacke und dem zerrissenen Sweatshirt und starrte mit gerunzelter Stirn auf die blutigen Fetzen.

„Kannst du dich nicht erinnern?“

Er schüttelte den Kopf. Jo erzählte ihm von seiner Entführung durch die Myrk und wie Korbinian die von ihnen verursachte Wunde geheilt hatte. Motz sah sie skeptisch an. 

„Ich würde es auch nicht glauben, wenn ich es nicht mit meinen eigenen Augen gesehen hätte.“

„Also hat mir Zauberei das Leben gerettet.“ Verwunderung huschte über sein Gesicht. Eine Weile saßen sie schweigend nebeneinander.

„Sind wir auf Thuroth?“, fragte Motz.

„Ja, das sind wir.“ Jo berichtete ihm, was ihr seit der Ankunft widerfahren war, was sie über den Fluch und seinen Urheber in Erfahrung gebracht hatte, und erwähnte auch Brägans Pläne, Eadon zu befreien. Dann zeigte sie Motz die Flyre, die mit angelegten Flügeln an der Decke der Höhle hingen. Er konnte kaum glauben, dass sie sprachen und dass Jo auf Nuada geritten war.

„Die Chancen, dass Morfan uns hilft, sind also mehr als gering“, sagte er nach einem Moment des Schweigens. Er zog die Augenbrauen hoch und schnalzte mit der Zunge. „Warum einfach, wenn es auch kompliziert geht. Wo sind eigentlich Luc und Manù?“ Suchend schaute er sich um.

„Ich weiß es nicht“, erwiderte Jo leise. „Sie sind nicht mit uns am Wachturm gelandet und Brägan kann niemanden auf die Suche nach ihnen schicken, da er seine Männer nicht in Gefahr bringen möchte.“

„Das gefällt mir nicht. Was, wenn sie Hilfe brauchen?“ Er fuhr sich mit den Händen durch seine Haare, die offen auf seine nackten Schultern fielen.

Jo presste die Lippen zusammen und versuchte den Gedanken zu verdrängen, dass den beiden etwas zugestoßen sein könnte. „Wir können jetzt nichts für sie tun. Doch ganz so hilflos sind sie vielleicht gar nicht.“

Motz sah sie fragend an. „Brägan sagte, dass der Reisezauber nur gelingt, wenn ein Magier ihn spricht.“

„Ein Magier? Du meinst Manù?“ Seine Stimme klang überrascht. „Warum hat sie uns nichts davon erzählt?“

Jo zuckte mit den Achseln. Das hätte sie selbst gerne gewusst.

In diesem Moment traten Brägan und Korbinian zu ihnen und Jo stellte sie und Motz einander vor. Motz erhob sich schwerfällig und bedankte sich bei beiden für seine Rettung. „Ich stehe tief in eurer Schuld. Wenn es etwas gibt, was ich für euch tun kann …“

Brägan lächelte und schwieg.

Motz musterte ihn. „Was wirst du tun, wenn die Steinmagier nicht auf eure List hereinfallen?“

„Wir werden nicht versagen“, erwiderte er mit stolzem Blick und wandte sich ab.

„Wir sollten ihnen helfen, Jo. Wenn dem Jungen etwas passiert und er sein Instrument nicht spielen kann, könntest du einspringen und singen.“

Jo starrte ihren Bruder fassungslos an. „Was haben wir denn mit der Befreiung dieses Eadon zu tun?“

„Brägan und Korbinian haben uns beiden das Leben gerettet! Ohne sie wärst du vermutlich erfroren und ich mit Sicherheit verblutet. Ich fühle mich ihnen verpflichtet.“ 

Jo holte tief Luft. 

„Denke nicht, dass ich ihnen für das, was sie für uns getan haben, nicht dankbar wäre, aber deshalb müssen wir ihre Angelegenheiten nicht zu unseren machen. Wir haben genug eigene Probleme!“

„Ohne sie würden wir jetzt nicht miteinander reden“, erwiderte Motz leise. Jo musterte ihn stirnrunzelnd. „Aber es ist nicht nur das. Wir sind schließlich hier, damit sich der Fluch nicht erfüllt.“

Jo stutzte. „Und was hat das mit Eadons Befreiung zu tun?“

„Verstehst du denn nicht? Was haben wir beide schon für Möglichkeiten, Morfan zur Aufhebung des Fluches zu bewegen? Wenn dagegen Brägan ihn besiegt, kann er ihn zwingen, uns zu helfen. Und wenn Eadons Befreiung die Chancen auf einen Sieg über Morfan erhöht, sollten wir auch etwas dazu beitragen.“

Jo sah ihn nachdenklich an. Vielleicht hatte er recht. Nach einer Weile erhob sich Motz erneut und ging auf Brägan zu, der mit einigen Männern zusammenstand. Was hatte er vor? Sie folgte ihm neugierig.

„Brägan, kann ich dich kurz sprechen?“ Der Magier drehte sich zu ihm. „Wenn du Morfan besiegst, ist es dir dann möglich, ihn dazu zu bringen, den Fluch zu beenden, der Jo bedroht?“

Jo stockte der Atem und sie ließ Brägans Gesicht nicht aus den Augen. Seine Miene trübte sich.

„Ihr wisst, dass ich meine Hilfe nicht versage, wenn sie möglich ist. Doch ich kann euch nicht versprechen, dass Morfan lange genug leben wird, um den Fluch aufzuheben.“

Jo presste enttäuscht die Lippen zusammen. Gab es denn gar keine Hoffnung?

Motz ließ sich nicht beirren. „Selbst wenn es nicht dazu kommen sollte: Wir sind dir sehr dankbar für deine bisherige Hilfe und möchten daher auch etwas zu Eadons Befreiung beitragen.“

Jo wunderte sich, dass er sich das kräftemäßig bereits zutraute. Die Verletzung schien ihn nicht geschwächt zu haben, während sie sich sehr müde fühlte.

Hakennase sah ihn ungläubig an und sagte etwas, das wie „Nein“ klang.

„Doch.“ Motz warf ihm einen entschlossenen Blick zu.

„Ihr seid Fremde und unsere Angelegenheiten gehen euch nichts an. Ihr könnt nicht mit uns kämpfen“, übersetzte Merve. 

„Ums Kämpfen geht es doch gar nicht“, erwiderte Motz.

„Was hast du anzubieten, das uns von Nutzen sein kann?“, fragte Brägan vorsichtig.

„Jos Stimme, für den Fall, dass der Junge nicht spielen kann. Sie singt wunderschön.“

Brägans Blick wanderte zu Jo, die nicht fassen konnte, was ihr Bruder gerade getan hatte.

„Sing für uns“, forderte der Magier sie auf. 

Jo schluckte. Sie hatte schon vor Publikum gesungen, aber nicht unter solchen Umständen. Und es war nicht nur die musikalische Begleitung, die sie vermisste. Sie zögerte.

„Na los“, hörte sie ihren Bruder leise drängen und warf ihm einen vernichtenden Blick zu. Sie atmete tief durch und schloss die Augen. Die Noten der Oper, die sie komponiert hatte, tanzten vor ihrem inneren Auge. Hell und klar wie ein Sonnenstrahl im Frühling und verzaubernd wie Sternenlicht schwebte die Melodie aus ihr heraus und nahm Zweifel und Furcht mit sich.

Als sie die Augen öffnete, war es still. Die Menschen sahen sie an, verwundert, getröstet, gestärkt.

„Jo wird mit dir gehen, Gahan“, sagte Brägan zu Hakennase und übersetzte das Gesagte.

„Ich werde sie begleiten.“ Motz' Stimme klang entschlossen. Gahan war im Begriff, etwas zu sagen, doch Brägan kam ihn zuvor und erklärte sich einverstanden.

Motz verlor kein Wort über Jos Gesang, als sie sich zu dem Feuer begaben, an dem die Rucksäcke lagen. Er zog sich ein Sweatshirt an und setzte sich. „Mit diesem Gahan wird es noch Ärger geben“, sagte er leise.

Jo zog die Brauen zusammen. „Ihm wird etwas zustoßen.“

Motz sah sie überrascht an. „Du meinst, du hast wieder eine deiner Ahnungen?“

„Ich bin mir nicht sicher, das Gefühl ist nicht so stark wie zu Hause.“

Motz schob sein rechtes Hosenbein hoch und zog das Messer aus der Scheide an der Wade. Er betrachtete es nachdenklich und steckte es zurück. Jo beobachtete ihn und zum ersten Mal war sie froh, dass er so gut damit umgehen konnte.

„Bist du schon wieder kräftig genug, um mit uns zu kommen?“

„Es geht mir gut“, erwiderte Motz knapp. „Aber ich habe Hunger.“

Jo machte Ceridwen verständlich, dass Motz gerne etwas essen würde. Die junge Frau reichte ihm sofort Brot und Suppe und bot auch Jo etwas an, die dankend ablehnte.

„Ich wüsste zu gerne, wo Luc und Manù sind“, sagte Jo mehr zu sich selbst als zu ihrem Bruder.

Motz brach ein Stück vom Brot ab. „Ich hoffe nur, dass sie nicht Morfans oder Mexx' Bekanntschaft gemacht und ihnen von uns erzählt haben. So wie ich Morfan einschätze, wird er sofort nach uns suchen lassen, und das kann Brägan jetzt wirklich nicht gebrauchen.“

12. Der Stollen

„Sie sind größer als Menschen, doch nicht von fester Konsistenz, und schillern in den Farben, die sie den Stollen entlocken. Mit Gewalt gibt der Fels die Pigmente nicht frei. Daher scheiterten die Menschen, die nach dem Verschwinden der Farblinge bis zur Verbannung der Farben durch Morfan mit Spitzhacken in die Stollen zogen.“

Nuadas Erinnerungen

Festgehalten von Màdo

Vierhundert Winter nach Armor

Siana lauschte Manùs Erzählung, ohne sie zu unterbrechen. Als Manù Judith und den Fluch erwähnte, schaute sie überrascht.

„Ich weiß von diesem Fluch“, sagte sie langsam, als Manù geendet hatte. „Mein Mann hat mir davon erzählt.“

„Dein Mann?“, fragte Luc und warf Manù einen erstaunten Blick zu.

„Morfan, der mächtigste Magier der Inseln.“ Bitterkeit schwang in ihrer Stimme. „Er steht seit Langem in den Diensten von Mexx, dem Fürsten von Thuroth, und hat für ihn vor vielen Wintern ein Buch verflucht.“

Manù starrte Siana fassungslos an. „Dein Mann hat das Buch verflucht?“

„Ja, das musste er tun.“ Traurigkeit zog wie eine Wolke über ihr Gesicht.

Manù runzelte die Stirn. „Das musste er tun?“

Siana nickte ernst. „Er hatte damals keine andere Wahl. Hätte er sich geweigert, hätte Mexx ihn getötet, und mich vermutlich auch.“ Sie hielt inne. „An ihn müsst ihr euch wenden, denn nur er kann den Fluch beenden.“

Er lebt noch, dachte Manù erleichtert und besorgt zugleich. Wie sollten sie einen Mörder dazu bringen, ihnen zu helfen?

„Morfan lebt in Mexx Festung. Doch dorthin solltet ihr euch nicht begeben, denn Mexx verhält sich immer sonderbarer und ihr wäret dort in Gefahr. Er lässt Menschen wegen Nichtigkeiten in seine Kerker werfen und hat sogar Flyre zum Tode verurteilt, weil sie nicht schnell genug geflogen sind.“

Flyre? Manù schüttelte verwundert den Kopf, während Siana fortfuhr.

„Selbst Morfan tut sich immer schwerer, Mexx' Anordnungen Folge zu leisten.“ Die Heilerin machte eine Pause. „Das habe ich zumindest gehört“, fügte sie leise hinzu.

„Siehst du deinen Mann nicht oft?“, fragte Manù aus einer Ahnung heraus.

Sianas Gesicht nahm einen traurigen Ausdruck an und sie senkte den Blick. „Nein, aber das tut nichts zur Sache.“ Eine Weile sagte sie nichts. Dann stemmte sie ihre Hände in die Hüften und reckte ihr Kinn nach vorne. „Er ist derjenige, an den ihr euch wenden müsst.“

„Hält er sich auch außerhalb der Festung auf?“ Lucs Stimme klang ungeduldig.

„Ja, er sucht ab und zu das Magierdorf und die Insel im Moor auf. Die Hunde werden herausfinden, wo ihr ihn treffen könnt. Ich möchte euch bitten, bis zu ihrer Rückkehr in der Höhle zu bleiben, da ihr im Dorf zu viel Aufsehen erregen würdet und Mexx von euch erfahren könnte.“

Sie wandte sich an den Mann, der hinter ihr im Schatten stand. „Artan, bitte schicke Tanor auf die Suche nach Morfan. Tamia soll im Dorf bleiben.“

Artan nickte, schaute den Hunden in die Augen und schien stumm mit ihnen zu kommunizieren. Kurz darauf liefen die Tiere aus der Höhle. Manù sah ihnen nachdenklich hinterher. Es war ein Risiko, sich Morfan anzuvertrauen. Wenn er Mexx' Magier war, war er ihm zur Treue verpflichtet. „Wird dein Mann uns nicht an Mexx verraten?“

Siana schüttelte den Kopf. „Es gibt eine Menge Gerüchte über meinen Mann, aber ich kenne ihn. Von ihm droht euch keine Gefahr. Er ist kein schlechter Mensch.“

Manù und Luc wechselten einen skeptischen Blick. Als guten Menschen konnte man einen Magier, der auf Geheiß seines Fürsten Menschen tötete, aber auch nicht bezeichnen. Es war riskant, Morfan aufzusuchen, doch es gab keine Alternative. Dieser Gedanke erfüllte Manù mit Furcht und Neugier zugleich. Sie würde dem mächtigsten Magier der Insel gegenübertreten. Welche Kräfte mochte er besitzen?

Siana verabschiedete sich, nachdem sie versprochen hatte, Speisen, Getränke und Decken für die Nacht bringen zu lassen.

Luc schritt langsam vor Manù auf und ab. „Hoffentlich sind Jo und Motz Mexx nicht in die Hände gefallen“, bemerkte er mit gerunzelter Stirn. „Ich mache mir Sorgen um sie.“

„Das tue ich auch“, erwiderte Manù.

„Konntest du nicht verhindern, dass wir getrennt wurden? Du verfügst doch anscheinend über magische Fähigkeiten.“ Seine Stimme klang verwundert und verärgert zugleich.

„Ich bin noch nie zuvor mit einem Zauber gereist, Luc, und ich habe nicht bemerkt, dass Jo und Motz nicht mehr bei uns waren.“

„Warum hast du uns vor der Reise eigentlich nicht die Wahrheit gesagt?“

Manù spürte ungewohnten Ernst in seinen Worten. „Ich habe keine zu großen Erwartungen wecken wollen, da ich mir meiner Fähigkeiten nicht sicher war. In Paris hat meine Magie kaum Wirkung gezeigt, aber ich spüre, dass es hier anders ist.“ Ein Lächeln überzog ihr Gesicht.

Luc blieb stehen. „Siana meint aber, es gebe keine weiblichen Magier.“

Manù zuckte mit den Achseln. „Das mag auf Thuroth so sein und sie wird es nicht anders kennen.“ 

„Hmm ...“ Luc schürzte die Lippen und sah sie forschend an. „Wie hast du deine magischen Fähigkeiten erworben?“

Ärger ergriff Manù und sie zog die Brauen zusammen. „Ist das hier ein Verhör?“

Luc warf ihr einen überraschten Blick zu. „Für dich mag das normal sein: Zauberei, eine Insel in einer anderen Welt, Magier. Für mich ist es das nicht. Warum bist du so empfindlich, wenn ich dir ein paar Fragen dazu stelle?“

Er hatte recht. „Ich bin nicht empfindlich.“

Luc grinste. Sie schwiegen.

Manù räusperte sich. „Das ist eine lange Geschichte, ich erzähle sie dir ein andermal. Jetzt haben wir Wichtigeres zu besprechen.“

Er zögerte, als überlegte er, ob er nicht auf einer Erklärung bestehen sollte. „Einverstanden“, sagte er schließlich und begann, die Höhle abzuschreiten. „Hoffentlich ist Mexx unsere Anwesenheit auf der Insel noch nicht zu Ohren gekommen. Er scheint kein besonders angenehmer Zeitgenosse zu sein.“ Er rieb sich über seine Narbe. „Und dieser Morfan ist auch nicht besser.“

Manù nickte. „Wir müssen sehr vorsichtig sein.“

Vielleicht machte sie sich grundlos Sorgen und Morfan würde den Fluch ohne Weiteres aufheben. Dennoch, sie hatte sich immer auf ihr Gefühl verlassen und das sagte ihr jetzt, dass sie auf der Hut sein musste.

Trippelschritte näherten sich und ein junges Mädchen mit langen schwarzen Haaren, die ihr bis zur Hüfte reichten, brachte ihnen einen Korb und zwei Decken. Sie musterte Manù und Luc neugierig aus ihren dunkelgrauen Augen. „Ich bin Neala.“ Sie sprach in der Alten Sprache.

Manù stellte Luc und sich vor. „Bist du Sianas Tochter?“

„Nein.“ Das Mädchen lächelte verlegen und schüttelte den Kopf, wobei ihre langen Haare sanft hin und her schwangen.

Luc ließ sie nicht aus den Augen und bat Manù, für ihn zu übersetzen.

„Möchtest du uns nicht ein wenig Gesellschaft leisten? Wir wissen nicht viel über diese Insel und wären dankbar, wenn du uns etwas über sie erzählen könntest.“

Neala schüttelte den Kopf, nachdem ihr Manù mitgeteilt hatte, was Luc gesagt hatte. „Ich kann mich nicht lange hier aufhalten, Siana wartet im Haus der Kranken auf mich. Sie wird euch zu Morfan bringen, sobald sein Aufenthaltsort bekannt ist.“

Manù zog erstaunt die Augenbrauen hoch. „Sie möchte uns begleiten?“ Sie wusste nicht, was sie davon halten sollte. Sie hatte den Eindruck gewonnen, dass das Verhältnis zwischen Siana und ihrem Mann nicht das Beste war, und sie war sich nicht sicher, ob Sianas Anwesenheit vorteilhaft für Luc und sie sein würde.

„Ja“, sagte Neala knapp, als würde sie Sianas Entscheidung nicht befürworten. Damit drehte sie sich um und verschwand.

Manù breitete die Decken auf dem Boden aus und setzte sich zu Luc, der eifrig den Korb leerte.

„Was haben wir denn hier? Brot, Käse und einen Weinschlauch.“ Er öffnete den Schlauch, füllte einen der Becher mit dem dampfenden Getränk und reichte ihn Manù. Ein würziger Duft stieg in die Luft und brachte Erinnerungen an Sommerbeeren und Wiesenkräuter. Manù leerte ihren Becher in einem Zug und legte sich auf den Rücken. Eine angenehme Schläfrigkeit erfüllte sie. „Ich bin mir nicht sicher, was uns erwartet, Luc.“

„Was ist los mit dir? Vor unserer Abreise warst du doch noch ganz optimistisch.“

„Da wusste ich auch noch nicht, dass wir es mit dem mächtigsten Magier der Insel zu tun bekommen würden.“ Sie drehte sich auf die Seite und schloss die Augen.

„Zum Glück sind die Hunde weg“, bemerkte Luc. Er legte sich neben sie und rutschte auf der Decke herum, wohl um eine angenehme Position zum Schlafen zu finden, als ein Knurren zu hören war. Manù und Luc drehten abrupt den Kopf. Die Hündin saß am Eingang und musterte sie mit entblößtem Gebiss. „Schon gut, schon gut“, sagte Luc in ihre Richtung und drehte sich zu Manù. „Da hab ich mich wohl getäuscht. Siana scheint uns nicht zu trauen.“

„Das kann man ihr nicht verübeln, sie kennt uns schließlich nicht.“ Kurz darauf war sie eingeschlafen.

Ein ohrenbetäubender Knall durchbrach die Stille und der Stollen erzitterte. Manù und Luc schreckten aus dem Schlaf hoch und sprangen auf. Von Decke und Wänden lösten sich Felsblöcke und stürzten mit Getöse auf den bebenden Boden, der bald darauf mit Gestein übersät war.

„Ein Erdbeben, wir müssen hier raus, schnell“, brüllte Luc und rannte mit Manù in den Gang, als unmittelbar vor ihnen die Decke einstürzte. Felsblöcke und Gestein knallten auf den Boden, türmten sich aufeinander und versperrten den Durchgang. Luc sprang zurück, stolperte und schlug der Länge nach hin. Manù war sofort an seiner Seite und half ihm auf. Sie liefen auf einen anderen abgehenden Gang zu, als erneut ein großes Stück Fels aus der Decke mit einem lauten Knall direkt vor ihnen auf dem Boden aufschlug. Sie pressten sich in eine kleine Ausbuchtung in der Stollenwand, wobei Luc Manùs Körper mit dem seinen schützte.

Genauso plötzlich, wie das Beben angefangen hatte, endete es. Manù hörte ein leises Jaulen, das dem Steinhaufen zu ihrer Rechten entwich. Sie kniete sich auf den Boden und  sah, dass ein großer Felsbrocken den linken Hinterlauf der Hündin einklemmte. 

„Wir versuchen, dich zu befreien“, sprach Manù zu dem Tier, das jedoch weiterwimmerte und kein Zeichen von sich gab, dass es sie gehört hatte. Gemeinsam versuchten Manù und Luc, den auf dem Hinterbein liegenden Stein anzuheben, doch es gelang ihnen nicht.

„Da hinten lagen doch Werkzeuge auf dem Boden“, meinte Luc, sprang auf und kehrte mit einem Brecheisen in der Hand zurück, das er zwischen den Stein und den Boden klemmte. Es gelang ihm, den Felsbrocken kurz anzuheben, und diesen Moment nutzte die Hündin, um unter dem Steinhaufen heraus zu ihnen zu robben. 

Ihr Hinterlauf blutete stark und der Knochen schien gebrochen zu sein, denn das Bein hing schlaff herunter, als Manù es in die Hand nahm. Sie sprach beruhigend auf die Hündin ein, zog zwei Fläschchen und Verbandszeug aus ihrem Rucksack und bat Luc, nach etwas zu suchen, mit dem sie das Bein schienen konnte. Er kehrte mit zwei Hämmern zu ihr zurück, deren Köpfe durch herabfallende Felsstücke von den Stielen getrennt worden waren. Manù sprach leise Worte und ließ Tropfen aus jeder Flasche auf die Wunde fallen, die sich sofort schloss. Die Hündin entspannte sich und seufzte erleichtert, als Manù die letzten Worte des Zaubers gesprochen hatte. Luc starrte Manù mit großen Augen an und reichte ihr die beiden Stiele, mit denen sie das Bein schiente. Die Hündin lag mit geschlossenen Augen still auf dem Boden.

„Ich bin fertig“, sagte Manù leise und half ihr auf.

Die Hündin sah Manù lange an und neigte leicht den Kopf, als wollte sie sich bedanken. Manù lächelte und setzte sich auf den Höhlenboden. Das war der erste Heilzauber, der wirklich gelungen war, und ein Gefühl der Euphorie ergriff sie. Die Wirkung der Zauber, die sie in Paris ausprobiert hatte, war stets kaum wahrnehmbar gewesen. Auf Thuroth herrschte eine ganz andere magische Atmosphäre, das hatte sie sofort gespürt, und sie war zuversichtlich, dass hier ihre Kräfte zur vollen Entfaltung kommen würden. Dennoch fühlte sie sich ausgelaugt. Wenn schon solch ein kleiner Zauber ihr die Kräfte raubte, wie würde es dann erst sein, wenn sie einen mächtigen Zauber anwenden müsste, zum Beispiel, um Luc und sich selbst zu schützen? Sie verdrängte diesen Gedanken und betrachtete erneut die Hündin, die ihre Hand leckte.

„Tamia“, sagte Manù leise und strich ihr über den Kopf.

Luc setzte sich in gebührendem Abstand neben die Hündin und beäugte sie mit einem neugierigen, aber dennoch skeptischen Gesichtsausdruck. Manù konnte erkennen, dass er der Hündin nicht traute, schließlich hatte sie ihn eben noch angeknurrt. 

Plötzlich war ein Stöhnen zu vernehmen, dann Schritte, die sich aus dem Gang näherten, der weiter in den Berg führte. Luc und Manù sahen sich fragend an und sprangen auf. Artan zwängte sich zwischen zwei Felsbrocken in die Höhle, schwankte und sank zu Boden. Die Kapuze rutschte auf seine Schultern und Manù sah die tiefe Wunde an seiner Stirn, die sie mit einigen Tropfen aus dem Fläschchen benetzte und mit einem Zauber besprach. Während Artan bewusstlos am Boden lag, musterte sie ihn. Blut verklebte das kurze dunkle Haar. Sein breites Gesicht war von alten Narben übersät, eine führte quer über seine rechte Wange bis zum Ohr, das Ohrläppchen fehlte. Seine Haut wirkte wie gegerbtes Leder, er schien viel Zeit im Freien zu verbringen. Am auffälligsten waren jedoch seine langen Zähne, die selbst bei geschlossenem Mund über die Unterlippe ragten. Endlich schlug er die Augen auf und sah Manù an. Sie zuckte zusammen. Seine gelbbraunen Augen wirkten wie die eines Tieres. Er setzte sich auf und befühlte vorsichtig die mittlerweile geschlossene Wunde.

„Danke“, brummte er, sah zu Tamia und stutzte. Er sah tief in die Augen der Hündin und wandte sich dann an Manù. „Du hast ihr das Leben gerettet. Auch dafür danke ich dir.“

Manù nickte kurz. „Was hast du in dem Gang gemacht?“

Artan zog die Brauen hoch. „Ich habe euch beobachtet.“

Manù presste die Lippen zusammen. Sie war ein wenig überrascht, dass Siana es für nötig gehalten hatte, Luc und sie von Artan bewachen zu lassen.

„Bist du ein Heiler?“

Artan entblößte sein beeindruckendes Gebiss. „Ein Heiler? Nein. Ein Waldläufer, Baumwirker, Gedankenweber.“

Manù konnte damit nichts anfangen und runzelte verwirrt die Stirn. „Lebst du im Dorf?“ Irgendwie konnte sie sich Artan nur schwer in einem geschlossenen Raum vorstellen.

Er lachte leise und sah sie an. Manù wich seinem Blick aus. Er war ihr auf eine sonderbare Weise sympathisch und unheimlich zugleich.

Luc räusperte sich. „War das ein Erdbeben?“ Manù übersetzte.

„Nein, der Fels ist es müde, die Insel zu tragen. Es wird nicht mehr lange dauern.“

Während Manù über die Bedeutung von Artans Worten grübelte, stand Luc auf und inspizierte die Höhle. „Der Ausgang ist verschüttet, hier kommen wir nicht mehr hinaus.“

„Es gibt einen anderen Weg.“ Artan erhob sich, humpelte zwischen den auf dem Boden liegenden Felsstücken in den hinteren Bereich des Stollens und blieb vor der Felswand stehen. Manù und Luc folgten ihm. Mit dem Arm zeigte er auf ein Loch in der Stollenwand, das sich ungefähr zwei Meter über dem Boden befand. „Das ist der Tunnel, der zur Quelle des Noriel führt.“

„Gibt es keine andere Möglichkeit?“ Lucs Stimme klang angespannt.

„Nein.“

Manù kniff die Augen zusammen und betrachtete das Loch in der Felswand über ihr. „Der Gang ist nicht für Menschen angelegt, oder? Er sieht ein bisschen eng aus.“

„Die Farblinge schwebten hindurch, die Menschen kriechen“, erwiderte Artan.

Manù stutzte. „Farblinge?“ 

Der Waldläufer nickte. „In den Zeiten der Farben befreiten sie die Pigmente aus den Wänden der Stollen. Das ist lange her. Dann vertrieb Morfan die Farben aus Thuroth und sie verschwanden. Niemand weiß, wohin.“ Bei den letzten Worten knurrte er leise.

„Hier wurden Pigmente abgebaut?“, fragte Luc und strich mit der Hand über den Fels.

„Ja, für die Akademie in Rhyallis und die Segelmaler auf Gwened.“

Luc zog die Brauen zusammen. „Warum hat Morfan die Farben vertrieben?“

Artan warf ihm einen mitleidigen Blick zu. „Aus demselben Grund, aus dem er Menschen und Tiere hungern lässt, ausbeutet und quält. Seine Seele gehört dem Bösen.“

Manù schauderte. Artan schien eine völlig andere Meinung von Morfan zu haben als Siana. Vermutlich kam er mit seiner Einschätzung der Wahrheit wesentlich näher. „Gibt es denn niemanden, der sich gegen ihn auflehnt?“

„Jetzt schon“, erwiderte er geheimnisvoll und kletterte in die Öffnung in der Wand. „Ich werde sehen, in welchem Zustand der Gang ist.“

„Frag ihn, wie lang der Tunnel ist“, forderte Luc Manù auf und sie bemerkte, wie blass er geworden war.

„Wenn alles gut geht, werden wir drei Stunden bis zur Quelle benötigen“, erwiderte Artan und verschwand im Dunkel des Ganges. Manù musterte Luc, der sich Schweißperlen von der Stirn wischte.

„Was ist los mit dir?“, fragte sie.

Luc sah sie unglücklich an und atmete tief durch. „Ich leide an Platzangst und der Gedanke, mich kilometerlang auf den Knien durch einen engen Gang zu bewegen, ist mir unerträglich. Ich gerate schon in einem Aufzug in Panik.“

Das passte nicht zu dem Bild, das sich Manù von ihm gemacht hatte.

„Ich kann das nicht, Manù“, hörte sie Luc sagen und sie sah ihn überrascht an. Er war mittlerweile leichenblass und fuhr sich mit der Hand durch die strubbeligen Haare. 

Ich werde ihm helfen müssen. „Es ist unsere einzige Chance, Luc, es gibt keinen anderen Weg ins Freie.“

„Manù, du scheinst mich nicht zu verstehen. Ich kann nicht mit dir durch diesen Gang kommen, ich kann es einfach nicht.“ Er setzte sich auf den Boden und vergrub sein Gesicht in seinen Händen.

„Aber du wirst mit mir kommen“, sagte Manù leise.

Luc sah auf. „Du willst einen Zauber anwenden. Aber du wirst keinen Erfolg haben. Gegen meine Angst hat auch zu Hause kein Beruhigungsmittel gewirkt, du kannst dir also die Mühe sparen.“

Manù lächelte nachsichtig und begann Worte zu murmeln, die Luc immer wieder zu unterbrechen versuchte, doch sie ließ sich nicht beirren. Mit der Zeit entspannte