Alfred Bekker & Uwe Erichsen

Unmögliche Aufträge: Zwei Thriller

UUID: 8c1326c2-058e-11e7-9d2c-0f7870795abd

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (http://write.streetlib.com) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Zwei Thriller

Copyright

Mein Freund, der Spion

Copyright

Prolog

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

Codename Revolution

Copyright

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

Impressum neobooks

Zwei Thriller

Romane der Sonderklasse - hart, actionreich und überraschend in der Auflösung. Ermittler auf den Spuren skrupelloser Verbrecher. Spannende Romane in einem Buch: Ideal als Urlaubslektüre. Dieses Buch enthält folgende Geschichten:

Uwe Erichsen: Mein Freund, der Spion

Alfred Bekker: Codename Revolution

Uwe Erichsen wurde durch den Bestseller „Die Katze“ bekannt (verfilmt mit Götz George).

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber und Janet Farell.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author

© dieser Ausgabe 2017 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen.

www.AlfredBekker.de

postmaster@alfredbekker.de

Mein Freund, der Spion

Krimi von Uwe Erichsen

Schaake soll seinen Freund verraten: Jochen Heller, der damals in die DDR gegangen war und als Ostagent in die Bundesrepublik zurückgekehrte. Schaake ahnt, dass er keine Wahl hat, aber er ahnt nicht, auf welches aberwitzige und tödliche Spiel er sich einlässt...

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author

© nach Motiven von Pixabay mit Steve Mayer, 2017

© dieser Ausgabe 2017 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Alle Rechte vorbehalten.

w ww.AlfredBekker.de

postmaster@alfredbekker.de

Prolog

Langsam rumpelte der große Lastenaufzug mit den zerkratzten Blechwänden abwärts. Volker Schaake hatte die rechte Hand in der Jackentasche vergraben und spielte nervös mit der Zigarettenschachtel.

Trettin, Kluth und Urbach umringten ihn, als wollten sie ihn vor etwas beschützen. Oder als ob jeder ihn für sich beanspruchte, und doch schien jeder seinen eigenen Gedanken nachzuhängen.

Trettin blickte gleichmütig auf seine Schuhspitzen. Trettin war Oberstaatsanwalt, zumindest hatte er sich als solcher vorgestellt. Die meisten Männer, denen Schaake in den letzten beiden Wochen begegnet war, benutzten falsche Namen und führten falsche Berufsbezeichnungen.

Schaake versuchte, Urbachs kalten Augen auszuweichen. Er wandte den Kopf und begegnete Kluths Blick. Kluth lächelte flüchtig über das breite Gesicht mit der kleinen Nase und den schmalen Lippen. Kluth war der einzige, dem Schaake vertraute.

Die Kabine setzte hart auf, und die Türen fuhren mit einem kratzenden Geräusch zu Seite. Schaake fröstelte unwillkürlich, als ihm kühle Luft über das Gesicht strich. Sein Blick streifte das Schild, das an der gegenüberliegenden Wand befestigt war.

GERICHTSMEDIZIN – PATHOLOGIE

Trettin trat zur Seite, um Schaake und Kluth den Vortritt zu lassen. Schaake versuchte unwillkürlich, leise aufzutreten. Nur Trettins Schritte klackten laut auf dem Steinboden. Kluths Gummisohlen knirschten. Urbach schien sich vollkommen geräuschlos zu bewegen. Schaake widerstand dem Impuls, sich umzudrehen und sich zu überzeugen, ob Urbach wirklich mitkam.

Solche Szenen kannte Schaake bisher nur aus Filmen. Hallende Schritte in endlos langen Fluren, kaltes Licht, Schatten auf meist grün gestrichenen Wänden, und Eisentüren, die laut knallten, wenn sie hinter einem der Darsteller ins Schloss fielen.

Das Licht hier unten im Gang war heller, kälter. Fliesen bedeckten die Wände. Schaake vermisste die Schatten. Die Filme waren nicht imstande gewesen, ihm den Geruch zu übermitteln. Wie hieß das Zeug? Lysol? Formalin? Und wo würde die Leiche liegen? In einem Schubfach? Auf dem Seziertisch?

Und wie würde das Gesicht aussehen?

Kluth blieb vor einer zweiflügeligen Pendeltür stehen. Die großen rechteckigen Ausschnitte darin waren mit Drahtglas gefüllt.

»Es wird nicht so schlimm werden«, sagte Kluth. Seine kräftige Stimme klang dünn in der kühlen Luft.

Schaake blickte durch einen der Ausschnitte in den Sezierraum. Zwei Männer in lindgrünen Kitteln machten sich an einem langen Tisch, in den eine flache emaillierte Wanne eingelassen war, zu schaffen. An den Längsseiten des Tisches standen zwei Wagen mit Instrumenten und Schalen, die für die Aufnahme entnommener Organe bestimmt waren.

Kluth zog den einen Flügel der Pendeltür ein wenig auf, und eine hochbeinige, fahrbare Bahre geriet in Schaakes Blickfeld. Unter einem langen, an allen Seiten tief herabhängenden Laken erkannte er die Umrisse eines menschlichen Körpers. Die Zehen standen aufrecht und schienen sich durch den Stoff bohren zu wollen. Dort, wo sich der Oberkörper befand, wölbte sich der Stoff über einer breiten Brust. Der Kopf dagegen schien seltsam klein zu sein.

Schaake spürte ein Ziehen im Bauch, das bis in seine Schenkel ausstrahlte, als einer der Männer in den grünen Kitteln aufmerksam wurde und zu ihnen kam. Er öffnete den anderen Flügel, machte eine ruckartige Armbewegung.

»Kommen Sie bitte, der Herr Professor wartet schon«, sagte der Pathologie-Helfer mit tonloser Stimme. Seine schlaffe Gesichtshaut wirkte im harten Licht der Leuchtstofflampen geisterhaft grau.

Kluth ging vor. Schaake folgte ihm langsam, zögernd. Trettin und Urbach schoben sich an ihm vorbei. Kluth und Trettin begrüßten den Pathologen mit Handschlag, Schaake und Urbach wurden nicht vorgestellt. Der Pathologe machte eine ungeduldige Handbewegung.

Der Gehilfe trat ans Kopfende der Bahre. Er schien die Szene, die er sicher schon unzählige Male erlebt hatte, zu genießen. Vielleicht wettete er mit sich selbst, ob jemand umkippte oder nicht. Schaake wich dem lauernden Blick des Mannes aus.

Urbach stellte sich neben den Helfer. Er ließ Schaake nicht aus den Augen.

»Na los«, sagte Kluth.

Der Helfer fasste einen Zipfel des Lakens, dann zögerte er den Moment der Enthüllung noch ein wenig hinaus. Seine Lippen schimmerten feucht. Schaake hielt den Atem an und presste die Lippen aufeinander. Sein Magen zog sich zu einem Klumpen zusammen.

Mit einem Ruck zog der Helfer das Laken zurück.

Ein dumpfes Dröhnen füllte seinen Schädel, der Klumpen in seinem Magen wurde schwerer und drohte ihn nach unten zu ziehen, und er glaubte zu schwanken. Er spürte Urbachs Blicke, und er zwang sich, in das stille weiße Gesicht zu blicken. Gnädigerweise hatte man den zerstörten Schädel bandagiert, und eine Kinnbinde hielt den Unterkiefer geschlossen. Die Lippen waren ein wenig zurückgezogen, straff gespannt wie Plastikfolie. Oder Wolfslefzen. Der Klumpen in seinem Magen löste sich langsam auf. Er schluckte. War er erleichtert, weil das Gesicht erkennbare Züge aufwies? Was hatte er erwartet? Einen Haufen zerfetzter Haut und zerschmetterter Knochen? An den Schultern, soweit sie unter dem zurückgezogenen Laken sichtbar waren, zeigten sich tiefe Schrammen. Dafür, dass dieser Mann aus einem fahrenden D-Zug gestürzt war, sahen die Verletzungen nicht schlimm aus. Wahrscheinlich war der Schädel zerschmettert. Oder das Genick gebrochen. Schaake wandte sich abrupt um, öffnete den Mund und stieß den angehaltenen Atem aus. Der Pathologe streifte durchsichtige Gummihandschuhe über seine breiten Hände mit den behaarten Fingern. Das Gummi klatschte, als er den Bund losließ, und dann gab es quietschende Geräusche, als er den Sitz der Finger korrigierte.

»Nun?«, fragte Trettin.

Kluth runzelte unwillig die Stirn, aber er sagte nichts.

Schaake nickte, weil er seiner Stimme nicht traute. Er räusperte sich und sagt dann: »Ja.«

In Urbachs helle Augen trat ein nachdenklicher Ausdruck. Schaake sah den Staatsanwalt an. Kluths Gesicht drückte Zufriedenheit aus.

Trettin sagte: »Sind Sie sicher? Wollen Sie ihn sich noch einmal ansehen? Sie wissen ja, dass Sie der einzige sind...« Er verstummte. Schaake sah noch einmal in das wächserne Gesicht mit der spitzen Nase, den eingefallenen Wangen und dem schütteren Haar. »Ja, ja!«, sagte er laut und ungeduldig.

»Schön«, entschied Trettin. »Gehen wir.«

Kluth lächelte Schaake zu. »Sie haben es hinter sich«, meinte er. »Der Rest ist unsere Sache.«

Schaake wusste es besser. Er spürte Urbachs Blicke in seinem Nacken. Urbach würde ihn nicht einfach ziehen lassen. Für Urbach war das Spiel noch nicht zu Ende. Schaake wusste, dass er zu viele Fehler gemacht hatte. Den ersten und zugleich größten Fehler hatte er begangen, als er sich fast bedenkenlos auf ein gewagtes, aberwitziges Spiel eingelassen hatte...

I

Volker Schaake stand am Fenster seines Zimmers im Holiday Inn am Köln/Bonner Flughafen. Eine Boeing 737 stieß aus dem makellos blauen Septemberhimmel herab. Fast lautlos schwebte sie über den klotzigen Hotelbau hinweg. Schaake fragte sich zum hundertsten Mal, was er hier sollte. Er gehörte zum Planungsbüro München. Zu seinem Gebiet gehörten Spanien und die spanisch sprechenden Länder Nordafrikas. Zur Zeit projektierte er eine automatische Bandstraße für ein Getriebemontagewerk, das in Nordspanien im Auftrag eines amerikanischen Automobilkonzerns errichtet wurde. Seine Firma unterhielt auch in Köln ein Montage- und Planungsbüro, aber wenn seine Reise irgendetwas mit der Kölner Niederlassung zu tun hätte, hätte man ihn erwartet oder abholen lassen. Zumindest hätte man es ihm gesagt.

Nein, er hatte keine Ahnung, weshalb Wessendorf ihn nach Köln geschickt hatte. Wessendorf hatte nichts damit zu tun, das war schon mal sicher. Die Tickets waren von der Firmenleitung in Nürnberg gekommen, zusammen mit der Anweisung, im Holiday Inn abzusteigen, ein Zimmer sei reserviert.

In München hatte er die Acht-Uhr-Maschine genommen. Kurz vor halb zehn war er im Hotel angekommen. An der Rezeption hatte keine Nachricht für ihn vorgelegen. Jetzt war es elf durch, und noch immer tat sich nichts. Er hatte seine Mutter angerufen, die in Düren lebte. Er hatte sie gefragt, wie es ihr ginge, und als sie hörte, dass er in Köln war, hatte sie ihn auf ihre bedrängende Art gebeten, doch wenigstens kurz herüberzukommen. Vielleicht, hatte er gesagt, aber wahrscheinlich klappe es nicht.

Langsam, aber sicher, begann der Ärger in ihm zu nagen. Er fühlte sich verschaukelt. In München bleiben wichtige Arbeiten liegen. Es gab Schwierigkeiten mit einem spanischen Unterlieferanten, Zeichnungen und Spezifikationen mussten geändert werden, der amerikanische Auftraggeber musste sein Einverständnis geben, die ersten Abnahmetermine rückten unerbittlich näher.

Schaake überlegte, ob er duschen sollte, als es hart an der Tür klopfte. Er öffnete. Da standen sie. Zwei Männer, an denen auf den ersten Blick nichts Auffälliges zu entdecken war. Der ältere, ein fülliger Mann mit verwischter Zigarrenasche auf den Revers seines dunklen Jacketts, ergriff das Wort.

»Guten Tag, Herr Schaake. Herr Dr. Wessendorf hat dieses Zusammentreffen arrangiert. Dürfen wir eintreten?«

Wessendorf hatte das Treffen wohl nicht arrangiert, aber Schaake sagte nichts. Die Besucher würden schon mit der Sprache herausrücken. Vielleicht ging es um interne Dinge, die nicht in einem Büro ausgehandelt werden sollten. Vielleicht, hatte er während des Fluges überlegt, wollte man ihm einen Sitz im Vorstand anbieten, vertraulich zunächst, weil erst ein anderer ausgebootet werden musste. Volkmanns Stuhl wackelte, hieß es. Die Geheimnistuerei sprach für irgendetwas in der Preislage.

Wortlos gab er die Tür frei. Er zog sein Jackett über, weil die beiden Besucher sehr korrekt gekleidet waren.

Der Ältere hielt Schaake die Hand hin. »Mein Name ist Mehrländer, das ist mein Mitarbeiter, Herr Urbach.«

Schaake drückte die Hand, die groß und überraschend kräftig war. Die Namen hatte er noch nie gehört. Aus der Vorstandsetage des Konzerns stammten die Männer nicht. Vielleicht schickte man bewusst konzernunabhängige Unterhändler, Banker vermutlich. Wie auch immer, Schaake hatte keine Lust, auf einem Vorstandsposten zu versauern.

»Dürfen wir uns setzen?«, fragte Mehrländer.

»Natürlich. Entschuldigen Sie. Kann ich Ihnen etwas bestellen?«

»Nein, danke, nichts. Aber wenn Sie möchten...«

Mehrländer hatte eine tiefe, raue Stimme. Er war schon älter, Ende Fünfzig vielleicht. Sein dichtes Haar war stark ergraut, buschige Brauen wucherten über braunen Augen, die scharf und klar durch eine Brille mit dicken Gläsern blickten. Die fleischige Nase war von roten Äderchen durchzogen, die Lippen schimmerten bläulich.

Urbach, ein drahtiger Mann mit knappen Bewegungen, war wesentlich jünger. Das Haar trug er kurzgeschnitten, den Mund hielt er fest zusammengepresst, als ob ihm irgendetwas nicht passte. Seine hellen Augen zuckten durch das Hotelzimmer, richteten sich auf Schaake, tasteten ihn schnell ab, und wanderten dann weiter.

Mehrländer legte eine Aktentasche auf den Tisch. Er öffnete sie und zog ein Zigarrenetui heraus, das er Schaake hinhielt.

»Nehmen Sie eine Zigarre?«

Schaake schüttelte den Kopf. Vor zwei Jahren hatte er das Rauchen endlich aufgegeben. Mehrländer zündete seine Zigarre an. Seine Lippen erzeugten schmatzende Geräusche Die braunen Augen ließen Schaake nicht los. Schaake wusste, dass Mehrländer sich absichtlich Zeit ließ. Er wollte sich ein Bild von ihm machen.

»Diese Unterredung, Herr Schaake«, begann er schließlich, »findet mit Wissen und Billigung der obersten Geschäftsleitung Ihrer Firma statt. Allerdings weiß man dort nicht, um was es geht. Sie sind freigestellt, Herr Schaake. Ich nehme das vorweg, weil Ihnen unser Anliegen sehr ungewöhnlich vorkommen wird.« Mehrländer legte die Zigarre in einen Aschenbecher. Er leckte sich über die Lippen, dann sagte er, während er schnaubend durch die Nase ausatmete: »Wir gehören einem bundesdeutschen Geheimdienst an, und wir brauchen Ihre Hilfe.«

Ich träume, dachte Schaake. So ein Unsinn. Er war erst vorige Woche aus Bilbao zurückgekommen. Natürlich hatte er etwas von der Schießerei mitbekommen, aber was hatte ein deutscher Geheimdienst mit den Aktivitäten baskischer Terroristen zu tun? Und was hatte er damit zu tun? Er schüttelte den Kopf. Geheimdienst. Was gab es da? BND, BiV, und was noch? MAD, Politische Polizei, Spionageabwehr...

»Ich stelle es Ihnen anheim, in Nürnberg anzurufen. Das Vorstandsmitglied Ihrer Firma, Herr Professor Hennings, steht Ihnen für ein Telefongespräch zur Verfügung. Sie können jetzt telefonieren oder später, wie Sie wollen. Nur - ganz gleich, wie unsere Unterredung ausgeht, Herr Schaake - Sie dürfen niemals ein Wort darüber verlieren. Weder Ihrer Frau gegenüber, noch Freunden oder Kollegen. Was wir von Ihnen erwarten, ist für die Sicherheit der Bundesrepublik Deutschland von außerordentlicher Bedeutung.«

Es hatte nichts mit Terroranschlägen im Baskenland zu tun. »Ich kann mir nicht vorstellen...«

»Sie werden es bald verstehen, Herr Schaake. Herr Urbach wird Ihnen einige Fragen stellen. Herr Urbach wird als Referatsleiter Ihr Gesprächspartner sein.«

»Moment! Können Sie von vorne anfangen?«

»Haben Sie noch etwas Geduld. - Herr Urbach, bitte«

Urbach schlug einen dünnen Plastikhefter auf. Mit monotoner Stimme referierte er einige Daten. »Sie sind zweiundvierzig Jahre alt, Diplomingenieur, seit neunzehnhundertvierundsechzig verheiratet, Sie haben zwei Söhne im Alter von zwölf und fünfzehn Jahren. Ihr Abitur haben Sie neunzehn-siebenundfünfzig in Minden abgelegt, danach haben Sie in Aachen Maschinenbau und Verfahrenstechnik studiert. Ihre Mutter lebt seit dem Tod Ihres Vaters in Düren. Ihre Frau stammt aus Krefeld. Weder Sie noch Ihre Frau haben Verwandte in der DDR...«

»Woher wissen Sie das alles?«, fragte Schaake verärgert.

Mehrländers buschige Brauen hoben sich ein wenig. »Leitende Wissenschaftler und Ingenieure, die an wichtigen Objekten im Ausland arbeiten, werden von uns überprüft. Dieses Recht nehmen wir uns, wenn die Projekte vom Bund in irgendeiner Form gefördert werden.«

»Deshalb schnüffeln Sie in meinem Privatleben herum?«

»Routine, Herr Schaake. Von Schnüffeln kann keine Rede sein. Eine Sicherheitsüberprüfung besteht nur aus der Zusammenstellung und Betrachtung von Daten, die ohnehin verfügbar sind. Das geschieht im Interesse der Firmen, die im Ausland arbeiten, im Interesse der betreffenden Länder, und letztlich auch in Ihrem Interesse, Herr Schaake. Sie haben Kraftwerksanlagen in Afrika betreut. Dort unten wimmelt es von Agenten und Saboteuren. Ein Mann mit einer Mutter oder einem Bruder in der DDR wäre für die ein fetter Braten. Mann, Herr Schaake, Sie wissen doch, was in der Welt los ist! Der Wettkampf der Systeme hat sich verlagert. Er findet jetzt auf wirtschaftlicher Ebene statt. Was nicht heißen soll, dass es die klassische Spionage nicht mehr gäbe, im Gegenteil. Wir können doch davon ausgehen, dass Sie fest auf dem Boden der freiheitlich-demokratischen Grundordnung stehen?«

Das darf doch nicht wahr sein, dachte Schaake, der nicht die Absicht hatte, sich auf seine Gesinnung hin prüfen zu lassen. Er empfand plötzlich eine heftige Abneigung gegen den Mann, der sich Mehrländer nannte. Mehrländer machte nicht den Eindruck, als ob ihm die freiheitlich-demokratische Grundordnung mehr bedeutete als die Marke seiner Zigarre. Schaake kannte Geheimdienstler bisher nur aus Romanen oder Filmen. Figuren wie Mehrländer, der ihm jetzt wie eine fette Kröte erschien, kamen darin nicht vor.

Urbach schien Schaakes Abneigung gegenüber Mehrländer genau zu registrieren, und er versuchte, Schaakes Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

»Im Jahre neunzehn-neunundfünfzig waren Sie Universitätsmeister im modernen Fünfkampf...«

»Warum haben Sie eigentlich nicht an den Olympischen Spielen in Rom teilgenommen?«, schaltete sich Mehrländer erneut ein.

»Ich wollte mit dem Studium fertig werden. Wahrscheinlich wäre ich nicht über die Vorrunden hinausgekommen.« Schaake ärgerte sich, weil er glaubte, sich verteidigen zu müssen. Er hätte eine Medaillenchance gehabt, aber er hatte sich zu wenig zugetraut.

Mehrländer fixierte ihn unentwegt. »Sind Sie noch in Form?«

»Fürs Sportabzeichen müsste es reichen.«

Er hatte lange ausgesetzt. Er hatte geraucht und getrunken, weil er das Gefühl gehabt hatte, einiges nachholen zu müssen, als er endlich Geld verdiente. Aber seit einigen Jahren lebte er bewusster. Er teilte seine Kräfte ein, und er hatte auch wieder zu trainieren begonnen. Er lief regelmäßig, und er schwamm viel. Ja, er war fit.

»Also«, sagte Mehrländer forsch, »wie ich schon sagte, wir brauchen Ihre Hilfe.«

»Weil ich Ingenieur bin? Oder weil ich Fünfkämpfer war?«

Mehrländers Krötengesicht verzog sich zu einer Grimasse, die keinerlei Ähnlichkeit mit einem Lachen oder nur Lächeln aufwies. Immerhin schwang so etwas wie Anerkennung in seiner Stimme, als er sagte: »Schlagfertig sind Sie, das ist gar nicht so schlecht. Schlagfertigkeit könnte Ihre Aufgabe erleichtern.«

Schaake lachte zum ersten Mal. »Wer sagt Ihnen denn, dass ich bei Ihrem schleimigen Vorhaben mitmache?«

Die Falten in Mehrländers Gesicht vertieften sich, und die Augen strahlten plötzlich Kälte aus. »Warten Sie ab, Herr Schaake, Sie werden mitmachen«, sagte er kühl. »Ich glaube, wir sollten erst mal weitermachen. – Herr Urbach.«

Urbach verbarg den höhnischen Ausdruck in seinen Augen, indem er die Lider senkte. »Waren Sie jemals in der DDR oder im Ostblock?«

»Fragen Sie doch Ihre Computer! Vom Datenschutzgesetz scheinen Sie ja ohnehin nichts zu halten.«

»Bitte!«, mahnte Mehrländer.

»Nein«, sagte Schaake. »Ich war nie in der DDR, nicht einmal in Berlin.«

»Haben Sie Bekannte in der DDR? Oder Verwandte, von denen wir nichts wissen?«

»Nein.«

Nein. Das hatte er so schnell dahingesagt. Zu schnell? Er runzelte die Stirn, aber kam nicht dazu, einer Erinnerung nachzujagen, die noch zu vage war, um fassbar zu sein. Urbach kam offenbar zur Sache. Schaake merkte es an einem kurzen Zögern, dann gab sich Urbach einen Ruck.

»Wir suchen einen Mann«, sagte er. »Seit sieben Jahren wissen wir von ihm. Bisher kannten wir nur seinen Decknamen – Gabriel. Im Lauf der Zeit haben wir eine Menge Informationen über ihn zusammengetragen. Wir wissen, wie alt er ist, welchen Werdegang er genommen hat, wo er ausgebildet wurde, von welchem Referat im Ostberliner Ministerium für Staatssicherheit, MfS genannt, er geführt wird. Wir wissen außerdem, dass er hier im Bonner Raum einen höchst effektiven Agentenring leitet, der außerordentlichen Schaden anrichtet, vor allem im Bereich der politischen Spionage. Anfang des Jahres ist ein Mann aus dem MfS zu den Amerikanern übergelaufen, Dahlberg heißt er, ein Hauptmann. Dahlberg hatte mit unserem Freund Gabriel nichts zu tun, er gehörte einem ganz anderen Referat an, aber die Vernehmungen dieses Dahlberg haben uns überraschenderweise, wie wir zugeben müssen, auf Gabriels Klarnamen gebracht. Dahlberg war vor zwanzig Jahren mit Gabriel zusammen auf einem Lehrgang in Uhlenkrug, der Kaderschule für den Agentennachwuchs der DDR. Natürlich trugen sie damals weder ihre Klarnamen noch ihre heutigen Decknamen. Aber einer der Dozenten dort war der Onkel dieses Gabriel, der uns jetzt so viel Kopfzerbrechen macht. Der Onkel leitete später ein eigenes Referat im Ministerium für Staatssicherheit, das wusste Dahlberg, und das wissen wir. Gabriels Onkel war ein ehemaliger Nazi, er hatte deshalb viele Feinde. Es gab Klatsch im Ministerium. Unter anderem hieß es, er protegiere seinen Neffen, eben jenen Gabriel.«

Urbach schwieg. Schaakes Herz klopfte. Sein Verstand weigerte sich, eine Erinnerung an die Oberfläche gelangen zu lassen. Er spürte Urbachs und Mehrländers forschende Blicke.

Urbach fuhr fort: »Es war also nur Klatsch, Gabriel brauchte nicht damit zu rechnen, dass Dahlberg, der Überläufer, ihm gefährlich werden könnte, weil es keine Verbindung zwischen ihnen gab, außer jener gemeinsamen Zeit in Uhlenkrug vor nahezu zwanzig Jahren. Die Verbindung hat unser Computer hergestellt, indem er das Rasterbild, das wir von Gabriel angelegt hatten, füllte. Gabriels Onkel war ein gewisser Dr. Reinhold Güttner, Jahrgang neunzehnhundertvierzehn, von neunzehn-neununddreißig bis vierundvierzig Referent im Reichssicherheitshauptamt. Er geriet in russische Gefangenschaft. Ihm drohte ein Todesurteil, aber dann tauchte er wie ein Phoenix aus der Asche in der DDR auf, die damals noch SBZ hieß. Er wurde zu einem der Männer der ersten Stunde im SD der DDR. Er war ein Spezialist, ein Technokrat, kein Spion im klassischen Sinn. Wir wussten einfach alles über ihn. Wir wussten zum Beispiel, dass er eine Schwester hatte, Erika Güttner, die im Jahre neunzehn-siebenunddreißig einen gewissen Joachim Werner Heller heiratete. Am vierzehnten April neununddreißig wurde ihnen ein Sohn geboren. Sie nannten ihn Jochen. Joachim Werner Heller, Jochens Vater, fiel Anfang dreiundvierzig bei Stalingrad. Erika Heller starb im Frühjahr siebenundfünfzig in Minden...« Urbach blickte Schaake starr an. »Sie werden sich doch noch an Ihren Freund Jochen Heller erinnern!«

Jochen, mein Gott, Jochen! Warum hatte er nicht gleich an ihn gedacht? Es war so lange her. Dreiundzwanzig Jahre...

Sie waren Freunde gewesen. Mehr als zehn Jahre lang. Jochen hatte nach dem Tod seiner Mutter, sie waren damals in der Oberprima gewesen, sogar einige Wochen bei ihm gewohnt. Nicht lange, nein. Jochen war stolz und ehrgeizig gewesen. Mitleid und Almosen hatte er zurückgewiesen. Sie hatten sich entfremdet, wo sie sich eigentlich hätten näherkommen müssen. Jochen hatte seine Mutter um so mehr geliebt, weil er seinen Vater kaum gekannt hatte. Ihr Tod hatte ihn wie ein Schock getroffen. Er hatte verbissen gelernt, das Abitur mit Auszeichnung gemacht, und war zu seinem Onkel in die DDR gezogen. Ostzone sagte man damals noch.

»Und er soll hier leben? Unter falschem Namen?«

»Irgendwo im Bonner Raum, vielleicht in Köln, ja.«

»Das kann ich nicht glauben. Warum benutzt er nicht seinen eigenen Namen?«

»Er war zu lange in der DDR, um hier strengen Sicherheitsüberprüfungen standhalten zu können. Selbst wenn man seinen Lebenslauf drüben bereinigt hätte, hätte er nie verbergen können, dass seine Mutter eine Schwester jenes Dr. Reinhold Güttner war. Da war es sicherer, ihn auf andere Weise in die Bundesrepublik zurückzuschleusen. Ich will Ihnen kurz beschreiben, wie so etwas vor sich geht, und wie eine einwandfreie Legende zustande kommt. Es ist ein langwieriges Verfahren.

Da beschließt irgend jemand, der Bundesrepublik den Rücken zu kehren, aus welchen Gründen auch immer, und sein Glück im Arbeiter-und-Bauern-Staat zu suchen. Er streckt vorsichtig seine Fühler aus, und dann läuft drüben etwas ab. Man bittet den Mann, zu warten und nicht über seine Pläne zu reden. Man checkt seinen Lebenslauf ab, überprüft ihn auf heikle Stellen, wie Vorstrafen oder politische Auffälligkeiten, und wenn sich nichts ergibt, was nicht mit Geld auszubügeln wäre, lässt man ihn seinen Arbeitsplatz und die Wohnung kündigen und in eine andere Stadt ziehen. Dann holt man ihn in die DDR, und in seine bundesrepublikanische Vita schlüpft ein anderer. Der neue Mann, ein Agent, meistens ein Resident, der für langfristige Führungsaufgaben vorbereitet wurde, übernimmt die frei gewordene Existenz. Er sucht einen Job, eine Wohnung, eröffnet ein Konto. Dann wartet er, ob der Übergang glatt verlaufen ist. In Gabriels Fall war er zweifellos glatt verlaufen. Wir haben alles versucht, um ihn zu identifizieren. Wir sehen jetzt nur noch eine Möglichkeit.«

Schaake sah Mehrländer angewidert an. »Sie glauben doch nicht, dass ich...«

Mehrländer hob eine Hand. Es war eine gebieterische Geste. »Sagen Sie jetzt nichts, was Sie später zurücknehmen müssen, Herr Schaake. Heller-Gabriel gefährdet die Sicherheit der Bundesrepublik, und wir müssen ihn haben, verstehen Sie?«

Mehrländer und Urbach wechselten schnelle Blicke. Bestimmt hatten sie sich für den Fall eines Protestes eine schöne Rede zurechtgelegt, doch jetzt zögerten sie beide. Urbach, weil er nicht kompetent war, und Mehrländer, weil er ihn, Schaake, noch nicht gut genug kannte, um beurteilen zu können, wie hart er vorgehen konnte, ohne die Schraube zu überdrehen.

»Ich will nicht mit Drohungen kommen, Herr Schaake, aber ich denke, wir können offen miteinander reden.« Mehrländer lächelte angestrengt. »Sehen Sie, den Schaden, den Heller bereits angerichtet hat, können Sie gar nicht ermessen. Wir müssen ihn haben. Bedingungslos. - Es gibt bei uns Leute, die nicht davor zurückschrecken würden, Druck auf Sie auszuüben. Diesem Druck würden Sie nicht standhalten können, glauben Sie mir das. In Ihrer Branche könnten Sie dann in einer Ihnen angemessenen Position nicht mehr arbeiten. – Ich gehöre nicht zu diesen radikalen Leuten. Ich appelliere lediglich an Ihren Staatsbürgersinn. Die Entscheidung liegt bei Ihnen.«

Schaake spürte sein Herz klopfen. Der Mann, der vor ihm saß, die Beine mit den dicken Schenkeln ein wenig gespreizt, Zigarrenasche auf dem Jackett und der Hose, log. Die Entscheidung lag nicht bei ihm. Nicht umsonst hatte Mehrländer sich auf Professor Hennings berufen. Schaake wunderte sich über sich selbst. Normalerweise wurde er störrisch, wenn man versuchte, ihn unter Druck zu setzen. Diese Reaktion blieb aus.

Er hätte jetzt gern Zeit gehabt, um einen Whisky zu trinken und zu versuchen, sich Klarheit über seine Gefühle und Gedanken zu verschaffen. Warum, zum Teufel, schmiss er die beiden Schleimer nicht einfach raus? Niemand konnte ihn zwingen, für einen Geheimdienst zu arbeiten. Einen Menschen bespitzeln, jagen, denunzieren. Flüchtig dachte er an Heike, seine Frau. Aber wirklich nur flüchtig. Ihre Beziehung steckte in einer Krise, wie er sich nüchtern eingestand. Er reiste in der Welt umher. Vor zehn Jahren hatte er es getan, weil es ihm Spaß machte, weil er etwas leistete, viel Geld verdiente, und so am schnellsten vorankam.

Er hatte seine Karriere genau vorgeplant. Spätestens mit 38 hatte er einen Managementjob in der Zentrale in Nürnberg haben wollen Man musste unter Vierzig sein, wenn man ins Management einstieg und an die Spitze wollte. Er hatte alle Voraussetzungen mitgebracht. Sein fachlicher Background war unangreifbar, er war flexibel und belastbar, intelligent und verfügte über Integrationskraft. Und er hatte Erfolge vorzuweisen.

Aber als er Vierzig wurde, saß er immer noch in München, war dort zweiter Mann, wo er längst der erste hätte sein können. Die Karriere hatte da längst ihren Reiz verloren Eine Beförderung hatte er abgelehnt, einer anderen war er ausgewichen. Er hatte so manches durchschaut. Er wollte nicht nur noch für die Firma leben, alles dem Job unterordnen. Wessendorf war ein abschreckendes Beispiel. Ob er frühmorgens seine Runde Tennis spielte, mit Geschäftsfreunden essen ging, oder mit einem Professor von der Technischen Hochschule in Urlaub fuhr, alles war für den Job.

Aber wofür er lebte, war ihm auch nicht bewusst. Vielleicht hatte er zu fragen verlernt. Er hatte sich einen Sinn für das Abenteuer, für das Unvorhersehbare bewahrt. Er wollte sich nicht noch weiter einengen lassen. Lieber reiste er weiter in der Weltgeschichte herum, auch wenn die Abenteuer dort ausblieben oder sich auf Kleinigkeiten, die eher Ärgernisse waren, beschränkten. Wenn sein Koffer zum Beispiel in Abidschan landete, statt in Rabat. Oder wenn sich der versprochene Bungalow in Baustellennähe als stickige Baracke mit Ungeziefer entpuppte. Abenteuer sahen anders aus. Er wusste es, und er ahnte, dass es nicht die Abenteuerlust allein war, die ihn so unstet hatte werden lassen. Er hatte schon lange nicht mehr über den Sinn seiner Existenz nachgedacht. Ihm schien, als hätte er nicht nur das Fragen verlernt, sondern auch das Suchen aufgegeben.

Er sollte einen Menschen verraten, der einmal sein Freund gewesen war. Ein ungeheuerliches Ansinnen.

Mehrländer hatte die ganze Zeit weitergesprochen. Kein Wort davon war in Schaakes Bewusstsein gedrungen. Jetzt war Mehrländer fertig, und so sah er auch aus – abgekämpft. Schaake erkannte, dass Mehrländer unter Erfolgszwang stand. Schaake hatte es gelernt, Schwächen anderer augenblicklich zu erkennen, das war eine unabdingbare Voraussetzung für eine leitende Position in einem Großbetrieb. Nur aus Urbach wurde er nicht schlau. Urbach hielt sich zurück. Schaake wusste, dass es Fragen gab, tausend Fragen und Bedingungen, aber er wusste auch, dass er sie nicht alle in Worte fassen konnte. Er würde keine der Antworten nachprüfen können. Er müsste fragen, ob er gegen Gesetze würde verstoßen müssen, ob er Menschen belügen oder betrügen musste.

Schaake erwachte wie aus einem schweren Traum. Er atmete laut. Wohin liefen seine Gedanken? Akzeptierte er einfach, was diese fremden Männer sagten? Jochen sollte ein Spion sein? Ein Mann, der unter einem falschen Namen in Bonn lebte? Lächerlich, einfach lächerlich. Schaake sah die Männer an.

»Quatsch!«, sagte er laut.

Das war Kintopp. Die Kerle wollten etwas ganz anderes von ihm. Wahrscheinlich lief da irgendeine Schweinerei im Konzern, sonst nichts. Abrupt stand er auf.

»Gehen Sie«, sagte er unfreundlich. »Gehen Sie!«

Urbach warf Mehrländer einen triumphierenden Blick zu, der etwa besagte, sehen Sie, ich hab's ja gewusst!

»Was haben Sie denn, Herr Schaake?«, fragte er nachsichtig.

»Ich bin kein Denunziant.«

»Es geht um die Sicherheit der Bundesrepublik«, sagte Mehrländer. »Ein Staat muss sich schützen, das müssen Sie doch einsehen.«

»Herr Schaake sieht das sicher anders«, höhnte Urbach. »Er ist ein Liberaler...«

»Seien Sie still«, befahl Mehrländer scharf. Er ließ Schaake nicht aus den Augen. »Was sind Ihre Bedenken, Herr Schaake?«

»Ich will mit Professor Hennings telefonieren. Dann sehe ich weiter.«

»Gern. Aber was sind Ihre Bedenken? Heller ist ein Spion. Wir müssen ihn identifizieren und dingfest machen. Ihm wird physisch nichts geschehen. Wenn wir können, werden wir ihn vor Gericht bringen. Er wird zu einer Gefängnisstrafe verurteilt werden und sie zu einem Teil verbüßen. Nach einer Schamfrist wird er ausgetauscht oder abgeschoben. Sie lesen doch Zeitungen! Es geht doch nicht um die Person dieses Jochen Heller! Es geht darum, weiteren Schaden zu verhüten. In der DDR wird er einen Orden bekommen und befördert werden. Sein Gehalt – oder Sold – ist seit Jahren aufgelaufen. Er ist Major, wussten Sie das?«

Schaake fühlte sich leer. Er wusste nicht, was er denken sollte. Er sollte seinen Freund verraten, Jochen Heller. War er noch sein Freund? Hielt eine Freundschaft immer, selbst wenn sie nicht dauernd erneuert wurde? Galt die Verpflichtung einer Freundschaft über alle Zeiten hinweg? Oder ist eine Freundschaft eine Beziehung, die irgendwann endet, wenn sie nicht mehr gebraucht oder erprobt wird?

»Er war doch mein Freund«, sagte er. Es klang lahm.

»Was heißt denn hier Freundschaft?« Urbach grinste zynisch. »Ihr Freund ist ein Spion, und unser Job ist es, ihn zu kriegen. Er kennt die Regeln. Machen Sie auch mit. Denken Sie, es ist ein Spiel.«

»Menschenjagd ist doch kein Sport«, sagte Schaake, immer noch lahm. »Und außerdem... wer garantiert Ihnen denn, dass ich richtig spiele? Dass ich Ihnen nichts vormache?«

Mehrländer lächelte, plötzlich sorglos und offen. Er spürte, dass er gewonnen hatte.

»Oh, machen Sie sich darüber keine Gedanken. Herr Urbach verfügt über Erfahrung. – Rufen Sie Professor Hennings an. Wir warten so lange in der Halle.«

II

»Wir werden einige Zeit zusammen verbringen, und Sie werden Geduld aufbringen müssen«, sagte Mehrländer, als sie ihre Unterredung fortsetzten.

Er, Volker Schaake, war dabei. Ohne sich ernsthaft zu wehren, hatte er sich auf ein Spiel eingelassen, das ihn nichts anging. Er hatte mit Professor Hennings telefoniert. Hennings, ehemaliger Staatssekretär im Bundesministerium für Forschung und Technologie, hatte an Schaakes loyale Einstellung zu diesem Staat, dessen Vorteile er genoss, appelliert. Hennings bürgte dafür, dass das Ansinnen Mehrländers an ihn seriös war, und dass es mit Wissen und Billigung der obersten Verfassungsschützer an ihn herangetragen worden war. Hennings hatte durchblicken lassen, dass er vom Staatssekretär im Bundeskanzleramt um seine Unterstützung gebeten worden war. Es war beklemmend zu erfahren, wie weit – oder wie hoch – die Verflechtungen reichten. Er war freigestellt, solange es erforderlich sein würde, sein Gehalt lief selbstverständlich weiter, und um den Fortschritt des Projektes Bilbao kümmerte sich Wessendorf. Hennings hatte keinen Zweifel daran aufkommen lassen, was er von Schaake erwartete – bedingungslose Mitarbeit im Interesse des Staates...

Mehrländer und Urbach kamen danach schnell zur Sache, wobei das Organisatorische noch den geringsten Raum einnahm. Unter dem Trommelfeuer der Fragen und Anweisungen trat Schaakes Verstand den Rückzug an.

»Unsere eigentliche Arbeit beginnt morgen. Sie werden heute Abend nach München zurückfliegen. Ihrer Frau brauchen Sie wohl keine großen Erklärungen abzugeben, wenn Sie eine Geschäftsreise antreten?«

»Ich komme schon klar.«

»Es kann immerhin sein, dass Sie zwei Wochen nicht zu Hause sein werden.«

»Machen Sie sich keine Gedanken.«

Hatten sie auch in seinem privaten Umfeld herumgeschnüffelt? Er hatte jedenfalls nicht die Absicht, Mehrländer und Urbach von den Gepflogenheiten seiner Ehe zu erzählen.

Unter keinen Umständen, verlangte Mehrländer, durfte er seiner Frau irgendetwas über den wahren Grund seiner Abwesenheit erzählen. Am nächsten Morgen sollte er nach Köln zurückfliegen. Urbach würde ihn abholen.

»Zuletzt haben Sie Ihren Freund Jochen Heller im Jahre siebenundfünfzig gesehen, praktisch bei der Abiturfeier«, sagte Mehrländer.

Volker Schaake überlegte. Noch gab sein Hirn die Erinnerungen nur zögernd frei. Jochen hatte an der Feier gar nicht mehr teilgenommen... Aber er nickte.

»Wir haben Sie ausgewählt, weil Sie ihn am besten gekannt haben dürften.«

Und weil er am leichtesten unter Druck zu setzen war? Da war doch noch Jutta gewesen. Und Rainer. Aber von denen wussten sie wohl nichts. Damals gab es noch keine elektronischen Datenspeicher. Und der Zusammenhalt ihrer Klasse war noch nie besonders eng gewesen. Die Klassengemeinschaft war mehrmals auseinandergerissen und neu zusammengesetzt worden. In der Obertertia, in der Obersekunda, und zuletzt noch einmal in der Unterprima. Jochen und er hatten Glück gehabt. Sie waren nie getrennt worden.

»Sie haben damals doch fotografiert«, sagte Mehrländer, um einen beiläufigen Tonfall bemüht.

»Sie haben sich umgehört«, stellte Schaake fest.

»Ja. Wir waren in Minden, mehrere Tage lang. Leider konnten wir nur noch wenige Ihrer ehemaligen Klassenkameraden aufspüren. Die meisten hat es in alle Winde verstreut, und die wenigen, die wir fanden, konnten sich kaum noch an Heller und Sie erinnern. Wir hatten schon befürchtet, aufgeben zu müssen, aber dann fanden wir doch jemanden, der sich an Sie erinnerte, weil Sie fotografiert hatten, und dann fiel ihm ein, dass Sie und Heller dicke Freunde waren. Heller muss ein verschlossener Typ gewesen sein. Fotografieren war damals noch nicht so verbreitet wie heute.«

»Ich habe damals sogar sehr viel fotografiert. Ich hatte eine eigene Dunkelkammer. Ich habe sie damals alle mit Fotos von Klassenfahrten, Tanzkursen, und was weiß ich, versorgt.«

Schaake schwieg, als er sah, wie Mehrländer und Urbach ihn atemlos ansahen, und er genoss es, sie warten zu lassen. Schließlich räusperte sich Mehrländer.

»Das haben wir gehört. Aber leider haben wir kein einziges Ihrer Werke mehr auftreiben können, kein einziges. Wo haben Sie denn die Erinnerungsfotos an Ihre Schulzeit gelassen?« Mehrländers Stimme klang rau.

Er hatte den großen Koffer mit seiner Dunkelkammerausrüstung und den Negativen im Haus seiner Eltern zurückgelassen. Er hielt eine schnelle Antwort zurück, ließ sich Zeit.

»Ich habe sie alle bei meinen Eltern zurückgelassen«, sagte er. »Nach dem Tod meines Vaters ist meine Mutter zu ihrer Schwester und deren Mann nach Düren gezogen. Wir hatten ein großes Haus in Minden. Meine Mutter musste viel zurücklassen. Sie hat alles, was sie nicht mehr brauchte, auf den Sperrmüll gegeben. Meine Fotos waren dabei, und sämtliche Negative.« Und viele andere Dinge, an denen Erinnerungen hingen - Zeitungsausschnitte, Zeitschriften, Siegerurkunden. Er hatte sich um nichts kümmern können. Gleich nach der Beerdigung, noch am selben Tag, hatte er nach Afrika zurückfliegen müssen, wo im ehemaligen Spanisch-Sahara eine Phosphat-Förderanlage abgenommen werden musste.

»Schade«, sagte Mehrländer flach. »Ein gutes Foto von einem engagierten Amateur hätte unsere Arbeit sehr erleichtert. Und zu Hause? Haben Sie da keine Fotos mehr aus Ihrer Jugendzeit?«

Er dachte an die vier dicken, in verschiedenfarbiges Leder gebundenen Alben, die im Schrank seines Arbeitszimmers standen. Er schüttelte den Kopf.

»Ich habe alles im Haus meiner Eltern zurückgelassen. Ich habe das Fotografieren erst wieder angefangen, als ich schon verheiratet war.«

Er hielt Urbachs Blick stand. Urbach schien genau zu spüren, dass er log, aber es schien ihm nichts auszumachen. Aber warum log er? Er wusste es nicht, nicht zu diesem Zeitpunkt. Wollte er Zeit gewinnen? Sich eine Hintertür offenhalten? Er musste nachdenken. Ein Foto konnte er ihnen immer noch geben.

*

In Köln hatte er noch die Maschine um 16 Uhr 10 erwischt, und so war es erst halb acht, als er seinen BMW vor dem Reihenhaus in Haar bei München anhielt. Gerd, der zusammen mit ein paar Freunden aus der Nachbarschaft weiter unten auf der Straße mit seinem Fahrrad herumfuhr, kam auf ihn zugerast und begrüßte ihn stürmisch. Der Zwölfjährige sah verschwitzt aus, und am Hals und an den Armen und Knien bemerkte Schaake Schrammen, die gestern noch nicht dort gewesen waren. Gerd packte die Hand seines Vaters und zerrte ihn ins Haus.

Udo begrüßte seinen Vater erst drinnen. Das bedächtigere Temperament des Fünfzehnjährigen erlaubte weder stürmische Gefühlsausbrüche, noch hastige Bewegungen.

»Hast du uns etwas mitgebracht?«, schrie Gerd.

Schaake lachte. »Ich war doch gar nicht richtig weg!«

»Trotzdem! Du bringst uns doch immer was mit!«

»Das nächste Mal, dann ganz bestimmt.«

»Wann verreist du denn wieder?«

Schaake versetzte es einen Stich. »Morgen.«

»Und wie lange?«

»Das weiß ich noch nicht. He, lass mich mal.« Er trat auf Heike zu, die in der Küchentür stand, lächelte, und ihm die Wange hinhielt.

»Du hättest ruhig anrufen können«, sagte sie. «Jetzt habe ich Hubers abgesagt. Ich konnte nicht wissen, dass du doch noch kommst.«

O verdammt, dachte er. Ausgerechnet Hubers, an denen auch ihm etwas lag. Hätte er angerufen, hätte er vom Flughafen direkt hinfahren können. »Entschuldige«, sagte er.

»Ach, schon gut.« Sie wandte sich um und bot ihm den Anblick ihres schlanken Rückens. »Irmgard wird dich vermissen.«

»Du, hör auf!« Irmgard Huber, groß, rothaarig und ungemein unzufrieden, machte ihm seit langem schöne Augen. Und nicht nur das. Wenn Irmgard wusste, dass er allein zu Hause war, rief sie ihn an. Sie würde sich mit ihm in München treffen, wenn er sie darum bäte. Für ihn würde sie sogar Ludwig, ihren Mann, laufenlassen.

»Du musst wieder weg?«, erkundigte sich Heike.

»Ja, gleich morgen früh.«

»In der letzten Zeit lässt du dich wieder ganz schön herumhetzen.«

»Wir haben Probleme in Bilbao.«

Sie drehte sich um und sah ihn ängstlich an. »Du musst wieder nach Spanien?« Ihr schmales Gesicht wurde von langem, dunklem Haar eingerahmt. Sie sah immer noch wie Ende Zwanzig aus, ihre Figur war schlank, der Körper biegsam, und er liebte sie, wenn auch nicht mehr mit der Glut der ersten Jahre, dafür mit einer Beständigkeit, die ihn selbst am meisten wunderte. Und trotzdem war irgendetwas mit ihnen geschehen. Immer seltener fanden sie sich zu einem Gespräch, zu einem wirklichen Dialog.

Sie erzählte von ihren Erlebnissen im Tennisclub und von den Schwierigkeiten mit den Kindern, und wenn er von seiner Arbeit sprach, gab sie vor, zuzuhören, um bei der erstbesten Gelegenheit auf ein ihr genehmeres Thema zurückzukommen. Er bezweifelte, dass sich irgendetwas ändern würde, wenn er jeden Tag zu Hause wäre. Die Krise würde sich verschärfen, offen zutage treten, und sie würden schneller auseinanderdriften.

»Ich brauche nicht sofort nach Spanien«, sagte er, um sie zu beruhigen. »Zuerst muss ich nach Belgien.«

Das hörte sich plausibel an. In Namur wurden in einem Zweigwerk seiner Firma die komplizierten mechanischen Elemente der Bandstraße für das Werk des Kunden in Bilbao hergestellt, und es gehörte zu seinen Aufgaben, sich über den Fortschritt der Arbeiten in Namur an Ort und Stelle zu informieren.

Wenn er das Werk in Namur besuchte, flog er meistens bis Köln und nahm dort einen Leihwagen. Deshalb war er auf den Gedanken verfallen, Heike eine Reise nach Namur vorzutäuschen. Falls ihn jemand in Köln oder Bonn sähe und Heike davon erführe, hätte er weniger Schwierigkeiten, ihr eine plausible Erklärung zu geben, als wenn er erzählt hätte, er sei wieder in Bilbao. Denn auch ohne Mehrländers Anweisung, Heike aus der Geschichte herauszuhalten, hatte er nicht die Absicht, mit ihr über das abenteuerliche Unternehmen zu reden.

Er hoffte, nie mit einem Außenstehenden darüber reden zu müssen.

»Wie lange dauert es diesmal?«

»Das kann ich noch nicht sagen«, antwortete er. Er fühlte sich unbehaglich. »Auf jeden Fall bin ich am Wochenende nicht da.«

»Am Samstag findet das Sommerfest in Udos Schule statt. Er wird ein physikalisches Experiment vorführen.«

Er biss sich auf die Lippen. Ausgerechnet Udo, der seine Aufmerksamkeit dringend brauchte. »Es geht nicht«, sagte er niedergeschlagen.

»Dein Job geht vor. Sag es ihm.« Sie rührte in einem Topf. »Du kannst von dem Gulasch haben, ich wollte es einfrieren für Sonntag. Es dauert noch ein paar Minuten. Sag Gerd, er soll reinkommen.«

Er trat auf die Straße hinaus und rief nach Gerd, der sofort mit Geheul angeprescht kam. Er schloss die Haustür hinter dem Jungen und ging in sein Arbeitszimmer.

Er schloss den Schrank auf, in dem er seine Fotoausrüstung, den Diaprojektor und die Diakästen aufbewahrte. Er machte nur noch Dias, alles andere war ihm zu aufwendig. Die vier Alben mit den Papierbildern, den besten Fotos aus seiner Jugendzeit, standen in einer Reihe mit älteren gesammelten Zeitschriften und einigen Lehrbüchern, die er noch gelegentlich benutzte Er spürte ein kaltes Gefühl, das langsam seinen Rücken hinaufkroch und seinen Nacken erfasste. Seit er selbst vergrößerte, hatte er seine besten Fotos nach Themen geordnet und gesammelt. Landschaften, Architektur, Technik und Menschen.

Das dicke Album mit dem grünen Lederrücken stand nicht mehr an seinem Platz.

III

Es war voll gewesen mit den Fotos seiner Mitschüler und Lehrer, seiner Freunde und Freundinnen seiner Sportkameraden Er hatte zu fotografieren begonnen, als er in die Untertertia kam. Ein Jahr später hatte er sich von dem Lohn eines Ferienjobs eine Vergrößerungsanlage gekauft. Er hatte sogar während des Unterrichts Fotos gemacht. Schnappschüsse von den Lehrern in den für sie typischen Haltungen.

Und natürlich immer wieder Jochen, Jutta und Rainer. Jochen auf dem Schulhof, Jochen und Jutta mit dem kleinen Paddelboot auf dem Mittellandkanal. Eine Radtour mit Jochen und Jutta, bei einem Sportfest, Jochen und Rainer, Jochen nach der Beerdigung seiner Mutter...

»Volker! Hörst du nicht?«

Heikes Stimme klang scharf. Er fuhr herum.

»Verzeih, ich habe gerade an etwas gedacht.«

»Dein Essen ist fertig.«

Er war nicht bei der Sache. Er musste den ganzen Schrank absuchen. Irgendwo musste das Album ja sein.

»Hast du mal das grüne Album in der Hand gehabt?«, fragte er, als sie nach dem Essen einen Kaffee tranken.

»Das grüne? Ist es das mit den Schulfotos?«

»Ja.«

»Nein. Ich nehme überhaupt keins von den Alben in die Hand. Ich gehe nicht an den Schrank, weil ich weiß, wie du dich immer anstellst.«

Das kalte Gefühl stellte sich wieder ein. Fragen drängten sich auf, die er zurückhalten musste, wenn er Heike nicht beunruhigen wollte Gerd kam hereingestürmt, um gute Nacht zu sagen. Seine Kaffeetasse kippte um, und Heike schimpfte laut.

»So, du Ungeheuer, jetzt ins Bett! Los, ab!«

»Bringst du mich morgen zur Schule, Papa?« Gerd klammerte sich an Schaakes Hals fest.

Schaake drückte seinen Sohn an sich. »Klar tue ich das«, sagte er weich.

Gerd besuchte die Realschule in Haar. Weil es sich kaum lohnte, den Bus zu benutzen, fuhr Gerd zum Leidwesen seiner Mutter am liebsten mit dem Fahrrad. Heike hatte sich jetzt daran gewöhnt, aber wenn sie die Zeit irgendwie aufbringen konnte, brachte sie Gerd immer noch mit ihrem Wagen zur Schule und holte ihn mittags wieder ab. Jetzt lächelte sie.

»Dann darf ich ihn wohl abholen, weil du zum Flughafen weiterfährst?«

Gerd stürmte hinaus und polterte nach oben. Udo schlenderte herein und setzte sich aufs Sofa.

»Kann ich den Rockerfilm sehen?«, fragte er.

»Du bist wohl übergeschnappt! Rockerfilm!«

Udo hob die Schultern, warf die Fernsehzeitschrift weg und zog wieder ab.

»Erlaubst du ihm solche Filme?«, fragte Schaake

»Natürlich nicht. Aber manchmal, wenn du weg bist, ist es eben nicht so einfach, ihm alles abzuschlagen.«

»Ach komm, setzen wir uns.« Er zog sie auf seinen Schoß und fasste ihre Brüste an. Sie stieß seine Hand zurück.

»Nicht! Udo kommt doch gleich wieder. Und außerdem muss ich das Gulasch noch umfüllen.«

Er seufzte. »Hattest du in der letzten Zeit Besuch?«

»Ich? Besuch? Wen denn?«

»Das frage ich dich ja.«

»Außer Uschi und Irmgard kommt nur Frau Teschner manchmal nach dem Tennis auf ein zweites Frühstück mit. Ich bin die klassische Grüne Witwe. Wenn der Richtige anklopft...«

»Und sonst? Ich meine, waren schon mal Handwerker hier? War etwas kaputt?«

»Das hätte ich dir doch gesagt. Warum fragst du?«

»Ach, nur so.«

»Etwa wegen des Albums? Meinst du, das hätte einer geklaut?« Heike lachte laut. »Volker, Volker, so schön wart ihr auch wieder nicht!«

Etwas unwillig stand er auf und ging in sein Arbeitszimmer zurück. Er durchsuchte den ganzen Schrank und alle Fächer seines Schreibtisches.

Nichts.

Er sah in dem alten Küchenschrank im Keller nach, in den sie alles stopften, was sie oben nicht mehr haben wollten.

Nichts.

Er fragte die Kinder, sah in ihre Bücherregale.

Nichts.

Als er Heike in der Küche rumoren hörte, untersuchte er die Schlösser an der Haustür, die Sicherung an der Terrassentür und die Kellertür, die in den Garten führte.

Er konnte keine Spuren entdecken, die auf ein gewaltsames Eindringen hätten schließen lassen.

Doch ein kaltes Gefühl der Unsicherheit ließ sich nicht mehr vertreiben.

»Ach ja, wir haben eine neue Wasseruhr bekommen!«, rief Heike, als er gerade aus dem Keller kam. »Angeblich ist das so üblich. Alle sieben oder acht Jahre bekommt man eine neue Wasseruhr, auch wenn es die alte noch tut.«

Schaake sah nach. Es stimmte Die Wasseruhr war ausgewechselt worden.

Heike stand oben an der Treppe, als er heraufkam. »Was suchst du da unten? Etwa immer noch das Album? Hast du einen alten Schulfreund wiedergetroffen? Oder eine Freundin?«

»Wir waren keine gemischte Schule«, antwortete er.

Sie setzten sich ins Wohnzimmer. Der Fernsehapparat lief, und Udo hockte mit angezogenen Beinen in einem Sessel. Heike hörte, wie er zornig Luft holte, und schnell drückte sie seinen Arm.

»Lass ihn«, flüsterte sie.

Sie setzten sich in verschiedene Sessel, und schweigend starrten sie auf die Mattscheibe

Schaake nahm nicht wahr, was sich dort abspielte. Ihm war es recht, weil er nachdenken konnte. Heike spielte drei Mal in der Woche morgens von neun bis zehn Tennis. Darauf konnte man sich verlassen. Um die Zeit waren die Kinder in der Schule. Die Hecke vorn war so hoch, dass sie die Eingangstür den Blicken der Nachbarn entzog. Tagsüber schloss Heike die Tür nicht ab, und das Zusatzschloss sperrte sie erst recht nicht; es war ihr zu umständlich, von außen die Kette einzuhaken und sie bei ihrer Rückkehr wieder zu entriegeln.

Einmal, es war drei oder vier Monate her, hatte er sich selbst ausgesperrt. Da hatte ihm der kleine Günter Dahmen aus dem Nachbarhaus gezeigt, wie man trotzdem hereinkam. Er hatte einen kurzen Holzstock genommen, den Arm durch den Briefkastenschlitz geschoben und mit dem Holz von innen die Klinke herabgedrückt...

IV

Urbach erwartete ihn am anderen Morgen am Fuß der Rolltreppe. Die beiden Männer nickten einander nur kühl zu. Schaake nahm seine beiden Koffer vom Gepäckkreisel und folgte Urbach nach draußen zu einem wartenden Ford Granada. Ein junger Mann stieg aus und öffnete den Kofferraum.

»Das ist Georg«, sagte Urbach. »Er wird Ihnen helfen.«

Schaake drückte dem jungen Mann die Hand. Georg war nicht so jung, wie er auf den ersten Blick wirkte. Anfang Dreißig, schätzte Schaake. Georg trug eine braune Lederjacke und neue Jeans. Die Jacke war vorn geschlossen, und Schaake fragte sich, ob der Mann eine Pistole darunter trug.

Urbach hielt die hintere Wagentür auf. Schaake stieg ein, Urbach rutschte neben ihn. Georg fuhr. Das Flughafengelände blieb hinter ihnen zurück. Die Fahrt ging, wie erwartet, nach Bonn. Schaake versuchte, sich zu entspannen. Er schaffte es nicht. Er sah Urbach an, der mit teilnahmslosem Gesicht nach vorn schaute.

»Was werden wir jetzt tun?«, fragte Schaake. »Uns an irgendeine Ecke stellen und warten, ob er vorüber kommt?«

»Wir werden uns unterhalten und dabei Fotos ansehen.«

»Was für Fotos?«

»Wenn wir jemanden observieren, fotografieren wir nicht nur ihn. Wir nehmen jeden auf, der in seine Nähe kommt.«

»Was sind das für Leute, die Sie observieren? Verdächtige? Oder entlarvte Spione?«

»Beides. Jeder enttarnte Agent war einmal ein Verdächtiger. Bevor wir ihn festnehmen lassen, bleiben wir ihm so lange wie möglich auf den Fersen. Wir versuchen, seine sämtlichen Kontakte abzugrasen. Wir fotografieren also nicht nur alle Personen, mit denen der Betreffende zusammentrifft oder spricht, sondern auch solche, die nur in seine Nähe kommen. Aus Erfahrung wissen wir, dass einer Kontaktaufnahme mit anderen Agenten oder Informanten umständliche Prozeduren vorausgehen, um etwaige Verfolger abzuschütteln. Bevor zum Beispiel ein Resident, und Ihr Freund ist einer, eine Kontaktperson trifft, was übrigens außerordentlich selten vorkommt, tritt man miteinander in Sichtkontakt. Man will sich auf diese Weise vergewissern, ob ein Treffen möglich ist. Manchmal findet ein Sichtkontakt auch nur deshalb statt, um den anderen mitzuteilen, dass eine Nachricht an einem vorher vereinbarten Ort hinterlegt worden ist.«

»Das ist der berühmte Tote Briefkasten.«

»So ist es. Wenn wir also jemanden einer nachrichtendienstlichen Tätigkeit verdächtigen, versuchen wir, seine Kontakte aufzudecken. Wir fotografieren ihn auf allen seinen Wegen, so lange es geht, in Gaststätten, in Parks, im Theater, im Kino, eben überall.«

»Und Sie glauben, ich erkenne ein Gesicht in der Menge wieder, das ich seit einem Vierteljahrhundert nicht mehr gesehen habe? Die Bilder sind wahrscheinlich mit Teleobjektiven aufgenommen.«

»Sie werden überrascht sein, wie gut die Fotos sind, Herr Schaake«, sagte Urbach. »Unsere technische Ausstattung lässt keine Wünsche offen.«

Schaake sah aus dem Fenster. Flaches Land huschte vorüber.

»Wohin fahren wir jetzt?«

»Nach Bonn. Wir haben eine kleine Wohnung vorbereitet. Kennen Sie Bonn?«

»Nicht sehr gut. Eigentlich gar nicht. Ich bin einige Male durchgefahren.«

Eine Wohnung, überlegte Schaake. Warum kein Hotel? Aus Kostengründen? Oder weil man in einer Wohnung ungestörter war?

Oder wollte man ihn überwachen? Jederzeit wissen, wo er war?

»Warum kein Hotel?«, fragte Schaake.

»Wie bitte?«

»Sie haben meine Frage doch verstanden! Warum kann ich nicht in einem Hotel wohnen?«

»In einer Wohnung sind Sie doch unabhängiger. Oder können Sie sich kein Frühstück machen? Keine Angst, Sie können im Café frühstücken Es ist sogar gut, wenn Sie unter Leute kommen.«

»Weil ich ihn dann zufällig treffen kann?«

»Es wäre immerhin möglich. Bonn ist ein Dorf.«

Schaake sah wieder nach draußen. Als er in Aachen studierte, war er einige Male in Bonn gewesen, und danach noch ein- oder zweimal. Sie hieß Sigrid, an mehr konnte er sich nicht erinnern. Jetzt sah alles anders aus. Die Autobahn, die Bonn mit dem Flughafen verband, hatte es damals noch nicht gegeben, auch nicht die Friedrich-Ebert-Brücke. Oder hatte er nicht darauf geachtet? Egal. Als sie das Autobahnkreuz Bonn-Nord erreichten, kannte er sich wieder aus.

Georg steuerte den Wagen in Richtung Innenstadt. Vom Verteilerkreis an hatte sich nicht viel geändert. Gleisanlagen, eine Straßenbrücke, das Schwimmbad. Schmale, von Rotdorn und Linden gesäumte Einbahnstraßen. Das Laub glänzte in spätsommerlichem Grün, Georg nahm das Gas zurück. Er bog in eine schmale Seitenstraße ein und hielt nach einer Parklücke zwischen den Bäumen Ausschau.

»Das eben war die Kölnstraße«, erklärte Urbach. »Bis zum Markt sind es nur fünfzehn Minuten zu Fuß.«

Georg rangierte den Granada rückwärts in eine Parktasche. Die hintere Stoßstange berührte ganz leicht den Mast mit der Parkuhr.

»Ich habe nicht die Absicht, viel zu Fuß zu gehen«, sagte Schaake, der sich irgendwie ärgerte. Ihm wurde plötzlich bewusst, dass er aus dieser Sache, die gestern wie ein Spiel ausgesehen hatte, nicht herauskommen würde, ohne Schaden zu nehmen. »Ich dachte, Sie hätten wenigstens einen Wagen für mich.«

Urbach lächelte dünn, als er die Tür auf seiner Seite aufstieß.

»Sie wollen Ihren Vorteil wahren, wie? Wollen Sie auch Geld? Eine Prämie, wenn...«

Eine jähe Wut umnebelte Schaakes Sinne. Er stieß die Hände vor, packte Urbachs Jackenaufschläge und zog ihn mit einem Ruck zu sich heran. Urbachs Kopf flog in den Nacken, aber er überwand den Schrecken sehr schnell. Mit einer heftigen Bewegung sprengte er Schaakes Arme. Georg warf sich über die Lehne des Fahrersitzes und packte Schaakes Schulter. Schaake ballte die Fäuste. Urbachs Gesicht nahm er nur verschwommen wahr. Er versuchte, die Benommenheit abzuschütteln.

So war das also. Urbach betrachtete ihn als einen miesen kleinen Verräter. Einen Burschen, mit dem sie umspringen konnten, wie sie wollten.

Er atmete tief durch, sein Blick klärte sich. Urbach sah ihn abwägend, mit einem schwer zu deutenden Ausdruck, in den hellen Augen an.

»Wenn Sie das so sehen, steige ich aus«, erklärte Schaake. Seinen Worten fehlte die Überzeugungskraft. Wem konnte er seine Kündigung erklären?

»Sie können nicht mehr aussteigen, mein Lieber. Keine Empfindlichkeiten. Unser Geschäft ist nicht schmutziger als andere auch. Kommen Sie endlich.«

Urbach stieg einfach aus, und Georg öffnete die Tür auf Schaakes Seite, als der nicht sofort mit dem Riegel zurechtkam. Die Kindersicherung, schoss es durch seinen Kopf. Absicht? Zufall? Sah er schon Gespenster?

»Ich kümmere mich um Ihr Gepäck«, sagte Georg beschwichtigend.

Schaake trat neben Urbach. »Ich kann vielleicht nicht einfach aussteigen, aber ich kann stur sein«, sagte er.

»Wie meinen Sie das?« Urbach blickte betont uninteressiert an der Fassade des vierstöckigen Wohnhauses, vor dem sie parkten, hinauf.

»Ich werde meine Bedingungen von Fall zu Fall nennen«, sagte Schaake

»Sie wohnen im dritten Stock. Aber kommen Sie. Ich will Ihnen etwas zeigen.«

Urbach ging auf die schmale Durchfahrt zu, die hinter das Haus führte Das Gittertor stand offen. Die zementierte Hoffläche wies Risse auf, in denen Unkraut wucherte. An der Mauer zum Nachbargrundstück standen einige Personenwagen. Urbach deutete auf einen grünen BMW 318 mit Bonner Kennzeichen.

»Den können Sie benutzen, wenn Sie unbedingt in der Gegend herumkutschieren müssen. Zufrieden?« Urbach zog eine Handvoll Schlüssel aus seiner Tasche und gab Schaake die Schlüssel für den BMW. »Die Zulassung liegt im Handschuhfach. Wenn Sie tanken, legen Sie die Quittung zu den anderen. Kommen Sie mit.«

Urbach schloss die Hintertür auf. Er ließ Schaake an sich vorbei und schloss wieder ab. Über sich hörten sie Georg, der den Vordereingang benutzt hatte, und sich jetzt mit den Koffern abschleppte.

»Einen Lift gibt es hier leider nicht«, sagte Urbach.

Mit federnden Schritten, immer mehrere Stufen auf einmal nehmend, stieg Schaake die Treppen hinauf. Als er oben ankam, drehte er sich nach Urbach um. Urbachs Atem ging schneller, sein Hals rötete sich. Schaake verzog die Lippen zu einem Lächeln. Er spürte einen leichten Triumph, weil er dem anderen seine körperliche Überlegenheit demonstriert hatte.

Die Wohnung bestand aus vier Zimmern, einer Küche, der Diele und dem Bad. In jedem Raum, auch in der Küche und im Bad, befand sich ein Telefonapparat. Im Wohnzimmer standen einige Stühle, die nicht zueinander passten, und ein Fernsehapparat. Das nächstgrößere Zimmer, das einer Familie vermutlich als Schlafzimmer gedient hätte, war wie ein Büro eingerichtet. Es gab einen kleinen Schreibtisch und ein hohes Regal, dessen Fächer mit flachen Kunststoffkästen voll gestellt waren. Auf einem länglichen Konferenztisch standen ein Diaprojektor und ein Tonbandgerät. An der Decke war eine Leinwand befestigt, die mit Schnüren auf- und abgerollt werden konnte.

Georg stellte Schaakes Koffer in den Raum neben dem Bad. Das Bett und ein schmaler Schrank stellten die einzigen Einrichtungsgegenstände dar. Die Fenstertür führte auf einen winzigen Balkon hinaus. Das Telefon stand auf dem Boden.

Schaake öffnete die Tür zum vierten Zimmer. Hier stand links und rechts je ein doppelstöckiges Bett. Eins der beiden unteren Betten war bezogen, auf dem anderen lag ein Hartschalenkoffer. Schaake drehte sich um und sah Urbach an.

»Georg schläft hier. Alle zwei, drei Tage hat er einen Tag frei. Dann werden Sie das Vergnügen meiner Gesellschaft haben.«

Schaake schüttele den Kopf. »Nein«, sagte er.

»Wie – nein?«

Jetzt endlich war Urbach beunruhigt. Wenn Urbach eben nicht die dumme Bemerkung über Schaakes Motive gemacht hätte, hätte Schaake jetzt nicht die Grenzen seiner Möglichkeiten erprobt.

»Sie haben erklärt, ich könne nicht mehr aussteigen, und ich habe gesagt, ich würde meine Bedingungen steilen. Nun denn – ich werde keinen Aufpasser akzeptieren.«

»Von einem Aufpasser kann keine Rede sein!«

»Sie können das nennen, wie Sie wollen, Ich bin aus dem Alter raus, in dem ich mit anderen die Wohnung teile.«

»Herr Schaake! Mann, seien Sie doch vernünftig! Es ist einfacher für uns alle wenn...«

»Nein!« Schaake hatte nicht die Absicht, sich auf Diskussionen einzulassen. Er stieß die Tür zu dem Zimmer auf, das man ihm zugedacht hatte Die Tür krachte gegen die Wand. Schaake nahm seine Koffer auf. »Ich ziehe in ein Hotel, und wir können uns dann hier treffen.« Er wuchtete die Koffer in den Flur.

Georg trat zur Seite Er sah Urbach an, wartete offenbar auf Anweisungen. »Warten Sie!«, sagte Urbach zu Schaake.

»Worauf?«

»Wir haben Anweisung, hier zu wohnen.«

»Sehen Sie! Sie müssen hier wohnen, ich nicht. Ich gehe. Wann treffen wir uns?« Schaake sah auf die Uhr. Es war Viertel vor elf. »Sagen wir, um eins?«

Schaake lachte innerlich über Urbachs verstörtes Gesicht. Er hatte eine Kraftprobe gewonnen.

Draußen im Treppenflur fragte er sich, was er davon hatte.

Er fuhr mit dem BMW durch die Innenstadt, wobei er nach einem Hotel Ausschau hielt. Sie hatten noch nicht über die Spesenfrage gesprochen. Es war klar, dass er seine Auslagen ersetzt bekam, aber ob auch Hotelkosten dabei waren, wo doch die Wohnung als Quartier für ihn vorgesehen war, wusste er nicht. Aber wie auch immer, er hatte ohnehin nicht die Absicht, im Königshof oder Steigenberger abzusteigen.

In einer schmalen Einbahnstraße zwischen dem Markt und dem Münsterplatz entdeckte er ein Schild. Stadthotel. Im Vorbeifahren sah er durch die aufgestellten Glastüren in eine kleine Halle, die einen anheimelnden Eindruck machte. Am Ende der Straße lag die Einfahrt eines Parkhauses. Schaake stellte den Wagen hinein, nahm die Koffer, und ging zum Hotel zurück.

Schaake nahm ein Zimmer im vierten Stock. Es kostete 58 Mark, inklusive Frühstück.

*

Um Viertel nach eins stellte er den BMW wieder hinten auf dem Hof ab. Er musste vorn herumgehen, weil es hinten keine Klingeln gab. Die Klingelleiste vorn gab ihm keine Aufschlüsse über die Wohnung, die er suchte. Es gab acht Knöpfe und ebenso viele Namensschildchen. Handelte es sich bei allen Wohnungen in diesem Haus um geheime Wohnungen? Sagte man konspirative Wohnungen? Oder traf diese Bezeichnung nicht zu, wenn es sich um Wohnungen legaler Dienste handelte?

Der Türöffner schnarrte. Schaake grinste flüchtig. Sie hatten nach ihm Ausschau gehalten. Er rannte die Treppen hinauf. Georg stand in der offenen Wohnungstür. Schaake sah nach dem Namensschild unter der Etagenklingel.

Becker stand dort.

»Herr Urbach ist im Büro«, sagte Georg.

Urbach machte ein verdrossenes Gesicht, als er auf einen Stuhl deutete. »Sind Sie gut untergekommen?«, erkundigte er sich bissig

»Ja, danke. Was sagt Ihr Boss?«

»Machen Sie sich keine Gedanken. In welchem Hotel sind Sie abgestiegen? Oder wollen Sie das nicht sagen?«

»Im Stadthotel.«

»Wenn Sie eben nicht so schnell weg gewesen wären, hätte ich Ihnen das Hotel Körner empfohlen, dort bekommen wir Rabatt. Aber was soll's. Wir haben einige organisatorische Fragen zu klären, und wir wollen nicht noch mehr Zeit verlieren.« Urbach schaltete das Tonbandgerät ein und schob zwei Mikrofone zurecht. Die Spulen begannen sich zu drehen. »Haben Sie etwas dagegen, wenn wir das Band mitlaufen lassen?«

»Weshalb wollen Sie es überhaupt laufen lassen?«, erkundigte sich Schaake. Er hatte nicht die Absicht, schon wieder Einwände zu machen, aber der Gedanke, dass jedes Wort, das er sagte, das man aus ihm herauslocken würde, von anderen abgehört und vielleicht analysiert werden würde, bereitete ihm körperliches Unbehagen.

»Wir können gewissermaßen ins unreine sprechen, von einem Thema zum anderen springen, und jederzeit nachhaken.«

Das ist keine Erklärung, dachte Schaake, aber er nickte. Urbach beugte sich über sein Mikrofon.

»Band Nummer eins, Schaake/Urbach, Uhrzeit dreizehn Uhr siebenundzwanzig, Zählwerkstand null-null-eins.« Er lehnte sich zurück und betrachtete Schaake mit kaum verhohlener Abneigung.

Sie sprachen über die Spesen, und wie sie abgerechnet wurden, wann und wie oft man sich treffen, und wie man vorgehen wollte. Georg und Urbach gedachten sich abzulösen, während Schaake Bilder betrachtete und über Heller sprechen sollte. Über alles, was ihm einfiel.

»Moment, Moment!«, protestierte Schaake.

»Was ist denn jetzt schon wieder?«

»Sie machen einen auf Acht-Stunden-Tag. Glauben Sie etwa, ich starre zwölf oder noch mehr Stunden auf Fotos?«

Urbach sagte kalt: »Dann nennen Sie uns Ihre Vorstellungen.«

»Wenn ich müde bin oder keine Lust habe, höre ich auf. So einfach ist das. Dann schaue ich mir die Stadt an. Vielleicht läuft er mir ja über den Weg.«

»Na schön. Es lebe die freie Wirtschaft.«

»Aber ohne Wachhund.«

»Ich habe kaum etwas anderes erwartet«, bemerkte Urbach sarkastisch. »Wenn Sie ihn sehen, halten Sie ihn fest, ja?«

Schaake überging den Einwand, der zweifellos nicht ernst gemeint war. »Was geschieht, wenn ich ihn identifiziere?«

»Dafür müssen wir uns etwas ausarbeiten, auch für den Fall, dass er Sie zuerst erkennt. Es wird darauf ankommen, wie sicher Sie ihn identifizieren, ob wir sofort seinen Falschnamen erfahren, seine Wohnung, und so weiter. Wenn möglich, wollen wir ihn eine Zeitlang observieren, um Verbindungen aufzudecken.«

»Und dann wird er festgenommen?«

»Den Zeitpunkt entscheidet der Abteilungsdirektor. Vielleicht sogar eine noch höhere Ebene Aber im Prinzip – ja, er wird festgenommen.«

»Durch Sie?«

»Wir besitzen keinerlei Exekutivgewalt. Die Festnahme wird durch Beamte des vierzehnten Kommissariats der Kölner Kriminalpolizei erfolgen. Oder, was wahrscheinlicher ist, durch Beamte des Bundeskriminalamtes.« Urbach fixierte Schaake. »Oder haben Sie hier auch Einwände?«

Schaake schüttelte den Kopf.

»Ich will Ihnen jetzt etwas sagen, Herr Schaake, von mir aus können Sie sich über mich beschweren, es ist mir egal. In meinen Augen sind Sie einer von diesen unentschlossenen Liberalen, die unseren Staat am liebsten Kommunisten und Terroristen überlassen würden. Ich werde auf Sie aufpassen, Herr Schaake, Und wenn es Ihnen einfallen sollte, gegen uns zu arbeiten, also vielleicht, Ihren sauberen Freund zu warnen, dann Gnade Ihnen Gott!«

»Dann lassen Sie mich auch verhaften«, sagte Schaake, der seine kalte Wut nicht mehr beherrschen konnte. »Sorgen Sie erst einmal für Sauberkeit in Ihrem eigenen Haus!«

Sofort bereute er seine spontane Bemerkung. Er hatte beschlossen, das verschwundene Album zunächst nicht zu erwähnen. Er wollte beobachten, abwarten.

Das Schweigen dauerte nur wenige Sekunden, aber es war abgrundtief. Urbachs plötzliche Wachsamkeit konnte man fühlen.

»Wie meinen Sie das, Herr Schaake?«

»Bei Ihnen spielt jemand falsch, das ist es«, stieß Schaake, wütend über seine Unbesonnenheit, hervor.

»Können Sie Ihren Vorwurf begründen?«

»Man hat mir ein Fotoalbum aus meiner Wohnung gestohlen.«

Urbach sah ihn an, und als Schaake nicht weitersprach, machte er eine ungeduldige Handbewegung. »Was für ein Fotoalbum?«

»Es enthielt Fotos aus meiner Schulzeit.«

»Gestern erst haben Sie erklärt, Sie hätten keine Bilder mehr.«

»Das stimmt auch. Meine Negative sind verloren gegangen. Ich hatte noch ein Album, in das ich alle Fotos geklebt habe, die mir erhalten geblieben sind. – Von Heller war sowieso keins dabei.« Schaake hielt diese Behauptung für einen guten Einfall.

Urbach musterte ihn kalt. Er glaubte ihm nicht. Es spielte keine Rolle. Er hatte keine Namen unter die Bilder geschrieben. Ein Fremder konnte mit seiner Beute so ohne weiteres nichts anfangen.

»Sind Sie sich über die Tragweite Ihrer Behauptung im Klaren, Herr Schaake? Ich glaube, nicht. Wer, meinen Sie, könnte ein Interesse daran haben, sich in den Besitz eines Fotos von Heller zu bringen?«

»Heller selbst. Oder jemand, der nicht daran interessiert ist, dass er gefasst wird.«

Urbach runzelte die Stirn, aber seine Mundwinkel verzogen sich zu einem spöttischen Lächeln. Vermutlich hielt Urbach ihn für einen Spinner. Auf die Sache mit dem verschwundenen Album ging er jedenfalls nicht näher ein.

Was Schaake einigermaßen wunderte.

V

Nach einiger Zeit vergaß Schaake das laufende Tonband. Urbach stellte Fragen, die Schaakes Verhältnis zu Heller betrafen. Wann sie sich kennengelernt hatten, seit wann sie sich als Freunde betrachteten, welche gemeinsamen Freunde oder Freundinnen sie gehabt hatten, Hobbies, Gewohnheiten.

Schaake war auf der Hut. Er spürte, dass Urbach ein geschickter Vernehmer war. Mit seinen Fragen lockte er vergessen geglaubte Gedanken aus der Tiefe der Erinnerung. Aber er, Schaake, blieb bei seinen Antworten einsilbig, kurz angebunden.

Natürlich hatte er seit seiner Unterredung mit Mehrländer und Urbach im Holiday Inn fast ununterbrochen an Jochen denken müssen. Begegnungen, Erlebnisse, Gesichter, Szenen tauchten auf. Sie waren blass, farblos, aber die Erinnerungen waren mit Gefühlen verbunden, die irgendwo im Inneren schmerzten. Wie eine unglückliche Liebe.

»Wie war er veranlagt?«, fragte Urbach.

Schaake starrte den Mann wortlos an. »Nun stellen Sie sich nicht so an. Homosexualität unter jungen Männern ist doch nichts Ungewöhnliches! Oder hatte er Freundinnen? Wie war das bei Ihnen? Hatten Sie eine sturmfreie Bude? Oder er? Oder gingen Sie mit Ihren Mädchen ins Heu?«

Schaake schwieg. Was wusste dieser Mann von keuscher Schwärmerei? Was wusste er von Jochens scheuer Liebe zu Jutta? Schaake brachte es nicht fertig, seine Gedanken und Gefühle von damals mit Urbach, diesem Zyniker, zu teilen. Er fürchtete, die Erinnerungen dann endgültig zu verlieren.

Die Abendsonne schien schräg durch eins der hohen Fenster, als Urbach verärgert seine Unterlagen zusammenraffte, das Tonband aus dem Gerät nahm, und eine neue Spule einlegte. Das besprochene Band steckte er in seine Aktentasche. »Machen wir Schluss für heute«, sagte er. »So kommen wir nicht weiter. Morgen früh versuchen wir es zuerst einmal mit Fotos. Wenn Sie nicht zu müde sind, können Sie sich noch mit Georg unterhalten.«

Schaake hörte Georg und Urbach im Flur miteinander sprechen, dann klappte die Wohnungstür. Georg kam zurück.

»Soll ich uns einen Kaffee machen?«, bot er an.

»Ja, bitte.«

Schaake fühlte sich ausgelaugt wie nach einer langen Konferenz, bei der er sich viele Stunden lang hatte konzentrieren müssen. Jetzt hätte er nur Fragen beantworten müssen, aber er hatte mehr zurückgehalten, als er von sich gegeben hatte. Er hatte jede Antwort genau abgewogen. Urbach hatte das geprüft und das Gespräch – oder war es ein Verhör gewesen? – abgebrochen.

Georg kam mit dem Kaffee herein. Er lächelte offen, als er Schaakes Tasse füllte. »Milch und Zucker?«, fragte er.

»Nur etwas Milch. Danke.«

Georg setzte sich auf Urbachs Platz, drehte den Stuhl etwas zur Seite, und legte die Füße auf den Tisch. Er rührte in seiner Tasse.

»Er ist nicht immer so scharf«, sagte er nach einiger Zeit.

Schaake schwieg. Er fühlte sich träge. Das Tonband lief. Georg sollte ihn vermutlich einlullen, einen auf freundlich und verständlich machen.

»Es ist eine ziemlich wichtige Sache«, sagte Georg.

»Sie heißen nicht wirklich Georg?«

Georg lächelte unbestimmt. »Für Sie bin ich Georg. Das genügt.«

»Und Urbach und Mehrländer? Sind das richtige Namen?«

»Ich weiß es nicht. Ich glaube nicht.«

»Welche Chancen haben wir, ihn zu finden? Heller, meine ich.« Wenn er selbst fragte, lief er weniger Gefahr, ungewollt etwas preiszugeben. Aber was hatte er schon preiszugeben?

Georg deutete auf die Kunststoffkästen im Regal. »Wenn wir ihn auf einem Foto oder Film haben, stehen die Aussichten gut. Es hängt davon ab, wie hoch er wirklich steht, und wie groß das Netz ist, das er unterhält. Mit anderen Worten – tritt er direkt mit seinen Agenten in Verbindung, oder hat er andere Leute oder tote Briefkästen und was es sonst an Kinkerlitzchen gibt, zwischengeschaltet? – Ich schätze, dass er sich gut abgeschottet hat.« Georg zündete sich eine Zigarette an und blies den Rauch unter die Decke.

»Was wissen Sie eigentlich über ihn? Außer, dass er ein Spion ist. Ich meine, Persönliches. Oder wissen Sie nichts?«

»O doch, wir wissen sogar sehr viel. Wir wissen, dass er verheiratet ist, zum Beispiel, und sogar, wie lange.«

»Das wissen Sie? Woher?«

Georg lächelte. »Es sickert immer mal etwas durch. Wir haben schließlich auch Leute drüben. Und es kommen immer mal wieder Überläufer, die dann ausgequetscht werden. Alles, was sie wissen, kommt in den Computer. Auf diese Weise haben wir vor Jahren von einem Topmann erfahren, der hier arbeitet. Irgendwann kam der Deckname hinzu – Gabriel. Ein Agent ist ein verdammt einsamer Mann, das wissen unsere Kollegen drüben. Deshalb versuchen sie, den menschlichen Faktor zu berücksichtigen. Dazu gehört, dass schon mal Glückwünsche über Funk kommen. Es ist ein Puzzle-Spiel. Irgendwann fängt sich einer. Spätestens dann, wenn das Raster voll ist.«

»Was ist Ihre Funktion in diesem Fall?«

»Ich bin der Fallführer. Das ist der kleinste Mann. Nicht, dass ich den Fall bearbeite. Ich bin der Kaffeeholer und Aufpasser, mehr nicht.«

»Urbach ist Ihr Chef?«

»Für diese Aktion, ja. Normalerweise ist noch jemand zwischengeschaltet, ein Referent. Urbach ist Referatsleiter. Weil diese Sache so wichtig ist, wird sie von einem Referatsleiter bearbeitet.«

»Mehrländer ist Urbachs Chef?«

»Ich darf eigentlich nicht darüber reden, aber es liegt ja auf der Hand.«

»Mehrländer leitet also die Ermittlungen.«

»Bitte, Herr Schaake, ich darf doch nicht mit einem Außenstehenden über Interna reden!«

»Ich bin also ein Außenstehender. Ich bin nichts. Oder?«

»Sie sind ein GM, ein Geheimer Mitarbeiter«, antwortete Georg ernsthaft. »Das ist die offizielle Bezeichnung.«

»Ich bin also ein offizieller geheimer Mitarbeiter. Aber ich weiß nicht, an wen ich mich wenden kann, wenn ich ein Problem habe. Oder eine Beschwerde, oder was weiß ich. Kommen Sie mir nicht mit Urbach. Wie erreiche ich Mehrländer?«

»Über Urbach.«

Schaake trank seinen Kaffee. Dann fragte er: »Was würden Sie an meiner Stelle tun? Würden Sie sich an der Jagd auf einen ehemaligen Freund beteiligen?«

Georg sah Schaake eine Weile verständnislos an, dann nickte er überzeugt. »Aber selbstverständlich!«, versicherte er.

Schaake seufzte. Er stand auf. »Bis morgen früh. Halb neun, nicht wahr?«

»Herr Urbach kommt um neun. Früher brauchen Sie nicht hier zu sein.« Georg sprang auf und angelte nach seiner Jacke.

»Wo wollen Sie denn hin?«, fragte Schaake.

»Wir können doch einen gemeinsamen Bummel machen. Ich zeige Ihnen die Stadt.«

Schaake schüttelte den Kopf. »Wenn ich Sie in meiner Nähe sehe, steige ich in ein Taxi, lasse mich zum Flughafen fahren, und nehme die nächste Maschine nach München. Ist das klar?«

Georgs Miene verriet Skepsis, aber er hängte seine Jacke wieder über die Stuhllehne. Schaake deutete auf das Tonbandgerät.

»Ich denke, Sie können das Ding jetzt abschalten«, sagte er. Dann verließ er die Wohnung.

Über Euskirchen und Zülpich fuhr er nach Düren. Er hätte auch die Autobahn nehmen können, aber er bevorzugte die zügige Fahrt durch die Dörfer und kleinen Städte. Es war kurz nach halb acht, als er an dem kleinen zementverputzten Haus seiner Tante schellte, in dem seine Mutter wohnte. Er, Volker Schaake, hatte dieselben beiden, winzigen Mansardenzimmer bewohnt, als er in Aachen studierte. Als sein Vater vor acht Jahren starb, war seine Mutter von Minden nach Düren zu ihrer Schwester und deren Mann gezogen.

Seine Mutter öffnete, und als sie ihn erkannte, umarmte sie ihn und wollte ihn nicht mehr loslassen.

»Ja, Volker! Ich hatte gehofft, dass du gestern noch gekommen wärst, aber dann habe ich nichts mehr von dir gehört... Das ist aber eine Überraschung! Schade, dass Heike und die Kinder nicht dabei sind. Komm rein, komm. Du hast doch sicher noch nichts gegessen. Komm, komm. – Gerda, Otto! Volker ist da!«

Schaake begrüßte seine Tante mit einem herzlichen Kuss auf die Wange. Sie sah seiner Mutter sehr ähnlich. Sie war vier oder fünf Jahre jünger, eine gemütliche, bescheidene Frau. Otto Esser war Postbeamter, ein ruhiger, geduldiger Typ. Schaake mochte ihn. Otto Esser drückte Volker fest die Hand, und sie unterhielten sich ein paar Minuten, bis seine Mutter ihn rief und er nach oben ging.

Sie kochte Tee und richtete einige Butterbrote für ihn. Sie hatte schon gegessen, und sie sah ihm beim Essen zu und freute sich einfach, weil er da war.

Er erzählte auch ihr von der Reise nach Namur, und sie meinte, dann könnte er doch bei ihr übernachten. Er lachte.

»Das geht nicht, Mutter. Ich treffe heute Abend noch ein paar Kollegen.« Er streichelte ihre Hand, »ich wollte dir nur mal guten Tag sagen, wo ich schon in der Nähe war. Zu mehr reicht es einfach nicht.«

»Ach, ich freue mich ja auch so.«

Er erzählte von Udo und Gerd, weniger von Heike. Sie war mit zum Flughafen gefahren, weil er nicht wusste, wann er zurückkommen würde, und den Wagen nicht so lange stehen lassen wollte. Es war eine schweigsame Fahrt gewesen, nachdem sie Gerd an seiner Schule abgesetzt hatten. Als er gestern Abend zu ihr ins Bett kommen wollte, hatte sie sich geziert, und als sie dann wollte, war er stur geblieben. So war es oft in der letzten Zeit. Scheiße, dachte er. Na ja...

»Weißt du«, sagte er dann zu seiner Mutter, »als ich jetzt zu dir fuhr, musste ich an Minden denken. Komisch, ich habe lange nicht mehr an Minden gedacht.«

Seine Mutter wurde lebhaft. »Ach, das habe ich dir ja gar nicht erzählt! Im Juli habe ich die Jungs in Köln getroffen!«

Hans Jung, und seine Frau – wie hieß sie doch noch? Mathilde? Seine Eltern waren mit ihnen befreundet gewesen. Hans Jung war nach dem Krieg bis zu seiner Pensionierung Verwaltungsdirektor der Stadtwerke gewesen. Schaake erinnerte sich an einen stockkonservativen Mann mit pastoralem Gehabe.

»Sie waren in Köln«, fuhr seine Mutter fort. »Die Jungs sind ja so katholisch, weißt du noch? Da wollten sie doch im Jahr des Dom-Jubiläums unbedingt nach Köln. Na ja, sie haben in einem Hotel übernachtet, und ich bin nach Köln gefahren und habe sie getroffen.«

Schaake lächelte und hörte zu. Seine Mutter wechselte jedoch bald das Thema.

»Von deinen alten Freunden und Klassenkameraden hörst du auch nichts mehr, nein? Auch nicht von Wolfgang?«

Wolfgang... Er konnte sich kaum noch an den Nachnamen erinnern. Fiebig, richtig

»Wolfgang lebt in Berlin, glaube ich. Er hat dort studiert und ist dort geblieben.«

»Rainer hat es von euch allen am weitesten gebracht, glaube ich.«

Schaake lächelte milde. Rainer hatte Jura studiert. Auch von ihm hatte er lange nichts mehr gehört.

»Er ist Bürgermeister in Petersdorf, wusstest du das?«

Schaake schüttelte den Kopf. »Nein, das wusste ich nicht.«

»Wer hätte das gedacht! Sein Vater war doch Straßenbahnfahrer.«

»Er war Fahrdienstleiter«, sagte Schaake mechanisch.

»Na, und der Jochen, der ist ja in die Zone gegangen. Komisch eigentlich. Ich hab das nie verstanden. Geschrieben hat er auch nie mehr. Ich weiß nicht, ich hätte etwas mehr Dankbarkeit erwartet. – Wie lange hat er bei uns gewohnt? Ein halbes Jahr?«

»Mutter! Sechs oder sieben Wochen!«

»Na ja, immerhin. Er hatte ja sonst niemanden.«

»Schade, dass all die alten Fotos weggekommen sind«, sagte er.

»Ach Volker, fang doch nicht wieder damit an! Ich weiß ja auch nicht, wie das passieren konnte. Dein ganzer Fotokoffer... Na, immerhin hab ich ja noch den Karton mit den alten Bildern, die Vater aufgehoben hatte.«

Schaake bemühte sich, nichts von seiner Erregung zu zeigen. Er hatte ja gehofft, dass seine Mutter irgendwo die Bilder verwahrte, an denen ihr etwas lag, und dass einige von ihm und seinen Freunden dabei wären. Er hatte damals ihren Hund, das Haus, seinen Vater, seine Mutter, fotografiert.

»Zeig doch mal«, sagte er.

Sie stand auf, schaltete das Licht über dem Bücherschrank, der für das kleine Zimmer viel zu wuchtig war, an und zog eine der unteren Schubladen heraus. Sie ächzte, als sie den überquellenden Karton unter anderen Papieren hervorzog. Glücklich lächelnd stellte sie ihn auf den Tisch, und sie begann, die gebündelten Fotos herauszunehmen.

Da war das große Bild von seinem Vater vor dem neuen Mercedes 180. Das hatte er 1958 gemacht, als er in den Semesterferien zu Hause gewesen war.

»Hier, weißt du noch, als Vater mir den Pelzmantel gekauft hatte?« Sie legte das Foto vor ihn hin.

Er hörte nicht auf das freudig-erregte Geplapper seiner Mutter, während er Packen um Packen hervorzog und rasch durchblätterte. Da waren Bilder von seiner Hochzeit, dann von den Kindern. Dann waren da wieder ältere aus der Kriegszeit, seine Mutter sehr jung, sehr schlank und sehr schön, und Bilder stiegen in seiner Erinnerung auf; Bilder, wie er, an der Hand seiner Mutter, durch die Straßen ging und Soldaten hinter ihr her pfiffen. Das musste schon nach dem Krieg gewesen sein, überlegte er. Er konnte sich an englische Soldaten erinnern. Bei Kriegsende war er sieben Jahre alt gewesen. Irgendwann in der Zeit hatte die Freundschaft mit Jochen begonnen.

»Hier, das ist das Bild von deiner Abiturfeier!«, sagte seine Mutter.

Sein Herz begann heftiger zu schlagen, als er ihr sanft den Packen Fotos entwand und das Band, mit dem er zusammengehalten wurde, löste. Obenauf lag das Foto, das damals von ihnen allen gemacht worden war. Sie waren 27 gewesen. 26 Gesichter sahen in die Kamera. Jochen war da schon abgereist.

Er sah in die blass wirkenden, seltsam konturlosen Gesichter, und er hatte Mühe, sein eigenes zu erkennen. Er stand ziemlich in der Mitte hinten, weil er zu den Größten gehörte. Er legte das Bild zur Seite.

Die nächsten Bilder stammten aus seiner Dunkelkammer. Er erkannte seine Handschrift sofort wieder. Bei Personenaufnahmen war er immer sehr nah herangegangen, und meistens hatte er beim Vergrößern noch einmal einen Ausschnitt gemacht.

Dann hielt er ein Bild in der Hand, auf dem Rainer und Jutta zusammen waren. Er lächelte.

»Hast du noch mal was von Jutta gehört?«, fragte er.

Sie hatten alle geglaubt, dass Jutta und Rainer heiraten würden, nachdem Jochen zu seinem Onkel gezogen war. Aber bestimmt hätte auch Rainer damals – noch – nicht den hohen Ansprüchen von Juttas Eltern genügt. Schaake wusste, dass Jutta schon 1958 geheiratet hatte. Den Sohn der Wall-Apotheke, wenn er sich recht erinnerte, einen Mann, der zehn Jahre älter war als sie. Rainer hatte damals gerade erst sein Studium begonnen. Rainer vermutete, dass sie in die Ehe geflohen war, um von zu Hause wegzukommen. Er erinnerte sich an einen Brief, den sie ihm geschrieben hatte, nachdem sein Vater gestorben war. Gesehen hatte er sie nicht mehr.

Er sah seine Mutter an. Ihm war aufgefallen, dass sie seine Frage noch nicht beantwortet hatte. Ihr Gesichtsausdruck machte ihn betroffen.

»Was ist?«, fragte er.

»Frau Jung hat es mir erzählt. Die Jutta soll Selbstmord begangen haben.«

Er spürte einen scharfen Stich in der Herzgegend. Die Umgebung verschwamm für Augenblicke vor seinen Augen. Wie durch eine Watteschicht drang die Stimme seiner Mutter an sein Ohr.

»Es ist nur ein Gerücht... Ich wollte es dir nicht sagen...«

»Wann war das?«, fragte er. Seine Stimme klang dumpf. Er sah in Juttas Gesicht, das ihm von einem Foto her entgegen lachte. Rasch legte er es weg.

»Es ist nicht lange her. Im Juni, oder Anfang Juli. Sie hatte zwei Mädchen, reizende Kinder...« Die Stimmer seiner Mutter verlor sich. Schaake wusste, dass auch seine Mutter Jutta gemocht hatte.

Er legte ein paar Bilder ab, die keine Erinnerungen weckten, bis er auf eins stieß, dass ihn, Jutta und Rainer auf Fahrrädern zeigt. Sie alle lachten in die Kamera.

Dieses Bild hatte Jochen aufgenommen. Schaake konnte sich an die Tour noch genau erinnern, Herbst 56. In den Ferien waren sie zu den Externsteinen gefahren. Juttas Eltern besaßen dort ein Jagdhaus. Ihre Eltern verbrachten einen großen Teil des Jahres dort, nachdem sie die Molkerei verkauft hatten. Jutta hatte im Jagdhaus bei ihren Eltern übernachtet, während Schaake, Jochen und Rainer in der nahen Jugendherberge schliefen. Die Tage hatten sie gemeinsam verbracht.

Und dann fand er die Bilder mit Jochen. Jochen saß auf einem Felsvorsprung, nachdenklich in die Weite schauend. Sein gewelltes blondes Haar hatte der Wind zerzaust. Man konnte das vorspringende Kinn erkennen, und die Kerbe darin, die hohe Stirn und die breiten Wangenknochen. Schaake wunderte sich jetzt, wie ausdrucksvoll Jochens Gesicht damals schon gewesen war, als sie alle noch Kinder waren.

Er suchte alle Bilder zusammen, auf denen Jochen zu sehen war. Alle waren gut, scharf und groß. Seine Mutter sollte nicht merken, dass es ihm nur um Jochen ging. Deshalb packte er noch einige andere Fotos dazu, auf denen er, sein Vater und andere Klassenkameraden abgebildet waren. Dann fragte er seine Mutter, ob er die Bilder haben könne.

»Ich möchte mir noch einmal ein Album anlegen, weißt du?«

»Aber natürlich! Nimm sie mit, Volker! Schick mir dafür noch mal ein paar Fotos von den Kindern.«

Er versprach es.

VI

Die Glastür war bereits abgeschlossen, und der Portier schreckte aus seinem Sessel, als Schaake an der Tür rüttelte. Eilig kam der Portier auf die Tür zu und schloss auf. Es war ein anderer als am Mittag, ein älterer, fast kahler Mann. Schaake nannte seine Zimmernummer. Im Schlüsselfach lag ein Zettel. Der Portier warf einen Blick darauf.

»Herr Schaake? Hier ist eine Nachricht für Sie.«

Schaake las die wenigen Wörter, die jemand, vermutlich der Portier, auf das Formular geschrieben hatte.

TELEFONNOTIZ. Zeit: 20 Uhr 40. Text: Melden Sie sich umgehend in der Wohnung. M.

Schaake sah auf die Uhr. Es war Viertel vor zwölf. Er knüllte den Zettel zusammen und stopfte ihn in seine Tasche. Er würde sich nicht melden. Er konnte nicht aussteigen, das hatte er eingesehen, aber er würde sich nicht einfach herumkommandieren lassen.

Aber hatte sich jetzt nicht einiges geändert?

Sein Album war verschwunden.

Jutta war tot.

Zufälle? Musste er nicht mit jemandem reden?

Mit Urbach würde er nicht sprechen, das kam nicht in Frage. Was war mit Mehrländer? Oder sollte er versuchen, eine Stufe höher zu gehen? Aber wie konnte er Mehrländers Chef erreichen? Diese Leute schotteten sich doch gegenseitig ab. Die spielten ihr Spiel und machten sich gegenseitig vor, von unsichtbaren Feinden umzingelt zu sein. Sie trauten niemandem. Sie würden nicht Ruhe geben, bevor sie jeden bespitzeln und überwachen konnten...

Er dachte an Professor Hennings. Hennings verfügte über einen Draht zum Bundeskanzleramt. Der Chef des Kanzleramts kontrollierte die Geheimdienste; so in etwa hatte er das, was hin und wieder, meistens im Zusammenhang mit einem Skandal, in der Zeitung stand, in Erinnerung. Natürlich gab es noch einen Parlamentsausschuss, aber der Chef des Bundeskanzleramtes galt als oberster Dienstherr der Geheimdienste, so war es wohl korrekt erinnert.

Er schloss seine Zimmertür ab und zog die Vorhänge zu, bevor er das Licht einschaltete. Er nahm die Bilder aus seiner Tasche und legte die Fotos, die er nur mitgenommen hatte, um seine Mutter von denen abzulenken, um die es ihm wirklich ging, zur Seite. Die Bilder, auf denen Jochen, Jutta und Rainer zu erkennen waren, stellte er gegen den Fuß der Tischlampe. Er warf sein Jackett auf das Bett und setzte sich vor die Lampe.

Das Foto mit ihm, Jutta und Rainer stand in der Mitte.

Er hatte Jutta Derigs gekannt, seit er denken konnte. Ihre Eltern waren die engsten Freunde seiner Eltern gewesen. Dem alten Derigs hatte die Molkerei in Petersdorf gehört.

Schaakes Vater war Direktor des Wasserstraßenamtes gewesen und als solcher vom Wehrdienst freigestellt. Die Schifffahrt über die Weser und den Mittellandkanal war von kriegswichtiger Bedeutung. Sein Vater hatte ihn und seine Mutter häufig zu Freunden in die Umgebung gebracht, evakuiert, weil jederzeit gezielte Angriffe auf das Wasserstraßenkreuz mit seinen Schleusen, Werften und Hafenanlagen zu erwarten gewesen waren. Doch meistens entluden nur solche Bomber ihre Last über Minden, die im Flaksperrgürtel um Hannover oder Berlin angeschossen worden waren und frühzeitig umkehren mussten.

Er konnte sich zwar nicht richtig an die Zeit kurz vor Kriegsende erinnern, aber er wusste, dass er bei Derigs in Petersdorf gewesen war, als die Front kampflos über Minden und die Dörfer der Umgebung hinweg rollte, in Richtung Osten. Endlose Lastwagenkolonnen, Jeeps, Gesichter unter tiefgezogenen Stahlhelmen, gesprengte Brücken und weiße Fahnen, die aus Fenstern ragten, hatten undeutliche Spuren in seinem Hirn hinterlassen.

Er hatte Jutta bewusst erst wiedergesehen, als sie, inzwischen 14 Jahre alt, mit ihren Eltern in die Stadt zog und dort das Lyzeum besuchte. Häufiger sah er sie dann, als sie der Fechtsportabteilung des VfL Minden beitrat und außerordentliches Talent entwickelte. Jochen Heller, Rainer Valtinke und er, Volker Schaake, sie waren damals unzertrennlich. Und obwohl sie erst um die l5, 16 Jahre alt waren, gehörten sie schon zu den Stars des Vereins.

Jochen und Rainer verliebten sich unsterblich in Jutta...

Er betrachtete ihr Gesicht, das zu breit war, um im klassischen Sinn als schön bezeichnet werden zu können. Ihr helles Haar war sehr lang. Er konnte sich erinnern, dass sie damals noch Zöpfe trug, dass sie diese aber auflöste, wenn sie sich mit ihnen traf. An die Farbe ihrer Augen konnte er sich nicht mehr erinnern. Auf dem Schwarzweißfoto sahen sie groß und klar und hell aus. Sie hatte einen sehr schönen, geraden Hals. Er konnte die Kuhle zwischen dem Schlüsselbein und dem Halsansatz erkennen, und den Rand einer Bluse mit rundem Ausschnitt. Ihr Mund lachte und zeigte dabei schimmernde Zähne. Jutta hatte viel gelacht, wenigstens damals noch, bevor Jochen in die DDR ging, ihr Verhältnis mit Rainer ernster wurde, und ihre Eltern alles daransetzten, es auseinanderzubringen. Schaake fragte sich, wie der alter Derigs es geschafft haben mochte...

Plötzlich schmerzte es ihn, in dieses Gesicht mit dem unbeschwerten Lachen zu sehen. Er drehte es herum. Er spürte einen Kloß im Hals, und er wischte sich mit dem Handrücken über die brennenden Augen. Warum hatte sie sich umgebracht? Was war mit ihr geschehen?

Und was war mit Jochen geschehen? Wie wurde ein Mensch Spion? Das war doch kein Beruf, den man ergriff, einfach so. War Urbach ein Spion? Georg? Mehrländer? Hatten sie dieses Handwerk gelernt?

Sie waren Beamte. War Jochen auch Beamter? Was hatte Mehrländer gesagt? Er ist Major... Jochen war also Soldat, oder er würde sich zumindest als solcher verstehen. Er hatte mit Jochen nie über Politik gesprochen, er konnte sich jedenfalls nicht an solche Gespräche erinnern. Damals sprach man einfach nicht über Politik, nicht einmal im Wahlkampf. Oder waren sie noch zu jung gewesen? Damals wurde man ja erst mit 21 Jahren volljährig, aber das war wohl kaum der Grund gewesen. Nein sie waren einfach zu jung gewesen. Und worüber hätte man denn sprechen sollen und können? Der Wehrdienst war einige Zeit ein Thema gewesen, und die meistern seiner Freunde waren entschlossen, den Wehrdienst zu verweigern, weil sie sich als Pazifisten verstanden hatten. Aber als sie herausfanden, dass die meisten damals noch gar nicht eingezogen, ja, nicht einmal gemustert wurden, weil es noch nicht genug Kasernen und Ausbilder gab, vergaß man die Bundeswehr erst einmal. Sie waren politisch indifferent gewesen. Ihnen war nicht bewusst geworden, was um sie herum an Veränderungen geschah. Ihre Lehrer hatten heikle Themen ausgespart. Im Geschichtsunterricht wurden die alten Griechen und Römer sehr ausgiebig behandelt, ihre Staatsformen, ihre Theorien zur Demokratie. Von der Gegenwart hielt man sich weit entfernt, man kam nicht einmal in der Oberstufe näher als bis auf fünfzig Jahre an sie heran.

Die DDR war ohnehin kein Thema, über das man sprach. Es gab auch kaum einen Grund, über sie zu sprechen, jedenfalls nicht für die jungen Leute. Es bestand nicht der geringste Zweifel daran, dass dieser Staat zu Unrecht bestand, dass er gar keiner war, und niemand zweifelte daran, dass die Politiker in Bonn die Wiedervereinigung sehr ernsthaft betrieben. Das Regime, davon war man überzeugt, würde zusammenbrechen, wenn die Russen irgendwie gezwungen würden, ihre schützende Hand von ihm abzuziehen.

Als Jochen ihm dann eröffnete, er wolle nach drüben gehen, das Wort DDR hatte sich im Sprachgebrauch noch lange nicht eingebürgert, man sagte noch Ostzone oder Zone, war er einige Zeit fassungslos gewesen. In die Ostzone ging man doch nicht...

Schaake versuchte, die Erinnerung an das Gespräch aus der Versenkung heraufzubeschwören. Jochens Mutter war erst zwei Wochen tot, und Jochen hatte jeden Tag ihr Grab besucht. In der Zeit war er immer verschlossener geworden. In der Nacht, als Jochens Mutter gestorben war, hatte Volker Schaakes Vater Jochen vom Krankenhaus abgeholt und ihn einfach mitgebracht. Sie bewohnten damals eine große Dienstvilla, wo sie Platz genug hatten. Es hatte sich dann einfach ergeben, dass Jochen bei ihnen blieb, und das Vormundschaftsgericht hatte seine Einwilligung gegeben.

An jenem Abend waren sie zusammen zum Friedhof gegangen. Jochen und er hatten lange auf der Bank gesessen und auf den Hügel gestarrt, bis die Dämmerung die Farben der Blumen verschwimmen ließ. Im Dunkeln hatte Jochen dann von seinem Onkel erzählt, der drüben lebte und dem es ganz gut ginge, und der ihm geschrieben und ihm angeboten hätte, herüberzukommen und dort zu studieren. Das Land brauche junge Männer, die bereit seien, etwas zu leisten und sich der Herausforderung für eine neue Gesellschaft zu stellen.

So etwa hatte Jochen es dargestellt. Hatte sein Entschluss, in die DDR zu gehen, da schon festgestanden? Oder gab es etwa ein Schlüsselerlebnis, etwas, das den Entschluss ausgelöst hatte, oder ihn endgültig werden ließ? Oder hatte es mit Jutta zu tun? Jochen wusste genau, dass er von ihren Eltern niemals akzeptiert werden würde. Hatte er ihr einen Konflikt ersparen wollen? Und hatte er ihr außerdem die Entscheidung zwischen ihm und Rainer abnehmen wollen?

Waren Mädchen damals schon so wichtig für sie gewesen? Für sie alle hatte doch der Sport ganz oben gestanden. Jochen trainierte Leichtathletik, doch nach dem Tod seiner Mutter stellte er das Training ein. Von heute auf morgen.

Rainer war Turner gewesen. Bei den Schulmeisterschaften und den Wittekindsbergfesten holte er regelmäßig die meisten Punkte. Er, Volker, gehörte der Fechtriege an, aber auch in den Langlaufdisziplinen und im Schwimmen brachte er es zu sehr guten Leistungen. Weil er als Kind schon geritten war, rieten ihm später Sportlehrer und Trainer, doch systematisch auf modernen Fünfkampf zu trainieren. So hatte er, als er sein Studium in Aachen aufnahm, mit der Schnellfeuerpistole zu schießen begonnen.

Ihre Tage damals waren ausgefüllt gewesen, aber Hektik hatten sie deshalb nicht gekannt. Schaake erinnerte sich, dass er und Jochen eine große Leidenschaft geteilt hatten – sie waren Kinonarren gewesen. Besonders Western hatten es ihnen angetan. Sie hatten keinen ausgelassen. Als sie noch jünger waren, hatten sie sich sogar hin und wieder in das englische Soldatenkino am Markt geschmuggelt.

Schaake lächelte. Als seine Augen zu brennen begannen, verstaute er die Fotos in seiner Brieftasche. Er sollte sie eigentlich verstecken, überlegte er, aber ihm fiel kein geeigneter Ort ein. Deshalb zog er es vor, sie bei sich zu tragen.

Als er den Schlafanzug aus seinem Koffer holte, fiel ihm der Trainingsanzug in die Hände, und er schüttelte amüsiert den Kopf, weil Heike daran gedacht hatte, ihn einzupacken. Auch seine Laufschuhe steckten in der Tüte im Koffer.

Er nahm sich vor, morgen Abend zehn Kilometer zu laufen. Beim Laufen konnte er am besten Spannungen abbauen. Er hatte das Gefühl, dass sich einiges aufgestaut hatte.

VII

Georg sah an ihm vorbei, als er die Wohnung betrat.

»Guten Morgen, Georg«, sagte Schaake laut. »Schlecht gelaunt? Oder dicke Luft?«

Georg wandte sich wortlos um und öffnete die Tür zum Büro. Dort saßen Mehrländer und Urbach. Beide machten ernste, beinahe ärgerliche, Gesichter.

»Morgen«, grüßte Schaake.

»Haben Sie meine Nachricht nicht erhalten?«, fragte Mehrländer.

»Es war zu spät, als ich zurückkam. Und außerdem kannte ich die Telefonnummer nicht.«

Mehrländer gab Georg einen Wink. Der schrieb die Nummer auf einen Zettel, den er Schaake gab. Schaake wollte das Blatt einstecken, aber Urbach sagte scharf: »Stopp!«

Mehrländer sagte: »Lernen Sie die Nummer auswendig. In unserem Geschäft trägt man nichts Geschriebenes mit sich herum, jedenfalls nicht ohne triftigen Grund.«

»Weshalb wollten Sie mich sprechen?«

»Ich wollte mit Ihnen zu Abend essen. – Wo waren Sie?«

Schaake wurde wütend. Er wollte irgendetwas Kerniges sagen, aber er konnte die berechnenden, misstrauischen, abwägenden Blicke nicht mehr ertragen, und plötzlich hasste er auch Mehrländers Gesicht mit den hängenden Wangen und der wächsernen Haut. Sie waren alle kalt und gefühllos. Er betrachtete Mehrländers Hände, die groß und klumpig auf dem Tisch lagen. Unter der fleckigen Haut traten die Venen dick und blau hervor.

Er wollte lügen, irgendetwas erfinden. Er sei spazieren gegangen, habe einen Kneipenbummel unternommen, sei im Kino gewesen. Oder einfach sagen: Das geht Sie nichts an.

Er spürte die feindselige Haltung der Männer, und er wollte sie nicht unnötig reizen.

»Ich habe meine Mutter besucht«, sagte er.

In den Augenpaaren veränderte sich nichts. Unverwandt starrten sie ihn an, als hätten sie eins ihrer Opfer vor sich.

»Verdammt, ich sehe nicht ein, weshalb ich mir meine Freizeit nicht einteilen kann, wie ich will!« Er konnte nicht verhindern, dass seine Stimme laut wurde.

»Was wollten Sie bei Ihrer Mutter?«, fragte Mehrländer.

»Sie besuchen, nichts sonst. Ich habe sie seit Mai nicht mehr gesehen. Ich war nur drei Stunden bei ihr. Ich wurde weder verfolgt, noch habe ich Geheimnisse ausgeplaudert.« Er kniff die Lider zusammen. Wurde er etwa beobachtet? Observiert, beschattet? Hatte man einen Peilsender in den BMW gebaut und ihn trotzdem verloren? Er sah Gespenster. Das Misstrauen steckte an.

»Von jetzt an teilen Sie uns mit, was Sie unternehmen wollen, und wo Sie Ihre Zeit zu verbringen gedenken.«

Schaake sah Mehrländer ungläubig an. »Ich verstehe wohl nicht recht. Ich soll so etwas wie einen Plan machen? Oder Sie jedes Mal anrufen, wenn ich aufs Klo oder ins Kaufhaus gehe oder eine Zeitung hole?»

»Nicht gerade, wenn Sie aufs Klo gehen. Aber wenn Sie die Wohnung verlassen, hinterlassen Sie, wo Sie den Abend zu verbringen gedenken, und wenn Sie Ihre Pläne ändern, rufen Sie uns an. Wenn Ihnen das nicht passt, bekommt Ihr Wagen einen Peilsender, und ich lasse drei Teams aus Köln kommen, die Sie überwachen. Die Männer sind wie Schatten, denen entkommen Sie nicht.«

Die Kälte und die Autorität in Mehrländers Stimmer ließen Schaake frösteln. Mehrländers Augen waren fade Flecken hinter der Brille, die schweren Lider hatten sich halb gesenkt.

Als er weitersprach, klang sein Tonfall etwas verbindlicher. Aber nur etwas. »Wir müssen wissen, wo Sie sich aufhalten.«

»Wo Sie mich suchen können? Oder Heller?«

»Wir wissen eben gern, wo Sie sind«, sagte Mehrländer ausweichend. »Haben Sie schon mal daran gedacht, was passiert, wenn Heller Sie zuerst erkennt, aber Sie ihn nicht? Er ist ein Profi, vergessen Sie das lieber nicht.«

»Was wird er tun?«

»Schwer zu sagen. Wenn er kann, wird er Ihnen ausweichen, aber er wird gewarnt sein und wahrscheinlich in der Versenkung verschwinden.«

»Warum?«

»Er wird nicht an einen Zufall glauben. In unserer Branche gibt es keine Zufälle, Herr Schaake.«

»Was wird er tun? Oder was würde geschehen?«

»Wir wissen es nicht«, antwortete Mehrländer nach einiger Zeit.

Schaake beugte sich vor. »Sie haben mir gestern erzählt, dass für Heller keine physische Gefahr bestünde...«

»Richtig. Nicht von unserer Seite.«

»Aber was ist mit mir? Besteht für mich eine physische Gefahr?«

»Nach menschlichem Ermessen – nein. Aber wir wissen auch, dass die Gegenseite gelegentlich nicht vor drastischen Maßnahmen zurückschreckt.«

»Warum haben Sie mir das nicht vorgestern gesagt?«

»Hätten Sie dann gepasst, Herr Schaake?«

Schaake lehnte sich zurück. Er wusste es nicht, jetzt nicht mehr.

Georg hatte den Projektor und die Leinwand schon vorbereitet, und nachdem Mehrländer gegangen war, verdunkelte er das Zimmer. Neben Urbachs Platz brannte eine Stehlampe, die er mit einem Fußschalter bedienen konnte. In ihrem Schein öffnete er einen der Kunststoffkästen. Er enthielt Dias in vorführbereiten Rundmagazinen. Sie waren nach Nummern geordnet. Urbach verglich die Zahlen mit den Angaben auf einem Verzeichnis, das vor ihm lag, dann nahm er das erste Magazin aus dem Kasten und setzte es in den Projektor ein. Das Licht erlosch. Das Gebläse des Vorführgerätes summte leise, und Streulicht fiel über Urbachs Gesicht. Schaake hatte registriert, dass Urbach das Tonbandgerät wieder angeschaltet hatte.

»Versuchen Sie, sich zu entspannen, Herr Schaake. Wir können alle Bilder mehrmals durchlaufen lassen, oder bestimmte Dias noch einmal zeigen. Sie brauchen es nur zu sagen. Rechnen Sie nicht damit, Ihren Freund gleich auf den ersten Bildern zu erkennen. Achten Sie besonders auf Personen in der Umgebung der Zentralfigur.«

Das erste Bild leuchtete auf. Eine Straßenszene, irgendwo, ohne etwas Typisches. Ein Mann in einem Regenmantel verließ ein Geschäft. Am Straßenrand stand ein alter Kadett, der jedoch sehr neu aussah. Schaake ging auf, dass dieses Foto vor sechs oder sieben Jahren entstanden sein musste. Drei oder vier Passanten waren deutlicher zu erkennen. Schaake tastete ihre Gesichter ab, bis das Bild wechselte.

Schaake sah, wie ein Feuerzeug aufflammte, dann wehte Zigarettenrauch durch den Projektionsstrahl. Er sah sich um. Urbach erwiderte seinen Blick. Das Weiße in den hellen Augen leuchtete. Der Projektor war auf Automatik geschaltet.

Schaake konzentrierte sich auf die endlose Reihe der vorbeiklickenden Szenen. Mehrländer hatte nicht zu viel gesagt, als er behauptete, die Technik sei gut.

»Sind das alles Spione?«, fragte Schaake.

»Nicht alle, natürlich nicht. Die meisten Aufnahmen sind bei routinemäßigen Überwachungsaktionen entstanden. Es sind Botschaftsangehörige dabei, Mitglieder osteuropäischer Handelsmissionen, Mitarbeiter von Pressebüros. Die meisten von denen haben auch nachrichtendienstliche Funktionen.«

»Warum fotografieren Sie die denn, wenn Sie es ohnehin wissen?«

»Für unser Familienalbum, Herr Schaake. Für Gelegenheiten wie diese, zum Beispiel, oder um Beweismaterial zu haben, wenn es gebraucht wird. Manchmal müssen wir unseren Freunden auch einen Gefallen tun. – Aber um Ihr Gewissen zu beruhigen. Herr Schaake – sofern auf den Bildern Landsleute von uns festgehalten sind, sind sie zumindest verdächtig, für eine fremde Macht zu spionieren, um es einmal volkstümlich auszudrücken. Es sind Angestellte in Ministerien und Parteien, Mitglieder von Verbänden, die der Industrie oder Parteien nahe stehen, Sekretärinnen oder deren Liebhaber.«

Urbach setzte ein neues Magazin ein, ohne das Licht anzuschalten. Georg verließ lautlos den Raum, um Kaffee zu kochen. Die Vorführung ging weiter.

»Hat er Ihnen nie geschrieben?«, fragte Urbach.

Geschrieben? Schaake erinnerte sich an zwei Briefe. »Ja«, antwortete er. »Zwei Briefe. Aber ich weiß nicht mehr, was drin stand.«

Belangloses Zeug. Nichts, was jetzt, nach 23 Jahren Aufschluss über Jochens Motive oder seinen Werdegang gegeben hätte Jochen hatte zuerst geschrieben, wo er wohnte und wie er untergekommen war. Und dass er beabsichtigte, theoretische Physik zu studieren. Und dass er die Filme vermisste, besonders die Western. Jochens zweiter Brief hatte noch nichtssagender geklungen. Er werde sein Studium aufnehmen, er habe ein Stipendium bekommen. Danach kam nichts mehr. Volker Schaakes letzter Brief blieb unbeantwortet. Und weil er, Volker Schaake, seinerseits sein Studium in Aachen aufnahm, und weil er neue Eindrücke empfing, neue Menschen kennenlernte, hatte er sich keine sonderliche Mühe mehr gegeben, die Verbindung zu halten, wiederherzustellen oder was auch immer. Jochen Heller war eins geworden mit der Erinnerung an eine schöne unbeschwerte Jugendzeit, war Bestandteil von ihr, wie der Anblick der Porta Westfalica oder ein Streifzug durch die Weserwiesen.

»Wie gesagt, wir dürfen nicht zu viel erwarten«, erklärte Urbach leichthin. Das Tonbandgerät lief ununterbrochen. »Sprechen wir von Ihrem Freund und Ihrer Zeit in Minden. Erzählen Sie einfach, woran Sie sich erinnern.«

Schaake sah auf die vorüberhuschenden Fotos, trank von dem Kaffee, den Georg wie ein aufmerksamer Gastgeber laufend nachschenkte, und er versuchte, Urbach entgegen zu kommen. Aber was er sagte, war unwichtig, belanglos. Er redete mehr von Stimmungen als von tatsächlichen Erlebnissen. Wenn Urbach enttäuscht war, zeigte er es nicht, jedenfalls nicht so schnell. Irgendwann schnippte er mit den Fingern, und Georg zog die Vorhänge zurück.

Schaake rieb seine Augen. Die Luft war schwer und blau vom Zigarettenrauch. Georg öffnete ein Fenster.

»Wird es Ihnen zu viel?«, erkundigte sich Urbach.

Schaake schüttelte den Kopf. »Es geht schon. Wir können weitermachen.«

Schaake konzentrierte sich und zeigte die Disziplin, die er bei seiner Arbeit gewöhnt war. Am Abend war er mehr als ausgelaugt. Die Gesichter auf den Dias verschwammen vor seinen Augen. Natürlich hatten sie immer wieder Pausen eingelegt, in denen sie Kaffee getrunken oder etwas gegessen hatten. Mittags hatte Georg für jeden eine Pizza aus dem nahe gelegenen Restaurant geholt und sie im Backofen aufgewärmt, damit sie wieder knusprig wurden. Fürs Abendessen hatte er einige Sandwichs zubereitet.

Urbach war ein geschickter Vernehmer, vermutete Schaake. Während der ganzen Zeit, während Szene um Szene von der Leinwand herabstrahlte, hatte Urbach mit monotoner Stimme immer wieder Fragen gestellt, und in den Pausen, wenn Schaake abzuschalten versuchte, hatte Urbach das Gespräch nicht abreißen lassen. Geschickt umkreiste er ein Thema, das ihm interessant erschien, machte Umwege, kam wieder darauf zurück, wenn Schaake es nicht erwartete. Urbach interessierte sich für alles. Er versuchte, Schaakes Müdigkeit auszunutzen. Als Schaake merkte, dass er wie unter Hypnose antwortete, warf er das Handtuch. Er stand einfach auf. Urbach unterbrach die eben erst eingelegte Serie. Georg brachte gerade ein paar Dosen Bier herein. Schaake nahm eine, riss den Verschluss ab und trank. Als Urbach die Lampe einschaltete, blinzelte Schaake, dann sah er auf die Uhr. Es war halb neun durch.

Urbach war sichtlich unzufrieden. Weniger, weil sich bisher kein Ergebnis gezeigt hatte, das hatte er, wie er immer wieder versicherte, auch nicht so schnell erwartet. Er schien einzusehen, dass sie in einer Sackgasse operierten.

»Ich hatte gehofft, dass wir mehr Serien durchziehen können«, sagte er. »Es geht zu langsam. Wir haben auch Filme, aber wir haben uns für Dias entschieden, weil wir da mehr Personen durchziehen können. Trotzdem – wir müssen weitermachen«

»Morgen«, sagte Schaake »Ich gehe jetzt ins Hotel und dusche. Anschließend besuche ich vielleicht noch eine Kneipe, denn ich kann bestimmt noch nicht schlafen, weil ich zu aufgekratzt bin. Ich rufe Sie dann an und sage Bescheid, wo ich bin.«

»Reden Sie keinen Blödsinn!«, fauchte Urbach.

Schaake deutete auf die sich drehenden Spulenscheiben des Tonbandgerätes. »Lassen Sie das Ihren Chef nicht hören«, spottete er.

VIII

Er duschte ausgiebig und zog sich um. Der Trainingsanzug erinnerte ihn daran, dass er hatte laufen wollen, aber für heute war es zu spät, und außerdem hätte er sich jetzt sowieso nicht mehr aufraffen können. Morgen, nahm er sich vor, morgen wollte er laufen.

Er bummelte ziellos durch die Innenstadt. Das warme Spätsommerwetter hatte viele andere Menschen nach draußen gelockt. Er kam an einem kleinen Lokal vorbei. Im Fenster kreiste ein Spießbraten in einem Grill, und der Geruch, der in seine Nase wehte, regte seinen Appetit an, obwohl er eins von Georgs Sandwichs gegessen hatte.

Er betrat das Lokal und setzte sich an einen der schmalen Tische. Das Lokal war fast voll. Die meisten Gäste waren junge Leute; Studenten, vermutete Schaake. Er bestellte ein Bier und eine Portion Schweinebraten mit Salat, ohne Kartoffeln oder Brot. Das Bier – Kölsch – kam sofort, und er trank das Glas in einem Zug leer. Er fühlte sich noch immer ausgebrannt. Er schloss einen Moment die Augen.

Als er sie wieder öffnete, sah er in ein Paar schattige Augen unter fransigen Wimpern, die ihn berechnend ansahen, ohne seinem Blick auszuweichen. Die Augen gehörten einem breitschultrigen Mann, der eine abgewetzte Cordjacke und ein kariertes Hemd trug. Aus dem offenen Kragen ragte ein stämmiger Hals. Das Gesicht war rund, die Nase darin saß etwas schief, wie es Schaake schien, und das vorgeschobene Kinn verlieh dem Gesicht einen grimmigen Ausdruck. Grimmig oder brutal, schoss es durch Schaakes Kopf, und er wandte schnell den Blick ab. Er fühlte sich eingeengt, und unwillkürlich stemmte er die Hände gegen den festgeschraubten Tisch.

Der Mann bestellte ein Bier. Er hatte eine tiefe Stimme, die keine Spur freundlich, nicht einmal verbindlich, klang.

Die Kellnerin brachte auch Schaake noch ein Kölsch mit. »Ihr Essen kommt gleich, der Braten wird gerade neu angeschnitten«, sagte sie.

Schaake sagte nichts. Der Mann bezahlte sein Bier sofort. Er trank einen kleinen Schluck, und Schaake spürte den lauernden, angespannten Blick, mit dem der Mann ihn ansah, als wartete er auf ein geheimes Signal. Seine Hände lagen ruhig auf dem Tisch. Sie waren breit, mit kurzen Fingernägeln. Am Handgelenk schimmerte eine flache goldene Uhr mit einem goldenen Gliederarmband.

Schaake atmete auf, als die Kellnerin den Teller mit den Bratenscheiben und dem Salat vor ihn hinstellte.

»Guten Appetit«, wünschte sie.

»Danke«, murmelte Schaake. Er beugte sich über den Teller. Der Mann sagte etwas, und Schaake verstand zuerst gar nicht, was der Mann sagte, was er meinte, und dass er ihn, Schaake, ansprach.

»Sie wissen nicht, worauf Sie sich eingelassen haben.«

Schaake sah auf. Er begegnete dem Blick des Mannes, sah sich um, sah den Mann wieder an.

»Meinen Sie mich?«, fragte er. Die Gabel, auf die er ein Stück Fleisch gespießt hatte, schwebte in der Luft.

»Sie lassen sich vor einen Karren spannen, den Sie nicht ziehen können.«

»Ich weiß absolut nicht, wovon Sie reden!« Warum antwortete er dem unverschämten Kerl überhaupt?

»Das wissen Sie sehr genau, Herr Schaake. Verschwenden wir nicht unsere Zeit. Hören Sie lieber zu, was ich Ihnen zu sagen habe. Sie sollen sich nicht zurückziehen. Verhalten Sie sich genau so, wie man es von Ihnen erwartet. Arbeiten Sie mit.« Der Mann beugte sich über den Tisch und brachte sein Gesicht nahe an Schaakes. Schaake konnte sein Spiegelbild in den dunklen Augen erkennen.

»Aber Sie werden niemanden wiedererkennen, verstehen wir uns, Herr Schaake?«

Schaakes Herz schlug hoch im Hals. Hatte Jochen diesen Mann geschickt? Wer sonst konnte ein Interesse daran haben, dass er das Spiel mitmachte, den Gesuchten jedoch im entscheidenden Moment, sollte der jemals eintreffen, übersah?

Langsam legte er die Gabel weg. Er schob sich an den Rand der Bank, machte Anstalten, aufzustehen. Dieses musste die Situation sein, die Mehrländer und Urbach im Auge gehabt hatten, als sie Georg zu seinem Begleiter und Aufpasser bestimmten. Er musste telefonieren. Und morgen würde er aussteigen. Endgültig. Dieses war kein friedliches Räuber-und-Gendarm-Spiel mehr.

Der Mann legte seinen Arm über den Spalt zwischen Tisch und Bank. Er lag dort dick und scheinbar unverrückbar wie ein Sperrbalken. Immer noch schwebte das Gesicht vor Schaakes Augen, immer noch starrte der Fremde ihn an.

»Ich an Ihrer Stelle würde nichts tun, ohne vorher darüber nachzudenken. Dieses ist ein freundschaftliches Gespräch. Wenn Sie einen anderen Ton hineinbringen wollen, sind Sie für die Konsequenzen verantwortlich. Sie sind kein Profi. Sie sind verletzlich. Ich denke an Ihre reizende Familie in Haar, an Ihre nette Frau. Sie fährt manchmal etwas waghalsig mit ihrem Polo. Die Straßen sind gefährlich. Und ich denke an Udo, der täglich mit dem Bus zur Schule fährt, und an Gerd, der so gern mit dem Rad fährt...«

Schaake spürte genau, wie in seinem Inneren etwas ausklinkte. Zuerst spürte er einen Druck hinter den Augen, er fühlte sich wie gelähmt, war für Augenblicke unfähig, sich zu bewegen. Er sah in das fremde Gesicht, bemerkte die großporige Haut, den gleichgültigen Blick.

Dann stieß er mit einem explosionsartigen Laut die angehaltene Luft aus, und er ballte die Faust, wollte sie in das Gesicht schlagen, wollte die Gleichgültigkeit und die Brutalität darin auslöschen.

Der Mann hob einen Unterarm, um einen Schlag gegebenenfalls parieren zu können. Er reckte die Schultern, der stämmige Hals schien anzuschwellen, und die Jacke klaffte auf. Schaake sah den blauschwarz schimmernden Griff einer schweren Pistole unter der Achsel hervor sehen. Ganz kurz nur, dann fiel die Jacke wieder zusammen.

»Glauben Sie mir, Herr Schaake, unser Problem wäre gelöst, wenn Sie als Toter hier zurückblieben.« Der Mann stemmte sich in die Höhe, sah einen Augenblick auf Schaake herab. »Zu niemandem ein Wort«, sagte er flach. Dann ging er davon, mit den elastischen, sicheren Schritten eines normalen Bürgers, der nichts zu verbergen hatte.

Ihm war schlecht. Das Zittern seiner Knie ließ nur langsam nach. Er musste sich an der Tischkante festklammern, weil er nicht fähig gewesen wäre, aufrecht zu sitzen. Unsicher sah er sich um.

Niemand beachtete ihn. Niemand war auf die kurze Szene aufmerksam geworden. Schaake konnte es nicht begreifen. Da war die nackte, unverhohlene Gewalt in sein Leben getreten, und kein Mensch nahm die geringste Notiz davon. Um ein Haar hätte er selbst mit Gewalt reagiert. Irgendetwas hatte ihn im letzten Moment zurückgehalten, aber die Kruste der Zivilisation war dünn. Beim nächsten Mal würde er sie durchbrechen. Und davor fürchtete er sich.

»Ist der Herr schon gegangen?«

Schaake schreckte auf. Verständnislos sah er die Kellnerin an, die auf das nur halb geleerte Glas deutete.

»Ja, ich glaube...«

»Ist Ihnen nicht gut?«, fragte sie mitleidig.

»Es geht schon«, sagte er.

Die Kellnerin räumte das Glas ab. Er hätte es mitnehmen sollen wegen der Fingerabdrücke. Jetzt war es zu spät. Konnte er die Warnung einfach in den Wind schlagen? Oder, anders gefragt, musste er nicht Urbach informieren? Denn jetzt stand doch endgültig fest, dass es eine undichte Stelle gab! Dieser Schweinehund wusste doch genau über ihn Bescheid!

Es stand jetzt aber auch fest, dass Jochen in Bonn war, dass er wusste, wer da nach ihm suchte. Und dass er, Volker Schaake, ihm gefährlich werden konnte. Hatte er es Jochen zu verdanken, dass der Kerl mit dem brutalen Gesicht jetzt noch keine radikalere Methode angewandt hatte, um den Superagenten zu schützen?

Gedanken wirbelten durch seinen Kopf, kreisten um Jutta. Warum war sie gestorben? Und vor allen Dingen – wann?

Er lehnte sich zurück. Sein Herz schmerzte. Plötzlich war es wichtig zu wissen, wann sie gestorben war, und seit wann die Spionageabwehr Jochens wirklichen Namen kannte. Gab es da einen Zusammenhang?

Er musste es wissen. Er musste wissen, ob Jochen vielleicht ein Mörder war...

*

Heikes Stimme klang verschlafen, als sie endlich ein müdes, unwirsches »Hallo« in den Hörer krächzte.

»Hallo, Schatz«, sagte er unsicher. Er stand in einer hell erleuchteten Telefonzelle am Münsterplatz. Jäh wurde ihm bewusst, dass er eine prächtige Schießscheibe abgab. Wenn der Kerl ihn beobachtete, musste er denken, er, Schaake, informiere jemanden. Aber er wollte Heike sprechen, er musste einfach ihre Stimme hören.

»Wo bist du?«, fragte sie.

»Ich bin gerade in Köln eingetroffen. Morgen früh kommen zwei Leute aus Nürnberg, dann muss ich wahrscheinlich noch einmal nach Namur.«

»Du hast mir ja gar nicht erzählt, dass du deine Mutter besuchen wolltest...«

»Ich hatte ein paar Stunden Zeit, und da...«

»Na ja. Und sonst?«

»Wie geht es euch?«

»Wie immer. Langweilig.«

Er biss sich auf die Lippe. Er durfte sie nicht beunruhigen, indem er sie vor Fremden warnte. Oder

Impressum

Texte © Copyright by
Alfred Bekker Osnabrücker Str.24 49525 Lengerich abekker@t-online.de

Bildmaterialien © Copyright by
Alfred Bekker, Steve Mayer

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/alfred-bekker-unmoegliche-auftraege-zwei-thriller-ebook-neobooks-AVq4PbbstJVf5Vxhp49d