Fleischpflanzerl

Jonas Scotland

Roman

Alle Rechte liegen beim Autor

Copyright © 2001 by Jonas Scotland

published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

ISBN 978-3-8442-3655-2

Inhalt

1. Zwei Freunde

2. Die Heimkehr

3. Das Kloster

4. Urlaub bei Muttern

5. Nachricht aus dem Jenseits

6. Manchmal haben Lügen lange Beine

7. Gekennzeichnet

8. Teleskop

9. Unfreundliche Menschen

10. Wenn der Schein trügt

11. Der Stief-Enkel

1. Zwei Freunde

Wir schreiben das Jahr 1943. Der Name "Stalingrad" hat bereits seine tiefere Bedeutung erhalten. Aber, getäuscht von der Propagandamaschinerie, ist sich auch die Bevölkerung in einem kleinen deutschen Dorf namens Dingeln dessen nicht bewusst:

Hildegard Brunisch ist jung und entspricht dem jetzigen Schönheitsideal: keine ausgesprochen feminine Figur, sondern schlank vom Hals bis zu den Fesseln. Doch durch die Arbeit im Garten sind Ober- wie Unterarme leicht muskulös geworden. Ihr mittellanges, dunkelblondes Haar ist durch starke Dauerwellen gekräuselt. Zwei Seitenkämmchen verhindern, dass es störend ins Gesicht fällt. Meistens trägt sie braune kunstseidene Strümpfe mit Pumps.

Der Krieg brachte auch für sie Ungewissheit und Einsamkeit. Sie leidet darunter, dass ihr Mann Anton schließlich doch in die Wehrmacht eingezogen wurde. Als sie sieht, wie Briefträger Chromik auf ihr Haus zukommt, eilt sie ihm aufgeregt entgegen.

»Guten Morgen, Frau Brunisch! Ich habe einen Brief aus dem Felde. Hoffentlich nichts Unerfreuliches.«

»Heil Hitler!«, grüßt sie stolz mit erhobener rechter Hand.

»Heil Hitler!«, fügt der ältere Mann kleinlaut hinzu.

»Danke, Herr Chromik.«

»Schönen Tag wünsch’ ich Ihnen noch, Frau Brunisch!«

Es steht geschrieben:

Der Schreiber war, als er den Brief aufgesetzt hat, sicher, dass dieser kontrolliert werden würde. Und damit die Post auch weitergeleitet wird, hat er sie entsprechend formuliert, im letzten Teil entgegen seiner wahren Überzeugung.

Die Empfängerin ist glücklich über die freudigen Neuigkeiten und sieht ungeduldig dem 5. Mai entgegen. Sie ist sehr optimistisch, dass es mit dem erhofften Besuch ihres Mannes klappt. Deshalb plant sie eines ihrer wenigen Hühner zu schlachten, um ein festliches Mahl bereiten zu können.

Was ziehe ich nur an?, geht ihr durch den Kopf. Dabei fällt ihr ein, dass sie ja ihren Rock noch vom Schneider abholen muss. Sie hat ihn dort zum Wenden abgegeben, was in dieser Zeit gang und gäbe ist. Denn Textilien sind sehr teuer. Die äußerlich abgeschabte Kleidung wird aufgetrennt, nach innen gewendet und wieder zusammen genäht, so dass die heile Innenseite jetzt nach außen getragen wird.

Als sie die Schneiderei betritt, alarmiert das Bimmeln der Türglocke den Besitzer. »Guten Tag, Frau Brunisch!«, begrüßt er sie. »Sie wollen sicher Ihren Rock abholen. Er ist wunderbar geworden, wie neu.«

»Das ist ja schön, Herr Sanovski«, antwortet sie, während ihre Augen aufs Regal schweifen, wo etliche Stoffe gelagert werden. Ein Muster hat es ihr besonders angetan. Es ist ein dünner dunkelblauer Ballen.

Der Ladeninhaber geht in die Werkstatt, um die fertige Ware zu holen. Hildegard Brunisch schaltet schnell. Sie hastet hinter den Ladentisch, springt in die Höhe und schnappt sich den begehrten Stoff. Sogleich lässt sie diesen unter ihrem Mantel verschwinden und klemmt ihn mit dem Ellenbogen fest an ihren Körper. Sie meint, dass es gewiss für ein Kleid reichen wird. Anschließend legt sie das abgezählte Geld für die Änderung ihres Rockes auf den Tresen.

Es hätte gar nicht der Eile bedurft, denn es dauert bis der Schneider wieder da ist: »So, hier ist das gute Stück schon.«

»Ah, ja! Gute Arbeit. Sie verstehen Ihr Handwerk. Gelernt ist gelernt«, schmiert sie ihm noch reichlich Honig um den - nicht vorhandenen - Bart.

Herr Sanovski ist hocherfreut über so zufriedene Kundschaft. Es wird noch eine Weile dauern, bis er den Verlust bemerkt. Und er wird nie erfahren, wer es war.

Anton Brunisch ist mit seiner Infanterie-Einheit im Osten stationiert, zusammen mit seinem Nachbarn Hans Kuchenbäcker. Der eins siebzig große Ehemann hat rote Haare, leicht bräunliche Augen, eine sehr helle, sommersprossige Haut sowie eine ansonsten sehr kräftig gebaute Figur.

Bei einer Gelegenheit in der Mannschaftsunterkunft, holt er - wie er es oft zu tun pflegt - ein Foto seiner Frau hervor, betrachtet es und denkt an sie. Er freut sich darauf, sie wieder in seine Arme zu schließen. Die anderen Männer haben häufig Bilder von Filmschauspielerinnen hinter ihrem Rasierspiegel stecken; Frauen, die für sie unerreichbar sind. Darüber kann sich Anton nur wundern. Darum fragt er ein bisschen scherzhaft seinen alten Freund: »Sag mal, Hans, was träumst du eigentlich nur immer von den Ufa-Schönheiten? Zugegeben, sind ja nett anzusehen. Aber an die kommst du doch nie ran. Zum Beispiel deine Kristina Söderbaum, die ist doch mit ihrem Regisseur verheiratet. So ein Mädel wie meine Hilde musst du dir suchen. Das ist doch was Richtiges.«

Hans ist acht Zentimeter länger, dafür jedoch besonders schlank. Aus dem schmalen Gesicht ragt eine ausgeprägte Nase. Eigentlich findet er die Kritik seines Gegenübers nicht gerade sehr einfühlsam. Denn schließlich kann man sein Glück nicht erzwingen. Aber er ist ein friedliebender Mensch, der die Freundschaft nicht aufs Spiel setzen will und antwortet: »Hast ja Recht, Anton. Es ist eben noch nichts geworden. Hat nicht sollen sein. Aber du hast ja hier auch nicht allzu viel von deiner Hilde.«

»Leider, Hans. Ein paar Tage in der Heimat würden uns mal wieder gut tun, was? Aber auf dich wartet ja keiner zu Hause, wie bei mir.«

»Das stimmt allerdings. Aber trotzdem, Urlaub ist immer gut, auch wenn ich zu Hause niemanden habe.«

»Ja, da hast du auch wieder Recht. Aber nimm es nicht so tragisch. Du findest schon noch die Richtige, Kumpel.«

Mitten in dieses Geplänkel platzt der Feldwebel mit einem Befehl: »Brunisch und Kuchenbäcker! Sofort zum Hauptmann kommen!«

Die beiden hoffen, dass sie der Eindruck, den sie von dem relativ neuen Vorgesetzten gewonnen haben, nicht getäuscht hat; weil sie die Erfahrung gemacht haben, dass dieser sehr gütig mit seinen Untergebenen umgeht.

Wenig später stehen sie vor seinem Klapp-Schreibtisch stramm, über welchem tief eine kleine Hängelampe an ihrer langen Leitung von der Decke baumelt. Diese wirft überlebensgroße Schatten von ihnen an die Wand, als sie die Hacken mit einem Klacken zusammenschlagen und gleichzeitig die gestreckten Fingerspitzen der rechten Hand an die Schläfe pressen.

»Rühren!«, gestattet der Hauptmann auch schon, um sehr gute Neuigkeiten zu verkünden: »Brunisch und Kuchenbäcker, Sie haben sich beide gut geführt. Und nach den letzten Wochen ist es endlich mal ruhig hier. Deshalb wird Ihren Anträgen auf Heimaturlaub stattgegeben. Zwei Wochen.«

»Danke sehr, Herr Hauptmann!«

»Hier«, sagt er, während er die Urlaubsscheine aushändigt. »Und vergessen Sie nicht, Ihre Päckchen mitzunehmen. Heil Hitler!« Zu diesem Zeitpunkt wird nämlich noch jedem Fronturlauber ein Päckchen mit Lebensmitteln mitgegeben, damit die Daheimgebliebenen sehen sollen, wie gut die Wehrmachtsangehörigen versorgt sind. So gut, dass sie sogar noch etwas nach Hause mitbringen können.

»Heil Hitler, Herr Hauptmann!«

Am Abend in der Mannschaftsunterkunft spielen die Männer - wie so oft, um trübsinnige Gedanken zu vertreiben - Skat, als Kamerad Krüger Streit anfängt: »Na, Brunisch! Ich hab’ gehört, morgen willst du nach Hause, zu deinem Weib. Glaubst du etwa im Ernst, dass die nur die ganze Zeit auf dich wartet?! Ich kenne doch die Weiber. Die sind doch alle gleich!«

»Was willst du damit sagen?«, erwidert der Angesprochene wütend. Anton Brunisch hat ein leicht aufbrausendes Temperament. Er ist sehr stolz auf seine Hildegard. Sie ist achtzehn Jahre jünger als er. Vielleicht ist das der Grund, weshalb er besonders empfindlich ist, wenn es um sie geht.

»Reg dich doch nicht über den besoffenen Quatschkopf auf, Anton. Der will sich doch nur wieder schlagen«, beschwichtigt Kuchenbäcker.

»Hast ja Recht, Hans. Der ist es gar nicht wert.«

Aber Krüger provoziert weiter. Er weiß, dass er Brunisch gleich so weit hat: »Was ich damit sagen will? Ja, was will ich wohl damit sagen? Na, dass deine Schlampe ganz froh ist, dass du nicht da bist. Und weißt du auch warum? Weil sie sich jetzt jede Woche einen anderen angeln kann, darum!«

»Du Hund!« Mit diesen Worten stürzt sich Anton Brunisch auf den streitsüchtigen Zeitgenossen.

Vergeblich versucht sein Freund ihn zu beruhigen. Bald ist eine wilde Keilerei im Gange. Die Karten fliegen vom Tisch. Plötzlich steht der Hauptmann daneben: »Auseinander!«

»Jawohl, Herr Hauptmann!«

»Jawohl, Herr Hauptmann!«

»Krüger, melden Sie sich zum Latrinenreinigen! Brunisch, Ihnen ist wohl die Urlaubsbewilligung zu Kopf gestiegen! Der Heimaturlaub ist gestrichen!«

»Herr Hauptmann, Krüger hat die Schlägerei angezettelt. Ich habe es ganz genau gehört«, bemüht sich Kuchenbäcker zu erklären.

»Es ist mir vollkommen egal, wer angefangen hat! Ich will keine Streitereien unter meinen Leuten. Das habe ich oft genug gesagt! Deshalb muss ich hart durchgreifen und beide bestrafen! Und jetzt ist Ruhe im Quartier!«

Nachdem der Vorgesetzte die Mannschaftsunterkunft wieder verlassen hat, versucht der Freund Trost zu spenden: »Tja, Anton, tut mir Leid für dich. Da kann man nichts machen. Nimm es nicht so schwer. Lange kann der Krieg ja nicht mehr dauern. Und dann bist du wieder für immer bei deiner Hilde.«

»Ach Hans, am Fünften ist unser Hochzeitstag. Wer weiß, ob ich den nächsten noch erlebe? Naja, dann musst du halt allein nach Dingeln.«

»Ich kann doch nicht alleine gehen und dich in deinem Pech zurücklassen. Ich verzichte auf meinen Urlaub, Kumpel.«

»Das würdest du für mich tun? Du bist ein wirklicher Freund. Aber meine Frau ist ganz alleine. Ich will ihr wenigstens eine kleine Freude machen. Ich bitte dich, dass du zur Hilde gehst und ihr alles von hier erzählst, und dass du mit ihr über ihre Sorgen sprichst und ihr sagst, dass ich immer nur an sie denke und bald heimkomme. Mein Freund, willst du das für mich tun?«

»Klar, Anton. Wenn du das wirklich willst.«

»Und vergiss nicht ihr zu sagen, dass ich jetzt viel schlanker bin, weil mir ihr gutes Essen fehlt.«

»Apropos Essen, kennst du den schon?:

Es tönt ein Ruf wie Donnerhall:

"In Deutschland sind die Zwiebeln all’."

Doch Hermann Göring sprach vor kurzem:

"Man kann auch ohne Zwiebeln furzen."«

Gemeinsam bricht man nach der aufheiternden Reimeinlage in Gelächter aus. »Haha! Der ist wirklich gut«, findet Anton. »Aber da brauchst du dir keine Sorgen zu machen. Weißt du, warum?«

»Nein«, antwortet Kuchenbäcker humorvoll abwartend.

»Ich will dir’s sagen: weil meine Hilde bei uns im Garten ihre eigenen Zwiebeln anbaut. Hahahaha! Da wird sie bestimmt für dich eine Zwiebel übrig haben. Dann erzähl ihr doch auch gleich den Witz, damit sie auch was zu lachen hat.«

Am nächsten Morgen verabschieden sich die Freunde:

»Auf Wiedersehen, Hans! In zwei Wochen sehen wir uns wieder. Und komm gut durch, Alter!«

»Klar, ich gehe doch nur durch erobertes Land. Also, bis dann!«

Aber Gefreiter Brunisch kann sich nun doch nicht damit abfinden, dass man so ungerechtfertigt seinen Heimaturlaub gestrichen hat. Die Sehnsucht schmerzt ihn so sehr, dass er gegen alle Vernunft handelt und sich ein paar Stunden später unerlaubt von der Truppe entfernt, um sich heimlich nach Hause zu begeben. Der Hitzkopf weiß genau, dass ihn dafür eine schwere Strafe erwartet. Doch das Verlangen seine Frau wiederzusehen ist einfach stärker.

Bereits am Vortag des Hochzeitstages holt letztere das Beil aus dem Keller, um den Braten vorzubereiten. Heute nieselt es etwas. Sie hat ihr buntes Kopftuch mittels einer Schlaufe über der Stirn turbanartig um das Haupt geschlungen, wie es Mode ist. Das Beil wird gegen den Hackklotz gelehnt, welcher im Garten steht. Dann geht sie auf den Hühnerstall zu, sucht sich das fetteste Federvieh aus, öffnet das Gatter und schnellt mit beiden Armen hinein. Unter dem wilden Gegacker und Umherflattern der verängstigten Tiere, gelingt es ihr endlich das auserwählte Huhn zu packen und herauszuziehen.

Das verschreckte Wesen zuckt am ganzen Körper und dreht aufgeregt den Kopf hin und her, als ob es wissen würde, was es erwartet. Hildegard Brunisch umklammert mit der linken Hand beide Hühnerbeine und lässt den Körper nach unten kippen, so dass sie bequem den Kopf gegen den Klotz lehnen kann. Jetzt greift sie mit der rechten Hand das Beil, holt rückwärts weit aus und hackt durch einen kräftigen Schlag den Hals durch. Das Blut spritzt ihr ins Gesicht, während der abgetrennte Kopf klatschend vor ihre Füße fällt.

Dann lässt sie den Torso los. Dieser breitet die Flügel aus, flattert etwa zwei Meter in die Höhe und fliegt anschließend etwa fünf Meter durch die Luft. So lange, bis er völlig entkräftet zu Boden sinkt, um mit letzten Zuckungen zu verenden.

Als Anton sein Heimatdorf erreicht, wird ihm ganz warm ums Herz. Die längste Strecke hat er mit der Dampfeisenbahn zurückgelegt. Nur noch ein paar hundert Meter, und er ist zu Hause. Was für ein Gefühl für einen Mann, der seine Frau ein langes Jahr des Krieges und der Entbehrungen nicht gesehen hat. Auf dem Kopf trägt er die Uniformkappe. Hinten am oberen Teil des breiten Rucksackes sind eine Decke und der Stahlhelm festgesurrt. Um die Hüften baumeln eine zylinderförmige Metalldose, welche seine Gasmaske beinhaltet, die Menage sowie die Feldflasche.

Frohgemut durch den Ort marschierend, wird er ab und zu freundlich von alten Bekannten gegrüßt, wie von Großvater Oberbeck: »Ach, der Herr Brunisch! Endlich wieder mal zu Hause. Schöne Tage und einen freudigen Aufenthalt wünsche ich Ihnen!«

»Danke, Herr Oberbeck!«

Nun kann Soldat Brunisch schon sein Haus erblicken. Das Haus mit den roten Backsteinen und dem spitzen, dunklen Dach. Die kleine, schwarze Laterne davor. Und er fragt sich: Ob meine Hilde gerade im Garten arbeitet? Der Hans war bestimmt schon da und hat ihr gesagt, dass ich nicht kommen kann. Das wird eine Überraschung für sie!

Nachdem er die Pforte leise geöffnet hat, schreitet er durch den blühenden Vordergarten. Die summenden Bienen sind gerade eifrig dabei, die Blüten zu befruchten. Freudig erregt schleicht er sich am Haus vorbei in den Garten. Aber seine Frau ist nicht bei der Gartenarbeit. Die Terrassentür steht nicht offen. Folglich geht er nun zur Haustür, steckt den Schlüssel ins Schloss und schließt auf. »Hilde?«, fragt er zaghaft.

Aber — keine Antwort. Stattdessen vernimmt er lautes Stöhnen und andere Geräusche aus dem Wohnzimmer.

»Hilde! Was ist passiert? Ist dir nicht gut?« Mit diesen Worten stürmt der Heimkehrende in den Raum. Doch was er jetzt sehen muss, entsetzt ihn: Seine Frau mit Kuchenbäcker. Sie sind nur spärlich bekleidet! Anton hat die beiden beim Liebesspiel überrascht! »Mein bester Freund! Du Dreckschwein!«

»Hör gut zu, Anton! Ich ...«

Der betrogene Ehemann stürzt sich auf seinen Kameraden. Wutentbrannt umklammern seine Hände dessen Hals!

Der Drangsalierte will sich nun zur Wehr setzen. Aber ihn verlassen die Kräfte. Gegen den vor Zorn tobenden Mann hat er keine Chance.

»Anton, nicht!«, versucht seine Frau ihn davon abzuhalten.

Doch — vergebens. Kuchenbäcker sinkt leblos zusammen!

»Anton! Was hast du getan!«

Der Blick des in Rage geratenen Gatten wendet sich auf seine Frau: »Ich?! Ich getan?! Du hast es getan! Und das an unserem Hochzeitstag! Du verdammtes Miststück!« Schon streckt er seine kräftigen Arme auch nach ihr aus.

»Nein! Anton!«, bettelt sie, während seine dicken Finger sich anspannen, um auch ihr die Luft abzuschnüren: »Ich bring’ dich um, du dreckige Hure!«

»Ich fleh’ dich an! Er hat mich gezwungen!«

»Was sagst du da?«

»Ja! Ich habe ihn reingelassen. Er hat mir gesagt, dass du nicht kommen kannst und dass du ihn beauftragt hättest, mir eure Erlebnisse zu erzählen. Kaum waren wir drinnen, ist der gemeine Kerl über mich hergefallen.«

»Der Hans? Das glaub’ ich nicht! Der Hans würde so was nie machen! Du hast ihn verführt, du Hexe!«

»Es ist die Wahrheit! Ich konnte mich nicht wehren. Er hat mich einfach gepackt und genommen. Ich bin doch so schwach!« Die Frau beginnt nun zu schluchzen, um ihren Mann zu beruhigen.

Der lässt daraufhin von ihr ab.

»Oh, Anton, es war furchtbar!«

Der Zurückgekehrte schweigt einen Moment. Dann blickt er auf den leblosen Körper, schlägt seine Hände vor die Augen, stöhnt »Oh, Gott!« und lässt sich auf einen Stuhl nieder.

Nach einer Weile bemühen sie sich, einen klaren Gedanken zu fassen: »Hilde, jetzt ist alles aus. Die bringen mich ins Zuchthaus, wegen Totschlags, wenn sie mich nicht gleich hinrichten!«

»Ach was. Es weiß doch keiner was davon.«

»Ja und?! Was sollen wir denn machen?«

»Zuerst müssen wir dafür sorgen, dass ihn keiner findet.«

»Oh, wie soll das denn nur weitergehen?«

»Das werde ich dir sagen: Wenn es dunkel ist, vergraben wir Hans im Garten.«

»Du meinst, einfach begraben? Das geht doch nicht! Wenn uns jemand dabei sieht!«

»Weißt du vielleicht was Besseres? Schließlich hast du ihn umgebracht und nicht ich!«, schlägt es ihm entgegen.

»Nein. Aber ...«

»Na also!«

»Aber wie soll es weitergehen? Man hat ihn doch sicher gesehen, als er ins Dorf gekommen ist und bestimmt auch, als er in unser Haus ging!«

»Das macht nichts. Wenn jemand fragen sollte, werden wir sagen: Du bist dazugekommen, wir haben uns unterhalten und viel zusammen erzählt. Warte — ich weiß: Wir werden sagen, Hans wollte nur bis morgen früh in Dingeln bleiben. Dann wollte er noch irgendwo eine Bekannte besuchen. Deshalb haben wir bis spät in die Nacht zusammen gesessen und erzählt, weil er ja morgen in aller Frühe loswollte. Hier im Dorf wird ihn ja sonst keiner vermissen. Ja, und wenn er sich dann nicht von seinem Heimaturlaub bei der Truppe zurückmeldet: Wir wissen von nichts.«

»Hm — klingt überzeugend.«

»Ist es auch.«

»Ich kann es immer noch nicht fassen, dass man sich so in einem Menschen täuschen kann. Hans, mein bester Freund!«

»Tja, so was passiert eben.«

Der Flüchtige sieht das noch geschlossene Päckchen des Toten auf dem Küchenbuffet liegen und erzählt: »Dabei wollte er zuerst gar nicht alleine kommen. Weißt du, es sah nämlich so aus, als wenn ich keinen Urlaub bekäme. Deshalb sind wir auch nicht zusammen angekommen. Und dann so was!«

»Ach, das hat doch nichts zu sagen. Vielleicht war das nur ein Trick von ihm, und er hatte die Sache von Anfang an geplant!«

»So ein Schuft! Der Kerl hat den Tod wirklich verdient!«

Am späten Abend geht Anton Brunisch, mit dem Spaten ausgerüstet, in den hinteren Teil des großen Gartens und beginnt damit, ein tiefes Loch auszuheben. Er hat kein Licht mitgenommen, um nicht das Risiko einzugehen, die Aufmerksamkeit eines Nachbarn, welcher nicht schlafen kann, auf sich zu ziehen. Nur ab und zu dringt der kalte Schein des Mondes durch die dunklen Wolken. Die Blätter der umstehenden alten Bäume rauschen, als wenn sie sich über den Ablauf des Geschehens aufregen würden.

Während Anton schaufelt, drehen sich ihm die Gedanken im Kopf: Ist das richtig, was er tut? Hat seine Frau ihm wirklich die Wahrheit gesagt? Ist sie ihm treu geblieben? War sein alter Freund Hans wirklich ein gemeiner Frauenschänder? Er gräbt und gräbt, grübelt und zweifelt. Aber es nützt nichts. Selbst wenn Hilde ihn belogen hat — er muss die Sache jetzt zu Ende bringen.

Da — war das nicht ein Geräusch?

Wahrscheinlich nur der Wind. So, nun ist die Grube wohl tief genug. Aber — was ist das?

Unversehens spürt Anton eine Hand von hinten auf seinem Rücken. Er verliert das Gleichgewicht und fällt in das Loch!

Die schaurige Furcht, sein eigenes Grab geschaufelt zu haben, ist es, was ihm den Schmerz vergessen lässt und ihm die Kraft gibt, sich sofort wieder auf die Beine zu rappeln.

»Wer... wer ist da?«, ruft er zitternd ins Dunkle.

»Pst! Sei ruhig! Du wirst noch alles verderben! Ich bin es. Wer sonst?! Du Dummkopf!«

»Hilde! Was ...?«

»Ich komme extra an, um dich zärtlich zu umarmen und dir so Kraft zu geben, und du lässt dich einfach in die Grube fallen und schreist die ganze Nachbarschaft zusammen!«, beschwert sie sich.

»Aber ... du hast mich doch hineingestoßen!«, sagt er verstört.

»Gestoßen soll ich dich haben? Nu’ hör aber auf! Du bist doch der Gewalttäter hier! Du hast ihn doch kaltgemacht! Vergiss das nicht! Und jetzt hol ihn!«

Anton gehorcht. Vorsichtshalber schleicht er noch einmal ums Haus, um zu überprüfen, dass sich in der Nachbarschaft nichts regt. Als er in das Wohnzimmer kommt, erstarrt er vor Schreck. Der Boden, auf dem vorhin noch die Leiche lag, ist leer!

Sollte der Gewürgte am Ende doch nicht tot gewesen sein? Haben ihn die Lebensgeister nach dem Atemstillstand wieder gepackt und zu Kräften kommen lassen?

Als seine Frau den Raum betritt, treibt diese ungeduldig an: »Was ist denn? Wo bleibst du denn?«

»Er ... er ist... weg! Hilde, er ist verschwunden!«

»Rede doch nicht so einen Unsinn, Mann! Hans ist schon vorne bei der Terrassentür. Ich habe ihn dahin geschleift, weil ich ihn hier nicht mehr liegen sehen konnte, und damit wir ihn nicht ums Haus tragen müssen, damit uns am Ende keiner sieht.«

Vor der Terrassentür glotzen Anton die weit aufgerissenen Augen des Leichnams erwartungsvoll entgegen.

»Ein schauriger Anblick!«, zögert er. Mit großer Überwindung schafft er es, die Lider zuzudrücken: »O Gott!«

»Zuerst ihn töten, und dann stellst du dich so an! Soll er ewig hier liegen?!«, ereifert sie sich.

»Ich mach’ ja schon.« Aber als er den Toten hochnimmt, springt das rechte Auge wieder auf! Anton lässt ihn erschrocken fallen.

»Bist du nun ein Soldat oder nicht?! Der Augenmuskel ist noch gespannt. Na und!«

Folgsam bückt er sich runter, packt die Leiche an den Armen und zieht sie sich auf den Rücken: »Tür auf! Oder soll ich das auch noch machen!«

Frau Brunisch öffnet die Tür. »Los! Aber leise!«, zischt sie.

Es geht über die Steinplatten, dann die Stufen hinab und auf den Rasen. Mit schweren Tretern stapft der Mann durch das feuchte Gras. Die Beine des Toten baumeln mit jedem Schritt willenlos hin und her. Anton atmet schwer unter der grausigen Last. Ihm ist, als ob Hans ihn mit sich nach unten drücken will. Seine Gattin geht voran.

»Endlich!«, stöhnt Anton, als er sich dem dunklen Loch nähert. Er bückt sich, um die Leiche langsam hineingleiten zu lassen. Nachdem er sich einen Moment ausgeruht hat, hat er Bedenken: »Hoffentlich ist das auch wirklich tief genug!«

»Wird schon reichen.«

»Oh, wie konnte es nur so weit kommen, Hilde!?«

»Wir können’s nicht mehr ändern. Und jetzt schaufel ihn zu!«

Es ist nicht leicht für ihn, diese Hemmschwelle zu überschreiten. Das erste Häufchen rieselt hinunter.

Indes befiehlt sie: »Warte! Das Zeug hier wollte ich schon lange loswerden, stinkt grässlich«, und kommt mit einem Kanister an. »Schütt das mit rein!«

»Was ist das?«

»Holzschutzmittel. Hab’ ich mir aufschwatzen lassen, um die Möbel zu behandeln, den chemischen Mist.«

Von dem stechenden Geruch rümpft sich auch Antons Nase, als er die farblose Flüssigkeit ausgießt. Anschließend schippt er. Spaten für Spaten fällt die schwarze Erde auf den Leichnam nieder. Frau Brunisch sieht ihrem Mann mit kalter Miene dabei zu. Bis schließlich der ganze Hohlraum wieder gefüllt ist. Dann kehren die beiden nächtlichen Gestalten ins Haus zurück.

»Morgen pflanzen wir noch was auf die Stelle.«

»Ja, das ist eine gute Idee, Hilde. Aber besser nichts Essbares.«

»Das hatte ich auch nicht vor. Wie lange kannst du denn bleiben?«

Anton zögert bedächtig. An der Wohnzimmerwand prangt in einem schwarzglänzenden Holzrahmen ein großes, trotzdem gestochen scharfes Foto. Seine Frau wollte es unbedingt hier hängen haben, ein Porträt jenes uniformierten Mannes, an dessen Geburtstag die Kinder sich freuen, weil sie schulfrei bekommen. Und von dem sie im Unterricht singen müssen, dass sie ihn über alles lieben, und manche sogar, dass er ihr Gott sei. Der Abgebildete schaut mit strengem Blick auf den Betrachter. Dieser traut sich kaum, ihr die Frage zu beantworten. »Hilde, ich muss dir was sagen. Ich habe dir etwas verheimlicht.«

»Was? Nun rück schon raus damit!«

»Weißt du, ich dürfte eigentlich gar nicht hier sein.«

»Wie meinst du das? Bist du etwa desertiert?«

»Ja.«

»Anton, bist du verrückt!«, reagiert sie kopfschüttelnd.

»Ich konnte nicht mehr. Versteh doch! Ich musste dich endlich wiedersehen! Weißt du ... der Krieg ...!«

»Aber Mann, auf Desertieren steht die Todesstrafe!«

»Es war mir alles so egal. So viele meiner Kameraden sind gefallen. Wenn ich sowieso im Krieg umkomme, dann wollte ich dich wenigstens noch einmal sehen.«

»Du musst sofort zurückgehen! Hörst du!? Sonst werden sie dich hier suchen! Und dann werden sie womöglich auch das mit Hans herausbekommen!«

»Aber ... was soll ich denn sagen?«

Sie überlegt und schlägt anschließend vor: »Pass auf: Du sagst, du weißt auch nicht, wie du das tun konntest. Es wäre einfach über dich gekommen, und du hättest gar nicht gewusst, was du tust. Aber jetzt wärest du aufgewacht, hättest das Schreckliche deines Tuns eingesehen und bist deshalb zurückgekehrt. Und weil du freiwillig zurückgekehrt bist und der Führer doch jeden Mann braucht, bittest du darum, die Vollstreckung der Todesstrafe bis auf das Ende des Krieges zu verschieben, damit du vorher noch deinem Land und dem Führer mit zum Sieg verhelfen darfst. Dann werden sie dich bestimmt begnadigen.«

»Glaubst du wirklich, dass die darauf hören?«

»Wir wollen es hoffen. Uns bleibt ja nichts anderes übrig. Die brauchen doch jeden Mann.«

»Also gut.«

Nachdem Anton ein paar Stunden geschlafen hat, macht er sich am frühen Morgen auf den Rückweg. Ihm ist sehr unwohl dabei, denn er fragt sich, was man wohl mit ihm machen wird. Ob man es ihm wirklich hoch anrechnen wird, dass er schnell und freiwillig wieder zurückgekehrt ist?

Oder ob man ihn - um den anderen, welche ebenfalls mit dem Gedanken spielen, einfach abzuhauen, ein abschreckendes Beispiel zu geben - gleich hinrichten wird? Er ist auf alles gefasst.

Als er sich dem Lager nähert, hört er bereits von weitem das Einschlagen der Bomben: ein überraschender Angriff der Russen! Kaum ein feindliches Flugzeug kann von Antons Regiment abgeschossen werden. Der Rückkehrer lässt sich hinters Gebüsch fallen und verhält sich ruhig, bis die Bomber abdrehen. Dann läuft er hastig ins Lager.

Es herrscht ein totales Chaos. Überall liegen zerfetzte Tote und Verwundete neben den Bombenkratern. Nur wenige Landser sind unverletzt geblieben. Ein Sanitäter fordert auf: »Mit anpacken!«

Anton sputet sich und hilft mit, die Bahre zu tragen, auf der ein Schwerverletzter liegt. Und so geht es eine ganze Weile weiter. Als der Zurückgekehrte erneut einen verwundeten Kameraden ins Sanitätszelt gebracht hat, öffnet dieser gerade die Augen: »Brunisch — du ... du bist wieder da?!«

»Ja, Kumpel. Wie geht’s dir?«

»Unseren Hauptmann hat’s auch erwischt. Ich ... ich kann schweigen. Es ... hat doch sowieso alles ... keinen Sinn mehr.«

»Ruh dich aus, Kumpel«, sagt Anton und will bereits hinausgehen, wobei ihm nachgerufen wird:

»Ach, Brunisch! Du ... du kannst dich freuen: Krüger ... Krüger hat’s gleich am Anfang erwischt.«

»Krüger — ja, Krüger«, entgegnet Anton und versinkt in Gedanken. Wäre es jemals so weit gekommen, wenn Krüger nicht gewesen wäre? »Krüger!«, flucht er verbittert.

Von den spärlichen Überlebenden kennt kaum einer Soldat Brunisch persönlich. Und die, die Bescheid über ihn wissen, halten den Mund. Ob aus Kameradschaft oder aus Gleichgültigkeit, weil sie nach der plötzlichen Attacke kein Vertrauen mehr auf ihre militärische Führung und den Endsieg haben. Fast keiner verliert mehr ein böses Wort über Deserteure, und schon gar nicht über einen so schnell wieder zurückgekehrten, dem nur wegen Krüger der Urlaub gestrichen worden war. So kommt es, dass das große Unglück von Antons Kompanie für ihn zur Rettung wird.

Als nach Ablauf der zwei Wochen registriert wird, dass Gefreiter Hans Kuchenbäcker nicht von seinem Heimaturlaub zurückgekehrt ist, macht keiner großes Aufhebens davon. Da man weiß, dass es im eroberten Hinterland von nicht zimperlichen Partisanen nur so wimmelt, vermutet man, dass der Vermisste unterwegs umgekommen ist.

Die Monate ziehen vorüber. Langsam aber sicher werden die Deutschen immer mehr zurückgedrängt.

Dann geschieht eines Tages, als Anton mit seinen Leidensgenossen gerade nicht an vorderster Front steht, etwas sehr Merkwürdiges, ja Absurdes:

»Brunisch, herkommen!«, ruft ein Landser.

Anton zuckt zusammen. Er ahnt das Schlimmste: Jetzt bin ich dran!

Doch was der Kamerad ihm mitteilt, ist ganz anderer Natur: »Wir werden für einen Film gebraucht.«

Anton traut seinen Ohren nicht: Die restlichen noch einigermaßen Unverwundeten aus seiner Einheit werden von der Front abgezogen. Zunächst vermutet er noch, dass man mit ihnen Aufnahmen für die Wochenschau machen will, wie sie marschieren und fröhliche Liedchen singen. Doch da soll er sich täuschen:

Nachdem sie am Drehort eingetroffen sind, verpasst man ihnen Uniformen und andere Accessoires aus der Zeit von 1807. Es ist nicht zu fassen: Man zieht über hunderttausend deutsche Soldaten von der Front ab, um sie als Statisten für einen Historienfilm einzusetzen! Es handelt sich um den französisch-preußischen Krieg im genannten Jahr. Anton trägt eine prächtige blaue Grenadierjacke, die vorne von weißem Stoff geziert wird, auf dessen Rändern metallene Knopfreihen glänzen. Darüber: helle, breite, sich kreuzende Träger. Die roten Schulterklappen sind mit Fransen versehen. Ferner schneeweiße Hosen, die in langen, schwarzen Stiefeln stecken. Auffallend mutet auch der zu beiden Seiten hin breitauslaufende Hut an. Dazu gibt es einen Einschüsser mit aufgesetztem Bajonett.

»Wenigstens mal andere Kleidung«, sagt ein Landser im Spaß.

»Schön bunt. Schade nur, dass man davon auf der Leinwand nicht viel sehen wird«, findet ein Kollege.

»Wieso?«, entgegnet einer der Produktionsassistenten.

»Na, bei Schwarzweiß.«

»Ach so. Nee, wir drehen in Farbe, bestes Agfacolor.«

»Potz Blitz! Das ist ja ein Ding!«

»Ja, der Film soll Goebbels’ ganz besonderer Liebling werden. Da ist nichts zu teuer.«

»Ich kann mir schon gut vorstellen, dass das ein Streifen ganz nach seinem Geschmack ist.«

Ein weiterer Kamerad schüttelt den Kopf: »Mann, die da oben haben vielleicht Nerven! Der Russe steht kurz vo...«, bricht er den Satz ab, weil er zu waghalsig ist. »Äh, ich meine, um uns tobt der Krieg, und wir sollen hier so ein Theater machen.«

»He, wie soll das Machwerk denn überhaupt heißen? Damit ich meinen Enkelkindern später mal Bescheid sagen kann, dass sie sich den Schinken ansehen«, witzelt Anton.

»"Kolberg".«

»Was? "Kolberg"? Das ist doch kein Name für einen Film.«

»"Kolberg", wie die pommersche Stadt an der Ostsee, um die es im Film auch geht.«

»Ach so.«

Geschildert werden soll der heldenhafte Widerstand der zahlenmäßig weit unterlegenen Deutschen in Kolberg gegen die Invasion von Napoleons Armee.

»Wer spielt denn da noch mit, außer uns?«

»Der George, die Söderbaum, Gustav Diessl. Aber ich glaube kaum, dass ihr die hier zu sehen kriegt.«

Als Anton dies hört, wird ihm ein bisschen unheimlich zumute, denn Hans Kuchenbäcker hatte doch so für Kristina Söderbaum geschwärmt. Ironie des Schicksals! Und er denkt sich, wenn so ein Zufall in einem Roman stände, dann würde man es sicher als nicht glaubhaft bezeichnen.

Die Männer haben in gewaltigen Massenszenen über ein prärieartiges Schlachtfeld zu preschen. Als man schließlich genug Material im Kasten hat, werden die "Komparsen" zurück in den anderen, den realen Krieg beordert.

Ab jetzt brechen noch härtere Zeiten für den Rest von Antons Einheit an. Hunger und Durst, verseuchtes Wasser und Insektenplagen lassen die kampfmüden Männer verzweifeln. Dann geraten sie schließlich in russische Gefangenschaft. Der Krieg ist für sie endlich vorbei, und bald für alle.

Allerdings sterben noch viele der geschwächten deutschen Soldaten unter den katastrophalen Lebensbedingungen in den Internierungslagern. Anton Brunisch altert sehr in dieser Zeit, welche für ihn und viele andere Pechvögel sogar noch weit länger wird als der Krieg, der sie verursachte. Aber er überlebt.

2. Die Heimkehr

Als der langersehnte Tag seiner Freilassung letztendlich gekommen ist, haben wir das Jahr, in dem in Westdeutschland - ein Jahr nach Gründung der Bundeswehr - erneut die Wehrpflicht eingeführt wird: 1956.

Die Sonne scheint bei Antons Ankunft in Deutschland. Im Grenzdurchgangslager Friedland hält er sich nicht lange auf, denn er hat es satt, mit seinem Laufzettel Schlange zu stehen: Registrierung, Entlausung, Wäsche- und Kleiderausgabe, ärztliche Untersuchung, Schlafplatzzuweisung ...

Wie jeder heimgekehrte Soldat, wird auch er vom Suchdienst des Deutschen Roten Kreuzes befragt. Draußen am Zaun des Lagers stehen verzweifelte Ehefrauen und Mütter, die ihm mit ausgestreckten Armen Fotos entgegenhalten, weil sie um ein Lebenszeichen ihrer verschollenen Angehörigen bitten. Er hat es satt, die Hoffnung der Suchenden nur enttäuschen zu können. Also macht er sich sofort wieder auf den Weg, mit Bahn und Omnibus.

Jedoch, als er in Dingeln eintrifft, bewölkt sich der Himmel. Am Rande des Dorfes sind einige neue Häuser zu sehen. Aber die vertrauten Gebäude befinden sich an ihrem Platz, da der Ort von den Bomben verschont geblieben ist. Es sieht vieles aus wie damals, vor dreizehn Jahren. Auffallen tun dem Spät-Heimkehrer mehrere Autos. Früher fuhren hier fast nur Pferdewagen.

Stimmungsvollerweise sind gerade jetzt die Kirchturmglocken zu hören. Dieselben, die vor achtzehn Jahren seine Hochzeit begleiteten und schon am 1. September des Folgejahres den Kriegsbeginn verkündeten.

Keiner, der ihm begegnet, erkennt den abgemagerten Mann mit den tiefen Gesichtsfalten und dem langsam schlurfenden Gang wieder. Als er das schwarze Dach seines Hauses immer größer werden sieht und darüber die dunklen Wolken, muss er daran denken, wie er seinerzeit diese Straße entlang auf sein Zuhause zueilte, und welche schrecklichen Ereignisse darauf folgten.

Aber das ist alles lange vorbei. Und jetzt ist er wieder da. Jetzt endlich kann seine Zukunft sich zum Guten wenden. Nachdem was er hinter sich hat, kann nur alles besser werden.

Während er den Klingelknopf betätigt, rast sein Herz vor Aufregung. Das gleiche vertraute Gebimmel.

Darauf hört er drinnen Geraschel und Näherkommen. Die Tür öffnet sich. Doch was ist das? Ein Kind steht vor ihm und fragt: »Ja?«

Perplex blickt Anton den Jungen an. Letzterer trägt zu seinem grünen, kurzärmeligen Hemd eine dunkelgraue, kurze Hose aus dünnem Wollstoff, deren schmale Träger, aus demselben Material, hinten über Kreuz laufen. An den Füßen luftige, braune Sandalen ohne Strümpfe. Anton versucht, sich höflich zu verständigen: »Oh! Entschuldigung. Wohnt hier nicht mehr ...?« Er sieht auf das Namensschild neben dem Eingang und stockt: »Brunisch!« Erneut starrt er ungläubig auf sein Visavis.

Der Junge fragt: »Was wollen Sie denn?« Dabei denkt er an die Hausierer, die einem ständig irgendwas andrehen wollen. Aber dieser hier macht einen besonders ungepflegten Eindruck.

»Ich wohne hier!«, antwortet Anton.

»Was? Sie sind wohl beknackt!« Mit diesen Worten will der Knabe die Haustür wieder schließen.

Doch Anton hindert ihn daran und drückt sie erregt wieder auf: »Hör mal, du Rotzbengel! Ich weiß zwar nicht, was hier gespielt wird, aber ich lass’ mich doch nicht von einem Dreikäsehoch wie dir aus meinem eigenen Haus aussperren!«

Erschrocken läuft der Überrumpelte ins Hausinnere: »Hilfe! Da ist ein Verrückter! Der Kerl hat einfach die Tür aufgestoßen!«

Als Anton sich im Flur umguckt, kann er einige Veränderungen feststellen. Da sind zwar noch die von ihm eigenhändig weiß getünchten Wände mit dem aufgerollten grünen Blattmuster. Und der weinrote mit dunklen Ornamenten verzierte Teppich-Läufer, mit dem sowohl der ebene Boden als auch die steile Treppe ausgelegt ist.

Neu dagegen sind ein Kruzifix oben über dem Türrahmen, zwischen dessen Christus-Füßen ein getrockneter Buchsbaumstrauß gesteckt wurde sowie links neben der Tür ein winziges Weihwasserbecken, welches mittels einer Wandhalterung in Schulterhöhe befestigt ist. Die Halterung wird von einem Bildnis der Jungfrau Maria geziert. Darunter prangt ein lateinischer Spruch, den Anton nicht verstehen kann. Verwundert späht er in die kleine Schale, und tatsächlich befindet sich sogar eine Flüssigkeit darin. Außerdem steht auf dem Boden in der Ecke ein Blechnapf, der jenen gleicht, in welchen er in der Gefangenschaft sein Essen erhielt, wenn es mal etwas gab. Nur, dass dieser hier viel mehr glänzt.

»Fass! Fass!«, hört er eine laute Frauenstimme keifen. Auf einmal rast ein Schäferhund in den Flur und stürzt sich auf den hilflosen Zurückgekehrten.

»Arhh ...!«, schreit dieser vor Schmerzen, als die Zähne sein Bein packen.

»Hans, aus!«, krächzt die Stimme nun, worauf das Tier sofort hechelnd von seinem Opfer ablässt. Als der Gebissene aufschaut, sieht er seine ungläubig dreinblickende Angetraute. »Anton, du?«

»Ja, ich bin es«, erwidert er zaghaft mit wackeliger Stimme, beeindruckt von der "Begrüßung", die ihm zuteil geworden ist.

»Das tut mir Leid. Aber ich konnte ja nicht ahnen, dass du das bist. So was — dass du doch noch kommst!«

»Hast du denn meine Post nicht bekommen?«

Die Hausherrin schüttelt mit zerknitterter Miene den Kopf und drückt die Tür rumsartig zu: »Post? Ich habe keine Post bekommen.«

»Aber ich habe dir doch so oft geschrieben.«

»Wahrscheinlich haben die Russen das nicht weitergeleitet. Warum sollten sie auch? Sind doch unsere ehemaligen Feinde. Du bist vielleicht naiv.«

Anton vermutet, dass seine Frau Recht hat. Deshalb sagt er nichts mehr dazu, sondern beklagt die Art seines Empfanges: »Was ist denn hier los? Ich komm’ an — ein wildfremder Bengel macht die Tür auf und will mich nicht reinlassen! Dann hetzt du eine beißwütige Bestie auf mich, in meinem eigenen Haus! Verdammt! Was hat das zu bedeuten?«

»Na, nu’ aber halblang! Erstens mal: Hermann ist kein wildfremder Bengel, sondern dein Sohn. Und Hans ist keine beißwütige Bestie, sondern seit langem unser treuer Hund. Und dass du doch noch mal nach Hause kommst, damit konnte ich ja wirklich nicht rechnen. Du bist aber grau geworden. Da ist es doch kein Wunder, dass dich der Junge nach den alten Fotos nicht erkennen konnte. Na ja, jetzt bist du da. — Hermann, nu’ hol schon den Verbandskasten!«

Der Knabe, welcher noch vor Staunen den Mund offen stehen hat, gehorcht, ohne ein Wort herauszubringen. Auch Anton kann die Neuigkeiten gar nicht fassen: »Was redest du da? "Mein Sohn" sagst du?«

»Na klar. Was denn sonst? Still jetzt! Da kommt er.«

»Gut, aber darüber sollten wir uns mal gleich ausführlich unterhalten.«

»Hier, Mutter«, stellt der Junge brav den Verbandskasten hin.

Der Freigekommene schaut mit bittenden Augen erwartungsvoll seine Gemahlin an.

Doch die reagiert darauf ganz anders, als er sich das vorgestellt hatte: »Na los! Du brauchst gar nicht so blöd zu gucken! Du kommst hier als Pascha zurück und denkst wohl, ich hätte nichts Besseres zu tun, als dich zu bedienen! Ich habe mich die ganze Zeit alleine durchschlagen müssen! Das bisschen Blut kannst du ruhig alleine abtupfen! Wenn du meinst, ich bedien’ dich wie früher, dann hast du dich geschnitten!«, schlägt es ihm kühl entgegen.

»Ist ja schon gut, Hilde. Ich verbinde mich schon selbst. Aber dann will ich dich unter vier Augen sprechen. — Sag mal, mein Junge, wie alt bist du denn?«, wendet Anton sich nun an das zuhörende Kind.

»Zwölf.«

»So, zwölf schon? Aha.«

»Wieso? Du, als mein Vater, musst das doch wissen, oder?«

»Hm, ja. Eigentlich hast du Recht. — Donnerwetter! Der Bursche ist aber nicht auf den Mund gefallen.«

»Ja, ich kann dir sagen: Manchmal ist es wirklich nicht einfach, mit dem Bengel zurechtzukommen. — Hermann, du gehst jetzt auf dein Zimmer! Dein Vater und ich müssen uns jetzt erst mal alleine unterhalten.«

»Ja, Mutter.«

Herr und Frau Brunisch begeben sich nun ins Wohnzimmer, wo er mit der Familiengeschichte hadert: »Also Hilde, so ein Unglück! Das uns das passieren musste!«

»Meinst du den Krieg, oder was?«

»Ja, das auch, aber ich meine natürlich den Jungen! Denkst du vielleicht, ich bin blöd? Ich weiß doch genau, dass er nicht von mir sein kann. Damals, als sich das Drama abgespielt hat, sind wir doch nicht zusammen ins Bett gegangen. Hans ist der Vater. Oder hast du etwa noch andere Kerle gehabt?«, zieht der ausgediente Soldat argwöhnisch in Betracht.

»Was fällt dir ein! Natürlich nicht! Du weißt ganz genau, dass es nicht meine Schuld war! Es ist passiert! Und? Was sollte ich denn machen?«

»Konntest du’s nicht wegmachen lassen?«

»Nein. Wo denn, hier im Dorf?«

»Oh, verdammt! Verdammt, so ein Unglück!«, ärgert Anton sich und hält die Hände vor sein Gesicht. »Oh, Hans, mein alter Freund, wie konntest du mir das antun?«

»Rede doch nicht mit den Toten!«, beschwert die Ehefrau sich.

Daraufhin kontert er: »Musstest du ihn auch noch Hermann nennen? Warum nicht gleich Adolf?«, womit er andeuten will, dass der Namenspatron nach ihrer politischen Einstellung gewählt wurde.

»Du weißt genau, dass es damals noch eine Ehre war, so zu heißen! Außerdem weiß ich gar nicht, was du willst. Es ist doch ein schöner Name, passend für einen deutschen Jungen.«

»Ja, ich weiß: Du warst ja von Anfang an dafür gewesen, für die Braunhemden!«

»Hör auf mit diesen alten Geschichten! Du bist ja ...! Ein ganz altehrwürdiger Name ist das. Man hat mir erzählt, es gab einen Hermann schon vor Christi. Da war eine Schlacht im Teuteberger Wald. Und da gibt’s heute noch ein Hermannsdenkmal. Weißt du das nicht?!«

»Und warum hast du dir diesen Mistköter angeschafft? Scheinst ja viel Geld zu haben, wenn du dir auch noch so ein Viech kaufen und ernähren kannst!«

Als wenn der Hund ahnen würde, was man über ihn spricht, beginnt er laut zu knurren.

»Ich habe ihn zu meinem Schutz gebraucht. Du weißt ja nicht, wie es damals hier zuging in dem Durcheinander kurz nach dem Krieg. Überall Herumtreiber! Keine Ordnung mehr. — Ruhig, Hans!«, gibt sie Befehl.

»Jetzt sag mir aber mal eins: Wieso hast du das Viech "Hans" genannt? Willst du mich denn in den Wahnsinn treiben, Weib? Dann musst du den echten Vater deines Kindes ja wohl doch geliebt haben!«

»Red doch nicht solch einen Unsinn! Hans hieß schon so, als ich ihn bekommen habe. Kannst du mir vielleicht sagen, wie man einem Hund, der jahrelang auf den Namen "Hans" gehört hat, plötzlich beibringen soll, auf einen anderen Namen zu hören?! Außerdem, die Mühe wollte ich mir nicht machen. Was ist schon ein Name? Ich habe keine Angst vor einem Namen! Und du doch sicher auch nicht, oder?«

Anton schüttelt den Kopf und schweigt einen Moment. Dann bittet er: »Hast du was zu trinken im Haus? Ich könnte was vertragen.«

»Was willst du denn?«

»Was Scharfes.«

Während man trinkt, geht das Gespräch besinnlicher weiter. Weil ihm vorhin beim Reinkommen der neue Wandschmuck auffiel, vermutet er: »Du bist ja wohl sehr fromm geworden, hast dir sogar ein eigenes Weihwasserbecken hingehängt.«

Ganz froh, dass ihr Mann sich, nach der schwierigen Situation, offenbar wieder beruhigt hat, schmunzelt sie und meint: »Ach das? Ja, das sieht doch ganz hübsch aus, nicht wahr? Schön vornehm, wie bei besseren Leuten. Und ich muss ja auch darauf achten, dass das Kind mit Gott erzogen wird.«

»So, so. Lässt du etwa das Wasser extra in der Kirche vom Pfarrer weihen?«

»Wie? Welches Wasser? Da ist doch gar keines drin. Das ist doch nur so. Das ist Kunst.«

»Vorhin war da Wasser drin«, sagt Anton.

Ungläubig sieht die Hausherrin nach. Als sie es persönlich festgestellt hat, wird sie wütend: »Das muss Hermann gewesen sein. Na warte, dem Lümmel werd’ ich die Flausen austreiben!«

Während Anton im Wohnzimmer sitzen bleibt und weiter den Trunk genießt, läuft seine Gattin die Treppe rauf, um ihren Sohn zur Rede zu stellen: »Hast du unten im Flur das Wasser in das Schälchen unter die Maria gegossen?«

Ohne die Aufregung zu verstehen, erwidert Hermann: »Ja, warum? Ich wollte doch nur sehen, wie lange es dauert bis es verdunstet ist.«

Daraufhin gibt sie ihm eine Ohrfeige und befiehlt: »Mach das nicht noch mal! Das ist Gotteslästerung! Du willst doch in den Himmel kommen. Außerdem blamierst du mich vor deinem Vater! Was soll der denn von mir denken, wenn ich dich nicht erziehen kann?!«

»Aber das habe ich doch nicht so gemeint«, versucht er die Strenge zu mildern.

»Widersprich mir nicht andauernd! Hast du verstanden?!«

»Ja, Mutter.«

Anschließend geht sie zurück ins Wohnzimmer und berichtet, was vorgefallen war.

Der Ex-Wehrmachtsangehörige versucht zu akzeptieren, was er nicht ändern kann: »Da kommt man nach dreizehn Jahren nach Hause und hat von heute auf morgen einen zwölfjährigen Sohn.«

»Ja, so kann es kommen, Anton.«

»Na Hilde, nu’ erzähl mal. Was gibt’s sonst noch Neues?«

Sie überlegt und antwortet: »Ja, der Neffe von Hans wohnt jetzt nebenan. Er hat das Haus geerbt, nachdem Hans für tot erklärt worden ist.«

»Ach! Hat er etwa was gemerkt?«

»Wo denkst du hin?! Jeder hier denkt doch, Hans ist im Krieg gefallen.«

»Na, das ist auch gut so«, erwidert Anton melancholisch nachdenklich. »Wohnt der Neffe auch allein drüben?«

»Bis jetzt: ja. Er ist noch nicht lange da, erst ein paar Monate. Was der im Garten zu arbeiten hat! Das ist ja alles ganz verwildert. Kein Wunder, nachdem das Haus so lange leer stand. Ich versuche ja jeden Kontakt mit ihm zu vermeiden, damit er mir nicht zu viele Fragen stellt.«

»Kennst du den Spruch?:

"Das Leben ist wie eine Hühnerleiter, man kommt vor lauter Scheiß nicht weiter."

— Hat mir ein Kamerad in Russland beigebracht.«

Sie kritisiert: »Na, also weist du! Wenn der Junge das hört! Du musst doch ein bisschen gebildet sein.«

Nach einem Augenblick des Schweigens erinnert sich Anton an einen Gedanken, welcher ihm seinerzeit anlässlich der ungewollten Einziehung kam: »Stell dir mal vor, Hilde, mir wäre damals, als ich meinen Einberufungsbefehl bekommen habe, das Beil beim Hühnerschlachten abgerutscht, wie ich die Idee hatte. Dann hätte das alles nicht passieren können. Ich wäre immer bei dir gewesen und nicht in Gefangenschaft geraten.«

»Man hätte dir niemals geglaubt. Das hab’ ich dir doch schon damals gesagt. Ausgerechnet beim Einberufungsbefehl! Da sieht doch ein Blinder mit ‘nem Krückstock, dass was faul ist.«

»Mag sein. Ach, ja«, stöhnt er, »als wenn vierzehn/achtzehn für den Kaiser nicht gereicht hätte. Da hat mein Frauchen noch in die Windeln gemacht.«

»Andere Männer mussten auch ran, nicht nur du!«

So redet man und Anton trinkt bis tief in die Nacht hinein. Er hat sich das erste Mal nach dem Krieg betrunken. Auf wackeligen Beinen schwankt er ins Bett.

Am nächsten späten Vormittag geht er durch den Garten, welcher sich von seiner schönsten Seite zeigt. Es ist wieder einmal Mai. Die Apfelbäume blühen, und die meisten Blumen haben bereits ihre bunten Blüten geöffnet. Ein launischer Wind weht, mal heftig, dann wieder ganz sanft.

Langsam, mit ungutem Gefühl, nähert er sich der Stelle, wo er seinerzeit die Leiche vergraben hat. Je mehr Gras über die Sache gewachsen ist, desto mehr bereut er, was er damals getan hat und meint: Es hätte völlig genügt, wenn ich ihm dafür die Zähne eingeschlagen hätte. Aber so was ... Der ebene Boden lässt auch nicht das Geringste, von dem was er verbirgt, erahnen. Hier vor dem Gebüsch muss es gewesen sein, denkt sich Anton. Heute ragen einem dort sträucherartige Gebilde entgegen. Als er näher hinsieht, stutzt er: »Kirschen!«

Einen Moment später kommt seine Ehepartnerin dazu, und er stellt sie aufgeregt zur Rede: »Wie konntest du da nur Kirschbäume pflanzen, ausgerechnet an dieser Stelle?«

»Mensch, fahr mich doch nicht so an! Warum soll ich denn nicht?!«

»Hilde, wir haben doch damals extra noch darüber gesprochen, dass man nichts zum Essen da einpflanzen sollte. Du weißt doch, wegen des Leichengiftes!«

»Ach, du alter Doofkop’! Glaubst du wirklich, dass man nie mehr etwas Essbares da pflanzen darf! Ja, in der ersten Zeit! Aber das heißt doch nicht für immer! Zuerst hatte ich Fliedersträucher da. Die Kirschbäumchen sind ja noch nicht lange dort! Kapiert?«, entfährt ihr provokant.

»Ist ja schon gut, Hilde«, lenkt er demzufolge ein.

»Diese Kirschen schmecken sogar besonders köstlich. Sie gedeihen richtig prächtig. Du kannst ja probieren, wenn du mir nicht glaubst.«

Doch Anton verzieht abwertend das Gesicht vor Abscheu und erwidert aufs energischste: »Nein. Nein, ich will das nicht.«

Sie schüttelt verständnislos den Kopf und findet: »So ein Angsthase! Na, vielleicht später mal.«

»Nein, Hilde.«

»Also, so was Feiges!«

An einem Sonntagnachmittag findet einer der raren Augenblicke statt, an welchem die Familie zusammen im Wohnzimmer sitzt. Der Heimgekehrte sinniert über das Leben, während er ab und zu genüsslich einen Schluck Schnaps seine Kehle hinuntergluckern lässt: »Scheiß-Krieg — hat alles kaputtgemacht. Elender Scheiß-Krieg! Ich sag’ dir: Wenn der nicht gewesen wäre, hätt’ das nie passieren können!«

»Das hast du nun schon dreißigmal gesagt. Mann, laber doch nicht immer dasselbe rum!«, beschwert sich seine nervgeplagte Vermählte. Anschließend ist es einen Moment ruhig.

Dann kommt von Anton: »Kolberg ... hm, Kolberg. Hilde, hast du mal einen Film gesehen, der "Kolberg" heißt?«

»Nein. Was soll denn das? Denkst du vielleicht, ich bin die ganze Zeit nur im Kino gewesen? Ich muss putzen gehen, damit ich was zu Essen habe. Von der Wohlfahrt allein kann man doch nicht leben.«

»Ich habe da mitgemacht.«

»Wo, Vater?«, fragt der Sprössling höflich.

»Im Osten.

"Im Osten geht die Sonne auf,

im Süden ist ihr Mittagslauf,

im Westen muss sie untergeh’n,

im Norden ist sie nie zu seh’n"«, schiebt der Antwortende ein Gedicht dazwischen, bevor er genauer informiert: »In der Schorfheide bei Berlin war das. Da haben sie einen Farbfilm gedreht. Der hieß "Kolberg". Und da bin ich mitmarschiert.«

»Der Alte spinnt sich was zurecht«, behauptet Frau Brunisch.

»Nein Hilde, das ist wahr! Ein Propagandafilm. Dein Führer hat alles kaputtgeführt. Scheiß-Führer!«

»Jetzt reiß dich aber zusammen, Mann! Was soll denn der Junge von dir denken?«

»Du glaubst wohl immer noch an deinen Führer, was?«, hat Anton den Eindruck.

»Hör mir doch bloß mit dem Unsinn auf!«

Da meldet sich Hermann abermals zu Wort: »Guck mal, Mutter: Vater hat graue Haare und rote Haare. Krieg ich später auch mal rote Haare?«

»Hahaha...!«, bricht der Angetrunkene daraufhin in lauthalses Gelächter aus.

»Nein, Junge. Wahrscheinlich nicht«, entgegnet die Gefragte.

»Warum nicht?«, will Hermann weiter wissen.

»Manche Sachen vererben sich eben und manche nicht. Du hast meine blonden Haare geerbt.«

Der wiedergekehrte Herr des Hauses grölt dazu: »Ha! Was du ererbt von deinen Vätern ...! Hahahaha...!«

Völlig ahnungslos, kann der Nachkömmling nicht verstehen, was Anton auf einmal so lustig findet: »Warum lacht Vater so?«

»Ach, deinem Vater ist heute nicht gut. Und jetzt frag nicht weiter!«

Hermann kommt Antons Verhalten komisch vor. Er merkt natürlich, dass dieser betrunken ist. Nur, warum der Mann sich betrinkt, das kann er nicht verstehen. Aber er spürt, dass die Sache seiner Mutter peinlich ist und dass er gehorchen muss.

Herr Brunisch versucht, sich an die Umstände zu gewöhnen, so schwer es ihm auch fällt. Aber er schafft es nicht. Das Schreckliche, was hinter ihm liegt; zusätzlich die nach all dem, ihm unfreundlich gesinnte Ehefrau; und dann auch noch dieses Kind, welches seinem leiblichen Vater von Tag zu Tag ähnlicher wird. Dies alles ist zu viel für den vom Leben enttäuschten Menschen. Er flüchtet sich immer mehr in den Alkohol. Das führt häufigerweise zu Unstimmigkeiten zwischen den in den Jahren auseinander gelebten Eheleuten:

»Jetzt ist aber Schluss, du alter Säufer! Den ganzen Tag nur rumsitzen und saufen! Das ist alles, was du noch kannst! Anstatt dich mal um eine Arbeit zu bemühen!«

»Lohnt sich doch gar nicht mehr. Ich beantrage meine Rente.«

»Das hat man davon, wenn man sich von einem älteren Mann einfangen lässt! Die Männer wollen sich immer nur bedienen lassen! Noch einmal jung sein mit dem Verstand von heute. Nie wieder würde ich heiraten!« Mit diesen Worten nimmt Frau Brunisch die Schnapsflasche vom Tisch und will sie verstecken.

Aber Anton springt auf, reißt sie ihr wieder aus der Hand und verpasst ihr eine Ohrfeige: »Du bist wohl nicht ganz richtig im Kopf, deinem lieben Mann das Getränk wegzunehmen!«

Der Hund steht daneben und bellt wild drauf los.

»Das wagst du nicht noch mal! Ich warne dich, du Trunkenbold! Das nächste Mal hetzte ich Hans auf dich!«

»"Hans, Hans!", immer nur: "Hans!" Was hat der Scheißköter in der Küche zu suchen!«, entgegnet Anton entnervt.

»Das ist meine Küche! Und ich bestimme, ob mein Hund darin ist oder nicht!«

»So was! Dem Ehemann das Einzige wegzunehmen, was er noch hat, meine Medizin.«

»Schämst du dich nicht vor dem Jungen?! Ihm so ein schlechtes Beispiel zu geben!«, versucht sie ihm jetzt deutlich zu machen, obwohl besagter bei dieser Szene nicht dabei ist.

»Ist doch dein Junge! Wo steckt der Strolch überhaupt? Treibt sich wohl schon wieder draußen rum! Was?«

»Hermann ist bei einem Freund.«

»Ach, bei einem Freund! Ganz wie sein Vater damals, was? Er ist ihm ja auch wie aus dem Gesicht geschnitten!«

»Nu’ hör aber auf! Du wirst noch mal mein Sargnagel sein, wenn du so weitermachst!«

Immer wieder zieht es Anton zu dem geheimgehaltenen Grab. Ihm ist, als wenn eine magische Anziehungskraft davon auf ihn ausstrahlen würde. Er steht traurig davor und muss an vergangene, glücklichere Zeiten vor dem Krieg denken, die er mit seinem dort liegenden Freund verbracht hat. Es kommt ihm fast vor, als ob der Tote ihm diese Erinnerungen erzählen würde, gerade so, als wenn er ihm damit etwas ganz Bestimmtes sagen will.

»Guten Tag, Herr Brunisch!«, ruft plötzlich eine fremde Männerstimme von weitem.

Anton blickt sich, aus seinen Erinnerungen gerissen, um. Nun sieht er eine hünenhafte Erscheinung hinter dem Gartenzaun auf dem Grundstück stehen, das früher Hans Kuchenbäckers war. Die einfach gekleidete Gestalt wird, trotz ihrer zwei Meter und drei, von Anton für kaum über einundzwanzig Jahre geschätzt. Pechschwarzes Haar, dunkelbraune fast ebenfalls schwarze Augen sowie ein beinahe athletischer Oberkörper sind weitere Merkmale. Der an der verborgenen Grabstätte so unerwartet Angesprochene geht auf den freundlich lächelnden Mann zu: »Guten Tag!«

»Ihre Frau hat mir schon erzählt, dass sie nun erst aus russischer Gefangenschaft zurückgekehrt sind. Na, da möchte ich Ihnen alles Gute wünschen.«

»Recht schönen Dank. Sind Sie der Neffe von Hans Kuchenbäcker?«

»Ja. Oh, Entschuldigung, dass ich mich nicht vorgestellt habe. Kuchenbäcker, Peter Kuchenbäcker. Für Ihren Sohn muss es sicher auch ein komisches Gefühl sein, mit elf oder zwölf erst den Vater kennen zu lernen. Tja, so ist das mit dem Krieg. Sie haben sicher auch viel durchgemacht, nicht wahr?«

»Ja, das kann man mit Gewissheit sagen. Also, ich sag’s Ihnen ganz ehrlich: Wenn ich gewusst hätte, dass es so schlimm wird, dann hätte ich mir gleich die Kugel gegeben.«

»Na, Kopf hoch, Herr Brunisch. Nun haben Sie es ja überstanden. Herr Brunisch, ich wollte Sie noch was fragen: Ihr Hermann hat mir erzählt, dass Sie mit meinem Onkel ganz gut befreundet waren. Nun ist es ja so, dass er seit ‘43 als vermisst gilt. Aber man hat ihn nie gefunden. Sie wissen sicher auch nichts Näheres darüber, oder?«

»Nein, leider nicht. Wir haben uns während der Militärzeit aus den Augen verloren. Tut mir Leid, dass ich Ihnen da nicht weiterhelfen kann.«

»Da kann man nichts machen. Immerhin werden ja noch weit über eine Million vermisst. Ich dachte, jetzt, wo Sie auch nach so langer Zeit noch gekommen sind ... Denn die Russen haben ja 1950 schon behauptet, alle deutschen Gefangenen freigelassen zu haben. Und dann stellte sich heraus, dass sie doch noch Abertausende hatten, die sie als Arbeitssklaven behalten wollten. Gott sei Dank hat euch Meister Adenauer endlich herausgehauen! Halten Sie es da nicht auch für möglich, dass mein Onkel doch noch lebt und von denen festgehalten wird?«

»Tja, ich will Ihnen da keine falschen Hoffnungen machen. Ich meine, ich kann es nicht ausschließen, aber ich glaube es eigentlich nicht. Wissen Sie, ich kann auch nicht erklären warum, aber irgendwie fühle ich, dass mein Freund Hans tot ist.«

»Ja — ja, ich verstehe. Manchmal haben wir wohl alle diese seltsamen Vorahnungen. Ja, dann will ich Sie mal nicht weiter aufhalten, Herr Brunisch.«

»Ach, Sie haben mich doch gar nicht aufgehalten, Herr Kuchenbäcker. Im Gegenteil: Es war mir eine große Freude, Sie kennen zu lernen. Glauben Sie mir. Wir werden uns sicher noch mal ausführlich unterhalten über Ihren Onkel, wenn ich mich hier erst wieder richtig eingelebt habe und mich an alles gewöhnt habe.«

»Ja, das glaube ich, dass das nicht einfach ist. Na, dann alles Gute für die Zukunft, Herr Brunisch.«

»Danke. Auf Wiedersehen, Herr Kuchenbäcker!«

»Auf Wiedersehen!«

Aufgeregt berichtet Anton seiner Frau von dem Gespräch: »... Scheint ja ein richtig netter Mann zu sein, dieser Neffe. Genauso nett, wie sein Onkel früher mal war. Hilde, ich grübel’ und grübel’ immer noch darüber und kann es einfach nicht begreifen, wie Hans uns so was antun konnte.«

»Ach, jetzt geht die Leier wieder los! Kannst du diese alte Sache nicht endlich mal ruhen lassen?!«

»Reg dich doch nicht so auf, Hilde. Manchmal glaube ich wirklich, dir wäre es lieber gewesen, wenn ich nicht wiedergekommen wäre.«

Frau Brunisch schweigt bedeutsam.

Einige Wochen ist Anton jetzt zu Hause. Die Streitereien zwischen dem Ehepaar nehmen immer mehr zu. Als er eines Tages abermals zu tief ins Glas geblickt hat, folgt eine emotionsgeladene Auseinandersetzung:

»Wo ist Hermann? Ist dein Sohn schon wieder nicht zu Hause?«

»Was meinst du wohl, warum der Junge so oft weggeht?! Doch nur, damit er dich nicht hier besoffen herumhocken sehen muss!«

»Rede doch nicht solchen Unsinn, Hilde! Bloß, weil ich ein bisschen trinke?«

»Phh! "Ein bisschen"! Das ich nicht lache! Du hängst doch fast den ganzen Tag an der Flasche! Das ist doch das Einzige, was du kannst: Saufen! Und sonst nichts!«

»Ich will dir was sagen, Hilde. Das ist ... bloß, weil ich ... meinen Kummer ertränken muss. Hilde, ich ... ich kann das nicht mehr ertragen hier! Jeden Tag ...jeden Tag werde ich daran erinnert.«

»Ach, du alter Saufkopf warst doch noch nie ein richtiger Mann!«

»Was soll das heißen, Weib?«

»Ich will dir sagen, was das heißen soll! Ich habe es jetzt satt mit dir! Hörst du: endgültig satt! Du kannst hingehen wo der Pfeffer wächst! Der Hans, das war ein richtiger Mann! Damit du es nur weißt: Ich war ganz wild auf ihn! Ich hab’ ihn verführt! Und ich wäre froh gewesen, wenn es anders herum ausgegangen wäre und du jetzt da hinten liegen würdest! So, jetzt weißt du endlich Bescheid, was für ein Versager du eigentlich bist!«

Nun also erfährt Anton die Wahrheit. Seine Gesichtszüge versteinern sich und laufen vor unbändigem Zorn rot an. Anschließend bricht es aus ihm heraus: »Was! Du ...!« Er springt auf und legt im Affekt seine Hände um ihren Hals!

Doch dann stockt er: »Nein ... nein, du Hexe! Nicht noch einmal! Noch mal bringst du mich nicht dazu, einen Menschen umzubringen! Selbst dich nicht! Ich ... ich hab’s geahnt! All die Jahre hab’ ich’s gewusst. Hans war genauso ein feiner Kerl wie sein Neffe! Weißt du ... weißt du, was ich jetzt mache?! Ich gehe rüber zu ihm ...«, mit dem Zeigefinger in Richtung des Nachbargrundstückes deutend, »... und sag’ ihm alles!«

»Bist du wahnsinnig, du alter Säufer!«, entsetzt sich die Offenbarte. Ihr Hund befindet sich gerade hinten im Garten, so dass dieser nicht tätig werden kann.

»Alle ... alle sollen es wissen, wie du deinen lieben Mann betrogen hast!« Anton torkelt auf die Haustür zu.

Hildegard Brunisch zieht blitzschnell das Fleischmesser aus der Schublade!

In dem Moment, als Anton die Türklinke herunterdrückt, spürt er den stechenden Schmerz im Rücken!

Wütend dreht er sich um: »Du ...!«

Weiter kommt er nicht, denn sie hat gleich nach dem ersten Stich das Messer herausgezogen, um es ihm nun heftig von vorne in den Bauch zu rammen: »Da hast du! Da hast du! Du altes besoffenes Schwein!«

Die Kräfte verlassen den schwer Verletzten. Hilflos sinkt er zusammen!

Kühl und berechnend wäscht die perfide Frau die Mordwaffe in der Küchenspüle ab, wischt sie anschließend im Geschirrtuch trocken und legt sie zurück in die Schublade, gerade so, als wenn sie nur ein Stück Rindfleisch damit geschnitten hätte.

Dann holt sie die, bereits für diesen Fall bereitgelegte alte Decke aus dem Keller. Ja, Hildegard Brunisch hat schon die ganze Zeit mit dem Gedanken gespielt, ihren Gatten auf diese Art aus dem Wege zu räumen. Zum einen aus Rache, dafür dass er den Mann, den sie schließlich doch mehr begehrt hatte, umgebracht hat. Zum anderen, weil sie einfach nicht mehr mit ihm zusammen leben wollte, aber bei einer Scheidung befürchten müsste, das Haus mit dem geliebten Garten zu verlieren. Als Anton jetzt betrunken loslaufen wollte, um die Wahrheit über Hans Kuchenbäcker und sie auszuposaunen, war es deshalb nur eine günstige Gelegenheit für sie, sich ihren Wunsch zu erfüllen.

Die Hausherrin breitet die muffige Decke auf dem Fußboden aus und zieht den Toten darauf. Eiskalt werden Feudel und Eimer genommen, um das Blut vom Boden aufzuwischen.

Ein kurzer Blick auf die Uhr: kurz nach vier. Es wird also noch lange dauern, bis Hermann nach Hause kommt. Triumphierend setzt sie sich auf den Stuhl und raucht genüsslich Zigaretten, kostet diesen Moment so richtig aus.

Dann, nach einer Weile, als das Blut um die Stichwunden schon etwas getrocknet ist, wickelt sie die Leiche ganz in die Decke ein, schaltet das Licht im Keller an und packt ihr unglückliches Opfer, um es die Kellertreppe hinunterzuziehen. Doch sie unterschätzt dessen Gewicht, welches es sich in den letzten Wochen - ausgehungert wie er war - angeeignet hat. ln dem Augenblick, wo sie das Bündel von der ersten auf die zweite Stufe schleifen will, rutscht ihr der Stoff aus den Fingern. Hildegard Brunisch verliert das Gleichgewicht und — kann gerade noch eine Holzstange des Geländers greifen, an der sie sich festhält, sonst wäre sie von der schweren Last mitgerissen worden.

Während der Tote die steile Treppe hinunterpoltert, rollt er aus der Decke, um mit einem markerschütternden Rumps unten aufzuschlagen.

Zornig steigt die Furie hinab: »Musst du verfluchter Kerl mir denn immer Schwierigkeiten machen!« Wütend wird ihm ein Tritt versetzt. »Na, jetzt bist du wenigstens unten!«

Sie umhüllt Anton erneut mit der Decke und schleift ihn in den Kellerraum, wo altes Gerümpel herumsteht. Dort legt sie den leblosen Körper hin und versteckt ihn notdürftig. Nun sucht sie Stufe für Stufe die graue Zementtreppe ab, ob nicht doch irgendwo ein Blutfleck hingespritzt ist. Aber es ist keiner zu finden.

Sorgfältig kalkulierend geht Frau Brunisch ins Schlafzimmer und packt die meisten Sachen ihres Mannes in zwei Koffer, um diese ebenfalls im Keller zu verstecken. Beinahe wäre das Rasierzeug aus dem Badezimmer vergessen worden.

Dann holt sie den Hund herein. Aber als das Tier in den Flur kommt, jault es laut los und springt immer wieder an die Kellertür.

»Hans, ruhig! Sitz!«

Doch der Vierbeiner gehorcht einfach nicht. Seine feine Nase scheint genau zu riechen, was unten im Keller liegt!

Die Mörderin nimmt jetzt einen Stock und beginnt, auf ihn einzuschlagen. Einen Moment lässt der Hund von der Tür ab. Doch gleich darauf folgt lautes Bellen, und er tritt erneut auf die Tür ein!

Schließlich sieht die Frau - in ihrer Wut - keine andere Lösung, um das Vorgefallene geheimzuhalten, als abermals zum Fleischmesser zu greifen und das Tier ebenfalls niederzustechen!

Anschließend trägt sie den Kadaver vor die Terrasse.

Später, als der Sohn nach Hause kommt, beweist sie abermals ihr ausgeprägtes Talent, Lügengeschichten aufzutischen: »Hermann, es ist etwas passiert.«

»Was denn, Mutter?«

»Dein Vater hat uns verlassen.«

Die Verblüffung ist verständlicherweise groß: »Was? Wo ist er denn hingegangen?«

»Das hat er nicht gesagt. Aber ich muss dir leider noch eine schlechte Nachricht mitteilen: Hans ist tot.«

»Was? Wieso?«, fragt er verstört.

»Dein Vater hat ihn getötet, bevor er gegangen ist.«

»Oh, dieser verdammte Schuft! Mutter, wie konnte er das bloß tun?«

»Ja, dein Vater ist eben ein hartherziger Mann.«

»Aber wie ist denn das alles überhaupt gekommen?«

»Na, er hat wieder rumgesoffen, und wir haben uns gestritten. Den Hans hat das natürlich aufgeregt, so dass er laut gebellt hat. Plötzlich hat der besoffene Kerl das Fleischmesser aus der Schublade genommen und auf den armen, hilflosen Hund eingestochen, so lange bis er tot war. Dann hat er gesagt, dass er nicht mehr mit uns zusammen leben will und dass er gehen will, bevor du nach Hause kommst. Er hat seine Sachen gepackt und ist abgehauen.«

»So was Komisches«, urteilt der Sohn mit schüttelndem Kopf.

»Ich bin so fertig von all der Aufregung. Deshalb habe ich Hans erst einmal vor die Terrasse gelegt. Nachher will ich ihn begraben.«

»Ich verstehe das gar nicht. Wie konnte uns Vater das nur antun?«

»Ich habe dir doch gesagt, dass er ein hartherziger Mann war. Ich kann so was ja auch nicht verstehen. Vielleicht hat er im Krieg so viel erlebt, dass er einen Dachschaden bekommen hat. Du weißt ja, dass er säuft, und dann hat er eben keine Kontrolle mehr über das, was er tut.«

»Aha, also der Scheiß-Alkohol.«

Zufrieden über sich selbst, dass sie dem Jungen die Story glaubwürdig erzählt hat, bestätigt sie ihm noch mal: »Ja, der Alkohol. Das Getränk des Teufels!«

Doch nach einem Augenblick des Schweigens bohrt er weiter nach: »Aber trotzdem: Wie kann man nur so was machen? Und warum?«

»Nu’ hör aber auf!«, entgegnet sie ungeduldig. »Ich hab’ jetzt genug mitgemacht! Was ich brauche, ist Ruhe und nicht deine ewige Fragerei! Frag mich nicht immer dasselbe! Ich habe dir eben alles genau erzählt. Mehr kann ich dir auch nicht sagen! Was willst du denn noch?!«

»Was ist denn mit dir los?«, entweicht es leichtsinnigerweise dem offenherzigen Halbwaisen.

»Ach, auch noch frech werden! Überhaupt geht das nicht mehr so weiter mit dir! Jetzt, wo dein Vater nicht mehr da ist, erlaube ich nicht mehr, dass du dich so viel mit deinen Freunden draußen herumtreibst!«

»Aber ...«, will er sich verteidigen.

»Nichts da "Aber"! Jetzt werden andere Seiten aufgezogen, mein Bürschchen!«, wettert es ihm entgegen. »Ich habe dir bis heute viel zu viel durchgehen lassen! Damit ist nun Schluss! Du siehst ja selbst, was aus deinem Vater geworden ist! Willst du etwa auch so werden wie er?!«

»Nein, Mutter.«

»Siehst du! Also muss ich aufpassen, dass aus dir nicht auch so ein Säufer und Herumtreiber wird! Denn ich will dich zu einem anständigen Menschen erziehen!«

»Aber ...«

»Hast du verstanden?!«

»Ja, Mutter.«

»So ist es brav, Hermann. Also, wir werden jetzt noch etwas zu Abendbrot essen. Dann werde ich den Hund begraben, und du gehst artig ins Bett, verstanden?«

»Ja, Mutter. Darf ich ihn denn noch kurz ansehen, um mich wenigstens noch von ihm zu verabschieden, wo sich doch Vater nicht einmal bei mir verabschieden wollte? Ich will auch für ihn beten.«

»Na gut. Wenn du es verkraften kannst, ihn so zu sehen, dann bitte. Aber nicht, dass du dann wieder Alpträume hast und nicht schlafen kannst!«

»Nein, nein. Ich werde schon keine Alpträume davon haben. Ich bin doch kein Baby mehr«, versichert er.

»Dann ist es ja gut. Aber mach nicht so lange!«

Nachdem sich der Junge das tote Tier angesehen hat, wird zu Abend gegessen. Es ist ein schweigsames Mahl. Hermann nimmt kaum etwas zu sich, da es ihn doch ziemlich mitgenommen hat, das erkaltete Lebewesen blutbeschmiert vor sich liegen zu sehen. Und da die frischgebackene Witwe sich von seinen staunenden und beobachtenden Blicken gestört fühlt, befiehlt sie alsbald: »Du isst ja doch nichts mehr. Also, geh ins Bett!«

»Ja, Mutter. Das werde ich Vater nie verzeihen!«

»Also, vergiss nicht, vor dem Einschlafen noch einmal für den armen Hans zu beten!«

»Nein, bestimmt nicht.«

»Und denk daran: Deine Mutter hat heute so viel Ärger gehabt. Ich muss mich ausruhen und brauche dringend Ruhe! Deshalb will ich heute nichts mehr von dir hören! Hast du mich verstanden?«

»Ja natürlich, Mutter. Gute Nacht!«

»Gute Nacht, Hermann!«

Hildegard Brunisch ist froh, als ihr Sohn endlich im Bett liegt, denn sie hat viel zu tun. Zuerst nimmt sie denselben alten Spaten, mit welchem bereits Anton damals ihren Geliebten verscharrt hat und begräbt den Hund vor der Terrasse.

Sobald der Kadaver unter der Erde liegt, fängt es zu regnen an. Die Frevlerin geht rein, um eine Weile Geduld zu üben. Denn es ist auch noch nicht dunkel genug für die weitere Arbeit. Und sie will sicher sein, dass Hermann wirklich tief schläft. Abwartend setzt sich die hartgesottene Person auf die Couch im Wohnzimmer, um abermals das Aroma einiger Glimmstengel in sich hineinzuziehen. Regentropfen knistern an der Fensterscheibe und laufen an dieser hinunter. Während die Meuchlerin genüsslich den Rauch aus dem Mund in die Luft bläst, fällt ihr Blick auf eines der alten Fotos, welche auf dem Büfett stehen. Davon schaut ihr Anton eindringlich entgegen. Das Bild wird dort weggenommen und in eine Schublade gelegt.

Nun stellt sie sich vor die Zimmertür ihres Sohnes und lauscht. Es hört sich an, als wenn er schlafen würde. Aber weil sie sich hundertprozentig überzeugen will, drückt sie vorsichtig die Türklinke herunter. Die heimliche Beobachterin schleicht sich in den Raum, um ihm ins Gesicht zu blicken. Der Junge hat beide Augen geschlossen, scheint nichts zu merken.

Sie schließt sorgsam die Tür und bemüht sich anschließend, so lautlos wie möglich wieder nach unten zu kommen. Denn die Holztreppe knackt unüberhörbar, was Sie, liebe Leser, sich ähnlich vorstellen können wie das Geräusch, was Sie vernehmen, wenn Sie den ersten Biss in ein besonders knuspriges Knäckebrot tun; bloß um ein Vielfaches lauter! Deshalb war es eine Torheit, überhaupt hochzugehen; aber dumme Leute machen eben dumme Sachen. Als die Stufen vorüber sind, wird noch einen Moment abgewartet. Nichts regt sich.

Inzwischen hat der Regen fast aufgehört. Die Frau schreitet in den dunklen Garten, zu der Stelle wo Hans Kuchenbäcker liegt. Sie beginnt, ein kleines Stück daneben ein neues Loch auszuheben. Jetzt nieselt es nur noch kaum bemerkbar. Doch es herrscht eine hohe Luftfeuchtigkeit. Auf jedem Häufchen der schweren nassen Erde, welche gestochen wird, ragen lange, sich windende Regenwürmer heraus. Ein moderiger Geruch steigt vom Boden empor.

Nach ungefähr einer viertel Stunde wird es unversehens etwas heller. Die heimliche Totengräberin erschrickt. Das Licht kommt vom Fenster ihres Sohnes. Sie lässt sofort die Schaufel fallen und läuft - so schnell sie kann - ins Haus. Instinktiv greift sie die Streichhölzer, um sich eine Zigarette anzuzünden. Dann schlendert sie scheinbar gelassen in den Flur.

Der Junge kommt gerade auf die Wohnzimmertür zu, als sie sich begegnen: »Mutter, ist alles in Ordnung?«

»Natürlich, Hermann. Warum?«

»Na, ich habe mich nur gewundert, weil hier noch Licht brennt. Schläfst du denn noch nicht?«

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich heute Abend meine Ruhe haben will. Ich werd’ dich doch nicht fragen, wann ich ins Bett zu gehen habe!«, erwidert sie ungehalten.

»Aber ... ich habe mir doch nur Sorgen gemacht.«

»Ich wollte noch ein bisschen rauchen. Willst du mich kontrollieren?! Warum bist du nicht im Bett?!«

»Ich konnte nicht schlafen. Es hätte ja auch sein können, dass der gemeine Schuft wieder zurückgekommen ist, um mit uns das gleiche zu tun wie mit Hans.«

Erneut nimmt die Heimtückische gerne zur Kenntnis, dass das Kind von dem, was sie ihm gesagt hat, tief überzeugt ist, und sie antwortet: »Ach, da brauchst du keine Angst zu haben. Der Kerl kommt nicht zurück. Das weiß ich genau. Also los, zurück ins Bett! Und dass du mir ja nicht noch mal ankommst!«, ermahnt sie mittels bedrohlicher Betonung.

»Ja, Mutter. Ist gut.«

Nachdem die Zigarette beendet wurde, kehrt sie zu dem halb ausgehobenen Loch zurück, um ihr Werk fortzusetzen. Ab und zu vergewissert sie sich mit einem Blick aufs Haus davon, dass das Licht in Hermanns Zimmer aus ist.

Als der Hohlraum groß genug erscheint, macht sich die Täterin abermals auf den Weg zurück ins Haus, stellt sich erst an das untere Ende der Holztreppe, spitzt die Ohren, und da kein Laut zu vernehmen ist, fährt sie weiter fort mit der Ausführung ihres Planes: Sie steigt die Kellertreppe hinab zu Antons Leiche. Das Bündel wird von ihr mit beiden Händen gepackt und zur Treppe geschliffen, dann Stufe für Stufe nach oben gezogen. Der starke Wille und die Verbissenheit geben ihr die Kraft dazu.

In dem Moment, als sie gerade die obere Kellertür aufgedrückt hat, hört sie das Knacksen und Quietschen der Holztreppe über sich!

Das rigorose Weib hat inzwischen die Gelassenheit verloren. Sie hat Angst, dass ihr Sohn etwas mitkriegt. Sofort schließt sie die Tür wieder und legt den Toten, so sanft wie möglich, auf den Boden.

Die knarrenden Stufen verstummen bereits!

Schweißperlen bilden sich auf ihrer Stirn. Was ist, wenn der Junge jetzt...?

Ob er vielleicht irgendetwas hat, weshalb er nicht schlafen kann? Ob ihm übel ist oder so was? Wegen der Aufregung? Weil er den Hundekadaver gesehen hat?

Wenn ihn schon der Anblick des toten Tieres so schockiert hat, was würde dieser Anblick dann erst bei ihm auslösen? Kaum vorzustellen, dass er damit fertig würde! Ob er ihr glauben würde, wenn sie einfach behauptet, dass sie es aus Notwehr getan habe? Wenn nicht, was soll sie dann tun? Er würde auch bestimmt nicht mehr glauben, dass Anton den Hund auf dem Gewissen hat! Würde sie den Rest ihres Lebens im Zuchthaus verbringen?

Nun ist es ruhig. Wahrscheinlich steht Hermann jetzt da und überlegt, ob er es wagen soll zu rufen!

Womöglich reißt er gleich die Tür auf und sieht sie - mit der Leiche bei sich - dastehen!

Schlagartig gibt es ein Geschepper!

Der an ihr rechtes Bein gelehnte Leichnam hat sich, durch das Eigengewicht, aus seiner Schräglage heraus zur Seite gewälzt. Dabei muss er den leeren Putzeimer umgestoßen haben. Blech ist nicht leise!

Doch einen Sekundenbruchteil danach beginnt auch das Wasser der Toilettenspülung aufzurauschen. Anschließend ist erneut die Belastung der Holztreppe zu hören. Frau Brunisch atmet auf.

Nach einigen Augenblicken des Abwartens ist es wieder still. Die Gattenmörderin tritt erst ohne den Toten in den Flur, um noch einmal sicherzustellen, dass die Gefahr der Entdeckung wirklich vorüber ist. Alles in Ordnung. Demzufolge wird die Decke samt ihres leblosen Inhaltes mit hartnäckigen Fäusten gegriffen und Meter für Meter hinaus zu ihrem Bestimmungsort gezogen. Die fäulnisgeschwängerte Luft erschwert das Atmen. Aber einen Vorteil hat der vergangene Regen für Frau Brunischs makaberes Handeln: Auf dem rutschig nassen Rasen gleitet die Last leichter entlang.

Als sie schließlich mit Anton vor dessen offenem Grab angekommen ist, wickelt sie ihn aus, zerrt ihn an den Rand des Abgrundes und lässt ihn respektlos hineinfallen. Dumpf schlägt der Körper auf den düsteren Grund seiner zukünftigen Ruhestätte. Ohne eine Pause einzulegen, schaufelt die auf ihre eigentümliche Art geschiedene Ehefrau mit der wurmhaltigen Erde ihren Mann zu. Sie verteilt diese am Ende so geschickt, dass kein Hügel entsteht, sondern der Boden genauso eben wie vorher aussieht und nichts von dem, was er verbirgt, erahnen lässt. Als die Arbeit fertig ist, begibt sie sich ins Haus zurück und legt die Decke in den Keller.

Am nächsten Vormittag spielt die abgebrühte Person, eiskalt berechnend, bei einer alten Freundin eine Theatervorstellung, welche ihres gleichen sucht: »Alice, es ist etwas Furchtbares geschehen!« Sie wimmert gekonnt, quetscht sogar einige Tränen heraus.

»Hilde, was ist denn los? Hat Anton wieder getrunken?«

»Mein Mann ... Mein Mann hat mich verlassen!«

»Ach ...«

»Ja, und ... meinen Hans hat er auch umgebracht! ...«

»So ein verdammter Kerl!«

»Was hab’ ich bloß für ein schweres Los! Lässt der Schuft mich einfach mit dem Jungen sitzen!«

»Na Hilde, du hast es ja nicht leicht mit ihm gehabt. Kannst ja froh sein, dass du den Säufer los bist! Andere Männer sind auch aus dem Krieg zurückgekehrt und sind keine Trinker geworden! Das arme unschuldige Tier tut mir nur Leid. Aber darüber wirst du sicher bald hinwegkommen.«

Später findet zwischen Mutter und Sohn eine Unterredung statt, die dieser nie vergessen wird:

»Das war heute wieder ein Tag in der Schule, nichts als Ärger!«, möchte er berichten. Aber statt Verständnis und Trost erwartet ihn etwas anderes:

»Hermann, ich muss mit dir reden! Wie du weißt, habe ich dir ja schon gestern gesagt, dass ich dich strenger erziehen muss, damit aus dir eines Tages ein richtiger Mann und ein anständiger Mensch wird, nicht so ein Taugenichts und Trunkenbold wie dein Vater!«

»Ja, Mutter.«

»Siehst du, da kann man mal sehen, was aus so einem Jungen werden kann, wenn er nicht die richtige Erziehung genießt! Dabei hatte ich doch so lange auf die Rückkehr deines Vaters gewartet, damit er mir auch hilft, dich richtig zu erziehen. Ich wusste ja nicht, dass er sich so verändert hat, zum Schlechten meine ich. Verstehst du das?«

»Ja, natürlich. Aber ...«

»Und nun ist er weg. Du bist jetzt schon ein großer Junge mit deinen zwölf Jahren. Deshalb ist es das Beste, wenn ich dich in ein Internat gebe.«

»Aber Mutter! Ich ...!«, reagiert er völlig verstört über die jähe Mitteilung.

»Keine Widerrede! Du brauchst eine Vaterfigur! Dort sind Leute, die sich um dich kümmern werden und aus dir einen richtigen Mann machen!«

Bald ist es so weit. Das Kind mit dem Namen Hermann Brunisch wird in ein Kloster im fernen Bayern gesteckt. Seine Mutter wird von den Nachbarn bedauert, so auch vom jungen Kuchenbäcker: »Guten Tag, Frau Brunisch!«

»Guten Tag!«

»Der Hermann hat mir von Ihrem schweren Schicksalsschlag erzählt.«

»So? Was hat er denn gesagt?«, fragt sie argwöhnisch nach.

»Na, dass Ihr Mann im angetrunkenen Zustand den Hans erstochen und sie dann verlassen hat. Das ist bitter. So was hätte ich von Ihrem Mann nie gedacht. Wir haben uns doch mal so nett unterhalten. Dass er Sie jetzt mit dem Kind einfach sitzen lässt und seine Pflichten als Vater vernachlässigt!«

»Naja, was soll man machen? Das Leben muss ja weitergehen.«

»Ja, wissen Sie, man muss immer alles mit Humor nehmen. Zum Beispiel ist es doch ein Witz in dieser Situation, dass Ihr Hund genauso hieß wie mein Onkel. Weil ...«, schmunzelt der hoch gewachsene Erbe, »... ich meine, wenn ich sage: "lhr Mann hat den Hans erstochen." Wenn einer das hört, dann könnte er glatt meinen, dass von meinem Onkel die Rede sei.«

Die Angesprochene macht ein ernstes Gesicht, als sie diese als Aufheiterung geplante Anmerkung vernimmt.

Erschrocken darüber, er könne der Nachbarin zu viel zugemutet haben, reagiert der junge Mann sensibel: »Entschuldigen Sie. Ihnen ist jetzt sicher nicht nach Scherzen zumute. Sie haben sicher Ihren Hund sehr gern gemocht.«

»Ja, aber nun ist es ja schon ein paar Wochen her. Ich musste nur gerade, wo Sie das sagen, an Ihren toten Onkel denken«, erklärt sie. »Was wohl aus dem geworden ist?«

»Tja — das werden wir wohl nie erfahren.«

3. Das Kloster

Mit seinen zwölf Jahren wurde Hermann Brunisch in den Zug Richtung Süddeutschland gesetzt. Nun fühlt er sich richtig abgeschoben. Der Junge hat das dramatische Kennenlernen seines Vaters sowie kurz darauf dessen merkwürdiges Verschwinden noch nicht verkraftet, da sitzt er schon in der Eisenbahn und fährt einer ungewissen Zukunft entgegen.

Hermann ist für sein Alter eher klein. Ja, man kann - ohne zu übertreiben - sagen, dass er zu den ausgesprochenen Spätentwicklern zählt. Der zurückhaltende Typ war bis jetzt ein mittelmäßiger Schüler. Sein Haar ist noch immer blond, obwohl es mit dem Älterwerden ständig dunkler wird. Blaugrau sind seine Augen. Nur grau jedoch ist seine Stimmung.

Seine Mutter hat ihm zwar gesagt, dass sein Vater bestimmt nicht zurückkommen würde. Aber er denkt, vielleicht sieht er ihn ja doch später irgendwann mal wieder. Und dann — wird er dann wieder betrunken sein? Eigentlich will Hermann ihn ja gar nicht wiedersehen, nach der Sache mit dem Hund.

Sentimental verträumt starrt er aus dem Fenster, wie die Landschaft vorübergleitet. Der dichte Qualm eines im Abteil befindlichen Pfeifenrauchers brennt in seinen Augen. Die nächste Station ist Donauwörth. In dem Brief, den Hermann bei sich trägt, steht, dass er dort aussteigen müsse, und man ihn dort erwarten würde. Ihm ist im Magen ganz flau vor Aufregung. Denn was ist, wenn keiner da ist, oder wenn er nicht erkannt wird? Was würde er machen ganz allein, fast ohne Geld, in einer fremden Stadt so weit von zu Hause?

Der Zug wird immer langsamer. Bald muss es so weit sein. Jetzt rollt er nur noch im Schritttempo.

Schließlich beginnen die Bremsen aufzuquietschen. Hermann ist in seinem Leben kaum mit der Eisenbahn gefahren. Deshalb kennt er sich nicht aus und begeht einen Fehler. Er steht nun auf und greift nach seinen beiden Koffern, welche im Gepäcknetz verstaut sind.

In diesem Augenblick verstummt das lange Quietschen, es gibt einen Ruck, er verliert das Gleichgewicht und stürzt auf den ihm gegenübersitzenden Einheimischen!

»Arh! Sakra! Kinnst net Obacht geben?! Dummer Bur’, damischer!«

»Oh, entschuldigen Sie bitte, mein Herr.«

»Mei’, a Saupreiß’ bist a’ no’!«, ereifert sich der Nikotinsüchtige.

»Wie bitte?« Doch im gleichen Moment denkt der Junge daran, dass er sich zu beeilen hat, damit er es schafft, rechtzeitig aus dem Zug zu kommen. Während er sich abermals umdreht, um nach den Koffern zu greifen, kriegt er zu hören:

»Di’ wull’n wir fei’ gar net ham hier! Urnser scheeenes Bayern is’ vuil zu schad’ für eich Saupreißen! Huast mi’?«

Der Ankömmling nimmt das Gepäck und verlässt das Abteil. Er ist nun von der Furcht besessen, es nicht rechtzeitig hinauszuschaffen. Der Angstschweiß steht ihm auf der Stirn. Dass ihm auch dieses Missgeschick passieren musste! Hermann hört schon die Wagentüren zuklappen. Noch ein paar Meter!

Wenigstens steht der Zug noch. Als er den Ausgang erreicht, nimmt er die linke Hand, in welcher er den leichteren Koffer trägt, drückt mit ihr den Griff herunter und versucht, die Tür aufzudrücken. Doch es klappt nicht!

Erschrocken sieht er sich um: keiner in der Nähe, der ihm helfen könnte! Seine Arme kribbeln vor Aufregung. Noch einmal presst er mit aller Kraft, aber es will nicht gelingen!

Sein Herz hüpft so wild in der Brust, als ob es dort hinaus will. Die Koffer hinstellen und es dann mit beiden freien Händen probieren? Aber nein, daran kann es gar nicht liegen, denn die Klinke ist ja unten. Die Tür muss irgendwo klemmen.

»Pffff...!«, ertönt nun drohend ein Pfeifen, das Zeichen für die Weiterfahrt.

Aber es muss doch gehen! In der Verzweiflung schmeißt Hermann sich nun mit seinem ganzen Oberkörper gegen die schwere Tür. Endlich gibt jene knarrend nach, das aber so unversehens, dass er beinahe hinunterfällt!

Jetzt noch die Stufen hinabsteigen!

In der gleichen Sekunde, in welcher der Angereiste auch seinen zweiten Fuß auf den Bahnsteig setzt, fährt der Zug mit einem Ruck los. Erleichtert atmet er auf, dass er mit beiden Koffern auf dem Bahndamm steht.

Und jetzt? Er stellt sich hin und wartet. Nur wenige Menschen sind zu sehen. Und keiner kommt auf ihn zu. Was hat das zu bedeuten? Die Leute vom Internat müssen doch wissen, dass er hier wartet.

Es ist ein brütend heißer, trockener Tag. Erbarmungslos brennt die Sonne. Der asphaltierte Boden des Bahndammes speichert die Hitze und strahlt sie vermehrt zurück. Die Zunge des Jungen beginnt schon an seinem ausgetrockneten Gaumen festzukleben. Er würde jetzt gerne losgehen, um sich etwas Trinkbares zu kaufen. Aber er darf das Wagnis nicht eingehen. ln dem Brief, den sie bekommen haben, stand, er solle direkt auf dem Bahnsteig warten. Wenn sie ausgerechnet in dem Moment seiner Abwesenheit kämen, so würde man sich verpassen. Ihm wird richtig komisch von der Dürre sowie der Aufregung. Nach einer Weile setzt er sich auf eine Bank. Dort harrt er enttäuscht und traurig aus. Er starrt vor sich hin und denkt an seine Freunde zu Hause, die er nun lange nicht mehr sehen wird.

Nachdem eine knappe halbe Stunde verstrichen ist, taucht ein Mann in einer dunklen Ordenstracht auf, ungefähr eins achtzig groß, mit einer mittelstarken Brille. Seine Stupsnase verleiht ihm ein jugendliches Aussehen, so dass man ihm die fünfzig Jahre kaum ansieht. Die schwarzen, streng gescheitelten Haare harmonisieren mit der Farbe seiner Kleidung.

Er wird von einem Jungen begleitet, welcher etwa in Hermanns Alter zu sein scheint. Jedoch ist jener von rundlicher Gestalt, wobei seine Hände und Füße winzig wirken. Die beiden schauen suchend um sich und gehen schließlich auf ihn zu:

»Bist du der Hermann?«, fragt der Erwachsene.

Der Angesprochene steht auf und antwortet mit krächzender Stimme: »Ja.« Wegen seiner ausgedörrten Kehle bringt er kaum ein Wort heraus und räuspert sich.

»Kannst du denn nicht einmal richtig sprechen?!«, wird ihm gleich ungehalten an den Kopf geworfen.

»Doch. Entschuldigung. Ich bin Hermann Brunisch.«

»Sag erst einmal anständig "Grüß Gott!"!«

Der Zurechtgewiesene reicht seine Hand und spricht: »Grüß Gott!«, obwohl er dieses merkwürdig und albern findet. Natürlich hat er schon davon gehört, dass man in Bayern anstatt "Guten Tag!", "Grüß Gott!" sagt, aber verstehen kann er es trotzdem nicht. Er denkt: Wenn ein Mensch einem anderen dieses befiehlt, dann müsste der Angesprochene doch zum Beispiel antworten: "Ja, das tu ich doch sowieso immer, wenn ich in die Kirche gehe oder bete. Mach dir darum keine Sorgen! Kümmer du dich mal um deinen eigenen Kram!", oder so was ähnliches. Na ja.

»Grüß Gott, Hermann! Ich bin der Bruder Berthold. Und das ist der Thomas.«

Der "Außerbayerische" gibt Thomas nun ebenfalls die Hand und begrüßt ihn mit denselben Worten.

Doch jener entgegnet: »Grirß di’!«

Damit kann der Norddeutsche nun überhaupt nichts anfangen. Aber aus Schüchternheit fragt er lieber nicht, was das bedeuten soll.

Der Mönch jedoch hat an Hermanns Gesichtsausdruck gesehen, dass er es nicht begriffen hat. Deshalb schmunzelt er und ermuntert: »Du wirst den Thomas schon noch verstehen lernen, mit der Zeit. So, wir fahren jetzt noch eine gute Stunde mit dem Auto, und dann sind wir schon da. Hoffentlich springt es gleich an! Auf der Hinfahrt hatten wir nämlich Schwierigkeiten. Da mussten wir erst noch Öl nachfüllen und dann auch noch einen Reifen wechseln. Sonst wären wir pünktlich gewesen. — Thomas, du nimmst dem Hermann einen Koffer ab!« Mit mürrischem Gesicht tut selbiger wie aufgetragen. Dann gehen sie los.

Doch dem Angekommenen plagt noch immer starker Durst. Deshalb überwindet er seine Schüchternheit und erkundigt sich: »Bruder Berthold, ich wollte eben noch was trinken. Hier am Bahnhof wird es doch sicher was geben, und ich habe auch Geld dabei.«

Aber der Berufs-Erzieher weist dies energisch zurück: »Nein, das gibt es nicht, mein Sohn! Du musst Verzicht üben lernen! Man darf nicht immer jedem Verlangen sofort nachgeben.«

Der andere Junge grinst zufrieden. Und Hermann ärgert sich darüber sehr.

Als sie auf den Parkplatz kommen, steht neben einem Motorrad ein junger Mann, welcher ebenfalls schwarz gekleidet ist. Aber der Anzug glänzt so schön, wie Hermann findet, weil er nämlich aus Leder ist. Aus dem Radio klingt der noch junge Rock'n'Roll, und der Motorradfahrer versucht sich dazu mit rhythmischen Bewegungen seines Körpers.

Während sie Vorbeigehen, registriert der Durstende verwundert, dass sich Bruder Berthold bekreuzigt. Sogleich wendet sich letzterer den beiden Schutzbefohlenen zu und verlangt: »Bekreuzigt euch!«

»Warum denn? Was ist denn?«, fragt Hermann stutzig.

»Frage nicht! Gehorche!«, befiehlt der fromme Mann noch energischer und starrt ihm mit finsterer Miene ins Gesicht.

Eingeschüchtert tut man wie aufgetragen.

Dann fügt Bruder Berthold hinzu: »Herr, behüte uns vor den Einflüssen des Satans!«

Verunsichert und befremdet nimmt Hermann diese Episode zur Kenntnis.

Bald gelangen sie an ein altes, dunkles Auto. Die Karosserie ist - bedingt durch die Trockenperiode - reichlich mit feinem, hellen Staub bedeckt. Das Modell lässt erahnen, dass es bereits Vorkriegsdienste geleistet hat. Nachdem das Gepäck in den Kofferraum verstaut wurde, steigt man ein. Mit aufdringlichem Brummen wird gestartet. Im Wageninneren brütet eine unerträgliche Hitze. Dazu dröhnt der Motor quälend laut. Kein Wort wird gewechselt. Nur kurz geht die Tour durch die engen, belebten Straßen der Stadt, bis sie schließlich die Landstraße erreichen. Da die Fahrbahn stetig holperiger wird, macht sich die defekte Federung des abgenutzten Vehikels durch unkontrolliertes Schaukeln sowie dumpfe Stöße bemerkbar.

Rechts und links des Weges ziehen schnurgerade, üppige Felder vorüber. An manchen Stellen stehen meterhohe Holzgestelle. Diese sind untereinander mit Draht verbunden, woran sich grüne Kletterpflanzen klammern. Wissbegierig und gleichzeitig froh, die drückende Stille zu unterbrechen, fragt der Neue: »Was ist denn das da, was so hochwächst?«

»Hast du denn so was noch nicht gesehen?«, staunt Thomas.

»Der Hermann kommt doch aus Norddeutschland«, kommentiert der Lenkende.

»Ach ja«, fügt Thomas in herabwürdigender Betonung hinzu.

»Das ist der Hopfen, aus dem unser gutes bayerisches Bier gebraut wird«, erklärt Bruder Berthold.

»Aha.«

Kein Haus weit und breit zu sehen. Die Wege werden immer abgelegener. Und Hermann denkt sich: Was für eine gottverlassene Gegend!

Jetzt wird das Gefährt langsamer. Sie nähern sich einem dunkelgelben, wuchtigen Gebäudekomplex. Ein beklemmendes Gefühl befällt den Neuankömmling, als der Wagen durch das offen stehende eiserne Tor auf den Hof rollt. Dann wird nach rechts in eine große Garage eingebogen. Hier ruhen noch andere Fahrzeuge, darunter sogar ein alter Leiterwagen. Der Motor wird abgestellt. Man steigt aus und öffnet die hintere Klappe. Als Hermann erneut den großen Koffer greifen will, weist Bruder Berthold an: »Lass mal! Ich mache das schon. Und du, Thomas, nimmst wieder den anderen!«

Verdutzt über die plötzliche Hilfsbereitschaft des Mannes, sagt der Neuling: »Aber ich hab’ ihn doch vorhin auch getragen.«

»Ja, aber jetzt sind wir hier. Da ist das was anderes«, wird ihm verschleiernd erklärt.

Er wundert sich, fragt aber nicht noch einmal nach. Dem "Bruder" ist es offenbar nur wichtig, in der Umgebung seines Kollegenkreises einen hilfsbereiten Eindruck zu machen.

Nun geht es über den Hof. Dieser ist vor Jahrhunderten mit Pflastersteinen befestigt worden. Verlorene Strohhalme sowie kleinste Kieselinge haben sich darauf wiedergefunden. Neben der Garage befinden sich Stallungen. Aus dem Quieken und Grunzen von Schweinen, gemischt mit dem Gegacker des Federviehs, ist auch das Wiehern eines Pferdes herauszuhören.

»Ja, wir ham sogar zwei Gäule hier. Da schaust aber, ge’?«, prahlt Thomas. »Da kannst manchmal die Äpfel dampfen seh’n.«

Hier und da huscht in der Ferne eine Gestalt vorüber. Knirschenden Schrittes gelangen die drei zur Hinterpforte des Haupthauses. Sie kommen in einen düsteren Flur. Den Fremden überwältigt die Ehrfurcht vor einer übergroßen Statue des heiligen Benedikt, zu dessen Füßen ein Windlicht flackert. Der stark riechende Lack verrät ihm, dass die Figur erst vor kurzem frisch gestrichen worden sein muss.

»Wir sind der älteste abendländische Orden«, lehrt Bruder Berthold stolz. »"Ora et labora!" So lautet unsere Ordensregel. "Bete und arbeite!" — So, jetzt zeigen wir dir gleich dein Bett«, gibt er vor, bemüht zu sein, jene strenge Regel in die Tat umzusetzen, während er mit einem Seufzer die erste Stufe einer stark abgenutzten Holztreppe betritt. Stufenknarren ist Hermann von zu Hause gewöhnt. Aber dieses hier klingt anders, getragener, viel differenzierter nachtönend, was zum einen sicher an der Länge und Breite der Bretter liegt, nicht zuletzt jedoch auch am Hall, den die gewaltigen Mauern widergeben.

Die beiden Jungen gehen zuletzt. Und Thomas versucht, sich als besonders informiert hervorzuheben: »Ich freue mich schon aufs Essen. Ich weiß nämlich, was es heut gibt: Fleischpflanzerl mit Erdäpfel’.«

»Fleisch... was?«

»Fleischpflanzerl.«

Als Hermann daraufhin den bayerischen Altersgenossen stark irritiert anguckt, äußert sich dieser sofort schulmeisterlich: »Willst du etwa sagen, du kennst nicht mal Fleischpflanzerl?«

»Nee. Kenn’ ich nicht.«

»Das gibt’s ja nicht! Mei’ o mei’! Was bist ’n du für einer! So was Gschertes!«

Der Kritisierte zuckt nur ratlos verunsichert mit den Schultern. Nach Thomas’ beleidigender Reaktion, möchte er sich gar nicht erst nach "Erdäpfeln" erkundigen.

Jedes Mal, als sie an einem der spärlichen Fenster vorbeikommen, wo genügend Tageslicht hineinstrahlt, ist nicht zu übersehen, dass die Wände seit langer Zeit renovierungsbedürftig sind. Die gelbliche Farbe ist teilweise zu Miniatur-Kraterchen aufgequollen, welche aufgeplatzt sind. Jene abgeblätterten Flocken baumeln im Luftzug des Treppenhauses so unruhig, dass sie ein Unkundiger auf den ersten Blick für Insekten halten könnte. Zusätzlich gibt es lange, tiefere Risse.

Oben im Dachgeschoss angekommen, werden die Gepäckstücke vor einer langen Schrankwand abgestellt. Nach einem erleichterten Schnaufen öffnet der Mönch eine große, schmutzig beige Tür, und Hermann sieht zum ersten Mal den Schlafsaal. Thomas bleibt draußen.

»Eigentlich dürfen wir ja nicht mit den Straßenschuhen hinein, aber heute machen wir eine Ausnahme«, erklärt der Ordensbruder murmelnd.

Darauf fragt Hermann: »Ich habe auch Hausschuhe dabei. Soll ich die jetzt herausholen und anziehen?«

»Nein. Du kriegst nachher welche von uns. Wir tragen hier alle einheitliche Schuhe. Dies ist auch ein Zeichen unserer Gemeinschaft.«

Nur eine Uhr über der Tür und ein großes Kreuz schmücken die blanken Wände. Die Betten stehen in parallelen Reihen nahtlos hintereinander. Der Betreuer schreitet mit dem Jungen durch einen der vier Gänge, welche die Bettreihen voneinander trennen, um vor einem Halt zu machen: »Das ist dein Bett. Du wirst ...« Ein schrilles Klingeln unterbricht die Anweisung. »Oh, nun wird es aber Zeit fürs Abendmahl! Die Koffer kannst du später auspacken.« Sogleich entsteht im Haus eine beträchtliche Unruhe. Stimmen, Hunderte von Schritten und andere Geräusche werden durch die kahlen Gemäuer verstärkt.

Als der Neue in den Speisesaal kommt, wird ihm sein Platz zugewiesen. Er ist erstaunt, weil jeder Schüler hinter seinem Stuhl steht. Alle starren ihn an, manche mit Missachtung, andere mit einem Schmunzeln. Ein Aufseher greift nach einer Glocke und bimmelt. Man sieht an der legeren Kleidung, dass dieser nicht dem Orden angehört. Er heißt Karl, ein angehender Sozialarbeiter, welcher hier sein zweijähriges Praktikum absolviert.

Allmählich verstummen die Anwesenden und feierliche Stille kehrt ein. Zuerst folgt ein gemeinsames Tischgebet. Die Stimmen werden laut durch den Hall des weiten Raumes getragen. Das Rutschen der vielen Stühle vor dem Hinsetzen erzeugt ein unangenehmes Gepolter auf den rauhen Holzdielen.

Nachdem alle Platz genommen haben, wird der Debütant durch Bruder Berthold vorgestellt: »Heute nehmen wir den Hermann in unsere Gemeinschaft auf.« Dann sagt - überraschend für Letztgenannten - keiner mehr etwas.

Die dicken, alten Teller sind zerkratzt. Braune Stellen schimmern unappetitlich hervor. Die Mahlzeit beginnt mit einer Milchsuppe, welche wohl gleichzeitig als Durstlöscher dienen soll, denn es stehen keine Gläser auf dem Tisch. Als Hermann staunend in dieser Suppe die glitschigen Sagokugeln erblickt, welche er noch nie gesehen hat, fragt er sich, ob das etwa jenes merkwürdige Gericht ist, auf welches Thomas sich so freut. Ob der Mitschüler mit seinem starken Dialekt etwa "Laichpflanzerl" gesagt hat, also Froscheier meint? Wie dem auch sei, der junge Brunisch kann jedenfalls keinen besonderen Geschmack daran finden.

Später gibt Bruder Berthold jedem von einem großen Tablett eine Frikadelle und einen Löffel voll Soße auf. Dazu füllt der Volontär aus einem großen Kübel dampfende Kartoffeln sowie aus einem Blecheimer Rote Bete in Schüsseln, um diese auf die Tische zu verteilen, damit sich jeder selbst bedienen kann. Aber dem Neuen schmeckt letzteres Gemüse überhaupt nicht. Darum nimmt er sich nichts davon. Sofort eilt Karl herbei und schaufelt ihm mit einem strafenden Blick vier volle Löffel auf den Teller.

Hermann ist darüber entsetzt: »Was soll denn das? Ich mag das doch nicht!«

Der halbe Saal grinst hämisch.

»Hier wird alles gegessen, was auf den Tisch kommt! Außerdem wird bei Tisch nicht gesprochen, es sei denn, eine besondere Erlaubnis wurde erteilt! Wir haben hier gewisse Regeln, denen sich jeder anpassen muss! Aber das wirst du schon noch lernen!«, kontert der Ordensbruder und kneift sich ein Lächeln ab.

Hermann stehen die Tränen in den Augen. Er fühlt sich verletzt, versucht es jedoch krampfhaft zu verbergen, denn alles guckt auf ihn. Der Appetit ist ihm vergangen. Am liebsten möchte er gar nichts mehr essen, aber es wird hinuntergequält.

Fast geschafft, merkt er, wie ihm immer übler wird. Sein Gesicht fühlt sich richtig heiß an. Er begreift! »O Gott!«, stößt er erschrocken, trotzdem flüsternd weil eingeschüchtert, aus. Er presst so fest er kann die Lippen zusammen, schnellt hoch und will hinauslaufen.

Doch Bruder Berthold brüllt, als er dies bemerkt: »Was fällt dir ein!!! Setz dich sofort wieder hin!!«

In diesem Moment zuckt ein krampfhafter Stoß durch des Neulings Magen! Es strömt nach oben. Durch das Würgen kann er den Mund nicht mehr geschlossen halten und erbricht auf den Boden!

»Ach ...«, bemerkt der strenge Patron nun kleinlaut, was er und sein Assistent angerichtet haben. Karl guckt nun dämlich aus der Wäsche, während der Mönch neue Anweisungen erteilt: »Dieter, schnell, zeig dem Hermann, wo die Toiletten sind! — Und du, beherrsch dich bis dahin!«

Der sommersprossige Klassenkamerad reagiert flink, und beide eilen hinaus. Sogleich bekreuzigt sich der fromme Mann und spricht, um ja keine Schuld vor den Mitmenschen einzugestehen: »Herr, verzeih ihm. — Alois, du hast doch noch deine Strafe zu erfüllen. Geh, hole schnell aus der Putzkammer Eimer und Wischlappen!«

Dieser schwarzgelockte fährt erschrocken zusammen und meint, er höre nicht richtig: So eine schreckliche Strafe gab es doch noch nie. Aber er weiß, dass er nicht widersprechen darf. Alois kocht vor Wut. Als er mit einem halben Eimer voller Seifenlauge sowie Feudel zurückkehrt, zögert er vor der Aufgabe.

Der Pädagoge grinst: »Worauf wartest du?!«

Alois tupft vorsichtig. Beim Auswringen zieht er vor Abscheu eine saure Miene.

O, diese Blamage!, quält Hermann der Gedanke, als ihm wieder wohler ist. Er verlässt den Waschraum und begegnet einem etwas größeren Jungen, namens Joachim Schindler. Obwohl Joachim zwei Jahre älter als Hermann ist, geht er in dessen Klasse. Freundlich spricht er den Neuen an: »Na, geht’s dir wieder besser?«

»Ja.«

»Mach dir nichts draus. Diese Typen sind wirklich widerwärtige Kerle, wenn es ums Essen geht. Wenn die merken, dass man etwas nicht mag, dann geben sie einem extra viel auf. So sind sie, die "gütigen" Klosterbrüder.«

»So was Gemeines! Buletten mag ich ja sehr gerne. Aber Rote Bete ist mir zu sauer.«

»Ja, am besten, du trickst sie aus.«

»Wie denn?«

»Ganz einfach: Auf jeden Fall musst du dir immer etwas aufgeben. Und wenn du etwas nicht magst, dann nimmst du nur wenig und schiebst es auf dem Teller hin und her, so dass der Teller verschmiert wird, damit es so aussieht, als wenn du schon viel davon gegessen hättest. Immer schön liegen lassen bis zum Schluss. Aber dann musst du die Kleinigkeit schon runterkriegen.«

»Hm, meinst du ich ... Ich meine, ich muss mich jetzt bestimmt schnell melden zum Saubermachen, stimmt’s?«

»Nein, das ist schon erledigt.«

»Ach so. Dann muss ich jetzt wohl erst mal meine Sachen auspacken.«

»Ich komm’ mit.«

Da marschiert Bruder Berthold mit einem weiteren bereits bekannten Gesicht auf sie zu. Als er die beiden zusammen sieht, schaut er Joachim mit unfreundlicher Miene an, gerade so, als wenn er sagen wolle, Joachim solle verschwinden und sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern. Gleichzeitig verkündet er: »Hermann, der Thomas wird dir hier alles zeigen und dich in unsere Gemeinschaft einweisen!«

Gedemütigt sowie etwas enttäuscht, zieht sich Joachim zurück.

Dann fällt dem Befehlshaber noch ein: »Halt! Wir müssen dir ja erst deine Schuhe aussuchen.« Und schon latscht er los, die beiden Zöglinge hinterher. Es geht die Treppe hinunter ins Kellergeschoss. An der Kleiderkammer angekommen, drückt er die dicke Tür auf. Dann stehen sie vor langen Regalen voller schwarzer Lederschuh. Im hinteren Teil des Raumes ist wohlgeordnet auf Bügeln hängende Oberbekleidung zu erkennen. »So. Welche Größe hast du denn?«, will der Erzieher wissen.

»Verschieden, siebenunddreißig/achtunddreißig.«

»Mei’, hast du aber große Fiarß! I’ hob finfun’dreißke«, bemängelt Thomas.

Darauf tadelt Bruder Berthold mit ermahnendem Blick: »Der eine hat große Füße, und der andere halt ein großes Mundwerk. — Hier, Hermann, probier die mal.« Mit diesen Worten nimmt er ein Paar Treter heraus und reicht sie ihm.

Der Junge versucht sich hineinzuzwängen. Doch er schafft es nicht: »Geht nicht. Zu eng.«

»Ich habe dir erst mal Größe siebenunddreißig gegeben, weil unsere Schuhe eigentlich alle sehr groß ausfallen. Aber wenn du da erst gar nicht reinkommst, probieren wir jetzt gleich mal neununddreißig«, sagt der Mann betulich und wendet sich erneut den Regalen zu.

Inzwischen - in dem Bewusstsein, dass der Erwachsene es nicht sieht - rollt der bayerische Schulkamerad ausdrucksvoll mit den Augen.

Als der Testende schließlich in die weiteren sehr bequem reingekommen ist, meint er zuerst: »Ja, die passen.« Doch durch den von Thomas ausgehenden psychischen Druck, überspielt er seine ihm peinlich vorkommende wahre Schuhgröße mit der Bemerkung: »Fast ein bisschen groß.«

»Gut, dann versuchen wir halt auch noch die Achtunddreißig«, entgegnet Bruder Berthold in ungeduldigem Ton, bereits nach dem nächsten Paar greifend.

Hätte ich bloß nichts gesagt!, erschrickt Hermann jetzt innerlich und rettet sich mit den Worten: »Ach, das muss wohl so sein. Ich wachse ja noch«, aus der verzwickten Situation.

»Eben! Du musst sie ja auf Zuwachs haben! Oder dachtest du etwa, dass du alle vier Wochen hier herunterkommst und neue kriegst!«, reagiert der Pädagoge barsch.

Der Gemaßregelte fühlt sich brüskiert behandelt. Und Thomas grinst befriedigt, weil sein Altersgenosse auch nicht ohne Rüffel davonkommt.

Hektisch schaut der Benediktiner auf seine Uhr und bemerkt: »Oh, jetzt muss ich aber schnellstens zur Vesper! Raus mit euch beiden! Ich muss mich beeilen, damit ich was zu essen bekomme!« Als sie auf dem Gang sind, knallt er hastig die Tür zu und flitzt auch schon davon.

Thomas stöhnt kräftig und sagt: »Wir gehen jetzt erst mal hinauf, und dann kriegst du deinen Schrank.« Während es die Treppen hochgeht, informiert er weiter: »Du hast die Nummer siebzehn.«

Der Neue wundert sich: »Wieso? Haben wir hier alle Nummern?«

»Ja. Wir müssen deine Kleidung morgen in die Nähstube bringen, und da werden dann überall Nummern angenäht, damit nach dem Waschen nichts vertauscht wird.«

»Ach so, deshalb.«

Oben angekommen, öffnet Thomas das Schrankabteil, auf dem die Zahl 17 steht und bestimmt: »So, jetzt packen wir deine Klamotten aus.«

»Soll ich die nicht gleich in den Koffern lassen, wenn sie morgen in die Nähstube müssen?«

»Nein. Die müssen wir erst sortieren und in Körben fortschaffen. Kumm, jetzt packen wir aus!«

»Lass mal. Das mach’ ich allein.«

»Bitte, wenn du unbedingt willst«, erwidert der Kamerad ein wenig beleidigt. »Vergiss aber ja nicht, gleich dein Nachtgewand herauszuholen, sonst kriegst heut Abend an Anschiss vom Berti.«

»Haha...«, lacht Hermann. »Mein "Nachtgewand". Du meinst wohl den Schlafanzug«, mutmaßt er, selbigen in die Hände nehmend, und bittet: »Da musst du mir aber erst noch mal zeigen, wo mein Bett ist. Das ging vorhin so schnell, dass ich das gar nicht richtig sehen konnte.«

Thomas führt den Neuen in den Schlafsaal an die zugewiesene Ruhestätte. Hermann legt seinen Pyjama auf das Bett und will wieder hinausgehen.

»Halt, halt!«, fordert der Mitschüler.

»Was ist denn?«

»Bist deppert?!«

»Was?«

»Ob du ... Ach! Also, so geht’s nicht!«

»Wieso?«

»Du darfst doch deine Klamotten da nicht einfach so offen hinlegen!«, verdeutlicht der Ratgebende, worauf er sieht, wie sein "Lehrling" eine verblüffte Miene zieht. »Wenn der Berti das sieht, dann rastet er aus.«

»Wirklich?«

»Ja. Du musst dein Nachtgewand unter das Kopfkissen legen, wie wir alle.«

So leistet Hermann auch dieser Aufforderung Folge, obwohl er den Sinn nicht versteht. Dann kann er endlich zum Schrank zurückkehren, um seine Koffer auszuleeren.

Thomas sieht erstaunt, wie schnell "Nr. 17" seine Sachen einräumt: »Das ging ja g’schwind.«

»Und wo kommen die Koffer hin?«

»Schau, da droben ist extra ein Fach für.«

»Ah ja.«

Mit ausgestreckten Armen gelingt es den beiden, die Gepäckstücke in das vorgesehene Schrankabteil zu hieven. Anschließend überlegt Thomas: »Und was machen wir jetzt? Soll ich dich durchs Haus führen? Ach, eigentlich lernst du mit der Zeit alles von alleine kennen. Am besten, wir gehen zu den anderen in den Aufenthaltsraum.«

»Gut.«

Schon bevor sie die Tür zum großen Raum öffnen, hört Hermann den Lärm, welcher ihn an den Pausenhof in seiner alten Schule erinnert. Erstaunt registriert er, wie manche ein Buch lesen können, während andere laut diskutieren und streiten. Da die Internatsgedrillten sonst lange Zeit nicht sprechen dürfen,