Bernard

CORINNE

BERNARD

ROSETTA

PIERRE

FRANCESCA

ROSE

ALI

CORINNE

Bei einer Tankstelle in der Nähe von Lausanne nahm mich eine junge Dame aus Genf mit.

Man könnte sie wohl mit dem Begriff „rassige Frau“ bezeichnen, denn ihre Fahrweise war überaus beherrscht aber verdammt schnell, eben „rassig“ und absolut lebensfroh.

Ihr roter Mini Cooper schien sich nur bei Geschwindigkeiten über 120 km/h wohl zu fühlen und die Fahrerin ignorierte prinzipiell jede angegebene Geschwindigkeitsbeschränkung. Sie fuhr wirklich souverän und sicher, nur wenn sie ihre nächste Gauloise anzündete schien es mir, dass ihr die Zigarette wichtiger sei als das was draussen geschah. Nach der Ausfahrt „Rolle“  übernahm ich das Befeuern der Blauen.

Sie stellte sich vor als „Corinne“, Studentin und anscheinend „Tochter des Hauses“.

Als sie von mir erfahren hatte, dass ich Arbeit suche, betrachtete sie mich ausgiebig von der Seite (bei Tempo 120) und meinte dann, ob ich es bei ihnen als Gärtner und Portier versuchen wolle. Ich hätte mein eigenes Häuschen beim Parkeingang. Über Lohn und Arbeitsvertrag müsste ich mit ihrem Vater verhandeln. Für die Pflege des Gartens hätte ich bei Bedarf jederzeit drei Arbeiter zur Verfügung, aber das sollte ich alles mit „Papa“ besprechen.

Ich akzeptierte sofort, denn ich war völlig abgebrannt, hatte keine zwei Franken mehr in der Tasche und keine Ahnung wie es weitergehen sollte.

Sie sagte, dass ihr Vater erst in etwa einer Woche aus  New York zurück sein werde,  aber inzwischen werde sie mich quasi auf Probe einstellen  und ich könnte  mich schon etwas einarbeiten. Ob ich überhaupt etwas von der Sache verstehe, fragte sie lachend.

Ich konnte sie beruhigen, denn ich hatte sogar ein Arbeitszeugnis von einem bekannten Gartenbaubetrieb in der Ostschweiz bei mir.

Mit dem Essen könne ich es halten wie es mir passe, entweder mit den übrigen Angestellten zusammen oder selber haushalten in meinem Häuschen, was bisher alle meine Vorgänger vorgezogen hätten.

Mit dieser Formel war ich einverstanden, denn ich liebe die Autonomie über alles.

Etwas peinlich war mir, dass ich meine neue Arbeitgeberin schon vor Beginn meiner Tätigkeit um einen Vorschuss anbetteln musste, aber sie hatte volles Verständnis für meine prekäre Lage.

An meinem neuen Arbeitsplatz angekommen rieb ich mir erst mal die Augen, denn so gross, so herrschaftlich hatte ich es mir nicht vorgestellt.  Das Gärtnerhaus, etwas zurückgesetzt, gleich neben dem Eingangstor, hatte eine geräumige Dreizimmerwohnung, daran angebaut war eine Werkstatt, Geräteschuppen und gedeckte Stellplätze für den Maschinenpark, ein paar Schritte weiter weg stand ein grosses Gewächshaus. Auf der anderen Strassenseite, ausserhalb des Tores, war das Ufer des Genfer Sees. Etwa 300 Meter weiter oben stand das Herrenhaus, eine riesige Villa und das alles lag in einem weitläufigen Park mit grossen alten Bäumen, Palmen und einem kleinen Bambuswald. Ein Park, über den ich in Zukunft herrschen würde.

Da stand eine Aufgabe vor mir, die nach meinem Geschmack war. Ich musste mich zwar noch fachlich etwas klug machen, denn mir fehlte die entsprechende Grundausbildung, aber meine Devise war immer, was man will, kann man auch erreichen und für alle Probleme gibt es Bücher.

Ausser mir war da noch das Hauspersonal, eine italienische Köchin mit ihrer Tochter (als Hilfskraft), ein echter englischer Butler, ein Dienstmädchen und der Chauffeur des Chefs.

Und das alles für vier Personen, Monsieur S. ein bekannter Genfer Bankier, seine Frau und deren Schwester und natürlich Corinne, die Tochter des Hauses.

Und dann waren da noch die zwei Dobermann Hunde, stattliche und gefährliche Burschen, die man mir anvertrauen wollte, sobald sie sich an mich gewöhnt hätten. Sie bewachten den eingezäunten Park in der Nacht, am Tag lungerten sie um das Gärtnerhaus herum, immer das grosse Eingangstor im Blick, das aber praktisch dauernd verschlossen war. Über eine Gegensprechanlage am Tor konnte man Kontakt aufnehmen mit dem Pförtner oder mit dem Büro des Chefs. Dort arbeiteten manchmal zwei seiner Sekretäre, vornehme, etwas steife Bürohengste, die aber häufig auf der Chefetage der Bank in der Stadt gebraucht wurden.

Mir gefiel es vom ersten Tag an und ich versuchte in meine Rolle hineinzuwachsen.

Ich ahnte zwar  schon, dass es an Arbeit nicht mangeln werde, aber da ich selber zu bestimmen hatte was, wann und wie gemacht werden musste und für die Gartengestaltung ziemlich freie Hand und einen ausreichenden Kredit hatte, machte mir diese Aufgabe grossen Spass.

Meine Arbeit als Pförtner bestand darin, dass ich jedermann, der das Tor passierte namentlich notieren musste mit dem Zeitpunkt des Kommens und des Gehens, Hausbewohner inbegriffen. Wenn der Chef aber wichtigen Besuch erwartete, dann musste ich eine Uniform anziehen samt der dazu passenden Schirmmütze  und neben dem geöffneten Tor stramm Stellung beziehen. Auch diese hohen Gäste hatte ich, mit genauer Uhrzeit versehen, zu notieren.

Lieferanten, also Bäcker, Fleischer und Getränkehändler durften bis zum Haus fahren, wenn sie mir bekannt waren, aber auch bei denen hatte ich immer einen Blick in die Laderäume zu werfen. Fremde oder unangemeldete Personen kamen nicht durch das Tor.

So quasi zur Selbstverteidigung hatte ich neben den Dobermännern noch eine Waffe in erreichbarer Nähe und das war eine alte Schrotflinte, mit der ich übrigens auch Raben und Eichelhäher im Park in Schach hielt, wenn sie allzu grossen Schaden anrichteten.

Als der Chef zurückgekehrt war, rief er mich auf sein Büro. Ich hatte ihm vorher mein Bewerbungsschreiben, meinen Lebenslauf und den Auszug aus dem Strafregister zukommen lassen. Ich erzählte ihm aber auch, dass letzteres vielleicht einen Eintrag erhalten könnte und weshalb. Die Geschichte mit dem Faustkampf, den ich mit dem Schwiegervater in spe ausgefochten hatte, schien ihn zu amüsieren und dass ich über meinen K. O. Sieg nicht besonders stolz war fand er richtig. Er gab mir den Rat, diese Geschichte bald einmal gütlich zu regeln, im Falle von gerichtlichen Konsequenzen könne ich auf juristische Hilfe von Seiten der Bank rechnen, denn als Angestellter der Firma hätte ich ein Recht darauf.

Das hiess im Klartext, dass ich meinen Job erhalten hatte.

Nach der Vertragsunterzeichnung händigte er mir noch 2000 Franken Vorschuss aus, für Einrichtung im Gärtnerhaus, für Arbeitskleidung und für meine persönliche Garderobe, denn der Chef verlangte von allen Angestellten, dass sie „anständig“ gekleidet waren. Dann wollte er noch wissen, in welchem Verhältnis ich zu seiner Tochter stehe und da konnte ich ihm versichern, dass da absolut nichts sei.

Er war scheinbar misstrauisch geworden, weil Corinne von mir geschwärmt hatte, aber, so meinte er, gehe es ihn ja nichts an. Ich sollte aber noch wissen, dass sie schon vergeben sei und ihr Zukünftiger sei ein eifersüchtiger Gockel.

Die  Hausangestellten nahmen mich sofort in ihren Kreis auf, jeder auf seine Art und Weise. Die Köchin Francesca, eine stämmige Frau aus dem Piemont glaubte, mich unter ihre Fittiche nehmen zu müssen, denn dass ich da unten allein haushalten wollte, gefiel ihr gar nicht. Sie sah mich schon als verhungertes Skelett vor dem Eingangstor liegen, denn Männer könnten ja  viel, aber zu sich selber Sorge tragen, das könne keiner von ihnen.  

Sie schickte dann fast täglich ihre Tochter, die sechzehnjährige Rosetta, mit einem Stück Braten oder einem Teller Ravioli zu mir ins Gärtnerhaus um sicher zu sein, dass ich nicht verhungere.

Der Butler „schwebte“ immer irgendwie irgendwo herum, völlig abgehoben und unnahbar in seinen weissen Handschuhen und mit seinem kritischen Blick, der alle und alles zu taxieren und gleichzeitig zu ignorieren schien, was nicht seinen Meister betraf.

Der Chauffeur Ali, ein Tunesier, etwa in meinem Alter, war ein feiner Typ, ein intelligenter Bursche mit dem ich sehr gut auskam.

Das Dienstmädchen Stella, eine junge Frau aus Süditalien hatte vor allem den zwei Frauen im Herrenhaus zu dienen, der Frau des Chefs und deren Schwester Lucie, der Künstlerin des Hauses.

Lucie spielte leidlich gut Klavier, aber sie fühlte sich momentan  ausschliesslich  zur Malerei hingezogen, sie befand sich im grossen „Rausch der Farben“.

In mondhellen Nächten schritt sie manchmal geistesabwesend durch den Park und deklarierte Gedichte, vor allem eigene, die sie „postromantische Elegien“ nannte. Aber sonst war sie eine kluge und umgängliche Person mit einer starken Neigung zur Bohème und allerlei Verrücktheiten, die gerade en „vogue“ waren. In dieser korrekten und formalen Umgebung hier war sie aber absolut nicht das schwarze Schaf, sondern eher ein Lichtschein im Dunkel und wurde auch so wahrgenommen.

Sie war eine vielgereiste Person, kannte Paris, New York und Buenos Aires und die jeweilige aktuelle Kunstszene, sie wusste viel und kannte sich in den schönen Künsten bestens aus, ihr eigenes und grosses Problem war aber der Umstand, dass sie nicht wusste ob sie Komponistin, Malerin oder Lyrikerin war. Sie rang um Gewissheit und verplemperte ihre Zeit im nutzlosen Nachdenken und Überlegen.

Als ich ihr einmal den Rat gab, einfach immer das zu tun, wozu sie im Moment Lust hatte, schaute sie mich ganz verdutzt an.

„Aber ich muss doch endlich wissen, wo meine wahre Berufung liegt“

„Warum nicht in allen drei Sparten,“ gab ich ihr zu bedenken, Multitalente hatte  es schon immer gegeben, denke man nur an Michelangelo oder Leonardo. Der Maler Paul Klee war auch ein guter Musiker und Gottfried Keller war kein schlechter Maler gewesen.

Überlassen wir doch der Nachwelt das Urteil, ob wir richtig gewählt hatten,“ riet ich ihr und wurde dafür stürmisch umarmt.

Zwei Tage später teilte mir Corinne mit, dass ihre Tante Lucie irgendwann in nächster Zukunft in Genf eine Galerie eröffnen wolle, so eine Art  Treffpunkt von Lyrik, Musik und Malerei. So nebenbei erfuhr ich auch, dass die beiden Schwestern die ursprünglichen  Besitzerinnen der Bank waren und auch heute noch die Aktienmehrheit besassen. Die Frau des Chefs war die unsichtbare graue Eminenz der Bank. Sie war die alte  Glucke, die im versteckten Nest auf den goldenen Eiern hockte. Damit das Geld auch zusammenbliebe, musste eine Heirat Lucies mit allen Mitteln verhindert werden, ihre Verschwendungssucht hingegen wurde gefördert, denn immer wenn sie Bares brauchte, verkaufte sie ihrem Schwager einige Bankaktien und so verschoben sich die Mehrheitsverhältnisse in der geplanten Richtung. Die Bank war die Familie und umgekehrt. Die Zukunft der Familie und damit der Fortbestand der Bank war wichtig und Corinne, das einzige Kind der Bank trug dafür die volle Verantwortung. Sie würde einst über die absolute Mehrheit verfügen, zusammen mit ihrem Verlobten, dem Vizedirektor der Bank dann sogar über die  Zweidrittelmehrheit.

Es war abgemacht, dass die Heirat stattfinden werde nach ihrer Promotion an der Uni und um diesen Zeitpunkt etwas hinauszuschieben hielten sich ihre Anstrengungen im Studium in Grenzen. Sie wollte ihre Freiheit noch geniessen so lange wie möglich.

Ich befragte sie manchmal über ihren Zukünftigen, erhielt aber nur ausweichende Antworten, merkte aber, dass hier nicht die grosse Liebe, sondern das grosse Geld im Zentrum stand.

Noch am gleichen Tag machte ich die Bekanntschaft mit dem Herrn Vizedirektor.

Er stand mit seinem Wagen vor dem Tor und verlangte in sehr barschem Ton, dass ich ihm sofort öffne.

Da er sich nicht vorgestellt hatte, kontrollierte ich das Nummernschild und fand es nicht auf der Liste der zugelassenen Fahrzeuge. Ich teilte es ihm via Gegensprechanlage mit und fragte ihn, wer er sei, denn ich hatte ihn noch nie gesehen.

Damit löste ich eine Schimpftirade aus und Verwünschungen, die mich für den Rest meines Lebens krumm und bucklig hätten machen können.

Schliesslich sagte er, wer er sei, ich entschuldigte mich höflichst beim Herrn Vizedirektor und liess ihn passieren, meine rechte Hand zum Gruss an der Mütze, wie es sich gehörte.

Vor der Pförtnerloge hielt er an und befahl mir, in der Zwischenzeit sein Auto zu waschen.

Ich bedauerte sehr, dass ich dafür nicht zuständig sei und zudem nach meinem Arbeitsvertrag nicht das Recht habe für andere Leute Arbeiten auszuführen.

Sein Kopf nahm die Farbe einer reifen Tomate an, die gewaltige Stimme versagte und ich hatte einen Moment lang Angst, der Schlag treffe ihn.

Eine weisse Staubwolke bewegte sich rasch zum Herrenhaus hinauf.

Etwa eine Stunde später wurde ich ins Büro des Chefs zitiert.

Der Chef thronte, wie Gottvater in seinem schweren Ledersessel, seinen Vize neben sich und wollte genau wissen, was da los gewesen sei.

Zuerst entledigte sich der Vize seiner Version, dann durfte ich mich verteidigen.

Statt dessen liess ich mein Tonbandgerät laufen, eine meiner neusten Errungenschaften, und man hörte nun Wort für Wort unserer Unterhaltung am Tor.

Die Tomate  platzte schier und der Chef verfolgte den Diskurs mit einem Grinsen auf den Stockzähnen.

Ohne weiter darauf einzugehen meinte er dann zum Vize, dass man diese neue Technik der Sprachaufzeichnung im Geschäft unbedingt auch einführen müsse bei wichtigen Gesprächen und Verhandlungen.

Mir war aber auch klar, dass ich mir mit dem Stellvertreter des Chefs einen respektablen Feind eingehandelt hatte.

Sollte ich vielleicht als Wiedergutmachung doch sein Auto waschen? (ums Verrecken nicht!)

Meine Einsiedelei gefiel mir immer besser, denn ich konnte für mich allein sein wann es mir passte, war aber andrerseits ein fester Bestandteil des Betriebs.

Mit den anderen Angestellten hatte ich guten Kontakt, ausser mit dem „Unnahbaren“, dem Butler, der irgendwie über unsern Köpfen schwebte. Ein einziges Mal kam er ins Gärtnerhaus weil  eine seiner Topfpflanzen dahinserbelte. Er hatte eine Azalee mit kalkhaltigem Wasser ersäuft und erdrosselt. Umtopfen in die richtige Erde und ein kleiner Kuraufenthalt bei mir brachte die Pflanze wieder in den grünen Bereich und bedankte sich mit üppiger Blütenpracht. Als ich sie ihm zurückbrachte, voller Stolz auf meinen grünen Daumen, bestaunte er sie einen Moment lang, gab sie mir dann zurück mit der Behauptung, das sei nicht seine Pflanze, ich versuchte ihm hier eine andere unterzujubeln, das hätte er selber auch tun können, nämlich einen Ersatz kaufen.

Ich nahm die Pflanze wieder an mich, wortlos, denn es wären Wörter gewesen, die auch der Duden kennt, aber nie erwähnt. Ich brachte dann die Topfpflanze zur Küche hinüber. Die gute Francesca hatte Tränen der Rührung in den dunkeln Augen (und ich verdiente mir ein paar ganz feine Leckerbissen der italienischen Küche in den nächsten Tagen).

Und so kam es auch. Ich ass köstliche Sachen, von denen ich zum Teil bis heute ihre Namen noch nicht kenne.

Einmal, ich erinnere mich noch gut, waren es Gnocchi. Ich liess mir von Rosetta Name und Zubereitung des Gerichts erklären und fragte sie dann nebenbei, ob sie auch Köchin werden wolle wie ihre Mutter. Ja, die Mama bringe ihr jetzt das Kochen bei, damit sie dann nach ihrer Heirat ihre Familie gesund und gut ernähren könne.

Ob sie denn schon einen Verlobten habe, wollte ich wissen. Sie schüttelte ihren hochroten Kopf, nein, das sei noch zu früh, sie müsse zuerst das Kochen lernen.

Ich erklärte ihr, dass  Köchin ein hochangesehener Beruf sei, den man erlernen könne und mit dem man gutes Geld verdiene, aber man müsse vorher eine Lehre absolvieren.

Sie wusste das schon, aber Mama finde, dass heiraten wichtiger sei.

„Gut, mag sein, aber ich würde beim Heiraten einer gelernten Köchin den Vorzug geben“, meinte ich so nebenbei.

Am Abend kam Corinne vorbei und sagte mir, dass in der Küche grosse Aufregung herrsche, weil ich der Tochter  der Köchin einen Heiratsantrag, oder eben keinen Heiratsantrag gemacht habe, weil sie keine gelernte Köchin sei.

Wir mussten beide lachen und ich erklärte ihr den Fall.

„So einfach kommt man zu einer Frau, oder eben nicht“, scherzte ich.

„So einfach, aber noch einfacher kommt die Frau an den Mann“, sagte sie nachdenklich, „als Zugabe zu einem Aktienpaket“.

Ohne Nebenabsicht sagte ich: „Bei einer solchen Zugabe könnte ich auf die Aktien verzichten,“ und wurde im nächsten Moment von ihr auf den Mund geküsst.

Dann sah ich nur noch ihr rotes Kleid, das auf dem Fussweg zur Villa hinauf flatterte.

Mir lag im Moment der Park, das heisst seine Neugestaltung, mit der mich der Chef beauftragt hatte, sehr am Herzen. Ich zeichnete Pläne, machte Skizzen und später Zeichnungen und Aquarelle im Format A3, die einzelne Ausschnitte des Gartens zeigten im Jetztzustand, dann im Zustand nach der Umgestaltung und schliesslich, wie er sich nach einigen Jahren präsentieren würde.

Der Chef war  Feuer und Flamme für meine Ideen, schickte mich auf Reisen, damit ich andere berühmte Gärten besuchen konnte, machte mich mit der Leitung des Botanischen Gartens bekannt, damit ich bei Bedarf an seltene Pflanzen herankommen konnte.

Bei meiner Reise nach Japan hatte sich Corinne mir angeschlossen und machte die Studienfahrt zu einem schönen und nachhaltigen Erlebnis.

Ich wunderte mich zwar, dass der Herr Papa seine verlobte Tochter mit mir reisen liess, aber ich wusste es zu schätzen, denn seine Tochter ist ein sehr liebes und intelligentes Wesen, an dem ich auf dieser Reise ganz neue Seiten kennen lernte.

Im Gegensatz zu mir, war sie schon eine erwachsene Person, die genau wusste was sie wollte. Ich liess mich einfach von der Zeit und den Ereignissen treiben ohne mir allzu viele Sorgen zu machen.

Mit Corinnes Studentenausweis verschaffte ich mir auch Zugang zur Unibibliothek, wo ich bald zu den bekannten Stammgästen gehörte. Ich hatte bald einmal gemerkt, dass mir das bisschen Mittelschulwissen nicht genügte um mit meinem Leben klar zu kommen, aber wohin die Reise am Schluss gehen sollte, war mir nicht klar.

Tante Lucie begann sich lebhaft für meine Zeichnungen zu interessieren, versuchte sie zu kopieren, erfolglos zwar, denn jeder Zeichner hat nun einmal seinen eigenen Stil, seine eigene Dynamik im Strich und den kann man nur schwer imitieren. Schliesslich kam sie fast täglich mit einer ihrer zeichnerischen Missgeburten, damit ich sie korrigiere. Aber wie bringt man einem Trampeltier bei, dass es keine Wasserelfe ist?

Später  begann sie mir Zeichnungen abzuluchsen, die ich aus irgendwelchen Gründen ausgeschieden hatte und brachte mir dafür mal ein Paket besonders schönes Japanpapier, einen luxuriösen Kasten mit Farben und Pinseln für Aquarellmaler oder auch mal ein Kistchen Cigarillos meiner Lieblingssorte. Ihr Verhalten mir gegenüber begann sich zu verändern. Sie machte mir Komplimente, rühmte meine Begabung und schleimte sich auch sonst ein, auf eine Art, die mir verdammt zuwider ist. Sie war eine interessante Person, etwas verdreht und spinnert zwar, eine alte Schachtel, aber mir schien, dass sie in ihrem Inneren irgendwie traurig, oder verloren sein musste. Man liess ihr ihre Künstlerflausen aber niemand nahm sie in Wirklichkeit ernst. So lange sie noch Firmenanteile in ihrem Besitz  hatte musste man sie gewähren lassen, ob das nach ihrem finanziellen Ruin, der leicht vorauszusehen war, so blieb, war fraglich.

Ich war mit der Neugestaltung des Gartens beschäftigt und hatte schon eine Weile keinen Kontakt mehr mit Lucie gepflegt als sie eines Abends zu mir kam mit einer Einladung zur Eröffnung ihrer Galerie. Ihr grosser Lebenstraum war Wirklichkeit geworden. Sie bat mich inständig den wichtigen Anlass ja nicht zu versäumen.

Der erste Aussteller(in) sei übrigens sie selber. Als geladene Gäste erwähnte sie so ziemlich die gesamte Genfer Nomenklatura von Regierung, Bildung und Geld.

Na ja, dachte ich, da beisst sich wieder einmal die Schlange in den eigenen Schwanz, aber ich versprach zu kommen, nach Möglichkeit.

Am Abend der Vernissage kam Corinne mich abzuholen, aber statt nach Genf zu fahren nahm sie die andere, nach Evian.

Sie lud mich ein, mit ihr zusammen in einem Nobelrestaurant zu speisen, wir hätten dann auch Zeit wieder einmal miteinander zu plaudern.

Um mir meinen Appetit nicht zu verderben wartete sie bis zur Nachspeise und teilte mir dann den wahren Grund meiner Entführung mit.

Die gute Tante Lucie hatte eine Ausstellung meiner Arbeiten gemacht, Zeichnungen, Skizzen und Aquarelle aber alles mit ihrem Namen signiert. Corinne hatte das am Nachmittag entdeckt, der Tante bereits eine Ohrfeige verpasst und dann versucht sie zu überzeugen, dass sowas nicht erlaubt sei und dass die Vernissage verschoben werden müsse.

Aber die Alte machte auf Stur und erklärte, dass sie alles mit mir abgesprochen habe und mir sei es recht, Hauptsache die Werke würden verkauft.

Um einen Skandal zu vermeiden hatte Corinne zu dieser Notlösung gegriffen, denn er hätte natürlich rasch um sich greifen und am Ende auch noch die Bank schwer beschädigen können. Das hätte Schlagzeilen gegeben in den Zeitungen. „Bankbesitzerin betrügt armen hungernden Künstler“ oder „hat es die S – Bank nötig mit gefälschten Kunstwerken zu handeln?“ oder „Kunstraub endet in der S – Bank“.

Die Ausstellung war ein grosser Erfolg und meine Arbeiten zierten danach  so manchen Salon in Genf, aber leider unter falscher Flagge. „Leider?“

Ich glaube, nein, ich bin mir sicher, dass kein Blatt verkauft worden wäre, hätte der richtige Künstler signiert.

Die Bank hat dann dafür gesorgt, dass ich den gesamten Erlös der Ausstellung erhielt und dass der Vorfall eine Art von „Bankgeheimnis“ wurde mit meiner Einwilligung.

Geldpflaster heilen seelische Wunden.

Die Tante Lucie wurde dann, einige Zeit später, eines Tages in einer dunklen Limousine in eine Klinik gebracht, wo man ihren schwachen Nerven beste Pflege angedeihen liess. Die Aktien waren scheinbar nun alle in den richtigen Händen.

Corinne und ich besuchten sie einmal, Jahre später, in ihrer Verbannung. Sie bewohnte mit einer anderen Künstlerin zusammen ein kleines Haus in einem grossen Park einer geschlossenen Klinik und schien sich dort sehr wohl zu fühlen.

Ihr Geisteszustand schien mir absolut normal, verrückt waren nur ihre Arbeiten, sie nannte sie „art brut“, aber diese Verrücktheit in der Kunst gilt inzwischen als völlig normale Kunstrichtung.

Sie entschuldigte sich sogar bei mir, für das, was sie mir angetan habe, aber sie hoffe sehr, dass ich daraus eine Lehre gezogen hätte. Hatte ich. Vielleicht.

Zu Corinne sagte sie nur, die Bank sei sicher froh, dass sie die Lucie so elegant losgeworden sei, dann erklärte sie, mit sichtbarer Häme, dass man mich gut bei ihr unterbringen könne, wenn ich mal für den Fortbestand der Familienbank gesorgt haben würde.  Noch nie und nie wieder habe ich Corinne derart wütend erlebt. Ich hatte Angst, sie würde auf ihre Tante losgehen, aber die Selbstbeherrschung siegte.

Aber drehen wir die Uhr nochmals etwas zurück.

Corinne hatte ihr Studium erfolgreich abgeschlossen, der Chef hatte ihr im neuen Verwaltungsgebäude ein luxuriöses Direktorenbüro einrichten lassen und begann seine Tochter auf ihren verantwortungsvollen Posten vorzubereiten.

Mit der geplanten Hochzeit ging es aber nicht voran, weil sie plötzlich erklärte, sie werde nie heiraten, schon gar nicht aus geschäftlichen Motiven.

Wenn der Chef mit mir zusammen im Garten wühlte, pflanzte und säte, was er immer öfter tat, klagte er mir seine Sorgen. Irgendwie war im Götterhimmel auch nicht nur Harmonie und Eintracht. Es schien da oben vieles in Schieflage geraten zu sein. Seine Frau, die ich kaum je gesehen hatte, schien den Ton anzugeben, denn das viele Geld der Familie kam von ihrer Seite und das liess sie die andern fühlen.  Er klagte auch, dass seine Tochter, „verdorben“ worden wäre durch Sartres Existenzialismus, sie hatte Ideen, die sich mit seinen, streng protestantischen Anschauungen nicht deckten und der Compagnon, ein katholischer Tessiner, machte auch so ziemlich was ihm passte, aber er war halt der „protégé“ der Chefin, vorläufig noch. So fühlte sich der Alte am wohlsten im Garten, der allmählich sein neues Gesicht zeigte.

Als ich ihn einmal auf das Verhältnis von Corinne und mir ansprach, meinte er, dass es ihm im Grunde gar nicht passe, aber seine Tochter sei volljährig und könne tun und lassen was sie wolle, aber er sehe, dass sie sehr glücklich sei und das sei die Hauptsache. Auch seine Frau hätte sich damit abgefunden, seltsamerweise.

Corinne kam nun täglich bei mir vorbei und eines Abends zog sie bei mir ein.

Durch sie erfuhr ich auch so allerhand über ihren (Ex ?) Verlobten, der natürlich mit ihrem neuen Wohnsitz nicht einverstanden war und schliesslich drohte, mich umzulegen.

Ich sondierte nun beim Chef, wie ernst man eine solche Drohung nehmen sollte, da meinte er, das sei sehr schwer zu sagen. Der wäre zu allem fähig, dieser „salaud“.

Nun wurde ich aber hellhörig. Der Chef war nicht der Mensch, der andere Leute grundlos mit „Schweinehund“ titulierte, da musste noch etwas anderes dahinter stecken.

Von Corinne erfuhr ich dann noch, dass dieser Mensch durch die Protektion der Mutter ins Geschäft geraten war. Aber weshalb, das sei unklar, auf jeden Fall hasse ihre Mutter den Typen von Herzen, scheine aber andererseits sich vor ihm zu fürchten. Seit einiger Zeit agiere sie  hintenherum massiv  gegen ihn.

Das roch verdächtig nach faulen Eiern.

Dann erschien ein seltsamer Artikel in der wichtigsten Genfer Zeitung, in dem sich ein Journalist  Gedanken machte über den Sittenzerfall in Genf.

Unter anderem ein Beispiel von einer Tochter eines strengen Calvinisten und angesehenen Bankiers, die mit dem Gärtner im Konkubinat lebe … (ja, ja und dann kommt wohl Sodom und Gomorra in der nächsten Ausgabe).

Am selben Abend brachte uns der Chauffeur ins Konzert wo ich mit meiner Dame am Arm, stolz wie ein Pfau, das Foyer durchschritt und man nickte uns von allen Seiten grüssend zu.

(Corinne meinte zwar der Gruss gelte der Bank und nicht uns)

In der Zeitung schienen die strengen Sittenwächter zu verstummen und man ging wieder zur Tagesordnung über. Dafür machten nun Gerüchte die Runde „unsere“ Bank mache krumme Geschäfte mit der italienischen Mafia. Man vermutete Geldwäscherei.

Das war ein dickes Stück, das durfte die Bank nicht ignorieren.

Corinne hatte auch davon gehört und klagte mir, dass ihr Ex sich nicht in die Karten schauen lasse, da müsse etwas faul sein. Man müsste irgendwie an seinen Tresor herankommen um Klarheit zu kriegen. Ihre Mutter hatte bereits einen Detektiv auf ihn angesetzt, aber der hatte bisher auch nichts Belastendes gefunden. Vor allem, weil er mit dem Vizedirektor zusammenarbeitete, wie wir später erfahren hatten, und ihn schützte.

Am folgenden Tag kam Corinne gegen Mittag nach Haus und erklärte mir, dass in der folgenden Nacht ein Anschlag auf mein Leben geplant sei. Ihr Ex wolle mich und sie umbringen, aus Eifersucht oder aus Ärger und verletzter Eitelkeit, weil er zum Gespött von ganz Genf geworden sei.

Er werde so gegen zwei Uhr früh ans Gartentor kommen, das sie ihm vorher geöffnet habe. Er sei mit einer Armeepistole bewaffnet und werde aus dem Dunkel einen Schuss gegen die Tür abfeuern, wenn ich dann in der Türe erscheine, werde er mich abknallen.

Sie plante nun, dass im Haus das Licht brennen sollte bis er geschossen hatte, dann würde sie das Licht löschen, ich öffnete dann die Türe und in diesem Moment würde sie die Scheinwerfer einstellen und ich könnte ihn mit meiner Flinte abknallen.

Dieser Plan kam mir nun aber sehr verdächtig und nicht ganz wasserdicht vor, mir wurde plötzlich klar, dass nicht ich sondern er beseitigt werden musste, aber die absurde Eifersuchtsgeschichte klang seltsamerweise glaubwürdig und ich konnte in Notwehr handeln. Quasi der perfekte Mord. Mir war gar nicht wohl bei der Geschichte. Man verlangte von mir, dass ich einen Menschen kaltblütig ermorde, damit die Bank ein Problem los wurde.

Dafür riskierte ich eine Zukunft hinter Gittern.

Ob der Vize so blöd sein konnte in eine so absurde Falle zu treten?

Oder hatte man ihm eine ganz andere Geschichte aufgetischt, damit es sich lohnte mich abzuknallen? Er riskierte dabei seine Stellung, seinen guten Ruf und sein Leben in Freiheit.

Und was würde für mich herausschauen, wenn ich es tat?

Ich schaute Corinne in die Augen und fragte sie, ob der Plan von ihrer Mutter stamme.

Sie nickte stumm.  

Nach einer Weile sagte sie, dass ich es nie bereuen sollte, nie.

Sie zitterte wie Espenlaub und hatte Tränen in den Augen.

„Ich mache mit,“ erklärte ich.

Kurz vor zwei Uhr näherte sich ein Auto langsam auf der Seestrasse von der Bootswerft her. Etwa zehn Meter vor dem Eingangstor blieb der Wagen stehen und die Lichter gingen aus.

Nach einem Moment absoluter Stille hörte man das Tor leise quietschen. Die Hunde im Zwinger winselten und knurrten, also musste  jemand kommen, den sie bestens kannten.

Nun bewegte Corinne den Schattenriss eines Kopfes hinter dem Fenster vorbei, dann krachten zwei Schüsse, Scheiben klirrten, ich riss die Türe auf, die Jagdflinte im Anschlag und als die Scheinwerfer angingen stand der Ex ein paar Schritte von mir weg, vom Licht geblendet. Aber ich konnte nicht abdrücken, ich war wie gelähmt, ich konnte doch nicht einfach so mitten in dieses bleiche Gesicht hineinschiessen. Corinne packte mich am Arm und beschwor mich, doch endlich zu schiessen. In diesem Augenblick blitzte es vor mir, ein Schlag traf mich an der rechten Schulter, dann ging auch mein Schuss irgendwie los und dann ein zweiter, mitten in dieses weisse Gesicht. Dann ging das Licht wieder aus.

Mit der Taschenlampe bewaffnet begann Corinne dem Toten (wie wir glaubten) die Taschen zu durchsuchen, zog die Brieftasche und einen Schlüsselbund hervor. Sie vergewisserte sich noch, dass der Autoschlüssel nicht dabei war und zog dann los, Richtung Bootswerft, wo sie am Vorabend einen unauffälligen Fiat Panda geparkt hatte und fuhr dann in die Stadt zum Bankhaus.

Ich rief den Notfalldienst und die Polizei an, machte dann wieder Licht und sah, wie sich der Tote bewegte und sich  am Boden krümmte, dabei sah ich einen Moment lang die Stelle, wo früher sein Gesicht gewesen war und dann kotzte ich auf den Weg.

Als der Notarzt kam, fand er mich heulend auf der Treppe liegend, unfähig auch nur ein Wort zu sagen. Man verarztete meinen Streifschuss, gab mir eine Beruhigungsspritze und legte mich ins Bett. Kurz vor dem Einschlafen sagte ein Polizeibeamter, dass er sich am nächsten Morgen wieder bei mir melden werde.

Mein Opfer war nicht tot, da genügen zwei Patronen mit Taubenschrot nicht, aber sein Gesicht war vollständig zerschmettert. Die Ärzte hofften, wenigstens noch ein Auge retten zu können. Mir war derart elend, dass ich mich den ganzen Tag in der Wohnung eingeschlossen hatte und heulte. Ich war nicht der richtige Mann, wenn es um Krimis ging.

Am Abend kam Corinne mit zwei Polizeibeamten, die ein Protokoll über den Tathergang erstellen mussten. Spurensucher der Polizei hatten schon den ganzen Tag über nach Hinweisen gesucht, die den Ablauf der Tat dokumentierten.

Ich war immer noch ziemlich verwirrt und wenn ich eine Aussage machte, die nicht ganz mit der von Corinne gemachten übereinstimmte, fragte mich der Beamte jeweils, ob ich da sicher sei oder ob es nicht so und so gewesen sei.

Wo zum Beispiel war Corinne nach dem Schusswechsel?

Ich hatte keine Ahnung davon, dass sie heulend und verzweifelt im Park herumgeirrt sei, aber es schien mir absolut plausibel. (Ja, doch, das hatten wir ja vorher alles abgesprochen)

Schliesslich redigierten (frisierten) die Beamten den Bericht noch gemeinsam mit Corinne, dann mussten wir unterschreiben.

Corinne war in jener Nacht im Büro des Ex gewesen und hatte seinen persönlichen Tresor durchsucht, der hochbrisante  Dokumente enthielt. Sie entfernte alles, was die Bank hätte belasten können.

Er musste schon ziemlich tief im Dreck gesteckt haben und wahrscheinlich wären seine unlauteren und kriminellen Machenschaften demnächst aufgeflogen und die Bank wäre moralisch und finanziell ruiniert gewesen.

Ich beschloss diese Gegend zu verlassen, denn ich hatte grosse Mühe mit alledem psychisch fertigzuwerden. Im Weiteren befürchtete ich ein eventuelles Nachspiel für mich, denn es war da so viel schmutzige Wäsche angefallen, dass es leicht war, dass da jemand über das eine oder andere Stück stolpern konnte.

Es fiel mir sehr schwer mich von Corinne zu trennen.

Sie meinte dazu geheimnisvoll, dass wir beide nie heiraten würden, aber dass wir aneinander gebunden seien, für immer. Sie rede aber nicht vom wenig ruhmvollen Schmierenstück, das wir hinter uns hätten. Ich verstand sie nicht, aber das ist mein Problem, dass ich Frauen oft nicht oder  falsch verstehe.

Die letzten Monate hatte ich Rosetta unterrichtet, damit sie die Aufnahmeprüfung an der Hotelfachschule schaffen würde. Und sie hat bestanden, mit „sehr gut“ sogar.

Ich hatte Francesca, ihrer Mutter versprochen, dass ich mich um alles kümmern werde.

Nun bat ich Corinne, dass sie für mein Wort eintrete und sich um die Kleine kümmern werde.

Sie musterte mich mit einem scharfen Seitenblick und meinte dann: „Na ja, „Kleine“ ist da wohl untertrieben, die Dame ist sechzehn, ein verdammt hübsches Weib, das sterblich verliebt ist in den Gärtner.“

Ich musste lachen: „Eifersüchtig? Aber nicht du?“

„Doch, und du solltest stolz sein drauf,“ erwiderte sie ziemlich spitz.

Als ich ihr dann noch erklärte, dass ich mein ganzes Geld dazu verwenden werde, der „Kleinen“ ihre Ausbildung zu finanzieren, das erste Schuljahr hätte ich schon bezahlt, da begann sie zu lachen und umarmte mich und flüsterte mir ins Ohr: „Du bist ein verrückter Kerl, du würdest unsere Bank in einer Woche ruinieren mit deinem Altruismus, aber ich mag dich so wie du bist.“

Sie versprach mir, dass sie dafür sorgen werde, dass Rosetta zu ihrer Ausbildung komme, aber ich musste versprechen mit der „Kleinen“ in Verbindung zu bleiben, „denn sie macht das alles für dich.“

Am nächsten Morgen brachte mir der Postbote ein gelbes Kuvert, ohne Absender, ohne Brief sondern mit einer Gewehrkugel drin. Aber ich war schon am Packen. Morgen in der Frühe würde ich lautlos verschwinden.

Auf diese Weise verpasste mich die Briefbombe, die am übernächsten Morgen unsern Fahrer Ali an der linken Hand verletzte.

Kurz nach Mitternacht sind wir losgefahren. Corinne hatte eine Bekannte irgendwo im „Limousin“, das ist eine gottverlassene Gegend  irgendwo im französischen Zentralgebirge. Dort hinten konnte ich mich verstecken bis sich der Pulverrauch etwas verzogen hatte, denn ich hatte scheinbar eine böse Hundemeute auf meinen Fersen, die ich so abschütteln konnte. Mit Wehmut verliess ich Genf aber schon jenseits der Grenze begann ich mich auf mein neues Leben zu freuen und als wir, nach langer Reise, endlich am Ziel angekommen waren hatte sich mein Blick schon gespannt nach vorne gerichtet.

Der Abschied von Corinne fiel mir dann doch schwerer als ich geglaubt hatte, aber sie versprach mit mir in Kontakt zu bleiben, denn sie hätte noch eine wichtige Mitteilung für mich, eine Weihnachtsbescherung.

Mein Aufenthalt in der Bäckerei dauerte leider nicht sehr lange, immerhin lernte ich alle Geheimnisse der „Baguette“ kennen und das ist für einen Bäckergesellen in Frankreich wichtig.

Ich arbeitete bei einem Bauern in den Bergen, als ich Corinnes Geheimnis erfuhr, nämlich, dass ich am zweiten Weihnachtstag Vater geworden sei, aber eine Rückkehr nach Genf war mir zu riskant, denn dort war mein „Fall“ noch lange nicht abgeschlossen, weder von der Polizei, die immer wieder neue Hinweise erhielt, noch vom dunklen Hintergrund des Ex der offensichtlich meinen Untergang vorantrieb.

Die Rolle der Bank wurde überhaupt nie in Frage gestellt.

Manchmal wünschte ich wirklich ich hätte Saupatronen statt Schrotkugeln verwendet.

Wir hatten uns verabredet im Chalet der Familie irgendwo in den Savoyer Alpen in der dritten Februarwoche, Ich freute mich auf unser Wiedersehen, vor allem war ich gespannt auf meinen Sohn, der war ja bereits zwei Monate alt und ausser einem nichts sagenden Foto konnte ich mir das kleine Wesen nicht vorstellen.

Für Säuglinge habe ich nun mal nichts übrig, das schaut so zerbrechlich aus, man wagt sie kaum anzufassen vor Angst es könnte zwischen den groben Fingern Schaden nehmen. , Die  kleinen Dinger sind meist hässlich, schreien viel und den Rest der Zeit schlafen sie.

Nun, lassen wir das.

Der Empfang in den Bergen stand unter keinem guten Stern. Dicker Nebel, dann Schneegestöber, rutschige Strasse und schliesslich verfehlte ich die richtige Einfahrt und mein Auto versank regelrecht im Tiefschnee.

Zu Fuss und schweissnass erreichte ich schliesslich eine Häusergruppe. Ich wurde nicht besonders freundlich empfangen, aber als ich sagte, wohin ich wolle, wurden die Leute überaus nett und hilfreich. Der junge Bauer fuhr mich dann mit dem Traktor zum Chalet, wo ich, tiefgefroren von Francesca, der Köchin herzlich in Empfang genommen wurde.

Ausser der Bedienung war noch niemand da, man erwartete Corinne erst am nächsten Tag.

Francesca steckte mich erst mal in ein heisses Bad und anschliessend ins Bett. Mir war hundeelend und die Welt drehte sich um mich herum.

Was hatte Francesca erzählt von ihrer Tochter? Sehr fleissig, hübsche junge Frau, sie spreche immer von mir, ob ich sie vergessen werde, Rosetta, Rosetta … wie sah sie eigentlich aus? Ich versuchte sie mir vorzustellen, aber ich sah eine Kugel, die sich mir näherte, Rosetta … Rose?

Nach einem heissen Punsch liessen die Gespenster von mir ab und ich schlief.

Als ich erwachte, sass Corinne an meinem Bett und hielt meine Hand. „Du hast ja recht hohes Fieber mein Schatz,“ hörte ich sie sagen. Ja, es war kein Traumgebilde.

Ich schloss die Augen für einen Moment, dann beugte sich jemand über mich, ich schaute um mich, es war Abend und ein Arzt untersuchte mich.

Er diagnostizierte eine starke Halsentzündung, verschrieb viele Medikamente und empfahl mir warme Milch mit Honig zu trinken. Ausgerechnet Honigmilch! Ich bevorzugte Francescas heissen Punsch, Glühwein mit Zimt und einem rechten Schuss Grappa.

Zwei Tage später war ich wieder auf den (wackeligen) Beinen. Mich fror trotz der Hitze im Raum und trotz all der Decken um mich herum.

Aber da war ja noch mein Sohn, ein wackerer Kerl wie mir schien, munter und interessiert schaute er in die Welt, nein, der war kein hässlicher Schrumpfkopf wie es die meisten Säuglinge sind. Leider konnte ich ihn nur aus der Ferne sehen, denn man wollte wegen meiner Erkältung kein Risiko eingehen, aber die Säuglingsschwester, die ihn betreute gab da schon acht.

Mit  Corinne gab es viel zu besprechen. Sie hatte bei der Geburt mich als Vater angegeben und nun musste ich eine Menge von Papieren und Erklärungen unterschreiben und meine Vaterschaft bestätigen. Ich unterschrieb den ganzen Papierkram ohne ihn zu lesen, zum hellen Entsetzen von Corinne. Man signierte doch kein Papier ohne es vorher genau gelesen zu haben. Das habe mit Vertrauen rein gar nichts zu tun, sondern mit naivem Glauben an das Gute im Menschen, das es aber leider nicht gebe.

Ich vernahm noch, dass sie jetzt  in Genf wohne und dass die Eltern den Landsitz in Corsier verkaufen und nach Südfrankreich ziehen wollten.

Die Leitung der Bank sei zu hundert Prozent in ihren Händen. Sie war dauernd auf Trab. Für den Kleinen hatte sie eine Säuglingsschwester angestellt, eine Haushälterin sorgte fürs allgemeine Wohlbefinden und ein Dienstmädchen für den Rest.

Während sie sprach schaute ich in ihre Augen. Ihr Blick hatte sich verändert.

Ein leises Frösteln überfiel mich.

Mich nahm auch noch wunder, wann die Rachekampagne ihres Ex gegen mich aufhören werde, ich bekam es langsam satt, mich verstecken zu müssen und hinter jeder Ecke einen Mörder mit Pistole zu vermuten.

Sie begriff mich und sagte dann, dass sie alles versucht hätten, Geld, gute Worte, Erpressung und Bedrohung, aber wenn man sein Gesicht sehe, oder was davon noch übrig geblieben sei, begreife man ihn. Aber Mama habe versprochen alles zu regeln.

Hoffentlich denkt sie daran: Saupatronen statt Schrot.

Ich war müde und deshalb kein guter Unterhalter, aber Corinne war ohnehin immer beschäftigt. Sie sass den ganzen Tag über im Büro und schrieb und telefonierte und wenn ich Unterhaltung wollte, musste ich mich an Francesca oder an Ali den Chauffeur halten.

Wenn dann Corinne am Abend zu mir kam, hoffte ich sehnlichst, dass zwischen uns wieder Wärme, die alte Vertrautheit und Verliebtheit  aufkommen werde, aber es lag irgendwie immer ein kühles Frösteln über allem. Wenn sie dann nachts um zwei Uhr ans Telefon musste, weil man in New York, San Francisco oder Tokyo jetzt am Arbeiten war, dann legte ich meine Hand in die warme Kuhle im Bett und träumte von damals.

Und „damals“ war noch gar nicht so lange her.

Wir sprachen auch selten von unserer Zukunft. Für Corinne stand ihre Bank in vorderster Linie, Geschäftspartner in aller Welt, Übernahme einer Sparkasse im Wallis, amerikanische Wertpapiere.

Wo ich denn mein Kapital investieren solle, fragte ich sie lachend.

Sie betrachtete mich lange und sagte dann etwas zögernd: „Investiere alle deine Kraft in deinen Sohn und das Geld in ein praktisches Unternehmen, vielleicht in eine Käserei, eine Bäckerei oder … vielleicht in ein Hotel, denn wir haben da eine gute Hotelmanagerin ausgebildet, die sicher auch eine sehr gute Ehefrau abgibt.“ In diesem Augenblick läutete das Telefon in ihrem Büro. „Du entschuldigst bitte,“ und damit war die Diskussion zu Ende.

Meine Erkältung hatte immerhin den Vorteil, dass ich am üblichen Wintervergnügen nicht teilhaben konnte. Ich tauge weder zum Skifahrer noch zum Playboy am Hüttenfeuer. Ich mag die Berge, falls man sie vor lauter Rummel noch wahrnimmt, aber ich bin dann am liebsten allein. Vielleicht ein komischer Vogel, aber es gibt auch diese.

Am Abend vor meiner Abreise sass ich mit Francesca am Kamin.

Etwas verlegen fragte ich sie, ob sie denke, dass Rosetta mich möge, ja, schliesslich sei ich fast zehn Jahre älter und … ja, und da sei jetzt noch mein Sohn…

Francesca fiel mir um den Hals und begann vor Glück zu heulen. Ach wenn ich wüsste wie das Mädchen von mir träume, wie sie alles für mich tue, wie sie immer wieder meine Worte von damals wiederhole, immer wieder…

Dann sprang sie auf, eilte ans Telefon und rief ihre Tochter an. Nun folgte ein Wasserfall von italienischen Wörtern von dem ich nichts verstand (ich muss unbedingt Italienisch lernen)

Und dann schleppte sie mich an den Apparat, damit ich auch etwas sage.

„Cara Rosetta,“ sagte ich und dann schwiegen wir eine Weile … was sollte ich in dieser Situation sagen. Schliesslich rettete sie das Gespräch indem sie fragte, ob wir uns einmal treffen könnten. Ich versprach ihr, ein Treffen zu organisieren, dann übernahm Francesca den Hörer wieder und schwatzte wie ein Schwarm von Schwalben, aber auf Italienisch.

Vor dem Schlafengehen küsste sie mich innig und sagte mir, mit Tränen im Auge, dass ich jetzt ihr Sohn sei und ich könnte Mama zu ihr sagen.

Das ging mir dann doch zu weit und ich sagte ihr, dass ich lieber bei „Francesca“ bleibe, das sei doch ein so schöner Name.

Corinne nahm die Nachricht sichtlich mit Genugtuung auf und sagte mir, dass sie sich für mich freue und dass sie gehofft habe, dass es an diesem Abend soweit komme. Rosetta sei die richtige Frau für mich und wir würden glücklich werden.

„Ich und heiraten?“ fragte ich sie, „kommt gar nie in Frage.“

„Lass es auf dich zukommen, wart ab, solche Details bestimmen die Frauen,“ lachte sie.

Nach meinem Exil in Zentralfrankreich, das noch einige Zeit gedauert  und mir allerlei Überraschungen beschert hatte, zog ich nach Montpellier. Ich mag diese Stadt, ihr Klima und ihre Menschen. Man spürt die Nähe des Mittelmeeres. Auch kulturell ist da allerlei los. Aber das unnütze Herumsitzen gefiel mir nicht, ich brauchte Arbeit und Bewegung. Eine Zeit lang reiste ich durch den Süden als Käsehändler wobei ich natürlich vor allem „unseren“ Käse aus dem Zentralmassiv vertrieb und da ich mich auskannte und um die Qualität unseres Produkts wusste, lief dieser Handel recht gut. Aber ich bin nun einmal kein Händler und Kaufmann und so kam ich kaum auf einen grünen Zweig und als mich Corinnes Vater anfragte ob ich ihm helfen würde die Umgebung seiner Villa am Strand zu gestalten, sagte ich sofort zu.

Die Villa lag direkt am Meer auf einem riesigen roten Felsen und die Umgebung bestand aus Stein und Fels. Ein paar verkrüppelte Pinien kämpften verzweifelt ums Überleben und einige dürre Grasbüschel und Disteln rundeten das Vegetations - Angebot ab.

Es tat mir leid, dass ich die Illusionen des Alten zerstören musste, aber ich wusste ihm einen Ausweg, nämlich Kakteen und Sukkulenten, die mögen Hitze, karge Böden und Trockenheit.

Nach einigem Zögern willigte er ein.

Wir besuchten einige der bekannten Kakteengärten zwischen Port Bou und Genua und kehrten von jeder Exkursion mit einem Auto voll stacheliger Gesellen zurück. Ich hatte es geahnt, der alte Banker wurde zum Kakteen und Sukkulenten Spezialist. Bald einmal zierten seltene Pflanzen, die er sich aus Mexiko schicken liess, seine Sammlung.

Schliesslich beschloss er mit mir zusammen nach Mittelamerika zu reisen in der Hoffnung wir könnten Kakteen finden, die noch niemand in Europa besitze.

Das Sammlerfieber hatte ihn gepackt und das treibt bekanntlich kuriose Blüten.

Jedes Wochenende reiste Corinne mit unserm Sohn an. Während sie mit ihrer Mutter geschäftliche Dinge zu besprechen hatte, denn die Alte war immer noch die Hauptaktionärin der Bank, konnte ich mich mit dem Jungen abgeben.

Da ich bei der Geburt des Sohnes nicht anwesend war, gab ihm Corinne zwei Namen „Jean“ und „Jacques“ und fand, dass man  nun drei Möglichkeiten hätte: Doppelname, erster oder zweiter Name. Wie es kommen musste, sie bevorzugte den Jean, ich den Jacques und der Opa nannte ihn Jean – Jaques.  Die Oma vergass den Namen immer wieder, das heisst nicht, dass da eine Demenz im Anzuge gewesen wäre, denn sie wusste zum Beispiel von jedem Land dieser Erde, wie seine Währung hiess und wieviel sie wert war.

Schon als vierfüssiger Herumkriecher half der Kleine uns beim Pflanzen der Kakteen, wusste aber Abstand zu halten zu den tückischen Stacheln.

Dafür durften wir seinen verlorenen Ball suchen, durften Reitross spielen oder Elefant oder Kamel und wenn der Opa mit ihm den Ball im Sand vergrub, zum Wiederausgraben natürlich, dann kannte das Vergnügen für beide kein Ende.

Am Abend, wenn Jacques im Bett lag und ich mit Corinne auf der Gartenmauer sass, das unendlich weite Meer, von der Abendsonne vergoldet vor uns, nahm ich ihre Hand in meine und fragte sie, ob sie glücklich sei.

Ausser einem leisen Händedruck kam nie eine Antwort.

Montagmorgen in aller Frühe flogen sie von Marseille nach Genf zurück.

Am nächsten Wochenende sagte sie, sie hätte das sichere Gefühl, dass man ihr auf den Flughafen in Genf gefolgt sei und in Marseille sei wieder so ein Typ gewesen, der offensichtlich nach ihr Ausschau gehalten habe und dann sei ein Auto ihrem Taxi gefolgt.

Da musste etwas im Gange sein, denn Corinne leidet keinesfalls unter Verfolgungswahn, sie ist eine nüchterne und klar denkende Person.

In der folgenden Woche trieb ich mich in Marseille herum, ich kannte da schon einige Leute, die ihrerseits gute Verbindungen in alle Richtungen hatten.

Und ich hatte grosses Glück, denn ich stiess auf eine geplante Kindsentführung … und geriet nun selber fast in Panik, denn das zu entführende Kind war niemand geringerer als mein Sohn. Ich hatte meinen Feind unterschätzt, der würde nie aufhören uns zu schaden, bis wir erledigt waren, nicht nur finanziell. Mit einer grosszügigen Geldspende würde ich die Ganoven von ihrem Vorhaben abhalten, das war ich mir sicher.

Corinnes Mutter hörte sich meinen Bericht ruhig an, dann „befahl“ sie mir die Geschichte in Marseille in Ordnung zu bringen, wenn möglich ohne Gewalt, aber endgültig, Geld spiele keine Rolle. Den Rest werde sie besorgen. Ich besorgte meinen Auftrag, denn es ist auch für die Arbeiter der Unterwelt verlockend, Geld zu kriegen, damit man etwas nicht tut. Da mir der Kredit von Oma alle Türen öffnete, hatte ich schliesslich das Familienfoto der Bande bald erstellt und wusste zu viel über all die Heldentaten dieser bösen Jungs, als dass sie meinem Angebot hätten widerstehen können. Ich konnte sogar den Namen des Auftraggebers in Genf ausfindig machen, einen Namen, den ich bereits vermutet hatte. Man trifft immer wieder auf alte Bekannte.

Der ehemalige Compagnon, Ex-Verlobter und Vizedirektor wurde Tage später, tief in der Nacht in Genf von einem LKW überfahren auf einem Fussgängerstreifen. Wieder einmal ein Fall von Fahrerflucht.

Corinne hörte sich den Lagebericht an wie die Börsennachrichten, emotionslos, mit gerunzelten Brauen, unbeweglichen Augen, zugekniffenem Mund und ohne später auch nur ein Wort darüber zu verlieren.

Ich hielt das Faulenzerleben an der roten Küste nicht lange aus, ich musste meinen Käsehandel in einer grösseren Dimension betreiben. Ich plante einen Grosshandel mit Milchprodukten, vor allem aber mit Käse, von dem es in Frankreich mehr als 300 Sorten gibt.

Der Alte war von meiner Idee gleich angetan und wir begannen gemeinsam zu planen. Auch er hatte das müssige Herumsitzen satt und das Meditieren vor den Kakteen war nun mal nicht seine Sache.  Er wusste auch schon von einem Grundstück bei Sète, das geeignet wäre. Guter Strassenanschluss, genügend Platz für die Kühlhäuser, Lagerhallen und den Auto Park. In der Gegend waren auch Arbeiter zu finden, die für ein anständiges Geld arbeiten würden, wobei das „anständig“ aus unserer Sicht zu betrachten war.

Ich hätte mich nie allein an ein solch grosses Projekt gewagt, denn ich hatte schon einmal eine „grosse Sache“ beinahe in den Ruin geführt.

Mit Bernard zusammen entstand damals eine grosse Milchverarbeitungsfabrik und eine  Käserei, die meine Kräfte und mein Können überstiegen hatten, körperlich wie auch finanziell. Ich hätte alles in Rekordzeit gegen die Wand gefahren, wenn da nicht in letzter Minute Corinne als rettender Engel erschienen wäre.

Es war gut geplant gewesen und wurde schliesslich auch ein grosser Erfolg, aber den Erfolg hatte ich, wie gesagt, anderen Leuten zu verdanken. Eine ernsthafte Herzkrise hatte mich mitten aus dem ärgsten Trubel heraus in ein weisses Spitalbett in Montpellier gelegt und da konnten die Hauptaktionäre das Schiff in ruhigere Gewässer lenken. Corinne besorgte Fachpersonal für die Finanzen, einen tüchtigen Käser Meister aus der Schweiz und einen leitenden Direktor, der alle Tücken des Geldverkehrs kannte. Die Lieferverträge mit den Bauern wurden neu ausgehandelt, die Kunden mit Werbung genervt und mir blieb nur noch ein bescheidener Platz am Tisch des Verwaltungsrates.

So wurde die Firma gerettet und ich konnte dabei mein Gesicht wahren.

Ich musste aber wieder etwas Sinnvolles tun können und so begann ich den Vertrieb des Käses in meine Hand zu nehmen. Man liess mich machen, weil meine Strategien erfolgversprechend waren, aber ich träumte von anderen Dimensionen und nun konnte ich sie tatsächlich verwirklichen.

Corinne liess sich von meinem neuen Plan nicht sofort begeistern, aber als sie merkte, dass da vor allem ihr Vater dahinterstand, sagte sie schmunzelnd zu uns: „Na dann los ihr Jungs, lasst eure Spielzeugeisenbahn laufen, das nötige Kapital dazu habt ihr ja.“

BERNARD

In der Kneipe, dem Bistrot, wie man hier sagt, war noch nicht viel los um diese Zeit, die Zeit zwischen Nachmittag und Abend. Ich mag diesen Moment der Stille, wenn die Fliegen müde um die Bierlachen torkeln, wenn die wenigen Stammgäste ihr leeres Wein- oder Bierglas in den Händen drehen, unentschlossen, ob noch eins drin liegt oder ob man die Rechnung endlich begleichen soll, Die Wirtin, die wie eine satte Katze aus ihrer Ecke beim Ofen blinzelnd den Laden unter Kontrolle hielt, wartete ungeduldig auf die Ablösung, die Kellnerin Rose, denn um diese Zeit wurde die Chefin in der Küche erwartet.

Vergeblich versuchte ich den blinzelnden Blick der lauernden Katze beim Ofen zu erhaschen, um mein Bier  bezahlen zu können, denn ich musste um sechs Uhr in der Bäckerei zurück sein zum Nachtessen, kam ich zu spät, dann hatte Victor, der andere Geselle mein ganzes Abendessen verschlungen. Der Typ war ein nimmersatter Vielfrass, mager wie eine ägyptische Kuh der Hungerjahre und beklagte sich stets über die Hungerrationen, dabei war unsere Meisterin sehr grosszügig und ihr Essen reichlich und gut.

Als ich aufstehen wollte, betrat ein neuer Gast das Bistrot. Ein grobschlächtiger Kerl mit lederner Motorradfahrermütze auf dem Kopf, gekleidet wie ein Bauer, der zur Stadt fährt.

Wortlos setzte er sich an meinen Tisch, schrie plötzlich nach Bier, begleitet mit einem Fausthieb auf den Tisch.

Die Wirtin schlurfte mürrisch herbei, wischte den Tisch ab und stellte ihm sein Bier hin und sagte warnend: „Bernard benimm dich anständig, trink dein Bier, halt die Schnauze, mach keinen Krach sonst fliegst du raus. Nun bezahl schon gleich dein Bier, denn du kriegst kein zweites mehr bei mir.“

Er bezahlte knurrend sein Bier und erkundigte sich dann nach Rose, aber da zeigte ihm die Wirtin förmlich die Krallen und sagte: „Du Saukerl lass deine Finger von dem Mädchen. Oder willst du noch jemand mehr unglücklich machen?“

Die Wirtin zog sich wieder in ihre Ofenecke zurück nachdem ich bezahlt hatte.  Bernard brummelte etwas Unverständliches in meine Richtung und musterte mich aufmerksam aus den Augenwinkeln.

Als ich aufstand begann er mich anzupöbeln mit Bleichgesicht, Mehlwurm und andern, für einen Bäcker zum Teil sehr beleidigenden Ausdrücken, aber ich reagierte nicht darauf, denn ich konnte keinen Streit brauchen, weil das rasch einmal die Polizei herbeiruft und als „Sans-papier“, als Mensch ohne Ausweispapiere hatte ich schlechte Karten. Das heisst ich hatte zwar gültige Ausweise, aber ich hatte mich bei den Behörden noch nicht gemeldet, weil ich im Moment „untertauchen“ musste.

Er stand nun auch auf, streckte mir seine Rechte hin, eine wahre Bärenpranke und meinte, ich soll ihm doch bitte nichts übel nehmen und wir wollten uns verabschieden wie es sich für anständige Personen gehöre.

Ich fiel prompt auf seinen gemeinen Trick herein und steckte meine Hand in seinen Schraubstock, aber bevor er so richtig hatte zudrücken können liess er meine Hand mit einem Schmerzensschrei los und hielt sich mit der Linken seinen rechten Bizeps. Meine Handkante hatte ihn so schnell und hart getroffen, dass er sie nicht gewahrt hatte.

Statt nun Krawall zu machen setzte er sich hin und wollte mir ein Bier oder ein Glas Wein spendieren, denn ich sei ein ganzer Kerl und sei ein Bier wert.

Ich dankte ihm höflich und verliess rasch die Kneipe.

Vor dem Bistrot traf ich auf Rose, die Kellnerin.

Sie fragte mich, ob das Aas noch drinnen sei.

Ich nickte.

Sie seufzte und sagte dann: „Ich habe Angst vor dem, denn er ist ein Räuber und Mörder. Die Richter hätten den enthaupten sollen und nicht seinen Sohn. Der war zwar beileibe auch kein Engel, aber weit weniger brutal als sein Alter.“

Das schien eine illustre Familie zu sein.

In der Bäckerei war grosse Aufregung. Die Polizei war da gewesen um meine Papiere zu prüfen. Sie hatte mich für den folgenden Tag aufs Revier bestellt.

Das bedeutete für mich, mein Bündel zu schnüren und sofort zu verschwinden, bevor man mich eventuell an die Schweiz auslieferte, denn dort erwartete mich doppelt Unangenehmes. Ich hatte zwar in der Zwischenzeit erfahren, dass ich den Vater meiner Freundin nicht totgeschlagen hatte, aber „schwere Körperverletzung“ wurde auch schwer bestraft, vor allem, da ich jetzt ein zweites Mal Mist gebaut hatte.  Aber schwerwiegender war mein zweiter Ausrutscher, als ich Corinnes Verlobten ein Auge  ausgeschossen hatte. Ich sah es als Notwehr an, denn er hatte zuerst auf mich und Corinne geschossen mit seiner Armeepistole, uns aber verfehlt, während meine Antwort per Schrotflinte förmlich ins Auge ging. Eine kleine Hand voll  Schrotkugeln haben sein Gesicht zermatscht und eines seiner   Augen  zerstört.

Da er ein „mächtiger“ Mann in Genf war und der Tatvorgang leider auch für mich seine dunklen Seiten hatte, zog ich es vor zu verschwinden, bevor man mir den Prozess machte. Corinne, meine Freundin hatte mich hierher gefahren, da sie die Bäckersfrau kannte und auf ihre Loyalität Verlass war. Aber der lange Arm der Genfer Justiz schien bis hierher zu reichen.

Nach dem Abendessen verabschiedete ich mich von der Bäckerfamilie, die mir Arbeit und Unterschlupf gewährt  und vor allem Verständnis für meine Lage gezeigt hatte.

Ich verschwand in der Dunkelheit und begab mich zum Busbahnhof.

Unterwegs knatterte ein Motorrad an mir vorbei, verlangsamte seine Fahrt und hielt vor mir an. Es war Bernard mit seiner MOTO GUZZI.

Er wusste bereits Bescheid und machte mir das Angebot auf seinem Bauernhof zu arbeiten, er brauche unbedingt eine Hilfe und bei ihm, da oben, komme kein „Flic“ vorbei. Ob ich übrigens eine leise Ahnung von der Landwirtschaft habe, wollte er wissen.

„Ich bin auf einem kleinen Bauernhof aufgewachsen, 14 Milchkühe, zwei Pferde und 20 Hektar Getreide. Genügt das ?“

„Steig auf.“

Ich stieg auf sein Rad und wir knatterten los.

Irgendwann bog er von der Hauptstrasse ab und nun ging es auf Nebenwegen immer höher hinauf. In der Dunkelheit konnte ich nichts erkennen nur manchmal schien es mir, wir würden über eine weite Alpweide fahren, dann war plötzlich dunkler Wald um uns, dann kurvten wir zwischen Felswänden in die Höhe, dann pfiff uns unvermittelt ein kalter beissender Wind um die Ohren, möglicherweise überquerten wir eine Passhöhe. So ging es ein paar Stunden lang bis Bernard in einen holperigen Feldweg einbog der zu einem unbeleuchteten Haus führte.

In der Dunkelheit konnte ich ein paar grosse Gebäude wahrnehmen, in der Nähe hörte man Geräusche, die auf eine ruhende, widerkauende Kuhherde schliessen liess und dann kamen zwei Hunde angeschossen, begrüssten Bernard mit einem leisen Winseln und mich mit einem böse klingenden Knurren. Vor der Haustüre ging Licht an und in der Öffnung stand einen Moment lang eine kleine Frau, die bei unserm Anblick rasch wieder im Haus verschwand.

Vom Motorrad steigend versank mein Fuss in kaltem  knöcheltiefem Schlamm und Dreck. Überall lag Schutt und Schrott herum, Konservenbüchsen, zerbrochenes Geschirr und dazu waberte ein penetranter Gestank durch den Hof, Fäulnis, Verwesung und scharfer Salmiakgeruch.

In der Küche roch es nach gerösteten Zwiebeln und Bratkartoffeln. Am Herd stand Solange, Bernards Frau, gebückt, den Blick abgewandt als erwarte sie Schläge.

„Das ist Jean, unser Knecht. Er wird hier arbeiten und will gut essen, verstanden?“

Die Küche war unsauber, das Geschirr dreckig, der Tisch klebrig wie eine Fliegenfalle  und der Geruch hinter den Bratkartoffeln war säuerlich und beissend, es roch nach Kot und Urin.

Es machte alles den Eindruck nach kranker Frau. Krank, elend und unglücklich, sowas spiegelt sich in der Führung des Haushalts.

Wir setzten uns. Bernard wollte meine Forderungen in Sachen Lohn wissen. Ich wollte mir aber vorerst alles genauer ansehen, denn der ganze Schlamm und Dreck im Hof und der Gestank im Haus verhiessen nichts Gutes.  Mich interessierte vor allem Zustand und Grösse des Betriebs, mein Pflichtenheft und was da sonst noch  alles in einen Arbeitsvertrag gehört.

Ich würde auch seinen Papierkram erledigen, wenn es ihm recht sei, bot ich ihm an.

Nun glänzten sogar für einen Moment lang seine Augen, das war Musik in seinen Ohren. Ich kannte das Problem dieser einfachen und ungebildeten Kleinbauen, die fachlich sehr gut Bescheid wussten aber völlig überfordert waren mit all dem Schreibkram, den der Staat von ihnen neuerdings verlangte.

Bernard betrachtete meine Hände und meinte dann, dass diese wohl besser schreiben könnten als melken, in seinen Pranken hingegen zerbreche jede Feder, bevor er auch nur ein Wort geschrieben habe, und diese da, er wies mit dem Kopf auf seine Frau, sei neuerdings zu blöd und zu faul für alles. Die sei ihr Fressen kaum mehr wert.

Es machte den Eindruck, als hänge der Hausfrieden hier recht schief.

Solange brachte zwei Teller und begann uns mit zittrigen Händen zu bedienen, dabei verschüttete sie etwas von den Zwiebeln.

Im nächsten Moment versetzte Bernard ihr einen Fausthieb, dass sie stürzte. Bevor er weiter schlagen konnte, hatte ich ihn am Kragen gepackt und schüttelte ihn. Obwohl er viel stärker war als ich, setzte er sich wieder hin und begann seine Frau zu verfluchen, die zu nichts nützlich sei, dauernd die Kranke spiele, das Vieh verhexe und nur unbrauchbare Krüppelkinder und Verbrecher zur Welt bringe.

Seine Frau bediente uns wieder unterwürfig, wortlos und ohne eine Träne in den Augen.

Ich war fest entschlossen diesen Saustall am nächsten Morgen wieder zu verlassen, was gingen mich Not und Elend dieser wilden Bande an.

Als sich Solange an den Herd setzte, gewahrte ich plötzlich zwei grosse dunkle Augen in einer Holzkiste neben dem Herd. Das waren keine Hundeaugen, das musste ein Mensch sein, auch der wirre blonde Haarschopf voller Strohhalme über den Augen gehörte einem Menschen. Fremdartige Laute kamen plötzlich aus der Kiste und schliesslich streckte ein Kind seinen Kopf heraus. Die mongoloiden Gesichtszüge waren auffällig, der stumpfe Ausdruck des Gesichtes und der matte Schimmer der geröteten Augen, die vergeblich versuchten in dieser Welt klar zu kommen. Aber aus diesen blöd blickenden Augen sprach auch die Angst und der Horror einer misshandelten Kreatur.

Ich wies mit dem Kopf auf das Kind hin.

Man sah wie die Wut in Bernard aufkochte, sein Hals wurde dick und die Schlagader trat deutlich hervor. Er gab sich Mühe, die Beherrschung nicht zu verlieren  und knurrte schliesslich: “Man hätte es totmachen sollen, sofort, gleich bei der Geburt, ebenso die Alte, die so etwas austrägt, es ist wie bei den Kühen, wenn eine verwirft wird sie wieder verwerfen, also ab zum Schlachter.“

„Hallo“ meinte ich, „wir reden hier von Menschen, von deiner Frau und deinem Kind.“

„Umso schlimmer,“ brummte er, „bei der Kuh ist es ein Unfall, Pech im Stall, aber das ist eine Strafe Gottes, Hexerei oder Teufelswerk, eine grosse Schande, die über uns gekommen ist und das haben wir ihr zu verdanken, diesem Satansweib,“ und er wollte sich mit einem Schrei auf sie stürzen, aber er strauchelte über meinen vorgehaltenen Fuss.

Wie er am Boden lag, bedrohte ich ihn mit einem grossen Scheit.

Ich war selber erschrocken über meine Verwegenheit, denn mein Widersacher konnte mich mit einem einzigen Faustschlag erledigen, aber er blieb einen Moment still liegen, starte mich erstaunt an  und rappelte sich dann wieder auf.

Voller Bewunderung sagte er ganz ruhig zu mir: „Du bist ein verdammt mutiger Kerl, das muss man dir lassen, du gefällst mir, aber einmal werden wir doch noch so richtig aneinander geraten und dann geht es ums Ganze, das spüre ich, aber merke dir, dass dich das alles hier  einen feuchten  Dreck angeht.“

Dann befahl er seiner Frau, mir ein Bett bereit zu machen und erklärte mir, dass er mich im Zimmer seines Sohnes unterbringen werde. Oder ob es mich grause im Zimmer eines Geköpften zu wohnen. Mir grauste gar nicht, denn ich halte nicht viel von Gespenstern und da ich ihn nie gekannt hatte, fehlten auch meine Gefühle für ihn. In diesem Haus waren die Lebenden weit mehr zu fürchten als die Toten.

„Morgen früh zum Melken, aber beizeiten,“ meinte er noch grinsend, „na ja, wem sage ich das, ihr Bäcker und Sauerteigler seid euch anderes gewohnt,“ und verliess die Küche, Richtung Stall.

Als Solange zurück kam, deutete sie stumm mit dem Kopf zur Kammer hinüber.

„Danke“, sagte ich.

Sie setzte sich schweigend wieder an den Herd. Das kleine Kind streckte die Hand nach ihr aus und begann zu wimmern, aber sie schlug ihm auf die Hand und schob es weg und wandte sich ab.

Das Kind hatte anscheinend Hunger und streckte seine mageren Hände nach dem Brot auf dem Tisch aber die Mutter räumte das Brot weg.

Ich ahnte plötzlich, dass man das Kind verhungern liess, man wollte so die Schande loswerden.

„Gute Frau,“ sagte ich wütend, „wissen Sie auch was Sie da tun? Das ist brutaler Mord und dafür wird man Ihnen und Ihrem Mann einst den Kopf abschlagen, ist das klar? Sie lassen das Kind verhungern, das ist grausam und gemein.“

Dann zog ich das Kind aus seiner Kiste. Es bot einen erschütternden Anblick.

Der grosse Kopf mit seinem stumpfen Gesichtsausdruck baumelte auf dem Hals hin und her, die Arme waren nur Haut und Knochen und unter dem dicken, weissen aufgedunsenen Bauch waren zwei magere Beinchen, die den Körper nicht tragen konnten und alles war in stinkende, verschissene Lumpen gehüllt.

Ich war hell entsetzt, ich hatte noch nie so etwas Ähnliches gesehen. Das Kind stand kurz vor dem Hungertod. Mit hängenden Armen stand die Mutter daneben, regungslos und stumm.

Wo war ich da nur hingeraten? Ich war stocksauer.

Ich befahl ihr nun, das Kind zu baden im warmen Wasser und es in saubere Kleider zu stecken, dann musste sie ihm warme Milch, stark mit Wasser verdünnt, einflössen.

Sie tat wie ich geheissen, schweigend und lieblos.

Was war mit dieser Frau nur los?

War sie taubstumm oder verweigerte sie das Reden?

Jedenfalls hatte sie eine mächtige Schraube locker.

Wie sie an dem Kind herum manipulierte, war unglaublich, scheinbar ohne Gefühle als ob es ein Gegenstand wäre. Ohne das Badewasser auf seine Temperatur zu prüfen tauchte sie das nackte Kind hinein, zog es raus und wickelte es in saubere Tücher, dann setzte sie dem völlig apathisch wirkenden Kind die Tasse mit der Milch an die Lippen.

Das Kind schluckte und spie wieder alles aus während Solange, die Mutter, die Tasse weiterkippte, das Kind würgte und schluckte, aber es kam immer mehr Flüssigkeit, das Kind hustete und die Milch geriet ihm in die Luftröhre.

Nun nahm ich das Kleine auf meinen Schoss und flösste ihm die Milch, langsam und löffelweise ein.

Die Mutter schaute verträumt in die Ferne, regungslos und völlig abwesend.

Als ich sie fragte, ob das Mädchen auch einen Namen habe, ob es getauft sei, schüttelte sie langsam den Kopf.

Ob das Kind auch ein Bettchen habe oder nur diese Holzkiste?

Sie stand auf und öffnete eine Kammertür. Im Zimmer befanden sich zwei Betten, ein normales und ein Kinderbett, frisch angezogen.

Als ich die Kleine in ihr Bett legen wollte, krallte sie sich an mir fest und begann zu zittern. Ich redete beruhigend auf sie ein, bis sie sich einbetten liess. Sie blickte mich mit ihren grossen Augen an und versuchte etwas zu sagen, sich mitzuteilen mit einem stöhnenden Laut.

Die Mutter kauerte wieder am Herd und starrte mit abwesendem Blick  ins Feuer.

Ich ging auf mein Zimmer und legte mich hin.

Ich fragte mich erschreckt, wo ich da hingeraten sei.

Das war ein Alptraum, das durfte doch nicht wahr sein im 20. Jahrhundert.

Da in meinem Inneren immer noch die Bäckeruhr tickte, wachte ich bald wieder auf. Weil ich in diesem Haus kein Badezimmer erwartete, ging ich in die Küche hinüber um mich zu waschen.

Solange schlief, über den inzwischen erkalteten Herd gebeugt und auch die Kleine schlief friedlich in ihrem Bett.

Ich ging ins Freie und wollte mich, beim erwachenden Tageslicht mal etwas umschauen, wohin es mich da verschlagen hatte.

Um den Hof herum scharten sich verschiedene Gebäude, es schien sich um ein grösseres Anwesen zu handeln. Draussen konnte man im schwachen Licht gegen Osten ein endloses Hügelgebiet wahrnehmen, auf der Gegenseite erhoben sich im Hintergrund dunkle, bewaldete Berge. Fichtenwälder, wie mir ein Duft im Morgenwind verriet.

Vom Spaziergang zurück watete ich durch den Schlamm und Dreck im Hof, aber das Schlimmste war der Gestank, ein schwerer, süsslich penetranter Geruch nach… ja fast nach Verwesung. Ich kannte dieses „Parfum“ nicht, aber ich musste gegen Übelkeit ankämpfen, gegen ein Würgen im Hals.

Aus dem Kuhstall drangen die Geräusche der Melkzeit. Ich beeilte mich, holte mir ein Paar Stiefel, die im Hausgang herumlagen und ging in den Stall. Ein wahrer Augiasstall erwartete mich. Ein knappes Dutzend Kühe stand an der Futterkrippe im Mist, der ihnen bis an den Bauch reichte. Hier wurde wohl erst ausgemistet, wenn die Kühe mit dem Kopf an die Decke stossen würden.

Die erste Kuh, die ich melken wollte, litt sichtbar an einer Euterentzündung. Es musste für das Tier sehr schmerzhaft sein, denn es schrie bei der kleinsten Berührung und wehrte sich mit Fusstritten und Hornstössen in meine Richtung.

Mit der Milch strömten auch feine rote Blutfäden in den Melkeimer. Mir fiel sofort auf, dass man hier eine Euterpflege nicht kannte und dass direkt aus dem kotverschmierten Euter heraus gemolken wurde.

Bernard fand das alles unwichtig, denn man verwende die Milch ja eh zur Käseherstellung also brauche man den ganzen Hygiene- Schnickschnack nicht.

In der Käserei herrschten die gleichen Schmutzzustände wie  überall und das überquellende Käselager war voll verdorbener Ware.

Es war der verwesende Käse, ein Weichkäse, der den penetranten Gestank verursachte, der einem das Atmen schwer machte. Als ich dann hinter der Käserei ganze Haufen von verdorbenem Käse fand, wurde mir klar, dass hier auf diesem Hof, der einst bessere Tage gekannt haben mochte,  dass da jetzt das nackte Elend und der völlige Irrsinn herrschten.  Elend und Irrsinn, denn man stellte Käse her, Tag für Tag, wie man es sich gewöhnt war, aber dann liess man ihn verfaulen und schmiss ihn schliesslich weg.

Als ich beim Frühstück Bernard zur Rede stellte, gestand er mir, dass sie seit der „Geschichte“ mit ihrem Sohn keinen Laib Käse mehr hatten verkaufen können. Von den vierzig Kühen seien noch elf geblieben und die seien so ziemlich alle alt oder krank und würden häufig verwerfen. Die Schweine seien alle auf einmal krepiert als er ihnen den verdorbenen Käse gefüttert habe. Einzig die Hühner würden den Käse vertragen aber die Eier hätten nachher  einen sonderbaren, ranzigen Eigengeschmack, den die Kunden nicht mochten. Man verspotte seine Eier als „Schafott Eier“ bis nach Limoges hinunter.

Zum Frühstück gab es Bratkartoffeln vermischt mit Büchsenfleisch dazu Spiegeleier. Es war ein vortreffliches Essen, selbst der Kaffee war echter Kaffee.

Ich holte die Kleine aus dem Bett, die schon ihre Arme nach mir ausstreckte. Sie bekam wieder Wassermilch und aufgeweichtes Brot, dann reichte ich sie der Mutter weiter und hiess sie, das Kind sauber zu waschen und zu kämmen.

Bernard beobachtete mein Tun aus den Augenwinkeln und schüttelte immer wieder den Kopf, schliesslich meinte er, ich sei ein komischer Kerl, eine völlig verrückte Figur. Fragte sich nur, auf welcher Tischseite die Verrückten sassen.

Dann fragte er mich, was wir an diesem Tag machen würden.

„Na, mein Guter, du bist der Bauer, du kommandierst  hier,“ antwortete ich, „aber wenn du schon fragst, dann finde ich, man sollte erst etwas für die Kühe tun, die krepieren sonst demnächst alle in ihrem Dreckstall. Es ist eine Schande, wie du diese armen Viecher leiden lässt.“

Er meinte, ich hätte ja schon recht, aber man sollte auch nichts übertreiben.

Ich schlug vor, die Tiere auf die Weide zu treiben den Stall auszumisten und zwar jetzt gleich und sofort.

Nun wurde er plötzlich aktiv als ob er aus einem langen Traum erwacht wäre. Wir trieben die Kühe in zwei getrennte Koppeln, die vier gesunden Tiere in die eine und die sieben kranken in die andere.

Und nun begann Bernard zu arbeiten wie eine Maschine, so etwas hatte ich noch nie gesehen. Ohne eine noch so kleine Ruhepause wuchtete er den Mist aus dem Stall, dass ich mit dem Wegführen kaum nachgekommen war.

Bis am Abend waren es wohl mehrere Tonnen, die ich auf die Felder gefahren hatte.

Schmunzelnd rieb er sich die Hände und meinte, das würde eine tolle Kartoffelernte geben nächstes Jahr, jetzt fehlte nur noch der Speck in die Bratkartoffeln.

In den nächsten Tagen hoben wir eine grosse Grube aus. Er wollte alle kranken Kühe erschiessen, denn so argumentierte er, dass kein Metzger dafür etwas geben würde und zweitens möge er den Nachbarn die Schadenfreude nicht gönnen wenn er mit seinem elenden Leichenzug zum Schlachthof fahre.

Es wurde ein grauenhaftes Massaker. Er schlachtete die Tiere in der Grube unten und ich schob mit der mechanischen Schaufel am Traktor Erde drüber.

Er erschoss die Tiere mit einem modernen amerikanischen Sturmgewehr, über dessen Herkunft er mir aber keine Auskunft geben wollte.

Den restlichen Platz in der Grube füllten wir mit dem verdorbenen Käse aus dem Keller.

Als ich fand, man hätte aus den Tieren vielleicht doch noch etwas Geld herausholen können, meinte er barsch, dass hier auf diesem Hof kein Mangel an Geld herrsche. Offensichtlich.

Die Kleine, ich nannte sie Anna, machte grosse Fortschritte. Die Milch wurde von Tag zu Tag weniger gewässert, dann gab es mal ein Eigelb drein, dann kamen die Kartoffeln und nach etwa einem Monat konnte sie fast dasselbe essen wie wir. Sie begann herumzukriechen, wurde auch geistig immer wacher und munterer und wenn sie mich kommen hörte begann sie zu rufen: „Nananaaa,“ (daher der Name Anna) und quietschte vergnügt, wenn ich sie aufhob.

Ihre Menschwerdung erfreute mich natürlich besonders, aber sie war noch gewaltig im Rückstand, war sie doch immerhin schon etwa vier Jahre alt.

Ihre Mutter schien sich nicht für sie zu interessieren. Sie machte zwar alles was ich ihr befahl, aber oft derart ungeschickt, dass manchmal die Wut in mir hochkam. Konnte sie es nicht besser oder wollte sie nicht? Warum redete sie kein Wort, weder mit uns noch mit dem Kind?

Sollte man sie vielleicht zu einem Spezialisten bringen?

Bernard winkte ab.

Man würde sie dann in einer Klappsmühle versenken und das wäre auch nicht das Richtige, denn das würde sie nicht ertragen.

Hier könne sie sich noch nützlich machen, hier kenne sie sich aus und so lange sie nicht bösartig werde, solle sie bleiben. Sie könne ja vielleicht nichts für ihren Zustand aber es mache ihn immer wieder wütend wenn er sie nur schon ansehe, Er wisse schon, das er sich beherrschen und sie nicht mehr so häufig prügeln sollte.

„Nie mehr, wäre besser,“ meinte ich.

„Na ja, das ist schnell gesagt, aber sieh sie doch an, da kocht doch einfach hie und da die Wut über.“

Er erklärte mir, dass sie  vor der Geburt der Kleinen so seltsam geworden sei, geistig abwesend wie eine Schlafwandlerin, damals als der Sohn im Kerker war. Am Tag seiner Hinrichtung kam Anna zur Welt.

Solange wollte einen Priester sehen, und der kam auch gleich angehüpft und begann von Gottes Strafe zu sprechen und dass wir alle verdammt seien und sie im Besonderen und so weiter, all dieser kirchliche Quatsch.

Das sei zu viel gewesen für die Frau .

Dann sagte Bernard mit glänzendem Gesicht;

„Solange zerkratzte ihm das Gesicht, ich versuchte ihn in der Jauche zu ertränken und prügelte ihn anschliessend in einen spitalreifen Zustand. Ich erhielt dafür vom Gericht vierzig Tage bedingt und eine Busse im Wert von drei Kühen. Aber seither schweigt meine Frau. Sie weigerte sich auch das Kind zu stillen, aber verrichtete  alle Arbeit wie gewohnt. Man sagt, damals sei ihr die Milch in den Kopf gestiegen und das hätte sie verwirrt. Aber seit jenem verfluchten Tag steht hier die Wirtschaft still.“

Wir handelten einen Arbeitsvertrag aus mit dem ich meine Papiere in Ordnung bringen konnte im Dorf, das auf der hinteren Bergseite am anderen Talhang sich ausdehnte. Es war ein schmuckes und sauberes Dorf und lebte wahrscheinlich von den Textilfabriken im Talgrund. Der Bürgermeister hiess mich freundlich willkommen in der Gemeinde und lud mich gleich zu einem Willkommenstrunk im Bistrot ein. Mit einem Glas Wein in der Hand lasse es sich besser  reden, meinte er. Dann musste ich mich noch auf der Polizeistation melden wo der neugierige Chef sich mehr für meinen Meister als für mich interessierte. So quasi als Eintrittsgeschenk stellte er mir ungefragt noch einen Jagd- und einen Waffenschein aus, denn die Jagd beginne demnächst und da wir ohnehin alle jagen würden, so oder so, habe auf diese Weise alles seine Richtigkeit. Waffenart und Nummer solle ich auf der Karte  selber eintragen.

Bernard hatte mir seine MOTO GUZZI überlassen um ins Dorf zu fahren und nun wollte ich noch eine kleine Spritztour in die Gegend machen. Am oberen Ende des Dorfes, oberhalb der Kirche stand das Villenviertel, grosse Anwesen mit Park und verschlossenen Parktoren.

Nur bei der zweitletzten Villa war das Tor geöffnet und das reizte mich nun durch den Park zu knattern, eine Runde um den Springbrunnen vor der grossen Freitreppe zu drehen und dann wieder auf die Strasse. Ich fuhr noch bis zur letzten Villa hoch und kehrte dann um.

Ich überlegte schon, ob ich noch eine Runde um den Springbrunnen drehen sollte, aber da sah ich einen jungen Mann am Tor stehen, der mir zuwinkte.

Er stellte sich vor als Armand, war der Sohn eines Fabrikherren, Medizinstudent, selber Besitzer einer MOTO GUZZI, die aber momentan nicht fahrtüchtig war, wegen eines Vergaserproblems. Er wollte wissen ob ich Mitglied des örtlichen Motorradclubs sei, aber ich sagte ihm, dass ich hier fremd sei und mich auch nicht auskenne. Nach dem Motorrad befragt, sagte ich, ich hätte es vorige Woche in Limoges gekauft und sei immer noch begeistert davon.

Der Typ war ein paar Jahre älter als ich und war mir auf Anhieb unsympathisch und er roch penetrant nach einem etwas herben Parfum, das ich nicht mochte. Parfümierte Männer sind eh nicht mein Geschmack und bei Frauen ist meine Nase sehr wählerisch. Eine Frau mit dem falschen Parfum ist wie eine Flasche Wein mit dem falschen Etikett. Ich mag sowas nicht.

Er lud mich ein ins Haus zu kommen, aber ich lehnte dankend ab, da ich noch nach Limoges zurückfahren müsse am Vormittag. Vielleicht ein anderes Mal.

Ich wollte vor allem nicht, dass er an mir den Stallgeruch wahrnahm, das war ein Parfum, das seiner Klasse wohl unwürdig war.

Bernard freute sich über meinen Jagdschein, aber als ich ihm sagte, dass ich mich in der Jagd  überhaupt nicht auskenne und auch kein Gewehr besitze, lachte er nur und sagte, dass Letzteres kein Problem sei. Wir gingen zusammen in die Heudiele. Er zog an der linken Mauer einige Heuballen heraus, löste dann ein Brett von der Wand und zog einen langen Gegenstand, in Ölpapiers gewickelt, heraus. Darin war ein nagelneues Repetiergewehr, amerikanischer Bauart und er sagte: „Da, nimm, ein Geschenk des Hauses. Eine wundervolle Waffe, absolut zielsicher. Im Haus habe ich noch das dazugehörige Zielfernrohr. Der Rehbock da oben im Wald wird sich wundern, wenn wir beide kommen.“

Da ich keine erschöpfende Antwort erwartete, fragte ich auch  nicht nach der Herkunft der Waffe.

„Hast du auch Munition dazu?“ wollte ich wissen.

„Kistenweise,“ flüsterte er und brach in ein schallendes Gelächter aus. Er war offensichtlich ein passionierter Jäger und ein Freund von Schusswaffen.

Am Ufer eines Weihers, etwa 500 Meter hinter dem Haus ballerten wir den halben Nachmittag auf improvisierte Scheiben, die Rehbock, Hirsch und Wildschwein in einem darstellten und Bernard lehrte mich, wo bei jedem Tier der tödliche Schuss angebracht werden musste.

In der folgenden Zeit planten wir  einen neuen, zeitgemässen Kuhstall und eine neue, moderne Käserei. Was das alles kosten sollte, darüber wurde nie geredet.

Irgendwie war Schwung in den Lotterbauern gekommen, er lebte wieder auf, wurde sogar gesprächig und irgendwie bekam ich das Gefühl, dass er mich so quasi als Ersatz-Sohn betrachtete. Sein Leben bekam wieder einen Sinn und einen Inhalt.

In der Haustüre erschien Anna: Als sie uns sah wollte sie den Hof überqueren, aber ihre unsicheren Schritte kamen im tiefen Dreck nicht klar und sie stürzte. Da lief Bernard zu ihr, hob sie auf und sagte zu mir: „Aber als erstes muss dieser verdammte Dreck weg und dann machen wir einen soliden Betonboden den man sauber halten kann:“

Ich war völlig perplex.

Da schien sich eine Welt zu verändern.

Kurz nach Weihnachten erhielt ich einen Brief aus Genf. Meine Freundin schrieb mir, dass ich am zweiten Weihnachtstag Vater geworden sei. Sie und unser Sohn seien wohlauf. Wir würden uns im Februar in Lyon treffen.

Dass ich jetzt Papa sein sollte brachte mich erst mal   völlig durcheinander aber man gewöhnt sich an alles.

Anna machte grosse Fortschritte in ihrer Entwicklung. In meiner Freizeit übte ich mit ihr das Sprechen und merkte dabei, dass sie musikalisch begabt war, denn wenn ich ihr ein Lied   vorsang, konnte sie die Melodie  sofort nachsingen und als ich ihr eine einfache Hirtenflöte schnitzte, spielte sie darauf bald einmal ein paar  ganz einfache Stücklein.

Das Gehen, man müsste es besser n mit „Torkeln“ bezeichnen,  bereitete ihr nach wie vor einige Schwierigkeiten und abstrakte Zusammenhänge schien sie nicht zu begreifen. Sie konnte stundenlang unter einem Baum sitzen, in die Äste schauen und dabei still vor sich hin trällern. Was mochte da in ihrem Kopf vorgehen?

Aber das Wichtigste war der Umstand, dass sie zum Sonnenschein des Hauses wurde, auch für Bernard und sogar ihre Mutter Solange bekam einen ruhigen und zufriedenen Gesichtsausdruck, wenn Anna mit strahlendem Gesicht am Tisch etwas zu erzählen versuchte. Dass sie das Down – Syndrom hatte war offensichtlich, die Behinderung liess sich nicht verbergen, aber das wollte auch niemand mehr, denn wir gewöhnten uns daran, dass unsere Anna nun mal so war,  wie sie eben war.

Sie versuchte auch sich nützlich zu machen wo sie nur konnte und wir unterstützten sie geduldig. Vor allem Bernard, diese wilde Urgewalt war manchmal sehr lieb und nachsichtig mit ihr, aber es gab auch Tage, wo er sie regelrecht verfluchte, weil sie eben ein Krüppel war, Familienschande sozusagen.

Als in Limoges grosser Markt war, fuhr ich hin um mich etwas umzuschauen, vor allem interessierte ich mich für das reichhaltige Angebot von Käse und anderen Milchprodukten, denn Bernard wollte seine Käserei wieder in Betrieb nehmen, wenn der Umbau fertig war.

Aber auf dem Heimweg hatte ich keine Käsemuster in meinem Rucksack, sondern eine kleine Handharmonika für Anna, ein Instrument das ich selber seit Kindertagen leidlich gut beherrschte.

Ich machte noch einen Zwischenhalt in der Bäckerei und dort gab es natürlich ein langes Fragen, Erzählen und Berichten.

Als ich wegfahren wollte sagte mir die Bäckerin, ich sollte doch einmal bei Rose, der Kellnerin vorbeigehen, die habe neuerdings irgend ein Problem, denn sie frage fast jeden Tag nach mir. Da ich noch einen langen Heimweg vor mir hatte, liess ich ausrichten, dass ich etwa in zwei Wochen wieder vorbei kommen werde und mir dann Zeit für sie nehmen würde.

Ich war in Eile und es begann dunkel zu werden.

Als ich spät in der Nacht auf den Hausplatz fuhr, stand Anna schon unter der Türe. Sie musste doch wissen, was ich ihr vom Markt mitgebracht hatte.

In der Küche packte ich das Instrument aus und spielte eine Tanzweise aus meiner Heimat.

Anna sass auf ihrem Stuhl mit Tränen in den Augen, sie schien von der Musik ergriffen zu sein. Solange hatte sich auch erhoben und starrte mich an. Als ich das zweite Stück spielte ging sie zu Bernard hinüber, fasste ihn an der Hand und dann tanzten die beiden einen ruhigen Walzer.

Ende Monat, es war Zahltag, sagte mir Bernard, dass er zu wenig Bargeld im Hause habe um mich zu bezahlen, ausser ich würde echte amerikanische Dollars annehmen.

Ich musterte ihn lange, dann sagte ich: „OK“, wollte aber gerne mehr erfahren über seine Beziehung mit Amerika, denn Dollars, amerikanische Gewehre, Militärstiefel und Büchsen mit Corned Beef passten irgendwie nicht in diese gottverlassene Gegend in Mittelfrankreich.

Er kratzte sich ausgiebig seinen Schädel, dann sagte er grinsend, das hätte ihm der amerikanische Präsident persönlich geschenkt.

Es war gegen Ende des Krieges gewesen und überall erhob sich die „Résistance“. Vor allem im Gebiet westlich von Lyon scharten sie sich zusammen. Sie hatten viel Mut aber wenig Waffen und noch weniger zu fressen. Also schickten die Amis nachts Flugzeuge, die Waffen, Munition, Militärjacken  und Fleischkonserven runterschmissen. Dabei war auch die eine oder andere Kiste voll Geld, ausser echten französischen Francs und falschen deutschen Markscheinen war der ganze Rest echte amerikanische Dollars.

Das einzige Problem war, dass hier keine Partisanen waren.

Die Handgranaten und Minenwerfer Granaten hatte er im kleinen See hinter dem Haus versenkt, zwei schwere Maschinengewehre, Maschinenpistolen und Gewehre lagerten hinter einer Bretterwand auf dem Heustock und die Büchsennahrung hatten sie schon weitgehend verzehrt bis auf ein paar Büchsen Corned Beef und einer Kiste voll Erdnussbutter, aber die schmeckte ihnen nicht.

Das Geld hatte er auf verschiedenen Banken deponiert bis auf ein paar Schachteln voll US – Dollars, weil er  sich nicht getraut hatte allzu viel auf einmal zu wechseln.

Dank dieser Hilfe von „oben“ hatte er all  die vergangenen bösen Zeiten finanziell überleben können. „Und jetzt wollen wir denen allen zeigen wozu wir noch fähig sind,“ sagte er mit grimmig freudigen Ton zu mir und fuhr dann fast etwas bittend fort, „falls du mir hilfst. Es soll nicht dein Schaden sein.“ Wir vereinbarten, dass ich neben meinem Lohn einen festen Anteil vom Reingewinn bekam.

Es war wirklich nach meinem Geschmack, mitzuhelfen hier etwas aufzubauen, ich konnte dabei eine Menge lernen und Erfahrungen sammeln und um ganz ehrlich zu sein, gefiel es mir hier von Tag zu Tag besser. Mit Bernard war gut auszukommen, man musste einfach darauf achten, dass er eine schwere körperliche Arbeit ausführen konnte, wenn er einen seiner vulkanischen Wutausbrüche hatte, Holz spalten, Stall ausmisten oder so etwas Ähnliches. Was mich aber am stärksten hier band, das war die behinderte Anna, die auf dem Hof ständig hinter mir her zottelte und dabei die grössten (meist unverständlichen) Geschichten erzählte oder  plötzlich, scheinbar grundlos, ihr helles Lachen erschallen liess.

Oft sass sie auf der Bank neben der Haustüre mit ihrer Handharmonika und war völlig in ihr Spiel versunken, das anfänglich lediglich darin bestand, dass sie den Balg hin und her bewegte und dazu irgendwelche Knöpfe drückte und dabei überglücklich den Tönen lauschte, die das Instrument von sich gab. Dass sie bald eine gute und geschickte Musikantin sein würde, hätte ich aber damals nicht für möglich gehalten.

Wie versprochen traf ich mich mit Rose der Kellnerin. Wir hatten ausgemacht, dass sie den Tag frei nehme, damit wir zusammen einen kleinen Ausflug machen konnten auf „meiner“ MOTO GUZZI. (Bernard wollte ein Auto kaufen sobald er den Führerschein hatte und mir dann sein Motorrad überlassen, aber leider wurden bei der Prüfung immer die falschen Fragen gestellt).

Rose war noch im Bademantel als ich bei ihr ankam. Sie hantierte in ihrer kleinen Küche und der Geruch, der herüberwehte, versprach gebratenen Schinken und Spiegeleier.

Nach dem Frühstück legte Rose eine Schuhschachtel voller Zeitungsausschnitte vor mich hin und sagte, sie hätte damals, vor etwa fünf Jahren alles gesammelt was die Zeitungen über den Mordfall berichtet hätten. Sie hatte auch eigene Notizen gemacht und etwas weiter unten fand ich die gerichtliche Vorladung für Rose zur Zeugenaussage.

Eigentlich wollte ich mit alledem nichts zu tun haben. Das Todesurteil an Bernards Sohn war vollstreckt worden und ob auf gerechte Weise oder nicht, es gab da kein Zurück mehr.

Zudem schien es mir, dass Bernard im Begriff war einen Schlussstrich zu ziehen, was sollten wir alte Wunden wieder aufreissen.

„Jetzt hör mal gut zu,“ sagte sie mahnend, „da war ein schreckliches Verbrechen geschehen, ein Mord an einer jungen Frau und die perverse Verstümmelung der Leiche. Man hat  Marcel, Bernards Sohn dafür hingerichtet, obwohl er es nicht gewesen sein konnte.

Ich bin heute noch von seiner Unschuld überzeugt und ich möchte, dass er rehabilitiert wird. Das macht ihn zwar nicht wieder lebendig, klar, aber da ist immer noch einer unterwegs, der wirkliche Täter, ein kranker Typ, der bei Gelegenheit wieder zuschlagen wird.“

Ich versprach, einen Blick in die Schachtel zu werfen und mich mit dem Fall auseinander zu setzen. Aber sie gab sich nicht so einfach zufrieden, sie beschwor mich, ihr zu helfen, denn sie sei zu wenig gebildet um das alles zu verstehen, zudem trage auch sie an diesem Urteil ein Stück Schuld.

Dann ging sie zum Wäscheschrank und zog einen dicken Umschlag aus der Schublade. Es waren Akten der Gerichtsverhandlung, Kopien, die ihr ein guter Freund hatte besorgen können. So allmählich begriff ich, dass es für Rose eine lebenswichtige Angelegenheit war und dass man ihr helfen musste, soweit man konnte.

Am Nachmittag fuhren wir nach Limoges, bummelten in der Innenstadt, tranken unsern Kaffee und kehrten dann wieder zurück.

Beim Abschied am nächsten Morgen sagte sie, dass sie so froh sei, dass ich ihr helfen wolle, es lasse ihr einfach keine Ruhe und sie werde noch verrückt dabei. Bei jedem Mann der in die Gaststube komme, sei ihr erster Gedanke immer „ob er es war?“. Sie hätte sogar lange Zeit Bernard verdächtigt, aber auch der würde so etwas nicht tun, mochte er noch so grob und bösartig sein. Der Täter musste eine kranke Nummer sein.

Mit Bernard mochte ich nicht über die Bluttat reden, ich wollte nicht unnötig alte Wunden aufreissen vor allem weil ich das Gefühl hatte, er sei im Moment in einem Heilungsprozess, der ihm helfe das Unglück, das seine Familie betroffen hatte zu vergessen.

Mit einem vielsagenden Grinsen im Gesicht wollte er wissen, wie es gewesen sei mit Rose.

Eine feine Frau, meinte er, ehrlich und sauber, keine billige Nutte aber vielleicht doch ein bisschen alt für mich. Leider hätte er keine guten Karten bei ihr, sie hasse ihn scheinbar von Herzen, aber das könne vorkommen, Frauen seien manchmal so. Er hätte sie nie sexuell begehrt aber er hätte gern einmal mit ihr gesprochen, denn … na ja … sie wisse etwas über die verfluchte Geschichte … nun, vielleicht würde ich mal was erfahren … denn Weiber könnten nun mal nicht schweigen …

…“ausser deiner Frau Solange,“ entfuhr es mir.

„Nun ja,“ meinte er verlegen, das sei so eine Sache, er hätte immer geglaubt sie wolle nicht mehr reden, aber allmählich scheine es ihm, dass sie nicht mehr könne. Aber man gewöhne sich mit der Zeit daran und habe so eher seine Ruhe,

Die folgenden Abende las ich mich durch all die vielen Papiere durch, die mir Rose gegeben hatte und bekam eine Ahnung von der Mordgeschichte.

Marcel war mit zwei Kollegen auf einer Ferientour südlich von Bordeaux unterwegs gewesen. Jeder fuhr eine MOTO GUZZI, damals „die“ Kultmaschine. Auf einem Campingplatz lernten sie drei Engländerinnen kennen. Die eine der Damen gab Marcel im Geheimen zu verstehen, dass sie ihn nachts in ihrem Zelt erwarte. Als er gegen zwölf Uhr in ihr Zelt kriechen wollte fand er sie tot, mit durchschnittener Kehle. Verwirrt und erschreckt floh er und fuhr auf seinem Motorrad nach Hause. Nach Zeugenaussagen sei er aber schon eine Stunde vorher mit seiner MOTO GUZZI angefahren und ins Zelt der Engländerin gekrochen, dann aber, etwa zehn Minuten später sei er wieder weggefahren, um dann, eben gegen Zwölf, wiederzukommen.

Die beiden Engländerinnen gaben zu Protokoll, dass sie mit den drei Burschen am Abend   auf der grossen Düne herumgealbert hätten, sich aber etwa um zehn Uhr verabschiedet, weil sie so müde gewesen seien, die dritte hätte dabei Marcel etwas ins Ohr geflüstert und sei dann auch in ihr eigenes Zelt.

Rose hatte angegeben, dass Marcel bei ihr etwa um sechs Uhr morgens angekommen sei, total verstört, mit Blut an den Händen. Seine Hosen seien in Kniehöhe mit vertrocknetem Blut durchtränkt gewesen. Als sie von ihm wissen wollte, was geschehen sei, hätte er zu weinen begonnen und gestammelt: „Ich war das nicht, ich war das nicht „ …

Schliesslich sei er auf sie losgegangen und hätte sie geschlagen und sei dann plötzlich aus dem Haus gerannt.

Drei Tage später, als alle Zeitungen des ganzen Landes von der Bluttat berichteten, hatte er sich der Polizei gestellt, in Colmar im Elsass.

Im dicken Umschlag mit den Gerichtsakten befand sich ein Foto vom Opfer. Der Hals war von vorne her durchschnitten, dann wurden je drei Stiche in die Brüste ausgeführt und schliesslich die Genitalgegend und der Unterbauch wild zerstochen. Geschlechtsverkehr hatte nicht  stattgefunden. Die Mordwaffe, ein gewöhnliches Klappmesser wie es alle hier in den Taschen tragen.

Für den Staatsanwalt war der Fall klar. Marcel war der Mörder und gehörte auf die Guillotine.

Ein einziges Gutachten, das eines Psychiaters, zweifelte an seiner Schuld. Marcel möge gewalttätig sein, aber dieser Mord sei ein Ritualmord, der einem kranken Gehirn entsprungen sei, sowas hätte Marcel niemals tun können.

Die meisten Zeugenaussagen liessen sich gegen ihn verwenden, sogar der Auftritt seines Vaters, der einen Teil des Mobiliars im Gerichtsaal zertrümmerte und anschliessend drei Polizisten, die ihn packen wollten, niederschlug um dann unangefochten das Gericht zu verlassen. Er hat weder die über ihn verhängte Strafe je abgesessen noch die zusätzliche Busse je bezahlt.

An dieser Stelle musste ich schmunzeln, ich konnte mir die Szene lebhaft vorstellen.

Da bemerkte ich, dass Anna mir zu Füssen lag, im Schlafe weinend.

Auch mir war eigentlich zum Heulen.

Ich brachte die Kleine zu Bett und ging dann hinaus in die kühle Nacht.

Am Himmel zog Orion auf, der Jäger, der die Jagdsaison ankündigt. Die Jagd, ja man musste den richtigen Täter jagen an dessen Stelle Marcel enthauptet worden war.

Da war ein krankes Tier, ein kranker Mensch im Wald, den man ausmerzen musste bevor er wieder zuschlagen konnte.

Das Einrichten der Käserei überliess Bernard weitgehend mir,, denn ich hatte ihn endlich überzeugen können, dass er die Herstellung von Frisch-  und Weichkäse aufgebe, denn wir waren nicht in der Lage den raschen und gleichmässigen Vertrieb und Verkauf zu garantieren und liefen ständig in Gefahr, dass uns der Käse verderbe. Er gestand mir, dass er nicht viel verstehe von Käse, das hätte Solange allein gemacht.

Ich schlug ihm vor, einen Käse herzustellen, der etwas Neues sei und mit dem wir Erfolg haben könnten. Wir würden ihn „la vache verte“ die grüne Kuh, nennen.

Er war einverstanden.

Wir stellten nun einen Käse in der Art des Appenzellers her, dessen Herstellung mir bekannt war und aus der Schotte extrahierten wir Kochbutter. Und es wurde wirklich ein grosser Erfolg daraus, wir lieferten unsere Produkte in die hintersten Winkel des „Fünfecks“ (Frankreich). In der Nachbarschaft konnten wir anfänglich kein Gramm unserer Spezialität verkaufen, denn wir galten immer noch als Aussätzige.

Da mich diese Arbeiten voll beanspruchten, hatte ich keine Zeit um Detektiv zu spielen und meine karge Freizeit gehörte weitgehend der kleinen Anna.

Ihre Mutter, Solange, war eine grosse Hilfe in der Käserei. Sie verrichtete alle Arbeiten völlig autonom, aber stumm. Sie war der gute Geist des Betriebes. Um den reibungslosen Ablauf der Arbeit zu garantieren entwickelten wir eine Gebärdensprache, die uns aber  mehr und mehr auch für die