Marty Fridz

Vier
Adventsgeschichten

Weihnachtliche Episoden aus dem
(vielleicht) wahren Leben

Imprint

Vier Adventsgeschichten
Marty Fridz
Copyright: © 2017 Marty Fridz
Lektorat: Erik Kinting | www.buchlektorat.net

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Die Tage vor Weihnachten

1

Warum müssen unsere türkischstämmigen Mitbewohner immer lautstark hupend im Schneckentempo durch die Hauptstraßen der Stadt fahren, wenn sie sich entschlossen haben, den Bund fürs Leben einzugehen? Wollen sie jedem vermeintlichen Konkurrenten ein für alle Mal klarmachen, dass jeglicher Versuch, mit der Braut oder dem Bräutigam anzubändeln, spätestens ab jetzt völlig nutzlos ist? Werden die bösen Geister, Neider und Gegner dieser Beziehung durch den Höllenlärm, den die Fanfaren verursachen, tatsächlich verscheucht? Es betätigt ja nicht nur das Brautpaar die Hupe in der, oft genau für diesen Anlass angemieteten, Ein- bis Zwei-Sterne-Luxusdroschke. Nein, auch sämtliche Familienmitglieder nebst Anhang und Freunden, die brav in der Kolonne hinter dem Pärchen hergondeln, beteiligen sich lautstark am Verscheuchen der bösen Geister.

Ich persönlich finde das ja eigentlich ganz niedlich, schließlich ist es für die Betroffenen ein besonderes Ereignis, egal ob es das erste Mal ist oder nicht. Wenn sie bloß nicht immer meine wichtigsten Verkehrsverbindungen durch derartige Veranstaltungen lahmlegen würden!

Ich erinnere mich noch sehr genau an eine Situation, in der ich es wieder einmal sehr eilig hatte. Es lag selbstverständlich nicht an mir, dass ich so spät dran war. Es gab Gründe, die hier nichts zur Sache tun. Jedenfalls fuhr ich in meinem sternbehafteten Auto hinter einem extrem aufgemotzten 3er-BMW her. An dessen Fahrerseite baumelte außen ein stark behaarter Arm mit goldener Uhr am Handgelenk herunter. Die Aufmachung suggerierte mir, dass es sich hierbei mit Sicherheit um einen dieser reifenquietschenden Ampelstarter handeln musste, welche natürlich die nur für Busse und Taxifahrer freigegebenen Fahrspuren nutzten. Aufgrund meiner Terminprobleme käme mir das diesmal sehr entgegen, wäre doch dann die Spur vor mir frei. Der Besitzer des stark behaarten Armes machte allerdings keinerlei Anstalten, sich seinem Image gemäß zu verhalten und auf die Busspur zu wechseln. Ich wurde nun doch etwas nervös.Auf nichts kann man sich heutzutage mehr verlassen.

Vielleicht tat ich ihm aber auch unrecht. Er hatte möglicherweise nur Schwierigkeiten, an dem vor ihm fahrenden Pkw vorbeizukommen. Ein Indiz dafür mochte sein, dass er ständig hupte. Während wir uns einer grünen Ampel näherten, die ich unbedingt noch erwischen wollte, drückte auch ich auf die Hupe. Mein Vordermann unternahm jedoch keinerlei Anstrengungen, das Tempo zu erhöhen. Vielmehr lächelte er freundlich in seinen Rückspiegel und besaß außerdem die Unverfrorenheit mir mit der rechten Hand, die ja wohl eigentlich gefälligst an das Lenkrad gehört, zuzuwinken.

Ich gebe hier gerne zu, dass ich anfing, mich ein ganz klein wenig zu ärgern. Na gut: Ich wurde stocksauer! So etwas musste ich mir nicht bieten lassen! Wenn derartige Herrschaften so viel Zeit haben … Ich jedenfalls muss arbeiten. Ich habe Verantwortungsbewusstsein. Ich kann es mir nicht erlauben, entspannt und lässig über den Ku‘damm zu tuckern und den lieben Gott einen guten Mann sein zu lassen. Wer weiß, wie dieser Typ vor mir sein Geld verdient? Sicherlich nicht mit ehrlicher Arbeit! Wie hätte er sonst so viel Zeit sich tagsüber in der von ihm gewählten Art und Weise über eine der bekanntesten Berliner Einkaufsmeilen zu bewegen?

Ich konnte nicht anders, als meinen Frust über diese Situation durch ständiges Hupen zum Ausdruck zu bringen. Ich wollte die vor mir herkriechende Schnecke einfach nur verjagen, sie wegpusten. Was mich während dieser ganzen Aktion zusätzlich in Rage versetzte war, dass selbst die Passanten auf der Straße sich nicht sonderlich an meinen lautstarken Verzweiflungstaten störten, sondern mir freundlich lächelnd zuwinkten.

Das war zuviel. Schwitzend und mit erhöhtem Puls scherte ich nach rechts aus. Wollen wir doch mal sehen, was auf so einer Straße wie dem Kurfürstendamm geht und was nicht. Gott sei Dank gab es ja noch die Busspur. Die war grad frei, was mir sehr gelegen kam.

Die Ampel sprang auf Rot und ich musste meinen angesetzten Überholversuch durch heftiges Bremsen abbrechen, was ein ohrenbetäubendes Quietschen der Reifen verursachte. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie einige Passanten zusammenzuckten. Aha, geht doch! Haben wir jetzt endlich mal begriffen, was Lärm ist?

Ich atmete schwer, als ich an der Ampel direkt neben dem 3er-BMW stand. Unmerklich schielte ich zu ihm rüber. Aus dessen rechten Seitenfenster hing ebenfalls ein stark behaarter Arm mit einem dicken silbernen Armband am Handgelenk. Die Finger spielten mit einer Gebetskette.

Rot … Gelb … jetzt galt es! Die Signalanlage sprang auf Grün. Ein kurzer Verkuppler, heftiger Satz nach vorne, kurzes Eintauchen in die Vorderachse … mein Oberkörper wippte ruckartig in Richtung Lenkrad. Erneutes Kuppeln, Vollgas. Der Wagen schoß nach vorne, mein Oberkörper schoß nach hinten. Die Reifen quietschten bestialisch. Die Passanten an der Fußgängerampel sprangen erschrocken zurück und zeigten mir einen Vogel. »Vollidiot!«, hörte ich jemanden schreien. Ich vermutete, dass damit nur der BMW-Fahrer gemeint sein konnte, der mich überhaupt erst zu dieser Aktion genötigt hatte.

Ich jagte die Busspur entlang, auf der Suche nach einer geeigneten Lücke, in die ich mich wieder in die zugelassene Verkehrsspur einordnen könnte. Natürlich waren alle Autofahrer, die ich nun überholte, richtig sauer auf mich. Anders konnte ich mir deren ständiges Hupen nicht erklären.

Ich näherte mich einem weißen Mercedes der S-Klasse. Als ich mich auf dessen Augenhöhe befand, sah ich kurz hinüber. Auf dem Rücksitz saß ein unglaublich hübsches Mädchen. Der Kleidung nach zu urteilen, war sie wohl zu einer Hochzeit unterwegs. Obwohl sie es sicherlich auch eilig hatten, das entnahm ich dem dauernden Gehupe des Chauffeurs, lächelte sie zu mir herüber. Mir wurde ganz warm ums Herz.

Siedend heiß wurde mir, als ich das plötzlich vor mir auf der Busspur stehende Taxi sah. Mit kreischenden Bremsen kam ich gerade noch hinter der Droschke zum Stehen. Der Passant, welcher in diesem Moment in das Taxi steigen wollte, sah mich mit entsetzten Augen an und bedeutete mir mit wischenden Handbewegungen vor der Stirn, dass ich offenbar nicht alle Tassen im Schrank hätte.

Ich versuchte, mich wieder in die für Normalsterbliche zugelassene Fahrspur einzuordnen, die hupende Schlange auf dieser nahm aber irgendwie kein Ende. Nach geraumer Zeit sah ich dann endlich, wie jemand die Lichthupe betätigte, um mir die Möglichkeit zu eröffnen, mich in die Spur einzureihen.

Überglücklich, dass ich endlich weiterfahren konnte, bedankte ich mich wohlerzogen winkend bei meinem Gönner. Im Rückspiegel sah ich dann, wie zwei behaarte Arme aus einem hupenden 3er-BMW fröhlich zurückwinkten.

Ich hupte freundlich zurück.

2

Das überschwängliche Hupen auf der Rheinstraße reißt mich aus meinen nostalgischen Erinnerungen. Diese türkischen Hochzeitskolonnen werden auch immer länger. Irgendetwas klingt heute jedoch anders, als sonst, bei derartigen Veranstaltungen: Es ist ein brummender Grundton, der den Fanfarenklang untermalt.

Ich konzentriere mich auf das Geräusch. Plötzlich durchzuckt mich die Erkenntnis: Der Ton ist mir, als Fahrer eines Motorrades aus dem berühmten Werk in Minnesota, selbstverständlich vertraut – es ist der typische Sound einer Harley Davidson. In diesem Fall allerdings nicht nur eines, sondern vieler Motorräder des hier in Rede stehenden Herstellers. Ich stelle den selbstgezauberten Latte macchiato mit ordentlich Milchschaum auf dem Küchentisch ab und stürme auf die, meiner Meinung nach, einsturzgefährdete Loggia meiner derzeitigen Behausung im dritten Obergeschoss eines Altbaus. Unten fahren hunderte weihnachtlich geschmückte Motorräder im Konvoi an mir vorbei. Es sind nicht alles amerikanische Modelle, es gibt auch deutsche, italienische und japanische. Die Fahrer haben sich größtenteils als Weihnachtsmänner verkleidet. Ihre Motorräder sind mit blinkenden Lichterketten und Christbaumkugeln aufgebrezelt. Einige haben kleine leuchtende Tannenbäumchen auf den Sozius geschnallt. Das gab sicher Ärger mit der Stammbesetzung, die sich jetzt wohl grollend ins heimische Wohnzimmer zurückziehen musste, weil Herr Göttergatte unbedingt seinen Weihnachtsbaum spazierenfahren wollte. Die Passanten bleiben stehen. Viele winken der fröhlich hupenden Kolonne zu.

Und jetzt fällt es auch mir wieder ein: Am 24.12. ist Heiligabend, am 25.12. ist Weihnachten und das ist in genau zehn Tagen! Heiliger Strohsack, wie die Zeit vergeht.

Am Schluss des vorweihnachtlichen Motorradkorsos kommt dann noch ein Truck vorbei, auf dem eine Amateurblaskapelle aufklärend Alle Jahre wieder zum Besten gibt. Wer es bis dahin nicht begriffen hat, ist nun vollends informiert – vorausgesetzt, er kennt das Lied.

Das bunt blinkende Spektakel hat sich knatternd und hupend in Richtung Rathaus Friedenau verzogen und mir bleiben ein paar Minuten, um die Erkenntnisse aus dem gerade Erlebten zu ordnen.

Weihnachten … Das ist immer etwas ganz Besonderes: Winterzeit, Schnee, kalte Luft … Die unglaubliche Ruhe, die in dieser Zeit herrscht. Die Menschen sind gut gelaunt und freuen sich auf ein besinnliches Beisammensein mit ihren Lieben. Die wunderbaren Weihnachtslieder, die uns allerorts begleiten, stimmen uns auf das ein, was da kommt. Herrlich!

Ich weiß nicht, wie lange ich so gedankenversunken und blöde vor mich hinlächelnd auf der Loggia gestanden habe. Auf jeden Fall klärt sich mein Geist langsam wieder auf und ich stelle fest, dass von all den schönen verträumten Gedanken recht wenige übrig geblieben sind. Eigentlich ist eher gar nichts davon in meiner jetzigen Realität erkennbar. Es nieselt vor sich hin, die Temperatur pendelt zwischen ein bisschen kalt und eher zu warm für einen vernünftigen Schneefall. Unten auf der Straße hasten die Menschen in Richtung Schlossstraße, einer der Einkaufsmeilen in Berlin, und – wie sollte es anders sein? – die Autos hupen im Stau. Ich kann keinen Passanten ausmachen, der den hupenden Autofahrern freundlich zuwinkt.

Eben noch fasziniert von der bunten knatternden Horde, die mich gedanklich in die Vorweihnachtszeit gezogen hat, bin ich plötzlich ernüchtert. Muss ich nicht noch irgendwas vorbereiten oder besorgen? Hastig verlasse ich die Loggia. Ich erwarte ohnehin jeden Moment, dass sich dieses Bauteil vom Rest des Gebäudes löst und mit lautem Getöse auf den Bürgersteig donnert. Das würde so gar nicht zu den heiligen Klängen der Weihnachtslieder passen. Andererseits hätte ich mit meiner Weissagung recht behalten, schließlich gibt es hierzu eine Menge Schriftverkehr mit der zuständigen Hausverwaltung. Aber das tut hier nichts zur Sache.

Lange vor der Anmietung dieser Wohnung, hatten sich die Bewohner des Dachgeschosses über mir überlegt, dass Dachterrassen einen Sinn haben. Dummerweise sind solche Dinger nie ganz dicht. Gemeint sind hier die Terrassen, nicht die Eigentümer. Also läuft irgendwann mal Wasser durch die Altbaudecke, was sich zum Beispiel an der hiesigen Wohnzimmerdecke, auf einer Fläche von rund acht Quadratmetern sehr schön braun abzeichnet. Die Fenster zur Loggia vergammeln langsam durch die eingedrungene Feuchtigkeit, sodass sie sich nicht mehr richtig schließen lassen. Wenn das gestern passiert wäre, hätte ich keine große Last damit, es ist aber schon vor drei Monaten geschehen und eine Beseitigung des sogenannten Mangels scheint nicht in Sicht.

Nicht so schlimm. Wir haben bald Weihnachten. Da ist man nett und freundlich zueinander. Also ich bin es!

Inspiriert durch die motorisierten Weihnachtsmänner schalte ich die Lichterkette ein, die ich um die Balkontür herum befestigt habe. Eigentlich ist das eine stimmungsvoll, anheimelnde Lichtstimmung. In diesem Fall wird jedoch auch zusätzlich der gesamte Wasserschaden beleuchtet. Ich finde das im Moment nicht so festlich und ziehe den Stecker wieder aus der, vor einer Woche erst neu erworbenen, Dreifachsteckdose. Ohne Schadensbeleuchtung ist der weihnachtliche Stimmungseffekt zwar nicht mehr da, aber zumindest wird man nicht stets an den handwerklichen Dilettantismus erinnert.

Ich empfehle mir, mal langsam unter die Dusche zu gehen, um mir den Schlaf aus den Augen zu spülen. Im Anschluss daran werde ich, wenigstens nehme ich es mir strikt zu fast hundert Prozent vor, die nahegelegenen Einkaufszentren besuchen. Vielleicht werde ich durch die dortigen Schaufensterauslagen zum Kauf diverser, noch nicht vorhandener Weihnachtsgeschenke inspiriert.

Meine Stimmung steigt zunehmend. Ich habe mich für heute strukturiert. Ich weiß genau, was ich tun werde. Oft fällt mir das an den Wochenenden, an denen ich mich mal in Berlin befinde, schwer. Da ich mich wochentags beruflich bedingt zum Teil in Stuttgart aufhalte, sammle ich dort im Geiste sämtliche wichtigen Themen, die ich in der Hauptstadt erledigen muss. Beim Gitarreklimpern oder Comiczeichnen kann ich am besten entspannen und mir dabei die kompakte Struktur, der noch auszuführenden Leistungen des Wochenendes, am leichtesten aufbauen. Allerdings stelle ich irgendwann fest, dass meine Fingerkuppen durch das Gitarrespielen sehr stark schmerzen. Das ist kein Wunder, denn meist spiele ich stundenlang. Es lohnt sich dann einfach nicht mehr, irgendetwas anderes anzufangen. Und schließlich ist der Sonntag auch noch ein Tag. Hoffentlich hat wenigstens der Supermarkt von gegenüber auf, damit ich mir was Vernünftiges zum Abendbrot holen kann – und wenn‘s nur der Weißwein ist.

Frisch geduscht, unter Beobachtung des schönen roten Weihnachtssterns, der sein Dasein auf der gefliesten Fensterbank fristet, fühlt man sich gleich wie neu geboren und will den Tatendrang ausleben. Weihnachten … das ist herrlich. Die Möglichkeiten der Zeitmessung zeigen mir Daten zwischen 10:28 Uhr und 10:45 Uhr. Ich verstehe nicht, wie iPhone, iPad, MacBook und Ice-Watch so unterschiedliche Arten der Zeitwiedergabe haben können – ist doch alles elektronisch im Jahre 2013.

Ich vertraue der Aussage meines iPads und habe somit 17 Minuten gewonnen. Komischerweise verplempere ich derartige Gewinne immer mit dauernden Überlegungen, was ich mit der gewonnenen Zeit anfangen soll und eh ich michs versehe, ist schon wieder Weihnachten. Es ist wirklich merkwürdig: Anstatt beruhigt zu sein, dass ich noch so viel Zeit habe, werde ich nervös, weil ich noch so viel Zeit habe.

Ich nutze den zeitlichen Vorsprung erst mal, um mich in Ruhe einzucremen. Ich kann mir ja Zeit lassen und die Minuten des Eincremens dahingehend verschwenden, mir Gedanken darüber zu machen, wo ich bei der geplanten Struktur beginne.

So richtig genau kenne ich meinen Tagesstart nicht, als ich die Cremetube wieder schließe. In solchen Momenten ist es sinnvoll, ruhig zu bleiben, oder besser gesagt: zu werden. Ich schaffe es grade noch, mich teilweise anzuziehen, wobei Socken in dieser Phase nicht zwingend notwendig sind. Ich gehe ins Wohnzimmer und nehme das Beruhigungsmittel von der Wand. Nur mal ganz kurz ein paar Takte klimpern und dann geht‘s raus in den Weihnachtstrubel. Ich freue mich drauf.

Wie wird eigentlich Last Christmas auf der Gitarre gespielt? Gott sei Dank gibt es Internet. Google, google, google … da ist es. Die Griffstruktur ist nicht sehr einfach, das braucht Zeit. Irgendwie passt meine Stimme grad nicht so richtig zur Klangstruktur des Zupfinstrumentes. Da läuft doch was schief! Oder besser gesagt: Es klingt schief!

Nach einigen gruseligen Fehlversuchen stelle ich fest, dass die Gitarre verstimmt ist. Da das iPad über eine elektronische Stimmgabel verfügt, lässt sich das Problem flott und simpel lösen. Kurze Kontrolle über die Flageolett-Töne und schon klingt alles wieder harmonisch. Ich freue mich über das Ergebnis und zünde zwei Kerzen an. Nur ein paar Akkorde noch und dann werde ich rausgehen, ins Weihnachtsgetümmel.

Es ist schon erstaunlich, wie unglaublich schnell es in der Winterzeit dunkel wird. Mir fallen Dinge ein, wie kürzester Tag, längste Nacht … Also draußen ist es auf jeden Fall ziemlich dunkel. Das ist eigentlich merkwürdig. Ich sitze doch noch gar nicht so lange am Küchentisch. Ein rascher Blick auf die Digitalanzeige des iPhones klärt mich jedoch dahingehend auf, dass es doch irgendwie wieder heimlich 17:03 Uhr geworden ist. Donnerwetter. Kein Wunder, dass meine Füße so kalt sind.

Jetzt aber los, das wird sonst nichts mit dem Weihnachtsbummel, wobei das ja nun wohl eher ein Weihnachtssprint werden wird.

Ich hänge die Klampfe an den Nagel, ziehe mir in Windeseile die fehlenden Kleidungsstücke an, puste die Kerzen aus und geh zur Wohnungstür. Als ich davor stehe, weiß ich wieder mal nicht, ob es sich überhaupt lohnt, sich jetzt noch zwischen die hektischen Massen zu werfen. Morgen wäre ja auch noch ein Tag. Es ist dann zwar Sonntag, aber vor Weihnachten sind die Adventssonntage immer verkaufsoffen. Ich schiele zur Gitarre, kann mich jedoch von dem Gedanken losreißen und öffne beherzt die Wohnungstür.

Nachdem ich die Tür von außen abgeschlossen habe, gibt es kein Zurück mehr.

3

Ich überquere die Rheinstraße. Vor dem Supermarkt begrüßt mich ein Mädchen. Es hält mir eine Zeitschrift entgegen, die in einer Plastikhülle steckt. MOTZ steht auf der Titelseite, eine der bekanntesten Obdachlosenzeitschriften in Berlin. Diese Zeitungen werden von den Obdachlosen verkauft. Damit verdienen sie sich ein bisschen Geld, nehmen aber auch gerne ein paar Cent als Spende an. Oft wird man in der U-Bahn angesprochen. Die Zeitschrift kaufe ich selten, ich gebe den Verkäufern jedoch oft einen Euro.

Dieses Mädchen, das mir die Zeitung anbietet, ist sicherlich keine Obdachlose. Sie ist eher das, was man allgemein als Zigeuner bezeichnet. Sie wünscht mir einen guten Tag und lächelt etwas aufdringlich. Ich habe sie schon des Öfteren hier gesehen. Sie spricht kein Deutsch. Als ich ihr vor Kurzem eine Zeitschrift abkaufen wollte und ihr zwei Euro gab, bekam ich das hochgehaltene Heft nicht. – Sie hatte gar keine Zeitungen zum Verkauf, sondern hatte wohl mal in der Bahn beobachtet, wie Obdachlose damit Geld verdienten, dass sie die MOTZ hochhielten. Sie vermutete sicherlich mangels Sprachkenntnis, dass auf der Zeitung stehen würde Jib mir mal‘n Euro sonst kipp ick hier um! oder so ähnlich. Meine Belehrungen nahm sie stumm lächelnd zur Kenntnis, verstanden hat sie aber offenbar nichts.

Ich lasse sie stehen und lenke meine nunmehr schnellen Schritte in Richtung Schlossstraße. Diese Einkaufsmeile, gespickt mit Tausenden von Quadratmetern Verkaufsfläche, beginnt an einer großen Kreuzung, an der sich zwei U-Bahnausgänge befinden. Wenn man es schafft, die Kreuzung fußläufig ohne ständiges Anrempeln anderer Passanten zu überqueren, steht man vor dem Eingang eines riesigen modernen Einkaufszentrums. Hier sind zur Weihnachtszeit zusätzlich jede Menge Holzbuden aufgestellt, an denen man Rostbratwürste, Glühwein, Kuchen, Mützen oder Holzpuppen und dergleichen erwerben kann. Also alles, was man eigentlich nicht wirklich zwingend benötigt. Aber es macht Spaß, es zur Weihnachtszeit mal so richtig krachen zu lassen. Eine Thüringer Rostbratwurst mit Glühwein und Holzpuppe, mit ‘ner neuen doofen Mütze auf‘m Kopp – das hat man doch nicht alle Tage.

Ich erreiche die andere Straßenseite ohne größere Blessuren. Kaum dort angekommen, sehe ich einen Menschen, der versucht, unter einem Teppich hervorzukriechen. Wer damit nicht rechnet, ist erst mal verwirrt, so jedenfalls geht es mir. Als meine Neugierde mich zwingt, etwas näher heranzutreten, erkenne ich einen als Indianer verkleideten Typen, der in gebückter Haltung zwischen der sich vorbeischiebenden Weihnachtsbummelmenschenmenge hin und her rennt. Dabei stampft er kräftig mit den Füssen auf. An den Fußgelenken trägt er breite Ledermanschetten, an denen viele kleine Schellen hängen. Das macht jede Menge Rhythmus und es gibt einige Passanten, denen das offenbar ziemlich gut gefällt. Jetzt erst höre ich die sich von links heranschwingenden Töne einer Panflöte. Der Nutzer dieses Instruments trägt ebenfalls einen Teppich über der Schulter. Mittlerweile stufe ich die Tracht in die Anden-Region ein und nenne sie im Geiste Poncho. Ich gebe gerne zu, dass die Musik fesselnd ist. Ich ertappe mich dabei, dass ich fast schon rhythmisch mit den Tönen mitschwinge. Ein paar Passanten werfen im Vorbeigehen Münzen in die Schale, die vor einem Lautsprecher steht. Es ist für mich verwunderlich, weil sie ja nicht mal wenigstens kurz stehengeblieben sind, um der Darbietung zu lauschen – offenbar haben viele Menschen in der Vorweihnachtszeit ein großes Herz.

Die Musik ist in der Tat schön, sie hat nur so gar nichts mit Weihnachten zu tun.

Die Tausenden von Lichtern rings um mich herum schon eher. Man hat sich wieder echt Mühe gegeben, den Kunden eine festliche Stimmung zu verschaffen. Dafür muss es aber auch in den Kassen klingeln. Die vollgepackten Tüten Hunderter vorbeihetzender Kunden sind zumindest ein Indiz dafür, dass eben dieses Klingeln in den meisten Läden sehr oft zu hören ist. Ich möchte nicht wissen, wie viel unnützer Kram da in den vollgepfropften Tüten steckt. Nach Sylvester boomt dann wieder ebay. Na ja, so hat jeder was davon.

Als ich die kleine Nebenstraße zum Vorplatz des Forum Steglitz, einer weiteren Einkaufsbude, überquere, höre ich schon wieder dieses nervige Gehupe. Doch halt: Es ist keine wirkliche Hupe – zwei junge Männer spielen Trompete. Das, was sich da aus den goldblinkenden gebogenen Musikinstrumenten den Weg an die Ohren bahnt, sollen wahrscheinlich Weihnachtslieder sein. Ich muss allerdings gestehen, dass ich diese Version von Es ist ein Ros‘ entsprungen noch nie gehört habe. Es ist entweder eine ultraneue und sehr moderne Interpretation des Songs oder die Typen spielen einfach nur grottenschlecht. In meinem Kopf manifestiert sich der zweite Gedanke. Trotzdem – man mag es nicht für möglich halten – befinden sich einige Geldstücke in dem offenen Trompetenkoffer.

Ich drängle mich weiter durch das Gewühle, um dem Trompetenlärm zu entkommen. Gerade als ich glaube, dass zumindest die Lautstärke nachlässt, geht das Getröte an der nächsten Ecke wieder los. Wieso müssen sich unbedingt auch hier, nur ungefähr 30 Meter weiter, noch mal zwei Laienmusiker hinstellen und die Menschheit mit ihren ungekonnten Versuchen, Musik zu erzeugen ärgern? Ein Blick in den Instrumentenkoffer zeigt mir auch hier wieder, dass es entweder eine hohe Anzahl an anonymen Taubstummen gibt oder der Mitleidsfaktor in dieser Jahreszeit enorm hoch ist.

Ich möchte mir das Ergebnis meiner Überlegungen ersparen und quetsche mich weiter in die Menschenmassen, die mich ein Stück mitschleppen – glücklicherweise wenigstens in meine Richtung.

Die nächste Straße wird überquert. Hier befindet sich der denkmalgeschützte Titania Palast, ein im Stile der neuen Sachlichkeit erbautes ehemaliges Kino. Nach der Restaurierung befinden sich jetzt allerdings – wie sollte es an einem solchen Standort anders sein – jede Menge Verkaufseinrichtungen darin.

In diesem Abschnitt des Straßenzuges wird der Bewegungsradius für die Fußgänger durch eine straßenbegleitende Baumreihe eingeengt. Nun kommt noch erschwerend hinzu, dass auch hier die wichtigen kleinen Holzbuden stehen, an denen man Currywürste, Trockenobst oder Mützen käuflich erwerben kann.

Mein Blick fällt auf einen alten Mann, der auf einer Decke auf dem Gehweg an der Wand des Titania Palastes sitzt. Da ich es mir leider nie erspare, zu allem immer einen Witz zu machen oder mir zumindest einen zu denken, sehe ich vor meinem geistigen Auge schon wieder einen Menschen, der versucht, unter einer Decke hervorzukriechen, diesmal allerdings ohne Panflötenbegleitung. Ich beschimpfe mich innerlich selbst, denn hierbei handelt es sich um einen Obdachlosen, der dort bettelt. Ein kleiner Hund liegt neben ihm. Der hat seinen Kopf auf den Schoß des Alten gelegt und blinzelt ihn an. Sein Herrchen krault ihm den Kopf und somit scheint die Hundewelt in Ordnung. Ich bleibe an der Hauswand stehen und beobachte die beiden. Der Mann hat dichtes weißes Haar. Sein Gesicht ist gerötet. Er hat einen dicken Mantel an und trägt verschlissene knöchelhohe Stiefel. An den Händen kann ich fingerlose Handschuhe erkennen.

Die vorbeigehenden Menschen vermeiden es, in seine Richtung zu schauen. Er schaut traurig auf den Boden. Jetzt stützt er sich leicht auf und dreht sich in meine Richtung. Unsere Blicke treffen sich. Ein mit Falten übersätes Gesicht lächelt mir sanft entgegen. Ich fühle mich ertappt, lächle zurück, gebe mir einen Ruck und schlendere weiter. Im Vorbeigehen schaue ich in den Plastikbecher, der vor dem Bettler steht; der Becher ist leer. Ich kann es nicht fassen. Hier sitzt ein Mensch, der wahrscheinlich kein Instrument beherrscht, der keine dummen Zaubertricks vorführen kann, der aber offensichtlich auf kleine Spenden angewiesen ist und niemand zeigt auch nur ansatzweise Interesse für ihn. Ich krame in meiner Jackentasche und nehme das gesamte darin befindliche Kleingeld heraus. Ohne mir den Gesamtbetrag näher anzusehen, werfe ich das Geld in den Pappbecher.

Bei dem Geräusch, das diese Aktion macht, zuckt der kleine Hund zusammen und schaut mich erschrocken an. Der alte Mann nickt mir kurz lächelnd zu und schaut dann wieder auf den Boden. Dabei krault er den Kopf seines Hundes, um ihn zu beruhigen. Der nimmt die Prozedur dankend an.

Ich bin nachdenklich, während ich mir den Weg durch die Massen bahne. Ich weiß, dass es eine Menge Leute gibt, die vielleicht wirklich zu faul oder zu bequem sind zu arbeiten. Oft sind es jedoch schwere Schicksalsschläge, durch die die Menschen in derartige Situationen geraten. Jeder von uns kennt sicher die bettelnden Zigeuner, die das Betteln schon fast professionell betreiben. In geregelten Abständen flehen sie um eine milde Gabe. Oft sind es Banden, die den Menschen Geld aus den Taschen jammern. Da lasse ich mich nicht zu Spenden hinreißen. Aber bei erkennbar echten Bedürftigen bin ich immer zur Unterstützung bereit. Natürlich kann ich mir nie absolut sicher sein, ob es sich um einen Schauspieler handelt. Ich lebe nach dem Motto: Im Zweifel für den Angeklagten.

Was hat diesen alten Mann wohl in diese prekäre Lage gebracht? Ich kehre noch einmal um und gehe an die Currywurstbude, vor der der Alte Quartier bezogen hat. Ich bestelle zwei Currywürste mit Pommes, ein paar kalte Wiener Würstchen und einen Apfelsaft. Nachdem ich alles bezahlt habe, nehme ich es und reiche es dem Bettler. Er schaut mich verwundert an, lächelt und nimmt es mit einem kurzen Nicken entgegen. Dem Hund gebe ich die Würstchen, die er freudig annimmt. Der Alte isst die Mahlzeit und schaut dabei auf den Boden.

Ich bin unsicher, also verabschiede ich mich mit den Worten »Frohe Weihnachten«, drehe mich unschlüssig um und gehe wieder in Richtung Boulevard Berlin, der nächsten großen Einkaufsbude. Nach ein paar Metern drehe ich mich noch einmal um und sehe, wie der Alte mir nachschaut.

Ich habe keine Lust mehr, mich weiter an den Verkaufsauslagen vorbeischieben zu lassen. Die Leute um mich herum schauen eh alle grimmig drein, so als ob man ihnen das wichtige Geschenk für den Verwandten dritten Grades vor der Nase wegschnappen könnte – Hektik, Eile, Lautstärke und Unmut.

Ist es wirklich das, was man unter Weihnachten versteht? Was war denn eigentlich an Weihnachten? War‘s da auch so laut damals, als dieses Kind im Stall geboren wurde? War da so ein unglaubliches Gedränge? Sicherlich gab es zumindest nicht die hohe Anzahl an Einkaufszentren und mit sehr großer Wahrscheinlichkeit hatte niemand eine rote Mütze mit weißem Bommel auf dem Kopf. Und Coca Cola gab‘s auch nicht.

Egal. Ich versuche, mich aus dem Gedränge zu wurschteln, und stehe an einer Fußgängerampel. Sie schaltet auf Grün. Ich laufe los. Ein Auto will noch passieren und muss meinetwegen bremsen. Der Fahrer hupt wie wild und zeigt mir einen Vogel. Ich unterdrücke den mir angeborenen Reflex, die Fahrertür aufzureißen und dem Störenfried mal so richtig die Meinung zu geigen. Ich bleibe stehen und schaue ihn nur an. Er kann dem Blick nicht standhalten und schaut weg. Was für eine Pfeife. Als er dann endlich weiterfahren kann, hupt er noch mal ausgiebig. Na, der hat daheim was zu erzählen.

Ich will jetzt nur noch nach Hause. Dieser Trubel ist heute nichts für mich. Morgen ist ja verkaufsoffener Sonntag. Da wird‘s bestimmt ruhiger.

***

Verkaufsoffene Sonntage sind in diesem Jahr am zweiten und am vierten Advent. Heute ist der dritte Advent. Das erklärt relativ deutlich, warum die Einkaufszentren auf der Schlossstraße geschlossen sind. Das kann einem ja mal jemand vorher sagen und es nicht einfach nur übergroß auf die Einkaufstüren der Geschäfte schreiben. Egal, Weihnachten ist sowieso erst am 24.12. Das weiß ich auch, ohne dass man es mir plakatgroß vor die Nase halten muss. Nun gut, so wird es eben ein ruhiger Adventssonntag. Soll mir recht sein. Dann nächsten Sonntag.

***

Ich habe nichts von dem letzten verkaufsoffenen Sonntag. Ich bin grade erst aus Stuttgart in Berlin angekommen. Es ist Sonntagabend. Was ist das eigentlich immer für ein Gewese um diesen blöden Sonntag, an dem man einkaufen gehen kann? Morgen ist zum Beispiel Montag. Der ist verkaufsoffen! Also gehe ich doch morgen früh los und erledige meine Besorgungen. So einfach ist das in einer Großstadt wie Berlin.

Heute ist aber erst mal noch der vierte Advent. Ich bin mir sicher, dass sich die wenigsten Menschen in der Vorweihnachtszeit dafür interessieren, was das eigentlich für eine Einrichtung ist. Da zündet man Kerzen an und lernt rechnen, weil ja jeden Sonntag eine weitere Kerze angezündet wird … bis es in Summe vier Kerzen sind. Und weiter?

Nachgegoogelt bezeichnet der Advent die Jahreszeit, in der die Christenheit sich auf das Fest der Geburt Jesus‘ von Nazareth, also Weihnachten vorbereitet. Die Christen gedenken der Geburt Jesus‘ und feiern sie als Menschwerdung Gottes. Haben die echt damals gewusst, dass der am 24.12. geboren wird? Das ist ja mal eine Leistung. Heutzutage hält sich doch keine Sau an irgendwelche Geburtstermine, obwohl da eine ganze Menge elektronisches Equipment als Hilfsmittel benutzt werden darf. Was wäre denn gewesen, wenn der Typ sich mehr Zeit gelassen hätte und so gar keinen Bock auf den Krempel gehabt hätte, der ihn da draußen vor Mamas Bauch erwartete? Nö, ich lümmel noch paar Tage hier rum. Hätten wir dann einen fünften Advent? Und warum lief der Countdown überhaupt vier Sonntage vorher los? Wenn die damals alle so furchtbar schlau waren, warum haben die diese Nummer nicht neun Monate lang durchgezogen?

Tja, da tun sich eben doch Schwächen auf, wie? Waren wir also doch nicht so toll, wie es uns weisgemacht wird!

4

Es ist Montagmorgen. Ich liege auf der Matratze und döse vor mich hin. Kurzer Uhrenvergleich: Ich habe sechs Minuten gewonnen. Da kann ich mich ruhig noch mal auf die Seite drehen.

Die Stunde, die ich damit verpennt habe, hole ich heute locker auf. Ich döse weiter ein bisschen vor mich hin. Kurzer Uhrenvergleich. Da sind sie wieder, meine sechs Minuten.

Diesmal nutze ich sie. Carpe diem. Es muss ja nicht immer gleich der ganze Tag sein. Sechs Minuten sind auch schon was. Da bekommt man auch mal einen Bus früher. Heute wird geweihnachtsbummelt – warum auch immer. Ich bin eh allein. Ich will mir aber unbedingt die Weihnachtsstimmung holen.

Ich liebe Weihnachten. Dieses Fest der Liebe. Dieses endlich mal wieder mit den Lieben zusammensitzen und fröhlich sein. Gänsebraten, Rotkohl und Klöße. Ich versuche, kurz zu errechnen, wieviele Gänse überlebt hätten, wenn es Weihnachten nicht gegeben hätte, aber das sprengt nun doch den Rahmen.

Ich bin so schnell fertig mit meiner morgendlichen Prozedur, dass ich mich völlig überraschend auf der Straße wiederfinde. Wer hat mich denn hier hingestellt? Aber wenn ich mich schon mal hier befinde, kann ich auch gleich losmarschieren. Ab in Richtung Schlossstraße.

Ich habe ein absolutes Deja Vu. Es ist zwar heute heller auf der Straße, als beim letzten Besuch dieser Gegend, aber alles sieht gleich aus. Ich bin mir sicher, wenn ich mir die Gesichter letztens gemerkt hätte, würde ich jeden wiedererkennen.

Der Rassel-Indio verschafft sich immer noch in gebückter Haltung seinen Freiraum an der Ecke. Sein Kumpel flötet vor sich hin und von der nächsten Ecke sind die Laien zu hören, wie sie auf ihren Blasinstrumenten rumtuten. Geld liegt auch wieder in den dafür vorgesehenen Behältern. Alles wie es war.

Ich schiebe mich in Richtung Karstadt. Eine Ecke davor steht der Titania Palast. Natürlich interessiert es mich jetzt, ob der alte Mann wieder seine Position eingenommen hat. Durch die dichte Menschenmenge kann ich noch nichts sehen.

Als ich dann freie Sicht habe, kann ich ihn nicht entdecken. Der Platz ist leer. Ich bin ein bisschen enttäuscht. Vielleicht kommt er ja noch. Die Passanten rempeln mich weiter. Ich drehe mich ab und zu noch einmal um, aber ich kann den Platz, an dem der Alte saß, nicht mehr sehen.

Es ist merkwürdig, wie mich diese Situation beschäftigt. Ich brauche einen Kaffee.

Beim Feinkostladen Butter Lindner im Boulevard Berlin, einem der Einkaufspaläste, bestelle ich mir das Getränk und setze mich in die festlich geschmückte Passage. Es ist voll hier. Menschen mit Tüten und Taschen hasten von einem Laden in den nächsten. Sicherlich nimmt niemand von der wirklich schönen, dennoch sehr überladenen Weihnachtsdekoration Notiz. Wer sich allerdings Weihnachtslieder gewünscht hat, wird enttäuscht: Es läuft Lounge-Mucke zur Berieselung.

Ich versuche, mir wieder das Gefühl von Weihnachten vorzustellen. Es gelingt mir schon allein deshalb nicht, weil ich dauernd an den Bettler mit seinem kleinen struppigen Hund denken muss.

Ich trinke den Kaffee aus und drängle mich durch die Menschenmassen zurück zu der Currywurstbude, die genau gegenüber der Stelle steht, wo der Mann letzte Woche noch saß. Der Verkäufer erkennt mich nicht wieder. Ich frage ihn, wann denn der alte Bettler immer seinen Platz hier einnimmt.

»Der wird hier wohl nich mehr herkomm.«

Ich frage ihn, woher er das wissen will.

»Ach jetze erkenn ick dir. Du bist doch der Typ, der dem Ollen die Wurscht jekooft hat. War letzte Woche, stimmt‘s?«

Ich nicke kurz. Ich habe keine Ahnung, warum ich unruhig werde.

»Der is uf eenma langsam im Sitzen umjekippt. Wir ham jedacht, der pennt. Bis uf eenma der Köter Rabatz jemacht hat und den imma anjestupst hat und jebellt hat. Da hamwa denn die Bullen jerufen und ‘n Krankenwajen. Na ja, anne Koppbewejung von dem eennen Bullen konnste schon erkenn, dat der Olle über‘n Jordan war. Der Köter hat‘n riesen Theater vaanstaltet und wollte keen rannlassen an sein Herrchen. Denn hamse den Alten uffe Bahre jepackt und ab jing die Luzi. Der feiert jetze da oben Weihnachten. Aba vielleicht hat der dit da ja ooch viel bessa als hier uf‘m kalten Pflasterstein.«

Ich bin sichtlich betroffen.

»Wat isn los mit dir? Du bist ja janz blass jeworden. War dit‘n Bekannta von dir?«

Ich schüttle den Kopf, bedanke mich kurz für die Informationen und gehe langsam zurück. Wieso nimmt mich das jetzt gerade so mit? Das kommt doch hundertfach jeden Tag so vor. Ich kannte diesen Mann überhaupt nicht.

Im Supermarkt decke ich mich noch mit Lebensmitteln für die Feiertage ein und gehe dann nach Hause. Was mir noch fehlt, ist der obligatorische Tannenbaum, den werde ich mir aber ersparen. Ich hole mir Tannenzweige und packe ein paar Christbaumkugeln drauf. Den Rest macht dann meine Weihnachtsbeleuchtung an der Balkontür.

5

24.12., Heiligabend. Ich habe alles erledigt, was mir noch so eingefallen ist. Was mir nicht eingefallen ist, habe ich demnach nicht erledigt. Das ist aber jetzt egal, da ich sowieso nicht weiß, was ich noch hätte erledigen müssen. Vielleicht muss ich ja tatsächlich nichts mehr erledigen.

Es ist schon wieder dunkel geworden. Draußen ist der Straßenlärm abgeebbt. Ich bekomme so etwas wie ein Weihnachtsgefühl und werde es mir gemütlich machen. Der improvisierte Weihnachtsbaum sieht gar nicht so improvisiert aus, den hätte jeder Blumenhändler in der Umgebung für teuer Geld verkauft. Man darf nur nicht an ihm wackeln, aber das habe ich ohnehin nicht vor.

Ich dekoriere den Küchentisch und zünde die Kerzen an, die ich um ein paar Tannenzweige drapiert habe. Dann stelle ich Würstchen mit Kartoffelsalat auf den Tisch, ein Fläschchen Rotwein und starte mein MacBook Pro. Aus dem kommt Weihnachtsmusik; altbekannte Lieder, die ich seit Jahren kenne. Natürlich vermisse ich meine Familie, die leider nicht mehr da ist. Meinen Vater, meine Mutter, meine Schwester. Auch ein paar Freunde könnten mir Gesellschaft leisten. Aber entweder sind sie auch nicht mehr da oder haben eigene Verpflichtungen. Das ist auch völlig okay für mich.

Eigentlich gab es früher immer Gänsebraten am Heiligabend. Das habe ich auch schon ein paarmal versucht, selber zu machen. Ging immer schief. Diesmal hatte ich einfach keine Lust, wieder einmal, nach missglücktem Bratversuch in das deutsche Restaurant an der nächsten Ecke zu gehen, um mir dort einen fertigen Braten zu holen. Also gibts Würstchen, da kann man wenigstens nichts falsch machen.

Nachdem ich die aufgeplatzten Würstchen gegessen habe, räume ich den Tisch ab. Von dem Rotwein ist auch nicht mehr viel da. War gar nicht so schlecht, die Kombination Würstchen und Vino. Ich ziehe mir den zweiten Stuhl heran, lege die Beine drauf, verschränke die Arme vor der Brust, starre vor mich hin und denke nach.

Das Hupen eines Autos lässt mich hochschrecken. Ich weiß erst nicht, wo ich bin. Da ist ein leises Stimmengemurmel. Ich öffne die Augen und sehe mich am Kopfende einer großen Tafel sitzen. Ein riesiger Tannenbaum steht vor dem Fenster. Den Raum, in dem ich jetzt sitze, kenne ich irgendwoher, aber es fällt mir nicht ein. Der Raum ist weihnachtlich dekoriert, genauso wie ich es immer haben wollte. Auf dem Tisch stehen rot-weiße Teller, auf bunten Decken stehen mit Rotkohl, Grünkohl und Klößen gefüllte Schüsseln. Kerzenlicht flackert und es duftet nach Gänsebraten. Im Hintergrund höre ich Weihnachtslieder.

Jetzt erkenne ich das Zimmer: Es ist das Wohnzimmer von damals, in dem ich mit meiner Familie immer Weihnachten gefeiert habe. Erst jetzt registriere ich, dass ich nicht allein an dem Tisch sitze: Zu meiner Linken sitzen meine Mutter und meine Schwester, rechts von mir mein Vater. Dann meine beiden früheren Freunde und viele weitere Personen, die ich fast schon vergessen habe. Es ist eine fröhliche, lockere Stimmung. Die Atmosphäre ist sehr weihnachtlich. Ich bin fasziniert. In mir kommt ein großes Glücksgefühl auf, so habe ich es immer haben wollen. Ich fühle mich sauwohl, schaue mir jeden einzelnen Gast an und begrüße ihn froh.

Als mein Blick zum gegenüberliegenden Ende des Tisches wandert, sehe ich ihn. Er sitzt dort ganz ruhig. Sein dichtes weißes Haar ist sauber gekämmt und er hat einen eleganten Anzug an. Er schaut zu mir herüber und nickt lächelnd. Ich nicke zurück. An meinem Bein stupst mich etwas an. Als ich hinunterblicke, sehe ich den kleinen struppigen Hund des Alten. Er legt seinen Kopf auf meinen Oberschenkel und wedelt fröhlich mit dem Schwanz. Ich streichele seinen Kopf und denke: Das ist jetzt mal ein richtig schönes Weihnachtsfest!

Draußen auf der Straße hupt ein Auto.

Der gebuchte Weihnachtsmann

1

» Oh … sorry … ähm … Ent… Ent… ähm … ‘tschuldigung.« Ben versuchte, nach dem unfreiwilligen Zusammenstoß mit der jungen Frau in der Eingangstür des Parfümeriefachgeschäftes, hastig die zu Boden gefallenen Tüten und Geldbörsen aufzuheben, die beide Parteien aufgrund seines Missgeschickes hatten fallengelassen. Es war ihm furchtbar peinlich, machte es doch deutlich, wie ungeschickt er sich ständig in seinem nunmehr dreißig Jahre währenden Leben anstellte.

Er betitelte diese Lebensjahre für sich immer als den Dreißigjährigen Krieg. Das war zugleich das Einzige, was ihm aus dem Geschichtsunterricht in der Schule haften geblieben war – und das auch nur, weil er damals auf die Frage des Lehrers, wie viele Jahre denn der Dreißigjährige Krieg gedauert habe, keine Antwort wusste. Natürlich hatte er sich vor der gesamten Klasse lächerlich gemacht. Das Schlimmste war, dass er nicht einmal begriff, wieso seine Mitschüler lachten. Er sah sich an allen Fronten kämpfen, aber gewann doch nicht eine einzige Schlacht – wobei er die meisten gegen sich selbst führte.

Nun auch noch dieser ungewollte Zusammenprall mit dieser unbekannten Frau. Warum geriet ausgerechnet er immer weder in derartig unangenehme Situationen? Bloß schnell weg hier.

Mittlerweile hatte er sich hingekniet, um die verstreuten Kleinigkeiten einzusammeln. Dass es gerade heftig schneite, bekam er nicht mit. Dazu war er viel zu nervös.

Super, Ben Hur! Das ist dir ja mal wieder großartig gelungen, dachte er, während seine Hände suchend durch den Schnee tasteten. Ganz großes Kino für alle Beteiligten, er konnte sich kaum auf die Suche konzentrieren, so sehr war er mit seinen Gedanken im Sumpf der momentanen Gefühle versunken. Er tastete, krabbelnd wie ein Baby, den Schnee vor der Eingangstür ab. Sein neuer dunkelgrauer Mantel, den er vor einer knappen Stunde nebenan im Bekleidungsgeschäft im Weihnachtssonderangebot erworben hatte und unbedingt gleich anbehalten wollte, färbte sich an den Stellen, die Bodenkontakt bekamen, nach und nach dunkel. Wieso habe ich nicht den alten Mantel anbehalten?,dachte er verbittert, angesichts der voranschreitenden Verschmutzung des Kleidungsstückes. Trotzdem setzte er seine Suche fort und erschrak heftig, als er plötzlich eine Hand im Schnee ertastete.

»Soll ich uns beide bei der Arbeit ein bisschen unterstützen?«

Er blickte hoch, ohne die Hand loszulassen. »Ähm … ja … nein … äh … wieso? Wer sind Sie denn? Es geht schon …«

»Ich bin die Besitzerin der Hand, die sie eben im Schnee gefunden haben. Und außerdem liegen da noch einige andere Kleinigkeiten herum, die teilweise mir gehören.«

Mit offenem Mund starrte er sein Gegenüber an. Er war sofort fasziniert von diesen Augen, die ihn freundlich ansahen, aber auch von dem leicht geschwungenen Mund, der ihn anlächelte … und dem Gesicht, welches sie, eingerahmt in eine wattierte Kapuze, dicht vor sein Gesicht hielt.

»Kann ich meine Hand jetzt wiederbekommen?«

Der sanfte Ton ihrer Stimme riss Ben aus seiner Apathie. Er zuckte zurück und er stammelte: »Ja … äh … ja natürlich … äh … hier ist sie!« Sofort ärgerte er sich über die ungelenke Wortwahl.

»Dann lassen Sie uns mal gemeinsam auf die Suche gehen … oder besser gesagt krabbeln.«

Ihr Lachen wirkte ansteckend und er konnte nicht anders, als loszukichern. Sie kicherte mit und so konnten sich beide kaum auf ihr eigentliches Vorhaben konzentrieren. Sie bemerkten auch nicht, wie die übrigen Kunden versuchten, um sie herum in den Laden hinein- oder herauszukommen, ohne das auf dem Boden herumkriechende Pärchen zu stören.

Schließlich hatten sie alles wieder beisammen.

Die Frau stand auf. Ben verweilte noch einen Moment auf den Knien.

Ich sehe aus wie ein Trottel … als würde ich ihr einen Heiratsantrag machen, dachte er. Tief im Inneren hätte er ihr allerdings schon gerne einen Antrag gemacht. Nie zuvor war ihm eine solche Frau begegnet. Blödsinn, red dir doch nichts ein … Du bist kein Adonis und du hast nichts, was dich für eine solche Frau interessant machen könnte.

Entmutigt bemühte er sich aufzustehen. Aus dem Augenwinkel sah er die Hand, die sie ihm reichte. Er nahm sie dankend an und fühlte sich sofort wieder schlecht, weil er es als Ausdruck von Schwäche empfand, sich auf die Beine helfen zu lassen.

Als Ben endlich wieder aufrecht stand, versuchte er erst mal, seinen Mantel zu säubern. Auch die Unbekannte klopfte ihren Mantel ab und als sie beide zur selben Zeit fertig wurden, hoben sie gleichzeitig die Köpfe und sahen sich an.

Ein Engel, lieber guter Weihnachtsmann, lass es einen Engel sein. Er konnte sich von ihrem Blick nicht lösen.

Sie lächelte ihn an und sagte: »Es tut mir leid. Diese Ungeschicklichkeit war allein meine Schuld.«

»Aber nein … äh … das war ich … Ich meine … das war ich … also ich habe mich … ich habe nicht aufgepasst und da waren Sie … und plötzlich … die Tür …« Er stammelte, wie immer, wenn er verlegen wurde.

»Nein, nein«, erwiderte sie, ich bestehe darauf, dass es meine Schuld war. Sie können jetzt stundenlang versuchen, mich vom Gegenteil zu überzeugen, aber es wäre zwecklos. Akzeptieren Sie es einfach.« Noch immer lächelte sie ihn an.

Wie gerne würde ich sie stundenlang vom Gegenteil überzeugen. Ich würde immer widersprechen, damit sie weiter auf ihrer Meinung beharrt.

Seine Gedanken wurden durch den aufdringlichen Geruch eines Herrenparfums unterbrochen: Davidoff Cool Water. Sein Eau de Toilette, das er seit Jahren benutzte, weil er immer so sein wollte wie der coole athletische Klippenspringer aus der Werbung: breite Schultern, Bauchmuskeln, durchtrainierte Oberschenkel, kantige Gesichtszüge, zerzaustes dichtes nasses schulterlanges Haar, Klippen im Mondlicht, Meer, Zeitlupe … Alles was er selbst zu bieten hatte, war vielleicht noch die Zeitlupe. Sport war nicht gerade seine Leidenschaft. Wenn er sich einmal dazu durchgerungen hatte joggen zu gehen, dann war es zumindest das, was an Davidoff erinnerte: Zeitlupentempo. Ansonsten gab es keinerlei Parallelität zu dem Klippenspringer. Die definierten Beulen lagen bei Ben an anderer Stelle, eher in der Hüftregion. Die Schultern hingen samt der dünnen Arme scheinbar nutzlos an ihm herunter, die Muskeln seiner Beine reichten gerade noch aus, um seinen Körper von A nach B zu befördern und die Haare, zumindest der Rest, welcher sich noch auf seinem Kopf befand, überdeckten die hellen Stellen der Kopfhaut, soweit möglich, um ihn ein bisschen jugendlicher erscheinen zu lassen. Mit seinen Ersparnissen hätte er vielleicht noch nach Acapulco reisen können, um sich dort im Mondschein an eine der Klippen heranzuwagen, nur hätte er den Klippenrand ohne seine Brille nicht erkennen können und würde vielleicht sogar hinunterfallen, was dem athletischen Sprung seines Vorbildes nicht annähernd entspräche. Die Brille aufzubehalten würde andererseits die erotische Begegnung mit einer sich eventuell zufällig in der Gegend rumtreibenden Wahnsinnsbraut stören. Noch dümmer wäre es, wenn ihm die Brille während des Sprunges oder besser gesagt Sturzes wegfliegen würde – dann könnte er diese wunderbare Frau nicht mal sehen. Wahrscheinlich würde er auch noch in die falsche Richtung schwimmen und mangels Muskelmasse irgendwann erschöpft ertrinken. Gott sei Dank ist er nie nach Acapulco geflogen, obwohl er doch so gerne dorthin wollte.

»Ist Ihnen das da heruntergefallen?« Die zittrige Stimme einer alten Frau holte Ben wieder in die Realität zurück.

»Äh, wie bitte?«

»Na die Parfumflasche. Sehen Sie doch! Oje, jetzt läuft alles aus. Das müssen Sie aufwischen lassen, sonst rutschen die Kunden ja aus. Draußen ist es schon glatt genug. Aber es riecht gut. Ist das Ihr Lieblingsparfum gewesen oder sollte es ein Geschenk werden? Ach, das schöne Parfum.«

»Jaja, ist ja schon gut.«

Wo war diese hübsche Frau geblieben und wieso stand er immer noch in dem Laden? Er war doch draußen mit jemandem zusammengestoßen? An sich herunterblickend stellte er fest, dass sein neuer Mantel immer noch sauber war und vor ihm auf dem Boden eine kleine Plastiktüte lag, aus der eine Flüssigkeit austrat. Es war wieder mal einer seiner Tagträume gewesen, der ihm einen Streich gespielt hatte. Wie so oft!

Mist !, dachte er. Das kann wieder mal nur mir passieren. Er bückte sich und hob die Tüte auf. Einige Glassplitter hatten kleine Löcher in den Kunststoff geschnitten, sodass man nun den Eindruck bekam, Ben hielte eine kleine Gießkanne in der Hand. Überall tropfte das Parfum aus der Tüte.

Verzweifelt versuchte er, den Fluss mit den Händen aufzuhalten, aber es gelang ihm nicht. Nun lief es ihm die Hände und Arme entlang unter die Ärmel seines neuen Mantels. Er bekam Panik und wusste nicht, wohin mit der Tüte. Er trat jeweils einen unsicheren Schritt nach links, nach rechts, rückwärts, um sich dann zu entscheiden, aus dem Laden zu stürmen.

Fast wäre er im Schnee ausgerutscht, aber er fing sich gerade noch ab, ließ dabei aber die Tüte los. Klirrend fiel sie zu Boden. Mit dem Fuß schob er alles an den Rand des Fußweges. Anschließend wischte er sich geistesabwesend die Hände am Mantel ab.

»He … Sie! Das können Sie so nicht lassen!« Ein erboster Mann kam mit drohendem Zeigefinger auf ihn zu. »Da schneiden sich die Hunde doch die Pfoten auf. Räumen Sie das gefälligst beiseite.«

»Jaja, mach ich doch«, antwortete Ben nervös, wobei er keine Ahnung hatte, wie er das anstellen sollte.

So stand er erst mal wieder unsicher und tatenlos am Straßenrand. Den heftigen Schneefall registrierte er ebenso wenig wie die Weihnachtslieder, die aus den umliegenden Läden erklangen.

2

»Schau dir doch nur mal an, wie schön es draußen schneit!« Sarah blickte fasziniert durch das kleine Holzfenster auf die schmalen Straßen.

Ihre Großmutter saß, mit einer Schürze bekleidet, auf der Bank vor dem kleinen alten Kachelofen und schälte Kartoffeln. Die warf sie dann in den mit Wasser gefüllten Topf, der vor ihr auf dem großen Küchentisch stand. In der Mitte des Tisches befand sich ein kleiner Adventskranz, auf dem vier Kerzen ruhig vor sich hin brannten.

»Das wird dieses Jahr wieder ein schönes Weihnachten, meine Kleine.« Sie nannte ihre Enkelin immer so, obwohl die nun schon dreißig Jahre alt war.

Aber Sarah mochte es, wenn sie so genannt wurde. »Das wird es, Omi, und ich freue mich auf unsere Gäste, die heute Abend kommen.«

Sie schaute wieder nach draußen und sah zu, wie die schmalen Straßen der alten Einfamilienhaussiedlung immer mehr unter einer dicken Schneedecke verschwanden. Es wurde mittlerweile dunkel und die Straßenlaternen hüllten die Umgebung mit den weihnachtlich geschmückten Häusern in ein festliches Licht.

Sarah freute sich auf den Heiligen Abend. Sie fand es immer schön, wenn sich die Familie zusammenfand. Sie trafen sich über das Jahr nicht so häufig, da alle ihrer Arbeit nachgingen. Ungeachtet dessen nutzten aber alle die elektronischen Möglichkeiten, um regelmäßig Kontakt zu halten.

Heute Abend wollten auch ihre beiden Zwillingsschwestern mit dem Nachwuchs kommen. Das würde sicher wieder ein Spaß mitzuerleben, wie die Kleinen den von den Eltern bestellten Weihnachtsmann ehrfürchtig und mit großen Augen ansahen, in der Hoffnung, er hätte schöne Geschenke für sie in seinem prall gefüllten Sack.

Die Großmutter blickte über den Brillenrand zum Fenster hinüber. »Nun schau nicht so traurig, meine Kleine, da kommt schon noch der Richtige. Wart‘s nur ab.«

»Ich weiß, Omi, du meinst es gut mit mir. Aber es ist nicht so einfach, wie du denkst. Ich bin zu anspruchsvoll. Und ich fühle mich auch gar nicht unwohl in meiner Situation. Ehe ich irgendeinen Kerl nehme, warte ich lieber ab. Heute wird da sowieso nichts passieren und ich kann mich auf Weihnachten mit euch allen freuen. Das reicht mir erst mal.« Sie stieß sich von der Fensterbank ab und lief lachend zu ihrer Großmutter, um sie zu umarmen. »Ich hab dich sooo lieb«,