Dietrich H. Sturm

TÖDLICHE SIESTA

Roman

Mit diesem Roman möchte ich meine höchste Achtung vor all denjenigen zum Ausdruck bringen, die in Argentinien in den Jahren vor und nach 1976 für ihre Rechte und für die Freiheit gekämpft haben.

Die Handlung des Romans steht im Einklang mit den historischen Tatsachen, auch wenn der größte Teil ins Reich der Fiktion gehört.

Mein Dank gilt all denen, die mich unterstützt haben. Zunächst Thomas von Åkerman, Günter Busse Grawitz, Wolfgang Grillo, Hubert Eichheim, Karin Herrmann, Ulo Olschewski. Und natürlich allen argentinischen Freunden, die irgendwie in dem Roman Spuren hinterlassen haben.

Die erste Leserin war Doris, mit der ich die argentinischen Jahre und alle folgenden erlebt habe. Ihr ist der Roman gewidmet, mit Liebe und Bewunderung.

Dietrich H. Sturm

Starnberg, Frühjahr 2013

Der Autor studierte Geschichte und Germanistik.

Als Mitarbeiter des Goethe-Instituts war er in Argentinien, Venezuela, Belgien und Frankreich tätig.

Copyright: © 2013 Dietrich H. Sturm

Druck und Verlag: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de

ISBN 978-3-8442-5774-8

Umschlagfotos: Dietrich H. Sturm

PERSONEN

Marcos von Schill, Erzähler

Rafael Bertram, Kaufmann

Trixi, geb. Angerer - seine Frau

Pedro - Peón

Koch - toter Verwalter

Angerer -Vater von Trixi Bertram,

Alfonso Heimer - Feinkosthändler und Antiquar

Victoria Carvallo (Vicky), Bolivianerin

Marta Morales (Martita), Vickys Tante

Paola, Freundin von Vicky

Raúl Acevedo, Polizist

Marinelli, Polizist

Lea Isemuth - Leiterin des Kulturinstituts

Quevé Borgati - Theaterregisseurin

Horst J. Anschütz - deutscher Generalkonsul

Sebastián Ahrens, Student

Dr. Herzog, Arzt

Alfredo Vasquez - Offizier

Pablo Petersen, Estanciabesitzer

von Flossencamp - deutscher Immigrant

Federico Nikolic, Provinzbeamter

Bernardo Aglio, Immobilienmakler

Ugo, Puppenspieler

Ausritt

Muss denn immer was los sein? und danach ein unwilliges Stöhnen.

Also, Rafaels Stöhnen am frühen Morgen, dafür allein lohnt es sich aufzustehen. Er ächzt sogar, wenn er die Kaffeetasse absetzt. Was sage ich - sogar wenn er den Zuckerlöffel aus der Hand legt. Als hätte er ein ernsthaftes Leiden, so stöhnt er. Du glaubst es nicht - so träge und ist doch ein reicher Mann geworden. Ich hab mich tausendmal gefragt, wie er das angestellt hat. Sein biblischer Geiz allein kann es nicht sein. Manchmal ertappe ich ihn dabei, wie er im Winter die Autoheizung abstellt, um zu sparen. Und der Winter hierzulande kann ganz schön schattig sein, das können Sie mir glauben. Dabei müsste er wirklich nicht geizen, als Großhändler für Autoersatzteile und Besitzer von fünf Tankstellen. Unter anderem. Trixi macht sich gelegentlich darüber lustig. Im Winter muss ich schwer aufpassen, hat sie einmal gesagt, sonst schneidet er der Katze den Schwanz ab, damit er die Tür schneller hinter ihr zubringt, wegen der Heizung. Rafa hat nur zustimmend gegrinst. Er spart halt gern, das ist eine Leidenschaft. Schließlich war sein Vater Schwabe. Dem hat er die Knauserei abgeschaut. Bei dem Alten hat man das verstanden, der ist mit nichts eingewandert, der hatte keinen Centavo zu verschenken. Als der in Buenos Aires aus dem Unterdeck gekrabbelt ist, hatte sein Hab und Gut im Schnupftuch Platz. Schlau ist er natürlich, der Rafael. Das musst du aber auch sein, in diesem Land, sonst wird dir das Fell über die Ohren gezogen. Schlau und hart, sonst bringst du´s zu gar nichts im Leben. Hier ist jeder Geschäftsmann schon unglücklich, wenn er bis zum Mittagessen noch keinen über den Tisch gezogen hat. Ein „Vivo“ muss man sein, ein Cleverle, wie Rafa sagt. Der Dumme lebt von der Arbeit, und der „Vivo“ lebt vom Dummen, so läuft das. Außerdem denke ich immer, dass die Trixi ziemlich viel Schotter in die Ehe mitgebracht hat, so wie sie den Rafael rumkommandiert. Das hat nicht nur damit zu tun, dass sie resolut ist, die hübsche Trixi. Die hat noch andere Qualitäten, zum Beispiel einen imposanten Papa. Vor ihrem Alten kuscht Rafa ganz gewaltig. Wenn der in der Estancia auftaucht, hat sein Schwiegersohn nichts mehr zu melden, da flötet er ständig „aber ja“ und „aber gern“ und „freilich Papa“. Er soll ja früher anders geheißen haben, der Angerer. Wie viele von denen, die nach dem Krieg hierhergekommen sind. Und mitgebracht hat er deutlich mehr Zeug, als man ins Schnupftuch packen kann, das können Sie mir glauben. Im Gegensatz zu Bertram, dem Vater von Rafael. Aber das ist lang her, das alles juckt jetzt keinen mehr, bald dreißig Jahre danach. Auch Juden haben sich damals umgetauft, wie mein Freund Schleißheimer, der jetzt Heimer heißt, kurz und bündig. Auf Spanisch wird ja das „h“ nicht ausgesprochen. „Eimer“ also, und so sieht er auch aus, der alte Herr. Wie ein umgedrehter Kübel sieht er aus, mit seinem Bauch und den dicken Beinen. Aber absolut korrekt ist er, deshalb hat er es auch nicht weit gebracht, mit seinem Feinkostladen.

Muss denn immer was los sein? protestiert Rafael noch zwei Mal, aber Trixi zieht ihn gnadenlos in die Morgensonne, und samt seinem Brummschädel muss er sich breitbeinig hinstellen, unter den dichtbelaubten Algarrobo vor dem großen Eingangstor und in seinen braunen Schaftstiefeln den Patrón mimen, obwohl die Estancia eigentlich nicht ihm gehört sondern der Trixi. Oder sie gehört immer noch dem Angerer und deshalb muss Rafael sich so ducken. Er räuspert sich, atmet tief ein und ruft nach Pedro. Eine laute Stimme hat er, egal wie viel er sich am Vorabend durch die Kehle geschüttet hat, das muss man ihm lassen. Mit dem Organ schreckt er die Aasgeier schon in 500 Meter Entfernung auf, wenn sie an einer Rinderleiche nagen. Pedro ist auf „El Porvenir“ sowas wie ein Vorarbeiter. Er kommt auf seinen zerschlissenen Alpargatas vorsichtig angelatscht, schaut etwas lauernd zuerst zu Trixi, dann zu mir, als könnte er von uns erfahren, wie der Patrón heute gelaunt ist, nach der gestrigen Sauferei. Bevor er dem Pedro anschafft, was zu tun ist, dreht sich Rafa zur Trixi um und will wissen „Pferde oder Jeep?“. Mit seinem Brummschädel kann er noch nicht so schnell denken, sonst hätte er das vorher gefragt und nicht in Gegenwart seines Angestellten. Der verzieht keine Miene. Die Trixi schon, sie lächelt süßlich und sagt: Hab ich doch schon vorhin gesagt, mein Liebster, den Jeep. Pedro bewegt sich keinen Millimeter und wartet auf direkte Anweisung. Den Sombrero hält er vor den Bauch, als müsste er etwas verbergen. Er wäre nicht der einzige hier in der Sierra, der was zu verbergen hat, das können Sie mir glauben. Pedro, den Jeep, sagt Rafael, und Pedro trabt ab.

Auf den Jeep ist Rafael besonders stolz, mehr noch als auf seine Gäule. Denn gute Gäule gibt es in dieser Gegend jede Menge. Aber ein Jeep Willys, ein echter, aus den USA, ein Willys, der den Krieg erlebt hat und immer noch einwandfrei funktioniert, das ist noch steiler als der uralte Ford T, den der Orchesterchef bei den Proben vor dem Teatro Rivera Indarte abstellt, wo eigentlich Parkverbot ist, damit alle sehen, dass er nicht nur was von klassischer Musik versteht sondern außerdem noch populäre Neigungen hat. Dass er eben peronisten-tauglich ist. Also mit dem Willys kommen Sie auf jeden Hügel und in jede Schlucht. Unglaublich, was der leistet, schließlich haben die Amis damit den Krieg gewonnen. Als Rafael den Willys eben erst gekauft hatte und ihn vor dem Rancho ausprobierte, bin ich ganz leise von hinten aufgesprungen, hab ihm den Zeigefinger in den Rücken gebohrt und geschrien: Hände hoch, dies ist eine Entführung! Sie glauben es nicht, aber ich hab deutlich gesehen, wie sich ihm die Nackenhaare gesträubt haben vor Schreck. Er lässt sie ziemlich lang wachsen, und trotzdem haben sie sich gesträubt wie bei einem Hund. Ich hab dann schnell gesagt, ich bin´s, der Marcos, damit ihn nicht der Schlag trifft. Etwas sauer war er schon hinterher, aber als Macho darf er auch nicht zugeben, dass er fast in die Hosen gemacht hätte, denn vor einer Entführung hat er echt Manschetten. Das versteh ich auch, fast jeden Tag kann man lesen, wen von den Reichen es erwischt hat, und manchmal auch einen weniger Reichen, wenn die Montoneros nicht aufgepasst haben. Mach den Terroristenschlingeln dann mal klar, dass sie sich getäuscht haben und dass du in Wirklichkeit ein armer Wicht bist. Nicht einfach! Dann musst du es schon schlau anpacken, dass sie dir nicht zumindest eine Abreibung verpassen, bevor sie dich in der Unterhose in der Pampa absetzen. Keine einfachen Zeiten, das kannst du wohl sagen!

Mit dem Jeep durch die morgenfrische Sierra zu kreuzen, so wie wir drei jetzt, bevor die Hitze aufsteigt, das hat schon was! Da kannst du wirklich zum Poeten werden. Die Luft ist so klar, dass du jeden Grashalm siehst, wie von Dürer gezeichnet so scharf. Und die Berge so rein wie ein Glasstein. Wie die blauen Hügel auf dem Bild, das mein Freund Heimer, Sie wissen schon, der Jude mit dem Feinkostladen, aus Deutschland mitgebracht hat, damals vor dem Krieg noch. Und der Wasserfall, über dem Rafael jetzt den Jeep anhält, damit wir alle drei von oben bewundern können, wie er in den Forellensee hinein platscht, und das mitten in der Bergeinsamkeit, das ist schon was, da geht einem das Herz auf, ich sag´s Ihnen.

Wie sie da so unter dem Wasserfall steht, die Trixi, und ihr süßes Fahrgestell so hindreht, dass der Strahl ihr fast das Bikinihöschen runterzieht, das ist schon einmalig. Als ob sie gar nicht merken würde, dass man den halben Po sieht und jeden Augenblick wartet, ob man vielleicht noch mehr geboten kriegt. Kriegt man aber nicht, sonst wird Rafael nervös, der eifersüchtige Macho, da hat sie ihre Erfahrungen. Ich tu so als würde ich nicht hingucken, aber die Trixi weiß schon, dass ich sie gern anschaue. Mehr nicht, leider. Sie würde schon gern, glaube ich. Aber bei Rafael hört der Spaß schnell auf, und dann ciao Wochenende auf dem Campo bei importiertem Whisky und Bordeaux und allem Glück dieser Erde auf dem Rücken der Pferde. Denn so knickrig er ist, beim Feiern mit Freunden lässt er sich nicht lumpen. Und nirgendwo macht das Lesen mehr Spaß als oberhalb des Wohnhauses, unter den schattigen Akazien, mit dem Blick über die Berge. Darauf würde ich nur ungern verzichten. Also, Selbstkontrolle ist angesagt. Ein Jammer, denn die Trixi ist schon was Leckeres. Wie sie da im knappen Bikini sich dreht und wendet, denkt man gar nicht, dass sie schon zwei Kinder zur Welt gebracht hat. Sie ist ja auch noch jung. Jung gefreit hat keinen gereut. Die Trixi vielleicht schon, die hätte sicher gern noch mit dem Heiraten gewartet und ein bisserl herumprobiert. Glaube ich. Aber da kennen Sie den alten Angerer schlecht. Bei dem herrscht Ordnung und Zucht. Alles hört auf sein Kommando. Normalerweise. Bei seiner heiß geliebten Tochter hatte er aber in dem Punkt leichte Zweifel und wollte vorsichtshalber auf Nummer sicher gehen. Ein uneheliches Kind, einen Bankert, undenkbar, Katastrophe. Abtreibung - kommt nicht in Frage. Verstoßen - dafür hat er seine Tochter viel zu gern. Versteht man doch. Also jung freien, schnell unter die Haube bringen, dann kann sie sich austoben. Ein Deutscher musste es sein, das versteht sich von selbst. Einen Hiesigen für die Tochter vom Angerer ist gleich Weltuntergang. Götterdämmerung sozusagen. Und ein Linker kam schon gar nicht in Frage, das können Sie sich denken. Links von Jesus hört sich die Weltanschauung auf. Spätestens! Es war schon schlimm genug, dass Rafa nicht blond ist. Er hat schwarze Haare wie ein Gaucho. Schon im Gymnasium ist er immer ganz wild geworden, wenn wir ihn gefragt haben, woher das wohl kommt. Absolutes Tabu, das Thema. Aber so groß ist die Auswahl auch wieder nicht, hier unten, vierzehntausend Kilometer von der alten Heimat entfernt, und dass Rafa tüchtig ist und keine Flausen im Kopf hat, das hat der Angerer sofort erkannt und hat den beiden eine Hochzeit ausgerichtet, die sich gewaschen hat. Damit alle wissen, mit wem sie es zu tun haben bei dem jungen Paar und dass der Schwiegervater zwar den Krieg verloren hat aber das ist auch alles.

Puh, sagt Trixi, das ist noch eiskalt, jetzt im Frühjahr, da hat wohl jemand oben einen Lastwagen Eiswürfel hinein gekippt. Deutlicher Hinweis, dass ich auf ihre Nippelchen schauen soll, die sich nun unter dem Oberteil abzeichnen. Das heißt, nur eines, das andere wird von ihren langen blonden Haaren verdeckt. Wirklich süß, es ist nicht immer leicht, brav zu sein, das können Sie mir ruhig abnehmen.

Plötzlich hören wir es oben über der Schlucht rufen und sehen Pedro auf seinem Pferd. Er steht in den Steigbügeln und schreit rápido, rápido, was normalerweise eine Unverschämtheit ist, wenn ein Peón zur Herrschaft sagt schnell, schnell. Dann prescht er den Abhang herunter, dass man Angst bekommt, beide werden sich gleich den Hals brechen, Pedro und sein Zossen. Qué horror, qué horror winselt er, als er unten beim Wasserfall angekommen ist, sie haben den Verwalter umgebracht.

Tod in der Hängematte

Das will ich nun nicht zu ausführlich schildern. Wahrscheinlich haben Sie noch keinen gesehen, der von oben bis unten mit kochendem Wasser übergossen wurde. Sieht nicht schön aus. Für mich ist das jedenfalls das erste Mal, und ich bin nah am Kotzen, obwohl ich den Verwalter nicht besonders leiden konnte. Also, wie gesagt, ich will das jetzt nicht beschreiben, aber es ist kein schöner Anblick, das kann ich Ihnen versichern. Zumal wenn einer fast nackt ist und man genau sehen kann, wie viel danach von 100 % Haut noch übrig ist. Koch heißt er, oder besser hieß er, der Verwalter, und das ist schon ein Hammer, wenn man Koch heißt und auf diese Weise krepiert. Noch dazu an seinem 55. Geburtstag. Auf den ersten Blick ist das Bild, das sich uns bietet, eher friedlich. Koch liegt in seiner Hängematte. Er benutzt eine geknüpfte Hängematte, weil die luftiger ist. Das hat schon was für sich, da wird man auch von unten ventiliert, und bei Sommertemperaturen von 40 Grad und mehr kann es einem durchaus gelegen kommen, wenn es nachts von allen Seiten kühl fächelt. Trotzdem - Koch ist hier oben der einzige, der so schläft. Schlief, will ich sagen. Ich hab einmal mitbekommen, wie die Peones, die Landarbeiter, sich darüber lustig gemacht haben, abends am Lagerfeuer. In seiner Abwesenheit, versteht sich. Sie fingen dann an, das Phänomen grundsätzlich zu erörtern, wobei es vor allem um die drängende Frage ging, wie man in der Hängematte vögeln kann. Mann unten Frau oben schien allen die beste Methode, zumindest solang der Strick nicht reißt. Die einfachen Leute hier auf dem Land schlafen alle auf Liegen, so einer Art Feldbett, mit oder ohne Matratze. Ist auch nicht immer komfortabel, aber keiner ist offenbar der Ansicht, dass eine Hängematte dafür ein Ersatz sein könnte. Dem Koch jedenfalls ist seine Hängematte zum Verhängnis geworden. Wie kann das sein? fragt man sich, dass jemand in der Hängematte liegen bleibt, während man ihn sozusagen blanchiert. Einfache Erklärung: er konnte nicht raus, keine Chance. Man sieht es auf den zweiten Blick: die Hängematte ist sozusagen verschlossen. Durch die Maschen am Rand schlängelt sich ein Strick - rechte Seite, linke Seite, rechte Seite, linke Seite, die beiden Enden am Seil fest verknotet. Es gab für den armen Koch - ja, er war ein Mistkerl, aber das geht dann doch zu weit - also für den Koch gab es kein Entrinnen. Er lag in der Falle, Bauch nach oben, nackt bis auf seine Unterhose, und sein Mörder konnte ihm in aller Ruhe den Garaus machen.

Auf dem unebenen Boden aus Stampflehm glänzen noch drei kleine Pfützen.

Wieso hat er nichts gemerkt, als der Strick durch die Maschen geschoben wurde? fragt Trixi in den Raum hinein, während Rafa ohne eine erkennbare Reaktion in eine Ecke der Hütte stiert. Als könnte er in dem schmutzigen Geschirr, das da auf dem wackligen Tisch steht, irgendetwas sehen, was ihm weiter hilft. Ich hoffe doch, dass er ehrlich erschüttert ist und nicht schon darüber nachdenkt, wie er wieder zu einem Verwalter kommt, der ein ähnlich scharfer Hund ist wie der Koch. Ich weise darauf hin, dass der Verwalter schon blau war, als Marcos und ich gestern am frühen Nachmittag seine Geburtstagsfeier verließen. Wahrscheinlich hat er zunächst tatsächlich nichts davon mitbekommen, von diesem sauberen Stück Flechtarbeit. Dann war es zu spät, und er konnte schreien so viel er wollte. Der Rancho des Verwalters liegt weit entfernt von allen anderen Hütten auf der Estancia, da konnte ihn kein Unbeteiligter hören, wirklich nicht. Ich frage Pedro, wie lange sie gefeiert haben, und ob der Verwalter bis zum Schluss geblieben ist. Er antwortet, dass Koch plötzlich einen Wutanfall bekommen und alle Peones zum Teufel gejagt hat. Dann verzog er sich, um in seiner Hütte eine späte Siesta zu halten. Ich will wissen, ob er stark betrunken war, und Pedro bestätigt das mit angewiderter Miene. Man sieht ihm an, dass er es unterm Strich findet, wenn sich ein Verwalter in Gegenwart seiner Untergebenen einen Vollrausch ansäuft. Ohnehin war Koch bei den Peones verhasst, das weiß alle Welt.

- Und jetzt?

Rafa ist aus seiner Schreckstarre erwacht und fragt ausgerechnet mich, was jetzt zu tun ist. Er ist doch schließlich der Boss hier. Na schön, ich hab ihm gelegentlich geholfen, wenn bei ihm geklaut wurde, wenn ihm eine Kuh abhanden kam und so was. Einmal haben sie ihm in der Nacht alle vier Reifen vom Jeep abmontiert. Das war ein Kinderspiel, den Kerl herauszufinden. Unter der Hand einen vernünftigen Betrag ausgelobt und es findet sich schnell ein Judas unter diesen armen Gaunern hier oben. Juan Seisdedos heißt der Klaudieb, Juan Sechsfinger auf Deutsch. Das ist ein Übername, denn er hat tatsächlich an jeder Hand einen Finger mehr als normale Christenmenschen. Er hat das wohl als Wink des Schicksals empfunden, die Laufbahn eines Langfingers einzuschlagen, auch wenn mit seinen beiden letzten Fingern, unter uns gesagt, nicht viel Staat zu machen ist. Seisdedos musste die Reifen wieder anmontieren und zur Strafe auch noch den Jeep waschen. Und natürlich bestand Rafa darauf, das Kopfgeld von ihm ersetzt zu bekommen. Eine Anzeige? Ach was, damit ist doch keinem gedient. Den Polizisten macht´s nur Arbeit, und da sind die echt nicht scharf drauf, und der traurige Typ hat dann Rachegelüste, da weißt du nie, was daraus entstehen kann. So wie wir das geregelt haben, wird Seisdedos sich künftig im Umfeld von „El Porvenir“ mit dem Klauen zurückhalten, einige Zeit zumindest. Außerdem hat Rafa auf diese Weise einen mehr hier oben, der ihm verpflichtet ist. Man weiß nie, ob das nicht gelegentlich von Nutzen sein kann. Also, solche Sachen mach ich gern für ihn, ist irgendwie auch einer meiner Berufe, solche Typen zu schnappen, die glauben, man könnte schon durchs Leben kommen, ohne genau nachzudenken. Ich bin ja froh, wenn ich Rafa einmal einen Gefallen tun kann, sonst käme ich mir ja wie ein Schnorrer mit Vollpension vor, wenn ich auf der Estancia das Leben genieße. Und der Trixi sowieso, für die würde ich ja sonst was tun, damit sie einen Grund hat mich dankbar anzulächeln. Nicht so schelmisch oder kess wie immer, sondern echt dankbar. Das wär schon was! Aber Mord, das ist eine ganz andere Liga, da spiel ich nicht mit.

- Und jetzt, Marcos? fragt der Rafa noch einmal und schaut mich mit seinen schwarzen Freundesaugen Hilfe suchend an. Ganz grau ist er im Gesicht, nach mindestens zwanzig Jahren mehr sieht er aus, wie ein alter Mann mit fünfzig.

- Pues, sage ich langsam mit einem langen „e“, um etwas Zeit zu gewinnen. Pueees... Sie müssen wissen, fast alle Deutschstämmigen beginnen mit „pues“, wenn sie sich noch nicht so klar sind, was am Ende bei dem Satz herauskommen kann. Man könnte natürlich auch „also“ sagen, mit einem langen „o“, das in seiner Länge in direkter Relation zum Gewicht des Problems steht, um das es geht. Aber das „pueees“ ist schon noch einen Strich besser. Echte Endbetonung eben, das zieht die Sache viel unauffälliger hinaus, da ist das Spanische schon überzeugender, keine Frage. Und deshalb sagen hier alle pues, auch wenn sie Deutsch miteinander reden. Nur nicht der Feinkosthändler Heimer, der sagt aber auch nicht „also“ sondern „je nun“. Ebenfalls endbetont. Deshalb wahrscheinlich. Klingt schon irgendwie besonders. Je nuuun, lieber Herr von Schill, hat er mir geantwortet, ich bin nicht sicher, ob ich dort willkommen bin, und ich bin auch nicht sicher, ob es mir dort gefallen würde. Ich hatte ihn vor langer Zeit gefragt, warum man ihn nie im Deutschen Klub sieht, er ist doch auch Deutscher. Das war vielleicht nicht ganz fair von mir, aber es war keine böse Absicht, ich wollte ihn halt aus der Reserve locken, weil er nie von sich spricht. Hat ja auch geholfen, aber das erzähle ich dann vielleicht später.

Pues, wiederhole ich also und rede meinen Freund mit seinem kompletten Vornamen an, in einer solchen Situation ist eine gewisse Förmlichkeit schon angebracht. Pues, Rafael, lass uns mal nachdenken.

Er versteht sofort und befiehlt Pedro, dass er den Ort der Untat räumen lässt und dann vor der Hütte aufpasst, dass niemand mehr hereinkommt, während wir drin sind. Die zwei Peones und ihre Frauen, die den Toten entdeckt haben, werden hinauskomplimentiert. Pedro baut sich draußen auf und schaut so grimmig drein, als würde er den toten Präsidenten Perón persönlich bewachen.

- Pues, Rafa, sage ich, ihr müsst natürlich die Polizei verständigen, das geht nicht anders. Die können dann von Villa General Belgrano aus in einer halben Stunde hier sein. Aber gehen wir mal davon aus, dass das Telefon nicht funktioniert, das soll ja immer mal wieder vorkommen, und dass wir erst in sagen wir mal ebenfalls einer halben Stunde in die Leitung kommen, dann haben wir insgesamt eine volle Stunde, bis die Herren hier sind. Und ich denke, die Zeit werden wir brauchen, um unsere Gedanken zu ordnen und den Polizisten keinen Blödsinn zu erzählen. Der Fall ist ja nicht gerade alltäglich für alle Beteiligten. Kapierst du, was ich sagen will?

Natürlich hat er das kapiert. Ich seh´s ihm an, wie es hinter seiner Geschäftsstirn arbeitet. Es bewegt ihn ja nicht nur die Frage, wer der Mörder sein könnte. Mehr noch, es geht um seinen Ruf als Geschäftsmann. Morgen ist Montag, da sitzt er wieder im Anzug in seinem Büro und hat Vertrauen und Autorität auszustrahlen. Da macht es sich bei den Geschäftspartnern nicht gut, wenn die Gerüchte in die falsche Richtung gehen. Gar nicht gut!

- Ich werde die Polizei anrufen, sagt Rafa auf Spanisch Richtung Tür und laut genug, dass alle es hören können, denn mittlerweile haben sich die meisten Männer, Frauen und Kinder, die hier oben leben, eingefunden und verfolgen neugierig, was sich abspielt.

Beim Hinausgehen fragt Trixi den Pedro, warum Vicky nicht zu sehen ist. Sie haben ihr doch heute frei gegeben, antwortet er, sie ist in Belgrano. Rafa nimmt seine Frau beim Arm und strebt zum Haupthaus. Er hat es eilig, weg zu kommen.

- Langsam! sage ich auf Deutsch, damit es keiner versteht. Langsam, Rafa!

Stabreim oder Endreim?

Von dem Rancho des Verwalters sind es vielleicht zehn Minuten bis zum Herrenhaus, wie Angerer das Haupthaus scherzhaft bezeichnet. Als wir die schwere Tür hinter uns geschlossen haben, wankt Rafa zu seinem Schaukelstuhl, also ich übertreibe nicht, er wankt wirklich, und dann schaukelt er vor und zurück und wackelt mit dem Kopf im gleichen Takt, ungefähr so wie man sich einen chronisch Depressiven vorstellt. Trixi kniet sich neben ihn, nimmt seine Hand und legt das Gesicht auf seinen Oberschenkel. Sie kommen mir vor wie Hänsel und Gretel oder so ähnlich, und es geht mir richtig nahe, das können Sie mir glauben. Bei Trixi kommt jetzt erst der Schock an, nachdem sie sich vor dem Personal nichts anmerken ließ. Sie hatte sich, als sie vor der Hängematte stand, wirklich bewundernswert in der Gewalt, trotz des schauerlichen Anblicks, den der nackte Verwalter mit seiner verbrühten Haut bot. Aber nun zittert ihr ganzer Oberkörper, immer wieder, mit kurzen Pausen dazwischen.

- Mut Leute! sage ich und will schon den weisen Satz anfügen: es wird nichts so heiß gegessen wie es gekocht wird, aber das wäre dann doch nicht passend, angesichts der Art und Weise wie Koch ums Leben gekommen ist.

- Wer kann so etwas Entsetzliches tun? fragt Rafa schließlich und sieht mich an als müsste ich die Antwort parat haben.

- Wir wissen immerhin, wann er es getan hat. In der Nacht jedenfalls, denn vorher konnte er nicht sicher sein, ob nicht doch noch jemand beim Haus sein würde. Um sich noch etwas von dem Wein zu holen, oder ein Stück kaltes Fleisch vom Rost. Und er musste sich Zeit nehmen, um das Wasser in dem großen Kessel zwei oder drei Mal zum Kochen zu bringen. Er holte es wahrscheinlich heiß aus dem Gasboiler, aber trotzdem, das dauert.

- Also kein Affekt, sagt Rafa, steigt stöhnend aus seinem Schaukelstuhl und setzt sich an den gewaltigen Esstisch in der Mitte des Raums.

- Nein, bestimmt kein Affekt, pflichte ich ihm bei. Das war jemand, der planvoll vorging. Aber ich kann mir trotzdem nur vorstellen, dass er den Koch zutiefst gehasst hat. Er hat ihm keinen normalen Mord mit dem Messer oder dem Knüppel gegönnt. Und schon gar keine Kugel. Womit könnte der Mann so einen Tod verdient haben?

- Keiner mochte ihn, das ist sicher, keiner, sagt Rafa und wischt mit der Hand pausenlos über die dicke Tischplatte, obwohl dort gar keine Krümel liegen. Er hat die Peones schlecht behandelt und hat ihnen nichts durchgehen lassen. Aber, was die Leute hier oben besonders schlecht vertragen - er hat sie angeschrien. Und nicht nur, um sie anzutreiben, sondern um seine üble Laune an ihnen auszulassen. Du hast das ja selbst miterlebt. Ich erinnere mich, dass du entsetzt warst, wie er sich beim Viehbrand aufgeführt hat.

- Das stimmt, und was besonders schlimm war, er hat sie nicht nur angeschnauzt, er hat sie beleidigt, ganz gezielt und persönlich, jeden einzelnen. Das ist unverzeihlich, das vergisst ein Peón nie, wenn du als Boss ihn vor den anderen runtermachst. Es sind doch auch Indios dabei, oder zumindest halbe, und einen Indio anschreien, das ist so ziemlich das letzte, so weit darf man sich nie gehen lassen, das weiß man doch. Ich habe auch gar nicht verstanden, weshalb. Mit den Rindern und dem Brandeisen umgehen, das können sie nun wirklich, und das machen sie auch gerne.

Unter uns gesagt, ich hab mich oft gefragt, warum Rafa den verdammten Sklaventreiber nicht längst davon gejagt hat, zumal er selbst sehr umgänglich mit den Leuten ist und ihnen auch hilft, wenn sie ein Problem haben. Er weiß Bescheid, wo sie der Schuh drückt. Wie er das macht, keine Ahnung, denn dass er viel mit ihnen reden würde, dabei habe ich ihn jedenfalls nie ertappt. Aber wenn zum Beispiel ein Kind krank ist, dann schickt er sofort Trixi zum Nachsehen und telefoniert, wenn es nötig ist, selbst nach dem Doktor. Ich will nun nicht den Klugscheißer spielen und in dieser Situation die zwei daran erinnern, aber ich habe schon gelegentlich zum Ausdruck gebracht, mit aller Vorsicht versteht sich, dass ich es mit so einem Menschen als Verwalter nicht lange aushalten würde. Rafa hat zwar stets zugegeben, dass der Koch ein unglaublicher Kotzbrocken ist, und er braucht mir nicht zu verklickern, wie schwierig es ist, jemand zu finden, der bereit ist, hier oben zu leben, in der totalen Einsamkeit und der noch dazu fleißig ist. Denn das war er, der Koch, das muss man ihm lassen, er hat selbst mit angepackt und geschuftet wie ein Kuli. Geschwitzt hat er wie ein Schwein, und ich glaube nicht, dass das sein Ansehen bei den Peones gehoben hat. Außerdem hat mir der Rafa erklärt, dass es Koch war, der ihn auf die Idee mit den Pinien gebracht hat. Nun neigt Rafa in Geschäftsangelegenheiten nicht zu übergroßer Dankbarkeit. Aber er weiß aus Erfahrung, dass er das ohne den Koch nie hingekriegt hätte. Die vier Hügel im Süden der Estancia sind nun bewaldet. Ich weiß nicht, wie viel Tausende Pinien nun dort wachsen, wo vor wenigen Jahren nur karges Land war. „Del dicho al hecho hay mucho trecho“. Ich sag´s Ihnen gleich auf Deutsch, damit Sie nicht erst hinten nachschlagen müssen: „Vom Wort zum Werk ist ein weiter Weg“. Stabreim, haben Sie sicher gemerkt. Wenn Sie´s lieber endgereimt hören möchten: Zwischen Worten und Taten geht so mancher baden. Ist jedoch ein unreiner Reim, nicht so schön. Das wissen wir doch alle: eine gute Idee ist die eine Sache. Aber dann dranbleiben, wenn es mühsam wird, das ist ganz was anderes. Dieses Land ist reich an gescheiterten guten Ideen. Wer die kahlen Hänge der Sierra mit Pinien aufforsten will, um das Holz später mit Gewinn zu verhökern, der braucht erst mal Setzlinge. Die musst du dir schon selbst ziehen, aus den Piniensamen, sonst rechnet sich die Sache von Anfang an nicht. Aber die Setzlinge sind empfindlich. Das erste Jahr bleiben sie ohnehin im Gewächshaus. Im Winter kann es nämlich hier oben erbärmlich kalt werden, ich glaube, das habe ich schon erwähnt. Das bedeutet, dass die Gewächshäuser zur rechten Zeit beheizt werden müssen. Außerdem muss man die Pflänzchen bewässern, aber mit Vorsicht. Nicht zu viel, damit sie sich schon mal daran gewöhnen, dass das Wasser oft knapp ist. Aber auch nicht zu wenig, versteht sich. Also ich will Sie damit nicht langweilen, aber wenn Sie auf andere Estancias kommen, dann kriegen Sie eine Menge verfallener Gewächshäuser zu sehen, da kann man sich nur wundern. Und an den Hängen findet man serienweise Pflanzlöcher mit armseligen verdorrten Strünken drin, die in ihrem früheren Leben vielversprechende junge Pinienstämme waren. Nun habe ich mir sagen lassen, dass der Profit unterm Strich auch nicht so sensationell ist, wie sich das mancher erträumt. Nicht jeder würde dafür in seiner Nähe einen Widerling wie den Koch dulden. Ich sicher nicht, aber Rafa eben schon, und Trixi weiß ich nicht. Vielleicht wollte sie ihrem alten Herrn, dem Angerer, imponieren mit der Pinienpflanzung und nahm dafür den Koch in Kauf, was weiß ich.

Wir tauschen noch eine Weile unsere Ansichten über Koch aus, dann stellt Rafa, fest, dass wir das nun ausreichend behandelt haben.

- Aber alles ändert nichts daran, meint Trixi, dass man dafür im Allgemeinen niemanden umbringt. Weshalb also?

- Eifersucht? frage ich.

- Sein Liebesleben ging gegen Null, soweit ich weiß, sagt Rafa. Am Wochenende hat er sich gelegentlich in Belgrano entspannt, aber ohne allzu großen Eifer, so viel ich erfahren habe.

- Das heißt? will Trixi wissen.

- Es scheint als wäre ihm Rotwein wichtiger gewesen als Rotlicht.

- Und hier auf der Estancia? frage ich. Gab es da nie eine „Negra“, nach der er mal gegriffen hat? Wer hat ihm eigentlich im Haus geholfen?

Sie müssen wissen, „Negra“ oder „Negro“ ist hierzulande keine Beleidigung. Das sind halt diejenigen, die schwarzes Haar haben. Ob das von einem Indio oder einem Italiener kommt, spielt letzten Endes keine große Rolle.

- Vicky hat sich ab und zu um ihn gekümmert, antwortet Trixi. Aber viel zu tun gab es nicht, du hast ja die Höhle gesehen, in der er gehaust hat. Ein Tisch, ein Regal, ein Stuhl, die Hängematte und aus. Vicky wusch ihm die Wäsche und machte sauber, wenn der Schmutz „Juhu“ schrie. Eigentlich kann ich mir auch nicht denken, dass die beiden jemals intim waren.

Ich habe den Eindruck, dass es die Trixi regelrecht schüttelt. Sich die beiden auch nur zusammen vorzustellen, die blitzsaubere Vicky und das alte Ekel, ist ihr ein Graus.

Vicky tauchte vor zwei Jahren auf. Ich habe mir das gemerkt, denn zur gleichen Zeit kam der alte Perón mit seiner dritten Frau Isabelita zurück, um noch einmal Präsident zu spielen. Unsere Probleme hat das nicht gelöst. Wie denn auch! Schon auf der Fahrt vom Flughafen nach Buenos Aires gab es eine Riesenschießerei mit mehreren hundert Toten. Keiner weiß genau, wer gegen wen geschossen hat und weshalb. Wie könnte ein Greis von 78 Jahren denn auch die Gegensätze überbrücken, die bei uns herrschen? Im Gegenteil - sein Kampf gegen die Linken hat alles nur noch schlimmer gemacht. Vor drei Jahren haben die jungen Leute noch demonstriert, mittlerweile haben sie gelernt zu schießen. Nun ist er mause, der alte Perón, und Isabelita ist Präsidentin und kann sehen wie sie zurechtkommt. Kommt sie eben nicht, und die Militärs wetzen schon die Messer.

Vicky ist vielleicht fünf oder sechs Jahre jünger als Trixi und genau so groß. Hübsch ist sie auch, mit dem vollen Mund und den ruhigen schwarzen Augen, die einen ansehen und sagen, wenn du wüsstest, mein Lieber. Wenn die beiden nebeneinander stehen und „Rubia und Negra“ spielen, wissen sie genau, dass jede dabei gut abschneidet. Ihre pechschwarze Mähne ist leicht gewellt. Sie sagt manchmal, demnächst würde sie ihre Kräuselhaare glatt bügeln, wie viele andere „Negras“. Ich hab nie bei einer solchen Aktion zugesehen, aber ich wundere mich, dass das noch kein Künstler gemalt hat. Würde ein starkes Bild ergeben: Ein schönes junges Mädchen mit geneigtem Kopf. Ihre schwarzen Haare fluten über den Tisch. Tropenholz natürlich, vielleicht ein dunkelbrauner Saman. Sie lässt das Bügeleisen liebevoll über die dunkle Pracht gleiten und schaut dich dabei an, wie die Vicky halt einen manchmal anschaut, etwas schnippisch. Vorsicht, Vorsicht, der Herr! bedeutet der Blick, das Bügeleisen ist heiß, überschätze dich mal nicht, gell!

Aber jetzt wieder zur Sache, wir haben es hier nicht mit Verschönerungsarbeiten zu tun, sondern mit einem Verbrechen direkt vor der Haustür.

Was denn Vicky sonst treibt, wenn sie nicht auf der Estancia ist, frage ich. Ich meine, von zwei Tagen Wochenenddienst kann sie ja auch nicht leben. Trixi antwortet, dass sie bei zwei oder drei Familien in Belgrano Hausarbeit macht, und an diesen Tagen schläft sie auch dort. Hier oben, fügt sie an und nimmt meine Frage vorweg, schläft sie bei Martita.

Ich kenne sie, die Martita. Sie wohnt mit ihren zwei kleinen Nervensägen unten am Bach. Ihr derzeitiger Mann ist ständig unterwegs. Er schlägt sich als Maurer schlecht und recht durch.

Was sie denn sonst noch von ihrem Verwalter erzählen können, frage ich die beiden. Was er für einen Umgang hatte, welche Leute er kannte, ob er jemals Besuch erhalten hat? Aber da kommt nicht viel zum Vorschein. Dass er total anspruchslos war, erfahre ich. Er gab kaum Geld aus, legte alles auf die hohe Kante, trug jeden Peso auf die Sparkasse in Belgrano.

- Wofür denn? will ich wissen.

- Frag mich was Leichteres, antwortet Rafa und wird ungehalten, als ich sage, dass er sich in Gottes Namen etwas anstrengen soll.

- Schließlich hab ich den Mann nicht zur Konversation eingestellt, entgegnet er unwirsch. Was wird er mit seinen Ersparnissen schon vorhaben? Gehabt haben! Sich irgendwo eine Kneipe kaufen wahrscheinlich. Wer nichts wird, wird Wirt. Vielleicht hat er aber auch auf ein Taxi in Córdoba gespart, ich weiß es nicht. Mit wem er unten in Belgrano zusammengehockt ist? Keine Ahnung, Marcos. Ich kann es Dir wirklich nicht sagen. Unsere Unterhaltung hat sich auf Rinder, Kälber und Pinien beschränkt. Allenfalls noch Hunde und Jagd. Manchmal wird er auch eingeladen und man trifft sich in der Nachbarschaft, dann spricht man eben über dieses und jenes. Vorletzten Sonntag war ich bei Petersen, du weißt, von der „Finca Hermosa“. Zu meiner Überraschung war Koch auch dort. Er ist sichtlich aufgelebt, so kannte ich ihn gar nicht. Mit Petersen hat er sich über Spanien unterhalten. Offensichtlich war Koch einige Zeit in Barcelona, bevor er nach Südamerika gezogen ist. Und Petersen war bei der Legion Condor. Ich wusste das nicht, es war eine echte Überraschung für mich. Kannst du dir den dicken Petersen in Fliegermontur vorstellen, wie er als junger schlanker Mann in einer Me 109 Guernica anfliegt? Wirklich Marcos, er war dabei. Es war nicht auszuhalten wie die beiden schwadroniert haben, von den alten Zeiten, als sie den Bolschewisten gezeigt haben, wo´s langgeht, dass Franco in Spanien für Ordnung gesorgt hat, mit eiserner Faust, dass man nur hoffen kann, dass auch dieses herrliche Land Argentinien mit den Kommunisten kurzen Prozess macht. Ich hab mich dann weggesetzt, es war einfach zu viel.

Ausgesprochen redselig ist er jetzt, der Rafa, für seine Verhältnisse jedenfalls. Ich lobe ihn und sage, das ist doch was. Jetzt wissen wir zwar noch nicht, wer der Mörder war, aber immerhin haben wir einiges über das Opfer erfahren. Dann weise ich ihn darauf hin, dass er jetzt langsam daran denken soll, die Polizei zu informieren. Aber während er den Hörer abhebt, schlagen draußen die Hunde an und wir hören Händeklatschen, und eine laute Männerstimme ruft „Señores!“. Verdammt, sagt Rafa, das ist die Polizei. Um Gottes willen, ruft Trixi aus, wieso sind die denn schon hier? Ich kann schnell noch sagen, dass wir den Bullen möglichst wenig oder gar nichts von Vicky erzählen, als wir hören, wie die schwere Eingangstür aufgeschoben wird.

Besuch in Uniform

Die beiden stehen in ihren dunkelblauen Uniformen in der Eingangshalle und schauen sich ungeniert um. Den größeren kenne ich, Marinelli heißt er. Ich hatte zeitweise eine Lizenz, um Sand aus dem Río Tercero zu verkaufen. Die Flüsse bei uns haben ziemlich simple Namen. Der Río Primero ist der nördlichste in der Provinz, der nächste ist der Río Segundo und dann kommt? Jawohl, genau, der dritte Fluss, Río Tercero, und ganz im Süden, Sie werden es kaum glauben, der Río Cuarto und der Río Quinto. Die alten Flussnamen der Indianer sind deutlich einfallsreicher: Suquía, Xanaes, Calamuchita, Chocancharava, Popopis. Da hört man doch klares Wasser munter über runde Kiesel hüpfen, finden Sie nicht? Aber durchgesetzt haben sich die langweiligen Bezeichnungen der spanischen Eroberer. Die waren eben nicht hierher gekommen, um den Poesiepreis der Königlichen Akademie in Madrid zu gewinnen, wie allgemein bekannt sein dürfte, sondern um das Land möglichst schnell zu erobern.

Also, wie bereits angedeutet, ich hatte einen alten Armeelastwagen günstig erworben und durfte für ein paar Pesos im Jahr so viel Sand und Kies aus dem Flussbett des Río Tercero herausschaufeln wie ich konnte. Das heißt, wie der Peón konnte, den ich dafür bezahlte. Und der große ungeschlachte Typ mit dem breiten Nacken, der sich nun provokativ vor den Pferdebildern aufbaut, als verstünde er etwas von Kunst, der hat eine Fuhre von dem Sand bekommen, geschenkt natürlich. Bausand, Sie verstehen schon, für den Bungalow, den er sich damals in Belgrano hingestellt hat, der Marinelli. Als er mich hinter Rafa und Trixi stehen sieht, kratzt er sich mit derselben Hand, mit der er seine Mütze hält, an seinem kahlen Schädel. Er weiß, dass er mir noch was schuldet und fragt sich, ob das jetzt fällig sein kann und in welcher Form, ich seh´s ihm an. Der andere ist ein drahtiger Typ, eher klein, hält sich sehr gerade, mit einem exakt geschnittenen Bärtchen unter der schmalen Nase. Offensichtlich ist er der Ranghöhere, obwohl er ziemlich jung ist, jünger als ich jedenfalls, und er sieht ganz so aus, als wollte er noch mehr werden als nur Polizist in der Sierra. Er stellt sich mit Acevedo vor und lispelt dabei ein wenig. Man soll wohl merken, dass er von echten Spaniern abstammt.

Ich will´s kurz machen, die beiden erfahren von uns ungefähr das, was wir eben wissen. Nur Vicky lassen wir unerwähnt. Sie trinken im Stehen den Cafecito, den Trixi ihnen zubereitet. Das Schnäpschen dazu wird von Marinelli genießerisch geschlürft, während Acevedo es unkommentiert stehen lässt. Habe ich mir schon so vorgestellt. Dann fahren wir zusammen zu der Hütte von Koch. Sie nehmen dem Toten das Tuch vom Kopf, das irgendjemand darüber gelegt hat, vermutlich Pedro, und sehen sich das Szenario mit ungefähr derselben Miene an wie vorher die Bilder im Haupthaus. Dabei sagen sie keinen Ton. Marinelli schaukelt die Hängematte mit dem toten Koch versonnen ein bisschen hin und her. Beim Nachdenken hilft ihm das bestimmt nicht weiter, in dem Punkt ist er ohnehin ein hoffnungsloser Fall. Nach einer Weile fragt Acevedo, ob Koch kein Bett hatte. Wie Sie sehen nein, antwortet Rafa. Keine Frau? fragt der Polizist und Rafa schüttelt den Kopf. Acevedo deutet auf das Regalbrett über dem einzigen Fenster, auf dem genau drei Bücher stehen und sagt mit gekonnt überheblicher Ironie, ohne eine Miene zu verziehen: Keine Frau und kein Bett, aber eine gigantische Bibliothek. Er stellt sich auf die Zehen, holt die unscheinbaren Bände von dem schlampig gehobelten Brett und schaut kurz auf den Umschlag. Kein einziges auf Spanisch, konstatiert er mit einem Ton gezielter Verachtung und stellt sie zurück. Dann zieht er einen Fotoapparat aus der Dokumentenmappe, die er umgehängt trägt und schießt ein paar Aufnahmen. Rafa macht die erstaunte Feststellung, dass man den Fortschritt nicht aufhalten kann und dass er trotzdem überrascht ist, die Polizei nun mit Fotoapparaten zu erleben. Acevedo erwidert von oben herab, dass es sein eigener Apparat ist und dass morgen der Gerichtsmediziner aus Córdoba vorbei kommen wird. Danach könne man den Toten unter die Erde bringen. So ist das normalerweise auch vorgesehen, denn in der Hitze, die bei uns im Sommer herrscht, sollte man zumindest ab November mit dem Begraben tunlichst nicht länger als 24 Stunden warten. Rafa fragt, ob er die Angestellten sprechen will und ob er sie zusammenrufen lassen soll, aber Acevedo erwidert steif, dass er es vorzieht, die Leute einzeln zu befragen und dass er sich schon zurecht finden wird. Rafa gibt ihm noch die Telefonnummer vom Büro und bittet kühl, dass man ihn auf dem Laufenden hält. Bravo Rafa, bei einem Polizisten muss man stets das letzte Wort behalten, das ist wichtig für das Selbstbewusstsein. Dann stiefeln die beiden Uniformierten los, den Hang hoch, wo die Hütte von Pedro steht.

Nach zwei Stunden kommen sie zurück und fragen, wieso wir ihnen nichts von Victoria Carvallo erzählt haben. Rafa sagt, weil sie nicht da war, also gab es keinen Grund sie zu erwähnen. Acevedo lächelt spöttisch. Ob er wisse, wo sie sich aufhält? Nein, erwidert Rafa, darüber kann vielleicht Pedro oder aber Martita Auskunft geben. Die haben wir bereits befragt, stellt der Polizist formell fest, aber wir werden sie schon zu finden wissen, darauf können Sie sich verlassen. Dabei sieht er uns alle drei der Reihe nach grimmig an, als hätten wir ihn übel beleidigt. Daraufhin steigen die zwei Vertreter zweifelhafter Gesetze in ihren Landrover und holpern im ersten Gang davon. Trixi beginnt zu weinen. Ich kann mir ausmalen, dass sie sich Sorgen macht wegen Vicky. Ich denke, ich sollte die beiden jetzt besser allein lassen und sage, dass ich eben noch mal in Kochs Hütte nachschauen will.

Drei Bücher

Als Acevedo sich vorhin für die Bücher interessierte, schämte ich mich vor mir selbst, dass ich nicht auf die Idee gekommen war sie mir anzusehen. Das holen wir nun nach, aber ungesäumt. Ich ziehe die Bank beiseite, die irgendjemand vor Kochs Tür gestellt hat und hole die Bücher vom Brett, das voller Staub und Flusen ist. Die Gründlichste scheint mir Vicky auch nicht zu sein, wenn sie denn in letzter Zeit hier sauber gemacht haben sollte.

„Meine Jagd nach dem Glück“ heißt der erste Band, den ich in die Hand nehme. Der Buchrücken ist zerfressen, wahrscheinlich von Ameisen. Oder von Cucarachas, Küchenschaben, die sind nämlich ganz scharf auf Buchleim. Auf dem Umschlagdeckel aus einfacher Pappe ist das Signum des Leipziger Verlags R. Voigtländer abgebildet, eine Kogge mit geblähten Segeln. Viel komfortabler ist Koch vermutlich auch nicht nach Südamerika gereist. Innen findet sich ein Stempel des Vorbesitzers, eines gewissen Alfredo Mönch aus Caracas. War also Venezuela die erste Station in Kochs südamerikanischer Karriere, etwas übertrieben ausgedrückt? Hat er dort das Buch von einem Alfredo Mönch geschenkt bekommen? Sollten die Erfahrungen, die der Autor mit dem markanten Namen Hans Schmidt in Paraguay und Argentinien sammeln konnte, ihm als Anleitung dienen für seine eigene Jagd nach dem Glück? Jedenfalls würde die Hängematte zu Venezuela passen, dort ist sie eher üblich als bei uns.

Das zweite Buch ist in Leinen gebunden und von einem gewissen Ernesto Wagner verfasst, der sich alle Mühe gegeben hat, den Leser mit seinen Abenteuern „Im Indianerdschungel Südamerikas“ zu unterhalten. Bei Koch war das offensichtlich vergebliche Liebesmüh, denn das Buch sieht aus, als käme es direkt aus der Druckpresse, abgesehen davon, dass der gelbe Titel-Aufdruck auf dem Buchdeckel unter der Sonne des Südens verblasst und kaum mehr leserlich ist. Die Fotos allerdings sind mächtig befummelt worden. Fettflecken, Eselsohren und eine Rotweinspur lassen vermuten, dass die nackten Indianermädchen aus den Amazonaswäldern bei dem toten Leser mehr Interesse geweckt haben als der Text aus Ernesto Wagners Feder.

„Legion Condor“ steht auf dem dritten Buch. Ich setze mich an den wackligen Tisch am Fenster, um besser sehen zu können und blättere. Fotos von jungen Männern in Uniform, mit strahlenden Gesichtern unter dem Stahlhelm. Andere spähen kühn aus Panzerwagen in die spanische Landschaft. Piloten in der Me 109 winken dem Fotografen vor dem Start zu. Bürgerkrieg in Spanien, Deutsche kämpfen mit Francos Soldaten und den italienischen Truppen gegen den Bolschewismus. Vermutlich ist einigen von ihnen das Lachen vergangen, als sie nach dem Krieg erfuhren, wie die Welt über diesen Kampf dachte. Ein paar von den anderen können Sie in Argentinien treffen, wenn Ihnen daran liegt. Solche die heute noch stolz darauf sind, damals Guernica in Schutt und Asche gelegt zu haben, wie das so schön heißt. Vorn im Buch entdecke ich eine handschriftliche Widmung. „Alfred Koch mit kameradschaftlichem Gruß, H.U. Rudel“, fein säuberlich mit Tinte geschrieben. Und das Datum 15. Oktober 1955. Hans-Ulrich Rudel, höchstdekorierter deutscher Offizier des 2. Weltkrieges. Ich bin ihm nie begegnet. Mein Vater hat mir von ihm erzählt, und andere auch. Angerer hat ihn gut gekannt und sprach früher oft von ihm. Sie waren Geschäftsfreunde, Angerer mit seinem Import von Maschinen und technischem Zubehör, und Rudel als Berater für diverse Diktaturen auf dem Subkontinent. Rudel ist nach dem Krieg über Rom nach Argentinien gekommen. Rom, das heißt Vatikan. Viele Wege führten damals über Rom nach Südamerika, vor allem nach Argentinien. Für Nazis - Juden waren weniger willkommen. Im Vatikan gab es sogar einen Bischof, einen Österreicher, der speziell dafür zuständig war. Glauben Sie nicht? Doch, doch! - Alois Hudal hieß er, ich kann Ihnen ja mal bei Gelegenheit Genaueres erzählen. Unter Perón, ich meine, während seiner ersten Regierungszeit, war Córdoba die Waffenschmiede Argentiniens. Gewehre, gepanzerte Fahrzeuge, sogar Düsenflugzeuge - man glaubt es kaum, was von hier aus nach halb Lateinamerika exportiert wurde. Natürlich, wen wundert´s, deutsche Konstrukteure und Techniker waren nicht unbeteiligt. Was mag dieser arme Teufel von Koch, diese gescheiterte Existenz, mit dem Millionär und Kriegshelden Rudel gemein haben? Sauferei bei einem Grillfest? Reicht das für eine kameradschaftliche Widmung? Nostalgie, alte Zeiten, Fliegerkameraden? Hat er Rudel leid getan, wollte der ihm das krumme Rückgrat stärken, damit er nicht völlig absackt?

Als ich den Band zu den anderen beiden zurück stelle, sehe ich auf dem Bord etwas liegen. Muss wohl aus einem der Bücher gefallen sein, als Acevedo sie heruntergenommen hat. Da er nicht sehr groß ist, unser Polizist, konnte er es nicht auf dem Bord liegen sehen. Ich greife hoch, fühle Leder, und hole es herunter. Es ist tatsächlich ein Stück Rindsleder, ungefähr zwei Handteller groß mit einem Loch am Rand, wie für einen Nagel. Das Zeichen, das da eingebrannt ist, gleicht einer Vogelspinne. Sie wissen schon, dieses pelzige Insekt, das nicht sehr beliebt ist, da giftig. Man könnte fast meinen, das Emblem wäre ein Brandzeichen, um Rinder zu markieren. Um danach ein Brandeisen zu schmieden, ist es aber doch ein bisschen zu kompliziert. So eine Vogelspinne hat ja nun einen Vorder- und einen Hinterkörper, zwei supergiftige Beißklauen, denen man besser nicht zu nahe kommt, und haarige Beine. Acht Beine. Müsste sie haben, hat sie aber nicht, nicht diese hier. Die Vogelspinne auf dem Fetzen Leder hat nur vier Beine und, ob Sie es glauben oder nicht, es ist unverkennbar: die vier Spinnenbeine formen ein Hakenkreuz. Nie gesehen. Ohne mir viel dabei zu denken, schiebe ich das Lederstück ein und gehe zurück zum Haupthaus.

Im Kulturinstitut

Rafa und Trixi haben sich entschlossen, angesichts der Umstände den Montag über noch auf der Estancia zu bleiben. Vor allem wollen sie dabei sein, wenn der Gerichtsmediziner kommt. Sie hätten es gern gesehen, wenn ich auch noch einen Tag angehängt hätte, aber ich habe unaufschiebbare Termine in Córdoba und konnte ihnen daher den Gefallen nicht tun.

Die Fahrt von „El Porvenir“ bis in die Stadt dauert locker zwei Stunden. Die Straße ist stellenweise eine Zumutung, und mein Pick-up scheppert wie eine Schachtel voller Schrauben. Zuerst hat die Doctora neun Uhr vorgeschlagen. Sie wollte wohl zeigen, dass sie frischen Wind aus Deutschland mitbringt und den Leuten hier ganz unten auf der Südhalbkugel den richtigen Rhythmus vormacht. Schön und gut, aber das legt sich, wie die Erfahrung zeigt. Im Kulturgeschäft steht ohnehin kein vernünftiger Mensch vor zehn Uhr auf der Matte. Versteht man denn auch, die sind eben nachtaktiv. Wie die Mäuse. Wir haben uns schließlich auf zehn Uhr geeinigt, als ich ihr gesagt habe, dass ich das Wochenende in der Sierra verbringe. Immer noch früh genug, aber ich bin ohnehin Frühaufsteher.

Frau Doktor Lea Isemuth, Germanistin, verkündete der Generalkonsul stolz, der als erster von der Stellenbesetzung erfuhr. Er freut sich natürlich einerseits darüber, denn mit Isemuths Vorgänger konnte er es nicht so recht. Das kann nur besser werden. Andrerseits bleibt die Konstellation dieselbe, nach wie vor. Irgendwie ist sie, Frau hin, Frau her, als Leiterin des deutschen Kulturinstituts eine Konkurrenz für ihn. Kulturbotschafterin, sozusagen. Also er Generalkonsul, sie Botschafterin. Schwierig, schwierig. Außerdem hört man, dass er gerne Ehrendoktor der „Cato“ würde, der Katholischen Universität. Und jetzt kommt da eine echte deutsche Doctora. Auch schwierig. Ohnehin ist Horst J. Anschütz, also der Generalkonsul, schwierig. Der Name nämlich. Wieso? Also passen Sie auf: das „h“ wird im Spanischen nicht ausgesprochen. Ein „rst“, also das können Sie ganz einfach vergessen, das kriegt kein Hiesiger hin. Das „j“ klingt im spanischen Alphabet wie „chota“. Ein „ü“ existiert nicht, und was aus dem „tz“ wird, das können Sie sich ausrechnen, wenn sie an das „rst“ denken. Zusammengefasst: der Name wird von den Einheimischen arglos ungefähr so ausgesprochen: Orchota-anschiss. Manchmal auch Orchota-anschuss. Allenfalls Orchota-anschi. Es wird Sie nicht wundern, wenn ich Ihnen verrate, dass die Unterhaltung im Deutschen Klub nach Ankunft des Herrn Amtsleiters vor zwei Jahren zu einem wesentlichen Teil mit diesem Namen bestritten wurde. Harmlos fröhliche Abende, in absentia, versteht sich.

Gut, mein Problem ist das nicht, wie er mit der Doctora zurecht kommen wird. Weshalb ich sie schnell kennen lernen möchte, dafür gibt es mehrere Gründe. Erstens: Ohnehin - ich lerne gern Menschen kennen. Zweitens: Sie ist derzeit Hauptthema in der deutschen Kolonie. Immer wenn jemand von drüben kommt. Drittens: Eine junge, unbemannte, von Berufs wegen nachtaktive Kulturmaus könnte eventuell möglicherweise rechercherelevant werden, eines Tages, weiß man nie. Verstehen Sie nicht? Also, ich glaube ich sollte Ihnen langsam durchgeben, dass ich so eine Art Hobby-Detektiv bin, nebenberuflich eigentlich. Abgesehen von solchen Gefälligkeiten wie bei Rafa habe ich mir gewissermaßen ein Spezialgebiet aufgebaut: die diskrete Observation. Richtig - wo, wann, mit wem und nach Möglichkeit wie lange. Viele Frauen finden sich damit ab, hierzulande, wenn der Herr Gemahl fremdgeht. Ist der Mann jung, erfordert es ohnehin die Natur. Ist er alt, dann heißt es „Alter Esel - zartes Gras“. Im spanischen Original finden Sie das hinten im Anhang, Sie wissen schon. Aber die Zeiten ändern sich, jawohl, und die jungen Frauen sind nicht mehr gewillt, die Seitensprünge ohne weiteres hinzunehmen. Wissen ist Macht, auch im süßen Heim. Zumindest für den Klamotten-Etat ist dann was drin, wenn der überführte Gatte tätige Reue zeigt. Für mich ein leichtes Spiel, denn die Señores stellen sich meistens noch dümmer an als Rafas Reifendieb. Die Señoras wiederum sind unheimlich stark im Aufpassen und geben einem meist ganz gute Hinweise, da bist du schnell auf der heißen Spur. Geringe Mühe, guter Lohn, Marcos bürgt für Diskretion, wenn Ihnen mit einem Reim gedient ist. Und wenn gelegentlich eine Señora ihr Glück etwas abseits sucht? Gut, das mach ich dann eigentlich weniger gern. Ist nicht so nett, finde ich, die aufzubringen. Eher freudlos. Manchmal melde ich dann dem Auftraggeber: Observationsergebnis negativ. Und hoffe auf eine Erkenntlichkeit seitens der Dame, wenn sie appetitlich ist. Unbar natürlich, Sie verstehen? Ich meine, wenn sie ihrem Alten Hörner aufsetzt, dann ist doch klar, dass sie keine fanatische Verfechterin des sechsten Gebots ist. Klappt nicht immer, ist aber den Versuch wert, oder? Also, ob die Isemuth eventuell das Gefühlsleben in der Kolonie aufmischen könnte, das interessiert mich, wie gesagt, auch von Berufs wegen. Vielleicht ist sie aber auch einfach ein blasser Blaustrumpf und will nur, dass man sie in ihrer Bibliothek in Ruhe lässt Das werden wir ja gleich sehen.

Ein weiterer Grund für meinen Besuch: sie ist meine Chefin, wenn auch nur ein bisschen, nämlich für die vier Stunden Unterricht, die ich jede Woche erteile, dienstags und donnerstags, um 21 Uhr. Ich gebe den Kurs zu meinem Vergnügen, und es ist mir egal, ob Sie das glauben oder nicht. Moderne deutsche Literatur, Sprachdiplom - höhere Weihen sozusagen. Elf Teilnehmer hatte ich im letzten Jahr. Sie blieben mir treu bis zum Schluss, vor ein paar Wochen haben wir bei mir zuhause den glorreichen Abschluss gefeiert. Jede hat ein kurzes selbst verfasstes Gedicht vorgetragen, gereimt oder nicht. „Jede“ stimmt schon, es handelt sich nur um Damen aller Altersgruppen. Die späten Kurse sind ja bei den Lehrern nicht sehr beliebt, wie Sie sich denken können. Bei den lernbegierigen jungen Leuten, die tagsüber malochen, aber sehr wohl. Deshalb sah Isemuths Vorgänger darüber hinweg, dass ich keinen Uni-Abschluss vorweisen kann. Schließlich bin ich Muttersprachler. Eigentlich mehr Vatersprachler, denn meine Mutter ist wenige Jahre nach unserer Ankunft in Argentinien gestorben. Den richtigen Schliff, den hat mir der alte Schill beigebracht. Er war darin konsequent bis zum geht nicht mehr. Harte Schule, ich sag´s Ihnen! Er ließ mir keinen Fehler durchgehen und schon gar kein „Belgrano-Deutsch“, wie wir die manchmal etwas unglückliche Mischung von Deutsch und Spanisch bezeichnen. Sachen wie „Der Zug hat mich gelassen“ statt „Ich habe den Zug verpasst“ fielen der Zensur zum Opfer, sosehr sie ihn auch amüsierten.

Mittlerweile sind wir im Vorstadtgürtel angelangt. Sieht aus wie in einem Film mit Django, finde ich. Darf man natürlich nicht laut sagen, man will ja niemand verletzen. Aber die winzigen Flachdachhäuser, links wie rechts, mit den schiefen Fernsehantennen und den kaputten Bürgersteigen, ab und zu eine Grillbude oder eine vergammelte Tankstelle, dazwischen verwilderte unbebaute Grundstücke, also, alles das können Sie getrost vergessen. Wenn es noch ein bisschen wärmer wird, dann stellen die Leute den Fernseher in die Türöffnung und schauen vom Garten aus in die Wohnung. Das könnte fast romantisch sein, ist es aber nicht. Zu viel Neon.

Augenmenschen kommen in der Innenstadt schon eher auf ihre Rechnung. Viele Häuser sind im Kolonialstil erbaut, nicht alles authentisch, macht aber nichts, schafft Identität. Die alte Universität, der die Stadt den Ehrennamen „la docta“ verdankt, kann sich wirklich sehen lassen, ebenso wie der Cabildo, das alte Rathaus. In letzter Zeit lümmelt hier allerdings mehr Militär herum als der Optik gut tut. Gleich daneben erhebt sich die ehrwürdige Kathedrale, und da stören Uniformen, finden Sie nicht auch? Nachts werden die Soldaten auf Jagd geschickt, hört man. Häuser würden sie durchsuchen, heißt es. Hörensagen, klar, in der Zeitung suchen Sie danach vergebens. Es herrscht nämlich Ausnahmezustand. Keine schöne Situation, wirklich nicht. Immerhin, endlich haben sie mal was zu tun, die Milicos. Wie sagt mein Schulkamerad Alfredo Vasquez, jetzt Oberleutnant: Beim Militär tun wir rein gar nichts, aber das machen wir alles sehr früh.- War schon auf der Penne immer drollig, der Vasquez. Unüberwindlich im Sport, sonst eher schwach, Fremdsprachen Zero. Was sie jetzt so treiben, hier mitten in der Stadt oder nachts in den Häusern? Linke Terroristen bekämpfen, die sich bei uns Montoneros nennen? Es wäre gut, etwas genauer Bescheid zu wissen. Ich muss mal den Vasquez fragen, bei Gelegenheit.

Jetzt den Boulevard Junin hoch, dann den Boulevard Chacabuco rein. Die Flaschenbäume in seiner Mitte sind nun nach dem trockenen Winter etwas dünn. In den regenreichen Sommermonaten werden sie sich vollsaufen und dann schön mollig aussehen. Parken kann ich in der Einfahrt des Instituts, wenn jemand raus will, soll er sich bei der Doctora beklagen. Im Institutshof ist Quevé damit beschäftigt, mit zwei Schauspielern in einem Riesenkarton zu wühlen. Quevé ist ihr Künstlername, sie leitet eine Theatergruppe, die in den Räumen des Kulturinstituts probt und ihre Stücke dort auch aufführt. Wir rufen einander „Hola, wie geht´s?“ zu, dann stecken die drei wieder die Köpfe in die Schachtel, und ich stiefle weiter zum Sekretariat.

Herzliche Begrüßung mit der Habach. Sie ist eine fleißige Kraft, das weiß jeder. Der letzte Leiter hat mir verraten, er würde nach Möglichkeit stets Kräfte mit leicht hervorstehenden Augen wie die Habach einstellen. Basedow, wissen Sie, erklärte er, leichte Schilddrüsenüberfunktion, stets tätig, rastlos. Hätte ich ihm gar nicht zugetraut, so eine hinterhältige Einstellung, wo er doch so abgeklärt und weise tat. Egal, die Habach ist immer guter Laune, außer sie ist mit der Ablage beschäftigt. Dann kann man mit ihr kein vernünftiges Wort wechseln. Da wird sie total flatterig. Ich habe beobachtet, dass sie dabei noch mal in der Korrespondenz schmökert, und das sollte sie natürlich besser bleiben lassen, deshalb kommt sie nie zu Rande. Die blonden Haare liegen glatt am hoch getragenen Haupt, mit Dutt hinten, wie eine BDM-Führerin. War sie vielleicht auch, schon denkbar. Ich hab mir sagen lassen, dass sie nach ihrer Ankunft hier, vor fünfundzwanzig Jahren oder so, ohne viel Zeit zu verlieren eine Frauensportgruppe gegründet hat. Ich stelle mir das komisch vor, Medizinball und Reck unter dem Kreuz des Südens. Die Kommandos waren deutsch, weil sie damals im Spanischen noch nicht so fit war. Ich nehme an, dass sie heute noch nicht weiß, was „Bauchaufschwung“ auf Spanisch heißt.

- Die Chefin erwartet sie schon, sagt sie, und ich gehe durch.

Mir bleibt fast die Puste weg. Nicht nur, weil sie verdammt gut aussieht, die Doctora, sondern vor allem wegen der antarktischen Temperatur in ihrem Büro. Mag ja für die Arbeit förderlich sein, führt jedoch zunächst zu einer Erkältung und auf mittlere Sicht zu ärgerlichen Gelenksproblemen. Muss ich ihr unbedingt bei Gelegenheit sagen. Eine hübsche schlanke Hand reckt sich mir da entgegen. Wenn der alte Schill noch leben würde, dann würde er jetzt mit baltischer Grandezza einen Handkuss anbringen. Reizendes Begrüßungslächeln, zierliche Figur, dunkles Haar. Sie sehen ja aus wie eine Hiesige, wird man sagen, und sie wird nie wissen, ob das ein Kompliment ist oder das Gegenteil. Etwas blass ist sie, kein Wunder, sie kommt ja aus dem deutschen Spätherbst. Über meinen Unterricht reden wir später, die Doctora und ich. Bis zum Kursbeginn vergehen noch ein paar Monate, und im Augenblick dürfte sie andere Sorgen haben. Ein Haus zu finden, zum Beispiel. Ich biete mich an, ihr dabei zu helfen, schließlich bin ich Makler. Unter anderem. Und dass sie gerne auf mich zukommen kann, wenn es etwas zu dolmetschen gibt, bei den Behörden und so. Ach nein, entgegnet sie, das ist nicht nötig, ich komme ganz gut zurecht mit dem Spanischen. Wie das denn, Sie sind doch Germanistin? frage ich. Sieh da, sie ist jedoch Historikerin im Hauptfach, erfahre ich, und hat über den spanischen Bürgerkrieg promoviert. Spanisch und Italienisch nebenbei, Respekt! Bürgerkrieg und internationaler Krieg, fügt sie hinzu, und ich weiß nicht, ob wir damit recht weiterkommen werden, gesprächsmäßig. Aber keine Sorge, im Augenblick führt sie das Wort, und sie bleibt auch dran. Sie will in der Richtung weiterarbeiten, sagt sie, und zwar über die Emigration vor und nach dem Zweiten Weltkrieg. Sie hat schon von Villa General Belgrano gehört, dem Ort in der Sierra von Córdoba, wo die Matrosen des versenkten Panzerkreuzers „Graf Spee“ sich angesiedelt haben, das interessiert sie. Darüber können Sie mir sicher erzählen, fügt sie hinzu. Dann macht sie eine kleine Pause und ergänzt mit einem kleinen entschuldigenden Lächeln, bei Gelegenheit, wenn ich hier im Institut aus dem Gröbsten raus bin. Ich verstehe, das war ein dezenter Hinweis auf die knappe Zeit, gut gemacht, bravo. Ich erwähne noch, dass ich ein treuer Besucher der Veranstaltungen bin, und vor allem der Bibliothek. Wissen Sie, ein Leben ohne Ihr Institut könnte ich mir gar nicht vorstellen, sage ich, und sie macht schelmisch mit dem Zeigefinger aber-aber. Es ist nur geringfügig übertrieben, bekräftige ich und lege eine kleine Pause ein, bevor ich „Doctora“ anfüge - ich darf doch Doctora sagen, einverstanden? Das klingt schöner als Frau Doktor. Aber natürlich, sagt sie, Herr von Schill. Einfach Marcos, sage ich, das ist hier so üblich. Oder Markus, wie Sie wollen. Gern, antwortet Sie, und damit haben wir das auch abgehakt.

Dann macht sie einen kleinen Schritt Richtung Tür. Als wir uns die Hand geben, sagt sie noch, dass sie von der Habach erfahren hat, ich würde nach den Ferien wieder den Literaturkurs übernehmen und dass sie sich darüber freut. Und ich werde schnell noch los, dass ihr Vorgänger verdienstvoller Weise die neuen Zeitungen immer sehr schnell gelesen hat und deshalb die Bibliothek von allen ausländischen Kulturinstituten die aktuellste ist. Sie sieht mir nämlich ganz so aus, als würde sie den Spiegel gerne genüsslich in der Badewanne lesen, und das kann dann dauern, bis sie durch ist und ihn an die Bibliothek weitergibt, selbst wenn sie jeden Tag mit dem Blättchen in die Bütt steigen sollte. Drehen Sie die Clim runter, sonst enden Sie eines Tages als rheumatischer Eiszapfen, sage ich noch und seile mich ab.

Sonnenwende

Anschließend bin ich im Generalkonsulat angemeldet. Ich gehe auf dem Boulevard Chacabuco hoch zur Plaza España, vorbei am Palacio Orellano. Der stammt zwar erst aus den 20er Jahren, sieht aber aus wie ein echter Palladio. An der Südfassade eine breite Marmor-Freitreppe, griechischer Giebel, ionische Vorhalle mit hohen Doppelsäulen. Allerdings liegt dieser prächtige Säulenportikus im Schatten, nicht im Licht, wie es sich gehört. Südfassade auf der Südhalbkugel ist eben nicht dasselbe wie Südfassade zu Hause bei Palladio in Vicenza. Hier steht die Sonne mittags im Norden, nicht im Süden, wie Sie wissen. Die Cordobeser witzeln darüber und behaupten, der Architekt hätte das Prunkgebäude 1:1 einem italienischen Renaissance-Palast nachgebaut und dabei nicht bedacht, dass der Äquator von Argentinien aus gesehen im Norden liegt. Glaube ich nicht so ganz. Der Architekt war sicher kein Idiot. Und Señor Orellano vermutlich auch nicht. Wer sich so eine Villa leisten kann, hat genügend graue Zellen unter dem Skalp, um zu wissen, dass die Sonne auf der Südhalbkugel von rechts nach links wandert und mittags im Norden steht. Da war sicher eine Absicht dahinter, aber welche? Ich wollte der Sache immer schon nachgehen. Bisher nicht in Angriff genommen, muss nachgeholt werden. Demnächst. Neben dem Portal steht ein Mannschaftswagen des Militärs und dahinter zwei Jeeps. Die Fahrzeuge nehmen sich neben den Palmen im Park und all dem Marmor aus wie Warzenschweine in einer Universitätsbibliothek. Und die Typen, die im olivgescheckten Kampfanzug mit Maschinenpistole neben den knapp bekleideten Marmorstatuen Posten stehen, machen die Sache nicht besser. Der Palacio Orellano dient seit einiger Zeit als Offiziersclub. Mittags können Sie da große Amischlitten mit den Fahrern sehen, Chevrolets und Buicks und so was, während die Herren Offiziere an der Tafel ihre Pläne aushecken.

Als ich auf das Konsulatsgebäude zugehe, sehe ich Orchotaanschiss, der vom Konsulatsbalkon den Blick über seinen Amtsbezirk schweifen lässt. Über seinen Beritt, wie er sich ausdrückt. Er stand auf seines Daches Zinnen und so weiter, Sie wissen schon. Die Vorstellung, dass dieser Blick sich gleich voll Wohlgefallen auf die selbstgeräucherten Forellen heften wird, die mir die Ledermappe vollstinken, schmeichelt meinem Ego irgendwie, ohne dass ich dieses Gefühl für angebracht hielte. Frau Wedekind am Empfang winkt mich wie stets mit indifferenter Miene durch. Ich habe nie versucht herauszubekommen, ob dies die Anmaßung der unteren Chargen zum Ausdruck bringt oder ob sie mich nicht leiden kann. Ich stiefle die Treppe hoch und klopfe. Des Konsuls markige Stimme ruft „herein!“. Er geht mir entgegen, die beiden Arme zur Begrüßung ausgestreckt. Wie er das macht, ohne dass ihm das Sakko von den Schultern rutscht, das er sich stets so flott umlegt, wird mir ein ewiges Rätsel bleiben. Sein welliges Haar, das noch gelber ist als die Zähne, bildet einen unästhetischen Kontrast zu seinen ungewöhnlich roten, feucht glänzenden Lippen. Ich muss mich immer zusammennehmen, um ihm direkt in die Augen zu blicken, bei diesem Farbenspiel rundherum. Petri Heil, mein lieber Schill, ruft er jovial und ich gebe Bescheid mit Petri Dank, lege das Paket mit den Sierra-Forellen auf das Sideboard aus besten Teakholz neben die orangefarbene Porzellanlampe Modell Bundesbaudirektion und lasse mich von ihm zum Schreibtisch ziehen. Sehen Sie einmal, mein lieber Herr von Schill, sagt er mit triumphierender Miene, was vor wenigen Tagen eingetroffen ist, und deutet auf einen metallenen Apparat, von dem aus sich ein dickes schwarzes Kabel zum Adapter in der Steckdose schlängelt. Was ist das denn? frage ich erwartungsgemäß, er schiebt mir den Stuhl imperativ in die Kniekehlen und setzt sich mir gegenüber in seinen Drehstuhl Marke Generaldirektor. Ein Rechenautomat, für die Verwaltung, sagt er und sieht mich an wie ein Kind, das sein erstes Fahrrad vorführt. Toll, sage ich, um wie viel Mal schneller rechnet das Ding denn als Sie? Überhaupt nicht, erwidert er zu meiner Überraschung, ich kann das wesentlich fixer. Ich frage ihn, ob ich das glauben darf, und er sagt passen Sie auf und zeigt mir, was er jetzt eingibt: eine Million geteilt durch eine Million. Dann drückt er auf eine Taste, lehnt sich zurück und verschränkt die Arme über seiner Feldherrnbrust. Das Ding fängt an zu arbeiten, dass der Schreibtisch wackelt. Räder drehen sich, ab und zu springt ein Teil hoch und klappt wieder zurück, der Apparat wandert, von seiner eigenen Vibration getrieben, langsam in Richtung Schreibtischkante und es herrscht ein Lärm wie in einer Schneiderwerkstatt voller Nähmaschinen. Nach einiger Zeit sagt Anschütz mit Pokerface „eins“ und mustert mich kühl wie Cäsar den gefangenen Vercingetorix. Der Apparat arbeitet sich weiterhin ab, lässt seine Zahnräder tanzen und druckt schließlich einen Streifen aus, den Anschütz mit drei Fingern abreißt und mir kommentarlos reicht. Ich ahne was ich lesen werde: natürlich, 1.000.000 : 1.000.000 = 1. Es folgt ein triumphierendes fettes rheinisches Lachen wie nach einem Herrenwitz, Anschütz kommt aus Köln. Ich bringe mit fröhlich anerkennenden Blicken meine heitere Bewunderung für seine Nummer und den amtlichen Schnellrechner zum Ausdruck, während der Konsul zur Ehrenrettung bundesdeutscher Technologie dem Rechenautomat eine neue Aufgabe eingibt: eintausenddreihundertzweiundfünfzig Komma zwölf geteilt durch drei. Gönnerhaft sagt er, während der Apparat sich erneut an seine Sklavenarbeit macht, so nun rechnen Sie mal, Schill. Ich nehme das als rhetorische Floskel und klatsche Beifall, als das technische Wunderding aus Deutschland schließlich wieder ein Resultat ausspuckt, das schon stimmen wird.

Auf seinem Schreibtisch sehe ich ein Päckchen Fotos. Aus der Heimat? frage ich. Nee, von der Sonnwendfeier in La Falda, etwas verspätet, ich musste erst den Film zu Ende knipsen, antwortet er und schiebt mir die Bilder rüber. Fröhliche junge Menschen lachen mich an, offensichtlich war der 21. Juni ein klarer Wintertag, der Himmel strahlt in einem kräftigen Blau, im Hintergrund sieht man die Berge der Sierra Grande. Auf anderen Aufnahmen stehen die jungen Leute singend im Kreis, mit brennenden Fackeln, und starren in ein gewaltig loderndes Johannisfeuer. Oder sie springen Hand in Hand durch die Flammen. Mutig, mutig! Etwas heruntergebrannt ist es zu dieser Stunde natürlich schon, das Feuer, die jungen Leute sind ja nicht doof. Alles ist so, wie es damals war oder vielleicht noch immer ist, was weiß ich, ich war ja nie drüben.

Die Jungen und Mädchen auf den Fotos kenne ich nicht, sehr wohl aber die alten Säcke, die man immer wieder rumgrinsen sieht. So ein selbstgewisses, eitles Profi-Dompteurlächeln. Der lange Hansen mit seiner Hans-Albers-Frisur, daneben seine Tochter als Germanen-Gretchen mit roten Schleifen in den blonden Zöpfen. Und dann der dicke Flossencamp, der immer dasteht, als hätte er einen Flaggstock im Rücken. Sie können es einfach nicht lassen, man könnte annehmen, sie haben die Hakenkreuzfahne unter dem Hemd versteckt, bereit, sie bei der ersten besten Gelegenheit zu hissen. Ihre Ortswahl für die Sonnwendfeier ist ja auch nicht ohne: in La Falda steht das halbverfallene Hotel Eden, einst der Stolz des Landes, erbaut von der Familie Eichhorn. In seiner Blütezeit in den 20er- und 30er-Jahren umfasste das Hotel mehr als 100 Zimmer und über dreißig Suiten sowie einen großen Speisesaal für 250 Personen, dazu einen Nebensaal für Kinder und Begleitpersonal. Marmortreppen und aus Europa importiertes Mobiliar im Jugendstil komplettierten die Luxuseinrichtung. Für das Vergnügen der Gäste wurden ein großes Pool-Areal, eine Tennisanlage und ein 18-Loch-Golfplatz angelegt. Erstklassige Pferde standen für Ausritte und Polospiel bereit. Die Eichhorns waren als aktive Förderer Adolf Hitlers bekannt, und während des Krieges wurde im Festsaal jeder deutsche Sieg gefeiert. Nach der Kapitulation der Deutschen entstand das Gerücht, Hitlers Selbstmord sei nur fingiert gewesen. In Wirklichkeit, so munkelte man damals, hätten der „Führer“ und einige Getreue im Hotel Eden Zuflucht gefunden, bevor sie endgültig untertauchten. Wie Sie sehen, ist La Falda der ideale Ort, um ganz unverfänglich zur Sonnwende Fackeln zu schwingen und Feuer lodern zu lassen.

Ich erhielt einen Hinweis vom Amt, gesteht Anschütz leicht verlegen und meint das Auswärtige, dass man in Bonn meine Anwesenheit bei dieser Feier künftighin nicht für opportun hält. Ich habe darauf hingewiesen, dass keinerlei nationalsozialistische Embleme verwendet und auch keine belasteten Lieder gesungen wurden. „Flamme empor“ und ähnliche Texte, die haben wir in Köln bei der katholischen Jugend auch gesungen, ich bitte Sie. Dabei schaut er mich Zustimmung heischend an, als hätte ich im Auswärtigen Amt das letzte Wort. Ich kann mir lebhaft vorstellen, was den alten Opportunisten bewegt. Er kommt hier natürlich nicht darum herum, sich mit der deutschen Kolonie zu arrangieren, ob er will oder nicht. Beim Angeln hat er mir einen Fall geschildert, der ihn offensichtlich beschäftigt. Wir angeln nämlich zusammen, müssen Sie wissen. Ich habe ihm das beigebracht und deshalb zähle ich auch zu dem Kreis seiner Intimi. Ich bin ein Intimus, eine Vertrauensperson, weil er mir sein Herz ausschütten kann, während er den Forellen zeigt, was ein Wurm ist. Ungefähr alle vier Wochen ziehen wir zusammen los, die anderen Wochenenden verbringt er beim Golfen. Wo waren wir eben? Richtig, die deutsche Kolonie. Also, er hat mir geschildert, wie der deutsche Botschafter in La Paz abgesägt wurde, weil er sich zu sehr in die Belange der Kolonie eingemischt hat. Genauer gesagt, der Botschafter fand, dass im Vorstand der Deutschen Schule eigentlich kein Platz für ehemalige Nazis sei. Sie meinen, das ginge ihn auch nichts an? Tut es doch, tut es doch! Die Deutsche Schule wird nämlich von der Bundesrepublik gefördert. „Vom Reich“, wie einige dieser Herren immer noch zu sagen pflegen. Ein paar Anrufe aus der deutschen Kolonie „beim Amt“, wie Anschütz zu berichten wusste, genügten damals, und der Botschafter wurde hinwegbewegt. Keine Strafversetzung, beileibe nicht, eine durchaus ehrenvolle, sogar vorteilhafte Versetzung, aber eben weg. Das spricht sich herum, meinte unser Konsul damals, während er einen neuen Wurm auf den Haken pfriemelte. Das spricht sich herum, lieber Schill, und bei der übernächsten Versetzung bekommen Sie das zu spüren, glauben Sie mir. Der Respekt vor diesem unkontrollierbaren Vorgang war seinen wässerigen Augen abzulesen. Ich weiß nicht, ob er das richtig sieht, aber immerhin war kürzlich im Spiegel zu lesen, dass jeder Dritte im Auswärtigen Amt Mitglied der NSDAP war. Glauben Sie nicht? Ich finde das ist überraschend wenig, wenn Sie bedenken, dass in Bayern 94 Prozent der Richter und Staatsanwälte bei der Partei waren. Wie auch immer, davon sind nach dem Krieg noch eine Menge übrig geblieben, denke ich. Es gab nach fünfundvierzig sogar Botschafter, die alte Nazis waren, einer davon in Buenos Aires. Nicht ganz auszuschließen, dass da auch dreißig Jahre danach noch Spätfolgen auftreten, nicht wahr?

Gut, Rückblick abgeschlossen, zurück zur Gegenwart. Und die sieht so aus, dass der gute Anschütz laviert. Ich will ihm ja nicht nachsagen, dass er weiter rechts steht als ein CDU-Mitglied dies normalerweise tut, aber zum linken Flügel seiner Partei zählt er bestimmt nicht, das können Sie mir glauben. Also, mit einem Wort, es fällt ihm nicht schwer, zur Sonnwendfeier die Fackel zu schwingen, „Flamme empor“ zu singen und vielleicht auch noch den einen oder anderen einschlägigen Song. Und so wie es im Amt aussieht, wird er schon über die Runden kommen, mit der Unterstützung des Deutschen Clubs und des Schulvereins. In Bonn wird man schon Nachsicht üben, wenn er ein bisschen an der rechten Kante rumschlittert, denke ich mal.

Ich schiebe Anschütz die Fotos wieder rüber, und er fragt, was denn die Makelei macht. Im Augenblick gut, antworte ich, es gibt in der Wirtschaftskrise nicht wenige, die sich, bedauerlicherweise, von ihren Immobilien trennen müssen. Andererseits wird angesichts der gegenwärtigen Inflation viel gekauft, die Leute setzen auf Sachwerte, ich kann nicht klagen. Ich erzähle ihm von einem schönen Bungalow mit 800 qm Garten und Schwimmbecken, auf dem Rosenhügel, den ich vor wenigen Tagen hereinbekommen habe, und ob er ihn sich nicht ansehen möchte. Nein, nein, wehrt er ab, wo käme ich hin, wenn ich an jedem Dienstort ein Haus kaufen würde. Nicht an jedem, versuche ich ihm zu erklären, aber hier und jetzt ist die Situation wirklich optimal. Der Peso wird immer weniger wert, Ihre DM bleibt stabil, das Haus zahlt sich von selbst ab. Wenn Sie es dann noch an Ihren Nachfolger vermieten können, machen Sie echt einen Reibach. Er schüttelt den Kopf, dass die Tränensäcke unter seinen wässerigen Augen ins Wackeln geraten, nichts zu machen. Irgendwie ist das ja die sympathische Seite bei ihm, dass er total uninteressiert an Geschäften ist. Ich meine, so prächtig verdient ein Diplomat auch wieder nicht, und etwas Zuerwerb tut jedem gut. Eine sichere Beamtenpension lähmt eben die Urinstinkte, wenn Sie mich fragen.

Genug der Kontaktpflege, es gibt zu tun. Ich erlaube mir noch den wohlgemeinten Hinweis, dass eine geräucherte Forelle keine Langzeitkonserve ist und frisch genossen am besten schmeckt, dann stiefle ich zurück zu meinem Pick-up.

Auf Indianerart

Ich mache das Garagentor auf und lasse mich von Zitzewitz begrüßen. Laut bellend springt er an mir hoch, der schönste Boxerrüde von ganz Córdoba, was sage ich, von ganz Argentinien. Ich bin immer erleichtert, wenn ich ihn nach zwei oder mehr Tagen Abwesenheit heil und gesund antreffe und er mir sagt, wie sehr er mich vermisst hat und wie sehr sich über mich freut. Nein, keine Gesundheitsprobleme, mit seinen fünf Jahren ist er bärenstark und robust. Aber er wäre nicht der erste Wachhund, der an einem Stück vergiftetem Fleisch eingeht, das Einbrecher über die Mauer geworfen haben. Ich habe ihm eine ganze Menge Sachen beigebracht, das ist nicht immer einfach, manchmal denkt er etwas langsam, aber wenn er erst einmal kapiert hat, was man von ihm will, dann sitzt das auch. Außer dass er nicht futtern soll, was er nicht von mir bekommt, oder von Ernesto, dem Gärtner, der sich um ihn kümmert, wenn ich unterwegs bin. Er ist der verfressenste Hund den man sich vorstellen kann. Nie würde er etwas liegenlassen, was nach Fressen riecht, mein Zitzewitz. Wie ich auf den Namen komme? Nein, nicht aus Verehrung für den preußischen Landadel. Ich möchte nur nicht, dass andere ihn rufen, die Peones etwa, wenn ich ihn mal mitnehme aufs Campo, oder fremde Kinder, das verdirbt den Charakter. Zitzewitz kann hier keiner aussprechen, da scheitert die romanische Zunge ohne die geringste Chance. Und bei Schischewi oder Ähnlichem hört mein Hündchen gar nicht erst hin, das verbietet ihm sein Selbstgefühl.

Als ich den Pick-up neben den frisch gewaschenen Stolz der argentinischen Autoindustrie, genannt Peugeot 504, in die Garage stelle, höre ich eben noch das Telefon zweimal klingeln. Zu spät. Kaum bin ich im Bad, um mir die Hände zu waschen, klingelt es erneut. Da hat es jemand eilig. Ich hebe ab und höre Trixi erleichtert aufatmen. Gott sei Dank, sagt sie, Marcos, du musst sofort kommen, bitte, bitte! Was ist denn los, will ich wissen, ich bin doch erst heute Morgen von Euch weggefahren. Es stellt sich heraus, dass Vicky heute Morgen nicht auf der Estancia erschienen ist. Trixi hat etwas herumtelefoniert und erfahren, das Vicky in der Nacht von der Polizei festgenommen wurde und sich immer noch auf dem Kommissariat in Belgrano befindet. Du musst etwas unternehmen, Marcos, fleht sie mich an, Rafa ist unterwegs bei Kunden, ich kann ihn nicht erreichen. Ihr Schluchzen trifft mich mitten ins Herz. Vicky in der Gewalt dieser zwei uniformierten Räuber und Trixi mit vor Aufregung feuchtem Höschen allein auf der Estancia - man muss nicht auf einen baltischen Adeligen der alten Art als Erzeuger zurückblicken können, um in der Brust plötzlich das Herz eines Ritters von König Arthus´ Tafelrunde schlagen zu fühlen. Beruhige dich bitte, sage ich durchs Telefon, ich nehme noch eine Dusche und bin praktisch schon auf dem Weg.

Diesmal nehme ich den 504 und packe Zitzewitz auf den Rücksitz. Eigentlich ist der Wagen für die Straßen nach Belgrano zu schade. Aber wir haben es eilig, die Jungfrau aus den Fängen des Drachen zu befreien, und der Pick-up ist eine lahme Schüssel, da müssen die Stoßdämpfer von Argentiniens Stolz schon Verständnis aufbringen.

Vor der Polizeiwache sitzt Marinelli, die Uniformmütze in den Nacken geschoben. Der Wanst in dem verwaschenen dunkelblauen Hemd quillt über den Gürtel. Er denkt, er wäre John Wayne, der mit seinem Colt ganz El Dorado unter Kontrolle hat, unverkennbar. Wie geht´s, Herr Hauptmann? sage ich. Er besitzt doch tatsächlich die Unverschämtheit zu antworten, er habe schon schlechtere Nächte erlebt und zeigt ein ganz billiges, primitives Machogrinsen, das Schwein. Ich bedaure zutiefst, dass ich nicht in der Situation bin, ihm ein paar deutliche Worte zu stecken. Stattdessen sage ich, betont formell, dann könne er mir doch sicher Auskunft über Señorita Victoria Carvallo geben. Ob ich denn ein Verwandter sei, fragt er provozierend, andernfalls sei er zur Verschwiegenheit verpflichtet. Schon das Wort Verschwiegenheit aus diesem fettlippigen Froschmaul ist blanker Hohn. Ich schiebe mit der rechten Hand etwas Sand zusammen, nehme ihn mit drei Fingern hoch und lasse ihn möglichst langsam wieder zu Boden rieseln. Dabei schaue ich Marinelli vielsagend an. Er ist ein Dummkopf, aber dass er sich jetzt für die Gratisladung Bausand erkenntlich zu zeigen hat, ist ja nicht schwer zu kapieren. Außerdem hat er Übung mit solchen Spielchen, der korrupte Sack. Immer noch grinsend antwortet er: Aber sicher, die ist hier, die Señorita, und was ich sonst noch über sie erzählen kann, ist sehr positiv, aber damit würde ich Ihnen ja nichts Neues sagen, das wissen Sie doch schon selber, oder? Er nützt seine Situation bis zum Letzten aus, der Drecksack, aber er vergisst in seiner Blödheit, dass ich ihm das heimzahlen werde, und zwar prompter als er mir den Bausand, darauf kannst du dich verlassen, du Arsch Marinelli. Aber ehrlich, das ist mir jetzt langsam zu dumm, mich mit dieser subalternen Null herumzuärgern, und ich erkläre ihm, dass ich eben mal durchgehe, um Acevedo Guten Tag zu sagen. Der Herr Leutnant ist unterwegs, Verbrecher jagen, sagt Marinelli, und macht eine ironisch respektvolle Miene, der falsche Hund. In dem Augenblick kommt der Landrover um die Ecke, und Acevedo steigt aus. Er nimmt zum Gruß die Hand an die Uniformmütze, schaut zu mir, dann zu Marinelli und wieder zu mir. Gehen wir hinein! sagt er und stiefelt voraus. Sein Kollege bleibt draußen sitzen und betrachtet seinen Wanst. Die Polizeiwache ist nicht viel mehr als eine billige Baracke, und einen Moment lang empfinde ich so etwas wie Mitleid für die Männer, die ihr Leben in solchen halbverfallenen, verschmutzten Räumen verbringen müssen. An dem schiefen Kleiderhaken im Flur hängt friedlich eine Maschinenpistole, ich könnte mich ohne weiteres bedienen. Offensichtlich hat man hier volles Vertrauen, dass die Montoneros sich darauf beschränken, den Norden des Landes unsicher zu machen und dass die Stadtguerilla eben nur in der Stadt schießt und bombt, und nicht hier auf dem Land am Rande der friedlichen Sierra. Ich biete ihm eine Zigarette an und sage, dass ich gerne Señorita Vicky mitnehmen und nachhause bringen würde.

Er hebt eine Augenbraue an, die linke, lehnt die Zigarette mit einer knappen Handbewegung ab und antwortet ganz ruhig.

- Wir haben Victoria Carvallo heute Nacht festgenommen, weil wir nicht ausschließen können, dass sie mit dem Mord auf der Estancia zu tun hat.

Langsam verliere ich die Geduld.

- Sie glauben doch selbst nicht, dass ein 20jähriges Indianermädchen zu einem solchen Mord fähig wäre? Einen Mann in der Hängematte zu verbrühen? frage ich und nehme einen tiefen Lungenzug.

- Im Gegenteil! Das ist doch Indianerart, sagt er kühl, öffnet das Fenster und schiebt mir den Aschenbecher hin.

Jetzt platzt mir der Kragen. Was denkt er sich, dieser Sohn spanischer Einwanderer? Ich gebe meiner Stimme eine gewisse Schärfe.

- Wir wollen nicht vergessen, dass die Spanier in solchen Dingen auch nicht unerfahren sind. Man kann sich ja einmal bei den Indianern danach erkundigen.

- Das ist lange her. Sollte man nicht besser bei den Deutschen nachfragen? Da könnten möglicherweise Spanier und Indianer noch dazulernen, soviel ich gehört habe.

Ich denke angestrengt nach, um mir eine Parade einfallen zu lassen, als mir klar wird, dass das nicht höhnisch oder aggressiv klang. Eher betrübt. Ich mache langsam und gründlich die Zigarette aus, um mich unter Kontrolle zu kriegen und sage:

- Ich bin Argentinier, Leutnant.

- Ich auch, Señor Schill, antwortet er ruhig und mustert mich mit seinen braunen Augen.

Ich fürchte, ich habe ihn unterschätzt. Das ist ein anderes Kaliber als der dicke Marinelli, zweifellos. Ich habe den Eindruck, er weiß was er will und was er kann. Na, dann wollen wir´s mal versuchen und ein bisschen einlenken.

- Nun sagen Sie doch schon, was liegt denn eigentlich gegen das Mädchen vor?

- Ich will es Ihnen sagen. Erstens: Sie haben bei unserem ersten Gespräch die Existenz von Victoria Carvallo mit keinem Wort erwähnt, obwohl sie bei dem Ermordeten geputzt hat. Was Ihnen natürlich bekannt war. Zweitens: eine Freundin der Festgenommenen, Clara Gomez, erzählte uns, Koch habe die Carvallo mehrfach belästigt, während sie selbst behauptete, er habe sich ihr gegenüber stets korrekt verhalten. Drittens: sie ist Bolivianerin und hat keine gültige Aufenthaltsgenehmigung. Viertens: es besteht also Fluchtgefahr. Das reicht doch wohl, Señor Schill, oder sehen Sie das anders?

Da kann man nicht viel einwenden, wie er das so sachlich und kühl darlegt, und ich fange an, mir ernstlich Sorgen um Vicky zu machen, obwohl dieser Acevedo nicht so wirkt, als würde er auf Teufel komm raus einen Sündenbock suchen, nur um eine Erfolgsmeldung absetzen zu können. Um Zeit zu gewinnen, frage ich ihn, woher er eigentlich von dem Verbrechen wusste. Die Frage drückt mich schon seit gestern. Er und diese Null von Marinelli sind schließlich nicht zufällig hoch gekommen nach „El Porvenir“.

- Gegenfrage, erwidert er und lächelt überlegen aber keineswegs hämisch, wieso hat mich Herr Bertram nicht verständigt.

- Ganz einfach, wir bekamen keine Verbindung.

- Señor Schill, sagt er mit einem Ton als spräche er zu einem Kind, das noch nicht gelernt hat zu lügen, das glaube ich Ihnen nicht, und Sie wissen, dass ich das nicht glaube. Warum lassen Sie sich nichts anderes einfallen? Oder noch besser, spielen Sie doch mit offenen Karten!

- Wie das? stammle ich leicht hilflos und ärgere mich zugleich über meine verlegene Reaktion.

- Na gut, lassen Sie mich den Anfang machen. Ich will Ihnen sagen, woher ich Bescheid wusste, obwohl ich Ihnen das nicht sagen müsste. Wir haben einen telefonischen Hinweis erhalten.

- Das kann nicht sein, auf „El Porvenir“ gibt es nur einen einzigen Telefonapparat.

- Das ist richtig, davon habe ich mich überzeugt.

- Und das heißt?

- Der Anruf erreichte uns sehr früh, etwa zwei Stunden bevor wir bei Ihnen oben waren. Was schließen Sie daraus?

- Dass es jemand gibt, der vor uns Bescheid wusste. Jemand der nicht auf „El Porvenir“ wohnt. Was genau sagte der Anrufer?

- Er sagte nur einen Satz: Fahren Sie schnell nach „El Porvenir“, dort ist heute Nacht der Verwalter ermordet worden.

- Sonst nichts?

- Das war alles. Aber eine Sache fiel mir auf. Der Anrufer konnte kein „r“ aussprechen.

Er sah mich bedeutungsvoll an.

- Sie meinen...? frage ich zögernd.

- Es wäre gut möglich, dass es sich um einen Deutschen handelt, der das spanische „r“ nicht beherrscht.

- Oder um einen Franzosen, wende ich ein.

- Es könnte ja auch ein Spanier mit einem Sprachfehler gewesen sein, sagt er mit einem kleinen Lächeln und zieht die Revers seiner Uniformjacke glatt.

- Ich werde heute nach Córdoba zurückfahren, fährt er fort. Wissen Sie, ich bin dort seit kurzem stationiert, ich war vorher in Buenos Aires. Hierher nach Belgrano bin ich nur gekommen, um die Comisaría kennen zu lernen. Eine Informationsfahrt, wenn Sie so wollen. Ich nehme an, Ihnen liegt daran, dass der Mörder rasch gefunden wird. Ihre Freunde Bertram dürften sich vermutlich seit gestern dort oben nicht mehr sehr wohl fühlen.

Er stellt sich neben mich und sieht durchs Fenster hinaus Richtung Marinelli, der im Halbschlaf vor sich hindämmert.

- Mein Kollege wird vermutlich bei der Aufklärung keine große Hilfe sein. Also, helfen Sie mit und lassen Sie es mich wissen, wenn Sie etwas herausfinden. Einverstanden?

Zu meiner Verwunderung streckt er mir seine Hand entgegen. Ich schlage ein und frage ihn, ob er Vicky nach Córdoba mitnehmen wird. Bei der Vorstellung, sie hier in Belgrano allein zu wissen mit diesem Scheißkerl von Marinelli, wird mir richtig schlecht.

- Sie kann nach Hause, oder was sie so nennt, sagt er zu meiner Überraschung.

- Heißt das, dass sie nicht mehr unter Verdacht steht?

- Ich habe ihr Alibi überprüft, sie ist frei. Bis auf weiteres.

- Wo war sie denn zur Tatzeit?

- Das muss sie Ihnen schon selber sagen. Warten Sie bitte draußen, es gibt noch ein paar Formalitäten zu erledigen.

Ich gehe hinaus und stelle mich weit genug von Marinelli entfernt auf, um von ihm nicht angesprochen zu werden. Aber er tut ohnehin so, als würde er meditieren. Es vergeht eine lange Viertelstunde, dann kommt Vicky heraus. Sie ist wirklich eine anmutige Erscheinung, wie sie die drei Stufen runtersteigt und das kurze hellblaue Jerseykleidchen sich an ihre braunen Schenkel schmiegt. Unbewegt, als wäre nichts gewesen, geht sie auf mich zu. Ich sage, dass ich sie nach „El Porvenir“ bringen werde. Acevedo schaut zu meinem Peugeot hinüber und fragt etwas amüsiert lächelnd, wer denn der Beifahrer ist. Beifahrer? frage ich, was denn für ein Beifahrer? Aber da sehe ich, dass mein Boxer nach vorne gesprungen ist und sein edles Profil zeigt. In der Tat, er sieht aus wie der alte Heyse, der manchmal mein Haus einhütet, nur die Zigarre unter der dicken Nase fehlt. Das ist Zitzewitz, antworte ich, aber Acevedo lässt sich gar nicht erst darauf ein, den Namen nachzusprechen - clever, clever! - sondern sagt, dass er Hunde gern hat und dass er ihn „Tio“ nennen wird, „Onkel“ also. Aha, man wird sich also wieder sehen, mit oder ohne Hund. Ist das eine Drohung, oder der Beginn einer wunderbaren Freundschaft? Wer weiß, wer weiß.

Vicky steigt ein, ohne an Marinelli, der sich in seinem Stuhl aufgerichtet hat und ihr mit einem schmierigen Ausdruck in seinem Tomatengesicht nachsieht, auch nur einen einzigen Blick zu verschwenden. Während der Fahrt frage ich sie, ob es schlimm war und sie antwortet, dass sie schon jemand finden wird, der diesem Schwein von Marinelli die Hoden abreißt.

Oben in „El Porvenir“ wartet Trixi auf uns, sie hat ebenfalls so ein Minifähnchen an, ganz ungewöhnlich, macht sie sonst nie. Wenn sie auf der Estancia ist, trägt sie immer Jeans. Der Wind presst das bisschen Stoff, soweit es reicht, an die nette Stelle, wo die Beine enden. Natürlich sieht man nichts, aber was man sieht, ist ganz allerliebst. Sie fragt Vicky, was sie als erstes möchte, eine Tasse Kaffee, ein Glas Wasser oder was sonst. Eine Dusche, antwortet Vicky, und eine Zahnbürste. Trixi legt einen Arm um ihre Schulter und sagt, das könnte sie jetzt auch vertragen, gehen wir doch zusammen unter die Dusche.

Die beiden ziehen schnatternd ab, und ich verstehe mühelos, dass sie auf meine Anwesenheit in der Dusche keinen Wert legen.

Tooor!

Martita ist mit einer breiten Hacke in ihrem Gärtchen zugange. Der karge Untergrund eignet sich ja nicht gerade für den Gemüseanbau. Aber die Männer hier halten große Stücke auf sie und haben ihr immer wieder von überall her etwas gute Erde herangebracht, oft nur ein paar Krümel, manchmal mit dem Muli einen Sack voll. Ein Typ, mit dem sie einige Zeit zusammen lebte, hat ihr, bevor er auf Nimmerwiedersehen verschwand, einen Zaun gebaut, damit die Ziegen keinen Unfug anrichten können. Nun grünt und blüht es auf diesen paar Quadratmetern, dass man seine Freude daran haben kann. Als sie mich auf ihre Hütte zukommen sieht, richtet sie sich auf und bekreuzigt sich. Verständlich, sie weiß, dass jetzt harte Zeiten auf sie zukommen und dass sie mir einige Fragen beantworten muss. Na, was machen die Kartoffeln? frage ich und sehe gleich, dass sie sich überlegt, was sie von dieser Gesprächseröffnung halten soll. Natürlich muss sie mir nicht erst verraten, dass man im Frühjahr noch nichts darüber sagen kann, was die Kartoffeln machen, das ist ihr klar. Um Zeit zu gewinnen, drückt sie den Rücken durch, auf die Hacke gestützt, und stöhnt ein bisschen. Wenn eine Indianerin aus Bolivien sich mit Kartoffeln beschäftigt, antwortet sie dann, ohne eine Miene zu verziehen, kann der weiße Mann sicher sein, dass sie gedeihen, denn wir haben sie erfunden. Ich kann sie gut leiden, die Martita, sie hat Humor. Leicht ist es nicht für sie, mit ihren paar Stück Vieh, und dennoch ist sie fröhlich. Außerdem ist sie eine kluge Frau. Sie würde mich natürlich gerne nach Vicky fragen, ich seh´s ihr an. Aber sie weiß, dass ich genau deswegen hier bin und lässt mir den Vortritt. Einen Mate, Señor Schill? fragt sie und verschwindet durch die schiefe Tür, nachdem sie mich aufgefordert hat, es mir auf einem der herumliegenden Holzklötze bequem zu machen. Wind und Regen haben die Lehmziegel der Hütte angefressen, und nun ragen die Strohhalme aus der Wand. Als ich mich dagegen lehne, pieksen sie mich in den Rücken.

Nach einer Viertelstunde sitzen wir einander gegenüber und saugen beide schweigend an der Bombilla. Schließlich finde ich es an der Zeit, das Gespräch wieder aufzunehmen und frage sie, wie es ihr denn so geht im Leben, von den Kartoffeln einmal abgesehen. Ach wissen Sie, sagt sie, hier oben in der Einsamkeit sind wir genügsam. Wir freuen uns über jeden Menschen, der vorbeikommt und eine gute Nachricht bringt. Die Fragezeichen stehen buchstäblich in der Luft, können Sie sie sehen? Ich ziehe den restlichen Mate durch die Bombilla und reiche ihr die Kalebasse. Ich habe zwei Nachrichten, sage ich, eine gute und eine schlechte. Welche wollen Sie zuerst hören? Immer die gute, antwortet sie, während sie aus dem Kessel heißes Wasser nachgießt und mir die Kalebasse zurück reicht, danach ist die schlechte leichter zu ertragen. Ich lege die Hand auf ihren Arm und sage: Vicky ist wieder frei, sie ist im Augenblick unten in der Estancia bei den Bertrams. Sie springt auf, stößt einen schrillen Freudenschrei aus und kickt eine herumliegende Bierdose punktgenau in die Ecke mit den Tomaten. Goool! Wer sich die Mär ausgedacht hat, Indianer wären von Natur aus stoisch, war reichlich unbedarft, finden Sie nicht auch? Dann setzt sie sich wieder auf den Holzklotz und sieht mir in die Augen. Nicht um alles in der Welt würde sie nach der schlechten Nachricht fragen.

- Aber sie ist nur vorläufig frei, fahre ich fort. Wenn es den Polizisten einfällt, können sie Vicky jederzeit wieder festnehmen. Und ihre Aufenthaltsgenehmigung kann sie vergessen, solange der Mord nicht geklärt ist, das steht fest.

Sie stellt die Mate-Kalebasse zur Seite, stützt die Arme auf die Knie und richtet ihren Blick über die Berge nach Norden.

- Es ist nicht einfach, arm zu sein, Señor Schill, sagt sie leise, und noch weniger einfach ist es, arm und Bolivianer zu sein. Aber eine arme Bolivianerin zu sein, eine Frau, Sie können es mir glauben, das kann einen manchmal fertig machen. Das Schlimme daran ist, dass es in Bolivien noch härter für uns ist als im Ausland. Deshalb gibt es hier so viele von uns, in diesem Land. Meine Nichte...

- Ach so, Vicky ist Ihre Nichte? unterbreche ich sie überrascht.

Sie macht eine knappe, bestätigende Kopfbewegung, ohne ihre Blickrichtung zu verändern.

- Meine Nichte, fährt sie fort, hat eine Ausbildung, sie ist Krankenschwester. Aber bei uns, sagt sie und deutet mit dem Kinn nach Norden, Richtung Bolivien, bei uns hat sie keine Anstellung gefunden. In Argentinien dagegen gibt es Arbeit für Krankenschwestern, und deshalb braucht sie diese Aufenthaltsgenehmigung, damit sie eine Arbeitsgenehmigung bekommt. Sie soll hier bleiben, in Córdoba. Verstehen Sie? Ich will nicht, dass sie nach Buenos Aires geht, dort kommt man als mittellose junge Bolivianerin schnell unter die Räder.

Der Holzklotz wird mir langsam unbequem, und so stehe ich auf, stelle mich zwischen Martita und Bolivien und lege nach. Kein Mörder, keine Aufenthaltsgenehmigung, mache ich ihr erneut deutlich. Sie seufzt, wie nur eine arme, tüchtige Frau seufzen kann, die viel Kummer erlebt hat und sich trotz allem nicht unterkriegen lassen will.

- Ich weiß nichts, sagt sie, doch ich kann Ihnen verraten, wen Sie fragen können. Aber Vicky ist dann hier nicht mehr sicher und Sie müssen mir versprechen, dass Sie etwas für sie finden.

Ich stimme zu und denke Gott im Himmel, was soll daraus werden? An solchen Weiterungen ist mir ehrlich nicht sehr gelegen. Und was wird mit Ihnen? frage ich. Sie zuckt mit den Achseln und meint, es ist schon gut so, ich glaube, Pedro kann Ihnen weiterhelfen. Danke, sage ich und lege ihr die Hand auf den Oberarm. Sie schüttelt abwehrend den Kopf und greift zur Hacke.

Audienz beendet, Schill. Lass uns gehen!

Gespräch am Zaun

Pedro, dies ist die Stunde der Wahrheit, sage ich ohne Umschweife. Er tut so, als ob er verdutzt wäre und fragt, worum es geht. Dann fummelt er weiter an dem neuen Zaun herum, um den Draht zu strammen. Ach so, er will meine Legitimation, der Schlaumeier.

- Pedro, antworte ich, dein Patrón hat mich beauftragt, herauszufinden, wer den Mord begangen hat.

- Sollte das nicht die Polizei machen? brummelt er und wendet mir den Rücken zu.

- Willst du sagen, dass du besser als dein Patrón weißt, was in dieser Situation zu tun ist?

- Nein nein, so ist das ist das nicht gemeint.

- Also?

- Also was?

- Ganz im Ernst, wenn du etwas weißt, dann heraus damit.

- Und wenn nicht? Ich meine, wenn ich nichts weiß?

Ich finde, dass das nun schon als Hinweis zu sehen ist. Darauf kann man aufbauen.

- Pedro, hier handelt es sich nicht um Autoreifen, sondern um Mord. Wie lange arbeitest du schon hier?

Er merkt schon, worauf ich hinaus will und sagt unwillig:

- Acht Jahre.

Ich will Sie nicht mit Einzelheiten langweilen, es folgt nun die alte Leier von Zuckerbrot und Peitsche. Es geht ihm ja wirklich gut hier oben, dem Pedro. Die Estancia ist nicht groß, er braucht sich nicht kaputt zu arbeiten und wird gut bezahlt, das weiß ich. Rafa ist ein Knicker, das hat sich ja schon bis zu Ihnen herumgesprochen, aber er bezahlt seine Leute gut, damit er gute Arbeit geliefert bekommt. Also, Beine breit gestellt und an Pedro den dezenten Hinweis, dass nichts auf dieser Erde ewig währen muss, auch die Beschäftigung als erster Peón nicht. Dann mit tiefem Stimmansatz ein ernstes Wort von Mann zu Mann. Dass es die verdammte Pflicht und Schuldigkeit eines Caballero ist - sicher doch, Caballero ist genau das richtige Wort in Ehrensachen - seinem Patrón zur Seite zu stehen wenn er in Schwierigkeiten steckt. Also, ich denke, jetzt ist es so weit, dass die entscheidende Information eingebracht werden kann. Richtig, der klare Hinweis, dass sich sein Patrón großzügig zeigen wird, soll ihm die Zunge lösen. Substantiell großzügig, versteht sich. Danach kommt anstandshalber noch etwas Hin und Her, Zigarette anbieten, kameradschaftlicher Schlag auf den Oberarm (Pedro, komm schon!) verbunden mit einem festen aber gütigen Blick in die Augen, und dann kriegen wir zögernd das Ergebnis unserer harten Arbeit präsentiert:

Pedro hat zwei Reiter gesehen, erfahre ich, gegen Mitternacht. Sie kamen nicht weit von seinem Rancho vorbei geritten. Er hat bei offener Tür geschlafen und ist vom Rauch der Zigaretten aufgewacht, dann erst hat er das Geräusch der Hufe gehört. Wohin sie geritten sind? Richtung Estancia, wohin sonst. Ob er ihnen nachgegangen ist? Nein natürlich nicht. Wieso nicht? Weil er dachte, es wären Gäste. Man bekommt ja nicht alles mit, was sich dort am Wochenende bewegt. Und man will ja nicht neugierig sein.

Dann folgt eine kurze Sendepause. Er dreht die große Drahtzange etwas hilflos in seinen Händen herum. Schließlich stoße ich nach.

- Was ist dir denn an den beiden aufgefallen? Beschreib doch mal!

- Gute Reiter waren sie. Wie eine Eins saßen sie im Sattel. Elegant eben.

- Und die Pferde.

- Ein Fuchs und ein Schimmel. Klassepferde. Wie sie die Offiziere im Kloster reiten.

- Das Kloster in der Quebrada Baja? Das gibt’s doch keine Offiziere.

- Doch, immer wieder. Am Wochenende. Ihre Pferde sind immer dort. Wussten Sie das nicht?

- Ich war ewig nicht mehr in der Ecke. Wann kamen sie denn zurück?

- Kann ich Ihnen nicht sagen. Ich habe nichts gehört, obwohl ich danach nicht mehr gut schlief. Wahrscheinlich nahmen sie den anderen Weg zum Kloster.

- Es gibt noch einen Weg?

- Den Pfad, der zu der Erdstraße führt.

Das war´s dann auch. Mehr weiß er nicht, jedenfalls kann ich keine weiteren Hinweise aus ihm herauskitzeln. Er packt sein Werkzeug zusammen und verdrückt sich. Der Draht hängt so schlapp an den Pfosten wie vorher. Eine merkwürdige Geschichte ist das, mit den beiden Lichtgestalten auf ihren himmlischen Zossen. Schon das Kloster ist merkwürdig, auch ohne Militärs. Soviel ich weiß, gibt es dort kaum mehr Mönche. Kein Wunder, ein Trappistenkloster in der tiefen Schlucht, mitten in der Einsamkeit, weit weg von allem, heutzutage in unserer geschwätzigen Zeit. Das Interesse für derlei dürfte sich auch bei gottesfürchtigen Typen im Rahmen halten. Und ausgerechnet an diesem mystischen Ort, wo ein Schweigegelübde alte Mönche dem Himmel näher bringen soll, schicken unsere Vaterlandsverteidiger ihre edlen Pferde auf die Weide? Darüber müssen wir nachdenken, mein lieber Schill, sage ich mir.

Eines ist klar - Trixi kann nicht mehr allein hier oben bleiben, das wäre zu gefährlich, solange wir nicht genauer wissen, wer und was hinter dem Mord steckt. Eine Stunde später sitze ich mit ihr und Vicky im Peugeot.

- Was hast du mit Vicky vor? fragt sie mich auf Deutsch, damit ihre Freundin nichts mitbekommt.

- Sie kann zunächst bei mir bleiben, bis wir etwas für sie finden, antworte ich kühl und mustere unbewegt die miese Piste vor mir.

- Oh Gott, Schill, sagt sie kopfschüttelnd.

- Nichts oh Gott, stelle ich fest und steuere, um weiteren Bemerkungen vorzubeugen, den Peugeot ins nächste Schlagloch.

Anders jedenfalls!

Frühmorgens klopft es an der Haustür. Ich öffne, wer steht vor mir? Sieh da, Freund Acevedo. Guten Morgen, sagt er und zeigt ein Lieber-Junge-Gesicht. Meinen Zitzewitz, der genussvoll an seinen Stiefeln schnuppert, streichelt er sanft zwischen seinen spitzen Ohren, nicht ohne vorher „gestatten Sie“ gefragt zu haben. Ich meine, er hat mich gefragt, nicht den Hund, natürlich. Im Prinzip sehe ich das nicht gern, ich habe es lieber, wenn die Leute bei seinem Anblick Fracksausen bekommen. Aber bei Acevedo haben wir es offensichtlich mit einem Hundekenner zu tun, der sich mit der gütigen Boxerseele auskennt. Ich hatte auf dem Rosenhügel zu tun, sagt er betont beiläufig, und da wollte ich mal hören, ob Sie Neuigkeiten haben. Ich zucke mit den Schultern, will sagen, was soll ich schon wissen, drei Tage danach, bin ich Jesus? Darf ich reinkommen, fragt er und steht schon im Living. Schönes Haus, findet er, ist das nicht ein bisschen groß für Sie allein? Wirkt größer als es ist, antworte ich und dirigiere ihn in den Garten.

Ich begreife es selber nicht, was mich anficht, aber ganz spontan entschließe ich mich, ihm zu erzählen, was ich von Pedro erfahren habe.

- Das kompliziert die Sache für mich, sagt er. Die Polizei hat strikte Anweisung, sich nicht in die Angelegenheiten der Armee einzumischen oder gegen Offiziere zu ermitteln.

- Ar-mee-mar-schiert, skandiere ich im Marschrhythmus.

- Und wie! pflichtet er mir bei. Bei allem was die Montoneros betrifft und die Rechtsperonisten, bleibt die Polizei außen vor. Das ist nun Angelegenheit des Militärs.- Und des Geheimdienstes, fügt er nach einer bedeutungsvollen Pause an.

- Ich will ja nicht neugierig sein, aber wann hat man schon die Gelegenheit, durch einen Freund bei der Polizei etwas dazuzulernen. Darf ich Sie was fragen?

Bei „Freund“ hat er keine Miene verzogen, weder hot noch hü. Mit einer Handbewegung lädt er mich ein fortzufahren.

- Wie gefährlich sind die Montoneros wirklich? In der Presse ist ja nicht viel Präzises darüber zu lesen.

- Die einen überfallen Banken, um sich Mittel für den revolutionären Kampf zu verschaffen. Behaupten sie, aber auch Montoneros sind nur Menschen. Wer von ihnen könnte beschwören, dass tatsächlich alles Geld der Revolution zugute kommt. Und dann gibt es unter den Montoneros auch viele junge Leute, die keine Gewalt im Sinn haben. Kritische Studenten, die in Lektürezirkeln darüber diskutieren, wie Argentiniens Zukunft aussehen könnte.

- Wie denn?

- Anders jedenfalls. Ein eigenständiger nationaler Sozialismus. Zugegeben, eine etwas vage Vorstellung. „Junge Milchbärte“ nannte sie Perón kurz vor seinem Tod.

- „Ich weiß nicht, ob es besser wird, wenn es anders wird. Aber ich weiß, dass es anders werden muss, wenn es besser werden soll.“ zitiere ich.

- Von Ihnen? fragt Acevedo mit leichter Ironie.

- Schön wär´s, antworte ich. Von Lichtenberg.

- Noch ein kluger Deutscher, bravo!

Wir wollen mal dahingestellt sein lassen, ob er mich auf den Arm nimmt. Lieber mache ich mit der Fragestunde weiter. Wenn man schon eine solche Gelegenheit hat, muss man sie nutzen.

- Und die Überfälle auf die Banken beunruhigen das Militär?

- Nicht nur. Die linken Lektürezirkel beunruhigen das Militär ebenfalls. Sie fürchten den Feind im eigenen Land. Und die Geheimdienste sind äußerst aktiv. Davon liest man natürlich nichts.

- Verhaftungen?

- Unter Ihren Bekannten vermissen Sie niemand?

- Aber nein!

- Ich kann Ihnen auf jeden Fall eins verraten: es gibt nun viele kluge Leute, die ihren Bücherschrank säubern. Gedanken kann man nicht lesen, sagt man so leichthin. Kann man doch, sie finden sich auf den Bücherrücken. Das meinen zumindest die Herren vom Geheimdienst. Dass zum Beispiel das kleine Buch da oben im roten Wachstucheinband eine Mao-Bibel ist, kann jeder sehen, selbst wenn es sich um eine deutsche Ausgabe handeln sollte. Das ist genau die Art Lektüre, die zu Nachfragen Anlass geben könnte. So wie die Dinge stehen, können die Gedanken des großen Vorsitzenden Argwohn wecken, verstehen Sie?

Ist leicht zu verstehen, denke ich, aber es scheint mir doch etwas übertrieben. Ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand Interesse hat, meine Bücher durchzusehen.

- Und was hat es mit den Terroranschlägen auf Ausländer auf sich? frage ich weiter. Die Bombe jüngst auf dem Hausdach des französischen Direktors von IKA-Renault?

- Montoneros. So stand es doch in der Presse. Sie zweifeln doch nicht etwa daran?

- Agents provocateurs?

- Mein lieber Señor Schill, ich denke, Ihre letzte Frage wird ohne Antwort bleiben. Nur so viel: der Schaden war glücklicherweise nicht bedeutend, und es wurde auch niemand verletzt. Aber unsere französischen Freunde und die Diplomaten der ausländischen Vertretungen bringen nach diesem Anschlag ein erheblich größeres Verständnis für - lassen Sie mich sagen - unkonventionelle Methoden beim Kampf gegen den Terrorismus auf.

- Ist es so schlimm?

- Es kann noch schlimmer kommen.

- Eine letzte Frage noch. Wo steht die Polizei?

- Hmm! Der Polizist, der Ihnen gegenüber sitzt, ist Mitglied der liberalen Partei. Aber ich fürchte, er gehört damit einer Minderheit an.

In diesem Augenblick ertönt hinter uns eine fröhliche Mädchenstimme.

- Ich habe gleich drei Tassen mitgebracht. Sie trinken doch sicher auch einen Kaffee, Comisario? Vicky nähert sich mit einem Tablett. Mein schwarzer japanischer Morgenmantel passt fabelhaft zu ihrer braunen Haut. Sie lässt ihn gerade so weit aufstehen, dass man den appetitlichen Ansatz ihrer zwei Vorausabteilungen sehen kann. Und ein bisschen mehr, als sie das Tablett abstellt. Sie setzt sich uns gegenüber. Dabei öffnet sich der Mantel über ihren runden Knien und wir haben beide die Freude zu verfolgen, wie sie ihre braunen Beine übereinander schlägt.

Mir bleibt die Spucke weg. Es wäre mir wirklich lieber, sie hätte sich im Schlafzimmer versteckt, das können Sie sich denken. Nicht, dass ich prüde wäre, aber in dem Fall, Sie verstehen schon. Ich gebe mich gelassen, was bleibt einem anderes übrig?

- Ich hielt es für möglich, erkläre ich, dass die Sicherheit von Señorita Carvallo auf der Estancia nicht gewährleistet ist. Deshalb habe ich mich entschlossen, Sie hierher zu bringen, für die nächsten Tage.

- Das verstehe ich, kommentiert Acevedo trocken mit einem kurzem Blick zu Vicky, den sie betont unbefangen erwidert, das verstehe ich sogar sehr gut, Herr Schill.

- Nehmen Sie doch ein Hörnchen, Comisario, fordert ihn Vicky vergnügt auf. Ist das nicht herrlich, dass Marcos schon so früh Hörnchen besorgt hat?

Acevedo verabschiedet sich bald, ohne „Dienst ruft“ oder eine ähnliche Plattitüde von sich zu geben. Eine knappe Verbeugung zu Vicky, ein „Ich hoffe, wir sehen uns bald, mein Freund“ für mich, „Adiós Tio“ zu Zitzewitz und draußen ist er.

Wir plantschen noch ein bisschen im Pool, wobei sich herausstellt, dass Vicky keinen Badeanzug besitzt. Dann vertraue ich sie der Obhut meines superscharfen Wachhundes an, bitte sie, beim Herumstöbern in meinen Sachen nicht zu viel Unordnung zu machen und setze mich ab nach „El Lagito“.

Strenge Diät

Dr. Herzog ist einer von den Deutschen, die schon vor dem Krieg eingewandert sind. So wie Heimer auch. Beide haben damals die Lage richtig eingeschätzt. Heimer hat vorhergesehen, dass die Nazis es ernst meinen mit ihren antisemitischen Drohungen und hat Deutschland 1933 ade gesagt. Bei Herzog war es die Angst vor einem neuen Krieg. Er bereiste die Welt als Schiffsarzt und ging dann ein paar Jahre nach Heimer in Buenos Aires von Bord. Beide haben die Zeit miterlebt, als dieses Land unermesslich reich war. Die Goldpesos lagen sozusagen auf der Straße, wenn Sie mir diese etwas abgenutzte Wendung nicht verargen. Anders als Heimer hatte Herzog schnell den Bogen raus, wie ein tüchtiger Mann hier zu Geld kommen kann. Seine Praxis lief ausgezeichnet. Möglicherweise war es seine autoritäre Art, die gut ankam. Ohnehin ist er als Arzt ein Ass, aber er versteht es auch, seinen Patienten klar zu machen, woran es bei ihnen hapert. Auf die Diagnose folgt eine Therapie mit unnachsichtigem Follow up. Alte Schule, viele Leute stehen darauf. Das erwarten die Patienten von einem deutschen Arzt, hat mir Heimer den Erfolg einmal erklärt. Außerdem