Frank Hoyer

Sallys Song

Eine Liebe in zwei Welten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Widmung

Prolog – Eine andere Welt

Der erste Traum

Song für S

Begegnung mit Silya

Das Aquarium

Silyas Anrufbeantworter

Palermo

Gespräch mit Bob

Margeriten

Silyas Wohnung

Der Antrag

Franzi

Kündigung

Kaya

Das Sommerfest

Only You

Delfine

Das Tattoo

Veränderung

Silyas Vergangenheit

Der zweite Traum

Verwirrung

Paralleluniversum?

Recherche

Winnifried

Interesse

Illusionen

Das Parfum

1937

Im Flugzeug

Ladyface

Kein Kontakt

Suche

Dublin

Pleite

Ablenkung

Der Glückskeks

Letzter Gedanke

Arpège

Hilferuf

Das Saxofon

Margie

Der Mann aus Bolivien

Götter und Dämonen

Videos

Der Professor

Gebet für Margie

Der Flyer

Bruder Stevie

Paris

Das Gleichnis

Was das Herz begehrt

Die Apothekerin

Die Theorie des Professors

Hydrothorax

Erinnerung an Marseille

Angst

Bobs Recherche

Yasemin

Adrenalin

Die verrückte Frau

Der reizbare Patient

Enttäuschung

Das Riesenrad

Fragmente

Höhenangst

Warten und hoffen

Das Medaillon

Schock

Ein neuer Versuch

Zweifel

Neustart

Fakten

Begegnung

Endgültig vorbei

Abscheu

Die CD

Flucht

Erkenntnis

Das Sommerhaus

Erinnerung

Allein

Silyas Reise

Finito

Ankunft

Erschöpfung

Silya

David

Silya

Zusammen

Vorbereitungen

Improvisation

Krankenhaus

Neue Pläne

Vorbereitungen

Proben

Silyas Song

Der Kreis schließt sich

Margies´s Birthday

Glücklich

Der Professor und der Mann aus Bolivien

Ein unerwarteter Anruf

Bob und Bob

Impressum neobooks

Widmung

Mit aller Liebe für meine Töchter Haley und Pauline

Prolog – Eine andere Welt

Ein heiterer Dreiklang aus Liebe, Ruhm und Reichtum, so umschrieb der Komponist Dave Bloom in einem Interview das beste Jahr seines Lebens, in dem er nicht nur den begehrtesten Musikpreis der Branche gewonnen, sondern auch Sally geheiratet hatte.

Doch ganz plötzlich, wie mit einem dumpfen Paukenschlag, übertönte trauriges Moll das fröhliche Dur seiner Tage. Krankheit und Tod wurden zu seinen ständigen Begleitern.

Zur gleichen Zeit setzten diese Träume ein, in denen er sich selbst als erfolglosen Musikstudenten sah, eine immer wiederkehrende nächtliche Dissonanz, die einen besonderen Schrecken dadurch erfuhr, dass er Sally gegenüber sprachlos war. Er nannte sie nicht einmal bei ihrem Namen, sondern verdrehte die Laute zu Silya, was einerseits merkwürdig klang, andererseits aber irgendwie plausibel war, da er (oder sein Traumbewusstsein) auch seinen eigenen Namen veränderte. David Blohm war eine gescheiterte Version von Dave Bloom, gemessen an beruflichem und privatem Erfolg, und doch spürte er in dieser Version eine Kraft und Beharrlichkeit, die ihn mahnte, sich der Verzweiflung entgegenzustemmen. Es gab eine Lösung, einen Weg, um diese schreckliche und ungerechte Krankheit zu besiegen, das ihm Liebste vor dem Tod zu bewahren.

In diesen Tagen betete er zu einem Gott, an den er nicht glaubte, und seine Worte hallten wieder in einer Welt, von der er nichts wusste. Tatsächlich hatten die Physiker seiner eigenen Welt für dieses Phänomen weder eine Theorie noch einen Namen, aber in der anderen Welt, in der sich David und Silya erst vor kurzem zum ersten Mal begegnet waren, da beschrieben die Wissenschaftler es als Paralleluniversum.

Der erste Traum

Manche Menschen träumen fast jede Nacht und erinnern sich an jeden einzelnen Schritt, den sie während dieser imaginären Reisen machen. Andere hingegen träumen seltener, vielleicht nur sporadisch, und auch die Erinnerungen sind dann oft flüchtig, blass und weniger detailreich. Und dann gibt es noch diejenigen, bei denen im Moment des Erwachens jegliche Erinnerung erlischt, jedes Bild und jedes Gefühl, weshalb sie sagen, dass sie niemals träumen.

David Blohm hätte, was seine ersten vierundzwanzig Lebensjahre betraf, gar nicht genau sagen können, zu welcher Gruppe er eigentlich gehörte. Als Kind hatte er viel geträumt, als Jugendlicher immer seltener, und in den letzten Jahren waren die Träume ganz ausgeblieben, zumindest die Erinnerung daran.

Aber seit Kurzem war das wieder anders. Seit vier Wochen, um genau zu sein. David träumte jetzt jede Nacht von Silya, die so plötzlich in seinem Leben aufgetaucht war, und immer war es der exakt gleiche Traum. Er liebte diesen Traum, der sehr viel lebhafter war als jeder andere, den er jemals zuvor in seinem Leben gehabt hatte. Und er hatte sich auch niemals zuvor so unsterblich in ein Mädchen verliebt.

Wenn er abends einschlief, freute er sich bereits darauf, wieder im eleganten »Ferrari’s« zu sein. Der Name des Clubs leuchtete in geschwungener blauer Neonschrift über der Bühne, auf der ein aus zwanzig Musikern bestehendes Orchester die »Moonlight Serenade« von Glenn Miller spielte. Die Atmosphäre erinnerte David an Revuefilme aus den 30er Jahren. Er hätte keinen Grund dafür nennen können, aber für ihn war dieser traumhafte Ort fest mit dem Jahr 1937 verbunden, obwohl es einige Details gab – Mobiltelefone und digitale Armbanduhren etwa -, die nicht in diese Zeit passten. Tatsächlich sollte sich aber erst einige Tage später überhaupt ein Grund für David ergeben, um über diesen Aspekt nachzudenken, und bis zu diesem Zeitpunkt gab er sich einfach der beglückenden Illusion hin.

Eine junge Verehrerin (das Wort »Fan« gab es noch nicht oder war zumindest kein Bestandteil des allgemeinen Sprachgebrauchs) bat ihn um ein Autogramm, wozu sie ihm auch gleich das Etikett einer Sektflasche entgegenhielt. Er hieß Dave Bloom, nicht David Blohm, jedenfalls unterschrieb er ohne jedes Zögern und ohne selbst darüber verwundert zu sein mit diesem Namen. Auch seine Begleiterin sprach ihn bereits den ganzen Abend so an, was ihm nur recht sein musste, denn er selbst nannte sie nicht Silya, sondern Sally.

Sie trug ein schulterloses Kleid aus einem weißen glänzenden Stoff, der die Blässe ihrer Haut betonte. Ihr einziger Schmuck bestand aus Margeritenblüten, die kunstvoll in die blonden Haare eingeflochten waren, und dann war da noch ein Tattoo über ihrem Dekolleté: ein kleiner Delfin. In seinen Augen war sie bezaubernd schön. Er selbst trug einen gut geschnittenen Smoking, der seinen Bauchansatz perfekt kaschierte, und dazu hatte er ein selbstsicheres Lächeln aufgesetzt, mit dem er die begehrenden Blicke der Männer an den anderen Tischen zurückwies. Aber er verstand nur zu gut, dass sie Sally anstarrten - er konnte es ja selbst nicht lassen.

Das Orchester spielte jetzt einen Titel von Benny Goodman, wobei die Musiker von den älteren Gästen des Clubs, die dem modernen Sound bislang nichts abgewinnen konnten, skeptisch betrachtet wurden. Die jungen Leute aber waren begeistert und verließen die Tanzfläche nur, um ein Glas Champagner zu trinken oder die Mailbox zu checken. Im Sommer 1937 waren Champagner-Cocktails und die neuen Smartphones absolut hip. Als der Schlussakkord gespielt wurde, betrat Marco Ferrari die kurze Treppe, die auf die Bühne führte, und wie auf ein geheimes Zeichen hin erhoben sich alle Musiker gemeinsam von ihren Stühlen. Trotz seiner untersetzten Statur waren Ferraris Bewegungen von einer lässigen, ja fast arroganten Eleganz. Das bleistiftdünne Menjoubärtchen wirkte seltsam deplatziert in den groben Zügen seines Gesichtes. Nach einem kurzen Wortwechsel mit dem Klarinettisten ging er in die Bühnenmitte, wo ein Mikrofon an einem Kabel von der Decke herabgelassen wurde. Die Paare auf der Tanzfläche wandten ihre Aufmerksamkeit dem Inhaber des Clubs zu, der zweimal kurz auf die Membran des Mikrofons klopfte, woraufhin auch die übrigen Gäste nach und nach verstummten.

»Sehr verehrte Damen und Herren, liebe Freunde«, sagte Ferrari mit dem leichten Anflug eines Akzents, der seine südländische Herkunft erahnen ließ. »Ich freue mich, Sie alle hier begrüßen zu können, und es ist mir eine Ehre, Ihnen heute Abend einen ganz besonderen Gast vorzustellen. Eine Künstlerin, deren Karriere im Ferrari’s begonnen hat und die man heute in den Konzertsälen von Berlin bis New York kennt, schätzt und liebt. Meine Damen und Herren: Sally Frey!«

Sofort setzte frenetischer Applaus ein. Nach einem flüchtigen Kuss auf Daves Wange ging Sally mit einem Lächeln auf die Bühne. Ferrari sagte noch ein paar Worte, die allerdings im Lärm des Publikums untergingen, umarmte Sally kurz und überließ ihr dann das Mikrofon. Die erste Trompete stieß einen langgezogenen Klang aus, der an eine Sirene erinnerte und den großen Saal bis in den letzen Winkel ausfüllte. Der Klarinettist spielte das Leitmotiv von »Sallys Song«, die Menge beruhigte sich allmählich, und zusammen mit dem Orchester griff Sally die von der Klarinette vorgegebene Melodie auf.

Daves Blick hing wie gebannt auf ihrem Gesicht. Er war stolz und glücklich, von dieser Frau geliebt zu werden. In diesem Moment, in dem sie seiner Komposition Leben einhauchte, war Sallys Stimme für ihn die ganze Welt - bis sie unvermittelt durch den nervigen Klingelton eines Handys zum Einsturz gebracht wurde und ...

... er in seinem Bett aufwachte.

David wartete darauf, dass das elektronische Piepsen irgendwann einfach von selbst aufhörte. Aber nach einer Minute gab er diese Hoffnung auf. Er wusste genau, wer ihn aus seinem Traum gerissen hatte. Nur Bob war so penetrant hartnäckig. Allerdings musste David zugegeben, dass der Freund es eben wegen dieser Hartnäckigkeit geschafft hatte, sein Studium in Rekordzeit abzuschließen. Ganz im Gegensatz zu ihm selbst. Mit geschlossenen Augen suchte er nach dem schnurlosen Telefon, das irgendwo links von ihm auf dem Boden liegen musste. Seine Finger tasteten mehrere Stapel aus Büchern, CDs und Notenblättern ab, bis er dann schließlich direkt in Travoltas nasses Maul griff. Der Hund, eine kuriose Mixtur aus Labrador und Pudel, leckte die Hand mit freudiger Begeisterung.

David öffnete nun doch die Augen. Unter einem zusammengeknüllten T-Shirt, an dem er zunächst Travoltas Sabber abwischte, fand er das Telefon endlich. Obwohl bereits zwei Minuten vergangen waren, piepste es unaufhörlich weiter. Auf dem Display wurde eine unbekannte Rufnummer angezeigt. Wahrscheinlich rief Bob von einem Apparat in der Klinik an.

»Was ist los, Doc?«

»Woher weißt du, dass ich es bin?«, fragte am anderen Ende der Leitung eine Stimme mit breitem Grinsen.

»Tja, woran könnte das wohl liegen, Bob? Vielleicht daran, dass du der einzige bist, der es dreißigmal klingeln lässt? ... Wie spät ist es eigentlich?«

»Gleich zehn.«

Ohne ein weiteres Wort schaltete David das Telefon aus. Der Frühdienst in der Klinik begann um sechs Uhr. Bob war also schon seit ein paar Stunden auf den Beinen. Er selbst wurde immer erst mittags richtig wach. Und ohne einen anständigen Kaffee war er überhaupt nicht ansprechbar. Gähnend zog er die Decke über den Kopf und versuchte wieder einzuschlafen. Als aber Travolta mit seinem blechernen Wassernapf über die Bodendielen in der Küche kratzte, war David endgültig wach. Er hätte gerne die Tür zur Küche zugeknallt, was aber nicht möglich war, da es überhaupt keine Tür gab. Genau genommen gab in dem winzigen 1-Zimmer-Appartment auch keine Küche, sondern lediglich eine Ecke mit Wasseranschluss. Vom Bett bis zum Kühlschrank, auf dem die Kaffeemaschine stand, waren es nur drei Schritte. David stand auf. Er schaltete die Kaffeemaschine ein und gab dem Hund Wasser und einen Keks. Während er darauf wartete, dass der Kaffee fertig wurde, schaltete er den PC an. Jemand hatte ihm eine E-Mail mit dem Piktogramm einer tickenden Bombe geschickt. »Die Miete ist seit einer Woche fällig«, war nach einem Doppelklick zu lesen. »Erledigen Sie das umgehend!«

Den Anlass fand David zwar eher bedrückend, aber dennoch konnte er den schrägen Humor seines Vermieters mit einem Lächeln würdigen. Er nahm eine Tasse Kaffee mit ins Bett und dachte darüber nach, mit seinen Eltern über das Geld für die Miete zu sprechen. Allerdings würde sein Vater ihn nur wieder fragen, wann eigentlich mit dem Abschluss seines Studium zu rechnen sei. Das war ein Thema, über das es einiges zu sagen gab, vor allem seit David klar geworden war, dass er einen miserablen Musiklehrer abgeben würde. Bevor er sein ganzes zukünftiges Leben damit verbrachte, untalentierten Gören den »Flohwalzer« beizubringen, würde er sich lieber mit einer Blockflöte in die nächste Fußgängerzone stellen und peruanische Volkslieder zum Besten geben.

Er trank den Kaffee aus, nahm das Telefon und wählte die Nummer von Bobs Handy.

»Hey, Mozart!«, meldete sich der Freund.

David, dessen Rufnummer unterdrückt wurde, grinste. »Wie kommst du drauf, dass ich es bin?«

»Weil du inzwischen genug Zeit hattest, dir einen Kaffee zu machen.«

»Hmm.«

»Hast du von Silya geträumt?«

»Sally. In meinen Träumen heißt sie Sally.«

»Egal. Meinetwegen kannst du sie Pippi Langstrumpf nennen«, sagte Bob, dessen Stimme mit einem hallenden Klang durch die Telefonleitung kam. Außerdem war im Hintergrund noch die leise Stimme einer Frau zu hören, die anscheinend selbst gerade ein Telefonat führte.

»Wo bist du denn? Hört sich so an, als würdest du durch ’nen Tunnel fahren.«

»Nee, ich bin in der Pathologie.«

»Und warum hallt das so komisch?«

»Die Wände sich gekachelt.«

»Und wer ist da bei dir?«

»Wieso? Meinst du das Radio?«

»Veralbern kann ich mich alleine. Ich wette, sie hat rote Haare.«

»Sie ist Studentin. Ich helfe ihr bei der Vorbereitung auf eine Klausur.«

»Weibliche Anatomie für Fortgeschrittene, oder was?«

Die Stimme im Hintergrund lachte.

»Sie hat einen Freund«, sagte Bob leise.

»Als ob dich das von irgendetwas abhalten würde.«

»Also was ist jetzt?«, wechselte Bob ziemlich abrupt das Thema. »Hattest du wieder diesen Traum?«

»Du hast mich genau an der Stelle geweckt, wo sie mir auf der Bühne den Heiratsantrag macht.«

Bob stieß einen verächtlichen Laut aus. »Mensch, David, jetzt erzählt du mir seit einem Monat, dass diese Sally dich heiraten will, und in der Realität kennt Silya nicht einmal deinen Namen.«

»Klar kennt sie den.«

»Du weißt, wie ich das meine. Ihr habt bisher kaum drei Sätze miteinander geredet.«

Tatsächlich hatte er bisher überhaupt nicht mit Silya gesprochen, aber das verschwieg er Bob lieber. »Sie ist schließlich mein Chef. Da darf man nichts überstürzen. Da muss man mehr Subtilität aufbringen als du bei deinen Tussis.«

»Wenn du weiter so subtil vorgehst, wirst du dir vielleicht schon ziemlich bald selbst in den Hintern treten. Silya wird nämlich nicht ewig solo bleiben. Und da stehen schon einige vor dir in der Reihe.«

David richtete sich abrupt im Bett auf, wobei er keinerlei Gedanken an die abgestellte Tasse verschwendete. Polternd fiel sie auf den Boden, was den Hund dazu veranlasste, mit einem freudigen Bellen danach zu schnappen. Während die Welt des Hundes ein großer Spielplatz war, drohte Davids soeben zu zerbrechen.

»Wieso? Weißt du irgendwas?«

»Nichts Genaues. Aber die Pawlak aus der Buchhaltung, die meint jedenfalls, dass da schon ’ne ganze Weile was mit Rutter läuft.«

»Rutter?«

»Der Typ, der die IT-Abteilung leitet.«

»Sagt mir immer noch nichts. Wie sieht ’n der aus?«

»Groß, durchtrainiert wie ein Marathonläufer. Ich glaube, der fährt ’nen Porsche.«

»Hmm.«

»Die Pawlak findet, er sieht aus wie der jüngere Bruder von George Clooney.«

»Gibst du mir ein Alibi, wenn ich den Typ kille?«

»Dafür sind Freunde ja da.«

David nickte stumm. Sie hatten bereits im Sandkasten zusammen gespielt, mehr musste nicht gesagt werden. Allerdings interessierte es ihn, wieso Bob mit der Pawlak über diese Angelegenheit sprach. Bis zu dem Zeitpunkt, an dem er seine Stelle als Assistenzarzt antrat, hatte Bob im Call Center gejobbt. Es war ihm neu, dass Bob danach weiter mit der Pawlak in Kontakt geblieben war. Andererseits war Bob genau der Typ, dem die Frauen hinterherliefen.

»Franzi hat mir davon erzählt. Sie verbringt ihre Pausen immer mit der Pawlak zusammen.«

»Dann spricht wahrscheinlich schon die halbe Firma darüber. Wieso weiß ich nichts davon?«

»Keine Ahnung. Vielleicht solltest du mal nach links und rechts sehen, nicht immer nur auf Silyas Hintern.«

Wieder nickte David bloß. Bob arbeitete schon ein halbes Jahr nicht mehr bei der »TeleDirectServices«, kannte Silya also gar nicht.

»Franzi sagt, es sei ziemlich erbärmlich, wie du Silya immer anstarrst. Was ist denn bloß so besonders an der Frau?«

Das war in einem Satz kaum zu erklären. David hatte vor vier Wochen angefangen, ein Tagebuch zu führen, zum ersten Mal in seinem Leben, und bereits zweihundert Seiten geschrieben. Wo sollte man da anfangen? Was Frauen betraf, war Bob nicht gerade der romantische Typ, und David würde ihm kaum verständlich machen können, dass er den Atem anhielt, wenn Silya beiläufig und ohne Absicht in seine Richtung schaute. Er hätte Bob von ihrer strahlenden Schönheit vorschwärmen können, denn das war eine Kategorie, die der Freund verstand, doch das war es nicht, was Davids Herz berührte. Obwohl sie etwas größer war als er, beschrieb er Silya in seinem Tagebuch als ätherisches Wesen, zierlich und anmutig. Jede ihrer Gesten bezauberte ihn, wenn sie etwa eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht strich oder eine Kaffeetasse an die Lippen führte, und wenn er sie so ansah, heimlich und verstohlen, meinte er, die sanften Linien des Gesichts müssten ihr Wesen ausdrücken. Ihm war bewusst, wie kitschig das alles in Bobs Ohren klingen würde, also biss er die Zähne zusammen und sagte nichts.

»Bist du heute Abend bei Marco?« fragte Bob.

»Wie immer, weißt du doch.«

»Okay, dann sehen wir uns dort. Die Rechnung geht auf mich.«

»Gibt es was zu feiern?«

»Yep, ich habe gestern meine Promotionsurkunde bekommen.«

»Glückwunsch. Dann muss ich dich jetzt offiziell mit Herr Doktor ansprechen?«

»Du darfst Onkel Doktor zu mir sagen. Aber ich muss jetzt hier weitermachen. Wir sehen uns bei Marco.«

David legte auf.

Während Travolta eine halbe Packung Hundekekse verschlang, ging David ins Badezimmer. Auf einem Regalbrett, das unter dem Spiegel angebracht war, lag ein kleiner Haufen Papierstreifen, diese Dinger, die sie einem in den Parfümerien gaben, wenn man einen neuen Duft ausprobieren wollte. In seinen Träumen benutzte Sally das gleiche Parfum, das er im Büro an Silya bemerkt hatte. In langwierigen Tests, die ihn durch mehr als ein Dutzend Drogerien, Parfümerien und die entsprechenden Abteilungen der großen Kaufhausketten geführt hatten, war ihm die Identifizierung dieses Duftes bislang nicht gelungen. Er duschte und nahm eine gründliche Rasur vor. Seit er Silya kannte, rasierte er sich entgegen langjähriger Praxis täglich.

Anschließend nahm er eine frische Jeans aus dem Kleiderschrank, zog dazu ein schlichtes weißes T-Shirt an. Zum Schluss setzte er seine Brille auf, die an das Modell erinnerte, das Glenn Miller getragen hatte, randlos, schnörkellos, zeitlos.

Er leinte den Hund an und machte sich auf den Weg zu dem drei Blocks entferntem Parkhaus, in dem er seinen Wagen abgestellt hatte. Er wohnte in einer der kleinen, vom Savignyplatz abzweigenden Straßen, in denen es oft schwierig war, einen Parkplatz zu finden. Aber der Spaziergang tat ihm gut. Seit er Silya kannte, achtete er etwas mehr auf sein Gewicht. Unterwegs kam er an einem Haus vorbei, an dessen Fassade eine Tafel zum Gedenken an Leo Blech angebracht war, ehemals Generalmusikdirektor an der Staatsoper Unter den Linden, emigriert 1937. Er war bestimmt schon tausend Mal an dieser Stelle vorbeigegangen, aber das Schild war ihm vorher noch nie aufgefallen. Der Fußweg zum Seminargebäude der Musikfakultät der HdK, an der er studierte, betrug etwa zwanzig Minuten. Dort wollte er später kurz vorbeigehen, um das Ergebnis einer Klausur zum Thema Musikpädagogik in Erfahrung zu bringen, obwohl er bereits ahnte, dass er diese für das Examen relevante Prüfung vergeigt hatte. Zunächst aber musste er sich um die wirklich wichtigen Probleme kümmern. Neben der überfälligen Miete gab es ein paar weitere zu begleichende Rechnungen, außerdem waren der Kühlschrank und der Tank seines Renaults so gut wie leer.

Das fünfzehn Jahre alte Cabriolet wurde durch eine Mischung aus hartnäckigem Schmutz und rostumwandelnden Substanzen zusammengehalten. Dass das Benzin zur Neige ging, musste anhand des Kilometerstandes errechnet werden, denn die Tankfüllanzeige war bereits seit über zwanzigtausend Kilometern defekt. Das Einlegen des ersten Gangs erzeugte schon seit langem ein besorgniserregendes Geräusch, also fuhr David, den auf dem Beifahrersitz hockenden Hund neben sich, mit schleifender Kupplung im zweiten Gang los. Als er aus dem Dämmerlicht des Parkhauses kam, knallte ihm gleißendes Sonnenlicht entgegen. Über die Bundesallee fuhr er zunächst auf die Stadtautobahn, dann in östlicher Richtung am stillgelegten Flughafen Tempelhof vorbei, bis er schließlich zwischen Teltowkanal und Güterbahnhof ein italienisches Restaurant erreichte. Marco Ferrari, der Inhaber und Betreiber, hatte es nach seiner Geburtsstadt »Palermo« benannt und diesen Namen auch eigenhändig auf ein über der Eingangstür angebrachtes Schild gepinselt. Die Farbe blätterte an einigen Stellen bereits unübersehbar ab, aber dennoch war die ursprüngliche Eleganz des Schriftzuges ohne weiteres zu erkennen. Es waren die gleichen geschwungenen Lettern, die in Davids Traum neonhell über der Bühne leuchteten.

Er ging durch einen Seiteneingang, der gewöhnlich nur vom Personal benutzt wurde. Die Luft war angefüllt mit dem würzigen Aroma einer frisch zubereiteten Minestrone, hinter irgendeiner geschlossenen Tür plärrte ein dünnes Stimmchen einen aktuellen Popsong. Ein schmaler Flur führte in einen Raum, in dem etwa zwanzig Tische standen. Jemand hatte Weinkartons und Kisten mit Gemüse vor dem Klavier aufgestapelt, auf dem David an den Wochenenden spielte, um die Gäste zu unterhalten. Zu dieser Stunde war das Restaurant allerdings leer, alle Tische ohne die üblichen weißen Leinentücher. Die Rollläden waren halb herunter gelassen, sodass David eine Weile brauchte, um im Zwielicht den Mann zu erkennen, der an der Bar saß und ihn zu sich winkte.

»Ciao, Davide, komm her, komm her, du musst unbedingt eine Glas mit mir trinken von der neue Wein.«

David schüttete lachend den Kopf. Er wusste nur zu gut, dass dem ersten Glas rasch ein weiteres folgen würde und es immer eine zweite Flasche gab, von der ebenfalls unbedingt gekostet werden musste.

»Ah, Davide, du bist mein Freund und musst helfen und trinken von der Wein. Ist vielleicht zu suss?«

Mit dieser Frage schob Ferrari einen Stapel Rechnungen und Bestelllisten zur Seite und ein Glas über den Tresen. Er schaute erwartungsvoll dabei zu, wie David am Wein schnupperte, das Glas hin und her drehte, wieder daran roch, um schließlich einen winzigen Schluck zu nehmen, der kaum die Lippen benetzte.

»No, no, no!« entfuhr es Ferrari, der mit großer Geste seinen grauen Vollbart raufte. »Ist bittere Medizin, was in deine Glas, eh? Du musst trinken, trinken, nicht riechen wie Travolta an Haufen von andere Hund.«

Im Hinblick auf einen erhofften Vorschuss für den nächsten Klavierabend nahm David nun einen beherzteren Schluck. Und Travolta, der seinen Namen gehört hatte, sprang bellend an Ferrari hoch, um sich den Kopf kraulen zu lassen.

„Caro mio, du bist ein feiner Hund, un cane bello. Du bleibst heute wieder bei deinem Freund Marco, sì? Und wenn die banditi von die Mafia kommen zu Marco, du sie beißen in den Arsch.«

David trank einen weiteren Schluck von dem Rotwein, der für seinen Geschmack tatsächlich ein wenig zu süß war. »Tu mir den Gefallen«, sagte er, »und gib ihm nicht wieder so viel zu Fressen. Er ist eh zu dick.«

»Ah, no, das siehst du falsch. Travolta ist nicht dick, er ist ein cane grandioso, ein große, starke Hund. Sì, Travolta, sì, sì, sì.«

Ferrari wuschelte den Hund. Dann wurde eine Weile über Gott und die Welt geredet, über den Wein, schließlich über Davids finanzielles Anliegen. Ein Scheck wurde ausgestellt, eine zweite Flasche geöffnet.

David winkte ab. »Zu früh für mich, wirklich.«

»Ah, nie zu früh für vino rosso«, sagte Ferrari mit einem fröhlichen Grinsen. Unbeirrt schenkte er die Gläser voll. »Ich habe dir von meine Nonna und Babbo erzählt, sì? Sie kommen bald aus Italia, um zu heiraten neu nach funfzig Jahre. Du weißt, eh? Kannst du spielen auf die Klavier bei festa?«

»Wann?«

»Kommt auf Wetter an. In ein paar Wochen, wenn Ernte von die Oliven vorbei.«

»Geht klar. Sag mir dann kurz vorher Bescheid.«

Marco nickte zufrieden. »Lass uns darauf trinken. Vino rosso gut für Geschäft und amore«, sagte er, sein Glas hebend. »Wie sieht aus mit amore bei dir?«

»Na ja«, sagte David, der den Trinkspruch des Sizilianers nicht unerwidert lassen wollte und nun ebenfalls sein Glas hob. »Ich hab dir schon von Silya erzählt.«

»Sì, Silya bellissima.«

»Vielleicht hat sie was mit so ’nem Schnösel aus der Firma.«

»Dann du musst trinken. Vino rosso auch gut für Sorgen bei die amore. Außerdem ist vielleicht nicht sicher, eh? Du Mann grandioso. Du kämpfen mit Schnösel wie Katze mit Maus. – Alla salute!«

»Salute!«

Song für S

Als David wieder im Auto saß, war sein Alkoholpegel gerade noch im akzeptablen Bereich. Travolta hatte er im Restaurant gelassen, da er den Hund weder in die Uni noch zu seinem Job im Call Center mitnehmen konnte.

Auf dem Weg zurück nach Charlottenburg schmunzelte er amüsiert darüber, dass er ausgerechnet den radebrechenden Marco in seinem Traum als eloquenten Conférencier sah. Doch so war das halt mit Träumen, die Absurdität war quasi Gesetz. Er erkannte sich ja selbst kaum wieder, ohne Brille, dafür mit reichlich Pomade im Haar und mit einem schicken Smoking bekleidet. Völliges Chaos herrschte bei der Bigband auf der Bühne. Einerseits interpretierten die Musiker einen Titel von Glenn Miller, der tatsächlich erst 1940 geschrieben werden sollte, andererseits spielten sie dabei nicht den berühmten Sound dieses Bandleaders, sondern setzten scharfe, treibende Blechbläser ein, die am Anfang und am Ende des Stückes das Thema definierten, während rollende Saxofone rhythmische Riffs einwarfen. In der Mitte wurde alles umgekehrt, indem die Saxofone die Führung übernahmen, während das Blech mit kurzen Punktierungen aufwartete. Dieser Stil erinnerte ihn an Fletcher Henderson, dachte David, oder auf jeden Fall eher an Benny Goodman als an Glenn Miller. Und der Song, den Silya sang - oder Sally, wie sie ja im Traum hieß - , der wurde dann wiederum so gespielt , wie Miller es wohl getan hätte, obwohl das Stück ganz sicher nicht von ihm war. Das Motiv wurde hier mehrere Male wiederholt, langsam weggeblendet, bis es kaum mehr zu hören war, um dann mit voller Lautstärke wieder aufgenommen zu werden. David konnte definitiv sagen, dass er den Song nie zuvor gehört hatte, weder von Miller noch von sonst wem, und da dies sein Traum war, ging er davon aus, dass er ihn selbst geschaffen hatte, also der Komponist und Arrangeur war. Was allerdings den Text betraf, konnte er die Autorenschaft nicht mit der gleichen Sicherheit für sich beanspruchen. Im Club »Ferrari’s« verstand er jedes einzelne Wort des Textes, aber sobald er aufwachte, hatte er genauso jedes einzelne Wort im gleichen Augenblick wieder vergessen. Tatsächlich konnte er nicht einmal sagen, ob Sally den Text auf Englisch oder Deutsch sang. Japanisch wäre ebenso möglich, dachte er, oder ein kenianischer Dialekt.

Er hatte Glück und fand einen Parkplatz in der unmittelbaren Nähe des Seminargebäudes. Wegen der Semesterferien herrschte weniger Betrieb als sonst, dennoch waren die Übungsräume heiß begehrt. David begrüßte im Vorbeigehen einige Kommilitonen, unter denen allerdings keine waren, mit denen er vor sechs Jahren das Studium begonnen hatte. Die meisten unterrichteten inzwischen selbst, andere arbeiteten als Studiomusiker oder gehörten, wenn sie Glück hatten, dem Ensemble eines mehr oder weniger renommierten Orchesters an. Er wusste von einem, der inzwischen Musikkritiken für überregionale Zeitungen schrieb. Und er wusste von dem Scheitern vieler Pläne und Ziele, die einstmals so hoch gesteckt waren wie das hohe »a« einer Pikkoloflöte. Zwei der alten Freunde, die stets als die Begabtesten gegolten hatten, setzten ihre Studien in Meisterkursen im Ausland fort, weshalb David von ihnen am ehesten annahm, dass ihre jeweilige Laufbahn in eine nennenswerte Karriere münden würde. Was ihn selbst betraf, so klang, was er vor einigen Jahren kunst- und salbungsvoll um die Wörter »Plattenvertrag« und »Ruhm und Reichtum« herum formuliert hatte, inzwischen wie das Wimmern eines abgeschlafften Dudelsacks.

Vor dem Sekretariat des Instituts für Musikpädagogik intonierte eine Studentin mit engelsgleicher Stimme das »Dona nobis pacem« für Mezzosopran von Violetta Dinescu. David hatte keine Ahnung, warum sie das ausgerechnet an diesem Ort tat, aber er empfand die so geschaffene Stimmung als durchaus passend, als er die aushängenden Informationslisten nach seiner Matrikelnummer durchsuchte. Seine Ahnung, was das Ergebnis der Klausur betraf, fand Bestätigung, als er die Liste der durchgefallenen Kandidaten durchsah. Mit einem Achselzucken nahm er zur Kenntnis, dass die von ihm angesetzte halbstündige Vorbereitungszeit nun als zu gering bewertet werden musste. Und dennoch hatte diese halbe Stunde sein Interesse für die Thematik der Prüfung bereits um ein Vielfaches überstiegen.

Nun, mehr gab es hier für David nicht zu tun. Da er keine Lust hatte, die Straßen rund um den Savignyplatz nach einem Parkplatz abzusuchen, legte er den kurzen Weg bis zu seiner Wohnung zu Fuß zurück, wo er dann im Briefkasten das Ablehnungsschreiben eines kleinen, aber durchaus bekannten Jazzlabels vorfand. Mit warmen Worten wurde ihm für die Zusendung seiner Demo-CD gedankt, doch bedauerlicherweise, so hieß es weiter, bewege er sich mit seiner Musik außerhalb jeglicher kommerzieller Verwertungsmöglichkeiten. David lachte, als er das zum ersten Mal derart unverblümt las. Er hatte einen ganzen Stapel Ablehnungsschreiben, der so dick war wie die Partitur einer italienischen Oper, aber gewöhnlich waren die Antworten der Musikverlage wesentlich neutraler formuliert und Gründe für eine Ablehnung wurden sonst nie genannt.

Er legte den Brief in eine Schreibtischschublade. Darin fand er einen alten Müsliriegel, den er hungrig vertilgte, während der PC das Betriebssystem startete. Für professionelle Audioproduktionen nutzte er sonst das Equipment der Universität, allerdings musste man sich für einen Termin im Studio immer schon einige Wochen vorher in eine Warteliste eintragen. Und wenn an den Gerüchten über Silya und diesen Rutter etwas dran war, dann hatte David keine Zeit mehr zu vergeuden. In zwei Stunden musste er los, um rechtzeitig zu seinem Job im Call Center zu erscheinen, und bis dahin konnte er mit dem ihm zur Verfügung stehenden Toolkit ein paar wirklich aufregende Dinge anstellen. Für die Produktion von »Sallys Song« konnte er aus vierzig virtuellen Instrumenten auswählen und hatte darüber hinaus Zugriff auf achtzig Effekt-Plug-Ins und eine umfangreiche Soundlibrary, die problemlos die verschiedensten Genres und Stilrichtungen abdeckte.

Er hatte das komplette Arrangement bereits vor Wochen ganz konventionell auf Notenpapier festgehalten. Solisten, je ein Leadman für die Blech und Reed-Abteilungen, die dazugehörigen Sidemen und die Rhythmusgruppe, das waren insgesamt zwanzig Instrumente, die sich in seinem Traum auf der Bühne drängelten. Zwar hatte er 255 Audiospuren, aber nicht genügend Zeit, um Silya mit dem vollen Sound einer Bigband an die Wand zu blasen. Also entschied er sich für eine intimere Zusammensetzung, bestehend aus einem Klavier und einem Saxofon. Dazu kam die Trompete, die gleich zu Beginn um Aufmerksamkeit schrie. Den Part des Rhythmusinstruments spielte er über eine funkgesteuerte Klaviatur direkt in das Programm ein, das innerhalb von Millisekunden eine ganze Reihe von visualisierten Darstellungen anbot. Anschließend war das virtuelle Saxofon kinderleicht über das Benutzer-Interface mit der Tonspur des Pianos zu synchronisieren. Das Resultat stellte seine kritischen Ohren bereits an diesem Punkt durchaus zufrieden, wurde nach dem Einsatz eines Impuls-Resonanz-Programms zum Erfassen der Akustik einer realen Auftrittsumgebung aber noch verbessert.

Für das Mastering der CD und das Kodieren im Sorround-Format brauchte der Computer nur wenig Hilfe, sodass David nebenbei dazu kam, eine Dosensuppe in die Mikrowelle zu schieben.

Das Call Center, in dem David seit etwa einem Jahr jobbte, war in den obersten drei Etagen eines Bürogebäudes in Reinickendorf untergebracht, direkt in der Einflugschneise des Flughafens Tegel. Er fuhr über die Avus, die nur von den Berlinern noch so genannt wurde. Rechts der Autobahn, unmittelbar hinter dem Hohenzollernkanal, wurde schon seit mehreren Tagen eine Kirmes für das jährlich stattfindende Deutsch-Französische Volksfest aufgebaut. Für David sah es so aus, als würde das Riesenrad bis zum Abend eine erste Proberunde drehen können.

Er fuhr an der Abfahrt hinter dem Flughafentunnel von der Autobahn runter. Der Himmel über Berlin war so blau und wolkenlos wie auf einer retuschierten Postkarte. Das Verdeck des Cabrios ließ er offen, als er es auf dem Parkplatz für die Angestellten neben Franzis Toyota abstellte. Der Japaner hatte wie sein alter Franzose schon bessere Tage gesehen.

Geschäftsführung und Abteilungsleiter hatten reserviere Parkplätze in der Tiefgarage. Man benötigte einen Zugangscode, um dort zu parken, doch viele der Angestellten gingen einfach unter der Schranke durch, weil das der kürzeste Weg zu den Aufzügen war. Silyas VW Beetle stand auf dem gewohnten Platz. David klemmte die CD, auf die er mit einem Faserschreiber »Song für S.« und die Nummer seines Handys geschrieben hatte, zusammen mit einer unterwegs gekauften roten Rose unter einem Scheibenwischer fest. Er fand, das war ein guter Plan.

Aber als er vor den Aufzügen stand und eine Weile warten musste, dachte er plötzlich, dass Silya die Rose vielleicht unpassend finden könnte. Außer einem gelegentlichem »Hallo«, wenn sie in den Fluren des Call Centers aneinander vorbeigingen, hatten sie noch kein einziges Wort miteinander gesprochen. Also drehte er um und ging zu ihrem Auto zurück. Als er die Blume unter dem Scheibenwischer sah, schüttelte er den Kopf und konnte nicht mehr verstehen, was er sich dabei eigentlich gedacht hatte. Etwas Vulgäreres als ausgerechnet eine rote Rose konnte es kaum geben, herrje, da musste man nicht groß drüber nachdenken, das war ja wohl klar. Nächstes Mal würde er Margeriten kaufen.

Darüber erleichtert, diesen Fauxpas gerade noch rechtzeitig erkannt zu haben, warf er die Blume in einen Abfallbehälter bei den Aufzügen. Doch als er wiederum warten musste, kamen grundsätzliche Zweifel an dem ganzen Plan auf. Er hätte seinen Namen auf die CD schreiben müssen, denn ganz sicher würde Silya nicht irgendeine ihr vollkommen unbekannte Nummer anrufen. Und ohne die Rose war schwer zu erfassen, was es mit dem Song überhaupt auf sich hatte. Vielleicht hatte sie keine Lust auf Rätselraten oder hielt das alles für einen Scherz unter Kollegen. Zudem war das Licht in der Tiefgarage bestenfalls schummrig zu nennen, da konnte so ein kleines Objekt ohne weiteres übersehen werden. Seufzend ging er noch mal zurück, um das zu überprüfen, und als er vor dem Wagen stand, meinte er tatsächlich, dass die CD kaum zu erkennen war. Nein, so ging das wirklich nicht, dachte er, und außerdem würde sie es bestimmt infantil und feige von ihm finden, dass er nicht einfach zu ihr kam und sagte, was zu sagen war.

»Ich Mann grandioso«, sagte er laut zu sich selbst, Marcos Akzent imitierend. »Ich kämpfen wie Katze mit Maus.«

Vor den Aufzügen wartete eine ältere Frau, die David unsicher ansah. Er war so mit sich selbst beschäftigt gewesen, dass er sie nicht hatte kommen hören. Sie trug die hellblaue Arbeitskleidung der Firma, die für die Reinigung des gesamten Gebäudekomplexes zuständig war.

»Das eben, das war für ein Theaterstück«, sagte er und kam sich dabei wie ein vollkommener Idiot vor. »Ich probe. Morgen ist Premiere.«

Die Putzfrau nickte stumm. Sie sagte auch nichts, als er die Rose wieder aus dem Mülleimer fischte. Aber die Art, wie sie David über den Rand einer rosafarbenen Brille ansah, sagte mehr als genug darüber, in welche Richtung ihre Gedanken gingen. Als sie ihren sperrigen Putzwagen in den Aufzug zerrte, kam es ihm so vor, als suchten ihre Augen heimlich nach einem Alarmknopf auf dem Touchscreen-Monitor neben der Tür. David tippte auf das Logo der Firma TeleDirectServices in der siebten Etage. Die Putzfrau wollte bereits im Erdgeschoss wieder aussteigen.

Von der untersten Ebene der Tiefgarage bis zum Erdgeschoss brauchte der Aufzug nur wenige Sekunden. Um den Entschluss zu fassen, sein Leben grundlegend zu ändern, war das mehr als genug Zeit. Er würde in Silyas Büro gehen. Jetzt gleich. Er würde sie anlächeln. Er würde ihr die CD (und vielleicht auch die Rose) auf den Schreibtisch legen und sagen, dass er den Song für sie gemacht habe. Er würde ihr außerdem sagen, wie grenzenlos er in sie verliebt sei, ohne jedes Wenn und Aber, für immer und ewig. Und dann würde er einfach hoffen, dass sie ihn ebenfalls anlächelte.

Begegnung mit Silya

Silya erwiderte das Lächeln des IT-Abteilungsleiters. Patrick Rutter war, was seine Flirtbemühungen betraf, ziemlich penetrant und hatte sich von ihrer anfänglichen Reserviertheit nicht abschrecken lassen. Sonst konnte sie sich darauf verlassen, mit ihrer kühlen Fassade jedem Mann eine Heidenangst einzujagen. Es gefiel ihr, dass das bei Patrick nicht funktionierte. Er sah sehr gut aus, war charmant, eloquent, und Silya mochte seinen Humor. Er war unverheiratet. Er war der ideale Kandidat für einen Flirt.

»Sehen wir uns morgen, Silya?« fragte er vor den Aufzügen in der Eingangshalle.

»Sicher. Ich habe morgen jede Menge Konferenzen, kleine Besprechungen, große Besprechungen, Meetings aller Art. Es würde mich wundern, wenn wir uns da nicht irgendwo über den Weg laufen.«

»Ich meine, ob wir uns wieder zum Lunch sehen?«

Silya deutete auf den Kaffeebecher aus Styropor in seiner Hand. »Ein Coffee to Go ist nicht gerade das, was ich mir unter einem Lunch vorstelle. Wenn ich jeden Tag zehn Stunden hier bin, brauche ich zwischendurch ein paar Vitamine.«

»Ich habe von meinem Fitnesscoach ein Rezept für einen Drink auf der Basis von Soja, in dem garantiert mehr Vitamine sind, als du überhaupt kennst. Den könnte ich dir heute Abend bei mir zu Hause mixen.«

»Das glaub ich dir, Patrick. Aber das mit den Vitaminen bekomme ich ganz gut alleine hin, keine Sorge.« Mit einem neckischen Blitzen in den Augen sah sie ihn an. »Oder ist das dein üblicher Spruch, wenn du eine Frau zu dir nach Hause einlädst?«

Über Rutters Gesicht huschte ein jungenhaftes Grinsen. »Ich muss das tun«, sagte er. »Ich habe von Kollegen gehört, die Wetten darauf abschließen, dass ich die Betriebsfeier ohne dich verlassen werde.«

»Kann ich da mitmachen? Ich setze fünfzig Euro gegen dich.«

Als die Türen des Aufzuges sich mit einem leise surrenden Geräusch öffneten, war das Gespräch sofort beendet. Doch sie sahen einander an und wussten beide, dass sie es an einem anderen Ort, zu einer anderen Zeit fortsetzen würden. Zunächst wurden sie jedoch fast von einer Reinigungskraft umgerannt, die es sehr eilig zu haben schien. Silya machte einen flinken Schritt zur Seite, damit ihr der Putzwagen nicht über die sündhaft teuren Schuhe rollte. Sie hatte kürzlich einen neuen Store von Prada entdeckt und war wild entschlossen, sich dort zu ruinieren.

»Guten Tag, Frau Frey.«

Silya blickte den jungen Mann im Aufzug mit einem formellen Lächeln an. Sie erwiderte seinen Gruß, ärgerte sich aber über sich selbst, weil sie dem Gesicht keinen Namen zuordnen konnte. Sie hatte erst vor einigen Tagen einen Blick in seine Personalakte geworfen, da sein Arbeitsvertrag in drei Monaten auslief und sie ihre Zustimmung zu einer Verlängerung geben musste. Sie erinnerte sich, dass er eine Teilzeitstelle hatte und irgendein kreatives Fach studierte, Kunst oder Schauspielerei vielleicht, aber offensichtlich seinen Abschluss verbummelte. Normalerweise hatte sie ein gutes Namensgedächtnis, stieß hier jedoch an ihre eigenen Grenzen, was kein Wunder war, da der Abteilung mehr als neunhundert Agents angehörten. Die meisten waren Studenten, Rentner oder Hausfrauen und arbeiteten nur nebenbei, manche vormittags, andere in den Abendstunden oder auch ausschließlich in der Nacht, je nach Bedarf der Firma und den persönlichen Vorlieben der Beschäftigten. Die Fluktuation war branchentypisch groß und der Versuch, alle ihre Mitarbeiter kennenlernen zu wollen, war von vornherein zum Scheitern verurteilt. Dennoch wollte sie es wenigstens versuchen, denn schließlich konnte man in jedem praktischen Lehrbuch der Personalführung nachlesen, wie wichtig es war, eine persönliche Ebene zu schaffen. Und darüber hinaus war sie nun auch neugierig, was es mit der Rose auf sich hatte, die er krampfhaft festhielt.

»Helfen Sie mir doch mal eben auf die Sprünge. Sie sind Herr ... »

»David Blohm«, sagte er.

Sie nickte. Kaum hatte er seinen Namen ausgesprochen, da kam es ihr so vor, als hätte sie ihn die ganze Zeit gewusst. Er hatte hellblaue Augen, genau wie sie, und er schaute sie mit einem netten Lächeln an. Kurz schien es so, als wollte er etwas sagen, aber dann senkte er den Blick auf die Rose, die dringend etwas Wasser brauchte. Gerade fiel ein Blatt zu Boden.

»Hat jemand in der Abteilung Geburtstag?«

Er zögerte kurz, bevor er den Kopf schüttelte. Er und Patrick Rutter ignorierten einander.

»Ach, Frau Frey, wegen des Termins morgen«, sprach Rutter sie an, »da sende ich Ihnen dann im Laufe des Tages eine E-Mail.«

»Gerne, Herr Rutter.« Sie war ihm dankbar, dass er sie formell und nicht mit ihrem Vornamen angeredet hatte. Der Agent musste nichts über den Stand ihrer persönlichen Beziehung zu Patrick wissen.

Der Aufzug fuhr lautlos in die siebte Etage, wo Silya als erste ausstieg. Für einen flüchtigen Abschiedsblick drehte sie sich zu Rutter um, dessen Abteilung eine Etage höher untergebracht war. Er wischte verärgert über einen Kaffeefleck auf dem rechten Ärmel seines hellen Leinenanzuges. Silya war etwas verwundert über David Blohms Ungeschicklichkeit, denn eigentlich war der Aufzug groß genug für den gesamten Firmenvorstand nebst Sekretärinnen. Bestimmt war das ein Irrtum ihrerseits, aber zumindest für einen kurzen Moment hatte es fast den Anschein gehabt, als hätte er den IT-Abteilungsleiter mit Absicht angerempelt.

Rutter blickte Blohm verärgert an. »Die Reinigung bezahlen Sie.«

»Sorry«, sagte Blohm. Er machte ein solch zerknirschtes Gesicht, dass Silya nun sicher war, sich getäuscht zu haben.

Rutter hatte für die Entschuldigung nur einen verächtlichen Blick übrig. Er stimmte jedoch zu, als Silya den Vorschlag machte, er sollte gleich auf dieser Etage aussteigen und den Kaffeefleck so schnell wie möglich mit warmem Wasser auswaschen.

Der Flur vor den Aufzügen führte zu einer Glastür, auf der das Logo der TDS angebracht war. Silya nestelte an der ID-Card herum, die mit einem Clip am Revers ihres Jacketts befestigt war. Doch Blohm war ihr einen Schritt voraus und steckte seine Karte bereits in das Lesegerät neben dem Türgriff. Eine rote Leuchtdiode und ein akustisches Signal machten dezent darauf aufmerksam, dass der Zugang verweigert wurde. Blohm drehte seine Karte um und versuchte es ein zweites Mal. Als die Tür sich wieder nicht öffnen ließ, schaute er die Karte nervös von allen Seiten an.

»Soll ich es vielleicht mal probieren, Herr Blohm?«

»Ich weiß auch nicht, was los ist«, sagte er und steckte die Karte hektisch und gleich mehrmals hintereinander in das Lesegerät.

Rutter flüsterte Silya etwas ins Ohr, allerdings so laut, dass Blohm die Worte »dämlicher Rosenkavalier« ebenfalls verstehen musste. Besonders lustig konnte Silya das nicht finden, was sie Rutter mit einem genervten Augenaufschlag auch wissen ließ. Allerdings wurde sie allmählich selbst ungeduldig. Sie hatte an diesem Tag ein zwölfstündiges Arbeitspensum vor sich und ganz bestimmt keine Zeit, die sie vor dieser Tür verplempern konnte.

»Was muss ich tun, damit sie es mich versuchen lassen, Herr Blohm?« fragte sie so freundlich wie möglich.

Er schaute sie stumm an. Silya hatte den Eindruck, als überlegte Blohm ernsthaft, was er auf ihre Frage antworten sollte. Dann trat er aber doch mit einem Achselzucken zur Seite.

Nicht nur, dass die blöde Rose ein Blütenblatt nach dem anderen verlor, sondern natürlich konnte Silya die Tür bereits mit dem erstem Versuch öffnen, was David nun wirklich wie einen unfähigen Idioten dastehen ließ. Seine Einschätzung der Lage wurde durch einen sarkastischen Blick Rutters bestätigt.

Er hielt den beiden Abteilungsleitern die Tür auf. Wenigstens das kriege ich hin, dachte er. Nur das Sprechen sollte er noch etwas üben. Für jemanden, der seinen Lebensunterhalt am Telefon verdiente, war das nun wahrhaftig blamabel, was er sich eben geleistet hatte. Und für jemanden, der eigentlich die erste Gelegenheit nutzen wollte, um seiner Verliebtheit Ausdruck zu geben, war das nicht bloß blamabel, sondern geradezu niederschmetternd. Von Anfang an, als die Aufzugstür aufgegangen war und Silya und dieser Rutter einander so vertraut angeschaut hatten, hatte er das Gefühl gehabt, in ein Saxofon mit blockierten Klappen zu blasen. Um den Leiter der IT-Abteilung zu erkennen, hatte er gar nicht erst auf dessen ID-Card schauen müssen, denn Rutter entsprach ziemlich genau der Beschreibung, die Bob von ihm gegeben hatte.

Im vorderen Bereich der Abteilung befanden sich neben den Toiletten eine Garderobe und ein großer Pausenraum mit Automaten für Getränke und Snacks. Daran schloss ein Büroraum an, der bis in den letzten Winkel mit Aktenschränken vollgestellt war. Aus einem dieser Schränke nahm David einen mit seinem Namen beschrifteten Behälter aus schwarzem Plastik, in dem er ein Headset und einige Unterlagen aufbewahrte. Er stellte sich an einen Tisch in der Nähe der Tür und tat so, als würde er Papiere ordnen. Von hier aus konnte er Silya und Rutter sehen, die vor den Toiletten standen und ein lebhaftes Gespräch führten. Der Kaffeefleck schien vergessen zu sein, dafür fingerte Rutter ziemlich dreist an Silyas Bluse herum. David konnte nicht erkennen, ob es da ein Haar oder einen Flusen zu entfernen gab, aber wie auch immer, jedenfalls nahm sie es amüsiert hin, wie der Typ ihrem Busen immer näher rückte. Ganz offensichtlich fühlten die beiden sich unbeobachtet.

Zur Unterbrechung dieser Vorstellung bedurfte es eines Paukenschlags. Er gab dem Plastikbehälter einen Stoß, der darauf vom Tisch fiel und auf das Linoleum polterte.

Um Silya nicht in Verlegenheit zu bringen, kniete David mit dem Rücken zur Tür auf dem Boden und stopfte einen Wust loser Blätter zurück in den Behälter. Sie sollte nicht wissen, dass er sie beobachtet hatte. Es dauerte bloß wenige Sekunden, bis er eine Tür zuschlagen hörte. Wahrscheinlich hatte Rutter sich wieder an den Fleck auf seinem Anzugärmel erinnert. Dann hörte er das Klappern von Silyas Schuhen. Sie kam in seine Richtung. Eilig raffte er die restlichen Blätter, die noch herumlagen, zusammen.

»Heute ist wirklich nicht Ihr Tag, was, Herr Blohm?«

David wandte sich Silya mit einem Lächeln zu. Sie war eine sehr schöne Frau. Natürlich war das für ihn kein neues Faktum, aber nichtsdestotrotz überkamen ihn gerade jetzt deswegen Zweifel an seinem Vorhaben. Er selbst war von eher durchschnittlicher Statur, während Silya für eine Frau recht groß war und ihm um einige Zentimeter überragte. Ihm machte das nichts aus, eher im Gegenteil, er hatte schon immer Gefallen an großen Frauen gefunden. Aber sie, wie sah sie das? Was die Größe und andere optische Vorzüge betraf, konnte er einem Vergleich mit Rutter nicht standhalten. Bob hatte ganz recht, wenn er ihn mit diesem Schauspieler aus Hollywood verglich.

Sie deutete auf die Rose, die neben dem Plastikkoffer lag. »Wem immer Sie die geben wollten«, sagte sie, »vergessen Sie’s besser.«

David stimmte ihr mit einer gemurmelten Bemerkung zu. Was da zerquetscht auf dem Boden lag, war rot und grün, hatte ansonsten jedoch sämtliche Merkmale ihrer wahren Natur eingebüßt. Aber bezog sich Silyas Aussage lediglich darauf? Oder ahnte sie längst, was mit ihm los war? Hatte er sie möglicherweise das eine oder andere Mal zu lange angeschaut? Natürlich hatte er das getan, das war gar nicht die Frage, auf die es ankam. Aber hatte sie es überhaupt bemerkt? Er hatte sie mit Blicken verfolgt, sie angestarrt, eindringlich und unverhohlen. Doch hatte er sich immer eingebildet, ja eingeredet, dass die Entfernung zwischen ihren Schreibtischen zu groß sei, um ihr einen berechtigten Anlass zu geben, über seine Blicke Vermutungen anzustellen. Und trotzdem hatte er sich manchmal ertappt gefühlt und die Augen niedergeschlagen, sobald sie in seine Richtung geschaut hatte. Wusste sie also um seine Verliebtheit? Wollte sie ihm die Peinlichkeit eines Geständnisses ersparen? Weil es, was sie betraf, sinnlos war?

»Ja, das ist wirklich nicht mein Tag«, sagte er mit einem theatralischen Seufzer, der immerhin den Effekt hatte, dass er sie damit zum Lachen brachte. Er mochte die Wärme und Freundlichkeit, die in ihrer Stimme lag. Er mochte die Geste, mit der sie sich gerade jetzt eine Haarsträhne aus dem Gesicht strich. Himmel, es gab überhaupt nichts, was er an dieser Frau nicht gemocht hätte. Sie war – er hatte kein anderes Wort dafür, was er in diesem Moment empfand -, sie war einfach bezaubernd. Sogar wie sie auf ihre Armbanduhr schaute war bezaubernd.

»Sie sind etwas spät dran, mmh?«

David nickte. Er hätte bereits vor zehn Minuten an seinem PC angemeldet sein müssen.

»Na, macht nichts. Kommen Sie morgen einfach etwas früher, ja?«

»Äh ... Ja.«

Sie wünschte ihm einen schönen Arbeitstag und ging weg, ohne eine Erwiderung abzuwarten. David sah ihr hinterher. Er empfand den Impuls, sie aufzuhalten und mit ihr zu sprechen, wie das beständige Ticken eines Metronoms. Warum, versuchte er selbst Klarheit zu gewinnen, warum tat er es nicht einfach? Was machte ihn so sprachlos, wenn er ihr gegenüber stand? Was ließ sein Herz rasen? Was ließ seine Hände so sehr zittern, dass er nicht mal mehr eine Tür öffnen konnte? Was war eigentlich anders als bei den Frauen, in die er zuvor verliebt gewesen war? Warum hatte er das Gefühl, dass er ausgerechnet Silyas Ablehnung nicht ertragen könnte?

Sein Mund fühlte sich plötzlich sehr trocken an. Er hatte auf all diese Fragen keine Antworten. Er fand sein Verhalten ja selbst absurd. Er ging in den Pausenraum, wo er aus dem Automaten eine Cola zog und eiskalt runterspülte.

Das Großraumbüro verfügte über fünfhundert PC-Plätze, von denen zu dieser Tageszeit allerdings nur zwei Drittel besetzt waren. Bis zum Abend würden nach und nach immer mehr Kollegen ihre Arbeit aufnehmen und die dann pausenlos klingelnden Telefone bedienen. Jetzt war es ruhig und David wunderte es deshalb kaum, als er Franzi bei der Lektüre eines juristischen Lehrbuchs antraf. Sie war im zehnten Semester und hatte kürzlich das Staatsexamen abgelegt.

»Ich dachte schon, du kommst nicht mehr. Hat der Renault wieder Zicken gemacht?«

»Mit dem Wagen ist alles klar«, sagte David und setzte sich an den freien Schreibtisch rechts von Franzi Platz. Der Computer war bereits eingeschaltet, sodass er sich direkt mit seiner ID-Card, die er in einen Kartenleser schob, anmelden konnte. Nachdem er ein Passwort eingegeben hatte, flimmerte eine Textzeile von rechts nach links über den Monitor: Nicht vergessen – nur noch ein Tag bis zum Sommerfest!

Die Arbeitsplätze waren durch schalldämmende Wände voneinander abgetrennt, was bedeutete, dass die Agents, wie die Telefonisten im üblichen Jargon des Call Centers genannt wurden, einander bei der Arbeit nicht ansehen konnten. Um seine Neugierde zu befriedigen, stieß Franzi sich von der Schreibtischkante ab, worauf sie mit dem Bürostuhl nach hinten rollte. Dabei wurde jedes Geräusch von einem speziellen Teppich absorbiert.

»Hast du mit ihr gesprochen?« fragte sie flüsternd. »Du siehst voll genervt aus.«

Franzi würde eine prima Staatsanwältin abgeben, dachte David. Die Fragerei hatte sie jedenfalls schon ziemlich gut drauf. »Wir sind zusammen im Aufzug hochgefahren. Dieser Rutter war auch dabei.«

»Und?«

»Nix und. Da konnte ich ja schlecht mit ihr sprechen«, sagte David leise. Er holte das Headset aus dem schwarzen Plastikkoffer und verkabelte es mit der Telefonanlage. »Rutter hat sich mit Kaffee bekleckert. Möglicherweise habe ich ihn ein klein wenig geschubst.«

»NEIN!« Franzi schlug David feixend auf den Arm. »DAS HAST DU NICHT GEMACHT! KOMM, DAVID, SAG MIR, DASS DU DAS NICHT WIRKLICH GEMACHT HAST!«

Zwei Dutzend erstaunte Gesichter starrten sie fragend an. Ein Trainer, der ein paar Meter weiter einen neuen Mitarbeiter coachte, machte mit einer unmissverständlichen Geste deutlich, dass sie gefälligst leise sprechen solle. Dann zeigt er auf eine an der Wand angebrachte Uhr, um David wissen zu lassen, dass er dessen Verspätung bemerkt hatte.

Während Franzi einen Call annahm, startete David ein paar Programme, die er für den Job brauchte. Er setzte das Headset auf und rollte seinen Stuhl ein Stück zurück. Aus dieser Position konnte er genau in Silyas Büro schauen, das an der Frontseite komplett aus Glas gebaut war. Sie saß nicht an ihrem Schreibtisch.

Franzi sprach gelangweilt in das Mikrofon des Headsets. »Natürlich senden wir Ihnen die Ware bis übermorgen zu ... Ja, wie im Katalog angegeben«, sagte sie zu ihrem Kunden und schaute David eindringlich an. »... Ja, kein Problem ... Wie möchten Sie zahlen? ... Ihre Kartennummer bitte ... «

David dachte kurz darüber nach, ob er die CD nicht einfach auf Silyas Schreibtisch legen sollte. Dort würde sie das Geschenk kaum übersehen können. Aber er lief im Kreis, was seine Überlegungen betraf, denn diesen Punkt hatte er doch eigentlich bereits abgehakt und sich entschlossen, ihr seine Empfindungen colla voce mitzuteilen. Er würde sich überwinden und mit ihr sprechen müssen. Nur war das Büro dafür sicher nicht der geeignete Ort. Beim Sommerfest der Firma hingegen könnte er viel zwangloser ein Gespräch mit ihr beginnen. Eine laue Sommernacht, ein paar Gläser Wein zur Entspannung, Musik, ein Himmel voller Sterne, herrje, wenn er es dort nicht schaffte, den Mund aufzumachen, würde er halt ein einsames und unglückliches Leben führen müssen, das war gewiss.

»... vielen Dank für Ihre Bestellung und das nette Gespräch. « Franzi unterbrach die Verbindung, indem sie ein dafür bestimmtes Icon auf dem Monitor anklickte. Um das System zu deaktivieren und keine weiteren Anrufe durchgestellt zu bekommen, klickte sie auf ein zweites Icon. »Und jetzt will ich alles ganz genau wissen«, sagte sie zu David. »Du hast ihn wirklich geschubst? Habt ihr euch etwa geprügelt?«

»Quatsch, so verzweifelt bin ich noch nicht. Es war nur ein kleiner Rempler. Mehr aus Versehen als aus Absicht.«

»Aber ein bisschen absichtlich war es schon. Wieso?«

»Na hör mal, Franzi, der Typ flirtet mit meiner Freundin.«

»Deine Freundin?« Franzi tippte an Davids Stirn. »Ich versteh ja nicht viel von psychiatrischer Diagnostik, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass es für diese Form verzerrter Wahrnehmung einen Namen gibt.«

David grinste. »Ich mach doch nur Spaß.«

»Dein Humor war schon mal besser. «

Sie loggten sich wieder in das System ein und nahmen ein paar Anrufe entgegen. Wenn zwischendurch etwas Zeit war, berichtete David vom weiteren Verlauf der Dinge. Die Rose ließ er unerwähnt, da sie ihm nun selbst höchst peinlich war, erzählte dann aber, wie es zu dem Gespräch im Aktenraum gekommen war.

»Und? Hast du ihr endlich was gesagt?«

»Na ja ...nicht direkt?«

»Nicht direkt? ... Also gar nicht?«

»Ich hab noch nicht die richtigen Worte gefunden.«

»Willste mit der Frey ins Bett oder ’n Buch darüber schreiben? Geh zu ihr ins Büro und sag einfach irgendwas. Erzähl ihr von deinem Traum. Frauen stehen auf so ’nen Scheiß.«

David wiederholte Franzis letzte Bemerkung mit übertriebener Betonung. »Also echt, das hört sich genau nach dem Tipp an, den ich brauche.«

Franzi unterbrach David mit einem Handzeichen, da ihr ein Signal auf dem Monitor einen Call anzeigte. Sie klickte auf das entsprechende Symbol, um das Gespräch anzunehmen, nannte einen falschen Namen und teilte dem Anrufer mit, er sei falsch verbunden.

»Ich versteh eh nicht, wieso du ’n Tipp brauchst. Du hast dich sonst nie so blöd angestellt, wenn’s um irgendwelche Frauen ging.«

»Irgendwelche sind mir ja auch egal. Aber hier geht’s um die Mutter meiner Kinder.«

»Wie du das ohne jede erkennbare Spur von Ironie sagen kannst, das macht mir echt Angst«, meinte Franzi. »Aber wenn ich dir einen Rat geben soll, dann geh die Sache mal etwas langsamer an. Du verhältst dich nämlich wie ein typischer Jurastudent im ersten Referendariat. Die machen auch immer alles mit Blaulicht und Sirene. «

»Du meinst, ich übertreibe fürchterlich?«

»An deiner Stelle würde ich ihr nicht gleich was von Liebe oder so erzählen. Das mit den Kindern solltest du in den nächsten fünf Jahren besser ganz weglassen.«

»Wir könnten uns übers Wetter unterhalten.«

»Ja, meinetwegen. Oder frag sie mal, was das für ein komisches Tier auf ihrem Schreibtisch ist, das in Acryl. Würde mich persönlich auch interessieren.«

»Das ist eine Pennatularia«, sagte David. »Eine Federkoralle«, fügte er erklärend hinzu, als er Franzis perplexes Gesicht sah. »Ich hab’s gegoogelt.«

Über ihren Köpfen blinkten auf einem Display plötzlich einige rote Zahlen auf, die das Volumen der eingehenden Anrufe bezifferten. Von einer Sekunde zur nächsten waren alle Leitungen besetzt, es kam Call auf Call, die Agents hatten alle Hände voll zu tun, um die Kunden abzuarbeiten, die wegen eines Werbespots in einem TV-Shoppingkanal anriefen. Die relaxte Atmosphäre kippte für einige Minuten in angespannte Hektik um, doch dann war der Ansturm genauso schnell wieder vorbei wie er gekommen war. David lehnte sich zurück, um einen Blick in Silyas Büro zu werfen. Sie war nicht dort.

»Hast du sie denn schon mal gegoogelt?«

»Silya?« David drehte den Kopf in Franzis Richtung. »Ja. Hab’ aber nix gefunden.«

»Das kann gar nicht sein«, sagte Franzi entschieden und rief mit zwei Klicks die Suchmaschine auf, die sie in der Favoritenliste des Internet Explorers gespeichert hatte. »Irgendwas findet man immer.«

Sie klickte die ersten zehn Treffer, die ihre Suchanfrage ergeben hatte, nacheinander an. Beim elften Match stieß sie schließlich einen triumphierenden Pfiff aus. »HA, DA HAB’ ICH SIE!«

»Spinnst du?« David verzog das Gesicht zu einer Grimasse. »Muss ja nicht gleich jeder mitkriegen.«

»Ja, ja, schon gut«, sagte Franzi leise. »Hier sieh mal: S. Frey mit Adresse in Berlin. Das muss sie sein ... Oh, welch exotisches Hobby. Sie züchtet Goldhamster.«

David schüttelte den Kopf. »Das ist sie nicht. Scroll mal weiter runter. Da ist irgendwo ein Foto.«

Franzi musste eine scheinbar endlose Bildergalerie preisgekrönter Hamster durchklicken, bis sie endlich das Foto der Züchterin fand. »Du hast recht«, gab sie zu. »Das ist sie nicht. Die hier sieht selber wie ein Goldhamster aus.«

Während David einige Kunden abfertigte, surfte Franzi weiter durchs Internet. An einem ruhigen Nachmittag wie diesem fiel es nicht unbedingt auf, wenn sich der eine oder andere Agent mal für ein paar Minuten aus dem Job ausklinkte. Und da Franzi zum Monatsende gekündigt hatte, um dann eine Stelle bei der Berliner Staatsanwaltschaft anzutreten, hatte sie in der Firma quasi den Status der Narrenfreiheit erreicht.

»Sie hat BWL studiert«, raunte sie David schließlich zu. »Zuerst drei Jahre an einer privaten Uni in der Schweiz. Da hat sie mit einem Bachelor abgeschlossen. Ihren Master hat sie vor drei Monaten gemacht. Rate mal, wo.«

»Keine Ahnung.«

»Es war auf jeden Fall kostspielig.«

»Franzi«, stöhnte David ziemlich genervt, »das hier ist kein Verhör. Du darfst mir alle Informationen auf einmal geben.«

»Hm, warte mal.« Sie war neugierig geworden und rief erneut die Suchmaschine auf, um die Kosten von Silyas Studium zu überprüfen. »Um das zu bezahlen, musst du entweder einen reichen Papa haben oder eine Bank überfallen.«

»Hey, kannst du das eventuell später machen? Mail mir mal den Link.«

»Hast du längst.«

»Wie?«

»Schau einfach ins Intranet. Die Firmenpräsentation ist heute aktualisiert worden. Da ist auch ein Foto.«

Das Foto zeigte Silya im Gespräch mit dem Pressesprecher der Firma. Sie lachte und war wunderschön. David las das Interview, in dem sie vor allem über ihre Motivation für den Job und die strategische Ausrichtung der TeleDirectServices sprach. Irgendwie hing das zusammen, war für ihn aber über mehrere Seiten hinweg kaum nachvollziehbar, weil ihm das betriebswirtschaftliche Vokabular, das sie benutzte, völlig fremd war. Ihren Master hatte sie an der Harvard Business School gemacht, was David aber nur halb so beeindruckte wie Franzi. Ihn interessierten vielmehr die Passagen, in denen sie persönliche Dinge preisgab. So erzählte sie, dass sie zum Ausgleich für die Arbeit im Büro jeden Tag durch den Berliner Forst jogge, wobei Start- und Zielpunkt immer das ehemalige Atelierhaus des von ihr bewunderten Bildhauers Georg Kolbe sei.

Franzi rollte mit ihrem Stuhl an Davids Schreibtisch. »Sag ihr, deine Schwester will nach Harvard. Bitte sie um ein paar Tipps.«

»Ist dir entfallen, dass ich gar keine Schwester habe?«

»Dann sag meinetwegen, dass deine Oma nach Harvard will ... Oder die Tochter von der Schwester des Onkels von dem Vater deiner Nachbarin. Es ist ganz egal, was du sagst. Du solltest nur endlich mit ihr sprechen.«

»Oder ich kaufe mir Turnschuhe. Solche Dingsbums zum Joggen.«

»Vergiss es. Sie läuft jeden Tag zehn Kilometer.« Franzi deutete mit einer wenig schmeichelhaften Geste auf Davids Bauch. »Du dagegen hast zehn Kilo Übergewicht, wenn ich das mal so sagen darf, und es würde mich wundern, wenn du auch nur hundert Meter mithalten könntest.«

»Dann könnte morgen der erste Tag eines neuen Lebens sein.«

»Gute Idee. Aber fang dein neues Leben besser mit einer kleinen Runde im Stadtpark bei dir um die Ecke an. Und lass Bob vorher ein Belastungs-EKG machen.«

Darauf ging David nicht ein. Dass er an seiner Kondition arbeiten musste, wusste er selbst. Und wenn Silya auf sportliche Typen stand, würde er das auch tatsächlich tun. »Ich habe vorhin mit Bob telefoniert«, sagte er. »Er meint, du wüsstest was über Silya und diesen Rutter.«

»Alles nur Gerüchte. Aber, hey, wenn ich auf Frauen stünde, würde ich sie bestimmt nicht von der Bettkante schubsen.«

»Wieso?« fragte David verblüfft. »Du meinst, sie steht auf Frauen?«

»Ich meine gar nichts. Ich weiß ja so wenig über sie wie du. Aber wenn du mich fragst, würde es mich wundern, wenn sie lange solo bliebe. Wenn sie es überhaupt ist.«

Franzi nahm einen Anruf entgegen. Ein Kollege, dessen Schicht begann, besetzte den freien Platz links neben ihr. Als sie den Call beendete, bat der Typ sie um einen Rat wegen irgendwelcher juristischen Probleme, die er hatte. David vermutete, dass das eine ganze Weile dauern würde. Er rollte seinen Stuhl zurück und beobachtete Silyas leeres Büro. Franzi hatte natürlich recht. Er wusste überhaupt nichts über Silya. Aber in der Kurzbiografie auf der Firmenseite hatte sie angegeben, sie sei unverheiratet. Das bedeutete nicht unbedingt viel, ließ aber Raum für Hoffnung.

Das Aquarium

Das Aquarium, wie sie ihr Büro selbst nannte, war ursprünglich als Abstellplatz für Drucker und Faxgeräte genutzt worden. Als Abteilungsleiterin hatte sie sicher Anspruch auf einen größeren und repräsentableren Raum, aber sie hatte das gläserne Büro herrichten lassen, weil es ihr das Gefühl gab, so viel näher am Geschehen in der Abteilung zu sein. Um ihren Mitarbeitern zu zeigen, dass sie jederzeit ansprechbar war, blieb die Tür stets geöffnet.

Sie kam gerade aus einer Konferenz, die wie üblich länger als geplant gedauert hatte, und sie musste noch ein Gespräch mit der Geschäftsführung vorbereiten. Mit einem Lächeln dachte sie an einen ihrer Professoren in Harvard, der die Meinung vertreten hatte, dass jemand, der länger als acht Stunden am Tag arbeite, inkompetent sei. Demnach war ihre Assistentin, die schon längst nach Hause gegangen war, außerordentlich kompetent. Ihr eigener Arbeitstag dagegen würde wie so oft erst nach zwölf Stunden zu Ende sein. Aber sie beschwerte sich nicht, denn genau das hatte sie ja gewollt, als sie den Job angetreten hatte. Wenn man nicht bereit war, härter als die Konkurrenz zu arbeiten, würde man es niemals bis an die Spitze schaffen. Auch das hatte sie während der Jahre ihres Studiums gelernt, immer angespornt von Kommilitonen, die ihr zuweilen genial erschienen waren, und herausgefordert von denen, die in Ermangelung persönlicher Brillanz nächtelang über den Büchern gesessen und winzige Körnchen wirtschaftswissenschaftlicher Zahlen und Fakten, Theorien und Modelle zu monumentalen Gebirgen ökonomischen Wissens aufgehäuft hatten. Nach anfänglichen Schwierigkeiten im ersten Jahr hatte sie die Wirkung von koffeinhaltigen Getränken zu schätzen gelernt und stets zu den Besten ihres Jahrgangs gehört.

Für das Gespräch mit der Geschäftsführung stellte sie eine PowerPoint-Präsentation auf ihrem Laptop zusammen. Dafür brauchte sie einige Dateien, die auf dem Laufwerk des Abteilungsrechners lagen und importiert werden mussten. Während des Übertragungsvorgangs hatte sie etwas Zeit, um einen Blick in ihre Mailbox zu werfen.

Patrick hatte sieben Mails gesendet. Den Betreffzeilen war zu entnehmen, dass sie ausnahmslos persönlicher Natur waren. Silya löschte alle ungelesen und wartete auf eine Reaktion, die auch prompt kam.

- Hey, was ist los??? Wieso löschst du meine Mails???

Die Effizienz hatte sich im letzten Quartal in einigen Bereichen verbessert. Natürlich konnte Silya das nicht der Sollseite ihrer Bilanz als Führungskraft zuschreiben, denn dazu unterstand die Abteilung bis zu diesem Zeitpunkt nicht lange genug ihrer Verantwortung. Aber in den Grafiken, die sie in die Präsentation einfügte, sah das trotzdem ganz gut aus, wie sie fand. Besser so, als andersherum. Negative Entwicklungen, auch wenn sie diese nicht zu verantworten hätte, würden dennoch ein schlechtes Licht auf sie werfen.

- Silya???

Sie war die einzige Frau auf der Führungsebene der Firma. Und dass sie erst vierundzwanzig Jahre alt war und über keinerlei Berufserfahrung verfügte, machte sie erst recht zu einem Objekt argwöhnischer Betrachtung. Fehler, die bei anderen klein und unbedeutend sein mochten, würden bei ihr groß und gravierend sein.

- ???

Sie durfte einfach keinen Fehler machen. Dazu gehörte auch, die Sache mit Patrick diskret zu gestalten. Sie glaubte zwar nicht, dass dieser David Blohm sie im Flur mit Patrick gesehen hatte, trotzdem ärgerte sie ihr eigener Leichtsinn. Überhaupt jemandem die Gelegenheit zu geben, sie in einer mehr oder weniger prekären Situation zu beobachten, war bereits ein Fehler. Obendrein war es peinlich, wie ein verliebter Teenager beim Fummeln erwischt zu werden.

- Steht das s auf dem Nummernschild deines Wagens für supersüß oder supersexy???

- Es steht für superempfindlich bzgl. dummer Sprüche.

Silya wartete kurz, aber es kam keine Antwort mehr. Konzentriert arbeitete sie weiter, bis zwanzig Minuten später eine weitere Mail von Patrick kam. Sie ignorierte ihn eine Weile, wurde dann aber doch neugierig. Er schrieb aber bloß, er habe einen Virus auf seinem Rechner.

- Ich dachte schon, du hättest auch ein s auf deinem Nummernschild. Und das steht für sprachlos …

- Hab ich dich irgendwie verärgert??? Dann steht das s für sorry!!!

- Schon gut, ich ärgere mich nur über mich selbst.

- Wieso???

- Weil es nicht zu meiner Karriereplanung gehört, nach nur einem Monat im Mittelpunkt des Büroklatsches zu stehen.

- Das mit der Wette war nicht so gemeint!!! Bloß ein Joke!!!

- Ich wette trotzdem 50€ gegen dich

- Das ist ok!!! Wir müssen ja nichts überstürzen!!!

- Gibst du so leicht auf?

- ???????????????????????????????????????

- Ich glaube, deine Tastatur ist kaputt.

- Ich bin verwirrt!!!

- Ja, das ist die Wirkung, die ich auf Männer ausübe.

- Auf den Mann von Fleurop auch!!!

- Fleurop? Wen meinst du?

- Den Typ mit der Rose im Aufzug

Vielleicht war es Zufall, vielleicht nicht. Aber als Silya den Blick hob und über ihren Laptop schaute, da war ihr das Gesicht von David Blohm zugewandt. Sie konnte nicht sagen, ob er zu ihr ins Büro sah, dafür saß er einfach zu weit weg. Es war genauso gut möglich, dass er keinen Call zu bearbeiten hatte und zufällig in ihre Richtung sah, um seinen Augen eine kurze Pause vom monotonen Starren auf den Monitor zu gönnen.

- Du meinst, er hat irgendwelche Gedanken amouröser Art bzgl. meiner Person? Glaub ich nicht. Soweit ich mich erinnern kann, waren das heute die ersten Worte, die wir miteinander gesprochen haben.

- Komm schon, so naiv bist du nicht!!! Wenn du mit drei Männern in einen Aufzug steigst, werden sich zwei davon nicht bloß irgendwelche, sondern ganz konkrete Gedanken machen!!!

- Wie wenig schmeichelhaft. Was ist denn mit dem dritten Mann?

- Der ist schwul!!!

- Und was ist mit dir?

- Ich bin nicht schwul!!!

- Ob du dir auch ganz konkrete Gedanken machst, will ich wissen.

Die nächste Antwort von Patrick ließ auf sich warten. Silya beendete die Präsentation und mailte sie an das Sekretariat der Geschäftsführung. Als sie aufschaute, drehte dieser David Blohm den Kopf schnell in eine andere Richtung. War das wieder bloß Zufall? Er war etwas klein, wie sie fand, und ein paar Kilos zu viel hatte er auch. Seine unbeholfene Art erinnerte an ein Robbenbaby, was wiederum ganz süß war. Sie mochte sein Lächeln und konnte sich durchaus vorstellen, dass sie ihn zu einer anderen Zeit gerne näher kennengelernt hätte. Vor ein paar Monaten, als sie selbst noch Studentin war, da wäre das möglich gewesen. Aber jetzt war sie David Blohms Vorgesetzte, was derartige Erwägungen von vornherein ausschloss.

Es war kein ernsthaftes Interesse, nur ein klein bisschen Neugierde, die sie veranlasste, die Excel-Datei mit den Notizen zu öffnen, die sie beim Lesen der Personalakten angelegt hatte. Sie wollte nur schnell überprüfen, ob ihre Erinnerung, was sein Studienfach betraf, richtig war.

- Sorry!!! ich musste mich hier um ein Problem kümmern. Und ja, ich habe ganz konkrete Gedanken!!! Ich frage mich, welche Farbe deine Unterwäsche hat??? Ich wette, sie ist rot!!!

Knapp daneben, dachte sie. David Blohm studierte nicht Kunst oder Schauspielerei, sondern Musik.

- Du solltest nicht wetten. Meine Mutter würde dir sagen, es verrät den schlechten Charakter eines Menschen.

- Aber ist sie rot???

- Meine Mutter hat einen hellen, sehr zarten Teint.

- Du bist komisch!!! Ist sie so schön wie du???

- Oje, welch banale und peinliche Wendung. Aber ja, sie ist so schön, graziös, lieblich und elfengleich wie ich. Möchtest du ihre Telefonnummer?

-Gib mir deine!!!

- Nein, ganz bestimmt nicht. Vielleicht bist du ja ein Psychopath. Ich meine, die Frage nach der Farbe meiner Dessous ist wirklich frech.

- Sorry!!! Ich glaube, ich bin verliebt!!!

- Wenn ich mit drei Männern in einen Aufzug steige ... Leider habe ich keine Zeit mehr für diesen Unsinn. Ich muss zu einem Termin mit Klein und Ratzinger.

-Geht es um die neue Unternehmensstrategie??? Ich habe dein interview gelesen und keine Ahnung, was du damit meinst!!!

Natürlich hatte Patrick keine Ahnung, worauf ihre bewusst nebulös formulierten Andeutungen hinausliefen, denn genau so war es mit Klein und Ratzinger, den beiden Geschäftsführern, abgesprochen. Das Interview war eine lancierte Meldung aus der Chefetage, die dazu beitragen sollte, die Belegschaft mental auf die bevorstehenden Änderungen vorzubereiten. In genau einer Woche würde das offizielle Kaufangebot eines kanadischen Konzerns per Fax eingehen. Klein und Ratzinger würden nach der Übergabe persönlicher Aktienpakete von BelCanTel ihre Schreibtische räumen und innerhalb von vierundzwanzig Stunden durch ein amerikanisches Management ersetzt werden. Und natürlich durch sie selbst.

- Ich muss wirklich los. JETZT SOFORT! Und das hauchzarte, betörende Nichts von La Perla, das meine Haut umschmeichelt, ist übrigens rosa.

Silya schaltete den Laptop aus. Im Gespräch mit den Geschäftsführern würde es vor allem um den aktuellen Stand der Übernahme gehen. Klein verbrachte ganze Tage damit, Kataloge mit Segelyachten durchzublättern, und Ratzinger buchte bereits Golfplätze rund um den Globus. Die beiden waren äußerst interessiert daran, dass der Deal mit BelCanTel nicht im letzten Moment platzte. James Kim, Sohn koreanischer Einwanderer und Präsident von BellCanTel, kannte Silya aus Harvard und er hatte ihre Einstellung zur Vorbedingung von Verkaufsgesprächen gemacht. Sie besaß das Vertrauen Kims und war seine Kontaktperson bei TeleDirectServices. Die mittelständische deutsche Firma verfügte nicht über genügend liquide Mittel, um auf lange Sicht selbstständig existieren zu können, aber mit einer Finanzspritze von BelCanTel sollte sie zur Pfeilspitze einer europäischen Expansion werden. Und Silya war der Bogen, den Kim dazu ausersehen hatte, diesen Pfeil abzuschießen. Irgendwann würde sie mal dieses Buch, »Zen des Bogenschießens«, lesen müssen, das der CEO ihr empfohlen hatte.

Zum ersten Mal war sie ihm bei einem Treffen ehemaliger Harvard-Absolventen begegnet. Sie gehörte zu den Studenten, die das Organisationsbüro zur Betreuung der Gäste einsetzte. Man holte sie um vier Uhr morgens aus ihrem Bett im Wohnheim, damit sie einen Automechaniker ausfindig machte, der einen platten Reifen an Kims Wagen wechseln sollte. Sie war müde und hatte wenig Lust, ihre Zeit mit Anrufen in irgendwelchen Autowerkstätten, die um diese Zeit eh alle geschlossen hatten, zu vergeuden. Stattdessen fuhr sie selbst zu Kims Hotel, wo sie den Reifen innerhalb von zehn Minuten austauschte. Am nächsten Tag lag seine Visitenkarte in ihrem Postfach. Drei Monate später absolvierte sie ein Praktikum in der Zentrale von BelCanTel in Toronto.

Vor einem halben Jahr etwa, sie war mitten in den Vorbereitungen für das Abschlussexamen, hatte er ihr einige deutschsprachige Dokumente gefaxt und um eine Übersetzung ins Englische gebeten. Schließlich war er während einer Geschäftsreise persönlich zu ihr gekommen, um von seinen transatlantischen Plänen zu erzählen. Er brauchte jemanden, der fließend deutsch, englisch und französisch sprach und Europa kannte. Von einem Honorar oder Jobangebot war bis dahin nicht die Rede, dennoch sagte sie zu, als er ihr ein Volontariat anbot. Sie lernte tagsüber acht, manchmal zehn Stunden für die Prüfungen und in den Nächten las sie die Wirtschaftsseiten der überregionalen Tageszeitungen, dazu Wochenzeitungen und Fachpublikationen und durchsuchte das Internet nach weiteren Informationen, die sie für Kim zusammenfasste, analysierte und zu Dossiers verarbeitete. Bei maximal fünf Stunden Schlaf pro Nacht war sie am Rand ihrer Leistungsfähigkeit angekommen, hielt aber durch, da sie die einmalige Chance erkannte, die aus einer Zusammenarbeit mit dem Kanadier erwachsen konnte. Sie wusste aus Kims Vita, dass er seine erste Firma mit siebzehn Jahren gegründet hatte, um die Studiengebühren für Harvard aufbringen zu können. Mit einundzwanzig hatte er als Bester seines Jahrgangs abgeschlossen und beschäftigte in einer abrissreifen Fabrik zwanzig junge Frauen, die auf alten Campingstühlen saßen und an gemieteten Telefonen eine gut bezahlte, aber wenig ehrbare Dienstleistung anboten. Es war geradezu lachhaft, wie sehr seine Karriere dem Stereotyp des amerikanischen Traums entsprach. Zuweilen hatte Silya das Gefühl, dass er gar nicht an den Ergebnissen ihrer Arbeit interessiert war, sondern lediglich rausfinden wollte, wie weit sie für den Job gehen würde, wie groß ihre Bereitschaft zu leiden war.

Kim akzeptierte sie. Er meinte es durchaus ernst, wenn er sagte, Silya müsse ihre Karten nur richtig ausspielen, um mit fünfundzwanzig Jahren ihre erste Million verdient zu haben, netto natürlich. Sie meinte es genauso ernst, wenn sie Kim wissen ließ, dass sie mit dreißig Vorstandsvorsitzende der European BelCanTel Group sein würde, einer Aktiengesellschaft, deren Gründung für das nächste Jahr vorgesehen war. Und mit einunddreißig, aber das wusste nur sie selbst, würde sie dem ganzen Mist den Rücken kehren, ein Haus am Meer kaufen, Wale beobachten und in ihrem kleinen Garten Margeriten züchten.

Silyas Anrufbeantworter

Davids Schicht endete um zwanzig Uhr. Als er über die Autobahn nach Hause fuhr, war es noch immer taghell. Das Riesenrad war fertig montiert und drehte einsame Runden, illuminiert von Tausenden bunten Glühbirnen. Die Eröffnung des Volksfestes am nächsten Tag hatte ein paar Kollegen zu der Frage veranlasst, ob er im Anschluss an die Betriebsfeier eine Runde mit ihnen drehen würde. Aber er hatte dankend abgelehnt. Er mache sich nichts daraus, hatte er gesagt. Tatsächlich hoffte er darauf, den Abend gemeinsam mit Silya zu beenden, und wollte deshalb keine anderen Verabredungen treffen.

In seiner Wohnung spülte er das Geschirr der vergangenen Woche, bezog das Bett mit frischer Wäsche und putzte das Badezimmer. Vielleicht würde sie einen Kaffee bei ihm trinken, ganz auszuschließen war das ja nicht. Also kramte er die silberne Zuckerdose aus einem Karton, den er unter dem Bett verwahrte, und polierte das Erbstück auf Hochglanz. Sie trank ihren Kaffee stets mit Milch und zwei Stücken Zucker, wie David am Getränkeautomaten im Pausenraum beobachtet hatte, und eben dieses Wissen ließ seine Bemühungen nicht etwa vorzeitig erlahmen, sondern ganz im Gegenteil, er wienerte unbeirrt und hingebungsvoll auch das Milchkännchen, bis kein Fleck mehr zu sehen war. Es ging um die Geste, um die Wertschätzung, die damit bekundet wurde. Wenn Silya zu ihm kam, sollte kein Stäubchen den Glanz des Augenblicks trüben.

Als alles sauber und aufgeräumt war, schaltete er den PC an. Er googelte die Anschrift des Atelierhauses von Georg Kolbe und verglich sie mit der Adressenliste, die eine Abfrage im digitalen Berliner Telefonbuch ergeben hatte. Wenn das Atelier des Bildhauers Startpunkt von Silyas Läufen durch den Berliner Forst war, dann konnte er sicher davon ausgehen, dass sie irgendwo ganz in der Nähe wohnte.

Es gab im Telefonbuch keinen einzigen Eintrag, der Silyas Namen komplett nannte – das hatte David bereits vor einigen Tagen überprüft. Sollte sie überhaupt eingetragen sein, so verbarg sie sich hinter einer Initiale oder ihrem bloßen Nachnamen. Er ging die siebenundvierzig Positionen auf der Liste von oben nach unten durch, wobei er das Atelier in einem alten Stadtplan blau markierte und alle Adressen, die auf der Karte im gleichen oder einem angrenzenden Planquadrat verzeichnet waren, mit roter Farbe kennzeichnete. Als er am Ende der Liste angekommen war, hatte er lediglich zwei rote Punkte gemacht.

Und was jetzt? Wollte er die beiden Nummern wählen, nur um dann im letzten Moment wieder den Mut zu verlieren und aufzulegen? War es nicht besser, bis zum nächsten Tag zu warten? Würde sich auf dem Sommerfest überhaupt eine Gelegenheit ergeben, allein mit ihr zu sein? Oder würde sie nur mit Rutter tanzen? Und wäre damit seine letzte Chance vertan?

Es war das Schreckgespenst der letzten unbeantworteten Frage, die David zum Telefon greifen ließ. Seine Finger waren merkwürdig steif, als er die erste Nummer wählte. Während er dem Klingelton im Hörer lauschte, stellte er sich Silyas Reaktion auf den Anruf vor. Wahrscheinlich würde sie erst einmal wissen wollen, wie zum Teufel er an ihre Nummer gekommen war. Er kam sich ja selbst wie ein Irrer vor. Die nächste logische Stufe seiner pathologischen Karriere war, mit einem Fernglas hinter irgendwelchen Hecken zu lauern.

Sein Herz war ein aufgeregtes Tamburin. Er wollte bereits auflegen, als er die Stimme eines Mannes hörte. War das Silyas Freund, Lebensabschnittsgefährte oder Verlobter? Er wusste so wenig von ihr. Die Stimme konnte genauso gut die ihres Bruders sein, wenn sie denn einen hatte, oder die des Papstes. David hätte nicht einmal mit Sicherheit ausschließen können, dass es Rutter war, der ungeduldig forderte, der Anrufer möge sich melden.

Zu seinem eigenen Entsetzen bemerkte David, wie er stotternd seinen Namen nannte. Er musste husten, schlucken, sich räuspern, bevor er endlich nach Silya fragen konnte. Doch knapp wurde ihm mitgeteilt, er sei falsch verbunden. David stammelte eine Entschuldigung und legte auf. Er war sich keineswegs darüber in Klaren, ob das Gefühl der Enttäuschung seine Erleichterung überwog. Beides lag so dicht beieinander wie die Saiten einer Konzertharfe.

Er wählte die nächste Nummer. Während es zwei-, drei-, viermal klingelte, dachte er, sie könnte noch im Büro sein. Silya arbeitete oft lange, und als er vorhin zu seinem Auto gegangen war, hatte ihr VW noch in der Tiefgarage gestanden. Was wollte er eigentlich sagen, wenn sie sich meldete? Mit welchen Worten beginnen? Gerade hatte er noch gedacht, dass ihm schon was einfallen würde, doch nun überfiel ihn angesichts seiner Planlosigkeit plötzlich Panik. Er wollte bereits auf die Taste mit dem kleinen roten Telefon drücken, da schaltete sich nach dem sechsten Rufzeichen am anderen Ende der Leitung ein Anrufbeantworter ein.

Silya! Er erkannte die Stimme schon bei der Artikulation des ersten Lautes, als sie ihren Namen nannte. Der folgende Text war kurz und wurde betont formell vorgetragen, was so gar nicht zu der sinnlichen Vibration passen wollte, die ihr lyrischer Sopran in ihm auslöste. Er legte auf und wählte gleich noch mal, nur um ihre Stimme zu hören. Sollte er etwas auf das Band sprechen? Er fand das zwar eigentlich zu unpersönlich, dem Anlass so gar nicht angemessen, aber er wollte auch nicht wieder mit Blumen vor ihr stehen und dabei kein Wort über die Lippen bekommen.

Entweder sagte er jetzt was oder eben nicht, so einfach war das, ja oder nein, nur eine Entscheidung musste er treffen, und zwar sofort, denn um rechtzeitig zu der Verabredung mit Bob zu kommen, hätte er eigentlich schon vor fünf Minuten losgehen sollen. Okay, ich mach’s, dachte er, ließ dann aber die zur Verfügung stehende Zeit bis zum abschließenden Piep ungenutzt verstreichen.

Bob musste warten. Um nicht das Risiko einzugehen, Silyas AB mit einem Schwall unausgereifter Gedanken voll zu quatschen und dabei womöglich ins Stottern zu verfallen, wollte er die dreißig Sekunden, die sein ganzes weiteres Leben bestimmen würden, zunächst einmal proben. Die Sprachmemo-Funktion des Handys war mit einem Knopfdruck aktiviert.

»Hallo, Frau Frey ... also Silya ... Ich weiß nicht mal, wie ich dich in dieser blöden Situation ansprechen soll und ich glaube, ich fang noch mal von vorne an.«

David stoppte die Aufnahme. Es war sicher besser, eine direkte Anrede zu vermeiden.

»Guten Abend! Mein Name ist David Blohm und ... und so redet nur ein Call Center Agent, der ein gravierendes Problem damit hat, berufliche und private Identität zu trennen, du Idiot! Und jetzt reiß dich mal zusammen! Du sollst ihr sagen, dass du in sie verliebt bist, und ihr keinen Staubsauger verkaufen!«

Die Aufnahme wurde in einen virtuellen Papierkorb verschoben. Als die obligatorische Frage gestellt wurde, ob die Datei endgültig gelöscht werden solle, bestätigte David das nur allzu gerne.

»Hallo, David Blohm hier. Wir sind uns heute im Aufzug begegnet. Ich hatte eine Rose dabei... Und eigentlich wollte ich dich ganz bestimmt nicht an diesen peinlichen Auftritt erinnern. Keine Ahnung, warum ich das hier sage.«

Um Inspiration für den nächsten Versuch zu finden, wählte er Silyas Nummer. Er wollte einfach ihre Stimme auf dem Anrufbeantworter hören. Als sie aber nach dem zweiten Klingeln tatsächlich abhob, war er davon so überrascht, dass er ohne zu überlegen die Verbindung abbrach. Zum Glück wurde die Nummer seines Handys unterdrückt. Allerdings würde sie sofort Bescheid wissen, wenn er sie an diesem Abend noch mal anriefe.

»Hallo, David Blohm hier«, sprach er in das Handy, nachdem er es ausgeschaltet hatte. »Ich bin verliebt wie niemals zuvor in meinem ganzen Leben. Ich kann an nichts anderes mehr denken. Dieses Gefühl bringt mich dazu, in den Himmel zu schauen und Gott oder jeder anderen universellen Macht dafür zu danken. Und gleichzeitig habe ich schreckliche Angst. Sie schnürt mir die Kehle zu und lässt mich verstummen. Ich habe Angst, es zu überstürzen, weil wir uns ja kaum kennen, und ich habe Angst, weil ich vielleicht so lange auf die richtige Gelegenheit warte, bis es zu spät ist. Und jetzt muss ich los, zu meinem zweiten Job, den ich mache, weil das Gehalt im Call Center so erbärmlich ist.«

Palermo

Bob war spät dran. Nach seinem Job in der Orthopädie hatte er nur kurz in der Ambulanz des Krankenhauses vorbeischauen wollen, um von einem Kollegen ein Fachbuch zu leihen, war dann aber mitten in einen Notfall mit vier Schwerverletzten geraten, bei dem jede hilfreiche Hand gebraucht wurde. Als er aus dem BMW stieg, bemerkte er kleine Blutspritzer auf seinen Schuhen. Er ging zum Kofferraum und tauschte das befleckte Paar gegen orangefarbene Sneakers aus.

Die von der Hitze des Tages flirrende Luft kühlte allmählich ab. Durch die geöffneten Fenster des Restaurants konnte Bob erkennen, dass alle Tische besetzt waren. David spielte einen italienischen Schlager, irgendwas aus einem Film mit Adriano Celentano, und er hatte dabei mindestens ebenso viel Spaß wie die rhythmisch klatschenden Gäste, die um das Klavier herumstanden. Bob ging hinein und wurde sofort von Marco mit einem begeisterten Redeschwall überschüttet. Der Wirt schlug Bob immer wieder anerkennend auf die Schulter, zog und schob ihn dabei zu einem Tisch, den er rasch abräumte. Wie aus dem Nichts zauberte er eine Flasche Wein herbei und erklärte den »Dottore« zu seinem Gast, dem er umgehend die Speisekarte vorlas. Widerspruch wäre als persönliche Beleidigung empfunden worden, also lehnte Bob sich entspannt zurück und trank erst mal ein Glas von dem roten Bardolino, das Marco ihm hinstellte. Interessiert betrachtete er ein blondes Mädchen, das am Klavier lehnte und ein kurzes, bunt bedrucktes Sommerkleid trug. Aber es waren nicht ihre Beine, die seine Aufmerksamkeit erregten, oder die Art, wie sie sinnlich die Hüften zum Takt der Musikwiegte, sondern ihre Augen, die unablässig auf den Pianisten gerichtet waren. Vielleicht schaffte sie es ja, den Freund zum Innehalten zu bewegen, zum Überdenken seiner Lage.

David spielte auf Zurufe aus dem Publikum Stücke von Zucchero, Paolo Conte, dann einige Lieder von Milva. Wie immer lehnte er es ab zu singen, was der Ausgelassenheit jedoch keinen Abbruch tat, da sich gleich ein dicker Tenor ans Klavier stellte und diesen Part übernahm. Stets gab es einen Epigonen Carusos, eine glühende Verehrerin der Callas, die man nicht lang bitten musste, oder eine Gruppe, die im weiteren Verlauf des Abends den Gefangenenchor aus Nabucco mimte. Das italienische Repertoire, das David in den letzten Jahren erarbeitet hatte, reichte bis zum nächsten Morgen, und Bob, der schon viele Nächte im »Palermo« verbracht hatte, genoss die Show und bestellte ein ausgezeichnetes Carpaccio mit Avocadovinaigrette, gegrillten Seeteufel, dazu einen fruchtigen Gavi aus dem Piemont. Beim Espresso, kurz nach Mitternacht, spielte David »Bella Ciao«, ein antifaschistisches Partisanenlied, mit dem die Stimmung ins Weinerliche kippte, nur um dann mit der anschließenden Tarantella einen Höhepunkt der Lebenslust zu erreichen. Bob wusste bereits beim ersten Akkord, was passieren würde, und als Giovanna, ebenso passionierte Köchin wie Tänzerin und zudem Marcos Ehefrau, aus der Küche kam, ihn mit leuchtenden Augen erkannte und von seinem Stuhl zog, da sträubte er sich nicht lang, sondern ging mit ihr in den Kreis, den die anderen Gäste inzwischen vor dem Klavier gebildet hatten. Maria umkreiste ihn mit den typischen Tanzschritten der Tarantella, die Bob an die Bewegungen eines an einer Schnurr hängenden Hampelmanns erinnerten. Die Flasche Wein, die er beim Essen getrunken hatte, machte es ihm leicht, sich auf den ⁶/₈-Takt einzulassen und nun seinerseits Maria zu umkreisen. Es gab kein Bein mehr, das auf dem Boden blieb, keine noch so raue Kehle, die in Ermangelung eines Refrains nicht wenigstens irgendetwas gesungen, gegrölt oder gejauchzt, gegurrt oder gejohlt hätte.

Als David später von den Opernmelodien zu Ennio Morricones Klassikern der italienischen Filmmusik wechselte, schubste das blonde Mädchen ihn an, um dann neben ihm auf dem Klavierhocker Platz zu nehmen. Sie war kleiner als Silya, aber ansonsten ein ganz ähnlicher Typ, wenn man Davids enthusiastischen Beschreibungen glauben durfte. Ein bisschen erinnerte sie an die junge Grace Kelly, wie Bob fand.

Marco füllte Bobs Glas ein weiteres Mal mit Wein.

»Ah, sieh sie dir an«, sagte er mit vom Alkohol schwerer Zunge.

»La bionda?«

»Ja. Ist sie nicht schön?«

»Si, sehr schön. Molto bella.«

»Eben … Molto schön«, sagte Bob und schaute nachdenklich in sein Glas. »Wieso will er plötzlich Kinder? Kannste mir das mal verraten?«

Marco schaute überrascht. »Bambini mit la bionda? No, die beiden sich kennen erst seit heute Abend.«

Bob, der sichtlich Schwierigkeiten damit hatte seine Gedanken zu ordnen, trank sein Glas aus. »Ja«, sagte er. »Oder nein ... Molto schön ... Aber er will keine Kinder mit la bionda. Er will Kinder von seiner Chefin.«

»Si, ich weiß. Er viele lieben Silya bellissima.«

»Si, er viele lieben Silya bellissima«, imitierte Bob Marcos Akzent, was ihm mit jedem weiteren Glas leichter fiel. »Ich ihn auch viele lieben«, fügte er sentimental hinzu. »Und ich will nicht, dass sie ihm weh tut.«

Um drei Uhr morgens klappte David den Deckel über der Tastatur des Klaviers zu. Viele Gäste des Restaurants bedankten sich persönlich und steckten ihm dabei Geldscheine in die Hand. Als es etwas ruhiger wurde, flüsterte das blonde Mädchen ihm etwas ins Ohr, woraufhin er aber lediglich lächelnd den Kopf schüttelte.

»Hast du das mitgekriegt?« Bob schaute Marco fassungslos an. »Jetzt spinnt er komplett!« Aber er meinte im Grunde sich selbst, denn er, er hätte niemals die Kraft gehabt, diesem Engel zu wiederstehen.

Nachdem die letzten Gäste gegangen waren, klappte David den Klavierdeckel noch einmal auf und begann »Sallys Song« zu spielen. Bob begriff es nicht, konnte aber dennoch in Davids Augen lesen, dass der Freund kein Opfer gebracht hatte.

Gespräch mit Bob

Die Gegend am Güterbahnhof war nicht unbedingt der beste Ort, um einen BMW in der Nacht unbesorgt zu parken. Das ehemalige Industriegebiet hatte zwar in neuerer Zeit einen Wandel durchgemacht und galt als trendige Adresse für Künstler und Galeristen, die in den alten Fabrikgebäuden ihre Ateliers eröffneten, aber nachts war es immer noch eine dunkle Ecke. Also ließ David seinen eigenen Wagen stehen und fuhr mit dem BMW nach Wilmersdorf, wo Bob gegenüber dem Preußen-Park in einer Wohnung lebte, die er von seinen Großeltern geerbt hatte. Während der Fahrt durch die nachtleeren Straßen hatten sie beide keine Lust auf eine Unterhaltung, also schwiegen sie.

Als sie am Ziel ankamen, erwachte Bob aus einem kurzen, traumlosen Schlaf. Er griff nach dem Sicherheitsgurt, hielt dann aber mitten in der Bewegung inne.

»Ich glaube, das war ein Engel«, sagte er. Seine Augen waren rot, der Blick verschleiert.

»Ah, ja«, entgegnete David belustigt. »Ich ahne, von wem du sprichst. Aber glaub mir, ihre Absichten waren alles andere als himmlischer Natur.«

»Doch, bestimmt«, beharrte Bob. »Ein Engel, der herabgestiegen ist, um deine Seele zu prüfen.«

»Herrje, wenn du deinen Rausch ausgeschlafen hast, wird dir das schrecklich peinlich sein. Und glaub mir, ich werde dir jedes einzelne Wort mindestens dreimal vorhalten.«

»Dann werde ich dreimal leugnen.« Bob lachte. »Nein, war nicht so gemeint, das mit dem Engel. So betrunken bin ich wirklich nicht.«

»Okay. Fährst du den Wagen selbst in die Garage?«

»Besser nicht. Mein Vater hat ihn schon für einen Neuen in Zahlung gegeben. Da kommt ein Kratzer im Lack nicht so gut.«

»Einen neuen BMW?«

Bob nickte. »Zur Promotion.«

David schlug mit der flachen Hand auf das Lenkrad. »Wie alt ist die Kiste jetzt? Zwei Jahre?«

»Das wundert dich jetzt nicht wirklich, oder? Du kennst doch meinen Vater. Das wird ewig so weitergehen. Einen 5er-BMW zum Abschluss der Facharztausbildung, dann einen 7er, wenn ich in seine Praxis einsteige. Hochzeit, erstes, zweites, drittes Kind, das Kombi-Modell. Scheidung, zweite Hochzeit, die Variante fürs Gelände. Wenn ich am Ball bleibe, dann bin ich bis zur Rente bestens versorgt.«

»Das klingt nach einem echten Problem. Der Kombi sieht voll daneben aus.«

»Eben.« Bob legte den Gurt ab. »Du musst den Wagen nicht in die Garage fahren. Oder willste nach Hause laufen?«

»Ich kann ein Taxi nehmen.«

»Quatsch.«

»Ich kann auch bleiben. Wir trinken ein Bier zusammen und schauen uns Autos im Internet an. Der neue Kombi von Volvo ist geil.«

»Ein andermal. Ich bin echt müde.«

»Oder wir fahren die Nacht durch. Ans Meer.«

»Ich dachte, du willst morgen mit Silya tanzen?«

»Bis dahin sind wir längst zurück. Oder ich rufe sie an und sage, ich stürze mich in die Wellen, weil ich ohne sie nicht leben kann.«

»Vielleicht kommst du doch besser mit rein. Wir trinken ein Bier zusammen und schauen uns Frauen im Internet an.«

»Dann hätte ich auch mit dem Engel gehen können.«

»Warum bist du nicht?«

»Alles, was ich dazu sagen kann, das könnte mir morgen schrecklich peinlich sein.«

»Ja, und ich werde dir jedes einzelne Wort mindestens dreimal vorhalten. Sag’s trotzdem. Ich würde es gerne verstehen.«

David stellte den Rückspiegel neu ein, dann beide Seitenspiegel. Als er den Aschenbecher inspizierte, boxte Bob ihm in die Seite.

»Los, Mozart, sag schon.«

Der Aschenbecher schnappte mit einem leisen Geräusch zu. David schaute Bob ins Gesicht.

»Also was?« drängte Bob. »Ist sie die Stradivari unter den Frauen? Ist sie die Melodie, die man nur einmal hört und nicht vergessen kann?«

David schüttelte unmerklich den Kopf. »Sie füllt mein Herz mit Wärme«, sagte er dann und ließ die Scheibe auf der Fahrerseite hoch und runterfahren.

Margeriten

Nur wenige Wochen zuvor hätte er dem blonden Engel nicht widerstehen können, das wusste David ebenso gut wie Bob, und es hätte ja auch gar keinen Grund dafür gegeben. Aber das war eine bedeutungslose Spekulation, denn diese Begegnung hatte den Gedanken, es mit Silya bloß nicht zu verpatzen, nur umso eindringlicher gemacht. Sie füllte sein Herz mit Wärme, und es war ihm ganz egal, dass das sogar in seinen eigenen Ohren wie die Zeile eines schlechten Popsongs klang.

Er gab ihre Adresse in das Navigationssystem ein und folgte der Stimme, die ihn zunächst aufforderte, bei der nächsten Möglichkeit zu wenden. Es war gut, nicht über den Weg nachdenken zu müssen und einfach den klaren Anweisungen zu folgen. Die unbeirrbare Ruhe der Stimme übertrug sich auf ihn selbst, sodass die Zweifel, die in ihm tobten, mit jedem gefahrenen Meter stetig kleiner wurden. Es war etwa vier Uhr, als er das einprogrammierte Ziel erreichte. Travoltas Beine zuckten im Schlaf, so als träumte er vielleicht davon, einem Kaninchen hinterher zu jagen. David parkte am Straßenrand, stieg aus und ging auf einen gigantischen Klotz aus Beton zu. Im Internet hatte er gelesen, dass das Le-Corbusier-Haus als Meilenstein der Architekturgeschichte galt, zumindest was die Nachkriegszeit Berlins betraf. Aus Neugierde zählte David die siebzehn Stockwerke. Er bemerkte, dass die Grünanlage sauber und gepflegt war und die sonst allgegenwärtigen Graffitis fehlten. Im Eingangsbereich hing eine riesige Tafel, auf denen die Bewohner verzeichnet waren, viele mit Doktortitel und einige Professoren. Es musste über fünfhundert Wohnungen in dem Gebäude geben und David brauchte eine ganze Weile, bis er Silyas Namen fand.

Es war natürlich viel zu früh, um bei ihr zu klingeln. Vielleicht war es besser, wenn er einfach unten vor der Tür wartete. Dann würde er ihr nicht über die Sprechanlage erklären müssen, was er wollte, außerdem konnte man bei diesen Dingern meistens sowieso kein Wort verstehen. Er sah sich nach einer Parkbank um, konnte aber keine entdecken. Wie lange würde er warten müssen, bis sie zu ihrer morgendlichen Joggingrunde startete? Zwei Stunden mindestens, überlegte er, aber wahrscheinlich weniger als drei, wenn sie um acht Uhr im Büro sein wollte. Ob es einen weiteren Ausgang gab? Bei der Größe des Gebäudes war das zumindest nicht ausgeschlossen und er wollte nicht das Risiko eingehen, dass er sich hier die Beine in den Bauch stand, während sie das Haus möglicherweise durch eine Tiefgarage verließ, von der er nicht mal wusste, ob es sie überhaupt gab. Unschlüssig darüber, was er tun sollte, starrte er auf Silyas Namensschild, als plötzlich die Tür von innen geöffnet wurde. Eine ältere Dame führte zwei angeleinte Siamkatzen zu einem Spaziergang aus.

»Wo wollen Sie denn hin?« fragte sie streng, als David schnell einen Fuß in den Türspalt stellte. »Ich habe Sie hier noch nie gesehen.«

»Ist ja auch ein großes Haus«, meinte David. Er setzte ein Lächeln auf, von dem er hoffe, dass es vertrauenswürdig aussah. Außerdem klimperte er mit seinem Schlüsselbund, den er aus der Hosentasche zog. »Und ich wohne erst seit kurzem hier.«

»Das ist Unsinn, junger Mann. Außer einem wirklich entzückenden Fräulein ist in den letzten drei Monaten niemand eingezogen.«

Der Blick, den sie auf David richtete, ließ ihn wissen, dass es von seiner Antwort abhing, ob sie ihn ins Haus lassen oder die Polizei rufen würde. Sie mochte bereits weit über achtzig Jahre alt sein, wie er schätzte, aber sie war augenscheinlich nicht auf den Kopf gefallen.

»Ich bin der Bruder des Fräuleins«, sagte er. »Sie heißt Silya Frey. Ich wohne nur vorübergehend bei ihr.«

»Den Namen haben Sie eben von der Klingel abgelesen, junger Mann.«

»Nein, habe ich nicht. Wie hätte ich wissen können, von wem Sie sprechen?«

»Sie sehen Ihrer Schwester so gar nicht ähnlich.«

»Ich weiß. Aber wir haben beide die gleichen blauen Augen.«

Silyas alte Nachbarin blinzelte David durch eine fingerdicke Brille an. »Das stimmt allerdings«, entschied sie. Um die zunehmend ungeduldig werdenden Katzen zur Räson zu bringen, ruckelte sie an der Leine. »Aber Sie sind viel kleiner. Und zu dick sind Sie ebenfalls.«

»Das ist offensichtlich so«, sagte David matt. Er hatte kaum mehr Hoffnung, an diesem weiblichen Zerberus vorbei zu kommen. Jedenfalls nicht ohne den Einsatz erheblicher Gewalt.

»Sie sollten regelmäßig Turnübungen absolvieren, junger Mann. In Ihrem Alter darf man sich nicht so gehen lassen.«

»Ja«, erwiderte David nur. Er war müde und fror in seinem dünnen T-Shirt, obwohl die Temperatur auch nachts kaum unter zwanzig Grad sank.

»So, nun haben Sie mich aber lange genug aufgehalten. Ich habe nicht ewig Zeit für diese Plauderei.« Sie wies ihn ungeduldig zur Tür. »Ja, nun gehen Sie schon. Worauf warten Sie?«

Eigentlich wollte er gar nicht in das Haus. Den Fuß in den Türspalt zu stellen, na ja, das war mehr aus einem spontanen Impuls heraus geschehen, weniger mit einer konkreten Absicht. Er konnte unmöglich mitten in der Nacht vor Silyas Wohnung auftauchen. Aber wenn er weiter zögerte, würde die Nachbarin schließlich doch die Polizei verständigen. Er spürte ihre Blicke in seinem Rücken, als er die Glastür hinter sich zufallen ließ und durch einen mit Steinfliesen ausgelegten Flur ging. Auf der rechten Seite gab es einen Fahrstuhl, dessen Türen offen standen. Er ging hinein und drückte einen Knopf, der ihn in die siebte Etage brachte.

Als er ausstieg, erstreckte sich vor ihm ein schmaler Flur, der mindestens hundert Meter lang war, vielleicht hundertfünfzig. Von den niedrigen Decken strahlte kaltes Neonlicht auf nacktes Linoleum. Vorsichtig setzte er einen Fuß vor den anderen, da er das Gefühl hatte, das Geräusch seiner Schritte würde sämtliche Bewohner der Etage wecken. Nirgends gab es ein Fenster. Die Wohnungstüren waren in exakt gleichen Abständen angeordnet. Er hatte keine Ahnung, welche architektonische Wirkung Le Corbusier damit erreichen wollte, aber für ihn sah das alles nach billigem Sozialen Wohnungsbau aus. In David kam die Frage auf, warum Silya hier wohnte, und er konnte sich darüber hinaus keinen einzigen Grund vorstellen, warum überhaupt irgendjemand freiwillig an einem Ort lebte, der ihm wie eine in Beton gegossene Disharmonie erschien.

Unten, kurz bevor er von dem Zerberus überrascht worden war, hatte David sich die Nummer von Silyas Wohnung eingeprägt. Da er nun schon einmal hier war, gab er dem Bedürfnis, ihr nahe zu sein, nach und folgte den Ziffern, die neben jeder Tür mit schwarzer Farbe auf die Wand gemalt waren. Am Ende des Ganges lag vor der letzten Tür ein Gegenstand, der das flackernde Licht einer defekten Neonröhre reflektierte. Beim Näherkommen erkannte er, dass es ein in Cellophan verpackter Blumenstrauß war, und als er schließlich davor stand, musste er nicht erst lange raten, um Klarheit darüber zu erlangen, wer die rosafarbenen Orchideen dort hingelegt hatte. Rutters Visitenkarte steckte zwischen den Blüten. Auf der Rückseite bat er Silya darum, ihm bei Gelegenheit mitzuteilen, welches ihre Lieblingsblumen seien.

»Margeriten«, sagte David leise. »Sie mag Margeriten, du Idiot!«

Er verließ das Haus und ging zum Auto, wo er den Blumenstrauß in den Kofferraum warf. Er durchsuchte Bobs Sachen nach irgendwelchen Farbstiften, fand aber lediglich ein paar Kugelschreiber, die in der Brusttasche eines Arztkittels steckten, jedoch für die Umsetzung der Idee, die ihm vor Silyas Wohnung in den Kopf gekommen war, ungeeignet waren. Lackfarbe in Spraydosen wäre am besten gewesen, nur hatte er keine Ahnung, wo so etwas um diese Uhrzeit aufzutreiben war, und mit dicken Faserschreibern, Eddings oder so, müsste es auch funktionieren. Aber die Zeit drängte. Das Navigationssystem zeigte in der näheren Umgebung vier Tankstellen an, die David der Reihe nach abklapperte. In der letzten fand er endlich, was er brauchte.

Als er dieses Mal aus einer anderen Richtung zu dem Haus zurückkehrte, erkannte er Silyas abgestellten Wagen am Straßenrand. Das war gut, denn so brauchte er sich keine Gedanken um weitere Ein- und Ausgänge oder das mögliche Vorhandensein einer Tiefgarage zu machen. Er stellte den BMW ab, nahm die Tüte mit den Einkäufen und ging zu der Haustür, die er bereits kannte. Zunächst hoffte er bloß, dass es zu keiner erneuten Begegnung mit dem Zerberus kommen würde, aber als er nach zwanzig Minuten vergeblichen Wartens keinen Schritt weiterkam, hätte er nur allzu gerne eine weitere Diskussion über sein Gewicht angefangen. Wenn nicht bald jemand kam, würde er die ganze Sache abblasen müssen. Hinter keinem von den Tausenden Fenstern wurde ein Licht eingeschaltet, nirgendwo bellte ein Hund, kein Auto fuhr vorbei und die Ruhe machte ihn ganz unruhig, da half auch hin und her laufen nichts.

Nach weiteren zehn Minuten traf David eine Entscheidung. Er ging zum Auto zurück und zog den zerknitterten und mit Flecken übersäten Arztkittel an, den er im Kofferraum gefunden hatte. Über der Brusttasche war der Name des Krankenhauses aufgedruckt, außerdem war da noch ein Schildchen mit Bobs Namen, das David aber abnahm und in die Tasche steckte. Wenn es gut lief, war die Maskerade unnötig, doch andernfalls würde sie ihn vielleicht ein Stück weiter bringen.

Er schellte bei einem Mieter in der obersten Etage. Es dauerte überraschend kurz, bis eine verschlafene Stimme nach dem verdammten Grund der nächtlichen Störung fragte. Er sei Arzt, sagte David mit einem ruhigen, aber dennoch dringlichen Tonfall in das Mikrofon der Gegensprechanlage, und er sei zu einem Notfall gerufen worden, doch es würde niemand die Haustür öffnen.

»Und was bringt das, wenn ich Ihnen öffne?« fragte die Stimme, die schlagartig wach klang. »Wenn der Notfall, wie Sie sagen, nicht selbst öffnen kann, dann stehen Sie doch spätestens vor der Wohnungstür vor demselben Problem.«

»Sicher. Aber das ist ein Problem, um das ich mich kümmern werde, wenn es soweit ist. Wenn ich nicht in die Wohnung komme, kann ich immer noch die Feuerwehr rufen und die Tür aufbrechen lassen.«

»Wie heißen Sie?«

»Mein Name ist völlig irrelevant. Weniger irrelevant wird mein Bericht sein, in dem Ihr Name im Zusammenhang mit unterlassener Hilfeleistung genannt wird. Wenn der Patient stirbt, liegt dieser Bericht noch heute bei der Staatsanwaltschaft.«

Die Stimme schwieg. David dachte schon, die dazugehörige Person wäre wieder zurück ins Bett gegangen, als die Tür plötzlich mit einem Summton aufging.

»Vielen Dank«, sagte David und fuhr mit dem Aufzug in Silyas Etage. Er hatte keine Zeit mehr zu vergeuden. Vor ihrer Wohnung packte er eilig die Einkäufe aus der Tüte: Schokoladenkekse, zwei Dosen Cola und ein kleiner Eimer aus durchsichtigem Plastik, in dem sich zwanzig Stücke Kreide befanden. Er hatte weiße Kreide für die Blütenblätter, vier verschiede Gelb- und Orangetöne, ein helles und ein dunkles Grün. Den Arztkittel stopfte er in die Tüte, ebenso die restlichen Farben, mit denen er nichts anfangen konnte. Er aß einen Keks und spülte ihn mit Cola runter. Dann nahm er ein Stück gelbe Kreide und malte, auf dem Boden kniend, einen Kreis, der etwa so groß wie ein Tamburin war. Er malte weitere Kreise, einige etwas größer, andere kleiner und füllte sie mit gelber Farbe aus. Kurz experimentierte er mit einem knalligen Orange, um den Blütenkelchen so eine dreidimensionale Form zu geben, ließ es aber schnell wieder bleiben, nachdem die flüchtige Betrachtung des Werkes keine Zweifel über seine gestalterische Talentlosigkeit zuließ. Er malte weiße Blätter, die das Niveau eines Kindergartenkindes kaum erreichten. Anstatt die freien Flächen zwischen den Margeriten mit grünen Blättern aufzufüllen, so wie er es eigentlich geplant hatte, wischte er aus Zeitmangel mit der breiten Seite eines Kreidestücks lediglich amorphe Kleckse auf das Linoleum. Die künstlerische Wirkung, so befand er im Zurücktreten und bei einem Keks mit Cola, entwickelte sich in diesem Falle weniger aus den Details, sondern musste losgelöst von der konventionellen Idee einer formgebenden Gestalt verstanden werden.

David nahm rote Kreide aus der Tüte und fügte Herzen in das Bild ein. Wenn schon Kitsch, dachte er lächelnd, dann richtig. Während er die grandiose Schmiererei vor Silyas Tür auf über zehn Quadratmeter ausweitete, hielt er zwischendurch immer mal wieder kurz inne, um bewusst die Geräusche im Haus wahrzunehmen. Etwa um fünf Uhr dreißig meinte er, einen Wecker in Silyas Wohnung zu hören. Schnell beendete er die Aktion. Er war von Kopf bis Fuß mit Kreidestaub bedeckt und sah zum Fürchten aus. Um Silya nicht zu erschrecken, wollte er lieber draußen auf sie warten.

Im Kofferraum des BMW lag ein kleiner Kanister destilliertes Wasser. Er säuberte Hände und Gesicht so gut es eben ging und klopfte den Kreidestaub aus Haaren und Kleidern. Trotz der Morgensonne war ihm ein bisschen kalt, aber um das Geräusch von Silyas Schritten nicht zu verpassen, ließ er die Scheibe der Fahrertür bis zum Anschlag nach unten surren. Den elektrisch verstellbaren Außenspiegel stellte er so ein, dass er das gesamte Gebäude im Blick hatte. In Gedanken probte er die Worte, die er Silya sagen wollte, und hoffte dabei doch, dass sie einfach zwei und zwei zusammenzählen und ihm um den Hals fallen würde. Er schloss die Augen, um sich das besser vorstellen zu können, nur kurz, denn er durfte jetzt bloß nicht einschlafen, müde wie er war, und lange konnte es ja auch gar nicht mehr dauern, bis Silya mit ihrem Lauftraining startete. Wenn sie argumentierte, dass sie seine Vorgesetzte sei und deshalb nichts mit ihm anfangen könne, würde er ohne jedes Zögern den Job kündigen. Er würde es ihr sanft ins Ohr flüstern. Er würde sie umarmen und küssen. Alles würde einfach gut sein. Er musste nur seine Augen noch etwas ausruhen. Nur einen Moment. Nur ein klein wenig.

Silyas Wohnung

Kim hatte um zwei Uhr in der Nacht angerufen, um von Silya den Stand der neuesten Entwicklungen zu erfahren. Nach einer Stunde hatte sie ihm gesagt, dass sie dringend etwas schlafen müsse und er alle Informationen in den Mails finden könne, die sie ihm pausenlos schickte. Natürlich hatte er gesagt, nicht an den Zeitunterschied gedacht zu haben. Und natürlich hatte sie ihm kein Wort geglaubt. Kim war ein Workaholic, der selbst mit wenigen Stunden Schlaf auskam und ganz selbstverständlich annahm, dass seine Angestellten ihm rund um die Uhr zur Verfügung standen.

Dennoch stand Silya wie jeden Morgen um halb sechs auf und streifte die bereitliegenden Shorts und ein ärmelloses Top über. Manchmal dachte sie, zum Teufel damit, und blieb einfach liegen. Aber spätestens nach zwei Minuten wurde sie von einer inneren Stimme dazu aufgefordert, ihren müden Hintern aus dem Bett zu bewegen, denn schließlich sei das Leben kein Ponyhof. Und in den letzten Jahren zwei Jahren hatte sie dieser Stimme kein einziges Mal widerstanden. In Harvard gehörte Disziplin einfach zum Leben eines Studenten dazu, in ihrem Fall ganz besonders.

Vom Schlafzimmer führte eine Treppe zu einer tiefer liegenden Ebene der Wohnung, die mit vier Zimmern viel zu groß für Silya allein war. Die einhundertfünfzig Quadratmeter waren ausschließlich mit Klassikern des europäischen Möbeldesigns aus der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts ausgestattet, ganz dem professoralen Geschmack ihrer Mutter folgend, der die Wohnung gehörte. An den Wänden hingen Bilder der klassischen Moderne, natürlich Originale, die perfekt arrangiert und ausgeleuchtet waren, sodass es Silya oft so vorkam, als lebte sie in einem Museum für moderne Kunst. Da ihre Eltern ein großes Haus in der Villenkolonie Lichterfelde bewohnten, stand das Apartment oft leer und wurde Freunden oder Bekannten, die für einen längeren Aufenthalt nach Berlin kamen, zur Verfügung gestellt. Silya hatte die »Wohnmaschine«, wie der Architekt Le Corbusier seine in den 50er Jahren erbaute Kreation selbst so treffend nannte, nie gemocht. Tatsächlich hasste sie dieses Haus, das auf die pure Funktion des Wohnens reduziert war. Es kam ihr kalt und leblos vor. Dennoch, als sie so überraschend nach Berlin zurückgekehrt war, hatte sie das Angebot, hier wenigstens für eine Weile einzuziehen, gerne angenommen.

In der Küche schaltete Silya die japanische Kaffeemaschine ein, die sie aus Amerika mitgebracht hatte. Außer ihren persönlichen Sachen war dies einer der wenigen Gegenstände, die Silya in die Wohnung mitgebracht hatte. Die pinkfarbene Kanne war mit Motiven aus Filmen von Walt Disney beklebt, was bei ihrer Mutter ein fassungsloses Kopfschütteln ausgelöst hatte. Für die Inhaberin eines Lehrstuhls für Kunstgeschichte kam es einem Sakrileg gleich, dieses geschmacklose Ding auf einem Art-déco-Tisch aus dem Jahr 1927 vorzufinden. Silya goss etwas Kaffee in einen Becher, den sie mit Milch und zwei Stücken Zucker auffüllte und auf ein Tablett stellte. Morgens war sie nie hungrig, wusste aber, dass ihr beim Laufen spätestens nach fünf Kilometern übel werden würde, wenn sie nicht wenigstens ein paar Kohlehydrate zu sich nahm. Sie holte eine Banane aus dem Obstkorb, betrachtete skeptisch die schwarzen Flecken auf der Schale und legte sie dann wieder zurück. Sie musste dringend ein paar Sachen einkaufen, wie ein Blick in den Kühlschrank bestätigte. Vielleicht in der Mittagspause, dachte sie. Sonst ging sie oft abends in ein Shoppingcenter, das bis zehn Uhr geöffnet hatte, doch kam das an diesem Tag wegen des Sommerfestes nicht in Frage. Das war ein Termin, den sie unbedingt wahrnehmen musste. Es gab einige Kollegen, denen sie zwar täglich in Meetings begegnete und mit denen sie beruflich bestens auskam, die ihr persönlich gegenüber aber eine auffallende Reserviertheit zeigten. Das Fest bot eine gute Gelegenheit, um das zu ändern. Außerdem hatte Patrick ziemlich angegeben, was die Performance seines lateinamerikanischen Tanzstils betraf, und Silya freute sich auf eine hautnahe Überprüfung.

Sie nahm ein kohlehydrathaltiges Power Gel aus dem Kühlschrank, riss die Verpackung mit den Zähnen auf und schluckte die zähflüssige Substanz, die angeblich nach Erdbeeren schmeckte, so schnell wie möglich runter. Mit dem Tablett ging sie zurück ins Schlafzimmer. Dieser Raum war der einzige, den sie mit bunten Kissen und blumigen Vorhängen nach ihrem eigenen Geschmack dekoriert hatte. Auf einem neuen Regal von Ikea stand ihr Aquarium, in dem drei Goldfische – Willy, Moby und Think Big - über türkisfarbenen Kies schwammen. Sie legte sich auf das Bett, trank den Kaffee und genoss die Sonne, die durchs Fenster auf ihre nackten Beine schien. Es waren diese Momente der Stille, die sie einfach brauchte und ganz bewusst jeden Tag schaffte; Rettungsanker für Körper und Geist, um nicht in eine Strömung aus Stress und Hektik zu geraten und haltlos aufs offene Meer zu treiben.

Birdy kam vorsichtig aus ihrem Versteck unter der Kommode hervor. Dann sprang sie entschlossen auf das Bett und kuschelte ihren warmen Körper an Silyas Seite. Sie hatte die kleine graue Katze erst vor einer Woche aus dem städtischen Tierheim geholt, eine spontane Aktion, als sie die Stille einfach nicht mehr ausgehalten hatte.

Auf einem Tischchen neben dem Bett lag die Post vom Vortag. Wie üblich war sie erst spät aus dem Büro gekommen und hatte keine Lust auf Kontoauszüge, Rechnungen und Werbung gehabt. Jetzt sah sie alles in Ruhe durch. Zuletzt öffnete sie einen wattierten Umschlag, auf den die Silhouette einer antiken Frauenskulptur geprägt war. Die Klinik, in der Silya ein paar Tage zuvor wegen einer kosmetischen Korrektur eine Beratung in Anspruch genommen hatte, nannte ihr nun einen OP-Termin. Den beigefügten Gutschein über einen fünfprozentigen Nachlass für eine Fettabsaugung empfand sie als Geschmacklosigkeit, lachte aber bei dem Gedanken daran, wie sie ihren Vater damit bei nächster Gelegenheit überraschen könnte. Er besaß den Humor eines Hais und würde die Anspielung auf sein ausuferndes Gewicht mit einer bissigen Bemerkung kontern. Ein Mann müsse nicht schön sein, sagte er stets, nur eben ein Mann.

Wie er wohl mit Patrick auskommen würde? Sie fragte ihren Vater in solchen Dingen zwar nicht um seine Meinung, dennoch war sie ihr wichtig. Er würde den Porsche albern finden, dachte sie, als sie ihren Kaffee austrank. Sie nahm die Tasse, trug sie in die Küche und schaltete die Spülmaschine an. Wenn sie ehrlich war, fand sie den Porsche ebenfalls albern.

Im Flur nahm Silya Nikes aus einem Wandschrank und zog sie an. Die zweihundert Paar Schuhe, die sie besaß, waren sicher kein Stück weniger albern, das musste sie zugeben. Wir haben beide eine Macke, das passt bestens, dachte sie und schüttelte gleichzeitig den Kopf, weil sie und Patrick keineswegs an einem Punkt angelangt waren, der solche Gedanken rechtfertigte. Sie mochte ihn, sicher, hätte aber nicht sagen können, ob sie tatsächlich eine Beziehung mit ihm eingehen wollte. Er war so überhaupt nicht romantisch. Sie erwartete keinen Ritter auf einem weißen Pferd, bestimmt nicht, aber die Frage nach der Farbe ihrer Dessous war keineswegs so witzig, wie Patrick wahrscheinlich selbst dachte. Subtilität gehörte nicht unbedingt zu seinen herausragenden Eigenschaften. Jetzt fand sie es ärgerlich, überhaupt darauf eingegangen zu sein.

Und dann öffnete sie die Wohnungstür und sah sich mit dem dilettantischsten Kitsch konfrontiert, der überhaupt vorstellbar war. Sie hatte Patrick nicht gesagt, wo sie wohnte, aber dennoch stand fest, dass nur er für dieses naive Ensemble aus Margeriten und roten Herzchen verantwortlich sein konnte. Für ihn als Systemadministrator bedeuteten das sicher nur ein paar Klicks, um ihre Adresse unbemerkt aus den Dateien der Personalverwaltung zu besorgen. Außerdem fiel ihr sonst niemand ein, der einen Anlass zu einer solchen Aktion gehabt hätte. Dass sie Margeriten liebte, wusste er, weil ein gerahmter Druck von Van Goghs »Vase avec Marguérite« an der Wand ihres Büros hing. Die stilbildende Prägung durch ihre Mutter war nicht zu übersehen. Der Bildschirmschoner auf ihrem Laptop war ebenfalls nicht zu übersehen, zwei Margeriten, die einen Song von Elvis sangen, und da hatte er bloß eins und eins zusammenzählen müssen.

Vorsichtig trat Silya auf das Blumenfeld, so als wäre es zerbrechlich. Mit ausgebreiteten Armen wirbelte sie lachend im Kreis herum, die Augen geschlossen. Das war wirklich verrückt. Nie im Leben hätte sie so etwas von Patrick erwartet, vor allem diese süßen Herzchen nicht. Wenn er eine bestimmte Hoffnung für die Nacht nach dem Sommerfest hegte, dann hatte er absolut die richtigen Befehle in ihr emotionales Programm eingegeben. Sie mochte diese Art von Kitsch. Und vielleicht war sie gerade dabei, sich ernsthaft in den Mann zu verlieben, der sich das für sie ausgedacht hatte.

Sie blieb stehen und machte die Augen wieder auf. Es würde Probleme geben, das wusste sie genau. Die meisten Bewohner würden eine derartige Schmiererei keinesfalls dulden. Wenn sie das nicht schleunigst beseitigte, konnte es nicht lange dauern, bis jemand vom Amt für Denkmalschutz an ihre Tür klopfte. Also schrieb sie Kaya, einer Nachbarin aus der dritten Etage, eine SMS, um das gemeinsame Training abzusagen. Dann putzte sie den Flur.

Als Silya eine Stunde später bestens gelaunt zu ihrem geparkten Auto ging, summte sie ein Lied vor sich hin. Den schlafenden David Blohm, der in den Polstern des BMWs zusammengesunken war, sah sie nicht, als sie an ihm vorbeieilte.

Der Antrag

Der Ablauf des Traums war stets gleich. Inhaltliche Variationen kamen genauso wenig vor wie noch so kleine Abweichungen in den Details.

Er hieß Dave, nicht David. Jedenfalls schrieb er - ohne jedes Zögern und ohne selbst darüber verwundert zu sein - diesen Namen auf das Etikett einer Sektflasche, die ihm eine junge Verehrerin entgegen hielt. Auch seine Begleiterin sprach ihn bereits den ganzen Abend so an, was ihm nur recht sein musste, denn er selbst nannte sie nicht Silya, sondern Sally. Wie immer trug sie ein schulterloses Kleid und war bezaubernd schön. Jede einzelne Blüte war stets in exakt dieselbe Haarsträhne eingeflochten, der kleine Delfin schmückte an gewohnter Stelle ihr Dekolleté. Dave verstand nur zu gut, dass die Männer an den anderen Tischen Sally anstarrten - er konnte es ja selbst nicht lassen.

Sally sang ihr Lied und schaute dabei die ganze Zeit zu Dave, so als würde sie ausschließlich für ihn auf der Bühne stehen. Er fühlte, wie sie sein Herz mit Wärme füllte. Sie war die Sonne, um die sein Universum kreiste.

Mit dem Verklingen des letzten Tons löste sich eine Margerite aus ihrem Haar und fiel zu Boden. Für die Dauer einer halben Note herrschte absolute Stille, dann setzte frenetischer Applaus ein. Sallys Versuch, das tobende Publikums mit einer Geste zur Ruhe zu bringen, wurde minutenlang ignoriert. Robert Schroeder, der mit einer rothaarigen Begleitung an Daves Tisch saß, sprang auf und schlug dem Freund vor Begeisterung immer wieder auf die Schultern.

»Vielen Dank ... «, unterbrach Sally schließlich die stehenden Ovationen, »... Danke ... Meine Damen und Herren ... Ich danke Ihnen ... Ihr Beifall gebührt aber nicht nur mir ...«

Der zuvor leiser werdende Applaus stieg erneut zu vehementer Lautstärke an, so als wollte das Publikum Sallys letzter Bemerkung widersprechen. Ferraris südländisches Temperament schäumte sichtlich über, als er auf einen Stuhl stieg und mit Vibrato in der Stimme die Behauptung ausrief, Sally sei eine Göttin.

Sie wandte sich zum Orchester und gab dem Klarinettisten ein Zeichen, worauf dieser das Leitmotiv wiederholte, rinforzando auf dem ersten Akkord, dann rilasciando, langsamer und leiser werdend, bis die aufgeregte Menschenmasse vor der Bühne zur Ruhe fand. Mit einem Finger auf den lächelnden Lippen brachte Sally auch die letzten Zurufe zum Verstummen.

»Meine Damen und Herren«, sagte sie dann, »ich möchte Ihnen den Komponisten Dave Bloom vorstellen.«

Über die Köpfe des Publikums hinweg wurde ein Scheinwerfer auf Dave gerichtet, der überrascht in das grelle Licht blinzelte und mit einer fahrigen Bewegung durch seine Haare fuhr.

»Kommst du bitte zu mir, Dave?«

Das Publikum vor der Bühne bildete eine Gasse, die zur Bühnentreppe führte, und begleitete Daves Weg mit freundlichem Applaus. Ich werde auf keinen Fall singen, dachte er, konzentriert darauf bedacht, auf der Treppe nicht ins Stolpern zu geraten. Die auf ihn gerichteten Blicke machten ihn nervöser, als er selbst erwartet hätte. Auf keinen Fall werde ich singen, dachte er wieder, da er um Sallys Faible für Duette wusste. Und aus welchem anderen Grund hätte sie ihn sonst auf die Bühne bitten sollen?

Das gesamte Orchester stand zur Begrüßung auf. Fast wäre Dave mit dem Kopf an das von der Decke hängende Mikrofon gestoßen, als er sich vorbeugte, um Sallys Wange zu küssen. Ich liebe sie, dachte er, aber ich werde trotzdem nicht singen. Das war alles nicht abgesprochen.

Sally umfasste seine Hände. Er konnte spüren, dass sie trotz der selbstsicheren Fassade, die sie während ihrer Show zeigte, in diesem Moment genauso aufgeregt war wie er auch.

»Liebster Dave«, sagte sie mit bebender Stimme, »es ist ein Jahr her, dass du diesen wunderbaren Song für mich komponiert hat. Ich danke dir dafür. Und ich danke dir für all deine Liebe, die mein Herz erfüllt. Du bist nicht nur ein talentierter Musiker, sondern auch ein wunderbarer Freund, ein liebevoller Mann und ...«

Um nicht zu offenbaren, was nur sie und Dave etwas anging, deckte Sally das Mikrofon mit einer Hand ab und flüsterte ihm einige Wörter zärtlich ins Ohr. Das Grinsen, das darauf über Daves Gesicht ging, kommentierte das Publikum mit Johlen und Pfiffen. Robert Schroeder winkte den Oberkellner mit seiner Kreditkarte zu sich an den Tisch und bestellte Champagner für den ganzen Saal.

»Das wären mindestens hundert Flaschen.«

»Im Kopfrechnen sind Sie großartig«, entgegnete Schroeder dem Einwand. »Aber sind sie auch schnell? In spätestens drei Minuten will ich Ihre Kellner mit vollen Tabletts hier antanzen sehen.«

Während der Oberkellner davoneilte, nahm Sally ihre Hand vom Mikrofon. Schlagartig wurde es so still, dass man ein Notenblatt auf den Boden fallen hören konnte.

»Allerliebster Schatz«, sagte sie, »ich liebe dich von ganzem Herzen und wünsche mir auf dieser Welt nichts sehnlicher, als deine Frau zu werden.«

Das Publikum stand wie erstarrt da. Ferrari war der erste, der die Fassung verlor und den Tränen ungehemmt freien Lauf ließ.

»Mein liebster Dave ... « Sallys Lippen bebten im Einklang mit seinen zitternden Händen, die sie nun wieder umfasst hielt. »...Willst du mich heiraten?«

Daves Stimme versagte völlig. Es war ein Gefühl, als steckte ein Kontrabass quer in seinem Hals. Absurderweise dachte er immer wieder, nicht singen zu können, und er nickte bloß, als er Sally in die Arme nahm und ihre Gesichter sich fanden, ihre Münder, und auf ihrer beider Wangen sich die Tränen mischten und eins wurden.

Und dann wachte er abrupt auf. Die heiße Sonne blendete ihn, als er blinzelnd die Augen öffnete.

»Ja, ja, ja«, murmelte David immer wieder, dem Traum und Silyas Lippen nachsinnend, so als wollte er Daves Stimme im Nachhinein Gehör verschaffen. »Ja, ja, ja!«

»Nein!« würgte er aus der Kehle hervor, nachdem er festgestellt hatte, dass der Vormittag bereits weit fortgeschritten war und Silyas VW natürlich längst nicht mehr auf dem Parkplatz stand. Gnadenlos kasteite ihn eine innere Stimme mit dem Vorwurf, er sei ein verdammter Idiot, zu blöd für die Liebe und das Leben. Travolta winselte auf dem Beifahrersitz. Möglicherweise nahm der Hund die negativen Gedanken seines Herrchens wahr, vielleicht musste er aber auch bloß mal irgendwo ein Bein heben.

Der Georg-Kolbe-Hain, eine zum Grunewald führende Parkanlage, lag nur wenige Hundert Meter entfernt. Während Travolta zwischen den alten Bäumen hin und her flitzte, betrachtete David die Bronzeskulpturen des Bildhauers, nach dem der Park benannt war. Zu sehen waren mehrere überlebensgroße Aktdarstellungen, an denen er sonst sicher achtlos vorbeigegangen wäre, die er nun aber aufgrund der von Silya geäußerten Begeisterung ausgiebig betrachtete, zumal die naturalistische Darstellung des weiblichen Körpers ihn durchaus zu fesseln vermochte. Nach etwa einer Stunde lag Travolta mit hechelnder Zunge im Schatten. David lag daneben, kraulte dem Hund den Kopf und sinnierte über die Frage, warum Silya in seinem Traum sehr helles Haar hatte, so eine Art weizenblond. Er träumte zwar lediglich in schwarz und weiß, wodurch die differenzierte Unterscheidung farblicher Nuancen sicher eingeschränkt war, aber ihre Haare waren in der Realität deutlich dunkler, mehr wie Honig. In diesem Punkt – allerdings nur in diesem – gefiel ihm die wirkliche Welt entschieden besser als die Gebilde, die sein Unterbewusstsein produzierte. Er kannte Fotos von Doris Day, als sie in den 1930er Jahren mit verschiedenen Swingbands in den Ballrooms der amerikanischen Ostküste auftrat, einige Jahre vor ihrer Karriere in Hollywood, und bereits damals hatte sie dieses auffallend helle Haar. Träumte er Silya mit diesem Look, weil das am besten zu seiner Vorstellung von dieser Zeit passte? Oder visualisierte sein Traumbewusstsein diese besondere Art von Glamour, um ihn darüber zu informieren, dass Silya für ihn im Grunde unerreichbar war? Wie ein Filmstar? War sie zu schön, zu groß, zu erfolgreich für einen Typen wie ihn? Vielleicht war er ja deshalb eingeschlafen. Weil er Angst vor der Konfrontation mit der Realität hatte.

Er schrieb Bob eine SMS, um abzusprechen, wie sie das mit den Autos regeln wollten. Dann brachte er Travolta in eine Hundepension, wo sein bester Kumpel Sparky bereits sabbernd am Gartentor wartete. Zu Hause legte er sich ins Bett, konnte aber nicht einschlafen, weil er in Erwartung des Abends zu aufgeregt war. Außerdem hatte er Hunger. Also stand er wieder auf, kochte Kaffee und bereitete ein Omelette mit Kräutern zu. Er frühstückte im Bett, wobei er penibel darauf achtete, die frischen Laken nicht zu beschmutzen. Er hörte Musik, duschte und zog sich an, Jeans und ein weißes T-Shirt wie immer. Mit einem versonnenen Gesichtsausdruck ging er durch das kleine Appartement, wischte Staub, räumte hie und da etwas auf, dachte unentwegt an Silya und spülte das Geschirr.

Gegen Mittag holte er Bob ab, der einen freien Tag hatte. Gemeinsam fuhren sie mit dem BMW zum »Palermo«, wo David in sein Cabrio umsteigen wollte, um anschließend zur Arbeit zu fahren. Dafür war er zwar etwas früh dran, aber er würde die Zeit einfach für ein ausgiebiges Mittagessen in der Kantine nutzen. Manchmal ging Silya auch dorthin. Vielleicht hatte er ja Glück.

Bob trug einen weißen Anzug mit Schlaghosen, dazu ein schwarzes Hemd, das mit roten Rosen bedruckt war. Eine Pilotenbrille mit grünen Gläsern und Schuhe mit Plateausohlen komplettierten das Outfit. An jedem anderen, dachte David, sähe das einfach nur bescheuert aus. Aber Bob trug es mit einer Lässigkeit, als käme er direkt aus den 70ern.

»Ist das ein neues Eau de Cologne?« David schnupperte an Bob, als der sich auf den Beifahrersitz setzte. »Oder ist das der Geruch von Mottenkugeln?«

»Die Frauen werden wie Motten an mir hängen, wenn ich so auf der Sommerparty erscheine.«

David nickte. »Du kannst sie alle haben«, sagte er. »Mir reicht die eine.«

»Ja, ich weiß. Die Stradivari unter den Frauen.«

»Schön formuliert. Was stimmt dich so poetisch?«

»Der Restalkohol.«

Als sie bei Marcos Restaurant ankamen, stieg Bob als erster aus. Da er mit den Plateausohlen nicht fahren wollte, öffnete er den Kofferraum des BMW und zog die blutbefleckten Schuhe vom Vortag an. Dabei entdeckte er die Orchideen.

Er wedelte mit Rutters Visitenkarte in Davids Richtung, der auf der anderen Straßenseite damit beschäftigt war, das Verdeck des Cabrios zu öffnen. »Was hat denn das zu bedeuten?«

»Die Blumen soll ich dir von Rutter geben. Wenn der dich heute Abend in diesem schicken Anzug sieht, verliebt er sich garantiert.«

»Jetzt mal ohne Scheiß, Mozart!«

David startete den Motor, fuhr ein paar Meter, um dann genau neben dem BMW zum Stehen zu kommen. »Herrje, Bob«, sagte er, »lass bloß die Blumen verschwinden. Das ist ein Beweisstück, das dich in ernsthafte Schwierigkeiten bringen kann. Wenn die Bullen danach fragen, dann sag um Himmels Willen, dass du Rutter in der letzten Nacht nicht gesehen hast. Und überleg dir mal, wie du denen das Blut auf deinen Schuhen erklären willst.«

Bob schaute dem davonfahrenden Renault hinterher. Im Rückspiegel sah David, wie die Blumen in den Kofferraum flogen.

Franzi

Die Kantine stand sämtlichen Mitarbeitern der in dem Bürokomplex untergebrachten Firmen offen, wurde wegen der gesalzenen Preise aber überwiegend von Führungskräften besucht. David war anfangs wegen seiner legeren Kleidung aufgefallen, doch da er inzwischen jede Woche ein oder zweimal hier aß, starrte ihn zumindest niemand mehr unverhohlen an. Wie immer bestellte er das vegetarische Tagesmenü. Seine Wahl wurde allerdings nicht durch gesundheitliche oder weltanschauliche Aspekte bestimmt, sondern resultierte einzig aus der Beobachtung, dass Silya diese Form der Nahrungszusammenstellung zu bevorzugen schien. Und er wollte die Chance, von ihr mit Wohlwollen zur Kenntnis genommen zu werden, keinesfalls durch ein blutiges Steak auf seinem Teller schmälern. Um die Selbstgeißelung nicht auf ein unerträgliches Maß zu steigern, nahm er zum Nachtisch eine Schokoladencreme sowie ein Stück Erdbeertorte mit Sahne.

Nach dem Essen trank er einen Kräutertee und blätterte in einer liegen gelassenen Zeitung, deren Sprache er nicht verstand. Während er wartete und eine weitere Tasse Tee trank, kam ihm zum ersten Mal ernsthaft in den Sinn, dass er seinen Job kündigen könnte, um Silya so einen möglichen Interessenskonflikt zu ersparen. Es war ihrer Karriere sicherlich nicht zuträglich, wenn sie eine Beziehung mit einem Telefonisten einging. Und es war auch nicht unbedingt ein erotisierender Gedanke, dass sie jeden Monat mehr Geld für Schuhe ausgab, als er mit seinen diversen Jobs überhaupt verdienen konnte. In ihren Augen musste er wie ein absoluter Verlierer aussehen. Und wenn er endlich das Studium beendete? Musiklehrer, na ja, das war weiterhin eine Vorstellung von alptraumhafter Qualität, aber allemal besser, als eine Zukunft ohne Silya in Erwägung zu ziehen. Vielleicht war er einfach an dem Punkt in seinem Leben angekommen, an dem er erwachsen werden musste.

Er bat den Kellner um einen Kugelschreiber und notierte ein paar Zahlen auf dem weißen Rand der Zeitung. Er besaß zwei Saxophone – ein neuwertiges Yamaha YTS 875 und eine siebzig Jahre alte Ladyface von Conn -, deren Verkauf ihm genug einbrächte, um mindestens vier Monate ohne den Job im Call Center über die Runden zu kommen. Für den Renault bekäme er bei eBay wahrscheinlich nur einen Euro, allerdings würde der Wegfall der laufenden Kosten sein Budget enorm entlasten, zumal er mit dem Studententicket viel billiger U-Bahn fahren konnte. Eine Handvoll der 2000 CDs, die er im Laufe der Jahre angesammelt hatte, würden einen respektablen Preis erzielen, aber den großen Rest würde er billig auf dem Flohmarkt verscherbeln müssen.

Offenbar hatte Silya heute nicht vor, in der Kantine zu essen. David wartete und hoffte bis zur letzen Minute, aber dann musste er los, um nicht schon wieder zu spät zu kommen. Im Aufzug schaute er in der verspiegelten Rückwand sein Gesicht an, zunächst ernsthaft, dann grinsend, und als er in der siebten Etage ausstieg, war der Entschluss gefasst. Um das Examen im nächsten halben Jahr über die Bühne zu kriegen, musste er mit zwei, drei Professoren sprechen, war aber zuversichtlich, dass sie seinem Vorhaben wohlwollend begegnen würden. Wahrscheinlich waren sie froh, ihn endlich loszuwerden. Wenn er all seine Sachen verkaufte, war diese Zeit auch ohne festes Einkommen zu überbrücken. Der Job bei Marco war zwar unregelmäßig, brachte aber gutes Geld, und außerdem konnte er im Notfall privaten Musikunterricht geben.

Im Call Center ging sein erster Blick zu dem Büro aus Glas. Silya telefonierte, die Tür war geschlossen, und wie immer, wenn sie sich stark zu konzentrieren schien, war auf ihrer Stirn ein kleines Fältchen zu sehen. Ihre Mimik war David inzwischen dermaßen vertraut, dass er meinte, ihr Gesicht aus dem Gedächtnis zeichnen zu können. Als er es später an seinem PC-Platz versuchte, kommentierte Franzi das Ergebnis mit der Behauptung, das Bild sei von einem Schimpansen gemalt worden.

»Nein, wirklich«, beharrte sie, »ich kann nicht erkennen, wer das sein soll. Vielleicht die Frau, die dem Schimpansen die Bananen bringt«

Ein eingehender Anruf hinderte David an einer Antwort. Der Werbespot für eine Illustrierte ließ sämtliche Agents nach ihren Headsets greifen. Kaum war ein Anruf erledigt, ging es sofort mit dem nächsten weiter, attacca subito, und David verkaufte innerhalb kürzester Zeit vier Abonnements. Er hielt entsprechend viele Finger hoch, als es plötzlich wieder ruhig wurde. Franzi reckte ihm triumphierend eine Faust entgegen, was bedeutete, dass sie fünf Verträge abgeschlossen hatte.

»Streber«, sagte David. Dann erzählte er von der vergangenen Nacht.

»So ein Aufwand für nix«, meinte Franzi kopfschüttelnd zwischen zwei Calls. »Warum hast du nicht einfach vor ihrer Tür gewartet? Warum gehst du nicht jetzt zu ihr ins Büro? Jetzt sofort!«

»Erstens weil ich Silya nicht zu Tode erschrecken wollte. Und zweitens weil ich eine Mordsangst habe.«

»Wovor?«

»Alle Illusionen zu verlieren. Außerdem ist ihr Büro nicht gerade ein privater Raum. Wenn ich da jetzt reingehe, schauen zwanzig Leute zu.«

»Und wenn schon. Sie wird dir nicht gleich um den Hals fallen.«

»Das weiß ich auch. Aber ich warte trotzdem lieber auf eine Gelegenheit heute Abend.«

»Da werden mehr als tausend Leute sein. Das ist dann natürlich sehr privat.«

Ein Werbespot für eine Autoversicherung unterbrach den Gedankenaustausch. Während David im 30-Sekunden-Takt Anfragen nach Informationsbroschüren abarbeitete, erwischte Franzi einen Kunden, der eine Beschwerde über die Abwicklung eines Versicherungsfalles vorbrachte. Sie erklärte dreimal seelenruhig, er müsse in diesem Fall die Reklamationsabteilung kontaktieren, aber weil er das partout nicht einsehen wollte, legte sie schließlich ziemlich entnervt den virtuellen Hörer auf.

»Weißt du, David«, sagte sie anschließend, »ich kann dein Geschwafel kaum mehr ernst nehmen. Du wirst ihr auch heute Abend nichts sagen.«

»Doch, sicher werde ich das.«

»Wenn du das wirklich wolltest, wärst du nicht vor ihrem Haus eingeschlafen. So etwas Blödes habe ich ja noch nie gehört.«

»Das war einfach Pech.«

»Warum sollte dann ausgerechnet heute Abend das Glück auf deiner Seite sein?« fragte Franzi provozierend. »Kommt Bob nicht auch?«

»Was soll das denn jetzt?«

»Die Frey ist doch genau sein Typ.«

»Blödsinn! Silya ist überhaupt nicht der Typ, auf den er abfährt.«

»Hundertprozentig ist sie das. Sie ist eine Frau ... und er ... Ach, egal.«

David wusste, was Franzi meinte. Bob war ziemlich wahllos, was Frauen betraf, solange sie kein Interesse an einer ernsthaften Beziehung hatten. Es gab nur wenige, die nicht auf seine charmante Art reinfielen. Auch Franzi war in ihn verliebt, aber klug genug, sich nicht auf ihn einzulassen. Wie David kannte sie Bob bereits seit einer halben Ewigkeit.

»Trotzdem ... Bob würde mir das niemals antun. Er weiß, wie wichtig mir die Sache mit Silya ist.«

Franzi verdrehte ihre Augen und streckte die Arme hilflos in die Luft. »Du kapierst es einfach nicht, David. Es ist nämlich völlig egal, ob Bob Interesse an ihr hat oder nicht. Glaubst du vielleicht, Rutter nimmt Rücksicht auf deine Illusionen und wartet ab, bis du in der Realität angekommen bist? Der hat den Champagner längst im Kühlschrank und die Kondome unterm Kopfkissen.«

David starrte sie an. »Gestern hast du gesagt, das sind nur Gerüchte.«

»Ach, David, mach die Augen auf. Hier gibt es hundert Typen wie dich, die die Frey mit ihren Blicken ausziehen.«

Der nächste Werbespot ersparte David eine Antwort. Im Grunde gab es dazu auch nicht mehr viel zu sagen. Er wusste ja, dass Franzi recht hatte.

Kündigung

Nachdem sie in der vergangenen Woche über siebzig Stunden gearbeitet hatte und auch am Sonntag im Büro gewesen war, konnte Silya nun mit einem guten Gewissen den Nachmittag frei nehmen. Sie hatte die lockere Verabredung zum Lunch mit Patrick abgesagt, stattdessen einen Müsliriegel geknabbert und die Akten für Mark Fenninger, den zweiten designierten Geschäftsführer neben ihr, auf den aktuellen Stand gebracht. Nachdem sie ihm einige Dokumente gefaxt hatte, lag nichts mehr auf ihrem Schreibtisch, was nicht bis zum nächsten Tag warten konnte. Bevor sie den PC abschaltete, schaute sie schnell in ihrem E-Mail-Programm nach neuen Nachrichten. In der letzten Stunde hatte Patrick wieder drei Mails gesendet, die Silya hastig las, dann aber genauso unbeantwortet löschte wie die zehn Mails davor. Ihr Arbeitspensum ließ die ständigen Ablenkungen durch seine amüsanten Albernheiten einfach nicht zu. Sie war gespannt, ob ihm weiter die Zeit dafür bliebe, wenn er gleich am ersten Tag nach der Firmenübernahme zu einem Briefing nach Toronto reisen musste. Die entsprechende Arbeitsanweisung war bereits formuliert, das Flugticket geordert, und sie wäre dann sein Boss, nur Kim selbst zur Rechenschaft verpflichtet.

Sie sah dem gemeinsamen Abend mit Patrick gespannt entgegen und hoffte sehr, dass er seinen Humor behielte, wenn sie ihn fragen würde, wie gut sein Englisch sei und ob er koreanisches Essen mochte.

Das Programm zeigte eine neue E-Mail im Posteingang an. Silya wollte endlich los, um ihre Einkäufe zu erledigen, und am liebsten hätte sie die Nachricht ignoriert. Aber nach kurzem Zögern gab sie ihrer professionellen Neugier nach und warf einen Blick auf den Absender. Dass David Blohm ihr schrieb, war ungewöhnlich, da die für das operative Geschäft zuständigen Teamassistenten im Normalfall die richtigen Ansprechpartner waren, wenn die Agents Fragen oder Probleme hatten. Das Wort »Kündigung« in der Betreffzeile deutete zudem auf eine Zuständigkeit der Personalabteilung hin. Seufzend klickte Silya die E-Mail an.

Er teilte ihr mit förmlichen Worten mit, er werde demnächst sein Studium beenden und wünsche einen vorzeitigen Auflösungsvertrag. Können sie haben, Herr Blohm, dachte sie und wollte die Nachricht gleich an die Personalabteilung weiterleiten. Dann überflog sie den kurzen Text aber doch bis zum Ende. Er schlug tatsächlich vor, die Einzelheiten bei einem Glas Wein während des Sommerfestes zu besprechen. Wozu ich absolut keine Lust habe, Herr Blohm, dachte sie und schrieb eine Antwort, in der sie ihn in ihr ins Büro bat. Sie wollte diese Angelegenheit lieber sofort erledigen. Prompt kam eine Mail zurück.

- Sie meinen jetzt?

Silya schaute über den Rand ihres Monitors in das Großraumbüro, wo Blohm am selben Platz saß wie am Tag zuvor. Er und diese Juristin, mit der man ihn immer zusammen sah, drehten beide die Köpfe in ihre Richtung.

- Ja, bitte.

Sie sah, wie Blohm das Headset weglegte. Eigentlich sollten die Einzelheiten, die er angesprochen hatte, in drei Minuten zu klären sein. Wenn das mit den Einkäufen nicht zu lange dauerte, wollte sie den ausgefallen Trainingslauf nachholen und anschließend eine halbe Stunde auf ihrem Balkon relaxen. Damit Blohm gar nicht erst auf den Gedanken kam, sie hätte Zeit für eine gemütliche Plauderei, rollte sie den Bürostuhl zurück, um ihn im Stehen zu begrüßen.

Der Agent und Patrick wären fast vor ihrer Tür zusammen gestoßen, als sie aus verschiedenen Richtungen aufeinander zugingen. Patrick trug zwei Kaffeebecher, die überschwappten, als er Blohm im letzten Moment auswich.

»Herrgott!«, blaffte er ihn an. »Sie schon wieder! Können Sie nicht aufpassen?«

»Sorry, ich hab Sie nicht gesehen.«

»Bin ich aus Luft, oder was?«

»Zum Glück tragen Sie ja heute einen dunklen Anzug. Da sieht man die Flecken nicht so.«

Silya wich einen Schritt zurück, als Patrick die tropfenden Becher auf ihrem Schreibtisch abstellte.

»Ich weiß wirklich nicht, ob der Typ frech ist oder einfach nur dumm«, murmelte er leise.

»Der Typ hat das gehört«, sagte Blohm. »Der Typ stellt sich außerdem gerade die Frage, ob er die Aussage der Führungskraft als Beleidigung verstehen soll und dieses Gespräch in Anwesenheit seines Gewerkschaftsvertreters fortführen möchte.«

Innerlich aufstöhnend sah Silya ihren freien Nachmittag dahinschwinden. Der erste Eindruck, den sie von Blohm am Tag zuvor erhalten hatte, war wie weggewischt. Er konnte tatsächlich Sätze mit mehr als drei Wörtern fehlerfrei sprechen.

»Jetzt beruhigen wir uns mal alle wieder!« sagte sie energisch. »Ich bin schon so gut wie auf dem Weg nach Hause und werde wegen dieser Lappalie keine Minute länger bleiben. Wir sind hier schließlich nicht im Kindergarten. Nicht wahr, Herr Rutter?«

Patrick murmelte zähneknirschend etwas, das mit viel guten Willen als Entschuldigung für seine unbedachte Äußerung verstanden werden konnte. Lächelnd holte Silya aus der Schublade des Schreibtisches eine Schachtel Papiertücher, die sie ihm reichte.

»Und Herr Blohm?« schaute sie den Agenten aufmuntern an.

»Ja, ich auch.« Auf seinem Gesicht breitete sich ein jungenhaftes Grinsen aus. »Ich meine, ich entschuldige mich auch. Ich hätte besser aufpassen sollen. Und ich bin gar kein Mitglied in der Gewerkschaft.«

»Na, dann ist damit ja alles geklärt«, sagte Silya erleichtert. Schwierigkeiten mit der Gewerkschaft waren das letzte, was sie jetzt gebrauchen konnte, und Kim reagierte mit roten Flecken im Gesicht, wenn man dieses Wort nur aussprach. »Sie wollen die Firma also verlassen, Herr Blohm?«

»Ja, ich will endlich mein Studium beenden. Es wird Zeit.«

Allerdings, dachte Silya. »Das ist eine ziemlich kurzfristige Entscheidung. In Ihrer Mail schreiben Sie, dass Sie den Arbeitsvertrag vorzeitig und so schnell wie möglich auflösen möchten.«

»Das hat eher ...nun, eher private Gründe«, sagte Blohm stockend, wobei er Silyas Blick auswich und zu Patrick sah, der inzwischen auf dem Stuhl vor dem Schreibtisch saß und an seinem Kaffee nippte.

»«Möchtest du Kaffee, Silya? Schwarz, ohne Zucker. Ich hoffe, du magst ihn so.«

»Danke«, sagte sie, ließ den Becher aber stehen. Eigentlich hatten sie beide abgesprochen, einander im Beisein Dritter nicht mit dem Vornamen anzusprechen, zumindest für eine Weile. Und wie sie ihren Kaffee trank, sollte Patrick inzwischen eigentlich wissen.

»Wenn Sie möchten, hole ich Ihnen schnell Milch und Zucker aus der Küche. Zwei Stückchen, richtig?«

Silya sah Blohm überrascht an. Aber sie wollte jetzt überhaupt keinen Kaffee trinken. »Nein, danke.«

»Oder lieber einen Pfefferminztee?«

Zu dieser Stunde am frühen Nachmittag trank sie tatsächlich gerne eine Tasse Pfefferminztee. Aber wieso wusste Blohm das?

»Dauert nur eine Minute«, sagte er, als Silya zögerte.

Naja, das Büro hatte schließlich eine Wand aus Glas. Wahrscheinlich kannten die meisten Agenten die eine oder andere ihrer Gewohnheiten.

»Was ist das eigentlich für ein komisches Ding, Silya?«

Patrick hielt ihr den Würfel aus Acryl entgegen, den sie als Briefbeschwerer nutzte. Blohms Anwesenheit dermaßen demonstrativ zu ignorieren war einfach kindisch, wie sie fand.

»Ich möchte keinen Tee. Vielen Dank, Herr Blohm.«

Er nickte. Und er lächelte sie unentwegt an, ohne dass sie dafür einen Grund erkennen konnte. Vielleicht, dachte sie, ist er einfach nur froh, diesem stumpfsinnigen Job endlich zu entkommen. Sie selbst würde es als Agent bestimmt keine drei Tage aushalten.

»Ist das eine versteinerte Pflanze oder so was?«

»Nein, eine Koralle«, sagte Silya knapp, ohne Patrick dabei anzusehen. Verdammt, sie wollte keinen Kaffee trinken. Sie wollte auch keinen Pfefferminztee. Und ganz bestimmt hatte sie keine Lust auf eine gemütliche Plauderei in ihrem Büro. Sie wollte einfach diese Angelegenheit mit Blohm abwickeln und dann so schnell wie möglich verschwinden, bevor der Nachmittag ganz vorbei war. Die Sonne würde nicht ewig auf ihren Balkon scheinen, so ein Mist, und außerdem war sie hungrig.

»Das ist eine Pennatularia«, sagte Blohm »Eine Federkoralle.«

Obwohl der Agent in Rutters Richtung sprach, hatte Silya den Eindruck, dass die Erläuterung ihr selbst galt. Fragend sah sie ihn an. Eine Pennatularia war nicht so leicht zu identifizieren wie ein Blauwal oder ein Goldfisch, und dass Blohm das konnte, war fast schon ein bisschen verrückt, zumindest aber gänzlich unerwartet.

»Die Bildersuche bei Google«, erklärte er. »Ich komme sooft an Ihrem Büro vorbei, drei- oder viermal jeden Tag, da war ich einfach neugierig. Ich finde sie sehr schön. Sehr interessant.«

»Sie sind ein Mann mit sehr vielen Interessen, was?«

Blohm ging nicht auf die mit einem sarkastischen Unterton vorgetragene Bemerkung von Patrick ein. Er schaute sie einfach nur an, was irritierend war, da seine Augen die exakt gleiche Farbe hatten wie ihre eigenen. Als blickte sie in einen Spiegel, so kam es ihr vor, und das war sicher auch der Grund, warum er ihr in diesem Moment so merkwürdig vertraut erschien. Doch das war ein genauso dummes Gefühl wie das, welches Blohm offensichtlich für sie hegte. Die Pennatularia war sicher interessant, wie der Agent gesagt hatte, aber sie war definitiv nicht schön. Natürlich meinte er Silya, das war ihr nun klar, genauso wie Patrick, der es ja bereits am Tag zuvor geahnt hatte. Dennoch war dies eine lächerliche Situation. Natürlich, sie wusste selbst, dass sie eine umwerfend schöne Frau war, aber sie würde niemals begreifen, warum das für Männer wie diesen Blohm so wichtig war. Und etwas anderes konnte sein Interesse kaum geweckt haben. Er wusste doch rein gar nichts von ihr.

»Wir wollten kurz über Ihre Kündigung sprechen, Herr Blohm«, erinnerte sie ihn. Um diesen verwirrenden Augenkontakt zu unterbrechen, bog sie ihren Rücken durch, so wie sie es bereits als Vierjährige im Ballettunterricht gelernt hatte. Sie war einige Zentimeter größer als er und schaute nun auf ihn herab. »Grundsätzlich sieht Ihr Vertrag eine Frist von drei Monaten vor. Es ist jedoch Politik des Hauses, niemanden zu halten, der eine Veränderung anstrebt. Haben Sie noch Resturlaub zu beanspruchen?«

»Nein.«

»Gut. Wir können einen Auflösungsvertrag zum Monatsende vereinbaren, wenn Sie möchten.«

»Ja.«

»Ich werde die Personalabteilung darüber in Kenntnis setzen. Man wird in den nächsten Tagen auf Sie zukommen.«

»Okay.«

Ein Geräusch hinter ihrem Rücken ließ sie nervös zusammenfahren. Ärgerlich sah sie Patrick an, dem der Briefbeschwerer aus der Hand gefallen war.

»Ist sonst noch was?« wandte sie sich wieder Blohm zu.

»Nein.« Er machte einen Schritt rückwärts. »Wenn ich weitere Fragen habe, können wir ja später darüber sprechen. Sie kommen doch zur Sommerfeier?«

»Selbstverständlich.« Silya verschränkte die Arme vor der Brust. »Aber ehrlich gesagt, ich habe wenig Lust, ausgerechnet heute Abend weiter über dieses Thema zu sprechen. Es dürfte alles hinreichend geklärt sein, denke ich.«

Blohm verließ das Büro. Silya schloss die Tür hinter ihm. Als sie Patrick ansah, grinste der sie unverschämt an.

»Ich habe dir ...«

»Schon gut«, unterbrach sie ihn. »Du hast mir das bereits gestern gesagt. Ja, ich erinnere mich. Willst du dich jetzt wirklich über Herrn Blohm unterhalten?«

»Nein. Er ist unwichtig. Oder?«

»Zu unwichtig, um auch nur ein einziges Wort mehr über ihn zu verlieren.«

Patrick deutete auf den Briefbeschwerer, den er vom Boden aufgehoben und zurück auf seinen Platz gestellt hatte. »Was ist das?«

»Hast du doch gehört. Eine Federkoralle.«

»Aber warum steht das Ding hier? Ist Tauchen ein Hobby von dir? Und du hast die Koralle selbst vom Grund irgendeines Meeres gefischt, umzingelt von zwanzig menschenfressenden Haien?«

»Ja, genau. Und in deiner Fantasie hatte ich dabei überhaupt nichts an.«

Patrick lachte. »Das mit dem Kaffee tut mir leid«, sagte er dann mit zerknirschter Miene ziemlich unvermittelt. »Du magst ihn lieber mit Milch und Zucker, was?«

»Wie in allen Kaffeepausen, die wir zusammen verbracht haben.«

Patrick reagierte mit erhobenen Händen auf ihren gereizten Tonfall.

Silya holte ihre Jacke und die Tasche mit dem Laptop aus dem Einbauschrank, der die hintere Wand des Büros einnahm. »Das mit den Blumen war total süß von dir«, sagte sie und klimperte mit dem Türschlüssel.

»Ich war sowieso in der Gegend und dachte, ich schau mal kurz vorbei.«

»Haha«, sagte Silya trocken, die ihm kein Wort glaubte. »Ich wette, du hast da schon eine ganze Woche drüber nachgedacht. Aber meine Adresse, woher wusstest du die?«

»Für jeden durchschnittlich begabten Psychopathen ist so was kein Problem.«

Sie verließen das Büro – Silya ignorierte Blohms Blicke – und gingen zu den Aufzügen. Auf dem Weg dorthin schlug Patrick einen gemeinsamen Nachmittag vor.

»Nein, ich habe wirklich keine Zeit, Patrick. Ich muss tausend Dinge besorgen.«

»Ich helfe dir, die Tüten zu tragen.«

»Katzenfutter, Milch und Frühstücksflocken, Toilettenpapier, Waschpulver«, zählte Silya auf. »Klingt das nach dem Nachmittag, den du verbringen möchtest?«

»Ich bin Experte für Toilettenpapier und Waschpulver. Ich könnte dich beraten.«

»Und eine halbe Stunde vor der Kasse im Supermarkt stehen?«

»Liebend gern«, sagte er und berührte die in das Mauerwerk eingelassene Sensorfläche, um den Aufzug zu rufen.

Silya fand die Vorstellung, wie seine Hände ihre Haut berühren würden, durchaus reizvoll. Vielleicht war das gar keine schlechte Idee, den Nachmittag mit ihm zu verbringen.

Patrick schaute sich um. Als er sicher war, dass sie allein waren, legte er einen Arm um ihre Taille. »Du könntest mir bei einem Martini erzählen, wie das genau war, als du diese Koralle aus dem Meer geholt hast. Warst du da wirklich ganz nackt?«

Lachend schüttelte Silya den Kopf. »Die Koralle ist ein Abschiedsgeschenk von einer Freundin in Marseille.«

»Abschied wovon?«

»Wir haben zusammen Meeresbiologie studiert.« Als die Tür des Aufzugs lautlos aufglitt, ging Silya zuerst hinein. »Ich hab’s nach einem Semester aufgegeben.«

»Das ist ... überraschend.«

Silya hielt Patricks Hand fest, gerade als er das Touchscreen antippte, und sie stellte sich dabei auf die Zehenspitzen. »Danke für die Blumen«, flüsterte sie auf seinen Lippen. »Das war wirklich unglaublich süß.«

Die Tür ging hinter ihnen zu. Sie ließ ihre Tasche fallen, ohne an den Laptop zu denken, und das Geräusch von splitterndem Plastik war ihr völlig egal, als sie beide Hände um Patricks Nacken legte und ihren Körper an seinen presste.

Kaya

Trotz eines hässlichen Risses an der Unterseite des Gehäuses funktionierte der Laptop einwandfrei. Silya überspielte das Foto, das sie am Morgen mit dem Handy aufgenommen hatte, auf die Festplatte und installierte die Margeriten anschließend als Hintergrundbild.

Seufzend stand sie vom Küchentisch auf, um die Einkäufe auszupacken. Birdy lief ihr hinterher und schnupperte an den neuen Stilettos von Francesca Mambrini. Die cremefarbenen Riemchen der Schuhe passten genau zu dem Outfit, das sie am Abend tragen wollte. Lächelnd dachte sie daran, dass Patrick erst nach ungefähr tausend Küssen davon abzuhalten gewesen war, sie zum Shopping zu begleiten. Aber im gegenwärtigen Stadium ihrer Beziehung gab es einige Dinge, die sie lieber allein tun wollte, und der Einkauf in einem Laden für Dessous gehörte ganz entschieden dazu. Wenn sie Patrick in der Nacht eine Gelegenheit geben würde, ihr die Sachen vom Leib zu reißen, war das eine völlig andere Sache.

Jemand klopfte. Kaya, dachte Silya, denn aus irgendeinem ihr unbekannten Grund benutzte die Nachbarin aus der dreizehnten Etage niemals die Klingel. Rasch stellte sie den Milchkarton, den sie gerade in der Hand hielt, in den Kühlschrank und ging an die Wohnungstür, um zu öffnen.

Kaya hatte eine neue Frisur, in die pinke Strähnchen eingefärbt waren, was ganz gut zu ihrem rosa Rennanzug und den gleichfarbigen Laufschuhen passte. »Hey, Sweetie«, sagte sie überschwänglich. »Ich habe dein Auto unten gesehen und dachte, wir könnten den Lauf von heute Morgen nachholen.«

»Gute Idee. Ich muss nur vorher ein paar Sachen in den Kühlschrank räumen.«

Sie gingen in die Küche, wo Kaya zwischen Katzenfutter und Kaffee sofort die Papiertüte von Victoria’s Secret entdeckte. Ungeniert holte sie den neuen BH heraus und schwenkte ihn durch die Luft.

»Der wiegt ja kaum zehn Gramm«, meinte sie. »Ist das Weltraum-Lycra von der NASA, oder was? Und für wen ist der? Für diesen IT-Freak?«

»Nein, für mich. Ich glaube kaum, dass er Patrick passen würde.«

Kaya nahm den zum BH passenden Slip aus der Tüte. »Der flippt sicher aus, wenn er das zu sehen kriegt. Steht er auf rot?«

»Könnte sein.«

»Wie ist er denn so? Die IT-Typen, die ich kenne, sind alle irgendwie ... na ja, eben nicht mein Typ. Hast du ein Foto? Du hast mir übrigens gar nicht erzählt, dass du einen Bruder hast.«

»Wie kommst du darauf, ich hätte einen Bruder?«

»Nicht? Die Alte, die immer mit ihren Katzen spazieren geht, hat mich vorhin bei den Briefkästen vollgequatscht.«

»Frau Novak?«

»Keine Ahnung, wie die heißt. Aber egal. Auf jeden Fall hat sie ihn rein gelassen, weil er seinen Schlüssel vergessen hatte. Irgendwann letzte Nacht.«

»Ich habe keinen Bruder. Aber gut möglich, dass das Patrick war.«

»Wieso?«

»Weil er hier war, um das da für mich zu machen.« Silya deutete auf das Hintergrundbild des Laptops. »Wahrscheinlich musste er Frau Novak eine Geschichte erzählen, um ins Haus zu kommen.«

Kaya warf einen Blick auf das Hintergrundbild. Sie stieß einen anerkennenden Pfiff aus. »Dein Patrick ist definitiv keiner von den IT-Typen, die ich kenne.«

»Er ist nicht mein Patrick.«

»Nicht? Ich dachte.«

»Wir haben uns heute geküsst. Eigentlich geht mir das alles aber etwas zu schnell.«

»Er gräbt dich seit einem Monat an, wenn ich das richtig mitgekriegt habe. Klingt nicht unbedingt nach einem Quickie, wenn du mich fragst.«

Silya nahm eine Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank. »Möchtest du etwas trinken?«

»Nein, danke. Aber was möchtest du denn?«

Silya goss Wasser in ein Glas und schaute Kaya dabei fragend an.

»Ich meine, was du von einem Typen erwartest.«

»Die Blumen vor meiner Tür haben mich wirklich beeindruckt. Ich mag es, wenn ein Mann sich Mühe gibt. Aber... « Silya trank langsam ihr Glas aus, um so etwas Zeit zu gewinnen, über die Frage nachzudenken.

»Aber?« fragte Kaya.

»Wie trinke ich meinen Kaffee?«

»Mit viel Milch und zwei Stückchen Zucker.«

»Eben. Patrick hat mir heute einen Kaffee ohne alles gebracht.«

»Tatsächlich?« Kaya schaute Silya belustigt an. Offensichtlich hatte sie nicht die geringste Ahnung, worauf Silya hinauswollte.

»Wir trinken jeden Tag zusammen Kaffee ... Das klingt völlig bescheuert, ich weiß. Ist es wahrscheinlich auch.«

»Nein, das wollte ich damit nicht sagen, Sweetie. Wenn es sich für dich falsch anfühlt, dann ist es eben falsch.«

Silya räumte das leere Glas in die Spülmaschine. Wenn sie ehrlich war, wusste sie gar nicht, wie es sich anfühlte. Der Job beanspruchte sie so sehr, dass kaum Zeit blieb, um ihr Privatleben zu betrachten. Das war in den letzten Jahren immer so gewesen, eigentlich seit sie die Brücken hinter Marseille abgebrochen und das BWL-Studium begonnen hatte. In dieser Zeit hatte es einige Affären gegeben, belanglos, meist nur von kurzer Dauer, und sicher rührte daher ein Teil der Unsicherheit, die sie spürte, wenn es darum ging, ob sie sich ganz und gar auf Patrick einlassen wollte. Sie hatte diesen Teil des Lebens derart vernachlässigt, dass es ihr nun so vorkam, als gehöre er nicht in ihren Kompetenzbereich. Sie war vierundzwanzig Jahre alt und Leiterin einer operativen Einheit in einem aufstrebenden Unternehmen. In wenigen Tagen würde sie die BelCanTel Berlin leiten. Sie besaß die Diplome von zwei international renommierten Universitäten. Es lief alles bestens – wenn man mal davon absah, dass sie nicht sagen konnte, ob sie in Patrick verliebt war oder sich bloß wünschte, es zu sein. Er wusste jetzt, wie sie ihren Kaffee mochte, und es war absolut lächerlich, dass sie mentale Ressourcen verschwendete, indem sie weiter darüber nachdachte und ein Problem, das im Grunde keines war, riesengroß werden ließ. Warum ließ sie sich nicht einfach fallen und den Dingen ihren Lauf?

»Ich zieh mich schnell um«, sagte sie und schaltete die Spülmaschine an. Sie freute sich auf den Lauf durch den Grunewald. Um den Kopf frei zu bekommen, gab es nichts Besseres als zehn Kilometer in einem scharfen Tempo. »Auf dem Tisch im Wohnzimmer liegen ein paar Illustrierten«, sagte sie zu Kaya. »Da müsste auch eine Firmenbroschüre sein. Auf Seite drei ist ein Foto von Patrick.«

Kaum stand Silya halbnackt in ihrem Schlafzimmer, mit einem Bein in den Shorts, da hörte sie Kaya rufen. Sie hüpfte zur Tür und öffnete sie einen Spaltbreit. »Was?«

»PATRICK IST NICHT DER TYP, DER SICH FÜR DEINEN BRUDER AUSGEGEBEN HAT.«

»Wieso nicht?«

»WEIL ER BRAUNE AUGEN HAT.«

»Bernsteinfarben. Patrick Augen haben die Farbe von Bernstein.«

»JA, VON MIR AUS. EGAL. AUF JEDEN FALL SIND SIE NICHT HELLBLAU, SWEETIE, SO WIE DEINE.«

»Verstehe ich nicht. Wieso wie meine?«

»WEIL DIE NOVAK SAGT, DER TYP HATTE HELLBLAUE AUGEN. DESHALB HAT SIE IHM DOCH DIE STORY VON DEM BRUDER ABGENOMMEN. ER WAR DIR WOHL ÜBERHAUPT NICHT ÄHNLICH. AUSSER DEN AUGEN EBEN.«

Das Geschrei ging Silya auf die Nerven. Dann war das eben nicht Patrick gewesen, sondern irgendjemand sonst, der seinen Schlüssel vergessen hatte. Allerdings kannte Frau Novak sämtliche Bewohner des Hauses, wie Silya ziemlich sicher wusste. Manchmal besichtigten auch Touristen, Fans von Le Corbusier, das Haus. Es fanden sogar organisierte Führungen statt, doch natürlich nicht mitten in der Nacht. Und niemand hätte einen Grund gehabt, sich die merkwürdige Geschichte von dem Bruder auszudenken. Ein Einbrecher vielleicht?

Silya schnürte ihre Nikes zu und ging nach unten ins Wohnzimmer. Kaya saß auf einem Sofa aus Dessau, ein Original aus dem Jahr 1929, und sie blätterte die Firmenbroschüre durch.

»Der Typ muss dich auf jeden Fall kennen«, meinte sie nachdenklich. »Ich finde übrigens, dein Patrick sieht ganz gut aus. Diesen geschmacklosen Anzug trägt er sicher nur fürs Foto, oder?«

»Wieso muss er mich kennen? Jeder hätte meinen Namen an der Klingel lesen und diese idiotische Geschichte vom Bruder erzählen können.«

»Der Novak ist das mit der Augenfarbe gar nicht aufgefallen. Sie sagt, der Typ habe sie erst darauf aufmerksam gemacht. Er kennt dich also. Oder zumindest hat er dich schon mal gesehen.«

»Das ist tatsächlich merkwürdig«, meinte Silya nachdenklich. »Hat Frau Novak gesagt, wie er sonst ausgesehen hat?«

»Sie hätte mir eine Zeichnung gemacht, wenn ich sie darum gebeten hätte«, sagte Kaya, während sie wieder das Foto in der Firmenbroschüre anschaute. »Er braucht dringend einen neuen Haarschnitt. So wirkt er wie ein vierzehnjähriger Konfirmand.«

»Der Typ?«

»Nein, dein Patrick.«

Mit einem Seufzer fiel Silya neben Kaya auf das Sofa. »Patrick interessiert mich jetzt nicht. Ich will wissen, wie der andere aussieht.«

»Kleiner als du, aber zwanzig Kilo schwerer«, zählte Kaya an den Fingern einer Hand auf. »Randlose Brille, weißes T-Shirt und Jeans.«

Ein Ruck ging durch Silya. Das konnte doch wohl nicht wahr sein! Wieso schlich der Kerl heimlich in ihrem Haus herum?

»Du weißt, wer das ist?«

»Ja«, sagte Silya. Sie zählte nun ihrerseits an den Finger einer Hand auf: »Er heißt Blohm. Er ist einer von den Telefonisten in meiner Abteilung. Er ist ein Idiot.«

»Dann solltest du die Bullen verständigen, Sweetie. Zeig ihn wegen Hausfriedensbruch an.«

»Wahrscheinlich ist er etwas in mich verliebt.«

»Aha?«

»Er weiß, wie ich meinen Kaffee mag. Er beobachtet mich im Büro.«

»Aha?«

»Eigentlich macht er einen netten Eindruck. Aber im Kino sind das immer die gefährlichsten Spinner, oder?«

»Also mir würde es Angst machen, wenn ein Typ mir nachts hinterher spioniert.«

Silya nickte. Doch im Grunde genommen stimmte das nicht wirklich. So wie sie diesen Blohm einschätzte, war er einfach etwas schüchtern und wusste nicht so recht, wie er sie ansprechen sollte. Ganz bestimmt war das kein Fall für die Polizei. Und hatte sie nicht selbst schon mal im Dunklen vor einem fremden Haus gestanden, damals in Frankreich, als sie noch geglaubt hatte, in Yannick verliebt zu sein? Was sagte das über sie aus? War sie denn deshalb ein Mensch, vor dem man Angst haben musste? Nein, natürlich nicht. Allerdings hatte damals alles mit einem Desaster geendet.

»Komm, lass uns endlich loslaufen.« Sie nahm Kaya an der Hand und zog sie vom Sofa hoch. »Ich will jetzt nicht darüber nachdenken.«

Sie absolvierten die übliche Runde in dreiundvierzig Minuten, so schnell wie nie zuvor. Als sie zurück war, ließ Silya Wasser in die Badewanne laufen. Ihre Beinmuskulatur war völlig übersäuert, was einen üblen Muskelkater zur Folge haben würde, wenn sie nichts dagegen unternahm. Das heiße Wasser würde helfen, außerdem brauchte sie dringend Magnesium. Sie ging in die Küche, wo sie eine Banane aß und ein paar Tabletten mit einer halben Flasche Mineralwasser runterspülte. Auf dem Küchentisch lief der Laptop im Standby-Modus. Sie tippte auf das Touchpad und gab ihr Passwort ein. Nachdem Sie eine Verbindung zum Internet hergestellt hatte, startete sie die Bildersuche von Google und gab das Wort Koralle ein. Im Bruchteil einer Sekunde wurden mehr als eine halbe Million Funde angezeigt. Silya klickte die ersten zehn Seiten durch, fand aber nichts, was einer Federkoralle auch nur entfernt ähnlich gewesen wäre. Blohm hatte auf jeden Fall eine ganze Menge Mühe aufwenden müssen, um den genauen Namen zu recherchieren.

Das Sommerfest

»Wo bleibt sie denn?« fragte David bereits zum wiederholten Male. Er saß auf der breiten Balustrade, mit der die weitläufige Terrasse des Gartenlokals eingefasst war. Von dieser Stelle aus hatte er den besten Überblick, vor allem auf die Hecke, hinter der ein Parkplatz verborgen lag, und seine Augen flitzten nervös hin und her. An der Bar hatte er sich eine kleine Flasche Kirschsaft besorgt, bekam aber den Drehverschluss nicht auf. »Vielleicht kommt sie überhaupt nicht.«

»Es ist ja noch früh«, meinte Bob. Am Revers des weißen Anzugs, den er bereits am Mittag getragen hatte, war sein alter Firmenausweis angeheftet. Ein Lächeln hatte genügt, um die Frau von der Security davon abzuhalten, genau hinzusehen. Er klopfte auf den Karton mit dem Toaster, den er in der Tombola gewonnen hatte. »Wahrscheinlich ist sie bloß nicht besonders scharf auf diesen Küchenkrempel.«

David wandte den Blick kurz von der Hecke ab und schaute auf den Karton. »Ja, möglich«, sagte er, ohne jedoch selbst davon überzeugt zu sein. Um das Fest gleich zu Beginn richtig in Schwung zu bringen, hatten die Organisatoren die Gewinne der Tombola ausschließlich unter den Gästen verlost, die in der ersten halben Stunde erschienen waren, und das war nun bereits eine ganze Weile her. Für die Mitarbeiter der Spätschicht sollte es später eine zweite Verlosung geben. David schaute auf seine Uhr. Wo blieb Silya? War es ein Zufall, dass Rutter ebenfalls nicht auftauchte? Bei dem Gedanken, wie die beiden zusammen das Büro verlassen und dabei einander tief in die Augen geschaut hatten, wurde ihm fürchterlich schlecht. Er musste dringend etwas trinken. Aber der Deckel der Flasche saß schief auf dem Gewinde und er bekam ihn mit seinen schwitzenden Händen nicht richtig zu fassen. »Blödes Mistding!«

»Nur weil sie etwas später kommt, musst du sie nicht gleich beschimpfen.« Als David auf die witzig gemeinte Bemerkung nicht reagierte, nahm Bob ihm die Flasche aus der Hand. »Du fällst da gleich runter«, sagte er mit ausgestrecktem Arm und kam dem Geländer keinen einzigen Zentimeter näher als unbedingt nötig. Er öffnete die Flasche mühelos und gab sie David wiederum mit ausgestrecktem Arm zurück.

Die Terrasse war an einen Hang gebaut. Hinter David ging es mehrere Meter in die Tiefe. »Ach was«, sagte er und trank die Flasche in einem Zug aus. »Ein paar gebrochene Knochen wären heute Abend mein geringstes Problem.«

»Mit dieser Einstellung muss das ja ein Fiasko werden. Komm, lass uns an der Bar was trinken. Du brauchst eindeutig was Stärkeres als Kirschsaft.«

David legte eine Hand auf seinen Bauch. »Mir ist übel. Wenn ich jetzt was trinke, muss ich Silya nachher auf die Schuhe kotzen.«

»Dann ist der Saft kontraindiziert. Zuviel Säure.«

»Meinst du, ich kann hier einen Kamillentee bekommen?«

»Übertreib mal nicht.« Bob verdrehte die Augen. »Was Franzi über die Frey sagt, klingt nicht unbedingt so, als sei sie der Typ Krankenschwester.«

»Franzi und du, wieso quatsch ihr eigentlich ständig über Silya?«

»Weil du dich, seit du sie kennst, ziemlich merkwürdig benimmst.«

David stellte die leere Flasche achtlos auf dem Geländer ab. Dabei kippte sie um und fiel in den tiefer gelegenen Teil des Gartens, wo sie klirrend auf dem gepflasterten Weg zerbrach. Jemand rief ihm mit einem Lachen zu, es sei eindeutig zu früh, um bereits betrunken zu sein.

»Jetzt komm endlich da runter, David. Ich kann das echt nicht mit ansehen.«

Er tat Bob den Gefallen und nahm neben ihm auf einer Bank Platz, die im Schatten eines Sonnenschirms stand. »Gibt es dagegen eigentlich keine Tabletten?« Er wollte einfach nur etwas Small Talk machen. Vielleicht lenkte ihn das ja von seiner Nervosität ab. Trotzdem schielte er wieder nach der Uhr an seinem Handgelenk. In seiner Erinnerung war Bob schon im Kindergarten nie auf ein Spielgerüst, eine Rutsche oder etwas anderes geklettert, das höher als einen halben Meter gewesen wäre.

»Tabletten gegen Übelkeit? Klar gibt es die.«

»Ich meine deine Höhenangst, Blödmann.«

»Da helfen keinen Medikamente. Akrophobie wird meist mit einer Konfrontationstherapie behandelt.«

»Auf der Couch, oder wie?“

„Nein, mit Psychoanalyse hat das rein gar nichts zu tun. Nach Ausschluss organischer Ursachen, insbesondere Erkrankungen des Innenohrs und des Gleichgewichtsorgans, sind die psychischen Ursachen für die Behandlung der Angst nur von peripherer Bedeutung.« Bob deutete auf etwas, das jenseits des Terrassengeländers lag. »Da, das Riesenrad«, sagte er. »Bei einer Konfrontationstherapie kauft der Patient ein Ticket und steigt ein.«

Eine Weile saßen sie einfach nur schweigend da und schauten dem Riesenrad zu, das am Horizont eine Runde nach der anderen drehte.

»Warum machst du so eine Therapie nicht mal?«

»Keine Zeit und kein elementares Interesse an Riesenrädern.«

In der Mitte des Gartens gab es eine Tanzfläche, die an drei Seiten von Tischen umgeben war. Sämtliche Plätze waren bereits besetzt. An der vierten Seite stand eine Bühne, auf der eine fünfköpfige Band routiniert ein Latino-Pop-Programm abspulte. David erkannte in dem Saxofonisten einen Kommilitonen von der Universität. Die Musik war gut, wie er fand, die Sängerin erstklassig, dennoch tanzte niemand. Weiter vorne, zur Terrasse hin, gab es einen offenen Pavillon, in dem die Bar eingerichtet war. So wie es aussah, hatten die vier Barkeeper alle Hände voll zu tun, damit die Kellnerinnen, die an den Tischen bedienten, nicht ungeduldig auf die Theke klopften. Gegenüber der Bar war in einem zweiten Pavillon das Büffet aufgebaut, vor dem bereits eine lange Schlange wartete. Auch hier standen überall Tische, die ebenfalls bis auf den letzten Platz besetzt waren.

Zwischen den Pavillons und in den Bäumen hingen Hunderte von Lampions. Die Sonne verteidigte zwar ihren Platz am Himmel, doch die Schatten wurden stetig länger. Es war heiß, mindestens dreißig Grad, und David wischte sich unablässig die Hände an seiner Hose trocken.

Bob stieß ihm einen Ellbogen in die Seite. »Kennst du die da? Da vorne. Die mit dem Supergirl-Shirt.«

Auf der Terrasse, die eine Viertelstunde zuvor fast leer gewesen war, gab es keinen einzigen freien Stuhl mehr. Das Supergirl saß mit zwei weiteren Mädchen zusammen, trank einen giftgrünen Cocktail und versprühte jede Menge gute Laune.

»Sie heißt Ellen«, antwortete David. »Müller oder Schmitt, keine Ahnung. Poststelle, glaub ich.«

Sie lächelte, als sie die interessierten Blicke bemerkte. Bob stand auf, boxte dem Freund aufmunternd gegen die Brust und wünschte ihm viel Glück. Es dauerte keine zehn Sekunden, da saß er bereits zwischen den Mädchen und hatte ihre ungeteilte Aufmerksamkeit.

David nahm den Toaster, den Bob achtlos stehen gelassen hatte, und ging in Richtung Parkplatz.

Er schwitzte. Als Silya ihm auf dem schmalen Weg entgegenkam und ihr Blick ihn kühl streifte, hatte er das Gefühl, der Schweiß würde zu Eis gefrieren. Silya sagte kein einziges Wort. Mit einer Selbstverständlichkeit, die David erschütterte, legte Rutter einen Arm um ihre Taille.

Sie trug ein Outfit, das an die 80er Jahre erinnerte, bestehend aus einem stufigen Tubetop und einem Bleistiftrock, beides lachsfarben, dazu die neuen Schuhe. Als einzigen Schmuck hatte sie einen auffälligen Armreif von Caroline Ronzani, der mit Perlen besetzt war, ausgewählt. Einen farblichen Kontrast bildete der grüne Schal aus Chiffon, den sie locker um den Hals drapiert und mit einer Nadel an ihrem Dekolleté befestigt hatte. Die Haare fielen offen auf die nackten Schultern. Silya wusste, dass sie phantastisch aussah, und als Patrick eine entsprechende Bemerkung machte, lachte sie nur, weil sie genau das von ihm erwartet hatte. Männer waren, was Komplimente betraf, selten kreativ.

Mit einem kleinen Schritt zur Seite löste sie sich von der Hand, die er um ihre Taille gelegt hatte. Sie mochte es nicht, wenn er das tat, obwohl ihr seine besitzergreifende Geste bei der Begegnung mit Blohm nur allzu recht gewesen war. Der Agent sollte wissen, dass seine Avancen auf fruchtlosen Boden fielen, und genau aus diesem Grund hatte sie ihn auch demonstrativ übersehen. Meistens reichte das ja bereits aus, um einen Typen loszuwerden. Es war unvorstellbar, dass er nochmals ungebeten bei ihr Zuhause auftauchen würde, und falls doch, musste er jedenfalls damit rechnen, Patrick dort zu begegnen.

»Dieser kleine, fette Mistkerl!«, hatte Patrick gleich aufgeregt losgeschimpft, als sie ihm am Telefon von der nächtlichen Eskapade Blohms erzählt hatte. »Beim nächsten Mal schnapp ich ihn mir. Für den brauch ich bloß einen Arm. Mit dem wisch ich den Boden auf.«

»Du hast dich genauso ins Haus geschlichen, Patrick«, hatte sie ihn darauf schmunzelnd erinnert.

»Das ist ja wohl ganz etwas anderes. Oder vielleicht nicht? Ich war wegen der Blumen da. Aber er, was wollte er denn? Deine Unterwäsche von der Leine klauen?«

»Es ist interessant, wie du immer wieder auf meine Unterwäsche zu sprechen kommst.«

Patrick hatte die eigentlich lustig gemeinte Bemerkung zum Anlass genommen, das Gespräch wutentbrannt zu beenden. Silya hatte ihn darauf zappeln lassen, das Klingeln des Telefons ignoriert und den Anrufbeantworter abgeschaltet. Irgendwann war sie dann doch wieder bereit gewesen, mit ihm zu sprechen und seine reumütige Entschuldigung anzuhören.

»Okay, hör zu«, hatte sie abschließend zu dieser Sache gesagt, wobei sie vielleicht selbst am meisten darüber erstaunt gewesen war, wie leicht ihr das Ultimatum über die Lippen ging. »Ich kann mit deinem machohaften Getue nichts, aber auch gar nichts anfangen. Entweder du akzeptierst das, oder es ist besser, wenn wir das mit uns sofort vergessen.«

Sie gingen die kleine Treppe hinunter, die von der Terrasse in den Garten führte. Patrick war jetzt wieder so charmant und gut gelaunt, wie sie ihn kannte. Dennoch hatte die Episode am Telefon einen bitteren Nachgeschmack bei ihr hinterlassen. Als er angeboten hatte, sie mit seinem Wagen abzuholen, hatte sie dankend abgelehnt. Dabei war sie sich zuvor, als sie fast eine ganze Stunde in der Badewanne gelegen und über Patrick nachgedacht hatte, so sicher gewesen, wirklich in ihn verliebt zu sein. Jetzt wusste sie gar nichts mehr. Im Grunde kannte sie ihn kaum besser als Blohm oder irgendeinen anderen Mann in Berlin.

Aber dieser Gedanke war unfair, wie Silya genau wusste. Patrick hatte ihr schließlich sein halbes Leben erzählt und war nie irgendeiner Frage ausgewichen. Wenn ihr plötzlich alles falsch zu sein schien, dann lag das sicher daran, dass sie völlig überarbeitet war. Das letzte Jahr war besonders hart gewesen und sie brauchte dringend Urlaub. Manchmal – nein, eigentlich viel zu oft - war neben der Müdigkeit einfach kein Platz für andere Gefühle übrig. Es war dann so, als würde sie neben sich stehen und eine fremde Person betrachten. Eine fremde Frau, die schlecht schlief und eine Ewigkeit brauchte, um die dunklen Schatten unter den Augen mit Make-up zu verbergen.

»Du siehst so nachdenklich aus. Was ist los?«

Silya machte eine flatternde Bewegung mit ihren Händen. »Nichts», sagte sie, von Patricks Frage überrascht. »Ich will heute Abend einfach nur Spaß haben. Lass uns zuerst an der Bar was trinken, ja? Und dann will ich tanzen.«

»Gute Idee. Ich bin dabei.«

Da an der Bar kein Platz mehr frei war, nahmen sie ihre Gläser mit an einen der Tische neben der Tanzfläche. Silya bildete sich ein, Blohms Blick in ihrem Rücken zu spüren, aber er war mit Sicherheit nicht der einzige, der ihr hinterher starrte.

David hatte wieder seinen Beobachtungsposten auf der Terrasse eingenommen, den Toaster zwischen den Füßen, und natürlich bemerkte er die begehrenden Blicke der anderen Männer. Aber er verstand nur zu gut, dass sie Silya anstarrten - er konnte es ja selbst nicht lassen. Dieser Gedanke war in seinem Traum mit einem Gefühl der Sicherheit verbunden, da ihre Liebe einzig ihm galt. Aber mit der Realität hatte das nichts zu tun. Dort, in der Traumwelt, konnte er ganz entspannt in einem bequemen Clubsessel sitzen, wogegen die Bank hier nicht mal eine Lehne hatte. Während er dort glücklich war, kämpfte er in der Wirklichkeit gegen den Drang an, sich übergeben zu müssen. Im »Ferrari’s« gab es keinen Rutter, aber hier drängte er auf geradezu widerliche Weise ein Knie gegen Silyas Schenkel.

Sie war wunderschön, hier wie dort, und auch wenn David den Eindruck hatte, bei ihr eine gewisse Zurückhaltung gegenüber Rutters Berührungen zu erkennen, so konnte er doch auf keinen Fall leugnen, dass sie sich prächtig amüsierte. Rutter redete pausenlos auf sie ein, grinsend, mit blitzenden Zähnen, albern glucksend, und er bediente sich dabei einer derart übertriebenen Gestik, dass David an die Parodie eines Dirigenten erinnerte wurde. Silya fand die Geschichten des IT-Chefs offenkundig komisch, jedenfalls lachte sie laut genug, um auf der Terrasse gehört zu werden.

Franzi schaute David von der Tanzfläche fragend an. Worauf wartete er? Es würde für ihn keine weitere Generalprobe mehr geben, soviel war David klar. Die Musiker hatten ihre Instrumente längst gestimmt, der Dirigent klopfte mit dem Taktstock auf sein Pult, das Publikum hüstelte nervös, die Aufführung stand unmittelbar bevor. Ihm musste etwas einfallen. Er musste was tun. Jetzt sofort, ohne jedes Lamento, ohne jedes Zögern.

David stand auf. Vor allem musste er erst einmal diesen lächerlichen Toaster loswerden.

Die Hitze verstärkte die Wirkung des Alkohols. Nach dem ersten Martini setzte Silya deshalb eine Runde aus und bat Patrick, ihr einen Espresso zu bestellen. Die Storys aus seiner Studentenzeit waren wirklich komisch, aber vielleicht hatte sie an der einen oder anderen Stelle etwas zu laut gelacht. Zwar wollte sie an diesem Abend Spaß haben, doch letztlich war es vor allem ein geschäftlicher Termin.

Die Kellnerinnen wirkten angesichts der des Ansturms der Gäste etwas überfordert, sodass Patrick selbst an die Bar ging. Silya schaute sich nach den Leuten um, mit denen sie sprechen musste.

»Für die schönste Frau des Abends«, sagte Patrick, als er mit einem kleinen Tablett zurückkam. Neben der Tasse lagen zwei Zuckerwürfel.

»Merci!«

»Ich hab an den Zucker gedacht.«

»Ja, ich seh’s. « Silya rührte lächelnd den Espresso um. »Merci also für den Zucker!«

»Ich habe vorhin fast eine Stunde auf dem Parkplatz gewartet, Silya.«

Sie schaute Patrick überrascht über den Rand ihrer Tasse an. Als er am Telefon gefragt hatte, wann sie losfahren würde, da hatte sie ihm keine bestimmte Uhrzeit genannt.

»Ich habe immer noch ein schlechtes Gewissen«, sagte er, »weil ich einfach aufgelegt habe. Ich war so sauer auf Blohm, weil ich mir Sorgen um dich mache. Er ist ...«

Silya unterbrach Patrick, indem sie ihm flüchtig über eine Hand streichelte. »Er ist gar nichts. Er ist völlig unwichtig. Am Montag informiere ich die Personalabteilung über seine Kündigung, womit das Thema endgültig erledigt sein dürfte. Okay? Und jetzt würde ich lieber über etwas anderes sprechen.«

Patrick wirkte erleichtert. Sie mochte sein jungenhaftes Gesicht, das ihn einige Jahre jünger wirken ließ, als er war.

»Erzähl mir von Marseille. Meeresbiologie – das passt so gar nicht zu dir.«

»Deshalb habe ich es ja nach einem Semester abgebrochen.« Silya war um einen beiläufigen Tonfall bemüht, spürte aber, wie ihr ganzer Körper steif wurde. Die Wirkung des Martinis hatte sich mit einem Schlag verflüchtigt. Marseille war ganz bestimmt kein Thema, das sie mit Patrick besprechen würde. Seit Jahren versuchte sie, jeden Gedanken an diese Zeit (und an Yannick) zu verscheuchen, was ihr bisher meistens ziemlich gut gelungen war. Nicht einmal ihren Eltern hatte sie damals etwas erzählt, trotz der tausend Fragen.

»Ah ja?« Patrick sah sie erwartungsvoll an.

»Viel gibt es eigentlich nicht zu erzählen. Ich wusste nach der Schule nicht, was ich wirklich machen wollte, und habe es halt damit versucht. Aber ich hatte völlig falsche Vorstellungen. Wale retten, Robbenbabys knuddeln und so. Es war bloß eine jugendliche Spinnerei. Ich kann nicht mal schwimmen. Und in der Vorlesung über anorganische Chemie habe ich so gut wie nichts verstanden.«

»Du kannst echt nicht schwimmen? Das ist schade. Dabei hatte ich mich schon auf einen Ausflug zum Wannsee gefreut. Im Bikini siehst du garantiert sensationell aus.«

Silya atmete erleichtert auf. Sie war froh, die Untiefen des Themas Marseille in Richtung seichterer Gewässer zu verlassen. »Wenn’s dir um den Bikini geht, können wir gerne mal zusammen zum Beachvolleyball gehen. Darin bin ich nämlich richtig gut.«

»Morgen?«

»Da schlafe ich erst mal aus. Und dann muss ich wenigstens für ein paar Stunden ins Büro.«

»Du gehst ins Büro? Morgen ist Samstag.«

»Ich weiß. Aber ich habe einen Berg Arbeit vor mir.«

»Vielleicht solltest du etwas Tempo aus der ganzen Sache nehmen. Einen Marathon gewinnt man nicht durch einen Sprint auf den ersten Kilometern. Dein Vorgänger war in sieben Jahren bestimmt kein einziges Mal am Wochenende im Büro.«

Mein Vorgänger hat bloß eine Abteilung geleitet, dachte Silya, und mit dem Aufbau eines europäischen Konzerns, wie er Kim vorschwebte, hatte diese Aufgabe nur wenig gemeinsam. Für den kommenden Donnerstag – einen Tag vor der Firmenübernahme – war eine Unterrichtung der leitenden Angestellten vorgesehen, deren Planung und Durchführung in ihren Händen lag. Sie rechnete nicht mit Problemen, wollte aber am Wochenende ihr Konzept durchgehen, um so gut wie möglich auf alle Fragen vorbereitet zu sein. Sie musste ihre Kollegen von der Vision des Kanadiers überzeugen. Allerdings sollte bereits ein flüchtiger Blick auf die Bilanzen der vergangenen drei Jahre genügen, um allen bewusst zu machen, dass es für die Firma in ihrer gegenwärtigen Positionierung keine Zukunftsperspektive gab.

»Vielleicht hast du recht.«

Er sah sie belustigt an. »So wie du das sagst, Silya, klingt es nach dem Gegenteil.«

Silya stellte ihren Espresso auf dem Tisch ab, ohne etwas zu sagen.

»Nach Marseille hast du dich dann für das BWL-Studium entschieden?«

»Ja«, sagte Silya knapp. Sie griff nach der Tasse und trank einen winzigen Schluck, der kaum ihre Lippen benetzte. Eigentlich war es ihr Vater gewesen, der diese Entscheidung getroffen hatte. Nach einem von ihm finanzierten Urlaub auf Kreta hatte er nachdrücklich gefordert, dass sie sich zusammenreiße und etwas aus ihrem Leben mache. Im Grunde war es ihr egal gewesen, als sie dem Vorschlag zugestimmt hatte. Ihr Vater hatte schließlich seine Kontakte genutzt, um ihr einen Studienplatz in der Schweiz zu besorgen, obwohl die Bewerbungsfrist offiziell bereits abgelaufen war. Er war Anwalt für internationales Wirtschaftsrecht, eine anerkannte Koryphäe auf seinem Gebiet, und ein Scheck in nicht unbeträchtlicher Höhe hatte die Türen der Privatuniversität für sie geöffnet. Silya hatte sich in die Arbeit gestürzt, in ein Studium, das ihr trotz aller Erfolge nie etwas bedeutete. Sie hatte einfach versucht, irgendwie zurechtzukommen, und es hatte funktioniert. Sie hatte funktioniert.

»Möchtest du lieber tanzen, Silya?«

Sie schaute zur Bühne, ganz so, als bemerkte sie erst jetzt die Musik. Sie schüttelte den Kopf. »Lass mich zuerst mit ein paar Leuten sprechen, ja? Ich möchte das gerne hinter mich bringen.«

Auf der niedrigen Mauer, die ein Blumenbeet umgab, war ein bequemes Verweilen fast unmöglich. Trotzdem saßen rechts neben David einige Leute, die keine Plätze auf der Terrasse oder an der Tanzfläche gefunden hatten. Für ihn hingegen war dies ein ideales Versteck. Er konnte Silya über einen Busch hinweg beobachten, ohne selbst von ihr entdeckt zu werden. Der Abend verlief wirklich nicht so, wie er das geplant hatte. Allmählich wurde es bereits dunkel. Die ersten Paare trauten sich auf die Tanzfläche.

Nachdem er den Toaster in den Kofferraum des Renaults gelegt hatte, war ihm auf dem Parkplatz, der für die leitenden Angestellten reserviert war, Silyas silberner Beetle neben Rutters Porsche aufgefallen. Nun, das bedeutete zumindest, dass die beiden nicht zusammen gekommen waren, wie er zunächst befürchtet hatte. Oder sie waren doch gemeinsam gekommen, nur halt mit zwei Autos. Aber warum? Um zu verbergen, dass sie bereits ein Paar waren?

Vor einer Weile hatte Rutter ihr einen Espresso von der Bar geholt. Soweit David das aus der Entfernung beurteilen konnte, war das Gespräch zwischen den beiden danach eher schleppend verlaufen.

Silya stand auf und ließ Rutter allein am Tisch zurück. Jetzt, dachte David nur. Er sprang auf.

Die strategische Lage der Mauer war allerdings, wie er nun erkennen musste, alles andere als optimal. Er war einfach nicht nah genug an Silya dran. Sie ging in die entgegengesetzte Richtung, von ihm weg, und bevor er eine Chance hatte, sie einzuholen, war sie bereits wieder in ein Gespräch verwickelt, diesmal mit dem Chef der Trainingsabteilung.

Ein paar Minuten später kam jemand dazu, den David nicht kannte, und gemeinsam gingen sie dann an den Tisch von Klein und Ratzinger. Es sah so aus, als hätten die zwei Geschäftsführer der Firma etwas zu feiern, jedenfalls waren sie bester Laune und hatten die Cognacflasche, die zwischen ihnen stand, bereits zur Hälfte geleert. Der scharfe Geruch ihrer Zigarren wehte bis zum Rand der Bühne, wo David nervös von einem Bein aufs andere trat. Silya, die lachend eine von Ratzinger angebotene Zigarre ablehnte, war nur fünf oder sechs Meter von David entfernt, aber er hatte den Eindruck, als würde sie absichtlich nicht in seine Richtung schauen. Vielleicht hatte sie ihn doch bemerkt.

Ohne jedes Lamento, dachte er, ohne Zögern. Bei der nächsten Gelegenheit würde er sie ansprechen. Auch wenn er sie dazu bis auf die Damentoilette verfolgen müsste.

Er beobachtete, wie Silya sich zu einem Glas Cognac überreden ließ, im Verlauf der nächsten anderthalb Stunden aber kein einziges Mal davon trank. Ständig kamen andere Leute, mit denen sie redete, die Dämmerung wich einer mondlosen Nacht, auf der Tanzfläche wurde es allmählich eng, und irgendwann saßen dann so ziemlich alle Abteilungsleiter am Tisch der Geschäftsführung, tranken Cognac und forderten Silya der Reihe nach zum Tanzen auf.

Das Hauptgebäude des Lokals lag zur Straße hin, etwas oberhalb der Terrasse. Dort gab es eine weitere Bar, außerdem eine Disco, in der die aktuellen Charts rauf und runter gespielt wurden. Bob schaute Ellen an, ihren Körper, der dem hämmernden Beat der Musik folgten. Sie würden die Nacht zusammen verbringen, darüber war längst wortlos Einigkeit hergestellt worden. Bobs Liebesleben war so komplikationslos wie die glatte Fraktur eines Unterarmknochens.

Als Ellen eine Zigarette rauchen wollte, gingen sie zusammen auf die Terrasse. Drinnen war es heißer als im Sterilisationsraum der Klinik und Bob brauchte etwas frische Luft. Er sah David bewegungslos in der Nähe der Bühne stehen und fragte sich, ob der Freund dort vielleicht festgewachsen war. Die Frey tanzte mit Rutter. Es sah nicht so aus, als würde es für David nach Plan laufen.

Silya hatte eine Liste von zu erledigenden Dingen in ihrem Kopf und gerade eine ganze Reihe von offenen Punkten abgehakt. Zum ersten Mal an diesem Abend hatte sie das Gefühl, entspannt in Patricks Armen ausruhen zu können. Seine Behauptung, er sei ein hervorragender Tänzer, war alles andere als übertrieben. Zudem musste man beim Tanzen nicht sprechen. Silya war dankbar dafür, dass Patrick das genauso sah.

Die Zeit verging rasend schnell, prestissimo, und es war fast Mitternacht, als die Musiker ihre Instrumente weglegten. David wusste einfach nicht, was er tun sollte. Natürlich, er wollte mit ihr sprechen, aber Silya war ja keine einzige Sekunde allein.

Die Sängerin bedankte sich für den Applaus, wobei sie abrupt unterbrochen wurde, als ein breit grinsender Mann an das Mikrofon drängte.

»Ich heiße Herr Lehmann und Sie herzlich willkommen.« Er trug einen grünkarierten Anzug und schaute erwartungsvoll von der Bühne herunter. Als niemand über den alten Kalauer lachen wollte, tat er das einfach selbst. Bemüht launig wandte er das Wort an die Musiker. »Vielen Dank, das war ganz große Klasse. Die Geschäftsleitung der Firma TeleDirectServices gibt eine Runde Schampus an der Bar aus. Außerdem besteht der Betriebsrat auf die Einhaltung der tariflichen Pause. – Haha, ein kleiner Scherz.«

»Lass uns wieder rein gehen«, schlug Bob vor, als Ellen die Zigarette zu Ende geraucht hatte.

»Nein«, antwortete sie. »Ich will den Freak sterben sehen. Der killt sich mit seinen Witzen gleich selbst.«

»Was unterscheidet Justin Biber von einer grünen Banane?« stellte der Komiker dem Publikum vor der Bühne eine Frage, die er gleich selbst beantwortete. »Die Banane wird irgendwann reif.«

Wenigstens bin ich nicht die einzige tragische Figur hier, dachte David.

Der Platz vor der Bühne leerte sich rasend schnell. Silya nickte bereitwillig, als Patrick auf zwei leere Plätze an der Bar deutete, und sie zog ihn am Ärmel seines Sakkos etwas zur Seite, damit sie bloß nicht Blohm über den Weg liefen.

Was für ein Idiot, dachte sie. Obwohl sie dem Agent den ganzen Abend keinerlei Beachtung geschenkt hatte, starrte er sie weiter wie ein verliebter Teenager an. Zum Glück war die Sache mit der Kündigung bereits in ihrem Büro geklärt worden. So hatte er nun zumindest keinen Vorwand, um sie hier anzusprechen.

Der Komiker tat alles, um dem Publikum ein paar Lacher abzuringen. Er reihte so lange einen verstaubten Witz an den nächsten, bis ihm schließlich überhaupt niemand mehr zuhörte.

»Meine Damen und Herren, ich bitte Sie!« sagte er mit gespielter Verzweiflung. »Die Buchhaltung wird meinen Scheck sperren, wenn Sie nicht lachen.«

»GEBT DEM MANN SEIN GELD!« rief jemand aus der Menge heraus, dessen hochrotes Gesicht entweder auf ein extrovertiertes Temperament oder auf ein Problem mit Alkohol zurückzuführen war. Oder es ist diese verdammte Hitze, dachte David. »ER SOLL ABHAUEN! WIR WOLLEN WEITER PARTY MACHEN!«

Es folgten weitere Zwischenrufe, die wenig schmeichelhaft waren. Herr Lehmann, der der feindseligen Stimmung nichts entgegenzusetzen hatte, verschwand hinter dem Bühnenvorhang, was ein allgemeines Aufatmen zur Folge hatte. David gingen ein paar seiner eigenen Auftritte durch den Kopf, die völlig missglückt waren, und obwohl das alles bereits Jahre zurücklag, konnte er nur zu gut nachempfinden, dass dem Komiker das Lachen vergangen war.

Ellen schob eine Hand unter Bobs Hemd. Sie flüsterte ihm etwas ins Ohr.

»Lieber zu dir«, gab er zur Antwort. Sein Blick ging von David, der rote Flecken im Gesicht hatte und einen dehydrierten Eindruck machte, zu Silya Frey. So wie er die Frau anstarrte, konnte nur sie es sein, von der er seit vier Wochen erzählte. Sie saß mit übereinandergeschlagenen Beinen auf einem Barhocker und ihr Rock war ein Stück nach oben gerutscht. Sie sah fantastisch aus, wie er zugeben musste, und er konnte den Freund nur zu gut verstehen.

Sie ließ es zu, dass Patrick ihr unter dem Tresen eine Hand auf den nackten Schenkel legte. Den Organisatoren, die den Komiker gebucht hatten, würde sie nicht einmal die Verwaltung des Kopierpapiers überlassen. Offensichtlich hatte es keiner für nötig gehalten, das Programm vorher einer Qualitätskontrolle zu unterziehen. Trotzdem tat er ihr leid.

Ein Teamassistent aus Davids Abteilung kam auf die Bühne. Während er am Mikrofon wortreich eine Erklärung dafür suchte, warum Herr Lehmann nicht auf einhellige Zustimmung gestoßen war, schob die Praktikantin von Finanzen und Controlling einen Rollcontainer nach vorn.

Ich singe jedenfalls nicht, dachte David. Er fühlte sich fiebrig, was sicher nur daran lag, dass er seit Stunden nichts getrunken hatte.

Auf dem Rollcontainer stand eine Karaoke-Maschine, die von der Praktikantin über ein Verlängerungskabel mit Strom versorgt wurde. Sie drückte ein paar Knöpfe. Als alles bereit war, gab sie dem Teamassistenten ein Zeichen.

»So, es kann losgehen«, sagte er, mit einer Hand auf das Gerät auf dem Rollcontainer deutend. »Karaoke, das kommt aus dem Japanischen und bedeutet in meiner persönlichen Übersetzung ungefähr, sich im Kreise seiner Arbeitskollegen der Lächerlichkeit preiszugeben, vorzugsweise in einem alkoholisierten Zustand.«

»Wieso kannst du eigentlich nicht schwimmen?« fragte Patrick.

»Warum interessiert dich das?« fragte Silya zurück. Auch