Matthias Rathmer

Wer Zorn sät

Ägypten zwischen

Revolte und Realität

Kurzgeschichten und Essays

So oft überlegt. So oft verworfen. Ist es richtig, das wahrheitsgemäß zu sagen, was Land und Leute einem zeigen? Kann man dem glauben, was die Augen sehen und die Ohren hören? Es ist richtig. Man kann. Und man muss.

Mein Dank gilt meiner wunderbaren Frau. Sie nämlich hat nicht nur mit großer Geduld die deutsche Rechtschreibung angelegt und ein außergewöhnliches Titelbild geschaffen, das genau so und nicht anders sein darf. Bei allen Kämpfen und Krämpfen war sie stets bei und mit mir. Danke für diese außergewöhnliche Lebenszeit!

Mein Dank gilt ferner allen anderen Beteiligten, die, ob freiwillig oder nicht, Idee und Ansporn waren. Bis auf wenige Kunstgriffe, die leicht zu entdecken sind, ist alles so geschehen, wie es geschrieben steht. Das war wohl Glück und Wahnsinn zugleich.

Copyright © 2016 Matthias Rathmer

Titelbild: Stephanie Rathmer, Acryl auf Leinwand

Published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de

ISBN 978-3-7375-8858-3

„Revolten kennen im Allgemeinen nur das Scheitern, sonst wären sie Revolutionen. Die gescheiterte Revolte indessen greift in die Geschichte ein, sie setzt Zeichen, die teils verschwinden, um später wieder aufzutauchen, sie verändern doch die Welt.“

(Johannes Agnoli)

Darek, mein lieber Freund! Du fehlst uns sehr. Du warst großartig. Du warst Wahrheit. Einzig das Leben wollte es so. Dem gehorchen zu müssen, will einfach nicht gelingen. In unseren Erinnerungen bist Du auf ewig bei uns. Du bist der Beste!

1

Wer Zorn sät

Ach, Ägypten! Was bloß soll aus dir werden? So stolz sind deine Menschen, obgleich ihrer Nation so wenig gelingt. So gerne werden sie regiert, deine Bürger, so lange, bis sie Hunger und Unzufriedenheit wieder auf die Straßen treibt, so lange, bis im Frust um die eigene, kleine Zukunft die Reichen noch reicher und die Armen noch ärmer geworden sind. Ohne jeden Zweifel. Im Land am Nil ticken gleich mehrere Bomben. Waffen klirren bereits. Seit Jahren. Tote werden gezählt wie anderswo Ertragsberichte. Wer anders glaubt, wird verfolgt, wer anders denkt, ist Staatsfeind. Die Gesellschaft ist tief gespalten und ihre Versöhnung lange nicht in Sicht.

Auch das ist richtig. Es ist ruhiger geworden, im Kampf der Dämonen. Doch kein Konflikt ist gelöst. So ist auch das gewiss. Er wird kommen, der nächste Sturm. Denn früher oder später, so geduldig und selbstbewusst sie auch sind, die Ägypter, so erträglich ihr Heimatland derzeit sein mag – ihr  Herrscher und seine Eliten sind wieder auf dem Kurs, das so markante Wesensmerkmal eines Ägypters, maßgeblich die Stärke seines Willens auf Hoffnung, zu überreizen. Dann sprudelt sie wieder empor, jene so volkstypische Energie, deren unbändige Kraft geradewegs in die nächste Raserei führen wird. Doch halt! Der Reihe nach.

Wesentlich und wohltuend zugleich sind zunächst andere Eigenschaften der Ägypter, ihre urmenschlichen Qualitäten, die einen annehmen lassen sollten, dass sie Frieden und Gerechtigkeit doch können müssten. Dass sie es nicht können, hat andere Gründe. Die große Mehrheit der Ägypter nämlich  sind ausgesprochen friedliebende Zeitgenossen. Ja wirklich! Sie sind vielerorts naturgemäß derart freundlich, dass man oft genug beschämt mit der eigenen Offenheit ringt. Häufig offenbaren sie, vor allem Ausländern gegenüber, eine spontane Hilfsbereitschaft, die bewundernswert ist. Mit ihrer Gelassenheit, ihrem Charme südlicher Lebensart und ihrer Gastfreundlichkeit können sich gerade die Deutschen mit  der eigenen Ordnungsliebe und ihren Gewohnheiten Lebensqualitäten abschauen, die allemal bereichernder sind als die üblichen Anstrengungen in Seele und Geist abendländischer Kultur. Gut. Nicht immer. Aber meistens. Und dann ist es, wie es überall ist.

Die meisten Ägypter besitzen, gleich aller auf diesem Planeten, die üblichen Defizite des Menschseins, die zu beseitigen jeden Ortes genauso anstrengend wie herausfordernd sind und damit meistens unbehandelt bleiben. Dazu streben sie wie in  jedem Winkel dieser verrückten Welt, nach ursprünglichen Bedürfnissen wie Sicherheit, Geborgenheit und Wohlstand. Sie tun das in einer besonderen Quantität, mit einem umfassenden und massenhaften Rückzug ins Private. Und sie tun das in einer erstaunlichen Qualität, in der Erkenntnis nämlich, dass es sich mit Enttäuschungen besser leben lässt als mit einer zerstörten Illusion. Millionen Ägypter, gleichgültig ob Frau oder Mann, ob Greis oder Kind, verharren in der Zuversicht, vielfach eng verknüpft mit ihrem Glauben, dass früher oder später alles zu dem kommt, der warten kann. Millionen Menschen wollen einfach nur ihre Ruhe.

Bei allem, was so los ist in diesem Land. Es lebt sich gut hier, vor allem als Ausländer, der sich um Geld nicht sorgen muss, wäre da nicht ein Wesenszug der Ägypter, der einem versteckt in jedem Moment eines Tages begegnet. So freundlich und offenherzig einem die Ägypter grundsätzlich vielerorts landauf landab begegnen, so weit verbreitet ist er, dieser elementare Zustand ihrer Gemütsverfassung. Oft bleibt er verborgen, ist er kontrolliert. Doch wehe, er ist geweckt. Der Zorn. Einmal gereizt und entfacht, durch wen oder was auch immer, offenbart sich dieser Charakterzug oftmals in einem Tempo, dem der gemeine Europäer nicht folgen kann. Ihrem Zorn geht meistens Wut voraus, ein Ärgernis, eine Empörung oder eine Kränkung. Dann kocht die Seele, und in den Adern brodelt es. Ein kleines falsches Wort ist manchmal schon genug, und im Ausbruch höchster emotionaler Erregung ist jeder Gleichmut vergessen. Und wird das Ehrgefühl eines Ägypters dauerhaft missachtet und dazu sein Empfinden für Gerechtigkeit, fehlt jede Perspektive schon auf die Aussicht der Erfüllung natürlicher Sehnsüchte, dann formt sich der Zorn eines jeden Einzelnen zu einer unbändigen Energie der Masse, die vor langer Zeit schon jeder Pharao gefürchtet hatte.

Es waren die „Tage des Zorns“, die in Ägypten bis heute so nachhaltig wirken. Sie hatten lange genug verharrt. Dreißig Jahre lebten die Ägypter unter dem Regime ihres ehemaligen Präsidenten Husni Mubarak, bevor sie im Januar und Februar Zweitausendelf, inspiriert durch die tunesische Jasminrevolution, mehr als zwei Wochen lang auf die Straßen und Plätze des Landes strömten und gegen die autoritäre Herrschaft Mubaraks mit seinem ausgeprägten Sicherheitsapparat, gegen fehlende Mitsprachemöglichkeiten, verweigertem Reformwillen und gegen Amtsmissbrauch und Korruption in Staat, Wirtschaft und Verwaltung protestierten.

Heute, gut fünf Jahre nach diesem Aufbegehren, das viele Ägypter allzu pathetisch noch immer „Revolution“ nennen, nach diesem nationalen Erzürnen, regiert wieder ein Alleinherrscher das Land, ähnlich diktatorisch und despotisch, wie einst Mubarak agierte. Die ersten freien Wahlen nach dessen Entmachtung hatten die Muslimbrüder gewonnen. Sie waren die einzig taugliche Oppositionspartei im Land, die sich zügig formieren konnte. Ihr Sieg, mehr noch, was sie wollten und wie sie es taten, brachte den Ägyptern eine weitere Variante jener verbitterten Rage, die das Land bis heute prägt.

Missgestimmt waren sie zunächst, die versteckt Mächtigen, allen voran das Militär, eine gesellschaftliche Kraft, ohne deren Wohlwollen und Zustimmung zu regieren am Nil unmöglich ist. Empörung folgte, Ärger über eine drohende Islamisierung konservativer Prägung, Wut über zweifelhafte politische Entscheidungen, Entrüstung über klägliche Kompetenzen. Geliebt waren die Muslimbrüder noch nie. Jetzt führten sie Ägypten geradewegs in die Katastrophe. Die Zahlungsunfähigkeit, der wirtschaftliche Kollaps, drohte. Monatlich wuchs er, der Zorn, und war letztlich so gewachsen, dass ein Militärputsch dem Spuk der Muslimbrüderschaft ein Ende machte. General Sisi entmachtete Morsi.

Seitdem wurden und werden die Muslimbrüder und ihre Anhänger erbittert attackiert, zurück in den Untergrund gedrängt, zur Terrororganisation erklärt und ihre Anführer wie Anhänger unnachgiebig verfolgt, verhaftet oder getötet. Die Konsequenz ist nur allzu klar. Wieder ist er geschürt, der Zorn, diesmal der, der so Geknechteten und in einem Grad, der als Antwort auf entgegengebrachter Gewalt aggressiver und brutaler kaum sein kann. In wilder Entrüstung bomben und töten sie. Ihr Zorn hat in Hass gewechselt. Kaum eine Woche vergeht, in der nicht über tote Soldaten, Polizisten oder ermordete Vertreter der Regierung berichtet wird, als Antwort auf Mord und Terror, der den frommen Brüdern widerfahren war. Wer Zorn sät, erntet Zorn. Ihrer Gewaltsamen Unterdrückung folgt die eigene Brutalität. Und obgleich alle Beteiligten vorgeben, in welcher Auslegung auch immer, gläubige Muslime zu sein, hört das Leben des anderen auf heilig zu sein, weil allein Vergeltung das Handeln bestimmt.

Obendrein, als sei diese unbarmherzige innerägyptische Feindschaft zwischen Macht und Ohnmacht nicht schon belastend genug, tummeln sich in diesem Land noch andere, Sympathisanten und Internationale, die ebenfalls von Gewalt bestimmt die anderen um sie herum nicht ertragen können. Islamisten, Dschihadisten, Extremisten, Terroristen, Fundamentalisten – würden sich Vertreter dieser Gruppen in den Wüsten des Landes gegenüberstehen, sie wüssten selbst nicht, wer der jeweils andere ist.

Eine Anstrengung belastet besonders. Im Norden der Sinai-Halbinsel kämpft das ägyptische Militär genauso tapfer wie erfolglos gegen einen Ableger des so genannten „Islamischen Staates“. Ägypten ist Teil der arabischen Front gegen die Schlächter und Barbaren jenes selbsternannten Gottesstaates. Die bestialischen Terrorakte in Paris im November Zweitausendfünfzehn verurteilte Präsident Sisi aufs Schärfste. Und so, wie er das tat, wünschte er sich gleichzeitig nützlichere Hilfen und vor allem mehr Respekt für seinen Kampf gegen die, die das eigene Land, seine Menschen und jede neue noch so kleine, stabilisierende Errungenschaft im Wiederaufbauprozess bedrohen.

Oft wird in der Tat vergessen. Ägypten ist unfreiwillig in einigen seiner Regionen Teil des Vorhofs zur Hölle geworden, die eine unverantwortliche und desolate Außenpolitik des Westens früherer Jahre, maßgeblich die der Vereinigten Staaten, im Nahen und Mittleren Osten geschaffen hat.

Schonungslos und unerbittert kämpfen Sisi und das Militär an verschiedenen Fronten, gegen den mörderischen Irrsinn des so genannten „Islamischen Staates“, gegen die terroristischen Bedrohungen aus Libyen und gegen radikale Muslimbrüder. Niemand erhebt seine Stimme gegen diese Haltung, niemand ist da, der daran erinnert, dass der Terror in diesen Qualitäten militärisch nicht zu besiegen ist. Im Gegenteil. Der Präsident hat die Bevölkerung darauf vorbereitet, dass diese Kämpfe lange dauern können. Dass sein Vorgehen gleichzeitig auch die Eliminierung aller oppositionellen Kräfte zum Erhalt und damit den Ausbau seiner eigenen Macht im Land einschließt, scheint ebenfalls niemanden wirklich richtig zu stören. Weil die Medien, vor allem die unliebsamen, in ihrer Berichterstattung durch entsprechende Gesetze längst schon ausgeschaltet sind, wissen ohnehin nur noch wenige im Land, wie erfolgreich alle gewaltsamen Anstrengungen sind. Misserfolge eingeschlossen. 

Wer als Ausländer, als Gast, in diesem Land länger verweilt als nur für die Dauer eines Urlaubs, will und muss die Ägypter wenigstens verstehen, was los ist mit ihrem Land in diesen turbulenten Zeiten, wie sie ticken und was sie bewegt. Dafür, dass sich die Regierung und ihre Gegner bis zum letzten Atemzug derart bekriegen, leben Millionen Ägypter erstaunlich gelassen mit Terror und Tod. Aus guten Gründen. Und auch aus Tradition.

Wie gesagt. Freundlich kommen sie daher, aufgeschlossen und neugierig. Emsig sind sie und begeisterungsfähig, die meisten jedenfalls, und die, die in den Städten leben, laut und quirlig, den Stillstand scheinbar nicht ertragen könnend. Bemüht sind sie, ihr Glück zu machen, den Wohlstand des Westens vor Augen, die Armut ihres Kontinents im Nacken. Man will es doch, das Tempo ihres Lebens begreifen, ihre Wünsche und Sorgen.

Am Ende eines Tages aber, verbracht mit ihren Sitten und ihrem Benehmen, bleibt immer etwas übrig, das nicht zu fassen ist. Das Erstaunen, jene zarte Verwunderung, die gut tut, die, die sich ein jeder bewahren sollte, der fremde Länder bereist, wechselt allmählich in Enttäuschung. Am Ende einer Woche dann ist sie jäh gezügelt, die Lust verzückt zu werden, ringt das Gemüt mit seiner Dämpfung und der Geist mit Unverständnis, ob es sich tauglich leben lässt in einer Ordnung, von der zu erahnen ist, wie wenig dienlich sie wirklich ist.

Gedanken der Verwirrung folgen, der Verblüffung, bevor am Ende eines Monats die Fragen nach dem Sinn des Miteinanders in einem drängen und der Verstand zu realisieren beginnt, wie groß die Schau und klein das Bewusstsein in Wahrheit sind. Ist dann ein Jahr vergangen, ist man nur noch fassungslos, wie das alles sein kann, in einer Gesellschaft zu leben, die keine ist, mit einer Wahrnehmung, die allenfalls den Augenblick kennt und in einer Trägheit, die aus einer gesamtgesellschaftlichen Abgewandtheit erwachsen ist, weil ein paar wenige der ersten Garde des Landes das genau so wollen und steuern.

So, wie sie sind und was sie sind, könnten die Ägypter einen anstecken und begeistern, mit einer Leichtigkeit des Daseins, mit ihrer Einfachheit von Zufriedenheit. Doch weil Millionen dem nationalen Dilemma zu entfliehen versuchen, weil der Rückzug ins Private nur allzu konsequent erscheint, das kleine Heil nach Frieden und Wohlstand wenigstens dort zu finden, bleibt das ganze Land mit sich selbst unversöhnt, ist mittlerweile ein nationales Desaster erwachsen, in dem es sich aus purer Gewohnheit dennoch einigermaßen leben lässt. Wie zumutbar auch immer.

Ausgerechnet die Revolte des Arabischen Frühlings, die für so viele so viel anderes bringen sollte, hat Ägypten zurück in alte Zeiten gebracht. Das Mubarak-Regime sollte weichen und mit ihm all die sozialen Ungerechtigkeiten, die Vetternwirtschaft und Korruption. Dem Wunsch nach einem modernen Staat mit demokratischen Prägungen folgte ein historisches Experiment mit der Regierung Morsi, das kläglich gescheitert ist. Nun regiert wieder ein ehemaliger General, der auf den Wahnsinn terroristischer Gewaltakte nicht minder unversöhnlich mit militärischer Härte reagiert.

Seit mehr als zwei Jahren leben die Ägypter in diesem Duell ihrer Dämonen. Blutspuren kennzeichnen das Land, Tod und Terror. Gewalt und Gegengewalt gehören zum Alltag. Muslimbrüder und Regierung hassen einander. Sie verteufeln sich gegenseitig. Einmal mit tiefer Verachtung belegt, ist Vergeben und Vergessen nicht mehr möglich. Ob heimlich und still oder offen und heißblütig. Millionen feiern ihren Präsidenten, der erbarmungslos zuschlägt. Millionen leiden unter seiner Diktatur. Noch mehr Millionen wollen einfach nur ihre Ruhe, trotz aller Krisen, trotz drastisch gestiegener Preise für ihren so einfachen Lebensunterhalt, die das Leben jeden Tag aufs Neue zu einer gewaltigen Herausforderung machen.

Noch einmal. Die große Mehrheit der Ägypter ist ein friedliebendes Volk. Sie sind hilfsbereit, meistens freundlich, häufig neugierig und stets bemüht. Dass ihnen dabei das eine oder andere in ihrem Eifer nicht gelingt, und dass die Menschen in den Städten des Landes wie Kairo, Alexandria, Suez, Luxor und Assuan gereizter sind als in ländlichen Regionen, neidischer und anstrengender, darf bei all den Herausforderungen millionenstarker Konkurrenz nicht verwundern.

Vor allem aber lieben die Ägypter die Ordnung. Sie wollen die Dinge geregelt wissen. Schon die Menschen im Alten Ägypten fürchteten nichts mehr, als durch einen schwachen Pharao die kosmische Bestimmtheit zu verlieren und dadurch vom Chaos überrollt zu werden. Die Geschichte wiederholt sich, nicht nur die, in der eine weitere „Revolution“ ihre Kinder frisst. Zwischen dem Alten Reich, der Zeit der großen Pyramiden, dem Mittleren Reich, der Blütezeit von Kunst und Literatur, dem Neuen Reich, der Zeit der großen Baumeister, und der Spätzeit, als die Perser über Ägypten regierten, folgte jeder Epoche eine Zeit der Anarchie, der Unordnung und Verwirrung, in der das Land zweigeteilt war oder von Fremdherrschern regiert wurde. Altertumsforscher bezeichnen diese Phasen als Zwischenzeiten. Und in einer solchen lebt Ägypten heute wieder.

Die wesentlichen Ursachen der Konflikte in der ägyptischen Gesellschaft sind mitnichten, wie im Westen vielfach allzu stumpf und vorschnell geurteilt wird, der Islam oder ethnische Auseinandersetzungen. Der erbitterte Kampf hat durch und durch irdische Motive. Einige wenige Eliten des Landes unter dem Wohlwollen und Schutz Sisis verteidigen heute lediglich in anderen Kostümen ihre wirtschaftlichen und politischen Machtpositionen. Skrupellos füllen sie die eigenen Taschen, bedienen und vergeuden sie in großem Umfang die Ressourcen des Landes und blockieren jede Entwicklung zu einer modernen Gesellschaft. Sie verhindern den Aufbau nützlicher Infrastruktur und vernachlässigen sträflich die Schul- und Berufsausbildung jüngerer Generationen. Nichts anderes war auch unter Mubarak geschehen. Und die, die einst erstmals demokratisch gewählt worden waren, hätten sich ohne den Umsturz des Militärs ähnlich an dem Land vergangen.

In naiver Erwartung wurden sie im Westen ob dieses vermeintlichen Erfolgs nahezu gefeiert, ausgerechnet die Muslimbrüder, als erste Vorboten einer demokratischen Entwicklung im Land. In nahezu romantischer Verklärtheit galten sie als Heilsbringer westlicher Werte von Freiheit und Demokratie. Vergessen war die Wahrheit ihrer Geschichte, die Phasen ihrer Gewaltakte und blutigen Attentate, ihre Nähe zu bekannt terroristischen Organisationen in der Region und ihre Bereitschaft, Recht und Gesetz bereitwillig zu brechen, wenn es den eigenen Interessen dient.

Als sie mit Mohammed Morsi nach Jahrzehnten im Untergrund und der Illegalität mit ihrem Wahlsieg zweitausendzwölf den Präsidenten stellten, ließen aber auch sie, übrigens durch und durch undemokratisch, nichts unversucht, ihre gewonnene Macht allein auszuüben. Nur etwa ein Drittel der Ägypter hatte sie an die Macht gebracht. Und ein Dialog mit denen, die sie nicht gewählt hatten, unterblieb. Im Eiltempo vergingen sie sich an der Verfassung, um die Vision ihres islamischen Ägyptens endlich etablieren zu können. Ihrer Überforderung und Inkompetenzen mehr und mehr enttarnt, klebten sie selbst mit den einsetzenden Massenprotesten genauso gierig wie unbelehrbar an ihren Ämtern und ihrer Ideologie.

Unbestritten bleibt. Der Militärputsch Sisis hat eine erste Schulung in Demokratie allzu vorschnell und gegen legitimes Recht beendet. Mit ihm leben die Ägypter faktisch wieder in einer Diktatur, auch wenn sie das selbst anders empfinden mögen, politisch unerfahren wie sie sind. Die Gewalt aber, die nun von den Muslimbrüdern und ihren befreundeten Terrorbrigaden gegen die Regierung ausgeht, demaskiert sie ein weiteres Mal. Wer in zorniger Roheit und skrupellosem Eifer seine politischen Gegner derart zerbombt und mordet, verliert jedes Recht auf eine faire Auseinandersetzung. Ihre Rechtfertigung, bislang „nur“ Repräsentanten und Institutionen des Staates zu attackieren, ist allein billige Farce. Auch Soldaten haben Familie, auch Richter sind Menschen. Der Terror der Muslimbrüder offenbart einzig, wie wenig demokratieverträglich ein konservativer Islam der Marke Morsi tatsächlich gewesen wäre.

Millionen Ägypter waren urplötzlich erschrocken, was sie selbst angerichtet hatten. Weil sie nicht an der Wahl teilgenommen hatten, sollten sie nun unter den verschärften Regeln eines konservativen Islams leben. So wuchs der Protest nahezu täglich, war der Zorn der Massen erneut geweckt. Noch heute begeistern sich viele, dass Sisi es war, der Morsi und seine Anhänger davongejagt hatte. Der damalige General avancierte zum Retter der Nation.

Dass auch Sisi keine echte Demokratie will, und auf Gewalt mit Gewalt reagiert, nehmen die meisten Ägypter als notwendiges Übel hin. Er hat Ordnung geschaffen. Und die schließt alle ein, die sich nicht beugen wollen. Jetzt, da die Muslimbrüder weitestgehend ausgeschaltet sind, verfolgt er die säkularen Oppositionellen, sobald sie sein Regime zu kritisieren wagen. Viele Aktivisten von einst, die, die auf die Straßen stürmten, verschwinden noch heute spurlos. Nach Wochen tauchen sie auf, verhört, gefoltert und bedroht. Auch das kümmert nur wenige. Ägypten ist Folterland geworden, still und heimlich und doch so widerwärtig.

Besonders in den Wochen und Monaten vor dem 25. Januar Zweitausendsechzehn haben die staatlichen Repressionen gegenüber liberalen oder anders denkenden Kräften im Land ein Ausmaß erreicht, deren Härte und Unnachgiebigkeit nicht einmal aus der Mubarak-Ära bekannt waren. Wer nicht für uns ist, ist gegen uns und muss ein Muslimbruder sein, so die aktuelle Losung. Menschenrechtsorganisationen attestieren Sisi und seinen Dienern die größte Einschüchterungswelle gegen Dissidenten in der jüngeren Geschichte. Fast täglich werden Meldungen über durchsuchte und geschlossene Organisationen, inhaftierte Aktivisten, Blogger, Fotografen und Journalisten veröffentlicht. Ohne jeden Zweifel. Das Regime hat Angst.

Im Vorfeld des fünften Jahrestages der so genannten „Revolution“ soll jede kritische Stimme ausgeschaltet sein, die in der Lage ist anzustecken, Massen zu bewegen. Dass dieses diktatorische Vorgehen erneut für Unruhe und Unmut sorgt, belegen bereits die Webseiten sozialer Netzwerke. Der Widerstand in allen Schichten der Bevölkerung wird lauter. Wie einst. Und dann, eines Tages, ist er wieder da, der Zorn des Volkes, der aus Zorn erwachsen ist.

Noch, so die Betonung, hat sich unter vielen ehemaligen Rebellen und ihren Anhängern Verdrossenheit breit gebracht. Ernüchtert sind die, die einst so schwungvoll stürmten, die, die auf den Straßen der Städte voller Stolz für Gerechtigkeit kämpften, die, die eine Demokratie wollten, nur mit einer Ahnung von ihr im Kopf und doch so reich an Energie und Begeisterung. Längst schon gleichgültig sind die, die ihr Dasein meistern können, weil sie Geld haben oder ausgewandert sind, die, die nur müde abwiegeln, dem Individualismus frönen und selbstverliebt ihrer Wege gehen. Dazu all die Leisen und die Stillen, die, die nichts wissen, weil ihr Leben bislang keine Schule kannte, keine Lehrer, die ihre Talente und Visionen hätten wecken können, zusammen mit all den Armen, die ihr Schicksal lieber in die Hände ihres Gottes legen, weil der bittere Kampf um Leben Beistand braucht. Letztlich. Es ist so gekommen, wie es in der Geschichte der Menschheit immer gekommen war, wenn das Individuum keine Ahnung hatte, wie es mit dem Staat einen tauglichen Vertrag schließen konnte, und erst recht nicht wusste, welche weltlichen Kräfte im Hintergrund bereits ihre Stellungen bezogen hatten.

Bunt und schrill ging es damals zu, lautstark, energetisch und kämpferisch, getreu der ägyptischen Mentalität, die Demokratie jetzt sofort haben zu wollen, spätestens aber morgen, formvollendet und heilbringend, visionär gesichtet im Internet und deswegen vorgetragen von vornehmlich jungen und westlich orientierten Bürgern in den Städten des Landes. Vergessen hatten sie alle anderen, die Alten, die Massen an Gläubigen, die auf dem Land, die Ungebildeten und alle die, die noch weniger wussten. Und nichts war da, außer einem ungestümen Willen, kein Wissen, keine Erfahrung, keine neue politische Kultur, keine neuen Parteien, zu Koalitionen und Bündnissen bereit, keine Führungspersönlichkeiten, keine Strukturen, keine geeignete Verfassung, keine Gewaltenteilung und erst recht keine mündigen Bürger.

Und als nach den ersten freien Wahlen die Muslimbrüder in die Regierung traten, gingen wieder Hunderttausende auf die Barrikaden, noch erzürnter, noch enttäuschter, noch frustrierter, ausgerechnet die doch nicht zu wollen. Wieder zerrissen in zwei Lager, im Zorn bis aufs Blut gereizt, den Tod der Brüder und Schwestern im Kalkül, gemordet, verfolgt und vertrieben – erst das Militär konnte wieder Stabilität schaffen, mit noch mehr Gewalt, mit noch mehr Toten. Und so blieb das, was werden sollte, allenfalls ein Sturm im Wasserglas, regiert heute ein ehemaliger General das Land, ein Repräsentant des Militärs, das als Machtgarant genauso funktioniert wie der Islam.

Wer als Gast in diesem Land lebt, fragt sich früher oder später, warum die Ägypter so wenig aus dem machen, was sie besitzen, warum seit Jahrzehnten jeder Tag aufs Neue eine Fortsetzung bereits gemachter Fehler ist. Vordergründig liegen in vielen Analysen die Gründe auf der Hand. Militär und Mächtige hielten und halten das Land unter wirtschaftlicher und gesellschaftlicher Kontrolle. Zahlreiche Märkte und Unternehmensbereiche sind allein von wenigen Mächtigen besetzt, die die Grundwerte und Gestaltung einer freien und vor allem sozialen Marktwirtschaft als Gefahr für ihre Machtpositionen betrachten. Korruption und Vetternwirtschaft schüren zusätzlich die soziale Ungerechtigkeit gerade für die jungen Generationen auf ein gefährliches Maß. Der gigantische Bürokratismus eines aufgeblähten Verwaltungsapparats erschwert überdies jede Eigeninitiative. Und das öffentliche Bildungssystem für die, die es später einmal richten sollen, schult in einer Qualität, die ungenügend ist.

Das alles ist paradox und verursacht fassungsloses Kopfschütteln. Denn das Potential zu Wohlstand und gerechter Verteilung für alle wäre zweifelsfrei da, sind die Rahmenbedingungen der wirtschaftlichen Entwicklung durchaus günstig. Ägypten profitiert von seinem großen Binnenmarkt. Neunzig Millionen Konsumenten wollen befriedigt sein. Das Land liegt an der Schnittstelle des Landwegs von Afrika nach Asien und des Seewegs von Europa durch den Suezkanal zum Indischen Ozean. Als größtes Land im Nahen Osten in zentraler geostrategischer Lage genießt Ägypten durchaus zu seinem Vorteil die Aufmerksamkeit der Weltmächte. Mit den wichtigsten Märkten, Europa und Nordamerika, bestehen Handelsabkommen. Das Land besitzt dazu nennenswerte Energiequellen. Während Erdöl- und Erdgasvorkommen schwinden, stehen Wasserkraft, Wind- und Sonnenenergie nahezu unbegrenzt zur Verfügung. Selbst der Tourismussektor ist noch lange nicht ausgeschöpft.

Klar. Mit allen Unruhen, die das Land in der Vergangenheit erfahren hat, verbanden sich gleichfalls zum Teil enorme wirtschaftliche Einbußen. Investoren verließen fluchtartig ihre Standorte, andere kamen gar nicht erst. Noch immer zahlt die Regierung zu viele Subventionen, sind Arbeitslosigkeit und Armut unzumutbar zu hoch. Dabei. Viele Ägypter sind bereit.  Sie wollen und können hart arbeiten. Wenn auch nicht immer und überall qualifiziert – die Menschen sind motiviert. Meistens jedenfalls. Vor allem Millionen junger Ägypter drängen danach, der sozialen Absturzspirale endlich zu entfliehen. Dazu. Wie es bei allen heutigen Krisen im Land zukünftig einmal werden soll, macht große Angst. Ägyptens Einwohnerzahl explodiert. Mit einem Bevölkerungswachstum von fast zwei Prozent wollen jedes Jahr etwa eineinhalb Millionen Menschen mehr versorgt werden.  

Wie gesagt. Elitäre Cliquen, allen voran das Militär, stehen einem Wandel und vielen notwendigen Entwicklungen im Weg. Sie können und wollen einfach nicht teilen. Es wäre dennoch zu einfach, die Probleme des Landes allein darauf zu beschränken. Das Individuum selbst ist die größte aller Herausforderungen. Denn mehr als all diese volks- und marktwirtschaftlichen Missstände haben die Menschen in diesem Land erstrangig ein grundsätzliches Problem, eines mit sich selbst nämlich, eines mit ihrer Identität. Der gemeine Ägypter denkt zunächst allein an sein persönliches Fortkommen, dann an sich selbst und schließlich an seine Familie. Me, myself and I. Mach du doch etwas, ich komme so gerade eben klar. Die Ägypter wollen oder können keine Gemeinschaft sein. Attestierte man Staaten ein Krankheitsbild, leidet das Land an einer gesellschaftlichen Querschnittslähmung.

Quer durch alle Schichten herrscht ein Individualismus, der erschreckend ist. Selbstreflexion, Verantwortungsbereitschaft und Solidargemeinschaften gibt es nicht. An soziale Kompetenz und Intelligenz auch nur zu erinnern, beschert mehrheitlich allenfalls fragende Augenpaare. Der Narzissmus in diesem Land ist unerträglich. Und dabei ist gleichgültig, wie hoch Kontostände und Besitz sind. Allgemein anerkannte gesellschaftliche Normen schwirren nur vom Hörensagen umher, doch vielerorts denkt und handelt ein Ägypter, wenn er denn denkt, ohne sich auch nur einen Hauch um die Interessen und Bedürfnisse anderer um ihn herum zu scheren. Erkenntnisse wie diese sind leider weder arrogant noch rassistisch. Sie sind die Wahrheit.

Nicht zuletzt wegen dieser Defizite ist auch ihre kleine Revolte gescheitert, die des Arabischen Frühlings, die bezeichnenderweise nicht von den Ägyptern ausging. Denn wenn schon das Individuum keine Ahnung hat, was für ihn selbst geschrieben stehen muss in einer Vereinbarung mit dem Staat, bleibt jeder gemeinsame Protest ein kurzzeitiges Erwachen, ohne Bestand, ohne Strategie und ohne Ziel. Millionenfach sollte eine Rechnung aufgehen. Ich will Würde und Wohlstand, habe aber nicht erkannt, dass ich dafür auch etwas geben muss. Der Schritt zurück, sich selbst nicht so wichtig zu nehmen – wer, wie die Ägypter, ständig nur im Hier und Jetzt verbringt, hat nichts gelernt, wird nichts lernen und kann damit auch nicht gestalten. Abgesehen davon sind regelmäßige Steuerbeiträge ein ausgesprochen nützlicher Beitrag für eine solche Solidargemeinschaft, die sich viele wünschen, nur keiner bezahlen will.

Es ist typisch für die Ägypter, sich ohne jede gesunde Wahrnehmung der Realitäten, ohne Bewusstsein, mit nahezu unbändigem und doch reichlich naivem Nationalpathos für etwas einsetzen, das vordringlich das eigene Wohl bringen soll. Was andere haben, will ich auch, was andere können, kann ich auch. Ich will Demokratie. Ich will sie morgen. Und wenn sie nicht spätestens übermorgen da ist, will ich sie nicht mehr. Mit gleicher Haltung und Begeisterung ist übrigens auch der ehemalige Präsident Morsi ins Amt gerutscht. Ja! Wir wollen die Muslimbrüder, wir wollen Veränderung, weg mit dem alten Regime. Aber die Scharia, eine Verschärfung der islamischen Rechtsvorschriften für das öffentliche Leben, die wollen wir nicht.

So passt es auch zu den Ägyptern, wie auch ihre enttäuschende Beteiligung an den letzten Parlamentswahlen gezeigt hat, dass sie nun beleidigt den Kopf in den Wüstensand stecken, weil sie nicht sofort und augenblicklich das bekommen haben, wonach ihnen war. Abgesehen davon, dass so ziemlich jeder Kandidat, der zur Wahl stand, regierungskonforme Parolen von sich gab. Nun ist es wieder da, das allgemeine Gefühl der Ohnmacht, die Starre einer namenlosen Zivilfeigheit, vielerorts verhüllt mit einer religiösen Lethargie des Islams, der Demut und Gehorsam predigt, weil der Mensch, durch Gott gelenkt, so der tiefe Glaube, nicht Schuld trägt an seinem Verhalten. Wenn Gott das alles nicht will, dann kann ich ja sowieso nichts machen.

Wieder liegen die Ägypter im Würgegriff der Reichen und Mächtigen. Wieder kontrolliert Generalität das Land. Und wieder wollen die nicht umverteilen. Einige wenige Akteure halten das Volk in Dummheit und Armut, weil sie, würden sie das verändern, selbst geknechtet würden. Es ist wohl so. Nur so macht der große Zuspruch in der ägyptischen Gesellschaft für Staatspräsident Sisi und seine Regierung Sinn. Er sorgt für Ruhe in den eigenen Reihen, damit der Rückzug ins Private, meistens auch ins Patriarchat, störungsfrei gelingen kann. An allem anderen kann ich ja sowieso nichts ändern. So werden die Ägypter gern regiert, wäre da nicht eben jene nationaltypische Emotion namens Zorn, die als letzte gesellschaftliche Größe unberechenbar bleibt.

Als Ende Oktober Zweitausendfünfzehn ein Airbus der russischen Airline MetroJet über dem Sinai abstürzte, hatte niemand der zweihundertvierundzwanzig zumeist russischen Passagiere und Besatzungsmitglieder überlebt. Auf dem Flug von Sharm el Scheikh nach St. Petersburg war an Bord eine Bombe explodiert. Die Barbaren des so genannten „Islamischen Staates“ hatten sich zu dem Terrorakt bekannt. Als unmittelbare Konsequenz stoppten zahlreiche internationale Airlines ihre Flüge auf die beliebte Ferienhalbinsel.

Die Tragödie, für die Opfer und deren Angehörige gewiss von so ganz anderer Bedeutung, besaß damit ein weiteres zerstörerisches Element. Hatte sich die für Ägypten und deren Menschen so bedeutsame Tourismusbranche mit gestiegenen Buchungen und Umsätzen in dieser Region gerade erst wieder nach jahrelangen und beträchtlichen Einbußen einigermaßen erholt, blieben die Urlauber nach dem Absturz erneut in Massen weg. Dieses neuerliche Desaster und seine Folgen verweisen auf ein zentrales Problem Ägyptens. Das Land ist auf die Geschäfte mit den Touristen dringend angewiesen. Ihre Devisen erst zähmen Zorn.

Deutsche wie Europäer spitzen gewöhnlich dann erst aufmerksam die Ohren, wenn es um die Belange dieses Landes geht, weil sie sich fragen, ob ein Urlaub in gehobener Qualität zu Preisen noch möglich ist, die sie nicht knietief in ihrem Dispokredit versacken lässt. Statt Südtirol oder Chiemsee darf es auch der Nil oder ein Badespaß sein, sobald die Ägypter sich wieder beruhigt haben. Haben sie nicht, jedenfalls nach europäischem Sicherheitsverständnis. Unbeschwert geht anders. Und etwas unberechenbar waren diese Araber im Norden Afrikas ja sowieso schon immer, erst recht seit ihrer komischen Revolte.

Dabei. Die Touristikzentren zwischen den Pyramiden und dem Roten Meer, zwischen der Mittelmeerküste und dem Assuan-Staudamm sind sicher. So sicher, wie sicher grundsätzlich eben sein kann. Auch im tiefsten Bayern kann einem ein Dachziegel auf den Kopf fallen. Und die Alibabas dieser Branche samt ihrer Kumpel lauern auch auf Mallorca. Die Ägypter tun viel, sehr viel, um die Gebiete zu schützen. Schon allein aus purem Eigennutz. Dass ihre Tourismuskonzepte und Angebote gehörig reformiert gehören, dass Eigeninitiativen und Ideen nützliche und mehr noch wertvolle Umsatzsteigerungen sein könnten, müssen die Ägypter endlich lernen.

Fakt ist. Ägypten und der Nahe Osten sind wie einige andere klassische Urlaubsländer in den letzten Jahren einfach zu kompliziert geworden, als dass sich in fortgesetzter orientalischer Verklärtheit eine wohltuende Reise in diesem Land verbringen lässt. Wenn schon vor Pauschaltourismus in einem Urlaubsland gewarnt wird, dann stimmt was mit dem Reiseziel nicht, ist der gemeine Ägypter für den gemeinen Deutschen nicht mehr kreditkartenwürdig. Das hat fatale Folgen, denn jedes voll besetzte Flugzeug wird gebraucht, dringender denn je. Gerade weil der persönliche Wohlstand eines jeden einzelnen Ägypters die Volksseele beruhigen kann, müssen die Bikini-Milliarden zurück ins Land, selbst wenn nationale wie internationale Wirtschaftscliquen dadurch noch reicher werden.

Also! Ihr Touristen aller Welten! Kommen Sie! Besuchen Sie dieses Land! Machen Sie sich selbst ein Bild, das so ganz andere Schlagzeilen kennt als so oft schon voreilig und verantwortungslos über die Glotzen und Gazetten westlicher Medien verbreitet worden sind. Wenn Sie nicht gerade live und in Echtzeit einen Kämpfer der Irren des so genannten „Islamischen Staates“ fragen wollen, wie es wohl seiner Mutter geht, die Waffenschmuggler und Terroristen aus Libyen ein paar Stunden auf ihrem Weg durch die Wüsten begleiten wollen, wenn Sie nicht versuchen, einem radikalen Muslimbruder erklären zu wollen, dass es kein Paradies gibt, wenn Sie sich selbst so benehmen, wie Sie es von einem Ägypter erwarten, der daheim Ihre Kreise und Stammkneipe betritt, dann sind Sie so gut aufgehoben wie überall auf dieser verrückten Welt.

Wer als Gast, als Ausländer, in diesem Land lebt, fragt sich früher oder später auch, wer wie mit welcher Lebensart und für wen eine Bereicherung sein kann. Wenn verschiedene Kulturen im privaten Umfeld an die Grenzen von Toleranz stoßen, dann sind kleinere wie größere Konflikte nur allzu konsequent. Sie werden jedoch, auch ohne Lösung, in der Regel offen und ehrlich ausgetragen. Irgendwie wird ein Zusammenleben organisiert, das den Alltag gestaltet. Gerade darin verstehen sich die Ägypter meisterhaft.

Wer sich über welche Defizite bewusst ist, wer wie Zugewinn für den anderen sein kann, wird in persönlichen Begegnungen notwendigerweise häufig mit den Befähigungen der Einsicht und Kompromissfähigkeit auf ein urmitmenschliches Maß im Umgang mit Fremden deutlich. Im krassen Widerspruch zu dieser praktischen Intelligenz von Individuen steht die Unentschlossenheit, ja die Verlogenheit, auf den politischen Bühnen. Diplomaten wie Politiker auf beiden Seiten mutieren zu Heuchlern.

Seit der kleinen Revolte im Land hieß und heißt es, dass sich der Westen endlich einmal entscheiden muss. Der Schlamassel liegt zwischen den Polen einer tauglichen Realpolitik mit der ägyptischen Regierung und einer Durchsetzung der stets propagierten Werte einer freiheitlich demokratischen Grundordnung im Land. So auch geschehen, als Staatspräsident Sisi im Juni Zweitausendfünfzehn Deutschland besucht hatte. Während er von der deutschen Bundeskanzlerin Merkel mit militärischen Ehren empfangen worden war, hatte sich Bundestagspräsident Lammert, zweiter Mann im Staat und vor allem der Repräsentant eines nach vielen Regeln der Demokratie gewählten Parlaments, von Sisi bereits im Vorfeld deutlich distanziert.

Der Einmarsch unter zackigen Militärtönen, vorgetragen in hochglanzpolierter Uniform, war so ganz nach dem Geschmack des ehemaligen ägyptischen Generals. Auftritte wie diese mochte er schon immer. Dass er hinter diesen Höflichkeitsposen wegen seiner erbarmungslosen Hetzjagd auf die Muslimbrüder und Oppositionellen attackiert worden war, doch wenigstens ein bisschen dann und wann einmal an die Einhaltung der Menschenrechte zu denken, nahm er mit bekannt aufgesetztem Grinsgesicht zur Kenntnis. Er wusste. Er wird gebraucht. Ägypten wird gebraucht. Das auch war letztlich die Essenz des Besuchs. Denn das Land am Nil ist zwischen Abend- und Morgenland der letzte einigermaßen stabile islamische Staat einer Weltregion, in der der gnadenlose Terror ultraidiotischer und anderer radikaler Moslems der Brandherde Libyen, Jemen, Syrien und Irak unaufhörlich den Alltag bestimmt.

In Wahrheit war der Besuch nichts mehr als ein kurzes politisches, dazu in Teilen peinliches, Schauspiel, das die Bundeskanzlerin Merkel und Präsident Sisi der Öffentlichkeit vorgetragen hatten, eine Inszenierung von sinnlosem Geplapper, mit der der eine der anderen erstmals entgegengetreten war, und die eine den anderen ertragen hatte. Bei allen Gegensätzen ist man immerhin im Gespräch, so das Signal an die, die es interessierte. Sicher. Wichtig genug wiegt die gemeinsame Absprache zur Abwehr und Bekämpfung regionaler und globaler Bedrohungen, doch darüber hinaus besitzt Ägypten für Deutschland nur wenig Bedeutung, weder wirtschaftlich noch politisch.

Der tatsächliche Einfluss gerade der Deutschen auf die Ägypter andererseits wurde ohnehin bereits in der Vergangenheit nahezu maßlos überschätzt. In der Tradition aller ägyptischen Präsidenten lässt sich auch der glühende Militarist Sisi nicht in seine Amtsführung reinreden, Zeit seines Auftretens als Putschist in den Wirren der Unruhen nicht und erst recht nicht als ägyptischer Mann islamischen Glaubens, dem weder ein ehemaliger Außenminister mit homosexueller Veranlagung behagen noch die Waffen einer noch so souveränen Frau.

Wer Sisis Aufstieg verfolgt hat, weiß, wie sehr der Soldat in ihm sein Auftreten dominiert. Wer Sisi beobachtet, weiß, wie clever und strategisch er sein kann. Und wer ihn kennt, weiß, wie sehr ihn der Islam bestimmt. Allein mit diesen Merkmalen ist klar, wie wenig Demokrat er ist. Wer dazu Land und Leute kennen lernen durfte, weiß ebenfalls, dass es so ziemlich an allem fehlt, was eine freiheitlich demokratische Grundordnung auszeichnet, vorrangig nämlich reife und gebildete(!) Bürger. Demokratie will in langwierigen und komplexen Abläufen entwickelt und etabliert werden. Ihr bloßer Export, stereotyp als oberste Parole des Westens verordnet, als Kopie westlicher Vorbilder, ist allein deswegen schon zum Scheitern verurteilt, abgesehen von einer weiteren grundsätzlichen Frage, wie demokratisch islamische Staaten prinzipiell sein können.

Wenn der Westen, einschließlich der Vereinigten Staaten, weiterhin vorgibt, politische Relevanz und Einfluss in Ägypten zu besitzen, dann ist das eine bewusst vorgetragene Unredlichkeit, eine Verblendung der Wirklichkeit, zu der beharrlich überredet wird. Sisi nimmt Geld an. Mehr macht er nicht. Die Hilfsgelder ausgewählter Bereiche für die ägyptische Armee waren zwar Zweitausenddreizehn gestoppt worden, doch in guter alter Gewohnheit fließen die Dollarmilliarden aus Washington wieder genauso wie die Euromillionen für Wissenschaft und Schulen aus Berlin, und zwar unabhängig von der politischen Entwicklung in Ägypten.

So, wie bis heute vorgetragen und gesehen, bedeuten diese Unterstützungen jedoch keineswegs, dass Sisi politische oder menschenrechtliche Zugeständnisse macht. Im diplomatischen Geplänkel ist einfach keiner da, der deutlich wird und vor allem danach handelt. Niemand ist konsequent und streicht die Überweisungen der jährlichen Dollar- und Eurohilfen, sollte Sisi einen Dialog mit seinen ideologischen Gegnern über deren Freiheiten und Grundrechte weiterhin verweigern. Ägypten wird im Kampf gegen militante Islamisten in einer instabilen Region einfach zu sehr gebraucht. Das allein zählt, um Menschenrechte und eine Versöhnung der ägyptischen Gesellschaft aufzugeben.

Sisi ist schlau. Er hat den Ägyptern etwas zurückgegeben, das weite Teile beruhigt. Noch. Die Ägypter können wieder stolz sein auf ihre Nation, etwa als der neue Sueskanal in Rekordzeit errichtet worden war. Das nimmt natürlich besonders den Unzufriedenen und Protestlern im Land ihre Energie und Bedeutung. Der Präsident ist indes vor allem ein Mann des ägyptischen Militärs. Und das besitzt fast die Hälfte der Wirtschaftsmacht im Land. Ohne das Militär geht nichts, rein gar nichts. Seit Jahrzehnten übrigens, mit dem Auftritt eines gewissen Generals namens Nasser in den fünfziger Jahren. Lächerlich ist die Annahme, dass sich die Herren Generäle von irgendeiner gesellschaftlichen Gruppe demokratischer Prägung, ob nun von außen oder im eigenen Land, in ihren Geschäften und Einflussnahmen stören ließen. Solange diese Soldaten über diese enorme Macht verfügen, solange tun alle, die mehr oder weniger laut und zaghaft an das Wertesystem der westlichen Welt erinnern, einzig gut daran, die Hoffnung nicht zu verlieren. Dass allein wird gleichermaßen Bürde und Aufgabe für die Zukunft sein. Auf Jahrzehnte wird Ägypten gewiss kein demokratischer Staat werden.

Sich selbst und das Land hat Sisi ohnehin längst schon auf andere Art eingebunden. Neben Russland und China, die in Ägypten gute Geschäfte machen, paktiert Sisi gerne und in großem Stil vor allem mit der Werte- und Finanzgemeinschaft potenter arabischer Staaten. Diese Clique führender Golf-Nationen, allen voran Saudi-Arabien, bevorzugt dazu einen Islam, den sie kontrollieren können, den gemäßigten, den von ihnen gelenkten. Gemeinsam marschieren sie gegen jede Islamisierung, die sie nicht brauchen können. Aus den gleichen Gründen, die Sisi für seinen Kampf gegen die Muslimbrüder fortwährend und hartnäckig proklamiert, fürchten die Scheichtümer konservative und radikalere Koran-Interpretationen, die letztlich antreten, mit Reformen von Rechtsvorschriften einmal erworbene Macht wieder zu nehmen. Ein gemäßigter Islam sichert den Status quo. Er hält die Gläubigen in ihrer Unmündigkeit. 

Apropos Islam. Religion ist Opium für das Volk. Das hat einmal Karl Marx gesagt. Berührt und verführt also. Das soll auch so bleiben, liebe Ägypter! Es ziemt sich nicht, euch deswegen anzugreifen. Eure Religion ist euch heilig. Basta! So sehr sich der Geist auch wehrt, das eigene Leben mit transzendentalen Fabeln und Figuren zu bestimmen – der friedliche Islam ist wie jede andere Religion auch keine schlechte Kraft für ein Miteinander der Menschen. Wenn allerdings ein Taxifahrer nach einem von ihm verschuldeten Unfall erklärt, dass nicht er sondern Allah gefahren ist, weil allein Allah schließlich über sein Schicksal verfügt, dann will der Einfluss von Glauben auf reale Geschehnisse zumindest überdacht sein. Millionen Ägypter leben in dieser Vorstellung. Nicht, dass sie glauben, ist das Problem. Ihr chronischer Fatalismus bereitet einem Sorgen.

Ein letzter Aspekt der Vorbereitung auf das, was in den folgenden Geschichten aus eurem Land geschrieben steht. Meine ägyptischen Freunde! Weil bekannt ist, wie einfach es ist, euren Unmut zu reizen, so dass ihr euch im Wechsel des Augenblicks gar tief beleidigt fühlt, braucht es diesen Hinweis. Das, was ihr als Hohn und Spott verstehen könntet, nennt man gemeinhin Satire.

Manchmal tut Satire weh. Absichtlich. Dabei macht Satire nicht mehr, als in sprachlich überbetonter Form gesellschaftliche Zu- und Missstände zu verdeutlichen. Und die, die sich ihrer bedienen, versuchen nur, einen Ausdruck zu gestalten, mit ihren Betrachtungen etwas zu bewegen. Also! Bevor ihr die Ausländerpolizei schickt und des Landes verweisen solltet, gebt euch alle Mühe, nicht immer nur ein deutsches Auto besitzen zu wollen, wenn etwas aus Almanya kommt. Ihr könnt gerade schmunzeln? Gut so!

2

Zwei und zwei sind weiß ich nicht

„Wie viel sind zwei und zwei?“ fragt Lehrerin Rania in die Runde, greift ein Stück Kreide und schreibt die Zahlen auf die Tafel. Die Schwingung und der Winkel ihrer Niederschrift auf das Dunkelgrün erzeugen augenblicklich ein schauderhaftes Quietschen.

Wie die Orgelpfeifen sitzen alle im Klassenraum. Die Kleinen vorne, die Großen hinten. Dazwischen die, die sich schon immer unsicher waren, wo ihr Platz ist. Den Tisch- und Stuhlgruppen sieht man an, dass sie von überall her zusammengesammelt worden sind. Es ist hell und sauber im Raum. Trotz der Hitze draußen ist die Betriebstemperatur erträglich. Selbstgemalte Bilder hängen an der Wand, Zahlenreihen auf Arabisch und Plakate der Hilfsorganisation.

Ein paar Schüler stöhnen wegen der fiesen Trommelfellreizung kurz auf, andere halten sich die Ohren zu, während wieder andere, die kleinen Leiber elanvoll nach vorn und die Zeigefinger eifrig in die Höhe gestreckt, ungestüm anzeigen, die Antwort zu wissen.

„Ich weiß es! Ich weiß es!“ rufen einige und flehen nahezu danach, mit ihrer Logik glänzen zu dürfen.

Lehrerin Rania hat mit der zweiten Zahl ihren Schreibstil korrigiert. Sie steht nun vor der Klasse. Sie trägt ein weißes Sommerkleid und lächelt milde. Ihre Gesten zur allgemeinen Beruhigung wirken nur langsam. „Habir!“ ruft sie den Kids schließlich entgegen.

Sofort nehmen alle Kinder ihre Arme wie selbstverständlich zurück. Es ist still. Ungewöhnlich still für eine Horde Schüler in diesem Alter. Ein Mädchen hält beide Hände an ihre Wangen, die Ellbogen auf den Tisch gepresst.

„Was meinst du?“ fragt Rania erneut. „Wenn ich zwei Äpfel habe und zwei dazubekomme, wie viele habe ich dann insgesamt?“

Die kleine Habir schweigt verlegen und rutscht nervös auf ihrem Stuhl hin und her. Sie windet sich. Sie vergräbt ihr Gesicht. Ganz offensichtlich kennt sie das Ergebnis nicht.

„Na komm, Habir! Letzte Woche wusstest du die Antwort noch. Was haben wir gelernt? Erinnerst du dich?“

Das Mädchen, es mag zehn oder elf Jahre alt sein, wirkt noch verschüchterter. Plötzlich verharrt sie und starrt nach vorn, so als wolle sie ihren ganzen Protest ausdrücken, nicht weiter in ihrer Unwissenheit vorgeführt zu werden.

Ein Mitschüler aus der Sitzreihe vor ihr wendet sich ihr zu, quetscht angestrengt seinen kleinen Daumen in die Handfläche und zeigt ihr vier Finger an.

„Mahmoud! Du kennst unsere Regeln. Du sagst mir gleich, wie viele Äpfel es sind, wenn alle von euch die Anzahl von Äpfeln haben, die ich von Habir wissen will.“

Der Junge wendet sich sogleich ab und zählt innerlich durch.

Es ist noch ruhiger geworden.

Rania ist mittlerweile an den Tisch der kleinen Habir herangetreten. Sie legt zwei Kreidestücke ab, zwei weitere folgen.

Das Mädchen schaut zunächst mit großen Augen verängstigt hoch. Dann geht ihr Blick langsam auf die weißen, kleinen Tafelstifte, die vor ihr liegen. Sie ringt mit sich, schließt für einen Moment die Augen, lehnt sich zurück und verharrt.

„Das sind keine Äpfel,“ ertönt es sofort hinter ihr mit erhellendem Ausdruck unbekannter Herkunft.

„Habir! Zwei und zwei sind...“ Rania versucht geduldig zu helfen und legt ein weiteres Mal alle vier Kreidestücke zusammen. Sie hockt sich vor den Tisch, um auf Augenhöhe zu sein.

„Ich... Ich weiß es nicht,“ schluchzt die Kleine plötzlich auf und vergräbt verschämt ihren Kopf zwischen Hände und Arme. Sie beginnt zu weinen. Kein noch so fürsorgliches Wort des Trostes kann helfen.

Es gab viele bewegende Begebenheiten an diesem Tag. Doch mitzuerleben, wie verzweifelt dieses Mädchen war, weil sie eine einfache Rechenaufgabe nicht lösen konnte, war an Ergriffenheit nicht zu überbieten. Später, als sie mit ihren Freundinnen in einer Pause um die Ecken flitzte, rief sie allen ständig die Antwort zu. „Vier! Vier! Vier! Ich weiß es. Vier!“

Vielleicht war sie nervös gewesen. Möglich, dass sie meine Anwesenheit irritiert hatte. Doch als Rania mir erklärt hatte, dass die kleine Habir erst seit ein paar Wochen regelmäßig zur Schule kam, dass sie dazu eine ausgeprägte Lernschwäche quälte, lag der Verdacht nahe, dass sie in der kommenden Woche wieder Schwierigkeiten haben würde, wenn sie sich geistigen Auges statt zwei mal zwei Äpfeln drei mal drei Bananen gegenübersah.

Ich war in Manschiyet Nasser, einem Stadtteil Kairos etwa auf halbem Weg zwischen dem Zentrum und der Al Azhar Universität am Fuße des Muquattam-Hügels gelegen. Mehr als sechshunderttausend Ägypter leben hier. Der Großteil der Hütten und Behausungen in diesem Viertel war bereits in den letzten Jahrzehnten unerlaubt errichtet worden. Und noch immer zog es jedes Jahr Hunderte, die es anderswo in der Hauptstadt nicht geschafft hatten, in die Ruinen der zumeist nie fertig gestellten Gebäude.

Informell, wie die Stadtregierung sich ausdrückt, haben sich hier auch die Zabbalin angesiedelt, die Müllsammler. Ihre Anzahl kennt keiner genau. Auf siebzigtausend Menschen werden sie geschätzt. Mit ihren hoch beladenen Eselskarren oder oftmals schrottreifen Minitrucks sind sie für jedermann im Straßenbild Kairos sofort erkennbar, sind sie für die Hauptstadt unverzichtbar geworden. Tausende Familien, zumeist koptischen Glaubens, arbeiten nicht nur als zusätzliche Müllabfuhr. Weit mehr haben sie sich auf die Trennung und das Recycling vieler Materialien spezialisiert.

Gleich mit der Einfahrt ins Viertel sind sie unübersehbar, die Berge von Plastikflaschen und Wertstoffen wie Dosen, Becher oder Pappe. Dutzende große, weiße Müllsäcke aus Jute stapeln sich neben- und übereinander. Ansammlungen von Metall, Glas und Essensresten lagern daneben. Elektroschrott, Kabelzüge und Holz liegen dahinter. Werden die Rohstoffe teurer, lungern immer auch mehrere Männer zu ihrer Bewachung herum. Hektische Kommandos ertönen. Schreie rufen zur Ordnung. In den verfallenen Klinkerbauten lagern Tonnen dieses Abfalls, Ecke um Ecke, Straßenzug um Straßenzug. Es riecht widerlich nach Müll, Fäule und Zersetzung. Katzen über Katzen streifen umher. In einem Hinterhofverschlag werden Schweine gehalten. In den Gassen quälen sich unzählige Karren und Laster vor und zurück, alle beladen mit dem, das in der Nacht aus allen Winkeln der Stadt eingesammelt worden war.

Weiter nach Osten liegt die riesige Höhlenkirche St. Sama’an, die größte Koptenkirche im Nahen Osten. Ist sie zu hohen Feiertagen voll besetzt, beten zwanzigtausend Gläubige in beeindruckender Architektur. Auf halbem Weg dorthin hatte ich mich mit ihr verabredet. Sie war pünktlich, wie sie höflich aber bestimmt am Telefon zu verstehen gab, während ich im Taxi saß und warten musste, dass sich der Stau, den ein Kleinlaster mit der Anlieferung seiner Fracht verursacht hatte, aufzulösen begann.

Die Gerüche aus allen Winkeln dieses Viertels waren kaum mehr auszuhalten, ein unerträglicher Lärmpegel dröhnte in die Ohren. Dann und wann flitzten ein paar Kinder und Jugendliche umher, kletterten auf die Halden oder halfen Männern bei der Arbeit. Zentnerschwere Säcke wurden entleert oder gefüllt, um Momente später auf Ladeflächen zu fallen. Auf einem Platz warteten riesige Containertrucks darauf, mit dem Recyclinggut beladen zu werden. Eine Planierraupe und ein Bagger lieferten unentwegt zu. Fiel etwas zu Boden, war schwere Knochenarbeit erforderlich. Endlich. Es ging raus aus diesem üblen Gestank und Getöse. Von weitem konnte ich sie sehen. Sie winkte dem Taxifahrer zu, der neben ihr hielt. Sie stieg ein. Ihre Frische und Dynamik passten so gar nicht zu diesem Umfeld, dachte ich mit unserer Begrüßung. Wie außergewöhnlich dieser Tag tatsächlich werden sollte, entzog sich mir immer noch jeder Ahnung.

Rania ist nicht ihr richtiger Name. Sie bestand darauf, als wir dieses Treffen verabredet hatten, weder ihre Identität preiszugeben noch Bilder von ihr zu veröffentlichen. Sie befürchtete, wie sie meinte, Unannehmlichkeiten mit der Behörde, denn früher oder später würde ich sie nach Zuständen fragen, die das ganze Dilemma der Schulpolitik Ägyptens aufzeigten. Da war Anonymität dienlicher Selbstschutz. Kritische Stimmen gegen das System und ihre Verantwortlichen waren unerwünscht.

Rania war Lehrerin aus einem anderen Stadtteil. Sie war Ende zwanzig, verheiratet und Mutter von zwei Kindern. Einmal in der Woche kam sie hierher, in das Armenviertel Manschiyet Nasser, in die Slums der Müllmenschen, um gemeinsam mit fünf anderen Lehrern ehrenamtlich an einer Schule der Organisation Stephen’s Children zu unterrichten.

Zweigeschossig ist der Bau, mit Fenstern und Türen ausgestattet, was ihn allein schon deswegen im Umfeld der zahlreichen Bauruinen in der Nachbarschaft hervorhebt. Spendengelder und Improvisationskünste haben ihn erstehen lassen. Kommunikationszentrum nennt die Wohlfahrtsgemeinschaft eine Stätte wie diese, einen Ort, an dem es Hilfen aller Art gibt. Neunzig dieser Zentren unterhält die Hilfsorganisation mittlerweile im gesamten Stadtgebiet.

Maggie Gorban, zentrale Leitfigur von Stephen’s Children und Kairos Mutter Theresa, wie sie genauso bewundernd wie ehrfurchtsvoll genannt wird, ist mittlerweile weit über die Landesgrenzen Ägyptens hinaus bekannt geworden. Die Fünfundsechzigjährige und ehemalige Informatikprofessorin wurde bereits mehrfach für den Friedensnobelpreis nominiert. Seit fünfundzwanzig Jahren setzt sie sich in den sozialen Brennpunkten zwischen Christentum und Islam für die Menschen in den Slums der Stadt ein, fokussiert zwar auf die Kopten Kairos, doch oft genug auch frei von allen Glaubensbekenntnissen. So außergewöhnlich diese barmherzige Seele und Mama aller Straßenkinder war, samt der Perspektive, sie möglicherweise an diesem Tag auch zu treffen, wenn es ihre Zeit und Aufgaben zuließen – gekommen war ich wegen einer anderen Frau. Die saß nun neben mir und rang damit, das ganze Ausmaß eines Desasters in Worte zu fassen.

Es war große Pause. Die Mathestunde lag hinter allen, Lesen und Schreiben stand als nächstes an. Ich verfolgte die Verspieltheit der kleinen Habir. Ihre Tränen waren getrocknet. Fröhlich hüpfte sie umher. Mehrfach eilte sie an uns vorbei und bemerkte noch einmal voller Stolz, dass zwei und zwei vier waren.

„Ich hätte mitweinen können,“ offenbarte Rania unvermittelt, atmete tief durch und sah ihrerseits auf die Unbekümmertheit eines Kindes, dessen Zukunft bereits mit ihrer Geburt abgeschlossen war, wie sie nüchtern angefügt hatte.

Mir fehlte augenblicklich jedes Wort.

„Manchmal denke ich, dass es besser ist, dumm zu bleiben. Wenn man wenigstens glücklich ist.“

Wieder verbot sich jeder Kommentar.

„Aber gut. Wie auch immer.“ Mit diesen Worten begann sie nach einer Weile des Schweigens ihre Ergriffenheit abzulegen. Sie fasste für mich in Kürze die Grundzüge des ägyptischen Schulsystems zusammen und skizzierte den Idealfall einer Schulzeit, die mit dem Beginn eines Studiums oder nach einer entsprechenden Ausbildung im Berufsleben endete. Aus ihrem privaten Umfeld hatte sie dazu Einblick in die Arbeit einer Kommission, die vor kurzem erst Vorschläge für eine Reform an einem Teil dieses Bildungssystems erarbeitet hatte.

So kannte ich sie. Unangepasst und zielstrebig. Zweimal zuvor hatte ich sie im Vorfeld meines Besuchs an ihrer Schule getroffen und miterleben dürfen, wie beliebt sie bei ihren Schülern war. Vorgesetzte wie Kollegen attestierten ihr zusätzlich eine fachliche wie soziale Kompetenz, die derart voller tiefer Anerkennung geäußert worden waren, dass man ob dieser ultimativen Lobeshymnen schon wieder hätte stutzig werden können.

Kennen gelernt hatte ich Rania auf dem Grillfest eines Bekannten. Bereits nach kurzer Zeit hingen alle Kids wie Kletten an ihr, tobte und alberte sie mit ihnen herum, als kannten sie sich seit Jahren. Ich mochte Menschen, die ihrem Beruf mit Begeisterung nachgingen. In Ranias Fall bedeutete diese Hingabe gleichzeitig anstecken zu können. Als Respektsperson kam sie ausgesprochen authentisch daher. Ein Verbot war ein Verbot, eine Mahnung die Vorstufe und Erklärungen der Beginn. Strahlten Lehrer dazu diese ihre Souveränität aus, mit ihrem Mehr an Wissen niemanden zu überfordern und möglichst jeden individuell zu begleiten, durften sie völlig zu Recht Klassenzimmer betreten. Ich hatte bereits eine Menge anderer ausgebildeter Pädagogen getroffen, die zum Wohle aller besser draußen geblieben wären.

Nach der Mathestunde hatten die Schüler einen Einkaufszettel für den Supermarkt angefertigt. Diejenigen, die Banane nicht hatten schreiben können, hatten sie gemalt. Eine knappe Stunde lang. Mama Maggie steckte in einem Verkehrsstau. Weil sie zusätzlich andere Termine drängten, hatte sie ihr Kommen abgesagt. Das bescherte den Kids eine verlängerte Pause, weil der hohe Besuch in ihrer Klasse entfiel, und Rania zusätzlich festzustellen glaubte, dass die Konzentration ihrer Schüler mehr und mehr nachließ, als sie die Ergebnisse aller Schriften über den Erwerb einer gesunden Ernährung kurz nur überflogen hatte.

Wir saßen auf einem Mauervorsprung im Schatten einer Wohnhausruine und blickten auf die kleine Bildungsanstalt, die so Großes leistete. Die vorderen Zimmer hatte die Organisation zu zwei Unterrichtsräumen hergerichtet. Dahinter würde man bestimmt wieder ins Nichts stürzen, dachte ich.

Weil hier keine Straßenkinder schlafen oder essen durften, begann Rania zu erzählen, besaß dieser Ort etwas Magisches, etwas, das alle Beteiligten zu bewahren versuchten wie einen kostbaren Schatz. Vor allem die Schüler selbst. Als es im vergangenen Winter den Slumbewohnern in den Wohnbaracken, die weiter einwärts im Viertel lagen, zu kalt geworden war, hatten sich viele Kids zu einer Nachtwache zusammengeschlossen, um ihre Tische und Stühle zu verteidigen. Die wären sonst als Brennholz verheizt worden. Vielleicht lag der Zauber dieser Energie, so bereitwillig und motiviert um Wissen zu kämpfen, in dem Spürsinn der Straßenkinder begründet, doch etwas für sich und ihre Zukunft zu tun, überlegte ich. Wahrscheinlicher aber war, dass ihnen sonst niemand beibrachte, etwas wertzuschätzen, das kein Geld einbrachte.

Noch immer haderte sie mit sich, schien sie nicht zu wissen, wie sie über das berichten sollte, was unsere Augen nicht sahen. Erst später, als ich daheim die Aufzeichnungen unseres Gesprächs mehrfach angehört hatte, um die Inhalte aufs Papier zu bringen, entdeckte ich, wie zerrissen sie in ihrer Leidenschaft wahrlich gewesen war.

Während die Kleinen umhertollen und die Haltbarkeit der Bälle ausgiebig testen, die ich auf Ranias Vorschlag als Gastgeschenk mitgebracht hatte, beschäftigen sich die Teenager aus der Klasse streng getrennt voneinander. Zwei Jungs versuchen sich eifrig daran, die gleichfalls überlassene Frisbeescheibe in eine taugliche Rotation zu bringen. Die drei Mädchen der Klasse beobachten sie. Immer mal wieder stecken sie die Köpfe zusammen, tuscheln und kichern reichlich albern. Omar, ein dreizehnjähriger Junge, der im Unterricht auffällig still gewesen war, sitzt abseits und liest in einem deutschen Lesebuch, das er mir noch vor dem Unterricht gleich mit meiner Ankunft erhaben präsentiert hatte.

„Er kann überhaupt nicht lesen,“ kommentiert Rania meine Blicke auf ihn.

„Kann er denn wenigstens schon etwas sprechen?“

„Guten Morgen! Ich bin zwölf Jahre alt.“

„Immerhin! Was, wenn ich versuche ihm beizubringen, dass er in Wahrheit ein Jahr älter ist?“

„Und was nützt ihm das?“

Rania hatte Recht, beginne ich einsichtig über eine Antwort nachzudenken. Es ist besser, ihm, wie sie das tut, Rechnen, Lesen und Schreiben in seiner Sprache zu ermöglichen. Jede Sekunde seiner Aufmerksamkeit wird gebraucht.

„Er hat noch ein Lesebuch aus Finnland und eines aus Frankreich.“ Momente später hilft sie mir. „Es sind Spenden. Und immer, wenn ich sage, dass sie jetzt eine halbe Stunde das tun dürfen, was ihnen Spaß macht, greift er sich eines dieser Bücher.“

„Er hat Spaß daran, Bücher zu lesen, die er gar nicht versteht?“

„Nein! Er will zeigen, dass er mehr lernen will, als wir ihm hier vermitteln können.“

„Verstehe,“ antworte ich, ohne selbst jemals zuvor in einer ähnlichen Lage gewesen zu sein.

Rania schmunzelt, während ich, als ich endlich ihren kleinen Witz begriffen habe, denke, ob und was sie tun könnte, wenn es die Wahrheit wäre.

„Einmal sind seine Eltern gekommen, als er zusammen mit den anderen in der Pause gespielt hat. Sie haben ihn sofort mit nach Hause genommen und gesagt, dass er besser arbeiten sollte, wenn er schon nicht lernt.“

Ich verharre augenblicklich genauso überrascht wie betroffen.

Eine Weile schweigen wir erneut und beobachten ihre Schüler, die in unbändigem Eifer entweder den Bällen oder einer ständig eiernden Plastikscheibe nachlaufen. Selbst Spielen will gelernt sein. 

„Sie kommen und gehen,“ setzt Rania schließlich ein. „Manche sind ein halbes Jahr hier, manche ein paar Wochen. Es ist fast immer gleich. Die Eltern kommen dann und sagen, dass ihre Kinder doch jetzt eine gute Grundlage und genug gelernt hätten.“

„Für was?“

„Fürs Leben. Wofür sonst?“

„Sie meinen wohl eher für ihr Leben,“ bemerke ich. „Und was ist mit denen, die tatsächlich auf eine gute Schule gehen könnten?

„Manche schaffen den Sprung. Die meisten nicht. Aber wir kämpfen um jeden.“ Rania gerät nachdenklicher. „Bildung ist in unserem Land überall zuallererst eine Frage des Geldes. Wirst du in Ägypten geboren und kann deine Familie nicht ausreichend für dich bezahlen, bist du von jeder nützlichen Bildung ausgeschlossen. Damit fehlst du der Allgemeinheit. Und zwar unabhängig von deiner Intelligenz oder von deinen Talenten. Für die ägyptische Gesellschaft gibt es dich einfach nicht, weil dir niemand ermöglicht dich einzubringen. Die Straßenkinder in Slums wie diesem sind die, um die sich wirklich keiner mehr kümmert.“

„Warum?“ frage ich zunächst vorsichtig nach und ringe mit den richtigen Worten meiner Fortsetzung, weil ich bemerkt habe, wie nahe Rania ihre Feststellung selbst geht. „Warum ist Bildung in Ägypten so schwierig?“

Rania lacht auf, bevor sie sich, einem Buchhalter gleich, unverkennbar anschickt, ihre Gedanken in eine Ordnung zu bringen. „Die Ägypter setzen einfach zu viele Kinder in die Welt. Jahr für Jahr. Besser gesagt die armen Ägypter. Und dieser Bedarf bringt enorme Probleme. Dann haben wir viele Fehler in der Vergangenheit gemacht, unter denen wir heute noch leiden. Dann gab es Reformen. Und Reformen der Reformen. Die Oberstufe wurde reformiert, aber nicht die Grundschule. Dann wurden Teile des Grundschulsystems neu geordnet, aber anderes nicht darauf angeglichen. Nur etwa ein Drittel aller Kinder finden einen Platz im Kindergarten. Immerzu wurden und werden nur einzelne Abteilungen anders geordnet. Nie das ganze System. Und jede Reform kostet ja auch Geld. Entscheidend ist, wie viel Geld wir im Jahr für unsere Schulen ausgeben können. Wenn der Staat sagt, dass er das Geld erst einmal anders investieren muss, dann sind wir in der Regel die, die nichts oder nur wenig bekommen. Und das war schon immer so.“ Ihr Blick auf mich besitzt plötzlich nahezu mosaische Züge. „Heute wissen wir zum Beispiel auch, dass unter der Regierung Mubarak, trotz aller Versprechen, Milliarden Dollar zweckentfremdet worden sind. Das war Geld aus dem Ausland, von Hilfswerken. Es war nur für unsere Schulen gedacht.“

Rania wählt den Plural der ersten Person in ihrer Rede. Während ich darüber zu sinnieren beginne, wie sehr sie sich als Teil des Systems sieht, springt sie unvermittelt von der Mauer und läuft vor mir auf und ab.

„Wir haben einfach zu viele und zu große Probleme. Noch einmal. Bildung ist in unserem Land überall zuerst eine Frage des Geldes. Reiche ägyptische Familien können ihre Kinder und Jugendlichen auf ausländische Schulen schicken. Die bieten zumeist hochwertigen Unterricht auf fast internationalem Niveau an. Das kann sich aber nur die Elite des Landes leisten, oder besser gesagt die, die sich dafür halten.“

„Private Schulen also,“ bemerke ich und ringe mit einer nächsten Bemerkung, die helfen soll, sie ein wenig in ihrer zunehmenden Dynamik zu drosseln.

Doch Rania ist nicht mehr aufzuhalten. „Ja! Britische, amerikanische, deutsche und andere. Zweihundert solcher Schulen gibt es im Land. Und wenn du weißt, dass im Durchschnitt etwa tausend Schüler in jede dieser Schule gehen, also etwa zweihunderttausend, dann stehen diesen Schülern die große Mehrheit der anderen gegenüber. Mehr als zwanzig Millionen ägyptische Kinder und Jugendliche nämlich besuchen die öffentlichen Schulen. Und jeden Tag werden es mehr. Immer mehr. Verstehst du?“

Ich erlebe eine Frau, die in ihrem Engagement derart aufgeht, als hatte sie der Präsident empfangen, um von ihr aus erster Quelle zu hören, was sie, losgelassen von allen Hemmungen, von dem ägyptischen Bildungssystem hält.

Noch engagierter schreitet sie fortan dozentenähnlich von links nach rechts, wieder zurück und wieder zu beiden Seiten, gestikuliert wild, bleibt stehen, um zentralen Aussagen noch mehr Wirkung verleihen zu wollen und kümmert sich nicht einen Moment um die Kids, die ihren Vortrag ob ihres ungewohnten Benehmens bisweilen irritiert verfolgen. „Nehmen wir die ägyptischen Lehrer. Sie sind meistens schlecht bezahlt und ausgebildet. Sie verdienen alle gleich, unabhängig von ihrem Können oder von ihrem Engagement. Das macht keinem Spaß. Die, die gut sind, geben Privatunterricht und fehlen somit den öffentlichen Schulen. Genauso wie die Schüler, die von ihnen unterrichtet werden. Das bedeutet, dass es wieder Unterschiede gibt. Wieder gewährleistet Geld eine bessere Bildung und damit bessere Chancen. Dann. Es ist gleich, wie viel Geld die Regierung im Budget für Bildung hat. Nie ist es genug. Jedes Jahr werden zum Beispiel aus dem gesamten Bildungsetat fünfundachtzig Prozent allein für Gehälter ausgegeben. Damit kommen wir zu einem anderen großen Problem. Zum Zustand und der Ausstattung der Schulen. Viele Gebäude sind baufällig, viele sind so ruiniert, dass man Angst haben muss, sich darin zu bewegen. Und manchmal habe ich nicht einmal mehr ein Stück Kreide, um etwas an die Tafel zu schreiben.“

Die kleine Habir steht überraschend vor uns und schaut mit großen Augen auf Rania.

Rania hat ihre Besorgnis entdeckt und ihre Darstellung, die mehr und mehr zur Wutrede geraten war, jäh beendet. „Ist schon gut, Habir! Geh wieder spielen, ja?“

„Wenn mein Papa so laut redet, dann kriegt Mama immer Schläge,“ bemerkt die Kleine.

Als Rania ihre Worte übersetzt hatte, schreit in mir augenblicklich Entsetzen auf. Sie hat nur noch ein paar Jahre, denke ich und verfolge, wie sie davon hüpft. Dann würde ihr Vater sie verheiraten, damit sie aus dem Haus ist, damit sie nichts mehr kostet, damit sie Kinder gebärt, damit auch sie die ganze Familie unterstützen kann. Für diese Zukunft braucht sie wirklich kein Abitur.

„Sorry,“ setzt Rania ein, als wir lange genug über das Elend des Mädchens geschwiegen hatten. „Ich weiß auch nicht. Manchmal gehen eben die Esel mit mir durch.“

Ich kann nicht anders. Ich muss augenblicklich laut lachen, was sie stutzig macht, erst recht, als ich mich wieder beruhigt habe und zu erklären versuche, dass es Pferde sind, die einen in diesem Sprichwort im Zustand eines Temperamentsausbruches davontragen, ohne dass man das will.

„Wie auch immer,“ meint Rania. Sie hat ihre Fassung zurück, jene souveräne Art, die dennoch so leicht zu reizen ist, wenn es um die Ungerechtigkeiten und Chancengleichheiten der offiziellen Bildungspolitik geht. Sie beginnt von ihrem Schulalltag zu berichten, davon dass jeden Tag bis zu fünfzig Schüler in ihrem Unterricht sitzen. Wenn alle gesund und da sind. Ihre Frage, ob ich mir vorstellen kann, was das bedeutet, bejahe ich zunächst wortlos. Erst als ich darüber nachdenke, während sie berichtet, womit sie an diesem Vormittag zu kämpfen hatte, rutscht eine Ahnung nach der anderen tatsächlich in mein Bewusstsein.

Fünfzig Zehnjährige, fünfzigmal Unerzogenheit und Wildheit. Zusammengepfercht. Fünfzig Launen, fünfzigmal Chaos. Fünfzigmal fünfzig Zurechtweisungen. Fünfzigmal staatlich verordnete Präsenz, fünfzig Überlebenskämpfe. Fünfzig Väter, die schlagen, fünfzig Mütter, die ertragen. Fünfzig Chancen am Vormittag, fünfzig verlorene Kindheiten danach. Fünfzig Begabungen, fünfzigmal Aussichtslosigkeit. Fünfzigmal Unwissenheit, fünfzig Leben in Schlichtheit. Fünfzigmal Unschuld, fünfzigmal Kritiklosigkeit. Hoffentlich. Hoffentlich kommt wenigstens eines dieser Kinder durch.

„Vorsichtige Schätzungen gehen davon aus, dass etwa ein Drittel der ägyptischen Bevölkerung nicht lesen oder schreiben kann. Manche meinen, dass diese Zahl noch höher liegt. Mehr als die Hälfte davon sind Frauen und Mädchen.“

„Bitte?“

„Es gibt Millionen von Analphabeten im Land. Und mehr als die Hälfte davon sind Frauen und Mädchen,“ wiederholt Rania genauso betroffen wie eindringlich und mustert mich in einer Strenge, als hatte ich soeben versucht, ihr zum fünften Mal als Entschuldigung für nicht gemachte Hausaufgaben zu versichern, dass Oma gestorben war.

„Tut mir Leid. Ich hatte etwas anders im Kopf. Aber ja! Ich habe davon gelesen. Der Verdacht liegt wohl nahe, dass der, der sie alle gezählt hat, auf diese Zahlen kommen sollte.“

„Ja!“ stimmt sie mir zu. „Und ausländische Organisationen sagen, dass es noch mehr werden. Dass die ägyptische Regierung die Augen vor dem wahren Ausmaß verschließt. Ausländische Organisationen sagen auch, dass die Schulpolitik in diesem Land ein bildungspolitisches Desaster ist. Jetzt und erst recht für die kommenden Generationen.“ Rania begutachtet mich noch entschiedener. „Vor ein paar Wochen habe ich ein Interview mit unserem Präsidenten gesehen. Er meinte, dass das Land auf dem Weg ist. Dass es Prämissen geben muss. Dass wir nicht alle Probleme gleichzeitig lösen können.“

Hatte ich wieder nicht richtig zugehört, frage ich mich, weil ihr stechender Blick eine Schärfe annimmt, der man unverzüglich entkommen möchte.

„Verstehst du? Ausländische Organisationen sagen das. Unsere Verantwortlichen schweigen. Die meisten Lehrer übrigens auch. Und warum schweigen sie? Warum schweigen alle? Weil sie sich deswegen schämen. Das ach so stolze Ägypten schämt sich. Und keiner ist da, der etwas verändert.“

Gerade, als ich ihr entgegnen will, dass sie hier ist, dass sie etwas tut, dass ihr Engagement hochgradig beeindruckend und Erfolg immer auch eine Frage des Maßstabs ist, entschuldigt sich Rania und klatscht in die Hände. Ich verfolge ihre Mahnungen an die Kinder, sich nicht noch weiter vom Gebäude zu entfernen, weil der Ball, der augenscheinlich zum dienlichsten aller Spielgeräte auserkoren worden war, über die Straße gekullert ist.

Rania setzt sich wieder neben mich auf die Mauer. „Alles zusammen gezählt nenne ich es die Spirale der Volksverdummung. Denn wer selbst keine Schule besucht hat, wer selbst kein Bewusstsein dafür hat, der wird auch wenig Wert darauf legen, dass seine Kinder eine gute Bildung bekommen. Eltern, die ihre Kinder einen Monat lang nicht in die Schule schicken, müssen eine Strafe zahlen. Normalerweise. Zehn ägyptische Pfund. Da ist doch klar, dass sie ihre Kinder viel lieber zur Arbeit schicken. Aber selbst diese zehn Pfund werden nur selten erhoben und auch gezahlt. Sie sollen demnächst tausend Pfund zahlen, so jedenfalls der Plan der Schulaufsicht. Weißt du, was dann passieren wird?“

„Es bräuchte wieder eine Reform,“ bemerke ich lapidar und versuche mir das Chaos vorzustellen, wenn tatsächlich alle Kinder des Landes urplötzlich auf der Schulbank säßen.

„Das ganze System, das ganze Land gehört reformiert,“ stößt Rania so trocken aus, dass mich ihre Nüchternheit wundert. „Wenn alle einen Schulabschluss oder eine Berufsausbildung hätten, fehlt es an Arbeit für sie. Wo sind sie, die Fabriken und Büros, in denen sie arbeiten könnten? Wo ist sie, die Arbeit? Manchmal denke ich, dass das der wahre Grund ist.“

„Du meinst, dass das Schulsystem bewusst deswegen so vernachlässigt wird, weil die Behörden wissen, dass die meisten mit ihrer Bildung nichts anfangen können?“

„Genau das meine ich, ja! Was nützen einem gute Schulnoten, wenn es danach nicht weitergeht? So lange Schulzeit in unserem Land verlorene Zeit ist, so lange sich Schulzeit nicht lohnt, wird sich an unserer Misere nichts ändern.“

„Du redest über staatliche Berechnung. Du redest über staatliche Kontrolle,“ hake ich nach.

Rania stimmt mir zunächst wortlos zu, um sich mir Momente später mit einem Ausdruck in ihrem Gesicht zuzuwenden, der ihre tiefe Erkenntnis unmissverständlich dokumentiert. „Das ist wohl so. So ist das System. Wenn du schon weißt, dass du keine Antworten hast, tust du besser nichts, dass jemand die passenden Fragen stellen kann. Wenn unsere Gesellschaft gebildeter wäre, dann würden auch mehr Fragen gestellt, würden die Menschen kritischer. Und damit sind sie eine Gefahr für die, die über sie bestimmen. Wer mehr weiß, wird früher oder später gegen das protestieren, über das er vorher nie nachgedacht hat.“

„Das geht schon lange so,“ halte ich nach einer Weile unseres gemeinsamen Schweigens fest, einer Zeit verbindender Wortlosigkeit, die getrost vergehen darf, weil die ganze Wucht des bedeutendsten aller Gründe für die so beklagenswerte Schulpolitik Ägyptens offenbar geworden ist.

„Das geht schon zu lange so,“ ergänzt Rania und schüttelt sich selbst aus der Schwere ihrer Erkenntnisse. „Tut mir Leid. Wir können gerne später weiterreden oder ein anderes Mal, aber jetzt...“ Sie deutet auf ihre Uhr und beginnt, die Kids zusammenzurufen, elanvoll, motiviert, in die Hände klatschend.

Fast scheint es mir so, als habe sie unser Gespräch an ihre so gewaltige Aufgabe erinnert, derer sie an diesen Ort kommt. Dass reden nicht hilft. Dass sie keine Zeit mehr verlieren darf. Dass schon genug Zeit vergangen ist. Ich stimme ihr zu und bitte darum, zur Lesestunde erst später dazu zu kommen, weil die Tonaufnahme, die ich von unserem Gespräch gemacht habe, ein paar Erläuterungen braucht, die eine Aufzeichnung nicht leisten kann.

Während ich sie beim Einsammeln ihrer Schüler beobachte, ertönen weit entfernt die Rufe eines Vorbeters. Gerne hätte ich sie noch zu ihrer Meinung gefragt, wie sie den Einfluss des Islams auf das Bildungswesen im Land einschätzt. Immerhin, so hatte vor meinem Besuch gelesen, waren viele Funktionäre des Systems Muslime. Ich hatte von Religionsunterricht und Bürgerkunde gehört, die angeblich ein förderliches Maß übertrafen. Wer tatsächlich Weltbürger werden wollte, konnte nicht früh genug damit anfangen, eine Diskussion zwischen Glauben und Wissen zu berücksichtigen. Ich verwerfe diesen Gedanken wie auch jene, wissen zu wollen, ob es nicht besser ist, Englisch zu lernen statt aus dem Koran zu lesen, oder ob und wie es möglich wäre, Eltern in die Schule zu bringen. Ich schreibe meine ersten Anmerkungen nieder, da steht plötzlich die kleine Habir vor mir.

Fast skeptisch schaut sie zu mir hoch. Zaghaft ist ihr Benimm. Offensichtlich, so kommt es mir vor, will sie etwas sagen, weiß aber nicht, wie sie das anstellen soll.

Und ob sie das weiß. Gerade, als ich sie fragen will um ihr zu helfen, ob sie noch weiß, wie viele Äpfel sie hat, wenn sie zwei besitzt und noch zwei dazubekommt, streckt sie mir ihre kleine Hand entgegen, setzt ein süßes Lächeln auf und kullert mit den Augen. „Mister, Mister! Inta quais!“

Mister, Mister! Sie sind gut! Ich schrecke sofort auf. Habir bettelt mich tatsächlich mit den Worten an, die verraten, wie geübt sie darin ist. Sie will Geld. Sie hat gelernt, dass einer wie ich Geld haben muss. Sie hat gelernt, dass beharrliches Anschnorren erfolgreich ist, wenn sie ihre kindlichen Reize einsetzt. Sie hat gelernt, dass Würde Hunger nicht stillen kann. Wie wichtig war ihr da noch das Ergebnis einer simplen Rechenaufgabe?

„Ich habe kein Kleingeld,“ antworte ich ihr mit harschem Ton in ihrer Sprache, was sie zunächst ignoriert. In ihrem Flehen wird sie anhänglicher, fordernder und schließlich so unangenehm aufdringlich, dass ich reagiere, wie ich schon seit langer Zeit auf Begehren dieser Art antworte. „Genug jetzt! Ich will nicht!“

Augenblicklich verziehen sich ihre Gesichtszüge zum Ausdruck einer herben Enttäuschung. Die kleine Habir wirft fast zickenähnlich den Kopf in den Nacken, belegt mich kurz mit einem vorwurfsvollen Blick und schreitet davon. Sie tut es in einer Art, die mir sagen soll, dass Betteln und Stolz zwei grundverschiedene Angelegenheiten sind. Dann, nach ein paar Metern, hüpft sie wieder so fröhlich und unbeschwert, wie sie nur kann und streckt mir, kurz vor dem Eingang ins Gebäude, ihre Zunge entgegen.

Meine anfängliche und übliche Befremdlichkeit über ihr im ganzen Land so typisches Bedrängen nach Almosen wechselt allmählich in Gelassenheit. Ich lächle schließlich über ihr kleines und durchaus gekonntes Schauspiel und bleibe bei meinem Wunsch für sie, dass sie noch möglichst oft durch die Tür dieser kleinen Schule ein- und ausgehen mag.

Nach der ersten Lesestunde, in der die Schüler Auszüge eines Märchens vorgetragen hatten, verabschiede ich mich. Ob ich noch einmal wiederkommen würde, und ob ich etwas gelernt habe, fragt mich Omar, worauf die anderen lachen. Auch die kleine Habir schlägt in meine Hand ein. Sie ist wieder so, wie ich sie mit Beginn meines Besuches erlebt hatte. Verschüchtert, klein, zerbrechlich, unwissend und unschuldig. Das Klassenzimmer, denke ich, als ich sie vergeblich zu einem kleinen Lächeln bewegen will, ist für sie eine Welt, die mit ihrer Wirklichkeit so wenig gemeinsam hat. Hoffentlich, wünsche ich ihr zusätzlich die Erfahrung, behält sie es eines Tages wenigstens in so guter Erinnerung, dass sie dafür einstehen kann, wie sehr Wissen ihren Kindern auf keinen Fall schadet.

Zusammen mit Rania überschlage ich in der kleinen Pause das Geld, das nötig ist, um mit allen Kids die Lebensmittel in einem Supermarkt zu erstehen, die jeder einzelne zuvor als gesunde Ernährung aufgeschrieben hatte. Ähnlich energisch, wie ich die kindliche Bettelei abgewiegelt hatte, verbitte ich mir nun jeden Protest gegen meine Idee, einmal Gelerntes ganz praktisch anzuwenden.

Der Abschied von Rania fällt herzlich aus, mit der Verabredung, über die verbrachten Stunden in naher Zukunft noch einmal zu reden. Draußen dann, mit dem Blick zurück auf dieses so außergewöhnliche kleine Haus, ergebe ich mich endgültig meiner melancholischen Stimmung, weil ich weiß, dass für ein paar der Müllkinder gerade tatsächlich ein Märchen wahr wird. Für wie lange auch immer

Ein paar Tage nach meinem Besuch im Viertel der Müllmenschen meldete sich Rania bei mir. Zunächst berichtete sie, dass der Einkauf im Supermarkt, den die Klasse wegen der großen Ungeduld aller Kids gleich am folgenden Nachmittag zusammen mit einer anderen Lehrerin unternommen hatte, ausgesprochen stressig gewesen war und viele Tränen ausgelöst hatte. Weil jeder Schüler einen eigenen Warenkorb besessen hatte, fehlte Geld, um alle Waren auf den Einkaufszetteln erstehen zu können. Zusätzlich war untereinander Neid ob der Größe und Anzahl der verschiedenen Produkte aufgekommen. Immerhin war der Ausflug tauglich genug, einen Kompromiss zu entwickeln. Erst wurde in der folgenden Mathestunde ermittelt, wie viel Geld einem jedem zur Verfügung stand. Anschließend kauften alle exakt die gleichen Waren ein. Pädagogisch wertvoll, urteilte Rania süffisant und mahnte lediglich die Konsequenz der Unternehmung an. Alle Schüler nämlich hatten entweder schlagartig Hunger bekommen, befürchteten den sofortigen Verfall der Haltbarkeitsdaten oder wollten schnellst möglich ihre Familien überraschen. Jedenfalls. Alle wollten unverzüglich nach Hause.

Mehrfach hatte ich schmunzeln müssen, und auch Rania betonte, dass sie, so ungewöhnlich diese Art des Unterrichts auch war, den Spaß an diesem Streifzug ins wahre Leben sehr geschätzt hatte. Momente später war sie wieder ganz die souveräne Lehrerin. Sie bot an, mir eine Zusammenstellung der aktuellen Daten und Fakten über das ägyptische Bildungssystem zukommen zu lassen. Und sie begann, die angebliche Unordnung in ihren Gedanken und Aussagen während unseres Gesprächs auf der Mauer entschuldigen zu wollen. Bis auf kleinere Abweichungen seien zum Beispiel all die Zahlen, die sie genannt hatte, zwar korrekt gewesen, aber eben nicht genau. Eine andere Liste würde die Reformen benennen, die von der zentralen Schulbehörde geplant waren. Für die Zukunft. Wann immer die auch stattfinden würde.

„Rania! Es ist alles gesagt,“ bemerkte ich, als sich mir die Möglichkeit geboten hatte, sie in ihrem Bemühen um Genauigkeit zu unterbrechen.

Im Vergleich zu ihrer sonstigen Gesprächsführung verweilte sie ungewöhnlich lange in Wortlosigkeit, bevor sie eine Frage stellte, deren Antwort nur die kannten, die ihre Geschichte gelesen hatten. „Ist es das wirklich?“

3

Ein Nabel, der die Welt bewegt

Marusha. Allein schon der Klang ihres Namens weckte jede Fantasie in ihm. Seit einem halben Jahr war er bemüht, dieses Rasseweib zu treffen. Jetzt war es endlich so weit. Er blickte noch einmal auf die Fotos, die sie ihm geschickt hatte. Sie war jung und bezaubernd schön. Eine solch vollkommene Schöpfung war, wenn sie dazu ein kleines bisschen schlau wäre, gut dafür, sie für die Dauer von ein paar Tagen vom Fleck weg zu heiraten, resümierte er die Magie, mit der sie ihn übermannt hatte. Das Leben hielt ein weiteres rauschendes Abenteuer für ihn parat. Dafür liebte er es. Gelassen, voller Vorfreude in den Lenden, nippte er an seinem Tomatensaft und verfolgte den Gang der Stewardess, die mit ihrem Hintern liegende Achten in die Luft malte.

Marusha. Sie war groß, mit Gardemaßen ausgestattet, eine atemberaubende Erscheinung, mit makelloser, sonnengebräunter Haut und dunklen Augen. Alles an ihr hatte mit dem ersten Anblick seinen unbändigen Wunsch ausgelöst, ihr so nahe wie möglich zu kommen. Dass sie Ägypterin war, spielte keine Rolle. Er kannte das Land und seine Menschen nicht. Beides hatte ihn einfach nicht interessiert. Sollten sich die Araber doch die Köpfe einschlagen, wann und wo immer ihnen danach war. Marusha. Stimmten die Gerüchte, die man sich über sie erzählte, dann war sie außerdem eine Geheimnisträgerin höchster Güte und konnte über eine perfide Doppelmoral der Regierenden berichten, deren Enthüllung hochrangigen Politikern und Militärangehörigen Kopf und Ämter kosten könnten.

Eine halbe Stunde später befand sich das Flugzeug im Landeanflug auf Kairo. Er liebte Aussichten wie diese, wenn er das bedienen konnte, wonach die Luder dieser Welt gierten. Wollten sie aufs Titelblatt, wählte er den Tribut dafür. Am Abend würde er fürstlich abfeiern, ein paar nette Sätze säuseln und die Nacht mit einer Traumfrau verbringen, die eine ganze Nation betörte. Er kannte um seine Wirkung in der Damenwelt. Und er war gerissen. Dieses Püppchen war leicht zu haben. Eine andere Frage war, sie rechtzeitig wieder loszuwerden.

Sicher war sicher, hatte er dennoch auf der Fahrt vom Flughafen vorsorglich berechnet, weil ihm enttäuschte Triebe den ganzen nächsten Tag verderben konnten. Vielleicht konnte sie ihn in dieser Nacht aus Gründen missglückter Organisation, für die gerade die Ägypter bekannt zu sein schienen, nicht gleich beglücken, oder sie war in ihrer Regelmäßigkeit biologisch belegt. Er hatte schließlich schon die ganze Welt bereist. Da war mit Überraschungen immer zu rechnen und der Gedanke an Vorsorge nur allzu verständlich. Vor allem bei Frauen.

Der Mitarbeiter am Empfang eines Luxushotels in der Innenstadt hatte seine Daten erfasst, sein Visum überprüft und seine Kreditkarte belastet, als er damit begann, ein paar Flyer über die Sehenswürdigkeiten der Stadt aufeinander zu legen. „Ich möchte Ihnen empfehlen...“

„Das ist sehr nett von Ihnen,“ unterbrach er sofort. „Aber ich bleibe nur eine Nacht. Ein zweites Kopfkissen bräuchte ich noch, mehr nicht.“ Beweiskräftig zwinkerte er ihm zu.

„Es tut mir Leid, Sir!“ erwiderte der Mann an der Rezeption in seinem Unverständnis.

„Ein zweites Kopfkissen hätte ich gerne.“

„Sir! Vielleicht beziehen Sie erst einmal ihre Suite. Ich bin mir sicher, dass Sie dort alles vorfinden werden, um eine angenehme Nacht zu verbringen.“

Dieser Ägypter verstand ihn tatsächlich nicht, so dümmlich wie er ihn nach seiner Rede angrinste. Ich will heute Nacht eine der heißesten Bräute aus der Stadt neben mir liegen sehen. Das war die weltweit übliche Übersetzung seines Anliegens, wenn man dazu zweihundert ägyptische Pfund über den Tresen schob. Dann eben nicht, du Trottel, strafte er ihn innerlich ab. Auch darauf war er vorbereitet. Er besaß die Kontaktdaten von mehreren Bars in der Stadt. In diesen Lokalen würde er auf jeden Fall die finden, die seinen Kurztrip versüßen konnten, wenn diese Marusha nicht zu haben war. Er bezog sein Zimmer, schlief drei Stunden, polierte sich und seinen Charme, aß Fisch und saß schließlich, wie vereinbart, pünktlich um sieben in der Lobby des Hotels.

„Entschuldigen Sie! Herr von Eden?“

„Ja! Selbst, in voller Größe und Begeisterung.“

„Herzlich Willkommen in Ägypten! Der Touristikminister lässt Sie grüßen. Er hofft, dass sich Ihr Aufenthalt in unserem Land so angenehm wie möglich gestaltet.“

Zwei Ägypter waren an ihn herangetreten. In ihren dunklen Maßanzügen sahen sie gar nicht mal schlecht aus, wie er befand. Ihr Deutsch war nahezu akzentfrei. Gemeinsam verließen sie im Palaver nichts sagender Bekundungen das Hotel und nahmen in einer dunklen Limousine Platz.

„Der Herr Minister wird voraussichtlich nicht die Zeit finden, Sie heute persönlich begrüßen zu können. Er steht Ihnen aber auf jeden Fall morgen Nachmittag im Sakara Country Club zur Verfügung.“ Einer der Männer, dessen Namen er zwei Sekunden nach der Nennung bereits wieder vergessen hatte, saß neben ihm und ordnete penibel Papiere. „Darf ich fragen, ob Sie bereits eine Entscheidung getroffen haben, El Gouna und die Somabay am Sonntag oder am Montag besuchen zu wollen?“

„Montag käme mir gelegen,“ log er beiläufig, obgleich er wusste, dass er an diesem Tag längst schon wieder zurück in Hamburg war, mit einer aufregenden Story im Rechner und einer weiteren Kerbe in seiner Flinte. „Das Team und der Fotograf reisen am Montag direkt nach Hurghada.“

„Wie Sie wünschen. Wir haben bereits alles vorbereitet.“

„Eine ausgezeichnete Wahl,“ bemerkte der Fahrer. „Die Wetterprognose für die Region am Roten Meer ist für diesen Tag ausgesprochen dienlich.“

Wie sie so daherquatschten, diese beiden Lakaien, dachte er und nahm erfreut zur Kenntnis, wie wirkungsvoll sein Plan aufgegangen war. Wieder einmal. Er hatte die Idee, er war der Herr der Lügen. Nur so hatte er die Redaktion und seinen Verleger überzeugen können. Diese nordafrikanischen Deppen jenseits jeder Zivilisation glaubten tatsächlich, dass er gekommen war, um für ein in ganz Europa beliebtes Männermagazin über neue exklusive Touristenorte in Ägypten zu berichten. Titten und Tourismus gingen immer. Wenn man es richtig anging. Dazu ein Interview mit dem Minister, um ihm zu schmeicheln, um durch jede Tür zu kommen, um letztlich doch kein Wort von ihm zu drucken, weil sein Gesülze keinen interessierte.

Er sah sie vor sich stehen. Marusha. Ihretwegen war er hier. Allein ihr Auftritt war seine Mission. Danach würde er sie bezahlen und obendrein, wenn nötig, ein hübsches Sümmchen mehr drauflegen, um sie mit gestählter Manneskraft ordentlich zu beschenken. Er verstand sein Handwerk. In der nächsten Woche schon würde das Abbild dieser Göttin aus dem Land der Pharaonen, dieser Kleopatra der Neuzeit, exklusiv auf dem Titelbild des Magazins erstrahlen, ihre Offenbarungen einen Skandal über die heimlich regierenden Eliten des Landes auslösen und er als Journalist mit seiner Namensnennung glänzen.

Zwei Polizeiwagen eskortierten sie auf der Corniche durch das nächtliche Kairo. Er blickte hinaus auf den Nil, dessen majestätische Pracht im Lichtermeer unzähliger Anlegerstätten mit ihren Schiffen und Felukken in ihm die Erhabenheit eines Königs auslöste, der in die Stadt einritt. Sie hielten vor einem Szeneclub, dessen Terrassen und Grünflächen in luxuriösem Ambiente unter zahlreichen Palmen und Bäumen bis ans Ufer des Flusses reichten. Ein roter Teppich zur Begrüßung kürte, so verspürte er in den Wogen eines Siegers, seine Raffinesse und Souveränität gleichermaßen. Er, der Eroberer. Er, der Held. Er, der Stier. Lange musste er sich Mannhaftigkeit nicht mehr verstecken.

Er hatte zweimal vom opulenten Buffet genommen. Gegrilltes Huhn und Gemüse, prophylaktisch, um den Durchfall zu vermeiden, der sich in Ländern wie diesem gerne mal einstellte. Das Milieu war edel und durchaus geeignet, langsam in Stimmung zu rutschen, wie er befand. Direkt am Nilufer hatte ein stadtbekanntes Lokal einen Bereich seiner Flächen abgesperrt. Eine Horde gestählter Glatzen kontrollierte den Einlass. Hinter riesigen weißen Tüchern und unter den Segeln eines neuzeitlich nachgebauten Beduinenzeltes saßen und standen vielleicht zweihundert Gäste zusammen. Sie schwatzten, aßen und tranken. Er musste zugeben. Die Ägypter konnten durchaus ausgesprochen stilvoll feiern. Er genoss seinen zweiten Long Island Icetea und glotzte attraktiven Weibern in ihre Ausschnitte und auf ihre Hintern, wenn ihm die beigebrachten Businesstypen der Touristikbranche allzu langweilig gerieten.

Er ertrug die Vorträge von miesen Coverversionen der Rockgeschichte, noch peinlichere Karaokebeiträge, dümmliche Ansprachen und eine Hochzeitszeremonie, von der er nur wusste, dass die Tochter eines steinreichen Ägypters einen englischen Tunichtgut zum Mann bekam, dessen Familie noch reicher war. Brav spielte er mit, beantwortete eloquent alle Fragen zu seiner Person und seines Aufenthalts und stellte selbst geeignete Anliegen zur Diskussion. Er hatte sie alle im Sack. Er war bereit.

Im Badezimmer, das vornehmlich den Damen des Abends zur Aufbereitung ihrer kleineren und größeren Betrügereien diente, hatte er heimlich sein Arbeitsgerät kontrolliert. Die dreißig Millionen Megapixel der Kamera in seinem getunten Smartphone waren einsatzfähig, der Akku geladen und der Objektivaufsatz, als Schutzhülle getarnt, aufgesetzt. Mehrfach hatte er kürzere und längere Runden auf der Tanzbühne drehen müssen, zu langweiliger Musik und mit dicken Tanten oder jungen Hühnern, die ihm keine Erregung entlockten, aber doch dienlich waren, sich in dieser Gesellschaft stets geschickter tarnen zu können.

Dann endlich, seine Ungeduld und innere Boshaftigkeit war auf dem Weg, unerträgliche Ausmaße anzunehmen, war es so weit. Der Brautvater trat auf die Tanzfläche. Was er sagte, interessierte ihn nicht. Er schritt wieder ab. Applaus brandete auf. Die Lichter gingen aus, Fackeln loderten auf und Trommelmusik ertönte in immer schnelleren Rhythmen. Alle Gäste starrten in gebannter Spannung auf die Bühne. Im nächsten Moment erstrahlte sie im tosenden Beifall und Schein greller Lichter.

Da war sie. Marusha, die neue Königin der Ägypter, purer Sex auf zwei Beinen, geheiligtes Weib und atemnehmender Frontalangriff auf jeden männlichen Hormonhaushalt. Wie aus einem Campariwerbespot entstiegen, versprühte sie eine Aura, die verruchter war als alles, was er an Sinnlichkeiten der Lust zuvor eingeatmet hatte. Dieses märchenhafte Wesen gehörte waffenscheinpflichtig. Diesen Engel mit ihren traumhaften Rundungen, in einen Hauch von Nichts gehüllt, hatte der Teufel höchstpersönlich modelliert. Ihre langen, dunklen Haare wogen wild umher, und im Takt der Versuchung tanzte jede Faser, jeder noch so kleine Muskel dieses wunderbaren Körpers. Binnen weniger Sekunden zog sie alle in ihren Bann. Augen starr vor Fesselung, Münder offen vor Faszination. Marusha tanzte. Kleopatra war auferstanden.

Deswegen war er gekommen. Marusha, die Erfüllung seines Verlangens, aufgehend in ihrer Ekstase, nicht zu halten, Meisterin der Bewegungen, mit einem Lächeln im Gesicht, das alle Strapazen und Lügen vergessen ließ. Wie viele Bilder er geschossen hatte, war gleich. Er hatte Ellbogen verpasst und Tritte vergeben. Ein paar würden schon taugen, dieses Weib in Szene zu setzen, wie es sich gehörte, wie sie es verdiente. Dann versank er, je länger sie tanzte. Er sah sie vor sich liegen, nackt, zu jedem Spiel bereit. Seine Säfte brodelten, rannen ihre Haut entlang, erleuchtet, beglückt und vereint in einem Liebesspiel, das allein er dominieren würde. Die Kaiserin der Nacht – sie würde ihm gehören.

Die Zeit ihres Auftritts war eindeutig zu kurz, doch er wusste darum. Sie würde noch einmal tanzen, für ihn allein. Beseelt verfolgte er ihren Abgang unter dem Jubel aller. Zwei Männer hatten sie in ihre Mitte genommen und von der Tanzfläche geführt. Wie die vielen anderen, die sich so nahe wie möglich um sie gerankt hatten, regte auch er sich langsam ab, vergnügt in tiefer Zufriedenheit, dass alles so war, wie er es wollte.

„Und? Wie hat sie Ihnen gefallen?“

„Diese Frau ist in der Lage, jeden Konflikt zu lösen. Verstehen Sie? Jeden! Absolut jeden!“

„Wir sind sehr stolz auf sie,“ entgegnete ihm der Sekretär des Ministers. „Sie ist, nun... Wie soll ich mich ausdrücken, zwar nicht unumstritten, aber als Botschafterin eines Teils unserer Kultur bei vielen sehr gern gesehen.“

„Sie scherzen ausgesprochen schlecht! Ihr Präsident sollte überlegen, sie auf jede seiner Reisen mitzunehmen. Sie hat die Macht. Sie zieht jedem Ihrer Widersacher einen Ring durch die Nase und schleift ihn über jedes Parkett. Oder sie schlichtet jede Auseinandersetzung mit einem einzigen Lächeln. Ganz wie Sie wollen.“

Im Vortrag stumpfer Bemerkungen verstand er sich prächtig, im Gelächter männergeifernder Gelüste beherrschte er den Takt. Lange musste er nicht mehr warten, beruhigte er sich selbst und ertrug seine Aufpasser um ihn herum wie ein Sieger, der auf seine Belohnung wartete. Eine Weile quatschte er noch hier und da belanglos herum, nahm zwei weitere Drinks und hatte soeben beschlossen, sich einer dunkelhäutigen Sudanesin zu nähern, da trat der Fahrer des Sekretärs an ihn heran. Augenblicklich fuhr sein Pulsschlag höher.

„Fräulein Farak erwartet Sie bereits in Ihrer Suite. Wir haben uns erlaubt, Champagner und einen Kamillentee zu servieren. Wenn Sie weitere Wünsche haben, lassen Sie uns diese doch bitte wissen.“

Was für eine Nachricht, was für eine Verheißung. Sie war da. Sie war bereit, ihn zu empfangen. Sie hatte nicht ihre Tage. Die letzte Unbekannte war gelöst. Erleichtert bedankte er sich höflich, nahm seine Zimmerkarte und bestieg in bester Laune den Lift.

Der Sekretär des Ministers hatte ihn zurück ins Hotel bringen lassen. Alle Modalitäten waren vereinbart. Er durfte das Interview aufzeichnen und sollte sie wissen lassen, ob er ein weiteres Fotoshooting mit der Dame plane, das es zu arrangieren galt. Seine Begleitung durch die ägyptischen Offiziellen hatte ihn zwar von Beginn an gehörig genervt, doch nichts war umsonst auf dieser Welt. Er hatte gewonnen. Nur darum war es gegangen. Eine feurig glühende Nacht spreizte nun die Arme vor ihm aus.

Mehrfach ertönte melodisch der Fahrstuhlgong in seinen Ohren. Das war es, das Signal zur Jagd, das Omen mondäner Verführungskünste. Vor der Tür seiner Suite sammelte er alle Kräfte, rollte den Kopf mehrfach zu beiden Seiten hin und her, entledigte sich seines Jacketts und seiner Krawatte, krempelte die Ärmel hoch, bis sie lässig genug saßen, atmete tief durch und trat ein. Sogleich schritt er mit stimmungsvollem Benimm auf sie zu. „Sie müssen... Oh, Pardon! Ich weiß es. Sie sind Marusha. Ich freue mich, dass Sie die Zeit für mich gefunden haben.“

„Die Freude ist ganz auf meiner Seite,“ gab Marusha in der Manier einer Grande Dame zurück. „So sagt man wohl in Ihrem Land, oder?“ Sie erhob sich.

Es knisterte in ihm, einem kleinen Stromschlag gleich, als er in ihre Hand einschlug. Die Göttin der Nacht, die Meisterin des Tanzes, dieses geile Weib lächelte ihn an, sprach bestes Englisch und präsentierte sich in einem kleinen Schwarzen, für dessen Auswahl sie sofort und überfallartig verbürstet gehörte.

„Sie haben zu trinken?“

„Ich habe,“ antwortete sie, deutete auf ein Kännchen Kamillentee und nahm wieder Platz.

„Schön. Sehr schön. Wenn Sie etwas anderes haben möchten, nur zu. Nur zu! Testen Sie beruhigt unser Budget. Es soll Ihnen an nichts fehlen. Darf ich?“ Geübt hatte er mit wenigen Handgriffen ein Mikrofon an sein Smartphone gestöpselt und beide Geräte der Aufzeichnung auf den Tisch gelegt. Währenddessen hatte er sie beobachtet. Sie trug genau vier Kleidungsstücke. Das Kleid, einen Slip und zwei hochhackige Schuhe, aus denen er nach dem ersten Akt die zweite Flasche Schampus trinken würde. Sie wirkte gelöst, doch er wusste. In Wahrheit war sie nervös. Alle Frauen gerieten empfindlich, wenn er sie erst einmal in diese Situation gebracht hatte.

„Sie müssen geduldig mit mir sein. Es ist mein erstes Interview. Außerhalb Ägyptens. Entschuldigen Sie. Ich meinte natürlich mit einem Vertreter aus Deutschland.“

„Kein Problem!“ sprang er ein und machte es sich neben ihr auf dem Sofa bequem. Süß, dachte er in seiner Beschwingtheit, die mit seiner Wollust einherging. Sie war noch Medienjungfrau. „Je unbekümmerter Sie sind, desto leichter für uns beide. Machen Sie sich keine Sorgen! Ich pass auf Sie auf. Versprochen!“

So, wie Marusha ihm zaghaft lächelnd zustimmte, hätte er sich gleich auf sie stürzen können, doch noch war die Zeit nicht reif. Er musste zunächst ihre Sympathie gewinnen, dann ihr Zutrauen, dann ihr Lachen und schließlich ihre Lust. Der Kamillentee störte, und ihre Körperhaltung übereinander geschlagener Schenkel verriet Zurückhaltung, eine Art weibliche Vorsicht, die ihn immer schon gereizt hatte. Längst schon hatte er erkannt. Er, der Jäger, war seiner Beute hochüberlegen. Doch trotz seiner großen Gier musste er behutsam vorgehen. Das war die Kunst. Er nannte es die Entfesselung des Willens. Das war schwierig genug. Sich selbst nicht sofort zu entmannen, denn ihre Reize waren in ihrer unmittelbaren Nähe noch sinnlicher und begehrenswerter als auf jeder Bühne dieser Welt.

„Erzählen Sie unseren Lesern von sich! Was ich weiß. Sie sind neunundzwanzig Jahre alt, eine wunderschöne Frau und derzeit Ägyptens begehrteste Bauchtänzerin.“

„Ist das so?“ antwortete Marusha, räusperte sich, verschwand kurzzeitig in die Schüchternheit einer Teenagerin und nippte an ihrem Tee. „Ich weiß nicht. Ich habe einfach nur Spaß daran. Und ich finde es wichtig, als Frau zu den kulturellen Werten unseres Landes zu stehen.“

Mir steht schon lange etwas, und das steht in dir noch besser, gierte er innerlich, bemerkte aber: „Haben Sie Geschwister? Schwestern vielleicht? Woher kommen Sie?“

„Ich bin in Assuan geboren. Meine Eltern leben noch heute dort. Ich besuche sie, wann immer ich kann. Ich bin eines der wenigen Einzelkinder und habe die meiste Zeit hier in Kairo verbracht.“

„Ich schlage vor, und ich bin da im Wort derer, die meine Reise hierher ermöglicht haben, dass wir nicht über die Krisen in Ihrem Land reden und auch nicht über die Revolution.“ Welche Nippel sie wohl besaß, fragte er sich, um augenblicklich an ihnen saugen zu wollen wie aus einem ewigen Quell der Glückseligkeit.

„Ich habe keine Hemmungen. Ich bin ich. Wenn ich über die Revolution reden soll, vorausgesetzt, das interessiert Sie und Ihre Leser, dann können wir auch darüber reden.“

„Politik ist längst nicht so spannend wie die Menschen selbst, sage ich ja immer. Ich habe erfahren, dass Sie neben Ihren Auftritten auch als Tanzlehrerin arbeiten.“ Er hatte sich einen großen Whisky am Buffet eingeschenkt und zeigte sich fortan noch interessierter, damit sie entdecken konnte, wie vermeintlich ernsthaft er sie und ihr Anliegen wertschätzte.

„Das ist richtig. Das ist meine Leidenschaft.“

„Und Ihre Bauchtanzkurse sollen mittlerweile so erfolgreich geworden sein, dass mehrere Bodyguards die Türen des Fitnessstudios absperren müssen, wenn Sie die Teilnehmerinnen unterrichten.“

„Ja! Auch das stimmt. Aber ich verstehe die ganze Aufregung ehrlich gesagt nicht. Ich gebe seit fünf Jahren diese Bauchtanzkurse. Wir wollen uns in diesen Kursen einfach nur in Ruhe bewegen. Sport treiben. Und dabei ein bisschen als Frauen glänzen. Bauchtanz passt nun einmal nicht zu den Männern. Einige haben es versucht. Das sah schon recht komisch aus. Die meisten von uns wollen doch nur für eine kurze Zeit raus aus ihrem normalen Leben. Die Männer haben damit wohl ein Problem. Nicht wir.“

„Und finanziell? Ich will hoffen, dass sich Ihr Engagement auch finanziell lohnt.“

„Ich komme klar. Ab und an gebe ich Privatstunden. Damit komme ich gut über die Runden.“

Er lächelte sie so lange an, bis auch sie zurücklächelte, damit sie etwas verband. Steh auf, du Luder und wackel mit deinem Hintern an meinem Gemächt, gelüstete er weiterhin unaufhaltsam, suchte und fand aber gleichzeitig den Blick in ihre herrlich dunkle Augen, um ihr sein großes Verständnis senden zu können. „Einen stören Ihre Kurse besonders.“

„Ja! Er ist ein angesehener Geschäftsmann. Er hat mich angezeigt, das Sportstudio und die zuständige Behörde. Dabei lebt gerade der die meiste Zeit in Europa und macht seine Geschäfte dort.“

„Sie wollen damit sagen, dass er toleranter sein müsste?“

„Ich kenne ihn nicht. Na ja! Ich weiß, wie er heißt und wo er wohnt. Aber scheinbar ist das so. Seine beiden Töchter jedenfalls sind jung, modern und aufgeschlossen. Im Gegensatz zu ihm. Und sie sind hübsch. Vielleicht ärgert ihn das.“

„Der Sekretär des Ministers hat mir erzählt, dass sich dieser Vater etwas sehr Ungewöhnliches hat einfallen lassen, um gegen Sie und Ihre Kurse vorzugehen.“

„Ja, er hat draußen am Studio ein Baugerüst aufstellen lassen, ein großes Loch in die Wand gebohrt und einen meiner Kurse gefilmt. Angeblich als Beweis für seine Klage.“ Marusha löste ihre Beinhaltung, zupfte ihr Kleid zurecht und schlug erneut ihre nicht enden wollenden Beine übereinander.

 Für einen kurzen Moment hatte er in die Grotte ihrer Lust blicken können. Erfreulicherweise trug sie schwarz, zart gewebt und eng gehalten, ein sicheres Indiz dafür, dass sie wusste, wozu sie dieses Höschen angeschafft hatte. „Und darauf haben Sie ebenfalls sehr ungewöhnlich reagiert.“

„Ja! Als wir das Loch entdeckt haben, ich meine, es war ja auch nicht zu übersehen, haben wir ebenfalls ein Video von unserem Kurs gedreht und es ins Internet gestellt.“

Er schmunzelte auf. „Und dieses Video ist innerhalb von wenigen Tagen fast eine Million Mal angeklickt worden.“

„Das ist doch ein toller Erfolg, nicht wahr? Fast alle Klicker haben es sich auch bis zum Schluss angeschaut. Er wollte uns vorführen und zeigen, wie verrucht und anstößig wir angeblich sind. Dagegen haben wir uns gewehrt.“

Sie selbst sprach aus, was sie war. Wunderbar. Er war auf einem guten Weg. Natürlich hatte er dieses Filmchen gesehen, das zwar schlecht gedreht war, aber Ärsche und Titten zeigte, die unverzüglich jeden Interkontinentalflug wert waren, um sich mit den meisten Teilnehmerinnen in dem Kursraum einsperren zu lassen. „Das genaue Gegenteil ist aber eingetreten.“

„Ja! So viel Aufmerksamkeit hatte Bauchtanz noch nie.“ Ein kleiner Stolz breitete sich in ihrem Gesicht aus.

„Der Bauchtanz oder Sie und Ihre Teilnehmerinnen?“

„Wir haben nichts geschnitten. Wenn einige von uns ihre Hüften geschmeidiger kreisen lassen können, dann ist das so. Die, die im Hintergrund getanzt haben, waren gerade neu dabei. Sie haben sich ein wenig geniert. Ich glaube, es waren Grundschullehrerinnen von einer deutschen Schule.“

„Die Frage ist doch, ob Bauchtanz Kunst oder Kultur ist?“ Er wusste um die Bedeutung seiner Frage, entsprechend gestenreich unterstrich er die Vollendung ihres Körpers, als er ihre Rundungen mit beiden Händen nachzuzeichnen begann.

„Sie meinen Striptease oder Kultur, also Sex oder Kultur?“

„Bitte! Wenn Sie so wollen.“

„Entschuldigung! Wie, wenn ich so will? Was bitte meinen Sie?“

„Ich bitte Sie, Fräulein Farak! Ägypten ist ein konservatives Land. Und islamisch dazu. Da sollte Ihnen doch klar sein, dass es zu solchen Konflikten kommen muss.“

„Das mag schon sein, ist aber nicht mein Problem. Ich respektiere unsere Religion. Wir tanzen hinter verschlossenen Türen. Und die, die zu meinen Kursen kommen, sind alle freiwillig da. In diesem Fall kommt wohl noch so etwas wie persönlicher Ärger dazu, weil seine Frau mitgetanzt hat, in der ersten Reihe sogar. Ich habe mittlerweile erfahren, dass er bei Egyptair immer zwei Sitze buchen muss und dass er zu Hause lieber puzzelt. Es sollte ihn nicht wundern, dass ihn so keiner sehen will. Das ist aber sein Problem.“

Er gab ihr noch während ihrer kleinen Rede zu verstehen, wie sehr ihm ihre Antwort gefiel. Dass sie bislang so bereitwillig und offen geantwortet hatte, ließ erwarten, dass sie auch über die Geheimnisse und Vorlieben einer bestimmten Klientel des Landes auspacken würde. Alles kam zu dem, der warten konnte. Sie war entweder reichlich naiv oder hatte wahrhaftig keinerlei Ängste, als moderne und selbstbewusste Frau das zu tun, was sie wollte, dachte er. Beides war ihm völlig gleichgültig. Sein Blick fiel auf ihre langen, grazilen Finger, deren Nägel ähnlich blutrot lackiert waren wie ihre so fein gezogenen Lippen. In seiner Fantasie begann sogleich ein wildes Vorspiel. „Ich will Ihnen nicht zu nahe treten. Aber machen Sie es sich da nicht ein bisschen zu einfach?“ Das war er, der Moment, der Vertrauen schaffte. Er zeigte Verständnis, obgleich anderes an ihm drängte. Entsprechend freundlich maskierte er seine Gesichtszüge.

Marusha verharrte unverändert in der Körperhaltung einer feinen Dame, die jeder verbalen Attacke gewachsen schien. „Noch einmal! Wir haben dieses Loch nicht gebohrt. Wir wollten nur zeigen, dass wir nichts Verbotenes machen. Wir hatten nicht einmal unsere Bauchtanzkostüme an, sondern ganz normale Bikinis und bequeme Sportkleidung. Bis auf die beiden Deutschen. Gut. Die Bikinis waren neue Modelle aus Italien, von einem sehr bekannten Modelabel. Aber die sitzen nun mal auch am besten. Und der Teil unserer Übungen, wo wir auf die Knie und Hände gehen und mit dem Gesäß vor- und zurückgleiten, führt nur zu einer besseren Atemtechnik während des Tanzes.“

Die Kleine hatte tatsächlich Format und gleichzeitig ihre Krallen gezeigt, resümierte er genüsslich. Gut so! Bück dich, du Teufelsweib, so wie in deinen Übungsstunden, lechzte er fiebernd, dreh dich herum und zeig mir deinen Hintern. Wir haben genug geredet. „Wie gesagt. Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten. Champagner?“

„Nein, danke!“

„Sie sehen dieser Klage also eher gelassen entgegen?“

„Ja. Vielleicht sollte mal jemand filmen, was er so im Ausland macht. Wenn er dann auch so ein Video davon machen kann, ist doch alles gut. Mehr möchte ich zu diesem Vorfall nicht sagen.“ Marusha schnaufte tief durch und lehnte sich lasziv zurück in die Polster. „Oder doch! Jetzt hätte ich doch gern ein Gläschen.“

Alles bestens, juchzte er auf und schenkte ihr ein. Trink nur, du Perle der Sinnlichkeit, du Herrin der Nacht, willig sollst du sein und gehorsam. „Wie erklären Sie sich selbst den großen Erfolg Ihrer Kurse? Hat es nicht auch damit zu tun, dass die Islamisten unter Präsident Morsi und damit die größten Kritiker gegen diese Art von Tanz gestürzt worden sind?“

Marusha nahm einen großen Schluck und lächelte auf. „Das kann schon sein. Aber vergessen Sie nicht. Jedes Mädchen tanzt mit sechs oder sieben im Wohnzimmer wie ihre älteren Schwestern oder die Mütter von anderen. Bauchtanz hat bei uns eine lange Tradition und ist älter als unsere Pharaonenkultur. Wir nennen ihn den „Tanz des Ostens“. Den Frauen sollte durch die Bewegungen die Geburt erleichtert werden. Ich habe übrigens auch gehört, dass immer mehr Europäerinnen Bauchtanz in ihren Heimatländern lernen. Das ist doch toll. Es gibt mittlerweile sogar Studien von internationalen Wissenschaftlern darüber. Die besagen, dass es Frauen hilft, wenn sie bauchtanzen. In den Wechseljahren werden sie zum Beispiel nicht mehr ganz so depressiv.“

„Ach wirklich?“

„Ja! Kommen Sie! Ich zeige Ihnen, was ich sagen will. Kommen Sie!“ Sie hatte sich erhoben und ihm in ihrer so herrlichen Unbekümmertheit die Hände entgegengestreckt. Erneut konnte einen Blick auf ihre so glanzvollen Brüste erhaschen.

Sie war so weit. Sie war geknackt. Schneller als erwartet. Sie bot ihn an, den ersten Körperkontakt, schmachtete er, darauf brennend, sie endlich berühren zu dürfen. Seine Strategie ging auf. Wieder einmal. Das Weibchen musste nun den Duft der Paarung aufnehmen, über den ihr Unterbewusstsein längst schon entschieden hatte.

Sie nahm seine Hände, führte sie auf ihre Hüften, presste ihren Rücken an seinen Oberkörper und wog ihr Becken rhythmisch zu allen Seiten. „So! Genau so. Mit diesen Bewegungen lockern wir Muskeln und Nerven. Wir spüren uns. Wir denken nicht. Wir lassen uns fallen. Das Becken kreist. Genau so empfinden wir eine neue Einheit von Körper und Geist.“

Seine Knie begannen zu zittern, Perlen schwemmten durch seine Blutbahnen, die Geschlechter in gleicher Höhe, nur von Stofffetzen getrennt, diese Berührungen, dieser Geruch, verrucht bis in die Haarspitzen. Tiefe Seufzer. Nackte Begierde. Er spürte sein Herz schlagen, in der Spitze seiner Männlichkeit und tat doch gut daran, ihr diesen Zustand nicht zu offenbaren. Abweisung war angesagt, eine Ablehnung, die sie nachdenklich stimmen sollte, um letztlich doch in jede Öffnung ihres Leibes vorzustoßen. Er räusperte sich und stieß sie vorsichtig von sich, den Vollzug in seinen Visionen längst schon genießend.

„Oh, Entschuldigung! Jetzt wollte ich Ihnen nicht zu nahe treten,“ sprach sie fast entschuldigend und hatte in gewohnter Sitzpose wieder auf dem Sofa Platz genommen.

„Wir sollten uns tatsächlich nicht zu nahe kommen, noch nicht,“ flüsterte er ihr zu, um weiter sein Netz zu spinnen. Er erhaschte einen Blick auf ihre prallen Brüste, auf die er herabschaute, als auch er sich wieder setzte, ein kleines bisschen näher an sie heran als zuvor. „Wie steht es um Sie? Gibt es jemanden, dessen Vertrauen Sie enttäuschen könnten? Einen Verehrer vielleicht?“

„Ich bin noch zu haben. Wenn Sie das meinen. Mit Leib und Seele. So sagen Sie das wohl in Ihrer Heimat, nicht wahr?“

Verdammt! Du großer Held. Der Triumph schmeckt fabelhaft! Denn so lasziv, wie sie ihre Worte vorgetragen hatte, war der Durchbruch endgültig geschafft, jubelte er auf. Er hatte es gewusst. Diese Frau gehörte ihm in dieser Nacht, ihm allein. Ein letzter Schliff in seinem Spiel und sie würde sich willenlos an ihn werfen. Er musste die kommenden Tagesplanungen überdenken, erwog er bereits. Denn dieses Weib zu besitzen, wann und wo immer ihm danach war, konnten die schönsten Stunden seines Lebens werden. „Ich gestehe, dass der, der Sie einmal an seiner Seite wähnt, sein Glück niemals vergessen sollte.“

„Vielen Dank! Aber sagen Sie das mal den Ägyptern!“

„Ich bitte Sie! An Aufmerksamkeiten dürfte es sicher nicht mangeln. Sie selbst werden wissen, wie bezaubernd Sie sind.“

„Wollen wir uns nicht duzen?“ kokettierte sie plötzlich auf. „Diese förmliche Anrede finde ich ehrlich gesagt reichlich albern. Unsere Sprache kennt das nicht.“

Ihre Worte ließen ihn ein weiteres Mal jubilieren. Sie hatte zunächst seine körperliche Nähe gesucht, nun auch die, die sie sprachlich miteinander tiefer verband. Sie war seinem Charme und seiner Eloquenz unumkehrbar erlegen. Hundertfach hatte er bereits derart brilliert. Er empfand Stolz. Er war einfach zu gerissen. Die Blicke auf sie und ihre Reize ließen ihn seine Wollust wie niemals zuvor erlebt vorkommen. Seine Ungeduld und seine Lüsternheit tanzten Walzer. Und doch zwang er sich weiterhin, sich zu mäßigen. Noch. Noch war nicht alles erzählt. Ermahnend erinnerte er an die Aufzeichnung ihrer Reden, schob den Zeigefinger vor den Mund und lächelte so vertrauensvoll, wie er nur konnte. Würdevoll versand er sogleich einen Handkuss und bezeugte seine Verehrung.

„Oh!“ piepste Marusha leise auf. „Natürlich!“

„Später!“ hauchte er zurück, lachte sich innerlich in die Trance höchster Glückseligkeit und spielte dennoch weiter souverän. „Kommen wir zurück auf die soziokulturelle Situation in Ihrem Land. Seit das Militär und General Sisi das Land regieren, ist Bauchtanz besonders bei Vertretern von Armee- und anderen Sicherheitsorganen des Staates sehr beliebt. Es heißt, je höher der Dienstgrad, desto heißer und länger die Aufführungen und auch die Zugaben.“

Auch Marusha nahm wieder ihre gewohnte Sachlichkeit an. „Dazu kann ich nichts sagen. Meine Auftritte sind immer gleich lang. Oder kurz. Wie Sie wollen. Wenn ich auf solchen Veranstaltungen bauchtanze, dann ist das mein Job. Es ist meine Arbeit, verstehen Sie? Ich werde dafür bezahlt und ich zahle Steuern dafür. Übrigens auch für die Zugaben. Die meisten Feste sind Hochzeiten. Auch das hat Tradition in unserem Land. Da sind selbstverständlich auch die Ehefrauen und Mütter dabei. Viele von ihnen sagen mir danach, dass sie auch so tanzen wollen. Dann lade ich sie zu meinen Kursen ein. Und deswegen kommen doch auch so viele. Zu mir in den Kurs, meine ich.“

„Es soll auch andere, delikatere Anlässe geben, wenn zum Beispiel Beförderungen in rauschender Nacht gefeiert werden oder Junggesellenabschiede. Dann bleiben die Männer unter sich. Ohne ihre Familien.“

„Bei diesen Festen habe ich immer zwei Begleiter dabei. Wer die Frauen in den Hinterzimmern sind, kann ich nicht sagen. Ich habe das bislang nur zweimal erlebt. Einmal hat eine Gruppe Putzfrauen gewartet, ein anderes Mal waren sie alle als Polizistinnen verkleidet. Mit Bauchtanz hatte das aber wohl nichts zu tun.“

Er stand auf, nahm einen zweiten Whisky, trank das Glas mit einem Schluck leer und schloss beseelt die Augen. Der Held war unbesiegbar. Er war am Ziel. Seine Hochstimmung erzeugte jene Freudentaumel in ihm, die ihn in den Zustand unendlicher Seligkeit spülten. Einmal noch, Schätzchen, gierte er in dem laszivsten Ausdruck seines Benehmens, den er aufsetzen konnte. Eins möchte ich von dir hören, du Luder aller Luder. Und dann lass uns endlich die Liebe trinken. Eine letzte Enthüllung, dann auch war sie vollkommen, seine Story über die arabische Qualität von Sodom und Gomorrha, die sich die Führungselite des Landes gönnte. „Wir konnten Sie ja nun heute zum ersten Mal begleiten. Und wir haben beobachten können, dass...“

Unvermittelt erhob sich Marusha, signalisierte ihm mit ausgestreckter Hand, dass er schweigen sollte, schenkte sich selbst während ihrer Rede Champagner nach und lief in der Suite auf und ab. „Ich weiß, worauf Sie hinauswollen. Sie haben es selbst gesehen. Ich lasse nie die Hüllen fallen. Und mir darf auch niemand zu nahe kommen. Mein Bauchnabel ist immer bedeckt. Was mit den Männern passiert, wenn ich vor ihnen tanze, kriege ich nicht mit. Mag sein, dass der eine oder andere so begeistert ist, dass er erst mal sitzen bleiben muss, wenn ich fertig bin.“

Keinen Meter ihres geschmeidigen Ganges hatte er versäumt. Wie eine Gazelle war sie in ihrer ganzen Anmut an ihm vorbeigeschritten, hatte sie vor ihm geschwebt wie ein Geschenk des Himmels. „Wir haben auch beobachtet, dass viele Männer nach Ihrer Aufführung auf die Toilette gehen. Oder in Hotelzimmern verschwinden. Oder in ihr Auto. Und zwar nicht alleine.“

Marusha räusperte kurz auf und verharrte. Sie schaute auf ihn, länger und intensiver, als sie das bisher getan hatte.

Und so, wie sie das tat, hätte er ihn vielleicht erkennen können, diesen kleinen Augenblick, der doch so mächtig war. Er hätte. Stattdessen war er breitbeinig in seiner ganzen Selbstherrlichkeit in den Polstern seines Sessels versackt und wartete darauf, dass jemand das Startsignal zu einem hemmungslosen Liebesakt gab.

„Oder Löcher bohren?“ Marusha griff einen Stuhl des Essensembles, drehte ihn herum und setzte sich mit gespreizten Beinen, die Lehne zwischen ihren Schenkeln, auf das dicke Sitzkissen. „Hören Sie! Dann haben Sie mehr gesehen als ich. Ich sagte ja schon. Sie steigern sich da in etwas hinein. Ich rede ausschließlich über das Bauchtanzen. Ich bin mit mir und meinem Körper im Reinen. Ich trinke grundsätzlich nur wenig Alkohol und nehme keine Drogen.“

Sie war rasiert, begeisterte ihn einmal mehr ihre betörende Erotik. Brauchte es ein letztes Detail seiner Vorlieben, dann hatte er es soeben entdeckt. Der Blick auf ihren Schoß, den sie so freizügig gewährte, ließ die Triebe in seinen Lenden brodeln. Er liebte dieses Spiel. Die Schöne wollte erobert werden, die pure Lust befriedigt sein. So war es immer schon gewesen. Überall auf der Welt. „Mich interessiert das immer noch. Vielleicht sind Sie doch eher Animation denn Kultur?“

„Wenn Sie sich nicht zügeln können, muss ich dieses Interview abbrechen,“ sprach sie und verdrehte lustvoll Hals und Kopf.

Marusha. Marusha. Sie spielte mit, er hatte sie angesteckt. Sie schob ihr Becken auf dem Stuhl vor und zurück und streckte ihr Kreuz durch, so dass ihre Brüste an Spannung gewannen. Beglückt schloss er die Augen, wog mit ihr und sah seine Lippen ihre Knospen liebkosen.

„Sie waren doch dabei. Also wissen Sie auch, dass alle meine Auftritte mit dem Amt für Moral des Innenministeriums abgesprochen sind.“ Beweiskräftig nippte sie kurz an ihrem Glas. „Ort, Dauer, Zeitpunkt und Preis werden von dieser Sittenpolizei ausgehandelt und kontrolliert. Ich tanze. Mehr nicht. Und noch einmal. Ich verdiene Geld damit, und ich zahle Steuern davon.“

„Finden Sie es selbst trotzdem nicht ungewöhnlich, dass für dieses Amt ausschließlich Männer arbeiten?“

„Doch. Finde ich. Und nun?“

„Ihnen muss doch klar sein, was Sie mit Ihrem Tanz anrichten können. Sie besitzen eine traumhafte Figur, wenn ich das so sagen darf. Jeder Taxifahrer gerät ins Schwärmen, wenn er Gäste zu einer Show bringen darf, in der Sie auftreten.“

Marusha lächelt geschmeichelt auf, erhob sich, drehte den Stuhl wieder herum und nahm Platz. „Ich bitte Sie! Ein Bauchtanz dauert doch meistens nicht länger als fünf Minuten. Wenn es tropft und trieft, dann ist das etwas sehr Persönliches, etwas, was ich gerne teile, weil ich weiß, dass ich dann alles gegeben habe.“ Lässig lehnte sie sich zurück, schob ihren Minirock ein wenig höher und gab ihm ganz offensichtlich zu verstehen, dass auch sie bereit war, Eros zu empfangen.

Lange durfte er sich nicht mehr quälen, beschwor er sich, als er auf sie sah, auf ihre ganze Zuchtlosigkeit, die sie ihm schenkte, und er zu visionieren begann, wie sich wohl ihre Nässe anfühlte, wenn er zwischen ihren Lippen war. „Es heißt, dass Sie auch schon mal vor Präsident Sisi getanzt haben.“

„Er soll da gewesen sein, ja! Ich habe ihn aber nicht erkannt. So weit ich das mitbekommen habe, war es ein Maskenball. Das Motto war wohl die Französische Revolution. Dieser Präsident, dieser Wladimir... Wie heißt der noch..., na ja, der soll jedenfalls auch da gewesen sein.“

„Sie meinen Wladimir Putin, den russischen Präsidenten.“

„So heißt er wohl, ja!“

 „Und der, dieser Putin also, der soll Ihnen, so heißt es, bei dieser Gelegenheit einen Mikrobikini aus Bärenfell