Mohn und Schatten

Manfred Braasch

Roman

Impressum

Copyright: © 2016 Manfred Braasch

Verlag: epubli GmbH, Berlin

Handlung und Figuren in diesem Roman sind frei erfunden. Ähnlichkeiten zu lebenden Personen und Organisationen reiner Zufall. Insbesondere die Person Carl Aage Jacobson ist Fiktion.

Lediglich der an verschiedenen Stellen skizzierte gesellschaftspolitische Rahmen und die historischen Fakten sind nach besten Wissen und Gewissen für dieses Buch zusammen getragen worden.

Inhaltsverzeichnis

Prolog                                                               2

Kinobesuch mit Folgen                                 4

Auf offener Strecke                                         7

Wieder an den Tasten                                   9

Die Liste der Schande                                13

Schlaglicht eins                                            16

Eine Pressekonferenz und zwei Cappucini     16

Arbeitsessen mit Störung                          20

Dose der Erinnerung                                  24

Schlaglicht zwei                                            28

Ein angeschlagener Chef und drei Probleme            29

Ein Treffen und eine zittrige Spur              33

Der erste Kontakt                                         38

Kehrtwende Süderlügum                           41

Kinderspiele                                                 46

Schlaglicht drei                                             50

Fundstücke                                                   51

Foto mit Folgen                                            53

Irritation am Empfangstresen                   55

Fotos aus Amerika                                      58

Besuch bei der Queen                                60

Taxi ohne Fahrer                                          63

Ein Zufall beim Antiquitätenhändler         66

Zeit zu Handeln                                            70

Epilog                                                             73

Prolog

Am 12. Mai 2008 trafen sich im Fairmont Hotel Vier Jahreszeiten in Hamburg zwei Männer. Das gediegene Hotel am Neuen Jungfernstieg verfügte über die notwendige diskrete Atmosphäre, um wichtige geschäftliche Dinge zu besprechen, die nicht für jedes Ohr bestimmt waren. Außerdem bot das Restaurant des Hauses mit seinen zwei Michelin-Sternen und immerhin 19 Gault Millau Punkten einige kulinarische Überraschungen.

Beide Männer waren in dunklen maßgeschneiderten Anzügen mit dezenter Krawatte unterwegs. Die Chronometer blitzten am rechten Handgelenk, der eine trug TAG Heuer, der andere Union Glashütte. Und auch sonst erkannte das geschulte Personal des Vier-Jahreszeiten, dass diese Herren durchaus gut bei Kasse waren. Sie waren zweifelsohne ausreichend dressy gekleidet, wie es auf der homepage des Hotels unter den Stichwort Dresscode hieß.

Sie begrüßten sich mit dem bei vielen Managern üblichen kräftigen Händedruck, nicht überschwänglich, aber durchaus zugewandt. Sie hatten sich bereits bei anderen Gelegenheiten in Berlin und Zürich getroffen und dabei schätzen gelernt. Jeder hatte bereits seine Suite bezogen, nun saß man entspannt im Restaurant, das an diesem Abend nur halb besetzt war. Nach dem Austausch über das Wetter und die Anreise – der eine kam aus dem Norden, der andere mit dem Firmenjet aus Essen - und der Bestellung eines exklusiven Drei-Gänge-Menüs näherte sich das Gespräch dem konkreten Anlass.

»Carl, wie Du sicher gelesen hast, steht unser Konzern vor wichtigen Auseinandersetzungen mit der Stadt Hamburg. Unsere Taktik ist bislang aufgegangen und Deine damalige Beratung hat sich ausgezahlt. Der Hamburger Senat steht aktuell erheblich unter Druck. Die Kostenschätzungen, die zu einer breiten Befürwortung des Baus der Elbphilharmonie geführt haben, lassen sich nicht mehr halten. Nächstes Jahr sind Wahlen in Hamburg und das macht einige Leute im Rathaus nervös.«

Der Mann, der mit Carl angesprochen wurde, nickte nachdenklich und nippte an seinem Apèretif. Ein gut gekühlter Prosecco aus dem Veneto, unterlegt mit frisch gepresstem Granatapfel. Akzeptabel, schmunzelte Carl still, genoss den leicht moussierenden Abgang, bevor er auf das eben Gesagte einging.

»Martin, wir haben es mit einer klassischen Entwicklung politisch gewollter Prestigebauten zu tun. Es ist fast schon langweilig, dass es immer wieder funktioniert. Am Anfang wird eine solide Kostenschätzung unter Abwägung aller erdenklichen Risiken in die öffentliche Debatte gegeben, garniert mit etwas Lyrik über ein  neues Wahrzeichen für die Stadt. Ganz wichtig dabei: der Wettbewerb der Metropolen, den man nicht verlieren dürfe. Das übliche Blabla eben. Und schon gibt es eine breite Zustimmung für das Projekt. Die Handelskammer steht Gewehr bei Fuß und sorgt für Unterstützung in der Wirtschaft. Der Bürgermeister spricht ein paar bornierte Millionäre, die der Stadt viel zu verdanken haben, an und bittet um Spenden zum Wohle der Hansestadt. Es kommt ein für jeden Normalbürger beachtliches Sümmchen zusammen, das Abendblatt berichtet wohlwollend. Genügend weiße Salbe, um die ohnehin wenigen kritischen Stimmen mundtot zu machen.«

»Und wir haben die Stadt am Haken, aus der Nummer kommt kein Senat mehr raus.«

In diesem Augenblick wurde der Auftakt gereicht. Rindertatar mit Kräutercrème für Carl, geeiste Senfperlen mit Gurken-Chorizo-Vinaigrette für Martin. Die Herren unterbrachen kurz das Gespräch, bis der ausgesprochen höfliche Kellner seinen Spruch aufgesagt und den Herren guten Appetit gewünscht hatte.

Carl schaute prüfend auf seinen Teller und nahm den Faden wieder auf.

»Mein Team wird einen Fahrplan für alle Szenarien entwickeln. Damit können Deine Hausjuristen, wenn sie nicht ganz dumm sind und davon muss ich doch wohl ausgehen«- Carl schaute Martin direkt in die Augen - »alle möglichen Angriffe der Stadt kontern. Wir sorgen dafür, dass der Geldhahn nicht versiegt.«

Martin nickte zufrieden mit dem Kopf. Er wusste um die Qualität der Zuarbeit, die Carl ihm gerade zugesichert hatte. Damit war das wesentliche Ziel dieses Abends erreicht, jetzt begann der entspannte Teil. Alsbald war der Aperitif ausgetrunken und Carl ließ den Sommelier kommen. Als Hauptgang hatten beide Herren Ochsenschwanz mit geräuchertem Kartoffelstock und Périgord-Trüffel gewählt. Der erstaunlich junge aber kenntnisreiche Weinkellner empfahl dazu einen Valpolicella vom italienischen Weingut Quinatrelli. Die Flasche lag bei stolzen 650 Euro und Carl freute sich ein wenig, dass sein Gegenüber bei dem Preis einwenig mit dem linken Auge zuckte. Wenn schon denn schon, dachte sich Carl, er hatte bislang in Hamburg immer gut verdient. Der Abend versprach nett zu werden, Martin und er kamen mit Hilfe des guten Essens und des schweren Rotweins richtig gut in Fahrt und erzählten sich einige Anekdoten aus ihrem wirtschaftlichen Treiben der letzten Jahre.

Carl bestellte noch eine Flasche des wirklich ausgezeichneten Valpolicella und – wie erwartet – wollte Martin diese unbedingt übernehmen. Carl liebte diese Spielchen unter Reichen, Neureichen oder denen, die sich für eins von beiden hielten. Herrlich.

Sie streiften beim letzten Gläschen noch kurz die amerikanische Immobilienblase und beide waren sich schnell einig, dass das böse enden könnte. Gegen ein paar riskante Spekulationen, Warentermingeschäfte mit Nahrungsmittel oder – sehr interessant – diesen neuen Hochgeschwindigkeitshandel hatte niemand etwas. Aber nun hätten die Amis mal wieder übertrieben, den Bogen überspannt. Und die amerikanische Notenbank FED heizte das ganze noch an. Irgendwann würde es einfach zu viele Subprime-Kredite geben. Und was dann geschehen würde, wollten die beiden Herren dann doch nicht zu Ende diskutieren.

Viel lieber widmete man sich mit aller noch verfügbaren Aufmerksamkeit dem Glas Cognac, das in breiter Herrlichkeit vor ihnen stand. Schade, dass die dicken Zigarren in diesem Restaurant nicht mehr möglich waren, dachte Carl noch kurz und nahm einen Schluck aus dem Schwenker. Wunderbar. Auch Martin genoss sichtlich dieses Getränk, das von einem gewissen Château de Plassac aus der Nähe von Bordeaux stammte. Soviel hatte Carl noch verstanden, als der Kellner mit den beiden Gläsern an den Tisch gekommen war.

Es wurde Zeit für die Nachtruhe. Zumindest für Martin, der beim Aufstehen schon einwenig schwankte. Die beiden wünschten sich eine gute Nacht und hätten sich fast umarmt. Man sehe sich vielleicht noch beim Frühstück. Sie gaben sich die Hand und attestierten sich grinsend, dass alles Wichtige besprochen sei.

Carl hatte eine Suite in der Bel Etage buchen lassen. Balkon, Ausblick auf die Binnenalster, Hamburg lag einem zu Füssen und das für nur 540 Euro die Nacht. Die Fahrt mit dem Aufzug ging flott, er war zufrieden mit dem Abend und öffnete gut gelaunt seine Zimmertür. Das Fenster zur Alster war geöffnet, ein laues Lüftchen wehte ihm entgegen. Und der athletische Blondschopf, der leicht bekleidet lächelnd auf ihn zukam und anfing, an seiner Anzugshose herumzunesteln, war ganz nach seinem Geschmack. Was für ein Abend. Was für ein Leben. Man musste nur zupacken. Und das brauchte er sich jetzt nicht zweimal sagen.  

Kinobesuch mit Folgen

Lars Meyer verließ das Verlagshaus von Gruner und Jahr am Baumwall gegen 18.30 Uhr. Ein arbeitsreicher Sonntag lag hinter ihm und er war gut vorangekommen. Er liebte diesen siebten Tag der Woche, eine produktive Konzentration diffundierte durch die hellen Redaktionsräume, die nur zur Hälfte besetzt waren. Überhaupt, das ganze Wochenendgehabe vieler Kollegen, Ausflug mit der Familie hier, Grillen mit Freunden da – das war nichts für Lars Meyer.

Er hatte sich nach dem erfolgreichen Germanistikstudium in Heidelberg für die Journalistenlaufbahn entschieden und seit dem war die Arbeit sein Leben. Die Ochsentour, Volontariat, ein paar kleinere Provinzblätter, dann zwei Jahre Häppchenjournalismus beim Focus und schließlich zum Stern.

Neun Jahre lebte er jetzt schon in Hamburg. Die Stadt und der Hafen hatten es ihm angetan und er genoss den Blick aus dem Verlagsgebäude auf das quirlige Treiben an und auf der Elbe. Direkt gegenüber lagen die legendären Docks 10 und 11 von Blohm und Voss, in denen mächtige Schiffe repariert werden konnten. Auch wenn das Dock Elbe 17 gleich nebenan deutlich größer war, diese beiden monumentalen schwarzen Kästen prägten die Aussicht auf den Hafen und waren neben den Containerbrücken Sinnbild für Deutschlands wichtigsten Hafen.

Lars Meyer stammte aus Hessen, kam aber mit den Fischköppen gut zurecht. Er wohnte in einer Drei-Zimmer-Wohnung am Rande von Ottensen. Kurz bevor der Stadtteil so richtig hipp und damit unerschwinglich geworden war, konnte er in einem frisch sanierten Mehrfamilienhaus eine Eigentumswohnung kaufen. Er würde noch 10 Jahre daran abzahlen, aber er war froh, diesen Schritt gemacht zu haben. Er genoss das Treiben in der Ottenser Hauptstraße, besonders am Samstag pulsierte hier das öffentliche Leben. Der kleine Wochenmarkt auf dem Friedensplatz war von freudigem Stimmengewirr erfüllt, Nachbarn verweilten zu einem kleinen Plausch und das kulinarische Angebot war gut. Lars Meyer kaufte aber am liebsten bei Paola ein, einem kleinem italienischen Geschäft fast am Ende der Ottenser Hauptstraße. Hier gab es exzellenten Wein, guten Käse aus Umbrien und stets eine erlesene Auswahl bester Antipasti. Insgesamt, stellte Lars Meyer immer wieder fest, passte dieser Stadtteil zu ihm, da nahm er die gegelten Latte-Macchiato-Machos und die berüchtigten Ottenser Kampfmütter mit ihren stylischen Kinderwagen gern in Kauf. 

Anfangs hatte er sich in den knapp 100 nunmehr eigenen Quadratmetern einsam gefühlt. Während seines beruflichen Vagabundenlebens, hier zwei Jahre, dort 13 Monate, war er häufig in einer WG untergekommen. Immer war jemand für ein kurzes Hallo oder auch ein gemeinsames Glas Wein zu finden gewesen. Dies war jetzt seine erste eigene Wohnung, nur für ihn. Aber emotionale Anflüge einer verklärten Sehnsucht nach Liebe und Geborgenheit, ein bettelnder, gleichwohl schüchterner Blickwechsel mit einer Frau oder die Frage was wäre wenn? gehörten mittlerweile der Vergangenheit an. Zumindest die meiste Zeit. Jetzt war er erklärter Single und damit zufrieden. Glück, sagte er sich hin und wieder bei einem abendlichen Glas Bardolino, wurde ohnehin überbewertet. Glück, allenfalls ein kurzzeitiger Rauschzustand, aus dem man dann umso tiefer stürzte. Er hatte doch alles, brauchte sich nicht ständig abstimmen oder gar Rücksicht auf Frau oder Kind nehmen. Er verdiente gutes Geld bei Gruner und Jahr, hatte Erfolg mit seinen Artikeln. Er arbeitete gern im Reporter-Team, genoss Freiheit und Produktionsstress gleichermaßen. Und so richtig einsam war er gar nicht, es gab ein paar Kumpels, die er gelegentlich traf. Meist, um in einem der Hafenrestaurants Essen zu gehen oder für einen Kinotrip. Was will man mehr - Lars Meyer jedenfalls nichts.

Meyer war durch und durch Cineast, schaute viel und gern alles was die Traumstudios in Hollywood an Thriller und Sciencefiction auf den Markt schmissen. Jetzt freute er sich auf eine schnelle Pizza und ein Bier mit Nikolaus Brahms. Nikolaus, den alle nur Nik nannten, war Fotograf beim Hamburger Abendblatt. Ein netter Typ von der unkomplizierten Sorte. Die beiden hatten sich beim Jahresempfang der Hamburger Landespressekonferenz im Grand Elysee vor ein paar Jahren kennengelernt und sich gegenseitig nach dem vierten oder fünften Bier ihre Leidenschaft für Sciencefiction-Filme und alle Arten von Comicadaptionen gestanden. Als die Katze aus dem Sack war, grinsten Meyer und Brahms sich kurz an und schauten verschmitzt in die Runde, ob jemand ihre Unterhaltung verfolgt hatte. Erleichtert verabredeten sie sich für den neuen Spiderman, der in der nächsten Woche in die Kinos kam.

Aus diesem ersten Treffen war eine Konstante geworden, die beiden trafen sich in lockeren Abständen und amüsierten sich bei Thor-, X-Men- oder Avengers-Filmen prächtig. Wie ein kleines intimes Geheimnis, hatte Lars Meyer einmal am Ende eines solchen Kinoabends gedacht. Nie erwähnte er die Kinobesuche gegenüber seinen Arbeitskollegen. Von den meisten wäre er wohl nur müde belächelt worden. Amerikanische Blockbuster und dann noch Comicverfilmungen standen nicht hoch im Kurs der meisten Mitarbeiter des journalistischen Flaggschiffs aus dem Hause Gruner und Jahr.

Meyer schaute kurz auf die Hafen-Skyline. Nie ruhten die unzähligen Containerbrücken, 365 Tage im Jahr wurden die bunten Kisten verschoben. Sinnbild einer globalisierten Welt, Handel rund um die Uhr. Auch an diesem Sonntagabend.

Er war gut in der Zeit und ging zu seinem Auto. Wenig später traf er Nik vor dem Cinemaxx am Dammtor. Nik hatte wie üblich die Karten besorgt, Meyer war für Bier und Pizza zuständig. Nach einer kurzen Umarmung schlenderten die beiden Richtung Colonaden, dort gab es einen Italiener mit einer ehrlichen Pizza und rot-weiß karierten Tischdecken ohne viel Schnickschnack.

»Und, warst Du heute noch in der Redaktion?«

Nik schaute seinen Kumpel etwas besorgt von der Seite an. Er war der Ansicht, dass Lars deutlich zu viel arbeitete und zu leben vergaß. Aber das hätte er ihm nie so direkt ins Gesicht gesagt. Dazu war ihre Freundschaft bislang zu tönern, zu eindimensional. Wirklich Persönliches grenzten sie in ihren Gesprächen meist aus. Nik baute gegenüber den meisten Menschen nicht so schnell Vertrauen auf - vielleicht war er deshalb Fotograf geworden. Die Kamera hielt ihn wohltuend auf Abstand, Beobachter war seine selbst gewählte Überlebensnische.

»Klar, bin nach dem Frühstück gleich hin. Auch wenn Du es nicht glaubst, es war ein guter Tag, man kann am Sonntag fast ungestört arbeiten. Viele der Dummschwätzer sind nicht da, wirklich ein Segen. Und die Geschichte, an der ich schreibe, wird ein ziemlicher Knaller, wenn alles steht – aber mehr verrate ich nicht.«

Meyer grinste seinen Kinofreund an. Er war gut drauf, obwohl sich bei seinen aktuellen Recherchen facettenreiche Abgründe auftaten, in die er entgegen den üblichen Geflogenheiten in der Redaktion bislang niemanden eingeweiht hatte.

Aber jetzt galt es abzuschalten, die Aussicht auf ein kühles Pils vom Fass und eine Pizza Napoli waren ein guter Anfang. Lars Meyer dachte an Sardellen, schwarze Oliven und dünn ausgerollten Teig, der an den Rändern möglichst braun-schwarze Blasen geschlagen hatte. Beschwingt ging er die wenigen Stufen in das im Souterrain gelegene Restaurant hinunter und ließ sich von der strahlenden italienischen Kellnerin einen Tisch für zwei Personen zuweisen. Das Restaurant war bereits gut gefüllt, das bunte Stimmengewirr an den Tischen und die flotten Kellner schufen eine angenehme Stimmung. Bier und Pizza waren schnell bestellt und standen nach acht Minuten vor ihnen. Beide Männer prosteten sich zu und Nik erzählte in gewohnt launiger Form von seinem letzten Motorrad-Trip nach Litauen. Tolle Landschaft, super gastfreundliche Leute und dann erst die Ostsee mit völlig unverbauten Stränden. Natur pur, wie ein ungeschliffener Diamant. Sie redeten noch über ein, zwei andere Filme, die sie vielleicht mal auf Blue-ray gemeinsam anschauen könnten, irgendwann in der Wohnung von Nik. Dieser hatte sich vor einem halben Jahr einen großen Flachbildschirm nebst Soundanlage zugelegt - fast wie richtiges Kino, schwärmte er Lars immer wieder vor. Viel schneller als gehofft mussten sie aufbrechen, es reichte nicht mal mehr für ein zweites Bier. Der Film fing gleich an und die Werbung gehört schließlich auch zu einem anständigen Kinoerlebnis.

Der sechste X-men-Film - natürlich in 3D – war gut. Sie hatten vermutet, dass die neue Geschichte der mannigfaltigen Mutanten rund um den Hauptprotagonisten Wolferine, erneut genial verkörpert von Hugh Jackmann, wenig Neues bieten würde. Die Charaktere waren in den vorangegangenen Filmen reichlich ausgeleuchtet, jeder Plot musste sich beinah zwangsläufig auf ausgetretenen Pfaden bewegen. Aber der Film bot dennoch einiges Neues und bestach durch seine Tricktechnik. Intelligentes Popcornkino vom feinsten, nicht mehr aber auch nicht weniger hatten Nik und Lars von diesem Abend wartet.

Der Kinokomplex direkt am Bahnhof Dammtor spülte sie schließlich mit den anderen Gästen wieder auf den Vorplatz. Dort vertrieb sich eine wachsende Zahl vornehmlich junger Leute die Zeit bis zum Beginn der Spätvorstellung mit Bierflaschen, Zigaretten und lautem Gehabe. Die beiden Männer verabschiedeten sich noch vor dem Kino, nahmen sich etwas unbeholfen in die Arme und verabredeten sich locker für die bereits angekündigte Avenger-Produktion. Ein letztes Grinsen, Lars Meyer ging mit einem Wink Richtung Gänsemarkt. Nik wandte sich Richtung Dammtor-Bahnhof, um von dort mit der S-Bahn nach Hause zu fahren. 

Lars Meyer hatte in der Drehbahn, einer kleinen Seitenstraße der Dammtorstraße, seinen Wagen abgestellt und wollte nun schnell nach Hause. Es war Ende Mai und mittlerweile dunkel geworden. Abseits der großen Straßen waren kaum noch Menschen unterwegs. Er bog mit raschen Schritten rechts in die Drehbahn, eine enge Straßenschlucht mit hohen Häusern. Eine dumpfe Dunkelheit nahm ihn auf, der Straßenlärm der Dammtorstraße brandete nur noch gedämpft an seine Ohren. Auf der gegenüberliegenden Seite nahm er schemenhaft eine Person vor einer dunklen Hauswand wahr, sonst lag die Straße verlassen vor ihm. Endlich sah Lars Meyer das Dach seines schwarzen Audi A 3 im fahlen Licht der Straßenlaterne auftauchen.

Er kramte Gedanken versunken den Autoschlüssel aus der Jackettasche hervor und ging am Heck seines Autos entlang auf die Straße, um zur Fahrertür zu gelangen. Die gelben Blinker leuchteten kurz auf, die Türen entriegelten sich mit leisem Klacken. Lars Meyer zog die Tür auf und wollte einsteigen. In diesem Augenblick drückte sich energisch kaltes Metall gegen seinen Hals. Er hatte den Mann von der anderen Straßenseite nicht kommen hören, alles ging rasend schnell.

»Einsteigen!« sprach eine leise, aber schneidende Stimme mit leichtem Akzent. Lars Meyer versuchte irrwitziger Weise die sprachliche Herkunft des Mannes einzuordnen, osteuropäisch klang es nicht. Aber sein Körper war von Angst bereits geflutet, augenblicklich brach Schweiß aus und all seine Muskeln verkrampften sich. Der Mann drückte den Kopf von Lars Meyer unsanft nach unten und stieß ihn entschlossen in das Auto. Meyer rutschte über die Mittelkonsole auf den Beifahrersitz und prallte gegen die Beifahrertür. Er hatte noch nicht seine Beine sortiert, als ihn ein Schlag mit voller Kraft ins Gesicht traf.

Auf offener Strecke

Es war seine letzte Fahrt an diesem Abend. Vor neun Jahren hatte Peter Reincke als Lokführer bei der metronom-Gesellschaft angefangen und den Wechsel von der Deutschen Bahn nur selten bereut. Das junge private Unternehmen mit den gelb-blauen Doppelstockwagen hatte damals attraktive Löhne geboten, die Stimmung im Team war von Aufbruch und Euphorie geprägt.

Uelzen war heute seine Endstation – wie so häufig. Den Zug noch ins Depot, dann ab nach Hause. Am Rande der Stadt mit dem bekannten aber auch irgendwie deplazierten Hundertwasser-Bahnhof hatte sich Peter Reincke mit seiner Frau Luise vor fünf Jahren ein kleines Reihenhaus gekauft. Nestbau, erstes Kind, alles gut. Mit dem unregelmäßigen Dienst kam er zurecht, das Eigenbrödlerische auf dem Führerstand lag ihm. Seine Frau sorgte für das Haus und verdiente mittlerweile als Arzthelferin ein paar Euro dazu, wenn die Kleine morgens in der Kita war. Sie hatten sich eingelebt, sonntags wurde hin und wieder mit den Nachbarn gegrillt.

Diese Strecke war er schon oft gefahren, die Uhr zeigte 0.56 Uhr. Peter Reincke versuchte sich auf die Fahrt zu konzentrieren und der schleichenden Müdigkeit ein Schnippchen zu schlagen. Die verwaisten Bahnhöfe Meckelfeld, Maschen und Ashausen hatte er passiert, kaum jemand war ein- oder ausgestiegen. Um diese Zeit spülte das reiche Hamburg nur noch wenige Pendler oder Glücksritter in den Speckgürtel, vielleicht würden in Winsen oder Lüneburg noch ein paar Verirrte die letzte Bahn nach Uelzen nutzen.

Die Signale standen auf grün, 95 km/h war die Geschwindigkeitsvorgabe der Leitstelle für diesen Abschnitt, in drei Minuten runter auf 60, dann bremsen für Winsen. Brückenpfeiler tauchten aus dem dunklen Nichts im Scheinwerferlicht der Lok auf, dann sah Peter Reincke kurz vor seiner Lok einen menschlichen Körper auf die Gleise fallen. Er drückte instinktiv die Bremse, Notstopp. Die Bombardier-Lok, 83 Tonnen schwer und sechs Wagons im Rücken, kam nach Anspringen der Druckluftbremsen erst nach einigen hundert Metern zum Stehen.

Auch in den Tagen danach würde sich Peter Reincke kaum an Details erinnern. Trotzdem gingen ihm immer wieder diese Sekunden durch den Kopf. Kurz war etwas Stoffartiges zu sehen gewesen, möglicherweise ein flatternder Mantel. Dann bleich blitzend, eine Hand im Licht der Scheinwerfer. Der skurrile Schatten schlug auf die Gleise. Es war ihm sofort klar gewesen - das ist ein Mensch. Irgendein armer Tropf hatte sich eine Brücke an einer einsamen Landstraße zwischen Winsen und Ashausen gesucht und war in den Tod gestürzt. Vor seinen Zug, den letzten, der in dieser Nacht nach Uelzen fuhr.

Personenschaden hieß es auf Amtsdeutsch, die Strecke blieb mehr als vier Stunden gesperrt. Fernzüge mussten über Rotenburg umgeleitet werden, Notarzt, Polizei, Spurensicherung, das ganze Programm. Er hatte eine dieser glänzenden Folien um die Schulter bekommen. Jemand versuchte es mit beruhigenden Worten, die er kaum wahrnahm. Fragen erreichten ihn wie durch einen Schleier, ohne dass er eine Antwort fand.

Er musste an Frank Maiwald denken. Ein Kollege, dem erst vor ein paar Monaten ein 15jähriger Junge vor die Lok geraten war. Frank war seitdem stiller, ging einem aus dem Weg, kein spontanes Feierabendbier mehr. Sichtbar nagte dieser Alptraum an ihm und frischte immer wieder die Farbe der Augenringe auf. Reincke kannte die Zahlen, statistisch erlebt jeder Lokführer während seiner Berufslaufbahn drei Selbstmorde. Er zog die Schutzfolie enger, schüttelte den Kopf - noch zwei also.

Sie hatten den schwarzen Audi von Lars Meyer kurz vor der Brücke an einem Feldweg geparkt, abgeschlossen und den Schlüssel ins Gebüsch geworfen. Der Ort war ideal, sollte tatsächlich um diese Zeit noch jemand die einsame Landstraße nutzen, würden sie den Lichtkegel des Autos rechtzeitig entdecken.

Lars Meyer war ein großer, leicht übergewichtiger Mann, brachte bestimmt an die 100 Kilo auf die Waage. Die beiden Männer kamen ins Schwitzen und fluchten, als sie den Körper am Geländer der Brücke in Position brachten. Sie hatten sich die Fahrpläne des metronom eingeprägt und von Norden sahen sie bereits die drei Scheinwerfer der Lok näher kommen. Sie achteten auf die Oberleitung, der Körper musste möglichst seitlich davon runter fallen, damit die volle Wucht des Zuges den Körper traf. Viel würde von diesem nicht übrigbleiben, sie hatten damit Erfahrung.

Der bewusstlose Körper war wie gewünscht kurz vor der Lok auf die Gleise geprallt. Sten Brorson drehte sich um und schaute dem Zug nach. Sekunden später nahm er das Kreischen der Räder wahr. Stahl auf Stahl, er meinte kurz ein paar Funken in der leichten Rechtskurve vorne an der Lok zu sehen. Er gab seinem Kameraden ein Zeichen zum Aufbruch. Jetzt weg hier, Zeugen konnten sie nicht gebrauchen. Die beiden Männer liefen schnell zum bereit stehenden Van, den sie unweit der Brücke geparkt hatten. Sten Brorson setzte sich ohne weitere Worte ans Steuer und fuhr Richtung A 39. In spätestens drei Stunden wollte er in Tondern sein.

Auf der Fahrt Richtung Norden, sie hatten mittlerweile den Elbtunnel hinter sich gelassen, ging Sten Brorson noch einmal den letzten Tag durch. Nein, einen Fehler, verräterische Spuren oder Ungereimtheiten konnte er nicht ausmachen. Beim ersten Zusammentreffen im Wagen von Lars Meyer hatte er Handschuhe getragen und den Schlag ins Gesicht so platziert, dass die Nase nicht zu bluten anfing.

Er erinnerte sich gut an den Anruf ein paar Tage zu vor. Diesmal also nach Deutschland, genauer gesagt Hamburg. Ein unbequemer Schreiberling musste beseitigt werden und zwar gründlich. Gründlich war ein Todesurteil und der Chef skizzierte mit dem ihm eigenen kurzen Kommandostil seine Vorstellungen davon. Die weiteren Daten würde Sten Brorson über den üblichen verschlüsselten Mailkontakt erhalten. Er hatte ohne weiteres Nachdenken den Auftrag angenommen, kurze Zeit später kannte er die Adresse der Zielperson und prägte sich das Foto im Anhang der Mail gut ein.

Sie ließen gerade die Abfahrt Itzehoe-Nord hinter sich. Frederick Mickelsen schlief auf dem Beifahrersitz und atmete ruhig. Auf Mickelsen war Verlass, er stellte keine Fragen, war zutiefst loyal gegenüber der gemeinsamen Sache. Er hatte Brorson sofort zugesagt, Zeit hätte er jede Menge und bei der Bezahlung – na klar. So waren die beiden Männer am Freitag nach Hamburg aufgebrochen. Der Rest war fast schon Routine gewesen, der Kinobesuch eine Steilvorlage.

Sten Brorson hatte mit Lars Meyer, der eingeschüchtert auf dem Beifahrersitz seines eigenen Wagens saß, schnell die Hamburger Innenstadt hinter sich gelassen und war Richtung Harburg gefahren. Dort wartete am Rande eines verlassenen Industriegeländes Frederick mit dem Van. Brorson zehrte den Journalisten in den anderen Wagen und überließ die präzisen Schläge diesmal seinem Kameraden. Nachwuchsförderung, er musste selbst lächeln über diese Wortwahl. Aber gerade bei Menschen aus der sogenannten Bildungselite brauchte es meist nicht viel und sie taten wie geheißen. So auch Lars Meyer. Nach den üblichen Phrasen, was sie denn von ihm wollten und dies und das wisse er wirklich nicht, zeigte er sich drei gezielte Fausthiebe später deutlich kooperativer. Als erstes schrieb er die genannten Worte auf ein Stück Papier. Der nächste Teil der Operation war etwas schwieriger. Sie mussten Lars Meyer dazu bringen, dass er sich bei der Sternredaktion auf den Redaktionsserver einloggte. Der Auftraggeber hatte verlangt, dass bestimmte Texte gelöscht werden sollten. Als Lars Meyer realisierte, was von ihm verlangt wurde, bäumte er sich noch einmal auf. Ihm schien mittlerweile klar zu sein, dass dies böse enden könnte. Nach weiteren Schlägen röchelte er schließlich sabbernd und weinend aufhören, aufhören und Mickelsen ließ von ihm ab.

Lars Meyer gab nach und wählte sich mit zittrigen Fingern ein. Er vertippte sich zweimal, da sein linkes Auge bereits leicht zugeschwollen war und die Hände zitterten. Doch schließlich zeigte der Monitor die nach Themen geordneten Verzeichnisse an. Der betreffende Ordner war schnell gefunden. Er ließ erschöpft und voller Schmerzen den Laptop los und rutschte seitlich gegen die kalte Metallwand der Vans. Was genau die Männer mit seinen Dateien taten, konnte er nicht mehr nachvollziehen. Sein Auge schwoll immer weiter zu, mit dem anderen suchte er panisch nach einem Ausweg.

Am nächsten Morgen fand die Polizei schnell heraus, wer der Tote auf den Bahngleisen zwischen Ashausen und Winsen gewesen war. Sie hatten den Halter des offenbar herrenlosen Fahrzeuges in der Nähe der Brücke ausfindig gemacht. Lars Meyer, Journalist, wohnhaft in Hamburg, 46 Jahre alt. Nach ein paar Telefonaten wussten die Ermittler, dass dieser Lars Meyer am heutigen Morgen nicht wie gewohnt in der Stern-Redaktion erschienen war und weder eine Krank- noch eine Urlaubsmeldung vorlag. Eine Beamtin war zur Wohnung von Lars Meyer nach Hamburg-Ottensen gefahren und traf auch dort niemanden an. Die Spurensicherung fand schließlich noch an der Strecke einen blutverschmierten, nur leicht beschädigten Personalausweis.

Für die Polizei ergab sich nach wenigen Stunden ein relativ klares Bild. Alles deutete auf Selbstmord hin. Jedes Jahr brachten sich rund 10.000 Menschen in Deutschland um, meist Männer. Der Rest war Routine, auch wenn der Chef von Lars Meyer in einem Telefonat mit der Polizei einen Suizid für wenig wahrscheinlich hielt. Solche Einschätzungen hörte man häufiger von Verwandten und Bekannten, wer kann schon in andere Menschen hineinschauen. Bei Lars Meyer räumte schließlich die kurze Notiz mit seiner Handschrift, die man im Auto gefunden hatte, letzte Zweifel aus. Ich kann nicht mehr stand dort mit zittrigen Buchstaben notiert. Verwandte hatte Lars Meyer offenbar kaum, die Eltern in der hessischen Heimat waren schon vor Jahren verstorben. Nur eine Schwester war der Stern-Redaktion bekannt, die aber in den USA lebte. Man hoffte, diese würde sich schnell melden, damit man die Leiche zur Bestattung freigeben konnte. Und dann würde man die Akte schließen.

Wieder an den Tasten

Es war der Tag nach der Europawahl. Der Mai entließ sich aus seiner kalendarischen Verantwortung mit einem überzeugenden blauen Himmel und ignorierte damit die politische Stimmung in vielen europäischen Hauptstädten. Bei der taz hamburg wurde vor allen das Abschneiden der rechtsradikalen Parteien diskutiert. Wilders in den Niederlanden, UKIP in Großbritannien, Goldene Morgenröte in Griechenland – unfassbar. In Frankreich avancierte der Fron National sogar zur stärksten Partei des Landes. Die Tochter eines ausländerfeindlichen Irrläufers inszenierte sich erfolgreich als Jeanne d´Arc der Neuzeit – einfach widerlich. Aber auch das Erstarken rechtspopulistischer Parteien in den wirtschaftlich stabilen skandinavischen Ländern ließ aufhorchen. Die Dänische Volkspartei war stärkste Kraft im Land geworden und in Schweden bekamen die sogenannten Schwedendemokraten viel Zuspruch vom Wahlvolk.

»Guten Morgen, Ladies und Gentleman – wir haben eine Wahl zu bewerten. Die Bundes- und Europaebene macht Berlin. Wir brauchen einen Bezug zu Norddeutschland, zu Hamburg. Also, gibt es Verbindungen beispielsweise der Goldenen Morgenröte nach Hamburg? Wie viele Griechen leben hier und was sagen diese zu den Wahlen in ihrem Heimatland, der Wiege der Demokratie? Wer ist Hamburgs französische Partnerstadt und wie hat der Fron National dort abgeschnitten? Was sagt Olaf Scholz dazu? Und gibt es vom SSW in Schleswig-Holstein eine Kommentierung zu den Ergebnissen in Kopenhagen?«

Redaktionsleiter Henning Haupt war voll in seinem Element, wirbelte wichtige Fragen in die Redaktionssitzung.

»Und wie sieht es in Hannover und Bremen aus, ich hoffe ihr seid schon wach?«

Mittlerweile waren auch die Kollegen aus Bremen und Hannover zugeschaltet, es gab ein kurzes Winken und ein Hallo über den Monitor aus Bremen und ein unverständliches Grunzen über die Telefonanlage aus Hannover. Die Videokonferenz klappte mit den Niedersachsen immer noch nicht – man beließ es notgedrungen seit Monaten beim Audio-Kontakt.

Henning Haupt verstand es immer wieder, sein Team zu motivieren, wenngleich in schlechten Zeiten sein Zynismus auch manchmal nerven konnte. Und schlechte Zeiten gab es bei der taz regelmäßig, die ökonomischen Rahmenbedingungen des Blattes waren immer angespannt. Zuwenig Genossen, zu wenig Abonnenten, zu wenig Anzeigenkunden. Aber Haupt war schon seit 17 Jahren bei der taz, war in Hamburg gut vernetzt und hörte das Gras meist früher als seine Kollegen vom Hamburger Abendblatt wachsen.

Henning übernahm heute auch den Job als CvD - Chef vom Dienst. Nachdem sie das Für und Wider einzelner Themen durchgesprochen hatten, ging er seine Notizen durch und legte die Verantwortlichen für die einzelnen Themen fest, für die sich bislang noch keiner zuständig fühlte. 

»Ok, Martin übernimmt Scholz, Tanja die Griechen und Katharina die Dänen«.

Kurz war es still in der Redaktionssitzung. Der erste offizielle größere Auftrag an die Neue, direkt vom Chef. In den ersten Wochen fegten Volontäre üblicherweise die redaktionellen Brotkrumen auf. Katharina errötete leicht, nickte und schon ging das Palavern weiter. Kurze Zeit später verabschiedete man Bremen und Hannover, alles war geklärt, die Aufgaben verteilt.

Katharina kramte ihre Sachen zusammen und freute sich. Bislang hatte sie vor allem Themen mit wenig politischem Inhalt bearbeitet. Der Protest gegen das umstrittene Hamburger Busbeschleunigungsprogramm am Mühlenkamp war da noch die größte Sache gewesen. 150 Zeilen und erste anerkennende Blicke der Kollegen bei der Blattkritik am Folgetag.

Katharina Jensen hatte erst vor wenigen Wochen bei der taz nord ein Volontariat angefangen. Zu den üblichen links-alternativen und damit miesen Konditionen. Aber mit sehr netten Kollegen. Endlich hatte sie wieder die Kraft, das zu machen, was ihr manchmal wie eine Bestimmung vorkam. Schreiben.

Fast zwei Jahre war sie durch die halbe Republik gezogen, lebte erst einige Monate in Frankfurt, dann ging es nach Passau, Freiburg, schließlich Berlin. In all diesen Städten hatte sie sich mit Gelegenheitsjobs über die Runden gebracht, gekellnert, mal als Aushilfe in einer Tageszeitung gearbeitet, keine großen und vor allem keine auffälligen Sachen. Wut und Zorn, aber auch eine diffuse Angst waren ständige Begleiter seit den Ereignissen in Hamburg.

Das Gesicht von Walter Ramm tauchte nachts in ihren grauen Träumen auf. Immer wieder, auch heute noch. Vor zwei Tagen stand sie das erste Mal vor seinem Grab auf dem Friedhof Groß Flottbek in Hamburg. Ein schlichter Grabstein, ohne viel Tamtam, nur Geburts- und Todesjahr, das war´s. Das Grab sah gepflegt aus, frische Blumen in einer versenkten Vase. Hatte Ramm noch Eltern, war es die Tochter, von der er ihr mal erzählt hatte? Wie war noch ihr Name? Oder kümmerte sich seine Ex-Frau um die letzte Ruhestätte? Katharina wurde klar, wie wenig sie letztlich über Walter Ramm wusste. Spiegel-Journalist, Preisträger und Dozent an der Henri-Nannen-Schule. Aber was steckte noch hinter der investigativen Kämpfernatur, bei der sie sich für wenige Tage so geborgen gefühlt hatte. Sie würde es nie erfahren.

Sie hatte lange überlegt, ob es zu gefährlich sei, wieder nach Hamburg zurück zu kehren. Aufmerksam hatte sie aus der Ferne verfolgt, wie es in der Hansestadt nach Ramms Ermordung weiter gegangen war. Offiziell blieb es bei Herzinfarkt, die Redaktion trauerte um einen verdienten Kollegen, der so unverhofft aus dem Leben gerissen wurde. Aber Katharina war sich sicher, dass Walter Ramm an jenem Freitagnachmittag an der U-Bahnstation Hallerstraße ermordet worden war. Offenbar hatten Ramm und sie mächtige Männer aufgescheucht, die vor nichts zurück schreckten. Sie waren von einem äußerst gefährlichen Schatten bedroht und gejagt worden. Ein Mann, der aus dem Nichts auftauchte, in Wohnungen eindrang ohne die geringsten Spuren zu hinterlassen. Beauftragt, Katharina und Walter zum Schweigen zu bringen.

Als Katharina an jenem Nachmittag klar wurde, dass Walter etwas zugestoßen sein musste, hatte sie Hals über Kopf Hamburg verlassen. Sie fürchtete auch um ihr Leben und als sie zwei Tage später die Todesnachricht erreichte, wusste sie, dass sie instinktiv richtig gehandelt hatte. Sie brach alle Brücken ab und gab die Ausbildung an der Henri-Nannen Schule, um die sie so lange gekämpft hatte, auf. Sie erklärte niemanden in Hamburg irgendetwas, von heut auf morgen war sie einfach nicht mehr da. Wohnung und Konto kündigte sie von Frankfurt aus, wo sie mit viel Glück kurzfristig Unterschlupf gefunden hatte. Dann Wochen der Angst, jedes Telefonklingeln ließ sie zusammenschrecken. Irgendwann hatte sie aus dieser Angstspirale wieder herausgefunden. Und dann mühsam, aber mit dem wichtigen Gefühl ich bin wieder da, eine Botschaft auf den Weg gebracht. Sechs Monate nach ihrer Flucht aus Hamburg konnte sie über einen Bekannten bei der Frankfurter Rundschau einen Artikel über die Machenschaften des Pharmakonzerns SMP veröffentlichen. Unterzeichnet von Walter Ramm. Rache post mortem.

Der Artikel schlug einige Wellen, wenngleich deutlich weniger als Katharina erhofft hatte. Bei SMP wurden einige Baueropfer vor die Tür gesetzt, Vorstandschef Brandes blieb allerdings im Amt. Der Konzern versprach, die Forschung zum Wohle aller Diabetiker zu intensivieren und auch die Diabetesprävention stärker in den Fokus zu nehmen. Der Vorwurf, es hätte einen Mord gegeben, um Forschungsergebnisse zu verschleiern, die das milliardenschwere Diabetesgeschäft von SMP und anderen Konzernen in Frage stellte, war bei der Staatsanwaltschaft in Hamburg nicht auf fruchtbaren Boden gefallen. Noch nicht einmal Vorermittlungen wurden eingeleitet. Kein hinreichender Anfangsverdacht war in einer kurzen Internetnotiz nachzulesen. Und auch Walter Ramms ehemaliger Arbeitgeber strengte keine eigenen Nachforschungen an. Katharina war sich sicher, dass es eine Menge Leute gab, die in diesem Komplott verstrickt waren. Und die allesamt viel zu verlieren hatten. Man deckte sich gegenseitig, und sowohl der Mord an dem Diabetesforscher Professor Bünz als auch am Journalisten Walter Ramm blieben ungesühnt.

Einmal noch hatte Katharina mit Christl Bünz, der Frau des ermordeten Professors telefoniert. Sie hatten sich nur einmal persönlich getroffen, aber Katharina hatte die Hoffnung, dass sie in Christl Bünz eine Verbündete finden konnte. Sie wollte wissen, wie es dieser Frau ergangen war, ob sie die Polizei eingeschaltet hatte. Mehrere Male hatte sie in den ersten Frankfurter Wochen die Hamburger Telefonnummer in ihr neues Prepaid-Handy eingetippt, dann aber regelmäßig den Mut verloren. An einem Sonntagabend, draußen regnete es Bindfäden und in ihrem WG-Zimmer war es sehr still, hatte sie es dann doch getan.

Christl Bünz gab gar nicht erst vor, sich über den Anruf zu freuen. Sie antwortete auf die Fragen von Katharina resigniert, in denkbar kurzen, abgehackten Sätzen. Soweit Katharina verstand, hatte die Frau des Professors vergeblich auf neue Ermittlungen zum Absturz ihres Mannes in den Südtiroler Bergen gedrängt. Aber niemand glaubte ihr. Die Fakten seien eindeutig, man ginge davon aus, dass ihr Mann auf dem Altschneefeld ausgerutscht und so zu Tode gekommen sei. Es gebe keine neuen Zeugen und keine neuen Hinweise, basta. Christl Bünz hatte schließlich aufgegeben und trug sich nun mit dem Gedanken, nach Kanada zurück zu gehen. »Wo sind Sie und wie geht es Ihnen?«, hatte sie noch am Ende des Gespräches gefragt, aber das wusste Katharina seit Monaten selber nicht so recht.

Nach der Veröffentlichung ihres Artikels in der Frankfurter Rundschau fiel Katharina erneut in ein kurzes Angstloch. Doch nichts geschah, niemand tauchte bei ihr auf. Irgendwann ging es besser, Schlaf und so etwas wie Normalität stellten sich wieder ein. Schließlich glaubte Katharina nicht mehr, dass dieser Schatten-Mann noch hinter ihr her war. Nur hin und wieder, wie aus dem Nichts, erwischte sich Katharina dabei, wie sie sich abrupt umdrehte und das Gesicht jenes Mannes suchte, der ihnen in der Nacht vor Walters Tod die Konsequenzen ihrer Arbeit eindringlich klar gemacht hatte. Unsentimental, kalt, mit erschreckender Professionalität. Mit einem Warnschuss im wahrsten Sinne des Wortes hatte er es auf den Punkt gebracht: Wenn sie weitermachen und die Sache veröffentlichen, würden sie sterben. Und genau dies war mit Walter Ramm geschehen. Sie hatte überlebt – mit tiefen Narben auf ihrer Seele.  

Es war kein zweites Leben, aber Katharina hatte wieder eine Aufgabe und ein Ziel. Und für heute hieß es, die Europawahl zu kommentieren. Sie setzte sich an den Rechner, überlegte kurz ihren Ansatz für den Artikel und ging auf die Homepage des Südschleswigschen Wählerverbandes, kurz SSW. Sie suchte nach aktuellen Kommentaren der Alphatiere, von Anke Sporrendonk oder Lars Harms. Da gab es offenbar noch nichts. Danach versuchte sie sich ein Bild zu machen, wer und was die Dänische Volkspartei eigentlich war und warum diese Gruppierung in dem kleinen sympathischen Nachbarland im hohen Norden so viel Zuspruch bekommen konnte.

Katharina lernte in den nächsten Stunden völlig neue Begriffe. So sei die Dänische Volkspartei von einem Wohlfahrtstaatschauvinismus geprägt. Merkwürdiges Wort, was so alles von der Politikwissenschaft an Wortschöpfungen kreiert wurde. Jedenfalls hatten es die Strategen der Dänischen Volkspartei geschafft, nationalistische und fremdenfeindliche Inhalte mit sozialdemokratischer Sozialpolitik zu einer besonderen Melange zusammen zu rühren und damit im bürgerlichen Spektrum wählbar zu werden. So war es der Partei gelungen, seit 2001 in verschiedenen Regierungskoalitionen oder unter Duldung von Minderheitsregierungen die dänische Einwanderungspolitik erheblich zu verschärfen. Das Abschneiden bei der aktuellen Europawahl würde der Partei mit Sicherheit neuen Auftrieb geben. Nationales und ausländerfeindliches Gedankengut sickerte Dank der Volkspartei in die gesellschaftliche Mitte Dänemarks und gewann an Legitimierung.

Katharina musste unweigerlich an die spannende und vielschichtige Politik-Serie Borgen – Verbotene Seilschaften denken. Aufgehängt an einer fiktiven charismatischen Politikerin – sehr überzeugend gespielt von Sidse Barbett Knudsen - zeigte dieser Mehrteiler, wie dänische Politik hinter den Kulissen funktionierte, wie Ideale wegen einer aktuellen Machtoption aufgegeben wurden und wie ein Spin-Doktor eine Regierung steuerte. Gerade diese Figur des Caspar Juul hatte es Kathrina angetan. Die Sendungen waren nie holzschnittartig, die Personen differenziert – ein tolles Format, das im letzten Herbst auf arte gezeigt wurde. Katharina hatte keine Sendung verpasst. 

Katharina telefonierte kurz mit dem Pressesprecher des SSW, ja, ein schriftliches Statement von Anke Sporrendonk würde in Kürze ins Netz gestellt. Gut, damit hatte sie einen wichtigen Baustein für ihren Artikel. Katharina stolperte bei ihrer weiteren Recherche noch über etwas anderes. Der Hamburger Journalist Lars Meyer hatte vor zwei Jahren ein kurzes Portrait von Pia Kjærsgaard veröffentlicht.

Kjærsgaard hatte die Dänische Volkspartei mitgegründet und war bis 2012 ihre Parteivorsitzende gewesen. Die Dame hatte die Partei eisern geführt und unter anderem mit Hetzparolen gegen Muslime und einem Pfeffersprayangriff gegen eine Frau von sich reden gemacht. Lars Meyer, was für ein Zufall.

Katharina blickte aus dem Fenster. Ein paar schemenhafte Erinnerungen an Lars Meyer tauchten auf. Er war wie Walter Ramm Dozent bei Henri-Nannen gewesen. Ein eher stiller Typ, klassischer Schreibtischtäter mit einer zugegeben spitzen Feder. Doch im Grunde wusste sie nichts über diesen Kollegen.

Katharina zwang sich, wieder auf den Bildschirm zu schauen. Über Rechtsradikalismus in Dänemark gab es keine einheitliche und vor allem keine umfassende Informationslage. Reinhard Wolf, der Skandinavien-Korrespondent der taz, hatte 2011 einiges dazu geschrieben. Katharina überflog mit großem Interesse dessen Artikel. Offenbar hatte damals der dänische Verfassungsschutz Politiets Efterretningstjeneste, kurz PET, aufzeigen können, dass sich neue Gruppierungen und bislang unbekannte Logen formierten und versuchten, die nationale und rechtsradikale Szene Dänemarks neu zu organisieren. Die Gewaltbereitschaft war klar auf dem Vormarsch und die etablierten Parteien fanden kaum Antworten auf diese Entwicklung.

Katharina klickte sich wieder in ihren Text und schrieb in der nächsten halben Stunde wie in einem kreativen Rausch. Selbst der Kaffee in ihrem Lieblingsbecher wurde kalt. Letzter Schliff, hier noch eine andere Formulierung, das Zitat vom SSW machte sich gut, die Füllwörter raus. Fertig. Ein gutes Gefühl.

Die Liste der Schande

Katharina schmiss ihren Haustürschlüssel auf die kleine Anrichte im Flur. Feierabend, Der dänische Artikel, wie sie ihn nannte, hatte auch Henning Haupt gefallen, nachdem er einen Blick drauf geworfen hatte.

»Gute Arbeit«. Das waren, kurz bevor sie die Redaktion verlassen hatte, die aufmunternden Worte gewesen, die jetzt noch nachklangen. Katharina war beschwingt in die Bahn gestiegen, hatte ein paar Lebensmittel im Supermarkt um die Ecke gekauft und war nun endlich in ihrer Wohnung angekommen.

Sie hatte mit viel Glück eine kleine Zwei-Zimmer-Wohnung in Hamburg-Horn gefunden. Noch von Berlin aus war sie mehrere Male nach Hamburg gefahren, hatte die üblichen Portale bemüht, das Hamburger Abendblatt studiert und war schließlich bei einer kleinen Wohnungsbaugenossenschaft fündig geworden. Ein paar Möbel konnte sie vom Vormieter übernehmen, der Rest war schnell bei stilbruch in Wandsbek organisiert. Der Second-Hand-Laden für Möbel bot eine erstaunliche Auswahl, den Hamburgern schien es gut zu gehen. Besonders freute sie sich über das braune Knautschsofa aus Leder, richtig gemütlich. Und wen stören schon ein paar abgewetzte Stellen an der Lehne.

Katharina schaute sich im Garderobenspiegel in die Augen. Die letzten zwei Jahre waren nicht spurlos an ihr vorüber gegangen. Die Stirn hatte eine senkrechte Furche mehr, ein ernster Ausdruck schlug ihr entgegen. Sie stützte sich auf die Anrichte, senkte den Kopf. Es war nicht leicht gewesen. Von ständiger Angst betrieben, Brücken abzubrechen und ein Morgen kaum formulieren zu können.

Ihre Eltern waren am Anfang das größte Problem. Wie das Notwendige im Unglaublichen erklären? Die Eltern hatten von ihrer kleinbürgerlichen Warte aus schon das Ökotrophologiestudium mit schweigsamer Skepsis kommentiert und die Wahl, Journalistin zu werden, gar nicht mehr nachvollziehen können. Nach ihrer überhasteten Flucht aus Hamburg tat sich Katharina schwer damit, sich von Frankfurt aus bei ihnen zu melden. Sie wusste, dass sich ihre Eltern unendliche Sorgen machten. Aber was sollte sie erzählen? Ein ermordeter Freund, die Pharmaindustrie sei nun auch hinter ihr her? Ein maskierter Mann hätte mitten in der Nacht im Schlafzimmer eines anderen Mannes, den sie seit drei Tagen kannte, genau neben ihr in die Wand geschossen? Sie hörte das eindringliche Ploppen des Schalldämpfers heute noch.

Üblicherweise meldete sie sich alle zwei bis drei Wochen telefonisch bei ihren Eltern, die in einer kleinen Stadt in Schleswig-Holstein lebten. Irgendwann war mehr als ein Monat vergangen und Katharina hatte kein Lebenszeichen von sich gegeben. Ihre alte Wohnung war Vergangenheit, ihr Festnetzanschluss gekündigt und auch ihre Handynummer gab es nicht mehr. Sie hatte noch am Bahnhof, als sie auf den Zug Richtung Frankfurt wartete, die SIM-Karte zerstört. Sie vermutete, dass sich ihr Vater irgendwann ins Auto setzen würde, um nach Hamburg zu fahren. Er würde bei ihr klingeln, vielleicht schon ein fremdes Namenschild an der Wohnungstür sehen. Bei Henri-Nannen nachfragen und spätestens dann eine Vermisstenanzeige aufgeben.

Das konnte und wollte Katharina nicht riskieren. Sie konnte aber auch nicht einschätzen, ob der Mörder von Walter nicht auch ihr Elternhaus überwachte. Sie waren mit Sicherheit noch hinter ihr her. Schließlich entschied sie sich für einen Brief an die Eltern, der eine schwierige persönliche Phase und einen daher notwendigen Bruch mit Hamburg darlegte – ohne freilich zu verraten, warum sie die Ausbildung abgebrochen hatte und wo sie sich gerade aufhielt. Am Ende der mageren Zeilen bat sie inständig um Vertrauen und versprach, sich alsbald telefonisch zu melden.

Ihre Eltern hatten diese Episode schließlich akzeptiert, nach mehreren strittigen Telefonaten aufgegeben, nach Details zu fragen und letztlich die bittere Ausgrenzungspille, die ihre Tochter ihnen vor die Füße geworfen hatte, geschluckt. Nun waren sie überglücklich, Katharina wieder in ihrer Nähe zu wissen. Am übernächsten Wochenende stand ein Besuch der Beiden in ihrer neuen Wohnung an.

Katharina ging in die kleine Küche und machte sich einen Salat. Das Grünzeug begann ab Mai wieder zu schmecken und spätestens als sie den Schafskäse aus der Verpackung holte, lief ihr das Wasser im Mund zusammen. Sie stellte die Schüssel auf den Tisch und beschmierte das Baguettebrötchen mit frischer Butter. So, jetzt ging es ihr schon etwas besser.

Nachdem sie ein bisschen aufgeräumt hatte, kontrollierte sie ihre privaten Mails, nichts Wichtiges. Sie machte den Fernseher an und zappte durch die Programme, blieb an einer Reportage über Westaustralien hängen. Den Abend ließ sie mit dem heute-journal ausklingen. Marietta Slomka hatte zwar nicht ihren besten Abend, aber das Interview mit SPD-Chef Sigmar Gabriel war durchaus amüsant.

Katzenwäsche, aber mindestens zwei Minuten Zähneputzen, darauf achtete sie auch an diesem Abend. Als sie im Bett lag, fühlte sie, wie anstrengend der Tag gewesen war. Sie hoffte auf eine ruhige Nacht, machte das Licht aus und suchte den Schlaf.

Mit mäßigem Erfolg, wie Katharina feststellen musste, als am nächsten Morgen der Radiowecker klingelte. Sie war immer wieder wach geworden, die Geräusche in diesem Haus waren noch fremd. Über ihr wohnte jemand, der Schicht arbeitete. Irgendwo rauschte mehrmals eine WC-Spülung. Müde schob sie ihre Beine aus dem Bett und schleppte sich zur Dusche.

Als Katharina gegen halb zehn in die Redaktion kam, war schon geschäftiges Treiben. Noch 15 Minuten bis zur Konferenz, genügend Zeit, den Rechner hoch zu fahren und festzustellen, dass der Kaffee auch heute nicht zu genießen war. Die taz bot in ihrem Shop exzellenten tazpresso an und warb kräftig für die kultige Bohne. Im realen Leben aber schnorchelte in der Hamburger Redaktion eine hässliche uralte Kaffeemaschine jeden Tag vor sich hin, die, egal welches Kaffeepulver man einsetzte, offenbar nur schwarze Plörre produzieren konnte. Aber irgendwie passte auch dies zu der Truppe. Katharina begann sich wohlzufühlen.

Die Aufgaben waren schnell verteilt. Henning hatte ihr heute ein Thema gegeben, das es in sich hatte.

»Schau ruhig mal über den Tellerrand hinaus. Wenn die Zahlen meine These stützen, wandert Dein Text in die Hauptausgabe nach in Berlin. Aber vergiss den Hamburg-Bezug nicht, ok?«, sagte Henning und grinste sie an.

»Und Du kommst heute mit zur Landespressekonferenz im Rathaus. Musst schließlich auch mal das eigentliche Machtzentrum dieser Stadt kennenlernen«. 

Katharina freute sich und grinste zurück. Die Erschöpfung war wie weggeblasen, die unruhige Nacht vergessen. Ihr neues Thema war wirklich spannend. Sie sollte den möglichen Nährboden für rechte und extremistische Ansichten in Deutschland und speziell in Hamburg beleuchten. Was sagte die Statistik zu den Themen Bildung, Armut, Sucht, Gewaltbereitschaft im rechten Spektrum? Gäbe es einen charismatischen Populisten, wäre ein breiter Zuspruch des Wahlvolkes wie in Frankreich für Le Pen oder wie in den Niederlanden für Wilders auch hier denkbar? Und im aufgeklärten Hamburg? Es war nur ein paar Jahre her, da konnte Richter Gnadenlos alias Roland Schill mit dem Thema Innere Sicherheit aus dem Stand 20 Prozent der Hamburger Wähler für sich gewinnen.

Spannend, sagte sich Katharina erneut und fing an zu recherchieren. Die Finger flitzten über die Tastatur, sie machte sich Notizen und langsam wuchs ihre Liste der Schande – so der vorläufige Arbeitstitel.

In Deutschland, einem der reichsten Länder der Welt, mit Schulpflicht, dualen Ausbildungskonzepten und fast kostenlosen Universitäten, galten unglaubliche siebeneinhalb Millionen Menschen als Analphabeten. Das hatte jedenfalls die Universität Hamburg herausgefunden. Nicht zu fassen. In der Hansestadt sollte es immerhin noch 60.000 Erwachsene geben, die nicht ausreichend lesen und schreiben konnten.

Laut Paritätischem Wohlfahrtsverband galten über zwölf Millionen Menschen in Deutschland als arm, 1,6 Mio. Kinder lebten unterhalb der Armutsgrenze, Tendenz steigend. In Hamburg  lag die Armutsquote bei 17 Prozent und damit deutlich über dem Bundesdurchschnitt. Die Schere zwischen Arm und Reich ging offensichtlich in der Hansestadt und in ganz Deutschland immer weiter auseinander. In Teilen der Mittelschicht kursierte mittlerweile die nackte Angst, auf der sozialen Leiter weiter abzurutschen. Alleinerziehende hatten es offensichtlich am schwersten, aus der Armutsfalle wieder herauszukommen. Kinder zu bekommen vergrößerte das Armutsrisiko ungemein, nicht nur für die meist weiblichen ökonomischen Opfer einer Scheidungsrate von mehr als 30 Prozent.

Andere Zahlen waren ebenfalls wenig ermutigend. Es gab fast zehn Millionen Alkoholsuchtgefährdete, zwei Millionen davon alkoholsüchtig im medizinischen Sinne. Seit 2006 war die Anzahl der extremen Trinker um 36 Prozent gestiegen. Mehr als eine Million Deutscher war von Beruhigungsmitteln abhängig. Ein Beleg dafür, dass viele Menschen das Leben, um das uns die wirklich Armen auf der ganzen Welt beneideten, nicht mehr aushielten.

Ups, dachte Katharina, als sie die Zahlen und Fakten noch einmal durchging. Was sie da in einer Stunde recherchiert hatte, konnte nicht richtig beruhigen. War Deutschland ein Pulverfass, zu dem nur bislang niemand die passende Zündschnur gefunden hatte?

Sie machte eine kurze Pause und versuchte, die politische Dimension der Fakten zu erfassen. Hennings These, für sie am Anfang noch sehr gewagt, schien sich zu bestätigen. Mit Geld, einer anschlussfähigen charismatischen Führungsfigur und einer guten Strategie ließ sich auf diesem deutschen Nährboden einiges bewegen. Wahrscheinlich gingen viele der Frustrierten, der Ungebildeten, der Kranken und Enttäuschten gar nicht mehr zur Wahl. Es gab in Deutschland Landtagswahlen, bei denen weniger als die Hälfte der Wahlberechtigten ihre Stimmen abgaben. Schaffte es jemand, den schlafenden Riesen der  Nichtwähler zu mobilisieren, wurde es nicht mal mehr die Programmatik der CSU schaffen, den deutschen rechten Rand abzufedern.

Katharina war so in ihren Artikel und ihre Gedanken vertieft, dass sie Henning Haupt gar nicht kommen sah. Erst als dieser direkt vor ihren Schreibtisch stand, blickte sie auf. Ein breites Grinsen erwartete sie und die Aufforderung, nun aber mal schnell die sieben Sachen zusammen zu kramen. Die Landespressekonferenz beginne in 30 Minuten und sie müssten schließlich noch ins Rathaus kommen. 

Schlaglicht eins 

Die Konzeption stammt aus 1996 – das Geburtsjahr des Pumas. Ein Schützenpanzer, der von den deutschen Rüstungsunternehmen Kraus-Maffei-Wegmann (KMW) und Rheinmetall-Landsystem  (RLS) entwickelt und produziert wird. Der Puma soll für das Deutsche Heer  in einer Stückzahl von 350 Fahrzeugen beschafft werden, um den mittlerweile in die Jahre gekommenen Schützenpanzer Marder zu ersetzen.

Ein Panzer mit Problemen. Obwohl nach dem Terroranschlag vom 11. September 2001 die sogenannte Luftverlegbarkeit von Schützenpanzern weltweit erklärtes Ziel der Militärs wird, hält man an der Produktion des Fahrzeuges weiter fest. Je nach Ausstattung wiegt der Panzer bis zu 43 Tonnen. Für das ebenfalls neue Transportflugzeug der Bundeswehr, den A 400 M, da maximal 32 Tonnen dazu laden kann, deutlich zu viel.

Und die Auslieferung des Panzers verzögert sich. Zwar werden die ersten Fahrzeuge bereits im Dezember 2010 übergeben, aber die eigentlich für 2014 vorgesehene Serienauslieferung von 350 Fahrzeugen an die Bundeswehr ist nicht in Sicht. Der Panzer verfügt trotz jahrelanger Tests und Probeeinsätze weiterhin nicht über die notwendige Einsatzreife. So der offizielle Kommentar.

Der Puma ist mit fast neun Millionen Euro pro Stück der teuerste Schützenpanzer der Welt. Die Verträge mit den beteiligten Rüstungsfirmen beinhalten laut eines aktuellen Gutachtens der Wirtschaftsprüfungsgesellschaft KPMG im Auftrag des Verteidigungsministeriums zahlreiche Mängel. Es ist von Unklarheiten in den Beschaffungsverträgen, unpräzisen Gewährleistungsklauseln und dem Fehlen elementarer Rahmenverträge für die technisch-logistische Betreuung in der Nutzungsphase die Rede. Des Weiteren wird auf erhebliche Kostenrisiken bei der Integration des neuen Raketenabwehrsystems Mell verwiesen.

Da ist es fast schon unerheblich, dass für den neuen Panzer, den Autobild begeistert als den Bugatti unter den Schützenpanzer bezeichnet, derzeit keine Funkanlage zur Verfügung steht. 

Die Gesamtkosten für die bestellten 350 Schützenpanzer belaufen sich mittlerweile auf über 3,7 Milliarden Euro – 660 Millionen mehr als ursprünglich geplant. Eine Abnahme weiterer Panzer etwa durch die niederländische Armee – wie es beim Vorgängermodell Marder noch üblich war - erfolgt nicht. Die erhoffte Senkung der Kosten pro Panzer ist damit hinfällig.

Die Kosten für diesen Panzer, der nicht mehr der veränderten Sicherheitslage und den sich daraus ergebenen flexiblen Einsatzerfordernissen entspricht, tragen allein die Steuerzahler. Die geschlossenen Verträge mit den deutschen Rüstungsfirmen Kraus-Maffei Wegmann und Rheinmetall-Landsysteme sind zu Lasten der Allgemeinheit verhandelt worden. Das deutsche Familienunternehmen KMW erwirtschaftete 2013 einen Gewinn von 80 Mio. Euro. Rheinmetall-Landsysteme gehört zur Rheinmetall AG. Der Konzern verzeichnete 2013 einen Jahresumsatz von 4,613 Mrd. Euro.  

Eine Pressekonferenz und zwei Cappucini

Auf der heutigen Landespressekonferenz gab es gleich zwei Themen. Eines davon, nämlich das strittige Busbeschleunigungsprogramm des Hamburger Senats, sollte Katharina übernehmen.

Die LPK, wie diese stets am Dienstag nach der Senatssitzung stattfindende Veranstaltung von allen genannt wird, gilt als feste Institution in Hamburg. Hier sind die Journalisten der Landespolitik organisiert, hier werden wöchentlich aktuelle Entscheidungen des Senats vorgestellt. In der Regel von den Fachsenatoren, nur äußerst selten lässt sich der Erste Bürgermeister Olaf Scholz blicken. Die LPK wird seit Jahren souverän von Jürgen Heuer geleitet. Heuer ist bei vielen Kollegen beliebt oder zumindest akzeptiert und verantwortet beim NDR das Hamburg Journal.

Wirtschafts- und Verkehrssenator Frank Horch würde also heute zu einem wachsenden Ärgernis in Hamburg vortragen. Katharina war trotz ihres Mühlenkamp-Artikels noch nicht mit allen Details vertraut. Sie wusste aber, dass die alleinregierende SPD statt auf die Neueinführung einer Straßenbahn auf ein 235 Millionen Euro schweres Programm gesetzt hatte, um einzelne Bushaltestellen zu optimieren und insgesamt den Busverkehr zu beschleunigen. Dieser verkehrspolitische Tiger war mittlerweile in der öffentlichen Debatte als Bettvorleger gelandet. Jede einzelne Bausstelle im Rahmen des Programms wurde spöttisch kommentiert, sogar das zu meist Hofbericht erstattende Hamburger Abendblatt hatte in einem Leitkommentar das Thema genüsslich seziert. Viele Bürger fragten sich zu Recht, ob die vielen Steuermillionen eigentlich richtig investiert werden, nur damit die Metrobuslinie 5 aus Niendorf zwei oder drei Minuten schneller am Hauptbahnhof ankommt.

Katharina war mit Henning Haupt kurz vor Beginn der LPK im Hamburger Rathaus eingetroffen. Eilig wandten sich die beiden nach links und gingen schnellen Schrittes die Treppen hoch. Die schweren schmiedeeisernen Türen waren geöffnet, rechts zeigte sich der imposante Aufgang zum Bürgersaal im ersten Stock. Mit rotem Teppich und viel Blattgold.

Ziel der beiden war aber der Raum 151. Ein für das sonst prunkvolle Hamburger Rathaus eher funktional schmuckloser Raum, der bereits gut gefüllt war. Die Kamerateams von NDR, Hamburg1 und SAT 1 hatten bereits aufgebaut und harrten der Dinge, die da heute kommen würden. In den hinteren Plätzen saßen ein paar versprengte wissenschaftliche Mitarbeiter der Rathausfraktionen. Die meisten Journalisten hatten an dem großen Tisch-U bereits Platz genommen und studierten die ausgelegten Presseunterlagen.

Katharina schaute sich neugierig um. Würde sie auf alte Bekannte aus ihrer Zeit bei Henri-Nannen stoßen? Wenig wahrscheinlich, aber auch nicht ausgeschlossen. Sie scannte schnell die zumeist konzentriert gesenkten Gesichter und atmete erleichtert durch. Niemand kam ihr bekannt vor. Sie beeilte sich, neben Henning einen Platz zu finden und rückte den Stuhl an den Tisch. Links neben ihr saß ein sympathisch aussehender Mann, offensichtlich Fotograf, der gerade am Objektiv seiner beeindruckenden Nikon rumschraubte.

Katharina holte ihren Notizblock hervor und suchte ihren Stift. Sie hörte ein leises Räuspern und schaute auf. Ein durchaus charmantes Lächeln schlug ihr entgegen.

»Hallo, ich bin Nik. Nik Brahms. Und Du bist neu hier, oder? Zur Ausbeutung bei der taz geduldet oder war es Zufall, dass Du mit Henning reingekommen bist?«, sagte dieser Nik mit einem leichten Schmunzeln.

Katharina grinste zurück. »Schuldig« konnte sie noch sagen, denn jetzt kam Wirtschaftssenator Horch mit Gefolge in den Raum und die Stimmung änderte sich spürbar. Die Kameraleute blicken durch die Objektive, ein, zwei Blitze zuckten durch den Raum und die Laptops wurden in Stellung gebracht. 

Der Senator spulte nach der knappen Begrüßung durch Jürgen Heuer in seiner unnachahmlichen, leicht konfusen Art den aktuellen Sachstand zum Busbeschleunigungsprogramm herunter, verwies auf die Bedeutung eines reibungslosen Öffentlichen Nahverkehrs für den Wirtschaftsstandort Hamburg. Dann zwei, drei Nachfragen, nach knapp 30 Minuten bedankte sich Senator Horch unbeholfen und rauschte mit seinem Gefolge aus dem Saal. Das zweite Thema rankte sich um den Volksentscheid zu den Hamburger Energienetzen, hier konnte der Senatsvertreter verkünden, dass man auf einem guten Weg war, zunächst das Stromnetz in eine stadteigene Gesellschaft zu überführen. Katharina hatte von diesem Volksentscheid gelesen, eine der wenigen Niederlagen von Bürgermeister Olaf Scholz.

Nach dem offiziellen Ende der LPK blieb Katharina noch einen Augenblick sitzen und machte ihre Notizen fertig. Aus dem Augenwinkel bemerkte sie, das Nik sich wieder neben sie gesetzt hatte und auf dem Display seine Fotos prüfte. Und es kam noch jemand zu ihnen, den Katharina bei der schreibenden Zunft einordnete. Der Mann hatte während der Pressekonferenz eine für den Senator knifflige Frage gestellt und war ihr da durch aufgefallen. Der Mann schaute jetzt Nik an.

»Hey Nik, alles im Kasten?«

Nik schaute auf und grinste sein Gegenüber an.

»Hallo Holger. Alles gut, für die Landespolitik wird es schon reichen«.

Hörte Katharina da einen leicht ironischen Unterton? War der Herr Fotograf mit dem Abbilden einer Pressekonferenz und eines Senators nicht ausgelastet? Der Kollege wechselt das Thema.

»Hast Du das von Lars Meyer gehört?«

Katharina spitzte die Ohren. Lars Meyer, über diesen Namen war sie gerade erst gestern gestolpert, einer der ehemaligen Dozenten an der Henri-Nannen-Schule.

»Nein, was gibt´s? Hat er endlich beim Stern gekündigt?«

Nik hatte wieder auf seine Kamera geschaut und nicht mitbekommen, das sich die Tonlage und auch der Gesichtsausdruck von diesem Holger verändert hatte.

»Lars ist tot, Nik. Macht gerade die Runde unter den Kollegen. Wollte ich Dir sagen, ihr kanntet Euch doch, oder?«

Nik hob völlig irritiert den Kopf.

»Nein, hab ich noch nicht gehört. Was ist passiert? Bist du sicher, unser Lars Meyer? Den Namen gibt es schon etwas häufiger.«

Katharina merkte, dass die Nachricht für Nik ein echter Schlag war. Seine Mimik hatte sich verfinstert, unruhig suchten seine Augen den sich leerenden Raum ab.

»Ja, kam gerade über twitter rein. Lars Meyer vom Stern. Scheint Selbstmord gewesen zu sein«.

Nik legte die Kamera beiseite und stand auf. Und schüttelte ungläubig den Kopf.

»Bist du sicher?«, fragte er erneut den