DER STERN VON NIRADA

von

FELIX VAN KANN

Band 1

Die Auserwählten

Impressum

Text Copyright©2015Felix van Kann

Alle Rechte vorbehalten.

ISBN 9783737570138

VORWORT

Die Geschichte

Nirada ist in Not. Der Fürst von Dragon hält die Völker Niradas mit seiner unbezwingbaren Magie in scheinbar unlösbarem Griff. Nur die beiden Auserwählten können laut einer Prophezeiung das Gleichgewicht zurückbringen. Das Problem: Sie befinden sich in zwei unterschiedlichen Dimensionen. Simlon, ein Fünfzehnähriger Halbwaise aus Ankorila, wird eines Tages aus seinem Alltag in Armut fortgerissen und vom Weisen Jomera über sein wahres Schicksal als einer der Auserwählten aufgeklärt. Seine gefahrenreiche Mission besteht darin, den anderen Auserwählten in dessen Dimension zu finden und ihn nach Nirada zu leiten. Die Suche nach dem Dimensionstor führt Simlon und seine Gefährten quer durch das weite Reich des Fürsten und zwingt ihn nicht nur dazu, machtvollen Gegnern und brenzligen Situationen zu trotzen, sondern auch zu entscheiden, wem er sich in einer Welt voller Hindernisse anvertrauen kann. Unterdessen ahnt Jamie, ein englischer Schuljunge unserer Tage, nichts von seiner Berufung. Jedenfalls nicht, bis ihn die dunklen Häscher des Fürsten in seiner Londoner Schule zu jagen beginnen. Mit Hilfe des Verbannten Gwin schlägt er sie in die Flucht und begibt sich auf eine gefährliche Reise durch seine unheilvoll veränderte Welt, bei der er sich mit so unbekannten Wesen wie Dimensionsspringern, Drago-Soldaten und Miranen messen muss. Werden die Auserwählten zueinander finden und sich der Macht des Fürsten stellen können? Und welche Rolle spielt der sagenumwobene Stern von Nirada dabei?

Der Autor

Felix van Kann wurde am 01.09.1993 in Frankfurt am Main geboren. Nach dem Abitur im Jahr 2011 studierte er an der Loyola Marymount University in Los Angeles Kommunikationswissenschaften. Felix ist ein begeisterter Geschichtenerzähler und begann bereits mit 15 Jahren, dieses Buch zu entwickeln und aufzuschreiben. In den Worten dieser Geschichte steckt viel von der Energie und den Gedanken seiner Jugendzeit, genauso wie die Erinnerung an einen geschundenen Ringfinger, den Felix bei der handschriftlichen Fertigstellung der 1054 Seiten offenbar ein wenig überbeanspruchte.

Inhaltsverzeichnis

DER STERN VON NIRADA von FELIX VAN KANN Band 1 Die Auserwählten

Impressum

VORWORT

Prolog - Órafar Normir - 51 Jahre zuvor

Kapitel 1 - Der Weise

Kapitel 2 - Schatten über London

Kapitel 3 - Von Sternen und Vergangenem-

Kapitel 4 - Der Verbannte

Kapitel 5 - Dragons Kälte

Kapitel 6 - Steingräber

Kapitel 7 - Seelenopfer

Kapitel 8 - Silbriges Licht

Kapitel 9 - Die Karte

Kapitel 10 -Hedatha

Kapitel 11- General der schwarzen Wolken

Kapitel 12 - Der Fellhändler und seine Tochter

Kapitel 13 - Platz der Einheit

Kapitel 14 - Narben der Vergangenheit

Kapitel 15 - Fragen über Fragen

Kapitel 16 - Über den Dächern von Eenen

Kapitel 17 - Die Versammlung der Diebe

Kapitel 18 - Nach Norden

Kapitel 19 - Zwischen Angst und Zorn

Kapitel 20 - Die Pläne der Schattenkrieger

Kapitel 21 - Abgründe des Zorns

Kapitel 22 - Der Sturm auf Meesenguard

Kapitel 23 - Dennyls Fehler

Kapitel 24 - Aus den Tiefen des Dorndras

Kapitel 25 - Den Raneem entlang

Kapitel 26 - Marteens Rache

Kapitel 27 - Der Junge aus dem Waisenhaus

Kapitel 28 -Ruhige Tage

Kapitel 29 - Am Hafen

Kapitel 30 - Die fünf Türme

Kapitel 31 - Durm

Kapitel 32 - Der Sohn der Stadt

Kapitel 33 - Seenot

Kapitel 34 - Im Nebel des Berges

Kapitel 35 - Der Plan des Meisterdenkers

Kapitel 36 - Gipfeltreffen

Kapitel 37 - Die Schlacht um Durm

Kapitel 38 - Die Wege vereinen sich

Kapitel 39 - Neue und alte Feinde

NACHWORT

Prolog - Órafar Normir - 51 Jahre zuvor

Wie sieht Trauer aus, wenn niemand mehr übrig ist, um sie zu empfinden? Alles, was übrig war, war Staub. Suppendicker Staub. Er hing als eine Pest über den Trümmern der Stadt, verweigerte mit seiner dämonischen Dichte jegliche Sicht, tauchte die Umgebung in ein schändliches, wüstenrotes Licht wie von einem Filter gedämpft. Wären noch Menschen hier gewesen, so hätte sich der Staub wohl bazillenhaft in ihren Kehlen eingenistet, sie ausgedörrt bis nur noch knöchernes Husten erklang. Doch das war nicht möglich. Denn niemand war hier. Órafar Normir war eingetroffen.
In der Geschichte Niradas war Órafar Normir, die nullte Stunde, erst dreimal vorgekommen. Das erste Mal - so lange vergangen, dass noch niemand die Zeit gemessen hatte – war sie in Form dreier mächtiger Urzeitkreaturen aufgetreten. Das zweite Mal war sie so verheerend ausgefallen, dass die Menschheit jegliche Gedanken daran verbannt und diesen Teil ihrer Geschichte schwarz gelassen hatte. Nur obskure, teilweise gar nicht so fantasielose Gerüchte überlebten in den Büchern.
Das dritte Mal war heute.
Órafar Normir gilt als die schlimmste anzunehmende Katastrophe, ein Tag der alles ändert. Eine Begebenheit, die ganze Familien und Generationen auslöschen kann, oder sogar ganze Zivilisationen wie sich heute erwies.
Die Hauptstadt war so unvorbereitet von ihrem Untergang getroffen worden, dass sie schlichtweg davon gespült wurde wie eine Flaschenpost auf stürmischer See. Die einstmalige Pracht, errichtet über viele Jahrhunderte mit Muße, törichter Extravaganz und Herzblut, sie war in einem Hauch vom Gesicht der Erde geblasen worden. Was heute noch niemand zu beurteilen vermochte, war, dass die heutige Órafar Normir vielleicht nicht die schwerwiegendste der drei nullten Stunden war, aber die mit den schwerwiegendsten Folgen. Denn jeder Untergang des einen bringt Gelegenheiten für den Aufstieg eines anderen mit sich.
Eine Gestalt, von Kopf bis Fuß in einen schwarzen Umhang gehüllt, trat zwischen den Trümmern auf die Reste der einstmaligen Hauptstraße. Erhaben, unberührt von der Zerstörung um sie herum, setzte sie gemächlich einen Fuß vor den anderen. Ihre Gangart hatte etwas Zerstreutes an sich, als wisse sie genau, wo sie stand, konnte es jedoch nicht begreifen.
Die Gestalt sah zu, wie ein gebrochenes Windfähnchen im hilflosen Versuch, das Feuer zu löschen, das es erfasst hatte, verrückt vor sich hin rotierte, während die Flammen es langsam zerlegten wie ein vierblättriges Kleeblatt. Der Matsch auf dem Boden stank widerlich und ließ der Gestalt endgültig klar werden, dass die Stadt gebrochen war. Noch vor wenigen Stunden wäre dieses Zeichen der Verwahrlosung in einer Gesellschaft, die Reinheit und Hygiene beinahe bis zur Besessenheit vollstreckte, umgehend beseitigt worden. Jetzt war das nicht mehr der Fall. Ein gebrochenes Wasserrohr versprühte wie im Wahn seine Füllung. Eine goldene Glocke, einst Aushängeschild der vierten Kapelle, lag gespalten und zur Schmucklosigkeit verdammt auf dem aschfahlen Stumpf einer stattlichen, gefallenen Eiche.
Dann sah die Gestalt die Leichen. Drei tote Männer in festlichen, zerfetzten Gewändern mit Rußflecken auf ihren glatt rasierten Gesichtern lagen ehrlos unter den Steinen eines Hauses. In den Überresten einer geplatzten Glasscheibe sah die Gestalt ein junges Mädchen, das schon fast nicht mehr als solches bezeichnet werden konnte. Die Stadt würde sich nie wieder von diesem Unglück erholen.
Doch die Gestalt hatte keine Gefühle. All das Elend war ihr vollkommen gleichgültig. Und während unweit von ihr die Reste eines majestätisch angelegten Brunnens in sich zusammenfielen, lächelte sie. Denn die Essenz von Órafar Normir ist und bleibt, dass jeder Untergang des einen Gelegenheiten für den Aufstieg eines anderen mit sich bringt. Und die Gestalt würde diese Gelegenheit nicht verstreichen lassen. Ihr Zeitalter sollte anbrechen.

Kapitel 1 - Der Weise

„Wir schaffen es einfach nicht mehr!“, sagte Tringard entschieden. Zustimmendes Gemurmel machte sich breit.
Es waren acht Männer in der Burg. Das Licht der Fackeln schimmerte matt in der Dunkelheit des glanzlosen Raums mit nackten Steinwänden. Alle scharten sich um den Weisen Jomera. Auf seinem Gesicht lag ein nachdenklicher Ausdruck, während er sich ruhig anhörte, was die Horde unruhig durcheinander rufender Männer ihm zu sagen versuchte. Erst jetzt ergriff er das Wort, und sofort kehrte absolute Stille ein. Seine Stimme klang alt und ein wenig zittrig, doch sie enthielt eine Würde und Autorität, die die Männer verstummen ließ.
„Bleibt ruhig.“ Falls man sich mehr von dem hageren Alten erhofft hatte, wurde man enttäuscht. Das merkte auch Tringard, doch er wollte nicht locker lassen.
„Bleibt ruhig?“, wiederholte er schnaubend. Seine Stimme bebte. „Wir sind jahrelang ruhig geblieben und haben zugesehen, wie der Fürst über unser Land hergezogen ist! Wir haben jahrelang den Schutztribut zahlen müssen, den er uns aus den Rippen wringt als wären wir nasse Waschlappen! Jahrelang! Bald ist er wieder fällig, und ich frage Euch, was wir dann tun sollen, Jomera. Wir haben keinen Za (einheimische Währung) mehr übrig, und Ihr wisst genauso gut wie wir, dass er das nicht akzeptieren wird. Der Fürst wird ganz Imigenien in Schutt und Asche legen. Wir werden alles verlieren- das wisst ihr genauso gut wie wir- aber Ihr gebietet uns, ruhig zu bleiben?“ Einige der Männer nickten zustimmend und grummelten unverständliche Worte in ihre Bärte. Der Weise sah Tringard durchdringend an. Dann erfüllte die Ehrfurcht gebietende Stimme wieder den Raum.
„Nun, Tringard. Du hast einmal mehr bewiesen, dass du vielleicht heißblütig, aber keineswegs klug bist.“ Tringard blickte beschämt zu Boden und lief rot an. „Einen guten Krieger macht aus, dass er Weisheit und Kraft zu vereinen weiß. Sei es drum, du bist noch sehr jung, und es sei der Jugend verziehen, sich auch einmal im Ton zu vergreifen.“ Er klang nicht unfreundlich, doch es schwang ein merklich tadelnder Unterton in seinen Worten mit.
„Verzeiht mir, Jomera“, sagte Tringard kleinlaut, obwohl er auch ein wenig trotzig dreinblickte. Der Alte ging nicht darauf ein.
„Nein, wenn ich sage, bleibt ruhig, meine ich selbstverständlich nicht, dass ihr tatenlos zuschauen sollt, wie der Fürst von Dragon unser Imigenien in Kummer und Armut versenkt.“
„Sondern?“, fragte Kigror, Statthalter von Imigenien, der Hauptstadt des Landes Ankorila. Er blickte von seinem Sohn Tringard zu dem Weisen, der nun mit außergewöhnlich gradem Rücken vor den Männern auf- und abschritt.
„Ich meine damit, dass der, der eine Lösung sucht, die Antwort nur finden kann, wenn er auf sich selbst hört.“ Die Männer schauten sich verwirrt an, als habe Jomera plötzlich eine fremde Sprache gesprochen.
„Aber, verzeiht Herr“, sagte Simlon, der Kleinste und Jüngste der Gruppe, offensichtlich nervös. Sein weiches, jungenhaftes Gesicht färbte sich in ein aufgeregtes Rot unter dem dunkelblonden mittellangen Haar, von dem ihm eine dünne Strähne in die Stirn fiel. In seinen runden, schimmernden Augen standen Unschuld und Erfahrungslosigkeit geschrieben, aber nichts von der Engstirnigkeit und Furcht vor Veränderung, die alle anderen Anwesenden mit sich trugen. Es war nicht unbedingt Abenteuerlust, aber die Begierde nach Wissen über alle Facetten des Lebens, der Wille die Welt zu sehen, wenn sich nur jemanden erübrigte, sie ihm zu zeigen. „Ich verstehe nicht. Was meint Ihr mit 'auf sich selbst hören'?"
„Schweig, Simlon“, fuhr Kigror ihn an, „du bist nicht befugt das Wort an…“ Doch der Weise ließ ihn mit einer weiteren Geste verstummen und betrachtet den Jungen vor sich genauer. Er wirkte ganz aufgeregt und sein leicht schräger Mund zuckte unwillkürlich. Jomera lächelte geduldig, und seine gütigen Augen leuchteten in einem fantastischen Azurblau über die habichtartige Nase hinweg.
„Es ist ganz einfach, Simlon. In Ruhe liegt Kraft. Wer sich selbst kennt, kann sie finden." Ohne dass irgendjemand richtig folgen konnte, fuhr er fort. „Ich hätte euch nicht ohne Grund aus der Stadt zu mir gebeten. Ich weiß ganz genau, was es zu tun gilt.“
„Könnt Ihr uns dann an Euren Plänen teilhaben lassen, Weiser?“, fragte Kigror vorsichtig. Der Alte schüttelte ruckartig den Kopf.
„Nein, heute wollte ich mich nur davon überzeugen, dass meine Vermutungen zutreffen.“ Er ließ offen, ob dies geschehen war. „Ich denke, in drei Tagen werde ich mir zurecht gelegt haben, wie es weitergehen soll. Doch das kann ich nur alleine und in äußerster Ruhe, deshalb bitte ich euch nun zu gehen.“ Verwundert öffnete Kigror den Mund, und auch Tringard schien sich nicht damit abfinden zu wollen.
„Geduld, Kigror, sie schadet dir nicht. Schon bald wird die Macht des Fürsten auf die Probe gestellt werden. Geht nun, und vergesst nicht, euch Zeit zu nehmen, einmal auf euch selbst zu hören. Vielleicht findet einer von euch die Antwort ja dann selbst.“

Eine dürre Frau stand über einem kleinen Feuer und rührte in einem Suppenkessel, aus dem ein wohlriechender Duft strömte, als Simlon aufgeregt die kleine Hütte betrat. Verwirrt schaute sie auf.
„Simlon, du bist schon zurück?“, fragte sie und schob sich ihr buschiges, zerzaustes schwarzes Haar aus dem Gesicht, das sehr hübsch sein musste, wenn man die Armut davon abwaschen würde. Simlon setzte sich an den robusten Holztisch und schnaufte durch.
Die Hütte bestand aus einem einzigen, kargen Raum: Neben dem Holztisch machten zwei Betten, ein rostiger Ofen und die glühende Feuerstelle das gesamte Inventar aus. Damit war der spärliche Platz auch fast vollkommen ausgefüllt. Die Hütte selbst war erbaut aus einer Mischung aus unbehauenem Stein und morschem Holz, und der Schnee und die Kälte, die die eisige Winternacht mit sich brachte, kroch schleichend durch kleine Ritzen in den Wänden.
Die Frau trug den Suppenkessel unter einiger Anstrengung zum Tisch hinüber und stellte ihn vor Simlon ab.
„Was ist das?“, fragte er geistesabwesend.
„Eintopf“, sagte die Frau kurzatmig und setzte sich auf den zweiten von drei alten Stühlen, der trotz ihres Fliegengewichts zu knarren begann. Sie füllte einen Teller mit einer grünlichen Pampe aus Bohnen, Lauch und anderem Gemüse, dessen Duft Simlon nicht zu deuten wusste.
„Danke, Mutter“, sagte Simlon knapp und nahm den Holzlöffel in den Mund. Während er aß, herrschte Stille in der Hütte, nur die unregelmäßigen Windzüge sangen eine schräge Melodie. Erst als Simlon fertig war, begann seine Mutter zu reden.
„Und wie ist es gelaufen? Der Weise lädt die Krieger Imigeniens nur so selten in seine Burg ein, und du bist gerade einmal fünfzehn.“ Simlon fand, dass sie ein wenig ungesund aussah und ihre Stimme war während seiner Abwesenheit noch heiserer geworden. Er schwieg. „War es aufregend, so ganz alleine mit den Erwachsenen? Ich weiß noch, wie sehr sich dein Vater immer auf die Treffen mit Jomera gefreut hat. Dieses stolze Leuchten...ich kann mich bis heute daran erinnern." In ihrer Stimme lag ein leichtes Zittern.
„Hast du dir sehr große Sorgen um mich gemacht?“ Simlons Frage schien sie völlig unvorbereitet zu treffen und ihr enthusiastisches Lächeln fiel enttarnt in sich zusammen. Sie zögerte einen Moment, doch dann kicherte sie in einer untypisch hohen Stimmlage.
„Nein, natürlich nicht. Wie kommst du darauf?“
„Du weißt schon“, sagte Simlon vorsichtig, „weil er damals nicht zurückgekehrt ist.“
„Das mit deinem Vater war ein Unfall. Ein tragischer Unfall. Und überleg dir nur, wie stolz er heute auf dich wäre. Du musst ihnen wirklich etwas bedeuten, wenn sie dich schon so früh mitnehmen.“ Sie stand abrupt auf, und der Stuhl scharrte über den Boden. Simlon dachte für einen Moment an seinen Vater. Als er drei Jahre alt gewesen war, war er auf dem Weg von der Stadt zur Burg des Weisen von einem Schneesturm überrascht und nie gefunden worden. Simlon besuchte sein leeres Grab auf dem weißen Friedhof gemeinsam mit seiner Mutter einmal die Woche.
„Ich bin ja wieder da“, sagte er tonlos und blickte prüfend auf den Rücken seiner Mutter, während sie den Suppentopf in eine Ecke räumte. Er sah ihre spitzen Schulterblätter durch den dünnen Stoff ihres Oberteils arbeiten, als sie das Feuer löschte.
„Ich lege mich hin“, entschied sie, „und das solltest du auch tun.“
„Willst du nicht wissen, was der Weise gesagt hat?“, fragte er sie verwundert, während sie nun auch die Kerzen auspustete, die auf dem Tisch brannten.
„Erzähl es mir morgen, ja?“, sagte sie und schenkte ihm ein so liebevolles Lächeln, wie nur sie es konnte. Dann legte sie sich in ihr hartes Bett, hustete erst für einige Minuten und dann war nur noch ihr gleichmäßiger schnaubender Atem zu vernehmen.
Auch Simlon war müde, der Tag war sehr lang gewesen, immerhin dauerte der Weg von Imigenien bis zum Schloss des Weisen an die drei Stunden, und der Rückweg war noch mal genauso lang. Aber er war zu aufgewühlt um zu schlafen. Was würde der Weise ihnen verkünden? Simlon hatte das Gefühl, der kalte Wind würde ins Innere dringen, denn plötzlich hatte er eine Gänsehaut.

Eisige Kälte riss Simlon aus einem unruhigen Schlaf. Er war auf dem Tisch eingeschlafen, und als er den Kopf aus den Armen hob, erblickte er Tringard, der mit missbilligendem Blick in der offenen Tür stand. Neben ihm stand Kigror, die beiden sahen sich so ähnlich, dass sie Zwillinge hätten sein können, wenn in Kigrors Gesicht nicht einige feine Falten zu sehen und sein Haar nicht etwas schütterer gewesen wäre. Sie sahen ohne Zweifel deutlich gepflegter als die Mehrheit der Bevölkerung aus. Hastig erhob sich Simlon aus seiner unwürdigen Haltung, wischte sich grob einen Speichelfaden aus dem Gesicht und verbeugte sich tief.
„Guten Morgen, Herr!“ Er sah, dass Tringard überheblich den Kopf schüttelte, und Wut überkam ihn. Er konnte diesen Kerl nicht ausstehen.
Kigror nickte ungeduldig. „Der Weise hat am Morgen Kontakt zu mir aufgenommen und mir verkündet, dass er uns schon heute wieder auf der Burg erwartet. Dieselben Männer. Dich eingeschlossen. Also, mach dich bereit, wir treffen uns in einer halben Stunde hinterm Südtor“, sagte er ohne jede Herzlichkeit, machte auf dem Absatz kehrt und verschwand.
„Bist du dir sicher, dass du die da allein lassen kannst?“, sagte Tringard und nickte abfällig zu dem Bett, in dem Simlons Mutter schlief, „Sieht krank aus.“ Simlon machte einen Schritt zur Seite vor das Bett seiner Mutter.
„Sie wird bestimmt zurecht kommen“, sagte er, bemüht nicht unfreundlich zu klingen. Er hatte genug davon, dass Tringard ihn schikanierte, doch er wusste auch, dass er es sich nicht erlauben konnte, respektlos zu sein, immerhin war Tringard zwei Jahre älter als er und der Sohn des Statthalters.
„Das wage ich zu bezweifeln, sie sieht aus als würde sie sich mit den Hunden das Essen teilen. Und um ehrlich zu sein, weiß sowieso niemand, warum wir dich überhaupt mitnehmen. Es wäre für alle das Beste, wenn du zu Hause bleiben würdest.“
„Das würde ich tun, wenn Euer Vater es mir gebietet“, entgegnete Simlon ruhig. Er musste sehr darauf bedacht sein, was er sagte, denn ihm war klar, dass Tringard nur nach einem Grund suchte, ihn da zu lassen. Den Gefallen werde ich ihm nicht tun, sagte er sich entschlossen. Tringard schien verstimmt, aber gab nicht nach.
„Mein Vater hat auch keinen Schimmer, aber Jomera will es so. Er muss senil geworden sein, unser Weiser, schließlich bist du nicht mal dazu in der Lage, durch Magie Wasser zu erhitzen.“ Im selben Moment entflammte eine kleine Stichflamme unter der Feuerstelle und die darüber baumelnde Teekanne begann schwach zu summen.
„Vielleicht habt Ihr Recht“, entgegnete Simlon und schaute ihm direkt in die Augen. Tringard schien irritiert, doch er entschied offenbar, dass es Zufall gewesen sein musste.
„Respekt! Als Hausfrau wärst du sogar eine Bereicherung für diese Welt. Ich muss los, aber du kannst mir später gerne noch ein paar Tricks zeigen.“
„Es wäre mir eine Ehre“, sagte Simlon. Tringards Umhang flog durch die Luft, und er stapfte seinem Vater hinterher, ohne die Tür zu schließen. Simlon ließ die Schultern sinken und atmete aus. Normalerweise war er nicht besonders schlagfertig, man konnte ihn gar als konfliktscheu bezeichnet. Er war ein stiller Junge, manch einer mochte seinen Charakter gar als unterwürfig oder demütig ansehen, aber Simlon selbst sah das anders. Er trug lieber stumme Verantwortung, und handelte lieber als zu sprechen. Obwohl er sich oft wünschte, ein wenig mutiger zu sein und mehr für sich einzustehen, so hatte er doch meistens das Gefühl sich auf sich selbst verlassen zu können. So wie dieses Mal: Er hatte einen Sieg errungen. Sehr zufrieden mit sich drehte er sich um und bemerkte, dass seine Mutter ihn mit denselben klaren blauen Augen anstarrte, die er selbst auch hatte. Sie hustete kurz und lächelte.
„Dem hast du es richtig gezeigt!“, sagte sie stolz. Ihre Heiserkeit schien über Nacht besser geworden zu sein.
„Das ist kein Wettbewerb, Mutter“, entgegnete Simlon verlegen.
„Stell dein Licht nicht immer unter den Scheffel. Du bist ein einzigartiger Junge, Simlon, mit einem aufgeweckten Geist und über dein Können brauchen wir nicht zu diskutieren. Das kann man von diesem verzogenen Tringard nicht sagen. Ein bisschen mehr Selbstbewusstsein würde dir nicht schaden, Junge.“
„Ich weiß“, sagte er knapp, denn er wollte es nicht schon wieder hören. Diese Art von Konversation führten die beiden häufig.
„Was für ein verzogener Schnösel. Und Kigror merkt nicht einmal, wie schlecht sein Sohn sich gegenüber seinen Untergebenen benimmt. Nicht zu glauben.“
„Mutter…“
„Es ist doch so! Ich bin mir sicher, dass du bei Weitem mehr Talent hast als er.“ Simlon wollte ihr nicht widersprechen, obwohl das dann wohl doch ein bisschen weit ging. Dennoch tat es gut, es zu hören.
„Nun, geh aber“, drängte seine Mutter ihn.
„Was? Oh…jaah, klar.“ Er schritt zur Tür.
„Warte, Simlon!“, stoppte sie ihn noch einmal. Als er sie ansah, stellte er überrascht fest, dass sie besorgt wirkte. Lag es daran, dass sie gerade erst aufgewacht war, oder an ihrem Husten? Warum sonst wirkten ihre Augen so…feucht?
„Was ist denn los?“, fragte er unsicher, doch als habe man sie ertappt, begann sie breit zu lächeln. „Es ist nichts. Geh nur.“ Sie machte eine scheuchende Handbewegung.
„Ich erzähle dir später, wie es war“, sagte er mit flauem Gefühl im Magen.
„Natürlich tust du das. Ich sehe dich heute Abend.“ Er nickte und eilte hinaus. Für eine Sekunde heulte der Wind durch die offene Tür hinein, doch dann war es still. Und sie konnte endlich weinen. Sie wusste, dass er heute Abend nicht zurückkehren würde, und wenn sie tief in sich hinein hörte, war sie sich nicht einmal sicher, ob das eben nicht vielleicht sogar das letzte Mal gewesen sein sollte, dass sie ihrem Sohn in die Augen geblickt hatte. Ein Hustenanfall befiel sie.

Simlon spurtete die Straße hinab. Der Schnee auf dem holprigen Steinweg knirschte laut unter seinen Schuhen. Der Weg war nur gut zwei Meter breit, und zu beiden Seiten standen armselige, heruntergekommene Hütten aus Holz, die unter der Last des Schnees beinahe zusammen zu brechen schienen. Jeder Fremde hätte diese Straße für eine unwichtige Gasse gehalten, doch in Wahrheit war sie eine der größten in der linken Hälfte der Stadt Imigenien. Früher, hatte man Simlon erzählt, hatte es hier anders ausgesehen. Die Straße war in einem guten Zustand gewesen und hatte ein beliebtes Ziel für Reisende und Fremde dargestellt, doch davon war nicht viel übrig geblieben. Die Hütten verloren mehr und mehr an Glanz, und niemand war auf der Straße unterwegs.
Imigenien war in zwei Hälften geteilt: Die West- und die Osthälfte. Dies hier war die Westhälfte, die Seite der höher gestellten Einwohner. Doch von diesem Vorzug war nichts mehr zu spüren. Niemand, der hier wohnte, war noch wohlhabend, in den Zustand der Häuser war schon lange nichts mehr investiert worden, und die einst schillernde Handelsstadt war verkommen. Nur im Vergleich zur Osthälfte konnte man noch einen Unterschied erkennen. Dort regierte die Armut die Straßen wie ein unbarmherziger Tyrann. Die Stadt war sichtlich am Ende. Vor langer Zeit hatte es, nach Erzählungen der Alten, in der Armenhälfte noch deutlich besser ausgesehen als in der heutigen Westhälfte. Doch seit der Fürst von Dragon an der Macht war und seine Untertanen brutal unterdrückte und ausnahm, war Imigenien ein trostloser Ort geworden, sämtlicher Schönheit beraubt.
Simlon rieb sich die kalten Hände und hauchte sie mit seinem warmen Atem an. Er mochte die Stadt, sie war seine Heimat, und er kannte nichts anderes. Zwar erzählte man sich von der Pracht und dem Glanz anderer Orte in Nirada, doch Simlon hatte die Stadt nie verlassen. Er fühlte sich wohl hier, gerade seit er vor zehn Jahren aus der Ost- in die Westhälfte gezogen war. Kigror persönlich war damals gekommen und hatte ihm und seiner Mutter verkündet, eine Hütte sei frei geworden, und sie könnten sie jetzt bewohnen. Simlon wusste nicht, wieso er das getan hatte, aber es kümmerte ihn auch nicht. Das Leben war seitdem um einiges einfacher, und obwohl sie eine Menge Sorgen und Nöte hatten, war es nicht mehr so, dass jeder Tag ein Kampf ums Überleben war. Seine Mutter und sein Vater hatten früher immer in der Westhälfte gelebt, doch als sein Vater gestorben war, hatten sie umziehen müssen. Sein Vater…in Momenten wie solchen bedauerte es Simlon zutiefst, ihn nie kennen gelernt zu haben. Niemand wusste genau, was damals geschehen war. Manchmal gab er sich der aberwitzigen Fantasie hin, er könne noch leben, aber man hatte seine zurückgelassenen Sachen und eine Blutspur in den Bergen gefunden. Doch auch sonst war es unwahrscheinlich, dass er nie wieder nach Hause zurückgekehrt wäre, wenn er es irgendwie gekonnt hätte. Seine Mutter sprach nur in den höchsten Tönen von ihm. Es gab überhaupt keinen Grund dafür, warum er einfach verschwunden sein sollte. Ein Schauer, der nichts mit der Kälte zu tun hatte, kroch über Simlons Rücken, und er beschleunigte seinen Schritt.
Die Straße senkte sich nun ein wenig, und er konnte in der Ferne zwischen den tief liegenden Dächern der Hütten das Südtor erkennen, das die unnatürlich verwinkelte Stadt so wie die anderen drei nach den Himmelsrichtungen benannten Tore vor unerwünschten Eindringlingen schützte. Dort hinaus war er gestern zum ersten Mal in Begleitung der anderen Männer gegangen. Seine Mutter hatte ihn immer davor gewarnt: Hinter diesem Tor lag das Yurza-Moor, das größte und undurchdringlichste Moor ganz Niradas. Sich darin zu verirren, bedeutete den Tod zu finden, und selbst wenn man sich auskannte, konnte man im suppendichten Nebel leicht die Orientierung verlieren. Ein Feuer konnte er mittlerweile durch Magie entzünden, sodass er die Stadt nicht all zu oft zur Suche nach geeignetem Feuerholz verlassen musste.
Seine Mutter konnte das nicht, denn sie war nicht zauberkundig. In Imigenien war Magie eine Seltenheit, und wenn jemand sie beherrschte, dann nicht besonders ausgeprägt. Überhaupt gab es nur wenige Stämme, die über magische Kräfte verfügten. Die Mächtigsten von ihnen waren mit Sicherheit die Elfen, die sich in ihr Königreich im Süden zurückgezogen hatten und die Einflüsse aus Dragon so gering wie möglich zu halten versuchten, auch wenn sie dabei zunehmend in Bedrängnis gerieten. Einst hatte ein anderes Volk Nirada regiert - bevor der Fürst von Dragon die Macht übernahm - doch Simlon wusste nicht genau, was es damit auf sich hatte, schließlich war Dragon schon seit fünfzig Jahren an der Macht.
Als er endlich das große, aber morsch wirkende Südtor erreichte, fiel sein Blick auf das gewaltige Moor, das geheimnisvoll unter einer Nebeldecke verborgen lag. Die Sonne prallte auf die weiße Wand und beleuchtete sie auf magische Weise.
Hastig eilte er den Steilhang hinter dem Südtor hinab. Die Straße war so zugeschneit, dass es eigentlich keinen Unterschied machte, ob er auf ihr oder neben ihr ging. Also kraxelte er auf direktem Wege hinab, rutschte die glatten Eisplatten hinunter und hielt sich dabei an den ersten Sträuchern fest, die wie neugierige Forscher aus ihrem Schneeversteck hervor lugten. Am Fuße des Hanges angekommen, erblickte er sieben Männer, die mit wehenden Umhängen offenbar ungeduldig warteten.
„Verzeiht, Herr“, schnaufte Simlon laut, als er Kigrors harte Mimik sah. Er war erzogen, immer höflich und respektvoll zu sein. Doch dieses Mal half ihm das nichts.
„Was hat dich so lange aufgehalten?“, fragte der Statthalter barsch, schien jedoch keine Antwort hören zu wollen, denn er wandte sich rasch ab. “Nun los, wir wollen nicht noch mehr Zeit verlieren.“ Tringard grinste höhnisch, und für ein Sekunde hatte Simlon das Bedürfnis, ihm seine Faust in den Mund zu stecken, dann besann er sich, und folgte den im Schnee vorneweg stapfenden Männern. Er ärgerte sich, dass ausgerechnet er als Letzter hatte kommen müssen. Das machte keinen guten Eindruck.
Leoror, der Dorfschmied, ließ sich zurückfallen und ging nun auf einer Höhe mit Simlon.
„ Alles in Ordnung, Junge?“, fragte er auf seine schroffe Art. Simlon nickte.
„Ich ärgere mich nur ein bisschen.“
„Das tun wir doch alle, wenn wir Kigror zuhören müssen“, lachte Leoror heiser, und klopfte Simlon so hart auf die Schulter, dass er beinahe im Schnee versank. Die beiden waren sich schon oft begegnet. Einmal hatte Leoror Simlon sogar an den See mitgenommen, wo sie gemeinsam geangelt hatten. Er mochte den Schmied und seine grob-herzliche Art.
Simlon vergrub die Hände in seiner dünnen Jacke und ballte sie zu Fäusten, um die Wärme festzuhalten, dann blickte er zurück auf die Stadt, die auf ihrem Hügel thronte und von den blassen Sonnenstrahlen in ein steriles Weißlicht getaucht wurde. Zu Simlons Überraschung flammte plötzlich eine unverständliche Sehnsucht in seiner Brust auf, fast so als wäre dies ein Abschied. Er schüttelte den Kopf, denn das war natürlich Schwachsinn. Oder etwa doch nicht? Seltsamerweise war er sich da plötzlich nicht mehr so sicher.

Die verschneite Landschaft änderte sich nicht sonderlich, während sie tiefer ins Land zogen. Einige Eichenhaine mit weißen Hüten standen auf buckligen Hügeln und ein idyllischer Bach plätscherte vor sich hin, sein Wasser mit einer so dünnen Eisschicht überzogen, als habe er eine feine Haut gebildet. Der Tiefschnee bremste ihre Schritte, doch abgesehen davon kamen sie gut voran. Simlon schritt einige Meter hinter den anderen, die sich stumm ihren Weg durch die unbefleckten Felder bahnten. Er fror, denn sein Mantel war nicht dick genug, um dem eisigen Wind zu trotzen, und nun hatte es erneut angefangen zu schneien.
Die Männer hielten auf einem kleinen Hügel an, sodass Simlon sie einholen konnte. Er spürte, dass Tringard schon wieder einen Kommentar zu Simlons Schwierigkeiten, mit den anderen Schritt zu halten, abgeben wollte, doch Leorors einschüchternder Blick hielt ihn davon ab. Simlon wäre es lieber gewesen, Leoror hätte das nicht getan. Jetzt kam er sich Tringard gegenüber wieder schwach und unselbstständig vor.
Oben angekommen blickte er von dem Hügel hinab auf die umliegende Schneelandschaft. Zu seiner Linken und Rechten sah er nichts außer einer Horde Shruns, rinderähnlicher Tiere mit langen gebogenen Hörnern und einer buschigen Mähne um den Hals, die im Schnee wühlend nach dem darunter versteckten Gras suchten. Vor ihm jedoch lag ein weiterer Hügel, deutlich höher als der, auf dem sie nun standen, und über und über von einem kleinen Wald bewachsen, dessen Bäume wie mit Kristallen überzogen glitzerten. Simlon wusste, dass auf der Spitze des Berges, versteckt zwischen gewaltigen Kiefern, eine alte, voll und ganz aus Stein erbaute Burg stand - die Burg des Weisen.
„Wir benötigen noch etwa eine Stunde“, sagte Kigror mit abschätzendem Blick in die Ferne, „Und wir sollten uns beeilen. Es sieht nach Sturm aus.“ Tatsächlich hatte sich der Himmel in nicht allzu weiter Ferne bedrohlich verfinstert, wie Simlon Stirn runzelnd feststellte.
Sie machten sich an den Abstieg und schritten zügig über das Land. Es schneite nun heftiger, sodass sie beinahe nichts mehr sehen konnten, doch offenbar kannten die Erwachsenen den Weg sehr gut. Sie hatten den Wald bereits fast erreicht, als auf einmal ein Luftschlag über ihnen die Stille durchbrach. Simlon sah auf, und Schnee blies in seine offenen Augen. Er konnte nichts erkennen. Dann war es wohl nichts…
Doch plötzlich kippte Noror, der Bäcker der Stadt, zur Seite. Der Schnee färbte sich wässrig rot. Es kam so überraschend, dass Simlon zunächst nicht realisierte, was geschehen war. Dann breitete sich das Grauen in ihm aus. Ein sauberer Schnitt hatte Norors Kehle aufgeschlitzt. Hier kam jede Hilfe zu spät.
Panik brach aus unter den verbliebenen Männern. Kigror und Tringard zogen ihre Schwerter, und im nächsten Moment hielt auch Leoror eine rostige Axt in der Hand.
„Simlon, deine Waffe“, zischte der Schmied alarmiert und weckte Simlon aus seinem Schockzustand. Er zwang sich, den Blick von dem toten Körper abzuwenden, und fummelte ungeschickt an dem Lederriemen um seinen Bauch herum, an dem sein Messer befestigt war. Erneut war der Luftschlag zu hören, und instinktiv sprang er zur Seite. Keine Sekunde zu spät. Ein düsterer Schatten fuhr wie eine Sense mit einem Sirren durch die Luft und verfehlte ihn nur knapp. Aber dieses Mal hatte er auch gesehen, was sie da angriff, und seine Brust schnürte sich vor Furcht zusammen.
„Srunran!“, hörte er Kigror voller Entsetzen ausrufen, doch da hatte das Wesen bereits in der Luft kehrt gemacht und flog erneut auf sie zu. Das Srunran, eine Art widerlich dürrer Flugsaurier, spannte seine Flügel beinahe fünf Meter und kam mit kraftvollen Schlägen näher. Seine grünliche Panzerhaut wirkte faulig, und es funkelte sie aus vier tiefschwarzen Augen an, als es den Kopf senkte, um sie mit dem giftigen Horn auf seinem Kopf frontal attackieren zu können.
Die Männer sprangen durcheinander, als das Biest krächzend durch ihre Mitte fegte und den Schnee auffächerte. Simlons Augen weiteten sich noch geschockter, als er jetzt erkannte, dass das Srunran einen Reiter hatte. Die schwarze Gestalt wirkte unmenschlich, und sie schwang eine lange Lanze, die mit einer solchen Wucht auf Kigrors Schwert prallte, dass dieser die Kontrolle verlor, zu Boden fiel, und das Schwert fallen ließ.
„Flieht in den Wald“, brüllte Leoror laut, als das Srunran vorbeigezogen war, und mit einem geschmeidigen Bogen wendete.
„Wer…wer ist das?“, fragte Simlon Angst erfüllt und sah, wie der riesige Reiter seine mit Norors Blut verklebte Lanze erneut hob.
„Ein Drago-Soldat. Nun, komm!“, rief Leoror ungeduldig und zog Simlon mit sich, als dieser gerade Kigrors Schwert auflas. Ein Drago-Soldat? Die mächtigen Schergen des Fürsten, weder Mensch, noch Tier, sondern nur eine leere Hülle des nackten Grauens und ausgestattet mit übernatürlichen Fähigkeiten? Wieso war eine solche Kreatur hinter ihnen her?
Sie hatten den Fuß des Hügels und damit den Wald fast erreicht, der sie zumindest vor den Luftangriffen schützen würde. Erneut spürte Simlon den Luftzug und ließ sich mit brennenden Beinen auf die Knie fallen, als das Srunran über ihn hinweg fegte. Vor ihm sah er, wie Leoror dasselbe tat, und dann, in dem Moment, als die Bestie unmittelbar über ihnen war, blind in die Luft stach. Ein widerliches Grunzen war zu hören, und eine Blutschnur begann sich durch den Schnee zu ziehen. Erbittert versuchte das Srunran wieder an Höhe zu gewinnen, doch seine Flügel schlugen nun schneller als sein Herz. Schwerfällig krachte es zu Boden, wirbelte Flocken auf wie bei einem eintönigen Blütenregen, und schleuderte den Drago-Soldaten von seinem Rücken.
„Wir schaffen es“, rief jemand freudig, als der Wald vor ihnen näher kam, und auch Simlons Herz machte einen Satz.
Doch plötzlich sackte er ein und verlor das Gleichgewicht. Hart schlug er auf dem Boden auf, sein rechter Fuß war offenbar tief in ein Schneeloch gerutscht. Er zog mit aller Kraft, doch sein Fuß wollte sich nicht befreien lassen. Die anderen hatten es entweder nicht bemerkt, oder wollten es um jeden Preis nicht merken. Sie verschwanden im rettenden Wald, der so zum Verzweifeln nah vor ihm lag.
Erneut ruckelte er an seinem Fuß und fluchte, weil es nichts half. Magie, fiel ihm ein und er begann sich zu konzentrieren.
„Apolyia (Befreien!)“ sagte er intuitiv. Tatsächlich lockerte sich der Schnee, und er konnte mit vor Angst und Adrenalin beinahe berstendem Herzen sein Bein befreien. Er sprang auf und rannte in Richtung Wald, doch ein Geräusch hinter ihm machte ihm bewusst, dass er nicht mehr alleine war. Mit dunkler Vorahnung drehte er sich um. Vor ihm stand der Drago-Soldat. Die Lanze schliff sanft durch den Frischschnee.

Es war Kigror, der den Weisen als erster sah. Er kam den Abhang vor seiner Burg hinunter geeilt und hechtete auf die Gruppe zu.
„Oh, Weiser“, begann Kigror, doch der Weise unterbrach ihn.
„Was ist passiert?“, fragte er hastig und sein Blick fuhr von Gesicht zu Gesicht. „Und wieso seid ihr nur zu sechst?“
„Ein Drago-Soldat“, keuchte Kigror atemlos. „Noror hat sein Leben gelassen und…ja, wo ist denn der Junge?“
„Simlon?“
„Ja, eben war er noch bei uns. Ein Glück, dass es niemand…“ Doch da hörte ihn der Weise bereits nicht mehr. Er eilte den Hang hinunter. Hoffentlich kam er nicht zu spät.

Mit weit aufgerissenen Augen starrte Simlon das Wesen vor sich an. Der Drago-Soldat war riesig, größer als zwei Meter, sein Körper in eine schwarze Kutte gehüllt, die bis über seine Füße fiel und gespenstig durch den Schnee waberte. Simlons Blick fiel auf die Brust des Soldaten, auf der in dunkelroter Farbe ein Emblem eingestickt war: Zwei grausame Monster, die gegeneinander zu kämpfen schienen - das Wappen Dragons! Bedrohlich kam der Drago-Soldat näher, und Simlon sah die aschfahle Haut unter der Kapuze, die sein Gesicht beinahe völlig verdeckte. Die langen Finger umklammerten die Lanze nun fester. Er sah noch viel furchtbarer aus, als Simlon es sich vorgestellt hatte. Als hätte der Anblick des Todesinstruments ihn aus seiner Versteinerung gelöst, begann Simlon zu rennen. Er verschwand zwischen den Bäumen, während seine Gedanken rasten. Wie sollte er entkommen? Er wusste, dass es beinahe unmöglich war. Keuchend hastete er durch den Wald, schlängelte sich zwischen Bäumen und Sträuchern hindurch, und stieß hart mit dem Fuß gegen eine unter dem Schnee vergrabene Wurzel. Er sah sich um, doch er konnte den Drago-Soldaten nirgendwo ausmachen, doch das beunruhigte ihn nur zusätzlich.
Nun rannte er über eine Lichtung, die zwischen den mit weißen Kleidern geschmückten Bäumen in den Wald geschlagen war und - erstarrte. Genau vor ihm brach der Drago-Soldat aus dem Unterholz und blieb nun stumm in seinem Weg stehen, als sei dies eine zufällige Begegnung. Simlon schluckte, doch sein Mund blieb trocken. Es gab nun kein Entkommen mehr, er würde kämpfen müssen. Er bezweifelte, dass er der Macht Dragons auch nur ansatzweise gewachsen war. Dennoch, er würde sein Leben so teuer wie möglich verkaufen. Er hob Kigrors Waffe. Der Drago-Soldat ließ die Lanze zu Boden gleiten und zog ebenfalls ein Schwert. Simlon atmete schwer und der kondensierende Atem stieg von seinem Mund in die Luft.
Der Drago-Soldat kam langsam näher - und hieb völlig unvermittelt zu.
Der Schlag kam so unerwartet, dass Simlon nur mit Mühe sein Schwert hoch halten konnte. Sein ganzer Körper bebte, als die Klingen sich trafen. Der Schlag war unglaublich hart, und doch schaffte es Simlon, ihn einigermaßen gut zu parieren. Er schöpfte neues Selbstvertrauen.
Den nächsten Angriff startete er selbst, und es war ein guter Angriff. Zwar wehrte der Soldat die Schwertstöße problemlos ab, doch er wich zurück. Offenbar hatte er nicht damit gerechnet, dass man ihm Paroli bieten könnte. Auch Simlon selbst war vollkommen überrascht über seine Fähigkeiten, es schien, als habe sich das harte Training, das er allein im Wald mit einem zurecht geschnitzten Stock absolviert hatte, ausgezahlt. Er nutzte den Moment der Verwunderung aus, um erneut zuzuschlagen. Schützend hob der Soldat seinen Arm und wich zurück, doch Simlon spürte, wie er durch den Stoff der Kutte schnitt und ihm den Arm aufritzte. Schwarzes Blut quoll aus der Wunde und tropfte in den Schnee wie Tinte. Doch der Soldat schien nicht besonders angeschlagen, im Gegenteil. Mit einem Ruck schoss er nach vorne und stand wieder mit rasselndem Atem kampfbereit vor Simlon, der das Schwert mit beiden Händen umklammert hielt.
Dann griff der Soldat erneut an, und Simlon machte sich bereit, doch anstatt wie angetäuscht das Schwert auf ihn niedergehen zu lassen, ballte er die andere Hand zusammen, und Simlon wurde von einer unsichtbaren Kraft von den Füßen gerissen. Hart schmetterte er an einen Baum und sank atemlos zusammen. Offenkundig beherrschte der Drago-Soldat die Magie, und zwar nicht nur so laienhaft wie er selbst. Er wollte aufspringen, doch der Soldat war zur Stelle, und bevor Simlon sich sammeln konnte, flammte ein unglaublich stechender Schmerz in seiner Schulter auf, als das Schwert seinen Arm traf.
Mit schummrigem Gefühl hob er die Finger an die Wunde - sie war tief und Blut quoll daraus hervor. Ihm wurde schwarz vor Augen.
Erneut wandte der Soldat einen Zauber an, der Simlon hart zurück gegen einen Baum schleuderte. Kraftlos sackte er zusammen. Sein Kopf war leer, er war vollkommen verausgabt. Und er sah nichts außer der drohenden Gestalt vor sich.
Der Schneesturm wütete nun wild, die eisigen Böen wirbelten um sie herum und schienen sie anzustacheln. Der Soldat stand über ihm, und obwohl er sein Gesicht nicht sah, wusste Simlon, dass sein erbarmungsloser Blick auf ihm ruhte.
Langsam hob der Soldat das Schwert…dann zerfiel er in Stücke. Er zerbröselte förmlich vor Simlons Augen, und alles was von ihm übrig blieb, war schwarze Asche, die vom Wind davongetragen wurde. Simlon lächelte beseelt. Das war nicht real. Er musste bereits tot sein. Er schloss die Augen und verlor das Bewusstsein.
Zwischen den Bäumen stand der Weise Jomera mit einer erhobenen Hand. Er hatte den Drago-Soldaten mit einem einzigen Zauber außer Gefecht gesetzt, doch das interessierte ihn nicht, er war nur froh, noch rechtzeitig gekommen zu sein. Ruhigen Schrittes ging er auf Simlon zu und untersuchte seine Schulter.
„Ia iamoai tair (Ich heile dich; zweiter Heilzauber)“, flüsterte er, und prompt verschwand die Wunde, als wäre sie nie da gewesen. Nur das Blut im Schnee und das zu Boden gefallene Schwert des Soldaten zeigten, dass hier gerade ein Kampf stattgefunden hatte. Der Weise ließ den bewusstlosen Simlon in die Luft aufsteigen, sodass er auf Hüfthöhe neben ihm herschwebte, und führte ihn so zur Burg zurück.

Simlon erwachte.
Er war in einem dunklen Raum und lag auf etwas Weichem, wahrscheinlich einem Bett. Er griff sich an den Kopf und überlegte. Wie war er hierher gelangt?
Dann fiel ihm der Kampf mit dem Drago-Soldaten wieder ein, wie er ihn an der Schulter verletzt und dann zum entscheidenden Schlag angesetzt hatte. Und dann war er zu Staub zerfallen? Das konnte nicht sein, vermutlich hatte er sich das eingebildet. Der Soldat musste ihn gefangen genommen haben. Doch der Raum wirkte nicht wie ein Verlies, im Gegenteil, er wirkte recht gemütlich. In diesem Moment drangen Stimmen von außen an sein Ohr. Er rutschte vom Bett und ging auf eine Tür zu. In diesem Moment öffnete sie sich von außen, sodass sie Simlon beinahe an den Kopf geknallt wäre.
Jomera trat ein und lächelte ihn an.
„Weiser? Ihr…?“, sagte Simlon verwirrt und erinnerte sich, dass er sich verbeugen sollte. Doch Jomera winkte ab und symbolisierte ihm mit einer stummen Geste, ihm zu folgen. Neugierig trat Simlon in einen hell erleuchteten Saal, der viermal so groß war, wie Simlons Haus, und doppelt so hoch. Zunächst fiel ihm die Abwesenheit jeglicher Fenster auf. Die Wände waren schmucklos, durch und durch aus grauem Stein, doch sie hatten etwas Erhabenes, wie Simlon fand. Beleuchtet wurde der Saal von drei gewaltigen Kronleuchtern, auf denen lichterloh eine Reihe von Kerzen brannte, deren Wachs ab und an zu Boden tropfte.
Nun sah er auch die anderen Imigenier um einen großen Holztisch sitzen, der als einziges Inventar seltsam unnötig in dem sonst vollkommen leeren Raum wirkte.
Der Weise bot ihm schweigend einen Platz an dem Tisch an, und Simlon ließ sich neben Leoror nieder, der ihm sanft aber herzlich auf die Schulter klopfte.
„Willkommen im fensterlosen Saal“, verkündete der Weise und blickte in die Runde der Männer.
„Weiser, ich danke Euch“, sagte Kigror und klang scheinbar ein wenig verdrossen, „wenn ich auch nicht wissen mag, warum Ihr mit Euren Verkündungen warten wolltet, bis der Junge wach ist- verzeiht mir- so ist er es nun und Ihr könnt uns an Euren Gedanken teilhaben lassen.“ Der Weise legte die spitzen Finger aneinander, sodass seine viel zu langen Fingernägel aufeinander klackerten und lächelte erneut sein geheimnisvolles Grinsen.
„Ich musste nicht lange nachdenken“, begann er, und Simlon spürte, wie die Spannung im Raum stieg. „Die ernüchternde Wahrheit ist, dass die Möglichkeit, den Fürsten zu besiegen, beinahe ausgeschlossen scheint.“ Enttäuschtes Gemurmel wurde laut.
„Und weshalb sind wir dann überhaupt hier?“, fragte Tringard spöttisch. „Wenn wir sowieso nichts zu gewinnen haben, weshalb habt Ihr uns dann unser Leben riskieren lassen, um Euch zu treffen?“ Dieses Mal ließ der Weise die Kritik nicht auf sich sitzen, denn er versetzte Tringard einen eisern tadelnden Blick, der so gestochen scharf war, dass Tringard erschrocken zusammenzuckte.
„Wirklich, Tringard? Du willst mich schon wieder auf die Probe stellen? Es täte dir gut, deine Gedanken im Zaum zu halten, bis ich fertig gesprochen hat, wenn es nicht unter deiner Würde ist“, sagte er sachlich und ohne die Stimme zu erheben, und doch war klar, dass es besser nicht unter Tringards Würde sein sollte, den Weisen aussprechen zu lassen. Tringard vermied eingeschüchtert den Augenkontakt. Simlon schmunzelte.
„Aber im Grunde, Jomera, hat Tringard nicht Recht?“, schaltete sich nun auch Kigror ein wenig beschützerisch ein.
„Was macht einen wahren Krieger aus?“, sagte Jomera, erstmals offenkundig ungeduldig. „Dass er Weisheit und Kraft zu vereinen weiß. Das habe ich beim letzten Mal bereits gesagt und unter Weisheit fällt nun mal auch zuzuhören, und nicht nur das zu hören, was man hören will.“
„Wie könnt ihr…“, begann Kigror, leicht aufbrausend.
„Er sagte `beinahe´“, sagte Simlon. Ein Unwohlsein breitete sich in ihm aus, als sich alle Köpfe zu ihm drehten, und er wieder errötete, doch seine Stimme blieb stark. „Er sagte, es gibt `beinahe´ keine Möglichkeit, nicht wahr? Das schließt nicht aus, dass es wohl doch eine gibt.“ Einen Moment dachte er, er läge falsch und habe sich zur Lachnummer gemacht, doch dann seufzte Jomera.
„Genau das habe ich. Die Wahrheit steckt so oft in nur einem einzigen Wort. Unterschätzt nie die Macht der Wörter.“ Er schien sich kurz zu sammeln. „Wie dem auch sei. Die Macht des Fürsten ist durch und durch außergewöhnlich. Auf dem Gebiet der Magie ist er ein übermenschlicher Meister, der von keinem anderen Lebewesen Niradas gestoppt werden kann. Woher diese Macht stammt, ist mir vollkommen unbekannt. Wir wissen nichts. Nur ihre allumfassende Kraft ist real, und sie lässt es unmöglich erscheinen, dass der Fürst jemals von einem Menschen besiegt werden könnte.“ Simlon schluckte und merkte, wie sich seine Brust zusammen zog bei diesen Worten. Der Weise fuhr fort. „In der Tat hat sich seine Magie im Verlauf der letzten Jahre so bedrohlich entwickelt, dass dieses Unterfangen tatsächlich unmöglich sein dürfte. Zwei jedoch…“ und er wartete einen Moment, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen. „Zweien könnte gelingen, was für einen unmöglich ist.“
„Was meint Ihr damit, Weiser?“ fragte Kigror schnell.
„Die Legende. Oder Prophezeiung wäre wohl das besser passende Wort. Die Prophezeiung des Einen und der Anderen.“
„Prophezeiung? Was besagt sie?“, fragte Kigror begierig und erhob sich halb aus seinem Stuhl.
„Dass Zweien das gelingen kann, was Einem nicht möglich ist. Sie besagt, dass bevor des Fürsten Macht seine Spitze erreicht, eine neue aufkommen wird, die die des Fürsten herausfordern wird. Zwei Auserwählte werden sich dem Herrscher Dragons in den Weg stellen, und ihr Schicksal entscheidet über das von Nirada.“ Ein kurzes Schweigen trat ein und die Kerzen flackerten auf.
„Zwei Auserwählte? Wer? Und wann werden sie sich Nirada offenbaren?“ Kigrors Stimme überschlug sich.
„Ich denke nicht, dass die beiden wissen, wozu sie berufen sind. Und selbst wenn sie es täten, könnten sie uns nicht beide gleichzeitig ihre Identität offenbaren.“
„Wie meint ihr das?“, knurrte Leoror.
„Dazu nämlich“, erklärte der Weise ruhig, „müssten sie beide in Nirada sein. Aber so ist es nicht. Einer der beiden befindet sich in der anderen Dimension.“ Die Männer riefen durcheinander, und auch Simlon war äußerst beunruhigt vom dem, was der Weise gerade gesagt hatte. Es war kein Geheimnis, dass eine solche andere Dimension existierte, und doch war es etwas, vor dem sich jeder zu fürchten schien.
„Aber wie soll er uns denn von dort aus von Nutzen sein?“, fragte Kigror, offensichtlich zornig, als wäre es Jomeras Schuld, dass der Auserwählte nicht bereits neben ihm stand.
„Indem der andere Auserwählte ihn in seiner Dimension aufsucht und gemeinsam mit ihm nach Nirada zurückkehrt. Ich denke, es soll eine Art Prüfung sein, um die Tapferkeit und das Geschick der Auserwählten auf die Probe zu stellen, ehe sie sich ihrem Gegner als würdig erweisen können.“
„Aber es ist völlig unmöglich, die Dimensionen zu durchqueren“, warf Tringard erhitzt ein, „es gibt keinen Weg…“
„ Oh, doch, den gibt es ganz sicher“, sagte Jomera seelenruhig, als widerlege er eine äußerst dumme Theorie. „Sie werden durch die Dimensionstore gehen.“
„Das ist unmöglich“, sagte Kigror finster, „Diese Tore sind Legenden! Es gibt sie nicht wirklich.“
„Sie existieren“, antwortete Jomera, und Simlon meinte eine Spur Überheblichkeit in seinem Ton festmachen zu können. „Und, wie es der Zufall will, habe ich eines gefunden." Nun hielt die Männer nichts mehr am Tisch, sie standen auf und begannen durcheinander zu schreien.
„Ruhe“, forderte der Weise laut, „es gibt keinen Grund sich gleich wie Barbaren aufzuführen.“
„Aber, Weiser, was Ihr uns damit sagt, ist eindeutig: Der Fürst wird bezwungen werden, und wir können endlich wieder den Frieden genießen“, sagte Kigror, nun schallend vor Freude.
„Genau das“, sagte der Weise „sage ich nicht. Die Prophezeiung besagt lediglich, dass eine neue Macht aufkommen wird. Ob sie größer sein wird, als die des Fürsten steht in den Sternen. Die Auserwählten haben einen langen und harten Weg vor sich.“
„Aber wer?“, fragte Kigror erneut und begierig lechzend, „wer ist dieser Mann, der unsere einzige Hoffnung ist?“
„Mann?“, der Weise lachte, „Welcher ausgewachsene Mann könnte solche Kräfte haben, ohne sie zu bemerken? Nein, die Rede ist von Kindern, Kigror, von Heranwachsenden, die gemeinsam mit ihrer Kraft wachsen können. Du fragst, wer es ist? Nun, das ist der Grund, warum ich euch erneut hier zusammen gerufen habe. Denn er ist unter euch.“
„Dann kann es nur Tringard sein“, rief Kigror und klopfte hart auf den Tisch, „nur er ist stark genug, um dieser Aufgabe gewachsen zu sein!“ Jubelrufe brachen aus, und die Männer warfen Tringard bewundernde Blicke zu, doch Simlon sah im Gesicht des Weisen, dass das letzte Wort noch nicht gefallen war.
„Du liegst wieder falsch, Kigror“, sagte der Weise, als fände er langsam Gefallen daran, den Statthalter zu belehren. Und im nächsten Moment dämmerte Simlon was er damit sagen wollte.
„Tringard ist nicht schwach, aber in ihm schlummert nichts von der Begabung, nach der ich so lange Zeit gesucht habe.“
„Aber das bedeutet…“, begann Leoror und Simlon sah, wie bei ihm der Groschen fiel, der bei ihm selbst eben schon gefallen war.
„Richtig. Nicht Tringard ist der Auserwählte. Es ist Simlon.“

Kapitel 2 - Schatten über London

Der junge, dunkelhaarige Mann mit dem rabiaten Blick lungerte an einer Straßenecke. Er folgte den drei Touristen, die durch die Innenstadt Roms spazierten, nun schon eine ganze Weile. Geduldig wartete er darauf, dass die drei - eine Frau, ein Mann und ein etwa fünfzehnjähriger Junge - von der Straße in eine der vielen verwinkelten Nebenstraßen abbogen, von denen es so viele in diesem Teil der Stadt gab.
Er war auf die kleine Familie aufmerksam geworden, als der Vater auf einem kleinen Markt seine Brieftasche gezückt und dabei versehentlich mehrere große Geldscheine hatte aufblitzen lassen. Die würde er sich unter den Nagel reißen. Er würde sich einfach den Jungen greifen, ihn ein wenig mit seinem Messer bedrohen, und schon würde sein Vater kuschen. Es war ein routinierter Ablauf für ihn. Und während er im Schatten der glühenden Stadt lauerte, offenbarte sich auch schon die Gelegenheit. Die Frau zog den Mann in eine Seitenstraße.

„Dort muss es sein, Robert“, sagte seine Mutter, Lisa Mayer, aufgeregt. Jamie rollte mit den Augen. Sein Vater hatte deutsche Vorfahren, daher der Nachname, obwohl sie aus England stammten. Jamie störte das nicht. Es gab schlimmere Namen als Jamie Mayer. Vielmehr hingegen störte ihn Rom, oder jedenfalls die Erkundungstouren, die seine Eltern ihm aufzwangen und die ihn wie auf einer Odyssee durch die Innenstadt trieben. Er starrte seine Mutter an, wie sie seinem Vater hitzig den Aufbau einer Therme erklärte, wo dieser doch mehr über Thermen wusste, als über sein eigenes Bad zu Hause. Zunächst noch hatte ihn die Aufgeregtheit seiner Eltern noch belustigt, nun jedoch fand er sie gar nicht mehr sonderlich amüsant. Seine Mutter, eine kleine, zierliche und hübsche Frau, lehrte Geschichte an einer renommierten Londoner Universität und hatte schon immer von einem Familienurlaub nach Rom geträumt. Auch sein Vater war dieser Idee inbrünstig verfallen. Äußerlich war er das genaue Gegenteil seiner Frau: blond, bullig groß und mit einem kurzen Kinnbart, den er trug, weil Jamie ihn davon hatte überzeugen können, dass alle Archäologen, die sich mit antiken römischen Artefakten befassten, ohne einen solchen Bart nicht ernst genommen werden könnten. Allerdings hatte dies zum genauen Gegenteil des Beabsichtigten geführt: Jamie fand, dass er damit aussah wie ein untalentierter Zauberer, der auf Kindergeburtstagen schlecht geformte Luftballontiere an buhende Kinder aushändigt. Trotzdem redete er seinem Vater weiterhin gut zu, wenn dieser auch nur den leisesten Anflug von Zweifel zeigte.
Jamie war fünfzehn Jahre alt, weder klein noch groß, und hatte relativ kurzes, wuscheliges dunkelblondes Haar, das sich partout nicht zähmen ließ. Aus seinem für sein Alter übermäßig kantigen Gesicht ragte eine spitze Nase mit einigen Sommersprossen hervor, die sich jedoch nur in den Sommermonaten zeigten, und zwei intensiv leuchtende grüne Augen schwenkten lässig hin- und her. Seine Ohren standen ein wenig ab, aber diesen kleinen Makel konnte er verkraften. Man schätzte ihn oft als etwas älter ein, obwohl er selbst nicht so empfand. Er war einfach ein ganz normaler Junge.
„Weißt du überhaupt, was das für Gebäude sind?“, fragte seine Mutter und sah Jamie mit hochgezogenen Brauen an. Er war nie gut in Geschichte gewesen, aber das nur, weil Schularbeit ihn generell nicht interessierte.
„Heh?“, fragte er und zog mit fragendem Blick seine Ohrenstöpsel aus den Ohren, obwohl gar keine Musik lief.
„Diese Gebäude. Wie nennt man sie?“, fragte seine Mutter in ihrem spitzfindigen Lehrertonfall und deutete auf ein Haus hinter sich.
„Ne Therme? Ist doch sch..." Plötzlich machte es einen Ruck und Jamie spürte, wie sich ein fester Griff um seinen Oberkörper schloss. Er wusste sofort, was vor sich ging. Seine Mutter schrie auf.
„Halt´s Maul“, rief ein Mann mit starkem südländischem Akzent, nah an Jamies Ohr, „sonst schneide ich deinem Jungen die Ohren ab!“ Jamie spürte etwas bedrohlich Kaltes, Scharfes an seinem Hals entlangfahren, ohne Zweifel war es die stumpfe Seite eines Messer. Es lief ihm heiß über den Rücken. Alles war so schnell gegangen, dass er nicht hatte reagieren können.
„Geld her“, zischte der Mann roh, „und Schmuck und I-pod. Los, sonst brauchst du das Ding sowieso nicht mehr.“ Eine seltsame Art Zorn stieg in Jamie auf, verflog aber sofort wieder und verwandelte sich in quälende Machtlosigkeit.
„Hast du nicht gehört, man? Beweg dich!“ Jamie sah in das Gesicht seines überrumpelten Vaters, der vor Angst gelähmt schien. Dieser Anblick löste es aus.
Er spürte etwas in sich aufwallen, fremd und doch seltsam vertraut. Die scharfe Kante des Messers begann zu vibrieren. Dann löste sich der Druck auf seiner Haut ganz auf und eine pappige Flüssigkeit lief an seinem Hals hinab. Einen schrecklichen Moment lang dachte er, es sei Blut, doch es war dickflüssiger, fast wie eine noch nicht getrocknete Betonmischung.
„Che diav…?“, stöhnte der Mann entsetzt auf und sah irritiert auf das Messer hinab, beziehungsweise auf das, was davon noch übrig war. Die Metallklinge war nun nicht mehr als solche zu erkennen. Sie schmolz so schnell wie Eis im Ofen, und die Überreste liefen kriechend an dem Jungen hinunter. Fassungslosigkeit ergriff ihn. „Che…?!“ Für den Bruchteil einer Sekunde lockerte er den Griff um Jamie, was dieser sofort nutzte. Er rammte dem Mann mit einem beherzten Schlag den Ellbogen in den Magen und wand sich geschickt aus der Umklammerung. Sirenen heulten in der Ferne auf, und der vollkommen überforderte Mann richtete sich mit schmerzverzerrtem Gesicht auf.
„Verschwinde lieber“, zischte Jamie ihn an und klang dabei weitaus gefährlicher, als er sich fühlte. Doch die Aufforderung war überflüssig, denn der Mann drehte bereits ab und verschwand so schnell er konnte. Zurück blieb nur eine Pfütze der dicken Metallpampe, die sich mit dem Alltagsstaub Roms vermischte. Langsam schob sie sich auf den Gully zu.
„Was…war das denn?“, stammelte sein Vater, sichtlich konfus.
„Ich habe keine Ahnung“, erwiderte seine Mutter nicht minder mitgenommen, „es muss wohl ein Plastikmesser oder so etwas gewesen sein. Sonst kann ich mir wirklich nicht erklären, wie…“ Sie kam auf Jamie zu und schloss ihn fest in die Arme. "Aber es ist ein Geschenk des Himmels!" Jamie sagte nichts, wischte den restlichen Schmodder von seinem Hals und schaute nach wie vor gedankenverloren zu der geschwürartigen Paste am Boden hinab. Sein Magen schnürte sich weiter zu. Aber nicht wegen des Überfalls. Das Messer war nicht aus Plastik gewesen, sondern aus purem Metall, und auch die Polizeisirenen waren nicht echt gewesen. Dies war kein Geschenk des Himmels, sondern etwas viel Unerklärlicheres. Er, Jamie, hatte das Messer zum Schmelzen gebracht und die Polizeisirenen ertönen lassen. Diese Fähigkeiten waren nicht zum ersten Mal aufgetreten, und sie waren der Grund, warum er sich nie wie ein normaler Junge hatte fühlen können. Beunruhigt wandte er den Blick ab und erwiderte den Druck seiner ihn im Arm haltenden Mutter. Wenn er ehrlich war, wusste er in diesem Moment nicht, wovor er mehr Angst hatte: vor diesem Mann oder sich selbst.

Jamie lag auf seinem Bett in London und beobachtete gelangweilt die Schatten, die von den Scheinwerfern eines startenden Autos an die Decke projiziert wurden. Das monotone, doch kurios rhythmische Prasseln an seinem Fenster verriet ihm, dass es stark regnen musste.
In weniger als zwei Stunden würde die Schule wieder beginnen. Seltsamerweise freute er sich mehr denn je auf den Schulbeginn, denn er hoffte, dass er ihn vom ständigen Grübeln ablenken konnte, das die ewig gleichen Bilder wie in einem voraussehbaren Film wieder und wieder durch seinen Kopf jagen ließ. Der Geruch des Mannes, die Furcht in den Augen seines Vaters, die warme Flüssigkeit.
Gähnend setzte sich Jamie auf. Durch die Schlitze seiner Jalousien fielen die Lichter einer zu stark eingestellten Straßenlaterne in den Raum, und Jamie betrachtete sie so eingehend, bis es ihm die Sinne raubte.
Das Ganze war nun schon eine Woche her. Seitdem fragte er sich in jeder Sekunde, was er da getan hatte und woher es kam. Doch er fand keine Antworten. Es gab keine Erklärung. Aber er hatte es sich nicht nur eingebildet.
Er schwang die Beine vom Bett und erhob sich. Taumelnd watschelte er über den kalten Flur des Einfamilienhauses in der Baker Street nahe der Themse am Schlafzimmer seiner Eltern vorbei, aus dem lautes Schnarchen drang - seine Eltern mussten heute erst nach ihm aufstehen. Er trat vor den Spiegel im Bad und musterte sich mit zusammengekniffenen Augen. Seine kurzen Haare waren wie immer unverständlicherweise vollkommen ungeordnet, und seine hoch stehende linke Wange war zerknittert und von einem roten Druckfleck gezeichnet; Attribute, an denen sein viel zu hartes Kissen Schuld war. Sein Blick blieb, wie beinahe jeden Morgen, an der roten Narbe hängen, die knapp unter seiner schmächtigen rechten Brust saß. Die Narbe war nicht sonderlich groß, aber ihre Form war äußerst eigentümlich: Sie war gezackt wie eine Welle, die von einer weiteren waagerechten Linie unterlaufen wurde. Jamie hatte keine Ahnung, woher sie stammte. Weder er, noch seine Eltern konnten sich daran erinnern, wann und wie er sie sich zugezogen hatte. Jamie fand das schon etwas seltsam, doch sie schmerzte nie, und von daher fand er sich einfach damit ab.
Wieder blickte Jamie seinem Doppelgänger im Spiegel ins Gesicht. Das, was ihn wohl am meisten an sich störte war nichts Äußerliches, sondern etwas, das ihm schon eine Weile aufgefallen war. So lange er sich auch ansah: Er konnte sich selbst nicht verstehen. Sicher, er verbrachte nicht allzu viel Zeit damit, über sich selbst nachzudenken, aber oftmals konnte er im Nachhinein seine getroffene Entscheidungen nicht nachvollziehen, nicht einmal richtig verarbeiten. Er hatte leichte Stimmungsschwankung, manchmal wurde er ohne Grund unglaublich wütend. Aber im Grunde kümmerte ihn das kaum, er war mit sich zufrieden, beneidete niemanden und wünschte sich nicht, wie viele anderen in seinem Alter, jemand anderes zu sein. Er war halt er. Und so wie er sein Leben bisher gelebt hatte, würden die Antwort irgendwann schon von alleine kommen.
Schnell zog Jamie sich an, aß in Windeseile einen Toast und verließ das Haus.
Der Regen versiegte, als er zur Tür hinauskam, doch sein feuchter Duft lag noch in der Luft. Es hätte nun eigentlich bereits recht sonnig sein müssen, denn es war schönes Wetter vorausgesagt, doch eine Nebelschicht schien tief über der Stadt zu hängen und sorgte für eine lethargische Atmosphäre. Genervt schnalzte er mit der Zunge, trat an den Fahrradschuppen, wo er sein altes, verwittertes Mountainbike hervorholte und sich dann auf den Weg zur Schule machte.
Der Wind pflügte Jamie kühl ins Gesicht, als er aus der hübschen, doch äußerst einheitlichen Wohnsiedlung auf die Hauptstraße abbog und über eine der kleineren Londoner Brücken die Themse überquerte, die trotz Windstille rätselhaft unruhig wirkte.
Wenig später erreichte er den Schulhof und schloss sein Rad an einer rostigen Kette an. Es war bereits einige Minuten nach 9, deshalb lag der Schulhof schon ausgestorben da. Jamie spurtete quer über den Hof auf das Hauptgebäude zu, doch plötzlich hielt er inne, als etwas Fremdartiges wie ein elektrischer Schlag durch seine Glieder fuhr. Er wartete und lauschte. Nichts. Was war dieses Gefühl gewesen? Er beschloss, dass nun nicht der richtige Zeitpunkt war, um sich lange aufhalten zu lassen, deshalb schüttelte er den Kopf und hastete ins wärmende Innere. Verlassene Stille kehrte auf dem Hof ein.
Dann lösten sich die zwei schwarzen Gestalten aus den dunstigen Schatten. Aus ihren dunklen Kapuzen starrten sie hinüber zu der nun klackend ins Schloss fallenden Tür, durch die Jamie soeben verschwunden war. Es waren Drago-Soldaten, und sie waren gekommen, um den Auserwählten zu töten. Die Schatten über London begannen sich zuzuziehen.

„Du bist zu spät“, schnaubte Mr. Ryan, als Jamie den Klassenraum betrat, „viel zu spät!“
Jamie seufzte. Ging das schon wieder los.
„Sorry“, sagte er gelangweilt, „aber Sie sind ja auch gerade eben erst gekommen.“ Mr. Ryan stand immer noch mit Hut und einer Jacke vor der Klasse, die seine gewaltigen Fettberge unschön zur Geltung brachte. Jamie war kurz davor „Schicker Schnitt“ zu sagen, doch er verkniff es sich.
„Und ich dachte schon, die Ferien hätten vielleicht etwas geändert“, sagte Mr. Ryan theatralisch, und ein öliges Grinsen machte sich auf seinem Gesicht breit. „Aber wie denn, Jamie, wie denn auch?“ Sie haben dir auch nicht beim Abnehmen geholfen, dachte Jamie wütend. Es war nicht seine Art, grundlos frech zu sein, aber Mr. Ryan verdiente es, und dann sah er auch keinen Grund, sich den Mund verbieten zu lassen. Der Lehrer ließ keine Gelegenheit aus, Jamie zur Weißglut zu treiben, und er wusste auch wieso: Ryan mochte ihn nicht, weil er Angst vor Jamie hatte.
Bereits in der allerersten Unterrichtsstunde hatte Ryan einen Mitschüler von Jamie so sehr zusammen gestaucht, dass dieser in Tränen ausgebrochen war. Als Jamie Ryan daraufhin erklärte, warum sein Verhalten lächerlich sei, hatte er der ganzen Klasse einen schwierigen Aufsatz aufgebrummt. In diesem Moment waren sämtliche Reagenzgläser, die Ryan für die Physikstunde mitgebracht hatte, explodiert.
Nur unwesentlich später, beim Nachsitzen, war Ryans Schreibtisch plötzlich in Flammen aufgegangen, nachdem der Lehrer Jamie mit Bemerkungen und Andeutungen immer wieder gereizt hatte.
Seitdem stichelte Ryan wann immer es ging gegen Jamie, doch er wagte es nicht mehr, sich zu weit aus dem Fenster zu lehnen. Jamie war das auch ganz Recht so, schließlich hatte er keine Ahnung, wie er diese Fähigkeiten auslösen konnte. Er wurde von solchen „Momenten“, wie er sie nannte, überflutet und konnte sie weder beeinflussen, noch kontrollieren, doch er ließ Ryan gerne glauben, dass er es tat. Es war eigentlich ohnehin nicht seine Absicht, seine Fähigkeiten zu verwenden, da er sich ja selbst vor ihnen fürchtete. Aber das hieß nicht, dass er sich Ungerechtigkeiten gefallen ließ. Das verbot ihm sein Stolz.
Ryans schweineähnliche Augen waren nun böse auf Jamie gerichtet, der ihn übertrieben freundlich angrinste. Was für eine Witzfigur, dachte er sich, als er sah, wie Ryan drohend den Finger hob, um die Klasse, die ohne Ausnahme zu lachen begonnen hatte, zu beruhigen.
„Wenn das noch einmal vorkommt“, sagte Ryan mit erhobener Stimme und klang beinah wie ein Frosch mit Mandelentzündung, „schicke ich dich zum Direktor! Du denkst immer noch, du seiest der Obercoole“ Jamie antwortete nicht, obwohl er vor Allem Mr. Ryans schändlichen Missbrauch am Jugendjargon korrigieren wollte, doch es war zu früh dazu. Er leugnete nicht, dass er ein gesundes Selbstbewusstsein hatte, aber anders als seine unerklärliche Unausgeglichenheit, empfand er dies nicht als fehlerhaft. Jamie war mit sich zufrieden, beneidete niemanden, und wünschte sich nicht wie viele andere Jugendlichen seines Alters jemand anderes zu sein.
Er ließ sich auf seinen Platz fallen und hörte stumm zu, wie Ryan den Unterricht begann. Das Fenster war beschlagen, und sein Blick fiel zum ersten Mal auf die Uhr, deren lange schwarze Zeiger wie Hämmer schlugen…langsame Hämmer. Und dann war da plötzlich wieder dieses Gefühl von vorhin…
Eine Welle des Unwohlseins breitete sich in seinem ganzen Körper aus und verursachte ein Kribbeln auf seiner Haut, als würden kleine Spinnen darüber laufen. Es war ein fremdes Gefühl, nichts, was er kannte, und doch war es ihm so seltsam vertraut wie Freude oder Trauer.
Er setzte sich auf und starrte ins Leere. Ein schrecklicher Gedanken kam ihm. Dieses Gefühl war nichts Greifbares, nichts Menschliches…genauso wie seine Fähigkeiten. Er fühlte, wie das Unbehagen in ihm weiter wuchs. Dann, ohne es zu wollen oder es verhindern zu können, wurden seine Gedanken weg gerissen, und er tauchte ein in eine matte Traumwelt. Eine Welt, in der er von oben in den Korridor seiner eigenen Schule spähte, und in der er die Aura wie ein Magnet anzuziehen schien. Da waren sie. Sie glitten über den Flur, als hätten sie keine Füße, riesengroß und in schwarze Umhänge gehüllt, auf denen ein rotes Wappen eingraviert war. Sie schwebten zielstrebig weiter den Korridor entlang und Jamie wusste, dass er ihr Ziel war.
„JAMIE!“, schrie Mr. Ryan, und Jamie wurde so abrupt in die Wirklichkeit zurück gerissen, als ziehe jemand seinen Kopf aus eiskaltem Wasser.
„Was fällt dir ein, du kleiner…das war…hey, setz dich wieder hin!“ schimpfte Ryan weiter, denn Jamie war aufgesprungen. Die ganze Klasse starrte ihn nun an, aber es war ihm egal. Fieberhaft überlegte er, was er tun konnte. Die Wesen würden gleich hier sein. Er fragte sich gar nicht erst, ob es vielleicht ein Traum gewesen war, pure Fantasie. Er wusste, dass es gleich schon zu spät sein würde.
Sein bleiches Gesicht suchte nach einem Weg hinaus. Das Fenster? Sie waren im dritten Stock. Die Tür? Da konnte er sie auch gleich mit einem Händedruck empfangen. Sein Blick blieb an der Signallampe hängen, die immer die Pause ankündigte. Das war es! Wenn er den Feueralarm auslösen konnte, würde die Schule evakuiert werden. Aber wie? Im Raum gab es keinen Feuermelder, sondern nur auf den Fluren. Dafür war keine Zeit. Ihm wurde klar, dass er seine Fähigkeiten würde brauchen müssen.
„Läute!“, schrie er in seinem Kopf. Nichts passierte. „Läute!“, probierte er es erneut, dieses Mal noch energischer, doch die Glocke regte sich nicht, und wütend wurde ihm bewusst, dass er nur noch wenige Sekunden hatte. Und dann wären sie alle in Gefahr. Es überflutete ihn ganz plötzlich.
„Echerirm (Klang)!", rief er heiser, und er wusste, dass es dieses Mal klappen würde, als das wohlige Gefühl sich in seinem Körper ausbreitete. Mr. Ryan packte ihn an den Schultern und öffnete den Mund, um ihm, wie so oft, unter einem Speichelregen niederzuschreien, als, und für Jamie war es der schönste Klang der Welt, der Feueralarm ertönte.

Die Schüler drangen über den engen Flur auf das Hauptportal zu. Hier und da waren laute Stimmen zu hören, und hysterische Diskussionen flammten unter den Schülern auf. Jamie selbst ließ sich ein wenig zurückfallen, um sich zu konzentrieren, denn im Gegensatz zu den anderen wusste er ja, dass es keinen Brand gab. Für ihn stand jedoch außer Frage, dass er seine Mitschüler vor einer viel größeren Gefahr rettete. Er achtete auf das Gefühl, dass ihm vorhin die Ankunft der Wesen verraten hatte, doch es war verschwunden. Es schien, als habe er sie vertrieben. Vorerst zumindest, denn er gab sich keine Sekunde lang der Illusion hin, dass dies ihr letzter Besuch bleiben würde. Was waren das für Gestalten? Und was wollten sie von ihm?
Die Menge schwemmte ihn auf den Schulhof, wo mittlerweile die meisten Kinder zusammen gekommen waren und sich in kleinen Grüppchen unterhielten. Jamie sah Mr. Ryan mit seiner Klasse in der Nähe, damit wusste er schon mal, wo er nicht hingehen würde. Wie sollte er sich verhalten? Neben sich hörte er einige Fünftklässler, die sich lautstark mit quengeligen Stimmen unterhielten.
„Wo brennt es denn?“
„Was passiert denn jetzt?“
„Ich wette, die Schule wird geschlossen!“
„Nein, es gibt kein Feuer.“ Diese Worte ließen Jamie herumfahren. Ein schmächtiger, weißblonder Fünftklässler sprach. „Es waren diese Monster!“
„Was…“, sein Magen zog sich zusammen, als er auf den Jungen zutrat, „was hast du gerade gesagt?“ Der Junge sah ihn mit großen, unterlaufenen Augen an und schien doch an ihm vorbei zu blicken. „Was hast du da gerade gesagt, Kleiner“, insistierte Jamie, nun eindringlicher.
„Zwei Monster. Auf dem Flur. Ich habe sie gesehen.“ Die Stimme des Jungen klang unheimlich und verschwörerisch.
„Du hast sie…Wie heißt du?“, fragte Jamie aufgeregt. Konnte es sein, dass der Junge dieselben Fähigkeiten hatte, wie er selbst?
„Tyler“, sagte der Junge, „Tyler Leads.“
„Gut, Tyler, hör zu…“ Doch er wurde von einer hübschen jungen Lehrerin unterbrochen, die an ihn herantrat.
„Machst du wieder meinen Kleinen Angst, Jamie?“, sagte sie und schenkte ihm ein breites Lächeln, das er flüchtig erwiderte.
„Keine Sorge, Mrs. Lindner. Dazu habe ich wiederum zu viel Angst vor Ihnen.“
„Das solltest du auch“, sagte sie gut gelaunt. Sie war Jamies Kunstlehrerin, und auch wenn er unfassbar unfähig in ihrem Unterricht war, mochte sie ihn sehr gerne. „Geh jetzt lieber zu deiner Klasse, Jamie. Mr. Ryan macht sich bestimmt schon Sorgen“, sagte sie.
„Das würde er nicht mal, wenn ich schreiend in den Flammen stehen würde“, entgegnete Jamie, hob die Hand, als er ihre wunderbar ironisch tadelnde Miene sah, und drehte sich ab. Er blickte zu Tyler, der seinen Blick ohne Regung erwiderte. Was für ein seltsames Kind, dachte er, als er über den Schulhof schlenderte. Irgendetwas stimmte nicht mit dem Jungen, irgendetwas stimmt nicht mit dem ganzen Tag, doch er würde herausfinden, was es war. Er beschloss, den Jungen nach der Schule aufzusuchen.

Natasha Floring war dem Regen nicht entkommen. Missgelaunt und mit einer Hand fest auf den rebellischen Regenhut gepresst, schloss die Putzhilfe der Mayers die Haustür zur Baker Street 74 auf. Sie seufzte, als sie beim Mantel Ablegen daran dachte, gleich wieder die „Höhle“ betreten zu müssen, wie sie Jamies Zimmer getauft hatte. Der Junge schockierte und beeindruckte sie jede Woche aufs Neue mit der Kreativität, mit der er Chaos schuf.
Ein Geräusch verriet ihr, dass etwas nicht stimmte. Erschrocken fuhr sie hoch und blickte auf die sperrangelweit geöffnete Tür, die ins Wohnzimmer führte.
„Mrs. Mayer?“, rief sie fragend, „Jamie?“ Doch es war nicht Jamie. Ein Schatten löste sich aus der Schwärze und glitt drohend auf sie zu. Natasha Floring schrie spitz auf, machte kehrt und versuchte, durch die immer noch offen stehende Haustür zu entkommen. Wie von Geisterhand fiel sie vor ihr ins Schloss, während sich der Schatten wie ein sich in ihrer Furcht suhlendes Raubtier auf sie zuschob.

Die Feuerwehr traf an der Schule ein und suchte nach dem Brand, doch sie fanden nicht den Hauch einer Spur, die auf ein Feuer hindeutete, geschweige denn den Feuermelder, von dem aus der Alarm betätigt worden war. Schließlich wurde die Aktion als Fehlmeldung eingestuft, und die Schüler konnten in ihre Klassen zurückkehren. Jamie hatte sich längst unauffällig aus dem Staub gemacht.
Er raste auf seinem Rad nach Hause. Ihm war bewusst, dass die beiden Wesen zurückkehren würden, und natürlich würden sie zunächst wieder in der Schule auftauchen. Sein Rad schlitterte über den nassen Boden, und er überfuhr eine rote Ampel ohne zu bremsen. Wütendes Hupen pöbelte ihn an, doch die Geräusche waren so weit entfernt, als höre er sie durch eine Glaswand. Er würde schnell ein paar Sachen zusammenpacken und dann verschwinden, wohin wusste er noch nicht, nur, dass er niemanden in Gefahr bringen durfte und dass er nicht mehr viel Zeit hatte.
Vor dem Haus bremste er scharf, warf das Rad in die Einfahrt und hastete eilig zur Tür. Als er eintrat, traf ihn fast der Schlag. Der Flur lag im Dunkeln und trotzdem sah er eine dunkle Farbspur auf dem Boden, die sich bis zur Tür ins Wohnzimmer zog. Er brauchte kein Licht, um zu erkennen, dass es Blut war. Eine grauenvolle Angst packte ihn und ließ seinen Mund trocken werden. Er wollte fort, er musste sogar, und soweit rennen wie es ging, denn sein zu Hause war nicht mehr sicher. Doch wie in Trance wandelte er ins Wohnzimmer, er musste sehen, wer es war…
Mrs. Florings Leiche lag auf dem neuen Teppich, den seine Mutter erst vor einigen Wochen hatte verlegen lassen. Ihre Augen waren blutunterlaufen und stierten ins Leere, das schwarze Kleid war blutbesudelt, und ein breites Loch klaffte in ihrer Brust. Jamie sah sie in einem Moment unendlicher Stille an. Dann übergab er sich auf den Teppich. Die Realität war viel härter, viel abstoßender als alles, was er sich je hätte vorstellen können. Er begann zu schluchzen. Was sollte das Ganze? Warum?
Aus dem Nichts schwebte plötzlich eine der seltsamen Kreaturen, die er in der Schule gesehen hatte, in den Raum. Irgendwie hatte Jamie zwar damit gerechnet, doch trotzdem war er nicht vorbereitet. Wie er so vor ihr stand und sie die Lanze in ihren langen trockenen Fingern drehte, sah sie noch viel Furcht einflößender aus als in seiner Vision.
In diesem Moment entsann er sich seiner Beine und floh. Er rannte so schnell wie noch nie, das Blut schoss ihm in den Kopf und vernebelte alles. Nur weg hier. Von der Leiche…von dieser Gestalt.
Er stürmte aus dem Haus auf sein Rad zu, riss es hoch und trat in die Pedale auf das Gartentor zu, aber er musste scharf abbremsen, als es schwungvoll zufiel. Er sah, wie die Gestalt in der Tür erschien, und wusste, dass sie es magisch versperrt haben musste. Drohend kam sie näher.
Nein, dachte er panisch, aber entschlossen, das kann es nicht gewesen sein! Mit einem Ruck wurde das Tor aus seinen Angeln gesprengt und schlitterte mit einem grauenvollen Kratzen über die Straße. Offenbar war es ihm gelungen, seine Kraft freizusetzen, und das keine Sekunde zu früh, denn das Wesen steuerte bereits mit erhobener Lanze auf ihn zu. Jamie trat mit aller Kraft in die Pedale und preschte mit pfeifenden Ohren davon. Nach wenigen Sekunden wandte er sich um und bereute es sofort, denn die Gestalt glitt hinter ihm her, und der Abstand verkleinerte sich rapide.
„Scheiße, was ist das denn?“, rief er ungläubig und trat noch schneller in die Pedale, obwohl seine Beine bereits brannten. Er musste an einen Ort, an dem viele Leute waren, so wie vorhin. Wo das Monster nicht würde agieren können.
Doch die Straßen waren wie ausgestorben. Nur der Nebel verdichtete sich weiter und waberte wie ein ungebetener Besucher durch die Straßen. Ihm fiel der Marktplatz ein, der einige hundert Meter entfernt lag, denn dort tummelten sich immer viele Menschen. Zwischen denen er würde untertauchen können. Mit diesem Gedanken im Kopf zog er das Tempo weiter an und versuchte, durch riskante Wendemanöver das Wesen ein wenig abzuschütteln, doch vergeblich. Das Monster klebte an ihm.
Endlich tauchten zwischen den Nebelmassen die ersten Stände des Marktplatzes auf, und einen Moment lang war er sich sicher, dass er es schaffen würde. Aber er irrte sich.
Auf dem ganzen Marktplatz war kein einziger Mensch. Alles war wie immer, nur vollkommen ausgestorben. Was ging hier vor?
Jamie blieb in der Mitte des Platzes stehen und wirbelte mit quietschenden Reifen herum, sodass er dem Wesen genau gegenüber stand. Ihm wurde klar, dass es niemanden gab, der ihm helfen konnte. Vermutlich war das Wesen dafür verantwortlich, und für einen Moment fühlte er sich vollkommen verlassen.
„Okay“, rief er keuchend, „Chill mal kurz. Frieden?“ Das Wesen reagierte nicht, und Jamie hatte es auch nicht erwartet. Er atmete schwer, und seine Haare klebten an seiner Stirn, während er fieberhaft überlegte, was er tun konnte. Das Wesen nahm ihm das Denken ab, denn es griff umgehend an. Seine Augen schossen umher, in der Hoffnung irgendwelche Hilfe auszumachen, und er fand sie! In einem schmalen Durchgang zwischen zwei Gemüseständen überlappten die Holzdächer, sodass sie einander fast berührten. Vielleicht war das seine Chance! Er jagte auf den Durchgang zu und das Wesen schoss hinter ihm her.
„Dichotoirm dyo tair!“ (Zerteile dich in zwei) Er hatte gemerkt, wie die Kraft in ihn zurückgekehrt war, und es ausgenutzt. Die Holzstützen der beiden Stände wurden durch einen perfekt glatten Schnitt geteilt, und die Hütten begannen zu kollabieren. Mit einem grässlichen Knarzen krachten die schweren Holzbalken der Dächer hinab, kollidierten mit dem Wesen und begruben es unter sich. Jamie jubelte erstickt auf, dann begann er schrecklich zu husten. Als würde ein Gewicht ihn in die Tiefe ziehen, überkam ihn die Erschöpfung, die Aktion war offenbar sehr kraftaufwändig gewesen, und auch das wohlige Gefühl versiegte wie eine ausgedörrte Quelle.
Gequält zwang er sich, weiterzufahren, soweit fort von hier, wie es nur irgendwie ging. Schnell bog er in eine Seitenstraße ab, dann direkt wieder nach rechts und noch einmal rechts. Er verbot sich, stehen zu bleiben, denn auch wenn er jetzt viel Platz zwischen sich und das Monster brachte, konnte es ihn immer noch finden. Gehetzt blickte er sich um, doch es war nichts zu sehen außer dem dichten Nebel. Vor ihm jedoch tauchte jetzt eine Brücke auf, er musste wohl wieder an der Themse sein, und da kannte er sich aus. Er grinste zum ersten Mal.
Aber er hatte sich zu früh gefreut, denn in diesem Moment vernahm er ein Rascheln über sich. Langsam sah er hoch - und raste schreiend weiter. Etwas Dunkles rauschte auf ihn hinunter und knallte fest hinter ihm auf die Straße. Es war eine Regenrinne, und Jamie war klar, dass das kein Zufall war. Wie ein Schatten schwebte die dunkle Gestalt vom Dach des nächsten Hauses hinab und kam unmittelbar hinter ihm auf dem Boden auf. Er merkte, dass ihn die Kreatur jetzt holen wollte. Jetzt.
Seine Lungen pochten wie sein Herz, als er weiterfuhr. Er keuchte von der Anstrengung, die ihn seine Aktion auf dem Marktplatz gekostet hatte, und er wurde einfach nicht schnell genug. Das Fahrrad flog über den Asphalt auf die Brücke zu, doch er sah im Augenwinkel, dass es nicht reichte. Die Gestalt holte auf, und Stimmen in seinem Kopf wurden laut, die ihm sagten, endlich aufzugeben. Er konnte nichts mehr mobilisieren.
Er drehte den Kopf ein weiteres Mal um den Abstand zu überprüfen…dann verlor er die Orientierung. Seine Arme hatten bei seinem Blick zurück die Kontrolle über den Lenker verloren, und er ratterte unaufhaltsam auf die Kante des Bürgersteigs zu. Er bremste scharf, doch es war zu spät - der Vorderreifen traf hart auf den hohen Bürgersteig, und das Fahrrad warf ihn vorne über den Lenker wie ein bockiges Pferd. Er verlor das Gleichgewicht, und sein Herz fiel so tief wie er selbst, als er über die Brüstung geschleudert wurde und in die Themse stürzte.
Eisige Kälte umfing ihn, als er in die trüben Wassermassen einschlug. Ein höllischer Schmerz durchfuhr seinen Rücken. Aufgeklatscht aus gut fünfzehn Metern Höhe - er hatte Glück, dass er noch lebte. Japsend stieß er nach oben an die Luft, die Kälte bohrte sich wie tausend kleine Nadeln in seinen Körper. Das nächste Ufer war noch weit entfernt, und er begann zu schwimmen. Er blickte hoch zur Brücke, die wie ein Berg vor ihm lag, und auf der eine einzelne Gestalt stand. Jamie sah sofort, was sie vorhatte: Sie setzte zum Sprung an.
Verzweifelt planschte er weiter und merkte, wie sich seine Klamotten wie ein Schwamm mit Wasser voll sogen und ihn in die Tiefe zu ziehen begannen. Das war dann wohl das Aus. Sicher konnte die Gestalt auch deutlich schneller schwimmen als er, und wenn nicht, dann würde er vor Kraftlosigkeit ertrinken. Er schluckte Wasser, als seine schweren Arme nicht mehr schnell genug paddelten, und eigentlich wartete er nur darauf, dass das Monster sich von hinten auf ihn stürzte. Er wollte sich nicht umdrehen, wollte es nicht sehen, doch er konnte nicht anders...und er erstarrte.
Das Wesen hatte sich keinen Zentimeter bewegt, sondern versuchte mühsam, sich über Wasser zu halten. Und dann, Jamie glaubte seinen Augen nicht zu trauen, begann das Wesen sich in Nichts aufzulösen. Wenige Augenblicke später war es gänzlich verschwunden. Jamie sah so ungläubig drein, als habe er den Papst bei der Verlesung eines satanistischen Rituals erwischt.
„Ne, oder?“ Er streckte kurz die Faust aus dem Wasser. „Da siehst du‘s, du blöde Sau!“, rief er triumphierend. Dann kehrte die Müdigkeit zurück, doch er begann wieder zu schwimmen. Noch war er nicht sicher. Das Ufer war nicht mehr sonderlich weit entfernt, aber trotzdem würde es noch ein ganzes Stück Arbeit sein. Er konnte es nicht glauben. Die Themse hatte gesiegt. Er hatte den Fluss noch nie so sehr geliebt wie jetzt. Über London begann sich zum ersten Mal am heutigen Tage die angekündigte Sonne zu zeigen.

Ein kleines Mädchen spielte mit einem roten Ball am Ufer der Themse. Sie war ein ganzes Stück von ihren Eltern entfernt, während sie fröhlich gegen die Kugel trat. Ungeschickt stieß sie zu fest dagegen, sie rollte in ein Gebüsch nahe dem Ufer, und das Mädchen hopste fröhlich darauf zu. Da schoss der Ball an ihr vorbei und segelte klatschend auf den Fluss.
„Kackball“, fluchte jemand aus dem Gebüsch. Jamie war vollkommen durchnässt und genauso missgelaunt darüber, zitternd durch die Gegend laufen zu müssen. Er hatte sich kurz am Ufer ausgeruht, als ihn der Ball am Kopf getroffen, und er in seinem immer noch andauernden Adrenalinschub die Kontrolle verloren hatte. Er blickte das kleine Mädchen an, das ihn mit verständnislosen, sich herzzerreißend mit Tränen füllenden Kulleraugen ansah. „Es…es tut mir leid, Kleine“, sagte er errötend und kratzte sich ungestüm am Kopf. „Ich…kauf dir einen neuen Ball“, stammelte er.
„Hey“, rief ein Erwachsener von weiter hinten. Jamie befand, dass es Zeit war zu verschwinden. „Wir sehen uns“, sagte er zu der Kleinen und schleppte sich eilig weg. Das fehlte gerade noch, erst hauchdünn einem übermenschlichen Monster zu entfliehen, um dann von einem aufgebrachten Familienvater verdroschen zu werden.
Ein wenig entfernt blieb er stehen und ließ sich auf eine Bank fallen. Zwar ging es ihm körperlich etwas besser, doch er war sehr erschöpft. Er seufzte bei dem Gedanken daran, dass noch keine Zeit war, sich ausgiebig auszuruhen.
Ihm war klar, was er tun musste. Er musste versuchen, den kleinen Jungen von seiner Schule, Tyler Leads, ausfindig zu machen. Er schien der Einzige zu sein, der die Wesen ebenfalls sehen konnte, und das machte ihn interessant. Er hatte immer noch nicht den blassesten Schimmer, was die Kreaturen von ihm wollten. Vielleicht konnte der Junge etwas Licht ins Dunkel bringen.
Er stapfte zu einer Telefonzelle und warf die wenigen Münzen ein, die sich noch in seiner Tasche befanden. Sein Handy ließ sich nicht mehr anstellen, was ihn bei der Menge an Wasser, mit der es konfrontiert worden war, auch nicht verwunderte. Über die Schule ließ er sich mit Mrs. Lindner verbinden, die ihm zwar zweifelnd, jedoch ohne zu zögern, die Adresse der Familie Leads gab. Gedankenverloren betrat er die U- Bahn, setzte sich in den nächsten Zug und fuhr in Richtung Clapham, dem Teil Londons, in dem die Leads wohnten, und schlief beim gleichmäßigen Ruckeln der Bahn beinahe ein.
Die Wolken hatten sich wieder ein wenig zugezogen, nur der Nebel war nicht zurückgekehrt, und beruhigt stellte er fest, dass auf der Straße Menschen umher liefen. Er hatte zwar keine Erklärung dafür, jedoch musste die Abwesenheit jeglichen Lebens etwas mit den Gestalten zu tun gehabt haben.
Er bog in die Straße ein, in der der Junge lebte und versuchte, sein Haar ein wenig zu richten, um nicht gänzlich wie ein Verwahrloster auszusehen, wo er sich doch schon so fühlte. Es gelang ihm nicht. Seine Klamotten klebten immer noch an seinem Körper, und seine Unterhose scheuerte an Stellen, an denen es ihm lieber gewesen wäre, wenn sie es nicht täte.
Tyler wohnte in einem stattlichen, weißen Haus mit einem penibel gepflegtem Vorgarten. Für einen Moment fragte sich Jamie, ob es nicht verrückt war, jetzt hier zu stehen. Doch dann seufzte er und drückte auf die Klingel. Eine ganze Weile lang geschah nichts, dann öffnete sich die Tür knarrend. Es war Tyler und er sah Jamie alles andere als verwundert an.
„Äh, hi“, begann Jamie, ein wenig unsicher, wie er beginnen sollte, obwohl er eigentlich sehr gut im Improvisieren war. „Tyler, erinnerst du dich an mich? Ich bin hier, weil…“
„Ich weiß, weshalb du hier bist“, unterbrach ihn Tyler. Seine Stimme war monoton, so monoton sogar, dass Jamie fand, er könne ohne Probleme Synchronisationen für Horrorfilme sprechen. „Weil ich sie sehen kann, richtig?“
„Ich verstehe nicht ganz“, sagte Jamie.
Tyler sagte nichts, doch sah ihn allwissend an, und eine Spur von Ärger stach in Jamies Magen. Es missfiel ihm, dass Tyler ihn offenbar voll und ganz durchschaute.
„Komm erst mal rein“, bot der Junge an und wich einen Schritt zurück. Er wirkte so untypisch für einen Fünftklässler, aber eigentlich auch befremdlich für irgendeine Art von Mensch. Plötzlich war sich Jamie nicht mehr so sicher, ob es klug gewesen war, hier zu erscheinen.
„Ich weiß nicht, Kleiner“, sagte er zögernd.
„Warum?“, fragte Tyler kühl. Weil du so wirkst, als würdest du mich gleich in einen Folterkeller sperren, dachte Jamie, sagte jedoch nichts. Er musste wissen, was der Junge ihm zu sagen hatte. Und er hatte ja wohl keine Angst vor so einem kleinen Jungen. Deshalb betrat er widerwillig das Haus und wurde von Tyler ins Wohnzimmer geführt. Dort angekommen bot der Junge ihm einen Platz auf der Couch an, und Jamie ließ sich misstrauisch fallen, ohne Tyler dabei aus den Augen zu lassen. Er war zwar nicht größer als gefühlte ein Meter zehn, aber die beunruhigend leblose Art des Jungen verwirrte Jamie. Er wollte das hier schleunigst hinter sich bringen und dann weg von hier.
„Also“, begann er und versuchte nicht einmal, freundlich zu klingen, „was kannst du mir über diese Wesen erzählen, die du in der Schule gesehen hast?“
„Nicht gesehen“, erwiderte Tyler und starrte Jamie an.
„Da hast du aber eben noch was anderes behauptet“, entgegnete Jamie bemüht ruhig. Tyler grinste, doch es war nur ein Zähneblecken.
„ Sehen können und gesehen haben…unterschiedlich.“
„Gut, Kleiner. Dann sag ich dir mal was: Nur weil du denkst, du könntest mich verarschen, heißt es nicht, dass du es kannst! Unterschiedlich.“ Es klang unfreundlicher, als geplant, doch mittlerweile fühlte Jamie sich immer unwohler, denn der Blick des Jungen bohrte sich förmlich in ihn. Erneut grinste Tyler, doch es wirkte blass und frei von Freude.
„Ich weiß, was sie wollen“, sagte er ruhig.
„Und was?“
„Dich!“ - Jamie lachte auf.
„Nichts für ungut, aber ich wurde grade wie ein Blöder durch die Stadt gejagt, da hab ich mir so was schon gedacht. Aber was wollen sie von mir?“ Er klang nun sehr eindringlich, doch der Junge legte nur den Kopf leicht schräg.
„Weil du anders bist.“
„Das weiß ich, aber inwiefern? Was ist los mit mir?“ Doch Tyler gab ihm keine Antwort, sondern schwieg und drehte sich dann ab. Jamie stand auf.
„Wo willst du hin?“, fragte Tyler teilnahmslos, und es jagte Jamie einen Schauer über den Rücken. Er wollte die Antworten mehr als alles andere, doch nicht um jeden Preis.
„Ich denke, es ist Zeit zu gehen“, sagte er.
„Bleib sitzen!“, sagte Tyler völlig stumpf. Nun klang er nicht mal mehr im Ansatz wie ein Junge, nein, nicht einmal wie ein Mensch. Da begriff Jamie, dass er sich mit diesem Besuch keinen Gefallen getan hatte. Vorsichtig schob er sich auf den Flur zu, doch Tyler fuhr so abrupt herum, dass es Jamie überraschte, und nun lagen seine Augäpfel schwarz vergraben unter immer wulstiger anschwellenden Wangenknochen. Eine Falle!
Tylers Körper begann sich zu dehnen, seine Haut begann sich zu verformen, als würden ihm zusätzliche Knochen wachsen, und seine Gesichtszüge entglitten ihm völlig, während seine Verwandlung fortschritt. Dort wo eben noch der kleine Junge gestanden hatte, stand nun eine Monsterfigur, überragte Jamie um zwei Köpfe und hatte auf einmal ein Schwert in der Hand. Jamie schrie auf. Nicht schon wieder.
Er fuhr herum und eilte auf die Tür zu, die wieder schwungvoll zufiel, aber dieses Mal schaffte er es gerade noch hindurch zu hechten, ehe sie sich ganz schloss! Er schlitterte die kleine Treppe vor der Tür hinunter und schlug sich das Knie auf. Die Tür flog aus der Angel und das Wesen hechtete hinter ihm her. Er wich einem Schwertstoß knapp aus, ehe er weiter hastete und sich über das Gartentor schwang. Er versuchte, seine Kraft zu wecken, doch es ging nicht. Es ging einfach nicht. Und wieder war kein Mensch auf der Straße.
Jamie hörte, wie das Gartentor gesprengt wurde, und das Monster hinter ihm auf die Straße trat. Er wusste, dass es aussichtslos war wegzurennen, schließlich war er sogar auf dem Rad beinahe zu langsam gewesen, und dennoch trugen ihn seine geschundenen Beine bis…ein Luftstoß ihn erfasste und hart auf den Pflasterstein zwang. Er war sehr benommen, doch er wollte lieber ohnmächtig sein.
Die Gestalt kam näher, und dann hörte er ein Zischen… Das Wesen kreischte auf, und ein Geräusch wie eine Mischung aus einem stotternden Motor und einem Fingernagel, der über eine Tafel gezogen wird, penetrierte sein Trommelfell. Ein Pfeil steckte in der Brust des Monsters, und schwarzes Blut lief an ihm hinab. Die Gestalt machte einen weiteren Schritt auf Jamie zu, aber nun sprang ein Mann hinter Jamie auf die Straße und stellte sich zwischen ihn und die Kreatur, die wütend fauchend auf ihn losging. Der Mann hob eine schwere Armbrust, und ehe die Kreatur sich auf ihn stürzen konnte, schoss er ihr einen weiteren Pfeil mitten in das von der Kapuze verhüllte Gesicht. Wie das andere Monster zuvor, begann auch dieses in sich zusammenzufallen wie bröckelnder Trockenlehm. Asche rieselte auf die Straße. Stille kehrte ein.
Jamie blickte den Mann an, der mit dem Rücken zu ihm stand. Er wirkte wie ein Koloss, beinahe so groß wie die Kreatur und ungefähr doppelt so breit wie ein normaler Mann. Nun drehte er den Kopf, und kniete sich neben Jamie, der vor Benebelung nur verschwommen ein rundes Gesicht über sich auf flimmern sah.
„Wer…wer sind Sie?“, fragte Jamie, doch der Mann winkte ab.
„Sprich jetzt nicht, Mringard“ (Auserwählter), sagte er mit warmer Stimme und hob die Hand. „Enneyei tair“ (Schlafe ein).
Jamie fielen die Augen zu.

Kapitel 3 - Von Sternen und Vergangenem-

Wie ein gespenstisches Trauerlied heulten die Böen durch die leeren Flure der Burg. In den vergangenen zwei Tagen hatte es ununterbrochen geschneit, und die Welt um sie herum war von einer weißen Decke abgeschnitten.
Simlon saß auf seinem Bett, und während sein Atem wieder ruhiger wurde, beobachtete er durch das Fenster seiner Kammer, wie der Himmel sich langsam violett verfärbte und die zart rötlichen Lichtstrahlen den Morgen ankündigten. Ein schlechter Traum hatte ihn geweckt. Darin war er Teil einer Schlacht gewesen, so brutal und gnadenlos wie in alten Legenden, vielleicht sogar noch erbitterter. An seiner Seite hatte ein anderer Junge gestanden, doch sie waren hoffnungslos unterlegen gewesen, und schließlich war eine riesige, düstere Gestalt aufgetaucht und hatte die Welt in Schatten gehüllt. Simlon versuchte, sich an das Gesicht des Jungen zu erinnern, doch es war bereits so verschwommen wie ein mit Wasser übergossenes Aquarellgemälde. Seine Hand umklammerte fest das weiche Fell, das ihm als Decke diente, und er schluckte schwer. Dann stand er auf. Während er sich im Spiegel betrachtete, wanderten die letzten Tage durch seinen Kopf, und irgendwie kam es ihm vor, als sei er in diesen Tagen um Jahre gealtert.
„Simlon?“, hatte Tringard zornig ausgerufen.
„Simlon“, entgegnete der Weise und nickte, „entweder er wird Nirada retten, oder keiner wird es tun!“ Es lag eine unnatürliche Selbstverständlichkeit in diesen Worten, die Simlon verwirrte.
„Aber, Jomera, verzeiht“, druckste Kigror vor sich hin und schielte unauffällig in Simlons Richtung, als sei es ihm unangenehm, vor ihm zu sprechen. „Er ist doch nur…Er ist nicht…“
„Ich habe keine Zweifel daran, dass Simlon der Aufgabe gewachsen sein wird.“ In Jomeras Stimme lag etwas Abschließendes, doch Tringard wollte es nicht wahrhaben.
„Er entstammt keiner Königsfamilie“, presste er wütend hervor, „sein Blut ist nicht das eines Helden.“ Simlon verstand nicht, warum Tringard so vehement dagegen war, dass nicht ihn die Aufgaben des Auserwählten erwarteten. Er an seiner Stelle wäre erleichtert gewesen, denn er sah in der Verkündung keine Ehre…viel mehr war es ein Todesurteil.
„Herkunft und Stand geben keinen Ausschluss darüber, wer einen Helden darstellen soll“, entkräftete Jomera ihn schlicht, „In einem Kampf kann man sich nur darauf verlassen, wer man ist. Und Simlon ist der Auserwählte. Deshalb muss ich euch bitten, nun wieder zu gehen. Ich muss mit Simlon alleine sein.“
Kigror schnaufte. „Ich verstehe nicht, wie Ihr Euch dann sicher sein könnt, dass die Prophezeiung von ihm redet. Guckt ihn Euch doch an, Weiser. Er ist klein, beinahe mickrig, zurückhaltend und unentschlossen. Er ist jemand, der Befehle befolgt, nicht jemand, der sie erteilt. Er ist nicht zum Anführer geboren worden.“
„Du magst mit all dem recht haben, Kigror“, antwortete Jomera, aber sein Ton verriet, dass er weit mehr wusste, als Kigror, „aber man sollte einen Menschen nie an den Makeln messen mit denen er geboren wird, sondern daran, wie er sich entschließt, mit ihnen umzugehen.“
Nachdem er die Gruppe hinaus begleitet hatte, kehrte der Weise zurück an den Holztisch, an dem Simlon nach wie vor saß und ins Nichts blickte. Er setzte sich zu ihm und musterte ihn schweigend.
„Du hast einen anstrengenden Tag hinter dir“, sagte er schließlich und erhob sich, „du hast dich gut gehalten, und damit meine ich nicht nur deinen Kampf mit dem Drago-Soldaten.“ Simlon nickte nur schwach. In der Tat fühlte er sich etwas schummrig.
„Ich denke, es ist das Beste, wenn du dich jetzt eine Weile ausruhst. Danach können wir immer noch über alles sprechen.“ Eigentlich brannte Simlon darauf, diese Antworten schon jetzt zu bekommen, doch alles an ihm war zu ausgelaugt, um auch nur einen klaren Gedanken fassen zu können.
„Ja“, sagte er kratzig und stand auf. Er spürte den Blick des Alten in seinem Rücken, als er zurück in die Kammer ging, die man ihm zugewiesen hatte.
„Simlon“, hörte er Jomera sagen, und als er sich umwandte, sah er, dass der Weise milde lächelte, „du bist nicht so allein, wie du vielleicht denkst!“

Auch heute, am Tag danach, dachte er noch über diesen Satz des Weisen nach. Er war tief gefallen, in ein Meer aus tosender Schwärze, und er wusste beim besten Willen nicht, wer ihm nun zur Seite stehen würde.
Simlon sah in den Spiegel. Er sollte dafür verantwortlich sein, wie die Zukunft Niradas aussehen würde? Der Gedanke war geradezu lächerlich. Er war nur ein gewöhnlicher Junge, vielleicht begabt, aber nicht so sehr, dass es auffällig gewesen wäre. Wie sollte jemand wie er den unermesslichen Kräften des Fürsten standhalten können?
Simlon verließ die Kammer und betrat den Fensterlosen Saal, der im schwachen Schein einiger Kerzen lag. Bisher hatte er noch nichts anderes vom Schloss gesehen, doch seine Neugier wuchs. Was es hier wohl zu erkunden gab?
Durch die Tür, durch die Jomera gestern gegangen war, trat er in einen breiten, in schummriges Licht getauchten Korridor, mit hoch an den Wänden eingelassenen Rundbogenfenstern. Mit hallenden Schritten lief er durch den Korridor und bog in einen weiteren ab. Die gewölbte Decke wurde von dünnen, spitzen Säulen gestützt, die beinahe so unförmig aussahen wie geschmolzene Wachstummel, und karminrote Wandteppiche flankierten den Gang. Er vernahm ein kurzes Wirbeln in der Luft, und dann war ein `Plop´ zu hören, doch als er sich umsah, konnte er nichts Ungewöhnliches erkennen. Nun erreichte er eine Art Empfangshalle, von der zwei große Holztreppen in ein weiteres Stockwerk führten, und nach kurzem Zögern stieg er sie hinauf. Oben angekommen blickte er in einen weiteren Korridor, der fast genauso aussah wie die vorigen, nur dass hier von einem quadratischen Panoramafenster am Ende des Ganges deutlich mehr Licht einfiel. Beeindruckt ging er darauf zu.
„Waah…!“ Etwas schlang sich um seine Beine und hielt sich an ihm fest. Verzweifelt schrie er auf und versuchte, sich aus der Umklammerung zu befreien, doch da war er schon wie ein Kartoffelsack nach vorne gekippt. Was immer ihn festhielt, ließ ihn nicht los. Dann hörte er ein sehr hohes Kichern und erneut ertönte dasselbe `Plop´ wie vorhin.
„Gefangen“, rief eine piepsige Stimme, offenbar hoch amüsiert, und Simlon glaubte, seinen Augen nicht trauen zu können. Vor ihm schwebte eine Art durchsichtiger Flummi in der Luft. Das Wesen war in etwa so groß wie eine Melone und hatte einen kugelrunden Körper, der so milchig war, dass man durch ihn hindurch die Wand erkennen konnte. Zwei große Kulleraugen hüpften munter im Kreis hin und her und ein kleiner, unproportioniert Mund komplettierte das skurrile Gesicht.
„Was…“, sagte Simlon fragend, als das seltsame weiße Wesen vor ihm auf und ab sprang und dabei offenbar hoch vergnügt lachte.
„Was hast du denn?“, fragte es frech und begann wieder schrill zu kichern, „man treibt sich nicht ohne Erlaubnis im Schloss herum, deshalb wird man für seine Dummheit bestraft.“ Simlon fluchte, doch plötzlich übertönten drei weitere ´Plops` seine Tirade. Drei weitere durchsichtige Gestalten tauchten auf, die jedoch völlig anders aussahen als die erste.
„Wie immer“, sagte ein Wesen mit drei Augen und einem krumpligen Horn, das Simlon an eine Schildkröte erinnerte, mit affektiert intellektueller Stimme. „Du hast nur Unfug im Sinn, Ladis!“
„Nun, komm, er ist doch noch klein, Lohra“, sagte ein quadratisches Wesen mit zwei Armen und Augenbrauen, die eher an einen Schnauzer erinnerten. „Er will spielen, das ist alles.“
„Und dennoch“, quakte die Schildkröte streng, „ ist es keine Rechtfertigung, so mit dem Auserwählten umzuspringen.“
„Da hat er recht“, bellte das vierte Wesen in der Gestalt eines Kobolds offenbar stinksauer und schwang die kleine, durchsichtige Faust in Richtung des Kugelwesens, das schnell hinter seinen schnauzbärtigen Verteidiger huschte und verängstigt dreinblickte. „Du bist zu weit gegangen!“ Die Wesen begannen, lauthals aufeinander einzuschreien, und ließen den völlig verdutzten Simlon im Unklaren darüber, was in aller Welt hier gerade geschah. Er murmelte „Lyorar tair“ (Löse dich), und die Umklammerung um sein Bein ließ nach, sodass er sich wieder bewegen konnte.
„Aber ich hab doch gar nichts Schlimmes gemacht“, schrie Ladis trotzig, offenbar den Tränen nah.
„Na warte, du…“, pöbelte der Kobold mindestens genauso laut und ballte erneut das Fäustchen, doch er verharrte in der Bewegung und blieb schräg in der Luft hängen wie ein Standbild. Um die Ecke war eine weitere Gestalt in den Korridor getreten, und dieses Mal verschlug es Simlon vor Ehrfurcht die Sprache. Es war ein Zentaur, halb Pferd, halb Mensch, und obwohl er genauso durchsichtig war, wie die anderen Wesen, so schien er doch auf eine anmutige Weise zu strahlen.
„Gut, dass Ihr kommt, Rhumpten“, quakte die Schildkröte namens Lohra vornehm und schwebte auf den Zentauren zu, der sie aus klugen Augen musterte.
„Was geht hier vor?“, fragte der Zentaur mit hallender Stimme, als trage eine persönliche Böe sein Echo.
„Ladis, er hat es gewagt, seine unreifen Sperenzchen am Auserwählten auszuprobieren“, erklärte Lohra und neigte den Kopf zu Simlon, als sei er ein besonders zu beschützender Schatz.
„Ich verstehe“, sagte Rhumpten ruhig. „Ladis, darüber wird noch zu sprechen sein. Aber nicht jetzt. Es ist besser, wenn ihr euch nun alle wieder euren Aufgaben widmet, und du“, er sah Simlon fest an, „kommst mit mir.“ Völlig gebannt von der machtvollen Ausstrahlung des Zentauren nickte Simlon. Die Wesen erhoben sich in die Luft, der Kobold brabbelte wirr vor sich hin, wieder war das ´Plop´ zu hören, und sie waren verschwunden.
„Geht es dir gut?“, fragte Rhumpten, als es wieder still war.
„Ja, danke“, sagte Simlon „was waren das für Wesen?“
„Das?“, fragte Rhumpten aufmerksam, als sei er überrascht, die Frage zu hören. „Das waren Geister. Genauso wie ich auch einer bin.“
„Geister?“, fragte Simlon ungläubig.
„Ja, verstorbene Seelen von Menschen und Tieren, die sich nach dem Tod nach dem Leben im Diesseits sehnen.“ Simlon schluckte. Er hatte zwar schon gehört, dass Nirada auch von Geistern bevölkert wurde, jedoch hatte er sie sich ein wenig anders vorgestellt.
„Aber sie sehen gar nicht aus wie Geister“, sagte er fragend. Er wollte nicht unsensibel sein.
„Das kommt darauf an, was du erwartet hast. Nach dem Tod verliert ein Lebewesen nicht seine Seele, aber sehr wohl seinen Körper. Um als Geist zu existieren, muss man sich damit abfinden, eine neue Form anzunehmen. Zunächst, in den ersten Jahren, ist es, als sei man wieder ein Kind. Du hast Ladis kennen gelernt. Er war ein alter Mann als er vor drei Jahren starb und jetzt benimmt er sich wieder wie ein Kleinkind.“ Seine wässrigen Augen blickten auf den Schneevorhang, der vor dem großen Fenster niederging. „Außerdem sind Geister nach ihrem Tod an einen Meister gebunden. Unser Meister ist Jomera. Eine große Ehre!“
„Heißt das, es gibt noch mehr von euch hier auf der Burg?“
„Etliche. Vielleicht mehr als irgendwo sonst in Nirada.“
„Das wusste ich nicht", erwiderte Simlon staunend und blickte sich um, als hoffe er, noch mehr von ihnen zu sehen.
„Du scheinst sehr wissbegierig zu sein, wie sonst sollte man es sich erklären, dass, als der Weise mich entsandte dich in deiner Kammer aufzusuchen, du dort nicht vorzufinden warst.“ Simlon errötete und begann zu stottern, doch Rhumpten unterbrach ihn. „Es gibt keinen Grund sich zu schämen, Mringard (Auserwählter). Im Gegenteil, Neugier ist ein essentielles Attribut, solange sie ihre Grenzen hat und den Freiraum anderer nicht übertritt. Begleite mich, ich werde dich weiter durch das Schloss führen.“
Gemeinsam machten sie sich auf den Weg durch die Korridore, in denen es zunehmend heller wurde, da die Morgensonne sich nun deutlich zwischen den Wolken abzeichnete. Simlon beobachtete den milchig weißen Zentauren aus dem Augenwinkel. Er wirkte unglaublich stark.
„Weswegen hat der Weise dich zu mir geschickt?“, fragte Simlon, um das Schweigen zu brechen. Rhumpten räusperte sich, und es klang ein wenig wie ein Wiehern.
„Er bat mich, dir mitzuteilen, dass er dich heute Abend erwartet. Er ist der Ansicht, dass es an der Zeit ist, dich in einige Dinge einzuweihen, die dich schwer belasten müssen.“ Bei diesen Worten begann Simlons Herz heftig zu pochen. Was ihm der Weise wohl alles erzählen würde? Er konnte den Abend kaum erwarten.
„Habe Geduld“, sagte Rhumpten langsam, und Simlon stockte. Diesen Satz hatte er von Jomera schon dutzende Male gehört. „Er wird dir viele Antworten geben können, jedoch nicht auf jene, die gerade in deinem Kopf umherschweben.“
„Wie…woher willst du wissen…?“ Rhumpten blieb stehen und blickte auf ihn herab. Auf einmal lag etwas Wildes in seinem bärtigen Gesicht.
„Es ist ein Privileg der Geister zu sehen, was in den Köpfen der Lebenden vor sich geht. Ich kann deine Gedanken lesen, als würdest du sie mir wie eine Karte ausbreiten. Ich lese Angst, Mringard, Angst davor, dass du der Aufgabe nicht gewachsen sein könntest. Du hältst dich für zu gutmütig, um das Durchhaltevermögen aufzubringen, dessen es bedarf, um eine Armee zu führen. Du fragst dich, warum. Warum du…?“
„Genug“, sagte Simlon scharf und laut, und der Zentaur verstummte. Vielleicht hatte es unhöflicher geklungen als beabsichtigt, doch es behagte ihm gar nicht, keine Verteidigung gegen den Zentauren zu haben. Rhumpten blickte ihn ohne Emotionen an. „Ich bin wohl zu weit gegangen." - Simlon merkte, dass es keine Entschuldigung war - „Du musst dich nicht fürchten. Ein Geist ist sich seiner Privilegien bewusst, und er weiß, dass damit viel Verantwortung einhergeht. Von nun an sind deine Gedanken die Deinen. Ich habe dir nur zeigen wollen, was für eine Gefahr davon ausgehen kann.“ Simlon atmete schwer, und ein misstrauischer Stich durchfuhr ihn. Er fand, dass Rhumpten ihm das auch auf andere Weise hätte klar machen können. Die Miene des Zentauren blieb unergründlich.
Sie traten durch eine schwingende Tür in eine Halle, die beinahe so aussah wie die, die ihn vorhin in den zweiten Stock geführt hatte. Über die Brüstung der Treppe sah Simlon etliche Geister hin- und herwirbeln, die geschäftig von einem Ort zum nächsten eilten.
„Der Weise möchte, dass ich dich darin unterrichte, wie du verhindern kannst, dass man deine Gedanken liest. Menschen mögen es nicht meine Fähigkeiten haben, doch es ist möglich, dass der Fürst Geister einsetzt, um an wichtige Informationen zu gelangen. Dem gilt es vorzubeugen“, erklärte Rhumpten. Seine Ausdrucksweise war sehr faktisch, als zitiere er eine Stichpunktliste.
„Das heißt, es ist absolut unmöglich, dass ein Mensch zum Gedankenlesen in der Lage ist?“, fragte Simlon neugierig und eilte dem Zentauren hinterher die Treppe hinunter.
„Das Gedankenlesen ist den Toten vorbehalten. Doch das heißt nicht, dass es keine anderen Möglichkeiten gibt, in jemandes Geist zu schauen.“ Simlon wollte unbedingt mehr darüber erfahren, doch ein plötzlicher Geistesblitz rief eine noch wichtigere Frage in sein Bewusstsein.
„Aber wenn es in Nirada Wesen gibt, die bereits gestorben sind, wieso haben die Geister dann nicht schon längst etwas gegen den Fürsten unternommen? Könntet ihr ihn nicht zur Strecke bringen?“ Erstmals lächelte Rhumpten, und es wirkte sehr zart und kämpferisch zugleich.
„Du gehst von der irrtümlichen Annahme aus, dass Geister unsterblich sind. In Wahrheit sind wir genauso sterblich, wie ihr Lebenden.“
„Wirklich?“, fragte Simlon überrascht, und erneut nickte der Zentaur.
„Der einzige Unterschied ist, dass wir der Zeit überlegen sind. Wir können weder Krankheiten bekommen, noch unglücklich Unfälle erleiden oder uns verletzen. Doch wenn ein anderer den Willen hat, uns zu töten, sind wir genauso verwundbar, als wären wir nie gestorben. Und der erneute Tod hätte für uns weitaus schwerwiegendere Folgen als für normal Sterbliche. Warum glaubst du, entscheiden sich nicht mehr Lebewesen für ein Leben als Geist?“ In diesem Moment flog ein Geist mit drei Schwänzen an ihnen vorbei und berührte Simlons Arm. Es war bitterkalt und doch lebendig.
„Wieso?“, fragte Simlon vorsichtig und rieb immer noch mit der Hand über die Stelle, an der der Geist ihn gestreift hatte, doch es hörte nicht auf zu kribbeln. Er fragte sich schon, ob er zu weit gegangen war, doch nach einer kurzen Weile sagte Rhumpten: „Weil ein Toter, der sich entscheidet, in die Welt der Lebenden zurückzukehren, durch diese Entscheidung seinen Platz im Jenseits verspielt. Wenn er noch einmal stirbt, muss er für immer als umher irrende Seele zu einem Teil der Sterne werden, und wer weiß schon, was das bedeutet. Es gibt Winkel in diesen Dimensionen, von denen keiner nur den blassesten Schimmer hat.“
„Aber…verzeih mir, ist das denn so schlimm?“ Rhumpten drehte den Kopf zu ihm und schaute ihn lange an.
„Menschen hassen das Unbekannte, und so geht es auch uns. Es liegt in unserer Natur, uns vor dem zu fürchten, was wir nicht kennen.“
Sie waren an einer Sackgasse angelangt, und eine massive Steinmauer versperrte ihnen den Weg. Simlon fiel erst jetzt auf, dass sie vollkommen allein waren, und eine drückende Stille sie begleitete. Er wollte bereits umdrehen, doch Rhumpten hielt ihn zurück. „Sieh dir die Wand genauer an, Mringard“, bat er ihn. Simlon griff eine der Fackeln von der Wand, um die düsteren Schattierungen besser sehen zu können. Mit zusammengekniffenen Augen stellte er fest, dass es sich um ein Wandgemälde handelte. Angestrengt betrachtete er die Zeichnungen und erkannte in der Reihe von links nach rechts einige schwarze Strichmännchen, daneben die undeutliche Abbildung eines Buches und noch weiter rechts einen Stern, der im Gegensatz zu allen anderen Zeichnungen mit blauen, nicht schwarzen, Strichen gemalt worden war. Rechts von ihm waren wieder einige Strichmännchen aufgemalt, die sich von dem Stern weg zu bewegen schienen.
„Was ist das?“, fragte Simlon konzentriert und starrte mit leicht geöffnetem Mund auf die Abbildungen. Irgendwie, er wusste nicht, weshalb, hatte er das Gefühl, dass diese Zeichnung wichtig war.
„Ich habe keine Ahnung“, erwiderte Rhumpten, und Simlon konnte nicht einordnen, ob er enttäuscht klang. „Selbst die ältesten und weisesten Geister wissen keine Lösung auf dieses Rätsel. Und Jomera scheint zwar mehr zu sehen als wir, aber ganz verstehen kann er es auch nicht. Ich hatte gehofft, du könntest uns weiterhelfen.“ Simlon betrachtete die Zeichnung erneut und versuchte, sie durch die Intensität seines Starrens zu zwingen, ihr Geheimnis preiszugeben, doch nichts geschah.
„Es tut mir leid“, sagte er leise und zog die Fackel zurück. Nun waren nur noch die Umrisse des blauen Sterns zu erkennen, als wollten sie gesehen werden und sich doch verstecken.
„Wie ich sagte“, summte Rhumpten, „es gibt Dinge, von denen man nie Kenntnis haben wird."

Der Abend war angebrochen, als es an der Tür klopfte und Rhumpten in Simlons Kammer trat.
„Er erwartet Euch nun, Mringard“, sagte er. Simlon nickte stumm und kratzte sich unwillkürlich am linken Unterarm, was er immer tat, wenn er nervös wurde. Er konnte es kaum erwarten, Jomera zu treffen.
Er folgte Rhumpten, und sie betraten den Fensterlosen Saal, der in das gewohnt fahle Licht der Kronleuchter getaucht war.
„Wo treffe ich ihn? Nicht im Fensterlosen Saal?“, fragte Simlon verdutzt mit Blick auf den leeren Holztisch, denn er war eigentlich davon ausgegangen, dass der Weise ihn hier erwarten würde. Rhumpten schnaubte belustigt.
„Ich denke, der Weise hat genug Vertrauen in dich, dass er davon ausgeht, dass du den Weg hierher auch alleine hättest finden können.“ Simlon schmunzelte unsicher.
„Das stimmt wohl“, entgegnete er. „Aber wohin gehen wir dann?“
„Du wirst es gleich sehen.“
Er führte Simlon tief in die Eingeweide der Burg. Ab und zu huschten Geister an ihnen vorbei, doch sie schienen sich nicht besonders für sie zu interessieren. Nachdem sie eine gefühlte Viertelstunde durch das Labyrinth aus Gängen gestapft waren, blieb Rhumpten, der die ganze Zeit vor ihm gelaufen war, stehen und trat zur Seite, sodass Simlons Blick auf eine dünne, elfenbeinfarbene Wendeltreppe fiel. In scheinbar endlos dünnen Spiralen kringelte sie sich nach oben und im verschwand im Schatten der hohen Decke in einem dunklen Loch.
„Scalari Sritnuma, die Sternentreppe“, erklärte Rhumpten auf Simlons fragenden Blick, „der Weise erwartet dich an ihrer Spitze.“
„Wohin führt sie?“
„In die Sternenwarte“, sagte Rhumpten monoton.
„Es gibt eine Sternenwarte?“, fragte Simlon verblüfft.
„Sonst würde die Scalari Sritnuma nicht in einer münden“, erwiderte der Zentaur trocken, als belustige ihn Simlons Naivität. Simlon verstand nicht, warum Rhumpten plötzlich so sarkastisch war. „Und nun solltest du gehen. Teile dir deine Kraft ein, die Treppe ist steil und ewig lang.“ Mit diesen Worten kehrte er um und war im nächsten Moment verschwunden. Leicht verwirrt begann Simlon mit dem Aufstieg. Seine Schritte klangen dumpf und pochend auf dem nicht erkennbaren Material, aus dem die Treppe bestand. In das Geländer waren überall die unterschiedlichsten Sternformen geschnitzt und hoben sich sanft und glatt von ihrem Untergrund ab. Machart und Zustand der Treppe ließen keinerlei Schlüsse auf ihr Alter zu.
Tatsächlich war der Aufstieg so beschwerlich, wie Rhumpten ihn in Aussicht gestellt hatte. Nach zweihundertdreiundvierzig Stufen hatte Simlon müde aufgehört zu zählen. Er hatte nicht gewusst, dass die Burg einen so hohen Turm hatte, der wohl weit über den Rest der Burg hinausragen musste, denn selbst als Simlon den Durchgang in der Decke erreichte, fiel nur ein münzengroßes Licht von oben auf ihn herab und verriet ihm, dass die Spitze noch weit entfernt war. Aber schließlich wurde das Licht immer größer, und Simlon fiel ächzend auf den Boden eines kreisrunden, engen Raums mit glattem Steinboden. „Da bist du ja“, vernahm er eine vertraute Stimme und blickte auf. Jomera stand vor einer Reihe von über und über mit Pergamenten, Karten und seltsamen Objekten voll gestopften Regalen. Hinter ihm saß ein Koloss von einem Teleskop, dessen gewaltiges Fernrohr durch eine Glaskuppel an der Decke auf die leuchtenden Sterne fixiert war, als sei es der Aufseher des Himmels. Simlon bemerkte, dass auf dem Boden des Raumes mit weißer Farbe etwas gezeichnet war, und er erkannte, dass es etwas wie eine detaillierte Sternenkarte sein musste.
Simlon verbeugte sich tief. „Hallo, Weiser!“ Jomera, in einen blassroten Umhang gehüllt, schritt auf das Teleskop zu und fuhr mit dem Zeigefinger liebevoll über die spiegelglatte Oberfläche.
„Wie war dein Tag heute?“, fragte der Weise.
„Gut“, sagte Simlon zögerlich, denn er wusste nicht, was für eine Antwort der Weise von ihm erwartete.
„Tatsächlich?“, sagte Jomera träumerisch und blickte von dem Teleskop auf „Das kann ich mir kaum vorstellen.“
„Wieso sollte es nicht so gewesen sein, Weiser?“
„Wegen allem, Simlon. In deinem Kopf muss ein Krieg ausgebrochen sein zwischen den Fragen, die du hast, und deiner Fantasie, die sie dir beantwortet. Du hast erfahren, dass deine Welt sich nun auf dich verlässt, und nur ein Narr wie Tringard würde nicht erkennen, welchen Preis dieses „Besonders-Sein“ hat.“ Jomeras Augen funkelten. Simlon zögerte, aus Angst, etwas Falsches zu sagen.
„Aber ist es nicht eine Ehre, der Auserwählte zu sein?“
„Spürst du ein Gefühl der Ehre, Simlon?“, fragte der Weise mit hoch gezogener Braue. Simlon antwortete nicht. „Natürlich nicht. Deine Angst übersteigt dein Ehrgefühl bei Weitem. Wenn es anders wäre, wärst du nicht bei Verstand.“ Er wartete, bis Simlon nickte und blickte plötzlich ernst. „Dieses Verhalten zeugt weder von Schwäche, noch von Feigheit. Es beweist Vernunft. Man ist zuerst man selbst und nicht der, den Andere in einem zu sehen hoffen.“ Aus irgendeinem Grund war Simlon unglaublich dankbar für diese Worte, denn sie nahmen ihm das Schamgefühl ein wenig, das daher rührte, dass er sich wünschte, niemals auf der Burg erschienen zu sein.
„Es ist also in Ordnung, Angst zu haben?“, fragte er und Jomera sah ihn durchdringend an.
„Sie nicht zu haben, wäre fatal. Angst hindert uns daran, den Weg vor uns zu unterschätzen. Jeder gute Krieger weiß, wovor er Angst hat. Seine Stärke liegt darin, sie zu kennen und ihr zu trotzen. Falls es dich beruhig; auch der Fürst verspürt Angst: Vor dir.“ Bei diesen Worten begann Simlon zu lachen, so absurd klang es, dass der mächtige Fürst von Dragon sich vor ihm, dem kleinen zurückhaltenden Bauernjungen, fürchten sollte - doch Jomera blickte ihn ernst an, und eine tiefe Falte lag auf seiner runzligen Stirn.
„Du fragst dich bestimmt, warum du heute hier oben auf der Sternwarte mit mir bist“, fuhr er unbeirrt fort, „Ich möchte dir erklären, was es heißt, der `Auserwählte´ zu sein…wenn es nur so einfach wäre.“ Er kam auf Simlon zu, und erst jetzt merkte der Junge, wie groß der Weise eigentlich war. Die blauen Augen des Alten blitzten.
„Es ist faszinierend, welche Windung des Schicksals dich und mich hierher gebracht hat. Dich dazu auserkoren hat, dein Leben zu riskieren, um das anderer zu retten. Ich kann dir leider nur sagen, dass es so ist, und dass du lernen musst, damit umzugehen. Es mag dir vielleicht nicht gefallen, aber es wird der Tag kommen, an dem du dich dem Fürsten stellen wirst, um dabei entweder zu triumphieren oder zu sterben.“ Die Selbstverständlichkeit in seiner Stimme ließ Simlon frösteln. Die beiden musterten sich kurz und innig.
„Das weiß ich“, sagte Simlon schließlich mit schwacher Stimme. „Vorausgesetzt, es ist unmöglich, dass Ihr Euch irrt?“ Der Weise seufzte und nickte.
„In diesem Fall bin ich mir sicher.“
„Die Prophezeiung könnte nicht...?“
„Nein. Ich habe alles überprüft, und ich weiß, dass sie sich auf dich bezieht. Es liegt dir im Blut.“ Simlon verstand zwar nicht genau, was er damit meinte, aber es war auch zweitrangig. Dies war seine letzte Aussicht gewesen, dass es sich um ein Missverständnis handeln könnte und er wieder nach Hause zurückkehren konnte. Komischerweise enttäuschte es ihn nicht, sondern es half ihm ein wenig, seine Situation zu akzeptieren. Er konnte sie nicht ändern, entweder er fand sich jetzt damit ab oder nie.
„Was gibt es nun zu tun?“, fragte er. Jomera räusperte sich und drehte ihm erneut den Rücken zu.
„Zunächst“, sagte er schließlich, „wirst du dich einer Ausbildung unterziehen müssen. Deine Kräfte sind außergewöhnlich, aber sie müssen noch geschult werden.“
„Aber das stimmt nicht. Ich habe keine außergewöhnlichen Kräfte“, warf Simlon ein.
„Du wirst es sehen“, entgegnete Jomera knapp, „Wenn du nichts dagegen einzuwenden hast, würde ich gerne dein Lehrer sein. Ich habe mit Rhumpten gesprochen, und wie ich hörte, hat er dir bereits erklärt, dass er dich die Verteidigung gegen Angriffe auf deine Gedanken lehren wird. Ich wünschte, wir hätten mehr Zeit als wir haben, aber ich bin mir sicher, dass du schnell Fortschritte machen wirst, auch wenn es vieles geben wird, das nur du dir selbst beibringen können wirst und musst.“
„Wenig Zeit?“, fragte Simlon überrascht und enttäuscht, denn er hatte wenigstens gehofft, sich ein wenig mit dem Gedanken, der Auserwählte sein zu sollen, anfreunden zu können, doch Jomera wirkte plötzlich düsterer als zuvor.
„Denkst du, es war Zufall, dass ihr auf dem Weg zu meiner Burg angegriffen wurdet? Der Fürst sendet seine Drago-Soldaten nie ohne Grund aus. Ich glaube, dass er genau weiß, was vor sich geht.“
„Dann weiß der Fürst auch von der Prophezeiung?“, fragte Simlon mit flatternder Stimme. In seinem Bauch begann ein Unwohlsein wie ein Pendel hin und her zu schwingen.
„Selbstverständlich. Und er wird die Zeichen zu deuten wissen. Ich fürchte sogar, dass er bereits einen Weg in die andere Dimension gefunden hat, um sich des anderen Auserwählten anzunehmen.“
„Aber dann müssen wir ihm helfen“, rief Simlon, ohne auch nur den leisesten Hauch einer Ahnung zu haben, wie er das anstellen sollte, doch Jomeras entspannter Blick ließ ihn stutzen.
„Mach dir darüber zunächst keine Gedanken. Ein Freund von mir kümmert sich um ihn und sollte in der Lage sein, ihn zu schützen, bis du den Weg durch das Tor gehen kannst. Auch deshalb musst du hart trainieren. Die Tore haben ihre eigene Magie, und nur die fähigsten Krieger sind in der Lage, ihrer Macht zu trotzen. Gedulde dich“, sagte er mit leicht erhobener Stimme, als Simlon den Mund öffnete. „Dies ist nicht der richtige Zeitpunkt, um in Unruhe zu verfallen.“ Es klang wie eine Rüge, und sofort stellten sich Simlons Nackenhaare auf.
„Verzeiht, Weiser“, sagte er eingeschüchtert, doch der Weise winkte ab und schritt hinüber zu dem Teleskop, durch das er in die Sterne blickte.
„Weißt du, Simlon, es bringt nichts, es nicht auszusprechen. Du hast einen unglaublich schweren Weg vor dir. Du musst dein zu Hause verlassen, womöglich für immer. Der Krieg wird dir vieles nehmen, und was ist die Erfolgsaussicht? So ungewiss wie der fliegende Wechsel der Jahreszeiten. Aber du wirst niemals alleine sein!“ Da war es schon wieder. Was meinte der Weise damit? „Komm her!“ Simlon stellte sich neben ihn. „Schau hier durch“, sagte der Weise und wich von dem gewaltigen Teleskop zurück, um Simlon Platz zu machen. Mit zusammengekniffenen Augen bückte er sich ein wenig und sah durch das Fernrohr, durch das die unglaubliche Vielfalt an Sternen beinahe so wirkte, als könne er sie mit der Hand greifen. Es war wunderschön.
„Beeindruckend, nicht wahr?“, sagte Jomera verträumt, „Die Sterne bergen Geheimnisse, die die Erde nicht kennt. Jenseits von ihnen liegt eine andere Dimension, und ich frage mich, ob man von dort ihre Rückseiten sieht. Es ist faszinierend. Sie sind unerschütterlich und strahlen auch, wenn alles rund herum dunkel ist. Als würden sie eine Macht besitzen, die verhindert, dass die Welt erlischt.“ Simlon schwieg und lauschte den Worten des Alten, als wären sie ein Schlaflied. Ein weiteres Mal starrte er hinauf und versuchte etwas zu erkennen, doch die Sterne schienen ihr Geheimnis verbergen zu wollen.
„Falls du dich fragen solltest, warum ich wollte, dass wir uns hier treffen“, sagte Jomera und deutete gen Himmel, „so ist das die Antwort. Ich möchte, dass du von nun an jeden Abend hierher kommst und die Sterne untersuchst.“
„Warum?“, fragte er behutsam. Der Weise lächelte geheimnisvoll.
„Hoffentlich um etwas zu entdecken, das ich nicht finden kann. Und sollte es sich nicht zeigen, hast du wenigstens deine Ausdauer beim Begehen der Scalari Sritnuma trainiert.“ Simlon verzog die Mundwinkel und schaute wieder in den Raum. Ihm war etwas schwarz vor Augen. Für einen Moment beobachtete er, wie Jomera mit grübelnder Miene durch die Kuppel spähte. Dann senkte der Alte den Kopf und legte seine langen Finger wieder aneinander.
„Ich denke, damit weißt du alles. Oder zumindest weißt du das, was ich dir sagen konnte. Aber bevor du wieder hinab steigst, möchte ich dir jedoch etwas geben.“ Er ging hinüber zu einem dreibeinigen Holzschemel, auf dem ein längliches, fest verschnürtes Päckchen lag, das von einem Samttuch bedeckt wurde. Mit einem gemurmelten Zauber löste er die Schnur und zog das Tuch beiseite. Simlons Atem stockte.
In Jomeras Hand lag das schönste und anmutigste Schwert, das Simlon jemals gesehen hatte. Die Klinge war so blau wie der Himmel selbst und schimmerte matt. Sie war sehr schmal, schien jedoch so scharf zu sein, als könne sie Dinge allein durch ihre Anwesenheit in Stücke schneiden. Der Griff war silberlegiert und von Rillen eingerahmt, die sich wie eine Spirale auf den Knauf zuspitzten, auf dem ein glänzender Kristall saß. Simlon sog die Luft tief ein, denn er spürte auf eine seltsame Art die bebende Kraft des Schwertes vor ihm.
„Sanaleor“ sagte der Weise leise, „Oder Himmelsblut, wie es in dieser Sprache heißt. Ich möchte, dass du es trägst.“
„Ich?“, fragte Simlon verdutzt, „das…das geht nicht. Ich kann es nicht annehmen.“
„Dieses Schwert ist eines der mächtigsten Schwerter in ganz Nirada. Es hat immer den größten Kriegern gehört, und du wirst bald einer von ihnen sein. Ich hätte das Gefühl, dich um dein Erbe zu betrügen, wenn du es nicht bekämst.“ Er hielt es Simlon hin, doch der griff nicht danach.
„Ich denke nicht, dass ich es führen kann. Ich weiß nicht einmal richtig, wie man kämpft.“
„Sanaleor weiß es. Außerdem hast du dich im Schwertkampf gegen einen Drago-Soldaten behauptet.“ Simlon verzog das Gesicht, aber dann griff er nach dem Schwert, das ihn wie ein Hypnotiseur einzulullen schien. Er umfasste den Griff- er war überraschend warm- und hob das Schwert. Bewundernd schwang er es einige Male. Es sirrte so natürlich durch die Luft, als würde er es seit Jahren tragen.
„Gut“, sagte Jomera feierlich und räusperte sich erneut, „Dies ist eines der fünf Schwerter, die die Ära der Sarpetier überstanden haben. Ihre Schwertschmiedekunst ist unübertroffen", sagte er, und plötzlich blickte er sehr ernst, und in seinem glatten Gesicht zogen sich die Falten zusammen, sodass er plötzlich irgendwie zerbrechlich wirkte.
„Sarpetier?“, fragte Simlon vorsichtig. Irgendetwas an diesem Namen kam ihm bekannt vor, doch er wusste nicht, woher es kam, denn er war sich sicher, ihn noch nie zuvor gehört zu haben. Jomera wischte sich eine seiner langen silbernen Strähnen aus dem Gesicht, sodass er kurz in Schatten gehüllt war.
„Hast du schon einmal von Orafar Normir gehört? “
„Nein. “
Jomera seufzte. „Nun gut, davon mehr ein andermal. Sarpetier ist der Name jenes vergessenen Königsvolkes, das vor dem Fürsten von Dragon über Nirada geherrscht hat“, erklärte er träge. Simlon erinnerte sich. Es gab viele Legenden um diese Zeit, doch keine Greifbaren.
„Wieso sind sie in Vergessenheit geraten? Soweit ich mich erinnere, ist ihre Herrschaft noch nicht allzu lange her“, fragte Simlon. Jomera schnaubte bitter.
„Wieso sollte man sich an etwas erinnern, dass es nicht mehr gibt?“, fragte er und löschte das Feuer einer Kerze, indem er mit der Handfläche sanft darüber fuhr. „Die Erinnerung an sie ist so schnell erloschen, wie diese Flamme. Kennst du das Tote Land?“ Simlon nickte und erinnerte sich, dass man ihm erzählt hatte, irgendwo im Westen von Nirada gäbe es ein ganzes Land, das gänzlich unbewohnt sei.
„Ja.“
„Dies war ihr Reich. Die Sarpetier waren gerechte Herrscher. Trotz ihrer Macht. Und sie waren stark, deutlich mächtiger, als alle anderen Völker Niradas, einschließlich der Zauberkraft der Elfen. Unter ihnen hat Nirada eine Blütezeit erlebt.“
„Aber wie konnte das zu Ende gehen?“, fragte Simlon neugierig.
„Genaues wissen nur die Sterne. Es ist nur bekannt, dass an einem schicksalhaften Tag eine gewaltige Explosion Lif Fibair, ihre Hauptstadt, erschütterte und sämtliches Leben auslöschte, das dort jemals existiert hat. Niemand hat überlebt. Anschließend ist in Nirada der Kampf um die Macht ausgebrochen, eine hässliche, grausame Zeit. Bis der Fürst von Dragon aus dem Nichts die Bildfläche betrat und die Gunst der Stunde nutzte, in der Nirada in Schockstarre zuschaute, wie er es vom einen auf den anderen Tag mit unbändiger Kälte eindeckte.“ Er machte eine erdrückende Pause und ging hinüber zur nächsten Kerze. Ein leichtes Prasseln ließ Simlon aufsehen - dicke weiße Flocken fielen auf die Glaskuppel des Turms und drückten so schwer auf sie, wie Jomeras Worte auf ihn.
„Also…ist der Fürst für den Untergang von Lif Fibair verantwortlich?“
„Es ist nicht ausgeschlossen. Der Fürst ist deutlich mächtiger, als jeder Sarpetier-Herrscher zuvor es gewesen ist. Aber niemand weiß, woher er kommt und wer er ist, nicht einmal, ob er überhaupt menschlicher Natur entspringt. Er ist sehr darauf bedacht, seine Anonymität zu wahren und schützt sich mit starken Schildzaubern davor, dass irgendjemand seine wahre Identität herausfindet. Sogar seine engsten Vertrauten kennen sie nicht. Auf der einen Seite macht ihn das schwer einschätzbar, auf der anderen Seite aber zeigt es auch, dass er etwas zu verbergen hat“, Jomera sprach nun mehr mit sich selbst. „Vielleicht ist das der Schlüssel zum Erfolg. Aber es ist nicht an der Zeit darüber zu philosophieren. Die Explosion wird eigentlich nicht auf ihn zurückgeführt. Es heißt, dass der Herrscher der Sarpetier selbst dafür verantwortlich gewesen sein soll - doch auch das ist nur Mutmaßungen“, schloss er und lächelte traurig, „Wer weiß es schon?“ Simlon schwieg betreten und blickte auf die Kerze hinab, über der Jomera stand. Ihre Flamme hatte zu flackern begonnen, als würde ihr jemand die Lebensenergie entziehen. Er dachte an das alte Volk, das über Nacht aus Niradas Erinnerung verschwunden war. Er konnte nicht glauben, dass es einfach nur ein Zufall war, dass der Fürst so kurz danach die Macht ergriffen hatte. Was steckte wirklich dahinter?
„Und niemand hat überlebt?“, fragte er deshalb.
„Oh, selbstverständlich. Ich habe nicht den geringsten Zweifel daran, dass es irgendwo in Nirada noch welche von ihnen gibt. Doch wie viele es sind oder wo sie sich aufhalten, das wissen nur…“
„…die Sterne“, beendete Simlon den Satz und errötete, als er merkte, dass dies vielleicht unhöflich gewesen war, doch der Weise schmunzelte selbstgefällig.
„Ich bin also schon berechenbar geworden. Du solltest jetzt schlafen gehen. Morgen früh beginnen wir mit deiner Ausbildung. Es wird ein langer Tag.“ Simlon spürte plötzlich, wie die Müdigkeit in seinen Kopf kroch, als wolle sie sich dort einnisten, und auf einmal war es ihm sehr recht, sich zurückziehen zu können, obwohl in seinem Kopf immer noch Fragen umherirrten. Doch eines musste er noch wissen.
„Warum ich?“, fragte Simlon und wieder durchbohrten ihn die azurblauen Augen des Weisen wie ein Eispickel, als würde er selbst nach dem Grund in Simlons Gesicht suchen.
„Ich habe nicht die leiseste Ahnung.“
Simlon biss sich enttäuscht auf die Unterlippe. „Gute Nacht, Weiser!“
„Enneyei, Mringard!“(Schlaf gut), erwiderte der Weise und fuhr endlich mit der Hand über die flackernde Kerze, deren Flamme, als wäre sie dankbar dafür, augenblicklich erlosch.

Kapitel 4 - Der Verbannte

Jamie schlug die Augen auf und verspürte das Gefühl von Panik, das man kurz empfindet, wenn man an einem anderen Ort als erwartet aufwacht und vollkommen orientierungslos ist.
Schnaufend schälte er sich aus dem dünnen Laken und rieb sich den Schlaf aus den Augen. Er lag auf einer Matratze, die wiederum auf einem alten Holzboden lag, der müde aufstöhnte, als Jamie sich aufsetzte. Verwirrt blickte er sich um: Er schien in einer Art Hütte zu sein, denn der Raum, in dem er sich befand, war offenbar das einzige Zimmer. Durch zwei mit Insektenüberresten verklebte Fenster schimmerten sehr schwache Lichtstrahlen, als habe jemand die Scheiben von außen verhangen. Abgesehen von einem kleinen Tisch und einem nach kalter Asche riechenden Kamin war der Raum vollkommen leer und verlassen. Er stand auf und rümpfte die Nase - offenbar war die Hütte lange nicht mehr benutzt worden, denn der Boden war voller Staub, und einige Spinnen webten gemütlich ihre Netze in den Wandecken. Wie war er hierher gelangt?
Die Gedanken an das Geschehene kamen so plötzlich zurück, dass sie ihn unter ihrer Last beinahe zerquetschen. Er sank gegen die Wand und massierte sich die Schläfen, als könne das die massiven Kopfschmerzen verjagen, die er plötzlich verspürte. Die seltsamen Kreaturen kehrten in seinen Kopf zurück. Dann erinnerte er sich an den geheimnisvollen fremden Mann, der ihn gerettet hatte. Hatte er ihn etwa hierher gebracht? Wer war er?
Jamie ging zur Tür hinüber. Er hatte einen Entschluss gefasst. Es war egal, wieso er hier war, wichtig war nur, dass er schleunigst von hier und von der gesamten Situation, in die er immer tiefer hineinzuschlittern drohte, wegkam. Obwohl er darauf brannte, zu erfahren, was zur Hölle hier eigentlich vor sich ging, wusste er auch, dass der Mann, nur weil er ihn gerettet hatte, nicht zwangsläufig sein Freund war. Auch von Tyler hatte er sich Antworten erhofft - und war beinahe mit dem Tod bestraft worden.
Er drückte die Türklinke hinunter und war sich dabei schon fast sicher, dass sie verschlossen sein würde, doch er irrte sich. Sie sprang auf, und Jamie trat mit einem Gefühl von Zufriedenheit hinaus. Ein Gefühl, dass sich sofort in Fassungslosigkeit verwandelte, als er sah, was ihn vor dem Haus erwartete. Eine Mauer aus Bäumen war gut einen Meter vor der Tür aus dem Boden gewachsen und umzingelte die Hütte wie ein Palisadenzaun. Die Stämme standen so dicht beieinander, dass es vollkommen unmöglich war, mehr als nur einen Arm zwischen ihnen hindurch zu schieben. Mit offenem Mund umrundete er die Hütte, wobei er feststellen musste, dass es absolut kein Schlupfloch gab. Die Bäume waren gleichmäßig drei Meter hoch und frei von Ästen, als wolle jemand verhindern, dass er darüber kletterte.
„Ich glaub, ich bin im Wald“, sagte Jamie entgeistert und schüttelte sogleich den Kopf, weil der Spruch so unsäglich bescheuert war. Nachdenklich kratzte er sich am Kopf. Die Bäume hätten niemals zufällig so wachsen können. Probehalber trat er gegen den Stamm, doch er war so fest wie erwartet, und alles was ihm das brachte, war ein schmerzender Fuß. Die grüne Baumkrone schien hämisch auf ihn hinab zu linsen.
Resigniert kehrte er in die Hütte zurück und warf sich auf die Matratze. Seine Situation gefiel ihm nicht, und wenn er ehrlich zu sich war, musste er sich eingestehen, dass er einen immer größeren Respekt vor den Dingen entwickelte, die um ihn herum geschahen und ihn in ihre Mitte zu ziehen schienen. Ihm entglitt die Kontrolle, ein Gefühl mit dem er sich nicht abfinden wollte. Entschlossen schüttelte er den Kopf. Er würde sich nicht unterkriegen lassen, und erst recht würde er nicht darauf warten, dass jemand zurückkam und sonst etwas mit ihm anstellte. Eine Reihe Bäume konnte ihn nicht aufhalten. Er sprang wieder auf, dehnte seine Finger, bis sie knacksten, und schritt hinaus.
Eine halbe Stunde später kam er fluchend wieder hinein. Er pustete gegen seine pulsierenden, von Schwielen überzogenen Finger und keuchte angestrengt. Völlig unmöglich! Einen Moment lang blieb er stehen und dachte nach. Es musste doch einen Weg hinaus geben. Aber Jamie hatte das Gefühl, dass jemand großen Wert darauf legte, ihn zu sehen, bevor sich dieser Weg offenbarte.

In der Hütte wurde es langsam dunkel. Die alten Pendelleuchten, die an der Decke hingen, hatten kurz aufgeflackert, als er den Lichtschalter betätigte, dann aber sofort den Geist aufgegeben und die Hütte den Schatten überlassen, sodass er nun fast nichts mehr sehen konnte.
Er lag auf der Matratze und langweilte sich zu Tode. Wer auch immer ihn hierher gebracht hatte, schien es nicht sonderlich eilig zu haben, und das nervte Jamie gewaltig. In den vergangenen Stunden hatte er noch drei erfolglose Ausbruchversuche gestartet. Er hatte sogar versucht, seine Fähigkeiten zu mobilisieren, doch in seinem Inneren regte sich zu seiner Enttäuschung weniger als in einem Leichenschauhaus, was ihn so sehr verbitterte, dass er schließlich widerwillig einsah, dass er sich wohl gedulden musste.
Ein Knacken ließ ihn aufhorchen. Mit durchgedrücktem Rücken lauschte er angestrengt auf das, was vor der Hütte passierte. Ein Knallen und Peitschen war zu hören, und durch das Fenster fiel plötzlich wieder ein wenig mehr Licht. Jemand war da.
Mit pochendem Herzen glitt er vom Bett und sah, dass die Baumkette vor der Hütte einfach verschwunden war. Nichts deutete mehr darauf hin, dass sie je existiert hatte. Jamie schluckte, als er vor dem Haus Schritte hörte. Vorsichtig schlich er über den knarrenden Boden hinter die Tür und hielt den Atem an. Es war wichtig, dass er das Überraschungsmoment auf seiner Seite hatte, um sich einen Vorteil zu verschaffen. Er hatte nicht vor, es seinem Entführer einfacher zu machen, indem er sich gefügig unterwarf. Er würde agieren.
Ein dumpfes Stapfen war vor der Tür zu hören, dann sprang sie auf. Jamie ließ den langen Holzsplitter aus seinem Ärmel gleiten, den er aus dem Boden herausgelöst hatte, und wog ihn nervös in der Hand. Dem Fremden würde er einen unerwarteten Empfang bereiten.
Doch anstatt einzutreten, hielt die Person auf der Schwelle inne. Jamie wagte es kaum zu atmen. Was ging hinter der Tür vor sich? Dann schließlich machte die Person doch den Schritt ins Innere, und Jamie witterte seine Chance. Den Holzsplitter erhoben, sprang er hervor, bereit zu zustechen, doch eine riesige Hand schloss sich fest wie eine Stahlkette um sein Handgelenk und drehte es so, dass er den Splitter fallen lassen musste. Jamie schrie auf, und sein Schrei übertönte die Worte, die die Gestalt nun mit donnernder Stimme aussprach. Im nächsten Moment wurde Jamie von einer unsichtbaren Kraft gepackt, die ihn mitriss und hart gegen die Wand schleuderte, von der er entkräftet auf die Matratze zurücksank.
„Das nächste Mal“, sagte eine helle Männerstimme reserviert, „überleg dir bitte eine klügere List. Etwas weniger Offensichtliches vielleicht.“ Vor Jamies Augen tanzten Lichter umher, doch nun erkannte er schemenhaft einen Mann, der ihm bereits einen massiven Rücken zugewandt hatte und zum Kamin schritt.
„Hätte ja klappen können“, sagte er, nach wie vor keuchend.
„Dann bist du davon ausgegangen, dass dein Gegner dumm wie Brot und so langsam wie ein altersschwaches Faultier ist, und das ist schon ein Fehler für sich. Unterschätze niemals einen Feind. Anaptirm! (Brenne!)“ Eine Flamme züngelte im Kamin auf und tauchte die Hütte in orangefarbenes Licht. Jamies Rücken schmerzte stark von dem Aufprall, doch er interessierte sich mehr für den fremden Mann, der sich nun auf den Schaukelstuhl fallen ließ und seine Hände über dem Feuer wärmte.
„Wer bist du?“, fragte Jamie herausfordernd, „und was hast du mit mir vor?“
„Mein Name ist Gwin. Gwin, der Verbannte“, sagte er schlicht und drehte sich erstmals zu Jamie um, sodass er ihm ins Gesicht sehen konnte. Jamie erkannte ihn sofort. Es war der Mann, der ihn vor den Kreaturen gerettet hatte. Damals hatte Jamie nur seine Umrisse erkennen können, doch nun wurde ihm klar, dass er ihn sich ganz anders vorgestellt hatte. Sein Gesicht bildete einen brutalen Kontrast zum Rest seines Körpers, weil es weich, kindlich und eindrucksvoll gutmütig wirkte. Dunkles Zottelhaar kräuselte sich über die platte Stirn und präsentierte sich beinahe als Vorhang für zwei stille, konturenscharfe olivgrüne Augen. Ohne es zu wollen, flößte der Mann ihm ein grenzenloses Vertrauen ein, als er mit einem schmallippigen, breiten Lächeln zu Jamie hinab blickte. Sei vorsichtig, ermahnte sich Jamie, denn schließlich hatte der Mann ihn eben angegriffen. Widerwillig musste er sich jedoch eingestehen, dass allein Gwins Erscheinung ihn beeindruckte. Er war deutlich über zwei Meter groß und von Kopf bis Fuß muskelbepackt. Seine Haut war ledrig, aber beinahe leuchtend hell, und das mittellange Haar stand ungebändigt vom Kopf ab.
„Na gut, Gwin. Kannst du mich bitte nach Hause bringen, meine Eltern machen sich bestimmt bereits Sorgen um mich“, sagte er bewusst unfreundlich, doch Gwin sah ihn nur an, und er schien etwas traurig zu sein.
„Nach Hause wirst du eine lange Weile nicht mehr gehen. Um deine Eltern mach dir keine Sorgen…sie erinnern sich nicht an dich.“
„Was?“, sagte Jamie halb lachend, halb verunsichert, „was erzählst du da für einen Unsinn? Was hast du mit mir vor?“, fragte er erneut, diesmal noch eindringlicher. Gwin seufzte schwermütig und kam näher, doch er sagte nichts. In diesem Moment fiel Jamie auch die seltsame Kleidung des Mannes auf. Er trug einen dicken, grauen Strickpullover aus einem fremden Fell, das ein wenig wie Wolle aussah, nur drahtiger, und eine schwarze Hose aus Stoff, deren Enden in zwei schwere Stiefel gestopft waren. So würde er nicht mal an Halloween rausgehen. Laut sagte er das jedoch nicht, denn an einem Lederriemen, den Gwin um die Taille gebunden hatte, baumelte eine Armbrust. Gwin schien zu merken, dass Jamie ihn musterte, denn er schürzte die Lippen.
„Du siehst verwundert aus“, sagte der Mann ruhig. Jamie schnaubte verbittert. Mit einem Mal war alle seine Wut verflogen, und er zweifelte einfach nur an seinem Verstand.
„Klar, wie denn auch nicht? Ich meine, mein Tag kann nicht noch schlechter laufen. Erst werde ich von zwei Wesen verfolgt, von denen ich nur hoffen kann, dass ich sie mir nur eingebildet habe, und dann erwache ich gefangen in irgendeiner Hütte, die von einer Baumwand umschlossen wird - und dann begegne ich dir…“ Er beendete den Satz nicht, doch er wusste, dass er das nicht musste. „Ich will einfach nur wissen, was mit mir geschieht!“ Seine Stimme klang beinahe flehend. Der große Mann blickte ihn einfühlsam an, rückte näher zur Matratze und setzte sich unmittelbar vor den Jungen, der es trotz allem noch schaffte, den Blick stur und sicher zu erwidern.
„Ich weiß, was in dir vor sich geht, Jamie“, sagte er mit seiner rollend warmen Stimme und fuhr sich durch sein dichtes Haargestrüpp. „Ich will dir helfen. Zunächst aber möchte ich dich bitten, nicht mehr das Wort ´gefangen´ zu verwenden. Es steht dir frei zu gehen, auch wenn du nicht wegrennen kannst.“ Er ließ im Raum stehen, was er damit meinte, und fuhr fort: „Ich verlange nur, dass du dir anhörst, was ich dir zu sagen habe. Und zwar alles.“ Er sagte es nicht laut, aber befehlsgewohnt, sodass Jamies Resistenz kurzzeitig brach. Ihm wurde klar, dass Gwin seinen Willen für gewöhnlich durchzusetzen wusste, und für einen Moment gab ihm das ein Gefühl der Geborgenheit.
„All diese Dinge, die heute passiert sind“, begann Gwin, und Jamie spürte, dass ein flaues Gefühl sich in seiner Magengegend ausbreitete, „passieren aus einem Grund. Ich kann dich beruhigen, Jamie, du bist nicht verrückt. Und du hast dir nichts davon eingebildet. Was ich sagen will, ist, dass deine Fähigkeiten, genauso wie diese Kreaturen, real sind, wenn auch nicht von dieser Welt. Sie entspringen einer anderen Dimension, Jamie. Einer Welt, die parallel zu dieser hier existiert. Sie heißt Nirada und befindet sich derzeit in einer schweren Notlage, aus der du…“
„Das meinst du nicht ernst, oder?“, unterbrach ihn Jamie grinsend, „du verarschst mich doch!“
„Nein, ich sage die Wahrheit.“ Jamie starrte ihn immer noch mit offenem Mund an, als habe Gwin eine aufdringliche Warze im Gesicht. „Ich kann verstehen, dass…“ Aber Jamie war aufgesprungen und auf dem Weg zur Tür.
„Bleib sitzen“, sagte Gwin scharf, aber Jamie beachtete ihn nicht. „Ich sagte, bleib sitzen!“
„Sorry, aber das kannst du vergessen!“, entgegnete Jamie aufgebracht lachend. Die Tür knallte vor ihm ins Schloss und ließ sich nicht öffnen. „Du hast gesagt, dass ich gehen darf“, zischte Jamie, nun wütend.
„Sobald ich dir alles erklärt habe, ja“, entgegnete Gwin, nun wieder ruhig.
„Aber ich bitte dich“, rief Jamie widerspenstig und warf die Arme in die Luft. Eine Welle der Enttäuschung, die er sich selbst nicht erklären konnte, überflutete ihn und ließ seine Stimme schwach werden. „So einen Schwachsinn habe ich ja noch nie gehört. Ich weiß nicht, ob du das witzig findest oder irgendeiner Sekte angehörst, aber das ist doch nicht normal!“
Gwin sprang so plötzlich auf, dass Jamie erschrocken zurückwich.
„Aber du bist normal?“, fragte der große Mann plötzlich intensiv und kam zu ihm hinüber, „sag mir, Jamie, gab es einen Tag in den letzten Jahren, an dem du von dir selbst gedacht hast, du seiest normal?“
„Ich…“
„Du kannst mich belügen, aber niemals dich selbst. Die Wahrheit wird dich nicht loslassen. Du scheinst nicht dumm zu sein. Ich weiß, dass du dich hinterfragst und wissen möchtest, was es ist, dass dich von den anderen unterscheidet, ich habe das auch getan!“
„Und was ist das?“, fragte Jamie herausfordernd, doch immer noch im Rückwärtsgang. Gwin blieb kurz vor ihm stehen, und als Jamie dachte, er wollte ihn anschreien, sackten seine Schultern ein, und er sagte ganz ruhig: „Magie. Jamie, es ist Magie. Und die Tatsache, dass dein Schicksal nicht dieser Welt bestimmt ist, sondern einer anderen.“ Die Zeit schien für einen Moment anzuhalten, in dem das Wort Magie wie auf einem Bildschirmschoner von einer Ecke von Jamies Bewusstsein in die andere gestoßen wurde.
„Ma…Magie?“, fragte Jamie entgeistert und blickte in Gwins Gesicht, in dem auf so erschreckende Weise Aufrichtigkeit geschrieben stand. In der Hütte war es nun vollkommen still. Dann nickte Gwin.
„Ich weiß, dass es unglaublich klingt. Aber ich habe bewiesen, dass in mir genau dieselbe Kraft wohnt, wie in dir, das sollte reichen, um zu erkennen, dass ich nicht scherze. Und ich bitte dich, mir weiterhin zuzuhören.“ Ohne zu wissen, was er tat, glitt Jamie zurück auf die Matratze.
„Aber das klingt so falsch“, sagte er sich sträubend. Gwin lächelte sanft.
„Oh ja, das tut es. Als ich das erste Mal davon hörte, dass es außer meiner Heimat noch eine andere Dimension gibt, habe ich ähnlich reagiert, wie du.“
„Heißt das, du bist..“
„Ja“, sagte Gwin knapp, „ich stamme aus Nirada. Aus Smetland, um genau zu sein, einem kleinen Land im Südosten Gwest Nordias.“ Jamie verstand kein Wort von dem, was er sagte, und befahl sich immer noch, nicht auf eine solche Lüge hineinzufallen, doch sein Herz wusste es besser: Im Grunde hatte er von der ersten Sekunde an nicht den geringsten Zweifel an Gwins Geschichte gehabt.
„Also bist du ein Zeitreisender oder so was?“, fragte er langsam. Gwin lachte und es war ein dumpfes Grollen, als würde eine Felskugel über Kies rollen.
„Nein, eher ein Dimensionsreisender“, gluckste er tief, „und das auch nicht unbedingt freiwillig.“
„Wie meinst du das?“, fragte Jamie, doch der Hüne winkte ab.
„Lass uns dieses Thema ansprechen, wenn es sonst nichts mehr zu bereden gibt.“
„Okay“, befand Jamie und kratzte sich an der Nase, „und es ist wirklich…Magie?“
Abermals nickte Gwin. „Ja. Aber sie ist in Nirada bei Weitem nicht so selten, wie sie hier vorkommt. Nicht jeder, aber einige beherrschen sie, natürlich unterschiedlich stark. Die Wesen, die dich angegriffen haben, beispielsweise. Auch sie sind zauberkundig.“
„Was waren das für Geschöpfe?“, fragte er sofort, „und warum wollten sie mich töten?“
„Sie werden Drago-Soldaten genannt“, sagte Gwin schwerfällig und zog die Wangen hoch, als hätte er Schmerzen.
„Und wieso hat sich der eine freiwillig ertränkt? “
„Weil Drago -Soldaten kein Wasser vertragen. “
„Ja, hab ich gemerkt, aber wieso ist er mir dann überhaupt nach gesprungen? Wie dumm kann man sein? “
„Weil Drago-Soldaten nie von ihren Befehlen abweichen. Blinder Gehorsam ist nicht immer die beste Verhaltensweise, das heute war eine Art Musterbeispiel dafür. Aber sie wurden beauftragt, dich zu töten und zwar aus genau demselben Grund, aus dem ich bei dir bin und warum wir uns hier aufhalten. Ich sagte, Nirada sei in einer Notlage. Gewissermaßen bist du derjenige, der es daraus befreien kann.“
„Ich? Hmm?“ fragte Jamie schnell. Gwin zögerte, als habe er Bedenken, dass Jamie ihm Glauben schenken würde. „Erzähl es mir einfach!“ Die Stimme des Jungen klang begierig, und Gwin musterte ihn eingehend, als versuche er, in ihm zu lesen. Auf einmal wirkte Jamie sehr aufmerksam, keine Spur war geblieben von der anfänglichen Aufmüpfigkeit, mit der er Stärke hatte demonstrieren wollen. Gwin verstand. Jamie musste seit Jahren nach genau diesen Erklärungen gesucht haben, ohne sie je zu finden. Wie einsam und alleingelassen er sich auf dieser Suche vorgekommen sein musste.
„Nirada erlebt in diesen Tagen die schlimmste Zeit in seiner Geschichte. Der Fürst von Dragon beherrscht Gwest Nordia und unterdrückt die Völker meiner Heimat. Es herrscht keine Freude mehr in Nirada, sondern nur noch Willkür und Gewalt. Der Fürst kennt keine Gnade, weder mit Feinden, noch Untergebenen, noch Freunden. Er nutzt seine magischen Fähigkeiten, die bedauerlicher Weise umfassender sind als die eines jeden anderen, der je in Nirada gelebt hat, um den Menschen alles zu nehmen, woran sie je Freude hatten. Ein Mantel der Angst und des Hasses bedeckt das ganze Land und raubt seinen Bewohnern den Schlaf.“
„Das hört sich nicht so gut an“, evaluierte Jamie, und Gwin stieß ein ungehalten spitzes Lachen aus.
„Nein, in der Tat nicht. Keiner kann begreifen, woher diese wahnsinnige Wut auf Nirada kommt. Macht ist eine Versuchung, und nach ihr zu streben liegt in der Natur des Menschen. Doch der Fürst sieht sich nur sich selbst gegenüber verpflichtet. Viele Jahre schon suchen wir nach einem Weg, ihn zu stürzen, doch er schien übermächtig. Nun jedoch“, er sah Jamie aus seinen dunklen Augen an und vollkommen unvorbereitet traf diesen die Erkenntnis, „haben wir dich gefunden.“
„Mich?“, fragte er fassungslos und deutete mit dem Finger auf sich, als wolle er Gwin begreiflich machen, von wem er da sprach.
„Dich!“, antwortete Gwin grimmig,„Es ist eine Prophezeiung gemacht worden, die deine Person betrifft. Zwei Auserwählten soll das möglich sein, was keinem anderen gelingen kann. Du bist einer von ihnen.“ In Gwins Augen glänzte es, als er diese Worte sprach, und sogar das Feuer hinter ihm schien die Aussagekraft seiner Worte zu verstehen und dehnte sich kurz aus.
„Aber das kann nicht sein?“, haderte Jamie mit sich, fast so, als versuche er den Lösungsweg einer viel zu schweren Matheaufgabe nachzuvollziehen, „ wie soll ich…“
„Ich bin durch diese ganze Dimension gereist auf der Suche nach jemandem mit deinen Kräften“, entgegnete Gwin fest, „es gibt keinen Zweifel. Du bist der, den ich gesucht habe. Und die Drago-Soldaten haben es bestätigt. Sie spüren es auch.“
„Okayyy…“, begann Jamie und griff sich an den Kopf, als hoffe er, sich dadurch sortieren zu können, doch in seinem Kopf hatte nichts mehr einen Sinn, „was ist mit dem anderen Auserwählten?“
„Er befindet sich in Nirada“, sagte Gwin, nun hastig, „und das ist auch der Grund für den Angriff der Drago-Soldaten. Die Prophezeiung besagt, dass es die Aufgabe des anderen Auserwählten ist, dich in dieser Welt aufzusuchen, und dann mit dir gemeinsam nach Nirada zurück zu kehren.“
„Aber wie soll das möglich sein?“, fragte Jamie. Es schien unmöglich, sich vorzustellen, dass irgendwo in diesem Universum eine andere Dimension existieren sollte – und er dorthin reisen sollte.
Gwin schien sich kurz zu sammeln, dann antwortete er: „Über denselben Weg, der auch mir den Übertritt ermöglichte: Durch die Dimensionstore.“ Als Jamie ihn nur wie ein Fisch mit offenem Mund musterte, fuhr er fort: „Sieben Tore ermöglichen den Übergang. Das ist auch der Grund, warum wir hier sind: Es ist unglaublich schwer, die Dimensionstore zu finden, denn sie sind gut getarnt und können selbst an Orten erscheinen, die niemals ein Mensch erreichen wird. Es ist unseren Leuten jedoch gelungen, ein Tor ausfindig zu machen, durch das der Auserwählte gehen wird, und sein Gegenstück wird hier ganz in der Nähe erscheinen. Wenn alles nach Plan verläuft, wird der Auserwählte also schon in wenigen Wochen bei uns sein.“
„Wochen? Wieso? Was?“
„Weil der Übergang sehr beschwerlich ist und selbst die größten Krieger Schwierigkeiten damit bekommen. Er muss erst einiges lernen, um der Aufgabe gewachsen zu sein. Solange müssen wir uns in dieser Gegend versteckt halten und hoffen, dass wir unentdeckt bleiben.“
„Heißt das, es gibt noch mehr von diesen Kreaturen?“, fragte Jamie und erhob sich, doch Gwin beschwichtigte ihn mit den Händen.
„Ich bin mir sicher. Der Fürst hat die Zeichen zu deuten gewusst und offenbar ebenfalls ein Tor geöffnet, durch das er nun seine Schergen sendet, um dich zu finden. Es zeugt schon von außergewöhnlichen Fähigkeiten, dass er in der Lage ist, mehr als eine Person durch das Tor zu befördern, aber wie bereits gesagt: Er ist der wohl mächtigste Magier aller Zeiten.“
„Wie viele Drago-Soldaten sind es?“
„Es werden wohl nicht mehr als acht sein, denen er den Durchgang ermöglicht haben kann. Zwei von ihnen haben wir heute erledigt, und ich habe zwei gestern Abend vor deiner Haustür erwischt.“
„Was? Die Viecher waren bei mir zu Hause?“, rief Jamie panisch. Die Gefahr war so drohend nah gewesen, und er hatte gemütlich im Bett gelegen und an Rom gedacht. Ein kalter Schauer lief ihm über den Rücken.
„Ja, aber ich habe dafür gesorgt, dass sie das in Zukunft besser lassen sollten, wenn sie nicht mit einem Fluch belegt werden wollen“, erklärte Gwin mit gewissenhaftem Schmunzeln. „Wie auch immer. Sie sind uns auf den Fersen. Wir können also nicht lange bleiben. Ich würde ein erneutes Aufeinandertreffen lieber vermeiden.“ Jamie sah das ähnlich. Am liebsten wäre es ihm, nie wieder einem dieser Wesen zu begegnen, denn auch wenn sie sie beide erledigt hatten und sie alles andere als kluge Kerle waren, waren sie doch Furcht einflößend mächtig gewesen. Er merkte, dass Gwin ihn beobachtete, und vermied es aufzuschauen. Stattdessen streckte er sich ausgiebig und gähnte. Doch Gwin ließ sich nichts vormachen.
„Wie fühlst du dich?“, fragte er fürsorglich und legte die glatte Stirn in tiefe Falten. Jamie überlegte einen Moment. Gute Frage. Wie fühlte er sich?
„Wenn ich das richtig verstanden habe, werde ich in einen Krieg hineingeworfen, von dem ich nicht einmal wusste, dass er existiert, und mich verfolgen Wesen, die von einem übermächtigem Fürsten geschickt wurden, der nichts lieber hätte als mich tot zu sehen. Eigentlich müsste ich mich also absolut schrecklich fühlen, aber irgendwie ist es nicht so. Ich…bin erleichtert. Verstehst du das?“ Gwin lächelte und bewegte den Kopf, als höre er Musik. Zum ersten Mal erwiderte Jamie das Lächeln. Er wusste, dass Gwin ihn verstand, und es fühlte sich gut an. Er wusste endlich, wer er war! Und auch, wenn es nichts Gutes bedeutete, hieß es doch wenigstens, dass es einen Platz gab, an den er gehörte. Es gab andere Menschen mit ähnlichen Fähigkeiten wie er selbst, und sie hatten sogar eine eigene Welt. Diese verstörende Erkenntnis brachte etwas Beruhigendes in sein Leben. Nirada, dachte er, und ein leichter Schauer lief ihm über den Rücken.
„Ich bin müde“, sagte er, „ich habe den ganzen Tag damit verbracht, zu versuchen, über Bäume zu klettern.“ Gwin grinste schelmisch und erhob sich, während Jamie sich auf der Matratze ausrollte.
„Warte“, hielt er ihn auf, und Gwin blickte über seine Schulter, „was wäre eigentlich gewesen, wenn ich dir kein Wort geglaubt hätte? Hättest du mich wirklich gehen lassen?“ Doch Gwin zuckte nur mit den Schultern.
„Ich wusste, dass du mir glauben würdest.“ Er klang so vollkommen überzeugt, dass Jamie nur den Kopf schütteln konnte. Gwin hatte ihn durchschaut, bevor er auch nur ein Wort mit ihm gewechselt hatte.
„Warte“, sagte Jamie erneut, und Gwin drehte sich noch einmal um, „ich habe noch eine Frage.“
„Nur zu!“
Jamie zögerte kurz.
„Nun sind alle anderen Fragen, naja, halbwegs… beantwortet? Also…warum nennt man dich ´den Verbannten´?“, fragte er. Auf Gwins Gesicht breitete sich ein düsterer Schatten aus, der nichts mit dem aufflackernden Feuer zu tun hatte, und Jamie befürchtete, ihn verärgert zu haben.
„Man nennt mich so, weil ich Fehler begangen habe. Viele, schwerwiegende Fehler. Doch ich bin gerade dabei, sie wieder gutzumachen.“
„Fehler?“, fragte Jamie neugierig, doch Gwin antwortete nicht, sondern wirkte auf einmal abweisend.
„Ich bitte dich, dies meine Sorge lassen zu sein“, sagte er nicht unfreundlich, aber sehr bestimmt. Dann löschte er die Flamme des Kamins, lehnte sich im schimmernden Mondlicht in dem Schaukelstuhl zurück und verstummte. Jamie schaute auf die reglose Gestalt Gwins und überlegte fieberhaft. Was wollte Gwin verbergen? Aber dann fielen ihm schnell die Augen zu, und er träumte von Welten, die er weder kannte, noch verstand. Gwin allerdings konnte noch eine ganze Weile keinen Schlaf finden. Jamie hatte die Erinnerung an alte Wunden geweckt.

Kapitel 5 - Dragons Kälte

Simlon wirbelte herum, täuschte nach links an und wechselte dann die Richtung. Sanaleor blitzte kalt wie ein Eiskristall auf und flog auf die Brust des Weisen zu, der den Schlag mühelos parierte.
Mit einem Klirren der Schwerter schob der Weise Simlon zurück und setzte nun seinerseits zu einem Angriff an. Trotz seines hohen Alters bewegte sich Jomera flink und agil und kombinierte seine lupenreine Technik mit einer Kraft, die Simlon ihm nicht zugetraut hätte.
Er fletschte die Zähne und Schweißperlen liefen über sein verzerrtes Gesicht, als Jomera zwei weitere Mal zuschlug und ihn weiter zurückdrängte.
„Du hast deinen Kopf nicht frei“, mahnte sein Meister, ohne dabei nur im Mindesten außer Atem zu wirken.
„Ich versuche es ja“, knurrte Simlon aufrührerisch und fuhr sich ungestüm mit der Hand über die Stirn, sodass die Schweißperlen zu Boden rieselten wie Sprühregen.
„Noch nicht...“, Jomera hieb mit dem Schwert nach Simlons Beinen, riss sein Schwert urplötzlich jedoch hoch und verfehlte Simlons Haare nur um Millimeter. Simlon geriet panisch wie ein junges Reh ins Taumeln, und ein Schreck durchfuhr seine müden Glieder, als er merkte, dass er seine Deckung zu weit geöffnet hatte. Hastig zog er Sanaleor vor sich, doch es war schon zu spät. Die Klinge des Weisen prangte grimmig an seinem Hals. Hätten sie die scharfen Kanten nicht zuvor mit Glättungszaubern belegt, wäre das Schwert des Weisen nun blutbefleckt. Ganz langsam ließ Jomera die Waffe sinken.
„…gut genug“, beendete der Weise seinen Satz mit einem verschmitzten Grinsen in seinem zerfurchten Gesicht.
„Ich werde es nie schaffen, Euch zu besiegen“, stöhnte Simlon und schob Sanaleor klirrend zurück in seine Scheide. Der Weise schüttelte den Kopf.
„Etwas Geduld noch.“ Er ließ sich am Tisch des Fensterlosen Saals nieder, den sie achtlos an die Wand gehievt hatten, und überwachte aufmerksam Simlons Versuch, seinen Atem zu beruhigen.
Seit ihrem Treffen in der Sternwarte waren nun drei Wochen vergangen. Drei Wochen, die alles andere als ein Zuckerschlecken für Simlon gewesen waren, und in denen er unter beinahe unerträglichem Druck gestanden hatte. Jeden Tag hatte der Weise ihn noch vor Sonnenaufgang geweckt und ihn eine Stunde lang im Schwertkampf unterrichtet. Anfangs war er sich dabei unglaublich blöd vorgekommen, denn der Weise hatte ihn versohlt wie einen großmäuligen Schuljungen. Der Weise war ein exzellenter Schwertkämpfer, mit einer Technik, die weit entfernt war, von dem stumpfen Rumgehaue, das Simlon ab und an in den Straßen Imigeniens zu sehen bekam. In der ersten Woche war es ihm nicht einmal gelungen, mehr als ein paar Schläge des Weisen zu parieren, ehe der Alte ihn zu Boden streckte, doch danach war es schnell besser geworden, zum einen, weil Jomera ein sehr guter Lehrer war, und zum anderen, weil er die blauen Flecken von den Stürzten auf den harten Steinboden des Fensterlosen Saals Leid war. Dank dieses Ansporns hatte er tatsächlich schnell ein Gefühl für seinen Körper und Sanaleor bekommen, und kombiniert mit der verbesserten Kondition in Folge des harten Trainings hatten sich schon bald erste Erfolge eingestellt. Trotz seiner Zufriedenheit war es ihm noch immer nicht gelungen, Jomera auch nur an den Rande einer Niederlage zu bringen. Ernüchternd, wenn man bedachte, dass der Mann so viel älter war und reflexschwächer als er sein müsste.
Je besser er im Schwertkampf wurde, umso schleppender lief es im Umgang mit der Magie. Zwar sagte Jomera, dies sei ganz normal und er schlage sich gut, aber dennoch hatte Simlon mehr erwartet, gerade wenn man bedachte, welche harten Aufgaben Jomera ihm stellte. Der Weise schonte ihn in keiner Weise, im Gegenteil: Jeden Tag brachte er Simlon ans Ende seiner Kräfte. In ihrer ersten Sitzung hatte er Simlon nach draußen gebracht, wo ein großer Stapel Holz unter einer feinen Schneeschicht begraben lag.
„Ich möchte, dass du sie alle in Stücke hackst“, sagte Jomera, „damit die Geister heute Abend die Kamine heizen können. Sie frieren so schrecklich.“ Er gluckste über seinen eigenen schwachen Witz.
„Wo ist meine Axt?“, fragte Simlon fröstelnd, doch der Weise wedelte mit dem Zeigefinger.
„Dein Verstand sollte scharf genug sein!“
Simlon hatte beinahe den gesamten Tag benötigt, um die Aufgabe zu erfüllen. Wieder und wieder brabbelte er mit von der Kälte aufgeplatzten Lippen den Zauberspruch, der die Holzscheite entzweite, und spürte, wie seine Energie zerrann wie in einer Sanduhr. Als er nach Stunden endlich fertig war, hatte Jomera es nur stumm zur Kenntnis genommen und ihm sogleich die nächste Aufgabe gestellt.
Der Weise war anders, als Simlon es erwartet hatte. Im Umgang mit der Gruppe um Kigror und auch in den privaten Konversationen, die Simlon mit ihm in der Sternwarte führte, war er immer ein besonnener, alter Mann gewesen, ein Vertreter der Logik und der Vernunft. Simlon hatte erwartet, dass Jomera ihn mit seiner Weisheit führen und den Weg weisen würde. Doch dem war nicht so. Jomera ließ ihn seinen eigenen Weg gehen, gab ihm während ihrer Übungen nur selten Instruktionen und ließ ihn selbst entscheiden, wann es zu viel wurde. In erster Linie, so hatte Simlon festgestellt, war Jomera ein Krieger. Sobald sie sich einer magischen Übung oder dem Schwertkampf stellten, veränderte sich der Weise. Sein schlaksiger, hoch gewachsener Körper mit dem äußerst graden Rücken wurde bucklig und angriffsbereit. Das glatte Gesicht mit der flachen Nase und den zerbrechlich wirkenden hohen Wangenknochen wurde steinhart und erbarmungslos und die ohnehin so wachen blauen Augen funkelten. Sein gesamtes ruhiges, besonnenes Wesen transformierte innerhalb von Sekunden in etwas, das Simlon noch nie gesehen hatte, das aber trotzdem nie die Kontrolle verloren und immer allgegenwärtig blieb. Zäh, fordernd, Ehrfurcht gebietend. Abseits des Trainings war Jomera kein unlustiger Mensch und Simlon genoss seine Gegenwart ungemein. Es gab keinen Menschen, der geduldiger war, als Jomera. Er musste Simlon mehrfach zur Ruhe ermahnen, als dieser seine eigenen Fortschritte bemängelte. „Die meisten Leute tendieren dazu, Dinge zu überhasten. Dabei ist es so wichtig, auf den richtigen Zeitpunkt zu warten. Man muss lernen, sich nicht von Emotionen leiten zu lassen, denn sie bedrohen die Ruhe. Und wer unruhig ist, macht Fehler. Nur wenige Dinge im Leben sind zu spät, doch viele sind zu früh“, hatte er Simlon an einem Abend gesagt. Überhaupt ließ sich Jomera von nichts aus der Gemächlichkeit kriegen und diese Ausstrahlung gab Simlon Rückhalt. Der Weise wusste immer, was zu tun war und deswegen vertraute Simlon dem Weisen und mochte ihn sehr. Allerdings teilte Jomera keine persönlichen Informationen mit Simlon, es war fast, als schirme er sich unmerklich ab. Nicht, weil er Simlon nicht vertraute, sondern es kam dem Auserwählten eher vor wie eine eigens auferlegte Selbstschutzmaßnahme. Er wusste, dass er nicht der erste war, der von Jomera unterricht worden war und fragte sich, wie seine anderen Schüler dieses Verhalten wohl aufgegriffen hatten. Denn Simlon war eines klar: Auch wenn der Alte ihm nie Anlass gab, darüber nachdenken zu müssen, so war er alles andere als erpicht darauf, Jomera jemals als seinen Feind zu haben.
An den Abenden dann musste Simlon alleine meditieren, um, wie der Weise sagte, seinen Geist von unnötigen Gedanken zu befreien. Doch bereits nach wenigen Minuten fehlte ihm die Disziplin, und sein Gehirn brachte immer neue unerwünschte Gedanken in seinen Kopf. Simlon fragte sich, ob der Weise enttäuscht von ihm war. Vielleicht hatte er sich erhofft, dass Simlon bereits stärker sein würde oder er beeindruckende, fantastische Fortschritte machen würde, doch da ließ Simlon ihn so sehr im Stich wie sich selbst. Bei jeder Aufgabe, an der er scheiterte, zerbröckelte das ohnehin schon mickrige Selbstvertrauen ein bisschen mehr, und es deprimierte ihn, dass er es nicht schaffte, sich aus diesem Teufelskreis zu befreien. Und Jomera beharrte auf Geduld, Geduld, Geduld...
Jetzt bot der Weise Simlon einen der geschnitzten Stühle an, und reichte ihm schweigend einen mit Wasser gefüllten Lehmkrug. Als die Flüssigkeit das staubige Kratzen in seiner Kehler hinfort gespült hatte, setzte er den Krug ab und wartete darauf, dass Jomera das Wort ergriff. Der fummelte jedoch nur mit abwesender Miene an seinen Fingernägeln herum.
„Ich merke, dass du enttäuscht bist“, sagte er schließlich und traf Simlon unvorbereitet. „Auch Rhumpten hat mir gesagt, dass zur Zeit viel Ungewissheit in dir existiert.“ Simlon wusste, dass es zwecklos war, zu leugnen, denn natürlich wusste Rhumpten dank seiner lästigen Fähigkeit genau Bescheid. Doch Jomera schien auch keine Rechtfertigung hören zu wollen. Er fuhr fort. „Ich glaube nun zu wissen, warum das so ist, und es tut mir leid, den Grund nicht früher gefunden zu haben. Es war mein Versäumnis und mein Irrtum, es dir nicht ausreichend erklärt zu haben.“ Es klang nicht nach Kritik, und doch verursachte es einen Stich in Simlons Brust.
„Was meint Ihr?“, fragte er mit belegter Stimme.
„Magie“, war die schlichte Antwort.
„Ich verstehe nicht ganz“, sagte er zögerlich, „ich lerne zwar nicht schnell, aber ich mache doch Fortschritte, oder?“ Der Weise schüttelte energisch den Kopf.
„Das meine ich nicht, Simlon. Du weißt zwar, dass du Magie einsetzt. Aber du weißt nicht, wie du es tust, und das kann einen gewaltigen Unterschied machen. Stell dir vor, ich würde dich beauftragen, ein Schwert zu schmieden, ohne dich zum Schmied auszubilden. Du würdest nicht einmal wissen, wo du Anfangen sollst. Wie denn auch, wenn dir der Hintergrund fehlt? Genauso ist es auch mit der Magie. Du hast zwar Potential, doch kannst es nicht einordnen. Und dabei habe ich dich, wie ich nun merke, großen Gefahren ausgesetzt.“
„Ich hatte nie den Eindruck, in Gefahr zu sein?“ fragte Simlon ein wenig verwirrt.
„Genau das ist ein Problem. Jedes Mal, wenn du Magie anwendest bist du in Gefahr. Der, der sie nutzt, muss einsehen, dass er kaum Kontrolle hat. Im Grunde ist Magie unmöglich zu verstehen, denn sie schreibt ihre eigenen Richtlinien. Es gibt Menschen, die ihr Leben lang nach Antworten suchen, und aufs Kläglichste scheitern. Aber wir wissen immerhin, dass Magie bestimmten Grundsätzen unterliegt, die es uns ermöglichen, sie zu lehren und bis zu einem gewissen Grad gewissenhaft einzusetzen.“ Simlon rutschte bis an die Stuhlkante vor, um Jomeras Worte schneller absorbieren zu können. „Du, Simlon, hast von alledem keine Ahnung. Es ist hochgradig ungewöhnlich und faszinierend zugleich, in welchem Umfang du sie von Natur aus beherrschst. Aber niemand hat dir je erklärt mit welch ungeheurer Macht - einer Macht die viel größer und komplexer ist, als alles, was Menschen je verstehen können - du einen Bund eingehst.“ Jomera stützte seine Ellbogen auf dem Tisch ab, legte sein Kinn auf die Spitzen seiner erneut gefalteten Finger und sah Simlon aus seinen klugen Augen an. Dann, urplötzlich, erhob er sich und begann vor dem Tisch auf und ab zu laufen, wobei der Hall seiner Schritte von den hohen Wänden zurückgeworfen wurde.
„Magie ist wie ein Gerüst, das dünner wird, je höher man klettert, errichtet auf einer Sprache, die Worte in Taten verwandelt. Die Sarpetier haben sich von ihren Wurzeln an mit der Magie und allem, was mit ihr zusammenhängt, verbunden. So kam es, dass sie ihre Kultur auf ihren magischen Studien errichteten, und die Sprache der Magie zu ihrer eigenen Sprache wurde. Wenn du also magische Worte benutzt, sprichst du gleichzeitig auch die Lingua Odor (Sprache der Weisen), die Muttersprache der Sarpetier.“ Er hielt kurz inne, als habe er etwas vergessen, dann fuhr er fort, im Raum herum zu wandern. „Durch diese enge Verbundenheit und ihren Drang zu verstehen, konnten sie zum mächtigsten Volk aufsteigen, das jemals Nirada besiedelt hat. Die Sarpetier fanden Wege, Magie effizienter und gezielter einzusetzen und ihre Grundsätze zu studieren, um die Kontrolle über das Mysterium zu gewinnen.“ Simlon lauschte so aufmerksam, dass er gar nicht merkte, wie ihm immer noch der Schweiß in die Augen lief und seine Sicht trübte.
„Was ihnen schnell klar wurde, war, dass die Magie klüger war als sie. Trotzdem ist es ihnen gelungen, sie in drei verschiedene Bereiche zu gliedern. Exercir, Moverir und Defendir.“
„Was bedeutet das?“, fragte Simlon gehetzt und sein Fokus grub sich förmlich in Jomeras Lippen.
„Die gefährlichsten Zauber sind Exercir-Zauber, sowohl für das Opfer als auch den Angreifer, denn sie haben keine Materie. Sie bestehen aus reiner Gedankenkraft und greifen auch nur Geist und Seele, also das Innere des Feindes an. Man könnte sagen, sie sind wie Parasiten, die sich in deinen Körper bohren und dir Schmerzen zufügen, die nichts außer deinem Bewusstsein befallen. Aber sie sind auch schwer einschätzbar, weil sie unsichtbar sind und man nicht direkt erkennt, was für einen Schaden man anrichtet. Rhumptens Fähigkeit, deine Gedanken zu ergründen beispielsweise, fällt unter diese Kategorie. Er bedient sich lediglich seiner mentalen Energie.“ Der Weise blieb stehen und warf einen raschen Blick zu Simlon hinüber, um zu sehen, ob er folgen konnte. „Moverir-Zauber hingegen sind Zauber, die einen Körper benötigen, um ausgeführt zu werden. Sie bedienen sich fester Materie, also der Dinge, die du auch mit der bloßen Hand anfassen kannst. Nimmt man zum Beispiel diese Kerze- volireia!“ - Die Kerze begann leicht zu ruckeln und erhob sich dann ganz langsam in die Luft -„...so könntest du diese auch mit deiner eigenen Hand greifen und in die Luft heben. Die Moverir-Magie nimmt dir diese Arbeit ab.“
„Mit einer Kerze ist das ja noch leicht“, bemerkte Simlon Stirn runzelnd, „aber was ist mit schwereren Dingen?“
„Ich sehe, du verstehst. Genau dafür ist Magie von Nöten. Sie ermöglicht dir Dinge, die über deine körperlichen und geistigen Fähigkeiten hinausgehen. Dennoch musst du einen Tribut an die Magie zahlen, der im Falle der Moverir-Zauber direkt von deiner Körperkraft absorbiert wird. Je schwerer ein Zauber, desto höher der Tribut, den die Magie vom menschlichen Körper fordert. Sie schenkt einem Nichts.“
„Und worin liegt dann der Unterschied zwischen einem starken und schwachen Magier?“, fragte Simlon, doch Jomera unterbrach ihn.
„Lass mich vorher noch erklären, was es mit diesem Tribut auf sich hat. Jeder Zauber, egal wie stark oder schwach er ist, wie nützlich oder töricht, fordert einen Tribut, sogar dieser“ - Er deutete auf die Kerze, die nun schlagartig auf die Tischplatte fiel und über das Holz kullerte - „Bei einem Moverir-Zauber ist es auch ein körperlicher Tribut - deine Gliedmaßen erschlaffen und ermüden, man wird träge und verliert an Schnelligkeit. Ob du einen großen oder etliche kleine Zauber ausführst spielt keine Rolle - sie alle fordern einen Teil deiner Energie. Was Exercir-Zauber so gefährlich macht, ist, dass sie keinen körperlichen, sondern einen geistigen Tribut fordern, den sie aus Geist, Seele und Lebensenergie ziehen. Sobald ein falscher Zauber, ein zu starker Zauber, deinen Körper verlässt“, und er machte eine bedeutungsvolle Pause, „wirst du niemals derselbe Mensch sein, der du mal warst. Wunden am Körper können heilen, wenn die Zeit vergeht. Wunden in der Seele bleiben für immer!“ In Simlons Brust zog sich etwas zusammen, ganz so, als habe er soeben einen Teil seiner Seele verstümmelt. Der Weise zog die Brauen hoch. „Ich erzähle dir das alles, um dich zu warnen. Bei all den Vorteilen, die ein Zauberer gegenüber anderen Menschen hat, vergisst er gerne, dass er auch viel gefährlicher lebt. Magie ist immer mächtiger als du. Nicht du benutzt sie, sondern sie erlaubt dir, sie zu nutzen. Es ist daher von Nöten, dass du deine Fähigkeiten genau kennst und sie nie überschreitest.“ Simlon schluckte. Jetzt, wo er davon wusste, kam es ihm so vor, als gäbe es nichts Einfacheres, als sich nur einmal zu überschätzen und die Folgen nicht mehr rückgängig machen zu können.
„Aber woher weiß ich, ob ein Zauber mich überfordert?“, fragte er deshalb ehrfürchtig.
„Du spürst es. Sei unbesorgt, Zauber, die deine Fähigkeit so weit übersteigen, dass du mehr als dein Leben geben müsstest, kannst du nicht einmal ausführen. Es würde einfach nichts geschehen.“
„Das ist nicht sonderlich beruhigend“, warf er ein, und Jomera sah ihn streng an.
„Das sollte es auch nicht. Genau deswegen musst du deine Grenzen kennen lernen. Mächtige Magier können große Zauber, an denen du kläglich scheitern würdest, problemlos ausführen. Ihr Potential ermöglicht es ihnen, auf eine schwerer zu erschöpfende Energiequelle in ihrem Inneren zurückzugreifen. Du musst für dich selber wissen, wann es zu viel ist.“ Simlon beobachtete, wie der Weise stehen blieb, und folgte ihm mit den Augen, als er sich wieder am Tisch niederließ. Die Art und Weise wie Jomera seine Ausbildung handhabte machte auf einmal mehr Sinn. „Magie setzt also voraus, dass du dich selbst kennst. Also, Simlon, wer bist du?“ Die beiden sahen sich kurz und intensiv an, und wie so oft war sich Simlon nicht sicher, ob Jomera eine Antwort hören wollte.
„Aber was macht den Unterschied aus?“, fragte Simlon ungestüm, „was macht mich zu einem stärkeren Magier als Leoror und den Fürsten zu einem stärkeren als mich? Wo liegt das Geheimnis? Wieso kann er diese Zauber ausführen, an denen ich sterben würde?“ Jomera seufzte und starrte ihn an. Auf seiner Stirn bildeten sich tiefe Falten, sodass das sonst so unnatürlich glatt wirkende Gesicht wie eingestürzt wirkte.
„Ich kann es dir nicht sagen.“ Simlon wartete darauf, dass er mehr dazu sagte, doch der Weise pulte nur an seinen Fingernägeln herum. „ Der wichtigste Rat, den ich dir geben kann, ist, dass du dein volles Potential nur ausschöpfen kannst, wenn du dich selbst verstehst. Und dazu muss dein Kopf frei von jeglichen anderen Gedanken sein. Wenn du eines nicht vergessen solltest, dann das!“
„Ist das einer der Gründe, warum ich jeden Tag die Sterne beobachten muss? Als…eine Art…Selbstfindung?“ Nach wie vor musste er jeden Abend die Scalari Sritnuma zur Sternwarte hochsteigen und den Himmel betrachten. Zwar entdeckte er jeden Abend etwas Neues am Firmament, jedoch bezweifelte er, dass eine dieser Neuerungen das war, auf das Jomera zu warten schien. Und sich selbst finden? Er dachte über sich nach. Ihm fielen kaum einfache Antworten ein.
„Einer der Gründe“, sagte Jomera mit geschlossenen Augen, nur um, wie so oft, in einen abrupten Abschied überzugehen, „du solltest nun zu Rhumpten gehen. Er erwartet dich sicher bereits.“
„Aber Weiser, eines habt Ihr mir noch nicht erklärt!“ Jomera neigte den Kopf, „…was es mit dem Defendir-Zaubern auf sich hat“, ergänzte Simlon.
„Oh ja“, erinnerte sich Jomera und tippte mit der Fingerspitze gegen seinen Stirn, als wolle er sie anknipsen, „verzeih mir, das Alter. Nun, Defendir-Zauber sind eine andere Gattung der Magie. Sie dienen als Schildzauber. Zum anderen umfassen sie sämtliche Heilzauber, die es uns ermöglichen, uns und andere von Schmerzen befreien. Defendir-Zauber sind deswegen ungemein nützlich; obwohl sie ungefährlich für andere sind, können sie dein eigenes Leben retten. Und sie fordern keinen Tribut außer Abnutzung, das heißt, sie werden schwächer, je heftiger der Widerstand gegen sie ist. Es sind Zauber, die reagieren, nicht attackieren. Aber das ist nicht das Faszinierende an ihnen: Man muss kein Magier sein, um sie zu beherrschen.“
„Kein Magier?“, fragte Simlon ungläubig.
„Kein Magier“, bestätigte Jomera. „Es ist äußerst selten, dass es geschieht, doch jeder Mensch ist in der Lage dazu ein Defendir zu werden.“
„Und wie?“
„Soweit ich weiß gibt es zwei Möglichkeiten. Es kann einem angeboren sein, oder, und das finde ich wahnsinnig interessant, es kann aus reiner Nächstenliebe entstehen. Wenn einem das Leben anderer so wichtig ist, dass man selbst dafür sterben würde, dann benötigt es keinen Funken magischer Energie, um sie einzusetzen.“
„Dann habt ihr vermutlich Recht“, sagte Simlon traurig lachend, „es kann nicht viele von dieser Sorte geben. Ich kenne nur wenige, die wirklich am Wohl anderer interessiert sind.“
„Ich glaube, da unterschätzt du die Menschen, Simlon“, sagte der Alte milde lächelnd, „du wärst überrascht, wie gut ein Mensch sein kann, wenn man ihn von selbst dazu werden lässt.“ Mit diesen letzten verwirrenden Worten erhob sich Jomera erneut und gebot Simlon mit einer Geste, sich zu entfernen.

Kälte!
Pfeifender Wind!
Der Himmel grollte wie eine blutrünstige Bestie. In der schwarzen Wolkenfront, die sich am Himmel auftürmte wie eine übermächtige, unbesiegbare Armee, zuckten gleißende Lichter auf, als wollten sie ein schauerliches Schauspiel inszenieren.
Die gewaltige Burg konnte der Sturm jedoch nicht erschüttern, es schien gar, als meide er das massive Gemäuer bewusst. Die gezackten roten Steinmauern und die etlichen kleinen Türmchen, die sich in erschreckende Höhe in den Himmel schlangen wie aufzüngelnde Flammen, thronten tyrannisch über den Feldern, die die Burg umgaben. Sie verschmolzen dabei nahtlos mit dem schwarzen Berg, der drohend hinter der Burg aufragte und die Wolken mit knisternd energischen Geräuschen zu einem Wettkampf zwischen Erde und Luft herausforderte.
Der Mann stand auf einem Hügel und beobachtete das rote Gemäuer regungslos. Der Wind blies ihm lange schwarze Haare ins Gesicht, das hinter der schlichten Kapuze eines bis zu den Knöcheln reichenden, schwarzen Umhangs versteckt war. Er legte den Kopf zurück und sog die wirbelnde Luft ein, dann, im nächsten Moment, war er verschwunden und näherte sich mit übermenschlicher Geschwindigkeit dem eisernen Portal der Burg, auf dem das riesige Emblem Dragons, die beiden kämpfenden Urkreaturen, eingraviert war.
Beinahe liebevoll blickte er die Monster an. Auf ihn wirkten sie majestätisch, denn ihre Legenden wurden in Nirada mit Schrecken erzählt: Mirane, Kreaturen gespeist von der dunklen Macht aus längst vergangenen Zeiten. Die beiden Wesen wirkten drachenartig, waren komplett schwarz und hatten drei Schwänze, die mit tödlichen Stacheln besetzt waren. In ihren spitzen Gesichtern mahlten direkt übereinander zwei gewaltige Kiefer und formten so jeweils zwei mit messerscharfen Zähnen besetzte Mäuler.
Der Mann fuhr mit einem schmutzigen Fingernagel den Kreis nach, der sie umgab, und sandte eine Druckwelle gegen das Portal. Es sprang knarzend auf.
Er trat in einen dunklen Innenhof, in dem einige Fackeln den schlammigen Boden erhellten. Am anderen Ende des Hofs lag eine weiße Steinwand. Von beiden Seiten traten nun insgesamt sieben Wächter in des Mannes Weg. Er musste nicht die Kapuze abnehmen, sie erkannten ihn auch so, aber trotzdem - oder genau deswegen - ließen sie Vorsicht walten.
Sofort verbeugten sich sechs der Männer so tief, dass sie beinahe vornüber fielen, der siebte jedoch, der vor den anderen stand und ihre Reaktion nicht sah, hob die Lanze.
„Was ist dein Begehren?“, bellte er.
„Dein Begehren?“, fragte der Mann. Seine Stimme klang frei von Emotionen, nicht mal ein Hauch von Leben, als sei sie der Ton, der einem geöffneten Grab entflieht.
„Na, los“, antworte der junge Mann und fuchtelte ungeschickt mit der Lanze. Ein anderer sprang vor ihn und verbeugte sich abermals tief vor dem Mann, dessen Gesicht immer noch von der Kapuze verdeckt war.
„Verzeiht ihm seine Unwissenheit, Herr. Er ist neu und weiß es nicht besser. Er…“
Die Kapuzengestalt hob die Hand, und augenblicklich verstummte der Wächter.
„Das sehe ich.“ Seine Stimme klang so…anders, dass es selbst dem neuen Wächter dämmerte, dass er einen schweren Fehler begangen hatte. Was er nicht wusste war, dass der Fremde nicht gerne sprach. Worte empfand er als Zeitverschwendung, mehr noch, als eine Gefahr. Und dieser unbedeutende Mickerling machte ihm Umstände.
„Herr, ich kann nicht sagen, wie…“ Doch ehe der junge Wächter zu Ende sprechen konnte, wurde er von einem Luftstoß erfasst und schrie so überrascht auf, dass er beinahe seine Zunge verschluckt hätte, als er gegen die Steinwand gepresst wurde. Der Vermummte stand direkt vor ihm, mit einer Hand an seinem Kragen, einer Hand, an der ein Finger fehlte.
„Du willst wissen, was ich will?“, fragte er, immer noch bedrohlich leise, „ ich will ihn sehen. Sofort!“ Er zog seine Kapuze hinunter, und der beinahe in Tränen ausbrechende Wächter stöhnte auf, denn das Gesicht des Mannes war von zwei großen Narben gezeichnet, die seinen Zügen einen abstoßenden und rohen Anstrich verliehen. Sie liefen an Kinn und Wange entlang wie zwei Schlagen und trafen sich kurz unterhalb der unwillkürlich zuckenden Mundwinkel. Sein langes, schwarzes Haar begann zu ergrauen und wirkte wild. Das Irritierendste jedoch waren seine Augen: Sie lagen so ausdruckslos in tiefen Höhlen, als wären sie schon lange tot, und so grau wie der Himmel an diesigen Herbsttagen.
„Bitte! Verzeiht!“, winselte der Mann.
„Wie heißt du?“, fragte der Mann nun, und seine Hand drückte das Kinn des Wächters so weit zurück, dass dieser zu röcheln begann.
„Jenaheen, Herr“, stöhnte der Mann, „bitte, verschont mich, Herr!“ Erstmals lächelte der Gast. Seine Augen bewegten sich dabei nicht. Dann lockerte er seinen Griff, und Jenaheen sackte würgend in sich zusammen.
„Bring mich zur Röhre“, befahl der Mann dem Wächter, der Jenaheen zuvor zur Hilfe gekommen war, und der Mann eilte herbei, als ginge es um sein Leben. Kein anderer wagte es, sich zu rühren. Mit einem Ring an der linken Hand berührte der Wächter die weiße Steinwand an einer bestimmten Stelle, woraufhin sie knarrend nach innen aufschwang und den Blick auf eine längliche, silberne Röhre freigab, in die der Wächter und der Vernarbte nun hinein stiegen.
Der Wächter linste unauffällig zu seinem Begleiter hinüber, der in den tosenden Himmel starrte und dann den Blick aus seinen tiefgrauen Augen still auf den jungen Jenaheen richtete, der sich gerade an der Wand hochzog und wackelnd auf die Beine kam.
„Stringar!“, sagte der Vernarbte ohne Regung. Augenblicklich klappte Jehaneen wieder zusammen. Er war tot. Dann begann die Röhre zu vibrieren und zu zischen, wurde schneller und ließ die geschockten Wächter mit der Leiche ihres Kumpanen zurück.
Die Röhre zischte durch einen Schacht durch die gesamte Burg, dann, so schnell, wie sie gestartet war, stoppte die Fahrt, und der Mann trat hinaus in einen dunklen Raum.
„Wie heißt du?“, fragte er den Wächter spröde.
„Ich, Herr? Laudror, Herr“, sagte der Wächter mit zittriger Stimme und verbeugte sich hastig. Grundas nickte stumm. Laudror öffnete den Mund und blickte so elendig und angsterfüllt drein, dass der Vernarbte leicht zitterte. Wie erbärmlich.
„Herr…Ich…“
Ohne Vorwarnung loderte eine Flammensäule in der Röhre auf, und mit einem schrillen Schrei verabschiedete sich auch Laudror aus der Welt der Lebenden. Das Narbengesicht starrte gedankenverloren, als versuche es, sich an eine Passage in einem Gedicht zu erinnern, auf die Stelle, wo eben noch die Röhre gewesen war.
„Grundas!“ Zum ersten Mal flammte eine Emotion in dem Mann auf. Er wandte sich um. Der Raum vor ihm lag in Schatten und wurde nur von seltsamen, umherschwirrenden roten Lichtern erhellt, die panisch einen Ausweg zu suchen schienen. Tropfgeräusche wie in einer Tropfsteinhöhle drangen an Grundas Ohren, dann erklang ein Zischen, als träufelten Wasserperlen auf einen sehr heißen Stein.
Der Raum war länglich und wirkte größer als er war, mit hohen Decken und in Schatten verborgenen Wänden. Keine Lampen, kein Schmuck, kein gar Nichts verlieh dem Raum die Bedeutung, die er eigentlich hatte. Und in seiner Mitte, auf einem schlichten schwarzen Thron saß eine gebieterische Gestalt. Der Fürst von Dragon trug wie Grundas einen schlichten schwarzen Umhang aus edlem Stoff, und auch seine Hände, die erhaben auf den Lehnen des Throns lagen, waren mit einer dunkelblauen Stoffschicht bedeckt. Auf seiner Brust schimmerte ein schweres, silbernes Amulett, das in der Dunkelheit des Thronsaals zu leuchten schien. Über dem Rumpf begann die Spiegelbarriere, die seine Gestalt verzerrte und verformte, und die Nirada das Fürchten gelehrt hatte. Der gesichtslose Herrscher, dachte Grundas ehrfürchtig. Der Fürst hatte die Barriere noch nie gelichtet. Sie machte es unmöglich, mehr als einige grobe Schatten hinter ihr auszumachen, die Schatten einer Person, deren Identität niemand kannte.
Ein Gefühl des Triumphs erfasste Grundas, doch er senkte schnell den Blick, damit der Fürst es nicht in seinen Augen las. Das machte er immer so - er war ein Mann, der ständig auf der Hut war.
„Herr“, sagte Grundas und verbeugte sich nun seinerseits. Der Fürst schwieg, sodass Grundas in der unwürdigen Position verharren musste.
„Gibt es Nachrichten?“, fragte der Fürst schließlich, sogar seine Stimme war bis zur Unkenntlichkeit verzerrt, und Grundas erhob sich. Es war keine Frage, sondern eine Forderung.
„Ja Herr. Es gibt viele Neuigkeiten.“
„Gute?“
„Ich fürchte, nein“, entgegnete Grundas und vermied den Blick des Fürsten. Der Herrscher bewegte sich nicht, doch man spürte, dass ihm diese Aussage missfiel. Grundas atmete tief ein, dann sagte er: „Meine Männer haben vorhin von Zorlan gehört. Es ist nun ganz sicher, dass es sich bei dem Jungen in Imigenien um den Auserwählten handelt. Es ist ihm gelungen, die Soldaten zurückzuschlagen. Zorlans Informationen zufolge befindet er sich auf einer Burg. Der Weise Jomera ist bei ihm.“ Ein Schnauben war vom Fürsten zu hören, doch da man sein Gesicht nicht sah, wusste Grundas nicht zu deuten, ob es ein spöttisches oder ein wütendes war.
„Ich habe damit gerechnet, dass der Tag bald kommen würde, deshalb kann ich nicht sagen, ich sei überrascht. So erfüllt sich eine weitere Prophezeiung. Zorlan hat gute Arbeit geleistet.“
„Ich werde es ausrichten lassen“, sagt Grundas. Es gefiel ihm nicht, das zu hören.
„Das wird nicht nötig sein. Zorlan weiß bereits Bescheid. Aber genug. Hat man eine Spur des Hellsehers gefunden?“
„Noch nicht, Herr.“
„ Nun, solange wir den Inhalt seiner Prophezeiungen kennen, sollte das keine Priorität sein. Wir werden auch die anderen zu deuten wissen.“ Wieder nickte Grundas und atmete tief ein, denn die nächsten Nachrichten würde der Fürst nicht so gelassen hinnehmen.
„Ich habe Bericht aus der anderen Dimension erhalten. Es ist den Soldaten nicht gelungen, den zweiten Auserwählten zu töten.“ Der Fürst verströmte eine eisige Kälte.
„Wie ist das möglich?“, fragte er scharf, als rausche eine frisch geschliffene Sense durch den Saal.
„Es sieht aus, als habe der Junge Unterstützung erhalten, Herr. Unterstützung aus Nirada.“
„Wer?“
„Gwin, der Verbannte.“ Die Luft schien sich zusammenzuziehen. Ein Krächzen ließ Grundas aufblicken. Ein schwarzer Adler segelte von der Decke hinab, als sei er durch eine unsichtbare Öffnung hinein gekommen. Er drosselte seine Geschwindigkeit mit den gewaltigen schwarzen Schwingen und ließ sich auf dem Arm des Fürsten nieder. Herrisch funkelte der Vogel Grundas aus schwarzen Knopfaugen an.
„Deshalb also haben meine Männer ihn nicht ausfindig machen können. Der Feigling ist in die andere Dimension geflüchtet, um mir zu entkommen. Doch das wird ihm niemals gelingen. Er entkommt mir nicht!“ Die Worte donnerten in dem großen Saal und die roten Lichter flackerten. „Dass der Verbannte bei ihm ist, wirft ein neues Licht auf die Situation. Es wird besser sein, meine Soldaten von einem fähigen Krieger führen zu lassen. “
„Wünscht Ihr, dass ich diese Aufgabe übernehme, Herr? “
„Nein, lass Dennyl wissen, dass er sich so schnell wie möglich bei mir einfinden soll.“
„Ja, Herr“, nickte Grundas beflissen.
„Die `Auserwählten´“, der Fürst spuckte das Worte abfällig aus, „werden kein leichtes Spiel haben. Sie haben noch einen langen Weg vor sich, ehe sie zusammentreffen und zu einer wirklichen Gefahr werden könnten.“ Grundas wusste, dass der Fürst sein betretenes Schweigen richtig zu deuten wusste. Still erhob er sich aus seinem Thron und baute sich zu seiner vollen, imposanten Größe auf. Der Adler erhob sich schreiend in die Luft.
„Der Weise hat ein Tor gefunden, nicht wahr, Grundas? Sag es!“ Die letzten Worte zischten noch schneidender als die vorigen. Grundas zögerte.
„Ja, Herr.“ Der Fürst sagte nichts, und doch hatte Grundas den Eindruck, dass sein Zorn den Boden zum Beben brachte.
„Es gefällt mir nicht, das zu hören“, sagte er schließlich, doch es klang nicht danach. Grundas glaubte kurz, dass es ihn gar freute, „ich muss sagen, dass diese Entwicklungen äußerst beunruhigend sind. Es ist kein guter Zeitpunkt. Es gibt andere Dinge, die mir gerade äußerst wichtig sind.“ Grundas fragte sich, was für Dinge wichtiger sein sollten, als eine solch drohende Gefahr, doch er wusste, dass es keinen Zweck hatte, den Fürsten danach zu fragen. „Dennoch, Jomeras Treiben muss Einhalt geboten werden. Man muss den Auserwählten finden und töten, bevor er durch das Tor gehen kann.“
„Aber, Herr“, warf Grundas ein, „der Weg zu dem Jungen führt nur über den Weisen, und Jomera hat nichts von seiner Stärke eingebüßt.“
„Halt mich nicht für dumm, Grundas.“ Der Fürst sank erst jetzt zurück in seinen Thron. „Deswegen wirst du den Angriff leiten. Jomera will einen Sturm entfachen, der mich ins Wanken bringen soll, doch ich werde Kräfte freisetzen, die größer sind, als alles, was Nirada je gesehen hat!“ Diesmal war sich Grundas sicher, dass die Wände vibrierten, und die Lichter wirbelten wie besessen umher.
„Ja, Herr!“ Grundas verbeugte sich erneut. Der Adler schrie erneut, und es klang so schrill, als ziehe jemand seinen Fingernagel über einen Stein.
„Sehr gut. Mach dich nun auf den Weg. Ich will, dass du so schnell wie möglich nach Imigenien aufbrichst. Informiere Dennyl und, Grundas…“ - der Fürst legte eine wirkungsvolle Pause ein, um seinen Worten zusätzlichen Nachdruck zu verleihen - „...enttäusche mich nicht!“
„Natürlich“, erwiderte Grundas entschlossen. Dann drehte er ab und verschwand in Richtung der Röhre, die bereits auf ihn wartete. Plötzlich zischte eine zweite Röhre herbei. Eine kleine, hübsche Frau mit langen roten Locken stieg aus, ihr und Grundas Blick trafen sich kurz, dann verschwand Grundas in seiner Röhre und bewegte sich mit ihr ins Schwarze. Er hatte einen Angriff vorzubereiten.

Kapitel 6 - Steingräber

„Jamie“
„Nur noch ein bisschen!“
„JAMIE!“
Jamie setzte sich ruckartig auf. „Was ist?“ Er wischte sich mit dem Handrücken den Schlaf aus den Augen und gähnte. Dann sah er Gwin, der über ihm kauerte und ihn durchdringend anschaute.
„Beobachtest du mich, wenn ich schlafe? Das ist etwas seltsam“, sagte Jamie gespielt angewidert. Gwin schnalzte mit der Zunge.
„Wir haben keine Zeit für Witze. Zieh dich an.“ Er erhob sich und knipste das Licht in der Hütte an, woraufhin Jamie aufstöhnte, und die Augen in den Händen vergrub. „Beeil dich!“
Wortlos zog Jamie sich an. Weil er sie so lange nicht hatte wechseln können, waren seine Klamotten mittlerweile so modrig, dass selbst er sich davor ekelte, und das, obwohl er diesbezüglich eine außergewöhnlich hohe Schmerzgrenze hatte.
Die letzten drei Wochen hatten sie selten mehr als vier Tage an ein und demselben Ort verbracht. Gwin meinte, es sei für ihre Sicherheit besser, wenn sie ständig in Bewegung blieben. Wenn Jamie ehrlich war, war ihm das sehr recht, denn abgesehen von diesen Wanderungen gab es für ihn nicht viel zu tun: Sobald sie in ein neues, verlassenes Bauernhaus oder eine abgelegene Waldhütte kamen, verschwand Gwin für eine halbe Ewigkeit und ließ den gelangweilten Jamie mit sich selbst alleine. Er hatte den Gedanken, für das Schicksal einer fremden Dimension verantwortlich zu sein, zwar akzeptiert, doch noch längst nicht ganz verdaut. Es frustrierte ihn, dass er immer noch nicht verstand, was das eigentlich bedeuten sollte. Wie sollte er etwas retten, das er noch nie mit eigenen Augen gesehen hatte? Manchmal überlegte er gar, was es für einen Unterschied machen würde, wenn es seine eigene Welt wäre, die betroffen war. Wäre das nicht leichter hinzunehmen? Doch dann schüttelte er, enttäuscht von sich selbst, den Kopf.
Gwin war in dieser Hinsicht alles andere als eine große Hilfe. Den Hagelsturm an Fragen, mit dem Jamie ihn täglich bombardierte, entschärfte er auf galante, aber unbefriedigende Art: Er schwieg meistens. Langsam begann sich Jamie zu fragen, ob er heimlich würfelte, welche Fragen er beantworten sollte und welche nicht. Sollte es so sein, so fiel die Entscheidung viel zu oft zu seinen Ungunsten aus.
„Es ist besser, nicht alles zu wissen“, hatte Gwin einmal gesagt, als Jamie ihm seinen Unmut vortrug, und dieser hatte es zwar nicht verstanden, es jedoch zähneknirschend hinnehmen müssen. Er hatte schnell gemerkt, dass, wenn Gwin etwas nicht sagen wollte, keine Macht der Welt es aus ihm herausbekommen konnte. Aber warum? Würde es ihm nicht helfen oder ihn gar stärken, besser Bescheid zu wissen? Doch Gwin schien dies anders zu sehen. Auch wenn die Sprache auf seine Person kam, wieso man ihn den `Verbannten´ nannte, oder von welchen Fehlern er gesprochen hatte, blockte der Hüne so brummig ab, als penetriere Jamie ihn mit einem Presslufthammer.
„Du wirst alles zur richtigen Zeit erfahren“, hatte Gwin gemeint, „hab Geduld.“ Doch wenn Jamie eines noch nie gehabt hatte, dann war es Geduld. Bevor die Drago-Soldaten in sein Leben getreten waren, hätte man die Geduld sogar als seinen größten Feind betrachten können.
Eine Frage hatte Jamie stellen müssen und von Gwin eine Antwort verlangt.
„Was meintest du, als du sagtest, meine Eltern könnten sich nicht an mich erinnern?“, fragte er an dem Abend, nachdem sie die erste Hütte verlassen hatte, und Gwin merkte wohl sofort, dass es in diesem Fall besser war, ihm die Wahrheit zu sagen.
„Ich habe sie mit einem Zauber belegt, der jegliche Erinnerung an dich gelöscht hat. Deswegen habe ich dich am ersten Tag auch solange warten lassen müssen. Ich musste sichergehen, dass sie nicht nach dir suchen. Es tut ihnen gut, nichts zu wissen.“
„Aber was genau soll das heißen?“
„Dass die Person Jamie Mayer in ihrer Welt nicht mehr existiert. Deine Eltern haben vergessen, dass es dich jemals gab. Ihre Freunde werden sie nie auf dich ansprechen. Ich habe sie in ein sicheres Haus gebracht. In ein sicheres, neues Leben. In dem du keinen Platz hast. Zumindest nicht jetzt.“
„Das hast du ja klasse gemacht“, rief Jamie ohne seinen Ärger zu verhehlen, und etliche Emotionen suchten ihn heim. „Was gibt dir das Recht dazu?“ Gwin schüttelte schwerfällig den Kopf.
„Glaub mir, Jamie, es hat mich einiges an Überwindung gekostet, ihnen ihren einzigen Sohn zu nehmen, aber wie hätte man es ihnen erklären sollen? Liebe lässt die Menschen dumme Dinge tun. Du solltest froh sein, dass sie nicht in Sorge leben müssen. Sie würden wahnsinnig werden - oder auf die Idee kommen, nach dir zu suchen. In unserer Welt hat niemand außer dir Platz.“
„Also muss ich mich jetzt bei dir bedanken, dass du meine Eltern verhext hast?“ Jamie wollte die Härte von Gwins Worten nicht hinnehmen, obwohl er sie irgendwie nachvollziehen konnte. „Aber sie werden sich doch an mich erinnern, oder? Irgendwann?“
„Das werden sie. Wenn sie dich wieder sehen.“ Das Wenn hatte dabei so fragwürdig geklungen, dass es Jamie Angst machte. Gwin sah ihn mitfühlend an. „Manchmal muss Vergangenes zu Vergangenem werden, damit wir die Zukunft neu erleben können.“ Der Hüne hatte kurz den Arm um Jamies Schultern gelegt, und obwohl es befremdlich war, tröstete es ihn doch ein wenig.
Seitdem hatte Jamie oft an seine Eltern denken müssen, doch er hatte sich immer besser an den Gedanken gewöhnt, dass Gwin sie durch sein Handeln vor Gefahr geschützt hatte. Schließlich wussten die Soldaten sogar, wo er wohnte, und hatten seine Haushälterin abgeschlachtet, nur weil sie zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen war. Er war froh, dass sie in Sicherheit waren. Egal, was der Preis war. Aber ihm wurde klar, was das bedeutete: Es gab niemanden mehr, außer Gwin, der ihm zur Seite stand. Er würde ganz allein sein.
Gwin schwang sich nun einen Reisebeutel aus Leder um den Hals, der an seiner Hüfte baumelte und ihm das groteske Aussehen eines naturfreundlichen Rucksacktouristen verlieh. Jamie prustete los, doch verkniff es sich, als Gwin ihn fragend ansah.
„Lass uns gehen.“
Er öffnete die Tür und hatte für einen kurzen Moment das Gefühl, jemand habe die Sonne vom Himmel geklaut.
„Gwin, es ist dunkel.“
„Eine vortreffliche Feststellung. Eines Auserwählten würdig“, sagte Gwin trocken, „allerdings kaum verwunderlich, wenn man bedenkt, dass der Tag erst vier Stunden alt ist.“ Jamie sah Gwin an, als habe er gerade vorgeschlagen, Jamie Lockenwickler in die Haare zu drehen. Gwin zuckte entschuldigend. „Wir haben einen langen Weg vor uns.“ Mit diesen Worten stapfte er voraus. Jamie fröstelte leicht und seine Armhaare stellten sich auf.
Die Hütte lag zwischen einigen Bäumen auf einem kleinen Hügel, doch im Moment war es tatsächlich noch zu dunkel, um viel von der Umgebung erkennen zu können. Nachts musste es geregnet haben, denn das Gras war glitschig und durchnässte Jamies Schuhe. Der Geruch nach feuchter Erde und Morgentau drang in sein Nase.
„Wo gehen wir hin?“, rief er Gwin hinterher, der sich mühelos die Böschung hinunter arbeitete, während Jamie bei jedem Schritt darauf achten musste nicht auf dem matschigen Boden wegzurutschen.
„Das erkläre ich dir gleich“, rief Gwin von weiter unten. Jamie blickte hinauf zum Himmel, an dem ein glänzender Halbmond matt strahlte. Warum hatte Gwin es so eilig? Hatte man sie etwa entdeckt? Unwillkürlich sah er sich in den Weiten der Felder um, die von einem hübschen, milchigen Dunstschleier eingekleidet wurden, doch er konnte nichts erkennen, außer den dunklen Umrissen eines Fuchses, der auf seiner Jagd nach Kleingetier wie ein Schatten umher schlich.
Sie liefen ungefähr eine Stunde durch Wald und Feld, und der Himmel begann sich langsam rot zu verfärben. Jamie genoss den Anblick, wie die Sonne den Horizont erleuchtete, und vergaß dabei für einen Moment all die Sorgen, die auf ihm lasteten.
„Hörst du mir zu?“, fragte der Hüne heiter, und Jamie blickte ihn müde an.
„Was? Wo sind wir eigentlich?“, fragte er und wischte sich klebrig-kalten Schweiß von der Stirn.
„In der Nähe von Nottingham.“
„Wann sind wir denn soweit nördlich gewandert? Und was machen wir hier?“
„Nun“, sagte Gwin und stockte kurz, „du hast dich bestimmt gefragt, was ich in den letzten Wochen getan habe, als ich dich in den Hütten alleine gelassen habe. Ich habe nach etwas gesucht. Und hier bin ich fündig geworden.“
„Meinen Glückwunsch. Und was ist es?“
„Das Tor.“ Jamie hielt inne. Eine nervöse Unruhe setzte in ihm ein, wie wenn man nicht erwarten kann, dass das beginnt, wovor einem eigentlich graut, weil das Warten darauf einen noch mehr in den Wahnsinn treibt. Mit dieser Neuigkeit hatte er gar nicht gerechnet.
„Und wo ist es?“
„Es muss irgendwo in den Wäldern um Nottingham liegen, ein ganzes Stück weiter nördlich von hier. Das bedeutet, die Ankunft des Auserwählten steht kurz bevor. Die Suche wird jedoch nicht einfach, deswegen brauchen wir so lange wie möglich Tageslicht.“
„Na klasse, und wir sollen wir jetzt noch weiter nördlich kommen?“, fragte Jamie und bemerkte unglücklich seine pochenden Füße, die schon von dem vorigen Marsch ein wenig schmerzten.
„Mit magischer Hilfe wird es nicht gehen, denn wie du ja weißt, bemerken die Drago-Soldaten die Aura von solch kraftvollen Zaubern. Bis wir im Schutzbann sind“, er ließ offen, was er damit meinte, „müssen wir daher auf eure Mittel zurückgreifen.“ Jamie verstand nicht ganz.
„Das heißt…?“
„Das heißt, wir nehmen den Bus“, sagte Gwin. Jamie schaute amüsiert.
„Das ist jetzt nicht dein Ernst, oder?“
„Oh doch, und wie“, sagte Gwin wie selbstverständlich, und Jamie schnaubte. Bus fahren kam ihm bei allem, was er in den letzten Wochen erlebt hatte, so unnormal normal vor, dass er sich darüber freute. „Gleich hinter diesem Waldstück“, Gwin deutete auf die Bäume hinter sich, „liegt eine Straße. In etwa einer Viertelstunde“, sagte er mit Blick zur aufgehenden Sonne, als könne er auf ihrer gleißenden Oberfläche Zeiger erkennen, „kommt der erste Bus.“
Tatsächlich stolperten sie wenig später auf eine feuchte, zweispurige Straße, an deren Rand eine kleine, morsche Holzhaltestelle mit drei Sitzplätzen ins Nichts gepflanzt worden war. Das Schild, auf dem der Name der Station stand, war komplett verwittert und wurde von einigen heimischen Pilzen besiedelt- offenbar wurde die Haltestelle nicht allzu oft genutzt.
Wenige Minuten später kündigte stotterndes Motorengeräusch die Ankunft des Busses an. Gwin schien alles wirklich gut geplant zu haben. Der kauzige Busfahrer schien äußerst überrascht, dass jemand an dieser abgelegenen Station zusteigen wollte, als sei das noch nie vorgekommen, und als er Gwins massige Statur sah, war Jamie sich sicher, dass er einen Überfall fürchtete.
„Zweimal, bitte“, sagte Gwin freundlich. Der Busfahrer begann etwas vor sich hin zu murmeln, dann überreichte er ihnen die Fahrscheine, und Jamie und Gwin ließen sich auf einem Doppelsitz nieder. Außer ihnen saßen eine schlafende Frau und ein kahl geschorener Mann im Bus, dessen Augen so unnatürlich rot waren, dass er bei einem Stierkampf das Tier auch ohne Tuch reizen würde, und der unentwegt komische Geräusch machte, als wolle er eine Taube imitieren. Kopfschüttelnd wandte Jamie sich wieder Gwin zu, der den großen Reisesack auf seinem Schoß ablegte.
„Wie lange fahren wir?“, fragte Jamie, und Gwin räusperte sich.
„Nicht lange. Vielleicht zwanzig Minuten. Es fällt mir schwer, den Standpunkt des Tores genauer zu bestimmen, deswegen kann ich nicht genau sagen, wo es am besten wäre mit der Suche zu beginnen.“
„Was ist denn so schwer daran?“, fragte Jamie, und Gwin zog die Mundwinkel hoch.
„Dass die Tore nicht gefunden werden wollen. Um genauer zu sein, wollen sie nicht mal, dass irgendjemand von ihrer Existenz erfährt.“
„Hört sich so an, als seien diese Tore ein eingeschworener Verein von übervorsichtigen Türstehern…“, witzelte Jamie, doch Gwin sah ihn nur hohl an.
„Ziemlich komisch. Du scheinst nicht ganz zu verstehen, mit was für außergewöhnlich magischen Objekten du es zu tun hast. Sie ebnen einen Pfad, der auf keinen Fall missbraucht werden darf. Fremde haben in der jeweils anderen Dimension nichts verloren, sonst werden sie aus dem Gleichgewicht gebracht. Deshalb ist das Privileg, durch Tore zu gehen, auch nur den größten Magiern vorbehalten. Es wäre kaum auszudenken, was passieren würde, wenn die Dimensionen zu eng miteinander verbunden wären.“
„Was würde dann geschehen?“
„Ich weiß es nicht. Aber wie gesagt, Dimension bleibt Dimension. Ursprünglich dienen die Tore auch nur einem einzigen Ziel: Dem Schutz. Sobald eine Dimension in Gefahr ist, sollte es ihren Bewohnern möglich sein, die Unterstützung der anderen Dimension zu ersuchen.“
„Aber ist es nicht genau das, was wir tun?“, fragte Jamie mit rauchendem Kopf.
„Wir schon. Der Fürst aber nicht. Er unterwirft sein Tor mit schwarzer Magie. Ich will gar nicht wissen, was für Schäden er dadurch schon verursacht hat, gerade weil er auch noch die unerklärliche Macht hat, das Tor dauerhaft geöffnet zu halten, sodass seine Krieger zwischen den Dimensionen hin und her springen können wie auf einem Schachbrett.“
„Heißt das, wenn der andere Auserwählte hier sein wird…schließt sich das Tor? Können wir nicht direkt durch das Tor zurück?“ Gwin lachte und es klang ein wenig bitter.
„Nein. Das Tor wird sich in dem Moment schließen, in dem er die Dimension betritt. Von da an wird es unsere Aufgabe sein, eines der anderen Tore zu finden, die von hier nach Nirada führen.“
„Aber woran erkennt man so ein Tor?“
„Nun, darauf gibt es keine klare Antwort. Sobald ein Tor benutzt wurde, schließt es sich und taucht an einer ganz anderen Stelle wieder auf. Das kann auf dem Grund des Meeres oder dem höchsten Gipfel eines Berges sein.“
„Dann ist es ja beinahe unmöglich, eines auszumachen“, erschrak Jamie.
„Wie schön, dass du die Tragweite des Problems erkennst. Dennoch, es ist nicht so, dass die Tore nicht gekennzeichnet sind“, sagte Gwin beruhigend, „immer dort, wo sich ein Tor befindet, entsteht ein großes Steingrab, ein Hünengrab, um den Eingang zu verdecken. Wo immer dieses Grab entsteht, ist soeben ein Tor erschienen.“
Jamie lehnte sich zurück. Es war zwar schön und gut, dass ein solches Grab aus dem Boden spross, doch was nützte das, wenn es an einem Ort geschah, an dem kein Mensch es jemals sehen würde? Jamie wurde klar, was das eigentlich bedeutete. Bis vorhin hatte er gedacht, er würde einfach mit dem Auserwählten zurückgehen. Doch so einfach war das wohl nicht - sie würden die ganze Welt nach einem der Tore absuchen müssen! Ein Gefühl der Enttäuschung machte sich in ihm breit und ihm wurde bewusst, wie klein er eigentlich im Vergleich zu dieser Welt war. Er kratzte seine Wange und sah aus dem Fenster. Der Wald glitt an der Scheibe vorbei, gleichförmig und endlos weit. Überall dort, dachte Jamie, überall dort könnte ein Tor sein...
Der Bus kam quietschend zum Stehen.
„Wir müssen aussteigen“, entschied Gwin und erhob sich. Jamie lief ihm hinterher an dem seltsamen Taubenmann vorbei, der sie offenbar verängstigt angurrte, und sie verließen den Bus. Die Station sah fast genauso aus wie die, an der sie eingestiegen waren, nur dass die Schatten der Bäume etwas kürzer geworden waren und Vogelgesang aus den umliegenden Baumkronen zwitscherte.
Jamie beobachtete, wie Gwin sich umsah, als versuche er, sich zu orientieren. Dann zuckte der Hüne mit den Achseln. „Ich habe keine Ahnung.“
„Gut. Vielleicht wäre es nicht schlecht, wenn du mir erst mal sagst, wonach wir überhaupt Ausschau halten, oder ist der Ausgang des Tores auch mit so einem Steingrab gekennzeichnet?“
„Genauso ist es“, nickte Gwin, „Hier in der Nähe soll vor Kurzem ein neues Steingrab gefunden worden sein, es stand in einer Lokalzeitung.“ Sie schlugen sich durch den Wald, doch sie konnten weit und breit nichts von einem Steingrab erkennen. Jamie hechtete hinter Gwin her, der mit seinen langen Beinen mit einem Schritt so viel Raum gewann wie Jamie mit drei.
„Ich weiß nicht, ob es so viel bringt, hier planlos durch die Gegend zu laufen“, sagte Jamie schließlich erschöpft.
„Wir sind nicht planlos.“
„Aber du sagtest doch, du hättest keine Ahnung….“
„…Stimmt“, entgegnete Gwin geschäftig.
„Dann sag auch nicht, wir seien nicht planlos.“
Jamie fuchtelte aufgebracht mit den Armen. "Ich jedenfalls weiß mit Sicherheit nicht, wo es lang geht!"
Gwin blieb so abrupt stehen, dass Jamie gegen sein Rücken prallte und einige Meter zurücktaumelte.
„Da irrst du dich“, sagte der Riese und lief weiter. Jamie hob vor Verzweiflung die Hände, und murmelte unschöne Worte gen Himmel. Die Art und Weise, wie Gwin sich wieder geheimnisvoll ausdrückte, ließ ihn noch wahnsinnig werden.
„Wenn ich mich nicht täusche“, sagte Gwin, ohne zu bemerken, dass Jamie hinter ihm erzürnte Gesten in seine Richtung machte, „verspürst du etwas wie ein Ziehen in dir, richtig?“ Jamie stockte in seiner obszönen Geste. Gwin hatte Recht. Ein seltsames Gefühl zog seine Brust entzwei.
„Ich spüre, wo das Tor ist?“, fragte er ungläubig und tastete über seine Brust. „So wie ein menschliches GPS-System?“
„Entschuldigst du dich jetzt für das Theater, dass du hinter mir abgezogen hast. Ich bin nicht dumm, weißt du?“, fragte Gwin belustigt, und Jamie grinste beschämt.
„Ja, ja, sorry. Aber was ist das für ein Gefühl?“
„Es ist dein Herz. Es zeigt dir den Weg.“
„Das klingt wie aus einem schlechten Liebesfilm.“
„Also genau das Richtige für dich“, konterte Gwin trocken, „deine Verbundenheit mit dem anderen Auserwählten lässt dich spüren, wo er ist: Gleich hinter dem Tor. Also verrate mir, wo würdest du langgehen?“ Jamie versuchte, das Ziehen zu deuten, doch jetzt, wo er bewusst daran dachte, war es schwerer als angenommen.
„Da lang“, sagte er schließlich und deutete nach rechts. Gwin folgte seinem Finger, dann entschied er: „Also gut!“, und stapfte wieder los. „Du sagst Bescheid, wenn wir die Richtung ändern müssen.“
Jamie folgte Gwin durch den Wald. Der Regen, der das Land in den letzten Wochen heimgesucht hatte wie ein ungeliebter Verwandter, war einem strahlend blauen Himmel gewichen, der nur vereinzelt von kleinen Wolken betupft war.
Die Gegend sah fast identisch aus wie die, die sie am Morgen verlassen hatten, es war schwer, die Orientierung zu behalten, und doch wusste Jamie genau, wohin er gehen musste. Die Wanderung dauerte eine ganze Weile und die Gegend wurde immer zivilisationsferner. Urplötzlich blieb Gwin stehen.
„Ahja“, sagte er zufrieden und blickte umher, als sehe er etwas, das Jamie nicht sah, „es liegt Magie in der Luft. Es kann nicht mehr weit sein.“
„Magie?“, fragte Jamie alarmiert und dachte an die Drago-Soldaten.
„Ja, aber keine schwarze“, beruhigte ihn Gwin und fuhr mit der Hand durch die Luft, „absolut reine Magie. Es ist die Aura des Schutzbannes.“
„Bitte was?“, fragte Jamie verständnislos.
„Nun, auch das gehört zur besonderen Magie der Tore. Wer ein Tor ausfindig macht, markiert es mit seinem persönlichen Zauber. Dieser Zauber kreiert dann in der Zieldimension einen Schutzbann um das Steingrab. Dadurch ist es anderen unmöglich, in die Nähe des Tores zu kommen“, erklärte Gwin und tastete in der Luft umher, als greife er nach etwas Unsichtbarem. „Für uns gilt das aber nicht, weil du das Ziel des Auserwählten bist. Du und ich sind Teil seines Schutzes. Die Drago-Soldaten hingegen können diesen Schutzzauber nicht durchdringen.“
„Dann befinden wir uns jetzt in einem geschützten Bereich? Wie eine Sperrzone!“ folgerte Jamie.
"Und was noch viel besser ist“, ergänzte Gwin und hob die Hand, „hier drinnen können die Soldaten keine Magie orten.“ Ein Kleeblatt löste sich vom Boden und schwebte in Gwins Hand, der es umsichtig am Stiel drehte. „Vorzüglich!“ Jamie sah Gwin mürrisch an, denn er wollte nicht von Blumen reden.
„Wenn du diese Magie spüren kannst, die von dem Bann ausgeht“, fragte er argwöhnisch, „müssten die Soldaten das doch auch können, oder? Schließlich können sie Magie orten.“ Aber Gwin schüttelte den Kopf, ohne das Kleeblatt dabei aus den Augen zu lassen.
„Nein“, sagte er abwesend, „nicht diese Art von Magie, Jamie. Nur psychische - also Exercir - und physische Moverir-Magie kann von den Soldaten wahrgenommen werden. Ich erkläre dir das später genauer“, beschwichtige Gwin Jamies rätselnden Gesichtsausdruck, „die dritte Art sind die Defendir-Zauber, Verteidigungszauber, also die Zauber, die unserem Schutz dienen. Für sie sind die Soldaten blind, während magisch begabte Menschen sie wahrnehmen können, wenn sie es gelernt haben. Deswegen war es auch ungefährlich, die Bäume um die Hütte herum sprießen zu lassen. Sie dienten deinem Schutz und waren somit für die Soldaten nicht zu orten.“ Wieder kam sich Jamie ziemlich blöd vor. Es war eine Schande, dass er so wenig über solche Dinge wusste.
„Aber was war dann mit dem Feuer, das du am ersten Abend entzündet hast?“
„Oh, ein so schwacher Zauber kann nur in einem sehr kleinen Umkreis wahrgenommen werden. Und wir hatten alle Drago-Soldaten in der Umgebung bereits vorher...beseitigt. Keine Gefahr also.“ Der Hüne ließ die Blume ins Gras segeln und ging weiter. Jamie verzog missmutig das Gesicht. Die Erkenntnis seiner Unkenntnis bereitete ihm schlechte Laune.
Sie kamen in ein weiteres, kleines Waldstück. Bis hierhin hatte Jamie sich von dem Gefühl in seiner Brust problemlos leiten lassen, doch plötzlich war Schluss damit. Das Ziehen war verschwunden.
„Ich fühle nichts mehr“, verkündete er Gwin verständnislos, der die Brauen hochzog, „das Gefühl....es ist weg!“
Gwin sah sich um. Dann breitete sich auf seinem Gesicht ein Lächeln aus, das wie das eines Kindes aussah. „Du fühlst nur, bis du sehen kannst. Und jetzt“, er deutete hinter sich, „jetzt siehst du!“
Zwischen den Bäumen stand, hoheitlich und massiv, ein etwa vier Meter hohes weißes Steingrab. Zwei große Steinbrocken ragten gen Himmel, und quer darüber lag ein unnatürlich weißer Stein und glänzte in den Sonnenstrahlen, die durch die Baumkronen fielen. Sie hatten das Tor gefunden.

Kapitel 7 - Seelenopfer

Simlon stieg zügig die Scalari Sritnuma hinauf zur Sternwarte. Kurz zuvor war Rhumpten in seine Kammer geplatzt und hatte ihm mitgeteilt, dass der Weise ihn dringend sehen müsse. Auf seine Fragen hatte der Zentaur geschwiegen und ihn nur eilig durch das Schloss zur Sternentreppe gebracht. Besorgt fragte sich Simlon, was vor sich ging. So spät war er noch nie von Jomera einberufen worden, und Rhumptens Dringlichkeit ließ ihn nichts Gutes ahnen.
Der Weise stand am Teleskop, doch er beobachtete den Sternenhimmel nicht durch das Fernrohr, sondern spähte einfach so durch die Glaskuppel. Als er den Blick senkte, las Simlon in seinem hageren Gesicht, dass er besorgt war.
„Meister, was…?“
„Es gibt alarmierende Neuigkeiten. Die Krieger des Fürsten sind auf dem Weg zur Burg, und sie planen einen Angriff. Uns bleibt nicht viel Zeit“, sagte er dringlich, auch wenn es keineswegs panisch, geschweige denn überrascht klang. „Deine Abreise steht kurz bevor.“ Simlon öffnete überrascht den Mund. So plötzlich? Er hatte gedacht, mehr Zeit zu haben, viel mehr Zeit, er war doch noch längst nicht bereit.
„Aber Meister! Meine Ausbildung ist noch nicht beendet“, protestierte er mit beinah flehender Stimme, obwohl er wusste, dass es nicht Jomeras freie Entscheidung war, ihn gehen zu lassen.
„Das spielt jetzt keine Rolle. Rhumpten mobilisiert derzeit die Geister. Sie werden die Burg verteidigen und uns die nötige Zeit verschaffen.“
„ Aber wenn sie noch einmal sterben, dann…“ Er wagte es nicht, den Satz zu beenden.
„Sie kennen das Risiko“, war Jomeras schlichte Antwort. Dann atmete er tief durch, und es schien, als würde er die Zeit dadurch lähmen, denn plötzlich wirkte er wieder gefasst und federführend, wie Simlon ihn kannte. Er bot ihm den Schemel vor sich an und setzte sich auf einen weiteren ihm gegenüber. „Hör zu, Simlon. Es gibt noch einige Sachen, die du wissen musst. Wenn du später durch das Tor gehst, wirst du merken, dass nichts wichtiger ist, als dein Glaube an dich selbst. Sei dir der Dinge bewusst, die ich dich gelehrt habe, dann wird alles gut gehen. Du hast die Fähigkeiten, die es benötigt, um die Dimensionen zu wechseln. Vertraue dir selbst. Und ganz Nirada glaubt an dich.“
„Aber was passiert, wenn ich es nicht schaffe?“, fragte Simlon dumpf, dessen Magen sich bei dem Gedanken an das Bevorstehende noch einmal umdrehte.
„Du würdest es vermutlich nicht überleben.“ Die Ehrlichkeit dieser Worte war schlimmer, als wenn Jomera ihn angelogen hätte. „Aber heute Nacht zählt das nicht. Was hingegen zählt ist, dass die Hoffnung der Menschen in Nirada von dir abhängt. Vergiss nie, welche Verantwortung du hast!“ Simlon fand nicht, dass dies eine gute Art der Beruhigung für sein Nervensystems war, doch er spürte, dass es Jomera nicht mehr darum ging, ihm ein gutes Gefühl zu vermitteln, sondern ihn auf die nackte Realität vorzubereiten.
„Ich werde es nicht vergessen!“
„Gut“, nickte Jomera und lächelte nun sanft, „wenn du es in die andere Dimension schaffst, wird der zweite Auserwählte dich empfangen. Bei ihm wird einer meiner Männer sein, und Simlon, egal was du über ihn erfahren magst“, –er legte eine kleine, nachdrückliche Pause ein- „du wirst auf ihn hören und seinem Wort folgen!“
„Jaah“, sagte Simlon verwirrt. Was sollte er für einen Grund haben, dies nicht zu tun?
„Gut“, wiederholte Jomera, und dieses Mal griff er zu einem Stoffsäckchen, das neben ihm auf dem Boden lag. „Darin befinden sich zweihundert Za. Nur für alle Fälle.“ Er warf Simlon den Beutel zu, der ihn ungläubig öffnete. So viele von den glänzend-runden, handtellergroßen Münzen hatte er noch nie auf einem Haufen gesehen.
„Und schließlich“, fuhr der Weise fort und holte ein weiteres, deutlich kleineres Säcklein hervor. Seine Hand verschwand in dem dünnen Stoff, und als sie wieder hervorkam, hielt er ein schlichtes Amulett in den langen Fingern. Es war ein einfacher, flacher und ovaler Stein, der an einem alten braunen Lederband hing, von dem sich bereits die Haut abschälte. Obwohl es so verwahrlost aussah, wirkte es wertvoll, beinahe so, als sei es das Versteck für eine nicht greifbare Macht.
Stumm nahm Simlon das Amulett entgegen und starrte es bewundernd an. Er erkannte, dass auf dem Stein etwas eingraviert war: Ein vogelartiges Wesen, das jedoch zu klein war, um seine Spezies zu bestimmen, und daneben ein Stern, der, wie er erschrocken feststellte, genauso aussah, wie der an der Mauer, die Rhumpten ihm gezeigt hatte.
„Was ist das?“, flüsterte er.
„Ich wünsche dir, dass du es irgendwann erfährst. Von ganzem Herzen!“ Der Weise lächelte gütig. Simlon wusste, dass es sich nicht lohnen würde, nachzufragen, deshalb drückte er es kurz ganz fest an sich und band es sich dann um den Hals.
„Sehr schön“, sagte Jomera mit glänzenden Augen, „wir werden uns heute auf eine unabsehbar lange Zeit trennen. Sei vorsichtig, wen du in deine Nähe lässt. Manchmal ist es schwer zu erkennen, wer dir Böses will, und deine Mission ist zu bedeutend, als dass du es auf die harte Weise herausfinden solltest. Und Simlon...“, er klang nun sehr ernst und schließlich kehrte der kriegerische Ausdruck zurück, der Simlon das Fürchten gelehrt hatte, „setzte dein Leben nie unnötig aufs Spiel, egal aus welchen Gründen. Dein Überleben zählt.“ Simlon zögerte. So ein Versprechen konnte er nicht so ohne weiteres ablegen, schließlich fand er nicht, dass sein Leben mehr wert war, als das eines anderen. Die beiden starrten sich in einem Moment ewiger Stille an.
Dann erzitterte die Burg.
Und noch einmal.
Er brauchte nicht Jomeras Worte, um zu verstehen, was geschah.
„Die Schutzbanne werden angegriffen. Die Burg ist kein sicherer Ort mehr. Geh jetzt, Simlon.“ Die beiden erhoben sich. „Weiche nicht von Rhumptens Seite, egal was passiert. Er wird dich zum Tor führen, falls ich verhindert sein sollte.“ Erneut sahen sich die beiden an, dann sagte der Weise: „Viel Erfolg, Mringard. Du kannst es schaffen, ich weiß es.“ Für Simlon kam dieses Kompliment unerwartet, und zum ersten Mal seit Wochen fühlte er sich wirklich gut. Seltsam, dass dieses Gefühl ausgerechnet jetzt aufkam, da er so nervös war.
„Danke für alles“, sagte er beschämt.
„Dank mir erst, wenn getan ist, was getan werden muss. Und nun, beeil dich!“

Die Stufen der Scalari Sritnuma zitterten unter Simlons Gewicht, als er sie hinabstürmte. Er erreichte den Fuß der Treppe, wo Rhumpten bereits auf ihn wartete und wortlos mit ihm den Korridor entlang spurtete. Die Schritte des Geistes gaben keinen Hall wieder.
Auf den Gängen war nun viel mehr los. Die Geister hatten sich aufgerafft, um die Burg zu verteidigen, wenn der Sturm aufkam. Erst jetzt wurde Simlon klar, wie viele es eigentlich waren: Hunderte, in den unterschiedlichsten Gestalten, strömten in den Korridoren herum, und die Entschlossenheit in ihren bleich silbernen Gesichtern verriet Simlon, dass jeder von ihnen bereit war, sein zu Hause zu beschützen.
Sie erreichten den Fensterlosen Saal. Es war unnatürlich laut, denn die Geister riefen auch hier wild durcheinander. Simlon erblickte den kleinen Ladis, der seine mickrige Faust um einen viel zu großen Holzhammer geballt hatte, damit so wild herumfuchtelte, dass andere Geister vorsichtshalber zurückwichen, und dabei mit hoher Piepsstimme: „Kommt doch her! Ich mach euch platt!“ krakeelte. Hinter dem kleinen Geist erblickte Simlon den Schildkrötengeist Lohra, der Ladis zuvor gemaßregelt hatte. In seinen altklugen drei Augen standen vor Rührung Tränen, während er Ladis beobachtete und „Endlich macht er sich nützlich“ gen Himmel murmelte. Simlon schmunzelte.
Er riss die Tür zu seiner Kammer auf und begann ungestüm, seine Sachen aufs Bett zu schleudern. Sanaleor stand an die Wand gelehnt da, und als Simlon das Schwert griff, hatte er den Eindruck, dass es die drohende Gefahr spürte und sich gar darüber freute. Es beruhigte ihn, dass wenigstens einer so empfand. Die Klinge schimmerte in der Dunkelheit wie ein Diamant aus dem tiefsten Erdinneren.
Ein weiterer Schlag prallte dumpf gegen die Burg und ließ das Gemäuer erbeben. Staub rieselte Simlon auf den Kopf.
„Schnell!“, verlangte Rhumpten tief. Simlon warf sein Zeug in einen Sack, steckte Sanaleor in einen Lederriemen, den er sich um die Taille gebunden hatte, und verstaute das Amulett unter seinem Oberteil, sodass der kalte Stein gegen seine Brust schlug. Dann eilten sie wieder hinaus in den Fensterlosen Saal, der mittlerweile so überfüllt mit Geistern war, dass es beinahe so wirkte, als hätten Spinnen den gesamten Raum mit ihren Netzen eingewebt. Sie alle schienen auf etwas zu warten, und es dauerte nicht lange, bis Simlon klar wurde, auf was: Der Weise Jomera betrat den Saal. Der alte Mann hatte den kriegerischen Ausdruck nicht verloren, er herrschte mit eiskaltem Blick über seine Armee. Sein Körper war in einen langen, silbernen Umhang gehüllt, auf dem in Brusthöhe ein Wappen eingraviert war: Ein weißer Phönix mit erhobenem Kopf und ausgebreiteten Schwingen, der den Schnabel zu einem herrscherischen Schrei aufgerissen hatte, thronte darin. Simlon hatte sofort das Gefühl, den Vogel zu erkennen. Er holte das Amulett hervor, und tatsächlich bestand Ähnlichkeit zwischen dem Vogel, der darin eingraviert war, und dem auf Jomeras Brust.
Ihm blieb jedoch nicht viel Zeit, darüber nachzudenken, denn nun hob der Weise die quarzviolette Klinge eines Schwertes, das, abgesehen von der Farbe, auch Sanaleor hätte sein können, und sofort kehrte Stille ein. Nur noch das dumpfe Pochen war zu hören war das wie ein überlauter rhythmischer Herzschlag von den Wänden widerhallte.
„Geister!“, sagte Jomera, und seine Stimme klang erstaunlich laut, „ihr alle seid von den Toten zurückgekehrt, weil ihr eine Aufgabe zu vollenden habt. Einige müssen ihre Geliebten retten, andere ihr Hab und Gut schützen. Heute jedoch müsst ihr Nirada schützen. Mir ist bewusst, was für euch auf dem Spiel steht, und ich wünschte, es wäre anders.“ Er stoppte kurz, und Simlon sah einige der Geister an. In keinem Gesicht lag Unmut oder Angst, sondern nur die Bestimmtheit, die er zuvor schon bemerkt hatte. Tiefe Bewunderung für ihren Mut wuchs in ihm. Hoffentlich würde es sich lohnen…
„Der Auserwählte muss das Tor durchqueren, nur das zählt heute Nacht. Ich weiß, dass jeder von euch tun wird, was getan werden muss, und dafür werden euch die Sterne gewogen sein.“ Lautes Geheule und Gegröle erklang, als die Geister ihre Waffen hoben, die sie sich aus allem Möglichen zusammen geflickt hatten. „Ihr symbolisiert das Gute in Nirada! Deswegen geht erhobenen Hauptes in den Kampf gegen die Kreaturen, die eure Mörder sein wollen.“ Das Gebrüll im Fensterlosen Saal schwoll weiter an, dann strömten die Geister hinaus. Simlon fand, dass der Weise genau die richtigen Worte gewählt hatte.
Nun waren nur noch Simlon, Jomera, Rhumpten und fünf Geister im Fensterlosen Saal. Das Beben wurde immer stärker.
„Komm, Simlon“, sagte der Weise und wies den Auserwählten an, ihm zu folgen, „wir müssen in den Keller der Burg. Das Tor liegt in einer kleinen Höhle.“ Sie begannen durch die Korridore zu eilen, von denen einige nun sehr belebt, andere hingegen totenstill waren. Steine kullerten von der Mauer, und Simlon fragte sich, wie lange es noch dauern würde, bis alle Banne brachen.
Jetzt bogen sie in einen Korridor ein, der aussah wie der, in dem Simlon Rhumpten zum ersten Mal getroffen hatte. Durch ein riesiges Fenster fielen von Fackeln produzierte Schatten ein, die die nachtschwarze Umgebung zwangen, sich zu offenbaren. Simlon starrte nach oben. Mindestens fünfzig Drago-Soldaten schwebten im Mond- und Fackelschein auf ihren Srunras am Himmel um eine unsichtbare Barriere herum. Sie alle tummelten sich - wie ein Bienenschwarm um ihre Königin - um einen Reiter in ihrer Mitte, und Simlon lief es bei dem Anblick heiß und kalt über die Schulter. Die Gestalt hob die Hand, ballte sie zu einer Faust, und dann begann sie zu schimmern. Simlon schrie vor Entsetzen auf, als sich die Faust entzündete und Flammen um sie herum aufwallten wie ein Handschuh aus Feuer. Wie in Zeitlupe holte die Gestalt aus - dann hieb sie die Flammenfaust gegen die Barriere. Helle Blitze durchzuckten die Nacht, und ein Geräusch, als würde ein Spiegel brechen, ertönte. Die Barriere war gebrochen. Nun glitten die Soldaten auf die Burg zu, und nichts hinderte sie mehr an ihrem Vormarsch.
„Simlon! Komm!“ Der Weise sprach mit Nachdruck und packte ihn an der Schulter.
„Ist er das?“, fragte Simlon stotternd, „der…der Fürst?“
„Nein“, sagte Jomera nur, „in den Keller!“
Sie rannten los. In der Ferne wurden Schreie laut, und mehrere Knalle verrieten das Aufeinandertreffen der Geister mit den Soldaten.
Mit einem Krachen wurde neben ihm die Wand aufgesprengt, und die herab fallenden Steine brachten Simlon ins Schwanken. Rhumpten sprang zurück und zog Simlon aus einem Haufen Schutt, der seinen gesamten Körper mit feinem Staub bedeckt hatte.
Drago-Soldaten drangen, einher mit der eiskalten Winterluft, durch die Öffnung auf sie zu. Die fünf Geister warfen sich den Angreifern in den Weg, und Lichtblitze und das Klirren von Schwertern war zu hören.
„Lauf“, schrie Rhumpten ungeduldig, als Simlon Anstalten machte, den Geistern zur Hilfe zu eilen, wirbelte herum und stieß wiehernd einem von hinten kommenden Soldaten seine Vorderhufe in die leere Kapuze. Er wirkte stürmisch und kämpferisch.
Simlon rannte los und sah den Weisen, der vor ihm den Schwerthieb eines Soldaten parierte und ihn dann mit einer gewaltigen Wasserfontäne in den Bauch außer Gefecht setzte.
Von der Seite näherte sich ein weiterer Soldat dem Weisen, doch bevor dieser sich der Kreatur widmen konnte, hatte Simlon bereits Sanaleor gezückt und dem Soldaten das Schwert in den Magen gerammt. Schwarzes Blut tropfte zu Boden wie Öl.
„Wir müssen runter“, befahl der Weise und wischte sich eine Strähne aus dem Gesicht. In den folgenden Korridoren waren die Mauern bereits eingestürzt. Sie kamen an kämpfenden Geistern vorbei und versuchten, ihre Verbündeten mit in die Menge geschossenen Zaubern zu entlasten. Simlons Lunge brannte, als er unter einem Schwerthieb hinweg glitt und Rhumpten dem Soldaten über seinen geduckten Körper einen schweren Stein gegen den Kopf schleuderte. Die Treppe zum Keller lag nun direkt vor ihnen, nur noch ein leerer Korridor trennte sie von ihrem Ziel. Simlon rannte los, doch Rhumpten rief: „Vorsicht!“ Steine flogen durch die Luft und bauten sich rasant vor Simlon zu einer Mauer auf. Gehetzt fuhr er herum und sah, wie zehn Drago-Soldaten auf sie zu schwebten, einer von ihnen gar noch ein ganzes Stück größer, als die anderen. Dieser Soldat hob die Hand, und Simlon spürte, dass er einen tödlichen Fluch aussandte, doch Jomera rief: „Revialei! (Umlenken)“, und der Zauber wurde in den Boden gelenkt und verpuffte.
„Geht. Ich kümmere mich um sie“, sagte Jomera und zog das grüne Schwert.
„Aber, Weiser…“, protestierte Simlon, doch Jomera schien sich seiner Sache sicher zu sein. „Geh!“
Rhumpten sprengte mit seiner besonderen Magie die Felsbrocken aus dem Weg. Der Zentaur und der Junge eilten weiter und ließen den Weisen zurück, der nun von den Soldaten umringt wurde.
„Müssen wir…ihm nicht helfen“, keuchte Simlon vor Anstrengung, als sie die Treppe erreichten.
„Jomera ist mächtig. Für ein paar Soldaten wird er keine Unterstützung brauchen. Dennoch haben wir nicht mehr viel Zeit, bis er herausfindet, wo wir sind.“
„Er?“, fragte Simlon und dachte an die schauderhafte Gestalt mit der Flammenfaust, doch Rhumpten antwortete nicht.
Die Treppe führte sie immer tiefer in die Eingeweide der Burg. Schon bald waren die Geräusche der Schlacht, die sich so sehr in Simlons Ohren gebrannt hatten, weit entfernt, und das einzige Licht kam von der Fackel, die Simlon im Affekt gegriffen hatte. Die Treppe mündete in einen kalten Steinboden. Seltsamerweise war es hier heller, als würde irgendwo ein Licht scheinen. Es offenbarte den Blick auf eine Höhle, die offenbar schon seit Ewigkeiten existierte. Rhumpten drängte ihn voran, und ihre Schritte hallten von der tiefen Decke wider. Sie rauschten um eine Ecke - und Simlon erstarrte.
Vor ihm lag eine weitere, blass rot schimmernde Höhle. Die Quelle des Lichtes lag unter einem gewaltigen Steingrab. Die blaugrauen Steine erhoben sich einige Meter in die Höhe bis kurz unter die gewölbte Decke., sie schimmerten fabelhaft im Glanz des rötlichen Lichts. Mit angehaltenem Atem trat Simlon näher und erblickte einen auf dem Boden eingezeichneten Kreis direkt unter dem Steingrab. Der Kreis wurde von fremden, scharlachrot glühenden Schriftzeichen umrahmt, und Simlon begriff, dass es die Strahlkraft von diesen Runen war, die die ganze Höhle erleuchtete. Wie magisch zog der Kreis ihn an. Ein Ziehen, das Simlon die ganze Zeit gar nicht bemerkt hatte, löste sich von ihm. Er hatte dieses Gefühl schon während seiner ganzen Zeit auf der Burg gehabt. Er hatte es für Nervosität gehalten, aber jetzt wurde ihm klar, dass es ihn hierherlocken wollte.
„Ist es das?“, flüsterte er ehrfürchtig, und er brauchte keine Antwort. Das Tor strahlte seine eigene Macht aus, und auch wenn es nicht so spektakulär war, wie Simlon es sich vorgestellt hatte, so war es doch wunderschön.
„Stell dich in den Kreis.“ Rhumpten verlor keine Zeit. „Sobald du das getan hast, wirst du in das Tor hineingezogen und musst dich seinen Aufgaben stellen. In dem Kreis bist du in Sicherheit, also mach schnell, bevor…“
„Stringar!“ Die Stimme peitschte durch die Luft, und obwohl er das Wort noch nie gehört hatte, spürte er die Anwesenheit des Todes. Ein Schutzschild baute sich in letzter Sekunde um ihn auf und zerbarst in der Sekunde, in der der Zauber es berührte. Simlon blickte zu Rhumpten hinüber, der den Schild aktiviert hatte. Der Zentaur schnaubte und fletschte die Zähne.
Ein Mann betrat die Höhle, und Simlon erkannte sofort die Gestalt mit der Feuerfaust. Simlon stockte der Atem, denn das Gesicht des Mannes war von Narben überzogen, die man sogar im schwachen Licht erkannte, das sonst nur Umrisse offenbarte. Der Mann nickte desinteressiert, als er Rhumptens hasserfüllten Blick bemerkte, und Simlon bekam Gänsehaut, denn ein schrecklicher Ausdruck grenzenloser Überlegenheit lag in dieser Geste.
„Grundas!“, rief Rhumpten donnernd. Er klang animalischer als je zuvor. „Lauf Simlon!“ Und er stellte sich auf die Hinterbeine, während Simlon losrannte.
„Stringar!“, rief der Mann kalt, als der Zentaur auf ihn zu preschte, doch der Zauber galt nicht Rhumpten, sondern Simlon.
„Io thyorei mair lir mringard (Ich opfere mich für den Auserwählten)“, schrie Rhumpten, und Simlon erkannte am Klang der Worte, was der Zentaur vorhatte.
Simlon schrie fassungslos und bremste, doch es war zu spät. Mit vor Grauen geöffneten Augen sah er, wie der Zauber in Richtung des Zentauren umgelenkt wurde, und Rhumpten in die ungeschützte Brust traf. Der schwere Körper des Zentauren krachte auf den nackten Steinboden. Simlon konnte es nicht glauben, es war eine irreale Szene. Doch Rhumpten rührte sich nicht.
Der Mann namens Grundas blickte nun zu Simlon.
„Wie lautet dein Name?“, fragte er lethargisch, doch Simlons Mund war zu trocken, um auch nur ein Wort zu sprechen. Die Stimme des Mannes klang so klar, wie nichts, was Simlon je zuvor gehört hatte. Für einen kurzen Moment verharrten die beiden. Dann rief der Mann erneut: „Stringar!“ und dieses Mal war sich Simlon sicher, sterben zu müssen. Seine Magie war nicht stark genug, um diesen Exercir Zauber aufzuhalten, und der Tod bohrte sich in sein Gehirn…Eine weitere Stimme hallte durch die Höhle, und wieder breitete sich ein Schutzschild um ihn aus, doch diesmal riss es nicht, als es mit dem Zauber von Grundas kollidierte.
Der Weise Jomera betrat die Höhle, als stolpere er zufällig in das Geschehen hinein. Grundas wandte sich um, und Simlon sah, dass er kurz zuckte.
„Jomera“, zischte er.
„Grundas“, erwiderte der Weise und klang dabei ein wenig traurig, „ich hätte nicht gedacht, dass wir uns heute begegnen.“ Grundas sagte nichts, sondern zog sein Schwert, dessen Klinge selbst im roten Lichtschein so grau blieb, als habe er sie im Schlamm getränkt. Jomera schielte kurz auf die Klinge. „Ich weiß nicht, wie gut es Euch…“
„Hör auf damit“, fauchte Grundas zornig. Es war die erste Regung in seiner sonst so emotionslosen Stimme.
„…tun würde, den Kampf gegen mich zu suchen“, fuhr der Weise unbeirrt fort, „das letzte Mal habe ich Euch haushoch geschlagen.“
„Das ist lange her“, sagte Grundas mit einem Kratzen in der sonst so klaren Stimme. Plötzlich klang er so ruhig, als sei sein ganzer Zorn verflogen. „Du bist nur noch ein alter Mann, Jomera!“
„Wohl wahr und doch so falsch“, seufzte Jomera, „richtig, mein Körper ist ein bisschen gealtert, aber manche Dinge können nie zu alt werden. Und wenn man es so betrachtet, kann ich Euch immer noch schlimmere Schmerzen zufügen, als Ihr sie Euch nur vorstellen könnt.“ Grundas antwortete nicht. Simlon wusste nicht zu deuten, was er fühlte. Dann, ganz langsam, drehte er den Kopf zu Simlon, der nach wie vor den Atem anhielt.
„Wie lautet dein Name, Aus…“ Doch ehe er den Satz ausgesprochen hatte, wurde Simlon von einem Zauber erfasst und zurückgeschleudert. Kurz war sich Simlon sicher, es wäre aus, doch dann merkte er, dass der Urheber des Zaubers Jomera war. Simlon flog durch die Luft und kam hart in der Mitte des Kreises unter dem Steingrab auf. Augenblicklich setzte ein intensives Glühen ein. Das Tor wurde in Schwingungen versetzt, ein schrilles Fiepen erklang und nistete sich in Simlons Kopf ein wie ein Vogelschwarm. Grundas begriff, was geschah, und schoss eine Salve von Todesflüchen nach Simlon, doch die roten Strahlen schossen hoch und schlossen Simlon in ihrer Mitte ein, beschützten ihn. Er spürte, wie die bösen Zauber an dem Tor zerbrachen und aufgesogen wurden. Langsam verlor er den Boden unter den Füßen, und etwas begann, an ihm zu zerren wie ein reißender Strudel. Seine Augen wanderte vom zufrieden lächelnden Weisen zu Grundas, der entsetzt und zornig auf ihn zustürmte, ohne zu ihm durchdringen zu können. Dann fiel sein Blick auf Rhumpten. Die Leiche des Zentaurengeistes zerfiel bereits in silberne Fäden, die sich langsam in die Luft erhoben, und während Simlon mit Macht ins Nichts gerissen wurde, dachte er sich beruhigt, dass Rhumptens Seele mit Sicherheit bereits auf dem Weg zu den Sternen war.

Kapitel 8 - Silbriges Licht

Der Mond schimmerte durch die verwinkelten Äste der Bäume, die sich wie schützende Arme über dem Lager ausbreiteten. Begleitet von dem monotonen Funkeln der Sterne hatte das Firmament etwas Unbeschreibliches an sich.
Fantastisch, dachte Jamie. Vermutlich würde es viele Leute, die er kannte überraschen, dass er ein Auge für diese Schönheit hatte. Er wirkte oft gelangweilt, mit hängenden Schultern und desinteressiertem Blick. Doch das war er in den seltensten Fällen. In Wahrheit hatte er große Freude am Leben, aber das ging niemanden etwas an, nicht, dass noch jemand auf den Gedanken kam, sie ihm zu verderben.
Jamie lag auf dem weichen Laub des Waldes in eine dünne Wolldecke gewickelt und blinzelte dem Sommernachtshimmel entgegen. Seine Träume hatten ihn geweckt, auch wenn er nicht mehr wusste, was sie von ihm gewollt hatten. Er spürte eine innere Unruhe, eine, die einen nervös werden lässt, wenn eine undefinierbare Angst in einem nistet. Es war das Ungewisse. Es kam ihm vor, als lebe er ein Leben, das er selbst nicht verstand, das an ihm vorbeizog, ohne auf ihn zu warten, und über das er selbst weniger Kontrolle hatte als andere. Ein unschönes Empfinden. Er griff in den mit Blättern übersäten Boden, hörte ihr Knistern, als sie brachen, und spürte ihre kalte Materie, als wolle er prüfen, ob es sie wirklich gab. Das Gefühl, allein zu sein, wurde stärker und stärker. Jetzt wusste er schon, dass er anders war und woher es rührte, doch das reichte nicht, solange er nicht verstand, warum es so war. Wieso war gerade er der Auserwählte? Der Eine in dieser Welt, der Magie beherrschte? Er wünschte, Gwin wäre ein wenig mitteilsamer, was dies betraf. Wie automatisch drehte er den Kopf zum Schlaflager des Hünen und stockte. Gwin war fort. Ächzend setzte Jamie sich auf, doch nirgendwo in dem kleinen Lager war eine Spur von seinem Begleiter. Jetzt fiel ihm auch wieder ein, dass es nicht seine Träume allein gewesen waren, die ihn geweckt hatten, sondern dass er unterschwellig Schritte wahrgenommen hatte.
Er stand auf und war hellwach. Wo war Gwin? Da vernahm er eine leise Stimme. Es war mehr ein Flüstern, doch es drang wie ein kontinuierliches Rauschen an sein Ohr.
Er achtete kurz auf das Geräusch, und als er sich sicher war, dass er es sich nicht einbildete, folgte er ihm in den Wald.
Alles schien zu schlafen, nicht einmal die Grillen zirpten noch, aber es war nicht so schwarz, wie es eigentlich sein müsste. Irgendwoher drang ein silberner Lichtfaden, und Jamie war sich sicher, dass daher auch die Stimme kam.
Wie gebannt folgte er dem immer stärker werdenden Licht. Er hatte sich bereits ein ganzes Stück vom Lager entfernt, und das Licht wurde auf magische Weise genauso beständig heller, wie die Stimme lauter wurde. Verzaubert lief er durch den Wald und dachte nicht einmal eine Sekunde daran, dass er in Gefahr sein könnte.
Nun begannen sich die Bäume zu teilen und Jamie blickte auf eine kleine Lichtung, durch deren Mitte ein schmaler Bach führte. Für einen Moment war Jamie geblendet von einem grellen Schein, doch dann erkannte er, dass zwei Gestalten auf der Lichtung standen, jeweils auf einer Seite des Bachufers. An der Statur erkannte Jamie, dass eine der beiden Gwin war, doch das Schauspiel, das sich ihm bot, war so abstrakt, dass er sich sicher war, im Schlaf unter Drogen gesetzt worden zu sein. Gwin gegenüber stand ein wunderschönes, schneeweißes Pferd, dessen Fell offensichtlich das gleißende Silberlicht ausstrahlte. Und auch die Stimme, die Jamie gehört hatte, ging von dem Tier aus. Das Pferd sprach!
Für einen Moment wollte er vortreten und fragen, was zum Teufel hier vor sich ging, doch stattdessen hielt er inne und glitt hinter einen Baum. Denn nun begann das Pferd ein Gedicht aufzusagen:

„Wenn 3 und 8 sich schwarz verbinden,
wird der hungrige Jäger sein Opfer finden.
Wenn in eisigen Höhen der Mond erstrahlt,
wird in das Weiße rot gemalt.
Wenn die Erde sich vorm Ziel wird neigen,
wird der Tod sein schaurig' Antlitz zeigen.
Bevor die Zwei die Welt verlassen,
wird einer von ihnen sein Leben lassen.
Denn das schwarze Biest wird es für das bestrafen,
weswegen sich ihre Wege trafen“

Die Worte drangen in Jamies Ohr und machten keinen Sinn und doch so viel. Es fiel ihm schwer, sich zu konzentrieren, denn nun fragte Gwin mit bedächtiger Stimme: „Was ist damit gemeint?“ Das Pferd wieherte, und für einen Moment wirkte es wie ein ganz normales Tier, doch dann öffnete es wieder das Maul.
„Das wissen wir nicht. Aber es gefällt Jomera nicht, so viel ist sicher. Er macht sich große Sorgen. Zu Recht, wenn du mich fragst. Schließlich sind die meisten Prophezeiungen wahr und so wie es sich anhört…“
„Sag es nicht!“, forderte Gwin entschieden, als wolle er dadurch die Wirkung der Worte unterbinden. Das Pferd schüttelte seine Silbermähne.
„Wir arbeiten daran, sie zu entziffern. Im Endeffekt wird sie sich aber von selbst enthüllen, so wie jedes Mal. Du weißt ja, dass es uns noch nie gelungen ist, eine Prophezeiung in ihrer ganzen Wahrheit zu entschlüsseln. Hoffen wir, dass es nicht das bedeutet, was wir denken.“
Jamie hörte diese Worte, doch er konnte sich absolut keinen Reim drauf machen, was gerade besprochen wurde. Stirn runzelnd sah er zu Gwin, dessen Profil im silbrigen Licht gespenstig flimmerte.
„Verstehst du die Prophezeiung, Gwin?“, fragte das Pferd rollend, "hat er vielleicht etwas…“
„Nein“, antwortete Gwin sehr energisch, „Ich habe keine Ahnung.“ Die großen schwarzen Perlaugen des Pferdes huschten irritiert hin und her.
„Ich wollte dir nicht zu nahe treten, Gwin“, sagte es schließlich und klang dabei mehr fragend als entschuldigend.
„Es tut mir leid“, entgegnete Gwin, seltsam kraftlos, „was gibt es sonst Neues in Nirada?“
„Nun, es ist nur wenig Außergewöhnliches passiert, zum Glück würde ich sagen. Bis auf den Kampf zwischen Grundas und Jomera, aber von dem habe ich dir ja bereits erzählt.“
„Ich kann nicht glauben, dass er ihn wieder nicht besiegen konnte“, sagte Gwin, ohne zu erklären, wen er als Sieger erwartet hatte.
„Jomera weiß, dass Grundas ihn nicht schlagen kann“, entgegnete das Pferd nur, klang dabei aber nicht sonderlich überzeugt. Dann wieherte es und stapfte ungeduldig im Schlamm des Baches umher. „Ich werde langsam schwach, Gwin. Ich bin gefühlt durch halb England gerannt, bevor ich euch gefunden habe. Ich werde mich in Smetland für dich nach ihr erkundigen, aber ich würde keine freundliche Antwort erwarten.“
„Natürlich nicht“, sagte Gwin mit gesenktem Kopf, „doch es reicht mir, überhaupt etwas von ihr zu hören.“ Für einen kurzen Moment trat eine Pause ein, in der das Pferd Gwin eingehend musterte, während Jamie nur auf den eingesackten Rücken des Hünen starrte.
„Du hast dich richtig entschieden, Gwin“, sprach das Pferd schließlich und klang bestimmt, „das ist nur meine Meinung, und du kannst damit machen, was du willst. Es ist nicht gut zurückzublicken, wo die Zukunft jetzt mehr denn je im Vordergrund steht. Und wo wir gerade von Neugier sprechen…“, sagte der weiße Hengst und drehte den Kopf nun genau zu der Stelle, an der Jamie stand, „dann tausch' dich mal mit ihm da aus, denn er scheint eine ganze Menge davon zu haben!“ Jamie stockte der Atem. Er war entdeckt worden. Vermutlich hatte der Hengst ihn schon von Anfang an bemerkt. Also trat er zwischen den Bäumen hervor und sah die beiden an. Das Pferd schien ganz und gar nicht verstimmt, Gwins Ausdruck jedoch war anders. Er wirkte…ertappt.
„Es ist mir eine Ehre, dich kennen zu lernen, Mringard. Ich wünschte, ich hätte mehr Zeit, aber leider kann ich nicht zum Tee bleiben. Ruf nach mir, wann immer du mich brauchst!“ Für einen kurzen Moment wollte Jamie rufen „Wie?“, doch irgendwie kam es ihm nicht angemessen vor. Stattdessen beobachtete er mit offenem Mund, wie das Pferd aufwieherte und sich auf die Hinterbeine stellte. Dann galoppierte es mit irrsinniger Geschwindigkeit in den Wald, wobei es einen silbernen Lichtfaden hinter sich herzog, der langsam in der Luft verblasste, und als er sich gänzlich aufgelöst hatte, wurde es dunkel im Wald.

Kapitel 9 - Die Karte

„Was war das denn, bitte?“ fragte Jamie, während er Gwin durch den Wald zurück zum Lager hinterher stolperte. „Ein sprechendes Pferd? Wo gibt‘s denn so was?“ Aber Gwin schwieg und zog seine Schrittgeschwindigkeit nur noch weiter an.
„Und was war das für eine Prophezeiung?“, drängte Jamie weiter, „was hat sie zu bedeuten?“
„Du hast gehört, dass ich es nicht weiß!“, fuhr ihm Gwin überzogen heftig über den Mund.
„Was ist denn jetzt schon wieder los?“, fragte Jamie brüskiert und zog die Schultern hoch, „Ich werd‘ ja wohl mal eine Frage stellen dürfen!“
„Eine, ja. Nicht hundert.“ Jamie starrte vor den Kopf gestoßen auf Gwins Rücken, als versuche er, den Makel in einem Fehlerbild zu finden. Das konnte ja wohl nicht Gwins Ernst sein.
„Na gut“, sagte er provozierend gedehnt, „wenn ich nur eine frei hab, dann diese: Nach wem soll sich dieses Pferd für dich erkundigen?“ Gwin fuhr so schnell herum, dass Jamie beinahe gegen ihn geprallt wäre, und für einen Moment dachte er, Gwin wolle sich auf ihn stürzen, doch der Hüne funkelte ihn nur finster an.
„Kannst du nicht einmal den Mund halten?“, schnauzte Gwin ihn ungewöhnlich barsch an. Dann stapfte er weiter.
„Das würde ich gerne, aber du zwingst mich ja, ständig nachzufragen, weil Todschweigen dein Lebensziel zu sein scheint“, konterte Jamie kühl, „Komm schon, vertrau mir mal, man. Es ist nur fair, wenn ich auch über dich Bescheid weiß."
„Ich vertraue niemandem!“, sagte Gwin schneidend und blieb wieder stehen, „und es ist gerecht so wie es ist, weil ich dein Führer bin!“
„Ach ja?“, rief Jamie ungehalten, und plötzlich begann Zorn in ihm aufzuzüngeln, „also muss ich dir vertrauen, aber du mir nicht? Das ist so ziemlich der größte Schwachsinn, den ich je gehört hab.“
„Vorsicht“, warnte Gwin nun, „ich bin dein Lehrer und ich denke nicht…“
„Du denkst zu viel und redest zu wenig“, blaffte Jamie, nun lauter, „und was bist du für ein Lehrer, der seinen Schüler ins offene Messer rennen lässt?“ Gwin hob drohend den Zeigefinger, doch das interessierte Jamie nicht im Mindesten. Er redete sich weiter in Rage. „Was fällt dir ein, zu denken, du könntest so mit mir reden? Alles was ich will, ist zu verstehen, was hier vor sich geht, und was mit mir geschieht. Es geht hier um mein Leben, okay? Und du nimmst dir nach drei Wochen heraus, darüber bestimmen zu dürfen, ohne dass ich ein Wörtchen mitzureden habe?“ Nun konnte Jamie seine Stimme nicht mehr kontrollieren. „Ich will keinen Tourguide, sondern ich brauche einen Freund, verstehst du?. Und so lasse ich mich nicht von dir behandeln.“ Jamies Wangen glühten vor Erregung. Aber Gwin stand einfach nur da und sah ihn verstimmt an.
„Du solltest jetzt schlafen gehen“, sagte er schließlich und die ungeheure Ruhe in seiner Stimme trieb Jamie mehr zur Weißglut, als es ein Brüllen getan hätte.
„Du hast mir nicht zu sagen, was ich zu tun habe“, fauchte Jamie leise und fand selbst, dass er sich bedrohlich anhörte.
„Ich denke schon!“
„Da irrst du dich gewaltig.“
„Geh schlafen, Jamie!“
„Einen Scheiß werde ich“, donnerte Jamie, „ich sage dir, wohin ich gehe. So weit weg von hier wie es nur möglich ist. Ich habe genug von dir und von deiner Welt und von dem, was sie mit mir macht. Viel Erfolg damit, und lass mich gefälligst in Ruhe.“
„Jamie!“, forderte Gwin nun eindringlicher, doch Jamie warf ihm nur einen hasserfüllten Blick zu und kehrte auf der Stelle um. Im selben Moment spürte er, wie sich eine magische Kraft wie Fesseln um seinen ganzen Körper legte und ihn vollkommen lahm legte.
„Lass mich los“, schrie er zornentbrannt und versuchte mit aller Kraft, sich zu befreien.
„Nein“, entgegnete Gwin von sehr weit entfernt, während das Blut durch Jamies Kopf schoss.
„Gwin, ich warne dich, lass mich frei oder…!“
„Du musst dich beruhigen, Jamie.“ Es klang nun, als spreche Gwin über einem krachenden Wasserfall.
„LASS…MICH…LOOOS!!“ Eine Kraft durchfuhr Jamie, die er zuvor nicht gekannt hatte, und es war, als würde ein Damm in ihm brechen, der eine Sintflut im Zaum zu halten versucht hatte. Als wäre er ein Seidentuch, warf er Gwins Exercir Zauber von sich ab, und im nächsten Moment flog der Hüne in hohem Bogen durch die Luft und verschwand zwischen den Bäumen im Wald.
„Gwin“, rief Jamie entsetzt und spürte, wie der Schock die Kraft in ihm versiegen ließ. Sofort stürmte er in den Wald. Er fand Gwin im Staub zwischen zwei Bäumen liegen. Keuchend ging Jamie in die Knie, doch grenzenlos erleichtert stellte er fest, dass Gwin unverletzt schien. Der Hüne hustete schwer und setzte sich dann auf.
„Gwin…geht's dir gut?“, fragte Jamie behutsam, und das schlechte Gewissen, das er eben schon verspürt hatte, übermannte ihn nun vollends. „Es…Es tut mir so leid!“ Gwin schüttelte benommen den Kopf.
„Es war ein Unfall! Ich…weiß ja nicht mal…was das war“, rechtfertigte sich Jamie stotternd. Er rechnete damit, dass der Hüne ihn anschreien würde, doch zu seiner Verwunderung fing Gwin an zu lachen. Schallend, als hätte ihm jemand einen originellen Witz erzählt, und besorgt fragte sich Jamie, ob sein Angriff Gwin möglicherweise das Hirn zertrümmert hatte.
„Du…“, Gwin klang leicht schummrig, aber durchaus in Hochstimmung, „…du hast den Knoten durchtrennt.“

Sie saßen in ihrem Lager vor den knisternden Flammen eines kleinen Feuers. Jamies Ärger war verflogen und dem Schock über sich selbst gewichen. Wo war diese Kraft hergekommen? Und wie konnte er es wagen, sie gegen seinen Freund zu richten? Sicher, er war sauer auf Gwin gewesen, doch auf keinen Fall rechtfertigte das, dass er ihn beinahe verletzt hätte. Seltsamerweise schien Gwin nicht den geringsten Groll zu hegen. Jamie beobachtete, wie der große Mann mit einem nassen Tuch die Schürfwunden an seinen Armen betupfte, und sie von dem Schmutz reinigte, der sich dort eingenistet hatte. Schließlich legte Gwin das Tuch zur Seite und machte den Mund auf, hielt jedoch inne und seufzte. „Jamie, ich muss mich bei dir entschuldigen“, sagte er schließlich lasch, „deine Reaktion war vielleicht ein wenig…hitzig -“
„Das ist eine nette Umschreibung für geisteskrank“, warf Jamie mürrisch ein.
„- aber sie war gerechtfertigt. Es tut mir Leid, dass es Fragen gibt, die ich dir nicht beantworten kann. Aber für Einiges ist es einfach zu früh, andere Antworten kenne ich auch nicht und wünschte genauso sehr wie du sie zu erfahren. Vertrau mir bitte.“
„So sehr wie du mir vertraust?“, fragte Jamie missmutig, und Gwin rümpfte die Nase.
„Es war falsch, das zu sagen“, gestand er, „du weißt, dass ich dein Freund bin. Im Eifer des Gefechts fallen manchmal Worte, denen man keine Bedeutung beimessen darf.“
„Aber meistens kommt dabei doch eigentlich die ungeschönte Wahrheit ans Licht, oder? Ich verstehe einfach nicht, was mit dir los ist. Nach allem, was ich weiß, könntest du ein pädophiler Axtmörder sein.“ Gwins Miene blieb unbewegt.
„Da sei mal unbesorgt“, entgegnete er und senkte den Blick zu den leisen Flammen, die so niedrig brannten, als würden sie kleinlaut seinen Worten lauschen. „Jamie, ich darf es dir nicht sagen. Über mich. Vielleicht eines Tages, doch jetzt würde es zu viel zerstören. Ich bitte dich nicht, es zu verstehen, sondern es zu respektieren.“ Der so befremdliche, verletzliche Tonfall stimmte Jamie plötzlich milde. Auf einmal hatte er das Gefühl, er müsse es gar nicht wissen.
„Du sprachst von einem Knoten…“, begann er zaghaft, aber forsch, „was hast du damit gemeint?“ Er rechnete damit, dass Gwin, wie sonst so oft, schwieg, doch der Hüne kratzte sich ungestüm am Kinn und sagte: „Warum nicht? Magie ist eine sonderbare Kunst. Unser Wesen ist mit ihr gefüllt, was sie noch schwerer zu verstehen macht, denn sie umfasst unser gesamtes Inneres.“
„Wird das noch komplexer?“ fragte Jamie überfordert, und Gwin lachte. Es klang grollend und wohlig, wie das Feuer.
„Ich versuche, es ein bisschen zu vereinfachen. Jeder Magier hat eine Art Knoten in sich, der seine wahre Macht unterbindet und zurückhält. Jeder Magier wird damit geboren. Du fragst dich sicher, warum du nicht immer in der Lage bist, Magie anzuwenden, sondern nur in besonderen Momenten? Nun, der Knoten kontrolliert und hemmt deinen Energiestrom. Stell es dir so vor, als wäre in deinem Inneren eine Mauer, die eine Flut zurückhält. In dieser Mauer reißen nun kleine Löcher auf, durch die die Magie aus ihrem Gefängnis heraus fließen kann. Je fortgeschrittener man ist, desto größer werden diese Löcher, und desto mehr magische Kraft steht zur Verfügung.“
„Und wenn schon Löcher in dem Knoten sind, reißt er irgendwann ganz auf?“
„Nicht unbedingt“, erklärte Gwin, „es gelingt dir öfter, ihn anzureißen, nie jedoch, ihn vollkommen zu zerstören. Der Knoten schließt sich nämlich wieder, wenn die Magie versiegt. Normalerweise, wenn du Magie anwendest, tritt genug Energie aus, um einfache Zauber auszuführen, aber deine vollen Kräfte schöpfst du dabei bei Weitem nicht aus. Heute jedoch…heute hast du, wie ich glaube, den Knoten durchtrennt, wenn auch nur für einen Augenblick, ehe er sich wieder geschlossen hat.“ Jamie versuchte sich an das Gefühl zu erinnern. Tatsächlich hatte es sich nicht so angefühlt wie die anderen Male, als er Magie angewandt hatte, sondern…stärker, gefährlicher, präziser.
„Das ist ja alles schön und gut“, fasste er zusammen, „aber wie schaffe ich es, den Knoten auf Dauer zu sprengen?“
„Das herauszufinden gehört zu deinem Reifungsprozess als Magier und Mensch. Du musst für dich selbst lernen, was es ist, dass deine Kräfte entfesselt. Jeder Magier in Nirada hat einen solchen Knoten in sich. Aber sie sind von frühster Kindheit mit Magie vertraut, und können deswegen dem Knoten manchmal - völlig unbemerkt - solche Risse zuzufügen, dass er sich nicht mehr vollkommen schließen kann. Das ermöglicht ihnen, dauerhaft kleinere Zauber, vor Allem schwache Moverir Zauber, zu wirken, auch wenn der Knoten nicht vollends gerissen ist.“ Gwin streckte seine Hände über die Flammen. „Du aber kannst das nicht, da du niemals wirklich mit Magie in Berührung warst. Die Luft in deiner Dimension hat nicht dieselben magischen Schwingungen wie in Nirada. Und trotzdem hast du heute bereits etwas geschafft, was manche Magier nie schaffen: Nämlich einen Großteil deiner Kraft zu finden und zu entfesseln. Einige versuchen es Jahre lang, und es gelingt ihnen nicht, andere wissen noch nicht einmal von dem Potential, das in ihnen schlummert. Aber eine Kraft wie die der Auserwählten ist äußerst selten. Je größer das Potential eines Magiers ist, desto größere Schwierigkeiten hat er es freizusetzen.“
Jamie lauschte den Worten gut und war sich nicht sicher, ob er sie verstand. Er versuchte, in sich hineinzuhören, zu erkunden, wo dieser Knoten saß. Er stellte ihn sich vor wie einen pulsierenden Strick, der in seiner Brust gespannt war und zwei Fronten voneinander trennte, die eigentlich eins sein müssten.
Jetzt erhob sich Gwin und ging zu seiner Tasche. Als Jamie sein Umfeld wieder bewusst wahrnahm, sah er, dass der Hüne eine Art länglichen Köcher hervorzog und damit zum Feuer zurückkehrte. Zuerst dachte er, Gwin habe Pfeile dabei, doch stattdessen öffnete er mit einem lauten `Plopp´ den Deckel und zog ein sehr langes, aufgerolltes Seidenpergament hervor.
„Ich merke, dass es schwer für dich ist, dir vorzustellen, dass es eine andere Dimension geben soll“, sagte Gwin und schaffte eine glatte Ebene vor dem Feuer, auf die er schließlich behutsam das Pergament legte „Deswegen würde ich sie dir gerne zeigen.“ Er rollte das Pergament aus und sofort bemerkte Jamie, dass es eine riesige Karte war.
„Das ist…Nirada?“ flüsterte Jamie, plötzlich vollkommen in den Bann gezogen, als offenbare die Karte etwas, von dem er nicht zu träumen gewagt hatte. Dieser Fetzen vor ihm war ein Teil einer fremden Welt, ein Indiz für ihre Existenz. Ein Objekt, dass er anfassen konnte, etwas, dass die ganzen Geschichten, die Gwin ihm erzählt hatte, greifbar machten. Es war fast, als würde plötzlich alles realer werden. Jamie schüttelte den Kopf, da seine intensive Reaktion ihn selbst überraschte.
„Ja“, bestätigte Gwin und die Flammen des Feuers warfen sich windende Schatten in sein Gesicht, „Gwest Nordia, um genauer zu sein. Ich denke, es ist Zeit, dass ich dir ein wenig von meiner Heimat erzähle.“ Jamie hatte den Blick nicht von der Karte gewandt. Das Pergament war offenbar mit weichen Ölfarben mit atemberaubender Präzision und umsichtiger, detailverliebter Sorgfalt per Hand gefertigt worden. Das Gesamtwerk wirkte kostbar und kunstvoll. Seine Schattierungen und miteinander verschmelzenden Farbtöne gaben der Karte beinahe dreidimensionale Tiefe.
Darauf abgebildet war ein Kontinent mit durch feine, schwarze Linien kenntlich gemachten Ländern oder Hoheitsgebieten. Berglandschaften, Täler, Wälder, Wüsten, und Meeren verliehen dem Abbild Niradas einen abenteuerlichen, geradezu mystischen Glanz.
Gwin legte seinen kräftigen Finger auf die linke Mitte des Pergaments. „Fangen wir doch mit dem Feindbild an.“ Jamie folgte seinem Finger zu einer rötlich sandfarbenen Stelle auf der Karte, in der in klein gequetschter, verschnörkelter Schrift `Dragon´ stand.
„Das alles ist das Herrschaftsgebiet des Fürsten“, erklärte er und deutete auf die riesige Fläche im Westen des Kontinents, „wie du dir sicher vorstellen kannst, hat sich sein Einflussgebiet in den letzten fünfzig Jahren deutlich vergrößert. Einige kleine Staaten im jetzigen Süden und Nordosten Dragons wurden einfach verschluckt, sie existieren nicht mehr als solche. Unfreiwillig, selbstredend. Seit diesen Expansionen ist Dragon das flächentechnisch größte Land in Gwest Nordia…“
„…und wohl auch das Mächtigste, oder?“
„Leider richtig. Daneben“, sagte Gwin und wanderte mit dem Finger weiter nach rechts über eine Grenzlinie und tippte zweimal auf ein Land, das Jamie von seiner länglichen Form her an Chile erinnerte, wenn auch ein wenig breiter, „liegt das Land der Riesen…“
„Riesen??!“
„Riesen. Leider deutet alles darauf hin, dass sie nun doch auf die Schmeicheleien aus Dragon eingegangen sind und sich mit dem Fürsten verbündet haben. Aus Brebei, das ist ihre Hauptstadt, kommen immer mehr Berichte die darauf hindeuten. Ihr König Goar ist auch nicht der freundlichste seiner Art, von daher passen er und der Fürst gut zueinander. Er gilt allerdings auch als recht durchtrieben und als jemand, der seine eigenen Intentionen immer im Auge hat.“
„Willst du mir jetzt auch noch sagen, dass die Riesen…intelligent und…zivil sind?“
„Die Gerüchte, Riesen seien plumpe, hirnlose Kreaturen, sind eine Produktion deiner Dimension“, sagte Gwin pikiert, als beleidige ihn diese fehlerhafte Annahme in seinem Dimensionspatriotismus, „viele von ihnen sind zwar genau so, allerdings gibt es auch Stämme, wie der Goars, die durchaus klug und gerissen sind. Was ihrer gewaltsamen Natur keinen Abbruch tut, im Gegenteil. Es macht sie zu noch gefährlicheren Feinden.“ Gwin verstummte, offenbar antizipierte er weitere Fragen von Jamie.
Jamie deutete genau zentral auf die Karte, wo ein Land lag, dessen Name er Gwin schon einmal hatte erwähnen hören. „Totes Land?“ Die ohnehin schon von Schatten düster untermalte Miene Gwins verfinsterte sich noch mehr.
„Ja, das tote Land. Das verlassene Reich der vormaligen Herrscher Niradas, der Sarpetier. Du erinnerst dich noch, was ich dir über sie erzählt habe?“ Jamie nickte. In einem seiner wenigen offenen Momente hatte Gwin ihm von dem Königsvolk und seinem bizarren Schicksal berichtet. „Ein ganzes Volk. Ausgerottet auf einen Schlag. Eine Katastrophe sondergleichen. Die Hauptstadt, Lif Fibair“, er deutete auf einen Punkt im Zentrum des Landes, „ist bei der Explosion damals in Schutt und Asche gelegt worden. Daher wird sie heute auch nur noch `Stadt der Trümmer´ genannt. Einstmals war Lif Fibair die prächtigste Stadt im Lande, doch heute traut sich niemand mehr dorthin. Die Stadt sei verflucht, heißt es, doch das ist natürlich Unsinn. Ich glaube die Menschen sind einfach zu geschockt von den Ereignissen. Geboren aus Leichtsinn und Übermut.“ Gwin schüttelte bedauernd den Kopf und kurz wirkte er etwas mitgenommen. Jamie fragte sich, ob er mehr über den Vorfall wusste, als er zugab. Er konnte den Hünen immer noch nicht ganz verstehen.
„Und es gibt wirklich keine Überlebenden?“
„Nun, die, von denen man weiß, kann man an einer Hand abzählen. Und die anderen… Gerüchte zufolge sollen einige der Explosion entkommen sein, aber ich kann es mir nicht vorstellen. Warum sollten sie sich versteckt halten? Es gab keinen Grund für sie, von der Bildfläche zu verschwinden. Manche sagen sogar, die Sarpetier hätten Gwest Nordia für immer verlassen, und seien nach Gwest Sidia ausgewandert, aber das ist auch nicht möglich.“
„Warum das?“
„Wegen den Adeblon-Fällen.“
„Was ist das denn nun wieder?“ hakte Jamie nach. Gwin kratzte sich grob am Kopf.
„Gwest Nordia liegt auf einer Hochebene umgeben von Schluchten, von denen sich die Adeblon-Fälle bis zu zweitausend Meter in die Tiefe stürzen. Den Legenden nach haben die Götter entschieden, dass die Kontinente Niradas voneinander getrennt bleiben sollen und die Fälle errichtet, sodass kein Mann oder Schiff den Übertritt bewerkstelligen kann, ohne von den Wassermassen zerquetscht zu werden.“
„Warum das?“
„Wer kennt schon die Gründe der Götter?“
„So ein Schwachsinn. Man kann doch einfach fliegen. Die Srunrans zum Beispiel lassen sich doch in der Luft nicht von Wasserfällen anziehen“, bemängelte Jamie, doch Gwin lächelte nur.
„Du glaubst wohl, auf die Idee sei noch nie jemand gekommen. Fakt ist jedoch, dass die Fälle von mächtigen magischen Bannen umgeben sind, so mächtig, dass selbst der Fürst sie nicht brechen kann. Wer ihr Urheber ist, weiß niemand, aber es spielt auch keine Rolle. Diese Banne holen alles aus dem Himmel und reißen es ins Meer. Es ist wie das Ende der Welt. Die Fälle gelten als unbezwingbar.“
„Hmm.“ Jamie dachte zurück an seinen Familienausflug nach Kanada, wo er die Niagara Fälle besucht hatte. Sie waren ihm aus der Ferne zwar ein wenig langweilig vorgekommen, trotzdem wollte er nicht unbedingt hinuntergespült werden. Doch verglichen mit den Adeblon-Fällen wirkten sie plötzlich wie eine Fliege im Verhältnis zu einem wütenden Drachen.
„Aber wenn es jemand geschafft hat“, sagte Gwin und plötzlich klang seine Stimme heller als zuvor, „dann waren es die Sarpetier. Sie haben Magie verstanden. Doch wenn dem so wäre“ - der hoffnungsvolle Funken erlosch wieder und wich einem resigniertem Ton - „warum eilen sie uns dann jetzt nicht zu Hilfe, wo Nirada sie mehr braucht, als je zuvor?“ Jamie kannte natürlich keine Antwort, und ein wenig verlegen fuhr er mit dem Finger durch den staubigen Boden. Es dauerte einige Sekunden bis Gwin seine Bitterkeit wieder hinuntergeschluckt hatte.
„Außerdem gibt es im Toten Land noch das Nemera Gebirge, die längste Bergkette im Reich. Ein beinahe unüberwindbares Felsmassiv, das das Tote Land im Osten von Smetland und Ankorila trennt. Das Gebirge sollte man möglichst meiden. Allerlei Untier soll da oben Hausen, Bergmerane, Oger, Nemera-Tiger, und vielleicht sogar Seelenwölfe. Nach frischer Luft sollte man lieber woanders suchen gehen. Vor Allem aber liegt dort oben, verborgen zwischen den höchsten Gipfeln, das Reich der Hexen.“
„Hexen?“ fragte Jamie und konnte ein Schmunzeln nicht unterdrücken. Er dachte an widerliche, verschrumpelte alte Frauen, die hoch in den Bergen ekelhafte Tränke brauten und dabei wie die Blöden vor sich hin schnatterten. Gwin schien das zu merken, und er wirkte erneut leicht genervt.
„Wenn du wüsstest, von was ich spreche, würdest du nicht lachen. In euren Sagen“ - wieder setzte er den sauren Ton beleidigten Stolzes auf, wie zuvor bei ihrer Konversation über Riesen - „sind Hexen zauberkundige Frauen. In Wirklichkeit jedoch sind Hexen Neutren, mehr Kreaturen als Mensch. Außerdem benutzen sie eine ganz andere, eigene Art der Magie als wir Magier, schwarze Magie wohlgemerkt. Ihre Magie bündelt sich in einem von ihnen bestimmten Objekt. Zwar sind sie schutzlos, wenn sie dieses Objekt nicht bei sich haben, aber sie setzen dafür auch nicht ihr Leben aufs Spiel, wenn sie Magie verwenden. Eine externe Kraftquelle. Äußerst teuflisch. Allerdings sind sie keine Verbündeten des Fürsten. Sie leben in ihren Berghöhlen fernab der Zivilisation und haben kein Interesse an den Machtverhältnissen unserer Welt. Trotzdem sollte man sie meiden. Sie sind stark, weise und sehr gerissen. Du solltest lieber hoffen, dass du keiner begegnest, ansonsten siehst du dich einem schwer einschätzbaren Gegner gegenüber.“
„Klingt nett“, fand Jamie sarkastisch. Wieder ignorierte Gwin ihn.
„Machen wir weiter. Rechts vom Toten Land liegt Smetland, mein Heimatland. Ich stamme aus einem Dorf namens Dettel zwischen Neol und dem Tranaer Canyonland. Die Canyons dort sind unergründlich tiefe Schluchten, deren Boden man nicht sehen kann. Ein äußerst bizarres Naturschauspiel. Durchaus sehenswert. Du solltest es auf jeden Fall eines Tages mal besuchen.“
„Das können wir dann ja zusammen machen. So ein