UNTERGRUND GEWINNEN

Deutsch-deutsches Zeiten- und Personen-Puzzle

Peter Kessner

(ein Roman: kurz und spannend)

Impressum:

© 2015 Peter Kessner

Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

ISBN 978-3-7375-8046-5

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über

http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Inhaltsverzeichnis

Thomas 1

Andy 1

Christian 1

Micha 1

Christian 2

Andy 2

Stefan 1

Andy 3

Wolfgang 1

Thomas 2

Wolfgang 2

Thomas 3

Wolfgang 3

Christian 3

Stefan 2

Christian 4

Micha 2

Christian 5

Christian 6

Andy 4

Stefan 3

Stefan 4

Micha 3

Christian 7

Thomas 1

Die Polen sind schon cool. Dass die das alles immer noch so schaffen. Trotz all der Schwierigkeiten, die die haben. So lange ist die Verhängung des Kriegsrechts schließlich auch noch nicht her. Aber die kommen hier einfach so die hundert, hundertfünfzig Kilometer herüber gefahren und können sich Autos kaufen. Einfach so, denkt Thomas: Direkt über die Mauer hinweg habe ich dagegen noch keine Kiste losgebracht. Da braucht man echte Verbindungen. Das dauert wohl noch eine Weile, bis die da sind. Und außerdem kaufen die da drüben wohl auch nur ihre eigenen Sachen, echte Deutsche eben. Da kann ich in dieser Scheißstadt mit meinen kleinen Geschäften grau werden; grau wie der Tag heute.

Gestern war’s auch schon derart; aber übers Wetter zu lamentieren, das überlässt Thomas Kitty. Kitty hat sowieso an allem etwas auszusetzen, seit sie ihr Kind bekommen hat. Ist vielleicht damit ein wenig überfordert, hat für ihn seitdem auch nicht mehr viel übrig. Warum ist er überhaupt noch mit ihr zusammen? Es ist gar nicht sein Kind. Das ist erwiesen. Das kann kein Frauenarzt abstreiten. Eine Frau kann nämlich keine fünfzehn Monate schwanger sein. Die hätte es bis zur Geburt aber gebraucht, wenn es damals “draußen” mit ihm passiert wäre. Denn im Gefängnis läuft gar nichts. Außerdem: Sein eigenes Kind heißt Mandy und lebt bei Birgit; um das kümmert er sich auch nicht und Birgit ist’s egal. Emanzipation wird das wohl genannt. Ihm soll’s recht sein.

     Ob das endlich Liebe ist, ich meine, die wahre Liebe, sinniert Thomas. Kitty hat etwas, was ich bei keiner anderen gespürt habe. Um Gottes Willen, nicht sentimental werden. Mache dir klar, dass du hier einfach nur wartest – wieder einmal warten musst. Warum werde ich immer dann besonders ungeduldig, wenn ich gerade ein Geschäft tätigen will? Thomas ist gereizt.

Nein, das ist es nicht wirklich, sagt er sich. “Aber dass ich ständig auf diese Arschlöcher aus Zehlendorf warten muss, bis die sich bequemen, ihren bestellten Wagen abzuholen”, murmelt er vor sich hin. Dabei haben die es doch überhaupt nicht nötig, ihre fahrbaren Untersätze auf diese Art einzukaufen. Auf ein paar Tausender mehr oder weniger beim Preis kommt es denen doch gar nicht an. Wahrscheinlich juckt die bloß der Nervenkitzel. Den könnte ich mir allerdings ersparen, wenn es nach mir ginge. Doch mich fragt ja keiner.

Endlich ist es soweit, da kommt Bodo. Und Thomas brüllt ihn fast an: “Sag mal, meinst du, ich bin nur für dich da?”

     “Jetzt mal halblang, sonst geht das nächste Ding an dir vorüber!”

“Interessiert mich nicht das geringste. Ich hätte in dieser Zeit schon zwei, wenn nicht drei Autos in dieser läppischen Klasse verkauft.”

“Gar nicht dumm, der Kleine. Genau darum geht’s ja beim nächsten Ding, das wir drehen; alles soll mal ‘ne Klasse höher laufen. Oder was meinst du, für was ich deine Schrotthaufen brauche? Du sollst dich endlich mal nützlicher machen können, als uns lediglich schon polizeibekannte Blechkisten aufzutischen.”

“Ist mir scheißegal, ich mach nur Sachen, bei denen ich mich auskenne.”

“Sollst du ja auch. Ist dir eigentlich aufgefallen, wie nervös und geschäftig die Russen zur Zeit vorm Brandenburger Tor rumschwirren?”

“Ach, vorm Brandenburger Tor: Dann soll ich wohl eine Fahr-Rampe über die Mauer bauen?”

“Quatschkopp, ich meine doch auf unserer Seite. Wohl noch nie mit ‘nem Offizier von denen vor dem Museums-Panzer geredet, wa’?”

“Du meinst beim Ehrenmal – ne’, die wagen es gar nicht, Kontakt aufzunehmen. Die haben doch Schiss und werden selbst die ganze Zeit kontrolliert – wenn nicht von ihren eigenen Leuten, dann heimlich von irgendwelchen Amis oder Engländern. Und mit denen möchte ich erst recht nichts zu tun haben, sind nämlich schlechte Kunden. Außerdem habe ich keinen Bock auf politische Scherereien.”

“Spring einfach mal über deinen Schatten. Meinst du, ich würde dich fragen, wenn’s nach purer Sympathie ginge? Spaß beiseite, ich habe noch keinen entdeckt, der sich wie du die Mühlen holt, die er braucht – wenn er nur richtig will.”

“Komm endlich zur Sache, oder hau mit dem Kasten hier, dem einzig wirklichen im Augenblick, endlich ab.”

“Okay, okay, weißt du, auf was die Russen wirklich scharf sind? Das sind nicht Daimler oder BMW, sondern die größeren unter den Volkswagen, für die sie von den Chinesen Ersatzteile kriegen. Santana, Passat – verschwinden alle nach Sibirien. Da hinten muss es ‘ne Lücke in der Grenze geben; ich meine, für die kleinen Dinge, die man sonst so am Auto braucht. Was glaubst du, wie so ein Wagen nach Tausenden von Kilometern aussieht? Und wir hier kommen zur Zeit mit dem Nachschub nicht nach. Wo doch die ganze Sache erst seit kurzem läuft. Jetzt sollen wir mit den Russen zusammen eine große Lücke für die Autos schaffen, verstehst du? Da tut sich, wenn alles klappt, ein riesenhafter Deal auf – und alles, ohne dass unsere Polizei irgendwas verfolgen kann.”

“Also keine Rampe über die Mauer, sondern gleich ein Loch in die Mauer. Wo lebt ihr eigentlich? Das Ding steht, seit ich denken kann, und wird wohl stehen bleiben.”

“Quatschkopp, kann ich da nur wieder sagen. Ist dir schon einmal aufgefallen, dass Berlin nicht nur aus der Mauer besteht? Dass etwa unser Müll zum Teil das schafft, was du nur unter Kontrollen kannst: nämlich die Stadtgrenze passieren!”

“Wie willst du denn einen Santana in ‘nen Mülllaster kriegen, ohne ihn nicht vorher eine Schrottpresse sehen zu lassen?”

“Das ist es ja eben; wir hoffen, dass es auch so geht. Irgendwas spielt sich da drüben zur Zeit ab, die sind mit allem möglichen beschäftigt, nur nicht mit der Verteidigung des Sozialismus. Das heißt, wir könnten aus der Stadt ausreisen: mit Auto – und ohne wieder einreisen.”

“Und du meinst, die fragen nicht nach, wo denn das Auto geblieben ist, wenn du in die Bundesrepublik gehst oder zurück nach Berlin kommst?”

“Genau. Dabei wollen uns ja die Russen helfen.”

“Und du glaubst denen?”

“Da gibt es wohl einige, habe ich das Gefühl, die möglichst schnell aus Mitteleuropa wegkommen wollen – aber nicht ohne fette Beute in der Hand. Wie gesagt, etwas braut sich da gegenwärtig zusammen. Und denen ist kein Weg zu teuer.”

“Mit was wollen die eigentlich bezahlen? Mit ein paar schlecht tauschbaren Rubelchen?”

“Nein, mit Gold.”

“Klingt schon interessanter.”

“Du bist also mit dabei?”

“Kann schon sein. Möchte allerdings noch mehr Infos bekommen, bis ich zusage. Und vor allem aus sicherer Hand. Du weißt, was es bedeutet, wenn man auf seinen Kisten sitzen bleibt!”

“Das Ding ist totsicher, glaub mir. Auf alle Fälle werde ich mich wieder bei dir melden, wenn ich mehr rausgebracht habe. Wäre doch gelacht, wenn wir das Kind nicht schaukeln. Und auf der anderen Seite: Wer weiß schon, wie lange es diese schrecklich schöne Stadt noch gibt.”

“Jedenfalls glaube ich, dass jetzt genug gefaselt wurde. Ich gehe, hab schließlich noch was anderes zu tun.”

“Grüß Kitty von mir!”

“Was willst du von Kitty?”

“Abwarten – aber eigentlich rein gar nichts.”

Andy 1

Er nimmt jeden Morgen seinen Stamm-Sitzplatz ein: in der Mitte einer langen Sitzreihe, mit dem Rücken zum Fenster, dort wo die im Berufsverkehr später zusteigende, sehr hektische Laufkundschaft am wenigsten stört. Wo er einsteigt, in Hönow, da kann er noch wählen, wo genau er sitzen will – oder neben wem. Doch ihn selbst, Andy, soll früh morgens bloß keiner wagen anzusprechen. So jedenfalls ist das lange Zeit tagein, tagaus gegangen, ohne dass ihn irgend eine Person auch nur im entferntesten näher interessiert hätte.

Dann passierte es: Zum ersten Mal sah er sie in der U-Bahn, ja morgens, Richtung Alexanderplatz. Sie stieg an der Haltestelle Samariterstraße ein und setzte sich direkt ihm gegenüber hin – auf der anderen Fensterreihe. Nichts besonderes eigentlich. Eine schöne Frau wie viele andere auch. Er schaute sie kurz an, dann wichen seine Augen den ihren aus und streiften die sehr viel weniger interessanten Kacheln des U-Bahnhofes entlang. Sie stieg nach nur zwei Haltestellen wieder aus.

Am folgenden Tag war sie wieder in seinem Abteil; diesmal weiter entfernt und vor der Tür stehend. Sie schien ihn nicht wahrzunehmen. So konnte er sie in Ruhe beobachten, sogar eingehend betrachten. Sie war wirklich schön. Das waren zwar einige. Aber irgendwas hatte sie, was er bei andern jungen Frauen noch nicht gesehen hatte – jedenfalls schon lange nicht mehr. Als sie ausstieg, trafen sich ihre Augen kurz, mehr nicht – und nichts besonderes in U-Bahnen, wo sich aller Leute Augen zwangsläufig einmal treffen müssen.

Sie war jetzt jeden Tag in seiner U-Bahn. Jeden Morgen um die gleiche Zeit. Manchmal sah er sie nur von weitem, manchmal saß sie in seiner Nähe. Nie aber wieder ihm direkt gegenüber. Weitere Tage vergingen, Wochen folgten. Auf den Herbst folgte der Winter – und dieser sorgte komischerweise jedes Jahr dafür, dass die U-Bahnen mit jedem Haltepunkt immer voller wurden. Sie bekam auf einmal keinen Sitzplatz mehr und stand ab da ständig vor der Tür; wollte ja sowieso immer nach kurzer Strecke aussteigen. Manchmal war ihm, als ob sie zu ihm herschaute. Er versuchte einmal zu lächeln. Aber die Reaktion war negativ und das verunsicherte ihn. Die kommenden Tage ignorierte er sie, als ob er sich an ihr rächen wollte und könnte.

Dann folgte dieser Montag, an dem Andy morgens in aller Frühe bereits müde war wie sonst nur abends am letzten Tag der Woche. Ob das wohl an Saschas alias Paschas Geburtstag lag, der nicht enden wollte? Andy saß in der U-Bahn, seiner U-Bahn, ihrer inzwischen fast gemeinsamen U-Bahn, und döste vor sich hin. Er träumte, er musste träumen, weil er in seinem Zustand höchstens träumen konnte. Er sah dabei in die Augen einer wunderbaren Frau und sah auch sich selbst wie selbstverständlich lächeln. Er beherrschte auf einmal etwas, was er an anderen – vor allem bei seinen Freunden – bisher immer beneidet hatte. Er genoss seine Lage und kam sich toll vor. Die schöne Frau lächelte zurück, beider Augen trafen sich und blieben aufeinander haften.

Schlagartig wurde Andy bewusst, dass er gar nicht träumte. Er schaute wirklich in die Augen einer schönen Frau, der schönen Frau schlechthin, dieser Frau, die ihm jetzt schon täglich auffiel. Und er wurde nicht einmal rot, und er musste auch nicht wegschauen, um es zu verhindern. Und beide mussten plötzlich herzhaft lachen, nicht laut, nur jeweils für sich, andere Leute bekamen überhaupt nichts mit. Aber dieser Moment schenkte Andy die beste Laune, die er sich nur für diesen Tag hätte wünschen können.

Aus irgendeinem Grund hielt die U-Bahn länger als sonst an der Samariterstraße – wer weiß, wie viel Zeit das schon gekostet hat. Andy träumte wieder. Danach mussten die Augen von Mann und Frau sich voneinander gelöst haben, denn die schönste aller U-Bahn-Frauen war nicht mehr da, als er aufwachte. Klar, ihre gewohnte Haltestelle war bereits passiert worden. Zu dumm auch! Ob er sie jemals wiedersehen wird? Klar wird er, wenn nicht morgen, dann übermorgen: am selben Ort, zur selben Zeit.

Christian 1

Missmutig schmeißt sich Leutnant S. auf seine Matratze. S. wie Starlinberg (vom Vornamen ganz zu schweigen, den kann er hier sowieso vergessen). Aber sie werden – irgendwo im nördlichen Teil des Bezirks Cottbus – alle nur mit Rang und Initial angeredet. Bei Dopplungen gibt’s zusätzlich Nummern, jedoch erst ab der zweiten Person mit dem gleichen Anfangsbuchstaben, die zur Einheit kommt. Drei von zwanzig Lexikon-Bänden fangen mit “S” an, aber hier war er eigenartiger Weise zuerst da. Also hat er, S., keine Nummer. Und er ist im gemeinsamen Quartier wegen seiner Zuverlässigkeit nach wie vor der erste. Ansonsten gibt es hier inzwischen einen weiteren S., und der heißt folgerichtig S. II. Warum bis heute keine Decknamen eingeführt worden sind, weiß keiner genau. Wohl weil sich Elite-Einzelkämpfer im freien Feld sowieso nie treffen sollen; da braucht’s dann auch keine weiteren Bezeichnungen.

Auf Übung hätte er heute gehen sollen, S. – aber nein, Leutnant D. III war plötzlich dran. An sich ist S. froh, nicht ausrücken zu müssen. Und Befehl ist zudem Befehl; nur nicht groß auffallen! Aber früher sagen hätten sie’s ihm können.

Still ist es geworden, auch die anderen aus dem Quartier haben noch eine Aufgabe erhalten. Jedenfalls für heute. Und wann die einzelnen zurückkehren, ist zuvor nie bekannt. Keiner weiß von keinem. Wahrscheinlich heißen sie deswegen Solitäre.

S. geht zu seinem Spint, er hat sich etwas zu essen drin aufgehoben. Manchmal ist es einfach besser, mit viel Zeit richtig satt zu werden. Das Essen ist nach der Ausbildung besser geworden. Außerdem hat die Schlamm-Robberei aufgehört; jedenfalls fast: Es kann schon noch ab und zu vorkommen, dass er durch den Morast muss. Aber dann hat er ihn sich selbst ausgesucht, weil es nach seinem eigenen Gutdünken bei einem Auftrag keinen anderen Weg gibt. Gehorsam wird bei ihnen im Gegensatz zum Rest des Volkes nicht beaufsichtigt. Kann er gar nicht: Selbst der Marxismus-Leninismus muss bei Einzelkämpfern Vertrauen üben.

Zum Leutnant wurde S. gemacht, als er ankam – wie alle, die es hierher geschafft haben. Oder noch vom alten Verteidigungsminister Hoffmann in Ostberlin höchstpersönlich ausgesucht worden sind und dann gar keine andere Chance mehr hatten, als “Karriere” zu machen.

Das ist schon eine komische Elitetruppe. Eigentlich gar keine richtige Truppe. Das sozialistische und brüderliche Miteinander ist nicht gefragt. Was zählt, ist bedingungsloser Gehorsam gegenüber einem personbezogenen Großauftrag – und zwar draußen, in der Einsamkeit, wenn kein anderer mehr irgendwas am Kleinkram der Ausführung noch kontrollieren kann. Dafür, für diese Art Gehorsam, gibt es Vergünstigungen – die nur selten wirklich zu nutzen sind.

Die Tür geht auf. Major Zitzsche steht im Rahmen. Den hat S. schon ewig nicht mehr gesehen. Ob der sich auf einer seiner Touren im Wald verirrt hatte?

“Leutnant S., sind Sie bereit?” Das “Sie” ist unter den Solitären häufiger anzutreffen als sonst im ach so brüderlichen Sozialismus – auch öfter als in der “normalen” NVA; da schwingt wohl ein eigentlich verbotenes elitäres Selbstbewusstsein mit eine Rolle.

“Allzeit bereit!” S. muss schmunzeln, als “Freier Deutscher Jugendlicher” fühlt er sich doch nicht mehr ganz.

“Gut – mitkommen!”

Innerhalb von Sekunden sitzen sie gemeinsam im Geländewagen sowjetischer Bauart. Körperlich fit ist er ja, denkt sich S., sehr fit. Immerhin ist der Major schon 49, hat einiges hinter sich. Springt aber rum wie einer von der Militärsportschule. Der wäre mir gleichauf, wenn’s drauf ankäme. Was will er bloß? Jetzt, wo alle anderen bereits weg sind?

“Haben Sie Ihre Waffen dabei, Leutnant S.?”

Was soll diese Frage? Die Mitglieder dieser Einheit haben immer ihre kleinen Waffen dabei, Revolver und Fangmesser. Wo es größere versteckt gibt, ist jedem bekannt – wenn es sein muss. Die Solitäre sind die einzige Einheit in der DDR, die ständig unter scharfen Waffen steht. Und die einzige mit durchgehend Faustfeuerwaffen, besonders merkwürdig angesichts der knappen Zahl der Revolver im Staat. Selbst hohe Offiziere anderer Einheiten tragen meist nur leichte Pistolen.

Warum hatten die mich eigentlich für diese Einheit bestimmt? Die Frage verblasst sofort hinter der nächsten, die für S. schon eine Feststellung ist: Zitzsche ist der einzige ohne Buchstaben-Kürzel. Honecker selbst kam auf die ruhmreiche Idee, den vollständigen Namen bei einer Ehrung zu verraten.

Die Soldaten werden in dieser Einheit mit ihrem Rang angesprochen, obgleich es nur zwei gibt: den des Leutnants und den des Majors; vielleicht, weil die Initiale doch zu wenig hergibt, um einen anständigen Befehlston hervor zu zaubern. S. weiß gar nicht, welche Namen sich hinter den einzelnen Initialen verbergen. Nur noch bei einem, T. IV, Talkes – war diesem am Anfang seiner Zeit rausgerutscht. Streng verboten natürlich, hätte ihm Ärger eingebracht, wäre es herausgekommen. Deswegen wohl auch diese Art von dankbaren Freundschaftsbekundungen, die wahrscheinlich gar keine Freundschaft darstellen – keine darstellen dürfen. Schließlich haben zu Beginn der Zeit hier alle nichts anderes geübt, als bei überraschend hervorgerufenen Reaktionen nicht mit dem eigenen Namen zu antworten. Allein wurde das selbstverständlich geübt, nur mit dem Ausbilder von einer anderen Gruppe. Und allein für sich sollen auch die Hirne mit all ihren Gefühlen bleiben.

Die Waffen dabei, was für eine Frage. “Jawohl, Major Z.!” Der Major sieht kurz zu ihm herüber – die Ironie im Aussprechen des Kürzels war unüberhörbar und zudem sitzt der Major als Vorgesetzter ausnahmsweise selbst am Steuer. S. hatte einen kleinen Moment mit der Antwort gezögert. Er kam ihm länger vor. Der Major schaut aber schon längst wieder auf den Fahrweg. Die Unebenheiten und eine Kurve haben die Antwort verzögert, denkt dieser wohl.

“Wissen Sie, wohin wir fahren, Leutnant?”

“Jawohl, Herr Major.”

“Wohin?”

“Zum Fliegerhorst!”

“Nein!”

S. schweigt.

“Doch, Sie haben Recht, aber nur bis zur Abzweigung nach Wuntlow; dann nehmen wir einen kleinen Umweg, müssen noch irgendwo unbemerkt parken.”

So viel Erfahrung hat S. schon gesammelt: Bei einem Auftrag in dieser Einheit geht es immer irgendwo hin, aber nur fast; und danach geht es mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit genau woanders hin, bloß nicht mehr zu zweit. Und etwas weiteres hat S. bereits gelernt: Er muss immer kundtun, im Groben informiert zu sein – aber er darf niemals zu viel wissen.

S. spürt auf einmal Lust an seiner Aufgabe mitzukommen. Heute scheint es keine bloße Übung zu geben – heute wird richtig geübt. S. ist neugierig geworden. Und seine augenblickliche Ausgangsstellung macht ihm bewusst Spaß. Er kann dem Volk der DDR wieder einmal gehorsam und selbstständig zugleich dienen – in einem System, dessen humanistische Ader er leider noch nicht richtig erkannt hat (aber das liegt wahrscheinlich an ihm). S. dient an sich gerne – und gerne auch gehorsam, aber die Selbstständigkeit ist ihm ebenfalls wichtig. Denn: Wenn er allein ist, kann er für sich entscheiden, wie er am besten gehorsam oder so ähnlich dienen kann.

Micha 1

Er war nicht einverstanden damit gewesen. So wurde die Versammlung dann auch nicht in seinem Café abgehalten. Jetzt sind sie ihm böse, seine Kollegen in diesem Teil der schönen Insel an der Ostsee. Er hat das Gegenteil von dem erreicht, was er immer wollte: allen alles recht zu machen, nie stark aufzufallen. Dabei ist er nach wie vor ihrer Meinung. Bloß der Ort, der Ort ihres Protestes sollte nicht sein Café sein. Schön, es hätte sich bestens geeignet, um diesem Neuen, diesem Fremden direkt gegenüber mit seinem riesigen, restaurierten Nobelschuppen zu zeigen, wo es hier lang geht. Dass sie es sich nicht gefallen lassen, zu Beginn der Saison die Urlauber mit Dumpingpreisen weglocken zu lassen. Alle wissen, wie so etwas endet. Wenn dann genügend ihre Häuser dicht machen mussten, ziehen die Preise wieder an; und zwar auf Westniveau, wenn nicht sogar noch höher.

Die Presse hatte sich schon angemeldet, sogar der Bürgermeister hatte Verständnis gezeigt – hatte nicht mehr nur auf vordergründig potente Geldgeber von außen geschielt. Aber Micha sagte Nein! Im letzten Moment. So war die Sache im Sande verlaufen.

Nun hat Micha es vor allem dem Neuen recht getan. Denn die Besucher des Ortes haben bisher von all den Diskussionen nichts mitbekommen. Die wohnen vorwiegend in den Hotels bei den Dünen, kommen hierher, in den alten Ortskern, nur für jeweils kurze Zeit. Würden sie sich überhaupt für die Aktion interessieren? Nächstes Jahr machen die sowieso ganz woanders Urlaub, denkt Micha. Gewonnen hat er durch die Geschichte einen schlechten Freund. Seine neue Sympathie hat der Fremde gleich am nächsten Morgen nach der geplatzten Versammlung gezeigt: “Wir zwei in dieser Straße müssen doch zusammenhalten!” Was er damit wohl meinte?

Micha steht im Gästeraum. Das Kännchen eben wäre ihm fast aus der Hand gerutscht. So unsicher ist Micha schon lange nicht mehr gewesen. Richtige Angst überfällt ihn manchmal. Hier echte Freunde zu gewinnen, ist in der für alle schwierigen Zeit nicht leicht. Ihm ist es inzwischen gelungen, und das, obwohl sein Erbe nicht unumstritten war. Noch über weite Strecken, seit er sich hier bewegt, ist gemunkelt worden, er gehöre gar nicht richtig zur Familie des Alten: sei nur der uneheliche, vielleicht sogar ein untergejubelter Sprössling – denn “offizielle” Kinder hatte der Alte in seiner doch recht langen Ehe gar keine gehabt. Jedoch: Andere, nicht einmal weiter entfernt verwandte Erben hatten sich nie gemeldet.

Was die Leute am Ort schließlich beruhigt hat: Der Alte war der einzige, der bis zur Wende auf eigene, wenn auch kleine Rechnung wirtschaften konnte. Von diesem Vertrauen zehrt auch Micha. Ansonsten ist ihm selbst nicht klar, warum gerade er gewinnend auf andere Menschen wirkt. Vielleicht liegt es daran, was eben eine Kölnerin am Tisch zu ihrem Mann sagte. “Zurückhaltend wie alle hier, aber angenehm – irgendwie gar kein Norddeutscher.” Micha muss lächeln. Einen Moment später spannen sich seine Nackenmuskeln, er wendet sich den anderen Gästen zu, die sein Café füllen. Er versucht locker zu sein, seine Hände zu entkrampfen. Innerlich macht sich ein wenig Ruhe breit. Die braucht er auch. Er will diesen Sommer nicht nur überleben, er will wieder mit den anderen gut auskommen.

Fühlt er sich eigentlich wohl an diesem Ort? Diese Frage schießt ihm auf einmal durch den Kopf. Als ob sie ganz neu wäre. Wohl, ja richtig wohl fühlt Micha sich am frühen Abend, das weiß er ganz sicher. Wenn er für kurze Zeit an den Strand kann, weil sein Café die erste große Aufmerksamkeit des Tages verliert. Wenn er die Schuhe auszieht. Den Sand spürt. Die immer noch heiße Sonne auf die Haut lässt. Dann bewundert Micha die Kinder, die sich hartnäckig weigern, ihre Spielsachen zu sammeln, weil es nach dem Willen der Eltern woanders hingehen soll. Für Micha ist dieses Verhalten geradezu exotisch. Geweigert hat er sich bei seinen Eltern – wie er meint – immer nur, indem er Anweisungen schnell und gut ausführte und dann seine Ruhe genoss, in Gedanken auf seinen Stern und Planeten ging.

Das ist es: Warum nur hat Micha nicht sein Café den Kollegen zur Verfügung gestellt? Er hatte Angst, dass danach nicht die Belohnung, die erwartete Ruhe eintreten würde. Dass er danach nicht mehr den nötigen Abstand halten und zugleich als liebenswert gelten könnte. Dass da keine heile Welt zum innerlich Abtauchen mehr bliebe. Dass da etwas nicht nach wenigen Tagen schon gegessen wäre. Diese Angst hatte Micha. Diese Angst hat er jetzt nicht mehr. Oder doch? Wird er die Kontrolle über die Dinge am Ort, soweit sie ihn betreffen, behalten? Jetzt würde er jedenfalls auf einmal gerne am Strand sein, und zwar sofort. Aber es ist erst sechzehn Uhr, beste Kaffeezeit.

Sybille kommt allein nicht mehr herum. Micha muss mit anpacken. Sybille ist die gute Seele im Haus, jedenfalls von Mittwoch bis Sonntag, immer nachmittags. Micha führt sein Tablett wieder mit sicherer Hand. Sybille war schon früher da, zur Zeit des Alten. Hat ihr damals wohl einige Nachteile gebracht. Andere Angebote hatte sie gehabt, eine Weile lang: Weg von dieser Insel, auf der auch heutzutage nur drei Monate im Jahr richtig was los ist. Könnte in Warnemünde oder sonst wo gelandet sein, die Sybille. Micha ist froh um sie.

Micha schneidet einen neuen Kuchen an. Zuckerstreusel bedecken ihn. Den mag er selbst. Die Äpfel drin sind umschlossen von einer Schicht cremigen Sahnepuddings, der mit gebacken wurde und eine leicht feste Konsistenz bekommen hat. Micha wagt nicht mehr zu naschen als den Krümel, der neben das Blech gefallen ist. Er schiebt drei schöne Stücke auf die bereit stehenden Teller. Micha: wieder ganz in seinem Element. Vergessen sind die trüben Gedanken von eben. Sybille ruft, sie brauche noch ein viertes davon. Bevor sie es holen kann – sie nimmt noch den Ruf nach einem weiteren Kaffee wahr, “aber bitte nur eine Tasse” –, hat Micha schon die betreffenden Gäste versorgt. Bald ist es sechs Uhr geworden. Die Stühle leeren sich, Sybille und Micha können selbst einen Schluck nehmen. Beide schauen sich an, sie lächelt, kurz.

Micha denkt an seinen Strand. Aber heute wird er nicht mehr hingehen. Nicht den steilen Hang hinuntergehen, den er der glatten Holztreppe vorzieht, deren Stufen die Schritte im stählernen Gerüst widerhallen lassen. Micha liebt es dagegen, den Schwung seiner Tritte direkt im Sand auslaufen zu lassen. Heute jedoch nicht. Ihm ist Anderes in den Sinn gekommen. Er spürt ein Prickeln auf der Haut, ist wieder ein wenig aufgeregt, aber diesmal macht ihn das nicht unglücklich – im Gegenteil. Warum nur hat er dieses Gefühl nicht schon viel eher entdeckt? Er will Sybille darauf ansprechen – später, wenn alles abgespült ist und wirklich Ruhe eingekehrt ist.

Christian 2

S. und Zitzsche haben sich getrennt. Jetzt ist S. auf sich allein gestellt – endlich: “Anerkannte Eigenständigkeit”, ein “operatives Privileg” nennt sich das. Major Z. hat ihn an der Abzweigung rausgelassen, wo sich der Fahrweg in die beiden Richtungen Wuntlow und Wuntlower Senke teilt. Zitzsche selbst ist zum alten Dorf weitergefahren, wahrscheinlich hält er aber vorher an oder sucht sich jenseits der verlassenen Häuser ein Versteck für das geländegängige Auto.

Viel gesagt hat Zitzsche nicht mehr. Hat lediglich etwas von “unbedingt genau beobachten” und “Nummern merken” gemurmelt. Nur einmal wurde er deutlich undeutlich: “Im Zweifelsfall müssen Sie sich bis Berlin durchschlagen – Meldung machen – aber bloß nicht in der Normannenstraße, sondern direkt beim “Heinz ohne Karl” im Verteidigungsministerium – und bloß keinen Funkverkehr – man kann nie wissen, wer mithört!”

Bis zur Wuntlower Senke sind es noch drei Kilometer. S. hat den Weg verlassen, hält sich am dichten Buschwerk oder wo die Blätter der Bäume tief herabreichen. Alle zehn, zwanzig Meter hält er inne und lauscht kurz. Dann streift er durch landschaftlich typische Kiefern. Bald wird es lichter, der Waldrand naht. An der obligatorischen Brandschneise macht S. Halt. Dieser schmale, ausgepflügte Streifen ohne Bewuchs im märkischen Sand ist gern ein paar Meter von Straßen oder anderen Nutzflächen zurückversetzt. Kleine Triebe versuchen, ihn wieder zu erobern. S. muss jetzt noch vorsichtiger sein. Er bewegt sich in gebückter Haltung voran. Als er die ersten Flugzeughallen des Fliegerhorstes sieht, geht er in die Hocke.

Da ist auch schon der doppelte Stacheldrahtzaun. Minen gibt es hier keine, das weiß S. – er wird zur langsamen Schildkröte auf dem Bauch. Er hat sich Zeit zu nehmen. Seine Gedanken kreisen um den Auftrag. Bis vor kurzem wurde die Wuntlower Senke von Fliegern der Nationalen Volksarmee der DDR und russischen Kampfpiloten gemeinsam genutzt. Seit einem Monat beanspruchen die Sowjets das Gelände allein für sich. Nur: Jäger sind seitdem keine mehr aufgestiegen. Das hätte die Einheit von Leutnant S. gehört. Und Ostberlin scheint darüber also beunruhigt zu sein.

Eben ist eine schwere Frachtmaschine gestartet. S. nahm die Motoren bereits wahr, als sie angelaufen sind. Den Lärm jetzt nutzt er aus, um schnell an einem Wachturm vorbei zu kommen. Er muss unbedingt auf die kleine Anhöhe im Südwesten der Anlage gelangen. Denn die Flugzeuge starten meistens in Richtung Osten; im Augenblick kann S. noch nicht viel erkennen. Zitzsche wird wahrscheinlich gerade im Norden herumschleichen.

Die Sinne von S. schweifen nicht ab, dazu ist er viel zu aufmerksam. Aber die das angespannte Lauschen störenden ernsten Erwägungen vertreibt der Leutnant mit seiner Phantasie. Er hat sich angewöhnt andere Begebenheiten auszumalen, während er unterwegs ist. Unwichtiges lenkt ihn weniger ab.

Im nur von einer dünnen Humus-Schicht abgedeckten Sand ist die Spur eines Fuchses zu entdecken – quasi direkt vor der Nase des sich vorwärts Pirschenden. Hund müsste er sein, denkt S., dann könnte er auch sein Riechen gezielt einsetzen. Als Kind hat er diese Tiere immer bewundert. Die Art und Weise, wie sie ihre Umwelt erkunden, fasziniert ihn. Die gesamte Kreatur besteht dann eigentlich nur noch aus Nase; ist gefangen von den Eindrücken – und doch ganz frei: nichts andres zählt. Ob Hunde und Menschen sich wirklich verstehen?

S. hat zwar schon sehr früh festgestellt, dass jede Person anders riecht. (Ist ja schließlich meist nichts Negatives dabei.) Aber eine anerkannte Rolle spielt das in der Gesellschaft nicht. Auch die sozialistische Volksgemeinschaft ist da nicht anders. (Wo eben jede Toilette kommunistisch gleich, also gleich schlimm nach diesem unsagbaren Putzmittel riecht.) S. hat es stets bedauert, dass das Bestechendste am Menschen so selten zum Zuge kommt. Als er sich einmal im Kreis von Verwandten entsprechend äußerte, rief das komischerweise großen Unwillen hervor. Das einzige Mal, bei dem sein Riech-Bedürfnis positiv auffiel, war bei Ulrike. Ulrike war eine Klassenkameradin, in die er sich verliebt hatte. Als er an ihrem herrlich duftenden Nacken roch, sagte sie, das kitzle angenehm prickelnd. So ganz hat wohl auch sie ihn nicht verstanden.

S. muss oft an die Schulzeit denken. Denn im Schlaftrakt der Solitärseinheit riecht es fast genauso wie früher – und wie gesagt – nach diesem seltsamen, weit verbreiteten Putzmittel, das dem Uringeruch ähnelt, den es doch vertreiben soll. Ulrike hatte dagegen etwas echt Eigenes, was er genossen hatte! Natürlich gab es die Sprüche der anderen Jungs, wo was wie an den Mädchen schmecken würde. Aber riechen? Als er eines schönen Nachmittags seinen Kopf gemütlich-genüsslich in ihren Schoß gelegt hatte und ihn mit der Zeit auch ein wenig darin versenkte, bot sie sich ihm an. Ihre Hände rochen ebenfalls gut, als sie seinen Kopf streichelte. Aber er konnte nicht richtig etwas mit dem, was sie genau wollte, anfangen – und sie danach nichts mehr mit ihm.

Nach der Schulzeit kam sofort der Militärdienst. Bei einer Paradevorstellung fragte ihn der damalige Verteidigungsminister nach allerlei und aus für ihn unerfindlichen Gründen dann auch noch nach dem Herkunftsort seiner Großeltern. Weil es der selbe war wie beim prominenten Befehlshaber, musste S. zu den Solitären. Seither hat er nicht mehr viele Mädchen oder Frauen getroffen. Aber bei den geheimen Aufträgen jede Menge an interessanten Gerüchen. Er hat sogar etwas Neues hinzu gewonnen: Das Hören ist ihm ebenso wichtig geworden wie das Riechen. Hören und Hören ist schließlich nicht das Selbe. Und im Gegensatz zum Riechen wird das Hören bei den Solitären gefördert.

S. ist da, wo er hin wollte. Er liegt ab sofort wie erstarrt auf der Anhöhe, hält mit ruhiger Hand seinen Feldstecher. Konkurrenz machen ihm die quirligen Ameisen. Ab und zu beißt eine. Hier gibt es einiges in der Luft knapp über dem Boden fein Verteiltes zu hören und zu riechen – aber jetzt ist das Schauen angesagt.

Andy 2

Berlin, Alexanderplatz. Die Treppen hinab in den Untergrund, rein in die Bahn und nichts wie raus aus der Enge der Stadt – einfach nur heim. Zum Glück muss Andy bloß kurz bis zur Einfahrt seines Zuges warten. Er lässt sich auf die Sitzbank fallen. Schließt für einen Moment die Augen. Jemand setzt sich neben ihn:

“Hallo, fährst du jeden Abend hier ab?”

Er schaut nach rechts. Sie ist es... sie! Den Klang ihrer Stimme kennt er lediglich vom Lachen her. Wie sie spricht, ist ihm neu:

“Hab dich kommen sehen und bin gleich hinter dir eingestiegen. Kommst du von der Arbeit?”

“Nicht direkt; musste noch Papier kaufen.”

“Schreibst du gern – oder malst du?”

“Ganz schön neugierig. Ich mach mir gern Notizen über meine Gedanken. Normalerweise verarbeite ich das Zeug in seiner Urform: als Holz.”

“Du bist also Tischler?”

“Getroffen! Mal umgekehrt gefragt: Warum steigst du heute hier schon ein?”

    “Du beobachtest mich wohl?” Sie schmunzelt.

“Und du scheinst gern allein die Fragen zu stellen.”

“Oh – und du schmollst gern. Ich hab bemerkt, dass du morgens immer da bist.”

“Wo arbeitest du?”

“Ich mache Musik. Ich spiele Violine. Nehme in der Greifswalder Straße Unterricht. Und vorher stimme ich mich drauf ein, indem ich ein Stück laufe.”

   “Ach was: du auch? Ich könnte nicht anfangen, ohne mir zuvor die Füße ein wenig zu vertreten. Bin in einer kleinen Kunstschreinerei im Scheunenviertel.”

“Schade, muss jetzt leider aussteigen. Oder willst du auf einen Tee mit? Ich wohne oben in der Dolziger, gleich über dem kleinen Konsum.”

“Hm, vielleicht ein anderes Mal.”

“Na dann – bis bald!”

Kaum ist sie zur Schiebetür raus, bereut Andy seine ablehnende Entscheidung. Er weiß nicht mal ihren Namen. Die nächste Haltestelle naht. Ehe Andy sich versieht, hat er die U-Bahn instinktiv verlassen. Jetzt verfällt er in einen leichten Laufschritt. Er hat schließlich den längeren Weg und will sie am Eingang abpassen. An der entsprechenden Kreuzung angekommen, schaut