Das  Vermächtnis von Holnis

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Wir hatten Glück, pures Glück, dass ausgerechnet wir den Zuschlag zu dem Haus erhalten sollten. Noch auf dem Weg zum Notar beschlichen uns Zweifel, ob der Kaufvertrag tatsächlich zum Abschluss kommen würde. Es hatte schließlich zahlreiche Interessenten für das Objekt gegeben, von denen einige mit Sicherheit zahlungskräftiger waren als wir.

Die Villa war einzigartig: ein Schmuckstück, unmittelbar an dem Ufer der Förde gelegen, deren Wellen das Grundstück umspülten. Natürlich war es von keiner Stelle innerhalb Flensburgs weit entfernt zum Meer. Flensburgs dicht bebaute Hänge umschlossen die Innenförde, die wie ein angewinkelter Arm aus der Ostsee heraus ins Zentrum Flensburgs hineinragte. Die Altstadt mit ihren eindrucksvollen Backsteinbauten, ihren Kontoren und Hafenanlagen spiegelte sich bei Windstille malerisch im Wasser der Förde. Bei Sturm aber zeigte das Gewässer seine zerstörerische Kraft, wenn die Innenstadt überschwemmt wurde und die Fluten in die tiefer gelegenen Gebäude eindrangen .

So konnte man von vielen Häusern und Wohnungen aus einen kleinen Ausschnitt von der Förde sehen, was aber bei einem Verkauf sofort den Preis in die Höhe schnellen ließ. Auch wir hatten von unserem alten Haus nur wenige hundert Meter zum Strand zu laufen und waren oft wegen dessen Lage am Strand von Solitüde, einem begehrten Stadtteil von Flensburg, beneidet worden. Aber das Landhaus, das wir jetzt erwerben sollten, war einfach ein Traum. Es lag einige wenige Kilometer von Flensburg entfernt auf einer Halbinsel,  an deren Stränden sich nur im Hochsommer und an sonnigen Wochenenden vereinzelt Spaziergänger verirrten, die dort ihre Hunde ausführten oder Ruhe am Meer suchten. Ansonsten hatte man die Naturstrände für sich allein, und im Herbst oder Winter kamen oft tagelang keine Menschen vorbei.

Sabine hakte sich bei mir unter, was sie immer dann tat, wenn sie bester Laune war. „Im nächsten Sommer können wir morgens nach dem Aufstehen gleich schwimmen gehen“, schlug sie voller Begeisterung vor, in dem Bewusstsein, dass man bei unserem neuen Haus nur aus der Terrassentür treten musste, um am Strand zu sein. Ich verzichtete darauf, ihre Begeisterung mit der Bemerkung zu dämpfen, dass sie nie baden ging, wenn das Wasser nicht zumindest 22 Grad hatte, ein Wert, den die Förde bestenfalls alle drei Jahre erreichte.

Das Haus lag nicht nur in der Nähe vom Meer, sondern sein Grundstück ging unmittelbar über in einen Strandabschnitt von Holnis, und in jedem Raum des Hauses hatte man das Gefühl, dass die Ostseewellen so nah waren, als ob sie direkt an das Mauerwerk schlagen würden. Überall wo man sich befand, ob im Salon oder im Schlafzimmer, sah man das Meer, roch man das salzige Wasser und hörte den gleichmäßigen, beruhigenden Klang der Wellen, so dass wir  keinen Moment  an unseren Kaufabsichten gezweifelt hatten.

Und nicht nur die Lage unseres zukünftigen Heims war einzigartig. Das Haus selbst war von beeindruckender Schönheit. Es war vor 1900 von einem Fabrikanten errichtet worden, der durch die Herstellung von Ziegeln zu Reichtum gekommen war und der offensichtlich seinen Wohlstand  in der Ausgestaltung seiner Villa zum Ausdruck hatte bringen wollen. Für uns stand außer Frage, dass es kaum ein schöneres Haus gab. Zur Wasserseite hatte das Landhaus große, bis zum Boden reichende Fenster, die einen berauschenden Blick über die Ostsee möglich machten. In den Türmen an den beiden Giebelseiten des Gebäudes, deren kegelförmige Dächer das Haus wie ein kleines Schloss erschienen ließen, gab es  kleine sechseckige Räume. Die boten kaum mehr Platz als für einen Sessel und einen winzigen Tisch. Aber durch die rundherum angeordneten schmalen Fenster erhielt man in dem Raum das Gefühl, als ob man zwischen Meer und Insel schweben würde.

Das Dach unserer Villa war wie bei so vielen anderen Villen aus jener Zeit ein Kunstwerk für sich. Die kunstvoll verzierten Dachpfannen aus rotem Ton waren an vielen Stellen unterbrochen, durch elegant geschwungene Gauben, kleine Türmchen oder fantasievoll gestaltete Ziegel in Form von Tierköpfen, Fabelwesen und Symbolen, deren Bedeutung uns erst später klar werden würde.

Es gab wohl keinen Spaziergänger, der nicht zumindest kurz vor dem Haus stehen blieb und mit Sehnsucht das weiß verputzte Haus mit seinem roten Dach vor dem blauen Meer betrachtete.

Am Abend waren wir Besitzer dieses Anwesens und konnten vor Aufregung und Glück nicht

einschlafen.

Schon am nächsten Tag brach ich  in aller Frühe auf, um in  Ruhe eine Aufstellung zu machen, was an unserem neuen Zuhause alles herzurichten war. Obwohl ich kaum geschlafen hatte, verspürte ich keinerlei Müdigkeit, sondern eher eine, wie mir schien, unbegrenzte Energie, die ich sofort dazu nutzen wollte, unser Heim nicht nur bewohnbar zu machen, sondern auch mit einer Gemütlichkeit zu versehen, die ich in zahlreichen Bildern schon vor Augen hatte. Bei den Besichtigungen war uns schnell klar geworden, dass es bei der Renovierung des Hauses nicht damit getan war, die Wände zu tapezieren oder neue Teppiche zu verlegen. Als ich dann in Holnis ankam, wurde mir das erste Mal die Größe des Grundstückes richtig bewusst. Die Villa befand sich auf einem Gelände, das parkähnliche Ausmaße hatte und durch seine Alleinlage und seine dichte Hecke uneinsehbar war. Nur zum Strand hin war das Gelände offen, so dass der Blick auf das Wasser unversperrt war. Auch der Park musste einmal von atemberaubender Schönheit gewesen sein, denn es standen dort prächtige Bäume, riesige Rhododendren und etliche Pflanzen, die ich noch nie vorher gesehen hatte, überall im Garten scheinbar ungeordnet herum. So verwahrlost der Garten auch war, hinterließ er einen seltsamen Zauber. Mir wurde  schnell bewusst, dass auch die Herrichtung des Gartens eine Aufgabe war, der man sich Monate oder vielleicht sogar Jahre widmen konnte. „Hier kann sich Sabine austoben“, dachte ich und musste bei der Vorstellung  ein wenig  schmunzeln, wie sie in wilder Entschlossenheit den riesigen Brombeerbüschen zu Leibe rücken würde.

Wir hatten für unser altes Haus einen stolzen Preis erzielt. Trotzdem mussten wir bis an die Grenze unserer finanziellen Leistungsfähigkeit gehen, um den Kaufpreis für die Villa in Holnis aufzubringen. Die Instandsetzung des Hauses wollten wir in Eigenleistung erbringen und nur in Notfällen Handwerker damit beauftragen. Bei diesen Gedanken überkam mich doch ein mulmiges Gefühl, als ich durch das Haus ging. Wo ich auch hinschaute, sah ich Aufgaben, mit denen ich die nächsten Monate zu tun haben würde. Hatte ich mich übernommen? Ein Blick aus einem der Fenster über das Meer hinüber nach Dänemark, dessen Küste am Horizont zu erkennen war, ließ meine Zweifel, einen Fehler begangen zu haben, schnell schwinden. Die Ostsee lag so friedlich da. Selten gab es solche Tage wie diesen. Es wehte kaum ein Wind und das Wasser war spiegelglatt. Ich setzte meinen Vorsatz aus, gleich mit der Arbeit loszulegen. Ich musste einfach hinaus, um ein Stück am Strand spazieren zu gehen. Mich erfüllte  sogleich ein Gefühl von einer solchen innerlichen Ruhe, wie ich sie nur am Meer erleben konnte. Am Seemannsgrab, das nur wenige Minuten von der Villa entfernt direkt am Strand lag, blieb ich wie schon so oft vorher stehen. Auf dem Grabstein war zu lesen, dass hier im Jahre 1850 ein Matrose begraben worden war, auf dessen Schiff die Cholera ausgebrochen und der daran gestorben war. Was mich immer wieder wunderte, wenn ich zu diesem Grab kam, war der gepflegte Zustand der Grabstätte. Auf der kleinen Fläche, die kaum größer als ein mal ein Meter und von einer Kette umgeben war, konnte man nie Unkraut sehen. Stets schien sich jemand um das kleine Grab zu kümmern, und in den Herbstmonaten brannte oft eine kleine Grablaterne inmitten der Blumen und Pflanzen. Wer pflegte ein so altes Grab? Warum tat derjenige das und warum war ich ihm noch nicht begegnet? Als ich wieder über das Meer blickte, kam in mir eine Ahnung auf, dass das Wasser, das doch so friedlich dalag, auch viel Unheil einfach nur überdeckt hatte. Dass unter der bleigrauen Wasseroberfläche eine Vergangenheit versteckt lag, die von Tod und Zerstörung, von Kriegen und Unglücken geprägt war.

Schon bald sollte dieser unvermittelt düstere Gedanke mich einholen und zur Wahrheit werden.

Die nächsten Wochen und Monate vergingen wie im Flug. Die zahlreichen Arbeiten ließen

kaum Spaziergänge am Strand zu. Das Haus musste schnell so hergerichtet werden, dass wir

einziehen konnten, denn wir sollten unser altes Haus bis Weihnachten geräumt haben. Manche Arbeiten gingen schnell von der Hand, andere Aufgaben zogen sich unerwartet hin, und immer wieder gab es böse Überraschungen, irgendwelche Schäden, die ich nicht erwartet hatte und die mich manchmal verzweifeln ließen. Sabine, die ich in dieser Zeit nur noch im grauen Arbeitsanzug sah, gelang es immer wieder mich aufzumuntern, indem sie gebetsmühlenhaft immer wiederholte: „Wir haben schon so viel geschafft. Nun sei doch mal stolz und freu dich.“ So kamen wir von Tag zu Tag unserem Traum ein Stück näher und die Zweifel, sich zu viel aufgeladen zu haben, verschwanden mit den Werkzeugen, die nicht mehr gebraucht wurden.

Der Herbsttag, der so viel Unheil ans Licht brachte, begann mit Graupelschauern und war ungewöhnlich kalt. Schon Tage vorher hatte ich die alte Heizung im Keller in Betrieb gesetzt. Der Anblick der alten Heizungsanlage, die in einem der zahlreichen kleinen Kellerräume untergebracht war, beunruhigte mich. Bloß nicht hier unten eine neue Baustelle, die mit weiteren Kosten verbunden war! Unser Budget war weitgehend ausgereizt. Es brauchte nicht viel Fantasie herauszufinden, warum die Räume an diesem Tag einfach nicht warm werden wollten.  Fluchend musste ich feststellen, dass der Warmwasserbereiter wie ein Sieb tropfte und wohl kein Weg daran vorbeiging, einen neuen Boiler zu kaufen. „Kann nicht auch mal was problemlos klappen!“, fluchte ich voller Wut, und selbst Sabines Beruhigungsversuche empfand ich als völlig unpassend. Am nächsten Tag war der Überziehungskredit ein Stück mehr belastet und im Kofferraum des alten Kombi befand sich ein Paket, das den Laderaum voll ausfüllte und bei dessen Gewicht ich mich die ganze Fahrt über fragte, wie ich diesen sicherlich zwei Zentner schweren Blechschrank nur in den Keller bekommen sollte. Selbst Jan, der auf dem Beifahrersitz saß und als Zimmermann kaum durch schwere Lasten zu beeindrucken war, konnte meine schlechte Laune nicht aufmuntern.  „Runter kriegt man alles, rauf ist schwieriger. Hast wohl in Physik nicht richtig aufgepasst“, versuchte er mir zu erklären. Ich blieb ihm eine Antwort schuldig und steckte mir lieber eine Zigarette an.

Jan hatte nach dem Abitur eine Lehre angefangen, und er hatte nie einen Hehl daraus gemacht, dass er von Akademikern nichts hielt. Das tat aber unserer Freundschaft keinen Abbruch und er war immer da, wenn man Hilfe brauchte. Er schien daran Freude zu haben, wenn eine Aufgabe möglichst kompliziert und fast nicht zu bewältigen war. Vielleicht wollte er damit aber auch deutlich machen, dass er als ordentlicher Handwerker anders als wir „Schreibtischtäter“ vor nichts zurückscheute. Als wir zwei Stunden später diesen Koloss von Heizungsschrank unten im Keller hatten, war ich nicht nur dankbar, ihn als Freund zu haben, sondern es war ein tolles Gefühl, wieder einen Schritt weiter zu sein. Mit den Worten „Pause, Flens“ brachte er zum Ausdruck, dass er sich ein Bier verdient hätte, wofür ich auch gerne den Laufburschen machte.

Inzwischen hatte er die Kartonage entfernt und an der Kellerwand mit seinem Bleistift zwei Kreuze gemacht. „Da muss er ran“, erklärte er mir, noch bevor wir den Bügelverschluss der Flaschen geöffnet hatten. Die Wand sah keineswegs vertrauenserweckend aus. Der Putz war zum Teil abgebröckelt und der Mörtel zwischen den alten Ziegelsteinen war so sandig, dass ich mir nicht vorstellen konnte, wie man dort etwas befestigen sollte. Ich wollte  nicht gleich wieder als Zweifler dastehen, um mir hinterher sein selbstgefälliges Gesicht anschauen zu müssen, wenn dann doch alles geklappt hatte. Es dauerte keine zwei Minuten, bis die Flaschen geleert waren und Jan mit dem Bohrhammer an der Wand stand. Obwohl er auch nicht viel Widerstand beim Bohren erwartet hatte, war er offensichtlich erstaunt, mit welcher Leichtigkeit der Bohrer im Stein verschwand. „Da kriegen wir keinen Dübel zum Halten“, stellte er fest. „Und das Ding“, er wies auf den Blechschrank, „wiegt mit Wasser drin allemal fünf Zentner.“ Beim nächsten Versuch musste er zunächst mit mehr Kraft  bohren. Hier schienen die Ziegel ausreichend stabil zu sein, aber plötzlich traf der Bohrer auf keinen Widerstand mehr, und  das eiserne Bohrfutter der schweren Maschine krachte unter dem Druck von Jans gesamten Oberkörper gegen die Steine. „Scheiße, so wird das nichts!“, schimpfte ich in der Gewissheit, dass doch mehr Arbeit auf uns wartete, als ich erhofft hatte. Einige Ziegelsteine hatten sich aus dem Mörtelbett gelöst und ich konnte sie einfach so abnehmen, als wären sie lose aufgestapelt. Voller Wut und Frustration riss ich einen Stein nach dem anderen heraus.

„Toll“, fluchte ich, „wir sind hier an der Außenseite vom Haus. Das ist eine tragende Wand; wenn wir die wegreißen, dann hat das ganze Haus keine Standfestigkeit mehr.“ Mittlerweile hatte sich das Loch so vergrößert, dass man seinen Oberkörper hätte durchschieben können.

Erst da wurde mir bewusst, dass hinter der Steinmauer doch eigentlich Erdreich hätte sein müssen. Aber da war nichts, ein Loch, ein schwarzer Hohlraum. Selbst Jan schien verblüfft und trat an das Loch heran. Das schwache Deckenlicht des Kellerraumes drang nur gering in den Hohlraum ein, aber dass  nicht nur ein kleines Loch hinter der Maueröffnung lag, war unverkennbar. Jan rieb sich das Kinn wie immer, wenn er über etwas nachdachte, was er nicht gleich verstand. Diese Geste kannte ich von ihm, seit wir damals in der Schulzeit in Latein nebeneinander gesessen hatten. „Das ist doch hier die Außenmauer“, murmelte er mehr zu sich als zu mir. Er schob seinen Oberkörper etwas über den Rand der Mauer. „Nichts zu erkennen“, hörte ich ihn halblaut sagen. Eher zögerlich ging ich nach oben, um eine Taschenlampe zu holen. Ich wollte mir noch ein bisschen Zeit lassen, bis aus der Vermutung Gewissheit wurde, dass unten im Keller noch richtig viel Arbeit auf mich zukommen würde und absehbar noch weitere Verhandlungen mit der Bank. Jan hatte unterdessen das Loch erweitert, was nicht gerade zu einer Verbesserung meiner Laune beitrug.

Ich richtete den Strahl der Taschenlampe in den Hohlraum. Was ich da erblickte, überstieg  mein Fassungsvermögen. Das konnte doch nicht sein, nicht hier unter unserem Haus. Sofort  spürte ich einen Druck auf dem Magen - ein Gefühl, das ich immer dann bekam, wenn irgendetwas Ungutes  mich erwartete.

 „ Jan, guck dir das an!“, war das einzige, was mir über die Lippen kam.

 „Das gibt`s doch gar nicht“, hörte ich Jan flüstern, der sich neben mich geschoben hatte. „Das kann doch nicht sein!“ Vor uns tat sich im schwachen Lampenlicht ein Kellergewölbe auf, das hier einfach nicht hergehörte. Der Raum lag eindeutig außerhalb der Grundmauern der Villa, seine Wände bestanden aus unverputzten gelben Tonziegeln, die Decke war deutlich niedriger als die der Kellerräume der Villa und der Raum war groß, sehr groß. Die Decke, die in Halbbögen ebenfalls aus Ziegelsteinen gemauert war, wurde an mehreren Stellen in der Mitte des Raumes von eisernen Säulen getragen. Aber nicht der Raum als solcher ließ uns erschauern:

An den Wänden stand in zwei Etagen übereinander gestapelt eine Vielzahl an hölzernen Kisten, deren Ausmaße keinen Zweifel über den Inhalt zuließen. Ich überschlug ihre Anzahl und kam auf allemal sechzig, und auch wenn deren Schatten an der hinteren Wand sie größer erscheinen ließ, waren sie rund zwei Meter lang, einen halben Meter breit und ebenso hoch. Es brauchte wahrhaftig nicht viel Fantasie zu erraten, wozu die Kisten dienten.

Jan hatte sich schnell wieder gefangen und begann weitere Steine abzutragen , um einen Durchgang zu schaffen. „Spinnst du!“, schrie ich. Ich hätte am liebsten sofort das Loch wieder zugemauert, um mir den Anblick zu ersparen. Einfach wegdenken, und das Problem gäbe es gar nicht mehr. In Jans Stimme war tatsächlich so etwas wie Neugier herauszuhören: „Die sind bestimmt leer.“ Er war einfach nicht aufzuhalten. Das was ich so oft an ihm bewunderte, machte mich jetzt wütend und hilflos. Ich wollte da nicht rein, aber ich wollte auch nicht, dass er da alleine reinging. Also standen wir beide einen Moment später im Gewölbe, und am liebsten hätte ich mich an seinem Arm festgeklammert.

Die Luft hier drinnen war zwar erstaunlich trocken, aber woher der modrige Geruch kam, stand für mich außer Frage. Und als Jan das Ende einer Kiste anzuheben versuchte und es ihm nur mit Mühe gelang, stand für mich fest, dass er mit seiner Vermutung Unrecht hatte. Die Kisten waren ganz sicher nicht leer.

„Das müssen wir irgendwo melden“, flüsterte ich Jan zu und meine eigene gedämpfte Stimme bereitet mir weiteres Unbehagen.

„Lass uns doch erst mal gucken, was drin ist. Das kann doch nicht schaden.“

„Nee, das machst du nicht. Das ist mein Haus.“  Ein besseres Argument fiel mir beim besten Willen nicht ein.

Auf einer der Kisten lag ein Paket, und um Jan wenigstens ein bisschen Tatkraft zu demonstrieren, ging ich mit weichen Knien darauf zu und nahm es hoch. Es war eingewickelt in einen alten Lappen, der steif von getrocknetem Öl war. In dem Lappen befand sich ein Buch, eingebunden in billiges Leder, auf das eine Art Baum, ein Doppelbaum, geprägt war. Vorsichtig schlug ich den Einband auf. Seite um Seite war beschrieben in einer makellosen schwarzen Schrift, die mich sofort gefangen nahm. Ich verschwendete keinen Gedanken daran, dass Jan im Dunkeln stehen würde, als ich mich auf eine der Kisten hockte  und gebannt im Schein der Taschenlampe zu lesen begann.

2

„Geh runter zum Hafen und guck, ob es da Arbeit für uns gibt, Friedrich. Da ist heut Morgen ein Westindiensegler angekommen“. Fritz freute sich, wenn er von seinem Meister solche Aufträge bekam. Zwar machte ihm die Arbeit in der Schmiede nichts mehr aus, aber ein solcher Auftrag war eine willkommene Abwechslung zu den unendlich ermüdenden Tätigkeiten, die er immer wieder Stunde um Stunde ausführen musste. Oft stand er den ganzen Tag am Blasebalg, während der Meister mit dem glühenden Eisen die Arbeiten verrichtete, die sich Fritz zu lernen erhofft hatte. Es hatte sich für ihn nie die Frage gestellt, ob die Lehre beim Schmied das Richtige war. Sein Vater war Schmied und hatte, seit Fritz ein kleiner Junge gewesen war, keinen Zweifel daran aufkommen lassen, dass seine Söhne auch dieses Handwerk erlernen sollten. Schon im frühsten Kindesalter hatte er seine Söhne, wie er immer sagte, an das heiße Handwerk gewöhnen wollen. Fritz würde den Moment sein Leben lang nicht vergessen, wie ihn sein Vater aufgefordert hatte, seine Hände an den gusseisernen Ofen in der Küche zu legen. Sein Vater hatte es ihm vorgemacht, aber bei dessen vernarbten, schwieligen Händen hatte der vermutlich keinen Schmerz gespürt. Fritz dagegen musste unwillkürlich heute noch die Hände zusammenballen, bei der Erinnerung, welcher Schmerz von seinen Händen aus durch seinen ganzen Körper gerast war. Sein Vater hatte dabei nur gelacht und behauptet, dass er nun die Hände eines Schmiedes hätte.

Der Meister ließ sich ungern selbst am Hafen blicken, um nach Aufträgen Ausschau zu halten. Auf den Schiffen war nach den langen Reisen immer viel zu tun. Manchmal benötigte der Schiffszimmermann nur eine Handvoll der bis zu einem halben Fuß langen Plankennägeln, manchmal mussten alle Takelhaken und Rüsteisen an Rumpf , Masten und Spieren ersetzt werden, die durch das salzige Wasser vom Rost fast aufgelöst worden waren. Auf jeden Fall war jeder Auftrag willkommen. Bei den Werften wurde es fast wie Diebstahl betrachtet, wenn Arbeiten an Schiffen nicht auch dort versehen wurden. Der Meister hatte deswegen vor Jahren mal eine prächtige Tracht Prügel am Hafen bezogen. Die Werftarbeiter kannten da keine Zurückhaltung.

 Fritz dagegen war es recht, losgeschickt zu werden, und er verzichtete darauf, den Meister daran zu erinnern, ihn doch Fritz zu nennen. Wenn ein Schiff aus Übersee ankam, wurde viel Geld in die Stadt gespült und wenn man sich geschickt anstellte, so konnte auch ein junger Geselle den einen oder anderen Schilling dazu verdienen.

Die Matrosen waren nach Monaten härtester Arbeit und Entbehrungen, nach ständigen

Demütigungen und zum Teil auch brutalen Misshandlungen für einige Tage Herr über sich selbst. Und ihre Heuer, die im Vergleich zu den erlittenen Strapazen unsäglich gering war, verschaffte ihnen die Möglichkeit, zumindest für ein paar Stunden einen Teil der oft qualvollen Zeit auf See vergessen zu machen. Das Geld reichte in der Regel nur für zwei, drei Tage, aber die wurden praktisch ohne Unterbrechung in Wirtshäusern und bei Huren verbracht. Die einfachen Männer ließen sich für das Gefühl, auch einmal Herr zu sein, das Geld aus der Tasche ziehen.

Fritz hatte für einfache Botendienste schon mehrfach von der Verschwendungssucht der Seeleute profitiert und auch der eine oder andere Wirt ließ es sich ein Bier kosten, wenn man ihm Kundschaft zuführte.

„Trödel bloß nicht rum“, knurrte der Meister, „und nun sieh zu, dass du loskommst.“

Die Werkstatt lag nicht weit entfernt vom Nordertor in einem der zahlreichen Hinterhöfe und befand sich damit noch innerhalb der Altstadt Flensburgs. Die über hundert Jahre alten Fachwerkhäuser standen so dicht beieinander, dass die Gassen zwischen ihnen selbst für die kleinsten Fuhrwerke zu eng waren. Da die schmalen, zweistöckigen Häuser mit ihren spitzen Dächern fast in das steil ansteigende Gelände hineingebaut worden waren und das Grundwasser aus den Hängen nicht nur bei Regen kaum abfließen konnte, war es hier ständig feucht, und selbst im Hochsommer erreichten die Sonnenstrahlen nicht die kleinen Hinterhöfe, geschweige denn die Gassen. Der Geruch nach Moder gehörte so selbstverständlich hierher, wie der Geruch von Salz zum Meer gehörte. In den letzten Jahren waren viele Flensburger vor der Armut und Enge der Altstadt geflohen und vor die Stadtmauern in die Neustadt gezogen, die unmittelbar hinter dem Nordertor begann.

Für Fritz war es unvorstellbar, aus der Altstadt wegzuziehen, von der es nur einen Katzensprung zum Hafen war. Ihm war seine Stadt so vertraut, dass er sich manchmal eingestand, Flensburg regelrecht zu lieben. Wenn er mit Freunden darüber sprach, guckten sie ihn entweder skeptisch an, als hätte er ein wenig den Verstand verloren, oder sie machten sich über ihn lustig. Für sie war eine Stadt nicht mehr als der Platz, wo man seine Arbeit verrichten musste, wo die Familie war oder wo selten genug Vergnügungen auf einen warteten. Deshalb wurde darüber auch nicht gesprochen, und wenn, dann wurde über die elenden Verhältnisse geflucht und dass man hier nicht verrecken wollte. Für Fritz war Flensburg mehr. Er genoss es, durch die engen, düsteren Gänge hinauszutreten in das offene Licht des Hafens und der Innenförde. Er mochte es, wenn der modrige Gestank der Altstadt überging in einen Geruch aus Salzwasser, vertrocknenden Algen, Teer und Fisch, je näher man an die Hafenmeile kam. Auf ihn wirkte der oft scheppernde und durchdringende Lärm aus den vielen Werkstätten um ihn herum anregend. Und wenn er an den seltenen windstillen Tagen zum Hafen kam und eine der vielen Silbermöwen sah, die auf den unzähligen Dalben saßen und ihren anklagenden Schrei ausstießen, dann überkam ihn häufig eine innere Ruhe, die er sich selbst nicht erklären konnte, die ihm aber gut tat.

„Ich muss hier weg. Ich halte es hier in diesem Dreck aus Unfreiheit und Gestank nicht mehr aus.“ Mit diesen Worten hatte sich vor drei Jahren sein vier Jahre älterer Bruder verabschiedet. Fritz hatte das nicht verstehen können, verstand es heute noch nicht. Er war entsetzt gewesen, er war fassungslos gewesen. Er hatte den Bruder immer wieder gebeten, nicht wegzugehen, ihn nicht zu verlassen. Er konnte verstehen, dass Christian in einer üblen Verfassung war. Tage zuvor war Christian von einem der Sängerfeste zurückgekehrt. Er war kaum mehr in der Lage gewesen, auf seinen eigenen Beinen zu stehen, sein Gesicht war blutüberströmt gewesen, sein linkes Auge komplett zugeschwollen. Vater hatte ihn immer wieder gewarnt: „Du bist ein Idiot, wenn du dahingehst. Das gibt irgendwann noch einmal richtig Ärger.“ Vater hatte ihm gedroht und für ihn völlig ungewöhnlich sogar gebeten, von dem Besuch abzusehen, aber mit seinen 20 Jahren ließ sich Christian nicht mehr viel von

seinem Vater vorschreiben. Fritz wusste nicht viel über die Sängerfeste. Christian hatte seine

Fragen stets mit den Worten zurückgewiesen, das hätte noch Zeit und er solle darüber nicht so viel reden. Einmal hatte Fritz nachts im Kerzenlicht, als er und sein Bruder im Bett lagen, eine Tätowierung auf der Innenseite seines Oberarmes gesehen, einen zweistämmigen Baum. Als er Christian darauf angesprochen hatte, war er angeraunzt worden: „Du hast nichts gesehen, halt die Klappe.“ Seine Stimme war so eindringlich gewesen, dass Fritz mit niemanden je darüber gesprochen hatte. Zwei Tage später war der Bruder weg, der, der ihn immer in Schutz genommen hatte, ihm zugehört hatte und ihm alles beigebracht hatte, was ihm wirklich von Nutzen war. Es hieß, er sei auf ein Schiff gegangen. Während die Eltern sogar erleichtert schienen, war für Fritz eine Welt untergegangen. Aber obwohl in der Vergangenheit alles, was der große Bruder gemacht hatte, für Fritz der einzig richtige Weg war, wäre es ihm nie in den Sinn gekommen, seine Heimatstadt zu verlassen.

Fritz hatte keineswegs die Absicht, sich zu beeilen, so wie der Meister es verlangt hatte. Als er an der Hafenmeile am Ballastkai ankam, verlangsamte er seinen Gang, und schaute aufmerksam von Steg zu Steg über das Hafenbecken. Er tat das nicht, um das Schiff ausfindig zu machen. Die Brigg war mit ihren gut 30 Metern Länge und stolzen acht Metern Breite eines der größten Schiffe im Hafen und auch wegen der zwei hohen Masten nicht zu übersehen. Er hielt Ausschau nach seinen Freunden, von denen einige auf den unzähligen Arbeitsschiffen arbeiteten, auf offenen Fischerbooten, auf Lastkähnen oder den unterschiedlichsten kleinen Frachtseglern, die sich selten weit auf die Ostsee wagten. Er hatte sich schon oft gefragt, wie es den Bootsführern immer wieder gelang, durch dieses Gewirr an Booten und Brückenanlagen hindurchzumanövrieren.

Fritz hatte mal aufgeschnappt, dass Flensburg nach Kopenhagen den zweitgrößten Hafen in Nordeuropa besaß, und das hatte ihn stolz gemacht.

Bei der Vielzahl an Schiffen kam es immer wieder zu kleinen Havarien und es wurde auf dem Wasser ständig laut gebrüllt, wenn sich die Boote zu nahe kamen.

Die Innenförde war eng, keine tausend Fuß breit, und zum Mühlenbach hin, der in das Hafenbecken mündete, noch viel schmaler. Von allen Seiten des Ufers aus ragten zudem eine Vielzahl von kleinen Stegen wie Stachel ins Wasser, wobei die meisten nur aus einigen schon sichtbar morschen Eichenpfählen bestanden, zwischen die man irgendwelche Bretter aus zusammengestürzten Häusern oder abgewrackten Booten gelegt hatte. An solchen Stegen, die selbst bei den wagemutigsten Jugendlichen kein Vertrauen genossen, lagen an beiden Seiten oft vier, fünf Kähne aus schmutzig-grauen, flüchtig übergeteerten Planken, die einen nicht minder trostlosen Eindruck machten. Zwischen diesen hölzernen Bootsstellen lagen Abschnitte matschigen Lehms, manchmal von Schilf oder kleinen Büschen bewachsen, auf die man kleine, rotte Kähne oder Ruderboote gezogen hatte, um sie vorm Sinken zu schützen. In den Booten, die vermutlich nie wieder ins Wasser gelassen werden konnten, lag der ganze Müll, den der Hafenbetrieb verursachte, rostiges Eisen, zersplitterte Bretter oder grünspakiges, zerrissenes Segeltuch. Auf der Seite der Förde, wo Fritz stand, sahen die Brücken solider aus. Sie waren größer und stabiler gebaut, denn da legten die Schiffe aus Westindien an oder die Schiffe aus Schweden und Russland, und da wurde das Geld verdient. Und es wurde hier viel Geld verdient, was die rückseitigen Kontorhäuser, Speicher und Kaufmannshäuser zum Ausdruck brachten. Die waren nicht aus Holz zusammengezimmert, sondern mehrgeschossig aus gelbem und rotem Backstein mit steilen Giebeln gebaut. Wenn sie auch sehr schmal waren, so konnte man so manche Schiffsladung in ihnen verstauen. Durch die vielen Maueröffnungen, über denen Kragbalken zum Hochziehen der Waren angebracht waren, ließen sich vor allem die Tausende von Säcken mit Zuckerrohr einlagern, der zu Rum veredelt nicht wenige Kaufleute reich gemacht hatte.

Fritz hob den Kopf und warf noch einmal einen Blick über das gesamte Hafenbecken. Das

Wirrwarr aus den vielen Dutzend Schiffen, vor Anker oder an Brücken, mit ihren Masten,

ihren Stengen und Spieren, den Rahen, Gaffel- und Briggbäumen war so unüberschaubar, dass eine Zuordnung von Rigg und Schiff kaum möglich war. Früher als kleiner Junge hatte Fritz hier am Hafen immer mal die Augen so weit zugekniffen, dass die Kulisse verschwamm. Dann hatte er sich vorstellen können, am Rande einer der Buchenwälder zu stehen, die Flensburg umgaben. Die Masten entsprachen in seiner Vorstellung den schlanken Buchenstämmen, die im Winter ohne ihr Laub ebenso grau und schlank in den Himmel ragten und die einem bei Gefahr Schutz boten.

„Schade“, flüsterte er in sich hinein, als er keinen seiner Freunde entdecken konnte, „hätte heute gut gepasst.“

„Was stehst du hier so dumm rum“, hörte er eine Stimme keuchen und konnte gerade noch

einem Mann ausweichen, der weit nach vorne gebeugt einen schweren, einachsigen Karren

mit Säcken hinter sich her zog. Fritz ging einen Schritt zur Seite und schob sich durch das Menschengewirr in Richtung seines eigentlichen Zieles, der Überseebrücke mit der Brigg. Hier war noch jede Menge Betrieb und er musste ein ums andere Mal Leuten ausweichen, die ihm entgegenkamen. Je näher er an die Ladepier herankam, desto weniger Menschen störten ihn auf seinem Weg. Zwar standen überall Karren und kleine Fuhrwerke, Kisten und Fässer herum, die darauf hindeuteten, dass hier Schiffe be- und entladen worden waren. Er hatte aber erwartet, dass das Gedränge eher mehr werden würde. Im Gegenteil, es wurde ruhiger um ihn herum, was ungewöhnlich war. Normalerweise versammelten sich nach Ankunft der größeren Schiffe eine Vielzahl an verschiedensten Menschen in der Nähe der Kaianlagen: Huren, die sich vermeintlich im Hintergrund hielten und es doch schafften, die ausgehungerten Seeleute auf sich aufmerksam zu machen. Die zahlreichen Schauerleute, die man auch ohne ihre Lasten an ihrer typischen, nach vorn gekrümmten Körperhaltung und ihrem verwachsenem Körperbau erkennen konnte, die vielen Handwerker, die nach Aufträgen lungerten, und natürlich junge Männer wie Fritz, die auf einen Zuverdienst hofften. Zu ihnen gesellten sich die Matrosen, die in der Erkenntnis, dass ihre Freiheit von kurzer Dauer war, voller Übermut und ohne Rücksicht auf die vielen Leute, ihre Stimmung herausbrüllten. Ja, jeder schien mit seiner Lautstärke auf seine Wichtigkeit hinzuweisen.

Heute war es anders und Fritz spürte förmlich die bedrückte Stimmung.

Das konnte nicht an den Polizisten liegen, die sich demonstrativ an die Mauer eines der Kontorhäuser gelehnt hatten- scheinbar gelassen, doch für jedermann sichtbar und jederzeit bereit einzuschreiten. Schon vor zwei Jahren, lange bevor der dänische König Christian VIII im Januar diesen Jahres gestorben war, hatte die ohnehin schon angespannte Stimmung unter den Deutschen in Flensburg und Südschleswig zu Ausschreitungen geführt. Die Deutschen fühlten sich benachteiligt und ausgegrenzt in einem Land, das ihrer Überzeugung nach ein Teil Deutschlands war, das aber von Dänemark regiert wurde. Die Einführung des Dänischen als Amtssprache war als Provokation empfunden worden und als ein weiterer Schritt betrachtet, Südschleswig dem dänischen Reich vollständig einzuverleiben. Aber das Herzogtum Schleswig gehörte wie das Herzogtum Holstein zum Deutschen Bund. Auch wenn der dänische König Herzog von Schleswig und Holstein war, so verlangten viele Schleswiger nicht nur nach einer eigenen Verfassung, sondern auch nach einer Loslösung von Dänemark. Fritz konnte sich noch gut an die Diskussionen zu Hause erinnern, welche Auswirkungen es für die Deutschen hätte, wenn die Dänen mit ihren Vorstellungen zum Ziel kämen. Schon damals hatte sein Bruder Christian voller Wut und Empörung geschrien: „Wenn das kommt, habe ich meine Heimat verloren.“

Die Forderung der Dänischgesinnten, den Landesteil Schleswig bis zum Fluss Eider dem Dänischen Königreich einzuverleiben, war als Affront verstanden worden, und so war es vor allem in Rendsburg, an der Eider gelegen, zu Aufständen gekommen, die in den ganzen Landesteil abstrahlten. König Christian VIII hatte zumindest noch versprochen, eine Gesamtverfassung sowohl für Dänemark als auch für die Herzogtümer Schleswig und

Holstein einzuführen und damit die Hoffnung genährt, dass die Interessen der Deutschen auch Berücksichtigung fanden. Aber der König war tot, und sein Sohn Friedrich VII hatte schnell seine Absichten offen gelegt, indem er Minister in sein Kabinett aufgenommen hatte, die eindeutig eiderdänisch waren und den Deutschen nicht wohlgesonnen waren.

Obwohl Fritz bekannt war, weswegen in den letzten Jahren die Polizeipräsenz so zugenommen hatte, konnte er sich die Anspannung nicht erklären. In Flensburg an der Grenze zwischen Nord- und Südschleswig hatte es bislang kaum Ausschreitungen gegeben. Die vereinzelten Flugschriften mit den Symbolen der Bewegung - die Doppeleiche und die blau, weiß, rote Trikolore - die hin und wieder an Bäumen oder Wänden auftauchten, waren immer schnell wieder beseitigt worden. Bei den berüchtigten Sänger- oder Turnerfesten, die als Zellen der Aufruhr galten, waren immer Vertreter der staatlichen Organisationen anwesend. So sorgten sie für Zurückhaltung. Fritz Bruder hatte am eigenen Leib erleben müssen, was mit den Leuten geschah, die sich mit ihrer Forderung nach einer eigenen Verfassung hervortaten.

 Heimliche Zusammenkünfte waren bei der Enge der Stadt und bei dem großen Anteil dänischgesinnter Bürger kaum möglich. Bei so viel Wachsamkeit war es bisher gelungen, die Aufstände von Flensburg fernzuhalten.

Die Deutschen hatten sich ebenso an diesen Zustand gewöhnt oder darauf eingestellt und versuchten sich nicht von der Polizei beeindrucken zu lassen oder sich in ihrem Handeln einschränken zu lassen.

So hatte auch Fritz gelernt, die Polizisten, so weit es ging, zu ignorieren, und den staatlichen Organisationen aus dem Weg zu gehen. Von den Polizisten, die vom Kompagnietor her eher gelangweilt zu ihm herüberschauten, ging keine Gefahr aus. Aber etwas stimmte hier am Hafen nicht. Das spürte Fritz. So viele Leute ließen sich doch kein Geschäft entgehen.

Die Brigg war in einem erbärmlichen Zustand. Wenn die Schiffe von ihren Atlantikfahrten zurückkamen, die häufig von schweren Stürmen begleitet waren, dann sah man immer auch dem Material die Strapazen an. Aus den kalfaterten Planken quoll an vielen Stellen das Hanf hervor, das zum Abdichten der Bretter diente, Farbe war abgeblättert und auch mal eine Spiere gebrochen. Das war nicht ungewöhnlich. Aber jeder Schiffsführer sorgte dafür, dass das Schiff zumindest einen aufgeräumten Eindruck machte: die Tampen aufgeschossen und über die Belegnägel gelegt, das Deck sauber geschrubbt, die Segel sorgsam aufgegeit. Denn der Zustand des Schiffes gab auch immer Aufschluss darüber, wie mit der Fracht umgegangen worden war. Und ein guter Eindruck des Schiffes schlug sich immer im Verkaufspreis der Waren nieder. Bei dieser Brigg hatte ein solcher Schiffsführer gefehlt oder aber eine Besatzung, die den Befehlen ihres Kapitäns Folge leisten konnte oder wollte. Und beides ließ nichts Gutes erwarten.

An der mit Kopfsteinen gepflasterten Kaianlage standen mit mürrischem Gesicht zwei Zöllner herum, die wie bei jedem Schiff den Auftrag hatten, die Ladung zu inspizieren. Aber hier, wo doch zumindest Schauerleute sein mussten, herrschte eine angespannte Ruhe. Fritz war es sofort klar, dass er keinen Auftrag ergattern würde. Aber was hier vorging, das wollte er sich nicht entgehen lassen. Er hielt sich etwas im Hintergrund, denn zu offenkundige Neugierde konnte schnell zu einer schmerzhaften Ohrfeige führen, aber er dachte nicht daran, dem Auftrag des Meisters Folge zu leisten und gleich zurückzulaufen. Gerade als er sich entschlossen hatte, sich doch auf den Rückweg zu machen, erweckte ein Poltern im Rumpf seine Aufmerksamkeit und einen Moment später sah er, wie eine Kiste von einem Matrosen aus dem Laderaum des Schiffes geschoben wurde. Nicht nur die Form der Kiste, sondern vor allem der widerlich süßliche Geruch, der sich auf dem Vorplatz ausbreitete und sich wie Pelz in Fritz Nase festsetzte, ließ keine Zweifel über deren Inhalt zu. „Armer Teufel“, murmelte Fritz in sich hinein. Er musste unwillkürlich an seinen Bruder denken, von dem er so lange nichts mehr gehört hatte. Aber immerhin hatte der Kerl, der in der Kiste vor sich hinstank, das Glück gehabt, in der Nähe des Hafens gestorben zu sein. So konnte er in geweihter Erde begraben werden und musste seinen Weg in den Himmel nicht so antreten wie viele Seeleute vor ihm: eingenäht in ein Tuch und dem Meer übergeben.

Den vier Matrosen, die mittlerweile an Deck standen und einen weiteren Sarg aus dem Bauch der Brigg gezogen hatten, konnte man verständlicherweise keine Freude ansehen, endlich in Flensburg angekommen zu sein. Als sie wortlos die Kisten über die Reling wuchteten und auf einen bereitstehenden Karren hievten, wendeten sich die Zöllner nur angewidert ab und machten mit einer feindseligen Gestik deutlich, dass die Männer schleunigst verschwinden sollten. Für Fritz nun ebenfalls ein Zeichen, sich auf den Rückweg zu machen.

3

Jesper Olsen ließ sich wie an jedem Abend eines erfolgreichen Tages behäbig in seinem Ledersessel nieder, vor sich ein Glas voller Portwein, nicht billiger Branntwein oder Rumverschnitt, sondern ein Portwein, für dessen Preis ein Handwerker einen Monat schuften musste. Für ihn der allabendliche Beweis, dass er es geschafft hatte. Er hätte sich mittlerweile viel Luxus leisten können, ein Wohlstand, der ihn vielleicht sogar in die Kreise wohlhabender Kaufleute hätte bringen können. Aber er verzichtete auf ein ansehnliches Haus, auf Dienstboten; selbst den Besitz von Pferd und Kutsche untersagte er sich. Hin und wieder leistete er sich eine Hure, für die er als Amtsarzt sicher nichts hätte bezahlen müssen. Aber er belohnte sie immer großzügig, womit er sich deren Schweigen erkaufte, mit niemandem über seine Vorlieben zu sprechen. Und er war froh darüber, dass sicherlich keines der Mädchen auch nur darüber nachdachte, sich ihm ein zweites Mal anzudienen, trotz des stolzen Betrages, den er bezahlte.

Er war vorsichtig, und Wohlstand musste erklärt sein. Seine Silbertaler und Reichsbanknoten wusste er sicher unter den Dielenbrettern auf dem Schlafboden verwahrt und waren ihm Beweis genug, dass er es zu etwas gebracht hatte. Dieser Tag war erfolgreich gewesen, unerwartet erfolgreich. Die Visitation der Brigg, die vor Holnis vor Anker gelegen und dort auf die Erlaubnis auf Einreise gewartet hatte, hatte ihm einen Geldbeutel eingebracht, der ungewöhnlich schwer war. Er und nur er hatte die Macht darüber zu entscheiden, ob ein Schiff den Hafen anlaufen durfte oder ob das Schiff für Tage oder sogar Wochen unter Quarantäne gestellt wurde und die Schiffseigener dadurch viel Geld verlieren konnten. Und es  stand  in seiner Macht dafür zu sorgen, dass die Matrosen noch lange in ihrem hölzernen Gefängnis schmoren mussten, den ersehnten Hafen in unmittelbarer Reichweite. Und diese  von der langen Reise ausgezerrten Männer konnten in einer solchen Situation für jeden Kapitän zur Gefahr werden. Diese Möglichkeiten sorgten dafür, dass er einen ständigen Zufluss an Reichstalern hatte. Am heutigen Tag hatte es ihm gereicht, nur einen flüchtigen Blick in den Laderaum zu werfen und auf Fragen zu verzichten, um seiner Altersabsicherung ein gutes Stück näher zu kommen. So genoss er das abendliche Ritual, sich immer wieder in Erinnerung zu bringen, wie er dahin gekommen war, wo er jetzt war.

Sein Leben hatte keineswegs vielversprechend begonnen. Das Leben auf einem kleinen Geesthof nicht weit entfernt von Tondern war von Armut geprägt. Aber nicht den Hunger, dem er und seine vier kleineren Geschwister so oft  ausgesetzt waren, hatte er als Leid empfunden. Hunger gehörte zum Leben genauso wie der Sturm im Herbst, und alle hatten doch Hunger. Auch die harte Arbeit, die seinen kleinen Körper oft voller Schmerzen gefüllt hatte, war ein so selbstverständlicher Teil seines Lebens gewesen, dass er als Kind nie darüber nachgedacht hatte. Im Gegenteil: Es gab Pflichten, die ihn weniger erschöpften, und Jesper konnte sich noch an ein Gefühl der Freude erinnern, wenn er den Stall ausmisten durfte und nicht auf dem Feld Steine sammeln musste, die ihm die Arme auszureißen schienen. Was ihn aber auch jetzt noch, so viele Jahre später, erschauern ließ, war der Gedanke, nein, das Bild der Peitschen, das sich in sein Gehirn eingebrannt hatte. Dass Schläge zum Alltag gehörten, darüber gab es keine Zweifel. Aber sein Vater war von so brutaler Gewalt gewesen, dass Angst wie eine bleierne Decke über dem ganzen Hof gelegen hatte, und auch mit seinen mittlerweile 58 Jahren spürte Jesper immer mal wieder diese Last, die ihn auch heute noch manchmal zu erdrücken schien. Jede Minute, in der der Vater nicht in der Nähe gewesen war, war ihm vorgekommen wie ein Moment, in dem er mühsam durch seine Kehle Luft einatmen konnte. Wenn der Vater in der Nähe war, erfüllte ihn sofort das Gefühl, erstickt zu werden. Der Vater hatte nicht nur eine Peitsche, ein daumendicker Stock mit Rindslederstreifen am Ende. Überall auf dem Hof hingen die Peitschen, jederzeit sichtbar als unmissverständliche Warnung an den Wänden. Und es brauchte keinen Vorwand, dass der Vater sich eine griff und zuschlug, zuschlug, zuschlug. Nicht einmal oder zweimal. Er schlug sich jedes Mal in einen Rausch, der durch Schreie - zum Weinen war man gar nicht mehr in der Lage gewesen - eher bestärkt wurde. Nur wenn genug Blut den Rücken oder Po heruntergeflossen war, wandte sich der Vater ab, nicht ohne vorher noch schlimmste Drohungen ausgestoßen zu haben. Jesper erinnerte sich an seine verzweifelten Gedanken, warum die Mutter ihm und auch seinen Geschwistern nie zu Hilfe gekommen war, sondern eher davongewichen war, unsichtbar blieb. Als er etwas älter geworden war, war er fast jede Nacht davon wach geworden, dass aus der Nebenkammer, dort wo seine Eltern schliefen, wimmernde, unterdrückte Schreie von seiner Mutter zu hören waren, und ein Grunzen und Keuchen seines  Vaters, wie das der Schweine, wenn sie sich um das Futter rauften. An den drauffolgenden Morgen war es ihm dann so vorgekommen, als ob  die Mutter  noch gebeugter ihren Kindern begegnete und noch weniger Worte für ihre Kinder zu haben schien. Und  geborstene Lippen und geschwollene Augen ließen erahnen, dass es der Mutter nicht besser erging als ihren Kindern. Mit 14 Jahren wusste Jesper längst, was in der Nebenkammer nachts geschah, und er spürte bei dem Gedanken, was sein Vater unmittelbar hinter der Wand trieb, ein Gefühl, eine tiefe Erregung, die er genoss. Der Gedanke, wie sein Vater seine Mutter aufspießte, wie er sie mit seinem Bajonett aufschlitzte, immer wieder in sie hineinstach, ließ ihn eine Lust verspüren, für die er sich anfangs schämte, die er dann aber Nacht für Nacht herbeisehnte.

 Jesper griff nach seinem Glas Portwein und genehmigte sich einen großen Schluck. Jesper hasste seinen Vater, der schon so viele Jahre tot war, verrottet und begraben im Dreck. Aber

das, was der Vater mit der Mutter gemacht hatte, bereitete ihm eine ebensolche Lust, wenn er bei den Huren war, und die Gedanken dabei verschafften ihm tiefe Befriedigung.

Der Vater hatte ihn einmal im Stall dabei erwischt, wie er  immer wieder den Versuch unternommen  hatte, einen angespitzten Ast in das Hinterteil einer Sau zu stechen und vor Lust dabei gestöhnt hatte. Wie diese gebrüllt hatte und zu fliehen versuchte. Die Prügel, die er dafür bezogen hatte, würde er seinen Lebtag nicht vergessen. Nicht dass er halbtot dafür geschlagen worden war und seine Wunden ihn wochenlang schmerzten, war für ihn so grausam gewesen, sondern dass der Vater ihn doch hätte verstehen müssen. Gerade er musste das doch verstehen. So richtig begriff das Jesper auch heute noch nicht.

Doch bald sollte sich sein Leben  grundlegend ändern. Dänemark hatte an der Seite von Russland  im Krieg gegen die Schweden schwere Verluste an Material und Menschen erlitten. Und wie nach jeder Schlacht zogen Werber der Armee von Dorf zu Dorf, um für eine Handvoll Taler junge Männer zu rekrutieren. Sein Vater sah die Chance, nicht nur ein hungriges Maul loszuwerden, sondern auch noch Geld dabei zu verdienen. Für Jesper war der Gedanke wegzumüssen entsetzlich. Das Leben auf dem Hof war die Hölle, aber das war immerhin das Leben, das er kannte.

Jegliche Form von Widerspruch kannte er jedoch nicht, und selbst wenn: Er wäre nur dem Hunger der Peitsche ausgesetzt gewesen und geändert hätte es nichts. Seine Mutter hatte ihm noch ein Stück Brot zugesteckt, der einzige Ausdruck von Liebe, an den er sich erinnern konnte. In der Kaserne in Tondern schien das grausame Leben so weiterzugehen. Nein, schlimmer noch. Er wurde einem Korporal zugeordnet, der es an Grausamkeit mit seinem Vater aufnehmen konnte. Vom frühen Morgen bis zum späten Abend wurden die Rekruten  gepiesackt und misshandelt. Neben dem alltäglichen Drill musste Jesper seinem Korporal wie ein Sklave dienen, seine Unterkunft aufräumen, Nahrung organisieren, die Kleidung pflegen und Dienstbotengänge erledigen. Die Aufgaben waren so zahlreich, dass er immer wieder mal zum Kasernenhofdrill zu spät kam, was zu strengsten Bestrafungen in Form von Schlägen führte. Wenn er aber den Aufträgen des Korporals nicht umgehend nachkam, erwartete ihn auch dort schwerste Prügel. So hatte er nur die Wahl, entweder von der einen Seite oder von der anderen Seite seine Bestrafungen entgegenzunehmen. Aber das war nicht das Schlimmste. So ein Leben kannte er ja auch vom Hof, aber dort hatte er wenigstens nachts seine Ruhe gehabt. Schon in der ersten Nacht auf dem Kasernengelände hatte der Korporal ihn in sein Zelt befohlen. Er sollte sich die Hose ausziehen, um eine Uniformhose zu erhalten. Das hatte Jesper schon misstrauisch gemacht, denn alle Rekruten liefen auch noch nach Wochen mit ihrer alten Kleidung herum. Plötzlich und völlig unerwartet wurde er von hinten gepackt, mit aller Gewalt nach vorne gedrückt, und dann spürte er einen stechenden Schmerz in seinem Gesäß, ein Schmerz, der sich nicht auf den Po beschränkte, sondern der sich in seinem gesamten Leib wie ein Feuer ausbreitete. Er wollte schreien, aber eine stinkende Hand legte sich auf seinen Mund, dass er zu ersticken glaubte. Sein Körper wollte sich wegdrehen, dem Schmerz entrinnen, aber die Arme des Korporals waren wie aus Eisen. Jespers erster Gedanke war, warum der Korporal ihn mit seinem Messer abstach, was er wohl falsch gemacht hatte. Als er die grunzenden Laute, das Keuchen hinter ihm wahrnahm, Geräusche, die  ihm von seinem Vater bekannt waren, wurde ihm klar, was mit ihm gemacht wurde. Jesper hatte nicht oft die Gelegenheit gehabt, in die Kirche zu gehen, aber er wusste, dass er nun in der Hölle landen würde oder sich schon dort befand.

So ging es nun Woche um Woche, in denen sein gesamter Körper eine offene Wunde zu sein schien, ein Feuer in ihm, das ihn von innen und außen verbrannte. Schon der Geruch des Korporals, der ihn an den von frisch geschlachteten Schweinen erinnerte, bereitete ihm Grauen. Das Aufwachen morgens war für ihn der Beginn einer unendlichen Qual, das Naherücken des Abends und der bevorstehenden Nacht empfand er, als ob der Tod persönlich Schritt für Schritt, unaufhaltsam, auf ihn zukroch und es keinen Weg gab, ihm zu entkommen. Während die anderen Jungen gelegentlich auch mal Freude in ihren Gesichtern zeigten, wenn sie miteinander sprachen oder sogar manchmal mit Waffen aus Holz Krieg spielten, blieb er davon ausgeschlossen, in seinem Schmerz und mit seiner Scham allein. Mit wem hätte er reden sollen? Wer hätte mit ihm reden wollen, er, der nur ein Stück wundes Fleisch war. Verachtenswerter Dreck.

Eines Tages bot sich ihm eine Chance und ein letztes Stück Lebenswillen erwachte in ihm.

Der Korporal hatte ihn zum Quartiermeister geschickt, der sein Kontor in der Nähe des Kasernenhoftores hatte. Jesper bemerkte, dass beide Wachen nicht am Tor standen und er einen Moment von niemandem gesehen werden konnte. Ohne zu überlegen schlich er aus dem Kasernengelände heraus, weg aus der Hölle. Er wusste, dass hinter der Kasernenhofmauer ein Wald lag, zu dem er nun stürmte, um dort Schutz zu suchen. Erst als er dort angekommen war, stellte er sich die Frage, wohin er sollte. Nach Hause, zum Hof ? Erstens erinnerte er sich nicht mehr an die Wegrichtung, und selbst wenn: Ihm war klar, wie er dort empfangen werden würde. Also lief er in irgendeine Richtung, die ihn von der Kaserne wegführte. Er rannte und rannte, als ob seine Beine ohne jeglichen Befehl das Kommando übernommen hatten und sein Kopf nur einen Gedanken kannte: weg! Erst als seine Lungen sich verweigerten, hielt er ein und stellte mit Erstaunen fest, dass er an Armen, Beinen und im Gesicht tiefe Schürfwunden hatte, die er sich bei der Flucht durchs Gehölz zugezogen haben musste, ohne es zu bemerken. Gleichzeitig mit dem 6 Uhr Läuten der Kirchenglocken der Tonderner Kirche spürte er, ohne etwas zu sehen oder zu hören, dass sich jemand näherte. Der Wald schluckte die Geräusche und ließ keine weite Sicht zu, aber ein kaum vernehmbares Vibrieren des Bodens warnte ihn, dass sich Tiere näherten, Pferde in schnellem Galopp. Und jeder Reiter, der im Wald sein Pferd galoppieren ließ, musste es eilig haben. In Bruchteilen von Sekunden war ihm bewusst, dass die Eile ihm galt, dass sie hinter ihm her waren. Das blanke Entsetzen packte ihn. Dass er desertiert war, wurde ihm erst jetzt klar. Er wollte doch nur weg vom Korporal. Er hatte doch nicht vorgehabt zu desertieren, machte sich aber nichts vor, was ihn erwartete, wenn sie ihn einfingen. Er hatte immer wieder mal aufgeschnappt, dass Männer ihren Dienst und die Entbehrungen leid waren, aber bei all den Gesprächen schwang stets unüberhörbar die Furcht mit, was passieren würde, wenn man sich unerlaubterweise der Armee entzog. Die Folgen wurden nie in Worte gefasst, als ob man sie sonst damit heraufbeschwören würde, aber die Bestrafungen mussten unerträglich sein, wenn selbst hartgesottene Soldaten nicht einmal über diese zu sprechen wagten.

Er sah sie nicht, er hatte sie nicht gehört.  Erst als ein Reiter mit gezogenem Säbel schon wie ein Berg  vor ihm stand, wurde ihm schlagartig klar, was ihm bevorstand. Es schien ihm, als würden sich seine Knochen und sein Rückgrat in Luft aufgelöst haben, dass er ganz leicht wurde, schwebte, als seine Beine unter ihm nachgaben, und sein Kopf ihn von seiner Angst befreite, indem er das Bewusstsein verlor.

Er wurde davon wach, dass er eine plötzliche Eiseskälte auf dem Oberkörper und im Gesicht wahrnahm. Als er die Augen aufschlug, erblickte er über sich den Korporal, der einen weiteren Eimer mit Wasser über ihn ausschüttete.

„Damit du auch bei deiner Feier schön wach bist“, hörte er den Korporal mit fast sanfter Stimme. Die Augen des Korporals leuchteten beinahe freundlich, ähnlich wie die des Vaters, bevor der zur Peitsche gegriffen hatte. Er konnte diese Augen nicht anschauen, wollte sich aufrichten und stellte erst in diesem Moment fest, dass er auf einer hölzernen Bank lag und mit Lederriemen festgeschnallt war. Um ihn herum standen im Kreis alle anderen Rekruten. Keiner sprach, kein hämisches Grinsen. Ihr stilles Mitgefühl erfüllte ihn mit Grauen. Die Angst schlich sich nicht heran mit Herzklopfen oder feuchten Händen, nicht mit zittrigen Beinen oder furchterregenden Bildern im Kopf. Die Angst überrollte ihn, schlug in ihn ein, als ob Bänder aus Eisen um seine Brust gelegt wurden, die sich mit jedem Atemzug zusammenzogen und ihm die Luft abschnitten. Eine Angst, die ihn zum Keuchen und sein Herz zum Rasen brachte, sodass sich sein Brustkorb hob und senkte wie bei einem Kaninchen, bevor es geschlachtet wurde. Er hob seinen Kopf, so weit er konnte, und sah wie der Korporal zu seinen nackten Füßen ging, mit einer beinlangen Stahlfeder in der Hand. Der unbändige Versuch zu fliehen, ließ seinen Körper aufbäumen.

Der Schmerz nach dem ersten Schlag war so ungeheuerlich, dass sein ganzer ausgezerrter Körper und sein Hirn explodierten. Seine Augen  konnte nicht mehr aufnehmen, dass sich die Stahlrute durch seine Hornhaut an den Fußsohlen wie durch Papier durchgeschnitten hatte und sich tief in sein Fleisch hineingefressen hatte. Er nahm seinen schrill heulenden Schrei nicht mehr wahr, der nicht mehr menschlich klang und der die Rekruten totenbleich werden ließ. Er schmeckte nicht mehr das Blut, das seinen Mund füllte, als er sich die eigene Zunge fast durchbissen hatte. Es war kein Schmerz, es war eine Feuersbrunst, die sich von außen in ihn hineinfraß und von innen wieder hinaus. Ihn verbrannte. Wenn es einen Gott gab, so sorgte der dafür, dass er die weiteren Schläge nicht mehr spürte. Er versank in einer tiefen Dämmerung, deren Mitleid ihn vor tödlichem Schmerz und abgrundtiefer Angst bewahrte.

Jesper genehmigte sich ein zweites Glas, wobei seine Hand beim Einschenken merklich zitterte und ihm bewusst wurde, dass sich bei seinen Erinnerungen die Zehen seines verunstalteten, völlig vernarbten Fußes unwillkürlich verkrampft hatten. Aber nun konnte er mit bitterer Genugtuung daran denken, dass eben diese Folter, die ihn fast das Leben gekostet hatte, der Auftakt zu einem neuen Leben gewesen war. Ein Leben, das ihm die Chancen geboten hatte, dass er sich nun dort befand, wo er jetzt war. Und  diesen Gedanken genoss er. Deswegen tauchte er so gern in seinen Erinnerungen ab.

Man hatte ihn nach der Tortur in ein Lazarettzelt geschleppt, womit der Korporal seine Menschlichkeit unter Beweis stellen wollte. Irgendwann hatte sein junger Körper dafür gesorgt, dass die Blutungen seines zerfetzten Fußes zum Stillstand kamen, und ein mitleidiger Feldarzt hatte seinen Teil dazu beigetragen, indem er Lappen um das zerrissene Fleisch gewickelt hatte und die regelmäßig wechseln ließ. Von all diesem Tun kriegte Jesper nichts mit. Jespers gemarterte Seele hatte seinen Körper verlassen, der in einem ständigen Nebel mit Schmerz und Fieber kämpfte.

Nis Nilsen hatte als Arzt,  wenn auch noch jung an Jahren, bereits viel Elend auf den Schlachtfeldern in Schweden und auf Seeland erlebt. Um dieses Leid ertragen zu können, hatte er sich wie jeder Soldat eine Rüstung aus Gefühlskälte zugelegt und sein blutiges Geschäft ohne Anteilnahme auszuführen gelernt. Der junge Kerl, der sich in seiner Bewusstlosigkeit und in seinem hohen Fieber auf dem Strohlager hin- und herwälzte, erweckte allerdings bei ihm Erinnerungen an seinen verstorbenen kleinen Bruder, zu dem er eine tiefe Verbindung gehabt hatte und für dessen Tod er sich verantwortlich hielt. Und deswegen versuchte er seine Schuld dadurch etwas gutzumachen, indem er dafür Sorge trug, dass das arme Bürschchen eine Pflege erhielt, die sonst bestenfalls Offizieren zukam: Die Verbände wurden gewechselt, durch die aufgebrochenen Lippen wurde dem Jungen Wasser und Brühe eingeflößt und eine alte Pferdedecke hielt den kleinen Kerl warm, wenn er sich im Schüttelfrost hin- und herwarf. In den folgenden Wochen erschien es oft so, als würde der Junge seinen Kampf verlieren, und je länger sich Nis darum bemühte, den armen Teufel am Leben zu behalten, desto mehr fühlte er sich mit diesem Häufchen Elend verbunden. Als Jesper immer häufiger das Bewusstsein erlangte und Nis soviel Dankbarkeit für die Zuwendung in dessen Augen las, fasste er einen Beschluss: Er wollte den Jungen als Assistenten an seiner Seite haben. Ein Offizier aus seinem Regiment, dem er aus einer delikaten Situation geholfen hatte, war ihm einen Gefallen schuldig. Eine Hure hatte dem Hauptmann an einer Stelle eine Verwundung beigefügt, für die man keinen Respekt erhielt, sondern wo unerträglicher Spott zu erwarten war. Nis hatte den Offizier mit größter Diskretion behandelt. So wurde man sich schnell einig, dass der Junge an der Seite des Arztes arbeiten sollte, zumal schon feststand, dass Jesper mit seinem maltraitierten Fuß als ordentlicher Soldat nichts mehr taugte.

Als Jesper nach drei Wochen das erste Mal seine Umgebung nicht durch einen Schleier wahrnahm, tauchte der Mann neben seinem Lager auf, den er in den letzten Wochen immer nur schemenhaft vor sich gesehen hatte, der aber scheinbar nichts Böses im Sinn hatte.

„ Du musst wieder zu laufen lernen“, hörte er eine unerklärlich freundliche Stimme.

„Du hast so lange gelegen, dass es Zeit wird, dass du deine Beine bewegst. Und auch dein Fuß muss sich an dein Gewicht gewöhnen.“

Jesper versuchte aufzustehen, aber seine Beine knickten weg wie die bei frisch geborenen Kälbern.

„Zieh dich an meinem Arm hoch und leg deinen Arm um meine Schulter.“

 Dieser Befehl schien nicht mit böser Absicht zu kommen, aber ein Unbehagen machte sich in ihm breit. Die Berührung eines Menschen kannte er nur in Form von Schlägen und er zuckte zusammen, als sich der Männerarm ihm entgegenstreckte. Jesper ignorierte den stechenden Schmerz in seinem Fuß und richtete sich auf. Als er umzukippen drohte, schlang der fremde Mann seinen Arm um Jespers Hüfte und hielt ihn aufrecht.

„Du musst jetzt jeden Tag üben. Du wirst mir bei meiner Arbeit helfen und dazu brauchst du deine Beine.“

Die Umarmung war für Jesper zuerst unangenehm, aber dann hatte er das erste Mal in seinem Leben das Gefühl, dass jemand sich um ihn kümmerte, ihm Schutz geben wollte, ihn nicht als mehr oder weniger nützliches Vieh sah. Ein Gefühl, das ihn schlagartig jeden Schmerz vergessen ließ und dazu beitrug, innerhalb weniger Tage so weit zu Kräften zu kommen,  dass er erste Hilfsarbeiten und Botengänge verrichten konnte. Für Jesper begann nun eine Zeit, die die glücklichste in seinem bisherigen so armseligen Leben war. Er wurde nicht mehr geschlagen, wurde mit Essen und sogar neuer Kleidung versorgt und für ihn das Erstaunlichste: Er bekam eine Aufmerksamkeit in Form von freundlichen Worten, die ihm bis dahin völlig unbekannt gewesen war. So nahm er alle Arbeiten bereitwillig und mit größter Sorgfalt und Zuverlässigkeit an, vermied jeden Fehler und zeigte einen Eifer, der ihm Lob und auch ein wachsendes Vertrauen des Arztes einbrachte.

„Du sollst lernen, mich bei meiner Tätigkeit als Arzt zu unterstützen.“

Jesper stutzte. Bislang waren ihm, wo immer er auch gewesen war, nur eintönige, meist körperlich äußerst anstrengende Arbeiten aufgetragen worden. Aufgaben als Arthelfer traute er sich nicht im Ansatz zu.

Sie standen neben einem Artilleristen, dessen Bein von einer Lafette überrollt worden war und übel zugerichtet war.

„Leg du  ihm einen Verband an. Du hast jetzt oft genug zugeschaut.“

„Ich weiß nicht, wie man das macht.“ Jespers Stimme zitterte bei dem Gedanken, dass der Arzt ihn wegschicken könnte, wenn er einen Fehler machen würde.

„Mach es!“, befahl Nis mit harscher, aber nicht unfreundlicher Stimme.

Obwohl das Bein tief aufgerissen war und stark blutete, gelang es dem Jungen scheinbar mühelos, den Verband so geschickt anzulegen, dass die Blutung gestillt wurde und selbst der zeternde Soldat seine Anerkennung aussprach. Von diesem Tag an wurde Jesper in alle medizinischen Arbeiten eingebunden. Er pflegte die Kranken und Verwundeten, soweit deren Rang eine Behandlung zuließ. Er wechselte Verbände, schiente Brüche, und eine besondere Freude bereitete es ihm, Schrapnellsplitter oder Kugeln aus wundem Fleisch oder aufgerissenen Eingeweiden hervorzugraben, wobei er tunlichst verschwieg, dass ihn das Winseln der Verwundeten, deren wimmerndes Schreien, fast in Erregung versetzte.

„Es ist erstaunlich, welche Begabung du für diesen Beruf mitbringst, dass dich auch nichts aus der Fassung bringt“, bemerkte Nis immer wieder.

Jesper lernte schnell und er lernte viel, und er hoffte Woche für Woche und Monat um Monat, dass die Zeit bei dem Arzt nicht enden würde. Mit seinen jetzt 17 Jahren war er zu einem kräftigen jungen Mann herangereift, den seine harte Kindheit und Jugend älter erscheinen ließ und der es  längst mit den Fähigkeiten seines Lehrers aufnehmen konnte. Den anderen jungen Soldaten blieb er fremd, was ihn nicht störte. Er hatte den Arzt, der ihm viel mehr als nur Lehrer war. Vielen war er unheimlich, so verschlossen er blieb und so verbissen er arbeitete, aber nicht wenige zeigten auch ein gewisses Maß an Respekt ihm gegenüber, was ihn mit Hochgefühl erfüllte. Sein besonderes Interesse galt den Tinkturen, den Flüssigkeiten und Ingredienzen, die der Arzt in einem verschlossenen Schrank in kostbaren Fläschchen  und Phiolen aufbewahrte.

„Lass deine Finger davon“, fluchte Nis Nilsen seinen Assistenten an, als Jesper eine Flasche mit einer glasklaren Flüssigkeit aus dem Schrank herausnahm, weil ihn die Form der Flasche so angesprochen hatte.

„Davon reichen wenige Tropfen, um einen Hünen umzubringen“.

Ohne recht zu wissen warum, schaffte es Jesper in einem unbeachteten Moment, etwas von dieser Flüssigkeit in ein leeres Fläschchen abzufüllen, bevor der Arzt den Schrank wieder verschloss.

Zwei Zufälle sollten dazu führen, dass Jesper an einem der drauffolgenden Tage eines der befriedigendsten Erlebnisse seiner Jugend erleben durfte. Der Arzt musste für einige Tage zur Kommandantur nach Sonderburg. Und genau zu diesem Zeitpunkt wurde der Korporal, der ihn so gequält hatte, bewusstlos und mit hohem Fieber in das Lazarett eingeliefert. Jesper betrachtete es als Fügung, wenn nicht durch Gott, so doch durch den Teufel so vorgesehen, dass er sich etwas der Flüssigkeit erschlichen hatte. In der folgenden Nacht konnte kaum jemand in der Kaserne schlafen, weil die grässlichen Schreie des Korporals bis in jeden Winkel des Geländes schallten, und jeder war erleichtert, als der Korporal am nächsten Morgen tot aus dem Lazarettzelt getragen wurde.

Die Erinnerungen daran, wie der mächtige Mann in Krämpfen vor ihm gelegen hatte, wie dessen Körper gezuckt und sich Stunde um Stunde zusammengekrümmt hatte, das Brüllen und Wimmern, führte  immer noch zu einem wohligen Schauer, den Jesper sich bis zu seinem Lebensende bewahren wollte.

Als der Arzt zurückkam und mitteilte, dass er zur königlichen Marine nach Kopenhagen abgeordnet worden war, brach zunächst für Jesper eine Welt zusammen. War das die Strafe für das, was er in der Nacht getan hatte? Als er dann aber hörte, dass er mitgehen sollte, schien sein Glück perfekt. Der Arzt und er, untrennbar.

In Kopenhagen überschlugen sich die Ereignisse. Die königliche Flotte lag im Hafen oder auf Reede vor Anker. Nis Nilsen hatte mit seinem Gehilfen auf einer Fregatte als Schiffsarzt Quartier genommen und die beiden teilten den außerordentlichen Luxus, eine Kammer für sich allein zu haben.

Jesper wusste nichts von den politischen Geschehnissen um ihn herum. Er hätte es auch nicht verstanden, warum Dänemark sich mit Napoleon verbündet hatte oder warum die englische Flotte sich um das Skagerak herumgeschlichen hatte, unbemerkt den großen Belt heruntergesegelt war und nun vor Kopenhagen lag.

Ihm war aber augenblicklich klar, dass das Donnergrollen, das sich von Sekunde zu Sekunde zu einem Höllengewitter aus berstenden Explosionen, schrillem Pfeifen und fassungslosen Schreien steigerte, keine Geschützübungen waren, sondern dass sie unter schwerem Beschuss standen. Jesper und Nis hatten keine Zeit zu reagieren und sie hätten auch nicht gewusst, wie sie diesem Überfall aus Eisen, Blei und Feuer hätten entkommen können.

Jespers Sinne nahmen nicht mehr wahr, wie eine Kanonenkugel die halbfußdicke Bordwand durchschlug und die Kammer mit Glut, Metallsplittern und zerfetztem Holzbalken zu einem Käfig aus brennenden Nägeln machte.

Als er die Augen wieder Aufschlug, hatte er einen beißenden Geruch in der Nase, seine Augen tränten vor Rauch, aber er stellte mit Erstaunen fest, dass er kaum verletzt sein konnte.

Trotz des Rauches war es ungewöhnlich hell in der Kajüte. Durch ein körpergroßes Loch aus zerrissenen Planken kam Licht herein, das den in mehrere Teile zerlegten Körper des Schiffsarztes beleuchtete. Jespers Herz setzte aus. Der Arzt war nicht sein Freund gewesen, nicht sein Vater oder Bruder. Der Arzt war für ihn Schutz gewesen, Orientierung und Vertrauen, ohne die das Leben die Hölle gewesen war. Sein erster  Reflex war, sich in einen der beindicken Holzsplitter zu werfen, den Säbel des Arztes zu greifen und sich in den Leib zu rammen, diesem dreckigen Leben, das ihn nun wieder erwartete, ein Ende  zu setzen.

Der Überlebensinstinkt eines 17-Jährigen hielt ihn zurück. Das zunehmend krängende Schiff ließ ihm keine Zeit, sich in Trauer von seinem Herrn zu verabschieden, und er hätte auch nicht gewusst wie. Er hätte auch nicht zu erklären gewusst, warum er die Ledertasche des Arztes vom Gürtel über dessen zerquetschter Hüfte an sich riss - vielleicht um irgendein Andenken zu haben. Er musste nur raus hier, raus.

Jesper konnte hinterher nicht mehr erinnern, wie er es geschafft hatte, sich aus diesem Chaos zerfetzten Holzes, verbogenen Eisens und zerrissener Leibe zu entwinden. Völlig leer, ohne Schmerz und Gefühle, ohne Hoffnungen und ohne Zukunft fand er sich am Abend an einem Abschnitt des Strandes wieder, der von den Kämpfen verschont geblieben war. In der Ledertasche fand er einige Geldstücke und säuberlich gefaltet und durch ein Tuch geschützt die Urkunde, die Nis Nilsen als Arzt auswies.

Die nächsten Jahre streunte Jesper durchs Land, ohne Plan und ohne Ziel. Er übernachtete in abseits stehenden Scheunen oder baute sich Unterstände im Wald, hielt sich mit kleinen Diebstählen am Leben oder verdiente sich als Tagelöhner einen Teller Suppe oder einen Laib Brot. Manchmal wurde ihm erlaubt, für einige Tage im Stall zu schlafen, wenn er Gelegenheit gehabt  hatte, seine Kenntnisse als Mediziner anzuwenden, indem er immer noch mit großem Geschick Sensenschnitte zunähte, Eiterbeulen öffnete oder sogar Zähne zog. Aber er mied die Menschen und blieb nie länger an einem Ort. Vor allen Dingen dann wurde es für ihn höchste Zeit zur Abreise, wenn im Dorf gemunkelt wurde, dass ein Mädchen vergewaltigt worden sein sollte, ein Kind misshandelt oder ein Tier brutal gequält.

Ein fürchterlicher Herbststurm setzte diesem unsteten Treiben ein Ende.

Jesper suchte Schutz vor dem Unwetter in einem Gasthaus, das gut gefüllt war, sodass er sich nicht allein an einen Tisch setzen konnte, um von seinen wenigen Geldstücken ein Bier zu bestellen. Sein versoffener Tischnachbar, ein dreckiger, kleinwüchsiger Kerl, jammerte unaufhörlich darüber, dass er der Gehilfe des Amtsarztes in Flensburg gewesen wäre, der unerwartet verstorben war.  Und weil  kein neuer Arzt gekommen war, hätten sie ihn davongejagt. In diesem Moment keimte in Jesper eine Idee, die seinem Leben wieder eine Richtung geben sollte. Er besaß medizinische Fähigkeiten, er hatte Lesen und Schreiben gelernt - und er war im Besitz einer Urkunde mit Siegeln und Unterschriften, deren Wert er erst jetzt begriff. Er wollte den Posten des Amtsarztes.

Mit einer für ihn unbekannten Zielstrebigkeit machte er sich daran, seinen Plan umzusetzen. Seine Kenntnisse und Papiere wiesen ihn als Arzt aus, aber sein Äußeres, darüber machte er sich keine Illusionen, würde ihn verraten. Die nächsten Tage verbrachte er Stunden damit, mit Wasser und groben Steinen seine Hände von ihrer dicken verräterischen Hornhaut zu befreien und seine verwachsenen Nägel in eine gepflegtere Form zu bringen. Er schaffte es, mit einer Klinge und unglaublicher Geduld, seinen Haaren und seinem Bart einen Schnitt  zu verpassen,  der ihm für einen Arzt angemessen erschien.

Das größte Problem war seine Kleidung: Seine Hose und seine Jacke waren nicht nur unendlich verschmutzt, was ihn nie gestört hatte, sondern in einem Zustand, der ihn niemals als honorige Person hätte durchgehen lassen. Aber er erinnerte sich, welche Wirkung Uniformen auf Menschen hatte.

Er wusste, wo es Uniformen gab. So beschloss er, nach Tondern zu ziehen, wo er die Kaserne kannte. Er versteckte sich in dem Wald, mit dem ihn schlimmste Erinnerungen verbanden, um auf eine Gelegenheit zu warten.

Nach drei Tagen voller Hunger, Ängste und Zweifel ergab sich eine solche Gelegenheit.

Ein Uniformierter, der aus welchen Gründen auch immer allein und nicht zu Pferd unterwegs war, verließ den Waldweg, um einem natürlichen Bedürfnis nachzugehen. Jesper hatte es sich früh angeeignet, sich fast lautlos zu bewegen, um ja nicht aufzufallen. Es fiel ihm leicht, sich dem im Unterholz hockenden Mann von hinten anzuschleichen. Der Schnitt durch die Kehle des Mannes mit der Klinge kam so entschlossen und schnell, dass der Soldat keinen Laut mehr ausstoßen konnte. Den Strick, den er sich auf dem Weg nach Tondern gestohlen hatte, sowie einen schweren Stein nutzte er dazu, den Leichnam in dem Waldsee verschwinden zu lassen.

 Jesper brauchte Tage, um seine neue Kleidung vom Blut zu reinigen und um nach Flensburg zu ziehen. Immer wieder beschlichen ihn Ängste, wenn er daran dachte, was er sich in den Kopf gesetzt hatte. Ihm war klar, dass sein erstes Auftreten entscheidend war, und deswegen legte er sich wieder und immer wieder die Worte zurecht, mit denen er im Rathaus seine Ankunft ankündigen wollte. In Flensburg angekommen, war er von der Lebhaftigkeit der Stadt verwirrt. Es war schon Jahre her, dass er sich in eine Stadt solcher Größe gewagt hatte.

Die Stadt brodelte vor Geschäftigkeit und wimmelte voller Menschen. Hier konnte er den Menschen nicht aus dem Weg gehen und er hatte den Eindruck, dass jedermann ihn anstarrte. Er zwang sich dazu, nicht ständig hinter sich zu gucken, ob er verfolgt wurde. Er vermied es, den Leuten in die Augen zu schauen, und ergab sich ein zufälliger Blickkontakt, so flatterten seine Augenlider und sein Herz begann zu rasen. Es konnte doch niemand wirklich glauben, dass er Soldat war, dass die Uniform seine eigene war. Die Unruhe der Stadt, von  der er wusste, dass sie neben Kopenhagen der größte Handelsplatz im gesamten Norden war, übertrug sich auf ihn. Das Klappern der zahlreichen Fuhrwerke, das Geschrei der Leute ließen ihn zusammenzucken. Der Lärm von der Straße und aus den zahlreichen Hinterhöfen drückte auf seinen Kopf, sodass er immer wieder versucht war, wegzurennen, seiner wahnsinnigen Idee zu entfliehen. Aber dann erkannte er, dass die Leute Ehrfurcht oder sogar Angst vor seiner Uniform spürten, was ihm wieder etwas Sicherheit gab.

Er suchte sich bewusst einen Mann aus, bei dessen schäbiger Kleidung er sich sicher sein konnte, Respekt zu erwarten und den er mit grober Stimme ansprach: „Der Weg zum Rathaus?“

Die Untertänigkeit, die ihm entgegenschlug, steigerte sein Selbstbewusstsein, das sich aber wieder auflöste, als er vor dem prächtigen Gebäude stand, zu dem ihm der Mann den Weg gewiesen hatte. Erst jetzt nahm er wahr, dass er von Macht und Reichtum ausströmenden Gebäuden umgeben war. Das Rathaus selbst war ein Sinnbild für den Aufstieg Flensburgs als Handelsmetropole. Die Bürger der Stadt, zumindest diejenigen, die hier zu  Reichtum und Einfluss gekommen waren, hatten ihre Dankbarkeit dafür in Stein hauen lassen. Das Rathaus war ein mehrstöckiges neugotisches Gebäude aus rotem Backstein mit zahlreichen Türmen und Erkern. Das Dach aus roten Ziegeln ragte steil nach oben, als wolle es wie ein nach oben gereckter Finger zeigen, wohin die Stadt strebte. Die vielfältigen schmalen Fenster waren bunt verglast, ohne dem Haus die Würde zu nehmen.

Hier, an diesem Ort sollte sich entscheiden, ob Jesper am Galgen hängen würde oder ihn ein Leben in Amt und Würde erwartete. Ohne noch lange zu überlegen und wieder in Zweifel zu verfallen, schritt er  energisch die Granitstufen hoch und befahl einem Rathausdiener, ihn zum Bürgermeister zu führen, der bei dem selbstbewussten Auftreten des Besuchers nicht daran dachte, nach dessen Anliegen zu fragen.  Jesper wurde in einen düsteren, aber eindrucksvollen Raum geführt, in dem hinter einem schrankgroßen Schreibtisch aus schwarz gebeizter Eiche ein eher unscheinbarer Mann saß, dessen Tracht und Amtskette ihn aber als Bürgermeister auswies.

Jesper salutierte flüchtig und hielt dem Mann beiläufig die Arzturkunde hin.

Er stellte sich nicht vor, er stellte keine Frage, sondern er ließ seine einstudierten Worte wie einen  militärischen Befehl klingen, der keinen Widerspruch und keine Nachfragen zulassen sollte: „Ich werde hier den Posten des Amtsarztes übernehmen.“

Erik Hansen hatten nicht eine besondere Intelligenz oder alte Beziehungen dieses Amt des Bürgermeisters eingebracht, sondern neben seinem Wohlstand die Fähigkeit zu unterscheiden, wann er buckeln musste oder wann er zutreten konnte. Hier schien ihm ein angemessener Respekt vonnöten, so dass Jesper und der Bürgermeister in kürzester Zeit die Modalitäten regelten.

Von dieser Stunde an war aus Jesper Olsen Nis Nilsen geworden, der nun schon so viele Jahre als Amtsarzt in Flensburg residierte und wenn auch nicht beliebt, so doch respektiert wurde. Seine neue Identität war ihm so in Fleisch und Blut übergegangen, dass er die allabendlichen Erinnerungen brauchte, um nie zu vergessen, wo er eigentlich herkam und welches Glück ihm beschieden war.

 Nis Nilsen war tief  in seinen Gedanken versunken und nach dem dritten Glas Portwein fast eingenickt, als er eine Veränderung im Raum wahrnahm. Es war kein Geräusch, kein Windzug oder Schatten, aber er war nach so vielen Jahren immer noch Soldat genug, um Gefahr zu spüren. Mit einer Geschwindigkeit, die man diesem etwas schwerfälligen Mann nicht zugetraut hätte, schnellte er aus dem Sessel hoch und drehte sich zur Tür. Er bekam nie Besuch und hatte auch noch nie einen Dienstboten in sein Haus gelassen, aber was ihn erschreckte, war nicht die Anwesenheit einer fremden Person in seinen Räumen, sondern der Mann selbst. Der Fremde war nicht von beeindruckender Gestalt, zwar athletisch, aber nicht besonders kräftig. Was Nis Nilsen entsetzte, war die kalte Ruhe und die Selbstsicherheit, die der Mann ausstrahlte. Und Nis registrierte ein fast unscheinbares stilettartiges Messer, das der lautlose Eindringling so locker in der Hand hielt, als wollte er ein Geschenk überreichen. Blitzartig schoss dem Amtsarzt eine Erinnerung in den Kopf, die er vor einigen Jahren in einer der zahlreichen Flensburger Wirtshäuser erlebt hatte.

Ein Mann von furchterregender Gestalt, vermutlich ein Matrose, war offensichtlich mit einem anderen Gast in einen Streit geraten. Der fast sieben Fuß große Mann, der Arme wie Dreschflegel besaß und dessen Gesicht durch zahlreiche Narben gezeichnet war, hatte sofort sein Messer gezogen, das einem kleinen Säbel glich. Er war um sich schlagend und brüllend auf sein Gegenüber losgestürmt. Sein wesentlich kleinerer Gegner  war wortlos und scheinbar völlig entspannt stehen geblieben und wich erst im allerletzten Moment dem tödlichen Hieb des Matrosen aus. Kein Mensch im Gasthaus hatte gesehen, wie der Mann ebenfalls sein Messer gezogen haben musste und dem Matrosen einen Stich mitten ins Herz versetzt hatte, so schnell ging der ungleiche Kampf zu Ende. Als der Mann wortlos und fast schlendernd das Wirtshaus verließ, konnte ihm Nis ins Gesicht sehen. Völlig regungslos und ohne Emotionen, ein Bild, das er nicht aus seinem Gedächtnis verloren hatte.

Der Fremde, der vor ihm stand, war sicher einige Jahre jünger, hatte aber den gleichen Blick. Nis Nilsen erkannte, dass es kein Entrinnen gab.

Der Amtsarzt nahm nicht mehr die blitzschnelle Bewegung wahr, er spürte auch nicht den Schnitt in seinem Hals. Das letzte, was seine Augen an sein Gehirn sandten, war das Bild einer Tätowierung eines doppelstämmigen Baumes auf dem Unterarm des Mannes.

4

Fritz kam von der Arbeit müde und hungrig nach Hause. Wie gewohnt wich er mit tänzelnden Schritten den Tropfen aus Kondenswasser aus, die in dem dunklen, engen Durchgang zwischen den beiden Vorderhäusern von der Decke tröpfelten. Als er den Hinterhof erreichte, war ihm sofort klar, dass etwas vorgefallen sein musste. Kein Mensch war im Hof. Nicht seine Eltern oder Brüder und auch kein Nachbar. An sonnigen Frühlingsabenden wie heute war immer jemand vor der Tür. Die kleinen Hinterhofhäuser, die sich Seite an Seite zum Hang hin aneinanderreihten, waren eng, dunkel und feucht. Auch wenn kein Sonnenstrahl den Hof erreichte, so zog es alle Nachbarn nach draußen, falls es nicht regnete oder zu kalt war. Und heute war ein milder Abend, der auf den Frühling hoffen ließ.  Abends war die Zeit, in der sein Vater draußen immer irgendetwas werkelte, sei es ein Stuhl reparieren oder alte Schuhe zusammenflicken. Seine Mutter hatte eigens einen klapprigen Hocker an der Hauswand stehen, um dort Gemüse zu schruppen oder Kartoffeln zu schälen und damit der verqualmten Küche zu entfliehen. Auch die Nachbarjungen lungerten vorm Abendessen immer in der Nähe des Hauses herum, um ja nicht zu spät zu kommen und mit leerem Bauch ins Bett gehen zu müssen. Niemand aus den Nachbarhäusern war zu sehen, wo doch der Hof der Ort war, wo die täglichen Neuigkeiten ausgetauscht wurden oder einfach nur ein Schnack gehalten wurde, wie Fritz`Vater immer zu sagen pflegte.  Noch ungewöhnlicher war die verschlossene Haustür. Die Tür stand fast immer sperrangelweit offen, um den modrigen Geruch aus den schlecht belüfteten Räumen zu bekommen. Jeder Dieb wusste, dass es aus den Wohnräumen solcher Gebäude kaum etwas zu stehlen gab und dass die Gefahr erwischt zu werden, bei solch enger Nachbarschaft das Risiko nicht lohnte. Deswegen war es überflüssig, die Türen zu verriegeln.

Gerade in dem Moment, als Fritz die Türklinke herunterdrücken wollte, wurde die Tür von innen aufgestoßen. Er schaffte es um Haaresbreite, den Kopf zur Seite ziehen, um keine Beule davonzutragen. Als Fritz erkannte, wer da vor ihm auftauchte, und er sich sicher war, dass ihm seine Augen keinen Streich spielten, war er erst wie erstarrt  und er konnte kein Wort über seine Lippen bringen. Mit allem hätte er gerechnet - nur nicht mit seinem großen Bruder Christian. Eine Flut von Gefühlen überschwemmte ihn: Fassungslosigkeit, die Erinnerung an das Gefühl, verlassen worden zu sein, und eine überwältigende Freude. Unter größter Anspannung verharrte er an der Stelle, nicht sicher, wie er dem Bruder begegnen sollte und mit einem Stück Furcht, er könnte sich gegenüber seinem Bruder lächerlich machen. Aber als Christian die Arme ausbreitete und über das ganze Gesicht strahlte, fiel er ihm in die Arme, gleichgültig, ob das mit seinen neunzehn Jahren noch passend war. Sein Bruder hatte sich äußerlich kaum in den letzten Jahren verändert. Christian war immer noch einen halben Kopf größer als Fritz, er trug seine blonden lockigen Haare etwas länger, als Fritz in Erinnerung hatte, und er war ungewöhnlich braun gebrannt. Sein Lächeln strahlte eine Sorglosigkeit aus, als wäre er immer noch ein Kind aus geschützten Zeiten. Was Fritz allerdings sofort als Veränderung auffiel, war die Ruhe, die der Bruder vermittelte. So sehr Fritz seinen großen Bruder immer bewundert hatte, so sehr hatte ihn auch dessen Ungeduld und Ruhelosigkeit gestört, die häufig zu unvermittelten Wutausbrüchen geführt hatten. In der Schmiedewerkstatt war ihm einmal der Gedanke gekommen, dass sein Bruder wie flüssig glühendes Eisen war. Wenn  in den Tiegel mit der Schmelze auch nur ein kleiner Tropfen Wasser geriet, dann schien der ganze Topf zu explodieren und konnte fürchterlichen Schaden anrichten. Jetzt stand Christian einfach so da, hielt seine Arme um Fritz` Schulter geschlungen, und es kümmerte ihn offensichtlich nicht, dass die Umarmung zu lange dauerte und dabei eine Nähe offensichtlich wurde, die sich für junge Männer kaum gehörte.

„Lass uns reingehen, Christian, du musst erzählen, du musst alles erzählen.“

Fritz hatte so viele Fragen, dass er gar nicht wusste, mit welchen er anfangen sollte. Obwohl ihm die so intensive Begrüßung so gut getan hatte, platzte er jetzt vor Neugierde und musste alles, alles erfahren, was sein Bruder erlebt hatte, und damit konnte er nicht länger warten.

Er wollte sich an seinem Bruder vorbei ins Hausinnere drängeln, als er mit einem festen, fast schmerzhaften Griff zurückgehalten wurde.

„Warte, Fritz, ich muss erst mit dir sprechen.“ Die Stimme von Christian war freundlich, aber energisch.

„Wir haben uns lange nicht gesehen, aber es ist hier nicht der richtige Ort für Erklärungen.

Wenn wir hier zusammen reingehen, dann brauche ich dein Wort, nein, du musst mir bei deinem Leben schwören, dass nichts, worüber wir drinnen reden, über deine Lippen kommt.

Und dass du die Namen der Leute, die dir drinnen begegnen, vergisst. Kannst du das, Fritz?“

Fritz war verwirrt. Diese plötzliche Ernsthaftigkeit passte überhaupt nicht zu der Situation.

Was würde ihn drinnen erwarten, warum forderte sein Bruder einen solchen Vertrauensbeweis ein? Bei seinem Leben schwören! Ihm war plötzlich mulmig zumute und er verstand nicht, was sein Bruder, gerade nach so langer Zeit wieder zurückgekommen, von ihm verlangte. Was würde ihn in seinem Zuhause, an dem Ort, wo er sich Zeit seines Lebens sicher gefühlt hatte,  erwarten?

„Was ist los hier, Christian, was soll diese Heimlichtuerei?“

„Schwöre es oder bleib draußen!“ `

Diesmal schwang in Christians Stimme wieder eine Ungeduld mit, die Fritz von früher kannte. Fritz fühlte sich von dieser unvermittelten Forderung überfallen, traute sich aber nicht, seinen Bruder mit weiteren Fragen oder mit Misstrauen zu verärgern. Also versprach er ihm feierlich sein Schweigen.

Verunsichert  betrat er mit zögerlichen Schritten die Wohnküche, dicht gefolgt von seinem Bruder, der die Tür hinter sich sorgsam verschloss. Die Wohnung bestand aus drei Räumen. Unmittelbar hinter der Haustür öffnete sich die Küche, deren kleines Fenster zum Hof hin ging. Der Raum war spärlich möbliert mit einem alten Tisch, um den sechs Stühle herumstanden, denen man ansehen konnte, dass sie schon oft instand gesetzt worden waren. An der Wand stand der Küchenofen, die Feuerhexe, auf dem immer ein Topf für heißes Wasser stand und wo um diese Zeit herum üblicherweise die Mutter beim Zubereiten des Abendessens war. An den Wänden waren allerhand grobe Bretter befestigt, die alle Utensilien aufnahmen, die für die Versorgung einer Familie nötig waren. Hinter dem Eingang direkt neben dem Ofen ging eine schmale, ausgetretene Treppe hoch zum Schlafboden, der nur durch ein winziges Giebelfenster etwas Licht bekam. Eine Tür aus alten Bootsplanken führte von der Küche aus in einen weiteren Raum, die Wohnstube, deren Fenster allerdings zum Hang hinzeigte, sodass es hier stets dunkel war und die Familie hier sich nur bei Kerzenlicht aufhalten konnte. Es gab noch eine vierte Kammer, die sogar größer war als die anderen Räume, die aber fensterlos war. Deren Wände führten in den Hang hinein und hier war es sogar im Sommer feucht und stockdunkel.

In dieser Höhle wurden nur Dinge aufbewahrt oder Vorräte gelagert, denen die Feuchtigkeit nichts anhaben konnte. Alle Wohnräume waren menschenleer, aber aus dem letzten Raum hörte Fritz gedämpfte Geräusche oder Stimmen.

Christian sprach noch einmal seinen Bruder an: „Denk an dein Versprechen, Fritz. Ich vertraue auf dich.“

Fritz folgte mit gemischten Gefühlen, teils Neugierde, teils Furcht, seinem Bruder, der die Kammertür geöffnet hatte und wortlos den Raum betrat. Drinnen erblickte Fritz die Konturen von drei Personen, die bei schwachem Kerzenlicht um den Tisch herum saßen, der  aus dem Wohnzimmer hier hereingetragen worden sein musste. Ihr Gespräch war in dem Moment verstummt, als sich die Tür öffnete, und sie blickten mit misstrauischem Blick auf Fritz. Vorne saß ein Mann, den Fritz im Schein der geöffneten Tür am besten erkennen konnte.

Vor Schreck vergaß er zu grüßen. Der Gildemeister guckte ihn mit ausdrucklosen Augen an.

Der Gildemeister, der der Zunft der Schmiede vorstand, war noch nie bei ihnen zu Hause gewesen. Fritz hatte ihn zwar schon mehrfach gesehen, wenn der Mann auf Hochzeiten oder Beerdigungen von Handwerkern seiner Zunft eingeladen war. Da war er dieser hoch geachteten  Person schon begegnet, ohne je mit ihr gesprochen zu haben. Aber er wusste eines: Der Gildemeister suchte dann die Zunfthandwerker  zu Hause auf, wenn ein Mitglied der Familie gestorben war.

Ruckartig drehte er sich zu seinem Bruder um.

„Christian, was ist passiert?“, keuchte es aus ihm heraus.

„Beruhige dich, es ist nicht das, was du denkst.“ Christians Stimme war fest und glaubwürdig.

„Setz dich auf den freien Stuhl.“

Als Fritz immer noch beunruhigt an den Tisch herantrat, um den freien Platz einzunehmen, traute er seinen Augen kaum. Er war wie benommen. An seiner Seite saß schweigend ein Mann, der hier überhaupt nicht hergehörte. Wie ein Bauer in einem Thronsaal fehl am Platze war, so unpassend war die Anwesenheit dieses Herrn in einer Hinterkammer eines Handwerkerhauses. Er musste sich irren. Das markante Gesicht dieses Mannes ließ jedoch selbst im Halbdunkel keinen Zweifel zu. Seine Wichtigkeit brauchte nicht durch den feinen Gehrock oder Zylinder unterstrichen zu werden. Die ganze Gestalt strahlte eine Autorität aus, die keiner teuren Ausstattung bedurfte, so dass Fritz wie erstarrt und völlig verschüchtert neben dem Stuhl stehen blieb. Er kannte den Herrn.

Flensburg war zwar eine bedeutende Stadt, aber nicht groß genug, als dass man die einflussreichsten und mächtigsten Männer nie zu Gesicht bekam. Er hatte ihn schon mehrfach in einer Kutsche oder auf einem seiner prächtigen Pferde vorbeireiten sehen. Als kleiner Junge hatte er staunend und voller Bewunderung hinter ihm hergeschaut, später aber bei den seltenen Gelegenheiten kaum noch Aufmerksamkeit auf ihn gerichtet, weil solche Männer für ihn aus einer Welt kamen, die so unerreichbar war, dass es nicht lohnte, darüber nachzudenken und seine Gedanken zu verschwenden. Neben ihm saß ohne jeden Zweifel Folke Dethleffsen.

Dieser Mann verfügte nicht nur über einen unvorstellbaren Reichtum in Form von mehreren Kaufmannshöfen, diversen Speichern und einer Reihe von Großseglern; dieser Mann hatte einen Einfluss in der Stadt - nicht nur als Ratsmitglied - der sich mit dem des dänischen Königs messen konnte.

Mit einer knappen Handbewegung forderte der Kaufmann Fritz auf sich niederzulassen.

Fritz war erneut für einen Moment fassungslos, als sein Bruder in dieser Runde als erster das Wort ergriff, um Aufmerksamkeit bat und ankündigte, von seinen Erlebnissen zu berichten:

Bevor Christian vor drei Jahren Flensburg fast fluchtartig den Rücken zugekehrt hatte, konnte er eigentlich mit seinem Leben zufrieden sein. Er hatte wie sein Vater das Schmiedehandwerk erlernt und sich als außerordentlich talentiert erwiesen. Er wusste nicht nur, dass das Eisen kirschrot glühend sein musste, um es wie eine Weidenrute biegen zu können, sondern er hatte offensichtlich die Gabe und das Gespür, feinste Farbunterschiede des Metalls in der roten Glut wahrzunehmen, damit das Eisen geschmeidig wie Ton war und  unter seinen Hammerschlägen jede Form annahm, die er ihr geben wollte. Natürlich war dem Meister sein Talent nicht verborgen geblieben und hatte dessen Ehrgeiz geweckt, seinem Lehrjungen alles beizubringen, was er sich selbst in vielen Jahren Erfahrung angeeignet hatte.

So erlernte Christian nicht nur das bloße Schmiedehandwerk. Der Meister führte ihn in die Kunst ein, dem flüssigen Eisen Substanzen in Form von Pulvern oder  Metallkörnern  zuzuführen, deren Namen so ungewöhnlich waren, dass Christian sie kaum aussprechen oder behalten konnte. Aber er erkannte sofort an der Farbe, am Gewicht, sogar am Geruch, welchen Zusatz er vor sich hatte. Und ihm wurde beigebracht, dass diese Zusätze die Eigenschaften des Eisens stark verändern konnten, je nachdem ob man besonders harte oder nachgiebige, federnde oder starre Werkstücke herstellen wollte.

Für Christian war seine Lehre keine Mühe oder Arbeit. Er genoss es jeden Tag, wie ein Magier dem Metall Rätsel zu entreißen oder  nach seinen Rezepten Geheimnisse zuzufügen.

Kurz nach seiner Freisprechung zum Gesellen geriet er jedoch an eine Gruppe junger Männer, von denen er schon gehört hatte, deren Ideen ihn aber bislang nicht interessiert hatten: den Jungen Deutschen. Das Geheimnisvolle an deren Versammlungen reizte ihn. Als eine von mehreren Gruppierungen, die Südschleswig von Dänemark lösen wollte und eine eigene Verfassung verlangte, waren deren Versammlungen natürlich verboten. Aber die heimlichen Treffen waren  kaum zu unterbinden und Christian ließ sich schnell für ihre Ideale begeistern. Ein freies Schleswig, ein freies Holstein als Teil des Bundes Deutscher Länder. Kein dänischer König, keine dänischen Minister und auch keine von diesen eingesetzten Räten sollten über Flensburg oder Südschleswig entscheiden. Es war an der Zeit, dass man dieses alte, starre und obrigkeitshörige System auflöste und das Volk selbst für sich entscheiden ließ.

Für Christian war es mehr Abenteuer als Überzeugung, wenn sie handbeschriftete Plakate aufhängten, den dänischen Danebrog von Fahnenmasten rissen oder nachts in Amtsstuben eindrangen und diese verwüsteten, wobei er sich dabei schnell Respekt verdiente, weil er mit seinen Kenntnissen auch die schwersten Schlösser überwand.

Ein Ereignis riss ihn dann aus seiner jugendlichen Abenteuerlust. Bei einem Sängerfest wurde nicht nur er von Polizisten brutal zusammengeschlagen. Einer seiner Brüder, so nannten sich die Jungen Deutschen untereinander, verschwand in einer Arrestzelle und wurde erst Tage später tot und in einem grausamen Zustand am Fördeufer aufgefunden. Christian war entsetzt. Er legte sich einen Eid auf, alles dafür zu tun, dass ihm Gerechtigkeit widerfahren würde.

Dazu war es  nicht mehr gekommen. Von unbekannter Seite erhielt er eine Botschaft, dass er aus Flensburg verschwinden musste, um nicht das gleiche Schicksal zu erleiden wie sein Freund. Er wurde aufgefordert, sich nach Hamburg durchzuschlagen, um von dort auf ein Auswandererschiff nach Amerika einzuschiffen. Der Botschaft lag ein Umschlag bei, in dem sich eine beträchtliche Summe Geld befand.

Fritz hatte nicht bemerkt, dass an dieser Stelle des Berichts der Gildemeister und der Kaufmann kurz aufblickten und sich kaum merklich mit dem Kopf zunickten. Er hörte wie gebannt zu und konnte es kaum fassen, dass sein Bruder in einem Land gewesen war, das für ihn so fern wie der Mond schien.

Die Überfahrt war schrecklich gewesen. Der Zweimaster war als Frachtsegler gebaut worden, dickbäuchig und mit flachem Unterwasserschiff. Das führte dazu, dass das Schiff schon bei geringer Dünung hin- und herschlingerte, so dass die Passagiere im Schiffsrumpf jedes Gleichgewichtsgefühl verloren hatten und erbärmlich seekrank geworden waren. In seiner Erinnerung war die gesamte Überfahrt ein nicht enden wollender Albtraum. Nur ein Teil des Frachtraumes war für die Mitfahrer abgetrennt worden. Es herrschte eine Enge, die schon nach wenigen Stunden zu ersten Streitigkeiten und später dann zu massiven Konflikten bis hin zu Schlägereien geführt hatte. Es war dunkel gewesen, es war feucht gewesen und ekelerregend dreckig. Aber das Schlimmste für Christian war der Gestank, der in jede Pore gekrochen war und der ihm noch fünf Jahre danach in der Nase zu hängen schien. Der Gestank nach Erbrochenem, nach Moder, nach ungewaschenen, ranzigen Körpern und nach Exkrementen.  Ein Geruch so penetrant, dass er ihm noch nach so vielen Jahren allgegenwärtig vorkam.

Unwillkürlich musste sich Christian bei seinen Gedanken schütteln.

Als sie nach unendlichen Wochen in ihrem Zielhafen Philadelphia in Amerika angekommen waren, war Christian am Ende seiner Kraft und völlig hoffnungslos gewesen. Er war bis auf die Knochen abgemagert und der ständige Durchfall durch das faulige Trinkwasser an Bord hatte seinen Körper so geschwächt, dass er ohne Zuversicht von Bord ging. Am Anfang der Reise war er zwar voller Furcht vor der ungewissen Zukunft gewesen, aber die Neugierde hatte einen Teil seiner Angst aufgefangen. Nun erst wurde ihm klar, dass ihn hier in diesem fremden Land niemand erwartete und er auch von keiner Person Hilfe oder Unterstützung erhoffen konnte. Immer wieder kam ihm der Gedanke, dass er vor nicht allzu langer Zeit ein Leben geführt hatte, das ihm so viel geboten hatte: Familie, Freunde, eine spannende Arbeit, Sicherheit.  Aus diesem Leben fühlte er sich herausgerissen. Hatte er die Möglichkeit gehabt mitzuentscheiden? Immer wieder dachte er daran, auf dem Schiff zu bleiben, so schrecklich die Fahrt auch gewesen war, um möglichst schnell wieder nach Flensburg zu gelangen. Aber er erfuhr schnell, dass der Segler nicht direkt über den Atlantik zurückkehren würde und dass sein restliches Geld auch nicht dazu gereicht hätte.

Sein erster Eindruck von Philadelphia trug nicht dazu bei, seine Stimmung zu verbessern. Flensburgs Hafen, der doch zu den größten Nordeuropas zählte, kam ihm im Vergleich zu dem, was er hier sah, klein und geordnet vor. An den Schiffbrücken und an den Kais  in Flensburg war an jedem Tag bis tief in den Abend viel Betrieb. Hier bewegten sich jedoch unüberschaubare Menschenmassen, zerlumpte Gestalten aus aller Herren Länder. Christians Augen, die in den letzten Wochen nur seine wenigen Mitfahrer vor sich gehabt hatten,  dazu das eintönige Meer oder das Dämmerlicht im Schiffsrumpf, ertrugen kaum das Gewirr von Menschenleibern, von Tieren und von Fuhrwerken, das scheinbar ohne ein Stück Ordnung um ihn herumströmte.

Menschen unterschiedlichster Rassen, von denen er zwar schon gehört hatte, die ihm damals aber in ihren Beschreibungen wie exotische Tiere vorgekommen waren,  liefen neben ihm mit einer Selbstverständlichkeit herum, die ihn völlig irritierte. Ihre Hautfarbe war ihm fremd, ihre Gestalt, ihre Kleidung, ihre Gerüche, alles an ihnen war verwirrend und ungewohnt.

In der Enge des Schiffes gab es kaum Momente der Ruhe, was ihn sehr angestrengt hatte. Und hier herrschte nun ein infernalischer Lärm. Die Menschen brüllten und kreischten in Sprachen, die seinen Ohren wehtaten und von denen er kein Wort verstand. Die Geräusche schlugen wie Hammerschläge in seinen Kopf ein. Wie sollte er sich hier zurechtfinden?

Christian war nahe daran, in Panik zu geraten. Er war kein ängstlicher Mann, aber erschöpft wie er war, empfand er seine Lage als unerträglich und hoffnungslos.

Er wusste nicht wohin und wurde wie willenlos von dem Menschenstrom mitgerissen.

Eine Stimme nicht weit von ihm ließ ihn aufhorchen. Es war nicht der Klang der Stimme. Er hörte Worte in deutscher Sprache, die ihn aus seiner düsteren Stimmung rissen.

Auf dem Schiff hatte er sich oft mit seinen Mitfahrern über die Ankunft in Amerika unterhalten und er hatte erfahren, dass es am Hafen zahlreiche Werber gab, die sich auf die Neuankömmlinge stürzten. Diese würden gegen ein Entgelt dabei behilflich sein, eine gute Arbeitsstelle zu finden. Aber er war gewarnt worden. Es gab unter den Werbern wohl auch Betrüger, die gut bezahlte Arbeitsstellen versprachen, die aber den hilflosen Neuamerikanern nur das Geld aus der Tasche ziehen wollten. Schlimmer noch: Es gab wohl auch Vermittler, die behaupteten für ihre Dienste nichts zu fordern und die von den Fabrikbesitzern eine Entlohnung erhielten. Dafür mussten die Arbeitsuchenden dann oft über Monate ohne Lohn unter härtesten Bedingungen wie Sklaven arbeiten.

Christian war also gewarnt und erhoffte sich, von einem Landsmann uneigennützige Unterstützung zu erfahren. Er drängelte zu der Stelle, wo sich die beiden Männer unterhielten.

Zuerst nahmen sie ihn nicht zur Kenntnis, aber als Christian erklärte, dass er aus Flensburg käme und gerade erst angekommen wäre, wurde er freundlich begrüßt. Er hatte großes Glück. Es war nichts Besonderes, wie er erfuhr, hier in New York auf Deutsche zu treffen. Diese Männer kamen aber beide aus Rendsburg, also ebenfalls aus Südschleswig, wodurch sofort eine Verbundenheit da war. Als er ihnen erklärte, dass er Schmied sei, versprachen sie ihm, bei der Arbeitssuche behilflich zu sein. Sie vereinbarten, sich am nächsten Morgen zu treffen, und ihm wurde eine bezahlbare Unterkunft genannt.

Am nächsten Tag tauchte zu Christians großer Erleichterung tatsächlich einer der beiden Männer wie verabredet auf.

„Wir haben einen Platz für dich gefunden. Du wirst drei Tage mit dem Planwagen nach Westen fahren und dort in Mills Creek, einer kleinen Stadt an einem Fluss, zu einer Fabrik gebracht. Der Vater des Fabrikanten ist vor dreißig Jahren aus Bremen nach Amerika gekommen. Wenn du seinem Sohn diesen Brief gibst, dann sollte er dir eine Anstellung geben.“ Bevor Christian noch irgendwelche Fragen stellen oder sich bedanken konnte, machte ein Fuhrmann auf sich aufmerksam, der ungeduldig auf einen Planwagen wies. Mittags lag Philadelphia hinter ihnen. Christian befand sich erneut auf dem Weg in eine für ihn ungewisse Zukunft, aber er war so zuversichtlich wie schon seit Wochen nicht mehr.

Christian bemerkte eine leichte Ungeduld bei seinen Zuhörern und verzichtete darauf, über seine Eindrücke während der Planwagenfahrt zu berichten. Ihm war klar, dass der Kaufmann und der Gildemeister mehr an seinen Erfahrungen aus der Fabrik interessiert waren. Also fuhr er mit seiner Schilderung fort.

Die Fabrik, die am Abend des dritten Tages vor ihm auftauchte, war eine imposante Halle, an die zweihundert Fuß lang und aus Ziegeln und mächtigen Brettern erbaut. Aus ihrem Dach ragten insgesamt acht mächtige Schornsteine, bei denen Christian sofort ahnte, dass sie zu Schmiedefeuern gehörten. Obwohl es schon später Abend war, herrschte hier zu seinem Erstaunen noch jede Menge Betrieb. Der Kutscher, der die ganze Fahrt über kein Wort gesprochen hatte, erklärte ihm nun lang und breit, wo die Fabrikantenvilla zu finden wäre und wo er sich vorstellen sollte.

Christian brauchte nicht lange zu suchen, denn ihm kam ein Mann mit schwarzem Zylinder und Gehrock entgegen,  in dem er den Fabrikbesitzer vermutete. Zu Christians großer Erleichterung sprach der Mann deutsch, wenn auch mit einem eigenartigem Akzent.

Nachdem Christian sich in aller Höflichkeit vorgestellt  und dem Mann den Brief gegeben hatte, wurde er unerwartet freundlich begrüßt. Einer Anstellung schien nichts im Wege zu sein. Er wurde von seinem zukünftigen Arbeitgeber persönlich durch die vollkommen verrußte Halle geführt, in der  Dutzende von Männern bei der Hitze von drei riesigen Öfen arbeiteten. Die sicherlich 50 Fuß hohe Halle wurde beherrscht durch eine Anlage, die der Fabrikant ihm voller Stolz als Bessemeranlage aus England vorstellte. Dieser Ofen hatte nichts mehr gemein mit dem Schmiedefeuer, an dem Christian noch vor wenigen Wochen gearbeitet hatte. An zwei Seiten standen aus hitzefesten Ziegeln gemauerte, scheunenhohe Hochöfen, zu deren Öffnungen oben Rampen führten. Über diese wurden auf Schienen  mit Koks und Holzkohle beladene Loren über ein Seilsystem nach oben gezogen. Zwischen den beiden Hochöfen stand ein drei Mann hohes birnenförmiges Gebilde mit einem schrägen, offenen  Hals aus schwarzem genietetem Stahlblech. Dieser Konverter, so teilte ihm der Fabrikbesitzer mit, diente dazu, das flüssige Roheisen direkt aus den Hochöfen aufzunehmen und durch Luftzufuhr in hochwertigen Stahl zu verwandeln. Und Christian erfuhr, wozu der Stahl benötigt wurde: Hier wurden Feuerwaffen auf dem neuesten Stand der Technik gegossen.

Christian war von den Eindrücken überwältigt: der Lärm, die Hitze, die Geschäftigkeit der Arbeiter. Aber zwei Dinge überzeugten ihn, hier am richtigen Ort zu sein. Hier würde er Kenntnisse erwerben, von denen er in Flensburg nicht einmal eine Ahnung gehabt hatte. Zudem war sein zukünftiger Dienstherr ein Mensch, der sich offensichtlich nicht in seiner Villa einschloss, sondern der sich in der Werkshalle zurechtfand und sogar mit den Arbeitern wie mit Seinesgleichen sprach. Hier würde er ein freier Mensch sein, dessen Fähigkeiten ungeachtet seiner Herkunft und Vorgeschichte gewürdigt werden würden.

Die nächsten Tage und Wochen vergingen wie im Fluge. Zwar wurden dem jungen Mann aus Flensburg schwere Tätigkeiten aufgebürdet, wie die Bestückung  der Hochöfen mit Eisenerz und Holzkohle, aber Christian hatte sich nie vor mühsamer Arbeit gescheut. Es gab ihm Kraft und erfüllte ihn mit Freude, dass er in dieser Gießerei  ganz neue Erkenntnisse über Eisen und seine Verarbeitung gewinnen würde. Ihm wurde erst jetzt bewusst, wie klein und unbedeutend  seine Lehrstelle gewesen war, wie unzureichend sein Wissen war und welche Chance ihm diese Arbeitsstelle bot.

Sein Lohn war eher gering. Dafür war ihm zusammen mit drei anderen jungen Männern, darunter einer mit schwarzer Haut, eine gemütliche Unterkunft in einer Holzhütte am Gelände  zur freien Verfügung zugewiesen worden. Die Arbeiter wurden mit gutem und nahrhaftem Essen versorgt und Christian war  mit einem Satz an Arbeitskleidung aus festem Leder ausgestattet worden. Christian war zufrieden. Sein Heimweh, das er schlimmer als Hunger oder körperliche Schmerzen empfunden hatte, schien durch sein neues Leben geheilt zu sein.

Nicht nur sein unermüdlicher Arbeitseifer, sondern auch seine Neugierde und Wissbegier lenkten die Aufmerksamkeit des Vorarbeiters auf ihn. Dieser junge Deutsche brauchte nicht angetrieben werden. Seine Aufgaben erledigte er zuverlässig und schnell. Und der Junge machte einen intelligenten Eindruck.

Im Bessemerofen musste die Eisenschmelze aus dem Hochofen von 1200 auf 1500 Grad durch Sauerstoffzufuhr erhitzt werden, sodass dem Roheisen Kohlenstoff entzogen wurde und hochwertiger Stahl entstand. Dazu waren um den Boden dieses riesigen Eisenkessels ringförmig Luftkanäle angeordnet. Mit Hilfe handgeführter Klappen wurde die Luftmenge sorgsam reguliert, um einen gleichmäßigen Temperaturanstieg zu gewährleisten. An jeder Klappe hatte ein Mann zu stehen, der mehrmals am Tag auf Zuruf gleichzeitig mit den anderen die Luftklappe anzuheben hatte. Schon beim ersten Mal hatte Christian sich gefragt, warum man nicht durch eine einfache Mechanik aus Eisenstangen und Gelenken, die er in ähnlicher Funktion aus Flensburg als Viergelenkkette kannte, die sechs Blechklappen verband und damit fünf Arbeiter von dieser überflüssigen Aufgabe entlastete.

Er traute sich kaum, seine abends angefertigte Zeichnung dem Vorarbeiter zu zeigen, so banal erschien ihm die Lösung. Jetzt erkannte der Werksleiter, dass ihn sein Eindruck nicht getäuscht hatte: Dieser junge Mann war viel zu schade, um Loren zu füllen oder Kisten zu schleppen.

Er sollte die Gelegenheit bekommen, seine Fertigkeiten im Umgang mit Metallen unter Beweis zu stellen. Dazu wurde ihm ein neuer Arbeitsplatz in einer zweiten kleineren Halle zugewiesen, wo die in Form gegossenen Stähle weiterverarbeitet wurden. Und nicht nur das: Christian wurde einem Ingenieur namens Gatling an die Seite gestellt, der Deutsch sprach und den jungen Deutschen unterweisen sollte.

Schon bei seiner Ankunft in Philadelphia hatte Christian zunächst mit Erschrecken, dann mit Verwunderung festgestellt, dass Waffen zum Alltagsbild in Amerika gehörten. Hier war es anscheinend völlig normal, dass sogar einfache Bürger Pistolen oder Gewehre bei sich trugen, was in Flensburg sofort mit Festungshaft geahndet worden wäre. Auch eine Waffenfabrik, wie die in Mills Creek, in privaten Händen ohne Kontrolle durch den Staat, wäre in Dänemark oder wohl in ganz Europa undenkbar. Das Tragen von Waffen war in Amerika jedermann erlaubt, was zu einer großen Nachfrage geführt hatte, so dass viel Geld durch ihre Produktion verdient wurde. Und es hatte sich die Erkenntnis bei den Fabrikanten durchgesetzt, dass nur eine konsequente Weiterentwicklung der Waffen die Fabriken konkurrenzfähig machte. Gatlings Aufgabe war dabei, wirksamere Gewehre zu entwickeln.

Christian konnte sein Glück kaum fassen. Er, der in der Vergangenheit überwiegend grobe Schiffsnägel geschmiedet hatte, bekam hier in Amerika schon nach wenigen Wochen die Gelegenheit, an technisch anspruchsvollen Aufgaben mitzuarbeiten, wobei er sich schnell auszeichnete. Er entwickelte einen Eifer und eine Geschicklichkeit, die ihm einen deutlich höheren Lohn und Anerkennung einbrachten. Gatling sah in ihm seinen Zögling, für dessen technische Ausbildung er viel Zeit bereitstellte und dessen Fortschritte ihn erfreuten und immer wieder erstaunten.

Im drauffolgenden Frühjahr bot sich Christian die Möglichkeit, einem Verwandten des Fabrikbesitzers, der eine Reise nach Hamburg vorhatte, einen Brief für seine Eltern und für seinen Meister mitzugeben, in dem er seine Begeisterung über Amerika zum Ausdruck brachte und über seine Arbeit in der Waffenschmiede berichtete.

Fritz, der Gildemeister und der Ratsherr hatten wie gebannt den Worten von Fritz Bruder zugehört. Doch jetzt unterbrach ihn der Gildemeister: „Auch ich habe deinen Brief zu lesen bekommen. Wir alle waren hocherfreut zu hören, dass du nicht nur sicher entkommen konntest, sondern  dass es dir auch so gut in Amerika ergangen ist. Hast du dein Gesellenwissen bei deiner Arbeit nutzen können?“ Fritz ärgerte sich, dass die Erzählung seines Bruders unterbrochen wurde. Aber ihm stand es wohl kaum zu, um Ruhe zu bitten.

5

Erik Feddersen war erleichtert, dass der Fall so schnell abgeschlossen werden konnte. Ihm war bewusst, dass er als Inspektor bei der dänischen Polizei keinen schwerwiegenden Fehler machen durfte. Es war schon ungewöhnlich genug, dass er als Sohn einer deutschstämmigen Familie ein derart hohes Amt bei einer dänischen Behörde bekleiden durfte. Das hatte er sich mühsam erarbeitet. Und ihm war dabei zu Hilfe gekommen, dass er ein sehr sorgsamer Polizist war und er ein Gespür dafür hatte, ob er mit seinen Ermittlungen auf dem richtigen Weg war oder diese in die Irre führten. Es gab genug Neider auf dem Amt, die nur darauf warteten, dass ihn ein Fehler zu Fall brachte und der Posten des Inspektors frei wurde.

Und der letzte Mordfall hatte Brisanz.

In einer Hafenstadt wie Flensburg kam es immer wieder zu Morden oder Totschlägen. Aber in der Regel fanden diese im Hafenmilieu statt, wenn sich betrunkene Matrosen an die Gurgel gingen. Diese Morde waren schnell aufgeklärt, und es war dabei einerlei, ob der Täter wenig später am Galgen hing oder ob er es noch geschafft hatte, sich auf ein auslaufendes Schiff zu flüchten.

Jetzt aber war ein dänischer Amtsmann ermordet worden, den Erik Feddersen sogar persönlich gekannt hatte. Der Amtsarzt Nis Nilsen war keineswegs beliebt gewesen. Er war nur selten im Rathaus anzutreffen gewesen, gesellschaftlichen Ereignissen war er ferngeblieben und wenn eine Begegnung unvermeidbar gewesen war, so zeigte sich der alte Mann sehr zurückhaltend und mürrisch. Nie war er Einladungen gefolgt, geschweige denn, dass er selbst eingeladen hätte. Man wusste wenig über ihn, nur dass er alleine bei der Marienhölzung wohnen sollte.

Trotzdem,  als amtlich bestellter Arzt war er ein Würdenträger, dessen Ermordung  schnellstmöglich aufgeklärt werden musste, sodass der Täter hingerichtet werden konnte und der dänische Staat nicht an Autorität verlor. Gerade in dieser Zeit des Aufruhrs und der Revolte war es besonders wichtig, dass sich der Staat entschlossen und handlungsfähig zeigte und keine Schwäche offenbarte.

Der Mord war eher zufällig aufgedeckt worden. Einem am Hafen patrouillierenden Polizeibeamten waren zwei abgerissen Halunken aufgefallen - nicht weil sie stockbetrunken waren und randalierten, sondern weil der eine sich auf einen Gehstock mit Silberknauf stützte  und der andere einen feinen Zylinder auf dem Kopf  trug. Man sah den Kerlen an, dass sie aus der Gosse kamen, mit stinkenden Lumpen am Leibe, ungewaschen und ihre Gesichter vom Leben gezeichnet. Da lag der Verdacht einfach nahe, dass sie zu diesen Dingen durch Diebstahl oder Raub gekommen waren. Auch ein Matrose, der seine Heuer verschleuderte, wäre nie auf die Idee gekommen, sich diese Attribute feiner Herren zu kaufen. Das war Diebesgut, das war dem Polizisten klar. Als er die Männer ansprach, bestätigte sich sein Verdacht. Die beiden elenden Gestalten versuchten sich der Festnahme zu entziehen.

Bei diesem Bild musste der Inspektor innerlich grimmig schmunzeln. Die beiden Verbrecher hatten ihre Lebensmitte weit überschritten, waren bis zum Rand abgefüllt, und der ältere dieser beiden Dreckskerle hatte zudem ein steifes Bein. Was musste das für ein groteskes Bild gewesen sein, als dieser Abschaum der Menschheit vor dem 20-jährigen Polizisten zu fliehen versucht hatte. Trotz ihrer Behinderungen war es einem der beiden noch gelungen, ein Messer zu ziehen, was ihm ein Loch in der Brust durch eine Kugel bescherte. Dem anderen würde es nicht besser ergehen. Zwar hatte ihn nur der Knauf der Pistole niedergestreckt, aber auch er würde seine gerechte Strafe finden und am Galgen hängen.

Die Vernehmung dieses Verbrechers hatte einen unerwarteten Verlauf genommen. Er leugnete nicht ab, den Gehstock gestohlen zu haben und gab fast schon zu bereitwillig und ohne Umschweife zu, den Einbruch in ein Haus am Stadtrand  verübt zu haben. Aber er schwafelte,  benebelt vom Alkohol, unaufhörlich davon, mit dem anderen Verbrechen nichts zu tun gehabt zu haben. Auch einige kräftige Schläge sorgten nicht dafür, dass die Polizisten in ihrer Vernehmung weiterkamen. Mit Ekel betrachtete der Inspektor seine blutverschmierte Hand und ihn überkam ein Brechreiz in dem Bewusstsein, dass das Blut aus der gebrochenen Nase seines Gegenübers stammte. Er war doch ein Ermittler, der mit dem Verstand arbeitet, und er hasste den blutigen Teil seiner Arbeit.

Am liebsten hätte Inspektor Feddersen den Dreckskerl unverzüglich weggesperrt. Er stank widerlich nach Branntwein und Urin und bei dem Geruch seines fauligen Atems musste der  Beamte erneut würgen. Aber was meinte er mit dem anderen Verbrechen?

Ein Eimer kaltes Wasser sollte mehr Klarheit in die Aussage dieses menschlichen Wracks bringen. Der alte fast schon bemitleidenswerte Mann schüttelte sich und fluchte obszön.

„Mit dem Toten hab ich nichts zu tun“, presste er  aus seinen zerschlagenen Lippen heraus.

„Das waren wir nicht. Das könnt ihr uns nicht anhängen.“

Nun war Feddersen hellwach. Er ließ  von dem anderen anwesenden Polizisten einen Becher Branntwein holen, den er dem Mann wortlos hinschob. Der Inspektor hatte in zahlreichen Vernehmungen die Erfahrung gemacht, dass erst ein gewisses Maß an Härte und dann eine freundliche Geste in Form von Schnaps sehr hilfreich sein konnten. Von seinen Kollegen wurde er dafür  – wenn auch hinter seinem Rücken - verspottet. Das wusste er. Für die gab es nur brutale Gewalt im Umgang mit Verbrechern. So manchem Unschuldigen war auf diese Art und Weise ein Geständnis entlockt worden.

Feddersen dagegen wollte die Wahrheit finden.

Mit fast väterlicher Stimme, die bei dem Alter des Angesprochenen völlig unpassend schien, forderte er den alten Mann auf zu sprechen, der erstmal den Becher in einem Zug leerte.

„Wir wollten eigentlich nur Schnaps. Zu dem Haus oben am alten Ochsenweg sind wir hin, weil einen da niemand stört. Das liegt ja ganz allein da.“

Der Inspektor war versucht, den Mann zu unterbrechen, um in Erfahrung zu bringen, welches Haus gemeint war, hielt sich aber rechtzeitig zurück, als der Alte weitererzählte.

„Wir sind Montagnacht hin. Es war dunkel da, keine Laterne war an, und auch im Haus kein Licht. Haben dann am Gartentor gerüttelt, um zu gucken, ob da ein Hund ist. Blieb aber alles ruhig. Sind dann rein in Garten und wollten ein Fenster aufbrechen. Haben dann aber gesehen, dass die Tür einen Spalt aufstand.“

Feddersen fragte sich, wie die beiden Männer bei der Dunkelheit das hatten erkennen können, als ihm einfiel, dass die letzten Nächte mondhell gewesen waren. Drei Tage war das Verbrechen  also schon her, wenn der Halunke nicht nach Strich und Faden log. Und ausgerechnet Einbrecher sollten zur Aufklärung eines Verbrechens beitragen? Der Inspektor glaubte dem Kerl kein Wort, der immer noch lallend fortfuhr.

„Ich hatte schon ein mulmiges Gefühl, dass da was nicht stimmt. Aber wir sind dann rein und haben einen Leuchter vom Tisch angemacht. Da war alles voller Blut. Auf  dem Boden lag ein richtig feiner Herr. Der glotzte uns mit seinen offenen Augen an, dass man sich doll erschrecken konnte. Aber sein Hals war auch offen, von einer Seite zur anderen, und alles war rot. Dem hat man die Kehle aufgeschlitzt. Wir haben dann ein paar Sachen zusammengekramt und sind weg. Damit wollten wir nix zu tun haben. Mit so feinen Herren - das gibt immer richtig Ärger.“

Feddersens Gefühl sagte ihm, dass der Mann vor ihm, so betrunken der auch war, irgendwo die Wahrheit sagte. Einen Mord dachte man sich nicht so einfach aus, vor allem nicht in einer Zelle der Flensburger Polizei. Nun war es vorbei mit der Freundlichkeit. Vielleicht saß vor ihm nicht nur ein  Dieb, sondern ein Mörder.

Der Inspektor richtete sich vom Stuhl auf, im Bewusstsein, dass seine imposante Körpergröße leicht beeindrucken konnte. Unsanft riss er den Alten vom Hocker hoch und befahl ihm mit ruhiger, aber unmissverständlicher Stimme, ihn zu dem Haus zu führen, wo der Mord stattgefunden haben sollte.

Der Weg von der Arrestzelle der Polizeidienststelle führte am Rathaus vorbei die Kopfsteinpflasterstraße hoch. Dem Alten waren die Hände hinter dem Rücken verbunden worden und er wurde von zwei Polizisten flankiert. Feddersen wäre den langen Weg zum Ochsenweg gern mit einer Kutsche gefahren, die er nicht zur Verfügung hatte. Er musste sich  jedoch auch eingestehen, bei dem Fußmarsch die Aufmerksamkeit der Passanten zu genießen, die mit Abscheu ihre Blicke auf den Verbrecher warfen, die der Polizei aber mit offensichtlicher Achtung begegneten.

So konnte jeder Bürger erkennen, dass in der Stadt für Recht und Ordnung gesorgt wurde, was in diesen unruhigen Zeiten besonders wichtig war.

Eine Gasse führte sie den Fördehang hinauf, aus dem Gewimmel der Altstadt heraus. Von hier oben hatte man einen freien Blick über die roten Ziegeldächer der Innenstadt hinweg auf die Förde und es herrschte eine Ruhe, die man dem Zentrum so nahe nicht vermutete. Noch vor wenigen Jahren war hier überall Wald gewesen. Jetzt standen hier auf der Westlichen Höhe  eine Reihe von prachtvollen Villen in wohlgepflegten Parkanlagen als Zeugen für den Reichtum einiger Reeder und Kaufleute.  Sie hatten noch ein ganzes Stück des Weges vor sich, an der Marienhölzung entlang zum Ochsenweg, ihrem Ziel. Während die beiden Polizisten sich belangloses Zeug erzählten und der alte Mann zwischen ihnen keuchte und immer wieder vor sich hin fluchte, verfiel Feddersen ins Grübeln. Sollte es tatsächlich einen Mord an einem feinen Herrn gegeben haben, so hatte sich der Einbrecher doch ausgedrückt, dann hätte er als Dienststellenleiter ein Problem, das schnell gelöst werden musste.

„Hier längs“, brummelte der Alte und zeigte in die Richtung einer halb verfallenen Scheune.

In seinen Gedanken versunken, hatte der Inspektor gar nicht wahrgenommen, dass sie den breit ausgefahrenen Ochsenweg schon erreicht hatten.  Hinter der Scheune lag eines der zahlreichen Backsteinhäuser, die in den letzten Jahren am Rande Flensburgs errichtet worden waren, bei weitem nicht so groß, wie die Villen der Westlichen Höhe, aber verglichen mit den Altstadthäusern wahre Paläste.

Obwohl Feddersen  schon so lange Polizist war, beschlich ihn immer noch ein mulmiges Gefühl, wenn er an einen Tatort kam. Dieses Gefühl der Unruhe hätte er gern als eine Art Jagdfieber verstanden. Er war sich allerdings bewusst, dass es wohl eher einem Ekel vor Gewaltverbrechen entsprang.

Die Tür am Seiteneingang stand tatsächlich offen und  ließ einen Blick durch den Flur hindurch ins Wohnzimmer zu.

Die zerlumpte Gestalt neben ihm hatte nicht gelogen. Da lag jemand auf dem Boden - tot. Der widerliche Geruch des Todes zerstreute jeden Zweifel.

Barsch forderte der Inspektor  die beiden Polizisten  auf, draußen zu warten und den Gefangenen streng zu bewachen. Ein Mörder war etwas anderes als ein Einbrecher.

Als er das Wohnzimmer betrat und mehr Licht in den Raum kam, wurde ihm schlagartig die Tragweite des Verbrechens klar. Hier war nicht nur ein feiner Herr ermordet worden, sondern eine Amtsperson - eine Amtsperson, die er persönlich kannte. Der Arzt.

Seine düsteren Gedanken auf dem Weg hierher hatten sich bestätigt. Er durfte keinen Fehler machen und man würde wenig Geduld mit ihm haben.

Er befahl den beiden Polizisten, den Verbrecher in die Zelle zurückzuführen und keinen Moment aus den Augen zu lassen. Er brauchte Ruhe und musste allein sein, um den Tatort genau zu inspizieren.

Ihm fiel sofort auf, dass der Ort des Verbrechens einen ungewöhnlich aufgeräumten Eindruck machte. Natürlich war überall Blut zu sehen. Der Tote lag in einer großen Lache, die zum Teil schon eingetrocknet war. Die Verwesung hatte trotz der Kühle längst eingesetzt und in der offenen Kehle zeigte sich allerhand Gewürm. Aber nichts im Raum war in Unordnung und nichts deutete auf einen Kampf hin.

 Da war  kein umgestürzter Stuhl, nichts war vom Tisch gerissen worden, auf dem sogar noch ein halbgefülltes Glas stand. Kein Bild von der Wand gerissen.

Der Amtsarzt musste dem Täter entweder die Tür geöffnet haben, was eher unwahrscheinlich war,  oder der Mörder musste lautlos eingedrungen sein, sonst hätte es einen Kampf gegeben.  In diesem Raum war jedoch nicht gekämpft worden. Der Amtsarzt musste völlig überrascht worden sein und war regelrecht hingerichtet worden.

Hier war nicht jemand zufällig Opfer von betrunkenen Einbrechern geworden, sondern gezielt umgebracht worden. Seine Vermutung bestätigte sich, als er Türen und Fenster untersuchte. Nichts aufgebrochen, nichts beschädigt. Entweder hatte der Amtsarzt seinen Mörder gekannt und musste ihn selbst hereingelassen haben oder der Täter war außerordentlich geschickt in seinem Handwerk und unbemerkt ins Haus eingedrungen.

Damit war das elende Wrack, das sie hierher geführt hatte, als Täter eher unwahrscheinlich.

Auch bei einer genaueren Untersuchung des Hauses und des Geländes fand er keinerlei Hinweis darauf, warum der Mann hatte sterben müssen. Die Schranktüren  im Wohnhaus waren ungeöffnet  und scheinbar war nichts entwendet worden. Die Truhen waren verschlossen, die Schlösser unversehrt und im Haus gab es keine Spuren, dass jemand ein Geheimversteck gesucht hatte, um dort vielleicht Schmuck, Geld oder andere Wertsachen zu finden. Warum hatte man den Amtsarzt getötet?

Als Feddersen sich sicher war, dass er an dem Ort des Verbrechens keine weiteren Spuren finden würde, begab er sich auf den Heimweg. Er musste den Einbrecher weiter befragen. Vielleicht konnte der Trunkenbold ihm noch irgendwelche Hinweise geben, wie der das Haus und den Toten vorgefunden hatte. Drei Tage war das schon her, und niemand hatte offenbar den Beamten vermisst.

„Armer Teufel“, ging es dem Polizeiinspektor durch den Kopf.

Als er nach einem halbstündigen Fußmarsch seine Dienststelle erreicht hatte, wartete schon ein Ratsdiener ungeduldig auf ihn, er solle unverzüglich ins Rathaus und beim Bürgermeister vorstellig werden. Es bedurfte nicht allzu großer Fantasie zu erahnen, weswegen ihn der Stadtvorsteher zu sehen wünschte. Ihn erboste die Geschwätzigkeit der beiden Polizisten, die wohl dafür gesorgt hatte, dass sich der Mordfall in Windeseile in der Stadt bis hin zum Bürgermeister herumgesprochen hatte.

Flensburg hatte trotz seiner Größe keine bedeutende Polizeidienststelle. Es gab keinen Oberinspektor, geschweige denn einen Präsidenten. Damit war Feddersen als Polizeiinspektor der Dienststellenleiter, und sein unmittelbarer Vorgesetzter war der Bürgermeister der Stadt.

Und der wollte offenbar gleich Druck ausüben und sich in seiner Wichtigkeit beweisen.

Der Stadtvorsteher begrüßte ihn unerwartet freundlich in seinem Amtszimmer und wies ihm sogar einen Stuhl zu. Folke Eggert war erst vor wenigen Monaten von den Ratsmitgliedern zum Bürgermeister gewählt worden, weil er als sehr entschlossen galt und der rechte Mann war, mit den Umtrieben in der Stadt aufzuräumen.

Unvermittelt kam er auf das Verbrechen zu sprechen:

„ Furchtbar, was mit unserem geschätzten Amtsarzt geschehen ist. In diesen Zeiten scheint es keinen Respekt mehr zu geben, keinen Respekt mehr gegenüber Menschen, keinen Respekt mehr gegenüber staatlichen Autoritäten. Ich bin froh, dass der Mordfall so schnell aufgeklärt wurde und möchte Ihnen meinen Glückwunsch aussprechen. Ich muss gestehen, dass auch ich erleichtert darüber bin, dass die Ordnungsbehörden und der Staat so schnell bewiesen haben, dass sie Verbrechern und  Staatsfeinden keinen Raum lassen.“

Bevor ihn Feddersen unterbrechen konnte, fuhr er fort:

„Mir ist zugetragen worden, dass der eine Schurke bei der Festnahme erschossen worden ist und der andere in der Arrestzelle festgesetzt worden ist. Gute Arbeit. Eine Aburteilung sollte in wenigen Tagen möglich sein.“

„Ich habe Zweifel, dass der Mord von den beiden Einbrechern verübt worden ist“, entgegnete der Polizeiinspektor. Feddersen bekam keine Gelegenheit mehr, seine Einschätzung zu begründen.

„Für Zweifel, lieber Inspektor, ist es nicht die richtige Zeit und auch nicht der richtige Ort.“

Der Bürgermeister machte eine längere Pause und schaute dem Polizisten eindringlich in die Augen.

„Ich hoffe, wir haben uns verstanden, und ich drücke Ihnen noch einmal meine Wertschätzung für ihr entschlossenes und schnelles Handeln aus.“

Feddersen hatte verstanden, ja, er war erleichtert, dass der Fall so schnell abgeschlossen werden konnte.

6

Fritz konnte es kaum abwarten, dass sein Bruder seine Erzählung fortsetzte.

Allerdings  kam bei ihm erneut die Frage auf, warum sein Bruder eine solche Geheimniskrämerei aus diesem Treffen gemacht hatte, warum sie in der Hinterkammer saßen und warum der Ratsherr und der Gildemeister hier an diesem Ort aufgetaucht waren. Spannend waren ja Christians Erlebnisse. Aber was daran musste verheimlicht werden?

Er sollte bald eingeweiht werden.

Als Christian weitererzählte, musste Fritz für einen Moment an den alten Schulmeister denken, der auch immer so belehrend auf die Kinder eingeredet hatte, bei dem es aber sehr viel mühevoller gewesen war, aufmerksam zu bleiben.

Christian fühlte sich von Woche zu Woche und von Monat zu Monat zunehmend heimischer in Amerika. Zwar dachte er noch gelegentlich mit Wehmut an seine Familie und Freunde. Auch das Meer, den beständigen Wind und die Vertrautheit Flensburgs vermisste er. Aber er erfuhr  in seiner neuen Heimat viele frohe Momente, die ihn wochenlang nicht an sein Vaterland denken ließen, sodass er oft selbst darüber erstaunt war, wie schnell er sich in Pennsylvania eingelebt hatte. Es gab zahlreiche nette Kerle in der Fabrik, von denen viele etwas mit Christian gemeinsam hatten. Sie kamen aus aller Herren Länder und hatten -wie er auch- nicht ohne Not ihr Heimatland verlassen. Wenngleich es eine Reihe von Männern im Werk gab, die ebenfalls aus Deutschland kamen, erlag Christian nicht der Versuchung, sich nur mit ihnen zusammenzutun, um sich leichter verständigen zu können. Durch seine Offenheit und Freundlichkeit hatte er schnell Kontakt zu Iren und Italienern, die wie Christian ihr Heimweh dadurch mindern wollten, indem sie nach Arbeitsende immer einen Grund zum Feiern fanden. Und feiern hieß bei ihnen, gemeinsam Unmengen zu trinken, zu singen und sich gelegentlich zu prügeln, wobei die Schlägereien erstaunlicherweise nicht zu Feindseligkeiten führten, sondern eher dazu, dass man sich anschließend noch besser verstand. Sie sprachen miteinander ein Kauderwelsch aus Englisch, Deutsch und Italienisch, und es gab erstaunlicherweise dabei kaum Verständigungsschwierigkeiten.

Wenn Christian seine Ruhe haben wollte, machte er abends lange Spaziergänge. Seine neuen Freunde  spotteten darüber, so etwas wäre Zeitverschwendung, es sei denn, man hätte eine hübsche Braut an der Seite. Aber der junge Deutsche hatte an der Umgebung Gefallen gefunden.

Mills Creek lag an einem ruhigen, dunklen  Fluss, der sich schlängelnd durch den Ort zog und über den die Fabrik ihre Rohstoffe bezog. Ohne ihn hätte die Gießerei sich hier nicht entwickeln können. Zu beiden Seiten des Gewässers erhoben sich dicht bewaldete Berge, die bis weit ins Frühjahr hinein von Schnee bedeckt waren. Die Nadelbäume standen hier so dicht beieinander, dass der Wald wie eine schwarz-grüne Decke auf dem Bergrücken wirkte. Im Winter war von hier oft das Geheul von Wölfen zu hören, die sich nahe an die Siedlung heranwagten. Diese Landschaft hatte nichts mit der Umgebung Flensburgs gemein, die zwar hügelig war, deren höchsten Erhebungen aber nur 30 Meter erreichten. In den ersten Wochen  hatte sich Christian von den Bergen eingeengt, ja fast schon bedroht gefühlt. Mittlerweile ging er regelmäßig an den Wochenenden für einige Stunden den Fluss entlang in die Berge hinein und genoss die unberührte Natur und die Undurchdringlichkeit der Wälder. Er liebte es, frühmorgens aufzustehen, sich einen Kaffe zu kochen und in der Morgendämmerung am Fluss zu sitzen und in die nebelumhüllten Hänge zu schauen. Noch war es dann ruhig im Ort, bevor die Fabrik erwachte und das Leben zu pulsieren begann.

Christian hatte auch Mills Creek lieb gewonnen. Bei seiner Ankunft war er noch sehr betroffen gewesen. Der Blick auf den Ort war trostlos. Die Siedlung bestand lediglich aus der Fabrik und einigen Dutzend schäbiger Holzhäuser, die fast ausschließlich von den Arbeitern bewohnt wurden. Die Hütten waren aus Balken und Brettern lieblos zusammengefügt, die Dächer bestanden aus verrosteten Blechen. Niemand  hatte sich die Mühe gemacht, mit etwas Farbe dem Ort etwas Freundliches zu verleihen, und auf allem lag eine Schicht von Ruß, der unaufhörlich aus den Fabrikschornsteinen entwich. Da Mills Creek von Berghängen eingerahmt war, gab es selten Wind, sodass die Luft wie Blei im Talkessel hängen blieb. Christian hatte anfangs das Gefühl, dass sich mit jedem Atemzug ein Geschmack von Kohle und Zunder auf seine Zunge legte.

Was Christian jedoch faszinierte: Der  Ort wuchs von Tag zu Tag rasant. Jeden Tag kamen Planwagen mit Neuankömmlingen, für die in kürzester Zeit Unterkünfte zusammengezimmert wurden. Es dauerte auch nicht lange, dass ein Wirtshaus eröffnete, das sie hier Saloon nannten, wobei es sich dabei nur um einen Unterstand mit einer Holzplanke als Tresen und wenigen grob getischlerten Hockern handelte. Mills Creek entwickelte sich zu einem quicklebendigen Städtchen, dem nur eines fehlte: Frauen. Natürlich hatte der Wohlstand des Örtchens einige Huren angelockt. Für Christian war das nichts. Er sehnte sich manchmal nach einem ehrbaren Mädchen. Aber ansonsten fehlte ihm nichts, er fühlte sich in Mills Creek rundum wohl.

Im Frühjahr machte er fast täglich nach Feierabend lange Spaziergänge in die Wälder, weil er der schlechten Luft im Ort zu entkommen versuchte und weil er der Enge der Hütte entfliehen wollte. Er hatte einen Weg gefunden, der erst am Schilfgürtel des Flusses entlangführte, dann scharf abbog und bergauf in den Wald hineinreichte. Hier war es ruhig und er konnte den harzigen Geruch der mächtigen Kiefern einatmen.

An einem Frühsommerabend beschloss er, die lange Helligkeit zu nutzen und einen zugewucherten Reitweg zu erkunden. Nachdem er schon eine halbe Stunde gelaufen war,  vernahm er plötzlich ein Geräusch, das nicht hierher passte. Erst konnte er das Schnauben und Keuchen nicht einordnen. Dann erblickte er durch die Bäume hindurch auf einer kleinen Lichtung  eine schmächtige Person, die neben ihrem Pferd stand und das Tier an den Zügeln zu halten versuchte. Das Pferd bäumte sich immer wieder auf, wieherte panisch mit weit aufgerissenen Augen und riss sich los. Dabei kam die Person zu Fall und wurde noch ein paar Meter am Zügel mitgeschleift. Christian rannte los, um dem Unglücklichen zu Hilfe zu eilen. Erst als er vor ihr stand, erkannte Christian, dass die Person eine junge Frau war, die er schon mehrfach gesehen hatte: die Tochter des Gießereibesitzers. Wohl alle jungen Männer aus der Fabrik hatten in ihren Fantasien von einer Liebschaft mit diesem Mädchen geträumt. Es war jedoch ungeschriebenes Gesetz, dass Miss Ann in die Fabrikantenvilla und nicht in eine Holzhütte gehörte.

In seiner Verlegenheit vergaß Christian der jungen Frau aufzuhelfen, die sich mühsam aufrappelte, ihm dann sofort den Rücken zukehrte und angestrengt Richtung Waldesrand schaute.

„Haben sie sich verletzt? Kann ich ihnen helfen?“ Christian hätte sich gewünscht, etwas Geistreicheres von sich zu geben, aber dass die Frau sich von ihm abwandte, verstärkte seine Unsicherheit.

„Seien Sie in Gottes Namen doch still“, flüsterte die Frau mit zittriger Stimme und zeigte mit ihrer Hand zu einem Gebüsch keine hundert Meter entfernt.

Christian hatte es noch nie verstanden, dass es Menschen gab, die Wildtiere possierlich fanden. Dieser Braunbär war es ganz sicher nicht. Der Bär stand scheinbar ganz entspannt neben dem Busch. Es war  allerdings nicht nötig, sein bedrohliches Knurren zu hören oder seine Zähne im halb geöffneten Maul zu sehen, um zu spüren, dass jeder Muskel in diesem massigen Tier nur darauf wartete, seine Beute zu jagen und zu töten.

Christian packte das Mädchen vor ihm am Arm, riss es herum und schubste es zum Rand der Lichtung, wo eine Eiche stand. Er war noch nie einem Bären begegnet. Im waldarmen Südschleswig hatte  es schon seit Urzeiten keines dieser Wildtiere mehr gegeben und auch in seiner neuen Heimat hatten sich diese Räuber weit in die Wildnis zurückgezogen. Christian wusste jedoch, dass Bären, so plump sie auch aussahen, äußerst schnell rennen konnten.

„Lauf“, schrie er, „lauf, wir müssen auf den Baum.“

Er hörte nicht nur das Knurren, er spürte es regelrecht, und er brauchte sich nicht umzudrehen, um zu erkennen, dass das Raubtier schnell näher kam. „Nur nicht stolpern“, dachte er und er wusste nicht, ob er sich oder das Mädchen dabei meinte. Was würde er tun, wenn das Mädchen stolperte? Beim Baum angekommen, verspürte er für einen kurzen Moment die Versuchung, sich vor der jungen Frau  auf den Baum zu retten. Mit aller Wucht schob er die Tochter seines Arbeitgebers den Stamm hoch, sodass sie den unteren Ast erreichte, und zog sich dann selbst hoch, getragen von dem Gedanken, dass jeden Moment ein beißender Schmerz in sein Bein fahren würde.

Zitternd standen Ann und Christian auf einer Astgabel und drückten sich fest gegen den Stamm der Eiche, als würden sie dadurch sicherstellen, dass ihnen so nichts mehr passieren könnte.  Unter ihnen stellte sich der Bär auf seine Hinterbeine, riss sein Maul weit auf und brüllte noch einmal seine Wut heraus, dass den beiden jungen Leuten beinahe das Herz  stehen blieb. Dann trottete der Waldbewohner fast gemütlich davon, als wäre er damit zufrieden, den Menschen gezeigt zu haben, wer die Vorherrschaft in den Wäldern hatte.

Als sich Ann und Christian endlich vom Baum hinuntertrauten, setzte schon die Dämmerung ein. Auf dem Rückweg sagte keiner ein Wort. Jeder schien in Gedanken durchzuspielen, was geschehen wäre, wenn sie den Baum nicht erreicht hätten.

Vor der Villa ihres Vaters drehte sich Ann zu ihrem Begleiter, nahm seine Hand und sagte nur ein einziges Wort: „Danke!“ Dabei schaute sie ihm eindringlich und ernst in die Augen.

Christian war zu müde und zu erschöpft, um von seinen Abenteuern zu erzählen, als er bei  seinen Mitbewohnern ankam. Er wollte nur noch schlafen.

In den nächsten Tagen war er immer mal wieder enttäuscht, dass sich keine Begegnung zwischen ihm und Ann ergab. Er schüttelte allerdings auch den Kopf über sich, welcher Illusion er sich da hingab. Es gab keinerlei Gemeinsamkeiten zwischen ihnen bis auf das Erlebnis im Wald.

Als ihm dann eine Einladung zu einem Abendessen in der Villa zugestellt wurde, wusste er nicht, ob er sich freuen sollte. Sein erster Gedanke galt seiner Kleidung, die alles andere als gesellschaftstauglich war. Und er hatte keine Vorstellung, worüber er sich mit den Eltern von Miss Ann und der jungen Frau selbst unterhalten sollte. Aber eine Absage kam ebenso wenig in Frage.

Er wurde von einer  Haushälterin hereingebeten, deren schneeweiße Haube und Schürze in einem scharfen Kontrast zu ihrer kohlenschwarzen Haut standen. Christian war erschlagen von der Pracht des Eingangsbereiches. Allein die Diele war sicherlich viermal so groß wie die Hütte, in der er lebte. In diesem Raum gab es  zu beiden Seiten deckenhohe Türen aus edlem dunklen Holz, die auf eine Reihe von  benachbarten Zimmern hinwiesen. Eine geschwungene zweiflügelige Treppe führte bogenförmig ins Obergeschoss. In der Mitte lag ein riesiger Teppich.  Christian fragte sich, wie er den überqueren sollte, ohne ihn mit seinen schäbigen Stiefeln zu verschmutzen. In dem Moment öffnete sich eine der Türen und Johan Carpenter, sein Arbeitgeber, kam ihm mit zügigen Schritten entgegen.

„Seien sie herzlich willkommen, junger Mann, und treten sie ein.“

Christian war erleichtert, als er nur vier Gedecke sah, die sich auf dem raumlangen Esstisch verloren.

„ Wir möchten Ihnen in aller Form danken, dass sie unserer Tochter geholfen und möglicherweise das Leben gerettet haben. Offensichtlich ist die junge Dame noch nicht in der Lage , die Risiken dieser Gegend einzuschätzen.“

Dabei schaute der Fabrikant missbilligend auf seine Tochter, die neben ihn getreten war.

Bei seinen Worten hatte Ann unauffällig die Augenbrauen hochgezogen und signalisierte Christian durch ein kaum erkennbares Verdrehen ihrer Augen, dass sie sich keineswegs beeindruckt von den Ermahnungen ihres Vaters zeigte.

Während Ann im Wald noch Reitstiefel und Reithose getragen hatte und ihre offenen, dunklen Haare vom Ritt und dem Sturz zerzaust gewesen waren, trug sie jetzt ein hochgeschlossenes Kleid und eine sorgfältig hochgesteckte Frisur.

Christians Verlegenheit wuchs bei der Erinnerung, dass er dieser feinen,  jungen Dame auf den Baum geholfen hatte, indem er sie am Gesäß hochgedrückt hatte. Und auch seine panische Flucht vor dem Bären schien ihm im Nachhinein keineswegs so heldenhaft, wie wohl der Vater von Miss Ann vermutete.

Der Abend entwickelte sich unerwartet entspannt. Die Eltern waren offensichtlich aufrichtig  an ihrem Gast interessiert. Sie befragten Christian intensiv nach seinem bisherigen Leben in Flensburg und nach seinem Befinden in Amerika. Viele Fragen galten der  politischen Situation in Südschleswig. Christian empfand Stolz dabei, dass sie ihn als ebenbürtigen Gesprächspartner behandelten. Ann hielt sich bei dem Gespräch zurück, schaffte es aber immer wieder, für kurze Momente Blickkontakte herzustellen, die Christians Herz schneller schlagen ließen und ihn verwirrten.

Von diesem Abend an wurde der junge Deutsche des öfteren in die Villa eingeladen und es ergaben sich noch andere zufällige Treffen mit Miss Ann, wobei Christian zu Recht die Vermutung hatte, dass die Fabrikantentochter dem Zufall auf die Sprünge half.

Christian war glücklich. In Amerika waren Dinge möglich, die in seiner ursprünglichen Heimat undenkbar waren.

Seine Bekanntschaft mit dem Mädchen hielt ihn nicht davon ab, seiner Arbeit mit großem Eifer nachzugehen. Er erkannte, dass ihm die Zusammenarbeit mit Gatling Chancen bot, die er nicht wieder bekommen würde.

Gatling  hatte sich einen Namen als begnadeter Ingenieur gemacht. Während die Armeen der Großmächte in Europa überwiegend noch mit Vorderladergewehren ausgerüstet waren, einer Waffentechnik, die sich seit der Erfindung der Feuerwaffen kaum verändert hatte, waren diese in Amerika praktisch unverkäuflich.

Sie  mussten durch die Laufmündung mit einer Treibladung aus Schwarzpulver und mit dem Bleigeschoss geladen werden. Dann musste der Schütze die Ladung  noch verdichten und durch das Zündloch zur  Explosion bringen. Das alles kostete viel Zeit und zwang den Schützen hinter seiner Deckung hervor.

In Amerika dagegen wurden fast ausschließlich Hinterlader hergestellt, bei denen der Lauf zwei offene Enden hatte und die Waffe durch das hintere Laufende geladen wurde. Die Schussfrequenz war dadurch deutlich höher und man brauchte sich für den Ladevorgang nicht aufrichten.

Preußens Armee war nicht nur wegen der großen Disziplin seiner Soldaten so erfolgreich wie gefürchtet, sondern vielmehr, weil diese aufstrebende Macht früher als die europäischen Großmächte auf so moderne Waffen wie Hinterlader gesetzt hatte.

Gatling hatte Jahre damit verbracht, den Hinterlader immer weiter zu entwickeln, indem er die Schussgenauigkeit durch Züge im Lauf verbessert hatte, die dem Geschoss einen Drall gaben, womit eine geringere Streuung erreicht wurde.

Die Schussweite konnte dadurch erhöht werden, dass  der Verschluss und das Zündloch am Laufende immer raffinierter abgedichtet wurden.

Mit diesen Fortschritten gab sich der leidenschaftliche Techniker nicht zufrieden. Immer wieder stellte sich Gatling  die Frage, wie man auch noch die Schussfrequenz weiter steigern konnte.

Im Schmiedehandwerk hatte Christian in seiner Lehrzeit große Fertigkeiten erlangt. Er wusste, wie Metall auf Hitze reagierte, wie man die Eigenschaften von Eisen verändern konnte und wie er das harte Material zu bearbeiten hatte. Das kam ihm bei seiner neuen Aufgabe zugute. Mechanische Probleme wie auch die Technik von Schusswaffen waren für ihn dagegen Neuland. Die ersten Monate bei Gatling machte er sich überwiegend mit Handlangerdiensten nützlich, die ihm viel Geduld