Der Himmel kann warten…

„Oh Mensch, lerne tanzen, sonst wissen die Engel  im Himmel nichts mit Dir anzufangen.“

(Aurelius Augustinus)

Impressum

Der Himmel kann warten

Katrin Zimmer

Published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Copyright: © 2012 Katrin Zimmer

ISBN 978-3-8442-3880-8

Samstag, 25. September, 14.53 Uhr

„Halten Sie mal.“

Der Sanitäter drückte mir die Infusion in die Hand. Es war verrückt: an der Infusion hing der Schlauch und am Schlauch hing das Leben. Noras Leben. Ich starrte ins Leere.

„Halten Sie das jetzt, bitte“, wiederholte der Sanitäter mit sanftem Nachdruck und schob mich auf die Seite.

Ich war nicht dumm. Ich wusste sehr wohl, dass man Infusionen, an denen Schläuche hingen, nicht festhalten musste. Dafür gab es Ständer. Oder Rettungssanitäter. Aber ich gehorchte und hielt sie fest.

Der Sanitäter war schlauer. Er wusste, dass man Menschen, die eben ihren Halt zu verlieren drohten, etwas geben musste, an dem sie sich festhalten konnten. Zur Not eine Infusion.

Nora lag rücklings auf dem Boden. Ihre offenen, blonden Haare waren fächerförmig über den Asphalt gebreitet und nur an den Spitzen blutrot gefärbt. Es gehörte da nicht hin, das Blut, das sich in einem kleinen Rinnsal seinen Weg nach unten bahnte und nach und nach die Haare tränkte. Es sollte aufhören! Nora sah so friedlich aus. Ihre Augen und ihr Mund waren geschlossen und wie sie so dalag erinnerte sie mich an Dornröschen im hundertjährigen Schlaf. Meine wunderschöne Nora.

Der Fahrradfahrer saß an der Straßenecke und hielt sein verheultes Gesicht in beide Hände vergraben. Ich sah nicht, dass er heulte, ich hörte es nur. Dabei hätte ich heulen sollen. Oder Nora, wenn sie nur konnte. Aber doch nicht er. Dabei hätte er einem fast ein bisschen leidtun können. Wie ein Häufchen Elend saß er da und schüttelte unaufhörlich den Kopf, während um ihn herum zwei Polizisten ihn zu beruhigen versuchten. Oder zu befragen. Oder beides. Aber der Junge heulte nur. Er hatte ein paar Schürfwunden an Armen und Beinen, soweit ich das erkennen konnte. Sein Fahrrad, das gegenüber auf der Straße lag, war schwarz-gelb und wohl ziemlich hinüber. Ein Blechschaden! Ich hoffte innigst, dass er nicht um sein Fahrrad heulte.

Wenn Nora doch auch nur einen Blechschaden gehabt hätte.

Zwei weitere Sanitäter hatten Nora inzwischen in eine Vakuummatratze gebettet. Wie es einer Prinzessin gebührte. Nicht in eine Vakuummatratze, natürlich, sondern in ein Himmelbett, eigentlich. Aber zur Not tat es auch die Matratze. Mich hatte man meiner Aufgabe entledigt die Infusion zu halten. Die Flasche hing jetzt an einer Vorrichtung auf der Liege. Wie sie dort hingekommen war, wusste ich nicht. Ich stand neben mir. Bildlich gesprochen.

Nora stöhnte auf. Meine Alarmglocken läuteten. Die sollen doch aufpassen, was sie da machen!

„He, Sie tun ihr weh!“ Ich wollte hin. Dornröschen retten.

„Beruhigen Sie sich. Wir versuchen Ihre Frau nur stabil zu lagern.“

Der Sanitäter, der mich vor kurzem noch mit Nachdruck auf die Seite geschoben und mit der Infusion versorgt hatte, hielt meine Schultern fest. Ein zäher Mann mit ruhigen, braunen Augen und einem seltsamen Schnauzer mitten im hageren Gesicht.

„Wir tun, was wir können. Vielleicht ist es gar nicht so schlimm, wie es auf den ersten Blick aussieht. Beruhigen Sie sich. Der Rettungshubschrauber muss in jedem Moment eintreffen, so lange kümmert sich Doktor Schlick um ihre Frau.“

Ich nickte. Am liebsten hätte ich mich in seine Arme geworfen, aber stattdessen nickte ich nur. Es sieht doch gar nicht so schlimm aus, wollte ich sagen. Kein Blechschaden, nur ein bisschen Blut. Was war das bisschen Blut schon, das konnte man doch wieder wegwischen. Aber ich sagte nichts.

„Möchten Sie die Beine hochlegen? Sie sehen blass aus.“

Ich schüttelte den Kopf.

„Dann setzen Sie sich wenigstens.“ Der nette Hagere schob mich zu seinem Auto und bot mir eine Sitzgelegenheit an.

„Wir fliegen Ihre Frau gleich in die Klinik nach Ludwigshafen.“

Ich nickte. Fliegen. Ich sah das Bild ganz deutlich vor mir. Nora hätte nicht einfach über die Straße gehen sollen ohne sich zuvor umzusehen. Sie hatte das Geräusch nicht gehört. Wer hört schon einen Fahrradfahrer, wenn er in Schallgeschwindigkeit an einem vorbeirauscht. Aber ihn traf wohl keine Schuld, Nora hätten gucken sollen. Stattdessen flog sie in hohem Bogen über das Rad des jungen Mannes fast bis auf die andere Straßenseite. Kopfüber. Und blieb dann auf dem Rücken liegen. Ich hatte noch ein gehauchtes Huch gehört als er sie frontal erfasste. Aber ich konnte nichts tun, ich konnte nur zusehen. Und rüber rennen. Und die Nummer wählen, die man im Kopf hat. Jeder kennt diese Nummer, die man wählt, wenn man in Not ist. Genauso wie jeder weiß, dass man sich erst umdreht, bevor man über die Straße geht. Nora heute nicht. Beschissene Katze!

Das Rotorgeräusch wurde immer lauter. Die Menschen gingen in Deckung als der Wind stärker wurde. Und es waren viele Menschen, die inzwischen um die abgesperrte Unfallstelle standen und gafften. Wie die Menschen immer gaffen mussten! Dabei war es gar nicht das Mitleid, das sie antrieb, es war die Sensationslust und die Erleichterung darüber, dass es glücklicherweise einen Anderen erwischt hatte.

Mitten auf dem Feld neben der kleinen Kreuzung kam der Hubschrauber herunter. Das Gras legte sich widerstandlos auf die Erde und die Leute klammerten sich an ihren Jacken fest als könnten sie damit verhindern, jeden Moment weggeweht zu werden. Bloß nicht bewegen. Bloß nichts verpassen. Immer schön stehen bleiben und die Kleidung festhalten.

Es dauerte nicht lange bis Nora eingeladen war und der Hubschrauber wieder losfliegen konnte. „Fahren Sie mit?“

Ich nickte wohl. Der Sanitäter schob mich in den Rettungswagen und schloss die Klappe hinter mir. Wir fuhren ins Krankenhaus zu meiner Frau. Dabei war sie gar nicht meine Frau.

Samstag, 18.September, Friedericus

Aaron wartete im Friedericus. Das Cafe in der Friedrichstraße war voll besetzt. Auf den Stühlen lagen schon die Decken bereit, die vor dem kühlen Wind schützen sollten, der sich um diese Jahreszeit gerne die Langeweile vertrieb.

An diesem Tag war er gnädig. Draußen saßen die Menschen auf den Korbstühlen, um die letzten wärmenden Strahlen der Spätsommersonne zu genießen, die sich in den vergangenen Tagen immer rarer machte. Und die Wenigen, die mangels Freiluftplätze drinnen saßen, versammelten sich um die Tische und schlürften ihren Kaffee mit sehnsuchtsvollem Blick nach draußen. Wer bei diesem Wetter an einem Samstagnachmittag drinnen Kaffee trank, der musste den Kaffee wirklich nötig haben.

Es war halb vier als er sich endlich einen Milchkaffee bestellte. Lena war nirgendwo zu sehen.

Die Leute schlenderten gruppenweise an ihm vorüber. Ehepaare, Wanderer, gestylte Ladies im Shoppingfieber, Familien mit hüpfenden, eisschleckenden Kindern, Touristen. Mit Rucksäcken, mit Taschen, Frauen mit Männern im Schlepptau, ihren Männern, die wahlweise die Tüten schleppten oder die mit Tüten behängten Kinderwägen schoben. Im Sommer war es immer erstaunlich, wie gutgelaunt selbst die Männer bei einem Einkaufsbummel waren. Vielleicht lag es an den schönen Ausblicken die sie auf die im Sommerschlussverkauf erworbenen Kleider und Röcke werfen konnten, die die jungen, unverheirateten Frauen zur Schau trugen. Wenn sie nur ein paar Schritte hinter ihrer Liebsten schlenderten, dann konnten sie ungestört ihre Blicke schweifen lassen.

Lena hatte sicherlich auch schöne Beine (wahrscheinlich, weil sie nicht verheiratet war), aber Aaron konnte sie nirgendwo erblicken. Lena kannte er schon von der Schule. Sie besuchte die Parallelklasse, teilte später nichts als einige Kurse mit ihm und war immer vergeben. Die einzige Gelegenheit, ihr näherzukommen, bot sich in der zwölften Klasse in der Theater-AG. Keiner wusste, wie er es geschafft hatte, aber Aaron war damals Romeo und Lena war Julia. Eigentlich war er ein lausiger Schauspieler, aber die Jungs in der AG waren dünn gesät und keiner war so groß wie er. Das waren wohl die einzigen Gründe, warum die Wahl auf ihn fiel. Leider führte die Deutschlehrerin Frau Kubitsch nicht auch im echten Leben Regie, und so gehörte nach dem Fall des Vorhangs sein heldenhafter Romeo schon wieder der Vergangenheit an.

Sie hatten dann zusammen studiert. Kunstgeschichte. Aarons Interessen entsprach es nicht, und eigentlich war es auch nur ein weiterer, missglückter Versuch, seiner Herzensdame näher zu sein. Glücklicherweise schaffte er es, sich nach kurzer Zeit einzugestehen, dass er sein Interesse an dem Studium nur ihretwegen heuchelte, und bog zur Informatik ab. Aus den Augen…

„Hallo Aaron, schön, dass du da bist!“

Aaron zuckte zusammen. Auf ihr plötzliches Erscheinen war er nicht mehr vorbereitet gewesen.

„Tut mir leid, dass ich zu spät bin. Wartest du schon lange?“ Lena drückte ihm ein Küsschen auf die Wange, legte ihre Umhängetasche ab und setzte sich auf den einzigen freien Stuhl, den Aaron in der letzten halben Stunde mehr nur als einmal gegen genusssüchtige Passanten verteidigt hatte. Entschuldigend schenkte sie ihm ein Lächeln. Es war dasselbe Lächeln, an das er sich noch gut erinnern konnte. Es hatte sich kein bisschen verändert.

„Ich schaue mir gerne die Leute an.“

„Ganz der Alte. Wirklich. Also du wartest schon lange. Ich hatte noch eine Besprechung. Ging nicht früher, ehrlich.“ Wieder ein Lächeln. Lena war ein bisschen außer Atem.

„Ist schon in Ordnung. Auf DICH warte ich gerne. Das weißt du doch!“

„Wie meinst du das jetzt?“ Lena zweifelte einen Augenblick, ob sie die Zweideutigkeit richtig verstanden hatte. Sie war unsicher. Aber nur kurze Zeit. „Danke für die Blumen.“ Lena rückte den Stuhl ein wenig näher an den Tisch heran. „Wie geht es dir? Wie lange haben wir uns jetzt schon nicht gesehen?“

„Fünfzehn Jahre, denke ich.“ Aaron musste nicht lange darüber nachdenken. Dafür war Lena die letzten Jahre immer noch viel zu präsent gewesen in seinen Gedanken.

„So lange ist das schon her? Nein!“ Lena rechnete nach.

„Ich hab mein Abitur fünfundneunzig gemacht. Ich denke, bei dir war es ähnlich.“

„Oh ja, ich erinnere mich. Du warst doch der aus der Parallelklasse. Aus der b. Der Christian.“

„Nein, tut mir leid. Michael.“
„Ach Michael. Entschuldige, hätte ich mir gleich denken können.“

„Macht nichts, Claudia.“ Aaron grinste. Er war selbst überrascht über seine Schlagfertigkeit.

„Was möchtest du trinken?“

Lena studierte die Karte. Aaron wettete auf einen Latte Macchiato.

„Was trinkst du denn?“ Ein neugieriger Blick in Aarons fast leere Tasse.

„Einen Milchkaffee.“

„Hm.“ Lena blätterte vor und wieder zurück.

„Haben die auch Wein?“

„Bestimmt.“

Sie studierte das Ende der Karte. Die alkoholischen Getränke standen immer hinten.

„Die haben einen leckeren Weißwein hier.“

„Ach ja?“ Lenas Augen wanderten die Seite entlang. „Den Riesling, meinst du?“

„Nein, den Silvaner. Nicht zu trocken und sehr fruchtig.“

„Hm. Ich mag ja lieber den Roten.“

Aaron ließ seinen Blick auf Lenas Gesicht ruhen. Die Jahre waren nicht spurlos an ihr vorüber gegangen, immerhin war auch sie schon Mitte dreißig. Sie hatte ein paar Fältchen um die Augen und ihr Teint ließ nicht unbedingt auf eine gesunde Lebensweise schließen. Aber er fand sie immernoch attraktiv. Die dunklen Haare, die ihr damals fast bis an den Po reichten, hatte sie zu einem klassischen Bob geschnitten und ein kurzer Pony unterstrich ihre wachen Augen. Die Frisur passte zu ihr, er hatte Lena schon damals für ihre klaren Vorstellungen bewundert, zumindest, was ihren Lebensentwurf betraf. Was die Getränkeauswahl anging, so war sie wohl weniger entschlossen.

Ihre feinen Hände flogen fast selbsständig über die Seiten der Karte. An der linken Hand trug sie einen Ring. Aaron glaubte nicht, dass es Zufall war, dass sich der Ring dort befand, wo normalerweise der Ehering seinen Platz hatte. Dass sie verheiratet war hatte sie ihm gar nicht erzählt. Aber sie hatten sich auch nicht lange unterhalten. Natürlich hätte er es sich denken können, wie naiv von ihm. Lena, die in der Schule schon Jeden haben konnte. Verabredet hatten sie sich, nachdem sie sich auf der Straße getroffen hatten. Sie war zu Besuch gewesen bei ihren Eltern in Neustadt. Ohne Mann, ohne Kinder. Vielleicht waren die nur unterwegs. Oder nicht dabei. Man musste ja auch nicht alles gleich erzählen. Dann war das hier wohl so etwas wie ein kleines Wiedersehen zwischendurch. Ein Treffen von alten Schulfreunden. Von Romeo und Julia vor den Kulissen. Nur davor. Ein bisschen quatschen, lachen, alte Geschichten auskramen und dann wieder gehen. Küsschen links, Küsschen rechts. Mach’s gut und bis in fünfzehn Jahren wieder. Hier im Friedericus.

„Ich glaube, ich nehme einen Latte Macchiato.“

Aaron grinste in sich hinein. Bingo. Mit flavour.

„Mit Vanille, bitte.“

Nochmal Bingo.

„Du bist verheiratet?“ Aaron schielte auf ihren Ring. Jetzt, da sie die Karte auswendig gelernt hatte, konnte sie sich ja vielleicht wieder ihm zuwenden. Wenigstens für die nächste halbe Stunde oder so.

„Ähm, ne.“

„Nein?“

„Nein.“

„Warum trägst du dann einen Ring da?“ Aaron war ein bisschen erleichtert über diese Antwort.

„Ich war mal verheiratet.“

„Ach so?“

„Also eigentlich bin ich es noch.“

„Scheidung läuft?“

„Ja. Ziemlich blöde Sache.“ Auf Lenas Stirn bildeten sich kleine Sorgenfalten. „Rüdiger versucht gerade alles an sich zu reißen. Das Haus, die Kinder…“

„DER Rüdiger?“ Aarons Augenbrauen hoben sich um mindestens zehn Zentimeter. Knapp Unterkante Haaransatz. Wenn sie jetzt bejahte, würde Aaron ein bisschen enttäuscht sein von Lena. So viel schlechten Geschmack hätte er ihr gar nicht zugetraut. Rüdiger war der Streber der Stufe, ein geleckter Schönling noch dazu, mit wohlhabendem Elternhaus und ekelhaft guten Manieren. Rüdiger wollte man vielleicht kennen, der guten Beziehungen wegen, aber mit Rüdiger wollte man sicher nicht zusammen sein.

„Ja. Rüdiger Hollermann.“

Aaron schluckte. Er schluckte die bissige Bemerkung hinunter bevor sie ihm über die Lippen kam. „Und die Kinder?“

„Die leiden natürlich am meisten. Sophie ist noch nicht einmal zwei, die wird es wohl am besten verkraften. Aber Leon und Sarah, die sind schon sechs. Gerade sind sie in die Schule gekommen. Was glaubst du, was die jetzt durchmachen müssen?!“

„Ich kann mir vorstellen, dass das kein Zuckerschlecken ist. Und wo sind die jetzt?“

„Bei meinen Eltern. Ich hab ihnen gesagt, dass ich mich mit einer alten Schulfreundin treffe.“ Sie zuckte entschuldigend mit den Schultern.

„Na vielen Dank auch!“

Lena lächelte und streifte Aarons Hand. Nur flüchtig. Aber es reichte aus, um ihm eine Gänsehaut über den Rücken zu jagen. Immernoch.

Samstag, 25. September, 15.02 Uhr

Der Sanitäter hieß Schrott. So zumindest stand es auf seinem Namensschildchen. Noch nicht einmal Hr. Schrott. Einfach nur Schrott. Er tat mir leid, ich an seiner Stelle hätte meine Mutter verklagt. Oder besser: meinen Vater. Oder den Namen meiner Frau angenommen. Heutzutage ist das ja keine große Sache mehr. Aber Schrott trug seinen Namen mit Fassung, genauso wie er das Schildchen mit Fassung trug. Vielleicht war er auch gar nicht verheiratet oder solidarisierte sich lediglich mit seinem Einsatzfahrzeug.

Der Wagen war eine Katastrophe. Die Federung war so erbärmlich, dass man bei jeder Bodenwelle seiner Sitzhöcker gewahr wurde. Wenn ich eine Nierenkolik gehabt hätte oder sonst was Schmerzhaftes, ich wäre dem Herrn Schrott schon längst an die Kehle gegangen. Ich war noch niemals in einem Ambulanzwagen gefahren, aber ein bisschen komfortabler hatte ich es mir schon vorgestellt. Gut, dass Nora das erspart blieb.

Wahrscheinlich war der Hubschrauber vor uns da. Ganz bestimmt war er das. Ich wollte raus. Ich hörte Noras Stöhnen in meinen Ohren. Bei jeder Unebenheit der Straße erschütterte ihre hilflose Stimme mein Trommelfell. Ich musste ihr helfen.

Die Umstände sprachen dagegen. Inzwischen standen wir an der fünfundzwanzigsten Ampel zwischen Neustadt und Ludwigshafen. Wo doch die längste Strecke aus Autobahn bestand. Ich starrte aus dem Fenster. Herr Schrott auch. Er hatte es aufgegeben, mich zu ermuntern, und das war mir auch lieber so.

Draußen zogen die anderen Autos an uns vorbei, während wir nicht vorwärts kamen. Ich hatte den Fahrer im Verdacht, dass er stundenlang im Kreis fuhr, weil er keinen Bock mehr auf den nächsten Einsatz hatte. Aber der Pfeil auf dem Schild neben uns an der Ampel, das erste, das ich entdeckte, deutete nach rechts. Klinikum war darauf zu lesen. Na Gott sei Dank! Dann konnte es nicht mehr weit sein.

Der Fahrer legte einen regelrechten Kavaliersstart hin. Ein ungeahnter Temperamentsausbruch, der den beleibten Körper des Fahrers plötzlich durchzuckte. Selbst Herr Schrott, der die ganze Fahrt über recht regungslos auf seinem Sitz gesessen hatte, ließ sich zu einer Frotzelei hinreißen „He Manni, ist deine Flamme wieder da oder hast du nen Vertrag mit meiner Krankenkasse?“

Manni lachte wie ein Reibeisen. Eine Schachtel verrauchte der bestimmt am Tag. Eher drei. „Nä, awwer mei Kläni. Die kummt nur alle Schaltjohr mol.“

„Welche? Die von der Hilde oder die von der Gisela?“

„Die vun meim Sohn, du Schossel.“

„Du hast schon Enkel?“

„Awwer sicher. Vier sogar.“ Manni war hörbar stolz auf seinen Nachwuchs. Und um seinem Stolz Ausdruck zu verleihen bogen wir mit geschwellter Brust in doppeltem Tempo um gefühlte zwanzig weitere Ecken bis wir unser Ziel endlich erreicht hatten.

Die Gastfreundschaft endete hier.

„Kommen Sie zurecht?“, fragte mich der Herr Schrott.

Ich lugte vorsichtig aus dem Fenster. Das Gebäude war nicht gerade klein, aber ich würde mich schon zurechtfinden. Hauptsache raus aus diesem Krankenwagen.

„Gehen Sie den Haupteingang da rein und dann immer geradeaus bis Sie an die Rezeption kommen. Die können Ihnen sicher Auskunft geben, wo Sie ihre Frau finden.“ Schrott klatschte mir noch einmal mitfühlend auf die Schultern und verschwand mit einer Zigarette hinter dem Wagen. Zusammen rauchten sie also vier.

Samstag, 18. September, Friedericus

Lena fuhr sich durch die Haare und zupfte ihren Pony zu Recht. Die Bewegungen wirkten kantig und aufgesetzt.

„Hast du eine Zigarette?“

Aaron verneinte. Geraucht hatte er noch nie. Er wusste, dass es Lenas Laster war. Eigentlich mochte er Frauen nicht, die rauchten. Die nach Qualm rochen und ihre Kippen durch die Gegend schnipsten. Und dabei lässig lachten. Aber Lena roch nicht nach Qualm. Und sie lachte nicht lässig, sie lächelte. Sie roch nach Rosenduft und nach früher. Lena war Julia und Lena war eine Ausnahme. Bei ihr würde er eine Ausnahme machen. Heute hatte er vielleicht die Gelegenheit dazu.

„Was willst du jetzt machen?“

„Wegen der Scheidung, meinst du?“

„Ja.“

„Ich rudere ziemlich. Aber ich will die Kinder behalten.“

„Du liebst deine Kinder sehr, oder?“

Lena legte ihren Kopf schief und zog ihre Augenbrauen nach oben. Aaron kannte diesen Ausdruck nur zu gut. Beide Augenbrauen nach oben hieß: na-hör-mal, nur eine Augenbraue hieß: meinst-du-das-jetzt-ernst? Gerade waren eindeutig beide Augenbrauen oben. Da hieß es na-hör-mal.

„Na hör mal! Als Mutter liebt man seine Kinder. Deine Kinder liebst du wie nichts anderes. Da kann kommen was will.“

„Das verstehe ich.“

„Nein, das verstehst du nicht.“ Lena kramte wie wild in ihrer Tasche. Frauen konnten unglaublich viel aus ihrer Tasche zutage fördern. Und diese Tasche hatte viel mehr Fassungsvermögen als die Sporttasche eines Mannes. Aber offensichtlich gab es darin keine einzige, verlorengegangene Zigarette mehr. Lena gab die Kramerei auf und zerdrückte stattdessen nervös die Zuckerkrümel, die auf ihre Untertasse gefallen waren. „Wenn man keine Kinder hat, dann kann man das nicht verstehen. Ich hab das vorher auch nicht verstanden.“

„Soll das jetzt ein Vorwurf sein?“

„Nein. Soll es nicht. Aber es ist echt bescheuert. Da meckern die einem den ganzen Tag die Ohren voll, mäkeln an diesem und jenem, das Essen schmeckt nicht, die Sonne ist zu heiß, der Kindergarten blöd und die Mutter sowieso, weil sie einem nie was erlaubt. Überhaupt ist in ihren Augen alles blöd wenn‘s nicht nach ihrer Nase geht. Die Butter auf ihrem Brot ist zu dick geschmiert oder zu dünn, die Salami fällt ständig runter, weil du sie nicht richtig draufgelegt hast und der Rand ist zu hart. Jeder normale Mensch würde so jemandem die Freundschaft kündigen. Aber es sind deine Kinder. Und wenn sie dann ihre Arme zärtlich um dich schlingen, dich abknutschen und mit einem bezaubernden Augenaufschlag erklären, dass du die beste Mami auf der ganzen Welt bist, dann glaubst du denen das auch noch. Und der ganze Scheiß von vorher ist wieder vergessen. Weil‘s deine Kinder sind. Und niemand darf denen was antun.“

Der unsichere Ausdruck war einem weicheren gewichen. Lena die Mutter. So hatte Aaron sie sich nie vorgestellt. Damals in der Schule machte man sich keine Gedanken, ob man mit jemandem alt werden wollte. Nicht als Mann jedenfalls. Diese sentimentalen Gefühle und verklärten Zukunftsvorstellungen überließ man den Frauen.

„Und was ist mit Rüdiger?“

„Das ist ein selbstverliebter Arsch!“

„Das hätte ich dir schon vorher sagen können.“

„Danke.“

„Bitte. Du wolltest ja nicht auf mich hören.“

„Er hat eine andere. Mit der wohnt er zusammen, holt die Kinder jedes zweite Wochenende ab und bringt sie schön am Sonntagabend wieder. Er versucht, sie mit Geschenken und schönen Ausflügen zu bestechen und macht einen auf tollen Papi.“

„Und, ist er’s?“

„Natürlich nicht. Aber jetzt kann er ja gut der tolle Papi sein: macht keine Vorschriften, muss die Kinder nicht pünktlich ins Bett bringen, liest vor und baut Sandburgen.“

„Hat er vorher nicht gemacht?“

Lena lachte. Nicht nett, sondern hässlich. Das galt dem Vater der Kinder, nicht Aaron natürlich.

„Was würdest du denn sagen, wenn jemand um halb acht heim kommt und sich auch Wochenends hinter der Arbeit vergräbt? Natürlich hatte er keine Zeit. Einer musste ja das Geld verdienen. Das war sein Argument. Dagegen konnte ich nichts sagen. Aber dass er sich auf der Arbeit von seiner liebreizenden Sekretärin hat den Kaffee bringen lassen und auch sonst nach Feierabend nicht immer gleich nach Hause kam, weil er noch anderen Interessen nachging, die ich besser nicht erfahren sollte, dagegen konnte ich auch nichts sagen. Das hat er mir ja nicht erzählt.“

„Natürlich nicht.“

„Und jetzt stehe ich da, mit den Kinder, in dem großen Haus und muss sehen wie ich klar komme.“

„Bekommst du Unterhalt?“

„Ja. Den Unterhalt zahlt er. Aber das war ein ganz schöner Kampf. Du kannst dir vorstellen, dass das Nerven gekostet hat.“

Aaron konnte sich das vorstellen. Aber wahrscheinlich konnte man sich auch das nur wirklich vorstellen, wenn man es selbst erlebt hatte. Lena tat ihm leid.

„Und jetzt arbeite ich im Reismuseum in Mannheim. Aushilfsweise, wenn sie mich brauchen, und samstags. Da kommt kein wirklich geregeltes Gehalt heraus, aber was will ich machen. Ich schaue mich weiter um. Mit drei kleinen Kindern kann man keine großen Sprünge machen. Und als Kunsthistorikerin sind die Stellen nicht gerade üppig. Im Moment geht es noch ganz gut, weil Rüdiger einigermaßen zahlt. Aber was weiß ich, was später ist. Als Frau muss man heutzutage sehen, wie man über die Runden kommt.“

„Früher hast du ganz anders geklungen.“

„Ja? Wie denn?“ Lena lehnte sich zurück und nippte an ihrem Latte Macchiato.

„Du warst ziemlich selbstbewusst. Du hast dir genommen, was du gewollt hast. Und die Jungs sind dir hinterher gelaufen. Ich inklusive.“

„Ach so?“ Lena tat kokett, so, als höre sie das zum ersten Mal. „In der Schule war das Leben auch noch leichter. Da erzählt einem jeder, dass die Welt nur auf dich wartet. Und wenn du im Studium gute Noten hast, dann sind die Praktika auch kein Problem. Ich war ein Semester in Frankreich und eins in der Schweiz. Zwischendurch hab ich Urlaub gemacht und nebenbei gejobbt. Alles easy.“ Lena entspannte sich bei jedem Schluck, den sie aus ihrem Röhrchen zog. „Und bei dir?“

„Wenn du’s so willst: auch alles easy. Ich arbeite als Informatiker, hab ein gutes Einkommen, komme jeden Abend um sieben nach Hause und kann mir dann überlegen, mit welcher der vielen Frauen ich heute mal ausgehen möchte.“

Eine Augenbraue. Die linke. „Meinst du das jetzt ernst?“

Lena war naiv geworden. Früher hätte sie keine Sekunde lang die Unwahrheit dieser Aussage angezweifelt.

„Doch, doch, ich kann mich kaum retten vor Angeboten. Die Frauen hängen geradezu an meinen Lippen. Kannst du sie nicht sehen?“

Lena schaute sich um.

„Nö, gerade nicht. Wo sind sie?“

„Ach, dann sind sie wohl schon gegangen. Haben gemerkt, dass sie gegen dich nicht ankommen. Aber warte nur, wenn du weg bist kommen sie alle wieder. In Scharen.“

„Du bist lustig, Aaron. Ich hab dich ganz anders in Erinnerung.“

„Ich bin schon immer lustig, Lena. Du wolltest es nur nicht wissen. Aber das hatten wir schon, ich will mich nicht wiederholen.“

„Wiederhol dich ruhig. Es gibt Dinge, die muss man mehrmals hören, um sie zu begreifen.“ Lena schaute auf die Uhr. Es war zehn nach vier.

„Musst du schon wieder los?“

„Nein. Ich hab gesagt, dass ich um sechs Uhr wieder da bin. Wir haben noch Zeit.“ Lena schlürfte lautstark ihren letzten Milchschaum mit Vanillegeschmack aus und blätterte auf die letzte Seite der Karte. „Welcher war der gute Wein?“

„Der Silvaner. Aber den magst du doch nicht.“

„Früher mochte ich auch Rüdiger. Komm, den trinken wir. Trinkst du mit?“  

Samstag, 25. September, 15.42 Uhr

Die Krankenhausluft war widerlich. Ich hasste Krankenhäuser. Man sollte am Eingang Atemmasken verteilen, aber vielleicht war das genau der Trick der Krankenhäuser: noch mehr Patienten durch schlechtere Luft. Wahrscheinlich hatten sie einen Deal mit den Ärzten. Ihr gebt uns die Patienten und wir ihnen die schlechte Luft. Das Geld geben dann die Krankenkassen. Und woher nehmen die’s? Ich wollte nicht weiter darüber nachdenken. Ich würde mich nur unnötig aufregen.

Der Eingangsbereich war groß und unübersichtlich. Ich ging den Gang entlang, wie der Hagere mir empfohlen hatte, und hielt Ausschau nach der Information. Einige Krankenschwestern eilten an mir vorbei, die einen mit Zetteln, die anderen mit Patienten. Die mit den Patienten waren um einiges langsamer unterwegs, weil die Patienten entweder schon so alt waren oder so krank. Wahrscheinlich beides in den meisten Fällen, sonst wären sie nicht hier. Aber besonders freundlich guckte keine von den Schwestern, die meinen Weg kreuzten, also suchte ich alleine weiter. Ich hielt mich an die Schilder und als ich die für den Aufzug entdeckte, merkte ich, dass ich an der Information wohl schon längst vorbei gekommen sein musste. Ich wanderte zurück.

„Frau Schiller, sagten Sie?“

„Ja. Nora Schiller.“

„Einen Moment bitte.“ Die Frau an der Information verschwand hinter ihrem Computer.

„Schiller wie der Schiller?“

„Ja. Wie der Dichter.“

„Tut mir leid, aber die habe ich hier nicht auf meiner Liste.“ Die Frau schüttelte bedauernd den Kopf. „Ein Neuzugang?“

„Ja.“

„Dann mal noch einen Moment.“

Natürlich. Ich wartete.

„Nein.“ Sie schüttelte den Kopf. „Auch bei den Neuzugängen nicht. Tut mir leid. Haben Sie sich vielleicht im Krankenhaus geirrt?“

Vielleicht schaute ich dämlich. Vielleicht hielt man mich für geistig verwirrt und würde mich gleich in die Psychiatrische bringen. „Wir sind doch hier in der Klinik in Ludwigshafen. Oder etwa nicht?“

Ich wollte nur zu Nora.

„Ja. Da sind sie richtig.“ Die Frau betrachtete mich mitleidig. „Wann ist sie denn eingeliefert worden?“

„Eben, denke ich. Ich bin auch gerade erst mit dem Rettungswagen hierhergekommen.“

„Ohne Frau Schiller?!“

„Ja. Man hat sie hierhergeflogen. Das hat mir zumindest der Herr Schrott gesagt. Kennen Sie den?“

„Nein, den kenne ich nicht. Aber wenn das gerade eben erst war, dann kann es gut sein, dass wir sie noch gar nicht in der Datei der Neuzugänge erfasst haben. Dann fragen Sie doch bitte direkt in der Notaufnahme nach.“

„Wo muss ich da hin?“

„Sie gehen da vorne den Flur entlang, dann rechts. Dann sehen Sie schon das Schild „Notaufnahme“.

„Danke.“

Vor der Notaufnahme standen eine Menge Stühle, die fast alle besetzt waren. Man sah den meisten Patienten nicht an, warum sie hier saßen. Die konnten nicht so wichtig sein. Nicht so wichtig wie meine Nora, die gar nicht sitzen konnte. Die wie auf Rosen gebettet war, damit sie sich nicht noch mehr verletzte. Hier war keiner auf Rosen gebettet. Weit und breit nicht.

„Entschuldigung, bin ich hier richtig in der Notaufnahme?“

„Drängeln Sie sich nicht vor!“

Ich hatte den älteren kleinen Mann übersehen, der so halb schräg an der Anmeldung lehnte.

„Entschuldigung, ich wollte mich nicht vordrängeln. Ich wollte mich nur erkundigen, ob meine Freundin hier liegt.“

„Hier liegt keiner, das sehen Sie doch!“

Ich wusste, warum ich Krankenhäuser nicht mochte. Die Menschen waren alle so humorvoll.

„Das sehe ich. Aber man wird ja wohl mal fragen dürfen!“

Der Mann grummelte in Motzdeutsch und deutete an, dass ich mich vordrängeln durfte, wenn ich denn so unverschämt sein wollte.

„Danke, das ist nett von Ihnen!“ Ich stellte mich an den Tresen und wartete auf den nächsten freien Mitarbeiter. Herr Miesepeter stand dicht hinter mir. Dabei war sein Atem genauso schlecht wie seine Laune.

„Guten Tag! Ihr Name?“ Ein freundlicher junger Mann in grüner Krankenhauskluft pflanzte sich schwungvoll auf den Drehstuhl, der hinter dem Tresen stand.  

„Keller. Aaron Keller.“

„Ihr Versichertenkärtchen?“

„Ich glaube das brauche ich nicht.“

„Doch, doch, das brauchen Sie schon.“

„Nein. Ich wollte nur fragen, ob hier eine Nora Schiller eingeliefert wurde.“

„Da müssen Sie an der Information nachfragen.“

Himmel hilf mir! „Da komme ich gerade her. Die Frau hat mich aber zu Ihnen geschickt. Nora ist ein Notfall, sie muss erst vor kurzem hier eingeliefert worden sein.“

„Ach so, warten sie einen Moment!“ Der junge Mann drehte sich zu der Drehtür um, aus der er zuvor gekommen war. „Norbert? Haben wir gerade eine Nora Schiller rein bekommen?“

Rein bekommen. Wie das klang! Als wären wir hier im C&A: „Frau Werner, haben wir schon die neue Kollektion Damenblusen rein bekommen? – Nein, die Blusen sind noch nicht da. Kommen Sie doch bitte in zwei Wochen noch einmal vorbei.“ Wie unpassend.

Der junge Mann hieß übrigens Geist. Nicht Herr Geist, einfach nur Geist. Genauso wie Schrott. In der Medizin hatte man es offensichtlich nicht so mit der korrekten Ansprache. Jeder wusste, was gemeint war. Das Herr oder Frau davor konnte man sich sparen. Nur keine Zeit verlieren, hier ging es schließlich um Menschenleben!

„Ja.“

Herr Geist wendete sich zu mir. „Mein Kollege sagt ja.“

„Kann ich zu ihr?“

„Sind Sie Ihr Mann?“

„Nein, ihr Bruder.“

„Ich weiß nicht, ob das jetzt geht. Frau Schiller ist gerade im CT. Außerdem ist sie sediert. Setzen Sie sich doch bitte noch einen Moment vor die Computertomographie. Dort kann man Ihnen vielleicht Auskunft geben. Wenn Sie wieder zurückgehen Richtung Ausgang und dann rechts abbiegen, dann kommen Sie hin.“

„Danke!“

Es war zum Verrücktwerden. Man schickte mich von Station zu Station. Und immer musste ich rechts abbiegen. Wobei das rechts genaugenommen ein links war, wenn man es von der anderen Seite, also vom Ausgang her, betrachtete. Je länger ich lief, desto wacher wurde ich. Desto tiefer drang ich ein in die harte Realität. Ich sah das Bild von Nora vor meinen Augen. Immer und immer wieder. Ich sah, wie sie auf die Straße lief und wie einen Bruchteil einer Sekunde später schon der laute Klatsch des Aufpralls zu hören war. Noras Aufprall. Wenn ich doch bloß die Zeit zurückdrehen könnte. Ich hätte sie festhalten können! Ich hätte sie daran erinnern können, dass man nicht einfach wie ein dreijähriges Kind über die Straße lief. Ich hätte ihr erklären können, dass es sich nicht rentierte ein Menschenleben für das einer Katze aufs Spiel zu setzen, die ohnehin schon halb tot war. Katzen hatten immerhin sieben Leben, Nora hatte nur das eine.

Ich setzte mich auf einen freien Stuhl vor der Computertomographie und wartete artig, bis sich jemand vom Personal blicken ließ, den ich fragen konnte.

Samstag, 18. September, Friedericus

„Jetzt mal ehrlich, Aaron, was macht dein Liebesleben?“ Lena lehnte sich genüsslich zurück, hob das Glas und betrachtet nachdenklich den Wein, der in der Sonne glitzerte.

„Mein Liebesleben. Haben wir denn schon über deins gesprochen?“

Lena nahm einen Schluck und setzte das Glas wieder ab. „Haben wir. Zumindest über die Randerscheinungen. Mehr gibt es nicht zu erzählen. Jetzt bist du dran. Der Wein ist übrigens wirklich gut.“

„Ich muss dich enttäuschen. Jedes Chemiebuch ist spannender.“

Eine Augenbraue.

„Aus deiner oder meiner Perspektive gesehen?“

„Aus deiner. Magst du Chemie?“

Lena zog die Nase kraus. „Ich hasse Naturwissenschaften. Das war in der Schule schon so und es hat sich noch kein bisschen geändert.“

„Eben. Das wusste ich.“

„Dann ist es allerdings wirklich nicht sehr prickelnd, dein Privatleben. Erzähl trotzdem.“

Lena nahm das Glas in beide Hände, stützte die Ellenbogen auf den Tisch und lehnte sich vornüber. Ihr Interesse war ehrlicher Natur.

„Meine letzte Freundin hat mich vor einem Jahr verlassen.“

„Das tut mir leid. Weinst du ihr nach?“

„Keine Träne.“

„Warum? -Nein, warte, ich weiß schon: Männer heulen nicht.“

„Nein, nicht deswegen. Marie war einfach nicht mein Fall.“

„Warum warst du dann mit ihr zusammen?“

„Ich hab ihr wohl gefallen.“

„Nur deswegen warst du mit ihr zusammen? Das klingt ja ziemlich selbstverliebt. Hat sie dir etwa nicht gefallen?“

„Doch, auch. Aber das reicht nicht aus. Selbstverliebt war es nicht. Aber manchmal ist es eben ganz schmeichelhaft, wenn man bewundert wird. Im Grunde geht es, glaube ich, jedem so.“

„Aber sie hat dich doch verlassen.“

„Ich hab nicht um sie gekämpft.“

Lena schüttelte ihren hübschen Kopf. „Frauen lieben es, wenn man um sie kämpft.“

„Manche wissen es aber nicht zu schätzen.“

„Nein?“

„Nein. Und Marie war es auch gar nicht wert. Für mich jedenfalls nicht. Ich glaube, im Grunde hat sie sich eher für meinen Job interessiert. Es hat ihr gefallen, mit einem Doktor der Informatik zusammen zu sein.“

„Du hast deinen Doktor gemacht?“ Lena stellte ihr Glas ab, verschränkte die Arme und lehnte sich wieder zurück. Sie war bereit, zuzuhören.

„Siehst du, du reagierst genauso. Ja, ich habe meinen Doktor gemacht. Wundert dich das?“

„Irgendwie schon, ja.“

„Wenigstens gibst du es zu.“

„Entschuldige. Vielleicht hab ich dich unterschätzt.“

„Hast du schon immer.“

„Jetzt werd mal nicht ungerecht! Man sollte den Menschen auch eine zweite Chance geben.“

„Wie meinst du das jetzt?“

„So wie ich’s sag. Immerhin ist es schon fünfzehn Jahre her, dass wir uns das letzte Mal gesehen haben. Da waren wir neunzehn. Man kann sich ja ändern.“

„Du siehst aber immernoch so gut aus wie früher! Und deine Frisur ist schön.“ Aaron sagte das mit einem Augenzwinkern.

„Danke. Aber du nimmst mich gerade nicht ernst.“ Lena strich sich über die dunklen Haare. Ein bisschen zu dunkel vielleicht, die Augenbrauen verrieten den ursprünglichen Farbton. „So hab ich das nicht gemeint.“

„Ich weiß.“ Aaron hob beschwichtigend die Hände. „Hast du dich verändert?“ Er schaute Lena tief in die rehbraunen Augen. Sie wich seinem Blick aus. Lena war unsicher geworden. Die Rollen waren irgendwie verkehrt.

„Ziemlich. Ich bin nachdenklicher als früher. Die rosarote Brille ist verschwunden. Man war doch ziemlich naiv.“

„Ich fand mich gar nicht naiv. Es kommt darauf an. Mir ist nicht alles einfach zugeflogen so wie dir, das macht einen empfänglicher für die Realität. Ich habe ganz schön ackern müssen für das, was ich erreicht habe.“

„Dafür muss ich jetzt ackern. Wahrscheinlich ist das die ausgleichende Gerechtigkeit.“ Lena trank ihren Wein aus. Nachdenklich schaute sie in das leere Glas. „Jetzt muss ich noch mal von vorne anfangen.“

„Sollen wir’s wieder voll machen?“

Lena lächelte. Aarons Zweideutigkeit gefiel ihr. Das Schlagen der Kirchturmuhr gefiel ihr nicht. Es war halb sechs. Eigentlich hätte sie jetzt langsam gehen sollen. Die Kinder warteten. Nein, eigentlich waren es ihre Eltern, die warteten. Kinder wollten nie nach Hause, wenn sie sich erst einmal warmgespielt hatten. Stattdessen holte sie ihr Handy aus der Tasche.

„Hallo Mama.“

„…….“

„Das ist gut. Sag mal…“

„…….“

„Nein, hab ich nicht. Das kann ich auch später noch machen.“

„……“

Sag, mal, könnten die Kinder heute bei euch übernachten?“

„…..!“

„Ja, ich weiß. Aber es ist echt wichtig. Ich komme dann später nach Hause, okay?“

„……“

„Danke, Mama. Tschüss.“ Lena schaltete das Handy aus und studierte ganz beiläufig die Karte. Diesmal von vorne.

„Ich habe Hunger. Du auch?“

Der Tag versprach noch interessant zu werden.

Samstag, 25. September, 21.26 Uhr

Frau Schiller war im CT. Seit Ewigkeiten schon. So viel konnte man doch gar nicht durchleuchten wollen. Nicht bei einem einzigen Menschen. Nicht bei Nora, wo sie doch sowieso schon klein und zierlich war. Wahrscheinlich hielten die mich hier für dumm. Wie die Frau an der Information. Mit Herrn Keller konnte man’s ja machen. Herr Keller wartete geduldig, bis alle nach Hause gegangen waren. Bis die Lichter ausgingen. Und dann würde man dem Herrn Keller sagen, dass er bitte morgen wiederkomme solle. Ganz früh, so gegen halb sieben. Morgen wieder. Dann wäre die Dienstübergabe schon gelaufen und Schwester Hildegard könnte ihm Auskunft geben. Aber jetzt, entschuldigen Sie bitte, jetzt geht das auf keinen Fall. Seien sie nicht so ungeduldig, Herr Keller, stellen Sie sich bitte hinten an. Immer mit der Ruhe in diesem Staat. In der Ruhe liegt die Kraft.

Auf dem Tischchen im Warteraum lagen Zeitschriften. Vogue, Schöner Wohnen, Freundin, Gala, Für Sie. Für Ihn gab es hier nicht. Für ihn gab es hier gar nichts. Noch nicht einmal einen Automaten mit kleinen trichterförmigen Pappbechern, aus dem man sich Wasser ziehen konnte. Wohltemperiert oder eisgekühlt. Wenn wenigstens nur die Becher ausgegangen wären, wie man das aus den Arztpraxen kannte. Aber hier war gar nichts, das ausgehen konnte. Wie praktisch.

Zu meinem Durst kam der Hunger. So war das immer: hatte man sich erst einmal ins Gedächtnis gerufen, was einem fehlte, dann gesellten sich unzählige weitere unnötige Dinge dazu. Mein Magen hing mir bis auf den Boden. Natürlich hätte ich wie ein Bekloppter durch das halbe Krankenhaus irren können auf der Suche nach einem trockenen Sandwich und einer Flasche Lift. Aber mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit hätten sie Nora genau in dieser Zeit meiner körperlichen Abwesenheit hinausgeschoben und in irgendein Zimmer verfrachtet. Und ich hätte dagestanden wie ein Esel und keiner hätte was von einer Frau Schiller gewusst. Das war ein abgekartetes Spiel. Ich hatte sie durchschaut, die Geists und Schrotts dieser Welt. Aber nicht mit mir. Lieber blieb ich sitzen und wartete bis der Hunger vorüber ging. Irgendwann ging ja alles vorüber. Vielleicht auch das Warten.

Ich schnappte mir eine Gala und blätterte sie von hinten nach vorne durch. Das machte sie nicht interessanter. Im Grunde unterschieden sich die Zeitschriften nur in ihren Titelbilder: auf der ersten war JLo oder ihr Hintern das Hauptmotiv, auf der zweiten Prinzessin Maxima und ihre Eheprobleme. Auf der dritten war Maxima der Zeitschrift nur eine Randnotiz mit winzigem Foto wert, weil die Hochzeit von irgendeinem It-Girl aus der dritten Reihe die Frauen von heute am meisten interessierte. Aber spätestens beim Durchblättern der Heftchen fand man sie alle wieder. Und noch eins war ihnen gemeinsam: Offensichtlich gehörte es zum guten Ton, niemals aktuelle Hefte auszulegen. Allesamt waren gut drei Monate gereift. Gut Ding will Weile haben, das hatte ich bei meinem Trip hier schon gelernt.

„Herr Schiller?“

„Ja?“ Die Frau im grünen Kittel meinte mich.

„Ihre Frau ist jetzt fertig. Wir werden sie auf die Intensivstation fahren.“

„Auf die Intensivstation? Wie geht es ihr?“

„Wir haben sie erst einmal schlafen gelegt. Sie hat Schmerzmittel bekommen. Ich kann dazu nichts sagen. Aber wenn Sie Pfleger Michael begleiten möchten, der fährt sie jetzt nach oben. Die Intensivstation ist im fünften Stock. Herr Doktor Müller wird mit Ihnen reden.“

Ich nickte nur.

„Ist Ihnen nicht gut? Sie sehen blass aus.“ Frau Grünkittel schaute besorgt drein.

„Kann ich etwas trinken?“

„Natürlich.“ Sie verschwand hinter der Glaswand, hinter der sich die Anmeldung verbarg, und kam kurz darauf mit einem Glas Wasser wieder.

Ich kippte das Wasser hinunter und bedankte mich, als vermutlich Pfleger Michael mit einem Bett auf mich zurollte. Nora. Das war meine Nora.

Da lag sie, die Augen immernoch geschlossen. Stocksteif lag sie auf diesem sterilen Bett. Um den Kopf hatte man ihr einen Verband angelegt, der ihre schönen, blonden Haare bedeckte. Nora sah ganz friedlich aus, aber die Sterilität des Krankenhauses wollte nicht mehr zu Dornröschen passen. Ich hielt ihre Hand, während ich versuchte, mit Pfleger Michael Schritt zu halten. Ihre Hand war warm. Und ich war so froh, dass sie warm war.

„Wie sieht es aus? Was glauben Sie?“

Ich flehte den Pfleger an. Vielleicht traute er sich, mir wenigstens eine kleine Auskunft zu geben. Nur eine kleine. Das konnte doch nicht verboten sein. Aber er sagte nichts. Nichts jedenfalls, das mir weitergeholfen hätte. „Warten Sie es ab“, sagte er. „Man kann noch nicht sagen, wie es sich entwickelt. Aber beruhigen Sie sich. Vielleicht ist es gar nicht so schlimm, wie es aussieht!“ Mitfühlend strich er mir über die Schulter.

Diese Worte hatte ich heute schon einmal gehört. Ziemlich genau derselbe Wortlaut. Ich war nicht fähig, die Floskeln zu deuten, die die Leute hier benutzten. Mir war nur klar, dass es nicht für eine gute Nachricht sprechen konnte, wenn man mir die Auskunft verweigerte. Das beunruhigte mich mehr als alles, was mir bisher durch den Kopf gegangen war.

Samstag, 18. September, Friedericus

Lena war wie ausgewechselt.

Vielleicht lag ihre Ausgelassenheit am Wein oder am lauen Spätsommerabend. Laue Spätsommerabende waren wie geschaffen dafür, mit wiedergewonnenen Freunden über alte Zeiten zu tratschen und auf einem Aussichtspunkt mit einer Flasche Wein in trauter Zweisamkeit den Sonnenuntergang zu bewundern. Und verloren geglaubte romantische Gefühle wiederzuentdecken. Gelegenheit machte Liebe. 

Aussichtspunkt war das Hambacher Schloss. Bei der Wiege der deutschen Demokratie konnte man den Blick wunderbar über die Rheinebene schweifen lassen.

„Weißt du, wie lange ich schon nicht mehr hier oben war?“ Lena schlang die Arme um ihren Körper während ihr Blick irgendwo in der Ferne ruhte. Es war kühl geworden. Ein seichter Wind der Geschichte wehte um das Schloss. Zwanzig Uhr vorbei, die Sonne verabschiedete sich langsam. Lena hatte nur eine dünne Seidenbluse dabei, die sie gegen die anziehenden Temperaturen nicht wirklich schützen konnte. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass es so spät werden würde. Es war ein unverbindliches Gespräch unter ehemaligen Bekannten gewesen. Ein bisschen Klatsch über gemeinsame Schulfreunde, ein bisschen Smalltalk über den Beruf, ein bisschen Belanglosigkeit von allem. Und dann wäre sie wieder nach Hause gefahren. So hatte sie sich das vorgestellt. Und jetzt befand sie sich mit Aaron auf dem Schloss. Mit Aaron, dem Unsichtbaren. Mit Aaron, dem Langweiler. Damals. Wie konnte man sich doch täuschen.

„Nein, weiß ich nicht.“

„Seit unserem Ausflug in der elften Klasse. Erinnerst du dich?“

Aaron erinnerte sich. Natürlich. Das war einer der Klassenausflüge, bei denen er vergeblich um Lenas Aufmerksamkeit buhlte.

„Seither nicht mehr?“

„Nein. Warum auch?“

„Ich weiß nicht. In einem Anfall von Vaterlandsliebe, zum Beispiel. Oder einfach so. Weil’s schön ist.“

Lena lachte. „Du warst also schon öfter hier oben?“

„Manchmal.“

„Der Vaterlandsliebe wegen?“

„Nein.“

„Sondern?“

„Verrat ich dir nicht.“

Lena blickte ins Leere. Ihre Gedanken waren so weit über die Ebene verstreut wie die Dörfer, die unter ihnen lagen. Aaron stand hinter ihr. Wie konnte er sie so durcheinander bringen!

„Bitte, verrate es mir. Bitte!“ Lena drehte sich um und fixierte Aaron mit einem Blick, der mehr erwartete. Meinte sie wirklich, was

er daraus zu lesen glaubte? Hatte er es richtig gedeutet? Aaron war so nah dran. Noch nicht mal als Julia hatte sie ihn so angesehen. Aarons Hand zuckte, er hätte sie gerne um ihre Schultern gelegt, aber seine Angst war stärker. Die Angst, wieder einmal abgewiesen zu werden.

„Okay, dann will ich es gar nicht wissen. Aber es ist schön hier.“ Seufzend zog Lena ihre Schultern hoch. Aaron verstand nicht. Der Wind war kalt und jagte ihr einen Schauer über den Rücken. Vielleicht war es der Wind. Sie versuchte sich zu entspannen.

„Was wirst du jetzt tun?“

Lena verstand nicht. „Was meinst Du?“

„Mit Rüdiger, meine ich.“

Der Hauch von Romantik, der über dem Schloss lag, war mit diesem einen Wort wie weggeblasen. Rüdiger!

„Abwarten und Tee trinken, schätze ich. Unsere Anwälte kommunizieren momentan mehr miteinander als wir es das letzte halbe Jahr getan haben. Ich hoffe, dass die das so schnell wie möglich über die Bühne bringen.“

„Über die Bühne bringen… was heißt das für dich? Liebst du Rüdiger noch?“

Lena schüttelte den Kopf. „Nein. Ich weiß gar nicht, ob ich ihn überhaupt einmal geliebt habe. Das ist das Tragische. Es ist traurig, wenn man vor den Scherben steht, die man hätte vermeiden können.“

„Fehler macht man manchmal.“

„Schon. Aber in meinem Fall muss nicht nur ich sie ausbaden. Ich denke an meine Kinder. Es ist nicht schön, dass sie das mitmachen müssen.“

„Nein. Sicher nicht. Aber du solltest dir nicht alleine die Vorwürfe machen.“

Lena zitterte. Nicht vor Kälte, sondern vor Traurigkeit. Und Aaron kämpfte gegen die Windmühlen in seinem Kopf. Es war nicht unmöglich. Das nicht. Wenn er es nur schaffte, seinen Zweifel zu überwinden, dann würde er jetzt endlich seine Arme sachte um Lenas Schultern legen.

„Du hast es gut.“ Lena zog die Nase hoch. „Du hast dein Leben noch nicht verkorkst. Du hast alle Möglichkeiten der Welt. Ich hab ein scheiß Leben!“ So hätte es jetzt nicht enden sollen. Nicht in einem dämlichen, unnötigen Gefühlsausbruch. Nicht in einem peinlichen Auftritt. Sie wollte doch nicht weinen, sie wollte stark sein. Sie wollte einen schönen Abend verbringen. „Scheiß Leben!“ Jetzt war es auch schon egal.

Aarons Kopf war leer. Seine Arme legten sich plötzlich wie von alleine um Lenas Schultern. Er konnte gar nichts dafür, es passierte einfach. Manchmal war es gut, dass etwas einfach passierte.

Lena atmete auf und legte ihre Hände fest um Aarons Umarmung. Vorsichtig strich er mit einer Hand über Lenas Haare und küsste sie auf den Scheitel. Sie fühlten sich ganz weich an und rochen nach Blumen. Es war ein wunderbares Gefühl, genauso wunderbar wie der Gedanke, gerade in diesem Moment unglaublich wichtig für Lena zu sein. Das erste Mal.

Samstag, 25. September, 21.59 Uhr

Nora wurde in die fünfhundertneunzehn geschoben. Intensivstation. Pfleger Michael verabschiedete sich schnell, nicht ohne mir noch einmal auf die Schulter zu klopfen. Wahrscheinlich lernte man das in der Krankenpflegefortbildung  Mitgefühl ausdrücken leichtgemacht.

„Es kommt gleich jemand zu Ihnen.“

Ich nickte. „Ja. Danke.“

Jetzt war ich mit Nora alleine. Wie man eben alleine sein konnte, wenn um einen herum noch drei andere Betten standen und Infusomaten und sonstige Gerätschaften um die Wette piepsten. Ich zog einen der klobigen zwei Stühle, die an einem Besuchertisch standen, ans Bett heran und setzte mich zu ihr. Ihre Hand war immernoch warm und ihr Atem ging gleichmäßig.

„Es wird alles gut, haben die Ärzte gesagt.“

Nora atmete.

„Es ist nicht so schlimm, wie es aussieht.“

Nora schlief. Ich hätte hier nicht schlafen können. Die Geräusche hätten mich verrückt gemacht.

„Dabei sieht es gar nicht schlimm aus. Du hast einen Verband um den Kopf. Er würde dir nicht gefallen, aber er ist auch nur vorübergehend.“

Ich streichelte ihre Wange zum Trost. Sie war so wunderschön. Nicht rosig, aber zart. Wahrscheinlich nahm sie es gar nicht wahr. Dabei hätte ich mir nichts sehnlicher gewünscht als das.

„Ich glaube, sie haben dir die Haare ein bisschen abgeschnitten. Bestimmt nur ein bisschen. Aber mach dir nichts draus, die wachsen wieder. Es sind ja nur Haare.“

Nora atmete.

Mein Blick fiel auf das Bild an der Wand, das über Noras Bett hing. „Dein Zimmer ist schön.“ Ich schaute mich um und musste mich korrigieren. „Nein, nicht wirklich schön. Aber es hängt ein Bild an der Wand. Eins mit Sommerblumen drauf. Es würde dir gefallen. Du wirst es schon sehen, wenn du aufwachst. Der Rest hier ist ziemlich kahl. Alles weiß und steril. Krankenhaus eben. Ich hasse Krankenhäuser. Hatte ich dir das schon erzählt? Bestimmt hab ich’s dir nicht erzählt. Meine Oma lag mal in einem. Die ist schon lange tot, sie hatte Krebs, ich glaube Lungenkrebs. Dabei hat sie gar nicht geraucht. Niemals. Sie hat Rauchen gehasst, obwohl mein Opa Kettenraucher war. Oder vielleicht gerade deswegen. Der ist auch gestorben, schon viel früher, aber nicht an Lungenkrebs. Er hatte einen Herzinfarkt. Das kommt auch vom Rauchen, hat der Arzt damals gesagt. Naja, das weiß man ja heute. Aber damals hat man das vielleicht noch nicht so gewusst. Er ist auch im Krankenhaus gestorben. Hat aber nicht lange gedauert, es ist ziemlich schnell gegangen. Und ich war auch noch jung, ich kann mich gar nicht mehr richtig daran erinnern. Vielleicht sieben oder acht. Aber das Gefühl, ein Krankenhaus zu betreten, das ist mir in Erinnerung geblieben. Ich bin nie gerne hingegangen. Der Geruch ist grässlich. Obwohl, hier geht es.“ Ich stand auf und wollte trotzdem das Fenster kippen. Wenn man an Atemnot dachte, dann befiel sie einem aus heiterem Himmel…Aber es ging nicht, das Fenster blieb verschlossen. Die Luft war verbraucht. Vielleicht, weil hier so viele Patienten die dünne Luft veratmeten. Es gab es offenbar eine Klimaanlage. Schreckliche Luft, mit so einer Klimaanlage.

Die Geräte piepsten aus allen Ecken und gleich würde auch jemand kommen und Nora verkabeln. Es musste doch jemand kommen. Sie konnten mich nicht einfach mit Nora alleine lassen. Noch atmete sie gleichmäßig, aber wer wusste, was im nächsten Moment geschah. Das wusste man nie!

Meine Gedanken fuhren mit mir Achterbahn.

Was hatte ich erzählt. Nora würde nicht hören wollen, dass ich Krankenhäuser hasste. Und dass meine Oma darin gestorben war, auch nicht. Ich sollte aufhören, mich selbst trösten zu wollen.

Ich setzte mich wieder zu ihr und drückte ihre Hand ein bisschen fester.  

Das Klopfen an der Tür erlöste mich. Obwohl Anklopfen ziemlich unnötig war, denn die Tür stand offen. Hier stand sie wohl immer offen, zur Sicherheit. Und wer hätte auch „herein“ sagen sollen; bis auf einen alten Mann, der mir hinter dem Vorhang vorsichtig zuwinkte, schliefen alle. Freiwillig oder unfreiwillig. Aber es war die Erlösung vor mir selbst, das Warten war schier unerträglich. Ich war dankbar für die Unterbrechung.

Herr Doktor Müller war ein Herr gehobenen Alters, gut aussehend, mit grauen Schläfen und einem gesunden, braunen Teint. Er musste der Chefarzt in diesem Laden sein, denn er war der Erste, der ein Hr. Dr. vor seinem Namen auf dem Schildchen trug. Ich schätzte ihn so Mitte fünfzig. In den einschlägigen Groschenromanen hätte er einen guten Titelhelden abgegeben: Doktor Müller, der Arzt, der die Frauen glücklich machte. Zumindest die Krankenschwestern, die blickten hier nämlich im Vergleich zu ihren Berufsgenossinnen, die ich bisher auf den Fluren getroffen hatte, ganz erstaunlich freundlich drein. Die zwei, die ihn begleitet hatten.

„Herr Schiller?“ Herr Doktor Müller streckte mir die Hand entgegen.

„Keller.“ Ich stand auf und reichte ihm meine.

„Guten Abend.“

Er war nicht gut, der Abend.

„Frau Schiller ist ihre Freundin?“

„Ja.“ Und es war nicht gelogen.

„Ich wollte mit Ihnen reden.“

Endlich, der erste, der tatsächlich mit mir reden wollte und mir nicht mitleidig auf die Schulter klopfte. „Was hat sie denn? Mir wollte bisher noch niemand sagen, was sie hat. Ist es schlimm?“ Ich redete leise. Ich wollte nicht, dass Nora es hörte. Wo ich ihr doch gerade erzählt hatte, dass alles gut wird.

„Die Wunde am Kopf ist nicht so schlimm. Keine Schädelfraktur, wie vermutet wurde.“

Davon hatte mir auch keiner etwas erzählt. Aber ich war erleichtert.  Nur eine Platzwunde.

„Ein Schädel-Hirn-Trauma, aber das geht vorüber.“

Gott sei Dank.

„Die Wirbelsäule macht uns mehr Sorgen. Im Lendenwirbelbereich haben wir eine Läsion entdeckt. Im Moment weiß man nicht, wie stark die Ausfälle sind. Bisher war ihre Freundin noch nicht ansprechbar. Und die neurologischen Tests sind erst wirklich aussagekräftig, wenn Frau Schiller aufgewacht ist und wir aktive Tests machen können. Manchmal decken sich die klinischen Befunde glücklicherweise nicht mit der Realität. Momentan steht sie unter Schmerzmitteleinfluss und wird noch eine Weile nicht wirklich ansprechbar sein. Aber machen Sie sich keine Sorgen, das ist nicht von Dauer.“ Herr Müller tätschelte meine Hand, die er die ganze Zeit wie ein Vater gehalten hatte. Vielleicht hatte er Angst, dass ich davon laufe. Aber die Gefahr bestand nicht.

Ich sollte mir keine Sorgen machen. Natürlich nicht. Das sagte mir jeder. Nora hatte ja nur eine Platzwunde am Kopf und eine vorübergehende Schläfrigkeit. Was wollte mir der Arzt jetzt sagen? Ich hatte nicht verstanden, was das zu bedeuten hatte: eine Läsion am Lendenwirbel. Das konnte ja alles Mögliche sein. Wofür hatten die überhaupt studiert? Man ließ mich im Dunkeln tappen. Oder ich war zu doof, um zu verstehen.

„Vielleicht sollten Sie jetzt nach Hause fahren. Können Sie das noch?“

Ich starrte die Krankenschwester an.

„Wir können Ihnen auch ein Taxi bestellen, wenn Sie möchten.“

Ein Taxi. Wie war ich hierhergekommen? Mit dem Rettungswagen, ich erinnerte mich. Das war schon eine Weile her. Eine Ewigkeit. Einen Albtraum lang.

„Sollen wir Ihnen ein Taxi bestellen?“

„Ja. Bitte. Ein Taxi.“

Ich streichelte noch einmal über Dornröschens Wange. Herr Müller hatte sich verabschiedet und war mit wehendem Arztkittel davongeflogen. In die andere Welt außerhalb der Intensivstation. Ich wollte Nora hier nicht alleine lassen, aber die Schwester hatte recht. Es war schon spät. Und übernachten sollte ich hier nicht.

„Möchten Sie noch etwas essen?“ Die Schwester kam zurück.

„Ich nehme das Taxi.“

„Nein, ob Sie noch etwas essen wollen, wollte ich wissen.“ Die Schwester war wirklich nett. „Das Taxi habe ich für Sie bestellt. Aber um diese Zeit dauert es etwa eine Viertelstunde.“

„Gerne.“

„Dann kommen Sie doch mit ins Stationszimmer, wir haben noch ein Abendessen übrig.“

Ich drückte Nora einen Kuss auf die Stirn und folgte der Schwester bereitwillig. Mein Hunger war mit Pauken und Trompeten zurückgekehrt als er von sich hatte reden hören.

Wem auch immer ich die zwei Scheiben Schwarzbrot mit Wurst und Streichkäse, einen Karottensalat, drei  Essiggurken und einen Joghurt als Nachtisch zu verdanken hatte: ich hatte schon lange nicht mehr so dankbar gegessen wie heute. Demut war eine Tugend.

Sonntag, 19. September, Cielo

Um neun Uhr abends war im Cielo noch nicht viel los. Einzelne Touristen betraten die Bar in der Hintergasse, steckten ihre Köpfe hinein und kamen meist kurz darauf wieder. Es waren vermutlich Hungrige, auf der Suche nach einer empfehlenswerten Lokalität. Das Cielo gehörte nicht dazu. Zumindest nicht, was das Essen betraf. Die Leute, die hierher kamen, hatten anderes im Sinn. Essen war nur Nebensache, was es hier gab, waren nur Kleinigkeiten für den Hunger zwischendurch.

Aaron betrachtete es von außen. Das Cielo war eines von vielen, äußerst liebevoll renovierten Fachwerkhäusern in Neustadt, die sich in dem malerischen Gässchen aneinanderreihten. Hier war er noch nie gewesen, jedenfalls nicht, seit es aufgemacht hatte. Gehört hatte er schon davon, man hörte ja Vieles, aber interessiert hatte es ihn bisher nicht.

Vor der Tür standen ein paar Stühle eng um kleine, runde Tischchen herum. Nur ein Pärchen hatte darauf Platz genommen und unterhielt sich angeregt. Die junge Frau trug ein luftiges, rotes Kleid. Zu luftig vielleicht um diese Uhrzeit im September. Sie wirkte aufgekratzt und glücklich und nippte ständig an ihrem Cocktail. Der junge Mann, dessen Hand auf ihrem Knie ruhte, schaute ihr ununterbrochen in die Augen. War wohl sein Verdienst, ihre Fröhlichkeit.

Lena war noch nicht da. Aaron hatte es sich denken können: als Mutter dreier Kinder war es sicher nicht einfach, alles unter einen Hut zu bekommen. Aber er würde warten, sicher dauerte es nicht lange bis Lena um die Ecke bog.

Letzte Nacht war eigenartig. Aaron lag schon um halb zwölf im Bett. Alleine. Dabei hatte der Abend so vielversprechend angefangen. Aaron war sich fast sicher, dass er dieses Mal Lenas Herz für sich gewinnen konnte, und dann kam ihr Moralischer dazwischen. Aber immerhin war er für sie da. Und heute hatte sie sich schon wieder mit ihm verabredet. Das sollte ein gutes Zeichen sein.

Die junge Frau am Tischchen nebenan schlürfte den letzten Rest Erdbeersahne aus dem Glas und drängte ihren Begleiter, hinein zu gehen. Wahrscheinlich war ihr doch zu kalt. Kein Wunder, mit dem bisschen Kleid.
Als die Tür aufging schwappte eine Welle lauter Musik nach draußen. Es war ziemlich dunkel da drinnen, aber vielleicht täuschte auch der Schein, denn von seinem Stuhl aus konnte Aaron nur bedingt in die Bar hineinsehen.

Die freundliche Bedienung kam zum zweiten Mal heraus. Ihr Umsatz konnte um diese Zeit nicht berauschend sein, und trotzdem machte sie einen sehr zufriedenen Eindruck.

„Darf’s jetzt was sein?“, fragte sie mit einem Lächeln auf den Lippen. Sie wippte im Takt hin und her und schnalzte leise mit der Zunge. Seltsame Angewohnheit. Aber es war nett anzusehen.

Aaron überlegte. Eigentlich war es unfreundlich, im Vorab schon alleine einen Drink zu sich zu nehmen. Aber Lena würde ihm sicher nicht böse sein.

„Ein Weizen, bitte.“

„Gerne.“ Mit Popowackeln machte sie den Abgang. Die Bedienung war etwa Anfang zwanzig und wirklich nett anzusehen. Ihre dunklen, naturgelockten Haare fielen bei jedem Schritt über die Schulter, und die dünne, fliederfarbene Bluse unterstrich ihre schmale Silhouette. Fast schade, dass er nicht schon öfter hier gewesen war.

Die Nächsten schlenderten die Hintergasse entlang. Aaron machte sich einen Spaß daraus, die Leute zu begutachten und nach ihrem Vorhaben zu beurteilen. Ehepaare um die fünfzig wollten meistens Essen gehen. Sie waren alleine unterwegs oder zu mehreren befreundeten Paaren. Einzelpersonen im Laufschritt wohnten in der Nähe, Einzelpersonen im Schlenderschritt urlaubten hier. Weibliche Einzelpersonen im Laufschritt mit Ausgehkleidung wollten ins Cielo. Auch wenn Aaron davon bisher noch nicht so viele gesehen hatte, war er sich sicher, dass die nächste Frau in dem kurzen Röckchen gleich bei ihm abbog. Genauso wie die zwei Männer, die aus der anderen Richtung kamen. Aaron sollte Recht behalten. Und man kannte sich sogar. Küsschen rechts, Küsschen links, der Frau hob man die Tür auf und folgte in das Dunkel. Wieder schwappten ein paar Takte Musik nach draußen. Gar nicht so übel.

„Wartest du schon lange?“ Lena ließ sich wenig damenhaft neben Aaron in den Sitz fallen.

„Ich schaue mir gerne die Leute an.“ Aaron war ein Stein vom Herzen gefallen. Er hoffte, dass Lena ihn nicht plumpsen gehört hatte.

„Du wiederholst dich!“

“Stimmt. Du auch. Aber schön, dass du da bist.“ Aaron zog sie zu sich herüber und umarmte sie.

Lena lächelte das Lena-Lächeln. Das eigenartige, seltsam unnahbare.„Es tut mir leid. Ich gehöre nicht zu den pünktlichen Menschen. Und meine Kinder…“ Sie versuchte, sich zu rechtfertigen. Es gab Leute, die glaubten, sich immer rechtfertigen zu müssen. Für alles und manchmal auch für andere. Aaron kannte die Leute. Er winkte ab. „Ist schon in Ordnung. Ich kann ja leicht pünktlich sein, so ohne Kinder.“

„Gefällt es dir hier? Warst du schon drinnen?“ Lena schaute Aaron gar nicht an, während sie sprach. Sie suchte unterdessen in ihrer Tasche nach einem Lippenstift.

„Nein. Ich hab auf dich gewartet. Alleine trau ich mich nicht.“

Ein winziges Schminkspiegelchen war auch noch drin. Lena zog mit präzisen, geübten Strichen den korallenroten Lippenstift von L’Oreal über ihre Lippen. „Ach was, das macht doch nichts. Du hättest ruhig schon mal reingehen können.“ Frauen sprachen undeutlich, wenn sie sich dabei noch die Lippen schminkten.

„Hätte ich. Möchtest du etwas trinken? Einen Latte Macchiato, vielleicht?“

Das Lena-Lächeln. „Hey, du erinnerst dich aber genau.“

„Natürlich. Warum nicht?“

„Manche Männer hören einem gar nicht zu, wenn man redet.“

„Manche. Ich gehöre nicht dazu. Denke ich.“

Die Tasche gab noch einen Kajalstift her. Lena hatte wirklich keine Zeit mehr gehabt, sich ausgehfein zu machen. Dabei sah sie auch so sehr schön aus, fand Aaron. Jetzt wusste er auch, warum Frauen solch große Handtaschen besaßen. Bei Müttern waren wahrscheinlich noch Windeln und Feuchttücher drin. Und wenn Lena gleich noch ein Abendkleid mit allem Pipapo herausgezogen hätte, dann hätte ihn das auch nicht mehr erstaunt. Aber angezogen war sie schon. Sehr nett sogar. Sie trug ein knielanges Wickelkleid, und um die Schultern lag ein dünner Schal. Gegen die Kälte hätte der sie nicht schützen können, aber welche Frau hatte schon das Talent, sich warm anzuziehen. Schön musste es sein, nicht praktisch.

Lena zündete sich eine Zigarette an und blies den Rauch freundlicherweise in die andere Richtung. Sie wirkte angespannt. Ihre Gesichtszüge waren nicht so weich wie gestern.

„Was haben deine Kinder denn dazu gesagt, dass du wieder weggehst?“  Aaron riskierte, Öl ins offene Feuer zu gießen. Er wusste nicht, warum er das tat, aber Lena war sehr weit weg von ihm. Gedanklich. Er wollte wissen, warum.

„Sie haben gefragt, warum ich sie schon wieder alleine lasse.“

Lena hatte Schuldgefühle.

„Und was hast du ihnen geantwortet?“

„Dass es wichtig für mich ist. Und dass ich sie lieb habe.“ Zigarettenrauch in die andere Richtung. Ein hektischer Zug.

„Ah.“ Aaron überlegte, ob auch er ein schlechtes Gewissen haben musste, weil er der Grund für ihre Abwesenheit war. Aber momentan hatte er gar nicht den Eindruck, dass er im Zentrum ihres Interesses stand. Lena war einfach nur da, vielleicht nur zufällig und gar nicht seinetwegen. Er musste sich keine Vorwürfe machen. Es war alleine ihr Vorschlag gewesen, sie hätte es nicht tun müssen.

Aaron nahm einen großen Schluck aus seinem Glas. Das Bier schmeckte gut, er hätte sich durchaus noch ein zweites bestellt. „Willst du nichts trinken?“

Lena schüttelte den Kopf. „Drinnen. Gehen wir rein?“

Der Abend war lau, fast milder als der letze Abend. Aaron wäre durchaus noch ein bisschen draußen sitzen geblieben und hätte sich mit Lena unterhalten und nebenbei die Leute beobachtet, die durch die Gasse marschierten. Aber Lena war nicht zum Reden aufgelegt. Warum hatte sie sich überhaupt mit ihm hier treffen wollen?

„Okay, gehen wir rein.“

Sonntag, 26. September, 3.12 Uhr

Ich knipste den Fernseher an. Um drei Uhr nachts kam nichts Bemerkenswertes mehr, aber alles war besser als mit wirren Gedanken einzuschlafen. Ich musste mich ablenken.

Es gab viel zu viele Kanäle, auf denen nur Schrott kam. Schrott. Der Sanitäter aus dem Rettungswagen. Was der jetzt wohl machte. Sicher hatte er noch einige Einsätze gefahren bevor er Feierabend machen konnte. Für ihn alles Routine: zur Einsatzstelle fahren, Patienten erstversorgen, Angehörige trösten, Leute sterben sehen, nach Hause gehen, zu Abend essen. Alles Routine. Er war sicher schon Anfang fünfzig, der Herr Schrott. Vielleicht auch Ende vierzig, Zigaretten  ließen die Menschen schneller altern.

Nächster Kanal. Es war hoffnungslos, irgendetwas Ansprechendes zu finden. Aber wie viele Nachtwandler gab es auch schon, für die es sich lohnte ein attraktives Programm in der Nacht anzubieten. Talkshows, Wiederholungen, Dauerwerbesendungen. Selbst für die Sexfilmchen war es zu spät. Aber die Frauen in den jaguargemusterten Blusen und den unglaublich hässlichen, schwarzen oder lila Steghosen konnten immer. Immer lächelnd, immer gemakeupt und immer ein paar Kilo zu schwer, priesen sie mit ihrem Blendax-Lächeln noch nachts um drei die Superabnehmpillen von Doktor Dingsbums an. Dreißig Kilo in einem halben Jahr. Auch ich könne das schaffen. Bla, bla. Dann folgten schreckliche Vorher-Nachher-Bilder und der Aufruf, meinen Geldbeutel zu erleichtern, weil ich für den Einsatz von nur fünf Prozent meines Monatsgehaltes meine Lebensqualität um zweihundert Prozent steigern könnte. Was wären da schon läppische hundertfünfzig Euro gegen ein glückliches restliches Leben!

Ich zappte weiter zu Liz Taylor und der Katze auf dem heißen Blechdach, Wiederholung Nummer 498. Ganz guter Film, leider schon zur Hälfte rum. Außerdem brauchte ich was Hirnfreies. Irgendeinen Actionfilm zum Berieseln lassen. Irgendwas mit weniger Realitätsbezug. Wenn Züge durch die Gegend flogen oder Helden kilometerweise über den Asphalt geschleift wurden und anschließend lediglich mit einem kleinen Kratzer noch die Welt retteten bevor sie Ihre Geliebte küssten, dann war das genau das richtige. Kein Psychodrama, kein echtes Blut. Ein bisschen Herumgeballere hier, ein paar aufgeblasene Muskeln da und am Ende war alles gut, die Bösen besiegt und das Popcorn leer. Es gab aber keinen ordentlichen Actionfilm, und Popcorn hatte ich auch nicht. Und mein letzter Kinobesuch war schon lange her.

Es war hoffnungslos. Liz Taylor war noch die beste Alternative. Aber was interessierten mich die Probleme anderer Leute, wenn ich selber welche hatte. Das heißt, wenn Nora welche hatte. Ich hoffte, dass Nora noch selig schlief. Dass sie sich ausschlief und am nächsten Tag oder vielleicht auch am übernächsten aufwachte und alles nur geträumt hatte. Dass sie ihre Beine und Arme bewegen konnte und die Ärzte sich getäuscht hatten. Oder das CT-Gerät. Dass die Läsion gar keine war. Die Realität sieht manchmal anders aus als der klinische Befund, das hatte Doktor Müller doch gesagt, wenn ich das richtig verstanden hatte.

Die Krankenschwester, die freundliche mit dem übrigen Essen, hatte übrigens auch gesagt, dass ich Noras Sachen einpacken und in die Klinik bringen sollte. Ihre Krankenkassenkarte, ihr Ausweis, Waschsachen, Kleider, das Wichtigste eben. Bisher hatte sie ein Flügelhemdchen an, sagte die Schwester, das wäre zwar praktisch, aber keine Lösung. Und Nora musste voraussichtlich länger im Krankenhaus bleiben. Ob sie keine Verwandten hatte, die informiert werden müssten, hatte sie mich gefragt. Aber ich kannte keine Verwandten, also hatte ich verneint. Vielleicht war das ein Fehler gewesen. Eltern? Ich würde mich darum kümmern, habe ich gesagt. Scheiße, die Eltern. Und wie kam ich an Noras private Sachen ran? Ich wusste zwar, wo sie wohnte, aber das alleine reichte bei Weitem nicht aus, um in ihre Wohnung zu kommen. Nora hatte mir auch nichts über ihre Familie erzählt. Nicht viel. Ich wusste, dass sie eine ältere Schwester hatte und keine Eltern. Nora hatte behauptet, dass sie noch niemals welche gehabt hätte. Und das mit einer Leichtigkeit, mit der Pippi Langstrumpf behauptete, die Leute in Südamerika liefen rückwärts. Ich hatte es nicht in Frage gestellt. Nora war so unglaublich authentisch und ehrlich, auf ihre Art, dass man nichts infrage stellen wollte. Und jetzt musste ich sehen, wie ich das alleine bewerkstelligte.

Sonntag, 19. September, Cielo

Die schwüle, fast tropische Luft verschlug Aaron den Atem. Wenn man von dem erfrischend kühlen Septemberabend eintauchte in die irreale Welt der Salsabar, stand man vor einer Wand aus Hitze und schummrigem Licht. Doch es war nicht so dunkel, wenn sich die Augen erst einmal daran gewöhnt hatten.

Im Eingangsbereich standen Palmen, die schon auf den ersten Blick als schlechte Imitate auszumachen waren (obwohl die echten Verwandten bei diesem Klima durchaus gute Überlebenschancen gehabt hätten) neben tropischen Blumen, überzogen mit einer Staubschicht.

Hinter der Eingangstür begrüßte ein Mann in hellgrauer Hose und weißem Hemd die Besucher der Bar. Der Mann war zierlich und nicht besonders groß und er hatte einen südländischen Teint, der auch bei schwacher Beleuchtung als solcher zu erkennen war. Er blickte nicht grimmig, sondern trug ein echtes Lächeln auf dem Gesicht. Schon sowas wie ein Türsteher, nur in freundlich.

„Ciao bella!“

„Hallo Julio!“

Lena steuerte zielgerichtet auf den Mann zu und ließ sich mit Küsschen begrüßen.

„Wie geht dir? Alles gut?“

„Alles gut.“ Lena, die wortkarge, kühl-Lächelnde von heute Abend, war wie ausgewechselt. Aaron schaute nur und staunte. Hinter Lena. Gestern hatte sie ihm noch erzählt, dass sie mit den Kindern in Mainz wohnte. Warum kannte sie den Türsteher hier so gut? Mainz war gut hundert Kilometer von Neustadt entfernt. Lena war ganz sicher öfter hier, wenn sie ihre Eltern besuchte. Wie konnte er sich einbilden, dass er Lena kannte. Er hatte nur ein Bruchstück ihres wahren Lebens mitbekommen, nur einen winzigen Teil. Er kannte überhaupt nichts von ihr.

Lena ging weiter und Aaron folgte ihr wie ein Kind seiner Mutter. Vom Eingangsbereich gelangten sie durch einen kleinen, engen Flur in ein Zimmer, das ungefähr so groß war wie eine moderne Wohnküche. Ursprünglich bestand der Raum aus vielen kleinen Räumen, wie es der Tradition entsprach. Und sie befanden sich tatsächlich in einem Fachwerkhaus, das mindestens zweihundertfünfzig Jahre auf dem Buckel hatte. Von außen betrachtet erlag man dem Glauben, dass es sich im selben Stil drinnen fortsetzte, aber beim Eintreten wurde man eines besseren belehrt. Im Zuge einer kompletten Renovierung waren die Trennwände entfernt und ein paar Bruchstücke als Ruine stehen gelassen worden, um eine Atmosphäre zu schaffen, die im Kontrast stand zu der mondänen Bar, deren Wände mit barocken Spiegeln verziert waren. Inmitten des Zimmers standen ein paar nachträglich eingezogene Säulen, die das Haus vorm Einsturz bewahrten. Das Ambiente war weder schick noch schäbig, es war nicht gewöhnlich und trotzdem einladend. Es wirkte eher unwillkürlich improvisiert, entstanden aus der Gelegenheit heraus, zusammengesucht aus Flohmarktartikeln und dem Schick aus Hochglanzmagazinen. Verrückte Welt. An den Wänden, die teilweise mit rotem Samt abgehängt waren (kein Wunder also, dass die Hitze keinen Ausgang fand), standen dunkelbraune Samtsofas, die ihre besten Tage schon hinter sich gelassen hatten, flankiert von zwei Ventilatoren.

Lena bestellte sich ein Wasser bei Gino und wippte dabei im Takt der Musik. Wie die nette Bedienung, die Aaron das Bier gebracht hatte, nur irgendwie anders. Lena als Mutter konnte er sich inzwischen sehr gut vorstellen, Lena als Tänzerin war noch gewöhnungsbedürftig. Aaron selbst war kein Tänzer, zumindest hatte er es noch nicht ausprobiert. Insofern stand es ihm vielleicht nicht zu, über andere zu urteilen.

Lenas Blick war suchend auf die Tanzfläche gerichtet, ganz so als ob sie jeden Moment jemanden erwarten würde. Aaron bezahlte ihr Wasser und einen Caipirinha für sich selbst. Als Mann lud man die Frau ein, das hatte er so gelernt. Lena nahm es hin - ohne Dank. Sie hatte es wohl auch so gelernt. Was normal war, musste nicht weiter geschätzt werden.

Aaron hatte Zeit, sich umzuschauen. Die Tanzfläche war noch  ziemlich leer, die meisten Besucher scharten sich um die Bar und hielten sich an ihren Getränken fest, während sie dem Treiben auf dem Parkett mehr Beachtung schenkten als den Leuten, die um sie herum standen. Dabei konnte man ihnen keinen Vorwurf machen, die Intensität der Musik verhinderte Gespräche in normaler Lautstärke. Aber wer wollte sich hier schon unterhalten? Lena offensichtlich nicht. Jedenfalls nicht mit Aaron. Er war nur ihr stilles Beiwerk, aber gerade störte es ihn nicht mehr. Aaron stützte sich mit einem Ellbogen an dem Tresen ab und zog an seinem Caipirinha. Ziemlich süß und ziemlich stark. Caipirinha mit Bier im Nachgeschmack war eine Erfahrung, die er nicht ein weiteres Mal machen musste. Vielleicht hätte er sich doch besser für etwas Alkoholfreies entscheiden sollen.

Lena stand eine Armlänge von ihm entfernt. Sie wiegte langsam hin und her und nippte nervös an ihrem Glas Wasser. Genauso nervös wie sie zuvor an ihrer Zigarette gezogen hatte. Gestern noch hatte er mit sich gehadert, warum er sie nicht einfach in den Arm nehmen konnte, und heute wunderte er sich darüber. Die Lena, die da stand, interessierte ihn gar nicht mehr. Das war die Lena, die er kannte und von der er sich Jahre über Jahre blenden ließ: ein bisschen zu ignorant und ein bisschen zu schön für diese Welt. Für ihre Welt, die sie sich schuf. Heute anders als gestern und morgen,… wer wusste, wie sie morgen war. Manchmal musste man erst fünfunddreißig werden, damit einem die Erkenntnis wie Schuppen von den Augen fiel.

„Gefällt es dir hier?“ Lena drehte sich um und strich Aaron über die Hand.

Er nahm einen weiteren Schluck und ließ ihn die Kehle hinunterlaufen. Seltsamerweise schmeckte der viel besser als der erste.

„Wie bitte?“

„Ob es dir hier gefällt.“ Lena lehnte sich zu ihm nach hinten und schenkte ihm ein Lena-Lächeln.

„Ja. Doch, ganz gut.“ Nur ganz gut.

„Kannst du tanzen?“

„Nein. Warum?“

Eine Augenbraue. „Ist hier manchmal von Vorteil.“

„Ich hab’s mir schon gedacht. Hättest du mit mir getanzt?“

„Ich hätte es zumindest mal versucht.“ Versucht hätte sie es, wie freundlich.

„Ich an deiner Stelle würde es lieber nicht versuchen. Ich bin absoluter Nichttänzer.“

„Frauen lieben Männer, die tanzen können.“

„Kann Rüdiger tanzen?“ Ein weiterer Zug. Er schmeckte fantastisch.

„Nein. Natürlich nicht.“

Eins zu null für Aaron.

Der DJ legte einen Zahn zu. Irgendwie besaß diese Salsa-Musik eine ansteckende Fröhlichkeit. Der Sänger faselte irgendetwas von besame. Mucho. Te quiero. Besame. Trallala. Aaron verstand nicht viel, nur ein paar Brocken, aber er ahnte schon, dass es vielleicht besser so war. Im Deutschen hätte vermutlich niemand sich gewagt, so etwas zu singen. Außer die im Musikantenstadl vielleicht. Im Englischen schon, aber niemals im Deutschen. Wer sowas sang, der galt als Schlagerheini. Das war was für die Alten. Besa me. Da war’s schon wieder.

Die Tänzer erfreute es. Oder wenigstens störte es sie nicht. Wer des Spanischen halbwegs mächtig war, der grölte sogar mit und schämte sich nicht einmal dafür. Und es gab mehr spanisch sprechende Menschen als man vermutete, wenn man vom Geräuschpegel auf die Anwesenden schließen konnte.

Aarons Blick blieb an einem Paar hängen, das eng umschlungen miteinander tanzte. Die schmächtige junge Frau trug ihre langen blonden Haare offen. Ihr Teint war sehr hell. Viel zu hell eigentlich für diese Art von Tanz. Ihre Hautfarbe wollte nicht so recht zu dem Klischee passen, das Aaron sich gerade erst zu Recht gelegt hatte. Der Deutsche tanzte Walzer oder Discofox und bewegte sich eher spärlich in den Hüften. Salsa war den Dunkelhäutigen vorbehalten: den coolen, dunkelhäutigen Männern mit den Hüten und den Ladies mit den vollen Hintern und den drallen Brüsten. Diese Frau war das genaue Gegenteil von seinem Vorurteil und widerlegte alles, was er bisher darüber zu wissen glaubte. Ihr Becken schien mit dem ihres Tanzpartners verwachsen zu sein und folgte jeder seiner Bewegungen. Er war so einer von diesen coolen, dunkelhäutigen. Ohne Hut, aber dafür ziemlich klein und muskulös, was in Aarons Klischee passte. Und wahrscheinlich war er ihr Freund. Wie sonst hätte er so mit ihr tanzen können.

Das nächste Lied war langsamer, aber wahrscheinlich nicht minder schmalzig. Der Takt wechselte und mit ihm auch die Leute auf der Tanzfläche. Die einen legten eine Pause ein, die anderen stürmten in die Mitte, um sich die besten Plätze zu sichern. Nach und nach hatte sich die Wohnküche merklich gefüllt. Das Parkett war ohnehin nicht riesig, aber so langsam hatte man den Eindruck, dass diese Bar gar nicht mehr als dreißig, vierzig Leute fassen konnte.

Auf der Couch tummelten sich zwei mittelalterliche, mittelschlanke Frauen mit Sektgläsern in der Hand, die sie sich von den umher stehenden Männern bezahlen ließen. Sie kicherten und tuschelten wie Teenager und machten den Eindruck als wären sie nicht unbedingt nur zum Tanzen hergekommen. Entweder hatten sie ihre genauso mittelalterlichen Männer zu Hause gelassen, um sich alleine zu amüsieren oder sie waren frisch geschieden und gewillt, hier, in einer anderen Welt, ihr neues Glück zu suchen. Aaron zweifelte allerdings, dass man hier sein Glück fand. Die Leute waren alle zu gut gelaunt, ein bisschen zu sehr an der deutschen Realität vorbei, die hier drinnen keinen Platz fand. An der Eingangstür hatte man sie abgelegt, für ein paar Stunden nur, aber immerhin…

„Tanzen Sie?“ Eine junge, zurückhaltende Frau, die schon seit längerem unbemerkt neben Aaron stand, versuchte ihr Glück.

„Nein. Ich bin das erste Mal hier.

„Achso?“

„Ja.“

„Ich tanze auch noch nicht so lange. “ Die junge Frau hielt sich an ihrem Glas fest wie die meisten. Sie hatte kurze, braune Haare und ein schrecklich unvorteilhaftes Kleid mit großen Blumen drauf. Aber sie schien nett zu sein.

„Nein?“

„Seit einem Jahr. Aber wenn man einmal angefangen hat, dann lässt es einen nicht mehr los.“

„Das kann ich mir vorstellen.“ Konnte er wirklich.

„Es ist wie ein Fieber. Und Bachata ist so schön romantisch.“ Sie schwang mit den Hüften. Mitten im Gespräch. Das machte hier irgendwie jeder.

„Was?“

„Bachata ist so schön romantisch.“ Die Frau im Geblümten erhob ihre Stimme. Dabei lag es gar nicht an der Lautstärke.

„Der Tanz. Batschatta?“

„Ja. Bachata.“

„Ah. Sieht schön aus, ja.“

„Machen Sie doch einen Kurs!“

Aaron zog am Caipirinha. Der Nachgeschmack vom Bier war verschwunden. Je öfter er daran zog, desto besser schmeckte er. „Ich überleg’s mir. Haben Sie einen Tipp?“

„Ich heiße Katja.“ So schüchtern war sie gar nicht. „Eigentlich siezt man sich hier nicht.“

„Aaron.“ Aaron reichte seine Hand.

„Jeden Samstag um neun bieten die hier Kurse an. Julio macht die. Der ist echt gut. Ich bin da auch.“

„Der Julio vom Eingang?“

„Ich weiß nicht. Aber er ist hier, ich hab ihn schon gesehen. Das ist so ein kleiner Puerto Ricaner mit einem unglaublichen Grinsen auf dem Gesicht. Ich weiß auch nicht wie die das machen, aber die sind immer gut drauf.“

Das war der Julio vom Eingang. Er war also gar kein Türsteher, sondern Tanzlehrer.

„Dann sehen wir uns ja vielleicht wieder? Samstag um neun?“ Katja wartete Aarons Antwort gar nicht ab, sondern verschwand mit einem langen Dünnen an der Hand. Der führte sie jetzt zu ihrem romantischen Bachata auf die Fläche. Beim Tanzen machte das Kleid einen viel hübscheren Eindruck. Katja war nicht gerade die Schlankeste, aber zur Musik bewegte sie sich erstaunlich