Thomas Hölscher

Auf Biegen oder Brechen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

Die Olpe ist eine Straße am südöstlichen Rand der Dortmunder Innenstadt. Trotz ihrer Nähe zur belebten Fußgängerzone ist die Straße tagsüber relativ ruhig. Nicht nur weil sie kein Grün aufweist, wirkt die Straße trist. Es gibt hier keine Geschäfte, nur einfallslose Wohn- und Bürohäuser. Lediglich abends herrscht in den Kneipen und Restaurants am Anfang der Straße, dort wo sie auf den Ostwall führt, reges Leben.

Auch an diesem Morgen, Ende April, herrschte wenig Verkehr, da die Straße für die Zulieferer der großen Warenhäuser in der Nähe kaum eine Rolle spielt. Alles schien wie an jedem Morgen menschenleer.

Aber das schien nur so.

Und doch musste irgendetwas verantwortlich dafür sein, dass die Nachforschungen der Polizei letztlich ein nur unbefriedigendes Ergebnis brachten. Den grauen VW-Polo, der dort seit etwa 6 Uhr schon am Straßenrand parkte, hatte hinterher, als sich eine dichte Menschenmenge in der Straße drängte, niemand bemerkt. Dies ist um so erstaunlicher, als von Beginn an jemand in diesem Wagen gesessen und unablässig das siebenstöckige Wohnhaus auf der gegenüberliegenden Straßenseite beobachtet hatte. Es war ein Apartmenthaus, dessen Bewohnern auf einem großen Plakat neben dem Haus überdurchschnittlicher Wohnkomfort bei citynaher Wohnlage versprochen wurde. Nichts sollte zu wünschen übrig bleiben.

Erst als die Tür des Hauses sich gegen kurz nach halb neun öffnete und ein kräftiger, gut aussehender Mann in mittlerem Alter das Haus in Richtung der rechts auf einem gänzlich betonierten Hof liegenden Garagen verließ, zog der junge Mann im grauen VW-Polo langsam die Klinke der Wagentür zurück, stieg ohne Hast aus und ließ die Tür des Wagens wieder zuschlagen. Er verschloss sie nicht.

Der Mann aus dem Haus hatte inzwischen den mit Autos verstellten Hof erreicht und hatte den Schlüssel in das Schloss eines metallicfarbenen Porsche gesteckt, als jemand hinter ihm leise einen englisch klingenden Vornamen rief. Nicht laut und forsch, eher mit unterdrückter, schüchterner Stimme, als wolle er keinen anderen als eben diesen Mann wegen einer nicht für andere bestimmten Angelegenheit auf sich aufmerksam machen oder als müsse er sich Klarheit über die Identität des Angesprochenen verschaffen. Trotz allem aber war die Stimme entschieden genug, den Mann zu erreichen.

Da er in Eile war und zuvor niemanden auf dem zur Straße hin offenen Hof gesehen hatte, drehte sich der Angesprochene hastig um. Dicht vor ihm, keine drei Meter entfernt, stand ein junger Mann, der ihn hilflos ansah. "Was machst du denn hier?" fragte der Angesprochene, ohne dabei die Hand von der inzwischen halb geöffneten Wagentür zu lassen.

Ganz langsam zog der junge Mann die Hand aus seiner Jackentasche - erst dadurch fiel dem Angesprochenen überhaupt auf, dass der andere die eine Hand in der Jackentasche verborgen hatte - und richtete auf den Körper des Mannes neben dem Porsche eine Pistole. Den Schalldämpfer konnte der Mann noch erkennen, bevor ihn ein Schuss in den Unterleib traf und ihn wie ein Klappmesser in der Hüfte zusammenzucken ließ. Mit vor wahnsinnigem Schmerz und ungläubigem Entsetzen schier aus dem Schädel springenden Augen schlug der Mann vornüber auf den Hof aus Beton, blieb dort unter krampfhaften Zuckungen liegen, unfähig, den Schmerz durch einen erlösenden Schrei zu mildern. In diesem Augenblick passierte keine zehn Meter von dem Mann entfernt ein Kleintransporter den Hof.

Der junge Mann bückte sich kurz zu dem auf dem Boden sich windenden Körper, schien zu warten, bis seine Augen die des anderen fixiert hatten, sagte leise etwas, doch immer noch so laut, dass er sicher sein konnte, der andere würde ihn verstehen, und beendete abrupt die Zuckungen des Körpers durch einen Schuss in den Kopf. Das Gesicht des Mannes war nicht mehr gut aussehend. Es war gar nicht mehr. Dann ging der junge Mann langsam vom Hof.

Die augenblicklich rings um den leblosen Körper entstehende riesige Blutlache interessierte ihn nicht mehr. Erst wenige Minuten später interessierte sie einen anderen Bewohner des Hauses und veranlasste ihn, sofort die Polizei zu rufen.

Als keine fünf Minuten nach dem Anruf ein erster Streifenwagen die Straße mit dem seltsamen Namen heraufgerast kam, hatte sich bereits eine Menschenmenge um die Leiche auf dem Hof gebildet.

Die etwas später eintreffenden Beamten der Kriminalpolizei hatten sehr schnell das Gefühl, die in der Menschenmenge hektisch und halblaut geäußerten Vermutungen, Verdächtigungen und angeblichen Beobachtungen seien letztlich nur der Ausdruck des Unfassbaren, das keiner allein ertragen konnte und das doch irgendeine Erklärung haben musste. Wie konnte so etwas am helllichten Tag mitten in der Stadt passieren? Es war schließlich nicht normal, dass ein Mensch auf offener Straße erschossen wurde. Noch dazu auf diese Art und Weise: Von dem Kopf des Getöteten war praktisch nichts mehr übrig geblieben. Normal war somit nur, dass die Polizei die Menschenmenge ebenso energisch wie erfolglos

zum Weitergehen aufforderte.

Konkretes zum Tathergang konnte niemand sagen, und die Polizei begann nach der Feststellung der Identität des Ermordeten, sich durch die Befragung von Nachbarn ein Bild von dem Toten zu machen.

Zu dieser Zeit war der graue VW-Polo längst verschwunden.

Bei den polizeilichen Bemühungen kam nicht viel heraus: Der Tote war in der Versicherungsbranche tätig gewesen, nur ein paar Straßen weiter hatte er eine Agentur gehabt. Er hatte alleine gelebt, und keiner der übrigen Bewohner kannte den Mann genauer.

Vielleicht hat er einem Kunden irgendeine völlig überflüssige Versicherung angedreht, dachte Hauptkommissar Diethelm; und der hat ihn dafür umgelegt. Bei dieser Vorstellung musste Diethelm grinsen. Möglich ist es doch, dachte er dann, als wollte er sich vor sich selber für sein blödes Grinsen rechtfertigen. Die Leute brachten sich doch heute wegen Lappalien um.

Dann grinste Diethelm nicht mehr. Er tat das ohnehin fast nie. Er war Choleriker und bei den Kollegen äußerst unbeliebt und gefürchtet.

2

Börner war mürrisch.

Zwar war diese Stimmung bei ihm keine Seltenheit, in den letzten Wochen und Monaten war sie aber schon fast zum Dauerzustand geworden. Nach dem Ausscheiden aus dem Polizeidienst vor mittlerweile fast einem Jahr hatte er eine ganze Zeit lang von seinen Ersparnissen gelebt; Anspruch auf irgendwelche finanziellen Zuwendungen hatte er nicht. Schließlich hatte er ja selber bei der Polizei die Brocken hingeworfen und geglaubt, auf die Arbeit generell und auf die Arbeit bei der Polizei erst recht verzichten zu können.

Anfangs war er ganz begeistert gewesen: er hatte es den anderen gezeigt, und nun konnte er sich endlich nach einer für ihn geeigneten Beschäftigung umsehen.

Er fand sie nicht. Er fand gar keine Beschäftigung.

Ernsthafte Gedanken hatte er sich auch nie darüber gemacht und etwas Konkretes getan schon gar nicht. Zum Arbeitsamt zu gehen, empfand er als das Allerletzte. Wenn irgendwelche Bekannten ihn nach seinen weiteren Plänen gefragt hatten, hatte er jedes Mal lediglich gesagt, es werde sich schon etwas ergeben. Die anderen nahmen das zwar zur Kenntnis, aber offensichtlich glaubte ihm das keiner so recht. Jedenfalls hatte Börner immer dieses Gefühl gehabt, und deshalb mied er den Kontakt zu anderen mehr und mehr. Letztlich war er davon überzeugt, gar keine Bekannten mehr zu haben. Freunde ohnehin nicht.

Es gab aber eine Sache, die ihm irgendwann klar geworden war: Offenbar fiel man als Arbeitsloser auf, und das wollte er auf keinen Fall. Über die armen Arbeitslosen gescheit und mitleidsvoll zu reden, das war eine Sache; es selber zu sein, das war eine ganz andere. Und plötzlich machte es ein schlechtes Gewissen, morgens so lange schlafen zu können, wie man wollte, wenn andere zur Arbeit gingen. Irgendwann kam man sich ausgestoßen vor, dann überflüssig und schließlich wie ein faules Schwein, das selber schuld war.

Als es bei ihm soweit war, versuchte Börner, sich selber davon zu überzeugen, dass er sich nur auf seine kreativen Fähigkeiten, die er zu haben glaubte, konzentrieren müsste: Er wollte unbedingt schreiben. Wenn er sich selber nur hinreichend Zeit ließ, davon war er überzeugt, würde er irgendwann in der Lage sein, durch seine kreativen Fähigkeiten seinen Lebensunterhalt zu verdienen: Er brauchte also Zeit, viel Zeit.

Nun hatte er Zeit, sehr viel Zeit, die mit vergeblichen Versuchen verstrich, irgendetwas zu Papier zu bringen. Sein Kopf war voll von Bildern und Ideen, und alle diese Bilder und Ideen hatten zu tun mit seinem Schwulsein. Er wollte Geschichten über das Schwulsein schreiben, um endlich einmal Klarheit über diese Sache zu gewinnen. Und da er nach wie vor zuviel Alkohol trank, kam es oft vor, dass er sich an Abenden stundenlang damit beschäftigte, Papier seitenweise zu beschreiben, um es am nächsten Morgen als das unerträgliche Gekritzel eines Besoffenen in den Papierkorb zu werfen. War das oft genug geschehen, nahm er sich vor, zumindest ein paar Tage keinen Alkohol mehr anzurühren. Das gelang ihm auch; aber in solchen Phasen fand er keine Ruhe mehr: Alles, was er tat kam ihm sinnlos vor, was er sich vorgenommen hatte, erschien ihm dann zuviel, er würde es niemals schaffen. Er war eben ein Versager. Er hatte soviel Zeit und verbrachte sie fast ausschließlich damit, sich selber Vorwürfe zu machen. Und wenn er das nicht mehr aushielt, besoff er sich wieder, und bereits nach ein paar Schlucken Alkohol war es ihm, als fiele er in ein unendliches Zeitloch, in dem man Ruhe finden konnte und in dem kein Plan unerfüllbar war.

Der Morgen war jedes Mal schrecklich. Man musste dann einfach wegen des grauenhaften Katers morgens im Bett bleiben, und es war schwierig, dafür zu sorgen, dass wenigstens die Nachbarn nichts merkten. Eines Abends, als er sehr betrunken gewesen war, hatte er sich eine ganze Zeit im Spiegel betrachtet und gefunden, dass er gut aussehe. Er hatte dann in sein Tagebuch geschrieben, dass er gerne jemanden treffen wollte, der so war wie er selber. Er würde sich verlieben. Eine derartige Geschichte hatte er in Stichworten in sein Tagebuch notiert. Jemand läuft ziellos durch die Stadt, und plötzlich läuft er sich selber über den Weg. Dieser Jemand tut alles, um sein Ebenbild wiederzufinden. Den Schluss der Geschichte hatte er offen gelassen.

Am nächsten Tag hatte er dann diese Seite aus seinen Notizen herausgerissen. Die ganze Vorstellung war ihm furchtbar peinlich gewesen; er hatte sie auf sein Betrunkensein geschoben, andererseits aber immer gewusst, dass das nicht der Wahrheit entsprach. Schließlich wusste er doch aus Erfahrung, dass der Alkohol hemmungslos machte, auch was die Ehrlichkeit der eigenen Person gegenüber betraf.

Nur ab und zu besuchte er Schwulenkneipen in Essen oder Dortmund. Meistens musste er sich schon vorher betrinken, weil er sich unsicher fühlte und gar nicht wusste, wie er sich dort verhalten sollte. Also betrank er sich auch in diesen Kneipen und wirkte auf andere abweisend und arrogant. Dennoch redeten ihn mehrfach Leute an, die ihn offensichtlich nett fanden. Er empfand sie in der Regel als irgendwie lästig; seinen Vorstellungen entsprachen diese Leute nie, und es lief alles immer nach dem gleichen Schema ab: Er nahm diese Leute mit zu sich, tobte seine Geilheit an ihnen aus und war froh, wenn sie gleich danach wieder gingen. Und schon nach kurzer Zeit befürchtete er, dass man ihn in diesen Kneipen durchschaut und als Säufer abgestempelt hatte, den niemand mehr ernst nahm. Um seine Hemmungen und Ängste zu überwinden und überhaupt noch rauszugehen, musste er von Mal zu Mal mehr trinken. Es machte ihn auch wütend, wenn die flüchtigen Bekannten ihn noch längere Zeit anriefen. Sie sollten ihn doch in Ruhe lassen. Er wollte an nichts mehr erinnert werden, was er irgendwann einmal getan hatte.

Etwas anderes ließ ihn allerdings nach wie vor nie in Ruhe: dass er selber solche Leute, die ihm gefielen, nie ansprechen konnte. Männer, die er anhimmelte oder einfach geil fand - so wie seinen Ex-Kollegen Milewski -, mied er wie der Teufel das Weihwasser. Es war nicht nur die Furcht, abgewiesen zu werden. Er hatte einfach eine panische Angst vor solchen Männern. Die waren nur zum Anschauen. Da konnte man nur den kürzeren ziehen.

Am Anfang des Jahres waren seine Ersparnisse fast aufgebraucht, und dann hatte Arbeit hergemusst, irgendeine Arbeit, nur sofort. Eine Zeit lang hatte er sich mit der Tatsache zu trösten versucht, dass er immer noch seinen Wagen verkaufen und in eine billigere Wohnung ziehen könnte. Er fand keine Arbeit, hatte nicht einmal Vorstellungen, wo er suchen sollte. Es gab Tage, an denen er sich kaum noch aus dem Haus wagte, und auch von dieser Angst befreite der Alkohol. Oft ging er angetrunken durch Schalke oder Bismarck; er wusste, dass hier in seiner unmittelbaren Umgebung die Arbeitslosigkeit besonders hoch war. Schon morgens standen Gruppen von Männern vor den Seltersbuden und tranken Bier, oder andere lagen in den Fenstern und stierten auf die Straße. Eine Zeit lang versuchte Börner, so etwas wie Solidarität mit anderen Menschen zu empfinden, die auch keine Arbeit hatten, aber natürlich schaffte er das nicht. Nur konnte er sich irgendwann einreden, dass die Situation nun einmal so schlecht war und man ohnehin nichts daran ändern konnte. Was sich änderte war, dass er nun mit besserem Gewissen saufen konnte.

Er war unsagbar erleichtert gewesen, als zu Beginn des Jahres ein alter Bekannter der Eltern, der in Essen eine gut gehende Anwaltspraxis führte, ihm angeboten hatte, zunächst als Aushilfe in seiner Praxis zu arbeiten. Er sollte, so hatte der Bekannte der Eltern in einem persönlichen Gespräch gesagt, sich zum Sommersemester für Jura immatrikulieren. Bei seiner Vorbildung bei der Polizei habe er die besten Voraussetzungen für dieses Studium; er könne sich durch die Arbeit in der Praxis genügend Geld zum Leben verdienen, und was dann noch möglich sei, werde man nach Börners juristischem Staatsexamen sehen. Was der Mann gesagt hatte, vor allem, dass er, Börner, eine neue Perspektive brauche, hatte Börner natürlich überzeugt. Es konnte ihn ja auch nur überzeugen. Dennoch hatte er den Mann - einen Dr.Klausener - von Anfang an nicht gemocht. Schon weil er ein guter Bekannter der Eltern war und Börner wusste, weshalb er diesen Job bekommen hatte. Die Sorge seiner Eltern um ihn fand er unerträglich, und wenn er überhaupt einmal Kontakt zu ihnen hatte, ließ er sie jedes Mal merken, dass sie ihm auf den Geist gingen.

Seit das Semester vor zwei Wochen begonnen hatte, war Börner an drei Vormittagen an der Uni in Bochum, ansonsten arbeitete er jeden Tag in dem Büro des Anwalts in Essen. Die Arbeit dort empfand er als das mit Abstand Langweiligste, was ihm je untergekommen war. Das Schlimmste aber war, dass es bei Rechtsanwälten offensichtlich als völlige Verrücktheit angesehen wurde, wenn es jemandem - aus welchen Gründen auch immer - um so etwas wie Wahrheit ging. Es ging um Taktiken und Strategien, die Leute vor einer Bestrafung bewahren sollten, wenn sie irgendeinen Mist gemacht hatten. Vor einer, wie Börner inzwischen glaubte sagen zu können, gerechten Bestrafung. Für ihn waren schon nach einem knappen Monat alle Rechtsanwälte selber Verbrecher. Er würde alles das auf keinen Fall lange mitmachen, aber im Augenblick brauchte er Geld, und das konnte er dort verdienen. Natürlich wusste er noch nicht, was er stattdessen machen wollte; aber diese Arbeit auf

keinen Fall.

Gereizt überflog er die Seiten der Tageszeitung. Auf der dritten Seite weckte das Bild eines gut aussehenden Mannes sein Interesse: Es ging um einen Mordfall in Dortmund, und dieser Mann war das Opfer. Er war auf offener Straße erschossen worden. Börner bedauerte das aufrichtig: Mit einem solchen Mann kann man doch Sinnvolleres tun, dachte er und grinste über seinen dämlichen Einfall. Vielleicht würde er das Bild ausschneiden. Mehr fiel ihm bei solchen Männern doch sowieso nicht ein.

3

Schon seit den frühen Morgenstunden stand vor der Spielhölle auf der Brückstraße am nördlichen Rand der Bochumer Innenstadt ein junger Mann, dessen Interesse offensichtlich einem auf der gegenüberliegenden Straßenseite gelegenen Herrenfachgeschäft galt. Er schien dieses Interesse auch gar nicht verbergen zu wollen; denn selbst als es gegen kurz nach acht leicht zu regnen anfing, blieb der junge Mann ruhig an seinem Platz stehen. Erst als ihm seine dunklen Haare völlig durchnässt in die Stirne fielen, zog er die Kapuze seiner kurzen Regenjacke über den Kopf.

Gegen viertel vor neun waren auch die braunen Schnürschuhe des jungen Mannes völlig durchnässt. Der Betrieb auf der Straße begann nun lebhafter zu werden: Es waren vor allem Lieferwagen, die von hier in die untere Kortumstraße fuhren, um die dortigen Kaufhäuser zu versorgen. Die Kaufhäuser öffneten in der Regel erst um neun Uhr; relativ wenige Menschen passierten um diese Zeit die Straße, zumeist liefen sie dicht an den Häuserfronten entlang, um dem heftiger werdenden Regen zu entgehen.

Es fiel auf, als aus dem der Spielhölle gegenüberliegenden Haus ein Mann trat. Er war mittelgroß, schlank, um die vierzig, hatte dunkle Haare, einen Vollbart und war modisch gekleidet. Auch er lief schnell in die zu dem Herrenfachgeschäft führende Passage, und es sah so aus, als wolle auch er dem Regen entgehen. Dann hantierte er ungeschickt mit einem Schlüssel an der Eingangstür des Geschäfts.

Langsam verließ der junge Mann vor der Spielhalle seinen Platz. Bevor er die Straße überquerte, schaute er gewissenhaft nach links und rechts. Als er am Eingang der Passage stehenblieb, hatte der mit dem Türschloss beschäftigte Mann ihn immer noch nicht zur Kenntnis genommen. Leise und fragend nannte der junge Mann einen Namen, und es war nicht nur die in der Passage hervorragende Akustik, die seine Stimme klar und deutlich hörbar machte.

Der Mann an der Ladentür hatte sie jedenfalls gehört und sich umgedreht; nicht erschrocken, eher gereizt, da sich das Schloss nicht öffnete und er in Eile war. Er musste heute Morgen in Sachen Mode nach Düsseldorf fahren; und da er sich schon verspätet hatte, wollte er jetzt nicht gestört werden. Ungehalten blickte er in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war. Und dann blickte er in den Lauf einer Pistole und ließ den Schlüssel zu Boden fallen.

Anschließend fiel er selber: Ein Schuss hatte ihn in den Unterleib getroffen. Der rasende Schmerz ließ ihn schon fast besinnungslos langsam vornüber kippen, und da seine Hände das grausige Brennen aus seinem Leib reißen wollten, schlug sein Gesicht schutzlos auf die blanken Marmorfliesen der Passage. Die erheblichen Verletzungen und Entstellungen seines Gesichts - so sollte später der Bericht des Gerichtsmediziners feststellen - waren auf diesen Sturz zurückzuführen. Das an der unteren Begrenzung des Hinterhauptbeines schräg nach unten eindringende, das verlängerte Rückenmark zerfetzende und die Halswirbelsäule durchdringende Projektil hatte den Tod herbeigeführt. Den augenblicklichen Tod, wie es später heißen sollte. Dass der Schuss aus unmittelbarer Nähe auf den am Boden Liegenden abgefeuert worden war, das wurde sehr schnell festgestellt. "Sieht ja fast aus wie 'ne Exekution", sagte Werner Schröer, ein junger Mann, der gerade auf der Fachhochschule in Dortmund den Kommissarslehrgang und in Bochum ein neunmonatiges Praktikum absolvierte. "Die Haare sind versengt, und wetten, dass sich zwischen Kopfhaut und Schädelknochen eine Schmauchhöhle entwickelt hat?"

Bei seinen Ausführungen über die tödliche Schussverletzung sah er Hauptkommissar Schreiner herausfordernd an, und diesem wurde augenblicklich wieder klar, weshalb er dem Ende von Schröers Praktikum so entgegenfieberte. Er fand diesen aufgeblasenen Klugscheißer einfach zum Kotzen. Als Schröer auch noch hinzufügte, das käme durch die Saugwirkung infolge vakuumähnlichen Umstands im Pistolenlauf, musste Schreiner seine Hände ganz fest in die Manteltaschen stecken.

Die Details der Tötung des Opfers waren in dem späteren Bericht des Gerichtsmediziners mit geradezu philologischer Akribie aufgeführt worden, und es drängte sich den Beamten der Kripo der Verdacht auf, dies solle darüber hinwegtäuschen, dass man über den Tathergang, das Motiv und den Täter eigentlich nicht das Geringste wusste. Der junge Mann tauchte in den Vernehmungsprotokollen der Kripo überhaupt nicht auf. Ihn hatte nämlich niemand registriert.

Der Tote war von Passanten vor der Ladentür gefunden worden; eine zähflüssige Blutspur führte von seinem Kopf über die Fliesen der zur Straße leicht abfallenden Passage und zerlief im Regen, der sich in kleinen Pfützen auf dem Bürgersteig sammelte.

Die ersten Ermittlungen der Beamten hatten letztlich kaum etwas gebracht. Der Mann war offensichtlich nicht beraubt worden; sämtliche Papiere und eine erhebliche Geldsumme befanden sich noch in seinem Mantel. Auch der Schlüsselbund lag noch vor der Ladentür.

Verblüffend war auch, dass niemand die Schüsse gehört hatte. Eine Waffe von dem Kaliber hätte in der Passage einen Höllenlärm machen müssen. Der Täter musste einen Schalldämpfer benutzt haben.

Der Ermordete hatte in dem Haus gewohnt, in dessen Erdgeschoss er ein Herrenbekleidungsgeschäft hatte. Die Nachbarn kannten ihn kaum. Der Mann war seit eineinhalb Jahren von seiner Frau geschieden. Das wussten rstaunlicherweise alle Nachbarn.

Lediglich die Vernehmung der Ex-Frau des Ermordeten schien Hauptkommissar Schreiner etwas gebracht zu haben. Was, das wusste er allerdings selber nicht genau zu sagen: Sie hatten sich vor eineinhalb Jahren in beiderseitigem Einvernehmen scheiden lassen, weil sie beide das Gefühl hatten, sich in ihrer Entwicklung nur noch zu behindern. Kinder hatten sie nicht. Der Mann hatte den Laden weitergeführt, und die Frau hatte ihren Beruf als Lehrerin nie aufgegeben. Sie hatte durch seinen Tod keinerlei Vorteil, sie wusste nicht einmal, wer ihren Mann beerben würde. Feinde hatte er ihres Wissens nicht gehabt, aber sie kannte seinen jetzigen Bekanntenkreis nicht und legte ganz ausdrücklich auch keinen Wert darauf. Sie hatten kaum noch Kontakt zueinander gehabt, sie hatten zueinander gestanden wie zwei alte Bekannte. Man hatte dem anderen alles Gute gewünscht, aber es hatte keinen Grund gegeben, sich öfters zu treffen.

Immer wieder überflog Schreiner am frühen Nachmittag seine Notizen von der Vernehmung der Frau. Seine Stimmung war schlecht. Das war es alles nicht, was er meinte. Man musste zwischen den wenigen Zeilen lesen. Die Frau hatte irgendetwas über ihren Ex-Mann nicht gesagt. Irgendetwas Wichtiges.

Die Quintessenz der Berichterstattung in der lokalen Presse war das Erstaunen darüber, dass so etwas am helllichten Tag mitten in der Stadt unbemerkt passieren konnte. Für die meisten Leute bedeutete dieser Mord eine spannende Abwechslung bei der morgendlichen Lektüre der Zeitung. Als Zeitungsstory aber blieb dieses Geschehen den meisten Leuten völlig gleichgültig.

Doch das sollte sich noch ändern.

Nur vier Tage nach dem Mord auf der Brückstraße wurde an der Ruhr-Universität ein junger Mann erschossen. Die Ausführung der Tat ließ kaum einen Zweifel daran, dass dieses Opfer von der gleichen Person erschossen worden war, die auch den Mord in der Brückstraße verübt hatte. Der junge Mann war durch Schüsse in Kopf und Unterleib getötet worden. Die Untersuchung der Projektile aus beiden Mordfällen beseitigte schließlich alle Zweifel: Beide Morde waren mit ein und derselben Waffe verübt worden. Und bei dieser Waffe handelte es sich um eine Sig-Sauer, eine Waffe, mit der auch die Polizei in Nordrhein-Westfalen ausgerüstet ist. Das besagte natürlich gar nichts, es war nur ungewöhnlich.

Ungewöhnlich, geradezu unfassbar, war vor allem aber etwas anderes: Der Täter hatte den Mord während einer Vorlesung in einem Hörsaal begangen, in dem fast 150 Menschen anwesend waren. Dass zunächst niemand die Tat bemerkt hatte, blieb Hauptkommissar Schreiner lange Zeit ein Rätsel, das man aber immerhin noch erklären konnte. Dass der Täter mit einer derartigen Dreistigkeit vorging, das machte ihm Angst. Zum ersten Mal wurde von einem Verrückten geredet.

Allerdings konnten eine ganze Reihe von jungen Leuten nun eine sehr genaue Beschreibung einer Person geben, die neben dem Ermordeten gesessen und sich vor der Veranstaltung sogar mit ihm unterhalten hatte. Noch am gleichen Tag kamen zwei Beamte des Landeskriminalamtes aus Düsseldorf und fertigten mit dem Minolta-Verfahren ein Portrait dieses Mannes an, und schließlich waren sich alle Zeugen einig. Genau so hatte der junge Mann ausgesehen: Mitte 20, 170 bis 175 groß, in der Mitte gescheitelte dunkle Haare, halblang, die Ohren bedeckt, ein schmaler Mund und ein Oberlippenbart.

Dieses Phantombild erschien am Donnerstag, dem 9.Mai 1985, zum ersten Mal in der Zeitung. Trotz der Saure-Gurken-Zeit beließ es die Presse bei der sachlichen Darstellung der polizeilichen Informationen: Es bestand der dringende Verdacht, dass der Mord auf der Brückstraße und der an der Uni zusammenhingen; das Foto zeigte den mutmaßlichen Mörder.

4

Essen ist die fünftgrößte Stadt der Bundesrepublik. Maßgeblich für eine solche Zuordnung ist allein die Einwohnerzahl. Außerdem nennt Essen sich gerne "Herz des Ruhrreviers".

"Essen die Einkaufsstadt" prangt einem auf riesigen Lettern entgegen, wenn man den Hauptbahnhof verlässt, und genau so sieht die Innenstadt auch aus. Alles ist auf die Sorte Mensch zugeschnitten, die sich auf ein Dasein als Konsument reduzieren lässt.

Für das Herz des Ruhrreviers scheint das zu reichen. Es ist ein chaotisch zubetoniertes Herz, und der angebliche Stolz der Essener, das neue Rathaus, darf nicht nur für sich in Anspruch nehmen, das höchste in Deutschland zu sein. Es ist mit Sicherheit auch das hässlichste.

Geht man donnerstags-, freitags- oder samstagsabends vom Eingang des Hauptbahnhofs nach rechts entlang des Bahndamms über die zumeist wie ausgestorben wirkende Hollestraße in Richtung Steelerstraße, so kann man fast sicher sein, dass 80 Prozent der Männer, die einem begegnen, Schwule sind, die zwischen dem Hauptbahnhof und den beiden Schwulenkneipen auf der Hollestraße und der Steelerstraße hin- und herpendeln.

Es war ein ungewöhnlich warmer Samstagabend im Mai. Da für die meisten Menschen das Wochenende anscheinend in irgendeiner Weise die unerträglichen Arbeitstage vergessen machen muss, war auf den Straßen noch einiges los. Kurz vor Mitternacht kamen aus der Richtung Steelerstraße zwei nicht ganz nüchterne Männer langsam den Weg in Richtung Hauptbahnhof herauf. Sie gingen Arm in Arm, und unter jeder der den Bürgersteig beleuchtenden Neonlampen blieben sie stehen und küssten sich. Aber das schien niemanden zu interessieren.

Wie sich nur wenig später herausstellen sollte, schien das aber nur so: Sie hätten gerade das auf der rechten Seite liegende Grundstück eines Autoverleihs hinter sich gelassen, als Bernd gesagt habe, er müsse mal. In Höhe der Tankstelle hätten sie dann beide in das den Bahndamm begrenzende dichte Gebüsch gepinkelt. Mittendrin habe dann plötzlich jemand Bernds Namen gerufen. Bernd habe nur kurz "Ja" gesagt, sei aber noch nicht fertig gewesen, und der Unbekannte habe nochmals Bernds Namen gerufen. Da hätten sie sich dann einen Spaß daraus gemacht, sich mit offener Hose umzudrehen und auf den Bürgersteig zu pinkeln.

Der Unbekannte habe vor der weißgekachelten Wand der Tankstelle gestanden, dicht hinter ihm sei eine Lampe gewesen, so dass sein Gesicht nicht zu erkennen war. Auf jeden Fall sei er aber dunkelhaarig, habe einen Schnäuzer und sei ungefähr 1,70 groß. Er habe dann noch einmal Bernds Namen gesagt, oder eigentlich eher gefragt, so als habe er sich Sicherheit verschaffen wollen. Dann habe er aus der Tasche die Pistole gezogen und geschossen. Georg sei vornüber auf das Pflaster gekippt und habe grässlich gestöhnt. Ganz ruhig sei der Unbekannte zu ihm gegangen und habe ihn dann aus nächster Nähe in den Kopf geschossen.

Das war zunächst alles, was der Überlebende der beiden Männer den Beamten der Kripo an Ort und Stelle erzählen konnte. Der Mann war völlig verstört, er konnte alles das nicht begreifen: Der Unbekannte hatte ihm selber gar nichts getan, es war, als wäre er für den Unbekannten gar nicht da gewesen. Er konnte auch nicht sagen, wie lange das alles gedauert hatte. Alles sei so schnell gegangen, aber dabei habe der Unbekannte sich nicht etwa beeilt oder sei irgendwie hektisch gewesen: Das sei überhaupt das Schlimmste gewesen, diese Ruhe des Mörders. Geflüchtet, oder besser weggegangen sei der Mann in Richtung Bahndamm; er sei in das Gebüsch gegangen und die Böschung hochgelaufen. Die Beamten des Erkennungsdienstes sollten später die Spuren des Täters im lockeren Boden der Böschung auch schnell finden; sie nahmen Abdrücke davon und wussten seither, dass der Täter die Schuhgröße 43 hatte. Mehr wussten sie nicht, denn oben war die Spur dann im Gewirr der Gleisanlagen des Hauptbahnhofs verschwunden.

Es war, wenn man so will, ein Glücksfall, dass an diesem Samstagabend gerade dieser junge Beamte, Klaus Bergermann, K-Wache hatte. Er war vom 1.K., zuständig für Kapitalverbrechen, war mit seinen 28 Jahren einer der jüngsten Kommissare weit und breit - zumindest behauptete er das seit mittlerweile zwei Jahren - und war im vollen Bewusstsein seiner Verantwortung mit zitternden Knien zum Tatort gefahren, in der Hoffnung, dass die wichtigeren Kollegen, vor allem der Leiter des 1.K., auch an einem Samstagabend nicht unauffindbar sein konnten; eine Hoffnung, die von Minute zu Minute geringer wurde und den Berg heißer Kohlen, auf dem der junge Kommissar saß, wachsen ließ. Irgendwann wollte er selber in der Hierarchie der lebenslänglichen Ordnungshüter soweit oben stehen, dass das Fällen wichtiger Entscheidungen nicht mehr solche Magenbeschwerden verursachte.

Und für sein Weiterkommen tat er viel: Deshalb wusste er, vielleicht als einziger, von den drei Morden in Dortmund und Bochum, wusste von den Besonderheiten dieser drei Morde und schloss deshalb sofort, dass der Psychopath wieder am Werk gewesen war. Aber das Fällen von Entscheidungen ist eine ganz andere Sache als das Informiertsein; und dafür glaubte er sich in der Hierarchie noch zu weit unten. In seiner bisherigen Laufbahn bei der Kripo hatte er bei aller eventuell möglichen Kameradschaft unter Kollegen vor allem eines gelernt: Verantwortung wird delegiert. Klappt alles, heimst der Oberste die Lorbeeren ein; geht etwas schief, kriegt der Unterste einen Tritt in den Hintern.

Es war nun genau sieben Minuten nach Mitternacht. Nach Angaben des Zeugen war der Mord etwa gegen viertel vor zwölf geschehen. Sofort ließ sich Kommissar Bergermann den Fahrplan des Essener Hauptbahnhofs geben. Lag es nicht nahe, dass der Täter den Tatort mit dem Zug verlassen hatte? Vielleicht wollte Bergermann auch nur, dass der Täter so gehandelt hatte: Er musste einfach irgendetwas tun. Und gesetzt den Fall, der Täter hatte den Tatort nicht mit dem Zug verlassen, so wäre Bergermann völlig hilflos gewesen.

Da samstags der Zug um null Uhr nach Gelsenkirchen und Wanne nicht fuhr, war an regulären Zügen erst ein einziger abgefahren: Der Ost-West-Express über Gelsenkirchen, Dortmund und Hamm, allerdings schon um 23 Uhr 46. Bei einer angenommenen Tatzeit von 23 Uhr 45 war es mehr als fraglich, ob der Täter diesen Zug erreicht haben konnte. Als sich dann aber herausstellte, dass der Ost-West-Express in der heutigen Nacht mit 20 minütiger Verspätung von Essen losgefahren war, also vor ein bis zwei Minuten, hielt Kommissar Bergermann die Spannung nicht mehr aus: Er rief einem anderen Beamten zu, der solle die von 23 Uhr 45 bis jetzt von Essen abgegangenen S-Bahnen heraussuchen, lief an das Funksprechgerät im Wagen und rief die Einsatzleitstelle. Sofort sollten die Kollegen und die Bahnpolizei in Gelsenkirchen verständigt werden; dort müsse in etwa 8 Minuten der Ost-West-Express ankommen; der müsse auf jeden Fall aufgehalten werden, bis er selber mit dem Zeugen in Gelsenkirchen ankomme; es sei unbedingt darauf zu achten, dass keiner der Fahrgäste den Zug verließ.

Als er das sagte, wusste er gar nicht, ob er so ohne weiteres den Fahrplan der Deutschen Bundesbahn durcheinanderbringen durfte. Er glaubte aber schon. Außerdem war es ja nicht so ohne weiteres. Und diese Vorstellung beflügelte Bergermann derartig, dass nun auch keine S-Bahn mehr Essen verlassen sollte.

Denn die S-Bahn war das Problem: Seit viertel vor zwölf waren zwei S-Bahnen losgefahren, eine in Richtung Dortmund, die andere in Gegenrichtung, nach Duisburg. Als Fluchtweg lag die S-Bahn natürlich nahe: Sie hielt oft, und der Täter konnte davon ausgehen, dass die Polizei nicht an allen Haltepunkten präsent sein konnte. Oder er brauchte nur am ersten Haltepunkt auszusteigen; die Zeit für die Polizei war damit auf jeden Fall viel zu knapp: Es hatte also keinen Sinn mehr, Streifenwagen nach Steele und Frohnhausen zu schicken. Bei diesem Fluchtweg war der Täter längst auf und davon.

Und dann kamen die Zweifel wieder. Für einen Augenblick ging es Bergermann durch den Kopf, dass möglicherweise seine ganze Spekulation unsinnig war: Der Täter hatte offensichtlich seinem Opfer aufgelauert, er hatte also nicht wissen können, wann er fliehen musste. Einen bestimmten Zug hatte er sich schon gar nicht aussuchen können. Sollte er etwa auf der anderen Seite des Hauptbahnhofs einen Wagen abgestellt haben, war er auch längst weg, und es hatte wenig Sinn, irgendwelche Straßen, die aus der Innenstadt führten, zu sperren. Oder er hatte ein Taxi genommen, die in Bahnhofsnähe überall zu Dutzenden standen. Oder, oder, oder...., dachte Bergermann. Es war zum Verzweifeln, und er hörte schon die Vorwürfe seines Vorgesetzten, Hauptkommissar Weber: Es war doch ganz gleich, was er tat, Prügel würde es ohnehin geben.

Er stieg aus dem Wagen, und sein Chef stand vor ihm. Für einen Augenblick war ihm, als müsse er Haltung annehmen und Meldung machen. Seinen beruflichen Ambitionen gemäß hatte Bergermann ein zumindest seltsames Verhältnis allen Autoritäten gegenüber. Dann erfuhr er, dass der offensichtlich nicht ganz nüchterne Chef, den eine treu sorgende Gattin von einer langweiligen Party an den Ort des eigentlichen Geschehens kutschiert hatte, mittlerweile mit dem souveränen Schwung, der vielleicht nur dem Betrunkenen zueigen ist, weitere Schritte veranlasst hatte: Weber hatte kurzerhand von der Einsatzleitstelle gefordert, man solle sofort irgendeine rufbereite Hundertschaft herschicken, um das Bahnhofsgelände abriegeln und systematisch durchsuchen zu können. Richtig: Hundeführer sollten auch dabei sein, wenn der Wahnsinnsmörder gefasst wurde. Die Bahnpolizei wurde gerade verständigt. Und natürlich würden nun alle Züge mit Verspätung losfahren: Weber war ein sehr gründlicher Mensch.

Bergermanns seltsames Verhältnis zu Autoritätspersonen äußerte sich nun derart, dass er es auch nicht andeutungsweise wagte, seinen Chef wissen zu lassen, dass er selber diese Maßnahmen für völligen Blödsinn hielt. Und wie wohlüberlegt es war, den Mund zu halten, wurde Bergermann sofort darauf deutlich, als Weber einen jungen Streifenbeamten, der erst kürzlich seine Bewährungsprobe im Personen-und Objektschutz in Bonn hinter sich gebracht hatte und daran nur noch in Alpträumen dachte, mit der barschen Aufforderung abkanzelte, der solle doch die Schnauze halten.

Anschließend wurden Bergermann und der immer noch völlig verstörte Zeuge nach Gelsenkirchen in Bewegung gesetzt. Der Zeuge wusste gar nicht, dass er durch einen ziemlich langen Zug laufen sollte, um den Täter zu identifizieren. Kein Mensch hatte ihm das gesagt. Auf der um kurz vor halb eins immer noch stark befahrenen B1 kam ihm irgendwann der Gedanke, dass der neben ihm sitzende Bergermann doch eigentlich ganz gut aussah, ein bisschen zu brav zwar, aber dennoch nicht zu verachten. Von der Seite beobachtete er möglichst unauffällig und genau die Fältelung der Jeans zwischen Bergermanns gespreizten Beinen. Sah ja ganz vielversprechend aus, und gerne hätte er mal hingelangt. Er ließ es dann aber doch besser bleiben; Polizisten waren schließlich

alle verklemmte Machos.

5

Um 20 nach 12 hätte man meinen können, der Hauptbahnhof in Gelsenkirchen sei der Drehort für eine ziemlich aufwendige Filmproduktion. Irgendwann gegen 10 nach 12hatte die Einsatzleitstelle in Buer gemeint, der Ost-West-Express nach Warschau und Moskau müsse heute Nacht unbedingt angehalten werden. Der erste Erna-Wagen war genau um 0 Uhr 14 an Ort und Stelle. Es folgten zwei weitere, zuletzt zwei Hundeführer mit Schäferhunden. Die vier Beamten der Bahnpolizei machten noch den ruhigsten Eindruck.

Mehrfach gab der Bahnhofslautsprecher den etwa 10 bis 15 wartenden Reisenden bekannt, dass der

Zug einen längeren Aufenthalt in Gelsenkirchen haben würde und dass der Zug zunächst nicht bestiegen werden dürfe. Weshalb nicht, das verschwieg der Lautsprecher. Als der Zug gegen 20 nach 12 auftauchte, schauten etwa 30 Augenpaare gespannt und nervös in Richtung der drei rasch näher kommenden Frontlampen der Lokomotive.

Der Zug schien unendlich lang zu sein. Schon vorher hatten sich die Hundeführer an den äußersten Enden des Bahnsteigs postiert. Drei große Scheinwerfer beleuchteten den Zug von der Rückseite, und unentwegt gab der Lautsprecher nun die Meldung durch, dass niemand den Zug verlassen oder besteigen dürfe. Die Beamten hatten Mühe, nicht den Überblick zu verlieren.

Um kurz nach halb eins kam Kommissar Bergermann endlich mit seinem Zeugen. Die Durchsuchung des gesamten Zuges dauerte fast 45 Minuten: Wer von den Fahrgästen noch nicht durch das helle und laute Getue auf dem Bahnsteig geweckt worden war, der wurde es jetzt. Einige Polen, die diesem Zug zu seinem Spitznamen "Polen- oder Persilbomber" verholfen hatten, glaubten, man habe bereits die polnische Grenze erreicht.

Von Abteil zu Abteil, von Waggon zu Waggon nahm die Sicherheit des Zeugen ab: Er sah in zig verschlafene, fragende und ärgerliche Gesichter; schließlich war er überzeugt, dass er den Täter nicht würde identifizieren können, selbst wenn der im Zug sein sollte. Und in gleichem Maß wuchs Bergermanns Unruhe, bis er schließlich davon überzeugt war, dass diese schwule Tucke zu gar nichts tauge, aber wirklich zu gar nichts.

Die Aktion brachte nur ein einziges Resultat: Im Hauptbahnhof von Wanne-Eickel hatte der Ost-West-Express mittlerweile eineinhalb Stunden Verspätung.

Und weil Bergermann nicht mit völlig leeren Händen nach Essen zurückkehren wollte, zeigte er dem Zeugen das Foto, das die Kripo Bochum hatte anfertigen lassen und das in den Zeitungen erschienen war. Und nun hatte der Mann keine Schwierigkeiten, den Täter zu identifizieren: Dieser Mann da auf dem Foto hatte Bernd erschossen, da gab es keinen Zweifel. Bergermann atmete erleichtert auf. Das war doch ein Ergebnis, und nun konnte er unbeschwert nach Essen zurückfahren.

Auch in Essen war einiges los: Sofort hatten die verfügbaren Beamten die Eingänge besetzt und kontrollierten alle Personen, die den Bahnhof betreten oder verlassen wollten. Sie hatten bald das Gefühl, dass ziemlich viele dunkelhaarige Männer mit Schnäuzer sich um diese Zeit im Bahnhofsbereich aufhielten.

Als endlich um kurz nach halb eins eine Hundertschaft aus Bochum zur Stelle war, wurde das Szenario bürgerkriegsähnlich. Hauptkommissar Weber war mittlerweile so weit ernüchtert, dass er zumindest vor sich selber zugeben konnte, dass die ganze Aktion sinnlos war: Seit der Tat war nun fast eine Stunde verstrichen, und aus Erfahrung konnte man wissen, dass, wenn der Täter nicht innerhalb der ersten 20 bis 30 Minuten nach der Tat gefasst werden konnte, er über alle Berge war. Und für diese Zeitspanne war schließlich der junge Kollege Bergermann verantwortlich. Außerdem konnte Weber vor anderen aus Prinzip gar nichts zugeben, und so wurde der gesamte Bahnhofsbereich auf den Kopf gestellt. Erst nach halb zwei konnten die aufgehaltenen S-Bahnen nach Dortmund, Düsseldorf, Oberhausen, Hattingen und Langenfeld den Hauptbahnhof verlassen.

Und dann ärgerte der nun völlig nüchterne Weber sich, dass er auf das Naheliegendste nicht sofort gekommen war. Bergermann hatte ihm doch von Beginn an etwas von einem Schwulen-Mörder erzählt. Wo also sollte man eher eine Antwort auf die Frage nach dem Motiv, dem Täter usw. finden als bei den Schwulen? Und was lag näher, als die Bahnpolizei um Einsicht in die sogenannten 'Rosa Listen' zu bitten? Diese Listen existierten zwar offiziell gar nicht, weil sie nämlich illegal waren, aber was sollte es! Die effektivsten Hilfsmittel der Polizei sind doch immer die, die es offiziell gar nicht gibt.

Die Bahnpolizei überprüfte die Personalien von Personen, von denen man vermutete, dass sie dem schwulen oder auch dem Strichermilieu angehörten, und registrierte diese Leute. Und bei einer hinreichend großen Zahl von Überprüfungen im Bahnhofsbereich - vor allem auf den Klos - verdichtete sich ein Verdacht dann sehr schnell zur Gewissheit, und ein Mensch war Homo, Prosti oder sonstwas.

Nur kein Mensch mehr.

Besonders gut gefiel Hauptkommissar Weber der Name für solche bahnpolizeilichen Recherchen: 'Maßnahmen zur Verhinderung der Belästigung von Reisenden'. Das war nicht nur legal, das war schließlich die Aufgabe der Bahnpolizei.

Dieser Bergermann, dachte Weber nun, hätte ihn doch auch eher auf diese Idee bringen können! Aber wahrscheinlich hatte der wieder seine moralischen Skrupel! Die jungen Kollegen zierten sich meistens wie Jungfern aus dem Mädchenpensionat, wenn es darum ging, sich für den effektivsten Ermittlungsweg zu entscheiden. Datenschutz war das neueste Lieblingswort dieser Rotärsche.

Aber diese Flausen vergingen einem, je länger man bei der Polizei arbeitete. Das wusste Hauptkommissar Weber aus Erfahrung.

Die rosa Listen, die Personenfeststellungen bei der augenblicklichen Fahndung und die Befragung der eigenen Kartei mussten einfach etwas bringen. In den nächsten Tagen würden einige Schwule dumm aus der Wäsche gucken, wenn sie plötzlich in ihrem Briefkasten eine Vorladung der Kripo fanden. Natürlich würde es den üblichen Protest von Schwulengruppen geben; vielleicht würden auch einige progressive Zeitungsfritzen in das gleiche Horn tuten. Aber es war Webers Lieblingsspruch, dass ihm irgendetwas so egal sei, als wenn in China ein Sack Reis vom Regal fällt.

Die Idee des jungen Bergermann, einem wahnsinnigen Mörder dicht auf den Fersen zu sein, hatte also einiges in Bewegung gesetzt. Konkret erreicht worden war aber noch nichts. Oder doch: Die Gewissheit, dass die Morde in Dortmund und Bochum von dem gleichen Täter verübt worden waren wie der in Essen; und die Vermutung, dass auch die anderen Opfer Schwule waren. Nur dazu hätte es nicht eines solchen Riesenaufwands bedurft, und natürlich wollte die Presse gerade dafür eine Erklärung. Die Verantwortlichen waren letztlich noch froh, als die Presse von mangelhafter Kooperation zwischen den Polizeibehörden der einzelnen Städte schrieb: Der wirkliche Grund für das Scheitern der Aktion konnte unmöglich in der Presse erscheinen. Es hätte ohnehin niemand glauben können.

Der Streifenwagen von zwei Gelsenkirchener Beamten hielt in der besagten Nacht von Samstag auf Sonntag auf dem breiten Parkstreifen an der Zeppelinallee in Höhe des Stadtgartens. Die Zeit zwischen Mitternacht und drei Uhr war die schlimmste Spanne des Nachtdienstes, und den Beginn des Einsatzes am Hauptbahnhof hatten die beiden Beamten schlichtweg verpennt.

Die Tatsache, dass er von der Polizei aufgehalten wurde, hatte der junge Mann, der aus dem breiten, zum Ehrenmal führenden Weg in die Zeppelinallee einbog, also dem Umstand zu verdanken, dass die beiden Beamten eine Art Alibi brauchten für ihr zu spätes Erscheinen am Einsatzort. Der Mann wäre ihnen auf der menschenleeren Straße ohnehin aufgefallen, aber trotz seiner zerrissenen Hose und der verschmierten Kleidung hätte er sie normalerweise nicht interessiert: Man konnte sich nicht um jeden Betrunkenen kümmern.

Jetzt war es etwas anderes. Die Beamten waren erstaunt, dass der junge Mann gar nicht betrunken war, und auf die Frage, weshalb er so übel zugerichtet aussehe, antwortete der, er sei in Rotthausen von ein paar Halbstarken belästigt worden, sei weggelaufen und dabei hingestürzt. Da der junge Mann tatsächlich sehr erschöpft und noch sehr aufgeregt war, schien den Beamten die Antwort plausibel. Einen Ausweis hatte der junge Mann nicht dabei, und da auch die Zeit drängte, ließen die Beamten den Mann weitergehen mit dem Ratschlag, sich mit kriminellen Elementen nicht anzulegen.

Die beiden Beamten würden in der Hierarchie der Ordnungshüter nicht weiter nach oben kommen: Von den Morden in Bochum und Dortmund hatten sie noch nichts gehört. Dass es heute Abend ebenfalls um einen Mörder ging, interessierte sie nur wenig. Das Portrait des Mörders war ihnen in den Zeitungen auch nicht aufgefallen. Doch als am Ende der ganzen Aktion der junge Bergermann dem Zeugen eben dieses Foto präsentierte, traf die beiden fast der Schlag. Es bestand nicht der geringste Zweifel: Den Mann hatten sie gerade gesehen, und zwar in natura. Es war gut, dass in ihrem Fall wenigstens die Abstimmung untereinander funktionierte: Beide hatte der Schlag getroffen, und beide sagten nichts.

Und so sollte es nie herauskommen, dass es für die ganze Sache nur eine plausible Erklärung geben konnte: Der Mörder war im Zug gewesen. Aber er musste befürchtet haben, dass die Polizei ihm auf den Fersen war. Und in Rotthausen, kurz vor dem Hauptbahnhof Gelsenkirchen, wo die Bahnlinie von Essen auf die nördliche Ost-West-Verbindung des Ruhrgebiets trifft und die Züge ihr Tempo stark verringern müssen, musste der Täter aus dem Zug gesprungen sein.

Sie hätten eine Schlägerei in Rotthausen schlichten müssen, sagten die beiden Beamten zur Entschuldigung dafür, dass sie viel zu spät am Hauptbahnhof eintrafen. Ein junger Mann sei von ein paar Halbstarken belästigt und ziemlich derbe verprügelt worden.

"Eine Scheißorganisation ist das", fluchte Hauptkommissar Bremminger, der zur Unterstützung seines Kollegen aus Essen ebenfalls anwesend war. Er war enttäuscht darüber, dass die ganze Aktion nichts gebracht hatte.

Es ist nicht auszudenken, was Bremminger gesagt hätte, hätten die beiden Beamten nicht gelogen.

Diese Nacht hatte also viel Arbeit und viel Ärger gebracht. In der nächsten Woche sollte die zentrale Ermittlung des Falles mit Dortmund als federführender Dienststelle beginnen. Und schon kurz nachdem diese Sonderkommission die Arbeit aufgenommen hatte, mussten die Beamten der Dortmunder Kripo einen schlimmen Verdacht hegen: Der Täter hatte noch weitere Pläne, und offenbar fühlte er sich unter Zeitdruck. Denn bereits am folgenden Donnerstag gab es das nächste Opfer zu beklagen. Im Bochumer Bergmannsheil wurde während des Nachtdienstes ein Krankenpfleger auf die bekannte Weise ermordet.

Und dann hatte sich plötzlich etwas geändert. Die Berichterstattung über die Ereignisse in den Medien waren für die Menschen keine unverbindliche Unterbrechung ihres langweiligen Alltags mehr. Angst machte sich breit, zumindest in den Städten des Ruhrgebiets. Es war einfach nicht normal, was da geschah, es war nicht mehr zu begreifen. Von einem gemeingefährlichen Verrückten sprach nun nicht nur die Boulevardpresse.

Eine Pressekonferenz der Dortmunder Sonderkommission brachte am folgenden Freitag neue Erkenntnisse, die die Öffentlichkeit dann wieder beruhigen konnten. Nach den bisherigen Untersuchungen stand es angeblich außer Zweifel, dass alle fünf Opfer Homosexuelle waren.

Damit hatte das Unfassbare für die Menge wenigstens ein Gesicht, das Unnormale, Perverse hatte plötzlich einen Namen, der der Menge seit jeher geläufig und vertraut war: So etwas passierte eben in homosexuellen Kreisen. Natürlich. War doch schon immer so.

6

Immer wieder kamen Tage, die einfach unerträglich waren. Früher hatte Börner dieses Gefühl Depression genannt. Er hatte ganze Bibliotheken zu diesem Thema gelesen. Jetzt war das natürlich alles Unsinn. Das Gefühl war im Grunde die Angst, sich mit seinem eigenen jämmerlichen Leben ganz unausweichlich konfrontiert zu sehen, das Wissen, mit dem eigenen Schwulsein einfach nicht fertigzuwerden, davor wegzulaufen. Er fand eben zu oft Männer geil, wollte sich zu oft an deren Ärschen und Schwänzen zu schaffen machen und machte letztlich ohnehin nichts: Das konnte ja nicht gut gehen, dabei musste man depressiv werden.

Dieses Gefühl der Unerträglichkeit, des Ekels vor sich selbst, kam in der Regel nicht plötzlich und unerwartet, sondern kündigte sich an. Die Summe der täglichen Frustsituationen häufte sich an, wurde als ein immer größer werdender Berg nach vorne gerollt. Börner spürte es jedes Mal, wie seine Bewegungen langsamer wurden, wie seine Kräfte nachließen. Er konnte aussteigen, einen Abend vielleicht, wenn er sich volllaufen ließ. Insgesamt beschleunigte die Sauferei den Prozess aber nur: Irgendwann stand er dann mit schöner Regelmäßigkeit vor dem Unausweichlichen wie das Kaninchen vor der Schlange.

Es gab Tage, die für den Ausbruch dieses Gefühls besonders geeignet waren: Börner hatte Angst vor den Sonntagen, besonders vor den Sonntagnachmittagen, und jedes Mal, wenn ihm diese Angst bewusst wurde, wurde sie im Laufe des Tages auch bestätigt.

Die Verachtung der eigenen Person war das Schlimmste. Es war die Überzeugung, versagt zu haben, überhaupt immer zu versagen. Er machte eben alles falsch, die anderen machten alles richtig. Vor allem die anderen Männer. Die Wiederkehr des immer Gleichen tat ein übriges. Das war nicht nur heute so, das war einfach immer so. Es musste angeboren sein! Und es war eigentlich nur eine Frage der Zeit, wann man es nicht mehr ertragen konnte und den dann einzig möglichen Ausweg wählte.

Manchmal sehnte er sich danach, endlich jemanden zu treffen, der ihn verstand, mit dem er über seine Probleme reden konnte. Aber dann fand er auch das wieder typisch für sich, fand es ekelhaft, dass er mit seinen Problemen nicht alleine fertig wurde, und dann unternahm er letztlich gar nichts, um einen Freund zu finden.

Anstatt zu suchen fand er nur: Jeden Tag fand er einen anderen Mann toll, den er zufällig in der Stadt, im Büro, an der Uni oder sonst wo gesehen hatte. Natürlich konnte man diese Männer nicht kennenlernen. Nur maßlos bewundern. Meistens konnte man diesen Männern nur hinterher laufen, musste sich erniedrigen und dabei immer Angst haben, sich lächerlich zu machen.

Aber was bewunderte er eigentlich, wenn er diese Männer sah? Da waren Gesichter, die lediglich einigermaßen akzeptabel sein mussten, wenn nur der Rest stimmte; da waren vor allem Ärsche, Oberschenkel, Hosen, in denen sich ein Schwanz als möglichst großes und fleischiges Etwas abzeichnen konnte. Und da war der Wunsch, sich diesen Ärschen, Oberschenkeln und Schwänzen bedingungslos auszuliefern, bis der eigene Arsch, die eigenen Oberschenkel, der eigene Schwanz nicht mehr da waren und der Hass anfing oder der Wunsch, sich selber einfach auszulöschen.

Am späten Nachmittag, als er schon längst nicht mehr sagen konnte, was er den ganzen Tag über nun eigentlich gemacht hatte, nahm Börner den Lokalteil der Tageszeitung vom Samstag zur Hand. Er konnte abends in die Oper gehen, und für einen Augenblick holte ihn diese Vorstellung aus seinen trübsinnigen Grübeleien. Er wusste aber sehr bald, dass er es ohnehin nicht tun würde.

Stattdessen saß er am Wohnzimmerfenster, stierte in den pausenlos fallenden Regen und bedauerte sich selbst.

Diese Stadt war wirklich scheußlich.

Noch vor 130 Jahren war hier ein Dorf mit ein paar hundert Einwohnern und sonst nichts. Und als es dann mit dem Bergbau losging, da war von Planung und Organisation nichts zu spüren. Wo man gerade auf Kohle stieß, da wurde eine Zeche hingestellt, und ringsum bauten die von überall her zugezogenen Menschen ihre Häuser, weil sie ja irgendwo wohnen mussten. Ein völlig planloses Durcheinander von Wohnflächen, Fabrikanlagen und Brachland war die Folge, und gerade ihrer sogar im Ruhrgebiet einzigartigen Hässlichkeit verdankte die Stadt ihren Ruf. Einen schlechten zwar, aber immerhin.

Nur die Menschen fühlen sich hier wohl und wollen nirgendwo anders wohnen. Es regt sich hier niemand auf über wilde Gärten, ungepflegte Laubenkolonien, Zechenhäuser voller Taubenscheiße und Badeszenen im Rhein-Herne-Kanal. Man lebt und lässt leben, und doch lässt es sich nicht mehr verschleiern, dass diese Art zu leben und leben zu lassen langsam aber sicher ausstirbt.

Bald würde er sich noch über jede Giftmülldeponie freuen, weil sie zumindest da ihre grässlichen Eigenheime nicht hinstellen konnten. Börner wohnte seit 1974 in Gelsenkirchen. Zuvor hatte er bei den Eltern in Gütersloh gewohnt, aber schon mit 16 war er nach der Mittleren Reife ausgezogen und hatte die Polizeischule in Bochum besucht. Mehr aus Langeweile denn mit festen Vorstellungen hatte er nach der Ausbildung das Abendgymnasium in Gelsenkirchen besucht und 1978 als Bester das Abitur bestanden.

Auch den Kommissarslehrgang auf der Fachhochschule in Dortmund hatte er als Bester absolviert. Börner musste lachen: interessiert hatte ihn die ganze Sache da so gut wie gar nicht. Wirklich interessiert hatte ihn nur sein ehemaliger Kollege Milewski. Milewski war für ihn der Mann überhaupt.

Dass er dann 1982 ausgerechnet mit Milewski zur Kripo nach Gelsenkirchen gekommen war, damit hatte er damals überhaupt nicht gerechnet. Aber seine berufliche Karriere beim 1.K. hatte dann ja nicht einmal 2 Jahre gedauert.

Börner verdrängte diese Erinnerungen. Er wollte nicht mehr daran denken, sich vor allem nicht wieder fragen, ob er nun selber gekündigt hatte oder ohnehin geflogen, disziplinarisch belangt oder sonst was wäre. Auch an Milewski wollte er jetzt nicht denken.

Missmutig sah er aus dem Fenster. Es war jetzt 18 Uhr, es regnete immer noch, und dieser verdammte Sonntag war wohl einfach nicht totzukriegen.

Da war immer noch die Möglichkeit, in die Oper zu gehen. Gelsenkirchen ohne Oper war wie ein Fisch ohne Fahrrad; wenn die Leute hier Spaß haben wollten, gingen sie auf Schalke.

Und damit stand für ihn endgültig fest, dass er auf keinen Fall in die Oper gehen würde.

7

Ob er Depressionen hatte oder nicht, wie er das Gefühl schlechter Laune ansonsten bezeichnen sollte, und woher es denn wohl kam, all das waren Fragen, mit denen Hauptwachtmeister Geilenberg nichts am Hut hatte. Er war fast einsneunzig, und seine aschblonden Haare auf dem Kopf und unter der Nase hatten ebenfalls Gardemaß. Sein Arsch und seine Oberschenkel hatten maßgeblichen Anteil an den 88 Kilogramm, die er auf die Waage brachte, und die Hosen, die er kaufte, saßen genau da, wo sie vor allem sitzen mussten: Wenn man einen attraktiven und um seine Attraktivität wissenden und sie ausnutzenden Mann eine Schnitte nennen will, dann war Hauptwachtmeister Geilenberg eine Schnitte. Er stand, wie man so sagt, mit beiden Beinen im Leben. Irgendwoanders zu stehen war ihm niemals eingefallen.

Seinen Dienst tat er auf der Wache in der Oberhausener Innenstadt, wohnte jedoch im nördlichen Teil der Stadt, in Sterkrade, nur ein paar hundert Meter von der Stadtgrenze entfernt. Von seinem Haus aus konnte er das gelbe Ortsschild von Dinslaken sehen.

Das kleine Einfamilienhaus lag in einer Siedlung gleich aussehender Einfamilienhäuser. Mit seinen 24 Jahren hätte Stefan Geilenberg kaum das Geld für dieses Haus selber ersparen können. Seine Frau, die als Sekretärin bei einer großen Oberhausener Stahlfirma gearbeitet hatte, hatte dieses Haus als Erbstück von einer ihr eigentlich kaum bekannten Großtante mit in die Ehe gebracht. Auch den kleinen Drahthaardackel Egon hatte die Frau mit in die Ehe gebracht. Und dann war da vor allem noch Beppo, ein Zwergesel. Beppo war den jungen Leuten zur Hochzeit und zu ihrem Entsetzen von einem in der gesamten Verwandtschaft als leicht überspannt geltendem Onkel geschenkt worden. Man konnte sich in den kleinen Einfamilienhäusern letztlich sogar mit Eseln arrangieren; was allerdings lästig blieb, waren die nicht seltenen Beschwerden von Nachbarn, die das beizeiten markdurchdringende Geschrei des seltenen Tieres nachdrücklich beanstandeten. In solchen Momenten war gerade die junge Frau völlig verzweifelt: Jetzt komme das dämliche Vieh aber endgültig weg, sagte sie jedes Mal, wenn eine Beschwerde oder gar eine Anzeige des Ordnungsamtes fällig war. Und jedes Mal wusste sie auch, dass sie das nur so sagte: Der Markt für Esel war nicht gerade groß, und die Bemerkung ihres Mannes, man könne Salami aus dem Biest machen lassen, hatte die junge Frau trotz allen Ärgers insgeheim endgültig Beppos Partei ergreifen lassen. Das Tier würde auf keinen Fall wegkommen, so überflüssig es auch war. Und wirklich stören tat es doch gar nicht.

Sieht man von den Störaktionen gegen die Nachbarschaft einmal ab, so war das Tier überhaupt nur einmal in Erscheinung getreten: Es war auf einer Fete vor ein paar Wochen, Mitte April, gewesen; das für den ansonsten katastrophalen April unglaublich schöne Wetter jenes Samstagabends hatte die ganze Gesellschaft - in der Hauptsache Kollegen des Mannes - in den Garten gehen lassen. Ein Cousin der jungen Frau war es gewesen, der den schon leicht angeheiterten Hauptwachtmeister Geilenberg provoziert hatte, er wage nicht, auf den Esel zu steigen. Dieser hatte nichts Eiligeres zu tun gehabt, als dem Cousin das Gegenteil zu beweisen. Die junge Frau hatte es abgestoßen, wie der baumlange Kerl das kleine Tier gepiesackt hatte, bis es ihn am ganzen Körper zitternd zur Gaudi der Gäste durch den Garten getragen hatte. Und da hatte sie vor allen Gästen einen Ehekrach vom Zaun gebrochen; das war zwar peinlich, aber auch schon lange überfällig gewesen.

Stefan Geilenberg war ein Macho und Pascha: Die junge Frau hatte in den zwei Ehejahren hinreichend Gelegenheit gehabt, das zu erkennen. Geheiratet hatte sie ihn, weil er blendend aussah und ihr völlig den Kopf verdreht hatte.

Sie hatte es längst aufgegeben, ihrem Mann zu misstrauen, wenn er beispielsweise unerwartet Nachtdienst hatte: Sie brauchte ihm auch gar nicht zu misstrauen, sie konnte sicher sein, dass er auch mit anderen Frauen ins Bett ging. Ihre einzige Aufgabe sah die junge Frau seit einiger Zeit darin, sich einzureden, dass ihr das egal sei. Es war ihr aber nicht egal.

Sogar der Cousin hatte es auf der Fete, wenn auch indirekt, gesagt: Stefan hätte sich nur falsch herum auf den Esel setzen sollen; so hätte man im Mittelalter untreue Ehemänner zum Spott der Menge durch die Stadt getrieben.

Die junge Frau mochte diesen Cousin. Sie hatten sich natürlich schon seit Jahren gekannt, aber eigentlich erst vor einem knappen Jahr näher kennengelernt. Er hatte zu der Zeit ziemliche Probleme mit seiner Partnerschaft gehabt und mit ihr darüber gesprochen. Sie hatte ihn dann auch zu der Fete eingeladen. Auch aus Trotz, denn sie wollte nicht, dass immer nur Bekannte ihres Mannes kamen.

Sie fand es bezeichnend, dass ihr Mann diesen Cousin nicht ausstehen konnte: Ihn störte dessen zurückhaltende und stille Art; außerdem sei der doch mit Sicherheit schwul.

Die Frau hatte ihrem Mann widersprochen und sich hinterher darüber geärgert. Dass er schwul sei, hatte der Cousin ihr doch erzählt. Sie war darüber erstaunt gewesen; so etwas hatte ihr noch niemand einfach so gesagt. Aber gestört hatte es sie nicht. Ganz im Gegenteil. Man konnte sich gut mit ihm unterhalten, er konnte wenigstens zuhören, und man fühlte sich ernstgenommen. Vor allem hatte man als Frau nicht immer das Gefühl, für einen jungen Mann nur unter einem einzigen Aspekt interessant zu sein.

In den letzten Wochen gab es für die Familie Geilenberg allerdings Probleme, die sich durch einen inszenierten Ehekrach nicht so einfach aus dem Weg räumen ließen; Probleme, die die junge Frau manchmal wieder spüren ließen, weshalb sie ihren Mann auch liebte: Er konnte unbeholfen und hilflos sein wie ein kleines Kind, das sich über die Tragweite dessen, was es tat, keine Gedanken machte. Dachte sie dann wieder daran, dass die Probleme letztlich doch wieder begründet lagen in den verrückten Machovorstellungen ihres Mannes, wurde sie wütend: Anders, als es die Mehrheit seiner Kollegen machte, die ihre Dienstpistolen nach Dienstschluss auf der Wache ließen, hatte Stefan Geilenberg seine Waffe, die bei der Polizei übliche Sig-Sauer 9mm, jeden Tag mit nach Hause genommen. Sie hatte ihn oft damit aufgezogen: Ob er eigentlich glaubte, im Wilden Westen zu leben, ob er das brauchte, um seine Männlichkeit zu beweisen. Und sie hatte ihm auch ganz einfach gesagt, dass sie ein solches Ding nicht im Haus haben wollte. Genutzt hatte alles nichts. Jeden Abend hatte Stefan die Waffe in seine Nachtkonsole gelegt und manchmal von der abgelegenen Lage des Hauses und ähnlichem gesprochen.

Und eines Morgens war die Waffe nicht mehr da gewesen. Und darüber war auch die junge Frau nicht glücklich. Sie hatten das ganze Haus auf den Kopf gestellt, aber die Waffe war weg.

Und Stefan war unglücklich; denn es würde erheblichen Ärger geben, wenn sie nicht bald wieder auftauchte. Jeden Tag sagte sie ihm, er müsse den Verlust melden, aber er tat es nicht und suchte weiter. Spätestens bei den obligatorischen Schießübungen oder irgendeinem Waffenappell musste Stefan auffallen. Er sollte den Verlust doch melden. Er machte alles immer noch schlimmer.

Mittlerweile konnte die junge Frau aber über die ganze Sache auch schon mal lächeln. Es hatte etwas Ulkiges, sich vorzustellen, wie ihr Mann mit leerem Halfter als Sheriff von Oberhausen durch die Gegend lief.

Aber auf Dauer war es natürlich nicht zum Lachen.

8

Für Börner schien die Welt nur noch aus Rechtsstreitigkeiten im Zusammenhang mit Automobilen zu bestehen.

Von den Wochentagen wünschte er nur, sie sollten so schnell wie möglich vergehen, das Wochenende war das einzige Ziel, auf das er hinarbeitete, das die ganze Woche retten musste. Er nahm sich viel vor für das Wochenende und tat dann fast gar nichts. Ging das eigentlich vielen Leuten so? Aber was sollte die Frage: Wenn es so war, konnte es einen bestimmt nicht trösten.

Wenn er sich unter den Angestellten im Büro umsah, konnte er nicht davon ausgehen, dass die anderen seine Probleme verstanden: Die Kluft zwischen ihm und den anderen Mitarbeitern im Büro schien Börner in der vergangenen Woche noch größer geworden zu sein. Er meinte, das dumme und zynische Gerede, mit dem die anderen ihre Zeit totschlugen, nicht mehr ertragen zu können.

Vor ein paar Tagen hatten sie ihm erzählt, dass der Rechtsanwalt in Essen noch eine Wohnung gemietet hätte, um sich da mit irgendwelchen Damen zu vergnügen. Sie hatten wirklich Damen gesagt und ihn dabei erwartungsvoll angesehen. Ihm war fast schlecht geworden. Auf dem Schreibtisch des Rechtsanwalts stand ein großes Foto von seiner Frau und den drei Kindern.

Dann wiederum hielt er sich selber für einen unverbesserlichen Quertreiber: Die anderen kamen schließlich alle gut miteinander aus; er selber stand doch wie immer außerhalb. Und natürlich konnten auch solche Selbstvorwürfe seine Stimmung nicht gerade verbessern.

Die anderen im Büro mussten ihn mittlerweile für einen ziemlich komischen Kauz halten; auch das Verhalten des Chefs ihm gegenüber war inzwischen - wie Börner glaubte - merklich kühler geworden.

An einem Montagmorgen wie diesem war Börners Stimmung natürlich besonders schlecht: Er dachte an die fünf vor ihm liegenden Arbeitstage in einem Beruf, den er ja noch zu erlernen hatte, der ihn aber schon jetzt nicht im geringsten interessierte. Außerdem wurde von ihm ja auch immer noch erwartet, glücklich und dankbar zu sein dafür, dass er überhaupt noch einmal die Chance bekommen hatte, einen Beruf zu erlernen und zu arbeiten. In den letzten Tagen waren ihm zum ersten Mal Ideen gekommen, die er im Polizeidienst nie gehabt hatte: Ein Krankenschein für ein paar Tage wäre nicht das Schlechteste. Aber er würde das ohnehin nicht wagen; er wusste auch gar nicht, wie er es anstellen sollte, um an einen Krankenschein zu kommen. Er war doch gar nicht krank.

Schlapp fühlte er ich allerdings. Das war überhaupt das Verblüffendste: Jeden Tag war er restlos schlapp, wenn er aus dem Büro nach Hause kam, obschon er doch - wie er meinte - gar nichts getan hatte. Jedenfalls nichts Sinnvolles. Das hatte er schon so oft gedacht: Es steckte so viel Energie in ihm, die er endlich für sinnvolle Dinge einsetzen wollte.

Missmutig wühlte er beim Frühstück in den Zeitungen der vergangenen Woche. Die heutige Zeitung musste im Hausflur liegen, aber Börner hatte jetzt keine Lust, sie zu holen. Auch die Berichte über die Fußballbundesliga konnten ihn heute ohnehin nur ärgern. Wenn Schalke nicht bald besser würde, hatten sie die besten Chancen, im nächsten Jahr schon wieder einmal die 2.Liga zu bereichern.

Und dann hatte er das Bild gesehen. Mechanisch hatte er die Zeitung schon weitergeblättert, als ihm das Bild des jungen Mannes aufgefallen war. Hastig blätterte er die Zeitungsseiten zurück. Da war es: Neuer Mord an Homosexuellem in Bochum; er überflog den Bericht: Vorgestern Abend.... der 24jährige Krankenpfleger Christoph K. ....auf der Station während des Nachtdienstes ermordet..... Schuss in Kopf und Unterleib.... kein Zweifel, dass dies der fünfte Mord.... auch dieses Opfer verkehrte in einschlägigen Kreisen. Börner verschlang hektisch den Rest des Berichts, aber es waren nicht die Klagen der "Wirte einschlägiger Lokale" über das "wahrscheinlich aus Angst ausbleibende Publikum", nicht die nun auch von der Polizei gehegte Vermutung, dass ein Verrückter aus unerklärlichen Motiven in dreistester Weise "homosexuelle Männer" ermordete, nicht der irgendwie hämische Ton des Zeitungsberichts, was ihn in eine kaum zu ertragende Unruhe versetzte: Das war allein die Tatsache, die ihm sofort klar gewesen war, als er das Bild des jungen Mannes, des fünften Opfers, gesehen hatte: Er kannte diesen Mann. Er wusste nicht woher, auch sagte ihm das Namenskürzel Christoph K. nichts; aber es gab gar keinen Zweifel: Er kannte diesen Mann. Er versuchte angestrengt, dieses Gesicht mit irgendeiner Umgebung, irgendeinem Namen, irgendeiner Erinnerung in Verbindung zu bringen. Es gelang ihm nicht. Jetzt interessierte ihn das Datum der Zeitung: Er hatte sich zufällig die Samstagsausgabe genommen. Weshalb wurde über den Mord erst am Samstag berichtet? Dann fiel Börner wieder ein, dass der Donnerstag, der Tag, an dem der Mann, den er irgendwoher kannte, ermordet worden war, ein Feiertag gewesen war: Christi Himmelfahrt. An Tagen, die auf Feiertage folgten, gab es keine Tageszeitungen. Börner sah auf die Uhr und machte sich mit übler Laune auf den Weg nach Essen.

Dieser Arbeitstag war für ihn eine Tortur. Pausenlos kreisten seine Gedanken um die Morde an Schwulen, vor allem um das Bild des jungen Mannes, der der Mörder sein sollte.

Vielleicht war es nur Börners auch den anderen auffallende Geistesabwesenheit, was seine Kollegen veranlasste, ihn immer wieder auf die Serie von Morden in verschiedenen Städten des Ruhrgebietes aufmerksam zu machen. Börner wich diesem Thema hartnäckig aus, was sehr offensichtlich seine Beliebtheit bei den Kollegen nicht gerade steigerte. Als dann der Lehrling - ein kleiner hässlicher Bengel von 16 Jahren mit verpickeltem Gesicht und vorlautem Mundwerk - zur Erheiterung der anderen meinte, sein Vater habe auch schon gesagt, da mache endlich jemand Schluss mit denen, die der Adolf vergessen habe, musste Börner aus dem Raum gehen. Diese Vorstellung war ganz widerlich und abartig. Aber das eigentlich Bedrückende daran war, dass diese Idee so unwahrscheinlich gar nicht war.

Als er um kurz nach vier das Büro in der Essener Innenstadt verließ, hatte er das Gefühl, die Arbeitszeit hätte nicht eine Minute länger dauern dürfen: Er wäre sonst explodiert. Am Nachmittag hatte er mit niemandem mehr gesprochen, und die anderen hatten angefangen, ihn zu hänseln. Nicht direkt: Börner glaubte, dass sie dazu zu feige waren; aber sie hatten ihn andauernd wieder auf diese Schwulenmorde angesprochen, und Börner hatte das Gefühl gehabt, die anderen hätten anschließend immer zusammengesteckt, sich über ihn unterhalten und wären dann immer lachend auseinandergelaufen.

Endlich hatte er die Hindenburgstraße erreicht, in der er morgens meistens seinen Wagen abstellte, weil die Parkplatzsituation in Essen eine einzige Katastrophe war und Börner es hasste, stundenlang mit dem Wagen durch die Gegend zu fahren, um einen Parkplatz zu finden.

Hatten die anderen eigentlich den Verdacht, dass er auch schwul sei? Sie sollten ihn doch fragen. Er würde ihnen schon die Wahrheit sagen. Als Börner seinen Wagen erreicht hatte, musste er lachen: Was war schon die Wahrheit? Was war schon schwul? Trotzdem hätte er keine Angst, es diesen dämlichen Leuten zu sagen: Natürlich, ich bin schwul. Aber die wagten es ja nicht einmal, so etwas zu fragen.

Und mit einem Schlag waren seine Gedanken über die Kollegen verschwunden: Es war die Fete in Langendreer gewesen. Natürlich, die Fete in Langendreer.

Den ganzen Rückweg lang wunderte Börner sich, weshalb er nicht eher darauf gekommen war. Der Ruhrschnellweg war wieder einmal völlig verstopft, und es ging nur im Schritttempo vorwärts, aber nun ärgerte es Börner nicht. Er war viel zu aufgeregt.

Den Toten, diesen Christoph K., dessen Bild er heute Morgen in der Zeitung gesehen hatte, den hatte er auf einer Fete in Langendreer kennengelernt.

Es musste zu Beginn des vergangenen Jahres gewesen sein, genau wusste er das nicht mehr. Überhaupt hatte er diese Fete schon ganz aus seinem Gedächtnis gestrichen; er hatte sich dort sehr unwohl gefühlt, die Leute gar nicht gekannt. Ein flüchtiger Bekannter, den er selber kurz zuvor in einer Kneipe in Essen kennengelernt und der sich wohl in ihn verguckt hatte, hatte ihn mit dorthin genommen. Nach dieser Fete hatte Börner auch den Bekannten nicht mehr wiedergesehen.

Nun war plötzlich alles wieder vor seinen Augen: Es war die Geburtstagsfete eines gewissen Bennie oder Bernie gewesen. Börner erinnerte sich nun auch genau an die Gegend wieder, wo dieser Bernie wohnte, ohne den Straßennamen je gekannt zu haben. Der Bekannte hatte ihn damals mit nach Langendreer genommen.

Er hatte sich auf der Fete eine ganze Zeit lang mit diesem Christoph K. unterhalten, der sich auch recht unwohl gefühlt hatte. Börner erinnerte sich genau an die Situation: Christoph war ein Spätaussiedler aus Polen gewesen, was man deutlich an seinem Akzent hatte hören können. Sie hatten sich eigentlich nur über die Fete unterhalten, darüber, dass sie sich beide dort unwohl fühlten. Es waren ungefähr 20 Personen da gewesen, alles Schwule, von denen der größte Teil sich ganz offensichtlich gekannt hatte. Dieser Bernie hatte seinen 40. Geburtstag gefeiert. Er sah jünger aus, und Börner erinnerte sich auch noch daran, dass er sich hatte Mühe geben müssen, nicht unfreundlich zu diesem Mann zu sein: Er hatte ihn einfach unsympathisch gefunden.

Was ihn aber am meisten bei dieser Geburtstagsfete gestört hatte, war etwas ganz anderes gewesen: Es hatte ihn regelrecht angeekelt, dass die meisten Männer sich da abgeknutscht und angefasst hatten, wie es ihnen gerade in den Sinn gekommen war. Im Schlafzimmer, dessen Tür immer offen gestanden hatte, hatten einige Leute rumgebumst. Ihm war das alles vorgekommen wie Sodom und Gomorra.

Er erinnerte sich aber auch daran, dass er einige der Männer ziemlich attraktiv gefunden hatte. Einen vor allem, einen großen blonden Typen. Und da war dann von seiner Seite auch eine ganze Portion Neid und Eifersucht gewesen. Er hätte sich niemals an diesen Spielchen beteiligen können und war der Frage, ob er das denn wollte, lieber ausgewichen. Er war früh nach Hause gegangen, weil er den großen blonden Typen nicht nur hatte anhimmeln wollen. Es war ihm noch genau in der Erinnerung, dass einige der Anwesenden ihn für so eine Art Spielverderber gehalten hatten.

Als er dann unter irgendeinem Vorwand schon ziemlich früh die Fete verlassen hatte, musste dieser Christoph schon gegangen sein; jedenfalls hatte er ihn nicht mehr gesehen. Er wusste auch nicht mehr, ob der alleine gekommen war oder mit irgendjemand anderem. Auf jeden Fall hatte sich dieser junge Mann auch sehr unwohl gefühlt und sehr offensichtlich den Großteil der Anwesenden nicht gekannt. In seiner Wohnung angekommen, glaubte Börner , vor Aufregung zu platzen. Jetzt gab es endlich nichts mehr, was ihn ablenkte, keine ihm unsympathischen Kollegen, keine verstopfte B1, keine Autofahrer, denen man den Vogel zeigen musste.

Als die Wohnungstür ins Schloss fiel, war es still. Und auch dieses Gefühl kannte Börner zur Genüge: Er war eingesperrt in seinem Käfig, und draußen spielte sich das eigentliche Leben ab. Er konnte diese Stille nicht ertragen. Dabei konnte er keine Ruhe finden. Und obschon es erst 17Uhr war, ging Börner sofort zum Kühlschrank und nahm sich eine Flasche Bier. Er trank sie ohne abzusetzen leer und nahm die nächste Flasche. Er spürte, wie der Alkohol langsam in sein Gehirn eindrang und ihn beruhigte, ein Gefühl, das Börner genießen konnte. Endlich war das alles unwichtig, diese verlogene Hektik, die Angst, etwas zu verpassen, alles wurde unwichtig. Begannen eigentlich viele Menschen zu saufen, um diese Ruhe zu erfahren? Börner lachte: Auch der Zwang, sich solche Fragen zu stellen, war plötzlich nicht mehr da.

Die Zeitungen: Unterwegs war ihm eingefallen, dass er alle Zeitungen der letzten Wochen durchsehen musste, um die Schwulenmorde rekonstruieren zu können. Die alten Tageszeitungen stapelten sich immer in seiner Küche und auf der Toilette.

Zunächst überflog er die neueste Ausgabe der Tageszeitung vom Montag, die eine summarische Auflistung der bisherigen Ereignisse brachte. Er holte sich eine weitere Flasche Bier, nahm Papier und Bleistift und las den Bericht noch einmal.

Gegen kurz vor 19 Uhr, als er die fünfte Flasche leer in den Bierkasten stellte, war er zufrieden: Der Zettel vor ihm war vollgeschrieben: Der erste Mord war am 29.April 1985, einem Montag, in Dortmund geschehen; der zweite am Samstagmorgen der gleichen Woche , am 4.Mai, in Bochum. Der Mord an der Uni war am 9.Mai, dem darauffolgenden Donnerstag, geschehen. Den Mord auf der Hollestraße in Essen mit anschließender Großfahndung in Gelsenkirchen hatte der 11.Mai, ein Samstag, erlebt.

Dann kam Christoph, der junge Mann, den er kannte. Er war am Donnerstag, dem 16.Mai gestorben. Als Börner auf den in seiner Küche hängenden Kalender sah, musste er plötzlich lachen: Es war ein Feiertag gewesen: Christi Himmelfahrt.

Noch einmal las Börner die Zeitungsberichte durch. Seinen Notizzettel erweiterte er um die Rubriken Name des Opfers, Beruf, Alter, Angaben zum Tatort. Das Ergebnis war lückenhaft, aber nicht entmutigend. Und dann kam er nicht mehr weiter. So oft er nun auch die Zeitungsartikel überflog, es gab nichts mehr, das nicht schon auf seinem Zettel notiert wäre. Er wurde immer gereizter, bis ihm sein ehemaliger Vorgesetzter Bremminger einfiel.

Der wusste doch bestimmt mehr. Kontakt hatte er zu Bremminger nicht mehr; nach seinem Ausscheiden aus dem Polizeidienst vor rund neun Monaten hatte er die Kollegen nur einmal wiedergesehen. Es war auf einem Skatabend bei Milewski gewesen. Bremminger hatte ihn angerufen, er sollte doch auch kommen, und Börner hatte das unheimlich nett gefunden von Bremminger. Und dann war der ganze Abend fürchterlich gewesen. Er war mit dem Wagen zu Milewski gefahren, hatte also nichts trinken dürfen und dann sich selbst und den ganzen Abend unausstehlich gefunden. Skat konnte er ohnehin nicht ausstehen, weil es ein Spiel für besoffene Machos war. Und den ganzen Abend hatte er nicht gewagt, Milewski zwischen die Beine zu sehen. Und aus dem Grund war er ja nur hingegangen.

Er redete sich nun ein, dass es doch schön wäre, seinen Freund Bremminger einfach mal anzurufen. Er hatte das noch nie getan; Bremminger nach dem Skatabend aber auch nicht.

Natürlich wusste er, dass er Bremminger nicht anrufen würde. Was sollte er dem schließlich auch sagen? Außerdem brauchte er keine Hilfe. Er wurde allein mit allem fertig.

9

Gegen 20 Uhr hatte Börner die siebte Flasche geleert, und alles, was von den vergangenen fünf Morden in seiner Tageszeitung erwähnt worden war, fand sich mit Datum versehen auf Schreibmaschinenpapier geklebt. Erst jetzt fiel Börner wieder das bereits in mehreren Ausgaben der Zeitung erschienene Bild des Täters wieder auf: Halblange schwarze Haare, dunkle Augen und ein Schnäuzer. Der junge Mann gefiel ihm. Der Kerl sah wirklich unheimlich nett aus.

Eine Zeit lang sah er auf das Bild in der Zeitung und glaubte plötzlich, in einen Spiegel zu schauen: Dunkle Haare, dunkle Augen, ein Schnäuzer. Auf einmal interessierten Börner alle in den Zeitungen angegebenen Informationen über den Mörder. Zunächst las er noch einmal die von ihm auf weißes Schreibmaschinenpapier geklebten Artikel, machte Notizen, sah dann nochmals alle Zeitungen, beginnend vom 29.April, durch. Dadurch wurde, was er zu schreiben hatte, nicht mehr: Der Mörder hatte schwarze, halblange Haare, einen Schnäuzer; außerdem war er relativ klein - die Zeugen hatten von 1,65 bis 1,70 gesprochen. Wie gebannt sah er auf das Bild des Täters, von dem er wusste, dass die Leute vom LKA es mit dem Minolta-Verfahren aus zig anderen Fotografien hergestellt hatten. Den Menschen, den er vor sich sah, gab es nicht. Es war doch völlig verrückt, dass man sich auch in Menschen verlieben konnte, die es gar nicht gab.

Börner lief zum Telefon und durchwühlte die Seiten seines Telefonverzeichnisses. Irgendwo musste die Nummer des Bekannten aus Essen stehen, der ihn damals mit auf die Fete nach Langendreer genommen hatte. Dann begann er zu lachen: Er wusste den Namen dieses Bekannten gar nicht mehr. Hatte er den eigentlich jemals gewusst?

Börner versuchte sich zu erinnern an den Abend, als er diesen Bekannten kennengelernt hatte. Es musste einer jener Abende gewesen sein, an denen er ausprobierte, ob er es wagte, alleine in eine Schwulenkneipe zu gehen. Man konnte so etwas lernen. Es war so eine Art Überlebenstraining.

Das Gesicht des Bekannten sah er noch genau vor sich. Es gefiel ihm nicht besonders, aber es hatte ihn angesehen, als er an irgendeinem Abend vor vielleicht einem Jahr in einer Kneipe in Essen gewesen war. Und plötzlich wusste er den Namen: Heinz. Der Bekannte hieß Heinz. Er wusste es plötzlich wieder, da er dem jungen Mann gleich zu Beginn gesagt hatte, dass er erstaunt wäre: Unter Heinz hätte er sich immer richtige Männer vorgestellt.

Für Börner gab es zwei Kategorien von Männern. Zu der einen Kategorie gehörten Männer wie Milewski, die er anhimmelte, denen er die Füße küssen würde, wenn er sie nur anzureden wagte. An der zweiten Kategorie Männer konnte man sich für diesen Frust rächen, konnte selber Milewski spielen und sie gebrauchen. Heinz hatte er damals sofort in die zweite Kategorie eingeordnet und damit Recht behalten.

Noch einmal sah Börner sein Telefonverzeichnis durch. Unter dem Buchstaben H gab es nur einen Heinz. Heinz Behrend. Der musste es sein. Die Rufnummer, die Börner nun wählte, ging auch nach Essen; das war aus der Vorwahl zu ersehen. Das Geräusch im Hörer machte deutlich, dass der Ruf durchging.

Auflegen oder doch, dachte Börner, als das rhythmische Gequäke des Telefonrufs in sein Ohr drang. Gänzlich unerwartet war da eine Stimme.

"Behrend."

Sofort erkannte Börner die Stimme wieder. Er hatte sich erschrocken, insgeheim gehofft, der Bekannte wäre nicht zu Hause.

"Ja, hier ist Börner, Richard Börner." Der Alkohol machte ihm das Sprechen schwer.

"Wer ist da?" Die Stimme klang halb belustigt, halb verärgert.

Nun wurde Börner wütend. Es gab ohnehin kein Zurück mehr. Nun machte ihm das Sprechen, wie er meinte, keine Schwierigkeiten mehr; dennoch dauerte es eine Weile, bis der Bekannte sich an ihn erinnerte.

Dann kam Börner zur Sache. "Sag mal, du erinnerst dich doch noch an diese Fete in Langendreer?"

Der Bekannte erinnerte sich nicht, und dann war Börner der Faden gerissen; es war so schwer, das alles am Telefon zu besprechen. "Du, sag mal, können wir uns mal sehen?"

Der Bekannte war anscheinend überrascht. "Von mir aus. Wann hast du denn mal Zeit?"

"Wir müssen uns sofort sehen. Es ist sehr wichtig."

"Sofort? Um was geht es denn?"

Ungeschickt erklärte Börner dem Bekannten, dass er das Mordopfer aus Bochum, diesen Christoph K., auf der Fete in Langendreer kennengelernt hatte.

"Ich denk, du bist bei der Kripo." Die Stimme des Bekannten war nun ironisch. "Da müsstest du doch eigentlich wissen, dass auch der Bennie und sein Freund", der Bekannte zögerte einen Augenblick, "die sind doch auch von diesem Wahnsinnigen umgelegt worden."

"Welchen Bennie meinst du denn?"

"Na, der hat doch die Fete gegeben."

Börner ließ vor Schreck fast den Hörer fallen. "Sag mal, bist du heute Abend zu Hause?"

"Ja."

"Ich komme mal vorbei." Der Bekannte widersprach nicht; Börner ließ ihm aber auch keine Zeit dazu. "Es kann aber etwas dauern. Ich muss mit dem Zug fahren. Ich hab nämlich was getrunken."

Es hatte ihm nichts ausgemacht, das zu sagen. Die Bemerkung des Bekannten, das könne man merken, hatte er aber nicht überhört.

In aller Eile packte Börner seine Notizen zusammen und lief aus dem Haus. Bis zum Hauptbahnhof wollte er laufen; er konnte jetzt nicht wer weiß wie lange untätig auf eine Straßenbahn warten.

Es war kurz nach halb neun, und schon nach einer kurzen Strecke machten sich die Nachteile des Bierkonsums bemerkbar. An der Georgskirche konnte es ihm dann nur noch egal sein: Obschon es noch hell war, stellte er sich in das niedrige Gebüsch und pinkelte.

An einem Kiosk am Grillogymnasium kaufte er sich einen Flachmann. Das war ihm nicht peinlich: Er wollte sich jetzt besaufen, weil er Angst hatte, dass er sich sonst alles noch anders überlegen könnte.

Er erreichte den Zug um kurz nach neun, hatte sich zuvor vorgenommen, während der Fahrt noch einmal alle Fälle durchzugehen. Vor allem interessierte ihn die Frage, bei welchem der Morde dieser Bennie, der die Fete gegeben hatte, und dessen Freund getötet worden waren. Er kam aber nicht dazu: Die ganze Zeit hatte er auf das Auftauchen der Hochhäuser der Essener Innenstadt gewartet.

Und dann wäre er kurz vor dem Essener Hauptbahnhof fast eingeschlafen.

10

Heinz Behrend wohnte nicht weit vom Hauptbahnhof entfernt, und Börner empfand es nun als angenehm, durch die mittlerweile etwas kühlere Luft zu gehen.

In der großen Empfangshalle herrschte lebhafter Betrieb. Börner blieb einen Augenblick stehen und sah sich um. Er suchte nach anderen Schwulen, die heute Abend hier herumstanden, um jemanden zu finden. Ziemlich schnell hatte er die Schwulen in der Menge der Leute ausfindig gemacht. Zweimal noch ging er durch die gesamte Halle; es machte ihm Spaß, einige Männer solange anzusehen, bis die entweder Interesse zeigten oder ihm zu verstehen gaben, dass er sie nicht interessiere. So unkompliziert und brutal war das eben. Aber heute störte es Börner nicht weiter.

Mit dem Alkohol ging alles viel leichter; man fand sich leichter mit dem ab, was war; man nahm alles nicht so ernst. Vor allem sich selber nicht. Es war einfach lustig, durch den Bahnhof zu laufen, andere ganz ungeniert anzumachen, und wenn einer nicht wollte, dann wollte er eben nicht.

Dann verließ Börner den Bahnhof; er hatte schließlich etwas vor, und außerdem hatte keiner der Männer ihm sonderlich gefallen. Er wusste, dass er morgen, oder wann immer er wieder nüchtern sein sollte, ganz anders über den Alkohol und die Schwulenszene am Hauptbahnhof denken würde. Aber auch das war egal; er wollte jetzt auf gar keinen Fall nüchtern sein. Ganz im Gegenteil. Vor dem Haus des Bekannten nahm er noch einen tiefen Schluck aus dem Flachmann.

Das Wiedersehen mit Heinz war einigermaßen peinlich; jetzt war da plötzlich jemand, man musste etwas sagen, etwas erklären, und Börner hatte seine Gedanken über die Vorteile des Alkohols vergessen. Aber auch dem Bekannten fiel zunächst nichts anderes ein als leere Phrasen. Die Wohnung von Heinz erkannte er sofort wieder; sie war ihm schon früher so unglaublich ordentlich und aufgeräumt, spießig und langweilig vorgekommen, so als wollte der Bewohner sich in jedem Detail an irgendeine Norm halten, um ja nicht aufzufallen.

"Du hast dich ja gar nicht verändert", sagte Börner und wusste selber nicht, was er damit sagen wollte. Eine Bemerkung über seinen angetrunkenen Zustand nahm er dann zum Anlass, möglichst hektisch und gestresst wirkend zur Sache zu kommen. Er erzählte Heinz Behrend, was er bis jetzt wusste, und breitete - wie zur Erläuterung des Gesagten - die Zeitungsartikel vor ihm aus.

Der schien gar nicht mehr zu wissen, was er von der ganzen Sache halten sollte. Er sah Börner eine Zeit lang sprachlos an. "Hier, der Mord auf der Hollestraße in Essen, das ist übrigens Bennie gewesen", sagte Heinz dann. "Und der", er zeigte auf den Artikel über den Mord an der Uni in Bochum, "das war sein Freund, der Ecki."

Börner war durch diese Bemerkungen völlig aus dem Konzept gebracht. Er hatte auftreten wollen als der große Detektiv; er war auch davon überzeugt gewesen, dass Heinz ihm diese Rolle abnehmen würde. Das einzige Gefühl, an das sich Börner im Zusammenhang mit diesem Heinz Behrend erinnern konnte, war das seiner eigenen Überlegenheit. Er hatte damals den harten Bullen gespielt. Die meisten Schwulen hassten zwar die Polizisten, aber nur offiziell; insgeheim standen sie nämlich auf diese Typen. Und nun war ihm ganz schnell klar geworden, dass der Bekannte viel mehr wusste als er selber. Er ließ sich die vollen Namen der beiden Ermordeten geben und notierte sie ungelenk in seinen Papieren. "Die anderen Opfer kennst du nicht?" fragte er dann, ohne von seinen Notizen aufzusehen.

"Nein", sagte Heinz spontan und fuhr dann plötzlich fort: "Sag mal, was soll das hier eigentlich?"

"Was soll was?" Börner erschrak selber über den gereizten Tonfall seiner Stimme.

"Ich komme mir vor wie bei einem Verhör. Was soll das alles?"

"Ich will den Mörder finden. Das soll das." Börner glaubte, vor Wut zu explodieren.

"Du kannst mir doch nicht erzählen, dass du in deinem besoffenen Zustand jetzt im Dienst bist. "

Es war vor allem der Ton, der Börner fast dazu gebracht hätte, sofort nach Hause zu fahren. Die Stimme des Bekannten hatte ironisch geklungen, mehr als ironisch; und Börner hasste es, nicht ernstgenommen zu werden. Es kostete ihn Überwindung, sich zusammenzureißen, und dann dauerte es eine ganze Zeit, bis er dem Bekannten klar gemacht hatte, dass er gar nicht mehr im Polizeidienst war. Das alles konnte Heinz auch noch verstehen; nur eines nicht: "Und warum willst du dann hier auf eigene Faust auf die Jagd gehen und den großen Detektiv spielen?"

"Ich weiß nicht, weshalb ich diesen Mann finden will", sagte Börner leise. "Ich will es einfach. Und das will ich nicht erklären müssen."

Immer noch sah Heinz ihn fragend und verständnislos an. "Die Bullen kriegen den Kerl doch sowieso."

"Vielleicht will ich ihn deshalb finden."

Heinz hatte diesen Satz zwar mit einem fast höhnischen Grinsen quittiert, aber keine Einwände mehr gehabt. Börner machte nun einen ruhigen Eindruck; aber insgeheim war er wütend über das Verhalten von Heinz. Mehr noch: Dieses Verhalten hatte sein ganzes Selbstvertrauen erschüttert: Redete dieser Mensch nun mit ihm möglicherweise nur aus Mitleid, weil er ihn in seinem besoffenen Zustand nicht verletzen wollte? Machte er sich insgeheim lustig über ihn? Börner wusste, dass er ihm das auf jeden Fall heimzahlen würde. Heute Abend noch.

Heinz war noch nicht von der Polizei verhört worden. Dass auch er drei der Opfer zumindest flüchtig kannte, hatte ihn nicht veranlassen können, sich bei der Polizei zu melden. Was hätte er auch sagen sollen? Auf alle Fälle hätte er damit nämlich eines gesagt: Dass er selber schwul war, und die Polizei hielt er nicht für den geeigneten Adressaten, was solche Informationen anbelangte.

Diesen Bennie, Bernhard Kohlbrink, hatte er aus Kneipen in Essen gekannt; sein Freund Ecki, Eckhardt Lertner, hatte in Bochum E-Technik studiert. Und Christoph Kalessa hatte er auch zum ersten Mal auf der Fete in Langendreer getroffen und danach ab und zu in Essener Schwulenkneipen wiedergesehen. Er war vor einiger Zeit aus Polen gekommen und Krankenpfleger im Bergmannsheil gewesen. Die anderen Opfer kannte Heinz nicht.

Viele Leute, die er kannte, waren von der Polizei verhört worden. Nach dem Mord auf der Hollestraße in Essen waren zwei Schwulenkneipen von der Polizei - wie Heinz es nannte - gestürmt worden: Von allen Anwesenden seien die Personalien festgestellt worden, einige Personen habe man bis zum frühen Morgen vernommen; viele hätten schon mehrfach auf dem Präsidium erscheinen müssen. Die Polizei habe sich den Schwulen gegenüber sehr mies benommen; er selber sei Gottseidank an jenem Abend in Düsseldorf gewesen. Vor allem hatten einige Leute Vorladungen bekommen, und keiner hatte gewusst, wie die Kripo ausgerechnet auf ihn gekommen war.

Viele Schwule hätten Angst. Nicht vor einem wahnsinnigen Mörder, der wahllos Schwule umbrachte; so einen Quatsch könnten sich nur die Zeitungsfritzen ausdenken. Angst hätten die meisten vor der Polizei, davor, dass ihr Schwulsein nun publik würde, Angst um ihren Arbeitsplatz und vor Ärger im Familien- und Bekanntenkreis.

Börner konnte das sehr gut verstehen; und wenn er an seine eigene Zeit bei der Polizei dachte, die Gespräche, die dort geführt worden waren, wusste er auch, dass diese Ängste sehr begründet waren. Auf seine Frage, was denn in Schwulenkneipen über das Motiv des Mörders spekuliert würde, sah ihn der Bekannte zunächst verständnislos an und meinte dann: "Gar nichts. Was habe ich denn damit zu tun?" Und dann fügte er offensichtlich wütend hinzu: "Wieso fragst du mich eigentlich, was in Schwulenkneipen gequatscht wird? Bist du etwa nicht schwul?"

Börner fragte, ob er ein Bier bekommen könnte; Heinz ging in die Küche und kehrte mit zwei Flaschen zurück.

Dann kamen sie auf die Fete in Langendreer zu sprechen. Die Tatsache, dass drei der Opfer mit Sicherheit auf der Fete gewesen waren, machte es - wie Börner nun wieder ausführte - zumindest wahrscheinlich, dass der Täter auch dort gewesen war. Aber Heinz konnte sich nicht erinnern, die in den Zeitungen abgebildete Person dort gesehen zu haben. "Mein Gott, diese Beschreibung: Dunkle Haare und ein Schnäuzer: So sehen doch 80 Prozent aller Schwulen aus."

"Aber die Größe", sagte Börner schnell. "Der ist doch höchstens so groß." Er deutet mit der rechten Hand die ungefähre Große des Täters an. Heinz schüttelte den Kopf. "Ich weiß es nicht."

Börner glaubte, dass die Stimme des Bekannten wieder ärgerlicher geworden war. Er wollte jetzt auf keinen Fall, dass Heinz noch einmal den Sinn der ganzen Sache in Frage stellte. Deshalb fragte Börner schnell nach den anderen Anwesenden auf jener Fete.

Auch Heinz hatte von den rund 20 bis 25 Anwesenden nicht alle gekannt. Es dauerte fast eine viertel Stunde, bis er sich an 10 Personen erinnert hatte. Börner notierte die Namen und Adressen. Von den meisten wusste Heinz nur die Stadt, in der sie wohnten. Zusammen mit den drei Ermordeten war damit die Identität von rund der Hälfte der Anwesenden festgestellt: Börner wollte nun keinen Zweifel am Sinn seiner Nachforschungen mehr aufkommen lassen.

"Sag mal", Börner zögerte einen Augenblick, weil er nicht wusste, wie er seine Frage formulieren sollte. "Von den 10 Leuten hier", er deutete auf die Liste, die Heinz Behrend ihm diktiert hatte, "Gleicht von denen einer dem Bild des Täters?"

Heinz sah ihn entgeistert an. "Du willst doch wohl nicht sagen..."

"Gar nichts will ich sagen", unterbrach ihn Börner. "Gar nichts. Pass auf, ich lese dir jetzt noch einmal alle Namen vor, und du sollst nur sagen, ob du mit Sicherheit ausschließen kannst, dass die jeweilige Person dem Täter ähnlich sieht." Noch immer sah Heinz ihn unwillig an, und wieder spürte Börner eine ohnmächtige Wut, aber er ließ sich nicht von seinen Vorstellungen abbringen. "Du musst vor allem bedenken, dass es veränderliche Merkmale gibt. Man kann seine Haare kurz oder lang tragen, einen Schnäuzer abrasieren usw.. Also klar?" Es dauerte keine zwei Minuten, bis Heinz mit Bestimmtheit die zehn Personen als Täter ausgeschlossen hatte.

Börner fing an, ihn dafür zu hassen, dass es nicht voran ging. Vor allem dafür, dass Heinz ihn offensichtlich immer weniger ernst nahm, er aus seiner Verstimmung über Börners Fragerei gar keinen Hehl mehr machte, der Tonfall seiner Stimme schon klar machte, dass er alles für Blödsinn hielt, was Börner da erzählte, weil er ja besoffen war.

Und dann wusste Börner nicht mehr weiter. Und auch dafür gab er Heinz die Schuld.

Außerdem wurde er nun auch müde; immer wenn er sich besoff, kam der Umschlag ganz plötzlich: Gerade war er noch aufgekratzt gewesen, hatte voller Ideen, Pläne und Selbstvertrauen gesteckt, und ganz plötzlich war es dann immer vorbei. Das durfte jetzt nicht passieren, das durfte auf keinen Fall passieren. Irgendwie musste er diesen Heinz dazu bringen, die Sache genau so ernst zu nehmen, wie er selber es immer noch tun wollte. Wenn der doch auch nur besoffen wäre!

Börner sah auf die Bierflasche des Bekannten und stellte enttäuscht fest, dass sie nicht einmal zur Hälfte geleert war. Er selber trank seine Flasche in einem Zug aus. Er spürte, wie sich sein Körper gegen den Alkohol wehrte.

Er versuchte zu resümieren; er musste sich jetzt konzentrieren. Wie lange dauerte die Stille zwischen ihnen schon? Gleich würde der Bekannte irgendetwas sagen, er habe aber nun genug, er solle nach Hause gehen oder irgendsowas. Das Muster der Tapete begann vor Börners Augen zu tanzen.

Er hatte nur die eine Chance, dass nämlich der Täter auch auf dieser verdammten Fete in Langendreer gewesen war. Sonst war alles Unsinn. Aber der musste einfach dort gewesen sein, er wollte nicht, dass alles sinnlos war. Zumindest ist es doch nicht unwahrscheinlich, versuchte er sich selber einzureden; es spricht doch einiges dafür. Aber dann musste er selber diesen Jungen doch auch gesehen haben. Es war einfach nicht zu fassen: Außer an Christoph K., Bennie, den großen blonden Typen und natürlich Heinz Behrend konnte er sich an niemanden erinnern. Nur dass einige der Männer ganz gut ausgesehen hatten, das wusste er noch. Aber das wusste er; wie sie tatsächlich ausgesehen hatten, davon hatte er keine Vorstellung mehr.

Du musst dich erinnern. Du bist mit Heinz dahin gefahren. Bei der Ankunft in Langendreer war es schon dunkel. Es war eine Art Zechenkolonie mit Ein- oder Zweifamilienhäusern. Da war gleich am Eingang diese Bar. Bennie hatte fast den ganzen Abend da gestanden, den Leuten Alkohol angeboten und geredet. In blitzschnell wechselnden Impressionen zog der Abend an Börner vorbei. Da war auch dieser Mann, den du nett gefunden hast, diese große blonde Schnitte. Der saß auch den ganzen Abend an der Bar und hat mit kaum jemandem geredet. Du hast ihn die ganze Zeit beobachtet, aber du warst zu feige, ihn anzureden. Der sah gut aus, oder besser geil. Ein großer Kerl; er war gerade von Gran Canaria zurückgekommen und sah braungebrannt aus. Wegen dem bist du doch dann so früh gegangen, weil du zu feige warst ihn anzuquatschen, nicht weil dich die ganze Atmosphäre auf der Fete abgestoßen hat. Das war nur ein Vorwand; du hast dich mit diesem Christoph eigentlich über deine Angst unterhalten, einen Mann, den du geil findest, anzureden.

"Sag mal, ist dir schlecht?"

Die Stimme von Heinz ließ Börner zusammenschrecken. Er schüttelte langsam den Kopf und hoffte, dass er nun so aussah, als überlege er angestrengt. Heinz sollte jetzt den Mund halten.

Die Polizei: Börner fixierte den Wust von Papier, der vor ihm auf dem Tisch lag und den er seit heute Nachmittag 17 Uhr produziert hatte. Wenn er allein in nun vielleicht fünf Stunden irgendetwas von Bedeutung herausgefunden haben wollte, dann musste die Polizei in über drei Wochen schon viel weiter gekommen sein, seine Fährte schon längst als falsch aufgegeben haben. Wieder spürte Börner, wie das Gefühl der Resignation unaufhaltsam in ihm hochstieg.

Aber ohne irgendein Ergebnis würde er hier nicht weggehen, würde er nicht einmal mehr die Augen öffnen. Nun sah Börner das Gesicht des Mannes, den er auf der Fete nett gefunden hatte, ganz klar vor sich. Er musste sich zusammenreißen. Ein letztes Mal.

Vielleicht war es das: Wenn seine Annahme richtig war, dann hatte er die Zahl der in Frage kommenden Personen von vornherein auf maximal 25 reduziert. Und wenn die Angaben von Heinz stimmten, dann hatten eben fünf Stunden gereicht, um die Zahl der als Täter in Betracht kommenden Personen auf ungefähr zehn festzulegen. Es ging nun nur noch darum, diese zehn Personen auch noch ausfindig zu machen.

Im Gegensatz dazu suchte die Polizei doch eine Nadel im Heuhaufen, wenn sie von dieser Fete nichts wusste. Und woher sollte sie davon wissen? Dass er darauf gekommen war, das war doch reiner Zufall gewesen. Nicht einmal Heinz war es seltsam vorgekommen, dass drei der Opfer auf dieser Fete gewesen waren. Dem war es ja nicht einmal aufgefallen. Es war Börner völlig gleichgültig, welche Schritte seine früheren Kollegen unternommen hatten. Er brauchte Leute wie Bremminger nicht. Er kam alleine zurecht. Und Milewski brauchte er schon gar nicht. Nur durften die von dieser Fete nichts wissen. Dann musste die Suche für die Polizei schwierig sein. Gut, sie hatten mittlerweile herausgefunden, dass alle Opfer Schwule waren. Aber der Täter? Sie wussten, wie er aussah. So, wie zigtausend andere. War der auch schwul? Und wenn man davon ausging: Wer ist schon schwul, und wer nicht? Es steht keinem im Gesicht geschrieben. Und was war sein Motiv? Hasste er Schwule, oder war es Rache? Plötzlich verstand Börner die barsche Vorgehensweise der Polizei beim Verhör in den Schwulenkneipen: Sie suchten eben die Nadel im Heuhaufen, und sie wussten sich in einer Umgebung, die die Polizei immer noch hasste. Außerdem stand die Polizei unter Erfolgszwang; die Öffentlichkeit erwartete Ergebnisse. Und dieser Zwang war die denkbar schlechteste Voraussetzung für eine erfolgreiche Arbeit. Sie hatten mit Sicherheit noch nichts Konkretes herausgefunden. Und mit jedem Tag, der verstrich, mussten sie nervöser werden. Börner lachte boshaft. Aber da war dieser eine Punkt, der ihn in Unruhe versetzte. "Du sag mal", wandte er sich wieder an Heinz Behrend. "Ist eigentlich einer dieser Leute, die du mir genannt hast, von der Polizei verhört worden?"

Obschon in dem Zimmer nur eine kleine Tischlampe brannte, schmerzten Börners Augen wegen der Helligkeit. Er sah, wie Heinz durch ein übertrieben wirkendes Gähnen wohl zum Ausdruck bringen wollte, dass er sich nicht gerade königlich amüsierte. "Was ist los?" fragte Heinz unfreundlich, und Börner spürte seine Wut wiederkehren. Dennoch wiederholte er die Frage ganz ruhig.

"Ach, weiß ich doch nicht." Heinz' Stimme klang, als würde er Börner im nächsten Augenblick aus der Wohnung werfen.

"Mensch, das ist doch unheimlich wichtig." Dann hielt Börner inne. Er hatte noch sagen wollen, dass niemand dieser Leute bei der Polizei die Fete erwähnt haben durfte, aber dann hatte er plötzlich Angst gehabt. Heinz brauchte es nicht zu wissen, weshalb das wichtig war.

"Wieso ist das wichtig?"

"Du musst mir einfach mal vertrauen", sagte Börner und versuchte, ruhig zu bleiben.

Noch einmal sagte Heinz Behrend, dass er es nicht wisse, und noch einmal las Börner ihm die zehn Namen vor. Schließlich hatte er hinter zwei der Namen ein Kreuz gemacht, da Heinz sicher gewesen war, dass die beiden Personen bereits von der Polizei verhört worden waren. Sie hätten ihm das irgendwann in der Sub erzählt.

"Und warum ist das nun wichtig?"

Wenn hier einer Fragen stellt, dachte Börner wütend, dann bin ich das. Er war klug genug, das nur zu denken. Er musste den Bekannten ablenken.

"Sag mal, wer von diesen Leuten kannte den Bennie eigentlich am besten?"

Heinz schien keinerlei Freude mehr finden zu können an Börners Spielchen. "Der Tobi", sagte er gelangweilt und zeigte auf den Namen Tobias Müller in Bochum. Hinter dem hatte Börner bereits ein Kreuzchen gemacht.

"Dann wird er doch auch mehrere von denen kennen, die auf der Fete waren. "

"Kann schon sein."

"Dann ruf ihn doch an."

"Kann ich ja mal machen."

"Du sollst das nicht mal machen; du sollst ihn jetzt anrufen."

Heinz sah ihn entgeistert an. "Sag mal, bist du eigentlich verrückt?" Mit für Börner geradezu theatralischer Geste zeigte er auf seine Armbanduhr. "Du kommst abends zu mir, bist völlig blau, machst aus meiner Bude ein Schlachtfeld, und dann soll ich um halb elf jemanden anrufen. Ich glaub, du hast einen Vogel."

Schlagartig hatte Börner Angst. Er hatte mit dieser Reaktion nicht gerechnet. Immer wurde er entweder aggressiv oder ängstlich, wenn jemand so mit ihm sprach. Dass er bei diesem Heinz ängstlich wurde, machte ihn noch wütender.

Außerdem hatte er ein schlechtes Gewissen. Was er tat war ja wirklich unverschämt. Aber er wollte jetzt kein schlechtes Gewissen haben. Schon gar nicht Heinz gegenüber.

Dann stand Börner auf. Manchmal half nur das Allerdümmste. Er hatte Angst davor, dass es nicht klappen würde; trotz seines Besoffenseins würde er sich dann zu Tode schämen.

Er ging zu Heinz Behrend und merkte, dass er Schwierigkeiten hatte mit dem Gleichgewicht. Er setzte sich rittlings auf Heinz' zuvor gespreizte Oberschenkel, nahm dessen Kopf in beide Hände und küsste ihn. Er zwängte seine Zunge zwischen die sofort nachgebenden Lippen und spürte die Hände, die in seinen Schwanz griffen.

Es hatte also geklappt.

"Für mich ist das alles sehr wichtig", sagte Börner. "Und du hörst jetzt endlich auf, mich zu fragen warum." Es machte ihm Spaß, die Knie des vor ihm sitzenden Bekannten zwischen seine Oberschenkel zu pressen. Er sah Heinz direkt in die Augen. "Okay?" Heinz Behrend nickte.

Börner sprang auf und lief zu seiner Jacke, die an der Garderobe hing. Er kehrte mit dem Flachmann zurück.

"Nimm einen Schluck, damit du endlich vernünftig wirst."

Heinz setzte die Flasche an und trank. "Noch einmal", sagte Börner, als Heinz die Flasche absetzen wollte.

Heinz nahm noch einen tiefen Schluck, und Börner grinste zufrieden. "Jetzt rufst du gleich diesen Tobi an." Er nahm selber den letzten Rest aus der Flasche. "Du fragst ihn ganz einfach, ob er noch weiß, wer auf dieser verdammten Fete war. Du sagst kein Wort von mir. Sag ganz einfach, du musst das unbedingt wissen. Sag ja nichts von der Polizei, von den Morden oder von sonstwas. Du willst einfach diesen Typen wiedersehen." Er zeigte Heinz das in den Zeitungen abgedruckte Bild des Täters. "Und dann liest du ihm die Beschreibung aus der Zeitung vor. Sag einfach, du hast diesen Typen irgendwo gesehen, der war auch auf dieser Fete in Langendreer, und jetzt willst du ihn unbedingt wiedersehen."

Der Bekannte ließ eine für Börner unangenehm lange Zeit verstreichen und fing plötzlich an zu lachen. "Weißt du was, Richard, du bist wirklich der verrückteste Typ, den ich je kennengelernt habe."

Börner nickte zustimmend, als habe er nichts anderes erwartet. Er nahm die Bierflasche des Bekannten und hielt sie ihm hin. "Hier, nimm noch einen Schluck, dann hast du mehr Mut." Der machte nun, was Börner sagte.

Ungeduldig beobachtete Börner den anderen, wie der mit gezierten Bewegungen, die Börner unausstehlich albern vorkamen, zum Telefon ging, einen Notizblock hervorkramte, darin blätterte, ihn dabei mit lüsternen Augen ansah und endlich eine Nummer wählte.

Selbstbewusst ließ Börner sich wieder in seinen Sessel fallen. Aufmerksam beobachtete er den jungen Mann, als er wusste, dass der Ruf nun durchgehen musste.

"Ja hallo, hier ist Heinz."

Dann war Börner erstaunt über die Kaltblütigkeit des Bekannten. Dieser entschuldigte sich zunächst für die späte Zeit, erzählte seinem Gesprächspartner dann etwas von einem ganz heißen Typ, den er vor kurzem im 'GO-IN' in Essen getroffen hätte. Sofort habe ihn dieser Typ an die Fete damals in Langendreer erinnert; an die Fete, die Bennie gegeben habe, der jetzt tot sei. Von diesem Verrückten erschossen. Das stehe doch überall in den Zeitungen. Er müsse diesen Typen unbedingt wiedersehen; ob Tobi sich nicht auch noch an die Fete und möglicherweise an diesen Typen erinnere. Nach einer kurzen Pause las Heinz Behrend seinem Gesprächspartner die Beschreibung des Täters aus der Zeitung vor.

Das Ergebnis war, wie Heinz' Augen für Börner andeuteten, nicht positiv, und sofort sagte Heinz, Tobi solle auch bedenken, dass der Betreffende sein Aussehen mittlerweile geändert haben könnte: Kürzere oder längere Haare, ohne Schnäuzer, alles so etwas sei möglich.

Wieder konnte Börner an Heinz' Augen ablesen, dass auch diese Hinweise keinen Erfolg brachten. Er wurde ungeduldig, weil er fürchtete, Heinz könnte den Hörer zu früh auflegen. Nervös sprang er auf und deutete an, dass er etwas sagen wollte.

"Du, warte mal eben." Mit der rechten Hand hielt Heinz die Sprechmuschel des Telefons zu und sah Börner erwartungsvoll an.

"Du fragst ihn jetzt ganz nebenbei, ob die Polizei ihn schon mal im Zusammenhang mit den Schwulenmorden auf die Fete in Langendreer angesprochen hat. Frag auch, ob er schon mal den Bullen gegenüber was von dieser Fete erwähnt hat."

Der Bekannte nickte und erkundigte sich sofort wieder nach seinem Gesprächspartner. Dann lachte Heinz plötzlich auf, und Börner wusste, dass der andere irgendetwas gesagt haben musste. Wahrscheinlich hatte er Heinz gefragt, ob der jemanden zu Hause hätte, jemanden, der nicht alles mitbekommen musste. Börner wusste, dass er für den anderen am andern Ende der Telefonleitung so eine Art Notstopfen sein musste, jemand, den Heinz heute Abend kennengelernt hatte, der einfach mitgegangen war. Eine Fickmöglichkeit.

Der wird sich noch wundern, dachte Börner.

Dann gab er Heinz die Liste mit den Namen, die dieser ihm genannt hatte. Er tätschelte dessen Kopf, um anzudeuten, dass Heinz ja keinen Fehler machen sollte.

Börner ließ sich völlig erschöpft in seinen Sessel fallen. Zufrieden hörte er, wie der Bekannte seinen Gesprächspartner fragte, ob der vielleicht noch wisse, wer außer den genannten Namen noch an dem gewissen Abend in Langendreer gewesen sei. Börner bemerkte noch, dass Heinz mit hektischer Betriebsamkeit etwas zu schreiben suchte, sich dann, als Börner ihn hatte glauben lassen, dass mit ihm nicht mehr zu rechnen sei, irgendwoher noch Papier und Bleistift besorgte.

Börner war mittlerweile alles egal. Alles, bis auf eines.

Etwas, das er selber damals auf der Fete abgebrochen hatte, als Heinz ihn schon im Halbdunkel des Schlafzimmers auf die Bettkante bugsiert, sich zwischen seinen Beinen auf den Boden gekniet und an seiner Jeans zu schaffen gemacht hatte.

Er schloss die Augen und beobachtete, wie Heinz sich von seinem Gesprächspartner verabschiedete und den Hörer auf das Telefon legte. Schneller als erwartet saß Heinz plötzlich vor ihm auf dem Boden.

"Pass mal auf. Also, der Tobi wusste noch drei Namen mehr als ich. Hier sind sie." Börner entging auch die Enttäuschung des Bekannten darüber nicht, dass er selber an dem ihm gezeigten Stück Papier offensichtlich nichts Interessantes entdeckt hatte. "Zwei davon kenne ich auch. Die können es nicht gewesen sein. Der Dritte auch nicht. Der ist nämlich blond und war ziemlich oft im 'GO-IN' gewesen. Ich habe ihn selber oft da gesehen. War eine irre Schnitte. Wohnt aber schon seit fast einem Jahr in Berlin. Tobi wusste aber auch noch, dass der einen Freund mitgebracht hat nach Langendreer; aber der kann es auch nicht gewesen sein. Der hatte nämlich keinen Schnäuzer. "Börner beobachtete genau, dass der Bekannte vor ihm offenbar enttäuscht zur Kenntnis nahm, dass Richard Börner ihm nicht mehr zuhörte. "Und die Polizei hat nach der Fete auch nicht gefragt", fügte Heinz enttäuscht hinzu.

Endlich, dachte Börner. Endlich hat er es eingesehen. Er spürte, wie die Hände des Bekannten die Innenseiten seiner Oberschenkel streichelten.

"Ich mache mir echt Sorgen um dich."

Börner schloss die Augen fester. Er wollte nichts mehr hören und sehen. Aber so etwas hatte er schon erwartet.

"Warum lachst du?"

Die Hände des Bekannten griffen plötzlich in seine Oberschenkel, und Börner wusste, dass Heinz nun denken musste, er sei eingeschlafen.

Er sah, wie der Kopf des Bekannten zwischen seine Schenkel kam und die Stelle suchte, wo der Schwanz lag.

Börner spürte den Druck der Lippen durch seine Jeans und öffnet die Augen. Er nahm Heinz' Kopf zwischen seine Hände. "Wir sollten besser ins Bett gehen."

Er stand auf und zog sich aus. Dann ging er ins Bad. Er warf seine Sachen über den Rand der Badewanne und wusste dann nicht mehr, was er dort noch machen sollte. Er verließ das Bad und legte sich auf das Bett. Er sah, wie auch der andere im Bad verschwand, nach kurzer Zeit wiederkehrte und sich neben ihm ins Bett legte.

Börner spürte, wie der andere Körper sofort versuchte, ihm seinen Willen aufzuzwingen. Als Heinz ihn küssen wollte, wandte Börner sich energisch ab. Neben sich spürte er den steifen Schwanz des anderen, der sich in rhythmischen Stößen gegen ihn presste.

Und ganz plötzlich war die Angst wieder da. Die Angst, zu versagen, sich zu blamieren.

Weil da nichts war, was den eigenen Schwanz interessierte. Der Mensch, der da nackt neben ihm lag, interessierte ihn überhaupt nicht. Was ihn letztlich dazu brachte, die bleierne Müdigkeit zu überwinden, war nur die Angst und die wahnwitzige Vorstellung, sich gegen alles wehren, alles vernichten zu müssen, was ihn bedrohte.

Mit einer energischen Bewegung warf er die Decke neben das Bett und setzte sich rittlings auf den nackten Oberkörper des Bekannten. Als er die Wärme des anderen Körpers unter sich spürte, begann sein Schwanz zu pulsieren, wuchs mit jedem Pulsschlag, wollte mehr, wollte geküsst, geleckt, angebetet werden.

Gleich nach dem Orgasmus war Börner völlig gleichgültig und schlief sofort erschöpft ein.

11

Am nächsten Morgen wurde er ziemlich unsanft von Heinz geweckt.

Börner wusste sofort, dass er nun nur noch gute Miene zum bösen Spiel machen konnte: Er war noch völlig betrunken; so betrunken, dass die Kopfschmerzen noch nicht begonnen hatten.

Auf jeden Fall würde er heute nicht um 9 Uhr auf der Arbeit erscheinen. Die Arbeit schien aber die einzige Sorge von Heinz Behrend zu sein. Er verbreitete eine unerträgliche Hektik, und Börner glaubte, dass bei Heinz die Kopfschmerzen schon begonnen haben mussten. Er erinnerte sich daran, dass Heinz in irgendeinem Büro arbeitete.

Sie frühstückten, nachdem auch Börner geduscht hatte. Heinz lachte ihn aus, als Börner an den Tisch kam: "Hast du dich mal im Spiegel gesehen?"

Börner hatte, aber ihm war dabei nicht zum Lachen gewesen. "Hat es dir gestern Spaß gemacht?" fragte er beiläufig.

Einen Augenblick sah Heinz ihn verblüfft an, und dann fing er plötzlich an zu lachen. Er lachte Börner aus. "Soll ich dir jetzt etwa bescheinigen, dass du gut warst? So wie eine Nutte, die dem Freier auch noch sagen soll, dass er überdurchschnittlich war?"

Börner wurde es heiß; er konnte nicht antworten.

"Aber wenn du schon wissen willst, wie du im Bett bist: Du bist elendig egoistisch."

"Ich bin eben so, wie ich bin."

"Eben nicht." Noch immer schien Heinz über Börners Frage amüsiert. Als er Börners Betroffenheit bemerkte, wurde er ernst. "Sei mir nicht böse, aber ich glaube, du kannst nur, wenn du andere runtermachst. Du kannst dich gar nicht fallen lassen. Für dich ist der Sex wie..." Er suchte nach Worten. "Das ist für dich fast wie ein Kampf, bei dem du gewinnen musst. Ich versteh das einfach nicht. Ich glaube, dass du dich als Schwuler gar nicht akzeptierst, dass du vor deinem Schwulsein weglaufen willst." Als wollte er sich bei Börner entschuldigen, nahm er ihn plötzlich in den Arm. "Das passt eigentlich gar nicht zu dir."

Um kurz vor halb acht verließen sie das Haus. Börner hatte seine Notizen wütend zusammengesucht und sie unachtsam in seine Jackentasche gestopft. Einen Augenblick hatte er daran gedacht, sie in den Mülleimer zu werfen. Aber das wäre vor Heinz noch peinlicher gewesen. Sinnlos war es allemal.

Auch Heinz musste in Richtung Innenstadt. Nach einer Zeit ging es Börner auf den Geist, dass sie nicht miteinander redeten.

"Sag mal, gehst du noch oft ins GO-IN?" fragte er.

"Ja, manchmal."

"Heute auch?"

Heinz sah ihn überrascht an. "Ja. Warum?"

"Wir könnten zusammen hingehen."

Heinz war immer noch überrascht. "Natürlich, warum nicht. Obschon in der Woche da nicht viel los ist."

"Ich meine, wir könnten da vielleicht noch ein paar Leute fragen wegen der Fete und so", sagte Börner unsicher.

Nun sah Heinz nicht mehr überrascht aus. "Von mir aus", sagte er gleichgültig; und als sie den Hauptbahnhof erreicht hatten, widersprach er nicht, als Börner meinte, er könne wohl doch nicht am Abend wieder nach Essen kommen. Er wolle lieber zu Hause bleiben.

Sie verabschiedeten sich, und Börner war froh, als Heinz endlich im Betrieb der Empfangshalle verschwunden war. Er wollte ihn nicht mehr wiedersehen.

Börner schaute auf den Abfahrtsplan; es machte ihm Schwierigkeiten, die Zahlen, Rubriken und Buchstaben in eine sinnvolle und überschaubare Ordnung zu bringen und sie mit seiner augenblicklichen Situation zu koordinieren. Gereizt sah er auf seine Armbanduhr; es war zwei Minuten nach acht. Mit dem Zeigefinger verfolgte er die Reihe der Abfahrtszeiten. Schließlich hatte er herausgefunden, dass um 8 Uhr 7 der nächste Zug nach Gelsenkirchen fuhr.

Börner wusste, dass er sich beeilen musste, und genau dazu hatte er keine Lust. Er überlegte, den nächsten Zug zu nehmen. Er konnte dann ja von hier aus im Büro anrufen. Aber wann fuhr der nächste Zug? Noch immer deutete sein Zeigefinger auf die Abfahrtszeit 8 Uhr 7 hin. Es war zu anstrengend, den nächsten Zug herauszusuchen. Auf jeden Fall war es notwendig, früh genug im Büro anzurufen: Niemand sollte denken, er habe verschlafen und wolle blau machen. Was sollte er machen: Sofort abfahren? Den nächsten Zug nehmen? Jetzt sofort anrufen? Er wusste es einfach nicht. Nur sofort im Büro anrufen, das wollte er nicht. Hilflos und wütend sah er auf die ganz rechte Rubrik des Fahrplans: Gleis 21.

Schon als er loslief, war er davon überzeugt, dass die Angabe falsch war, dass er in die verkehrte Reihe geschaut hatte. Dennoch lief er weiter und erreichte atemlos den Bahnsteig.

Eine Gruppe junger Leute sah zu ihm herüber. Oder hatte er nur gedacht, sie hätten zu ihm hergeschaut? Der Zug stand schon bereit; es war ein Nahverkehrszug von Essen nach Haltern, und nun sah Börner die große Uhr unter der Überdachung des Bahnsteigs: Es war drei Minuten nach acht. Ging seine Uhr falsch? Oder war er so schnell gelaufen? Hatten die jungen Leute wegen seiner ganz überflüssigen Eile gelacht? Plötzlich fühlte Börner sich unwohl. Man musste ihm doch ansehen, dass er noch betrunken war. In der Enge des Zuges musste man seine Fahne riechen können. Dann war er froh, dass dieser Nahverkehrszug keine Abteile hatte: In dem größeren Raum würde seine Fahne nicht so schnell auffallen. Aber in einem Zug mit Abteilen könnte er die kurze Strecke auf dem Gang verbringen und das Fenster öffnen. Er wollte nun doch noch einmal auf dem Plan nach einem späteren Zug sehen, blieb unschlüssig stehen, und als der Bahnhofslautsprecher die Abfahrt des Zuges ankündigte, sprang er überstürzt in den Zug. Er war überzeugt davon, dass andere sich nun über ihn amüsierten.

Als er in Gelsenkirchen ausstieg, hatte er entsetzliche Kopfschmerzen. Schon direkt nach der Abfahrt des Zuges hatten sich Leute neben ihn gesetzt, und er hatte kaum noch zu atmen gewagt und angestrengt aus dem Fenster gesehen. Der Geruch des Rasierwassers eines gut gekleideten Mannes neben ihm hatte bei ihm einen extremen Brechreiz ausgelöst. Es gab nichts Ekelhafteres als diese glattrasierten Männer mit Anzug und Aktentasche, die morgens in irgendein Büro fuhren und nach Rasierwasser stanken. Er hatte nicht mehr gewusst, wann er aufstehen sollte und war plötzlich davon überzeugt gewesen, dass er die Tür des Waggons nicht würde öffnen können.

Vom Bahnsteig lief er schnell zu den Gleisen der Stadtbahn, weil er auf keinen Fall durch die Stadt gehen wollte. Dann fuhr er mit der Rolltreppe wieder nach oben: In der Straßenbahn würde er ersticken.

Als er zu Hause war, war es kurz vor neun. Wenn er nun im Büro anrief, mussten sie doch denken, er habe verschlafen und wolle nur nicht zum Dienst kommen. Gar nicht anzurufen, wagte er nicht. Börner fühlte eine unbändige Wut in sich hochsteigen, und kaum war die Wohnungstür hinter ihm ins Schloss gefallen, griff er zum Telefonhörer. Am besten würde er sagen, dass er gar nicht mehr käme.

Als er wieder auflegte, hoffte er, nicht zu unfreundlich gewesen zu sein. Die Kollegin war so unerwartet freundlich gewesen, hatte ihm sogar gute Besserung gewünscht.

Offensichtlich machte er alles falsch.

Vielleicht hatte sie es aber auch ironisch gemeint.

Er warf sich auf sein Bett und schlief sofort ein.

12

Gegen die Kopfschmerzen beim Erwachen nahm er Aspirin. Gegen das schlechte Gewissen, das wusste er aus Erfahrung, half Aspirin nicht. Letztlich konnte er sich nicht damit abfinden, dass er soff, und irgendwelche heroischen Entschlüsse, sich zu bessern, waren der erste Schritt dazu, sich noch am gleichen Tag wieder zu besaufen.

Manchmal gelang es ihm allerdings, sein schlechtes Gewissen einfach nicht mehr zur Kenntnis zu nehmen: Das war eben passiert, es war nicht mehr zu ändern und damit basta.

Noch vor einiger Zeit hätte er Heinz Behrend gegenüber am nächsten Tag ein schlechtes Gewissen gehabt; jetzt wollte er es einfach nicht. Natürlich war er egoistisch gewesen. Er hatte es von Anfang an darauf angelegt, sich von Heinz einen blasen zu lassen; dessen sexuelle Wünsche hatten ihn nicht interessiert. Dieser ganze Mensch interessierte ihn überhaupt nicht. Jeder musste selber sehen, wo er blieb. Blasen oder blasen lassen, ficken oder gefickt werden, darum ging es, das war die Wahl, die man treffen musste. Ob man dabei glücklich wurde oder nicht, hing von der eigenen Wahl ab.

In den letzten Monaten hatte er des öfteren Leute in Schwulenkneipen und anderswo angemacht, die ihn gar nicht interessiert hatten, und schon auf dem Weg zu seiner Wohnung hatte er sich überlegt, was er mit ihnen machen wollte. Was solche Leute mit ihm machen wollten, weshalb sie überhaupt mitgingen, das war schließlich nicht sein Problem.

Einen dieser zufälligen Bekannten hatte er gebumst. Gerade weil der das nicht gewollt und sich lange dagegen gewehrt hatte, hatte er es getan. Am nächsten Morgen hatte er auch diese Rücksichtslosigkeit auf seine Sauferei schieben wollen, aber natürlich stimmte das nicht. Noch wochenlang geisterte dieses Ereignis durch seine Phantasie, wurde ausgemalt und erweitert und hatte schließlich mit dem, was wirklich passiert war, nur noch wenig zu tun. In seiner Phantasie war es ihm jedes Mal vorgekommen, als könne er sich zusehen bei dem, was er tat. Und je routinierter und abgebrühter er dabei vorging, desto geiler wurde er.

Vielleicht war es sadistisch, pervers oder sonstwas, dass man mit jemandem nicht Analverkehr hatte, sondern den anderen bumste, fickte oder aufspießte. Man konnte Stunden, Tage, ein ganzes Leben darüber nachdenken. Man konnte dann aber auch gleich die Sexualität abschaffen. Das waren klinische Begriffe, mit denen sich kaputte Spießer erklären ließen, weshalb sie im Bett nicht mehr konnten. Nicht zu können war seine größte Angst. Vor ein paar Wochen noch hatte er einem Bekannten erzählt: Den Sowieso, klar, den habe ich auch schon gefickt.

Aber alles hielt sich ja letztlich die Waage: Er dachte an Milewski, seinen ehemaligen Kollegen bei der Polizei: Wenn er im Büro neben dem gesessen hatte, hatte er ja an nichts anderes mehr denken können als daran, vor Milewski zu knien und an dessen Schwanz zu saugen. Tausendmal hatte er sich in seiner Phantasie diese Szene vorgestellt. In allen Details. Einer wie Milewski könnte alles mit ihm machen, alles. Und bis zum letzten Atemzug würde er Milewski dafür hassen, dass der der Stärkere war, dass er etwas hatte, was genau in seine eigenen psychischen Macken passte.

So einfach war das alles.

Jedenfalls für ihn. Vielleicht waren andere Schwule anders, vielleicht war er unter Perversen ganz besonders pervers. Es war ihm völlig gleichgültig. Wer oder was war schon normal, und wer oder was war schon schwul? Irgendwelche Bemühungen um Solidarität unter Schwulen, Versuche, sich als diskriminierte Minderheit zu emanzipieren, hatte Börner seit eh und je als überflüssiges Gequatsche verstanden. Mit ihm, mit seinen konkreten Problemen hatte das nie etwas zu tun gehabt, wenn irgendwelche exaltierten Tucken in Fußgängerzonen Flugblätter gegen die Schwulendiskriminierung verteilten und sich vor einem in der Regel völlig gleichgültigen Publikum abknutschten, als wollten sie so ihren Forderungen Nachdruck verleihen. Gequirlte Scheiße war so etwas. Sie hatten Angst vor einer Sexualität, die nun einmal nicht auf ein Flugblatt passte. Börner nahm noch eine Aspirin; er fühlte sich unerträglich unruhig.

Manchmal sehnte er sich nach einer Welt ohne Bedeutungen. Nichts mehr sollte von Bedeutung sein. Vor allem er selber nicht.

In solchen Augenblicken fing er meistens an, seine Wohnung aufzuräumen, Geschirr zu spülen oder Wäsche zu waschen, also Dinge zu tun, von denen er sonst immer glaubte, sie seien eigentlich völlig bedeutungslos und hielten ihn nur von den wirklich wichtigen Dingen ab.

Beim Spülen machte ihm dieser Gedanke Spaß: Gab es nicht viele Menschen, die sich nach einer Welt ohne Bedeutungen sehnten? Er glaubte, in einer solchen Welt auch das Saufen gar nicht nötig zu haben. Sein Saufen war doch der permanente Versuch, sich diesen Bedeutungen einfach zu entziehen, aus Angst davor wegzulaufen, einfach auszusteigen, weil man sie nicht mehr ertragen konnte.

Einen anderen Weg des Aussteigens als den des Alkohols hatte er noch nicht gefunden. Einfach anders zu sein, das war ein Kampf gegen Windmühlen, ein Anrennen gegen Gummiwände. Das hatte er schließlich gesehen, als er den Polizeidienst verlassen hatte. Die Kollegen hatten seinen Entschluss nicht verstehen können; zu Beginn hatte er sich selber in der Rolle des Unbeugsamen gefühlt, dessen, der wegen seiner Überzeugungen keine Konzessionen macht. Lange hatte das nicht gedauert. Bei der Polizei würde man sich schon nach nun neun Monaten kaum noch an ihn erinnern. Höchstens noch im Scherz: Hast du diesen Verrückten auch noch gekannt... Und dann dieser Job im Anwaltsbüro: Börner glaubte, noch nie so stark gegen seine Überzeugungen gehandelt zu haben. Aber irgendwo musste man sein Geld verdienen, und was gelten da Überzeugungen?

Verrückt.... Börner legte das Spültuch weg, ging in den Korridor, nahm seine unachtsam in die Jackentasche gestopften Aufzeichnungen vom vergangenen Tag und legte sie auf den Küchentisch. Dieser Schwulenmörder war doch auch schon des öfteren als Verrückter bezeichnet worden. Noch immer spürte Börner eine Abneigung, sich weiter mit dieser Sache zu beschäftigen. Was war eigentlich das Motiv des Täters? Dass er verrückt war sagte alles und gar nichts.

Börner sah, dass auch Heinz Behrend am gestrigen Tag etwas auf seine Liste geschrieben hatte. Zuvor hatte er bemerkt, dass seine eigene Schrift mit dem steigenden Alkoholkonsum immer unleserlicher geworden war, und wieder hatte er zunächst den ganzen Kram wegwerfen wollen. Die Schrift des Bekannten machte ihn neugierig. Schon nach wenigen Augenblicken war ihm der Stand seiner Untersuchungen wieder präsent.

Und so ganz dumm erschien ihm alles das nun auch wieder nicht.

Dann musste er lachen: Fiel nicht auch er schon wieder auf irgendwelche Bedeutungen herein? Vielleicht war die ganze Beschäftigung mit dieser Sache völlig sinnlos. Aber selbst wenn es sinnlos war, konnte man es doch als interessantes Spiel ansehen, dachte er.

Auf der Fete waren 20 bis 25 Personen anwesend gewesen. Börner überflog seine Aufzeichnungen: Drei der anwesenden Personen waren ermordet worden, an zehn weitere hatte sich Heinz Behrend erinnert; außerdem hatte ein Bekannter von Heinz drei weitere Namen genannt. Es blieben also nicht viele Unbekannte zurück. Möglicherweise..... Die Idee, dass der Name des Mörders auf seinem Zettel stehen könne, faszinierte Börner einen Augenblick. Dann wieder kam ihm die Idee absurd vor: So einfach konnte es nicht sein. Schließlich suchte die Polizei schon seit drei Wochen nach dem Täter. Aber die Polizei wusste sehr offensichtlich nichts von der Fete. Selbst wenn diese Fete gar nichts mit den Morden zu tun haben sollte, es war seine einzige Gewinnchance.

Außerdem waren die Morde in verschiedenen Städten verübt worden. Börner wusste, dass die Koordination der einzelnen Polizeibehörden sehr schwierig war. Und die Sonderkommission in Dortmund war nach den Zeitungsberichten erst vor einer Woche eingerichtet worden. Und die musste sich auch erst mal durch den Wust von Berichten und Vernehmungsprotokollen wühlen. Seine Chancen waren gar nicht so schlecht.

Immer wieder überflog er die Liste mit den Namen, versuchte irgendwelche Auffälligkeiten oder Gemeinsamkeiten bei den Opfern zu entdecken, was deren Berufe, deren Wohnorte usw. betraf. Aber das brachte nichts: Es waren eben Leute, die schwul waren und die dieser Bennie auf seine Geburtstagsfete eingeladen hatte. Und drei dieser Leute waren ermordet worden. Dabei spielten Dinge wie Beruf und Wohnort wohl keine entscheidende Rolle, sondern die Tatsache, dass Bennie diese Leute gekannt hatte. Und zwar wohl fast alle aus der

schwulen Sub.

Aber wer sagte eigentlich, dass Bennie all die Leute auf seiner Fete gekannt hatte? Auch Heinz Behrend hatte sich gestern Abend an eine Person erinnert, die er nicht gekannt hatte. Hastig, ohne zu wissen warum, überflog Börner die Liste noch einmal. Da war es: Ein gewisser Jochen Winger, der jetzt in Berlin wohnte, hatte seinen Freund mitgebracht, den auch die anderen offensichtlich nicht gekannt hatten. Aber was besagte das schon? Eigentlich gar nichts. Man wird auf eine Fete eingeladen, und wenn man einen Freund hat, bringt man den natürlich mit, auch wenn der den Gastgeber gar nicht kennt. Er selber war ja auch nur als Freund von Heinz Behrend an jenem Abend anwesend gewesen, und weder Bennie noch einer der anderen Anwesenden hatten ihn gekannt.

Börner seufzte resigniert: Er kam so nicht weiter. Er musste seine Voraussetzung erhärten, dass der Mörder an jenem Abend auf der Fete war; sonst konnte er sich die Arbeit ersparen.

Seit wann sind denn Spiele Arbeit, sagte er sich dann. Du wolltest der ganzen Sache nicht zuviel Bedeutung beimessen; du musst es nun wirklich als Spiel sehen.

Also noch einmal: Was spricht dafür, dass der Mörder auf der Fete war? Die Tatsache, dass drei der Opfer auf jeden Fall da waren. Und dein Wunsch, dass es so war. Das ist zwar nicht gerade überzeugend aber immerhin etwas. Waren möglicherweise die anderen zwei Opfer ebenfalls auf der Fete gewesen? Schließlich waren da noch einige Anwesende namenlos. Wieder wurde Börner unruhig: Wenn diese zwei Leute ebenfalls dort gewesen waren, dann musste seine Voraussetzung richtig sein, dann hatten die Morde etwas mit dieser Fete zu tun. Aufgeregt wühlte Börner in den Zeitungsartikeln und schrieb die dort erwähnten Namen der anderen zwei Opfer heraus. In beiden Fällen waren wiederum nur der Vorname und der Anfangsbuchstabe des Nachnamens erwähnt. Außerdem notierte er die Berufe und den Wohnort.

Er musste Heinz noch einmal anrufen, er musste ihn fragen, ob er diese Leute kannte. Er wusste sofort, dass er genau das nicht tun würde. Hatte er das nicht auch gestern Abend schon gefragt? Er wusste es nicht mehr. Auch Spiele musste man ernster nehmen.

Aber wahrscheinlich war es ohnehin sinnlos, Heinz nach diesen Namen zu fragen. Wenn noch jemand von den Opfern auf dieser Fete gewesen wäre, hätte Heinz ihm das doch gesagt. Andererseits hatte Heinz gesagt, dass auch er nicht alle Leute auf der Fete gekannt hatte.

Es musste immer noch rund fünf bis acht Leute geben, die auf der Fete gewesen waren und die er noch nicht in Erfahrung gebracht hatte. Börner wusste, dass es eine Leichtigkeit sein musste, die restlichen Namen herauszubekommen. Man musste nur alle bisher bekannten Personen befragen. Irgendeiner würde sich sogar noch an ihn, Richard Börner, als einen ungefähr 1,8o großen, dunkelhaarigen Typen mit Schnäuzer erinnern, der meistens alleine da gesessen hatte. Spätestens wenn jemand Heinz Behrend fragen würde, würde der Fragende auch seinen Namen herausbekommen. Vielleicht wäre es ohnehin viel besser, gleich nach den unbekannten Personen zu fragen, nach denen, die irgendjemand mitgebracht hatte. Es war im Grunde genommen ein Kinderspiel, die restlichen Personen auf der Fete noch zu bestimmen.

Börner schaute auf die Uhr: Es war kurz nach 18 Uhr. Er ging zum Telefon und wählte die Nummer von Heinz Behrend, die immer noch aufgeschlagen neben dem Telefon lag. Noch bevor der Ruf durchging, legte er den Hörer wieder auf. Sollte er sich bei Heinz für sein gestriges Verhalten entschuldigen? Er hatte ihn doch behandelt wie ein Stück Scheiße.

Er wählte die Nummer noch einmal. Als er den Hörer nach rund drei Minuten wieder auflegte, wusste er, dass Heinz ihn am vergangenen Abend doch ganz gut gefunden hatte, und zum anderen hatte er eine Verabredung um 20 Uhr 30 im GO-IN.

Heinz war zunächst sehr überrascht gewesen über Börners Anruf. Als Börner noch einmal auf die Fete in Langendreer zu sprechen gekommen war, war Heinz' Stimme ärgerlich geworden. Er kannte die Namen der anderen drei Opfer nicht. Außerdem hätte Börner ihn das gestern schon einmal gefragt. Auch wusste er nicht, wer an jenem Abend noch einen Freund mitgebracht hatte. Und dann war plötzlich diese peinliche Stille eingetreten, die erst geendet hatte, als Börner seine Entschuldigung wegen seines Verhaltens am vergangenen Abend vorgebracht hatte. Heinz hatte plötzlich angefangen zu lachen.

"Weißt du eigentlich, dass ich dich an dem besagten Abend als meine große Liebe mit auf Bennies Fete genommen habe?"

"So? Wusste ich nicht."

"War aber so. Bennie hat mir sogar die Daumen gedrückt."

"Wofür"

"Dass es mit dir endlich mal klappt."

"Hat aber wohl nicht geklappt."

"Anscheinend nicht. Aber du kriegst ja auch gar nichts mit."

"Wieso?"

"Ich hab doch deinetwegen fast noch eine Schlägerei angefangen damals."

"Meinetwegen?"

"Ja klar. Da war so eine Schnitte, der kam zu mir und meinte, na du hast aber 'nen netten Freund. Ich hab gesagt, klar, das weiß ich auch selber, und ich kann dir nur raten, lass deine Pfoten von dem. Sonst gibt's Ärger."

"Kanntest du den Typen?"

"Ne, das war so'n Arbeitskollege von Bennie."

"Wie sah der denn aus?"

"Na, so'n großer blonder Bulle mit Schnäuzer. Der hat den ganzen Abend an der Bar rumgehangen und dich angeglotzt. Sah doof aus, so'n richtiger Heterotyp. Ich hatte erst gedacht, wie kommt der denn hierhin? Sah gar nicht schwul aus. Viel zu wuchtig, wenn du weißt, was ich meine."

Börner hatte nicht gewusst, was Heinz gemeint hatte; aber dass die Welt verrückt war, davon war er überzeugt, als er um kurz nach 20 Uhr mit dem Wagen in Richtung Essen fuhr: Es tat ihm leid, dass Heinz sich vor einem Jahr solche Hoffnungen gemacht hatte. Für ihn war das einfach eine amüsante Unterbrechung seiner Einsamkeit gewesen. Auf der anderen Seite konnte man den großen blonden Typen, an den er sich gestern Abend sofort wieder erinnert hatte, gar nicht besser beschreiben, als Heinz das getan hatte: Ein großer blonder Bulle mit Schnäuzer. Etwas wuchtig.

Wegen diesem Typen war er damals so früh nach Hause gegangen, weil er geglaubt hatte, an den ohnehin nie ranzukommen. Und der sollte hinter ihm hergewesen sein?

Die Welt war verrückt.

Sie hatten sich dann noch um 20 Uhr 30 im GO-IN in Essen verabredet. Martin würde auch kommen. Martin war ein Freund von Heinz, und Börner hatte dann noch zur Kenntnis genommen, dass auch Martin auf dieser Fete in Langendreer gewesen war. Für Heinz war es so selbstverständlich gewesen, dass er es am vergangenen Tag gar nicht erwähnt hatte.

Börner hatte das interessiert zur Kenntnis genommen, aber wirklich interessierte ihn nur eines: Wenn der große blonde Bulle ein Arbeitskollege von Bennie war, musste er bei Opel in Bochum arbeiten.

Er würde alles tun, um die Adresse herauszubekommen.

Vielleicht war es ja noch nicht zu spät.

13

Wenn das Theater in Bochum etwas für Feinschmecker ist, dann bietet die gleiche Institution in Dortmund eher gut-bürgerliche Küche.

Viele Schauspieler wollen gerne zum Bochumer Schauspielhaus. Dementsprechend groß ist der Andrang. Gefragt sind Schauspieler mit sozialem Engagement und Problembewusstsein. Letzteres entwickelt sich spätestens dann, wenn das ganze Ensemble gefeuert wird, weil ein Regisseur geht und der Nachfolger seinen eigenen Hofstaat mitbringt.

Ralf war Schauspieler. Auch er hatte schon am Schauspielhaus in Bochum gespielt; er war mittlerweile 29 geworden, und das mit seinem Engagement in Bochum sagte er gerne.

Vor allem bei Bewerbungen.

Jetzt war er bei den Städtischen Bühnen Dortmund beschäftigt. Mehr oder weniger.

Und da hatte er noch Glück gehabt: Als er die Schauspielschule in Bochum absolviert hatte, hatte er einen Vertrag über zwei Jahre am Schauspielhaus in Bochum bekommen. Ihm war das vorgekommen wie ein Beweis seiner Fähigkeiten: Gleich ganz oben sein, auch wenn das Gehalt mager war. Nach zwei Jahren wurde sein Vertrag natürlich nicht verlängert.

Das war eben so: Alle Bühnen nahmen gerne Leute, die gerade die Schauspielschule absolviert hatten: Die sind engagiert, und man muss ihnen wenig Geld bezahlen. Danach können sie dann gehen und soziales Problembewusstsein entwickeln.

Ralf war zunächst nach Dortmund und kurz darauf in die Gewerkschaft gegangen: Es war untragbar, für so wenig Geld 10 bis 20mal im Monat zu rufen: Herr Graf, die Pferde sind gesattelt.

Er wohnte in Dorstfeld, nur so weit außerhalb, dass man den Weg in die Innenstadt in rund 30 Minuten über die Rheinische Straße zurücklegen konnte. Das war wichtig; denn die schwule Szene in Dortmund war ganz brauchbar. Auf jeden Fall besser als in Bochum.

Nach den Vorstellungen fuhr Ralf mit der Straßenbahn nach Hause. Das öffentliche Verkehrssystem im Ruhrgebiet ist eine einzige Katastrophe: Entweder man fährt mit dem eigenen Wagen, oder man geht um 22 Uhr ins Bett. Nur nach Dorstfeld kommt man an jedem Wochentag noch bis spät nach Mitternacht, da sich hier ein Straßenbahn- und Busdepot der Dortmunder Stadtwerke AG befindet.

Es war die vorletzte Bahn, die an diesem Dienstagabend die Dortmunder Innenstadt in Richtung Dorstfeld verließ.

Ralf hatte Pläne. Als er auf der Rheinischen Straße zur Rechten die Polizeischule vorübergleiten sah, verstärkte sich sein Entschluss: Er wollte hier weg.

Noch weiter verstärkt wurde sein Entschluss, als ein Ortsschild das Ende der Dortmunder Innenstadt und den Beginn des Stadtteils Dorstfeld ankündigte. In alten, baufälligen Häusern flogen dunkle Fenster an ihm vorüber: Hier wohnte doch niemand mehr. Was sollte man noch hier? Er war froh, als er an der Haltestelle "Wittener Straße" die Bahn verlassen konnte.

Weiter ging es um diese Uhrzeit ohnehin nicht.

Die anderen Fahrgäste hatten Ralf an diesem Abend überhaupt nicht interessiert: Was lief hier anderes herum als schlappe Malocher, die Angst um ihren beschissenen Arbeitsplatz hatten, und Rentner, die nachts irgendein überflüssiges Werk bewachen durften, das ohnehin morgen schließen würde?

Ralf hatte nicht immer so gedacht. Als er ins Ruhrgebiet gekommen war, hatte er große Stücke auf Malocher und eigentlichüberflüssige Nachtwächter gesetzt. Mittlerweile waren ihm die Menschen hier nicht nur gleichgültig; sie waren ihm regelrecht zuwider.

Vielleicht war es somit auch kein Wunder, dass sich später niemand mehr an Ralf erinnern sollte. Nach dem sollte die Dortmunder Kripo nämlich bald fragen.

Die wenigen Leute, die mit ihm zusammen die Bahn verließen, waren in kurzer Zeit in alle Richtungen verschwunden. Ralf hatte nicht mehr viel Zeit. Er ließ die Einmündung der Spicherner Straße rechts liegen und folgte den Gleisen der Straßenbahn, die dicht hinter der Einmündung der Teutoburger Straße einen engen Bogen nach links beschreiben, um sich unter den Gleisen der Eisenbahn herzuwinden.

Von dem Mauerwerk der Unterführung bröckelte der Putz. Es war weit und breit niemand zu sehen, und als er den Hall seiner eigenen Schritte hörte, dachte Ralf, dass dies doch eine gottverlassene Gegend war. So vergammelt war das Ruhrgebiet eben, aber hier zeigte es wirklich den nackten Arsch. Er wollte jetzt an irgendetwas denken, und gleichzeitig wusste er, dass dieses Denken an irgendetwas so eine Art Pfeifen im Wald war, mit dem er ein unangenehmes Gefühl verjagen wollte.

Er hatte Angst.

Auf der linken Straßenseite tauchten die hell erleuchteten Fenster des 'Checoolala' auf; es mussten auch um diese Zeit noch Gäste in der Kneipe sein, aber von außen sah man nur die hell erleuchteten Fenster.

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite, direkt an der Straßenbahnhaltestelle, lag die schmale Fußgängerunterführung, durch die man unter den Eisenbahngleisen zur Mariannenstraße gelangte. Der Gang war mit Sicherheit seit Jahrzehnten nicht mehr gestrichen worden. An den Wänden hingen die Fetzen abgerissener Plakate von Rockveranstaltungen, und mit Sprühdosen hatten Jugendliche eine Unzahl von Graffiti auf die Seitenwände gemalt. Der Gang war schlecht beleuchtet. Außerdem stank er immer bestialisch nach Pisse.

Als er die wenigen Stufen zu dieser Fußgängerunterführung hinunterstieg, fiel es Ralf auf: Der schmale Gang war heute Nacht besonders dunkel. Vielleicht sollte er noch auf ein Bier ins 'Checoolala' gehen. Er zögerte einen Moment; dann sah er auf die Uhr und wusste, dass es zu spät war.

Wahrscheinlich haben irgendwelche Rowdies die Neonlampen demoliert, dachte Ralf; er wollte jetzt so etwas denken, wollte sich wie der letzte Spießer über irgendwelche Rowdies aufregen können.

Sein letzter Gedanke war der, dass die Heyden-Rynsch Straße schon seit Monaten gesperrt war und dass das eine Sauerei sein musste. An dieser Straße lag das 'Checoolala', und natürlich hatte die Sperrung der Straße nichts zu tun mit dem Bau einer Umgehungsstraße, sondern damit, dass niemand mehr dieses Lokal finden sollte. Ortsunkundige konnten es gar nicht mehr finden. Es war ein Lokal für Alternative und solche, die sich dafür hielten. Er war auch schon mal dort gewesen.

Weiter konnte er in der dunklen Unterführung nicht mehr über den Sinn alternativer Kneipen nachdenken: Am Ende des Ganges stand ein Mann.

Verblüfft war Ralf darüber, dass der Mann dort stand. Mit gespreizten Beinen und in die Hüften gestemmten Armen blockierte er den gegenüberliegenden Ausgang. Seine Silhouette hob sich deutlich vor dem helleren Hintergrund ab. Es war Ralf sofort klar, dass der Mann auf ihn gewartet hatte.

So sehr er sich auch anstrengte, konnte Ralf gegen den helleren Hintergrund nur die Umrisse des Mannes erkennen. Das Gesicht blieb dunkel.

"Ralf Merkel?" fragte der Mann.

"Was machst du denn hier?" fragte Ralf und war bemüht, seine Stimme erleichtert klingen zu lassen. Dennoch war er weiter bemüht, in der Dunkelheit der Passage das Gesicht des Mannes zu erkennen, um sicher sein zu können. Er sah, wie der Mann den rechten Arm langsam hob.

Dann war Ralf Merkel tot.

An diesem Dienstagabend, dem 21.Mai 1985, kam die Polizei nicht mehr. Die Sonderkommission der Dortmunder Kripo konnte über Mangel an Arbeit ohnehin nicht klagen. Die Aufstellung des Dienstplans für das kommende Pfingstwochenende machte allerdings kaum Mühe: Frei gab es nicht.

Der Tod von Ralf machte der Polizei zunächst nicht noch zusätzliche Arbeit. Ralf war nämlich einfach verschwunden. Spurlos.

14

Börner hatte den Wagen in einer Seitenstraße der Steeler Straße geparkt und war dann zu Fuß unter den Gleisen hergegangen, die in den Essener Hauptbahnhof mündeten. Am Ende der Unterführung lag das GO-IN. Obschon er schon öfters da gewesen war, hatte er Angst.

Vielleicht nicht gerade Angst, aber jedes Mal dieses mulmige Gefühl. Ging man hinein, fühlte man sich sofort beobachtet und bewertet. Und war man drinnen und es schellte, machte man es genauso: War der Neuankömmling gut, oder konnte man ihn vergessen?

Es war 20 nach acht, und Börner hoffte, dass Heinz und Martin bereits anwesend waren: Alleine war es besonders strapaziös in diesen Kneipen. Die Tür war wie immer