Thomas Hölscher

Der Pferdestricker

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Samstag, 8. Juli 2006

Prolog 1

Prolog 2

Prolog 3

Prolog 4

Prolog 5

Tagebuch

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Impressum neobooks

Samstag, 8. Juli 2006

Trotz der wegen der wochenlangen Hitze unvermeidlichen braunen Flecken sah die Grasfläche wie ein geradezu gepflegter Rasen aus. Zum Ufer hin fiel sie leicht ab und endete in einem schmalen Streifen Sand, der nur ab und zu vom Wasser des Sees überspült wurde.

Auf dem Rasen saßen zwei Männer.

Der eine Mann war Anfang bis Mitte 50, mittelgroß und schlank und saß mit scheinbar nach hinten auf den Händen abgestütztem Oberkörper und weit nach vorn gestreckten Beinen auf dem Rasen; in Wirklichkeit waren seine Hände mit metallenen Handschellen auf dem Rücken zusammengebunden. Er trug eine verwaschene Jeans, Turnschuhe und ein Trikot der deutschen Fußballnationalmannschaft. Sein kurzgeschnittenes, dunkles Haar war an den Schläfen leicht ergraut und auch in seinem Schnäuzer hatten sich einzelne Haare bereits verfärbt.

Der andere Mann war Mitte bis Ende 20, auch er war schlank, aber größer und kräftiger als der ältere Mann, sein ebenfalls kurzgeschnittenes Haar etwas heller. Auch er trug eine Jeans und ein T-Shirt, hatte die Beine angewinkelt und die Arme scheinbar lässig auf seine Knie gelegt. In der rechten Hand hielt er eine Pistole.

Wo hast du dieses Ding her?, fragte der ältere Mann und deutete mit einer Kopfbewegung auf die Waffe in der Hand des jüngeren Mannes.

Sie haben gar kein Recht, hier irgendwelche Fragen zu stellen, antwortete der jüngere.

Ich weiß es ohnehin, sagte der ältere Mann unbeeindruckt. Das ist die Dienstwaffe von Herrn Westermann.

Obschon ab und zu eine leichte Brise vom Wasser her über das Gras wehte, war es sehr heiß. Die Sonne schien von einem völlig wolkenlosen Himmel. Die Hitze ließ die Luft über dem Wasser des Sees vibrieren und die Konturen des gegenüberliegenden Seeufers verschwimmen.

Wo sind wir hier?, fragte der ältere Mann, und der jüngere grinste nur. Wo werden wir schon sein? Sie wissen es ja ohnehin.

Keine zehn Meter von den beiden Männern entfernt stand auf der zum Wasser leicht abfallenden Grasfläche ein riesiger junger Kerl, dem es offenbar schwer fiel, seine Nacktheit vor den beiden anderen Männern zuzulassen.

Warum lässt du nicht wenigstens Herrn Westermann in Ruhe?, fragte der ältere Mann und der jüngere schüttelte unwirsch den Kopf. Wer ist Westermann? Ich kenne keinen Westermann?

Das ist doch menschenverachtend, sagte der ältere Mann und der jüngere grinste. Sie haben Recht, stimmte er schließlich zu, und ich habe noch nie einen Hehl daraus gemacht. Ich verachte die Menschen. Er richtete die Pistole in seiner Hand auf den nackten Mann. Aber ich liebe die Götter. Und die heißen nun mal nicht Müller, Meier oder Westermann. Er lachte kurz, und als ärgere ihn sein eigenes Lachen, fuhr er den nackten Mann plötzlich an: Na los, du weißt, was zu tun ist.

Ohne den Sprecher auch nur eines Blickes zu würdigen, wandte sich der Riese einem kleinen weißen Pferd zu, das mit den Zügeln an einem der Büsche direkt am Seeufer angebunden war. Vorsichtig löste er den Lederriemen aus den Ästen und hob ihn über den Kopf des Tieres. Nicht dort, sagte der jüngere Mann entschieden, ohne auch nur für eine Sekunde die Waffe in seiner Hand nicht auf den nackten Körper vor sich zu richten. Geh ins Wasser!

Der riesige Kerl fasste das Tier am Halfter und führte es langsam neben sich her in den See, bis seine Füße bis über die Knöchel vom Wasser überspült wurden. Dann stellte er sich in dem seichten Wasser neben das Tier, strich dem mit der rechten Hand über den Rücken und legte schließlich sein rechtes Bein auf den Rücken des Tieres. Als es ruhig blieb, stieß er sich mit dem linken Bein vom Boden ab und rutschte ganz auf den Tierrücken.

Die Füße des Riesen reichten an beiden Seiten bis in das seichte Wasser und es wäre ihm ein Leichtes gewesen, seine Füße unter dem weißen Tierkörper sich berühren zu lassen. Aber er schien geradezu ängstlich darauf bedacht, jede Bewegung zu vermeiden und saß regungslos auf dem kleinen Tier.

Perfekt, sagte der jüngere Mann so leise, dass schon der ältere ihn kaum verstehen konnte. Ganz einfach perfekt.

Wo hast du diese Tiere her?, fragte der ältere Mann. Du nimmst doch nie irgendeines, du suchst sie aus.

Der jüngere sah ihn wie überrascht an, als falle es ihm schwer, in die Welt seines Gegenüber zurückzukehren. Ganz richtig, sagte er schließlich und nickte heftig zustimmend mit dem Kopf. Ich suche sie genau aus. Er zögerte einen Augenblick. Sie werden natürlich wissen, was ein Einhorn ist.

Das ist kein Einhorn, sagte der ältere Mann schnell und mit einem Lachen, das schnell wieder aus seinem Gesicht verschwand, als sei es auch ihm in der Situation augenblicklich als völlig unangebracht deutlich geworden. Das ist ein Pferd.

Der jüngere lachte leise. Natürlich ist das kein Einhorn, sagte er schließlich. Ich bin doch nicht verrückt. Und es soll auch gar nichts anderes sein als das, was es ist. Als warte er auf einen erneuten Einwand seines Gegenübers, ließ er einen Augenblick verstreichen, bevor er fortfuhr. Aber Sie haben Recht, ich suche sie genau aus, und das kostet jedes Mal viel Zeit und Mühe. Die meisten Menschen heutzutage verschwenden ihre Zeit und Energie für völlig unwichtige Dinge. Ich nicht. Es schien, als wolle er dem älteren erneut eine Möglichkeit zu einem Einwand geben. Sie haben keinen Respekt mehr vor Göttern, fuhr er schließlich fort, und seine Stimme klang, als könne er sich nicht entschieden, ob er meinte, was er sagte, oder ob er dazu selber in einer seltsam ironischen Distanz stand. Und wer sich um seine Götter nicht sorgt, der darf sich schließlich nicht wundern, wenn er keine Träume mehr hat. Und als habe diese Behauptung in jeder Beziehung nur unzureichend das zum Ausdruck gebracht, was er eigentlich hatte sagen wollen, fügte er mit plötzlich äußerst aggressivem Tonfall hinzu: Wenn alle in ihrer banalen und langweiligen Scheiße ersticken. Er riss mit der linken Hand ein Büschel Gras aus und warf es wie ein trotziges Kind von sich. Wissen Sie eigentlich, fragte er nach einer Weile, dass auch Michelangelo so gearbeitet hat, er hatte einen adeligen Freund, der .......

Du bist nicht Michelangelo, unterbrach ihn der ältere Mann ganz entschieden, du bist ganz einfach ein Mörder. Ein brutaler Serienmörder. Und noch bevor er fortfahren konnte, hatte der jüngere ihn seinerseits unterbrochen: Sie müssen aufpassen mit dem, was Sie sagen. Sie müssen gut aufpassen mit dem, was Sie sagen, flüsterte er, als dürfe der Riese auch nicht ein Wort davon mitbekommen. Und doch verstärkte sein Flüstern noch die unverhohlene Drohung seiner Worte. Beim Sprechen ließ er den nackten Mann vor sich keine Sekunde lang aus den Augen.

Womit hast du Westermann gezwungen, hierher zu kommen, fragte der älter Mann.

Der jüngere Mann schien die Frage gar nicht gehört zu haben. Er blickte mit regungslosem Interesse auf das weiße Tier, das ganz plötzlich energisch den Kopf bewegt und versucht hatte, nach vorne zu gehen und daran von dem schweren Mann auf seinem Rücken eben so energisch gehindert wurde.

Womit hast du Westermann gezwungen, hierher zu kommen?, fragte der ältere noch einmal, und der jüngere Mann sah ihn überrascht an. Ich habe niemanden zu irgendetwas gezwungen.

Doch, das hast du, und wahrscheinlich hast du auch Inga Weber entführt.

Warum sollte ich das tun?

Hast du auch Inga entführt?

Inga! Der jüngere Mann schüttelte ärgerlich den Kopf. Inga Weber! Wer ist denn das? Und warum sollte ich so etwas tun?

Weil Westermann sonst ebenso wenig hierher gekommen wäre wie ich.

Der junge Mann lachte kurz. Doch, zumindest Sie wären hierher gekommen, wenn ich Ihnen nur gesagt hätte, dass er auch hier ist.

Wer?

Ihr Gott. Er lachte leise. Oder besser einer Ihrer vielen Götter.

Lächerlich!, sagte der ältere und seine Stimme klang verächtlich. Ich bin hier, weil du auch Christiane in deine Gewalt gebracht hast. Für kein Geld der Welt wäre ich ansonsten irgendwo hingegangen, wenn ich nur geahnt hätte, dass du dort auch bist.

Zum ersten Mal wandte der junge Mann seinen Blick wieder dem älteren zu. Und warum nicht?

Der ältere Mann sagte nichts.

Warum nicht, habe ich gefragt. Die Stimme des jüngeren Mannes hatte nun einen nicht mehr zu überhörenden bedrohlichen Ton angenommen.

Du weißt es doch selber, also wozu soll ich es dir auch noch sagen?

Weil ich es hören will. Die Augen des jüngeren Mannes waren nun unentwegt auf den älteren gerichtet, bis der von sich aus dem Blick des anderen mit einer arroganten Mimik auswich.

Blitzschnell hatte der jüngere Mann mit der linken Hand eine neben ihm liegende Gerte gefasst und sie dem älteren mit voller Wucht quer über das Gesicht geschlagen. Weil Sie mich für ein Schwein halten, darum, schrie der junge Mann. Für ein verrücktes, perverses Schwein. So ist es doch?

Der ältere Mann hatte die Möglichkeit, die Hände schützend vor sein Gesicht zu nehmen, schon wegen der hinter seinem Rücken zusammengebundenen Hände nicht gehabt. Aber ganz offensichtlich hatte er mit einer solchen Reaktion auch überhaupt nicht gerechnet. Über die rechte Gesichtshälfte zog sich nun ein immer dunkler werdender roter Streifen, die Oberlippe war aufgeplatzt und blutete auf das weiße Fußballtrikot.

So ist es doch?, rief der jüngere Mann noch einmal außer sich vor Wut und sah den älteren erwartungsvoll an.

Der schüttelte nur langsam den Kopf. Nein, sagte der schließlich leise. So ist es nicht.

Sekundenlang noch fixierten die Blicke des jüngeren den anderen Mann, bis sich seine Gesichtszüge urplötzlich aufhellten und er mit der Gerte auf das Gesicht des älteren Mannes deutete. So ein Schmiss im Gesicht steht Ihnen übrigens richtig gut, sagte er schließlich. Macht Sie männlich. Er lachte kurz. Noch männlicher.

Es war eine Zeit lang still, und als sei ihm diese Stille schließlich zu peinlich geworden, sagte der jüngere plötzlich: Eigentlich müssten Sie mich doch fragen, warum ich ausgerechnet Sie ausgesucht habe.

Ich frage es mich aber nicht.

Doch, natürlich haben Sie es sich schon häufig gefragt. Das letzte Mal haben Sie es sich in der Wohnung Ihres Freundes Sundermann gefragt. Ich weiß es doch.

Man sollte sich schämen, wenn man fremde Menschen in deren Wohnung abhört.

Einen Augenblick lang schien der jüngere Mann diese Bemerkung des älteren nicht einordnen zu können; dann ging er darauf mit keinem Wort ein. Es war wegen Milewski, sagte er stattdessen schließlich. Milewski hat mir alles über Sie erzählt.

Ich wüsste nicht, was Milewski dir über mich erzählt haben sollte.

Ach nein? Der jüngere Mann grinste breit.

Nein.

Dass Sie sogar seine Scheiße gefressen hätten, wenn er es verlangt hätte, das hat er mir erzählt.

Der ältere Mann schüttelte den Kopf, als habe ihn die Geschmacklosigkeit der Bemerkung des jüngeren schockiert. Ich habe noch nie Scheiße gefressen, und Gottseidank ist auch Volker Milewski nie so weit gesunken, etwas Derartiges von mir zu verlangen.

Wirklich nicht?, fragte der jüngere Mann höhnisch.

Nein, wirklich nicht.

Abrupt stand der jüngere Mann auf. Na gut, sagte er und wandte sich an den riesigen Kerl. Komm her!, rief er. Dann richtete er die Pistole auf den älteren Mann. Und Sie stehen auf!

Der Mann auf dem Pferd trieb das Tier vorsichtig aus dem Wasser und hielt es keine zwei Meter von den anderen beiden Männern entfernt an. Die ganze Zeit hielt der jüngere Mann dabei die Pistole auf ihn gerichtet. Es sieht wahnsinnig aus, sagte er leise. Ganz einfach wahnsinnig.

Es ist widerlich, sagte der ältere Mann und wandte den Blick ab.

Warum denn das?

Es ist entwürdigend, einen anderen Menschen zu so etwas zu zwingen.

Hatte der nackte Mann bisher wie versteinert auf dem kleinen Tier gesessen, als sei er nicht mehr als eine notwendige Requisite in einem Theaterstück, so war nun deutlich zu sehen, dass sein Gesicht vor Scham rot wurde, ein uralter Reflex, der sich jeder bewussten Kontrolle entzog.

Entwürdigend!, wiederholte der junge Mann und gab seiner Stimme einen übertrieben empörten Klang. Und zu gar nichts muss man diesen Körper zwingen. Der will das, der genießt das doch.

Es ist einfach entwürdigend, wiederholte der ältere entschieden und wandte erneut den Blick ab.

Mit der Gerte berührte der jüngere Mann das Kinn des älteren. Sie sollen ihn ansehen.

Wozu das?

Weil ich es so will. Erst als der ältere den Blick wieder dem Mann auf dem Tier zugewandt hatte, fuhr der jüngere fort. Man kann es doch sehen. Dieses Vieh ist zu nichts anderem erschaffen als dazu, von diesem Körper beherrscht zu werden. Und dieser Körper ... Er berührte mit der Gerte das Knie des nackten Mannes und fuhr langsam über dessen Oberschenkel nach oben, als müsse er dem anderen ganz genau zeigen, was dieser zu beobachten hatte, ohne selber genau zu wissen, was das eigentlich war. Dieser Körper ist zu nichts anderem da als dazu, diese armselige Kreatur zu beherrschen. Alle armseligen Kreaturen. Man kann es doch sehn! Schau doch genau hin!

Was soll ich sehen?

So und nicht anders ist die Welt. Brutal und genial.

Die Welt kann man verändern.

Einen Augenblick lang sah der jüngere den älteren Mann an, als habe der gerade allen Ernstes etwas Ungeheuerliches behauptet, das jeder Vorstellung des gesunden Menschenverstandes zuwiderlief. Vielleicht kann man das, räumte er schließlich ein, wir tun es ja andauernd, aber das kann man doch gar nicht wollen.

Man muss es sogar.

Warum denn?

Zum Beispiel weil dieser Körper Stefan Westermann heißt und in keiner Weise da ist für Dinge, zu denen du ihn zwingst.

Der jüngere Mann schien einen Augenblick irritiert, dann lachte er kurz. Und wie über die Naivität seines Gegenüber amüsiert schüttelte er schließlich den Kopf. Ich habe Ihnen doch erzählt, dass ich über meinesgleichen auch alles gelesen habe, was irgendwelche Seelenklempner sich ausgedacht haben. Sie wollen mir weismachen, dass ich nichts als ein perverser Serienmörder bin, und nun machen Sie mich auf Individuen aufmerksam, geben ihnen allen Namen, weil mich das angeblich daran erinnern soll, dass ich es mit wirklichen Menschen und nicht mit beliebigen Opfern oder Sachen zu tun habe. Er grinste. Ich weiß das doch alles. Sie können sich ihre Bemühungen ersparen.

Eine Zeitlang war es still. Manchmal glaube ich, dass auch Sie nur Angst haben, fuhr der jüngere schließlich fort.

Wovor sollte ich Angst haben?

Vor diesem Bild natürlich. Wieder wies der jüngere Mann auf den nackten Mann auf dem Pferd.

Ich habe davor keine Angst, aber es empört mich und ich finde es widerlich.

Sie haben Angst, fuhr der andere unbeirrt fort, weil es Sie an Milewski erinnert.

Warum sollte es mich an Volker Milewski erinnern.

Weil es deine Beziehung zu Milewski auf den Punkt bringt: Der ist oben, du bist unten. Du bist doch auch nichts anderes als eine armselige Kreatur. Das ist die Realität, und man kann das akzeptieren, oder man geht daran zugrunde.

Niemals. Ich war niemals unten, sagte der ältere Mann entschieden. Und ich will vor allen Dingen nicht, dass du mich duzt. Für Sekunden schien der jüngere Mann plötzlich völlig irritiert, schien mit den Augen hilflos und ohne jedes Ziel zwischen Gegenständen in der nächsten Umgebung hin und her zu irren, nur um den älteren nicht ansehen zu müssen. Außerdem, fuhr der ältere schließlich fort, ist Milewski tot. Deine Götter können also sterben. War dir das eigentlich klar?

Natürlich!, stimmte der jüngere sofort zu. Nur dumme Menschen wollen das nicht glauben. Natürlich ist jeder Gott nur ein Firlefanz in unserem Kopf. Ein Traum. Eine Sehnsucht. Sonst nichts.

Irgendwo in der Ferne war das Aufheulen eines Motorradmotors zu hören, es steigerte sich für einen Moment zu provozierender und fast unverschämter Lärmbelästigung und entfernte sich dann in einer scheinbar menschenleeren Szenerie. Für einen kurzen Augenblick schien das Tier plötzlich unruhig werden zu wollen, und der junge Mann richtete die Pistole auf den nackten Mann. Und Sie setzen sich wieder auf den Boden!, sagte er zu dem älteren. Um mit den auf dem Rücken zusammengebundenen Händen keine hektischen Bewegungen zu verursachen, ließ der sich langsam in das trockene Gras sinken. Als müsse er sich über die Richtigkeit der neuen Konstellation absolute Sicherheit verschaffen, ließ der jüngere seinen Blick hektisch zwischen den beiden anderen Männern hin- und herschweifen. Erst als alles seine Richtigkeit zu haben schien, setzte auch er sich wieder neben den älteren.

Weißt du es eigentlich selber?, fragte der plötzlich.

Was weiß ich selber?

Warum du gerade mich ausgesucht hast.

Ich habe es doch gesagt: Seelenverwandtschaft.

Und ich habe dir gesagt, dass das nicht zutrifft.

Der jüngere Mann sah den älteren eine Zeit lang an, als sei er überrascht, geradezu peinlich berührt, und wolle ihm nichts zu dessen Bemerkung einfallen; schließlich hob er nur die Schultern. Schade, wenn es so ist. Aber dann kann ich es eben nicht ändern.

Nein, du kannst es nicht ändern, stimmte der ältere ihm zu. Aber warum fragst du nicht einmal mich, warum ich dich ausgesucht habe.

Warum sollte ich das tun?

Mach’s doch einfach.

Also: Warum haben Sie gerade mich ausgesucht?

Der ältere Mann schien einen Augenblick zu überlegen.

Weil Sie mich verachten, sagte der junge Mann schnell, als sei ihm die plötzliche Stille peinlich oder könne er wie ein kleines Kind die Antwort auf irgendeine Frage gar nicht erwarten.

Der ältere Mann schüttelte langsam den Kopf. Nein, deshalb nicht.

Warum dann?

Noch immer schien der ältere Mann in Gedanken versunken, als müsse er jedes der Wörter auf die Goldwaage legen, die das zum Ausdruck bringen sollten, was er sagen wollte. Wenn wir uns früher kennen gelernt hätten, sagte der ältere Mann schließlich leise und langsam und doch besonders akzentuiert, ..... ich hätte das Lied ohne Worte für dich gespielt. Nur für dich. Darum.

Für Sekunden schien der jüngere völlig irritiert. Fassungslos schaute er den älteren Mann an. Meinen Sie das im Ernst?, fragte er schließlich.

Der ältere Mann nickte. Das meine ich im Ernst. Als müsse er die Glaubwürdigkeit des Gesagten noch unterstreichen, fügte er nach einer Weile hinzu: Und ich bin mir sehr sicher, es wäre ein Liebeslied geworden.

Und jetzt ist es natürlich zu spät?

Nicht ganz. Das liegt ausschließlich an dir.

Warum nicht ganz.

Weil ich nicht will, dass sie dich abknallen, sagte der ältere Mann schnell und sah sein Gegenüber konzentriert an. Inzwischen wissen sie natürlich längst, wer du bist, und es wird für sie überhaupt kein Problem sein herauszufinden, wo du dich im Augenblick aufhältst. Sie werden hier alles abriegeln, umstellen, ein SEK hierher bringen und irgendein Scharfschütze wird dich letztlich erschießen.

Ja und, vielleicht will ich das doch.

Ich will es aber auf gar keinen Fall.

Warum nicht?

Der ältere Mann schüttelte langsam wie widerwillig den Kopf.

Warum nicht?, fragte der jüngere noch einmal. Bitte sag es mir doch.

Ich habe es dir doch schon gesagt. Was willst du denn noch mehr?

Ganz langsam legte der jüngere Mann die Pistole vor sich in das Gras, rutschte auf den Knien bis dicht neben den immer noch mit nach hinten gestreckten Händen regungslos auf dem Boden sitzenden älteren Mann zu und sah dem unentwegt ins Gesicht. Es tut mir leid, sagte er schließlich, und noch bevor der ältere etwas sagen konnte, strich der jüngere mit der Hand leicht über den inzwischen verkrusteten Striemen im Gesicht des älteren. Es tut mir wirklich leid, sagte er kaum hörbar. Ich habe dich nicht schlagen wollen.

Ich weiß.

Als sich ihre Köpfe fast berührten, sagte der ältere Mann mit so leiser Stimme, als müsse er endgültig sicherstellen, dass niemand außer dem jüngeren Mann ihn hören konnte: Was ist mit Janosz?

Du weißt doch bestimmt, dass er seit 16 Jahren tot ist.

Und Jonas Z.? Ist der auch tot?

Ja, der auch.

Ganz offensichtlich hatten beide den Riesen auf dem Pferd völlig aus den Augen verloren. Urplötzlich hatte der hinter dem jüngeren Mann gestanden. Pass auf!, rief der ältere noch, aber da hatte der riesige Kerl den jungen Mann bereits mit einem wuchtigen Tritt gegen den Kopf wie leblos zu Boden gestreckt.

Prolog 1

23.9.2000

Das Anwesen war viel zu groß für einen Menschen.

Vielleicht, dachte er plötzlich, war das typisch für dieses Land: zu wenige Menschen wohnten in viel zu vielen und zu großen Häusern. Und die Menschen, die solche Häuser hätten bevölkern können, die mochte man in diesem Land nicht. Dann wollte er diesen Gedanken nicht mehr weiterspinnen: Irgendwie verursachte ihm ein solches Denken ein Gefühl des Unwohlseins, manchmal sogar der Angst; der Angst, schon längst zum Fremden geworden zu sein im eigenen Land. Er wusste, dass er selber auch zu den Stammtischstrategen gehörte, die die vielen Ausländer nicht mochten und ständig neue Ideen hatten, was man mit denen anstellen sollte. Und sobald er alleine war, wollte er auch an sein Gerede am Stammtisch nicht mehr denken, verursachte es ebenfalls ein ungutes Gefühl und manchmal sogar die Überzeugung, dafür irgendwann so etwas wie die Quittung zu erhalten.

Dabei gab es für ihn in der Realität schon seit Jahren keine Abende an irgendeinem Stammtisch mehr.

Und doch waren es vor allem die vielen Ausländer gewesen, die sie vor Jahren schon aus dem Süden von Gelsenkirchen geradezu hatten flüchten lassen. Ein riesiges Haus hatten sie dort gehabt für sich selber und mehrere Mietshäuser für andere Leute. Zunächst hatten sie nichts dagegen gehabt, auch ausländische Familien in ihren Häusern wohnen zu lassen: schließlich war man kein Unmensch, und die Leute hatten nett und sauber ausgesehen und fleißig für ihr Geld gearbeitet, und sie hatten oft davon gesprochen, sobald wie möglich wieder in ihre eigenen Länder zurück zu gehen. Aber nur ein paar Jahre später waren sie gezwungen gewesen, fast alle Wohnungen an ausländische Familien zu vermieten oder leer stehen zu lassen, weil diese Leute nicht mehr weggingen, sondern immer mehr von ihnen kamen, und viele von diesen Leute hatten auch nicht mehr nett ausgesehen und fleißig für ihr Geld gearbeitet, weil es die Arbeiten, die sie einst ins Ruhrgebiet gelockt hatten, gar nicht mehr existierten. Und gewollt und immer häufiger auch verlangt hatten sie vor allem nur noch eines: dass man sie gewähren ließ, wenn sie Regeln nicht nur nicht achteten, sondern sogar gezielt verletzten. Für Unruhe hatten sie gesorgt, für ein ungutes Gefühl zunächst, dann für immer schneller steigende Sorgen und Ängste. Und da waren sie kurzerhand weggezogen ins Grüne wie so viele, die es sich irgendwie leisten konnten wegzugehen aus einer Umgebung, die ihnen längst fremd und oft sogar unerträglich geworden war.

Und sie hatten sich diesen ehemaligen Bauernhof in der Nähe von Raesfeld, einem kleinen Ort im Münsterland am Rande des Ruhrgebiets, allemal leisten können. Eigentlich ist es Feigheit vor dem Feind, hatte seine Frau damals gesagt, und sie hatten darüber gelacht. Mittlerweile lachte er darüber schon lange nicht mehr.

Eines Nachmittags waren sie einfach rausgefahren, hatten kurz vor Raesfeld die stark befahrene B224 verlassen und waren nach ein paar Kilometern vor dem damals schon leerstehenden Gehöft gelandet. In the middle of nowhere, das hatte er damals bereits gesagt, die nächste menschliche Behausung war schließlich über einen Kilometer entfernt; aber der Hof hatte ihnen beiden gefallen, war so etwas wie Liebe auf den ersten Blick gewesen, und so hatten sie, ohne lange zu überlegen, das Haus mit einem großen Stück Land gekauft.

Allein der Umbau hatte ein Vermögen gekostet, Geld, das sie aber hatten. Das er auch jetzt noch hatte. Viel mehr, als er in der noch verbleibenden Zeit seines Lebens je würde verbrauchen können.

Das war nicht immer so gewesen: aus einer kleinen Bäckerei hatten sie im Laufe von weniger als zehn Jahren eine ganze Kette von Läden in mehreren Städten des Ruhrgebiets aufgebaut, hatten Tag und Nacht geschuftet, um weitere Filialen zu eröffnen und noch mehr Geld anzuhäufen. Nur hatten sie nie die Zeit gehabt, das viele Geld auch auszugeben.

Und dann war es ihm als eine grauenhafte Absurdität vorgekommen, dass seine Frau nur drei Monate nach Fertigstellung dieses großen Anwesens und dem Umzug aufs Land gestorben war und die einzige Tochter erklärt hatte, sie werde nicht mit ihnen dort wohnen; sie wolle lieber eine Wohnung in Bochum haben, wo sie damals studierte. Mittlerweile hatte sie geheiratet und wohnte in der Nähe von Hamburg. Das einzige Enkelkind, ein mittlerweile fünfjähriges Mädchen, hatte seine Frau nicht mehr gesehen; er selber hatte die Kleine außer bei der Taufe aber auch nur noch vier Mal gesehen. Zumeist hatte die Tochter mit ihrem Mann irgendwelche Bekannte im Ruhrgebiet oder die Familie des Schwiegersohnes besucht, und die beiden hatten nicht mehr als einen kurzen Zwischenstopp bei ihm eingelegt. Obschon seine Tochter ihn bei ihren gelegentlichen Telefonaten schon mehrfach eingeladen hatte, war er nie nach Hamburg gefahren: als mittlerweile Sechsundsiebzigjähriger wollte er nicht mehr seine Tochter und deren Familie besuchen. Er wäre sich vorgekommen wie ein Bittsteller, wie ein zufälliger Bekannter, den man nur deshalb im Haus duldete, weil es die Höflichkeit verbot ihm zu sagen, dass er störte.

Es war Samstag, der 23.9.2000.

Den ganzen Tag hatte die Sonne geschienen, es war ein herrlicher Tag gewesen, vielleicht sogar schon zu warm, ein wenig drückend auf jeden Fall, so dass mit einem Gewitter gerechnet werden musste. Und gerade diese schönen Tage empfand er als besonders unerträglich, weil ihn solche Tage nach seinem Dafürhalten geradezu aufforderten, irgendetwas Sinnvolles zu tun, irgendeine hier und jetzt gegebene Möglichkeit zu nutzen, das Leben eines sehr reichen Mannes einfach zu genießen. Die Tage mit scheußlichem Wetter gaben zumindest Anlass, sich zu ärgern, mit anderen über irgendein Sauwetter zu reden; die schönen Tage machten nur deutlich, dass man mit sich selber nichts mehr anzufangen wusste. Er wusste immer weniger, wie er die Zeit vom Aufstehen bis zum Einschlafen verbringen sollte, eine Zeitspanne, die zudem auch noch immer länger wurde, weil er abends nicht einschlafen konnte und morgens selbst im Sommer zumeist noch vor dem Sonnenaufgang aufstand. Vielleicht, hatte er oft gedacht, war es die schlimmste Geißel des Alters, insgesamt immer müder zu werden, ohne noch schlafen zu können.

Dreimal in der Woche kam eine Frau aus Dorsten, einer Stadt am nördlichen Rand des Ruhrgebiets, und brachte das Haus in Ordnung, kochte für ihn, kaufte ein und erledigte überhaupt alle Besorgungen, um die er sie bat. Alle 14 Tage kam ein junger Mann aus der Nachbarschaft und brachte den Garten in Ordnung. An allen anderen Tagen kam niemand, und es passierte an diesen Tagen sehr häufig, dass er den gesamten, immer unendlicher werdenden Tag lang mit keinem Menschen auch nur ein Wort wechselte. Wieso ziehst du nicht wieder in die Stadt?, hatte ihn die Tochter schon mehrfach gefragt. Oder in unsere Nähe? Und dann hatte er jedes Mal ganz entrüstet geantwortet, dass er sich hier wohlfühle wie die Made im Speck, weil er insgeheim davon überzeugt war, dass sie ihn in irgendein Altersheim stecken wollte. Natürlich in das teuerste und beste, das es gab, aber auf jeden Fall in ein Altersheim. Dort, das wusste er, würde er verrückt werden.

Außerdem hatte sich in den letzten drei Monaten zumindest ein ganz klein Wenig verändert. In den letzten drei Monaten war schon zum wiederholten Mal etwas passiert, das ihn zumindest für eine kurze Zeit seine Langeweile hatte vergessen lassen.

Beim ersten Mal hatte er fürchterliche Angst gehabt. Er hatte seinen Augen nicht getraut und gewusst, dass er den Vorfall eigentlich bei der Polizei hätte melden sollen. Aber bereits nach ein paar Tagen war er froh darüber gewesen, nicht zur Polizei gegangen zu sein, überhaupt mit niemandem über diesen Vorfall gesprochen zu haben. Es war ihm selber so vorgekommen, als habe er nur so sicherstellen können, ganz allein einem unerhörten Geheimnis auf die Spur zu kommen.

Und dann war es tatsächlich wieder passiert. Nur ein oder zwei Wochen später, das wusste er nicht mehr, und plötzlich schoss es ihm durch den Kopf, dass es ein Fehler war, über diese Vorkommnisse nicht genau Buch geführt zu haben.

Die große Stehuhr im Wohnzimmer schlug elf. Für einen Augenblick dachte er daran, das Licht im Wohnzimmer auszuschalten; dann erschien ihm der Zeitpunkt noch viel zu früh. Wenn es heute passieren sollte, würde es noch Stunden dauern, das wusste er.

Schon oft war ihm die ungeheure Ruhe aufgefallen, die hier ringsum herrschte. Vor allem als sie gerade hier eingezogen waren, hatte er es nicht für möglich gehalten, dass es eine solche Ruhe überhaupt gab.

Und gerade diese Ruhe war es gewesen, die ihm Angst bereitet hatte, als es zum zweiten Mal passiert war. Niemand würde seinen Hilferuf hören, wenn ihm etwas zustoßen sollte, das war ihm schlagartig klar gewesen, und er hatte hinter der Gardine gestanden und war davon überzeugt gewesen, dass selbst draußen noch sein Atem und sein schneller Herzschlag zu hören waren.

Zuvor hatte ihm die Abgeschiedenheit des Hofes noch nie Angst bereitet. Schon mehrfach hatte die Tochter ihn gefragt, ob er nicht Angst davor habe, ganz allein dort zu wohnen, und jedes Mal hatte er ihr wahrheitsgemäß gesagt, dass er keine Angst habe. Das Haus war schließlich mit teuren Sicherheitsvorkehrungen und einer aufwendigen Alarmanlage ausgestattet. Er hatte nie Angst gehabt. Bis vor ein paar Wochen. Aber das war eine Angst, die man sich mit Alarmanlagen nicht vom Halse schaffen konnte.

Gegen kurz vor zwölf schaltete er das Licht im Wohnzimmer aus.

Noch als es zum dritten Mal passiert war, es musste vor zwei oder drei Wochen gewesen sein, hatte er nur gewagt, die Szene vom Fenster seines Schlafzimmers im ersten Stock zu beobachten. Nun ging er langsam durch den dunklen Flur und öffnete die Tür zur Tenne, die sie damals umgebaut hatten zu einem viel zu großen Partyraum, in dem noch niemals eine Party stattgefunden hatte. Neben dem großen Tor war ein Fenster, von dem aus man die beste Aussicht auf die kleine Weide hatte.

Als ihm seine fast krampfhaften Bemühungen bewusst wurden, in der Dunkelheit jedes auch noch so geringe Geräusch zu vermeiden, musste er vor sich selber zugeben, was er natürlich schon längst wusste: Er wollte, dass es wieder passierte. Bereits vor ein paar Tagen hatte er sich gesagt, dass er schließlich nicht der Gejagte war: Er war der Jäger. Und je mehr er sich in diese Bildlichkeit verstiegen hatte, desto nachdrücklicher waren alle Reste der Angst einem Gefühl gewichen, das er nun als das bezeichnen konnte, was es war: Jagdfieber.

Bei seinen allabendlichen Streifzügen durch das Haus hatte er den besten Beobachtungsplatz ausgekundschaftet, hatte kaum die Enttäuschung darüber verkraften können, dass es an vielen Tagen hintereinander wieder einmal nicht passiert war. Er war mit dem Wagen bis in die Innenstadt von Essen gefahren, um sich das beste Fernglas zu kaufen, das er finden konnte. Und er hatte begonnen, das, was er tat, um jeden Preis auch vor den wenigen Menschen in seiner unmittelbaren Umgebung verborgen zu halten. Er war fürchterlich wütend geworden, als seine Haushaltshilfe das Fernglas entdeckt und ihn daraufhin angesprochen hatte. Er brauche das Gerät, um Tiere zu beobachten, hatte er der völlig überraschten Frau äußerst unfreundlich mitgeteilt und schließlich noch hinzugefügt, sie solle sich gefälligst nicht in seine Privatangelegenheiten mischen.

Und dabei hatte er nicht einmal gelogen, dachte er plötzlich und musste kurz lachen: Ich habe mir dieses Fernglas gekauft, um Tiere beobachten zu können.

Das Fenster bot den besten Blick auf den Tatort, aber schon nach wenigen Minuten spürte er wieder die Nachteile, die sein Beobachtungsplatz mit sich brachte: Das Fenster war so hoch, dass man nur im Stehen durch die zudem verdreckte Scheibe sehen konnte. Er hatte in den vergangenen Tagen lange überlegt, ob er das Fenster nicht säubern sollte, aber dann war es ihm jedes Mal als die sicherere Lösung vorgekommen, die Scheibe so verdreckt zu belassen, wie sie war. Auf diese Weise würde er als Beobachter von außen nicht zu entdecken sein.

Das Alter vermindert das Bedürfnis nach Schlaf, nicht aber die Neugierde und die Ungeduld. Das Warten wurde wie immer für ihn eine Tortur.

Er führte sogar eine Art Protokoll, und nur einen halben Tag später hätte die Mordkommission der Recklinghausener Polizei sich zumindest für kurze Zeit der Hoffnung hingeben können, damit den Schlüssel zur Lösung zumindest eines der rund gerechnet fünf bis sechs Morde in der Hand zu haben, die rein statistisch in diesem ziemlich großen Landkreis pro Jahr begangen werden. Aber da war dieser Notizblock verschwunden.

Zunächst hatte er irgendwo im Haus vorhandenes Papier benutzen wollen; dann war er aber doch eines Tages mit dem Wagen nach Dorsten gefahren und hatte in einem Schreibwarenladen einen neuen Notizblock gekauft. Nach langem Hin und Her hatte er sich für 50 Blatt DIN A 6 entschieden.

Nur knapp eine halbe Seite dieses Notizblocks sollte beschrieben werden, bevor es für immer der Chance beraubt war, in der Asservatenkammer der Polizei zu verschwinden:

Es ist jetzt mittlerweile Sonntag, der 24. September 2000, 0 Uhr 30.

Als habe der Schreiber mit dieser kurzen Notiz das jungfräuliche Papier ohnehin ein und für alle Mal entweiht, fügte er hinzu: Es ist schon dreimal passiert, aber ich weiß nicht mehr genau wann. Nun ist es ruhig.

Es kam ihm vor, als sei er stundenlang durch das gesamte Haus gelaufen, um einen Bleistift, Kuli oder Füller zu finden, der auch schrieb. Es musste Hunderte dieser Gegenstände im Haus geben, aber sie schrieben alle nicht.

Um ein Uhr war es dem angefertigten Protokoll nach immer noch ruhig; Das letzte Mal, so wurde hinzugefügt, ist es vor ungefähr zwei oder drei Wochen passiert. Kann mich leider nicht mehr genau erinnern.

Um zwei Uhr war es zum letzten Mal ruhig in dem Notizblock. Um 2 Uhr 14 brachen die Aufzeichnungen ab: Ich gehe jetzt nach draußen. Das ist ja unglaublich!

Das Rufzeichen hinter dem Satz hatte er noch gemacht. Dann hatte er ganz offensichtlich die Tür geöffnet, hinter sich ins Schloss fallen lassen und war nach draußen gelaufen in Richtung der Weide, wo das Pony stand, das er für seine kleine Nichte gekauft hatte, die ihn noch kein einziges Mal besucht hatte. Alle kleinen Mädchen mochten Pferde, hatte er gedacht. Kurz bevor er starb, sah er, wie eine völlig nackte Person von dem Tier rutschte und auf ihn zulief. Für Sekunden nahm er dann noch die Silhouette eines Kindes vor den dichten Brombeersträuchern direkt neben der Weide wahr. Danach nahm er nichts mehr wahr, weil er tot war.

Die Leiche wurde erst gegen 10 Uhr von der Frau entdeckt, die gekommen war, um im Haus für Ordnung zu sorgen. Der Tote lag am Rand der völlig durchnässten Weide. Am frühen Morgen hatte sich ein starkes Gewitter entladen, ein Umstand, der der nur wenig später eintreffenden Polizei die Spurensuche nicht gerade erleichterte.

Der Tod war durch einen Schlag mit einem stumpfen Gegenstand herbeigeführt worden. Der Täter hatte mit solcher Heftigkeit zugeschlagen, dass der Schädelknochen an der linken Schläfe zertrümmert worden war. Und als habe der Täter ganz sicher sein wollen, musste er das bereits tote Opfer auch noch gewürgt haben. Als Tatzeitpunkt wurde die Zeitspanne zwischen zwei und vier Uhr morgens angegeben.

Die Tür, die in die Tenne führte, war beschädigt worden. Ganz offensichtlich war mit ziemlicher Gewalt sowohl am Schloss als auch an der Tür hantiert worden. Was die untersuchenden Beamten verblüffte, war die Tatsache, dass die Alarmanlage im gesamten Haus ausgeschaltet worden war.

Auf Grund der ersten Untersuchungsergebnisse kam die Polizei somit zwangsläufig zu der Schlussfolgerung, dass ein Unbekannter versucht haben musste, in das Haus einzudringen. Dabei musste diese Person vom Eigentümer überrascht worden sein. Dieser hatte die Alarmanlage des Hauses entweder gar nicht eingeschaltet gehabt oder aber sie eigenhändig ausgeschaltet, um sich dem Eindringling zu stellen und ihm letztlich bis auf die Weide vor dem Haus nachzulaufen. Dort musste ihn der Täter erschlagen haben; denn die Blutspuren auf der Weide sagten eindeutig aus, dass der alte Mann dort gestorben war.

Jede von der Polizei vorsichtig und vorläufig formulierte Antwort warf natürlich auch neue Fragen auf. Warum hatte der Täter sein ihm unterstelltes Vorhaben nach dem Mord nicht zu Ende geführt? Weshalb war er nicht in das Haus eingedrungen und hatte sich genommen, was er haben wollte? Niemand hätte ihn in dieser Einöde mitten in der Nacht daran gehindert. Und es hätte sich auf jeden Fall gelohnt: die untersuchenden Beamten waren geradezu entsetzt darüber, welche Summen alleine an Bargeld aus dem Haus zu entwenden gewesen wären. Aber sie waren eben nicht entwendet worden. Es gab überhaupt nicht den geringsten Hinweis darauf, dass der Täter trotz der auch noch bei der Ankunft der Beamten halb offen stehenden Tür in das Haus weiter eingedrungen war.

Warum war die Alarmanlage des Hauses nicht eingeschaltet gewesen? Warum war das Opfer dem Täter sogar noch nachgelaufen?

Das Opfer war ein Mann von sechsundsiebzig Jahren. Wenn dieser Mann seine Kräfte nicht maßlos überschätzt hatte, lag der Verdacht nahe, dass er den Täter gekannt hatte. Dass er ihn womöglich sogar erwartet hatte: dafür sprach auch das Ausschalten der Alarmanlage.

Wen also hatte dieser Mann gekannt?

In der näheren Umgebung ließ sich die Liste der in Frage kommenden Personen schnell abarbeiten: Bis auf die Haushaltshilfe und den Jungen, der alle 14 Tage kam, um den riesigen Garten in Ordnung zu halten, kannte den Mann niemand näher. Und natürlich wurden diese beiden Personen und deren Umfeld genau unter die Lupe genommen.

Die Haushaltshilfe hieß Koscinski und wohnte im ungefähr 10 Kilometer entfernten Dorsten. 1988 war sie mit ihrer Familie aus Schlesien in die Bundesrepublik gekommen und hatte alle Klischees über polnische Spätaussiedler bedient: Das Wort Sozialhilfe hatte sie sogar buchstabieren, aber ansonsten kein einziges deutsches Wort sprechen können. Ihr 58jähriger Mann hatte über 45 Jahre in schlesischen Kohlegruben gearbeitet – zumindest hatten das zwei ebenfalls aus Schlesien geflüchtete Kumpel bei der Knappschaft beeidet – und bezog deshalb eine Rente, die weit über dem lag, was ein deutscher Kumpel im Durchschnitt als Altersruhegeld bezog. Ihre zwei Kinder waren inzwischen volljährig: die Tochter arbeitete als Abteilungsleiterin in einem großen Kaufhaus in Essen, war verheiratet und wohnte auch dort; der 21jährige Sohn, der erklärte Liebling der Mutter, studierte Ingenieurswissenschaften in Bochum. Er hatte als Spätaussiedlerkind zwar problemlos eine Bude im Studentenheim in Bochum bekommen, wohnte aber dennoch zumeist bei Muttern.

Mutter selber hatte schon früh die Vorteile des Kapitalismus erkannt und war sich trotz der üppigen Rente des Ehemannes nicht zu schade gewesen, das Familieneinkommen durch diverse nie versteuerte Jobs zu erhöhen. Als sie den in einer Zeitung annoncierten Job bei Schneider tatsächlich bekommen hatte, hatte es ihr zu Beginn den Atem verschlagen. Wenig später hatte ganz Dorsten erfahren, dass sie als Haushälterin bei dem Millionär arbeitete.

Für die Polizei gab es hier Fragen, die mit dem Mord zusammenhingen, schon sehr bald nicht mehr.

Das war bei der anderen ständigen Kontaktperson des Ermordeten allerdings nicht der Fall. Dabei handelte es sich um den einzigen Sohn vom Nachbarhof. Karl, so hieß der arme Kerl, war mehr oder weniger geistig behindert, und setzte somit eine uralte westfälische Tradition fort, der zufolge der Älteste Pastor, der zweite Lehrer, der Dämlichste Arzt und irgendeiner der Spökenkieker werden musste. Da auch im katholischen Münsterland die Antibabypille mittlerweile ihre verheerende Wirkung entfaltet hatte, waren der Pastor, der Lehrer und sogar der Arzt ausgefallen, und nur Karl war zur Welt gekommen. Als geistig Behinderter kam Karl natürlich sofort in das Fadenkreuz der Untersuchungen; dennoch war in diesem Fall nicht einmal einem Gärtner etwas anzuhängen, an dem sogar eine Annette von Droste-Hülshoff ihr Vergnügen gehabt hätte.

Ansonsten war sehr schnell klar, dass das Opfer so offensichtlich gar kein Bedürfnis nach sozialen Kontakten gehabt hatte, dass es bei den Menschen in einer ländlichen Gegend wie dieser aber sehr wohl bekannt war, dass sich dort ein steinreicher Unternehmer in ihrer Mitte niedergelassen hatte. Er wollte zwar niemanden kennen, aber natürlich wusste man, wer er war. Die Zahl möglicher Täter und Motive explodierte.

Denn schließlich war dieser Mann nicht irgendwer.

Konrad Schneider kannte man im Ruhrgebiet. In allen Städten dieser Region trug zumindest jede zweite Bäckerei seinen Namen.

Dieser Mann war zunächst Arbeiter in einem Stahl produzierenden Betrieb in Duisburg gewesen. 1988 war dieser Betrieb geschlossen worden und Schneider war arbeitslos geworden. Damals war er 56 Jahre alt gewesen und somit in dem von der Gewerkschaft erarbeiteten Sozialplan nicht berücksichtigt worden. Mit 57 Jahren hätte er in die Frührente gehen können.

Der Mann war aber nicht in Rente gegangen.

Zum Arbeitsamt auch nicht.

Mit der nicht unerheblichen Abfindung, die ihm auf Grund seiner mehr als 35 Jahre Arbeit in diesem Betrieb gezahlt worden waren, hatte er sich einen Kindheitstraum verwirklicht: Er hatte immer schon Bäcker werden wollen.

Bei der Verwirklichung dieses Traumes war er sehr schnell an die Grenzen seiner Träume gekommen: In Deutschland gab es schließlich eine völlig überflüssige Handwerksordnung, und selbst wenn man nur kleine Brötchen backen wollte, brauchte man dafür einen Meisterbrief. Da er nicht im Besitz eines solchen war, hatte Schneider schnell einen Kompagnon gefunden, mit dessen Meisterbrief der erste Laden eröffnet werden konnte. Diesen Mann hatte Schneider finanziell über den Tisch gezogen, ein Verhalten, das er beim Aufbau seines Backimperiums ganz offensichtlich nicht zum letzten Mal gezeigt hatte. Sein Weg zum Millionär war gepflastert mit vielen Bankrotteuren, die Schneiders gnadenloses Geschäftsgebaren ruiniert hatte. Feinde, das war der Polizei sehr schnell klar, hatte dieser Mann mehr als genug gehabt, und so war es mehr als verständlich, dass sich die Untersuchungen schließlich vor allem auf das geschäftliche Umfeld des Opfers konzentrierten.

Von Erfolg waren diese Bemühungen allerdings allesamt nicht gekrönt. Und hatte der Mord zunächst auch überregional für Aufsehen gesorgt, so war das öffentliche Interesse daran auch schnell wieder verflogen.

Fast anderthalb Jahre nach dem Mord sorgte der Fall noch einmal für landesweites Aufsehen, wurde er doch in der Fernsehsendung „Aktenzeichen XY“ behandelt. Die Polizei war inzwischen davon überzeugt, dass der Mörder im geschäftlichen Umfeld des Opfers zu suchen war, und fragte deshalb nach dem Verbleib einer Person, die ebenfalls von dem Opfer um die Existenz gebracht worden und mittlerweile von der Bildfläche verschwunden war.

Zunächst war man bei der Mordkommission in Recklinghausen optimistisch, weil die Zahl der eingegangenen Hinweise außergewöhnlich hoch war. Aber schon bald wurde deutlich, dass keiner dieser Hinweise etwas brachte und schon gar nicht das war, was man eine heiße Spur nannte.

In den folgenden Jahren nahm nicht nur das Interesse der Öffentlichkeit rapide ab. Ein Beamter nach dem anderen wurde zur Bearbeitung anderer Fälle aus dem Untersuchungsteam abgezogen, und spätestens zu Beginn des Jahres 2003 drohte der Fall Schneider zu dem zu werden, was man einen cold case nannte: ein Fall, den man nicht lösen konnte und deshalb schon ad acta gelegt hatte.

Das große Anwesen war mittlerweile längst verkauft worden. Es hatte einen Preis erzielt, der die einzige Erbin, die Tochter des Ermordeten, wütend machte, lag dieser Preis doch nur geringfügig über dem, den der Vater vor sieben Jahren für einen ziemlich heruntergekommenen Bauernhof irgendwo in the middle of nowhere gezahlt hatte. Im gesamten Ruhrgebiet waren die Immobilienpreise im Keller: In allen Städten verzeichnete man hohe Abwanderungsquoten, weil man das Sterben der ursprünglichen Industrien Kohle und Stahl und den Aufbau neuer Strukturen viel zu lang hinausgezögert hatte.

Blieb noch ein kleines Problem: das weiße Pony.

Die Haushaltshilfe des Ermordeten erklärte sich auf Bitten der Tochter des Opfers bereit, eine Annonce in die Zeitung zu setzen. Der Tochter war es völlig gleichgültig, ob mit diesem Tier noch irgendein Gewinn zu erzielen war.

Der Haushaltshilfe nicht.

Zum Ende des Jahres 2000 gab es für lebende Ponys ganz offensichtlich keinen Markt; den höchsten Preis zahlte nämlich schließlich ein Schlachter.

Irgendjemand kam dem Schlachter aber zuvor und schnitt dem alleine auf weiter Flur grasenden Pony eines Nachts kurzerhand die Kehle durch. Am Morgen lag das Tier mit sauber durchtrenntem und ausgeblutetem Hals auf dem Rasen. Ein einsamer Spaziergänger hatte es gefunden.

Zunächst hatte sich dieses Ereignis aufgrund der nach kurzer Zeit bereits in der gesamten Umgebung kolportierten Berichte der herbeigeeilten Polizeibeamten wie eine Sensation angehört; bereits am nächsten Tag war es in der polizeilichen Routine herabgestuft worden auf das, was es rein juristisch war: Sachbeschädigung.

Im September 2000 hatte die Kripo von Essen viel Wichtigeres zu tun: Am Morgen des 3. September hatte eine allein erziehende Mutter aus dem Stadtteil Stoppenberg im Essener Norden bei der dortigen Polizei eine Vermisstenanzeige aufgegeben. Ihre fünfjährige Tochter hatte morgens nicht in ihrem Kinderbett gelegen. Ihre eigenen Recherchen bei Verwandten und Bekannten hatten allesamt das gleiche Ergebnis gebracht: das Kind war verschwunden.

Rein statistisch werden in der Bundesrepublik jedes Jahr fast 40000 Kinder als vermisst gemeldet. Die meisten dieser Kinder tauchen Gottseidank schnell wieder auf; aber eben nicht alle: Fast 1000 Kinder gelten nach Angaben des Bundeskriminalamtes als dauervermisst.

Mit jedem Tag, der nach dem Verschwinden verstreicht, erhöht sich die Wahrscheinlichkeit von zwei grauenhaften Szenarien: zum einen, dass das Kind nie mehr auftaucht, zum anderen, dass es Opfer einer Sexualstraftat geworden ist.

Prolog 2

17.3.2001

Die Chance, dass ein Mann irgendwo auf der Welt und irgendwann in seinem Leben einmal in einem Sportverein Fußball gespielt hat, muss bei über 50 Prozent liegen.

Die Chance, dass ein Mann schwul ist, liegt überall auf der Welt bei ungefähr 5 Prozent. Die Chance, dass ein schwuler Mann zu seinem Schwulsein auch steht, dürfte wesentlich geringer sein, hängt diese Sache doch ab von der Bildung und dem Grad an Zivilisation, über den die Gesellschaft verfügt, in der er lebt.

Die Chance, dass ein schwuler Fußballer zu seinem Schwulsein auch steht, dürfte in welcher Gesellschaft auch immer eine zu vernachlässigende Größe sein. Es ist eher zu befürchten, dass statistische Erhebungen in dieser Richtung die Grundlagen der Mathematik auf den Kopf stellen würden, da sich im Ergebnis die hier zu erzielenden Zahlen im Minusbereich bewegen werden: Ein schwuler Mann, der gerne Fußball spielt, tut gut daran, alles Erdenkliche zu veranstalten, um den Eindruck zu erwecken, er sei alles, aber auf gar keinen Fall schwul. Am besten sofort das Gegenteil davon, was auch immer das sein mag.

Rolf Werners war schwul, und er war Fußballer aus Leidenschaft. Seit seinem sechsten Lebensjahr war er Mitglied bei Germania Hassel, einem Sportverein im Gelsenkirchener Norden. Mittlerweile war er 33 Jahre alt, ein Alter, in dem man in aller Regel nur noch bei den alten Herren mitspielt und außerdem oft gefragt wird, warum man eigentlich noch immer nicht verheiratet ist.

Manchmal glaubte er selber, man könne nur erahnen, welch eine Karriere als Fußballer er hätte machen können, wenn er nicht den überwiegenden Teil seiner Energie damit verschwendet hätte, sein Schwulsein zu verbergen. Als Fußballer hatte er sich zwar keinen großen Namen gemacht; dafür aber als Erzähler der besten Schwulenwitze beim Stammtisch nach den Spielen.

Wann sein Interesse an Männern begonnen hatte, das hätte er nicht mehr sagen können; dass es massiv da war, davon zeugten vor allem seine Aktivitäten im Internet. Er mischte überall mit, wo es darum ging, unter möglichst phantasievollen Namen und geschützt durch ständig wechselnde Passwörter die eigene Geilheit zumindest in einer virtuellen Welt auszuleben. Aber selbst in dieser Scheinwelt konnte er die Angst nicht wirklich loswerden. Als sein Computer einmal den Geist aufgegeben hatte, da war in ihm sofort der fürchterliche Verdacht aufgetaucht, ein Bekannter aus dem Fußballverein habe sich auf irgendeine Weise in seinen Computer gemogelt und wisse nun, dass sich sein Interesse fast ausnahmslos beschränkte auf Materialien, die sich unter gay sex, leather and spurs, submission oder bareback riding subsumieren ließen. Auf Deutsch hätte er sich nicht einmal selber eingestehen können, dass er auf so Sachen wie schwulen Sex, Leder und Sporen, Unterwerfung, ungeschützten Sex und Reitvorführungen von möglichst strammen Kerlen auf ungesattelten Pferden stand; auf Englisch klang das alles einfach viel selbstverständlicher. Und nicht so provinziell. Angeblich konnten ja auch die vielen Schlagersternchen und sonstige Verantwortliche der Unterhaltungsmusik ihre Gefühle auf der Bühne viel besser in der englischen Sprache ausdrücken: I love you ging ohne weiteres; ich liebe dich klang angeblich doof.

Neben der Angst gab es noch etwas, das mit zunehmendem Alter nicht etwa geringer, sondern immer stärker wurde: Den Wunsch, all diese Bilder und Wörter in seinem Kopf sollten endlich einmal Realität werden. Die bevorzugte Rolle des unbeteiligten Zuschauers hatte zweifelsohne ihre Vorteile, was die Handhabung der Angst anbetraf; was die Befriedigung der eigenen Geilheit anbelangte, reichte sie jeden Tag weniger aus.

Vor zwei Monaten schien die virtuelle Welt tatsächlich in seine Realität gekommen zu sein. Der Kerl hieß Dirk Berger, war von seiner Firma aus Norddeutschland ins Ruhrgebiet versetzt worden und hatte sich sofort bei Germania angemeldet. Und vom ersten Augenblick an schien kein Bild, das etwa unter den Stichworten jeans butt, bulging jeans oder horny crotch schon tausendfach auf dem Monitor seines Computers erschienen war, mit diesem Dirk Berger konkurrieren zu können: Dessen geiler Arsch, so glaubte er, war jeden Weltkrieg wert, und was sich da zwischen den großen Oberschenkeln unter dessen Jeans abzeichnete, das ließ ihn träumen und das Duschen nach dem ersten Fußballspiel herbeisehnen.

Das erste gemeinsame Duschen übertraf dann sogar noch seine kühnsten Träume, und von jenem Tag an plädierte er ständig für zusätzliche Trainingseinheiten und die Einführung von englischen Wochen auch im Spielbetrieb der alten Herren in Deutschland. Zudem schien ihm die Einführung neuer Trainingsmethoden in der Art angezeigt, wie sie als Bilder auf dem Speicher seines Computers unter Begriffen wie shoulder ride, chicken fight oder human pony zu finden waren: Diesen geilen Kerl würde er auf seinem Rücken, seinen Schultern oder auf allen Vieren dreimal um die Welt schleppen, um zumindest ein klein wenig von dem herzustellen, was er sich selber um jeden Preis verboten hatte: den körperlichen Kontakt. Und so war er denn auch, je geiler dieser Kerl ihn machen konnte, um so ängstlicher bemüht, nur ja kein zu offensichtliches Interesse an dem zu zeigen, ihn am besten sogar zu reduzieren auf eine Art Gegenstand, der wider alle Vernunft aus der Scheinwelt seines Computers in die trübe Realität seines Lebens gekommen war.

Natürlich funktionierte das nicht. Was immer stärker wurde, war der Wunsch, dieser Gegenstand solle ihm bei ihren auf den Sport reduzierten Treffen neben dem visuellen Genuss auch noch eine ganz andere Welt eröffnen. Ein solcher Kerl verlangte einfach nach mehr als den Fliesenwänden in einer schon ziemlich heruntergekommenen Dusche oder der spartanisch eingerichteten Umkleide, die immer nach dem unreinen Atem uralter Abflussrohre und Schweißfüßen roch, nach etwas, das schon eine ganz andere Umgebung verlangte und Dinge geschehen ließ, die sich die kühnste Phantasie kaum ausmalen konnte und das gerade deshalb so stimulierend war.

Es war der 17.3.2001 um exakt 17 Uhr 30, als sie das Spiel gegen alte Herren aus Marl im strömenden Regen endgültig verloren hatten und wie immer in solchen Fällen mit hängenden Köpfen, schlechter Laune und gegenseitigen Vorwürfen in Richtung der Umkleiden gingen. Immerhin konnte Rolf Werners dem Regen noch positive Seiten abgewinnen, hatte der doch schon längst auch das Trikot von Dirk Berger dermaßen durchnässt, dass dessen Körperlichkeit unter dem nassen Textil noch geiler aussah, als posiere der Kerl splitternackt vor ihm. Aber nichts von der Faszination hätte man ihm angemerkt; denn mittlerweile war er endgültig davon überzeugt, aufpassen zu müssen: Es hatte da keinerlei eindeutige Hinweise gegeben, und doch glaubte er felsenfest, dass sein Interesse an einem gewissen Dirk Berger anderen nicht entgangen sein konnte. Wenn andere leise miteinander sprachen, war er mittlerweile davon überzeugt, dass sie über ihn sprachen, und wenn sie nichts sagten, glaubte er, sie redeten nur aus Rücksicht ihm gegenüber nicht weiter.

Während seine Mitspieler sich zumeist mit weit gespreizten Beinen nur kurz auf den Holzbänken niederließen, sich möglichst schnell der völlig verdreckten Schuhe und durchnässten Trikots entledigten, um dann sofort unter die warme Dusche zu gehen, blieb er, als mache er sich immer noch Gedanken über das gerade knapp verlorene Spiel, mit den Händen vor dem Gesicht in der nach Seife und menschlichen Ausdünstungen riechenden Umkleide sitzen. Er würde es nicht überleben, wenn sie ihn für einen Schwulen halten würden, das wusste er. Wenn auch nur bei einem von ihnen ein solcher Verdacht auftauchen sollte.

Und dann war da plötzlich dieses Geräusch, das er sich nicht erklären konnte. Es hörte sich im ersten Augenblick an, als tippele eine Frau mit Stöckelschuhen aufgeregt über den gefliesten Gang vor dem Umkleideraum. Aber dann war ihm schnell klar, dass das Geräusch nicht durch den Gang eines Menschen verursacht worden sein konnte, weil dieser Mensch wegen der schnell aufeinander folgenden Schritte schon eine Art Stepptanz hätte aufführen müssen, um diese Geräusche zu verursachen. Und noch bevor er mit seinen Gedanken zu einer eindeutigen Zuordnung gekommen war, hatte sich das Geräusch in Richtung Duschraum bewegt und war schließlich irgendwo dort verschwunden.

Dafür brach nun ein Lärm los, den er allerdings sehr eindeutig zuordnen konnte und der ihm in den letzten Wochen aus ihm selber zunächst unerklärlichen Gründen immer verhasster geworden war: Das laute und völlig ungenierte Gegröle und Gejohle seiner Mitspieler. Obschon er immer gewusst hatte, dass es Unsinn war, hatte er ein paar Mal ihr ausgelassenes Toben auf sich bezogen, hatte geglaubt, einen Vorgeschmack davon zu bekommen, wie es wäre, wenn sie herausfanden, dass er schwul war: In die Mitte würden sie ihn stellen, mit den Fingern auf ihn zeigen und sich mit eben diesem Gegröle und Gejohle über sein Malheur totlachen. Einmal war er mitten in der Nacht sogar schweißgebadet aus einem solchen Traum erwacht.

Es waren vielleicht zwei oder drei Minuten vergangen, das Geschreie hatte sich ein wenig gelegt, als die ersten seiner Mitspieler die Tür zur Umkleide mit noch tropfnassen Haaren aufstießen und ihm lachend mitteilten, dass er etwas verpasst habe. Was, das wollten sie ihm nicht verraten, er solle doch selber sehen, sagten sie, und das führte bei ihm zu neuem Misstrauen. Möglicherweise war das eine Falle, würden sie dort auf ihn warten, um ihn zu blamieren, und als er daran dachte, spielte er den Desinteressierten und ließ noch einmal rund zwei Minuten vergehen, bis er sich schließlich langsam und fast widerwillig in Richtung Duschraum in Bewegung setzte wie jemand, der etwas ohnehin nur tat, um dem lästigen Gequengel kleiner Kinder keinen Vorwand mehr zu geben. Als er dann endlich die Tür zur Dusche öffnete, wollte er nicht glauben, was er sah: Mitten in dem vom heißen Wasser völlig vernebelten Raum stand ein schwarzes Pferd.

Eigentlich war es kein Pferd, es war eher ein Pony, das auf dem gefliesten Boden inmitten der nackten Kerle und des wegen seines Erscheinens nun wieder anschwellenden Lärmpegels ganz offensichtlich selber nicht so recht wusste, was es da eigentlich verloren hatte. Weil fast zwanzig Menschen gleichzeitig auf ihn einzureden schienen, dauerte es eine Zeit lang, bis er verstanden hatte, dass dieses Vieh urplötzlich in der Dusche erschienen war, und da hatte sich schon einer der Leute erbarmt, hatte sich ein Handtuch um die Hüften gelegt, das Tier bei der Mähne gepackt, es über den Flur zur Tür gebracht und dort mit einem Klaps auf den Hintern aus dem Gebäude geworfen.

Die folgenden Tage waren eine Tortur. Der Berger habe splitternackt unter der Brause auf dem Vieh gesessen, hatten sie ihm mitgeteilt und damit in ihm eine nicht enden wollende Flut geilster Bilder ausgelöst und vor allem ein kaum zu bewältigendes Gefühl aus Ungewissheit und der Überzeugung, irgend so etwas wie die größte und vielleicht einzige Chance seines Lebens endgültig verpasst zu haben. Die Ungewissheit versuchte er durch zunächst vorsichtiges, dann aber immer ungenierteres Nachfragen und den Gebrauch seiner Phantasie zu kompensieren; es bremste ihn jedes Mal erst die Angst, gleich könnten die Kerle skeptisch werden und wissen wollen, weshalb er denn immer nachfrage und ob er eigentlich schwul sei. Die Gewissheit, etwas Entscheidendes verpasst zu haben, war ihm ja ohnehin nicht neu; aber so hatte sie noch nie geschmerzt.

Noch wochenlang träumte er davon, eher die Umkleide verlassen zu haben, den splitternackten Berger groß und schwer auf dem nassen Tier sitzen gesehen und mit der Kamera seines Handys abgelichtet zu haben. Ins Internet hätte er die Aufnahmen gestellt, und in seiner Phantasie malte er sich die überall fast ausschließlich auf Englisch abgegebenen Kommentare derjenigen aus, die für ihn in seiner Homophobie schon seit Jahren das Echo der Welt und das Maß aller Dinge, in Wahrheit aber nur eine kleine Minderheit geiler und verklemmter Voyeure waren. Dass sie unter einem derart geilen Arsch das Vieh beneideten, stand dann dort, dass der Kerl bei seinem nächsten Ritt doch sie nehmen solle, dass man besonders schätze, wenn dem geilen Kerl auf dem nassen Tierrücken die große Nülle auch noch hart werde und so weiter und so weiter.

Die wirkliche Welt maß diesem Ereignis viel weniger Bedeutung bei: in einem winzigen Artikel wurde darüber als einem großen Jux in der Lokalpresse berichtet, und das auch nur, weil einer der Spieler mit einem freien Mitarbeiter der WAZ befreundet war, der absolut nicht mehr wusste, was er schreiben sollte, da es Sauregurkenzeit und dann auch noch die Vorstandsitzung eines Kaninchenzüchtervereins ausgefallen war.

Prolog 3

Mai/Juni 2001

Kein ernst zu nehmender Mensch glaubt noch, dass Kinder und Jugendliche wegen der Schule lernen; sie lernen trotz der Schule. Zumindest war sie seit langem insgeheim davon überzeugt, und manchmal machte ihr diese Vorstellung geradezu Angst.

Nicht dass sie Schüler deshalb für intelligente Wesen hielt; sie hielt sie für eine dumme, träge und wurstige Masse und hatte sie über die Jahre und Jahrzehnte niemals für etwas anderes gehalten. Sie wussten zwar viel, konnten viele Dinge, um die sie sie manchmal insgeheim sogar beneidete; aber alles in allem wussten sie eben das Falsche, perfektionierten zumeist nur ihre technische Intelligenz und blieben darauf reduziert, eigneten sich eine oft unangreifbare Bauernschläue an, glaubten – je länger sie im Schuldienst war - immer ungenierter, sich allen traditionellen Bedeutungen entziehen zu können, ohne sich auch nur ein einziges Mal ernsthaft damit auseinandergesetzt zu haben.

Sie war Oberstudienrätin für Latein und Französisch an einem humanistischen Gymnasium in Essen und hatte sich in den letzten Monaten schon des öfteren ganz diskret zu der Frage kundig gemacht, wie lange sie mit ihren 58 Jahren diesem Beruf noch nachgehen musste. In Gesprächen mit ihren wenigen Bekannten – fast ausnahmslos Lehrer – war des öfteren zur Sprache gekommen, dass man als Unterrichtender an einem Gymnasium noch die beste aller möglichen Karten gezogen hatte; der Job an einer Haupt- oder Gesamtschule vor allem im Essener Norden musste eine Tortur, die rapide steigende Zahl von Nachkommen sogenannter bildungsferner Haushalte gar nicht zu bändigen sein. Es wurden dann Horrorgeschichten erzählt von Kollegen, die im Unterricht sogar tätlich angegangen worden waren, und all diese Geschichten hatte sie mit der notwendigen Empörung zur Kenntnis genommen, sie in Wirklichkeit aber nicht geglaubt. Sie hatte sie einfach nicht glauben wollen, weil diese Vorstellung ihr eine geradezu bodenlose Angst einflößte und sie sich statt dessen lieber einredete, dass gerade sie es war, die den härtesten aller möglichen Jobs zu erledigen hatte und dafür auch völlig zu Recht am meisten Geld von allen Lehrern bekam: Auch Gymnasiasten waren heutzutage schon lange nichts anderes mehr als die allgemeine respektlose und frechdumme Masse, die nur noch Rechte und keinerlei Pflichten hatte, aber ihre wenn auch immer bescheidener werdende Intelligenz machte sie viel gefährlicher als dieses hirnlose und schmutzige Pack, das sich in den letzten Jahren anscheinend aus allen unterentwickelten Regionen der Welt in deutschen Schulen verabredet hatte, um dort das Chaos zu veranstalten. Nach zehn Jahren, die ihnen eine völlig unfähige und ignorante Kultusbürokratie als Schulpflicht verordnet hatte, war diese Charge in aller Regel nicht einmal in der Lage, die Sprache des Landes, in dem sie ihr Unwesen trieb, fehlerfrei zu sprechen. Diese Dinge wusste sie zwar nicht aus eigener Erfahrung, aber schließlich brauchte man nur den Fernseher einzuschalten oder die Zeitung aufzuschlagen, um derartige Dinge zu wissen. Wörter wie Latein und Französisch sagten solchen Leuten natürlich gar nichts. Aber das war auch völlig überflüssig, da sich dieses Gesocks ohnehin mit nichts anderem beschäftigte als damit, sich so schnell wie möglich zu reproduzieren. Und wenn sie an solche Dinge dachte, dann war sie manchmal sogar froh an einem humanistischen Gymnasium zu unterrichten, wirkte diese Schulform doch immer noch wie eine Art Filter, der den sozialen Abschaum außen vor hielt. Die Zugangsberechtigung war die soziale Herkunft, nicht unbedingt die Intelligenz der Schüler. Und ein paar renitente Akademikereltern, die bei jeder zu gebenden Note mit dem Rechtsanwalt drohten, waren immer noch leichter zu handhaben als ein Mob, der Gewalt in jedweder Form nicht nur androhte, sondern auch anwendete und letztendlich gar nichts lernen wollte.

Eigene Kinder hatte sie nicht, war auch nicht verheiratet; überhaupt war da nie etwas Ernsthaftes gewesen mit Vertretern des anderen Geschlechts, und bis kurz vor ihrem 50. Geburtstag hatte sie sich einreden können, dass sie voll und ganz in ihrem Beruf aufging.

Aber dann hatte sich etwas geändert. Nicht schlagartig, eher schleichend, so dass sie im Rückblick nicht einmal mehr sagen konnte, wann alles angefangen hatte. Und was genau es war, das sich geändert hatte, das konnte sie ohnehin nicht sagen. Es war nicht so sehr das Gefühl, etwas Unbestimmtes noch erreichen zu wollen; es war die immer häufiger auftretende Gewissheit, etwas ganz Bestimmtes endgültig verpasst zu haben.

Im Frühjahr schließlich hatte sie es einfach nicht mehr ertragen können. Das war schon Wochen vorher klar gewesen. Also hatte sie verreisen müssen, egal wohin, nur irgend wohin. Und doch konnte man nicht einfach sagen, dass man nach Mallorca fuhr; Mallorca, das klang trotz aller Berichte über angebliche und tatsächliche Prominente, die sich dort niedergelassen hatten, schließlich immer noch nach Putzfrau und Proleten. Also hatte sie nach Valldemosa fahren wollen, in den kleinen Ort im mallorcinischen Gebirge, wo Chopin mit seiner Geliebten George Sand sein Lungenleiden hatte kurieren wollen. Mehrfach hatte sie im Kollegium ganz begeistert von George Sands „Ein Winter in Mallorca“ gesprochen, von ihrem Wunsch, diesen Ort Valldemosa einmal zu sehen, und dann erst hatte sie gewagt, die Reise zu buchen.

Letztendlich hatte der Ort Can Picafort im Norden der Insel, den ihr eine junge Kollegin empfohlen hatte, zumindest nach ihrem Dafürhalten mit den Größen der europäischen Kultur so ganz offensichtlich gar nichts zu tun. Trotz der vier Sterne, mit denen sich ihr Hotel rühmte, und der sogar in ihrem Reiseführer erwähnten exquisiten Küche eher mit Putzfrauen und Proleten. Und auch den Spuren Chopins und George Sands in Valldemosa hatte man an einem einzigen Tag bequem nachgehen können, und bereits am späten Nachmittag hatte der Bus die kleine Gruppe mit Ausflüglern vor dem Hotel in Can Picafort wieder abgesetzt. Und von dem Augenblick an hatte sie begonnen, die Stunden und Tage bis zu ihrer Heimreise zu zählen.

Sie wusste sich in diesem Touristenkaff einfach nicht zu verhalten. Alles, was dort angeboten wurde, interessierte sie nicht im geringsten; und was sie anderen hätte anbieten können, war auch dort so ganz offensichtlich nicht gefragt. Und somit war alles wie zu Hause, wie in Essen, wie in der Schule, wie immer. Vielleicht sogar noch schlimmer; denn das wunderbare Wetter der letzten Tage hatte es mehr als nahe gelegt, einfach hinauszugehen, sich an den Strand zu legen, in einem der zahlreichen Restaurants etwas zu essen, zu trinken, auf der Promenade einfach nur Menschen zu beobachten, auf jeden Fall irgend etwas zu tun, für das man die Abgeschiedenheit eines banalen Hotelzimmers allerdings hätte verlassen müssen. Und genau das konnte sie ohne Chopin und Georges Sand nicht.

Zwei ganze Tage hatte sie nur im Hotelzimmer verbracht, dann war sie morgens mit einem an der Rezeption bestellten Taxi alleine nach Alcudia gefahren, aber dort war alles noch schlimmer gewesen, weil ein solcher Ausflug, wie sie meinte, einer gebildeten Person doch eigentlich die Verantwortung auferlegte, irgendetwas Sinnvolles zu tun, und das war ihr einfach nicht gelungen. Sie hatte nicht einmal mehr die Energie gehabt, den teuren Reiseführer, und sei es zur Wahrung irgendeines Scheins, auch nur aufzuschlagen. In dem Gesicht des jungen Taxifahrers, der sie aus der Stadt zurückgebracht hatte, wollte sie sogar ein unverschämtes Grinsen entdeckt haben und hatte dem Mann unterstellt, ihre Hilflosigkeit erkannt und seine Verachtung deutlich gezeigt zu haben. Und als sie um Punkt 17 Uhr bereits wieder in ihrem Hotelzimmer saß und auch noch feststellen musste, dass ihre Mitmenschen in diesem Touristenkaff um diese Zeit ganz offensichtlich erst richtig unternehmungslustig wurden, rechnete sie auf einem Stück Papier aus, wie viele Tage und Stunden sie noch in diesem Hotelzimmer würde verbringen müssen: Es war nun genau 17 Uhr und 3 Minuten. Also noch drei Tage und ziemlich genau sieben Stunden, bis man zumindest auf das übliche Bisschen Leben zu Hause wieder rechnen konnte.

Schon als Schülerin war das Fach Mathematik ihre einzige Schwäche gewesen. Aber daran lag es nicht, dass sie sich in diesem Fall so gründlich täuschte. Sie hatte noch genau fünf Stunden und dreiundfünfzig Minuten zu leben.

Wenn man die Straße von Can Picafort in Richtung Alcudia geht, gelangt man nach wenigen Kilometern in das Naturschutzgebiet der Albufera, einer Landschaft mit ausgedehnten Sumpfgebieten und dichten Schilfbeständen, das war ihr um halb sechs klar, weil sie es in ihrem Reiseführer gelesen hatte. Und da sie um kein Geld der Welt die wenigen Meter zur belebten Strandpromenade gelaufen wäre, ging sie um kurz nach sechs völlig plan- und ziellos über die Chaussee in Richtung Arta. Nach nur wenigen hundert Metern endete die Bebauung des monotonen Touristenortes und links und rechts der Straße lag eine Landschaft, die mit ihrem Kieferbestand auf sandigem Boden an eine Dünenlandschaft irgendwo weiter im Norden Europas erinnern konnte. Sie war nicht einmal zwei Kilometer von Can Picafort entfernt, als sie sich entschloss, in einen der sandigen Wege nach links einzubiegen. Sie nahm sich vor, nicht allzu weit zu laufen, alles zu tun, um sich ja nicht zu verlaufen; aber die Vorstellung, zu früh wieder in ihrem Hotelzimmer eingesperrt zu sein, ließ sie gleich alle Bedenken über Bord werfen. Schon nach wenigen Minuten war der Lärm der stark befahrenen Straße nicht mehr zu hören und sie hätte nicht mehr sagen können, wie oft sie auf einem der Wege nach links oder rechts abgebogen war.

Es kam ihr die Idee, einen Augenblick zu rasten, sich einfach auf den sandigen Boden zu setzen und das herrliche Wetter und die Ruhe zu genießen; aber dann hatte sie diese Idee schon wieder verworfen. Sie würde ohnehin keine Ruhe finden, das wusste sie schließlich aus Erfahrung; außerdem hatte sie Angst vor irgendwelchem fremdartigen Getier, das sich ihr möglicherweise nähern konnte, und wenn man langsam weiter ging, sah es für andere zumindest so aus, als verfolge man ein eindeutiges Ziel.

Sie sah sich um, und sofort kam es ihr in den Sinn, dass sie sich natürlich in ihrem Reiseführer auch ausgiebig über die Flora und Fauna der Insel kundig gemacht hatte; aber nichts von der sie im Augenblick umgebenden Natur hätte sie bestimmen und mit Worten belegen können. Es sah hier aus wie in einer ausgedehnten Dünenlandschaft irgendwo an der Nord- oder Ostsee, das konnte sie sagen, die hohen Bäume inmitten des erstaunlich frischen Grüns noch als Pinien identifizieren, aber das reichte den Ansprüchen nicht, die sie an sich selber stellte; der Boden war sandig und hatte sich zu leichten Hügeln oder Dünen geformt, die Büsche machten einen wiederstandsfähigen und stacheligen Eindruck, und als ihr dieser Satz noch einmal durch den Kopf ging, empfand sie seine Plattheit als geradezu peinlich für einen gebildeten Menschen ihres Kalibers. Heute Abend, das nahm sie sich nun vor, würde sie sich in ihrem Reiseführer wirklich kundig machen über die Flora und Fauna Mallorcas. Sie wollte nicht auch noch zugeben, dass sie eine solche Idee nur erfreute, weil sie auf diese Art und Weise zumindest für eine bestimmte Zeit in ihrem Hotelzimmer beschäftigt sein würde. Statt dessen fielen ihr die Schüler wieder ein: auch nach mehrjährigem Studium der alten Sprachen würden sie daran scheitern, die Wörter Flora und Fauna sprachgeschichtlich herzuleiten. Von der mythologischen Dimension des Wortes „Fauna“ ganz zu schweigen. Flora und Fauna würden sie wegen des Wortes „und“ lediglich für irgendwie zusammengehörende Begriffe halten, vergleichbar und austauschbar mit C und A, Blau und Weiß oder Dick und Doof. Und wer die belangloseste Episode im Leben eines noch belangloseren Popstars bereits für wesentlich mehr als einen kleinen Pups hielt, der musste sich natürlich mit so etwas wie Mythologie gar nicht mehr beschäftigen! Sie dachte an ein paar Schülerinnen, die sie bereits mehrfach im Unterricht bei der Lektüre irgendwelcher sogenannter Storys über sogenannte Boygroups erwischt hatte, und sie war erleichtert über die Ablenkung, die ihr die Verachtung dieser Schülerinnen verschaffte. Den Satz über die Belanglosigkeit dessen, womit sich diese kleinen Ziegen beschäftigten, würde sie sich heute auch noch aufschreiben, um ihn bei nächster Gelegenheit an den Mann oder besser die Frau zu bringen. Das Wort „Pups“ würde sie weglassen.

Statt dessen kam das Wort Mythologie wieder in ihr Bewusstsein. Und als ihr die Diskrepanz zwischen der Bedeutung dieses Wortes und der Belanglosigkeit von Schülerinteressen bewusst wurde, musste sie sogar leise lachen. Aber sofort war ihr dieses Lachen dann wieder vergangen, als ihr die schiere Unmöglichkeit deutlich wurde, einer vollkommen dummen und ignoranten Masse die Reichweite dieses Begriffs jemals zu verdeutlichen. Und als sie dann glaubte, immer schon gewusst zu haben, einem Beruf nachzugehen, in dem man an der Verantwortung, die man trug, fast verzweifeln konnte, gelang es ihr sogar für kurze Zeit, in einem unverbindlichen Gefühl aus Stolz, Resignation und Weltschmerz zu schwelgen.

Die Mythologie, das war schließlich nicht weniger als Ursprung und Grundlage des menschlichen Denkens und damit aller Entwicklung. Es gab nichts anderes, von dem sie so felsenfest überzeugt war. Was wir als Erkenntnis zunächst nur in Bildern formulieren und weitergeben konnten, wurde durch den kritischen Geist immer wieder in Frage gestellt und schließlich durch das Wort, den Begriff, die Sprache auf den Punkt gebracht und überwunden. Und die Entwicklung, die die Menschheit insgesamt durchlaufen hatte, wurde von jedem einzelnen Menschen im Laufe seines Lebens wiederholt. Das Kind dachte in Bildern, der erwachsene Mensch in der Sprache; nur im Traum und in krankhaften Geisteszuständen konnten die Bilder wieder die Oberhand im Denken des zivilisierten Menschen erlangen. Und als sie daran dachte, musste sie wieder lachen: Ihre Schüler würden vielleicht eines Tages zu der Erkenntnis kommen, dass die Beschäftigung mit den Bildern von Boygroups in einem Jugendmagazin ein überflüssiger Umweg und damit verschwendete Zeit war; aber zu einem Mehr an Erkenntnis würde es wohl kaum reichen.

Und dann hatte sie etwas gehört. Es hatte sie nicht erschreckt, es hatte nur diese unendliche Ruhe und das klitzekleine Bisschen Seelenfrieden gestört, den ihr ihre Lieblingsbeschäftigung, die Verachtung anderer Menschen, für kurze Zeit verschafft hatte. Und sie hätte auch beim besten Willen nicht sagen können, was genau sie gehört hatte. Es waren keine Stimmen gewesen, vielleicht war es sogar irgendetwas gewesen, das mit Menschen gar nichts zu tun hatte, und plötzlich machte ihr gerade diese Vorstellung Angst. Fremde Menschen waren ihr, wenn sie ehrlich war, immer unheimlich gewesen, es gab in Wirklichkeit kaum jemanden, vor dem sie nicht Angst hatte und den sie aus eben diesem Grund zu verachten versuchte; aber gegen andere Menschen hatte sie zumindest wegen ihrer Intelligenz immer noch eine Chance gehabt.

Als sie voller Anspannung den Atem anhielt, hörte sie wieder Geräusche, und nun waren diese Geräusche eindeutig als menschliche Stimmen zu identifizieren. Und als sei dies das endgültige Signal, nun unbedingt äußerste Vorsicht walten zu lassen, ging sie hinter einer dichten Buschreihe in die Hocke und starrte gebannt in die Richtung, aus der die Stimmen gekommen waren. Vor ihr lag eine sandige Mulde, die von der Höhe, auf der sie stand, vollständig einsehbar war.

Es waren zwei Männer, die langsam und leise miteinander redend über den gegenüberliegenden Dünenrand kamen, so dass zunächst nur ihre Köpfe, dann ihre Oberkörper und schließlich ihre gesamten Körper sichtbar wurden. Der eine der Männer mochte Anfang, Mitte 50 sein, der andere vielleicht Mitte bis Ende 20. Der ältere war untersetzt, wirkte grobschlächtig; der jüngere war schlank und groß. Aber es waren nicht ihre körperlichen Merkmale, was sie in Erstaunen versetzte: der ältere Mann trug ein rot-weiß kariertes Hemd, eine dreiviertellange Lederhose, passende derbe Schuhe und ein Baseballcap, Kleidung, mit der er auf dem Münchener Oktoberfest und vielleicht auch am Ballermann in Arenal keinerlei Aufsehen erregt hätte, hier aber irgendwie deplaciert wirkte. Der jüngere Mann war unauffällig gekleidet: T-Shirt, Turnhose, Sportschuhe und ebenfalls ein Baseballcap. Er trug außerdem einen Rucksack und sah aus wie jemand, der gerade den Rückweg vom Strand angetreten hatte.

Und dann dieses Pferd. Es war kein Pferd, es war eher ein Pony, und doch sah es nicht aus wie ein Pony, sondern eher wie ein Pferd. Ihre Gedanken kamen ihr selber albern vor, und doch war es genau so: Dieses Tier war viel kleiner als ein Pferd, aber es war nicht so rundlich und fett, wie man es von Ponys gewohnt war. Würde sie es nun alleine hier in dieser Mulde sehen, so ließe es sie an ein edles Araberpferd denken; da der untersetzte ältere Mann es an einer Leine hinter sich herzog, wirkte es im Vergleich zu ihm aber kleiner als ein normales Pferd, geradezu zerbrechlich. Und dann war ihr klar, dass ihr zu der Szene, die sich ihren Augen bot, einfach keine Geschichte zur Begründung einfallen wollte: Was machten diese zwei erwachsenen Männer in dieser gottverlassenen Gegend mit diesem Tier? Es sah einfach grotesk aus.

Mittlerweile waren die beiden Männer in der Mitte der Senke stehen geblieben und der junge Mann hatte den Rucksack von seinem Rücken auf den Boden fallen lassen. Anschließend waren beide Männer damit beschäftigt, irgendwelche Utensilien in dem Rucksack zu suchen. Der junge Mann hatte schließlich eine Kamera in der Hand, er stand auf und hielt sich das Okular der Kamera prüfend vor das Auge. Dann wurde ihm die Sucherei des älteren Mannes ganz offensichtlich zu bunt; er nahm energisch den Rucksack hoch und ließ kurzerhand den gesamten Inhalt in den Sand fallen. Sie konnte nicht erkennen, was in dem Rucksack gewesen war und nun wie achtlos weggeworfener Müll im Sand lag.

Ganz offensichtlich hatte es der junge Mann mit der Kamera eilig. Mit Gesten und Worten trieb er nun den älteren zur Eile an, und dann war ihr auch klar, dass sie Landsleute beobachtete: Nu mach doch schon! Wir sollten hier nicht ewig bleiben!, hatte sie ganz deutlich verstehen können. Dabei war ihr ein ganz leichter Akzent aufgefallen. Der junge Mann musste aus Osteuropa kommen. Der ältere kam ganz offensichtlich aus Bayern: Nu mach mal nicht die Pferde scheu, sagte er im reinsten Honoratiorenbayrisch und lachte plötzlich los.

Bereits als der ältere Mann ganz offensichtlich der Aufforderung zur Eile nachkam und auf das kleine Tier zuging, wurde er von dem jüngeren Mann mit der Kamera aufgenommen. Der ältere Mann nahm den Strick, der um den Hals des Tieres gebunden war, und ging anschließend in einem weiten Kreis um den mittlerweile in der Mitte der Mulde stehenden jungen Mann. Jetzt bleib mal stehen!

Der ältere Mann stand nun mit dem Rücken zu ihr; das Pferd trottete langsam auf ihn zu und blieb schließlich wie gelangweilt vor ihm stehen. Sie sah auf ihre Armbanduhr: es war viertel vor sieben, und noch immer schien die Sonne von einem wolkenlosen Himmel! Die für den heutigen Tag prognostizierten knapp 30 Grad mussten immer noch herrschen.

Jetzt lass sie mal sehen, wie sehr du dich schon freust!

Und wieder war da der Hinweis gewesen auf einen ganz leichten osteuropäischen Akzent. Das e in sehen und in sehr war viel zu kurz gewesen.

Der ältere Mann stand aus ihrer Perspektive nun direkt vor dem kleinen Pferd, so dass sein massiger Körper es völlig verdeckte und sie es gar nicht sehen konnte. Zudem blickte sie nun fast in die Sonne, die über der rechten Schulter des Mannes stand und sie blendete. Den Strick, mit dem er zuvor das Tier geführt hatte, gab er in die linke Hand und mit der rechten fummelte er ganz offensichtlich an der Vorderseite seiner ledernen Hose herum. Nach einer weiteren Anweisung des jungen Mannes wippte der ältere plötzlich auf den Zehenspitzen, und dann kam ihr die Szene mit einem Schlag peinlich bekannt vor: Aus ihr bis heute unerfindlichen Gründen war sie in der Schule vor rund zwei Jahren einmal versehentlich in die Herrentoilette gelaufen und hatte dort den stellvertretenden Schulleiter, Studiendirektor Malmes, am Pissoir stehen sehen. Er hatte ebenso auf den Zehenspitzen gewippt wie der grobschlächtige Kerl im Bajuwarenoutfit und war kurz darauf an Prostatakrebs gestorben. Viele hatten das angeblich kommen sehen. Sie jedenfalls nicht. Ihr war dieser Vorfall nur unendlich peinlich gewesen.

So ist es schön, sagte die junge Stimme schließlich, und da klang das ö viel zu sehr nach einem e.

Jetzt zeig ihr, was du willst! Nun war es eindeutig: das war kein ai, sondern ein ei gewesen in zeigen.

Ein paar Mal noch wippte der ältere Mann auf den Zehenspitzen, dann zog er plötzlich seine Lederhose nach oben, als wolle er deutlich machen, dass sein großer Hintern sie auch ausfüllte. Nu mach schon! Muss ich hier ewig warten? Nun gab es keinen Hinweis mehr auf irgendeinen ausländischen Akzent.

Die Stimme des jungen Mannes hatte gelangweilt und doch gereizt geklungen, so als mache der ältere alles falsch oder tue einfach nicht, was ganz offensichtlich von ihm erwartet wurde. Noch immer unter dem Blick der auf ihn gerichteten Kamera ließ der ältere Mann den Strick fallen, mit dem er zuvor das Pferd gehalten hatte, und lief zu den Sachen, die die beiden vor ein paar Minuten achtlos auf den Boden geworfen hatten. Er hob irgendeinen großen Gegenstand hoch und lief damit zurück zu dem kleinen Tier. Erst als er diesen Gegenstand auf den Rücken des Tieres legte, konnte sie erkennen, dass es ein Sattel war, und augenblicklich wollte sie nicht glauben, was sie sah: Dieser schwere große Kerl wollte doch wohl nicht im Ernst auf das kleine Tier steigen!

Aber genau das tat er. Obwohl er mit einem Satz auf das Tier hätte springen können, stellte er fast theatralisch zunächst den linken Fuß in den weit neben dem Tierkörper herabhängenden Steigbügel des viel zu großen Sattels, stemmte sein Gewicht hinein und ließ sich dann schwer auf den Rücken des Tieres fallen. Noch immer hatte der junge Mann nicht für eine einzige Sekunde seine Filmaufnahmen unterbrochen.

Sie war entsetzt über die Rohheit der beiden Kerle. Es fiel ihr schwer, nun nicht aus der Sicherheit ihres Verstecks hinauszutreten und die beiden Männer voller Empörung zur Rede zu stellen. Aber natürlich wagte sie das nicht.

Wieder trieb der ältere Mann das Tier in einem Kreis um den jungen Mann, der ganz offensichtlich nicht eine Sekunde von dem Spektakel auf seinem Film versäumen wollte, was sie in eine hilflose Wut versetzte. Unter ständigen Anweisungen des jungen trieb der ältere Mann das kleine Tier an, bis es schließlich unter seinem Gewicht in einen mühsamen Trab verfiel, aus dem es dann mehrfach durch ein brutales Reißen an den Zügeln gestoppt wurde, um sofort wieder durch ebenso brutale Tritte in die Flanken nach vorne getrieben zu werden. Schließlich verließ der junge Mann mit der Kamera den Platz in der Mitte der Mulde, um mit der Kamera aus verschiedensten Positionen das mitzubekommen, was sie mit immer mehr Abscheu erfüllte. Dabei war er fast ununterbrochen damit beschäftigt, den anderen Kerl sich bewegen zu lassen wie eine Marionette: Mehrfach musste dieser den Kopf des Tieres zwischen seine Oberschenkel ziehen, sich in den Steigbügeln aufrichten und schwer auf den schmalen Rücken des Tieres zurückfallen, die Füße aus den Steigbügeln nehmen, so dass die derben Wanderschuhe dicht über dem sandigen Boden baumelten und der große Hintern des Kerls das Tier zu erdrücken schien. Deutlich war nun auch das angestrengte Schnauben des kleinen Tieres zu hören.

Ängstlich sah sie sich um. Und dann konnte sie die Schamlosigkeit dieser beiden Kerle nicht mehr ertragen: Es mussten doch noch andere Menschen hier irgendwo in der Umgebung sein! Wie konnten diese beiden Kerle es wagen, am helllichten Tag etwas Derartiges zu veranstalten? Und wozu das alles? Was sollte das eigentlich bedeuten? Sie sah sich hilflos um, noch immer schien die Sonne von einem wolkenlosen Himmel, und weit und breit war niemand zu sehen, der es ihr ermöglicht hätte, aus ihrem beschämenden Versteck herauszutreten, um dem Spuk ein Ende zu setzen. Und so wagte sie schließlich nicht einmal mehr, sich zu rühren; denn die Ungeheuerlichkeit dessen, was sie sah, ließ sie gleichzeitig erahnen, dass die beiden Männer einiges tun würden, um ihr als zufälliger Beobachterin ihres Treibens keine Chance zu lassen, anderen das mitzuteilen, was sie gesehen hatte. Und obschon es ihr selber vorkam wie das alberne Verhalten eines kleinen Kindes, das sich der Hoffnung hingab, es geschehe nicht, was doch geschah, wenn man einfach nur die Augen geschlossen hielt, schloss sie ihre Augen.

Und irgendwann hatte sich etwas geändert. Hatte es bisher nur die ungeduldigen Anordnungen des jungen Mannes gegeben, die der ältere anscheinend ohne zu murren umsetzte, so gab es nun Widerstand von Seiten des älteren gegen die immer unzufriedeneren Bemerkungen des jüngeren. Das mache ich nicht, glaubte sie schließlich zu hören, du bist ja völlig verrückt!

Als sie die Augen öffnete, stand der ältere Mann neben dem Tier und redete offensichtlich aufgebracht auf den jüngeren ein; der jüngere hatte zum ersten Mal die Kamera nicht mehr vor seinem Gesicht, sondern hielt sie in der rechten Hand neben seinem Körper. Und dann war sie erstaunt: Nicht einmal dem älteren Kerl in seiner bajuwarischen Verkleidung hatte sie ein dermaßen rohes Verhalten zugetraut; aber wie konnte ein derart sympathischer junger Mann, dessen offenes und freundliches Gesicht sie nun zum ersten Mal bewusst wahrnahm, sich für eine solch gemeine Tierschinderei hergeben?

Sie sollte nicht viel Zeit haben, sich derartigen Gedankengängen hinzugeben. Sie sah, wie der ältere Mann den Sattel vom Rücken des Tieres nahm und offensichtlich verärgert in den Sand warf, während der junge Mann seine Kleidung auszog und schließlich völlig nackt die Zügel des Tieres in die Hand nahm.

Noch Minuten vor ihrem gewaltsamen Tod, als sie um viertel vor elf schon seit fast eineinhalb Stunden wieder auf dem Balkon ihres 4-Sterne-Hotels saß und auf den erleuchteten Swimmingpool im um diese Zeit menschenleeren Innenhof blickte, wusste sie nicht, was zu tun war, glaubte nur, das, was hätte getan werden müssen, ohnehin schon lange versäumt zu haben. Sie war nicht zur Polizei gegangen.

Es mussten Sprachprobleme gewesen sein. Und so war es auch nun noch: Nicht dass sie sich eine Anzeige bei der Polizei in spanischer, englischer oder französischer Sprache nicht zugetraut hätte; aber in keiner Sprache der Welt hätte sie sagen können, was sie gesehen hatte: Dass ein junger sympathisch aussehender Mann splitternackt auf ein kleines Pferd gestiegen war und es bestialisch unter sich hatte krepieren lassen. Und je sadistischer er zu Werke gegangen war, um so deutlicher war seinem nackten Körper anzusehen gewesen, welchen Spaß ihm das gemacht hatte. Keine Sekunde lang hatte sie ihre Blicke von dem nackten Körper abwenden können, hatte schließlich geglaubt, ihr Pulsschlag müsse die Gefäße in ihrem Hals und ihrem Kopf zerreißen, als das Tier zusammengebrochen und der junge Mann noch minutenlang mit weit nach links und rechts gespreizten Beinen auf dessen Rücken sitzen geblieben war. Vor allem das, was sie von vorn zwischen den Oberschenkeln des Mannes gesehen hatte, hätte sie in keiner Sprache der Welt auf den Punkt bringen können.

Es war genau 22 Uhr 55, als sie beschloss, sich von ihrem Balkon im vierten Stock zurückzuziehen, weil die Hitze des Tages nun endgültig verflogen und von der Bucht von Alcudia ein unangenehm kühler Nordwind aufgekommen war. Sie ging in ihr Zimmer, wollte das Licht einschalten, ließ es dann aus irgendwelchen Gründen aber doch. Als sie wieder auf den Balkon ging, um eine Tasse zu holen, aus der sie zuvor einen Pfefferminztee getrunken hatte, sprang – von ihr unbemerkt – der Zeiger des Reiseweckers auf ihrem Nachtschränkchen auf 22 Uhr 56. Auch den Mann auf dem Balkon bemerkte sie nicht, der sie sofort mit letzter Entschlossenheit ergriff und über die Brüstung hob und in die Tiefe stieß, wo sie ohne einen Laut von sich gegeben zu haben auf den Fliesen neben dem Swimmingpool kopfüber aufschlug. Sie war sofort tot.

Natürlich sorgte dieser Vorfall für einigen Wirbel in dem Hotel in Can Picafort. Zum Entsetzen des Hotelmanagers erregte die Polizeipräsenz in seinem Haus erhebliches Aufsehen. Auch am nächsten Tag noch wurden andere Gäste von der Polizei befragt, unterzogen aus Palma herbeigeeilte Beamte den Ort des Geschehens einer eingehenden kriminaltechnischen Untersuchung und dann kam man schnell zu einem Ergebnis: Die Tote war die 58jährige Oberstudienrätin Frau Dr. Ilse Hartmann aus Essen in Deutschland. Da es keinerlei Hinweise auf Fremdeinwirkung gab, wurden die Ermittlungen eingestellt und man musste von einem Unfall oder sogar von Selbstmord ausgehen. Ein Ergebnis, das sich übrigens durchaus auch mit den Aussagen der anderen Hotelgäste rechtfertigen ließ: Die Tote war allen Befragten – zumeist deutschen Touristen - als ausgesprochene Einzelgängerin vorgekommen, die auf jeden einen verschlossenen, auf suggestive Nachfrage sogar depressiven Eindruck gemacht hatte.

Das kleine Pferd wurde bereits am nächsten Tag von Urlaubern gefunden. Und nur weil sie völlig empört mehrfach bei der Policia Regional anriefen, hielten zwei Beamte es schließlich für angezeigt, doch noch am Fundort aufzutauchen, allerdings nur, um sofort wieder zu verschwinden. Natürlich hatten sie das zerrissene Maul und die blutigen Flanken des Tieres auch gesehen, aber die Aufregung dieser überkandidelten Touristen trotzdem nicht verstanden. Spanien ist schließlich für alles mögliche bekannt und berühmt; für seinen Tierschutz eher nicht.

Auch der Besitzer hatte keine Anzeige erstattet. Es handelte sich um einen Halbwüchsigen aus der Umgebung, der mit vier ausgemergelten Gäulen ein paar Euro verdienen wollte. Und weil er dazu keine Konzession hatte, war das eigentlich illegal. In Can Picafort gab es schließlich ein Hotel und einen teuren Touristenclub, wo man für viel Geld Reitausflüge buchen konnte.

Das humanistische Gymnasium in Essen reagierte auf die Nachricht vom Tode der Mitarbeiterin mit respektvollem Desinteresse. Nur ein paar kleine Mädchen aus den unteren Klassen verspürten so etwas wie ein schlechtes Gewissen. Sie warfen sich nämlich vor, dass sie noch am letzten Schultag vor den Osterferien ihrer Lateinlehrerin zum Abschied nachgerufen hatten: Ilse, Ilse, keiner will’se.

Natürlich nur leise, so dass die das nicht gehört hatte.

Laut hätten sie sich nie getraut.

Prolog 4

21.6.2006

Es gab Leute, die behaupteten, Uli Kubitzki sei nicht nur schwul, der Typ habe das Schwulsein erfunden. Und besagter Uli Kubitzki nahm solche Bemerkungen nicht nur nicht übel, sondern empfand sie fast schon wie eine Art Belobigung für eine Art von Lebensführung, zu der es für ihn niemals eine wirkliche Alternative gegeben hatte. Das Wort tuntig empfand er somit auch keineswegs als Beleidigung seines Auftretens, sondern als völlig adäquate Bezeichnung dafür.

Sein Arbeitgeber, die Innenstadtfiliale einer großen Bank, sah das alles nicht ganz so locker. Mehrfach hatten Kunden nachgefragt, was denn das für ein komischer Vogel sei, der sie da bedient hatte. Niemand war dabei diskriminierend oder böse geworden; alle hatten sie lediglich über irgendein exaltiertes Verhalten des Bankangestellten lachen müssen, und dann war Uli Kubitzki aus der Kundenbetreuung zur Aktenverwaltung in ein Hinterzimmer versetzt worden. Da Uli Kubitzki zudem aus Wuppertal kam, hatte sein Auftreten in einschlägigen Kreisen schon längst zu einer Art Kosenamen geführt: Ulla de Wuppertal. Und bereits nach wenigen Wochen hatte dieser Name für ihn selber den Status eines Spitznamens oder Pseudonyms verloren: er nannte sich ganz einfach nur noch so.

Auf möglichst ausgedehnten Kontakt mit den einschlägigen Kreisen legte Ulla den allergrößten Wert. Obschon er nicht schlecht verdiente, war seine Behausung eher bescheiden und die Einrichtung mit dem Wort spartanisch noch wohlwollend beschrieben. Er konnte zwar auch im Internet stundenlang seinen Wünschen und Träumen nachhängen, aber wirklich interessant war eine virtuelle Welt für ihn nicht; dort konnte man den Appetit anregen, gegessen wurde woanders. Er brauchte ganz einfach den direkten Zugang zur Realität, und deshalb ging ein großer Teil seines Gehaltes drauf für zumeist mehr als extravagante Kleidung, für Püderchen. Kremchen und Düftchen und die fast täglichen Besuche irgendwelcher Schwulenkneipen in allen möglichen Städten des Ruhrgebiets, in Düsseldorf oder in Köln. Eine Zeit lang hatte er allen Ernstes geglaubt, irgendwann einmal seine finanzielle Situation verbessern zu können durch die Herausgabe eines Schwulenführers durch den Großraum Rhein-Ruhr oder die Erstellung einer solchen Website im Internet; aber davon war er inzwischen wieder abgekommen, weil er ehrlicherweise in der Einleitung schon hätte schreiben müssen, dass ein Besuch dieser Etablissements sich fast nie lohnte: Man konnte hinfahren, wohin man wollte, man traf immer die gleichen Leute mit immer den gleichen Wünschen, Träumen und zynischen Abwehrmechanismen, und die wenigen Typen, deretwegen man sich eigentlich auf die Suche gemacht hatte, bekam man ohnehin nicht.

Und er machte sich fast jeden Abend auf, um einen Mann zu finden, auf dessen Typ ihm die unzähligen Websites im Internet jeden Tag mehr Appetit machten. Als Tunte konnte er natürlich nichts gegen Tunten haben, aber sexuell interessierten die ihn überhaupt nicht. Er liebte die maximale Differenz, die richtigen Kerle, die tough guys. Nur schien bei denen die Nachfrage nach Tunten äußerst begrenzt. Lediglich ein paar türkische Kerle hatten ihm bei seinen regelmäßigen Cruisings auf dem Kölner Hauptbahnhof schon mal gezeigt, wo der Hammer hing. Aber da war immer der fade Nachgeschmack gewesen, dass die Kerle aus Gründen, die wohl mit ihrer Kultur zusammenhingen, notgeil gewesen waren, sich mit ihm einen Spaß erlaubt hatten und die gleiche Übung auch an sonst was praktiziert hätten, wenn es nur lebendig war, man es degradieren und sich daran als Mann beweisen konnte. Er war zwar ein Paradiesvogel, auch hatte er aus reiner Wissbegierde schon einige Male Websites zum Thema bestiality besucht, aber diesbezüglich war der Lustgewinn jedes Mal ein sehr überschaubarer gewesen. Für die Gestaltung des eigenen Liebeslebens kam so etwas eher nicht in Frage. Weder als Täter noch als Opfer.

Und dann hatte sich von einer Sekunde auf die andere alles geändert. Er wäre alles geworden, Ziege, Esel, Huhn oder auch nur ein Stück blutige Schweineleber mit einem Schlitz drin, einfach alles, nur um in die Nähe dieses Kerls zu kommen.

Es war an einem Freitagabend in Dortmund gewesen. Dort war ein echter Kerl gewesen, bei dem ihm augenblicklich eines aufgefallen war: Der hatte endlich mal nicht sofort weggeschaut, sondern hatte zunächst sekunden-, wenig später sogar minutenlang seinem inquisitorischen Blick standgehalten. Sie waren schließlich ins Gespräch gekommen und wenig später hatte er den Kerl sogar mit in seine spartanisch eingerichtete Behausung in Wuppertal genommen. Es war spät am Abend gewesen und dennoch hatte er plötzlich eine riesige Lust verspürt, seine gesamte ihm gegenüber oft sehr reserviert auftretende Nachbarschaft auf sich aufmerksam zu machen: Seht her, solch einen Typen kann ich abschleppen!

Jonas hieß der Kerl, und obschon Ulla nicht sonderlich bibelfest war, wusste er, dass es dort irgend so eine komische Geschichte mit einem Walfisch gab.

Es sollte aber noch viel biblischer werden; denn irgendwann fing dieser Kerl an zu erzählen, dass er nur eine Art Vorprogramm sei für eine Show, in deren Genuss Ulla auch noch kommen könne, wenn er nur wollte. Und auch das weckte bei Ulla irgendwelche nebulösen Erinnerungsfetzen aus zehn Jahren katholischem Religionsunterricht; da hatte doch auch mal jemand gesagt, er selber sei zwar schon eine heiße Nummer, aber es werde jemand kommen, dem traue er sich nicht einmal die Hose aufzumachen. So oder zumindest so ähnlich.

Zum ersten Mal dämmerte dann in dieser Nacht bei Ulla die Erkenntnis, dass das sexuelle Verlangen schon seit Jahrmillionen nie etwas anderes als eine virtuelle Welt im Kopf jedes Einzelnen war; und solang sie dort blieb, war sie grenzenlos, machte vor gar nichts halt. Ihre Umsetzung in der realen Welt allerdings fand die Grenzen spätestens dort, wo der Körper des Menschen an seine Grenzen kam, weil er zum Beispiel den ihm zugefügten Schmerz nicht mehr als sexuelle Stimulation empfinden konnte, sondern als elementare Bedrohung und ihn ganz einfach nicht mehr aushielt.

Und dieser Jonas ließ ihn diese Grenze ganz schnell erreichen, scherte sich um seine Einwände überhaupt nicht und verstand es vor allem, sich über Stunden auf dem schmalen Grad zwischen dem Auslösen schier grenzenloser Lust und dem Zufügen von nicht mehr zu ertragendem Schmerz zu bewegen. Dass er dabei immer geiler wurde, machte Ulla ab und zu sogar Angst; denn wenn es in der Sado-Maso-Szene eine wichtige Spielregel gab, dann war es die, die Grenze zwischen Ritual und Realität immer im Auge behalten zu müssen, weil es ansonsten auch mal ganz schön schief laufen konnte.

Als dieser Jonas seine aufgestaute Geilheit nach fast drei Stunden und wie Ulla meinte geradezu literweise in seinen Mund entleert hatte, war ganz offensichtlich dessen Interesse an Ulla mit einem Schlag erloschen. Als Mensch hatte er ihn natürlich ohnehin nicht interessiert; das kannte Ulla von seinen Kontakten mit echten Kerlen schließlich zur Genüge. Endgültig war Ulla aber erst davon überzeugt, als er noch zwischen den weit gespreizten Oberschenkeln des Fremden auf dem Boden hockte, der langsam den Reißverschluss seiner Jeans nach oben zog und wie beiläufig und doch laut und vernehmlich sagte: „Beim nächsten Mal mache ich dich tot.“

Es kam so gut wie nie vor, dass es Ulla die Sprache verschlagen hatte; aber in dem Augenblick war es so, er wagte nicht einmal mehr nachzufragen, ob er sich eventuell verhört habe, und das nachfolgende Schweigen wurde fast peinlich. Erst nach ein paar Minuten schien der Fremde plötzlich wieder bei der Sache zu sein. „Hat’s dir gefallen?“, wollte er wissen.

„Na klar.“

„Lässt du es dir oft so machen?“

„Nicht oft.“

„Warum denn nicht? Du brauchst das doch.“

„Weil man kaum jemanden findet, von dem man es sich machen lassen will.“

„Und du meinst, ich könnte das?“

„Allerdings.“

Und dann lachte der Fremde plötzlich los. „Ich bin doch noch gar nichts. Soll ich dir mal jemanden zeigen, der es sogar mir machen könnte?“ Und noch bevor Ulla irgend etwas antworten konnte, hatte der andere ihm bereits ein Foto über den Tisch zugeschoben.

Es zeigte einen Riesen von einem Kerl auf einem Pferd, von dem Ulla nur hoffen konnte, dass auch dieses Tier es sich genau wie er gerne machen ließ; denn ansonsten würde das kleine Pferdchen nicht viel Gefallen finden an der Masse Kerl, die da auf seinem Rücken saß. „Geil“, sagte er sofort. „Echt saugeil.“

„Was ist saugeil?“

„Na der Typ.“

„Findest du?“

Das fand Ulla allerdings.

Und von diesem Augenblick an wusste er kaum noch zu sagen, wie er alles das finden sollte, was ihm sein nächtlicher Besuch anschließend zu verstehen gab. Dieser saugeile Typ sei ein Bekannter von ihm, und er habe sich mit dem einen kleinen Scherz erlaubt. Er habe diesem Kerl etwas entwendet, das der unbedingt wiederhaben wolle; der sei bereit, so ziemlich alles zu tun, nur um diesen Gegenstand wieder in seinen Besitz zu bekommen.

Ulla verstand gar nichts, bemerkte aber sehr wohl, dass sein Gegenüber auf Rückfragen mehr als ärgerlich reagierte. Ihm war und blieb die ganze Sache seltsam, geradezu absurd, er wollte damit spontan nichts zu tun haben, aber die immer ungehaltener werdenden Reaktionen des anderen schüchterten ihn zusehends ein. Dass es sich dabei doch wohl um keine krummen Dinger handele wie Rauschgift oder ähnliches, wagte er zumindest noch nachzufragen, und dann war sein Gegenüber regelrecht empört: Natürlich nicht, mit so etwas habe er überhaupt nichts zu tun. Es sei nicht mehr als ein Spaß, mit dem er diesen geilen Kerl ein wenig aufziehen wolle.

Der Spaß war Ulla zu diesem Zeitpunkt schon längst vergangen.

Seinem Gegenüber ganz offensichtlich nicht.

Deshalb sage er es ihm nun zum letzten Mal: Er solle diesem geilen Kerl etwas zurückgeben, das der sich mehr wünsche als sonst etwas auf der Welt und für dessen Rückgabe der so ziemlich alles zu tun bereit sei. Ulla könne sich noch aussuchen, welchen Wunsch ihm dieser tough guy ohne mit der Wimper zu zucken erfüllen werde. Anschließend machte er sogar noch ein paar Vorschläge, und obschon Ulla alles andere als prüde war, sah er sich schließlich doch gezwungen, der Flut sexueller Phantasie Einhalt zu gebieten und sich zumindest pro forma für etwas eher Traditionelles zu entscheiden. Zum einen wollte er ein eventuelles Treffen mit dieser affengeilen Schnitte auf dem Bild im Gegensatz zu dem bedauernswerten Pferdchen zumindest überleben; dass das armselige Vieh das nicht getan hatte, davon hatte Jonas’ Bericht ihn wortreich informiert. Vor allem aber wollte er diesen verrückten Typen in seiner Wohnung endlich loswerden.

Es wurde bereits hell, als Ulla den Besuch an der Tür verabschiedete; dass dieser Jonas wiederkommen sollte, so oft er wollte, das sagte er und meinte es auch genau so; die ganze Sache mit dem geilen Kerl sollte Jonas so schnell wie möglich vergessen, das hoffte er und sagte es aber nicht.

Nur drei Tage später tauchte Jonas bereits wieder auf.

Der Treffpunkt und der Zeitpunkt lösten zunächst allerdings Betroffenheit aus: der morgige Abend und eine Autobahntoilette irgendwo an der A3 in Richtung Niederlande um Mitternacht. Ulla hatte zwar in seinem bisherigen Leben schon so ziemlich alles ausprobiert, was sich unter schwuler Subkultur zusammenfassen ließ, aber bis auf gelegentliche Abenteuer im Düsseldorfer Hofgarten hatte er anonyme Treffen an irgendwelchen finsteren Plätzen eigentlich immer gemieden. Nicht weil er sie nicht spannend fand; er hatte ganz einfach Angst davor.

Dass dazu nicht der geringste Anlass bestehe, ließ Jonas ihn wissen. Selbstverständlich bringe er Ulla dorthin und werde auch selber auf dem Rastplatz anwesend sein. Sonst könne er die Sache schließlich nicht kontrollieren und vor allem selber nicht tun, was er vorhabe.

Dass Ulla letztlich zustimmte, hatte nur einen Grund: Irgendwann hatte er einfach nicht mehr gewagt, diesem Jonas zu widersprechen. Dieser Mann machte mit ihm, was er wollte und duldete dabei keinen Widerspruch, es war ihm schließlich selber so vorgekommen, als folge sein Leben plötzlich einer Dramaturgie, die sich um die Einwände eines normal denkenden Menschen keinen Deut mehr scherte.

Nur die Tatsache, dass Jonas ihn dann noch wissen ließ, sein Bekannter – stockhetero sei der übrigens - habe seinem sexuellen Wunsch als Gegenleistung für die Rückgabe eines Gegenstandes sofort zugestimmt, bekam er dann doch noch mit, und für einen Augenblick glaubte er, dass er sich überhaupt völlig zu Unrecht Gedanken machte. Wahrscheinlich war das eine völlig abgefahrene Wette, versuchte er sich einzureden, es werde sich alles auflösen als zwar ziemlich abgefahrener und derber, letztlich aber ganz harmloser Scherz, über den man am Schluss gemeinsam lachen würde.

Sein Bekannter, fügte Jonas dann noch hinzu, stehe darauf, seinen Schwanz in jeden Mund zu stecken, und sei es der eines Schweins, wenn das Vieh es ihm nur gut besorge.

Mit dieser Bemerkung wusste Ulla dann endgültig nichts mehr anzufangen. Auf keinen Fall bestärkte sie das kleine Bisschen Zuversicht, das er sich gerade erst eingeredet hatte.

Der Rastplatz Helderloh an der A3 in Fahrtrichtung Emmerich mit einem Toilettengebäude, bei dessen Anblick sowohl Männchen als auch Weibchen sich nach kurzer Inspektion in aller Regel lieber in die dichten Büsche verdrücken, als sich dort irgendeine Seuche zu holen, ist in der Tat ein wenn auch nicht gerade stark frequentierter Schwulentreff für anonymen Sex. Nur wenig später sollte dieser eigentlich unbedeutende Sachverhalt aufgrund weiterer Indizien ein erster wichtiger Hinweis sein für die Spurensicherung der Mordkommission des Kreises Wesel.

Der Rest sah aus wie etwas, das nach Einbruch der Dunkelheit nicht nur auf deutschen Autobahnrastplätzen nicht selten passiert und niemanden wirklich interessiert.

Die Befriedigung sexueller Bedürfnisse hat für die meisten Menschen alles Verbotene, Okkulte, erst recht Heilige, verloren. Ob das gut oder schlecht ist, darüber lässt sich womöglich immer noch streiten; aber dass sexuell befriedigte Menschen die ausgeglicheneren Exemplare ihrer Spezies sind als die unbefriedigten und im Geiste sublimierten, darüber dürfte inzwischen allerdings Einigkeit bestehen.

Der riesige Kerl, der kurz zuvor in einem Golf mit zugeklebten Autokennzeichen auf die hinter dem Toilettengebäude verlaufende Fahrspur geparkt hatte, machte von Beginn an nicht den Eindruck, als bereite es ihm irgendwelche Probleme, seine sexuellen Bedürfnisse zu befriedigen; lediglich an einem solchen Ort hatte man einen solchen Typen nicht unbedingt erwartet. Ein solcher Kerl, so hätte ein eventueller unbefangener Beobachter der folgenden Szenen vermuten müssen, hatte doch eigentlich alle Chancen der Welt. Ganz gleich, ob bei Männchen oder Weibchen.

Einen Augenblick lang blieb der große Kerl bei eingeschaltetem Standlicht noch in seinem Wagen sitzen; erst als sich aus den dichten Sträuchern schon fast an der Ausfahrt des Rastplatzes eine schmächtige Figur löste und langsam auf den dunkelblauen Golf zukam, schaltete der Mann noch einmal das volle Licht seines Wagens ein, so dass die schmächtige Figur im grellen Scheinwerferlicht ganz offensichtlich geblendet wurde und zum Schutz der Augen den linken Arm vor sein Gesicht hielt. Der Mann im dunkelblauen Golf schaltete das Licht seines Wagens nun vollständig aus und öffnete langsam die Fahrertür.

Erst nun wurde deutlich, wie groß der Mann aus dem dunkelblauen Golf tatsächlich war; er musste an die zwei Meter messen. Und noch deutlicher wurde die Größe seines Körpers im Vergleich zu der schmächtigen und sich unsicher, fast linkisch bewegenden Figur des anderen Mannes, der nicht einmal die Hälfte an Masse und Gewicht auf die Waage bringen konnte.

Der große Kerl trat auf wie jemand, der sich seiner Sache auf jeden Fall sicher sein konnte, als habe er die andere Figur schon längst als ihm hilflos unterlegenen Menschen in seinem Kopf abgespeichert und könne allem, was auch geschehen sollte, mit großer Gelassenheit entgegensehen. Als sich die beiden Männer gegenüberstanden, konnte nicht viel mehr Zeit vergangenen sein, als die Äußerung des Satzes: Bringen wir es hinter uns! benötigt, bis der große Kerl die rechte Tür seines dunkelblauen Golf öffnete, sich langsam in den Beifahrersitz fallen ließ und seine langen Beine das einzige waren, das außerhalb des Autos von ihm noch zu sehen war.

Es fing nun an zu regnen, und das musste für den großen Kerl einfach ärgerlich sein; seine langen Beine wurden nass.

Ansonsten schien er sich seiner selbst völlig sicher, und dass er nun nervös nach rechts und links schaute, das hatte ganz andere Gründe. Er hatte schließlich nicht gewollt, was nun folgen musste; da es aber anscheinend unvermeidlich war, wollte er es so schnell wie möglich hinter sich bringen. Nur Zeugen wollte er dafür keine haben. Er würde alles tun, um zu vermeiden, dass jemand mitbekam, was er nun tun würde. Er hatte sogar vor seiner Ankunft in Erfahrung gebracht, dass es hier auch keinerlei Videoüberwachung gab. Noch einmal sah er sich um. Auf dem dunklen Rastplatz war nichts und niemand zu sehen, und nur ab und zu fuhr auf der Autobahn hinter ihm ein Auto mit zumeist hoher Geschwindigkeit in nördliche Richtung.

Er ließ die Tunte auf dem mittlerweile nassen Asphalt zwischen seinen Oberschenkeln auf die Knie gehen und öffnete mit der linken Hand den Reißverschluss seiner Jeans. Dann fasste er mit der rechten Hand den Kopf des anderen Mannes und zog ihn zu sich hin, gerade so als möge er den, der da im immer stärker werdenden Regen vor ihm auf dem Asphalt kniete.

Er mochte ihn aber nicht, er hasste ihn sogar und schloss schließlich die Augen, weil er nicht sehen wollte, wie der andere mit der Zunge unter seine Eichel ging, sie mit seinen Lippen umschloss und sein Schwanz in der feuchten Wärme hart werden sollte, als gehöre er nicht zu dem Körper eines Menschen, der voller Hass steckte, sondern führe ein Eigenleben.

Der riesige Kerl kannte das Spielchen ganz offensichtlich: Mit beiden Händen fasste er schließlich den Kopf, in dessen Mund er steckte, und presste ihn noch fester gegen seinen Körper und zwischen seine Oberschenkel und schob seinen mittlerweile prallen Kolben rücksichtslos tiefer in die würgende Öffnung, weil er hinter sich bringen wollte, was von ihm verlangt wurde, und das nur möglich war, wenn man über das, was man da machte, einfach nicht mehr nachdachte. Wenn man das vergessen, den Kopf abschalten konnte, der immer sagen wollte, was man tat und was man eben nicht tat, dann war da nur noch der Schwanz, der geleckt werden wollte, ganz egal in wessen Mund er steckte. Und von einem bestimmten Punkt an war es dann ohnehin ganz gleichgültig, ob der in einer feuchten Fotze, einem Mund oder sonst was steckte. Man wollte und von einem bestimmten Punkt an musste man es nur noch hinter sich bringen, und als der riesige Kerl daran dachte, völlig nackt auf dem bloßen Rücken des kleinen Pferdes durch ein von nichts und niemandem bewohntes Gebiet zu reiten, explodierte sein Schwanz endgültig in den Mund vor ihm.

Und mit dem Orgasmus war dann wie immer augenblicklich doch so etwas wie das schlechte Gewissen auch bei ihm wieder zur Stelle: Das hätte nicht passieren dürfen, das war selbstverständlich nur Mittel zu irgendeinem wichtigen Zweck, und vor allem durfte davon niemand etwas erfahren.

Man musste kein religiöser Mensch sein, um so zu denken und sich gleichzeitig über sich selber zu ärgern. Das war eben passiert, sagte man sich dann, es hatte niemandem geschadet, ganz im Gegenteil, irgendwie hatte es doch Spaß gemacht. Wozu also diese Selbstvorwürfe?

Nur dass es niemand erfahren durfte, das blieb immer. Das war in seine Festplatte eingebrannt, seit seinem ersten sexuellen Erlebnis mit einem anderen Menschen überhaupt.

Der große Kerl war das, was man als stockhetero bezeichnen konnte, und dass sein erster sexueller Kontakt mit einem anderen Menschen mit einem Mann passiert war, das durfte niemand wissen. Dabei war ihm auch immer wieder klar, dass eigentlich gar nichts passiert war, sondern dass er es damals darauf angelegt hatte. Es hatten ihn auch noch nie irgendwelche Zahlen beruhigen können, die eindeutig belegten, dass bei vielen Jungen der erste sexuelle Kontakt mit einem anderen Jungen stattfindet. Von ihm durfte das niemand wissen. Und von Beginn an hätte er auch sagen können, weshalb nicht, was genau seine Situation von den Hunderttausenden oder gar Millionen aus irgendwelchen Statistiken unterschied: Dieser Lehnert hatte damals nie einen Hehl daraus gemacht, dass er ihn abgöttisch liebte, und damit hatte alles, was sie hätten tun können, bis auf diese eine Ausnahme aber eben nicht getan hatten, immer schon eine ganz andere Qualität gehabt als irgendwelche Spielchen anderer Pubertierender, die sich gegenseitig in den Schritt fassten oder zusammen onanierten oder sonst was veranstalteten.

Mittlerweile glaubte der riesige Kerl, alleine die Erwähnung des Namens Lehnert könne bei ihm einen augenblicklichen Brechreiz hervorrufen: Von diesem Kerl hatte er sich vor über zehn Jahren bedienen lassen, dass ihm fast die Ohren abgefallen waren. Und damit war dieser Kerl heute und für alle Zeit eben ein schwules Schwein, so wie alle Schwulen Schweine waren. Natürlich sagte man so etwas nicht, weil man ja tolerant sein musste, aber er selber hatte damals doch noch nicht einmal geahnt, dass man seinen Schwanz sogar in einen Mund stecken konnte.

Daran dachte der große Kerl auch, als er sah, wie die Tunte vor ihm sich langsam auf dem nassen Asphalt aufrichtete und er selber aus dem Wagen stieg und die Beifahrertür ins Schloss fallen ließ. Eine Zeit lang schienen die beiden Männer einander ziemlich unschlüssig gegenüber zu stehen, die Tunte ging zu einem Gebüsch, kramte dort irgendetwas hervor und überreichte es dem Kerl, der es sofort öffnete. Für einen eventuellen Beobachter der Szene lief das Geschehen dann urplötzlich völlig aus dem Ruder.

Dass hier irgendetwas völlig aus dem Ruder gelaufen war, das war auch der erste Eindruck der Beamten der Mordkommission Wesel, die nur knapp eine dreiviertel Stunde später am Ort des Geschehens waren und versuchten, zu rekonstruieren, was eigentlich auf diesem Rastplatz an der Autobahn 3 genau passiert war. Äußerst hilfreich waren ihnen dabei zwei jungen Frauen aus Polen, die aufgrund des beobachteten Geschehens allerdings unter Schock standen, so dass sich ihre Vernehmung recht schwierig gestaltete.

Die beiden jungen Frauen waren Lehrerinnen für Deutsch an einem polnischen Gymnasium, so dass sich das Herbeiziehen eines Dolmetschers eigentlich erübrigt hätte, aufgrund der Verfassung der beiden Frauen aber wenig später als doch hilfreich angesehen wurde. Die jungen Frauen hatten in Tübingen an einem Fortbildungsseminar teilgenommen und hatten sich an diesem Tag vorgenommen, einen Tag des Seminars zu schwänzen, um sich einen lang gehegten Wunsch erfüllen zu können. Mit ihrem schon recht betagten Pkw waren die beiden morgens von Tübingen aufgebrochen, um nach Amsterdam zu fahren, dort einen Tag zu verbringen und am nächsten Tag zurückzukehren. Irgendwie hatten sie die Entfernung unterschätzt oder die Leistungsfähigkeit ihres Wagens überschätzt, zudem hatten sie irgendwo rings um Frankfurt in einem endlosen Stau gestanden. Auf jeden Fall war ihnen kurz nach dem Oberhausener Kreuz klar geworden, dass sie es an diesem Tag nicht bis Amsterdam schaffen würden und sie sich einen geeigneten Platz zum Übernachten im Wagen suchen mussten. Zunächst hatten sie die Raststätte Hünxe angesteuert, aber schnell war ihnen dieser übervolle und stark frequentierte Ort als wenig geeignet erschienen. Zwei in einem Pkw schlafende Frauen mussten auf dem riesigen und hell erleuchteten Parkplatz dort einfach auffallen, und sie wussten nicht einmal, ob es in Deutschland überhaupt erlaubt war, die Nacht auf einem Rastplatz im Pkw zu verbringen. Also waren sie weitergefahren. Die nächsten Rastplätze ohne jede Beleuchtung waren ihnen suspekt vorgekommen und sie hatten sich davor gefürchtet, dort auch nur anzuhalten. Der Rastplatz Helderloh hatte dann genau ihren Vorstellungen entsprochen: Es war dort keine Menschenseele gewesen und wegen des erleuchteten Toilettengebäudes hatten sie ihre Angst zumindest zurückdrängen können. Außerdem, so gaben die beiden Frauen zu Protokoll, sei es bereits kurz vor halb zwölf gewesen, als sie dort ankamen, und sie seien ganz einfach am Ende ihrer Kräfte gewesen.

Es habe zu dieser Zeit, jedenfalls soweit sie dies hätten überblicken können, kein einziges Auto auf dem Gelände des Parkplatzes gestanden. Sie selber hätten ihren Wagen am Anfang des Platzes von der Straße gefahren und halb hinter einem Gebüsch versteckt, weil sie neben ihrer wohl verständlichen Angst auch die Befürchtung gehabt hätten, die deutsche Polizei könne sie entdecken und sonst was mit ihnen anstellen. Obschon auch in der folgenden halben Stunde nicht ein einziger Wagen auf den Platz gefahren sei, hätten sie vor lauter Angst kein Auge zutun können, dann sogar in Erwägung gezogen, doch noch weiterzufahren, um in irgendeiner Ortschaft in der Umgebung zu übernachten.

Und dann sei ein Pkw auf den Platz gefahren, die beiden Frauen wussten sogar bestimmt, dass der dunkelmetallicblaue Pkw ein ziemlich neuer VW-Golf gewesen war. Der sei fast bis zum anderen Ende des Rastplatzes gefahren und habe dort angehalten. Nein, das Kennzeichen hätten sie nicht erkennen können, weil man es gar nicht hatte erkennen können. Es sei nämlich ganz offensichtlich mit irgendwelchen Klebestreifen unkenntlich gemacht worden. Die vernehmenden Beamten fragten mehrfach nach, aber die beiden Frauen blieben dabei: Es habe sich um ein weißes, also wahrscheinlich deutsches, Kennzeichen gehandelt, das aber durch schwarze Querstreifen nicht zu lesen gewesen sei.

Dann sei plötzlich wie aus dem Nichts ein Mann aus dem Gebüsch gekommen und sei auf das parkende Auto zugegangen. Sie hatten den Mann nicht wirklich erkennen können, aber dieser Mann sei das spätere Opfer gewesen. Aus dem Golf sei ein Mann ausgestiegen, wesentlich größer als das Opfer, und die beiden hätten sich kurz unterhalten.

Die Beschreibung dessen, was dann passiert war, fiel den beiden polnischen Frauen nicht leicht. Es sei zwischen den beiden Männern keine hundert Meter vor ihnen dann ganz offensichtlich zu sexuellen Handlungen gekommen. Es bedurfte viel Einfühlungsvermögens einer Beamtin und der Dolmetscherin, um die beiden Frauen ihre Beobachtungen und Vermutungen schließlich auf den Punkt bringen zu lassen: Ganz offensichtlich habe das spätere Opfer den Mann in dem Golf oral befriedigt. Als das Opfer dem anderen Mann etwas überreicht habe, sei es wenig später zu einem heftigen Streit zwischen den beiden Männern gekommen. Nein, sie hätten nicht verstehen können, worum es da gegangen sei; der größere Mann habe das Opfer ein paar Mal heftig geschlagen, das Opfer sei sogar zu Boden gestürzt; dann habe das Opfer ganz offensichtlich in Panik mehrfach den Namen Jonas gerufen, woraufhin der Mann sich in den Golf gesetzt habe und geradezu panikartig weggefahren sei.

Und zum zweiten Mal sei wie aus dem Nichts plötzlich ein dritter Mann aus dem Gebüsch am Ende des Parkplatzes gekommen, sei zu dem am Boden liegenden Mann gegangen, habe den beim Schopf gepackt und ihm dann kurzerhand mit einem einzigen Schnitt die Kehle durchgeschnitten. Daraufhin sei er ohne jede Eile zurückgegangen, in dem Gebüsch verschwunden, aus dem nur wenig später ein Pkw ohne Licht und mit ziemlich hoher Geschwindigkeit auf die Fahrbahn geschossen und weggefahren sei.

Die vernehmenden Beamten wollten ihren Ohren kaum trauen, und doch belegten die Ergebnisse der Spurensicherung und der kriminaltechnischen Untersuchungen exakt das, was die beiden Frauen ausgesagt hatten. Das Opfer hatte am rechten Straßenrand nahe der Ausfahrt der hinteren Fahrspur gelegen. Sein Körper hatte Verletzungen von der Rauferei mit dem erheblich größeren und stärkeren Mann aufgewiesen, unbedeutende Schürfwunden an beiden Händen und am Knie und Blutergüsse im Gesicht, Folgen der Einwirkung von stumpfer Gewalt, wahrscheinlich von Schlägen und Fausthieben; in seinem Mund war zudem Sperma nachgewiesen worden, so dass zumindest der genetische Fingerabdruck des größeren Mannes nur wenige Tage später bekannt war. Die Kehle des Opfers war mit einem einzigen, von links nach rechts geführten Schnitt durchtrennt, das Opfer regelrecht enthauptet worden, da dieser Schnitt mit einer unglaublichen Gewalt ausgeführt worden sein musste: bis auf die Halswirbelsäule war jegliches Gewebe und waren sämtliche Sehnen und Blutgefäße durchtrennt worden. Das Opfer musste innerhalb kürzester Zeit völlig ausgeblutet sein.

Auch den Standplatz des Täterfahrzeugs hatte die Spurensicherung ausgiebig untersucht, aber bis auf das Reifenprofil, das sich ziemlich deutlich auf dem feuchten Waldboden abgezeichnet hatte, hatte man nichts gefunden. Über Farbe, Modell oder Aussehen des Täterfahrzeugs hatten die beiden polnischen Frauen keinerlei Auskünfte geben können; es sei zu dunkel gewesen und alles sei viel zu schnell passiert, und natürlich hatten sie kurz nach dem brutalen Mord schon unter Schock gestanden.

Trotz der wenigen Informationen über den Pkw war zu diesem Punkt aber bereits nach wenigen Tagen Klarheit gegeben: der Pkw, mit dem der Täter zum Tatort gekommen und von dort wieder verschwunden war, war noch am Abend der Tat in Schermbeck, einem Ort in der Nähe von Wesel, gestohlen und bereits drei Tage später in einem Waldstück in der Nähe von Bocholt gefunden und eindeutig als Täterfahrzeug identifiziert worden. Seitdem wurde es von der Spurensicherung auf den Kopf gestellt.

Das Gleiche galt für das Paket, das das Opfer dem Mann aus dem Golf übergeben und das der schließlich wütend auf die Straße geworfen und bei seinem überstürzten Verschwinden achtlos zurückgelassen hatte. Und wenn in diesem Fall selbst hartgesottenen Kripobeamten nicht nur die Art der Tötung des Opfers doch ziemlich nahegegangen war, so sorgte dieses Beweisstück zumindest für Heiterkeit: Die rund zehn mal fünfzig Zentimeter große Verpackung enthielt keineswegs wie zunächst vermutet Rauschgift oder sonst irgendeinen strafrechtlich relevanten Stoff, sondern einen monströsen Dildo. Die dazu gehörige Gebrauchsanweisung musste aus dem Paket gefallen sein, als der riesige Kerl die Verpackung aufgerissen hatte: Schieb dir das Ding in deinen dämlichen Arsch, du Weichei, stand in ungelenken Großbuchstaben auf einem kleinen Zettel.

Es gab Fingerabdrücke von nur zwei Personen auf dem seltsamen Präsent mit der noch seltsameren Gebrauchsanweisung: Die des Opfers konnten eindeutig identifiziert werden; aufgrund der Aussage der beiden polnischen Frauen konnten die anderen nur von dem großen Kerl mit dem metallicblauen Golf stammen.

Es kann also nicht überraschen, dass die Mordkommission in Wesel eine ganze Zeit noch von einem völlig aus dem Ruder gelaufenen Eifersuchtsdrama unter Homosexuellen ausging. Dies um so mehr, als der Rastplatz Helderloh als Schwulentreff bekannt war.

Nicht unbedingt die erste Adresse, aber immerhin.

Prolog 5

8.7.2006

Das Gebäude der Staatsanwaltschaft Essen liegt an der Zweigertstraße im Stadtteil Rüttenscheid südwestlich des Stadtzentrums, von dort über die B224 bequem zu erreichen. Über eine Straße, die vielleicht wie keine andere durch völlig verschiedene städtische Regionen verläuft, die in ihrer Gesamtheit die Vielfalt des Ruhrgebiets repräsentieren. Im Essener Norden quält sie sich, obschon vierspurig ausgebaut, durch graue Häuserreihen, Industriegebiete und Brachgelände, um sich dann im wenig ansprechenden Betonmeer der Innenstadt zu verlieren. Erst nachdem sie die wichtigste Ost-West-Trasse der Eisenbahn im Ruhrgebiet neben dem Hauptbahnhof unterquert hat, ändert sich das Bild, verläuft sie durch dicht bebaute, ansehnliche Stadtteile in Richtung Baldeneysee, einer der bevorzugtesten Adressen im gesamten Ruhrgebiet.

Es war Samstag, der 8. Juli 2006, als Christiane Rentmeister das Gebäude der Staatsanwaltschaft um kurz nach 11 Uhr verließ. Sie war Staatsanwältin für Wirtschaftsangelegenheiten, ein Beruf, der nur wenig oder gar nicht zu ihrem Alter und ihrem fast jugendlichen Aussehen passen wollte. Sie war gerade dreißig Jahre alt, hatte Jura studiert, ihr Examen summa cum laude bestanden und überhaupt nie etwas anderes getan als für das zu arbeiten, was sie erreichen wollte. Auch heute hatte sie aus ihrem Büro in der Zweigertstraße in Essen ein paar Schreiben mitgenommen, die sie am Wochenende unbedingt noch bearbeiten wollte und am Tag zuvor vergessen hatte. Außerdem hatte sie ohnehin einen Termin in unmittelbarer Nachbarschaft ihres Arbeitsplatzes, und für einen Augenblick zögerte sie nun, weil sie nicht wusste, ob sie den kurzen Weg zum Rüttenscheider Stern mit dem Wagen oder zu Fuß zurücklegen sollte. Da die Sonne wie seit Wochen schon auch an diesem Tag von einem strahlend blauen Himmel schien, entschloss sie sich letztlich, den Weg zu Fuß zurückzulegen. Sie würde am Ort ihrer Verabredung um diese Zeit auch an einem Samstag ohnehin keinen Parkplatz finden.

Sie atmete erleichtert auf, als sie das Gebäude, in dem die Praxis der Frauenärztin untergebracht war, endlich erreicht hatte und sie den kühlen Flur betrat. Du sollst dich nicht mehr überanstrengen, hatte auch Richard ihr gesagt und ihr sogar verboten, an diesem Samstag überhaupt alleine mit dem Wagen in die Stadt zu fahren. Er werde sie selbstverständlich in die Praxis der Gynäkologin, einer alten Schulfreundin von ihr, fahren. Du weißt, dass in den letzten Wochen Dinge passiert sind, wegen derer man eigentlich gar keine Frau mehr alleine aus dem Haus lassen sollte; und du weißt auch, dass wir beide alles andere als unbeteiligt in diesem Fall sind. Aber das hatte sie nicht gewollt. Wie ein kleines trotziges Kind hatte sie auf gar keinen Fall gewollt, dass er sie an diesem Samstagmorgen in die Stadt brachte.

Dass sie schwanger war, das hatte sie vor etwas mehr als drei Wochen zum ersten Mal erfahren, und es hatte sie vor Freude fast umgehauen. Sie hatte es von Anfang ihrer Beziehung zu Richard an darauf angelegt, schwanger zu werden, und nun hatte es endlich funktioniert.

Sie dachte an das Wort Beziehung. Wie blöde und nichtssagend dieses Wort doch war! Und trotzdem musste man schließlich irgendein Wort finden für das, was seit fast genau zwei Jahren zwischen Richard und ihr vor sich ging. Eigentlich brauchte man ein Wort ohnehin nur, um anderen irgendetwas zu erklären; was mit ihr los war, das wusste sie selber nur zu gut. Sie war in diesen Richard Börner von der ersten Sekunde ihres Zusammentreffens an geradezu hilflos verknallt gewesen, und wenn man davon ausging, dass sich ein solches Verknalltsein in jeder Beziehung recht schnell legt, dann war sie eine totale Ausnahme: Es wurde immer noch stärker. Mit jedem Tag.

Dabei hatte Richard ihr von der ersten Sekunde an gesagt, dass er schwul sei. Dass er zumindest auch schwul sei. Und dass hatte sie damals in keiner Weise gestört. Ganz im Gegenteil. Zum ersten Mal in ihrem Leben hatte ein Mann ihr überhaupt etwas bedeutet, hatte sie den unbedingt für sich gewinnen, mit dem Sex haben wollen. Und das war ihr mit Börner recht schnell gelungen.

Ein paar Bekannte hatten alles das nicht begreifen können, hatten sich mehr oder weniger von ihr abgewandt oder schlimmstenfalls eine Art psychotherapeutische Behandlung für Anfänger mit ihr begonnen: Wenn sie einen Partner auswähle, der vom Alter ihr Vater sein konnte, dann müsse sie wohl ein negatives Vatererlebnis gehabt haben und suche sie nun wohl einen Vaterersatz, wenn sie sich einen erfolgreichen Rechtsanwalt an Land zog, dann brauche sie wohl wie im Beruf einen ebenbürtigen Streitpartner, und wenn sie mit einem Schwulen zusammen sei, dann habe sie nur Angst davor, dass ihr eine andere Frau den Mann wegnehmen könne. Und so weiter, und so weiter.

Irgendwann hatte sie die Kontakte zu Leuten mit einem derartigen Mitteilungsbedürfnis pseudo-intellektueller Botschaften einfach abgebrochen, weil sie diesen ganzen Schwachsinn nicht mehr hatte ertragen können. Es war schließlich ein Faktum, dass sie diesen Mann über alles liebte, und dass auch er sie liebte, daran bestand mittlerweile kein Zweifel mehr. Dass er schwul war, daran konnte sie natürlich auch keinen Zweifel haben. Und dann war eben doch ein ganz kleines Stück Wahrheit an dem ganzen Psychogerede: Sie könnte es ertragen, wenn Richard auch etwas mit einem Mann haben sollte; wenn das so war, und da hatte es sogar in den vergangenen zwei Jahren etwas gegeben, dann lag es nicht an ihr und dagegen hatte sie ohnehin keine Chance; aber eine andere Frau, das konnte und wollte sie sich noch nicht einmal vorstellen.

Irgendwann hatten Richard und sie einmal lange miteinander über alles geredet, grundsätzlich sozusagen und theoretisch fundiert, hatten mit Vokabeln wie schwul, hetero und bisexuell und sogar mit Prozentzahlen jongliert und sich ganz plötzlich einfach totgelacht: Wörter waren das, nichts als Wörter, die die meisten Menschen nur davon abhalten sollten, einfach sie selber und damit frei zu sein. Sie hatte sich zusammen mit Richard dafür entschieden, frei zu sein, ob andere das nun verstanden oder nicht, das spielte dabei nicht mehr die geringste Rolle.

Ihre Eltern waren von Beginn an unter den Personen gewesen, die von ihrer Verbindung mit einem gewissen Dr. Richard Börner gar nichts hielten. Ein erfolgreicher und gut verdienender Rechtsanwalt, das war in Ordnung; aber dass dieser Mensch sagte, schwul oder zumindest auch schwul oder vielleicht vor allem schwul zu sein, das ging gar nicht. Vor allem die Mutter hatte sich nur noch auf der Grundlage von übelsten Vorurteilen bewegt, und irgendwann war sie selber derart wütend geworden, dass sie es gerade noch hatte verhindern können, die Mutter darum zu bitten, sie mit diesem kleinbürgerlichen Scheißdreck in Zukunft bloß zufrieden zu lassen.

Nun musste sie grinsen: Es würde ihr nach dem heutigen Termin bei der Gynäkologin einen Riesenspaß bereiten, den Eltern definitiv mitteilen zu können, dass ein Schwuler sie in ein paar Monaten zu Opa und Oma machen würde. Sie hatte mit Richard ausgemacht, dass sie nach der ärztlichen Untersuchung direkt zu ihren Eltern nach Düsseldorf fahren und bis zum Sonntagmorgen dort bleiben würde, und der hatte auch im Prinzip gar nichts dagegen gehabt, weil er am Abend das sogenannte kleine Finale der Fußballweltmeisterschaft zwischen Deutschland und Portugal im Fernsehen anschauen wollte. Wenn es irgendetwas gab, das sie beide in keiner Weise teilten, dann war es die Begeisterung für den Fußball. Sie war heilfroh, dass die Fußball WM morgen zu Ende ging. Wogegen Richard bis zum Schluss etwas gehabt hatte, war ihr Entschluss gewesen, alleine die Gynäkologin aufzusuchen und alleine zu den Eltern nach Düsseldorf zu fahren. Es würde mir auch nicht das Geringste ausmachen, dich während des Fußballspiels durch die Gegend zu kutschieren, hatte Richard mehrfach gesagt; aber ich will nicht, dass du alleine bist. Sie hatte es nicht gewollt, sie hatte es einfach nicht gewollt. Nicht vor dem Spiel, nicht während des Spiels und auch nicht nach dem Spiel. Ich habe aber einfach Angst um dich. Du weißt, dass dieser Kerl hier irgendwo herumläuft und es auch auf uns abgesehen hat. Und da hatte sie es endgültig gar nicht mehr gewollt, dass er anscheinend alles daran setzte, auf sie wie auf ein kleines Kind aufzupassen: Lass uns nicht mehr darüber reden! Ich gehe bei Jana in der Praxis vorbei und fahre anschließend zu meinen Eltern. Ich kann schon selber auf mich aufpassen.

Hoffentlich.

Warum hatte sie sich eigentlich so zickig angestellt?, dachte sie plötzlich. Hatte sie womöglich schon Angst, durch ihre Liebe zu diesem Mann ihre Selbstständigkeit zu verlieren? Dann verdrängte sie diese Vorstellung und lachte schließlich sogar. Das war doch Unsinn!

Es gab mehrere Arztpraxen und Büros in diesem Haus, in dem die ehemalige Schulfreundin als Gynäkologin tätig war. Dass sie an einem Samstagmittag einen Arzttermin bekommen hatte, lag natürlich nur an dieser alten Schulfreundschaft, in aller Regel waren Arztpraxen und Büros an Samstagen geschlossen; dass der Hausflur menschenleer war, das war somit typisch für einen Samstagmittag. Sie war etwas verärgert, als sie feststellte, dass der Aufzug ganz offensichtlich defekt war; bis in den dritten Stock zu laufen war bei diesem Wetter selbst in einem kühlen Hausflur nicht unbedingt das Wahre.

Sie legte die Umhängetasche mit den Akten und den wenigen Reiseartikeln für die Übernachtung bei den Eltern über die linke Schulter und legte die rechte Hand auf das Treppengeländer. Du darfst dich von jetzt an auf gar keinen Fall mehr überanstrengen, hatte Richard ihr bereits vor ein paar Wochen gesagt, als sie ihn über ihre Schwangerschaft informiert hatte; auch er war völlig aus dem Häuschen gewesen über diese Nachricht. Und wieder musste sie grinsen: Natürlich bemerkte sie noch gar nichts von ihrer Schwangerschaft, aber es war einfach großartig, wenn er derartig besorgt um sie war.

Dennoch war sie einigermaßen außer Atem, als sie die zweite Etage erreicht hatte und vor der weißgestrichenen Tür mit dem Namen der Freundin stand. Erstaunt war sie, als sie wie bei den beiden letzten Malen die Tür aufdrücken wollte und diese verschlossen war. Jana hatte den Termin doch wohl nicht vergessen?, dachte sie, und dann erst fiel es ihr wieder ein, dass heute kein normaler Arbeitstag war und Frau Dr. Jana Wirkner ihre Vereinbarung natürlich nicht vergessen hatte; noch gestern Abend hatten sie schließlich stundenlang miteinander telefoniert.

Bitte hier klingeln, stand auf einem Schild rechts neben der Tür, und ein Pfeil deutete auf einen Klingelknopf unterhalb des Schildes. Noch bevor sie auf den Klingelknopf drückte und das Signal im Inneren der Praxis zu hören war, fiel ihr urplötzlich der Unterschied auf zu den beiden Malen, die sie bereits in diesem Haus gewesen war: Außer dem monotonen und weit entfernten Lärm des dichten Straßenverkehrs war nirgendwo auch nur der geringste Laut zu vernehmen. Dies war ein reines Bürogebäude, und wahrscheinlich waren Jana und sie im Augenblick die beiden einzigen Personen in dem gesamten Gebäude, sagte sie sich noch einmal und sah mit fast theatralischer Geste auf ihre Uhr, als könne ihr ein Blick auf ihre Armbanduhr zumindest ein Stückchen von dem Gefühl zurückgeben, dessen Verlust ihr in schnell wachsendem Ausmaß fast körperlich bewusst wurde. Es war ein paar Minuten vor 12; sie hatte sich mit Jana um 12 Uhr hier verabredet.

Als sie den Türsummer hörte, drückte sie die Tür auf und ihr Blick fiel auf die verwaiste Rezeption, an der an normalen Tagen zwei bis drei Arzthelferinnen tätig waren. Jana, rief sie, wo steckst du?

Als sie an der Rezeption vorbeiging und in das menschenleere Wartezimmer blickte, fiel die schwere Tür zur Praxis wieder ins Schloss. Jana, rief sie noch einmal, wo steckst du denn? Dann sah sie, dass die Tür eines der beiden Untersuchungsräume, die nach links von dem langen Flur abgingen, offen stand und gleißendes Licht durch die Türöffnung in den Flur fiel. Jana? Hast du noch andere Patienten, oder darf ich hereinkommen?

Als auch nun keinerlei Reaktion der Freundin zu hören war, wurde ihr endgültig mulmig. Es hatte schließlich einen ganz konkreten Grund dafür gegeben, dass Richard sie eigentlich auf gar keinen Fall alleine zu diesem Termin und anschließend zu den Eltern hatte fahren lassen wollen, und dieser Grund hatte zu tun mit menschenleeren Orten und mit Frauen. Vor allem mit Frauen, die ... Sie verspürte einen fürchterlichen Widerwillen dagegen, das, was plötzlich als vage Möglichkeit aus ihrer Erinnerung aufgetaucht war, auch nur in Sprache zu fassen, und als es dann, ohne dass sie es noch kontrollieren konnte, in wüsten Bildern, zumeist von der Polizei aufgenommenen Tatortaufnahmen, durch ihren Kopf raste, wusste sie, dass sie kurz davor stand in Panik auszubrechen. Jana, was ist denn los mit dir? Bist du da?, rief sie noch einmal, als wolle sie sich selber Mut machen, lief schnell zu der weit geöffneten Tür des hell erleuchteten Zimmers, dessen grelles Licht harte Konturen in der ansonsten abgedunkelten Praxis warf und blickte in den Behandlungsraum.

Jana war da.

Sie lag auf dem Behandlungsstuhl.

Noch bevor sie ihr Entsetzen über das grauenhafte Bild herausschreien konnte, war sie von hinten gepackt und irgendetwas war in ihr Gesicht gepresst worden. Sekunden später verlor sie das Bewusstsein.

Bis zum Verlust des Bewusstseins dauerte es nur wenige Sekunden, aber in diesen Sekunden brannten sich dieses Bild und der schreckliche Geruch in ihr Gehirn ein, so dass sie es bis an ihr Lebensende nicht mehr würde vergessen können.

Dass auch bis zu ihrem eigenen Lebensende nicht mehr all zu viel Zeit vergehen würde, davon war sie wenig später völlig überzeugt.

Das erste, das sie beim Erwachen sah, war der blaue Stoff.

Nur nach und nach wurde ihr deutlich, dass sie auf dem Rücken lag, in einem von kaltem Neonlicht beleuchteten, weißgetünchten und gemauerten Raum, ihre Hände und Füße gefesselt waren, ihr Mund mit einem Klebestreifen verschlossen und ihr Kopf so fixiert war, dass sie direkt nach rechts auf den blauen Stoff sehen musste. Neben dem augenblicklich wieder präsenten grauenhaften Bild ihrer Freundin waren es vor allem die fürchterlichen Kopfschmerzen, die ihr die Orientierung erschwerten und hoffen ließen, dass sie so schnell wie möglich wieder das Bewusstsein verlieren möge, weil alles das, was ihr erwachendes Gehirn ihr mitteilte, einfach nicht wahr sein durfte.

Sie lag auf einer Art Pritsche, rechts neben ihr, kaum einen Meter von ihrem Kopf entfernt, saß ein Mann mit weit gespreizten Beinen, dessen Jeans sie als erstes gesehen hatte. Als sie versuchte, in sein Gesicht zu sehen, war ihr schlagartig klar, dass der Mann sie schon lange angestarrt, ganz offensichtlich nur darauf gewartet hatte, dass sie endlich die Augen aufschlug. Und als sich ihre Blicke für Sekunden trafen, verzog sich sein Gesicht zu einem höhnischen Grinsen, das sie augenblicklich zwang, ihren Blick wieder abzuwenden und die Augen zu schließen.

Das Bild schien sich auf ihrer Netzhaut eingebrannt zu haben, und sie wusste, dass sie eine perfekte Personenbeschreibung dieses Mannes hätte geben können, ein Gedanke, der sie weiter beunruhigte. Dieser Mensch würde ihr keine Chance lassen, seine Personenbeschreibung noch irgend jemandem mitzuteilen: Mitte bis Ende 20, einsachtzig bis einsfünfundachtzig groß, braune, gescheitelte Haare, graue Augen. Und doch wusste sie augenblicklich, dass diese Personenbeschreibung zu oberflächlich und nichtssagend war, etwas Entscheidendes, vielleicht das Wichtigste bei dieser Beschreibung noch fehlte.

Erst als sie nun seine Atemzüge hörte, seinen Atemzug plötzlich direkt vor ihrem Gesicht verspürte, riss sie instinktiv die Augen wieder auf: Sein Gesicht war so dicht vor dem ihren, dass sich ihre Nasenspitzen fast berührten, er wich wie erschrocken zurück und ließ sich dann mit einem Lachen, das dem eines Kindes glich, wieder auf den Sessel zurückfallen. Nun sah sie zum ersten Mal die große schwarz-weiße Wanduhr, der Uhr auf einem Bahnsteig ähnlich, an der Wand links hinter dem Mann. Es war 15 Uhr 20. Als habe der Mann nur darauf gewartet, dass sie endlich die Uhr hinter seinem Rücken zur Kenntnis genommen hatte, hob er langsam vom Boden ein Blatt Papier hoch, auf das mit gestochen scharfer Schrift etwas geschrieben worden war, und hielt es ihr vors Gesicht: Um 18 Uhr werde ich mit dir beginnen, um 19 Uhr wirst du nur noch tot sein wollen, aber um 20 Uhr wirst du immer noch nicht aussehen wie diese Schlampe, Frau Dr. Jana Wirkner. Ich freue mich auf dich. Jonas.

Er musste ihr erneutes Entsetzen bemerkt haben, denn wieder sah er sie höhnisch grinsend an, warf sich plötzlich mit fast kindischer Freude in den Sessel zurück, schlug sich wie vor Vergnügen auf den linken Oberschenkel fasste sich dann mit der rechten Hand zwischen die weit gespreizten Oberschenkel und manipulierte völlig ungeniert an seinem Geschlechtsteil, bis es deutlich unter dem blauen Stoff der Jeans zu erkennen war.

Und dann war ihr schlagartig klar, was bei der Beschreibung dieser Person noch gefehlt hatte: Es war das zur äußeren Erscheinung dieses Mannes absolut nicht passende Benehmen eines Kindes, das sie nun mit erwartungsvollen Augen anstarrte und sich ganz offensichtlich überhaupt nicht über die Tragweite dessen im Klaren war, was es da anstellte.

Als wolle er das unterstreichen, hielt er ihr noch einmal den Zettel vor das Gesicht, wie ein Kind, das irgendetwas gezeichnet hatte, von dem es vielleicht dumpf ahnte, dass es das besser nicht getan hätte, und das nun voller Spannung auf die Reaktion eines Erwachsenen wartete: Um 18 Uhr werde ich mit dir beginnen, um 19 Uhr wirst du nur noch tot sein wollen, aber um 20 Uhr wirst du immer noch nicht aussehen wie diese Schlampe, Frau Dr. Jana Wirkner. Ich freue mich auf dich. Jonas.

Eine derart infantile Person konnte einen solchen Text nicht einmal schreiben, davon war sie überzeugt; dass er das angekündigte Vorhaben in die Tat umsetzen würde, daran hatte sie nicht den leisesten Zweifel.

Bereits eine halbe Stunde zuvor war bei der Kripo in Essen ein Anruf der Kollegen aus Recklinghausen eingegangen. Ein gewisser Oberkommissar Sundermann teilte einem völlig verdutzten Kollegen kurz und bündig mit, die Polizei solle augenblicklich die Praxis einer Frau Dr. Jana Wirkner am Rüttenscheider Stern aufsuchen; es sei dort höchstwahrscheinlich etwas Schreckliches geschehen. Als der Essener Beamte nachfragte, um genauere Informationen zu erhalten, war die Verbindung bereits unterbrochen.

Nur wenig später hielt ein Streifenwagen der Essener Polizei vor dem Gebäude am Rüttenscheider Stern und zwei uniformierte Beamte stiegen aus dem Wagen. Sie waren überrascht, als sie die Praxis der Gynäkologin unverschlossen vorfanden; zur Beschreibung ihrer Befindlichkeit nach der Überprüfung der Praxis sollten ihnen auch nach Jahren noch die Worte fehlen.

Es blieb nicht bei dem Grauen, das alleine schon das Bild und der entsetzliche Geruch verursachte.

Die junge Ärztin war an ihren Behandlungsstuhl gefesselt, zerschnitten und regelrecht ausgeweidet worden wie ein erlegtes Wild, wobei der Täter die Eingeweide und inneren Organe wie Trophäen in der ansonsten durch den weißen Anstrich und die weißen Vorhänge fast steril wirkenden Praxis verstreut hatte. Die weiteren Untersuchungen sollten aber vor allem eindeutig ergeben, dass die junge Ärztin noch gelebt hatte, als der Täter sein Werk begonnen hatte.

Tagebuch

19.3.1999

Bin gerade aus Prag zurückgekommen. Es gibt keine großartigere Stadt. Der Flug hätte länger dauern sollen. In der Reihe neben mir saß jemand, mit dem es sich um die ganze Welt zu fliegen gelohnt hätte. Habe ihn in Düsseldorf aus den Augen verloren.

Nein, so war es ja gar nicht. Ich bin ihm sogar noch mit der S-Bahn in Richtung Köln gefolgt und habe ihn dort erst aus den Augen verloren. Ich weiß gar nicht einmal, wo er ausgestiegen ist; nur dass ich plötzlich in Köln saß und nicht mehr wusste, wie ich nach Hause kommen sollte, das ist leider die Realität. Eigentlich so wie immer.

22.3.1999

Seit dem Rückflug aus Prag habe ich eine unglaubliche Sehnsucht. (Warum hört sich die Wahrheit immer so banal an?) Ich möchte eine Geschichte schreiben, in der jemand nach Prag fährt, dort bei einem Konzert in der Franziskus-Kirche jemanden trifft, in den er sich verliebt. Er verliert ihn aber aus den Augen und sucht ihn überall. Natürlich findet er ihn nicht, weil man solch einen Menschen gar nicht finden kann und dies eine Geschichte sein soll nicht über eine alberne Liebesbeziehung, sondern über die Sehnsucht. Oder man müsste gleich eine Geschichte schreiben, in der von vornherein klar ist, dass alles nur eine Konstruktion des Ich-Erzählers ist; er macht sich auf die Suche und muss sich Geschichten ausdenken, um die Versatzstücke aus der Realität zurecht zu biegen, damit sie zu seiner Sehnsucht passen. Nicht unbedingt zu ihrer Befriedigung; denn die gibt es wahrscheinlich für die Sehnsucht ohnehin nicht. (Warum ist das schon wieder so banal?) Und die ganze Sache spielt in Prag.

Wo auch sonst? Sie kann nur in Prag spielen.

26.3.1999

Langsam aber sicher bekommt meine Geschichte Konturen. Der Ich-Erzähler fährt nach Prag, und bei dem Mozart-Konzert am letzten Montag in der Franziskus-Kirche trifft er den Mann aus dem Flugzeug. Er verliert ihn aus den Augen und sucht ihn überall.

Man müsste das verfilmen! Die Menschen sind schließlich Augen-Tiere, alles andere ist zu abstrakt. Obschon es ja oft passiert, dass die Verfilmung eines Buches einem im Gegensatz zum Buch gar nicht gefällt, weil man sich alles ganz anders vorgestellt hat. Aus diesem Grund dürften in meinem Film die Rollen nicht von dem üblichen albernen und exaltierten Schauspielerpack, sondern zum Beispiel von dem Mann aus dem Flugzeug (oder besser all den Männern aus all den Flugzeugen) gespielt werden. Die Realität überzeugt alle, und die eigentliche Kunst der Regie besteht nur darin, für die richtige Zusammensetzung der Versatzstücke aus der Realität zu sorgen. Und immer wenn er oder die Erinnerungen an ihn oder die Geschichten über ihn auftauchen, kommt als Hintergrundmusik nur das Adagio aus Mozarts Klavierkonzert Nr. 21 in Frage. Ich laufe den ganzen Tag mit dem Kopfhörer durch die Wohnung und höre Mozarts Klavierkonzert. Ich stelle mir dabei den Mann aus dem Flugzeug vor.

28.3.1999

Habe heute noch eine Melodie als mögliche Filmmusik gefunden: Mendelssohn-Bartholdys Lied ohne Worte. Ich denke immer noch an den Mann aus dem Flugzeug, oder besser gesagt an das, was davon noch in meinem Kopf übergeblieben ist. Vielleicht nicht mal mehr ein Bild, sondern nur noch ein Bild von einem Bild. So ist übrigens auch das Schreiben: Nur ein Bild von einem Bild, und darum hat es auch nicht diesen Impact (gibt es dafür eigentlich kein deutsches Wort?) wie die Darstellung der Realität. Nur einen Vorteil hat das Schreiben: Man kann sich eine Rolle aussuchen und doch dabei im Hintergrund bleiben.

Ich möchte gerne der Klavierspieler aus dem Konzert in der Franziskus-Kirche sein. Auch wenn hunderttausend Menschen bei dem Konzert zugegen wären, ich würde nur für den Mann aus dem Flugzeug spielen. Nur Klavier spielen und sonst nichts. Das Lied ohne Worte ist dann allerdings keines mehr. Es ist das großartigste aller Liebeslieder.

Aber was soll es: Ich kann ja noch nicht einmal Klavier spielen.

4.9.1999

War heute zum ersten Mal in meinem Leben mit Lars im Burgtor in Dortmund. Habe dort Klaus kennen gelernt. Er hat mich nicht interessiert, ich ihn aber schon. Das habe ich sofort gemerkt. Es ist bis jetzt nichts passiert, aber es wird sicher etwas passieren. Klaus ist nämlich sehr submissive (mir fällt einfach das deutsche Wort nicht ein!), und das kann mir eventuell noch gefallen.

Manchmal ist alles nur noch verkehrte Welt! Ich bin gerade erst aus Dortmund zurückgekommen. Ich habe da einen Mann kennen gelernt, der mich bis auf einen kleinen und wahrscheinlich verzichtbaren sexuellen Kick überhaupt nicht interessiert. Und nun höre ich gerade wieder Mendelssohns Lied ohne Worte; ich habe den CD-Spieler auf unendliche Wiederholung eingestellt. Ich möchte jemandem, den ich wirklich liebe, dieses Lied auf dem Klavier vorspielen, und er soll selber entscheiden, ob es ein Frühlings-, ein Liebes- oder sonst ein Lied ist.

Aber stattdessen schleppt man in einer Schwulenkneipe einen x-beliebigen Hanswurst ab, der einen nicht im geringsten interessiert.

Das ist alles so absurd.

So ohne jede Würde.

9.9.1999

Etwas anderes ist schon passiert. Ich weiß nicht, ob es passiert ist, weil ich es darauf angelegt habe oder weil es einfach passieren musste; aber mit Klaus kann natürlich gar nichts anderes passieren! Wir waren in seiner Wohnung, und nach kurzer Zeit hat er zwischen meinen Oberschenkeln gesessen und meine Jeans geöffnet. Ich kann den Kerl nicht anfassen, aber wenn er vor mir hockt und ich ihm mein Dings in den Mund schiebe, werde ich geil wie von sonst gar nichts. Es ist nicht nur das angenehme Gefühl am Schwanz; es ist die gesamte Situation, wenn er vor mir auf dem Boden hockt, was mich geil macht. Ich habe ja gesagt, Klaus ist ziemlich unterwürfig, und somit musste es einfach passieren. (PS: Eigentlich stört mich diese verdammte, ordinäre Sprache. Warum können wir über Sexualität immer nur in klinischen oder schweinischen Begriffen reden? Diese Sprache bringt nicht das zum Ausdruck, was ich meine und worum es geht. Das gleiche gilt für die schwule Subkultur insgesamt. Lars meint, es sei gut, dass ich endlich zu meinem coming-out gekommen sei. Ich weiß wirklich nicht, was er damit meint; denn in dieser schwulen Karnevalsumgebung habe ich nichts verloren und suche deshalb dort auch nichts.)

15.9.1999

Klaus interessiert mich immer weniger, nur sein Mund. Ich habe diesen Mann wirklich auf seinen Mund reduziert. Es macht mir mittlerweile sogar Spaß, mir ständig neue Hosen zu kaufen, die ihn noch mehr anmachen sollen. Wir haben bereits unsere Rituale entwickelt: Ich stelle mich breitbeinig ins Zimmer und er kniet bittend und bettelnd vor mir, oder ich sitze möglichst unbeteiligt aussehend mit weit gespreizten Beinen auf der Couch. Gestern haben wir solch ein Ritual in Klaus’ Schlafzimmer veranstaltet und ich konnte mich aus allen Perspektiven in dem großen Spiegel des Kleiderschranks beobachten. (Diese Bilder sind perfekt und ich werde sie noch fotografieren; was stört, ist das Drumherum: dass wir uns in dem unaufgeräumten Schlafzimmer einer kleinen, popeligen und durch und durch spießigen Mietswohnung irgendwo im Dortmunder Norden befinden und so genau wissen, was Gelsenkirchener Barock bedeutet. Das ist so würdelos.)

Vielleicht bekommt es umso mehr Würde, je mehr ich ihm seine nehme. Als nächstes möchte ich nun unbedingt, dass andere sehen, wie ich ihn behandele. Es würde mich unglaublich geil machen. Warum interessiert er mich kein bisschen? Nicht nur das: Ich verachte ihn, und gerade das macht mich geil. Die Tatsache, dass ich ihm seine Würde genommen habe. (Mein Gott! Ist das wirklich so? Das macht mich schon ein wenig nachdenklich.)

Geht es anderen Schwulen wohl auch so? Die Abende im Burgtor oder anderen Kneipen sind mir jedenfalls schon zuwider. Da sitzen immer die gleichen Trinen und warten alle auf den Märchenprinzen. Aber der kommt nicht. Und wenn er denn käme, wären die meisten ohnehin schon zu besoffen oder sonstwie zu abgefahren, um ihn überhaupt zu erkennen. (Von Märchen haben diese Homoletten doch so offensichtlich keine Idee.)

20.9.1999

Gerade über das Wort schwul in meinem gestrigen Eintrag nachgedacht. Was heißt das eigentlich? Ich weiß es jedenfalls nicht. Für jemanden, der, wie Lars zumindest meint, gerade sein coming-out hatte, bin ich anscheinend ziemlich unbedarft. Ich selber glaube das aber nicht. Ich habe ganz einfach eine unglaubliche Sehnsucht. Und bevor ich nicht gelernt habe, die auszuleben, kann von irgendeinem „coming-out“ gar nicht die Rede sein. Und wie das dann zu nennen ist, das ist doch völlig gleichgültig.

26.9.1999

Bin gerade erst von einer Fete bei Lars zurückgekommen. Ich habe es geschafft, Klaus vor anderen mein Ding in den Mund zu schieben. Es hat viel Aufsehen erregt, und je mehr es die anderen interessiert hat, desto cooler habe ich mich gegeben. Ich habe mich dabei mit jemandem unterhalten und Bier getrunken. Am liebsten hätte ich noch ein Telefongespräch geführt oder dabei auf dem Klo gesessen. Ich verachte diesen Kerl unheimlich. Eigentlich verachte ich alle Schwulen.

5.10.1999

Habe Lars heute getroffen. Er hat sofort angefangen mit meinem Auftritt auf seiner Fete. Er hat irgendetwas geredet von meinem Sklaven und von einer Sado-Maso-Szene, die ich mit Klaus unbedingt mal besuchen soll. Warum müssen die Leute immer Wörter benutzen, um etwas zu bezeichnen, von dem sie doch ohnehin keine Ahnung haben? Dieses ganze schwule Gerede ist Karnevalsgelaber. Ein großer Selbstbetrug. Selbst in Köln dauert der Karneval nur ein paar Tage. Was soll man mit dem Rest des Jahres machen?

Was Klaus betrifft, so geht er mir mittlerweile auf die Nerven. Das einzige, was ich mir mit ihm noch vorstellen kann ist, dass ich ihn in den Arsch ficke oder umlege. Letzteres meine ich ganz im Ernst: Diese Vorstellung macht mich manchmal ungeheuer an. Ich stelle mir dann vor, ihn mit meinem Ding zu ersticken oder ihm die Kehle durchzuschneiden, wenn ich in seinem Mund zum Orgasmus komme. Es ist wohl besser, wenn ich ihn in die Wüste schicke. (Die eine Sache muss ich allerdings unbedingt noch ausprobieren.)

13.10.1999

Klaus wollte nicht, dass ich es mache, und gerade deshalb habe ich es doch getan. Das stand schließlich noch auf dem Programm. Wenn ich ihn vorher nur verachtet habe, dann widert er mich nun an. Immer wenn ich in ihn eingedrungen bin, kam es mir vor, als steche ich ihn ab. Als steche ich ein Schwein ab. Wie kann ein Mann so etwas mit sich machen lassen? Ich habe ihm heute gesagt, dass ich ihn satt habe. Er glaubt es wohl noch nicht. Was für Klaus gilt, das gilt übrigens für alle Schwulen.

29.10.1999

Ich habe Druck, aber es ist mir zu dumm, Klaus anzurufen. Er war beleidigt oder so etwas ähnliches, nachdem er gemerkt hatte, dass ich es ernst meine. Ich hätte ihn seine eigene Scheiße von meinem Ding lecken lassen sollen. (Eigentlich ist das eine grandiose Idee! Ich möchte wissen, ob er das auch tun würde.)

Ich kann ihn ja anrufen, wenn ich ihn umlegen möchte!

4.11.1999

Kann ich es eigentlich auch mit einer Frau machen? Seit ein paar Tagen interessiert mich diese Frage ungeheuer. Einen Mann zu ficken ist vielleicht auch für den, der es tut, würdelos. Aber warum soll es mit einer Frau eigentlich nicht funktionieren? Ich werde es auf jeden Fall ausprobieren.

Ich stelle mir stundenlang vor, wie es ein wird. Ich muss mir vorher allerdings genau überlegen, wo es passieren kann und wie die Frau sein muss, mit der es passieren kann.

Um mit dem Letzteren anzufangen: Auch die Frau muss unterwürfig sein, so wie Klaus unterwürfig war. Dass das besonders unmännlich ist, glaube ich nicht: die meisten Männer können nur mit unterwürfigen Frauen Sex haben. Wirklicher Sex ist wahrscheinlich nie mehr als ein Machtspielchen, der große Knall zwischen möglichst großen Unterschieden. Nur habe ich weder Geld noch Lust, um für einen solchen Firlefanz nach Thailand zu fahren. Es muss also anderswo passieren. In den Puff gehen kann ich nicht, das steht auch fest. Da hätte ich Angst vor der ganzen Atmosphäre. Oder vielleicht nicht Angst: Aber in dieser professionellen und abgezockten Umgebung würde es nie funktionieren. Da könnte ich einfach nicht.

7.11.1999

Es müsste irgendwo auf dem Straßenstrich passieren. Wenn ich sie erst einmal in meinem Wagen habe, kann alles geschehen. Aber ich weiß immer noch nicht wo. Am liebsten wäre mir eine der Schlampen aus einem Ostblockland, die jetzt angeblich überall herumstehen. Oder eine, die es tut, weil sie Geld für Rauschgift braucht. Die finde ich noch widerlicher.

15.12.1999

Ich kann an nichts anderes mehr denken als an Nutten. Aber ich weiß immer noch nicht, woher ich eine bekommen kann.

20.12.1999

Vielleicht ist das die Lösung! Ein Kommilitone war am vergangenen Wochenende in Berlin und hat erzählt, dass auf der Oranienburger Straße alle Nase lang eine Nutte aus Russland steht. Ich werde in den nächsten Tagen nach Berlin fahren. Das ist auf jeden Fall besser als irgendwo hier in der Nähe.

24.2.2000

Morgen Mittag geht es los. Ich hoffe nur, dass Mutter nicht wieder fragt, wo ich denn die Nacht über war. Sie geht mir mit ihrer Fürsorglichkeit immer mehr auf die Nerven.

26.2.2000

Es ist jetzt schon Samstag, halb vier morgens. Ich sitze in meinem Auto irgendwo in einem Waldstück in Spandau und bin völlig frustriert.

Ich bin am Abend die ganze Oranienburger Straße ein paar Mal auf und ab gegangen, und es war genau so, wie Daniel gesagt hat: Nutten im Überfluss. Aber die Straße ist viel zu belebt, und ich habe mich nicht getraut. Dann habe ich gedacht, dass ich schon anderen Leuten aufgefallen sein musste und habe mich auf die Terrasse eines vietnamesischen Restaurants gesetzt, von wo aus ich zwei Nutten beobachten konnte. Mir ist noch ganz schlecht von dem Fraß.

Es ist nicht nur die Belebtheit der Straße, was die Sache für mich gefährlich macht. Ganz offensichtlich haben die Weiber auch Zuhälter, die im Hintergrund die ganze Umgebung im Auge behalten. Ab und zu bekamen die Nutten einen Anruf über ihre Handys und waren plötzlich verschwunden. Meistens ist kurz danach eine Polizeistreife vorbeigefahren. Ich kann die ganze Sache auf gar keinen Fall mit meinem eigenen Auto in Angriff nehmen. Es sollte mich nicht wundern, wenn die Zuhälter die Kennzeichen notieren. (Ich würde es jedenfalls tun, wenn ich einer wäre.)

Ich weiß jetzt nicht, was ich machen soll. Hier bleiben oder nach Hause fahren? Es wird langsam schrecklich kalt.

27.2.2000

Es war unglaublich! Gewaltig! Gott sei Dank, dass ich da geblieben bin und nicht zu früh die Flinte ins Korn geworfen habe.

Ich gebe zu, dass der Zufall mir geholfen hat, und wenn ich die ganze Sache einmal vor anderen erzählen will, werde ich einige Dinge besser auslassen. Am Samstagabend habe ich irgendwo in Spandau ein Auto am Straßenrand stehen sehen, das nicht verschlossen war und in dem der Zündschlüssel noch steckte. Ich bin damit zur Oranienburger Straße gefahren und dann ging alles wie von selbst. Nachdem ich sie erst einmal in meine Gewalt gebracht hatte, war der Rest der Nacht das Geilste, was ich je erlebt habe.

Ihre Tasche mit dem Handy hatte ich unterwegs bereits irgendwo aus dem Fenster geworfen, damit sie uns nicht stören oder sogar orten konnten. Ich war erst um zwei Uhr nachts wieder an meinem Auto im Spandauer Forst und bin sofort nach Hause gefahren. Ihren BH habe ich mitgenommen. Ich sehe ihn mir oft an, als wenn ich selber nicht glauben kann, dass ich das geschafft habe.

Es gibt nur ein wirkliches Problem: Mutter glaubt einfach nicht, dass ich zwei Nächte bei einem Bekannten in Bochum durchgebracht habe. Sie will unbedingt den Namen dieses Bekannten wissen und würde es mit Sicherheit auch fertig bringen, dort anzurufen. Sie geht mir langsam aber sicher derart auf die Nerven, dass ich sie umbringen könnte. (Wenn man so etwas von Müttern überhaupt behaupten darf.)

1.3.2000

Das mit Berlin hat hier nirgendwo in der Zeitung gestanden. Ich weiß nicht so recht, ob ich darüber froh oder enttäuscht sein soll. Das mit der Nutte muss ich unbedingt noch einmal machen. Im Augenblick bin ich dabei, mich nach geeigneten Gelegenheiten hier im Ruhrgebiet umzusehen. Ich kann dafür schließlich nicht jedes Mal nach Berlin fahren.

14.5.2000

Heute ist etwas Seltsames passiert. Ich bin völlig ziellos durch die Gegend gefahren. In Kirchhellen bin ich, ohne es zu wollen, plötzlich auf dem Parkplatz von Warner Brothers’ Movie World gelandet. Die Parkplätze waren völlig überfüllt, und ich habe die Leute verachtet, die ganz offensichtlich nur noch die Bilder im Kopf haben, die Hollywood ihnen präsentiert. Neben diesem perversen Vergnügungspark (schon dieses Wort!) liegt Schloss Beck, ein kleinerer Park mit ein paar Kinderkarussells und Buden. Vom Zaun aus habe ich hineingeschaut. Da war eine Ponyreitbahn, ein Rund, durch das zwei Mädchen die Pferde mit den Kindern geführt haben. Dann kam ein Junge, er war vielleicht 16 oder 17 Jahre alt, und sofort habe ich gemerkt, dass er etwas von den Mädchen wollte. Für sein Alter sah der Kerl ganz gut aus, er hatte fast gar keine Pickel und wegen der Hitze trug er nur ein T-Shirt und eine Turnhose. Als der Rummel einmal etwas nachließ, setzte sich der Typ plötzlich auf das hinterste und kleinste der Ponys. Die dummen Gänse protestierten zwar, aber irgendwie hatte man sofort das Gefühl, dass sie gar nicht meinten, was sie sagten, sondern hätten genau auf das gewartet, was der Junge tat. Außerdem war das ein Kerl, der sich ganz offensichtlich durchsetzen konnte und sich um das Geschnatter dieser blöden Gänse ohnehin nicht scherte. (Das Wort „durchsetzen“ ist seltsam in diesem Zusammenhang.)

Es war wirklich ein sehr kleines Pony, und der lange Kerl saß darauf wie auf einem Schemel: die Füße auf dem Boden, die Beine angewinkelt, und das Gewicht seines Körpers auf dem Tierrücken. Irgendwie geht mir dieses Bild nicht mehr aus dem Kopf.

10.6.2000

Schon mehrfach habe ich von dem Jungen aus dem Vergnügungspark geträumt. Wenn ich dann wach wurde, musste ich onanieren. Ich habe den Kerl schräg von hinten gesehen, und deutlich waren die Konturen seiner Arschbacken auf dem Tier zu sehen. Einmal hat er sich auf dem Hals des Tieres abgestützt, die Beine ganz angewinkelt, und sein gesamtes Gewicht von dem Tier tragen lassen. Ich weiß auch nicht warum, aber einen solchen Arsch kann niemand ficken. Natürlich habe ich den Kerl noch einmal sehen wollen und bin noch mehrfach nach Kirchhellen gefahren; aber wochentags ist dort gar nichts los, und an den beiden letzten Sonntagen war er nicht da. Ich möchte den Kerl fragen, ob es ihm Spaß gemacht hat. (Leider habe ich ihn nicht von vorn gesehen; dann hätte sich die Frage vielleicht erübrigt!)

Ich habe mittlerweile stundenlang neben dem Zaun gestanden und habe Angst, dort aufzufallen. Das will ich auf gar keinen Fall. In meinen Träumen hat es dem Kerl auf jeden Fall Spaß gemacht. Wenn ich ihm im Traum zwischen die Oberschenkel schaue, kann man nämlich sehen, dass es ihm Spaß macht.

11.6.2000

Warum hat der Junge einen Ständer, wenn er auf dem Tier sitzt? Er empfindet das gleiche, was ich empfinde, wenn Klaus oder die Nutte vor mir auf dem Boden knien. Es muss einfach geil sein, auf so einem Tier zu sitzen. (Ob der Junge auch zu den Nutten in Berlin gehen würde? Ich gehe immer mehr davon aus, dass er seine Sache dort sehr gut machen würde. Besser auf jeden Fall als ich. Den BH habe ich weggeworfen. Dass sich dieser Kerl mit jemandem wie Klaus abgibt, ist einfach unvorstellbar. Es sei denn, er hätte auch Bock, diesen Kerl umzulegen.)

15.6.2000

Pferde sind wirklich die unterwürfigsten Wesen, die diese Erde hervorgebracht hat. Seit Tagen schon beschäftige ich mich nur noch mit Pferden.

Grauenhaft finde ich diese überzüchteten Wesen, die halbe Elefanten sind und ganze Wagen durch die Gegend ziehen. Noch schlimmer sind die perversen Viecher, die mit einer Mücke von Mensch auf dem Rücken auf ein Signal hin durch die Gegend rennen, als sei der Teufel hinter ihnen her, und alles das nur, weil ein paar Verrückte eine Menge Geld auf ihren Sieg oder ihre Niederlage gesetzt haben. Auf all diesen Biestern hätte der Kerl aus dem Vergnügungspark ausgesehen wie ein Floh.

Der war aber kein Floh.

Am schlimmsten sind die Biester, auf denen irgendein dummes Arschloch seine soziale Position durch die Gegend tragen lässt. Die findet man auch hier zuhauf, vor allem am Wochenende. Dann kommen sie mit ihren Pferdeanhängern und lassen sich im teuren Reiterdress durch die Gegend tragen. Widerlich!

Mich interessieren nur die Tiere, die uns erlauben, die Zeit zurückzudrehen bis zu dem Zeitpunkt, als zum ersten Mal ein Mensch auf die naheliegende Idee kam, dieses unterwürfige Wesen für sich arbeiten zu lassen, es für seinen Spaß zu gebrauchen und sich auf dessen Rücken setzte. Das war kein Arbeitstier und auch kein Rennpferd: Das war ein zu friedliches und zu gutmütiges Wesen, wenig größer als wir, das ganz einfach die Schlechtigkeit des Menschen nicht erkannt hatte. Also ein dummes Wesen, das selber die Schuld trägt für das, was dann mit ihm passierte. (Der Ausdruck „die Schuld tragen“ passt in diesem Zusammenhang wirklich sehr gut!)

Zunächst hat es mich gestört, dass diese Tiere ganz offensichtlich eine Art Lieblingsbeschäftigung für kleine Mädchen sind. Aber das habe ich schon überwunden. Die kleinen Gänse sehen in diesen Tieren lediglich Wesen, die sie streicheln, verwöhnen und lieb haben können. Ich habe damit etwas anderes vor. Etwas ganz anderes. Etwas, das nur Männer tun können. (Schwule auch? Interessante Frage. Ich weiß es wirklich nicht. Aber eigentlich glaube ich es nicht. Nein, Schwule können es nicht! Schwule können das definitiv nicht. Schwule sind gar keine Männer. Schwule sind eher wie die Pferde: Dumm und blauäugig und damit selber Schuld an dem, was man mit ihnen macht.)

2.7.2000

Endlich habe ich gefunden, was ich suche. Es ist schon verrückt: Manchmal fährt man tagelang suchend durch die Gegend und findet nichts, und plötzlich erledigt sich alles wie von selbst. Dieser reiche Sack hat vor seinem Haus ein Tier stehen, das genau meinen Vorstellungen entspricht. Ich kann jetzt nicht weiterschreiben. Ilona heiratet übermorgen, und heute Abend spielen sie unten Polterabend. Ich muss nach unten gehen, sonst kommen sie gleich noch und holen mich.

Ich hasse diese spießbürgerlichen Rituale, aber noch mehr hasse ich den Ärger, den man sich einhandelt, wenn man sich ihnen entziehen will. Das ist einfach Verschwendung von Energie. Und ich habe nun Wichtigeres zu tun.

Gregor hat mich heute an der Uni gefragt, ob ich das Wort Pollack eigentlich noch als Beleidigung empfinde. Natürlich hat er das nur getan, um mich zu ärgern; aber ich weiß mich dann nie zu wehren. Ich war nie ein Pollack und werde nie einer sein!

9.7.2000

In den letzten Tagen habe ich stundenlang im Gebüsch gesessen und das Tier beobachtet. Das alles ist sehr mühsam, weil ich nicht wage, mit dem Auto dorthin zu fahren. Das wäre viel zu gefährlich. Ich gehe zu Fuß und muss das letzte Stück querfeldein laufen. Die permanenten Fragen gehen mir gegen die Natur. Wo willst du denn jetzt noch hingehen? Wo bist du eigentlich jeden Abend? Was soll man darauf schon sagen?

Dieses Tier ist wirklich perfekt. Es ist schneeweiß, sein Fell ist so kurz, dass man auf die Haut des Tieres sehen kann, und von der Größe und Statur entspricht es genau meinen Vorstellungen. Es ist feingliedrig, fast grazil (seltsames Wort, aber es trifft zu). Außerdem hat es etwas geradezu Laszives, als wolle es auch noch herausfordern, was ich mit ihm vorhabe. Es benimmt sich wie die Nutte, und es wird auch erleben, wohin das führt. Ein erwachsener Mann könnte mühelos auf seinen Rücken springen, seine Füße würden dann dicht über dem Erdboden baumeln.

13.7.2000

Ich habe es mir lange überlegt: Ich kann es nicht selber tun. Es würde mich einfach nicht anmachen. Ich will, dass Jonas Z. es für mich tut. Er wohnt hier in der Nachbarschaft und er wird es tun, er hat es mir bereits versprochen.

Manchmal denke ich, dass dieser Jonas ein dummer Mensch ist; aber dann finde ich mich jedes Mal selber arrogant. Jonas sieht auch ganz gut aus und ist einfach so, wie er ist, und ob er auch ganz anders sein könnte, darüber macht Jonas sich nie Gedanken. Für nichts wäre er im Theater weniger geeignet als für die Rolle des Hamlet! Und das finde ich gut. Bei ihm ist jedenfalls gar nichts mit der frischen Farbe der Entschließung, der des Gedankens Blässe angekränkelt wird. Manchmal wünsche ich mir, ich könnte genau so unbeschwert leben wie Jonas. Aber das kann ich nicht. Ich kann es einfach nicht. So ist das eben, es gibt Dinge im Leben, mit denen man sich am besten abfindet.

Auch der Platz ist ideal. Dieser Teil der Weide ist vom Haus aus kaum einsehbar.

Jonas ist einssiebenundachtzig, und wenn er erst auf dem Rücken des Tieres sitzt, werden seine Füße dicht über den Grasspitzen schweben. Ich habe Jonas heute auf die Waage gestellt. Das war gar nicht so einfach! Ich musste mir irgendeine dumme Geschichte ausdenken, die rechtfertigt, weshalb ich das Gewicht eines anderen Mannes wissen möchte. Aber es ist mir gelungen: er wiegt 81 Kilogramm. Ich war ein wenig enttäuscht und will versuchen, dass er schwerer wird. Außerdem muss ich mir einen Namen für dieses Tier ausdenken.

20.7.2000

Wenn ich neben dem Zaun sitze, werde ich mittlerweile fast verrückt, und allein die Erinnerung an den penetranten Pferdegeruch macht mich geil. Das ist nicht übertrieben und auch nicht unanständig: Alleine der Geruch macht mich geil. Und wenn es mich anschaut, empfinde ich es nur noch als lasziv. Es wartet auf nichts anderes als auf das, was Jonas mit ihm tun wird. Es ist für gar nichts anderes geschaffen worden. Ich habe Jonas heute erneut auf die Waage gestellt. Es ist immer noch enttäuschend. Trotz seiner Fresserei hat er nur drei Kilo zugenommen. (PS: Wie viel wiegt eigentlich so ein Tier? Ich muss es unbedingt wissen.)

21.7.2000

Es kann gar nicht schwerer sein als 200 Kilogramm. Es wird mit Sicherheit leichter sein.

Aber sagen wir einmal, es wiegt 200 Kilogramm. Jonas wiegt jetzt 84,5 Kilogramm. (Es bedurfte einiger Überredungskünste, um ihn heute wiederum auf die Waage zu stellen! Jonas ist gar nicht der Typ für so etwas. Es ist ihm ziemlich gleichgültig, ob er zu schwer, zu leicht oder zu sonst etwas ist. Vielleicht mag ich ihn gerade deshalb so sehr.) Ich möchte aber auf jeden Fall wissen, wie viel Gewicht ich tragen muss, um genauso viel zu tragen, wie dieses Tier, wenn Jonas sich auf seinen Rücken setzt. Das müssten um die 40 bis 45 Kilo sein. (Ich hoffe, es wiegt weniger und meine Bemühungen um Jonas’ Gewicht haben noch Erfolg.)

22.7.2000

Mit der Personenwaage habe ich heute in meinem Zimmer 45 Kilo an Büchern abgewogen, in einen Koffer gepackt und hochgehoben. Ich fand das ganz schön schwer. Ich konnte mir den Koffer aber nicht auf den Rücken legen, und das war blöd: Das Vieh wird Jonas auch nicht auf den Vorderbeinen durch die Gegend tragen, sondern auf seinem Rücken. (Jonas nimmt kaum noch zu. Immer noch knapp unter 85 Kilo.)

30.7.2000

Es ist jetzt 4 Uhr 15 und noch immer gießt es in Strömen. Heute Nacht haben wir es gemacht! Seit Tagen hatte ich die Wettervorhersage studiert, und ich wusste, dass es heute Nacht stark regnen würde. Du brauchst also nur noch einen Regenschirm und einen festen Willen. Bereits die Episode in Berlin hatte gezeigt, dass das Verwirklichen von Träumen nichts anderes ist als ein logistisches Problem. Du musst dir deine Umwelt vom Hals halten, sie täuschen und verbindliche Absprachen mit Jonas treffen. Das ist alles. Sogar im Haus des Alten war alles dunkel.

Im strömenden Regen sah es besonders geil aus, so, als hätte Jonas das Biest bis zur Erschöpfung über die Weide getrieben und schwitze es nun aus allen Poren. (Warum sage ich eigentlich „es“? Dieses Tier war eine Frau, das wusste ich schon seit langem, und wenn es eben möglich ist, werde ich für Jonas nur noch Frauen nehmen. Schließlich ist Jonas ja nicht schwul, haha!)

Regenjacke, Hemd und Unterhemd hat er schließlich ausgezogen und sich mit Jeans und bloßem Oberkörper auf sie gesetzt. Es sah einfach umwerfend aus, und ich habe bedauert, dass ich in diesem Augenblick noch nicht einmal ein Foto von ihm machen konnte. Sie hat es sich einfach gefallen lassen, sie hat sich sein Gewicht auf ihrem Rücken einfach gefallen lassen! Diese Biester sind wirklich lasziv, sie sind von Natur aus masochistisch veranlagt! Auch ansonsten hatte ich Recht: Nur mit den Zehenspitzen konnte Jonas gerade noch die Grasspitzen berühren. Minutenlang hat er auf ihr gesessen und sie musste sein gesamtes Gewicht tragen. Ich werde Jonas noch einmal bequatschen müssen, obschon mir langsam die Geschichten für ihn ausgehen. Aber wir müssen unbedingt wiederkommen. Ich will, dass Jonas sie nackt reitet. (Warum habe ich ihn das nicht schon machen lassen? Er wird es tun. Ich weiß es. Und ich weiß, dass es ihm Spaß machen wird!)

6.8.2000

Heute Nacht waren wir wieder dort, aber es ist alles schief gelaufen.

Dabei hatte sich Jonas wohl von Anfang an vorgenommen, auch ohne meine Anweisungen seinen Spaß zu haben. (Vielleicht ist gerade deshalb alles schief gelaufen. Ich darf mir die Regie nicht aus den Händen nehmen lassen!)

Als wir dort waren, hat Jonas sofort alle Kleidungsstücke ausgezogen, sogar die Jeans, die ich ihm gestern erst gekauft habe. Es sah gewaltig aus, als er ihren Kopf genommen hat und ihren Mund zu seinem immer größer werdenden Dings geführt hat. Aber als es dann kerzengerade stand, hat sie ihn nicht auf ihren Rücken gelassen. Sie hat sich mit aller Macht gegen sein Gewicht gewehrt, und es muss ein schlimmes Bild abgegeben haben. Erst ganz am Schluss, nachdem auch ich alles Menschenmögliche versucht hatte, habe ich zumindest für kurze Zeit Jonas’ großen Hintern auf ihrem Rücken gesehen. Aber sein Ding war mittlerweile klein und schlaff.

Sie wird das kein zweites Mal tun! Sie wird dafür büßen! Genau wie die Nutte. Auch das habe ich insgeheim immer schon gewusst: Diese Biester sind nicht nur lasziv, sie sind auch gemein und gefährlich.

Wenn etwas nicht so geht, wie ich es will oder wie es sich gehört, dann kann ich so wütend werden, dass ich manchmal vor mir selber Angst habe.

7.8.2000

Ich will, dass sie Angst hat, aber ich weiß nicht, wo ich die Dinge finde, die sie Mores lehren könnten. In der näheren Umgebung auf gar keinen Fall. Dabei ist es doch eigentlich ganz verrückt: Warum soll ein junger Mann nicht einfach in ein entsprechendes Fachgeschäft gehen und sich eine Reitgerte und Sporen kaufen können?

Aber aus irgendeinem Grund habe ich dabei ein ungutes Gefühl.

11.8.2000

Heute habe ich in der Innenstadt in Bochum in einem Sportgeschäft eine Reitgerte gekauft. Es war wirklich ganz verrückt: Ich hätte dieses Ding ganz einfach kaufen sollen, aber ich hatte wieder dieses alberne Bedürfnis, mich zu rechtfertigen. Ich habe dem pickeligen Verkäufer gesagt, dass ich das Ding haben will für meine kleine Nichte, und dann erst hat der Kerl dämlich gegrinst, als hätte er mich durchschaut.

Ich werde in Zukunft noch genauer aufpassen, welche Geschichten ich mir ausdenken muss, um das zu erreichen, was ich will, ohne dass andere in irgendeiner Weise argwöhnisch werden.

Jonas fand die Gerte übrigens ganz ulkig. Er hat mir aus Spaß damit auf den Hintern gehauen. Es hat ganz schön weh getan und Striemen hinterlassen.

12.8.2000

Heute habe ich auch die Sporen bekommen. Bei Deichmann habe ich Cowboystiefel gefunden, an denen Blechsporen befestigt sind. Das sieht zwar lächerlich aus, aber wenn man sie abnimmt und bearbeitet, werden sie messerscharf. Unter Jonas’ Gewicht werden sie in den gespannten geilen Bauch des Viehs gehen wie in Butter.

Jonas hat wieder nur gelacht und gesagt, wenn er mir eine Freude damit machen kann, will er dem Mistvieh schon Angst damit einjagen. Mich hat diese Bemerkung unglaublich angemacht. (In der letzten Zeit hat mich mein Verhältnis zu Jonas etwas des öfteren nachdenklich gemacht: Ich suche seine Nähe, weil ich etwas von ihm will, weil er so gutmütig und unbedarft ist. Oder ganz ehrlich: Weil ich ihn benutze für meine Zwecke. Aber was hält Jonas eigentlich von mir? Warum meidet er zum Beispiel nicht meine Nähe? Wenn er alles tut, weil es ihm selber Spaß macht, dann ist es natürlich umso besser. Also gehe ich mal davon aus, dass es ihm selber Spaß macht! Und doch machen mir solche Gedanken manchmal Angst. Warum tut Jonas eigentlich das, was er tut? Ich weiß es einfach nicht genau und muss wohl vorsichtig sein.

19.8.2000

Es war großartig! In der vergangenen Nacht hat es wieder geregnet, und Jonas saß nur mit einer dünnen Turnhose bekleidet auf dem Tier. Wir hatten es zunächst mit einem Seil an einen Baum gebunden, Jonas ist auf seinen Rücken gesprungen und den Rest haben die Gerte und die Sporen erledigt. Irgendwann haben wir gesehen, dass sich das Tier hinlegt, wenn man gegen seine Vorderbeine schlägt. Als es auf dem Boden lag, hat Jonas sich schnell in seinen Nacken gesetzt. Es sah unbeschreiblich aus, wie er mit weit gespreizten Beinen auf dem Tier saß. Er hat gesagt, dass ihn die ganze Sache noch geiler macht als alles, was er bis jetzt gemacht hat, und das hat alle Bedenken bei mir ausgeräumt.

Zu Hause habe ich erst gesehen, dass die Sporen voller Blut waren. Ich hätte nicht gedacht, dass Jonas derart grausam sein kann! Mich macht diese Tatsache sehr glücklich. Bis jetzt war es für mich immer mit viel Energie verbunden, Jonas meine wahren Beweggründe zu verheimlichen, wieder Distanz herzustellen zu dem, was passiert ist. (Ich kann sie ihm eigentlich auch nur verheimlichen, weil ich sie selber noch nicht genau benennen kann.) Er sollte schließlich nur tun, was er auch selber tun wollte, weil es ganz einfach in ihm steckt. Das war ja gerade so wichtig für mich. Aber heute Nacht ist diese Distanz zwischen uns verschwunden bis auf den kleinen Rest, ohne den das Leben keinen Spaß mehr machen und völlig uninteressant sein würde.

21.8.2000

Heute war ich wieder bei Deichmann, weil ich neue Sporen für Jonas brauchte. Die alten will ich verwahren. Weil ich kein Geld ausgeben wollte für ein neues Paar Stiefel, habe ich kurzerhand im Geschäft die Sporen von einem Paar Stiefel abmontiert und geklaut. Es ist schon ulkig, mit welchen Banalitäten man sich manchmal herumschlagen muss, um Großes auf die Beine zu stellen!

23.8.2000

Wir waren heute Nacht wieder auf der Weide. Aber wir mussten vorsichtig sein. Es war im ganzen Haus kein Licht zu sehen, und gerade das fand ich verdächtig. Ich könnte es nicht ertragen, wenn der alte Sack sehen würde, was wir machen.

Mittlerweile lebe ich wirklich in zwei Welten. Ich meine das nicht in dem Sinne, wie es wohl von einem Schizophrenen behauptet werden kann. Es gibt die eine Welt, die man nur mit Mühe und Not ertragen kann; und es gibt die andere Welt, die ich nachts stattfinden lassen muss und die dieses Leben erst rechtfertigt. Für mich gibt es selbstverständlich nur eine einzige Welt, aber die anderen Menschen verstehen das nicht. Also sind die pervers und nicht ich. Manchmal habe ich das Bedürfnis, aus diesen zwei Welten eine zu machen, andere an meinen Erfahrungen teilhaben zu lassen. Aber das wage ich nicht. Vielleicht noch nicht. Im Augenblick ist es sogar noch so, dass ich alles tun würde, um zu verhindern, dass meine Aktivitäten in die erste Welt gerückt würden. Alles, und das meine ich im Ernst. Es würde eh niemand verstehen. Aber auf Dauer kann ich diese Einstellung nicht durchhalten. Ich will, dass auch andere Menschen beginnen zu sehen.

Dazu braucht es Geduld. Und die richtige Einstellung. Ich glaube, dass jeder Mensch in seinem Leben nur ein Rätsel wirklich lösen kann. Und dieses Rätsel muss er zum Mittelpunkt seines gesamten Lebens machen, muss dem alle anderen Probleme und Problemchen unterordnen, ohne Rücksicht darauf, was andere davon halten.

24.8.2000

Heute habe ich in der Bochumer Innenstadt zufällig Klaus wiedergetroffen. Ich hatte sofort die Idee, ihm von Jonas zu erzählen. Aber dieser Kerl ist wirklich ein dummes, ignorantes Schwein. Irgendwann hat er gesagt, wenn Jonas wirklich solch einen geilen Arsch habe, dann sei es ihm jedenfalls völlig gleichgültig, ob dieser Arsch auf einem Fahrradsattel oder einem Pferderücken sitze. Aber wenn ich so sehr darauf stehe, sollte ich doch mal Ferien auf dem Immenhof machen. Ich gehe davon aus, dass er das nur gesagt hat, um mich zu treffen, und hier und heute schwöre ich, dass er dafür büßen wird. Anschließend ist er mit einem Typen verschwunden, wahrscheinlich sein neuer Freund, auf jeden Fall auch einer von der Sorte Mensch, um die es nicht schade ist und die ich mit der Kneifzange nicht mehr anfassen würde.

25.8.2000

Ich bin gerade von Klaus’ Wohnung nach Hause gekommen. Er hat tatsächlich einen neuen Freund, diese Kreatur, mit der ich ihn in der Stadt gesehen hatte. Das hat ihn aber nicht davon abgehalten, mich ein weiteres Mal zu bedienen. Oder besser gesagt: Das hat mich nicht davon abgehalten, mich ein weiteres Mal von ihm bedienen zu lassen. (Ich kann schon die Idee nicht mehr ertragen, dass einmal zwischen mir und diesem Kerl etwas passiert, was nicht einzig und allein von mir gewollt und in Szene gesetzt wird. Heute hätte es mir am meisten Spaß gemacht, wenn sein angeblicher Freund bei dem hätte zusehen müssen, was ich mit ihm gemacht habe!) Auf jeden Fall ist er jetzt ganz heiß auf Jonas, und das nächste Mal wird er mitkommen. Er war sogar ganz aufgeregt und hat irgendetwas geredet von anonymem Sex auf nächtlichen Autobahnparkplätzen. Ich weiß gar nicht, was dieser Mensch von dem versteht, was man ihm erzählt. Der Kerl kotzt mich einfach an. Aber er wird nicht mehr lange dummes Zeug reden; wenn er Jonas gesehen hat, muss er ohnehin weg. Ich war bei meinem heutigen Besuch bereits besonders vorsichtig. Den Wagen habe ich ein paar Häuserblocks entfernt geparkt und darauf geachtet, dass mich in dem Wohnhaus und in der näheren Umgebung niemand bewusst wahrgenommen hat.

1.9.2000

Heute Nacht war auch Klaus dabei. Und wenn ich bisher noch Zweifel daran hatte, dass Jonas die ganze Sache Spaß macht, dann sind diese Zweifel seit der vergangenen Nacht restlos ausgeräumt. Jonas hat diese Wurst nach allen Regeln der Kunst vorgeführt!

Zunächst hat er mit dem Tier gespielt, wie er es noch nie getan hat, und dann hat er sich von dieser armseligen schwulen Kreatur auf dem Pferderücken bedienen lassen. (Für Klaus war es ohne jeden Zweifel der Höhepunkt seines Scheißlebens, und wenn etwas am schönsten ist, sollte man bekanntlich damit aufhören.) Ich muss unbedingt eine Möglichkeit finden, derartige Bilder festzuhalten. Zu fotografieren wage ich nicht, weil ich alles vermeiden muss, was die Aufmerksamkeit des Alten wecken könnte.

An der Uni habe ich heute Mittag diesen verrückten Märchenerzähler wieder getroffen, der vor ein paar Tagen mit Lars auch auf dem Unifest war. Eigentlich ist das ein alberner Kerl und ich weiß noch immer nicht einmal seinen Namen, aber beim Essen in der Mensa ist er doch einmal ganz hellhörig geworden, als ich mein Interesse für Pferde bekundet habe. Natürlich habe ich das ganz allgemein und unverbindlich getan und er hat dann irgend etwas von der mythologischen Bedeutung dieser Tiere erzählt. Er studiert wie Lars Germanistik und interessiert sich für Volkspoesie. (Was immer das im einzelnen sein soll.)

Interessanter war die Tatsache, dass er im Augenblick ein Seminar über den Kriminalroman besucht. Er war ganz begeistert über meine Behauptung, dass nur der Kriminalroman wirklich von Bedeutung ist, in dem deutlich wird, dass das Opfer seinen Mörder immer schon gekannt hat, weil es ihn ansonsten nicht so zielstrebig suchen kann.

Ich glaube, er hat überhaupt nicht verstanden, was ich meine. (Vielleicht habe ich das ja selber noch nicht so ganz. Ich habe es irgendwann mal in einem Krimi gelesen und fand es interessant.)

Aber mit Klaus habe ich jetzt ein Problem.

3.9.2000

Mir ist eine grandiose Idee gekommen. Erwachsene zum Sehen zu bringen ist äußerst schwierig, weil ihnen schon die Sprache der ersten Welt in jeder Beziehung im Wege steht. Aber bei Kindern ist das etwas anderes. Kinder sind noch weitgehend unverdorben, was die Einflüsse der ersten Welt betrifft. Die Vorstellung, ein Kind zum Sehen zu bringen macht mich unendlich geil.

4.9.2000

Auf keinen Fall darf es ein Kind aus der Nachbarschaft sein. Es wäre zu gefährlich. Und außerdem ist die Rolle, die ich spiele, mittlerweile so unendlich weit entfernt von all dem spießigen Getue rings um mich. Ich will andere aufrütteln, aber ich habe keine Lust, dies mit einem Wust an Worten tun zu müssen, die letztendlich ohnehin bei diesem Spießerpack nichts fruchten. Überhaupt verachte ich die Sprache immer mehr, weil sie das Leben verhindert. Man muss Bilder sehen und überzeugt sein. Und wenn man sie sieht, ganz einfach die Klappe halten.

6.9.2000

Ich bin heute bis ins südliche Ruhrgebiet gefahren, aber ich habe nichts Geeignetes gefunden. In den letzten Tagen lebe ich in einer fürchterlichen Unruhe, weil ich genau weiß, was ich will, aber nicht weiß, wie ich dies umsetzen kann. Um zu finden, muss man vorher genau festlegen, was man sucht, und planen, wie man es bekommt.

Es kann kein Kind aus den sogenannten besseren Kreisen sein. Die Gefahr einer sofortigen Entdeckung ist viel zu groß. Es muss ein Kind sein, das weniger behütet ist, dessen Verschwinden für eine ganze Nacht sogar unentdeckt bleiben kann. Bei den behüteten Kindern besteht zudem die große Gefahr, dass sie sich von dem Gerede der Erwachsenen einfangen lassen, dass sie schon davon infiziert sind und diese altklugen Gören sich möglicherweise verplappern und alles zunichte machen. Ich suche also ein weniger behütetes Kind, das möglichst wenig Gelegenheit hat, mit Erwachsenen zu reden.

9.9.2000

Ich fahre herum, und es bringt gar nichts.

10.9.2000

Nichts. Gar nichts. Bin heute bis ins Bergische Land gefahren. Nur eine Erkenntnis gewonnen: Auf dem Land ist es auf jeden Fall viel zu gefährlich. Da fällt ja schon ein fremdes Auto auf. Es muss in einer Stadt sein.

11.9.2000

Dieses sinnlose Herumfahren macht mich völlig fertig. Ich war schon seit Tagen nicht mehr an der Universität. Die Prüfung in der nächsten Woche interessiert mich nicht im geringsten, und doch muss ich sie unbedingt bestehen; Mutter spricht mich andauernd darauf an. Ich darf nicht auffallen. Auf gar keinen Fall darf ich jetzt auffallen.

13.9.2000

Ich glaube, es klappt. Auf einem Spielplatz in Essen-Stoppenberg. Ziemlich heruntergekommene Gegend. Die Mutter ist alleinerziehend und berufstätig. Die Kleine ist nach dem Kindergarten bei ihrer Oma, und das heißt meistens draußen und unbeaufsichtigt. Nur auf dem Spielplatz muss ich aufpassen: Ein Mann fällt dort auf.

Ich will dort nicht als Schwuler gelten. Ein paar türkische Jugendliche dort sind ziemlich unerträglich.

14.9.2000

Es ist verblüffend, wie ohne allen Argwohn dieses Mädchen ist. Es macht mir mittlerweile einen unglaublichen Spaß, mir Geschichten auszudenken, die ich ihr erzählen kann. Nur müssen wir von diesem verdammten Spielplatz weg; diese Janitscharenhorden, die dort herumlungern, sind einfach ekelhaft. Ich hasse diese unzivilisierte Bande jeden Tag mehr.

Mittlerweile habe ich der Kleinen ein Foto gezeigt, und sie fand das Tier von der Weide nur süß. Natürlich tut sie das, weil es mittlerweile die einzig mögliche Sichtweise auf diese Viecher ist. Sie sind süß, weil eine Herde bekloppter Zicken es so bestimmt. Das ist einfach ekelhaft! Die ganze Gesellschaft lässt sich von kleinen Blagen kastrieren!

Ich habe der Kleinen gesagt, dass es aber ein böses Tier ist. Sie wollte es natürlich kaum glauben. Ich muss es ihr möglichst bald zeigen.

Mittlerweile macht es mich schon geil, wenn sie das Tier süß findet und ich schon weiß, was Jonas mit ihm vorhat. (Nur die maximale Differenzierung bringt die maximale Befriedigung.)

15.9.2000

Heute ließ es sich nicht vermeiden, dass ich mich kurz an der Uni sehen ließ. Und letztendlich war es gut so. Mehr als das! (Auf jeden Fall war alles kein Zufall mehr. Es gibt gar keine Zufälle.)

Ich habe diesen Volkspoesie-Heini wieder getroffen, und obschon ich mich zuerst verstecken wollte, haben wir letztlich über zwei Stunden lang in der Cafete gesessen und am Ende hat er mir die Geschichte vom Pferdestricker erzählt. Genauer gesagt: die Sage vom Pferdestricker. (Oder habe ich ihn womöglich dazu gebracht, mir diese Geschichte zu erzählen? Ihn gezwungen, sich diese Geschichte auszudenken?)

Es ist die Geschichte der letzten Wildpferde im Emscherbruch. In regelmäßigen Abständen werden sie gefangen, um dem Menschen zu dienen. Und ein Kerl, eben der Pferdestricker, tut sich dabei besonders hervor, weil auch die wildesten Tiere nicht in der Lage sind, ihm Widerstand zu leisten. Er besiegt sie alle.

Und macht mit ihnen, was er will.

18.9.2000

Heute habe ich der Kleinen endlich die Geschichte vom Pferdestricker erzählen können. Nur dass die Wildpferde nicht gefangen werden, um zu arbeiten, sondern weil sie böse sind. Böse und gefährlich. Sie bringen Verderben über die Menschen, wenn man sie nicht bekämpft. Vor allem nehmen sie kleinen Kindern ihre nächsten Angehörigen. Das stimmt natürlich nicht ganz mit der Geschichte überein, aber wenn es hilft ... Ich habe ihr noch einmal das Bild gezeigt, und ich hatte das Gefühl, dass sie mir schon mehr glaubt als noch vor ein paar Tagen. Ob sie das alles versteht, weiß ich natürlich nicht. Aber sie wird ja schon sehen!

Dass ihr dieses Vieh mit Sicherheit noch im Traum begegnen wird, habe ich ihr auch erzählt. Und vor allem habe ich ihr eingehämmert, dass sie mit niemandem über dieses Tier reden darf, bevor der Pferdestricker es unschädlich gemacht hat, weil es ansonsten sein verderbliches Werk sofort beginnen und sie ihre Mutter und ihre Oma niemals mehr wiedersehen wird. (Auf Sachen kommt man! Vielleicht sollte ich selber mal anfangen, eine zeitgemäße Version des Pferdestrickers zu schreiben!)

Wie ich gehofft hatte, war sie völlig schockiert und hat alles versprochen. Ob ich den Pferdestricker schon einmal gesehen habe, wollte sie wissen.

Nun will sie ihn auch noch sehen!

19.9.2000

Heute habe ich ihr ein Bild vom Pferdestricker gezeigt. Es ist Jonas, der mit weit gespreizten Beinen und mit dem Rücken zur Kamera steht. Sein Kopf ist nicht zu sehen, und ich habe ihr gesagt, dass niemand das Gesicht des Pferdestrickers sehen dürfe, bevor er seine schwierige Aufgabe erfüllt hat. Erst danach werde sie ihn sehen. Und das stimmt ja auch.

Mehr kann ich ihr im Augenblick nicht zeigen! Es ist der Ausschnitt eines Bildes, das ich vor kurzem in unserem Garten aufgenommen habe, als Mutter zur Arbeit war. Ansonsten hätte ich Jonas in unserem Garten doch gar nicht fotografieren können! Ich hatte ihn gebeten, sich mit dem Rücken zur Kamera und mit in die Hüften gestemmten Armen von mir fotografieren zu lassen, ein richtiges Machofoto halt. Ihn darum zu bitten, ist mir schwer genug gefallen, aber ich wollte unbedingt ein Bild von seinem geilen Arsch haben.

Nun glaubt sie mir, dass Jonas mit dem üblen Vieh fertig wird und auch sie errettet! Ihre Reaktion macht mich geil. Es gibt keinen größeren Anreiz für das Erfinden von Geschichten als das Geilsein.

20.9.2000

Die kleine Ziege kommt nicht mehr! Heute war sie schon zum zweiten Mal nicht an unserem Treffpunkt. Hoffentlich hat sie niemandem etwas erzählt. Ich muss vorsichtig sein. Ich bin schon Stunden vor unserer Verabredung in der Gegend und inspiziere genau die Umgebung.

21.9.2000

Sie ist wieder da. Sie war für ein paar Tage bei ihrer anderen Oma, weil ihre Mutter im Krankenhaus lag. Dieses ganze Brimborium ringsum ist so entsetzlich banal! Sie hat mir hoch und heilig versprochen, dass sie niemandem etwas erzählt hat von mir und unserem Geheimnis. Ich glaube ihr. Der Vorteil von Kindern ist, dass sie nicht lügen können, weil man es sofort merken würde. Trotzdem muss ich mich beeilen. Ich habe ihr noch einmal das Bild des Tieres gezeigt und gesagt, dass es nun so weit ist. ...

24.9.2000

In meinem Kopf dreht sich alles. Wie in einem Karussell, das sich stets schneller dreht und droht, in einem schrecklichen Chaos zusammenzustürzen. Es ist, als wenn man die Zeit anhalten muss.

Die Zeit läuft einfach zu schnell, alles wird lächerlich wie in einem Charlie-Chaplin-Film, und man bekommt Kopfschmerzen. So hat gar nichts einen Sinn.

Ich lebe nur noch von Bildern, oder besser gesagt: von den Bildern aus Bildern. Es fehlt der begründende Überbau, und dann verliert alles auf Dauer seine Würde.

Spätestens seit heute ist mir überdeutlich, dass jeder Mensch in seinem Leben nur ein einziges Geheimnis lösen kann; dass er überhaupt nur existiert, weil ihm von irgendeiner Instanz der Auftrag zur Enthüllung und vielleicht sogar Lösung dieses einen Problems erteilt wurde. Dass die meisten Menschen sich zeit ihres Lebens nicht einmal dieses Problems bewusst werden, das spricht nicht dagegen; es spricht nur für die Dummheit der meisten Menschen und die grauenhafte Ignoranz und Oberflächlichkeit unserer Zeit.

Das Wort Enthüllung ist wortwörtlich zu nehmen: Die Wirklichkeit ist ein chaotisches Nebeneinander von Erscheinungen, die man vom wahnsinnigen Karussell unserer Zeit reißen muss, um sie zu ordnen und zu sehen als das, was sie sind: Abbilder des Ewigen oder Schrott.

Die Realität ist der Steinbruch dieser Arbeit; außerhalb der Realität gibt es nichts. Die Realität als solche ist aber wertlos; sie muss geordnet werden. In das Ewige, die Träume davon, den Schrott.

Die Erfüllung dieser Aufgabe rechtfertigt den Einsatz aller Mittel.

Aller. Es wäre nun leicht zu sagen, sie rechtfertige auch den Mord. Aber dieses Wort bewertet, und hier geht es nicht um Wertungen. Der Tod des alten Mannes war nicht geplant, war aber insofern notwendig, weil er sich der Aufgabe in den Weg gestellt hat, die getan werden muss. Muss!!!! Die Zeit zur Erledigung dieser Aufgabe ist begrenzt. Ich habe schon viel zu lange gewartet und bin ungeduldig. Der Tod des Alten war auch ein Startsignal.

Ich hoffe nur, er hat keine weiteren Aufzeichnungen hinterlassen. Im Prinzip wären sie wertlos, das Ewige lässt sich nicht in Sprache fassen, nur in Bilder. In wenige Bilder. Und diese Bilder sehen zu können, setzt den Seher voraus, nicht irgendeinen x-beliebigen Hanswurst wie diesen Alten, der über das, was er gesehen hat, lediglich banale Notizen für seine Anzeige bei der Polizei machen kann. (Und doch könnten Aufzeichnungen des Alten lästig werden, vielleicht sogar alles zunichte machen, weil die Dummheit der Menschen sie an die Sprache glauben lässt, nicht an die Bilder.)

Nur eines noch: Ich habe endgültig erkannt, dass ich nicht die handelnde Person sein kann. Ich erfinde die Geschichten, und damit bin ich auch die einzige Person, die weiß, dass sie möglicherweise nicht stimmen. Erst wenn ich andere dazu bringe, die handelnden Personen meiner Geschichten zu werden, dann erst stimmen diese Geschichten. Dann sind sie wahr. Es muss einfach jemand kommen, der größer ist als ich. Größer auch als Jonas, der ja selten mehr sein kann als ein Instrument. Als Mittel zum Zweck.

Aber ich bin zuversichtlich: Die Realität hält fast zu viel bereit! Bis jetzt war ich nur zu feige. Das wird sich von nun an ändern. Ich muss mir noch über meine neue Rolle mehr Klarheit verschaffen.

PS: Der Tod der Kleinen war geplant. Und weil ich nicht will, dass wie bei einem x-beliebigen Triebtäter alles reduziert wird auf die aus Angst gegebene Notwendigkeit zur Beseitigung eines Zeugen, bezeichne ich sie von jetzt an als Opfer.

Ein Opfer für etwas viel Größeres.

Genau wie das Tier.

Genau wie Klaus.

2.10.2000

Der Tod des Alten wirbelt viel Staub auf. Die Zeitungen stehen voll davon. Anscheinend war er im Ruhrgebiet eine ziemlich bekannte Figur. Ich habe das nicht gewusst, und so etwas ist auch völlig unwichtig. Die Rolle, die wir in einer Gesellschaft einnehmen, hat eben fast nie etwas zu tun mit der Rolle, die wir im wirklichen Leben einnehmen.

Das Tier interessiert anscheinend niemanden, nur mich. Aber im Augenblick muss ich aufpassen. Ich will dort nicht auffallen.

Jonas habe ich seit der besagten Nacht nicht mehr gesehen. Einerseits ist das gut, weil wir wahrscheinlich beide im Augenblick etwas Distanz brauchen; andererseits ist es schlecht, weil ich ihn dann nicht steuern kann und somit auch nicht weiß, was er gerade macht.

Das Schlimme an Jonas ist, dass man mit ihm nicht wirklich reden kann. Er überlegt keine Sekunde, er tut die Dinge einfach. Bei mir ist es genau umgekehrt: Ich überlege viel zu lange und fühle mich letztlich oft handlungsunfähig. Jonas und ich zusammen in einer Person wären wirklich der ideale Mensch!

Aber schon wegen der polizeilichen Aktivitäten in den letzten Tagen will ich Jonas im Augenblick erst mal außen vor lassen.

22.10.2000

Ich weiß nicht, wo ich ihn suchen soll.

Manchmal denke ich, ich hätte Angst wegen des ganzen Medienrummels um den Alten, aber das ist Unsinn. Ich habe keine Angst. Wovor auch? Es ist einfach diese Leere, die ich nicht ertragen kann. Es muss etwas passieren, aber ich weiß nicht, wie ich das arrangieren soll. Dafür träume ich fast jede Nacht. Manchmal möchte ich nicht mehr wach werden.

24.3.2001

In den letzten Wochen war ich des öfteren auf dem Fußballplatz in Gelsenkirchen. Ich weiß selber nicht, warum in Gelsenkirchen; es ist vor allem so, dass ich hier auf gar keinen Fall gesehen werden möchte. Mir gefällt es dort. Nicht der Ort. Mir gefallen die Männer. Und auf gar keinen Fall bin ich schwul, wenn ich sage, dass mir diese Männer gefallen. Das alles hat mit dem karnevalistischen Treiben in der schwulen Subkultur überhaupt nichts zu tun. Überhaupt nichts!

Ich suche nach Handelnden für meine Geschichte.

‚Meine Geschichte’ ist falsch. Für die Geschichte.

Oder nennen wir es doch gleich Mythos.

15.4.2001

In der letzten Zeit träume ich wieder, und ich weiß, dass ich diese Träume nicht mehr lange werde aushalten können. Nicht weil diese Träume fürchterlich sind, sondern weil sie grandios, letztlich aber so unendlich weit entfernt scheinen von der ekeligen Realität, in der ich mich im Augenblick befinde. In dieser Realität scheinen die Träume nichts zu sein als belanglose Schatten, die man wegwischt, wenn man erwacht. Wenn man sie zu interpretieren versteht, sind sie zwar als solche schon großartig, aber letztendlich doch wertlos: Sie müssen verwirklicht werden.

Ich bin durch die Zwischenprüfung gefallen, und der Rechtfertigungsdruck gegenüber meiner Umgebung treibt mich in den Wahnsinn! Ich werde überhaupt nicht mehr zur Uni gehen. Das ist nur Zeitverschwendung und hält mich von dem ab, was ich tun muss. Außerdem empfinde ich eine riesengroße Verachtung für Menschen, die so ganz offensichtlich die ihnen im Leben gestellte Aufgabe in der Beschäftigung mit dem Schwachsinn suchen, den ihnen eine Uni präsentiert. Noch mehr verachte ich nur noch die Menschen, die den Sinn des Lebens dort auch noch finden.

Ich werde dort auf gar keinen Fall mehr hingehen, für meine Umgebung aber so tun, als ginge ich dort noch hin.

Gerade deshalb brauche ich eine eigene Wohnung. Dieses schamlose Behütetsein durch die Eltern macht mich krank und aggressiv.

29.4.2001

Wie weit die Träume von der eigenen Realität entfernt sind, das bestimmt man doch nur selber. Unsere Träume sind nichts anderes als die Bauanleitung, um die einzelnen Bausteine der Realität umzuformen in ein Bild des Ewigen. (Warum klingt die Wahrheit schon wieder so pathetisch?)

Wenn ich sonntags zum Fußballplatz nach Gelsenkirchen fahre, muss ich mittlerweile aufpassen. Ich will nicht, dass ich irgend jemandem auffalle und sie mich in irgendeine ihrer Schubladen stecken können. Ich achte sehr darauf, immer mit anderer Kleidung dorthin zu gehen.

Auf gar keinen Fall sollen sie wissen, dass ich in Wahrheit derjenige bin, der die Strippen zieht und Regie führt.

Ich habe mir bereits einige der jungen Kerle genauer angesehen. Man sieht es einem Mann sofort an, ob er der Pferdestricker ist oder nicht. Es gibt dort einige Pferdestricker.

Der Rest liegt jetzt an mir. Das ist nur noch ein logistisches Problem. Ich bin bereit!

6.5.2001

Ich habe es gemacht! Es war noch einfacher, als ich gedacht hatte. Das Pferd stand auf einer Weide in der Nähe des Platzes und ich konnte es, ohne von irgend jemandem gesehen zu werden, nach dem Spiel bis zum Eingang der Umkleiden führen. In der Lokalausgabe der WAZ hat sogar ein kleiner Artikel darüber gestanden. (Es kam mir allerdings so vor, als habe der Journalist das alles nicht wirklich ernst genommen. Das hat mich gestört. Aber was will man von solchen Leuten schon erwarten?)

8.5.2001

Ich bin froh, dass ich es getan habe, aber es war letztlich sehr unbefriedigend. Es war viel Arbeit, nur mit meinem Traum hatte es wenig zu tun, was in der Zeitung stand. Ich möchte nicht als Pausenclown in der Zeitung stehen.

19.5.2001

Noch immer gehen mir die Bilder vom Fußballplatz nicht aus dem Kopf. Mich stört das, weil ich überhaupt nicht weiß, was dort passiert ist, ob überhaupt irgendetwas passiert ist. Und doch fesseln mich die Bilder in meinem Kopf. Und dann stelle ich mir vor, wie die jungen Kerle völlig verschwitzt in die Kabine gekommen sind und das Tier entdeckt haben. Dass sie sich wie eine Herde marodierender Landsknechte einen Spaß daraus gemacht haben, es nicht entkommen zu lassen, es letztlich mit in den Duschraum zu nehmen, um sich dort splitternackt auf dessen Rücken zu setzen. So muss es gewesen sein. Es muss einfach so gewesen sein, und natürlich kann so etwas nicht in der Zeitung stehen. Manchmal muss ich mehrmals in der Nacht onanieren und es macht mich der Gedanke wahnsinnig, dass ich nicht dabei war. Ausgerechnet ich war nicht dabei. Es ist ganz unerträglich.

Es ist so erniedrigend, ein einsamer kleiner Wichser zu sein, nur weil man nicht genau weiß, was passiert ist. Nur wenn man die Realität selber in die Hand nimmt und kontrollieren kann, ist man kein kleiner Wichser mehr.

1.7.2001

Ich habe eine eigene Wohnung. Und neue Probleme: Die Finanzen. Die Eltern wollen mir noch zwei Semester Geld geben und haben mich vor die Alternative gestellt: Auto oder Wohnung. Also habe ich nun keinen Wagen mehr, und das ist unerträglich. Es klingt natürlich respektlos und undankbar, aber ich finde es zum Kotzen, wenn erwachsene Menschen ihre zwei Kinder zum Sinn ihres Lebens gemacht haben.

Ich brauche mehr Geld. Ich könnte Ilona fragen, aber ich habe Angst, dass sie dumme Fragen stellt.

12.8.2001

Eine eigene Wohnung ist mit Geld nicht zu bezahlen! Endlich kann ich tun und lassen, was ich will, ohne dass ich permanent überwacht werde.

Oft sitze ich den ganzen Tag bis tief in die Nacht vor dem Computer. Als ich mir vor ein paar Tagen bei Saturn ein Fotoprogramm gekauft habe, habe ich eine digitale Spiegelreflexkamera für fast tausend Euro mitgehen lassen. Ich war erstaunt, wie einfach das war. Und wer wegen so etwas ein schlechtes Gewissen hat, der hat wirklich ein Problem! In einem Land, in dem nur das Geld über das Umsetzen des eigentlich Notwendigen entscheidet, stimmt etwas definitiv nicht.

26.8.2001

Das Arbeiten mit dem Fotoprogramm füllt mich völlig aus. Oft sitze ich den ganzen Tag vor dem Computer. Ich mache Aufnahmen von Pferden und Pferdestrickern, und auf meinem Bildschirm verbinde ich sie. Die Resultate sind wirklich grandios!

Ich fasse jeweils mehrere zueinander passende Bilder zu Sequenzen zusammen und denke mir dazu Geschichten aus. Aber ich habe im Augenblick nicht die Zeit, diese Geschichten aufzuschreiben. Nur ab und zu füge ich in einige Bilder Texte hinzu, und das ist schon aufregend genug.

16.9.2001

Ich habe bereits mehrere CD-Rom mit Bildern gebrannt. Es stört mich jedoch immer mehr die Vorstellung, dass alle diese Bilder zwar aus der Realität stammen, in ihrer Gesamtheit aber eben nicht die Realität abbilden, sondern eigentlich „fakes“, Fälschungen, sind. Ich will sie von jetzt an nur noch als Ansporn nehmen, die Realität zu beeinflussen. (Deutlicher als bei der Arbeit mit dem Fotoprogramm kann die ganze Sache doch gar nicht auf den Punkt gebracht werden! Die Elemente sind schließlich in der Realität alle gegeben; man muss sie nur zusammenbringen. Ich werde mich davon durch gar nichts mehr abhalten lassen.)

Nur eine Sache macht mir manchmal Sorgen: Ich will auf gar keinen Fall, dass irgendjemand diese CDs findet und sich dann seine Vorstellungen über mich macht, Vorstellungen, die natürlich völlig falsch wären. Ich würde die Scham nicht überleben! Und mein schlimmster Alptraum ist, dass ich z.B. durch einen Unfall zu Tode komme und irgendwelche kleinkarierte Spießer diese CDs finden. Diese Vorstellung ist einfach unerträglich! Mir als Person könnte es gleichgültig sein; jedem Toten kann es am Arsch vorbeigehen, was die Nachwelt über ihn denkt. Das gilt aber nicht für die Sache, für das Projekt.

21.10.2001

Seit einer Woche habe ich einen Internetanschluss. Bis auf wenige Anregungen bin ich enttäuscht über das Sammelsurium aus Dreck und Belanglosigkeiten, das über dieses Medium verbreitet wird. Ich hatte etwas anderes erwartet.

Die virtuelle Realität ist eben keine. Sie ist höchstens die Messlatte unserer Träume.

Träume müssen aber verwirklicht werden.

28.12.2001

Seit ein paar Tagen bin ich Mitglied in einer Yahoo-Gruppe. Man kann dort die Bilder sehen, die ich meine. Aber die meisten sind schlecht und stümperhaft. Aber immerhin! Außerdem kann man dort chatten. Da ist ein Typ aus München, vielleicht kann ich bald seine wirkliche Identität herausfinden.

24.2.2002

Der Kerl aus München heißt Georg. Er ist einundfünfzig und hat mir ein paar Bilder zukommen lassen. Nicht mehr das Frischeste, aber irgendwie geil. Eigentlich ist Georg nicht der Typ für Bilder; mich macht es eher geil, mit ihm zu chatten, wenn wir das, was uns beiden durch den Kopf geht, versuchen auf den Punkt zu bringen. Ich glaube übrigens, ich habe ihn mehr als neugierig auf mich gemacht. Trotzdem (oder gerade deshalb!) muss ich aufpassen. Für ihn heiße ich jedenfalls Jonas, und das wird auch in Zukunft so bleiben.

29.4.2002

Georg war am Wochenende in Bochum, und ich weiß jetzt, dass er mehr als nur neugierig auf mich ist. Er sagt zwar, dass er verheiratet ist, aber das glaube ich nicht. Dass er Ingenieur ist, das glaube ich schon eher: Er hat anscheinend ziemlich viel Geld.

Natürlich konnte ich ihn nicht in meine Wohnung nehmen. Es reicht, wenn er mich Jonas nennt; ich will nicht, dass er weiß, wo ich wohne. Ich will ihn loswerden können, wenn ich es will. Also haben wir die Nacht in seinem Hotelzimmer verbracht.

Es war heiß!

Georg will mit mir nach Mallorca. Ich habe erst an einen Scherz geglaubt, dann hat er erzählt, dass er erst vor ein paar Wochen dort war. In Can Picafort im Norden der Insel. (Ich musste erst einmal im Internet nachsehen, wo das ist.) Er hat gesagt, dass er da mit Gäulen schon sehr viel Spaß hatte und es dort ein Kinderspiel sei, jeden Gaul zu bekommen, den man haben wolle. Irgendwie bin ich schon neugierig.

5.5.2002

Georg hat tatsächlich einen einwöchigen Urlaub auf Mallorca gebucht. Ich bin einfach mal gespannt.

Aber es gibt ein Problem: Ich hoffe, dass wir am Flughafen oder sonst wo nicht unsere Ausweise vorlegen müssen. Ich will nicht, dass Georg meinen Namen erfährt. Im Reisebüro hat er mich schließlich als Jonas Zimmermann angemeldet und dann steht dieser Name doch wohl auch auf dem Flugticket. Hoffentlich gibt es keine Probleme. Eher lasse ich alles sausen!

Es kann einen verrückt machen, wenn man sieht, mit welchen Kinkerlitzchen diese Scheißwelt die wirklich wichtigen Dinge behindert und zu vereiteln sucht.

10.5.2002

Ich habe heute Lars an der Uni den Reisepass gestohlen. Er wird es, wenn überhaupt, erst später merken, so dass es wohl keine Probleme geben wird. Am Flughafen schauen sie schließlich nur kurz in den Pass, und die Behörden führen schon lange keine Passkontrollen mehr durch. Wie gut übrigens, dass Lars mit Nachnamen Zimmermann heißt. Jonas ist ja ohnehin nur der Rufname!

Ich habe sofort Georg in München angerufen und ihm alles erklärt, damit er beim Reisebüro die Sache mit dem Vornamen noch in Ordnung bringt.

Jetzt darf Lars nur nicht sofort den Verlust seines Passes bemerken und bei der Polizei melden!

27.5.2002

Wir sind auf Mallorca und Georg hat nicht zu viel versprochen! Can Picafort ist zwar ein typischer Touristenort, und es würde mich eigentlich gar nichts hierhin ziehen; aber gleich am ersten Tag sind wir ein Stück rausgefahren.

Wenn man von Can Picafort in Richtung Osten fährt, kommt man durch eine Gegend, die aussieht wie eine Dünenlandschaft an der Nord- oder Ostsee. Sobald man aus dem Wagen steigt und in einen der nach links und rechts abzweigenden Wege geht, ist man mutterseelenallein und kann tun und lassen, was man will.

Etwa einen Kilometer hinter dem Ort steht auf der rechten Seite ein Junge, der ein paar Gäule vermietet. Georg hat mir erzählt, dass man mit dem Kerl machen kann, was man will, weil er keine Konzession hat und es somit illegal ist, was er tut.

Mich interessiert nur ein Tier: ein weißes, ziemlich unterernährtes Ding, bei dem man sich eigentlich wegen seines Gesamtzustandes schon weigert, die Frage zu beantworten, ob es ein Pferd oder ein Pony ist.

Natürlich ist es ein Pony. Wenn ich daneben stehe und ihm erwartungsvoll über den Rücken streiche, reicht es mir bis knapp über den Hosenbund.

Bei den Verhandlungen mit diesem Typen halte ich mich aber völlig im Hintergrund, Georg spricht ein paar Brocken spanisch und tut genau das, was ich ihm vorher gesagt habe.

Ich habe meinerseits lediglich gleich am ersten Abend Jonas angerufen und ihn gebeten, ebenfalls nach Mallorca zu kommen; mit Georg allein wird mir die ganze Sache auf Dauer zu langweilig. Ich hatte natürlich selber kaum daran glauben wollen, aber bereits am nächsten Nachmittag haben wir Jonas hier begrüßen können.

Georg ist natürlich ganz hin- und hergerissen von Jonas; manchmal habe ich das Gefühl, er glaubt, ich sei neidisch oder sogar eifersüchtig auf Jonas, aber natürlich ist das alles großer Unsinn. Georg hat mich schließlich von Anfang an kaum interessiert und auch ich bin mehr als froh, dass Jonas hierher gekommen ist.

Noch am gleichen Nachmittag bin ich mit Jonas in ein Sportgeschäft hier im Ort gegangen und wir haben mehrere Sporthosen für ihn gekauft. Ganz offensichtlich ist Jonas so fasziniert von der Wirkung, die er auf Georg hat, dass er bei der Auswahl der Kleidung sehr wählerisch war und sich außerdem auf mein Urteil verlassen hat. Er hat mich dann übrigens noch im Geschäft wissen lassen, worauf er beim Kauf der Turnhosen achtet: Knapp müssen sie sitzen, keinen Innenslip haben und durchsichtig werden, wenn sie nass sind. Ich bin gespannt, was Jonas vorhat!

28.5.2002

Es war grandios! Georg hat dem Kerl ganz kaltschnäuzig das weiße Pony abgeschwatzt, wir waren damit den ganzen Tag unterwegs in den Dünen und am Strand und Jonas war völlig in seinem Element. Der Kerl ist wirklich eine geile Sau! Er weiß auf dem armseligen Gaul die Vorzüge seines Körpers in Szene zu setzen wie kein anderer!

Aber gleich beim ersten Mal hat es sich auch wieder gezeigt, dass Jonas ebenfalls ein durch und durch oberflächlicher Mensch ist. Zum Hamlet wirklich so geeignet wie eine Kuh zum Klavierspielen. Nicht, dass ich eifersüchtig bin – keine Spur davon, und doch glaube ich manchmal, er ist ein ziemlich von sich überzeugter Tölpel, den es unglaublich anmacht, wenn er mit seinen bewusst gewählten Sprüchen und seinem Gehabe bei Georg seine Wirkung nicht verfehlt. Manchmal habe ich sogar die Befürchtung, der Kerl ist lediglich ein kleiner Sadist, dem es Spaß macht, das Tier zu quälen, und sonst gar nichts, und das würde mich stören, wäre mir auf keinen Fall genug. Heute Abend kann sie wieder zu ihren Kumpels, hat er gesagt, als wir am Morgen schon mit dem Vieh losgezogen und durch die Dünen gegangen sind; aber jetzt gehört sie mir. Aber jetzt gehört sie mir! Und das war auch so!

Und außerdem zeigt er völlig ungeniert, wie sehr er es genießt, wenn Georg fast die Augen aus dem Kopf fallen, weil er seine Blicke nicht mehr von Jonas Hintern und Schwanz abwenden kann, wenn die Hose immer transparenter wird, je weiter er das Vieh ins Meer treibt.

Ich bin nicht eifersüchtig, auf Georg schon gar nicht und auf Jonas auch nicht; aber wo ich bei dem ganzen Spiel bleiben soll, das weiß ich noch nicht.

29.5.2002

Es ist hier wirklich wie im Paradies! An dem menschenleeren Strand ist Jonas heute praktisch den ganzen Tag durch das seichte Wasser geritten. Ob die Hose transparent wird oder nicht, spielt keine Rolle mehr: er zieht sie gar nicht mehr an. Das Bild haut einen wirklich um, vor allem wenn wir am Abend im Hotelzimmer die Videoaufnahmen betrachten.

(Manchmal wird mir fast angst und bange, wenn ich sehe, mit welcher Brutalität Jonas zu Werke geht. Dann schäme ich mich fast, dass ich so etwas geil finde.)

Aber das ist es.

Ich will jetzt hier keine weiteren Aufzeichnungen mehr für das Tagebuch machen; ich habe ohnehin keine andere Chance als jede Sekunde mit Jonas zu genießen. Ich freue mich schon auf den Höhepunkt!

Jonas hat ihn schon angekündigt, und ich will ihn auch nicht mehr beeinflussen. Morgen Abend kommt die Ärmste nicht mehr zurück zu ihren Kumpels zurück, hat er nur gesagt. Ich will nur noch der Beobachter und Chronist sein in einer Geschichte, deren Ablauf ohnehin feststeht.

In einem Mythos eben.

31.5.2002

Irgendetwas ist völlig schiefgelaufen, und ich kann immer noch nicht genau sagen, was.

Da war zunächst diese ekelige Alte, die uns ganz offensichtlich bei einem unserer Ausflüge beobachtet hat. Wir haben sie nur durch Zufall entdeckt, als wir abends im Hotelzimmer unsere Videoaufnahmen angesehen haben. Ganz deutlich war sie da im Hintergrund zu sehen, und ich wusste sofort, dass sie im gleichen Hotel wohnte wie wir.

Was mich allerdings überrascht hat, das war die Tatsache, dass der Tod der alten Vettel so wenig Aufsehen erregt hat. Ich glaube auch nicht, dass sie zuvor bei der Polizei gewesen ist. (In Spanien würden die sich doch über so eine dumme Kuh und ihr Problem ohnehin nur totlachen!)

Was mich viel mehr gestört hat, das war Georgs Reaktion. Er ist völlig zusammengebrochen und mir fürchterlich auf die Nerven gegangen.

Ach was, das ist doch Unsinn! Auf die Nerven gegangen! Für mich ist, was seine Person betrifft, eine Welt zusammengebrochen, und das tut weh. Wie kann man denn bloß den großen Seher spielen, und wenn es dann darauf ankommt, sich benehmen wie eine kleine Schickse aus dem Mädchenpensionat! Was glaubt dieser Mann eigentlich, was wir da gemacht haben? Ich empfinde für diesen Kerl eine riesige Verachtung.

Im Augenblick kann ich nur hoffen, dass dieser erbärmliche Mensch den Mund hält. Ich bin jetzt heilfroh, dass er weder meinen Namen, noch meine Adresse kennt. Es könnte sonst heikel werden.

Die Videoaufnahmen von Jonas habe ich auf jeden Fall.

9.6.2002

Mir ist heute die Idee gekommen, dass ein gewisser Georg Wenzel aus München zahlen muss für das, was er mir angetan hat.

Ich habe inzwischen herausbekommen, dass er tatsächlich verheiratet ist. Als wir auf Mallorca waren, war er für seine Familie auf Montage im Ausland. Dieser Mensch ist wirklich eine ganz ekelhafte Wurst. Auf jeden Fall wird es jetzt teuer für ihn.

30.6.2002

Georg zahlt tatsächlich, und damit bin ich vorläufig meine Geldsorgen weitgehend los. Irgendwie beruhigt das.

Das andere ist allerdings viel wichtiger. Eigentlich wusste ich von Anfang an, dass Georg nicht derjenige war, den ich suche. Und jetzt kann ich wieder von vorne beginnen. (Nicht einmal Jonas Z. kann ich mehr fragen; es fühlt sich an, als sei der umgezogen, und ich weiß nicht mal mehr, wo er jetzt wohnt.) Nur gelegentlich schaue ich mir noch die Videoaufnahmen an. Die sind wirklich unglaublich. Aber letztlich führen sie einem immer nur vor Augen, dass Jonas Z. auch nicht mehr da ist.

28.7.2002

Ich habe einzelne Filmsequenzen aus Mallorca bei Youtube ins Internet gestellt; natürlich nur solche, bei denen niemand zu erkennen ist. Die Reaktionen sind enorm. Binnen kürzester Zeit sind begeisterte Kommentare aus der ganzen Welt eingetroffen. Natürlich auch negative, zumeist von kleinen Ziegen, die Angst um ihre Pferdchen haben. Ich hatte es ja gewusst! Im Grunde spornt einen das aber bloß noch mehr an!

Was mich schon seit geraumer Zeit stört ist die Tatsache, dass diese Art der Kommunikation im Internet keine wirkliche Kommunikation ist, sondern ein völlig belangloses Absondern von Meinungen und Befindlichkeiten, weil sich jeder hinter irgend einem beliebigen Kunstnamen versteckt und anonym bleibt. Irgendwie ist das eine bodenlose Feigheit, ein Leben in einer billigen second-hand Realität, das einen nicht befriedigt.

25.8.2002

Ich halte es nicht mehr aus. Wenn die meisten Menschen Probleme bekommen durch ein Zuviel an Reizen, so ist das bei mir ganz offensichtlich völlig anders. Es gibt nichts mehr, was mich anmacht, und das ist unerträglich. Das ganze Leben hat in dieser Spannungslosigkeit gar keinen Sinn mehr. Wenn ich morgens wach werde, ist alles grau, und den ganzen Tag über bleibt alles grau, bis ich abends ins Bett gehe, um gar nichts zu träumen.

Heute hat jemand unter meine Mallorca Filme im Internet als Kommentar geschrieben: Get a life! You are a silly retard! Ich habe nachgesehen und herausgefunden, dass es sich um ein 15jähriges Mädchen gehandelt hat. Ich will nicht, dass diese kleine dumme Ziege so etwas schreibt. Sie soll ihren verdammten Mund halten.

28.11.2002

Gestern habe ich aus Wut und Verzweiflung meinen Computer demoliert, weil alles, was dieses Ding produziert, Schwachsinn ist, der mit der Realität nichts zu tun hat. Und nur das zählt: die Realität. Get a life, denke ich jetzt oft selber, you are a silly retard. (Es tut mir allerdings schon ein klein wenig leid: als Hilfsmittel, um sich die Realität gefügig zu machen, kann dieses Gerät doch gute Dienste leisten. Aber dazu müsste mich die Realität erst wieder interessieren. Und das tut sie nicht. Wenn ich jetzt durch die Stadt gehe und die überall schon vorhandene Weihnachtsbeleuchtung sehe, könnte ich Leute ermorden.)

Am schlimmsten ist es, wenn ich die Bilder von Jonas sehe und nichts mehr empfinden kann. Wenn sein geiler Körper auf einmal auch nichts anderes mehr ist als ein von der Evolution hervorgebrachter ebenso hässlicher wie überflüssiger Verdauungssack, der zu allem Überfluss auch noch auf zwei Stelzen gestellt wurde.

21.2.2003

Heute habe ich es gewagt, in Essen in den Puff zu gehen. Ich weiß selber nicht, warum, und wie es dazu kommen konnte. Es war grauenhaft, ein völliges Desaster! Sie wollte es mir mit der Hand machen, aber es lief gar nichts. Ich schäme mich zu Tode. Diese Schweineweiber und ihre ekeligen Aufpasser werden dafür noch bezahlen.

5.3.2003

Tiefer geht es nicht.

Und wenn es tiefer nicht geht, dann kann es ja angeblich nur noch aufwärts gehen.

Ich habe einen Selbstmordversuch hinter mir und liege im Krankenhaus. Selbstmordversuch ist übrigens ein dämliches Wort, weil es sich anhört, als habe man aus irgendeinem dubiosen Grund einmal etwas ganz unverbindlich ausprobiert. Das habe ich aber nicht getan. Ich hatte mit allem abgeschlossen und wurde nur durch einen puren Zufall gerettet. Und wie noch nie zuvor habe ich die Gewissheit, dass ich alleine mit meinem neuen Leben tun und lassen kann, was ich will. (Es ist ganz verrückt, dass das Personal hier ganz offensichtlich von meinem neuen Lebensmut nicht überzeugt ist; andauernd schauen sie – vor allem nachts – nach, ob ich noch da bin oder schon wieder etwas angestellt habe, das für sie natürlich nur Unfug sein kann.)

6.3.2003

Es hat mich heute fast umgehauen, dass Jonas plötzlich neben meinem Bett stand. Ich weiß selber nicht, wie er von meiner Dummheit erfahren hat, ich will es auch gar nicht wissen, aber wir sind uns seit diesem Tag nahe wie noch nie zuvor. Jonas hat mich übrigens auch in meiner schon längst gewonnenen Überzeugung gestärkt, dass ich von nun an nur noch ich selber sein soll und auf gar keinen Fall dem dummen Zeug hinterher laufen darf, das mir die Psychologen oder gar der Krankenhausgeistliche einreden wollten. Wir haben uns beide bis tief in die Nacht unterhalten und uns köstlich amüsiert über den Unsinn, den diese Leute erzählen.

7.3.2003

Jonas hat mir versprochen, dass er mit mir zusammen in den Puff nach Essen geht und mir zunächst einmal zeigen will, wo – wie er es ausdrückt - der Hammer hängt. Es macht mich unheimlich an, wenn ich daran denke, dass ich Jonas zusehen darf, wenn er sich diese verdammten Weiber gefügig macht.

8.3.2003

Seit gestern bin ich wieder in meiner Wohnung. Ich hoffe, dass andere nichts von meiner Dummheit mitbekommen haben. Vor allem zu Hause nicht. Ich habe angerufen und ihnen erzählt, dass ich für ein paar Tage bei Bekannten in Berlin war. Ich weiß nicht, ob Mutter irgendwelchen Argwohn hegt; eigentlich brauche ich davon aber wohl nicht auszugehen. Natürlich hat sie mich am Schluss wieder gefragt, wann ich denn nun endlich mein Examen machen werde. (Ich denke mal, sie würde verrückt, wenn sie wüsste, dass ich seit Monaten die Universität nicht mehr von innen gesehen habe.)

Was mir viel mehr Sorgen macht ist die Tatsache, dass Jonas sich noch nicht hat blicken lassen und ich auch nicht weiß, wie ich ihn erreichen kann. Ich habe das selber nie gewollt, aber im Augenblick muss ich es einfach als gegeben hinnehmen: Ich bin auf Jonas angewiesen. Ich habe mir stundenlang die Videoaufnahmen von ihm in Mallorca angeschaut; der Kerl ist für mich wieder eine ziemlich geile Schnitte! (Das klingt viel zu ordinär und schmutzig für das, was ich eigentlich meine.)

Vielleicht nur soviel: Ein ekelhafter Verdauungssack auf Stelzen ist sein Körper auf jeden Fall nicht mehr.

Ganz im Gegenteil.

3.5.2003

Heute hat er endlich angerufen. Ich bin unglaublich erleichtert. Sofort ist es ihm mit seiner lockeren Art gelungen, meine Lebensgeister wieder zu wecken, und obschon ich eigentlich ziemlich sauer auf ihn war, kann man diesem verrückten Kerl nicht wirklich böse sein. Dass ihm die Pfeife jucke, hat er am Schluss gesagt; ob ich immer noch mitgehen wolle zu den Nutten.

Ich konnte schon die Frage nicht verstehen; es gibt nämlich seit Wochen nichts, was ich noch lieber machen möchte.

18.5.2003

Es war ganz unglaublich! Wir haben uns auf dem Straßenstrich in Essen eine Nutte genommen, und schon wie Jonas das angestellt hat, war einfach grandios. Man darf mit diesem Zeugs nicht lange reden, hat er mir erklärt; man muss ihnen gleich sagen, wo es lang geht.

Wir sind mit der Nutte (auch so eine Schlampe irgendwo aus Osteuropa) in den Emscherbruch zwischen Gelsenkirchen und Wanne gefahren. Im Wald hat Jonas mir dann eine Lektion erteilt, wie man mit dieser Sorte Mäuse umgeht. Sie ganz bewusst und gezielt behandeln als das, was sie sind: ein erbärmliches Stück Scheiße, um das es nicht schade ist. Das überhaupt nur besteht, um jemandem wie Jonas Spaß zu bereiten. Um ihn noch größer zu machen, als er ohnehin schon ist. (In der letzten Zeit ist mir immer klarer geworden, dass ich über meine Beziehung zu Jonas noch einmal genauer nachdenken muss; ich glaube nämlich mittlerweile, dass ich ziemlich verknallt bin in ihn. Wie kann das eigentlich sein? Wir kennen uns seit eh und je, und auf einmal ist dieses unglaubliche Gefühl da. Und in diesem Zusammenhang stört mich ein Wort wie schwul überhaupt nicht; es spielt aber auch gar keine Rolle mehr! Es bedeutet einfach gar nichts!)

Das Spielen mit einer Nutte ist doch noch etwas ganz anderes als das Spielen mit irgendwelchen Pferdchen! Das ist es einfach, findet auch Jonas. Das Tollste daran war, dass sie irgendwann genau wusste, was Jonas mit ihr vorhatte, und ihre panische Angst hat mir einen unheimlichen Kick gegeben.

Es war schade, dass ich keinen Fotoapparat dabei hatte. Beim nächsten Mal werde ich einen Fotoapparat oder zumindest ein Tonbandgerät mitnehmen.

Außerdem muss es länger dauern.

22.5.2003

Die tote Nutte hat in der WAZ gestanden! In der Gelsenkirchener Ausgabe sogar ganz groß. Beim nächsten Mal müssen wir uns anderswo umsehen. Jetzt sind sie wahrscheinlich vorsichtiger geworden, und ich habe keine Lust wegen solch einem Firlefanz mit der Polizei zu tun zu bekommen. Aber auf jeden Fall muss es wieder sein. Und zwar möglichst bald.

28.6.2003

Heute Abend ist es wieder ganz schlimm, und ich wünsche mir nichts so sehr wie Jonas’ Anwesenheit.

24.8.2003

Ich werde verrückt. Ohne Jonas bin ich nichts.

6.9.2003

Es war noch weit besser als beim ersten Mal. Selbst die Fotos sind eine Sensation, und ich kann mir vorstellen, dass es viele Leute gibt, die dafür ein Vermögen ausgeben würden.

Wir waren in Bochum und haben uns eine Nutte genommen. Sie ist sofort zu uns in den Wagen gestiegen, und dann ging es ins Ruhrtal. Dieses Mal hat Jonas ihr sofort gezeigt, wo es lang geht und sie gleich gefesselt und geknebelt. (Wahrscheinlich hat er mir einen Gefallen tun wollen, weil ich ihm vorher erzählt habe, was mich am meisten anmacht.)

Er war so lustig bei der ganzen Sache, wie ich ihn selten erlebt habe. Ich habe zwar nur ‚mit Hand’ bezahlt, hat er gesagt, aber den Rest werde die Dame ihm gratis geben. Und dann hat er angefangen.

Am Schluss hat er mir sogar seine Jeans gegeben. Als kleines Souvenir sozusagen. Aber ganz wohl war ihm bei dieser Sache dann doch nicht. Ich solle gut darauf aufpassen, hat er nur gesagt; es gebe genügend Leute, die keinen Spaß verstehen.

Ich habe ihm versprochen, diese Hose zu hüten wie meinen Augapfel; es ist aber auch wohl nötig: Vor allem an den Innenseiten der Oberschenkel ist sie voller Blut.

Wenn ich mir dann die dazu passenden Bilder ansehe, könnte ich jedes Mal fast verrückt werden!

19.9.2003

Ich habe Jonas heute gesagt, dass ich ihn liebe. Ich konnte einfach nicht mehr anders.

Ich hatte schlimmste Befürchtungen gehabt, dass ihn das vielleicht kompromittieren könnte; aber das war völlig überflüssig. Jonas hat nur gelacht und gesagt, dass er das toll findet. Er mag es, wenn Leute ihn lieben. Ob Männchen oder Weibchen sei ihm ganz egal.

Ich könnte Jonas nie wirklich anfassen, und auch das habe ich ihm gesagt, und er hat wiederum nur gelacht: Eigentlich finde er das sogar schade, er lasse sich nämlich ausgesprochen gerne verwöhnen, aber ich müsse selber entscheiden, was ich tue oder lasse.

Es macht mich am meisten an, wenn ich Jonas stundenlang nur ansehen darf und er es immer gekonnter darauf anlegt, mein Interesse zu wecken. Er steht breitbeinig vor mir, stemmt die Arme in die Hüften oder fasst sich wie absichtslos in den Schritt. Am erregendsten ist es aber, wenn er ganz lässig vor mir auf der Tischkante sitzt, seine Beine baumeln lässt und es ganz offensichtlich genießt, wenn ich gar nicht anders kann als ihm zwischen die gespreizten Oberschenkel zu sehen und dabei insgeheim die beiden Nutten zu beneiden. (Jetzt kenne ich Jonas schon so lange, aber ich weiß nicht, ob ich es wagen würde, ihm das zu sagen. Ich möchte es ihm aber sagen; alleine die Vorstellung macht mich unglaublich an. Insgeheim weiß ich auch schon lange, dass ich mir auch für mich ein ebensolches Ende herbeisehne, wie es die Nutten hatten. Selbst wenn auch ich dann nicht mehr bin als ein Opfer, das seinen Mörder immer schon gekannt hat.)

Jonas muss bleiben, weil ich ohne ihn weder leben noch sterben kann!

19.4.2004

Ich habe es Jonas tatsächlich endlich sagen können, was ich ihm immer schon habe sagen wollen und bis heute nie gewagt habe ihm zu sagen, und wieder hat Jonas nur gelacht: Es gebe zwar nichts, was ihm noch mehr Spaß bereite, aber mich wolle er nicht leiden lassen; dafür seien schließlich die Nutten da. Meine eigentliche Aufgabe sei eine ganz andere.

Wir waren anschließend abends in Dortmund. Es war großartig. Mittlerweile versteht Jonas es, aus der ganzen Sache ein Ritual zu machen. Das gibt dem Ganzen etwas Feierliches, fast Heiliges. Und ganz genau das ist es doch auch: etwas Heiliges.

Jonas hat aber auch gesagt, ich solle darüber nichts mehr schreiben. Man wisse nie, und leider sei es so: Einige Leute verstehen so etwas einfach nicht.

Das Schreiben werde ich also lassen. Wenn nur Jonas da ist, dann ist die Welt in Ordnung.

6.3.2006

Heute habe ich einen Gott getroffen.

Ich weiß, dass sich das verrückt anhört, aber es ist so: Dieser Mann muss ein Gott sein.

Ich musste gleich mit Jonas darüber reden. Jonas hat diese Nachricht ziemlich gelassen zur Kenntnis genommen: Ich solle in dieser Beziehung einfach tun, was ich wolle, und auf ihn keine Rücksicht nehmen. Eifersüchtig sei er auf gar keinen Fall, weil er nie wirklich verliebt in mich gewesen sei wie ich in ihn. Irgendwie hat mich diese Bemerkung zwar getroffen, aber insgesamt war ich froh, dass Jonas diese Sache so sieht; denn schließlich muss es doch auch so sein.

Ich habe ihn im Kaufhof getroffen. Er muss Mitte zwanzig sein und ist ein Riese. Er misst bestimmt zwei Meter. Wenn ich mir vorstelle, dass dieser Kerl mit einer Nutte spielt, dann ist das endgültig nicht mehr nur geil, sondern etwas ganz anderes: etwas Heiliges, eine Art Gottesdienst.

9.3.2006

Ich habe nichts anderes mehr zu tun als diesem Mann auf Schritt und Tritt zu folgen. Es bleibt einfach keine Zeit mehr für mich selber. Aber das ist wohl auch gut so. Wer bin ich schließlich schon? Ohne diesen Mann auf jeden Fall gar nichts.

Er ist Polizist, aber das ist mir völlig gleichgültig; denn für mich ist er ohnehin etwas ganz anderes: ein Gott eben.

Nur: Wie lernt man einen Gott kennen?

12.3.2006

Habe gerade noch einmal die letzte Eintragung gelesen. Wie will man einen Gott kennen lernen? Für manche Menschen mag sich schon die Frage verrückt anhören, aber für mich ist das im Augenblick sehr wichtig.

Mittlerweile kenne ich seinen Beruf, seinen Wohnort und sogar seinen Namen; aber das alles sind Dinge, die mehr oder weniger unwichtig sind. Denn natürlich kann man keine persönliche Beziehung zu diesem Mann aufbauen, wie man sie zu Hinz oder Kunz aufbauen kann, sondern nur so, wie man zu einem Gott eine Beziehung aufbaut. Und da sind Namen, Wohnort und Beruf Schall und Rauch.

In dem üblichen Sinne will ich diesen Mann also gar nicht kennen lernen mit all seinen Problemen und Problemchen. Das interessiert mich nicht im Geringsten. Ich will zunächst seinen Körper kennen lernen und einen neuen Menschen aus ihm erschaffen. So ist das in allen Religionen. Das einzig Göttliche an ihm ist bisher sein Körper.

Ich weiß, er will wahrscheinlich nur der nette Junge von nebenan sein, der Schwarm aller Schwiegermütter, everybody’s darling eben. Das ist er ganz sicherlich auch, aber das wird natürlich nicht mehr möglich sein. Wer hat mich denn gefragt, ob ich die Rolle übernehmen will, die ich nun spielen muss? Niemand. Wer von uns wäre er selber geworden, wenn man ihm eine Wahl gelassen hätte?

Der Kerl ist ein Riese, groß, stark und schwer, aber eben nicht dieser dumme und aufgeblasene Bodybuilding-Typ unserer Tage. Kurzum: Er ist, wie er ist. Einfach perfekt.

Vor ein paar Tagen musste ich sogar lachen: Da hat er sich in der Stadt eine Riesenportion Pommes mit Soße und Majonäse gekauft. Ich wollte in diesem Augenblick an Wunder glauben, weil ich mir einfach nicht vorstellen konnte, wie aus diesem fettigen rot-weißen Matsch etwas derart Perfektes werden kann. Manchmal denke ich sogar darüber nach, mich von diesem Kerl töten und aufessen zu lassen. Was seltsam, geradezu monströs, klingt, wenn man es in Sprache fasst, finde ich unheimlich erstrebenswert. Und saugeil.

Er hat eine Freundin, und wenn die Langeweile einen Namen bräuchte, so müsste man diese Dame nach ihrem Namen fragen. (Sie heißt natürlich Inga, ihr Vater ist Studienrat, sie studiert in Bochum, hat dort auch eine Wohnung und ist eine ziemliche Zicke. Ich weiß das alles, seit ich die Anlage in seiner Wohnung installiert habe. Aber diese nebensächlichen Details gehen mir einfach nur gegen die Natur. Auch Details über Stefan stören eher, als dass sie helfen: Er kommt zum Beispiel aus einem Kaff im Sauerland. Aber man stelle sich das einmal vor: Gott kommt aus dem Sauerland! Einfach lächerlich.)

19.3.2006

Ich hasse es mittlerweile, wenn Stefan betrübt ist wegen dieser dummen Ziege. Sie ist wirklich zickig durch und durch, und er geht immer auf sie ein, anstatt dieses überflüssige Geschöpf einfach aus seiner Wohnung und seinem Leben zu werfen. Ich kann es kaum noch ertragen, wenn er ihr seine Liebe gesteht. Ich werde sie beseitigen wie die Nutten. Beseitigen lassen. Von Stefan selber.

Damit er endlich Zeit hat für andere Nutten.

4.5.2006

Heute ist etwas völlig Unglaubliches passiert. Ich bin den beiden heute den ganzen Nachmittag gefolgt. Sie sind am Kanal gewesen. Dort ist eine ziemlich versteckte Weide mit kleinen Pferden, und ich werde diesen Tag niemals vergessen. Das kann doch alles kein Zufall sein!

Es war unglaublich geil, ich habe vor, seine Bilder ins Internet zu stellen, damit jeder die Chance hat, ihn zu sehen. Und schon stört mich wieder dieses Wort geil, weil es zu dem nicht passt, was dieser Mann wirklich ist: ein Gott eben.

Was mich allerdings stört ist seine ganz offensichtliche Abhängigkeit von den Launen dieses Weibsbilds. Das macht mich rasend.

Wenn schon Jonas weiß, wie man mit diesen Nutten umgeht, dann muss er es doch allemal wissen.

Warum tut er es dann nicht endlich?!

5.5.2006

Ich habe die Fotos ins Internet gestellt. Die Kommentare wildfremder Leute machen mich noch viel mehr an als die Bilder selber.

Von Gott soll man sich ja kein Bild machen. Haha!

Aber diese Bilder können nur der Anfang sein: Ich will, dass er es mit Nutten macht.

7.5.2006

Ich will von nun an nichts mehr schreiben. Je öfter ich die Eintragungen der letzten Tage lese, um so mehr kommen sie mir vor wie eine schlechte Kopie des Evangeliums. Und das kann immer erst im Nachhinein geschrieben werden. Das Schreiben ist im Augenblick nicht wichtig. Die Veränderung der Realität ist wichtig.

Auch Stefans Leben wird sich verändern. Aber so ist das in allen Religionen.

22.6.2006

Heute habe ich es zum ersten Mal geschafft, dass er zumindest ansatzweise das getan hat, was nur ihm alleine zusteht: Über Leben und Tod zu entscheiden. (Sonst kommen die verdammten Nutten noch ungeschoren davon.)

Ich rede mir im Augenblick immer wieder ein, dass er diesem schwulen Schwein Gnade gewähren wollte, weil mich diese Vorstellung zumindest noch anregt. Aber ich will noch nicht einmal, dass er gnädig ist. Er soll brutal, grausam und gnadenlos sein. (Irgendwie macht er zu wenige Fortschritte, und ich musste ihn einmal ärgern.) Und diese exaltierte Tunte auf dem Autobahnrastplatz ist doch der beste Beweis dafür, dass jedes Opfer seinen Mörder immer schon gekannt hat.

Dieses Mal habe ich noch Jonas gebeten, das zu tun, was getan werden musste.

Es ist jetzt Samstag der 24. Juni 2006 um 3 Uhr 30 morgens.

Sie glauben allen Ernstes, sie könnten mich erledigen. So wie man einen Hirsch oder eine Wildsau erlegt. Ich werde sie Mores lehren.

Diese dumme Polizeitussi hält mich wohl allen Ernstes für einen retardierten Vollidioten. Das ist doch einfach nicht zu glauben. Das Unglaublichste ist der Zeitpunkt: Sie wollen die Angelegenheit gegen Mittag erledigt haben, damit sie ab 17 Uhr wieder die Spiele dieser albernen Fußball-Weltmeisterschaft verfolgen können. Ich habe Jonas schon darüber in Kenntnis gesetzt, und auch er war augenblicklich in dieser seltsamen Stimmung zwischen Empörung und Belustigung. Er hat mir sofort seine Hilfe zugesagt.

Sie haben sich am Freitagabend bereits getroffen, um ihre alberne Komödie aufzuführen. Um mich mit einem Köder anzulocken wie ein dummes Wildschwein und mir dann den Fangschuss zu geben. Und dabei glaubt die dumme Sau, ich hätte nicht einmal mitbekommen, dass sie für mich nur eine Attrappe aufbaut, eine Scheinwelt, die mich in die Falle locken soll. Die eigentliche Arbeit sollen ein paar Hilfsschlächter erledigen, von denen sie nicht einmal ihren Kumpanen etwas erzählt hat. Was glaubt diese Kreatur eigentlich, wen sie vor sich hat! Sie haben wirklich allesamt nichts kapiert, gar nichts, und jetzt werden sie für ihre Ignoranz bezahlen. Sie werden mit ihrem Leben bezahlen. Jeder andere Preis wäre Gotteslästerung.

Es gibt keine Bilder mehr in meinem Kopf. Es gibt nur noch eine Realität, die ich mir von diesem Gesocks nicht mehr zerstören lasse.

Ich werde Jonas sagen, er solle sie Stefan widmen.

Obschon ich ihn als Gott längst aufgegeben habe. Er ist ein armer kleiner Mensch. Aber .......

Das Schlimmste ist es, seine Götter zu verlieren.

1

Seit ein paar Stunden schon war es Freitag, der 5.Mai 2006.

Die Nacht war bisher ruhig gewesen. Zu ruhig sogar, weil die Zeit einfach nicht vergehen wollte und sie schon mehrfach begonnen hatten, über völlig belanglose Dinge zu reden. Nach sieben gemeinsamen Nachtschichten auf dem Streifenwagen war der Vorrat an Gesprächsthemen einfach erschöpft, und man redete nur miteinander, weil das Schweigen noch peinlicher war.

„Mit den Schalkern ging es diese Saison ja auch nicht so besonders", versuchte es Polizeihauptmeister Gerber noch einmal.

„Wieso?“, wollte sein junger Kollege nicht sonderlich interessiert wissen. „Am Mittwoch haben sie doch Bielefeld noch mit 3:1 abgefertigt.“

„Na gut, aber wer ist Arminia Bielefeld? Warte mal nur bis morgen, da können sie sich in Mainz schon wieder die nächste Packung abholen.“

„Ist doch egal, Bayern ist sowieso Meister, und Pokalsieger sind sie vorige Woche auch wieder geworden.“

„Hör mir bloß auf mit dem Pokal! Das 0:6 der Schalker in Frankfurt werde ich mein ganzes Leben nicht mehr vergessen. Für uns kann in dieser Saison wieder mal nur das übliche Minimalziel geben: die Dortmunder müssen auf jeden Fall hinter uns sein. Und das sind sie und bleiben sie auch.“

Polizeihauptmeister Gerber stimmte sofort zu und gab dann noch zu bedenken, dass in diesem Jahr ohnehin im Fußball andere Dinge wichtiger seien. In etwas mehr als einem Monat würde in Deutschland schließlich die Fußball-Weltmeisterschaft beginnen.

„Meinst du, unsere Jungs haben eine Chance?“

Davon war Gerber gar nicht überzeugt, weil er den Trainer der deutschen Nationalmannschaft als Weichei bezeichnete.

„Zumindest wird die ganze Sache für uns eine Menge Überstunden bedeuten.“

Und weil diese Behauptung zwischen ihnen ganz offensichtlich alles andere als strittig war, wurde es wieder still im Wagen.

Auch ihren liebsten Zeitvertreib für nicht enden wollende Nachtschichten hatten sie gerade bereits hinter sich gebracht. Über die kilometerlange Grillostraße waren sie quer durch Schalke gefahren und hatten wie immer vorher eine Wette darüber abgeschlossen, wieviele Pkw wohl diesmal regelwidrig entgegen der Fahrtrichtung am Straßenrand geparkt sein mochten. Heute nacht hatte Westermann das Spielchen gewonnen. Neun hatte er getippt, und es waren sieben gewesen. Gerber hatte mit zwanzig die kriminelle Energie seiner Mitmenschen wie immer ganz gehörig überschätzt.

Nun standen sie an der Einmündung der Magdeburger in die Bismarckstraße, und als die Ampel endlich auf Grün umsprang, lenkte Gerber den Wagen langsam nach links und ließ ihn dann mit geringer Geschwindigkeit über die völlig menschenleere Straße in Richtung Buer zockeln, als wisse er beim besten Willen nicht, was sie hier um diese Zeit eigentlich zu suchen hatten. Selbst der Bahnübergang der Emschertalbahn, an dem sich tagsüber die Autos alle Nase lang in beide Richtungen kilometerweit stauten, schien in einen tiefen Dornröschenschlaf verfallen zu sein.

„Arsch der Welt", sagte Westermann leise. „Echt Arsch der Welt."

„Kanakengegend", schränkte Gerber ein. „Hier hausen doch nur noch Kanaken." Und dann war Westermann froh, dass der Kollege seine Meinung zu Ausländern im allgemeinen und Türken im speziellen nicht weiter ausführte.

Dabei gab es einen wahren Kern in dem, was Gerber gesagt hatte: Vor ein paar Wochen war ein großer Artikel im „Stern“ erschienen über die immer weiter um sich greifenden Slumviertel in deutschen Großstädten, und dieser Stadtteil Bismarck und diese Straße, über die sie gerade fuhren, waren mit Fotos als unrühmliche Beispiele genannt worden.

Auf der rechten Seite tauchte der Schacht 3 der vor ein paar Jahren stillgelegten Zeche Consol auf. „Gespenstisch", meinte Gerber gereizt. „Absolut gespenstisch. Heute müssen wir im Ruhrgebiet schon ins Museum gehen, um zu wissen, wie ein Pütt aussieht."

Westermann lachte kurz und sagte nichts. Und als habe ihn diese Reaktion des Kollegen endgültig wütend gemacht, fuhr Gerber fort: „Hugo haben sie doch jetzt auch noch dicht gemacht. Wo soll denn das noch hinführen?“

Westermann hob wie gelangweilt die Schultern. „Ich weiß es auch nicht. Ist mir auch völlig egal.“

Natürlich war es ihm nicht egal, was gerade in den letzten Wochen und Monaten wieder an Horrormeldungen über die wirtschaftliche Entwicklung des Ruhrgebiets in den Massenmedien verbreitet worden war. Wegen der seit Jahren insgesamt schlechten wirtschaftlichen Situation konnte der Bergbau endgültig nicht mehr subventioniert werden. Die Tonne Kohle aus Nordamerika oder Australien kostete ohnehin mitsamt Beförderungskosten um die halbe Welt gerade einmal die Hälfte des Preises, den die einheimische Kohle verursachte. Die Länder Osteuropas produzierten den Stahl viel billiger als die Betriebe, die irgendwelche Umstrukturierungen von Thyssen oder Krupp noch übrig gelassen hatten. Und nun ging es auch noch mit der Automobilindustrie bergab. Das chronisch kranke Ruhrgebiet würde es in Zukunft noch weiterhin mit voller Wucht treffen.

Und wenn man sich nach den Gründen für das Entstehen von Slums fragte, so lagen die Antworten doch auf der Hand: In einer Stadt wie Gelsenkirchen lag die Arbeitslosigkeit bei fast 20 Prozent, es fehlte an neuen Betrieben, die die arbeitskraftintensiven Industrien Kohle und Stahl ersetzen konnten, und mit den Arbeitsplätzen im Bergbau waren vor allem die Strukturen verloren gegangen, die über mehr als ein Jahrhundert Menschen aus aller Herren Ländern zu Bürgern des Ruhrgebiets gemacht hatten. Ein Bergmann hatte sich unter Tage immer auf seinen Kumpel verlassen müssen, ganz gleich wo der herkam. Heute gab es in allen Städten des Reviers Viertel, in denen man die besten Chancen hatte, von ausländischen Jugendlichen nicht nur angepöbelt zu werden. In einigen Städten des Ruhrgebiets war bereits von sogenannten no-go-areas die Rede, ein Begriff, den man noch vor ein paar Jahren höchstens im Hinblick auf amerikanische Großstädte gekannt hatte.

Über Jahrzehnte hatte eine Clique von angeblich roten Kommunalpolitikern so gut wie nichts getan, um dieser Entwicklung, die schließlich nicht über Nacht gekommen war, entgegenzuarbeiten. Ihre Wiederwahl mit Ergebnissen von über 60 Prozent war immer nur eine Formsache gewesen. Anstatt die Probleme anzugehen, wurde vor allem völlig unverantwortliche Sozialkosmetik betrieben: Bergleute wurden mit 49 Jahren bei vollen Bezügen in den Ruhestand versetzt, und wer dummerweise noch seinen Lebensunterhalt durch Arbeit verdienen musste, der zog lieber gleich fort: Die Nachbarstadt Essen hatte den traurigen Rekord inne, die am schnellsten schrumpfende Großstadt Europas zu sein.

Natürlich wusste Westermann alles das, aber er hatte nun einfach keine Lust dazu, sich zum zigsten Mal in dieser Woche Gerbers wüste Beschimpfungen der angeblich völlig unfähigen Politiker in Berlin, Düsseldorf und sonstwo anzuhören, und die Hasstiraden des Kollegen gegen alle Ausländer waren ihm in den letzten Wochen schon ein paar Mal zuviel geworden. Raus mit diesen fiesen Schnorrern! Was wollen die denn jetzt noch hier? Wir brauchen die Kanaken nicht. Unsere eigenen Leute haben keine Arbeit mehr, und die fressen sich bei uns den Arsch fett und setzen einen Kanaken nach dem anderen in die Welt!

Mit fast quälender Langsamkeit passierten sie den Bahnhof Zoo, einen Haltepunkt, der sich zwar nach Großstadt anhörte, in Wahrheit aber nur ein paar Mal am Tag einen Zug vorüberschweben sah, der von Wanne-Eickel nach Dorsten oder von Dorsten nach Wanne-Eickel unterwegs war. Von der in hohem Bogen über Emscher und Kanal führenden Münsterstraße sah Westermann, dass über dem vor Jahrzehnten einbetonierten und zur Kloake umfunktionierten Fluss ein leichter Nebelschleier hing. „Gequirlte Scheiße", sagte er leise. „Da kannst du mit dem Hundeschlitten drüber fahren."

Gerber lachte. „Erzähl einem echten Gelsenkirchener nicht, dass seine Stadt gequirlte Scheiße ist! Mit so einem Gewächs aus dem Sauerland werden wir hier immer noch fertig."

Nun lachte auch Westermann. „Was soll das denn heißen?"

„Sei froh, dass ich solche Naturburschen wie dich mag, die noch von einem Baum zum anderen hangeln."

„Und du hast heute nacht wieder einmal die Gelegenheit, einem solchen Naturburschen aus der Provinz die Großstadt zu zeigen", lachte Westermann. „Gelsenkirchen liegt mir zu Füßen. Na bitte."

Eigentlich war dieser Gerber doch ein ganz netter Mensch, dachte Westermann, als sie dann nach links in die Balkenstraße abbogen, eine Straße, die hier schon seit Jahren vierspurig ausgebaut, aus Kostengründen aber nachts nie beleuchtet ist. Er war ganz nett, aber in den letzten Monaten hatte es ihn wohl auf dem falschen Bein erwischt. Die Frau war ihm weggelaufen, und das hatte der Kerl einfach nicht verkraftet. Und nun versuchte er, alles und jeden für seine Misere verantwortlich zu machen.

„Lass uns mal hier nach links abbiegen", sagte Westermann, als sie die Kreuzung mit der Adenauer-Allee erreicht hatten. Nach rechts wiesen die Hinweisschilder auf die nahe Schalke-Arena hin, in der in ein paar Wochen bereits einige Spiele der Fußballweltmeisterschaft stattfinden würden.

„Warum sollen wir nicht nach rechts fahren?", widersprach Gerber, nachdem er den Wagen allerdings schon auf die Linksabbiegerspur gelenkt hatte. „Lass uns doch mal den lieben Asylanten einen kleinen Besuch abstatten." Gerber lachte gehässig. „Würde mir Spaß machen, unsere Freunde aus aller Welt zu beschützen."

Direkt neben den Resten des alten Parkstadions lag ein großes Lager des Katastrophenschutzes, in dessen Baracken seit Jahren immer wieder Aussiedler und Asylbewerber untergebracht waren.

„Eben", sagte Westermann kurz. „Es würde dir Spaß machen. Deshalb fahren wir ja nach links."

Die Reaktion des Kollegen kam prompt. „Was soll denn das heißen?"

Westermann verdrehte gelangweilt die Augen. „Jetzt fahr schon!", meinte er, als die Ampel auf Grün umsprang.

„Was soll das denn eigentlich heißen?", rief Gerber noch einmal und machte keinerlei Anstalten, den Wagen von der Stelle zu bewegen.

Erst als Westermann sagte: „Mach doch jetzt keinen Scheiß, Schorsch!", gab Gerber Gas, und der Wagen bog nach links. Das Thema war damit aber für ihn noch keinesfalls erledigt. „Was soll denn das heißen, dein blödes Gequatsche?", rief er aufgebracht. „Darf man in diesem Land seine Meinung schon nicht mehr sagen? Diese Kanaken haben hier nichts zu suchen! Gar nichts haben die hier zu suchen! Man sollte sie alle rausschmeißen."

„Ist doch gut, Schorsch", sagte Westermann. „Ich habe doch gar nichts gesagt."

„Hast du eben doch!", widersprach Gerber.

„Ist doch alles okay. Du hast doch völlig Recht." Mittlerweile überquerten sie wiederum die Emscher, und wieder sah Westermann auf die Nebel über dem schnurgeraden Wasserlauf. Es sah aus, als solle in dieser engen Röhre das Gemisch aus Wasser und Scheiße zum Kochen gebracht werden. „Du hast doch Recht", wiederholte er noch einmal und dachte: Und ich habe meine Ruhe. Es hatte keinen Sinn, sich mit dem Kollegen anzulegen. Es war ein offenes Geheimnis in der Dienststelle, dass Gerber sich seit ein paar Wochen einfach nicht mehr im Zaum hatte und vor ein paar Tagen vom Dienstgruppenleiter sogar auf sein offensichtliches Alkoholproblem angesprochen worden war. Natürlich hatte Gerber die Vorwürfe empört zurückgewiesen; aber das taten die Spritis alle. Gerber war schließlich nicht der einzige Kollege mit diesem Problem. Ihm war nahegelegt worden, sich mit seinem sozialen Ansprechpartner in Verbindung zu setzen und umgehend eine Änderung dieses Zustandes herbeizuführen. Anderenfalls drohten disziplinarische Maßnahmen.

Vor ein paar Tagen hatte Gerber ihm davon erzählt, weil es ihm natürlich klar gewesen war, dass ohnehin alle Kollegen auf der Dienststelle davon wussten. „Stell dir vor: Disziplinarische Maßnahmen drohen diese Scheißer mir an! Jeder Kanake kann hier tun und lassen, was er will, und mir drohen sie disziplinarische Maßnahmen an!"

„Vielleicht ist es doch so, Schorsch. Vielleicht trinkst du wirklich zuviel in der letzten Zeit.“

„Ach, du bist doch verrückt geworden! Das soll wohl ein Witz sein!"

Natürlich soff Gerber wie ein Loch.

Und dann war da die eigene Feigheit gewesen. Die Angst davor, dem Kollegen sagen zu müssen, dass es eben kein Witz war: Besonders an warmen Tagen hatte er Gerbers Fahne nur mit ganz nach unten gedrehter Seitenscheibe ertragen können. Natürlich war es auch anderen Kollegen aufgefallen, und die hatten ihn mit gemeiner Häme auch noch verarscht. Sieh bloß zu, dass euch die Polizei nicht kontrolliert oder der Schorsch eure Karre vor einen Baum parkt!

Aber mehr hatte niemand gesagt, und wahrscheinlich war es auch gar keine Feigheit von seiner Seite gewesen, dachte Westermann nun. Es war Gleichgültigkeit. Sollte dieser Polizeihauptmeister Georg Gerber doch machen, was er wollte; er selber hatte schließlich mit dem Kerl nichts zu tun. Jedenfalls nicht mehr lange. Er zählte bereits die Tage, bis er den Kommissarslehrgang an der Fachhochschule in Dortmund beginnen konnte und diese perverse Fahrerei mit dem Streifenwagen durch Gelsenkirchen ein Ende haben würde. Man musste weiß Gott keine besonderen Ansprüche haben, um diesen Dienst und diese Stadt so schnell wie möglich wieder verlassen zu wollen.

In Höhe der Einmündung der Uferstraße in die Uechtingstraße hatte Westermann immer noch Befürchtungen, dass der Kollege wegen der unerträglichen Langeweile einen Streit mit ihm vom Zaun brechen könnte; aber nun war Gerber ruhig, und für einen Augenblick hatte Westermann die Befürchtung, der Kollege sei nun beleidigt und rede gar nicht mehr mit ihm.

Von der Uechtingstraße bogen sie nach links ab in die Parallelstraße, und weil ihm die plötzliche Stille fast peinlich wurde, sah Westermann angestrengt aus dem Fenster, als gäbe es hier irgend etwas Interessantes zu entdecken.

Selbst mit einer überdurchschnittlichen Phantasie hätte man sich keine klischeehaftere Vorstellung über das mittlere Ruhrgebiet ausmalen können, als diese Straße sie erfüllte. Nur wenige hundert Meter nach der Einmündung in die Uechtingstraße endet die Bebauung aus backsteinernen Koloniehäusern, und die Straße verliert sich in einem unbeschreiblichen Durcheinander aus Bahnlinien, Industriebrachen und verwilderten Grünflächen. Als sie die einspurige Brücke über die ehemalige Stichbahn zur längst stillgelegten und abgetragenen Zeche Graf Bismarck passierten, meinte Westermann leise: „Ist das eine Scheißgegend!“

„Du hast ja keine Ahnung“, kam es prompt zurück. „Wer nicht hier herkommt, der kann das doch gar nicht beurteilen!“ Und noch bevor Westermann endgültig beurteilen konnte, ob diese Bemerkung besonders aggressiv oder als erster Versuch in Richtung Versöhnung gemeint war, meldete sich Gottseidank die Einsatzleitstelle in Buer.

Sie sollten auf das Gelände der ehemaligen Zeche Bismarck fahren; der Zugang sei nur über die Kneebuschstraße gegenüber dem Ruhr-Zoo möglich. Dort habe ein Mann ein Stück Grund von der Ruhrkohle gepachtet. Er habe von dort angerufen und sei wahrscheinlich das Opfer eines Einbruchs geworden. Der Mann sei sehr aufgeregt gewesen und habe einen angetrunkenen Eindruck gemacht. Man solle da mal nach dem Rechten sehen. Der Mann habe etwas von einem abgeschlachteten Tier erzählt.

Es war 3 Uhr 46.

Mit eingeschaltetem Blaulicht fuhren sie los. Der gemeldete Tatort lag nicht einmal einen Kilometer nördlich von ihnen, aber dort gab es nichts als Industriebrache, die sie im großen Bogen umfahren mussten. Als sie in Höhe der Überführung der A42 die Münsterstraße und den Bahnhof Zoo erreicht hatten, bogen sie nach links. In Höhe des Ruhrzoos bogen sie noch einmal nach links ab in die Kneebuschstraße, durchquerten eine alte Zechensiedlung und bremsten dann ziemlich abrupt vor einem massiven Stahltor, das die Straße versperrte.

„Ich glaube, ich werde verrückt!“, sagte Westermann, aber Gerber schien keine Lust auf lange Diskussionen zu haben. „Steig schon aus! Das Tor muss offen sein, wenn sie das Gelände verpachten.“

Das Tor war tatsächlich nicht verschlossen, ließ sich in quietschenden Angeln zur Seite drehen, und anschließend fuhren sie ein paar hundert Meter durch eine Gegend, die man vielleicht in der abgelegensten Wildnis irgendeines dünn besiedelten Landes vermutete, aber bestimmt nicht inmitten einer Großstadt in Westeuropa.

Und dann sahen sie den Mann schon von weitem mitten auf der Straße stehen. Mit beiden Armen fuchtelte er in der Luft herum, als habe er Angst, der von ihm gerufene Streifenwagen könne ihn in dieser gottverlassenen Wildnis übersehen und vorbeirasen.

Der Mann war tatsächlich betrunken. Westermann waren sofort die Fahne und die glasigen Augen des Mannes aufgefallen. Auch Gerber musste den Zustand des Kerls schnell durchschaut haben; denn er ging auf den Mann zu in einer Art, die sich doch immer mehr Menschen von einem Polizisten nicht mehr gefallen ließen: „Na, Meister, wir sind aber ganz schön abgefüllt!"

Der Mann schien aber gar kein Interesse daran zu haben, über Gerbers rüde Art irgendwelche Gedanken zu verschwenden. „Dat habt ihr noch nich gesehen!", rief er aufgebracht. „So wat habt ihr noch nich gesehen!" Und noch bevor die beiden Beamten weitere Fragen stellen konnten, lief der Mann auf das neben der Straße liegende Grundstück, überquerte eine mit altem Gerümpel und irgendwelchen Ersatzteilen übersäte Wiese vor einer heruntergekommenen Baubude, zwängte sich mit für seinen Zustand erstaunlicher Geschwindigkeit durch die Drähte eines Zauns im Hintergrund und war den Blicken der beiden Beamten entschwunden.

„Warte mal", hielt Westermmann seinen Kollegen zurück. „Ich hol eine Lampe. Man sieht doch die Hand vor Augen nicht." Er nahm eine Stablampe aus dem Streifenwagen und dann liefen die beiden in die Richtung, in der der Mann verschwunden war. Auch Gerber zwängte sich zwischen den Drähten hindurch, und als er mit der Jacke an einem der Stacheln hängen blieb, beschloss Westermann, doch lieber über den Zaun zu steigen: „Drück mal den Draht nach unten! Ich bin schließlich noch im biologisch wertvollen Alter."

Es dauerte eine Weile, bis sich ihre Augen an die Dunkelheit ringsum gewöhnt hatten und in etwa fünfzig Metern Entfernung schemenhaft die Umrisse des Mannes zu erkennen waren. „Hier müsst ihr hinkommen!", rief er mit sich überschlagender Stimme. „Hierhin! Aber macht euch auf wat gefasst!"

„Der macht doch wohl kein krummes Ding mit uns", sagte Westermann leise und umklammerte mit der rechten Hand das Halfter seiner Dienstwaffe.

„Hat er schon!", rief Gerber ärgerlich. Sein rechter Fuß stand mitten in einem großen Pferdeapfel. „So eine verdammte Scheiße!"

„Nu macht doch endlich!"

Westermann richtete den Schein der Stablampe auf den Mann und lief voraus. Als er den Mann fast erreicht hatte, hob der die Hände schützend vor seine Augen. „Leuchte mir doch nicht so in die Visage!", rief er aufgebracht. „Hier musse hin gucken!" Mit der linken Hand deutete er neben sich.

Westermann ließ den Lichtschein in die angegebene Richtung wandern, und dann erstarrte er. „Das darf doch nicht wahr sein!"

Der gleichen Meinung war auch Gerber, als er wenig später, immer noch über Pferdescheiße an seinem Schuh fluchend, am Ort des Geschehens eintraf. „So was habe ich ja noch nie gesehen!"

Vor ihnen lag der blutige Kadaver eines weißen Pferdes. „Eins von meinen Ponys", rief der Mann ganz außer sich. „Einfach abgeschlachtet! Kannße mir vielleicht mal sagen, wer so wat macht?"

Zumindest Westermann konnte nicht. Er lief ein paar Schritte zurück in die Dunkelheit und kotzte wie ein Reiher. Die weiteren Ermittlungen musste er seinem Kollegen überlassen.

Und obschon der gerne den durch gar nichts zu beeindruckenden Macho nach außen kehrte, war auch ihm der Schrecken noch anzumerken, als sie nach über einer Stunde wieder im Wagen saßen und losfuhren.

„So was habe ich wirklich noch nie gesehen", meinte Westermann.

„Ich auch nicht", stimmte Gerber zu. „War schon ekelhaft." Aber schon als sie die Bismarckstraße erreichten, schienen ihn ganz andere Gedanken zu bewegen. „Schreibst du den Bericht?", fragte er.

Noch immer schien Westermann ganz andere Probleme zu haben. „Im Augenblick bestimmt nicht."

„Hab ich mir schon gedacht." Gerber sah seinen Kollegen von der Seite an. „Sag mal, wie schreibt man denn eigentlich, wenn einer so was macht? Du weißt doch sonst immer alles. Ist das nun Sachbeschädigung oder was?"

„Weiß ich doch nicht", murmelte Westermann und dann ließ er die Seitenscheibe des Streifenwagens nach unten gleiten. „Hör endlich auf!"

Gerber lachte plötzlich los. „Kotz mir hier bloß nicht den Wagen voll!", rief er fast übermütig. Mit einem erneuten Seitenblick auf Westermann lachte er noch einmal. „Du sagst mir doch früh genug Bescheid, wenn du noch mal kotzen musst?"

Das versprach Westermann und musste sich nur wenig später dazu durchringen, sein Versprechen auch einzuhalten.

2

Polizeihauptmeister Gerber hatte es nicht eilig, nach Hause zu kommen. Es wartete dort ohnehin niemand auf ihn.

Auch auf die beiden freien Tage nach der Nachtschicht freute er sich nicht. Es war schwer, soviel Zeit totzuschlagen.

Schlafen konnte er ohnehin kaum noch. Früher hatte er nach der Nachtschicht das ganze Wochenende verschlafen können und war trotzdem nach Ende des Fernsehprogramms wieder ins Bett gegangen und neben Elke eingeschlafen. Am Montagmorgen hatte die Welt für ihn schon wieder so ausgesehen, als wenn es eine Nachtschicht nie gegeben hatte.

Am Kiosk kaufte er sich eine Tageszeitung. Früher hatte das Ding jeden Morgen im Hausflur gelegen, aber seit Elke nicht mehr da war, gab es auch keine Tageszeitung mehr.

„Na Schorsch, wie isset?"

„Gut Lilo. Warum auch nicht?"

Früher war Lilo in ihrer Klümpchenbude immer ein rotes Tuch für ihn gewesen, ganz einfach eine ordinäre Schlampe, und irgendwann hatte er ihr sogar mal mit einer Anzeige gedroht. Sie duldete immer, dass die Kerle bei ihr Bier kauften und es an der Bude auch noch soffen, obschon das verboten war. Seit ein paar Wochen duzten sie sich. Er hatte abends selber des öfteren bei Lilo an der Bude gestanden und ihr bei ein paar Püllekes sein Herz ausgeschüttet.

„War viel los heute Nacht?"

„So wie immer."

„Brauchse sons noch wat?"

„Ne, lass mal."

„Du denkst doch dran, dat ich heute um acht zumach? Vielleicht brauchse noch ein paar Püllekes?"

„Haste denn zufällig noch ein paar im Kühlschrank?"

„Na klar!" Die Frau lachte. „Ganz zufällig. Für dich sowieso."

„Ich halte es einfach nicht mehr aus, dass du soviel säufst", hatte Elke ihm vor ein paar Wochen gesagt. „Das wird jeden Tag mehr. Du merkst das schon gar nicht mehr."

„Halt doch deine blöde Schnauze! Kann man jetzt noch nicht mal mehr in Ruhe sein Bier trinken?"

„Und wenn du den Jungen noch einmal anrührst, bringe ich dich um!"

„Wieviel willse denn nu?"

Einen Augenblick sah Gerber die Frau in der Bude irritiert an. „Mach mir mal acht Pullen fertig! Heute ist schließlich frei, und morgen auch."

„Und hasse schon wat von deiner Verflossenen gehört und von deinem Sohn?"

„Ne, gar nix. Wieviel bin ich dir schuldig?"

Er bestellte noch eine Schachtel Zigaretten und sah, wie die Frau irgendetwas auf einen schmuddeligen Block schrieb. „Dat macht dann acht Euro. Plus die Zeitung. Also achtfuffzig." Sie reichte ihm die Flaschen in einer Tragetasche über die Theke.

„Billig bist du nicht gerade."

„Dann musse mir mal deine leeren Pullen wieder zurückgeben! Frisst du die Dinger eigentlich auf?"

„Ne, tu ich nicht. Mach's gut."

„Sieh mal zu, Schorsch. Ich wünsch dir wat."

Es war kurz vor halb acht. Der Berufsverkehr war um diese Zeit in vollem Gange. Auf der nahen Kurt-Schumacher-Straße stauten sich die Autos bereits wieder in beide Richtungen, und für einen Augenblick kam es ihm so vor, als dürfe er nun auf gar keinen Fall in seine Wohnung gehen. Er überquerte die Grillostraße und ging die paarhundert Meter bis zur Haustür bewusst langsam. Die Sonne schien, es würde heute ein herrlicher Tag werden, auf der gegenüberliegenden Straßenseite nahm er eine Gruppe von Schülern wahr. Guck dir das doch an!, dachte er. Von sieben Kindern schon vier Kanaken! Es wird immer besser! Und wer macht den meisten Lärm? Schon wieder die Kanaken! Als der Schlüssel in der Haustür sperrte, glaubte er, seine Wut nicht mehr beherrschen zu können. Nur das unerwartete Auftauchen einer Nachbarin hielt ihn davon ab, den Schlüssel im Schloss abzubrechen. „Morgen, Herr Gerber. Ist die Nachtschicht mal wieder überstanden?"

„Ja ja, gottseidank", murmelte er und hatte es plötzlich eilig, in seine Wohnung zu kommen.

„Ziehen Sie eigentlich aus?", rief ihm die Frau hinterher.

„Wie kommen Sie denn darauf?"

Seit über 15 Jahren wohnten sie nun hier. Früher hatten sie vorgehabt, ein Haus zu bauen, aber daraus war nie etwas geworden. Vor allem weil er nicht gewollt hatte, dass Elke weiterhin arbeitete.

„Du brauchst nicht arbeiten zu gehen. Ich verdiene genug."

„Darum geht es doch nicht. Ich möchte arbeiten."

„Meine Frau hat das nicht nötig. Du hast dich um den Jungen zu kümmern."

Vor ein paar Tagen war er 45 geworden. Für ihn hatte es nie einen anderen Berufswunsch gegeben als die Polizei. Nach der Mittleren Reife hatte er ein Jahr lang den Grundlehrgang mitgemacht, und diese Zeit hatte ihm nicht gefallen. Das theoretische Geschwätz über Gott und die Welt ging ihm prinzipiell auf die Nerven, und um ein Haar hätte er damals die Ausbildung abgebrochen. Aber die anschließende fachpraktische Zeit auf dem Revier im Essener Norden hatte seinen Vorstellungen dann schon genau entsprochen und ihn auch den abschließenden Anstellungslehrgang überstehen lassen.

Heute war die Ausbildung bei der Polizei doch nur noch ein Witz. Die saßen bloß noch in der Schule, und was sie da lernten, konnten sie für die Praxis gleich vergessen. Sesselfurzer waren die, die sich die Hände nicht mehr dreckig machen wollten. Dafür wollten sie aber immer weiter zur Schule gehen, um höher zu kommen. Mittlerweile konnte man in NRW überhaupt nur noch erst mit 18 Jahren zur Polizei gehen und musste dann ein Fachhochschulstudium absolvieren, um anschließend als Kommissar den langgedienten Kollegen vor die Nase gesetzt zu werden.

Westermann war auch so ein Typ. Eigentlich ganz nett, aber auch schon verdorben. Auch der hatte noch auf der alten Polizeischule als einer der letzten Jahrgänge seine Ausbildung gemacht, aber im Herbst wollte er auf der Fachhochschule in Dortmund studieren. Für den normalen Polizeidienst war er sich zu fein, der Herr, und musste natürlich auch weitermachen!

Früher waren sie noch eine echte Gemeinschaft gewesen, und kein Hahn hatte nach Schulbildung und solchem Firlefanz gefragt. Heute hatten die Rotärsche fast alle Abitur, und nur deshalb kamen sie weiter. Kollegen, die jahrelang ihre Haut zu Markte getragen hatten, wurden nicht mehr befördert und mussten sich plötzlich von den jungen Stenzen auch noch herumkommandieren lassen. Da stimmte doch was nicht! Und wenn sie es fertigbringen sollten, ihm nach Westermann ein Weibsbild auf seinen Streifenwagen zu setzen, dann war für ihn endgültig Schluss bei der Polizei.

Auch er hatte natürlich keine Chancen mehr, weiter nach oben zu kommen. Nach dem Tamtam der letzten Wochen ohnehin nicht mehr. Polizeihauptmeister war er geworden, und das würde er bis zu seiner Pensionierung auch bleiben. Das war der Dank dafür, dachte er wütend, dass er sich oft genug im Dienst den Arsch aufgerissen hatte. Aber so etwas zählte heutzutage ja ohnehin nicht mehr.

Als er die Wohnungstür aufgeschlossen und voller Wut zur Seite gestoßen hatte, traf ihn augenblicklich der Schlag. Die Wohnung sah aus wie ein Schlachtfeld. Ein Großteil der Möbel war verschwunden. Er lief durch alle Zimmer, und von Sekunden zu Sekunde steigerte sich seine Wut. Das Wohnzimmer war nur noch ein Torso, das Kinderzimmer völlig leer, die Küche sah aus wie ein ausgeschlachtetes Schwein. Nur sein eigenes Zimmer war nicht angerührt worden, und auch im Schlafzimmer schien auf den ersten Blick nichts zu fehlen.

Er hatte es doch befürchtet! Warum hatte er nicht das Schloss auswechseln lassen? Elke hatte es tatsächlich fertiggebracht, während seines Nachtdienstes die Bude leer zu räumen! Aber das war nicht das Schlimmste. Was ihn am meisten aufbrachte war, dass sie es nicht alleine getan haben konnte. Wenn sie einen neuen Macker haben sollte, würde er den Kerl kaltlächelnd umlegen.

Seit Elke weg war, hatte sie nur noch aus unverschämten Schreiben eines Rechtsanwalts aus Essen bestanden. Zuerst hatte er geglaubt, sie sei zu ihren Eltern nach Herne gezogen, hatte deren Wohnung stundenlang beobachtet und schließlich eingesehen, dass sie dort nicht war. Wo sie war, das wusste er nicht, und bis gerade hatte er sich noch einreden können, dass ihn das auch nicht im geringsten interessiere. Er stellte die Tragetasche mit den Bierflaschen in die Küche. Erst als ihm klar wurde, dass er sich hier kein Frühstück mehr machen, sich nicht mal mehr irgendwohin setzen konnte, nahm er die Tasche, ging in sein Zimmer und knallte die Tür zu.

Nach der dritten Flasche Bier glaubte er, sich etwas beruhigt zu haben. Es war einfach nicht zu fassen! Da lief einem die eigene Frau so mir nichts dir nichts weg und räumte einem in einer Nacht- und Nebelaktion auch noch die ganze Bude leer. Mit der Bierflasche in der Hand lief er durch die Wohnung, als komme es nun darauf an, den gemeldeten Schaden genau zu bestimmen. Und je länger die Liste in seinem Kopf wurde, um so fassungsloser wurde er. Diese Dinge gehörten doch ihm! Er hatte schließlich das Geld nach Hause gebracht.

Auf dem Teppichboden des Kinderzimmers war deutlich zu sehen, wo das Bett des Jungen gestanden hatte. Dort war der Boden sauber, während der Rest schmuddelig aussah. Er spürte, wie die Wut wieder in ihm hochstieg. Der Junge hatte einfach nichts getaugt und eine harte Hand gebraucht. Und indirekt hatte er dem eigenen Sohn den peinlichen Auftritt bei seinem Dienstgruppenleiter zu verdanken.

„Sag mal Schorsch, da ist noch was. Deine Frau hat uns erzählt, dass du im Rausch euren Jungen halbtot geschlagen hast."

„So ein Quatsch! Halbtot geschlagen! Der Bengel ist im Augenblick in einer schlimmen Phase und braucht ab und zu was um die Ohren."

„Sie hat gesagt, du hast ihn mit einem Ledergürtel blutig geschlagen."

„Unsinn! Ich habe ihm den Hintern versohlt, weil das mal wieder fällig war."

„Pass auf, Schorsch. Ich will davon nichts mehr hören. Du meldest dich bei deinem SAP und siehst zu, dass du wieder in Ordnung kommst."

„Mensch, Werner, was soll ich denn bei dem? Die ganze Sache ...."

„Ich habe dir gesagt, ich will davon nichts mehr hören. Du unternimmst jetzt sofort bestimmte Schritte, oder aber du trägst die Konsequenzen. Wir können uns so etwas hier nicht erlauben."

Erneut wollte er einen tiefen Schluck aus der Flasche nehmen, als er feststellte, dass sie bereits leer war. Mit voller Wucht warf er die Flasche gegen die Wand, wo sie in tausend Stücke zersprang.

Es war doch alles ganz anders gewesen, ganz anders. Was hatte er denn mit irgendwelchen Statistiken zu tun, aus denen angeblich hervorging, dass Kindesmisshandlung in Polizistenfamilien übermäßig häufig vorkam?

An dem Samstagabend hatte er sich das Sportstudio angesehen, und schon den ganzen Abend hatte Elke ihn genervt, wo denn der Junge nur bleibe. Angeblich war er bei der Geburtstagsfeier eines Schulfreundes und sollte spätestens um neun Uhr zu Hause sein. Ralf war erst um kurz nach halb elf nach Hause gekommen.

„Wo kommst du jetzt her?"

„Von Mehmet. Der hatte heute Geburtstag." Alleine schon die leise und unsichere Stimme des Jungen hatte ihn auf die Palme gebracht. Diese schlappe Leisetreterei hatte ihn sei eh und je an dem Jungen angeekelt.

„Sprich lauter, wenn du mit mir redest! Wo warst du?"

„Bei Mehmet."

„Ach! Mein Sohn treibt sich jetzt schon bei Kanaken rum!"

„Ach, halt doch den Mund! Du hast doch gar keine Ahnung!"

Und so etwas musste man sich von einem 14Jährigen nicht sagen lassen. Er hatte Ralf windelweich gehauen, und dessen weibisches Gewinsel hatte ihn in immer größere Wut versetzt. Mit dem Ledergürtel hatte er ihn auf den entblößten Rücken geschlagen, und weil der Junge plötzlich laut geschrieen hatte, hatte er dessen Gesicht mit dem Knie aufs Bett gedrückt und weiter geschlagen. Er hatte nicht mehr aufhören können, weil es so ekelhaft ausgesehen hatte, wie das schlaffe weiße Fleisch unter den Schlägen aufgeplatzt war und die saubere Bettwäsche mit Blut beschmiert hatte. Wahrscheinlich hätte er die Memme wirklich totgeschlagen, wenn es Elke letztlich nicht doch noch gelungen wäre, ins Zimmer zu kommen.

„Ich hatte dir doch gesagt, es ist aus, wenn du den Jungen noch einmal anrührst." Er hatte anschließend wieder das Sportstudio gesehen, und am nächsten Morgen waren die beiden verschwunden gewesen.

Er ging zurück in sein Zimmer und ließ sich in den Sessel fallen. Es war erst kurz vor elf, als auch die letzte Flasche Bier leergetrunken war. Er nahm sich vor, gleich überall in der Wohnung nach den Flaschen zu suchen, die immer im Wohnzimmerschrank gestanden hatten. Aber wahrscheinlich hatte Elke aus lauter Bosheit auch diese Flaschen mitgenommen. Oder schlimmer noch: sie hatte sie in der Toilette ausgeschüttet, um ihn zu ärgern. Irgendwann schlief er ein.

Als er erwachte, schien die Sonne schräg in sein Zimmer. Erschrocken sah er auf seine Uhr. Es war kurz nach vier.

Er hatte geträumt und fand das erstaunlich. Seit er soff wie ein Loch, träumte er kaum noch. Oder vielleicht träumte er doch, vergaß aber alle Träume. Wahrscheinlich verbrauchte er zuviel Energie, um sein Saufen vor anderen zu verbergen. Nicht dass er sich als Beamter sonderlich anstrengte, sein Laster vor Kollegen verborgen zu halten; aber eine Menge Energie kostete es doch.

In seinem Traum war er auf dem Grundstück des Penners gewesen, der sie heute nacht gerufen hatte. Auf der Weide hinter dem Bauwagen hatten Hunderte kleiner weißer Pferde gestanden, und als er gekommen war, hatten sie sich ängstlich immer weiter in eine Ecke des riesigen Areals zurückgezogen. Mitten auf der Weide hatte Elke auf einem Stuhl gesessen und immer wieder gerufen: Lass sie in Frieden! Wenn du sie auch nur anrührst, ist es aus! Ihn hatte ihr Gezeter nur angespornt, regelrecht geil gemacht, er hatte eines der Tiere gepackt und sich auf dessen Rücken geschwungen. Er war erschrocken und enttäuscht darüber gewesen, dass das Tier plötzlich gar nicht mehr da zu sein schien, nur noch schemenhaft wie eine Wolke unter ihm zu sehen war, während seine Füße in einem riesigen Haufen Pferdemist steckten. Erst als er wütend hinter sich schlug, um das Tier anzutreiben, spürte er dessen Rücken plötzlich unter sich, wurde von ihm fortgetragen. Je schneller das Tier lief, um so rücksichtsloser stieß er ihm die Füße in die Seiten. In immer enger werdenden Kreisen bewegte er sich um Elke, die von ihrem Stuhl aufgesprungen war und ihn mit entsetzten Blicken verfolgte. Als er die Frau fast erreicht hatte, zog er den Kopf des Tieres so stark zwischen seine Schenkel, dass es sich noch einmal aufbäumte und dann zu Boden stürzte. Als es dort lag, war es plötzlich das Tier, das sie heute nacht gesehen hatten. Elke schrie völlig hysterisch, und vom Rand der Weide kam Westermann angelaufen. Er war in Uniform, und als er sie beide erreicht und einen Blick auf das Tier geworfen hatte, wandte er sich ab und musste sich übergeben.

Trotz seiner fürchterlichen Kopfschmerzen lachte er plötzlich los. Westermann hatte heute Nacht gekotzt wie ein Reiher. Zweimal noch. Ein Kerl wie ein Baum, und dann haute ihn der Anblick eines toten Tieres um! Westermann war insgeheim ein Schlappschwanz, eine Wurst! Der Schwarm aller Schwiegermütter zwar, weil er jung war, gut aussah und das Leben und seine Karriere noch vor sich hatte. Aber vom wirklichen Leben hatte er keine Ahnung, weil er Angst davor hatte, sich die Finger dreckig zu machen.

In diesem Augenblick schellte es.

Noch als er sich irritiert fragte, ob es tatsächlich geschellt hatte, klingelte es noch einmal. Er sah in den Spiegel des Badezimmers, fand, dass er betrunken aussah, und nahm sich vor, die Tür nicht zu öffnen. Als es mehrfach hintereinander schellte, lief er zur Wohnungstür und betätigte den Türsummer. Dann hörte er, wie jemand zügig die Stufen im Treppenhaus nach oben kam. Als er durch den Spion Doris’ Gesicht erblickte, atmete er erleichtert auf und öffnete die Tür.

„Was willst du denn hier?"

„Wir hatten uns doch verabredet." Die Frau sah ihn einen Augenblick lang an, und er wandte sich ab. Ihr Blick hatte ihn wütend gemacht. Du hast also schon wieder getrunken, hatte dieser Blick gesagt.

„Komm schon rein! Oder willst du da Wurzeln schlagen?"

„Was ist denn hier los?", fragte die Frau erstaunt, als sie die Wohnung betreten hatte.

„Was ist denn hier los? Was ist denn hier los?", äffte Gerber sie wütend nach. „Du siehst doch, was hier los ist. Die blöde Kuh hat mir heute Nacht die Bude leer geräumt."

Die Frau ging langsam durch den Korridor und sah durch die geöffneten Türen in die einzelnen Zimmer. „Das darf doch nicht wahr sein!", meinte sie schließlich, und als sie in das Kinderzimmer sehen wollte, zog Gerber ihr die Tür vor der Nase zu.

„Es ist aber wahr! Ich habe dir doch gesagt, dass die Alte ein hinterhältiges Luder ist. Und wenn du dich hier nützlich machen willst, kannst du eben zur Bude gehen. Ich habe nichts mehr zu trinken im Haus. Hat das Weibsbild auch alles mitgehen lassen."

Wieder sah die Frau ihn an, und Gerber glaubte, seine Wut nicht länger beherrschen zu können. Er konnte diese vorwurfsvollen Kuhaugen nicht mehr sehen. „Meinst du denn, dass das etwas ändert, Georg?"

„Erzähl doch jetzt keine Opern!", rief er außer sich. Er lief in sein Zimmer, stopfte die leeren Flaschen in die Plastiktüte und drückte sie der Frau in die Hand. „Also mach schon!" Er drängte sie zur Wohnungstür.

„Wenn du meinst", resignierte die Frau.

„Ja, meine ich." Er schlug die Tür hinter ihr zu.

Doris hatte er vor zwei Wochen kennengelernt. In einer Kneipe.

Nichts war mit der, gar nichts. Von Anfang an nicht. Als seinen neuen Fickschlitten hatte er sie Westermann gegenüber einmal bezeichnet, und nicht mal das war sie. Sie war schließlich schon 40 und hatte ihn nur genervt. Hatte sich bei ihm ins gemachte Bett legen wollen. Vor vier Jahren hatte ihr Kerl sie verlassen und war seit der Zeit unauffindbar; mit irgendwelchen Unterhaltszahlungen lief also gar nichts. Für ein paar Monate hatte sie dann in einer Wäscherei arbeiten können, anschließend war sie arbeitslos und tablettensüchtig geworden. Seit drei Jahren war sie jetzt schon arbeitslos und lebte von der Sozialhilfe. Vor ein paar Wochen hatte das Arbeitsamt sie in irgendeinen blödsinnigen Kurs gesteckt, und anscheinend konnte sie von gar nichts anderem erzählen als von diesem Kurs.

„Ich hätte selber nicht gedacht, dass einem diese Sache weiterhilft. Aber es ist wirklich ganz wichtig, mal wieder aus dem Haus raus zu kommen, einfach unter Menschen zu sein."

„Blödsinn ist das doch alles! Beschäftigungstherapie für faule Schweine, die sich auf Kosten der Steuerzahler ein paar schöne Wochen machen."

„Wie kannst du denn so etwas sagen! Du solltest mal die Leute kennen lernen."

Das hatte gerade noch gefehlt! Mit diesen Elementen würde er ganz anders umspringen! Denen durfte man doch nicht auch noch Zucker in den Arsch blasen!

Wenn sie heute noch einmal von diesem Kurs anfing, würde er ihr eins vor die Mappe hauen. Er lief in die Küche, weil er Hunger hatte, und dann war ihm wieder klar, dass es in dieser Küche nichts mehr zu essen gab. Schon ein paar Mal hatte er ihr eins vor die Mappe hauen wollen, weil ihn ihr unterwürfiges Getue maßlos anekelte. Er lief in sein Zimmer zurück und warf sich voller Wut auf den Sessel. Und weil sie permanent versuchte, ihm mit ihren treu-doofen Kuhaugen ein schlechtes Gewissen einzuflößen. Wo blieb diese Schlampe denn! Mussten die das Bier erst noch machen?

Als er schon glaubte, die bohrenden Kopfschmerzen keine Sekunde länger mehr ertragen zu können, hörte er, wie die Wohnungstür geöffnet wurde. Wenig später stand Doris vor ihm und sah ihn fast erwartungsvoll an.

„Mein Gott! Kommst du auch noch mal wieder?“

Die Frau hob resigniert die Schultern, stellte die Plastiktüte mit dem Bier auf den Boden und zog den Mantel aus.

„Nu mach schon! Oder soll ich hier verdursten?“

Widerwillig nahm die Frau eine Flasche aus der Tragetasche und reichte sie Gerber.

„Warum guckst du so dämlich aus der Wäsche?

„Wie soll das denn weitergehen, Georg?“

Er konnte es schon nicht ausstehen, wenn jemand ihn Georg nannte. Seine Freunde nannten ihn Schorsch, and alle anderen sollten ihn am besten überhaupt nicht anreden. „Wie soll was weitergehen?“, schrie er los. „Was redest du da eigentlich für einen Quatsch?“

Als wolle sie einen letzten Versuch unternehmen, ging die Frau auf Gerber zu, hockte sich vor ihn auf den Boden und sah ihn an. „Du musst aufhören zu saufen, Georg, sonst wird das nichts mit uns.“

„Was soll denn aus uns werden?“, rief Gerber und lachte höhnisch. Er nahm noch einen tiefen Schluck aus der Flasche.

„Wir könnten es doch so gut haben, ich meine jetzt, wo .....“

„Was meinst du? Du meinst wohl, jetzt, wo Elke weg ist, kannst du dich bei mir ins gemachte Nest setzen! Aber da täuscht du dich! Glaubst du vielleicht, ich habe irgendwelche Absichten mit so einer abgetakelten Schlampe! Noch dazu tablettensüchtig! Du spinnst doch wohl!“

Das war zuviel gewesen. Die Frau presste sich gegen ihn, als wollte sie ihn nötigenfalls mit Gewalt daran hindern weiterzureden und begann plötzlich haltlos zu weinen. „Warum bist du nur so gemein?“

Gerber nahm die Wärme des anderen Körpers zwischen seinen Oberschenkeln wahr. „Du taugst doch nicht mal mehr zum Vögeln.“

Die Frau wollte sich zurückziehen, und dann hatte Gerber seine rechte Faust in ihr Haar gekrallt und hielt sie fest. „Oder vielleicht doch? Wir können es ja mal probieren.“

Als die Frau nun in Gerbers Gesicht sah, bekam sie plötzlich eine panische Angst. „Lass mich los! Du tust mir weh!“

Gerber packte noch fester zu und zog den sich wehrenden Kopf der Frau gegen seinen Körper. Ihre nun ganz offensichtliche Angst steigerte seine Raserei. „Los, hol ihn raus und zeig mal, was du kannst!“

„Lass mich los, oder ich rufe um Hilfe!“

„Du sollst ihn rausholen, oder ich schlage dir den Schädel ein!“, schrie Gerber außer sich und zog mit der linken Hand den Reißverschluss seiner Jeans nach unten.

Mit letzter Anstrengung konnte sich die Frau aus Gerbers Griff befreien und stürzte nach hinten auf den Boden. Augenblicklich saß Gerber rittlings über ihr.

Sie würde nun versuchen zu schreien, das war klar. Also packte er mit beiden Händen ihren Hals und drückte mit den Daumen zu, so fest er konnte. Er schloss die Augen, weil ihn das Gesicht auf dem Boden zusehends anekelte, und er ließ erst los, als der zuckende Körper unter ihm aufgehört hatte sich zu wehren.

3

„Die Schizophrenie, meine Damen und Herren, ist eine Ideologie im Kleinen, im Individuellen; und die Ideologie ist eine Schizophrenie des kollektiven Bewusstseins": Professor Streiter konnte eigentlich sicher sein, dass die Mehrheit der in dem überfüllten Hörsaal sitzenden und stehenden Studenten den ersten Satz seiner Vorlesung zur Sozialpsychologie nicht verstanden hatten. Der Geräuschpegel in dem riesigen Raum war trotz des professoralen Auftretens und seines mehrfachen Klopfens mit dem Zeigefinger auf das Mikrophon ungebührlich hoch. Noch immer versuchten nämlich junge Leute gegen alle Vernunft zwischen den vollen Sitzreihen über die nach unten abfallenden Gänge weiter nach vorne zu gelangen, strömten zu spät kommende Kommilitonen in den Saal, schienen diejenigen, die einen Sitzplatz ergattert hatten, vor allem damit beschäftigt zu sein, mit den vor ihnen befindlichen Schreibplatten möglichst geräuschvoll zu hantieren.

Auch als Professor Streiter bekannt gab, diese Zirkeldefinition des französischen Marxisten Jean Gabel lediglich als provokante, von ihm aber letztlich abgelehnte These an den Beginn seiner eigenen Ausführungen stellen zu wollen, war es immer noch fast quälend laut. Erst als Streiter von sich gab, dass selbstverständlich der Entdialektisierungs- und Verdinglichungsprozess der gemeinsame Nenner sowohl der Ideologie als auch der Schizophrenie sei, dies aber nun wirklich schon den Status eines Gemeinplatzes habe, wurde es endlich ruhiger. Und dennoch war Streiter weiterhin davon überzeugt, dass die überwiegende Mehrheit seiner Studenten ihn nicht verstanden hatte. Akustisch mittlerweile vielleicht, aber ansonsten auf keinen Fall. Seine berufliche Haltung war vor allem dadurch gekennzeichnet, dass er Studenten durchweg für dumm hielt, für eine verwöhnte, wurstige Masse, die einfach nicht einsah, welche Möglichkeiten sie seiner Meinung nach hatte: sich die ganze Welt durch Bücher in die eigenen vier Wände zu holen.

Und genau dazu schienen die anwesenden jungen Leute gerade an diesem Tag gar kein Interesse zu haben. Draußen herrschte nämlich das schönste Märzwetter, das man sich durch Streiters langweiliges Gerede jedenfalls nicht in diesen von Neonlicht erleuchteten Betonbunker holen konnte. Und außerdem hatte fast die Hälfte aller anwesenden jungen Leute irgendein elektronisches Gerät bei sich, mit dem sie sich völlig ungeniert das auf kleine und größere bunte Bildschirme holten, was sie für die Welt hielten.

Auch Inga Weber hing derartigen Gedanken nach. Sie saß auf einer der unteren Stufen des Hörsaals, hielt einen Schreibblock nur mühsam auf den Knien und einen Kuli in der rechten Hand für den Fall, dass doch noch irgend etwas Bemerkenswertes dem professoralen Munde entschlüpfen sollte. Aus Erfahrung wusste sie, dass dies nicht der Fall sein würde, und deshalb hatte sie lange gezögert, die Vorlesung am heutigen Vormittag zu besuchen. Letztlich war sie überhaupt nur in die Vorlesung gegangen, um die lange Straßenbahnfahrt von Gelsenkirchen nach Bochum irgendwie zu rechtfertigen. Außerdem hatte Stefan heute seine letzte Nachtschicht hinter sich gebracht, und an solchen Tagen konnte man ihn vor dem Nachmittag ohnehin nicht aus dem Bett bekommen.

Nach drei Semestern war sie von dem Fach Psychologie maßlos enttäuscht. Sie hatte sich etwas ganz anderes darunter vorgestellt. Was genau, das konnte sie auch heute noch nicht sagen, etwas ganz anderes eben, und nun würde sie lieber heute als morgen die Brocken hinwerfen. Aber da war eben die paar Euro Bafög, die sie bekam, weil ihre Eltern ihr nicht das gesamte Studium bezahlen konnten; als Lehrer verdiente ihr Vater zwar eigentlich ganz gut, aber das vorhandene Familieneinkommen musste auf vier Kinder verteilt werden, die allesamt noch studierten und von denen sie das jüngste war. Und dieses verdammte Stipendium verlangte von ihr nach jedem Semester irgendwelche Scheine, Belege und Prüfungen, die sie bis jetzt nur mit manchmal unbeschreiblichem Ekel hinter sich gebracht hatte. Jedes Semester war dieser Ekel noch ein Stück schlimmer geworden, und in den letzten Wochen war es ihr immer öfter so vorgekommen, als würde eine Verbindung nach der anderen zur wirklichen Welt gekappt. Manchmal hatte sie sich schon gewünscht, mit Pauken und Trompeten durch diese Prüfungen zu fliegen, damit endlich irgendeine Entscheidung gefallen war; denn mit jeder bestandenen Prüfung kam ihr ein Entrinnen aus diesen perversen Zusammenhängen unmöglicher vor.

„Die Schizophrenie, meine Damen und Herren, soll also eine Ideologie im Kleinen, im Individuellen sein? Die Ideologie eine Schizophrenie des kollektiven Bewusstseins?“ Die mittlerweile als Frage wiederholte Behauptung des Anfangs der Vorlesung erreichte sie nur, weil Professor Streiter offensichtlich auch noch ein großes Vergnügen dabei empfinden konnte, sich mit einem solchen Firlefanz zu beschäftigen. Wer keine Probleme hat, dachte sie, der macht sich eben welche. Vor allem dann, wenn er für diesen Blödsinn auch noch so viel Geld bekommt.

Sie hatte schon oft daran gedacht, mit Stefan ganz offen über die Dinge zu reden, die sie seit ein paar Monaten bedrückten, aber das hatte sie einfach nicht geschafft. Obschon auch sie eine eigene kleine Bude in Bochum hatte, lebten sie doch fast immer zusammen in Stefans Wohnung, und schließlich verdiente Stefan bei der Polizei ganz gut. Als sie nun auf den professoralen Mund sah, der sich öffnete und schloss wie bei einem Fisch, den man im Aquarium beobachtete, ohne dass sie auch nur ein Wort mitbekam, fragte sie sich wieder, weshalb sie noch nie mit Stefan über diese Sache geredet hatte. Sie kannten sich schließlich schon ein halbes Jahr, und ein paar Mal schon hatte sie davor Angst verspürt, dass ihre Beziehung zerbrechen könnte, wenn sie nicht bald irgendwelche wichtigen Entscheidungen treffen würden.

Stefan würde ihr sofort sagen, hör doch einfach auf, ziehe doch ganz zu mir. Lass uns doch heiraten.

Und vielleicht war es gerade das. Manchmal warf sie sich vor, selber nicht zu wissen, was sie eigentlich wollte. Aber vor diesem Schritt hatte sie Angst, und sie wusste, dass sie tausend Gründe aus dem Hut zaubern konnte, um Stefan von solchen Ideen abzubringen. Wir kennen uns doch erst ein halbes Jahr, ich bin schließlich erst 22, du willst doch im Herbst auch noch deinen Kommissarslehrgang beginnen. Und immer hatte Stefan Verständnis gezeigt. Warum schlug er nicht mal mit der Faust auf den Tisch?

Warum nahm er soviel Rücksicht auf ihre Angst?

Warum machte er nicht endlich, was sie wollte, sondern wartete darauf, dass sie das auch noch formulierte.

Irgendwann kündigte das matte Tischklopfen derjenigen, die noch nicht eingeschlafen waren, das Ende der Bewegungen des professoralen Mundes an. Jeder schien es eilig zu haben, die quälende Enge des Hörsaales zu verlassen. An den Ausgängen wurden die meisten durch das grelle Sonnenlicht geblendet.

Auf dem Wandelgang traf sie auf Elke, die vor zwei Jahren mit großer Begeisterung Germanistik und Philosophie begonnen hatte und sich nun mit Althochdeutsch, Einführungen in die Logik und wissenschaftstheoretischem Gerede platt gemacht fühlte. „Gehst du auch mit in die Mensa?"

„Ich habe eigentlich gar keinen Hunger", meinte Inga.

„Komm trotzdem mit!" Elke hatte sie schon untergehakt und in Richtung Mensa mitgeschleift. „Sag mal, geht es dir heute nicht gut?"

„Warum?"

„Du siehst so bedröppelt aus."

„Hör du dir mal anderthalb Stunde so einen Quatsch an!"

„Was glaubst du denn, was ich mir heute schon angetan habe!", lachte Elke. „Zuerst Otfried von Weißenburg und dann definiter Klassenkalkül und klassische Urteilslehre." Elke schien sich plötzlich totlachen zu wollen. „Wenn sie doch wenigstens Preise aussetzten für diejenigen, die sich einen noch überflüssigeren Quatsch aushecken können." Für einen Augenblick verspürte sie so etwas wie Dankbarkeit, dass Elke sie nun einfach mit sich zog und irgendwelchen Widerspruch ganz offensichtlich gar nicht erst hinnahm.

Als sie ins Freie traten, waren sie überrascht. Es war unglaublich warm geworden; noch am frühen Morgen hatte es so ausgesehen, als wolle sich das nasskalte Frühlingswetter der letzten Wochen fortsetzen. Der Himmel war strahlend blau, und vom Eingang der Mensa aus konnte man kilometerweit über das Ruhrtal blicken.

Als Elke in der Schlange vor der Essensausgabe ein paar weitere Bekannte begrüßte, bereute Inga bereits, mitgegangen zu sein. Sie kannte diese Leute und mochte sie nicht. Seit ein paar Monaten war Elke Mitglied in einer linken Basisgruppe, und obschon sie die nassforsche Art dieser Menschen bewunderte, die sich einfach nichts gefallen ließen, sah Inga in der ganzen Sache keinen Sinn. Beschäftigungstherapie war das letztendlich, das hatte sie sich schon oft gesagt. Oder besser, sie hatte es sich eingeredet; denn in Wirklichkeit fühlte sie sich durch diese Leute zutiefst verunsichert, die alles in Frage stellten und nichts gelten ließen. In deren Gegenwart konnte sie nur zuhören, hatte noch nie gewagt, zu irgendetwas ihre eigene Meinung zu äußern, hatte eine eigene Meinung vielleicht auch gar nicht mehr gehabt. Nur ein seltsames, tief sitzendes Unbehagen. Die Angst davor, sich nur blamieren zu können. Ihre Liebe zu Stefan würden diese Leute als kleinbürgerliche Beziehungskiste oder sonst wie in dieser Art bezeichnen, davon war sie überzeugt.

„Du, ich fahr doch lieber nach Hause", sagte sie leise, und Elke sah sie einen Augenblick überrascht an. „Schade", meinte sie schließlich. „Ich wollte dir eigentlich die neueste Story von Gerd erzählen."

Inga verzog das Gesicht. „Nee lass mal, da habe ich heute ohnehin keine Lust zu."

„Na dann ein anderes Mal. Dem Typen entkommst du jedenfalls so leicht nicht." Damit lief Elke den anderen Bekannten hinterher, und Inga verließ das Mensagebäude in Richtung Uni-Center.

Neue Geschichten von Gerd hatten ihr jetzt gerade noch gefehlt! Sie hatte diesen Jungen vor ein paar Monaten auf einer Fete in Bochum kennengelernt. Aus ihr bis heute noch unerklärlichen Gründen war dieser Mensch ihr den ganzen Abend nicht von der Seite gewichen. Er hatte sich mit allem möglichen Zeug völlig zugeschüttet, sich vor die Lautsprecherboxen der Stereoanlage gesetzt und bestimmt hundertmal hintereinander Edith Piafs Lied „Non, je ne regrette rien" gehört. Als handele es sich dabei um einen Zauberspruch, hatte er ihr Zeile für Zeile des Liedes übersetzt und immer wieder gesagt: Das ist es! Das ist es! Auch ich bedaure nichts.

Anfangs hatte sie das noch spaßig gefunden. Überhaupt schien sie immer kuriose Typen anzuziehen; aber mit der Zeit war ihr der Junge mit seiner besoffenen Hilflosigkeit auf die Nerven gegangen, schließlich hatte er sie angeekelt. Was sollte so einer auch schon bereuen?, dachte sie nun, und dann tat ihr dieser Gedanke augenblicklich leid. Gerd hatte ihr danach ein paar Mal auch schon an der Uni aufgelauert. Man musste es wohl wirklich so nennen. Plötzlich und unerwartet war er da, und dann wurde man ihn nicht wieder los. Sie jedenfalls nicht; andere schienen damit keine Probleme zu haben. Elke zum Beispiel konnte ihn einfach wegjagen wie einen aufdringlichen Straßenköter.

Dabei hatte sie noch nie das Gefühl gehabt, dass dieser Junge ihr gegenüber in einer für Männer eher typischen Art aufdringlich geworden war. Sie hatte sich von ihm niemals auch nur ansatzweise sexuell belästigt gefühlt, dachte sie und plötzlich kam ihr diese Erkenntnis seltsam vor. Was erwartete sie eigentlich von Männern? Anscheinend hatte sie seltsame Vorurteile. Und doch blieb die ihr seltsam erscheinende Erkenntnis, dass sie absolut nicht sagen konnte, was dieser Mann eigentlich von ihr wollte. Vielleicht hatte er es auch nur auf sie abgesehen, weil er genau wusste, dass sie ihn nicht wegjagen konnte, ging es ihr nun durch den Kopf, dass sie sich eher alles gefallen ließ. Dass sie jemand war, die sich alles gefallen ließ.

Dann wollte sie an derartige Dinge einfach nicht mehr denken.

Dieser Gerd war übrigens meistens betrunken, und was nun eigentlich tatsächlich mit ihm los war, das wollte sie auch gar nicht mehr herausbekommen. Ist der schwul?, hatte sie Elke gefragt, nachdem sie Gerd einmal händchenhaltend mit einem anderen Jungen durch die Mensa hatte gehen sehen. Elke hatte nur gelacht. Schwul? Also ich glaube, dass du bei dem nicht mit einem Wort auskommst. Der macht, was er will, und wie andere das dann nennen, ist dem völlig egal.

Zu Beginn ihres Studium hatte die Architektur der Ruhr-Uni sie regelrecht depressiv gemacht. Es hatte Wochen gedauert, bis sie in diesem riesigen Betonklotz auf Anhieb ihre Seminarräume und Vorlesungssäle gefunden hatte. Lange Zeit hatte sie mit dem Gedanken gespielt, das kaum begonnene Studium abzubrechen.

Auf der Strecke von der Uni zum Bochumer Hauptbahnhof macht das Ruhrgebiet auf Großstadt. Die Haltestelle der Straßenbahn sieht aus wie das Terminal eines internationalen Flughafens, und nach kurzer Fahrt verschwindet die Bahn unter der Erde. Erst wenn man am Hauptbahnhof in die Linie 302 nach Gelsenkirchen umsteigt und die Bochumer Innenstadt verlassen hat, wird auch dem auswärtigen Besucher klar, dass er sich im Ruhrgebiet befindet. Stahlwerke ziehen vorbei, Industriebrachen, Felder und Wiesen. Dann zockelt die Bahn durch das verstellte Häusersammelsurium von Wattenscheid und erreicht schließlich Gelsenkirchen, ohne dass irgendein Übergang zu bemerken wäre.

Am Ückendorfer Platz, direkt hinter der Stadtgrenze, stieg Inga aus. Von hier aus war es kaum eine Minute bis zu Stefans Wohnung. Eine Zeitlang hatte sie gezögert, ob sie nicht doch gleich zu ihren Eltern weiterfahren, nicht wenigstens zuerst bei Stefan anrufen sollte. Schließlich war es erst kurz nach zwei. Dann war sie einfach ausgestiegen.

Auch als sie vor dem Haus an der Bochumer Straße stand und den Finger schon auf den Klingelknopf mit dem Namen Stefan Westermann gelegt hatte, zögerte sie wieder. Und als ärgere sie sich über ihre eigene Unentschlossenheit, drückte sie plötzlich den Knopf ein paar Mal hintereinander tief ein, um ihn letztlich sekundenlang eingedrückt zu halten. Das Schellen war aus der Etagenwohnung bis auf die Straße zu hören.

Als die Haustür endlich geöffnet wurde, sah sie Stefan mit wirren Haaren und barfuß in der Tür stehen. Sie hatte ihn ganz offensichtlich geweckt.

„Ach du bist's", sagte er leise. „Warum nimmst du nicht deinen Schlüssel?"

Wie resigniert hob sie die Schultern und ging langsam auf ihn zu. Sie war enttäuscht.

Sie hatte offensichtlich etwas anderes erwartet.

4

Nach dem kurzen Begrüßungsritual, das ihr selbst vorkam wie die Pflichtübung eines alten Ehepaares, und den üblichen Fragen nach dem Befinden und dem Erlebten meinte Stefan sofort, er müsse sich unbedingt noch einmal hinlegen: der Nachtdienst sei hart gewesen, er sei erst spät am Morgen eingeschlafen und fühle sich noch völlig zerschlagen. Wenn er am heutigen Tag auf die Familienfeier mitkommen solle, dann müsse er noch etwas Schlaf bekommen.

Natürlich hatte sie dafür Verständnis. Und dennoch war es ihr alles andere als recht. Vielleicht, dachte sie plötzlich, waren es vor allem die Situationen, in denen man gar nichts anderes haben konnte als eben Verständnis, weil es zu diesem Verständnis gar keine vernünftige Alternative gab. Er hatte hart gearbeitet, er war rechtschaffen müde, also musste er nun noch schlafen. Sie könne doch für später etwas zu essen machen, sagte er noch, und dann könnten sie gemeinsam zu der Familienfeier fahren.

Als sie ihm nachsah, wie er in seinem üseligen Bademantel, barfuß und mit wirren Haaren im Nebenzimmer verschwand, war sie selber erstaunt über die riesige Wut, die plötzlich in ihr hochstieg. Aber sie wusste nichts darauf zu sagen, und diese plötzliche Hilflosigkeit verstärkte dieses Gefühl noch.

Dann war sie allein.

Sie mochte diese Wohnung nicht. Von Beginn an hatte sie diese Wohnung nicht gemocht.

Stefan hatte seine Ausbildung auf der Polizeischule in Münster absolviert und war dann vor zwei Jahren nach Gelsenkirchen versetzt worden. Von Beginn an hatte er diese Stelle als Übergangslösung angesehen; wohin er genau wollte, das wusste er zwar immer noch nicht, aber in Gelsenkirchen wollte er auf keinen Fall bleiben. Also war es ihm ganz gleich gewesen, wie die Wohnung aussah, in der er ohnehin nur für kurze Zeit bleiben wollte.

Manchmal kam es Inga sogar so vor, als habe sie Angst vor dieser Wohnung.

Obschon sie Studentin war und die Eltern ihr nur das – wie sie zumindest fand – Notwendigste an Geld zukommen lassen konnten, hatte sie die wenigen Möbel in ihrer kleinen Wohnung in Bochum sorgfältig ausgesucht, bevor sie sie gekauft hatte. Meist auf dem Flohmarkt.

Stefans Wohnung war ein heilloses Durcheinander, ein Sammelsurium von selbstgekauftem billigen Zeugs, geerbten Klamotten, die man aus falsch verstandener Pietät nicht auf den Sperrmüll hatte werfen wollen; von dort kam ganz offensichtlich der Rest der Einrichtung.

Und doch war dieses Sammelsurium in Ordnung, wenn Stefan sich darin bewegte. So musste es einfach sein, und es gab schließlich wichtigere Dinge im Leben als die Frage, ob zu einem braunen Ledersessel nun besser ein roter oder ein grüner Teppich passte, ob die langweiligen Nylongardinen nicht schon längst durch Jalousien hätten ersetzt werden sollen, ob eine Küche wirklich mehr war als ein Raum, in dem man sich morgens eine Tasse Kaffee kochte und ansonsten gar nichts machte. Es gab überhaupt viel wichtigere Dinge im Leben als die Ausstattung einer Wohnung, dachte sie plötzlich. Und dann kam ihr ihre eigene Wohnung vor wie das Domizil einer völlig verwöhnten kleinen Ziege, die mit ihren gerade einmal 22 Jahren vom wirklichen Leben keine Ahnung hatte. In den letzten Wochen war sie kaum noch in ihrer Wohnung in Bochum gewesen, hatte sich auch dort einfach nicht mehr wohl gefühlt.

Als aus dem Nebenzimmer Stefans mit jedem Atemzug lauter werdendes Schnarchen zu hören war, zog sie leise die Tür ins Schloss, ging in die Küche und fand vor, was sie erwartet hatte: Das Geschirr vom Vortag stand noch auf dem Tisch, war nicht einmal in die Spüle gestellt, geschweige denn gleich gespült worden.

Sie spürte, wie ihre Wut wuchs. Sollte sie diesen Dreck etwa wegräumen? Natürlich dachte sie gar nicht daran.

Und dann hatte sie plötzlich Angst davor, völlig spießig zu sein. Weshalb störte sie ein wenig benutztes Geschirr auf dem Esstisch überhaupt? War man da nicht ganz schön kleinkariert?

Aber es störte sie einfach, und schließlich nahm sie die Kaffeetasse und den Teller voller Brotkrümel und stellte beides in die Spüle.

Auf einem der Küchenstühle lag Stefans Uniform, und dieses Mal konnten die anscheinend achtlos auf den Stuhl geworfenen Kleidungsstücke sie nicht ärgern. Im Gegenteil: sie musste lachen. Diese Polizeiuniform war wirklich das Gegenteil von allem, was sich auch nur ansatzweise als modisch oder gar schick bezeichnen ließ. Schon oft war über die Notwendigkeit der Einführung einer neuen Uniform für die Polizei geredet worden; aber das Land Nordrhein-Westfalen hatte kein Geld, und so blieb es vorläufig noch bei dieser grün und beigefarbenen Scheußlichkeit aus dem Beginn der 70er Jahre. Männerpunk macht Frauen krank, hatte sie zu Stefan gesagt, als sie ihn kurz nach ihrem Kennenlernen zum ersten Mal in seiner Uniform gesehen hatte, und gleich am nächsten Samstag waren sie zusammen in die Stadt gegangen und hatten für Stefan zwei beigefarbene Cordhosen gekauft, die er meist anstelle der staatlich verordneten Kartoffelsäcke anzog. Nun aber lag eine der viel zu weiten und zu kurzen Uniformhosen über dem Stuhl.

Als sie an den Samstagmorgen dachte, an dem sie die Cordhosen in der Stadt gekauft hatten, beschlich sie plötzlich und unerwartet ein Gefühl, vor dem sie Angst hatte und dem sie sich jedes Mal sofort entziehen wollte: Als Stefan eine der Hosen vor dem Spiegel anprobiert hatte, war ihr plötzlich der unverschämte Blick der jungen Verkäuferin aufgefallen. Völlig ungeniert hatte sie Stefan angesehen, und ihrem Blick war zu entnehmen gewesen, dass er ihr gefallen hatte.

Sie wollte nicht daran denken. Sie wusste, dass Stefan die Blicke vieler Frauen auf sich zog, und irgendwann hatte sie sich vorgenommen, niemals eifersüchtig sein zu wollen.

Sie hatte angefangen, einige Freundinnen und Bekannte nach deren Meinung zu Stefan zu befragen. Sie hatte oft hören müssen, dass er toll aussah. Und toll war das Wort, das die weniger intimen Freundinnen benutzt hatten; Elke war da viel eindeutiger geworden: Saugeil ist der Typ, hatte sie gesagt, scharf wie eine Rasierklinge.

Diese Bemerkung hatte sie auf eine unerklärliche Weise wütend gemacht. Tagelang war sie Elke ganz bewusst aus dem Weg gegangen, hatte sie einmal sogar um ein Haar als ordinäre Schlampe bezeichnet, als Elke nämlich gefragt hatte, ob Stefans Schwanz auch halte, was die fette Beule in der Hose verspreche.

Sie sah aus dem Küchenfenster, das zur Bochumer Straße hinausging. Noch immer schien die Sonne von einem strahlend blauen Himmel. Langsam zog eine Straßenbahn vorüber und hielt am Ückendorfer Platz.

In einer Straßenbahn hatten sie sich vor knapp sechs Monaten kennen gelernt.

Und das, obschon Stefan eigentlich nie mit der Straßenbahn fuhr. Er hatte nach Schalke fahren müssen, weil sein Auto dort in einer Werkstatt repariert worden war. Eingestiegen war er am Ückendorfer Platz, dort, wo nun die Straßenbahn weiterfuhr in Richtung Bochum. Sie selber war auf dem Weg gewesen zu ihren Eltern.

Sofort war Stefan ihr aufgefallen. Nicht nur wegen seiner Länge.

Es war etwas zwischen ihnen gewesen auf den ersten Blick. Aber war das Liebe gewesen? Nun war es schon diese eigentlich völlig unbedeutende Frage, die ein seltsames Gefühl von Angst in ihr hochsteigen ließ.

Es war nicht Liebe gewesen, was da schlagartig zwischen ihnen gestanden hatte. Dieser Mann hatte sie zum ersten Mal in ihrem Leben geil gemacht. In dem Augenblick, als er in die Bahn eingestiegen war, hatte sie diesen Mann geil gefunden. Sie verabscheute eigentlich jeden ordinären Sprachgebrauch; aber es war einfach so gewesen, und selbst im Nachhinein ließ es sich nicht anders ausdrücken.

Wie sah er eigentlich aus? Es war ihr schon oft aufgefallen, dass man einen Menschen, den man fast jeden Tag sah, am allerwenigsten beschreiben konnte. Am ersten Tag war er ein Riese gewesen, ein Riese in einer verschlissenen grauen Cordhose, von der sie die Blicke nicht mehr hatte abwenden können. Ein Riese, aber auf gar keinen Fall ein Bodybuilding-Typ, weil sie die schon immer lächerlich gefunden hatte. Und sein Lächeln war aufgefallen, ein Lächeln, das zur eigenen Rechtfertigung die Welt nicht brauchte wie bei den meisten Menschen, die andere Leute zumeist nur mit irgendeiner Absicht anlächelten oder einfach auslachten. In Stefans Gesicht war fast immer ein Lächeln, und jeder konnte darin finden, was er wollte.

Sie war ihm mit ihren Blicken gefolgt und hatte so etwas wie Erleichterung verspürt, als er sich schließlich nur wenige Meter von ihr entfernt mit dem Rücken zur Fahrtrichtung hingesetzt hatte.

Sie hatte ihn ungeniert angesehen, und je mehr sie seine schüchternen Reaktionen interpretiert hatte, desto ungenierter war sie geworden. Das Dümmste und Klischeehafteste war ihr gerade recht gewesen; sie hatte diesen Kerl haben wollen und war schließlich mit ihm zusammen an der Grillostraße in Schalke aus der Bahn gestiegen.

Du hast mich doch einfach überrumpelt, hatte Stefan ihr irgendwann einmal lachend gesagt; und selbst diese Bemerkung hatte sie noch gestört, ließ sie doch immer noch zu sehr die Möglichkeit zu, dass sie es gewesen war, die ihm nachgelaufen war. Sie wollte es einfach anders sehen: Sie hatte die Initiative ergriffen, sie war es gewesen, die es zu dem hatte kommen lassen, was die Gesellschaft mit dem seltsamen Wort Beziehung bezeichnete. Und sie wusste, dass sie es auch sein musste, die diese Beziehung im Zweifelsfall beendete; denn das Beenden ihrer Beziehung durch Stefan würde sie nicht überleben.

Es klang übertrieben, albern, geradezu zickig, und doch wusste sie, dass es genau so war.

Mittlerweile drang sein Schnarchen sogar durch die geschlossene Tür und sofort beruhigte sie dieses Geräusch. In den vergangenen Wochen hatte sie angefangen, nach Dingen zu suchen, die sie ihm als Minuspunkte ankreiden konnte, war fast dankbar dafür gewesen, dass er schnarchte und Schweißfüße hatte, unordentlich war und in ästhetischen Fragen wenig Geschmack hatte. Außerdem hatte er bereits nach wenigen Tagen ihrer Bekanntschaft zu ihrem Entsetzen keinerlei Hemmungen gezeigt, bei jeder passenden und unpassenden Gelegenheit laut und unverschämt zu furzen.

Auch Elke hatte sie diese Minuspunkte sofort mitgeteilt, und als Elke dann endlich angedeutet hatte, dass Stefan womöglich etwas primitiv sei, hatte sie selber auf eine ganz perfide Art diese Einstellung bei der Freundin auch noch forciert. Aber dann war wieder etwas ganz schief gelaufen: Mach dir nichts draus, hatte Elke schließlich gesagt; dumm fickt gut. Und dafür hatte sie ihre beste Freundin gehasst.

Diese Bemerkung hatte sie einfach getroffen. Es war ihr vorgekommen, als sei die Freundin mit dieser Bemerkung wiederum schlagartig mitten in einem Terrain gelandet, von dem sie sie gerade hatte weglocken wollen.

Gestern hatten sie stundenlang gefickt.

Bevor sie Stefan kennen gelernt hatte, hatte sie niemals in derartigen Ausdrücken gedacht. Nicht aus Verklemmtheit oder Prüderie, sondern weil sie derartige Ausdrücke ordinär und unpassend fand. Unpassend vor allem für das, was sie vor Stefan an Sexualität erlebt hatte.

Bereits am Tag ihres Kennenlernens hatten sie Sex gehabt, weil sie es darauf angelegt hatte. Später waren sie übereingekommen, dass sie verhüten sollte, weil sie erst dann, wenn sie beide mit der Ausbildung fertig waren, Kinder haben wollten; denn selbst das war ihnen beiden auf eine eigentlich nie eingehender besprochene Weise von Beginn an klar gewesen. Seit mehreren Wochen bereits nahm sie die Pille aber nicht mehr, ohne dass Stefan davon wusste. Sie wollte Kinder von ihm haben. Auch alle anderen Vorsichtsmaßnahmen, über die sie sich im Zusammenhang mit Aids zunächst in verantwortungsbewusster Attitüde unterhalten hatten, hatte sie bereits am ersten Tag über Bord geworfen. Sie wollte keinen safe sex, keinen Geschlechtsverkehr mit Überziehern aus Gummi: sie wollte ihn bis zum letzten Tropfen, wollte von ihm gefickt werden so, wie er war. Und die vage Möglichkeit, sich dabei eventuell eine tödliche Krankheit einzuhandeln, hatte für sie von Anfang an gar nichts Bedrohliches gehabt, sondern stellte im Gegenteil die grandiose Kulisse dar für das, was sie mit ihm tun wollte. Sie wusste, dass das alles absurd und im Zweifelsfall sogar völlig verantwortungslos war, dass sie mit dem Feuer spielte; aber anders als in diesem Bild ließ sich die Beziehung zu Stefan ohnehin nicht bezeichnen. Ein Spiel mit dem Feuer.

Gestern Nachmittag hatte sie ihn vom Dienst abgeholt und sie waren rausgefahren.

Auch gestern hatte die Sonne von einem wolkenlosen Himmel geschienen, und zunächst waren sie ziellos durch die Gegend gefahren. Er hatte eigentlich in die Stadt fahren wollen, hatte irgend etwas kaufen müssen für seinen Computer, aber sie hatte bereits der Gedanke an die Menschenmenge in der Stadt unruhig gemacht. Es passte ihr auch nicht, dass Stefan neben ihr so ganz offensichtlich noch eine Liebe hatte: seinen Computer. Schließlich hatten sie den Wagen in der Nähe des Ruhr-Zoos abgestellt und waren am Rhein-Herne-Kanal entlang gelaufen.

Schon mehrfach waren sie in diesem Frühjahr dort gewesen.

Zunächst ging man auf einem schmalen Weg am Kanal entlang. Hier schien das Ruhrgebiet noch gängige Klischees zu bedienen: Menschen lagen auf Decken in der Sonne, badeten in der trüben Brühe und schienen keinen Ort der Welt mit dieser Proletenidylle tauschen zu wollen. Hinter der Stahlbrücke über die Einfahrt zum ehemaligen Kohlehafen bogen sie nach links. Zwar versperrten ein Zaun und eine Mauer aus Betonpfeilern, die zum Teil abgebrochen waren und aus denen die rostigen Moniereisen herausragten, den Weg auf das Gelände der ehemaligen Zeche Bismarck, aber es war kein Problem, dieses Hindernis zu überwinden.

Sie gingen um den längst stillgelegten und fast idyllisch wirkenden Kohlehafen, dann liefen sie durch zum Teil meterhohes Gras und Gestrüpp, das nur ab und zu den Verlauf der ehemaligen Gleise der Kohlebahnen erahnen ließ