Hermann Christen

Das Montags-Manifest

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Das Montags-Manifest

PROLOG

STUFE EINS:

STUFE ZWEI

STUFE DREI

STUFE VIER

INTERMEZZO

STUFE FÜNF

STUFE SECHS

EPILOG

Impressum neobooks

Das Montags-Manifest

Das Montags-Manifest

Hermann Christen

PROLOG

"Wirf", zischte Mirko.

Boxer blickte zögernd auf die züngelnde Flamme des Tuches, welches in der benzingefüllten Flasche steckte.

"Wirf!", drängte Mirko.

Boxer warf.

STUFE EINS:

DAS MONTAGSMANIFEST

Mirko drückte sich näher an den Stamm, tiefer ins undurchdringliche Dunkel, als Gerda in seine Richtung blickte. Er vermutete, dass sie etwas ahnte. Anfangs hielt er sie für die Quotenfrau im Vorstand. Die Staffage, die bei allen sozial-grün-roten Vereinen unumgänglich war. Aber Gerda war clever und er lernte, sie zu respektierten.

Aber vielleicht überschätzte er sie. Schließlich war er umsichtig vorgegangen, hatte auf seine Worte geachtet, kontrollierte seine Gestik. Sie drehte sich ab.

Sein Auftritt heute Abend musste präzise getaktet ablaufen, um die volle Wirkung zu erzielen. Timing. Timing war alles. Es musste als Letzter im Versammlungsraum auftauchen. Früh genug, bevor sie den Disput auf der improvisierten Bühne starteten, spät genug, um den leeren Begrüßungsfloskeln zu entgehen.

Im Montags-Manifest war er der geheimnisvolle Intellektuelle der weiß, wo's lang ging. Sein Äußeres verstärkte den Effekt: halblanges schwarzes Haar, mit ersten grauen Strähnen, die einen geheimnisvollen Hauch von Unnahbarkeit, Überlegenheit und Autorität vermittelten, Dreitagbart, tiefliegende Augen, 1.85m, schlank.

Er überließ nichts dem Zufall. Dunkle Kleidung. Keine Farben! Farben waren Plappermäuler wie jene Typen, die einen Witz schon kennen, zu früh loslachen und so die Pointe zunichtemachen. Fred mit seinen karierten Business-Hemden war so ein Typ. Violett, wenn er sich unsicher fühlte, ins Gelb spielend, wenn ihm alles egal war. Gedecktes Blau, wenn er auf seriös machte.

Fred hatte keine Ahnung vom Zusammenspiel zwischen Erscheinungsbild und dessen Aussage. Er baute auf seine schöngeistige Eitelkeit und seine unangefochtene Position als Leader des Montags-Manifests. Keine Ahnung von Strategie oder taktischen Winkelzügen. Er behauptete dass vorbildlicher Einsatz, Arbeit und Überzeugungskraft genügten, um politische Ideen umzusetzen.

Mirko lachte heiser auf. 'Arbeit und Überzeugungskraft' hatten in der Politik, der Plattform des professionellen Manipulierens, nichts zu suchen. So wenig, wie verschnupftes Pflegepersonal in der Intensivabteilung oder ein Veganer in der Metzgerlehre. Politiker, die nur auf 'Arbeit und Überzeugungskraft' bauen und erfolgreich sind, waren statistische Ausreißer. Meistens zeichnete sich das Scheitern der 'Arbeit und Überzeugungskraft' Fraktion schon auf dem Wahlzettel ab, wo sie die untersten Plätze belegten. Genau dort, wo der Durchschnittswähler ausprobiert, ob der Kugelschreiber funktioniert und versehentlich den Namen durchstreicht.

Mirko wusste es besser: erfolgreiche Politik beruht auf kaltem Kalkül, dediziert gesetzten Verleumdungen, sprachlich ausgefeilten Dementi. Erfolgreiche Politik balanciert gekonnt zwischen Meinungsströmungen und jongliert mit mehrheitsfähigen Statements. Erfolgreiche Politik benötigt keine Botschaft, kein Heilsversprechen. Wohl formulierte Reflektion der gängigen Volksmeinung reichte vollauf. Statt als Vorbild operierte der erfolgreiche Politiker mit einfachen Ritualen und sturem Beharren auf seiner Position.

Mirko war überzeugt, dass Planung und Unbeirrbarkeit in diesem Geschäft zielführender waren, als Ideologie, logische Überzeugungskraft und Visionen. Die große Mehrheit der reflexgesteuerten Wähler fieberte ohnehin nur nach Verlängerung des Status quo und riskierte keine Veränderungen.

Unbewusst fuhr er mit der linken Hand am kühlen, lackierten Holz seines Stockes mit Silberknauf entlang. Veränderung war mit nur schnell ausgeführten Handstreichen zu erreichen. So schnell, so überwältigend, dass für Gegendarstellungen keine Zeit blieb.

Wolfi erreichte die Tür und begrüßte Gerda. Sie trat die Kippe aus, blickte nochmals in seine Richtung, wie um sich zu vergewissern, dass da nichts war. Wolfi schwatzte auf sie ein und sie nickte. Er hielt ihr die Tür auf und beide verschwanden im Gebäude.

Eilige Schritte. Noch ein Spätankömmling. Mirko erkannte nicht, wer durch die Tür huschte. Irgendein Mitläufer, von denen es hier genug gab. Mitläufer, die wie ausgehungerte Vampire frisches Blut das bisschen Adrenalin aus den Zusammenkünften aufsogen. Die nach scheinheiliger Anerkennung lechzten, um die Löcher im angeknackten Selbstbewusstsein zu stopfen. Mitläufer, die sich vor dem Wenigen, was die Gruppe unternahm, drückten. Dann waren plötzlich Flötenstunden, Elternabende oder basale Stimulation wichtiger. Was das Montags-Manifest zustande brachte, war keine Notiz in den umfassenden Archiven der Staatsicherheit wert. Das hatte Mirko schon vor vier Monaten erkannt, als er sich überreden ließ, mal rein zu schnuppern.

Vier Monate hatte er vergeudet, bevor er sich eingestand, dass das Montags-Manifest trotz Potential nichts bewegte – nie bewegen würde. Fred und seine hohlen Reden ekelten ihn an. Fred hatte ein potemkinsches Dorf gebastelt. Ein erstarrter Ort, wo sogar der Wind festgeklebt war.

Fred erinnerte Mirko an einen Studentenführer in der Uni, der sich mit kämpferischen Reden gegen den Kommerz, Ausbeutung der natürlichen Ressourcen und den menschenverachtenden Duktus des Neoliberalismus einen Namen machte. Der Junge hatte was drauf und Mirko bewunderte ihn. Dann bot ihm eine Investmentbank einen Job und kurz darauf fuhr sein Idol einen 7,5-Liter Offroader.

"Aus Freude am Tanken", wie er später einmal lachend erklärte.

Das Montags-Manifest hatte in der aktuellen Form keine Zukunft. Hatte keine Zukunft verdient, um genau zu sein. Für ihn war nach heute Schluss. Vorher wollte er die Runde gründlich aufmischen. Sehen, ob er die Leute gegen Fred aufbringen konnte und ob dieser genug Eier hatte, sich gegen Widerstand zu behaupten. Es würde ein nettes Spiel werden und er sah es als Schuldbegleichung für die Zeit, die ihm hier gestohlen worden war.

Er war sorgfältig vorbereitet. Er führte verbale Falltüren, rhetorische Stolperseile, argumentative Schlingen im leichten Handgepäck. Fred würde fallen wie eine zweihundertjährige Eiche, die einer neuen Autobahn im Weg stand.

DER BÜRGERMARSCH

Angefangen hatte es beim Bürgermarsch im Frühling. Irgendein Gedenktag an eine Schlacht. Mirko verstand nicht, warum man das Töten von Menschen feierte. Alleine diese Tatsache belegte, dass es um die Gesundheit des menschlichen Geistes schlecht stand. Anlässe wie dieser waren nicht Ausdruck von Tradition und historischer Verwurzelung, sondern Indiz für die unverzügliche Einweisung in die geschlossene Anstalt.

Linke Chaoten formierten sich gegen den populistischen Aufhetzer, der als Redner eingeladen war. Einer dieser bösartigen Ausgrenzer, die überall, mit Lügengespinsten und Hatzreden ausgerüstet, aus dem Sumpf der Bedeutungslosigkeit krochen. Einer dieser Scharfmacher, die wie Metastasen eines Krebsgeschwürs ausschwärmten und den Körper der Gesellschaft von innen heraus vergifteten. Sein unheilvolles Gerede würde wie reife Samen auf gut gedüngte, fruchtbare Erde fallen. Seine Zuhörer würden seine widerwärtigen Anschuldigungen schlucken, wie der Krebspatient die Pille, die der Arzt verschrieb. Und wie diese würden sie sich einen Dreck um die Nebenwirkungen der Medizin scheren.

Aufhetzer seines Schlages wussten, dass der einfache Mann von der Straße reif war. Mürbe geredet von linken und rechten Populisten, eingeschläfert durch die untätige Schönrederei der Mitte. Dem einfachen Mann war der Boden entzogen, fehlte die Orientierung. Die Volksseele verelendete von innen heraus und war schwach genug, zerschmettert und anschließend mit neuen Werten ausgerüstet wieder aufgebaut zu werden. Dieses Wissen war für ihn und seine Brüder im Geist der Stern von Bethlehem, der sie unbeirrbar leitete. Sie würden gewinnen!

Er würde die Schuld der aktuellen Misere den Gutmenschen in die Schuhe, respektive die Birkenstock-Sandalen schieben. Die Gutmenschen machten es ihm und seinen Brüdern leicht, weil sie blind für die Integration der fremden Elemente kämpften. Dabei wollten sich die Fremden nicht integrieren. Doch die Schönschwätzer leugneten und versteckten sich hinter lahmen Plattitüden wie Humanität oder soziale Gerechtigkeit und entzogen sich der Verantwortung, das eigene Volk zu schützen. Die fleißigen Bürger, die den Reichtum und den Frieden in diesem Land über Jahrzehnte erarbeitet hatten.

Er würde gegen die Schönschwätzer donnern, weil sie nur davon ablenkten, dass diese Eindringlinge auf das Volksvermögen aus waren, sich einen Dreck um Gesetze und Kultur scherten und den inneren Zusammenhalt zerstörten. Er würde dazu aufrufen, dass der gute Bürger nicht länger zusehen durfte und dem laschen Gehabe der Gutmenschen Einhalt gebieten musste. Er würde sie gegen den Staat aufhetzen und erzählen, dass die Regierung mit den Schönschwätzern und Gutmenschen unter einer Decke steckte. Dass der Staat den arbeitsscheuen, vergewaltigenden Eindringlingen verschenkte, was dem Volk gehörte.

Ja, der Populist war vom Fach, ein schwarzer, undurchschaubarer Schamane, der sich nicht in die Karten blicken ließ. Er kannte die Krankheit der Volksseele und wusste, wie sie zu kurieren war. Die Kur hieß Angst zu schüren und das Fremde aus zu grenzen. Er würde diese Nacht gut schlafen, weil sein widerwärtiges, sengendes Feuer, das an der dünnen Naht des gesellschaftlichen Zusammenhangs nagte, an ein einer weiteren Stelle glimmen würde.

Mirko fotografierte und notierte. Vielleicht würde sich eine Story ergeben, die er an zweitklassige Provinzblätter vertickern konnte, die keine Kohle übrig hatten, selber Reporter zu diesem Anlass zu schicken. Blätter, die dazu verdammt waren, auf Titelseiten die Wahl der 'Miss Apfelmost' oder die prämierte Schönheit der Viehschau vom Wochenende zu bringen. Blätter, die darauf angewiesen waren, dass der Biobauer, der Handaufleger und die Bauchtanzlehrerin in der Gegend regelmäßig inserierten.

Ihn interessierten weder der Bürgermarsch, noch der geifernde Demagoge, noch die Demonstration. Er hoffte auf Action. Die Wahrscheinlichkeit sprach für eine Polizeiaktion mit Pepp und einer ausgewogenen Portion Gewalt. Er spekulierte auf Schnappschüsse, wie Polizisten auf Zivilisten einschlugen. Vielleicht noch ein paar Wasserwerfer, einen Schuss Tränengas und Blut. Blut kam immer gut. Erst wenn er Blut sieht, erkennt der Mann von der Straße, dass da was nicht optimal läuft. Ob von Demonstranten oder nicht war Mirko einerlei. Leser wollten keine Stellungsname, sondern Bilder. Bilder, die ihnen bestätigen, dass die Welt verrückt war. Verbale Botschaften, Text, war anstrengend. Aber auf ein Bild zeigen und dazu sagen 'schlimm' brachten die Leser dieser Blätter intellektuell gerade noch auf die Reihe.

Er stellte sich abseits der Stelle, wo sich die protestierende Menge vor einem übermannshohen Zaun staute. Wäre er auf eine seriöse Story aus gewesen, hätte er diesen Zaun abgeknipst. Im Text hätte er sich ehrlich darüber echauffiert, wie schlecht es um den Zusammenhalt in der Bevölkerung stand, wenn bereits Zäune notwendig waren, um unterschiedlich denkende Bürger voneinander fern zu halten. Das war journalistisch wohl ruhmreich, doch Mirko brauchte Geld.

Hinter ihm lauerte eine kleine Gruppe von verschwitzten Radfahrern, die nicht verstanden, warum ihre Lustfahrt blockiert wurde. Die sich ärgerten, weil die Speicher ihrer Sports Tracker am Abend unsaubere Daten liefern und das personal ranking versauen würden. Mirko bemitleidete solche Typen.

Typen, die nur über läppische Vergleiche am Lebenselixier leckten, waren Schwachköpfe, die den undurchschaubaren Algorithmen der Apps huldigten. Typen wie sie waren Leerschlucker. Enthirnte, die unfähig waren, sich ein eigenes Profil zu erarbeiten. Sie waren die Zombies des Neoliberalismus: bar von Kreativität und Eigenmotivation. 'Stehen sie auf, sie sind zu lange gesessen'. Apps waren ihre Religion und Appmeldungen das Wort Gottes.

Mirko hielt jede Wette, dass die übergewichtigen Nerds, die das programmieren, sich einen ablachten. Die Vorstellung, dass es Schwachsinnige gibt, die taten, was das Programm sagte, war zu absurd. Und wenn die Nerds sich wieder gefangen hatten, würden sie sich die Tränen vom Gesicht wischen, einen Kaffee ziehen und die nächste Packung Chips aufreißen. Schließlich musste bis Ende Monat die Sex-Optimierungs-App noch auf den Markt geworfen werden.

Die besondere Tragik dieser Sich-mit-anderen-Vergleicher war, dass sie in eine perfide Falle tappten. Neuronale Zusammenbrüche waren unumgänglich, weil beim Vergleichen immer heraus kommt, dass irgendwer, irgendwo bessere Werte ausweisen kann. Und da nur die Nummer EINS zählt, produzieren Vergleichsplattformen nur Verlierer. Mirko verdächtigte den Dachverband der Psychologen, die Nerds zum Programmieren von Apps angestiftet zu haben. Vielleicht haben sie ihnen das sogar während der Sitzungen in der Praxis eingeredet. Mit ein bisschen Posthypnose wäre so was ein Klacks. Mirko dachte oft darüber nach, wer die größere Schuld am absehbaren Verfall der Gesellschaft trug: die Demagogen oder die Vergleicher.

Er beobachtete, wie sich der schreiende Zug der Gegendemonstranten näherte. Einige Schnappschüsse konnten nicht schaden. Mit etwas Glück gelang ein schöner Vorher-Nachher-Vergleich. Ihm fiel eine Gruppe auf, die sich um einen hochgewachsenen Mann mit zur Schau getragenem Selbstbewusstsein scharrte. Mirko schätzte ihn als einen der Typen ein, welche eine Scheinfassade von Intellektualität und Unnahbarkeit pflegten und hegten. Allein sein stilvoll geschlungener Schal war dafür Beweis genug. Geschlungene Schals hatten in pseudo-intellektuellen Kreisen Tamagotchi-Status. Scheinintellektuelle wurden nervös und fahrig, wenn der Schal nicht jede viertel Stunde kontrolliert und nachgebessert werden konnte. Sein Blick war sinnierend in die Unendlichkeit gerichtet, wie bei allen Intellektuellen, die nicht wissen, was sie sagen könnten – Mirko fragte sich, ob es ein Nachschlagewerk für Scheinintellektuelle gab, wo dieser Blick beschrieben und eine Übungsanleitung in drei Grafiken festgehalten war. Neben ihm stand eine Frau, klein aber gut proportioniert. Er schoss ein paar Fotos von ihr. Sie bemerkte ihn und streckte die Zunge heraus. Er winkte und konzentrierte sich auf das weitere Geschehen am Zaun. Tatsächlich rückte Polizei an. Und da Sonntag war und sie nicht zu Hause grillieren konnten, würden sie sauer sein. Die Schlagstöcke würden locker sitzen. Schon wegen der Bewegung: Bewegung tut gut, Bewegung baut Stress ab.

"Bei uns drüben bist du näher dran."

Mirko blickte sich um und sah die Kleine von drüben. Sie hatte die Hände streitlustig in die Jeanstaschen geschoben.

"Wenn du schon Fotos von mir schießt, kannst du auch gleich herüber kommen. Oder bist du nur ein perverser Stalker?"

"Ich bin Journalist", sagte er und drehte sich ab. Er hatte keine Lust, sich mit einer verzogenen Göre, die wahrscheinlich auf 'sich-gegen-das-Elternhaus-wehren' machte, zu unterhalten. Später vielleicht, wenn die Story fertig und verschiedenen Kunden angeboten war. Unleidlich sah sie wirklich nicht aus.

"Journalist?", lachte sie auf, "das sind doch nur bezahlte Stalker. Hier gibt’s nichts zu sehen, was nicht schon hunderte Male passiert ist…"

Mirko zog die Augenbraue hoch und musterte sie. Sie musste aus gutem Haus stammen, dachte er, denn sie hatte nicht kapiert, dass Abweichung zum Soll die Leute verunsicherte und den Schokoladenkonsum erhöhte. Leser möchten dasselbe immer und immer wieder lesen. Die Kleine da übte sich bloß in intellektueller Scheinempörung ohne Bezug zur Realität. Sie lebte ebenso in einer Blase, wie die Leute, welche 'Miss Apfelmost' Artikel vollständig durchlasen oder jene, die von der jüdische Weltverschwörung überzeugt waren.

"Wenn du eine Story willst", hakte sie hartnäckig nach, "dann komm rüber. Fred weiß wo der Hase läuft."

"Fred?"

"Der große Typ da drüben", sie winkte mit ausgestrecktem Daumen über ihre Schulter, "der mit dem Schal."

Der Polizeikordon schwenkte auf die Demonstranten ein. Da würde der Brennpunkt des Geschehens sein. Da würden die guten Sujets entstehen.

"Ok, warum nicht?"

Die sozial-humanitär motivierte Gegenbewegung, die gegen den Redner protestierte, warf die ersten Steine. Erstaunlicherweise sind es immer die Sozialen, die als erste werfen, dachte Mirko.

Die Bürgermärschler betrachteten die Steine als Provokation. Sie waren unfähig, die subtile sozial-humanitäre Botschaft zu verstehen. Eine größere Gruppe stürzte sich auf die Gegendemonstration.

Als die Polizei mit Tränengas und Wasserwerfern eingriff, wurde Mirko von der panisch flüchtenden Masse mitgerissen. Während der Flucht gelangen ihm gute Bilder wie dasjenige, mit dem blutüberströmten Demonstranten, dem ein Polizist den schweren Stiefel auf den Hals setzte. Halte nie einen Polizisten vom Sonntagsgrillen ab!

Dieses Bild nahmen ihm später sogar größere Blätter ab. Es war Zufall, dass er sich dabei mit der Gruppe der Scheinintellektuellen bewegte und am Schluss, als sie außerhalb des Dorfes in Sicherheit waren, mitten drin stand. Es waren etwa zwölf Personen.

"Für einen Journalisten läufst du nicht schlecht", stieß die Kleine grinsend zwischen hastigen Atemzügen hervor.

"Journalist?", Fred streichelte sein Tamagotchi, "du bist Journalist?"

Mirko nickte.

"So einer fehlt uns noch", sagte Fred erfreut, setzte ein strahlendes Lächeln an und bot Mirko die Hand an, "ich bin Fred."

"Mirko. Fehlt wo?", er ergriff die ausgestreckte Hand.

"In unserer Gruppe. Mutige Leute, die sich gegen das menschenverachtende Regime stemmen. Aktivisten, die aus besonderem Holz geschnitzt sind. Wir sind die Zelle, die Widerstand leistet und den Bürgern die Augen öffnet."

Was Fred hier so vollmundig verkündete, sollte mit dieser Truppe hier erreicht werden? Einer hockte wie ein Schwein schwitzend an einen Holzstapel gelehnt und wäre ein Priester anwesend gewesen, hätte der ihm gleich die Krankensalbung verpasst und eine spontane Blitzbeichte abgerungen. Ein anderer inhalierte dauernd und eine Frau zitierte weltentrückt aus dem Pali-Kanon. Jedenfalls hörte es sich so an. Wenn das hier Aktivisten waren, dann blickte er soeben in die Komastation davon.

"Klingt interessant", sagte Mirko teilnahmslos, "gehört die da auch dazu?"

Fred blickte sich um: "Gerda? Sicher, die ist auch dabei. Eine der aktivsten Mitglieder."

"Sag mal, bist du echt Journalist?"

Mirko nickte: "Freelancer – wegen der Unabhängigkeit."

Er brauchte Fred nicht auf die Nase zu binden, dass die meisten Journalisten Freelancer waren. Festanstellungen gab es nur bei nahem Verwandtschaftsgrad zum Verleger oder beim Besitz desselben Parteibuches wie er.

"Freelancer", hauchte Fred ehrfürchtig. Er schlug seinen Arm um Mirkos Schultern und führte ihn ein paar Schritte von der Gruppe weg. Mirko hasste es, angefasst zu werden.

"Weißt du, etwas mehr Publicity könnte meinem Verein nicht schaden. Die Presse heute ist ja unter der Fuchtel der Bürgerlichen. Und die lassen es nicht zu, dass allzu viel über Bewegungen wie uns gebracht wird. Fürchten um ihren Einfluss, weil wir der Gesellschaft neue Wege zeigen."

"Was rein kommt, entscheidet der Redakteur", dämpfte Mirko Freds Erwartungen.

"Schon klar, aber das Wort des Journalisten der Augenzeuge war, hat sicher Gewicht, nicht?", er zwinkerte verschwörerisch.

"Vielleicht ein bisschen", wich Mirko aus. Er wollte hier auf keinen Fall den Eindruck von Interesse erwecken.

"Was macht ihr so?", lenkte er ab.

"Wir sind das Montags-Manifest", erklärte Fred stolz. In einem Spielfilm wäre diese Szene mit bombastischen, raumfüllenden Symphonieklängen unterlegt gewesen. Mit lange nachhallenden Bassharmonien! Und Fred wäre in heroisch wirkender Pose vom Licht der untergehenden Sonne umrahmt.

"Dort besprechen wir unsere Aktionen. Fanale, um der lethargischen Masse begreiflich machen, dass es Zeit zur Umkehr ist."

"Ja?"

"Du bist genau der Typ, dem es bei uns gefallen wird. Komm doch mal und schau rein. Du wirst es nicht bereuen!"

"Vielleicht…"

Mirko ging hin. Mehr aus Neugier und wegen Gerda. Heiße Katze! Er stellte fest, dass im Montags-Manifest ausschließlich desillusionierte Schwätzer hockten, die es in diesem geschützten Kreis wagten, politische Reden zu schwingen oder 'Aktionen' zu ersinnen, die das Establishment stürzen sollten. Er erkannte schon am ersten Abend, dass das Montags-Manifest eine Selbsthilfegruppe von Gescheiterten war, die sich gegenseitig Streicheleinheiten schenkten, um den tristen Alltag erträglicher zu machen. Hinter dem großkotzigen Namen verbarg sich in Wahrheit ein verschüchtertes Rudel verunglückter Generation Y Prototypen.

Kurz vor dem Beginn des Disputes setzte Fred ihn über den Ablauf ins Bild. Die von Fred als 'basisdemokratische Anarchie' deklarierte Versammlung besaß nach Mirkos Meinung eher diktatorische Züge. Anarchie und Chaos waren nicht ansatzweise erkennbar. Wie sollte es auch. Er schätzte die meisten Leute im Raum so ein, dass ihnen bereits ein Anflug von Unordnung auf dem Schreibtisch Schrecken einjagte und vom nahenden Armageddon kündete. Der erste Abend war nicht ernüchternd. Er war auf erheiternde Weise abstoßend.

Die wöchentlich wiederkehrende Veranstaltung lief immer gleich ab. Auf einem leicht erhöhten Podium saßen die Diskutanten: drei Gewählte, Fred, Gerda und Max, zwei Zeitdiskutanten und zwei Ad hoc Diskutanten, die aus den Anwesenden per Los ermittelt wurden. Die 'Gewählten' waren Dauerteilnehmer und bestimmten das Thema, welches besprochen wurde. Außerdem fiel ihnen die Aufgabe zu, das Montags-Manifest nach außen zu repräsentieren. Mirko fand später heraus, dass diese Repräsentationspflichten noch nie gefragt waren. Das bestätigte seinen Verdacht: für das Montags-Manifest gab es kein Außen. Die Veranstaltung trug unverkennbar einen autistischen Touch. Er vermutete, dass Fred dieses recht war, denn eine inzestuös agierende Gruppe war leichter zu lenken. Fremde Ideen stören.

Zeitdiskutanten waren einen lang Monat Mitglied im Disput. Der Rest der Bande hockte im Halbdunkel um das Podium, hörte zu, applaudierte oder machte verhalten Zwischenrufe. Mirko staunte über die zurückhaltende Disziplin der Zuhörer, obwohl die Diskutanten oft genug hanebüchenen Schwachsinn von sich gaben. Alles lief sehr gesittet ab und selten wurde ein Sprecher unterbrochen. Am Schluss der Diskussionsrunde eröffnete Fred das Colloquium, mit 'C' geschrieben, weil es so akademischer war. Während des Colloquiums hatte jeder Zuhörer die Gelegenheit, den Disput zu kommentieren und seine eigenen Gedanken bei zu tragen. Danach zerstreute sich die Versammlung. Viele gingen nach Hause, andere bildeten kleine Gesprächsgruppen, wo weiter diskutiert wurde. Vereinzelte schütteten dabei so viel Bier oder billigen Wein wie möglich in sich hinein, um auf diese Weise wenigstens etwas Nachhaltiges aus dem Event mit nach Hause mitzunehmen.

Es wäre bei diesem einem Besuch geblieben, wenn er an jenem Abend nicht seitlich der Zuhörer gesessen hätte. Da sich das Hinhören auf den Disput nicht lohnte, studierte er Gesichter. Gesichter im Halbdunkel geben mehr von den Gedanken hinter der Stirn preis. Das Schattenspiel der Mimik wirkt markanter. Mirko sah, dass im Montags-Manifest durchaus zersetzendes Potential vorhanden war. Aber Fred und der durchschnittliche Zuhörer, dem es genügte, einfach irgendwo mit dabei sein, verhinderten, dass sich dieses Potential Raum verschaffte. Es war eine Kraft, die gewaltsam im Zaum gehalten war und nur auf die Gelegenheit harrte, wie ein Vulkan aus zu brechen. Alles zu versengen, was sich in den Weg stellte. Alles zu ersticken, was nicht schnelle Beine hatte. Mirko entschied, zu testen, wie weit er gehen konnte. Er wollte ausprobieren, zu was er diese Gruppe aufhetzen konnte. Er wollte erfahren, ob er dieses langweilige Schema zerrütten konnte.

KAISERMORD

Seit einigen Minuten war niemand mehr gekommen. Mirko grinste. Es war erstaunlich, wie zeitig diese 'Revolutionäre' waren. Spießbürger durch und durch. Leute die unruhig auf den Stühlen rutschten, wenn der Disput um 22 Uhr nicht beendet war.

Von einer nahen Kirche hallte der Viertelstundenschlag herüber. Mirko rückte vom Stamm ab. Mitten in der Bewegung verharrte er und schüttelte missbilligend den Kopf.

Erschreckend, wie sehr der Mensch darauf konditioniert ist, sich nach den Rufen der Institutionen zu richten. Jahrzehnte, Jahrhunderte lange Gehirnwäsche war mittlerweile im Genom verankert.

Wer zuckte nicht zusammen, wenn eine Polizeisirene heulte? Wer fühlte nicht innere Rührung, wenn die eigene Nationalhymne zu Ehren des Siegers erschallte? Wer bedachte den Autofahrer, der das Rotsignal ignorierte nicht mit einem bürgerlich-strafenden Blick?

Die Institutionen brennen ihre Insignien mit schweren, glühenden Eisen in unsere Köpfe, dachte Mirko, und es ist schwer, sich davon zu befreien. Nicht mit ihm! Er wartete noch einige Minuten. Nicht die Kirchenglocke, er selber bestimmte den Zeitpunkt.

Bevor er das schützende Dunkel seines Versteckes verließ, prüfte er mit schnellen Blicken die Sackgasse. Der schlecht beleuchtete Weg war frei. Er hatte keine Eile und überschlug, während er hinüber schlenderte, sein Vorhaben nochmals im Kopf.

Seine ursprüngliche Idee, die Gruppe mit gezielter Polemik und verwegenen Vorschlägen aufzumischen, hatte sich gewandelt. Jetzt wollte er am Stuhl von Fred sägen und das geschwächte Stuhlbein mit einem gezielten Tritt selbst zertrümmern.

Fred nervte seit dem ersten Abend. Seine Unfähigkeit, den Laden zu führen statt nur zu managen war noch verzeihlich. Bürokratisches Managen war Mode und fand Rückhalt und Auftrieb durch den verschworenen Druidenkreis des weltweiten Topmanagements. Krankhafte Management-Methoden, die an teuren Wochenend-Management-Workshops vertieft und verfeinert und via die Universitäten in die Köpfe des Nachwuchses geprügelt wurden. Kein Grund, sich darüber zu echauffieren. Das würde sich wieder geben. Das Zeitalter der Erbsenzähler und Technokraten würde verschwinden, wie all die anderen Modelle, die der Mensch schon ausprobiert hatte.

Es war auch nicht der Führungsstil, der Fred in Mirkos Schussfeld brachte. Fred machte auf Obermacker. Seine zur Schau getragene Ernsthaftigkeit, wenn er mit gerunzelter Stirn zuhörte und anerkennend nickte, vermittelte den Leuten den Eindruck, dass er sie für voll nahm.

Diese Art erinnerte Mirko an die Sozialarbeiterin, die ihn betreut hatte. Damals befand das Jungendamt, dass er professionelle Unterstützung brauchte, weil er in der Schule durch Gewalt an Mitschülern auffiel. Die Säcke hatten es verdient - einer wie der andere. Was konnte er dafür, dass seine Mutter soff? Das hatte er ihnen auf seine Weise klar gemacht. Dafür hatte er anschließend die Sozialarbeiterin am Hals.

Ihr künstliches, erleichtertes Lachen, wenn er in ihrem Sinne redete, klang ihm noch heute störend in den Ohren. Ihre Schulterklopfer, wenn sie ihn gütig lobte: 'guter Junge, du bist auf dem richtigem Weg'. Ihrem Weg. Ihre zurechtweisende Mimik und das fahrig-entsetzte Zurückstreichen der Haarsträhnen hinter die Ohren, wenn er sich nicht in ihrem Sinne benahm. Das würdevolle, verantwortungstriefende Zureden 'guter Junge, DAS ist nicht GUT…", mit dem sie ihn zurück in die Spur zwang. Zwingen wollte.

Er hasste diese aufdringliche Zugewandtheit, die in Wahrheit nur Fassade war. Dahinter verbarg sich ein ichbezogener, beifallsheischender Charakter. Für sie war er nur eine Akte, die unbedingt mit Erfolg abgeschlossen werden musste. Hätte es seinem Vater nicht geschadet, er hätte ihr bei jedem Meeting die Zähne ausgeschlagen.

Leute wie sie und Fred in Führungspositionen sind ärgerlich aber unschädlich, solange ihre Untergebenen an ihnen vorbei agieren. Und selbst Freds schwer zu ertragende Schönschwatzerei, die Mirko eher erheiterte als störte, war verzeihlich. Der Soll-Ist Vergleich von Freds großmündigen Ankündigungen waren genialer Stoff für abendfüllende Satireprogramme. Fred konnte ohne Erröten oder Anstieg der Atemfrequenz von 'betont präzisen Akzenten' sprechen, wenn er berichtete, wie eine Aktionsgruppe des Montags-Manifestes auf der Rückwand eines abgelegenen Schuppens ein verschüchtert kleines Plakätchen mit dem Text 'NIEDER MIT DEN WIRTSCHAFTS-POPULISTEN' auftackerte und sich danach wie ein Hühnerdieb schleunigst aus dem Staub machte. Generell erreichte jede Aktion des Montags-Manifestes maximal das Niveau eines harmlosen Lausbubenstreiches.

Das alles nervte, doch der wahre Grund für Mikros Absicht lag wo anders.

Freds elementarster Fehler war, dass er sich nicht nur als Anführer aufspielte, sondern darauf bestand, dass ihm dafür ein gerüttelt Maß an Wertschätzung gebühre. Er wurde nie müde, diese Wertschätzung mehr oder weniger offensichtlich einzufordern. Der ganze Montags-Disput war darauf ausgelegt, den Zuhörern die Möglichkeit zu bieten, Fred zu huldigen.

Mirko kannte Kerle, die Bezeichnung 'Anführer' verdienten. Leute, welche Ordnung durch setzten und die anderen klarmachten, wo ihre Positionen waren. Aufrechte Burschen, die Gewalt und Bestrafung als bewährte Mittel einsetzten, um eine Gruppe straff zu führen und auf Vordermann zu bringen.

Fred fehlten sämtliche Attribute, die einen Anführer auszeichneten. Fred schwor auf Kooperation und Konsens. Fred huldigte dem Intellekt und der Kraft des Wortes. Fred baute darauf, dass sich die Gruppe an die Regeln, seine Regeln, hielt und tadelte nachsichtig höchstens hie und da ein bisschen. Dass er sich so lange gehalten hatte und unantastbar schien, war nicht sein Verdienst. Es lag an den Weicheiern, die er um sich raffte. Vielleicht war das seine einzige herausragende Fähigkeit. Sein unheimliches Gespür für devote Versager. Zielgenau holte er sich Kopfnicker und Spontanklatscher ins Manifest und sorgte dafür, dass diejenigen mit Willen für Veränderungen klar in der Unterzahl blieben.

Mirko zuckte mit den Schultern: so machte man heute Demokratie.

Traf Fred auf Widerspruch und kam er mit seinen verschlagworteten Argumenten nicht weiter, mutierte er zu einem enervierenden Paragrafenreiter. Er nahm den Umweg über die 'bewährten Regeln und Umgangsformen des Montags-Manifestes', um die Person, die nicht in seinem Sinne performte, bloß zu stellen und brachte den Aufrührer dazu, die Klappe zu halten.

Fred mochte keine Widerrede. Widerrede war hemmend. Fred erwartete von den Disputanten Stellungsnahmen, die seine eigenen Aussagen befürwortend akzentuierten und ihnen ehrfürchtig applaudierten.

Ein Anführer, so Mirkos Überzeugung, hörte auf seine Leute, wog ab und entschied. Seine Leute nicht an zu hören zeugte von Dummheit, Ignoranz und herrischer Eingebildetheit. Es war Zeit, Fred zu Fall zu bringen. Er hatte es nicht verdient, diese oder irgendeine andere Gruppe zu führen. Er hielt die Wenigen, die zu Taten bereit waren vom Handeln ab. Er war der Bremsklotz, der das konspirative Potential der Gruppe hemmte.

Heute würde er ihm die Maske vom Gesicht reißen. Den Leuten vor Augen führen, dass Fred nicht der Mann war, dem man folgen sollte. Die Früchte an Freds Baum des Versagens hingen tief und schrien danach, gepflückt zu werden.

Es würde gelingen, davon war Mirko überzeugt. Sein eigenes Image im Montags-Manifest war sorgfältig konstruiert, nachhaltig modelliert und gefestigt. Einige sahen in ihm den Heiland, der sich noch ziert, sich zu offenbaren. Andere sahen in ihm eine erfrischende Bereicherung gegen die angestaubten Rituale und beklatschten seine gescheiten Äußerungen. Wirkliche Gegner hatte er sich keine geschaffen.

Er hatte sich Zeit genommen, nichts überstürzt. Lebte sich in die Kommune ein, gab gescheite Kommentare bei den Colloquien ab, mimte Interesse bei den persönlichen Gesprächen. Er musterte diejenigen aus, die man unter stillem Beifall bloß stellen oder argumentativ mundtot machen konnte und setzte sein Wissen um. Er konnte zweimal als Ad-hoc Diskutant unter Beweis stellen, dass er voll auf der Linie der Gruppe war. Mit diesem Halt im Rücken brachte er sich vorsichtig als möglicher Zeitdiskutant ins Gespräch. Vor drei Wochen wurde er gewählt. Er wusste, dass viele der Zuhörer an seinen Lippen hängen würden.

Es verspürte eine elektrisierende Aufregung, als er die Hand an den Türgriff legte. Gerne hätte er sich eine Zigarette angesteckt, doch hier er machte auf ehemaliger Raucher. Willensstärke demonstrieren. Ehemalige Raucher besaßen den anerkennenden Neid der Raucher und die wohlwollende Unterstützung der militanten Nichtraucher. Der Kampf Raucher gegen Nichtraucher war auch hier Thema. Die Nichtraucher waren in der Überzahl und die Raucher verteidigten ihre Bastion mit exzessivem Kettenrauchen.

Vor zwei Wochen mischte er sich in einen lautstarken Streit zwischen Gerda und Max, einem grün-alternativen Lackel der Wirtschaft studiert hatte, ein. Wirtschaft und Ökologie ist wie Teufel und Weihwasser. Wirtschaftswachstum geht immer zu Lasten der Ökologie. Ökologie bedeutet Balance, aber Eingriffe des Menschen durch Rohstoffförderung zerstörten jedes Gleichgewicht. Jeder, der etwas anderes erzählte war ein ignoranter Lügner oder hatte an einer Management Hochschule promoviert.

Anrüchig amüsant fand Mirko, das Leute wie Max gegen die Dogmen der katholischen Kirche aufbegehrten, diese als veraltet, engstirnig und freiheitsberaubend verurteilten und zeitgleich die neuen Dogmen der Wirtschaftslehre ehrfurchtsvoll rezitierten. Die Kirche hätte kein Imageproblem, wenn sie rechtzeitig von Latein auf Englisch umgeschwenkt hätte, mit Abkürzungen arbeiten würde und die Predigten mit Powerpoint visualisierte. Und das Nachwuchsproblem wäre gelöst, wenn statt Pfarrer neu Business Unit Manager ernannt würden.

Für seinen Plan brauchte er Max auf seiner Seite. Er belegte eine wichtige Rolle in Mirkos Plan. Er war für die Position des konsensorientierten Beruhigers mit Hang zur Unterstützung der stärksten Meinung vorgesehen. Diese Rolle war entscheidend, denn konsensorientierte Beruhiger verstärkten eine Bewegung, wenn sie Oberwasser hat. Vor zwei Wochen bot sich die Gelegenheit, Max für sich zu gewinnen.

"Blas mir den Rauch nicht dauernd ins Gesicht", maulte Max und wedelte demonstrativ mit einer Serviette.

"Ist ein freies Land", raunzte Gerda angefressen, "Wenn du bei einem Tabakkonzern arbeiten würdest wärst du der erste, der eine Tabakwerbekampagne losträte, wenn die Umsatzzahlen nicht mehr stimmten."

"Das berechtigt dich aber nicht dazu, mir den Rauch ins Gesicht zu pusten!"

Gerda grinste schief und blies noch mehr Rauch in seine Richtung.

"Jetzt reicht's aber! Du als Nichtraucher solltest mich unterstützen", wandte er sich an Mirko, der sich eben dazu gestellt hatte.

"Lass sie. Sucht ist Schwäche."

Max nickte schief grienend. Gerda wischte eine Franse aus dem Gesicht und stierte Mirko an: "Woher willst du das wissen?"

"Hab selber geraucht. Viel sogar. Nikotin ist ein Indiz für Willensschwäche. Habe darum aufgehört. Zack."

Gerda lachte auf: "Aus welchem Lungenliga-Prospekt hast du den Unsinn?"

"Wenn nicht, warum hörst du nicht auf?", nahm Max Mirkos Zuspiel auf, "Reine Willenssache. Es gibt keinen vernünftigen Grund, zu rauchen und permanent Leute, die gesund leben wollen, zu belästigen."

"Weil ich Spaß daran habe?"

"Leute zu belästigen?"

Sie steckte die Nächste an. Max konnte sie mal.

"Entweder bist du willensschwach oder ein Menschenhasser", beschwerte er sich und wedelte wieder mit der Serviette vor ihrem Gesicht herum.

"Nikotin ist darüber hinaus auch der Hinterausgang", fuhr Mirko ungerührt fort, "wenn jemand an intellektuelle Grenzen stößt."

"Da hörst du's."

Gerda wandte sich verärgert ab und ging. Mirko war ein schleimiger Idiot!

Mirko blickte ihr nach. Gewiss war sie jetzt sauer auf ihn. Er traute ihr jedoch zu, über persönlichen Vorbehalten zu stehen, wenn es um die Sache ging. Bei Max war er sich nicht sicher und musste darum im Vorfeld dessen Unterstützung sicherstellen.

Er war gespannt, wer heute als Ad Hoc Diskutant teilnehmen würde.

"Hoffentlich nicht Arthur."

Arthur war der Ursumpf aller unqualifizierten Aussagen. Arthur war das personifizierte Fettnäpfchen. Seine Methode war, jeder Meinung konsequent zu widersprechen. Er widersprach auch, wenn ihm wer Recht gab. Schnell erreichte seine Ausdrucksweise den Hassprediger-Level. Er wetterte pausenlos über die verlogene Politik und das gierige Topmanagement. Er trieb alle Gesprächspartner in die Flucht und beendete den Abend meist alleine in einer Ecke und trank sein schal gewordenes Bier. Sein Leistungsausweis war, dass er es als einziger der Gruppe in die Zeitung geschafft hatte. Wegen irgendeiner Bagatelle, die im Regionalteil nur erschien, weil an jenem Wochenende keine Viehschau stattfand und die Story des örtlichen Handauflegers, der ein Schamanentreffen in Honolulu besuchte, zu wenig hergab – selbst für den Regionalteil.

Mirko drückte die Tür auf.

Der Versammlungsraum lag in einer ausgeräumten Fabrikhalle im Osten der Stadt. Einst produzierten sie hier Uhrwerke, bis der Betrieb Konkurs ging. Der Ort triefte vor Sinnbildlichkeit: Versager richteten sich im Gerippe eines anderen Versagers am Ende einer Sackgasse ein. Er trat ein.

Die Geräusche aus dem Innern des Versammlungsraumen klangen gedämpft. Ein paar Stimmen, Stühle, die über den löchrigen Betonboden gezogen wurden, Räuspern und Husten. Irgendwer hustet immer, egal wo. Er hörte Fred rufen. Er betrat die niedrige Halle und das Halbdunkel umfing ihn. Zwei Spots beleuchteten die Bühne, wo sich die Diskutanten bereits eingefunden hatten. Zufrieden stellte Mirko fest, dass Arthur fehlte. Eigentlich war Arthur noch nie auf der Bühne, erinnerte er sich. Nicht aus zu schließen, dass Fred oder Max seinen Namen nicht in den Topf legten, aus dem die beiden AdHoc Diskutanten ermittelt wurden. Gerda drehte gelangweilt eine Zigarette, Max tuschelte mit Boxer. Heute waren Karl und Ray als AdHoc Diskutanten mit von der Partie.

Karl fühlte sich unwohl und nagte auf seinen Fingernägeln. Ray posierte vor Max und schwatzte gestenreich. Ray war ein Selbstdarsteller mit Minderwertigkeitskomplex. Bankangestellter der niedrigsten Kaste, Schalterdienst, zu Freundlichkeit verpflichtet. Besonders schwer für jemanden wie ihn, der grundsätzlich jedem mit abschätzigem Misstrauen begegnete. Leute wie ihn gab es viele. Leute, die mit der Diskrepanz zwischen Eigenwahrnehmung und Status im realen Leben nicht klar kamen. Ray war einer der Typen, die früher, wahrscheinlich zu Recht, auf dem Schulweg verprügelt wurden. Einer jener Typen, bei denen zu Hause das Care-Team der Schule schon fast festen Wohnsitz hatte.

Das Montags-Manifest war Rays Ventil.

Ray passte wunderbar in die Rolle des selbstinszenierenden Windbeutels. Er war frei von eigenen Meinungen. Selbstinszenierende Windbeutel haben ein untrügliches Gespür für die Stimmungslage bei kontroversen Diskussionen. Mit beängstigender Präzision witterten sie, wohin der Wind dreht und nahmen diesen Trend umgehend als ihre eigene, von ihnen schon immer vertretene Meinung auf. Gut möglich, dass Ray und Max sein Vorhaben in einer Art sich selbstverstärkenden, positiven Spirale ungewollt pushten.

Ray wies darüber hinaus noch einen weiteren nicht zu unterschätzenden Pluspunkt auf, den Mirko zu nutzen gedachte. Ray war sauer auf Fred, weil dieser vor einem Jahr Max als neuen Gewählten unterstützte. Rays Ansicht war, dass er schon länger beim Montagsdisput dabei war und deshalb Max' Wahl 'unanständig, hinterhältig und verwerflich' war.

Ray war ein fantasieloser Technokrat, für den hinter der Welt der zahlenbasierten Fakten nur Abgrund und tiefschwarze Leere existierte.

Mirko war zufrieden der Zusammensetzung des Disputes. Karl würde nichts sagen. Ray war leicht zu steuern. Hätte er die Wahl manipulieren können, wäre sie in etwa so herausgekommen. Was hier oben zusammensaß war wie ein gegen Fred gepfiffener Elfmeter.

Es hätte schlimmer kommen können. Claude zum Beispiel, ein soziophober Nerd, der immer Pommelmütze trug. Mirko schauderte bei der Vorstellung an die mannigfaltigen Bakterienstämme, die sich in den verstaubten, verfilzten Fasern der Mütze eine Heimat aufgebaut hatten. Endete Rays Welt bei den Zahlen, so gab es bei Claude keine Wirklichkeit diesseits des Bildschirmes. Er behauptete sämtliche Probleme dieser Welt wären gelöst, wenn erst das Internet gründlich gehackt und unterwandert sei. Er verortete sämtliche Konflikte damit, dass im Internet zu viel Überwachung und zu wenig Freiheit existierten. Er ignorierte standhaft, dass das Internet erst seit knapp zwei Dekaden existierte. Die Probleme der Gesellschaft bildeten sich jedoch in dem Augenblick, als sich zum ersten Mal drei Menschen zusammentaten, um etwas zu unternehmen. Claude hielt sich in den Diskussionen die anderen jeweils vom Leib, indem er zu laut und zu schnell sprach und andauernd mit den Armen um sich schlenkerte, als ob er damit seine Komfortzone verteidigen wollte. Dabei überschüttete er seine Zuhörer mit einem Wortschwall, der nahe an Water-Boarding herankam.

Ray war besser. Mit Ray würde er klar kommen.

Ray, eigentlich Raymund, bestätigte Mirkos Namenklatur. Raymunds, Marcs, Kais, Jörgs oder Daniels fallen nicht auf. Es gelingt ihnen nicht, gute Ausgangslagen zu nutzen und die Hierarchieleiter nach oben zu klettern. Es gelingt ihnen nicht, bemerkt zu werden. Sie verheddern sich zwischen dem, was sie sein könnten und dem, wozu sie sich nicht trauen. Die Raymunds dieser Welt waren an ihre Position gekettet. Wie das übergewichtige Kind, das auf der Rutsche ins Paradies stecken bleibt.

Von anderem Kaliber waren die Sebastiane, Balthasare oder Maximiliame. Verwurzelt mit der high society, vermögensgesteuerte Bübchen ohne Bezug zur Realität, aufgepäppelt in geschützter Umgebung, sich vom Neid der Minderklassigen nährend. Im tiefsten Inneren wussten sie, dass sie keinen Namen, sondern ein Mal trugen, einen strahlend hellen Stern mitten auf der Stirn. Ein Warnlicht für alle, sich gebührlich zu benehmen. Sebastiane, Balthasare oder Maximiliane lachte man nicht aus. Man förderte und bevorzugte sie über die Köpfe besser Qualifizierter, über die Köpfe der Raymunds, Marcs, Kais, Jörgs oder Daniels hinweg.

Sein Vertrauen hatten die Thomasse, Herberts oder Walters; Kollegen mit solchen Namen stammen aus dem gut-bürgerlichen, konservativen Sumpf, aus dem sie es nie heraus schaffen. Diese Leute betätigen sich freiwillig und halten den Laden der Gesellschaft in Schuss, werden Feuerwehrmann oder Sozialarbeiter. Herberte standen zu ihrem Wort und brillierten durch Zuverlässigkeit.

Jacos, Toms, Joes und Chris' bildeten die freien Elektronen der Masse. Sie waren überall gerne gesehen und akzeptiert. Schulterklopfende Biertrinker, die um den Grill stehen und Blondinenwitze erzählen. Ungetrübte Seelen, wo die Reflektion des letzten Fußballspieles wichtiger war, als alle Probleme der Welt. Ein Tom ohne Grill war wie ein Vogel ohne Flügel. Einen Jaco brauchte man nicht zu überreden, weil er gleich mitanpackte.

Es gab Ausnahmen, Mutationen, denen wahrscheinlich die Ozonbelastung in den Städten zugesetzt hatte. Ein Joe hatte Schwielen an den Händen. Der Josef hingegen war das dämonenhafte Joe-Zwitterwesen, welches furchteinflößend war. Ein Josef trägt einen streberischen Scheitel und spreizt seinen kleinen Finger beim Teetrinken ab.

Seltsamerweise funktionierte die Namenklatur bei Frauennamen nicht. Frauennamen waren entweder neutral oder eine Diagnose. Mirko verstand nicht, was ein zur Vernunft fähiges Wesen dazu trieb, sich 'Babsie' rufen zu lassen. Oder Chrisy. Oder Candy. Und sich anschließend darüber zu ärgern, dass sie nicht für voll genommen wurden.

Boxer gehörte in die Jaco-Tom-Joe Kategorie. Er mochte ihn.

AUFTRITT

Mirko umfasste den Knauf des Stockes. Das leise 'tock, tock' war sein Herold, der ihn ankündigte. Köpfe schwenkten zum Eingang.

"Schön, dass du es geschafft hast", eine Sekunde schien Fred zu zögern, dann winkte er Mirko mit jovialer Geste auf die Bühne, "wir wollten eben mit der Reflektion beginnen."

Mirko winkte lässig zurück und ging weiter. Nicht zu langsam, das erweckt den Eindruck von unpässlicher Überlegenheit, nicht zu schnell, das erweckt den Eindruck von schlechtem Gewissen. Im Vorbeigehen checkte er die Stimmung der Zuhörer. Er war zufrieden. Da war genau die Portion reaktionärer Ungeduld, die leicht gezündelt werden konnte. Ungeduld, die Fred durch seine langatmigen Reden und seinem strukturierten Nichthandeln selber verursacht hatte. Viele realisierten, dass er ein Schwätzer mit ausgeprägtem Hang zur Untätigkeit war. Die Geduld der Leute war ausgeschöpft. Selbst Gerda ließ vor zwei Wochen nach dem Colloquium die Bemerkung fallen, dass mal die Zusammensetzung der Diskutanten thematisiert werden sollte. Wenn Fred seine endlosen Reden schwang und ausufernd über menschenverachtende Regierung schimpfte, scharrten die Zuhörer unruhig mit den Füssen, seufzten und verdrehten die Augen.

Fred würde dasselbe erstarrte Prozedere abziehen wie immer, gelangweilte Mienen ignorieren und penibel darauf achten eine gute Figur ab zu geben. Die 'Reflektion' bildete den Auftakt. Beweihräucherung von Nicht-Aktionen, wie Mirko sie insgeheim nannte. Diese Bemerkung bestand den Belastungstest im Feld, als er sie kürzlich nach dem Disput fallen ließ, um die Wirkung zu testen. Es gefiel ihm, dass niemand widersprach und Gerda hinter dem aufsteigenden Rauch ihrer Zigarette leicht nickte. Interessant war, dass viele im Montags-Manifest die geschlungenen Schals nach Freds Vorbild abgelegt hatten. Das Nerv tötende Drumherumgerede, welches Fred und Max Woche für Woche zelebrierten, hatte die Leute mürbe gemacht.

Nach der Reflektion würde Fred das Thema des Abends, manchmal die Ausarbeitung seiner Sandkastenspiele, manchmal den Vorschlag für die nächste Aktion, vorgeben. Nur die ständigen Mitglieder waren im Voraus informiert, was Thema war. Diesen Vorsprung spielte Fred mit Genuss aus, weil er sich mit Argumenten bewaffnen, Gegenargumente durchdenken und diese anschließend auf der Bühne zerfetzte konnte. Das war Freds Methode, seinen Status als Führer zu zementieren.

Doch heute würde es nicht soweit kommen. Heute sollte Freds trügerische Fassade bereits während des Disputes vom Gesicht geätzt werden.

Gerda steckte die Selbstgedrehte an. Durch den aufsteigenden Rauch, der im grellen Licht des Spots aufglühte, schielte sie zum Eingang. Tock – tock: Mirko war im Anmarsch. Mirko war wie diese Rauchschwaden: unfassbar, undurchschaubar, flüchtig. Sie war sich sicher, dass er der Schatten, den sie draußen unter dem großen Baum erahnt hatte, gewesen war. Sie beobachtete ihn seit Längerem, erkannte, wie er sich überall anbändelte. Er brachte Schwung in die paralysierend hölzernen Gespräche hinein. Mit präzis platzierten Provokationen verstand er es, eine Diskussion in eine neue Richtung zu lenken. Die Meinungsmacher griff er nie frontal an, sondern sammelte deren Zustimmung wie andere Leute Rabattmarken. Er verfolgte ein Ziel, das er mit dem voll geklebten Rabattmarkenheft einlösen wollte. Sie ahnte welches.

Anfangs glaubte sie, er sei einer von denen, die zwei, drei Mal am Montag-Manifest teilnahmen, mehr oder weniger kräftig auf den Putz hauten und wie Sommernebel gleich wieder spurlos verschwanden. Doch er blieb. Er vermittelte nicht den Anschein hier Karriere machen oder die Gemeinde umkrempeln zu wollen. Doch wenn sie genau hin sah, tat er genau dieses. Umsichtig, Schritt für Schritt. Wie ein kleines Raubtier, das zögerlich um die große, erschöpfte Beute schlich, ahnend, dass diese noch Kraft hatte, ihm zu schaden. Sie bewahrte Distanz zu ihm, verzichtete auf die kollegiale Nähe und Vertrautheit, die sie sonst mit allen pflegte. Sie ging auf Distanz, um ihn besser beobachten zu können. Insgeheim bewunderte sie sein geduldiges Vorgehen, die Treffsicherheit, wie er die wichtigen Leute identifizierte und für sich gewann ohne dass diese seine Schachzüge bemerkten. Es amüsierte sie, dass er die Menschen katalogisierte und sorgfältig in sauber beschriftete Schubladen ablegte. Schubladen, die für bestimmte Eigenschaften und Verhaltensweisen standen.

Sie erkannte, wie er innerlich bebte, wenn er sich mit Dummschwätzern und Warmluftgebläsen herumschlagen musste. Boxer und ähnlichen Leuten hingegen brachte er uneingeschränktes Vertrauen entgegen.

Ganz anders Fred. Er redete und agierte immer schwammiger. Hinter der großartigen Fassade, den wohlformulierten Worten und Argumenten lag ein Nichts, das sogar dem Weltall gräulichen Schrecken einjagte. Großmäulige Pläne die nie umgesetzt wurden. Und seit einiger Zeit repetierte er sich selber, als ob sein Arsenal an Schlagwörtern und Worthülsen erschöpft sei.

Sie vermutete, dass er Mirkos Ziel war. Nicht mal darum, weil er auf diesen Job aus war. Es schien eher eine Art Spiel für ihn. Sie unternahm nichts, warnte Fred nicht. Nicht nur, weil sie seit einiger Zeit nicht mehr zusammen waren, es war ihr Entscheid gewesen, sondern weil sie sehen wollte, ob Fred so stark war, wie er sich selber sah. Das Montags-Manifest würde in dieser Form ohnehin nicht mehr lange Bestand haben. Die Unruhe in der Gruppe wegen Freds Unverbindlichkeit ließ sich kaum noch verbergen.

Sie verhielt sich vorerst neutral. Immerhin ließ Fred sie gewähren, denn er hatte erkannt, dass sie den Kristallisationskeim der Gruppe bildete, dass sie eine Wortführerin war. Es war ihm wichtig, Gerda auf seiner Seite zu wissen und die anderen glauben zu lassen, dass sie ihn unterstützte.

Die Wandlung in der Gruppe war im vollen Gange. Mirko war nicht die Ursache, sondern nur der Katalysator. Fred war nicht mehr der unumstrittene Leader. Noch opponierte niemand öffentlich. Fred war der einzige der ganzen Gruppe, der nichts bemerkte oder es nichts bemerken wollte.

Mirko war zu clever, Fred direkt an zu greifen. Er machte Vorschläge, wie man noch effizienter Nadeln und Messer in den aufgedunsenen Leib der drögen Gesellschaft stecken konnte, damit diese sich endlich bewegte. 'Es ist wie Akupunktur', sagte er letzte Woche zum Schluss, 'wenn man weiß, wohin man die Nadeln stecken muss, dann gesundet der Körper…' Was für ein Schwachsinn! Aber sie hatte erkannt, dass Mirko die Herzen und das Interesse eines Großteiles der Gruppe auf seiner Seite hatte. Zur Zeit wenigstens.

Doch Fred hatte es nach wie vor selber in der Hand, die Sache wieder in den Griff zu kriegen. Viele in der Gruppe sahen in ihm nach wie vor den Leader, der gerade einen kleinen Durchhänger hatte aber bald wieder zur alten Größe auflaufen würde.

Gerda ahnte, dass Mirko heute dort anknüpfen würde, wo er geendet hatte. Sie war gespannt, was heute abgehen würde. Die Ausgangslage war interessant, denn sie hatte Fred überredet, heute eine Aktion zu präsentieren, die 'enormes Provokationspotential' barg und eine 'neue Epoche des Montags-Manifests einläuten' würde. Er hatte verstanden, dass die Gruppe nach all den kleinen Tätigkeiten erwartete, dass er die nächste Phase eingeläutete. 'Wir haben genug geübt und wissen, wie man auch was Größeres durchziehen kann', spornte sie ihn an. Schließlich ging Fred auf ihren Vorschlag ein.

Sie nickte Mirko gelangweilt zu, als er auf die kleine Bühne stieg und Fred lächelnd die Hand gab. Gerda meinte, die dreißig Silberlinge in seiner Tasche klimpern zu hören.

Fred posierte lässig auf seinem Stuhl und beobachtete Mirko, der sich katzenhaft der Bühne näherte. Er mochte ihn nicht aber hatte erkannt, dass Mirko Einfluss auf das Montags-Manifest ausübte. Dass er dabei nie gegen ihn opponierte, interpretierte er als Zustimmung. Mirko wusste offensichtlich, wer hier das Sagen hatte.

Er konnte ihn nicht einordnen. Wie eine Milchglasscheibe, die nicht erkennen lässt, was hinter ihr steckt. In Freds Plan für den heutigen Vorstoß spielte Mirko jedoch eine wichtige Rolle: hatte dieser nicht wiederholt durchblicken lassen, dass es Zeit sei, stärkere Zeichen zu setzen? Die Anliegen der Gruppe ins Bewusstsein der gelähmten Gesellschaft zu tragen? Sein Vorschlag, den er heute bekannt geben würde, zielte exakt in diese Richtung. Er spürte, dass dies der vorläufige Höhepunkt des Montags-Manifestes war. Mirko würde ihm folgen, würde ihm folgen müssen – wie die andern auch. Mirko würde sich in die Gefolgschaft einfügen und seinen Plan unterstützen.

Er hatte die Idee mit Gerda diskutiert und vorbesprochen. Beiden war klar, dass der Vorschlag einigen aus der Gruppe zu weit gehen würde.

"Scheiss drauf", meinte Gerda, "die, welche nicht wollen, haben im Montags-Manifest nichts verloren. Wir brauchen Leute mit Rückgrat. Um die anderen ist es nicht schade."

Widerwillig hatte er ihr zugestimmt: es konnte sein, dass die Gruppe dadurch zerfiel. Doch er fühlte selber, dass es notwendig war, einen Gang höher zu schalten, aus dem Schatten des Untergrundes und der Heimlichtuerei auf zu tauchen und sichtbar zu werden.

"Wollen wir Max einweihen?"

"Scheiss auf Max", fauchte Gerda, "der ist in der Lage und zerredet deine Idee, bevor du den Mund aufmachst. Er ist ein Technokrat und Bremsklotz. Lass es."

Fred willigte ein, Max außen vor zu lassen. Obwohl dies gegen die Regeln ging. Aber wie Gerda treffend formuliert hatte: 'scheiss drauf'!

STUFE ZWEI

VERFÜHRT

Mirko begrüßte die Diskutanten. Fred, heute in Blau, führte etwas im Schild und strotzte vor schelmisch verborgener Geheimniskrämerei. Gerda lauerte. Die Unbefangenheit, die sie sonst auszeichnete, war zu Hause geblieben. Sie verströmte die Ausstrahlung eines menschenhassenden Personalchefs, der gleich vor der gesamten Belegschaft die Massenkündigung ankündigen durfte. Ihre dauernd wippenden Füße und das fahrige die Haare nach hinten streichen waren der Beleg, dass etwas in der Luft lag.

'Wie Bonnie und Clyde, bevor sie einen Überfall ausführten', dachte Mirko belustigt.

Boxer freute sich und klopfte ihm kameradschaftlich auf die Schulter: "Hatte schon Angst, dass du nicht kommst", grinste er erleichtert.

Mirko zuckte die Schultern: "Der Bus… Da ist in der Stadt was los"

"Klar", griente Ray, "die haben heute Stadtfest. Dass du das nicht weißt. Ich dachte immer, ihr Zeitungsheinis seit über alles im Bilde..."

"Ah, darum…", erwiderte Mirko ahnungslos. Das passte: Ray fühlte sich ihm gegenüber jetzt gestärkt und würde die Attacke nicht kommen sehen.

Max nickte knapp zur Begrüßung. Karl rieb verstohlen die Handflächen an seinen Hosen trocken. Er vermittelte den Eindruck, dass er sich am liebsten in Luft aufgelöst hätte. Hier oben im Rampenlicht zu sitzen behagte ihm nicht. Er gehörte zu der Sorte, die alles taten, was gerade en vogue war. Ein Musterschaf, das wiederblökte, was vorgejault wurde. Karl war einer von denen, die sagten 'ich sympathisiere mit sowieso'. Die Phrase 'Ich sympathisiere mit…' verriet den antriebslosen Mitläufer. Untergruppe 'antriebslose Mitläufer mit Hang zum Tattoo-Stechen', weil er am Unterarm ein chinesisches anmutendes Tattoo hatte.

Die Tätowierer behaupteten, dass so ein Zeichen Kraft, Energie, Liebe oder was der Kunde sonst hören wollte, bedeutete. Wahrscheinlich bedeutete es aber 'Langnase' oder 'den Typen hier habe ich gründlich abgezockt'.

Mirkos Blick wanderte zu Gerdas Arm. Dort tastete sich ein komplexes Muster aus der kurzärmligen Bluse ans Licht. Seltsame, in sich verschlungene Windungen. Was war die Aussage dieser Graphik? War das das Symbol der 'wir-tun-alles-für-unsere-Darmgesundheit-Fraktion'? Oder das Kennzeichen der ertappten Schwarzfahrer? Hatte sie noch weitere Tattoos? Er wusste es nicht. Warum trug sie überhaupt Tattoos? Sie stammte, wie er bereits bei ihrer ersten Begegnung vermutet hatte, aus besserem Haus. Nicht High-Society. Eher gepflegter Mittelstand mit Stammbaum. Sie war keine von den Mitläufern wie Karl, die sich verunstalten ließen, nur weil der Gruppendruck sie dazu zwang.

Er verstand ohnehin nicht, warum sich Leute so etwas antaten. Tattoos taugten nicht mehr als Kampfansage gegen die Obrigkeit und die 'guten Sitten'. Zumindest nicht mehr, seit auch Bankangestellte, Jurastudenten und Absolventen des Wirtschaftsstudiums tätowiert herum liefen. Tattoos waren nur eine Mode die verschwinden würde, wie sie gekommen war.

Der Gegentrend war bereits in vollem Gang. Verzweifelte Frauen im mittleren Alter ließen sich die Grafiken bereits wieder weglasern, weil sie ihren Kindern nicht erklären konnten, was das Arschgeweihs bedeutete. Die Dienstleistung des Tattoos-Entfernens wuchs schneller und war teurer, als das Tätowieren. Bald würde es in sein, keine Tattoos zu haben. Pech für die Unterschicht ohne Kohle. Sie würden auf ihren Totenköpfen, U-Booten oder Engelsflügeln sitzen bleiben.

Fred räusperte und klatschte in die Hände. Mirko unterdrückte seinen Ekel über diese oberlehrerhafte Gebärde. Diesen Gestus würde er ihm gründlich austreiben.

"Hallo Freunde", rief Fred in das Halbdunkel.

Die halblauten Stimmen erstarben.

"Heute sind als Ad-Hoc Diskutanten Ray und Karl in der Runde. Freuen wir uns auf einen angeregten Disput."

Mit zurückhaltendem Klatschen wurden die Beiden auf der Bühne begrüßt. Fred hob den Arm.

"Freunde", Fred hielt kurz inne, lächelte gewinnend und fuhr fort, "Freunde, letzte Woche haben wir darüber gesprochen, dass unsere Aktionen von der Gesellschaft zu wenig wahrgenommen werden. Einzelne unter euch verlangen, dass mehr Pepp rein muss."

Fred unterbrach und fixierte Mirko.

"Letzte Woche hatten wir ein offenes Ende. Mirko meinte, dass unsere Aktionen mehr Durchschlagskraft brauchen, um größere Aufmerksamkeit zu erlangen. Stimmt doch, Mirko."

Mirko staunte, dass ihm Fred die Sache so einfach machte. Er hatte damit gerechnet, dass Fred die Plakataktion, über die sie letzte Woche diskutierten, aufwärmen würde. Plakate in der ganzen Stadt, mit denen das Bürgertum aufgerüttelt werden sollte. Plakate mit überwältigendem, emotionalem Potential! Was für ein lächerlicher Gedanke. Wo befanden sich Emotionen auf einem Schwarz-Weiß-Druck auf Recyclingpapier? Emotionen kamen höchstens beim professionellen Lektor auf, der sich an den Schreibfehlern störte.

Fred und seine verblendete Intellektualität! Nur Hohlköpfe glaubten, dass das Bürgertum auf Plakate reagiert. Mit Text! Plakate wie Printmedien vertragen keinen Text, wenn Emotionen transportiert werden sollten. Die Welt braucht Bilder! Und Wiederholungen. Stetige, leierkastenhafte Wiederholung war der Weg, den Leuten etwas in die Köpfe zu prügeln. Nur Irrläufer wie Fred beharrten darauf, 'Botschaften' übermitteln zu müssen. Den Leuten etwas zum Nachdenken geben! Falsch: die Wiederholung adelt die Aussage, die Wiederholung verstärkte den Wahrheitsgehalt. Allerdings nur, wenn sie maximal drei Worte enthielt. Drei Worte sind das Maximum, das in den Erinnerungsspeicher der meisten Leute passt. So wie 'Ausländer raus', 'je suis Charly' oder früher 'lieber rot als tot'. 'Lieber rot als tot' scheitere jedoch, weil zu lang. Maximum drei Wörter: das war die unumstößliche Obergrenze.

Mit seiner Einleitung stieß Fred Türen auf. Wie der Burgherr, der den anstürmenden Horden die Falltür öffnete. Irgendwie entbehrte das nicht einer gewissen Ironie.

Letzte Woche äußerte Mirko leichte Bedenken über die Wirksamkeit der Plakataktion. Der Widerstand gegen seine Aussage war gering. Sein Status im Montags-Manifest erlaubte mittlerweile, dass er kritischere Töne anschlagen konnte.

Dass es ihm Fred so leicht machte war enttäuschend und verdarb den Spaß. Ein bisschen sportliche Herausforderung hatte er sich schon gewünscht.

"Danke, Fred."

Er legte den Stock quer über die Schenkel und drehte ihn am Knauf. Vielleicht war Fred doch nicht so ungeschickt. Eigentlich agierte Mirko lieber aus der zweiten Reihe, in Deckung und außerhalb des Geschützfeuers. Er gefiel sich in der Rolle des Ideengebers und Strategen. Die Offensive überließ er lieber den Feldherren und ihren Offizieren. Dass Fred ihn in die vorderste Front drängte, konnte ein geschickter Schachzug sein. Doch er beherrschte das Spiel besser. Und es war ohnehin egal, weil das sein letzter Auftritt in dieser müden Gesellschaft sein sollte.

"Tatsächlich denke ich, dass wir mehr Power haben, als wir zeigen."

Er sprach ruhig und leise.

Er wusste über die Wirkung dieser Art zu sprechen. Leise sprechen zeugt von Überlegenheit und von Selbstsicherheit. Es zwingt das Gegenüber, konzentriert zu sein. Leute, die nur gehört werden, wenn sie die Stimme erheben, befinden sich meistens im argumentativen Notstand.

"Diese Power, Freunde, sollten wir nutzen, um das, was Fred anstrebt, durch zu setzen. Meiner Meinung nach sind Plakataktionen oder versprayte Betonwände Kindereien, die uns nicht gerecht werden."

Er spürte das Nicken Boxers an seiner Seite.

"Plakate, Flyer, Broschüren: mit solchen Mitteln erreichen wir die Leute nicht. Überlegt selber, was ihr mit solchen Papieren macht. Oder kann einer von euch sagen, wie viele Plakate er auf dem Weg hierher gesehen hat und was darauf stand?"

Unten glommen einige Zigaretten auf und Mirko registrierte befriedigt, dass beipflichtendes Getuschel auf die Bühne schwappte. Er war auf Kurs.

"Freunde! Wir reden viel und tun wenig. Diese Gruppe kann mehr als nur darüber zu reden, wie es wäre, wenn wir mutiger wären."

Er blickte hinüber zu Fred. Dieser saß stoisch auf seinem Stuhl und ein sanftes Lächeln spielte in seinen Mundwinkeln. Mirko stutze. Er reagierte nicht, wie er hätte reagieren sollen. Keine Katze erwischt die Maus, wenn sie nicht aus dem Loch kriecht. Er erhob sich und klemmte den Stock unter die Achsel.

"Traut ihr euch nicht mehr zu, als ein paar Plakate an Stellen auf zu kleben, auf die nie jemand sieht? Traut ihr euch nicht mehr zu, als Montagabend über Gott und die Welt zu philosophieren und zu beklagen, warum zum Teufel niemand was gegen die augenfälligen Missstände der Gesellschaft unternimmt?"

Das Getuschel wurde lauter.

"Recht hat er", rief Boxer, "wir sollten weniger reden und mehr tun."

Zustimmende Rufe forderten Mirko auf, weiter zu fahren.

"Darum, Freunde, halte ich die Aktion mit den Plakaten für vergeudete Zeit. Mit unseren Ressourcen und unserer Power können wir mehr."

Max räusperte sich: "Ich finde es falsch, wenn du die Aktion, welche wir letzte Woche gemeinsam verabschiedeten, in Frage stellst. Das geht gegen die Prinzipien, nach welchen diese Gruppe funktioniert. Wir diskutieren, finden die Mehrheit und setzen um."

"Prinzipien?", Mirko lachte auf, "Prinzipien brauchen diejenigen, welche Angst vor dem kreativen Chaos haben. Wir brauchen keine Prinzipien."

Er sprach etwas lauter weiter.

"Prinzipien! Prinzipien lähmen! Prinzipien verhindern! Prinzipien sind okay, wenn die Strukturen gefestigt sind, wenn jeder seinen Platz kennt und es nur darum geht, zu regulieren und zu steuern. Prinzipien sind ok, wenn alles funktioniert und alle zufrieden sind. Prinzipien sind ok für eine Einzelperson. Da sind sie Orientierungspunkte, nach denen wir uns richten können. Aber Prinzipien für die Gesellschaft? Können wir uns das leisten?"

In der vordersten Reihe, die vom Licht auf der Bühne noch erfasst wurde, setzte Kopfschütteln ein.

"Ist die Gesellschaft gefestigt? Stabil? Nein! Wir leben in einer Blase, die Stabilität und Leben vorgaukelt. Die Gesellschaft von heute ist wie der Hirntote an der Lebenserhaltungsmaschine. Wir werden auf Trab gehalten, mit Jobverlusten bedroht und gegeneinander ausgespielt. Das, meine Freunde, ist nicht Stabilität. Es trägt nicht. Hier sind Prinzipien falsch am Platz."

Einige applaudierten. Mirko nickte befriedigt. Sie würden seinen geplanten Angriff auf Fred unterstützen und zu spät bemerken, was sie anrichteten.

"Die Gesellschaft schreit nach Veränderung, meine Freunde. Auf Prinzipien berufen sich diejenigen, die uns beherrschen, wenn wir es wagen aus zu brechen. Sie erheben die Prinzipien zu Göttern, die angerufen werden, wenn es brenzlig wird, wenn sich ein Gedanke, der ihnen nicht passt, festsetzt. Sie halten die Prinzipien wie Stoppschilder hoch und warnen uns, die Linie nicht zu übertreten. Sie bläuen uns ein, dass jenseits dieser Linie nur Siechtum und Zerfall sei. Prinzipien engen uns ein!"

"Blödsinn", konterte Max, "Prinzipien sind Leitplanken. Ohne diese verliert man sich. Wenn jeder nach Gutdünken agiert, werden keine Ziele erreicht."

"Möglich", sagte Mirko scharf und setzte sich wieder hin, "doch was ist, wenn die Prinzipien nicht Leitplanken sondern Barrieren sind. Wenn sie nicht steuern, sondern behindern? Die ganze Welt funktioniert so und was uns als Prinzipien und Regulativen aufgeschwatzt wird, hindert die Gesellschaft wirklich etwas zu erreichen."

Mirko sah befremdet, dass Fred nach wie vor keine Anstalten machte, sich einzumischen. Er musste erkannt haben, dass der nächste Angriff ihm und seiner Untätigkeit gelten würde. Oder war er wirklich so blöd? Wenn ja, was hatte er aus dem Genom, welches das Siegersperma ins Ziel brachte, gemacht? Gerda lächelte überlegen und begann die nächste Selbstgedrehte zu produzieren.

"Du kannst nicht alles über den Haufen werfen, nur weil dir nicht passt", insistierte Max aufgeregt, "wir können nochmals darüber reden und, wenn die Mehrheit will, nochmals darüber abstimmen. Was du machst ist unsauber und unfair!"

"Unfair?", zischte Mirko, "unfair ist, wenn man nicht zulässt, wozu wir fähig sind. Prinzipien lähmen unsere Power."

"Was meinst du mit Power? Worauf sollen wir unsere Power verwenden?", mischte sich Gerda mit einem spöttischen Lächeln ein.

"Mehr, als Plakate zu kleben", gab Mirko heftiger als beabsichtigt zurück.

"Unsere Waffe sind die Worte", begehrte Max auf.

Mirko registrierte, dass die Bewegung im Halbdunkel zunahm.

"Worte", höhnte Mirko, "Worte bewirken nichts. Worte beschwichtigen. Worte nötigen zur Untätigkeit. Worte bringen die Leute in den Knast und früher auf den Scheiterhaufen. Erreicht haben Worte noch nie etwas. Kennst du eine erfolgreiche Bewegung, die nur mit Worten funktionierte? Entscheidend ist die Tat. Dass es heute anders ist als früher ist nicht wegen Worten, sondern wegen Taten."

"Sind Plakate keine Tat? Wir legen damit den Finger in die Wunden der Gesellschaft. Was ist falsch daran?"

Mirko blickte Max mitleidig an. Der Narr glaubte tatsächlich, was er hier von sich gab.

"Menschen ignorieren Missstände, solange wie möglich. Erst wenn es schmerzt, wächst die Einsicht."

"Mirko hat Recht", drängte sich Ray dazwischen, "wenn er die Sache wieder zur Sprache bringt ist das nicht Regelbruch sondern zeigt nur, dass er sich nicht nur montags Gedanken macht und den Rest der Woche fröhlich vor sich hinlebt."

"So ist es", rief eine weibliche Stimme aus der Runde, "besser einen Beschluss kippen und durch was Besseres ersetzen. Durch etwas mit Schmackes."

"So ist es!"

Die Rufe aus der Runde wurden heftiger.

"Action!"

Die Gruppe war reif. Reif für Auflehnung, reif sich verführen zu lassen. Hormone verdrängten die Vernunft. Erstaunlich bei dieser geballten Ladung von Erbsenzählern. Max war nur einer von vielen. Wahrscheinlich rutschten die anderen im Halbdunkel unruhig auf ihren Stühlen, weil die Situation zu viel Adrenalin aufwirbelte. Hier stand ein Entscheid an, den sie nicht einordnen konnten. Erbsenzähler schwitzen und tendieren zu Hyperventilation wenn sich eine Sache aus ihrer Komfortzone hinaus bewegt. Es lähmt ihre Gedanken. Das war das einzig Positive bei Erbsenzählern: sie halten das Maul, wenn die Stimmung aufgeheizt ist. Sie versenken sich in solch kritischen Situationen in innere Betrachtung und warteten erst mal ab. Konnte ja sein, dass sich alles wieder einrenkte.

Als eigenwillig empfand Mirko, dass Erbsenzähler ihre Agonie als Besonnenheit verstanden haben wollten. Die Wahrheit war, dass sie auf Reaktion und nicht auf Aktion getrimmt waren. Reaktion ist toll, weil es einfacher ist zu verhindern, als zu kreiieren. Kreativ ist gefährlich, weil die Möglichkeit besteht, zu versagen. Darum erzählten die Erbsenzähler, Rationalität stehe über Emotion und meinten damit die Fähigkeit des Aussitzens. In ihrer Wahrnehmung war dieses Verhalten die Krone der Evolution, das gelungene Ergebnis von x-Milliarden Jahren mühevoller Entwicklung.

Heute ging diese Rechnung nicht auf. Die Stimmungsströmung die Unbesonnen nach oben. Ans ungewohnte Licht, wo sie geblendet einer Leitfigur nachstolperten. Das war der Nährboden, auf dem Revolutionen gediehen. Intellektualität war das Erste, was über Bord geht, wenn die Zeiten rauer werden. Wohl darum feierten die Radikalen aller Couleur derzeit Urstände.

"Das ist bescheuert", schrie Max verzweifelt und sprang auf.

Die Menge im Halbdunkel staunte. Er baute sich vor Mirko auf.

"Was du hier machst, ist ein abgekartetes Drecksspiel. Du provozierst einen Aufstand, der über unsere Fähigkeiten hinausgeht. Wir sind normale Leute, die sich Sorgen machen. Unsere Taktik ist das Ändern in kleinen Schritten."

Er blickte sich hilfesuchend nach Fred um, der gerade seine Fingernägel inspizierte.

"Ändern?", Mirko sprach wieder leise, "Glaubst du wirklich, dass durch das, was wir hier tun, sich irgendetwas ändert? Was haben wir bisher erreicht? Nichts, sage ich. Nichts, weil wir nicht wagen, zu was wir fähig sind. Nichts, weil wir nicht wagen, aus unseren Strukturen aus zu brechen. Nichts, weil wir uns selber ausbremsen. Nichts, weil uns Prinzipien wichtiger sind als Resultate."

"Was können wir schon ausrichten? Wir sind Beamte, Angestellte, Dienstleister. Viele von uns haben Familie. Wir sind nicht die Schicht, die verzweifelt genug ist auf zu stehen und zu rebellieren. Unsere Kompetenz sind Nadelstiche. Höchstens Nadelstiche", Max holte tief Luft, "die fetten Weltbeherrscher kümmert es nicht. Warum also Gefahren heraufbeschwören, wenn wir eh nichts erreichen können?"

Mirko wartete mit geschlossenen Augen und gesenktem Kopf, bis sich die Unruhe legte.

"Ja, wir sind Beamte, Angestellte und Dienstleister", sagte er betont langsam, "ist das aber ein Grund, unsere Stimme nicht zu erheben? Zu kuschen und zu hoffen, dass uns die nächste Entlassungswelle verschont? Natürlich können wir weiterhin Däumchen drehen. Uns verhalten wie spitzfindige Erdmännchen, die bei der geringsten Gefahr in ihre Löcher kriechen. Oder…", er machte eine Pause und blickte in die Runde, "wir können das tun, wozu wir fähig sind. Ich behaupte, wir sind verzweifelt genug. Nur haben wir nicht den Mut, uns das ein zu gestehen."

Es war der Augenblick, auf den es ankam: das Spiel taumelte trunken auf der Wippe.

"Nadelstiche!"

Er ließ das Wort im Raum schweben. Er stand auf und wandte sich an Max.

"Du hast Recht, wenn du sagst, dass wir nur Nadelstiche können. Darum gilt es zu überlegen, wohin wir die Nadeln in das träge Fleisch der Gesellschaft stoßen wollen. Ich wiederhole mich von letzter Woche: es ist wie Akupunktur: wenige Nadeln an den richtigen Stellen bewirken eine Änderung."

Zustimmende Rufe quittierten Mirkos Bemerkung.

"Schwachsinn!"

"Warum Schwachsinn? War es Schwachsinn, als sich die Leute von Greenpeace mit Schlauchbooten zwischen die Harpunen und die Wale zwängten? Ja, doch sie haben was bewirkt. Gezielte Aktionen, welche die Aufmerksamkeit der Medien gewinnen, bewirkten etwas. Zivilcourage ist das Zauberwort, mit welchem Veränderungen beginnen."

Nach einer bedeutungsschwangeren Pause fuhr er fort: "Und Zivilcourage ist nicht steril. Zivilcourage verlangt, sich die Hände schmutzig zu machen, Dreck unter den Fingernägeln zu haben, die Designerklamotten zu verschwitzen."

Max lachte freudlos auf: "Ich glaube, du trägst zu dick auf. Was ist mit all den Beispielen, wo nichts erreicht wurde? Wo Leute mit Zivilcourage", er spuckte das Wort Silbe für Silbe aus, "den Kürzeren zogen. Ich habe keine Lust, mich zu opfern."

"Ist das ein Grund, den Dingen ihren Lauf zu lassen, obwohl du siehst, dass es in die falsche Richtung läuft? Genau genommen sind wir alle Opfer, die Frage ist nur, wann es uns erwischt. Zivilcourage beinhaltet wenigstens die Option, zu gewinnen."

"Max ist feige", warf Boxer ein, "seit Jahren bin ich hier und hoffe, dass mal was passiert. Doch wir schaffen nur lahme Streiche. Ich will aber mehr."

Boxers Ausbruch erntete zurückhaltenden Beifall.

"Ich bin froh, dass einer aufsteht und zeigt, wo der Hase lang laufen sollte. Ich habe genug Geschwätz gehört."

Boxer funkelte Fred an.

"Und dass du nichts unternimmst ist schwach… Ich dachte immer, du seist ein Macher."

Dieses Mal war der Beifall länger und lauter. Mirko war zufrieden. Das muntere Büchsenschiessen konnte beginnen, nachdem er ihnen Fred als Ursprung der konstitutionellen Untätigkeit untergeschoben hatte. Er war gespannt, wie Fred auf Boxers direkten Angriff reagieren würde.

VORSTOSS

Fred strich sich abwesend mit den Fingern durch das Haar, stellte beide Füße auf den Boden, beugte sich vor und faltete die Hände über den Knien.

"Ungeduld", sagte er langsam und fixierte Mirko mit überlegenem Blick, "zahlt sich nicht aus. Ich weiß, dass es viele von euch genauso sehen. Wir verfolgen seit jeher die Strategie der kleinen Schritte und sind gut damit gefahren…"

Mirko frohlockte innerlich, weil Fred offenbar nicht erkannt hatte, wohin die Sache lief.

"Aber was Mirko so emotional vorgetragen hat stimmt", fuhr Fred fort, "die Gewählten haben das miteinander besprochen. Wir denken, das Montags-Manifest ist bereit für den nächsten Schritt. Mirko sagte, dass wir genug Power haben, um unsere Anliegen klar zu machen und Ausrufezeichen zu setzen. Er hat Recht. Es ist Zeit, einen Zahn zu zulegen."

Fred wandte sich der gespannt schweigenden Zuhörerschaft zu, strich sich mit den Fingern nochmals durch die Haare und schritt in gemessener Würde zum Rand der Bühne.

"Freunde. Ihr habt von der Demonstration morgen in einer Woche gehört, nicht?"