Von

Notburga, Maria, Cäcilie,

Malin und Pia

Historischer Roman

Frauenschicksale von 1850 - 2015

von

Sybille A. Schmadalla

Inhaltsverzeichnis

Prolog    

Cäcilie 1895 - 1968   

…und Pia stellt Fragen  

Maria 1874 - 1958   

Notburga 1850 - 1935   

Malin von Althaus 1924 - 2000  

Pia recherchiert die Kriegsjahre

des Vaters 1943 - 1946  

Malin und Robert 1948 - 2000 

Pia und Malin 1956 - 2015  

Anhang     

Impressum Dank Kurzbiografie

Quellenverzeichnis   

Übersicht zur Rechtsgeschichte 

Psychologische Dimensionen 

Stammbaum der Frauen  

Back up

Vorbemerkung

Wer über die geschichtliche Entwicklung von Frauenrechten schreibt, kommt am Thema Gewalt nicht vorbei.

Staatliche, gesellschaftliche, individuelle Gewalt. Letztlich ein Spiegel der gesellschaftlichen Haltung zum Thema Gewalt.

Stets gilt es die Rechte der Frauen aufs Neue zu verteidigen! Ein Thema, das immer politisch virulent ist. Die Debatte um Gleichen Lohn für Gleiche Arbeit oder die Flüchtlingswelle, die insbesondere das Thema Gewalt gegen Kinder und Frauen aufwirft. Das Wiederaufleben des Barbarischen, wie es die Terroristen des IS proklamieren, steht erkennbar gegen die Rechte des Individuums und die Errungenschaften der Zivilgesellschaft seit 1789.

Wir stehen vor einer der größten Herausforderungen der Geschichte.

Dieser Roman umfasst die Zeitspanne 1850 bis 2015 und belegt den gesellschaftlichen Wandel in Deutschland in dieser Frage.

Die Protagonistinnen stehen jeweils für einen psychologisch belegbaren Typus. Die aktuelle Lage in Afrika und Europa, die Katastrophe einer drohenden Völkerwanderung unbekannten Ausmaßes, fordert das Handeln des Einzelnen.  Zu welchen Werten werde ich mich bekennen? Die Deutschen, die noch immer unter den Folgen des Zweiten Weltkriegs leiden, müssen Antworten finden. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind rein zufällig und wären dem gemeinsamen Erleben wie Kriegstraumata, Vertreibung und Flucht geschuldet.

Die Handlung und die in ihr vorkommenden Charaktere sind frei erfunden und jede Ähnlichkeit mit lebenden Personen wäre rein zufällig.

Jedoch ist der geschichtliche Kontext wie z.B. die Luftangriffe auf Nürnberg, der Afrikafeldzug, der Kampf um Frauenrechte usw.  historisch verbürgt.

Prolog

„Langsam ist das Erleben allen tiefen Brunnen:

lange müssen sie warten, bis sie wissen,

was in ihre Tiefe fiel.“

Friedrich Wilhelm Nietzsche: Also sprach Zarathustra - Ein Buch für Alle und Keinen Kapitel 23 Von den Fliegen des Marktes.

Malin von Althaus, geborene Grundler

Malin hatte in ihrem grünen Sessel gesessen. Sie wartete. Sie dachte nach. ‚Ich werde alleine sein‘. ‚Ich‘ hatte sie seit 1962 nicht mehr gesagt oder gedacht. ‚Ich‘. 1962. Achtunddreißig Jahre her.

Malin summte vor sich hin, ein Weihnachtslied. Verwundert lauschte sie ihrer inneren Stimme: „… still und starr liegt der See, weihnachtlich glänzet der Wald, freue dich, ‘s Christkind kommt bald …in den Herzen wird‘s warm, still schweigt Kummer und Harm ...“ Mit einer ärgerlichen Handbewegung scheuchte sie die Gedanken.

Sie fühlte wie immer – nichts. Still und starr. Malin wartete. Sie war jetzt Mitte 70. Sie war alt. Die Kinder sollten sie abholen und ins Krankenhaus fahren, wo ihr Mann Robert im Sterben lag. Schweigen schwebte im jedem Raum, füllte das Haus, mit der Gewissheit, was da kommen würde. Das Wohnzimmer, mit dem braunen, blockartigen Parkettboden, typisch fünfziger Jahre, die Marmorfensterbretter, alles gemeinsam ausgesucht. Es ging zu Ende. Gedankenverloren zwirbelte sie mit den Fingern die Tischdecke des Beistelltischchens. Jetzt fühlte sie etwas, einen leisen, ziehenden Schmerz, dort, wo die Seele sein sollte. Bedauern. Malin weinte schon lange nicht mehr. Das letzte Mal hatte sie geweint, als ihre Mutter starb, Cäcilie Grundler, das lag mehr als 30 Jahre zurück. Jetzt würde Malin alleine sein, alles, was schwer war, kam immer zu ihr. Einsamkeit wog schwer. Sie würde nicht einsam sein, nicht als Mutter von fünf Kindern. Fünf lebenden Kindern. Sie besuchten sie oft, das würde so bleiben. Es fielen ihr Sätze ein. Sätze aus Büchern, die sie den Kindern immer vorgelesen hatte >die Stille wanderte auf und ab< oder >ihr Herz war in einen Dornbusch gefallen<. Bei diesem Satz wurde ihr bewusst, dass sie fast fünfzig Jahre mit Robert verheiratete war. Ihr größtes Geheimnis teilte sie bis heute nur mit ihrer Schwester Amalie und ihrer Mutter - beide lange tot. Er wird es nie erfahren. Genauso wenig, wie er nicht ahnte, dass sie es wusste. Sie wusste, was er, Arthur, ihrem erstgeborenen Sohn, angetan hatte. Nie hatte sie Robert zur Rechenschaft gezogen. Sie seufzte tief und dachte ‚Warum eigentlich nicht?‘. Danach hatte sich alles verändert. Alles. ‚Ich‘ – Malin spürte Ratlosigkeit. Was sollte werden, wenn Robert nicht mehr lebte? Es würde kein neuer Anfang sein, obwohl es definitiv das Ende von etwas bedeutete. Wer würde sie sein? Was würde geschehen mit ihrem ungeliebten Leben? Was anfangen? Sie würde alleine sein. Das traf heute schon zu. Ihre ständigen Begleiter hießen Einsamkeit und Traurigkeit. Nie hatte sie sich verstanden gefühlt. Was sollte sich daran ändern?

Sie dachte an ihre Kinder, die Zwillinge Alma und Arthur. ‚Gleich Zwillinge‘, das hatte sie fast überfordert. Alma war ein liebes, braves kleines Mädchen gewesen, aber Arthur! Es fehlte ein Ärmchen, es schauderte sie, als sie den Moment erinnerte. ‚Ein behindertes Kind! Zu Beginn zudem ein unentwegt quengelndes Kind. Seine Behinderung lastete schwer auf ihrer Seele. Eine körperliche Behinderung bis Robert…‘ mit einer ungeduldigen Bewegung unterbrach sie sich, scheuchte sie erneut die Gedanken. Das Unaussprechliche blieb sogar als Gedanke undenkbar. ‚Schon im Jahr drauf kam Tilde auf die Welt, wieder ein Mädchen, robust, blond und rosig, aber eben wieder ein Mädchen und kein Junge. Jedes Jahr ein Kind, Pia, erneut ein Mädchen! Alle Kinder schienen ihr so fremd. Aber dann, die Fehlgeburt zählte nicht, aber dann gebar sie Johannes, einen rundum properen Knaben, ihr Liebling. Es gab dazwischen eine Totgeburt - wieder nur ein Mädchen‘ ‚Ich‘ – viel konnte sie damit nicht anfangen. ‚Ich?‘ Die Stille wanderte auf und ab. Ihr Herz war in einen Dornbusch gefallen – vor langer Zeit.

Johannes

Johannes, das jüngste der Kinder, der gesunde Stammhalter, Jahrgang 1960, hatte auf der Bank im Krankenhausflur gesessen.

Er sollte die  Verwaltungsdame treffen, um die letzten Dinge zu regeln. Johannes, der Autorenfilmer in der Rolle des liebenden, trauernden Sohnes, der der Mutter die helfende Hand reichte. Er, der die letzten Dinge für sie regelte. Eine Paraderolle. Johannes fand sich genial. Als Filmschaffender  und Regisseur fühlte er sich unabhängig. Er inszenierte sich regelmäßig -  ein begnadeter Selbstdarsteller. Er hielt sich für außergewöhnlich intellektuell, unglaublich gebildet, sprachgewandt, belesen, unterhaltsam, schillernd und begabt. Schlicht, er fand sich phantastisch. Johannes kannte Gott und die Welt und was viel mehr zählte - Gott und die Welt kannten ihn! Johannes scheute sich nicht einen Satz, wie >mein Wille geschehe <, in Mikrofone zu sprechen, und ‚schon tanzten in seinen Filmen alle Figuren nach seiner Pfeife‘ – meinte er. Mit dem unbedeutenden Schönheitsfehler, dass er noch keinen ‚bedeutenden‘ Film gedreht hatte, aber das stellte in seinen Augen maximal eine Petitesse dar.

Er, der gesunde Sohn, der Liebling der Mutter, ‚der Sonnenschein‘, ‚der Augenstern‘, ‚das Süßerle‘. Er lächelte maliziös. ‚Niemand wird mich mehr hindern, das zu tun, was ich will. Meine Macht über sie ist groß. Bei mir bockt sie nicht.‘ Er stand nervös auf, nur um sich sofort wieder zu setzen. ‚Du liegst in dieser Kiste. Ich habe deine Augen zugedrückt, aber du schlugst sie wieder auf, also nochmal und noch einmal. Die Stille im Raum, die atemlose Betroffenheit im Krankenhauszimmer. Totenstille, im Sinne des Wortes‘. Er wippte nervös mit dem überschlagenen Bein, sah erneut zur Uhr, konzentriert begutachtete er seine teuren Slipper.

‚Ich hatte vorher mit den Ärzten geredet. Ich hätte dir eine Spritze gegeben, ich hätte das für dich getan, mein Vater. Ich bin ein guter Mensch, bereit dich zu ermorden, bereit dich zu erlösen. Du bist vorher gestorben. Als Kind habe ich mich versteckt, wenn ich dein Auto in der Auffahrt gehört habe. Ich erinnere mich nicht, ob du mich je geschlagen hast. Aber ich erinnere mich, an deinen Jähzorn. Egal, jetzt bin ich am Drücker!‘ Johannes stand auf. Er ging Richtung Wanduhr. Er tigerte ungeduldig den Flur entlang. Die Uhr zeigte nach neun. ‚Man muss in die Zukunft blicken. Ab jetzt werde ich mich um das gesamte Vermögen kümmern! Ich überzeuge sie schon davon, dass dies das Beste ist‘ Bei dem Gedanken besserte sich eine Laune schlagartig.

Matilde

Nach den Zwillingen erblickte Matilde das Licht der Welt. Wieder eine Tochter, das dritte Kind, 1952. Als Dreijährige konnte Matilde ihren Namen nicht richtig aussprechen, seither hieß sie Tilde. Sie liebte das Genaue, Akkurate, Exakte. Zahlen gaben Halt, die logen nicht, die zeigten sich verlässlich, berechenbar. Tilde galt als diszipliniert, präzise, korrekt. Sie arbeitete als Buchhalterin in einer renommierten Steuerkanzlei. „Stinklangweilig“ ätzte Johannes. Größere Unterschiede zwischen Geschwistern hätte es kaum geben können. Darüber hatte sie sich des Öfteren gewundert, wie Kinder, die dieselben Eltern haben, so verschiede Entwicklungen nehmen konnten.

Der erwartete Anruf traf ein. Der Vater war in den Mittagsstunden verstorben. Tot.Tilde und ihre Tochter Imke saßen über Fotoalben gebeugt, betrachteten die Fotos aus Tildes Kindheit. Weihnachten, Kommunion, Nikolaus und Schulbeginn. Tilde erinnerte sich. Sie strich über die Seiten, gedankenverloren sah sie ihre Tochter an: „Wir hatten eine schöne, unbeschwerte Kindheit. Ein schönes, neues Haus mit weitläufigem Garten. Wir haben Zelte und Baumhäuser gebaut.“ Imke nickte. Tilde schwieg, sie erinnerte sich. Es gab einen Sandspielkasten, im hinteren Teil des weitläufigen Gartens. Eine Schaukel. Sie und Alma im Sandkasten und Pia, wie sie dem Vater Sandkuchen verkauften gegen Erdbeeren oder Radieschen.

Tilde versank wieder in Gedanken. Der Vater war tot. Jetzt wurden alle liebevollen Erinnerungen herausgekramt. Sie war seine Lieblingstochter gewesen, da war sie sich sicher. Brauchte es dafür einen Beweis? Nein, Tilde genügte ihre eigene Gewissheit. Sie war seine Lieblingstochter - schon immer. Tilde tutzte. Es beschlich sie ein plötzliches Unbehagen. ‚Meine schöne Kindheit?‘ Sie rief sich zur Ordnung ‚Ja! Ich hatte eine schöne Kindheit und einen liebevollen Vater‘ versicherte sie sich selbst.

>Wer seine Rute schont, der hasst sein Kind; wer es aber liebhat, der züchtigt es bald<

Das hatte er oft gesagt, irgendetwas aus der Bibel. Tilde dachte trotzig, ‚ich war deine Lieblingstochter‘, sie merkte das Aufsteigen eines Klumpens im Hals. Jetzt bloß keine Aufwallungen hochkommen lassen, Kontrolle, alles unter Kontrolle! Tilde beherrschte sich, lies keine anderen Gedanken zu. Nein, alles  o.k. - wie immer. Alles unter Kontrolle! Ökonomie der Emotionen. Niemand sollte sie weinen sehen.

Tilde hatte eine Suppe gekocht, eine dicke, sämige Kartoffelsuppe mit Majoran. Suppe zentriert. Suppe heilte Wunden, beruhigte die Sinne. Suppe ließ Aufregung oder Anspannung einfach dahinschmelzen in ihrer sanften, wohlschmeckenden Wärme. Erst auf der Zunge und dann im Bauch verströmte sie Wohlbehagen.

So hatte jeder seine Aufgabe. Pia und Johannes hatten in der Nacht abwechselnd beim Vater Wache gehalten. In der Früh hatte Johannes die Mutter ins Krankenhaus gefahren, Pia kam grau und erschöpft zurück.

Pia

Der Vater existierte nicht mehr. Gestorben, vor wenigen Stunden. Pia blickte auf ambivalente Erinnerungen. An ihn, den Vater. Sie las in ihrem Tagebuch, aus Kindertagen: „Sein Atem schlägt heiß in mein Gesicht, ich spüre die Feuchte, so nah ist er. Seine Augen glühen schwarz vor Wut, Hass, Zorn sie blitzen, sprühen Funken. Sein Gesicht ist verzerrt, ich erkenne ihn kaum wieder. Schweißtropfen stehen auf seiner Oberlippe. Der Mund bewegt

sich, was er schreit, höre ich nicht. Meine Arme sind dick, taub und rot, ich halte sie hoch, vor mich. In meinen Ohren rauscht es, wenn seine Fäuste mich treffen, wackle ich wie Pudding - alles ist in die Ferne gerückt. Es läuft nass und warm meine Beine hinunter. Ich schäme mich. Ich will ein gutes Kind sein. Ich bin 8 Jahre. Allein. Mutti ist nie da, wenn das passiert. Es passiert oft und dafür braucht es keinen Anlass. Ich beobachte ihn genau. Ganz genau. Immer.“

Pia blätterte, übersprang Seiten, gedankenverloren las sie: „‘Widersprich mir nicht!‘ herrschte er Mutti am Sonntagsmittagstisch an, sein Gesicht leicht gerötet. Seine Augen funkelten schon wieder gefährlich. Sein Finger kreiste am Rand des Rotweinglases und die Flasche halb leer, Alarmstufe rot. Spätestens jetzt musste man sich verdünnisieren. Mutti schwieg und senkte die Augen. Ihre Finger zwirbelten das Eck des Tischtuchs. Hilflos. Kampflos. Ohne Macht – ohnmächtig. Wie sooft. Alle Kinder blickten in ihre Teller oder irgendwo ins Leere. Angespannte Stille. Mozarts Flötenkonzert schwebte schwerelos im Raum, in einer gewalttätigen Stille, die vor Spannung fast zersprang, schwang sich die Querflöte unter atemlosen Tirilieren dem Blau des Himmels entgegen. Elegant, leicht und schwerelos. Ich widersprach! Er griff nach den Kartoffeln auf seinem Teller und warf nach mir.“ Sie lies das Tagebuch sinken. Pia wusste noch, dass sie damals laut gelacht hatte, weil es so absurd, so lächerlich erschien. Niemand spottet dem Tyrann - halbtot hatte er sie geprügelt.

Wieder eine andere Seite: „Die Ader auf seiner Stirn schwoll an, er brüllte, ich brüllte zurück, wir brüllten uns an. Ich hielt seinem Blick stand. Ich stand auf und ging, er sprang auf - hinterher. Außer sich vor Wut!“ Pia las den Satz: „Ich habe schon lange keine Angst mehr vor ihm, Prügel schrecken mich nicht mehr. Das weiß er, also setzte er jetzt auf Verbote und Psychoterror. Dafür lüge ich ihn an, dass sich die Balken biegen. Wir schenken uns rein gar nichts! Ein Machtkampf. Meine Lügen als Antwort auf den Terror, den er verbreitet! Alle lügen ihn an.“

Pia ließ gedankenverloren das Tagebuch sinken, die Gedanken wanderten, sie hörte seine Stimme: „Du sollst Vater und Mutter ehren, auf dass es dir wohl ergehe auf Erden“. Pia hatte  widersprochen. Das hieße nichts anderes, als wenn es einem nicht wohl erginge, dass man dann selber schuld sei, denn dann hast du eben deine Eltern nicht genügend geehrt. So einfach geht das. Du bist schuld. Du hast keine Forderungen zu stellen. Du hast Deine Eltern nicht zu kritisieren. Eltern machen nichts falsch. Basta.

Pia nahm den Faden wieder auf und las weiter.

„Wutentbrannt warf er die Türe so ins Schloss, dass die Glasscheibe mit einem Geräusch zwischen klirrend, kratzend und kreischend auf dem Boden zerschellte und in tausend Stücke zersprang. Stille! Immer noch sangen Vivaldis Geigen ihr Konzert in der sonntäglichen Mittagsstunde und ich sah seinem Gesicht an, dass er buchstäblich wieder zu sich kam. Ich drehte mich um und ging.“ Pia wusste, dass sie damals vierzehn Jahre altgewesen war. Immer war sie damit allein. Keines der anderen Familienmitglieder muckte. Der nächste Satz in der geschwungenen Mädchenhandschrift auf hellgrauen Zeilen auf den letzten Seiten des Tagebuchs mit leicht gelblichen Seiten lautete „Alles wurde anders! Aus der Ohnmächtigen wurde eine Mächtige - und was für eine!“

Pia las, die Tagebuchzeilen aus ihrer Kindheit: „Die Metamorphose der Mutter zur Eiskönigin  - jeder der es hätte sehen wollen, hätte es sehen können Es kündigte sich lange vorher an.  Sie wurde eine Meisterin darin, ihn zu blamieren, ihn auflaufen zu lassen, ihn zu konterkarieren. Ungewaschene, strähnige Haare, rotes, fleckiges Gesicht mit Pickeln. Zu dick, schlampige Figur, hässlich angezogen, hinkender Gang, ungepflegte Zähne. Stinkend, lustlos, freudlos! Keine Meinung – ihre Insignien der Macht.“ Pia erinnerte sich. Er flehte, er bettelte, er kaufte Pelzmäntel, Brillantringe, Perlenketten, Schmuck, eine Rolex – nichts half, weil er nichts verstand.

Erst verachtete Pia ihn, später bemitleidete sie ihn, weil er so gar nichts verstand. Ein Trottel -  in dieser Hinsicht..

Pia hatte damals gedacht „Aber ich bin fair! Ich bin dein Widerpart und kämpfe mit offenem Visier! Sie hingegen kämpft verdeckt, sie ist dein unlösbares Rätsel“ Jetzt lag er tot im Kühlraum  des Kankenhauses und bis zum bitteren Ende hatte er nichts verstanden.

Pia erinnerte sich -  die Hand mit dem  Buch sank herunter -  an die Sterbenacht. Das war gerade zwei Tage her. Morgen gab es eine pompöse Beerdigung, das stand fest.

‚Nachts. Im Krankenhaus. Es herrschte diese ungute, erwartungsschwangere Stille. Der Vater rang nach Luft. Schnappatmung nannten es die Ärzte. Pia nannte es für sich schweres Schnarchen, weil sie es sonst nicht hätte aushalten können. Er lebte noch, ihr Vater. Sie wollte ihn immer lieben, Pia wollte immer ein gutes, braves Kind gewesen sein. Pia wollte, dass er sie liebte. Jetzt saß sie an seinem Sterbebett.

Reden konnten sie wenig, denn er bekam kaum Luft. Drei Uhr in der Früh. Er war wach. Er wollte heim. Dieses Bett verlassen, in dem er sterben würde. Pia dachte an die Worte der Pfleger und dass es so kommen würde. Er wusste, dass er sterben würde. Vor einer Woche war er ins Krankenhaus gegangen, wissend, dass er nicht mehr heimkommen würde.

Er hatte alle anrufen lassen, alle könnten sich von ihm verabschieden.

Jetzt wollte er, dass Pia ihn anzöge. Er unterbreitete seinen Plan, wie sie das Krankenhaus ungesehen verlassen könnten. Pia rief

den Pfleger. Pia erinnerte sich, wie winzig die Seele wurde, als sie mit ihrer vierundvierzigjährigen Kinderstimme flüsterte „ich hab Dich lieb“, seine Augen lächelten und er röchelte „ich Dich auch“.

Der Pfleger hatte den Raum verlassen und nun betrat  der Tod die Bühne. Der Sensenmann. Pia spürte ihn, der Tod kam, bereit ihn zu holen. Der Vater bereit mit ihm zu gehen. Pia fühlte sich winzig. Sie verspürte die Erleichterung, dass es nicht sie betraf.  Sie durfte leben. Gleichzeitig schämte sie sich dafür. Aber der Vater wartete. Er wartete auf sie, seine Frau. Die, die zu Hause saß. Die, die nicht seine Hand hielt. Also ging der Moment vorüber.

Ein kalter Wintermorgen, grau- sah zum  Fenster herein. Eine Amsel zwitscherte.  Pia öffnete das Fenster und wieder kam so ein Moment, wo sie sah, dass er gehen wollte. Es war an der Zeit. Er wartete. Er wartete auf sie, auf seine Frau, die Mutter seiner Kinder. Sie, die nicht an seinem Bett saß. Sie, die erst spät kommen sollte, fast zu spät. Er wartete seit 1948.

Pia atmete tief durch, mussten die Kinder das verstehen, was diese Ehe über die Jahrzehnte zusammenhielt? Stand es ihr zu, das zu fragen? Ging sie das was an? Pia öffnete erneut das Fenster, beugte sich zu ihm und er lächelt sie an und sagte „Danke“. Sein letztes Wort an sie.  Sollte das die Versöhnung mit all den Jahren der Gewalt sein?‘

Pia stand auf, griff nach dem Sterbebild, das Morgen zu seinem Gedenken verteilt werden würde. Aus dem Foto strahlten seine blitzenden braunen Augen, sie sah sein lachendes Gesicht.

Arthur

Der Vater verstorben. Arthur fuhr mit dem Bus zur Aussegnungshalle. Abschied nehmen. Wie üblich, alle kümmerten sich um alles, aber niemand kümmerte sich um ihn. Selbst seine Zwillingsschwester Alma, die um einundzwanzig Minuten Ältere,

schaute nicht nach ihm. Arthur nahm in der hintersten Reihe platz.  Er musterte den Sarg. ‚Ich bin dein Sohn Arthur und ich habe seit Geburt einen verkrüppelten Arm. Ich bin die Schmach der Familie‘. Unentwegt strömten Menschen in die Aussegnungshalle. Viele Menschen in schwarzen Kleidern. Verwandte,  Nachbarn, ehemalige Kollegen, einige Vereinsfreunde und eine Delegation der Siedlergemeinschaft. Die Stimmen, ein verhaltener Klangteppich, hüsteln, flüstern, verstohlene Blicke, kurzes Begrüßungsnicken. Es war einer der frühen, ersten Frühlingstage in diesem Jahr, kein Wintertag und vorne stand der Sarg, in dem der Vater lag. Arthur sinnierte ‚Anfangen konntest Du mit mir nichts. Ich bin dein erstgeborener Sohn. Selbst wenn Alma einundzwanzig Minuten älter ist als ich, ist sie nur ein Mädchen. Aber ich bin dein Stammhalter und dein Erbe! Womit ich nichts anfangen kann. Aber du hast gekämpft für mich. Die Mutti schämte sich nur für mich. Die Sprachlosigkeit zwischen uns, als Zeichen eines vollumfänglichen Nichtverstehens! Ich dich nicht und du mich nicht. Nordpol und Südpol. Du wolltest etwas Gutes für mich, nur gab es zwischen uns keinerlei Berührungspunkte. Ich hätte Sänger werden können, aber das lag weit außerhalb deiner Vorstellungswelt. So bekam ich dank deiner Hilfe meine Gärtnerhelferstelle in der Lebenshilfe. Das hast du getan für mich. Muss ich dankbar sein? Bin ich dir dankbar? Ja, ich bin dir dankbar, so einer wie ich muss dankbar sein‘ Arthur stand auf und ging den Gang zwischen den Stuhlreihen entlang. Er hielt die Rose am äußersten Ende. Sie hätte ihn stechen können. Arthur mochte nichts, was klebte oder pikste. Die Rose wippte im Rhythmus seiner Schritte. Er ging durch das Spalier der ihm unangenehmen Blicke, spürte sie in seinem Rücken und legte seine Rose auf den Sarg, hastig, fast hektisch. Arthur mochte diese Aufmerksamkeit nicht. Ein echtes Opfer aus Dankbarkeit. Bei sich dachte er ‚ich hoffe du weißt es zu würdigen. Du, der du stets gerne im Mittelpunkt standest‘. Dann ging er zurück, wieder durch das dornige Spalier dieser Blicke und setzte sich. Jeder mit sich beschäftigt, jeder allein, obwohl so viele Menschen den Saal bevölkerten.

‚Gab es zwischen uns noch etwas, was gesagt sein müsste?‘ Arthur erahnte etwas. Ungenau, grau, versunken in der Zeit, etwas das seinen Vater mit ihm besonders verband, etwas das es wert gewesen wäre, erinnert zu werden, aber es fiel ihm nicht ein, er erinnerte es nicht.

Alma

Almas Hände zitterten, ihr ging es schlecht, sie fühlte sich kraftlos. Während Alma in sich gekehrt den Gedanken nachhing, lachte die Sonne vom Himmel, der in frühlingshaftem Blau erstrahlte, mitten im Winter. Die Vögel zwitscherten, der Frühling nahte, Aufbruch und Beginn. Alma dachte verbittert ‚Ich war Deine älteste Tochter, eine der Zwillinge und ich war das erste Kind. Ein Mädchen, was für eine Enttäuschung. Nur ein Mädchen. Einundzwanzig Minuten nach mir kam der ersehnte Stammhalter. Arthur. Die Freude währte nur kurz. Großvater wollte nicht, dass sie den Krüppel nach ihm benannten. Mutter hatte es uns oft erzählt. Alma und Arthur. Ich sehe Dir ziemlich ähnlich, eine Gemeinsamkeit, die wenig zählte. Deine Erwartungen waren hoch. Irgendwann habe ich sie wohl nicht mehr erfüllt. Dann musste ich ins Internat, das tat weh‘. Almas Augen füllten sich mit Tränen. Sie blickte auf den Sarg. Tausend widersprüchliche Bilder tanzten in ihrem Kopf. Da ist der Vater, der lachte und mit den Kindern bastelte, einen Drachen baute, der grillte und die ‚Zigeunersoße‘ erfand, der bei den Kindern Sandkuchen kaufte, der mit blitzenden Augen, viele wilde Ideen sofort in die Tat umsetzte. Unterhaltsam, chaotisch, ein Lebenskünstler und dann gab es da den zweite Mann, der in ihm steckte. Der, dessen Augen schwarz wurden, vor Zorn, Wut, Hass. Der schlug, der brüllte, der alles verbot, der nur das Schlechteste von seinen Kindern annahm. Der Mann, der in der Familie Angst und Schrecken verbreitete. Alma erinnerte sich, an einen Urlaub in Schweden, oder wie er Tilde  …pscht, pscht … daran wollte sie jetzt nicht denken. Liebevolles Gedenken! Liebevolles Gedenken! Ja, nur liebevolles Gedenken ist einer Beerdigung würdig. Alma schaute sich um und registrierte zufrieden ‚Mein Kranz ist der Größte und Teuerste! Ich habe stets darauf geachtet, dass meine Geschenke die Größten, die Teuersten, die Schönsten sind. >Deine Bestechungsgeschenke< verspottete sie ihr Mann. Aber ja, das musste so sein. Alma erinnerte sich, wie sie die silbernen Bilderahmen mit ihren Bildern auf dem Buffet stets nach vorne rückte, jedes Mal wenn sie die Eltern besuchte, damit Vati und Mutti sie sofort sahen. Genauso wie sie stets darauf geachtet hatte, dass sie als Letzte bei den Familienfeiern ankamen, das sicherte ihnen die Aufmerksamkeit Aller. Da konnte sie der gesamten Familie und Verwandtschaft das nagelneue, sündhaft teure Auto präsentieren. Sie erinnerte sich, wie sie es genossen hatte,  das große Hallo. Alle Augen auf sie gerichtet. Männer verstanden so etwas nicht. Alma schwelgte in Erinnerungen. Ihr Leben lief gut. Sie besaßen Häuser, eine gutgehende Praxis, zwei Luxusautos. Sie unternahmen exklusive Reisen, sie führten eine gute Ehe. Sie hatte ihren Zahnarzt, bei dem sie gelernt hatte, gleich geheiratet.  Sie hatte alle Erwartungen erfüllt. Alma fühlte Zufriedenheit in sich aufsteigen, sie sah sich als Siegerin. Diejenige, der immer alles gelang. Das erfolgreichste Kind! Zu guter Letzt hatte sie zwei Kinder bekommen, alles in der richtigen Reihenfolge. Jetzt würde sie erben.‘ Alma lies ihren Blick schweifen. Sie war die am besten angezogene Frau hier, frisch frisiert, geschminkt. Alles musste tipp topp sein. Ihre Kinder trugen jedes einen neuen,  schwarzen Anzug mit weißem Hemd, beide saßen still neben ihr. Alma liebte ihre Kinder über alles. Ein und zweieinhalb Jahre alt, der Großvater konnte sie nicht mehr erleben. Alles ist gut. Sie würde ihren Kindern eine exzellente Erziehung angedeihen lassen, sie würde sie verwöhnen wo es nur ging, sie würde … Almas Gedanken sprangen. ‚Auf deinem Totenbett habe ich dir versprochen, mich um Arthur, meinen Zwillingsbruder zu kümmern, damit du in Ruhe sterben kannst. Ja, so großzügig war ich zu dir, mein lieber Vater. Ich bin ein guter Mensch. Der die größten Lasten dieser Welt mit Ruhe und Geduld erträgt. Der sich opfert. Ich weiß, wie man im Leben die Dinge richtig anpackt. Ich bin für andere da und manchmal denke ich, ich schaffe es nicht mehr‘. Alma schrak zusammen. ‚Arthur besaß eine Eigentumswohnung in Nürnberg, wie sollte das gehen? Sie in Oldenburg und er in Nürnberg? Da musste er eben umziehen! Er musste seine Wohnung verkaufen! Manchmal denke ich, ich schaffe es nicht mehr. Am Besten rede ich mit meiner Sitznachbarin, dann muss ich nicht mehr denken‘.  Alma wandte sich der Person, die neben ihr in der Bank saß, zu. Sofort plapperte sie los, übertönte die Gedanken. Im angemessenen Flüsterton plauderte sie routiniert bis zum Beginn des Gottesdienstes. Aus dem Füllhorn ihres Small talk Schatzes schöpfend, türmte sie  harmlose, nichtssagende Banalitäten Satz auf Satz in die feierliche, gedämpfte Stimmung, die das festlich mit Blumen geschmückte Gewölbe verbreitete.

Zart schwebte Mozarts Flötenkonzert in der lauen Frühlingsluft, die einen Hauch Kälte in sich trug. Die Türflügel der Aussegnungshalle standen weit geöffnet und die Trauergemeinde erhob sich.

Robert von Althaus

‚Da wo ich herkam, war es am besten, wenn man mit zugedrückten Augen auf der Bahre lag. Mit neunzehn zog ich in den Krieg. Weg von einer strengen Mutter und einem Vater, der mich mit dem Gürtel schlug. Als Hitlerjunge ahnte ich nicht, was da kommen könnte. Beeindruckt von Wochenschaubildern mit Marschmusik, stattlichen, heroischen Männern mit kantigen Gesichtern, breiten Schultern und festem Blick. Bilder von fernen Landschaften und Ländern, von denen ich träumte sie zu bereisen, Abenteuer und Entdeckungen. Ein heldenhafter Deutscher, mit Ritterkreuz und Eichenlaub, ein Flieger, wie der rote Baron, ein Panzerfahrer im Afrikakorps unter dem Wüstenfuchs Rommel … Heldengesänge….‘                                     Am 13.5.1943 ging ich mit 230.000 deutschen und italienischen Kameraden in britische Kriegsgefangenschaft. Die Schlacht um Bou Arada ging verloren, der Krieg ebenfalls verloren. Erst dreiundzwanzig Tage vorher war ich in den Krieg gezogen. Nie konnte ich darüber sprechen – mit niemand. Jetzt ist es zu spät. Diese inneren Bilder, klar und deutlich, sie quälten mich. ‚Ich bekenne Gott, dem Allmächtigen, …durch meine Schuld, durch meine Schuld, durch meine große Schuld... …Der allmächtige Gott erbarme sich meiner, sei meiner armen Seele gnädig …er lasse mir die Sünden nach und führe mich zum ewigen Leben…‘  Im Verlöschen der letzten Sekunde, kam die Versöhnung zwischen dem, was war, dem, was ist und dem, was hätte sein können.

Cäcilie 1895–1968

„Über euch hinaus sollt ihr einst lieben! So lernt erst lieben! Und darum mußtet ihr den bitteren Kelch eurer Liebe trinken. Bitternis ist im Kelch auch der besten Liebe.“

 Quelle: F. Nietzsche, Also sprach Zarathustra.

Cäcilie hatte sich auf den reservierten Sitz im Eisenbahnabteil sinken lassen, die Fahrkarte in der Hand. Samstag, 8. März 1913, Wagen neun, Coupé fünf, Platz 6, Paris – Gare de l’Est.

Ihr Herz jubelte. Sie sah auf den Bahnsteig, auf dem ihre Mutter Maria und die Schwestern Genofeva und Agnes warteten. Alle drei winkten, obwohl der Zug noch nicht fuhr.

Sie stand auf und zog mit einem kräftigen Ruck das Fenster herunter. Sogleich drängelten alle Geräusche der Bahnhofshalle rücksichtslos ins Kompartiment. Ein einziges Hallen, Pfeifen, summendes Stimmgewirr, schrille Töne, begleitet vom Fauchen und Schnauben, der gewaltigen Maschinen. Eilige Tauben gurrten den Perron entlang. Ihre Köpfe wackelten geschäftig, so schritten sie eilfertig pickend zwischen abgestellten Koffern, Schachteln und Taschen, im Gedränge der vielen Reisenden, einher. Türen schlugen, Stimmen riefen, Schaffner, Passagiere, Bahnbedienstete, Kofferträger eilten mit gewichtiger Miene in bedeutsamen Angelegenheiten.

Cäcilie genoss es, trotz der Tatsache, dass sie zum Erzfeind Frankreich reiste. Eine frisch gebackene Gesellin, eine Dame mit Berufsausbildung und Abschluss. Frau Maxreiter hatte ihr eine Festanstellung im Salon angeboten. Sie träumte von mehr. Sie wollte sich einem Platz im Leben erkämpfen, die Welt entdecken und erorbern. Cäcilie Baier - eine führende Couture Schneiderin, wohlgemerkt eine Haute Couture Schneiderin. In Paris. Sie strebte danach, in einem der Spitzenhäuser, zu ihrer soliden, deutschen Ausbildung, die Raffinesse des Handwerks zu verfeinern.

Sie hatte monatelang Französisch gebüffelt, nach der Arbeit, in Mutters Frauenbildungsverein. Maria schwankte zwischen Begeisterung und Besorgnis. Eine ihrer Töchter suchte ihr Glück

im Ausland. Unzählige Male hatte sie mit belegter Stimme zu Cäcilie gesagt ‚Lass dich ja mit keinem Mann ein, du weißt ja, was die Franzosen für einen Ruf haben‘. ‚Schau auf dich, Kind, koch dir was Gesundes zu essen jeden Abend‘. ‚Ich hoffe, du lernst da die Dinge, die du dir erträumst‘. Jedesmal schloss sich ein >Du-darfst-jederzeit-wieder-heimkommen< an, wenn es dir nicht gefällt. Cäcilie hatte mit dem Kopf genickt, die Ratschläge und Mahnungen über sich ergehen lassen und  schnippisch kommentiert. Ein bisschen bange schlug ihr das Herz, bei allem Optimismus. Für Maria, als ältere Frau mit fast vierzig Jahren war es kaum vorstellbar, dass ihre Tochter in einem fremden Land leben würde. Zu Marias Jugendzeit hätte eine unverheiratete Frau nicht unbeaufsichtigt das Haus verlassen können, geschweige denn alleine ins Ausland umziehen. Niemals. Maria, als Suffragette, hatte sich genau das auf die Fahnen geschrieben. Freiheit zu erkämpfen. Dafür hatte sie sich stets eingesetzt. Dafür, dass Frauen die gleichen Rechte haben sollten wie Männer. Über die Worte ihrer besorgten Mutter, wegen des Aufbruchs nach Paris, hatte Cäcilie gelacht und die Bedenken im Handumdrehen zerstreut. Das Telefon sei erfunden und die drahtlose Telegrafie ebenso. Notfalls schickte sie Briefe mit der guten, alten Post. Schreiben könne sie schließlich! Cäcilie versprach, wöchentlich ausführlichen Bericht zu erstatten.

102 Jahre später hielt Pia von Althaus die Briefe ihrer Großmutter in den Händen.  Las zusammengekauert auf einer Kiste sitzend, leicht fröstelnd, gebannt Blatt für Blatt. Seite um Seite in fein säuberlicher Schrift. Buchstaben wie gedruckt, jeder ein Kunstwerk in schwarzer Tinte. In einer mittlerweile nicht mehr üblichen Typografie. Sütterlin hieß die Schriftart, hatte Pia herausgefunden. Nachdem sie sich aus dem Internet das Alphabet heruntergeladen hatte, konnte sie es, nach anfänglichen Entzifferungsschwierigkeiten, inzwischen fließend lesen. Sie las zunehmend fasziniert über das Leben in Paris um die vorige Jahrhundertwende, das Ende der Belle Epoque und die Welt am Vorabend eines Weltkriegs. Pia

suchte nach Erklärungen, nach Antworten auf Fragen. Beinahe wäre es zu spät gewesen, sie zu stellen. Erklärungen für ihre eigene Biografie, den Verlauf ihres Lebens. Eine vage Ahnung stieg in ihr auf, sollte das Leben ihrer Vorfahren Einfluss darauf gehabt haben? Die eigene Biografie geprägt im Zeitenlauf und der Zeitenlauf geprägt von Abermillionen Biografien. Sie ein winziger Mosaikstein, ein Farbtupfer im Mosaik, aber ohne den einzelnen Stein kein gesamtes Bild? Pia, geborgen im Großen und Ganzen des Zeitenlaufs, behütet im Heute, das es ohne ein Gestern nicht gegeben hätte? Im Laufe ihrer Suche hatte sie zwei wahre Schatzkisten auf dem Speicher gefunden. Kisten gefüllt mit vielen Dokumenten, Tagebüchern, Briefumschlägen und vereinzelten Fotos der Familie mütterlicherseits.

Pia wandte ihre Aufmerksamkeit wieder den Papieren zu. In diesem Tagebuch stand in einer akkuraten Handschrift, die Gedanken einer jungen Frau, auf dem Weg nach Paris. In jedem Wort, jedem Satz steckte die Vorfreude.

Cäcilie gehörte die Welt. Achtzehn Jahre jung, im Jahr 1913. ‚Und wer weiß, vielleicht kann ich in ein paar Jahren heimfliegen, wenn es mit den technologischen Neuerungen in dem Tempo weitergeht. So, wie ich heute mit der Eisenbahn oder dem Auto heimfahren kann‘. Da verdrehte die liebe Mama nur die Augen.

Mit dem Beginn des Zeitalters der Erfindungen änderte sich vieles. Es entstanden neuartige Berufe. Mit dem Kaufhaus kam der Beruf der Verkäuferin auf. Ihre Schwester Genofeva, genannt Feverl, hatte diesen ehrenwerten, neuen Beruf der Verkäuferin erlernt, in einem der ersten Warenhäuser Nürnbergs. Das Kaufhaus Tietz am Weißen Turm existierte seit 1886. Genofeva, die Älteste, der drei Schwestern, hatte als erste der drei Töchter einen sehr guten Schulabschluss an der höheren Töchterschule erworben. Diese lag am Frauentorgraben. 1906 hatte sie dann ihre Ausbildung zur Fachverkäuferin begonnen und sie arbeitete im Kaufhaus nach wie vor in Festanstellung mit 21 Jahren. Im Jahr darauf trat ihre Schwester Agnes in ihre Fußstapfen. Agnes lernte

Modistin, also Putzmacherin, ein traditioneller Beruf, der von etlichen technischen Neuerungen profitierte. Agnes durchlief eine mehrjährige Ausbildung und  beendete sie mit >sehr gut<.  Jetzt zählte sie zwanzig Lenze. Sie entwarf und fertigte phantastische Hutkreationen.

Cäcilie, die Jüngste, hatte sich für eine Schneiderlehre entschieden. Nach deren erfolgreichen Beendigung zog es sie jetzt in die Ferne.

Alle vier Frauen lebten in einem Haushalt ohne Mann. Maria, die Mutter, nach wie vor verheiratet mit Xaver Baier, lebte getrennt von ihrem Ehegatten. Maria hatte sich vor der Jahrhundertwende – als Mutter dreier Kinder –  der Frauenrechtsbewegung als Aktivistin angeschlossen. Dies führte zu starken Spannungen in der Ehe. Xaver bestand auf seinem Züchtigungsrecht, auf seinem Recht, die Ehe regelmäßig zu vollziehen oder, für Maria fast genauso schlimm, auf seinem Recht, alleine über das Vermögen zu verfügen. Er investierte in sämtliche Formen von Alkohol. Er drohte wiederholt, ihr zu verbieten, als Krenweiberl zu arbeiten. Dafür brauchte sie seine Erlaubnis. Seine Rechte, die er regelmäßig durchzusetzen wusste, darum kümmerte er sich. Sonst kümmerte er sich um nichts. Sein Fuhrgeschäft lief mehr recht als schlecht, er trank und poussierte mit anderen Frauen. Solange er die nicht dauerhaft mit nach Hause brächte, wäre eine schuldhafte Scheidung von ihm nicht möglich gewesen. Maria schäumte regelmäßig: „Frauen unterdrücken, ist das oberste Ziel - da halten alle Männer zusammen!“.

In diesen Punkten zeigte sich Maria geradezu radikal, eine Emanze, eine Suffragette. Maria hatte die Konsequenzen gezogen. In einer Nacht- und Nebelaktion packte sie ihre Sachen und ihre drei Mädchen und siedelte in eine Frauenwohngemeinschaft um. Sie zog in ein anderes Stadtviertel in Nürnberg. In diesem Haus wohnten  mehrere Frauen mit insgesamt elf unmündigen Kindern. Maria lebte seither von Xaver getrennt. Sie achtete peinlich darauf, dass er nicht herausfand, wo sie residierte, damit er keinen Zugriff auf ihren ohnehin nicht üppigen Verdienst bekäme. Geschieden wurde die Ehe nicht.

Unterhalt forderte Maria keinen, denn ihre Freundin aus dem Frauenverein, Berta, setzte ihr die Rechtslage auseinander. Die Aussicht auf Scheidung bewertete sie gering, die Aussicht auf die Durchsetzung eines Unterhaltsanspruchs schier aussichtslos. Während eines laufenden Scheidungverfahrens hätte Maria ihr regelmäßiges, bescheidenes und hart erarbeitetes Einkommen gefährdet. Denn darüber hätte alleinig der Ehegatte verfügen dürfen, bis einer Scheidung überhaupt stattgegeben worden wäre! Darüber hinaus wog viel schwerer - sie hatte ihren Mann böslich verlassen! Das wäre ihr im Falle einer Scheidung negativ ausgelegt worden, denn alles, was zwischen Eheleuten jemals vorfiel, wurde durch den CMBC, den Codex Maximilianeus Bavaricus Civilis, gedeckt. Besser bekannt als >Geschlechtervormundschaft<. Das riskierte Maria nicht. Sie tauchte lieber mit den Kindern unter. Die Kinder hatten den Vater seither nicht mehr gesehen. Maria vermutete, dass Xaver niemals ernsthaft nach ihnen gesucht hatte.

Darüber dachte Cäcilie nach, während sie hier im Zug saß. Sie liebte ihre Mutter, die ihren drei Mädchen alles ermöglichte, was sie irgendwie bewerkstelligen konnte. Die Mutter arbeitete hart, solange Cäcilie sich zu erinnern vermochte. Im Sommer frühmorgens bei Sonnenaufgang stand sie auf, fuhr mit dem Zug nach Fürth oder ging zu Fuß ins Knoblauchsland. Dort kaufte sie frisch die Kräuter, das Obst, das Gemüse, den Kren und alles, was die Kundschaft außerdem an anderen Lebensmitteln wünschte, bei den Bauern. Maria fuhr dann zurück nach Nürnberg, wusch sich und kleidete sich adrett, sie achtete stets auf saubere Hände und Fingernägel. So gerüstet verkaufte sie die Ware mit Aufschlag an den Haustüren und bei ihren regelmäßigen Lieferkunden. In diesem Aufschlag bestand ihr Verdienst. Cäcilie wusste, dass die riesige, kunstvoll aus Weidenruten geflochtene Kraxe, in der sie sich als zehnjähriges Mädchen gut verstecken konnte, gefüllt, ein ungeheures Gewicht hatte. Tag für Tag balancierte die Mutter sie auf ihrem Rücken. Im Winter verkaufte sie in einer ähnlichen Kraxe Kleinholzbündel, Brennholz, Eierbrikett und normale Brikett. An manchen Tagen Eier von den wenigen eigenen

Hühnern oder vor Weihnachten Hasenbraten. Nach dem Heimkommen besorgte sie den Haushalt, egal ob kochen, waschen, putzen, nähen oder was sonst so alles anstand. Aber trotz der vielen Arbeit, ging die Mutter mindestens drei Mal die Woche in ihre Bildungsvereine. Entweder in einen Verein namens >Frauenwohl< oder in die Ortsgruppe des >Allgemeinen deutschen Frauenvereins<. Ihre Töchter nahm sie mit. Ihr oberstes Ziel bestand darin, ihren Töchtern eine solide Ausbildung zu ermöglichen. >Freiheit< und >Unabhängigkeit<, waren weit mehr als nur romantische Wörter für Maria. Unzählige Male bläute sie ihren Mädchen ein ‚Macht euch nie von einem Mann abhängig!‘ und ‚Bildung ist eure beste Versicherung‘. Der Gedanke an eine romantische Liebe oder an eine Liebesheirat lag Maria mehr als fern.

Der Zug ruckte an. Cäcilie schluckte, sie winkte und rief ihren Lieben zu: „Ich schreibe, wenn ich angekommen bin!“ Ihrer behandschuhten Hand verfiel in einen hektischen Rhythmus: „Ich hab euch lieb!“ Und nach einer kurzen Pause halblaut, im Geräusch der zuschlagenden Türen und der anfahrenden Lokomotive untergehend und mehr zu sich selbst: „Ich vermisse euch jetzt schon.“

Agnes und Genofeva gingen ein paar Schritte mit dem schwerfällig anrollenden Zug einher, laufen geziemte sich nicht. Sie riefen Ähnliches zurück, ihre genauen Worte gingen im Schnauben der schweren Lokomotive unter. Zwischen Bangen und Vorfreude auf das, was kommen würde, fand eine einsame Träne verstohlen ihren Weg über Cäcilies rosige Wange. Dieser Moment dauerte aber nur kurz, die Lieben verschwanden sogleich in den Rauchschwaden der Maschine. Behäbig, wie ein großes Tier, schnaubend, kam der Zug in Gang und dann in Fahrt. Die Maschine stieß einen gewaltigen Pfeifton aus, als der Zug die stählernen Gewölbe des Bahnhofsgebäudes hinter sich ließ. Sie fuhr jetzt nach Paris. Cäcilie sank in die roten, samtenen Polster, betrachtete die hölzernen Ablagen aus hellem Holz. Sie saß alleine im Abteil. Ihr Koffer und ihre Reisetasche aus Brokat oben verstaut im Gepäckfach. Der gehäkelte Beutel baumelte am

Handgelenk. Während Cäcilie aus dem Fenster blickte, die Häuser und später die Landschaft vorbeifliegen sah, freute sie sich auf Paris, auf die Mode, auf alles was die Zukunft versprach.

Sie würde Paul Poiret, den derzeit bekanntesten Modeschöpfer Europas, kennen lernen. Sie würde Haute Couture schneidern. Sie würde die filigransten, elegantesten Stoffe, ausgefallensten Accessoires, Knöpfe, Pailletten, Federn, Perlen verarbeiten. Seit ihrer frühesten Kindheit faszinierten sie Stoffe. Sie erinnerte sich genau daran, wie die noblen Damen sonntags in der Kirche an ihr vorbei paradiert waren, zur heiligen Kommunion. Das  Rascheln, wenn seidiger Stoff über Baumwolle glitt oder Spitze über Seide schleierte. Den gesamten Gottesdienst hindurch stellte sie Betrachtungen über die unzähligen Stoffe an, die sie in der Kirche versammelt sah. Diese unglaubliche Vielfalt! Glänzende Seidenstoffe in allen Farben und Mustern, gewebter Brokat mit Goldfäden durchwirkt neben dem gröberen Leinen, den Wollstoffen oder der einfachen Baumwolle der niederen Stände. Die traditionellen Stoffe des Bauernstands, überlieferte Ornamentik, jahrhundertealte Muster, festlich, warm, wollig.

In ihrer Lehre begleitete Cäcilie Frau Maxreiter zum Stoffhändler. Ein Festtag, besser als Weihnachten. Stundenlang schwelgten sie in diesen Schätzen. Sie begutachteten, befühlten die elegante, kühle Glätte eines Seidenstoffs zwischen den Fingern, wollene Flauschigkeit wechselte mit pompöser Schwere eines Brokatstoffes. Sie rieben vorsichtig die zart schimmernde Atlasseide an ihren Wangen. Sie bauschten Falten, drapierten Kombinationen, beurteilten den Faltenwurf, den Fadenverlauf oder das Spiel des Musters. Sie legten bunte Kollagen mit Spitzen und Litzen. Zwei Expertinnen auf Entdeckungsreise. Zwei begeisterte Modedesignerinnen im kreativen Schöpfungsprozess. Zwei Schneiderinnen im siebten Stoffhimmel. Sie hatten sich gefühlt, wie Buben, die mit der elektrischen Eisenbahn spielen durften.

Mode bestand aus dem liebevollen Detail, dem raffiniert gesetzten Kontrapunkt. Die alles entscheidende Grundlage bildete der Schnitt. Das A und O. Die Raffung an einer delikaten Position,

eine raffinierte Linienführung der Naht, eine Betonung oder Kaschierung an der richtigen Stelle. Es spielte eine gestalterische Rolle, ob zum Beispiel ein Knopf quasi verschwand, weil er, mit dem gleichen Stoff überzogen, sich unauffällig ins Ensemble einfügte, um dort seine Funktion bescheiden auszuüben oder ob ein Knopf eine Linienführung unterbrach um sich triumphierend zu zeigen. Ein edler Perlmuttknopf - ein Blickfang! Viele, kleine weiße Knöpfe – ein Hingucker, verspielt und neckisch. Die Erscheinung sportlich, elegant oder wertvoll zu gestalten, hing neben den Stoffen von exakt diesen Details ab. Es machte einen gewaltigen Unterschied, ob eine gehäkelte Spitze oder eine viel feinere, geklöppelte Spitze den Blick des Betrachters fesselte. Eine glatte Litze, schmal gegen breit? Weiß gegen eierschalenfarben? Ton in Ton? Lieber einen Kontrapunkte setzen? Betonung statt dezenter Kaschierung? Liebevolle, raffinierte, versteckte, gekonnte Details bestimmten das Design. Cäcilie liebte diese Details. Litzen, Spitzen, Bordüren, Pailletten, Perlen, Stickereien und Knöpfe.  Alles konnte sie einsetzen, um einen ausgeklügelten Schnitt noch raffinierter aussehen zu lassen, einem schönen Stoff einen bühnenreifen Auftritt zu geben. Die Kombination von Stoffen und deren unterschiedlichen Texturen und Mustern ließen es zu, gezielt Kontraste zu setzen oder wunderbare Harmonien zu bilden. Modedesign schien einfach unerschöpflich. Farbige Garne konnten, richtig eingesetzt, Nähte zum Leuchten bringen, Reverslinien betonen und so dem Ganzen eine sportliche Dynamik geben. Sport. Etwas völlig Neues zum Beginn dieses Jahrhunderts, körperliche Ertüchtigung, Turnvater Jahn. Tausend Ideen wirbelten nur so durch ihren Kopf.

Ihr Herz jubelte, sie würde die schönsten Designs entwerfen, elegante Roben schneidern. Maßschneidern, für exklusive Kundinnen, mondäne Kundinnen mit unendlich viel Geld. Nicht wie in Nürnberg, wo die reichen Kaufmannsfrauen, Anwaltsgattinnen oder Arztehefrauen, alle vierzig Jahre oder älter, fränkischen Dialekt sprachen und ihre erheblichen Bauchumfänge ins Korsett quetschten. So viel konnte man mit geschickten Schnitten gar nicht wegmogeln. Cäcilie fand das so

mondän, wie „Bluuudwääärrschd mit Kraud“. 

Über all diese Überlegungen und Gedanken lief der Zug schon in Würzburg ein. Kurzer Aufenthalt, Türen schlugen, einsteigen, aussteigen, hektische Betriebsamkeit, dann ruckte der Zug wieder an. Es sah aus, als ob sich der Bahnsteig von Würzburg langsam in Bewegung setzte. Damen trippelten unter gigantischen Hüten im Humpelrock, dann kamen die Häuser der Stadt, der Zug stieß einen schrillen Pfiff aus und weiter ging die Reise.

Cäcilie fiel ein, dass eben jener Paul Poiret die im Volksmund >Humpelröcke< genannte Mode erfunden hatte. Und dies mit dem Ausspruch kommentierte ‚Ich habe die Büste befreit, aber das Bein in Fesseln gelegt‘ Cäcilie schmunzelte. Lachte, als sie daran dachte, wie sich ihre Mutter darüber aufgeregt hatte, sie hielt überhaupt nichts von diesem Poiret.

Frau Maxreiter hingegen, fand alles was aus ‚Pari‘ kam, einfach wundervoll, auch dieser Gedanke zauberte ein Lächeln in Cäcilies Gesicht. Frau Maxreiter meinte, dass sie mit Weglassen eines Buchstaben und dem singenden Hauchen eines Wortes bereits Französisch parlieren würde. Cäcilie korrigierte sie nie, davon hielten sie taktgefühl und klugheit ab. 

Die Eisenbahn dröhnte über die Gleise, der Zug eilte nun seinem Ziel mit Reisegeschwindigkeit entgegen und Cäcilie versank wieder in ihre Gedanken.

Frau Maxreiter platzte fast vor Stolz, dass eines ihrer Lehrmädchen nach Paris gehen und im Le Bon Marché im Maßatelier arbeiten würde. Sofort besprachen sie sich, welche Garderobe Cäcilie da benötigen würde. Schließlich repräsentierte Cäcilie einen Modesalon aus Nürnberg in Paris. Da wollte Frau Maxreiter sich nichts nachsagen lassen. Wer wusste schon, wen Cäcilie alles kennen lernen würde. Frau Maxreiter schenkte ihr eine Reihe von schönen, teuren Stoffen und Cäcilie entwarf und nähte sich daraus verschiedene, elegante Stücke im zeitgemäßen Stil. So trug sie bei ihrem Aufbruch einen langen, schmalen Mantel, der eine hohe Taille besaß, direkt unter der Brust geknöpft mit schmalen Revers, die insgesamt die schmale Linie unterstrichen und die Cäcilies schlanke Figur betonten. Ein

elegantes, gewagt knöchelkurzes Reisekostüm darunter, das ebenfalls eine hohe Taille zeigte, aber im Empirestil leicht glockig auffächerte. Das entsprach der zweiten tonangebenden Modelinie, die sich >en vogue< neben den Humpelröcken behauptete. Für eine Reise weitaus bequemer und praktischer. Passend dazu trug Cäcilie einen von Agnes eleganten Reisehütchen, aus feingeschnittenem, leichtem, hellem Stroh geflochten. Ein breit umlaufendes Band, in einer passenden Farbe des Kostüms, fasste ihn ein, im Nacken schloss eine Seidenschleife in Form eines Schmetterlings das Ensemble ab. Die Krempe schwang sich symmetrisch in Glockenform dem Nacken zu. Cäcilie sah aus, wie einem Modemagazin entstiegen. Zeitungen, Magazine ebenfalls eine Neuheit, dem Zeitgeist entsprungen. Cäcilie genoss den Vorteil, da sie sich selber >beschneidern< konnte, stets exzellent angezogen zu sein. Ihre Schneiderpuppe musste zu Hause zurückbleiben, was Cäcilie bedauerte. Seit Neuestem zeigten >Vorführdamen< die aktuellen Trends, so stand es in einem der Magazine.  Allen voran, zeigten die berühmten Salons in Paris jedes Jahr aufwändige Modeschauen.

Cäcilie nahm sich fest vor, dass sie an einer solchen Schau teilnehmen würde und dazu wollte sie auf dem aktuellsten Stand sein, wollte wissen, was in der Welt der Mode geschah. Sie nahm aus ihrer Reisetasche ein Modejournal mit dem Titel >Wiener Mode<, das hatte sie für viel Geld am Nürnberger Hauptbahnhof in einem Kiosk erworben. Sie blätterte in dieser Zeitschrift. Die Abbildungen wurden teilweise als Fotografien wiedergegeben, aber viele Kleider fand sie abgebildet als Aquarell, Federzeichnung oder Ähnlichem, da dies eine günstige Alternative zur teuren Fotografie darstellte. Sie las eine Anzeige für die Weltausstellung 1913 in Gent in Belgien. ‚24 ausstellende Nationen präsentieren auf einer Fläche von 9,5 Hektar die neuesten Erfindungen und Technologien‘.

Cäcilie fand, dass sie in einer aufregenden Zeit lebte, im Zeitalter der Technologie! Dekaden mit bahnbrechenden Entdeckungen. Die Ära der Mode, des Aufbruchs, der Moderne. Die Jugend auf dem Vormarsch, egal ob Architektur, Kunst, Musik. Überall

zeigten sich umwälzende Neuerungen. In den Cafés spielten Grammophone Schlager, es eröffneten Fotostudios. Telefon, Automobile, Mikroskope,  Erfindungen der letzten beiden Jahrzehnte. Mit der Mutter wagten sie sich sogar einmal ins Kino. Nicht auf den Jahrmarkt, sondern in das erste, ortsfeste Lichtspielhaus der Frankenmetropole. Es lag in der Karolinenstraße 53. Ein Varieté namens ‚Himmelsleiter‘. Die Mutter reagierte verärgert, als sie feststellte, dass sie einen solch anstößigen Ort besuchten. Sie nannte das ‚verrucht‘ und dass es sich für anständige Frauen nicht gehöre, eine zweifelhafte Örtlichkeit aufzusuchen, in der Frauen massiv ausgebeutet wurden!  Für sie als Suffragette schier untragbar. Aber alle bestaunten in >Heinrich Bayers lebende Photographie< die bewegten Bilder. Alle, selbst die Mutter, starrten gebannt auf die Leinwand, daran erinnerte sie sich. Nürnberg hatte den Glamour einer aufstrebenden Großstadt. Ihr Weg führte nach Paris , in eine Weltstadt, eine Metropole - in die Modemetropole.

Blödsinn! >Erbfeind Frankreich< Was bitte sollte ein Erbfeind sein? Der Deutsch-Französische Krieg lag dreiundvierzig Jahre zurück. Großvater Ludwig hatte in diesem Krieg gekämpft und einen Orden bekommen. Sie hielt nichts davon, auf der Vergangenheit herumzureiten. Sie ging nach Frankreich, da lebten Menschen, genau wie du und ich. Menschen, die in Ruhe und Frieden leben wollten, die nach einem schönen Leben streben, sich Dinge erträumen.

In der Buchhandlung am Hauptmarkt hatte sie einen Stadtführer >Paris< und einen Stadtplan gekauft. Sie erinnerte sich an dieses Hochgefühl. Beseelt von Glück, Freude und Stolz, als sie vom Le Bon Marché – dem Kaufhaus aller Kaufhäuser in Paris – ihren Arbeitsvertrag erhielt. Sie hatte sich bei allen renommierten Kaufhäusern beworben. Le Bon Marché, Grands Magasins du Louvre, À la Belle Jardinière, Magasins du Printemps, Galléries de Lafayette und Samaritaine. Sie hatte alles gelesen, dessen sie habhaft werden konnte. Le Bon Marché lag als einziges Kaufhaus Rive gauche, am linken Seineufer, alle anderen Rive droite. Jetzt sollte ihr Traum wahr werden.

Sie hatte ausführlich mit der Personalabteilung des Kaufhauses korrespondiert. Zuerst bot der Konzern ihr eines der Zimmer im Wohnheim des Kaufhauses an, leider kam das nicht zustande. 1913 konnten junge Frauen in Paris mit viel Glück eine eigene Wohnung oder ein Zimmer mieten. Es ergab sich, dass sie bei einer Arbeitskollegin eine Bleibe fand, bis sie eine eigene Wohnung oder ein Unterkunft gefunden hätte. Gerne sah die Geschäftsleitung es nicht, dass die jungen Frauen alleine wohnten. Le Bon Marché bot allen Mitarbeiterinnen und Angestellten grundsätzlich eine Unterkunft an. Zu leicht glitten die jungen Frauen, als Opfer der Männer, in die Prostitution ab. 90 Prozent der Männer gingen regelmäßig zu einer Prostituierten. Ein stetig anschwellender Strom weiblichen Nachwuchses strebte aus der Provinz in die Städte. Mädchen vom Lande, naiv und leicht auszubeuten. Le Bon Marché achtete darauf, ein vorbildlicher Arbeitgeber zu sein. Einerseits mit dreizehn Stunden Arbeitszeit und einem Verbot, sich währenddessen zu setzen; andererseits sorgte eine Kantine für die Verköstigung der über viertausend Beschäftigten. Welche die unvorstellbaren fünfzigtausend Quadratmeter Verkaufsfläche normalerweise mit ihrem fachlichen Rat und Tat bevölkerten, neben den geschätzten dreißigtausend Kunden pro Tag. Sonn- und feiertags blieb das Haus geschlossen und die Arbeitskräfte hatten frei. Zu den sozialen Leistungen, die angeboten wurden, gehörten bezahlter Urlaub, ein Betriebsarzt, Betriebsrente und Gewinnbeteiligung für jeden Mitarbeiter. Die Mitarbeiter hatten sogar die Hälfte der Anteile geerbt, als 1887 die Inhaberin verstarb.

Bertas Frauenbildungsverein hatte sich nach Kräften bemüht, ihr alle nötigen und unnötigen Informationen zu besorgen. Die revolutionäre Kunde verbreitete sich, dass sie nach Frankreich ginge. Die Anteilnahme, die Bewunderung darüber, dass es eine der ihren geschafft hatte, einen solchen Schritt zu wagen, ein unabhängiges Leben in der Fremde zu führen, schäumte geradezu über. Cäcilie erfuhr Unterstützung von allen Seiten. Allen voran von Frau Dr. Berta Kipfmüller, der ersten promovierten Frau in Bayern, wofür sie hart gekämpft hatte. Sie verfügte über eine

hervorragend strukturierte Arbeitsweise, sie hatte klare Vorstellungen, was sie wie und wo recherchieren konnte. Cäcilie, ausgestattet mit all diesen ausführlichen Informationen und dem Hinweis, dass ein Kaufhausmagnat, nämlich kein geringerer als Harry Selfridge in London, die Frauenbewegung aktiv unterstützte. Damit zerstreuten sich Marias Sorgen ein bisschen, sie erteilte ihren Segen als Mutter für dieses gewagte Vorhaben.

Berta schenkte ihr einen Roman von Emile Zola >das Paradies der Damen<. Da lächelte Cäcilie höflich, aber gelesen hatte sie ihn nicht. Berta meinte, dieses Buch reflektiere die durch die Großkaufhäuser in Paris ausgelösten, gesellschaftlichen Entwicklungen im gesamten Europa. Sie betonte, dass alle Frauen, unabhängig von welchem Stand, in die Kaufhäuser strömten und somit sichtbare Klassenunterschiede verschwanden. Vorher sei es einer tugendhaften Frau unmöglich gewesen, sich ohne Begleitung, sozusagen unbeaufsichtigt, in der Stadt aufzuhalten. Sie konnte alleine in die Kirche oder auf den Friedhof, aber unbegleitet in die Stadt? Ein gesellschaftlich nicht geduldetes Verhalten, ein unentschuldbarer Affront. Dank der Kaufhäuser hatte sich das grundlegend geändert! Inzwischen durften Frauen ohne Begleitung auf die Straße gehen, über Stunden konnten sie von zuhause abwesend sein, mit oder ohne Freundinnen. Das Kaufhaus machte es möglich. Das Kaufhaus als der Ort der Befreiung, der Ort, wo Klassenunterschiede zumindest verschwammen. Ein Ort der Sinne, der Verführung, des Kaufrausches für jedes weibliche Wesen. Jede Frau konnte dort sein, konnte dort wählen, schauen, begutachten, vergleichen, aber sie musste nichts kaufen. Auf mehreren Etagen erstreckte sich ein vielfältiges Angebot, in Hülle und Fülle. Die Frauen trugen auf einmal alle die gleiche Mode, die sich vier Mal pro Jahr veränderte.

Für Berta stellte das Kaufhaus das Revolutionäre schlechthin dar. Cäcilie erinnerte sich an einen Satz in einer ihrer öffentlichen Reden: „Die Möglichkeiten der Frauen, sich ab 1860 frei und ohne Begleitung in der Stadt bewegen zu können, ist einzig ein Verdienst der Kaufhäuser! Den Kaufhäusern verdanken wir

Freiheit, Selbstbestimmung und verschwimmende Klassenunterschiede!“ Rauschender Applaus in der Versammlung. ‚Dass junge, unverheiratete Frauen Berufe ergreifen können und eine finanzielle Unabhängigkeit über eigenes Einkommen erreichen, verdanken wir ebenfalls, als eine der nachgelagerten Errungenschaften den Kaufhäuser‘. Erneut brandete Beifall auf. Der Beruf der Verkäuferin hatte vorher nicht existiert.‘

Berta wäre nicht Berta gewesen, wenn nicht die Konsumkritik sofort hinterher gekommen wäre. Cäcilie wollte nie so politisch sein, das fand sie zu anstrengend. Aus Höflichkeit nahm sie das Buch entgegen. Aber sie las es nicht und sie hatte nicht vor, es zu lesen. Anders als ihre Mutter, die jedes Buch verschlang. Ihre Mutter las Bücher, trotz der vielen und harten Arbeit. Bücher über Bücher. Maria konnte sich ereifern ‘Bildung ist ein hohes Gut‘, das gebetete Credo. Trotz eines kargen Einkommens, hatte sie eine Zeitung abonniert, >Die Gleichheit<. Als Herausgeberin zeichnete eine Clara Zetkin verantwortlich.

Maria predigte bei jeder Gelegenheit: „Gleichberechtigung bedeutete schließlich nicht, dass Frauen die >besseren< Männer sein wollen‘. Nein, Maria hatte zum Ziel‚ das sich die Frauen mit ihren Fähigkeiten, genauso in die Gesellschaft einbringen konnten wie die Männer. Gleichwertig, gleichberechtigt. Gleicher Lohn für gleiche Arbeit.‘

Hier lag es vor allem in der Gesetzgebung im Argen. Rechtlich  unmündigen Kindern gleichstellt, konnten Frauen keinerlei Verfügungen über ihr Leben treffen  – ein Skandal für Maria!

Maria kämpfte für gleichen Lohn, für ein Mitbestimmungsrecht in der Erziehung und Vermögensfragen, für körperliche Unversehrtheit, gegen Vergewaltigung in der Ehe. Cäcilie hätte den Katalog der Forderungen unendlich fortsetzen können. Marias unumstößliches Postulat, das sie unablässig wiederholte ‚Dass alle Menschen gleiche Rechte haben sollten. Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit.‘

Die junge Frauenrechtsbewegung in Deutschland, in der sich Maria so überaus engagierte, berief sich auf solche Vorbilder.

Maria setzte sich aktiv für das Wahlrecht der Frauen ein. In Finnland trat das Frauenwahlrecht mit der Unabhängigkeit am 6.12.1906 in Kraft. Regelmäßig begleiteten Cäcilie und ihre Schwestern die Mutter in den Frauenbildungsverein, weil niemand auf sie aufpassen konnte. Und als Berta die Neuigkeit aus Finnland aus der Zeitung vorlas, brach Jubel aus unter den Frauen. Daran erinnerte sich Cäcilie genau. Minutenlang hatten die Frauen frenetisch geklatscht, es erschallten Hochrufe und Jubelschreie. Berta hatte alle Hände voll zu tun, dass sie die Ordnung wieder herstellte, mahnte ‚Leider ist der politische Prozess in Deutschland nicht so weit fortgeschritten. Wir müssen weiter kämpfen, weiter uns für die Rechte der Frauen einsetzen. Wir werden unser Recht erkämpfen, wie es uns die mutigen Frauen in Finnland vorgemacht haben!‘

Cäcilie dachte daran, wie ihre Mutter sich verändert hatte, seit sie sich aktiv in der Frauenbewegung engagierte. Die Männer taten alle Frauen, die sich für das Wahlrecht einsetzten, als hässliche, unattraktive, blaustrümpfige dumme Kühe ab. Alle Teilnehmerinnen der Frauenbewegung achteten auf das Peinlichste darauf, adrett auszusehen.

Nach dem Beitritt der Mutter zur Frauenbewegung, entwarf ihr Cäcilie, trotz ihres kindlichen Alters, ein blütenweisses Kostüm mit Spitzenkragen. Sie nähten es gemeinsam von Hand.

Ein weißer Hut von Agnes, verziert mit einer Schleife in Schmetterlingsform, ein weißer Tüllschleier komplettierte das Ensemble. So ging Maria zur Demonstrationen. Niemand sollte sie als blaustrümpfige dumme Kuh titulieren können. Neben verbalen Beschimpfungen und Beleidigungen kam es zu Tätlichkeiten, Handgreiflichkeiten der Männer gegen die Frauen. Im Alltag gehörten Diskriminierungen, schlechtere Bezahlung, erschwerte Bildungszugang, schlechtere Arbeitszeiten, sexuelle Übergriffe am Arbeitsplatz zur Tagesordnung.

Auf den Versammlungen trat Cäcilies Mutter, ein Bauernmädchen, als eine geachtete und beachtete, scharfsinnige und scharfzüngige Rednerin auf. Ein seltenes Bindeglieder zwischen der proletarischen, sozialistischen Frauenbewegung und

der bürgerlichen Frauenbewegung.  Die bäuerliche Herkunft, als eigenständiger Stand, weder bürgerlich noch proletarisch. Sie trafen viele, Frauen, unterschiedlicher gesellschaftlicher Schichten, aber alle einte das gemeinsame Ziel, die Entrechtung der Frauen zu überwinden. 1908, als Frauen sich erstmals als Mitglieder politischen Organisationen anschließen konnten, trat Maria der SPD bei. Bereits vorher trat sie als Mitglied der Deutschen Friedensgesellschaft bei. Ihre Mama, das Bauernmädchen, hielt einen vielbeachteten Vortrag über das Thema Gewalt.

Cäcilie erinnerte sich. Ihre Mutter stand in ihrem weißen Kleid, angetan mit dem schönen Hut auf einer Bühne. Der Saal gedrängt voll mit Frauen und ein paar versprengten Männern.

Alle lauschten der flammende Rede ihrer Mutter: „Das staatliche Gewaltmonopol, das in Gesetze und Verordnungen gießt, was gesellschaftlicher Konsens sei, muss die Rechte der Frauen mehr berücksichtigen! Die Rechtsprechung, die heute angewendet wird, ist eindeutig zugunsten der Männer formuliert!“. Beifall im Saal. „Ein Skandal, dass ein gleicher Sachverhalt für Männer deutlich schwächere, rechtliche Folgen hat, als für eine Frau!  Ich nenne hier die  Scheidung.“ Buhrufe im Plenum. „Bei einer Frau reicht der nur vorgetragene Verdacht des Ehebruchs für eine schuldhafte Scheidung aus!“ Unruhe, Zwischenrufe. „Trägt eine Frau den Ehebruch des Mannes vor, müsste dessen Gespielin in die eheliche Wohnung dauerhaft einziehen, damit dies als Grund zugelassen würde!“ Tosender Applaus, Rufe und Unmutbekundungen durchfluteten den Raum. Maria fuhr fort: „Ein Skandal, dass für gleiche Arbeit nicht der gleiche Lohn gezahlt wird und wir Frauen bis zu dreißig Prozent weniger verdienen‘. Erneut schwollen die Zwischenrufe an, Beifall brandete auf. „Es bestehen viele Möglichkeiten, uns Frauen zu diskriminieren! Hätten wir Frauen aus diesem Minderverdienst einmal einen Vorteil schlagen können, weil die Unternehmen nun bevorzugten die >billigeren< Frauen für die gut bezahlte Nachtarbeit eingestellt hätten, da so die Zuschläge und damit die Kosten niedriger lägen? Was machen die Männer dann? Ändern einfach

die Gesetze zu ihren Gunsten und verbieten Nachtarbeit für Frauen!“ Die Geräuschkulisse im Saal erreichte neue Dimensionen, die Buhrufe erschallten laut. Nach einer Kunstpause fuhr Maria unbeirrt fort: „Bot der Schuldienst für uns Frauen eine gute Verdienstmöglichkeit, was fällt denen dann ein? Sie erfinden das Lehrerinnen Zölibat! Nur eine unverheiratete Frau ist für den Unterricht zugelassen. Man darf nicht heiraten, denn dann verliert man die Stelle sofort und selbst wenn man pensioniert ist, verliert die Frau mit der Heirat den Pensionsanspruch!‘. Maria blickte auf den wogenden Saal, nach eine Kunstpause endete sie: „Selbstverständlich sind ver-hei-ra-te-te Männer Lehrer!“ Maria betonte jede Silbe. Ihre Stimme schlug vor Empörung fast um! Das Echo brandete hörbar zurück, der Saal tobte. Maria prangerte dann an, dass alle Formen der physischen, psychischen und sexuellen Gewalt innerhalb der Familie nicht unter Strafe standen. Cäcilie dachte an den unglaublichen Beifall, den ihre Mutter damals geerntet hatte. Selbst anwesende Männer applaudierten.

Im Nachgang zu dieser Rede, ein paar Tage später, hatten mehrere Männer der Mutter in einer der winkeligen Gassen, aufgelauert. Maria hatte es drastisch erzählt, Cäcilie erinnerte sich so genau, als ob sie Augenzeugin gewesen wäre.

Der Rädelsführer, keuchte: „So oane wiea du, so a Mistviech, muas oaständig durchg‘fickt wer‘n und a ordentliche Dracht Prügel dazua. Des besorg‘ i da jez und die andern a“. Maria hatte Hände überall am Körper, an den Brüsten, zwischen den Beinen, am Po gespürt. Er roch unangenehm, eine Mischung aus Alkohol und altem Schweiß, ungewaschen. Ekel durchströmte Maria. Sie hatte schon so viel Gewalt erlebt. All die Frauen, die sie kannte, alle kannten Gewalt zur Genüge. Die Angst ließ Maria schlottern.

Die Hose des Rädelsführers lag bereits auf dem Boden. Maria sah das erigierte Glied. Die anderen Männer hielten sie fest, zogen das Kleid hoch, aber sie hielten sie nicht fest genug. Da glühte es auf einmal in ihr auf - Hass, abgrundtief. Weiß, kalt, klar, präzise, vernichtend. Sie schrie nicht um Hilfe. Maria trat gezielt gegen Schienbeine, die Griffe lockerten sich, sie versuchte, den erigierten Schwanz zu packen. Stattdessen erwischte sie ihn an

den Eiern. Sie fühlte die körperwarme, weiche, runzelige Haut. Ihre kräftigen, arbeitsgewohnten Finger drückten zu, ihre Fingernägel gruben sich schmerzhaft in empfindliches Fleisch. Sie verdrehte die Hand und zog mit einem heftigen Ruck nach oben. Das erschlaffende Glied sank herunter, auf die Innenseite des Handgelenks. Maria würgte. Es drang ein erstickter Laut gequält aus seiner Kehle. Er sackte ohnmächtig vor Schmerz zusammen. Langsam kippte er nach vorne, fiel halb auf Maria und halb auf seine Kumpane. Gleichzeitig kotzte Maria den Mann an, im buchstäblichen Sinne des Wortes. Die Reste des Abendessens fluteten im Strahl über die Halbglatze, ergossen sich über die Schulterpartie. Die Kerle hatten nicht mit dieser heftigen Gegenwehr gerechnet. Damit sie ihren Anführer im Sturz abfangen konnten und um nicht selbst befleckt zu werden, ließen sie im Reflex Maria los. Die schnappte nach Luft. Stieß die im Wege stehenden Männer weg. Sie rannte los, sich umdrehend, mit überschlagender Stimme kreischte sie: „Das nächste Mal knalle ich euch ab!“

Maria wusste, dass sie genau das tun würde, dass sie keine Waffe besaß, eine unbedeutende Nebensächlichkeit. Keiner der Männer verfolgte sie. Nie mehr in ihrem Leben berührte Maria ein männliches Geschlechtsteil und ab da ging sie nie mehr alleine irgendwo hin.

Anzeige erstattete sie nicht, das hätte ohnehin keinen Sinn gehabt, die Täter wären nie ermittelt worden und die Vergewaltigung hatte nicht stattgefunden. Maria trainierte seit dem Angriff Selbstverteidigung, zwei Mal in der Woche.

Die Wärme im Abteil holte Cäcilie aus ihrer Gedankenwelt zurück. Eine trockene, fast staubige Wärme ließ Cäcilie die Jacke ausziehen, es raschelte, sie zog den Briefumschlag aus der Jackentasche. Das Mädchen, bei dem sie einziehen sollte, hatte ihr ein paar Zeilen geschrieben. Sie hieß Nathalie Bourges, ihre Adresse lautete 19 Rue Ricaut, Montparnasse Paris. Cäcilie sprach halblaut in die Leere des Abteils und in das Rattern des Zuges hinein den Namen ihrer zukünftigen Zimmergenossin und Arbeitskollegin: „Nathalie Bourges.“ Sie flüsterte ihre neue

Adresse: „19 Rue Ricaut, Montparnasse“. Selbstvergessen probierte sie in allen Stimmlagen und Lautstärken die Adresse ihres Arbeitgebers: „Le Bon Marché,  Rive Gauche, 24, Rue de Sèvres, Paris.“ Das alles klang wie Magie, egal ob mit tiefer Stimme gebrummt, laut gesprochen, gewispert, geflüstert, gesungen: „Le Bon Marché“.

Montparnasse bot als Arbeiterviertel günstige Quartiere, wie Nathalie Bourges schrieb, ihres lag verkehrsgünstig. Nathalie fuhr fort, dass sie zu Fuß eine gute Stunde brauche, um zur Arbeit zu gehen. Die Linie A der Metro ab dem Place d’Italie oder Haltestelle Jussieu fuhr dort hin. Sie müssten dann bis zur Haltestelle Sèvres Babylon fahren und das wäre direkt am Kaufhaus. Das klang alles vielversprechend - aber Laufen spart Geld.

Nathalie berichtete, dass viel >buntes Volk< im Montparnasse Viertel wohne, was sie damit meinte, verstand Cäcilie nicht. Es klang irgendwie verheißungsvoll. Französisch, eine Sprache wie Musik, so beschwingt und heiter, die sie in ihrer wenigen Freizeit gelernt hatte. Jeden Abend, vor dem Schlafen gehen hatte sie mindestens dreißig neue Vokabeln gebüffelt, alles feinsäuberlich in ihr Büchlein eingetragen. Die Schwestern hatten sie unentwegt abgehört. Sie sangen die fremden Wörter beim Abwasch und suchten den treffendsten Begriff beim Wäschewaschen. Sie starteten einen Wettbewerb, wer am Schnellsten die Übersetzung wisse, beim Wäscheplätten. Berta, Mutters Freundin, hatte für Cäcilie eine Kollegin angesprochen. Frau Beaudine, die seit vielen, vielen Jahren in Deutschland Französisch als Unterrichtsfach lehrte. Sie erteilte Privatunterricht, gab Nachhilfe und hielt ihre Stunden an verschiedenen öffentlichen Schulen. Cäcilie unterrichtete sie privat. Die Übungsstunden bar zu bezahlen, fiel schwer, also zahlte Cäcilie in Arbeitsleistung. Sie nähte für die Lehrerin. Sie änderte ihre Kostüme, schneiderte ihr einen Mantel. Als Cäcilie 1910 mit 15 Jahren ihre Schneiderlehre begonnen hatte, wusste sie vom ersten Tag an, dass sie nach Frankreich gehen würde, um Haute Couture zu schneidern. Sie begann sofort damit, Französisch zu lernen.

Frau Beaudine erlebte sie in den folgenden drei Jahren als gelehrige und begabte Schülerin, die ein gutes Sprachgefühl besaß und vor allem fleißig auf ihr Ziel hin arbeitete. Sie stellte Cäcilie ein exzellentes Empfehlungsschreiben für ihre Bewerbungen aus und nicht zuletzt dies dürfte einer der Gründe für den positiven Bescheid gewesen sein. Cäcilie hatte ihre Lehre mit Bravur absolviert, jetzt lag die Zukunft vor ihr, vielversprechend, aufregend, abenteuerlich.

Während sie sinnierte, flog draußen im trüben Licht des Vormittags, die Landschaft vorbei. Ob sich alles gut fügen würde? Nürnberg galt als Großstadt in Bayern mit 330.000 Bürgern. Im Vergleich zu Paris, einer Metropole mit 2,9 Millionen Einwohnern, der viertgrößten Stadt der Welt? Da schien ihr Nürnberg provinziell. Würde sie sich zurechtfinden? Wie würden die Franzosen ihr begegnen?

Der Schaffner, in einer feschen Uniform, zog die Abteiltür auf. Er tippte zum Gruß mit seiner weiß behandschuhten Hand an das Schild seiner Kappe. Er füllte den Raum mit seiner amtlich klingenden Stimme.  Einer Art Singsang: „Noch jemand zugestiegen?“

Er wartete die Antwort nicht ab, sondern ergänzte im gleichen Singsang: „Die Fahrkarte bitte“. Er prüfte das Billett und verlangte Cäcilies Reiseerlaubnis zu sehen, da er ihr jugendliches Alter sofort erkannte.

Cäcilie holte die Papiere aus ihrer Reisetasche. Dokumente, die ihr die Mutter besorgt hatte und deren vollständige Geschichte Cäcilie nicht kannte. Nach Einführung des Bürgerlichen Gesetzbuches am 1.1.1900 unterstanden die Frauen immer noch in vieler Hinsicht der Vormundschaft der Männer und eine Minderjährige mit achtzehn Jahren ohnehin. Sie hatte nicht nur ein Visum für Frankreich und eine Arbeitserlaubnis beantragen müssen, einen Reisepass und eine Ausreisebewilligung der Behörde. Nicht nur dies, der Vater musste seine Zustimmung zur Reise gesondert erteilen. Cäcilie kannte den Vater kaum, sie erinnerte sich nicht an ihn. Nur wenige Jahre war er als Familienoberhaupt aufgetreten. Dann war die Mutter mit allen

Kindern in die Wohngemeinschaft zu Mariandl gezogen. Es bestand keinerlei Kontakt mehr zu ihm. Maria achtete peinlich darauf, dass es nicht dazu kam und er vor allem ihre neue Adresse nicht erfuhr.

Umso erstaunlicher fand Cäcilie, dass die Mutter ihr eines Tages alle Papiere, auf denen die Unterschrift des Vaters benötigt wurde, mit eben dieser Unterschrift präsentierte. Was Cäcilie nicht wusste, dass ihr Vater nicht einmal ahnte, dass sie nach Frankreich ging. Maria hatte die Einwilligung ‚organisiert‘. Alles andere, wie Stempel und Erklärungen im Original, waren echt. Nur die ‚Echtheit‘ dieses Namenszuges kam anders zustande. Maria wägte ab, was für sie ein höheres Risiko barg. Entweder Cäcilies Vater aufzusuchen und zu riskieren, dass er auf diese Weise ihre Adresse herausbekäme und sich die finanziellen Mittel für seine Sauferei dann bei ihr beschaffen würde; oder ob ein Beamter diesen Namenszug wirklich würde prüfen können und herausfinden, dass diese Unterschrift nicht vom >richtigen< Herrn Baierl stammte.

Vor Jahren hatte sie einen Mann aus der Arbeiterbewegung kennengelernt, etwa in ihrem Alter, von dem sie wusste, dass er die Sache der Frauen unterstützte und der, wie es der Zufall wollte, tatsächlich Baierl mit Nachnamen hieß. Er besaß einen echten Ausweis mit dem richtigen Nachnamen, allerdings mit einem >falschen< Vornamen. Das mit dem Nachnamen hatte sie bereits mehrere Male für sich geschickt genutzt und er hatte ebenfalls davon profitiert. Alterstechnisch passte er einigermaßen. Sie sprach ihn an und tatsächlich sagte er zu, ihr wieder einmal zu helfen. So gingen die beiden an einem Montag zusammen auf die Behörde und beinahe wären sie aufgeflogen. Dem Beamten fiel unter all den Papieren auf, dass der Vorname nicht übereinstimmte. Sie erklärten ihm, dass der Taufname eben Maximilian war, weil die Eltern damals den Herrn Prinzregenten ehren wollten. Später riefen die Eltern das Kind mit dem Namen des Vaters >Xaver< und sie hatten es versäumt, den Rufnamen eintragen zu lassen bzw. den Maximilian auf Xaver zu ändern. So stünde in manchen Papieren der Maximilian und in anderen eben

der Xaver, also der Rufname. Der Beamte schüttelte den Kopf. Er konnte das mit der Ehrung des Herrn Prinzregenten nachvollziehen. Er mahnte sie streng, den Namen bald möglichst ändern zu lassen, wollte aber dem Vorhaben nicht im Weg stehen. Er ließ den vermeintlichen Vater die benötigten Unterschriften leisten, die dieser mit dem Vornamen Xaver vorher heimlich geübt hatte. Dem Beamten wäre der Maximilian in diesem Fall lieber gewesen. Maria wusste, dass niemand mehr etwas herausfinden würde. Niemand würde diese, von einem deutschen Beamten beglaubigte Unterschrift mehr angezweifelt und sie behielt damit Recht. Sicherheitshalber hatte Maria ihrer Tochter davon keine Silbe gesagt. Ein reines Gewissen ist ein sanftes Ruhekissen. Und wer nichts wusste, konnte nichts verraten.

So gerüstet, konnte Cäcilie nach Frankreich fahren. Die beiden französischen Grenzbeamten in ihren feschen Uniformen flirteten très charmant mit ihr: „Bon jour, mon jolie jeune Mademoiselle!“ Das schöne junge Fräulein parlierte eifrig mit ihren französischen Sprachkenntnissen und sprühte vor Charme und holdem Liebreiz. Mamas Warnung im Gedächtnis ‚Man weiß ja, was die französischen Männer für einen Ruf haben‘. Lächelnd passierte Cäcilie die Grenze zu Frankreich. Sie drückte sie sich die Nase am Fenster platt. Nach der Ausweiskontrolle folgte der Wechsel des Zuges am Bahnsteig. Cäcilie stieg um in einen Zug der SNFC. Sie saß in einem Abteil mit mehreren französischen Bauern. Sie schwieg, die Männer sprachen über Politik, laut und schnell, sie verstand nicht alles.

Gleich nach Verlassen der Station änderten sich die Beschilderung und die Sprache, der Baustil wechselte. Sie fuhren durch weitläufige Landschaften.

Später bummelte der Zug durch die Vororte von Paris. Die Häuser dicht gedrängt, Straßen, Gassen, Menschen und Plätze im bunten Wechsel. Hohe Häuser, prächtige Häuser, niedrigere. Boulevards gesäumt von Straßenlaternen. Diese Laternen, die in geschwungenen Bögen sich in den Himmel rankten, am oberen

Ende wie eine Blüte der Glaskörper schwebend, der das warme, gelbe Licht über die drunter liegenden Straßen, Wege und Plätze verströmte. Die Häuser dicht an dicht gedrängt, hohe, schmale Fenster umrandet mit weißen Ziersteinen, die im Kanon groß-klein vor und zurück sprangen. Davor schmale, schwarze, kunstgeschmiedete Balkone, die Fenster unterteilt im Klang der weißen Sprossen. Die hellen Steine standen im Kontrast zu dem rötlichen Baumaterial der tragenden Wände. Eingangsportale über zwei Stockwerke in der Höhe, aus filigran geschmiedetem Eisen oder kunstvoll geschnitzte Holzbögen, wiesen den Weg in die Hinterhöfe. In denen die Pferderemisen, die Rösser und Kutschen ihr zu Hause fanden. Wendige, federleichte Kutschen eilten über Kopfsteinpflaster. Die Kutschen überwogen im Straßenbild. Eine erkleckliche Anzahl an Automobilen sah Cäcilie die Straßen bevölkern. Bunte Baldachine überspannten Cafés, in denen plaudernde Menschen saßen.

An all dem eilte der Zug mal schneller, mal langsamer vorbei, seinem Ziel entgegen. 

Pünktlich um 19:35 Uhr lief ihr Zug fauchend in einen gigantischen Bahnhof ein. Er unterquerte eine gigantische, halbierte Rotunde. Eine beeindruckende, freitragende Eisenkonstruktion – Gare de l’Est. 1886 erbaut, das wusste Cäcilie aus dem Stadtführer. Sie fand, dass Gare de l’Est gar nicht so viel größer wirkte als der erst kürzlich modernisierte Nürnberger Hauptbahnhof. Der mit seiner kolossalen Hallen-Kuppel Architektur ebenfalls als Kathedrale des Reisens galt und für Nürnberg ein bisschen überdimensioniert schien.

Cäcilie nahm ihr Gepäck und setzte es auf den Bahnsteig, sofort eilte ein Kofferträger mit einer zweirädrigen Karre herbei und sprach sie an. Cäcilie durchfuhr eine Welle von Stolz und Glück, sie hatte ihn verstanden. Zögerlich, die Worte sorgfältig wählend in der fremden Sprache, lehnte sie die Dienste mit einem bedauernden Lächeln ab.

Das Gros der Reisenden hatte den Bahnsteig schon verlassen, als sie das Ende erreichte. Dort stand eine junge Frau, die offenbar auf jemanden wartete. Sie hielt konzentriert Ausschau. Cäcilie

brauchte einen Moment, aber das konnte nur Nathalie sein. Das bestätigte sich im Augenblick, die Frau wandte sich ihr zu: „Vous est Cäcilie?“

Cäcilie nickte, begrüßte sie. Nach einem kurzen Moment der Verlegenheit, überwand Nathalie die Fremdheit und strahlte sie an. Umarmte sie links, rechts und erneut links, hauchte jeweils ein angedeutetes Küsschen auf ihre glühenden Wangen. Sie griff resolut eine der Reisetaschen und sprudelte los: „Bienvenue à Paris, je m‘appelle Nini, nous sommes collègues a Le Bon Marché. Vous vivez avec moi. Nous prenons le métro?…“ Cäcilie stellte beglückt fest, dass sie alles verstand. Dass sie herzlich willkommen in Paris sei, dass sie Nini hieß, dass sie Kollegen seien im Bon Marche, dass sie bei ihr wohnen werde und dass sie zur Metrostation gingen und heimfahren würden. Sie hätte ihr eigenes Zimmer im Montparnasse und morgen am Sonntag könne sie ihr viel zeigen. Plaudernd durchquerten sie die langgestreckte Kuppel der Bahnhofshalle und traten hinaus in den dämmrigen Frühlingsabend.

Cäcilie und Nini verstanden sich auf Anhieb prächtig. Nini machte aus dem strengen, deutschen, jeden Buchstaben betonenden Cä-ci-li-e ein singendes, vibrierendes „Säsi“. Das fand Cäcilie charmant. Nini hatte einen gutmütigen Charakter. Ein warmherziges Mädchen, von mittlerer Größe, sie besaß kräftiges Haar, in einem Ton zwischen brünett und rotbraun. Sie bändigte es in einem breiten Zopf, den sie am Ende mit einer Schleife zusammenhielt und der über die linke Schulter fiel. Löckchen, kringelten sich eigenwillig im Nacken und an der Stirn. Graugrüne Augen, gerahmt von langen, feinen Wimpern und überspannt von zwei gleichmäßigen Bögen der Augenbrauen. Ihr olivfarbener Teint, verlieh ihr ein südliches und erholtes Aussehen. Sie strahlte Gesundheit aus. Cäcilie hätte sich nicht gewundert, wenn sie nach frischen Äpfeln geduftet hätte. Ninis Figur konnte getrost  als ein bisschen ‚pummelig‘ beschrieben werden. Sie hatte einen üppigen Busen, der über einer schlanken Taille wogte.

1893 geboren, hätte sie die zwei Jahre ältere Schwester von Cäcilie sein können.

Im Le Bon Marché arbeitete sie im Atelier für Maßnehmen und sie verantwortete die Zuschnitte. Genau wie Cäcilie besaß sie eine abgeschlossene Berufsausbildung als Schneiderin und wollte diese um Couture ergänzen. Mode entwerfen.

Das Haus in der Rue Ricaut entpuppte sich als moderne Architektur, Baujahr 1890. Hoch aufgeschossen, mit einer Unzahl von roten Kamintürmchen, stand es in der Form eines Tortenstücks, dem vorne die Spitze fehlte. An der schmalsten Stelle zwei Fensterfronten breit, fächerte es auf, entlang an beiden Straßenzügen, Rue Ricaut einerseits und Rue Albert Bayet andererseits. Der Hauseingang lag seitlich in der Rue Ricaut. Das Erdgeschoss traditionell vermietet. Auf Seiten der Rue Ricaut an eines jener typischen Cafés. Rue Albert Bayet seitig an ein Restaurant mit Bar. Baldachine in burgunderrot und mit dem Schriftzug >Café France< bzw. >Restaurant France< überspannten das Trottoire davor. Darunter drängelten Tische und Stühle, aus geflochtenem Peddigrohr. Café und Restaurant summten vor Stimmengewirr, Gläserklirren, Rauchschwaden von Zigarren, Pfeifen und Zigaretten zogen in feinen Linien in die frische Luft. Cäcilies Tempo verlangsamte sich, sie wanderte staunend an den Tischen mit schwatzenden, lachenden Menschen entlang, gezogen von Nini Richtung Eingangsportal.

Mit einer geübten Handbewegung packte Nini den glänzenden, abgegriffenen Messingtürknauf, der Schlüssel dreht im Schloss. Sie stemmte sich mit Schwung gegen das dunkelbraune Holzportal, das, dem Druck nachgebend behäbig aufschwang. Sie betraten ein dämmeriges Treppenhaus, gefliester Boden mit Blumenornamenten, die sich über mehrere Quadrate der Fliesen rankten. Eine leicht abgeschabte Holztäfelung zierte die Wand. Schmiedeeisernes Geländer wand sich in aufsteigender Kurve dem Dachgeschoss zu. In der Mitte des breiten Treppenhauses gab es einen Lift. Nini zog mit geübter Bewegung das Scherengitter der Türen auf, sie wuchteten das Gepäck hinein und schob Cäcilie an. Mit einem Ruck und einem summenden Geräusch setzte sich der Lift in Bewegung. Sie schwebten langsam bis in den vierten Stock, die Treppe wand sich mit flachen,

abgetretenen Stufen neben ihnen nach oben. Sie passierten eine Vielzahl von Wohnungstüren sowie Etagentoiletten und Etagenbädern. Die Wohnung bestand aus drei Zimmern, einem winzigen Flur und einer Küche mit einem Holzofenherd. Alle elektrischen Leitungen liefen auf dem Putz sichtbar die Wände hoch. Es baumelte eine Lampe mit einem gelblichen Milchglasschirm von der Decke im Flur und in der Küche. Jedes Zimmer besaß eine eigene elektrische Lampe. In der Küche stand neben dem Herd ein Tisch mit verschiedenen Stühlen und ein bonbonfarbener Schrank, mit Aufsatz. Die Türen des Aufsatzes zierten gravierte Glaseinlagen. Darunter, aufgeteilt in verschiedene Fächer befand sich ein Bord, in denen Auszüge aus Porzellan steckten. Vier Schütten mit einem gebogenen Griff, in geschwungener Schrift las Cäcilie >Farine<, >Sucre<, >Riz<, >Café< – >Mehl<, >Zucker<, >Reis< und >Kaffee<.

Der vanillegelbe Küchenschrank drückte sich an der Wand entlang. Alles eng, aber gemütlich. Ein zweiflügliges Fenster, das bis zum Boden reichte, erlaubte einen sagenhaften Ausblick auf die Bäume. Man sah auf dem Platz vor dem Haus und die ihn umgebenden Häuser. Dachlandschaften, Kamine und das Grün der Laubbäume bildeten eine interessante Melange. Ein schmiedeeiserner Balkon vor dem Fenster, bei dem sie sich fragte, wozu jemand einen fünf Zentimeter breiten Balkon nutzen sollte. Die geöffneten Flügel des Fensters stießen an den Tisch. Die laue Luft des Frühlingsabends strömte herein und der Lärm und die Küchengerüche von unten waberten nach.

Es gab eine weitere Mitbewohnerin, ebenfalls ein Mädchen aus dem Le Bon Marché, eine Verkäuferin aus der Parfumabteilung. „Bon soir, je m‘appelle Claire“ sagte sie mit einer angenehm sanften Stimme, besann sich einen Moment auf die deutschen Sitten und streckte ihr dann eine schmale, weiße Hand entgegen. Sie stand vor ihr, groß, dünn, blass, völlig farblos, mit einer weißen, fast durchscheinenden Haut, semmelblondes Haar, blasse blaue Augen. Sie stellte den völligen Gegensatz zu der runden, robuste Gesundheit ausstrahlenden Nini dar.

In Cäcilies Zimmer befanden sich ein voluminöses Bett, ein

Schrank, ein Tisch mit einem Hocker davor und ein zweiflügeliges, bis zum Boden reichendes Fenster. Davor derselbe Balkon wie in der Küche, aus Schmiedeeisen. Die Möbel hatten schon mal bessere Tage gesehen. Cäcilie verstaute ihre Sachen und dann rief Nini schon zum Abendessen. Typisch französisch, sie tischte eine verführerisch duftende Quiche auf, frisch aus dem Herd. Eine Art Kuchen, nur salzig, dazu reichte sie Salat und Baguette. Rotwein und Wasser standen in zwei schlichten Glaskaraffen auf dem Tisch. Cäcilie nahm fürs erste Wasser, aber später trank sie dann ein Glas Rotwein und schnell stellte sich ein Schwips ein. Nini und Claire schlugen vor, gemeinsam auszugehen. Cäcilie staunte, in Deutschland ging man nach dem Abendessen nicht mehr aus.

In den Straßen des Montparnasse ging es fröhlich und laut zu, in dieser Nacht. In Frankreich lebten die Menschen offenbar auf der Straße, wunderte sich Cäcilie. Alles fand sie so aufregend, alles so anders. Sie saßen in einem Straßencafé und sahen die Menschen vorbeiflanieren, sie tranken ein Glas Rotwein. Nini lud alle ein, danach ab es noch einen Café au lait.

Kaum hatten sie sich gesetzt, steuerte ein junger Mann direkt auf ihren Tisch zu. Ein Asiate, ein Chinese oder Japaner. Cäcilie fühlte alles auf einmal Überraschung, Schock, Aufregung, Verwirrtheit und Scham. So schnell sollten sie hier einen Mann kennenlernen? Einen Ausländer!  Im Bruchteil der Sekunde vergegenwärtigte sie sich, dass sie selber aus dem Ausland kam. Der schmächtige, junge Mann blinzelte sie hinter Brillengläsern an und bat auf Französisch, mit stark asiatischem Akzent, um eine Auskunft. Nini antwortete bereitwillig und lud ihn mit einer Handbewegung direkt ein, auf dem  freien vierten Stuhl Platz zu nehmen. Er machte einen formvollendeten Diener. „Mon nome est Tsuguharu Foujita“, stellte er sich vor. Er kam aus Tokio und verlebte in Paris einen einjährigen Studienaufenthalt, als Künstlerstipendiat. Das beeindruckte Cäcilie ungeheuer. Nini verwandelte den unaussprechlichen Tsuguharu in ein kurzes Zugu.

Um halb zwölf gingen sie heim, nicht ohne sich mit Zugu für den morgigen Sonntagabend zu verabreden. Nini schlug ein Restaurant am Carrefour Vavin vor, es hieß La Closerie des Lilas.

Sie zeigte ihm das Lokal auf dem Stadtplan. Man verabschiedete sich.

Die drei Mädchen zahlten, gingen aufgeregt schwatzend nach Hause. Cäcilie fiel vor Müdigkeit ins Bett. Aber die vielen Eindrücke des ersten Tages hielten sie wach, schwirrten in ihrem Kopf herum. Als gute Tochter setzte sie sich an den Tisch und schrieb den ersten Brief an ihre Mama, es war bereits Sonntag, der 9. März. Dann bestieg sie das voluminöse Bett und fiel in einen tiefen und traumlosen Schlaf.

Ihr zweiter Tag. Sonntagmorgen. Alle schliefen aus. Cäcilie nahm sich vor, das Viertel vorsichtig zu erkunden. Sie erwachte früh, das Fenster, das vom Boden bis zur Decke reichte. Es stand einen spaltbreit offen. Die gesamte Nacht über hatte die kühle Nachtluft für erfrischenden Schlaf gesorgt. Jetzt sorgte die Frische im Zimmer, dass die kuschelige Wärme des Plumeaus sich noch erhöhte. Neben dem unablässigen Rauschen der Stadt, hörte Cäcilie die Vögel zwitschern, mitten in der Großstadt. Sie fühlte sich glücklich, alles neu, alles anders. Sie dachte, ‚ich wache in Paris auf und träume nicht.‘ Sie setzte sich kurz an den Schreibtisch, noch vor der Morgentoilette und schrieb im Nachthemd einen zweiten Brief an die liebe Mama. Sie platzte vor Eindrücken und Erlebnissen. Diesen ersten Briefen, sollten viele, viele folgen im Laufe der Zeit. Cäcilie, zeigte sich als eine getreuliche Berichterstatterin.

Nach einem Petit dejéuner, unten im Café erkundete sie unter Ninis Führung den Montparnasse. Verwinkelte Gassen, die bergauf und bergab führten, schöne Häuser. Plätze mit Laubbäumen und Boule spielende Menschen. Sie liefen und schwatzten. Cäcilie hatte keinerlei Überlegungen angestellt, dass ‚Mont‘ Berg hieß, aber tatsächlich, leitete sich der Name von Berg ab. Sie wanderten bergauf und bergab, ein hügeliges Quartier. Sie liefen stundenlange herum, vom Zentrum des Boulevard du Montparnasse zum Gare Montparnasse, durch unzählige Seitenstraßen, über Plätze, vorbei an vielen Handwerkerbetrieben, kleinen Läden und Fachgeschäften. 

In diesem Viertel lebten viele Künstler und Intellektuelle, aber

auch Arbeiterfamilien und das erzeugte den besonderen Charme des Viertels. Mitten in ihrer Entdeckungsreise, in ihrem Herumstromern trafen sie per Zufall auf Zugu, in Begleitung ein paar neuer Freunde. Ausländer finden sich mit Ausländern zusammen. Zu Zugus Truppe gehörten zwei Spanier, Pablo und Juan, ein Italiener Amedeo und Henri. Allesamt Künstler, ein buntes Trüppchen. Nini bestritt im Wesentlichen die Konversation und Cäcilie musterte verstohlen die Männer. Ein gedrungener, drahtiger, dunkelhaariger Mann, mit flinken braunen Augen, denen nichts entging, er hieß Pablo. Es prangte eine knubbelige, kecke Nase und ein großer, markanter Mund mit einem sensiblen Zug darum in seinem Gesicht. Seine braunen, flinken Augen, denen nichts entging, verliehen ihm etwas faszinierendes. Amedeo, ein Italiener geschmückt von schwarzen Locken, etwas größer als Zugu und Pablo. Cäcilie nahm sanfte, dunkle Augen wahr, der Mann strahlte etwas Sanftes aus. Es kam ein junger Mann dazu, das große Begrüßungs-Hallo, um ihn unterbrachen die Gedanken von Cäcilie. „Chaim Soutine“ sagte er mit kurzem Kopfnicken in Cäcilies Richtung, sie nickte kaum merklich zurück. Alle verabredeten sich für den Abend. Pablo unterbrach mit einer erstaunlich tiefen Stimme das Stimmengewirr der verschiedenen Unterhaltungen: „Ich schlage vor, wir treffen uns alle in der Dingo Bar in der Rue Delambre“. Das fand allgemeine Zustimmung, 20 Uhr wurde vereinbart.

Cäcilie ging das alles viel zu schnell, aber sie fand es spannend, so hin und her gerissen, ging sie mit den neuen Freundinnen nach Hause. Jetzt galt es sich fürs Ausgehen hübsch zu machen. Die Mädchen  bürsteten sich gegenseitig die langen Haare, flochten Zöpfe neu, steckten Kämmchen, probierten neue Frisuren aus. Ein hoher Knoten lose von Strähnen umspielt, breiter Zopf links über der Schulter, zwei offene Haarsträhnen links und rechts über die Schulter fallend, unten gefasst mit einem bunten Band. Nachdem sie etliches probiert hatte, entschied sich Cäcilie für einen lose geflochtenen Zopf, den sie um den Kopf drapierte, umspielt von lose fallenden Strähnen, eine silberne Spange hielt das Haar seitlich. Nini trug ihren breiten Zopf, wie immer links über die

Schulter und Claire ließ einem zierlichem Dutt, wie ein Krönchen oben auf thronen, einige blonde Strähnen umspielten das blasse, zarte Gesicht. Die richtige Garderobe auszuwählen stand an. Anziehen, begutachten, ausziehen, Rat von Nini holen, Claire fragen, begleitet von Gekicher und Getuschel. Schließlich hatten alle drei die passende Auswahl getroffen und glücklich begutachteten sie sich gegenseitig und bestätigten sich die gute Wahl. Die blasse Claire trug ein königsblaues, knöchellanges Ensemble, das ihre noble Blässe unterstrich. Ein langer schmaler Rock, der ab Mitte Oberschenkel vorne als Designelement eine Knopfleiste zeigte. Die Knöpfe im gleichen Stoff überzogen, edle Noblesse unterstützt von einer Rocklänge, die die Knöchel umspielte. Eine hoch angesetzten Taille, ein kurzes Oberteil mit den gleichen Knöpfen wie am Rock, schmale Ärmel, die in schmaler, weißer Spitze endeten. Dazu ein kurzes Jäckchen im Schnitt eines Boleros. Claire sah hinreißend aus,  elegant in nobler Blässe. Nini wählte ein Kostüm in grauem Flanellstoff.  Ein glockig aufschwingender, knöchellanger Rock, eine weiße Spitzenbluse mit hohem Kragen, darüber ein schmalgeschnittenes Jackett, das sie mit nur einem silbernen Knopf in Form einer stilisierten Rose, schloss. Der schöne rotbraune Zopf, gefasst von einer Perlmuttspange in Schmetterlingsform, ruhte auf ihrer rechten Schulter. Dazu trug sie eine nekische  Kappe im selben Hellgrau des Kostüms. Cäcilie wählte ein Leinenkostüm in rosé mit einer dezenten, weißen Spitzenapplikation. Rock und Jacke schmal geschnitten. Die Jacke mit einem tiefen viereckigen Ausschnitt im Rücken und einen V-Ausschnitt vorne, dies ließ die weiße Bluse, die sie drunter trug, schön bauschig hervortreten. Claire betätigte den Zerstäuber einer zierlichen Parfumflasche und breitete über jede von ihnen einen Hauch, eine angenehm duftende Wolke aus. So gerüstet, sahen sie freudig den verheißungsvollen Verlockungen des Abends entgegen.

Alle drei fühlten sich wie die Mannequins, die zweimal im Jahr im Le Bon Marché die Mode präsentierten. Göttinnen gleich, schwebten sie die Treppe hinunter, hinaus auf den Boulevard. Sie strebten der Dingo-Bar zu. Cäcilie hörte förmlich die Mutter

schimpfen. Da hätte sie nie hingehen dürfen - in Nürnberg. Aber Nürnberg hatte gar keine Dingo Bar und hier gingen sie zu Dritt und sie lebte schließlich in Paris. All das dachte sie trotzig.

Zugu und alle anderen bevölkerten einige Tische und schwatzten munter, als sie eintrafen. Laufend kamen Menschen, stießen zu der Gruppe neben Chaim, Amedeo, Henri, Juan und Pablo. Ein Jules und Fernand grüßten mit Hallo, gesellten sich zu ihnen, dann kam eine Nina, eine Malerin. Henri, setzte sich ebenso zu ihnen, ein Franzose, wie sich herausstellte. Seine gesamte Aufmerksamkeit galt Claire, die ihm gerade erzählte, dass sie ein Schlangenmensch sei und wahnsinnig gerne im Varieté auftreten würde. Cäcilie staunte, aber dann dachte sie, wenn man so farblos wie Claire ist, vielleicht hat man dann auch keine Knochen. Tatsächlich fuhr Claire einige Tage später nach Issy-les-Moulineaux, sie stand in seiner Akademie dort Modell, für die jungen Künstler, die er unterrichtete. 

Die Gespräche sprudelten in rasender Geschwindigkeit. Cäcilie musste höllisch aufpassen, um alles mit zu bekommen. Die Unterhaltungen drehten sich vor allem um die Neuerungen in der Malerei und Literatur. Teilweise führten sie hitzige Debatten und das Ganze in einem Gemisch aus französisch, spanisch, italienisch und englisch. Meist jedoch in Französisch. Cäcilie nippte an ihrem Rotwein, während Nini mit kräftigen Schlucken das Glas leerte. Die Mama hielt ihre Töchter stets fern von Männern. Männer, von denen die Mama so gar nichts hielt. Cäcilie beobachtete das muntere Treiben mit  innerer Distanz, alle deutlich älter als sie, aber Cäcilie spürte eine zunehmende Faszination. Am Nebentisch saßen lautstarke Amerikaner und es kamen, je weiter der Abend voranschritt, immer mehr Männer in Begleitung von jungen Frauen oder alleine. Alle Künstler. Es ging hoch her. Dann kamen zwei Frauen. Zwei Amerikanerinnen, Clarabel und Etta. Sie lösten ein enormes Hallo aus - an allen Tischen. Beide Frauen galten als bedeutende und vor allem reiche Sammlerinnen. Cäcilie kam sich zunehmend deplatziert vor. Morgen sollte ihr großer Tag sein. Sie überzeugte Nini mit ihr heimzugehen. Claire versprach, dass sie später nachkäme. Sie verabschiedeten sich von Zugu und allen

anderen. Am Montagmorgen standen alle drei um fünf Uhr auf. Nini und Cäcilie benutzten das Bad gemeinsam, weil sonst der Zeitplan nicht einzuhalten gewesen wäre. Ihr großer Tag. Heute würde sie im Le Bon Marché ihren ersten Arbeitstag haben. 13 Stunden von 7 bis 20 Uhr, mit einer Pause. Claire, die in der Parfumabteilung die Kundinnen beriet, erklärte ihr, auf was sie so alles achten müsse und dass sie in der Maßschneiderei viel sitzen könne, was ein echter Vorteil wäre. Nini flocht ihren Zopf und erzählte ihr dabei, was sie in der Maßschneiderei bisher so an Aufgaben erledigte. Hauptsächlich arbeiteten sie an Anpassungen und Änderungen. Nach dem Le Bon Marché mit Prêt-a-porter Mode angefangen hatte, bildeten sich zwangsläufig genormte Kleidergrößen heraus. Früher trugen Frauen Kleider über viele Jahre, die Mode wechselte in einem langen Zyklus. Damals geschah Stoffherstellung von Hand, man spann Fäden und verwebte diese. Stoffe waren aufgrund der aufwändigen Herstellung teuer. Jedes Bekleidungsstück, ein Einzelstück, eine Maßanfertigung. Mit der industriellen Produktion auf den mechanischen Webstühlen sanken die Herstellkosten. Man konnte nun Stoffe in Unmengen produzieren. Die Stoffe waren billig. Da hieß es den Verbrauch zu steigern! Damit die Kunden nicht selbst nähen oder einen teuren Schneider beschäftigen mussten, entstand das vorgefertigte Angebot. Kleider von der Stange, ein Angebot in riesigen Stückzahlen. Da ersannen die Hersteller genormte Größen. Die Geburtsstunde der Konfektionsgröße. Mit der Folge, dass die Frauen jetzt als zu dick, zu dünn, zu groß, zu klein von diesen Normgrößen abwichen. Sie hatten zu kurze oder zu lange Arme, die Taille zu dick, die Beine zu dünn. Die Anpassung der Modelle an die Käuferin, das sei es, was sie hauptsächlich in der Maßschneiderei anpassten. Die frühen Kollektionen entsprachen dem Nachschneidern von Entwürfen namhafter Designer. Da orientierte sich das Atelier an den Entwürfen des Engländers Worth. Eigens entsandte Modescouts hielten sonntags auf den bedeutenden Pferderennbahnen nach den aktuellsten Modellen Ausschau. Die Damen von Stand trugen die neuesten Kreationen von Worth hier

quasi als Premiere. Mit rasender Geschwindigkeit zeichneten und aquarellierten die Scouts diese Entwürfe. Sie beschrieben und malten die Details der Stoffe und Accessoires. Zeichneten welche Knöpfe, Bänder oder Spitzen die Création zierten. In den hauseigenen Werkstätten, schneiderten die Mitarbeiter der Schneiderwerkstätten eilends alles nach. Am Montag in der Früh standen fertige Modelle in den Schaufenstern. Die Dame von Welt musste lediglich bestellen. Der eine oder andere Designer fühlte sich geschmeichelt, aber manch einer bestanden darauf, dass dies sein geistiges Eigentum sei.

Rechtlich existierten keine Regelungen, aber die Eigentümer wollten keine negativen Diskussionen um das Haus riskieren. Fortan veränderte der Scout den Entwurf. Minimale Abwandlungen zur hochkarätigen Vorlagen, vermieden nun Ärger ohne den gesamten Eindruck zu schmälern. Es folgte ein gedanklicher Schritt zu einer hauseigenen Linie. Le Bon Marché als eine eigene, etablierte Marke! Es gelte den Anspruch dieser Marke mit Originalität zu füllen. Die Geschäftsleitung habe vor, zweimal im Jahr eine eigene Kollektion herauszubringen, nicht Haute Couture, sondern Prêt-a-porter. Das Haus schneiderte und entwarf komplette, individuelle Garderoben für die Damen aus den Pariser Nobelfamilien.  Diese Kundschaft schmückte sich gerne mit den Namen der Stardesigner. So bewies die Dame von Welt nicht nur mit der Exklusivität des maßgeschneiderten Modells ihren guten Geschmack, sondern sie unterstrich mit dem Namen des Designers ihre Distinguiertheit. Das enttäuschte Cäcilie ein bisschen. Sie hatte gehofft, in allen Phasen vom Entwurf bis zur fertigen, exklusiven Abendrobe beteiligt zu sein oder echte Haut Couture zu entwerfen.

Aber Prêt-a-porter-Entwürfe einer eigenen Kollektion, stellten einen guten Anfang dar. Le Bon Marché stand hier am Beginn und sie beide durften sich mit auf diesem Feld versuchen. Derzeit sei ihre Zuschneiderei vor allem für alle Arten von Draperien, Vorhänge, Schonüberwürfe oder Schonbezüge zuständig. Im Atelier arbeiteten sie mit Singer Nähmaschinen, die kamen aus Amerika. Cäcilie freute sich, auf ihre neue Stelle. Ihre Gefühle

lagen im Widerstreit: Bangigkeit in der Kehle, weil alles so neu, so herausfordernd schien. Was kam auf sie zu? Sie besann sich. Dann überwog die Vorfreude, auf das was kommen würde. Schließlich lebte und arbeitete sie jetzt in Paris. All das besprachen die drei Mädchen auf der Treppe, im Flur, beim Gang über die Straße. Schwatzend gingen die drei ins Café, tranken eilig eine Schale Milchkaffee im Stehen und schlangen ein Croissant herunter. Sie gingen zur Metrostation. Die staunende Cäcilie verschwand im Schlund der U-Bahn, kaum Zeit die Dinge zu bewundern, anzuschauen, so eilten die drei zur Arbeit. Cäcilie Seite an Seite mit Nini und Claire. Schnell ein Billett gelöst, ab in den Wagon und an der Haltestelle Sèvres Babylon spuckte der Wagen sie gemeinsam mit dem übrigen Menschenstrom aus. Fast alle trugen die Standarduniform des Le Bon Marché in schwarzer Seide, die Cäcilie heute bekommen sollte.

Sie standen vor der gewaltigen Fassade. Der elegante Schriftzug prangte über dem Portal ‚Le Bon Marché‘. Riesige Letter, Buchstaben in Metergröße. Fünf Stockwerke hoch, erstreckte sich das Gebäude mit einer gigantischen Schaufesterfront längs der Straße. Ein Einkaufspalast mit 50.000 Quadratmetern Fläche bedeckte das gesamte Carré zwischen den Straßenzügen. Cäcilie staunte. Sie traten durch das Portal. Viel Zeit blieb nicht für einen ersten Eindruck. Sie stand in einer gigantischen Halle, großzügig, hell. Unter einer Glaskuppel öffneten sich Räume über Räume. Es zeigte sich die tragende, elegante Eisenkonstruktion die das Skelett des Gebäudes über fünf Stockwerke bildete. Gleichzeitig ergaben sich innerhalb dieser eleganten, fast filigranen Konstruktion in jeder Ebene zahllose Inseln, auf denen zu jedem nur erdenklichen Thema Ware verführerisch drapiert auslag. Zum Kauf feilgeboten und zur gefälligen Begutachtung, sah der Kunde Parfums, Handschuhe, Handtaschen, Seidenschals, Gürtel, Schuhe, Pullover, Blusen, Mäntel – soweit das Auge reichte. In einem anderen Stockwerk buhlten Porzellangeschirr, Gläser und Haushaltswaren aller Art, um die geschätzte Aufmerksamkeit der Kundinnen. Cäcilie bestaunte die Pracht, die Fülle, die schiere Größe, sie stand mit offenem Munde da. Was für ein Fortschritt!

‚Alles unter einem Dach. Wo man sonst durch das gesamte Quartier zog, um in unzähligen, muffigen, finsteren Fachgeschäften einzelne Produkte zu suchen, um die nötigen Besorgungen zu erledigen. Alles vereint in einem Haus.‘ Nini zog und zerrte ungeduldig, die staunende Cäcilie zur Rolltreppe: „Allez, allez“, eine Treppe, die die Kundinnen wie von Zauberhand nach oben trug. Cäcilie wäre am Ende fast gestolpert. Sie standen vor dem Personalbüro. Eine Dame begrüßte sie, sprach ein paar Worte mit ihr, stellte ein paar Fragen nach der Reise, während sie Cäcilies Figur musterte. Sie wandte sich einem mobilen Kleiderständer zu, an dem in schwarzer Seide Kleider in allen Größen hingen. Sie suchte die passende Größe heraus und reichte Cäcilie lächelnd drei Bügel mit je einem Kleid in ihrer Größe. Mit einer Handbewegung bedeutete sie Cäcilie, in die Umkleidekabine zu gehen und die Garderobe zu wechseln. Sie sei jetzt eine Mitarbeiterin im Le Bon Marché. Sie bekäme einen eigenen Spind in der Mitarbeiterabteilung, um ihre jetzige Kleidung dort aufzubewahren. Heute Abend könne sie diese mitnehmen. Praktischerweise kamen schon alle Angestellten umgezogen in der Arbeit an, so dass sich hier niemand mehr umzog, es sei denn er oder sie wäre neu. Cäcilie ging folgsam in die Kabine und zog sich um. Dann erfolgte eine Einweisung in die Abläufe des Hauses. Die Dame brachte sie in den hinteren Gebäudeteil im 5. Stock, wo die Arbeitsateliers der Schneiderinnen lagen. Zeigte ihr einen separaten Salon, in den sie die Kundinnen geleiteten, wenn sie Änderungen absteckten. Ein Salon, entzückend eingerichtet, mit einem Deux-a-Dos. So ein Möbelstück hatte Cäcilie noch nie gesehen. Einem s-linienförmig geschwungenen, zierlichen Sofa, in dem sich zwei Personen gegenüber saßen, sich im Gespräch anblickten. Ein phantastischer, mit floralem Jugendstilmotiven bemalter Paravent, der eine dezente Anprobe erlaubte, zierte den Salon. An der Wand stand ein Nähtischchen, auf dem alle Nähutensilien bereit lagen, die man bei einer Anprobe benötigt. Stecknadeln, Nähnadeln, Schneiderkreide, Scheren usw. Der  Salon diente zur exklusiven Präsentation einzelner Modelle für hochkarätige Kundinnen. Deswegen ragte eine Art Laufsteg bis in

die Mitte des Raumes. Die Kundin, eine wirkliche Königin. Der Salon war zudem mit einer Küche ausgestattet, in der jeder Mitarbeiter Kaffee zubereiten konnte oder Tee. Gebäckschalen zierten das Tischchen, so konnte man der wartenden Kundin und deren Begleitung eine Näscherei anbieten. Ein zierlicher Beistelltisch, auf dem Geschirr und Gläser standen, bot seine Dienste an. Auf dem Tisch mit den Nähutensilien lag eine lederne Kladde. In dieses Buch trugen die Atelierschneiderinnen die Termine, den Namen der Kundin und welche Details besprochen worden waren ein. Stets mit fein säuberlicher Handschrift. Zu guter Letzt führte Madam Signac, so hieß die Personaldame, sie an ihren Arbeitsplatz mit ihrer eigenen Singer Nähmaschine und mit ihrem eigenen Utensilien Koffer! Madam Signac stellte Cäcilie einem Herrn vor, der als Chef die gesamte Abteilung leitete, Monsieur Marat. Er begrüßte sie, wünschte ihr ein gutes Gelingen und stellte sie dann allen Kolleginnen vor. Sie blickte in vier neugierige Gesichter. Nini kannte sie bereits, nun reichte sie Marie, Claudine und Therese die Hand. Alle ungefähr in ihrem Alter. Er händigte ihr, als erste Aufgabe einen Korb aus, in dem sorgfältig zusammengelegt, ein schwerer Brokatstoff für eine aufwändige Fensterdraperie sowie Zettel mit Zeichnungen und Maßangaben, lagen. So begann ihr Arbeitsleben in Paris. Sie las alles sorgfältig durch, fädelte die Nähmaschine ein. Sie stellte fest, dass alle Zuschnitte von Nini bereits vorlagen. Sie konnte sofort beginnen.

Die Gestaltung der Arbeitsplätze durch die Innenarchitekten konnte man als gelungen bezeichnen. Jedes Detail durchdacht, alles sorgfältig überlegt. Die Nähmaschinen über und im Raum so verteilt, dass sie eine optimale Beleuchtung, unter Berücksichtigung des Tageslichts erfuhren, welches durch die wandhohen Atelierfenster fiel. Das Licht traf genau auf das Füßchen und den Stoff darunter. Es surrte die Maschine unter ihrem Tritt, das kompakte Schwungrad sauste geschwind. Gleichmäßiges Rattern erfüllte den Raum. Sie sah die gebeugten Rücken ihrer Kolleginnen Marie, Claudine, Therese und Nini vor sich. Zur Mittagspause gingen alle gemeinsam schwatzend in die

Betriebskantine, wo sie eine französische Kartoffelsuppe mit einer Scheibe Weißbrot aß. Nach anfänglicher Scheu, platzen die Kolleginnen fast vor Neugierde und fragten ihr schier ein Loch in den Bauch. Fragten nach Deutschland und wo sie genau herkomme und wie in Deutschland ihre Ausbildung verlaufen sei. Cäcilie rauchte der Kopf. Monsieur Marat sah nach ihrer Arbeit und schien zufrieden zu sein.

Monsieur Marat hatte ihr eine aufwändige Draperie als erste Aufgabe gestellt. Hohlsäume und Spitzeneinlage, Seidenbänder wollten ebenso verarbeitet sein, wie der schwere Stoff der Übergardine.  Das eine oder andere arbeitete sie von Hand. Herr Marat wollte sicherlich testen, wie gut Cäcilie zurechtkam. Cäcilie kam gut voran und ihr Herz schlug vor Freude. So vergingen die ersten Tage wie im Fluge.   

Cäcilie sprach gerne Französisch, sie liebte die Sprache und jetzt merkte sie, dass die vollständige Umstellung der Muttersprache auf eine Fremdsprache, ihr buchstäblich Kopfschmerzen bereitete. Sie brauchte mehr als einen Monat, bis sie aufhörte, Deutsch zu denken. Eines Nachts, träumte sie das erste Mal in Französisch. Ihr Heimweh verringerte sich und verschwand schließlich.

Sie gingen häufig aus. Mit Zugu und den Künstlerfreunden fühlte Cäcilie sich nicht wirklich wohl. Sie kam sich klein, dumm und ungebildet vor. Verunsichert erlebte sie, wie mondän speziell die Amerikanerinnen auftraten. Ungeniert flirteten Etta und Clarabel mit den Männern und die mit ihnen. Künstler, die betrunken mit dem Kopf auf dem Tisch einschliefen. Die Kellner störten sich nicht daran, ließen sie schlafen. Alle arm wie die Kirchenmäuse und nicht mehr jung. Henri, der Älteste, soweit sie wusste, hatte stattliche dreiundvierzig Jahre auf dem Buckel. Pablo und Fernand - beide über dreißig. Chaim, ein Jüngling - mit Abstand der Jüngste - mit zwanzig Jahren, alle anderen um die dreißig. Alle Maler oder Bildhauer. Es ging um Politik, um Ausstellungen, um die neuen Wege der Kunst oder neue Kunstformen wie Fotografie. Das Geld für Farben, Leinwände und Wein trieben sie aber stets irgendwie auf. Dazwischen tummelte sich ein buntes Volk von Reichen.

Einige Amerikanerinnen, die mit dem Geld nur so um sich warfen. Cäcilie fand es schillernd, verstörend, aufregend und fühlte sich zugleich deplatziert, zu jung, nicht zugehörig mit ihrem festen Arbeitsverhältnis und einem soliden Beruf. Cäcilie lästerte über sich selbst: „Deutsche Provinz trifft auf mondäne Großstadt“.

Inzwischen sprach sie perfekt Französisch, nahezu akzentfrei. Von den Ausländern merkte es keiner, die glaubten, sie sei eine Französin. Von den Franzosen erntete sie ab und zu einen forschenden Blick. Monsieur Marat lobte ihre Arbeit. Sie liebte das Kaufhaus, die weltmännische, mondäne Atmosphäre, die exquisiten Auslagen, die vielen Kundinnen, die Vielfalt, den Überfluss. Die Fahrt mit der Metro, die Spaziergänge im Viertel und die gelegentlichen Treffen mit der Künstlerkolonie, all das genoss Cäcilie, mehr als sie sich eingestand.

Im Le Bon Marché durften sie, sobald sie alle regulären Arbeiten, also nähen und ändern erledigt hatten, Entwürfe und Ideen für eine eigene Kollektion vorbereiten. Herr Marat nahm das unter seine Aufsicht in seiner Funktion als Abteilungsleiter. So nutzten sie die Arbeitszeit voll aus, denn die Mädchen arbeiteten mit Windeseile an den Kaufhausaufträgen, um dann freie Zeit für die kreative Arbeit zu haben, die sie so liebten. Cäcilie und Nini stöberten dann in allen Abteilungen nach Accessoires. Sie liebten es, Perlen auszuwählen, die runde Glätte zu fühlen, den Luster, wie der Fachbegriff für den Glanz der Perle hieß, tanzen zu lassen. Die Farben, die Größe der Pailletten in Zusammenhang mit einem bestimmten Stoff zu diskutieren. Dann eilten sie in die Stoffabteilung, holte Stoffmuster, arrangierte Pailletten darauf, Perlen daneben, dann lief Nini los und besorgte Stücke von Litze, Spitze, Klöppelei oder Knöpfe. Die Verkaufsdamen der Abteilung beugten dann die Häupter ebenso über die Studienmaterialien, wie Nini und Cäcilie und manchmal diskutierten sogar Kundinnen mit. Das sah Monsieur Marat nicht so gerne. Er nannte sich nun ‚Atelierleiter‘ und trug für alles die Verantwortung. Tatsächlich erarbeiteten Cäcilie und Nini eine Herbstkollektion, bestehend aus zwei verschiedenen Rockformen, drei kombinierbaren Oberteilen. Ein Glockenrock und ein Bleistiftrock kombinierbar

mit einem frackähnlichen Jackett, mit hoher Taille, einem kurzen, enganliegenden Bolero-Jäckchen oder einem taillenlangen Spenzer mit Schößchen. Ein drittes Modell, hielten sie eng anliegend aber kurz, der Saum reichte bis Mitte der Wade. Dieses Design fiel sofort bei Monsieur Marat durch, weil er zu gewagt schien. Sie plissierten nun den Schnitt des Glockenrocks und schufen damit ein drittes Modell. Dazu entwarfen sie zwei Blusenvarianten. Alle Schnitte boten sie in verschiedenen Farben und Stoffen an, die die kräftigen Töne des Herbstes nachempfanden. Ein tiefes Sonnenblumengelb, das zarte Violett der Herbstzeitlose, ein helles Goldbraun der Birkenblätter, eine nicht zu schweres Grün und ein kräftiger Rotton, des Ahornlaubs inspirierten die Farbauswahl. Diese Töne ließen sich harmonisch miteinander kombinieren, ohne zu bunt und zu laut zu wirken. Tweed, Baumwolle, Strick, Leinen und Seide – umfasste ihre Stoffauswahl. Die Stoffe, Schnitte und Farben boten vielfältige Kombinationsmöglichkeiten. Cäcilies Herz klopfte ordentlich vor Aufregung, als Herr Marat alles begutachtete. Nini und Cäcilie schwelgten einen Tag voller Stolz und am anderen versanken sie in tiefe Zweifel. Hatten sie die richtigen Farben gewählt? Hatten sie die richtigen Stoffe ausgewählt? Hatten ihre Schnitte genug Raffinesse für einen guten Verkauf? Fragen über Fragen. Cäcilie träumte von der Kollektion. Herr Marat stellte die Kollektion seinerseits den hausinternen Gremien vor und sie fand den Beifall aller. Beide Mädchen platzten fast vor Stolz bei der hausinternen Präsentation ihrer Herbstkollektion unten in der Haupthalle. Auf einem eigens aufgebauten Laufsteg defilierten die Vorführdamen in einer speziell dafür arrangierten Modenschau für die Kunden und Kundinnen der feinen Pariser Gesellschaft. Es liefen Therese und Claudine aus der eigenen Abteilung und zwei Mädchen aus der Parfumabteilung, Claire und Sarah. Die zogen sich blitzschnell hinter dem Vorhang um. Unentwegt zupften Nini und Cäcilie etwas zurecht, reichten einen Schirm, drapierten einen Schal auf die Schulter, bändigten vereinzelte, widerspenstige Löckchen unter breitkrempigen Hüten, verteilten einen aufmunternden Klaps oder flüsterten einen spitzbübischen Spruch, wenn die

Mannequins auf die Bühne traten und ihren Blicken entschwanden. Alles ging gut. Nach einer guten Stunde, in der die Modelle die zahllosen Kombinationsmöglichkeiten dessen, was die moderne Pariserin in diesem Herbst tragen sollte, ausreichend präsentiert hatten, spendeten die Zuschauer, überwiegend Damen der Pariser Gesellschaft, anhaltenden Applaus. Nini und Cäcilie durften vor den Vorhang treten und diesen Lohn entgegennehmen. Eine enorme Anzahl an Bestellungen folgte. Dies bestätigte den Erfolg. Es zeigte, dass die Kollektion bei den Kundinnen begeistert aufgenommen wurde. Nini und Cäcilie bekamen eine Prämie. Von der Cäcilie sofort ein Teil im Kaufhaus in Schmuck und einen neckischen Hut umgesetzt hatte. Beide arbeiteten sie mit Feuereifer an der Frühlingskollektion.        

Im Keller des Hauses an der Rue Ricaut befand sich eine dampfige Waschküche. Oft standen sie am Sonntag und heizten den Kessel, wuschen und schrubbten die schwarzen Kaufhausuniformen, sowie ihre anderen Kleider, Bettwäsche und Handtücher. Sie putzen die Küche und das Etagenbad. Cäcilie und Nini erstanden im Le Bon Marché günstige Reststoffe und nähten in ihrer Freizeit per Hand daraus für sich Röcke, Blusen oder Jacken, so dass sie sich immer chic angezogen präsentierten. Sie kauften gemeinsam ein. Einmal kochte Cäcilie ein echt deutsches Essen. Sie hatten ihr Geld zusammengelegt und sie kauften ein Stück Schweinebraten. Dazu formte Cäcilie, geschickt die Hände kreisen lassend, selbstgeriebene Kartoffelklöße. Alle aßen mit Appetit, die Mädchen lobten artig Cäcilies Kochkünste, aber niemand äußerte einen Wunsch nach Wiederholung. Bei Cäcilie löste der Schweinebraten eine Welle von Heimweh aus. Herbst 1913 in Paris.

Ihre Mutter schrieb fleißig Briefe und berichtete vom Frauenverein, sie ereiferte sich über die anhaltenden Misstände: Lehrerinnen-Zölibat, ungleicher Lohn bei gleicher Arbeit, Frauen durften nicht wählen und konnten auch nicht in öffentliche Ämter gewählt werden. Nichts hatte sich geändert! Maria empörte das zutiefst. 4 % der Frauen studierten und jeder Studienplatz musste mehr als hart erkämpft werden. Die wenigen Frauen, die ein

Studium absolviert hatten, erhielten trotzdem keine adäquaten Stellen. Cäcilie fiel zum erstmals auf, dass >Frauenrechte< in Frankreich überhaupt nicht thematisiert wurde. Im Land der Revolution stand es mit den Frauenrechten schlecht. Seit Olympe de Gouche 1789 die Frauenrechte gefordert hatte und dann drei Jahre später auf der Guillotine dafür ihr Leben lies, existierte eine Frauenrechtsbewegung so gut wie nicht mehr. Sie kaufte extra für ihre liebe Mama eine Frauenzeitung >La Fronde< und schickte ihr diese in einem Paket mit. Aber zu berichten wusste sie in dieser Hinsicht leider wenig bis nichts. 

Seit dem Herbst 1912 tobten Kämpfe auf dem Balkan um das auseinanderfallende Osmanische Reich. Cäcilie verband Politik und diese Ereignisse nicht mit ihrem Leben, schenkte dem keine Beachtung. Europa stand unter erheblichen Spannungen, die Militärs planten schon. Die Mädchen, die kaum Zeitung lasen, ahnten davon wenig bis nichts. Die Künstler und Intellektuellen hatten darüber Auseinandersetzungen, aber dann gingen die Mädchen einfach wieder. Cäcilie verbrachte ohnehin fast jede freie Minute mit Nini, um an der neuen Kollektion zu arbeiten.

Die Mädchen beachteten die Politik nicht. Im  Jahr 1900 übernahm Frankreich die noble Rolle des Gastgeberlandes der Weltausstellung. Das Eingangstor gekrönt von einer weiblichen Statue „Le Parisienne“ gekleidet in einer Robe von Poiret. Eine Liebeserklärung an die Mode und an die Großkaufhäuser, die den Pariserinnen den Sonderstatus unter den Frauen dieser Welt erst ermöglichten. Ein Manifest der Modehauptstadt.

Der Erfolg der ersten Kollektion führte dazu, dass sie aus dem normalen Atelieralltag ausschieden. Monsieur Marat gestattete ihnen, in einem eigenen Atelier zu arbeiteten. Collection du Printemps 14. Nini und Cäcilie durften den lieben langen Tag über die Mode des Frühjahrs 1914 nachdenken. Schnell merkten sie, dass Kreativität harte Arbeit ist. Sie stöberten im Haus herum. Gemeinsam begutachteten sie Spitzen, Litzen, Applikationen, besahen Knöpfe, trafen eine Vorauswahl an Stoffen nach Mustern, Farben, Qualitäten. Sie zerbrachen sich die Köpfe, was Menschen mit Frühling alles in Verbindung brachten. Sie

diskutierten und notierten Leitthemen. „Blühen? Pastelltöne? Zartheit? Aufbruch? Wachstum? Jugend?“ Nini ergänzte mit einem kecken Blick etwas frivol: „Sinnlichkeit! Liebe! Verliebtheit!“. Cäcilie nickte. Wie schneiderten sie Verliebtheit? Sie begleiteten den Chefeinkäufer für Stoffe und saßen auf einmal in einem Automobil, unterwegs zu Lieferanten. Sie prüften die Stoffe und die Neuheiten der Textilfirmen. Sie führten ein spannendes, aufregendes und erfülltes Leben. Sie lernten interessante Menschen kennen. Von allen Stoffen, Materialien und Accessoires, die sie ausgewählt hatten, ob Seide, Leder, Perlen, Federn oder Knöpfe, hatten sie jeweils eine Probe auf Karten appliziert. Sie steckten, an einer eigens dafür entworfenen Stecktafel, diese Karten zu Klängen zusammen. Weiße Spitze auf Seide in pastellbleu, dazu unregelmäßige Knöpfe in Perlmutt.  Nachtblaue Litze auf weißem Leinen mit Tropfenknöpfen im gleichen Farbton. Weißer Chiffon kombiniert mit zart geblümten Baumwollstoff mit Röschendruck dazu sternförmige Knöpfe in korallenrot. Helle Waschlederstreifen aus feinstem Handschuhleder drapiert auf groben Naturleinen, verbunden mit ockerfarbenen Lederknöpfen. Sie diskutierten die Zusammenstellungen, steckten Karten um, bildeten neue Klänge, ergänzten, verwarfen. Schließlich trafen sie Entscheidungen. Es erforderte viele Tage Arbeit, aber sie bildete letztlich die Grundlage für alle Entwürfe. Sie lernten und arbeiteten. Die Lichter im Atelier brannten am Abend viele Stunden. Von jetzt an hörten Cäcilie und Nini genau zu, wenn Pablo, Juan und Zugu sich über Bildkompositionen, über Symmetrie und Asymmetrie ereiferten. Die Künstler philosophierten über Schwerpunkte, Spannungsbögen, Kontraste, Harmonien und Disharmonien, Komplementärfarben, Farblehre und Ausgewogenheit der Komposition. In ihrer wenigen Freizeit, nahmen sie die Einladungen zu Atelierbesuchen wahr. Aufmerksam lauschten sie Claires Erzählungen über die Malklasse von Henry, in der Claire von Zeit zu Zeit ihre Erfahrungen als Schlangenmensch nutzbringend einsetzen konnte. Diese Erzählungen stießen auf Cäcilies und Ninis zunehmendes Interesse. Claire erzählte, was

Henri an den Arbeiten der Malschüler kritisierte, was er ändern würde,  und vor allem warum er es ändern würde.

Mit Blick auf die Ideentafeln begannen die Mädchen zu zeichnen. Die Kollektion umfasste Röcke, Blusen, Kostüme, Mäntel, Pullover. Sie entwarfen, hielten die technisch anspruchsvollen Schnitte in Zeichnungen fest. Sie klärten darstellerisch Details, wie Nähte, Nahtzugaben, Verblendungen oder den Sitz der Knöpfe. Natürlich stellten sie dar, wie das vollständige Ensemble fertig aussehen sollte. Cäcilie malte gerne mit Buntstiften. Nini wählte Aquarell, Bleistift oder Kreide für ihre Darstellungen. Viele der Zeichnungen diente nur dem Zweck, das gewünschte Ergebnis, die zu erzielende Umsetzung darzustellen. Es entstanden reine zweckgebundene Zeichnungen. Keine Kunstwerke und doch ästethisch. Es ging um Rocklängen, Bundweiten, hohe Taille oder tiefe Taille, Betonung der Schulterpartien, lange, schmale Linie oder doch mehr gebauscht? Ärmellängen in ein Halb, drei Viertel oder Lang sowie den Abschluss des Ärmels, Nahtverläufe. Design alleine bestimmte die Arbeit nicht, auch eine optimale Stoffausbeute oder die Optimierung der Näharbeitszeiten behielten sie im Auge. Zwischendrin liefen sie runter, in die Hutabteilung. Sie liehen sich das eine oder andere Stück, um zu sehen, wie alles zusammen passen könnte. Es folgten Handschuhe, Stockschirme und Strümpfe, verschiedene Pelze holten sie ebenso, denn im Frühjahr ist es oft noch empfindlich kalt. Sie entwarfen zwei verschiedene Mäntel für die Kollektion. Für die anspruchsvolle Pariserin gehörte Muff und Pelzbesatz ins Gebot der Stunde. Mit Feuereifer skizzierten sie, diskutierten sie und verwarfen wieder. Die „Collection du printemps 14“, die Frühjahrskollektion umfasste schon deutlich mehr Teile, als der Herbst. Nini erstellte eine Matrix, wie sich die verschiedenen Teile kombinieren ließen. Gemeinsam legten sie fest, welche der Kombinationen auf der Schau gezeigt werden sollten. Diesmal hatten sie sogar ein richtiges Budget. Sie verpflichteten einen Friseur, der während der Präsentation die Mannequins frisieren würde.

Ein Fotograf sollte die Modelle alle vorher fotografieren! Das Haus

plante, einen Sonderdruck der gesamten Kollektion aufzulegen und an die Kundinnen zu verteilen. Nini und Cäcilie liefen durchs Haus und besahen sich alle Mitarbeiterinnen. Der überwiegende Teil der Belegschaft bestand aus jungen Frauen. Nini und Cäcilie kamen auf die Idee, sich die Mädchen vorher anzusehen und zu überlegen, welche der Kreationen oder Kostüme die eine oder andere präsentieren könnte. Nach viel Aufgeregtheit existierte am Ende eine Liste von Kleidern, die sie zu schneidern hatten und eine Liste von Mädchen, die sie tragen würden.

Weihnachten fiel auf einen Mittwoch.

Le Bon Marché öffnete nicht an Feiertagen. An Weihnachten selber, dem Vierundzwanzigsten, der als Werktag galt, hatte das Haus bis achtzehn Uhr abends geöffnet. Nini und Cäcilie hatten mehrere Tage frei nehmen dürfen, sagenhafte elf Tage am Stück. Cäcilie hatte Heimweh und sie hatte Geld gespart, leider reichte es nicht für die Heimreise. Am vierundzwanzigsten Dezember arbeiteten alle drei. Die gute Claire hatte den in Frankreich ebenfalls traditionellen Weihnachtbaum besorgt. Nini, Cäcilie und Claire bastelten Weihnachtsschmuck aus den unterschiedlichsten Stoffresten, Knöpfen, Litzen und Stroh. Alle drei Mädchen sangen Weihnachtslieder, während sie das zierliche Tannenbäumchen zu einem bunten, fröhlichen Weihnachtsbaum schmückten. Er stand in der Küche auf der Anrichte. Rote Kerzen und Kerzenhalter hatte Nini besorgt. Sie stellten eine Krippe auf, die sie auf dem Weihnachtsmarkt im Viertel Montparnasse erworben hatten. Cäcilie hatte gestaunt, wie sich deutsche und französische Weihnachtstraditionen ähnelten. Sie einigten sich auf ein Hühnchen mit Kastanien als Réveillon, wie das Weihnachtsmahl auf Französisch hieß. Nini buk einen Weihnachtskuchen. Am 24.12.1913 um 18 Uhr eilten sie alle drei nach der Arbeit sofort nach Hause. Sie zogen sich um, besuchten den festlichen Weihnachtsgottesdienst in Saint Sulpice. Cäcilie genoss den Lichterglanz und die feierliche Stimmung. Dann eilten sie zurück durch die kalte Nacht der warmen Küche entgegen mit  Vorfreude auf das köstliche  Weihnachtsmahl. Sie tranken Rotwein und genossen den Kuchen. Um Mitternacht packten alle drei ihre

Geschenke aus. Cäcilie hatte nicht nur für ihre Mama und Schwestern schöne Geschenke ausgesucht und in einem  Paket heimgesandt, sondern auch liebevoll Geschenke für ihre Freundinnen hergestellt. Für Nini hatte sie ein bodenlanges, weißes Nachthemd aus Batist, verziert mit Hohlsaum, genäht.  Für Claire, die schnell fror, ein wärmendes Bettjäckchen aus feinster Mohair Wolle in rosa gestrickt, das mit elfenbeinfarbenen Seidenbändchen geschnürt wurde. Auf einer schönen Karte stand in Ninis geschwungener Handschrift ‚Pour mon cher ami Cäcilie‘ und gedruckt ‚Bon Noel‘. Nini schenkte ihr eine gebogene Hornspange durchbrochen von einem geschwungenen, floralem Muster. Von Claire bekam sie ein Set, bestehend aus einer Echt-Rosshaar-Haarbürste mit silbernem Griff und einem passendem Kamm aus Horn.

Im Päckchen an ihre Lieben daheim, lagen viele schönen Sachen aus dem Kaufhaus. Für die Schwestern hatte sie zwei Seidenschals genäht und für Mama hatte sie ein Stück des Musterpelzes gewählt und ihr einen wärmenden Mantelkragen genäht, den sie in jeden Mantel einknöpfen konnte. Sie hatte aus der Parfümerie von Claire Pröbchen von Cremes und zwei Miniaturseifen in bildschönen, rose-weißen gestreiften Kartonschachteln bekommen. In der Bonbonabteilung hatte sie zwei Cellophanbeutelchen erstanden mit exquisiten Näschereien. Sie schrieb einen langen Brief an ihre Lieben, wie sie sie vermisste.  All das hatte sie liebevoll eingepackt und zum Postamt gebracht und gehofft, dass alles gut angekommen sei. Am Weihnachtstag hatte der Postbote ihr eine Benachrichtigung in den Briefkasten geworfen und so konnte sie ihr Päckchen abholen, das die Mutter geschickt hatte. Es enthielt selbstgebackene, deutsche Weihnachtsplätzchen, etwas zerbröselt, gestrickte Socken. Die Schwestern sandten ihr Haarspangen und Haarbänder.

Sie erlebten friedliche Weihnachten. In Europa gärte es. Sie feierten mit den chaotischen Künstlerfreunden ein rauschendes Sylvester im Atelier von Zugu bis ins Morgengrauen.

Um Mitternacht läuteten die Glocken von Paris in der Schwärze der Silvesternacht das neue Jahr ein. Die Partygäste riefen in

Champagnerlaune übermütig: „Happy new year, Bonne année, Prosit Neujahr“. Sie umarmten sich, küssten sich gegenseitig auf die Wangen. 1914.

Ab 5. Januar begann der Alltag wieder. Von Beginn an stand die Frage im Raum, wie präsentierten sie Verliebtheit? Cäcilie hatte einen Geistesblitz ‚Frühjahr und Hochzeit - das gehörte zusammen!‘ Ein Hochzeitskleid! Am Schluss der Schau - eine Braut! Davon träumten alle Frauen. Die eigene Hochzeit. Die einen träumten hoffnungsvoll von der Zukunft und die anderen erinnerten sich gerne an ihren Ehrentag. Sie entwarf einen eleganten Traum in Weiß. Sie wählte eine weiße, im Ton eher eierschalenfarbene Japanseide, über und über bestickt mit zierlichen, in strahlendem weißen Faden gestickten stilisierten Blumenornamenten. Für den bodenlangen Brautschleicher, wählte sie einen Hauch von Baumwolltüll, ebenfalls mit feinsten Blüten in rosé bestickt. Ein Entwurf im Kimonostil. Ein gebauschtes Oberteil mit einem angeschnittenen in Falten gelegten, länglich nach unten verlaufenden Kragen. Der quasi in den schmalen, seitlich gefalteten Rock mit übereinandergelegten, abgerundeten Vorderbahnen mündete. Ein breiter Schärpengürtel in der Taille und enganliegende, in Spitze ausgeführte, langauslaufende Ärmel. Der Schleier aus Baumwolltüll fiel bodenlang, gehalten von einem Brautkranz aus weißen, gefüllten Seidenblüten, die Rosen darstellten. Dieser Kranz konnte ausgetauscht werden, bei der echten Hochzeitsfeier gegen den üblichen frischen Myrtenkranz in grün, wenn die Braut dies wünschte.

Beflügelt vom Ergebnis, fühlte sich Cäcilie inspiriert. Cäcilie hatte gelesen, dass eine Engländerin, eine Dorothea Douglas-Chambers die Championship des All England Lawn Tennis and Croquet Club, im Sommer 1913 gewonnen hatte. Sie erinnerte sich, dass es wiederholt Forderungen von Frauen gegeben hatte, zumindest im Sport Hosen zu tragen. Nur Mannweiber trugen Hosen, es galt als extrem unweiblich. Cäcilie hatte schon etwas ästhetisch Ansprechendes und Praktisches im Sinn. Dem Zeitgeist folgend, hatte Cäcilie daraufhin geradezu etwas Revolutionäres entworfen.

Einen Hosenrock. Ein Zwischending, ein Rock der erst auf den zweiten Blick als Hose erkennbar war. In strapazierfähiger Baumwolle, leicht und gut für Tennis geeignet. Eine populäre Sportart der oberen Zehntausend. Cäcilie wählte weißen Baumwollstoff, skizzierte eine betonte, schmale Taille, die in weit fallende Beinröhren mündete. In der Taille raffte sie den Stoff, so dass er weit und in vielen Falten aufsprang und so vom Hosenbeincharakter ablenkte. Der Hosenrock endete auf mittlerer Wadenhöhe, auch das gewagt. Cäcilie und Nini präsentierten ihre Entwürfe zur finalen Entscheidung Herrn Marat und anderen Entscheidungsträgern des Hauses. Das bedeutete viel Vorbereitung. Alles stand unter Herrn Marats Aufsicht. Nini hatte den Hosenrock echt beeindruckend gefunden, ihr aber prophezeit, dass das niemals gezeigt oder in die Kollektion aufgenommen werden würde. Nini behielt Recht! Der Hosenrock fiel durch. Das Hochzeitskleid löste wahre Begeisterungsstürme aus. Man folgte Cäcilies Vorschlag, eine Braut krönte den Schluss der Modeschau. Am Samstag den 20. März 1914 zum Frühlingsanfang erlebte das Haus eine glanzvolle Präsentation. Die vierundzwanzig hauseigenen Mannequins schwebten elegant über den Laufsteg. Es dauerte gut eineinhalb Stunden. Beschwingt stellte ein eigens engagierter Conférencier die Modelle vor. Das Publikum applaudierte zwischendrin, wenn ihnen ein Modell besonders gut gefiel. Hinter dem Vorhang, kontrollierten Nini und Cäcilie jedes Mannequin, ehe es die Bühne betrat. Sie zupften und zogen noch schnell  an einem Rock, einer Jacke oder einem Blusenkragen. Die Aufregung legte sich. Ab und zu spitzten sie hinter dem Vorhang hervor, sie erhaschten einen Blick ins Publikum. Was in Paris Rang und Namen hatte, tummelte sich jetzt hier. Als Herr Marat, der Leiter des Ateliers, am Ende der Präsentation mit der Braut über den Laufsteg schwebte, durch das Spalier der Mannequins schritt, erhoben sich die Kundinnen und Zuschauerinnen. Es folgte langanhaltender Applaus. Alle Anwesenden feierten Herr Marat, den Leiter des Ateliers. Er winkte Nini und Cäcilie huldvoll auf die Bühne, seine Assistentinnen erhielten so ein wenig vom Beifall. In der eigens

fotografierten Sonderausgabe der Hauszeitschrift, aufgelegt. Es hieß Journal Printemps 2014. Es enthielt alle neuen Modelle als Abbildung. Jede Kundin bekam ihr persönliches Exemplar am Eingang überreicht. Es widmete sich ausschließlich der Frühjahrskollektion. Cäcilie und Nini bekamen jede ein druckfrisches Exemplar von Herrn Marat überreicht. Cäcilie bewahrt ihr Exemplar zu Hause wie ein Schatz auf. Es gelang ihr, noch ein weiteres Exemplar zu ergattern und an die Mutter nach Hause zu senden. Nini und Cäcilie arbeiteten mit Hochdruck an der Sommer Kollektion und den Farbklangkarten für den Herbst/Winter. Cäcilie plante mit der Prämie, mit der sie sicher rechnete, ein paar Tage heimzufahren.

Es herrschte Unruhe in Europa. Die gesamte Ausländerkolonie in der sie regelmäßig verkehrten, übte sich in Aufruhr. Die Russen, die Amerikaner, die Spanier, Italiener, das bunte Künstlervölkchen diskutierte, disputierte und ereiferte sich.

Am 28.6.1914 ermordeten Attentäter den österreichischen Kronprinz in Sarajewo. Die naive Cäcilie nahm nicht an, dass dies mit ihrem schönen Leben in Frankreich zu tun haben würde.  Sie nahm  nicht an, dass die große Weltpolitik in irgendeiner Hinsicht Einfluss auf ihr privates Leben zeigen würde. Ein grandioser Irrtum. 

Am 28.7.1914 erklärt Österreich-Ungarn Serbien den Krieg. Es ging Schlag auf Schlag, die verschiedenen Bündnispartner erklärten sich gegenseitig den Krieg und so kam es am 3.8.1914 zur Kriegserklärung Deutschlands gegen Frankreich und den Einfall deutscher Truppen, nach dem sogenannten Schliefen-Plan. Deutschland überrannte Belgien und Luxemburg. Dies rief Großbritannien als Schutzmacht Belgiens auf den Plan.

Cäcilie las die Schlagzeilen, hörte die Zeitungsjungen für ihre rasch gedruckten Sonderausgaben werbend  schreien: „Le déclenchement de la guerre!  L'Allemagne envahit la France!“. Die Kriegserklärung, Deutschland in Frankreich eingefallen!

Erst Wochen später erfuhr Cäcilie, aus einem Brief der Mutter, das bereits an einem dieser ersten Tage ihr Vater Xaver Baierl, Soldat bei den Einmarschtruppen, an vorderster Front gefallen

war. Einer der ersten Kriegsopfer. Sie hatte an den Vater keine Erinnerung. Mit drei Jahren erlebte sie den Auszug, den Umzug zu Marianne. Der Vater stellte eine unbekannte Größe in ihrem Leben dar. Sie fühlte geringe Trauer um einen ihr gänzlich Unbekannten. Er fand seine letzte Ruhestätte auf einem der Soldatenfriedhöfe. Sein Tod machte Maria zur Kriegswitwe und augenblicklich avancierte sie zur ehrbaren Frau! Einen Status den sie all die Jahre vorher, als getrennt lebende Ehegattin nicht innehatte. Sein Tod bescherte ihr - neben viel Aufmerksamkeit - eine Witwenrente! Das fand Maria nur angebracht, nach dem dieser Mann ihr und den Kindern keinerlei Unterhalt gezahlt hatte. Am diesem Montag, dem Tag der Kriegserklärung, dem 3.8.1914 stellte Frankreich den Zugverkehr nach Deutschland ab sofort ein. Die Länder schlossen die Grenzen.  Es folgte die allgemeine Mobilmachung. Das lustige Leben im Montparnasse erstarb innerhalb weniger Tage.  Viele der Ausländer hatten bereits das Land verlassen, andere planten ihre Abreise. Gerüchte, die mit gedämpfter Stimme die Runde machten. All das hatte langsam aber sicher das fröhliche, rauschende Leben erstickt, es fürs erste verstummen lassen.

Beunruhigt eilte Cäcilie am Dienstag den 4.8.1914 ins Personalbüro, sie hatte eine Nachricht erhalten, sie solle sofort nach oben kommen. Monsieur Marat, stand, die Enden seines melierten Schnauzers hochzwirbelnd, neben der Personaldame.  Er sah sie an, als ob er sie gerade erst entdeckt hätte, ein ekelerregendes Insekt, auf das er unvermutet gestoßen war. Eine Deutsche. Eine Feindin! Schmallippig erklärte ihr die Personaldame, dass sie eine Feindin im Hause nicht beschäftigen kann. Angesichts der vielen Männer der Nation, die ins Schlachtfeld zögen, um dort den Heldentod fürs Vaterland zu finden. Sie sei gekündigt mit sofortiger Wirkung. Alles rückte in die Ferne. Sie sah die üppigen, geröteten Lippen der Personaldame sich unentwegt bewegen, die Dame zwinkerte nervös mit den Augenlidern. Die Haltung signalisierte die erwartete pflichtbewusste Ablehnung der Patriotin und das

Zwinkern signalisierte ein menschliches Zwiegespalten sein. Zu Cäcilie drang nichts durch. Indes, der Schmerz der ersten Sätze, brannte wie ätzende Flüssigkeit in ihrem Hirn. Tropfte von da in ihre Seele, fand den Weg in den Magen und verklumpte dort zu massivem Eis. Sie war heute keine andere als gestern. Sie hatte sich eingesetzt, unabdingbare Loyalität gezeigt, zählte das nicht? Wie viele Stunden hatte sie ihr Herzblut, ihre Kreativität in den Dienst dieses Unternehmens gestellt? Jetzt stand sie vor dem nichts. Wieso sollte sie eine Feindin sein? Sie war immer noch Cäcilie! Sie führte keinen Krieg! So etwas Dummes fiel nur Männer, Politiker und Militärs ein. Erste Wörter drangen wieder zu ihr. Sie würde interniert, wie alle Menschen, die sich derzeit aus verfeindeten Nationen in Frankreich aufhielten. „Verfeindet?“ Hilflos protestierte sie: „Ich liebe meine Arbeit, ich liebe Frankreich, wenn sie wollen gebe ich meine deutsche Staatsbürgerschaft auf und werde von Herzen gerne Französin.“ Madame Signacs Gesichtszüge röteten sich zart, ihr Blick flatterte verlegen hin und her, sie wich Cäcilies Blick aus. „Ich will meine gute Arbeit behalten, mein Leben hier nicht aufgeben! Ich bin keine Feindin!“ beharrte Cäcilie, den Tränen nahe. Madam Signac schüttelte bedauernd den Kopf. „Liebes Kind“ hub Sie an, es traf sie ein missbilligender Blick von Monsieur Marat. Sie räusperte sich, richtete sich gerade auf und fuhr im Behördenton fort: „Sie müsse sich umgehend bei der Präfektur im siebten Arrondissement melden. Monsieur Marat begleitet sie zu ihrem Arbeitsplatz. Sie dürfen ihre persönlichen Sachen mitnehmen.“ Ihre Stimme hatte zunehmend an Festigkeit gewonnen.  Zu Cäcilies Verblüffung reichte  sie ihr einen Briefumschlag mit dem restlichen Lohn. “Ihre Arbeitskleidung …“ Cäcilie hörte nichts mehr. Mechanisch stopfte sie  den Umschlag in ihre Jackentasche. Cäcilie hatte nichts mehr zu ihrer Verteidigung zu sagen gewusst. Schweigend verließ sie den Raum. Monsieur Marat, der seine feindliche Haltung nicht verbarg, führte sie wie eine ertappte Diebin durchs Kaufhaus. Zum letzten Mal sah sie die kühne Eisenträgerkonstruktion, die sich über Treppen und Zwischengeschosse fünf Stockwerke hochschwang. Die

Architektur der großen und kleinen Räume, die so entstanden.  Die verschiedenen Kaufabteilungen. In der Parfümerie stand Claire hochaufgeschossen, aber mit dem Rücken abgewandt, ob das zufällig geschah, fragte sich Cäcilie. An ihrem Arbeitsplatz angekommen, musste sie feststellen, dass sich niemand in der Abteilung aufhielt, sie konnte sich von niemand verabschieden. Ihr Blick suchte nach Nini, ihr Platz leer, verwaist. Cäcilie hätte weinen können - aber nicht vor Herrn Marat. „Du wirst noch sehen, dass ich nicht so einfach zu ersetzen bin, Du alter Schmarotzer“ sagte sie laut auf Deutsch, wissend, dass er es ohnehin nicht verstehen würde. Er, der sich als Leiter des Ateliers feiern ließ und noch nie eine einzige Idee in eine Kollektion eingebracht hatte! Er sah irritiert an ihr vorbei, reagierte aber nicht weiter auf den deutschen Satz. Geschäftig gestaltete die Dekorationsmannschaft im Haus eifrig alles um. Ein einziges, alles übertönendes Thema: Krieg. Le Bon Marché zeigte Patriotismus durch und durch. Cäcilie dachte bitter, Krieg ist eine Männersache, Frauen führten keine Kriege.

‚Deshalb verliere ich mein gutes Leben hier, weil irgendwelche Männer irgendwelche Händel miteinander haben. Ich verliere mein schönes Zuhause, meine Freunde, meine Arbeit‘. Der Schmerz wühlte sie auf und eine nie gekannte Wut, darüber wie ungerecht das Leben sich zeigte, stieg in ihr hoch. Das letzte Mal ging sie durch das hohe Eingangsportal des Le Bon Marché. Mit einem Paukenschlag endete ihr gutes Leben. Vorbei. Ohne ihre Schuld. Nini, Claire und Cäcilie offiziell „Feindinnen“? Cäcilie ging in die leere Wohnung. Es war so still, so leer, sie musste ihre Sachen packen und sich in der Verwaltung des siebten Arrondissements melden. Sie fuhr in die Präfektur. Sie legte ihren Pass vor. Sogleich kam ein Polizist, der sie in einen Raum führte. Hier wartete bereits eine Reihe von Zivilisten. Alles Personen, die aus den Mittelmächten Deutschland oder Österreich-Ungarn stammte. Cäcilie kannte den Einen oder Anderen vom Sehen aus dem Montparnasse. Maler, Schriftsteller oder Bildhauer. Andere Inhaftierte hatten Berufe wie Zugschaffner, Lokomotivführer oder

sie arbeiteten als Kaufleute. Selbst Touristen, die Paris besucht hatten, fanden sich unter den Internierten. Im Befehlston bellten Uniformierte sie an. Sie legte ihre Gepäckstücke auf eine Art Gepäckwagen, wie sie ihn vom Bahnhof kannte. Aufstellen in Reih und Glied! Sie bekamen neue Papiere. Einen Zuweisungsschein für Zwangsarbeit. Vorher durchlebte sie noch ein hochnotpeinliches Verhör! Ob sie als Spionin in Frankreich gewesen sei? In welchen Geschäften sie genau in Frankreich unterwegs gewesen sei? Zu wem sie Kontakt gehabt habe? Welche Orte sie besucht habe? Warum? Dann nochmals mit welchen Franzosen sie Kontakt gehabt habe und warum? Wie sie den Aufenthalt finanziert habe bzw. wer den Aufenthalt finanziert habe? Cäcilie antwortete wahrheitsgemäß. Sie versuchte aber, vor allem den Kontakt zu den Ausländern hervorzuheben und den Kontakt zu Nini und Claire kleinzureden, um die Freundinnen aus Schwierigkeiten rauszuhalten. Man verfrachtete alle Zwangsarbeiter zum Gare de l’Est. Cäcilie erstand noch schnell eine Postkarte in der geräumigen Bahnhofshalle. Sie schrieb hastig an die Mutter, damit sie wissen, wo sie sei und dass es ihr soweit gut ginge. Der Bahnhof wimmelte von Soldaten, die abreisebereit darauf warteten an die Front gebracht zu werden. Die internierten Ausländer verfrachtete die Behörde mit dem Zug in die Provinz. Wieder eine Zugfahrt. Es war gerade einmal etwas mehr als ein Jahr her, da hatte Cäcilie in den Polstern von ihrer Zukunft geträumt.  Nun ging es zur Zwangsarbeit in die Provinz. Wieder flogen die Landschaften vorbei, blühende Landschaften, friedlich im Sommerlicht. Cäcilie spürte den Schmerz, die Enttäuschung wühlte in den Eingeweiden. Warum hatte sich niemand für sie eingesetzt? Warum hatte sich niemand von ihr verabschiedet? Hatte man nicht gemeinsam eine gute Zeit gehabt? Hatten die Freundinnen nicht Sorgen, Nöte geteilt? Gemeinsam Ideen entwickelt? Sie waren doch Freundinnen? Wieso müssen Männer Krieg führen, wozu sollte das gut sein? Es war einfach ungerecht. Tränen der Enttäuschung suchten ihren Weg über die blassen Wangen. Cäcilie wollte nur noch Heim, zur Mama, zu den Schwestern. Der Zug bummelte, obwohl er nicht

hielt, aber es dauerte den gesamten Nachmittag bis man in der Bretagne ankam. Einen Nachmittag an dem Cäcilie entgegen ihrer Art Trübsal blies und mit dem Schicksal haderte. Die Internierten dieses Zuges gingen in die Landwirtschaft, auf Bauernhöfe der Region, als Erntehelfer. Zusammen mit einer Österreicherin, die eigentlich eine Ungarin war, die in verschiedenen Varietés im Montparnasse aufgetreten war, fand sich Cäcilie in einen Ort in der Bretagne wieder. Ploubazlanec, eine Gemeinde im Departement der Côtes-d'Armor im Arrondissement Saint-Brieuc im Kanton Paimpol. So stand es auf ihren Zuweisungspapieren. Oben am Meer, an der Kanalküste. Cäcilie hatte noch nie das Meer gesehen. Die Ungarin mit dem österreichischen Pass, hieß Boglarka Lengyel, Künstlername Nóra Esztergom. Eine schwarzhaarige, vollbusige, dralle Mittdreißigerin, in einem gewagten Varietékostüm, die es liebte, wenn sie im Mittelpunkt stand. Sie hatte einen großen Mund mit vollen Lippen, große strahlend weiße Zähne, die Lippen grellrot geschminkt. Das gesamte Gesicht schien aus diesem Mund zu bestehen. Nóra erzählte, dass sie Chansonsängerin sei. Mit diesem Mund konnte jemand nur Chansonsängerin sein, dachte Cäcilie. In diesem gottverlassenen Bauernort, wo alle Männer ihren Dienst an der Waffe taten, in diesem Flecken erlebten die Einwohner Nóra als eine Sensation und eine Herausforderung zugleich. Nóra fehlte ihr männliches Publikum. Die zurückgebliebene Bewohnerschaft setzten sich aus alten Männer, Frauen und Kindern zusammen. Cäcilie kam zusammen mit Nóra auf ein heruntergekommenes Gehöft. Die Bauern hießen LeDraoulec. Madame LeDraoulec schimpfte wie ein Rohrspatz, dass sie nur zwei Frauen zugewiesen bekommen habe und keine Männer. Schließlich seien die Männer eingezogen worden und jetzt fehlte deren Arbeitskraft und sie wolle männlichen Ersatz und sie zeterte und zeterte. ‚Ein zartes Püppchen‘, gemeint war Cäcilie ‚und eine …‘ die Madam rang nach Worten, während sie Nora in ihrem knappen, roten, mit goldenen Fransen besetzten Varietékostüm missbilligend von oben bis unten musterte ‚...Hure?‘ Händeringend schritt die vierschrötige Madam in ihrer blauen Kittelschürze vor den beiden

her, eine Suada von anstehenden Schwierigkeiten vor sich herbetend und wie Gott ihr beistehen wolle, wenn er ihr diese beiden Frauen schickte, wo doch die Männer fehlten. So erreichte die kleine Prozession den Hof. Cäcilie verriet mit keiner Silbe, dass sie fließend Französisch sprach und verstand. Ihnen wurde eine Hütte zugewiesen, in der zwei Betten und ein Schrank Platz hatten. Madam sorgte für anständige Bekleidung von Nora, sie gab ihr einen Rock, eine Bluse, beides zu groß und darüber einen blauen Kittel. Das anstößige Varietékostüm verschwand vorerst im Schrank. Anfang August stand das Getreide hoch. Sie mähten mit der Sense - alles. Das Frühstück bestand aus Café au lait und einer Scheibe Weißbrot. Bei Sonnenaufgang ging es mit einem Pferdewagen, den Sensen, Heugabeln und einem geflochtenen Korb mit Proviant hinaus auf die Felder. Nóra inszenierte Verzweiflung.  Sie legte sich heftig ins Zeug. Sie kam zwar aus einem Dorf, aufgewachsen war sie in Budapest, ein Stadtkind durch und durch. Sie hatte noch nie eine Sense in der Hand gehabt. ‚Ihr Teint leide, ihre Haut werde verbrennen‘ jammerte sie in gebrochenem Französisch. Sie stellte sich unendlich ungeschickt an. Sie ließ sich wieder und wieder von Opa LeDraoulec zeigen, wie sie die Sense zu führen hätte, was dieser alte Mann - zum Missfallen der Madam - ungeheuer gerne tat. Nóras Teilnahme an der Feldarbeit dauerte genau einen Tag. Madame LeDraoulec hatte verstanden. Nóra wurde nun für die Hausarbeit eingeteilt. Sie sollte bei den Hühnern die Eier abtragen, Wäsche waschen, putzen, kochen, die Kühe melken, Stall ausmisten. Nóra erledigte aber nur solche Arbeiten, die sie gerade noch akzeptieren konnte. Eier abtragen gehörte dazu, Kühe konnte sie nicht melken, etwas putzen, etwas kochen, etwas waschen auf keinen Fall schwere körperliche Arbeiten wie Stall ausmisten. Cäcilie fiel bald das Kreuz ab, so schwer fiel ihr diese völlig ungewohnte körperliche Arbeit. Nóra war und blieb eine Diva, die selbstverständlich abends ihre Bühne und ihren Auftritt brauchte.  Zu später Stunde, zu den Klängen eines uralten, etwas verstimmten Akkordeons, von niemand geringeren gespielt als Opa LeDraoulec, erklang Noras dunkler Sopran über den Hof.  Das

Varietékostüm kam wieder zum Einsatz. Es klangen französische Chansons über den Hof. Ab und zu unterbrochen vom Muhen der Kühe und selbst der Hahn fühlte sich inspiriert und krähte ein ums andermal lauthals dazwischen. Am 13. August, kaum eine Woche nach ihrer Ankunft, kündete ein handgeschriebenes Plakat einen Chansons Abend im Dorfgasthaus mit der frisch aus Paris kommenden, ungarischen Chansonnette Mademoiselle Nóra Esztergom, an. Die Ernte lag erst zu einem Bruchteil eingebracht in der Scheune. Cäcilie, die sich stets bescheiden verhielt und stets im Hintergrund blieb, überlegte, wie sie nach Hause kommen konnte. Die Bauernleute, die sie soweit anständig behandelt hatten, müssten eben mit Hilfe von Nora die Ernte einbringen. Sie starb fast vor Heimweh. Nóra durfte sie davon nichts erzählen, denn die würde früher oder später alles ausplappern. Cäcilie hatte genau beobachtet, wo die Bäuerin die Zuweisungspapiere aufbewahrt hatte. Sie setzte alles daran, an diese Dokumente zu kommen. Die Gerüchteküche besagte, dass alle Zwangsarbeiter in ein zentrales Lager nach Le Vernet in die Pyrenäen verlegt werden sollten. Da die Bewachung durch die Bauern zu wünschen übrig ließ und so etliche Internierte geflohen waren und inzwischen das Land verlassen hatten. Cäcilie hatte einen Plan. Der sah so aus, dass sie in die neutrale Schweiz gelangen wollte und von dort nach Deutschland. Cäcilie nutzte Nóras Popularität bei den Dorfbewohnern und ließ eine Landkarte von Europa aus der Schule im Gasthof aufhängen. Sie markierte Noras Heimatdorf in der Nähe von Budapest mit einem roten Punkt. Nóra, die als bühnenerfahrene Chansonette klug genug vorhersah, wie man Erfolge beim Publikum erzielte, trug allgemeines französisches Liedgut vor. Sie ermunterte die Dorfbewohner bei Liedern, die sie kannten lauthals mit zu singen. Cäcilie studierte unablässig, heimlich die Karte, kritzelte hastig, Notizen auf ihr Liederblatt, in der Hoffnung, dass dies unbemerkt bliebe. Ihr erstes Ziel hieß Paimpol, von da Richtung Rennes, dann nach Paris. Sie wollte nochmal in die Wohnung, ihre Sachen holen, ihren Schlüssel hatte sie nicht abgegeben. Ihre Ersparnisse gebunkert in einem Versteck unter dem Dielenboden in ihrem

Zimmer. Wenn sie Richtung Süd-Osten fuhr, kam sie zwangsläufig an die Schweizer Grenze. Die Strecke führte über Laval, Le Mans, Saint-Cabis, Saran, Châteauneuf sur Loire, Gien, Auxerre, Dijon, Dole, Besançon, Belfort. Dann musste sie an die Schweizer Grenze gelangen, am besten schien ihr ein Ort im Elsaß. Altkirch, hier plante sie den Übertritt über die grüne Grenze nach Basel, von da mit dem Zug nach Nürnberg. Gut 1000 km müsste sie zurücklegen, hatte Cäcilie errechnet. Kampfzonen der Militärs lagen entlang der Grenzen. Sie musste eines der beiden Fahrräder stehlen. Bei einer Geschwindigkeit von 10 bis 15 km könnte sie bis zu 150 km am Tag zurücklegen, in 10 Tagen die Schweiz erreichen? Cäcilie ahnte, dass dies für einen ungeübten Fahrer, länger dauern würde. Sie musste Berge überwinden. Sie beschloss eine Heugabel mit sich zu führen, damit sie in holperigen Französisch erklären könnte, dass sie auf das nächste Feld müsse, das restliche Getreide einzubringen, der Bauer käme nach. So hoffte sie im Fall der Fälle, Nachfragen befriedigend beantworten zu können. Die Papiere der Zuweisung hätte sie nicht dabei. Sie könnte einen Adresszettel entsprechend anpassen. Sie stahl sich in der Nacht davon. Das sicherte einen genügenden Vorsprung.  Ihr Flucht würde erst Stunden später bemerkt werden. Sie würde Nebenstrecken wählen und im Fahrradkorb nur den Proviant fürs Feld mit sich führen. Sobald eine Distanz erreicht wäre, würde sie sich als Französin ausgeben. Soweit der Plan. Sie hortete gekochte Eier, sparte Brotscheiben. Dann ging es los. Sie stahl nicht das Rad, das Dokument sondern auch ein paar Franc. Dafür legte sie ihren silbernen Ring als Entschädigung in die Schachtel. Mit ihrer aus dem Gedächtnis gezeichneten Karte bzw. Route startete sie drei Wochen nach Kriegsbeginn am Montag den 24.8.1914 um kurz nach halb zwei Uhr morgens. Sie huschte so leise wie möglich aus dem Zimmer. Nora schlief. Sie schnarchte laut und vernehmlich - etwas was sie immer heftig bestritt. Cäcilie, die das sonst störte, war in diesem Moment froh, so konnte sie sicher sein, dass Nora fest schlief. Auch als die Dielen unter ihren Schritten durchdringend knarzten und die Türe in der Angel vernehmlich quietschte, beruhigte sie das Grummeln und

Schmatzen der Schläferin. Ihr Herz pochte heftig, sie hielt die Luft an. Nora schnarchte, behielt ihren Rhythmus. Cäcilie trat vor die Tür in eine laue Sommernacht. Der Himmel mondhell erleuchtet. Es wehte eine laue Brise. Ihren gehorteten Proviant und ihre wenigen Habseligkeiten verstaute sie mit zitternden Händen, so leise wie möglich auf dem Fahrrad. Es hatte wie immer an der Wand gelehnt und praktischerweise hatte es einen festmontierten Korb auf dem Gepäckträger. In diesen Korb legte sie ihre Jacke und den Proviant. Sie schlich zur Scheune und griff sich eine der Heugabeln, die dort an der Wand lehnten. Vorsichtig schob sie das Rad aus der Hofeinfahrt, erst dann stieg sie auf und fuhr in die helle, vom kühlen Licht des Vollmonds sanft erleuchtete Nacht

Im Ort bellte der eine oder andere Hund. Ihre Flucht blieb unbemerkt. Kein Mensch belebte die Straßen, die Orte lagen still und in keinem der Fenster brannte Licht, auf dem Land schlief man tief und fest. Die Angst fuhr anfangs mit, ihr schlotterten die Knie, bei dem Gedanken, dass sie erwischt werden könnte. Sie fuhr auf einer Nebenstraße, entlang der felsigen, bretonischen Küste, das Meer rauschte und lag im silbrigen Mondschein. Cäcilie wurde es allmählich leichter ums Herz, die Angst vor Entdeckung wich. Sie fuhr nach Hause, sie wollte heim zur Mama, wie würde sie glücklich sein, ihre Lieben wieder in die Arme zu schließen. Es machte sich so etwas wie Vorfreude in ihrem Herzen breit, vorsichtiger Optimismus, es würde schon gut gehen, warum auch nicht. Sie fand, trotz des Krieges, das Frankreich ein herrliches Land sei. Ein kreidiger Morgenhimmel in rosa kündete vom Beginn des neuen Tages. Es begann zu dämmern. Sie fuhr am ersten Tag bis Rennes, niemand hielt sie an, niemand fragte. Die Beine taten weh, der Hintern wurde wund und Cäcilie bekam heftige Zweifel, ob sie diese Rad-Tortur zwei Wochen würde durchhalten können. Sie mietete sich in eine Auberge ein. Niemand fragte nach. Dadurch ermutigt, verkaufte sie ihre Heugabel an einen Bauern auf dem Markt und das Fahrrad an einen Studenten. Mit dem Geld, das sie erlöst hatte und dem, was sie vom Bauern mitgenommen hatte, konnte sie eine Fahrkarte

lösen. Die Behörden hatten zwar den innerfranzösischen Zugverkehr deutlich beschränkt, da fast alle Truppenbewegungen über die Bahn erfolgten. Zivile Reisende konnten aber für einige Strecken quasi „normale“ Fahrscheine lösen. Im Bahnhof von Rennes, fragte keiner nach, als die Pariserin eine Fahrkarte nach Besançons mit Umsteigen in Paris kaufte. Cäcilie konnte vorausahnen, dass niemand zuhause sein würde, da sie in der Arbeitszeit in die Wohnung zu gehen plante. Sie könnte einige ihrer Kleider holen, einen Koffer packen, ihr restliches Geld mitnehmen. Der Zug hielt Gare du Montparnasse, sie lief nach Hause. Mit klopfendem Herzen schloss sie die Wohnungstüre auf, knapp zwei Wochen nach ihrer Internierung, wie erwartet traf sie niemanden an. Ihr Zimmer lag durchwühlt da. Die Polizei hatte es durchsucht, aber ihr Geldversteck unter der losen Diele, direkt am Eingang ihres Zimmers, hatten sie nicht gefunden. Claire und Nini hatten das Versteck nicht gekannt. Erleichtert zog sie ihre Ersparnisse hervor, packte ihre Reisetasche aus dem dicken Stoff, raffte eilige einige Habseligkeiten zusammen und stopfte sie in die Tasche. Sie zog sich um, kämmte sorgfältig ihr Haar mit der schönen Bürste von Claire, steckte diese in die Tasche und steckte mit der Hornspange, das Weihnachtsgeschenk von Nini, ihr Haar hoch. Es schienen Jahre vergangen seit ihrem Einzug. Alles schien Jahre her zu sein. Ihre Kollektionen, das Kaufhaus, die zwanglosen Abende am Montparnasse, die Freude, die Leichtigkeit, die Entlassung, die Verschickung in die Zwangsarbeit. Alles wirkte unwirklich auf sie. Sie eilte zum Gare de Lyon. Sie kaufte für viel Geld ein Modemagazin, sie durfte nicht auffallen, sie spielte die Pariserin, sie musste Normalität heucheln. Sie stieg pünktlich in den Zug nach Basel, wobei ihr Ticket ihr Reiseziel mit Besançons auswies. Sie trug ihr Reisekostüm und den neckischen Hut, von damals, bei ihrer Ankunft. Modisch nicht mehr aktuell, aber für die Flucht gut genug und zur Wahrung des Scheins reichte es allemal. Der Zug setzte sich in Bewegung und die schicke Pariserin plauderte kurz mit dem Schaffner. Am dritten Tag ihrer Flucht, schmerzten die Beine und der Schmerz der Enttäuschung brannte auf ihrer Seele. Keine Zeit für schlechte Gedanken, rief sie sich zur

Ordnung. Sie musste ihren Grenzübertritt vorbereiten, ohne Papiere von Frankreich in die Schweiz, würde sie erwischt, würde sie im Gefängnis landen, sicher nicht mehr auf einem Bauernhof. Überall sah sie Soldaten, junge und ältere Männer in Uniform, die Mobilmachungsphase schien abgeschlossen, der heiße Krieg tobte bereits. Sie sprach mit starkem Pariser Akzent, bei den wenigen Gelegenheiten bei denen sie sprach. Draußen flog die Landschaft vorbei. Ein später Sommer erstrahlte unter einem stahlblauen Himmelsgewölbe. Die ersten Bäume auf den Hügeln trugen buntes Laub. In ihrem Herzen nagte die Ungewissheit, dunkle Wolken von Angst jagten hinter der Stirne. Existenzangst stieg in ihr auf. Wie sollte sie ohne Stellung ihren Lebensunterhalt verdienen? Sie floh heim, zur Mutter. Trotz all der Gedanken hatte sie einen Blick für das Land, das an ihr vorbeiflog. Wer Landkarten kaufte, machte sich verdächtig. Dem aufkommenden Tourismus verdankte sie, dass sie überhaupt eine lokale Wanderkarte kaufen konnte. Cäcilie hatte sich einen Plan zurecht gelegt. Sie, eine mondäne Pariserin - sie würde mit starkem Pariser Akzent sprechen- verbrachte einige freie Tage zur Erholung nahe der Schweizer Grenze. Natürlich gehörten Ausflüge in die Schweiz ins Programm. Sie stieg nicht in Besançon aus, sondern reiste bis Belfort. Es kam kein Schaffner um die Fahrkarte zu kontrollieren. Cäcilie beglückwünschte sich innerlich zum hundertsten Male, dass sie nochmals in die Rue Ricaut hatte gehen können. Wenigstens einen Teil ihres Hab und Guts hatte sie gerettet, aber vor allem beruhigte es sie, dass sie über ausreichend Geld verfügte. Belfort, eine im Mittelalter gegründete Stadt mit einer gewaltigen Festung, genannt Citadelle. Der Festungsberg wurde bewacht von einem gigantischen Löwen, der am Fuße der Festung ruhte. Belfort lag im Dreiländereck Deutschland, Schweiz, Frankreich. Cäcilie erreichte diesen idyllischen Ort am Abend. Sie stellte sich als erholungsuchende Pariserin vor. Sie mietete ein Zimmer in einer Familienpension im Stadtzentrum. Am nächsten Morgen erkundete sie vorsichtig die Stadt. Sie frühstückte exakt wie Pariser das pflegten. Café au lait mit einem Brioche. Als

wissbegierige Touristin schlenderte sie durch die Stadt. Sie besichtigte die Citadelle und befragte die Wirtsleute der Pension nach der Geschichte des Lion de Bartholdi. Nebenbei erkundigte sie sich, ob es Fremdenführer für Tagesausflüge in die Schweiz gebe und welche Tagestouren in die Schweiz angeboten würden. Sie fragte, welche der Touren die Wirtsleute ihr denn empfehlen würden. Sie stimmte ein, als die Leute patriotisch gegen die verhassten Deutschen wetterten. Dreiundsechzig Kilometer vor der Grenze eine vernünftige Massnahme. Sie erkundigte sich ausführlich nach den Sehenswürdigkeiten der Umgebung. Die Madame empfahl Altkirch mit einer Wallfahrtskirche Saint Morand mit Fresken aus dem 18. Jahrhundert und einer Grabesstätte aus dem 12. Jahrhundert. Sie schob ihr gleich einen Zettel zu, auf dem die Adresse einer Pension, die sie empfehlen könne, stand. Wobei sie vertraulich zwinkerte. Altkirch lag zwanzig Kilometer unterhalb von Mulhouse und damit in unmittelbarer Nähe zur deutschen wie zur schweizerischen Grenze. Extrem nahe, das sagte Madame nicht, aber auf der Karte, die Madame ihr zeigte, konnte Cäcilie das sofort erkennen. Madame schwärmte von einem idyllischenOrt, mit Seen und Flüsschen. Täglich fuhr ein Omnibus nach Altkirch, der Bus ging am späten Vormittag. Sie bezahlte ihr Zimmer und fuhr nach Altkirch. Sie fand die von der Madame empfohlene Pension. Sie stellte sich kurz vor und erwähnte - rein zufällig natürlich - die Empfehlung, durch ihre vorherige Vermieterin, was ihr einen nachdenklichen Blick einbrachte. Sie mietete erneut ein Zimmer. Beim Abendessen setzte sich die neue Patronin zu ihr an den Tisch, es gab keine weiteren Gäste im Speisezimmer. Die Patronin senkte die Stimme. Im singenden, eingefärbten Deutsch der Elsässer erkundigte sie sich bei Cäcilie, ob sie denn jemanden suche, der ihr einen illegalen Grenzübertritt nach Deutschland oder in die Schweiz organisieren würde? Die Schweiz wäre besser. Sie kenne da jemanden, der sie über die grüne Grenze bringen könnte. Allerdings, müsse man sich über das Finanzielle einigen. Billig sei es nicht. Cäcilie überlegte fieberhaft, tappte sie in eine Falle, saß sie einem Betrüger auf? Sie sah forschend in das runde,

gutmütige Gesicht. Sie sah den Funken von Geschäftstüchtigkeit in den Augen glimmen. Letztlich blieb ihr keine Wahl. Sie beschloss, der Frau zu vertrauen. 

Sie  nickte stumm. Die Patronin nannte einen Preis und verlangte das Geld gleich in bar. Cäcilie bedachte einen Augenblick alles und schlug vor 50 % jetzt zu zahlen. Die restlichen 50 % an der Grenze, unmittelbar beim Übertritt zu zahlen. Sie zahlte in Franc und ihr Polster an Bargeld schrumpfte zum Miniaturpölsterchen. Sofort begann die Patronin mit Instruktionen und Cäcilie merkte anhand der Routine, dass sie nicht zum ersten Mal solche Anweisungen erteilte. Sie solle Altkirch am nächsten Vormittag besichtigen, aber unauffällig bleiben, Postkarten nach Paris schreiben und im Postamt aufgeben. Um dreizehn Uhr solle sie in die Pension zurückkehren, Mittag essen, bei gutem Wetter auf der Terrasse vor dem Haus. Dann sollte sie in den Postbus um dreizehn Uhr fünfunddreißig steigen, der nach Hegenheim fährt. In Hegenheim würde sie ein Mann abholen, scheinbar ein Wandertourist wie sie. Er trüge einen grünen Wanderrucksack, als Erkennungszeichen. Sie würde von der Patronin ebenfalls eine Wanderausrüstung bekommen. Die Tasche müsse sie da lassen, das sähe zu verdächtig aus. In den Rucksack könne sie das Nötigste einpacken. Der Mann würde mit ihr zur grünen Grenze wandern, ca. zwei Kilometer Strecke. Es gäbe Wald und Wiesen dort. Es gibt einen regionalen, unbedeutenden Grenzübergang nach Allschwill. Der Übergang heißt ‚Grabenring‘, der Ort liegt auf der Schweizer Seite. Felder und Wälder bildeten eine grüne Grenze. Alle Aufmerksamkeit gälte derzeit der deutschen Grenze. Die Militärs massierten dort alle Kräfte, weswegen sie nicht zur deutschen Grenze gingen, sondern über die Schweizer Grenze. Beide würden ein gutes Stück durch den Wald gehen. Der Mann brächte sie zum Traubenweg, wenn sie das Straßenschild sähe, wäre sie bereits in der Schweiz. Sie könnte sich dann bei den Schweizer Behörden melden, die würden sie sofort nach Deutschland abschieben. Sie könnte aber sicher unbehelligt ausreisen. Cäcilie nickte, wieder verlief es anders als gedacht. Die wussten offenbar genau, was sie taten. Cäcilie schlief die halbe Nacht nicht vor Aufregung und

machte es dann exakt so, wie vorgegeben. Cäcilie wanderte am 29.8.1914, mit einem ihr völlig unbekannten Burschen mit grünem Rucksack, der kaum sprach und sich nicht vorgestellt hatte, als er sie abgeholt hatte, durch einen lichten Mischwald. Die Vögel zwitscherten, es lag schon eine erste Herbststimmung im Blau des Himmels, erste Blätter der Ahornbäume zeigten gelb und rot. Das Moos duftete, Cäcilie hatte kein Blick für herbstliche Schönheit, wenn das Herz innerlich vor Aufregung bebt. Bei jedem Rascheln die Angst vor Soldaten, sie schwiegen, vermieden jeden unnötigen Laut. Hegenheim sonnte sich träge im Nachmittagslicht, ein nettes Örtchen. Niemand begegnete ihnen auf den Straßen, als sie mit festem Schritt der Wanderer die Straße zügig entlang gingen. Nach dem Ortsschild bogen sie sofort auf einen Feldweg ein, der nach kurzer Zeit erneut in einem Wald mündete. Sie durchquerten einen Mischwald aus Fichten und Ahorn, hier wuchs das Unterholz dichter, es schien dunkler. In diesem Wald verlief die französisch-schweizerische Grenze. Der Bursche, bedeutete ihr den weiteren Weg und dass er jetzt das restliche Geld wolle. Durch die Bäume hindurch sah sie die ersten Häuser. Cäcilie zählte ihm die Scheine in die Hand, das Bündel hatte sie vorher sorgfältig getrennt vom anderen Geld. Es im Häkelbeutel verstaut plus 20 Franc. Sollte er einen Überfall planen, würde er das für die Beute halten - hoffte sie. Sie zitterte innerlich, während sie ihm die Geldscheine auf die Hand blätterte. Er beobachtete aufmerksam die Umgebung. Er wollte nicht erwischt werden. Wiederholt lies er den Blick suchend über die Umgebung schweifen. Er beobachtete aus den Augenwinkeln, wie sie die Scheine in seine Hand zählte. Er hatte es eilig. Er nickte, grüßte kurz und verschwand zwischen den Bäumen. Mit fliegenden Fingern und schweißnassen Händen, verstaute sie den Häkelbeutel und ihr restliches Geld im Rucksack. Sie suchte vorsichtig ihren Weg durch den Wald. Sie erreichte die Höfe. Traubenweg zwölf stand an einem Haus. Sie stand auf Schweizer Boden! Erleichterung durchströmte ihren Körper, sie hätten laut aufjauchzen wollen. Keine Menschenseele weit und breit. Verwaiste Wege. In den Gärten wiegten die Sonnenblumen weise

ihr Haupt. Rote Stockrosen strahlten vor dem Braun der Scheunen. Ein Hahn krähte in die Gemächlichkeit des späten Nachmittags. Sie wanderte, wie beschrieben den Rosenbergweg entlang, der in die Klara Straße mündete, Richtung Zentrum. Niemand begegnete ihr. Sie fand den Bahnhof und sie löste, französisch sprechend, eine Fahrkarte nach Lörrach.

Der Schweizer Bahnbeamte sah sie durchdringend an. Er stellte die Fahrkarte aus und meinte: “Wir akzeptierten französische Franc, hier im Grenzbereich“. Cäcilie bestieg den Zug. Lange dauerte die Fahrt nicht. An der deutschen Grenze kam die Passkontrolle in den Zug. Sie sprudelte über vor Erleichterung und erklärte dem deutschen Grenzbeamten wortreich: “Ich bin eine Deutsche, ich heiße Cäcilie Baierl, ich komme aus Nürnberg, besser gesagt aus Paris, leider habe ich keine Papiere mehr, denn ich bin aus französischer Gefangenschaft geflohen, aus französischer Zwangsarbeit in der Bretagne, meine Papiere haben die Franzosen konfisziert, ich …“ weiter kam sie nicht, der Grenzer musterte sie von oben bis unten, dann erklärte er im barschen Ton: „Mitkommen!“ Sie musste aussteigen, die Grenzer nahmen sie in Gewahrsam!  Die Grenzer verdächtigten sie eine Spionin zu sein. Cäcilie kam in eine  Gefängniszelle! Wer denkt denn an so etwas?! Zu Hause, das sollte doch Sicherheit sein, Geborgenheit - stattdessen warf man sie ins Gefängnis! Cäcilie brach in Tränen aus, so hatte sie es sich nicht vorgestellt. Die Zelle war beengt, graugestrichene Wände. Es gab eine hölzerne Pritsche mit einer schmuddelig wirkenden Decke und ein vergittertes Guckloch. Ein Bleicheimer mit Deckel, sollte für die menschlichen Bedürfnisse dienen. Cäcilie war verwirrt, irritiert, geschockt. Die Tränen strömten nur so. Schluchzend sank sie auf die Pritsche, gerade noch das Hochgefühl es geschafft zu haben und nun dies. Es folgte ein minuziöses Verhör, weshalb sie in Frankreich gelebt und gearbeitet hatte und man wiederholte die Verdächtigung, ob sie eine Spionin für Frankreich sei. Der Mann, der sie verhörte, trug eine Uniform.  Ein Soldat, er hatte einen gewaltigen Schnurrbart und strahlte durch und durch Autorität aus. Er tigerte unablässig im Verhörraum auf und ab, die Hände auf dem Rücken. Schnauzte

von oben auf Cäcilie seine Fragen herunter. Cäcilie beteuerte widerholt ihre Unschuld, vergoss Tränen ehe er ein Einsehen hatte, dass sie keine Spionin sei. Als sie alles aufgeklärt hatte, durfte sie weiterreisen. Die Fahrkarte nach Nürnberg musste sie erneut kaufen, da die alte verfallen war.

Am 4. September 1914 stand Cäcilie bei ihrer Mutter in Nürnberg vor der Tür. Mutter und Tochter lagen sich minutenlang in den Armen, vor Freude weinend.

Pia lag im schweren Fieber und Lars legte behutsam Wadenwickel an. Sie spürte seine Sorge, seine Liebe und seine Hilflosigkeit, angesichts ihres Fiebersturms. Pia erkannte Dinge als fundamental, sie gingen in ihr Wissen über. Wissen das sie vereinnahmte und das schon immer bestand. Das Seiende. ‚Was Du ererbt von Deinen Vätern, erwirb es, um es zu besitzen‘, hatte ihr Vater Goethe zitiert. Kein materielles Erbe sollte erworben werden, selbst wenn ihr Vater es so verstanden wissen wollte. Das Erbe? Ihr Sein, ihre Existenz - sie ruhte auf dem Fundament aller vorher gelebten Leben ihrer Ahninnen. Keine Zukunft ohne Vergangenheit, ohne die Entscheidungen dieser Frauen gäbe es sie gar nicht. Die Landkarte ihres Seins war schon lange vorher entstanden. Die Landschaft in der ihr Fluss entsprang, als Bächlein lief und ob es wohl je ein Strom werden würde? Wie stark war die Kraft, mit welcher ihr Lebensfluss die Uferlinie graben würde?  Wie viel Geröll, Sand und Gestein würde ihr Gewässer des Lebens mit sich führen, was würde sie abtragen? Treibholz und Unrat mit sich führend? Klare Quelle, trübe Mündung? Ein Strom oder ein Bächlein? Das wird sich zeigen und weisen.

Ihr Leben war ein Mosaikstein in diesem Großen und Ganzen.

Das Tröstliche war, dass wenn es erst einmal erkannt ist, verliert es seinen Schrecken. Mit einem Male konnte Pia einen liebevollen Blick auf alle Ungeheuer werfen, die ihr begegnet waren. Zu ihrer Verwunderung verspürte Pia Mitleid mit der Eiskönigin. Sie ahnte, dass sie auf dieser Traumreise in Abgründe würde blicken müssen. ‚Und wenn du lange in einen Abgrund blickst, blickt der Abgrund auch in dich‘. ‚Und wer mit Ungeheuern kämpft mag zusehen, dass er nicht dabei zum Ungeheuer wird‘.  Das war der Eiskönigin offenbar nicht vergönnt gewesen.  

Am Ende stand die Aussicht auf Versöhnung.  Mit dem was war, was ist und was sein würde. Der Punkt in dem Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft verschmelzen.

Angesichts der Ewigkeitsfrage schmolzen die Alltagsthemen in ihrer Bedeutung dahin. Geradezu lächerlich schien der tägliche Kampf um die eigene Wichtigkeit. Als Pia wieder in der Lage war, las sie die restlichen Briefe. 

Cäcilie litt nach ihrer Rückkehr an Weltschmerz. Alles war wieder und wieder erzählt. Man hatte sich geherzt, getröstet. Alle Fragen waren gestellt und beantwortet. Cäcilie hütete nach ihrer Rückkehr eine Woche lang das Bett. Sie war nicht krank, in dem eigentlichen Sinne. Das Bett als Fluchtburg. Cäcilie lag in der wohligen Wärme, umgegeben von tiefem Frieden und dachte und dachte und dachte. Was würde sein, was würde werden? Als dieses neue Jahrtausend begann, war sie fünf Jahre gewesen. Sie konnte sich kaum erinnern, aber sie erinnerte die allgemeine Stimmung, alle sangen hoffnungsfroh, euphorisch die Neujahrslieder, voller froher Erwartung an das neue Jahrtausend. Der Frieden hatte dreiundvierzig Jahre gehalten, eine sehr lange Friedensperiode. Die Männer zogen ins Feld, die Wirtschaft litt, andererseits hieß das, dass die Frauen die Lücken füllen würden. Eine große Chance, wie Mama stets betonte. Wie würde die Zukunft aussehen? Wie würde ihre Zukunft aussehen? Sie brauchte schnellstens eine Arbeit, eine Stelle. Sie konnte Genofeva fragen, ob sie ihr nicht eine Stelle im Kaufhaus besorgen könnte, sie habe beste Referenzen, aber kein Zeugnis. Verwirrt stellte sie fest, sie hatte Heimweh nach ihrem Leben in Paris. Ihr fehlten die besten Freundinnen! Nini und Claire, ebenso vermisste sie Café au lait und Brioche, warme Croissants. Sie spürte dem Klang der Sprache nach, wehmütig erinnerte sie sich an das Lebensgefühl des Montparnasse. Sie fühlte sich wie eine Verstoßene, eine Vertriebene, sie war die Betrogene, um ihren Erfolg gebracht, ihre persönlichen Chancen zunichtegemacht. Aussprechen konnte sie das nicht, sie liebte das Feindesland, wem sollte sie das erzählen? Wer würde das verstehen? Auf der Flucht hatte sie funktioniert wie ein Räderwerk, aber jetzt haderte sie mit sich. Warum hatte sie sich nicht verteidigt? Warum hatte sie Monsieur Marat nicht damit konfrontiert, dass er zu den Kollektionen nie nur einen Funken an kreativem Beitrag geleistet hatte? Warum hatte sie Nini nicht gedankt für ihre aufrichtige Freundschaft? Sie fühlte sich an einem Zaubertrick erinnert - erst da, dann weg. Verschwunden. Nur bei den Zaubertricks tauchten die Sachen wieder auf. Hier nicht. Sie war weg. In der Küche tickte und tackte das Pendel der Standuhr unablässig ‚Was wird werden - was wird sein?‘

Der erste Weg hatte sie zu Frau Maxreiters Atelier geführt. Das war inzwischen geschlossen. Ihre Bewerbung im Kaufhaus Tietz und anderen Häusern in Nürnberg schlug fehl, angesichts des Krieges waltete Vorsicht bei den Einstellungen. Die kriegswichtigen Industrien suchten händeringend Arbeitskräfte und so arbeitete Cäcilie in einer Kunstschmiede, die Teile für Gewehre herstellte. Das gefiel ihr aber nicht und bald schon bewarb sie sich auf andere Positionen in Nürnberg.

Cäcilie begleitete Maria und eines der Frauenkomitees nach München, zu einer Kundgebung. Die Frauen kämpften nach wie vor unablässig für das Frauenwahlrecht und für Frieden. Belächelt, verspottet und beschimpft. Die Frauen blieben eisern in der Verfolgung ihrer Ziele. Cäcilie fühlte sich zerrissen, gespalten und wütend. Sie hatte erlebt, wie ein Mann der nichts geleistet hatte, dessen einziger Verdienst darin bestand, ein Mann zu sein, die Atelierleitung bekommen hatte. Das die Löhne der Frauen bei gleicher Arbeit durchgängig niedriger lagen als die der Männer. Zahllose Karikaturen zeigten die Frauenrechtlerinnen als hässliche Blaustrümpfe, frigide Mannweiber oder Lesben. Nichts von dem wollte Cäcilie sein. Sie unterstützte ihre Mutter und die Frauenbewegung. Jedes Argument wurde seitens der Männer mit dem Totschlagargument „Hässlichkeit“ abgetan! Als ob

Gerechtigkeit etwas mit Schönheit zu gehabt hätte! Männer, die so argumentierten, sahen selbstverständlich wie Adonis und Narzis in einer Person aus! Maria fand es unlogisch, sich diesem „Schönheits-Argument“ zu unterwerfen. Aber, um dem unsäglichen ‚Argument‘ die Kraft zu nehmen, zogen sich die Frauen besonders adrett an. Sie demonstrierten gut frisiert, trugen weiße Kleider und Hüte. Weiß, als das Symbol der Unschuld und des Widerstands. Die Frauen verteilten frische Blumen, als Symbol ihrer Friedfertigkeit. Emilia Pankhurst, eine Britin wurde ihr Vorbild. Die Fahrt nach München stellte sich als wahrer Glücksgriff heraus. Sie lernte eine Frau aus Regensburg kennen, die im Hause Thurn & Taxis angestellt war. Von denen durfte niemand wissen, dass sie solch umstürzlerisches Gedankengut habe, wie sie mit Verschwörermiene erklärte. Nachdem sie sich bekannt gemacht hatten, erzählte Martha, die in der gräflichen Küche Gemüse schnippelte, dass die Gnädige eine Schneiderin wohl brauchen könne. Insbesondere eine die aus Paris käme. Sie solle sich bewerben. Kaum wieder zu Hause, schrieb Cäcilie in ihrer schönsten Handschrift und ergänzt mit kolorierten Skizzen, Entwurfszeichnungen und Farbkarten, ihre Bewerbung. Knapp zwei Wochen später, kam eine Einladung, auf edlem Papier. Ihre Durchlaucht würde sich freuen, wenn Cäcilie sich vorstellen möge in Regensburg.

Sie fuhr mit der Bahn durch die herbstlich gefärbten Landschaften Bayerns, bei strahlend blauem Himmel betrat sie die geschichtsträchtige Stadt Regensburg. Am Bahnhof wartete eine Kutsche, obwohl das Schloss St. Emmeram - seit 1810 Stammsitz der Fürsten von Thurn & Taxis - nur einige hundert Meter weit entfernt lag. Cäcilie stellte erstaunt fest, dass der Fürstensitz mitten im Stadtzentrum lag. Abgeschirmt durch einen weitläufigen Park. Der Schloss Emmeram Park, der das Hauptgebäude, ein ehemaliges Kloster aus dem achten Jahrhundert, das die Fürsten aufwändig hatten zur Residenz umbauen lassen, von drei Seiten umfing. Ein mächtig aufragendes Haupthaus mit einem großartigen Innenhof, spiegelte die lange und erfolgreiche Herrschaft derer von Thurn & Taxis. Ein

wandfüllender Stammbaum, der in der Haupthalle vom Boden bis zur Decke reichte, führte zurück bis ins Jahr 1445. Er verzweigte sich weitläufig, bis nach Italien, Österreich, Frankreich. Seit 1816 übten sie das Postrecht aus. Wohlstand und Reichtum prägten das Haus. Es regierte zurzeit Fürst Albert, ein Endvierziger, ein gebildeter, gutaussehender, hochgewachsener Mann mit seiner Frau Fürstin Margarete, Erzherzogin von Österreich. Die Fürstenfamilie und der sechzehnjährige Stammhalter Fürst Karl-August bereiteten sich vor. Seit seiner Geburt, wies man ihn ein, in die anspruchsvolle Aufgabe der Führung des Hauses, die er einmal übernehmen würde. Die Leitung dieses Geschlechts des Hochadels und vor allem die Leitung des weitverzweigten Firmenimperiums. Neben dem Erbprinzen Karl-August hatte das Paar noch sechs weitere Kinder. Es sprang eine muntere Kinderschar von Prinzen und einer Prinzessin durchs Haus. Ein Page geleitete Cäcilie durch die Räume, einer prächtiger als der andere. In einem hinteren Teil des Schlosses, von jeder Öffentlichkeit hermetisch abgeschirmt, lagen die privaten Gemächer. Cäcilie knickste, als die Fürstin und Erzherzogin von Österreich Margarethe Klementine von Thurn & Taxis den Raum betrat. Eine Frau mittleren Alters. Cäcilie schätzte sie auf Mitte vierzig Jahre. Eine Mutter von sieben Kindern, die Figur etwas üppig, aber proportioniert, wie sie mit dem fachmännischen Blick der Schneiderin gleich erkannte. Sie konnte Figurbetontes schneidern. Die Gnädige trug zeitgemäß Modisches, aber nichts Extravagantes. Edle Stoffe und Materialien, alles solide verarbeitet. Erstaunt stellte Cäcilie fest, dass die Fürstin sie um einen Kopf überragte. Ihr Gesicht hatte ebenmäßige Züge, sie strahlte die Ruhe einer sturmerprobten Mutter aus, wobei eine Schar von Zofen und Gouvernanten tagtäglich die Erziehungsaufgaben übernahmen. Es entspann sich ein kurzes Gespräch, aus dem hervorging, dass sie beabsichtigte die eigene Schneiderei wieder aufleben zu lassen und alles mit zeitgemäßer Technik einzurichten. Die Hausschneiderei würde für alle Familienmitglieder die Garderobe maßschneidern. Sie plante

darüber hinaus, die Hausuniformen und die Bekleidung für die internen Dienstboten und die Angestellten, die direkt im Hause arbeiteten, hier schneidern zu lassen. Ebenso für die Verwaltung, die Küche, das Personal der Regensburger Forstwirtschaft, nicht jedoch für den gesamten Postbetrieb. Alles zusammen für sechzig Personen, inklusive der fürstlichen Familie. Sie bekäme Räumlichkeiten und zwei zusätzliche Bedienstete, sie müsse sagen, was sie an Ausstattung benötige. Sie könne im Schloss wohnen. An den Sonntagen hätte sie frei, ebenso an den beiden Weihnachtstagen, aber nicht an Sylvester, da hier im Hause viele Bälle gefeiert werden würden. Nach dem die Fürstin geendet hatte, nickte sie wohlwollend, wartete eine Antwort von Cäcilie gar nicht erst ab. Im Gehen drehte sie sich noch einmal um und sagte fast vertraulich: „So - sie haben in Paris gelebt“, und nach einer Kunstpause „davon müssen sie mir erzählen“. Sie lächelte und meinte, „Beim Maßnehmen haben wir ausreichend Zeit zum Plaudern“ und entschwand. Cäcilie traf die Hausdame, die sich als Klementine vorstellte. Sie bemerkte sogleich, dass dies der zweite Vorname der Gnädigen sei. Sie deklamierte mit immer tiefer werdender Stimme, bedeutungsschwanger: „Margarethe Klementine Erzherzogin von Österreich Fürstin von Thurn & Taxis“. Dann bekam ihre Stimme wieder einen normalen Klang und sie zeigte Cäcilie alles, was ihr wissenswert schien. Wo die Räume für das Gesinde lagen. Cäcilies Zimmer, mit einem Fenster das ihr einen traumhaften Blick auf den herbstlich eingefärbten Park erlaubte. Ein Bett, ein Tisch, ein Stuhl, eine Waschkommode mit einem weißen, emaillierten Waschgeschirr mit blauem Rand, bestehend aus Schüssel, Kanne und daneben stapelten sich Leinenhandtücher. An der anderen Seite des Zimmers stand ein zweiflügeliger Bauernschrank. Er war bunt bemalt. Das wirkte überraschend heiter, in dem fast klösterlichen Raum mit seinen rauen, verputzten, weiß gestrichenen Wänden, dem schrundigen Dielenboden, über den die Klosterschwestern wohl schon zur Morgenandacht geschritten waren. Gefüllte Rosen in Bleu, lichtem Rose und einem zarten Gelb, rankten sich in den einzelnen Täfelungen des Schranks. Das Sonnenlicht flutete in den Raum und malte diffuse Streifen auf das Braun der Dielen.

Cäcilie fuhr zurück nach Nürnberg, packte ihre Habseligkeiten. Die Mutter umarmte sie, stolz und froh, dass Cäcilie eine so gute Stelle gefunden hatte.

Pia hatte schwarze Bände mit schmalem Rücken gefunden, bestimmt zwanzig Stück. In feinsäuberlicher, gestochen scharfer Schrift, reihte sich Wort an Wort. Die Tinte in blau und schwarz. Cäcilies Tagebücher.

Cäcilie schrieb aus Regensburg wieder viele Briefe an ihre Mutter - Pias Urgroßmutter Maria. Pia fiel auf, dass sie eigentlich über Maria, ihre Urgroßmutter so gut wie gar nichts gewusst hatte, ehe sie die Briefe von Cäcilie gefunden hatte und jetzt gab es noch die Tagebücher.  Pia freute sich darauf erneut auf Entdeckungsreise zu gehen.

Am 1.11.1914 nahm Cäcilie Baierl ihre Arbeit als Haus- und Hofscheiderin im Hause der Fürsten von Thurn & Taxis auf.

Nachts jagten die Gedanken in Cäcilies Kopf. Es kam einer Zeitreise gleich! Die hohen Herrschaften hier, die lebten wie vor einhundert Jahren. Kaum zu glauben, dass in einem Umkreis von vielleicht einem Kilometer moderne Fabriken entstanden. Auch in Regensburg setzten sich Frauen für ihre Rechte ein, sie gingen auf die Straße, kämpften für ihre Rechte, Arbeiter streikten. Ein kolossaler Bahnhof, der die Hektik dieser Zeit ins beschauliche Regensburg trug, alles nur einen Steinwurf entfernt. Turnvereine, Arbeitervereine und politische Parteien gegründet von Menschen mit Ambitionen.

Es tobte nach wie vor der erste Weltkrieg, Züge verbrachten die Soldaten an die Front. Seit einem Monat lebte sie nun wieder in Deutschland, nach ihrer Flucht aus Frankreich. Wie viele Wirklichkeiten existierten? Wie verflog die Zeit? Das alles schien so unwirklich. Immer neue technische Erfindungen – sie unterbrach den Gedankenstrom, würgte ihre zunehmende Verunsicherung nieder. Sie würde ihren Platz finden, denn sie hatte bereits ihre neue Stelle angetreten! Sie würde ein Atelier leiten mit zwei Kräften. Sie würde alles perfekt organisieren.  Die regelmäßige Arbeit an den Hausuniformen, die Reparaturdienste der Kinderbekleidung und des Personals, die Entwürfe für Ballkleider, Ausstattungen für die Saison, sowohl für die Dame des Hauses als auch für den Fürsten. Klementine hatte unentwegt geschwatzt auf dem Weg zum Zimmer und so erfuhr Cäcilie, dass das Fürstenpaar oft reiste. Im Sommer reiste die Familie häufig zum Stammsitz des Hauses, in die Lombardei in Italien. Das Personal reiste mit. Die französischen Sprachkenntnisse wären da sicher von Nutzen, Blödsinn dachte Cäcilie, da müsste ich italienisch sprechen können. Munter plapperte Klementine: „Wer weiß, vielleicht will die Gnädige irgendwann einmal nach Paris und dann nimmt sie dich mit“. Cäcilie scheuchte die Stimme von Klementine aus ihrem Kopf. In Gedanken schrieb sie eine Liste all dessen, was sie benötigen würde. Schneiderpuppen für den Herren und eine für die Dame, Schneiderpuppen für die Kinder, Schneiderkreide, zwei Zuschneidetische. Nähmaschinen der Firma Singer, mindestens zwei Stück, lieber drei, eine davon mit Fußpedal. Sie entschied sich für elektrisch angetriebene Maschinen. Was für prächtige Hallen das Haus hatte.  Alles in ausladenden Dimensionen und der gigantische Stammbaum – wieder hatten sich die Gedanken selbstständig gemacht. Einen Materialschrank für Kleinmaterialien wie Accessoires. Einen Knopftisch mit Glasplatte über der Schublade mit den zahllosen Fächern, so dass man von oben die unzähligen Knöpfe sah und auswählen konnte. Dasselbe für die Nähseiden. Einen Tuchschrank, ausgestattet mit seitlichen Halterungen, in die die Stangen auf denen die Stoffe aufgerollt wurden, eingehakt wurden. So, dass sie die benötigten Längen von den Rollen problemlos abmessen und dann auf dem Schneidetisch entsprechend abschneiden konnten. Sie würde die neuesten Magazine aus Frankreich bestellen, um die aktuellen Trends in ihre Entwürfe einfließen zu lassen. Die an Mode interessierte Fürstin, würde das sicher gestatten. Die Fürstin hatte Bälle erwähnt. Der gesamte europäische Hochadel gehörte zur Verwandtschaft. Es würde Hochzeiten geben, rauschende Feste.

Lieferanten finden, auswählen und Preise verhandeln. In ihrem Geiste fuhren die Gedanken Karussell, während die Nacht blau dem Morgen entgegen dämmerte.

Am nächsten Tag stand Cäcilie auf, unausgeschlafen, wie gerädert, aber voller Motivation. Sie wusch sich, zog sich eine schlichte weiße Bluse und einen schmalgeschnitten, knöchellangen, dunkelblauen Rock an, der ihre schlanke Taille betonte. Sie flocht ihr, hüftlanges, dunkelbraunes Haar zu einem Zopf, schlang diesen lose um den Kopf und die ungebändigten Löckchen kringelten sich darunter hervor. Das Ganze wurde gehalten von Ninis Spange. Beim Frühstück im Gesinderaum saßen unzählige Menschen. Offensichtlich alles Personal. Es flog die Türe auf und der junge Prinz Karl August stürmte herein, er trug Lederhosen und festes Schuhwerk und Wadlstrümpfe. Er setzte sich mit aller Selbstverständlichkeit  zu den Leuten an einen der ersten Tische. Er langte nach einer der Kaffeekannen und holte sich eines der frischen Brötchen aus einem der Körbe. Niemand schien überrascht, niemand stand extra auf, es schien zu sein, wie immer. Der junge Prinz zeigte sich vollkommen unprätentiös und frühstückte gerne mit den Leuten.

An einem der langen Tische zog ein Mann Cäcilies Blicke auf sich. Zum einen, weil es ihr äußerst ungewöhnlich erschien, dass in diesen Zeiten, wo die Einberufung lief, wo so viele junge Männer im wehrfähigen Alter in den Krieg zogen, ein junger, gesunder Mann hier am Tische saß. Zum anderen weil er ihr - gefiel. Cäcilie sah sich von ihren eigenen Gedanken und Gefühlen völlig überrascht. Sie musste ihn immer wieder ansehen. Er schien, soweit sie das sehen konnte, sehr stattlich.

Er gehörte der Kleidung nach zu urteilen, offenbar zur fürstlichen Land- und Forstwirtschaftsverwaltung. Er trug ein weißes Hemd, Kragen oben offen, ein graues Wams, er hatte ein großes, flächiges Gesicht, ein kantiges Kinn, eine markante Nase. Sie schätzte ihn auf Mitte zwanzig, seine intensiven blauen Augen, die alles erfassten, die fielen ihr zuerst auf. Hellwach, konzentriert der Blick, den Personen die mit ihm sprachen fokussiert zugewandt. Cäcilie suchte nach einem Wort, dann fiel es ihr ein. Er hatte Präsenz. Ein Charakterkopf. Er konnte einen Raum füllen, das beeindruckte Cäcilie. Sie dachte an die Künstler vom Montparnasse. Den Mann hätten Juan, Pablo oder Henri sicher angesprochen, ob sie ihn malen dürften. Die Blicke trafen sich. Cäcilie starrte sofort in ihre Kaffeetasse. Zu spät! Ihr stieg die Hitze ins Gesicht! Sie registrierte es verwundert, verärgert über sich selbst. Hastig stand sie auf, räumte ihr Geschirr zusammen und trug es hinaus in die Küche, zur Spüle.

Sie sah ihn jeden Tag beim Frühstück. Die Blicke trafen sich immer öfter. Nach einer Woche saß er bei ihr am Tisch. Das hatte sie gefürchtet und gehofft zugleich. Dass der Fürst seinen gesamten Einfluss geltend gemacht hatte, einen seiner maßgebendsten Verwalter nicht in den Krieg ziehen lassen zu müssen, verstand sich von selbst. Eines Sonntagmorgens, saß er zum ersten Mal an ihrem Tisch, sie ahnte nicht, dass er dafür gesorgt hatte. Kein Zufall spielte hier Schicksal. Er hatte draußen gewartet, abgewartet, wohin sie sich setzen würde. Dann erst hatte er den Saal betreten, sich scheinbar umgesehen, sie scheinbar entdeckt und die Blicke trafen sich. Ihre aufsteigende Panik niederkämpfend, hatte Cäcilie ängstlich lächelnd genickt, als er sich ihr gegenüber setzte. Seinem aufmerksamen Blick, aus seinen strahlend blauen Augen hatte sie nichts entgegenzusetzten. Er sprach sie ohne Umschweife direkt an, fragte mit einer angenehmen Stimme „Wertes Fräulein, was haben sie heute am freien Sonntag denn vor?“ Ohne ihre Antwort abzuwarten, schlug er ihr vor: „Da Sie sicher nicht aus Regensburg stammen und sicher auch noch keine Gelegenheit hatten, die Stadt zu besichtigen, zeige ich Ihnen gerne die Sehenswürdigkeiten“. Das war quasi eine Feststellung, es hörte sich nicht so an, als ob er mit Widerspruch rechnete oder einen Widerspruch geduldet hätte.

Er stellte sich als Anton Grundler vor und reichte ihr die Hand. Er hatte feste, warme Hände. Hände, die zupacken konnten. Die Berührung kam einem Stromschlag gleich. Er sprach. Sie schalt sich innerlich eine törichte Gans, weil sie ihn anstarrte. Ungerührt, als ob er nichts bemerke, fuhr er fort zu erzählen. Er sei hier Verwalter und Einkäufer allen Saatguts, aller Düngemittel und der

Verwalter und Einkäufer aller landwirtschaftlichen Gerätschaften, Maschinen. Sie verbrannte sich die Zunge am Kaffee und nickte. Was er ihr nicht erzählte, er hatte sie die Woche über beobachtet und sie gefiel ihm. Er fand sie schön, kultiviert, sie wirkte so sanftmütig, aber auch souverän auf ihn. Cäcilie ärgerte sich über sich, über die Wirkung dieses Mannes, sie benahm sich wie eine törichte Gans. Er hatte Klementine, die Plaudertasche gründlich nach ihr ausgefragt. Die würde seine Frau werden, dass hatte er beschlossen. Die Mutter seiner Kinder und was er für sich beschlossen hatte, bekam er. Er lächelte sie an und plauderte. Sie aß kaum etwas und trank ihren Kaffee mit hastigen Schlucken, so dass sie sich erneut die Zunge verbrannte. Ihr Herz schlug bis zum Hals. Nach der Sonntagskirche gingen Cäcilie Baierl und Anton Grundler zum ersten Mal gemeinsam ins Zentrum der mittelalterlich geprägten Stadt. Er zeigte ihr die >steinerne Brücke<, die Jahrhunderte alte >Wurschtkuch’l<, die >Donauauen<, den >Regensburger Dom< und die >historische Altstadt<. Er schlug dann vor, dass sie zurück an die Donau gehen könnten, da gäbe es nette Cafés. Er würde, so sie es erlaube, sie zu einem Kaffee und Kuchen einladen. Später flanierten sie im Park, da zog er, der sich in diesen Dingen erste Erfahrungen erworben hatte, sie kurz an sich. Cäcilie wand sich aus der Umarmung. Cäcilie, ohne jede Erfahrung in Liebesdingen, wusste nicht, ob sie sich wirklich wehren sollte. Faszination des Schreckens, Schauder des Unbekannten. Sie fühlte auch Neugier. Im Sturm der Gefühle konnte sie sich nicht festlegen, was sie da wollte und was nicht. Es fehlte ihr an Klarheit. Er hatte sie überrumpelt, aber sollte sie ihm das übel nehmen? Schweigend gingen sie nebeneinander her. Wortlos ging sie dann ins Haus, die Zimmer der Männer lagen – wie es dem Selbstverständnis des Hauses entsprach– in einem anderen Flügel. In Paris hatte sie so viel gearbeitet, dass sie die Avancen des einen oder anderen Künstlers zwar registriert hatte, ernstgenommen hatte sie diese nie. Verliebt hatte sie sich auch nicht. Auf ihrem Bett sitzend bedachte sie alles. Mit ihren neunzehn Jahren, hatte sie noch ein bisschen Zeit. Sie wollte diese neue Stellung, die ihr so viele Möglichkeiten bot, nicht wegen eines Mannes riskieren. Sie dachte daran, wie panisch ihre Mutter reagiert hatte als sie das erste Mal geblutet hatte. Cäcilie schmunzelte wenn sie daran dachte und die Ratschläge der lieben Mama: „ Lass keinen Mann an dich ran. Beine fest zusammen halten“. Cäcilie hatte damals gar nicht verstanden, was die Mama sagte. Eines Tages, als  Genofeva mit einem jungen Mann das erstmal ausgehen wollte, hatte Mama alle ihre Töchter an den Küchentisch beordert und ihnen erklärt, dass sie verhüten könnten. Nichts Schlimmeres für eine Frau als eine Schwangerschaft! Ehe sie zur Engelmacherin gingen oder noch schlimmer >Himmeln< würden, den Balg aussetzen oder ins Findelhaus geben, sollten sie eine Schwangerschaft vermeiden. Eine Schwangerschaft ändere alles! Ihre Freiheit würden sie nur behalten, wenn sie keine Kinder bekämen und keinen Mann hätten. Da müssten sie wählen, da müssten sie sich entscheiden.  Selbstverständlich wäre es schwer, denn Männer hätten schon das >gewisse Etwas<. An dieser Stelle versicherte sie ihren drei Töchtern, dass sie diese, ihre drei Kinder von ganzem Herzen liebe. Die redegewandte Mama, wand sich wie der sprichwörtliche Wurm am Haken! Sie erklärte, dass es nicht zur Penetration kommen müsse, wenn es denn schon sein müsse. Es sei möglich Schafsdärme über das Ding des Mannes zu ziehen. Diese müssten aber frisch sein, weil sie sonst nicht elastisch wären. Sie dürften aber nicht zerreißen. >Aufpassen< sei das Gebot der Stunde für Frauen. Der Mann könne – und bei diesem Worten glühte ihre gute liebe Mama puterrot übers Gesicht – auch >so kommen<. Da muss er nicht in dir drin stecken! Ob dieser Ansprache hatten alle betroffen irgendwohin gestarrt, auf den Boden oder sonst angestrengt auf der Tischplatte einen Kratzer gesucht. Ihre liebe energische Mama hatte dann noch gewettert, dass Männer sich nicht um Verhütung kümmern. „Einzig die Mutter ist gewiss!“ Damit sei es den Männern egal, zumal eine Klage wegen Unterhalt ohnehin nicht sehr aussichtsreich sei, angesichts der rechtlichen Lage. Cäcilie hatte damals erkannt, wie schwer sich ihre Mutter Tat über diese Dinge zu reden. Ein Akt der Solidarität. Ihre Mutter teilte ihr Wissen von Frau zu Frau. Ein Liebesdienst an ihren Kindern, den zukünftigen Frauen. Damit ihre Töchter nicht Kinder zur Welt bringen müssten, wenn sie dies nicht wollten. Die ungewollte Schwangerschaft als Zerstörer der Freiheit der Frau – so die eindringliche Botschaft ihrer Mama. Eine Schwangerschaft, die dich in eine Ehe zwingt! Eine Ehe, in der nach wie vor ausschließlich der Mann - schon von Gesetzes wegen - alle Verfügungen trifft. Daran habe selbst das neu eingeführte BGB nichts geändert, wie sich ihre Mutter ereiferte. Damals am Küchentisch. Heute verstand sie, was die Mutter mit ‚dass das schwer ist, denn die Männer haben schon etwas‘ gemeint hatte. Das Wort ‚Liebe‘ hatte sie nicht benutzt. Cäcilie saß auf ihrem Bett und hatte einen Sturm von Gefühlen im Bauch, in der Brust, im Kopf am Körper. Davon hatte die liebe Mama damals nichts erzählt. Cäcilie blickte ratlos vor sich hin, wie würde das denn weiter gehen? Dieser Tag mit Anton. Es war so schön, so harmonisch, wie hatte sie sich in seinen Blicken gesonnt, die Aufmerksamkeit, die er ihr zuteilwerden lies, genossen. Atemlos seinen Erzählungen gelauscht. Für den nächsten Sonntag hatte er gar einen Ausritt vorgeschlagen. Sie konnte gar nicht reiten, das hatte sie sich aber nicht sagen getraut. Die gesamte nächste Woche konzentrierte sich Cäcilie fast ausschließlich auf das Einrichten der Nähwerkstatt, beschäftigte sich, lenkte sich ab. Sie sah Anton beim Frühstück. Er setzte sich nicht zu ihr, was sie verstand, er wollte ihren guten Ruf nicht gefährden, so warfen sie sich verstohlene Blicke zu. Beide hatten viel zu tun. Cäcilie genoss ihre Verliebtheit. In verträumter Stille.  Anton, stets ein kreativer Geist, gewohnt seine Ziele konsequent zu verfolgen, der schaffte es, dass abends eine Blume vor ihrer Türe lag oder ein handgeschriebenes Billett mit einem Gedicht. Cäcilie, fühlte sich so umworben, so begehrt, etwas das sie noch nie erlebt hatte. Sie lies es zu. Ihre Seele flog. Diese Freude strahlte in ihre Arbeit. Sie bat die Fürstin zum ersten Maßnehmen in den Salon. Sie hatte in der Werkstatt mit drei japanischen Paravents einen Raum abgetrennt. Eine Chaiselongue, sowie ein mannshoher, ovaler,

schwenkbarer Spiegel und ein Tischlein gaben dem Raum, den Charakter eines Salons. Kaffeetassen und Gebäckschale standen auf dem Tischchen. Die Fürstin äußerte sich entzückt, fühlte sich wohl: „Ganz reizend meine Liebe, ganz reizend“. Sie besichtigte die Werkstatt, lies sich alles erklären. Sie fand lobende Worte, wie gut und praktisch alles eingerichtet sei. Die Fürstin zeigte sich begeistert von der Vielfalt, die der Knopftisch barg. Sie begutachtete die Garde der Schneiderpuppen: Vater – Mutter – Kinder. Sie kehrten hinter die Paravents zurück. Sie plauderten angeregt über Paris, über Le Bon Marché. Die Frauen tauschten sich über Mode, Stoffe und den Montparnasse aus. Cäcilie beschrieb die Metro und die Oper, wobei Cäcilie eingestand, dass sie noch nie eine Oper besucht hatte. In diesem Gespräch freuten sich beide an Paris der Metropole. Alles andere als Feindesland, aber dann besann sich die Fürstin, beklagte den Krieg, die Last und die Schwere für die Männer an der Front. Cäcilie hatte zwischenzeitlich Maß genommen und während man so plauderte alles an der Schneiderpuppe abgesteckt. Gemeinsam begutachteten sie, wie der Stoff fiel, überlegten welche Stoffe sie noch wählen könnte für diese Art des Schnittes. Sie beratschlagten Accessoires, Knöpfe und noch vieles mehr.  Am Ende der ersten Sitzung stand fest, dass sie zu Weihnachten eine festliche Garderobe nähen würde. Für Sylvester sollte eine extravagante Robe die Fürstin kleiden. Cäcilie solle eine Frühjahrskollektion, die kombinierbar sei, wie es jetzt modern ist, entwerfen und schneidern. Cäcilie beschloss innerlich, ihre Schwester Agnes, um ein paar Hutkreationen zu bitten. Eine elegante Möglichkeit für die Schwester, mit dem hochherrschaftlichen Hause in geschäftlichen Kontakt zu treten. Wer weiß, vielleicht erwärmt sich die eine oder andere Dame des Hochadels ebenfalls dafür. Der Sonntag kam. Anton hatte zwei Pferde dabei. Eines mit Damensattel. Kleinlaut gestand sie ihm: „Ich bin noch nie geritten“ und sah ihn dabei mit großen Augen, um Entschuldigung heischend an. Was Cäcilie nicht ahnte, dieser Blick hatte eine ungeheure Wirkung auf Anton. Er räusperte sich. Er erklärte ihr, wie sie im Damensattel zu sitzen habe, wie sie den

Rock legen müsste, damit sie das Bein über den Knauf schlagen könnte. Auf einem Damensattel zu reiten klang kompliziert. Entschlossen fasste er sie um die Taille. Er hatte ihr Gewicht falsch eingeschätzt. Sie wog scheinbar nichts, leicht wie eine Feder, er riss sie mit viel zu viel Schwung hoch, was ihn ins Straucheln brachte. Beinahe wären sie beide zu Boden gegangen, das Pferd tänzelte nervös zur Seite, wich aus. Erschrocken blickten sich beide an, die Spannung löste sich im Gelächter. Der zweite Anlauf klappte besser. Er reichte ihr die Zügel. Eilig schwang er sich in den Sattel, fasste nach ihren Zügeln. Er schnalzte mit der Zunge. Die Pferde setzten sich augenblicklich in Bewegung. Es schaukelte heftig. Sie hing irgendwie mit dem Knie an diesem Knauf - es tat weh, Cäcilie versuchte zu lächeln, es misslang gründlich, kläglich sah sie ihn an. Pferde sind sehr sensible Tiere, die spüren, was der Reiter einzubringen imstande ist. Ist der Reiter ängstlich, überträgt sich die Unsicherheit sofort auf das Pferd. Der Braune galt als gutmütig, aber es dauerte nicht lange, da bockte er. Sie ritten nur ein kurzes Stück des Weges, dann beschloss Anton umzukehren. Er hielt an. Er schlug vor die Pferde in den Stall zu bringen und stattdessen spazieren zu gehen. Cäcilie nickte dankbar. Er stieg ab und hob sie wieder vom Pferd. Diesmal langsam. Sie fühlte seine Kraft. Sie roch einen Hauch von Männerschweiß, Leder, Talkumpuder und sie fühlte sich verwirrt und zu ihm sehr hingezogen. Spontan küsste sie ihn auf den Mund. Zugleich erschrocken über ihren eigenen Wagemut. Er zeigte sich sichtlich überrascht, aber er bestand auf Wiederholung. Verliebt aber schweigend gingen sie zurück zum Stall. Er nahm die Sättel ab, verstaute diese ordnungsgemäß, rieb die Tiere ab, stellte sie in ihre Stallabteilungen, während dessen hatte Cäcilie ihn bewundernd, zugesehen. Keiner von ihnen hatte ein Wort gesprochen. So vergingen einige Sonntage. Mitten im herannahenden Winter blühte der Frühling der Liebe. Trieb zarte Knospen, während draußen ein erstes Schneetreiben, die Bäume im Park weiß einpuderte, der erste Schnee des Jahres, der nicht liegen blieb. Die Offensive in Frankreich kam zum Erliegen. Im September stockte der Vormarsch der deutschen Truppen an der Marne. Ab November begann ein zäher, sinnloser, jahrelanger Stellungskampf ohne jede Aussicht auf Erfolg, in diesem Zweifrontenkrieg.

An Weihnachten erlebte sie die traditionelle Weihnachtsspeisung. Alle Bediensteten sangen zusammen mit den versammelten Bedürftigen „Oh Du fröhliche“. „Vom Himmel hoch da komm ich her“, „Es ist ein Ros entsprungen“, „Kommet ihr Hirten“, und zum Schluss „Stille Nacht, heilige Nacht“. Die Kerzen brannten. Cäcilie empfand den Gesang und den Lichterglanz als sehr feierlich, ja erhaben. Die Stimmung wirklich weihnachtlich. Cäcilie bewunderte die Fürstenfamilie für ihren Großmut. Jeder bekam eine warme Speise. Jeder Gast erhielt ein Präsent überreicht. Im Schlosshof verbreitete eine zehn Meter hohe Tanne, die man eigens in den fürstlichen Waldungen geschlagen hatte, über und über geschmückt, einen festlichen Zauber. Die Angestellten und Bediensteten erhielten ebenfalls ein Präsent. Eine zierliche Porzellantasse mit Teelöffel, beides mit dem fürstlichen Wappen verziert. Trotz allen Einflusses, des Fürstenhauses, zu guter Letzt erhielt Anton Grundler seinen Gestellungsbefehl. Ausgerechnet nach Frankreich. Anton war diesbezüglich zwiespältig. Er sah die ‚Hurra-hurra‘ rufenden Soldaten zum Bahnhof marschieren. Die Bürger der Stadt standen Spalier, grüßten, bejubelten die Soldaten, verabschiedeten sie mit Blumen und Marschmusik. Es war männlich in den Krieg zu ziehen. Anton war ein Mann, er wollte bei Heldentaten dabei sein. Andererseits hatte er eine einflussreiche Stelle, die er nicht verlieren wollte und wer weiß, ob nach einer Kriegsteilnahme diese Position für ihn erhalten blieb. Was wenn er versehrt zurückkäme? Er musste sich am 5.1.1915 in Regensburg am Bahnhof einfinden, um 8.15 Uhr ging der Zug. Anton schenkte seiner Cäcilie einen Verlobungsring zu Weihnachten, ein schlichter, schmaler Goldreif. Formvollendet kniete er vor ihr nieder und bat sie seine Frau zu werden. Cäcilie wurde rot, wusste nicht so genau wie sie damit umgehen sollte, konnte dieses Angebot kaum ausschlagen und sagte ja. Anton

küsste sie stürmisch. Cäcilie musste immer an die Worte der Mutter denken ‚Mädchen ihr verliert eure Freiheit, wenn ihr einen Mann heiratet‘, die drei albernen Gänschen, die sie damals waren, scherzten, dass sie ja wohl schlecht eine Frau heiraten könnten, albernes Gekicher folgte. Jetzt, war es also da, das Problem mit der Heirat. Sie würde ihre Freiheit vollständig verlieren. Anton könnte alles bestimmen, es galt immer noch, das Männer die Verträge schlossen, das Anton sogar bestimmen konnte, dass sie ihre Arbeit aufgeben müsste. Natürlich würde er für sie sorgen, aber sie wollte doch nicht ihre schöne Stelle, ihr Einkommen und ihre berufliche Entfaltungsmöglichkeit verlieren. Auf der anderen Seite wollte sie Kinder, wollte sie wie üblich verheiratet sein. Eine Frau hatte verheiratet zu sein und Kinder zu bekommen, das war ihr alleiniger Daseinszweck. Eine ledige Frau sein? Nein, das war  nicht ihr Bestreben! Sie scheuchte die Gedanken. Irgendwie würde es sich schon finden. Er war sicherlich einem Argument zugänglich. Verlegen schlug sie vor, sie sollten lieber nach Kriegsende heiraten, davon erhoffte sie sich etwas Aufschub. Anton beschloss seine Braut den Eltern vorzustellen. Das Fürstenpaar hatte einem Urlaub zugestimmt, die Fürstin genehmigte Cäcilie ein paar freie Tage. Anton, der vierte von sechs Knaben eines Bauern, der in Alpensweiler in der Nähe von Ravensburg am Bodensee, einen kärglichen Hof betrieb. Sie reisten in den ersten Morgenstunden des Weihnachtstags mit dem Zug von Regensburg nach Ravensburg. Sie kamen in den Mittagsstunden an.

Der Bauer, ein vierschrötiger Mann, holte sie mit dem Pferdewagen ab. Er umarmte seinen Sohn kurz, reichte artig der Dame die Hand. Musterte sie verstohlen. Anton half Cäcilie auf den Wagen. Alle drei hüllten sich in wärmende Decken, dann schnalzte der Bauer mit der Zunge. Brav setzte sich das Pferd in Bewegung.  Zum Abendessen fanden sich alle in der warmen Stube ein. Die gesamte zukünftige Verwandtschaft nahm Cäcilie in Augenschein. Cäcilie hatte schöne Geschenke genäht. Mehrere, wärmende Schals aus dickem Wollstoff für die Frauen.  Für den

Vater hatte sie ein paar Fäustlinge gestrickt. Alles wurde mit großer Freude aufgenommen, aber es blieb eine Distanziertheit, Fremdheit. Hier, die in ihren Trachten festlich gekleideten Bauernleute, fest verankert in ihren Traditionen, schweigsam, genügsam, wetter- und windgegerbt. Da die Frau, die schon in Paris gelebt hatte, die mit der Eisenbahn fuhr, die Modernität, den Fortschritt der Zeit verkörperte. Jetzt speiste sie zusammen mit der Bauernfamilie, ein schlichtes Mahl in einer Bauernstube. Der Weiler bestand aus drei, weit auseinanderliegenden Höfen. Dazwischen ersteckten sich, die winterlich kahlen Höhen, auf denen Sommers die Gerste goldgelb wogte.  Die verschneiten Hügel, gewährten einen Blick auf die Landschaft, unterbrochen von schneebefrachteten Solitärbäumen oder struppigen Hecken. Das Feuer im einzigen Ofen bullerte. Die Holzscheite lagen sorgfältig gestapelt entlang der Hauswände. Doppelreihig, meterlang und meterhoch. Aufgeschichtete Wärme, jedes Scheit ein Zeugnis harter Arbeit. Drinnen verbreitete der Ofen Gemütlichkeit im wohlig warmen Zimmer. Am Abend spielte der Bauer auf seiner ‚Quetschkommode‘. Ein verziertes Instrument, dem man ansah, dass es gerne benutzt wurde. Er gab Weihnachtslieder zum Besten. Die Knechte, die Brüder von Anton und eine Magd, die Mutter, Anton und Cäcilie standen versammelt vor der Krippe. Alle sangen mit erhabener Ernsthaftigkeit die altbekannten Weisen. Abgearbeitete Hände falteten sich über dem Festtagsgewand. Das Festtagsmahl bestand aus Schweinefleisch mit Kartoffeln. Das Holzhaus duckte sich niedrig, die Flure lagen im Halbdunkel. Ein ausladendes Bauernbett stand in Cäcilies Schlafkammer, ausgestattet mit einem dicken Plumeau, das etwas muffig roch. Eine Kerze in einem Glasbehälter erhellte die Kammer. Sie hatten die Rückreise für den zweiten Feiertag geplant. Es stand Sylvester bevor und Cäcilie musste für die Gnädige noch eine ausgesprochen, extravagante Abendrobe fertig schneidern. In dieser Nacht kam Anton in ihre Kammer. Sie wehrte sich nicht ernsthaft, aber stand Todesängste aus. Anton gelang es, ihr etwas von der Angst zu nehmen und tatsächlich empfand sie so etwas wie ein bisschen

Lust, umso heftiger empfand sie den Schmerz. Gleichzeitig ängstigte sie das ungeheuer, für eine anständige Frau ziemte sich sowas nicht! Anton blieb davon unbeeindruckt, offensichtlich mit sich beschäftigt nahm er ihre Ängste nicht zur Kenntnis und schwer lag dieser Mann auf ihr. Schließlich und endlich verstand sie alle Sätze, die ihre Mutter in der Küche gesprochen hatte. Anton schlief den Schlaf der Gerechten. Er schnarchte, umschloss sie mit seinen muskulösen Armen, hielt sie umklammert. Er hielt sie fest wie einen Schatz, den er nicht mehr hergeben würde. Sie konnte sich kaum rühren, sie konnte nicht schlafen. Im Morgengrauen bedeckte er sie mit Küssen. Er griff an ihre Brüste, zwischen ihre Schenkel, bedrängte sie, er wollte unbedingt nochmal. Wer weiß wie lange er im Felde wäre, er habe Sorge, ob er wieder käme. Diesmal hatte sich Cäcilie aber besser gewappnet. Sie kniff die Augen fest zu und fasst ihn an. Das überraschte ihn offenbar genauso sehr wie sie selber. Er kam, wie die Mutter gesagt hatte >draußen<. Sie kicherten wie die Kinder, ob eines gelungenen Streichs, herzten sich, küssten sich. Anton schlich in seine Kammer. Er warf ihr einen langen Blick zu, ehe er aus der Türe huschte, ein Blick in dem tatsächlich Liebe stand. Als er das Zimmer verlassen hatte, sah sie auf ihren Verlobungsring und dachte bei sich, Anton wäre wohl ein guter Ehemann. Die wortkarge Familie verabschiedete Braut und Bräutigam. Die Bäuerin blickte unverwandt auf ihren Sohn, der eine ungewisse Zukunft vor sich hatte. Sie nahm ihn nicht in den Arm, stand wortlos und dann saßen sie schon im Eisenbahn Coupé. Sie freuten sich auf die langen Stunden der Heimreise. Eng aneinander gekuschelt saßen sie im Zugabteil, es trafen sie die missbilligende Blicke von Mitreisenden, aber das kümmerte sie nicht. In wenigen Tagen wäre Anton im Feld, wer weiß was ihm da widerfuhr. Cäcilie betete im Stillen zum lieben Gott, er möge verhindern, dass sie schwanger sei.

Am 5. Januar 1915 zog Anton ins Feld. Der stattliche Anton, der Mann mit Präsenz und dem Charakterkopf. Der Mann mit den Augen, die alles sahen, sah Dinge, von denen er sich gewünscht hätte, dass er sie nie hätte sehen müssen.  

Cäcilie las jeden Tag, gleich morgens ‚Das Regensburger Tagblatt‘. Jeden Tag standen Frontberichte darin und am 5. Januar 1915 las sie Westfront: Foch wird Befehlshaber der alliierten Heeresgruppe Nord, Dubail führt die französische, örtliche Heeresgruppe. Argonnen: Französischer Angriff in der Nähe von Courtechass. Nach dem eine unterirdische Landmine 550 m deutscher Schützengräben in die Luft geblasen hat, schwere Verluste und Verletzte, Elsaß: Französischer Vorstoß in den Wäldern um Altkirch, Gebietsgewinne. Sie las …seit dem 15. Oktober 1914 hatte sich dann eine durchgehende Frontlinie vom Ärmelkanal bis zur Schweizer Grenze ergeben….

Cäcilie ließ die Zeitung sinken - Altkirch. Was hatte sie für ein Glück gehabt, gerade noch hatte sie so durchschlüpfen können. Jeden Tag schrieb sie an seine Feldpostnummer. Soldat in der 6. Armee, im Bayerischen Infanterie-Leib-Regiment unter Kronprinz Rupprecht von Bayern als Kommandeur. Sie bangte, sie hoffte. Von morgens bis abends, drehte sie das Ringlein an ihrer Hand, wohl hundertmal.

Am 14.Februar bekam sie das erst mal Post von ihrem Anton. Sie hatte seine Billets alle aufgehoben. Er hatte mit seiner großzügigen, geschwungenen Handschrift, mit schönen Schwünge und Bögen, Wörter der Liebe geformt, das Papier bedeckt.

Dieser Brief sah anders aus. Das Soldatenpapier gelblich, grob und billig. Die Schrift erschien kleiner, wirkte gedrungen, nach wie vor geschwungen, wie in der Schule gelernt, aber geduckt. Cäcilie erklärte es sich damit, dass er wahrscheinlich nur einen Bogen. Auf dem er alles unterbringen musste, was er ihr schreiben wollte.  

„Meine geliebte Cäcilie, ich danke Dir für Deine lieben Briefe, Deine Zeilen, die voller Sorge um mich sind. Ich trage sie stets an meinem Herzen. Ich freue mich jeden Tag auf Deinen Brief. Wir kamen schnell an der Front an, wo genau an der Front wir sind, kann ich gar nicht schreiben, denn ich weiß es selber nicht exakt. Vor mir liegt ein Stück gemordetes Land! Verbrannt, finster, braun, verwüstet. Es steht kein Baum, kein Strauch, kein Grashalm reckt sich! Schweigt das , Artilleriefeuer, hämmert es

kein Stakkato in die Luft, dann herrscht gespenstische Stille! Kein Vogel fliegt, kein Vogel zwitschert. Alles ermordet im schweren Artilleriefeuer der kämpfenden Parteien. Es stehen hier zwei Baumleichen in der Weite der Landschaft, schwarz vom Brand, zerschossen, zerfetzt, die Baumkrone zerschmettert, wie an Fäden hängend. Als Bauernsohn stirbt mir das Herz bei diesem Anblick. Es liegt ein unsäglicher Gestank in der Luft. Er kriecht bis in die Kleider, da die Leichen nicht eingegraben werden können. Die letzten Tage lagen wir im eisigen Schlamm, unter furchtbarem Artilleriefeuer, mit keiner anderen Deckung als der unseres Grabens. Es ist kalt, es ist nass. Wir sind mit Hundertfünfzehn Mann angekommen, Einunddreißig sind noch am Leben, ich glaube einige sind verrückt geworden und andere reden gar nichts mehr. Ich ersehne jeden Tag Deinen lieben Brief, den Gruß aus der Heimat. An jedem Tag der vergeht, trifft es einige, der liebe Gott war mir bisher wohlgesonnen. So befehle ich mich Gott und küsse Dich meine Braut. Ich sehne den Tag herbei, wo ich Dich wieder in meine Arme schließen kann. Dein sich nach Dir verzehrender Bräutigam Anton“

Cäcilie reagierte völlig fassungslos. Davon las sie in keiner Zeitung etwas. Schneidig, wehrhaft, männlich, mutig, stolz, ehrenhaft,  –  diese Wörter konnte sie täglich in der Zeitung lesen. Nichts von ‚ermordeten Landschaften‘ und ‚zerfetzten Menschen‘. Was sollte sie ihm schreiben, wie konnte sie ihn trösten?

So sandte sie ihm ein Frühlingsgedicht von Eduard Mörike:

Im Frühling

Hier lieg' ich auf dem Frühlingshügel:
Die Wolke wird mein Flügel,
Ein Vogel fliegt mir voraus.
Ach, sag' mir, alleinzige Liebe,
Wo du bleibst, dass ich bei dir bliebe!
Doch du und die Lüfte, ihr habt kein Haus.

Der Sonnenblume gleich steht mein Gemüte offen,
Sehnend, Sich dehnend

In Liebe und Hoffen.
Frühling, was bist du gewillt?
Wann werd ich gestillt?   …

Eduard Mörike (1828, Erstdruck 1832)

Anton schrieb selten zurück. An ihrem täglichem Briefe hing seine ganze Hoffnung. Er freue sich immer sehr. Er schrieb nichts mehr vorm Grauen des Krieges. Aber Cäcilie las in der Zeitung vom Grauen, vom Giftgas und dann kam die Schlacht um Verdun, dann die Schlacht an der Somme.

1,8 Millionen Tote und verwundete Soldaten. Was Cäcilie wiederholt ärgerte, dass all die Männer, die es geschafft hatten nicht an die Front zu müssen, zu Hause alles besser wussten. Kühne Strategien diskutierten, selber aber niemals auch nur einen Hosenknopf riskierten. Die Frauen trugen viel Verantwortung, übernahmen Herausforderungen, füllten die Lücken, die das Fehlen der Männer riss. Das Leben in Deutschland ging einfach weiter. Die Prinzen spielten ihr den einen oder anderen Kinderstreich. So wie diesen. Eines Tages, Cäcilie stand an einem der oberen Treppenabsätze, hörte sie den Prinz August, mit seiner glockenhellen, Kinderstimme artig grüßen: „Ja, natürlich gibt es hier eine Frau Cäcilie‘ Stimmengemurmel. ‚Ja gerne hole ich sie, Frau Genovefa‘. Mehr brauchte Cäcilie nicht zu hören, ihre liebe Schwester kam zu Besuch! Die so lange nicht Gesehene, die schmerzlich Vermisste. Flink wie ein Wiesel stürmte sie die Treppe herunter. Vom oberen Absatz hatte sie einen wagenradgroßen Hut gesehen. Genofeva trug ein langes Kleid. „Feverl“ jubilierte sie.  Dann sah sie die Schneiderpuppe! Angetan mit einem bodenlangen Kleid und dem Hut und die zwei Buben, die sich ob des Erfolges ihres Streiches, vor Lachen krümmten. Die Enttäuschung brannte, die Sehnsucht war groß. Cäcilie hatte einen Moment gestutzt, dann stimmte sie ein in das Lachen. Die Sehnsucht nach den Schwestern und der Mutter blieb. Sie fuhr am Wochenende heim nach Nürnberg.

Wie alles im Leben, so fand dieser Krieg ein Ende.

Geschichtsbücher schreiben Zahlen, Daten, Fakten, aber nicht, was es wirklich bedeutet, im eigenen Leben. Männer aller Völker lagen begraben, viele kehrten heim, verstört von dem, was sie gesehen und durchlitten hatten. Es blieben allseits tiefe, schwärende Wunden.

Anton fehlte ihr. Sie liebte ihn, durch die lange Trennung schien ihr das erst bewusst geworden zu sein. Nicht zuletzt ein Roman, den sie gelesen hatte, bestärkte ihre Liebe.  Sie hatte ihn verschlungen, „Die wilde Ursula“ von einer Schriftstellerin in Mutters Alter, Hedwig Courths Mahler. Diese Schriftstellerin hatte inzwischen eine Reihe von Büchern veröffentlicht ‚Griseldis‘, ‚Die schöne Unbekannte‘ und ‚Die Aßmanns‘ hatte sie bereits gelesen. Sie las jetzt viel, damit sie nicht denken musste, nachts im Bett, an Anton im Schützengraben in der ermordeten Landschaft. Mama hatte getobt, als sie ihr den Roman ‚Griseldis‘ schenkte.

Die Frauenrechtlerinnen sahen sich von dieser Schriftstellerin konterkariert! Sie, die stets dasselbe schrieb. Irgendwelche sozial schlechter gestellte und benachteiligte Menschen, i.d.R. Frauen überwinden die Standesunterschiede mit Hilfe der Liebe. Die Liebenden kämpfen gegen allerlei Widerstände, Intrigen und schließlich siegt die Liebe. Sie finden zueinander, erlangen Ansehen, Reichtum und gelangen ans Ziel ihrer Wünsche. Es stimmte schon, es las sich sehr klischeehaft, aber es war so herzergreifend schön. Das vermittelte Frauenbild, tobte Mama, sei eine einzige Katastrophe! Beim Lesen ging einem einfach das Herz auf. Die Realität des Alltags in Deutschland im vierten Kriegsjahr, sah schon deutlich anders aus. Vielleicht lag darin der Grund, weshalb sie es so schön fand, mit den Romanen aus der Wirklichkeit zu fliehen. Die Kriegswirtschaft benötigte Arbeitskräfte. Millionen Männer kämpften an der Front. Frauen füllten die entstandenen Lücken. Die normative Kraft der harten Realität hatte den Frauen Wege eröffnet, die sonst verschlossen geblieben wären. Im Windschatten des zerstörerischen Krieges ließ sich dann das Frauenwahlrecht nicht mehr aufhalten.

Am 11.11.1918 endete der Krieg, am 12.11.1918 trat das allgemeine aktive und passive Wahlrecht in Deutschland in Kraft.

Dies umfasste auch die Frauen. Mama und die anderen Frauenrechtlerinnen explodierten geradezu vor Euphorie.

Eines Tages stand Anton Grundler im Schlosshof. Cäcilie, die ihn sah, stürmte im Geiste die Treppen hinunter und flog in seine Arme wie im Roman. In Wirklichkeit ließ sie einige Augenblicke verstreichen, ging dann gesetzten Schrittes die Treppe hinunter. Sie sah zu, wie der eine oder andere Bedienstete auf den Innenhof trat und Anton herzlich begrüßte. Sie überquerte den Hof, drängelte sich durch den überschaubaren Kreis der Neugierigen. Anton schloss sie in die Arme und hob sie hoch. Er küsste seine Braut in aller Öffentlichkeit! Sie sprachen lange kein Wort.

Anton kehrte heim, härter denn je. Ein Mann, der schnell begriffen hatte, der schnell verstanden hatte, was das Leben ihn lehrte: ‚Du bekommst nichts geschenkt! Alles hat seinen Preis. Was du dir nicht nimmst, bekommst du nicht. Du musst dich beherrschen. Sich regen bringt Segen, Leben ist Kampf.‘

Seine Braut schloss ihn überglücklich in die Arme. Sie sog seinen Geruch ein, strich durch sein Haar, fühlte seine Hände, berührte ihn. Sie griff nach seiner Hand, hielt sie. Sie war glücklich. Mit rauer Stimme raunte er ihr ins Ohr: „Da bin ich wieder“. Sie ahnte wohl, dass er in sich hinein horchen würde, dass sich eine Frage aufdrängte ‘kann ich nach so einem Inferno je wieder glücklich sein?‘ Cäcilie bemerkte die Veränderung ihres Bräutigams, aber sie hatte keine Vorstellung davon, wie sie mit dieser umzugehen hätte. Mit Anton kehrten viele Männer heim. Am Sonntag, bat der Fürst das gesamte Gesinde, alle Bedienstete und alle Mitarbeiter der Verwaltung vor dem Kirchgang zu einer Ansprache im Innenhof. Er hieß seine heimgekehrten Männer, willkommen. Er dankte ihnen für ihren treuen Einsatz. Man gedachte der Toten aus dem Gesinde, die er alle namentlich nannte, kurz an sie erinnerte. Der Fürst lud alle ein, an einem Dankesgottesdienst, der in der Kirche stattfinden würde, teilzunehmen.

In der Kirche stand eine Frau neben Cäcilie, die sie nur vom Sehen

kannte. Sie flüsterte einen Satz, der Cäcilie lange bewegen würde: ‚Der Krieg ist erst vorbei, wenn wir alle in unsere Herzen zurückgefunden haben‘.

Nicht nur in Regensburg hatten die Glocken geläutet zur Verkündung des Kriegsendes. Im gesamten Deutschland begrüßte das Volk den Frieden von Compiègne mit Glockengeläut. Die Menschen hielten tausende von Dankgottesdiensten überall im Land ab.

Anton konnte nicht in seine alte Stellung zurückkehren! Die hatte mehr als drei Jahre ein anderer ausgefüllt. Ein gleich zu Beginn Kriegsverwundeter, der nicht mehr zu den Waffen zurückkehrte. Der Fürst setzte Anton auf einer anderen Position in der Verwaltung ein, aber Anton wurmte es ungemein, dass er seine Posten eingebüßt hatte.

Lange sann er darüber nach und entschied für sich, er würde ein eigenes Unternehmen gründen, sein eigener Herr sein. Eine Erkenntnis, die er aus dem Krieg für sich zog, sein eigenes Schicksal nicht in die Hände anderer zu verantworten. Die trugen ihre Haut nicht zu Markte! Er hatte seine Fähigkeiten geprüft. Er hatte ein Ruf als guter Kaufmann, das wusste er, seine Verhandlungen endeten immer erfolgreich. Die Zeiten forderten alles, nichts schien leicht. Als erstes baute er sein Netzwerk an Kontakten wieder auf. Er brachte sich wieder in Erinnerung. Er brachte in Erfahrung, wen er, in welchen Unternehmen noch kannte. Wo Männer, mit denen er vor dem Krieg zusammen gearbeitet hatte, nun wieder ihre Tätigkeit aufgenommen hatten. Er würde einen Zusammenschluss von Bauern in einer Region vertreten, sie würden eine Einkaufsgruppe bilden. Er würde im Namen dieser Einkaufsgenossenschaft, Saatgut, Düngemittel, Werkzeuge, Maschinen im großen Stile einkaufen und dann zu günstigeren Konditionen als im Einzelhandel an die  Bauern verkaufen. Es wäre ein Zwischending zwischen einer Großhandelsgesellschaft und Einkaufsgenossenschaft. Für sich selber, für seine Arbeit würde er einen Aufschlag auf den Einkaufspreis nehmen. Die Bauern würden günstiger einkaufen als im Einzelkauf und er würde, über die umgeschlagene Menge, ein

gutes Auskommen haben. Er müsste die Produkte gruppieren, einen Katalog für die Bestellungen ausgeben zweimal jährlich, das brauchte gute Planung. Ein Ladengeschäft, in dem die Bauern, die Produkte prüfen konnten, ihre Bestellungen selber abholten und neue Bestellungen aufgeben konnten, musste er einrichten. Er wollte die Bauern regelmäßig informieren. Cäcilie hatte ihm so viel vom Le Bon Marché erzählt, wie dieses Kaufhaus Kundinnen gewann und an sich band. Das konnte er, in der einen oder anderen Ausprägung, sicher für die Bauern übernehmen. Er dachte an den Auslieferservice, die Kundenansprache. Entscheidender Erfolgsfaktor würde sein, dass alle Zahlungen pünktlich und vollständig kamen, bei sehr kurzen Zahlungszielen, sah Anton die größte Hürde. Dazu musste das wirtschaftliche Umfeld stimmen, es musste wohl vorbereitet sein. Er überlegte nächtelang und nach seiner Rückkehr sprach er monatelang mit seiner Braut über seine Pläne. Cäcilie unterstütze ihn, selbst wenn sie nicht alles bis ins letzte Detail verstand, so zeigte sie sich von seinen Überlegungen angetan. Anton bereitete alles ein gutes Jahr vor. Ende 1919 ging er zur Sparkasse Regensburg und führte lange Gespräche mit den Herren. Im Frühjahr 1920 kündigte Anton seine Stelle beim Fürsten Thurn & Taxis, was dieser außerordentlich bedauerte. Cäcilie blieb vorerst in ihrer Stellung. Anton arbeitete hart. Mit viel Fleiß baute er sein Geschäft auf. Das erste Kontor hatte er in einem historischen Getreidespeicher untergebracht. Cäcilie sah ihn selten, war aber auch froh darüber, denn ihre Angst vor Schwangerschaft bestand nach wie vor. Als er einigermaßen etabliert war, wiederholte er seinen Heiratsantrag und bestellte das Aufgebot für sich und seine Frau. Cäcilie war darüber sehr aufgeregt und natürlich freute es sie, dass sie nun eine ehrbare Ehefrau werden würde. Sie hatte es geschafft, den Aufstieg, von der Tochter der alleinlebenden Suffragette zur ehrbaren Ehegattin eines aufstrebenden Unternehmers.

Am 13.3.1921 heiratete Anton Gruber in der Basilika St. Emmeram zu Regensburg Cäcilie Baierl. Der Pfarrer sprach sehr festlich, die Braut gelobte Treue und der Bräutigam auch. Cäcilie trug ein von ihr entworfenes und selbstgeschneidertes Brautkleid.

Allen abergläubischen Warnungen zum Trotz, dass jeder Stich eine zukünftige Träne sei, hatte sie in den Wind geschlagen. Eine Braut im Alter von Cäcilie mit sechsundzwanzig Jahren, galt als spätes Mädchen. Es gab eine Feier auf dem Gelände des Schlosses Thurn & Taxis und fast alle Mitarbeiter feierten mit. Die Fürstenfamilie schenkte großzügig einen Hausratsschrank. Cäcilies Mama, ihre Schwester Agnes und ihre Schwester Genofeva mit Ehegatten reisten an. Obwohl Genofeva und ihr Mann die Abreise nach USA vorbereiteten. Sie wanderten nämlich aus, sie fuhren im Frühjahr 1921 für immer nach New York. Von Antons Familie kam ein Bruder. Die Eltern und der Rest der Familie musste die Aussaat vorbereiten.  

Ihre Schwester Genofeva hatte im Jahr davor geheiratet. Auch dieses Brautkleid stammte von Cäcilie. Ihre Schwester Agnes heiratete im Jahr 1921 und zog mit Ihrem Mann Josef einem Parfümhändler, 1923 nach Hamburg, wo er ein eigenes Geschäft eröffnete.

In den Aufzeichnungen Cäcilies fand Pia weitere Hinweise, wie das Schicksal der Familie in den späteren Jahren verlief. Die beiden Stiefbrüder von Maria fielen noch in den letzten Kriegsmonaten kurz hintereinander. Sie las, dass die Großmutter von Cäcilie, die diesen altmodischen Vornamen Notburga trug, sehr getrauert hatte. Pia stutzte, Notburga war dann ihre Ururgroßmutter. Ein Name, mehr nicht oder sollte sich über deren Schicksal in den weiteren Aufzeichnungen auch etwas finden? Pia dachte bei sich, Maria ist 1874 geboren, dann muss Notburga Mitte des neunzehnten Jahrhunderts geboren sein so, um 1850 - versunken im Strom der Zeit.

Maria, die liebevolle Mama Cäcilies, die sich über viele Jahre als Krenweiberl, den Rücken krumm gearbeitet hatte, hatte ihre Ziele mit 47 Jahre erreicht. 1918 kam das Wahlrecht für Frauen, jetzt 1921 waren ihre drei Töchter gut verheiratet und versorgt, alle drei hatten eine solide Ausbildung. Zwar standen in der Frauenbewegung noch viele Themen an, aber nachdem Maria ihr

großes Ziel als erreicht ansah, erlahmte Marias Kampfgeist etwas. Maria, zog als ehrbare Kriegswitwe zu ihrer einundsiebzigjährigen, verwitweten Mutter, aufs Land. Nur so ließ sich der Hof retten.

Sie verpachteten die Felder des Hofes. Wie einst in Kindertagen, sammelte Maria die Eier ein, versorgte die verbliebene Kuh und fütterte ein Schwein. Beide Frauen bestellten den üppigen Bauerngarten. Sie pflanzten Kartoffeln, Zwiebeln, Gurken, Tomaten, Radieschen, Bohnen, Kohlrabi. Sie sammelten die Nüsse vom Haselnussstrauch auf und klaubten, das reife Fallobst, Birnen und Äpfel von den Streuobstwiesen. Einkochen für den Winter.  Mutter und Tochter arbeiteten dann tagelang. Zweimal in der Woche fuhr Maria auf den Bauernmarkt, wo sie Obst und Gemüse feilbot, ganz so wie es früher gewesen war.

Cäcilie liebte ihren Mann, der so fleißig an ihrer gemeinsamen Zukunft arbeitete. Er war so zielstrebig, so bestimmt, der wusste, was er wollte! Der Krieg hatte ihn verändert. Nach der Hochzeit bestand Anton darauf, dass sie ihre Stelle bei Thurn & Taxis kündigte.  Es bestand keinen Grund mehr, vor einer Schwangerschaft Angst zu haben, jetzt wurde es sogar erwartet. Dem Ehegatten ein Kind zu schenken, möglichst einen Stammhalter. Anton tat eifrig alles dafür, dass dieses Ereignis baldmöglichst eintreten sollte. Cäcilie war sehr traurig, als sie ihre Stelle aufgeben musste. Andererseits verstand sie, dass Anton als Herr im Hause, seine Frau um sich haben wollte. Ihre Aufgabe bestand nun darin, ihm das Heim schön und behaglich zu gestalten. Als ehrbare Ehefrau verstand es sich von selbst, dass man nicht außer Haus ‚arbeiten‘ ging, das taten nur die unverheirateten Frauen. Cäcilie war nun Ehegattin und Hausfrau eines Unternehmers, sie schneiderte nur noch für sich selbst. Jeden Morgen war ihr übel, sie ahnte den Grund und suchte einen Arzt auf. „Gnädige Frau, Gratulation, Sie sind in anderen Umständen. Gruß und Gratulation auch an den werten Herrn Gemahl“ säuselte der Doktor und erklärte ihr dann, wann sie wieder kommen solle. Cäcilie fühlte eine Anwandlung von Stolz, sie sollte Mutter werden, sie machte Anton zum Vater. Dann plagten sie Zweifel, wird es gesund sein, ein Junge oder ein

Mädchen, was wenn es nur ein Mädchen würde? Wie schmerzhaft war eine Geburt? Aber auch andere Frauen bekamen Kinder, dass würde sie schon überstehen. Sie könnte die Mutter befragen oder eine Hebamme. Abends erzählte sie es Anton. Der glühte vor Stolz, hob seine Frau hoch vor Freude und tanzte mit ihr durchs Zimmer. Zwei Tage später schenkte er ihr ein zierliches,  goldenes Armband, an dem man Sammelanhänger für bestimmte Anlässe kaufen konnte. Für die Geburt eines Sohnes würde er ihr eine goldene Münze kaufen und für eine Tochter einen gefassten Bernstein. Cäcilie besuchte ihre Mutter und die Großmutter in der Nähe von Ebermannstadt. Obwohl die Zeiten wirtschaftlich nicht die besten waren. Cäcilie freute sich auf das Kind. Alle drei Frauen nähten, strickten, häkelten Hemdchen, Höschen, Mützchen, Schühchen. Es entstand nach und nach die komplette Ausstattung für das Kind.

Am 26.11.1921 gebar sie Anton einen Sohn. Er nannte ihn Ludwig, nach dem Großvater. Cäcilie sah, dass Ludwig Antons ganzer Stolz war. Anton ließ einen Fotografen kommen und gab eine Fotoserie seiner schönen Frau und seines Stammhalters im Alter von sechs Monaten in Auftrag. Cäcilie durfte bei der Auswahl der Fotografien dabei sein und Antons Lieblingsbild war ein größeres Portraitbild oval geschnitten. Anton schwärmte in ihrem Beisein dem Fotografen vor, was für eine schöne Frau er doch habe, der pflichtete eilfertig bei. Das Bild, für das Anton so schwärmte, zeigte  eine anmutige, dunkelhaarige Schönheit mit einem um den Kopf gewundenen, lose, geflochtenen Zopf. Der war mit einem edlen Perlmuttkamm seitlich festgesteckt und wurde von ein paar losen Locken umspielt. Große dunkle Augen, lange Wimpern, hohe Wangenknochen. Lächelnd blickte sie den Betrachter aus ihrem ebenmäßigen Gesicht direkt und offen an. Die junge Frau hielt den gemeinsamen Sohn, Ludwig im weißen Taufkleid aus Spitze, auf dem Arm. Sie trug eine weiße Bluse mit hohem Stehkragen und einer schön geschwungenen Jugendstilbrosche in der Mitte – alles im Oval des Bildausschnitts. Ein Bild für das Medaillon, das er ihr geschenkt hatte. Cäcilie sah Anton aufblühen. Sie erlebte seinen Stolz auf seine Leistungen,

seine schöne Frau und seinen Sohn. Das Medaillon, das er ihr geschenkt hatte, war in Gold gearbeitet. Es bestand aus zwei Halbschalen, die gegeneinander schlossen. Es bot Platz für zwei Bilder und hing an einer zierlichen Goldkette. Die Geschäfte fingen an gut zu laufen, Wohlstand stellte sich ein. Sie zogen um, in ein schönes Stadthaus in der Regensburger Innenstadt. Cäcilie richtete alles schön und geschmackvoll ein. Sie tat alles um Anton ein schönes Heim zu bereiten. Cäcilie sah Antons Veränderungen verursacht von seinem geschäftlichen Erfolg. Sie, als seine Gattin, achtete darauf, stets sehr gut angezogen zu sein. Sie ging regelmäßig zum Frisör und erhielt ihre schlanke Taille. Cäcilie freute sich, wenn er ihr schilderte, dass er sich als erfolgreich ansah. Er hatte ein schönes Heim und eine junge, schöne Frau, einen Sohn, was wolle er mehr, sagte er stets am Ende dieser Gespräche.

Nach drei Jahren, am 11.08.1924 erblickte eine Tochter das Licht der Welt. Cäcilie nannte sie Malin. Anton fand das exotisch, er wollte dass sie lieber nach seiner Mutter hieße, Anna oder nach ihrer Mutter Maria, aber Cäcilie überredete ihn.

Cäcilie sah die zarten blonden Haare und die blauen Augen dieses Kindes. Ihr kleines Mädchens. Sie erinnerte sich an eine ihrer Pariser Kolleginnen aus der Parfümerie, die in der Modenschau ihre Modelle präsentiert hatte. Malin Sandstrom, eine Schwedin. Irgendwie erinnerte sie das Neugeborene an diese Schwedin. Malin, das sollte ihr Name sein. Das Kind sah sie an, mit dem unverwandten Blick der Neugeborenen. Anton hätte lieber einen Sohn gehabt. Zur Geburt schenkte er seiner Frau einen gefaßten Bernsteinanhänger für das Sammelarmband, wo schon die prächtige, goldene Münze hing.

Die Geschäfte liefen prächtig, da schenkte er ihr eines Tages einen goldenen Ring mit einem Brillanten, der zum Ehering passte. Es bedurfte keines besonderen Anlasses, er konnte es sich leisten.

Die Familie residierte in einer 200 qm Jugendstilwohnung in der Innenstadt, wohnte zur Miete. Im Alter von vier Jahren erlebte Malin, dass Papa einen Mercedes kaufte. Der siebenjährige Ludwig, war durch und durch ein an Technik interessierter Junge,

lief durchs Haus und krähte Mercedes-Benz K 630. Beide Kinder eroberten sich dieses riesige, glänzende Ungetüm.  In eleganter, dunkelblauer Lackierung, mit chromblitzenden Leisten und einem dunkelbraunen Faltdach ausgestattet. Im Sommer konnte es als Cabriolet genutzt werden. Dieses Gefährt war purer- Luxus. Die Ledersitze, in einem zarten hellbraun gehalten, die verschiedenen Armarturen und Knöpfe saßen auf Wurzelholzfurnier. Die Knöpfe waren gefertigt aus goldglänzendem Messing mit Elfenbeineinlage. Die Kinder trugen Pagenschnittfrisuren. Ein Foto im Familienalbum zeigte Malin im weißen Leinenkleid und Ludwig im Matrosenanzug. Das Bildnis trog, gaukelte eine heile Welt vor. Trotz seines Erfolges erlebte nicht nur Anton, wie die wirtschaftlichen Rahmenbedingungen absackten. Die Belle Époque hatte bereits mit dem Ausbruch des ersten Weltkriegs geendet. Der Krieg hatte die Stimmung deutlich verändert. 1912 war mit der Titanic nicht nur ein Schiff untergegangen. Mit ihm versank der unverbrüchliche, geradezu naive Glaube an die Wunderkraft der Technik, in den eisigen Fluten des Nordmeeres. Die Nachkriegsjahre wurden geprägt von Arbeitslosigkeit. Es gab Hungersnöte. Verkrüppelte Veteranen, für die niemand eine Absicherung bot oder eine Arbeit hatte, waren zur Bettelei gezwungen. Eine Zeit geprägt von politischer Unruhe und Attentaten. Eine starke Inflation mutierte zur Hyperinflation. Erst mit der Einführung der Rentenmark im November 1923, konnte diese Entwicklung gestoppt werden.

In diesen unruhigen Zeiten hatte Anton nicht nur gegründet. Er schaffte es mit Fleiß und Geschick, das kleine Schifflein seines Unternehmens durch schwere See zu manövrieren und dabei wohlhabend zu werden und zu bleiben. Er gewährte keine Kredite, denn das fraß die Inflation augenblicklich alles weg. Er investierte sofort alles in Sachwerte, wie Ware, Goldschmuck oder sein Auto. Keine Schulden, lautete seine Devise. Ein kluger Mann. Allmählich kam die deutsche Wirtschaft wieder in Schwung.

Ab 1924 wuchs Antons Geschäft rasant. Er erwarb eine Stadtvilla

am Donauufer. Ein prachtvolles Gebäude an der Thundorfer Straße im Altstadtzentrum. Schließlich musste er seiner Frau etwas bieten.  Dafür nahm er zum ersten Mal Geld auf, entgegen seinem Credo machte er Schulden. Cäcilie reagierte begeistert, fühlte sich geschmeichelt vom Erfolg ihres Mannes, sah sich daran beteiligt. Wieder schuf sie ein behagliches Zuhause mit einem Herrenzimmer, einem Rauchsalon und einer gut bestückten Bibliothek. Das Herrenzimmer war ausgestattet mit hohen Fenstern, die einen Blick auf die Donau erlaubten. Grün-gold gestreifte Tapeten, englische Ledersessel in einem rötlichen Ton - das alles verlieh Noblesse. Ein eigenes Tischchen neben jedem Sessel, auf denen Bücher und Zeitschriften drapiert waren. Das Raucherzimmer schloss direkt an das Herrenzimmer an. Neben den Sesseln, ruhte auf jedem Tisch ein schwerer bronzener Aschenbecher. Der am oberen Rand, eine Bordüre von stilisierten, leicht erhabenen Elefanten hatte, zwischen die Abstände passte exakt eine Zigarre. In der Bibliothek reihten sich hohe Regale aneinander, gefüllt mit hunderten Folianten. Auch hier zwei Sessel, zwei Beistelltische. Der Clou - eine umlaufende Leiter auf mittlerer Höhe, so dass der geneigte Leser die Bücher der oberen Regalfächer gut erreichen konnte. Zwei zierliche Leselampen auf jedem Tischchen rundeten das Ambiente ab. Cäcilie war, von ihr selbst völlig unbemerkt, in ihrer Rolle als adrette Hausfrau, galante Gastgeberin und liebevolle Mutter eines erfolgreichen Unternehmers angekommen. So lebte man, erfüllte die gesellschaftlichen Erwartungen, sie gehörten dazu. Sie hielt sich immer auf dem aktuellsten Stand der Mode. Verspielte, neckische Hüte prägten die Zeit, ebenso wie nach oben kletternde Rocksäume, alles sehr figurbetont. Das missfiel Anton. Er äußerte dies, aber Cäcilie schneiderte nach der neuesten Mode, nahm das nicht ernst. Ab und zu entstanden kleinere Streitereien wegen der >gewagten Kleidung<. Als sich Cäcilie eines Tages ihr wunderschönes, langes Haar abschneiden ließ und mit einem brandaktuellen, kecken Bubikopf nach Hause kam, explodierte Anton. Er brüllte sie an: „Was fällt dir ein? Du kannst nicht Deine Haare abschneiden! Du musst mich um Erlaubnis fragen und dass“ schnaubte er, “dass, hätte ich nie erlaubt!“ Er brüllte sich in Rage, dass sie widerspenstig sei, dass sie ihm nicht gehorche, dass sie ihn ärgern wolle, dass sie ihn nicht liebe. Anton steigerte sich geradezu hinein. In diesem Streit realisierte Cäcilie, das er sie als seinen Besitz, sein Eigentum betrachtete. Er liebte sie gar nicht um ihrer selbst willen! Er besaß sie, so wie er sein neues Auto besaß oder seine Firma oder sein Haus. Sie verstand, das sie nicht mehr als ein Spielzeug sei, ein Besitzgegenstand. Cäcilie reagierte geschockt. Anton, der bemerkte, dass sich etwas Grundlegendes geändert hatte, aber nicht wusste was, bestand in dieser Nacht auf seinen Rechten, er wollte Versöhnung. Er bekam was er wollte, aber eine Versöhnung fand nicht statt. Cäcilie liebt diesen Mann, aber dass er sie nicht liebte sondern besaß, das kränkte sie. Cäcilie fühlte sich hin und her gerissen. Es fehlte ihr die kreative Arbeit und so schneiderte sie für sich und die Familie. Obwohl Anton dies völlig unnötig fand, schließlich verdiente er mehr als genug. Er wollte alles bestimmen. Er besaß sie, eine Scheidung kam ohnehin nicht in Frage. Andererseits liebte sie den Luxus, den er ihr bot. Wenn Anton wieder einmal seine Anwandlungen hatte, konnte er rumbrüllen und sehr ungehalten werden. Aber sie verstand es inzwischen ihn geschickt abzulenken. Sie musste ihm nur einen bestimmten Blick zu werfen, die Stimme absenken, das machte ihn wild, da vergaß er fast Alles. Sie hatte es ausprobiert. Einmal musste er dringend zu einem geschäftlichen Essen. Er tobte, dass das Hausmädchen den Anzug noch nicht bereit gelegt hatte! Wofür er eine Ehefrau habe, wenn die nicht dafür Sorge trage, dass alles zu seiner Zufriedenheit sei! Er habe es eilig, er wolle nicht zu spät kommen. Es seien wichtige Geschäfte, von denen sie keine Ahnung habe. Es war die Gelegenheit herauszufinden, was Cäcilie herausfinden wollte. Cäcilie, sah ihn an, senkte ihre Stimme und warf