Frank Strick

Null Jahreszeiten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

01. Donnerstag, 21.11.2013 |

02. Dienstag, 24.12.2013 |

03. Dienstag, 24.12.2013 |

04. Dienstag, 24.12.2013 |

05. Dienstag, 24.12.2013 |

06. Dienstag, 24.12.2013 |

07. Mittwoch, 25.12.2013 |

08. Mittwoch, 25.12.2013 |

09. Mittwoch, 25.12.2013 |

10. Mittwoch, 25.12.2013 |

11. Mittwoch, 25.12.2013 |

12. Mittwoch, 25.12.2013 |

13. Donnerstag, 26.12.2013 |

14. Donnerstag, 26.12.2013 |

15. Donnerstag, 26.12.2013 |

16. Donnerstag, 26.12.2013 |

17. Donnerstag, 26.12.2013 |

18. Freitag, 27.12.2013 |

19. Samstag, 28.12.2013 |

20. Samstag, 28.12.2013 |

21. Sonntag, 29.12.2013 |

22. Sonntag, 29.12.2013 |

23. Dienstag, 31.12.2013 |

24. Mittwoch, 01.01.2014 |

25. Mittwoch, 01.01.2014 |

26. Mittwoch, 01.01.2014 |

27. Mittwoch, 01.01.2014 |

28. Freitag, 03.01.2014 |

29. Freitag, 03.01.2014 |

30. Freitag, 03.01.2014 |

31. Freitag, 03.01.2014 |

32. Montag, 06.01.2014 |

33. Dienstag, 07.01.2014 |

34. Mittwoch, 08.01.2014 |

35. Donnerstag, 09.01.2014 |

36. Donnerstag, 09.01.2014 |

37. Donnerstag, 09.01.2014 |

38. Donnerstag, 09.01.2014 |

39. Donnerstag, 09.01.2014 |

40. Donnerstag, 09.01.2014 |

41. Donnerstag, 09.01.2014 |

42. Donnerstag, 09.01.2014 |

43. Donnerstag, 09.01.2014 |

44. Donnerstag, 09.01.2014 |

45. Freitag, 10.01.2014 |

46. Freitag, 10.01.2014 |

Epilog |

Impressum neobooks

01. Donnerstag, 21.11.2013 |

Frank Strick

Null Jahreszeiten

Kriminalroman

Das Buch

kann man als Krimi lesen. Muss man aber nicht. Im Rahmen einer kriminogenen Handlung agieren die Protagonisten als vielschichtige, großstädtische Charaktere.

Corinna soll vier Matrosen töten. Ein Auftrag der Frau Mama, die sich und ihre Tochter durch die Tötungen reinwaschen will. Von dem Missbrauch, den die Männer an ihnen begangen haben. Angeblich.

Auch die Matrosen planen ein Verbrechen. Das Verschieben von Schmuggelware aus dem Hamburger Hafen. Ein Verbrechen, das sie nicht zum ersten Mal begehen. Das letzte Mal haben sie versagt. Das darf nicht wieder passieren.

Lebprov ist Polizist und ermittelt gegen die Matrosen. Er wartet auf den Fehler. Auf das Verbrechen. Auf den Lohn der Arbeit. Denn die Arbeit ist sein einziges Leben. Bis er den Kellner Schorsch kennenlernt. Lebprov dröhnt sich zu und lacht, bis er sich selber nicht mehr erkennt. Erst er-schrickt er, dann fühlt es sich gut an. Aber die Ermittlung, die ist auch noch da. Und die fühlt sich weniger gut an.

Außerdem von Frank Strick erschienen: Krimi jetzt, Kunz ist auch noch da

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Der Autor

ist 1965 in Düsseldorf geboren. Er hat in München Geografie studiert. Heute arbeitet er dort als Netzwerktechniker. Null Jahreszeiten ist sein dritter Roman.

Ähnlichkeiten der in diesem Roman vorkommenden Personen und Institutionen mit Personen und Institutionen, die real existieren, existiert haben oder existieren werden, sind nicht beabsichtigt.

1. Auflage 2016

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Alle Rechte der Verbreitung, auch durch Film, Funk und Fernsehen, die fotomechanische Wiedergabe, das Speichern auf Tonträgern jeder Art oder die Einspeicherung in Datenverarbeitungsanlagen und die Rückgewinnung sind vorbehalten.

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Kontakt: info@x-verlag.com

ISBN 978-3-943970-03-6

01. Donnerstag, 21.11.2013 |

Wen interessiert schon die Jahreszeit! Corinna zieht die Kapuze in den Nacken und hebt den Blick. Hauptsache, das Wetter passt! Ihr Großvater ist Dachdecker, und das Einzige, vor dem er sich fürchtet, sind Eisregen, Orkanböen und seine Tochter. Zwei Flussmöwen fliegen gegen den Wind an. Im obersten Stock des Gebäudes steht eine Gestalt. Umriss und Haltung lassen auf einen Mann schließen. Auf einen Mann mit gewaltigen Ohren und gewaltigem Bart.

Das Gebäude gehört zum psychologischen Institut der Berliner Humboldt-Universität. Es ist Teil des Campus Adlershof und mit Straßenbahn, Bus und S-Bahn zu erreichen. Corinna hat die Straßenbahn genommen. Die Fassade des Gebäudes hat breite Fensterfronten und ist in der Farbe Grün gehalten. Wer Grün liebt, ist zuverlässig, empathisch und sozial kompetent.

Hokuspokus, die Welt will getäuscht werden, meine liebe Süße, also täusche die Welt, und die Welt wird dir zu Füßen liegen. Der Organisationsplan hängt neben dem Treppenaufgang. Du wolltest schon als junges Mädchen auf die Universität, meine liebe Süße, weil du nämlich damals schon schlau warst, und jetzt, jetzt holen wir uns mit deiner Schlauheit die Welt zurück, hörst du, unsere Welt, die sie dir und mir genommen haben. Im September hat sie sich eingeschrieben. Heute geht es darum, ein Seminar zu belegen. In der drittletzten Zeile findet sie, was sie sucht. Sie nimmt die Treppe. Sie hat keine Erinnerung an das, was sie als junges Mädchen wollte. Es ist 13 Uhr 20.

Sie klopft, tritt dann unaufgefordert ein und sieht sich einer jungen Frau gegenüber, die ihr rotblondes Haar nach oben drapiert hat und Kopfhörer trägt. Die Frau zieht ein Polster vom Ohr. „Kann ich etwas für dich tun?“ Die Musik läuft weiter. Es riecht nach Apfelsine. Corinna macht sich an den Knöpfen ihres Mantels zu schaffen. „Es war aber nicht abgesperrt.“ Die Frau vermittelt ihr das Gefühl, nicht erwünscht zu sein. Das Gefühl gefällt ihr nicht. „Die Tür war aber offen.“ Die Füße der Frau liegen auf dem Schreibtisch und stecken in Cowboystiefeln, wie man sie zuletzt in den 80ern getragen hat. Knallrotes, dickes Rindsleder. Hoher, weiter Schaft, der oben mit einer Stickerei abschließt. „Sind Sie jetzt die Sekretärin hier?“ Die Frau nimmt die Füße runter und legt den Kopfhörer weg. „Officemanagerin.“ Corinna glaubt, ein Lächeln zu erkennen. Das Kinn deutet auf den Kassettenrecorder. „Wenn die Maschinerie mal angelaufen ist, dann gibt es nicht mehr viel zu tun in diesem Puff.“ Das Kinn zeichnet einen Halbkreis in die Luft, der den gesamten Campus mit einschließt. Corinna fixiert das Abspielgerät. Ihre Mutter hat auch so eins gehabt. Vorne eine Reihe schwarzer Tasten, die an ein Klavier erinnern. Ich habe das Geschehen dokumentiert, meine liebe Süße, damit es nicht in Vergessenheit gerät. Neben dem Recorder steckt ein Küchenmesser in der Schreibtischplatte. „Haben Sie gerade Puff gesagt?“

„Ich?“ Die Officemanagerin zieht die Augenbrauen hoch, tut jetzt empört. „Du musst dich verhört haben.“

„Sie haben Puff gesagt und dabei so gelächelt.“ Corinna macht das Lächeln nach.

„Was kann ich für dich tun?“

„Ich brauche ein Seminar, so etwas wie Verhaltensforschung. Und es muss Empirie dabei sein, das unbedingt.“

„Empirie, unbedingt?“ Die Officemanagerin mustert den Kalender, der hinter Corinna an der Wand hängt. „Das Semester läuft schon eine ganze Weile, meine Liebe.“

„Corinna.“ Sie setzt sich auf den Besucherstuhl. „Corinna Tillmann.“ Die Officemanagerin zieht das Küchenmesser aus der Schreibtischplatte und deutet damit auf die Besucherin. „Liebe Corinna, besitzt du Musikkassetten?“

„Zum Henker mit der Liebe.“

„Und die Kassetten?“

„Chromdioxid, ein ganzer Umzugskarton. Wie viele?“

Ihr Gegenüber breitet die Arme aus. „Eine Einkaufstüte. Im wievielten Semester bist du?“

„Wie viele Kassetten sind eine Einkaufstüte?“

„Du willst es aber genau wissen.“

„Genau.“ Corinna hat an Selbstsicherheit gewonnen. Bestechung lässt sich berechnen. „Ich will es genau wissen.“ Die Finger der Officemanagerin finden eine Haarsträhne und stopfen sie zurück in die Frisur. „Vierzig. Ist das genau genug?“ Corinna stützt sich mit den Ellenbogen auf der Schreibtischplatte ab. Ihr Gegenüber kann kaum älter sein als sie selber. Sie hat eine Stupsnase mit Sommersprossen, eine helle Hautfarbe und einen üppigen Busen, über den sich ein T-Shirt spannt. Corinna liest: Das ist ein T-Shirt. Darunter in kleinerer Schrift: Und wenn du ein Mann bist, dann lebst du gerade gefährlich. Über dem Kragen ein kreisrundes Muttermal. Auf den Armen mehr Sommersprossen. Die Augen haben keine Farbe und stehen in einem unnatürlichen Winkel zueinander. Es ist schwer auszumachen, aber wenn man es einmal erkannt hat, ist es deutlich: Die Officemanagerin schielt. Corinna winkelt ihren Unterarm an und lässt den ausgestreckten Mittelfinger in Augenhöhe stehen. „Bin kein Mann.“ Ihr Gegenüber spitzt die Lippen und lässt hörbar Luft ab. „Erstes Semester“, fügt die Besucherin hinzu. Die Officemanagerin nimmt einen Ordner und liest: „Das Grundstudium vermittelt vorwiegend grundlegende theoretische und methodische Kenntnisse sowie eine Orientierung über Forschungsergebnisse.“ Sie stellt den Ordner zurück. „Gerne ignoriere ich die Studienordnung, wenn es gute Gründe dafür gibt. Gibt es gute Gründe, Corinna Tillmann?“ Corinna beugt sich ihr entgegen. „Vierzig Kassetten sollten dir Grund genug sein.“

„Und deine Gründe, Corinna Tillmann?“

Corinnas Lächeln entblößt ihre untere Zahnreihe. Vom linken unteren Eckzahn ist hinten ein Stück weggebrochen. „Die Kassetten und das Bekenntnis, dass mein Interesse der männlichen Gesellschaft gilt.“ Die Officemanagerin lässt sich in ihren Stuhl zurückfallen. Diese Frau hat was. Sie ist derb und verletzlich und schön und alles zugleich. Der Körper ist obenrum schlank. Untenrum, da wirkt er etwas gedrungen. Große, hellblaue Augen, eine hohe Stirn und hohe Wangenknochen. Das auf zwei Zentimeter gestutzte, wasserstoffblonde Haar steht dornig vom Kopf weg. Vor was tust du dich schützen, Corinna Tillmann? Die Gesichtszüge sind harmonisch, fast weich, bis auf eine tiefe Falte in der Stirn. Das Lächeln wirkt aufgesetzt und entwaffnend zugleich. Keine wirkliche Schönheit, aber was ist schon wirklich, und wer will schon einen Körper, der vollkommen ist, aber ansonsten eine Menge Ärger einbringt. Genaugenommen ist sie zweimal wirklich, obenrum wirklich nordisch und untenrum wirklich südländisch, und sie ist eine Frau, die sich nicht versteckt. Corinna Tillmann, da ist etwas, was ich nicht greifen kann, jenseits von schön und derb und dem Lächeln, ich werde es finden und meine Hand darauf legen. Ihre Geste signalisiert Anerkennung. „Ich habe dich in der Straßenbahn gesehen. Ein schönes Transportmittel, aber träge, aber schön.“

Mit dem Lächeln glättet sich die Falte auf Corinnas Stirn. „Der Weg ist das Ziel.“

„Eine Botschaft.“ Die Officemanagerin legt ihre Hand auf den Mann unter ihrem Busen. „Was wäre die Welt ohne Botschaften.“ Sie streckt der Besucherin die Hand entgegen. „Julia Rotbarsch. Kannst den Mittelfinger runternehmen.“ Corinna zögert und nimmt dann die Hand umso entschlossener. „Ich empfehle dir die Biologie als Ergänzungsfach. Da ist eine Teilnehmerin abgesprungen. Thema Verhaltensmuster in der Humanbiologie.“ Corinna deutet auf den Kopfhörer, der neben dem Telefon liegt. „Das warst du da oben.“ Rotbarsch versteht nicht. „Am Fenster. Du hast zu mir runtergeschaut, und ich habe dich für einen Mann gehalten.“ Rotbarsch lacht. „Für einen Mann mit gewaltigen Ohren und gewaltigem Bart.“ Rotbarsch stülpt sich die Polster über die Ohren. „Der hat noch ein Gewicht hat der.“ Der Bügel hängt unter dem Kinn. Corinna zögert und lacht dann umso entschlossener mit. Aus dem Kopfhörer dringt Oldiemusik. „Früher war alles besser?“

„Früher, ja, aber heute ist auch schön.“ Rotbarsch macht sich daran, eine Apfelsine zu schälen. „W 33, den solltest du dir distal vergolden lassen.“ Jetzt ist es Corinna, die nicht versteht. „Deinen Eckzahn, die Rückwand, sonst kriegst du es sehr bald mit Karies zu tun, ich kenne mich mit so etwas aus.“ Corinnas Hand fährt zum Mund, ein Automatismus, und ihre Zunge tastet nach W 33.

02. Dienstag, 24.12.2013 |

02. Dienstag, 24.12.2013 |

Er ist allein. Schleyer wird später kommen, nach seiner Arbeit, die nach dem Dauerregen der letzten Wochen reichlich gewesen sein wird. Reichlich anderer Leute Hecken schneiden und anderer Leute Laub rechen und all die anderen Arbeiten verrichten, für die andere Leute einen Gärtner bezahlen. Er winkt dem Kellner. Fronzek und Albers hat er ebenfalls herbestellt, auch wenn er sich nicht sicher ist, ob er sie dabei haben will.

„Ein großes Glas Bier, mit ordentlich Schaum drauf.“

„Flasche oder Hahn?“

„Na Fass, oder hast du schon mal ordentlichen Schaum in der Flasche gesehen?“

„Bei uns wird getrunken, was auf den Tisch kommt.“ Die Mine des Kellners fordert zum Scherzen auf.

„Bei uns?“ Sailors Blick wird hart. „Was heißt das?“

„In Berlin, bei uns in Berlin, wussten Sie das nicht?“

„Da lebt man gefährlich“, weiß Sailor, „pass auf, was du sagst.“

„In Ordnung, jawohl, zu Ihren Diensten.“ Der Kellner deutet eine Verbeugung an und macht sich ans Zapfen. Sailor massiert sich den Nacken. Er hat letzte Nacht einen Zug abbekommen. Er sollte das Fenster abdichten. Und etwas gegen den Schimmel tun, der sich durch das Zimmer frisst. Er spürt die Narbe, die sich vom Daumenballen quer über den Handrücken zieht. Sie hat mit der Kälte, die sie draußen abgekriegt hat, eine violette Färbung angenommen und lässt ihn spüren, was es heißt, vierzig Jahre auf einem Schiff gearbeitet zu haben. Er spreizt die Finger und ballt sie zur Faust. Die Haut strafft sich, und mit ihr die Narbe. Er konzentriert sich auf den Schmerz, der seine Gedanken klar und hart werden lässt. Der Kellner bringt das Bier. Die Sache ist die, dass es zu zweit eng werden wird. Zwei werden sie schon allein für den Fahrerjob brauchen, und noch mindestens einen, der ihnen bei der Übergabe zur Hand geht. Sich auf den Chinesen zu verlassen wäre ein Fehler. Er sieht sich um. Am Ende des Tresens steht eine Handtasche. Eine Frau, denkt Sailor, die auf der Toilette ist oder beim Telefonieren. Er trinkt. Eher beim Telefonieren, überlegt er weiter, auf die Toilette hätte sie wohl die Handtasche mitgenommen. Es ist eine sehr weibliche Handtasche, mit zwei steifen Schlaufen, die im halbkreisförmigen Bogen über der Tasche stehen, und mit einer Stickerei, die das Licht reflektiert. Im Grunde genommen ist jede Handtasche weiblich, denkt Sailor, aber es gibt eben welche, die sind es ganz besonders.

Hinten spielt ein Mann den Flipperautomaten. Er steht mit gespreizten Beinen davor, und wenn er die Knöpfe drückt, dann geht ein Ruck durch seinen Körper. Am Tisch neben dem Fenster liest ein Mann Zeitung. Er hat Weihnachtseinkäufe neben sich auf der Bank stehen. Der Temperaturunterschied zwischen drinnen und draußen hat Feuchtigkeit kondensieren lassen, die an dem Fenster haftet. Jemand hat einen Weihnachtsstern in die Feuchtigkeit gemalt. Der Flipperspieler kommt an die Bar, um einen Schein in Münzgeld zu wechseln. „Was für ein Wetter.“ Er deutet mit dem Kinn zur Tür und nimmt die Münzen entgegen. „Und morgen kommt der Temperatursturz.“ Er sieht Sailor auffordernd an. Sailor nickt. Er ist zurück in Berlin. Die Menschen hier wollen Bestätigung. Auf See, da gibt es so etwas nicht. Da gibt es die See, mit allem, was dazugehört, und bei Gott, für was sollte die See eine Bestätigung brauchen?

„Wird wohl so sein, jawohl.“ Und meine Narbe, die wird es mir schon stecken, wenn es so ist, ergänzt Sailor in Gedanken, und vielleicht sollte ich mir Handschuhe zulegen, oder zumindest einen rechten Handschuh. Es ist kalt in der Stadt, und der Herbst geht in den Winter über. Sailor mag den Winter, der in diesem Jahr spät dran ist. Er mag ihn, weil er ihn für eine Jahreszeit hält, in der sich die Spreu vom Weizen trennt. Er mag die Kälte, und er mag es, wenn die Feuchtigkeit an den Fenstern zu Eis erstarrt und die Menschen zu Hause bleiben, weil sie den Winter für ihren Feind halten.

Von der Durchreiche, die den Gastraum mit der Küche verbindet, kommt das Geklapper von Porzellan, das aufeinandergestapelt wird, Besteck, das in den Besteckkasten geworfen wird, die Stimme des Chefkochs, der Anweisungen gibt. Ab 16 Uhr 30 werden Bestellungen entgegengenommen. Die erste Schicht findet heute nicht statt, und die zweite ist bereits seit 14 Uhr 30 zugange. Die meisten Tische sind reserviert. Es ist 15 Uhr 30. Der Mann am Flipperautomaten wirft eine Münze nach. Der Mann am Fenstertisch legt die Zeitung weg. Die Eingangstür öffnet sich, und eine Frau kommt herein. Sie geht an die Bar und lässt ihr Handy in der Handtasche verschwinden.

Die Frau gefällt ihm. Er nimmt sein Bier und den Filzdeckel, geht zu ihr und stellt fest, dass es eher ein Mädchen als eine Frau ist. Neben dem Barhocker, auf dem sie sitzt, steht ein weiterer, freier Barhocker. Er will sich erst setzen, bleibt dann aber stehen. Er fühlt sich sicherer, wenn er steht. Sie gefällt ihm sehr, auch wenn er nicht genau sagen kann, was es ist, was ihm an ihr gefällt. Er stellt sein Glas ab. „Tolle Handtasche, Sie gefallen mir.“ Sie zeigt keine Reaktion. „Sie gefallen mir sehr.“ Er setzt sich auf den freien Barhocker. „Ich will mit Ihnen schlafen.“ Er glaubt zu erkennen, dass sie zusammenzuckt. „Mein Weihnachtsgeschenk, wenn Sie so wollen.“ Er spürt keine Angst. Die würde er spüren. Er kennt die Angst, in all ihren Variationen. Er winkt dem Kellner und bestellt einen Bloody Mary. „Mit Eis, Herr Wirt, denn ohne Eis ist ein Bloody Mary nichts wert.“ Er wendet sich an die Frau. „Sie mögen Bloody Mary?“ Sie antwortet nicht. „Ich kenne keine Frau, die Bloody Mary nicht mag, wenn er nur mit genug Eis zubereitet wird.“ Der Kellner stellt den Drink hin. Sailors Blick umfasst das Lokal. „Was macht eine Frau wie Sie am Heiligabend an einem Ort wie diesem?“

„Weihnachtsgeschenk für wen?“ Ihre Stimme ist sehr hell, sie wirkt fast hysterisch. Ihr Körper spricht nicht mit. „Für Sie“, sagt er, „für uns beide.“ Sie sagt: „Ich studiere Psychologie.“

Sailor ignoriert den schrillen Ton, und die Stummheit ihres Körpers fällt ihm nicht auf. Sie nimmt den Strohhalm aus dem Glas und legt ihn in den Aschenbecher.

„Kennst du Henry Miller?“, geht Sailor unvermittelt zum Du über. Sie nickt, ohne dass er es wahrnimmt. „Ich sage dir“, sagt er und hebt den Zeigefinger, „dass dieser Mann keine Ahnung von Sex hat.“ Ihr Blick folgt der Richtung, die der Zeigefinger anzeigt, und sie stellt sich vor, dass er auf Henry Miller zeigt, und dass Henry Miller keine Ahnung von Sex hat, und sie lacht bei dem Gedanken, weil Henry Miller da oben steht und eigentlich von allem eine Ahnung haben sollte. Ihr Körper lacht nicht mit. Der Mann versteht ihr Lachen als Aufforderung. „Psychologie des Schreibens“, sagt er lachend und schüttelt sich ein wenig, „Herr Miller schreibt über das, was er nicht hat, aber gern hätte.“ Er erkennt sie nicht. Möglich, dass er noch nie eine Frau erkannt hat, sowenig wie man ein Stück Seife oder das Feuer eines Streichholzes erkennt. Sie sieht ihn nicht an. Sie hat ihn die ganze Zeit über nicht angesehen. Sie weiß, dass er es ist. „Fröhliche Weihnachten“, sagt der Mann, „ich will mit dir schlafen, und wenn es nicht das ist, was du dir vorstellst, dann hören wir wieder auf damit.“ Er spürt die Vorfreude. Er sieht sie an und wartet auf ihre Zustimmung. Sie stimmt ihm nicht zu. „Ich muss mit dir schlafen“, sagt er und denkt sich, dass er sie bald so weit hat, denn wenn ein Mann etwas muss, dann kann ihm das keiner verwehren.

„Wo kämen wir hin, wenn das alle müssten?“ Es ist wieder nur ihre Stimme, die spricht, und er fragt sich, was mit ihr los ist, weil die Stimme das einzige ist, was nicht zu ihr passt, und vielleicht noch dieser Graben über der Nase, der die Stirn in eine untere und eine obere Hälfte teilt. Er winkt dem Kellner. „Einen Bloody Mary, und natürlich auf Eis.“ Sailor schiebt ihm sein leeres Bierglas hin. „Das auch nochmal vollmachen, und sobald die Dame ihr Glas leer hat, machen Sie ihr ein neues.“ Der Kellner sieht sie beide an, und man erkennt an seinem Blick, dass er die Gäste, die in seinem Lokal verkehren, weder für Damen noch für Gentlemen hält. „Haben Sie mich verstanden?“, hakt Sailor nach, „ich will, dass diese Dame immer ein volles Glas Bloody Mary vor sich stehen hat.“ Der Kellner nickt. „Ich werde darauf achten.“ Er wirft sich ein Handtuch über die Schulter und beginnt, die Gläser vom Abtropfgitter zu nehmen und in das Wandregal zu stellen. Sailor ist sich jetzt sicher, dass die Frau nicht ohne Getränk sein wird. Er könnte ihr Geld anbieten, aber lieber macht er sie betrunken. Er sieht an ihr runter und stellt fest, dass ihre Kleidung die einer Nutte sein könnte. Eine eng anliegende Bluse, die keinen tiefen Ausschnitt hat, aber alles zeigt, was ein Mann an einer Frau begehrt, und die so kurz ist, dass man den Bauchnabel sieht, und dazu trägt sie einen Rock, der so tief auf der Hüfte sitzt, dass er glaubt, die Farbe ihres Schamhaares zu erkennen, und Stiefel aus rotem Leder mit Absätzen trägt sie, die nicht größer sind als ein Centstück. Vielleicht ist es das, was mir an ihr gefällt, überlegt Sailor, die Nutte an ihr. Er bietet ihr kein Geld an.

„Du hast telefoniert?“ Er erkennt sofort, dass er die falsche Frage gestellt hat. „Ich habe dich gesehen“, versucht er die Frage zu erklären, „wie du mit dem Handy hier rein bist.“ Er deutet auf die Tür und sucht gleichzeitig nach der richtigen Frage. Es gibt viele Fragen, überlegt er, du musst nur eine finden, die richtig ist. Du musst sie hier rausmanövrieren, überlegt er weiter, das wäre richtig. Sie zeigt keine Reaktion, auch nicht auf die falsche Frage, und er denkt sich, dass sie vielleicht doch nicht falsch war. Vielleicht ist es das, worüber sie reden will. Der Anruf, der sie enttäuscht oder verletzt oder sonst wie berührt hat.

03. Dienstag, 24.12.2013 |

03. Dienstag, 24.12.2013 |

Henry Schleyer betritt das Lokal. „Sailor“, sagt er und verbeugt sich kurz aber höflich zur Frau hin, „da hat so einer wie du keine Chance.“ Er wendet den Blick seinem Freund zu. „Außer, du hast sehr viel Geld.“

„Und wenn so einer wie ich das hat“, entgegnet Sailor, „und sei es nur für einen Abend?“ Es ist allen dreien klar, dass die Frage nicht an den Freund, sondern an die Frau gerichtet ist. Die Frau reagiert nicht.

„Ich spreche von viel Geld“, sagt Schleyer, „von sehr viel Geld, und das hat man nicht für eine Nacht.“

Corinna leert ihren Drink. Der Kellner hat einen neuen vorbereitet. Er füllt mit einer Greifzange Eis in das Glas.

„Du bist früh dran“, sagt Sailor.

„Tut das etwas zur Sache?“

Und ob es das tut, denkt Sailor, du kommst mir hier in die Quere, jetzt, wo ich sie fast so weit habe. „Trinkst du einen mit?“, fragt er laut und legt vier zerknitterte Hundert-Euro-Scheine auf den Tresen.

„Deine Miete für nächsten Monat?“

„Und wenn schon, heute ist es das Geld, mit dem ich einen ausgebe.“ Sailor nimmt einen Hunderter und glättet den Schein, indem er ihn über den Rand des Tresens zieht. Schleyer bestellt ein Bier.

„Flasche oder Hahn?“, will der Kellner wissen.

„Na gezapft, solange du deine Anlage sauber hältst.“

„Zu Ihren Diensten, jawohl.“

Schleyer wendet sich Sailor zu. „Gibt nicht viel, was einem gezapften Bier den Garaus macht, aber die unsaubere Leitung, die wäre da als Beispiel zu nennen.“

„Und ein schlecht gespültes Glas“, ergänzt der Kellner und hält ein Glas ins Licht. „Wir mussten unsere Spülmaschine abstellen, weil wir uns nicht mehr auf sie verlassen konnten.“

„Aha“, sagt Sailor, der die Konversation mit dem Kellner kurz halten will, „und jetzt spült die Bedienung.“ Corinna nimmt den Strohhalm aus dem Glas und legt ihn zu den anderen in den Aschenbecher. Sailor deutet auf den Drink. „Ein damenhaftes Getränk, auch ohne Strohhalm, jawohl.“ Schleyer nimmt das gezapfte Bier entgegen und hält es zu einem Prost in den Raum, der sowohl Sailor als auch der Dame gilt, und dem heutigen Tag, denn schließlich ist Heiligabend. „Der Dicke und Fronzek, sie kommen auch?“ Sailor erwidert den Prost, ohne auf die Frage einzugehen. „Blutig oder nicht“, sagt Schleyer, „Maria war schon immer eine Dame. Also: Ist das ein Weihnachtstreffen oder hast du was am Haken?“ Schleyer ist nicht dumm. Ihn für dumm zu halten wäre ein Fehler. Als sie noch aktive Matrosen waren, da konnte er sich auf ihn verlassen. Beim letzten Geschäft haben sie gutes Geld verdient, und es wäre sehr gutes Geld gewesen, wenn nicht der Container über Bord gegangen wäre. Seit dem Unfall hat Sailor Schwierigkeiten, in das Geschäft zurückzufinden. Die Frau entfernt sich, um Zigaretten zu ziehen. Der Unfall ist jetzt zwei Jahre her.

„Nicht die schönste Schönheit“, sagt Schleyer, „aber sie hat was.“

„Eine Dame, meine Dame, und wer will schon die perfekte Frau. Was hast du mit deinem Gesicht gemacht?“

„Ein Vollbart, kann nichts Verkehrtes dran finden.“

„Trägt man das so als Gärtner?“

„Guck dir die modernen Männer an. Brad Pitt wäre da als Beispiel zu nennen.“

„Beispiele sind was für Leute, die nicht wissen, wo es langgeht.“ Sailor packt den Freund an der Schulter. „Du leckst anderer Leute Speichel, Henry Schleyer, tust das, wofür andere Leute dich bezahlen.“

„Auslieferung von Weihnachtstannen wäre da als Beispiel zu nennen.“

„Der Weihnachtsmann. Schleppt Tannen durch den Heiligen Abend.“

„Ich bin Gärtner, Herrgott, ich habe Kunden, und ja, es gehört dazu, einen gepflegten Eindruck zu machen.“ Schleyer fährt sich mit der Hand über den auf einen Zentimeter gestutzten Bart. „Wenn du mir etwas zu sagen hast, dann raus damit, aber lass mein Äußeres aus dem Spiel.“

Sailor legt den Kopf in den Nacken. Lampenschirm und Glühbirne sind mit Fett und Nikotin überzogen. „Halt dein Maul, bärtiger Mann“, spricht er zu dem Schirm, „wir wollen uns nicht streiten wie die Weiber.“ Er wird klein anfangen, mit Zigaretten, vielleicht auch Schnaps, und wenn die Sache läuft, dann wird sich mehr ergeben. Die Chinesen wollen ihn in Hamburg sehen, heute Abend, und er ist bereit, hat den Wagen eine Straße weiter geparkt. Vögeln, Zigarette, Hamburg, das ist der Plan, und morgen ist er wieder hier. „Auf dem Schiff, auch da hast du mehr Wert auf Körperpflege gelegt als die anderen, und ich habe mich da schon gefragt, warum, bärtiger Mann, für die Takelage, für die See, oder etwa für die Matröschen?“ Schleyer antwortet nicht. „Hast dich schon als Kind schwer getan mit den Weibern.“

„Du hältst mich für schwul“, sagt Schleyer und stellt fest, dass es ihm egal ist. „Du hast mich schon damals für schwul gehalten, weil ich das Mädchen nicht mit reinziehen wollte.“

„Marianne wollte alles, was wir auch wollten.“

„Und heute?“

Sailor schüttelt den Kopf. „Hab sie seit damals nicht gesehen.“

„Du hast sie reingelegt.“

„Wird wohl so sein, jawohl.“ Er hat sie reingelegt, ja, aber das ist lange her, und heute geht es um andere Dinge, darum, dass er zurück ins Geschäft kommt, darum, wieder Anzuheuern, und dann wird er einen Teufel tun, das Ruder jemals wieder aus der Hand zu geben, denn es ist der Ort in der Welt, der ihm am meisten von allen taugt.

„Und, wie heißen Sie?“, wendet sich Schleyer an die Frau, die mit den Zigaretten zurück ist. Sie ignoriert seine Frage. „Maria“, sagt Schleyer, „ist ein hübscher Name.“

Ihr Handy klingelt. Die Frau gleitet vom Barhocker und holt es aus der Handtasche. Sie zögert und nimmt dann auch die Handtasche an sich. Auf dem Weg nach draußen nimmt sie den Anruf entgegen. Die beiden Freunde sehen sich an. „Du trinkst das Bier aus“, sagt Sailor, „dann suchst du dir ein anderes Lokal.“

„Wir waren verabredet“, erwidert sein Freund, „und überhaupt, du hast bei solchen Frauen keine Chance.“

„Das Bier, und dann lässt du uns allein, jawohl.“

„Und unser Geschäft“, sagt Schleyer, „wir wären wohl kaum hier, wenn du nicht was am Haken hättest.“

„Zigaretten“, sagt Sailor, „können warten, und du kannst noch ein paar Tage gärtnern.“ Seine Stimme transportiert Spott.

„Es ist ein ehrenhafter Beruf.“

Sailor packt ihn erneut an der Schulter. „König des Laubes.“ Er spürt, wie sich die Muskeln unter seinem Griff verspannen. „Wer hätte das gedacht?“

„Kann nichts Verkehrtes daran finden.“

„Du machst das, wofür die Leute dich bezahlen“, sagt Sailor, „und nennst es ehrenhaft.“

„Was ist mit Fronzek?“, weicht Schleyer aus, „und mit dem Dicken?“ Sein Blick dreht eine Runde durch das Lokal, gerade so, als würde er die beiden suchen. „Und wo übernehmen wir die Ware, komm schon, lass endlich was raus.“ Er tut jetzt großspurig, aber eigentlich will er von Sailors Geschäften nichts wissen. „Zigaretten“, macht er weiter, „die lohnen sich nur im großen Stil.“ Sailor nickt. „Zwei Container im Monat, und jetzt kannst du rechnen.“ Schleyer rechnet. In einen Container passen fünfzigtausend Stangen. Eine Stange wirft für den, der sie am Hafen abnimmt, fünf Euro ab. Vorausgesetzt, er findet einen, dem er sie verkaufen kann. Macht Zweihundertfünfzigtausend. Im Monat. „Holland?“

„Hamburg. Die Chinesen suchen neue Soziusse.“

„Soziusse? Sie wollen mich zu ihrem Sozius machen?“

„Zum Partner, wenn dir das besser passt.“

„Hört sich weniger gefährlich an“, sagt Schleyer, „wie kommt so einer wie du an die Chinesen?“

„Tut jetzt nichts zur Sache.“ Hamburg behält er für sich. Er wird hinfahren und die Sache klarmachen, und morgen holt er die anderen mit ins Boot.

„Mafia auch dabei?“

„Na, ohne die wirst du wohl kaum Geschäfte machen.“ Sailor beugt sich zu ihm hin. „Du kennst mich. Ich suche mir einen raus, und das ist dann mein Partner, kapiert? Der Rest kann dich sonst wo.“ Schleyer weicht zurück. „Einer gegen alle, das funktioniert nicht.“

„Es ist die Art von Geschäft, die sich lohnt.“

„Hast du deinen Partner schon ausgemacht?“

„Hab ihm auf der Cap Tiger den Arsch gerettet.“

„Und jetzt ist er dir was schuldig.“

„Kann man so sehen.“

„Du weißt, dass ich so etwas für keine gute Sache halte.“

„Ich weiß.“

„Jeder zweite setzt sich ab, sobald er seine Schuld beglichen hat.“

„Der nicht. Ich hab ihm seinen Arsch vor seinen chinesischen Freunden gerettet, und jetzt lass es gut sein.“

„Vor seinen eigenen Leuten?“ Sailor sagt nichts. „Das ist nicht okay, Sailor, das ist alles andere als okay. So einem vertraut man nicht.“ Sailor fixiert seinen Freund. „Er zwinkert mit den Augen, wenn du verstehst, was ich meine.“ Schleyer stellt sein Glas mit einer Heftigkeit ab, die Flüssigkeit hochspritzen lässt. „Eine Nervenkrankheit?!“ Er wischt sich das Bier vom Handrücken. „Und deshalb vertraust du ihm, verstehe ich das so richtig, wegen einer Nervenkrankheit?“

„Chinesen zwinkern nicht mit ihren Augen, kapiert, weil es Schlitzaugen sind, und wenn sie es tun, dann kriegst du davon nichts mit.“

„Ein Chinese, der keiner ist“, fasst Schleyer zusammen, „jetzt richtig?“

„Kann man so sagen.“ Schleyer wartet auf mehr. „Es ist seine Familie, er will da raus, sie haben ihm seine Familie zerstört, und mehr brauchst du nicht zu wissen, nicht jetzt.“

„Wieso habe ich ihn nicht schon wo kennengelernt, die Cap Tiger wäre da als Beispiel zu nennen?“

„Seine Landsleute haben ein Auge auf ihn. Und jetzt lass es gut sein.“

„Ein Chinese also, der kein Chinese ist und neue Partner sucht.“ Schleyer will von der Sache nichts wissen und weiß nicht, wie er das seinem Freund beibringen soll. Die beiden anderen, die sind kein Problem, aber bei Sailor, da muss er vorsichtig sein. Der Flipperspieler drängt sich an die Bar, um einen weiteren Schein zu wechseln. „Scheußliches Wetter“, sagt er an Schleyer gewandt, „und es soll noch scheußlicher werden.“

Schleyer antwortet nicht.

„Er will Bestätigung“, stellt Sailor fest, als der Mann wieder weg ist.

„Wollen sie alle“, bestätigt Schleyer, „und was willst du?“

„Die Frau, und morgen weiß ich mehr, und dann reden wir, du, Fronzek, Albers und ich.“

„Es ist nicht so, dass ich etwas gegen das Gärtnern habe.“

Sailor Blick wird hart. „Wie meinst du das?“

„Kann nichts Verkehrtes daran finden, zu arbeiten und dafür bezahlt zu werden.“

„So redet der König des Laubes.“

„Wenn ich im Baum stehe und der Wind streicht durch das Blattwerk, dann habe ich ganz und gar nichts dagegen, dafür bezahlt zu werden.“ Sailors Blick ist immer noch hart. „Ich brauche jemanden, auf den ich mich verlassen kann.“ Schleyer hält dem Blick stand. „Man kann es mit einem Ausflug in die Takelage vergleichen.“

„Vergleiche sind was für Leute, die nicht wissen, wo es langgeht.“ Sailor zieht seinen Freund zu sich ran. „Zum Teufel mit deinen Takelagen, zum Teufel mit Gestrüpp und Wind in deinen Bäumen.“ Er stößt ihn von sich. Schleyer kann nicht sagen, woher es kommt, aber er weiß jetzt mit großer Bestimmtheit, dass er auf dem richtigen Weg ist. Das Gärtnern ist eine ehrenhafte Sache, und jeder, der etwas anderes behauptet, will ihn davon abbringen, und das ist alles andere als ehrenhaft. Er prostet seinem Freund zu. „Jedem das seine, jawohl.“ Sailor will etwas entgegnen, seine Hand ballt sich zur Faust, doch dann sieht er, dass die Frau zurückkommt. Sie stellt die Handtasche ab und geht auf die Toilette. Sailor tut einen Schritt auf die Tasche zu, biegt die Schlaufen zur Seite und öffnet den Reißverschluss. Er passt auf, dass der Kellner nichts mitkriegt. Er arbeitet schnell. Er nimmt jedes Teil einzeln raus und steckt es sofort zurück. Am Boden findet er einen Revolver. Er ist nicht überrascht. Er weiß nicht, warum er nicht überrascht ist. Er greift mit beiden Händen in die Tasche und holt die Patronen aus der Trommel, ohne dass er die Waffe rausnimmt. Er weiß, wie man so etwas macht. Er war vierzig Jahre lang Matrose. Er steckt die Patronen ein, ohne dass sein Freund es mitkriegt. Er weiß nicht, warum er will, dass Schleyer nichts davon mitkriegt. Ich will ihn da raushalten, denkt er, ich will diese Sache für mich. Irgendetwas stimmt hier nicht, überlegt er weiter, erst nimmt sie die Tasche zum Telefonieren mit nach draußen, und jetzt geht sie auf die Toilette und lässt die Tasche hier stehen. Bedeutet das, dass sie jetzt will, dass ich den Revolver entdecke? Warum nicht schon vorher? Sie hat da draußen etwas erfahren, überlegt er weiter, etwas, was sie veranlasst hat, die Handtasche stehen zu lassen. Sie hat da draußen zweimal telefoniert.

04. Dienstag, 24.12.2013 |

04. Dienstag, 24.12.2013 |

Sailor hält die Patronen in der Hosentasche fest umschlossen. Er ist der Frau einen Schritt voraus. Er fühlt die Vorfreude auf das, was ihn erwartet. Ich werde dorthin kommen, wo ich hin will, denkt er, und du kommst mit mir, mein Engel. Dennoch, er spürt, dass er nicht sicher ist. Etwas läuft verkehrt.

„Maria ist ein hübscher Name“, sagt Schleyer, „mein Freund hält mich für schwul.“

Die Frau sieht zu ihm auf.

„Hier geht es nicht um dich“, geht Sailor dazwischen und greift nach der Frau. „Ich muss mit dir schlafen, mein Engel.“ Sie zuckt zurück und nickt, ohne dass er es mitkriegt. Engel, er hat mein Engel gesagt. Schleyer beugt sich zu ihm hin. „Sie hat genickt, hast du das nicht gesehen?“

„Trink dein Bier aus“, gibt Sailor zurück, „sie ist gleich so weit.“

Ein Küchengehilfe geht durch das Lokal und legt Speisekarten aus. Corinna lässt sich eine geben und steckt sie ein. Sailor nimmt einen Geldschein und zieht ihn am Tresen glatt. Corinna sieht an ihm vorbei und trinkt ihr Glas leer. Der Kellner stellt ihr ein neues hin. Schleyer gesellt sich zu dem Mann am Flipperautomaten.

„Willst du Geld?“ Sailor sieht keine Reaktion und ist irritiert. Nach seiner Erfahrung lässt die Aussicht auf Geld jeden reagieren. „Jede Frau ist eine Hure“, setzt er ihr auseinander, „selbst eine Dame ist eine Hure.“ Er zieht einen weiteren Schein am Tresen glatt. „Es gibt Frauen, die damenhafte Getränke trinken, ohne dass sie Damen sind, aber es gibt kein Getränk, das nicht damenhaft wird, wenn es von einer Dame getrunken wird.“ Er legt die geglätteten Scheine übereinander. „Zwei Monatsmieten für eine Dame.“ Die Frau sagt nichts. Weder mit ihrer Stimme, noch mit ihrem Körper.

„Es gibt Damen“, fährt Sailor fort, „die ein Getränk für immer damenhaft machen, und das Getränk ist selbst dann damenhaft, wenn es nicht getrunken wird.“ Verdammt, denkt Sailor, was rede ich hier, und warum rede ich hier, sie reagiert kein bisschen. „Nimm zum Beispiel Greta Garbo, sie hat den Martini zum damenhaftesten Getränk gemacht, ja ohne Greta Garbo wäre der Martini längst ausgestorben.“ Es ist ein Bluff. Er hat keine Ahnung, was Greta Garbo getrunken hat. Er sieht sich um. Es sitzen inzwischen einige Gäste an den Tischen. Sie sind festlich gekleidet. „Du bist eine Dame“, sagt er, auch wenn er sich dessen nicht mehr sicher ist, „und dein Getränk ist ein damenhaftes Getränk.“ Sie nickt, und dieses Mal sieht er es, auch ohne dass er darauf geachtet hat. Der Küchengehilfe ist auf dem Weg zurück in die Küche und sieht fragend zu ihr hin. „Was ist?“, geht ihn Sailor an, „scheiß auf Greta Garbo, und essen tun wir auch nichts.“ Sie lächelt. Links unten ist der Eckzahn mit Gold überkront. Sie nimmt Handtasche und Mantel. „Los jetzt, bevor ich es mir anders überlege.“ Er hat keinen Mantel. Er liebt die Kälte. Sie macht ihn stark und trennt ihn auf eine Art von den Mitmenschen, wie es die Hitze nie tun könnte. Er zahlt und lässt ein paar Münzen als Trinkgeld zurück. Auf dem Weg nach draußen macht er sich an Schleyer ran. Schleyer spielt den Flipperautomaten. „Wir sehen uns morgen, und ruf die beiden an und sag ihnen für heute ab, kapiert?“ Schleyer sieht kurz hoch und wendet sich dann wieder dem Automaten zu, und sein Freund weiß, dass er die Sache regeln wird.

Auf der Straße bleiben sie stehen und drehen sich zur Eingangstür hin, wie um sich von dem Lokal und von dem, was sie mit dem Lokal verbindet, zu verabschieden. Corinna zieht ihren Mantel über. Sie spürt den Wodka im Blut. Ihre linke Hand hat Schwierigkeiten, in den Ärmel zu finden. Sie schließt die Augen und holt tief Luft, und als sie die Augen wieder öffnet, ist die Konzentration zurück. Auf das, was getan werden muss. Sie greift in die Tasche und schaltet das Handy aus. Sailor beschließt, den Wagen stehen zu lassen. Er zieht einen Parkschein für zwei Stunden und legt ihn unter die Windschutzscheibe. Corinna beobachtet ihn.

„Zwei Stunden?“

„Wir gehen zu Fuß“, erklärt Sailor, „ist gut für den Kreislauf.“

Auf dem Gehsteig klebt Herbstlaub. In den Schaufenstern hängt Weihnachtsschmuck. Es ist dunkel, auch wenn es in der Stadt nie wirklich dunkel wird. Die Luft trägt die Feuchtigkeit und die Kälte der Nacht. Er geht schweigend und versucht nicht, sich ihr anzunähern. Das kommt später. Er greift in die Hosentasche und hält die Patronen fest umschlossen. Hamburg wird noch ein paar Stunden warten müssen.

Sie folgt ihm so zielstrebig, dass ihn bald das Gefühl überkommt, von ihr geführt zu werden. Er geht langsamer. Sie passt sich seinem Tempo an. An der nächsten Kreuzung hält er inne und wartet darauf, dass sie den Weg wählt. Sie wählt ihn nicht. Ihre Augen sind geradeaus gerichtet. Er geht weiter. Sie bleibt an seiner Seite, und ihn überkommt erneut das Gefühl, von ihr geführt zu werden.

Nach zwei weiteren Blocks bleibt er in der Skalitzerstraße Höhe 32 stehen. Corinnas Blick scannt die Fassade. Seine Finger suchen ihre Hand. Die Hand zuckt zurück. „Ein Versuch“, sagt er, „hat noch keinem geschadet.“ Sie ballt die Hand zur Faust. Dunkle, tiefhängende Wolken kündigen Schnee für den kommenden Tag an. Eine Flussmöwe fliegt über das Dach. Im obersten Stock steht eine Pflanze auf dem Fensterbrett, Wasser tropft auf den Gehsteig, ein Windstoß zerrt an ihrem Mantel. „Flussmöwe“, sagt Corinna.

„Ein Vogel wie jeder andere“, sagt Sailor, „braucht Luft nicht nur zum Atmen.“ Sie steigen über das Treppenhaus in den zweiten Stock. Er bleibt vor einer der Türen stehen, die von einem schmalen Gang rechtsseitig abgehen. Sie prägt sich ein, dass es die dritte ist. Er macht eine Weile rum, bis der Schlüssel seinen Weg in das Schloss findet. Sie sieht eine Matratze auf dem Boden des einzigen Zimmers. Die Tapete ist von den Wänden gerissen, der rohe Putz mit Kalk überstrichen. Einen Schrank gibt es nicht. Es gibt das Fenster, durch das man die Bahngleise und einen Kirchturm mit Kirchturmuhr sieht. Es ist 17 Uhr 15. Da, wo der Fensterrahmen eingelassen ist und die Feuchtigkeit sich ihren Weg in das Zimmer sucht, ist die Wand mit Schimmel überzogen. Die U-Bahngleise sind auf Stützen gebaut und thronen über der Straße. Er folgt ihrem Blick. Er mag die Gleise. Er mag das Rumoren der Züge, das sich steigert, wenn sie näher kommen und jedes Wort überflüssig macht, sobald sie auf der Höhe des Fensters sind, und das dann wieder verebbt und schließlich mit einem Kreischen erstirbt, wenn die Züge am Görlitzer Bahnhof halten. Er mag das Vibrieren der Fensterscheibe und seine eigene Gestalt, die sich zitternd darin spiegelt. Er sagt: „Die älteste U-Bahn in unserem Land.“

„Ich mag den Lärm.“ Er hat das Gefühl, dass sie gerade etwas gesagt hat, was von Bedeutung ist. „Wegen der Stille“, fügt sie hinzu, „die sich dahinter verbirgt.“ Sie deutet auf eine Tür, die am Ende des Ganges als einzige linksseitig abgeht. „Ist das die Toilette?“

„Das ist die Toilette“, bestätigt Sailor, „sie ist heute gereinigt worden.“

„Wann?“ Corinna spürt Panik.

„Heute Nachmittag“, gibt er zurück, „sie ist sauber. Auch für eine Dame wird sie es tun.“

„Eine Kloschüssel ist eine Kloschüssel“, sagt Corinna lauter als nötig und sucht Halt an der Wand. Wichtig ist, dass du einen Schritt voraus bist, und dass der Gegner davon ausgeht, dass er derjenige ist, der den Schritt voraus ist, denn dann bist du zwei Schritte voraus, deinen und den vom Gegner, denn der geht in die falsche Richtung. Sie geht auf die Tür zu. Der Boden schwankt unter ihren Füßen. Sie zieht die Tür hinter sich zu und schiebt den Riegel vor. Ihre Hände zittern. Sie fällt auf die Knie und greift unter das Waschbecken. Ihre Finger fliegen über die Keramik, verheddern sich in Schläuchen, ein Schwamm fällt zu Boden. Sie umschließt mit der Linken das rechte Handgelenk. Spürt den Puls, schließt die Augen, macht weiter, führt die rechte Hand mit der linken. Findet die Schachtel mit den Patronen. Arbeitet sich hoch und stützt sich am Waschbecken ab. Lässt Wasser in ihre hohle Hand laufen und wirft es sich ins Gesicht. Sieht sich im Spiegel. Das Wasser tropft vom Kinn. Sie glättet mit dem Daumen die Falte auf der Stirn. Die Panik lässt nach. Sie nimmt den Revolver aus der Handtasche und sieht, dass Sailor die Patronen entfernt hat. Die Panik kommt zurück. Sie zwingt sich, tief und regelmäßig zu atmen. Die Luft strömt in den Körper, aus dem Körper, rein, raus, rein, raus. Er hat die alten Patronen. Sie hat die neuen Patronen. Sie ist den Schritt voraus. Sie füllt die Kammern auf, entsichert den Revolver, legt ihn zurück in die Tasche, zieht die Spülung und tritt auf den Gang. Neben Sailors Tür gehen drei weitere Türen ab. Es gibt weder Namensschilder noch Klingeln. Auf einer Fußmatte stehen Arbeitsschuhe. Ihre rechte Hand greift nach der Waffe, die linke öffnet die Tür zu seinem Zimmer. Er liegt auf der Matratze und raucht. Die Flasche in seiner Hand hat kein Etikett. Er setzt sie an und trinkt. An dem Gesicht, das er macht, erkennt sie, dass es Schnaps ist. Sie zieht den Revolver. Ohne Sailor aus den Augen zu lassen, greift sie hinter sich. Der Schlüssel steckt im Schloss. Sie dreht ihn um und vergewissert sich, dass abgesperrt ist. Sailor lächelt. Sie tut einen Schritt auf ihn zu, steht jetzt vor ihm, ein schönes Bild, der Rock, hochhackige Schuhe, enge Bluse, sie legt den Mantel ab.

„Warum?“

„Weißt du noch, wie du Engel zu mir gesagt hast?“ Ihre Stimme ist kein bisschen mehr schrill.

„Es gibt viele, zu denen ich Engel gesagt habe.“ Er erkennt sie nicht. Er weiß nicht, um was es hier geht. „Mein Weihnachtsengel“, sagt er, „komm her und schlaf mit mir.“ Er drückt die Zigarette auf dem Holzboden aus und hält ihr die Flasche entgegen. „Es ist kein angemessenes Getränk, weder für Engel noch für Damen, und ein Glas habe ich auch nicht, aber es ist alles, was ich dir anbieten kann.“

Sie sagt: „Ich knall dich ab. Wie oft kommen die Züge?“

Er holt die Patronen aus der Hosentasche und legt sie nebeneinander auf die Matratze. „Um diese Uhrzeit kommen sie alle paar Minuten.“ Er nimmt eine Patrone zwischen Daumen und Zeigefinger und rollt sie vor und zurück. „Was macht so eine wie du mit einem Revolver, Kind, noch dazu mit einem, der nicht geladen ist, noch dazu heute, am Heiligabend, kein Abend wie jeder andere.“ Die Angst, denkt er, wo ist sie bloß, ich kann sie nicht spüren. Ein Zug kündigt sich an. Sie hebt den Revolver und hält ihn mit beiden Händen und ausgestreckten Armen auf Brusthöhe. Sie sieht durch das Fenster auf den Zug. Der Rumpf eines Mannes und ein paar Hinterköpfe hüpfen vorbei. Sie zielt auf sein Knie. Er lacht und spielt mit den Patronen, die Zähne weiß, der Bart blond, die Augen blau, auch die Augen lachen. Sie schießt und trifft den Oberschenkel. Sein Schrei mischt sich mit dem Rattern des Zuges. Ein roter Fleck auf der Matratze wird schnell größer. Sie hat eine Arterie verletzt. Er presst eine Hand auf die Wunde. „Was soll das?“ Zwischen den zusammengebissenen Zähnen kommt seine Stimme kaum durch.

„Weißt du noch, wie dein Schwanz meinen Unterleib blutig gestoßen hat?“

„Es wird wohl deine Blutung gewesen sein.“ Seine Stimme kommt stoßweise.

„Kleine Mädchen haben keine Blutung.“ Ein weiterer Zug fährt vorbei. Sie schießt, ohne zu zielen. Die Kugel bohrt sich in den Boden. Holz splittert. „Sag, dass du es noch weißt!“

„Deine Angst“, sagt er, „ich kann sie nicht spüren.“

„Angst lässt sich verstecken.“

„Deine Stimme ...“

„Wird wohl so sein, dass ich nervös war, und jetzt, jetzt knall ich dich ab.“

„Die elende Stadt“, sagt er, „zu viele Ecken und Kanten für einen, der auf dem Wasser zuhause ist.“

„Sag, dass du es noch weißt!“

„Wird wohl so sein, dass ich sterbe“, sagt er, „warum also sollte ich lügen?“ Er erinnert sich. Es ist lange her. Die Eltern durften nichts wissen. Der Vater hat es trotzdem gewusst. Es war sein Taubenschlag. Er muss es gewusst haben. Das kleine Mädchen ist groß geworden. Er sieht sie an. Die Frau ist zu jung, um damals das kleine Mädchen gewesen zu sein. Er versucht, nachzurechnen und gibt den Versuch wieder auf. Das Kreischen des Zuges lässt ihn wissen, dass er im Görlitzer Bahnhof einfährt. Er presst die Hand auf die Wunde. „Woher hast du die Waffe?“ Corinna sieht auf die Waffe in ihrer Hand. Es ist ein Revolver der Marke Smith & Wesson. Er hat einen kurzen Lauf und eine Trommel, die acht Patronen fasst. „Kaliber 22“, sagt Sailor, „eher was für Karnickel und Ratten.“ Corinna zielt, bis Kimme und Korn eine Linie bilden. Sie fixiert einen Punkt oberhalb seiner Nasenwurzel. Sie lässt den Fixpunkt über seinen Körper wandern. Die Augen, den Brustkorb, die Stelle, wo sie sein Herz vermutet. Sie führt den Lauf nach unten, bis er auf seine Weichteile zeigt. „Die Waffe macht das, was wir ihr zugedacht haben.“

„Wir?“ Sailors Kräfte schwinden. Er muss die Blutung stillen, wenn er eine Chance haben will. „Eine Kleinmädchengang?“

Sie lässt die Waffe sinken. Er stirbt. Es gibt keinen Grund, es ihm nicht zu sagen. „Familienbetrieb, die Frau Mama lässt grüßen.“

Sailor wischt sich den Schweiß von der Stirn. Sie hat sich nicht gewehrt, hat alles mitgemacht, Herrgott, warum wehrt sie sich jetzt? Er zerrt das Laken von der Matratze, reißt mit den Zähnen einen Streifen weg und verbindet das Bein. Er blickt sich um, greift nach seinem Tabakbeutel, legt ihn auf die Wunde und schnürt ihn mit einem zweiten Streifen fest. Ein Pressverband, der ihn womöglich über die kommenden Stunden rettet. Corinna lässt ihn machen. Die Blutung lässt nach. Er sieht zu ihr auf. „Marianne?“ Auch die Mutter kann er in ihr nicht erkennen. Er versucht, sich zu erinnern, doch alles, an was er sich erinnert, ist der Geruch ihrer Haare, die immer gerochen haben, als wäre sie gerade aus der Dusche gestiegen, selbst in dem verstunkenen Taubenschlag taten sie das. Er kämpft gegen die Bewusstlosigkeit an. Ein neuer Schmerz holt ihn zurück. Ein Zug fährt vorbei. Sie hat ihm eine Kugel in den Bauch gejagt, kontrolliert jetzt die Kammern, füllt Patronen nach, lässt mit einer schnellen Bewegung des Handgelenkes die Trommel zuschnappen, schreit gegen den Lärm an: „Kapierst du, was ich mit der Stille meine, die sich hinter dem Lärm verbirgt?!“ Sie zielt auf sein Geschlecht und schießt. „Scheiß auf Psychologie und Humanbiologie.“ Sie zielt erneut und schießt. Scheiß auf hieb- und stichfest, scheiß auf eure Verhaltensmuster, ich knall euch alle ab, und dafür brauche ich kein Alibi, Männer denken mit dem Schwanz. Sie zielt und schießt, findet in den Rhythmus, es kommt ein zweiter Zug, aus der anderen Richtung, und da kommt noch einer, Herrje die ganzen Züge, sie schießt, bis die Trommel nichts mehr hergibt. Die Kugeln verfehlen ihr Ziel. Seine Hand zittert, ihre Hand zittert, er greift nach dem Schnaps. „Humanbiologie?“

„Sag, dass du es noch weißt!“

Einen Scheißdreck werde ich tun, denkt Sailor und nimmt einen Schluck, ich sterbe, und dieser Dreckskerl von einer Frau hat mich reingelegt. Er liegt da und trinkt und sucht eine Lösung und weiß, dass er keine finden wird. „Du scheißt auf die Humanbiologie?“

„Mein Studium“, sagt sie, „ich studiere dein soziales Verhalten.“

Einen Zug noch, vielleicht auch zwei, dann wird es vorbei sein, denkt er, aber ich werde nicht tun, was sie von mir verlangt, und wenn es das Letzte ist, was ich tue. „Komm her.“ Seine Stimme ist kaum mehr zu hören. „Komm her und lass mich deine Haare riechen.“ Sie wendet sich ab. Er sieht die Gelegenheit und versucht, sich aufzurichten, doch er ist zu schwach. Er sinkt zurück auf die Matratze. Das Loch in der Bauchdecke ist winzig, ein Kleinkaliberloch, kreisrund, blutrot, er presst die Hand darauf und spürt das Pulsieren des Blutes. Nie warst du hilflos, in deinem ganzen Leben nicht, und jetzt bist du es, und das bedeutet, dass du stirbst. Na, überlegt er weiter, du wirst in einer elenden Absteige verrecken, ein schweres Los für einen Matrosen, aber letztendlich ist es egal, denn als toter Matrose bist du nichts weiter als ein toter Matrose. Er schüttet den Schnaps über die Wunde. „Nimm einen Schluck“, sagt er, „wir werden verrecken, du und ich, oder ich an dir, und das sollten wir begießen, weil es nicht oft vorkommt und somit eine Gelegenheit ist, die wir uns nicht entgehen lassen dürfen.“

Dann kommt der Schmerz. Er hat sich nie vor Schmerzen gefürchtet und immer über die Menschen gelacht, die das tun, doch jetzt weiß er, dass es einen Schmerz gibt, über den man nur lachen kann, wenn man ihn nicht kennt. Ihm bricht mehr Schweiß aus. Ein Schleier legt sich vor seine Augen. „Du hast dich nicht gewehrt.“

„Kleine Mädchen wehren sich nicht.“

Sailor starrt durch den Schleier hindurch die Frau an. „Hast mich reingelegt, aber mit den anderen wirst du es schwerer haben.“ Ein Blitz durchbricht den Schleier. „Wie geht es deiner Verdauung?“

„Verdauung?“

„Wollten damals den Dickdarm rausnehmen.“

„Ja wo ist er denn hin?“

Er versucht, sich aufzurichten und fällt abermals zurück. Er winkt die Frau zu sich. Sie beugt sich über ihn. „Haben ihn dann doch drin gelassen.“ Seine Stimme ist ein Flüstern. Er lässt ein Geräusch von sich, das sie als Lachen interpretiert. Er deutet auf seine Wunde. „War mit der Bauchdecke verwachsen. Hast damals nicht viel besser ausgesehen als ich heute.“

„Wann war das?“ Sie drückt ihm den Lauf der Waffe in die Seite.

„Lange her“, flüstert er, „noch bevor ich das erste Mal zur See bin.“

„Wie lange?“ Er antwortet nicht. „Wann bist du das erste Mal zur See, Sailor?“ Er drückt seine Hand auf den Pressverband. „Was tut das jetzt zur Sache.“ Er hustet, lacht, hustet Blut, sieht die Waffe. „Du hältst ihn verkehrt, mein Engel, zu verkrampft, dein Finger wird sich einen Bluterguss holen.“ Seine Hand fällt zur Seite. Der Pressverband verrutscht. Corinna springt zurück. Ein einzelner Blutstrahl spritzt bis an die Decke. Seine Hand zieht den Verband zurück über die Wunde, ein Reflex, der nach dem Leben greift. Er schließt die Augen. Corinna sieht auf den leblosen Körper. Blut findet seinen Weg an dem Verband vorbei und läuft in das Laken. Sie nimmt die Patronen von der Matratze, sieht sich um, sucht die abgefeuerten Projektile, findet nur zwei von zwölf, vier stecken im Holzboden fest. Sie beugt sich über ihn. Es wird sich nicht vermeiden lassen, wenn sie Gewissheit haben will. Sie will Gewissheit. Sie greift nach seinem Handgelenk und wendet sich ab. Das Fensterglas zittert. Eine U-Bahn hüpft vorbei. Sie tastet nach seinem Puls. Findet ihn nicht. Sie sucht, bis sie sicher ist, dass es keinen Puls mehr gibt. Sie wirft die Hand von sich und betrachtet sein Gesicht. Es ist das Gesicht eines Mannes, der seine Jugend hinter sich hat. Er muss über fünfzig sein. Sie hat ihn sich jünger vorgestellt. Es ist ein markantes Gesicht. Kinn, Wangenknochen und Nase stechen hervor. Der wild gewachsene Vollbart kann die Markantheit nicht verstecken. Unter anderen Umständen hätte sie ihn wohl für attraktiv gehalten. Die Wunde hat aufgehört zu bluten. Sie richtet sich auf und ruft ihre Mutter an.

„Wo bist du?“

„In seinem Zimmer, ich werde jetzt das Adressbuch suchen.“

„Hast du die Speisekarte?“ Corinna nimmt das Faltblatt aus der Handtasche und liest: „Chicorée in Schinkenmantel, Hackbraten, gefüllte Kalbsbrust, Linsen mit Backpflaumen ...“

„Hör zu“, unterbricht die Mutter, „er serviert Obst wenn überhaupt, dann als Nachtisch. Seine Spezialität sind scharfe Senfgerichte.“

„Da war noch ein Henry Schleyer, aber ich habe ihn nicht erkannt.“

„Henry Schleyer?“, wiederholt die Mutter, „ich bin schlecht mit Namen.“

„Mama, ich habe Sailor erschossen.“

„Wir sind im Krieg, meine Liebe, so ist das, und jetzt suchst du, und das gründlich. Namen, ein Adressbuch, irgendwas. Und dann gehst du zurück in das Lokal und siehst zu, dass du mehr über diesen Henry rauskriegst.“

„Ich habe auch Sailor nicht erkannt.“

„Du hast es verdrängt, meine liebe Süße, mach dir keine Sorgen.“

„Mutter?“

„Was noch?“

„Mein Dickdarm ist mit dem Bauch verwachsen.“

„Wenn, dann ist es mein Dickdarm, der mit dem Bauch verwachsen ist.“ Die Mutter stutzt. „Woher hast du das?“

„Von Sailor.“

„Sailor ist tot.“ Die Mutter legt auf. Corinna sucht und findet den Berliner Bären auf der Innenseite seines rechten Oberarms. Es ist kein schönes Motiv. Der Bär streckt ihr seine rote Zunge entgegen und ist in einen weinroten, kreisförmigen Hintergrund gebettet. Auch die Platzierung lässt darauf schließen, dass es sich nicht um eine Tätowierung handelt, mit der sich Sailor schmücken wollte. Eher ein Zeichen. Ein Adressbuch findet sie nicht.

05. Dienstag, 24.12.2013 |

05. Dienstag, 24.12.2013 |

Schleyer hat den Flipperautomaten aufgegeben und sitzt am Tresen. Die Gäste sind mit dem Essen fertig und zusammengerückt. Ein paar haben sich an die Bar begeben, der Koch hat die Küche seinen Gehilfen überlassen und sich dazu gesellt. Es ist heimelig, kann aber jederzeit kippen. Die Gäste haben kein Zuhause. Das macht sie zu Raubtieren.

„Wo ist Sailor?“

„Bei seiner Familie?“

„Sailor hat keine Familie.“

„Na, dann wird er wohl in seinem Loch sein, ohne Familie.“

„Haben Sie wirklich gedacht, er hätte Familie?“

„Kann ein jeder denken, wie er will.“ Corinna stellt die Handtasche auf einen Barhocker. Schleyer sieht sie an. Sie hält dem Blick stand. Er will wissen, was passiert ist. Er will wissen, ob sein Freund dich gevögelt hat. Er will wissen, wo sein Freund jetzt ist. Sie sagt: „Pimpern, Zigarette, Haustür. Sie wissen, wie das ist.“

Schleyer stößt ein Lachen aus, das nach Husten klingt. „Und Sie, was ist mit Ihrer Familie?“

Corinnas Hand wischt das Thema aus der Welt. Die Finger bleiben in den Schlaufen der Tasche hängen und fegen sie vom Hocker. Sie beeilt sich, die Utensilien einzusammeln. Lippenstift, Geldbeutel, Schlüssel, Handy, Schmerztabletten. Der Revolver ist nicht dabei. „Sie kennen sein Loch?“

Er schüttelt den Kopf. „Nichts für eine Dame?“

„Ein Loch wie im Krieg.“ Corinna beschließt, die Sache diesmal anders anzugehen. Die Menschen lassen sich besser beobachten, wenn man ihrem Blick nicht ausweicht. „Ihr Freund hält Sie für schwul?“

„Es ist der Bart, den er für schwul hält.“

„Sie und er, Sie sehen sich ähnlich, aber Ihr Bart, der wirkt gepflegter.“

„Stört Sie sein Bart?“ Er streicht sich über das Kinn. „Ein sekundäres Geschlechtsmerkmal.“

„Ich studiere Humanbiologie.“ Jetzt ist es raus, du hast den Köder gelegt, für einen Beweggrund, der mit Vögeln nichts zu tun hat. Lass den Köder liegen, ein Alibi für den Notfall, er wird sich an keine Frau ranmachen, die sein Freund für sich klargemacht hat, Ehre unter Männern, große Wer-Fickt-Wen-Ehre, Männer denken mit dem Schwanz.

„Humanbiologie?“

„Humanbiologie, Verhaltensmuster.“

„Verhaltensmuster?“

„In der Humanbiologie.“

„Hat Sie überhaupt irgendetwas an ihm gestört?“ Schleyer verrät mit keiner Geste, was er von ihrem Studium hält. „Ich bin keiner, der Ihnen einen ausgibt und keiner, der einen Bloody Mary zu schätzen weiß.“ Sein Blick erfasst den zweiten Kellner, der im Lokal nach dem Rechten sieht. Geschirr abräumen, Speisekarten einsammeln, Aschenbecher wechseln, Kerzen anzünden. „Und daran kann ich nichts Verkehrtes finden.“

Corinna geht auf die Bemerkung nicht ein. „Sie kennen sein Zimmer also nicht?“

„Sag ich doch.“

„Wie lange kennen Sie Sailor?“

„Wer will das wissen?“

„Egal jetzt.“ Sie winkt dem Kellner und bestellt Kaffee. „Schwarz.“ Und an Schleyer gewandt: „Er war Matrose?“

„Er hat Ihnen nichts von sich erzählt?“

„Es hat sich nicht ergeben“, weicht Corinna aus.

„Sieht ihm ähnlich, dass er nichts von sich hergibt.“

„Er war also Matrose?“

„Sailor wird seinen Grund haben, wenn er Ihnen nichts erzählt.“

„Wird er wohl“, stimmt ihm Corinna zu, „und jetzt frage ich Sie.“ Sie zieht einen Barhocker heran und setzt sich. „Er war also Matrose?“

„Ja“, gibt Schleyer nach, „wer will das wissen?“

„Und jetzt ist er kein Matrose mehr, so, wie Sie keiner mehr sind?“ Schleyer antwortet nicht. „Kennen Sie sich aus der Zeit, als Sie noch Matrosen waren?“

„Haben Sie sich was rausgesucht?“, fragt Schleyer gegen und deutet auf die Speisekarten, die der Kellner am Ende des Tresens zu einem Stapel zusammengelegt hat, „der Koch ist schon halb im Feierabend.“ Corinna zieht die Speisekarte aus ihrer Handtasche. „Die gefüllte Kalbsbrust.“ Sie bestellt das Essen. „Sailor ist pleite?“

„Mag sein.“

„Wer in so einem Loch wohnt und nicht pleite ist, mit dem stimmt etwas nicht.“

„Sie sollten aufpassen, dass Sie nicht ausfallend werden.“

„Es ist auch nicht gerade der Platz, wo man eine Frau hinführt.“

„Es gibt sicher Schlimmeres“, sagt Schleyer, „eine Schiffskoje wäre da als Beispiel zu nennen.“

„Sein ganzes Gerede von der Damenhaftigkeit“, sagt Corinna, und plötzlich überkommt sie eine Wut, auf Sailor, Schleyer, das Studium, die ganze Welt, in die sie sich da hat reinziehen lassen, eine Alibiwelt, sie erhebt die Stimme, der Kellner wirft ihr einen Blick zu, „und dann ein Loch wie ein Puff, ja wahrscheinlich war es genau das, ein Puff für die Dame.“

„In Ordnung.“ Schleyer hebt beschwichtigend die Hände. „Er ist pleite. Und jetzt lassen Sie es gut sein.“

„Und was macht einer, der pleite ist?!“ Sie gibt dem Kellner durch eine Geste zu verstehen, dass sie keine Szene machen wird, nicht am Heiligabend, und sie dämpft ihre Stimme, doch das, was sie sagt, das dämpft sie nicht. „Billige Flittchen pimpern tut der, und vielleicht andere krumme Geschichten?!“

„Sie gehen zu weit, liebe Frau.“

„Zum Henker mit der Liebe“, macht Corinna weiter, und die Lüge setzt ihr zu, und auch das macht sie wütend, ein Verrat an sich selber ist diese Lüge, sie macht sie zum billigen Flittchen, diese Lüge, „gepimpert in einem dreckigen Puff.“ Sie greift nach der Handtasche, ihre Finger krallen sich in den Stoff, die Stickerei schneidet sich ins Fleisch, sie wirft den Kopf zurück und starrt an die Decke. Herrje, auf was hast du dich da eingelassen, Verhaltensmuster in der Humanbiologie, und wenn das einer nicht begreifen will, dann knall ihn ab, komm nur her du.

„Scheint Ihnen ja mächtig zuzusetzen“, sagt Schleyer, der die Situation beruhigen will und nicht weiß, wie er das anstellen soll, „pimpern, wer sagt denn so etwas.“

Sie lacht, kurz und hysterisch, lässt den Kopf fallen, ihr Blick ist jetzt hart. „Kann ein jeder sagen, wie er will.“

„Vorher, als ich hier aufgeschlagen bin und Sie waren schon da, da kamen Sie anders daher, Sie waren ...“ Er sucht nach dem passenden Ausdruck. „... bescheiden. Sie waren bescheiden.“ Er lacht. „Stand Ihnen gut, aber diese Tour hier steht Ihnen auch nicht schlecht.“ Sein Lachen wirkt gekünstelt. „Ich will Ihnen etwas sagen.“ Er sieht an ihr runter und denkt sich, dass die Frau ein Kaliber ist und mächtig reif für ihr Alter, sie denkt und sagt, was sie für richtig hält, und er begreift nicht, wie sich so eine auf einen wie Sailor einlassen kann. Er sagt: „Wenn Sie sich auf so einen wie Sailor einlassen, dann kommen Sie mit Bescheidenheit nicht weit.“

„Wie sieht es bei Ihnen aus?“

„Ich bin anders. Mag sein, dass wir uns ähnlich sehen, aber ich sag Ihnen, dass wir es nicht sind.“

„Und was hatten Sie sich zu erzählen?“

„Sie meinen heute am frühen Abend?“

„Ich meine heute am frühen Abend.“

„Wir waren verabredet“, weicht Schleyer aus, „und dann kamen Sie ins Spiel.“

„Sie wollten gemeinsam Flipper spielen“, fragt Corinna, „und andere männliche Dinge tun?“

„Es ging um das Geschäft.“ Er sieht sie abschätzend an. „Was wollen sie von einem Mann wie mir, wenn der Ihnen nicht einmal einen Bloody Mary spendiert?“

„Es geht um Sailor, und um Männerfreundschaft. Sie sind doch Männerfreunde?“ Er antwortet nicht. „Ich habe Sie beobachtet, wie Sie miteinander umgehen.“

„Die Humanbiologin“, sagt Schleyer ohne Boshaftigkeit und lässt seinen Blick durch das Lokal schweifen. Die meisten Tische sind wieder mit Gästen besetzt, die genug vom Rumstehen haben und solchen, die genug von Zuhause haben und neu dazugekommen sind. Der Koch wird seinen Feierabend verschieben müssen. Schleyers Blick ist der Blick eines Mannes vom Fach, und dann bleibt dieser Blick an einer Schiefertafel hängen, die neben der Küchendurchreiche angebracht ist. „Ach ja.“ Der Blick wechselt von der Tafel zur Speisekarte auf dem Tresen. „Hier stehen nur die Standardgerichte drin.“ Er deutet auf die Schiefertafel. „Ich empfehle die Pute in scharfer Senfsoße.“

Corinna starrt auf die Tafel. Sie winkt dem Kellner. „Die Pute, wenn sich das noch einrichten lässt.“

„Aber ja“, sagt der Kellner, „Pute statt Kalb.“

„Noch viel los in der Küche?“, fragt Schleyer aus purer Höflichkeit.

„Zweiter Schub, jetzt kommen die, die nichts auf Weihnachten geben.“ Das Kinn des Kellners weist Richtung Küche. „Du kannst ab morgen aushelfen, bis zum Neujahrsabend. Der Koch braucht ein paar Tage Pause.“

„Werde es mir überlegen.“

„Pute in scharfer Senfsoße, wer macht denn so was?“ Corinnas Hand greift nach dem Tresen. Die tiefe Falte auf der Stirn ist eine Idee tiefer geworden. „Kennen Sie den Koch?“

„Ich habe ihn angelernt. Die Pute hat er von mir.“

„Sie sind Koch? Ja leckst du mich am Arsch.“ Der Satz kommt aus ihr raus wie jeder andere Satz.

„Im Winter“, scherzt Schleyer, „da braucht ein Garten keinen Gärtner, und jetzt scheint die kalte Jahreszeit ja mächtig Einzug zu halten.“

Corinna winkt erneut dem Kellner. „Einen Bloody Mary auf Eis.“ Sie nimmt eine Flasche und eine Pipette aus ihrer Tasche. Es ist eine etikettfreie 50-Milliliter-Flasche aus dunkelbraunem Glas. Sie schüttelt die Flasche. Die Flüssigkeit bildet Schlieren an der Innenwand. Der Kellner stellt ihr den Bloody Mary hin.

„Warum sind Sie nicht bei Ihrer Familie“, will Schleyer wissen, „da, wo Sie hingehören?“

Sie saugt mit der Pipette ein paar Tropfen von der Flüssigkeit ab und lässt die Tropfen in das Getränk fallen. „Meinen Vater kenne ich nicht, meine Schwester ist tot, meine Mutter woanders.“ Sie rührt mit dem Strohhalm um, nimmt einen Schluck und schiebt ihm das Glas hin. „Familie kann täuschen, und dann hat sie dich am Wickel.“ Sie beobachtet, wie die Flüssigkeit durch den Halm nach oben wandert. Als das Getränk seine Lippen erreicht, reißt Schleyer die Augen auf. Er stößt das Glas von sich. „Teufel auch.“

„280.000 Scoville, wissen Sie, was das heißt?“

„Teufel auch, ich bin Koch.“ Schleyers Lippen brennen, seine Zunge brennt, es brennt der ganze Rachen. Corinna steckt die Flasche weg. „Sie sind also auf scharfe Senfsoßen spezialisiert?“

06. Dienstag, 24.12.2013 |

06. Dienstag, 24.12.2013 |

„Die Freundschaft unter Matrosen ist böse.“ Sein Unterkiefer zittert, die Augen irren umher, der Mann steht unter Anspannung. Sie haben das Radieschen verlassen. Schleyer greift nach dem rechten Ärmel seines Mantels, schiebt ihn den Ellenbogen hoch, knöpft den Hemdsärmel auf, zerrt am Stoff, bis der Oberarm frei liegt. Sie ist nicht überrascht, die Tätowierung zu sehen. Sie ist überrascht, dass er sie ihr zeigt. Und dass sie keine Angst spürt. „Wer hat das gemacht?“

„Tut nichts zur Sache.“

„Einer, der nichts davon versteht, würde ich meinen.“ Die Ränder des Tattoos sind ungenau. Die Farben gehen ineinander über, die Geometrie des Kreises ist schlampig.

„Wir hatten unsere eigene Schutztruppe. Es war Sailors Idee.“

„Sein Tattoo ist genauso schlampig.“

„Böse Freundschaft und böse Rituale, und wer einmal dabei ist, der kommt schwer davon los.“

„Was für Rituale?“

„Das will niemand wissen.“

„Und wenn doch?“

„Dann werde ich es ihm nicht erzählen.“ Corinnas Blick fordert mehr. Er schüttelt den Kopf. „Dinge, die man ungeschehen machen will.“

„Wenn man ein anständiger Mensch ist“, ergänzt Corinna, „sind Sie ein anständiger Mensch?“

„Ich würde es gern ungeschehen machen.“ Schleyer starrt auf das Tattoo. „Es war Sailors Idee, und die von Peter, aber der war anders.“ Er stiehlt sich davon, aus seiner Verantwortung, aber wenn ich ihm genug zusetze, dann packt er aus, egal, wessen Idee es gewesen ist, und seine Verantwortung, die wird er nicht loswerden, ja ich knall ihn ab, und dann kann er mal sehen, wie das ist. Sie sagt: „Es ist nicht verwerflich, jemanden zu beschützen.“

„Wer Schutz braucht, wird angegriffen“, sagt Schleyer, „da geht es schon mal los.“

„Angriff und anschließender Schutz. Ausgehend von denselben Personen, ist es das?“

„Es war Sailors Idee.“

„Und die von Peter?“

„Und die von Peter.“ Corinna zieht seinen Arm in das Licht der Straßenbeleuchtung. Bär, Zunge, weinroter Kreis, schlecht gemacht, das war's. Sie deutet auf die rechte Hand. „Sailor hat die gleiche Narbe.“

„Eine defekte Ankerwinde, das Stahlseil ist beim Ablassen von der Winde gesprungen und hat sich ins Fleisch geschnitten. Erst hat es ihn und dann hat es mich erwischt.“

„Da lässt sich ein Mann von überraschen und dann noch einer?“

„Es gibt Situationen, da muss der Anker auf Grund, selbst wenn es zwanzig Matrosen ihre Hand kostet.“

„Jetzt hab ich Sie wohl bei Ihrer Ehre“, stellt Corinna fest, „bei Ihrer Matrosenehre.“ Sie kickt eine Bierdose auf die Straße. „Sie haben sich gekannt, bevor Sie Matrosen waren?“

„Wo haben Sie das her?“ Schleyer deutet auf die Dose.

„Vom Schulhof, von den Schulhofjungs.“

„Sie machen einen auf Jungs“, stellt Schleyer fest, und dann: „Wir sind hier aufgewachsen.“ Sie sind am Heinrichplatz, Kreuzberg 36. Bis auf die Menschen, die rauchend vor den Kneipen stehen, in denen das Rauchen untersagt ist, sind die Straßen leer. Die Luft ist feuchtkalt. Sie sind beide in Mäntel gehüllt. „Hier?“ Corinna deutet auf ein Tätowierstudio auf der anderen Straßenseite. „Da zum Beispiel?“

„Hier in Berlin.“ Schleyer klopft zwei Zigaretten aus einer Schachtel. „Schöneberg.“ Er hält ihr eine hin und zündet sie an. „Was lief verkehrt mit Sailor?“

„Pimpern, Zigarette, Haustür.“ Corinna stößt den Rauch aus ihren Lungen. „Männer denken mit dem Schwanz.“ Sie wirft die Zigarette in den Rinnstein. „Und das gefällt mir nicht.“

„Ich sage Ihnen jetzt etwas, und auch das wird Ihnen nicht gefallen.“ Corinna wartet auf mehr. „Sailor schert sich einen Dreck, um die Welt und so weiter, und ihr Stolz ist da als Beispiel zu nennen, und jetzt sage ich Ihnen noch etwas: Mir gefällt das auch nicht.“ Er erschrickt, doch dann fühlt es sich gut an. Er ist seinem Freund in den Rücken gefallen, und es ist ihm egal.

„Sie machen auf Frauenversteher?“ Sie muss vorsichtig sein. Der Mann ist einer von ihnen. Auch, wenn sie sich nicht an ihn erinnern kann. Auch, wenn sein Verhalten nicht darauf schließen lässt. Auch, wenn sie keine Angst vor ihm hat. Ihr Blick deutet auf seinen Oberarm. „Sie gehören dazu, Schleyer.“ Schleyer antwortet nicht. Sie sieht ihn an, ohne dass ihr Blick etwas hergibt. Vielleicht ist es, weil ich getötet habe, dass ich die Angst nicht spüre, vielleicht ist es das, was das erste Mal aus einem macht. Man verliert die Angst, und der Rest des Lebens ist ein Trauerspiel. „Mögen Sie Kirchen, Schleyer?“

„Ich mag Friedhöfe, aber am liebsten mag ich das Meer.“

„Egal jetzt, weiter.“ Sie geht über den Heinrichplatz Richtung Michaelskirche. Ihre rechte Hand steckt in der Handtasche und umschließt den Revolver. Schleyer folgt ihr, und sie achtet drauf, dass er sich links von ihr hält. Sie wendet ihr Gesicht ab, wenn sie anderen Passanten begegnen. „Flüsse?“

„Wenn sie mich an das Meer erinnern würden, dann würde ich sie wohl mögen, aber das hat noch keiner geschafft.“ Er zieht den Ärmel nach unten. „Mississippi, der könnte es schaffen.“

Sie umklammert den Revolvergriff, spürt die Riefen in der Handinnenfläche. „Wir gehen zum Friedhof.“

„Auch gut“, sagt Schleyer, und als sie vor der Michaelskirche stehen: „Diese Kirche hat keinen Friedhof.“

„Ja wo ist er denn hin?“

„Zu kompakt.“ Schleyer gräbt mit einer Drehbewegung der Verse den Stiefelabsatz in den Boden. Er bückt sich, zerreibt die lose Erde zwischen Daumen und Zeigefinger und führt sie an die Nase. „Mangelnde Durchlüftung verlängert den Verwesungsprozess.“ Corinna steht hinter ihm. „Und das führt zur Verunreinigung des Grundwassers, wussten Sie das?“ Sie will den Revolver ziehen. Die Situation ist günstig. Etwas hält sie zurück. „Die meisten wissen es nicht, und ich wette, dass es so mancher Friedhofsgärtner nicht weiß.“ Erst die anderen, und dann der Mann, der dich zu den anderen führt. Sie sagt: „Ich muss telefonieren.“ Sie entfernt sich, bis sie außer Hörweite ist und tippt die Nummer ein. „Mutter, ich habe den Koch. Er macht scharfe Senfsoßen und mag Friedhöfe, aber am meisten mag er das Meer.“

„Hast du ihn erledigt?“

„Er ist anders.“

Sie hört die Mutter schwer atmen. „Du erledigst ihn, hörst du, und tu es gründlich.“

„Er kann mich zu den anderen führen.“

„Dann mach ihm Angst, hörst du, er braucht Angst um sein Leben, und dann wird er reden.“

„Ich glaube nicht, dass er sich viel aus seinem Leben macht.“ Corinna hört, wie die Mutter ein Streichholz entflammt. „Und aus unserem Leben, was hat er daraus gemacht?“ Die Mutter inhaliert. Corinna sieht sie vor sich, in der Küche am Esstisch, den Aschenbecher in Reichweite, im Rücken Herd und Boiler, jenseits des Tisches die Balkontür, die zum Hinterhof rausgeht, in dem die Mülltonnen stehen. „Er hat einen Peter erwähnt.“

„Ich bin schlecht mit Namen, aber da war einer, vielleicht, dass er Peter hieß, und der war wirklich anders. Hat Geld gehabt, ein schönes Haus in Hamburg, und eine Nazifamilie.“

„Der Mann war ein Rechtsradikaler?“

„Das waren sie alle, es war modern, aber dieser Mann war politisch.“

„Und du?“

„Ich war ein Kind.“

„Was ist es, dass du dich nicht an die Namen erinnerst?“

„Es tut weh.“

„Wie willst du dich von etwas befreien, an das du dich nicht erinnerst?“

„Manchmal, da weiß ich sie ja.“

„Schreib sie auf.“

„Versuch ich, aber sobald ich es versuche, sind sie weg oder woanders. Ich gehe jetzt trainieren.“

„Du bist wieder am Trainieren?“

„Wir brauchen Kraft, meine Liebe, wir sind im Krieg. Ich bin seit sechs Monaten dran.“ Corinna stellt sich das schmerzverzerrte Gesicht beim Stemmen der Hanteln vor, die Entschlossenheit, wenn die Mutter das nächste Gewicht auf die Stange schiebt. „Zum Henker mit der Liebe, Mutter.“

„Red nicht so mit mir, meine süße Liebe, ich bin deine Mutter.“

„Klara, das ist deine Liebe.“ Es kommt aus ihr raus wie alles andere. Sie hat es nicht kommen sehen.

„Lass deine Schwester aus dem Spiel, hörst du?!“

„Und du, sprich du nicht von Liebe.“

„Kann jeder zu sagen, wie er will, aber lass deine Schwester aus dem Spiel, hörst du?!“

„Danke für die Patronen.“ Ein Glas fällt um, die Mutter stellt es wieder auf. „Mutter? Pass auf dich auf, und wenn du dein Phäschen hast, dann nimm die Tabletten.“ Neun Jahre, dass Klara tot ist. Neun Jahre, dass sich bei der Mutter Depression und Manie abwechseln. Neun Jahre, dass sie dazu Phäschen sagen. Corinna legt auf. Eine Manie ohne Tabletten, die ist gefährlich. Sie vergewissert sich, dass die Revolvertrommel bestückt ist. Sie sieht über die Schulter zu Schleyer hin, der mit dem Rücken zu ihr dasteht. Sie tritt mit gezogener Waffe von hinten an ihn heran. „Wissen Sie“, sagt Schleyer, ohne dass er sich zu ihr umdreht, „auf dem Boot ist es wie im Krieg.“ Sie zielt auf seinen Nacken. „Man hält zusammen, ob man will oder nicht, weil man zusammenhalten muss, und um die Sache erträglich zu machen, nennt man es Freundschaft.“

Sie steckt die Waffe weg. „Interessant.“

„Für die Humanbiologin?“ Sie antwortet nicht. „Es ist eine böse Freundschaft, Frau Humanbiologin, in einer bösen Welt, einer Welt, die zusammenschweißt, was nicht zusammengehört.“ Er dreht sich zu ihr um. „Was macht eine Frau wie Sie mit einer Waffe?“ Sie spürt das Adrenalin, das ihr in den Kopf schießt. „Sie hatten im Radieschen einen Revolver in Ihrer Handtasche. Sailor hat ihn gefunden und glaubt, dass ich es nicht mitbekommen habe.“ Corinna starrt den Mann an. „Radieschen“, sagt der Mann, „das Lokal, in dem Sie sich heute begegnet sind?“

„Er hat meine Handtasche durchsucht?!“ Du musst Zeit gewinnen, jetzt, sofort.

„Als Sie auf der Toilette waren. Er hat die Patronen entfernt.“

„Er hat sich an meinen Sachen zu schaffen gemacht?!“

„Es fällt mir schwer zu glauben, dass Sie ihm so etwas nicht zugetraut hätten.“

Sie hört das Rauschen ihres Blutes, bewegt den Kopf, das Blut bewegt sich mit, das Rauschen verdichtet sich, löst sich auf, kommt wieder, dann steht da ein Satz: Dieser Mann geht davon aus, dass der Revolver nicht geladen ist, du bist den Schritt voraus.

„Ist alles in Ordnung mit Ihnen?“

„Die Waffe ist ein Familienstück und eher was für Karnickel.“

„Sie sollten trotzdem vorsichtig sein mit so etwas.“

„Mit so etwas, ja genau.“ Das Rauschen ist weg oder woanders, die Gedanken sind wieder klar. Der Mann rät dir zur Vorsicht, und das tut keiner, der sich bedroht fühlt. Ihre Hand steckt in der Tasche und hält die Waffe. „Fühlen Sie sich bedroht?“

„Sollte ich?“

„Ach.“ Sie fällt in einen Zustand der Erschöpfung. Sie spürt den Alkohol und will mehr davon. Ihr Blick wird glasig. „Er hat mich gepimpert, und wo ist er jetzt hin?“ Erst das hier, und dann kannst du dich volllaufen lassen. „Und Sie?“ Sie überkommt das Bedürfnis, den Mann zu verletzen. „Sind wohl einer, der mit dem Kopf denkt?“

„Ich kann auch anders“, sagt Schleyer, ohne dass es bösartig klingt.

„Und die anderen?“

„Können nur anders.“ Er deutet auf die Handtasche. „Seien Sie vorsichtig. Mit der Waffe und mit Männern wie Sailor.“

„Ich studiere den Mann an sich. Und das Verhältnis der Männer untereinander.“

Sein Lächeln wirkt aufgesetzt. „Den Mann an sich.“ Er hört auf zu lächeln. „Sie erwarten von mir, dass ich Ihnen das abnehme?“

„Ich wollte Ihren Freund studieren, und dann hat sich etwas anderes ergeben, ja warum denn nicht, er ist doch Ihr Freund?“ Pass auf, was du sagst, hörst du, und pass auf, wie du es sagst, genau, sag, was du willst, aber sag es so, dass er es dir abnimmt. „Vielleicht, dass Sie sich doch bedroht fühlen?“

„Ja wie hätten Sie es denn gerne?“

„Ein Mann, der sich von einer Frau bedroht fühlt.“

„Da müssen sie schon mehr auffahren.“ Er setzt sich auf die Mauer, die die Kirche umgibt. „Sie wollen uns verstehen?“ Corinna setzt sich neben ihn und hält einen Meter Abstand. „Los jetzt, erzählen Sie. Von der Schutztruppe und Dingen, die man ungeschehen machen will.“ Schleyer greift nach seiner Hand und massiert die Narbe. „Weihnachten 1973. Wir haben ein Geschäft aufgezogen und waren zu jung, um zu begreifen, wie so etwas läuft.“

„Wie jung, welches Geschäft?“

„Wir waren dreizehn und haben es neben der Schule betrieben. Das erste Mal auf dem Weihnachtsmarkt. Zwei haben Weihnachtsclown gespielt, zwei abkassiert.“ Corinnas Blick fordert mehr. „Die beiden sind Bilderbuchclowns, waren sie damals schon. Der Lange und der Dicke.“

„Und Sie waren der, der abkassiert hat?“

„Sailor und ich haben den Volksfestbesuchern die Taschen leergeräumt, bis wir an den Falschen geraten sind. Hausarrest, ein bisschen Prügel, ein Jahr später haben wir Ware verschoben. Anlagen, Fahrräder, alles. Bis wir wieder an den Falschen geraten sind.“

„Mit vierzehn?“

„Wir sind im Heim aufgewachsen. In Schöneberg.“ Es klingt nach Rechtfertigung.

„Und da darf man Sachen machen, die andere Jungs nicht machen dürfen?“

„Im Heim, da musst du dich durchsetzten, wenn du nicht vor die Hunde gehen willst.“

„Was kam danach?“

„Es hätte uns eine Lehre sein sollen.“

„War es aber nicht.“

„Sailor hatte eine neue Idee, und dann kam Peter dazu.“ Er winkt ab. „Schluss jetzt.“

„Ist es die Sache mit der Schutztruppe, ist es die?“ Bohr ein bisschen weiter, nur noch ein bisschen, gleich ist er soweit, er wird dir die Schweinerei beichten, und dann knallst du ihn ab, komm nur her du, Mama wird zufrieden sein.

„Ein Jahr später hat uns Sailor einen Job auf dem Schiff verschafft.“

„Und jetzt sind Sie wieder hier“, sagt Corinna, und dann: „Die Sache mit der Schutztruppe, Schleyer, los jetzt.“

Schleyer starrt in den Himmel. „Warum geht eine Frau wie Sie mit einem wie Sailor mit?“

„Er ist ihr Freund, und Sie reden gerade so, als wenn er es nicht wäre.“

„Sie müssen sich vor diesen Männern in Acht nehmen.“

„Und vor Ihnen?“

„Früher, da hätten Sie sich vor mir auch in Acht nehmen müssen. Heute bin ich Gärtner.“

„Die Gärtnerei ist ein brutaler Beruf.“

Ihn fröstelt. Er zieht den Mantel enger an seinen Körper. Er spürt die Narbe an der Hand. Er steckt die Hand in die Manteltasche. „Wenn ich in einem Baum stehe und seine Äste schneide, dann weiß ich, dass es das Beste für den Baum ist.“ Er sieht zu einem Baum hoch, der selbst die Kirche überragt. Über seiner Krone reißt die Wolkendecke auf. Die Zweige und Blätter, die der Herbst dem Baum gelassen hat, sind im nächtlichen Licht gut zu erkennen. Schleyer erhebt sich und tut einen Schritt zur Seite, um sich besser zu positionieren. Ein Windstoß fährt durch die Krone. „Erle“, sagt Schleyer, „ist gut zu besteigen, und bei Südwind hört sie sich nach einer Unzahl von Streichern an.“ Er sieht ihren zweifelnden Blick. „Südwind ist hier selten, und entsprechend hat der Baum sein Blattwerk ausgerichtet.“ Corinna starrt in die Baumkrone und versucht vergeblich, Nuancen in dem Geräusch auszumachen. „Es dauert, bis man es hört“, erklärt Schleyer, „und hier unten kommt man nicht weit.“

„Jeder, wie er will“, sagt Corinna, und dann versucht sie es erneut: „Was ist passiert, bevor Sie angeheuert haben? Was ist hier in Berlin passiert?“ Schleyer starrt Richtung Osten. „Es wird Winter.“ Sie sieht ihm hinterher und denkt sich, dass das Matrosendasein vielleicht eine schöne Sache wäre, wenn da nicht die anderen Matrosen wären. „Der Winter kommt aus dem Osten und wird nicht haltmachen, bevor er das offene Meer erreicht.“ Er dreht sich zu ihr hin. „Sie sollten sich jetzt einen Ort suchen, der nach Weihnachten aussieht, und morgen Abend, wenn Sie uns dann immer noch verstehen wollen, dann kommen Sie ins Radieschen.“ Corinna wendet sich ab. „Zum Henker mit der Jahreszeit, Hauptsache, das Wetter passt.“ Sie geht. Seine Antwort kriegt sie nicht mehr mit. Am Heinrichplatz stehen die Raucher wie vorher auf der Straße. Die meisten rauchen schweigend. Und frieren. Schlagen mit den Armen um sich und stoßen Rauch aus ihren Lungen. Sie wechselt die Straßenseite und betrachtet die Auslage des Tätowierstudios. Eine Fotoserie zeigt dem Betrachter, wie das Tätowieren funktioniert. Das elektrische Schwinggerät macht 3000 Stiche pro Minute. Die Farbe wird mit einem Farbblock von sieben Nadeln in die zweite Hautschicht injiziert. Es wird davor gewarnt, selber Hand anzulegen. Sie betrachtet die Motive. Es gibt Old School, Asiatisch, Schriften, Fantasy, Blüten, Keltisch, Christlich, Tribals. Den Berliner Bären gibt es nicht. Sie geht weiter, tritt nach einer Zigarettenschachtel. Wer Schutz braucht, wird angegriffen, da geht es schon mal los. Sie wählt Julias Nummer und legt auf, bevor die Freundin abhebt. Das Telefon klingelt.

„Du hast mich angerufen.“

„Es ist nichts.“

„Wieso hast du mich angerufen?“

„Lass gut sein.“ Corinna bleibt vor einem Schaufenster stehen, in dem ein Weihnachtsmann den Kindern einen Sack voll Holzbausteine vor die Füße schüttet. Die Kinder machen große Augen.

„Du rufst an, und dann ist da nichts und ich soll es gut sein lassen?“

„Ich wollte deine Stimme hören.“

„Schön, da ist sie, sie ist ein bisschen erkältet.“

„Wer Schutz braucht, wird angegriffen, da geht es schon mal los.“

„Ist alles in Ordnung?“

„Wirklich, ich wollte nur deine Stimme hören.“

„Das sagst du, damit ich es gut sein lasse.“

Vor dem Schaufenster steht ein Stuhl. Corinna setzt sich, spürt augenblicklich die Kälte, die durch den Stoff ihrer Kleidung dringt und hat augenblicklich Angst um ihre Blase. Sie legt auf und geht weiter. Erreicht die Oranienstraße. Das Telefon klingelt erneut. Es ist ihre Mutter. „Und?“

„Ich werde sie morgen in dem Restaurant treffen.“

„Was ist mit dem Koch?“

„Er liebt das Rauschen der Bäume.“

„Bäume interessieren mich nicht. Du hast ihn erledigt?“

„Ich komme über ihn an die anderen ran. Und dann spiele ich sie gegeneinander aus, ja genau.“

„Du bist ein Kind.“

„Die können so etwas am besten.“

„Kinder?“ Sie hört die Mutter lachen. „Kinder?!“ Das Lachen entfernt sich, kommt wieder. „Mutter?“ Corinna sieht auf das Display. „Mama?“ Es ist 21 Uhr 30. „Mama?!“ Sie fährt herum. Ein Zeitungsverkäufer parkt sein Moped am Eingang zur U-Bahn und trägt die Zeitung von morgen in das Untergeschoss. Er macht sich nicht die Mühe, den Motor abzustellen. Die Abgase lassen die Luft kondensieren. Eine Frau stochert mit einem Stock im Mülleimer. „Mutter?“

„Kinder“, meldet sich die Mutter zurück, „tun das, was sie tun sollen, hörst du, das, was man ihnen sagt, dass sie tun sollen.“ Sie macht eine Pause. Betonungspause, denkt Corinna, je länger sie dauert, desto weniger darf ich's verbocken. „Ich will, dass du sie erledigst, hörst du, und ich will, dass du es gründlich tust.“

„Morgen“, sagt Corinna, „ich treffe sie im Radieschen, oder denkst du, dass es zu gefährlich ist?“

„Du bist den Schritt voraus, Liebes.“ Sie würde sich wünschen, dass die Mutter ihr zur Vorsicht rät, wenigstens das. „Er hat gesagt, dass sich die Erle bei Südwind anhört wie ein Streichorchester.“ Die Mutter zündet sich eine Zigarette an. Inhaliert. Drückt die Zigarette aus und zündet sich eine neue an. „Zum Henker mit dem Streichorchester. Ich gehe jetzt trainieren.“

„Morgen Abend, Mutter, im Radieschen.“

„Ich bin bei fünfunddreißig Kilo, meine Liebe, ich komme in Fahrt, deine Mutter ist eine Macherin.“

„Vergiss nicht die Tabletten.“ Corinna legt auf. Ihr kommt sein Zimmer in den Sinn. Sie ruft noch einmal an. „Er liegt in dem Zimmer.“ Die Mutter atmet schwer. „Du hast mich aus dem Rhythmus gebracht.“

„Er ist noch im Zimmer, Mutter, und der Koch weiß, dass ich mit ihm dort war.“

„Du hättest den Koch erledigen sollen.“ Die Mutter nimmt den Hörer in die andere Hand. „Erwartest du, dass ich da reingehe und den Kerl raushole? Ist es das, was du von mir erwartest?“ Corinna antwortet nicht. „Wer hat hier wen gemacht, meine Liebe?“

„Du hast Klara gemacht, und dann hast du mich gemacht.“

„Du sollst deine Schwester aus dem Spiel lassen.“

„Du hast mich gemacht.“

„Vergiss das nie.“ Die Mutter lässt ein Glas volllaufen. „Du tust, was ich dir sage.“

„Er kauft mir die Seminararbeit nicht ab.“

„Diese Arbeit macht die Sache hieb- und stichfest, hörst du, so, dass ihr keiner etwas anhaben kann.“

„Hokuspokus.“

„Hokuspokus“, bestätigt die Mutter, „die Welt will getäuscht werden.“

„Und wenn sie es mir nicht abnehmen?“

„Wenn sie es dir nicht abnehmen, dann deshalb, weil sie es nicht verstehen, hörst du, und das ist gut, denn wenn jemand etwas nicht versteht, dann wird er es nicht hinterfragen, er wird es so akzeptieren, wie es ist, ich kenne diese Matrosen, sie ziehen den Hut vor Dingen, die sie nicht verstehen.“

„Ist gut, Mutter.“

„Und wenn du noch einmal von den Tabletten anfängst, dann muss ich mir etwas überlegen.“

„Zweiter Stock, Mutter, dritte Tür rechts.“ Corinna legt auf. Sie geht die Adalbertstraße runter und kauft einem Dealer am Kottbusser Tor eine Tageskarte für den Innenraum ab, die um diese Uhrzeit für zwei Euro hergeht. Sie steigt in die U-Bahn, sucht sich ein leeres Abteil, setzt sich ans Fenster und beobachtet die Gebäude, die an ihr vorbeihüpfen. Sie erinnert sich an einen türkischen Imbiss im Erdgeschoss, kann ihn aber nicht ausmachen. Am Görlitzer Bahnhof steigt sie um und fährt in die entgegengesetzte Richtung zurück. Auf der dritten Fahrt sieht sie den Imbiss. Dann glaubt sie, das Fenster zu seinem Zimmer zu erkennen. Vom Zimmer selber sieht sie nichts. Sie wird es bei Tageslicht noch einmal versuchen. Sie steigt am Kottbusser Tor aus, kauft eine Flasche Rotwein, fährt mit dem Taxi nach Hause, legt sich in die Badewanne und lässt sich volllaufen.

07. Mittwoch, 25.12.2013 |

07. Mittwoch, 25.12.2013 |

Corinna schreckt hoch. „Hast du etwas gesagt?“ Der Kater starrt ihr in die Augen. „Was siehst du, Konrad, das sind die Fenster zu meiner Seele.“ Die Temperatur des Wassers ist weit unter die ihres Körpers gesunken. „Siehst du meine Seele, Konrad, ist sie tot?“ Sie steigt aus der Wanne, trocknet sich ab und geht ins Bett. Der Kater rollt sich neben ihren Füßen zusammen. Vier Stunden später klingelt das Telefon.

„Hast du geschlafen?“

„Was willst du?“

„Deine Stimme hören?“

„Ich bin verabredet, und ja, es sind drei Männer.“ Julia macht ein Geräusch, das nach Lachen klingt. „Und Konrad?“ Corinna geht in den Flur. Der Kater hat das Futter nicht angerührt. „Zwei Tage, dann erzähle ich dir alles.“

„Und dann ziehen wir zusammen, du und ich?“

„Abwarten, was passiert.“

„Deine Wohnung ist groß. Ich mag deine Wohnung. Und was soll schon passieren?“

„Alles Mögliche, und das hat dich dann am Wickel.“ Corinna steckt das Telefon in die Ladestation. Aussöhnung, die passiert, genau, kann ein jeder zu sagen, wie er will. Jemand hat einen Anruf hinterlassen. Es ist die Frau Mama. Du erledigst die Sache im Restaurant, und ich mach das Zimmer sauber, hörst du. Eine Pause. Schläfst du oder was? Hör zu, es geht nicht darum, wie wahr eine Sache ist, sondern darum, wie glaubhaft du sie vermittelst, so ist das, die Wahrheit ist das, was man dafür hält, ja genau. Corinna hört, wie sich die Mutter ein Proteingetränk einschenkt. Sie glaubt, dass es ein Proteingetränk ist. Ich gehe jetzt trainieren. Es ist 6 Uhr 30, ich gehe um 6 Uhr 30 trainieren. Corinna löscht die Aufnahme. Sie läuft durch den langgestreckten Flur in das hintere Zimmer. Die Bettdecke liegt zerwühlt auf der Matratze, Rock und Lacklederstiefel liegen daneben. Sie tastet nach der Kuhle, in der Konrad gelegen hat, findet Katzenhaare, warum haben Katzen diese Haare überall, Kernobst gibt es auch ohne Kerne, den Samen ohne Mann. Sie stellt sich auf das Laufband, macht eine paar Schritte und spürt den Widerstand der Rolle. In der Hasenheide war sie nicht mehr joggen, seit der Mann ihr den Hund vorgestellt hat. Gnädiges Fräulein, mein kleiner Freund hier heißt Klitschko ... Ihre Schritte werden schneller, der Widerstand der Rolle verstärkt sich. Sie sollte sich Schuhe anziehen. Klitschko würde Ihnen gern ein Plätzchen zeigen, gnädiges Fräulein, schön lauschig und nicht weit von hier ... Ihre nackten Füße hämmern auf das Band ein. Sie sollte in den Rhythmus finden. Er würde sich wünschen, dass Sie vorangehen, gnädiges Fräulein, hier geht es lang ... Ihr Blut rast durch den Körper, sie fällt in Schritttempo zurück, starrt auf die Füße, die auf der Stelle treten. Schweiß tropft auf das Band und rollt an ihr vorbei und taucht wieder auf, mehr Schweiß, sie zieht nochmal an, noch mehr Schweiß, sie zieht an, bis die Lunge nichts mehr hergibt. Das Blut rast, das Herz rast, Band und Füße stehen still. Sie wird rausgehen und joggen, sobald die Sache vorbei ist, mit den richtigen Schuhen und dem richtigen Rhythmus, und dann wird sie mit Julia die Wohnung teilen, und die Schwester wird sie nie wieder erwähnen. Konrad, wo ist Konrad? Sie wechselt in den ungenutzten Raum mit der Katzenklappe im Fenster. Die Klappe ist nach außen geschoben. Also ist der Kater unterwegs und wird sich sein Essen von den Resten des Restaurants holen, das mit ihr den Hinterhof teilt. Sie duscht sich den Schweiß vom Körper, räumt die Weinflasche weg und stellt das Glas in die Spüle. Der Dielenboden in der Wohnküche bewegt sich unter ihren Füßen. Sie mag die Bewegung, und sie mag das Geräusch, das das Holz dabei macht. An dem Küchentisch haben sie vor einem Monat Canasta gespielt. Sie sieht aus dem Fenster. Der Asphalt verliert sich Richtung Hasenheide im Nebel. Die Feuchtigkeit hat sich auf den parkenden Autos niedergeschlagen. Die Gehsteige sind verlassen. Die Stadt wartet darauf, dass der Nebel sich auflöst.

Sie zieht eine Jogginghose an, Kapuzenpullover, eine leichte Jacke und feste Schuhe. Am Görlitzer Bahnhof steigt sie in die U-Bahn. Sie entdeckt das Fenster sofort. Die Sonne hat ein Loch in die Nebeldecke gerissen, spiegelt sich im Glas und verhindert so den Blick in das Zimmer. Sie steigt am Kottbusser Tor aus, trinkt Kaffee, isst ein Croissant und sieht sich in einem Buchladen um. Dann macht sie weiter. Die Sonne steht jetzt so, dass sie sich nicht mehr im Fenster spiegelt. Das Fenster hüpft an ihr vorbei, sie kann das Innere des Zimmers erahnen. Beim zweiten Mal sieht sie die Tür. Dann die Matratze, und schließlich sein Bein, das von der Matratze auf den Boden fällt. Sie haben ihn noch nicht entdeckt. Das ist gut. Die Mutter hat ihn noch nicht weggeschafft. Das ist schlecht. Sie fährt die Strecke nochmal. Sieht: Matratze, Oberkörper, Zimmertür. Dass das Bein jetzt anders liegt, das sieht sie nicht.

Mit den Sonnenstrahlen tanzt der Staub durch ihre Wohnung. Vor einem Monat, da hätte sie mitgetanzt. Heute tanzt sie nicht mit. Denn der Rest des Lebens ist ein Trauerspiel. Sie bewegt sich langsam. Sieht Löcher in den Dielen. Bückt sich. Tastet nach Projektilen. Findet keine Projektile. Geht von Zimmer zu Zimmer. Die Dielen knarzen. Es klingelt. Durch den Spion sieht sie Julia. Die Freundin schneidet Grimassen. Sie macht einen Spaltbreit auf.

„Geht es dir gut?“ Corinna antwortet nicht. „Du siehst irgendwie gut aus, nein, nicht irgendwie, einfach gut, wie machst du das bloß?“ Julia trägt Ausgehkleidung. Einen knielangen Rock, Stiefeletten, Lederjacke, Makeup. Der Rock ist mit bunten Motiven bedruckt: Blumen, Sonnen, Tauben, Obst. Ein selbstgestrickter Schal verdeckt das Kinn. Auf der Nase, die Julia für zu klein und Corinna für gerade richtig hält, sitzt eine John-Lennon-Brille mit beschlagenen, rosaroten Gläsern. Das Haar ist hochgesteckt. Corinna macht keine Anstalten, die Freundin in die Wohnung zu lassen. Julia zieht den Schal vom Kinn. „Ich mache mir Sorgen um dich.“

„Hippies kennen keine Sorgen.“

Julia nimmt die Brille ab und putzt die Gläser mit dem Schal. „Selbstgestrickt, von einer Freundin.“

„Der zerkratzt das gute Glas tut der, ja weißt du denn gar nichts.“ Corinna hat schlechte Laune.

„Früher, da hat eine Frau gestrickt, weil die Familie etwas zum Anziehen brauchte.“

„Ja“, sagt Corinna, „früher, und jetzt?“

„Jetzt strickt man Geschenke.“

„Dann strick sie dir doch, deine Freunde, oder verschwinde nach früher.“ Corinna geht in die Küche. Julia folgt ihr. Sie legt den Schal zusammen. „Was zählt, sind Gefühle.“

„Gefühle täuschen. Und dann haben sie dich am Wickel.“

„Was ist mit deinem Zeigefinger?“

„Ein Bluterguss, und jetzt?“

„Bluterguss.“ Julias Blick sucht den der Freundin. „Manchmal sind wir wie die Kinder, und wenn wir alles kaputtgeschlagen haben, dann stehen wir vor dem Scherbenhaufen und müssen uns wie Erwachsene benehmen.“ Sie versucht ein Lächeln. „Man muss aufeinander zugehen, wenn man sich näherkommen will.“ Corinna nimmt einen Kerzenständer und macht sich daran, das Wachs aus dem Boden zu puhlen. „Es ist für mein Studium. Drei Männer für mein Studium. Und der Bluterguss kommt von der Fahrradbremse.“

„Fahrradbremse.“ Julia deutet auf den Tisch. „Da haben wir Canasta gespielt.“

„Ich bin eine schlechte Verliererin.“

Julia steht auf und schenkt sich ein Glas Wasser ein. Sie sieht das leere Weinglas. „Du trinkst allein.“

„Konrad leistet mir Gesellschaft.“

„Du hast heute Morgen nicht einmal gewusst, wo Konrad ist.“ Julia trinkt das Glas leer und stellt es mit einer heftigen Bewegung auf den Tisch. „Und mit dieser Puhlerei ruinierst du dir die Fingernägel. Also?“

„Matrosen, und mit einem bin ich gestern mit, also was?“ Corinna greift sich die Handtasche und läuft aus der Wohnung. Julia hat Mühe, aufzuschließen. „Matrosen? Jessas! Drei Matrosen?“ Corinna bleibt stehen. Julia läuft auf, verliert den Schal, lacht, legt Corinna eine Hand auf die Schulter. „Ich habe ihn selber gestrickt.“

„Was?!“

„Den Schal, ich habe ihn selber gestrickt. Für mich.“

Corinna schüttelt die Hand ab. „Du hältst Abstand, und im Restaurant, da kennen wir uns nicht.“ Sie geht weiter. Julia folgt ihr. Am Kanal kommt der Schnee. Die Flocken schmelzen auf dem Boden, der nicht kalt genug ist, um die Eiskristalle zu halten. Aber in der Luft, da sind sie schön anzusehen. Corinna zieht den Mantel enger an den Körper und hält sich unter den Bäumen. Sie hat keine Augen für Dinge, die schön anzusehen sind. Sie biegt in die Manteuffelstraße ein. Der Schneefall wird stärker. Sie stellt sich unter und überlegt, wie sie es anstellen soll. Ein Lastwagen mit Schrott auf der Ladefläche macht mächtig Lärm. Das Kopfsteinpflaster ist feucht und glänzt im Lichtkegel, den die Scheinwerfer vor sich herschieben. Hinter dem Lastwagen hängt ein PKW und setzt zum Überholen an.

Offensiv, entscheidet sie, du gehst die Sache offensiv an, denn wenn du es nicht tust, wirst du in die Ecke gedrängt, und da fliegt dir dann alles um die Ohren. Der PKW überholt. Sie wechselt die Straßenseite. Ein Hund schnappt nach den Schneeflocken. Das Mädchen, das den Hund an der Leine führt, macht es ihm nach. Neben dem Mädchen läuft die Freundin und macht ein Video. Corinna stößt die Tür zum Radieschen auf und geht auf die Bar zu, an der Schleyer mit zwei Männern steht. Sie erkennt die beiden genauso wenig, wie sie Sailor oder Schleyer erkannt hat, aber die Clowns in den Männern, die sind nicht zu übersehen, und wenn die beiden mit dreizehn ähnlich komisch ausgesehen haben, dann muss es für sie ein Leichtes gewesen sein, die Marktbesucher abzulenken. Der eine hat einen ausladenden, kahlgeschorenen Kopf, der auf einem mageren, hochgeschossenen Körper sitzt, selbst der Hals ist mager, mit einem vorspringendem Adamsapfel, aber am Kopf, da ist alles sehr fleischig geraten, die Nase, die Lippen, die Backen, die Augäpfel quellen hervor, ja auch die Ohren sind fleischig, am rechten baumelt ein Anker. Der andere Mann ist zwei Handbreit kleiner und das Gegenstück. Sein Körper ist massig, der Hals der eines Stieres, er grenzt sich durch ein spitzes Kinn vom Schädel ab, der Schädel ist in die Länge gezogen, die Augen liegen tief in den Höhlen, auch die Nase setzt tief im Schädel an, teilt den Schädel und die Welt in zwei Hälften, die Haut ist faltig, die pechschwarzen Haare hängen in fettigen Strähnen über den Augenhöhlen. Alle drei Männer tragen Kleidung, die die Oberarme bedeckt, der Dicke einen Pullunder mit Karomustern über dem langärmligen Hemd.

„Das ist sie also“, sagt der Lange mit dem Anker im Ohr.

„Nass geworden?“, fragt Schleyer.

„Ich die obere Hälfte“, sagt der Dicke.

„Die Frau ist tabu“, sagt Schleyer, und zu Corinna: „Fronten müssen geklärt werden, dass man weiß, wo man steht.“

„Wer-Fickt-Wen-Fronten?“, hakt Corinna nach.

„Nicht zu viel versprochen, Matrose Schleyer.“ Der Dicke wirft den Kopf nach links, um die Haare aus dem Gesicht zu kriegen. Seine Atmung ist hektisch. „Frohe Weihnachten, Dame.“

„Schneit es?“, fragt Schleyer, „es ist für heute Abend Schnee angesagt.“

Corinna schüttelt die Feuchtigkeit von ihrem Mantel. „Was versprochen?“ Aus den Augenwinkeln heraus sieht sie, dass Julia die Bar betritt. „Was versprochen, Schleyer?“

„Thomas Fronzek“, ignoriert Schleyer die Frage und deutet auf den mit dem Anker im Ohr. „Und das ist Detlef Albers.“ Sein Finger schwenkt zu dem Dicken rüber.

„Da ist noch eine“, sagt Fronzek.

„Hammer“, grölt Albers, „echt.“

„Wo ist Sailor?“, wendet sich Schleyer an Corinna.

„Ja wo ist er denn hin?“, sagt Corinna, „ja und wenn er noch kommt?“

„Kommt“, grölt Albers, „hat was am Haken.“

Fronzeks Blick deutet Richtung Julia, die sich an das andere Ende der Bar gesetzt hat. „Was treibt Damen wie euch in so ein Lokal?“

„Der empirische Teil meiner Seminararbeit“, sagt Corinna, „Thema Männerfreundschaften. Also: Was hat Schleyer wem versprochen?“ Die Drei Männer sehen sich an. „Männerfreundschaften“, grölt Albers im Stakkato, „tun Frau vertragen.“

„Immer die Ruhe, Dicker.“ Fronzeks Blick wechselt zu Corinna. „Ein Studium?“

„Das Verhalten von Zielgruppen erforschen, und wenn man das kennt, dann kann man das nutzen.“

„Kaufverhalten“, vermutet Schleyer, „im Internet.“

„Oder in der Kriminologie“, sagt Fronzek, „zum Erstellen von Profilen.“ Er starrt die Frau an. Corinna starrt zurück. Sie verflucht die Mutter, die die Tochter an die Uni schickt, damit die Sache hieb- und stichfest ist und ihr keiner etwas anhaben kann, die Mutter, die das Versteckspiel mit den Patronen erfindet, damit man dem Gegner den Schritt voraus ist, die Mutter, deren Welt aus Feinden und Bedrohung besteht, und dann kommt lange nichts, und dann die Gewichte und Seilspringen und Misstrauen, überall das Misstrauen, und jetzt steht sie hier, vor ihr die Bedrohung, und die Frau Mama ist weit weg von der Bedrohung. Sie verflucht sich selber, die auf die Mutter gehört hat. Sie sagt: „Auch da, Matrose Fronzek, auch in der Kriminologie, aber da braucht es schon Männer mit Eigenschaften, Matrose Fronzek, weil ein Mann ohne Eigenschaften, da kannst du lange nach einem Profil suchen. Besitzen Sie Eigenschaften, Matrose Fronzek?“

„Mann ohne Eigenschaften“, kommt es von Albers, „Musil, Scheißbuch, Bloody Mary.“ Er winkt dem Kellner. „Dame wie gestern, will heißen: same same.“

„Das Meer macht uns zu Männer“, sagt Fronzek, „zu harten Männer. Da hat man ein Profil fürs Leben.“

„Einmal immer Matrose“, grölt Albers, „Schiff hin her.“

„Seemannsgarn“, sagt Schleyer, „dieses Einmal-Immer-Gefasel.“

„Sehe Bil-derb-uchm-atros-enfa-ssade“, grölt Albers und zerhackt das Wort in unvorhersehbare Einzelteile, „innen hohl, Profil blass.“

„Ruhig, Dicker.“

Corinna denkt sich, dass Albers recht hat. Schleyer ist ein Bilderbuchmatrose, so wie die Welt sich einen Matrosen vorstellt, mit Vollbart, wettergegerbter Haut, stahlblauen Augen, tätowierten Muskeln. So, wie Sailor einer war. „So mancher Matrose ist kein harter Mann“, macht Schleyer weiter, „die Matrosen der Lüfte wären da als Beispiel zu nennen.“

Fronzeks Gesichtsauszüge entgleisen. „Erkläre dich, Matrose!“

„Die haben ein Merkmal, ja das gibt es nicht nur in der Luft“, sagt Schleyer und weicht einen Schritt zurück.

„Schwule Matrosen?“, hakt Corinna nach, „etwas, das mal gesagt werden muss?“

„Ich?“ Albers wirft seinen Schädel zur Seite. „Schwul?“ Er macht einen schnellen Schritt auf Schleyer zu und schlägt zu. Die Nase explodiert.

„Harte Männer“, sagt Corinna.

„So etwas wird an Ort und Stelle geregelt“, erklärt Fronzek, „wegen der Unmittelbarkeit.“

„Sonst nachgedacht“, sagt Albers, „also vorsätzlich.“

„Bin Gärtner.“ Schleyer wischt sich mit dem Hemdsärmel das Blut aus dem Gesicht. „Gärtner.“

„Gärtner?“ Albers Faust droht Schleyer abermals und bleibt dann vor Corinna stehen. Er dreht die offene Handinnenfläche nach oben. „Schwielen, Profil, Arbeit, Salz. Anfassen, Dame!“ Er greift nach ihr. Corinna weicht aus. Der Kellner stellt ihr den Drink hin. Sie holt die braune Flasche aus der Handtasche und füllt mit der Pipette Chili in das Glas. Die Männer beobachten sie.

„Gott“, grölt Albers, „was das?“

„Wirst schon sehen“, sagt Schleyer.

„Sehe Bilderbuchbart mit Blut“, grölt Albers. Er greift erneut nach Corinnas Hand. Er ist schnell, und Corinna zu langsam. „Gut?“ Er reibt seine Schwielen an ihr. „Vertäuung, Kilometer, Salz. Sehe Finger mit Bluterguss.“ Corinna reißt sich los. Albers lacht und nimmt die Chiliflasche. „280.000 Scoville, was das?“ Er saugt mit der Pipette Flüssigkeit auf, legt den Kopf in den Nacken, kriegt den ersten Tropfen ab und spuckt aus. Fronzek wendet sich Corinna zu. „Was machen die Studien, Frau Studentin?“

„Eine Bilderbuchzielgruppe seid ihr. Ich muss telefonieren.“ Sie nimmt ihre Tasche und geht nach draußen. „Wenn sie telefoniert“, sagt Schleyer, „dann will sie nicht gestört werden.“

„Und das Geschäft?“, will Fronzek wissen, „was habt ihr gestern besprochen?“

„Chinesische Zigaretten suchen in Hamburg einen Abnehmer. Zwei Container im Monat.“

„Kontakt, Ursprung?“

„Sailor wollte heute mit uns reden.“ Corinna kommt zurück. Sie sieht von einem zum anderen. „Gärtner also“, sagt Fronzek an Schleyer gewandt, und dann dreht er sich unvermittelt zu Corinna hin. „Wo ist Sailor?“

„Frauen?“, versucht es Corinna.

Fronzek winkt ab. „Geschäfte gehen vor.“

„Und was war gestern?“

„Ausnahme“, erklärt Albers, „einmal keinmal.“

„Er ist ein grottenschlechter Liebhaber, das muss einmal gesagt werden.“

„Mann taugt“, erklärt Albers, „wenn Frau taugt.“

„Ein grottenschlechter Liebhaber“, wiederholt Corinna, „ist es das, was das Meer aus einem macht?“ Offensiv, und du musst sie von der Wohnung weghalten, bis Mama ihn rausgeschafft hat.

„Ich kenne dich.“ Corinna zuckt zurück. Fronzek nickt. „Muss eine Weile her sein.“

„Hat einer von euch sehr viel Geld?“, geht Schleyer dazwischen, „ich habe Sailor schon gesagt, dass unsereins diese Frau nur mit sehr viel Geld beeindrucken kann.“ Corinna presst die Hände auf die Oberschenkel, um das Zittern zu verbergen. Julia sitzt an der Bar, trinkt Cola und beobachtet. „Ist lange her“, sagt Fronzek, „und du warst noch klein.“

„Was tun?“, sagt Albers.

„Kennen wir uns?“ Julia hat ihren Platz verlassen und steht vor Fronzek. „Spielt ihr Rätselraten?“

„Spielst du Skat?“

„Ich beschütze diese Frau.“ Julia wirft einen Blick Richtung Corinna. „Vor solchen wie dir.“

Fronzeks Gesichtsmuskulatur verspannt sich, der Anker am Ohr zittert, die Lust, die er vorher für die Frau empfunden hat, zählt nicht mehr. „Und ich, ich will jetzt wissen, was hier los ist.“

„Meine Freundin studiert Männerfreundschaften, und ich begleite sie im Hintergrund. Wie findest du das?“

„Siehst nicht nach Hintergrund aus, und ich gehe jede Wette ein, dass zumindest deine Freundin Skat spielt, denn wenn sie das nicht tut, wird sie uns nie begreifen.“

„Und jetzt?“, fragt Julia an Corinna gewandt.

„Wir suchen Sailor“, sagt Fronzek, „und du zeigst uns den Weg.“ Sein Finger zeigt auf Corinna. Corinna starrt auf den Finger. Ein Ruck geht durch ihren Körper. „Pimpern, Zigarette, Haustüre, Matrose Fronzek, und wenn ich Sailor finde, kann er was erleben.“ Fronzek winkt dem Kellner. „Rechnung und Taxi.“ Er zählt die Fahrgäste ab. „Ein Großraumtaxi.“

„Schnell Pinkeln“, sagt Corinna, „und dann los.“

„Männlich“, findet Albers, „Bingo.“

Julia folgt ihr. Corinna zieht sie zu sich heran. „Ich habe Sailor erschossen.“ Julia sieht ihre Freundin an. Ihr Blick transportiert Unverständnis. „Sailor, ich habe ihn erschossen.“ Julia erkennt, dass es die Wahrheit ist. Sie wartet darauf, dass der Gesichtsausdruck sich zurückverwandelt und dass es doch nicht die Wahrheit ist. Sie wartet vergeblich. Sie geht zum Waschbecken und wirft sich Wasser ins Gesicht. Sie sucht über den Spiegel Corinnas Blick. „Warum?“

Corinna greift nach Julias Hand. „Die haben mich gefickt, alle vier, als ich noch ein Kind war. Kannst du dir vorstellen, wie das ist, wenn man ein Kind ist und nichts davon wissen will?“ Das Handy klingelt. Es ist die Mutter. „Gib mir eine halbe Stunde, Kind.“

08. Mittwoch, 25.12.2013 |

08. Mittwoch, 25.12.2013 |

Der Schneefall ist stärker geworden. Das Taxi steht am Bordsteinrand. Motor und Scheibenwischer laufen. Fronzek und Albers reden. Schleyer raucht und hält sich abseits. Auch die Frauen rauchen. Der Fahrer beugt sich über den Beifahrersitz und stößt die Tür auf. „Können wir dann?“

„Sehe Mann ohne Erinnerung“, sagt Albers. „Du kennst das Mädchen. Woher?“

„Wir müssen Sailor finden, und alles andere passiert später, kapiert?“ Fronzek setzt sich ins Taxi. Der Fahrer wirft ihm einen auffordernden Blick zu. „Was ist mit den anderen?“

„Die rauchen.“ Fronzek gibt Schleyer ein Zeichen. Schleyer tritt die Zigarette aus und steigt ein. Alle steigen ein.

„Also?“ Die Frage kommt von Fronzek und ist an Corinna gerichtet.

„Görlitzer Bahnhof.“ Corinna klammert sich an die Handtasche. Sie hat Angst. Von der halben Stunde, die sich die Mutter gesetzt hat, sind erst zwanzig Minuten um. Bleiben zehn.

„Zum Görlitzer Bahnhof“, sagt Fronzek. Der Fahrer fährt los. Auf der Fahrbahn liegt Schnee.

„Tempo“, sagt Albers, „oder Schmerzen.“

„Sommerreifen“, sagt der Fahrer, „der Chef hat noch nicht auf Winter umgestellt.“

„Ist überall vorhergesagt worden“, sagt Schleyer, „das Internet wäre da als Beispiel zu nennen.“

„Görlitzer Bahnhof“, sagt Fronzek mit einer Stimme, die alle anderen verstummen lässt, „so schnell, wie es das Wetter zulässt.“ Sein Handy klingelt. Die Nummer ist unbekannt. Fronzek nimmt den Anruf entgegen. Er sagt nicht viel. Schließlich legt er auf. „Seine Vermieterin.“ Er dreht sich zum Fahrer hin. „Skalitzer 32.“ Dann wendet er sich an Corinna. „Ist das die Adresse?“

„Möglich, ja, doch, beim Görlitzer Bahnhof“, sagt Corinna, „bei der ältesten U-Bahn in unserem Land.“

Fronzek steckt das Handy weg. „Sailor ist mit der Miete im Rückstand.“

„Hat sie gestern verprasst“, sagt Schleyer.

Sie schweigen, bis sie am Fahrziel aussteigen. Corinna sieht zum Fenster hoch, in dem sich die Lichter einer U-Bahn spiegeln. Julia zündet sich eine Zigarette an. Fronzek geht an der Haustür die Namen durch und klingelt. Eine Frau öffnet. Sie hat einen gedrungenen Körper. Die Füßen stecken in Plastiksandalen.

„Frau Kosloff?“

„Wir haben telefonjiert?“

„Haben wir“, bestätigt Fronzek, „er hat Ihnen meine Nummer gegeben?“

„War im Briefkasten, mit Hinweis, dass ich rufe an wenn Notfaal.“

„Wann war das?“

„Zwei Monatsmjieten, ja wenn das keine Notfaal.“

„Wann Sie die Nummer gefunden haben?“

„Vorher, mjit ganze Werbung in Briefkaste.“ Kosloff hält Fronzek den Zettel hin. Fronzek liest: Für den Notfall: 0179-52862958. Die Schrift ist rot, es sieht nach Filzstift oder Tinte aus. Das Papier hat die Farbe aufgesaugt, und da, wo der Stift länger auf dem Papier verweilt hat, ist die Schrift schwer zu erkennen. Die 1 könnte auch eine 2 sein. „Ist das Blut?“ Fronzek deutet auf eine Verfärbung, die sich von der Mitte des Papiers zum Rand hin verwischt. Kosloff sieht genauer hin. „Nasse Finger, Ihre Freund.“ Sie steckt den Zettel weg. „Muss njieacht, dass alles immer gleich Blut.“ Sie macht eine versöhnliche Geste. „Komme rein.“ Sie macht die Tür weiter auf und sieht die anderen. „Dazu gehöre die auch?“

„Sind alles meine“, bestätigt Fronzek. „Alles meine.“

Kosloff sieht ihn an. Jetzt ohne Versöhnlichkeit. „Wege eine Mjieter?“

„Alles Freunde“, bestätigt Fronzek und breitet die Arme aus. „Alles Freunde.“

Das Misstrauen im Blick der Vermieterin verstärkt sich. „Ich njieacht traue jemand, wenn sagt alles doppelt.“ Sie geht einen Schritt auf Fronzek zu und deutet ihm in das Gesicht. „Und wenn du komme mir so und mit Bart der verheimlicht halbe Gesicht, dann ich traue gleich gar njieacht, okä?“

„Braucht eine“, kommt es von hinten. Kosloff wirft die Tür in das Schloss. Fronzek bückt sich nach einer Sandale. Eine Einlage kommt ihm entgegen.

„Schjieben ... unte durch.“ Fronzek schlägt mit der flachen Hand auf die Tür ein. Corinna erkennt ihre Chance und läuft los. Julia will hinterher. Albers hält sie zurück. Corinna sieht es und kehrt um. Albers grinst. „Dame hin her ...“

„Geld unte durch“, schreit die Vermieterin, „dreihundert, du verstehe?“

Fronzek macht einen Schritt auf Corinna zu. „Was sollte das?“

„Wird Angst gekriegt haben“, kommt Julia ihr zu Hilfe.

„Er hat mich gepimpert“, sagt Corinna, „hier oben im zweiten Stock, und jetzt ist er weg.“

„Gepimpert“, kommt es von Albers, „was das.“

„Dreihundert“, kommt es unter der Tür durch, „und Sandale und Einlage, meine kaputte Gelenk.“ Fronzek zählt das Geld ab und schiebt es unter der Tür durch. Kosloff macht einen Spaltbreit auf. „Unjätz?“

„Und jetzt sehen wir uns seine Wohnung an.“

„Wohnung?“ Die Vermieterin lacht. „Wohnung?“ Fronzek drückt die Tür auf. Kosloff stülpt sich die Sandale über den Fuß und geht voran. Beim Treppensteigen stützt sie sich am Geländer ab. Die anderen folgen. Im zweiten Stock bemerkt Fronzek einen Schatten und fährt herum. „Was ist das?“ Kosloff sieht den Gang runter. „Kannst du dir zeige, Justin. Ganze wie du willst.“ Sie wendet sich an Fronzek. „Was glaubst du, okä? Einer, dem ich traue njieacht, dem ich werde njieacht allein begegne wolle, viele Dank.“ Aus dem Hintergrund taucht ein Mann auf. „Mecklenburgische Schrank mjiet zwei Beine“, stellt ihn Kosloff vor. Sie bleibt vor einer Tür stehen und holt einen Schlüsselbund aus der Tasche. „Njieacht Wohnung, ist Box. Vier Wände, Decke, Boden, Box halt.“ Keiner der Schlüssel passt. „Komme morgen. Habe ich mehr Schlüssel.“ Fronzek drängt sich an der Vermieterin vorbei und tritt die Tür ein.

„Sehe Box mit Loch“, grölt Albers.

„Njiet. Du zahlst.“ Der Finger der Vermieterin deutet auf Fronzek. „Eine Hundert.“

„Box mit Loch“, grölt Albers.

„Ruhig, Dicker.“ Fronzek gibt der Vermieterin das Geld und schiebt die kaputte Tür in das Zimmer.

„Matratze ist weg“, stellt die Vermieterin fest, „weg ist Matratze.“

Fronzek scannt den Raum. Sieht: schmutzige Wäsche, Schimmel unter dem Fenster, offenen Putz, Risse im Putz, eine leere Schnapsflasche, eine getrocknete Pfütze unter der Flasche, offene Konserven, ausgedrückte Zigaretten, keinen Zimmerschlüssel im Türschloss, dunkellackierte Dielen, da, wo die Matratze gelegen hat, ausgeblichene Dielen, da wo die Matratze nicht gelegen hat, ein Loch in den Dielen. Riecht: schlechte Luft, sehr schlechte Luft. Hört: die U-Bahn. Öffnet: den Mund, schreit, dreht sich im Kreis, schreit, sein Blick findet den der Vermieterin, die kann den Schrei nicht einordnen, sagt: „Box von Herr Hanka.“

Fronzek sagt: „Kein Wunder, dass er weg ist.“

Julia hält Corinnas Hand. Die Hand zittert. „Ja wo ist er denn?“ Auch die Stimme zittert. Corinna deutet in das Zimmer. „Ja wo ist er denn hin?“ Fronzek kniet sich auf den Dielenboden und bricht einen Splitter aus dem Holz. „Sieht aus wie ein Einschussloch.“ Er erhebt sich. „Ist hier jemandem etwas aufgefallen?“

„In Haus“, fragt Kosloff, „meine Mjietern?“

„Ob ...“ Fronzek hält inne. Sieht die Vermieterin an. Es ist ihr Zimmer. Es sind ihre Mieter. Diese Frau ist hier zu Hause. Etwas an ihr gefällt ihm nicht. Er kann es nicht greifen. Er will eine Antwort. Er will die richtige Antwort. Er stellt die Frage offen, um Raum für die richtige Antwort zu lassen: „Ob Ihnen jemand erzählt hat, dass er etwas Ungewöhnliches bemerkt hat, Frau Kosloff, irgendetwas.“

„Ja was denn?“

„Ja einen Schuss zum Beispiel?“ Er hält ihr den Splitter hin. „Diesen Schuss?“

„Njiet. Meine Mjieter genjieße privat Sphäre, okä, weil sie wunsche das, und ich erfülle Wunsch, okä, weil ich wunsche das auch.“

„Hier werden Menschen erschossen, und es geht niemanden etwas an“, geht Schleyer dazwischen, „interpretiere ich das so richtig?“

„Kann man so sehe“, sagt die Vermieterin, „aber wird njiemand erschosse hier.“

„Wann haben Sie Sailor zum letzten Mal gesehen?“

„Ist das Verhör?“

„Kann man so sehen“, sagt Schleyer, „aber es wird hier niemand verhört.“

Fronzek hebt beide Hände auf Schulterhöhe, er ändert die Taktik. „Ich möchte wissen, wo mein Freund ist, in Ordnung?“ Er wirft einen Blick in die Runde und lässt die Hände wieder sinken. „... wo unser Freund und Ihr Mieter ist.“ Sein Blick ruht jetzt auf der Kosloff. „Ich habe das Gefühl, dass er nicht wieder auftaucht, ja, also müssen wir uns dahinterklemmen, dass er eben doch wieder auftaucht?“

„Hab ihn ganze oft njieacht sehen.“ Kosloff stützt sich mit einer Hand an der Wand ab und zieht am rechten Socken. „Vor eine Monat, da ist er laufe weg vor mir.“

„Weil?“ Die Frage kommt von Albers.

„Weil war ich hinter ihm her.“

„Sailor läuft vor niemandem weg.“

„Wenn sie Mjiete schuldig, sie laufe alle, was glaubst du.“

„Und wo laufen sie hin?“ Fronzek sieht die Frau durchdringend an. „Und was passiert mit denen, die nicht laufen?“ Er geht einen Schritt auf sie zu, strahlt jetzt wieder Bedrohung aus. „Justin!“ Man erkennt an der Stimme, dass Kosloff es gewohnt ist, Befehle zu erteilen. Der Leibwächter schiebt sich vor sie. Kosloff guckt an ihm vorbei und Fronzek an. „Jemand, der zahlt njieacht Mjiete, bekommt kundigt, was glaubst du?“

„Was ist passiert?“ Ein weiterer Mann in ärmellosem Shirt beugt sich in das Zimmer. „Alles in Ordnung, Boss?“ Sein Körperbau steht dem des Mecklenburgers in nichts nach. „Gibt es ein Problem, Theresa?“

„Kann man sagen“, sagt die Vermieterin, die mit Vornamen Theresa heißt, „die Herrschaften belästigen mich.“ Sie deutet auf den Mann. „Sudanesische Schrank mjiet zwei Beine, Ibrahim Chalil, sage ich Charlie.“

„Haben Sie jemanden schreien hören, Charlie?“, will Fronzek wissen.

„Sind das die neuen Mieter?“, ignoriert der Sudanese die Frage.

„Freunde von alte Mjieter, haben auch keine Manjieren.“

„Haben Sie einen Schrei gehört?“, wiederholt Fronzek seine Frage.

„Weiß nicht“, sagt der Sudanese, „in Kreuzberg da schreien viele.“

„Sind Sie hier, weil Sie einen Schrei gehört haben“, konkretisiert Fronzek, „gerade eben erst?“

„Die U-Bahn, wenn da die Bremsen durch sind, dann kann man meinen, dass da einer schreit.“ Der Sudanese sieht Richtung Bahngleise, dann auf die Gesellschaft. „Und ich dachte, du hättest die Box schon wieder vermietet.“

„Ganze so schnell das gäht njieacht.“

„Es ist, weil ...“ Er sieht die Vermieterin an. Die erwidert den Blick. „Charlie, njätz ich will das wisse.“

„Da war vor einer Stunde eine Frau, Boss. Sie kam aus der Box.“

„Hat sie sich vorgestellt?“, hakt Fronzek nach.

Der Sudanese wendet sich Fronzek zu, sieht ihn jetzt direkt an, sein Blick ist nicht unfreundlich, er versucht lediglich, den Mann einzuschätzen. „Nein.“ Sein Blick findet zurück zur Vermieterin. „Ist das so korrekt, Boss?“

„Njiet, fängst du njieacht an damit.“

„Du bist der Boss.“

„Ich Boss“, bestätigt die Kosloff, „hast du Frau sehen, ich hab njieacht sehen, okä, und wenn du möchtest mir etwas sage, was ist vertraulich, dann wir machen das später.“

„Aus der Wohnung raus“, sagt Fronzek, ,,und dann? Mensch lassen Sie sich nicht alles aus der Nase ziehen.“

„Stand mit der Matratze im Gang, und ich musste mich dran vorbeipressen.“ Der Sudanese drückt sich zur Erklärung flach an die Wand.

„Frau hat Matratze“, schlussfolgert Albers, „Matratze hat Frau.“

„Meine Matratze“, bestätigt Frau Kosloff, „wer klaut das?“

„War sie allein?“ Die Frage kommt von Fronzek.

„Hab sonst keinen gesehen.“

„Wie sah sie aus?“

Der Sudanese malt mit den Händen Kurven in die Luft. „Das Becken ...“

„Das Gesicht, Mensch, was interessiert mich ihr Becken?!“

„Es ist, dass er njieacht sich will aufdränge“, geht die Kosloff dazwischen, „njieacht, wenn es wird eng, und njieacht in unsere Haus, viele Dank.“

„Nicht aufdrängen“, sagt Albers, „wegen Privatsphäre?“

„Gluckwunsch, Sie habe verstande.“

„Und dann guckt er den Frauen in den Schritt?“, sagt Fronzek.

„Na was finde Auge, wenn Sie stehe vor jemand und Blick geht Richtung unten?“

„Schön.“ Fronzek schafft die Sache mit einer Geste aus der Welt. „Alter, Haarfarbe, Statur?“

„Ist ganze gut, Charlie“, sagt Kosloff, „ist was passiert?“

„Aschblond, um die vierzig, vielleicht fünfzig, und wie eine, die an die Geräte geht.“

„Sie hat die Matratze alleine getragen?“

„Schaumstoff, was Leichtes, kann man schon mal tragen, so etwas.“

„Augenfarbe?“

„Konnte ich nicht sehen.“ Fronzek geht auf den Sudanesen zu und baut sich vor ihm auf. „Herr Chalil, haben Sie in der letzten Stunde einen Blick nach draußen geworfen?“

„Komme vom Zigarettenholen.“ Der Sudanese hält eine Schachtel Marlboro hoch. „Von der Tankstelle.“ Fronzek führt seinen Mittelfinger unter einen Träger von Chalils Shirt und streicht mit dem Finger daran lang. „Sie gehen auch gern in die Muckibude, was Herr Chalil?“ Er nickt sich selber bestätigend zu, sieht zum Fenster hin auf die Bahngleise. „Was halten Sie von dem Wetter, Herr Chalil?“

„Schön“, sagt der Sudanese.

„Was haben Sie für eine Aufgabe in diesem Haus, Herr Chalil?“

„Charlie dafür sorge, dass Mjieter fühle sich wohl“, geht die Kosloff dazwischen, „okä?“

Fronzek nickt. „Sind Sie Russe, Herr Chalil?“

„Bin Sudanese.“

„Ein Sudanese im Trägershirt, bei dieser Kälte, ja wo sind denn die Russen hin?“ Die Frage ist an die Kosloff gerichtet. „Wir sind in Berlin, und da führt der Osten die Geschäfte, oder habe ich da etwas verpasst?“ Er fixiert die Vermieterin. „Ihr Haus ist ein Haus, das sich nicht versteckt, wenn es darum geht, Geschäfte zu machen?“

„Russisch Geschäfte? Könne Sie suche ganze lang in meine Haus. Habe ich russisch Familie. Machen Angst und dahinter ist njieachts.“

Fronzek nimmt die Flasche vom Boden und riecht daran. „Wodka.“ Er legt den Kopf nach hinten und lässt die letzten Tropfen in seinen Mund fallen. „Russisch, selbstgebrannt.“ Er stellt die Flasche zurück, tut es übertrieben vorsichtig. „Sudanese also.“ Er legt seinen Finger abermals unter den Träger und zieht ihn zu sich her. „Schöne Hautfarbe.“ Der Sudanese bleibt ruhig. Fronzek lässt den Träger schnalzen. „Jetzt gehen Sie mal in sich, Herr Chalil ...“ Er macht einen Schritt zurück und hebt die Hände, um dem Sudanesen zu signalisieren, dass er alle Zeit der Welt dafür hat. „Und wenn Sie damit fertig sind, Herr Chalil, dann sagen Sie mir alles, was Ihnen zu der Frau einfällt.“ Er zeigt dem Sudanesen ein Lächeln. „Haben Sie das verstanden, Herr Chalil?“ Ihm entgeht das Zeichen, das die Kosloff dem Mecklenburger gibt. Albers entgeht es nicht. Er packt den Mann an der Kehle. Der Mecklenburger schleudert ihn mit einer einzigen Bewegung von sich. Fronzek fährt herum. Albers Kopf trifft den Türstock, er geht zu Boden. Der Mecklenburger macht einen schnellen Schritt auf Fronzek zu und versetzt ihm einen Schlag in den Magen, der auch ihn zu Boden gehen lässt. Schleyer steht abseits.

„Sie sich halte für eine ganze Harter, okä?“ Kosloff deutet auf den Sudanesen. „Diese Mann wohnt hier, Herr Harter, diese Mann fühlt sich wohl in meine Haus, okä, alle Mjieter fühle sich wohl in meine Haus. Und Sie wisse warum, Herr Harter?“ Fronzek erhebt sich. Das Luftholen schmerzt. „Gepflegte Räumlichkeiten?“

„Auch das, Herr Harter, und ganze Ambjiente.“ Sie stützt ihre Hände am Becken ab. „Unjätz ich möchte, dass Sie verlasse meine Haus.“ Sie sieht zu den beiden Frauen hin. „Mädche bleibe.“ Albers kommt wieder hoch. Fronzek gibt ihm einen Wink. Die beiden entfernen sich Richtung Treppenhaus. Schleyer folgt. „Und wenn Matratze begegne, Herr Harter, dann Sie mir bringe, viele Dank!“ Der Sudanese beobachtet die Männer, die sich durch die Haustür drängen. Er beugt sich über das Geländer. „Türe zuziehen, bitte, der Mechanismus klemmt.“ Er hört, wie das Schloss einschnappt und legt die Hand unter sein Shirt. „Charlie“, spricht er mit sich selber, und seine Finger kraulen die wenigen Haare auf der Brust, „Ibrahim Chalil, das sind Männer, vor denen du dich in Acht nehmen musst.“

09. Mittwoch, 25.12.2013 |

09. Mittwoch, 25.12.2013 |

„Was kann ich für euch tun?“

„Der hat geblutet wie Sau“, sagt Julia und deutet auf einen roten Fleck auf den Dielen.

„Hätte er besser mein Haus respektiert.“ Die Vermieterin sieht von einer zur anderen. „Ob da etwas ist, was ich für euch tun kann?“

„Der Sudanese“, sagt Julia.

„Den will ganze Welt“, sagt Kosloff, „ein Mann wie geschnitzt.“

„Der Akzent“, sagt Corinna, „Ihr ganzes Russisch, ja wo ist es denn hin?“

„Kommt und geht mit der Angst.“

„Sie hatten Angst?“

„Hab ich mich fühlt griffen an“, sagt Kosloff, „ging um meine Haus, und ging um meine Mjieter, okä?“

„Da ist es wieder, das Russisch“, sagt Corinna, und dann: „Wir kommen klar.“

„Das sie sage alle“, sagt die Vermieterin, „und dann sie tun es njiecht. Ganze schlecht.“

„Die Aussicht auf ein bisschen Russland“, sagt der Mecklenburger namens Justin und hantiert mit einem Wischmopp rum, „und es sind die anderen, die Angst kriegen.“ Er macht sich daran, die Dielen von dem Blut zu säubern. Die drei Frauen sehen ihm zu. „Justin, kannst du gehe“, entlässt ihn Kosloff, als er fertig ist, „die beide komme klar ganze allein.“ Justin entfernt sich. „Ihr trinke Tee?“ Kosloff geht voran, ohne eine Antwort abzuwarten. Die Freundinnen folgen ihr in den vierten Stock. Beim Hochgehen stützt sich Kosloff am Geländer ab. Die Wohnung ist geräumig. Die Wände sind in verschiedenen Farben gestrichen und mit modernen Gemälden bestückt. Corinnas Blick bleibt am Parkett hängen, das in den Türschwellen dem Auge entgegenzuspringen scheint. „Dreidimensionale Muster, ist meine Neffe Designer.“ Kosloff führt sie in einen Wintergarten, von dem aus man den Innenhof überblickt. „Neffe macht Arbeit in ganze Amt von Kanzler, okä?“ Der Innenhof ist mit Scheinwerfern ausgeleuchtet. Drei Liegestühle sind zum Hof hin ausgerichtet. Die Gastgeberin verschwindet in der Wohnung. Corinna sieht sich um. „Schön.“ Der Wintergarten ist mit Pflanzen begrünt. Wände und Decke sind aus Glas. Auf der anderen Seite des Glases ist das Schneetreiben zu Gange. „Aber was soll das Gerede von der ganzen Welt und allem?“

„Und dem Kanzleramt“, ergänzt Julia, und dann: „Und wenn Sailor noch lebt?“ Corinna lässt sich in einen Liegestuhl fallen. „Da war kein Puls.“ Sie nimmt Julias Handgelenk, sucht den Puls und findet ihn nicht. Dann findet sie ihn doch. „Da ist er“, bestätigt Julia. „Da drückst du rum und glaubst, dass kein Puls da ist, und dann ist er doch da.“

„Bei Sailor war da nichts, und deshalb habe ich nichts gefunden, und ich habe gründlich gesucht, ja mir ist schlecht geworden dabei!“

Julia setzt sich. „Tot also.“

„Die Frau Mama hat ihn rausgeschafft.“

„Aber schlecht abgestimmt war das.“ Corinna nickt, dann wird sie laut: „Eine bipolare Störung hat die Frau Mama, manisch-depressiv ist sie, und sie sollte Tabletten nehmen, weil gerade manisch, und wenn sie es nicht tut: Hyperaktivität, Selbstüberschätzung, Aggression, Leichtsinn, die ganze Welt ein Karussell, und die Euphorie natürlich, ja da hat dich jede Abstimmung am Wickel.“

„Sie nimmt die Tabletten nicht“, vermutet Julia.

„Sie will sich die Euphorie nicht verderben.“ Corinna greift hinter sich und hebelt an der Rückenlehne rum.

„Nervös?“ Kosloff tritt von hinten an sie heran und stellt die Getränke auf die Beistelltische. Die Gläser sind randvoll mit zerstoßenem Eis. „Mojito mag eine jeder.“ Sie setzt sich zu den Mädchen und hält ihnen eine Flasche entgegen. „Kubanische Rum, falls Drink zu schwach.“ Julia trinkt an und füllt Rum nach. „Den hat Herr Hemingway mehr geliebt als den Rest der Welt.“

„Und sich damit zugrunde gerichtet“, sagt Corinna, „weil er es sonst nicht ausgehalten hätte mit dem Rest der Welt.“

„Theresa“, stellt sich Kosloff vor und umschließt mit einer Geste die Wohnungseinrichtung. „Haben bezahlt alles Theresas Kunde.“ Die beiden Freundinnen sehen sich an. „Bin ich Domina, ja was glaubst du?“

„Gar nichts“, sagt Julia.

„Sie hat den Sudanesen im Kopf“, sagt Corinna.

„Wenn das zwischen dir und mir laufen würde, ja dann wäre da auch kein Sudanese in meinem Kopf.“

„Und sonst ich mache auf Vermjieterin“, ergänzt die Domina.

„Mit den Boxen?“, sagt Corinna, und zu Julia: „Schlag dir das aus dem Kopf, das mit dir und mir.“

„Tu ich Boxe sanjiere und gehe ich mit Preise ganze weit oben.“ Kosloffs Finger zeigt Richtung Glasdecke. Sie sieht von einer zur anderen. „Könnt ihr bittschön euch jetze vertrage, in meine Haus, viele Dank.“

„Ihr Haus?“ Julia trinkt und verzieht das Gesicht. „Und wo wohnt Herr Chalil?“

„Haus gehöre Russe.“

„Ich dachte, mit denen können Sie nicht?“

„Ganze große Ausnahme.“ Ihre Arme gehen abermals auseinander. „Ganze ehrlich wahr.“ Corinna starrt auf den freigelegten Ausschnitt. „Domina, mit Lack und Leder und so?“ Kosloff lächelt. Ihre Finger streicheln das Glas. „Gibt es Kunde, die njiecht könne lasse von Kosloff, okä?“

„Gewohnheit?“ Die Frage kommt von Julia.

„Das war jetzt aber nicht nett“, findet Corinna.

„Der Mojito“, entschuldigt sich Julia, „und die ganze Aufregung.“

„Keine Job für Frau in meine Alter“, sagt die Domina, „aber sind ein paar ganze vernarrt in alte Dame.“

„Und der Sudanese?“, will Julia wissen.

„Jetzt hör endlich auf mit dem“, sagt Corinna, „sonst fang ich auch noch an mit dem.“

Kosloff stellt ihr Glas weg. „Njie gewese Sudanese.“

„Njie gewese Sudanese?“, sagt Julia, „aber schön. Wie geschnitzt haben Sie gesagt.“

„Du bist betrunken“, sagt Corinna, „du hast im Radieschen schon getrunken.“ Julia will etwas entgegnen und lässt es bleiben. Sie beobachten das Schneetreiben. „Will ich, dass meine Haus bleibe schöne sauber“, sagt Kosloff schließlich, „will ich, dass Männer von meine Haus sich halte fern, njiecht gut für Geschäft.“ Die Mädchen antworten nicht. „Okä?“

„Ja“, sagt Corinna, „und was ist mit Sailor?“

„Hätte njiecht ihm gebe solle Box, aber wer kann schon wisse vorher.“

„War ihm nicht anzusehen?“

„Hat gemacht auf Geschäftemann, der sitze in Klemme aber obe wieder ganze bald auf, also: Wenn ihr brauche Hilfe, dann ihr habe jetzt Meglichkeit letzte Mal, dass ihr mir sage, okä?“

„Sie will uns helfen“, sagt Julia.

„Frage mich, warum“, sagt Corinna, „vermute, dass sie ihr Haus sauber halten will.“

„Gluckwunsch“, sagt die Domina, „du verstehe, viele Dank.“

„Wir gehen.“ Corinna nimmt ihren Mantel.

„Höre du, meine Ljiebe ...“ Corinna fährt herum. Es ist die Reaktion, die Kosloff provozieren wollte. „Uneigennutzig gibt njiecht in ganze meine Lebe, okä? Und auch njiecht in ganze andere Lebe.“ Corinna geht. Julia folgt ihr. Die Domina stemmt sich aus der Liege hoch. Die Mädchen sind bereits im Treppenhaus. „Nehmt ihr Ausgang hinte, führt in Hof, und da ihr komme in noch eine Hof, und da in Manteuffelstraße, okä.“ Sie leert ihren Drink und steigt die Treppe zum zweiten Stock runter. Sie stützt sich am Geländer ab. Die Arthritis macht ihr zu schaffen. Es wird Zeit, dass sie ein Geschäft auf die Beine stellt, das mit ihrem Körper nichts zu tun hat. Sie könnte Mädchen anlernen. Da steckt viel Geld drin. Das schöne Geld. Interessierte Mädchen gibt es genug. Jemand hat ein Kaugummi am Geländer entsorgt. Sie geht im Kopf die Mieter durch. Justin und Charlie schließt sie aus. Die aus Litauen rauchen zu viel. Kein Platz für Kaugummi. Vielleicht die Polen. Oder die Jankowitsch. Die Sachsen aus dem ersten Stock machen es nicht nach oben. Eigenes Klo und eigene Dusche. Die einzigen Mieter mit diesem Luxus. Die Kunden? Zuviel Angst vor Bestrafung. Sie schneidet mit dem Daumennagel ein Stück weg und schmeckt daran. Zimt. Sie geht weiter. Nimmt die Stufen mit rechts, zieht den linken Fuß nach. Die zwei Kunden, die nicht von ihr lassen wollen, die wird sie auch nicht mehr lange halten können. So etwas geht schnell. Heute noch unwiderstehlich, morgen verbraucht. Und dann ist es zu spät, sich mit Würde zu verabschieden. Sie hält inne und massiert sich das Knie. Geld ist schön, aber um was es ihr wirklich geht, das ist die Kontrolle. Über den Griechen, dessen Muskeln vibrieren, wenn sie sich über ihn beugt. Die Angst und die Gier in seinem Blick, wenn sie sich den Cowboystiefel überstreift. Es sind nicht nur die Kunden, die nicht davon lassen können. Sie geht den Flur entlang, leitet jeden Schritt über die Ferse ein und rollt den Fuß über den Mittelfuß und den Ballen zum großen Zeh ab, erträgt den Schmerz, wirft einen Blick in Sailors Box, die eingetretene Tür hängt schief in den Angeln. Sie muss sich ihre Mieter sorgfältiger aussuchen. Vor dem Zimmer des Sudanesen bleibt sie stehen. Sie klopft, tritt ein, rechte Wange, linke Wange, setzt sich auf einen Stuhl mit bestickten Polstern und Armlehnen aus dunklem Holz. Charlie sitzt ihr gegenüber auf dem Boden. Einen Tisch gibt es nicht. Sie legt ihre Hände auf die abgegriffenen Schnitzereien, die einmal das Holz verziert haben. „Also?“

„Habe eine Sache nicht erwähnt.“ Der Sudanese greift sich an den Hinterkopf. „Die Frau hat die gleiche Spange im Haar getragen wie das Mädchen.“ Er schenkt ihr Tee ein, bricht einen Zuckerwürfel in zwei Teile und lässt eine Hälfte in die Tasse fallen. Theresa nimmt den Tee und sieht den Sudanesen über den Tassenrand hinweg an. „Erkennst du Frau wieder, Charlie?“

„Hab ihren Hinterkopf gesehen. Ging den Gang runter, Richtung Treppe, und zwischen uns war die Matratze.“ Der Sudanese legt sich die imaginäre Matratze über die rechte Schulter, hält sie vorn auf Höhe des Beckens an sich gepresst, führt sie über den Rücken und klemmt sie auf der linken Seite zwischen Arm und Rippen. „Billige Matratze, kein Gewicht.“ Er sieht die Domina an. Sein Blick sucht ihr Einverständnis. „Kraft braucht man aber. Bisschen zumindest.“

„Vorbei hast du dir gedruckt an ihr, im Flur an der Wand?“ Charlie antwortet nicht. „Dabei ist dir njiechts gefallen auf?“

„Hab nicht genau hingesehen. Ihr Geruch, die Haare, haben gerochen nach ...“ Charlies Augen suchen an der Decke nach dem Geruch. „Frisch gewaschen. Karamelle.“

„Karamelle?“

„Oder Vanille, süßlich.“

„Also?“ Kosloff berührt seine Schulter. „Du würdest sie njiecht erkennen wieder?“

„Der Arm sah mir eher nach einem Mann aus.“

„Ein behaarter Arm?“

„Zu kräftig für eine Frau.“

„Und jetzt du sagst, ob du sie wiedererkenne, okä?“ Charlie schweigt. „Du wirst es njiecht los, Boy Charlie.“

„Ich war Muslim.“ Der Sudanese steckt sich eine Fingerkuppe in das Ohr. „Die Familie meiner Mutter ist heute noch muslimisch.“

„Ich weiß, und mir ist ganze egal, Boy Charlie, okä, wir sind keine Muslim, du verstehe, du njiecht, njiecht ich.“ Kosloff kennt seine Geschichte. Der Vater hat vor zwanzig Jahren im Sudan als Ingenieur nach Wasser gebohrt und von dort Mutter und Sohn nach Thüringen geholt. Ibrahim Chalil war neun Jahre alt. Heute lebt er in Berlin und ist ihr bester Mann. Seinen leiblichen Vater kennt er nicht. Neben der orientalischen Art, mit seinem Boss umzugehen, ist der Name das Einzige, was ihm aus dem Sudan geblieben ist.

„Deine Mutter ist keine Grund, mir zu erzählen nur was ich will hören, Charlie.“

„Du bist der Boss.“

„Dein Boss muss Situation einschätzen könne, was glaubst du.“

„Ich werde es loswerden, Boss, aber es ist schwierig.“

Sie beugt sich vor und legt ihm die Hand auf den Arm. „Bist ein guter Junge, Boy Charlie.“

„Ich fürchte, dass ich sie nicht wiedererkennen würde.“

„Na also, war doch njiecht so schwer.“

„Am ehesten noch an der ungewöhnlichen Haarspange.“

„Sehr speziell“, bestätigt die Domina, „habe ich Haarspange bei Mädchen mit schiefe Blick gesehen.“

„Haben die Frauen bei uns auf dem Land auch getragen, ist lange her.“

„Im Sudan, Charlie?“

„Thüringen, im Sudan, da tragen sie Kopftücher.“ Kosloff stellt sich Charlies Schwestern auf dem Thüringer Land vor. Sudanesische Schönheiten ohne Schleier und mit Haarspange. Schönheiten, die sich vor dem Rest Thüringens verstecken. Die Schwestern leben heute mit den Eltern in London. Charlie besucht sie, wenn er das Gefühl hat, dass sie sich Sorgen um ihn machen. „Kannst du Haarspange beschreiben?“

„Die Brücke ist aus Bernsteinimitat. Die Spange spannt sich an der Unterseite über die gesamte Länge. In etwa so lang wie mein Mittelfinger.“ Er streckt ihr den Finger entgegen. „Die Mutter meines Stiefvaters hat eine getragen. Hab damit gespielt.“

„Die Frau“, wechseln Kosloff das Thema, „wie ist sie in unser Haus kommen?“ Der Sudanese schweigt. „Es hat sie jemand lassen rein, Charlie, muss sein.“

„Hab der Jankowitsch schon oft gesagt, dass sie die Tür zuziehen soll.“

„Tut sie njiecht?“

„Holt sich an der Tankstelle amerikanische Brause und denkt sich, dass sie gleich zurück ist“, bestätigt der Sudanese, „und dann lässt sie die Tür auf.“

„Und heute?“

„Habe sie noch nicht gesehen.“

„Mit Tür muss sich ändern.“

„Ich werde einen Schließmechanismus einbauen, eine Türrückholfeder.“

„Ich will hier njiecht mehr ungebeten Gäste sehen, viele Dank.“

„Habe verstanden.“

„Gluckwunsch, viele Dank. Am Gelände von Treppe klebt Kaugummi.“

„Zimt?“

„Zimt“, bestätigt Kosloff.

„Der Litauer“, sagt der Sudanese, „will sich das Rauchen abgewöhnen.“

„Kummer ich mich.“ Theresa schiebt ihren Körper dem Sudanesen entgegen. Der Stuhl gibt Geräusche von sich. „Was sollen wir tun, Charlie?“

„Ich muss den Stuhl reparieren.“ Er deutet auf das Möbelstück, auf dem die Domina sitzt. „Da brechen die Beine weg.“ Sie folgt seinem Blick und nimmt ihre vorherige Sitzposition wieder ein. „Was sollen wir tun?“

„Du bist der Boss.“

„Boss legt Wert auf deine Meinung, okä.“

„Wir könnten zur Polizei.“

„Will ich hören einen Vorschlag, der ganze vernunftig ist, ja was glaubst du.“ Es folgt eine versöhnliche Geste. „Entschuldige, lege ich Wert auf deine Meinung, das weißt du.“

„Wenn du keine Polizei willst, dann lass es auf dich zukommen.“

„Du weißt, dass ich mich njiecht ganze gern lasse uberraschen.“

„Bis jetzt hast du bis auf die Matratze nichts verloren.“ Die Domina stellt die Teetasse auf den Boden. „Wir sehen Box an.“ Sie steht auf und geht auf den Flur. Der Sudanese folgt ihr und betrachtet die zertretene Tür. „Die hast du wohl auch verloren.“

„Hauptsache, meine Haus bleibt schöne sauber“, sagt Theresa.

„Ich traue diesem Sailor nicht“, sagt der Sudanese, „der redet zu viel.“

„Oder ganze gar njiecht mehr.“

„Hat mir erzählt, dass er uns mit der Containerschifffahrt reich machen wird.“

„Mir er hat Zigaretten angeboten in ganze große Stil, viele Dank.“

Der Sudanese betritt die Box. „Hat er dir einen Preis genannt?“

„Musste selber noch verhandeln mit Quelle.“

Charlie deutet auf die Zigarette, die zwischen seinem Zeigefinger und Daumen klemmt. „Weißt du, was du im großen Stil für eine Schachtel Marlboro in der Ukraine bezahlst?“ Charlie hat fünf Jahre in Kiew verbracht, bevor er nach Berlin ist. „Fünfunddreißig Cent, plus zehn Cent für den Transport.“ Er wartet auf ihre Reaktion. Als die nicht kommt, fährt er fort. „Die Grenze zum ehemaligen Ostblock ist von Berlin aus nicht weit.“ Er drückt die Zigarette