Volker W. Noll

Tage der Toten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Javiers Paradies

Beatrice

Tikal

Los Peleones

Anreise zu den Totenkopfschwärmern

Ankunft in Patzcuaro

Meson de San Antonio

Janitzio – Insel der Totenbesucher

Cempasúchil – die magische Blume

Bibliotheca Gertrudis Bocanegra

Das Vanitasstilleben

Das Abendessen - Dinner de los muertos

La Vitrina Esteban

Narradores de Calaveras

Santeros Geschichte

Beas Geschichte

Javiers Geschichte

Lewis Geschichte

Der Morgen danach

Javiers Fragen

Epilog

Zum Epilog

Impressum neobooks

Prolog

Tage der Toten

Dias de los muertos

Diese Geschichte basiert auf einer wahren Begebenheit.

Einige Namen der beschriebenen Personen wurden verändert, denn nicht alle gaben die Zustimmung zur Erzählung dieser Geschichte.

Es ist die erste Reisegeschichte von Javier Torres de Font.

Er meinte Geräusche im Treppenhaus zu hören, aber das konnte auch täuschen. Nach all diesen Eindrücken, die er an diesem Abend gewonnen hatte, konnten ihm seine Sinne hier einen schreckhaften Streich spielen.

Das war sogar sehr wahrscheinlich.

Denn einige der Geschichten von heute waren doch sehr bedenklich gewesen.

Er drehte sich in den weißen, gut duftenden Laken, in diesem holzgezimmerten Bett auf die linke, der Tür abgewandten Seite und schloss müde und satt die Augen.

Es war klar, er würde heute von den Maya träumen und seinem Triumph für die Nachwelt, den er zweifelsohne bald erringen würde.

Dadurch sah er sie nicht kommen.

Sie hatten lautlos die Tür geöffnet, sie kannten das Haus und befanden sich bereits in seinem Zimmer, nachdem sie einen fast verräterischen Laut auf der Treppe von sich gegeben hatte.

Sie waren zu zweit.

Und sie funktionierten wie ein eingespieltes Team.

Natürlich hatten Sie nicht vor ihm den Schädel einzuschlagen und es musste einigermaßen lautlos werden.

Nebenan schliefen die anderen.

Der Mann holte ein scharfes Obsidian Schwert hervor, wie es die Inkas immer für ihre Ritualzeremonien benutzt hatten.

Obsidian, ein vulkanisch gehärtetes Glas.

Die gehärteten rasiermesserscharfen Klingen waren großflächig in das Holz eingearbeitet.

Ein abgeflachter Baseballschläger mit Obsidian Klingen im oberen Drittel.

Und er fand es nur allzu passend für sein Vorhaben in der heutigen Nacht. Dieser Mensch hier vor ihm im Bett hatte ja eine Vorliebe für Glas.

Ein Tod aus Glas.

Ein geübter Schlag reichte ihm, um den Kopf des Schlafenden vom Rumpf zu trennen. Das hätte auch jedem anderen Zeremonienmeister wahrlich gefallen.

Kein lästiges, unsauberes Nachschlagen war nötig.

Sauber und effektiv.

In früheren Zeiten hätten ihm die Massen am Fuße der Pyramide wahrscheinlich laut zu gejohlt, da war er sich sicher.

Unter den Laken war eine großflächige Plastikfolie unterlegt, die das Einsickern all dieses Blutes in die Matratze verhinderte und damit nach sorgfältiger Entsorgung des Bettzeugs keinerlei Spuren hinterließ.

Das Zimmer war schon eine Stunde später so jungfräulich wie tags zuvor.

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Mexiko City, 30.10.2015

Javiers Paradies

Mexiko, mal wieder.

Land der Mayas und Inkas.

Der wunderbarsten Traditionen.

Bereits vor einem Jahr war er hier gewesen.

Damals hatte ihn die Riviera Maya gereizt und zugegebenermaßen auch die günstigen Ferienflüge von Madrid aus. Drei Monate Zeit hatte er besessen damals, um mit dem Rucksack umherzureisen und er hatte es offen gelassen wie weit er es von Cancun Richtung Süden und nach Mittelamerika schaffen würde.

„Schaun wir mal“, hatte er zu sich selbst und auch zu seinen fragenden Freunden gesagt.

Vielleicht bis nach Panama. Vielleicht auch nur bis Honduras oder Nicaragua.

Es wurde dann `nur` Belize und Guatemala.

Auch wegen Bea.

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Javier, mittlerweile 33, nutzte damals die Gunst der Stunde, die ihm seine Vertragsauflösung mit seiner Firma nach nur einem Jahr Arbeit gegeben hatte. Im Auflösungsvertrag stand eine sechsmonatige Weiterzahlung des Gehaltes und somit war das nun genau die Antwort auf die Fragen seiner besten Freunde: „Na, wann geht denn unser Weltenbummler wieder auf reisen?“

Vier Jahre lang hatte er keine große lange Rucksackreise mehr gemacht, ganz anders als zu seinen Studentenzeiten, wo er in den Wintersemesterferien immer hart gearbeitet hatte, um dann die Sommersemesterferien mit Reisen zu verbringen.

Damals schon war er äußerst fleißig gewesen in der Abgabe seiner geforderten Hausarbeiten und etliche seiner Professoren hatten immer wieder gestaunt, dass er damit so schnell war. Aber ihm war schnell klar geworden: „Nur in der Studienzeit hast Du viel Zeit, dann leider aber auch wenig Geld und später im normal geregelten Berufsleben hast Du wahrscheinlich ausreichend Geld, dann aber keine Zeit.“

Also nutzte er jetzt die Gelegenheit seines „garden leaves“, um nochmals loszuziehen. `Garden Leave`, Zeit für den Garten, was für eine blumige Umschreibung für einen Rausschmiss.

„Na dann“, waren seine letzten Worte an seine Kollegin Anne, „dann werde ich mich ab jetzt mal um die Blumen kümmern.“ Und beide lachten dabei.

Javier, absolvierter Politikstudent, war eine charismatische Erscheinung. Dunkelblond, mit blauen Augen, die ihm auf Reisen, gerade in die asiatischen und lateinamerikanischen Länder immer interessierte Blicke der Einheimischen einbrachten. Hochstehende Wangenknochen und schlanke Statur. Sommersprossen, die ihm eindeutig von seiner Mutter Marianne vererbt worden waren. Sie hatte ihm als kleinem Jungen immer erzählt, dass diese etwas ganz Besonderes seien. Immer dann auch, wenn die anderen Jungs ihn auf dem Schulhof wieder deswegen gehänselt hatten. Allerdings wuchs er damals für sein Alter recht schnell und so war ihm nicht ganz klar, ob die Beharrung auf der Meinung seiner Mutter gegenüber seinen Mitschülern Eindruck machte oder doch eher seine schon früh ausgewachsene Statur Respekt bezeugte. Jedenfalls hielten sich die gehässigen Sprüche in seiner Gegenwart nicht allzu lange und die Mädels in der Schule und auch später fanden sie laut eigener Aussage toll.

Eins fünfundsiebzig Zentimeter groß war er jetzt bei Abschluss des Wachstums. Stets, auch auf Reisen, gut rasiert und auch mit einer imposanten großen Schulternarbe, die er sich beim Sport als Student im Übermut zugezogen hatte. Er konnte halt schlecht verlieren damals und so hatte er sich die Schulter ausgerenkt bei einem artistischen Fallrückzieher Versuch beim Fußballspielen. Und obwohl die ausgekugelte Schulter und die überstreckten Sehnen innerlich in ihm einen tosenden Schreikrampf verursachten, blieb er äußerlich still und fragte als erstes den herbeigeeilten Betreuer, ob der Ball drin war.

Seine beliebteste Geschichte allerdings dazu war, wenn er denn am Strand nach neugierigen Blicken auf die Schulternarbe danach gefragt wurde immer eine andere.

Sie variierte zwischen einem „Haiangriff im Atlantik vor Biarritz und dem anschließenden Annähen des linken Armes“ bis hin zum „Autounfall an einem entlegenen, unbeschrankten Bahnübergang, wo sein Auto auf den Schienen liegengeblieben sei. Er vom Zug mitgeschleift worden wäre und schließlich von der Feuerwehr nach stundenlangem Warten mit der Kreissäge herausgeschnitten wurde“.

Bis er schließlich nach mehreren Bieren und einigen „Echt, jetzt?“ Zurufen den Zuhörern die seines Erachtens langweilige Story vom Sportunfall beichtete.

Meistens hatte er bis dahin seine Gesprächspartnerinnen so fasziniert, dass dies der bereits gefassten Vertrautheit zu ihm dann auch keinen Abbruch mehr tat und er sich überlegen konnte, wie weit er mit ihr, wenn es eine Dame nach seinem Geschmack war, gehen wollte.

„Man muss Dinge nur richtig darstellen können, um sich interessant zu machen“, meinte er immer auch zu seinen Geschäftspartnern.

Und Eloquenz war ihm zweifelsohne gegeben.

Auch seine valencianischen Freunde bestätigten das.

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Auch Beatrice hatte er diese Geschichten erzählt, als sie ihn das erste Mal am Strand von Caye Caulker auf die lange rosafarbene Narbe an der linken Schulter ansprach.

Denn vor diesem einen Jahr hatte er auf seiner Rucksackreise durch Mexiko, Belize und Guatemala eben diese Beatrice oder besser `Bea` getroffen.

Er wusste es natürlich noch genau.

Sein Reiseplan damals war Tulum-Belmopan-Belize City-Caye Caulker.

Und da saß er nun als `Gringo`, Fremder, im Nachtbus von Tulum nach Belmopan, der Hauptstadt von Belize. Wie alle hatte er wahrlich keine guten Dinge gehört von anderen Backpackern über das Ankommen am dortigen Busbahnhof.

Da war die Rede von Bettlern, Gaunern bis bewaffneten Banditen gewesen. „Überfälle, Abzocke, Antanzen“ waren die Schlagworte in den Geschichten in den einschlägigen Bars der Strandhochburg Tulum an der Costa Maya.

„Passt bloß auf, die sind da unten nicht zimperlich, kein Geld, nix zu Fressen und vollkommen abgedreht durch ihr Ganga! Alle vollkommen zugedröhnt. Am besten ihr geht als Gruppe vom Busbahnhof zum Pier. Da haben sie dann ein bisschen mehr Respekt Euch anzumachen.“

Also hatte man sich im Überlandbus bei diversen Pausen und einer schnellen Zigarette recht schnell miteinander verabredet um die vorgeschlagene Strategie „als Gruppe aufzutreten“ umzusetzen und zusammen weiter nach Caye Caulker zu reisen.

Gesagt – getan. Die Truppe ging geschlossen. Einige von Ihnen eindrucksvoll verbissen guckend vom Busbahnhof bis hin zur Mole. Da, wo die Katamarane zur Überfahrt nach Caye Caulker warteten.

Und sie hatten Erfolg als Gruppe.

Niemand quatschte sie dumm an, obwohl viele Augenpaare sie doch neugierig musterten.

Niemand löste sich so auffällig von der gegenüberliegenden Straßenseite, um sich dann seitlich an `das Opfer anzutanzen`, wie es so schön im europäischen Polizeijargon hieß.

Er liebte diesen Ausdruck, musste er bei der Vorstellung doch immer innerlich schmunzeln und verlor somit auch jeglichen Respekt vor der ankommenden Person, dem antanzenden Gauner.

Er verlor ganz und gar nicht die Vorsicht, nein, nur den Respekt.

Und irgendwie hatte es noch keiner dieser Tänzer auf seinen Reisen geschafft ihm irgendwelche Habseligkeiten zu entwenden.

Er sah sie immer kommen, ob Mann oder Frau, oder besser gesagt, er sah, wie sie sich lösten von der gegenüberliegenden Straßenseite.

Wie ein Schwimmer, der sich vom Beckenrand abstieß.

Bei ihrer Gruppe stieß sich keiner ab.

Hier blieben die Gauner sitzen und warteten scheinbar auf bessere Beute. Eben auf Einzelpersonen, die keinen Ratschlag in einer Bar in Tulum bekommen hatten oder noch besser ein ahnungsloses Backpackerpaar, dass leichtgläubig auf ihren Tanz einging.

„Hola Amigo - „De donde eres?“

„Woher kommst Du?“

„Hola my friend“, sprudelte es dann meist aus dem auftauchenden Kerl als erstes heraus.

Um den Tanz zu eröffnen.

Und dann immer dieser Versuch des ersten Körperkontaktes.

Ätzend. Überall auf der Welt immer dasselbe Schema.

Aber hier in Belize City.

Heute Morgen.

Nichts davon.

Cool!

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Die Konversation innerhalb dieser bunt zusammengewürfelten Truppe war spärlich. Sie waren zu sechst. Fünf Männer, eine Frau, die sie intuitiv in die Mitte nahmen. Eine Zweckgemeinschaft eben, die dann auch nur bis zum Einchecken auf dem Schnellboot hielt. Dann hatte jeder nur noch eines im Sinn.

Wann erschien Caye Caulker am Horizont?

Caye Caulker, ein Traum! Das Paradies!

Ein vorgelagertes Eiland von Belize.

Berühmt unter Backpackern durch seine Bar `Am Split`.

Einer zweistöckigen, notdürftig zusammengeschusterten Hütte, die das eiskalte `Belikin` Bier in Eimern, je acht Bier im Eimer, an die Gäste ausgab, die sich dort vom Nichtstun, vom Tauchen oder von einer großen Ladung Ganga erholten.

`The Split`, weil ein Hurrikan der Stärke fünf vor Jahren über die Insel hinweggefegt war und das sandige Mittelteil auf einer Länge von mehreren hundert Meter einfach mal so mit sich gerissen hatte.

Und so ein Split entstanden war.

Eine Spalte oder ein Riss, wenn man es übersetzen wollte.

Jetzt befand sich hier eine Wasserfurt von mehreren hundert Metern, die gefährliche Strömungen hervorrief und auch ein Jagdrevier für Haie war.

Auch große Haie.

So mancher Idiot, oder waren es lebensmüde Trottel, versuchte ein ums andere Mal die andere unbewohnte Inselseite schwimmend zu erreichen, was oftmals im Desaster endete. Entweder er verpasste das Ufer durch die Strömung und musste dann unter Gelächter der latent unterbesetzten Küstenwacht an einer der kilometerweit entfernten Bojen geborgen werden, wenn er denn eine von denen erreichte.

Oder es fanden sich wie auch immer abgetrennte Körperteile Tage später in den Fischnetzen der Einheimischen.

Hier glaubte mir jeder meine Eingangsgeschichte, was meine Schulter anbelangte.

Gewohnheit macht leichtgläubig.

Allein in der Woche, in der Javier auf der Insel war, wurden zwei Touristen nachhaltig vermisst. Nachhaltig deshalb, weil kurzfristig Vermisste es viele gab.

Das waren die, die nach einem Tag irgendwo wieder aus einem Busch herausgekrabbelt kamen, gerade wieder aufgewacht aus ihren Ganga Träumen oder irgendwelchen magischen Pilzgerichten.

„Nachts schwimmen, nicht gut“, meinten die Einheimischen am Split, „da sind die großen Haie unterwegs.“

Javier hatte schon oft auf seinen Reisen erlebt, wie diese zivilisationsverwöhnten Touris, zu denen er ja eigentlich auch gehörte, sämtliche Vorsichtsmaßnahmen vor Ort in den Wind schlugen.

Was hatte er alles schon gesehen. Leute mit Schlappen im Gebirge. Leute, die ohne Taschenlampe und Karte in Höhlensysteme gingen. Leute, die bei Tiersafaris gegen jede Vernunft das Auto verließen.

Und auch hier auf Caye Caulker meinte der Kapitän, mit dem er eines Tages zum Schnorcheln draußen war, ob er richtig sehen würde am Horizont.

„Was machen denn die da?“, rief er und er zeigte auf zwei fette, rosafarbene Stehpaddlerinnen, die dort bestimmt seit Stunden, erst wohl gedankenverloren, unterwegs waren und nun wohl langsam bemerkten, dass sie viel zu weit hinausgepaddelt waren.

Mann, Mann, Mann, das war doch kein Binnensee hier.

Mädels, seid ihr bescheuert?

„Ohne uns haben die keine Chance zurückzukommen. Bei der Meeresströmung. Keine Chance. Die sieht dann keiner mehr wieder. Der einzige Verleih dieser Dinger ist zwei Stunden westlich von hier. Und nach dieser unbewohnten Busch- und Mangroveninsel dort vorne kommt nix mehr. Nur noch Wasser. Vollkommen crazy die Mädels.“

Wäre unser Boot also nicht zufällig vorbeigekommen, „dann wären die ausgetrocknet auf hoher See“, meinte der Skipper. „Oder später ertrunken, was auch immer… oder beides. Aber zurückgekommen wären die nicht mehr.“

Und half dabei der ersten, die schon schwer nach Sonnenschlag aussah, über die Reling an Bord.

Rückwirkend betrachtet war Javier am meisten schockiert, dass die beiden Frauen sich der Gefahrenlage immer noch nicht wirklich bewusst waren… und wahrscheinlich heute Abend auf den sozialen Medien selbstbewusst und heroisch ihr Abenteuer schildern würden.

Javier hatte da immer so etwas wie einen „Warnkompass“ im Kopf, der ihn abwägen ließ, ob das noch sinnvoll, schon gefährlich oder noch kalkulierbar von den Risiken her sei.

Und das hieß bei `The Split`, never ever, auf die zwischen den Bäumen aufgehängte Schaukel zu steigen und sich laut juchzend in die Strömung zu schaukeln.

Sein Gefahrenkompass funktionierte perfekt, da war er sich sicher!

So leicht brachte er sich nicht selbst in Gefahr.

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Beatrice

Aus der Gruppe fand er Beatrice sofort interessant.

Ja, irgendwie hatte er bei dem Vorschlag sich zusammenzutun auch gehofft, dass sie dabei sein würde. Aber da sie eine allein reisende Frau zu sein schien, hatten die Wetten darauf gutgestanden.

Sie war eins achtundsechzig, sehr schlank, hatte schulterlanges, braunes, gelocktes Haar, kastanienbraune Augen und war, wie man an den vielen Stickern an ihrem Rucksack sehen konnte scheinbar auch ein Reisefreak.

Es sei denn, der war nur geliehen.

Gut gepackt der Rucksack, stellte Javier fest, da gab es ja so manchen Ausreißer in den Überlandbussen. Nichts baumelte an der Seite oder war hastig in die Seitennetze verstaut. Man sah bei ihr kein Tattoo, keine Nasenringe, keine sichtbaren Piercings. Kein Schlabberlook, kein Süßholzgeknabber, keine Dreadlocks, und am wichtigsten:

Es war kein Typ dabei.

Wo war hier der Haken?

Nun, es gab offensichtlich keinen.

„Erstes Mal hier?“, war seine erste, wenn auch nicht sonderlich intelligente Frage, aber irgendwie doch unaufdringlich und so fragte er weiter „Kannst Du mir einen Tipp geben, wo man am besten unterkommt?“

„Ja, erstes Mal, keine Ahnung, ich habe auch noch nichts, brauche aber was Billiges, mein Budget ist nicht mehr ganz so üppig!“

„Wir können ja zusammen schauen, ich denke mal am Pier werden einige Schlepper mit ihren Pappkartons warten, um Unterkünfte zu vermitteln.“

„Wenn Sie nicht zu bekifft am Strand rumliegen, und die Ankunft verpassen.“ Sie lachte.

Mag sein, dass damals einige bekifft am Strand herumlagen, doch es waren immer noch genügend da, um Ihnen ihre Unterkünfte anzupreisen, als sie zwei Stunden später am Pier anlegten.

Selbstgebastelte Collagen aus Bildern von den Gästezimmern, der Vorderfront des Hauses und meistens der Seaview wurden Ihnen zur Inspektion vorgehalten. Unterlegt mit dem Redeschwall des Besitzers der Collage.

„Best price!“ - „Good price only for you.“

Das Übliche.

Wir folgten einem Einheimischen, der als besonderen Service seine Schubkarre mitgebracht hatte, um uns die Rucksäcke zu transportieren.

„Geschenkt…“, war Javiers Antwort, „hier gibt’s eh nur zwei parallel verlaufene Straßen und wir wollen uns die Hostels mal an der Mole anschauen.“

Es wurde `Bellas Backpackers`.

Wie alle Behausungen hier direkt am Strand gelegen. Pink angestrichen. Mit vorgelagerter Terrasse und mit überall diesem feinen zerriebenen, unverschämt weißen Korallensand.

Da sie beide Geld sparen wollten und doch ein wenig Luxus wollten, hatten sie sich schnell entschieden ein gemeinsames Zimmer im ersten Stock mit Strandblick zu nehmen.

Backpacker eben. Unkompliziert

„Hauptsache sauber und so wie das hier aussieht, auch mit dem Wetter, sind wir eh fast immer draußen.“ – „Stimmt, eigentlich kauft man nur die Dusche und ein bisschen Ruhe, …schlag mich, wenn ich schnarche.“

Er hatte schon vorher gelesen von anderen Reisenden, dass diese Insel gefährlich sein könnte.

Gefährlich deshalb, weil man hier nach ein paar Tagen nicht mehr wegwollte.

Und auch sie entschieden fünf Tage lang immer wieder spontan beim Morgenkaffee, dass sie dann doch noch einen Tag bleiben wollten.

„Es ist wirklich das Paradies!“, meinte er.

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Es war, als tasteten ihre Körper nacheinander, während sie noch im Halbschlaf lagen. Bea küsste ihn. Sie stieß ihm ihre Zunge in den Mund, die sehr groß zu sein schien, und er schmeckte ihren Schlaf. Sie hatte die Spitzenunterwäsche abgestreift und auch ihr gestreiftes Schlafshirt `verloren`. Sich dann einfach auf ihn gelegt. “Ich weiß noch“, sagte er später zu sich selbst, „dass ich mich wunderte, wie schwer sie war und wie warm“.

Es war unvermutet gerade jetzt dazu gekommen, aber es war auch irgendwie erwartbar gewesen. So wie sie die Tage zuvor zusammen geschnorchelt hatten am Lighthouse Reef vor Caye Caulker und sich schon beim ersten Mal auf Anhieb ohne Worte unter Wasser verstanden hatten, bedurfte es auch hier und jetzt keiner Worte. Auch hier und jetzt verstanden sie sich auf Anhieb. Jetzt trieben sie nicht mehr nebeneinander her, mit großen geweiteten Augen unter der Maske. Jetzt trug keiner von beiden eine Maske und Bea, dass erkannte er im Halbschlaf aus dem er immer mehr erwachte hatte ihre Augen geschlossen und genoss seine morgendliche Erregtheit in sich.

Und wie beim Schnorcheln auch, so sprachen sie nach dem gemeinsamen Auftauchen nicht weiter über das eben Erlebte.

Nach Caye Caulker fuhren sie weiter nach Tobacco Caye, bekannt durch seine vielen Anhäufungen von riesigen, rosafarbenen Karettmuscheln, die die Fischer nach der Ernte einfach auf die vorgelagerten Riffs warfen. Zu weit entfernt Tobacco Island, um sie in die nächsten größeren Souvenirläden zu bringen und dort an die Touristen zu verkaufen. Der Name Tobacco Caye oder Island erschloss uns nur in dem Sinne, dass man in den dreißig Hütten die hier rumstanden eine Menge Tabak rauchen musste um die Nerven zu behalten und nicht durchzudrehen. Wir drehten nach zwei Tagen nicht durch, sondern mit dem ersten Kleinboot wieder um aufs Festland und fuhren dann weiter über Hopkins und Placencia nach Punta Gorda, ein mehr als verschlafenes Städtchen in dem `laut Reiseführer, die Leute so verschlafen sind, dass sie selbst den Namen des Ortes nicht vollständig aussprechen, sondern nur PG nennen`.

Also noch weiter, in diesen drei Tagen hatten wir uns wirklich kennengelernt, ohne dabei viel miteinander zu sprechen. Reisestress verbindet. Wir hatten viel miteinander geschlafen und jetzt hatten wir Lust, wenn auch aufeinander so doch auch auf noch ein bisschen mehr Erlebnis, als diese elendigen verschlafenen Orte an der Küste von Belize.

Sie entschieden sich für einen Besuch von Tikal, diesem mysteriösen Ort tief im Dschungelherzen von Guatemala, der nicht nur den geografischen Wendepunkt für Javiers Reise bedeutete.

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Tikal

„Tikal. Das werde ich nie vergessen.“, dachte Javier später.

Diese imposanten Maya-Ruinen liegen im Norden Guatemalas, im Herzen des riesigen Departamento Petén. Hier gibt es keine großen Städte, kein enges Straßennetz, sondern Regenwald, Regenwald, Regenwald und wilde Tiere. Und früher mal viele Mayas. Wer Tikal so intensiv wie möglich erleben möchte, muss früh aufstehen. Am besten die Nacht durchmachen, denn am Morgen sind die Tiere am aktivsten, und nur wenige Besuchergruppen sind auf dem riesigen Gelände unterwegs. Überhaupt sind nicht allzu viele Besucher dort, der Convenience Tourist fährt nach Tulum. Da habe ich doch direkt auch Strand, neben der Pyramide, war zumeist der Gedanke. Oder von dort noch zwei Stunden nach Chichen Itza. Gut erreichbar und für viele mit dem Bonus, dass man auf der Liste mit den anerkannten Weltwundern erfolgreich noch mal einen Haken machen konnte. Chichen Itza – yep. Bingo. Hab ich.

Ausgangspunkt für Tikal ist immer die Stadt Flores. Etwa sechzig Kilometer von den ehemals heiligen Stätten entfernt. Ehemals heilig, weil Javier meinte, dass jede Stätte durch den Besuch von Leuten mit einem Mobiltelefon `verunheiligt` wurde.

Früh aufstehen heißt allerdings auch wirklich früh.

Die Pforten zu Tikal, naja es gibt eigentlich gar keine Pforten, öffnen um sechs Uhr. Man organisierte sich also eine Mitfahrt in einem der ersten Minibusse gegen vier Uhr.

Beim schnellen und dennoch einigermaßen lautlosen Marsch durch den Regenwald von Tikal werden alle Sinne angesprochen, sofern man als Besucher die Sinne und den Sinn nach Jahren des zivilisatorischen Lebens dafür noch hat.

Eine Gruppe Nasenbären flitzt von rechts über den Weg. Die derzeitigen Einheimischen hier. Nicht mehr als einen Blick für die Menschen übrighabend und weiter nach Essbarem suchend. Im Hintergrund krakeelten die Vögel. Es roch nach nasser Erde. Die Blätter rauschten. Im Laub raschelte es. Riesige Farne bewegten sich im Wind auf und ab.

Alles dampfte und nebelte.

Javier und Bea setzten sich direkt von der Kleingruppe ab. Waren gut vorbereitet und ausgerüstet mit einer detaillierten Karte des Geländes unterwegs.

Das Ziel der Beiden war der weitest entfernte Punkt des Areals. Der `Templo Ah Chacao`. In der Karte auch Tempel Nummer 5 genannt. Hierher kam so früh, oder wenn überhaupt, niemand hin.

Zu weit weg von Shops, Toiletten oder anderer touristischer Infrastruktur.

Doch als Erstes tauchte eine andere gewaltige Pyramide zwischen den Wipfeln auf. Es war der 45 Meter hohe Tempel des Großen Jaguar. Sie schauten sich still an, es war, als tauchten, schnorchelten sie wieder gemeinsam, keine Sprache notwendig. Sie verstanden sich mit den Augen und hatten keinen Sinn danach diesen Moment, diesen Ort, mit ihren Stimmen jetzt zu stören. Ihre Herzen klopften. Sie wussten, dass würde ein besonderer Tag werden für sie beide.

Und sie wussten der Tag würde sie auch noch mehr verbinden. Das war alles hier nicht in Worte zu fassen. Also versuchte es auch keiner von den beiden erst.

Vorbei liefen sie am gegenüberliegenden Tempel der Masken. Weiter, weiter, weiter. Über den Großen Platz, allein, die wenigen ankommenden Besucher verschwendeten ihre frühe Aufstehzeit mit Toilette, Kaffee, Frühstück, Souvenirs, Geplapper. Unsinnigen Fotos…crazy people.

Aber gut für Bea und Javier.

Denn sie waren hier jetzt allein.

Die Steine der antiken Wolkenkratzer waren mit hellen Flechten und dunkelgrünem Moos bedeckt. In diesen frühen Morgenstunden liefen sie mit den wenigen Tieren hier, schon Kilometer entfernt vom Eingang, allein umher auf dem Gelände.

Nein. Moment. Ein Wachmann kreuzte kurz mit einem Walkie-Talkie ihren Weg, erstaunt dreinblickend, dass hier, fünf Kilometer vom Eingang entfernt, jetzt, um diese Uhrzeit, schon zwei Besucher unterwegs waren. Das hatte er so wahrscheinlich noch nie zuvor gehabt.

„Man braucht mindestens drei Tage, um die wichtigsten Sachen zu sehen“, hatte Javier den Abend zuvor gesagt.

„Dann rennen wir“, erwiderte Bea.

„Über tausend Sachen werden da beschrieben“.

„Das lesen wir nach.“ „Lass uns den Ort fühlen, Javier!“

Erstmals hatte sie ihn dabei bewusst beim vollen Namen genannt, anstatt Javi.

War lauter geworden, erregter.

Voller Vorfreude.

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Nun waren sie da.

Am Tempel 5.

Dem Tempel der durch seine überragende Architekturleistung mithilfe der Sonnenstellung den Mayas die genaue Zeit zur Aussaat und zur Ernte signalisiert hatte. So stand es im Reiseführer.

Bis heute war es ein Rätsel, wie sie das vollbracht hatten.

Aber man musste ja auch nicht jedes Geheimnis entblößen.

Das galt nicht für Bea, die hastig ihre Brüste entblößt hatte.

Als hätte sie das am Vorabend schon genauso geplant.

Auch wenn der Anblick ihrer Brüste jetzt kein wirkliches Geheimnis für Javier mehr darstellte. Zwei apfelgrosse wunderbar symmetrische Brüste, die in idealem Abstand zueinanderstanden und auf ihre Art und Weise Javier den Zeitpunkt zur Aussaat signalisierten.

Dazu brauchte Javier keinen Mayakalender oder astronomische Hinweise der Sonne.

Sein Glied stand so perfekt zu Füssen des Tempels 5, dass es eben dieser Sonne dort oben eine Freude war einen langen Schatten auf den Boden vor ihr und ihm zu werfen.

Kurz bevor er in den warmen Schoss von Bea eindrang.

Hier brauchte es keine Zeremonie oder große Vorbereitung.

Es gab auch kein rituelles Innehalten zwischen den Beiden.

Es folgte die animalischste Stunde ihres bisherigen Zusammenseins.

Es war die animalischste Stunde, die dieser Platz wahrscheinlich je zwischen zwei Menschen gesehen hatte.

Kein Tabu bestand zwischen den Beiden.

Kein Tabu in den unzähligen ausprobierten Positionen.

In die sie keuchend und ohne Worte wechselten.

Keine Synchronisation in ihren Bewegungen, nur pure Besessenheit aufeinander in dieser Stunde.

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Staub und Blätterbedeckt, auf dem Rücken liegend, in die Sonne blinzelnd, nach einer weiteren gefühlten Stunde des Ausschwingens, packten sie wortlos wie eigentlich immer nach körperlicher Nähe ihre Sachen und liefen glücklich zurück an die Pforte Tikals.

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„Lange bevor Tikal zu einem der Zentren der Maya wurde, siedelten an dem Ort einfache Bauern“, erklärte später im Bus ihr Touristenführer Omar.

„Im Laufe der Zeit gewann die Stadt immer mehr an Bedeutung. Zur Blütezeit sollen bis zu 100.000 Menschen in der Metropole gelebt haben“, erklärte er noch.

Javier und Bea drehten sich um und sahen die letzten drei Tempelspitzen kleiner werden. Die dort gerade noch aus dem Dickicht des Dschungels ragten. Ein Wunder, beschützt durch den Urwald vor allzu neugierigen Blicken.

Zu sehen waren sie nur noch sehr kurz.

Denn neben dem Geschwindigkeit aufnehmenden Minibus verdeckte nun auch hereinziehender dichter Nebel die Pyramiden.

Und kurze Zeit später ertönte nochmal ein schauriges Gebrüll in der Ferne. Das Röhren der letzten Bewohner Tikals, der Brüllaffen war nun am Nachmittag auf der Rückreise noch kilometerweit zu hören. Und es zeigte den Besuchern einmal mehr, wo sie heute gewesen waren.

Tikal: Hier gab es keine große Menschenmenge mehr, kein enges Straßennetz, sondern nur noch Regenwald, wilde Tiere und durchnummerierte, geheimnisvolle Tempel.

Und nur für ganz wenige auch guten Sex, dachte Javier.

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Auf der weiteren Rückfahrt von Tikal nach Flores sprachen sie kein Wort miteinander.

Sie saßen nebeneinander im Minibus mehr wie zwei Stumme, die allein durch die Berührung der sich haltenden Hände miteinander verständigten. Die sich von Zeit zu Zeit in den Handflächen streichelten.

Nie war Javier einer Person näher in seinem Leben wie in diesen Momenten gewesen. Sie hatten noch weiter umgeschaltet auf das körperliche Verständnis untereinander, bei dem es nicht mehr nur der Sprache bedurfte, um sich zu verständigen.

Erst zwei Tage später nach ihrem Erlebnis in Tikal begannen beide wieder mit längeren zusammenhängenden Gesprächen, so sehr hatten sie die Natur, das Gesehene, das Gefühlte berührt.

Tikal, übersetzt aus der Sprache der Maya als `Blume`.

Tikal, die bis heute faszinierende, nicht wirklich erklärbare Blume.

Tikal war ihr magischer Ort.

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Los Peleones

Sieben Tage waren sie seit Caye Caulker aus noch zusammen gereist, hatten sich also gut verstanden, sonst wären sie nicht so lange zusammengeblieben. Für einen Backpacker sind sieben Tage enorm lang. Sie hatten weitere etliche Behausungen zusammen geteilt, da sie, wie bereits erwähnt, mit schmalem Budget unterwegs waren und er das mit ihr auch gut fand.

Sie hatten viel gelacht, waren auf Belize zusammen geschnorchelt, in Guatemalas Regenwald versunken und hatten später in Holbox, an der nördlichen Riviera Maya, also schon wieder in Mexiko, am Strand die letzten Tage gemeinsam verbracht.

Am letzten Abend, Bea musste zurück, da es einen wie sie sagte ungewöhnlichen Todesfall in der Familie gegeben hatte, aßen sie ihr Dinner im Restaurant `Los Peleones Holbox` an der Calle Tiburon Ballena in Holbox.

Das Lokal war benannt nach den mexikanischen Ringkämpfern, oder Wrestlern, die seiner Ansicht nach mit den Kopfmasken eher ulkig, denn gefährlich aussahen. Die Straße nach den riesigen Walhaien, die hier jedes Jahr auf der Suche nach Plankton durchzogen.

„Wirklich interessante Bräuche habt Ihr hier in Mexico“, meinte Javier, zeigte auf ein altes Peleones Plakat an der Wand und lachte dabei.

„Was macht denn dieser Mann in Stiefeln, Unterhose und Maske da auf dem Bild?“, fragte er eher vor sich hin und war verwundert, dass Bea ihm nun einen kleinen Vortrag dazu hielt.

Sie war wirklich sehr vertraut mit den Traditionen des Landes.

Was hatte sie gesagt, studierte sie genau?

Irgendwie waren das so viele verschiedene Nebenfächer gewesen. Er wusste es nicht mehr genau, aber mexikanische Geschichte schien sicher auch ein Teil zu sein.

„Das ist `El Santo`, Rodolfo Guzmán Huerta, ein Lucha Libre Kämpfer“, erklärte Bea, „den kennt in Mexiko jedes Kind“.

„Lucha Libre?“, fragte Javier.

„Unsere Art von Wrestling. Japaner haben ihr Sumo, die Yankees ihre Wrestler und wir eben unsere Luchadores libres!“

„Und wieso `El Santo`? Der Heilige?“

„Eben ein Künstlername. Er konnte damals wählen, als die Organisatoren der Kämpfe ein ganz neues Team aufbauten. Entweder, `Der Engel`, `Der Teufel` oder `Der Heilige`. Also nahm er den Namen `El Santo` an und die Manager entschieden nach seinem ersten Kampf, dass man so weitermachen wollte. Denn das Publikum war geradezu ausgerastet bei seiner ersten Vorstellung mit diesem Namen.

Kannst Du Dir vorstellen, 5000 johlende Mexikaner in einer Halle in Mexiko City?“

„Okay. Das muss ein Höllenlärm sein“.

„Und um dem Ganzen einen noch mysteriöseren Anstrich zu verleihen entschied sich Huerta dazu von nun an seine Kappe nicht mehr abzuziehen. Mit gerade einmal vierundzwanzig Jahren. Ich denke mal zuhause schon, aber eben in der Öffentlichkeit nicht mehr.

Das hat so gut funktioniert, dass er gleich auch noch zum Filmstar in Mexiko wurde.

Da hat der Heilige dann gegen jeden und alles gekämpft, was Du Dir vorstellen kannst. … Zombies, Werwölfe, Vampire, Spinnen.“

Sie lachte.

„Großes Kino halt, in Zeiten, wo sowas noch einfacher funktionieren konnte. Wo nicht jeder immer eine Handykamera oder einen social account zur Hand hat, um Dinge aufzunehmen oder der weiten Welt unnütze Dinge mitzuteilen.“

„Ich habe noch nie davon gehört.“

„Diese Filme waren so schräg aufgemacht, dass sie nie über die Grenzen von Mexiko bekannt wurden. Aber hier im Lande waren sie in den Fünfzigern Sechzigern wohl der Gassenfeger.“

„Endgültig geschafft hat man es dann ja auch wohl, wenn es ein eigenes Comicheft gibt. Da wurde der Heilige dann mit der Silbermaske über Jahrzehnte auch weiter in die Kinderhände gegeben. Jedes Kind von damals kennt ihn.“

„In Mexiko.“

„Ja klar... in Mexiko.“

„Der „Santo“ hatte im September 1982, nur eine Woche vor seinem fünfundsechzigsten Geburtstag, seinen letzten Kampf in Mexico City. Dabei wurde sein jüngster Sohn Jorge als sein offizieller Nachfolger mit dem Namen `El Hijo del Santo` vorgestellt. `Der Sohn des Heiligen`.

Ich weiß aber nicht, wie der aufgetreten ist. Aber ich wette mal auch mit einer Maske.“, erzählte sie.

„Den Maskenkult hat er so weit vorangetrieben, dass heute unzählige Luchadores mit Maske auftreten und das meiste Geld bei Kämpfen zwischen zwei Maskierten fließt, bei dem der Verlierer dann am Ende demaskiert wird.“

„The Show must go on.“, erwiderte er.

„Ja, das geht noch weiter. Es gibt auch noch den Rückkampf, wo der Demaskierte dann im weiteren Fall einer Niederlage auch noch die Haare verliert,“.

Sie lachte laut.

„Beim dritten Kampf weiß ich dann nicht, was dann noch abgeschnitten werden könnte…“

„Haare abzuschneiden reicht ja auch erstmal als weitere Erniedrigung.“, meinte Javier.

„Also der Santo hat jedenfalls keinen Kampf auf diese Weise verloren. Und erst in einer Talkshow kurz vor seinem Tode die Maske einmal gelüftet. Eine Woche später ist er dann an einem Herzinfarkt gestorben, so sagt man. Quasi ein Abschiedsgruß an seine Fans“.

„Bei der Beerdigung hatte er sie dann wieder auf.“

„Schon erstaunlich die Geschichte, … es hätte bis dahin also fast jeder sein können, … da muss ich wirklich nochmal in Ruhe drüber nachdenken, was sein Motiv war sich so zu verhalten.“

„Ja, manche Geheimnisse sollten eben gewahrt bleiben. Das sagt auch immer mein Großvater. Es wird nicht alles besser, wenn man alles weiß.“

„Ein weiser Mann, wohl wahr.“

„Aber woher weißt Du das alles?“

„Du unterschätzt mich, Javi, ich kenne mich aus mit den Traditionen des Landes. Du solltest Dich auch mehr mit den Traditionen meines Landes vertraut machen, wenn Du mir weiterhin gefallen willst“, lächelte sie ihn vielsagend an.

„...und außerdem sammelt mein Großvater Esteban diese Masken. Es ist sozusagen eines seiner Fetisch“, lachte sie.

„Aber nicht die Echten, oder? Replikas?“

„Frag ihn doch demnächst selbst.“

Und dann stellte sie ihm die Frage, die ihn noch lange danach beschäftigen sollte.

„Warum kommst Du nicht bei uns vorbei und lernst noch eine andere große Tradition Mexikos kennen?“

„Den Dia de los muertos. Den Tag der Toten. Er ist immer Ende Oktober und da wirst Du so einiges erleben.“

Davon hatte er natürlich schon gehört.

Vom Tag der Toten, dem Dia de los muertos.

„Das wird Dir gefallen,“ fuhr Bea fort, wieder ganz in ihrem Element eine der Traditionen ihres Landes zu bewerben.

„Dann lernst du auch meinen Großvater kennen … und alles ganz ohne Maske.“

„Habe ich natürlich schon von gehört“, entgegnete Javier „steht neben Karneval in Rio und Mardi Gras in New Orleans ziemlich weit oben auf meiner To Do Liste. Also gerne.“

„Wir schicken Dir noch eine Einladung. Das ist so Brauch bei uns. Du hast nämlich das Glück in das Auge des Hurrikans …“ Sie lachte „Ich meine natürlich ins Zentrum der Feierlichkeiten zu kommen. Mein Großvater wohnt in Patzcuaro, da wurde das Ritual praktisch vor hunderten Jahren von den Azteken erfunden.“

„Aha.“

„Mein Großvater legt viel Wert auf Tradition.“

„Ich komme.“

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Anreise zu den Totenkopfschwärmern

Also nun wieder Mexico.

Fünf Monate waren vergangen und diesmal landete er nicht in Cancun, sondern in Mexico City.

Im Herbst.

Erntezeit.

Kürbiszeit.

Tag der Toten Zeit.

Nein. Zeit der Toten.

Er nahm den Überlandbus am folgenden Morgen.

Mexico City nach Morelia, vom Terminal Central de Autobuses del norte mit dem Überlandbus dreihundert Kilometer westlich. Dann weiter mit einem der lokalen Busse.

Wie damals hatte er auch dieses Mal keine Unterkunft im Voraus gebucht, sondern wollte in der Stadtmitte von Patzcuaro wohnen und nicht allzu fern von Beas Großvater.

Wie er der Einladung auf dem Flug nochmals entnommen hatte, wohnte dieser im Zentrum nahe der Kathedrale.

Die mexikanischen Überlandbusse sind bequemer als man denkt. Klimaanlage, verstellbare Sitze, genügend Beinfreiheit und sogar eine Toilette im rückwärtigen Teil. So schaffte Javier die erste Etappe der Reise nach Morelia in weniger als fünf Stunden und äußerst stressfrei.

Mit etwas Glück sehe ich vielleicht jetzt mal einen dieser Lucha Filme von denen Bea erzählt hat, mit etwas mehr Glück vielleicht aber auch nicht, dachte er beim Einsteigen.

Er schmunzelte bei dem Gedanken.

Der Fernseher im Bus, montiert über dem Sitz des Fahrers, blieb schließlich dann doch still, was ihm das Ohropax ersparte, das er bei solchen Reisen, zumeist wegen nerviger Sitznachbarn immer dabeihatte und ihn die Landschaft genießen ließ.

Und es war wirklich eine beeindruckende Landschaft hier in Zentralmexiko. Leider hatte es diese Gegend in letzter Zeit zu einigen Reisewarnungen in Europa gebracht, denn die Straßenkriminalität und die vielen Morde hier oben schienen komplett außer Kontrolle geraten zu sein, wenn man den Presseartikeln in der Heimat glauben durfte.

Man sprach von über zwanzigtausend Morden im Quartal in dieser Region und die Dunkelziffer dürfte um einiges höher sein, dachte Javier.

Dunkelziffer, schräges Wort dachte er dabei.

„Ob das hier auch auf die Traditionen zurückzuführen war?“, fragte er sich.

„Die Leichtigkeit mit der man ein Leben auslöschte“.

Er würde Bea darauf ansprechen, denn die hatte ja in Sachen, was die hiesige Tradition anbelangte eigentlich immer eine kluge Antwort parat.

So zog die Landschaft an ihm vorbei.

Mal Pinienwälder, mal Kiefernwälder, unterbrochen von beeindruckenden Haciendas, dazwischen rosafarbener Sandstein oder auch schon wieder gebirgige Felsbrocken.

Die Fahrt ging rauf und runter. Immer so um die zweitausend Höhenmeter.

Viele Naturreservate gab es hier.

Er hatte von einem ganz besonderen gelesen.

Dem „Reserva de la Biosfera Mariposa Monarca El Rosario“, wo Millionen von Monarch Schmetterlingen ihr Winterquartier hielten, bevor sie im Frühling wieder nach Kanada aufbrachen.

Das musste wirklich beeindruckend sein. All diese wunderschönen Tiere umherflatternd zu sehen, oder im Takt auf den Blättern der Pflanzen mit ihren Flügeln auf und ab wedelnd.

Leider hielt der Bus dort nicht an, aber er hätte jetzt auch keine Zeit gehabt, das Reservat zu besuchen und schließlich kamen die ersten Monarche auch erst im November dort an.

Dafür war er zu früh.

Hatte er eigentlich Schmetterlinge im Bauch, weil er Bea wiedersehen würde?

Hätte Sie Schmetterlinge im Bauch?

Was dachte er darüber?

„Ich glaube schon“, sagte er sich, und war sich nicht ganz klar, wen von beiden er damit meinte.

Wie hatte jemand so schön gesagt, es war nicht wichtig, dass die Schmetterlinge da waren, sondern dass sie auch in Formation flogen.

Wie dem auch sei, seine Gedanken flogen schon wieder weiter und auch nochmal zurück zu den hiesigen Schmetterlingen.

Er erinnerte sich an eine Vorlesung am philosophischen Kolleg an der Universität Valencia:

Darin hatte es geheißen, dass der Schmetterling archetypisch gesehen das Symbol des Todes war.

Des Todes und auch das Symbol der Transformation.

Der Veränderung.

Der Veränderung vom Hässlichen zum Schönen.

Interessant.

Dem Übergang der Form der Raupe, die mühsam durchs Leben kroch in eine neue Form, die beschwingt und um vieles leichter umherfliegen konnte.

Die Raupe das Leben, der Schmetterling das Nachleben.

„So betrachtet war der Tod ja dann nicht das Schlechteste, was einem wiederfahren konnte“, dachte er leicht amüsiert.

„Aber was war dann nach dem Schmetterling?

„War auch der Tod endlich?“

Gute Frage.

War ihm damals im Kolleg nicht eingefallen, die Frage.

Passiert ja oft, dass die besten Fragen einem immer erst nachher in den Sinn kommen.

Und hier oben also waren gleich mehrere hundert Millionen Schmetterlinge auf einmal anwesend.

Welche Zeichnung hatte der Monarchfalter eigentlich?

Am Ende einen Totenkopf?

Interessanter Gedanke.

Er fuhr zum Dia de los muertos im Oktober und einen Monat später kamen im November die ersten Schmetterlinge hier in den Wäldern an.

Und hatten die Fischer in Patzcuaro nicht sowas wie Schmetterlingsnetze zum Fischen verwandt.

Das hatte er doch in einer Broschüre am Flughafen gelesen.

Dem einzigen Ort auf der Welt, wo es diese Fangmethode gab?

Schluss jetzt mit der ganzen Symbolik beschloss er.

Er würde Bea fragen.

Zu beiden Fragen.

Was wusste sie über die Schmetterlinge hier und was war mit ihren eigenen Schmetterlingen?

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Bea erklärte ihm später, dass jedes Kind hier über die Monarchfalter in den Bergen Bescheid wüsste:

„Die kommen ja seit Jahrhunderten her.“

„Die Wissenschaft kümmert sich schon seit Jahrzehnten darum mehr über die Schmetterlinge und besonders die Monarchen hier zu erfahren.“

Heute weiß man zumindest schon mal so viel:

Nach der Paarung sterben alle Männchen hier in den Bergen um Morelia und Patzcuaro. Doch man weiß heute, dass ihre toten Körper dann immer noch voller Sexuallockstoffe sind. Diese Pheromone sind chemische Substanzen die noch über einen langen Zeitraum und eine lange Strecke wirken können. Komisch nicht?

Und wenn die Schmetterlinge einige Generationen später wiederkommen folgen die Weibchen der Spur dieses Geruches.

Das erklärt, warum die Monarchfalter seit Ewigkeiten, Jahr für Jahr wieder genau diese Berge hier finden.“

„Und wie sieht er aus, der Monarch?“, fragte Javier.

„Orange Schwarz. Ungefähr so groß wie meine Handfläche“, sagte sie und hielt ihm ihre dann doch eher kleine Handfläche vor die Augen.

„Die hängen in großen Trauben aufeinander und überwintern so.“

„Aber der hat jetzt keine Totenkopfzeichnung, der Monarch, oder?“, fragte Javier.

Sie lachte.

„Nein, das wäre schon krass. Er ist einfach schön gezeichnet. Orange Grundfarbe und schwarze Ränder und schwarze Gliederungen, bisschen weiß dabei.“

Und meinte nebenbei:

„Der mit der Totenkopfzeichnung ist der Totenkopfschwärmer.“

„Der kommt nur in Afrika und Mitteleuropa vor“, fuhr sie fort.

Woher wusste sie sowas alles?

„Hättest mir also einen mitbringen können. Aber keine Sorge, mein Großvater ist zwar kein Schmetterling, aber auch ein Totenkopfschwärmer in ganz eigenem Sinne.“

Und lachte dabei. Da klang sehr viel Sympathie mit aus diesem Lachen.

Eine Enkelin, die ihren Großvater, wie schrullig er auch sein mochte, liebte.

Er war gespannt auf Señor Trujillo.

„Wichtigste Nahrungsquelle des Totenkopfschwärmers sind die Nester der Bienen, in die die Falter eindringen, um Honig und Nektar zu saugen. Auffällig ist, dass die Arbeiterinnen der Bienen den Faltern gegenüber keine Aggressivität zeigen. Mit Hilfe von chemischen Substanzen, genauer gesagt, der Produktion von vier verschiedenen Fettsäuren, und jetzt kommts, im genau gleichen Mischungsverhältnis wie es die Bienen haben, gelingt es dem Totenkopfschwärmer die eigentlichen Bewohner des Nestes zu täuschen. Dadurch, dass die Falter den gleichen Geruch wie die Bienen haben, werden sie deshalb nicht als Eindringlinge erkannt und auch nicht angegriffen oder vertrieben. Der Falter kann sich so ungestört im Nest der Bienen volltrinken. Wahnsinn, oder?“, las sie ihm abschließend noch aus einem eigenen Biologiebuch vor.

„Er ist also quasi unsichtbar, obwohl ihn ständig die Gefahr umgibt entdeckt zu werden. Das ist aber anstrengend.“

„Alles Gewöhnung denke ich.“

– Sozusagen ein `Falscher Fuffziger`, ein Mitglied einer Gruppe, der dort nicht wirklich hingehörte.

Die Natur bot schon eigenartige Phänomene.

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An vielen Stellen am Straßenrand wurde natürlich auch das örtliche Kunsthandwerk den Vorbeifahrenden angeboten.

Dies hier war die alte Handelsstraße für Silber und Gold gewesen.

Irgendwo hatte er gelesen, dass hier auch die üppigen Bodenschätze in den vergangenen Zeiten hin zur Küste abtransportiert worden waren.

Auf den Weg gebracht in sein Heimatland.

Von den spanischen Eroberern, die hier wie fast überall in Lateinamerika ihre Spuren, blutige, aber auch schöne, hinterlassen hatten.

Heute fand man hier große Ansammlungen von fein gehämmerten Bronzevasen am Straßenrand, kunstvoll verzierte Sandsteinblöcke und natürlich viel Keramik. Tassen, Teller, Vasen und der Großteil davon bunt verziert.

Orange und Gelb als die vorherrschende Farbe.

Der größte Bevölkerungsanteil bestand hier in Zentralmexiko immer noch aus indianischen Vorfahren und die hielten natürlich die Tradition hoch.

Eine schöne Tradition.

In Morelia angekommen musste er einmal umsteigen.

Der lokale Bus von Morelia nach Patzcuaro war da schon spannender als der bequeme Überlandbus.

Weit aufgereiht waren die gelblackierten typisch amerikanischen Schulbusse, dicht nebeneinanderstehend. Er hatte sich in der angrenzenden Markthalle noch mit Maiskolben, Fajitas und einer Coke eingedeckt und schlenderte jetzt an den Rückseiten der Busse entlang. Nummer 11 war sein Bus.

Und hatte er sich eben noch lustig gemacht über die verschiedenen Aufkleber auf den jeweiligen Bussen, die allesamt Comicfiguren darstellten, so musste er jetzt bei dem Aufkleber seines Busses laut lachen.

Da waren gewesen Speedy Gonzales (da wollte er sicher nicht mitfahren, war das doch bestimmt auch des Fahrers Einstellung zu Geschwindigkeit und Draufgängertum), der Roadrunner (ob das besser war?), Bugs Bunny, Daffy Duck, viele Tweetys und, man staune, auch ein „Schweinchen Dick“ Bus (mit dem Bus würde es wahrscheinlich gemütlich werden und auch Essen gereicht. Bei dem Gedanken musste er wieder schmunzeln) ... und auch die ein oder andere Lucha Maske der Peleones Kämpfer.

Und sein Bus?

An seinem Bus klebte mit einem herausfordernden satten Grinsen und zwei rauchenden Pistolen in den Händen der rotbärtige Yosemite Sam.

Der Sam, der in den Comicfilmen immer auf alles und jeden schoss und keinerlei Verhandlungen mochte oder Kompromisse einging.

Ach du Scheiße, sein Busfahrer also war Fan von Yosemite Sam.

Garniert mit einem satten Comiclaut Aufkleber drunter, der nur aus zwei Lauten bestand „Roaaaar, Roaaaar“

Auf Caye Caulker war das Motto `Go slow` gewesen, in Costa Rica `Viva la Vida`, Lebe das Leben, und hier am Busbahnhof von Morelia war es `Arriba, Arriba, Andale, Andale` – Schnell, Schnell, Vorwärts, Vorwärts.

Gut, dass sie nach Patzcuaro nicht über irgendwelche schrägen Passtrassen fuhren würden.

Sein Leben war ihm lieb.

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Der Bus nahm einen kleinen Umweg.

Kurz vor Patzcuaro bog er nochmal von der Nationalstraße ab, um mehreren Passagieren, zwei davon vollbepackt mit Hühnern in Tragenetzen und etlichen anderen Utensilien, den Nachhauseweg zu erleichtern.

Und um auch das fällige Trinkgeld des Fahrers zu verbessern.

Bei Tzintzuntzan fuhr er den Seeweg entlang, vorbei an Ichupio, Tarerio nach Cucuchuchu. Hätte man ihm vor seiner Abreise all diese Ortsnamen aufgezählt, dann hätte er bestimmt wieder an einen Comic gedacht, Yosemite Sam vom Heck des Buses ließ grüßen, doch all diese Dorfnamen kamen schlicht und einfach aus der Purepecha Sprache.

Und von Cucuchuchu aus konnte man mitten im See liegend die Insel Janitzco sehen.

Jene Insel, die in der Nacht des Dias de los muertos mit hunderten Kleinbooten von den Einheimischen angesteuert, drapiert mit einer Kerze im Bug. Als Ziel hatten alle diese Ruderer und Insassen den malerisch gelegenen Friedhof der Insel im Sinn, denn dort fand in dieser Nacht, wie immer an diesem Daum, ein gemeinsames fröhliches Fest für die Toten statt.

In Tzintzuntzan gab es darüber hinaus eindrucksvolle Ruinen. Ganz in schwarz und sehr geheimnisvoll lagen sie da im gerodeten Gras.

„Na, wenn man Chichen Itza oder Tikal gesehen hat, ist das hier aber jetzt nicht der Bringer“, dachte Javier.

Aber eigentlich hatte er in dieser Gegend überhaupt nicht mit solchen alten Kulturstätten der Azteken gerechnet.

„Es gibt doch immer wieder Überraschungen“, sprach er leise vor sich hin.

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Lewis, einer der Teilnehmer des Abends bei Esteban Trujillo meinte später in einer kurzen Pause zu ihm, „die Purepecha Indianer hätten ihren Mittelpunkt des Reiches früher nach Tzintzuntzan verlegt, da wäre eine Verteidigung gegen die Azteken einfacher gewesen.“

„Ach so, ja, da bin ich mit dem Bus vorbeigekommen, das waren diese kleinen dunklen Stätten. Ich dachte das wäre von den Azteken.“

Ach nein,“ meinte Lewis daraufhin, „nicht alles ist immer aztekisch oder von den Maya oder Inkas hier.“ Er hatte diese überhebliche Art des Besserwissers, die seinem Gegenüber spüren ließ, dass er nicht viel von ihm hielt.

„Den Purepecha zum Beispiel ist es gelungen nie von den Azteken geschlagen zu werden, obwohl diese angeblich so viel stärker waren und erst als die Spanier kamen haben sie sich ergeben, da man nicht wie die Azteken ausgeplündert werden wollte. Ich denke, die hatten so manches Geheimnis zu bewahren, das nicht entdeckt werden sollte.“

„Gold?“

„Wer weiß? Gold kann man verstecken. Gerade in dieser Gegend hier. Aber vielleicht hatten die eher Interesse den gesamten Ort als Ganzes zu bewahren?“

„Wir werden es nicht rausfinden, Lewis“ und damit schloss Javier damals ihr kurzes Gespräch.

Sie kamen an dem Abend auch nicht mehr dazu dies weiter zu verfolgen.

Heute wusste Javier, nachdem er dies nach all seinen Eindrücken seiner Reise nachgeforscht hatte, dass anders als die Azteken die kupfersteinzeitlichen Purepecha bereits Kenntnisse in der Waffenfertigung mit Metall hatten.

Das machte sie für die Azteken natürlich zu gefährlichen Gegnern.

Als die spanischen Eroberer 1525 nach Michoacan kamen, ergab sich der Führer der Purepecha, Tangaxuan II. kampflos. 1530 begann Nuño de Guzmán, einer der brutalsten Eroberer unter den Einwanderern, das Land auszuplündern und ermordete Tangaxuan II. Danach flohen große Teile der Purepecha in die Berge und nahmen auf Ihrer Flucht natürlich alles Wertvolle mit.

Aufgrund dieser Erfahrung mit den spanischen Eroberern begannen sie eine bis dahin nicht gekannte Versteckkultur ihrer wichtigsten Reliquien.

Nun wurde nicht mehr ein Vorzeigeritual zelebriert, sondern man verfiel auf das reine Erzählen und dem Berichten an die Nachkommen, dass es diese Gegenstände tief in der Mutter Erde gäbe.

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Ankunft in Patzcuaro

Er ging die große Calle Federico Tena hinunter, bog dann an der Plaza de Francisco nach rechts ab, wo man linkerhand schon den Kirchturm der Parroquia Santuario de Guadalupe sehen konnte. Weiter ging er die Ponce Leon entlang bis er am Park mit dem gleichnamigen Namen der Stadt ankam.

Patzcuaro.

Hier sah er schon ein sehr feines Boutique Hotel, doch das war ihm dann doch zu teuer. Er brauchte eh nur eine Unterkunft für eine Nacht. Die meiste Zeit wollte er auch das Treiben auf der Straße beobachten und ein Gefühl für den Dia de los muertos gewinnen.

Das machte er auf vielen seiner Reisen so.

Dass er die einschlägigen Sehenswürdigkeiten, manche Orte warben ja mit ganzen Listen, die angeblich so wichtig waren, eben nicht besuchte.

Ihm war vielmehr das Lebensgefühl und die Stimmung der dort wohnenden Menschen wichtig.

Also, was die Unterkunft betraf, lieber etwas Billigeres und näher am Einladungsort.

All das war kein Problem zu Fuß zu gehen, diese eineinhalb Kilometer Richtung Calle Nogal, wo Beas Großvater wohnte. Sein Rucksack war nicht sonderlich schwer auf dieser Reise.

Denn er würde nicht allzu lange bleiben dieses Mal.

An der anderen Stirnseite des Platzes würde es seiner Karte nach zur Plaza Vasca de Quiroga gehen, doch er wollte erst einmal in Richtung Basilica de Nuestra Señora de la Salud. Denn kurz dahinter lag die Calle Nogal und dort würde er sich umsehen nach seinem Nachtquartier.

Nur für diese erste Nacht brauchte ein Quartier.

Am Abend bei den Trujillos, so hatte es in der Einladung gestanden, waren alle Eingeladenen auch Übernachtungsgänze.

Sehr gastfreundlich!

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Meson de San Antonio

Und hier war sie.

Die Unterkunft für seine Nacht.

Er marschierte ins `Hotel Meson de San Antonio`.

In der Calle Benigno Serrato #33 gelegen.

Dieses langgezogene Steinhaus war ihm vom Preisgefüge mehr als recht und so checkte er nach der Frage der Verfügbarkeit und den kurzen Einschreibeformalitäten dort für eine Nacht ein.

Der Besitzer, wahrscheinlich Antonio, war froh, dass er nicht mit Kreditkarte zahlte, rollte die Peso Scheine flink zusammen und verschloss sie in ein kleines Holzkistchen hinter dem Tresen.

Dann rasselte er kurz die üblichen Informationen des Hauses herunter.

Frühstückszeiten.

Nichtraucherzimmer.

Und die anderen seines Erachtens wichtigen Hausordnungspunkte.

Dann händigte er ihm schließlich den Zimmerschlüssel aus.

Zimmer 11.

Auch das gefiel ihm. Elf war seine Glückszahl!

Und er hatte ein wirklich schönes Zimmer.

Zwei große Betten, die mit azurblauen Überdecken die Farbe des Zimmers beherrschten. Indirekte Beleuchtung.

Ein Highlight.

Denn was hatte er da schon für unschöne Zimmer gehabt, die eigentlich nett eingerichtet waren und in denen dann eine grelle Neonleuchte als Lichtspender die Atmosphäre des Raumes vollkommen zerstörte.

„Oftmals brauchte es nur ein kleines Teil, dass nicht passte und schon war die Stimmung versaut.“, dachte er.

Hier war das anders.

Die Leuchte war an der Steinwand seitlich angebracht und der vormontierte blaue Schirm dimmte das Licht in einen sehr schönen warmen Ton. Er testete das Bett erst mit seinem Hintern, dann nochmal mit seinen Händen. Schön hart die Matratze. Das mochte er. Komisch nur, dass man einen Plastikbezug unter dem Laken gespannt hatte. Aber beim Schlafen würde das nicht stören.

„Schade, … nur eine Nacht“, dachte er.

Aber schon jetzt war klar, dass er diese Unterkunft sehr empfehlen würde.

Hinzu kam ein sehr gepflegter Patio, der von eingetopften Pflanzen förmlich überquoll.

Da waren Agaven, Kakteen, Federgräser, die dem Schilf ähnelten und etliche ihm unbekannte Gewächse. Und an allen Seiten des rechteckigen Blumenhofes waren Holzbänke aufgestellt, um sich an dem Treiben der Vögel im Garten zu erfreuen.

Kolibris an auf gehangenen Zuckerspendern, um diese schönen Tiere anzulocken.

Aber auch die etwas größeren graugefiederten Inkatäubchen flogen oder liefen im Garten umher. Ab und zu sah man einen kleinen Krallengecko über die warmen Backsteine huschen.

Tagsüber die Wärme genießend, nachts Insektenjagend.

Aus einiger Entfernung hörte man das Glockengeläut der Basilika.

„Auf in den Trubel, Javier“, sagte er zu sich selbst.

Dafür bist Du schließlich auch hier.

Er