Der Erbe…und die Glücksritter 

Historischer Roman

Parabel über die Leichtigkeit des Seins 

Von Sybille A. Schmadalla

Mit leichtem Herzen und frei von aller Last sprang er nun fort, bis er daheim bei seiner Mutter war.“Hans im Glück – Märchen, Gebrüder Grimm

Begegnung mit Uma 

Das Flugzeug war in Stockholm Arlanda gelandet. Hans Glück war die Gänge bis zur Gepäckausgabe im Pulk der übrigen Passagiere mitgetrabt hatte seinen Trolley vom Band gehoben, den Ausgang ‚nothing to declare‘ passiert und suchte jetzt einen Autoverleih. Parker Grand hatte ihm eine Adresse in Kapellskär bei Stockholm genannt. Umas Mutter stammte aus diesem Ort. Anfang der 1960iger war sie mit Uma zurück nach Schweden. Ob Uma dort noch wohnte? „Please sign here“ sagte die junge Frau und tippte mit dem Zeigefinger auf eine Zeile am Ende des Formulars, mit der andern Hand reichte sie ihm einen Kugelschreiber. Sie legte seinen Führerschein und die Kreditkarte auf die Theke, trennte den Durchschreibesatz auf, faltete Papierbögen, stopfte alles in ein Art längliches Kuvert und reichte dies zusammen mit dem Wagenschlüssel zu ihm herüber. Routiniert, wie eine Bandansage spulte sie den hundertmal gesagten Text ab: „Please follow the signs ‚Car deck‘. You will find your car at parking lot level three. It’s a Volvo S 60 in silver; license plate number is on the key, so you can’t miss it. Please remember to fill up the gas, when you are returning the car.” Erneutes Lächeln „Have a nice trip, Sir“ Er nickte, steckte die Schlüssel ein und machte sich auf den Weg. Im Fahrzeug musste er mit dem Navigationssystem etwas experimentieren, er wählte das deutsche Flaggensymbol, dann war das Navi umgestellt. Da er keine vollständige Adresse hatte, tippte er den Ort ein. Jetzt erschienen Kappelskär und die gesamte Route auf der einen Seite des Bildschirms und die ersten 100 m aus dem Parkhaus auf der anderen Seite. Auf Deutsch ertönte die Ansage „Fahren Sie nach der Ausfahrt die nächste links, Richtung Norrtälje“.Er war müde. Es ging kein direkter Flug von Fairbanks oder Nome in Alaska, er musste über Chicago nach Stockholm fliegen. Er hatte jetzt fast 16 Stunden in Fliegern und auf Flughäfen verbracht. Im Flugzeug hatte er zwar geschlafen, aber es steckte ihm auch die Zeitverschiebung in den Knochen. Der Flughafen lag 45 km außerhalb Stockholms und nördlich der Stadt. Die Landschaft ähnelte den Weiten Alaskas, allerdings gab es deutlich mehr Besiedlung als in Alaska, für europäische Verhältnisse eher eine geringe. Weite Wälder gesprenkelt mit ersten gelben und roten Farbtupfern des Herbstes, weiße Birkenstämme leuchteten, dazwischen einige blaue Seen. Das Navi zeigte 75 km und etwas mehr als eine Stunde Fahrzeit, Europastraße E18, keine Autobahn. Am Straßenrand ein weißes Schild „MAX“: Er verstand, dass er an der nächsten Ausfahrt einen Burgerladen ansteuern konnte. Er hielt und kaufte einen Hamburger, Pommes und den größten Kaffeebecher, den es gab, und zahlte mit Kreditkarte, denn Schwedenkronen hatte er nicht gewechselt. Am späteren Nachmittag erreichte er Kappelskär, die gut ausgebaute Europastraße endete quasi in einem Hafen, um genau zu sein in einem Fährterminal. Gigantisch breite Straßen, aber weit und breit kein Ort. Wegweiser mit Abfahrtszeiten, Brücken mit Anzeige des Zielortes, er las Paldiski-Estland und sah etliche Fahrspuren auf denen viele riesige LKWs, einige Wohnmobile und PKWs und zwei einsame Motoradfahrer auf Abfertigung warteten. Naantali (Finnland), Turku (Finnland), Marienhamn (Aland) stand auf den Brücken, dahinter Molen und Anleger, die auf Schiffe warteten, die am Abend ihre Fracht anlandeten, Autos und LKWs entluden, um  sofort wieder beladen zu werden und am gleichen Abend wieder in See zu stechen. Männer mit Schutzwesten in rot oder gelb mit Leuchtstreifen. Gelbe Schutzhelme thronten auf Köpfen, es wurde in Walkie Talkies gesprochen und mit Handzeichen Fahrzeuge in Spuren gewiesen. Darüber das Surren von Hafenkränen, die Ladung hoben, ein Schwimmbagger im Meer, Lotsenboote dümpelten an der Mole, ein Feuerschiff lag vertäut. Kapellskär schien nur aus dem Hafen zu bestehen. Er fuhr zu einem der Männer, ließ die Scheibe herunter und erkundigte sich, wo es denn in den Ort ginge. Der Mann gab Auskunft, offenbar war Hans nicht der erste, der hier gelandet war. Tatsächlich lag der Ort hinter dem Hafen. Er folgte der Beschreibung, fand den Weg in einen kleinen Ort, wenige Häuser entlang der Straße. ICA prangte an einer Fassade, der Dorfladen. An der Kasse saß eine Frau vielleicht Mitte dreißig, Haare in rot. Hier erkundigte er sich nach Uma Dalsberg. Zwei Kolleginnen kamen dazu, als sie seine auf Englisch formulierte Frage hörten. Hier kannte jeder jeden, denn alle schienen Bescheid zu wissen. Die Rothaarige gab sofort Auskunft, nannte ihm eine Adresse, und als sie ahnte, dass er sie nicht verstand, schrieb sie ihm die Adresse auf einen Zettel – währenddessen die Kolleginnen ihn beäugten. Uma Dalsberg lebte im alten Hafen. Anbatsvägen 18 tippte er ins Navi, 1,8 km trennten ihn nur noch von seinem Ziel! Vor Monaten hatte seine Suche begonnen. War er hier jetzt wirklich richtig? Sein ganzes Leben war auf den Kopf gestellt worden. Ja, er selbst war ein anderer geworden. Bedauerte er das? Nein, er wollte nichts missen! Und jetzt war er gespannt auf Uma Dalsberg. Der alte Hafen wirkte verlassen, marode. Verwitterte Bohlen markierten ehemalige Lagerstätten. Abblätternde Farbe an zusammengesunkenen Holzhallen, halbhohes Gras, Blumen, vom Wind bewegt. Eisenbahnschienen voller Geröll. Er hielt vor einer großen Halle, die teils aus Ziegeln und teils aus Holz bestand. Hölzerne Schiebetore oben und unten auf Eisenrollen gelagert, versetzt dahinter ein Ziegelvorbau im Stil der 50iger Jahre, halbrund mit Flachdach und umlaufender Fensterfront. Ein Steg führte zum Wasser, Felsformationen, flächige Steine, glattpoliert von den Muränen der Eiszeit führten zu einem steinigen Strand. Er hatte den Motor abgestellt. Stille – Sonnenschein glitzerte auf Wellen, die flach aufliefen und im Rückzug ein Geräusch im Kies verursachten, der sich im Rhythmus der Wellen bewegte - hin und her. Eine Brise wiegte vertrocknete Schilfhalme.Aus der Halle klang Popmusik. Er stieg aus. Parker Grand hatte ihm gesagt, dass Parkers und James Halbschwester Uma Dalsberg einige Jahre älter war als er. Wo mochte hier eine ältere Frau mit über sechzig Jahren leben? Weit und breit gab es kein Holzhäuschen. Er beschloss, in der Halle bei den Arbeitern nachzufragen. Zweifelsohne war das hier eine Werft oder ein Reparaturbetrieb. Am Rolltor angekommen blickte er in die Halle. Zu seiner Überraschung standen überall Leinwände, am hinteren Ende ein Bild 3 x 5 m, das nichts anderes zeigte als den Ausschnitt einer blühenden Sommerwiese. Grüns wurden von roten Klatschmohnblüten zum Leuchten gebracht, oder war es umgekehrt? Gelbe, weiße, bläuliche und violette Blüten wechselten mit Gräsern in grünen, gelblichen und bräunlichen Tönen. Großformatige Bilder, die Moose, Wasser, Wellen, Steine, Baumrinden oder andere Motive aus der Natur wie mit der Lupe vergrößert zeigten. Der Boden der Halle war über und über bedeckt mit alten Teppichbodenresten, vielfältige Muster, vielfarbige Versatzstücke. Die Flicken mäanderten über die Weite der Fläche des Raumes. Vor seinen Füßen lief die Schiene des Rolltors, und dahinter war Steinboden, die Schichten von den Teppichbodenresten sollten wohl die Kälte des Bodens mildern. Im hinteren Teil gab es eine Küchenzeile und ein Sofa, flankiert von einem Ohrenbackensessel und einem Beistelltisch voller Kaffeebecher und Gläser.  Eine Bewegung hatte sofort seine Aufmerksamkeit auf sich gezogen. In der Halle schaukelte eine Gestalt in einem ehemals weißen Overall, der hunderte Farbspuren trug. Die Schaukel war mit Seilen an der Hallendecke befestigt. Der Overall ließ ihn an Krimiserien denken, wenn die Spurensicherung unterwegs war. Die Gestalt hielt eine Spritze, wie er sie aus der Gartenarbeit kannte, um Schädlinge zu bekämpfen, und immer wenn sie sich mit der Schaukel auf die Leinwand zu bewegte, setzte sie einen Sprühnebel aus zartem Grau auf die gewaltigen, farbigen Flächen, die er als Herbstwald interpretierte. Aufsteigender Abendnebel oder abziehender Morgennebel? Verhüllung oder Enthüllung des strahlenden Herbstes? Er stand im Tor, die späte Nachmittagssonne wärmte seinen Rücken und zeichnete einen langen Schatten auf den mäandernden Teppichen. Der weiße Irrwisch sprang von der Schaukel, offenbar war Hans bemerkt worden. Mit einer Handbewegung wurden Kapuze und Schutzbrille vom Kopf gezogen, die Spritze unter den Arm geklemmt. Ein munteres „Heido“ erschallte, gefolgt von ein paar schwedischen Worten, die er nicht verstand. Ein mit viel grau durchsetzter Kurzhaarwuschelkopf war unter der Kapuze hervorgekommen. Eine ältere Frau. Die Haare standen entlang einiger Wirbel in alle Richtungen ab. Lachfalten um zwei flinke Augen, großer Mund, große Nase, heller Teint. Sie hatte Ähnlichkeit mit Parker Grand, fiel ihm auf. „Sorry I don‘t speak Swedish“ erwiderte er ihren Gruß.„Are you an art dealer?” erwiderte sie mit Hoffnung in der Stimme. Klar konnte sie problemlos auf Englisch umstellen, schließlich war sie in Alaska aufgewachsen, einige Jahre dort zur Schule gegangen.„Are you Uma Dalsberg?“Sie nickte „Yes“ mit einem Schmunzeln „Indeed it‘s me“.Aber so sah doch keine Frau in den Sechzigern in seiner Vorstellung aus! Nichts hatte die Frau von einer Oma! Sie war ein Energiebündel und offenbar die Künstlerin. Die beiden Halbbrüder hatten nichts über sie gewusst, außer dass sie mit der Mutter Anfang der sechziger Jahre wieder nach Kapellskär in Schweden zurückgegangen war.Eine drahtige Person, die nun eine einladende Handbewegung machte. Er trat näher und verneinte erst einmal, ja – bedauerte fast, kein Kunsthändler zu sein und auch kein Sammler. Er stand in dieser Halle, deren Dach mit Plexiglasscheiben ausgestattet worden war, so dass ein gleichförmiges, milchiges Licht den Raum erhellte. Überall sah er Keramikschalen mit Äpfeln, Pflaumen, Birnen – manche schon etwas schrumpelig, gemischt mit Haselnüssen, Walnüssen und deren Schalenresten. Sie sammelte offenbar Objekte der Natur. Wurzeln, Steine in verschiedenen Größen und Farben, ausgeblichenes hölzernes Strandgut, das die Maserung geradezu dreidimensional zeigte, vertrocknete Pilze, Moose, Äste, ein ganzes Regal mit Muscheln in allen Größen und Formen, jede ein Unikat. Ein Sammelsurium von Texturen, Farben. Es erinnerte ihn daran, dass er als Kind auch ein Schatzkästchen gehabt hatte, ein altes Holzkästchen. Es hatte Fächer gehabt und einen herausnehmbaren Einsatz mit abgeschabten Samt. Glasmurmeln und die blau schillernde Feder eines Eichelhähers hatte er darin verwahrt. Einen schönen glatten, schwarzen Stein, den er am Flussufer gefunden hatte, sowie das ausgeblichene Schneckenhaus einer Weinbergschnecke. Er erinnerte sich sogar noch daran, wie sich die Dinge anfühlten, wie sie rochen. Natürlich nicht zu vergleichen mit dieser Sammlung - aber er fühlte ein bisschen Nähe zu der Sammlerin hier. Er verstand, wie man Dinge wegen der ihnen innewohnenden Schönheit um ihrer selbst willen lieben konnte. Sie mit eigenen Augen sehen, wertschätzen konnte. „Uma Dalsberg“ bekräftigte sie und unterbrach seinen Gedankengang.„Hans Glück from Germany“ erwiderte er und streckte die Hand vor.Sie lachte „Oh …“, und nach einer Pause folgte „Oh, aus Deutschland, mein Vater war auch aus Deutschland, er war ein Bayer!” sagte sie mit einem amerikanisch-schwedischen Akzent auf Deutsch. „Leider habe ich ihn nie gekannt!“. Sie machte eine Pause. „Deutsch hatte ich ein paar Jahre in der Schule“.„Ich bin wegen ihres Vaters gekommen.”Er erntete einen erstaunten Blick, etwas ungläubig wiederholte sie im schwedischen Singsang „Wegen meines Vaters sind sie hier?” „Ja, das ist eine lange Geschichte“.„Es muss ja sehr wichtig sein, wenn sie deswegen extra nach Schweden kommen. Wie haben Sie mich denn überhaupt gefunden?“ Sie unterbrach sich. „Ich mach‘ uns erst einmal einen Kaffee mit Kanelbulla!“ und wies mit einer Geste auf das Sofa im hinteren Teil des Ateliers.Sie machte sich an der Küchenzeile zu schaffen, es gab eine Mikrowelle, in der die Zimtschnecken zum Aufbacken verschwanden. Routiniert befüllte sie die achteckige Espressomaschine mit Wasser und Kaffeepulver, verschraubte wohl zum tausendsten Male das Ober- mit dem Unterteil, drehte den Gasherd an. Sie stellte die Kanne direkt in die Flamme. Er beobachtete sie: Das also war die Tochter von Bart Grand, respektive von Bartholomäus Grandauer, seine Nachfahrin. War er am Ende seiner Suche? Hoffentlich erwies sie sich als eine würdigere Erbin - anders als die Halbbrüder. Er wollte sein altes Leben wieder zurück! Das Erbe und die damit einhergehende Verantwortung an die echten Nachfahren geben. Eine Künstlerin … seine Gedanken wurden unterbrochen. Ein zischendes Geräusch, begleitet vom Kaffeeduft, verriet, dass es jetzt frischen Kaffee gäbe. Ein leises ‚Pling‘ von der Mikrowelle, und sofort wanderte der Teller mit duftenden, warmen Zimtschnecken auf den Tisch. Uma holte vom Regal zwei Kaffeebecher. „Milch, Zucker?“ „Nein, danke. Schwarz, wie die Sünde.“Sie wiederholte mit ihrem schwedischen-amerikanischen Akzent „Schwarz, wie die Sünde.“ und knautschte sich in den Ohrenbackensessel. „Jetzt können wir reden.“ Sie streifte die Schuhe ab, es zeigten sich ehemals weiße Socken. Sie zog die Beine unter sich, saß bequem und signalisierte ihm ihre Bereitschaft zuzuhören, sich auf seine Geschichte einzulassen.Er begann mit einer Frage „Was wissen Sie denn über Ihren Vater?“ Uma pustete in den Kaffeebecher, den sie mit beiden Händen hielt, während ihre Augen ihn über den Rand hinweg musterten. Ihr Blick wanderte zur Hallendecke, als ob dort eine Antwort stünde, sie dachte nach.„Meine Mutter hat diesen Mann sehr geliebt. Er kam aus Bayern. Ich habe ihn nie kennengelernt.“ Der Duft des Zimtgebäcks lenkte ihren Blick auf den Teller, sie nahm eines der warmen Gebäckstücke und biss genussvoll rein, schluckte und fuhr fort: „Meine Mutter hieß Greta, sie war freie Fotografin und hat für internationale Magazine gearbeitet, oft für das Time Magazin in New York oder National Geographic, in den 40iger Jahren. Sie war eine sehr gefragte Fotografin. Mein Vater hieß Bart Grand, aber eigentlich hieß er Bartholomäus Grandauer. Er war irgendwie vor den Nazis geflohen, er war kein Jude, ich glaube er war Politiker. Auf jeden Fall musste er weg von Deutschland und lebte zuerst in New York. Dort begegneten sie sich. Sie hatten eine heftige Liebesbeziehung, aber sie trennten sich. Mein Vater ging nach San Francisco und hat dort eine Irin geheiratet. Sie zogen später nach Alaska, und dort hat ihn meine Mutter zufällig wiedergetroffen. Sie war für eine Reportage dort, irgendwas über den Goldrausch um 1896. Soweit ich weiß, habe ich Halbgeschwister, und seine Ehefrau war wohl sehr eifersüchtig. Meine Mutter Greta war eine unabhängige Frau, aber die beiden – also mein Vater und sie – haben ihre Affäre wieder aufgenommen, es war eine große Liebe. Sie hat mal erzählt, dass er mit ihr nach Schweden gehen wollte, er wollte die Scheidung. Damals unerhört! Bevor er das aber alles tun konnte, ist er auf der Straße tot umgefallen – einfach so. 1946. Sie hat mir erzählt, dass er nicht wusste, dass sie mit mir schwanger war.“ Es entstand ein Moment der Stille. „Die Witwe hat ihr verboten auf die Beerdigung zu gehen. Meine Mutter hat noch einige Jahre in Nome gelebt, Alaska erinnerte sie immer an Schweden. Eine ledige Frau mit einem Kind! Sie blieb unabhängig und sie hat viele gutbezahle Aufträge für Fotoreportagen und Serien gehabt. Oft hat sie für National Geographic, Time Magazin gearbeitet, aber nicht nur, sondern auch für andere, internationale Magazine - Reportagen über die Natur, Alaska, das Eismeer und so. Sie war richtig bekannt. Ich bin in Nome in den Kindergarten und später zur Schule gegangen. Als mein Großvater in Schweden starb, ist meine Mutter mit mir hierher zurück.“ Sie verlagerte ihr Gewicht, aß den Rest des Zimtgebäcks. Mit Stolz in der Stimme stellte sie fest: „Also meine Mutter hat tolle Serien fotografiert. Eine hieß ‚Gesichter des Nordens‘, Inuit, die Bewohner Nomes und der Wälder, Goldgräber, Farmer, Fischer und Jäger – alles schwarz/weiß. Soll ich Ihnen die Bilder mal zeigen?“ Bevor er antworten konnte, sprang sie auf, kramte in einem der Regale, zog einen Karton mit Metallecken raus und drehte sich triumphierend zu ihm um. Ehe er sich versah, hielt er ein Portrait eines Trappers mit windgegerbten Gesicht unter einer dichten Fellmütze in der Hand. Stolze Männer in Fellen blickten aus mandelförmigen Augen unbewegt in die Kamera. Jäger in Booten. Faltige Gesichter, wind- und wettergegerbt, die den Betrachter mit Blicken aus dunklen Augen ins Visier nahmen. Eine junge Ureinwohnerin, ein herzförmiges Gesicht rundherum gerahmt von langhaarigem Wolfspelz. Es waren zeitlos schöne Bilder, Menschenwürde strahlte aus jedem Portrait. Schneeschuhe und Fallen lehnten an vom schneeverwehten dunklen, schrundigen Bohlen einer Hütte. Eiskristalle glitzerten über tiefen Wassern, und schwere Schürzen aus Eis hingen über felsigen Abgründen. Nahaufnahmen, Landschaftsaufnahmen, Detailaufnahmen – eine hochinteressante Mischung in schwarz-weiß. Im Karton lagen auch die Negative. Bräunliche, schmale Streifen, brüchig in ihrer Konsistenz, verwahrt im knisternden, milchig-weißen Papier mit Einschüben in der Breite der Streifen. Jeder sorgfältig beschriftet. Braunfleckige Kontaktbögen zeigten die Gesichter im Miniformat. „Ich habe noch ihre Liebesbriefe – also seine an sie.“ Mit einem bedauerndem Unterton fuhr sie fort „Über meinen Vater weiß ich so gut wie nichts! Seinen Namen und die Liebesbriefe, und es gibt einen Karton vergilbter Fotos bei den Liebesbriefen – mehr habe ich nicht.“ Unvermittelt lachte sie halblaut auf, griff sich an die Nase „ … und ich denke, die habe ich von ihm …“, aus den braunen Augen blitzte der Schalk, der ihr im Nacken saß. Sie hatte eindeutig Humor. Sie zog einen weiteren ehemals gelben, vergilbten Karton mit einem alten Markenlogo der Firma Kodak aus dem Regal. DIN A4, hob den Deckel ab, obenauf lagen wild durcheinander Fotos von einem Mann. Passfotos, Profilfotos, Vollportraits, mehrere Ganzkörperaufnahmen, natürliche Posen und inszenierte. Mit Pfeife oder in die ferne schweifendem Blick, Brille auf der Stirn. Es gab auch die Bilder, die intime Momente, scheinbar Unbeobachtetes festhielten. So lag er schlafend im Gewühl des Bettes, in die Zeitung vertieft lesend oder mit eingeseiftem Oberkörper, die Augen geschlossen beim Duschen. Alle Bilder zeigten denselben jungen Mann: Blond, sehr amerikanisch im Haarschnitt und Outfit, so sah er also aus - Bartholomäus Grandauer. Bart Grand, der Mann, dessen Geschichte Hans besser kannte als Barts eigene Kinder. Hans hatte sich keine Vorstellung von ihm gemacht, denn in den Tagebuchkladden waren keine Fotos gewesen. Uma reichte ihm ein Bild, welches ein Paar am Strand zeigte, ein weiteres Foto beim Picknick im Central Park, dann eines welches die beiden lächelnd, händchenhaltend vor einem Kettenkarusell zeigte. Hans drehte das Bild um, sah eine ihm nicht vertraute Handschrift ‚14.8.1942 - Coney Island‘. Unter dem Packen der Bilder lagen Briefe – die Liebesbriefe. Hans schoss erneut durch den Kopf, dass er so viel mehr über Umas Vater wusste, als sie, seine Tochter! Und wenn sie erst wüsste, was er so alles im Gepäck hatte … Er beschloss, ihr die Tagebücher zu überlassen, sie konnte Deutsch, also würde sie die Kladden lesen. Hans mochte sie, ihre ganze Art.Uma legt den Kopf etwas schief: „Aber jetzt sind sie dran. Was wissen sie von meinem Vater? Warum haben sie mich gesucht?“   Hans wusste im ersten Moment nicht, wo anzufangen sei, aber dann begann er einfach ganz von vorne, als der Erbenermittler bei ihm geklingelt hatte. 

Hans im Glück 

Hans Glück fuhr an einem Sonntag mit seinem nicht mehr ganz taufrischem Ford Transit, seinem Firmenwagen, von Essen Karnap nach Grafing bei München. Auf dem Beifahrersitz stand eine Tasche, gut gefüllt mit verschiedenen Käse-, Wurst- und Schinkenbrötchen, alle sorgfältig verpackt in Frischhaltefolie, ein Päckchen Wienerwürstchen verschweißt und eine Thermoskanne Kaffee. So gerüstet ging es nun Richtung München. Laut Navi würde er fast sechs Stunden unterwegs sein – sofern er keine Pause machte oder im Stau steckte. Er rechnete eher mit sieben bis acht Stunden. Zeit, seinen Gedanken freien Lauf zu lassen. Das Radio spielte die neuestens Popsongs, er hörte gar nicht wirklich zu. Hans Glück, hatte seinen Namen schon immer abgeschmackt und peinlich gefunden. Hans im Glück – unzählige Sprüche hatte er sich in der Schule anhören müssen: ‚Na, da hat der Hans aber kein Glück gehabt in der Mathearbeit‘ oder ‚Das Glück ist mit den Doofen‘ oder ‚Hans, tauschst du dein Schulbrot gegen meinen Stein?‘. Seine Mutter hatte ihm das Märchen ungezählte Male vorgelesen, sie fand den Schluss so schön: „Befreit von aller Last, wanderte Hans mit leichtem Herzen heim zur Mutter“. Was das bedeuten sollte, hatte er nie verstanden.Es gab nur noch wenige Glücks in Deutschland. In der Nazizeit galt „Glück“ als jüdischer Nachname. Tatsächlich stammte der Name aus dem Mittelalter, was nachweislich dokumentiert war. Trotz aller Nachweise war seine Familie verfolgt worden. So verschwanden die zwei kleinen Pünktchen über dem ‚ü‘ im Namen während der Nazizeit, da hieß man Gluck, das war mehr als achtzig Jahre her. Die Großmutter hatte nach dem Krieg darauf bestanden die beiden Pünktchen wieder einzuführen, zwei unschuldige kleine Pünktchen als Manifest der eigenen Unschuld und Verfolgung. Der Name - das war eine große Sache. Als Jugendlicher hatte er die Auskunft angerufen, ob es Personen mit dem Nachnamen ‚Hitler‘ in Westdeutschland gäbe, es gab keinen. In der DDR lebte ein Hitler – Romano-Lukas Hitler. Alle anderen hatten wohlweißlich ihren Nachnamen geändert. Name als Symbol. Er musste schmunzeln bei dem Gedanken, wie die wohl nun hießen? Welche Namen die wohl gewählt hatten? Harmlose, urdeutsche Allerweltsnamen? Müller, Maier, Bauer, Huber, Schmidt oder Schulze, oder etwa jüdisch klingende, um keinerlei Verdacht aufkommen zu lassen? Goldstein, Rosenzweig oder Wiesenthal?Aber jetzt war er Hans im Glück! Zum ersten Mal passten Name und Märchen zusammen, denn er hatte völlig unerwartet geerbt, fühlte sich reich.  Hans hing seinen Gedanken nach. Sein Navigationsgerät im Auto zeigte 655 km, eventuell würde er übernachten müssen.Vor einigen Wochen hatte er einen Anruf erhalten von einem Erbenermittler. Er war völlig überrascht gewesen, denn nach seiner Kenntnis hatte er keine Verwandten mehr nach dem Tod seiner Mutter. Er war ein Einzelkind, geliebt, verwöhnt, verhätschelt von seiner Mutter und seiner Großmutter. Sein Vater war früh verstorben.Ein Amadeus Glück, geboren am 15.11.1915 in Grafing bei München, war am 5.3.2015 ebenda verstorben im Alter von knapp 100 Jahren. Der Erbenermittler machte die letzten lebenden Verwandten ausfindig. Hans war verblüfft und erfreut, aber auch misstrauisch gewesen, denn der Erbenermittler arbeitete nicht für Gotteslohn. Vorsichtig, wie er war hatte Hans erst einmal vermutet, dass es sich um eine Abzocke handelte. Der Mann war aber seriös, fuhr extra von München nach Essen, um ihm Dokumente vorzulegen, ohne jedoch zu viele Details preiszugeben. Herr Allmann – so hieß der Erbenermittler – erklärte ihm, dass er parallel einen weiteren ‚Pfad‘ prüfe, aber er gehe davon aus, dass er nicht, wie so häufig in anderen Fällen, mit zwanzig, dreißig oder mehr Personen teilen müsse. Fänden sich keine Erben, wäre das Vermögen an den Freistaat Bayern gefallen. Das Honorar war erst fällig nach Überschreibung des Vermögens, z. B. durch Ausstellung des Erbscheins, der Erbenermittler bekäme satte 20%. Hans hatte da – ganz der geschäftstüchtige Handwerker, der er war – nachverhandelt: 15,5%. Der Vertrag wurde unterzeichnet. Herr Allmann nannte den Namen des Verstorbenen: Amadeus Glück. Nie gehört. Der Verstorbene war über drei Ecken verwandt, er sah die Urkunden und Dokumente, irgendwie ein Großonkel, soweit er das verstanden hatte. Der hinterließ eine Jugendstilvilla mit Nebengebäuden, Baujahr 1912. Ein Haus auf einem 2500 qm Grundstück in der Nähe des Stadtkerns von Grafing bei München! Herr Allmann erklärte, dass der Grund allein an die zwei Million Euro wert war. Der Erbenermittler meinte lapidar, das Haus könne Hans abreißen und das Grundstück als Bauland verkaufen oder selbst zwei Dreispänner draufstellen. Er könnte jedes dieser Reihenhäuser für ca. 700.000 Euro verkaufen, also 4,2 Mio. abzüglich der Baukosten.Das war besser als der Goldklumpen im Märchen! Herr Allmann erklärte ihm, dass bei Immobilien nach Erbschaftssteuerrecht nicht der Verkehrswert zählte, sondern die Steuer nach dem Einheitswert von 1964 berechnet würde. Hans war jetzt Millionär. Man plauderte noch etwas. Herr Allmann erwähnte, dass seine längste Suche fast sechs Jahre gedauert hatte, die Suche nach Hans eine relativ kurze gewesen war.   Als Hans die Türe hinter Herrn Allmann schloss, fiel sein Blick auf den Flurspiegel. Er sah sein Spiegelbild, er fragte sich was sich wohl ändern würde? Er beäugte sich aufmerksam, dachte an sein jetziges Leben:  Hans war 52 Jahre ‚jung‘, ledig. 1,88 groß, wog 103 kg. Er sei halt ein bisschen ‚fest‘, wie Frau Prohaska immer meinte, pummelig passte besser. Sein volles mittelblondes Haar war durchzogen von ersten grauen Fäden, sein Teint leicht gebräunt. Nach landläufiger Meinung sah er einigermaßen gut aus und hatte Schlag bei den Frauen. Aber die, die ihn genommen hätten, wollte er nicht, und die, für die er sich erwärmt hätte, wollten ihn nicht. So war er Junggeselle geblieben und jetzt auf einen Schlag eine gute Partie. So musste sich ein Lottogewinner fühlen, dachte er.Als Handwerker musste er einfach zu viel arbeiten, das mochten die Frauen nicht, für die er sich interessierte. Vielleicht lag es auch an seinen kleinen Marotten: Er sah samstags immer die Sportschau. Er versäumte keine. Er mochte weder Gemüse und noch Obst, aß lieber Currywurst mit Pommes. Nie hatte er eine seiner Flammen großartig ausgeführt, das lag ihm nicht. Pommes rot-weiß, ein kühles Bierchen – das reichte. Sein Leben war geregelt und überschaubar. Um 8 Uhr Arbeitsbeginn und um 17.30 Uhr Feierabend, alle drei Wochen Wochenendbereitschaft.   Er hatte Klempner gelernt, im Volksmund ‚Gas-Wasser-Scheiße‘ genannt, was seine Heirat-chancen auch nicht gerade erhöhte. Jetzt hatte er einen kleinen Handwerksbetrieb mit zwei Angestellten. Erika Prohaska machte die Buchhaltung, bediente das Telefon und kümmerte sich um das Büro. Sie war die gute Seele, Mitte fünfzig. Er und Martin Kersheimer fuhren im Blaumann zu den Kunden. Martin war Mitte vierzig und gehörte quasi zum Betriebsinventar. Er war Klempnergeselle, wortkarg, zuverlässig, aber unscheinbar. Jemand der nicht viel Aufhebens um seine Person machte. Das kleine Unternehmen gab allen drei ein vernünftiges Auskommen. Hans ging dienstags in den Männergesangsverein ‚Liederzirkel 1899 Essen-Karnap‘, um mit seinem Bass, den Liedern die nötige Tiefe zu verleihen. Freitags trafen sie sich alle im Brunswick zum Bowlen. Den Handwerkerstammtisch oder Treffen der IHK besuchte er gelegentlich. Er arbeitete viel, und in Urlaub fuhr er nach Holland, das war nicht weit. Er hatte eine Bekannte, die Elfriede hieß - ‚dat Fried‘schen‘ wie er sie nannte. Sie betrieb ein Büdchen in Altenessen. Mit ihr hatte er gelegentlich Sex, und manchmal fuhr sie mit ihm in Urlaub. Er war zufrieden mit seinem Leben. Und nun fuhr er nach Grafing und hing seinen Gedanken nach. Keinem der Dreien hatte er davon erzählt, erst wollte er sich das Ganze mal ansehen. Er hatte nur gesagt, dass er zur Beerdigung eines entfernten Verwandten fahren würde. Was man mit so viel Geld alles anfangen konnte?!Amadeus Glück war fast 100 Jahre alt geworden. Amadeus Glück aus Oberbayern. Hans versuchte sich eine Kindheit im krachledernen Oberbayern mit Xaver, Blasi, Anderl oder Hiasl als Spielkameraden vorzustellen. Wie war denn sein Rufname damals gewesen? „Ame?“ oder „De-us-al“? Er musste laut lachen bei diesem Gedanken. Der von Gott Geliebte, das bedeutete der Vorname, das hatte er extra nachgesehen. Amadeus Glück – der von Gott Geliebte Glück.Amadeus Glück war schon beerdigt, aber das wusste außer ihm ja keiner. Fried‘schen hatte ihm extra ein kleines Bukett besorgt. Zwei weiße Lilien und eine rosafarbene Cala, gebunden mit Gräsern, das wollte er auf dem Grafinger Friedhof seinem unbekannten Verwandten und nun Gönner zur Ehre und zum Dank niederlegen.Vorher würde er noch das Büro des Erbenermittlers in München aufsuchen, den Vertrag dazu hatte er schon unterzeichnet. So wie er geschätzt hatte, traf er nach gut sechs Stunden Fahrt in München ein. Er hatte alle Brötchen verzehrt, die Thermoskanne Kaffee geleert. Da er frühmorgens aufgebrochen war, war es jetzt kurz nach 13 Uhr, als die Autobahn in den Mittleren Ring überging. Das Navi dirigierte ihn durch den Englischen Garten. Zu seinem Erstaunen war München eine grüne Stadt: Es blühte überall, Vöglein zwitscherten, als er in die Pienzenauer Straße einbog, die ganz nahe an der Isar entlang führte. Der Erbenermittler residierte nobel. Er überreichte ihm weitere Fotos der alten Jugendstilvilla. Teilweise umrankt von Efeu sah sie renovierungsbedürftig aus. „Wie gesagt, das Haus müssten sie abreißen, aber das große Grundstück in Zentrumslage der Kleinstadt Grafing – S-Bahn Anbindung - also das ist was wert!“ meinte Herr Allmann über seine Kaffeetasse hinweg.  Hans sah sich den Packen Fotografien genauer an: Ein schönes Haus, fand er. Es gab unter dem roten Dach auf der Giebelwand einen Hausspruch:

Die Welt mit ihrem Gram und Glücke
Will ich, ein Pilger, frohbereit
Betreten nur wie eine Brücke
Zu dir, Herr, übern Strom der Zeit.

Der Garten sah verwildert aus. Efeu hatte sich um Bäume gewunden, diese fast verschlungen, schwankende, meterhohe Inseln von Grashalmen im Vorgarten. Es gab einen Pavillon im hinteren Grundstücksteil, man sah ihn hinter den Birken, und noch weiter hinten stand ein kleines, braunes Gebäude – vielleicht ein Stall? Das Haus war ehemals in einem warmen Gelb gestrichen worden, nun verwittert zu einem ockerfarbenen Ton. Es hatte Sprossenfenster in grün, einen Erker, darüber ein braunrotes Dach. Es strahlte friedliche Gelassenheit aus. Ein Zaun aus Holzlatten, das Weiß der Farbe war in langen Streifen abgeblättert, darunter lugte das verwitterte Grau des Holzes hervor. Jede Latte schloss oben mit einem kleinen Element in Blattform ab. Hans musste überlegen, es erinnerte ihn an etwas … Spielkarten! So sah Pik aus. Ein ehemals schöner Garten mit hohen Birken und einer riesigen Rotbuche. Hans gefiel das Haus, er steckte die Bilder in den Umschlag zurück, bedankte sich beim Erbenermittler und verließ das Büro. Zuvor musste er noch eine Erklärung unterzeichnen, dass er die Schlüssel erhalten habe. Er stieg ins Auto, gab die Adresse ins Navi ein. Von München fuhr er fast ein Stunde durch unzählige Vororte nach Grafing voll Vorfreude gespannt auf das Haus.Grafing war eine nette kleine Stadt mit einem von alten Häusern gesäumten Marktplatz. Es gab einen Wildbräu und ein Gasthaus namens Grandauer, so wie man sich Bayern eben vorstellt. Zwiebelturm und Blumenkästen mit üppig gedeihenden roten Geranien, eine Pracht. Er war durch die hügelige Voralpenlandschaft gefahren, die aber schon sehr zersiedelt war. Die Sogwirkung der Großstadt hatte einen ähnlichen Städtebrei wie in Nordrhein-Westfalen entstehen lassen. Aber eben im bayerischen Landhausstil.Am Marktplatz bog er zweimal ab, und sogleich ertönte die weiche aber distanzierte Frauenstimme seines Navis: „Sie haben ihr Ziel erreicht!“. Er stand vor der Villa. Die Schlüssel vom Erbenermittler in der Tasche. Morgen musste er zuerst zum Nachlassgericht, dort konnte er den Erbschein abholen. Es war Frühling, in den Bäumen zwitscherten die Vögel. Die Villa sah ihm gelassen entgegen. Er schloss auf, und die Pforte sprang mit dem typischen Quietschen lange nicht mehr geölter Türscharniere auf. Er betrat den Garten. Ein kleiner Sandweg mit Inseln von Moos führte zum Haus und gab Zeugnis davon, dass der alte Herr die letzten Jahre wohl nicht mehr in der Lage gewesen war, dem Garten viel Pflege zukommen zu lassen.Er stieg drei flache Stufen hoch, stand auf einer Art Vorplatz vor der Eingangstür, die eine ovale Öffnung hatte, gefüllt von einem kleinen Gitter in der Mitte, dahinter Glas und dahinter ehemals weiße Spitze. Hier schien die Zeit stehengeblieben zu sein. Auch hier das leise Quietschen ungeölter Türangeln, als er den Schlüssel im Schloss gedreht hatte und die Klinke niederdrückte. Die Luft wirkte abgestanden, das Haus war lange nicht gelüftet worden. Es roch nicht unangenehm, aber das Haus hatte einen Geruch. Vorsichtig trat er über die Schwelle. Jacken und Mäntel und ein abgeschabter Hut hingen an der Garderobe, ein Stock lehnte im Schirmständer, es wirkte alles so, als ob der Eigentümer jederzeit wiederkäme vom Einkaufen oder vom Arzt. Amadeus Glück hätte jederzeit durch die Türe treten können, stattdessen lag er nun kalt und steif auf dem Grafinger Friedhof. Hans spürte ein unbestimmtes Bedauern, nie hatte er Amadeus kennengelernt, und nun war es zu spät dafür.  Neugierig wie ein Kind auf Entdeckungsreise sah er, noch unschlüssig im Flur stehend, in eine Küche der fünfziger Jahre, wenn nicht noch älter. Er ging durch den Flur ins Wohnzimmer. Die Versatzstücke der Vergangenheit reihten sich. Manifestierte Erinnerungen in Geschirr, Deckchen, Polstermöbel, eine monströse Schrankwand der siebziger Jahre. Dazwischen eine technologische Neuerung, ein riesiger Flachbildschirm, verbunden mit Kopfhörern, die an einer langen Verkabelung zum ebenso riesigen, britischen Ledersessel quasi den Weg wiesen. Eine altmodische Brille lag auf dem Tisch. Im Aschenbecher ruhte eine halbgerauchte Zigarre. Amadeus Glück schwebte noch in diesem Zimmer, obwohl er schon solange tot war. Es gab mehrere Zimmer im Untergeschoss. Als nächstes betrat er eine Art Gästezimmer, daneben ein winziges Bad, gefliest im moosgrün der sechziger oder siebziger Jahre und einem senfgelben Waschbecken, darüber ein kreisrunder Spiegel flankiert von zwei kleinen Kugellampen mit mattiertem Schirm, ein senfgelbes WC – ein Schick, der lange schon der Vergangenheit angehörte. Er öffnete die nächste Tür, ein achteckiges Holzschild kennzeichnete es als ‚Büro‘. Er blieb verdutzt stehen: Der ganze Raum bestand quasi aus riesigen, umlaufenden Regalen, unterbrochen von einem Sprossenfenster und einem seitlichen Durchgang, der den Blick auf weitere Regale in einem angrenzenden Raum freigab. In den Regalen standen feinsäuberlich aufgereiht Ordner. Alle beschriftet mit einer steilen, akkuraten Handschrift. Im Nebenraum standen ebenfalls Regale entlang der Wand, und einige Regale standen frei im Raum, es erinnerte ihn an eine Bibliothek. Er betrat den Raum. Es begann tatsächlich mit 1942! Pro Jahr standen Ordner, Mal mehr Mal weniger. Die Beschriftung lauteten Einnahmen, Ausgaben, Bankbelege, Steuer und Sonstiges, darunter immer die Jahreszahlen. Die Ordner gingen tatsächlich bis 2015, der alte Mann hatte bis zum Schluss akribisch seine Buchhaltung - oder was immer das war - geführt. Dreiundsiebzig Jahre feinsäuberlich dokumentiert.Hans überschlug für sich, dass in diesen beiden Räumen hunderte Ordner standen - er wusste sofort, was immer er je suchen würde: Hier würde er es finden! Im ersten Zimmer, stand vor den Regalen ein gewaltiger Schreibtisch der dreißiger Jahre, Eiche dunkel gebeizt, mit Löwenfüßen. Auf dem Schreibtisch eine alte Rechenmaschine mit Papierstreifen, daneben eine kleine Schreibtischlampe mit gläsernem Schirm in grün, dahinter ein alter Stuhl mit einem Sitzkeil als Polster. Der Schreibtisch stand vor einem großen Sprossenfenster, und er, der in der Türe stand, blickte in den Garten, in dem die Zweige einer großen Trauerweide leise im Wind schwankten. Quasi ein Stillleben gerahmt von Ordnern. Schreibtisch und Stuhl ließen aber denjenigen, der dort arbeitete, nur zur Tür oder auf die gefüllten Regale blicken. Der Schreibtisch war penibel aufgeräumt. Ein Schreiblock, auf dem ein billiger Kugelschreiber lag, sonst nichts. Daneben eine Ablageschale mit Büroklammern, ein Locher, ein Hefter und die Rechenmaschine. Hans ließ den Blick schweifen über den Kanon der Ordner. Es gab Jahre, da waren die Ordnerrücken blau, rot oder gelb, die meisten jedoch grau. Hans schüttelte den Kopf und schloss die Tür ganz leise, so als ob er niemanden stören wollte. Hans wunderte sich: War Amadeus ein Beamter gewesen? Ein kleinkarierter Erbsenzähler? Aber dazu passte die vorgefundene normale Unordnung im übrigen Hause nicht.  Er stieg mit diesen Gedanken die abgetretene, breite Holztreppe hinauf, setzte seine Entdeckungsreise im Haus fort. Das Geländer, geziert von zwei Säulen, die ein stilisierter Löwenkopf am jeweiligen Ende unten und oben schmückte. Die Stufen knarzten. Im Obergeschoß gab es neben der Treppe eine Tür. Das Schlafzimmer mit einem Bett, einem großen Kleiderschrank mit Spiegeleinsatz, einem Stuhl. Auf dem Nachttisch der fünfziger Jahre wartete ein bäuchlings liegendes, aufgeschlagenes Buch auf seinen betagten Leser. Die kleine Leselampe, geziert von einem mattierten Glasschirm in Form einer Glockenblume, stand pflichtbewusst daneben, davor ein Glas mit einem dünnen Staubfilm. Hans öffnete die Tür zu einem kleinen Raum mit einer Balkontür, die den Blick in den schönen, weitläufigen Garten freigab. In diesem Zimmer standen unzählige Gegenstände, gesammelt, aufbewahrt oder abgestellt. Krempel. Altersschwache Gartenstühle. Kartons mit Büchern. Ein zusammenklappbares Bett mit Matratze. Mehrere altersschwache Reisekoffer. Eine Gießkanne. Hans wandte sich um, ließ seinen Blick über das Sammelsurium schweifen: Der völlige Gegensatz zum akkuraten Büro! Sedimentschichten eines Lebens: Die ältesten Sachen standen ganz hinten an der Wand, Reihe um Reihe, Jahr für Jahr stapelten sich die Dinge die Amadeus nie mehr in die Hand genommen hatte, aber zu schade fand, sie wegzuwerfen. Sein Blick fiel nun auf einen großen rechteckigen Gegenstand, der verhüllt in Schichten von Bettlaken oder Bettbezügen, mit Klebeband fixiert an der Wand lehnte, davor unzählige Kisten, Kartons usw. Er räumte den Plunder beiseite, hob das ziemlich große Rechteck heraus. Ein Bild, das hatte er sich schon gedacht, er fühlte durch die Tuchschichten den Rahmen.Es staubte. Im Sonnenlicht des späten Nachmittags tanzten die Partikel. Vorsichtig löste er das Klebeband, welches über die Jahre seine Fähigkeiten nahezu vollständig eingebüßt hatte – er musste nur zupfen, und in Fetzen fiel das Band ab. Sofort gab die Stoffhülle nach, sackte zu Boden. Staub wirbelte auf. Gab Teile von Farbe frei, kräftiges kornblumenblau. Es traf ihn ein Blick aus graugrünen Augen, umrandet von langen schwarzen Wimpern. Den Körper halb gedreht, den Kopf ihm zugewandt, über die nackte, rosige Schulter blickend, warf ihm eine dunkelhaarige Schönheit einen unergründlichen Blick aus eben diesen graugrünen Augen zu. Ein Blick, der ihn auf eine Art und Weise berührte, die er gar nicht beschreiben konnte.Ob er nun stundenlang oder minutenlang so gestanden hatte, versunken in dieses Bildnis, konnte er nicht sagen. Hans, der Pragmatische, der von Kunst keinen blassen Schimmer hatte, er, der nie in ein Museum, eine Ausstellung oder ins Theater ging: Er war aufs Tiefste berührt. Wer war diese Frau, die so distanziert den Blick des Betrachters erwiderte? Das lose herabgesunkene, seidene Oberteil eines Kleides, dessen Stoff sich um die schmale Taille bauschte, in einem tiefen, glänzenden, den Schimmer des seidigen Materials wiedergebenden Blau. Dieses fantastische Blau spielte von nachtblau in den Tiefen des Faltenwurfes, über royalblau bis in ein strahlendes Weiss, wo der Schimmer des Lichts die weichen Verformungen der Falten in der Seide nachzeichnete. Die untere Körperhälfte des sitzenden Halbaktes war von diesem Stoff verborgen, es blitzte weiße Spitze von einem Hemdchen, das ebenso herabgesunken war. Dieses strahlende Blau ließ den hellen, rosigen Teint der Haut noch zarter erscheinen. Sanft wölbte sich ein mädchenhafter Bauch, langgliedrige, schlanke Hände bedeckten knospende Brüste. Eine kleine Goldkette mit einem Stein aus Lapislazuli als Anhänger, schmückte einen edlen, langen Hals. Darüber ein offenes, junges, ebenmäßiges Gesicht, geschwungene schwarze Bögen der Augenbrauen. Eine füllige Lockenpracht in kastanienbraun war gebändigt, hochgesteckt in einen kleinen Dutt, der von einer Perlmuttspange gehalten wurde, die durch die Lockenpracht schimmerte und oben auf dem Kopf thronte, während weich und rund die Fülle der Haare bogenförmig die Kontur des Kopfes umspielten. Eine Frau, die sich gerade dem Liebhaber enthüllte? Eine Frau, die – sich zum Bade entkleidend – überrascht wurde? Die halbe Drehung des Oberkörpers, der Blick über die rosige Schulter, die Hände, die schützend die Brüste bedeckten. Das Gesicht faszinierte ihn, vielmehr der Ausdruck des Gesichts. Sie war jung, sehr jung, sie hatte eine prägnante Nase, einen offenen, unerschrockenen Blick, hohe Wangenknochen, kleine Ohren, verziert mit zarten Perlenohrsteckern. Sie sah aus dem Gemälde heraus ihn direkt an, egal wie und wo er sich im Raum bewegte, das machte es unheimlich. Sie war so unglaublich schön! Das Blau, der virtuos wiedergegebene Faltenwurfs, das Schimmern der Seide, das Filigrane der Spitze, der brillante Lüster, der Perlenohrstecker, die Feinheit der Haut, die weichen Flächen der Arme, feingliedrige Hände, die die Brüste schützend bedeckten … Er verstand nichts von Kunst, aber das hier war gut, das war große Kunst, das verstand sogar er als Laie.Wieso war dieses Kunstwerk in der Rumpelkammer versteckt? Warum hing es nicht im Wohnzimmer? Wer hatte es gemalt? Wer war die Schöne?Er war aufgewühlt, verwirrt – was für eine Entdeckung! Nach einer Weile legte er die Schutzschichten wieder darüber, lehnte das Gemälde an die Wand neben der Tür. Er war verwirrt, benommen. Er stieg die Treppe hinab in die Küche. Dort fand er alles, was ein Mensch zum Kaffeekochen brauchte. Er tigerte durch die Küche, darauf wartend, dass der Kessel pfeifen würde. Erst die Ordner, und nun das Bild! Was würde er hier noch alles entdecken? Halblaut sagte er in die Stille der Küche: „Na, Amadeus, du alter Schwerenöter?“, aber das – fühlte er – das war es nicht. Das Gemälde hatte eine andere Geschichte. Er schlürfte den heißen Kaffee, verbrannte sich trotz Pustens die Zunge, wanderte über den kleinen Flur mit dem abgeschabten Teppich ins Wohnzimmer und sank in den Sessel. Die Nachmittagssonne schien in den Raum und machte ihn hell und freundlich. Sein Magen knurrte laut und vernehmlich, also sah er sich in der Küche erneut um. Ein steinhartes Brötchen – nein danke. Im Kühlschrank eine nicht geöffnete, aber abgelaufene Packung Edamer. Flugs riss er die Folie weg, roch daran. Er legte den Käse auf einen Teller. Mit dem Messer säbelte er im Stehen große Stücke vom viereckigen Laib, schlang eilig alles hinab. Die Gedanken sprangen nur so umher. Was das Kunstwerk wohl wert war? Er hatte keinen Namen gesehen, wer war der Maler? Wie war es gerahmt? Es fiel ihm jetzt erst auf, auf wie vieles er nicht geachtet hatte, magisch angezogen von diesem Blick. Er musste das Bild einfach genauer untersuchen. Lange hielt er es in der Küche nicht aus. Das Bildnis der unbekannten Schönen zog ihn magisch an. Die Stufen mit zwei Schritten auf einmal nehmend eilte er die knarzende Treppe wieder hoch, erneut seinem Fund entgegen. Die Sonne warf rötliche Stahlen und gab dem Zimmer einen warmen Schein. Er entfernte die alten Bettbezüge erneut. Es staubte wieder. Wieder war er fasziniert von diesem Blick, diesem Gesicht. Immer noch gebannt, aber nicht mehr so überwältigt wie beim ersten Mal. Wie er es sich vorgenommen hatte, begutachtete er jetzt alles sehr genau. Das Gemälde war gerahmt. Umlaufend eine Holzleiste, die an den Ecken ähnlich dem Pik Zeichen, das er am Gartenzaun schon gesehen hatte, kleine Auskragungen hatte, die in einer leicht abgerundeten Spitze mündeten. Zwischen den Ecken verlief der Rahmen schmaler, es sah aus, als ob der Leisten eine Taille hätte. In diesen Leisten war – der Außenlinie folgend – innen eine Linie umlaufend graviert. Der Rahmen war auch alt, das sah man, er war bronziert, das blätterte. Wie wurde dieser Stil genannt? Davon hatte er keine Ahnung. Der Rahmen gefiel ihm. Er besah sich die Malerei selbst nochmals genau. Die kleine, feine weiße Spitze, die hervorblitzte zwischen der rosigen Haut und den blauen Falten des herniedergesunkenen Kleides, das war alles so fein, so zart, aber auch sehr exakt gemalt. Die Falten zeigten Lichtreflexe, der Stoff war tiefblau und glänzend. Das Schimmernde war präzise wiedergeben. Die Haut, so rosig, die Hände so feingliedrig. Hans war überzeugt, das war ein Meisterwerk. Leider fand er keine Signatur. Schließlich kam er auf die Idee, das Bild umzudrehen. Volltreffer: In einer merkwürdig steilen Schrift, jeder Buchstabe sorgfältig gesetzt, stand dort offenbar eine Widmung. Das Papier, welches auf das Holz des Rahmens geklebt war, sah zerschlissen, gelblich, brüchig aus. Ein Stempel oder Signet daneben. Cara Sophia … Möller, Höller, Köller, konnte er entziffern, oder war das ein „t“? Mötter, Hötter, Kötter? Er war etwas ratlos. Cara Sophia, das war eindeutig. Eine so schöne Frau konnte nur so einen exotischen Namen haben, fand er. Cara Sophia - las er, sprach es laut in die Stille des Raums. Cara Sophia. Darunter las er „Im Atelier“ … erneut wieder Unleserliches, gefolgt von einer Jahreszahl 1906 - 8.8.1906. Das Bild war weit über 100 Jahre alt – älter, als Amadeus Glück geworden war. Sie war jung. Und doch so alt. Er schätzte sie auf zwanzig oder jünger. So zart, so knospend, sechzehn? Achtzehn? 1906 unter zwanzig, dann war sie 1886 geboren oder etwas später, oder doch davor? Ewige Jugend hielt dies Bildnis fest. Cara Sophia war schon lange tot. Das war Gewissheit. Hans fühlte ein Bedauern, gefolgt von einer unendlichen Dankbarkeit: Cara Sophia blühte hier in der unvergänglichen Schönheit ihrer Jugend - für immer. Er fühlte diese unbestimmte Dankbarkeit, dass er eine gealterte Cara Sophia nie hatte kennen lernen müssen. Jetzt sah er die Signatur, einen Namen: Leo Putz. Nie gehört. Leo Putz. Das musste der Maler sein. Es klingelte! Hans war erstaunt und verblüfft. Eilte die knarzende Treppe hinunter und öffnete die Tür. Vor ihm standen ein Polizist und ein junger Mann. „Polizeiobermeister Grundler, Polizeiinspektion Ebersberg!“ stellte sich der Uniformierte mit fester Stimme vor „Wer sind Sie, und was haben Sie in diesem Haus zu suchen?“ „Ich bin der Erbe von Amadeus Glück.“ Er bat beide Herren herein und zeigte dem Polizisten die Dokumente des Erbenermittlers, die er zuvor aus seinem Wagen holte. Der Polizist prüfte die Dokumente und fragte nach dem Personalausweis, prüfte erneut alles und schließlich verabschiedete er sich mit einem „Nix für Ungut“. Hans bedankte sich und meinte, der Polizist tue nur seine Pflicht, und das wäre ja gut zu wissen.Während er die beiden wieder hinaus begleitete, fragte er den jungen Mann nun seinerseits, wer er denn wäre. Der klärte ihn auf, er sei der Mieter im Pavillon. Er heiße Matthias Baumgärtl und studiere im vierten Semester in Rosenheim Holztechnik. Er solle es ihm nicht übel nehmen, aber als er Hans im Haus gesehen habe, habe er gedacht, es sei ein Einbrecher im Haus. Herr Glück habe immer gesagt, dass alle Verwandten im KZ umgekommen seien und er keine Verwandten mehr habe. Im Übrigen kümmere er sich um die beiden Hühner, Berta und Babette, ob er das nun übernähme? Hans nickte und fragte Matthias wo denn die Hühner residierten. Matthias zeigte ihm nun den weitläufigen Garten, und sie gingen zu seinem kleinen Pavillon, der ehemals nur als Sommerfrische gedient hatte. Amadeus Glück hatte den achteckigen Bau, der ursprünglich rundherum Fenster hatte, so umgebaut, das ein kleines Badezimmer mit WC und Dusche Platz fand und eine kleine Küchenzeile unterhalb der Fenster entlang lief. Es war eine Ein-Zimmer Wohnung mit Holzofen und einem sagenhaften Panoramablick in den Garten mit Birken, Trauerweiden und einem kleinen Teich.Matthias erwähnte auch, dass es im hinteren Teil das alte Kutschenhaus gab, bewohnt von einem Finanzbeamten aus Ebersberg, der am Wochenende immer heimfuhr nach Zwiesel und der gerade im Urlaub sei. Herr Hölzl. Matthias fragte Hans, was der denn mit dem Haus vorhabe, ob er denn weiter hier wohnen können würde. Hans sagte wahrheitsgemäß, dass er sich erst einmal einen Überblick verschaffen müsse und im Moment noch gar nicht wisse, was er tun würde. Bis auf Weiteres könne er natürlich hier wohnen. Matthias druckste etwas herum, er erwähnte, dass er morgen eine Klausur schreibe und lernen müsse und er wolle ihn ja nicht hinauswerfen, aber er müsse jetzt lernen. Hans bedankte sich bei dem sympathischen jungen Mann und wünschte ihm viel Glück für die morgige Klausur, schüttelte ihm die Hand und ging zurück ins Haus. Es war spät geworden, die Kirchenglocken riefen zur Abendmesse. Er beschloss im Haus zu übernachten. Er musste ein paar Lebensmittel einkaufen im Stadtzentrum oder einer Tankstelle. Es war ein lauer Abend. Er rief Erika Prohaska kurz an, fragte nach, wie es denn im Geschäft lief und schilderte die Fahrt. Vom Bild oder Haus sagte er keinen Ton. Im Auto sah er die Blumen liegen, die schon matt die Köpfe hängen ließen. Friedhof! Das hatte er ganz vergessen. Amadeus Glück würde ihm nicht davon laufen, andererseits war der Friedhof mitten im Ort. Grafing war eine kleine Stadt, die Kirche mit Zwiebelturm und Friedhof keine fünf Fahrminuten entfernt, also wendete er den Wagen. Der Himmel zeigte jetzt das tiefe, abendliche Blau der aufkommenden Dämmerstunde, rosafarbene Schleier wiesen darauf hin, wo die Sonne gerade untergegangen war, abendliche Kühle und Stille lag über dem Friedhof, als er ihn betrat.   Amadeus Glücks Grab fand er an der Außenmauer. Der Erdhügel war eingesunken, verwelkte Blumen ließen in brauner, zerbrechlicher Trockenheit ihre Köpfe hängen. Ein schlichtes Holzkreuz und ein weißer Zettel unter Folie. Amadeus Glück geb. 15.11.1915 gest. 5.3.2015. Hans stand davor und legte nun sein kleines Bukett auf den Grabhügel, das neben dem welken Braun der Anderen in neuer Frische erstrahlte. Er dachte: „Na, Hundert wärst du wohl gerne geworden“ Als Kind hatte er im Religionsunterricht das „Vater unser“ gelernt, mühsam stoppelte er sich den Text zusammen, aber er war unkonzentriert und musste wieder von vorne anfangen.Wer warst du? Warum hatten Mutti oder Oma nie was von dir erzählt? Was hatte es mit dem Kunstwerk auf sich und den Ordnern?   Er wanderte über diesen Friedhof. Viele alte Gräber, Grabplatten mit geschnörkelten Inschriften, schmiedeeiserne Kreuze, schwarzer Granit, segnende Marmorengel, frische Holzkreuze. Ein leises Knirschen vom Kies begleitete jeden seiner Schritte auf zurückweichendem Grund, während er die Wege zwischen den Gräbern abschritt. Er wusste selber nicht, was er da suchte. Las die Namen Wildgruber, Grandauer, Moser, Leitner, Gruber, Kreitmair, Fritzmayer, Huber, Haberer oder Mair. Las Inschriften der Gedenktafel der Gefallenen der beiden Weltkriege und Jahreszahlen auf den Gräbern 1889, 1965, 2001 oder 1977. Er schritt zwischen den Gräbern umher, sah liebevoll gepflegte Grabstätten mit Blumenampeln, ewigem Licht, einem Weihwasserbecken, registrierte schlichte Gräber mit einer Steinplatte aus Granit und einer kleinen Pflanzschale, rote Kerzen und kleine Windlichter, und während er so umherging, ahnte er was er suchte: Das Grab von Cara Sophia. Schließlich fand er das Familiengrab einer Familie Höller im hinteren Teil des Friedhofs, direkt an der Mauer. Ein kleines Mausoleum, eine Familiengruft, die große aus tiefschwarzem Granit, senkrecht aufragende Platte mit den Namensinschriften, flankiert von zwei gewundenen Steinsäulen, auf denen kleine Engel knieten und um die in Stein gemeißelter Efeu rankte. Die Schrift auf der Gedenktafel mit Blattgold ausgelegt, eine alte, verschnörkelte Schrift. Die Gruft hatte eine Granitumrandung und darauf zwei Platten, die jeweils von einem erhabenen Steinkreuz geziert waren. Obenauf eine steinerne Pflanzschale, die mit verschieden hohen immergrünen Gewächsen bepflanzt war.  In der darunter befindlichen Gruft lagen die sterblichen Überreste der Familie Höller. Die Inschriften leuchteten verhalten golden vom schwarzen Untergrund. Sein Blick sprang unstet umher, dann fand er, was er gesucht hatte: „Cara Sophia Höller 23.10.1890 gest. 13.7.1909.“ Es traf ihn trotzdem völlig unvorbereitet. Drei Jahre nach Entstehung des Gemäldes war sie gestorben! Mit neunzehn Jahren? Wie war sie gestorben? Unfall? Krankheit? War sie gar ermordet worden? Er war heute so froh gewesen, dass er einer alten Cara Sophia nicht begegnen musste, aber ihr früher Tod erschütterte ihn, berührte ihn seltsamerweise. Er kannte sie doch gar nicht – und doch sah er sofort diesen koketten und zugleich scheuen Blick aus grau-grünen Augen vor seinem geistigen Auge. Ihn fröstelte. Was sich hinter solch dürren Zahlen an Schicksalen verbarg! In Ruhe las er jetzt die ganze Inschrift. Hier ruhen im Namen des Herren Herr Jakob Höller 21.1.1863 bis 24.3.1939 Großbauer und seiner geliebte Ehefrau Katharina Höller geb. Grundler 19.6.1866 bis 3.5.1948. Darunter standen weitere Namen Georg Höller geb. 30.3.1885 gest. 15.5.1945, es folgten noch drei Geschwister, alle in den sechziger Jahren verstorben. Die Mutter Katarina Höller, die den Mann und zwei ihrer Kinder beerdigen musste. Er seufzte tief und verließ den Friedhof. In Gedanken war er beschäftigt mit Cara Sophias Schicksal. Jetzt meldete sich der Magen, aber die Läden waren schon geschossen, also kaufte er an der Tankstelle zwei verpackte Sandwiches, ein Bier und Schokoriegel, hungrig schlang er alles direkt in der Tankstelle herunter. Zu Hause richtete er sich einen Schlafplatz auf der alten Couch im Wohnzimmer, denn im Bett des Erblassers wollte er nicht schlafen, das konnte er nicht. Die ganze Nacht träumte er von dem Bild. Er schlief schlecht. Cara Sophia, wer warst du? Kann ich nach hundert Jahren etwas über dich erfahren? Wie bist du gestorben? Wieso hing dieses phantastische Bild nicht im Wohnzimmer? Wie kam Amadeus Glück an dieses Kunstwerk? Wie wertvoll war es? Wen konnte er fragen? Wer war Leo Putz?Im Morgengrauen fiel er in einen traumlosen Schlaf.  Am nächsten Morgen, ehe er in die Stadt zum Frühstücken ging, stieg er die Treppe hoch, enthüllte das Gemälde, schaute lange in diese graugrünen Augen und packte es wieder ein. In einem kleinen Café am Stadtplatz ging er ordentlich Frühstücken. Es gab Butterbrezeln und Weißwürste, nur das dazugehörige Weißbier lehnte er ab. Er trank lieber Kaffee. Als er gut gestärkt zurückkam, fütterte er zuerst die Hühner, die ihn hungrig und ungeduldig gackernd am Gartentor empfingen. Die hatte er gestern total vergessen. Bei der Fütterung am Abend liefen die Hühner von selbst in den kleinen Stall. Beide waren hochbetagt und legten keine Eier mehr, aber niemand hatte es übers Herz gebracht, sie zu schlachten. Hühner in Rente sozusagen.  Danach holte er sein Tablet, sein Handy und den Laptop aus dem Wagen, ging ins Büro, rückte Block und Rechenmaschine beiseite und legte den Laptop in die Mitte. Über sein Handy stellte er die Verbindung zum Internet her. Er checkte die Emails, nichts Besonderes. „Leo Putz Maler“ tippte er in die Suchleiste von Google, und im Nu stand eine gewaltige Auswahl zur Verfügung.  Er las in Wikipedia: „Leo Putz, geboren 18.Juni 1869 in Meran, Südtirol; gestorben 21. Juli 1940 in Meran, Südtirol. Er war ein Tiroler Künstler. Das künstlerische Werk von Leo Putz umfasst den Jugendstil, den Impressionismus und die Anfänge des Expressionismus. Schwerpunkt seines Werkes sind Figuren-, Akt-, und Landschaftsbilder.  Ab 1889 hatte er an der München Akademie der bildenden Künste studiert, später an der Académie Julien in Paris. In München hatte er den Spitznamen „Der Italiener“. Er las unter anderem, Schwerpunkt des frühen Werks von Leo Putz war „das Bild der schönen Frau“, das er sehr variationsreich behandelte … Hans nickte zustimmend.Einem plötzlichen Impuls folgend holte er das Bild und stellte es im Büro vor eines der Regale auf. Sie sah ihn an. Die schöne Frau sah ihn an. Plötzlich fiel ihm auf, dass in der Ordnerreihe hinter dem Gemälde etwas nicht stimmte: Es gab nur einen einzigen Ordner, auf dem „bis April 1943“ stand, das Jahr 1944 fehlte ganz, und gefolgt von ebenfalls nur einem Ordner „Ab Juni 1945“. 1946 hatte dafür sechs Ordner, einer beschriftet mit „Rückübertragung“. Er kippte den Rahmen nach vorne und zog diesen Ordner raus. Er enthielt zahllose Papiere, alle damit befasst, das Vermögen, das einem Bartholomäus Grandauer enteignet und von einem Georg Höller übernommen worden war. - Ein Nazi? schoss es Hans durch den Kopf, und gleich darauf die Frage, ob der etwa ein Bruder von Cara-Sophia war?  Grandauer hatte es offenbar seinerseits einem Amadeus Glück abgenommen, einem Juden, der von Juni 1943 bis zur Befreiung durch die Amerikaner am 28. April 1945 im KZ-Außenkommando Kreis Ebersberg-Steinhöring gefangen gehalten worden war. Hans fand ein Dokument darüber, dass es sich um handwerkliche Arbeiten für den Lebensborn handelte und dass 27 männliche Häftlinge befreit wurden. Schockiert las er, dass allein das KZ Dachau 169 Außenlager für Männer und 24 Außenlager für Frauen in ganz Deutschland unterhalten hatte. Alle KZs hatten solche Außenlager über Deutschland verteilt. Er überschlug für sich, dass es also an die tausend solcher Lager gegeben haben musste. Hans schüttelte den Kopf. Die Eltern und Nachbarn, alle hatten immer erzählt, dass die Bevölkerung davon nichts gewusst habe – aber das konnte er angesichts dieser Unterlagen wirklich nicht mehr glauben!Dann fand er ein Dokument, das sich mit dem Gemälde beschäftigte, eine Originalrechnung von 1935. Das braune, brüchige Papier vergilbt, ein gedruckter Briefkopf „Firma Grandauer Brauerei & Baustoffhandel“, geschnörkelte Buchstaben, Sitz im Markt Grafing, Datum 21.6.1935. Die Schreibmaschinenschrift ungleichmäßig angeschlagen. Herr Professor Leo Putz bezog Dachziegel im Wert von 1200 Reichsmark für einen Hausbau in Gauting bei München – das war alles mit Schreibmaschine geschrieben. Es folgte ein handschriftlicher Zusatz, dass Herr Professor Leo Putz dies mit einem Kunstwerk bezahlen werde, einem Bild mit dem Titel „Dame in Blau“: Ein Halbakt in Öl von 1906. Sein Gemälde! Vom Künstler Leo Putz und vom Erwerber Bartholomäus Grandauer unterzeichnet. Hinter der Rechnung war fein säuberlich gelocht und abgeheftet die Rückübertragungsurkunde aus dem Jahre 1946 durch die amerikanische Standortverwaltung München.So hatte Amadeus Glück bewiesen, dass das Kunstwerk zwar Herrn Grandauer gehörte, aber wieso hatte er es rückübertragen bekommen? Wieso eigentlich Jude? Amadeus Glück war getaufter Katholik, das hatte der Erbenermittler in den Dokumenten nachgewiesen, zudem lag er auf dem katholischen Friedhof! War er einer Verwechslung zum Opfer gefallen?Zweifelsfrei war er zwei Jahre im KZ gewesen, aber warum?  War er vielleicht politischer Häftling gewesen? Ein Schwuler? Ein Spion? Die Nazis hatten alles verfolgt, eingesperrt und vernichtet, was ihnen nicht passte oder suspekt war.Auch Leo Putz war als entarteter Künstler verfolgt worden, hatte er beim Überfliegen des Textes gesehen. Und wer war Bartholomäus Grandauer, und was war aus dem geworden? Und der andere – Hans blätterte zurück und las in der Urkunde den Namen: Georg Höller – der Bruder von Cara-Sophia, der sich alles unter den Nagel gerissen hatte und dann enteignet wurde, und das mit erheblicher Geschwindigkeit, denn das war ja bereits 1946 passiert! Hans ahnte, dass er noch allerlei Überraschendes finden würde! Er stellte den Ordner zurück ins Regal, lehnte das Bild wieder an die Stelle und ging zurück zum Schreibtisch. Der Laptop zeigte immer noch die Wikipedia Seite mit Leo Putz. Er lehnte sich auf dem Schreibtischstuhl zurück, verschränkte die Arme hinter dem Kopf und schaute an die Decke. Er sinnierte, was wohl aus seinem Leben werden würde, jetzt, wo er steinreich war. Irgendwie fühlte er sich im Moment nicht anders als vorher, vielleicht kam das später. Neugierig zog er an der Schreibtischschublade. Die war nicht verschlossen, und er musste mit dem Stuhl zurückrutschen, damit er sie ganz herausziehen konnte. Heftklammern, Stifte, Bürokleinkram, und in einem kleinen, länglichen Schälchen zog ein Schlüssel seine ganze Aufmerksamkeit auf sich. Er sah aus wie ein Tresorschlüssel. Sein Jagdinstinkt war geweckt: Irgendwo im Haus gab es einen Tresor! Aber wo? Und wenn er ihn finden würde, wie käme er an die Zahlenkombination?Amadeus Glück war akribisch gewesen, Hans war sicher, dass er einen Hinweis finden würde, er musste nur verstehen, wie Amadeus gedacht hatte. Er drehte den Schlüssel in den Händen hin und her. All das Ordentliche, das Akribische war hier in diesem Raum, kein anderer Raum sah auch nur ansatzweise so aus, also tippte er darauf, dass sich der Tresor hier im Raum befinden musste. Am wahrscheinlichsten wohl hinter den Ordern. Er würde das auf einer mittleren Höhe getan haben, also stand Hans auf und zog Reihe für Reihe die Ordner soweit vor, dass er die Wand dahinter sehen konnte. Nichts. Könnte eine dünne Staubschicht ihm den entscheidenden Hinweis offenbaren? Es war hier schon lange nichts mehr herausgezogen worden, also sah er sich die Regale genau an: Wo fehlte die dünne Staubschicht? Das aber war leider nicht sehr hilfreich, denn seit Amadeus‘ Tod hatte niemand mehr Staub gewischt. Er ging in die Küche, machte sich einen Kaffee und ging mit dem Becher zurück ins Büro. Er rückte den Laptop beiseite und hätte dabei fast die kleine Schreibtischlampe umgeworfen, sie kippte, er fing sie in einem Reflex auf – und entdeckte einen kleinen Zettel auf der Unterseite der Standfläche. 21 04 19 10 stand da in der steilen Handschrift, die ihm inzwischen vertraut war. Ein Geburtsdatum? Der Zahlencode? Aber wo war der verdammte Tresor? Systematisch räumte er nun Ordner für Ordner die Regale aus, sah dahinter und stellte sie wieder zurück, der Vormittag war vorbei - nichts. Der Kaffee war inzwischen kalt. Frustriert verließ er den Raum. Er trug das Gemälde wieder nach oben, verpackte es und stellte es an seinen ursprünglichen Platz. Klar: In diesem Chaos würde keiner suchen, also musste in diesem Zimmer der Tresor sein! Er begann nun, das Gerümpel von einer Seite auf die andere zu schichten – und nach weiteren zwei Stunden war auch hier die Suche vergebens gewesen!Wie denken alte Menschen? Wo verstecken die etwas? Vielleicht im Schlafzimmer? Er ging einen Raum weiter, sein Magen knurrte – Mittag war lange vorbei. Im Schlafzimmer stand ein großes Bett, ein schwerer Schrank, beides Jugendstil – eventuell hinter dem Schrank? Er stemmte sich dagegen und schob mit aller Kraft, der Schrank rückte einen Spaltbreit. Er schob und zog ihn ein Stück nach vorn, lugte in den Spalt – und tatsächlich: Hier war das Viereck eines Tresors zu sehen.Das verlieh ihm neue Kräfte. Der Schrank stand nun quer im Raum, und insgeheim wunderte er sich, dass Amadeus diese Kraftanstrengung als hochbetagter Mann bewältigt haben sollte, aber jetzt entdeckte er des Rätsels Lösung: Der Schrank hatte auf der Rückseite eingelegte Vierecke, das sah aus wie ein Muster in der Rückwand, aber eines dieser Vierecke war herausnehmbar. Amadeus musste also nur die Kleiderbügel rücken, ein Viereck herausnehmen – und schon konnte er an den Tresor. Jetzt puhlte er erst einmal den Zettel und den Schlüssel aus der Hosentasche, steckte den Schlüssel ins Schloss und drehte das Rädchen 21- 04-19-10: Mit einem leisen Click sprang die Tür auf. Er öffnete sie ganz: Der Tresor war proppenvoll. Im oberen Fach lagen Umschläge, im unteren Fach stapelten sich Bündel von Geldscheinen. Hans konnte es nicht fassen! Er stand da, starrte auf die Bündel, dann holte er das erste Päckchen raus, Geldscheine sorgfältig gebündelt. Die Banderole trug die inzwischen vertraute, steile Handschrift von Amadeus „2015 - Jahresüberschuss nach Steuern: 4.790 €“. Jedes Geldbündel trug die gleiche Beschriftung: Jahreszahl, Jahresüberschuss nach Steuern: und es folgte ein Wert in €. In DM-Zeiten waren diese Jahre akribisch umgerechnet mit dem Wechselkurs 1,95583 der DM zu €, und vor 1948 Reichsmark in DM. Der pingelige Amadeus hat offenbar die Konten jedes Jahr auf Null gestellt und den verblieben Überschuss auf- oder abgerundet in den Tresor gepackt. Zweiundsiebzig Jahre lang …Er begann zu zählen, holte die Rechenmaschine aus dem Büro. Irgendwann endete er bei 213.560 €! In bar! War der Reichtum vorher abstrakt erschienen – jetzt lag er handfest in unzähligen Bündeln auf dem Bett verteilt vor ihm. Er sprang im Raum umher, hörte sich mit überschlagender Stimme juchzen: „Ich fass‘ es nicht“. Er lachte, fasste sich an den Kopf: „Ich bin reich“, „Wow“. Er erinnerte sich an ein Lied aus Kindertagen, sprang auf und grölte lauthals los: „Wenn ich einmal reich wär – o je wi di wi di wi di wi di wi di wi di bum“. Er summte die Melodie weiter, da er den weiteren Text nicht mehr wusste. Dazu tanzte er, was er für Sirtaki hielt. Er stopfte sich ein Bündel in die Tasche, 4.100 € - mal eben so. Jetzt meldete sich der Verstand wieder. Er rief sich zur Ordnung „Bleib cool! Mach‘ mal halblang Junge! Räum‘ es wieder ein!“.Das tat er. Denn das hier war nicht unproblematisch, er musste dieses Geld auf ein Konto einzahlen, er konnte ja nicht gut ein Auto bar bezahlen, oder? Versteuert war es offenbar. Erbschaftssteuer und Erbenermittler konnte er nun locker bezahlen.  Jetzt sah er sich die Papiere an. Er nahm eine Reihe von Briefumschlägen heraus – manche fast so dick wie ein Päckchen. Er schloss den Tresor, verdrehte das Rädchen, zog den Schlüssel heraus, schob den Schrank an seinen Platz. Die alten, etwas abgetragenen Anzüge schaukelten bedächtig. Niemand konnte ahnen, was sich dahinter verbarg. Amadeus hatte offenbar nicht sehr viel für sich genommen.Sein Magen hing in den Kniekehlen. Er eilte in die Küche, warf unzählige Briefumschläge schwungvoll auf den Küchentisch – einige fielen auf den Boden. Er hob sie wieder auf und legte sie zuoberst auf den Haufen.Sein Kühlschrank gähnte ihn an. Es war sehr später Nachmittag, als er das Haus verließ, um einkaufen zu gehen. In der Metzgerei am Marktplatz erstand er zwei Brötchen, die Leberkas-Semmeln hießen, gierig aß er sie an Ort und Stelle auf. Dann ging er einkaufen bei einem Discounter.Um 18.30 Uhr war der Kühlschrank prall gefüllt. Auf dem Tisch stand ein kühles Bier zusammen mit Brot, Butter, Käse, Kassler und Salami. Die Hühner waren gefüttert, und sein innerer Aufruhr hatte sich etwas gelegt.Er war überwältigt von der Geschwindigkeit, mit der sich die Dinge entwickelten. Jetzt hatte er die Muße, sich die Papiere anzusehen. Zahllose Schreiben an Herrn Bartholomäus Grandauer, die alle als „unzustellbar“ zurückgesandt worden waren.     Alle Briefe waren in die USA gesandt worden, mit unterschiedlichen Adressen – aber alle waren zurückgekommen. Wieso hatte Amadeus sie alle aufgehoben? 

Der Maler und sein Werk 

Leo Putz war an diesem Tag ungeduldig gewesen, nervös war er in seinem Atelier hin und her getigert. Er wartete auf Cara-Sophia, seine neue Muse. In seinem eigenen Atelier, seiner Heimat seit 1897 hier in München. Er fühlte sich hier so wohl, im Kreise seiner Freunde Walter, Fritz, Erich und Adolf. Allesamt Maler, Künstler wie er. Mit ihnen konnte er über die neuen Wege in der Kunst diskutieren. Es gab in dieser Zeit so große Umwälzungen in der Kunst, in der Politik, in der Gesellschaft. Er war jetzt 37 Jahre, in den besten Mannesjahren. Mitglied der ‚Secession‘, Mitbegründer der Künstlervereinigung „Die Scholle“. Er arbeitete mit am Wochenblatt ‚Jugend‘, viele Titelbilder und Illustrationen stammten von ihm. Die Staatsgalerie Dresden und die Neue Königliche Pinakothek München hatten Werke von ihm angekauft. Im Vorjahr hatte er von unterschiedlichen Institutionen mehrere Medaillen für seine Werke verliehen bekommen. Er wählte eine große Leinwand mit Bedacht aus, prüfte das Licht und wartete voller Ungeduld auf seine Muse, seine Göttin: Cara!Cara Sophia, sechzehn Lenze jung, eine Schönheit, deren zarter Schmelz der Jugend ahnen ließ, wie schön dieses Mädchen als Frau sein würde. Sie stammte aus einem bürgerlichen Hause. Der Vater war Leiter einer kleinen, gerade gegründeten Sparkasse in der Kleinstadt Grafing vor den Toren Münchens. Mit seinen Studienkollegen aus der Münchener Akademie der Künste war er – der nur „Der Italiener“ genannt wurde, weil er aus Bozen stammte – immer wieder ins Voralpenland gereist. Dort hatten sie Landschaftsbilder gefertigt, Aquarelle, Farbstiftstudien, die Natur studiert und neu interpretiert. Impressionismus, Expressionismus, die paneuropäische Bewegung des Jugendstils – alles war im Aufbruch, Umbruch. Und er mitten drin. Die Belle Époque ging ihrem Ende zu, und er wollte in der bildenden Kunst seinen Platz festigen. Er würde ein berühmter Maler sein. Er wollte so reich werden und so berühmt wie Franz v. Lembach, der vor zwei Jahren gestorben war, aber seine Epoche geprägt hatte. Oder wie Friedrich von Kaulbach, der mit seinen 56 Jahren der Platzhirsch in der Münchener Kunstszene war. Aber nun waren sie dran, die Jungen, die Wilden, die Erneuerer, die noch nicht in edlen Villen residierten, die aber fest vorhatten, die alten Platzhirsche, die Beherrscher der Münchner Kunstszene, die Lokalmatadore vom Thron zu stoßen – und er stand am Anfang einer glänzenden Karriere, davon war er überzeugt. Er hatte seit vorigem Jahr einen eigenen Kunsthändler in München, Franz Josef Brakl, ein ehemaliger Opernsänger und ehemaliger Direktor des Gärtnerplatztheaters. Der hatte zusammen mit seinem Freud Thannhauser einen Kunsthandel gegründet. Brakl & Thannhauser in der Goethestraße 64, einen Steinwurf von seiner neuen Wohnung in der Pettenkofer Straße 35. Sie stellten alle Werke der Künstlergruppe „Die Scholle“ aus und bewarben sie. Außerdem konnte die ganze Gruppe in Wien in den Räumen der Wiener Secession ausstellen, 150 Gemälde. Natürlich konnte auch er als Künstler etwas für seine Bekanntheit tun. Er hatte etwas gelernt aus den Berichterstattungen der Vergangenheit. So wurde in verschiedenen Blättern „Ein Befremden“ gegenüber neuer Kunst ausgedrückt. Der Zeitungsschnipsel lag noch irgendwo herum.21.8.1904 „Der Kunstverein ist heute wieder eröffnet worden, und zwar mit einer Kollektion Bilder der französischen Künstler Gauguin und Vincent van Gogh - Werke, welche nicht verfehlen, Aufsehen oder vielmehr Befremden zu erzeugen."Das hatte seine Wirkung auf ihn nicht verfehlt. Er hatte mit seinem Gemälde Bacchanale ganz gezielt einen Skandal ausgelöst auf der IX. Internationalen Kunstausstellung im Glaspalast, da er kalkuliert hatte, dass nicht nur das Münchner Publikum Anstoß nehmen würde, sondern die ‚Lex Heinze‘ – eine Art Pornografie-Paragraph – angewendet werden würde. Das Bild wurde zuerst angenommen und musste dann aufgrund des öffentlichen Drucks abgehängt werden. Der Künstler als Opfer der Zensur? Oder doch Pornografie? In einem großen, fast quadratischen Format 114 x 115 cm wurden drei nackte Frauen von aggressiven, aber vermenschlichten, um nicht zu sagen vermännlichten Tiergestalten wie Eisbär, Leopard, Gepard und einem hinzueilenden Bären bedrängt. Es gab eindeutige Posen! Das Presseecho war wie beabsichtigt gewaltig, „Skandal!“, „Sodomie!“ oder „Pornografie!“ waren in den wütenden Artikeln oft genutzte Wörter - ganz so, wie er es vorausgesehen hatte. Leo Putz war in aller Munde, und die Ausstellung gut besucht wie nie. Im Anschluss an die Schau hatte die Königliche Pinakothek München das Bildnis eines weiblichen Akts von ihm angekauft, und außerdem war er mit der Goldmedaille II. Klasse ausgezeichnet worden, zusammen mit seinem Freund Walter Püttner. Eine neue Zeit war angebrochen. Bahnbrechende Erfindungen wie Telefonie und Automobilismus revolutionierten das Leben. Das Aufkommen der Fotografie ab 1860 zwang die Maler, sich neu zu definieren, denn es endeten nun die Jahrhunderte der Malerei als Mittel der Dokumentation. Welche Bedeutung wollte man der Malerei nun geben? Seit mehr als vierzig Jahren, seit dem Beginn des Impressionismus diskutierten die Künstler die neuen Inhalte der Malerei. Ganz Europa war im Umbruch, im Aufbruch, das Zeitalter der Jugend war angebrochen – von Finnland bis Spanien und von Russland bis Frankreich. Industriell hergestellte Produkte ersetzten teure Einzelanfertigung. Massenhaft hergestellt schufen sie nicht nur Arbeitsplätze und Einkommen für Tausende von Menschen, sie erlaubten auch den weniger begüterten Menschen nun den Besitz von schönen Dingen. Verelendung und Armut der Arbeiterklasse und eine aufstrebende Mittelschicht, für die Herr Thonet aus Wien oder ein Henry van der Felde Dinge entwarfen. Eine Zeit geprägt von Widersprüchen und Erfindungen. Er diskutierte viel mit seinen Malerfreunden, aus dem Münchner Kreis.Fritz Erler kannte er aus seiner Akademiezeit, viele seiner Malerfreunde hatten sich zu der „Gruppe G“ zusammengeschlossen. Sie verstanden sich als Avantgarde, auch wenn alle damals die Malerei noch studierten, die meisten bei Professor Paul Hoecker. Nach vielen, endlos durchdebattierten Nächten, nach Absinth-Gelagen und enormen Zigarettenkonsum gründete sich die Künstlervereinigung „Die Scholle“, aber das war nun auch schon wieder sieben Jahre her. Im November 1899 – er war erst 1903 beigetreten. Die Anlehnung an den Bauernstand war bewusst gewählt, er hatte hier heiß mit debattiert: Jeder bebaue seine Scholle, eine, die man freilich nur auf der inneren Landkarte finden kann. Er wollte das Kunstdiktat eines Franz v. Lembach überwinden. Junge Künstler mussten ausstellen können! Ein Maler will und muss seine Werke ausgestellt sehen. Mit Franz Josef Brakl hatte er einen wirklich geschäftstüchtigen Kunsthändler, der ihn protegierte. Leo wusste, dass er auf dem Weg war, ein erfolgreicher, geachteter, hofierter und auch gut bezahlter Künstler zu werden.  Ein gutes Leben zu führen, ein hohes Ansehen zu genießen hatten sicher etwas für sich, aber was Leo antrieb, war sein hoher Anspruch, die individuelle Erfahrung des Wesentlichen darzustellen. Dem widmete er sich mit Hingabe und Leidenschaft.Cara Sophia war eine solche Erfahrung. Leos Themen waren der Mensch und die Natur. Trotz aller Verschiedenheit der Künstler, die sich in der Gruppe regelmäßig trafen, heftig diskutierten und gelegentlich Malreisen unternahmen, war ihr gemeinsames Anliegen der Naturlyrismus.Während er wartete, sah er seine Skizzenblätter durch, aber er wusste schon, wie er sie malen würde. Es mussten zwei Gemälde werden, eines für die gut situierten Eltern, die ihn beauftragt hatten; die erwarteten natürlich ein sittsames Portrait der Tochter. Und ein anderes, das die volle Schönheit, den zarten Schmelz, die Wahrheit der Jugend darstellte: Ein Halbakt, den Rücken im Vordergrund, leicht gedrehte Haltung, die zarte Bauchwölbung und die knospenden Brüste sichtbar, den Blick über die entblößte Schulter dem Betrachter zugewandt. Die Leinwand war schon mit Gutta grundiert und geschliffen, so dass er einen perfekt vorbereiteten Malgrund hatte, eine ganz glatte Fläche. Kein Leinwandfaden würde irgendetwas vergröbern, den filigranen Pinselstrich stören. Er hatte im Vorfeld unzählige Skizzen angefertigt, Studien der zarten Gesichtszüge mit Bleistift gefertigt, mit Pastellkreide die feingliedrigen Hände studiert, die schwere Lockenpracht mit schnellen Strichen aufs Blatt geworfen. Diese Jugend, diese Schönheit, das Knospende – das war, was er festhalten wollte: Seine individuelle Erfahrung des Wesentlichen, dem er hier begegnet war. Es läutete, was ihn aus seinen Gedanken riss, er hastete zum Fenster, öffnete und rief auf die Pettenkofer Straße hinunter: „Ich eile“. Sein lichtdurchflutetes Atelier war im Rückgebäude untergebracht. Cara Sophia trug ein rauschendes Seidenkleid in kräftigem Kornblumenblau, welches so vorzüglich ihren rosigen Teint unterstich und die kastanienbrauen Haare leuchten ließ. Leo war begeistert. Er geleitete sie galant die Treppen hoch und dann über den Innenhof in sein Atelier. Er bot ihr Tee und Kaffee an. Sie war so jung, so aufgeregt, dass sie vom Markt Grafing mit der königlich Bayerischen Staatsbahn nach München fahren durfte, was die Eltern erlaubt hatten. Schließlich war ein Portrait etwas ganz Besonderes, nur begüterte Leute konnten sich solch eine Auftragsarbeit leisten. Leo Putz war noch kein ganz berühmter Maler, aber er studierte an der renommierten Münchener Kunstakademie und hatte einen günstigen Preis vorgeschlagen. Da hatten die Eltern zugestimmt. Anfangs wollte die Mutter mitkommen, schließlich fuhr ein sittsames Mädchen nicht allein zu einem unbekannten Herrn, schon gar nicht zu einem Künstler und nicht im Jahre 1906, trotz allem Fortschritt! Leo Putz war immer wieder vorstellig geworden, hatte die Damen charmiert, dem Vater die Vorteile gepriesen. Leo Putz hatte schon damals vor, zwei Varianten eines Bildes zu malen: einmal hochgeschlossen als Bild für den Salon, und einmal als Akt – ein Werk, von dem die Eltern natürlich nichts wissen durften. Cara wurde dieses Mal vom Hausmädchen Kreszentia begleitet. Leo war nicht sonderlich überrascht, aber begeistert war er nicht: Da jedoch dieses Problem nicht wirklich unerwartet kam, hatte er sich schon im Voraus eine Lösung ausgedacht. Er hatte ohnehin nicht erwartet, dass er mit dem Akt beginnen könnte, dazu musste er mit Fingerspitzengefühl Cara Sophia überzeugen. Das würde mehrere Sitzungen in Anspruch nehmen. Kreszentia war ein großes, bäuerliches Mädchen von vielleicht achtzehn Jahren mit einem flächigen, gutmütigen Gesicht, in dem Sommersprossen frech aufblitzten. Blaue Augen, gerade Nase, großer Mund. Sie trug einen breiten, blonden Zopf, der in Manier der Dienstboten als Kranz um den Kopf geschlungen festgesteckt war. Sie hatte was Frisches, Warmes, er musste unwillkürlich an Kälbchen denken. Sie hatte ohne Zweifel ihr Festtagsgewand angezogen für diesen besonderen Anlass, eine Fahrt in die Stadt. Breite, runde Hüften in karierten Dirndlstoff, die im Takt der Schritte nun die Treppen hinaufwogten, ein üppiger Busen unter einem roten Dreieckstuch mit Fransen, passend dazu die Schürze. Auch die Fransen wippten im Takt der Schritte. Davor rauschte Cara Sophia im Seidenkleid die Treppe hoch. Sein enger Malerfreund Walter Püttner wohnte quasi um die Ecke, und der würde sich der Zenzi gerne annehmen wollen, da war sich Leo sicher. So kam es, dass Zenzi mit ganz anderen Dingen beschäftigt war in den nächsten Wochen und Monaten, als die Eltern von Cara-Sophia dachten. Leo Putz hatte nach etlichen Terminen Cara überzeugt, und nun arrangierte er seine Vorstellung, seine Komposition. Cara solle ihm den Kopf zugewandt halten, über die nackte, rosige Schulter blicken. Dieser Blick aus graugrünen Augen faszinierte ihn. Leo war ein Meister des Details, des Lichts! Die feinen Nuancen, wie Licht auf unterschiedlichen Oberflächen reflektiert wird, das reizte ihn. Die Feinheit von Haut, die verschiedene Reflektion aufgrund verschiedener Stoffe und deren Glanzgrade, der Faltenwurf, das Lichtspiel darauf - all das eine malerische Herausforderung. Das lose, herabgesunkene seidene Oberteil ihres Kleides, dessen Stoff sich um die schmale Taille bauschte, in einem glänzenden, den Schimmer des seidigen Materials wiedergebendem Blau. Er wählt ein nachtblau für die Tiefen des Faltenwurfes, das überging in ein royalblau für die Flächen und gipfelte in ein strahlendes Weiß, wo der Schimmer des Lichtes, die weichen Verformungen der Falten in der Seide nachzeichnete. Er ließ die weiße Spitze des Hemdchens dort blitzen, wo dieses strahlende Blau auf die Spitze traf, dieses kräftige Blau ließ den hellen, rosigen Teint der Haut noch zarter erscheinen. Er mischte die feinen Töne der Haut und ließ einen kleinen Bauch sich sanft wölben, lies langgliedrige, schlanke Hände eine knospende Brust bedecken. Bewusst inszenierte er eine kleine Goldkette mit einem blauen Stein als Anhänger, schmückte damit einen edlen, langen Hals und ließ dank dem Kontrast des Blaus im Stein die Haut besonders rosig erscheinen. Ihr offenes, junges, ebenmäßiges Gesicht mit den geschwungenen schwarzen Bögen der Augenbrauen war umgeben von einer fülligen Lockenpracht in kastanienbraun, hochgesteckt in einen kleinen Dutt, der gehalten wurde von einer Perlmuttspange, die durchschimmerte und oben auf dem Kopf thronte, während weich und rund die Fülle der Haare bogenförmig die Kontur des Kopfes umspielten.   Das Gesicht faszinierte Leo Putz, vielmehr der Ausdruck des Gesichts. Sie war jung, sie hatte etwas Faszinierendes. Eine prägnante Nase, ein Kinn, beides nicht zu groß, einen klaren, unerschrockenen Blick, hohe Wangenknochen, kleine Ohren, die ohne Schmuck waren. Die zierte er mit kleinen Perlenohrringen.Leo Putz setzte einen malerischen Kunstkniff ein: Er malte ihren Blick so, dass sie scheinbar immer den Betrachter ansah, unabhängig davon, wo sich dieser im Raum befand. Die einfache Erklärung war, dass man die Augen der dargestellten Person genau geradeaus schauen ließ. Die Halbnackte und doch Bedeckte blickte den Betrachter an, und der Blick folgte scheinbar dem Betrachter - eine kokette Aufforderung? Dieser Blick war eine bewusste, kleine Provokation. Sittsame Frauen oder tugendhafte Mädchen senkten den Blick, schlugen die Augen nieder, sahen niemals jemanden direkt ins Gesicht, denn das galt als unschicklich. Der Blick der Jugend offen, unbefangen, neugierig auf die Zukunft. Nach vielen Sitzungen war das Gemälde fertig. Leo Putz war zufrieden. Er würde es aufwändig rahmen lassen. Auf der Rückseite signiertes er es: Cara Sophia Höller im Atelier 8.8.1906, Leo Putz. Im Nachgang löste dieses Gemälde einen Skandal aus. Das erste Portrait hatten die Eltern abgenommen, sie ahnten lange nichts vom zweiten Bild, bis Zenzi sich verplapperte. Nach einigen Händeln mit den aufgebrachten Eltern, versprach Leo Putz, das Gemälde zu behalten, es nicht auszustellen und es nicht zu veräußern für mindestens zwanzig Jahre.Leo Putz wanderte nach Südamerika aus, wo er eine Professur annahm. Erst 1935 kehrte er nach München zurück und baute ein Haus in Gauting. Sein neues Atelier lag in München, und so wanderten all die eingelagerten Gegenstände erst einmal ins neue Atelier. Dort empfingen Leo Putz und seine Frau einen Herrn, der das Haus bauen sollte, einen Bauunternehmer, einen Bartholomäus Grandauer und einen Münchner Architekten.Es gab viele Gespräche mit den Herren zur Architektur und zu Gestaltungsfragen sowie deren baulicher Umsetzung. Herr Grandauer bewunderte die Kunstwerke, und eines Tages machte Herr Professor Emeritus Putz eine umfangreiche Atelierführung, dabei zeigte er auch ältere Werke. Herr Grandauer war von einem Halbakt aus dem Jahre 1906 so fasziniert, dass er fragte, ob er es erwerben könne, nachdem er die Geschichte dazu gehört hatte. Leo Putz hatte inzwischen erfahren, dass Cara Sophia bereits 1909 tragisch verstorben war.Nach einigem Hin und Her einigten sie sich schließlich darauf, dass das Unternehmen Grandauer dafür Dachziegel liefern werde. 1936 war das Haus bezugsfertig, und Herr Grandauer erhielt das Gemälde.

Amadeus Glück 

Noch immer lagen die unzähligen Briefe aus dem Tresor auf dem Küchentisch. Er hatte noch keine Zeit gehabt, sie anzusehen. Alle waren als „unzustellbar“ zurückgekommen. Warum hatte Amadeus die alle aufgehoben?Jetzt hatte er Zeit und Muße, sich die Briefe anzusehen. Er fuhr mit der Klinge des Küchenmessers unter den Falz eines Umschlags, schnitt ihn vorsichtig auf, ohne den Inhalt zu beschädigen, und entnahm mehrere Blätter.Wieder sah er die schöne, akkurate Handschrift von Amadeus. Buchstabe um Buchstabe sorgfältig gesetzt, jede Schleife, jeder Anstrich im selben Winkel, derselben Größe, da kippte nichts. Gleichmäßig gefüllt jede Zeile, ein Buchstabe wie der andere, jede Seite wie eine Urkunde, so majestätisch und erhaben wirkte das Ganze. Hans war beeindruckt, dachte‚ dass Amadeus  mit dieser Handschrift in der Schule sicher die Schönschreibwettbewerbe gewonnen hatte.  Jede Seite war versehen mit Ort, Datum und Seitenzahl. Er las: Grafing den 21.9.1942Lieber sehr geehrter Herr Grandauer,ich hoffe es geht Ihnen gut und Sie sind gut in Amerika angekommen, wie Sie vermuteten hatten, waren Höller und seine Schläger zwei Tage nach Ihrer Abreise da und wollten Sie verhaften. So kurz nach der Trauerfeier für Ihren werten Herrn Vater und die anderen Gefallenen! Der Höller hatte noch nie Anstand. Es ist schlimm, wenn Menschen die keine Herzensbildung haben, ein Quäntchen Macht in die Finger bekommen. Der Höller hatte Schaum vorm Mund, dass Sie weg waren! Die haben mich ziemlich in die Zange genommen. Dann hat er mich bedroht, dass ich Jude sei und so, aber mit meinen Abstammungsdokumenten konnte ich beweisen, dass ich kein Jude bin, da ist er fast nochmal geplatzt, der konnte einem richtig Angst machen.Nachdem Sie das Erbe ja aufgrund Ihres Untertauchens nicht antreten konnten und Ihre sehr verehrte Frau Mutter und das ebenso verehrte Fräulein Schwester ja einen Vermögensbesorger brauchten, stand zu befürchten, dass Höller alles konfiszieren würde. Ich habe Ihrer werten Frau Mutter die Vollmacht vorgelegt, aber sie meinte, dass wir beide nicht gegen den Höller ankommen werden. Ich solle die Villa verwalten, die Brauerei – da muss eine andere Lösung her, hat sie gemeint. Da hat Ihre Mutter alles auf Ihren ehrenwerten Großvater Herrn Mittermair Senior umschreiben lassen. Aber die Brauerei heißt weiter Grandauer und zwei Buben aus der Mittermair Familie, der eine vierzehn und der andere fünfzehn Jahre, lernen jetzt das Brauerhandwerk. Es steht zu befürchten, dass die eingezogen werden, wenn sie fertig sind damit. Es ist gekommen wie Sie es immer vorhergesagt und befürchtet hatten, Deutschland  kämpft an so vielen Fronten. Menschen verschwinden irgendwie aus der Stadt, man weiß nicht so recht, mussten die an die Front oder sind sie abgehauen oder wurden die abgeholt? Ich bin sehr vorsichtig mit wem ich was rede. Der Höller ist nicht mehr auszuhalten, so wichtig nimmt sich der.Ich hoffe die Adresse stimmt, sobald Sie sich bei mir gemeldet haben, sende ich Ihnen Nachricht damit Sie Rechenschaft haben, damit ich über ihr restliches Vermögen Bericht geben kann. Ich werde Ihnen, wie versprochen regelmäßig berichten, wie es steht, über Alles welches ich getreulich zu verwalten gedenke, so wie ich es Ihnen am Tage Ihrer Abreise versprochen habe. Hans ließ das Blatt sinken. Das war des Pudels Kern, das war der Schlüssel! Amadeus hat das Vermögen von einem Herrn Grandauer verwaltet! Deshalb diese Akribie, die 213.560 € waren also seit 1942/43 angespart – das Ergebnis der Verwaltung – er rechnete kurz nach - erwirtschaftet in über siebzig Jahren. Hatte er alles später von Grandauer geerbt oder geschenkt bekommen? Er las weiter.Georg Höller hat alles dran gesetzt und ist tatsächlich der Vorsitzende der Milchbauernvereinigung geworden, als  Ortsgruppenführer und Bauernführer kann er walten und schalten wie er will. Ein Nazi durch und durch. Er ist natürlich UK gestellt, während die anderen Männer an die Front müssen. Vermögen speziell von Juden wurden beschlagnahmt, aber damit nicht genug, sie verfolgen alle ob Kommunisten, Zentrumspolitiker, Sozialisten. Wer nicht für sie ist, ist gegen sie – genau wie Sie immer gesagt haben. Es war sehr klug von Ihnen nach Amerika zu gehen. Die Einschüchterung läuft im großen Stil und ich hab Angst, dass sie mich trotzdem, dass ich ein Christ bin, holen. Die beiden Pünktchen sind ja schon weg, ich heiße jetzt Gluck – ob das wohl helfen wird? Ich bin in das Kutscherhaus gezogen und habe das Haupthaus und den Pavillon an – seien Sie versichert - ordentliche Menschen vermietet. Das Haupthaus habe ich vermietet an Herrn Lehrer Baumann mit Frau und Kindern. Er lehrt an der örtlichen Schule. Er ist Beamter auf Lebenszeit. Den Pavillon habe ich eigenhändig mit Umbaumaßnahmen für eine dauerhafte Bewohnbarkeit nutzbar gemacht. Es wohnt  ein lediges Fräulein vom Rathaus drin - Maria Wildgruber. Ich glaube gar, dass Sie sie kennen. Ich selber habe im alten Kutschenhaus das ehemalige Kutscherzimmer bezogen und den Stall umgebaut, mit einer kleinen Küche und einem Bad. Alle Einnahmen gehen auf ein eigens eingerichtetes Bankkonto bei der örtlichen Sparkasse, der Direktor ist zwar kein Nazi, aber trauen tue ich dem auch nicht.  Meine Aufstellungen umfassen die Einnahmen (Miete) und stellen die Ausgaben (meinen Lohn, sonstige Kosten und die Abgaben) dagegen. Einmal pro Jahr werde ich zum Steuerberater Herrn Dr. Baumgärtl am Marktplatz gehen und die Steuer ordnungsgemäß an das Finanzamt entrichten. Von allem werde ich getreulich berichten, so dass Sie sich keine Sorgen machen müssen, da Sie alles nachvollziehen können. Achten Sie auf Ihre Gesundheit - seit Kindesbeinen ist Ihr Herz ja nicht das Beste - und diese aufregenden Zeiten sind dem Herzen sicherlich nicht zuträglich. Ich hoffe, Ihre Reise ist gut verlaufen und Sie können im fremden Lande sich heimisch machen. Gott segne und beschütze Sie.Ihr getreulicher Amadeus GlückP.S. In der Hoffnung bald von Ihnen Nachricht zu haben Hans erinnerte sich, in der Schule gehört zu haben, dass vor der Machtergreifung der Nazis schon Zehntausende, meist bildende Künstler, Wissenschaftler, Intellektuelle, aber auch politisch Andersdenkende, Schriftsteller, Schauspieler, Theater- und Filmschaffende und eben die besonders verfolgten Juden das Land verlassen hatten und diese Emigration unvermindert anhielt während der ganzen Herrschaftszeit der Nazis. Wie wenig er sich davon gemerkt hatte! Geschichte war langweilig, aber wenn man plötzlich sah, was es für das Leben eines Mannes bedeutet hatte, sah das schon anders aus. Auf jeden Fall dürfte Bartholomäus Grandauer also auf eine große deutschsprachige Gemeinde getroffen sein, egal wohin er in den USA auch gegangen war. Was es wohl für einen Menschen bedeutete, alle Brücken hinter sich abzubrechen? Sich ins Ungewisse zu wagen? Alles neu anzufangen? Selbst die Sprache ist nicht die eigene! Darüber hatte er sich nie wirklich Gedanken gemacht und Gott-sei-Dank auch nie machen müssen. Er schätzte auf einmal sein wohlgeordnetes Leben, unspektakulär, gleichförmig aber eben auch ohne Angst vor Verfolgung.  Die Briefe aus dem Tresor lagen als großer, farbig gesprenkelter wilder Haufen über den Tisch verstreut. Die Umschläge in weiß, braun oder gelblich, größere, schmalere, dickere und flachere: Alle lagen ungeordnet vor ihm. Wahllos griff er nach irgendeinem und öffnete ihn wie zuvor.Grafing den 1.8.1945Lieber sehr geehrter Herr Grandauer,noch immer weiß ich nichts über Ihren Verbleib und wie es Ihnen ergangen ist. Ich mache mir Sorgen, nach so vielen Jahren ohne Nachricht. Jetzt wo wir befreit sind, kommen Sie sicher wieder nach Hause. Oder ich kann mich auf die Suche nach Ihnen machen. Seit drei Monaten sind die Amerikaner hier. Sie glauben gar nicht wie froh wir alle waren. Die Amerikaner haben mich aus dem KZ befreit. Ich war zwei Jahre im KZ Außenkommando Ebersberg-Steinhöring gefangen, der Höller hat mich da reingebracht. Ich sei Jude hat er behauptet, aber er wollte nur die Villa und das Geld. Er hatte schon Monate gegen mich gehetzt und meine Papiere wurden einfach für ungültig erklärt!  Es wurde alles beschlagnahmt und er hat zwei Jahre in der Villa gewohnt. Die konnten nicht glauben, dass ich nichts auf dem Bankkonto habe. Sie haben alles auf den Kopf gestellt, um das Geld zu finden, aber ich hatte ein sicheres Versteck, da ich schon ahnte, dass es so kommen würde. Sie haben nichts gefunden. Der Höller hat natürlich nicht bezahlt und alle anderen Mieter rausgeworfen, es gibt also keine Einnahmen für die Höller-Jahre. Ich war dann im KZ, deshalb habe ich Ihnen zwei Jahre nicht schreiben können, aber der Gedanke, dass Sie sich wenigsten rechtzeitig in Sicherheit gebracht haben, der hat mein Herz erleichtert während all der Zeit.Ich bin am 21.3.1943 zu Hause um fünf Uhr in der Früh deportiert worden. Am Sonntag. Die haben an der Türe gepoltert und rumgebrüllt. Ich war noch schlaftrunken, im Schlafanzug haben die mich verhaftet. Stellen Sie sich vor, im Schlafanzug. Barfuß. Ich musste auf einen Wagen steigen, da saßen die alte Frau Roth und eine Familie, die ich nicht kannte. Sie brachten uns nach Grafing Bahnhof. Wir sind in einen Güterzug verladen worden und kamen dann in Dachau an. Dort wurden wir registriert, wir wurden alle kahlgeschoren – mit stumpfen Rasiermessern, ich habe heute noch Narben und Scharten davon. Auch die Frauen haben sie geschoren und die Kinder. Einige haben geweint.  Alles immer im Laufschritt und immer wurden alle Befehle gebrüllt. Dann wurden wir selektiert, wir mussten uns ganz nackt ausziehen Männer und Frauen und die Kinder! Ich habe mich so geschämt. Dann wurden alle erneut getrennt. Noch heute höre ich die Mütter und die Kinder, nachts. Ich will nicht klagen, ich lebe. Ich wurde als arbeitsfähig eingestuft und bekam einen Sträflingsanzug und eine Nummer in den Arm eintätowiert und dann wurde ich ins Außenlager Eberberg-Steinhöring verlegt. Wir arbeiteten für den Lebensborn, auch so eine Nazierfindung. Sie wollten besondere Arier züchten, also haben sie Frauen aus Deutschland, aber auch Frauen aus Norwegen, den Niederlanden und so hierher verschleppt, alle blond, blauäugig und groß. Deutsche Männer, die als Arier galten und alle von der Waffen SS, haben dann mit diesen armen Frauen Kinder gezeugt.Wir haben die dafür benötigten Einrichtungen geschreinert. Kinderwiegen, Kinderbetten, Kommoden und Alles in Stand gehalten. Wieso der Höller gedacht hat, ich sei Schreiner, kann ich nicht sagen,  jedenfalls musste ich ganz schnell so tun, als ob ich einer sei. Am 1. Mai 1945 standen die Amerikaner vor den Toren, die Wachen waren schon vorher abgehauen, aber die Tore waren verschlossen. Die Amerikaner sind einfach mit dem Panzer durchgefahren! Das Geräusch, wie die das Tor niedergemalmt haben, klang wie der schönste Jubelgesang in meinen Ohren. Ich war froh. Mager und hungrig, aber so froh, ich habe geweint vor Freude. Die haben uns registriert, waren nett. Die Ärzte haben mich untersucht und ich habe Brot bekommen und Suppe. Wenn man so verhungert ist, darf man nicht zu schnell zu viel essen, da stirbt man dran. Die ersten Tage war ich in einer Art Lazarett, ich habe nur schöne, dicke Suppen bekommen, sie glauben nicht wie gut das geschmeckt hat. Einer der Offiziere hat Akten angelegt und ich durfte meine Geschichte erzählen. Dann bin ich wieder heimgekommen nach Grafing. Der Höller war weg! Den haben sie ein paar Tage später gefunden, im Gebüsch auf dem Weg nach Grafing-Bahnhof, erstochen. Man munkelt es waren die Zwangsarbeiter - die befreiten. Einer der Lagerdolmetscher lag daneben, auch erstochen. Die Amerikaner haben nicht nur uns KZler befreit sondern auch die Zwangsarbeiter. Jetzt plant der Offizier, den ich am 4 Mai kennengelernt habe, die Vermögensrückübertragung. Ich werde davon ausführlich berichten und Ihnen die Dokumente senden, sobald ich Ihre Adresse habe. Jetzt kommen Sie doch bald zurück, oder? Ich würd mich so freuen, Sie wohlbehalten wiederzusehen.  Ach und das will ich Ihnen auch noch berichten:Der 4. Mai  war ein toller Tag! Die Amerikaner haben in der Nähe der alten Kegelbahnen, hinten beim ehemaligen Wild-Bräu ein Lager mit 40.000 eingemauerten Flaschen Spirituosen gefunden! Eingemauert! 40.000 Flaschen Bier, Wein und Schnaps!  Stellen Sie sich das vor. Ich sag Ihnen Herr Grandauer, da haben alle gefeiert! Die Grafinger – also die die noch übrig waren - und die befreiten Zwangsarbeiter und wir die überlebenden KZler aus Steinhöring und die Bauern und alle amerikanischen Soldaten, also das war eine Feier! Alle haben gefeiert und  gesoffen was das Zeug hielt. Die Amerikaner haben dann ihre Musik angemacht, über ihre Lautsprecher auf den Durchsagewagen.  Die Soldaten haben dann mit den ‚Froileins‘ wie sie unsere Mädchen nennen, getanzt. Wir haben getanzt auf der Straße, ich auch, und geweint und gelacht …und wieder getanzt -  also nur die, die dazu nicht zu betrunken waren. Ein riesiges Volksfest, auf der Straße ‚Rum and Coca-Cola‘. Also eine ganz andere Musik, als wie bei uns, die Röcke der Dirndln sind nur so geflogen.Hans summte die Melodie vor sich hin, ein Lied das sogar er noch aus seiner Kindheit kannte: „Drinking rum and coca-cola, go down point Koomahnah, both mother and daughter working for the Yankee Dollar.“ Als Kind hatte er immer auf diese langgezogene Endung gewartet „working for the yaankee dollaaaaar …“. Ein echtes Gute-Laune-Lied! Er stellte sich die befreiten Menschen vor, befreit von Angst, befreit von der Last des Krieges, wie sie tanzten vor Freude, Jung und Alt! Alle Überlebende eines unmenschlichen Albtraums, alle Mitwirkende in diesem Albtraum, auf unterschiedlichen Seiten Mitwirkende, wenn er an Amadeus dachte. Er las weiter. „My dreams are getting better all the time“, „Don‘t fence me in“ oder  Glenn Miller, hat mir alles gut gefallen. Ich habe einen Offizier kennengelernt. Charles J. Landin, der hat erst versucht gegen diese ‚Fraternisierung‘ einzuschreiten,  aber dann hat er doch selber mit getan. Dem habe ich meine Nummer gezeigt und dann haben wir beide ein bisschen geweint und er hat mir seins erzählt und ich ihm meins und  jetzt ist er  mein Freund. Er kommt aus Omaha in Nebraska und seine Eltern sind 1930 nach USA gegangen und er heißt eigentlich Karl Johann Landin und er spricht fließend Deutsch, weil er in Dirmstein, Pfalz zur Schule gegangen ist. Wir sind beide Jahrgang 1915, aber nach dem KZ bin ich alt, er nicht. Meine Haare sind ganz grau und dünn geworden und ich bin nur noch Haut und Knochen.   Der Charlie hat dort das Sagen und der ist jetzt mein Freund. Er hat mir versprochen, dass er persönlich die Vermögensrückübertragung veranlasst. Die Höllers sind alle weg, bei Nacht und Nebel abgehauen, keiner weiß wohin, aber der Höller steht noch im Grundbuch. Tot im Gebüsch ist er gelegen – habe ich ja schon geschrieben. Die Hausschlüssel habe ich gekriegt, die hatte er in der Hosentasche. Erstochen haben sie ihn - den Unmenschen. Freuen tut es mich trotzdem nicht, aber fürchten muss ich mich jetzt auch nicht mehr. Das war am 15. Mai, wo sie ihn gefunden haben und der Lagerdolmetscher lag daneben. Aber erstochen haben sie ihn früher – aber da will ich jetzt nicht dran denken.Aber der 4. Mai war so schön, alle Menschen waren so froh, dass es vorbei war. Alle haben gelacht und geweint und getanzt. Ich habe den ganzen Tag gefeiert. Ich habe allen meine Nummer gezeigt und dann haben die sofort mit mir angestoßen und ja mei, ich vertrag ja nix mehr. Ihr ergebener Diener Amadeus GlückPS Ich wohne in der Villa, ziehe aber wieder um ins Kutscherhaus, das ziemt sich besser und ist besser für die Mieteinnahmen, ich kann das Haus vielleicht an die Amerikaner vermieten.Hans musste lachen bei der Vorstellung, wie es da wohl zugegangen war an diesem 4. Mai 1945 in Grafing bei München. Jetzt ging er systematisch vor: Als Erstes ordnete er die Briefe nach Jahreszahlen. Er bildete Häufchen je Dekade auf dem Küchentisch. Briefmarken aus allen Dekaden zierten die Umschläge. In dieser Nacht schlief Hans keine Minute. Die Morgensonne lachte schon längst vom Himmel, als Hans noch lange nicht das letzte Blatt beiseitelegte. Tief war er eingetaucht in die Nazizeit, die Nachkriegszeit und hatte erfahren, wie das Leben des Amadeus Glück verlaufen war. Grafing den 13. Februar 1949Lieber sehr geehrter Herr Grandauer,trotz aller Nachforschungen weiß ich noch immer nichts über Ihren Verbleib und wie es Ihnen ergangen ist. Ich frage mich allmählich ob die Nazi Sie nicht doch gekriegt haben und Sie gar nicht nach USA gekommen sind. Am Ende sind Sie vielleicht schon tot?  So viele Jahre ist das nun alles her. Ich arbeite bei den Amis in der Instandhaltung und ich fahre LKW. So habe ich ein gutes Auskommen. Mein Freund Charlie hat mir damals den Job besorgt. Währungsreform war auch, wir haben jetzt DM. Nach der Reform war alles wieder da,  jeder konnte Essen kaufen in Hülle und Fülle, vorher haben wir alles gegen Ami-Zigaretten tauschen müssen.Das Haus, der Pavillon und das Kutscherhäuschen hatten zuerst einquartierte Flüchtlinge, aber inzwischen sind sie gut vermietet und ich habe schon 1946 die Rückübertragung beantragt. Der Charlie hat das alles ganz schnell und gut erledigt. Jetzt steh halt ich im Grundbuch, aber ich versichere Ihnen, wenn Sie wieder da sind, gehen wir zum Notar und dann schreiben wir es wieder auf Sie um – so wie es seine Richtigkeit hat. Ich habe schon ganz viele Behörden in USA angeschrieben und der Charlie hat mir die Wörter gesagt und so habe ich über die Arbeit und die Briefe Englisch gelernt. Aber ich finde Sie einfach nicht. Ich habe den Mietern eingebläut, wenn Sie kommen, dass die mich sofort benachrichtigen. Ich wohne ja noch in Grafing. Ich würde mich sehr freuen, wenn ich Sie wiedersehen würde. Inzwischen werde ich getreulich berichten. Auch dieser Winter war wieder sehr kalt. So allmählich erholt sich Deutschland von den Nachkriegswirren. Die Flüchtlinge sind in Barackenlagern untergebracht, aber es wird auch gebaut, damit die Menschen wohnen können. Grafing und Umgebung hatte ja keine wirklich großen Bombenschäden, da ist München was anderes widerfahren. Lebensmittelkarten hat es auch gegeben aber mit der Einführung der DM war es vorbei, nun gibt es wieder alles. Mein Verdienst bei den Amis ist gut und in den nächsten Jahren sollte es mir nicht schwerfallen eine Frau zu finden.  Aber  im KZ bin ich so grau geworden und ich sehe viel älter aus. Ich gehe aber regelmäßig zum Tanz und wer weiß…Lieber sehr verehrter Herr Grandauer, ich vermisse Sie und hoffe, das Gott Ihnen alles zum Guten hat gedeihen lassen. Ich freue mich darauf, Sie hier wiederzusehen. Als nächstes schreibe ich nochmals die Einwanderungsbehörde in San Francisco an, vielleicht habe ich Glück …Ihnen alles Gute, Ihr ergebener Diener Amadeus GlückDas Handy klingelte: Frau Prohaska rief an, und Hans hörte die neuesten Nachrichten aus seiner Welt. Er besprach mit ihr, dass er im Laufe der nächsten Woche zurückfahren würde und dass in der Zwischenzeit sie alles so machen sollte wie immer.Nachdem er das Gespräch beendet hatte, klingelte das Handy erneut– die Nummer kannte er nicht. Er nahm das Gespräch an und sagte vorsichtig fragend „Ja?“„Spreche ich mit Herrn Glück? Mein Name ist Josef Friedenauer, ich bin Anlage- und Vermögensberater, und ich habe mit Sicherheit ein gutes Angebot für Sie …“Hans war irritiert und unterbrach den routinierten Redner schroff „Woher haben Sie meine Nummer?“ „Es spricht sich in einer kleinen Stadt schnell herum, wenn jemand eine solch wertvolle Immobilie erbt, und der Rest hat mit gutem Spürsinn und Recherche zu tun.“ lobte sich der Mann am anderen Ende der Leitung selbst.Hans schüttelte den Kopf „ich brauche keinen Anlage- und Vermögensberater …“ dann zögerte er etwas, was dem Gesprächspartner sofort dazu verhalf, die Pause zu füllen.„Die Bank zahlt Ihnen doch gar nichts, Zinsen sind im Keller, Geld ist ein Geschäft für Profis, wie sie einer sind!“ Es folgte eine kurze Kunstpause. „Zehn Prozent Rendite nach Steuern in Schiffsanlagemodellen oder zwölf Prozent bei offenen oder geschlossenen Immobilienfonds – dies sind die Anlagemodelle von erfolgreichen Unternehmern, einem Geschäftsmann, wie Sie es sind …“ plapperte er weiter. Hans unterbrach die Verbindung.Er ging in die Stadt, um bei der Sparkasse nachzufragen, ob Amadeus dort Konten gehabt hatte oder ein Schließfach, denn im Haus fand sich nur, was Herrn Grandauer betraf. Herr Moritz Huber, der Kundenberater von Herrn Amadeus Glück, lächelte Hans freundlich an „Mein Beileid!“ wurde von einer routiniert ausgestreckten Hand begleitet, die auf den Stuhl vor ihm verwies. Hans setzte sich. Er legte den Erbschein vor und seinen Ausweis, beides wurde kurz geprüft, dann wandte sich Herr Huber seinem Computer zu „Nun wollen wir mal sehen, was wir da so haben …“ Nach ein paar Augenblicken meinte er – konzentriert auf den Computer blickend – „Ja, wir haben ein Konto auf Herrn Amadeus Glück ausgestellt … es hat ein kleines Guthaben von 2.398,17 € … Schließfach haben wir keines … Aktiendepot auch nicht.“ Er blickte Hans offen an und fragte „Was haben Sie denn mit dem Haus vor? Wir, also die Sparkassen, bieten einen regionalen Immobilienservice. Sie können das Haus gerne über uns verkaufen lassen. Die 3,75 % Maklerprovision zahlt der Käufer, also für Sie sicher ein gutes Geschäft.“„Ich bin noch etwas unentschlossen, der Erbenermittler meinte, die Villa abzureißen und das Grundstück neu zu bebauen.“ Herrn Hubers Interesse war geweckt, er rutschte auf dem Stuhl nach vorne, der Oberkörper richtete sich auf. Hans registrierte diese kleine Veränderung, sein Banker in Essen behandelte ihn immer wie einen Bittsteller, den kleinen Handwerker, der war dann immer sehr gönnerhaft zu ihm, als ob ein Kredit ein persönlicher Gnadenakt wäre. Der hier war anders, Hans dachte bei sich: Ah, sein Jagdinstinkt ist geweckt!„Ein schönes Grundstück, wieviel Quadratmeter hat es denn genau?“ „2500 laut Grundbuch“ „Also da können Sie zwei Dreispänner draufstellen. Sechs Häuser mit 350 - 400 qm Grund. Da könne man ruhig eine engere Bebauung planen, dass kriegen wir beim Stadtrat durch, also zwei Vierspänner, heißt acht Häuser mit 250 qm Grund netto!“ Auf Hans‘ verständnislosen Blick reagierend ergänzte er „Zufahrten und Wege müssen wir ja abziehen.“ Und mit fester Stimme fuhr er fort: „Als Sparkasse finanzieren wir solche Projekte auch gerne, und wir haben hier einen bevorzugten Bauträger aus der Region, den ich Ihnen nur empfehlen kann“. Er schwieg einen Moment, überlegte und murmelte dann halblaut vor sich hin „8 Häuser zu  620.000 € … 650.000 € je nach Ausstattung … die Eckhäuser teurer … also 5 Millionen sollten drin sein!“ Er nickte Hans aufmunternd zu, griff gut gelaunt zum Telefonhörer, und mit leicht geröteten Wangen sprach er geschäftsmäßig in die Muschel „Frau Gradl, bringen Sie uns doch bitte Kaffee, Plätzchen usw. ins kleine Konferenzzimmer!“ Den Hörer auflegend zu Hans gewandt erklärte er: „Grafing ist Einzugsgebiet von München mit S-Bahn-Anbindung, also da haben sie entsprechend hohe Immobilienpreise. Ich darf Ihnen doch vorstellen, wie wir solche Projekte begleiten und was die üblichen Konditionen wären, oder?“ Hans war etwas überrumpelt, nickte aber und folgte Herrn Huber in das Konferenzzimmer. Eineinhalb Stunden später verließ er mit rauchendem Kopf und gestärkt mit Kaffee und Plätzchen das Konferenzzimmer mit der Zusicherung, dass Herr Huber ihm jederzeit gerne alle Fragen beantworten würde und er sich jederzeit an Herrn Huber, der ihm eine Visitenkarte reichte, wenden könne. „Meine private Handynummer schreibe ich Ihnen auch noch drauf.“ Er zögerte kurz und ergänzte: „Spielen Sie Golf?“ Die Antwort gar nicht abwartend schlug er vor „Wir haben hier einen wunderschönen Platz, es entspannt und man lernt so viele interessante Menschen kennen, also herzlich gerne führe ich sie dort ein!“ Hans schüttelte bedauernd den Kopf „Nein diesen Sport betreibe ich nicht.“ Nach ein paar weiteren Floskeln verließ Hans die Sparkasse. In den nächsten Tagen wurde er geradezu bombardiert von zahllosen Anrufern. Bauträger-Gesellschaften, Börsen-Anlagespezialisten, Vermögensberatern, Steuerberatern, Crowd- Finanzierern, Investorenberatern und anderen Experten zum Thema „Geldanlagen aller Art“.       Alle wollten nur sein Bestes – nämlich sein Geld. Sie hofierten ihn „Er als Unternehmer wisse doch sicher, dass …“ oder schmeichelten ihm „als reicher Anleger“, als „Mann von Welt“ oder malten düstere Untergangsvisionen an den Horizont „ … wohlüberlegte Splittung in verschiedene Anlageformen hilft einen totalen Vermögensverlust abzuwenden, und dazu benötigt man fachliche Expertise, wie ich sie Ihnen bieten kann!“.Hans fühlte sich zunehmend unwohl. Dem Banker hatte er von dem vielen Bargeld gar nichts gesagt und auch nicht von dem Kunstwerk. Der Banker hatte von Eigenkapital und Absicherung gesprochen, dass das Grundstück im Wert die Baukosten sicher abdecken werde und hatte ihn mit zahllosen Details bombardiert.„Die Eile kommt vom Teufel“ war in seiner Familie ein geflügeltes Wort gewesen, also beschloss er, sich nicht bedrängen zu lassen. „Gut Ding will Weile haben“. Jetzt würde er erst einmal die Briefe weiterlesen und sich um die Wertermittlung des Gemäldes kümmern. Er setzte Kaffeewasser auf, öffnete seinen Laptop und recherchierte unter dem Stichworten ‚Auktion‘ ‚Bilder‘ ‚Kunst‘ und ‚Leo Putz‘. Tatsächlich fand sich ein hoch renommiertes Haus in München, das vor Jahren auch Werke von Leo Putz aus einem Nachlass versteigert hatte. Er notierte Adresse und Telefonnummer, zückte sein Handy und rief dort an. Nach einigem Hin und Her hatte er einen Termin zur Vorstellung des Kunstwerks vereinbart.    Der Wasserkessel pfiff, er brühte den Kaffee auf und freute sich darauf, in die Welt des Amadeus Glück einzutauchen, seinen Ahnen ein bisschen besser kennenzulernen und vor allem die dahinter liegende Geschichte zu ergründen.

Cosima 

Cosima schritt den langen Gang entlang, eine Art gläserner Tunnel. Dieser lichtdurchflutete  Tunnel war genial. Wenn es ihn nicht gegeben hätte, hätte man ihn erfinden müssen. Der Klient stand am Ende wartend, passiv. Sie voranschreitend, das Heft des Handelns in der Hand, Autorität ausstrahlend – und das alles ohne etwas sagen zu müssen. Immer ein wirkungsvoller Auftritt. Während dieses Auftritts konnte sie den Klienten am Ende des Flures stehen sehen, erste Einschätzungen treffen. Natürlich hatte sie den Mann schon gegoogelt, nachdem ihr Frau Reitmayr den Termin durchgegeben hatte. Der Mann, der auf sie wartete, trug Jeans, ein rotkariertes Holzfällerhemd und eine Lederjacke. Die Schuhe sahen wie Wanderschuhe aus. Der sah überhaupt nicht nach Geld aus. Er sah auch nicht aus wie einer, der Ahnung von Kunst hätte. Die Internetrecherche hatte auch nichts weiter ergeben. Er hatte wohl einen Namensvetter in Essen, der einen Installationsbetrieb hatte. Er war relativ groß, Bauchansatz um die Mitte, für ihren Geschmack zu pummelig, als Mann guter Durchschnitt. Sie versuchte auf die Entfernung sein Alter abzuschätzen: Ende 40 oder Anfang 50? Frau Reitmayr hatte ihr eine Notiz auf den Tisch gelegt: „Morgen um 9 kommt ein Herr Glück, dahinter stand eine Handynummer, der will ein Bild begutachten lassen. Einen Leo Putz 1906 Öl, Halbakt in Blau. MfG MR“ MR stand für Marianne Reitmayr, die solche Telefonate entgegennahm und Termine vereinbarte. Der Kunstmarkt war eine eingeschworene Gemeinschaft mit vielen verschiedenen Beteiligten, und sie gehörte dazu. Ungefähr die Hälfte aller Auktionen wurde ohne öffentliche Beteiligung abgewickelt. Anbieter, Kunstgutachter und Auktionshäuser, Kenner und Käufer – eine verschworene Gesellschaft. Zutritt hatten nur die Reichen und Superreichen. Woher das Geld stammte? Das interessierte niemanden. Briefkastenfirmen und anonyme Bieter am Telefon gehörten ebenso zu den Gepflogenheiten des Geschäfts wie Lagerhallen in den Freihäfen dieser Welt, wo Zoll und Steuerfahndung keinen Zutritt hatten. Kunst als reines Spekulationsobjekt, Kunst als Währung, als Geldanlage, Kunst als Mittel für Geldwäsche und Steuerhinterziehung. Es ging mitnichten um Schönheit, Wahrheit oder andere ‚edle‘ Inhalte, das war einmal. Kunst war in ihren Augen heutzutage nur eines: Spekulationsobjekt und wurde damit zur sagenhaften Gelddruckmaschine. Seit Kapitalisten Kunstwerke als Möglichkeit für das schnelle, das große Geld identifiziert hatten, spielten Ideale, Werte oder Inhalte keine Rolle mehr. Sammler wie Claribel und Etta Cone, die in den 20iger Jahren des vorigen Jahrhunderts in Paris für ein paar Dollar Kunstwerke von Picasso, Matisse, Braque und anderen völlig unbekannten, armen Künstlern aus Interesse, echter Begeisterung oder Mitleid kauften – das war endgültig Geschichte! Die Sammlung Cone wurde heutzutage auf eine Milliarde US Dollar geschätzt. Und das war es, wovon alle träumten: Einen unbekannten Künstler für einen Apfel und ein Ei einkaufen und später mit ultimativem Gewinn veräußern. Bei Kunst ging es heute nur noch um Geld – das große Geld! Spekulativ kaufende Sammler haben ein großes Interesse daran, dass verstärkt über die Künstler berichtet wurde, die hohe Preise erzielten. In den letzten Jahren trieben besonders Sammler aus China, der arabischen Welt und Russland die Preise in die Höhe. Der Markt lag bei 48 Milliarden US Dollar pro Jahr mit deutlich steigender Tendenz! Große Namen, große Werke, die „Blue Chips“ waren gefragt. Aber mit Geschick ließen sich auch neue Künstler „aufbauen“, ein Gerhard Richter, eine Francis Bacon oder Damien Hirst brachten heute ebenfalls hohe Auktionserlöse ein. Viel Geld, exzellente Kontakte und Beziehungen, Verschwiegenheit und Diskretion gehörten zu den Insignien des Geschäfts. Sie war Gutachterin, gelegentlich auch Beraterin für Kuratoren der kleineren Museen und deren Ausstellung.Das Klacken ihrer passend zum Business Kostüm gewählten dunkelblauen High Heels erklang rhythmisch im Gang, den sie hoheitsvoll entlangschritt. Der erste Auftritt zählte. Seit fünf Jahren war sie Gutachterin für eines der größten Auktionshäuser Europas. Direkt nach dem Studium einen so gut bezahlten Job zu bekommen, dazu gehörte auch Glück. Das Glück des Tüchtigen, wie Cosimas Vater immer zu sagen pflegte, der Baron und Gestütsbesitzer mit anerkannter Pferdezucht. Cosima war Spitze, hatte mit fünfundzwanzig Jahren ihren Magister Artium mit Auszeichnung bestanden, schon während des Studiums hatte sie hospitiert in Auktionshäusern wie Sotheby‘s in London, Christie‘s in New York und immerhin zwei Monate Xiling Yinshe Auction Co., Ltd. Peking - damals ein Newcommer und heute eines der Top 10 Auktionshäuser der Welt. Das Auktionshaus brachte es auf 182,1 Millionen US-Dollar Umsatz pro Jahr. Sie hatte weitere drei Monate bei Beijing Councel International Auctions in Peking absolviert. Sie war mit sich zufrieden, sie vermisste etwas ihren Freund Manfred Tobler, der als Festkörperphysiker derzeit für sechs Monate an einem Forschungsprojekt am CERN in Genf arbeitete, gefördert von der Carl Duisberg Gesellschaft. Es muss eben jeder an seiner Karriere arbeiten können. Cosimas Leben war in Ordnung und sie wollte wie immer einen guten Job machen, das war ihre Aufgabe.Leo Putz – es war sicher kein großes Gemälde, wie ein Magritte oder Braque. Aber auch kleinteiliges Alltagsgeschäft muss sein. Kein Werk, das für viel Presserummel und Millionenumsätze sorgen würde, wenn es denn ein echter Putz war. Aber seit den neunziger Jahren hatten die Preise für einen echten Putz angezogen, von 30.000 bis 60.000 € auf bis zu einer viertel Million heutzutage. „Kleinvieh macht auch Mist“ wie ihr Vater immer zu sagen pflegte, der Adelige mit den großen Ländereien im Münsterland.Ein Gemälde von Leo Putz lag heute auktionsmäßig im unteren bis mittleren sechsstelligen Bereich. Da es ein Jugendstilmaler war, stand man hier im Wettbewerb mit Sotheby’s, Christies oder kleineren spezialisierten Auktionshäusern. Im Einkauf lag der Gewinn, wenn sie das Bild vorher erwerben konnte, das war das Maximum, die Versteigerungsprovisionen waren aber auch nicht ohne! Kunden gab es zuhauf. Allein in Deutschland gab es 1.350.000 echte Millionäre, d. h. deren Barvermögen lag in dieser Höhe auf Konten mit einem Gesamtvermögen von mehreren Milliarden € in bar. Als international tätiges Haus offerierten sie ihre Dienste im Kunstmarkt einer weltweiten Zielgruppe von 30 Millionen Dollar-Millionären und 2257 Dollar-Milliardären! Für den hausinternen Infodienst gab es etliche Listen - Hurun, Forbes, World Wealth Report, um nur die wichtigsten zu nennen. Alle hingen im Haus aus, und alle waren im PC, jeder im Haus konnte nach etlichen Suchkriterien auswerten, einschließlich der Klassifizierungen für die Millionäre nach dem World Wealth Report: lower tier millionaires hatten 1-5 Mio. US Dollar auf Konten liegen, mid-tier millionaires zwischen 5-30 Mio. und high-tier hatten mehr als das.  30 Millionen Menschen, die Geld anlegen wollten. Kunst war die ideale Geldanlage mit ihren hohen Wertsteigerungsraten. Cosima hatte Kontakt mit den Eliten. Weltweit. Sie verkehrte mit Bankern, Großindustriellen, russischen Oligarchen, chinesischen Parteilenkern, arabischen Prinzen, Museumskuratoren und Kunstkennern. Viele von denen hatten ziemliche Schrullen, nicht alle wollten als Promi erkannt sein, einige sahen sich als Koryphäe auf ihrem Gebiet, aber all diese Kunden wollten sich als „bedeutend“ gewürdigt sehen. Deshalb las sie die hausinternen Dossiers und googelte sie die Leute immer, soweit das ging, damit sie aktuelles Hintergrundwissen zur Person hatte.Der Mann am Ende des Ganges war sicherlich kein Klempner, die Zeit für die Recherche war einfach zu kurz gewesen. Da musste sie vorsichtig sein, da konnte sie nicht vom Äußeren aufs Vermögen schließen. Sie musste an den Russen denken, der immer mit mindestens fünf Bodygards kam und darauf bestand, dass die Tiefgarage komplett leer zu sein hatte, wenn er hineinfuhr. Ihr fiel die milliardenschwere Firmenerbin ein, die keine laufenden Klimaanlagen ertrug und nur Ingwerplätzchen aß, aber ein ungeheures Wissen über Malerei besaß: Die kam immer mit der Straßenbahn. Der Adelige, der in uralten Lederhosen herumlief, oder der Top-Manager eines Konzerns, der immer eine Escort Dame gebucht bekam. Der Italiener, der immer per Telefon bot und nie in Erscheinung trat und dessen richtigen Namen nicht mal sie kannte.Aber der Mann, der da vorne stand, sah nicht aus wie ein schrulliger Multimillionär oder wie ein professioneller Menschenhändler, Drogendealer oder Waffenschieber, der den Kunsthandel für seine Geldwäsche nutzte, oder wie ein Industrieller, der den Kauf von Kunstobjekten „zur Steuervermeidung“ nutzte,  wie es so schön hieß. Viel Geld zieht eben auch viel „Halbseidenes“ an. Sie rief sich zur Ordnung, konzentrierte sich. Ein Leo Putz – also der konnte heute um die dreihunderttausend bis vierhunderttausend liegen. Den ganzen langen Weg den Gang hinunter hatte sie letztlich nur an eines gedacht: an Geld. Die einen hatten es, und die anderen wollten es. Sie wollte es. Hans Glück stand im Foyer des Auktionshauses, das er angerufen hatte. Es war eine unglaublich arrogante Schnepfe am Telefon gewesen, und beinahe wäre er heute nicht gekommen, aber irgendjemand musste ihm was zu dem Kunstwerk sagen können. Es hatte unglaublich gedauert, bis sich die Dame dazu herabließ, seinen Namen zu notieren und ihm einen Termin zu geben. Mindestens dreimal musste er ihre Nachfragen zum Bild beantworten, und sie hatte auch noch kontrolliert ob die Handynummer