Martin Cordemann

Tenderbilt

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Impressum neobooks

Kapitel 1

Knisternd sackte das Holz im Kamin in sich zusammen. In seinem Schaukelstuhl saß der alte Graf Benedict, eine Pfeife im Mundwinkel und leise vor sich hinrauchend. Er schüttelte den Kopf und musste lächeln. Die Geschichte, die ihm sein Enkel gerade erzählt hatte, übertraf wirklich bei weitem die Erzählungen, die er in den letzten Jahren zu hören bekommen hatte. Nicht, dass die Geschichte unglaubwürdig klang, sie war vielmehr zu verrückt, um widerspruchslos akzeptiert zu werden. Selbst in seiner Jugend hatte er nichts Derartiges ausgefressen, aber wahrscheinlich lag es daran, dass sich die Zeiten tatsächlich änderten. Jedenfalls gab es keinen Zweifel, dass der junge Teddy zu seinen Nachkommen zählte, wenn er auch gewisse Apathien gegen den Namen hegte. "Teddy" war in seinen Augen ein Stofftier, kein halbwegs erwachsener Jugendlicher. Aber wie gesagt, die Zeiten änderten sich.

"Wie bist du denn auf die Idee gekommen?" hakte Benedict noch einmal nach.

"Pffff", Teddy machte eine unbestimmte Handbewegung und grinste.

Es war an einem Samstag, die Läden schlossen gerade und Teddy befand sich auf dem Weg nach Hause. Er wohnte schon lange nicht mehr im Hause seiner Ahnen; schon sein Vater hatte das ländliche Anwesen verlassen und war in die Stadt gezogen, um seinen Kindern, Teddys Bruder Rodney war im Alter von zehn Jahren bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen, eine ausreichende Ausbildung zukommen lassen zu können. Eine unbestimmte Melodie vor sich hin pfeifend schlenderte er durch die Straßen und dachte an nichts Bestimmtes. Auf dem Parkplatz des Einkaufszentrums fiel ihm ein verlassener Polizeiwagen auf, die beiden Polizisten betraten gerade das Einkaufszentrum. Als er fast an dem Wagen vorbei war, kam ihm plötzlich eine, wie sein Großvater später sagen sollte, immens dumme Idee. Ein Grinsen stahl sich auf seine Lippen, er sah sich um, bückte sich und schraubte das vordere Nummernschild des Polizeiwagens ab, dann das hintere. Schnell lief er vier Wagen weiter, entfernte die Nummernschilder, lief zurück, brachte sie am Polizeiwagen an und umgekehrt. Dann, um dem Spiel die Krone aufzusetzen, knackte er den Privatwagen mit den fremden Nummernschildern und parkte ihn, weitgehend unbeschädigt, drei Querstraßen entfernt. Grinsend setzte er seinen Weg fort.

"Ich fürchte, an sowas musst du dich gewöhnen", meinte Graf Benedict zu seinem Sohn, als er wegen der Geschichte mit den Nummernschildern in das ländliche Anwesen kam, um mit seinem Vater die Angelegenheit zu besprechen.

"Es ist doch nicht normal." Benedicts Sohn, Teddys Vater und Veronikas Mann, Frederico, lief nervös auf und ab, wobei er hin und wieder einen Blick durch eines der Fenster hinab in den Garten warf. Rot leuchteten ihm die Rosen entgegen, Benedict liebte diese Farbe. Sie erinnerte ihn an seine Jugend. Früher hatte er oft im Garten gespielt, oder er hatte Rosen für seine Freundinnen gepflückt. Einmal hatte er sich auch hinter das Rosenbeet flüchten müssen, um nicht erschossen zu werden. Der Anblick des Gartens barg viele Erinnerungen für ihn, gute wie schlechte. Für Frederico, der hin und wieder nervös hinuntersah, bedeuteten die Rosen nichts. Er nahm sie kaum wahr, lediglich der helle rote Schein war ihm bewusst. "Wie kann ein Junge auf so eine Idee kommen?"

Benedict hob die Schultern. Es war auch ihm ein Rätsel. Er hatte so etwas nie gemacht. Allerdings gab es zu seiner Zeit weder Polizeiwagen noch Nummernschilder. Aber im Prinzip fand er die Idee auch nicht besonders gut, vielleicht ganz reizvoll, aber nicht gut. "Das Schlimme ist, es gibt nur einen, der für so einen Unsinn in Frage kommt, die Stadt ist eben auch nur ein Dorf."

"Ja, mein Junge, du musstest ja unbedingt wegziehen von Haus Senkmoor."

"Fang nicht wieder mit dieser alten Geschichte an." Frederico starrte auf das Rosenbeet, so dass sich Benedict zu fragen begann, ob er dort vielleicht etwas Entscheidendes übersehen hatte, als er das letzte Mal einen Blick darauf geworfen hatte. Vielleicht verbuddelte gerade ein Hund einen Knochen, oder, was noch schlimmer wäre, Barrings, der Gärtner, eine Leiche. Es wäre schade, er wollte Barrings nicht verlieren, er war ein guter Gärtner. Was nicht hieß, dass so etwas nicht schon einmal vorgekommen wäre. Im Gegenteil.

"Siehst du dort im Garten eine schöne Nixe, die, nackt wie sie ist, sich in der Sonne badet?"

"Was?"

"Schade, na, vielleicht ist sie im Gästehaus?!"

Unsicher blickte Frederico zwischen seinem Vater und den Rosen hin und her, dann verstand er, nickte und setzte seinen kurz unterbrochenen Weg fort. Vor Benedict verharrte er und fragte ihn: "Was ist es nur? Was liegt uns im Blut, dass wir immer solches dummes Zeug machen müssen?"

"Hmm, das hat noch niemand herausgefunden. Aber dieser Hang zur Destruktivität existiert in unserer Familie schon lange, schon sehr lange. Allerdings ist diese freundliche Beschreibung neu."

Aus der Familienchronik, die unter Zuhilfenahme alter Stadtbücher der umliegenden Kleinstädte von einem nahen Verwandten, Stefano di Calbrizzi, vervollständigt wurde, ließ sich folgendes entnehmen:

"Schon der Begründer des Hauses Senkmoor und sein Erbauer, der Edelmann Eduardo Tenderbilt, war gefürchtet für seinen derben Humor. Oft besuchte er Schenken um zu zechen und sich mit dem Weibe herumzutreiben. Als er dann heiratete, legte sich letzterliches. Auch sein ungeschriebener Hang zu groben Späßen ließ nach, ward er doch für die Irreführung eines königlichen Soldaten verantwortlich, welcher da nach dem Weg nach Edinburgh fragte und welchen der Edelmann irrtümlicherweise nach Dublin schickte. Hier sei angemerkt, dass besagter Soldat sich im britannischen Raume erbärmlich schlecht ausgekannt habe, dessen Nachricht, welche der Maria Stewart den Kopf gerettet hätte, allerdings nie ihr Ziel erreichte, jedenfalls nicht rechtzeitig. Als seine Nachkommen, Malcolm und Angelica Tenderbilt, in das Vorerwachsenenalter kamen, wurden die Stadtväter sich der Tatsache bewusst, dass es sich bei dem Edelmann nicht um einfachen derben Humor gehandelt haben musste, sondern um erblichen Schwachsinn."

In ihrer Hochzeitsnacht hatte Frederico seiner Frau Veronika gestanden, dass man in seiner Familie erblichen Schwachsinn vermutete. Erschreckt blickte sie ihn an, sank dann in ihr Kissen zurück und starrte die Wand an. Zärtlich streichelte Frederico ihre Schulter. Sie wehrte sich nicht dagegen, starrte nur die Wand an. Nach einiger Zeit fragte sie: "Man merkt es dir gar nicht an, dass..."

"Dass ich spinne?" Er lächelte bei der Bezeichnung. "Es heißt ja nicht, dass ich mich für Napoleon oder eine andere historische Persönlichkeit halte." Sie atmete auf. "Ich glaube zum Beispiel, Marie Bellingel zu sein, und bei der kann man ja wohl kaum von einer historischen Persönlichkeit sprechen."

"Du Untier." Sie fiel ihm lachend in die Arme.

"Vielleicht haben sich die Geschichtsschreiber ja auch geirrt", mutmaßte Frederico. Hatten sie nicht, versicherte Stefano di Calbrizzi, der eigentlich nah genug verwandt war, um auch betroffen zu sein. Er wusste jedoch zu beweisen, dass es in seinem Zweig der Familie keinen erblichen Schwachsinn gebe. "Stört es dich denn, mit einem Irren zusammenzuleben?"

"Solange ich diesen Irren liebe, nicht. Aber eines hättest du doch tun können."

"Neugierig sah Frederico sie an.

"Du hättest mir das mit der Krankheit sagen sollen, bevor wir uns geliebt haben!"

Niemand hätte je bestritten, dass die Tenderbilts adelig waren. Zwar gab es außer ihrem erblichen Schwachsinn kein auffallendes Familienmerkmal, wie zum Beispiel fehlende Ohrläppchen, besonders geformte Nasen oder auf der Schulter sitzende Falken, die auf jedem Portrait der betreffenden Person zu sehen waren. Nicht einmal mit einem chronischen Zucken unter dem rechten Auge konnten die Tenderbilts aufwarten, seltsamerweise stellte man es aber bei Stefano di Calbrizzi fest, jedoch ohne ihm weitere Bedeutsamkeit beizumessen.

Seit Eduardo Tenderbilt sich niedergelassen und Haus Senkmoor gebaut hatte, ließ sich die Geschichte der Tenderbilts (und ihrer Erbkrankheit) verfolgen. Neben den Informationen aus der hiesigen Chronik kursierten lange Jahre Gerüchte, dass er auf dem Festland (Europa!) gewütet und unzählige Französinnen, Holländerinnen und Deutsche geschwängert haben soll, dann habe ihn ein schrecklicher Heuschnupfen zum Umkehren gezwungen und er konnte nicht vorstoßen bis nach Griechenland, was er eigentlich vorgehabt habe.

Fairerweise muss man bemerken, dass eher bei den Leuten, die derlei Gerüchte verbreiten, nach vererbtem Schwachsinn gefahndet werden sollte. Tatsächlich ist über die Herkunft des Geschlechtes der Tenderbilts bis zu ihrer Niederlassung nichts Genaues bekannt. Ob sich also die Folgen bis aufs Festland verfolgen ließen, bleibt ein Geheimnis der Geschichte.

Jedenfalls, so geht aus der Chronik hervor, hielt man Eduardo, dessen Name schon verdächtig klang, nicht für einen reinen Engländer, da er einen ausgeprägten Akzent gehabt haben soll. Er sei, so hieß es, nicht schottischer Herkunft, wahrscheinlich zumindest, möglicherweise doch. Demnach besteht die Möglichkeit, dass die Tenderbilts ihren Weg aus den schottischen Highlands hinunter ins tiefe britische England fanden, wo sie bis heute noch anzutreffen sind.

Einen möglichen Hinweis über den Stamm der Familie konnte man vor wenigen Jahrzehnten in einem leider verbrannten Dokument in London finden. Offenbart hatte dort ein Ehepaar ein kleines Haus gemietet. Das an sich ist noch kein strafbares Vergehen, jedoch schrieb man über den Mann, er habe die Besucher eines bekannten Londoner Theaters nach den Aufführungen gefragt, ob ihnen die Stücke denn gefallen hätten – und wenn ja, ob sie sie denn auch verstanden hätten. Oft zog dies die Androhung eines Duells nach sich, in sieben Fällen wurde der Mann herausgefordert. Da sich alle sieben Herausforderungen an nur einem Abend ergaben, so hieß es in dem Dokument, hielt er es für klüger, sich aus der Stadt zurückzuziehen, was er auch tat und die Miete schuldig blieb. Dieses auffällige Verhalten deutet, so die Experten, eindeutig auf einen Tenderbilt hin. Der gleiche Mann soll vor den erwähnten Theatern behauptet haben, seine Stücke seien viel besser als die, die man hier spiele. Wahrscheinlich kam aus diesem Grund das Gerücht auf, einer der Duellanten sei der hiesige Schriftsteller gewesen. Kaum jemand nahm jedoch das sich daraus ergebende Gerücht, ein nicht unbekannter Autor namens William Shakespeare sei in Wirklichkeit erwähnter Pöbler und angenommener Vorfahre der Tenderbiltfamilie gewesen, für voll.

Kapitel 2

Noch am gleichen Abend wurde der Wagen als gestohlen gemeldet. Als der Besitzer, ein gewisser Waldur Eppening, auf dem Nachhauseweg zornig und mit zwei schweren Einkaufstüten beladen, an seinem Wagen vorbeiging, stutzte er, wollte gerade probieren, ob sein Schlüssel wohl passen könnte, sah dann aber das falsche Nummernschild und ging, noch immer zornig und schwer beladen, weiter. Zwei geschlagene Tage blieb die Suchaktion der Polizei, die auch auf drei weitere Bezirke ausgedehnt wurde, erfolglos. Gerade, als man Eppening mitteilen wollte, dass sein Wagen wahrscheinlich schon über alle Berge war, stürmte ebendieser wutentbrannt und zwei Nummernschilder schwingend das Polizeibüro.

Da es sich um groben Unfug handelte und der Polizeichef schon in dritter Generation Polizeichef war, fiel, nach einem kurzen Blick auf die Einwohnerliste, der Verdacht sofort auf Theodor Tenderbilt, genannt Teddy. Es war doch immer das gleiche mit diesen Tenderbilts, aber was konnte man schon von Leuten erwarten, deren Vorfahren in Europa sämtliche Huren geschwängert hatten? Dass hier die Gerüchte etwas vermischt worden waren, ist sicher, ironisch dagegen erscheint es, dass ausgerechnet einer der Vorfahren des Polizeichefs in früher Jugend verschleppt worden war – es hatte sich um einen Hunnen gehandelt, der zufällig zur falschen Zeit am falschen Ort, in diesem Fall in England, gewesen war. Dass sich seine Nachfahren, so auch der Polizeichef, um ein sauberes England bemühten, sei dahingestellt.

Als erster fiel ihm sein Großvater ein. Wenn er fliehen musste, würde er zu Benedict Tenderbilt fliehen, dem ältesten der noch lebenden Tenderbilts. In der ganzen Gegend war Haus Senkmoor bekannt, früher war es berüchtigt gewesen, aus diversen Gründen. Mittlerweile gab es mehr Geschichten um die Familie Tenderbilt und ihre verrückten Streiche, als dass sie alle der Wahrheit entsprechen konnten, obgleich ihre Anzahl auch auf natürlichem Wege ständig stieg, wie sich Teddy auf dem Weg zu seinem Großvater eingestehen musste. Vielleicht würden die Polizisten zu große Angst vor dem Haus und seiner Vergangenheit haben, um ihm dorthin zu folgen. Das war jedoch ziemlich unwahrscheinlich. Heutzutage war man immer mehr geneigt, Schwachsinn, ob erblich oder im Fernsehen, zu akzeptieren. Wie Benedict, der alte Fuchs, wohl auf seine Geschichte reagieren würde? Wahrscheinlich gnädiger als die Polizei, die noch 14 Stunden brauchen sollte, bis sie seine Spuren aufnahm.

Schreiend nahm ihn die Hebamme entgegen, er, Benedict, schrie, wohlgemerkt, nicht etwa die Hebamme.

"Ein Junge", rief sie, dem Geschrei nach hätte es auch ein Mädchen sein können. Wie alle frühen Tenderbilts fand die Niederkunft von Benedicts Mutter, Adelheit Tenderbilt, in den Gemächern von Haus Senkmoor statt, abgesehen von der Eduard Tenderbilts, welcher das Haus erbaut hatte. Das Gerücht, ein junger Tenderbilt habe das Licht der Welt erblickt, verbreitete sich schnell im Dorf.

"Einer mehr von diesen Verrückten", murmelte man, oder: "Die sterben auch nicht aus, die Irren!", oder: "Ich hab Hunger, Mami." Zu dieser Zeit gab es wenig zu essen im nahe gelegenen Dorf Brindige, aus dem später die kleine Stadt Brindige werden sollte, in der der Name Tenderbilt ein Begriff war, wenn auch kein guter.

Freudestrahlend verließ Sir Henry Tenderbilt das Zimmer, nachdem er seiner Gattin und jetzigen Mutter seines Sohnes einen dicken Kuss gegeben hatte, trank noch schnell die andere Hälfte der Flasche Whisky, die neben der Geburt seine Aufmerksamkeit erfordert hatte, schwang sich auf sein Pferd und ritt ins Dorf. Die Schenke war gerade im Begriff zu schließen, was ihn, Henry Tenderbilt, jedoch nicht aufhalten konnte. Angeheitert wie er war, was sowohl von Whisky, als auch von der Geburt seines Sohnes herrührte, betrat er die Schenke, wurde sich dann jedoch der Tatsache bewusst, dass er sein Pferd nicht etwa draußen angebunden hatte, vielmehr saß er noch immer obenauf, was ihn zu einem, zurecht mit irre bezeichneten Gelächter veranlasste. Der Wirt war sehr erbost, erbost genug, um zu seiner Schrotflinte zu greifen, was Henry Tenderbilt veranlasste, Schenke und Dorf möglichst schnell zu verlassen, eine Spezialität der Tenderbilts, ohne die die Familie wahrscheinlich schon seit mehreren Generationen ausgestorben wäre.

Wie eingangs erwähnt, handelte es sich bei Eduard Tenderbilt um den ersten bestimmbaren Vorfahren dieser Familie, jedoch auch die Informationen über ihn sind mehr Sage als geschichtliche Tatsache. In späteren Jahren schrieb ein nicht weiter bekannter Historiker über ihn:

"Tenderbilt, Eduard. Edelmann, verheiratet mit Eleonora Strangeler, zwei Kinder: Malcolm und Angelica. Erster bekannter Tenderbilt in GB, Vater unbekannt, Mutter unbekannt, Herkunft unbekannt. Schien unter erblichem Schwachsinn zu leiden."

Nur die Tatsache, dass ein noch weniger bekannter Historiker in einem seiner Werke über die Epoche in keiner Weise über ihn schrieb, übertrifft diese Darstellung. Jedoch gelangte ein Zeitgenosse Eduards mit ihm einmal in Streit, so hieß es, den ein anderer Zeitgenosse, ein bekannter Dichter und Autor, folgendermaßen wiedergab:

"Ich kam also gerade aus der Schenke, da stand dieser Kerl vor mir und schnitt Grimassen. Ich sagte ihm, ich hätte keine Verwendung für einen Hofnarren, da besaß er doch die Frechheit, mich zu fragen, ob ich John Mosster sei. Natürlich war ich John Mosster, verneinte aber. Lächelnd meinte er, dann sei es mir ja egal, ob John Mossters Pferde noch an seiner Kutsche angebunden oder aber auf dem Weg in die Highlands wären. Erschrocken lief ich zu meiner Kutsche, wo jedoch keine Pferde mehr waren. Als ich zur Schenke zurückkehrte, war der Mann verschwunden, der Schuft."

Obgleich kein Name erwähnt wird, nimmt man an, es handele sich bei diesem Mann um Eduard Tenderbilt, zumal er ganz in der Nähe in einem großen Haus gewohnt haben soll. Ein weiteres Dokument aus dieser Zeit, ein Brief eines wenig bekannten Winzers aus Solwwellowcastle an den Neffen Shakespeares, Antonelli Shakespeare, der sich Tony Pear nannte, lautete folgendermaßen:

"Gestern habe ich ein gutes Faß Whisky an einen Landedelmann aus der Nähe von Brindige verkauft. Er machte einige Späße, meinte, das Haar meiner Frau sei zu lang, als ich ihm erklärte, es handele sich um meine Kuh, meinte er, wie müsse dann meine Frau aussehen? Bevor er ging, fütterte er die Tiere und meinen Sohn. Das klingt sehr nett, doch leider fütterte er meinen Sohn mit den Tieren. Was ich sagen wollte, wie geht es Willi? Hat er wieder 'n Drama geschrieben? 'Macbeth' hat mir sehr gut gefallen, vor allem an der Stelle, an der das Mädchen ins Wasser geht. Schöne Grüße, bis Weihnachten."

Der geneigte Leser wird gemerkt haben, dass mit keinem Wort der Name Tenderbilt erwähnt wurde, wohingegen er sich eindeutig auf 'Hamlet' bezieht, da die Personen in 'Macbeth' nur erstochen oder geköpft werden. Der springende Punkt ist jedoch, dass der Mann, welcher das Fass Whisky gekauft hatte, ein recht eigenwilliges Verhalten an den Tag legte, was tatsächlich den Verdacht nahe legt, dass es sich um Edurad Tenderbilt handelte. Wir können nur mit Sicherheit sagen, dass es nicht William Shakespeare war.

Der Duft der Rosen erfüllte Haus Senkmoor. Frederic ging in den Garten, auch dort roch es nach den Rosen. Es schien keine Möglichkeit zu geben, dem Duft zu entgehen. Höchstens im Weinkeller, aber dort durfte er nicht hinein. Er lief über den Rasen, sog den Duft ein und versuchte, ihn zu mögen. Es klappte nicht. Missmutig lief er um das Haus herum und dann den Weg hinunter zum Tor. Er wollte sehen, ob er im Dorf irgendjemanden finden konnte. Wahrscheinlich nicht, es war Sommer und alle Kinder im Dorf waren verreist. Nur er nicht. Manchmal dachte er, es wäre besser, ein Kreuzritter zu sein, als in seiner Zeit zu leben. Damals hatte es wenigstens noch Abenteuer gegeben, aber heute? Das Leben war sicher, sicher war es langweiliger als früher. Die Straßen des Dorfes waren menschenverlassen, er lief weiter, hinunter zum See. Niemand, es war glühend heiß, aber niemand war am See. Er legte sich unter einem Baum in den Schatten und starrte nach oben. Was war es doch langweilig, in der Zivilisation zu leben, besonders in den Ferien.

Angsterfüllt flüchteten sich die Leute in die Häuser. Schon vor weitem konnte man das helle Geräusch hören, wenn Metall auf Metall traf, das Geräusch, das es gab, wenn Metall auf Fleisch traf, wurde von den Schreien der Verwundeten und Sterbenden übertönt. Schnell schlossen die Menschen ihre Türen, verbarrikadierten sich in panischer Angst vor dem, der da nahte. Als er den Rand des Dorfes erreichte, war niemand mehr auf den Straßen. Grimmig grinste er, ließ sein großes Breitschwert durch die Luft kreisen und ritt langsam auf den Dorfplatz zu.

"Kommt raus, Ihr Leute, kommt raus", rief er und begann, ein wenig irre zu lachen. "Kein Grund zur Sorge." Seltsamerweise schien ihm niemand zu glauben. Auf dem Dorfplatz führte er sein Pferd zur Tränke, band es an und schritt auf die ihm am nächsten gelegene Tür zu. Mit seiner eisenbehandschuhten Hand klopfte er gegen die Tür. Ein dumpfes, bollerndes Geräusch, das das ganze Haus erfüllte.

"Macht auf, Leute." Keine Antwort. "Ihr macht es nur noch schlimmer!" Wieder nichts. "Gut." Er trat einen Schritt zurück, als wolle er sich einer anderen Tür zuwenden, da ließ er sein Schwert vorschnellen und die Tür zersplitterte. "Kommt Ihr heraus?" fragte er, doch niemand wagte ihm zu antworten. Also ging er hinein. Wenig später trat er wieder heraus, die Klinge blutig, während sein Pferd in Ruhe Wasser trank. Kaum einer in den anderen Häusern hatte mitbekommen, was er getan hatte, drum kam es für jeden im Dorf überraschend, als seine Tür und wenig später sein Kopf zu splittern begann. Noch immer grimmig lächelnd schritt der Ritter langsam auf sein Pferd zu, welches ruhig an der Tränke stand. "Komm", sagte er zu ihm und streichelte ihm zärtlich das Ohr, "In diesem Ort sind wir nicht willkommen." Er verließ den Ort, ohne noch einmal im Gasthof eingekehrt zu sein, obgleich man sagte, der Gasthof führe den besten Wein in der ganzen Provinz.

Erschrocken fuhr Frederic hoch. Ein kleines Mädchen stand vor ihm im Gras und sah ihn fragend an. Frederic stellte fest, dass seine Zunge am Gaumen klebte und er einen ganz trockenen Mund hatte.

"Was hast du denn?" wollte das Mädchen wissen, das in seinem Alter zu sein schien.

"Nichts", murmelte er, "Ich hab nur gerade das Dorf ausgerottet!"

"Man kann viel über die Familie Tenderbilt sagen", sagte Stefano di Calbrizzi, als man ihn, einen nicht unbekannten Historiker, der er in den Jahren geworden war, leider zu diesem Thema fragte, "aber sie sind nie durch die Wälder geritten und haben Jungfrauen vergewaltigt, oder sowas wie geplündert." Es war damals schwierig, im Wald zu plündern, weil dort nur wenige Menschen lebten, und wer schon im Wald leben musste, besaß in den wenigsten Fällen genug, dass man, hätte man es ihm weggenommen, von Plündern sprechen konnte. "Sie waren zwar irgendwie alle etwas irre, aber nie gewalttätig." In diesem Falle irrte sich Stefano di Calbrizzi leider, oder aber er versuchte, einige Fakten zu vertuschen. Tatsächlich handelte es sich um Vittorio di Calbrizzi-Tenderbilt, den Gemahl Sybylle Tenderbilts, welche die Tochter von Malcolm Tenderbilt (Sohn des Eduard) war. Erwähnter Vittorio, dessen Namen wir in diesem Falle abkürzen wollen und welcher ein Vorfahre von Stefano di Calbrizzi war, welcher nur von der weiblichen Linie her von den Tenderbilts abstammt, war seinerzeit für seine belegten Fladenbrote mehr als berüchtigt. In London eröffnete er eine Schenke, in der er diese Brote anbot, denen er den Namen Vittoris gegeben hatte. Die damalige Königin Elisabeth 00VII soll sogar an einem solchen Sandwich gestorben sein, während eine andere Legende behauptet, Fortinbrass habe eine Schlacht nur deswegen gewonnen, weil er ein solches Brötchen in seinem Beutel getragen habe, als ihn ein feindliches Schwert an eben dieser Stelle treffen sollte. Er erschlug darauf sofort den Gegner und überlebte, dank des Vittoris. Als sich jedoch eines Abends ein Gast darüber beschwerte, das Vittoris (Vittorio di Calbrizzi hatte einige Probleme mit der englischen Sprache) sei vom vorangegangenen Tage, meinte Vittorio, er solle doch in den Regen ziehen. Da sein Sprachproblem bestand, wurde allgemein Degenziehen verstanden, was Vittorio zwar nicht ganz verstand, als Italiener aber durchaus abzuwenden wusste. Vorsichtshalber erschlug er auch die anderen Gäste des Lokals, schon damals galt es, sich Augenzeugen vom Leib zu halten. Nach diesem unglücklichen Zwischenfall entzog man ihm dann seine Lizenz und er musste aus London wegziehen, zumal einige Verwandte der Opfer seiner Speise und Sprachkenntnisse ein reges Interesse an ihm hatten, beziehungsweise an seinem Kopf. Stefano di Calbrizzi zog es vor, diesen Vorfahren nicht zu erwähnen, dessen Frau einmal einen lebenden Frosch serviert haben soll. Der Gast war ein Franzose und sie sagte, in Frankreich sei so etwas doch üblich, sie habe ihm nur eine Freude machen wollen. Diese Geschichte ereignete sich etwa ein Jahr nach ihrem Umzug aus London, doch der Franzose verstand weder Spaß noch Englisch, wurde jedoch abberufen, bevor er gegen die Frau vorgehen konnte: von Vittorio, der zufällig gerade an diesem Tag sein altes Breitschwert geputzt hatte. Er beklagte sich bitterlich, dass die ganze Arbeit umsonst gewesen sei, ging auf sein Zimmer und begann zu packen. Auch diese Geschichte fand sich in keiner der Chroniken, die Stefano di Calbrizzi über die Familie Tenderbilt schrieb.

Kapitel 3

Benedict Tenderbilt lag auf dem Rasen neben den Rosen und atmete die Luft tief in sich hinein. Ein herrlicher Sommer. Er lächelte breit und rollte sich auf die Seite, um besser sehen zu können. Es war ein phantastischer Anblick. Sanft bestrahlte sie die Sonne, zeigte sie in all ihrer Schönheit, in all ihrer unschuldigen Sanftheit, die sie erst Lügen strafte, wenn man sie berührte, langsam mit dem Finger an ihr entlang glitt. Er liebte es, im Garten zu liegen und sie anzusehen. Was gab es Schöneres? Er wusste es. Sie zu berühren. Müde öffnete sie ein Auge und sah ihn fragend an, Benedict lächelte. Sie hatte schöne Augen, das kam noch hinzu.

"Was denkst du?" fragte sie.

"Ich denke über deine Schönheit nach."

"Hast du keine anderen Sorgen?"

Im Moment hatte er keine anderen Sorgen, nein, im Moment gab es da nur sie und die Rosen. Und in diesem Fall zog er sie den Rosen vor, was er jetzt auch tat.

"Kann ich meinen Großvater sprechen?"

"Natürlich, junger Herr." Maximilian Hawellshim, Butler im Hause der Tenderbilts, schloss sanft die Tür hinter Teddy, welcher ihm dann zum Studierzimmer Benedicts folgte. Wie würde der Alte wohl auf seine Geschichte reagieren?

"Teddy?", man konnte förmlich hören, dass er den Namen nicht mochte. "Was führt dich denn hierher?" Benedict erhob sich ohne Probleme aus seinem Stuhl und ging auf Teddy zu. "Nein, sag nichts. Ich kann es mir denken. Bist du ein Opfer deines Blutes geworden?"

"Wie meinst du das...?"

"Was möchtest du trinken? Cola, Wasser, Scotch, Tee?"

"Scotch, bitte."

Benedict lächelte. "Also bist du ein Opfer deines Blutes geworden."

Berühmte Wissenschaftler fast aller Gattungen beschäftigten sich mit der Familie Tenderbilt. Astrologen berechneten ihre Aszendenten, Dentisten ihre Brücken, Mathematiker ihre Quotienten, Botaniker ihre Akazien und vieles mehr. Ein berühmter Architekt fand heraus, dass Haus Senkmoor nach dem gleichen Prinzip gebaut sei, wie die Golden Gate Bridge in San Francisco, von unten nach oben. Später stellte sich heraus, dass gerade dieser Architekt sich in den Parkanlagen eines nahe gelegenen Sanatoriums vor kleinen Mädchen schamlos entblößte, was ihn seine letzte Glaubwürdigkeit kostete.

Die verschiedensten Experten versuchten, sich über die Tenderbilts klar zu werden, was von Seiten der Familie immer mit einem spöttischen Auge beobachtet wurde. Selbst in den Schriften Siegmund Freuds findet sich etwas über seinen Zeitgenossen Francis Tenderbilt:

"Der menschliche Verstand ist für uns alle ein Mysterium. Da gibt es zum Beispiel diesen Engländer, der über einen bemerkenswerten Verstand zu verfügen scheint und dennoch von den Menschen in seinem Nachbardorf als verrückt bezeichnet wird. Wie ist es also möglich, dass so ein Goj gleichzeitig unheimlich klug und auch verrückt sein kann?" (Auszug aus: 'Unveröffentlichte Gedanken' von Siegmund Freud, Pellberg Verlag, Iselhofen 1952)

Freud versuchte, dieses Phänomen mit einer Theorie über Sex zu klären, scheiterte jedoch und verlagerte seine Untersuchungen, die ihn zur Erstellung seines Ich-Über-ich-Es-Schemas brachten.

Ein weiterer Hinweis darauf, dass Francis Tenderbilt zu dieser Zeit eine ausgedehnte Europareise machte, wird in dem Roman des Spaniers Fernando Mallorcio gesehen, dem er den Titel "Mann im Wahn" gab, der jedoch nicht mit Charles Bronson in der Hauptrolle verfilmt wurde.

"Die Stadt lag verlassen da. Es musste einen Grund dafür geben. Ich fuhr langsam bis zu der großen Kirche, dort hielt ich und kurbelte das Fenster herunter. In der Ferne konnte man das Zwitschern der Vögel vernehmen. Kein Motorengeräusch, kein Auto auf der Straße, keine spielenden Kinder, kein Leben. Was mochte in dieser Stadt passiert sein? Langsam fuhr ich weiter. An der nächsten Kreuzung funktionierte die Ampel nicht. Ob diese Stadt verhext war? Es war das erste Mal, dass ich in England war, zwar beherrschte ich die Sprache ohne Schwierigkeiten, doch wusste ich nicht, ob dies ein besonderer Feiertag war. Als ich am vergangenen Abend losgefahren war, schien alles ganz normal zu sein, in England. Neben der Straße sah ich einen Wegweiser. 'Castle Moorbold' stand darauf zu lesen, und: '5 Meilen'. Ich war nach England gekommen, um mich mit Land und Leuten vertraut zu machen, etwas zu lernen und vor allem auch die alten Schlösser und Castles zu sehen. Ich kurbelte das Fenster hoch und fuhr in die angegebene Richtung. Unterwegs sah ich keinen einzigen Menschen.

Das Schloss war groß, aber in keiner Weise unheimlich. Während ich die Auffahrt hinauffuhr, fiel mir etwas Eigenartiges auf. Ich wusste nicht, was mich an dem Anblick störte, was nicht hineinzupassen schien. Irgendetwas stimmte nicht, das wusste ich sofort. Vor dem Portal brachte ich meinen Wagen zum Stehen und stieg aus. Vor mir erhob sich die Fassade dieses Schlosses und dann wusste ich, was so auffällig war: im ganzen Schloss brannte Licht. Noch bevor ich mich ganz damit hatte abfinden können, wurde das Portal geöffnet und ein kleiner, fein gekleideter Mann trat heraus, er musste einer dieser berühmten englischen Butler sein.

'Kann ich etwas für Sie tun' fragte er.

'Ich kam gerade durch die Gegend und wollte mir mal das Schloss ansehen', stotterte ich.

'Kommen Sie doch bitter herein, der gnädige Herr hat es gerne, Besuch um sich zu haben. Es bereitet ihm ein diebisches Vergnügen', fügte er noch hinzu, dann führte er mich hinein. Die Eingangshalle was riesig, man hätte dort bestimmt zwanzig von meinen Wagen unterstellen können. Der Butler führte mich in einen Saal, in dem eine große Tafel aufgebaut war. Am Ende dieser Tafel saß ein Mann.

'Wen haben wir denn da?' rief er durch den gewaltigen Raum.

'Ein Fremder, Sir.' Der Butler deutete mir an, weiterzugehen, während er sich zurückzog.

'Guten Tag, Sir', rief ich

'Kommen Sie doch näher, junger Mann.'

Es handelte sich um einen großen Mann, ein dünner Schnurrbart zierte seine Oberlippe und er hatte ein leicht irres Grinsen. Er stellte sich mir als Graf Philippe Fendergast vor. Als ich mich gesetzt hatte, bot er mir einen Drink an, den ich dankend annahm. Er goss ihn mir über die Hose.

'Niemand hat etwas von trinken gesagt', meinte er grinsend.

Mich noch nicht ganz von meinem Erschrecken erholt habend, fragte ich: 'Ich bin eben durch dieses kleine Dorf gefahren.'

'Hat es Ihnen gefallen?'

'Ja, danke, sehr hübsch. Aber es schien niemand in diesem Dorf zu leben.'

'Das ist richtig, es leben nur Niemands in diesem Dorf.'

'Ich meine, es war verlassen', fuhr ich auf. 'Fast, als wäre die Bevölkerung geflüchtet!'

'Ich denke, das kann ich erklären. Noch einen Drink?' Ich verneinte, meine feuchte Hose betastend. 'Die Familie Fendergast gilt als verrückt. Ich verstehe nicht ganz, warum, immerhin hat man bei uns im Garten noch keine einzige Leiche gefunden.' Er lächelte hintergründig und fügte hinzu: 'Wir schicken sie immer ins Dorf. Wo war ich? Ach ja, naja, jedenfalls glaubt man, wir seien verrückt, was natürlich nicht stimmt.' Er lachte irre und begann, mir einen Krug Wein über die Hose zu gießen. Ich fuhr zurück.

'Ich kann die Leute im Dorf verstehen.'

'Das glaube ich kaum. Sie sprechen nur Gälisch!'

Ich verstand ihn nicht, aber es schien nichts Gutes zu verheißen. 'Danke für die Drinks', sagte ich. Ich hatte genug, mochten die Leute doch fliehen, auch ich wollte nicht länger hier bleiben.

'Junger Mann, Sie haben das Haus betreten, Sie denken doch nicht, dass Sie so einfach wieder herauskommen?' Graf Fendergast grinste.

'Sie sind ja wahnsinnig.'

'Das stimmt. Ich war mal Priester, wussten Sie das?'

Als ich die Tür fast erreicht hatte, trat mir der Butler, mit einem Schwert bewaffnet, in den Weg. 'Sie wollen schon gehen?' fragte er. Er öffnete mir die Tür und ich landete im Kerker. An der Luke erschien das Gesicht des Grafen, der wie irre lachte und fragte: 'Wollen Sie wissen, warum das Dorf leergefegt ist?'

'Weil Sie alle Bürger umgebracht haben, nehme ich an', mutmaßte ich.

'Nein. Wir haben heute in Schloss Moorbold eine Familienfeier und Fendergasts aus ganz England kommen zu Besuch!' Das erklärte alles."

Im Verlauf des Romans treten noch diverse Fendergasts auf, die sich alle als durch die Bank weg irre erweisen, was sich bei ihnen in Gewalt äußert. Philippe Fendergast macht den Erzähler zu seinem Diener, da der alte durch ein Ungeschick eines Verwandten stirbt – er hatte einen Trick aus einem Varieté probieren und ihn durchsägen wollen, was letztlich fehlschlug. Als Butler lernt er endlich die seit langem gefangen gehaltene Tochter Philippe Fendergasts, Juliane, kennen, sie verlieben sich ineinander und er befreit sie aus den Händen des verrückten und brutalen Grafen, der am Ende zusammen mit seinem Schloss und seinem Wahnsinn verbrennt, während die beiden eine glückliche Existenz aufbauen, was jedoch nur angedeutet wird..

Angebliche Fachleute, die sich nicht in der Materie auskennen, behaupten, in Werken wie Bram Stokers "Dracula" oder diversen Frankensteinerzählungen handle es sich ebenfalls um eine Bearbeitung des Tenderbilt-Stoffes, doch man habe die Geschichte [Draculas] angeblich absichtlich nach Transsylvanien verlegt, um sich vor einem Prozess zu schützen. Dies ist natürlich völliger Schwachsinn. So verrückt die Tenderbilts auch gewesen sein sollen, sie waren, von einer Ausnahme einmal abgesehen, nie brutal, sondern im Gegenteil eher sanft, doch von einem eigenwilligen Sinn für Humor bestimmt. Behauptungen, sie haben Blut getrunken, erweisen sich dagegen als völlig unhaltbar. Auch wer sagt, die Tenderbilts haben ein Monster geschaffen, sollte sich lieber an die eigene Nase fassen und nach seiner Herkunft fragen. Durch derlei pseudowissenschaftliche Ergebnisse und Gerüchte lässt sich der immer schlechter werdende Ruf der Tenderbilts erklären.

Kapitel 4

"Spreche ich mit Frederic Tenderbilt?" Da er sich mit seinem vollen Namen gemeldet hatte, hielt er die Frage für ziemlich dumm und überflüssig. Die Erklärung kam sofort: "Hier spricht Polizeichef Quarreling."

"Was kann ich für Sie tun?"

"Liefern Sie mir Ihren Sohn aus, auf der Stelle."

"Meinen Sohn?" Frederic schwante schlimmes.

"Er hat sich eines schlimmen Vergehens... äh, vergangen! Sagen Sie mir, wo er ist. Ihr Haus ist umstellt."

"Er ist nicht hier. Wie haben Sie denn das Haus umstellt?"

"Das ist mein Problem. Wo ist er?"

"Das... weiß ich nicht." Er hatte nur eine bestimmte Ahnung. "Was hat er denn getan?"

"Das ist auch mein Problem."

"Haben Sie Beweise?"

"Das ist mein Problem. Wo ist er?"

"Das ist Ihr Problem!"

Auf einem seiner Streifzüge durch das Dorf und seine Umgebung lernte Sir Henry Tenderbilt die junge Adelheit kennen. Adelheit, geborene Braunwald, befand sich mit ihrem Vater Hannes und ihrem Verlobten, einem jungen Mann namens Andreas Hellberger, auf einer Reise durch England. Ihre Muter war vor wenigen Monaten an der Pest gestorben, vor der sie sich nach England geflüchtet hatten. Die drei speisten gerade in einem Gasthof, als Henry mit einem lauten "Heyheyhey" eintrat und sich einen doppelten Scotch bestellte. Mit seinem Getränk nahm er am Tisch der Reisenden Platz und begann zu erzählen: "Tag. Sind Sie aus der Gegend? Habe Sie noch nie hier gesehen. Ausgezeichneter Whisky. Nettes Mädchen. Gehört Sie zu Ihnen?" Dann, als keine Resonanz auf seine Bemerkungen kam, machte er noch ein paar anzügliche Sprüche. Dummerweise suchte er sich dafür Andreas Hellberger aus, der ein hoch dekorierter Soldat und als solcher gefürchtet war. Sogleich zog er seinen Degen, Henry eine Flappe und so schnell es ging wieder ab.

Wie kam es aber, dass Henry Adelheit ehelichte? Selbstverständlich ist es nach dieser kleinen Episode verwunderlich, da Henry in einem Duell sehr wahrscheinlich den Kürzeren gezogen hätte. Aber er war schnell und Andreas Hellberger erreichte ihn nie. Die kleine Gruppe zog weiter durchs Land. Durch seine soldatische Art erweckte Andreas Hellberger oft Aufmerksamkeit und Spott. Es kam oft zu Duellen. Die wenigsten verlor er. Zufällig traf Henry in einem anderen Gasthof auf die um ein Drittel dezimierte Reisegruppe und sprach die junge Frau an, schüchtern, wie er immer gewesen war: "Guten Abend, junge Frau. Mein Name ist Sir Henry Tenderbilt (er wurde erst viel später geadelt), ich stamme hier aus der Gegend, möchten Sie mich heiraten?"

Aus der Familienchronik:

"Henry Tenderbilt war ein Aufschneider. Wie alle anderen Tenderbilts war er feige. Schon im Alter von 16 Jahren legte er sich einen Adelstitel zu, nannte sich 'Sir Henry'. Später, als man ihn dann tatsächlich zum Ritter erhob, lachte er nur und sagte: 'Ich habe es euch doch immer gesagt!' Von da an nannte er sich 'Lord'."

In einem deutschen Geschichtsbuch, das etwa 1945 aus dem Verkehr gezogen wurde, wurde tatsächlich ein Soldat namens Andreas Hellberger erwähnt. Man sagt über ihn, dass er von hoher Gestalt gewesen sein soll, das Haar stets kurz geschoren trug und leicht zu einem Duell zu bewegen war. Kurz vor seiner Heirat soll er nach England gereist sein, wo er infolge eines hinterhältigen brutalen Mordes ums Leben gekommen sein soll. Ob Adolf Hitler in einer Rede gesagt haben soll: "Jeder Deutsche soll sich ein Beispiel nehmen an dem Hellberger Andreas und niemand soll so heimtückisch ermordet werden wie er!!!" kann von Historikern nicht bestätigt werden, etwas Ähnliches wird aber nicht ausgeschlossen.

Als sich die Zellentür hinter Teddy Tenderbilt schloss, nahm niemand an, dass er einmal eine bedeutende und nicht unwichtige Persönlichkeit werden würde. Wie konnte man auch annehmen, dass dieser Spross der Tenderbilts, der erste Tenderbilt, der im Gefängnis landete, der erste Tenderbilt, der nicht schnell genug gewesen war, um dem Fortschritt zu entkommen, einmal den Namen Tenderbilt groß schreiben würde? Benedict murmelte, dass es gut war, dass es keine Duelle mehr gab, "sonst hätten wir den kleinen schon verloren!" Nichts davon konnte verhindern, dass Teddy stinksauer war.

Im ganzen Land gab es niemanden, der nicht vor dem bösen Ritter Angst hatte, Zu recht, denn kaum einer, der den Ritter je zu Gesicht bekommen hatte, weilte heute noch unter den Lebenden. Nicht einmal Kranke, Alte oder Kinder verschonte er, was ihm allgemein seinen schlechten Ruf eingebracht hatte. Sah man auch nur von weitem eine Gestalt, die dieser böse Ritter sein konnte, verließ man Haus und Hof, ließ die, die nicht laufen konnten zurück und versteckte sich in den Wäldern. Viele kleine Gauner gelangten auf diesem Weg zu Reichtum, während ihn viele große Gauner so verloren. Allein die Tatsache von mehreren ausgerotteten Dörfern verhinderte, den Ritter zu einer Schauerlegende werden zu lassen, Schauer gab es zwar, doch war die Legende blanke Realität. Kinder fürchteten sich vor dem Geräusch, das seine kettenbewehrten Füße auf dem gepflasterten Straßen verursachten, Frauen hatten Angst um sich und ihre Kinder und ihre Männer. Wenn der Ritter auftauchte, war niemand vor ihm sicher.

"Träumen wir?" Teagau, eigentlich Peter Teagau, Lehrer, stand fragend vor Frederico Tenderbilt. Erschrocken fuhr Frederico hoch und blickte in das...

...böse Gesicht des Ritters. Niemand hatte bemerkt, dass er das Dorf erreicht hatte, niemand hatte mit seinem Kommen gerechnet. Plötzlich, ohne Warnung, stand er vor ihnen, sein Breitschwert, auf dem sich die Sonne spiegelte, in siegessicherer Arroganz in die Hüfte gestützt und darauf lehnend.

"Wäre es nicht besser, wenn du dem Unterricht folgen würdest?"

Die Frage verhallte, niemand reagierte, die Gesichter waren starr auf den Ritter gerichtet und niemand war in der Lage, etwas zu sagen. Da stand er vor ihnen, der Todesengel, seine Anwesenheit bewies, dass ihre Lebenszeit begrenzt war. Wer noch am Morgen an die Unsterblichkeit geglaubt hatte, sah sich jetzt eines Besseren belehrt. Jeder konnte nur hoffen, dass es seinen Nachbarn traf, gegen den er eigentlich nichts hatte, aber wenn schon jemand sterben musste, dann lieber er. Obgleich man zugeben musste, dass der Ritter, was das anging, sehr gerecht war. Er zog niemanden vor, er tötete wirklich jeden, den er vorfand.

"Damit du dich besser im Stoff zurechtfinden kannst, schreibst du am besten einen Aufsatz über das Thema..."

Mit einer ungeahnten Geschwindigkeit, die aus ständiger Übung erwachsen sein musste, schwang der Ritter das Schwert, auf dem er kurz zuvor noch geruht hatte, hoch und ließ es kreisen. Seine Aktion wurde mit dem üblichen Geschrei und dem üblichen Tod belohnt. Es brauchte nicht lange, das ganze Dorf leer zu fegen. Es hatte länger gebraucht, es aufzubauen. Als er sich später neben seinem Pferd in den Sand setzte, spiegelte sein Schwert nicht mehr das Licht der Sonne. Es war ein Zeichen, dass er hart gearbeitet hatte.

"...und darüber hinaus wirst du auch nachsitzen." Teagau lächelte gemein.

Wie kam ein normaler Mann dazu, solche Verwüstung und Tod anzurichten? Was hatte ihn dazu veranlasst? Der Ritter saß noch immer im Staub und blickte auf den Horizont, die Sonne ging langsam unter. Ein wundervoller Anblick. Er liebte es, der Sonne beim Untergehen zuzusehen. Eigentlich war er sehr romantisch. Er wäre bestimmt ein netter Kerl geworden. Aber etwas war dazwischen gekommen. Diese gottverdammten Lehrer. Wenn diese Lehrer nicht gewesen wären, er hätte vielleicht ein friedliches Leben führen können. Doch es war ganz anders geworden.

Frederico hasste Unterricht, er hasste Schulen und er hasste Lehrer. Wofür waren sie gut? Sie versauten einem nur die Zukunft. Von den Nachmittagen ganz zu schweigen!

Kapitel 5

Es war unerfreulich, wirklich unerfreulich. Percy Tenderbilt, Vater des Sir Henry Tenderbilt, schüttelte den Kopf. Man bekam kein gutes Personal mehr heutzutage. Und der Mann hatte so seriös gewirkt. Es war zu schade. Er nickte den Beamten zu und schloss leise die Tür.

Eines Morgens wachte Percy Tenderbilt auf, streckte sich, gähnte und warf beim Aufstehen einen Blick in den Garten. Es verschlug ihm fast die Sprache. Er hatte sich nie um den Garten gekümmert, das sah man ihm an. Das Unkraut wucherte, in dem Beet, wo einst Rosen in allen möglichen Rottönen geblüht hatten, befanden sich eindeutige Spuren von Maulwürfen, der Garten war ein Fiasko. Es war Zeit, etwas daran zu ändern. Ein Gärtner musste her. So beauftragte Percy seinen Butler sich umzuhören. Mit seinen Beziehungen war er in der Lage, einen geeigneten Menschen für den zu besetzenden Posten zu bekommen.

Der Gärtner kam. Sein Name war Gregor Malchikow. Er war ein netter Kerl, dieser Gregor Malchikow, immer nett, immer freundlich. Und, was das Wichtigste war, er war ein phantastischer Gärtner. Der Garten erblühte in neuem Glanze. Nach ein paar Monaten fragte sich Percy, warum es nicht immer so gewesen. Wahrscheinlich benutzte Malchikow einen anderen Dünger als man es zuvor getan hatte. Tatsächlich benutzte er einen sehr ungewöhnlichen Dünger, wie sich später herausstellte. Zu dieser Zeit erfuhr man auch, dass er die ganze Zeit über ein Doppelleben geführt hatte.

Lächelnd stand Mathilda Kendell an der Theke der Dorfschänke in Hooverdoon. Sie lachte und trank ein Pint nach dem anderen. Der Mann neben ihr lachte auch, niemand kannte ihn, er machte einen netten Eindruck, wahrscheinlich nur auf der Durchreise. Mathilda Kendell mochte ihn und er sie. Bald gingen sie. Sie stiegen erst im Gasthof ab, verließen dann wenig später das Dorf. Man nahm an, dass sie geheiratet hätten, wenn man sich auch wunderte, dass Mathilda kein Lebenszeichen mehr sandte.

Eigentlich war der Pfarrer in Ganderwood ein freundlicher Mensch. Eines Abends klopfte ein kleiner Mann an seine Tür, er fragte, ob er ihm Einlass gewähren würde, er wollte sich aufwärmen. Der Pfarrer tat es. Er unterhielt sich den ganzen Abend nett mit dem Fremden. Erst am Sonntag, als niemand die Glocken läutete, begann man sich zu fragen, wo der Pfarrer war.

Auf einer Landstraße in der Nähe von Brindige hielt ein steckbrieflich gesuchter Verbrecher mit einer List einen Wagen an. Er tat so, als hätte er einen Unfall gehabt und erschlich sich so eine Mitfahrgelegenheit. Er hatte vor, seinen Fahrer auszurauben und dann umzubringen, seine Spezialität. Danach wollte er untertauchen, was er auch tatsächlich tat.

Während die Bevölkerung der umliegenden Dörfer langsam aber sicher dezimiert wurde, blühte der Garten der Tenderbilts in völlig neuem Glanze, in Farben, die ihresgleichen suchten. Hätte sich Gregor Malchikow nicht an einem Wochenende frei genommen, um 'noch etwas Dünger zu besorgen' und hätte sich nicht ausgerechnet an diesem Wochenende ein Pferd losgerissen und wäre durch das Rosenbeet getrampelt, Percy wäre nie auf die Idee gekommen, sich selbst näher mit dem Beet zu beschäftigen.

Da er aber die von dem Pferd zerstörte Arbeit seines Gärtners diesem nicht zeigen wollte, beschloss er, das Gröbste selbst wieder auszubessern, zusammen mit seinem Butler. Nicht genug damit, dass die beiden selbst Hand anlegten, sie fanden auch eine! Beim Umgraben.

Percy war sehr verwundert. Sie gruben weiter und fanden den zugehörigen Arm. Langsam schwante den beiden, was der wundervolle Dünger ihres Gärtners gewesen war, eine etwas kostspielige Angelegenheit. Was sollten sie jetzt tun? Malchikow war der beste Gärtner, den sie je gehabt hatten, aber er hatte so seine Eigenarten, wie sie nun festgestellt hatten. Außerdem würde es auf sie zurückfallen, wenn er einfach die Nachbardörfer ausrottete und dann später weiter zog, um anderswo vor sich hinzumorden, während sie hier leben mussten. Außerdem kam er womöglich auf die Idee, sie als Dünger zu verwenden.

Percy rief also, schweren Herzens, die Polizei. Es brach ihm das Herz, als sie auf der Suche nach den Leichen (es fanden sich 23 im Garten und noch drei hinter der großen Hecke) den Garten umgruben und die Arbeit von Monaten zerstörten, in zweifacher Hinsicht. Percy überlegte, ob man vielleicht einen Vertrag mit einem Bestattungsunternehmen schließen konnte...

Jedenfalls blühte es im Garten nie wieder so, wie in diesem Sommer, in dem Gregor Malchikow ruhig vor sich hinmordete. In der Chronik über die Tenderbilts äußert sich Stefano di Calbrizzi folgendermaßen zu diesem Thema:

"In diesem Sommer stellte sich heraus, dass Percy Tenderbilt einen wahnsinnigen Mörder eingestellt hatte, der aus purer Mordlust die Hälfte der umliegenden Dörfer ausgerottet hatte, die Leichen grauenvoll zerstückelte und sie, damit sie nicht gefunden wurden, auch noch im Garten der Tenderbilts vergrub. Da es sich bei diesem Mörder um den Gärtner handelte, fiel es ihm nicht schwer, auf diesem Wege die Opfer seiner grauenvollen Taten verschwinden zu lassen!"

Ungesagt bleibt in dieser Übersicht, dass unter den Opfern auch ein bekannter Mörder war, der mit Vorliebe Raubmord beging. Ebenfalls wird hier unterstellt, dass Gregor Malchikow wahnsinnig seine Opfer suchte und sie dann aus Angst vor Entdeckung im Garten vergrub. Dies ist eine völlige Verdrehung der Tatsachen, da Malchikow ein leidenschaftlicher Gärtner war und seine langjährige Arbeit auf einem Friedhof in der Nähe von Blackmor Castle ihn zu der Erfahrung hatte kommen lassen, dass frisch Verstorbene das Beste für den Boden waren. So kann man sagen, alles was er tat, tat er um des Gartens willen, eine Tatsache, die kaum jemand in der Historie zu würdigen wusste und die auch Sir Percy erst bewusst wurde, als es zu spät war.

Ein anderer Historiker, dessen Glaubwürdigkeit zu Recht angezweifelt werden darf, beschäftigte sich in der folgenden Art und Weise mit diesem Teil der Geschichte der Familie Tenderbilt:

"Ein weiteres Merkmal der Verrücktheit der Tenderbilts wird darin erkennbar, dass sie ihren Gärtner anwiesen, Menschen zu ermorden und sie als Dünger zu verwenden. Diese infame Art der Botanik spricht eindeutig für sich. Ich möchte noch einmal darauf hinweisen, dass ich jeden, der seinem Gärtner sagt, er solle doch, wenn er welche habe, ein paar Leichen im Garten vergraben, weil dann die Orchideen besser blühen, aus tiefstem Herzen verachte."

Es handelte sich um Rosen, nicht etwa um Orchideen! Jedoch wird dem Leser ein gewisser ablehnender Ton in der Wortwahl des besser ungenannt bleibenden Verfassers nicht entgangen sein, welcher ebenfalls die Tatsachen nicht in korrekter Weise darzustellen weiß. Er erreicht seinen Höhepunkt, als er mutmaßt, die Familie Tenderbilt habe entweder Jack the Ripper als Gärtner eingestellt, oder aber einer der Familie sei selbst der ungeschlagene Mörder gewesen. Das Buch "Geschichte aus meiner Sicht", welches der ungenannte Verfasser veröffentlichte und welches nur eines von vielen, den ganzen Markt überschwemmenden Werke über den Aufstieg und Fall der Tenderbilts darstellt, ist genau das, was er in seinem Titel sagt: aus seiner Sicht! Aber wer kann schon ahnen, dass so ein Autor keine Ahnung hat?

Kapitel 6

"Irgendwie wirkst du wirklich nicht so ganz verrückt, wie du es nach den Geschichten, die man sich über deine Familie erzählt, eigentlich sein müsstest", meinte Veronika Tenderbilt zu ihrem Mann Frederico, nachdem er ihr gestanden hatte, wer und was er war.

"Danke", murmelte er.

"Nichts zu danken. Aber wie kommt das?" Sie setzte sich auf und bedeckte ihren Busen mit dem Betttuch.

"Naja", meinte er, während er versuchte, ihr das Betttuch zu entfernen, "ich kompensiere meine Verrücktheit, ich lenke sie auf eine andere Bahn."

Sie grinste: "Sex?"

Da er es endlich geschafft hatte, ihr das Tuch zu entreißen, musste er grinsen und meinte: "Ja, auch." Nachdem er seinen Kopf in ihrem Nacken vergraben hatte, murmelte er: "Aber das ist es nicht, was ich meinte!"

"Was denn?" hauchte sie ihm ins Ohr und befreite sich aus der Decke.

"Weswegen hast du dich in mich verliebt?" fragte er, kaum noch fähig, sich auf ihr Gespräch zu konzentrieren.

"Also doch Sex", flüsterte sie. Später setzten sie dann ihr Gespräch fort: "Ach das meinst du." Sie sah ihn erstaunt an. "So kannst du deine Verrücktheit kompensieren?"

"Ja, es geht. Man lässt seine Triebe so wenigstens nicht an anderen aus. Und manchmal kann man ganz gut damit verdienen."

"Stimmt, deine Schriftstellerei hat mich schon immer fasziniert"

"Das andere ist aber auch nicht schlecht", murmelte er und begann wieder, sie aus der Bettdecke zu befreien.

Als sich Theobald Melberg mit dem Thema 'Kunst als Ausdruck von Schwachsinn' beschäftigte, kam er auch, nicht ohne vorher die Kabelprogramme als völlig unbrauchbare Untersuchungsobjekte eingestuft zu haben, zur Familie Tenderbilt, die, zumindest was den Schwachsinn anging, ein bekannter Name war. Was den Garten anging, hatte es nie einen Künstler in der Familie gegeben, was wohl auch mit der Furcht davor zusammenhing, dass wieder Knochen unter den Beeten gefunden werden könnten. Eduard Tenderbilt, welcher seinerzeit Haus Senkmoor erbaut hatte, galt als meisterlicher Architekt, bis sich herausstellte, dass nur fälschlicherweise behauptet wurde, er habe es gebaut, in Wirklichkeit sei es aber Leonardo da Medici gewesen, wenn auch diese Theorie noch durch einen Beweis bekräftigt werden muss. Da es ein Zeitgenosse von ihm war, stieß Melberg, nachdem er sich eingehend mit der Familienchronik befasst hatte, auf Frederico Tenderbilt, den Schriftsteller in der Familie. Doch werfen wir zunächst einen Blick auf das, was Melberg in der Familienchronik vorfand:

"Von Kunstverständnis oder gar künstlerischem Können, gleich welcher Gattung, kann in der Familie Tenderbilt nicht die Rede sein. Es hat nie eines gegeben und so wird es vermutlich auch bleiben. Es sei denn, man bezeichnet die Fähigkeit, sich bei allen möglichen Gelegenheiten und Leuten zum Gespött zu machen, oder sich stets durch derbe Scherze über andere lustig zu machen, als Kunst!"

Bevor wir nun zu dem kommen, was Melberg über Frederico herausfand, werfen wir erst noch einmal einen Blick auf ein Ereignis, das sich mit seinem Großvater, Sir, damals schon Lord Henry Tenderbilt, ereignete. Er befand sich, damals schon auf die 60 zugehend, auf einer Party anlässlich der Taufe eines Kindes aus der Nachbarschaft, wenn auch nicht aus seiner Nachbarschaft, denn er befand sich gerade bei Freunden zu Besuch in einem Dorf in der Nähe von Cambridge.

Leicht angetrunken, der Zustand, in dem er die Party betreten hatte, sprach er viele der jungen Frauen an, machte ihnen unsittliche Anträge und wäre, hätte er sich in einer anderen Zeit befunden, zu diversen Duellen herausgefordert worden, so aber ließ man es damit bewenden, ihm nahe zu legen, doch bitte die Party zu verlassen, was er jedoch nicht tat, da die Gastgeber in ihrer Tauffreude auf sein Treiben noch nicht aufmerksam geworden waren.

So begab es sich aber, dass der eigentliche Pate des Kindes auf dem Weg von London nach Cambridge im Verkehr stecken geblieben war – ein Lastzug war so freundlich, ihn mitzunehmen, frontal! Man hörte sich um, wer denn wohl an seiner statt dieses Amt auf sich nehmen würde, und da Würde etwas sehr Wichtiges war, kam man auf den adeligen Herrn mit den grauen Haaren. Der Gastgeber trat an Henry heran, der gerade seinen 29. Scotch leerte und fragte: "Sie sind doch Lord Henry, der Freund der Clingfords, nicht wahr?"

Henry nickte und wartete auf Nummer 30.

"Unser Pate ist auf dem Weg hierher stecken geblieben und da wollten wir fragen, ob Sie vielleicht Pate des Kindes werden wollen."

Etwas irritiert meinte er: "Um der Vater des Kindes werden zu können, dürfte es jetzt wohl etwas zu spät sein!" (Die Geschichtsschreibung nimmt an, dass Lord Henry Tenderbilt unter Schwerhörigkeit litt!)

"Pate, Sie sollen sein Pate werden."

Scheinbar konnte Henry mit diesem Begriff nicht viel anfangen, im Gegensatz zu seinem Drink. "Was muss ich da denn machen?" fragte er scheinheilig.

"Nur das Kind halten." Der stolze Vater strahlte, wessen Kind hatte schon einen Lord als Taufpaten?

"Na gut, äh, was kriege ich denn dafür?" (Dieser Satz, der von einigen auf dieser Party Anwesenden, darunter Raymond und Jill Clingford, die Freunde, bei denen er zu Gast war, bestätigt wird, wird von der modernen, wie auch der unmodernen und veralteten Geschichtsschreibung so gedeutet: "Auf einer Party anlässlich der Taufe eines Kindes bestätigte sich, dass die Tenderbilts ihre Vorfahren in den Highlands von Schottland zu suchen haben, denn Sir Henry Tenderbilt, der sich schon damals als Lord ausgab, fragte: '...'")

"Sie werden der Pate meines Kindes", soll daraufhin wahrheitsgemäß der stolze und nun etwas verwirrte Vater des Kindes gesagt haben.

Henry ließ sich überreden und hielt das Kind. Während der Taufe musste er kurz die Orientierung verloren haben, denn als das Kind anfing zu schreien, versuchte er es abzuschalten, offensichtlich in dem Glauben, es handele sich um eine Art Radio. Nur die Umsicht des Pfarrers verhinderte schwere Schäden des Kindes. Als es dann soweit war, das Kind in das Weihwasserbecken zu tauchen, fragte Henry, ob sie es pur haben wollten, oder 'on the rocks'. Auch hier verhinderte das scharfe Auge des Pfarrers ein Ertrinken des Kindes in dem großen Becken. Nach der Taufe kam Henry dann endlich dazu, sich ordentlich zu betrinken.

Es war allerdings nicht so, dass Frederico Tenderbilt aus dieser Tradition, wie man es nannte, heraus fiel, nein, auch er leistete sich in seiner Jugend so manchen Fehltritt, ohne den sich Melberg wahrscheinlich auch nicht für seine Arbeit interessiert hätte, doch versuchte er, diese Triebe, die in seiner Familie zu herrschen schienen, diesen Hang zum Extravaganten, der schon ins extrem Exzentrische ging, dadurch zu kompensieren, dass er ihn schriftstellerisch ausdrückte, dass er ihn in seiner Phantasie auslebte und diese Geschichten dann aufschrieb.

Schon in früher Jugend begann er, sich im Geiste mit einer Figur zu beschäftigen, die er 'den bösen Ritter' nannte und deren Abenteuer er in seinen Memoiren niederschreiben sollte. Für Theobald Melberg, einen ehemaligen Theaterkritiker, der glaubte, sich mit mehrlei Gesichtern der Kunst auseinandersetzen zu können, war in erster Linie die frühe Phase Fredericos interessant, da zu dieser Zeit, wie er bei seiner Beweisaufnahme feststellte, der Trieb auch noch verstärkt in der Realität ausgelebt wurde, die Persönlichkeit Fredericos, wie es Professor Heilbrigerl ausdrückte, gespalten war, da 'sich sein Geist nicht einig gewesen ist, ob er sein Leben leben oder sich ein neues erfinden sollte'. Frederico begann damit, kleine Gedichte für seine Freundin zu schreiben, ging dann zu Kurzgeschichten über, die seine Spezialität wurden, schrieb im Laufe seines Lebens auch einige Romane und endete mit seinen Memoiren, in die er auch verschiedene seiner Geschichten einbaute und bei denen es nicht völlig eindeutig ist, wieviel Realität und wieviel Phantasie in ihnen zu lesen ist, was besonders durch die Tatsache erschwert wird, dass es sich bei Frederico um einen echten Tenderbilt handelte.

Hier also sein erstes Gedicht, das er seiner Freundin Christine schenkte und das seitdem verschollen gilt:

"Du und ich, wir sind

das glaube mir, mein liebes Kind,

am Glücklichsten, nur immer dann,

wenn wir zusammen sind, wann

immer es nur geht, Christine,

für uns spielt nur die Violine."

Erwähnte Christine, mit der Frederico sehr lange in seiner Jugend zusammen war, spielte von ihrem vierten Lebensjahr an Geige. Mit 12 zogen sie und ihre Eltern dann nach London, wo sie eine sehr teure und gute Ausbildung auf der Geige bekam, sie heiratete mit 22, wurde für ihr klassisches Geigespiel bekannt und mit 25 von ihrem Mann, der die Violine noch nie gemocht hatte, in einem Anfall von Hass erschlagen. Ihre weltberühmte Violine ist heute im Museum of Modern Art in New York zu bewundern. Als sie im erwähnten Alter von 12 Jahren den Ort Brindige verließ, verließ sie auch den enttäuschten Frederico Tenderbilt. Als er die Trauer überwunden hatte, lernte er ein nettes Mädchen mit dem hübschen Namen Oktavie kennen. Ihr schrieb er als Beweis seiner Liebe folgendes kleines Gedicht:

"Du und ich, wir sind

das glaube mir, mein liebes Kind,

am Glücklichsten, nur immer dann,

wenn wir zusammen sind, wann

immer es nur geht, Oktavie,

für uns spielt nur das Klavier."

An diesen kleinen Versen kann man erkennen, dass Frederico nicht nur sehr praktisch und sparsam dachte, er hatte auch ungemeines Glück, dass seine Angebetete ausgerechnet das Instrument spielte, das sich auf ihren Vornahmen reimte. Bezeichnend ist, dass er mit diesen kleinen Gedichten, über deren künstlerischen Wert sich streiten lässt, stets Erfolg hatte. Es wäre interessant, festzustellen, welche Äußerung Melberg bezüglich dieser Gedichte abgegeben hätte, doch da er sie nie zu Gesicht bekam und sie auch später in keiner Veröffentlichung abgedruckt wurden, entfällt dieser Punkt. Er schrieb noch weitere Gedichte, die in der Anthologie 'Duelle mit schlechtem Ausgang' (Pitberg Verlag, London) veröffentlicht wurden. Das Gedicht, welches dieser Sammlung ihren Namen gegeben hat, haben wir zur Veranschaulich hier abgebildet.

Duelle mit schlechtem Ausgang

Die Nacht näherte sich ihrem Ende,

Nun gab es eine klare Wende

In des armen Mannes Leben,

Denn nun würde es Ärger geben!

Ein selbsternannter Ehrenmann

Sah den kleinen Mann schief an,

Blickte kalt auf ihn herab

Und sagte eisig und sehr knapp:

„Ich hörte, Ihr seid wohl verrückt.“

Dann hat er die Pistol gezückt,

Sie ihm tief ins Gesicht gedrückt,

Der Mann war davon nicht entzückt!

„Das wäre Mord!“

„Das wäre Sport!

Es wird bald hell,

Zeit fürs Duell!“

Der kleine Mann fragt nun: „Warum?“

Dem Ehrenmann ist das zu dumm:

„Ich hörte, dass Ihr vorlaut seid!

Ich hörte, Ihr habt wenig Schneid!

Ich hörte, Ihr seid feig und klein!

Ich hörte, Ihr schreit wie ein Schwein!

Ich hörte, Ihr seid schwach im Kopf!

Ich hört’, Ihr seid ein Armer Topf!“

„Ihr hört sehr viel, drum hört jetzt zu,

Ich lege lieber mich zur Ruh

Als Euch vor diesen heil’gen Hallen

Bei nem Duell gleich abzuknallen.

Ihr habt, ich wiederhol es gern,

Keinen Grund, drum bleibt mir fern!

Ihr glaubt hier nur zuviel Gerüchten,

Und deshalb wollt Ihr mich vernichten?“

Der Ehrenmann denkt drüber nach,

Verlieren wär hier eine Schmach,

Und doch sieht er nun langsam rot

Und will des kleinen Mannes Tod!

Damit der das auch recht verstand

Rief er nun seinen Sekundant,

Er durfte eine Waffe wählen

Und dann würd er bis 10 nur zählen.

„Ich weiß wohl, wie man so was macht!“

Sagt nun der Mann, der andre lacht.

„Dein Tod ist eine gute Tat,

Drum schenk dir deinen dummen Rat!“

Als kurz danach die Sonn aufgeht

Es schlecht um jenen Mann nun steht,

Der Ehrenmann ist ganz von Sinnen,

Denn das Duell kann nun beginnen!

Der Sekundant beginnt zu zählen,

Das Ziel ist, sich nicht zu verfehlen,

Er kommt zur 10, man dreht sich um

Und dann gibt es ein lautes Bumm.

Beide Duellanten

Treffen sich ins Herz.

So wie solch Streit entbrannten

So kurz war auch ihr Schmerz.

Der Tod von diesen beiden

War völlig ohne Sinn.

Und mussten sie nicht leiden,

So war’s doch kein Gewinn.

Duelle brachten immer

Nicht Ehre, sondern Tod.

Das machte es noch schlimmer,

Sie waren eben… Kot!

Es scheint kaum zu übersehen, dass Frederico in diesem Gedicht auf die Duelle anspielt, zu denen einige seiner Vorfahren des Öfteren herausgefordert wurden, zu denen sie jedoch nie erschienen sind. Ob er selbst zu einem Duell erschienen wäre, zu dem man ihn herausgefordert hätte, ist nicht bekannt. Bekannt ist jedoch, dass er, wie alle übrigen Tenderbilts, Ärger, gleich welcher Form, stets aus dem Weg ging. Die Urfassung dieses Gedichtes war übrigens „Duelle mit Dichtern“ betitelt und ist unter diesem Titel in dem Buch „DADA op Kölsch“ (Regionalia Verlag, Rheinbach, ISBN 978-3-939722-01-1) erschienen.

Doch nun zurück zu Theobald Melberg, der sich eingehend mit der Dicht- und der weiteren Kunst Kunst Fredericos beschäftigte. Ganze Aufsätze schrieb er über dieses Thema. Es begann mit seiner 'Warum Schwachsinnige auch schreiben können' betitelten Arbeit, die er für das inzwischen zugrunde gegangene Magazin DER KLEINE SPIELGEFÄHRTE schrieb. Später behauptete er, er habe es nur gemacht, weil er das Geld gebraucht habe, das ihm von der recht zweifelhaften Zeitung angeboten worden war. Auch versuchte er, seinen Stil als Ironie darzustellen, was jedoch von führenden Experten einwandfrei falsifiziert wurde. Hier ein kleiner Ausschnitt:

"Ja, auch Schwachsinnige können schreiben. Es erscheint merkwürdig, dass Menschen, die geistig nicht der Norm entsprechen, Dinge können, die einem großen Teil der Weltbevölkerung verschlossen bleiben, doch dem ist so. Noch merkwürdiger erscheint es, dass viele von ihnen Bücher schreiben und sich als Schriftsteller ausgeben. Ich kann nur immer wieder den Mut bewundern, den diese ungebildeten Idioten aufbringen, um sich als Teil einer intellektuellen Kaste auszugeben, die ihren Horizont bei weitem überschreitet..."

Nach Lektüre dieses Auszugs stellt sich die Frage, ob nicht doch die Möglichkeit der Ironie besteht – der Selbstironie, versteht sich. Leider sind inzwischen alle Exemplare dieser Ausgabe vergriffen, in der der Text durch Zeichnungen von Hernandes del Afrella, auch Potenzo Blitzt genannt, illustriert wurde, die etwa den Geschmack des Lesers getroffen haben mussten, der sich mit dem vorliegenden Text identifizieren konnte.

Um einen Grobüberblick zu geben, kann man zusammenfassen, dass Melberg in seiner Arbeit nicht nur alle geistig Behinderten verurteilt, sondern sich auch einen intellektuellen Grad zubilligt, der seinesgleichen sucht, etwa zur Behandlung in einer therapeutischen Praxis.

Potenzo Blitzt, der Herausgeber und Zeichner pornographischer Bilder der Zeitung DER KLEINE SPIELGEFÄHRTE, die sich nicht allein mit dem legendären Sado-Maso-Kult auseinandersetzte, sondern auch Sex mit Minderjährigen für eine erstrebenswerte Angelegenheit hielt, wurde drei Ausgaben später angeklagt, vor Gericht gestellt und für drei Jahre inhaftiert. Später wurde er in eine psychiatrische Anstalt in der Nähe von Brighton überwiesen, wo er im Alter von 64 Jahren nach siebenjähriger Verwirrung starb.

In der erwähnten Ausgabe wurden illegal gemachte Aufnahmen von Vergewaltigungen, sowie von Kindesmisshandlungen gezeigt, denen ein Text beigefügt war, der ein solches Verhalten hoch lobte und jedem der Leser dazu riet. Da Potenzo Blitzt sich inzwischen für den Papst des Sexes und seine Zeitung für eine Art monatliche Bibel mit netten Bildern hielt, wurde ihm sein Vergehen, wenn überhaupt, erst bewusst, als es bereits zu spät war.

Bezeichnend ist ebenfalls, dass die Werbung, durch die sich die Zeitung finanzierte, ausschließlich von einer Naziorganisation kam, die inzwischen ihren festen Platz in der Regierung erreicht hat, was sie wahrscheinlich auch der festen Lesergemeinschaft des KLEINEN SPIELGEFÄRHTEN verdankt.

Heute sagt Melberg, er habe von dem Hintergrund dieser Zeitung nichts gewusst, ebenfalls nichts von den Nazis, er sei konservativ. Seine Konservativität reicht jedoch weit genug zurück, um doch mit den Nazis geliebäugelt zu haben, was jedoch keinen allzugroßen Einfluss darauf hatte, was weiterhin mit der kleinen Zeitschrift passierte. Zudem bestreitet er beständig, je über die Reinheit der Rasse ge-, oder sich gar dafür ausgesprochen zu haben. Es ist anzunehmen, dass seine Meinung darüber nur durch sein Unterbewusstsein in alle seine Texte eingeflossen ist, da eine andere Vermutung eine Verleumdungsklage nach sich ziehen würde.

Niemand konnte sich erklären, dass Theobald Melberg allerorts als Experte für die Schriften der Tenderbilts, insbesondere Frederico Tenderbilts, ausgerufen wurde, allein die Tatsache, dass er es war, der sich als solcher ausrief, machte die Sache verständlicher.

Auch war er es, der die erste Biographie über den damals hoch gehandelten Schriftsteller Frederico Tenderbilt schrieb, die leider weniger Biographie, als vielmehr eine Anthologie seiner Aufsätze, die durch einen kommentierenden Begleittext übergeleitet wurden, welche das Bild eines Irren malt, dessen Familie schon immer schwachsinnig gewesen war und bei dem es reiner Zufall zu sein schien, dass er überhaupt schreiben konnte, wurde. In einer Pressekonferenz antwortete Melberg auf die Frage, ob er Frederico überhaupt schon einmal begegnet sei, das wäre nicht nötig, er habe all sein Wissen ( ! ) aus den Werken und der Familienchronik schließen können, im Übrigen lehne er den Kontakt mit frei herumlaufenden Irren ab. Soviel zu den Expertenmeinungen.

In Zusammenarbeit mit Frau Doktor Vera Allenstoon nahm der bekannte Fremdsprachenexperte Professor Dr. Dr. phil. etc. Allessandro Garivelli eine intensive Untersuchung der Werke Fredericos vor, die sich weit von der Arbeit Melbergs abhebt. Noch vor Erscheinen des Bandes 'Frederico Tenderbilt – Deutung und Interpretation seines Gesamtwerkes in drei Akten' von oben genannten Persönlichkeiten, starb Melberg bei einem Autounfall, der sich in seinem Wohnzimmer ereignete. Er trat auf ein kleines Spielzeugauto, das sein Sohn Raphael auf dem Boden hatte liegen lassen und rutschte darauf aus. Folge: Genickbruch. Für seinen Sohn war es ein schwerer Schlag, da es sich um das dritte Auto handelte, das er in diesem Monat verlor. Die beiden Autoren, die im Anschluss an die Beendigung ihres Buches heirateten und noch vor dem Beginn ihres nächsten gemeinsamen Buches wieder geschieden wurden (Titel: 'Vom Leben zu zweit und darüber hinaus'), beziehen sich in ihrem Werk weniger auf die angebliche Verrücktheit des Autoren, als vielmehr auf seine literarischen Leistungen. Über 'Duelle mit schlechtem Ausgang schrieben sie:

"Eines der witzigsten und geistreichsten Gedichte, die ich in meinem Leben gelesen habe. Es ist ganz klar, dass der Autor damit den Leser lediglich amüsieren, nicht aber ein literarisches Meisterwerk erreichen wollte. Ganz eindeutig festzustellen sind die sozialkritischen Aspekte, die in vielen, vor allem der späteren Werke Tenderbilts, zu erkennen sind. A.G."

"Meiner Meinung nach ist das Gedicht langweilig. Es hat keine Tiefe, verschlüsselt das, was es aussagen will in keiner Weise, ist wenig subtil, im Versmaß oft holprig und weist einen naiven Bezug zur Dichtkunst überhaupt, die in fast allen Werken Tenderbilts zu erkennen ist, auf. V.A."

Nicht selten in ihrem gemeinsamen ersten Buch weichen die Meinungen der beiden Autoren in Einzelheiten voneinander ab, die Frage, weshalb dennoch eine Heirat nicht nur in Betracht, sondern auch durchgezogen wurde, bleibt offen: möglicherweise wird sie in 'Vom Leben zu zweit und darüber hinaus' beantwortet, Bestellnummer: INPN 28-38567-AGVA. Von der Bewertung der Literatur losgelöst, erscheint es interessant, wie sich die Autoren in ihrem Vorwort zur Familie Tenderbilt äußern:

"Wir sind übereingekommen, dieses Buch über einen bedeutenden Autoren unserer Zeit, Frederico Tenderbilt, zu schreiben, da sein Werk, gerade weil seine Familie in dem Verdacht steht, seit Generationen Schwachsinn in jede neue Generation einfließen zu lassen, besonders interessant erscheint. In den letzten Jahren rückten die Tenderbilts zunehmend in den Mittelpunkt und das Interesse der Gesellschaft, so ist es uns eine Pflicht, eine Studie der literarischen Fähigkeiten dieser Familie anzufertigen.A.G."

"Über dieses Buch: Der Name Tenderbilt sollte inzwischen jedem ein Begriff sein, nicht unbedingt der des Autors, aber immerhin der Name. Tenderbilt stand einmal nur für Verrücktheit, Schwachsinn, bestenfalls ausgefallenen Humor. Heute ist das anders. Die Tenderbilts haben einen Autoren, wahrscheinlich nicht den letzten, hervorgebracht und wir wollen sehen, was es mit ihm auf sich hat.V.A."

Eigentlich hätte man sich von diesem Werk mehr erwarten können, da es immerhin von zwei namhaften Kapazitäten geschrieben wurde, doch offensichtlich stand der private Kleinkrieg der Erarbeitung einer vernünftigen, analytischen Beurteilung der Arbeit Fredericos im Weg. Er wurde jahrelang als Schriftsteller ignoriert, niemand nahm ihn ernst. Später dann schien es unmöglich, ihn zu ignorieren, da sein Gesamtwerk inzwischen stark angewachsen war. Über seine Gedichte schrieb man: "Nett, aber wenig aussagekräftig."/"Hübsch, aber wenig aussagekräftig."/"Witzig, aber wenig aussagekräftig." Je nach Art des Gedichts wurden die Adjektive verändert. In der Jubiläumsausgabe des Bandes 'Duelle mit schlechtem Ausgang' findet sich jedoch folgendes Gedicht, das in der Welt der Literatur und Poesie Aufsehen erregte und Frederico endlich in den Olymp der geheiligten Dichter des Landes erhob, wo er zusammen mit Shakespeare Tee trinken konnte:

"Ich weiß nicht ob

mein kopf

bin ich

mein armer kopf

Taiga"

Was dieses Gedicht anging, so waren sich Frau Doktor Vera Allenstoon und Prof. Dr. Dr. phil. etc. Allessandro Garivelli völlig einig:

"Dieses Gedicht, dem der Verfasser bewusst keinen Namen gegeben hat, hat die Tiefe, die viele seiner anderen Werke vermissen lassen. Es zeigt, durch seinen kurzen und prägnanten Telegrammstil, dass sich das lyrische Ich in einer Situation befindet, in der es nicht mehr weiter weiß. Es stellt sich die essentielle Frage, ob etwas ist, so scheint es, doch schon die nächste Zeile klärt auf, dass es eigentlich der Existenzialismus ist, um den es geht. 'mein kopf', es geht darum, wer oder was er ist, wie es auch in der sofort angeschlossenen nächsten Zeile heißt: 'bin ich'. Diese Frage nach dem Sein, nach der Existenz, nach dem Gott und dem Universum, sie bleibt vorerst noch unbeantwortet. Dann wieder die Wiederholung der Metapher 'kopf', die hier für den Geist, das innere Wesen aller Dinge steht, nach dem gestrebt werden soll. Er wird als 'arm' bezeichnet, womit gemeint ist, dass für den menschlichen Geist kein Entkommen aus dieser Welt möglich ist. 'Taiga', der Abschluss dieses phantastischen Werkes, bietet viele Interpretationsmöglichkeiten. Zum einen könnte es bedeuten, dass, wenn es doch einen Ausweg auf die implizite Frage nach der Erkenntnis über alles Sein, geben sollte, die Antwort in Russland zu suchen sei. Andererseits versucht der Autor durch diesen völligen Gegensatz zu dem Vorangegangenen einen so starken Kontrast aufzubauen, dass er sie der Lächerlichkeit preisgibt. Dadurch will er zeigen, dass eine Suche nach dem Sinn des Lebens völlig wirkungslos bleiben wird."

Besonders in Russland. Offensichtlich hatte Prof. Dr. Dr. phil. etc. Allessandro Garivelli das Gedicht noch nicht gelesen. Ähnlich der Meinung Frau Dr. Vera Allenstoons äußerte sich auch die Weltpresse nach Erscheinen der neu aufgelegten und erweiterten Fassung: "Endlich ein Gedicht, das sich von den üblichen Gedichten Tenderbilts durch seinen erfrischenden Humor und seine unergründliche Tiefe abhebt. Ein wahres Meisterwerk!"/"Noch nie wurde die Frage nach dem Sinn des Lebens in derart komplexer und gleichzeitig hintergründiger Weise (dar)gestellt. Weiter so!"/"F.T. fasst mit seinem neuen Gedicht ein heißes Eisen an. Die Russlandpolitik der USA in derartiger Weise darzustellen erfordert Mut. Hoffentlich bleibt es nicht das letzte politische Gedicht von ihm!"

Als ihm Veronika, seine Frau, den neuen Druck des Bandes in die Hand drückte, war selbst Frederico verwundert, was er da geleistet hatte. Er musste es dreimal lesen, bis er endlich wusste, was passiert war. Jetzt wurde ihm alles klar. Deswegen hatte er die erste Version seines Gedichtes 'Eichenlaub im Schnee' nicht wieder gefunden. An einem Herbsttag hatte sich der fatale Irrtum ereignet, der für seinen Aufstieg in den literarischen Olymp verantwortlich war.

Er hatte gerade einen Brief von seinem Verleger gelesen, in dem er ihn bat, für die Neuausgabe seines Gedichtbandes noch ein neues Werk zu schreiben. Tatsächlich hatte er gerade erst eines geschrieben und fasste nun, da er es sonst vielleicht vergessen hätte, einen Brief an seinen Verleger ab, in dem er von dem neuen Gedicht sprach. Leider hatte er an diesem Tag starke Kopfschmerzen und konnte sich nicht richtig konzentrieren. Als er ein Blatt eingespannt hatte, begann er mit dem Satz: "Ich weiß nicht, ob das neue Gedicht in deine Sammlung passen wird, aber..." Er vertippte sich fast, als das Telefon klingelte, sein Kopf dröhnte, er drückte die Returntaste und sein gerade begonnener Satz verschwand irgendwohin. Jemand hatte sich verwählt.

Ohne darauf zu achten, was er tat, schrieb er etwas über seinen Kopf. Dann, als er sich dessen bewusst wurde, wollte er denken: "Bin ich denn verrückt?", schrieb es jedoch teilweise. Dann schob er es wieder auf seine Kopfschmerzen. Er drückte noch ein paar Mal Return und wollte dann von vorne beginnen. Der Name seines Verlegers war Tigington. Was auf dem Blatt stand hatte damit jedoch nur entfernte Ähnlichkeit.

Er zog das Blatt aus der Maschine, legte ein neues ein und begann dann in voller Konzentration einen kurzen Brief abzufassen. Den anderen Zettel warf er weg. Leider, so stellte sich jetzt heraus, warf er den Zettel weg, auf dem die erste Version seines Gedichtes 'Eichenlaub im Schnee' stand und schickte den missglückten Brief an seinen Verleger. Als Frederico endlich herausgefunden hatte, was sich ereignet hatte, brach er vor Lachen fast zusammen. Niemand außer ihm wusste, was passiert war und niemand erfuhr es je, wenn auch sein Verleger gewisse Zweifel hegte. Die Weltpresse war begeistert, was wollte man mehr?

Kapitel 7

Die Tür zum Gasthof zersplitterte; die breite Klinge schlug nur noch wenige Male zu, dann stand dem ungehinderten Eintreten nichts mehr im Wege. Lächelnd trat der böse Ritter ein und schlenderte so gemächlich es in seiner Rüstung möglich war zur Theke. Freundlich lächelnd bestellte er einen großen Krug Bier und ließ dann seinen Blick durch den Raum schweifen. Angsterfüllt sahen ihn die Gäste der Schenke an, ein Mädchen begann laut zu beten. Als er sich wieder der Bedienung zuwandte, hörte er leises Getuschel in seinem Rücken.

"Seit wann bestellt er, bevor er tötet?" fragte sich jemand.

"Wir sind verloren!" stellte ein anderer fest. "Das ist das Ende!"

Mühsam verkniff sich der böse Ritter ein Grinsen. Es war das erste Mal, dass er etwas über sich hörte, über seinen Ruf. Er war sehr an Kritik interessiert. Den Krug, den ihm die zitternde Wirtin gab, in der Hand nahm er an einem Tisch mit drei Gesellen Platz. Er lächelte freundlich, hob seinen Krug und prostete ihnen zu. Sie wussten nicht was sie tun sollten, waren aber zu angsterfüllt, um den Tisch zu verlassen.

"Na, was erzählt man sich denn so?" fragte der Ritter.

"Im Nachbardorf soll eine neue Schenke eröffnet werden", murmelte jemand.

"Schade, dass wir sie jetzt nicht mehr besuchen können", murmelte ein anderer.

Böse schlug der Ritter mit der Hand auf den Tisch. "Ich will nichts davon hören. Tut nicht immer so, als wollte ich euch nichts Gutes!"

Überrascht sahen ihn die Burschen an. "Wollt Ihr uns denn nicht umbringen?"

"Natürlich, aber das heißt doch nicht, dass wir uns nicht unterhalten können, wie vernünftige Menschen!" Nachdem er schweigend seinen Krug leer getrunken hatte, tat er seine Arbeit und setzte seine Reise fort.

Über Benedict Tenderbilt wird gemunkelt, dass er in seiner Jugend selbst die Neigung verspürt habe, Menschen ins Jenseits zu befördern. Zwar sah ihn niemand je mit einem breiten Schwert herumlaufen, doch wenn man ihn beim Autofahren beobachtete, stellten sich berechtigte Zweifel ein. Dass er jedoch schon sehr früh in die Armee habe eintreten wollen, ist ein dummes Gerücht; Benedict Tenderbilt verspürte nie die Lust, sein Vaterland zu verteidigen. Viel eher verspürte er die Lust, die Bevölkerung eines Vaterlandes zu vergrößern.

Was also den Bezug der männlichen Tenderbilts zum weiblichen Geschlecht angeht, lässt sich aus der Chronik folgendes entnehmen:

"Wenn wir von Frauen reden, reden wir von Frauen. Das weibliche Geschlecht war in der Familie Tenderbilt schon immer sehr beliebt, wenn nicht gerade als Tochter, dann schon als Geliebte. Abgesehen davon, dass fast alle Tenderbilts von Geburt an männlich sind, waren die Töchter dieser Familie nie am weiblichen Geschlecht interessiert. Im Gegensatz zu den Männern. Zwar ist nicht bewiesen, dass Eduard Tenderbilt auf seiner Europareise die Hälfte der Frauen des Kontinents geschwängert haben soll, von William Tenderbilt dagegen kann man mit Fug und Recht behaupten, dass er die Hälfte aller Frauen in der Umgebung von Brindige beglückte, bevor er in den Hafen der Ehe einlief. Sein Enkel Benedict, so kann man sagen, hatte viel von ihm gelernt."

Noch immer wird auf Eduards angebliche Europatournee angespielt, ein trauriges Zeichen. Der Psychologe Dr. Ferdinant Wentwent, der in seiner Jugend immer gehänselt wurde, weil er lispelte, erklärte das Phänomen folgendermaßen:

"Alles Neid. Diese Geschichte über Eduard Tenderbilt wird, wenn Sie mich fragen, nur deshalb erzählt, weil eine derartige Reise eine Wunschvorstellung desjenigen darstellt, der sie erzählt. Wer würde denn nicht gerne durch Europa reisen und jedes hübsche Mädchen schwängern? Ich habe es mal versucht, zog mir aber schon in Paris eine kleine Geschlechtskrankheit zu. Dennoch möchte ich jedem raten, es zu versuchen. Gerade dadurch wird es ihm möglich sein, seine Komplexe abzubauen und sich selbst zu finden. Und seien Sie vorsichtig in Paris, ja?"

Leider hat Dr. Ferdinant Wentwents Erklärung einen kleinen Haken: die Geschichte über Eduard Tenderbilt wird meistens von Frauen erzählt. So äußert sich die Diplompsychologin Emma Hildyke in ihrem Buch 'Die Unergründlichkeit des Mannes oder Die Unergründlichkeit der Männer oder Die Unergründlichkeit es männlichen Geschlechts' (Selbstbiographie in 23 Bänden, erschienen im Hillcrest Verlag, Leningrad 1974) völlig konträr zu Wentwents Hypothese:

"Dieser Eduard Tenderbilt ist ein Schmutzfink. Natürlich ist er durch Europa gefahren und hat überall zugeschlagen, wo er nur konnte. So sind die Männer eben, sie wollen immer nur das Eine: Sex."

Merkwürdigerweise wurde dieser Artikel, der hier in gekürzter Fassung wiedergegeben wurde, im Playboy erstveröffentlicht. Über diesen Artikel schrieb Dr. Ferdinant Wentwent in einer Zeitschrift ähnlichen Formats:

"In ihrem Artikel über den Mann stellt Frau Diplompsychologin Emma Hilldyke Eduard Tenderbilt als einen sexlüsternen geilen alten Mann dar, der nur nach Europa gefahren ist, um sich durch die Betten aller Damen zu schlafen. Wer hat Ihnen Ihr Diplom gegeben?"

Dieser Artikel sollte nicht ungesühnt bleiben, denn Frau Diplompsychologin Emma Hilldyke antwortete, diesmal in einer anderen Zeitschrift ähnlichen Formats:

"Ich gebe zu, dass ich mich bezüglich Eduard Tenderbilts geirrt habe. Er war nicht alt! Und was diesen heruntergekommenen Psychologen angeht, wer hat Ihnen denn Ihren Doktor gegeben? Sie sind doch nicht besser als dieser verrückte Tenderbilt. Alle Männer sind so. Alle wollen sie immer nur das Eine: Sex!"

Wenig später erschien, natürlich in einer Zeitschrift ähnlichen Formats, folgender Artikel Dr. Ferdinant Wentwents:

"Sie, Frau dipl.psych. E. Hilldyke, schaffen es immer wieder, Ihre Inkompetenz in Ihren Artikeln zum Ausdruck zu bringen. Ihre Verallgemeinerungen sind eine Schande für die ganze Psychoanalyse!"

Ohne erkennbaren Zusammenhang zu diesem Artikel veröffentlichte bald darauf eine Zeitschrift ähnlichen Formats einen Artikel von Frau dipl.psych. Emma Hilldyke, welcher sich folgendermaßen liest:

"Sie Nymphomann sind doch auch nicht besser als dieser Tenderbilt. Ich habe mir in Paris keine Geschlechtskrankheiten zugezogen! Sie sind doch nur einer von denen, mein lieber Herr. Dr. Ferdinant Wentwent, der immer nur das Eine will: Sex!!"

Diese merkwürdige Diskussion wurde bis zur Verhaftung seines Herausgebers in DER KLEINE SPIELGEFÄHRTE, einer Zeitschrift zweifelhaften Formats, fortgesetzt. Man befragte Experten, wie sie zu diesem Thema stehen würden.

"Schwachsinn", meinte Prof. Dr. Trilonis Penetrantis, der Leiter des Freud-Institutes in Wien und Athen.

Der bekannte Historiker Prof. Dr. Bertholt Brechtowskowitsch aus Ungarn hielt es sogar für möglich, dass Edurard Tenderbilt nur eine Erfindung der englischen Presse war.

In einer Fernsehdiskussion sagte Dr. Ferdinant Wentwent: "Ich weiß nicht, worauf Sie hinauswollen!" Die Frage ist in diesem Fall nebensächlich. Aufgrund dieses Satzes wurde ihm von dipl.psych. Emma Hilldyke unterstellt, er, Ferdinant Wentwent, Doktor der Psychologie, habe nie gewusst, worauf jemand hinauswolle, er sei ein Idiot, jemand, der von seinem Beruf nicht die geringste Ahnung habe. Ihr Kreuzzug, ihm seinen Doktortitel abzuerkennen, scheiterte jedoch.

Eines Abends, als Wentwent leicht angetrunken seine Praxis verließ, begegnete er Frau Hilldyke, ohne dass sie einander erkannten. Sie trafen sich im Supermarkt unten an der Ecke, wo ihr eine Tüte Milch hinfiel. Er lächelte sie an und reichte ihr eine neue. Später eröffneten sie eine Werbeagentur.

Ein Knacken hinter ihm ließ den bösen Ritter herumfahren. Hinter ihm stand ein muskulöser junger Mann, der ein Schwert in der Hand hielt.

"Was willst du?" fragte der Ritter, der nicht mit Widerstand gerechnet hatte.

"Ich befreie die Welt von Eurem Angesicht!" Der Muskelmann hob sein Schwert.

Ohne große Probleme, aus der Hüfte heraus, ließ der böse Ritter sein Schwert kreisen und befreite den Muskulösen von seiner Hand, in der er das Schwert hielt. "Höre ich Widerworte?" fragte er. Wieder zischte sein Schwert durch die Luft, diesmal entflog die andere Hand. "Das sieht nach Revolution aus." Ein weiterer Hieb und ein Bein des Mannes knickte weg. Der böse Ritter hatte nie viel von Folter gehalten, aber wo es angebracht war... Er ließ sich Zeit dabei, den Mann zu sezieren. Er hatte fast Spaß daran.

An diesem Tag hatte ein Bodybilder aus dem hiesigen Kraftstudio Frederic Tenderbilt seine Freundin ausgespannt!

Kapitel 8

Mit der Figur des bösen Ritters begann Frederico Tenderbilts Reise in die Kunst der Literatur. Er war die erste Figur, die er erfand, das erste, relativ ausgeklügelte 'nahezu real existierende' Produkt seiner Phantasie. Der böse Ritter nahm in seinem Geist immer mehr Gestalt an, bildete von der mordenden Bestie einen Charakter aus, der leicht der eines Romantikers hätte sein können, eine verkrachte Existenz, die durch ihr Morden zu sich selbst zu finden versucht; durch seine Taten kompensierte er, was er war. In gewisser Weise stellte der Ritter das Problem dar, welches auch Frederico selbst hatte – seine Umwelt hielt ihn für einen Außenseiter, einen Verrückten. Beide suchten einen Weg, dies für sich selbst auszubügeln, sich damit zurechtzufinden: der Ritter auf seinen Blutzügen, Frederico anfangs durch die Gestalt des Ritters, später auch durch andere Figuren, indem er sich in die Welt seiner eigenen Literatur hineinversetzte. Anfangs stellte der Ritter nur ein Ventil dar, mit dem er die Wut auf seine Umwelt kompensieren konnte, indem er den Ritter für ihn unliebsame Personen abschlachten ließ; natürlich steigerte sich die Ablehnung, die die Umwelt gegenüber dem Ritter aufbaute durch die steigende Zahl seiner Ermordungen. In Anbetracht dieser Tatsachen erscheint es merkwürdig, dass Frederico Tenderbilt nie eine Geschichte über den bösen Ritter niederschrieb.

Nach der Phase der Liebesgedichte wandte er sich einer anderen Gattung der Literatur zu: der Kurzgeschichte. Übrigens nahm er mit seinen Geschichten und Gedichten nie an einem Wettbewerb teil, dementsprechend verachtete er die Sorte von Schriftstellern, die lediglich für solche Anlässe schrieben, besonders dann, wenn sie auch noch erfolgreich waren. Seine erste Kurzgeschichte schrieb er, als er, von seiner Freundin verlassen, geknickt nach Hause kam und der böse Ritter gerade Urlaub im schottischen Hochland machte. Dementsprechend bitter klingt auch die Geschichte, es scheint fast so, als habe er Mühe gehabt, keinen seiner Protagonisten von einem kunstvoll geschwungenen Breitschwert ins Jenseits befördern zu lassen.

UND NUR DIE LIEBE BLEIBT

Erst vor wenigen Monaten hatten sie sich kennen gelernt. Sie war ein wundervolles Mädchen, hatte lange, brünette Haare, einen hübschen kleinen Mund und schöne braune Augen. Als er sie kennen lernte, hatte er sich sofort in sie verliebt. Es war auf einer kleinen Party gewesen, die einer seiner Freunde veranstaltet hatte. Ihr Name war Isobel; sie war die Cousine der Freundin des Gastgebers. Isobel, was für ein wundervoller Name, dachte er. Dort stand sie, keine drei Meter von ihm entfernt. Mutig lächelte er sie an. Er sah ihr tief in die Augen. Sie erwiderte seinen Blick, er lächelte breit, auch das erwiderte sie. Das war es, dachte er, Liebe auf den ersten Blick.

Sein Glas in der Hand trat er auf sie zu und stellte sich vor. Sie sagte, sie heiße Isobel, worauf er erwiderte, dass er das schon wisse. Sie lächelte verstehend. Er gab sich so locker er konnte und tatsächlich schien seine etwas laxe, humorvolle Art bei ihr Gefallen zu finden. Hin und wieder lachte sie so laut auf, dass die Umstehenden die beiden merkwürdig ansahen. Für ihn war dies die phantastischste Party, die er bisher erlebt hatte. Und sie wäre auch fast ein unvergessliches Erlebnis geworden. Er hätte es merken müssen, er hätte es an der Art merken müssen, wie Tim, der Gastgeber, mit ihnen sprach. Aber an diesem Abend merkte er es nicht, er war vor Liebe so entflammt und er sah nur sie. Erst später fiel es ihm auf.

Sie kamen zusammen, er und Isobel. Er sagte ihr, dass er sich in sie verliebt habe und sie sagte ihm, dass es ihr genauso ginge. Oft trafen sie sich, gingen zusammen ins Schwimmbad oder ins Kino, manchmal war auch Tim dabei, in dessen Beziehung es im Moment nicht so ganz klappte. Aber das würde schon vorbei gehn, meinte er, noch immer vom Liebesglück erfüllt. Dann sagte Isobel an einem Nachmittag, sie habe heute keine Zeit. Nichts Böses ahnend ging er ins Schwimmbad, um sich mit Tim zu treffen, der sich jetzt endgültig von seiner Freundin getrennt hatte. Und da sah er die beiden, Tim und Isobel. Wütend ging er zu ihnen, Tim lächelte breit, doch Isobel schien es ein bisschen peinlich zu sein. Sie sagte, es sei aus. Es sei nur ein Fehler gewesen, ein Versehen. Eigentlich hätte es nicht passieren dürfen. Er wusste, was passiert war. Es war Tims Schuld, auch ihre Schuld, aber wenn Tim nicht immer... Jetzt erinnerte er sich, wie Tim immer um sie herumschawenzelt war. Er hasste ihn dafür. Nicht aber Isobel. Merkwürdigerweise liebte er sie immer noch. Er fragte sich, was dauerhafter sein würde, seine Liebe oder sein Hass?

Bei der Veröffentlichung seiner Geschichte 'UND NUR DIE LIEBE BLEIBT' waren sich die Kritiker in ihrem Urteil einig, dass es sich, was bei einem ersten Werk eigentlich ganz verständlich ist, um eine sehr naive und einfache Ausdrucksweise handelte, es eigentlich nur erzählt wurde und die Dramaturgie eigentlich eine Menge zu wünschen übrig ließ. Jedoch, was der Geschichte und auch dem Autor eine große Anzahl an Pluspunkten einbrachte, war der Schluss, in Verbindung mit der Überschrift, sehr philosophisch und tiefgehend. Gerade dieser letzte Satz nach der Frage, was dauerhafter sein würde, Liebe oder Hass, faszinierte die Leser und auch die Kritiker und stellte in Frage, ob der Autor, bzw. der Erzähler, in diesem Fall aber eher der Autor, wirklich so naiv und einfach war, wie es sein Stil vermuten ließ. Ohne diesen Satz hätte man seine Geschichte zweifelsohne als billigste Trivialliteratur abgestempelt, so aber erwartete man möglicherweise ein literarisches Talent. Jegliche Glaubwürdigkeit würde sich Frederico wahrscheinlich genommen haben, wenn er den Tod als einen Ausweg gewählt hätte, vielleicht hätte es ihm aber auch einen Job als fest angestellter Autor für die Zeitung DER KLEINE SPIELGEFÄHRTE eingebracht. Dies war Fredericos erste und zum Glück, wie er später selbst sagte, auch seine letzte Liebesgeschichte.

"Diese Geschichte drückt eine jugendliche Naivität aus", schrieb Prof. Dr. Dr. phil. etc. Allessandro Garivelli, "wie sie bei jungen Autoren üblich ist. Auch in den ersten Geschichten von Bertrant Hohenfälls, Stilgert Fellgert, Hinnrich Bull und Ernst Hemmerweii lassen sich die gleichen Symptome für die anfängliche Ungeschicklichkeit des beginnenden Künstlers erkennen, die F.T. in seiner ersten Kurzgeschichte zeigt. Sie gleicht eher der Eintragung in einem Tagebuch als ernstzunehmender Literatur, doch lässt die essentielle Frage zum Schluss den Leser sich fragen, ob damit alles Lügen gestraft ist, was er sich zuvor über den Erzähler gedacht hat. Für ein Erstlingswerk beeindruckend!"

"Viele Experten glauben, diese Geschichte habe Tiefe", schrieb Frau Dr. Vera Allenstoon, zu dieser Zeit weder Ehe- noch Ex-Frau Prof. Dr. Dr. phil. etc. Allessandro Garivellis, "doch sie irren sich. Es handelt sich um die eindeutigste Form von Trivialliteratur ohne Aussage, die ich je in meinem Leben gelesen habe. Es ist unschwer zu erkennen, dass der Autor den Geliebten seiner Freundin lieber umgebracht hätte, als sich zu fragen, wie lange er noch den Wunsch danach verspüren würde, ihn umzubringen. Es ist anzunehmen, dass sich der Autor hier des literarischen Diebstahls schuldig gemacht hat, da der letzte und so hoch gelobte Satz nicht von ihm sein kann. Wie jedes Erstlingswerk beschissen!"

Diese beiden Kritiken erschienen lange nachdem 'UND NUR DIE LIEBE BLEIBT' zum ersten Mal in der kleinen Zeitung TIMES BY TIME, die ihr Erscheinungsfeld um Brindige herum hatte, erstveröffentlicht wurde. Ein Mädchen namens Isabella, dem sich Frederico wenig zuvor nahe gefühlt, in deren Beziehung es dann aber eine problematische Wende gegeben hatte, erfuhr auf diese Weise, wie hart es Frederico getroffen hatte, Timothy, inzwischen wieder mit seiner alten Freundin zusammen, war im Nachhinein froh, dass die Tenderbilts Gewalt vermieden. Frederico selbst, der inzwischen fast über die Geschichte hinweg war, malte sich in seiner Phantasie aus, wie der böse Ritter sich in einer solchen Situation verhalten hätte.

Anerkennend hob Benedict eine Braue, als er die Geschichte gelesen hatte. Ihm gefiel sie, irgendwie. Eigentlich, gab er sich selbst gegenüber zu, hatte er schon Besseres gelesen. Überhaupt mochte er keine Liebesgeschichten. Aber immerhin war Frederico ein Tenderbilt, und, was noch hinzukam, er war ein Tenderbilt! Zum einen war er sein Sohn, schon deshalb fand er die Geschichte oder die Vorstellung ganz reizvoll, einen Schriftsteller zum Sohn zu haben, oder umgekehrt. Außerdem würde er der erste Schriftsteller in der langen Ahnenreihe der Tenderbilts sein, was Stefano di Calbrizzi anging, so hielt er ihn entweder nicht für einen Schriftsteller, oder nicht für einen Tenderbilt, je nachdem, was ihn gerade mehr aufregte.

Aber dass sein Sohn ein Schriftsteller sein sollte, eine völlig neue Perspektive. Er, Benedict, hatte zwar immer viel gelesen, aber wenn es ums Schreiben ging, hatte er doch die Frauen vorgezogen, allerdings nicht zum Schreiben. Besonders gefiel ihm der letzte Satz, eigentlich nur! Außerdem hatte er nie viel von Liebesgeschichten gehalten, aber das war eine andere Geschichte.

Kapitel 9

Es war schon lange her, da umwarb Benedict, damals noch ein junger Mann und in jeder Faser ein echter Tenderbilt, eine junge Frau, die in Wallbourgh, einem Dorf in der Nähe von Brindige, wohnte. Sie war blond und von sagenumwobener Gestalt, ein Mädchen, so wie man es sich wünschte, was wohl auch der Grund dafür war, dass Benedict es sich wünschte, sie näher kennen zu lernen. Er war ihr erst einmal begegnet, und zwar, als er mit seinem Vater in Wallbourgh gewesen war, um den dortigen Pfarrer nach seinem Messwein zu fragen. An diesem Morgen schlenderten die beiden durch das Dorf, Henry Tenderbilt mit einem breiten Schlapphut auf dem Kopf und erkundigten sich nach dem Weg zum Pfarrhaus. Die Männer waren alle mit ihren Arbeiten beschäftigt und die Straßen waren nur von spielenden Kindern bevölkert. Henry fragte eines der Kinder, ob es ihm nicht den Weg zum Pfarrhaus sagen könne.

"Für einen Schilling sicher", sagte das Kind.

Sir Henry stutzte, sah den Kleinen missbilligend an und ging weiter.

"Zwei Schilling", sagte das nächste Kind, das er fragte. Je mehr Kinder er fragte, umso höher stiegen die Preise. Das Dorf Wallbourgh war schon seit langem für den Geschäftssinn seiner Bürger bekannt. Es handelte sich um eine ausgebaute und verfeinerte Form des Geizes, die sich darin niederschlug, dass man nicht einmal die Antwort auf eine Frage nach dem Weg, auch, wenn es sich um eine sterbende Person handelte, die dringend einen Arzt benötigte, was im Gegenteil eher die Preise ansteigen ließ, umsonst gab, sondern ein Honorar verlangte. Die berühmte englische Königin Honora die Erste soll auf einer Reise durch Wallbourgh die Hälfte ihres Staatshaushalts ausgegeben haben; auch Fortinbrass, den ein kleiner Navigationsfehler nach England verschlug, soll angeblich, als er durch dieses Dorf kam, nicht nur seine gesamte Kriegsbeute, sondern auch die Hälfte seiner Waffen und, als Folge davon, später auch noch den Krieg verloren haben. Die Gerüchte, Rockefeller sei der ehemalige Bürgermeister oder zumindest ein Einwohner von Wallbourgh gewesen, konnten bisher erfolgreich unterbunden werden.

Jedenfalls wurde es Henry nach einiger Zeit zu bunt und er beschloss, jedes der Kinder zu fragen, wirklich jedes. Dann, als er die vollständige Preisliste im Kopf hatte, rechnete er ich aus, wieviel Aufschlag wohl auch auf die Entfernung des Befragten zum Ziel kam und schloss auf ein großes abgelegenes Haus, aus dessen Schornstein sich eine kleine Rauchfahne in den Himmel erhob. Es roch nach frischgebackenem Brot, Henry klopfte, nachdem er Benedict gesagt hatte, er könne sich ein bisschen im Dorf umsehen, aber nicht mit den Kindern spielen, weil er sich ein solches Vergnügen rein finanziell schon nicht erlauben konnte.

Der Pfarrer, ein hagerer Mann mit roten Wangen und einem blonden Schnauzbart, öffnete die Tür und sah Henry fragend an. Dieser lächelte und meinte, er sei Henry Tenderbilt und er wolle sich erkundigen, woher er, der Pfarrer, seinen vorzüglichen Messwein beziehe. Es dauerte drei Stunden, bis sie sich auf den Preis geeinigt hatten, den der Pfarrer für diese Antwort bekommen sollte (Henry meinte auf dem Rückweg zu seinem Sohn: "Ich frage mich, was er dafür genommen hätte, dass er überhaupt an die Tür gekommen ist?")

In dieser Zeit lernte Benedict das Dorf und seinen reizvollsten Einwohner kennen. Etwas gelangweilt begann er, durch die Straßen zu schlendern, die Kinder sahen ihn zwar interessiert an, doch in ihren Augen spiegelte sich eine Gier, die sie irgendwie unsympathisch erscheinen ließ. Hinzu kam, dass keines von ihnen älter war als 12, er, Benedict, dagegen schon auf die 19 zuging und in ihnen somit nicht die richtige Zielgruppe sah. Also setzte er sich in ein Café, vermied die Frage, ob er es dürfe, da es ihn dann wahrscheinlich zu teuer gekommen wäre, fragte auch nicht nach der Karte, sondern ließ sich, draußen auf der Terrasse sitzend, nur die Sonne ins Gesicht scheinen. Ein Schatten huschte über sein Gesicht, kam zurück und verharrte dort. Benedict blinzelte und öffnete vorsichtig seine Augen. Wenn es ein Vogel war, musste er sehr groß sein. Es war keiner. Im Gegenteil. Was da vor ihm stand und die Sonne daran hinderte, in seine Augen zu scheinen, war ein herrliches blondes Mädchen, das ihn nun fragend ansah, während er, jedoch nicht von der Sonne, geblendet zwinkerte.

"Guten Morgen", sagte sie.

"Guten Mo... Morgen", brachte er über die Lippen.

Sie lächelte und auch er lächelte, sie war sehr schön.

"Nehmen Sie doch Platz", meinte er, "Bitte."

"Ich arbeite hier", sagte sie und lächelte immer noch. Das war auf der einen Seite gar nicht schlecht, auf der anderen Seite aber bedeutete es, dass sie nicht seinetwegen hier war, also schon seinetwegen, aber nur deshalb, weil sie in ihm einen Kunden sah. "Kann ich Ihnen etwas bringen?"

"Sie arbeiten hier?" fragte er, sie musste etwa in seinem Alter sein.

"Ja." Ihr Lächeln war hinreißend, er schmolz dahin. Was mochte sie für diese Antwort berechnen?

"Kann ich Ihnen was bringen?"

"Bringen Sie mir Glück!"

"Sie sind..." Erwartungsvoll sah er sie an. "...merkwürdig."

"Sie sind wunderschön." Die Hand ausstreckend erhob er sich. "Ich bin Benedict Tenderbilt."

Sie ergriff seine Hand und schüttelte sie. "Carola Xittwar."

"Sehr erfreut." Benedict sah sie von oben bis unten an, ohne zu aufdringlich zu wirken. Wenn es in diesem Dorf eine Schönheit gab, dann stand sie gerade vor ihm. Falls es noch eine gab, konnte er das ja ein andermal herausfinden. Wenn dieses jedoch das hässlichste Mädchen war, würde er noch in diesem Monat hierher ziehen. "Tenderbilt", murmelte sie, "Wohnen Sie in Haus Senkmoor?"

Er nickte. "Wissen Sie, dass man sagt, in Ihrer Familie seien alle irre?"

"Gerüchte", meinte er geringschätzig, es sah so aus, als hätte er schlechte Karten.

"Ich wollte schon immer einen kennen lernen", sagte Carola.

"Einen Verrückten?"

"Einen Adeligen!" Sir Henry schien ein weitläufiger Begriff zu sein. "Werden Sie auch ein Sir werden? Sir Benedict?"

"Vielleicht ein andermal." Er lächelte und sie musste lachen. Während ihres Gesprächs stellte Benedict fest, dass sie nicht nur aussah wie eine Göttin der Liebe, sondern dass sie auch sehr intelligent war – und, was noch wichtiger war, dass sie gerne Haus Senkmoor kennen lernen wollte. Als Henry dann endlich aus dem Pfarrhaus zurückkam, verabredete sich Benedict mit Carola und verließ zusammen mit seinem Vater das Dorf, ein Grinsen auf seinem Gesicht.

Unterwegs überlegte er sich, dass es in diesem Dorf hoffentlich keine unehelichen Nachkommen von William Tenderbilt, dem Weiberheld, gab, zumindest nicht in der Familie Xittwar. Carola Xittwar war eine direkte Nachkömmin von Tito Xittwar, das jedoch wusste Benedict nicht, es wussten ohnehin nur die wenigsten, was möglicherweise daran lag, dass kaum jemand je von Tito Xittwar gehört hatte.

Xittwar, der aus Wales stammte, wanderte nach Portugal aus und war siebter Offizier auf Columbus Schiff "Santa Maria" bei der Entdeckung Amerikas. Schon eine Woche nach Verlassen des Hafens starb er am gelben Fieber und sah so nie das verheißungsvolle 'heilige' Land Amerika, was ihn in der heutigen Zeit von der Verantwortung für die Ausrottung der Indianer, importierte amerikanische Serien und Schnellimbissketten befreit. Es wurde nie behauptet, dass Tito Xittwar als Flüchtling England verließ und in Portugal die Identität eines Mannes annahm, der Christoph Columbus hieß, welchen er in einer Schenke am Hafen gegen Mitternacht kennen gelernt hatte, da man ihm schon auf die Spur gekommen war und den er umbrachte, um unter seinem Namen das Land verlassen zu können, was wohl daran liegt, dass Tito Xittwar, dessen Mutter Italienerin war, eine völlig unbekannt gebliebene Nebenrolle der Geschichte war, blieb und immer bleiben wird, auch wenn die Geschichte wahr sein könnte. Während Sir Henry sich also über die gierige Bevölkerung von Wallbourgh aufregte, freute sich Benedict auf sein nächstes Rendezvous mit Carola, die es vielleicht gar nicht gegeben hätte, wenn Tito Xittwar wirklich von der Polizei gesucht worden wäre.

Am darauf folgenden Sonntag fuhr Benedict nach Wallbourgh und holte Carola Xittwar ab, die er mit nach Haus Senkmoor brachte. Es gefiel ihr ausgezeichnet und obwohl sie nicht die Mutter Fredericos wurde, entspann sich zwischen den beiden eine echte Liebesbeziehung; der Name Xittwar taucht jedoch weder in der Chronik der Tenderbilts, noch in einem anderen Buch über sie, das während des Tenderbilt-Booms oder in der Zeit danach entstand, auf. Stefano di Calbrizzi gab dazu folgenden Kommentar ab: "Wenn man alle unehelichen Beziehungen der Tenderbilts aufzeigen wollte, könnte man dafür ein ganzes Lexikon oder Who-is-who schreiben. Aber erstens