Ahmad Ataya

Stirb

Mich geht es Nichts an

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

Impressum neobooks

1. Kapitel

S t i r b

Mich geht es Nichts an

Ein Roman über eine Mordserie

Von

Ahmad Ataya

Er stand schweigend vor dem Toiletteneingang im Souterrain des Frankfurter Hauptbahnhofs. Ein hochgewachsener Schwarzer mit einem grauen Stoffkoffer. Ein Afrikaner? Wahrscheinlich, sie sehen alle gleich aus, dasselbe Gesicht, dieselben Haare. Farbige. Jedenfalls stand der Mann da wie versteinert. Und ließ den Unmut des untersetzten Warts der Waschräume über sich ergehen. Auch er war schwarz, nicht auszuschließen ein Landsmann.

Der Toilettenkontrolleur schrie wie ein Wahnsinniger. Unter der Decke der niederen Unterwelt zur Notdurft tat dessen Gebrüll in den Ohren weh:

» Hier herrscht Ordnung Bruder - das ist Deutschland - ich kann dir nicht helfen «, befand der WC-Wart mit Frankfurter Zungenschlag, frisch rasiertem Pferdegesicht und steifgebügelt weißem Kittel.

» Soll ich mich auch um deinen Kram kümmern? Das musst Du selbst tun - mir hilft hier auch keiner. Was Wechselgeld? Sieht es hier nach einer Bank aus? Oben kannst Du einen Drink kaufen, dann bekommst du vielleicht Kleingeld - die Schranke machst Du aber frei, und zwar dalli. «

Ob der Andere überhaupt verstanden hatte? Verdutzt stierte er den untersetzten Mann vor sich mit gefrorenem Blick an. An seine durchaus raumgreifende Gestalt prallte offensichtlich die Geschimpfe ab. Er nahm eine durch Nichts zu erschütternde starre Haltung ein. Mit der rechten Pranke hielt er die Schranke zum Waschraum fest und mit der Linken den heruntergekommenen Fetzen vom Koffer. Mit finsterer Miene ertrug er die Anfeindungen, die ihm immer heftiger entgegengeschleudert wurden. Ihm schien die Lust auf Gegenwehr abhandengekommen zu sein. Eine Gegenreaktion wäre unter Umständen menschlich und durchaus angebracht. Ein Außenstehender aus nördlichen Breitengraden hätte sie zumindest billigend hingenommen, oder ihn sogar dazu ermuntert. Man hörte ihn schwer atmend etwas ein, zwei Mal unverständlich flüstern:

‚M-an-teau, m-an-teau‘. Die unerklärliche Haltung des schwarzen Mannes vor der Aggressivität seines tobenden Landsmanns hätte ein europäischer Zeuge als lähmenden Schock, womöglich sogar als beklemmende Verzweiflung gedeutet.

Im verschlissenen grauen Anzug sah er aus, als gäbe er sich selbst die Schuld am Aufruhr. In diesem Moment allgemeiner Verwirrung fischte Faustus Kleinschmidt eilig einen Euro aus dem Portemonnaie, unsicher, ob er damit überhaupt das Richtige tun würde. Er wollte dem schwarzen Mann gerade die Münze reichen, da bekam er die Wut des Toilettenwarts zu spüren. Wie käme er dazu, dem Fremden Geld geben zu wollen? Mann, der solle seine Probleme selbst lösen. Typisch deutsch sei das. Man solle sich gefälligst heraushalten. Das Geld könne er selbst besser gebrauchen, als der dumme Mensch da.

Faustus stand unmittelbar zwischen ihnen; nun verschlug es ihm die Sprache. Mit seiner Geduld am Ende schoss es durch den Kopf: er müsse sich aus der brenzligen Lage herausziehen, sofort:

» Hören Sie, er braucht den Euro im Moment dringender als Sie, er muss, denke ich, pissen. «

» Er muss gar nichts, sage ich Ihnen. Das ist keine Bettelstube hier - sonst muss ich die Bahnhofspolizei rufen. Gehen Sie bitte und lassen Sie uns in Frieden! «

Sollte diesem Wüterich mit dem uns, ein Hauch ernstgemeinter Solidarität mit seinem bedrängten Landsmann gekommen sein, dann wäre das an Zynismus nicht zu überbieten gewesen. Alles vorgegaukelt, dachte Kleinschmidt. Dem überheblichen Kerl wollte er auf keinen Fall das vermeintliche Mitgefühl durchgehen lassen. Trotzig drückte er dem anderen Schwarzen das Geld in die flache Hand. Doch irgendwie nicht ohne zarte Gewalt. Aus welchem Grunde auch immer gestikulierte der große Afrikaner heftig - abwehrend. Ob er es erfasst hätte, dass die ganze Aufregung sich um ihn gedreht hatte, war nicht auszumachen. Faustus wollte es auch nicht wissen. Auch nicht, als dem großen Afrikaner die Tränen in die Augen schossen und die Farbe seines dunklen Gesichts sichtlich verblasste. Inzwischen hatte sich eine Besuchertraube an den Treppengeländern zum Souterrain gebildet. Wenn diese Zuschauer befragt worden wären, was sich hier abgespielt haben könnte, hätten sie lebhaft bezeugen können, ein stämmiger schwarzer Haufen Elend hätte Anstalten zu machen versucht, sich direkt vor der automatischen Schranke auf den Boden hinzusetzen. Da sei ein Geschrei gewesen, als würde die Welt untergehen:

» Stand up, stand up, fuck your mother. Mach, Mann. Das ist doch kein Ruhebett hier. Schieb deinen schwarzen Arsch woanders hin. Stand up, I tell you, you understand? Weg hier, raus mit dir. Du wolltest es nicht anders. Ich rufe die Polizei. «

Der WC-Patron verrenkte beinah dem Mann den Arm aus der Schulterkapsel, konnte ihn aber keinen Millimeter von der Stelle wegziehen. Vor und hinter der Drehschranke staute sich der Andrang genervter Menschen. Sie wurden unfreiwillige Zuschauer eines Ein-Personen-Bühnenstücks, dargeboten von einem selbstgefälligen Despoten im Pissoir-Königreich, gratis. Keiner konnte herein, keiner heraus, als eilte die Hälfte der Menschheit unterschiedlichster Farbe und Herkunft in die Unteretage des Frankfurter Hauptbahnhofs, um die publikumswirksame Vorstellung nicht zu verpassen. Während seiner letzten zweiundsiebzig Jahre hatte Faustus Kleinschmidt schon Einiges erlebt, dachte er, aber nie ein derart absurdes Theater, wo WC-Räume zur Bühne geworden waren. Hier am 50. Grad 6 Minuten 42 Komma 5 Sekunden nördlicher Breite, 8 Grad 41 null neun Minuten Komma 4 Sekunden östlicher Länge (50°06'42,5“ nördliche Breite 8°41'09,4“ östliche Länge) sollte es, so unpassend es gewesen war, nun das erste Mal werden. Schließlich war es Frankfurt, eines der größten Magnetfelder Deutschlands, mit täglich 350 000 Taschen-hin-und-Koffern-her-Schiebern. Mit der linken Schulter versetzte Kleinschmidt dem herumtobenden Toilettenzwerg einen kräftigen Stoß, der ihn rückwärts taumeln ließ. Krachend fiel er auf den glatten Fliesenboden zurück. Verdutzt brachte er keinen Ton mehr von sich heraus. Behänd half Kleinschmidt dem Anderen hoch und vernahm hinter sich, nicht undankbar, tosenden Applaus und Bravorufe. Sie geleiteten ihn und sein Sorgenkind auf dem Weg nach oben in die Bahnhofshalle. An diesem Mittag, vor dem Pissoir des Frankfurter Hauptbahnhofs, müssen die Entrechteten der Welt ein Stelldichein gegeben haben - und Faustus Kleinschmidt war im Handumdrehen ihr Held geworden, ihr Bannerträger. Angesichts dieser Wendung schien sich die Vorstellung für alle doch gelohnt zu haben.

Ein freiwilliger Helfer erbot sich, dem geschwächten schwarzen Mann den Fetzen von einem Koffer hinter her zu tragen. Als alle drei oben ankamen, glotzte sie eine Schar rot- und schwarzhaariger junger Frauen mitleidig an. Kunterbunte flatternde Kopftücher und farbenfrohe knöchellange weite Röcke. Mazedonische Roma ohne Gepäck, unmittelbar an Zügen und auf Bahnsteigen, verdächtig unterwegs auf Betteltour. Unweit davon zwei junge Frauen, geschminkt und topp gestylt im professionellen Modelmanier - womöglich auf dem Weg zu einem Fotoshooting, vor dem oszillierenden Bahnhofbetrieb als Kulisse. Gleich gegenüber am Eingang zum Bahnsteig Acht kniete ein junger Mann - in jammervoller Pose. Vor ihm eine halbvolle Flasche Cola und eine schwarze Taube, mit aufgefächertem Federkleid. Mit dem einen Zeigefinger streichelte er ihr behutsam über den Kopf. Er hielt ihr die linke Handfläche offen entgegen. Darin ein paar Tropfen des dunklen Getränks. Offenbar versuchte er dem geschwächten Vogel wieder Kraft einzuhauchen. Die Taube nippte einmal darin und rührte sich nicht wieder. Sie schien wie der Afrikaner verloren zu sein, es nicht weiter schaffen zu können. Dessen Schweißausbruch und Zittern am ganzen Leib signalisierten dem Mediziner Faustus Kleinschmidt ‚Synkope‘, Kreislaufkollaps. Er brauchte dringend ärztliche Hilfe - nicht nur eine Toilette. Faustus bat eine junge Frau, über ihr Handy die Notrufzentrale des Bahnhofs anzurufen. Er selbst besaß keines. Noch vor dem Treppenabsatz half er ihm, sich auf den Boden hinzulegen und versuchte herauszufinden, was ihm gefehlt hatte. Ein junger Mann mit bis zu Knie reichendem Zopf – die Haare in äußerster Perfektion geflochten, als käme er direkt vom Hof des Kaisers von China, in Aladinhosen mit deep crotch und aus feinstem Gabardine-Elastan-Stoff - reichte Faustus seine Wasserflasche hin. Im heillosen Durcheinander besann er sich darauf, dass sein Schwiegersohn Matthias ihn ermahnen werde, bei allem, was den schwarzen Mann am Boden betraf, sich rasch eine Legende zurechtzulegen habe. Ja eine sogenannte Legende, wasserdicht und logisch im Aufbau. Er konnte sich entsinnen, dass Professor Matthias Manderscheid ihm noch vor kurzem den Spruch vorgehalten hatte. Er musste es bei einem seiner schlauen Bekannten unter den Juristen aufgeschnappt haben. Faustus kannte den Afrikaner nicht, nicht wer er war und woher er kam und schon gar nicht wohin er gehen wollte. Sein Schwiegersohn, rechtschaffen und ein durch und durch berechnender Mensch, ein Meister der hohen Mathematik, wie nun er war, würde vermutlich schon wieder seine ergrauten Stoppeln am Kopf raufen. Vor allem darüber, worin sein Schwiegervater diesmal hineingeraten war. Bei den kreuz und quer, auf- und aneinander vorbeisteuernden Massen unter dem Bogendach der Frankfurter Bahnhofshalle drängte sich dem früheren Arzt das Bild von der zuckenden Bewegung der Atome gemäß dem Brown’schen Gesetz auf. Inmitten dieses Kraftfeldes verlor der Afrikaner die Besinnung. Um beide herum stellte sich nach und nach ergriffenes Schweigen ein. Auch die schwarze Taube gab kein Lebenszeichen von sich. Verstört schlossen zwei ältere behäbige Frauen in grauen bis zum Boden reichenden Kleidern die Augen fest zu und falteten die Hände zum Gebet. Mitten im tosenden Ozean der Gleichgültigkeit auf dem Bahnhofsgelände wurde aus der Liegestelle des schwarzen Mannes und dem Stehplatz der schwarzen Taube eine Insel allgemeiner Anteilnahme. Wie auf Zehenspitzen schoben sich die Reihen betreten rückwärts, darauf bedacht, Mann und Vogel Luft zu verschaffen. Rapide verlangsamte sich der Pulsschlag des Afrikaners. Faustus hatte nichts bei sich, womit er gegensteuern konnte. Ihn wach zu halten, schien unmöglich geworden zu sein. Erste Hilfe bewirkte nichts mehr. Sein Zustand verschlechterte sich zusehends und überforderte Kleinschmidts ärztliche Kunst. Es dauerte und dauerte. Auf die Schnabelspitze aufgestützt, hielt sich das gesenkte Haupt der schwarzen Taube überm Boden. Ihr Blick war erfroren, starr gerichtet auf die hin und her eilenden Beine der Fahrgäste, unmittelbar vor ihren Augen. Kraftlos hatten ihre winzigen Beine nachgegeben und waren unter den ausgestreckten Federn verschwunden. Als die Sanitäter endlich eintrafen, lag der Afrikaner im Koma. Zusammen mit dem Mann, der sich um den Koffer gekümmert hatte, eilte Faustus Kleinschmidt der Tragbahre hinter her.

Die zwei Bündel von je fünfundzwanzigtausend Euro - noch hinterm Reisverschluss in seiner Mantelinnentasche verstaut - unberührt. Die Geldübergabe war futsch. Sein Zorn über den Zwerg im Pissoir lenkte ihn von seiner Wut über die Niederträchtigkeit des Erpressers ab. Fünfzigtausend Euro für einen Haufen Hundekot. Dem Afrikaner auf der Bahre wäre mit viel weniger geholfen. Fünfzigtausend Euro. Niederträchtige Erpressung - wofür denn? Für ein Schweigen darüber, wie er eine Schippe mit Hundekacke zu spätnächtlicher Stunde durch die Gegend getragen und seinem Nachbarn über die Hecke in den Garten geschleudert hatte? Dafür so viel Geld? Faustus Kleinschmidt, ein wahrlich hoher Preis für ein stinkendes Vergnügen.

2. Kapitel

Es war noch Anfang August, da hatten Anrufe fortwährend in der Nacht die Polizeibeamten auf Trab gehalten. Bis in die frühen Morgenstunden, als würde die Welt untergehen. Eine Nachtstörung von unbeschreiblicher Heftigkeit. Nie zuvor hatten sich Bewohner der Mittelstadt Bosenwendel gegenüber einer Nachtwache im Polizeirevier so erbost gezeigt. Es könnte doch nicht schwer fallen, für Nachtruhe zu sorgen, hatte ihr harmlosestes Anliegen gelautet. Der Fernseher von Gustav Milde im Kurviertel sei die ganze Nacht hindurch auf höchster Lautstärke aufgedreht gewesen. Nicht einmal Ohrenstöpsel hätten geholfen. Da stimmte bei dem etwas nicht - oder?

Als Kriminalhauptkommissar Markus Richthofen damals am schwülen Augustmorgen gegen sieben Uhr seinen Dienst lustlos angetreten war, und wie jedes Mal an der Telefonzentrale der Polizeiwache vorbei zu seinem Büro geschlendert war, hatte er den Namen Milde, Gustav Milde vernommen. So beiläufig wie das auch gewesen war, die bloße Erwähnung der Person hatte seinerzeit den Chef der örtlichen Kriminalbehörde förmlich aufgeschreckt. Als Richthofen zaghaft nachfragte, nahm das Unheil seinen Lauf. Für den Bruchteil einer Sekunde hatte der Diensthabende die Augen ermattet vom Bildschirm hochgehoben. Die Nachbarn einer Familie Milde im Kurviertel hätten durch die Nacht hindurch mit Anrufen genervt. Hauptkriminalkommissar Markus Richthofen hatte seine rotbraune Aktentasche beiseitegelegt. Soweit er nur konnte, hatte er Hals und Rumpf über den Tresen der Wache weit in den Raum hineingestreckt, sich die Augen verkniffen, die Ohren gespitzt und mit ironisierender Mimik den Mund verzogen. So als wäre er zu so früher Stunde bestenfalls darauf aus, eine kleine Anregung für den Kaffeeklatsch im Büro aufzuschnappen. Dabei war seine graumelierte Mähne ihm ins Gesicht gefallen. Er hatte sich noch einmal den Namen vorsagen lassen, langsam, Buchstabe per Buchstabe: G-u-s-t-a-v M-i-l-d-e. Richthofens Pulsschlag hatte sich rasend beschleunigt.

Bei alledem hatte er es geschafft, dem uniformierten Kollegen vorzuspielen, er hätte den Namen zum ersten Mal in seinem Leben gehört gehabt. Nach der Schrecksekunde hatte er moniert, mit sarkastischem Unterton, es würde sich um nicht mehr als um eine harmlose Geschichte im langweiligen Leben langweiliger Bürger handeln. Mal eine Abwechslung. Mehr nicht? Wohl nicht. Dann hatte er den Kopf zurück gezuckt. Sein fester, unerschütterlicher Blick war wieder zum Vorschein gekommen. Abrupt hatte er sich vom Thekenrand gelöst, sich die Mappe unter die linke Achsel geklemmt, sich die vor Schweiß feuchtgewordenen Hände gerieben und seinen Gang fortgesetzt. Der morgendliche Schwung, mit dem er stets das Polizeipräsidium betreten hatte, war mit einem Schlag dahin, verflogen. Markus Richthofen hatte es mehrmals frostig durchgeschüttelt, fortwährend über den ganzen verwaisten Flur, bis zu seinem Büro. In seinem Zimmer angekommen, hatte er die Tür hinter sich geschlossen- und sich dagegen gestemmt. Durch seine Knie war ein leises Zittern hindurchgegangen. Er hatte Halt gesucht. Achtundfünfzig und durchaus robust, er hatte sich nicht auf den Beinen halten können. Zwei Mal, höchstens drei Mal, war es ihm in seiner Laufbahn vorgekommen. Damals auf Verbrecherjagd hatten gezielte Schüsse nur knapp seinem Schädel verfehlt. Als dann die dreisten Killer hinter Schloss und Riegel gewandert waren, und er allein ohne Kollegen um ihn herum, hatte er damals die Beherrschung über seine Kniebänder und Kiefermuskeln vollends verloren – als wäre er an einen blanken Stromkabel geraten. Er hasste den Jammerlappen, den er gegeben hatte, die bloße Erinnerung daran. Für Sekunden hatte er an sich gezweifelt, an seiner Eignung als Chefkriminaler. Diesmal in seinem Büro war es nicht viel anders gewesen. Er hatte seine Ledertasche in die Ecke hingeworfen und atmete schwer schnaufend aus und ein. Seine Lungen hatten in diesem Moment die doppelte Atemluftmenge gebraucht. Er rief bei der Zentrale an, wo er gerade hergekommen war. Was Neues im Fall Milde? Ja, hieß es damals - und ob. Zwei Kollegen würden schon am Haus im Kurviertel nach dem Rechten schauen und möchten den Schlüsseldienst bestellen, hatte der Beamte ihm berichtet. Sie hätten an der Tür mehrmals geklingelt, gehämmert und laut gerufen. Es hätte sich niemand gerührt. Der Fernseher wäre nach wie vor bis auf die Straße laut zu hören gewesen.

Das Telefon neben Richthofen hatte geklingelt. Er musste zunächst den durchgeschwitzten Hemdkragen vom Nacken lösen, die feuchte Stirn abreiben. Währenddessen war die Haut unter seinen Achseln zusammengeklebt. Angst durchlief ihn, er fieberte, ihm wurde es mal heiß, mal kalt. Seine Augen brannten. Es schien ihm, als entglitte ihm die Herrschaft sogar über die eigenen Gehirnzellen. Es gebot sich in seiner Lage, sich wach zu halten, sich selbst zur Besinnung zu rufen. Gehirn, Herz, Augen, Beine, Knie, sie alle sollten sich seinem Willen unterordnen, ihm, Chef der Kriminalbehörde, Hauptkommissar Markus Richthofen. Mit allen acht Fingerspitzen suchte er nach den Stichen unter der Kopfhaut. Als wären seine Schläfen, beiderseits und zugleich, Dart-Scheiben, wehrlos spitzen Pfeilwürfen aus den Blutbahnen ausgesetzt. Der Willkür Einhalt gebieten, sich gegen die eigenen Schädelvenen stemmen - das musste er – und er war für seine Unerschrockenheit berühmt – sonst hätte er es nicht geschafft gehabt, soweit im Leben zu kommen. Markus Richthofen presste die Fingerkuppel gegen die verdickten Venen seines Schädels und hoffte, wieder Herr des Geschehens zu werden. Er forderte sich auf, Herrschaft über alles zu erlangen, über alles, was in ihm und um ihn geschehen war, sofort und ohne Unterlass. Das musste er, er Markus Richthofen, Kripochef und unerschrockener Haudegen. Er rieb die verdickten Venen entlang der Schläfen kräftig - auf und ab. Nässte seine Fingerkuppeln mit Spucke und massierte sie abermals, herauf und hernieder. Er rieb sich die Waden, die Knie, die Oberschenkel. Alles Blut musste fließen. Nichts durfte in und an ihm nachlassen, einsacken, ihm im Stich lassen. Nicht in dieser Stunde der persönlichen Bedrohung, so nackt, undurchschaubar und beklemmend seine persönliche Not auch war. Noch war zu dieser frühen Morgenstunde seine Sekretärin nicht aufgetaucht gewesen. Auch kein Kollege seines Kommissariats. Als er sich dann endlich aufgerafft und sich zögerlich gemeldet hatte, schoss es ihm durch den Kopf: Wenn diesem Kerl von Milde etwas zugestoßen sein sollte, dann bist du dran, Markus Richthofen - dann kannst du einpacken - bist fertig - am Ende. Seine Gehirnzellen arbeiteten wieder, fieberhaft zwar, aber sie funktionierten. Über den Lautsprecher hörte er dem Polizeibeamten vor Ort zu. Der Kollege klang distanziert sachlich. Der Fernseher wäre so laut, ob der Hauptkommissar es durch die Leitung auch mithören könnte. Zögerlich bestätigte er mit einem Ja…Ja, die Geräuschkulisse im Hintergrund. Was nun? Sollte man ins Haus? Der Techniker vom Schlüsseldienst wäre schon an der Haustür. Nicht dass drinnen Gefahr in Verzug drohe und irgendjemand dringend Hilfe brauche. Die harmlose Nachfrage ließ Richthofen damals auffahren:

» Geht doch rein - schaut nach, vielleicht liegt der Kerl drinnen im Suff. Er lebt mit seinem Hund allein. « So kundig wollte er sich nicht geben, gar sein Wissen über Milde und dessen Lebensumstände verraten. Aber in diesem Moment irritiert, und nahezu geistesabwesend, vermochte er die eigene Zunge nicht zu bremsen:

» Aber halt. Gleich schicke ich euch einen Kollegen von meiner Truppe nach. Wartet auf ihn «, hatte seine Stimme durch die Leitung gescheppert.

Wenige Augenblicke später war Richthofens junger Mitarbeiter, Kommissar Herbert Kleinert, eingetrudelt. Ohne ihm auch den winzigsten Morgengruß zuzurufen, beorderte er ihn gestikulierend zu Gustav Mildes Haus im Kurviertel. Er sollte nachsehen. Irgendetwas würde dort nicht stimmen, meinten die Uniformierten vor Ort. Er sollte ihm umgehend Bescheid geben.

Wieder allein, mit weitgeöffnetem weißem Hemd am Schreibtisch, hatte es gezuckt und gezwickt am ganzen Leib. Sollte bei Gustav Milde etwas geschehen sein, verbot es sich, sich persönlich einzuschalten. Wohl in jedem anderen Fall, allein von Amtswegen, aber doch nicht wenn es um den Widerling Gustav Milde ging. Richthofen warf sich ahnungsvoll in seinem Bürosessel zurück. Er suchte nach Wasser hinter sich und fand die Sprudelflasche im unteren Fach des Regals leer. Vor ihm bepflasterten inzwischen Meldungen über kleine und große Vergehen den Bildschirm. Es kam ihm vor, als baute das Verbrechen an diesem Morgen eine undurchdringliche Ziegelsteinmauer auf, um ihm den Durchblick zu verwehren: Flüchtlinge aufgeklatscht, zudringliche Asylanten bedrängten junge Frauen, Brandanschlag auf ein Flüchtlingsheim, Einbruch in einen Juwelierladen und ein Vereinshaus war zu alledem nicht verschont geblieben. Ihn vermochten die Botschaften auf seinem Bildschirm nicht mehr abzulenken. Schlag auf Schlag trafen sie seinen brummenden Schädel, wie Steinblöcke, dumpf und unaufgeregt: Eine Kette aus kleinen und großen Katastrophen einer ganz normalen Polizeinachtschicht. Richthofen raufte sich die Haare. Was dachten sich die Leute bloß? So viel Ungeduld, so viel Unverständnis – nicht zu reden von so viel Unverschämtheit. Einen Nachbarschaftsstreit, die älteste Fehde der Menschheit, vom Zaun zu brechen, das war die harmloseste Variante. Das kannte er zu Genüge. Neuerdings wegen eines Fernsehers? Das ist doch absurd, der reinste Wahnsinn. Richthofen hatte sich in diesem Moment damals ohnmächtig gefühlt, mutterseelenallein. Von wegen gegen alle Widrigkeiten gewappnet sein. Auf diesen Gau, bei dem er selbst in Verdacht geraten könnte, seinem Nebenbuhler etwas angetan zu haben, war er beileibe nicht vorbereitet gewesen. Da halfen keine 58 Jahre, 40 davon im Polizeidienst.

Genervt hatte sich der junge Kommissar Kleinert telefonisch vom Tatort zurückgemeldet. Seine Stimme klang wie die eines aufgeregten Reporters, der sich seiner Sensationsmeldung sicher war. Vom umständlich holprigen Beamtendeutsch keine Spur. Was er und seine Kollegen vorm Haus des Gustav Milde in der Wohnidylle gleich vorgefunden hätten, hätte Rätsel aufgegeben. In der Tat sei der Fernseher von Milde bis auf die Straße zu hören gewesen. Im und ums Haus hätte außerdem Festbeleuchtung geherrscht, als würden die horrenden Strompreise den Hausherrn nicht mehr kümmern. Inzwischen schiene die Wohnstraße aufgeschreckt worden zu sein. Vor dem Haus hätte sich eine Horde leichtbekleideter, schrulliger, sinnlos gestikulierender Zaungäste gesammelt. Abwechselnd hätten die Kollegen mehrmals fest gegen die Haustür gehämmert. Ob Polizisten oder Nachbarn, sie hätten einzeln oder im Chor, den Namen des Hausbesitzers, so laut und so oft sie konnten gerufen. Keine Antwort. Von den Nachbarn hätte es gehießen, Gustav Milde lebte allein, mit seinem Hund, einem Tibeter-Apso. Nichts Neues, brummte Richthofen seinerzeit leise vor sich. Seine Frau hätte ihn schon vor Jahren verlassen. Auch das bekannt. Vielleicht mit einem Anderen, hätte eine Nachbarin gemeint. Lass sie reden, die alten Spinner. Über den Bericht seines verhinderten Radioreporters am anderen Ende der Telefonleitung war er keineswegs belustigt. Nach und nach konnte er es sich jedoch nicht verkneifen, die telefonische Reportage mit leisem Schmunzeln zu begleiten. Zum ersten Mal lockerte sich Richthofens verbitterte Miene auf. Es schien ihm zu helfen, sich für eine Weile zu entspannen. Der zweite uniformierte Kollege hätte sich durch die dichtgewachsene Hecke hindurch gezwängt und spähte durchs Küchenfenster, ob sich in der Wohnung etwas täte, so der verkappte Reporter weiter. Nichts Ungewöhnliches - keine Menschenseele. Nur zwei Hausschuhe - unordentlich hingeworfen - hätten herumgelegen, ebenso ein umgekippter Küchenstuhl. Am Ende der langen Grundstückseinfahrt stünde die Garage - verschlossen. Durch das verschmierte Seitenfenster sei ein roter langgezogener Dodge-Schlitten zu sehen. Es sei anzunehmen, dass der Hausbesitzer nicht mit seiner Limousine auf Tour gewesen ist. Ist es sinnvoll, voreilig die große Keule zu schwingen und ins Haus hineinzugehen? Es könnte sich als voreilig herausstellen. Jetzt horchte Richthofen auf. Sein Rachen tat ihm weh - bittere Trockenheit im Hals. Sein Schweißausbruch vernebelte ihm auch das Denken. Er schließe nicht aus, beim ganzen Theater handelte es sich um eine Lappalie aus der Abteilung widerlicher Rauschschlaf des Hausherrn im Suff, fuhr sein Mitarbeiter über die Leitung fort. Der junge Kommissar schien keine Anstalten machen zu wollen, den eigenen Redefluss zu unterbrechen. Richthofen ließ ihn gewähren, hörte nicht mehr genau hin. Er musste nur teilnahmslos klingen, sagte sich Richthofen mit dem Kopf zur Seite; sich in diesem Moment nur lustlos geben. Nach einer Weile spürte er, er würde es hinkriegen, den Kerl am Telefon zu unterbrechen, und ihm den Eindruck zu vermitteln, als ginge ihm das Ganze nur am Rande etwas an, er habe schließlich Wichtigeres zu tun:

» Kleinert, Mensch, bleib‘ cool; mach‘ einen Punkt. Du bist besser beim Radio, als bei der Polizei. Geh doch endlich hinein - und sollte was sein, ruf zurück. Und jetzt verschone mich mit dem Kram. «

Als die Beamten sich das Schloss aufknacken ließen und ins Haus traten, bot sich ihnen das Bild einer Schlachthofhalle während der Frühschicht. Blutspritzer im Gang, im Treppenhaus zum Obergeschoss und überall an Türen und in Nischen, und vor allem im Obergeschoss vor dem Badezimmer. Dort in der Badewanne schienen die Täter nicht einmal darauf bedacht gewesen zu sein, ihre grausige Hinterlassenschaft zu verschleiern, oder gar zu beseitigen. Blutlachen, teils bereits getrocknet, teils noch nicht geronnen. In der kleinen Vorratskammer, Tür an Tür neben der geräumigen Küche, lag der Hund - regelrecht geschlachtet, der Hals aufgeschlitzt. Der Kopf baumelte nur noch an einem Hautfetzen. Sein langes schwarzes Fell triefte vor Blut. Die Polizisten suchten im Schlafzimmer, im Dachgeschoss, im Keller, in der Garage, im Kofferraum der Dodge-Karosse, hinten im verwilderten Gebüsch am Ende des Gartens. Von Gustav Milde selbst keine Spur.

Richthofen faltete die Hände zusammen – ängstlich - wie beim kindlichen Gebet. Gustav Milde, du fettes Schwein, nur im Rauschschlaf solltest du liegen, sonst nicht. Aber wo steckst du nun, verdammt noch einmal? Bloß keine voreilige Vermutung, die nur ihn, Markus Richthofen, belasten könnte. Es wäre das Ende - dein Ende Markus Richthofen - du Nebenbuhler, flüsterte er sich zu, in dem bei ihm das Gefühl aufkam, die beiden letzten Worte würden wie zwei dicke Räder eines tonnenschweren Brummers über ihn rollen.

Hauptkommissar Markus Richthofen, der fast über alle kleinen und großen Geschichten aus der Gerüchteküche in der mittelgroßen Stadt im Bilde war, musste hin und wieder erfahren, dass der Tratsch, der ihn betraf, nicht aufgehört hatte. Nur dem Staatsanwalt und dem Polizeipräsidenten hatte er damals seine Affäre mit Rita Milde offenbart. Er konnte nicht ausschließen, dass böse Zungen - und davon gab es unter seinen Kollegen und Neidern im Präsidium genug - dem Gedanken verfallen könnten, er hätte den Ehemann seiner Geliebten aus dem Weg geräumt. Richthofen hielt den Atem an. Er verstummte; er bebte: ein perfider Gedanke hätte ihn fast umgehauen: Führte Gustav Milde etwas im Schilde? Ist der Betrogene heimtückisch untergetaucht, um mit dem eigenen Verschwinden ihn, seinen Nebenbuhler, den Chefermittler, in Erklärungsnot bei Vorgesetzten zu bringen? Das geschmacklose Geschwätz über seine Affäre mit Rita Milde beruhigte sich damals erst, als sie vor sechs Jahren es nicht länger ausgehalten hatte, und nach München fortgezogen war. Sie hinterließ Richthofen keine genaue Adresse. Er hatte doch einen hohen Preis für sein außereheliches Vergehen bezahlt. Seine Frau war hinter seine Liebschaft gekommen - und hatte sich erhängt. Der gemeinsame Sohn, der nach der Schule seine Mutter baumelnd am Strick vorfand, wollte von seinem Vater nichts mehr wissen. Verwandte und Freunde wandten sich von ihm ab. Hinter seinem Rücken legte sich ein Jeder eine eigene Version von der Tragödie zurecht. Mal hieß es, er sei auf Liebestour mit seiner Freundin Rita unterwegs gewesen, als sich seine Frau das Leben genommen hatte, mal hätte Frau Richthofen vor ihrem Tod die Geliebte zur Rede gestellt und darauf in einem Kurzschluss gehandelt. In diesem Moment kam sich Markus Richthofen vor, als stünde er schon wieder vorm Höchsten Gericht. Erst der Selbstmord seiner eigenen Ehefrau vor Jahren und jetzt das Verschwinden des Ehemannes seiner Geliebten. Nur mit Mühe konnte Markus Richthofen seine Tränen zurückhalten. Er sah sich verloren, diesmal unumkehrbar im finsteren Graben verschachert. Ohne Unterbrechung trafen weitere Meldungen auf dem Bildschirm vor ihm ein. Ihm kam das Ganze vor wie Gekotze der Menschheit - ihm allein zugedacht, ihm brühwarm an diesem Morgen in den Schoß ausgespien - kurz vor seinem Untergang.

Hauptkommissar Richthofen vermochte nicht einmal das Nächstliegende zu tun: nach Rita Milde zu suchen. Ob sie wusste, wo ihr Ehemann abgeblieben war? Er könnte den Fall keineswegs selbst übernehmen, hämmerte es ihm durch den Schädel. Kein Staatsanwalt, kein Vorgesetzter hätte das geduldet.

In diesem Moment sah er es wieder als seine verdammte Pflicht an, die mysteriöse Sache durchzustehen. Er rief beim Präsidenten der Behörde an, ließ sich kurzfristig einen Termin geben. Richthofen tappte über die einzelnen Stufen langsam hoch. Er wollte sich Zeit nehmen vorm Erscheinen bei seinem Höchsten Richter. Der Polizeipräsident hatte es eilig. Er ließ Richthofen nicht zu Ende reden, griff nach dem Hörer und fragte überfallartig, ob der Staatsanwalt Bedenken hätte, dass Hauptkommissar Richthofen in diesem Fall seine Arbeit erledigen sollte. Niemand wüsste, wo Gustav Milde steckte, und ob ihm überhaupt etwas zugestoßen worden sei. Warum sollte Richthofen dem fiesen Kerl jetzt, nach so vielen Jahren, etwas angetan haben? Warum nicht schon früher - aus Wut und Verzweiflung, damals etwa als sich Frau Richthofen das Leben genommen hatte. Nicht wahr? Also aus der Sicht der Behörde gebe es keine Bedenken, ihm den Fall zu belassen. Die Kehrseite - die Sicht nach Außen? Ach - was soll das? Wenn es danach ginge, schon beim flüchtigen Verdacht seine Beamten in die Wüste schicken zu müssen, da stünde man als Behördenleiter jeden Morgen vor verwaisten Amtsstuben. Nicht wahr? Das könnte doch nicht angehen. Richthofen sei doch kein irgendwer, kein irgendein Leichtgewicht in der Behörde. Ihn kurzerhand vom Fall abzuziehen? Das würde Polizei- und Justizbehörden mehr Fragen bescheren, als sie beantworten könnten. Für seinen Mitarbeiter würde er die Hand ins Feuer legen.

Das ganze höchstrichterliche Tribunal aus Polizeipräsident und Staatsanwalt über das „Sein oder Nichtsein„ des Chefermittlers Markus Richthofen dauerte noch nicht einmal zwei Minuten. Die zwei übergeordneten Dienstinstanzen waren sich am Telefon rasch einig: Hauptkommissar Richthofen genieße deren Vertrauen, basta… Augen zu und durch.

Richthofen kannte den Ehemann seiner Geliebten mehr als es ihm lieb war. In seiner Einschätzung von Gustav Mildes Lebensumständen musste ihm Niemand aus der städtischen Idylle etwas erzählen. Früher verdingte sich Gustav Milde als Techniker im örtlichen Instandsetzungswerk der Bundeswehr. Mit seinem Erscheinungsbild nach der Frühpensionierung - weit ausgeschnittenes, vergilbtes Unterhemd über verschlissener Trainingshose und aufgedunsenem Bauch - hatte er sich jede Zuneigung verscherzt. Vorzugsweise trat er mit einer Fahne von Altbierhefe - obergärig, vermodert und säuerlich - auf. Seit ihm die Frau auch abhandengekommen war, versank er noch tiefer in seiner Abart. Das Paar Milde war kinderlos. Er lebte mit seinem ‚Tibeter-Apso‘ allein.

Als sich die Polizisten bei Mildes Nachbarn nach der Frau erkundigten, nahmen die Leute kein Blatt vor den Mund. Ihr Lebenswandel hätte ihnen viel Toleranz abverlangt. Rita Milde, sei ständig auf Ausschau nach Bestätigung durch amouröse Abenteuer gewesen - mit Typen gleich welchen Alters. Am Ende vertrieben sie die fiesen Marotten ihres Ehemanns. Sie konnte ihn nicht länger ertragen. Weshalb nicht er, sondern sie sich über Nacht davon gemacht hätte, darauf wüsste man keine schlüssige Antwort. Vielen in der Straße wäre es lieber gewesen, sich weiterhin mit ihr als mit ihm herumzuschlagen. Zugegebenermaßen hätte man zwischen zwei Übeln zu wählen, zwischen Herrn Pest und Frau Cholera. Man flüsterte sich irgendwelche abenteuerlichen Gründe für ihr plötzliches Verschwinden zu. Selbstverständlich zählte dazu die naheliegende Vermutung, sie sei mit einem anderen abgehauen. Dennoch, Genaueres wusste man nicht. Nur das pensionierte Lehrerpaar von gegenüber konnte bezeugen, am Tag zuvor Gustav Milde und seinen Hund im Garten toben gehört zu haben. Vor dem Zubettgehen, so kurz vor 22 Uhr, wurden bei Milde alle Lampen im und am Haus eingeschaltet und der Fernseher schien sich über die Nacht hindurch nicht mehr beruhigen zu wollen. Sie hätten sich nie zuvor Wattestöpsel in die Ohren stecken müssen, um einschlafen zu können. Die Ex-Lehrer hatten sich daran gewöhnt im Sommer bei der Morgendämmerung, etwa gegen sechs Uhr, mit dem Gekläff seines Köters aufzustehen. Heute dagegen war vom Hund nichts zu hören gewesen. Vom Misstrauen getrieben, waren sie noch im Morgenrock zu Mildes Haus hinübergegangen. Sie klingelten zunächst zaghaft, dann doch stürmisch. Es meldete sich niemand. Darauf klopften sie unaufhörlich. Weder der ‚Bad Boy‘, wie die genervten alten Leute den langhaarigen ‚Tibeter-Apso‘ nannten, noch sein verhasster Guru gaben ein Lebenszeichen von sich. Sie wollten endlich in Ruhe ihr Frühstück zu sich nehmen und hatten keine Lust, sich von Scheusal Milde und seinem Hund den vielversprechenden Sommertag verderben zu lassen. Sie stellten die lästige Grübelei ein - der Fernseher von Milde lief indes auf höchster Lautstärke weiter - und riefen bei der Polizeiwache an. Die Ex-Lehrer erinnerten sich, einen dunklen Transporter ganz hinten quer vor der Garage gesehen zu haben. Blau, Schwarz, oder Grün, exakt wussten sie es nicht. Teilweise vom Haus verdeckt, weit von der Einfahrt entfernt, stand der Lieferwagen noch, als es anfing richtig dunkel zu werden. Ob Milde Gäste gehabt hätte, oder bei ihm eine wilde Party zu Gange gewesen wäre, diese wohlmeinende Nachfrage der Polizisten verleitete die noch rüstigen Pensionäre bestenfalls zu einem müden Lächeln. Eine schlüssige Erklärung konnten sie nicht anbieten. Gustav Mildes Fernbleiben nährte ihre Hoffnung, er könne der Menschheit endlich den Gefallen getan und sich in Luft aufgelöst haben. Sollte dem gedrungenen Kerl etwas zugestoßen sein, wäre es nichtsdestoweniger ein Segen gewesen. Aber rechtschaffen wie sie waren, fürchteten sie, man könnte ihnen nachsagen, sie hätten sich achtlos verhalten. Ohne schwerwiegenden Grund hätten die Nervensäge von Hund und sein unappetitliches Herrchen ihren Tagesrhythmus sicherlich nicht so abrupt geändert.

Es dauerte nicht lange, bis der Spurensicherungstrupp feststellen konnte, dass es sich bei den Spritzern an den Wänden, im Treppenhaus und bei den Blutlachen in der Badewanne um menschliches Blut handelte. Blutgetränkte Stofffetzen und Abdrücke nackter Fußsohlen deuteten auf einen erbitterten Kampf im Haus hin. Die Spuren waren Milde zuzuordnen und erhärteten den Anfangsverdacht, er müsste der Bluttat zum Opfer gefallen sein. Aber wo war seine Leiche? Es war nicht auszumachen, ob er aus dem Haus verschleppt worden war, oder irgendwo im Garten vergraben lag? Fast beiläufig erinnerten sich zwei Beamte des Polizeireviers daran, ihn noch am Vortag im Kommissariat gesprochen zu haben. Gustav Milde, knapp sechzig, hatte Anzeige erstattet, gegen einen Nachbarn, einen pensionierten Arzt, der kaum hundert Meter von ihm entfernt wohnte und schriftlich ihm sowie seinem Hund gedroht hatte. Das Schreiben hatte er gleich mitgebracht. Dessen Inhalt hörte sich eigentlich harmlos an, aber Milde bestand darauf, dem Mann eine Lektion zu erteilen. Kriminalhauptkommissar Markus Richthofen forderte seine Leute auf, ihm den Text zu beschaffen. Er konnte sich mitten im Getümmel wegen Nebensächlichkeiten aufspielen und jetzt gab es dazu sogar einen berechtigten Anlass:

Sehr geehrter Herr Milde,

gestern fand ich Ihren Hund in meinem Garten. Seine Hinterlassenschaft war abscheulich. Sorgen Sie bitte dafür, dass das künftig unterbleibt. Andernfalls sehe ich mich genötigt, Sie anzuzeigen und mit Nachdruck Ihrem Tibeter, das Betreten meines Grundstücks zu vermasseln. Ich liebe Tiere, aber das werden Sie verstehen können, so hoffe ich zumindest, dass auch Tierliebe ihre Grenzen hat. Über eine Bestätigung Ihrer verbindlichen Verpflichtung, in Zukunft Ihren Terrier von meinem Grundstück fernzuhalten, würde ich mich freuen.

Mit nachbarschaftlichem Gruß

Faustus Kleinschmidt

Dienstbeflissen wie sie waren, erzählten die Uniformierten weiter, sie hätten die Anzeige zwar widerstrebend, aber am Ende doch entgegengenommen, um Milde zu besänftigen. Den alten angesehenen Arzt damit zu behelligen, wäre ihnen nicht im Traum eingefallen. Hauptkommissar Markus Richthofen erinnerte sich, dass der Internist früher eine gutgehende Praxis in der Stadt besaß und jetzt zurückgezogen lebte. Ein friedfertiger Witwer in den Siebzigern. Faustus Kleinschmidt, ein eiskalter Killer - wegen eines Hundehaufens? Die zwei Polizisten, die in der Wache die Anzeige von Gustav Milde entgegengenommen hatten, trugen nur wenig dazu bei, das Profil vom Kauz Kleinschmidt zu erhellen. Auch dessen Bekanntschaft hatten sie wenige Tage zuvor flüchtig gemacht. Sie waren vom ‚Dok-tor‘, wie die Nachbarschaft gewöhnlich den ehemaligen Mediziner nannte, früh morgens gerufen worden. Völlig aufgelöst gab er an, ihm sei was Schreckliches zugestoßen und sie müssten sofort kommen. Sie fanden ihn noch im Schlafrock vor. Unmittelbar vor den Stufen seiner Terrasse versperrte ihm ein großer Hundehaufen den Weg zum frisch geschnittenen englischen Rasen. Er behauptete, es wäre nicht das erste Mal gewesen. Es müsste sich um den ‚Bad Boy‘ dieses ungehobelten Gustav Milde handeln, der ohne Leine durch die Gegend herumstreunen und jeden anspringen würde. Das Tier hätte ihm schon mehrmals die Freude am gepflegten Garten vermiest. Als die Beamten ihm klar machten, er müsste selbst den Ekelhaufen beseitigen, war Faustus Kleinschmidt erbost. Solange er nicht beweisen könnte, es handelte sich um den ‚Tibeter-Apso‘ von Gustav Milde, sollte er ihn auch nicht weiter beschuldigen. Das grenzte an üble Nachrede. Dafür könnte er belangt werden. Markus Richthofen brauchte nicht lange nachzudenken. Er bestellte Kleinschmidt zur Vernehmung. Es war gerade sieben Uhr fünfundvierzig.

An der Haustür von Faustus Kleinschmidt klingelte es Sturm. Schweißgebadet und schlaftrunken schlug er ein Auge auf. Vor der Tür standen die zwei Uniformierten.

» Können wir hinein? «

» Jetzt am frühen Morgen? Ich schlafe noch. Was ist schon wieder los? «

» Ihr Nachbar, Gustav Milde, muss umgebracht worden sein, ebenso sein Hund. Regelrecht geschlachtet. «

» Wie bitte? Das ist doch Humbug. Was bezwecken Sie damit? «

» Ziehen Sie sich bitte an. Sie müssen mit. «

» Selbstverständlich. Aber damit habe ich nichts zu tun. «

Kleinschmidts Stimme bebte.

» Das sagen sie alle. Sie werden erst vernommen. Dann sehen wir weiter. Wir warten. «

Auf der Straße stand die ganze Nachbarschaft herum als hätte sie die Posaune von Jericho zusammengerufen. Was wollte die Polizei vom Dok-tor? Nein. Das war doch Unsinn. Oder wusste er vielleicht etwas? Mein Gott, rief Frau Wedekind von Gegenüber:

» Machen Sie sich um die Blumentöpfe kein´ Gedanke. Ich gieße sie. «

Wenigstens sollte man die Schultern zucken, befand Faustus Kleinschmidt. Vielleicht meinte die Nachbarin, er würde länger hinter Gittern verschwinden. War er doch der Täter? So etwas hatte er bei Gott vorgehabt. Er zweifelte an seinem Verstand und zitterte. Im Vernehmungszimmer meinte er, den Kommissar wieder erkannt zu haben - von früher, von irgendeinem Stadtfest. Damals tanzte der Kriminalbeamte wie ein Wilder. Und Kleinschmidts Frau meinte, der Mann wäre ein Luftikus, der keinen Rock in Ruhe ließe. Er hielte sich selbst für unwiderstehlich. Inzwischen war er fülliger geworden, ergraut, aber seine Haarpracht dicht, wie damals vor zwölf Jahren.

» Herr Kleinschmidt, Herr Dok-tor Kleinschmidt - was machen Sie da für Sachen? «

» Wie bitte? Sie hat´s wohl! Was habe ich denn für Sachen gemacht? «

» Gestern trudelte die Anzeige Ihres Nachbars Gustav Milde gegen Sie bei uns ein, und heute fanden wir sein Blut überall im Haus. Möglicherweise wurde er ermordet. Seine Leiche verschwunden. Sein Hund regelrecht geschlachtet. Könnten Sie mir das erklären? « Doktor Kleinschmidts Unterkiefer war tief auf die Brust heruntergesackt und die Zunge inzwischen ausgetrocknet:

» Ich werde doch nicht einen Mann wegen eines Hundehaufens umbringen, wo denken Sie hin? Was meinen Sie mit ‚seine Leiche sei verschwunden‘? « Ein gallenbitterer Geschmack im Rachen hinderte Faustus Kleinschmidt daran, zu schlucken. Ihn überkam Übelkeit. Beinahe hätte er sich übergeben.

» Hören Sie. Wo waren Sie gestern zwischen zweiundzwanzig Uhr und heute Morgen fünf Uhr? « Die Frage des Kommissars donnerte ihm wie eine Ohrfeige mitten ins Gesicht:

» Wo soll ein zweiundsiebzigjähriger alter Mann um diese Zeit schon gewesen sein? Im Bett. « Da schoss das Blut in seine verdickte Halsader. Kleinschmidt kamen selbst Zweifel über die eigene Unschuld auf, die ihn für einen Moment erstarren ließen.

« Das waren Sie nicht. Jetzt machen Sie mal halb lang und reden Sie nicht mit mir als wäre ich ein Trottel. Ich bin kein dummer Polizist. Also, wo waren Sie, Herr Dok-tor? « Schon schwitzte Kleinschmidt das frische Hemd durch. Ob ihn doch jemand denunziert haben könnte. Oh Himmel, Faustus Kleinschmidt, mach, dass du dich schleunigst aus dem Schlammassel herausziehst, sonst musst du noch den ganzen Dreck hier allein auslöffeln. Mit jeder Silbe des Kriminalkommissars durchzuckte es ihn, als würde ihn jedes Mal ein Blitz treffen:

» Also, wo waren Sie? Ich höre «, rief der Polizist in den Raum. Dabei schob er mit der flachen Hand ostentativ die rechte Ohrmuschel Kleinschmidt entgegen. Seine Nasenflügel breiteten sich wie Nüstern unterhalb der verquollenen Augen aus. Es sah aus als wollte der Kommissar über die mächtige Gurke von Nase jedes Wort des Verdächtigen aufsaugen. Faustus Kleinschmidt versuchte krampfhaft, seine Verunsicherung zu überwinden und die Beherrschung wiederzuerlangen. Es müsste ihm doch gelingen, auf das Gelaber des Beamten einzugehen. Sich über den Mund fahren lassen, dazu noch von einem Provinzkriminalen, das wäre ja noch schöner. Dagegenhalten war das Gebot der Stunde, vorwärts - einfach drauf los:

» Wie heißen Sie eigentlich? Ich kenne Sie doch «, warf Kleinschmidt dem Kommissar unerschrocken entgegen.

» Wie Sie wollen. Ich bin Kriminalhauptkommissar Richthofen, Markus Richthofen. Sind Sie jetzt zufrieden? Nun zu meiner Frage. «

Kleinschmidt warf ruckartig den Kopf in den Nacken. Er konnte die aggressiven Tropfen aus dem Rachen Richthofens nicht länger aushalten. Ihm flößte die Feindschaft, mit der der Polizeibeamte ihm jetzt begegnete, unerwartet Furcht ein. So bedrohlich und respektlos, wie sich der Kommissar in diesem Augenblick gab, brachte ihn an den Rand der Verzweiflung.

Er sah nur einen Ausweg, gegen das Zittern anzukämpfen:

» Herr Richthofen. Sind Sie aber schlohweiß geworden. Noch gestern lag ich mit keinem Menschen in dieser Stadt im Clinch, geschweige denn mit Gustav Milde, und schon gar nicht wegen eines Köters. Nun denken Sie, der Kerl hat wegen eines Hundehaufens in seinem Garten ein Motiv, geht noch in der Nacht hin - dir nichts, mir nichts - schlachtet Mann und Hund, lässt den toten Mann verschwinden und legt sich seelenruhig ins Bett. Vielleicht hätte ich es mir in meinem Zorn gewünscht; aber hören Sie mal, arbeitet Ihr alle so? Oh Gott im Himmel, Herr Hauptkommissar. Was soll das denn? «

» Beide geschlachtet, so, so. Wollen wir hier um den heißen Brei herum albern, oder endlich Tacheles reden? Sie haben mir auf meine Frage immer noch nicht geantwortet. Jawohl, Ihnen ist das Verbrechen zuzutrauen. «

» Was? Bin ich hier Zeuge oder schon Tatverdächtiger? In diesem Falle würde ich gern meinen Anwalt anrufen. «

» Machen Sie, hier - das Telefon. Herr Dok-tor Faustus Kleinschmidt, Sie sind vorläufig festgenommen. «

Eine bitterböse Gemeinheit - und grundlos dazu. Er im Polizeigewahrsam, weshalb? Als Markus Richthofen aufstand und zur Tür hinaus wollte, fiel Kleinschmidt ein, dass er gar keinen Anwalt hatte. Er wusste auch keinen, den er überhaupt hätte anrufen können.

3. Kapitel

Nach einer Weile im engen Zellenraum der Polizeiwache schoss Faustus ein ungewohnter Gedanke durch den Kopf: Er schrieb gerne Briefe. Mit Feder und Tinte - recht schmissig und vorzugsweise auf festem Büttenpapier mitsamt durchscheinenden Wasserzeichen und unverkennbarer Rippung. So als wären seine Worte für die Ewigkeit gedacht - für die Schatzkammer des Museums zur immerwährenden Aufbewahrung. Das Straßengelaber seiner Nachbarn hatte er genauso wenig vermisst, wie das nervige Telefongeschwafel. Seine vergilbten Sträucher hinten im Garten waren ihm viel lieber, als die vergilbten Zähne der Bewohner seines Wohnviertels. Beim Anblick der Einen verspürte er Lust am Leben, um sie wieder aufblühen zu sehen, bei den Anderen befiel ihm ein unsäglicher Verdruss, der ihm regelrecht das Dasein vermieste. Briefe schreiben brächte dennoch nichts, bestenfalls Ärger. Standhaft die Berieselung mit Spuckblasen über sich ergehen lassen und widerliche Hundekacke auf dem frisch gemähten Rasen erdulden, würde einem viel Verdrießliches ersparen: So zum Beispiel die Bekanntschaft mit Markus Richthofen oder mit den moosgrünergrauten Mauern der Zelle im Polizeirevier. Briefe schreiben also gestrichen. Sich das eigene Los Stunde per Stunde vergegenwärtigen, und Akt per Akt protokollieren, das wäre in seinem Alter schon würdevoller. Und wenn es schon sein musste, sollte alles doch auf Büttenpapier mit dezenten Wasserzeichen und auffälligen Blattrippen festgehalten werden. Ob in Freiheit oder hinter Gittern, an den Zeilen würde man sich aufrichten, irgendwie der Vergesslichkeit seiner Umwelt trotzen. Ein Friseurbesuch alle drei Monate schadete zudem nicht, ab und an ein Hosenwechsel, und frische Wäsche. In beinahe autistischer Gebärde klopfte Faustus Kleinschmidt mit der Stirn gegen die Zellenwand unter dem vergitterten Fenster – dann abwechselnd an die vier Wände. Pro Wand ein Kopfschlag. Hin und her und noch einmal von hinten nach vorne und zurück - unverdrossen. Seine Stirn tat ihm weh, blutete aber nicht. Gustav Milde hatte dagegen geblutet - nur wo war seine Leiche? Faustus Kleinschmidt legte sich auf die Pritsche und stierte die grüngraugetünchte Decke an. Da fiel ihm ein, seine Frau, Gott habe sie selig, sagte damals, der Kripobeamte Markus Richthofen mache sich an die Frau vom Nachbarn, dem Guru Gustav Milde, ´ran und in der Stadt würde man sich darüber schon das Maul zerreißen. Frau Richthofen wollte sich deshalb scheiden lassen. Arme Richthoferin. Der Kerl hatte sie nicht verdient. Eine Seele von Person. Faustus hatte sie aus dem Elternbeirat der Schule gekannt. Eine höchst aparte weibliche Erscheinung. Äußerst sinnlich ihr Gang. Bei ihr hatten die Proportionen gestimmt, dazu Grazie und Aura, wirklich alles. Irgendwie hatte sie stets den Eindruck geweckt, Trauer zu tragen, dezent und tief verborgen. Sie war kaum geneigt gewesen, ihr Inneres, auch nicht etwa für einen kurzen Moment, durch ein flüchtiges Lächeln, preiszugeben. Irgendwann hatte sie sich dann das Leben genommen. Nun war ihr Schicksal erst recht in aller Munde gewesen. Arme Richthoferin. Sie hinterließ einen Sohn. Soweit Kleinschmidt sich erinnern konnte, war der Junge mit Elisa in die Oberstufe gegangen. Und nach dem Abitur hatte er das Weite gesucht, weit weg von seinem Erzeuger. Jetzt war Gelegenheit, Richthofen hierauf anzusprechen. Schließlich nahm sich der Polizist heraus, was ihm nicht zugestanden hatte und griff grob in das Leben eines Unschuldigen ein. Dem galt es, heftig gegenzusteuern - sonst würde der Kommissar in seiner Selbstherrlichkeit noch unverschämter werden. Über diesem Vorhaben schlief der Häftling Faustus Kleinschmidt ein:

Er schleifte den leblosen, an den Füßen gefesselten Körper hinter das Auto. Die abschüssige Straße hoch, bis zu der Stelle, wo sie einen mächtigen Buckel machte, bevor sie in den Wald verschwand. Dort schien ihm der Platz geeignet, eine feierliche Krönungszeremonie vorzunehmen. Wo der Stuhl auch herkam, wusste er nicht. Er war einfach zur Hand. Ein richtiger Thronsessel mit rot verziertem Samtbezug. Gustav Milde machte gar nicht mal eine schlechte Figur darin. Seinem ‚Tibeter-Apso‘ schlitzte er den Hals durch. Für den Aufschrei der Tierschützer hatte er nicht mehr als ein müdes Lächeln übrig. Mit den Fingern kämmte er dem Tier liebevoll das lange Fell durch und legte es sorgfältig seinem toten Herrchen in den Schoß.

Der Terrier fletschte auf unerklärliche Weise die Lefzen, streckte seine blutige Zunge heraus, gab aber keinen Ton von sich. Faustus war vom dargebotenen Bild beeindruckt. Es entsprach genau seiner Idealvorstellung von einem gekrönten Monarchen und seinem geliebten Schoßhund. Es erschien ihm angebracht, ein Bild für die Nachwelt festzuhalten. Hastig kramte er in seinen Taschen herum, auf der Suche nach einer Kamera, fand aber keine. Nun floss Blut in Strömen aus Mildes Schädel. Der Gekrönte machte den Mund auf und wollte etwas sagen. Faustus Kleinschmidt wurde die eigene Inszenierung zu viel. Kleinschmidt fürchtete sich vor dem Zinnober.

Angewidert zog er sich zurück.

» Aufwachen! Werden Sie nun endlich wach? –

Aufstehen! «

Es war schon ziemlich spät am Nachmittag, kurz vor Feierabend der Polizeiwache, als sein Mittagsschlaf unsanft unterbrochen wurde. Er hätte Besuch, hieß es. Seine Tochter und ein Anwalt warteten. Elisa umarmte ihn in Tränen. Da fiel ihm ein: wo hatte sie bloß die Kinder gelassen? Ein fast zwei Meter großer, hagerer Typ, der seine Schultern kaum aufrecht zu halten vermochte, begleitete sie. Rechtsanwalt Wilhelm Raueisen hatte eine Miene aufgesetzt als schleppte er das Elend dieser Welt allein auf dem Buckel. Sein magersüchtig gelbes Gesicht erinnerte an eine ausgepresste Zitrone.

» Kommen Sie mit, wir gehen Ihre Sachen holen. « Kleinschmidt verstand ihn nicht auf Anhieb. Deshalb zögerte er.

» Wo ist Richthofen? « erkundigte er sich nahezu besorgt. Elisa empörte sich und staunte:

» Papa, was weiß ich? Du kommst jetzt erst hier raus. Du und Gefängnis. Sie können dich hier nicht behalten, sie dürfen es überhaupt nicht. Du hast nichts verbrochen. Papa bitte, Briefe schreiben, das lässt du sein. Papa, mach, beeile dich, ich muss die Kinder holen. «

» Wo sind sie denn? «

« Bei Frau Wedekind. Ich konnte sie schlecht hierhin mitnehmen. Sie war so nett, mir das anzubieten, damit ich nach dir sehen kann. Von ihr erfuhr ich auch, dass dich die Polizei geholt hat. «

« Das sieht ihr ähnlich. Jetzt hat sie etwas, worüber sie tratschen kann, die Plappertante. Aber wieso komme ich so schnell hier raus? « Elisa zog ihren Vater am Ärmel fort und draußen an der frischen Luft dachte Faustus Kleinschmidt, irgendwann hole er das nach und frage den Kommissar nach seiner Frau. Er sollte es ihm selbst erzählen, wieso sie sich umgebracht hatte.

Dass das nun nichts anderes war als ein Missgeschick, der ihn traf, darüber verlor er keinen Gedanken. Das Gesabber schrulliger Weiber vom Schicksal und vom Schicksalsschlag war nie sein Ding, dachte er. Faustus Kleinschmidt hielt sich mit solchen Gedanken nicht lange auf.

Faustus Kleinschmidt lag am nächsten Morgen noch wach im Bett, als es klingelte. Elisa stand mit ihrem Mann, Prof. Matthias Manderscheid, und der Bohnenstange von Anwalt vor der Tür. Faustus wurde barsch angewiesen, sich endlich hinzusetzen. Eigentlich wollte er sich schnell umziehen, aber Tochter und Schwiegersohn verweigerten ihm das. Ihm schien die Herrschaft über das eigene Tun und Lassen im eigenen Haus entglitten zu sein.

» Papa, ich hole dir deinen Morgenmantel; aber jetzt höre bitte zu. Matthias und Herr Raueisen haben dir was zu sagen. « Sein Schwiegersohn, der renommierte Mathematikprofessor, hielt eine fachfremde Vorlesung ab, über Verdacht, Motiv und Indizien. Dazu ließ er es sich nicht nehmen, sich wie ein Richter am Oberlandesgericht aufzuführen. Faustus kam sich vor als würde er im Hörsaal einer juristischen Fakultät sitzen, nicht etwa in einem mathematischen Seminar, wofür Matthias Manderscheid qualifizierter gewesen wäre. Prof. Dr. Matthias Manderscheid war ein lieber Kerl und ein brillanter Mathematiker. Trotzdem fiel es Faustus Kleinschmidt schwer, ihm zu folgen. Zu dieser frühen Morgenstunde stellte er seine Ohren lieber auf Durchzug. Ganz zum Schluss dämmerte es ihm, worüber der junge Mann vor ihm doziert hatte:

» Faustus, ganz raus aus der Sache bist du lange nicht. Hier, Herr Raueisen hat den Eindruck, der Hauptkommissar hat was vor und vielleicht sogar einen Zeugen, der dich belastet. Er will womöglich gegen dich einen Haftbefehl erwirken. Dringend ist momentan, dass wir mit dir alles bereden, von dir selbst erfahren, was eigentlich zwischen dir und diesem Milde vorgefallen war. Wieso hatte er dich überhaupt angezeigt? So wenige Stunden vor seinem Verschwinden, oder vielleicht Tod. Wieso? Elisa sagte, wegen eines Hundehaufens? Das ist doch unglaublich. War es wirklich so? «

Elisa half ihrem Vater in den Morgenmantel und verschwand in die Küche. Faustus Kleinschmidt erhob sich vorsichtig vom Stuhl und begab sich schweigend zum Schlafzimmer. Angewidert fischte er aus dem Sekretär seiner Frau das zerknüllte Briefpapier mit der schamlosen Frechheit des Gustav Milde heraus:

» Hier! «

Wilhelm Raueisen und sein Schwiegersohn vertieften sich in das zerknitterte Schreiben des verschwundenen Nachbarn:

Herr KLEINschmidt!

Sie können mich. Und Sie können mich nochmal. Drohen können Sie vielleicht meinem Hund, aber mir nicht. Übrigens: Ich habe Sie vorsorglich angezeigt, um Ihre bösartigen Absichten gleich zu durchkreuzen. Sollten Sie meinem Hund auch nur ein Haar krümmen, können Sie Ihr blaues Wunder erleben. Hundescheiße ist besser als Ihr Gelaber. Ersparen Sie mir künftig den Hinweis auf Nachbarschaft und von Ihnen lasse ich mich nicht grüßen.

Gustav Milde - merken Sie sich gefälligst den Namen, und noch was:

Ihr KLEIN schreibe ich von nun an groß, Ihr Schmidt nur winzig winzigklein.

» Er hat es auch abgezeichnet «, sagte Rechtsanwalt Raueisen.

» Wieso hast du das Schreiben diesem Hauptkommissar nicht gleich gegeben? Hast du es ihm gegenüber überhaupt erwähnt? «, legte Professor Manderscheid nach.

» Jetzt hör´ mir mal zu: Die denken, ich schlachte den Kerl, und den Hund dazu, verscharre die Leiche irgendwo und lege mich seelenruhig wie ein Unschuldslamm ins Bett? «

» Ja, ja, das hast du gestern diesem Kriminalpolizisten Richthofen erzählt. Aber so kommen wir nicht weiter. Ich fürchte, die Ermittlungen gegen dich sind erst am Anfang. Es liegt ein dringender Tatverdacht gegen dich vor. Hast du gestern Abend die Nachrichten im Fernsehen gesehen? Die Polizei hätte einen Tatverdächtigen festgenommen, hieß es. Soweit sind sie schon. Herr Raueisen, bitte, erklären Sie ihm, wie Sie jetzt vorgehen wollen. «

» Herr Doktor Kleinschmidt, in der Tat, ich schließe einen Haftbefehl nicht aus. Deshalb beabsichtige ich, darauf sofort eine Haftbeschwerde einzulegen. Heute noch werden Sie, das geht in diesem Fall ziemlich schnell, dem Ermittlungsrichter vorgeführt. Ich denke, noch heute im Laufe des Nachmittags, spätestens morgen. Ich habe gestern Ihre Freilassung vom Polizeigewahrsam deshalb bewirken können, weil ich den Staatsanwalt davon überzeugen konnte, dass in Ihrem Fall keine Fluchtgefahr vorliegen würde. Sie sind nicht vorbestraft und stehen den Ermittlern stets zur Verfügung. «

Elisa verteilte Tassen und Untertassen. Ihr Vater bemerkte, ihre Handreichungen glichen in diesem Augenblick haargenau denen ihrer Mutter. Liebevoll, besorgt und darauf bedacht, nicht einmal das bedeutungsschwangere Schweigen der Männerrunde zu stören. An der anderen Seite des Tisches hatten Rechtsanwalt Raueisen und Schwiegersohn Matthias Platz genommen. Nach jedem zweiten oder dritten Halbsatz schaute der Professor zu seiner Frau hoch als wollte er ihre Zustimmung erheischen. Währenddessen verfolgte Faustus belustigt die knochigen Finger des Labans von Anwalt. Wie Essstäbchen beim Chinesen hielten sie den kleinen Löffel zittrig und unsicher. Ein, zwei und drei Mal gehäuft mit Zucker. Dann schüttete er die halbe Kanne Sahne in seine Tasse, bevor er sie mit Kaffee auffüllte. Wilhelm Raueisen - nur Haut und Knochen - schien älter zu sein als Schwiegersohn Matthias, Mitte vierzig. Wenn der hagere Riese sprach, nahm er die Brille ab, richtete sein Rückgrat ruckartig auf und rührte keinen Finger. In dieser Körperhaltung glich er haargenau einem früheren Patienten von Doktor Faustus Kleinschmidt, der als Modell im Mal - und Zeichenkurs der Volkshochschule sein Zubrot verdient hatte. Er konnte stundenlang so sitzen bleiben, jede Regung ausgeschaltet und sich vergessend. ‚Ataraxie’ in vollendeter Form, diagnostizierte der Mediziner im Ruhestand.

» Faustus. Herr Raueisen braucht, wie nennt Ihr Juristen es, eine glaubhafte Legende. Beweise, Faustus, wo Du in der Mordnacht warst, was Du unternommen hast. Ob Du gesehen wurdest. Wer könnte bezeugen, dass Du das Haus nicht verlassen hast. «

Die ausgemergelte Zitrone nickte müde; dabei veränderte sie ihre ausdruckslose Miene nicht einen Deut.

» Das Haus hatte ich wohl verlassen, weil ich dem Fläz die Scheiße seines Köters hingebracht und ihm die Stinkbombe über seine Hecke geschleudert hatte. Alles war eigentlich problemlos. Bis auf die Straße war sein Fernsehen zu hören. Sein Hund und er mussten vor dem Flimmerkasten eingeschlafen sein. Festbeleuchtung in der ganzen Hütte. Ich weiß noch nicht, ob er ums Leben gekommen war. Kann doch nicht durch die Hundekacke passiert sein, die ich ihm in den Garten geknallt hatte. «

In diesem Moment schien Faustus Kleinschmidt regelrecht aufgewühlt. Nur die auf seinen Schultern ruhenden Hände seiner Tochter hielten ihn auf seinem Sitz fest.

» Wann war das? «, fragte sein Schwiegersohn nach.

» Also - ich hatte gewartet, bis es Nacht wurde. Genau dreiundzwanzig Uhr nahm ich den Spaten mit der Dreckladung und bin die Straße hinunter bis zu Mildes Haustür. Ich glaube nicht, dass man mich gesehen hat. «

» Hast du das dem Kommissar bei der Vernehmung auch erzählt? « Matthias lehnte sich vor und schien verärgert zu sein.

» Nein. Ich hatte gar keine Chance, dem Kerl irgendetwas zu erzählen. Bei ihm kam ich nicht zu Wort. Ich hatte das Gefühl, er hatte gar keine Lust, so genau zu wissen, was vorgefallen war. Mildes Anzeige vom Vortag reichte ihm aus, einen Tatverdächtigen zu überführen und schon saß der Täter auf dem Präsentierteller. Für ihn schien alles glasklar zu sein. Was sollte er viel herumfragen, ermitteln und herumdeuten. Er wollte mich um jeden Preis einbuchten. Vielleicht, weil er merkte, dass ich mich nach seiner toten Frau erkundigen wollte. Sie hatte sich vor Jahren erhängt. In der Stadt wusste jeder, dass er ein Verhältnis mit Frau Milde gehabt hatte. Seine Frau konnte das nicht länger ertragen und nahm sich deshalb das Leben. «

»Oh, Papa. « Elisa setzte sich auf den Stuhl neben ihrem Vater und schien den Tränen nah zu sein. Faustus war nicht weniger erschüttert. Er streichelte seiner Tochter über die Wange und hielt fest ihre Hand.

» Faustus. Konzentriere dich bitte jetzt auf deine Sache. Auf die Nacht. Ist dir nichts aufgefallen? Du gehst in einer Sommernacht mit einem Spaten hundert Meter die Straße rauf und runter. Es muss dir doch etwas aufgefallen sein. Wer könnte dich gesehen haben? « Sein Schwiegersohn stand auf, kam um den Tisch herum zu seiner Frau und legte ihr seinen Arm tröstend um die Schulter.

» Du, ich war froh, dass ich unbemerkt nach Hause kam. Wann war der Mord überhaupt geschehen? “

Kleinschmidt richtete seine Frage an den Laban vor sich, als hätte er in der Runde den Part des Staatsanwalts übernommen:

» Nach ersten Erkenntnissen so zwischen zweiundzwanzig und ein Uhr. Noch sind die kriminaltechnischen und rechtsmedizinischen Untersuchungen im Gange. Das Blutbad im Haus, lässt die Polizei vermuten, beide, Milde und sein Hund, müssen mit Messern ermordet worden sein. Der Hund lag tot da, aber Mildes Leiche wie vom Erdboden verschluckt. «

» Mit dem Messer? Faustus, das heißt, die Polizei wird dir im Laufe des Tages Haus und Grundstück umkrempeln. Ist dir das bewusst? «

Jetzt schien sich Matthias Manderscheid an seiner Frau festzuklammern. Seine Stimme klang tief verunsichert. Als hätte der Anwalt am Ende des Gesprächs beiläufig eine Notiz zum Protokoll geben wollen, kündigte er beim Aufstehen leise an:

» Das Schreiben von Herrn Milde übergebe ich dem Hauptkommissar. Er wird sich, so schätze ich, in den nächsten Stunden melden. «

Elisa räumte das Geschirr in die Küche und stellte die makellose Ordnung wieder her, mit der sich ihr Vater seit dem Tod seiner Frau penibel umgeben hatte. Sie und ihr Mann wollten gerade den Anwalt zur Tür geleiten, da klingelte es.

Hauptkommissar Markus Richthofen und vier Polizisten, sowie ein Team der Spurensicherung standen unmittelbar nach der grausamen Tat an seinem Nachbarn Gustav Milde vor seiner Haustür. Sein Schwiegersohn machte ihnen auf und brachte die Zeitung samt Werbeprospekten aus dem Briefkasten. Artig begrüßte Richthofen die Bohnenstange von Anwalt und die Familienmitglieder einzeln als sei er zu einem Frühschoppen eingeladen worden. Er bat darum, gemäß dem Durchsuchungsbefehl, den er zuvor dem Rechtsanwalt übergeben hatte, zweckdienliche Spuren im Haus und im Garten zu sichern. Elisa fragte ihn, was er ihrem Vater vorzuwerfen habe. Er antwortete nicht. Erst werde ermittelt und dann würde man sehen, ob der Herr Doktor überhaupt mit der Tat etwas zu tun hätte. Sein Anwalt, sein Schwiegersohn und seine Tochter schauten von der Terrasse aus dem Treiben der Beamten zu. Früher reichte Faustus seiner Frau quer über den Frühstückstisch die vielen Werbeprospekte aus der Zeitung. Nach ihrem Tod ließ er den Kram auf den Boden fallen und sammelte die Beilagen später auf, um sie in den Papiercontainer zu werfen. Ihm fiel ein eigenartiges Konvolut auf, kunstvoll in Alufolie eingewickelt. Unübliche Verpackung. Er hob es auf. Neugierig faltete es Faustus auf. Auf der Innenfläche waren Buchstaben mit äußerster Sorgfalt eingraviert. Geniale Methode, Werbung an den Mann zu bringen, und die Neugierde hochzutreiben, dachte er. Kleinschmidt hielt die Folie gegen das Fensterlicht:

» ICH HABE SIE GESEHEN SCHWEIGEN KOSTET FÜNFZIGTAUSEND EURO «

Von der Terrasse aus wurde er von seinem Schwiegersohn beobachtet. Ihm war die Sorgfalt aufgefallen, mit der Faustus den Silberumschlag auseinandergefaltet hatte. Schweigend schlich er sich von draußen zu ihm hinein. Sein Schwiegervater gab ihm die beschriftete Alufolie. Manderscheid drehte sein Gesicht zum Fenster, damit die Anderen auf der Terrasse nicht merkten, dass sich etwas ereignet hatte. Hörbar holte er tief Luft. Seine sonst sonore Stimme piepste jetzt:

» Du wirst doch nicht auf so was eingehen? Niemandem das zeigen. Besser, wir nehmen uns Zeit. Wir haben noch Zeit. Versteck es. Wir besprechen das später. «

Viel Zeit dafür ließ ihm der Erpresser nicht. Vor zehn Tagen, noch im August, war Faustus Kleinschmidt mit einer ungeschickten Bewegung an sein Wasserglas gestoßen. Er musste sich beeilen, die Wasserlache vom Esstisch abzuwischen. Während er das mit einem Handtuch linkisch tat, wurde seine Post nass. Mürrisch schaute er sich die Absender an. Bei einem Brief fehlte dieser. Er ließ das Handtuch fallen und öffnete den Briefumschlag. Der Erpresser hatte sich endlich gerührt. Diesmal mit ausgeschnittenen kleinen Alubuchstaben festgeklebt auf einer Folie:

Do, 2. Sept. 14:30h/ Hbf Frankfurt WC/Gegenüber Gleis Acht.

Erste Kabine Reihe rechts/ Innentasche Regenmantel

Zwei Bündel je Fünfundzwanzig T. / Keine Polizei!!

Fieberhaft breitete Faustus die Alufolie auf dem Esstisch aus. Ihm war bewusst, er würde sich später den Vorwurf gefallen lassen müssen, Spuren verwischt zu haben. Keine Handschrift. Eine Buchstabenleiste, wie sie Architekten verwenden, musste dem Schreiber als Schablone gedient haben. Darüber mit der Polizei, oder mit seinem Schwiegersohn zu sprechen, dafür hatte er den Nerv nicht. Fünfzig tausend hin, fünfzig tausend her, Faustus Kleinschmidt wollte nur aus der Sache heraus; wollte dieses Kapitel seines Lebens schnell hinter sich bringen – einfach abschließen. Er brauchte niemandem Rechenschaft abzulegen. Bloß kein Sterbenswort mit einem Dritten. Das hätte ihm nur Ungemach, weitere Unruhe, schlaflose Nächte, weitere sinnlose Ratschläge, und noch schlimmer, Besserwisserei und Herumpfuscherei in seinem Maulwurf-Dasein. Gott bewahre! Faustus Kleinschmidt wollte keine Veränderung und dafür war er bereit, sein erspartes Geld wegzugeben, Geld für ein stinkendes Vergnügen. Niemand sollte an seinem Schneckenhaus herum kratzen.

Er hatte genug, und er nahm für sich in Anspruch, in Ruhe gelassen zu werden. Nichts hatte während der letzten Tage mehr an seinem Nervenkostüm so sehr genagt, wie das sinnlose Herumhängen in den Gängen des Klinikums in Frankfurt. Er fürchtete die betrübte Miene, die durch die geräuschlos gleitende Tür der Intensivstation herausgeschlichen wäre, um ihm die niederschmetternde Nachricht vom Tod des jungen Schwarzen zu überbringen, von dessen Ende, in einer für ihn fremden Welt. Als Mediziner gewöhnte man sich an unverdauliche Botschaften. Als gegen Mittag seine schlimmsten Befürchtungen durch einen Anruf des Kollegen aus Frankfurt zur Gewissheit wurden, rang Faustus Kleinschmidt um Fassung. Er empfand das Dahinscheiden des jungen Mannes als pure Ungerechtigkeit, als bitterböse Rache am Mediziner in ihm selbst, an seiner schier unverzeihlichen Gleichgültigkeit. Dem Afrikaner wäre schon geholfen worden, hätte er schneller gehandelt, seinen Arztkoffer bei sich gehabt, warf sich Faustus Kleinschmidt selbst vor. Er hätte Erste Hilfe effektiver leisten müssen. Kleinschmidt bezichtigte sich selbst, die ganze Zeit nur zugesehen zu haben, ratlos, tatenlos. Unerklärlich für sich selbst, wie seine Gedanken für eine Weile auf Abwege geraten konnten. Sie waren auf die Gier des Erpressers fixiert. Darüber hatte er vergessen, wer er war und was er hätte ausrichten können. Faustus Kleinschmidt schmerzte es maßlos, weil es sich makaber angefühlt hatte, als Mediziner in unmittelbarer Nähe des Todes, nur den nachlassenden Pulsschlag abzutasten. Er warf sich selbst vor, sich in den Versteckspiel mit dem feisten Erpresser verrannt zu haben, ja gar davon beflügelt gewesen zu sein, und es wissentlich unterlassen zu haben, sich vordringlich um das Leben eines schuldlos Getriebenen zu kümmern. Er hätte den feigen Unhold, der sich mit Gewissheit irgendwo im geschäftigen Durcheinander der Bahnhofshalle im Hintergrund aufgehalten haben musste, gerne aus nächster Nähe aufgespürt. Er hätte ihm gerne direkt nackte Verachtung ins Gesicht geschleudert, auch wenn es nichts erbracht hätte. Faustus ging es nicht ums Geld. Den Zaster blechen, hätte er so oder so müssen. Für zwei Bündel á fünfundzwanzigtausend Euro hätte sich Kleinschmidt gern den Luxus geleistet, sich an der Niederträchtigkeit des Unmenschen zu berauschen. Stattdessen musste der erfahrene Mediziner auf den Rettungswagen wie ein unbedarfter Anfänger warten, und es dauerte lange bis er eingetroffen war. Dann zog es sich noch länger hin, bis die Formalitäten in der Klinik erledigt wurden. Der auf Anhieb vom Klinikpersonal so geschätzte Herr Doktor Kleinschmidt musste die Antwort auf die Frage schuldig bleiben, was dem bewusstlosen jungen Mann eigentlich gefehlt hätte, geschweige denn bei wem er krankenversichert gewesen wäre. Mehr als ein Achselzucken hatte der Herr Doktor nicht zu bieten. Sein Urteil über sich, über sein Unvermögen, das Richtige zu tun, war eindeutig: Er war erbärmlich und gleichgültig. Ein Menschenleben war auf dem Spiel und er, der Mediziner, war tatenlos geblieben. Woher sollte er es auch wissen, da er den Afrikaner vor nur einer Stunde zum ersten Mal zu Gesicht bekommen hatte. Zufällig hatte er sich um ihn gekümmert, wusste nicht, wer er war, woher er kam und wohin er gehen wollte. Eines wusste er aber schon: der Mann wollte pissen; und sogar daran war er gehindert worden. Faustus konnte seine Tränen nicht länger zurückhalten. Rätselhafter erwies sich ein weiterer Umstand: Oberhalb dessen linker Leiste zog sich eine fünfzehn bis zwanzig Zentimeter lange noch relativ frische Wunde hin, halbmondförmig. Eindeutig an der Niere operiert, lautete der zaghafte Befund der jungen Assistenzärzte in der Notaufnahme. Ihr Oberarzt setzte sich über deren Vermutungen und Rätselraten hinweg und entschied: dem Afrikaner muss eine Niere entnommen worden sein. Er ordnete weitere Untersuchungen an und informierte seinen Chefarzt. Mit Ultraschall durchleuchtet, bestätigte sich sein Befund: nicht allzu lange her war dem jungen Schwarzen die linke Niere wegoperiert worden, womöglich vor fünf, sechs Tagen. Mangels medizinischer Nachsorge und ohne eingehende ärztliche Betreuung waren innere Blutungen aufgetreten, in der Folge Blutvergiftung. Sein Zustand erhärtete den Anfangsverdacht auf Herzinfarkt, knapp eine Stunde vorm Eintreffen im Klinikum. Zweifel darüber wurden im Frankfurter Herzzentrum beseitigt. Um das Leben des Mannes zu retten, war es zu spät. In der Nacht starb er. Aus kollegialer Verbundenheit rief der behandelnde Oberarzt Faustus Kleinschmidt an. Sie konnten nichts mehr tun, teilte er mit. Wem er seine Niere überlassen hatte, konnten sie auch nicht in Erfahrung bringen. Die Klinik entschied, die Polizei einzuschalten. Kollege Kleinschmidt werde leider den Ermittlern einige Fragen zu seiner kurzen Bekanntschaft mit dem Afrikaner beantworten müssen.

Faustus Kleinschmidt wiegte sich einstweilen in der Gewissheit, endlich die Unruhe der letzten Wochen überwunden zu haben. Schließlich war ihm die widerliche Bekanntschaft mit dem Erpresser erspart geblieben. Und das Geld? Nur die Umstände um den jungen Afrikaner ersparten ihm einen herben materiellen Verlust. Er streckte sich im Sessel am Fenster aus und war heilfroh, dass ihn die Welt wieder in seine Bedeutungslosigkeit entlassen hatte. Zu dieser Stunde leistete ihm nur der Regen an der Fensterscheibe Gesellschaft.

Um Mitternacht stand er auf. Seine Glieder waren steif und kalt. Schräg gegenüber auf der anderen Straßenseite, huschte der Schatten eines Menschen vorbei, über die Giebelwand von Stephania Wedekind. Riesengroß verdeckte er für den Bruchteil einer Sekunde das ganze Haus. Kleinschmidt trat näher ans Fenster. Niemand war zu sehen. Wenn er jetzt die Polizei riefe und sie nichts finden würde, wäre er blamiert. Er drückte die Stirn fest an die kühle Fensterscheibe. Nichts rührte sich. Auf der Straße war alles still. Im Lichtkegel der Straßenlaterne trieb nur der Regen seine Spielchen. Stundenlang harrte er in dieser Stellung aus als würde sein Gesicht an der Scheibe kleben. Gegen ein Uhr ging er ins Bett. Beunruhigt wie er war, konnte er nicht wieder einschlafen.

Blaues Licht flackerte in der Wohnung und drang durch die offene Tür des Schlafzimmers. Vor dem Haus von Stephania Wedekind stand ein Aufgebot von Polizeifahrzeugen. Heftiger Regen ließ die Nacht noch finsterer erscheinen als üblich. In Sekundenschnelle zog sich Faustus Kleinschmidt an und war mit seinem Regenschirm auf der Straße. Mehrere Nachbarn aus dem Viertel standen herum, gingen ihm geflissentlich aus dem Weg, wollten mit ihm kein Gespräch anfangen. Abweisend behandelt, wagte er es auch nicht, bei Jemandem nachzufragen, was vorgefallen war. In gehetzter Geschäftigkeit eilten Polizeibeamte an der Absperrung vorbei ins Haus der Wedekind, ein und aus. Ein Rettungswagen traf ein, Sanitäter rissen die hinteren Flügeltüren auf und trugen eine Bahre heraus. Kurz danach jagte das Ambulanzauto mit eingeschaltetem Martinshorn durch die Nacht. Stephania Wedekind musste etwas zugestoßen sein. Instinktiv trat Kleinschmidt dicht an die Polizeibanderole heran und fasste nach dem Arm des Beamten vor sich:

» Ich habe heute Nacht aus meinem Fenster da drüben beobachtet, wie jemand eilig ums Haus schlich. Einen riesengroßen Schatten. So gegen Mitternacht. «

» Sind Sie sicher? «

Kleinschmidt nickte und wunderte sich darüber, dass der Mann es sich erlaubte, seine Aussage überhaupt anzuzweifeln. Auch mit zweiundsiebzig Jahren war er kein alter Trottel, kein tattriger Spinner.

» Warten Sie bitte hier, ich rufe den Hauptkommissar. «

Markus Richthofen traute seinen Augen nicht. Stockduster und nass, wie die Nacht war, stierte er verbissen Faustus Kleinschmidt unter dem Regenschirm an.

» Aha, ‚Dok-tor‘ Kleinschmidt. Sie hätten was gesehen, sagte man mir. «

Er wiederholte seine Aussage. Im selben Augenblick bedauerte Kleinschmidt, sich eingemischt zu haben.

» Warum haben Sie nicht gleich bei der Polizei angerufen? Wissen Sie was hier passiert ist? «

» Ich war mir nicht sicher. In der Nacht sah es nicht nach etwas von Belang aus. Ist Frau Wedekind etwas zugestoßen? «

» Etwas zugestoßen? Mann, was denken Sie sich, warum wir hier sind? Sie ist vorhin ins Krankenhaus gebracht worden, schwer verletzt. Die Ärzte kämpfen um ihr Leben. Und jetzt kommen Sie mit. Dok-tor, Dok-tor. «

Faustus Kleinschmidt hatte nie zuvor das Haus von Stephania Wedekind betreten. Gleich am Hauseingang waren großflächige Blutspritzer an der Wand, Blutgerinnsel auf dem Boden und auf den hellen Buchenholzstufen der Wendeltreppe zum Obergeschoss. Durcheinander gewirbelte Sofakissen, Möbel und Teppiche, und eine große blaue chinesische Vase auf dem roten Medaillon des großen Kerman-Teppichs inmitten des geräumigen Wohnzimmers. Weit weg in der Ecke ein rot glänzendes Butsudan, ein buddhistischer Hausaltar. Dessen Flügeltüren standen weit aufgerissen. Vor dem Schrein umgefallene Bilderrahmen. Mehr war von seinem Platz aus nicht auszumachen.

» Bleiben Sie hier stehen und rühren Sie sich nicht vom Fleck. Ich komme gleich wieder. Nichts anfassen. Geben Sie mir Ihren Regenschirm «, herrschte Richthofen ihn an. Nach einer Weile bat ihn ein höflicher junger Polizist, zum Kommissariat mitzukommen, um seine Zeugenaussage aufzunehmen.

Draußen goss es weiter in Strömen und der Regen setzte den Beamten wie den neugierigen Glotzern gleichermaßen zu. Eine Hundestaffel war ausgerückt und suchte in der Finsternis ums Haus herum nach Spuren. Fluche und Hundegebell, Geheule von abfahrenden Polizeifahrzeugen und zwischendurch die aufgeregte Stimme von Markus Richthofen aus dem Haus der Wedekind belebten das wirre Geschehen. Von nächtlicher Ruhe in der Idylle war keine Spur mehr. Als Kleinschmidt dann endlich ins Polizeiauto stieg, war er pudelnass.

Auf der harten kalten Bank im Flur des Polizeireviers wartete er und fror. Niemand nahm von ihm Notiz - als wäre er inzwischen ein vertrautes Inventar. Nach zwei Stunden machte er kleinlaut auf seine Anwesenheit aufmerksam. Genervt bat ihn der diensthabende Polizist um Geduld. Er würde ihm gleich einen Kaffee bringen. Hauptkommissar Richthofen sei noch am Tatort und er würde ja das Geschäft inzwischen kennen. Danach könne er nach Hause gehen. Ermattet fühlte Kleinschmidt, wie seine Waden und Gesäßmuskeln regelrecht einschliefen. Er bekam nicht einmal die Möglichkeit, zu telefonieren. Alle Telefonanschlüsse waren um diese Zeit besetzt. Wen sollte er schließlich anrufen? Elisa war zu dieser frühen Morgenstunde mit den Kindern vollauf beschäftigt und er würde sie nur beunruhigen. Die Telefonnummer von Wilhelm Raueisen kannte er nicht auswendig und er würde sich bei den Beamten verdächtig machen oder sie sogar erschrecken, sollte er jetzt nach einem Anwalt rufen wollen. Er war hier als Zeuge - und sonst nichts.

Türen plauzten auf und zu, der Flur füllte sich nach und nach und an ihm vorbei eilten Besucher und Boten in Uniform und Zivil, ohne ihn eines Blickes zu würdigen. Er wartete und wartete, mit durchnässtem Rücken und feuchten Socken, ohne Frühstück, ungekämmt, unrasiert, nicht einmal die Zähne geputzt. Nach dem Tod seiner Frau Hilde hatte er sich gründlich verändert, nicht nur psychisch, sondern auch äußerlich. Und nachdem er ein Jahr später mit fünfundsechzig die Praxis aufgegeben hatte, erkannte er sich selbst nicht mehr wieder. Nicht nur sein Aussehen, rundlicher und behäbiger, sondern auch seinen Umgang. Die heitere, entgegenkommende Leichtigkeit, mit der er das Leben lustvoll gemeistert hatte, war verschwunden. An deren Stelle traten kühle Distanziertheit, abweisende Pedanterie und offener, schamloser Sarkasmus.

Von weitem ertönten Sirenen. Hinter den verschmierten Fensterscheiben des Polizeigebäudes wechselten sich Blau- und Rotlicht ab. Sie kamen immer näher und erloschen abrupt. Er schloss die Augen. Um ihn herum herrschte eintönige Umtriebigkeit. Sie ließ ihn nach und nach eindösen.

Sich den Mitmenschen wenigstens verhalten entgegenkommend zu zeigen, so etwa auf Du und Du, war die Sache von Faustus Kleinschmidt nicht. Mit Bedacht hielt er sich von seinen Bekannten früherer Jahre fern. Ein soziales Netzwerk um sich aufzubauen, wäre ihm absurd vorgekommen, gleich einer absoluten Gefühlsduselei in Reinformat. Seit seine Ehefrau Hilde vor acht Jahren an Bauchaortenaneurysma gestorben war, zog sich der frühere niedergelassene Internist in ein Schneckenhaus zurück. In seiner Absonderlichkeit vergaß er nicht, auf den Schnickschnack der modernen Kommunikation, wie Computer und mobiles Telefon, zu verzichten. Sonst hätten sie Löcher in seine dichten Wände geschlagen. Er hatte sich vorgenommen, sich abzuschirmen und das zog er konsequent durch. Bis zum Exzess pflegte Faustus Kleinschmidt ein eisiges Verhältnis zu den Bewohnern des idyllischen Stadtviertels, in dem er ein übergroßes Einfamilienhaus sein Eigen nannte, wie andere Wohlsituierte, die sich die Grundstückspreise leisten konnten. Außer seiner Tochter Elisa, seinem Schwiegersohn Matthias und seinen Enkeln Jenni und Johann gab es niemanden, der sich zum Kosmos des Arztes im Ruhestand zählen konnte. Mit seinen mittlerweile zweiundsiebzig Jahren gehörte er weiterhin jener Knigge-Schule an, die vorschrieb, man sollte sich weder stur noch steif betragen, eher je nach Zwangslage, knetbar und flexibel zeigen. Gemäß eingefleischter Benimm-Regeln galt es beispielsweise als peinlich, sich zu rühren, solange der Andere noch schwafelte, auch wenn der penetrante Nieselregen aus dessen Rachen die Zumutbarkeitsgrenze überschritten hatte. Als Abhilfe ließ der persönliche Knigge des Faustus Kleinschmidt notfalls einen winzig kleinen Kunstgriff zu: Während des nassfeuchten Vortrags des Gegenübers sollte man anstandshalber wie versteinert auf der Stelle stehen bleiben. Dabei den Anderen aber keine Sekunde aus dem Auge lassen, ihn sogar für eine Weile bohrend fixieren. Und dann, sozusagen aus heiterem Himmel, den Blick auf die Wolke da oben richten, als schwebte etwas Bedrohliches über den Köpfen. So würde die unerschütterliche Penetranz des hemmungslos Labernden ins Wanken geraten. Für einen Augenblick würde er den Faden verlieren. War der Widersacher endlich aus der Spur geraten, gleich den Rückzug antreten: kraftvoll auf Zehenspitzen den Fußballen nach hinten abrollen lassen - geräuschlos wie beim Ballett– rechtes Bein, linkes Bein, und dann den Schritt nach rückwärts vollenden. Lange vor ihrem Tod vor acht Jahren nahm ihn seine Frau deswegen auf die Schippe, in dem sie seinen Knigge-Fundus mit den klugen Worten bereicherte:

» Ja - keine unbedachte Bewegung zu viel machen. Reflexartig und blitzschnell - mit einem verstohlenen Seitenblick - das Terrain erkunden; womöglich stünde ein Bordstein im Wege, über den man auf dem Rückzug rückwärts stolpern könnte; in der Rinne am Bürgersteig auf den Hosenboden zu fallen, ist recht unangenehm. Beim Dauerbeschuss im Wortgefecht sei höchste Kriegslist gefragt, Knigge hin, Knigge her «, legte sie wohlgemut nach.

» Eine Lebensweisheit, aber gerade eine, die man tunlichst seinem heranwachsenden Kind verschweigen sollte. Sonst würde es sich von seiner besten Seite zeigen - falsch erzogen und recht aufsässig « - fügte sie bitterernst hinzu. Und wie recht sie hatte, Gott hab´ sie selig. Rücksichtsvoll wie sie war, sparte sie sich dabei jeglichen Anflug von Ironie. Auch wenn Faustus zugeben