Andreas Richter

Tattoo

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

19.

20.

21.

22.

23.

24.

25.

26.

27.

28.

29.

30.

31.

32.

Le tatouage

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Impressum neobooks

1.

Andreas Richter

Tattoo

Mystery-Thriller

Copyright © Andreas Richter, Ahrensburg. Erstveröffentlichung 2014.

Alle Rechte liegen beim Autor. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit schriftlicher Genehmigung des Autors wiedergegeben werden.

Cover: edition.noack, Hemmoor

Über den Autor:

Andreas Richter wurde 1966 in Hamburg geboren. Er lebt und arbeitet als Autor und Texter in Ahrensburg bei Hamburg.

Informationen zu Richters weiteren Romanen finden Sie am Ende dieses Buches.

www.andreasrichter.info

Alle Personen, Orte und Begebenheiten dieser Geschichte könnten frei erfunden sein – doch wer weiß das schon mit Sicherheit.

Tattoo ist A., T. und L. gewidmet.

Der Mann mit dem kurzen blonden Haar schrie auf. Er stolperte einen Schritt rückwärts und schlug die Hände vor das Gesicht.

»Oh Gott!«, stieß er hervor. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er auf die Frau vor seinen Füßen. »Ist sie tot? Mein Gott, sie rührt sich nicht. Nein, bitte nicht! «

»Vielleicht ist sie bloß bewusstlos«, murmelte der andere Mann, ohne selbst daran zu glauben. Er trug eine schwarze Lederjacke. Unter dem Baseball-Cap fielen dunkle Locken auf seine Schultern.

»Meinst du wirklich? Nur bewusstlos?« In der Stimme des Blonden klang leise Hoffnung durch.

Der Lockenkopf hockte sich neben die Frau. Er bemerkte, dass er am ganzen Körper zitterte. Einen Moment lang zauderte er, dann gab er sich einen Ruck und beugte den Kopf tief über ihr Gesicht.

»Und?«, fragte der Blonde mit dünner Stimme.

»Scheiße, Mann. Ich glaube, sie atmet nicht mehr.«

»Was? Puls, hat sie Puls?«

Der Lockenkopf legte die Fingerspitzen seiner Hände an ihren Hals, dort, wo er die Schlagader vermutete.

»Spürst du was?«, fragte der Blonde bangend. »Ist da was?«

»Nein, Mann. Aber ich weiß nicht, ob es die richtige Stelle ist. Ich kenn' mich damit nicht aus, bin ja kein Arzt.«

»Fühl' mal, ob ihr Herz noch schlägt!«

»Mann, sie hat eine dicke Jacke an und darunter garantiert auch noch was. Wie soll ich denn da ihren Herzschlag spüren? Etwa ihre Titten fühlen, oder was?«

»Vergiss' ihre Titten und schieb' deine Hand unter ihre Klamotten. Nun mach schon!«

Der Lockenkopf kniff den Mund zusammen. Er war im Begriff, den Blonden anzufahren, er solle es gefälligst selbst erledigen, doch ein dämlicher Streit zwischen ihnen machte das Ganze nicht einfacher – im Gegenteil. Außerdem hatte der andere Recht, sie mussten sicherstellen, was mit ihr war. Es nützte nichts. Er holte Luft, zog den Reißverschlug ihrer Steppjacke auf, schob die Hand unter ihren Pullover und zog das T-Shirt aus der Hose. Dann schob er die Hand auf ihrer Haut nach oben, bis er gegen den Bügel ihres BHs stieß. Er legte die Hand zwischen ihre Brüste und konzentrierte sich einen Moment lang auf seine Handfläche.

»Nichts«, murmelte er schließlich. »Ich denke, das war's mit ihr.« Er seufzte und zog die Hand zurück. »Verfluchte Scheiße!«

»Gott, bitte lass' es nicht zu«, wimmerte der Blonde.

Der Lockenkopf erhob sich. Er kaute an seinen Fingern und dachte angestrengt nach.

»Was haben wir bloß gemacht?« Der Blonde begann zu schluchzen. »Das hätte nie passieren dürfen, Nein, nie!«

Der Lockenkopf sah ihn an. »Nein, das hätte es nicht. Aber es ist nun mal passiert und wir können es nicht mehr ändern. Wir müssen jetzt einen klaren Kopf behalten, verstehst du? Das Wichtigste ist, dass wir die Sache unter Kontrolle behalten. Wir müssen das hier in den Griff bekommen.«

»In den Griff bekommen? Was redest du denn da?« Der Blonde wischte sich über die Augen. »Sie ist tot wegen … uns. Da gibt es nichts mehr in den Griff zu bekommen. Wir sind voll am Arsch, verdammt!«

Der Lockenkopf blickte zum Himmel. Der fast volle Mond schimmerte durch die löcherige Wolkenwand, doch sein Licht reichte nicht aus. Um mehr zu erkennen, mussten sie die Tote in das direkte Licht ziehen.

Der Lockenkopf war im Begriff, sie an den Unterschenkeln zu packen, als er abrupt innehielt. Vor seinem geistigen Auge hielt er in jeder Hand eines ihrer Beine, und vor ihm lag nur noch ein Oberkörper mit Armen und einem Kopf, aus dem ihn zwei blutende Augen ansahen und ihn zu fragen schienen, weshalb denn bloß er ihr die Beine wegnahm.

Er atmete durch, packte die Tote und zog sie in das Licht. Ihr Hinterkopf hinterließ eine Blutspur. Es fehlte nicht viel und der Lockenkopf hätte sich erbrochen. Behutsam legte er ihre Beine ab. Er warf dem Blonden einen Blick zu, sah, dass dieser das Gesicht in den Händen vergraben hatte und nicht hinschauen mochte. Dann wandte er sich wieder der Toten zu. Einen Moment lang betrachtete er sie mit einem flauen Gefühl im Magen, dann schüttelte er den Kopf – denn was er sah, gefiel ihm ganz und gar nicht.

Sie war vermutlich sechszehn oder siebzehn Jahre alt. Fast noch ein Kind. Die vollen Lippen waren leicht gespitzt, ganz so, als setzte sie zu einem sanften Kuss an. Die langen Haare waren zu einem Zopf gebunden. In beiden Ohrläppchen steckten kleine Goldringe.

»Verflucht, Mädchen«, murmelte der Lockenkopf. »Was in aller Teufels Namen hattest du ausgerechnet hier verloren? Du hättest überall auf der Welt sein können, wieso musste es unbedingt hier sein?«

Er tastete die Taschen ihrer engsitzenden Jeans ab, doch darin steckte nichts. Anschließend zog er die Reißverschlüsse der äußeren Taschen ihrer Jacke auf und griff hinein. Aus einer Tasche zog er ein angebrochenes Päckchen Kaugummi war, und schob es zurück. Aus der anderen Tasche fischte er einen Schlüsselbund heraus.

»Drei Schlüssel«, sagte er vor sich hin. »Alle stabil, vermutlich für Eingangstüren. Als Anhänger ein kleines Hufeisen. Das sollte ihr wohl Glück bringen, hat es aber leider nicht.« Er seufzte leicht. »Tut mir echt leid, Mädchen.«

Er ließ den Schlüsselbund in der Brusttasche seiner Lederjacke verschwinden. Dann tastete er ihre Jacke nach Innentaschen ab, doch es gab keine. Schließlich zog er den Reißverschluss der Jacke wieder zu und dachte im gleichen Moment bei sich, dass es völlig unnütz sei, da das Mädchen sich ohnehin keine Er-kältung mehr holen würde.

»Nichts«, sagte er dann. »Kein Ausweis, keine Monatskarte für den Verkehrsverbund oder etwas anderes mit ihrem Namen. Sie hat nicht mal ein Portemonnaie dabei.«

»Also wissen wir nichts über sie?«

»Nicht das Geringste.«

Einen schweren Moment lang schwiegen beide, dann sagte der Blonde: »Wir müssen zur Polizei gehen und die Sache melden.«

Der Lockenkopf erhob sich langsam. Er baute sich vor dem Blonden auf und sagte. »Nein, das werden wir nicht tun. Wir werden gar nichts melden. Weder jetzt, noch später.«

Der Blonde sah ihn erstaunt an. »Wie meinst du das?«

»Genauso, wie ich es gesagt habe. Wir werden nicht zu den Bullen gehen. Was hier geschehen ist, darf und wird niemand jemals erfahren.«

»Was redest du denn da? Scheiße, da liegt ein totes Mädchen. Und sie ist verdammt noch mal tot wegen ... uns. Selbst-verständlich gehen wir zur Polizei.«

Der Lockenkopf trat dicht an den Blonden heran und zischte: »Jetzt hör' mal genau zu: Für das, was geschehen ist, gibt es keine Entschuldigung. Keine! Nicht ein einziges Gericht in diesem Land wird Nachsicht mit uns haben. Für diese Sache wandern wir direkt in den Bau. Und glaub' bloß nicht, dass es nach den Jahren im Knast vorbei sein wird, von wegen zweite Chance und so. Meinst du ernsthaft, dass es anschließend niemanden mehr interessiert, was wir getan haben? Wie willst du später die Jahre im Knast erklären, Mann? Klar, du kannst sagen, dass du einige Jahre lang hinter Gittern verbracht hast, weil ein Mädchen starb, das zur falschen Zeit deinen Weg gekreuzt hat. Du kannst sagen: Was soll's, Dinge wie diese passieren ständig, weil es einfach zu viele Menschen auf der Erde gibt, für die der große Maestro dort oben im Himmel nun mal keine wirkliche Verwendung hat. Tja, er hatte das Mädchen wohl nicht auf dem Zettel.«

Der Blonde schluckte. »Wir wollten sie nicht töten. Es war doch keine Absicht gewesen.«

»Nein, das war es nicht, aber es ändert nichts daran, dass sie tot ist. Hör' zu Mann, wir dürfen uns wegen dieser Sache nicht alles verbauen – und genau das wird geschehen, wenn jemand von der Sache erfährt. Dann können wir einpacken, Mann – und zwar für ewig.«

Der Blonde knetete seine Hände. Am liebsten wäre er fortgelaufen, so schnell und so weit weg wie er konnte. Das hier war schlimmer als alles, was er sich hatte vorstellen können. Es war das Grauen.

»Diese Sache hier ist etwas anderes als wegen Betrugs oder Vandalismus einzusitzen«, sagte der Lockenkopf mit fester Stimme. »Weißt du, wo wir in der Knasthackordnung stehen werden, wir, die Mädchenmörder? Ganz unten, Mann. Ich schwöre dir, dass deine Fantasie nicht ausreicht, um dir vor-zustellen, was die anderen Knackis mit dir anstellen. Während sie dir Besenstiele in das Arschloch rammen und dich einen Schwanz nach dem nächsten lutschen lassen, werden die Wärter grinsend weggucken, weil viele von denen nämlich auch Töchter haben und dich allein schon deshalb hassen, weil es ihre Tochter hätte sein können. Und wenn du eines Tages aus dem Bau entlassen wirst, dann wirst du ein dauerarschgeficktes Wrack sein, das ungezählte Male hatte Dinge über sich ergehen lassen müssen, die man seinem ärgsten Feind nicht wünscht. Willst du das wirklich alles ertragen, Mann, wirst du das aushalten können?«

Der Blonde schloss die Augen. Nie zuvor hatte er sich schlechter gefühlt als in diesem Moment. Alles war falsch. Egal wie es weiterging – es ging nur noch ums Verlieren.

»Aber ich will nicht fortlaufen und mich ständig verstecken müssen«, wimmerte er.

»Das will ich auch nicht, Mann. Scheiße, im Leben nicht! Und deshalb sage ich dir jetzt, was wir machen: Wir werden uns nicht verstecken, sondern ganz normal weiterleben. Alles bleibt wie es ist, nichts ändert sich.«

Der Blonde sah verwundert auf. »Was sagst du da? Wie soll das denn funktionieren?«

»Ganz einfach: Das hier ist nicht geschehen.«

Der Blonde schluckte. »Wie meinst du das?«

Der Lockenkopf sagte mit fester Stimme: »Wir streichen die vergangenen zehn Minuten. Es hat sie nie gegeben. Wir waren heute Nacht nicht hier, und das Mädchen ist heute Nacht nicht gestorben.«

Der Blonde bekam kein Wort heraus. Er starrte den Lockenkopf einfach nur an.

»Hör' zu, Mann: Das Wichtigste ist, dass niemand erfährt, was hier geschehen ist. Klar? Schnauzehalten ist das oberste Gebot.«

»Was ist … mit ihr?« Die Stimme des Blonden war kurz vor dem Versagen. Er ahnte die Antwort bereits. Ihm brach der Schweiß am ganzen Körper aus.

Der Lockenkopf holte tief Luft und sagte: »Es gibt nur eine Formel, die unsere Ärsche rettet, und die lautet: Keine Leiche plus keine Anklage gleich kein Knast.«

Der Blonde verstand. Seine Gesichtsmuskeln zuckten.

»Es ist die einzige Möglichkeit, Mann. Uns bleibt keine andere Wahl.«

»Das können wir nicht machen, auf gar keinen Fall.« Der Blonde schüttelte hektisch den Kopf und kämpfte mit einer Welle Übelkeit.

»Nein, das geht nicht!«

»Wir müssen es machen. Oder hast du etwa einen besseren Vorschlag?«

Der Blonde war kurz davor, die Beherrschung zu verlieren. »Wie stellst du dir das denn vor? Das geht nie gut. Wenn ein Mädchen verschwindet, wird alles in Bewegung gesetzt, um es zu finden. Die Polizei verfolgt die kleinsten Spuren, die graben Landstriche um und pumpen ganze Teiche leer. Die hören nicht auf zu suchen, bis sie das Mädchen gefunden haben, und selbst wenn fast die ganze Welt die Sache längst vergessen hat, suchen und jagen sie weiter, die lassen nicht locker. Alter, wenn wir jetzt noch mehr Scheiß bauen, wird alles nur noch schlimmer. Komm, lass' uns vernünftig sein. Wir gehen zur Polizei und erzählen denen die Geschichte. Wir müssen die Verantwortung übernehmen. Wir können uns nicht drücken, das geht nicht.«

Der Lockenkopf holte tief Luft und sagte: »Hör' zu, Mann: Ich wünsche mir nichts sehnlicher, als dass das Mädchen aufsteht, sich an nichts erinnert und uns fragend ansieht und einfach davongeht. Doch das wird sie leider nicht. Weil sie nämlich tot ist. Und daher spielt es für sie nicht mehr die geringste Rolle, was mit dir und mir passiert. Aber für dich und mich, für uns spielt es sehr wohl eine Rolle, wie es mit uns weitergeht. Ja, Scheiße, wir haben sie getötet. Das ist nicht zu verzeihen, aber sollen wir den Rest unseres Lebens dafür zahlen? Für immer geächtet sein?«

Der Blonde starrte in die Dunkelheit.

Der Lockenkopf sagte mit betont ruhiger Stimme: »Hör' zu, Mann, ich sag' dir, was wir machen: Wir werden das Mädchen erst mal verstecken. Gleich hier. Dann gehen wir nach Hause und kommen ein wenig zur Ruhe, fahren uns runter und schlafen ein paar Stunden. Okay? Wenn es hell ist, kehre ich zurück und kümmere mich um sie. Du brauchst nicht dabei zu sein, ich mach' das schon. Klingt das soweit okay für dich?«

»Alleine?«, fragte der Blonde und sah den Lockenkopf staunend an. »Warum du alleine?«

»Weil wir auf Nummer sicher gehen müssen. Wenn nur einer von uns beiden hier ist, werden weniger Spuren hinterlassen. Und sollte plötzlich jemand auftauchen, kann einer sich schneller und besser verstecken als zwei. Das ist der Grund.«

Der Blonde glaubte ihm nicht, doch es war ihm lieber, diese durchschaubare Lüge zu hören als die Wahrheit, dass der Lockenkopf ihm nicht viel zutraute.

»Was wirst du mit ihr ... machen?«, fragte er.

»Das weiß ich noch nicht. Ehrlich nicht. Es ist jetzt auch nicht wichtig, Mann. Entscheidend ist, dass das Mädchen niemals gefunden wird.«

Der Blonde betrachtete die Tote. »Gott, wir machen einen Riesenfehler«, sagte er leise. »Das klappt nicht, am Ende wird es für uns nur noch schlimmer enden.«

Der Lockenkopf legte ihm die Hand auf die Schulter. »Ich verspreche dir, dass alles gut gehen wird. Ehrlich, Mann. Wichtig ist, dass wir beide dichthalten. Für immer. Also, ich werde gegenüber keiner Menschenseele auch nur ein einziges Wort über diese Nacht verlieren, darauf kannst du dich verlassen. Und was ist mit dir? Schweigst du auch eisern? Kann ich mich auf dich verlassen, mein Freund?«

Ich bin nicht dein Freund, dachte der Blonde wie betäubt, und nach dieser gottverdammten Horrornacht werde ich es auch niemals sein.

»Kannst dich auf mich verlassen«, sagte er leise und senkte den Blick. »Zu niemandem ein Wort, niemals.«

Der Lockenkopf nickte kaum merklich und reichte dem Blonden die Hand, um die Abmachung zu besiegeln.

Der Blonde schlug ein.

Und spürte in seinem Innersten, dass er einen unverzeihlichen Fehler beging.

2.

Er blickte in den Spiegel und hörte das Lachen. Dieses zynische, spöttische Lachen. Es kam von allen Seiten und drückte wie gewaltige Wassermassen.

Damals, nachdem er endlich begriffen hatte, was vor sich ging, hatte er es zum ersten Mal gehört. Das lag bereits einige Zeit zurück, aber längst nicht lange genug, um sich nicht daran zu erinnern, dass das Lachen damals genauso geklungen hatte, wie es heute klang. So klirrend kalt und so unumstößlich endgültig.

Sie betrat das Badezimmer und blieb hinter ihm stehen. Sie betrachtete ihn im Spiegel und las die Wut und Resignation in seinen Augen, sah diesen traurigen Ausdruck, den sie nur zu gut kannte.

»Wie geht es dir?«, fragte sie.

»Fantastisch«, knurrte er.

Sie nahm ihm die Haarbürste ab und legte sie zurück in den Korb aus geflochtenen Wasserhyazinthen, in dem seine wenigen Pflegeutensilien lagen.

Er betrachtete seine Finger und murmelte: »Schau' nur, wie vertrocknete Zweige, sie sehen so aus wie abgestorbene Holz-zweige. Bin ich etwa ein Scheißbaum?«

Während sie mit schnellen Griffen ihren Pferdeschwanz richtete, betrachtete sie ihr Spiegelbild und stellte einmal mehr fest, dass sie entsetzlich müde aussah. Es verwunderte sie nicht im Geringsten. Sie hatte einen leichten Schlaf und hörte es jede Nacht, wenn er sich laut stöhnend im Bett umdrehte, vor sich hin murmelte oder in die verschließbare Urinflasche pinkelte, die sie im Sanitätshaus gekauft hatte, damit er Nachts nicht aufstehen musste. Was sie allerdings seit längerem nicht mehr gehört hatte, war Schluchzen. Er weinte nicht mehr. Und ihr war klar, weshalb: Er hatte akzeptiert, was geschah und nahm es hin als etwas, das er nicht verhindern konnte.

Das niemand verhindern konnte.

»Ich bin froh, dass wir gestern Abend alles besprochen haben«, sagte er plötzlich und riss sie aus ihren Gedanken heraus. »Es wird nicht einfach für dich werden, Engel, aber ich erwarte, dass du dich an unsere Absprache hältst. Denn ab dann geht es nur noch um dich und nicht mehr um mich. Ich möchte nicht wissen, was los ist, wenn du dich nicht an die Absprache hältst und die Prozedur ihren üblichen Lauf nimmt.«

Sie verspürte ein Ziehen im Magen. Es stimmte, es wäre kaum auszudenken. Doch die Vorstellung von dem, was sie zugesagt hatte, behagte ihr ganz und gar nicht. Sie hoffte, dass ihr bis dahin noch eine Menge Zeit blieb – und gleichzeitig wünschte sie sich, dass es möglichst bald soweit sein würde. Dass der Tag rasch kommen würde.

»Wir machen es wie besprochen«, sagte sie und lächelte gequält.

»Gut, so ist es gut. Engel. Weißt du, auch wenn es kitschig klingt, aber ich hätte mir nie vorstellen können, jemals einem Menschen so dankbar zu sein wie dir. Ich könnte das, was du für mich tust, für niemanden tun. Nicht mal für dich. Ist das nicht eine schlimme Aussage, die ich da mache? Du leistest Unmenschliches für mich und musst dir anhören, dass ich dasselbe für dich nicht tun würde.«

»Das stimmt nicht, du würdest an meiner Stelle ebenso handeln.«

»Ach ja? Nun, zu deinem Glück werden wir es nie herausfinden.«

Sie wandte sich ab und sagte: »Ich werde mal losgehen und die Einkäufe erledigen.«

»Ach ja, deine tägliche Auszeit. Jeden Tag zwischen neun und zehn Uhr für ziemlich genau zwei Stunden, auch am Sonntag. Raus hier und durchatmen. Ja, das kann ich verstehen, Engel, ich verstehe es wirklich.«

Sie half ihm vom Schemel hoch.

»Es ist nicht schlechter geworden in den vergangenen Wochen«, sagte er und drückte gequält den Rücken durch. »Wäre ich ein beschissener Arzt, würde ich wohl gleichbleibend sagen, sozusagen stabil. Eigentlich sollte ich darüber froh sein, weil gleichbleibend im Grunde ein gutes Zeichen ist, aber ich bin nicht froh darüber, und mein Engel ist es auch nicht. Ist doch so, Engel, oder? Seien wir ehrlich: Es ist für dich nicht gut, dass es gleichbleibend ist.«

Mit kleinen Schritten verließ er das Badezimmer. Sie sah ihm hinterher. Es war schlichtweg unfassbar, was mit ihm geschah. Sie hatte etliche Male versucht, etwas darüber herauszufinden. Erst vor wenigen Tagen hatte sie einmal mehr stundenlang am Computer der öffentlichen Stadtbücherei gesessen und die größte Suchmaschine des Internets mit allen für sie infrage kommenden Stichworten gefüttert. Doch sie hatte dazu nichts gefunden, nicht einen einzigen Eintrag. So wie es aussah, war er ein Einzelfall, mit ihm geschah etwas Einmaliges.

Sie verließ das Badezimmer und folgte ihm über den schmalen Flur in das karge Wohnzimmer. Mit einem leisen Stöhnen setzte er sich in seinen angestammten Drehsessel.

Sie fragte: »Was möchtest du heute Mittag essen?«

Er überlegte kurz und sagte dann: »Nudeln, scharf wie ein anständiger Fick. Pasta arabiatta ficki, Engel.«

Sie hob genervt die Augenbraue.

Er sagte: »Sorry, sollte bloß ein Witz sein. Das mit dem Ficken ist natürlich reines Wunschdenken, ich schaffe es ja nicht mal mehr, mir einen runter zu holen. Ich kann an meinem Schwanz spielen, so viel ich will, da regt sich nichts. Das Ding ist bloß noch zum Pissen da.«

Sie verdreht die Augen. »Gut, und was willst du nun zum Mittagessen?«

»Nudeln mit Käsesauce wäre prima, dazu eine Flasche italienischen Weißen. Ein Pino, vielleicht. Was meinst du?«

»Ja, warum nicht. Klingt gut.«

»Das will ich doch wohl meinen. Heute Mittag hocken wir nicht in dieser muffigen Wohnung, sondern sitzen irgendwo in der Toskana auf einer Piazza am Tisch eines Restaurants. Engel, schöne und entspannte Menschen sitzen an den Nebentischen oder flanieren vorbei und fröhliche Kinder stecken uns mit ihrem Lachen an, ab und zu braust eine Vespa vorbei. Dolce vita, Engel.« Er streckte die Arme nach oben, blickte zur Zimmerdecke und rief: »Das Leben ist schön, preiset den Herrn! Halleluja, Hal-le-luja!«

Ausdruckslos sagte sie: »Ich schaue nach, was wir sonst noch benötigen.« Mit diesen Worten verließ sie den Raum.

Kurz darauf fiel die Wohnungstür zu. Er seufzte. Wie an jedem anderen Tag bestand die theoretische Möglichkeit, dass sie nicht zurückkehrte. Doch sie würde ihn nicht im Stich lassen, das hatte sie bisher nicht getan und würde es auch heute nicht tun. Sie war der großartigste Mensch, der jemals geboren worden war. Für jeden Tag, den sie ihm schenkte, verzichtete sie auf einen Tag ihres Lebens. Doch sie klagte nicht, für sie war es wie selbstverständlich. Sie war ein Engel in Menschengestalt.

»Verehrte Kunden, bis auf diesen einen Engel sind leider alle Engel ausgestorben, und daraufhin mussten wir leider die Engelsabteilung schließen«, sagte er in den leeren Raum hinein. »Bitte besuchen Sie stattdessen die Teufelsabteilung im sechshundertsechsundsechzigsten Untergeschoss. Aber Vorsicht, dort unten ist es höllisch heiß, doch was macht das bisschen Hitze schon aus? Es erwartet Sie dort unten eine große Auswahl an Teufeln. Suchen Sie sich dort Ihren persönlichen Lieblings-abgründigen aus. Meine Damen und Herren,wir wünschen Ihnen einen diabolischen Einkauf!«

Mit einer kurzen Handbewegung wischte er das Wasserglas vom Beistelltisch. Es flog ein kurzes Stück, dann fiel es zu Boden und zerbrach. Er würde ihr nachher sagen, das Glas sei ihm aus der Hand gerutscht, es täte ihm leid. Ob sie ihm glaubte oder nicht, würde sie für sich behalten. Sie würde schweigend die Scherben aufsammeln und die Splitter im Beutel des Staubsaugers verschwinden lassen, und es wäre ihr egal, dass es einmal mehr danach aussah, als sei sie seine Leibeigene, seine Sklavin. Es machte ihr nicht das Geringste aus, sich für ihn klein zu machen – und genau darin lag ihre tatsächliche Größe.

Sein lieber, selbstloser Engel.

3.

Das Geräusch schlich sich in den dünnen Traum hinein, nistete sich dort ein und lief für eine unbestimmte Zeit mit. Dann war abrupt Schluss.

Lars wurde wach. Das Telefon. Es klang so anders als Zuhause oder im Büro. Das Telefon zuhause hatte diese angenehm aufsteigende und abnehmende Melodie: Hallohooo, ist jemand dahaaa? Das Klingeln im Büro war ein penetrantes Schrillen: Nimm! Sofort! Ab! Dieses Klingeln hingegen war ein dezentes Schnarren, das zu sagen schien: Tut mir ehrlich leid, dass ich störe, aber es ist nun mal mein Job.

Lars musste sich kurz orientieren, dann wusste er wieder, dass er in diesem privat geführten Hotel am Stadtrand von Düsseldorf war. Wie lange klingelte das Telefon bereits? Und wo stand es noch gleich? Nach kurzem Tasten hatte er den Hörer in der Hand.

»Ja?« Eine Stimme wie aus der Gruft.

»Guten Morgen, Herr Benthien. Hier spricht Karla von der Rezeption. Es ist sieben Uhr. Sie wollten um diese Uhrzeit geweckt werden.«

Lars grummelte. »Sagten Sie, Ihr Name ist Karla?«

»Ja, richtig.«

»Karla, welches Jahr haben wir?«

»2013.«

»Okay. Und ist heute der erste April?«

»Nein, der fünfzehnte Dezember.«

»Hm. Also ist Ihr Anruf kein übler Aprilscherz und es ist wirklich an der Zeit, aufzustehen und die Welt zu erobern?«

»Für die ganze Welt könnte es möglicherweise nicht ganz reichen, aber Sie werden sicherlich einen erfolgreichen Tag haben.«

»Erfolg kann ich heute tatsächlich gut gebrauchen. Danke für den Weckruf, Karla.«

»Sehr gerne.«

Ein kurzes Knacken, gefolgt von einem durchgehenden Summen. Karla von der Rezeption hatte aufgelegt.

Lars schlug die Augen auf, doch in dem Zimmer war es stockdunkel. Was das Tageslicht betrifft, war sieben Uhr am fünfzehnten Dezember mitten in der Nacht, zudem lag das Zimmer zum Hinterhof raus. In einem geschlossenen Sarg war es kaum dunkler.

Lars spielte kurz mit dem Gedanken, zu Hause anzurufen, doch er verwarf die Überlegung. Es war zu früh, Melanie sollte endlich mal länger schlafen. Die vergangenen zwei Monate waren für sie anstrengend genug gewesen, sie hatte sich alleine um alles kümmern müssen.

Während der zurückliegenden sieben Wochen hatte Lars sich zwei freie Sonntage gegönnt, ansonsten hatte er jeden Tag gearbeitet, mitunter bis in den späten Abend hinein. Er war Inhaber eines Planungsbüros für Erneuerbare Energien mit dem Schwerpunkt Photovoltaik. Mit mehreren festen und einigen freien Mitarbeitern projektierte er mittlere bis große Anlagen zur direkten Umwandlung der Sonnenenergie in elektrischen Strom. Das Projekt, für das er nun hier in Düsseldorf war, war die Photovoltaik-Lösung für eine Unternehmensgruppe mit Standorten in Deutschland und im benachbarten Ausland. Heute musste er in der Düsseldorfer Unternehmenszentrale das Projekt präsentieren. Wenn alles glatt lief, dürfte er seinen bislang größten Auftrag so gut wie in der Tasche haben.

Als Lars sich vor rund drei Monaten dem Vorstand der Unternehmensgruppe vorgestellt hatte, hatte er zuvor einen Fragebogen ausfüllen müssen, in dem es auch um einige persönliche Angaben ging, die jedoch freiwillig waren. Lars hatte auch diese Fragen wahrheitsgetreu beantwortet, denn erstens hielt er es in Anbetracht des lockenden Auftrags für schlauer, und zweitens hatte er nichts zu verheimlichen. Also gab er wahrheitsgemäß an, dass er vierundvierzig Jahre alt und mit Melanie verheiratet war, die neun Jahre jünger war und mit der er seine knapp fünfjährige Tochter Juliana hatte. Zu dritt lebten sie in einer kleinen Gemeinde in Schleswig-Holstein im Hamburger Speckgürtel.

Als Lars Melanie das erste Mal getroffen hatte, war er bereits seit einigen Jahren von Sonja geschieden gewesen. Sonja und er hatten damals überstürzt geheiratet, keine drei Monate, nachdem sie sich kennengelernt hatten. Doch sie hatten nicht zusammengepasst. Nach dem Scheidungstermin hörten sie nichts mehr voneinander. Mit Melanie hatte Lars es dann langsamer angehen lassen. Erst nachdem sie länger als zwei Jahre zu-sammen waren, hatte er ihr einen Heiratsantrag gemacht. Sie hatte sofort angenommen.

Am Abend vor der Eheschließung starb Lars' Vater. Er saß mit seiner Frau Helga bei einem Glas Rotwein, als sein Herz plötzlich den Dienst quittierte. Lars und Melanie wollten die Hochzeit verschieben, doch seine Mutter bestand darauf, dass alles wie geplant über die Bühne ging.

Nach einer Nacht ohne Schlaf heirateten sie standesamtlich im engsten Kreis. Für den Abend hatten sie die Angehörigen und einige Freunde in ein Restaurant geladen, doch kaum jemandem war zum Feiern zumute. Melanies und Lars' schönster Tag wurde zu einer traurigen Veranstaltung. Die meisten Gäste gingen früh, und Lars betrank sich dermaßen, dass er sich bereits vor Mitternacht nicht mehr auf den Beinen halten konnte.

Knapp ein Jahr später kam Juliana auf die Welt, gesund und hübsch. Melanies und Lars' Welt war perfekt und alles, was sie sich wünschten, war, dass sich daran nichts änderte.

Das erneute Schnarren des Telefons riss Lars aus seinen Gedanken heraus. Er nahm den Anruf entgegen.

»Hier spricht noch mal Karla von der Rezeption. Bitte entschuldigen Sie die Störung, Herr Benthien, ich wollte nur sichergehen, dass Sie nicht wieder einschlafen. Sie klangen vorhin so, als könne das durchaus passieren.«

»Das ist nett von Ihnen, Karla, Ihr Anruf rettet mich tatsächlich.«

Es war geflunkert, doch Lars verspürte das Verlangen, Karla etwas Nettes zu sagen.

Karla wünschte ihm erneut einen schönen Tag und legte auf.

Lars schaltete das Licht ein. Zur Orientierung ließ er den Blick einmal durch den Raum schweifen, dann blickte er auf seine auf dem Nachtschrank liegende Armbanduhr. Er war gut in der Zeit. Mit Schwung stand er auf und ging in das Badezimmer.

Er warf nur einen kurzen Blick in den Spiegel. Lars wusste auch so, was ihn erwartete, nur mit dem Unterschied, dass die bittere Wahrheit jeden Tag eine Nuance härter wurde. Die Fältchen um Augen und Mund wurden länger und tiefer und die Anzahl der grauen Haare nahm zu. Auch wenn Lars' Äußeres sich insgesamt gut gehalten hatte, lagen seine besten Jahre nun mal hinter ihm, selbst wenn Melanie nicht locker ließ zu behaupten, er sehe zunehmend interessanter aus – was in Lars' Ohren ein drittklassiges Synonym für alt war.

Er zog das T-Shirt über den Kopf und ließ es achtlos zu Boden fallen. Dann trat er dicht an den Waschtisch und nahm die Dose Rasierschaum und das Rasiermesser aus der Kulturtasche. Er ließ das Wasser laufen und regulierte die Temperatur, dann wässerte er das Gesicht und den Hals. Anschließend sprühte er Rasierschaum in die rechte Handfläche, stellte die Dose ab und blickte in den Spiegel, um mit der Rasur zu beginnen – als ihn ein plötzlicher Hieb aus Verwunderung und Schrecken traf und fast von den Beinen riss.

Lars blieb die Luft weg.

Was zum Henker ... .

Eine Zeichnung. Sie prangte mitten auf Lars' linkem Oberarm und er sah sie zum ersten Mal – denn bisher war sie nicht da gewesen. Lars riss sich von dem Spiegel los und starrte auf seinen Arm. Türkis. Blau. Rot. Schwarz. Die Farben schienen zu tanzen, sich übereinander zu legen und ständig neue Formen zu bilden. Es war, als blickte Lars direkt in ein Kaleidoskop.

Was – in – aller – Namen – war – das?

Reflexartig strich er mit der rechten Hand über die Farben und schmierte dabei Rasierschaum auf den Arm. Er riss das Handtuch vom Haken und wischte den Schaum ab. Die Farben hörten auf zu tanzen, und nach und nach bildete sich ein Motiv. Mit zusammengekniffenen Augen starrte Lars drauf. Nach mehreren Sekunden begriff er endlich, was er sah.

Es war ein Liebesherz. Ein fingerdicker blutroter Rand, um-schlungen von einem schwarzen Strang spitzer Dornen. In der Mitte des nicht mit Farbe ausgefüllten Herzens standen drei violette einzelne senkrechte Balken.

»Wo kommt das denn her?«, murmelte Lars ungläubig. Er strich über die Farben und betrachtete seine Fingerkuppen, doch die Farben hatten nicht abgefärbt. Hektisch drückte Lars den Handseifenspender, und ein dünnes Band gelbliche, nach Limette riechende Masse fiel auf seine Handfläche. Er verrieb die Seife auf dem Arm, gab Wasser dazu und rieb noch kräftiger. Nichts. Die Zeichnung verwischte nicht und die Farben blieben unverändert kräftig. Lars nahm das Handtuch und rieb damit über den Arm bis die Haut schmerzte, doch außer, dass sie durch die Reibung leicht rot wurde, passierte nichts.

Lars wurde schwindelig. Er setzte sich auf den WC-Sitz, schloss die Augen und mahnte sich zur Ruhe. Es musste der innere Stress sein, vermutlich setzte ihm der Druck der anstehenden Präsentation zu. Er zählte stumm bis Zehn, dann öffnete er die Augen und blickte auf seinen Arm – und sah die Zeichnung. Ohne darüber nachzudenken, spuckte er drauf und rieb über die Farben. Nichts.

»Es geht nicht ab«, sagte er verwundert. »Wieso geht es nicht ab?«

Warum wohl nicht, warum wohl nicht?, fragte eine helle Knabenstimme in Lars' Kopf. Er hatte sie nie zuvor gehört.

»Ich habe keine Ahnung«, murmelte Lars, während sich ein aberwitziger Gedanke durch seinen Kopf schob. Sein Herz schlug bis in den Hals hinein.

Und, Larsi, und? Die Knabenstimme lachte hysterisch.

»Weil ...« – Lars musste kräftig schlucken – »es vielleicht eine Tätowierung ist.« Staunend hörte er seinen Worten hinterher.

Schlaukopf, Schlaukopf!

»Aber wie kann das sein?« Er schüttelte fassungslos den Kopf. »Wie kommt ... eine Tätowierung auf meinen Arm?«

Keine Antwort. Die helle Knabenstimme schwieg.

●

Etwas war anders. Stimmte nicht. Es war nur ein Gefühl, doch dieses Gefühl war so stark, dass es zur Gewissheit wurde.

Sie trat noch näher an den Spiegel heran und betrachtete ihr Gesicht. Die grünblauen Augen waren wie immer, mit der Ausnahme, dass sie nervös flackerten. Der Mund war wie immer, die Nase auch, und auch darüber hinaus entdeckte sie nichts Ungewöhnliches. Alles schien so zu sein wie immer, doch sie war fest davon überzeugt – nein, sie wusste – dass genau das nicht der Fall war.

Es war nicht wie immer.

Es war komplett anders.

Sie schloss die Augen, hielt den Atem an und horchte in sich hinein. Nichts drückte oder pochte, nichts schmerzte, doch das war nichts weiter als eine falsche Fährte. Irgendwo in ihrem Körper steckte etwas und fraß sich gierig schmatzend voran. Es hatte einen Vorsprung herausgeholt, und möglicherweise war dieser Vorsprung bereits so groß, dass er sich nicht mehr aufholen ließ.

Mit einem Mal verspürte sie blanke Angst. Ohne einen weiteren Gedanken riss sie ihre Pyjama-Bluse auf. Zwei Knöpfe flogen durch das Badezimmer, um gleich darauf mit hellem Pling! Pling! Pling! auf den Fliesen zu tanzen. Sie tastete ihre Brüste ab, doch sie fühlte weder einen Knoten noch etwas anderes, das ungewöhnlich war. Aber das war keine Entwarnung. Wenn dieses tückische Etwas nicht in ihrer Brust steckte, hatte es sich woanders verschanzt.

Feige und hinterhältig.

Die Lymphknoten – was war mit den Lymphknoten? Mit un-ruhigen Händen tastete sie erst hinter, dann unterhalb der Ohren. Nichts. Dann den Nacken und den Hals. Sie strich sich über den Unterkiefer und das Kinn, tastete die Achselhöhlen und die Leistengegend ab, doch sie fühlte nichts, was dort nicht hingehörte. Alles war wie immer – und zugleich war es das nicht. Etwas steckte in ihrem Körper und hatte den Plan geschmiedet, sie zu töten. Schnell oder langsam, gütig oder quälend. Der Tod kannte viele Wege des Näherkommens, doch am Ende hatte seine Fratze immer dieselbe kalte Endgültigkeit.

»Freu' dich nicht zu früh«, zischte sie ihrem Spiegelbild entgegen und zog die Pyjama-Bluse resolut zusammen, ganz so, als stünde jemand vor ihr, der ihren blanken Busen nicht anzustarren habe. Sie spuckte gegen den Spiegel. Trotzig wie ein kleines Kind, dem kein besseres Mittel des Protestes einfiel. Und während sie nur in Slip und Pyjama-Bluse bekleidet dastand und der Speichel das Glas herablief, ratterte in ihrem Kopf das Vaterunser herunter. Ohne ihr Zutun, ohne ihr Wollen. Es geschah einfach so, und sie fragte sich staunend, weshalb. Sie erinnerte sich nicht, jemals aus tiefer Überzeugung gebetet zu haben, und nun betete sie das am meisten verbreitete Gebet des Christentums – oder vielmehr: Es betete in ihr.

Wie ein natürlicher Reflex, dachte sie schaudernd.

●

Lars stand im Badezimmer und in seinem Kopf herrschte ein heilloses Durcheinander. Wann war das hier endlich vorbei, wann rief Karla an und befreite ihn aus diesem irrsinnigen Traum? Doch er wusste nur allzu genau, dass dies die Wirklich-keit war, auch wenn sie ihm nie unwirklicher vorgekommen war als in diesem Moment.

Die Präsentation, fuhr es ihm durch den Kopf, er musste sich fertigmachen.

Irgendwie gelang es Lars, sich halbwegs aus der Starre zu befreien. Während er sich rasierte, fiel sein Blick immer wieder auf die Zeichnung auf dem Arm, und jedes Mal traute er seinen Augen kaum.

Auch unter der Dusche konnten Wasser und Seife den Farben nichts anhaben. Minutenlang stand Lars unter dem Wasserstrahl, den Kopf gedankenleer gesenkt und die Hände gegen die Wand gedrückt. Als er schließlich aus der Dusche heraustrat, hing die Feuchtigkeit wie ein Schleier in der Luft und der Spiegel war beschlagen. Lars öffnete die Badezimmertür und sah zu dem Bett.

War es möglich, dass ...? Nein, dachte Lars, vollkommen unmöglich. Niemand war während der vergangenen Nacht herein spaziert und hatte ihn seelenruhig tätowiert, während er tief und fest geschlafen hatte. Auf der anderen Seite wusste Lars mit absoluter Sicherheit, dass er die Tätowierung gestern Abend noch nicht gehabt hatte – also musste sie ihm während des Schlafens gestochen worden sein. Und dann war da noch etwas, das nicht passte, und zwar etwas ganz Entscheidendes. Denn obgleich Lars nicht wusste, wie es sich anfühlte, tätowiert zu werden, wusste er eines sehr wohl: Es dauerte einige Tage, bis die von der Tätowiernadel verletzte Haut wieder verheilt war.

Und genau das war der Knackpunkt. Denn die Haut auf Lars' Arm war unversehrt.

Fünfzehn Minuten später saß Lars im Frühstücksraum und starrte vor sich hin. Auf dem Tisch vor ihm stand ein Becher Kaffee. Um ihn herum herrschte gemäßigtes Treiben. Lars hörte das Klappern von Geschirr und Besteck, er vernahm Stimmen und sogar das Umschlagen von Zeitungsseiten, doch das alles schien weit entfernt zu sein.

Ein Mann mit vollbeladenem Frühstücksteller in der Hand stieß ihn beim Vorbeigehen leicht an. Es riss Lars aus den kreisenden Gedanken heraus. Der Mann entschuldigte sich knapp und Lars akzeptierte mit einem kurzen Nicken. Er blickte auf die Uhr. Es wurde Zeit.

Er stand auf und kehrte in das Hotelzimmer zurück. Mit schnellen Griffen stopfte er seine Sachen in die Reisetasche, zog den Mantel über und schnappte sich den Pilotenkoffer mit Trolly, in dem er den Laptop und die Unterlagen für die Präsentation verstaut hatte. Dann atmete er tief durch und sagte vor sich hin: »Lars Benthien, du hast eine wichtige Präsentation vor der Brust und willst diesen Auftrag unbedingt haben. Du und deine Mannschaft, ihr habt dafür geackert wie die Wahnsinnigen, und es geht um eine Menge Kohle. Du fährst da jetzt hin und tütest den Auftrag ein. Keine Gedanken an andere Dinge, du konzentrierst dich nur auf deinen Job, nichts anderes zählt.«

Lars verließ das Zimmer und marschierte zur Rezeption. Er checkte aus, unterschrieb die Kreditkartenabrechnung und bat Karla, ihm ein Taxi zu rufen. Dann setzte er sich auf einen der Sessel im Foyer und wartete.

Während der gesamten Präsentation war Lars vollkommen fokussiert. Es war, als würden ihm alle Antworten auf die gestellten Fragen der sechs Unternehmensvertreter ins Ohr geflüstert. Er war getragen von absoluter Sicherheit, spürte, dass nichts schief gehen, ihn nichts in Verlegenheit oder aus dem Gleichgewicht bringen konnte.

Obgleich für die Präsentation ein ganzer Tag angesetzt worden war, war bereits am späten Mittag Schluss. Lars wusste, dass er auf der ganzen Linie überzeugt hatte, doch er vermied es, es sich anmerken zu lassen. Er überreichte ein detailliertes Leistungs- und Kostenangebot, und ihm wurde gesagt, dass man sich innerhalb der kommenden Woche bei ihm melden würde. Dan verabschiedeten sich die Unternehmensvertreter von Lars und ließen ihn alleine, damit er in Ruhe seine Sachen zusammen-packen konnte.

Kaum war Lars alleine im Raum, setzte er sich auf einen der Konferenzstühle, lockerte die Krawatte und öffnete den obersten Hemdknopf, atmete tief durch. Erst jetzt bemerkte er die Anspannung, die nun von ihm abfiel wie ein schwerer Mantel. Kurz darauf rief er die Website der Fluggesellschaft auf, mit der er fliegen würde. Er buchte seinen Rückflug auf einen früheren Flug um, der in etwas mehr als zwei Stunden abheben sollte.

Anschließend packte er rasch seine Sachen zusammen und bat die Teamassistentin im Empfangssekretariat, ihm ein Taxi zu rufen. Dann ging er zu den Sanitärräumen und schloss sich in einer der WC-Kabinen ein. Er zog das Jackett aus und drückte den Ärmel des weißen Hemdes auf seinen Oberarm.

Die Zeichnung. Sie schimmerte durch den Stoff.

Lars schüttelte den Kopf. Er verstand das alles nicht. Doch er brauchte Antworten – und sein Bauchgefühl sagte ihm, dass er sich damit nicht zu viel Zeit lassen sollte.

4.

Was ist denn das?«, fragte Melanie verwundert.

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte Lars, »aber es könnte eine Tätowierung sein.« In Anzugshose und mit freiem Oberkörper stand er im Wohnzimmer.

Sie runzelte die Stirn. »Aha, es könnte also eine Tätowierung sein, aber du bist dir nicht ganz sicher – alles klar, ich verstehe.«

Lars kannte diesen abfälligen Tonfall nur zu genau. Niemand beherrschte ihn besser als Melanie.

Sie sagte: »Also, wenn dies eines dieser Airbrush-Tattoos ist, die nach einigen Wochen wieder verblassen, muss ich dir leider sagen, dass das ziemlich albern ist. Für meinen Geschmack bist du deutlich zu alt für solchen Blödsinn.«

»Es ist kein Airbrush und auch nichts anderes, das ich auf meinen Arm habe malen lassen. Ich habe nicht die geringste Ahnung, wie es dort hin gekommen ist. Ich wachte heute früh auf und da waren diese Farben auf meinem Arm. Sie lassen sich nicht abwaschen, ich habe alles versucht. Morgen Vormittag gehe ich zum Hautarzt und lasse es anschauen, ich habe mir bereits einen Termin besorgt. Es sieht aus wie eine Tätowierung, aber es kann unmöglich eine Tätowierung sein.«

»Nicht zu fassen«, murmelte Melanie kopfschüttelnd, »der Mann erzählt den größten Müll und hält sich dabei auch noch für oberwitzig.«

»Melli, verdammt ...! Weshalb glaubst du mir nicht?«

Sie lachte unecht auf. »Weil es da nichts zu glauben gibt! Du kommst nach Hause und erzählst diesen Schwachsinn von einer möglichen oder angeblichen Tätowierung, doch da eine frischgestochene Tätowierung anders aussieht als das, was auf deinem Arm ist, kann es sich unmöglich um eine frische Tätowierung handeln. Also handelt es sich entweder um eine bereits wochenalte Tätowierung, die du irgendwie vor mir verborgen gehalten hattest oder ...«

»Ich halte nichts vor dir verborgen.«

»... oder es ist eines von diesen bescheuerten Airbrush-Dingern, Punkt! Also, was ist es nun?«

»Ich weiß es nicht, verdammt noch mal. Es ist genau so, wie ich es sage. Ich wachte heute früh auf und da war ...«

»Hör' auf!«, brüllte sie und Tränen stiegen in ihre Augen. Sie zischte: »Ruhe, sei still, halt den Mund! Ich ertrage diesen Mist nicht länger. Nicht heute, nicht nach diesem Scheißtag.«

»Oh, du hattest einen Scheißtag?«, fragte er herablassend. »Na, dann frag' mich mal. Ich habe vor einem Haufen Wichtigtuer den Kasper gemacht, um einen fetten Auftrag an Land zu ziehen, für den ich mir wochenlang Tag und Nacht den Arsch aufgerissen habe, und das, nachdem ich heute nach dem Aufwachen diese ... Tätowierung, oder was auch immer es ist, auf meinem Arm entdeckt hatte. Hast du eine Vorstellung davon, was für ein gewaltiger Schreck das gewesen war? Und keine drei Stunden später musste ich auf den Punkt konzentriert und gut drauf sein, damit die Kohle aus den Taschen dieser blasierten Manager-Idioten in meine Tasche wandert. Wie du dir also vorstellen kannst, hat mich dieser Tag gehörig durcheinander gebracht und ziemlich gestresst. Und dann komme ich nach Hause, und meine liebe Frau macht einen auf genervt und zeigt mir die kalte Schulter und unterstellt mir, ich würde ihr die Tasche volllügen. Verdammt, Melli, was soll das?«

Sie begann zu schluchzen. »Lass' mich in Ruhe«, sagte sie mit einer wegwerfenden Handbewegung und eilte aus dem Raum. Kurz darauf hörte Lars die Haustür zuschlagen.

»Na, klasse«, murmelte er.

Durch das Sprossenfenster sah er Melanie in ihren Wagen einsteigen und mit Bleifuß davonfahren. Kopfschüttelnd blickte er ihr hinterher. Was war bloß los mit ihr? Es war das erste Mal, dass er Melanie so erlebt hatte. Und dabei hatte er ihr doch nichts weiter erzählt als die Wahrheit. Zugegeben, die Art und Weise, wie er es ihr gesagt hatte, war nicht die beste gewesen, aber war es bei alldem nicht zu verstehen, dass er die Beherrschung ein wenig verloren hatte?

Er seufzte. Alles halb so schlimm. Melli würde sich schon wieder beruhigen. Sie würde ein wenig durch die Gegend fahren oder bei einer Freundin Dampf ablassen und dann wieder nach Hause kommen, er würde sich entschuldigen und sie würden noch einmal vernünftig über alles reden.

Lars sah auf die Uhr. Siebzehn Uhr. Er zog sich das Hemd wieder über und ging hoch zum Kinderzimmer seiner Tochter.

Juli hatte Lara zu Besuch, ein gleichaltriges Mädchen aus der Nachbarschaft. Sie lagen auf dem Fußboden und malten, während sie einer Hörbuch-Geschichte lauschten. Als Lars eintrat, rappelte Juli sich auf und sprang ihrem Vater in die Arme. Er drückte sie und gab ihr einen Kuss, dann begrüßte er Lara, indem er ihr über den Kopf strich. Das introvertierte Mädchen sah nicht einmal hoch, aber das kannte Lars bereits.

»Wann musst du nach Hause?«, fragte Lars sie.

»Mama holt mich ab.«

Lars nickte. Das war zwar nicht die Antwort auf seine Frage, aber zumindest wusste er nun, dass er sich nicht weiter kümmern musste. Er sah, dass die Mädchen etwas zu trinken und eine Schale mit Butterkeksen hatten. Sie waren also versorgt. Lars verließ das Kinderzimmer und kehrte nach unten zurück.

Im Schlafzimmer zog er sich etwas Bequemeres an – nicht, ohne erneut einen ausgiebigen Blick auf die Zeichnung auf seinem Arm zu werfen. Die Linien waren sauber gezogen und das Rot hatte leichte Schattierungen, die dem Herzen Tiefe gaben, die Dornen wiesen feine Strukturierungen auf. Die Zeich-nung schien dem Arm regelrecht zu entwachsen. Lars musste zugeben, dass es eine gelungene Arbeit war.

Er ging in das Badezimmer und versuchte noch einmal und mit wenig Hoffnung, die Zeichnung vom Arm zu waschen. Nichts passierte. Lars schüttelte den Kopf. Das Ganze war nicht zu begreifen.

In der Küche nahm er eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank und ging weiter in das Wohnzimmer. Er setzte sich auf das Sofa und schaltete den Fernseher ein. Er zappte sich durch den Bildschirmtext und anschließend durch die Sender, doch es lief nichts, was ihn interessierte, und außerdem war er viel zu unruhig, um sich zu konzentrieren.

Lars wusste nichts mit sich anzufangen. Wäre Melanie zu Hause, würde er nach Hamburg ins Büro fahren, doch er konnte die beiden kleinen Mädchen nicht alleine lassen. Es blieb ihm also nichts übrig als zu warten, dass dieser grauenhafte Tag endlich zu Ende ging.

Melanie kehrte erst gegen einundzwanzig Uhr zurück. Sie ignorierte Lars und ging direkt in Julis Kinderzimmer. Sie sah, dass ihre Tochter bereits schlief. Anschließend machte sie sich im Badezimmer fertig für die Nacht und ging ohne ein einziges Wort in das Schlafzimmer.

Als Lars zwei Stunden später ins Bett ging, schlief Melanie bereits. Auch er fiel schnell in den Schlaf. An seine Träume während jener Nacht sollte er sich am nächsten Tag nicht erinnern – mit einer Ausnahme: In einem Traum ging er nackt durch den Regen, war am ganzen Körper tätowiert und marschierte durch eine Schneise toter Menschen.

5.

Bereits seit einer Stunde saß Lars im Wartezimmer und blätterte desinteressiert in Zeitschriften. Zwar hatte er den kurzfristigen Termin überhaupt nur deshalb bekommen, weil er Privatpatient war, doch dass er so lange warten musste, nervte ihn gewaltig.

Schließlich war es soweit. Eine Helferin führte Lars in den Behandlungsraum. Er musste kurz warten, dann kam der Hautarzt. Er war kaum älter als Lars, reichte ihm die Hand und fragte routiniert, was er tun könne.

Lars sagte: »Ich möchte Sie bitten, sich meinen linken Oberarm anzusehen und mir zu sagen, um was es sich handelt, was da auf meiner Haut ist.«

»Na, dann zeigen Sie mal her!« Der Arzt deutete auf die Behandlungsliege.

Lars zog Hemd und T-Shirt aus und setzte sich auf die Kante der Liege. Er vermied den Blickkontakt mit dem Arzt und sah stattdessen auf die Wanduhr mit dem Logo eines Pharma-konzerns.

Der Arzt zog den Praxishocker zu sich heran und setzte sich. Er griff unter Lars' linken Oberarm. Zwei Sekunden vergingen, dann ließ er den Arm wieder los und sagte: »Ich entdecke nichts Ungewöhnliches.«

Lars stutzte. »Die Zeichnung, Herr Doktor – sehen Sie sie denn nicht?«

»Doch, selbstverständlich. Ich wusste nicht, dass es darum geht. Was ist damit?«

Lars holte Luft und sagte. »Ich weiß, dass es seltsam klingt, aber bitte sagen Sie mir: Handelt es sich bei der Zeichnung um eine Tätowierung?«

»Nun, das sollten Sie selbst doch am besten wissen.«

Jetzt sah Lars den Arzt an. »Ich weiß es aber nicht. Fragen Sie mich bitte nicht nach dem Grund, sondern sagen Sie es mir einfach. Also, bitte: Ist es eine Tätowierung?«

Der Arzt musterte Lars kritisch, dann strich er mit dem Daumen über die Zeichnung und sagte: »Es ist zweifelsohne eine Tätowierung.«

Obgleich Lars mit dieser Antwort gerechnet hatte, erschrak er leicht. Er holte Luft und fragte: »Sie werden mich vielleicht für verrückt erklären, aber was würden Sie sagen, wie alt die Tätowierung ist?«

Nichts im Gesicht des Arztes verriet, was er dachte. Er betrachte die Tätowierung und sagte: »Die Farben sind sehr kräftig, nicht ausgeblichen. Die Tätowierung dürfte bislang nicht viel Sonnenlicht abbekommen haben. Ich würde sagen, sie ist etwa ein Jahr alt, maximal zwei.«

Lars sah ihn staunend an. »Ein bis zwei Jahre?«

»Ja, in etwa.«

»Kann es ...« – Lars' Stimme drohte wegzubrechen und er räusperte sich rasch – »... sein, dass die Tätowierung jünger ist? Ich meine, wesentlich jünger? Sagen wir ... zwei Tage alt?«

Die Blicke der beiden Männer trafen sich und Lars war sicher, in den Augen des Arztes zu erkennen, dass dieser ihn für komplett übergeschnappt hielt.

»Das ist nicht möglich«, sagte der Arzt betont ruhig. »Beim Tätowieren wird die Haut verletzt und es dauert seine Zeit, bis sie wieder vollständig verheilt ist. Ihre Haut ist in einem tadellosen Zustand, und das wäre sie nicht, wenn sie erst vor wenigen Tagen von der Nadel einer Tätowiermaschine verletzt wurde.«

Lars schloss die Augen und drückte die Hände gegen die Schläfen.

Der Arzt rollte auf dem Hocker ein Stück zurück, legte die Hände in den Schoss und sagte: »Ihr Verhalten irritiert mich, ich muss es Sie einfach fragen: Erinnern Sie sich nicht daran, tätowiert worden zu sein?«

Lars antwortete nicht sofort. Schließlich öffnete er die Augen, sah den Arzt an und sagte: »Ich will diese verdammte Tätowierung nicht haben. Welche Möglichkeiten gibt es, sie entfernen zu lassen?«

»Nun, Herausschneiden und Wegätzen gehören glücklicherweise der Vergangenheit an, heutzutage wird die moderne Lasertechnik angewendet. Das Entfernen von Täto-wierungen mittels Laser ist verhältnismäßig gewebeschonend und vergleichsweise schmerzarm.«

»Erzählen Sie mir, wie es funktioniert – aber bitte frei von Fachchinesisch und so auf den Punkt gebracht, dass ich es auch als Nichtmediziner verstehe.«

Der Arzt schaute kurz verdutzt, dann räusperte er sich und sagte: »Ich werde mein Bestes geben, es so laiengerecht wie möglich darzustellen. Also: In unserer Praxis verwenden wir je nach Farbpigmenten unterschiedliche Laser. Diese Laser arbeiten in verschiedenen Wellenlängenbereichen. So, und nun stellen Sie sich einfach vor, dass das Licht des Lasers die Farbpartikel der Tätowierung Punkt für Punkt verändern. Diese veränderten Farbpartikel werden von den weißen Blutkörperchen erkannt und abtransportiert. Doch das Licht des Lasers ist jetzt verbraucht, so dass es die unmittelbar darunter liegenden, also die tiefer sitzenden, Farbpartikel nicht mehr erreicht. Diese Farbpartikel werden erst bei der darauffolgenden Behandlung verändert, und schon erledigen die fleißigen weißen Blutkörperchen erneut ihren schweren Abtransport-Job. So geht es von Behandlung zu Behandlung weiter, Schicht für Schicht, sozusagen, bis dann schließlich eines Tages die Tätowierung ganz verschwunden ist. Ja, so verhält es sich im Wesentlichen. War das für Sie ausreichend auf den Punkt gebracht?«

Lars nickte vor sich hin.

»Allerdings ist auch die Laserbehandlung kein Spaziergang. Obgleich die Haut zuvor mit einer lidocainhaltigen Salbe eingecremt wird, ist mit Schmerzen zu rechnen. Zudem sind die kleinen Blitze und das Knarren des Lasers für das Gemüt nicht ohne. Nach der Behandlung entstehen zumeist Bläschen, die man nicht öffnen sollte. Da der Großteil der Pigmente nach außen abtransportiert wird, ist es wichtig, den sich nach jeder Behandlung bildenden Wundschorf nicht herunter zu pulen. Sie sehen also, das Ganze ist nicht ohne.«

»Das macht mir nichts aus. Wie lange würde es bei dieser Tätowierung dauern, bis sie fort ist?«

»Nun, darüber entscheiden verschiedene Faktoren. Etwa die Anzahl und die Lage der Farbpartikel in der Haut sowie die Größe der Tätowierung, wie tief sie in der Haut liegt und welche Farbstoffe verwendet wurden. Laientätowierungen erfordern zumeist weniger Behandlungen, doch bei Ihnen handelt es sich ganz offensichtlich um eine professionelle Arbeit. Planen Sie etwa zehn bis zwölf Behandlungen ein.«

Lars schaute verwundert. »So viele? Wann wäre ich damit durch?«

»Nun, rechnen Sie so: Nach jeder Behandlung dauert es bis zu vierzehn Tage, bis der Wundschorf abfällt. Anschließend sollte man der arg strapazierten Haut dann weitere vierzehn bis zwanzig Tage der Erholung gönnen, im Idealfall sogar vier Wochen. Die Haut benötigt diese Regenerationspausen dringend. Zwischen den einzelnen Behandlungen liegen also rund sechs Wochen. Zehn Behandlungen mal sechs Wochen macht sechzig Wochen und somit etwa vierzehn Monate, bei zwölf Behandlungen dauert es entsprechend länger.«

Lars blies die Wangen auf. Vierzehn Monate. Das war eine schiere Ewigkeit.

Der Arzt sagte: »Noch eine Sache: Keine Krankenkasse über-nimmt dafür die Behandlungskosten, selbst nicht bei Privat-patienten. Das Entfernen der Tätowierung wird kein günstiges Vergnügen werden. Für das Geld hätten Sie sich vermutlich beide Arme komplett tätowieren lassen können.«

»Wenn das meine einzige Sorge wäre, würde ich vor Freude tanzen«, murmelte Lars.

Der Arzt legte den Kopf leicht schief und sagte: »Herr Benthien, weshalb habe ich den Eindruck, dass nicht alles zum Besten steht? Um ehrlich zu sein: Ich frage mich, ob mit Ihnen alles in Ordnung ist.«

»Das frage ich mich allerdings auch«, sagte Lars und wich dem Blick des Arztes aus.

6.

Aus den kleinen Lautsprechern drang die Musik von Bruce Springsteen und seiner E-Street-Band. Es war nicht unbedingt die Musik, die für gewöhnlich an Heiligabend im Hintergrund lief, doch er hatte die CD ungefragt eingelegt und ihr war es gleichgültig, welche Musik lief, denn für sie war es ein Abend wie jeder andere. Dennoch hatte sie sich Mühe gegeben, dem Anlass ein wenig Würde zu zollen und den Tisch mit roten Kerzen sowie einigen Tannenzweigen und Nüssen dekoriert.

»Tja, an dieser Stelle wünscht man für gewöhnlich Frohe Weihnachten«, sagte er und griff zum Weinglas. »Gehört sich ja schließlich so und die gute Kinderstube vergisst man sein Leben lang nicht. Also dann: Fröhliche Weihnachten, Engel!«

Sie nahm ihr Glas, hob es zum Anstoßen an und rang sich ein schmales Lächeln ab.

Sie nippten am Wein, dann sagte er: »Die frohe Botschaft dieses Heiligenabend lautet: Das kommende Weihnachtsfest feierst du aller Wahrscheinlichkeit nach nicht mehr in Gefangenschaft, sondern wieder in Freiheit.«

»Ich bin keine Gefangene. Bei dir zu sein, ist das Mindeste, was ich tun kann.«

»Nein, es ist nicht das Mindeste, sondern das Nobelste und Gnädigste, wozu ein Mensch überhaupt fähig ist. Du bist der wundervollste und selbstloseste Mensch, der auf diesem verrotteten Planeten lebt.«

Sie stellte das Glas ab, stand auf und ging um den Tisch herum. Sie füllte ihm Rotkohl und Kartoffelpüree auf, anschließend legte sie ein Stück Rinderbraten auf seinen Teller und schnitt es für ihn klein. Dann gab sie ihm einen Kuss auf die Stirn, setzte sich wieder und kümmerte sich um ihren Teller.

Er sagte: »Es sieht alles wirklich sehr lecker aus, Engel, und garantiert schmeckt es auch so. Wie gut, dass mir wenigstens die Geschmacksnerven geblieben sind. Das ist eine nette Geste, findest du nicht auch? Widmen wir dieses Essen dem Oberkönig, denn schließlich ist Weihnachten seine Party mit dem ganzen Zirkus, der dazu gehört.«

Er nahm die Gabel, stieß sie in ein Stück Fleisch und steckte es in den Mund. Während er langsam kaute, nickte er anerkennend und zwinkerte ihr zu.

Sie begann ebenfalls zu essen.

I’m countin’ on a miracle, sang Springsteen, baby I’m countin’ on a miracle, darlin’ I’m countin’ on a miracle to come through.

»Hörst du das, Engel?«, fragte er mit vollem Mund. »Er erzählt von einem Wunder, auf das er wartet. Ich mag den Kerl und seine Musik, aber er dürfte wissen, dass es keine Wunder gibt, also sollte er auch nicht davon singen. Man verarscht die Leute nicht.«

Sie reagierte nicht. Eine Zeitlang aßen sie schweigend und vermieden es, einander anzusehen.

Schließlich sagte er: »Ich habe gar kein Geschenk für dich, fällt mir gerade auf. Hm, ich hätte mir etwas einfallen lassen müssen, aber nun ist es zu spät. Ich frage mich: Wenn die Dinge anders gelaufen wären, wenn sie also ihren normalen Verlauf genommen hätten, welches Geschenk von mir würdest du dann heute Abend gerne auspacken?«

»Selbst dann hätte ich nichts von dir zum Auspacken. Wären die Dinge nicht so wie sie sind, würden wir diesen Abend wohl kaum miteinander verbringen. Vielleicht hätten wir kurz telefoniert und einander einen schönen Heiligabend gewünscht oder uns einen Kartengruß geschickt, aber mehr wäre nicht geschehen. Du würdest in deiner Welt leben und ich in meiner.«

»Also bist du doch eine Gefangene. Gefangen in meiner erbärmlichen Welt und deiner Freiheit beraubt. Ich schäme mich zutiefst dafür, das musst du mir glauben.«

Sie legte das Besteck aus der Hand, sah ihn streng an und sagte: »Ich hätte damals Nein sagen können. Ich hätte schon tausend Mal von hier verschwinden können, einfach so und für immer. Ja, es fällt mir schwer, den ganzen Scheiß hier zu ertragen. Das alles zu erleben und täglich deinen Zorn und Zynismus auszuhalten, und an manchen Tagen stehe ich tatsächlich dicht davor, zu gehen und alles hinter mir zu lassen. Aber ich tue es nicht. Ich bin aus freien Stücken hier, es war allein meine Entscheidung gewesen – und zu der stehe ich und ziehe sie durch. Wenn du es mir für den Rest der Zeit etwas leichter machen möchtest, dann hörst du endlich auf mit diesem Gefangenengequatsche – weil ich nämlich sonst vielleicht auf die Idee kommen könnte, dich in einen dunklen Raum zu sperren und ihn jeden Tag nur zu betreten, um dir einen weiteren Knochen zu brechen und mich an deinen Schmerzen aufzugeilen. Ist das bei dir an den beiden entscheidenden Stellen angekommen?«

Mit einem Zeigefinger deutete sie auf ihr Ohr, mit dem anderen auf ihre Stirn.

Er wusste nicht, was er sagen sollte. Auch wenn sie ihn natürlich niemals einsperren und quälen würde, hatte sie Recht. Die ganze Situation war alles andere als leicht für sie, er musste es ihr nicht noch schwerer machen.

»Ja, ist angekommen«, sagte er leise und sah sie um Entschuldigung bittend an.

»Prima«, sagte sie zufrieden. »Dann sind wir uns ja endlich mal einig.«

7.

Es tut mir leid«, sagte er. Er sah sie an, als würde er sie am liebsten in die Arme schließen, doch dieser Gedanke wäre ihm niemals gekommen. Er machte seinen Job seit mehr als drei Jahrzehnten und hatte bereits einige Dutzend dieser Nachrichten überbracht. Er hatte gelernt, es emotional nicht an sich heran zu lassen, ganz gleich wie jung, sympathisch und am Boden zerstört die Patienten waren.

Sie starrte auf ihre im Schoß gefalteten Hände und ihr kam der absurde Gedanke, dass die Fingernägel der Daumen unterschiedlich lang waren, wenn auch nur minimal.

»Möchten Sie ein Glas Wasser?«, fragte er. »Vor Ihnen auf dem Tisch stehen eine Karaffe und ein Glas. Gießen Sie sich gerne Wasser ein.«

Es war keine Unhöflichkeit, dass er das Wasser nicht für sie eingoss. Es war wichtig, dass Menschen nach dem Erhalt einer schockierenden Nachricht einen Energieausgleich erhielten. Selbst die kleinsten selbstausgeführten Handlungen hatten den großen Effekt, dass sie dem Gehirn signalisierten, dass die Kontrolle nicht verloren ging.

Sie antwortete nicht.

Er wusste aus Erfahrung, dass er ihr einen Moment Zeit geben musste. Zeit, die nicht übrig war, aber die er ihr zu schenken hatte. Es war das Mindeste, was er für sie tun konnte – und zugleich das Einzige.

»Finden Sie es gerecht?«, durchbrach sie schließlich die bedrückende Stille. Ihre Stimme war dünn.

Die Frage überraschte ihn nicht, denn sie war ihm an dieser Stelle bereits häufiger gestellt worden.

»Das Schicksal fragt nicht nach Gerechtigkeit«, antwortete er. Es war seine bewährte Standardantwort auf diese Frage.

Sie nickte leicht. »Vor drei Jahren brachte eine Freundin einen Jungen auf die Welt. Sie und ihr Mann wussten, dass der Kleine nur wenige Minuten lang leben würde. Ein seltener Gendefekt, der spät während der Schwangerschaft festgestellt worden war. Meine Freundin bat einen Fotografen, im Kreissaal dabei zu sein. Nach der Geburt machte er zauberhafte Aufnahmen von den Eltern mit dem Kind. Ich habe die Fotos gesehen. Trotz aller Schönheit ist jede Aufnahme ein Stich ins Herz. Sie hatten genau zwölf Minuten zu dritt. Nur zwölf Minuten nach dem ersten Schrei war das Leben des Jungen auch schon wieder vorbei. Das Schicksal hatte beschlossen, dass dieses unschuldige Kind lediglich eine Handvoll Minuten lang leben durfte. Das war verdammt noch mal nicht gerecht. Manchmal ist das Schicksal ein ziemliches Arschloch.«

Er schwieg. Was hätte er auch sagen sollen?

Sie blickte aus dem Fenster und sagte tonlos: »Es regnet. Wir haben Anfang Februar, also sollte es schneien. Scheinbar ist im Moment einiges nicht so, wie es sein sollte oder wir es gerne hätten.«

Sie stand auf und musste die Hände zur Hilfe nehmen, um es aus dem Stuhl heraus zu schaffen.

»Ich werde Ihnen etwas zur Beruhigung geben«, sagte er.

»Nein. Ich werde bald genug Pillen schlucken müssen.«

»Sind Sie alleine hergekommen?«

Sie nickte.

»Mit dem Auto?«

Sie nickte erneut.

»Jemand sollte Sie abholen.«

»Das ist nicht notwendig.«

»Bitte seien Sie vernünftig und lassen Sie den Wagen hier stehen. Sie sollten sich jetzt nicht hinters Steuer setzen. Niemand kann voraussagen, wie Sie zeitversetzt reagieren werden.«

»Also dass ich durchdrehe und andere Verkehrsteilnehmer gefährde?«

»Nun, wenn Sie so direkt fragen: ja.«

»Sie sind hier der Fachmann, also höre ich auf Sie. Na schön, dann will ich nicht bockig sein und gegenüber meinen lieben Mitmenschen verantwortungsvoll handeln. Ich nehme ein Taxi.«

Er erhob sich von dem Ledersessel und reichte ihr die Hand.

»Rufen Sie mich morgen Vormittag an«, sagte er.

»Wozu? Um mit Ihnen über den Regen zu sprechen, der jetzt eigentlich Schnee sein müsste? Selbst, wenn der Regen morgen Vormittag Schnee sein sollte, ändert das nicht das Geringste – zumindest nicht für mich.«

Mit diesen Worten verließ sie den Raum.

Er sah ihr hinterher, und nachdem sie aus seinem Sichtfeld verschwunden war, setzte er sich wieder. Dafür, dass sich die Welt dieser Frau noch vor wenigen Minuten gedreht hatte und nun plötzlich still stand, hatte sie sich erstaunlich gut gehalten. Andere Menschen brachen zusammen oder schrien, einige hatten ihn im Effekt sogar ins Gesicht geschlagen.

Sehr schade um sie, dachte er, und sehr traurig für die Menschen, die sie lieben.

8.

In diesem Moment begriff Lars mit aller Wucht, dass Zeit sich niemals nachholen ließ. Erst am frühen Abend war er aus Budapest zurück gekehrt, wo er sich zur Netzeinspeisung einer Photovoltaik-Anlage den ganzen Tag lang mit einem örtlichen Energieversorger herumgeärgert hatte. Und nun saß er zuhause auf dem Wohnzimmersofa und unter ihm tat sich der Boden auf. Er fiel. Tief und immer tiefer, und während er ins Bodenlose stürzte, wurde ihm übel und in seinen Ohren tobte ein Orkan.

Irgendwann spürte Lars eine Hand auf seinem Knie, doch es verging ein weiterer Moment, bis er wieder im Hier angekommen war und seine Umgebung sich zu einem ganzen Bild zusammengesetzt hatte.

Die Deckenbeleuchtung war gedimmt und die Vorhänge waren zugezogen. Im Ofen loderte das Feuer. Neben ihm saß Melanie im Schneidersitz. Sie trug eine Jogginghose und eine von Lars' Sweatshirt-Jacken. Ihre Augen waren verweint und ihr Mund zu einem Strich zusammengepresst. Seit Lars sich heute in aller Herrgottsfrühe von ihr verabschiedet hatte, schien Melanie um Jahre gealtert zu sein.

Bauchspeicheldrüsenkrebs. Ein langes und hölzernes Wort mit einer unmissverständlichen Botschaft: Tod.

»Der Arzt sagt, dass die Schmerzen ziemlich stark sein werden«, sagte Melanie tonlos. »Er sagt, man könne es mit einer Bestrahlung versuchen, doch die Chance auf Erfolg liegt bei einem Prozent. Das bedeutet, dass neunundneunzig Prozent nicht damit einverstanden sind, dass ich weiterlebe.«

»Das sind nichts weiter als dämliche Zahlen«, sagte Lars mit krächzender Stimme, »eine Statistik, mehr nicht.«

Melanie blickte ins Ofenfeuer und sagte leise: »Machen wir uns nichts vor. Es ist aussichtslos.«

»Nein«, stieß er hervor und packte sie am Unterarm. »Ist es nicht! Wir müssen nach jeder Chance greifen. Egal wie klein sie im Moment auch erscheint, du wirst es schaffen und den verdammten Krebs besiegen. Wir dürfen nichts unversucht lassen, du musst dich bestrahlen lassen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ein Prozent ist keine Aussicht. Diese Art von Krebs lässt sich nicht auf Spielchen ein. Wir sollten keine Zeit mit Sinnlosem verschwenden, sondern in den näch-sten Tagen damit beginnen, Vorbereitungen zu treffen.«

Für die Zeit danach, vervollständigte Lars den Satz in Ge-danken, wenn du nicht mehr da bist.

Er sah Melanie an. Seine Frau. Krebs. Wie war das möglich? Sie hatte nie geraucht, trank nur wenig Alkohol, ernährte sich vernünftig. Und sie war jung, auf jeden Fall zu jung zum Sterben.

Melanie warf ihm den Anflug eines Lächelns zu, das tapfer wirken und ihn aufmuntern sollte, doch die Leere in ihren Augen machte die angedachte Wirkung zunichte.

»Wieso so plötzlich?«, fragte er. »So aus heiterem Himmel. Wie ist das möglich?«

Sie antwortete nicht sofort. Dann sagte sie: »Es ist nicht aus heiterem Himmel. Ich hatte bereits seit einiger Zeit das Gefühl, dass etwas nicht stimmt.«

Er sah sie staunend an. »Seit wann?«

»Mitte Dezember.«

Lars blieb die Luft weg. Mitte Dezember lag bereits sechs oder sieben Wochen zurück.

»Melli, warum hast du nichts gesagt?«

Sie wich seinem Blick aus.

Seine Stimme wurde lauter: »Was ist, warum hast du mir davon nichts gesagt?«

»Weil es am Anfang nur so ein Gefühl war. Außerdem warst du nicht da, und später hatte es sich nicht ergeben.«

Er machte eine einhaltende Handbewegung. »Moment, das geht gerade alles zu schnell für mich ... . Wie meinst du das, ich sei nicht da gewesen und anschließend hätte es sich nicht ergeben?«

»Du warst damals über Nacht in Düsseldorf. Als ich morgens aufwachte, überkam mich dieses seltsame Gefühl, dass etwas nicht stimmt. Ich weiß selbst nicht, wie ich darauf kam, ich hatte keine Schmerzen oder Beschwerden, nichts deutete darauf hin, aber ich ahnte, dass in meinem Körper etwas vor sich ging, das besser nicht geschehen sollte. Du hattest dich den ganzen Tag lang nicht gemeldet und ich wollte dich nicht anrufen, um dich nicht aus dem Konzept zu bringen. Ich wusste ja, wie wichtig die Präsentation war. Als du am Abend nach Hause kamst, lagen wir uns in den Haaren wegen der Sache mit der Tätowierung, und dann hatten wir zwei oder drei Tage lang kaum miteinander gesprochen, weil ich auf dich sauer war wegen der Geschichte, und du warst sauer auf mich, weil ich dir nicht geglaubt hatte. Meine Befürchtung, dass in meinem Körper etwas wütete, nahm dann wieder ab, denn es gab ja keine Anzeichen, und ich sagte mir, dass ich mir das Ganze bloß einbilde. Und dann kam ziemlich schnell der Auftrag aus Düsseldorf und du hattest nichts anderes mehr im Kopf als das Projekt und warst kaum noch ansprechbar gewesen. Es war fast schon ein Wunder, dass du Weihnachten und den Jahreswechsel nicht verschwitzt hattest.«

»Melli, es war ... .«

»Hey, ich mache dir keinen Vorwurf«, unterbrach sie. »Das eine kam zum anderen und um unser Miteinander stand es nicht zum Besten, und das lag ganz entscheidend auch an mir. Ich war stinksauer wegen der Tätowierung.«

»Du glaubst mir bis heute nicht.«

»Weil ich einfach nicht begreife, weshalb du mir unbedingt diese gesponnene Geschichte unterjubeln willst, anstatt mir ehrlich zu sagen, dass du dir diese Tätowierung bereits Wochen zuvor hast stechen lassen und sie mit Camouflage oder Theaterschminke oder was auch immer verborgen gehalten hattest.«

Lars musste sich auf die Zunge beißen, um Melanie nicht zum tausendsten Mal zu beteuern, dass es sich exakt so zugetragen hatte, wie er es ihr erzählt hatte. Doch jetzt war nicht der passende Zeitpunkt, um sich zu streiten – und sehr wahrscheinlich würde es nie wieder den passenden Zeitpunkt geben.

»Wie ging es mit dir weiter?«, fragte er dünn. »Was passierte dann?«

Es schien, als müsste sie kurz nachdenken, doch das tat sie nicht. Sie erinnerte sich nur zu genau.

»Am Tag nach den Weihnachtsfeiertagen kamen die Magen-schmerzen. Anfänglich waren sie nur leicht, sie kamen und gingen in Schüben, manchmal war stundenlang gar nichts. Insgesamt war es halbwegs auszuhalten. Kurz nach Neujahr kam dann der Durchfall hinzu, der nicht mehr aufhören wollte, und ich holte mir einen Arzttermin.«

Es fehlte nicht viel, und Lars hätte Melanie angebrüllt. Es war nicht zu fassen, dass es ihr tagelang schlecht gegangen war und sie, ohne ihm ein einziges Wort zu sagen, zum Arzt gegangen war.

»Der Arzt ließ mein Blut und meinen Stuhl untersuchen. Einige Tage später lagen die Laborergebnisse vor. Der Arzt sagte, er wolle eine Ultraschalluntersuchung durchführen, und tatsächlich entdeckte er etwas an der Bauspeicheldrüse. Noch während ich im Besprechungszimmer war, ließ er beim Radiologen einen Termin zur Computertomographie vereinbaren, und spätestens da wurde mir klar, dass dies nicht mein Glückstag war. Ich bekam einen Termin für den übernächsten Tag. Zu dem Zeitpunkt warst du im Ausland, und noch gab es keine abschließende Diagnose, also erzählte ich dir vorerst nichts. Beim Radiologen musste ich ein Kontrastmittel trinken und eine halbe Stunde später lag ich in einem Raum auf einer automatischen Liege. Über eine Sprechanlage aus einem anderen Raum erhielt ich die Instruktionen, dass ich still zu liegen hatte. Dann wurde ich in eine Röhre gefahren und diese Schnittbilder wurden angefertigt, und dann wurde mir ein zweites Kontrastmittel gespritzt, um die Gefäße und die Bauchorgane deutlicher darzustellen, und anschließend wurden diese ... diese ... .«

Melanie brachte den Satz nicht zu Ende. Sie schüttelte ruckartig den Kopf, ganz so, als wolle sie die Bilder mit Gewalt vertreiben.

Lars war außerstande, etwas zu sagen oder zu tun. Er war wie gelähmt.

Melanie wischte sich die Tränen aus den Augen. »Das alles war vor vier Tagen. Als der Arzt mir dann heute Vormittag die Diagnose überbrachte, dachte ich zuerst, der Kerl lügt mich an, dachte, das kann nicht sein – ich doch nicht! Ich bat ihn, die Untersuchung noch einmal durchzuführen, um alle Unsicherheiten auszuräumen, doch er sagte, es gäbe keine Unsicherheit.«

»Was genau ...« – Lars musste kräftig schlucken – »... hat er gesagt?«

»Es haben sich neuroendokrine Tumore verteilt. Überall in meinem Körper nagt der Tod. Es bleiben mir noch drei, vielleicht vier Monate. Der Arzt sagt, es breitet sich sehr schnell aus. Er sagt, dass dieser aggressive Krebs selten ist, in Deutsch-land erkranken jährlich höchstens fünfzehntausend Menschen daran, und die sind zumeist siebzig Jahre alt und älter. Ist das nicht mal wieder typisch? Ich bekomme eine Krankheit, die es eigentlich auf Rentner abgesehen hat. Ich unartiges Mädchen verstoße mal wieder gegen alle Gesetze.«

»Melli, ich ... wie sollen Juli und ich ohne dich ... .«

Lars' Stimme versagte. In seiner Hilflosigkeit schüttelte er den Kopf, Tränen stiegen in seine Augen. War das denn zu fassen: Er war gesund, würde leben und Juli heranwachsen sehen, vielleicht sogar ihre Hochzeit erleben und später ihre Kinder im Arm halten, während Melli dann kaum noch mehr sein wäre als eine längst vernarbte Erinnerung. Nicht er war der Beraubte, sondern Melli war die Bestohlene – und er jammerte. Er war ein Schwächling und ein Egoist, doch in diesem Moment konnte er nicht anders.

Melanie nahm Lars' Hand, küsste sie und sagte: »Es ist ein schwacher Trost, aber wir können zumindest alles Wichtige regeln und bewusst Abschied voneinander nehmen. Das Glück haben nicht viele Menschen. Wichtig ist, dass wir die verbleibende Zeit bewusst festhalten und einander loslassen, wenn es soweit ist.«

Lars sah Melanie an und vermochte sich nicht vorzustellen, wie viel Kraft es sie kosten musste, diese Worte so ruhig auszu-sprechen. Wie tapfer seine todgeweihte Frau war, wie stark.

»Das sagst du so einfach«, sagte er unter Tränen. »Melli, ich fühle mich so ... so ...«

»Sei still«, flüsterte sie und legte ihm den Finger an die Lippen. »Nimm' mich in die Arme und halt' mich einfach nur fest.«

9.

Es ging schnell. Rasend schnell. Nur sechs Wochen lagen zwischen dem Abend, an dem Melanie Lars von der Krankheit berichtet hatte und der Nacht, in der sie erlöst wurde.

Die dazwischenliegende Zeit war für Lars ein einziges Gefühlschaos. Etliche Tage verbrachte er in einem Trance-ähnlichen Zustand und während der meisten Nächte schlief er nur dann halbwegs, wenn er sich vor dem Zubettgehen einige Doppelte genehmigte, was zuletzt immer häufiger der Fall war. Er hatte seine Mitarbeiter in seine private Situation eingeweiht, war nur noch selten im Büro und nahm lediglich die wichtigsten Termine wahr.

Während Lars sich immer wieder der Resignation hingab und wiederholt der Wut erlag, ging Melanie wohlüberlegt und beherrscht vor. Sie beschloss, der Tradition ihrer Familie zu folgen und sich auf See beisetzen zu lassen. Als sie Lars davon erzählte, brach er in Tränen aus. Den Gedanken, dass die Asche seiner Frau in einer sich innerhalb von Stunden auflösenden Urne dem Meer übergeben werden sollte, fand er furchtbar. Keine liebevoll gepflegte Grabstätte, die er und Juli besuchen, an der sie weinen und zu der sie sprechen konnten. Er versuchte, Melanie umzustimmen, doch sie entgegnete mit unumstößlicher Entschlossenheit, er habe ihre Entscheidung zu akzeptieren.

Sie bestand darauf, die wichtigen Dinge alleine zu regeln. Sie erledigte alles mit dem Bestattungsunternehmen, wählte die Musikstücke und die Blumen für die Trauerfeier aus, besprach mit der Pastorin die Trauerrede. Sie verkaufte, bis auf zwei für Juli später vorgesehene Stücke, ihren gesamten Schmuck, kündigte alle Mitgliedschaften und Abonnements, gab nach und nach ihre Kleidung in die Altkleidersammlung, löschte alle unwichtigen Dateien von ihrem Notebook und speicherte alles Wichtige auf USB-Sticks. Zum Schluss löste sie ihr Bankkonto und das Sparbuch auf. Sie war geradezu besessen davon, keine unerledigten Dinge zu hinterlassen. Nur der Ostsee müsst ihr mich noch übergeben, sagte sie einmal, und genau so war es dann auch. Melanie hatte, wie die Pastorin später in der gut gefüllten Kapelle sagen sollte, vor dem Gehen Klar Schiff gemacht.

Eine knappe Woche vor ihrem Tod kam Melanie in ein Krankenhaus, wurde gegen die großen Schmerzen mit morphiumhaltigen Medikamenten vollgepumpt und dämmerte vor sich hin. Am letzten Tag ihres Lebens kehrte sie nach Hause zurück. Abgemagert, die Haut bleich, die Haare stumpf. Es war ihr Wunsch gewesen, dort zu sterben, wo sie als junge Familie gelebt hatten und bis vor kurzem voller Pläne und Zukunfts-freuden gewesen waren.

Juli hatte bereits vor Melanies Einlieferung in das Kranken-haus Abschied genommen. Das Mädchen wusste, dass seine Mutter sterben würde. Melanie hatte es ihr einige Tage nach der Diagnose gesagt, nachdem sie zuvor mit einer Kinder-psychologin die Gesprächsführung besprochen hatte. Am frühen Vormittag, stunden bevor Melanie nach Hause gebracht worden war, hatte Helga ihr Enkelkind abgeholt und Kleidung und Spielzeug für mehrere Tage mitgenommen, obwohl die Ärzte gesagt hatten, dass die kommende Nacht aller Voraussicht nach Melanies letzte werden würde.

Mittlerweile war es später Nachmittag. Melanie lag auf ihrer Seite des Ehebettes und schlief. Die Jalousie war ein Stück weit heruntergelassen und die Vorhänge waren zugezogen, so dass der Raum in einem ruhigen Halbdunkel lag. Lars saß in dem Ledersessel, den er aus der Leseecke des Wohnzimmers geholt und an Melanies Bettseite gestellt hatte. Er war froh über das diffuse Licht, das Melanies eingefallenes Maskengesicht weich zeichnete und sich über die Gelbfärbung ihrer Haut legte. Nichts war geblieben von der von innen heraus strahlenden Frau, in die Lars sich einst verliebt hatte. Das Leben war bereits so gut wie vollständig aus ihr herausgekrochen, und der noch in ihr verbliebene Rest verdiente die Bezeichnung Leben nicht.

Der Arzt, der Melanies Heimkehr nach Hause veranlasst hatte, hatte Lars im Krankenhaus zur Seite genommen. Mit einfühlsamer Stimme hatte er ihm gesagt, dass es in Melanies verbleibenden Stunden ausschließlich um sie und nicht im Geringsten um Lars ging, dass seine einzige Rolle die des zurücknehmenden Begleiters auf ihrer letzten Wegstrecke war. Wenn es dann soweit ist, gehen die meisten Menschen in Frieden und Gelöstheit, hatte der Arzt gesagt und Lars kraftspendend die Hand auf die Schulter gelegt, und nach einer kurzen Pause angefügt, dass der Augenblick des Todes zumeist ruhiger sei als zuvor befürchtet.

Die Stunden vergingen langsam und schnell zugleich. Mit jeder Minute kam Melanie dem Tod unweigerlich näher (wie jeder von uns, dachte Lars immer wieder, doch wenn einem der Tod nicht sichtbar auf der Schulter hockt, denkt man nicht ständig daran, dass die Lebensuhr immer rückwärts und niemals vorwärts läuft). Irgendwann – draußen war es längst dunkel und lediglich die auf Lars' Seite des Ehebettes eingeschaltete Nachttischlampe spendete Licht – öffnete Melanie die Augen. Nur einen Spalt, doch es reichte aus, um für einen Augenblick ein Füllhorn an Hoffnung durch Lars' Herz strömen zu lassen: Gesund, schoss es durch seinen Kopf, die Krankheit ist besiegt, jetzt wird alles gut!

Melanie versuchte zu sprechen. Lars glitt von dem Sessel herunter und brachte sein Ohr ganz dicht an ihren Mund heran. Sie sagte etwas, aber es war so leise und zerstückelt, dass Lars zu atmen aufhören musste, um die Wortfetzen zu verstehen.

Sie bat ihn, auf Juli achtzugeben und sie mit viel Liebe zu jener jungen Frau werden zu lassen, die sie in ihren gemeinsamen Träumen immer gesehen hatten.

Die Tränen schossen in Lars' Augen und er biss sich auf den Zeigefinger, um nicht loszuheulen. Mit aller Kraft beherrschte er sich und sagte so fest wie es ihm möglich war: »Juli wird glücklich sein und uns beide stolz machen. Sie wird ein wunderbarer Mensch sein, ein großartiger Freund und Partner, die beste Gefährtin und Komplizin, die man sich wünschen kann. Ich verspreche es dir, Melli, ich verspreche es ganz fest.«

Der Hauch eines Lächelns zog über Melanies eingefallenes Gesicht, dann dämmerte sie auch schon wieder weg.

Lars schämte sich: Er hatte ihr ein Versprechen gegeben, das er niemals würde einhalten können. Wie sollte er es ohne Melanie schaffen, Juli zu einem glücklichen Mädchen zu machen und zu einer selbstbewussten jungen Frau zu erziehen? Nein, es würde ihm nicht gelingen, er würde als Vater auf ganzer Linie versagen.

Lars legte sich auf seine Seite des Bettes. Er fror und zog die Tagesdecke über seine Beine. Er umfasste Melanies knochige Hand und gab sich der Traurigkeit, Leere und Erschöpfung hin. Während er leise in sich hinein weinte, glitt er schließlich in den Schlaf.

Irgendwann wurde Lars schlagartig wach. Seine Finger lagen noch immer auf Melanies Handrücken, und er spürte sofort, dass ihre Hand kühl war und wusste im gleichen Augenblick, dass Melanie alles hinter sich gelassen hatte. Es war vorbei.

Lars konnte nicht sofort die Augen öffnen, es ging einfach nicht. Er benötigte einen Moment lang, um zu begreifen, dass Melli tot war.

Er bemerkte beiläufig, dass er unwirklich gefasst war. In seinem Kopf spielte ein ruhiges Musikstück, das er nicht kannte, aber das sanfter war als alles andere, was er jemals gehört hatte. Engelsmusik, dachte er und sagte sich, dass Melli den passenden Zeitpunkt abgewartet hatte, um sich von dieser Welt zu lösen. Sie war gestorben, während er geschlafen hatte, war im Augenblick des Sterbens nicht alleine gewesen, doch niemand hatte ihr mit Tränen, falschen Worten oder verzweifelten Gesten das Gehen erschweren können. Melli hatte alles richtig gemacht.

Kurz darauf schlug Lars die Augen auf. Er registrierte nebenbei, dass es draußen bereits hell wurde. Er setzte sich aufrecht hin und blickte in Melanies Gesicht. Die Augen lagen tief in den Höhlen, der Mund stand ein wenig offen, eine leicht gräuliche Farbe hatte sich ausgebreitet. Das Gesicht war leer, von allen Lebensmerkmalen verlassen. Es war weniger ein friedlicher als ein erlöster Ausdruck.

Fast eine Minute lang sah Lars Melanie an und empfand ein Durcheinander aus Traurigkeit, Hoffnungslosigkeit und Dankbarkeit. Schließlich küsste er sie auf die Stirn, legte ihr die Hände auf den Bauch und zog ihr die Bettdecke über den Kopf. Dann stand er auf und verließ das Schlafzimmer. Das alles tat er mechanisch, wie von unsichtbarer Hand geführt.

Das Geräusch der hinter sich zugezogenen Zimmertür stieß Lars ins Jetzt zurück. Er stand auf dem Flur. Die Wände hatten nie zuvor enger zusammengestanden, die Raumdecke hatte nie so tief gehangen. Das Haus war so still wie nie und nie zuvor war es hier drin so kalt gewesen.

Ab nun würde für immer alles anders sein.

Nichts wäre mehr wie vorher.

Die Welt war nicht mehr dieselbe.

Lars' Beine wurden weich und er ging zu Boden. In blinder Wut schrie er auf, und dann begann er, in grenzenloser Verzweiflung mit den Fäusten auf den Fußboden zu schlagen. Wieder und wieder, solange, bis die Knöchel seiner Hände blutig waren und der Schmerz bis in die Ellenbogen wie Feuer brannte.

Wieso Melli?

Weshalb nicht er?

Schluchzend kippte Lars zur Seite. Niemals zuvor hatte er sich verlassener und hilfloser gefühlt. Und niemals verratener.

Gott war ein Betrüger.

10.

Seit dem Tod seines Vaters hatte Lars gedacht zu wissen, wie Trauer sich anfühlt. Doch nun begriff er, dass jede Trauer ihr eigenes Gesicht hatte.

Melanies Tod bedeutete, dass sich so gut wie alles änderte. Nun war er alleinerziehender Vater eines kleinen Mädchens, die Verantwortung für Juli lag jetzt ganz bei ihm. Vor Lars stand ein Berg, dessen Gipfel so hoch war, dass er nicht zu sehen war.

Am Tag nach Melanies Tod hatte Juli eine auffallend blasse Gesichtshaut und leicht erhöhte Temperatur, doch ihre Augen glänzten nicht fiebrig und die Puls- und Atemfrequenz waren normal. Lars vermutete eine psychische Reaktion. Auch wenn Juli die Endgültigkeit des Todes noch nicht einzuordnen vermochte, so verstand sie sehr wohl, dass sie ihre Mutter niemals wiedersehen, nie wieder mit ihr sprechen und nie wieder von ihr in die Arme geschlossen werden würde.

Als das Fieberthermometer am folgenden Tag knapp achtunddreißig Grad anzeigte, wurde Lars ein wenig nervös. Es war Sonntag und er wollte keinen Tag länger auf die Praxiszeiten von Julis Kinderärztin warten. Er fuhr mit ihr in ein Kinderkrankenhaus in Hamburg.

Nach schier endloser Wartezeit waren sie endlich an der Reihe. Als die junge Ärztin sie aus dem Wartezimmer abholte, flüsterte Lars ihr in zwei Sätzen zu, dass Juli vor zwei Tagen ihre Mutter verloren hatte. Die Ärztin verstand sofort. Sie führte eine kurze Untersuchung durch und nach einem verstohlenen Zwinkern in Lars' Richtung sagte sie zu Juli, dass sie ordentlich trinken und essen müsse und die kommenden Nächte bei Papa schlafen solle, dann sei sie bald wieder gesund.

Als die Ärztin Lars zur Verabschiedung die Hand reichte, sagte sie zu ihm, Zeithaben und Dasein seien jetzt die besten Medikamente. Mit einem liebevollen Lächeln schickte sie Lars und Juli in deren karger gewordene Welt zurück.

●

Die für Melanie eine Woche später abgehaltene Trauerfeier schien Lars zu zerreißen. Der Anblick des Sarges und die ständige Vorstellung, dass darin Mellis kalter Leichnam lag, waren kaum zu ertragen. Juli nahm an der Trauerfeier nicht teil, die in drei Wochen anstehende Seebestattung würde noch schwer genug für sie werden. Lars war dankbar, dass Juli den heutigen und morgigen Tag bei einer Freundin verbringen durften, das machte die ganze Sache auch für ihn etwas leichter.

Bereits seit mehreren Tagen befand Lars sich in einer Art Handlungsunfähigkeit. Jede einzelne Sekunde war gefüllt mit Schmerz und Leere. Er wusste, dass die Zeit die Wunden schließen würde und dass womöglich irgendwann der Tag kommen könnte, an dem er der Ungerechtigkeit verzeihen konnte, doch all das lag noch Lichtjahre entfernt.

Nachdem Lars das unausweichliche Kaffeetrinken und Kuchenessen mit der Trauergemeinde hinter sich gebracht hatte, wollten einige seiner Jungs mit ihm in Hamburg um die Häuser ziehen. Doch so nett gemeint das Angebot der Kumpels auch war, Lars wollte alleine sein und sich betrinken. Und kaum war er zu Hause, öffnete er die erste Flasche Rotwein und hörte Rock-Balladen, die er entweder heulend oder grölend begleitete. Im Laufe der folgenden Stunden leerte Lars zwei Flaschen Rotwein und einen Sechserträger Bier. Am frühen Abend fiel er randvoll ins Bett und schlief vierzehn Stunden lang durch.

Am nächsten Tag musste Lars mit quälenden Kopfschmerzen leben, die auch mehrere Tabletten nicht vollends in den Griff bekamen, und einem Kreislauf, der einfach nicht auf Touren kommen wollte. Alles ging langsam, die Reflexe stimmten nicht, viele Bewegungen taten weh. Lars' rechte Schulter war blau, er musste schwer gestürzt oder irgendwo heftig gegengestoßen sein, doch er erinnerte sich nicht. Aber es war auch egal, alles war egal, das Leben verarschte ihn gerade nach Strich und Faden.

Gegen fünfzehn Uhr klingelte Lars' Handy. Die auf dem Display angezeigte Mobilfunknummer kannte er nicht. Ihm war nicht nach Telefonieren zumute, doch möglicherweise war es wichtig. Vielleicht war etwas mit Juli. Er nahm das Gespräch an.

»Ich bin's.«

Zwei Worte bloß, doch sie reichten aus. Obgleich Lars die Stimme seit einer Ewigkeit nicht mehr gehört hatte, erkannte er sie sofort.

Sonja, seine Ex-Frau. Für einen Augenblick blieb ihm die Luft weg.

»Hallo«, sagte er. Mehr brachte er nicht heraus.

»Störe ich gerade?«

Er schluckte. »Nein.«

»Ich will dich nicht lange von anderen Dingen abhalten. Ich möchte dir nur sagen, dass dein Verlust mir aufrichtig leid tut.«

»Das ist lieb von dir«, sagte er mit dünner Stimme und fragte sich, wie Sonja davon erfahren hatte, denn Melanies Wunsch folgend hatte er keine Todesanzeige geschaltet, und abgesehen davon hatte Sonja Melanie nicht gekannt und es gab keine gemeinsamen Bekannten, die Sonja davon hätten erzählen können.

»Wie verkraftet deine Tochter es?«

Woher wusste sie von Juli?

»Ich glaube nicht, dass sie das alles schon versteht. Sie ist noch sehr jung.«

Wie kam Sonja an seine Telefonnummer?

Als würde sie Lars' Gedanken lesen können, sagte Sonja: »Ich habe heute Vormittag deine Mutter getroffen. Zufällig, beim Tanken, stell' dir vor. Ich erkundigte mich nach dir und sie erzählte, was mit deiner Frau geschehen ist. Ich bat sie um deine Telefonnummer. Es war mir ein Bedürfnis, dir mein Beileid auszusprechen.«

»Danke, Sonja.«

»Hör' zu, Lars: Es ist viel Zeit vergangen, seit wir zuletzt ge-sprochen haben, aber solltest du meine Unterstützung benötigen, bin ich da. Nur, dass du das weißt.«

»Das ist lieb von dir.«

»Meine Handynummer hast du jetzt ja. Melde dich, wenn es etwas gibt, das ich tun kann.«

Lars wusste nicht weshalb, aber mit einem Mal wollte er nicht, dass das Gespräch bereits jetzt endete. Es tat gut, Sonjas Stimme zu hören. Trotz der ins Land gegangenen Jahre klang sie noch immer vertraut – und holte ihn vorübergehend aus der tiefen Einsamkeit heraus.

»Erzähl mir kurz von dir«, sagte er eilig. »Wir haben seit dem Tag der Scheidung nichts mehr voneinander gehört, und das ist jetzt ...«

»Es ist fünfzehn Jahre her. Für mich war es ein trauriger Tag gewesen.«

Ohne es auszusprechen, pflichtete Lars ihr bei. Auch er hatte sich beim Unterschreiben der Scheidungspapiere schlecht gefühlt. Gescheitert statt befreit. Doch es war der richtige Schritt gewesen. Nahezu zeitgleich hatten sie angefangen zu begreifen, dass es für ein gemeinsames Leben nicht reichte. Sie waren zu unterschiedlich. Sonja sprudelte vor Ideen, war kreativ und versuchte, sich als Malerin einen Namen zu machen. Er war der pragmatische Ingenieur, der sich für Technologien und Naturwissenschaften interessierte. Sie hätten früher wissen müssen, dass es nicht funktionieren konnte, doch sie hatten nicht genau hingeschaut. Das war erst eine schmerzvolle Erfahrung, dann eine zunehmend nüchterne Feststellung gewesen. Beide waren mit der Erkenntnis, dass es nicht ausreichte, gut umgegangen, obgleich es Lars leichter gefallen war als Sonja. Es hatte kaum Streit und kein böses Blut gegeben. Sie waren sich in allen Punkten einig gewesen, und um das Trennungsjahr zu umgehen, hatten sie vor Gericht übereinstimmend einen falschen Trennungszeitpunkt angegeben. Nach dem Scheidungstermin hatten sie sich einen Kuss gegeben und einander versichert, in Kontakt zu bleiben. Doch sie hatten nie wieder etwas von einander gehört.

Bis vor wenigen Sekunden.

»Bist du wieder verheiratet?«, fragte er.

»Keine Ehe, keine Kinder. Hat sich nicht ergeben. Ich bin seit einigen Jahren in einer offenen Beziehung. Wir halten die Dinge flexibel.«

Lars verstand. Sexualität hatte für Sonja bereits damals eine wesentliche Rolle gespielt. Für ihn gab es keine Frau, die Sonja im Bett das Wasser reichen konnte.

»Und was macht das Malen?«, fragte er. »Ich hoffe, du konntest es zu deinem Beruf machen.«

»Das schon, allerdings nicht so, wie ich es eigentlich mal vorgehabt hatte.«

»Das heißt ...?«

»Dass ich selbst nur wenig male. Stattdessen arbeite ich stundenweise in einer Einrichtung, die psychisch kranken Menschen Kunsttherapien als Ergänzung zur Psychotherapie und zu Medikamenten anbietet. Die Patienten verarbeiten die traumatischen Ereignisse, Ängste oder Erfahrungen mit ihrer Erkrankung in den Gemälden. Da entstehen mitunter wahre Meisterwerke. Outsider-Art, wie man die Werke von psychiatrie-erfahrenen Künstlern nennt, ist aufgrund ihrer Authentizität auf dem Kunstmarkt ziemlich angesagt. Ich habe eine Galerie, in der ich die Werke der Patienten gegen eine Provision zum Verkauf anbiete und in der Künstler Arbeitsräume anmieten können.«

»Wow, das klingt wirklich interessant«, sagte Lars aufrichtig beeindruckt.

»Es ist abwechslungsreich und macht mir viel Freude, und Zufriedenheit ist nun mal das alles Entscheidende. So, und du hast ein eigenes Ingenieurbüro, hörte ich?«

»Ja, stimmt. Läuft sehr gut.«

»Prima, das freut mich. Nun gut, Lars: Melde dich einfach, wenn ich etwas tun kann.«

»Das mache ich. Danke nochmals, dass du angerufen hast. Es war schön, deine Stimme zu hören.«

Sie verabschiedeten sich voneinander und legten auf.

Lars pustete durch. Sonja. Er hatte nicht damit gerechnet, noch mal etwas von ihr zu hören. Sie war jetzt zweiundvierzig Jahre alt. Wie sie wohl mittlerweile aussah? Damals war Sonja ein echter Hingucker gewesen, ein völlig anderer Typ als Melanie, die ebenfalls hübsch, aber eine ganz andere Erscheinung gewesen war. Sowohl optisch als auch im Wesen ließen sich die beiden Frauen nicht miteinander vergleichen.

Lars ertappte sich dabei, dass er leicht vor sich hin lächelte. Das kurze Telefonat hatte irgendetwas in ihm ausgelöst. Er wusste nicht, was es war, aber fast schlagartig fühlte er sich besser. Ihm kam der plötzliche Gedanke, im Haus einiges zu verändern, insbesondere im Schlaf- und im Wohnzimmer. Frische Farbe an den Wänden und das ein oder andere neue Möbelstück. Melli hätte die Idee hervorragend gefunden und vermutlich gesagt, dass es ein Teil des Loslassens sei. Lars nahm sich fest vor, die Sache in den kommenden Tagen anzugehen.

Er trat an die Terrassentür und blickte nach draußen. Das Wetter war ungemütlich. In rund zwei Stunden würde Juli nach Hause gebracht werden. Lars kam die Idee, sich bis dahin mit einem heißen Tee in die Badewanne zu legen, ein wenig der Vergangenheit nachzuhängen und über die Zukunft nachzudenken, und außerdem würde ein warmes Bad seinem verspannten Körper gut tun.

Während das Wasser in die Wanne lief, räumte Lars im Haus ein wenig auf. Dann kehrte er in das Badezimmer zurück und zog sich vor dem Spiegel aus – und machte eine Entdeckung, die ihm den Hals zuschnürte.

11.

Als Lars in ihrer Galerie vor ihr stand, konnte Sonja für einen Augenblick ihre Verwunderung nicht verbergen. Dann hauchte sie ihm einen Kuss auf die Wange und umarmte ihn. Das alles fühlte sich für Lars zu gleichen Teilen gewohnt und fremd an.

»Das ging aber schnell«, sagte sie, löste sich von ihm und trat einen Schritt zurück. »Wann hatten wir telefoniert?«

»Gestern erst«, sagte er und musterte Sonja rasch.

Sie hatte sich gegenüber früher sehr verändert. Damals waren ihre Haare mittelblond und lang gewesen, heute waren sie heller und kurzgestuft mit fransigem Seitenscheitel. In ihrem dezent geschminkten Gesicht fanden sich nur wenige Fältchen. Ihre blauen Augen leuchteten. Sonja war noch schmaler als früher, für Lars' Geschmack fast schon zu schlank. Und auch ihr Kleidungsstil war ein anderer geworden, denn während sie damals Muster-Mixe, bunte Farben und lässige Weiten getragen hatte, war sie nun klassisch und figurbetont gekleidet. Keine Frage, Sonja war eine gut aussehende Frau im besten Alter, die ein gesundes und stabiles Selbstwertgefühl ausstrahlte. Ganz offensichtlich war sie mit sich und der Welt im Reinen.

»Du siehst absolut klasse aus«, sagte Lars und unterstrich seine Worte mit einem anerkennenden Nicken.

»Danke, du hast dich auch sehr gut gehalten.« Sie deutete auf seinen Bauch, schmunzelte und fügte an: »Den Ansatz hattest du früher allerdings nicht.«

Er lächelte verlegen. »Es sind in den vergangenen Wochen einige Kilos dazugekommen. Ich habe es mit dem Alkohol übertrieben, zu viel Fastfood gegessen und keine Zeit für Sport gehabt. Aber das ändert sich wieder.«

»Gut so.« Sie zwinkerte ihm zu.

»Ich habe deine Adresse im Internet gefunden. Wie ich gesehen habe, hast du deinen Mädchennamen nicht wieder angenommen und den Ehenamen als angenommenen Namen behalten.«

»Ich war damals froh, meinen Mädchennamen los zu sein. Lieber buchstabiere ich weiterhin ab und zu den Namen Benthien, anstatt wieder Grunzbart zu heißen.«

Lars ließ seinen Blick durch die Galerie schweifen und sagte: »Wenn ich mich so umschaue, bin ich begeistert. Wirklich! Die bunte Welt der Bilder ist schon immer deine gewesen.«

»Ja, ich bin schon ein wenig stolz auf das hier. Meine Arbeit macht mich sehr glücklich. Aber du bist nicht hergekommen, um mit mir über mich und mein Leben zu plaudern. So nervös, wie du aus der Wäsche guckst, stimmt etwas nicht. Erzähl: was kann ich tun?«

Lars strich sich nachdenklich über die Wange. Noch konnte er es sich anders überlegen, noch war Zeit, zurück zu rudern. Er konnte Sonja erzählen, er habe sie einfach nur so mal wiedersehen wollen, oder er konnte ihr irgendeinen anderen Bären aufbinden. Vielleicht wäre es sogar besser, schnell noch die Kurve zu kriegen und es sein zu lassen.

»Ich weiß nicht weiter«, hörte er sich stattdessen sagen.

Sie nickte verständnisvoll. »Das glaube ich, es muss eine schwere Zeit für dich sein.«

»Das meine ich damit nicht. Ja, natürlich ist es eine sehr schwere Zeit, aber ich bin nicht hier, um vor dir den Tod meiner Frau zu beweinen. Es geht um etwas anderes.«

»Okay.« Sie guckte irritiert.

Er gab sich einen Ruck. »Du hattest angeboten, dass ich mich melden kann, falls ich deine Unterstützung benötige.«

»Das war auch so gemeint, sonst hätte ich es nicht gesagt.«

»Sind wir ungestört?«

Sie schmunzelte. »Kommt ganz darauf an, was du vorhast. Nein, im Ernst: Weiter hinten arbeiten zwei junge Künstler, aber die Türen sind geschlossen und sie bekommen von hier vorne nichts mit. Wir können also offen reden.«

Er räusperte sich. »Gut. Also, ich habe hin- und her überlegt, ob ich mit der Sache zu dir kommen soll. Ich meine ..., wir haben seit einer kleinen Ewigkeit nichts voneinander gehört. Und hättest du nicht angerufen und nicht von deiner Arbeit erzählt ... also die Sache mit den Malereien der psychisch Kranken und mit den Bildern überhaupt, und weil du ja sozusagen viel in Bildern denkst und darin ... sozusagen liest und so ....«

Lars fasste sich an die Stirn und schüttelte den Kopf. »Gott, ich stammel hier rum wie ein kleiner Schuljunge«, murmelte er.

»Immer frei raus damit, bloß keine Hemmungen.«

Lars gab sich einen Ruck. »Es ist so, Sonja: Ich wüsste nicht, zu wem außer dir ich gehen sollte. Nicht in dieser Sache. Niemand würde mir glauben, und das kann ich sogar verstehen. Wenn mir jemand mit einer solchen Geschichte käme, würde ich ihm auch kein einziges Wort glauben. Weil es einfach ... unvorstellbar ist. Unwirklich, verstehst du, außerhalb dessen, was eigentlich möglich ist.«

»Möchtest du mir nicht endlich sagen, worum es geht?«

»Es geschehen Dinge, Sonja. Seltsame Dinge. Ich brauche deine Fähigkeit, in Bildern zu lesen. Sie zu interpretieren, sie zu verstehen. Also darin Dinge zu entdecken, die ich nicht sehe.«

In ihren Augen blitzte Neugierde auf.

Lars holte tief Luft und sagte dann: »Ich muss dir etwas zeigen. Bitte wundere dich nicht, dass ich dazu ein paar Kleidungsstücke ablege. Ich behalte ausreichend an.«

»Nur zu, alles in Ordnung.«

Lars zog die Jacke aus und warf sie auf einen in der Nähe stehenden Sessel, dann flog der Pullover hinterher. Nun trug er am Oberkörper nur noch ein schwarzes T-Shirt.

»Zuerst zeige ich dir, worum es geht, anschließend gibt es die Geschichte dazu.« Er zog den linken Ärmel des T-Shirts hoch und drehte den Arm nach vorne.

»Oh, du hast ein Tattoo?« Sie klang ein wenig enttäuscht, offensichtlich hatte sie Spannenderes erwartet. »Und was ist damit?«

»Bitte sieh' es dir an.«

Sie zuckte kurz mit den Schultern. »Na ja, ich bin weder ein Kenner noch ein Freund von Tattoos. Aber es sieht nach einer handwerklich guten Arbeit aus. Da war ein Könner am Werk.«

Er zog den Ärmel wieder runter. »Da war niemand am Werk – und das ist die Sache, die ich nicht verstehe. Ich habe mich niemals in meinem Leben tätowieren lassen.«

Sie sah ihn verwundert an.

»Es war Ende des vergangenen Jahres. Ich war auf einer Geschäftsreise. Als ich morgens im Hotelbett aufwachte, war plötzlich diese Tätowierung auf meinem Arm. Sie ist also im wahrsten Sinne des Wortes über Nacht aufgetaucht. Allerdings war meine Haut völlig unverletzt, was bedeutet, dass die Tätowierung bereits seit längerer Zeit da gewesen sein muss – aber das war sie definitiv nicht.«

»Moment, nur damit ich das richtig verstehe: Du bist ohne Tattoo ins Bett gegangen und mit Tattoo aufgestanden?«

»Genau so war es. Klingt ziemlich seltsam, oder?«

»Hm, es klingt eher ziemlich übernatürlich. Ich frage mich, wie das gehen soll. Aber gut, erzähl' erst mal weiter, ich bin sehr gespannt.«

»Ich beschloss, die Tätowierung per Laser entfernen zu lassen, doch es kam nur zu einer einzigen Behandlung. Melli wurde krank und andere Dinge waren jetzt wichtiger, um das Entfernen der Tätowierung konnte ich mich schließlich später kümmern. Gestern, kurz nachdem du mich angerufen hattest, sehe ich dann, dass mit der Tätowierung etwas geschehen ist. Sie hat sich ...« – Lars unterbrach sich, atmete durch und fuhr dann fort – »verändert. Sie sieht anders aus als vorher. In dem Motiv gibt es zwei Veränderungen.«

Er sah sie erwartungsvoll und unsicher zugleich an.

»Ein Tattoo taucht wie von Geisterhand auf deinem Arm auf. Doch damit nicht genug, jetzt verändert es sich auch noch. Verstehe ich das richtig?« Die Skepsis in ihrer Stimme war unüberhörbar.

»Genauso ist es«, sagte er.

Sie krauste