Birte Pröttel

Reisetagebuch durch die Karibik

Mit der Europa 2 von Curacao nach Kuba

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Erster Reisetag

Erholung auf See

Mayreau

Marigot Bay – St-Lucia

St. Barth – Gustavia

Marigot /St. Martin

Jost van Dyke/ britische Jungferninseln

Geburtstag – Seetag

Santiago de Cuba

Seetag: es geht von Santiago nach Cienfuegos

Cienfuegos – Trinidad

Isla de Juventud

Havanna Ausschiffung

Der nächste Tag in Havanna

Havanna am nächsten Tag

Havanna noch ein Tag

Vierter Tag in Havanna

Abreisetag Havanna- Düsseldorf-München

Impressum neobooks

Erster Reisetag

Karibik Tagebuch 2

Augenblicke, Einblicke, Gedankensplitter

und Impressionen

einer Kreuzfahrt durch die Karibik und Aufenthalt in Havanna

von Birte Pröttel

Die innere Uhr. Tick, tick, tick. Gedankenblitze verglühen wie Sternschnuppen. Die Unruhe der Uhr funktioniert. Der Kreislauf nicht. Blut will ruhig bleiben. Wird hoch gepuscht. Die Zähne wundern sich. 3.00 Uhr ist nicht ihre Zeit.

Die Spülmaschine. Wasser abstellen, Stecker ziehen.

Pässe, Tickets. Koffer warten schon vor der Tür. Kaffeemaschine abstellen. Genug.

Das Taxi rollt an. 4.15 Uhr. Muss nicht klingeln, wird erwartet.

Mehmet mit seinen gebogenen Wimpern. Auch halb schlafblind sehe ich sie. Neidvoll. Warum haben Männer immer die schöneren Wimpern? Er plaudert, ich beobachte die Bewegung der Wimpern. Und ich hab noch keine Wimperntusche drauf. Aber das interessiert eh niemanden.

Die Stadt schläft noch.

Airport hell erleuchtet. Der „Rucksack auf Rädern“ macht was er will. Kullert einfach hinterher wie ein wildgewordener Hupfball.

In Frankfurt. Wir werden direkt abgeholt vom FRAPORT Service. Schwarze Limousine spuckt uns vor der VIP Lounge aus. Sonderflug nach Curacao. Alles grau in grau. Warum keine Farben, wenn es draußen auch nur grau ist? Und die Ärzte fragen sich, warum so viele Menschen depressiv sind. Bei diesen Farben? Denke an Momo und die grauen Männer…

Pässe und Gepäckabschnitte abgeben. Kümmer dich nicht drum. Die machen das schon.

Frühstück lockt, lecker. Kaffee duftet.

Es wird eng in der Lounge. Alle Passagiere werden hier eingesammelt für den Flug nach Willemstadt.

Da kann man schon von den vorherigen Reisen erzählen, angeben. Die goldenen Schmücke klimpern lassen. „Also wissen Sie…“ „Da waren wir auch…“

Drei Stunden ausharren. Vergeht irgendwie schneller als erwartet.

Dann die 11 Stunden über den Wolken. Die Maschine brummt. Der Champagner quirlt. Verstellt die innere Uhr. Schon sind wir da. Hartes Aufsetzen. Willemstad auch Curacao.

Graue Kaktuswälder und dürres Gestrüpp säumen die Landebahn. Tropisch ist das nicht. Aber tropisch die Hitze, die sich in die offenen Türen der Maschine presst. Sie verschlägt den Atem.

Passkontrolle. Die Ein- und Ausreiseformalitäten dauern gefühlt so lang wie die ganze Reise.

Warten in spärlichem Schatten. Schweiß rinnt. Auch da wo man ihn nicht abwischen kann.

Sardinenbüchsenbus. Müde Blicke auf karge Landschaft und ärmliche Behausungen. Dann an der Brücke vorbei: weißt du noch? Letztes Mal? Die Brücke schwenkt ganz. Dahinter wartet unser majestätisches Schiff.

Nochmal Kontrolle. Benedikt nimmt die Handkoffer ab. Die anderen Gepäckstücke wandern wie durch Geisterhand direkt in die Kabine. In der prachtvoll kühlen Lobby Begrüßung mit Champagner und Häppchen. Genug Häppchen jetzt.

Die Kabine „Suite 512“ schluckt uns. Koffer auspacken und unter Betten verstecken. Der begehbare Kleiderschrank ein Traum. Träum weiter. Internationale Gesetze fordern ihr Recht: Seenotrettungsübung! Dabei sind wir in Schlafnot! Keine Gnade, jeder muss.

Auch Marie und Wolf, die wir danach im Yachtclub treffen, haben Ringe unter den Augen. Ein Happen und dann ab ins Bett. Nach 24 Stunden Reise halbtot. Unser Kameramann Franz will noch die Ausfahrt aus Willemstadt drehen. Lego Land in groß! Bezaubernd, aber die Aufnahmefähigkeit der SD Karte schafft, was ich nicht mehr schaffe….

Erholung auf See

Der Dampfer pflügt das tiefblaue Wasser. Braune Jungtölpel stürzen sich schnabelüber in die Flut. Tauchen schluckend und würgend auf. Weiß-schwarze Tölpel, älter – erfahrener - begleiten die Bugwelle. Die quillt über vor leichter Beute.

Der Blick aufs Wasser, Wellen, das Sehen, die drückende Hitze. Luftfeuchtigkeit kringelt Haare. Der Dampfer schafft erfrischende Brise.

In der Ferne ein weißer Punkt. Fernglas. Containerschiff. Chinesische Ware containert sich durch die Karibik. Ware voll salziger Tränen. Schuftende Frauen in Bangladesch. - In der Kabine Nespresso-Maschinen. Luxus, von dem man in Bangladesch nicht mal träumen kann.

Weil man ihn nicht kennt.

Was ich nicht kenne, kann ich nicht wünschen.

Was ich nicht wünsche, tut nicht weh.

Die weißen Tölpel begleiten dekorativ das Schiff. Weiße Blusen bedienen übersättigte Menschen. Schwarze blickdichte Strumpfhosen verbergen Tattoos.

Blass und wabbelig die, deren Beine nicht flitzen müssen.

Rundgang auf den gescheuerten Holzplanken.

Interessante Spiegelungen in Fenstern.

Schäumende Wellen doppelt. Der Mann in der kreisrunden Fensterscheibe doppelt. Ein Magritte könnte es nicht besser.

Von der Brücke äugt der „Diensthabende.

Ein freundliches Hallo.

Auf dem obersten Deck, der Sonne am nächsten brutzeln die, die am Abend ihre rote Haut zum Markte tragen.

Ein Blaubeerkuchen verlängert das Leben und beschwert Gewissen und Hüften. Was solls?

Man lebt nur einmal und das nicht mehr lange.

Der Pianist spielt zu den Blaubeeren alte Lieder. Die unsere Kinder nicht mehr kennen und die die Enkel entdecken werden. Einst.

Rundgang beendet. Abendessen in den „Weltmeeren“. Ein Steak muss sein. Es lagern noch Tonnen Filets im Schiffs-Bauch.

Der Kapitän begrüßt die Reisenden. Stößt mit Champagner auf sie und die Reise an. Die Reisenden können nicht zurückstoßen. Prost!

Aber dann geht’s los: Tack, tack, tack.

Flamenco at its best! “Is Passion”!

Schwarz, weiß, rot.

Fächer, Tücher, Röcke.

Zarte Hände, klapp, klapp, klapp.

Es wirbelt, tackt und die Kastagnetten klackern dazu.

Begeisterung hüpft von Sessel zu Sessel.

Der Rhythmus mitreißend. Selbst der letzte Lackschuh wippt mit der Spitze.

Noch nicht ins Bett. Flamenco prickelt im Blut.

Der Weißwein in der Sansibar, tut was er soll…

So ein ganzer Tag auf See. Für die einen unerträglich langweilig. Für mich Wellness für die Seele.

Und es gibt so viel zu sehen auf der See.

Mayreau

Das rumpelt und pumpelt. Gläser, Geschirr, Besteck und alles, was man für ein Barbecue braucht, taucht aus dem Bauch der Europa2 auf. Die jungen schlanken werfen, fangen, verstauen. Die schwarzen glänzenden Zodiaks füllen sich bis zum Rand.

Daneben schaukelt das Tenderboot am Steg, die Motoren grummeln, wollen endlich los. Die Zodiaks dürfen schon rüber zum Strand. Strand nicht weiß, sandbeige.

Am Lift Schlange mit Badezeug. Raus ans Land bitte, schnell. Aber es regnet doch. Macht nichts. Tropenregen. Bereit fürs erste karibische Abenteuer.

Regen, Regen, Regen tropft auf dich, die Feier- und Badelustigen. Die Verkäufer verstecken sich unter ihren Tischen.

Die schlanken jungen eilen beflissen hin und her. Unvernäßbar. Besänftigen die Enttäuschten mit Planters Punsch, Sekt und Wein.

Je mehr Feuchtigkeit innen, desto weniger stört die äußere. Außerdem kann man ja ins glasklare Wasser hupfen.

Stimmung: Daumen hoch! Doch der Märchenstrand trägt Trauer. Hat gerade kein Postkartenformat. Was solls? Whatsapp kann warten.

Erste Röstaromen ergänzen die 100% Luftfeuchtigkeit.

Wir sind glückliche Besitzer zweier Sonnenschirme. Machen sich in Orange gut als Regenschutz. Unter tropfendem Dach halten sie den kleinen Wasserbomben stand, die sich durchs Palmenstroh kämpfen. Einige landen doch im Genick. Ich hasse es schon als Kind, wenn mir beim Nasenbluten ein nasser Lappen ins Genick geklatscht wurde! Wir verziehen uns unter dichtbelaubte Bäume. Die Tropfen hier rücksichtsvoller, feiner. Endlich alles klitschnass, da wagt sich die Sonne hervor, bescheint gefüllte Teller und leere Gläser. Hummer satt.

Die Steelband zaubert Karibiksound. Und dicke, weiße Bäuche stellen sich ungeniert zur Schau. Wenige weibliche, blasse Bäuche halten mit nackten Tatsachen dagegen: „Was ihr könnt können wir schon lang!“

Alkohol enthemmt. Planters Punch nicht weniger.

Die entzückenden Mädchen der Crew wuseln eifrig und freundlich durch die Menge. Räumen ab. Füllen nach und halten hier und da ein Schwätzchen.

Die Blicke der älteren Herren ruhen wohlgefällig auf schlanken, gebräunten Beinen und blitzenden Augen.

Da war doch mal was…

Streunende Hunde bekommen mehr, als sie vertragen.

Neugierige Einheimische mit Treatlocks auch.

Und die Stellband blechelt rhythmisch weiter.

Schließlich dürfen auch die blauen Blusen und weißen Hemden zugreifen.

Erst essen, dann schleppen. Tisch, Stühle, Grill und Co. Alles wieder an Bord.

Blaue pralle Müllsäcke verschwinden im Schlund. Der Bauch der Europa2 ist unersättlich. Wir auch!

Japanisch essen im Sakura.

Köstlich, aber viel zu viel.

Einen Wodka noch.

An der Poolbar schwarze Musik.

Der Himmel schwarz. Die Lichter der Küste glitzern. Wir entfernen uns kaum. Dann werden die Lichter des Leuchtens müde, wir auch.

Aber im Theater die „Akkustischen Vier“. Ein Muss für uns.

Jetzt Verzicht auf alkoholisches. Für heute genug.

Hier waren wir:

Die winzige Insel Mayreau gehört zu den Grenadinen. Sie ist nur etwa 4 km2 groß und wird von ca. 250 Menschen bewohnt. Es gibt kaum Autos und nur eine Straße. Mayreau entspricht der Idealvorstellung einer karibischen Trauminsel: Sand, Palmen und Meer.

Marigot Bay – St-Lucia

Der blaue Riese atmet ein und aus. Langsam und bedächtig. Unsere winzige Nussschale atmet mit. Es sind kaum Schaumkronen zu sehen und doch hebt und senkt sich die Reling mit jedem Atemzug.

Herrliche Wolkentürme im Morgenlicht. Manche können ihr Wasser nicht halten. Breite Regenfahnen ergießen sich und bilden leuchtende Regenbögen.

Dampfsauna ohne Kühlbecken. Eiskalt sind nur die unterkühlten Kabinen und Gänge der Europa2.

Wir lassen die Balkontür offen, stellen die Aircondition ab.

Wie herrlich diese Wärme! Aber nur nicht arbeiten müssen! Sitzen und genießen.

Vor Marigot Bay reißt uns Tillmanns Stimme aus dem Bett. Sechs Uhr dreißig!. Unser Lektor hat nicht schlecht geschlafen. Begeistert zeigt er die herrliche Landschaft.

Die Pitons, dunkel, klotzig, fast drohend. Das Schiff zieht majestätisch daran vorbei.

Sonnenstrahlen blitzen auf und verschwinden wieder in dunkelgrünen Schluchten.

Langsam schippern wir vorbei, drehen eine Extrarunde. Handykamera, Nikon und Lumix tun ihr Bestes, um den überwältigenden Anblick festzuhalten. Das Gehirn hat verschlafene Probleme mit der Aufnahmefähigkeit.

Dafür gibt’s heute SD, HD, USB Chips. Wann bekommen wir die ins Hirn gepflanzt?

Um 11 spuckt uns der orangefarbene Spielball der Wellen auf einen gebrechlichen Steg.

Wieder Multikulti, Meltingpot. Alle Nationen. Wieder Schlitzaugen, blonde Locken, schokoladene Haut und ganz viel flatternde, zerzauste graue Haare. Mühsam gebändigt und unter Caps gestopft.

Bus Nr. 5 wartet mit Willy, dem geschwätzigen Schwaben auf uns. Schwierig die Platzwahl. Rechts oder links, vorne, hinten, allein oder zu zweit. Wo werden die besten Ausblicke sein?

St. Lucias Süden steht auf dem Prospekt. Unser Kleinbus quält sich durch enge Gässchen. Häuschen aus Holz und kreativen anderen Baumaterialien. Da wo es geht, noch ein paar Cent für Farbe ausgegeben, die die morschen Bretter zusammenhält. Mathew, der letzte Mega-Hurrikan hat schrundige Spuren hinterlassen. Bananenbüsche liegen flach. Sehen nicht aus, als hätten sie nochmal Lust aufzustehen und Früchte zu tragen.

Fotostopp an der malerischen, weil ärmlichen Bucht. Warum finden wir malerisch, was eigentlich elend ist?

German? Ein paar Fußballbrocken hingeworfen, sollen Eindruck machen. Freundschaft?

Der Alte mit den Treatlocks lässt sich fotografieren. Will nichts dafür. Kriegt aber trotzdem. Dankbar stellt er sich noch einmal mit der alten Dame in Positur.

Die Sonne sticht. Ein Hütchen ersetzt den eleganten in der Kabine vergessenen Hut. Die 10 US Dollar ist er nicht wert. Der Kopf ist geschützt und dem ist es egal, wie es aussieht und was es kostet.

Mühsam windet sich der Bus die engen Serpentinen hoch.

Ein Entsetzensschrei erstickt in den aufgerissenen Mündern. So überholen die Nachfahren der Piraten. Fluch der Karibik. Nochmal gut gegangen. Adrenalin umsonst. Horror hier ins Krankenhaus müssen.

Schwäbische Erklärungen entspannen nicht wirklich. Trotzdem sind wir neugierig, wie es den geschwätzigen Mann hierher verschlagen hat. „War mein Lebenstraum, hab alles verkauft. Aber es reicht nicht zum nichts tun…“ ein trauriger Blick über die azurblaue Trambucht.

Stopp an Souvenierständen mit Aussicht. Blasierte Touristen glotzen misstrauisch auf fragwürdige Rumtöpfe. Etwas Schmalzgebackenes probieren. Umsonst! „Kusta nix!“ Stößt nicht auf.

Kurven. Vulkaninsel halt.

Lava stößt wütend aus dem Erdloch und fällt zurück. Brodelt, stinkt und raucht!

Die Reisenden halten die Nasen zu und die Kameras hin.

Sofrière mit den Schwefelquellen ist einen Stopp wert. Und die Toiletten sind sauber.

Schwarzer Kies knirscht unter den Sandalen. Eine Plantage bietet sich feil. Sklavenhäuser. Staunen, wie schrecklich. Was hat man den Menschen angetan? Was tut man den Menschen an?