Dylan McCuller

Sulaya

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Zitat

Befreiung

Ronja

Das Taufbecken

Das neue Leben

Dr. Bossel

Cumshots

Sulaya

Über den Wolken

Los Llanos

Stockschwul

Losgelöst

Nächtlicher Besuch

Allein mit ihr…

Revanche

Die Angst eines Verliebten

Impressum neobooks

Zitat

Onanie ist Sex mit einem, den man wirklich liebt.

Woody Allen

Befreiung

Der Tag, an dem Rafael Sonter das erste Mal in der Öffentlichkeit onanierte und dabei den Rausch der Erregung und des Glücks kennenlernte, den er niemals mehr missen wollte, jener Tag hatte auch in anderer Hinsicht für ihn auf wunderbare Art und Weise begonnen.

Am Morgen dieses Tages war seine Mutter Hannelore-Frederike Sonter, 67-jährig, über den Jordan gegangen. So lange er denken konnte, reichte der bloße Gedanke an sie, um ihm die Luft zum Atmen zu nehmen. Eine Metallstrebe um seinen Brustkorb, ein maßregelnder Daueralbtraum, ein bösartiges Geschwür - das alles und noch viel mehr war Hannelore-Frederike Sonter gewesen.

Bis zum Schluss hatte er mit ihr zusammen in dem alten Haus am Stadtrand gelebt, wo sie seine Hemden bügelte und ihm den Morgenkaffee aufkochte, in seiner Bettwäsche schnüffelte und ihm alle drei Monate die Haare kürzte.

Die Nachricht von ihrem Ableben erreichte ihn auf der Arbeit im Bürgerbüro, als er gerade die Ummeldung eines halbtauben, senilen Ehepaares vornehmen musste.

Seine Mutter war am frühen Vormittag mit dem Taxi zu einem routinemäßigen Arztbesuch aufgebrochen. Beim Arzt war sie allerdings nie angekommen, denn noch im Taxi erlitt sie einen Herzanfall. Obwohl der Fahrer sofort ins nächste Krankenhaus gerast war, gelang es ihnen dort nicht, wie die auf Mitgefühl machende Stimme am Telefon erklärte, »sie wieder zurückzuholen«. Gut so, gut so, hatte er gedacht, lasst sie um Gottes willen, wo sie ist, und er spürte wie ihm die Gesichtszüge entglitten, er lauthals auflachen und jubeln wollte, und erschreckt hielt er sich die Hand vor den Mund.

Er entschuldigte sich laut bei seiner schwerhörigen Kundschaft, stand, nein, sprang auf und eilte in das Büro seines Vorgesetzten, dem er in kurzen abgehackten Sätzen, die Hand immer wieder vor den Mund haltend, den schweren Schicksalsschlag nahebrachte.

„Mein Gott, Herr Sonter, das ist ja schrecklich, gehen Sie nur nach Hause, gehen Sie nach Hause, es tut mir ja so leid…“

Es war das letzte Mal, dass Rafael Sonter an seinem Arbeitsplatz gesehen wurde.

Ronja

Nachdem er das verhasste Rathausgebäude verlassen hatte (die »sichere Laufbahn« des Verwaltungsfachangestellten - allein dieses Wort war eine Krankheit - hatte ihm seine Mutter eingebrockt), war er jedoch nicht nach Hause gefahren, sondern hinunter in die Innenstadt gegangen. Wie ferngesteuert hatte er sich in die Herrenabteilung von Barstadt begeben, wo das Mädchen mit dem phänomenalen Hintern und den gazellenartigen Beinen arbeitete.

Sie mochte etwa achtzehn sein, vielleicht auch erst sechzehn, und Sonter, der gut zehn Jahre älter war, beobachtete sie schon seit langem. So hatte er vor ein paar Wochen, als sie mit einer Kollegin sprach, aufgeschnappt, dass sie Ronja hieß. Der Name beflügelte seine sexuellen Phantasien. Diese Phantasien hatte er bisher nur nachts, wenn seine Mutter schlief, ausgelebt. Dann schlich er ins Badezimmer, verschloss die Tür und stellte sich an den Rand der Badewanne. Und das Kopfkino begann: Ronja sitzend am Rand der Wanne, seinen Schwanz in der Hand, dann im Mund. Es dauerte nicht lange, und er spritzte ab. Oh, Ronja!

Aber mit dieser Heimlichtuerei war jetzt Schluss. Beschwingt trat Sonter von der Rolltreppe auf die zweite Ebene des Kaufhauses. Und da sah er sie auch schon. Und, oh mein Gott, sie bückte sich gerade…

Er wollte dicht an ihr vorbei gehen, soviel wie möglich mit allen Sinnen in sich hineinsaugen und auf seine innere Filmrolle wickeln, um es dann jederzeit abspielen zu können. Als er sie fast erreicht hatte, hob sie ihren Oberkörper, und während sie sich zu ihm drehte, warf sie ihr langes schwarzes Haar nach hinten. Der betäubende Duft eines orientalischen Parfums schlug Sonter entgegen, er sog ihn tief in seine Lungen; Lungen, die seit der Nachricht vom Tod seiner Mutter das doppelte Volumen zu haben schienen. Er konnte nichts dagegen tun, aber ein blödes Grinsen breitete sich auf seinem einfältigen Gesicht aus. In seinen Lenden kribbelte es angenehm. Sie strahlte ihn an wie tausend Sonnen und fragte:

„Hallo, kann ich Ihnen vielleicht helfen?“

Und wie du das könntest, meine Süße, dachte er stöhnend, falls man im Gedanken stöhnen kann, und sagte: „Äh, nein danke, ich schau mich nur ein wenig um.“ Was nicht gelogen war.

Ihre Augen sind dunkelbraun, dachte Sonter, fast schwarz, und während er sich langsam an ihr vorbeischob, glitt sein hungriger Blick über die helle Haut ihrer Arme und den dünnen Stoff ihrer kurzärmligen Bluse. Trug sie überhaupt einen BH?

Er suchte zwei Jeanshosen und eine Sommerjacke aus und ging in die Umkleidekabine.

Es war nicht das erste Mal, dass er dort seine Hosen herunterzog und auf die Stimme von Ronja lauschte, die irgendwo auf der anderen Seite des Vorhangs war, vielleicht nur wenige Meter von ihm entfernt. Dann stand er vor dem Spiegel und sah zu, wie sein Penis anschwoll und sich in die Höhe reckte. Aber niemals vorher wäre er so weit gegangen sich einen runterzuholen – weil seine Mutter es gerochen hätte, weil sie ihn mit ihren tadelnden, geringschätzigen Blicken tagelang stumm verhört hätte.

Davon bekommt man Pickel! Und die gehen nie wieder weg! Das hatte sie ihm als elfjährigen eingebläut und dabei die Klorolle vor sein Gesicht gehalten, in der er seinen Knabenschwanz blutig gerieben hatte, bis dieses gute Gefühl heraufzog, das sich in einem Zucken entlud, wie Blitze an einem gewittrigen Himmel.

Doch jetzt war seine Mutter TOT. Und sein Leben konnte beginnen.

Er musste den Eingriff der Unterhose nur leicht zur Seite schieben. Wie ein Schnappmesser sprang sein Geschlecht heraus. Die glänzende Eichel, dieser hässlich-schöne Kopf, schien gleich platzen zu wollen. Und dann hörte er ihre Stimme. Ganz nah.

Sonter fing an zu wichsen. Und Ronja redete. Zwar nicht mit ihm, aber das war egal. Die Kundin in der Kabine neben ihm hatte eine Menge Fragen und war sehr unsicher. Oh Gott, was für ein Tag, dachte er und sog die Luft tief durch die Nase ein, um den Duft von Ronjas Parfum, oder vielleicht sogar den Geruch ihrer Haut, ach was, den Geruch ihrer MÖSE einzufangen. Sein Schwanz war so hart wie schon lange nicht mehr. Und kein anderer als er selbst wusste, wie man ihn am besten bearbeiten musste. Sonter spuckte in die Handfläche und ließ ihn langsam darüber gleiten, dann schloss er die Hand und stieß mit der Hüfte vor und zurück; es war zum wahnsinnig werden, ihre lieblich-vibrierende Stimme war ganz nah:

„Ja, sehr gut. Das passt perfekt. Gerade um die Hüften herum sitzt es wunderbar, und die Farbe betont Ihre gute Figur.“ Oh Ronja, ich will dich bumsen.

„Oh, danke, finden Sie wirklich?“, fragte die Kundin.

„Warten Sie, das stecken wir noch da rein…“ Jaaa, ich steck ihn dir ganz tief rein, Baby. Sonter spürte, dass es nicht mehr lange dauern würde. Das hier war viel besser, als sich nachts über der Badewanne einen runterzuholen.

Es hatte das Gesicht eines Frettchens und war auch kaum größer, und Sonter hatte keine Ahnung, wie lange er oder sie dort am Vorhang schon gestanden hatte und ihn mit großen Augen anglotzte. Konnten die Eltern denn nicht auf ihre verdammten Kinder aufpassen?

„Geh weg!“ Mit der einen Hand verscheuchte er den neugierigen Balg und mit der anderen zwängte er seinen steifen Schwanz hastig zurück in die Unterhose.

„Mama, Mama!“

„Was ist denn, mein Kind?“ Die Kundin.

„Da ist ein Mann.“

„Hast du schon wieder Spion gespielt? Andere Leute mögen das nicht, wenn du sie beobachtest, verstehst du?“

„Der Mann hat…hat…hat etwas in der Hand, Mama.“ Sonter lauschte schwitzend hinter dem Vorhang, während er sich schnell anzog. Das hier konnte sehr, sehr peinlich werden. Doch glücklicherweise ging die Mutter nicht weiter auf das Gestottere ihres Kindes ein, und der Balg verfügte noch nicht über ausreichende sprachliche Ausdrucksmittel, ganz zu schweigen vom Verständnis, um das eben Gesehene in Worte zu fassen.

„So“, sagte die Mutter streng, „du gehst jetzt weg von den anderen Umkleidekabinen, hast du verstanden?“

„Ja, Mama.“

Und dann fragte Ronja: „Wenn Sie wollen, bringe ich Ihnen das gleiche Kostüm noch einmal eine Nummer größer. Nur zum Vergleich.“ Sonter überlegte, ob er seine Hosen wieder herunterziehen sollte. Sein Penis, aus dem eben vor Schreck alles Blut gewichen war, begann sich von neuem aufzurappeln.

„Nein, nein. Sie haben vollkommen Recht, es sitzt wirklich perfekt. Ich nehme es.“

„Gerne.“ Er konnte hören, wie Ronja lächelte. „Dann bringe ich es zur Kasse.“

„Ja, danke, vielen Dank. Sie haben mir sehr geholfen!“

Sonters Schwanz drückte gegen den Hosenlatz. Er wollte ihn rausholen und es zu Ende bringen, den Druck ablassen, aber er befürchtete, dass sein langes Verweilen in der Umkleidekabine langsam auffallen könnte. Deshalb wartete er, bis die Mutter mit dem neugierigen Kind verschwunden war und verließ die Kabine.

Und kurz darauf auch Barstadt.

Das Taufbecken

Ruhelos ging Sonter durch die Fußgängerzone. Es war Ende Juni und der weibliche Teil der Bevölkerung schien in einen Wettstreit darüber ausgebrochen zu sein, wer am wenigsten Stoff auf der Haut trug. Hintern, Brüste, Beine und Hüften schwenkten und wirbelten vor seinen Augen, so dass ihm fast schwindelig wurde. Die anderen Männer schien das kalt zu lassen, aber Sonter hatte den Verdacht, dass sie nur so taten.

Seine Erfahrungen mit Frauen beschränkten sich auf einige wenige Besuche bei einer tamilischen Prostituierten. Er musste ein Gummi über seinen Schwanz stülpen, wonach der Fick die reinste Schwerstarbeit wurde. Anfassen und küssen durfte er sie nur, wenn er extra zahlte. Was er einmal tat; besser wurde es dadurch aber auch nicht. Also ließ er es ganz. Und fing stattdessen an, Bilder in seinem Kopf zu sammeln. Bilder von jungen Frauen, denen er zufällig auf der Straße, beim Einkaufen oder bei der Arbeit begegnete. Und die dann später, in seinen Vorstellungen, die wunderbarsten Dinge mit seinem Kolben anstellten, weil sie nämlich verrückt nach ihm waren, und es gar nicht abwarten konnten, dass er sie endlich ausfüllte und alles in sie hineinpumpte.

In den Gedanken von Rafael Sonter gab es weder Grenzen noch Tabus. Und die Lust, die ihm diese Gedanken verschafften, war kostenlos, stressfrei und jederzeit verfügbar.

Das Bild, das er sich seit zwei Minuten einzuprägen versuchte, waren der dralle Hintern einer Blondinen, ihr erotischer Hüftschwung, das Auf- und Abwippen des jungen festen Fleisches, die Innenseiten ihrer nackten weißen Oberschenkel, die beim Gehen leicht gegeneinander rieben, und auf die er so gerne seine Hände legen würde, um sie auseinanderzuspreizen.

Er ging keine zwei Meter hinter ihr, und als sie plötzlich stoppte, wäre er fast auf das Objekt seiner Begierde aufgelaufen. Er streifte sie am Arm, murmelte eine Entschuldigung und ging ein Stück weiter, bis zum nächsten Schaufenster, wo er zurück in ihre Richtung schielte. Was Sonter sah, turnte ihn auf der Stelle ab: Seine Blondine wurde von einer hässlichen Lesbe in den Arm genommen und auf den Mund geküsst. So eine Scheiße!

Trotzdem, dachte Sonter, als er weiterging, das Bild dieses Hinterteils sollte man sich einprägen. Denn gerade die lesbische Veranlagung dieses Geschöpfes könnte in späteren Wichsspielen wunderbare Möglichkeiten der Lust bergen. Es war alles eine Frage davon, wie gut man seine Fantasie als Werkzeug benutzen konnte.

Er passierte die Marienkirche, die tagsüber, wenn nicht gerade der (Mädchen!)Chor probte oder Umbauarbeiten stattfanden, immer geöffnet hatte. So auch heute. Erleichtert betrat Sonter die leere, kühle Kirche. Er mochte diesen Ort, obwohl er mit Religion in etwa so viel anzufangen wusste, wie ein Schimpanse mit dem Schachspiel; er hielt das alles schlichtweg für Unfug. Er sah Kirchen einfach als das, was sie waren, nämlich alte Bauwerke. Und Oasen der Ruhe.

Sonter ging zu einem seiner Lieblingsplätze, der Nische mit dem bronzenen Taufbecken aus dem 16.Jahrhundert. Er strich mit den Fingern über das kühle Metall und über die Inschrift am Rand des Beckens. So viele Jahrhunderte sinnloser Rituale. Wie viele hier wohl zur Taufe gezwungen worden waren? Er dachte an die blonde Lesbe mit dem geilen Arsch, die würde er gerne taufen, Pastor Rafael Sonter beim Gottesdienst, nackt unter dem Talar (und nun bücke dich, mein liebes Kind), und er merkte, dass er einen Steifen bekam.

Der Gedanke in das Taufbecken zu ejakulieren, kam wie von selbst, wie etwas, das nur folgerichtig war. Allein die Vorstellung solch einer, nach den Maßstäben der Gesellschaft, Ungeheuerlichkeit, beschleunigte seinen Puls und ließ seinen Atem schneller werden. Hastig blickte er sich um, schaute, ob auch wirklich niemand sonst in der Kirche war, dann zerrte er sein Glied hervor und fing an zu wichsen.

Der erste Schuss ging über den Rand des Beckens hinaus und klatschte auf den Steinboden, der Rest spritzte in Schüben aus ihm heraus und sammelte sich auf dem Boden des Gefäßes.

„Oh, mein Gott, Jesus Christus, war das gut!“ Sonter stöhnte. Dann schob er die Vorhaut nach vorne, um das, was noch in der Leitung steckte, so gut es ging herauszudrücken und abtropfen zu lassen. Das nächste Mal muss ich ein paar Kleenex mitnehmen, dachte er, und packte seinen Schwanz wieder in die Unterhose.

Nach einem letzten Blick auf die milchig-weiße Pfütze im Taufbecken, wandte er sich zum Ausgang. Als er die Tür öffnete, kam ihm eine kleine Touristengruppe aus Fernost entgegen. Lächelnd und sich dabei leicht verbeugend hielt Sonter ihnen die Tür auf. Diesen Besuch einer Kirche in Europa würden sie mit Sicherheit nicht vergessen!

Das neue Leben

Von der Kirche ging Sonter zurück zum Rathaus, holte seinen Wagen aus der Tiefgarage und fuhr auf direktem Weg nach Hause. Ein Gefühl von entspannter Beschwingtheit hatte sich seiner bemächtigt, und wenn ihm eine Melodie eingefallen wäre, hätte er sogar gepfiffen. Keine despotische Mutter mehr, die ihn pünktlich zum Mittagessen erwartete, einen Kuss auf ihre eingefallenen Wangen einforderte, und die, seitdem er denken konnte, Woche für Woche die immer selben beschissenen Gerichte kochte und auch noch erwartete, für ihre begrenzten Fähigkeiten am Herd gelobt zu werden. Nie mehr, dachte er gutgelaunt, würde er eine Magenverstimmung vorschieben müssen, weil er ihr elendes, selbst gemachtes Rübenmus einfach nicht mehr herunterbekam, oder weil die stets donnerstags auf dem Speiseplan stehenden Pellkartoffeln mit Spinat bei ihm schon vormittags auf der Arbeit Brechreiz verursachten.

Mit Schwung und Selbstvertrauen parkte er den Opel Corsa rückwärts in die schmale Garagenauffahrt. Keine Gardine, die am Küchenfenster zurückgezogen wurde. Ab heute war alles anders. Auch der Garten vor dem Haus würde bald anders aussehen. Nie mehr würde er wie ein Geistesgestörter mit dem Rasenmäher herumkurven, nie mehr das Unkraut herausreißen. Ein verwilderter Garten, das war schon immer sein Traum gewesen.

An der Pinnwand im Korridor hing ein Zettel. Falls ich nicht rechtzeitig vom Arzt zurückkehren sollte, auf dem Herd steht das Essen, du musst es nur noch aufwärmen. Nein, Mama, du bist nicht rechtzeitig zurückgekommen. Du wirst nie mehr zurückkommen, dachte er.

Rafael Sonter zerriss die letzten Worte seiner Mutter, holte den Topf mit dem Essen aus der Küche und kippte den Inhalt ins Klo. Irgendeine grässliche Suppe. Wie jeden Dienstag.

Während er der Klospülung bei der Arbeit zuschaute, sagte er leise: »Nachher fahre ich einkaufen, und dann stopfe ich den Kühlschrank mit all den herrlichen Dingen voll, die ich ab heute jeden Tag essen werde. «

Doch zunächst duschte er ausgiebig. Massierte seine Eier und dachte an Ronja. Sein Schwanz schwellte an. Er wichste ein bisschen herum, aber nur bis an eine bestimmte Grenze der Erregung, denn er wusste aus Erfahrung, dass es dann später umso besser werden würde. Später, im Bett. Wenn er alle Zeit der Welt hatte.

Im Haus gab es einiges zu tun. Sonter befreite die Schränke und Kommoden von den Sachen seiner Mutter und steckte ihre Kleidung und ihre Schuhe in große schwarze Müllsäcke.

Als nächstes entsorgte er ihre Utensilien aus dem Badezimmer und nahm die albernen Familienbilder von den Wänden. Nichts als idiotische Fratzen von einer Verwandtschaft, die er nur vom Hörensagen kannte. Bis auf die Bilder vom Vater. Ein stiller, hart arbeitender Mann, der drei Wochen nach dem Erreichen des Rentenalters starb.

Wahrscheinlich waren es diese drei Wochen, die ihn umgebracht hatten. Drei Wochen, in denen er pausenlos dieser Frau ausgesetzt war. Ohne irgendeine Möglichkeit der Flucht.

Das war jetzt fast fünf Jahre her, der Tod des Vaters. Kurz nach dem sie ihn beerdigt hatten, während der Kaffeetafel in der friedhofsnah gelegenen Gaststätte Zur Alten Kupfermühle, hatte seine Mutter ihm schluchzend gebeichtet, dass der Mann, den sie gerade in die Erde gehievt hatten, gar nicht sein richtiger Vater gewesen war.

Rafael Sonter war damals wortlos aufgestanden und hatte sich auf der Damentoilette einen runtergeholt. Sich einen runterholen war oft besser, fand er, als Fragen zu stellen oder sich Gedanken über etwas zu machen, das man eh nicht mehr ändern konnte.

Sonter nahm sich ein Bier und ließ sich in das Sofa fallen, in das sich schon sein Vater, der gar nicht sein Vater gewesen war, nach der Arbeit hatte fallen lassen. Um zwei Stunden lang wortlos dem Fernsehprogramm zu folgen.

Ich werde nachher Zigaretten kaufen, dachte er, dies ist genau der richtige Tag, um wieder mit dem Rauchen anzufangen. Er stand auf und ging zum Wohnzimmerschrank, durchkramte eine der Schubladen und brachte schließlich zum Vorschein, was er gesucht hatte: den lange nicht mehr benutzten Aschenbecher aus Glas. Zufrieden leerte er die Flasche Bier, rülpste und machte sich daran, den Einkaufszettel zu schreiben. Die Liste wurde lang und enthielt vor allem Dinge, die Rafael Sonter sich in den letzten Jahren entweder nur sehr selten oder heimlich gegönnt hatte:

Cola, Pizza, Bier (Kiste), Zigaretten, Kondome, Chips, Pommes Frites (tiefgefroren), Ketchup, Vaseline, Kleenex, Whiskey, Müllsäcke, extra große Unterhosen mit Eingriff, ein neues Deo, Schwarzwälder Kirschtorte (tiefgefroren), Lübecker Marzipan, Gummipuppe aus dem Sexshop

Als er sich angezogen und die Müllsäcke auf der Rückbank des Corsa verstaut hatte, war es bereits später Nachmittag. Er fuhr zu dem drei Kilometer entfernten Einkaufszentrum, auf dessen Gelände sich auch Altkleider- und andere Container befanden, und entsorgte die schwarzen Säcke. Dann holte er sich einen Einkaufswagen und rollte diesen gemächlich in seinen Lieblingssupermarkt. Dort gab es, abgesehen von Gummipuppen, alles was er brauchte. Neben dem, was man für Geld kaufen konnte, bot dieser Laden aber auch etwas für Sonters Fantasie: Junges, weibliches Personal, das nicht nur an der Kasse saß, sondern auch zwischen den Regalen herumturnte, Waren einsortierte, auf Leitern oder in gebückter Stellung. Manche dieser jungen Dinger ließen dabei jede Menge nacktes Fleisch sehen. Ein wahres Schlaraffenland für sein waches, aufmerksames Auge.

In der Getränkeabteilung ließ Sonter sich besonders viel Zeit, denn dort war eine exotische Auszubildende mit dicken Titten damit beschäftigt, irgendetwas zu scannen. Er stellte sich schräg hinter sie und tat so, als wäre er an verschiedenen Fruchtsäften interessiert und könnte sich nicht entscheiden. In Wirklichkeit starrte er sie an, wenn auch nicht immer direkt; ihre Haare, den Hüftschwung, den Po, und er speicherte jede ihrer Bewegungen in seinem Wichsgedächtnis, wie Sonter es selbst nannte.

Nach dem Einkauf fuhr er zunächst nach Hause, denn er hatte einiges besorgt, was in die Tiefkühltruhe musste. Danach schnell weiter ins Erotik-Paradies; Sonter wollte sich unbedingt noch heute eine Sklavin aus Vinyl zulegen.

Die Auswahl der Modelle war verwirrend: Sexdolls mit Vibratoren, beweglichen Gliedern, kniend oder reitend, mit im Dunkeln leuchtenden Vaginas, schwarz, asiatisch oder nordisch, zwischen zwanzig und tausend Euro - aber etwas Elementares hatten sie alle gemeinsam: drei Öffnungen der Lust.

Sonter entschied sich schließlich für das preisgünstige Modell CINDY, eine aufblasbare Gummipuppe ohne jeden Schnickschnack, mit drei ehrlichen Löchern.

In ihrem neuen Heim wurde Cindy umgehend aufgeblasen und penetriert. Cindy war gehorsam und strapazierfähig. Sie stellte keine Fragen und verlangte kein Geld. Und essen brauchte sie auch nicht. Sonter schnitt ihr aus einem roten T-Shirt eine Art losen Umhang und legte die Geliebte in sein Bett.

„Ruh dich jetzt ein bisschen aus, ich komme später zu dir.“ Er knetete ihre Plastikbrüste und versenkte seinen Mittelfinger in ihrer Vaginalöffnung. Cindy lächelte glücklich.

An diesem Abend verzehrte Sonter drei Pizzen und trank fünf Flaschen Bier. Um Mitternacht herum schlief er schnarchend auf dem Sofa ein.

Als er am nächsten Morgen gegen halb neun aufwachte, war sein erster Weg der zum Telefon. Er rief im Rathaus an und meldete sich krank. Die Dame in der Personalabteilung zeigte großes Mitgefühl und Verständnis. Ab dem morgigen Tag bräuchte er jedoch einen Gelben Schein.

Sonter hatte nicht vor, in der nächsten Zeit wieder zur Arbeit zu gehen. Spätestens morgen Nachmittag wollte er einen Nervenarzt aufsuchen und sich die nächsten Wochen und Monate krankschreiben lassen. Das neue Leben musste genossen werden.

Er kochte sich einen Kaffee und dachte an Cindy. Sein Penis beulte die Shorts aus. Er streifte sie ab, stellte den Kaffee weg und ging nach oben ins Schlafzimmer.

Sie hatte schon auf ihn gewartet. Eine Stunde lang fickte er Cindy in allen erdenklichen Stellungen. Sie war herrlich eng und konnte, genau wie er, nicht genug kriegen. Am Ende spritzte er ihr in den Mund, sie wollte es so.

Sonter reinigte die Puppe, duschte sie ab und hing sie über die Heizung. Dann frühstückte er Bier und Chips. Im Telefonbuch fand er einen Dr. Frank Bossel, Facharzt für Neurologie und Psychiatrie; so nannten sich anscheinend jetzt die Irrenärzte. Er wählte die Durchwahl und erfuhr, dass Patienten ohne Termin am besten vormittags zwischen acht und neun kämen. „Also gut, dann bis morgen“, verabschiedete er sich von der voluminösen, weiblichen Stimme am anderen Ende der Leitung. Ob Bossel sie wohl bumste?

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