Barbara A. Lehner

Leicht.Sinnlich

Erotische Geschichten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Ich kann

Leicht.Sinn

Alles wird Hut

Frühreif

Freitag am Finanzamt

Reif

Martin will nicht stören

Die Stille

Die Phänomenologie des Geistes

Active Ageing

Kein Hasenkraut

Impressum neobooks

Ich kann

„Igitt!“ Grete Zwieschneider war nicht angezogen, um bei acht Grad und Nieselregen an einer gehweglosen Landstraße entlang zu wandern. Grete Zwieschneider war angezogen, um bei achtzehn Grad und leicht bewölktem Himmel mit ihrem silbernen Volvo durch den goldenen Oktober zu fahren. Aber im Waldviertel interessierte sich das Wetter nicht für die Vorhersagen der Meteorologen in Wien. Und Gretes Volvo interessierte sich nicht dafür, dass seine Besitzerin ihm erst vor drei Tagen für den Einsatz von achthundert Euro ein neues Pickerl ermöglicht hatte. Er hatte einfach ein paar Mal geächzt und war dann lautlos stehen geblieben.

Zwettl 11 km stand auf dem Wegweiser. Und klein darunter: Ratschenreithsgschwendt 1 km. Gretes Füße schmerzten, aber ein Funken Hoffnung leuchtete auf.

Ihr Handy hatte sie daheim auf der Kommode liegen lassen. Sie wollte nicht erreichbar sein, vor allem nicht für Tom. Er hatte sich seit genau zehn Tagen nicht gemeldet. Sollte er doch auch einmal das Gefühl haben, dass sie nicht auf seinen Anruf wartete.

Seit neun Jahren ging das nun schon so. Er kam, wann er wollte, er ging, wann er wollte, und manchmal, wenn sie Glück hatte, kamen sie gemeinsam. Vielleicht hatte sie ihn deshalb noch nicht aus ihrem Leben geschmissen. Dabei hatte sie den Verdacht, dass sie nicht die einzige war, mit der er gemeinsam kam.

Die Straße nach Ratschenreithsgschwendt war nur wenig befahren. Das war Grete auch Recht, denn vorbei rauschende Autos hinterlassen im Nieselregen feuchte, stinkende Wolken und versauen einem die roten Stiefel, den dunklen Rock und die helle Bluse. Und die Achtzig-Euro-Frisur. Sie hatte sich richtig in Schale geschmissen, um den Herrschaften von der Pharmaline Austria nicht den Eindruck zu vermitteln, Frau Apothekerin Zwieschneider hätte das Geld nötig. Natürlich hatte sie es nötig, schließlich besaß sie keinen blassen Schimmer, womit sie ihr Geld verdienen sollte, wenn sie die Apotheke erst verkauft hatte. Hoffentlich gab es in diesem Ratschendings wenigstens eine öffentliche Telefonzelle, damit sie in Salzburg anrufen konnte. Jetzt waren es nur noch etwa hundert Meter bis zum Ortsschild. Von hinten rollte ein Auto heran. Sie bereitete sich auf eine Schmutzwasserwolke vor, hörte dann aber eine Männerstimme: „Soll ich Sie ein Stückerl mitnehmen?“

„Gern.“ Sie stieg in den dunkelblauen Audi und gab dem Mann mit den hellgrünen Augen die Hand. „Guten Tag. Ich hatte eine Autopanne. Gibt es in Ratschendingsbums eine Werkstätte?“ Er lachte.

„Ein Gasthaus?“ Ihr Magen knurrte. Er lachte.

„Eine Telefonzelle?“

„Keine, die noch funktioniert.“ Er reichte ihr sein Handy, aber sie winkte ab. Er steckte es wieder in die Brusttasche seiner Arbeitsjacke.

„Sind Sie von hier?“, versuchte Grete sich im Small Talk.

„Wie man’s nimmt.“ Der Talk blieb sehr small.

Grete betrachtete ihn. Das Blau seines Audis passte nicht zum Grün seiner Augen. Die Lagerhausjacke nicht zu den Ledersitzen. Seine lachenden Lippen nicht zum Rest seines ernsten Gesichts. Nichts an ihm passte zusammen.

„Sind Sie Bauer?“

„Wie man’s nimmt.“

Der Audi stoppte und der Mann, der möglicherweise Einheimischer und Bauer war, nickte stumm nach links. Das bedeutete vermutlich, dass sie das Ortszentrum erreicht hatten und alle Fahrgäste aussteigen sollten.

„Den allerherzlichsten Dank, der Herr“, versuchte es Grete noch einmal, ohne ernsthaft mit einer Antwort zu rechnen.

„Schupf“, kam es aus dem Wagen, als sie gerade im Begriff war, die Türe zu schließen.

„Angenehm“, murmelte sie, nachdem sie beinahe Gesundheit gewünscht hätte.

„Heinz Schupf.“

„Grete Zwieschneider.“

„Da drüben.“ Er nickte wieder, diesmal nach rechts.

„Ja?“

„Der repariert Autos.“

Dieses Augengrün. Dieses Grübchen an seinem Kinn. „Interessant.“ Grete hatte es plötzlich gar nicht mehr eilig. Hungrig war sie noch immer. Sie stieg wieder ein und zog die Tür hinter sich zu. „Gehen wir vorher noch eine Kleinigkeit essen? Ich lade Sie ein.“

Er winkte dem Mechaniker zu und stieg aufs Gas, was Grete als „Ja, gern“ interpretierte. Schweigend fuhren sie aus dem Ort hinaus. Bei der nächsten Abzweigung bog Heinz Schupf ab und ließ den neuen Audi vor einem alten Bauernhof ausrollen.

Grete folgte dem schweigsamen Heinz in die Küche. Sie war ebenso karg und herb wie die Waldviertler Landschaft, deren Wesen sich nicht auf den ersten Blick erschloss.

Wenigstens warm war es hier drinnen, denn im Küchenofen knisterte ein Feuer. Er öffnete den Kühlschrank. „Bitte.“

Grete war sich nicht ganz sicher, wie sie dieses „Bitte“ verstehen sollte. Der Kühlschrank war so armselig befüllt, dass sie annahm, Heinz Schupf habe sie soeben um eine Lebensmittelspende gebeten.

„Ich bin kurz im Keller und Sie räumen derweil aus. Stellen Sie alles auf den Küchentisch.“

Sie tat, wie ihr geheißen und verteilte den Inhalt des Kühlschranks auf dem riesigen dunklen Eichentisch, der den Eindruck machte, als habe er schon so manchen Krieg überstanden. Unter anderem den Dreißigjährigen. „Nun denn. Was haben wir denn da? Ein halbes Packerl Butter. Also fast ein halbes Packerl. Ein Ei, immerhin ein ganzes. Ein Stückerl Käse, allerdings mit Löchern. Mit großen Löchern. Und...“

„Und?“

„Drei Flaschen Grüner Veltliner Smaragd Loibner Berg. Vom Pichler. Respekt! Die Flasche für vierzig Euro, schätz ich mal. Nobel geht die Welt zugrunde. Haben Sie den für eine besondere Gelegenheit eingekühlt?“

Er stellte die Kiste gefüllt mit Kürbis, Mangold, Zwiebeln und Kartoffeln auf den Tisch, öffnete die Schublade und reichte ihr den Korkenzieher. Dann schob er ein Stück Buchenholz in den Ofen, lehnte sich an den Türstock und beobachtete, wie sie in allen Schränken nach Gläsern suchte und im letzten endlich welche fand.

Sie ließ den Wein im Glas kreisen und atmete seinen Duft ein, wie sie es im Weinseminar gelernt hatte. Er roch nach Mangos, Honig und einem Stück geräuchertem Scheunentor. Sie prostete ihm zu, setzte das Glas an die Lippen und kostete.

„Und?“, fragte er.

„Zurückhaltend, elegant und verschlossen.“

Er prostete zurück, leerte sein Glas in einem Zug und schaute sie aufmunternd an.

Nun denn, dachte Grete, wenn es hier so Brauch ist. Sie setzte erneut an und tat es ihm gleich.

„Schmeckt, gell?“

In der Tat. Ein guter Wein schmeckte offensichtlich auch, wenn man ihn hinunterkippte wie ein Verdurstender einen Kübel Wasser. Allerdings keineswegs mehr zurückhaltend oder elegant. Heinz schüttete nach, und nur zehn Minuten später hatten sie die erste Flasche ausgetrunken.

„Ganz schön warm, der Ofen.“ Sie knipste zwei Blätter vom Mangold ab und fächerte sich damit Luft zu. Er öffnete die zweite Flasche. „Aber ich muss doch nach Salzburg“, protestierte sie schwach, hielt ihm aber das Glas hin, damit er einschenken konnte.

„Ja, ja.“

„Ich muss dort nämlich meine Apotheke verkaufen.“

„Sicher. Stellen Sie erst mal die Erdäpfel auf.“

„Ha!“ Sie drehte sich abrupt zu ihm und wäre in ihren roten Stiefeln beinahe umgekippt. „Ich weiß, wo der Topf ist.“ Mit viel Glück fand sie auch die Wasserleitung und den Deckel. Es zischte, als sie den gusseisernen Topf mit den Kartoffeln auf den Ofen stellte. Heinz war jetzt ganz nah hinter ihr. „In Salzburg habe ich studiert. Betriebswirtschaft.“

„Großartig. Wissen Sie vielleicht, wo die Bergheimer Straße ist?“

„Ja, das weiß ich.“

„Ausgezeichnet. Da muss ich um vierzehn Uhr sein. Bringen Sie mich hin?“

„Grundsätzlich gern. Aber erstens hab ich soeben eine halbe Flasche Veltliner getrunken und zweitens ist es schon viertel zwei.“

„Du lieber Himmel. Haben Sie ein Telefon?“

„Nein, leider.“ Er grinste.

Sie konnte seinen Atem an ihrem Hals spüren. Sie konnte ihren Herzschlag bis in den Hals spüren. „Nun denn. Möchten Sie zufällig eine Apotheke kaufen?“

„Nicht heute.“

Grete rührte sich nicht. Bei einer Bewegung nach vorne würde sie sich am Ofen verbrennen, bei einem Schritt nach hinten an einem spröden Bauern mit Hochschulabschluss. Sie hätte zur Seite ausweichen können, aber selbst das ging aus irgendeinem Grund nicht. „Was essen wir zu den Erdäpfeln?“, presste sie hervor.

„Ihre Entscheidung. Sie wollten mich zum Essen einladen, nicht ich Sie.“

„Wie soll ich kochen, wenn Sie mir den Weg verstellen?“

Er zuckte mit den Achseln und trat einen Schritt zur Seite. Leider, denn die Kombination aus dem offenem Wachauer Wein und dem verschlossenen Waldviertler Wesen erregte sie. Sie nahm das Gemüse aus der Kiste und legte es Stück für Stück auf den Holztisch. Eine Zwiebel kullerte zu Boden. Langsam und so aufregend wie möglich bückte sie sich um sie aufzuheben. Anscheinend war so aufregend wie möglich aufregend genug, denn sie spürte, wie sich seine grünen Augen auf ihren Po hefteten. Sie drehte sich um, zog die Augenbrauen hoch und schaute ihn herausfordernd an. Mit seinem Mittelfinger gab er einer weiteren Zwiebel einen Schubs. Schwerfällig rollte sie auf die Tischkante zu und fiel mit einem dumpfen Ton hinunter.

„Noch mal“, sagte er.

Das gefällt dir wohl, dachte Grete, und es gefiel ihr, dass es ihm gefiel. Sie achtete sorgfältig darauf, dass ihr Rock jetzt ein paar Zentimeter höher rutschte, spreizte die Beine etwas mehr als beim ersten Mal und hob langsam, ganz langsam die Zwiebel auf, legte sie artig auf ihren Platz zurück, drehte sich um und lehnte sich gegen die Tischkante.

Heinz stand ihr jetzt etwa drei Schritte entfernt gegenüber und sie genoss seinen Blick, der langsam von ihren Füßen aufwärts über ihren Körper glitt. Zwischen ihren Schenkeln verweilte er ein bisschen, und sie spürte, wie es unter ihrem Rock ganz warm wurde.

„Heiß hier“, sagte sie leise, und als er ihre Brüste erreichte, fasste sie sich an den obersten Knopf und öffnete ihn.

„Weiter“, sagte er nach einer unendlich langen Zeit, und Grete machte weiter. Öffnete Knopf für Knopf. Ließ ihn dabei nicht aus den Augen. Und überlegte, welche Unterwäsche sie wohl heute Morgen angezogen hatte. Hoffentlich passte die zu den roten Stiefeln.

Er zog seine Jacke aus und warf sie auf die Eckbank. Darunter trug er ein schwarzes T-Shirt mit der knappen Aufschrift „Ich kann“. Daran zweifelte sie keineswegs. Sie senkte den Blick. Seine ausgewaschenen Jeans waren zum Knöpfen. Sehr schön, dachte sie.

„Sie auch“, legte er zwei Worte und zwei Stück Holz nach.

„Ja. Ich kann auch.“ Sie schlüpfte aus der Bluse und stand in Rock und cremefarbenem Spitzen-BH vor ihm. Trotz der Hitze zitterte sie und hatte einen trockenen Mund. „Dürfte ich vielleicht noch ein Schlückchen Wein haben?“

Sie durfte.

„Kochen Sie weiter, sonst verhungern wir noch.“

„Gern.“ Sie tat jetzt einfach so, als wäre es das Natürlichste auf der Welt, halbnackt in einem fremden Waldviertler Bauernhaus für einen fremden Waldviertler zu kochen. Und irgendwie war es plötzlich auch das Natürlichste auf der Welt. Sie häutete die Zwiebel und schnitt sie konzentriert in kleine Stücke. „Ganz schön scharf.“ Mit dem Handrücken wischte sie sich die Tränen aus den Augenwinkeln und griff nach dem Kürbis. „Haben Sie als Bauer denn gar kein Fleisch im Haus?“

„Doch. Es schält gerade einen Hokkaido.“

Grete fand, dass es gar kein schlechtes Gefühl war, so ein Stück Fleisch zu sein. Heinz zog einen Stuhl heran, setzte sich rittlings drauf, stützte seine Hände an der Lehne ab und beobachtete sie beim Aushöhlen des Kürbisses.

„Dürfen es auch ein paar Kilo mehr sein?“, fragte Grete. Sein Schweigen wertete sie als stumme Zustimmung. Sie öffnete Knopf und Reißverschluss am Rock und wandte sich wieder dem Kürbis zu. Während sie schälte, rutschte der Stoff nach und nach an ihr herunter und gab die versprochenen Kilos preis. So stand sie ein paar Minuten mit halb herunter gelassenem Rock am Küchentisch und legte das nackte Fruchtfleisch frei.

Als sie fertig war, drehte sie sich zu ihm um und wischte die feuchten Finger über ihren Brüsten trocken. „Ganz schön glitschig.“

„Der Kürbis auch?“

„Ja. Und hart.“

„Ja. Ist er.“

„Können Sie so lieb sein und den Rock ganz hinunterziehen? ich möchte nicht, dass er schmutzig wird. Ich muss ja schließlich noch nach Salzburg. Hab ich das schon erwähnt?“ Sie nahm noch einen Schluck Wein, der sie trunken und mutig machte.

„Ja. Ich kann.“ Sie wusste nicht, ob der Wein ihn auch mutig machte, auf jeden Fall machte er ihn nicht gesprächiger.

„Würden Sie dann bitte auch?“ Noch nie hatte sie einen Mann darum bitten müssen, ihr aus den Kleidern zu helfen, aber gerade das reizte sie.

Heinz stand auf und gab dem Rock mit dem Zeigefinger einen kleinen Stups nach unten. Sie bedeutete ihm mit einer Kopfbewegung, ihn auf die Bank zu legen, er dagegen schob ihn einfach mit dem Fuß unter den Tisch. Hoffentlich ist der Boden sauber, dachte sie und musste zugeben, dass selbst ein seit Wochen ungekehrter Boden reiner als ihre Phantasien war.

Sie war sich ganz sicher, dass seine Gedanken im Moment nicht weniger schmutzig waren als ihre eigenen, er machte aber weiterhin keine Anstalten sie durch Worte oder Taten daran teilhaben zu lassen. So elegant wie es ihr in angetrunkenem Zustand möglich war setzte sie sich auf die Tischplatte, die ein wenig feucht vom Kürbis war, und spreizte einladend ihre Beine. Jetzt komm endlich näher, du sturer Bock, dachte sie, und tatsächlich gehorchte er ihr. Als sich sein Becken langsam zwischen ihre Schenkel drängte, schrie sie auf.

„Die Erdäpfel! Sie brennen an! Nehmen Sie bitte den Topf vom Herd!“

„Kochen ist Ihre Aufgabe.“

Er packte sie fest an den Hüften, so dass es ihr ein bisschen wehtat, und hob sie mit seinen kräftigen Händen vom Tisch. Mit weichen Knien torkelte sie zum brodelnden Topf und stellte ihn beiseite.

„Hmmm. Die riechen gut. Haben Sie die mit Ihren eigenen Händen aus der Erde geholt?“

„Ja. Mit wessen Händen denn sonst?“

„Hoffentlich haben sie die armen Erdäpfel dabei nicht genauso grob angefasst wie mich eben.“ Sie hoffte das weniger aus Mitleid als aus Eifersucht und wünschte sich, dass er gleich wieder so zugriff. Diesen Gefallen tat er ihr natürlich nicht. „Steht auf Ihrer Unterhose eigentlich auch Ich kann?“, fragte sie, streifte ihn beim Vorbeigehen mit der Hand am Oberschenkel und fing an den Kürbis zu schneiden und den Mangold von den Stielen zu zupfen.

„Wie man’s nimmt.“

„Zeigen Sie doch mal.“

„Schauen Sie doch selber nach.“

Das ließ Grete sich nicht zweimal sagen. Sie wischte sich die nassen Hände an seinem Shirt ab und knöpfte seine Jeans auf, sorgsam darauf bedacht, nur den Stoff und nicht den Körper darunter zu berühren. Als sie alle fünf Knöpfe geöffnet hatte, zog sie die Hose über seine Hüfte. „Ich sehe nichts.“ In Wahrheit sah sie sehr wohl etwas.

„Vielleicht steht es auf der Innenseite.“

„Oh ja. Da steht tatsächlich etwas.“ Sie ging in die Knie.

„Können Sie lesen?“

„Grundsätzlich ja. Aber es ist zu dunkel hier. Und außerdem ist es verdammt heiß. Darf ich ein bisschen blasen?“

Er sagte wenigstens nicht Nein. Also blies sie. Ganz sanft. Ganz behutsam.

„Wird es schon etwas weniger heiß?“, fragte sie besorgt.

„Nein. So wird die Glut noch mehr angefacht.“

Das hatte Grete auch schon gemerkt. Das Feuer wärmte ihre Hände und Lippen. Trotzdem fragte sie: „Soll ich versuchen zu löschen?“

Sie nahm einen Schluck Veltliner und begann mit den Löscharbeiten. Grete mochte eine erstklassige Apothekerin sein, aber sie war eine lausige Feuerwehrfrau, denn trotz aller Bemühungen hatte sie das Gefühl, nur Öl ins Feuer zu gießen.

*

„Schmeckt’s?“

„Ja.“ Er führte die Gabel mit dem Kartoffel-Kürbis-Mangold-Auflauf zum Mund. „Und Ihnen?“

„Ja.“ Sie hatte sein T-Shirt an, das sie ihm nach dem Sex abgenommen hatte. „Wie Sie sehen, kann ich nämlich auch... kochen.“

„Nicht nur das können Sie.“

„Grete“, sie griff nach dem Weinglas und ließ es gegen seines klingen.

„Ich weiß.“

Sie tranken jetzt langsam. Sie aßen langsam. Sie schauten sich langsam in die Augen. Und draußen wurde es langsam dunkel.

Grete würde morgen nach Salzburg fahren. Oder übermorgen. Oder gar nicht. Sie wusste plötzlich nicht mehr, ob sie die Apotheke tatsächlich aufgeben sollte. Sie wusste nur, wie sie die heutige Nacht verbringen wollte. An den schweigsamen Heinz geschmiegt.

„Können Sie noch bleiben?“, hatte er gefragt und sie hatte wortlos geantwortet: „Ich kann.“

Leicht.Sinn

Sie fühlt sich wie ein 14jähriges Mädchen vor dem ersten Schulball, dabei ist sie Mitte Vierzig. Trotzdem fühlt sie sich wie vor dem ersten Kuss. Vor dem ersten Date. Vor dem ersten was auch immer.

Was zieh ich an? Wie schau ich aus? Welches Kleid? Dieses hier oder dieses? „Oha“, sagt ihre Freundin, „dafür brauchst du einen Waffenschein“. Zu nuttig? Sie dreht sich vor dem Spiegel, in den hochhackigen Schuhen. „Nein, das ist gut“, sagt die Freundin, „sehr erotisch“. Sie schlüpft wieder aus den Schuhen und lässt drei verschiedene Strumpfhosen durch ihre Finger gleiten. Sie entscheidet sich für die mit den Flammen und dem Schmetterling auf einem Fuß. Die war teuer. Sie wird dran glauben müssen, lächelt sie.

Aber wer weiß. Wer weiß, steht er überhaupt an der U-Bahn-Station, vielleicht bekommt er ja kalte Füße. Vielleicht auch nicht. Vielleicht kann er sie einfach nicht riechen oder schmecken. Vielleicht mag er die Art, wie sie lacht, nicht. Wahrscheinlich wird es ihr weh tun, wenn sie spürt, dass er nicht mit ihr schlafen will. Dass sie möglicherweise nicht mit ihm schlafen will, weil sie ihn vielleicht nicht riechen oder schmecken oder sein Lachen nicht ertragen kann, zieht sie nicht in Betracht. An ihm zweifelt sie nicht, nur an sich selbst.

„Wir werden das gut hinkriegen“, haben sie einander in den letzten SMS versichert, „wir werden behutsam und respektvoll miteinander umgehen, auch wenn die Erwartungen nicht erfüllt werden.“ Einfach gemütlich was trinken, nett zu Abend essen, quatschen. Und doch hofft sie, dass ihr Hunger anders gestillt wird als mit einem Steinpilzrisotto.

Sie kommt ihm entgegen, ohne sich zu bewegen. Das erledigt die Rolltreppe für sie, serviert sie ihm sozusagen. Sie zieht das Kleid ein wenig hinunter, es rutscht immer wieder hoch. Er steht da oben und lächelt. Er sieht ein wenig anders aus als auf dem Foto, magerer, und nervös. Sie lächelt auch. Sie hat Angst. Wünscht sich, die Fahrt mit der Rolltreppe möge noch ein paar Minuten dauern und sie einander nur aus der Ferne anlächeln. Aber irgendwann ist sie da. Stolpert in seine Arme.

Küsse auf den Mund, mit Zunge. Ihre Hand kriecht unter sein Shirt, fühlt die Haut, nach der sie sich monatelang gesehnt hat. In einem Bruchteil einer Sekunde hat ihr Hirn - oder was immer das ist, das für uns Entscheidungen trifft, denkt sie – sämtliche ankommenden Informationen der Sinnesorgane verarbeitet und entschieden: Es ist gut, wie es ist.

Seines auch, das schmeckt sie am Kuss. „Gott, siehst du sexy aus“ sagt er und seine Worte schwemmen die Angst, nicht schön genug, nicht begehrenswert genug zu sein einfach weg. Sonst will sie nicht auf ihr Äußeres, nicht auf ihre Erotik reduziert werden. Aber in diesem Moment schreit alles in ihr genau danach. Reduziere mich. Begehre mich. Fick mich. Zum Glück hat er gesagt: Du siehst sexy aus. Und nicht du wirkst sehr intellektuell, denkt sie später, als sie wieder denken kann.

Hand in Hand geht sie mit dem fremden Mann durch die Fußgängerzone der fremden Stadt. Immer wieder bleiben sie stehen und küssen einander. Die Küsse werden gieriger, die Hände mutiger. Ohne was drunter?, fragt er, die Hände auf ihrem Hintern. Sie nickt. „Du auch?“ Aufgeregt. Angeregt. Schnell auch erregt. Sie sitzen im Café. Sie trinkt Latte Macchiato, er leckt ihr den Milchschaum von den Lippen, während seine Hand unter ihr Kleid kriecht. Ihre Hand ruht auf seiner Hose, im Schritt. Sie kann seinen Schwanz spüren. Als seine Hand ihre Schenkel hochstreichelt und zwischen ihre Beine gleitet, überschwemmt die Berührung sie. „Nass“, sagt er und meint nicht das Wetter. „Hart“, sagt sie und meint nicht den Kuchen. Sie lachen. „Ich spreche kein Smalltalk“, sagt er, und das trifft sich gut, weil sie jetzt keinen Smalltalk will.

„Weiß jemand, wo du bist?“, will er wissen und findet es leichtsinnig, dass sie es ihrer Freundin nicht gesagt hat. „Ich hab’s vergessen“, meint sie, dabei hat sie es einfach nicht für notwendig gehalten hat und ihm vertraut. Ihm und ihrer Menschenkenntnis. Zu Tode gefürchtet ist auch gestorben, denkt sie.

„Willst du mich noch immer lecken?“, fragt sie und lächelt ihn scheu an – ein wenig unsicher einerseits, aber andererseits kann sie das „Ja“ in seinen Augen lesen.

„Oh ja“, sagt er, und noch während er das sagt, spürt sie seinen Finger in sich. „Alles deins“, sagt sie.

Irgendwann dann an der Wand. Der Moment, den sie in ihren Mails immer wieder zelebriert und ausgekostet haben. Dieser Moment ist jetzt Wirklichkeit. Er geht in die Knie. Schiebt das Kleid hoch. Sie fasst in seine Haare. Sie will ihn festhalten, diesen Moment, in dem er das erste Mal mit seiner Zunge ihre verhüllte Möse berührt. Dann aufsteht und sie auf den Mund küsst. Sie will diesen Moment festhalten, in dem sie ihre eigene Lust aus seinem Mund in ihrem Mund spürt. Sie schmeckt gut, die Lust. Er schmeckt gut. Alles schmeckt gut. Er kniet wieder vor ihr, und sie genießt den Anblick, die Hingabe in seinem Blick, als er sich wieder dem Allerheiligsten widmet.

Ich komme sofort, wenn du mich leckst, hat sie gesagt, aber so einfach ist das nicht. Und so einfach will sie das gar nicht, weil sie es so sehr genießt. Weil sie jeden Moment auskosten mag und er ihr das Gefühl gibt, für ihn wäre es das Schönste auf der Welt, sie zu lecken. Sie will gar nicht, dass es gleich wieder vorbei ist. „Oh Gott“, murmelt sie immer wieder, obwohl sie an keinen Gott glaubt. An die Lust glaub ich in diesem Moment. An die Lust, die nur deshalb so lustvoll ist, weil da auch so viel Nähe ist.

„Du bist laut“ sagt er, als er seinen Mund kurz von ihrer Scham löst und ihr einen Finger in die Möse schiebt. Sie muss lachen, weil sie es gar nicht gemerkt hat. Plötzlich ist sie still, weil sie spürt, wie die Wellen langsam näherkommen und sie fortspülen. Er hält seinen Mund an ihre Möse gepresst, als sie kommt, und schluckt ihre Wellen hinunter.

„Darf ich sie kaputtmachen?“, fragt er, und sie nickt. Ja, darfst du. Sollst du. Das ist ihre Bestimmung, denkt sie. Die Zeit zieht sie mit sich. Sie weiß später nicht mehr, was vorher und nachher ist. Da ist das Bett. Da sind Zungen, Körper, sein Schwanz. „Das ist der größte, den ich bis jetzt hatte“, sagt sie staunend. Lecken. Lutschen. Streicheln.

Sie will seinen Schwanz in ihrem Mund. Sie will ihn schmecken, lutschen, blasen. Sie liebt seinen Geschmack. Sie liebt es, wenn er in ihrem Mund noch ein bisschen größer und härter wird. So groß, dass nur ein Teil davon Platz hat in ihr. Sie mag auch seinen Geruch, seine glatte Haut. Sie lutscht behutsam, lässt ihn langsam in ihren Mund gleiten, spielt mit den Fingern mit ihm, drückt einen Kuss auf die Spitze, um ihn gleich darauf wieder tief im Mund verschwinden zu lassen.

„Ich glaub, ins Gesicht spritzen mag ich nicht so besonders“, hat sie im Chat mal gesagt, weil sich manche Dinge so leicht schreiben und nicht so leicht tun, auch dann nicht, wenn das Leben sich leicht anfühlt.

„Spritz mir ins Gesicht“, sagt sie jetzt, nachdem sie ihn aus dem Mund gleiten lassen hat und ihn wichst.

„Ich kann das nicht“, sagt er, „das ist doch demütigend für dich.“ Und sie: „Es ist geil. Ich will das. Ich will das jetzt wirklich.“ Da ist es wieder, dieses Gefühl. Dieser Moment hat für sie mehr mit emotionaler Nähe zu tun als mit Geilheit. Mit Vertrauen. Ich will das heißt übersetzt: Ich will, dass du der erste bist, der das tut, weil ich dich will. Ich will, dass du mir ins Gesicht spritzt, weil es bisher ein Tabu für mich war und ich dieses Tabu in diesem Augenblick mit dir brechen will. Sie liebt es, ihn anzuschauen, während er kommt. Seine Geilheit in seinen Augen zu sehen. Seine Stimme zu hören, die davor sagt: Ich komm gleich, ich komm jetzt gleich.... ich komm jetzt.... Als würde sie das nicht bemerken.

So einfach ist das also, denkt sie, und so schön. Sein Saft auf ihren Lippen, seine Befriedigung auf ihren Wangen, sein Orgasmus in ihrem Gesicht.

Sie haben an alles gedacht. „Du musst dich um die Gummis kümmern“, hat sie ihn vorher gewarnt, „ich kann das in diesen Momenten nicht mehr. Wenn ich geil bin, bin ich geil, nicht vernünftig.“ Leichtsinnig, ja. Leicht sinnlich. Er hat es versprochen, sich darum zu kümmern. Als er sein Versprechen einlösen will, nimmt sie ihm den Gummi aus der Hand und lässt ihn fallen. „Vergiss es. Ich will dich nackt. Fick mich jetzt bitte“, sagt sie. „Knie dich hin“, bittet er.

Sie genießt es, dass da nichts ist zwischen ihnen. Kein Nylon mehr, kein Gummi, nur Nähe. Körper. Alles fühlt sich so leicht an, so richtig. Das Nacktsein, da ist nichts Verschämtes, Peinliches. Es ist wie es ist. Endlich. Unendlich geil.

Sie mag ihn sehr. Aber das darf sie nicht sagen, weil sie ihm keine Angst machen will mit ihren Gefühlen. Weil sie nicht will, dass er "ich dich auch" sagt, aus Höflichkeit. Aber manchmal rutscht es einfach heraus aus ihr, das Gefühl, und die Worte dazu. Es rutscht aus ihr heraus, während er in sie hineinrutscht. Er umfasst ihre Hüften und schiebt ihr seinen Schwanz in die Möse. Langsam, Stück für Stück. Sein Schwanz fühlt sich verdammt gut an in ihr. Eng. Hart. Geil.

„Zieh die für mich an“, sagt er später, als sie aneinander gekuschelt im Bett liegen und schenkt ihr eine nahtlose Wolford. Sie schlüpft langsam und so lasziv wie möglich in die Strumpfhose. Er beobachtet sie dabei, streichelt währenddessen seinen Schwanz. Das Nylon fühlt sich gut an auf ihrer Haut.

„Kannst du es dir selber machen?“, fragt er, „ich möchte dir gern dabei zuschauen.“ Sie rollt sich auf den Bauch, versenkt ihre Finger in ihre Möse und reibt sich. Er ist hinter ihr. Wichst seinen Schwanz auf ihrer Strumpfhose. An ihrer Möse. Manchmal treffen sich ihre Finger und sein Schwanz und diese Berührungen lösen ein Erdbeben in ihr aus. Sie kommt heftig, mit diesem geilen Gefühl, dass er hinter ihr seinen Schwanz, diesen wunderschönen, großen Schwanz in der Hand hat und sich wichst. Sie dabei mit der Schwanzspitze reibt. Er spritzt auf die schwarze Strumpfhose. Beschmutzt sie. Weiht sie.

Sie sind mutig, ohne sich besonders mutig zu fühlen, weil einfach passiert, was passiert. Weil einfach gut ist, was passiert. Wie es passiert.

Da ist so viel Glück. So viel Sanftheit und Rücksicht. So viel Lachen. So viel Leichtigkeit und Selbstverständlichkeit, als er auf den Balkon klettert, eine raucht und sie hinter ihm steht, sich an ihn presst, mit seinem schlaffen Schwanz spielt.

Da ist auch die Leichtfüßigkeit, mit der sie Grenzen – vor allem ihre eigenen – überschreiten. Das alles mit einer zärtlichen Behutsamkeit, mit der sie miteinander umgehen. Sie wollen einander gut tun, nicht weh. Und genau das tun sie. Gut. Sie versprechen einander nichts. Sie halten einfach.

Sie weiß nicht genau, warum ausgerechnet er es ist, mit dem sie so viel das allererste Mal macht. Sich durch eine Strumpfhose, dafür aber ohne Gummi ficken lässt, als wären Nylons ein Schutz. Seinen Schwanz in ihrer Strumpfhose zu spüren. Sich selber zu reiben, während er sich hinter ihr wichst und sie seinen Schwanz an ihrem Arsch und an ihrer Möse fühlt. Sich ins Gesicht spritzen zu lassen.

Sie weiß nicht, ob sie überhaupt wissen will, warum ausgerechnet er das ist. Vielleicht ist es diese unverbindliche Verbindlichkeit, die er ausstrahlt. Dieses Komm-mir-ganz-nahe-aber-komm-mir-dabei-nicht-zu-nahe. Diese Ambivalenz, die sie an sich selber so gut kennt.

„Darf ich diesen Augenblick für die Ewigkeit festhalten?“, fragt er. Ja. Darf er. Auch wenn sie sich dafür später wieder anhören wird, wie leichtsinnig sie ist. Sie nennt den Leichtsinn Vertrauen. Er ist keiner, der anderen absichtlich weh tut, das spürt sie. Er fotografiert sie, als sie ihn lutscht. Ihre verhüllte Möse. Seinen Schwanz in ihr. Mit gespreizten Beinen auf dem Tisch, servierfertig. Ihre Füße, wie sie seinen Schwanz wichsen.

Irgendwann einschlafen, in seinen Armen. Wir waren ganz schön verrucht, flüstert sie. „Wir waren sexy“, sagt er.

Der Abschied am nächsten Morgen fällt nicht leicht, fühlt sich aber trotzdem leicht an. Nichts bereuen. Keine Verlustängste. Das, was sie hatten, nimmt ihnen keiner mehr weg.

„Wir haben das verdammt gut hingekriegt“, sagen sie, umarmen einander und gehen in unterschiedliche Richtungen davon.

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