SPITZKEHRE

PAMELA FAGAN HUTCHINS

CAROLIN KERN

TEKTIME

INHALT

Gratis PFH E-Books

1. Vorwärts

2. Halt

3. Seitenwind

4. Losstürmen

5. Pause

6. Ausweichen

7. Aufwühlen

8. Treiben

9. Drängen

10. Tritt

11. Kehrtwende

12. Feststecken

13. Stapfen

14. Erstarren

15. Neustart

16. Stocken

17. Schock

18. Aufteilen

19. Unfall

20. Platschen

21. Entlassen

22. Rückschlag

23. Schlingern

24. Zurückverfolgen

25. Herumtasten

26. Hochschalten

27. Erschrecken

28. Aufscheuchen

29. Sammeln

30. Verfolgen

31. Klettern

32. Schrei

33. Runter

34. Losbrechen

35. Umgruppieren

36. Schock

37. Trennen

38. Beten

39. Angreifen

40. Verteidigen

41. Synchronisieren

Danksagungen

Bücher der Autorin

In englischer Sprache

Über die Autorin

Lob für Pamela Fagan Hutchins

Andere Bücher von SkipJack Publishing

Vorwort

GRATIS PFH E-BOOKS

Bevor du mit dem Lesen beginnst, kannst du dir eine kostenlose E-Book-Starter-Bibliothek von Pamela Fagan Hutchins sichern – einschließlich eines exklusiven Spitzkehre-Epilogs namens Spark –, indem du ihrer Mailingliste unter https://www.subscribepage.com/PFHSuperstars beitrittst.

EINS

VORWÄRTS

Buffalo, Wyoming

18. September 1976, 2:00 Uhr

Patrick

Wenn es eine Sache gab, die er bei der Arbeit als Medizinstudent in der Notaufnahme im Parkland Memorial Hospital in Dallas gelernt hatte, dann, dass nach Mitternacht nichts Gutes passierte. In der verschlafenen Stadt Buffalo, Wyoming, bekam er vielleicht keine Prostituierten mit gebrochenen Kiefern, Teenager mit Überdosen, Gangmitglieder mit Blei zwischen den Augen oder Sexabenteurer, die sich sträubten, Gerbils zu erklären, die in deren Gesäße gestopft waren, aber dennoch, wenn das Telefon um zwei Uhr morgens klingelte, wusste Patrick, dass es schlimm wäre.

Er rollte sich herüber und stieß seine Frau an, die übertrieben unter Schichten aus Decken vergraben war, welche er selbst in der Nacht weggetreten hatte. »Susanne, ich muss raus.«

»Sei vorsichtig.« Ihr Murmeln war auf Autopilot – dieselben Worte, die sie immer sagte – und er war sicher, dass sie nicht aus dem REM-Schlaf ausgebrochen war.

»Susanne. Susanne.«

»Was ist denn?« Sie setzte sich ruckartig auf, hatte große Augen, wilde Haare und sah im mageren Morgenlicht, das durch das Fenster hereinströmte, argwöhnisch aus. Aber trotzdem so verdammt schön. Sein Herz machte einen Salto. Dieselbe Frau, in die er verliebt war, seit er ein fünfzehnjähriger Spitzenschüler an der A&M Consolidated High School in College Station, Texas, war.

Er berührte ihre Wange. »Alles ist okay. Ich muss ins Krankenhaus. Kannst du sicherstellen, dass alle mit Packen fertig sind, falls ich spät zurückkomme?«

Sie sackte wieder auf ihr Kissen. »Sicher.«

»Danke.«

Er zog sich im Beinahe-Dunkel die Kleidung an, die er in der vorigen Nacht draußen gelassen hatte – er war immerhin der Arzt in Bereitschaft. Bevor er ging, drückte er seine Lippen auf Susannes Schläfe. Ein zufriedenes »hmm«-Geräusch unterbrach ihr leises Schnarchen. Dann ging er zügig aus dem Wohnbereich im oberen Stockwerk ins untere Stockwerk – welches in die Seite eines Hügels gebaut und hauptsächlich ein Keller war – und durch die Vordertür hinaus zu seinem auf der kreisförmigen Zufahrt geparkten Auto. Ohne Garage war es derselbe Marsch, den er ganzjährig absolvierte.

Er bewegte sich schleichend, benutzte die Bengalfuchs-Gangtechnik, die er als Kind bei den Pfadfindern gelernt hatte: Kauere dich tief mit den Händen auf den Knien zusammen, heb den Fuß hoch an, stell die Außenseite des Fußes ab, rolle zur Innenseite und setz die Ferse ab, Zeh und Gewicht nach unten. Wiederholen. Falls ihn jemanden sehen würde, würde er sich dämlich dabei vorkommen, aber er war allein und es war eine gute Übung für seinen bevorstehenden Jagdausflug. Er ging gerade am Zimmer seiner Tochter Trish vorbei und er wollte sie ganz sicher nicht aufwecken. Herr, rette mich vor launischen Teenagern. Perry war mit erst zwölf nicht so schlimm, aber sein Tag würde kommen. Es wäre schlimm genug, wenn Patrick seine Familie um Punkt neun Uhr aufscheuchte, um sie in den Truck und den Berg hochzutreiben.

Er schloss die Tür seines weißen Porsche 914 so leise er konnte. Letzte Nacht hatte er in Vorbereitung auf ein leises Davonkommen geparkt, hatte das Auto bergab ausgerichtet und die Feststellbremse angezogen. Jetzt löste er die Bremse und ließ den Sportwagen Fahrt aufnehmen, bis er beinahe am Ende der Zufahrt war. Während er den Achterbahn-Abstieg machte, kurbelte er die Fenster herunter. Das einzige Geräusch waren Räder auf Schotterstraße. Dann schmiss er die Kupplung ein und der Porsche erwachte röhrend zum Leben.

Die Fahrt zum Krankenhaus benötigte gewöhnlich nur fünf Minuten, aber es waren immer fünf Minuten voll Schrecken mit weißen Knöcheln. Selbstmordgefährdete Rehe und tiefliegende Roadster waren eine tödliche Kombination und die Rehe kamen bei Abenddämmerung mit voller Gewalt heraus, terrorisierten die Straßen beinahe bis zum Tagesanbruch. Susanne hatte ihn dafür, den Porsche zu kaufen, ganz schön zusammengestaucht. Es gab nur zwei Fahrer in ihrer Familie, erinnerte sie ihn, und sie hatten bereits zwei Autos: ihren bronzefarbenen Kombi und seinen alten Truck. Es war wahrscheinlich noch nicht an der Zeit, ihr zu erzählen, dass er sein Auge auf ein Piper Super Cub Flugzeug geworfen hatte, jetzt da er seinen Pilotenschein besaß. Aber er liebte den Porsche. Und verdammt, wenn ein Mann mit neunzehn das einzige Mädchen heiratet, mit dem er je ausgegangen war, ein Kind mit zwanzig hatte und in mehreren Jobs arbeitete, während er Medizin studiert, nur um sich die Wölfe vom Leib zu halten, na ja, verdiente dieser Mann einen Porsche, sobald er sich diesen leisten konnte. Er war nicht so extravagant – er hatte das billigste Modell gekauft, das sie hatten. Aber wie bei den schickeren Modellen stand dennoch PORSCHE darauf, und das schwarze Hardtop ließ sich abnehmen, um daraus ein Cabrio zu machen. Er war stolz auf seine Sparsamkeit gewesen, bis er die Ersparnisse prompt für Sonderteile und Mechaniker ausgegeben hatte, die nur amerikanische Autos und große Trucks kannten. Als würde er seine Gedanken lesen, stotterte der Motor, als er an einer Ampel anhielt.

»Das war’s. Dieser Scheißhaufen kommt auf den Markt.« Er murmelte die Worte vor sich hin.

Als er zur Seite blickte, sah er einen weiteren Fahrer mit müden Augen, der ihn von der nächsten Spur aus anstarrte. Es war ein Teenager in einem Truck mit geschlossenen Fenstern.

»Was ist los, Kumpel, hast du noch nie jemanden mit sich selbst reden sehen?« Er nickte. »Zumindest weiß ich immer, dass ich eine intelligente Antwort bekomme.«

Die Ampel wurde grün. Patrick ließ den Motor aufheulen. Der Porsche raste vorwärts, aber der Truck schoss vor ihm davon. Der kleine Sportwagen war mehr Bellen als Beißen. Laut, aber mit ungefähr der gleichen Beschleunigung, die er in seinem alten VW Käfer hatte.

Auf der malerischen Western Main Street mit ihren trüben Straßenlaternen fuhr Patrick unter Wimpeln der Zweihundertjahrfeier – Buffalo hatte sich das Ereignis zu Herzen genommen und sie das ganze Jahr über begangen – und ein paar Minuten später bog er in den Parkplatz ein, der für den Bereitschaftsarzt außerhalb der Notaufnahme reserviert war. Drinnen summte und blinkte ein Neonlicht, das dem kargen Raum ein Twilight-Zone-Gefühl verlieh.

Er eilte zum Röntgentechniker, dessen Anruf ihn geweckt hatte. An den meisten Orten hätte eine diensthabende Krankenschwester den Anruf getätigt. Die meisten Orte hatten Wes nicht. »Was haben wir, Wes?«

Der Techniker war einen Kopf größer als Patrick und wog fünfzig Pfund weniger. Sein blauer Kittel schaffte es nicht ganz bis zu seinen Knöcheln. »Nun, Doc, wir haben einen möglichen Beinbruch.«

Wes sagte es sachlich, aber Patrick erhaschte ein Funkeln in seinen Augen. Was könnte an einem gebrochenen Bein um zwei Uhr morgens komisch sein? »Wo ist der Patient?«

»Auf dem Parkplatz natürlich.«

Patrick war auf das Innere der Notaufnahme zugegangen, aber er blieb stehen und drehte sich zu Wes um. »Werden wir ihn nicht reinbringen?«

»Sie. Und nein, ich glaube, das wäre keine gute Idee.«

»Was ist das Problem?«

»Kein Problem.«

»Was entgeht mir hier?« Normalerweise musste er keine Antworten aus Wes ziehen. Vielleicht war der Röntgentechniker schläfrig. Träge. Wie Patrick.

»Ich bin mir nicht sicher, Doc. Willst du, dass ich mitkomme, um sie anzusehen?«

Plötzlich war sich Patrick sicher, dass Wes fast lachte. »Verdammt richtig, das tue ich.«

Die beiden Männer gingen zusammen hinaus und trafen auf einen jungen Mann in staubigen Bluejeans, einem abgetragenen Westernhemd und abgewetzten Stiefeln. Er stand am Rand des Parkplatzes und riss seinen Hut runter, als er sie sah.

»Vielen Dank für Ihr Kommen.« Die Hand, die nach Patricks Hand griff, war schwielig und rau wie Sandpapier, ihr Druck knochenzermalmend. »Ich bin Tater Nelson.«

»Doktor Flint. Ich habe gehört, wir haben eine mögliche Beinfraktur.«

»Ja, Sir.«

»Wie lautet der Name der Patientin?«

»Mildred.«

»Mildred. Okay.« Er folgte Tater auf den Parkplatz, wo sie an einem Pferdeanhänger für zwei Pferde anhielten. Tater schwang die hintere Tür auf.

»Sie haben sie hier drin?«

»Ich wollte nicht, dass sie auf dem Parkplatz scheut und sich noch schlimmer verletzt.«

Patrick spähte in den Anhänger. Ein Huf schlug aus, fünfzehn Zentimeter vor ihm. Er sprang einen halben Meter zurück, ging kein Risiko ein. »Mildred ist ein Pferd.« Er würde den Röntgentechniker umbringen. Wes hätte ihn warnen sollen.

Tater nickte enthusiastisch. »Jawohl. Sie ist ein höllisches Saddle Bronc. Können Sie ihr helfen?«

Patrick drehte sich zu Wes um, der sich eine Hand vor den Mund hielt, als würde er schlechte Zähne verdecken. Aber es war ein Lächeln, das er versteckte. »Ich weiß nicht. Wes, können wir ihr helfen?«

»Das hoffe ich sehr, Doc, da Sie heute Abend den Tierarzt vertreten.«

Patricks Augenbrauen hoben sich, aber seine Stimme war flach. »Vertretung für den Tierarzt.« Joe Crumpton, der Tierarzt, hatte keine Vorkehrungen getroffen, dass er ihn vertrat.

»Ja, Sir. Doktor John vertritt ihn immer.«

»Und umgekehrt?«

»Na, das wäre nicht richtig. Ein Tierarzt, der sich um Menschen kümmert? Die Leute würden es nicht dulden.«

»Aber es ist in Ordnung, dass sich ein Arzt um Tiere kümmert.«

Beide Männer nickten. Patrick war sich nicht so sicher. Er war der Veterinärmedizin nicht näher gekommen, als dass er Der Doktor und das liebe Vieh gelesen hatte.

»Tater, geben Sie Wes und mir eine Minute. Wir werden bald zurück sein und uns um Mildred kümmern.«

»Alles klaro.«

Als sie außer Hörweite waren, sagte Patrick: »Okay, Besserwisser, was mache ich mit einem Bronc mit gebrochenem Bein?«

»Was hast du mit einem Bronc-Reiter mit gebrochenen Beinen gemacht?«

»Du meinst das Kind aus Kaycee?«

»Dieses Kind aus Kaycee – Doc, du bringst mich um. Dieses Kind ist der Weltmeister beim Reiten von Wildpferden ohne Sattel. Chris Ledoux.«

»Er sagte nichts darüber, als er reinkam. Er sagte mir nur, dass er nächste Woche für einen weiteren Gips zurückkommen würde, weil er den, den ich ihm angelegt habe, für die«, Patrick machte eine Anführungszeichengebärde, »Arbeit abnehmen würde.«

»So ist Chris. Aber was hast du getan, bevor du ihm den Gips angelegt hast?«

Patrick schaute ihn ausdruckslos an. »Ist das eine Fangfrage?«

»Du hast es geröntgt, Doc. Also wirst du natürlich auch Mildreds Bein röntgen.«

Patrick seufzte und rieb sich die dünner werdende Stelle in seinem Haar, da er nicht anders konnte, egal wie oft Susanne ihm sagte, er solle damit aufhören. »Ich dachte, wir hätten festgelegt, dass Mildred nicht reinkommt.«

»Das tragbare Röntgengerät. Natürlich.«

»Und wenn es gebrochen ist?«

»Machen wir einen Gipsverband.« Wes hat das »natürlich« dieses Mal weggelassen, aber Patrick hörte es trotzdem.

»Werden wir, hm?«

»Ja, werden wir.«

»Ich habe noch nie ein Pferdebein eingegipst.« Und er bezweifelte, dass ein Behandlungsfehler dies umfasste.

»Ein Kinderspiel für einen alten Knochensäger wie dich.«

Immer wenn Wes dazu wechselte, Patrick »Knochensäger« anstatt »Doc« zu nennen, bedeutete das, dass er einen Gang runterschaltete. Er hatte Patrick Anfang des Sommers zu seinem Geburtstag ein 15 cm langes Taschenmesser geschenkt, in dessen Griff KNOCHENSÄGER eingeätzt waren, sowie eine Karte, die ihn anwies, »das Minnie-Maus-Anfängermesser wegzuwerfen und etwas Nützliches zu tragen.« Jetzt ging Patrick nirgendwo mehr ohne es hin. Nachts legte er es auf seinen Nachttisch, neben seine Brieftasche und Uhr. Das große Messer in die Tasche zu stecken war in Wyoming nur ein Teil des Ankleidens.

Patrick betätschelte seine Tasche und das Messer, dann schnaubte er. Kinderspiel. Richtig. Er fühlte sich von Sekunde zu Sekunde dümmer und weniger fähig. Er war nie ein Reiter gewesen, bis er vor zwei Jahren nach Wyoming gezogen ist. Aber er hatte genug gelernt, um ein in die Enge getriebenes Tier mit harten Hufen, großen Zähnen und einem starken Kiefer zu respektieren.

Als er sich an den Tritt erinnerte, den Mildred in seine Richtung geschickt hatte, fragte Patrick: »Haben wir eine Nasenbremse?« Er legte immer eine Nasenbremse an das Maul seines Pferdes Reno an, damit er den Hufschmied nicht beißen konnte. Es funktionierte ziemlich gut.

»Nö.« Wes grinste breit. »Der Trick wird sein, sich schnell zu bewegen und sich aus der Schusslinie zu halten.«

»Großartig.« Aber jetzt lächelte auch Patrick. Da er in Texas aufgewachsen war, dachte er, dass er den Westen kannte, aber Wyoming überwestete Texas um einiges. Ein Mann musste in der Lage sein, über sich selbst zu lachen, ansonsten wurde das Leben ziemlich schnell wirklich unlustig.

»Oder manche Leute heben gleichzeitig den gegenüberliegenden Fuß. Die meisten Pferde bleiben mit zwei Füßen weg vom Boden ziemlich ruhig.«

»Dann kannst du das hintere Ende haben. Ich wähle die Vorderseite.«

Wes lachte.

Zurück in der Notaufnahme setzten die beiden Männer ihre gutmütigen Sticheleien fort, während sie Zubehör und Ausrüstung zusammensammelten. Dann hörte Patrick einen Tumult im Empfangsbereich. Laute Stimmen, ein Klappern und ein Geräusch, als würde Fleisch auf Fleisch treffen.

Eine Frau rief mit aufgeregter Stimme: »Stopp.«

Patrick war aus der Tür des überfüllten Vorratsraums – und schlug dabei nur eine Reihe von Tablettenfläschchen aus dem Regal –, einen Schritt vor Wes, der ein tragbares Röntgengerät mit Rädern hinter sich herschleppte. Beim Empfang stürmten sie auf einen Mann mit der kleinen, muskulösen Statur eines Ringers in einer Uniform der Game-and-Fish-Behörde zu. Er hielt eine Frau mit dem Gesicht nach unten, einen Arm hinter ihr, sein Knie gegen ihren Rücken. Ihr Haar bedeckte die Seite ihres Gesichts, dämpfte jedoch ihre Stimme nicht. Die Frau fluchte, als ob sie es ernst meinte, fachmännisch und sehr abwechslungsreich. Das Leuchtstofflicht knisterte und blinkte, blitzte über die grauweißen Wände und Böden und die Stühle mit silbernen Armlehnen. Ein dünner Mann in einem Overall und eine rundliche Frau in einem lavendelgeblümten Hauskleid und Pantoffeln kauerten in der Ecke. Auf der gegenüberliegenden Seite der Lobby stand Kim, die diensthabende Schwester, zwischen Patrick und einem drahtigen jungen Mann in Wanderstiefeln, der sein rotes, pickliges Gesicht umklammerte.

Kim war eine solide Frau, die ihr Haar in einem schlichten grauen Dutt trug. Sie hob die Hände und sprach mit fester Stimme mit dem Wanderer. »Kommen Sie mit, Sir. Ich werde für Sie ein Untersuchungszimmer vorbereiten.«

Er jammerte sie an. »Sie hat mich geschlagen. Die Schlampe hat mich geschlagen.«

Der Jagdaufseher von Game and Fish nickte Kim zu. »Können wir sie so weit wie möglich von ihm wegbringen?« Er schüttelte seine Handschellen aus. Patrick hatte ihn noch nie zuvor getroffen, aber er kannte den vorherigen Aufseher, Gill Hendrickson, und nahm an, dass dieser Mann Gills Ersatz war. Als Gills Körper Anfang des Jahres in die Notaufnahme gebracht wurde – bei der Arbeit angeschossen und bei Ankunft bereits tot –, war Patrick tatsächlich der Bereitschaftsarzt gewesen.

Kim deutete. »Ich werde ihn in Nummer Eins bringen. Sie bringen sie in Nummer Vier.« Nummer Vier war am weitesten vom Wartezimmer entfernt.

Patrick blickte zu dem kauernden älteren Paar. Gute Ansage, Kim.

Der Aufseher sagte: »Sir, wollen Sie Anklage erheben?«

Der Mann hüpfte auf seinen Füßen hin und her, schüttelte den Kopf, die Hand noch immer an seinem Kiefer. »Was? Nein. Nein. Äh-äh.«

Der Aufseher zog die Frau auf die Füße, nicht unsanft. Ihr Gesicht war rot, wo es gegen das Linoleum gedrückt war, aber ansonsten sah sie unverletzt aus. Ihr T-Shirt war unter den Armen durchgeschwitzt und um den Hals feucht. Ihre Atemfrequenz war hoch, aber sie schien nicht zu hyperventilieren.

Ihre Augen huschten von Person zu Person und blieben bei Patrick in seinem Arztkittel hängen. »Ich denke, ich habe einen Herzinfarkt.« Ihre Hand wanderte zu ihrer Brust und Schulter.

Leider hatte Patrick solche Verhaltensweisen und Symptome schon früher und oft in Dallas gesehen. Aber nur einmal in Buffalo. Sie sah nicht aus, als hätte sie einen Herzinfarkt. Er war bereit zu wetten, dass sie zugedröhnt mit Speed war. Dass sie beide das waren, sie und der Wanderer. Das Schwitzen, seine Hyperaktivität, ihre Brustschmerzen – das waren oft Nebenwirkungen von durch Amphetamine induzierter Angst. Aber warum war Game and Fish hier?

»Ich bin Alan Turner«, sagte der Aufseher zu ihm und Wes, ohne die Frau loszulassen.

Wes stellte sich vor.

»Ich bin Doktor Flint. Schön, Sie kennenzulernen. Woher kommen diese beiden?«

»Sie fuhren ungleichmäßig oben auf der Red Grade in der Nähe ihres Zeltplatzes. Ich habe beschlossen, dass sie aus offensichtlichen Gründen eine Mitfahrgelegenheit hierher brauchten.« Game-and-Fish-Aufseher waren Ordnungskräfte mit der Befugnis, bei Bedarf alle Gesetze des Bundesstaates Wyoming durchzusetzen, obwohl die Gesetze zum Wildtiermanagement in ihrer besonderen Verantwortung lagen.

Kim kam zurück, nachdem sie ihren Patienten untergebracht hatte.

»Kim, können Sie die Vitalwerte nehmen, während Wes und ich uns draußen um einen Patienten kümmern?« Wenn Patrick Recht hatte, dass Speed alles war, was mit ihnen nicht stimmte, war es nichts, was ein paar Valium nicht beheben würden.

Kim nickte mit dem Kopf in Richtung der Patientin. »Allein?«

»Ich bleibe bei ihr«, sagte Alan.

Kim nickte. »In diesem Fall, kein Problem.«

»Verlassen Sie mich nicht, Doktor«, sagte die Frau. »Ich sterbe.« Sie umklammerte ihre Brust.

»Sie sind in guten Händen. Ich werde wiederkommen.«

Patrick eilte mit Wes nach draußen.

»Ich hasse es, hier herum Drogenfälle zu sehen«, sagte Patrick zu Wes.

»In letzter Zeit gab’s viel mehr davon. Hatte letztes Wochenende ein paar, als Doktor John Rufbereitschaft hatte.«

Der Kontrast zwischen der ruhigen Nacht und dem Drama im Wartezimmer war krass, abgesehen von den klappernden Rädern des tragbaren Röntgengeräts. Patrick blieb kurz vor dem Parkplatz stehen.

»Ich frage mich, was los ist? Hoffentlich endet es mit der Touristensaison.« Aber die Touristensaison endete schon mit dem Labor Day, der mehrere Wochen zuvor gewesen war. Patricks Gedanken kehrten zu dem Pferd zurück. »Hast du einen Blick auf Mildreds Bein bekommen, bevor ich hier war?«

»Habe ich.«

»Wie schlimm ist es?«

»Es ist nicht durch die Haut gebrochen, aber Miss Mildred hat Schmerzen und ist unglücklich. Ziemlich in der Nähe ihres Krongelenks, aber ich denke, es hat nichts. Du hast Glück, Doc. Die Prognose für Pferde, bei denen der Bruch ins Gelenk geht, ist schlecht. Viele von ihnen sterben an einer Gelenksepsis.«

Kein komplizierter Bruch, nicht im Gelenk. Keine offene Wunde, also keine Infektion. Das waren gute Dinge. Patrick wollte nicht, dass ihm ein weiterer Patient an einer Blutvergiftung starb, nicht einmal ein Pferd. Vor allem nicht, nachdem er in der vorigen Woche zum ersten Mal einen Patienten daran verloren hatte. Bethany Jones. Das war ihr Name gewesen. Hätte ihre Familie nicht damit gewartet, sie ins Krankenhaus zu bringen, bis sie dem Tod nahe war, hätte Patrick vielleicht eine Chance gehabt, sie zu retten. Die Menschen in Wyoming waren durch und durch selbstständig. Manchmal etwas zu selbstständig.

»Gut.« Patrick ging wieder weiter auf den Anhänger zu.

Wes legte eine Hand auf seinen Arm und hielt ihn erneut an. »Einer dieser Jones-Jungs kam heute Nachmittag vorbei und wollte eine Kopie des Autopsieberichts seiner Mutter.«

»Schon wieder, hm?« Patrick hatte sie nicht kennengelernt, aber er hörte immer wieder Berichte über ihre Besuche.

»Sie waren schon immer aufdringlich.«

»Hoffentlich bekommen wir den Bericht bald, damit sie keinen Grund mehr haben, hier aufzutauchen. Ich will ihn selbst ziemlich sehnsüchtig in die Finger bekommen.« Es war schwer, sich nicht verantwortlich zu fühlen, wenn jemand starb, ob es nun Sinn machte oder nicht.

Wes ließ Patricks Arm los und die beiden Männer umrundeten die Rückseite des Anhängers. Mildred blickte jetzt nach draußen und Tater flüsterte ihr ins Ohr. Er nickte, als er sie sah.

»Ich werde Mildred ein Schmerzmittel geben, bevor ich sie untersuche und ihr Bein röntge«, erklärte Patrick.

Er stieg zu Tater und Mildred in den Anhänger. Mildred legte sofort die Ohren an und begann mit ihren Hinterhufen auf das Innere des Anhängers einzuschlagen.

»Sssch, Mildred.« Patrick trat näher an sie heran. »Es ist okay, Mädchen.«

»Vielleicht sollten wir sie hier rausholen, Doktor Flint«, sagte Tater.

»Gute Idee.« Patrick wollte Platz zum Rennen.

Tater zog an dem Knoten in Mildreds Führstrick. »Also, zur Hölle. Sie hat ihn einfach so festgezogen, dass wir ihn niemals lösen können.«

Patrick zog sein Knochensäger-Taschenmesser heraus und hielt es hoch. »Ja?«

»Sicher. Ich halte sie fest und Sie gehen schnell rein und schneiden es am Knoten ab. Wir werden noch genug haben, um damit arbeiten zu können.«

Patrick tat es, dann ließ er das Messer wieder in seine Tasche fallen.

Wes sagte: »Dieses Minnie-Maus-Messer hätte das nicht geschafft, oder?«

Patrick grinste.

Tater führte Mildred ohne weitere Verletzung aus dem Anhänger, dank der erstklassigen Schiene, die ihr jemand ans Bein angelegt hatte. Dann band er ihre Leine an eine Seitenleiste. Patrick näherte sich ihr erneut, zielte darauf ab, ihr eine Injektion in den Hals zu geben. Das Pferd schlug wieselflink zu und versenkte ihre Zähne in Patricks Brust.

»Aah«, schrie er. Seine Schulter senkte sich und seine Knie knickten ein. »Sohn eines Bussardköders!«

Tater schlug Mildred auf ihre Seite, aber Mildred hielt ihn zwei qualvolle Sekunden fest, bevor sie Patrick losließ. Er wich schnell zurück. Sie schlug mit ihrem Schweif.

Wes verschränkte die Arme. »Sohn eines was?«

Patrick antwortete nicht. Er rieb sich die Brust. Sie hatte die Haut nicht verletzt. Morgen würde er aber einen schönen blauen Fleck haben.

Tater strich seiner Stute über die Nase. »Entschuldigung, Doktor Flint. Mildred ist ein bisschen aufbrausend.«

Etwas, von dem er sich wünschte, dass Tater es ihm erzählt hätte, bevor er in Reichweite ihrer Zähne kam.

»Und da dachte ich, alle würden Sie lieben, Doc«, sagte Wes.

Patrick warf Wes einen Blick zu. Zu Tater sagte er: »Haben Sie jemals einem Pferd eine Spritze gegeben?«

»Ein- oder zweimal.«

Patrick reichte ihm die Spritze. »Dann schlagen Sie sich selbst k.o.«

Wes hustete in seine Hand, aber es klang eher stark nach weiterem Lachen.

Hämmernde Füße und eine atemlose Stimme schreckten Patrick auf. »Doktor Flint. Wir haben einen Anruf bekommen.« Es war Kim. Kim rannte nie.

»Was ist denn?« Er wich vor Mildred zurück, um sich und Kim außer Reichweite zu halten.

»Ein Deputy. Von einem Gefangenen angegriffen. Sie transportieren ihn hierher.«

Patrick könnte bis ans Ende der Welt vordringen und dem Schlimmsten, wozu der Mensch fähig war, dennoch nicht entkommen. Ihm wurde bange ums Herz. Er kannte die örtlichen Deputys. Einer wohnte neben ihm und seiner Familie. »Johnson County?«

»Big Horn.«

Er kannte keinen der Deputys des Big Horn County. Das schmälerte die Tragödie jedoch nicht. »Wie weit sind sie draußen?«

»Fünfundvierzig Minuten.«

»Und die Patienten drinnen?«

»Ihre Vitalwerte entsprechen Amphetaminen. Keine anderen Indikatoren. Und das ältere Paar? Sie ist Diabetikerin und hat vergessen ihr Insulin nachzufüllen.«

Patrick schloss für eine lange Sekunde seine Augen. »Also gut. Fünf Milligramm Valium und Beobachtung für unsere Kunden auf Speed. Überprüfen Sie den Glukosespiegel unserer Diabetikerpatientin. Wir werden Mildred in Ordnung bringen, und dann bin ich da, um nach allen zu sehen und Rezepte zu unterschreiben. Wir sollten fertig sein, bevor der Krankenwagen eintrifft. Danke, Kim, und lassen Sie mich wissen, wenn sich etwas ändert.«

»Verstanden.« Sie nickte und zog sich ins Krankenhaus zurück.

An ihrer Stelle tauchte ein stämmiger Mann mit einem Pyrenäenberghund im Arm auf. Der Kopf des Hundes hing von Patrick abgewandt an seiner Schulter. Eine Pfote ruhte auf den Armen des Mannes. Patrick musste zweimal hinsehen. Mach daraus eine in einer Bärenfalle gefangene Pfote.

Der Mann sagte: »Sind Sie der Arzt, der den Tierarzt vertritt?«

Patrick wollte es leugnen, aber er sagte: »Bin ich«, und dachte: Es wird eine lange, lange Nacht.

ZWEI

HALT

Buffalo, Wyoming

18. September 1976, 10:00 Uhr

Susanne

Susanne wusste, dass sie sich schuldig fühlen sollte, aber sie tat es nicht.

Trish sägte immer noch Baumstämme und Perry hatte sich vor dem Fernseher geparkt, wo er College-Football anschaute. Sie warf ihrem Sohn einen Blick zu. Bauch nach unten auf dem braunen Teppichboden, trug nur seine Superman-Unterwäsche. Sein Kinn war in seinen Händen, die Knie gebeugt, die Füße schwangen in der Luft. Ein Burt Reynolds in Miniformat auf seinem Bärenfell-Teppich, dachte sie und kicherte. Keins der Kinder war fertig zum Gehen. Keiner von ihnen hatte gepackt. Sie auch nicht, was das anging.

Sie nippte an einer heißen Tasse von dem, was Patrick ihr »kaffeefarbenes Wasser« nannte. Es war zehn Uhr und sie saß in einem knallroten Kaftan-Hauskleid, das sie selbst genäht hatte, am Küchentisch. Eine Tauschbörse einer lokalen Radiosendung pries Welpen, Fechtzubehör und Arbeitspferdegeschirre an. Es konkurrierte mit dem Fernseher im anderen Zimmer und dem Schnarchen von Ferdinand, ihrem irischen Wolfshund-Findelkind, der ihnen die Haare vom Kopf fraß und ständig roch, als hätte er sich in einem toten Präriehund gewälzt. Durch das Panoramafenster auf der Rückseite des kombinierten Wohn- und Esszimmers konnte sie die goldenen Herbstblätter der Espen im Garten sehen, die im Wind und in der Sonne schimmerten. Trotz des Drängens der tickenden Uhr bewegte sie sich nicht. Sie vermisste ihre Mutter und ihre Schwester auf lähmende Weise. In den ersten beiden Septemberwochen hatte sie ihr monatliches Ferngesprächsbudget bereits aufgebraucht. Briefe würden ausreichen müssen, aber sie schrieben ihr nur auf einen von dreien zurück, die sie ihnen schickte. Sie verstand es. Sie hatten einander und ihre vertraute Familie, Freunde und Gemeinschaften. Sie war die Einsame.

Warum hatte Patrick mit ihnen so weit von allen wegziehen müssen, die ihnen wichtig waren? Außer einander natürlich. Es schien, als versuchte er, ein Element – Ort – des Traums, den er zugunsten des Medizinstudiums aufgegeben hatte, zurückzugewinnen: ein glücklich verarmter Wildtierbiologe oder Forstaufseher zu sein. Sicher, sie hatte in Buffalo ein paar Freunde gefunden, aber es war nicht dasselbe wie zu Hause. Na ja, außer Evangeline Sibley. Die schwangere Frau des Farmers war das Nächstbeste dazu, ihre eigene Schwester hier zu haben. Patrick war auch mit Vangies Ehemann Henry sehr gut befreundet. Aber um ehrlich zu sein, der Rest der gebürtigen Wyoming-Frauen war Susanne einfach zu rau und zu frischluftfanatisch. Die meisten von ihnen waren noch nie einem Lippenstift oder einer Dose Rouge begegnet. Sie jagten und fischten mit – oder ohne – die Männer. Susanne war stolz darauf, eine Südstaatendame zu sein. Sie wollte nicht wie die einheimischen Frauen sein, aber sie fühlte sich trotzdem irgendwie … unbedeutend … in deren Gegenwart.

Wie um ihre Gedanken zu bestätigen, verkündete der Radiosprecher: »Becky Wills hat eine Elchmarke in der Nähe von Jackson gezogen und sucht nach jemandem, der ihre Jungen im Alter von drei, fünf und sieben Jahren etwa zehn Tage lang nimmt, während sie und ihr Mann wegen der Jagd nicht in der Stadt sind.«

Nur in Wyoming würde eine Frau im Radio Werbung machen, um jemanden zu finden, der auf ihre Kinder aufpasst, damit sie auf die Jagd gehen konnte. Susanne hätte ihre Kinder nie bei Fremden gelassen. Jedenfalls nicht in Texas. Sie könnte im selben Boot sitzen, wenn sie die Stadt für einen Notfall eilig verlassen musste, aber es war sicherlich nicht, um zu jagen.

Wie sollte sie sich mit Frauen wie Becky Wills gut verstehen? Und sie waren alle wie sie.

Trish kam in die Küche, rieb sich die Augen. Einige ihrer blonden Haare bildeten einen struppigen Rahmen um ihr Gesicht und ihren Kopf, da sich aus zwei langen französischen Zöpfen herausgearbeitet hatten. »Was gibt’s zum Frühstück?«

Ferdinand stand auf. Er streckte seinen mageren, zotteligen Pony-Körper in einen herabschauenden Hund. Dann sprang er wie ein Windhund auf und schwebte zu Trish hinüber. Sie umarmte ihn um den Hals und gurrte ihn an.

»Perry, Ferdie und ich haben vor zwei Stunden gegessen. In der Speisekammer ist Müsli.«

Trish kniff die Augen zusammen und rümpfte die Nase, aber sie schnappte sich eine Schüssel und einen Löffel und stellte sie etwas zu fest auf die dicke Tischplatte. Susanne zuckte zusammen. Der Tisch war etwas Besonderes für sie, zusammen mit dem passenden Geschirrschrank daneben. Kräftige, polierte Walnuss, Messingbeschläge, Glastüren. Die ersten neuen Möbelstücke, die sie und Patrick je gekauft hatten. Glücklicherweise absorbierte das Tischset den Aufprall der Schüssel. Trish ging zurück, um Müsli und Milch zu holen.

»Euer Dad ist im Krankenhaus. Er wird gehen wollen, sobald er zurück ist.«

»Also, guti für ihn.«

»Trish.« Der Tonfall ihrer Stimme sagte: genug davon. Sie seufzte. »Du bist nicht zu alt, um den Hintern versohlt zu bekommen.« Sie war nicht stolz darauf, aber Susanne hatte Zollstöcke, Holzlöffel, Haarbürsten und Stöcke auf den Hintern ihrer Kinder zerbrochen. Sie wurden dadurch nicht viel gebremst.

»Wenn du mich fangen kannst.«

Susanne zeigte auf die Haare ihrer Tochter. »Dafür sind Zöpfe da.«

Trish goss Müsli und Milch in ihre Schüssel. Sie klopfte klirrend mit dem Löffel gegen ihre Zähne und schlürfte dann die Milch aus einem großen Happen. »Um wie viel Uhr wird er hier sein?«

»Manieren, Trish. Ich erwarte ihn bereits.«

»Danke, dass du mich aufgeweckt hast.«

Susanne tat so, als würde sie den Sarkasmus nicht bemerken. »Gern geschehen.«

Das Telefon klingelte. In der Hoffnung, dass es ihre Mutter oder Schwester war, stürzte sich Susanne darauf. Sie war nicht so schnell wie ihre Tochter.

»Bei den Flints, hier ist Trish.« Die Teenagerin verdrehte die Augen, als sie die Begrüßung sagte, die ihre Eltern von ihr verlangten. Sie hörte einen Moment zu. »Er ist gerade nicht hier. Lassen Sie mich meine Mutter holen.« Sie hielt Susanne das Telefon hin und sagte: »Will eine Nachricht hinterlassen, weißt du.«

»Sag nicht ›weißt du‹. Ich weiß es nicht, es sei denn, du sagst es mir.« Susanne knurrte, schnappte sich das Telefon von ihrer Tochter. »Hier ist Susanne Flint.«

»Hallo, Mrs. Flint. Hier ist Hal Greybull, der Gerichtsmediziner des Countys.«

»Hallo, Mr. Greybull. Wir haben uns beim Pfannkuchenfrühstück für die Feuerwehr kennengelernt, glaube ich?«

»Das haben wir tatsächlich. Ich habe es gerade im Krankenhaus bei Patrick versucht und ihn dort nicht erreicht. Können Sie ihm ausrichten, dass er mich anrufen soll?«

»Es tut mir leid. Er muss auf dem Heimweg sein. Wird er wissen, worum es geht?«

»Ich habe noch einige letzte Fragen an ihn, bevor ich die Jones-Autopsie und den Bericht freigebe.« Er sagte eine Telefonnummer auf.

Susanne wusste, welcher Fall das war. Ihr Mann war aus dem Lot, seit es ihm nicht gelungen war, das Leben der älteren Frau zu retten. Patrick war brillant, und sie wusste, dass er sein Bestes gegeben hatte. Manchmal passierten einfach schlimme Dinge. Es gab keinen Grund, warum. Menschen leben, Menschen sterben und Ärzte sind nicht Gott, aber das verstanden zu wenige Menschen. »Kein Problem.«

»Danke.«

Susanne legte das Telefon wieder auf die Gabel. Ihre Gedanken wanderten zu der Nacht, in der Bethany Jones starb. Patrick hatte in Susannes Armen geweint. Ihre Augen brannten. In der Ehemannabteilung hatte sie in vielerlei Hinsicht so viel Glück gehabt. Vielleicht wäre Wyoming nicht für immer.

Trishs Löffel fiel klappernd vom Tischset auf den Tisch. Mit vollem Mund sagte sie: »Warum lässt Dad uns überhaupt mit ihm auf Wapitijagd gehen?«

Gute Frage. Eine, die sie von ihrer Tochter ignorierte. Streits mit Mädchen im Teenageralter sollten um jeden Preis vermieden werden. »Nimm deinen nassen Löffel von meinem Tisch.«

Trish tat es, langsam.

Susanne kam ein Gedanke. Sie verstand, warum Patrick gehen wollte. Er liebte es zu jagen. Sie verstand sogar, wie sehr er Zeit mit den Kindern verbringen und diese Aktivität, die er liebte, mit ihnen teilen wollte. Aber warum musste sie mitgehen? Sie war die ganze Zeit bei den Kindern. In Gedanken hakte sie Punkte gegen die Jagd ab. Sie hasste es, in keiner bestimmten Reihenfolge, wenn ihr kalt war, auf dem harten Boden zu schlafen, zu schießen, Pferde und tote Dinge. Blitzschnell wusste sie, warum sie die Kinder nicht zum Packen gebracht oder ihre eigenen Sachen fertig gemacht hatte.

Sie würde nicht gehen.

»Mama, hast du mich gehört? Ich habe gefragt, warum Dad uns dazu zwingt, zu gehen?«

Die Haustür öffnete und schloss sich. Patrick war zu Hause. Ferdinand trottete nach unten, um ihn zu begrüßen. Sie hörte Patrick Hallo sagen und dann den Hund nach draußen schicken.

»Frag deinen Vater.«

Perry war so in den Fernseher vertieft, dass er seinen Vater nicht kommen hörte. Wenn er das hätte, wäre er aufgesprungen und hätte das Gerät ausgeschaltet. Patrick und Susanne beschränkten die Kinder normalerweise auf Geheimnisse des Meeres von Jacques Cousteau oder Im Reich der wilden Tiere und einen Cartoon pro Woche. In ihrer depressiven Stimmung hatte Susanne Perrys unautorisierte Ergänzung zum Fernsehplan durchschlüpfen lassen.

Patricks hellbrauner Kopf tauchte oben an der Treppe auf, die sich zum Wohnzimmer, und Perry, öffnete. »Wer ist bereit für die Jagd?« Sein gutaussehendes Gesicht wirkte abgespannt und seine hellblauen Augen hohl, aber seine Stimme war heiter.

»Hey, Schatz«, sagte Susanne. »Lange Nacht?«

Trish wandte sich wieder ihrem Müsli zu. Jedes Milchschlürfen und Zähneklappern steigerte Susannes Zorn. Sie fühlte sich am Rande eines hässlichen Stimmungswandels, also setzte sie ein Lächeln auf.

»Unglaublich hart. Ich erzähle dir alles auf dem Weg in die Berge.« Patrick runzelte die Stirn, als er sich Susanne näherte. Er duckte sich, um einer von der niedrigen Decke herabhängenden Leuchte auszuweichen. Er war nur gute eins achtzig groß, aber die Halterung war seltsam platziert. »Warum schaut Perry Football?«

Als Perry seinen Namen hörte, registrierte er schließlich die Anwesenheit seines Vaters und sprang auf. Er bewegte sich rückwärts zum Fernseher und schaltete ihn aus.

»Ich habe es ihn nur eine Sekunde lang einschalten lassen, während er aß.« Susanne überkreuzte ihre Finger im Schoß und hoffte, dass die Kinder sie nicht verraten würden.

Patrick küsste Susannes Wange, dann legte er seinen Geldbeutel und seine Schlüssel auf die Küchentheke. »Sind die Taschen fertig, um in den Truck geladen zu werden?«

Perry wanderte zum Tisch hinüber. Er senkte den Kopf. »Noch nicht.«

»Ich dachte, du warst aufgeregt, endlich alt genug zu sein, um zu jagen, Kumpel?«

»War ich. Bin ich. Ich bin schnell fertig. Aber Dad, wieso kann ich nicht Football spielen? Dafür bin ich auch alt genug.«

»Weil ich nicht möchte, dass du einen angeknacksten Schädel hast. Darüber haben wir bereits gesprochen. Du kannst spielen, wenn du in der achten Klasse bist.« Er schaute von seinem Sohn weg und abwechselnd zu Trish und Susanne. »Jetzt macht euch fertig. Ihr alle. Das Tageslicht schwindet und wir gehen auf die Jagd.« Er sang seine letzten Worte beinahe und machte ein paar schlechte Hustle-Schritte.

»Muss ich?«, fragte Trish mit schmeichelnder Stimme.

Das Tanzen hörte auf. »Ich werde so tun, als hättest du das gerade nicht gefragt. Beweg dich.«

Die Kinder gingen im Gänsemarsch hinaus, Perry auf den Zehenspitzen und aufgeregt, Trish mit gekrümmten Schultern und finsterer Miene.

»Was ist mit ihr?«, fragte Patrick. Er goss sich eine Schüssel Müsli und eine Tasse Kaffee ein.

»Sie ist ein fünfzehnjähriges Mädchen. Sie möchte mit ihren Freunden zusammen sein. Und ich denke, aufgrund dessen, wie sie jedes Mal aufspringt, wenn das Telefon klingelt, dass vielleicht ein Junge im Spiel ist.«

»Sie ist zu jung für Jungs.«

»So alt wie ich war, als ich anfing, dich zu treffen.«

»Genau, was ich meine.«

Susanne lächelte ihn an. »Vielleicht ist sie auf mehr als eine Weise wie ich.«

»Was meinst du?«

Auf keinen Fall würde das, was sie ihm gleich sagen würde, gut gehen, aber sie musste es hinter sich bringen. »Ich hasse Jagen.«

»Du hasst Jagen nicht.«

Sie wappnete sich. »Das tue ich. Ich mag Waffen überhaupt nicht. Oder Pferde. Cindy stolpert die ganze Zeit. Es macht mir Angst. Und ich habe entschieden, dass ich auf den Ausflug nicht mitgehen werde.«

Patricks Schüssel krachte zu Boden, verspritzte Milch und Müsli auf das Linoleum, die Schränke und den ganzen Weg hinüber auf den Teppich. »Du hast was?« Die Augen, die er auf sie richtete, waren stürmisch.

Jaah, es lief überhaupt nicht gut.

DREI

SEITENWIND

Buffalo, Wyoming

18. September 1976, 11:00 Uhr

Trish

Trish nahm das gelbe Donut-Telefon ab, das ihre Eltern ihr zu ihrem vierzehnten Geburtstag geschenkt hatten. Sie wählte, vermasselte es und wählte erneut. Als es in der Leitung klingelte, setzte sie sich in ihren hängenden Korbsessel, drehte sich hin und her und bewunderte den Schlag ihrer Schlagjeans. Ihre Mom wollte sie nicht die Plateausandalen tragen lassen, nach denen sie sich sehnte, aber mit ihren nachgemachten Dingo Stiefeln sah die Jeans nicht schlecht aus.

Oben hörte sie erhobene Stimmen. Sie pflanzte ihre Füße auf den Teppich und hielt den Atem an, damit sie zuhören konnte.

»Ich sagte, ich gehe nicht.« Die Stimme ihrer Mutter war bestimmt. Sie bot Trishs Vater nicht allzu oft die Stirn, aber wenn sie es tat, dann tat sie es in großem Stil.

»Du wirst den Ausflug für alle ruinieren?«, fragte ihr Dad.

Eine Frauenstimme in ihrem Ohr unterbrach ihr Lauschen. »Hallo?«

»Dürfte ich bitte mit Brandon sprechen?«, fragte Trish, benutzte die höfliche Stimme, die sie für andere Erwachsene als ihre eigenen Eltern vorbehalten hatte, und sprach leise, damit ihre Eltern sie nicht hörten. Wem machte sie etwas vor? Ihr Dad hatte ihrer Mom gerade etwas zurückgebrüllt. Wenn die beiden ganz emotional wurden, waren sie in ihrer eigenen Welt.

»Wer spricht?« Die Frau klang skeptisch.

»Trish Flint.«

»Flint?« Mrs. Lewis gab am Ende des Wortes ein hartes t von sich. Es erinnerte Trish daran, als ihr ein Baby-Grashüpfer in den Mund geflogen war und sie ihn ausgespuckt hatte.

»Ja.«

Trish konnte die Frau atmen hören, während sie Trishs Bitte bedachte. Mrs. Lewis war Krankenschwester, und Trish hatte mitbekommen, wie ihre Eltern darüber gesprochen haben, dass sie letzten Monat gefeuert wurde. Etwas über das Stehlen von Sachen und dass ihr Dad derjenige gewesen war, der sie erwischt hatte. Mrs. Lewis mochte Trishs Dad wahrscheinlich nicht so sehr. Würde das bedeuten, dass sie Trish auch nicht gutheißen würde? Trish hatte keine Zeit, um zu versuchen, sie für sich zu gewinnen. Wenn Mrs. Lewis Brandon nicht bald holen würde, hätte Trish keine Gelegenheit mehr, mit ihm zu sprechen, bevor ihr Dad sie für den dummen Campingausflug mit Gewalt aus der Tür marschieren lassen würde.

»Bleib dran, bitte.«

Ein scharfes Scheppern teilte Trish mit, dass Mrs. Lewis das Telefon auf den Tresen fallen lassen hatte. Nicht nett, Lady. Trish begann zu zählen. Wenn sie hundert erreichte und Mrs. Lewis Brandon nicht ans Telefon geholt hatte, würde sie auflegen. Ihr Dad wäre nicht glücklich, wenn er nach unten käme und sie am Telefon fand anstatt beim Packen.

Trishs Mutter schrie laut genug, dass die Nachbarn es hören konnten, etwas, was sie normalerweise nicht tun würde. »Ich hasse jagen. Und Waffen. Und Zelten. Und dass mir gesagt wird, was ich tun soll. Und das alles wusstest du, bevor du den Ausflug geplant hast.«

Weiter so, Mom! Wenn sie nicht geht, wird Dad mich nicht zwingen! Dann erinnerte sie sich an all die kirchlichen Aktivitäten an diesem Wochenende. Wenn sie hier bliebe, würde ihre Mutter dafür sorgen, dass sie dorthin ging. Sie zwang Perry und Trish zu jeder einzelnen Veranstaltung, die ihre Kirche anbot. Sonntagsschule, Ferienbibelschule – das Einzige, was ihr an der FBS gefiel, war das Auswendiglernen von Versen, um Preise zu gewinnen, denn sie gewann immer –, Kirchenlager, Autowäsche, Kuchenbasar und jetzt eine Jugendgruppe. Brandons Familie gehörte derselben Kirche an, tauchte aber kaum auf. Was war besser – die Kirche verpassen oder nicht jagen zu müssen?

Ihr Dad wurde immer aufgebrachter. »Ich habe mich auf diesen Ausflug gefreut. Ich habe nie Gelegenheit, Zeit mit den Kindern zu verbringen.«

Nichts klang beängstigender als die Stimme ihres Dad, wenn er wütend war. Trish erschauderte, aber Susanne hatte keine Angst vor Patrick.

»Ich schon. Ich könnte eine Pause gebrauchen.«

Nett, Mom. Hab dich auch lieb.

Dann hörte sie Brandon. »Also, hallo.« Seine Stimme lächelte.

Hitze schoss in Trishs Gesicht. Sie konnte nicht glauben, dass sie den Mut aufgebracht hatte, ihn anzurufen. Sie hatte noch nie einen Typen angerufen. Sie vergaß ihre streitenden Eltern ganz. »Also, selbst hi.«

»Was geht?«

In der Nähe von Brandon fühlte sich Trish so spießig. Sie liebte die Art, wie er redete. Als wäre er aus Kalifornien oder so, obwohl er in Buffalo geboren und aufgewachsen ist. »Mein Dad nimmt uns mit auf eine Bogenjagd. Auf Wapitis, weißt du.«

»Super.«

Trish überlegte, ihm zuzustimmen. Brandon war ein echter Adonis und in seinem Highschoolabschlussjahr, zwei Jahre über ihr in der Schule. Alle Mädchen mochten ihn. Sie war sich ziemlich sicher, dass er sie mochte, aber er hatte sie nur ein paar Mal angerufen und sie nicht gefragt, mit ihm zu gehen oder so. Ihre Freunde waren sich einig, dass es wichtig sei, Jungs über sich selbst reden zu lassen und so zu tun, als ob man die gleichen Dinge mochte wie sie. Aber Trish war nicht sehr gut darin, etwas vorzugeben, auch wenn es die Dinge vermasseln könnte.

»Nicht super. Er lässt uns die Schule und alles verpassen.«

»Miss Perfekte Noten bekommt vielleicht ein 2?«

Sie hörte ein Klicken in der Telefonleitung. »Hat gerade jemand abgenommen?«

»Ich glaube nicht«, sagte Brandon. »Hallo, hallo, ist da jemand?«

Es gab keine Antwort.

Trish drehte ihren Stuhl zum Fenster und sprach leiser. »Meine Mom will auch nicht gehen, aber sie lässt meinem Dad mich mitnehmen. Sie leistet halt so Beihilfe zu Entführungen. Ich sollte einfach weglaufen.«

»Weiter so. Lass dich nicht von dem Mann herumschubsen.« Trish hörte Lachen in seiner Stimme.

»Versuchst du, mich reinzulegen?«

»Jaah, ein bisschen. Entspann dich. Jagen ist super. Du hast Glück.«

»Also, wenn du das sagst.« Sie fühlte sich albern, wenn sie versuchte, wie er zu reden, und sie war sich nicht einmal sicher, ob sie es richtig machte.

»Wohin nimmt er dich mit?«

»Ich weiß nicht. Irgendwo in der Nähe vom Hunter Corral hat er meiner Mom erzählt.«

»Geht ihr auf Fahrt?«

»Wandern?«

»Nein, auf Pferden, Dummkopf.«

»Oh. Jaah. Auf Pferden. Und dann zelten wir.«

»Stark.«

»Vielleicht solltest du statt mir gehen.«

»Oder ich könnte einfach da hoch fahren und Hey sagen.«

»Das wäre cool.« Hitze strömte wieder in ihre Wangen.

Die Stimme ihres Vaters dröhnte vom Fuß der Treppe. »Trish, warum steht deine Tasche nicht an der Tür? Ich brauche dich jetzt gleich draußen.«

»Ich muss los, Brandon.« Sie hielt inne, hielt fast den Atem an und hoffte, dass er die Dinge zwischen ihnen offiziell machen würde. Das wäre ein paar zusätzliche Sekunden und den Zorn ihres Dads wert.

Alles, was er sagte, war: »Halt die Ohren steif.«

Etwas von dem Hoch, das sie durch das Gespräch mit ihm verspürt hatte, sickerte aus ihr heraus. Wenn sie zurückkam und feststellen würde, dass er mit Charla Newby ging, würde sie ihrem Dad nie vergeben. Charla. Würg. Langes, lockiges schwarzes Haar und große dunkle Augen. Erstplatzierte als Barrel Racer beim Junior Rodeo in diesem Jahr. Charla bekam alles, was sie wollte, und in letzter Zeit hatte Trish gehört, dass sie Brandon wollte. »Äh jaah. Bis dann.«

Sie legte auf und trat dem finster dreinblickenden Elternteil entgegen, das jetzt in ihrer Tür stand. Mit blau geblümten Tapeten, die ihn in ihrer Türöffnung einrahmten, sah er jedoch nicht so hart aus.

»Warst du am Telefon?«

»Entschuldige. Ich musste mit einer Freundin darüber sprechen, meine Aufgaben für mich zu holen. Da ich Unterricht verpasse.«

»Beweg. Dich. Jetzt.«

Sie nahm ihren Mut zusammen und platzte heraus: »Dad, wenn Mom nicht geht, gehe ich auch nicht.«

»Oh doch, das tust du, junge Dame.«

»Aber ich jage nicht gerne.«

Es war wahr. Es machte ihr nichts aus, auf Ziele zu schießen. Ihr Dad hielt das Schießen für eine lebensnotwendige Fähigkeit, und er hatte ihr beigebracht zu schießen, als sie elf war. Perry war noch jünger gewesen. »Alles beginnt mit Sicherheit, und Sicherheit beginnt mit Wissen«, hatte er gesagt. Er ließ sie ein Gewehr, einen Revolver und eine Schrotflinte laden und handhaben, ganz allein. Ihre Mom hatte darauf bestanden, dass er ihnen beibringen sollte, sich auch auf andere Weise zu verteidigen, wenn er ihnen das Schießen beibringen wollte. Er hatte Selbstverteidigung wie Unterricht ablaufen lassen, mit einer Matte auf dem Wohnzimmerboden und seinen drei Schülern, wenn man ihre Mom mitzählte, ihm gegenüber. Er hatte ihnen einen Vortrag gehalten. »Was auch immer ein Bösewicht dir woanders antun wird, ist immer schlimmer als das, was er dir hier antun wird. Also kämpfe, kämpfe, kämpfe.« Dann trainierte er sie gründlich in Selbstverteidigungsschritten. Ins Auge stechen. Kopfstöße auf die Nase. Leistentritte.

Ehrlich gesagt war ihr Dad ziemlich intensiv. Und superstreberhaft.

Am Ende mochte sie es nicht zu kämpfen. Aber das Schießen machte Spaß, und sie war gut darin. Am besten gefiel ihr der Revolver. Es schlug nicht gegen ihre Schulter. In letzter Zeit war sein neuer Compoundbogen die Besessenheit ihres Dads gewesen, und sie und Perry hatten mit ihm geübt.

Aber dann hatte er sie letztes Jahr dazu gezwungen, mit ihm auf Antilopenjagd zu gehen. Sie hatte sie nicht allein schießen wollen, also hatte er um sie herum gegriffen und das Gewehr mit ihr gehalten. Er hatte sogar seinen Finger am Abzug über ihren gelegt. Ihr erster Tandemschuss hatte das Tier getroffen, aber, wahrscheinlich dank ihr, nicht getötet. Ihr Dad hatte schnell einen Soloschuss gemacht, um es aus seinem Elend zu erlösen. Der Gedanke, dass sie einem Tier wehgetan hatte und dass es, wenn auch nur für eine Sekunde, ihretwegen gelitten hatte? Es war schrecklich. Sie hatte geweint und geweint. Nachdem sie sich beruhigt hatte, mussten sie es ausweiden. Ihr Dad hatte sie gezwungen, das Ganze zu beobachten. Ekelhaft. Ekelhaft und traurig. Und es hatte ewig gedauert. Dann mussten sie es in den Truck und nach Hause schleppen. Igitt. Und sie aßen wochenlang nur Antilope. Sie mochte Antilope, aber sie hatte es wirklich satt gehabt, und sie erinnerte sich bei jeder einzelnen Mahlzeit an die furchtbare Jagd.

Ihr Dad redete immer noch. »Du musst nicht gerne jagen. Du gehst trotzdem mit.«

»Ich will nicht.«

»Ich habe nicht gefragt, ob du willst.« Seine Stimme wechselte von dunkel zu hell. »Aber es wird Spaß machen. Du wirst sehen.«

Sie änderte ihren Tonfall von trotzig zu traurig. »Meine Freundinnen werden alle auf einer Geburtstagsfeier sein.«

»Zu schade, dass sie keine coolen Dads haben, die sie auf Wapitijagden mitnehmen.«

Da traurig nicht funktionierte, verdrehte sie die Augen. »Ich verpasse eine Woche Schule.«

»Keine ganze Woche. Ich habe deiner Mutter gesagt, dass wir nur vier Tage draußen bleiben würden.«

Trishs Herz machte einen Satz. »Nur vier Tage?« Sie stieß ihre Faust in die Luft. »Ja.«

»Tu nicht so aufgeregt.« Er drehte sich halb von der Tür weg und sah sie über seine Schulter hinweg an. »Ich hänge den Anhänger an. Triff mich unten am Tor, um mir zu helfen, die Pferde zu verladen. Und bring deine Tasche und deinen Bruder mit.«

Sie sprang auf ihre Füße und stand stramm. »Ja, Sir, Sergeant, Sir.«

»Sehr komisch. Und wechsle deine Kleidung in etwas, das du in den Bergen tragen kannst«, sagte er und ging.

Sekunden später knallte die Haustür hinter ihm zu.

Grummelnd zog Trish wahllos Kleider aus ihren Schubladen und stopfte sie in eine Tasche. Dann hüpfte sie auf einem Bein und riss ihre Stiefel herunter. Sie warf ihr süßes Outfit auf die Beinahe-Dingos, machte einen zerknitterten Haufen in der Mitte des Fußbodens. Als sie in ein T-Shirt, einer Jeans und Cowboystiefel gekleidet war, nahm sie eine letzte Änderung vor, entfernte die schwarzen Gummibänder aus ihren Zöpfen und ersetzte sie durch die Smiley-Haargummis mit Kugeln, die sie immer noch liebte, aber in der Öffentlichkeit nicht mehr tragen konnte. Dann hievte sie ihre Tasche über die Schulter. Vielleicht würde sie nicht das ganze Zeug brauchen. Aber es war ihr egal. In den Bergen wurde es im September manchmal teuflisch kalt. Zu frieren war kacke.

Sie hastete seufzend aus ihrem Zimmer und stieß auf dem Flur beinahe mit ihrer Mutter zusammen. Es war dunkel, da die gesamte Rückseite des Erdgeschosses unterirdisch war und keine Fenster hatte, obwohl es auf der Vorderseite welche gab. Es war wie eine riesiger Dugout, die Spielerbank beim Baseball, überdacht und tiefergelegt, den sie nur kannte, weil ihr Dad sie vor zwei Sommern dazu gezwungen hatte, Baseball zu spielen. In der Jungenmannschaft, weil es keine Mädchenmannschaft gab. Es war demütigend gewesen.

Trish erwartete, einen Wäschekorb in den Armen ihrer Mutter zu sehen. Der einzige Raum auf dem Flur neben ihrem eigenen war die Waschküche, und da ihre Mom behauptete, glücklicher zu sein, wenn sie die Unordnung in Trishs Zimmer nicht sah, ging sie nie hinein, wenn sie es vermeiden konnte. Aber sie trug keine Wäsche. In der anderen Richtung befand sich die zentrale Treppe und dahinter ein großer offener Raum, den ihre Eltern Spielzimmer nannten. Trish hörte sich darin Schallplatten an. Perry tat, was auch immer Perry tat, während sie ihn ignorierte. Aber ihre Mutter ging auch nicht ins Spielzimmer. Sie kam zu Trish.

»Ich habe das Telefon nicht klingeln hören«, sagte Susanne, versperrte Trish den Weg. Ihr langes braunes Haar war in ihrem Nacken zu einem niedrigen Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie war hübsch und kurvig und lebhaft. So sehr, dass die Hälfte der Jungen in Trishs Schule in sie verknallt war. Trish hoffte, dass Brandon es nicht war. Wie peinlich wäre das denn?

»Also, ich war’s nicht.«

»Aber ich habe dich mit Brandon Lewis sprechen hören.«

»Warst du am Telefon?« Trishs Stimme erhob sich. Sie erinnerte sich an das Klicken.

Susanne beantwortete ihre Frage nicht. »Liebe Mädchen rufen keine Jungen an. Vor allem keine älteren Jungen.«

»Vielleicht früher in der Steinzeit, aber es ist 1976 in Wyoming und Mädchen können Jungs anrufen.«

»Er wird dich nie anrufen, wenn du es für ihn tust.«

Sagte ihre Mutter ernsthaft, dass sie kein liebes Mädchen sei und Brandon sie niemals anrufen würde? »Danke für den Tipp, Mom. Ich muss gehen. Dad zwingt mich, ihm beim Beladen zu helfen. Wo ist das Balg?«

»Red nicht so über deinen Bruder.«

Trish trat um ihre Mutter herum. Als sie unten an der Treppe ankam, brüllte sie: »Perry, wir müssen los. Komm schon.«

Perry tauchte auf, zog eine armeegrüne Reisetasche aus Segeltuch hinter sich eine Stufe nach der anderen herunter und hielt in der anderen Hand seinen Angelkasten und die Angelrute. »Ich komme.«

»Also, wenn du dich noch langsamer bewegst, bin ich so alt wie Mom, wenn du hier ankommst.«

Ihre Mutter seufzte direkt hinter ihr. »Trish.«

»Es ist wahr.«

»Hör zu, sag deinem Dad, dass der Gerichtsmediziner will, dass er ihn anruft.«

»Warum sagst du es ihm nicht selbst?«

»Ooh, Klugscheißer, du bekommst eine Abreibung«, krähte Perry. Er hüpfte auf seinen Zehen und sein Gesicht war schadenfroh.

»Ich bin zu wütend auf deinen Vater, um mit ihm zu sprechen.«

Trish warf den Schwanz ihres Zopfes über ihre Schulter. »Du kannst nicht zu wütend sein. Ich habe nicht gehört, dass du etwas kaputt gemacht hast.«

»Ich mache keine Dinge kaputt.«

»Das hast du getan, als du Dad mit einer Kaffeetasse beworfen hast«, sagte Perry.

»Und ein anderes Mal, als du einen Teller nach ihm geworfen hast«, fügte Trish hinzu.

»Ich habe keine Ahnung, wovon ihr redet.« Sie schniefte und küsste jeden von ihnen auf die Wange.

Trish und Perry schauten sich mit hochgezogenen Augenbrauen an. Ihre Mom tat immer so, als ob sie sich nicht an das erinnern konnte, worüber auch immer sie nicht sprechen wollte.

Ihre Mutter stieg die Treppe zum Treppenabsatz hinauf. »Kümmert euch um euren Vater. Und seid vorsichtig. Wir sehen uns in vier Tagen.«

Trish ächzte. »Wenn wir so lange überleben.«

Perry ballte die Fäuste und drehte sie in seinen Augenwinkeln, als würde er weinen. »Bäh, Trish muss jagen gehen. Bäh, bäh.«

Sie warf die Tür auf und ließ helles Herbstsonnenlicht herein. Ferdinand stand gleich draußen und wedelte mit seinem langen, gebogenen Schwanz. »Komm schon, Trottel. Lass uns das hinter uns bringen.«

VIER

LOSSTÜRMEN

Interstate 90, Nördlich von Buffalo, Wyoming

18. September 1976, Mittag

Patrick

An der Kreuzung Main und Airport Road hielt Patrick den Truck an, obwohl in beide Richtungen kein Verkehr herrschte. Nach seiner Wartung Anfang dieser Woche schnurrte der Ford-Motor wie ein Kätzchen.

Er atmete die Luft durch die offenen Fenster ein. Freiheit. Vier ganze Tage mit seinen Kindern, ohne Rufbereitschaft, ohne Telefone. Keine austretenden Pferde, zugedröhnten Wanderer, schnappenden Hunde oder, am schlimmsten, ermordete Polizeibeamte. Denn der Deputy, der am frühen Morgen eilig in die Notaufnahme gebracht worden war, war tot gewesen. Gewaltsam, sinnlos tot. Die Leute konnten so verkommen sein. Als Arzt hasste er, dass das Gute manchmal nicht ausreichte, um das Böse zu besiegen. Als Elternteil machte er sich nur Sorgen, wie er seine Kinder davor schützen konnte. Das war hier passiert. Nicht in einer großen Stadt. Nicht in einem fremden Land. Sondern genau hier im Norden von Wyoming, zu nahe an seinem Zuhause, und wegen seines Jobs wurde er mitten hinein geworfen. Er praktizierte gerne Medizin, aber das Krankenhaus würde er nicht vermissen, während er weg war. Er brauchte eine Pause.

Das Einzige, was er vermissen würde, während er auf diesem Ausflug war, wäre seine Frau. Bei dem Gedanken verspürte er einen Stich, tief in seiner Brust, Melancholie vermischt mit Verärgerung. Vielleicht war er zu hart zu Susanne gewesen, aber das hätte er nicht sein müssen. Sie sollte doch bei ihm sein wollen. Das Letzte, was er wollte, war jedoch, zu jedem um ihn herum so barsch zu sein, wie es sein eigener Dad gewesen war. Er und Susanne hatten eine großartige Beziehung, und es sollte keine Rolle spielen, dass ihr einige der Dinge, die er tat, nicht mochte. Sie war lustig und abenteuerlustig und seine Partnerin. Aber wenn er sie nicht rausbrachte, um zu genießen, was Wyoming so wundervoll machte, würde sie sich nie darin verlieben. Dann wäre es nur eine Frage der Zeit, bis er mit einem gemieteten Transporter zurück nach Texas fahren würde.

Trish schaute von ihrem Buch auf. Er wusste, dass sie Judy Blumes Forever, Geschichte einer ersten Liebe wieder las, obwohl sie das Cover versteckte. Er und Susanne hatten beschlossen, es einfach auf sich beruhen zu lassen, obwohl der Roman die Sexualität von Teenagern behandelte. Jeder Teenager setzte sich mit diesen Themen auseinander. Hölle, deshalb hatten er und Susanne so jung geheiratet – denn der Teenager-Sexdrang ließ sich nicht leugnen. Er lächelte.

»Warum, also, haben wir angehalten? Und du redest mit dir selbst. Mal wieder.«

Patrick hatte nicht einmal bemerkt, dass sich seine Lippen bewegten. Er schenkte ihr seine besten Nachahmung einer coolen Socke und ahmte ihr Sprachmuster nach. »Weil ich, also, entscheide, in welche Richtung wir gehen, weißt du.« Aber plötzlich kam er zu einer Entscheidung. Er bog nach links ab.

Trish stöhnte. »Du kannst so ein Spinner sein.«

Aber sie sagte nicht »also« oder »weißt du«. Er hatte ihre Umgangssprache unterbunden. Mission erfüllt.

Sie runzelte die Stirn. »Dad, Hunter Corral ist rechts.«

»Ich wollte uns nur dorthin bringen, weil eure Mutter Zeltplätze mit Toiletten mag.«

»So wie ich auch.«

»Am Wochenende wird er zu voll sein. Wir gehen stattdessen zur Walker Prairie.« Patrick war aufgeregt. Da oben waren mehr Wapitis. Weniger Menschen. Und neue Orte zum Erkunden.

Auf dem Rücksitz schnarchte Perry. Patrick blickte seinen Sohn im Rückspiegel an. Er war verflixt süß mit seiner blonden Igelfrisur, dem sommersprossigen Gesicht und dem Sabber, der sich auf seinem Kinn sammelte. Fünf Minuten auf dem Ausflug und sein Junge schlief. Er lächelte. Das war nicht anders zu erwarten.

Trish schlug ihr Buch zu und drehte sich zu ihm, ihre Stimme plötzlich laut und schrill. »Aber du hast Hunter Corral gesagt.«

Perry setzte sich auf. »Hm? Was?«

Patrick setzte seinen Blinker. Links. In Richtung der nördlichen Bighorns. »Was ist groß dabei?«

Trish schlug ihr Buch wieder auf und murmelte etwas darüber, dass er ihre Pläne mit ihren Freunden durcheinander brachte. Er wusste aus Erfahrung, dass Diskretion der bessere Teil von Tapferkeit war und bat sie nicht, sich zu wiederholen. Stattdessen schaltete er das Radio ein. »Joy to the World« von Three Dog Night lief. Er drehte die Lautstärke so weit auf, wie es ohne Rauschen ging. Während er auf das Lenkrad klopfte, sang er mit. Perry stimmte mit ein.

»Würdet ihr aufhören? Jemand könnte euch sehen«, sagte Trish.

Es gab nichts und niemanden außer ihnen auf der Interstate 90, fünf Meilen nördlich von Buffalo und dreißig Meilen südlich von Sheridan. Perry lehnte sich zu ihrem Ohr und sang lauter. Sie schlug nach ihm und er duckte sich. Es ist noch nicht lange her, da hätte sie mitgesungen und wäre auf dem Sitz herumgehüpft. Wo ist mein kleines Mädchen geblieben, und wann hat diese mürrische Kreatur sie ersetzt? Ihre Haltung nahm ihm etwas Wind aus den Segeln, aber er ließ sie es nicht sehen. Auf keinen Fall würde er zulassen, dass sie für Perry diese Reise ruinierte. Oder für ihn.

Sie fuhren am Lake Desmet vorbei. »Schaut, Leute.« Er zeigte auf eine Herde Antilopen. Eine große, denn es war Brunftzeit. Fünfzig oder mehr von ihnen genossen die letzten Gaben der Saison von den Feldern eines armen Bauern. Es war eine alltägliche Szene zu dieser Jahreszeit. Was er am meisten sehen wollte und noch nicht hatte, war eine Herde Dickhornschafe in freier Wildbahn oben in den Bighorns. Er hatte sie natürlich im Yellowstone gesehen. Jeder konnte sie im Yellowstone sehen. Dort wurden sie praktisch domestiziert. Wonach er sich sehnte, war die schnell verschwindenden wilden Kreaturen in ihren »Heimat«-Bergen zu sehen, wo sie einst so zahlreich waren, dass Indianer den Bighorn River nach ihnen benannt hatten und später Lewis und Clark den Namen für die gesamte Bergkette übernommen hatten. »Dieses Männchen muss ein ziemlicher Hengst sein, um eine so große Gruppe von Damen zu haben. Wusstet ihr, dass die Gabelböcke sich gegenseitig Gefahren mitteilen, indem sie ihre weißen Haare am Hinterteil aufrichten?«

»Wirklich?«, sagte Perry.

»Das ist irgendwie eklig«, sagte Trish.

»Sie haben eine außergewöhnlich gute Sicht und sie sind –«

»Das zweitschnellste Landtier der Welt«, rezitierten die Kinder gemeinsam.

»Wissen wir, Dad«, sagte Trish.

Patrick lächelte und starrte auf die Herde und darüber hinaus. Die Farben des Graslands im Frühherbst wirkten für manche Leute eintönig, aber er sah eine ganze Palette von Dunkelgelb-, Braun-, Grau- und Schwarztönen. Der Lebenszyklus der Prärie hörte nie auf, ihn in Erstaunen zu versetzen. Während er die Natur betrachtete, wanderte der Truck zum Seitenstreifen.

»Da-a-ad.« Trishs Stimme machte aus dem Wort drei Silben. »Pass auf, wohin du fährst. Ich, also, möchte heute nicht sterben.«

»Hoppla.« Er korrigiert den Kurs.

»Bad, Bad Leroy Brown« kam. Jim Croce war Patricks Lieblingssänger. Er und Perry brüllten die Worte über die Musik hinweg. Trishs Fuß begann zu klopfen. Beim letzten Refrain bewegten sich auch ihre Lippen.

»Weißkopfseeadler«, brüllte Perry ihm ins Ohr. Sein Sohn zeigte auf eine Stromleitung.

Dort hockte einer der majestätischen Vögel, den Kopf schwenkend, während er nach Beute suchte. »Gute Augen, Junge.« Er warf heimlich einen Blick auf Trish. »Wer möchte in Sheridan bei McDonald’s anhalten?«, fragte er.

Trish stieß mit Enthusiasmus ihr Buch auf das Bodenblech. »Das letzte richtige Essen für Tage – machst du Witze? Fette Freds, ja!«

Patrick steuerte von der Interstate herunter und parkte den Truck und Anhänger in einer Seitenstraße, fühlte sich nur ein bisschen wie ein Verräter, weil er die Zuneigung seiner Kinder mit Fast Food erkauft hatte. Als Trish und Perry klein waren, konnten er und Susanne im Auto »Pommes frites« nicht ohne Aufruhr sagen. Sie hatten angefangen, potenzielle McDonald’s-Stopps verschlüsselt zu besprechen und Pommes frites »fette Freds« zu nennen. Sie hielten sich für schlau, aber die vierjährige Trish war ihnen von der ersten Äußerung an auf die Schliche gekommen und hatte sie an ihren kleinen Bruder verpfiffen. Und Pommes frites wurden von da an und für immer in ihrer Familiengeschichte zu fetten Freds.

Als sie parkten und ausstiegen, ertönte ein lautes Krachen aus dem Anhänger.

Trish sagte: »Geht das mit ihr schon wieder los.«

Es war Cindy, Susannes Pferd. Sie hatte die schreckliche Angewohnheit, gegen das Innere des Anhängers zu treten. Sie konnte es stundenlang tun. Die Seiten ihres Anhängers trugen hufförmige Dellen als Zeugen. Er hoffte, dass sie nicht eines Tages mit ihren kleinen, unterdimensionierten Füße darin stecken blieb. Obwohl es sie vielleicht von der Treterei heilen könnte.

Sie marschierten in Reih und Glied ins Restaurant. Sein Freund Henry Sibley warf Papierhüllen von einem Tablett in den Müll.

Patrick trat hinter den schlaksigen Rancher und klatschte ihm auf die Schulter. Staub bauschte von seinem Hemd auf. »Hey, Sib.«

Henry wirbelte herum, grinste dann. »Doc. Kinder. Was habt ihr vor?«

»Wapitijagd«, sagte Perry mit aufgeregter Stimme.

»O Mann, ihr Glückspilze. Ich wünschte, ich könnte dieses Wochenende auf die Jagd gehen.«

»Was hast du vor?«, fragte Patrick.

»Heulieferung.«

»Zu schade. Dann werden wir dich und Vangie bald zu einem Wapitisteak einladen. Ich benutze meinen neuen Compoundbogen.«

»Was hast du dir geholt?«

»Einen Darton.«

»Nett. Welchen?«

»Den Trailmaster Forty-five K.«

»Lass mich wissen, wie er sich im Feld macht.« Henry runzelte die Stirn. »Hey, kann ich kurz mit dir reden?«

Patrick zog einen Zwanziger aus seiner Brieftasche und reichte ihn Trish. »Hol mir einen Big Mac, kleine Pommes und eine Cola.«

»Ja, Sir.« Sie und Perry liefen um die Wette zur Schlange, stießen sich ein paar Mal mit den Ellbogen, während sie um ihre Position rangelten. So viel dazu, dass sich seine Tochter Sorgen darüber machte, was die Leute von ihrem Verhalten halten würden.

Sobald die Kinder außer Hörweite waren, sagte Patrick: »Was ist los?«

»Ich habe gerade mit Harry Bethel gesprochen.«

Patrick musste eine Sekunde nachdenken, bis er sich erinnerte, wer Bethel war. »Er ist ein Sheridan-County-Deputy, richtig?«

»Jep. Er hat mir erzählt, dass ein Häftling letzte Nacht während des Transports von Bezirks- zu staatlichen Einrichtungen einen Deputy getötet und aus der Haft entkommen ist. Billy Kemecke, der Gill Hendrickson von Game and Fish umgebracht hat.«

»Jep. Ich war in Rufbereitschaft. Sie brachten den Deputy in die Notaufnahme. Ein junger Mann namens Robert Hayes. Er war schon gestorben, als er ankam. Es gab nichts, was wir tun konnten. Hinterließ eine Frau und ein Baby. Sehr traurig.«

»Wie hat Kemecke ihn erwischt?«

»Hat ihn mit einem Draht erwürgt, ihm dann zur Sicherheit noch das Genick gebrochen.«

»Das ist schlimm. Wirklich schlimm.« Henry wischte sich mit seiner Hand von der Stirn bis zum Kinn, hinterließ einen erschöpften Gesichtsausdruck. »Hast du sonst etwas gehört, als sie ihn reingebracht haben?«

»Sie sagten, es sei auf der Westseite der Berge in der Nähe von Ten Sleep passiert, als sie ihn zum Staatsgefängnis fuhren. Aber das ist so ziemlich alles, was ich weiß.«

»Du willst Kemecke nicht über den Weg laufen. Kein netter Kerl.«

Patrick nickte.

»Wo hattest du vor zu jagen?«

»Walker Prairie.« Patrick hatte nicht wirklich darüber nachgedacht, aber Walker Prairie war einmal ganz über die Cloud Peak Wilderness von Ten Sleep entfernt. Das war ein Pluspunkt.

Henry sagte: »Gut.« Dann gab er Patrick Wegbeschreibungen zu seinem Lieblingsplatz zum Zelten, in der Nähe der seiner Meinung nach besten Jagdgebiete. Er war damit aufgewachsen, in dieser Gegend zu jagen, also wusste er, wovon er sprach.

Perry trabte heran, ließ eine McDonald’s-Papiertüte baumeln und grinste. »Dad, wir haben dein Essen.«

Patrick rieb über das stoppelige Haar des Jungen. Das Kind hatte noch keinen Wachstumsschub gehabt. Er war ein ziemlicher Zwerg mit einer hohen Stimme und einer weichen Mitte. War Patrick als Kind auch so gewesen? Er schien sich daran zu erinnern, spät gewachsen zu sein. Er war normal groß geworden, und Perry würde das auch, hoffte er. Aber verdammt, wenn der Junge nicht herzensgut war. Sein Lächeln wusch ein wenig von seiner anhaltenden Unruhe, von der harten Nacht zuvor und von seinem Krach mit Susanne, weg.

Er konnte nicht anders, als ihn anzulächeln. »Bin auf dem Weg, Sohn.« Dann bemerkte er, dass Trish nicht bei ihm war. »Wo ist deine Schwester?«

»Münztelefon.« Perry warf ihm ein verschwörerisches Augenrollen und Seufzen zu.

»Hm.« Mit wem in aller Welt musste sie jetzt schon reden? Sie hatte erst vor einer Stunde bei ihrem letzten Anruf aufgelegt. Ach ja. Er musste einfach akzeptieren, dass er alles, was Mädchen im Teenageralter betraf, vielleicht nie ganz verstehen würde.

Henry nickte ihm zu. »Passt auf euch auf.«

Patrick salutierte mit zwei Fingern an seiner Stirn. »Immer.«

FÜNF

PAUSE

Buffalo, Wyoming

18. September 1976, 12:30 Uhr

Susanne

Durch die Fenster der Fassade konnte Susanne Einheimische und ein paar Touristen in der Spätsaison sehen, die sich im Busy Bee Café drängten. Der Ort war eine lokale Institution. Eingebettet zwischen dem Clear Creek und dem Occidental Hotel, teilte es etwas vom Wild West-Charme des letzteren. Hölzerne Hausverkleidung. Ein alter Holzofen im Essbereich. Eine verzierte Theke und Barrückseite. Die Touristen waren leicht an ihren sperrigen Kameras und ihrem entspannten Auftreten zu erkennen. Der Labor Day war das Ende der Sommersaison, aber die Gegend brachte einige Besucher im Frühherbst dazu, die Herbstblätter zu bewundern und das frische Wetter in relativer Einsamkeit zu genießen. Auch Jäger begannen aufzutauchen – in zu viel Tarnfarbe und hatten eine Badewanne nötig–, aber sie sah keine im Restaurant.

Als sie nach der Tür griff, hörte Susanne, wie hinter ihr ihr Name gerufen wurde. Sie drehte sich um und sah Hal Greybull, den Gerichtsmediziner. Er überquerte die Straße und winkte, seine Gestalt ein Durchbruch in den roten Backsteinfassaden der Gebäude der Innenstadt. Verflixt. Sie hatte Patrick nicht erzählt, dass der Gerichtsmediziner angerufen hatte. Es Trish zu überlassen, war bockig von ihr gewesen, und sie bedauerte es. Das war Patricks Job, ihr Lebensunterhalt. Sie klebte ein Lächeln auf ihr Gesicht und winkte zurück.

»Mrs. Flint. Schön, Sie so bald, nachdem ich mit Ihnen gesprochen habe, zu sehen.« Greybulls rötliche Wangen und sein weißer Bart erinnerten sie an den Weihnachtsmann, aber einer, der ein paar gute Mahlzeiten nötig hatte. Sein Gürtel kämpfte einen verlorenen Kampf gegen die Schwerkraft, da keine Hüften oder Hintern seine Hose oben hielten.

Nachdem sie Hände geschüttelt haben, schirmte sie ihre Augen mit einer Hand vor der Mittagssonne ab. »Auch schön, Sie zu sehen.«

»Konnten Sie meine Nachricht an Doktor Flint überbringen? Wir stehen unter einem ziemlichen Druck von der Familie, den Jones-Fall abzuschließen.«

»Hat er Sie nicht angerufen?« Es war keine Lüge, aber dennoch berührte sie fast ihre Nase, um zu sehen, ob sie wuchs. »Es tut mir leid. Es war ein hektischer Morgen. Er ist für ein paar Tage mit den Kindern auf Wapitijagd gegangen, aber am Mittwoch wird er zurück sein.«

Hal zupfte an seinem Bart, sein Gesicht war düster, aber dann lächelte er. »’S ist die Jahreszeit.«

»Ja, ist es. Sie zelten auf dem Hunter Corral, wenn es ein Notfall ist.«

»Ich nehme einfach mein Telefon vom Haken und dann ist es das nicht mehr.«

Sie lachte. »Ist bei dem Fall alles okay?«

»Es ist mir nicht gestattet, viel zu sagen, außer dass Doktor Flint alles getan hat, was er konnte. Es würde mich nicht überraschen, wenn die Familie trotzdem Anklage erhebt.« Er senkte seine Stimme und schaute über beide Schultern, bevor er näher zu ihr trat. »Sie haben das nicht von mir gehört, aber es wäre nicht das erste Mal, dass sie jemanden verklagt haben, wenn die Dinge nicht liefen, wie sie es wollten.«

»O nein.«

»Wir müssen also sicherstellen, dass wir bis in kleinste Detail peinlich genau sind. Aber noch mal, keine Sorge. Ihr Mann trägt keine Schuld.«

»Ich werde sicherstellen, dass er Sie als Erstes anruft, wenn er nach Hause kommt.«

»Hoffentlich haben sie diesen Flüchtigen schon lange vorher gefasst.«

»Welchen Flüchtigen?«

»Haben Sie das nicht gehört? Es kommt überall im Radio. Ein Häftling hat einen Big-Horn-Deputy umgebracht und ist in seinem Fahrzeug in der Nähe von Ten Sleep entkommen. Derselbe Typ, der den Wildhüter ermordet hat.«

»Du meine Güte!« Ten Sleep lag auf der anderen Seite der Berge, aber sie verbrachte die Nacht allein und sie lebte auf dem Land. Sie würde Patricks Schrotflinte neben dem Bett aufbewahren müssen.

»Sie lassen alle staatlichen, bundesstaatlichen und lokalen Polizeibeamten in der nördlichen Hälfte des Staates nach ihm suchen. Er ist auch ein Einheimischer – aufgewachsen in Buffalo. Das Radio versprach stündliche Aktualisierungen.«

»Ich werde auf jeden Fall einschalten.«

»Machen Sie’s gut, Mrs. Flint.«

»Sie auch, Mr. Greybull.«

Er tippte ihr gegenüber gegen einen imaginären Hut, ging dann mit gefährlich hängenden Hosen über die Straße zurück, während er »Blueberry Hill« pfiff.

Susanne hetzte ins Restaurant und blieb an der Tür stehen, um nach Vangie zu suchen. Eine Gruppe, die unter dem riesigen Bisonkopf saß, kam ihr bekannt vor, aber sie konnte sich nicht an ihre Namen erinnern. Sie suchte weiter. Zusätzlich zu den brechend vollen Tischen war jeder Rundhocker an der Bar besetzt. Einige des Servicepersonals waren in der Nähe der Kaffee-Ecke zusammengedrängt, blieben aus dem Weg, während die Gäste für die einzige Toilette Schlange standen. Besteck klapperte auf Keramik, schnitt durch das Getöse der Gespräche. Dieser Ort war ein Zoo.

Susanne hörte »Hier drüben.« Vangie winkte von einem Tisch mit Blick auf den Clear Creek. Ihre Freundin trug Jeans und ein gelbes T-Shirt, ihr schwarzes Haar in einem geradlinigen Bob, wie die einheimischen Wyomingiten, aber ihr starker Tennessee-Akzent verriet ihre südlichen Wurzeln.

Susanne wusste, dass ihr eigener texanischer Akzent sie ebenfalls verriet. Vielleicht war sie von Vangie deshalb überhaupt so angezogen worden. Zwei Fische außerhalb ihrer Heimatgewässer. Aber Vangie schwamm, während Susanne das Gefühl hatte, zu sinken. Vangie saß mit dem Rücken zu dem Flussarm, den Susanne immer noch mit einem langen e aussprach, anstatt »crick«, wie es die Einheimischen taten. Eine andere Art und Weise, wie sie sich nicht einfügte. Sie strich die Schleife des Ausschnitts ihrer gepunkteten Bluse glatt. Und noch eine.

»Ich habe dir einen Süßen Tee bestellt.« Vangie hatte das Glas auf Susannes Tischset, eine laminierte Speisekarte, gestellt. »Ich mache das nur, um mich mit ihnen anzulegen. Er kommt immer ungesüßt mit Zuckerpäckchen und einem Löffel raus.«

Susanne schauderte. »Nicht dasselbe.« Eigentlich trank sie ihren Tee ungesüßt, also war sie froh darüber, aber sie verstand Vangies Standpunkt.

»Ich meine, ich koche mein Kolibrifutter, um Himmels Willen. Zucker löst sich nicht in kaltem Wasser auf. Jeder richtige Koch weiß das.« Vangie zog eine Braue in Richtung Küche nach oben, als wollte sie andeuten, dass es dort hinten womöglich keinen richtigen Koch gab.

Die beiden Frauen bestellten Chefsalate und brachten sich beim Leben des anderen auf den neuesten Stand.

»Wie geht’s dem Baby?«, fragte Susanne. Vangies Schwangerschaft war ein Geheimnis, außer für enge Freunde. Sie hatte mehrere Fehlgeburten gehabt und sie war mit ihrem ersten Trimester mit diesem Baby noch nicht durch.

Vangie schaute auf den kleinen Fluss hinaus. Er war niedrig. Größtenteils Stein statt Wasser. »Ich habe Schmierblutungen.«

»O nein. Aber vielleicht ist es nichts. Was sagt dein Arzt?«

Vangie hatte angefangen, einen Geburtshelfer in Billings, Montana, aufzusuchen. »Ich habe es ihm noch nicht gesagt. Ich habe Angst, mit ihm zu reden.«

»Du musst anrufen.«

»Ich weiß. Ich werde es tun, wenn es schlimmer wird.«

Susanne griff nach Vangies Hand und drückte sie. »Kann ich irgendetwas tun?«

»Deine Gebete und deine Freundschaft sind alles, was ich brauche.« Sie wischte sich eine Träne weg, dann veränderte sich ihr Gesicht. Sie lächelte, was ihre hohen, runden Wangenknochen betonte. »Ich war überrascht, als du mich zum Mittagessen eingeladen hast. Ich dachte, du gehst auf Wapitijagd.«

»Wollte ich.«

»Und?«

Vangie mochte ihre engste Freundin in Wyoming sein, aber Susanne redete außerhalb der Schule nicht über Patrick. Nicht mit irgendjemandem. »Patrick brauchte etwas Bindungszeit mit den Kindern.«

»Was für ein guter Dad.«

Die Kellnerin stellte ihre Salate vor ihnen ab. »Noch etwas?« Ihr Mund hatte das trockene, faltige Aussehen eines lebenslangen Rauchers.

Vangie zwinkerte Susanne zu. »Bitte noch mehr Süßen Tee.«

Die Kellnerin seufzte und steuerte zurück in die Küche.

Susanne stürzte sich auf ihren Salat. Vergiss Süßen Tee. Was sie vermisste, war ein gutes Ranch-Dressing. Hausgemacht mit echter Buttermilch. Alles, was sie in der Stadt finden konnte, war die Sorte, die aus normaler Milch gemacht war, und eines dieser neuen Gewürzpäckchen mit falschem Buttermilchgeschmack darin.

»Wie geht’s den Kindern?«, fragte Vangie.

»Perry geht’s großartig. Jungs sind so süß.«

Vangie lächelte. »Und das bedeutet, Trish ist …«

»Immer weniger liebenswürdig. Bin ich eine schlechte Mutter, wenn ich das sage?«

»Du bist eine großartige Mutter. Und es ist eine Phase. Sie wird da rauswachsen. Außerdem habe ich sie letzte Woche in der Stadt gesehen und sie war nett zu mir. Es ist wahrscheinlich nur eine Mädchen-und-Mütter-Sache.«

In der Stadt. Susanne fragte sich, wie sie dorthin gekommen war. Trish fuhr mit dem Bus zur Schule. »Mit wem war sie zusammen?«

»Einer Gruppe Jugendlicher.«

»Zu Fuß?«

»Sie sind aus einem alten Truck gestiegen.«

»Einer von ihnen war nicht Brandon Lewis, oder?«

Vangie nickte. Sie unterrichtete an der Buffalo Elementary und kannte somit alle Kinder der Stadt. »Ich glaube, er war vielleicht derjenige, der gefahren ist. Warum?«

»Ich habe mitgehört, wie sie ihn heute angerufen hat. Er ist zu alt für sie.«

»Ooh. Ja. Er ist ein sehr reifer Junge. Ganz der Casanova bei der Teenie-Menge, wenn die Gerüchte wahr sind.«

Großartig. Genau, was ich hören wollte.

Eine Frauenstimme unterbrach ihr Gespräch. »Die Damen. Wie geht es euch?«

Susanne schaute auf. Der Neuankömmling mit der Krone blonder Zöpfe und hellblauen Augen lächelte aus ihrer beachtlichen Größe auf sie herunter. Ronnie Harcourt. Wenn Susanne eine Frau bestimmen müsste, die alle Eigenschaften verkörperte, die Wyoming-Frauen so von ihr unterschieden, wäre Ronnie die Richtige. Und sie wohnte zufällig auf dem Nachbargrundstück der Flints. S-c-h-e-i-ß-e, buchstabierte Susanne in ihrem Kopf. Ronnie war ein Deputy in der Ausbildung für das Amt des Sheriffs von Johnson County. Sie ging mit dem Lasso um und setzte Brandzeichen und, ja, jagte. Sie hatte auch die Angewohnheit, jedes Mal aufzutauchen, wenn Susanne sich als hoffnungsloser Flachland-Grünschnabel offenbarte. Wie den falschen Fuß in den Steigbügel zu legen, um auf ein Pferd zu steigen. Mit dem Truck in einer Schneewehe stecken zu bleiben. Oder aus Versehen mit einer geladenen Waffe in die falsche Richtung zu zeigen, was alle um sie herum auf den Bauch schickte.

»Hallo Ronnie. Möchtest du dich uns anschließen?«, fragte Vangie.

Susanne ächzte innerlich. Sie wäre nett, sogar gesellig, denn so wurde sie erzogen. Aber das bedeutete nicht, dass es ihr gefallen würde.

Ronnie lehnte ab. »Ich hole eine Bestellung zum Mitnehmen ab und mache mich wieder zur Arbeit auf. Aber ich wandere heute Nachmittag am Circle Park hoch, wenn ich von der Schicht komme. Hat jemand Lust, sich mir anzuschließen? Die Blätter sollten fantastisch sein.«

Vangie sah berechtigterweise enttäuscht aus. »Ich wünschte, ich könnte.«

Circle Park – das war in der Nähe vom Hunter Corral, wo Susannes Jäger sein würden. Aus dem Nichts wälzte sich Besorgnis durch sie hindurch. Die Gesichter ihrer Familie klickten nacheinander vorbei wie 35-mm-Dias im Carousel-Projektor ihres Geists. Es fühlte sich wie eine Vorahnung an, aber vage und unspezifisch. Sie glaubte nicht an Vorahnungen. Patrick tat das. Er ermutigte sie, auf ihr Bauchgefühl zu hören, redete ganz euphorisch von seiner Verbindung zum Verstand und allem, was es ihr sagen konnte. Die einzige Nachricht, die sie von ihrem bekam, war, wann es Zeit zum Essen war. Es war überraschend, dass jemand, der so wissenschaftlich und rational war, diese Mystik in sich trug. Vielleicht hing es mit seiner Besessenheit von dem, was er als die übernatürliche Verbindung der Indianer zur Natur erachtete, zusammen.

Susanne schüttelte ihren Kopf. »Ich kann nicht, aber vielen Dank für die Einladung.«

Der Ausdruck in Ronnies Augen verriet, dass sie sich nicht täuschen ließ. »Nächstes Mal dann. Bis dann.«

Susanne sagte: »Einen schönen Tag noch.«

»Auf Wiedersehen«, rief Vangie ihr nach. Dann lehnte sie sich zu Susanne hinüber. »Sie ist nicht so schlimm, weißt du.«

»Da bin ich mir sicher.«

»Hast du wirklich Pläne? Denn wenn nicht, kannst du mit mir nach Billings zum Einkaufen kommen.« Vangie reiste häufig nach Montana, um Dinge für die Ranch der Sibleys, Piney Bottoms, einzukaufen. Montana erhob keine Umsatzsteuer, so dass es ein wenig Geld sparte, dort einzukaufen, wenn man teure Artikel oder in großen Mengen kaufte.

»Mein Plan ist es, mit diesem neuen Buch, über das alle reden – Wintersturm –, einer Flasche weißem Zinfandel und Kerzen in eine Badewanne zu steigen. Das Haus ist ruhig, und es gehört ganz mir.« Trotz ihres seltsamen Unbehagens fühlte sie sich ein wenig schuldig dafür, wie aufgeregt sie war, ein paar Tage für sich allein zu haben. Und dafür, dass sie es Vangie gegenüber zugegeben hat, die so große Schwierigkeiten hatte, eine eigene Familie zu gründen. Aber es war ein Luxus, und zwar ein seltener. »Ein andermal?«

»Ein andermal. Ganz bestimmt.«

»Aber sei vorsichtig. Ich mache mir Sorgen um dich.« Natürlich wegen des Babys, aber sie machte sich auch Sorgen, dass Vangie allein auf der Interstate fuhr. »Halte nicht für Tramper an. Ein Mörder ist ausgebrochen. Er hat einen Big-Horn-Deputy umgebracht.«

Vangies Rosenknospenmund flog auf. »Wirklich?«

»Das hat mir der Gerichtsmediziner kurz vor dem Mittagessen erzählt.«

Vangie spießte ihren Salat auf und schwenkte einen Bissen auf den Zinken ihrer Gabel. »Ist das Beste für mich, dass ich raus gehe und etwas tue, damit ich mich nicht in der Embryonalstellung zusammenrolle und mir Sorgen um dieses Baby mache. Mach dir keine Sorgen. Ich bin bewaffnet und gefährlich, und ich werde für nichts anhalten.«

SECHS

AUSWEICHEN

Big Horn, Wyoming

18. September 1976, 13:00 Uhr

Trish

Trish ging vom McDonald’s zum Pferdeanhänger. Cindy trat rhythmisch aus. Das Pferd hatte eine Zukunft als Schlagzeuger, auch wenn ihr Dad gerne sagte, sie sei für die Leimfabrik bestimmt, wenn sie nicht aufhörte, ihren Anhänger zusammenzuschlagen. Trish streichelte durch ein offenes Fenster an der Seite des Anhängers Goldies Maul. Das Palomino Pferd hatte eine Nase wie der Samthase. Trish hatte sich eine Black Beauty gewünscht, aber sie hatte sich in ihre blonde Partnerin verliebt. Und sie mochte es, dass ihre Haare zusammenpassten.

Ihr Pferd wieherte leise und stupste sie an, suchte nach einem Keks. Trish hatte keinen.

»Tut mir leid, Mädchen.«

Trish stieg wieder in den verbeulten weißen Truck. Ihr Dad hatte ihn bereits gestartet und den Gang eingelegt. Sie war immer noch ein wenig durcheinander wegen des Anrufs, den sie mit dem Münztelefon getätigt hatte. Sie hatte Mrs. Lewis eine Nachricht über die Änderung der Pläne von Hunter Corral zu Walker Prairie notieren lassen, nachdem die mürrische Frau ihr gesagt hatte, dass Brandon nicht da war, und auflegen wollte. Trish hoffte, dass er nicht schon auf dem Weg zum Hunter Corral war, um sie zu besuchen. Und dass Mrs. Lewis ihre Nachricht überbrachte.

Perry und ihr Dad sprachen über die Chancen der Dallas Cowboys auf den Super Bowl in dieser Saison. Sie liebten die Cowboys. Es war, als ob man sich für sie begeistern musste, wenn man in Texas aufgewachsen war, es sei denn, man war vielleicht ein Oilers-Fan in Houston. Hier feuerten die Leute die Denver Broncos an. Trish hatte beschlossen, dass sie, da sie jetzt ein Mädchen aus Wyoming war, ihr Team waren.

Ihr Dad bog vom Parkplatz in Richtung der Berge ab. Abseits der Interstate. Wieder fuhr er in die entgegengesetzte Richtung von dem, was sie erwartet hatte.

»Dad, was machst du denn?«

Perry leierte immer noch weiter. »Roger Staubach ist ein todsicherer Tipp für die Hall of Fame.«

Ihr Dad lächelte sie an. »Wir nehmen eine Abkürzung.« Er deutete. »Siehst du die unbefestigte Straße an der Vorderseite des Bergs hoch?«

Sie kniff die Augen zusammen. Sie sah eine. Gerade so. »Jaah.«

»Das wird unsere Fahrt um eine Stunde verkürzen.«

Sie erinnerte sich daran, wie oft die Abkürzungen ihres Dads schlecht geendet waren. Steckenbleiben. Sackgassen. Liegengebliebene Fahrzeuge. Sich verirren. »Großartig.«

Patrick wandte sich wieder dem Footballgespräch mit Perry zu. Eine schwerfällige Stimme ersetzte die Musik des Radiosenders mit einer Aktualisierung über die Suche nach einem Flüchtigen. Trish drehte den Knopf für die Senderwahl, rollte durch die wenigen Sender – alle rauschten –, die im Norden von Wyoming verfügbar waren.

Sie passierten ein Ortsschild für die Stadt Big Horn. Trish hatte noch nie davon gehört. Da sie in weniger als einer Minute durch waren, verstand sie, warum. Es war sogar kleiner als Buffalo. Sie war überzeugt, dass es im ganzen Bundesstaat Wyoming weniger Menschen gab als in Irving, der Stadt im Metropolkomplex Dallas-Fort Worth, in dem sie gelebt hatten, bevor sie in den echten Cowboy-Staat gezogen sind.

Langsam zog die Szenerie Trish in ihren Bann und sie ließ das Radio auf einem Gospelsender stehen, ohne es zu merken. Rehe, Antilopen und Truthähne streiften überall umher. Die Straße führte sie neben einen mäandernden Flussarm, dessen Ufer dicht mit Espen und Pappeln bedeckt war. Sie kurbelte die Fenster herunter. Ein Hauch des süßen Dufts Schmalblättriger Ölweiden verweilte noch in der Luft, als sie heftig schnupperte. Die letzte Spur von Sommer. In der Ferne stiegen die Berge steil an, ihre Seiten waren von hohen Kiefern übersät, abgesehen von den riesigen Felsformationen in verschiedenen Farbtönen. Rosa, rot, schwarz, weiß, grau. Der warme Wind peitschte durch ihr Haar, aber sie spürte eine Frische darin liegen, die den Herbst ankündigte. Bald würde Schnee kommen. Ihre Mom sagte immer, Trish sei genau wie ihr Dad. Trish sah es nicht. Ihr Dad war ein sturer Hund und wollte alles auf seine Weise. Aber sie liebte die Berge genauso wie er, das war doch was. Und Pferde. Sie liebte Pferde wirklich sehr.

»Schön, nicht wahr?«, sagte ihr Dad.

Sie behielt den Blick aus dem Fenster. »M-hm.«

Eine Erinnerung kam an die Oberfläche. Ihre Mom hatte Trish gebeten, ihrem Dad eine Nachricht zu übermitteln, dass er den Gerichtsmediziner anrufen sollte. Sie würde ihm später davon erzählen. Sie war noch nicht damit fertig, ihn dafür zu bestrafen, dass er sie auf diesen dummen Jagdausflug mitgenommen hatte. Er musste an ihr Elend glauben. Aber sie hörte nicht auf, die Landschaft zu bewundern, und als sie ihren Dad anblickte, sah sie, dass er sie anlächelte und sich überhaupt nicht täuschen ließ.

Die Reifen prallten von Straßenbelag auf eine unbefestigte Straße. Die Steigung neigte sich nach oben. Der Rahmen vibrierte, der Motor heulte, und das Kabinengeräusch wurde lauter.

»Warst du schon jemals auf dieser Straße?«, fragte Trish. »Ist sie überhaupt sicher?«

Die Lippen ihres Dads begannen sich zu bewegen, ohne dass ein Ton herauskam. Das gab ihr die Antwort. Nein.

Der Truck erklomm einen Hügel, dann stieß ein Reifen gegen einen Felsen. Es gab einen Knall, dann schlingerte der gesamte Truck nach rechts, was zum Glück die Bergseite war. Ein buh-bud-uh buh-bud-uh buh-bud-uh-Geräusch fing an.

Patricks Blick flitzte zu seinem Seitenspiegel und er hielt an einem flachen Abschnitt an. »Scheiße.« Dann: »Sag deiner Mutter nicht, dass ich das gesagt habe.«

»Was ist los?«, fragte Trish.

»Platter Reifen am Anhänger. Ich denke, die Pferde könnten für diese holprige Straße vielleicht etwas schwer sein.« Er brachte den Truck in Parkstellung und stellte den Motor ab. »Okay, Kinder. Hier wird es spannend.«

Perry beugte sich eifrig über den Rücksitz. »Was ist los?«

Trish verschränkte ihre Arme.

»Ich habe gehört, dass diese Straße ziemlich steil und nicht gleichmäßiger wird. Ich will, dass ihr eure Pferde sattelt und nach oben reitet, während ihr die anderen beiden mitführt. Das entlastet den Truck und die Reifen. Ich habe keinen anderen Ersatz.«

»Also ist es nicht sicher. Ist das dein Ernst?«, fragte Trish. Ihre Mom wäre nicht glücklich, wenn sie davon hörte.

»Wie ein Herzinfarkt.«

»Cool«, sagte Perry. Er kletterte bereits aus der Tür.

Trish folgte ihm kopfschüttelnd. Eine weitere Geschichte, die sie der Abkürzungen-Legende ihres Dads hinzufügen konnte. Als sie die Pferde aus dem Anhänger hatten, sagte sie: »Wie weit ist es nach oben?«

»Nicht weit. Ein paar Meilen.«

Das war nicht zu schlimm.

Sie sattelte Goldie. Patrick half Perry mit Duke, seiner Plattenschecke. Duke war groß und ein notorischer Bauch-Aufblaser. Jedes Mal, wenn jemand mit einem Sattelgurt auf ihn zukam, sog er Luftzüge ein, die seinen Bauch vergrößerten, was es erschwerte, den Riemen fest genug zu bekommen. Trish war aufgesessen und hatte Reno, die riesige schwarze Percheron-Kreuzung ihres Dads, und Cindy, einen kleinen stämmigen Rotfuchs, bereit, bevor Perry im Sattel saß. Zusätzlich dazu, dass er klein war, hüpfte er wie ein Gummiball von einer Aufgabe zur nächsten, so dass er ewig brauchte, um irgendetwas zu tun. Endlich war er an Bord.

Patrick sagte: »Ich wechsle nur den Reifen. Ihr geht voraus.«

»Okay«, erwiderte Trish.

Perry nahm ihr Cindys Führleine ab und schnalzte Duke mit der Zunge zu. Trish tätschelte Goldies Hals, verlagerte sich dann nach vorne und spannte ihre Beine leicht um ihr Pferd herum an. Die sechs – Trish, Perry und die vier Pferde – zottelten davon. Keine zwanzig Minuten später winkte ihr Vater, als er den Truck und den Anhänger um sie herum zog und den Berg hinaufzukriechen begann, schneller als die Pferde, aber trotzdem ziemlich langsam. Er verschwand um eine S-Kurve und dann waren sie und Perry allein.

Trish saugte die Aussicht in sich auf. Jedes Mal, wenn es einen Bruch in den Bäumen auf ihrer bergab gelegenen Seite gab, konnte sie über die Gebirgsausläufer und tief in die Felstürme in der Farbe von roten Ziegeln sehen. Perry sagte einige Minuten lang kein Wort. Vogelgesang und Adlerschreie waren die einzigen Geräusche neben dem Klappern der Hufe auf dem Straßenbett. Aber es hielt nicht an.

Perry brachte Duke und Cindy in einen Trab, um mit ihr gleichauf zu kommen. »Wen hast du bei McDonald’s angerufen?«

»Halt den Mund.«

»War es ein Junge?«

Trish antwortete nicht.

»War es Brandon Lewis?«

»Was?« Trish wirbelte zu ihm herum. »Das geht dich nichts an.«

»Du magst ihn.«

»Du bist eine Blage.« Sie erhöhte ihren Beindruck auf Goldie. Das Pferd reagierte mit einem langsamen Trab. Reno wehrte sich. Die Leine wurde straffer. Trish schüttelte ihren Kopf. Reno war ein stures Biest. Goldie lehnte sich hinein und Reno gab auf, obwohl die Leine zu keiner Zeit locker wurde.

Perry schrie: »Warte.«

Hinter ihnen näherte sich das Dröhnen von Motoren. Trish bewegte ihre Pferde ganz auf die rechte Straßenseite, gegen die Bergwand. Sie schaute nicht hinter sich, da sie wusste, dass dies eine Kettenreaktion bei Goldie und Reno auslösen würde und dass sie wieder auf die Straße ausscheren würden.

»Rutsch rüber, Perry.«

Wenn er antwortete, konnte sie ihn nicht hören. Etwa eine Minute später zogen zwei Motorräder neben ihr heran. Die Maschinen waren groß und schwarz mit Silberchrom. Sie hatten bananenförmige Sitze, welche die Fahrer sich zurückzulehnen ließen. Die Männer trugen Jeans mit Lederchaps, Lederwesten und Bandanas um die Stirn. Beide hatten lange, dünne Bärte und Schnauzer. Einer hatte einen Pferdeschwanz. Der andere hatte einen seltsamen Bürstenhaarschnitt wie Perry. Der Kerl mit dem Pferdeschwanz, der unter seiner Weste kein Hemd trug, jauchzte, als er sie sah. Trish versuchte, seine Achselhaare ungesehen zu machen. Ekelhaft. Er bremste vor ihr und lenkte sein Motorrad quer über die Straße. Der andere Mann tat das Gleiche.

Die Pferde hielten abrupt an.

»Jo, hübsches kleines Ding. Wen hast’n da bei dir?« Der Mann mit dem Pferdeschwanz zeigte mit dem Daumen auf Perry.

Schockiert starrte Trish geradeaus und führte Goldie um die Maschinen herum. Sein Akzent war nicht einheimisch. Was Sinn machte, denn niemand aus Wyoming würde sich so verhalten. Aber sie konnte ihn nicht einordnen. Nicht texanisch. Nördlich. Südlich. Oder Ostküste, wie Boston oder New York.

»Sei nicht hochnäsig, nur weil du gut aussiehst.«

Perrys Stimme war so hoch, als er sprach, dass er wie einer der Chipmunks klang. »Lasst meine Schwester in Ruhe.«

Die Männer schauten einander an und brachen in Gelächter aus.

Der Mann mit dem Bürstenhaarschnitt sagte: »Ihr Held. Der ist gut.«

»Was wirst du machen, wenn wir es nicht tun, Kümmerling?« Der mit Pferdeschwanz schaute Perry mit zu Schlitzen zusammengekniffenen Augen an.

»Komm schon, Perry«, sagte Trish. »Ignoriere sie.«

»Wo willst’e hin, Zuckerstück? Vielleicht sehen wir uns später.«

Erneut antwortete sie ihnen nicht. Perry hatte Schwierigkeiten damit, Duke an den Motorrädern vorbeizubringen.

»Hau ihm auf den Hintern. Er muss wissen, dass du der Boss bist«, sagte sie ihrem Bruder.

Perry tat, was sie vorschlug, und Duke schnaubte und trottete mit Cindy vorwärts, an Trish, Goldie und Reno vorbei.

»Ich mag ihre Einstellung«, sagte der Mann mit Bürstenhaarschnitt.

Die Männer starteten ihre Motoren. ließen sie aufheulen, während sie um Trish, Perry und die Pferde herumzogen, aber hielten nicht an. Der Auspufftopf bei einer der Maschinen knallte. Duke scheute hart nach links. Perry packte sein Sattelhorn. Manche Leute waren Naturtalente mit Pferden. Er war es nicht. Sein Körper taumelte und neigte sich, aber er hielt sich fest. Goldie warf schnaubend ihren Kopf herum.

Die Motorräder verschwanden in der Ferne.

Trish stieß einen erleichterten Seufzer aus.

SIEBEN

AUFWÜHLEN

Bighorn National Forest, Wyoming

18. September 1976, 14:00 Uhr

Perry

Während er die steile Straße hinaufritt, mit einem beträchtlichen Abhang zu seiner Linken und einer fast gerade nach oben gehenden Anhöhe zu seiner Rechten, wollte Perrys Herzschlag nicht langsamer werden. Normalerweise hatte er keine Höhenangst, aber er hatte das Gefühl, als würde ihn ein gigantischer Magnet zum Rand ziehen. Duke und Cindy machten es nicht einfacher. Er konnte sie nicht dazu bringen, sich davon fernzuhalten. Duke war fast über die Seite gesprungen, als die Männer auf den Motorrädern mit aufheulenden Motoren davonfuhren und einer eine Fehlzündung hatte.

Diese Männer hatten seine Schwester auf schlechte Weise angesehen. Er war so wütend. Wütend wie damals, als Judd, ein Fiesling an seiner Schule, ihn ein wieseliges kleines Mädchen genannt hatte. Perry war mit wirbelnden Fäusten auf ihn zu und Judd hatte ihm ins Gesicht gelacht, Perrys Handgelenke gepackt und sich nicht einmal die Mühe gemacht, ihn zu schlagen. Judds Gesicht wurde jetzt von den tabakbefleckten Zähnen von Pferdeschwanz und den Knopfaugen von Bürstenhaarschnitt ersetzt, sein Lachen von ihren Stimmen. Sie hatten ihn auch nicht ernst genommen. Es hatte nichts gegeben, was Perry tun konnte, um Trish zu beschützen. Er konnte nicht einmal sein dummes Pferd dazu bringen, ohne ihre Hilfe zu türmen.

Warum behandeln mich alle wie ein Baby?

Tränen brannten in seinen Augen, und er war froh, dass er hinter seiner Schwester war. Er wischte sie nicht weg, ließ sie einfach im Wind von Wyoming trocknen. Er wollte größer und stärker sein – gestern.

Die Stille war schwer, wurde nur durch das Hufklappern, schweres Atmen und gelegentliche lippenflatternde Seufzer der Pferde unterbrochen. Sein Mund fühlte sich an, als wäre er mit Marshmallows vollgestopft. Er konnte Trish nicht einmal sagen, was er wollte. Dass er traurig war, dass er keine Hilfe gewesen war. Traurig und ängstlich. Fühlte sie sich auch so? Sagte sie deshalb auch nichts zu ihm?

Er hoffte nur, dass die beiden Männer nicht zurückkommen würden.

Ein kopflastiger Truck schwankte die Straße entlang auf sie zu. Dukes Ohren richteten sich nach vorne und sein Kopf ging nach oben. Als er sich näherte, konnte Perry sehen, dass er oben auf dem Führerhaus ein Holzverdeck mit einem vertikalen Lattenzaun hatte. Die winzigen Pfoten, die spitze Nase und die sanft flatternden Ohren eines Dackels spähten über die Vorderseite des Verdeckzauns, neben einem Bernhardiner, der so riesig war, dass es unmöglich schien, dass er den Truck nicht umwarf.

Ein Fahrer mit buschiger schwarzer Gesichtsbehaarung hob im Vorbeifahren zwei Finger zum Gruß. Perry glotzte das Fahrzeug an. Das Oberdeck entsprach einem größeren Verdeck auf der Pritsche des Trucks, obwohl der Zaun um ihn herum ein traditionellerer Zickzackzaun war. Hinter dem Truck war ein uralter Pferdeanhänger ohne Dach. Ein Pferd, das wie ein Dalmatiner gepunktet war, wieherte Duke an.

Duke schnaubte.

Trish legte eine Hand auf den hinteren Teil ihres Sattels und drehte sich um, um den Truck anzuschauen. »Nur in Wyoming.«

Perry nickte. Der komische Truck ließ ihn sich ein wenig besser fühlen. Die Leute in Wyoming waren definitiv anders als in Texas. Schließlich sah er den Truck und den Anhänger seines Dads vor sich. Als er und Trish ihn erreichten, fanden sie ihren Dad Karten, die auf der Motorhaube ausgebreitet waren, lesend vor.

»Habt lange genug gebraucht.« Patrick lächelte und begann, die Karten zu falten. »Bereit zum Aufladen?«

Trish sagte: »Hast du die Motorräder gesehen?«

»Habe ich. Harleys. Oben in den Bergen sieht man nicht viele von denen.«

Perry quietschte: »Diese Kerle waren Arschlöcher. Sie haben Trish belästigt.«

Patrick erstarrte, während er die Karten in seinen Hosenbund stopfte. »Was?«

»Sie waren nur Schwätzer.« Trish stieg ab.

Patrick nahm Dukes Zügel.

Perry hüpfte zu Boden. »Sie haben Duke erschreckt.« Er erwähnte nicht, wie sehr sie ihn erschreckt hatten.

»Habt ihr mit ihnen gesprochen?« Patricks Augen bohrten sich in die von Perry, da er genau wusste, welches seiner Kinder eher Informationen ausspuckte.

»Nein. Aber sie wollten wissen, wohin wir gehen.«

»Habt ihr es ihnen erzählt?«

»Nein.«

»Okay.«

Sie gingen zum hinteren Ende des Anhängers. Die drei schwiegen, während sie das Zaum- und Sattelzeug unterbrachten und die Pferde verluden. Perrys Angst begann zu schwinden. Einfach nur in der Nähe seines Dads zu sein half. Er schaute sich um. Er hatte die Berge von dieser Seite noch nie gesehen. Der Anblick dieses Gipfels aus nächster Nähe ließ ihn sich bedeutungslos fühlen. Von der Buffalo-Seite war Cloud Peak der größte. Aus diesem Blickwinkel schien er ein wütend aussehender schwarzzahniger Gipfel zu sein.

Sie stiegen in den Truck und Patrick begann langsam die Red Grade Road entlangzufahren.

Trish sagte: »Das erinnert mich an die Schweizer Alpen in Heidi.«

»Hä?«, sagte Perry.

»Du weißt schon, das Buch, Heidi?«

Perry schaute aus dem Fenster. Trish liebte es zu lesen. Er hasste es. Das Gespräch verstummte, aber es machte ihm nichts aus. Eine halbe Stunde lang trieben seine Gedanken von Football zu Angeln und Wapitijagd und dann zu überhaupt nichts, als sie an Mooren, Elchen, die an Wasserpflanzen grasten, Bächen, weit geöffneten Parks mit braunem Gras und einer gelegentlichen Hütte vorbeikamen.

Perry musste eingeschlafen sein, denn er wachte auf, als Patrick rechts in eine Forststraße gegenüber einem kleinen Fluss einbog.

»Wir werden hier in der Nähe parken und ins Lager wandern.« Patrick kurbelte das Fenster auf seiner Seite herunter.

Trish ließ ihres oben, aber Perry kurbelte beide auf dem Rücksitz herunter. Sie fuhren an einem Truck und Wohnwagen vorbei, draußen parkten Harley-Motorräder. Die Fenster und Türen des Wohnwagens waren mit etwas von innen Angeklebtem verdunkelt.

»Das sind dieselben Motorräder.« Perry rümpfte die Nase. »Etwas riecht komisch.«

Patrick neigte die Nase zu seinem offenen Fenster. »Wie Ammoniak.«

Trish schauderte. »Sie sind drinnen. Lasst uns weit weg von ihnen zelten.«

Patrick nickte. »Der von Henry empfohlene Platz ist weit weg.«

Eine Meile später parkte Patrick den Truck und Anhänger. Cindy trat, wie immer, gegen den Anhänger.

Patrick schlug gegen die Seite. »Hör auf damit oder du bist Hundefutter.«

»Dad, sie kann nicht anders. Sie ist nervös.« Perry griff hinein und streichelte Cindys Hals.

»Wohl eher, dass sie ungeduldig ist.« Er lächelte seinen Sohn an.

»Du wirst sie nicht wirklich für Hundefutter verkaufen, oder?«

»Wahrscheinlich nicht.«

»Dad! Versprich es.«

Patrick rieb über Perrys Igelfrisur. »Ich verspreche es. Auch wenn sie nervt, verkaufe ich sie nicht für Hundefutter.«

Cindy trat weiter, bis die Hintertüren geöffnet waren. Die Pferde fertig zu machen, dauerte länger als auf der Red Grade. Cindy trug einen Packsattel mit der daran befestigten Bogenausrüstung, außerdem trugen sie und die anderen Pferde Satteltaschen voller Ausrüstung, Fressalien und Kleidungsstücke. Aber nicht alle Kleidungsstücke. Patrick zwang Trish, die Hälfte von ihren auf der hinteren Bodenplatte des Trucks zu lassen.

Perry schaute zu, wie sein Dad seine .357 Magnum und das Fahrtenmesser überprüfte und sie dann in das Holster und die Scheide an seiner Hüfte lud. »Wenn wir auf Bogenjagd sind, wie kommt’s, dass du all die anderen Waffen mitnimmst?«

»Der Revolver dient der Selbstverteidigung. Aber das Fahrtenmesser ist nicht als Waffe zu benutzen. Es ist dafür, unser Wapiti aufzubrechen.« Patrick zog sein Knochensäger-Taschenmesser aus seiner Tasche. »Und das ist mein Allzweckmesser.«

Perry griff nach dem Taschenmesser und untersuchte es, während sein Dad die Munition in eine von Cindys Satteltaschen lud. Die .38 Spezialmunition, weil sie billiger war als das Kaliber .357. Sein Dad mochte die Dinge billig. »Kann ich es tragen?«

Patrick rieb über Perrys Kopf. »Das hier hat Männergröße. Vielleicht bringt dir der Weihnachtsmann eines.«

»Es gibt keinen Weihnachtsmann, Dad.«

»Das würde ich nicht laut sagen. Er könnte dich hören.« Patrick zwinkerte. Er ging hinüber und schloss den Truck ab, dann griff er nach oben, um die Schlüssel in einem Außenfach mit Reißverschluss an einer von Renos Taschen zu verstauen.

Reno sah gemein aus, aber er war wirklich nett. Sein Dad liebte dieses Pferd. Sein Freund Henry bereitete ihm Kummer deswegen, dass er in schnellfüßigem Land, in dem Cowboys schnelle und wendige Pferde ritten, um Vieh zu hüten, ein Zugpferd ritt. Also hatte sein Dad Reno zum Cutting-Unterricht gebracht, wo beigebracht wurde, wie man ein einzelnes Tier von der Herde trennt. Jetzt prahlte er damit, das langsamste Cutting-Pferd des Westens zu haben.

»Alle bereit?«, sagte Patrick, klang heiter.

»Um nach Hause zu gehen«, sagte Trish. »Das gilt auch für Goldie. Du hast ihr zu viel draufgepackt.« Aber Trish stieg auf.

»Nicht annähernd so viel, wie sie tragen würde, wenn ich dich hätte den ganzen Kram in deiner Tasche mitnehmen lassen.«

Perry sagte: »Ich bin bereit, Dad.«

Patrick stand neben Duke und streckte eine Hand aus. Perry benutzte sie als eine Stufe, um auf Duke zu kommen. Dann hievte sich Patrick auf Renos Rücken und nahm Cindys Leine. Er ging voran. Perry folgte und Trish bildete die Nachhut. Sie kamen an anderen Trucks und Anhängern vorbei, die entlang der Straße geparkt waren, und sogar an einigen Leuten, die in Zelten kampierten. Menschen beluden und entluden, bespannten Bögen und kochten. Alle winkten.

Die Pferde watschelten mit ihren sperrigen Lasten eher, als dass sie gingen. Es dauerte fast eine Stunde, bis Patrick zu Perry sagte, er solle mit der Suche nach dem perfekten Zeltplatz beginnen. Perry hatte das Reiten satt, aber er ließ sich Zeit.

Nachdem er einige Stellen verworfen hatte – zu felsig, zu klein, kein Feuerring –, hielt er Duke an einer großzügigen Lichtung in den Bäumen an, die vom Weg zurückversetzt war, mit gutem Gras und einem gut eingerichteten Feuerring. »Wie wäre es mit dem hier, Dad?«

Trish ritt Goldie zum Feuerring. »Es schwelt noch. Sieht aus, als hätte jemand Müll verbrannt.«

Patrick schüttelte den Kopf. Sein Gesicht war grimmig und angewidert. »Gute Art, einen Waldbrand zu entfachen, und das ist genau die falsche Zeit des Jahres dafür. Der ganze Berg ist trocken wie Zunder.«

»Es ist noch gutes Gras übrig. Und eine Hochleine, um die Pferde anzubinden.«

Perry sah Zweigspitzen die Ränder der Lichtung übersäen. »Warum liegen all die Baumstücke auf dem Boden?«

Patrick sagte: »Höchstwahrscheinlich Eichhörnchen. Sie beißen den neuen Bewuchs ab und ernähren sich dann von den Knospen bequem vom Waldboden aus.« Er schwang sein Bein hoch, um die Satteltaschen zu umgehen. Er trat trotzdem gegen eine. Reno machte einen Ausfallschritt. Patrick stemmte sich weg und zu Boden. »Das ist also unser Platz. Gute Wahl, Perry.«

Perry seufzte. Er glitt von Duke herunter, plötzlich müde, als hätte er gerade beide Hälften eines Fußballspiels nach vorne gespielt.

»Beeilt euch, Kinder. Das Tageslicht schwindet dahin und es muss ein Lager aufgebaut werden.«

Perry seufzte wieder, dieses Mal lauter.

»Ich kümmere mich um die Pferde.« Trish war bereits dabei, Goldie abzusatteln. Die Stute schaute zu ihr zurück und Trish streichelte ihre Schnauze.

»Dann sind es du und ich am Zelt.« Patrick zerzauste Perrys Haare.

Perry duckte sich unter seiner Hand hervor. Er wünschte, sein Dad würde damit aufhören.

Trish grinste. »Scheiße, du zu sein, Wicht.«

Er zeigte Trish den Mittelfinger hinter dem Rücken seines Dads, und sie spitzte die Lippen und schlug sich mit der Hand auf den Hintern.

Eine halbe Stunde später waren die Pferde aus einem nahegelegenen Bach getränkt und liefen gehobbelt zum Grasen. Das Zelt war fixiert und die Schlafsäcke im Inneren ausgerollt, auf einem Stück größtenteils ebenen Bodens ohne zu viele Steine. Die Berge blockierten den größten Teil der Sonne, obwohl sie noch immer hoch am Himmel stand.

Patrick hievte die Satteltaschen, die das Essen enthielten, hoch in einen Baum am äußersten Rand des Zeltplatzes. »Wenn wir spät zu Abend essen, haben wir noch Zeit, uns für unsere morgige Jagd einen Überblick über die Lage des Lands zu verschaffen.«

Die Worte seines Dads elektrisierten Perry. Müdigkeit war nur eine Erinnerung. Sein erstes Jahr, in dem er alt genug war, um legal zu jagen. Er hatte mit seinem Luftgewehr reichlich Schädlinge erschossen, und sein Dad war herangetreten und hatte ihn bei der Hirschjagd den Gewehrabzug drücken lassen, aber das war anders. Er würde seine eigenen Tiere und Schüsse auswählen, den Compoundbogen selbst bedienen und seine eigene Trophäe beanspruchen –, wenn er ein Wapiti erwischte, hieße das. Er hatte den ganzen Sommer mit dem Bogen geübt und war ein richtig guter Schütze geworden, aber sein Dad erinnerte ihn immer daran, dass ein sich bewegendes Tier anders als eine Zielscheibe war.

Seine Gedanken wurden von einer Stimme wie eine Bullenpeitsche, die vom Pfad aus kam, abgeschnitten.

»Das ist unser Lager.« Die Stimme gehörte einem großen, stämmigen Mann mit eingefallenen Wangen über einem dünnen Bart. Sein Haar war irgendwie schwarz und irgendwie gräulich weiß. Er war in einen Camouflage-Overall gekleidet, mit einem schwarzen T-Shirt darunter in derselben Farbe seines Pferds.

Perry hatte noch nicht einmal gehört, wie er herangeritten war, und das Pferd tat ihm leid, da es jemand so schweren tragen musste. Verspätet begannen Goldie, Duke, Cindy und Reno zu wiehern und zu schnauben. Perry schätzte, dass es deshalb nicht so etwas wie ein Wachpferd gab. Er wünschte, sie hätten Ferdinand mitgebracht. Er bellte alles an, aber genau deshalb hatte sein Dad gesagt, keine Hunde auf einem Jagdausflug.

Aber das war sein Zeltplatz. Er hatte ihn ausgesucht.

Er blähte seine Brust auf. »Es gehört uns.«

Patrick streckte eine Hand in Richtung Perry, drückte seine Handfläche nach unten, sagte ihm damit, er solle still sein. »Guten Tag. Gibt es ein Problem?«

Perry und Trish teilten einen Blick. Ihre Augen sagten: »Was zum Kuckuck?«, und er wusste, dass seiner dies auch tat.

Zwei weitere Pferde und Reiter kamen um die Kurve des Pfads. Diese Reiter sahen dem ersten Typ ähnlich genug, um zur selben Familie zu gehören. Dunkelhäutig. Groß. Einer alt wie er, aber dünn und mit komplett weißem Haar, ein anderer, der jung genug aussah, um in die Highschool zu gehen. Der Alte pulte in seinen Zähnen herum und grinste. Der junge Typ hatte sein Gesicht nach unten und vom Zeltplatz weggedreht.

Der erste Typ wiederholte sich. »Das ist unser Lager. War’s schon immer. Die ganze Saison lang.«

Patrick schüttelte seinen Kopf. »Es war nichts hier, als wir es gefunden haben. Haben Sie es reserviert?«

Die beiden älteren Reiter lachten schallend. Der junge reagierte nicht.

Erster Typ sagte: »Das ist Komisch. Eine Reservierung für verstreutes Zelten im Hinterland. Sind Sie Komiker?«

»Nein, ich bin Arzt.«

Der Teenager rutschte auf seinem Sattel herum.

»Vielleicht könnte er sich Blues Bein ansehen.« Der Typ mit den weißen Haaren saß auf einem Rappfarbwechsler, an dessen Hinterbein ein großer Schnitt klaffte.

Patrick lächelte. »Nun, ich habe letzte Nacht im Krankenhaus ein Pferd mit einem gebrochenen Bein angeschaut, aber ich warne Sie, ich bin kein Tierarzt.«

»Nein.« Wieder die Bullenpeitschenstimme von Erster Typ. Er starrte Patrick an, der Ausdruck in seinen Augen war sonderbar.

Perry wusste nicht, was er von diesem Blick halten sollte. Die meisten Leute wirkten ziemlich beeindruckt, dass sein Dad Arzt war. Sie standen Schlange, um mit ihm in der Kirche zu sprechen, strecken ekelhafte Arme mit Ausschlägen und nackte Füße mit eingewachsenen Nägeln aus. Dieser Typ schien überhaupt nicht beeindruckt zu sein.

Erster Typ sagte: »Alles, was wir von Ihnen brauchen, ist unser Zeltplatz.«

»Ist das Ihr im Ernst?«, fragte Patrick. Dieses Mal schwoll seine Stimme an.

Perry und Trish rückten näher zu ihrem Dad. Reno fing an, seinen Kopf hin und her zu werfen und am Boden zu scharren.

»Ist es.«

»Es gibt einen wirklich guten Platz gleich den Weg hinauf«, sagte Trish. »Besser als dieser. Ich habe ihn gesehen, als wir die Pferde getränkt haben. Näher am Bach. Größer.«

Der Mann grunzte. »Dann könnt ihr den ja nehmen.«

Perry sah, wie sein Dad zum Zelt blickte. Der Bogen war an einen Baum daneben gelehnt und sein Revolver steckte im Holstergürtel, der über einem Ast des Baumes hing.

»Wir werden uns nicht wegbewegen«, sagte Patrick leise. »Am besten, Sie gehen weiter.«

Sein Tonfall ließ die Haare an Perrys Armen sich aufstellen. Sein Dad wurde immer ruhiger, wenn er wütend war. Die Männer rutschten in ihren Sätteln herum und Weißhaar beobachtete ihren Anführer, Erster Typ, der einen Strom braunen Tabaksafts ausspuckte. Es spritzte, wo es auf den festgetretenen Boden des Pfads auftraf.

Motorradmotoren zerrissen die unangenehme Stille, als die Maschinen um die Kurve des Weges schlitterten. Nicht die dröhnenden Straßenmaschinen, wie die Harleys, die Perry zuvor gesehen hatte, sondern Geländemotorräder. Coole Maschinen – eine rote, eine gelbe –, die ziemlich neu aussahen. Zwei Männer mit kahlgeschorenen Köpfen fuhren heran, ihre Gesichter beinahe von Brillen bedeckt. Sie hatten keine Helme auf – wie die Harley-Kerle, erkannte Perry. Sein Dad sagte, das habe etwas mit dem Gesetz der natürlichen Auslese und Darwin irgendwer zu tun. Die Fahrer der Geländemotorräder ließen ihr Handgas los, als sie an den Pferden vorbeifuhren.

Sie mussten bemerkt haben, dass etwas nicht stimmte, denn der Vordermann hielt an und stellte seinen Motor ab. Der andere fuhr an ihm vorbei und hielt ebenfalls an. »Hey, Mann, ist alles gut?«

Erster Typ sagte: »Alles schick.«

Perrys Magen schmerzte ganz plötzlich und er rückte einen weiteren Schritt näher an seinen Dad heran.

Die Geländemotorrad-Kerle nickten. Sie starteten ihre Maschinen, traten mit ihrem rechten Bein nach unten und fuhren los.

»Ich hoffe, dieser Zeltplatz ist es wert«, sagte Erster Kerl zu seinem Dad.

»Was wert?« Patrick legte seine Hände auf seine Hüften.

Erster Typ schnalzte seinem Pferd zu und das glänzende Tier warf seinen Kopf hoch und schwankte dann unter der schweren Last vorwärts. Die anderen beiden fielen hinter ihm ein und trabten, um mitzuhalten.

Perry wusste nicht, was Erster Typ meinte, aber er war sich ziemlich sicher, dass es nicht gut war.

ACHT

TREIBEN

Buffalo, Wyoming

18. September 1976, 17:00 Uhr

Susanne

Susanne legte ihren Kopf in die duftenden Seifenblasen zurück. Magnolie. Es erinnerte sie an Zuhause, und sie atmete es ein. Das Wasser in der Wanne war perfekt – fast verbrühend. Patrick hatte beim Einzug den Warmwasserboiler eingestellt. Beim Duschen musste er die Wasserhähne halb auf Kalt aufdrehen, nur um die Temperatur aushalten zu können, aber er sagte, dass es ihm nichts ausmachte.

So war es mit allem zwischen ihnen. Sie mochte scharfes mexikanisches Essen; er wollte seine Salsa mild und konnte keine Jalapeños vertragen. Dampfende Bäder gehörten zu ihren Lieblingsdingen; er duschte kühl. Sie liebte die heißen, feuchten Sommer in Texas; er zog den frischen Herbst in Wyoming vor. Gegensätze zogen sich an, und in ihrem Fall blühten Gegensätze auf. Denn das waren sie. Aufgeblüht. Sie war eine gesegnete Frau, das wusste sie.

Sie griff nach ihrem Glas am Rand der senffarbenen Wanne und nahm einen winzigen Schluck von ihrem weißen Zinfandel. Das Wasser schwappte, schubste die weißen Schaumkronen herum. »Crocodile Rock« kam im Radio und sie lächelte. Erst letzte Woche war Patrick mit ihr zu diesem Lied durchs Wohnzimmer getanzt. Es war eine glückliche Erinnerung. Sogar Trish hatte mit ihrem kleinen Bruder gelacht und getanzt. Wie konnte Susanne sich jemals erträumt haben, dass der Junge, in den sie sich als wenig mehr als ein Mädchen verknallt hatte, sich als freundlich, stark und loyal erweisen würde? Ein guter Vater. Ein wunderbarer Versorger. Ihr Leben der Neid anderer Frauen. Als sie nach Mexiko durchgebrannt waren, während sie noch auf der Highschool war, hatten sie ihre Heirat geheim gehalten, bis sie schwanger wurde. So viel zu Kondomen – sie sollten Bilder von Babys auf der Verpackung anbringen, so zuverlässig es dabei gewesen war, eine Schwangerschaft zu verhindern.

Ihre Eltern hatten das Schlimmste befürchtet. Patricks wilde Ader damals, sein Temperament. Alkohol. Sein vorlauter Mund. Kämpfe. Sie hatten sich Besseres für sie gewünscht, aber am Ende hatte er sie alle mit dem Mann, zu dem er geworden war, für sich gewonnen. Wenn sie nur eine Sache ändern könnte, dann seine Sehnsucht nach den Bergen. Wenn sie eine zweite ändern könnte, wäre es, dass er die Dinge immer nach seinem Willen haben musste.

Aber sie würde sich damit begnügen, eine zu ändern.

»Crocodile Rock« endete im Radio und der Wetterbericht lief an. Der DJ – sie konnte sich an seinen Namen nicht erinnern, aber sein Sohn war in Perrys Klasse in der Grundschule – machte alle Ansagen. Sie lauschte, ihr Kopf hing nach hinten, ihre Augen lagen leer auf der Spritzputzdecke.

»In niedrigeren Lagen genießen wir immer noch die warmen, klaren Tage und kühlen Nächte der Herbstsaison. Das Hoch morgen liegt voraussichtlich bei 32 in Buffalo, 31 in Story und 33 in Sheridan. Über zweitausend Meter ändert sich das Wetter jedoch. Gewitter und sogar etwas Hagel werden ab heute Nacht und in den nächsten Tagen erwartet. Jäger, sucht Schutz.« Seine Stimme war tief und rau, als würde Wolfman Jack ihr lokales Radio machen. »In anderen Nachrichten setzen Polizeibeamte ihre Suche nach Billy Kemecke fort, der in einem Big-Horn-County-Fahrzeug entkommen ist, während er in das Staatsgefängnis in Rawlins transportiert wurde, und dabei den Deputy Robert Hayes tötete. Deputy Hayes hinterlässt seine Frau und seinen Sohn. Kemecke wurde Anfang des Jahres wegen Mordes am Game and Fish-Wächter Gill Hendrickson verurteilt. Kemecke gilt als bewaffnet und gefährlich. Kemecke ist ein weißer Mann, zweiundvierzig Jahre alt, eins achtundsiebzig groß, fünfundsiebzig Kilo schwer, mit grau werdendem schwarzem Haar und dunklen Augen. Er wurde zuletzt in einem orangefarbenen Gefängnisoverall gesehen und soll einen weißen Lastwagen fahren, auf dem BIG HORN COUNTY SHERIFF auf der Seite steht. Kemecke hat Familie im Raum Buffalo. Wenn Sie Kemecke sehen, kontaktieren Sie sofort die Polizei. Er gilt als bewaffnet und gefährlich.«

Sekunden später kam »Spiders and Snakes«. Susanne drehte den Regler auf AUS. Sie hatten den Flüchtigen nicht gefunden. Sie fragte sich, wer seine Familie in der Gegend war. Das Unbehagen, das sie zuvor verspürt hatte, kehrte mit voller Kraft zurück. Sie hatte die Türen abgeschlossen, bevor sie in die Wanne gestiegen ist, aber sie hatte die Schlösser an den Fenstern nicht überprüft. In ihrem Weinglas waren noch ein paar Schluck übrig, also kippte sie es nach hinten und leerte es. Das Wasser war noch heiß und die Blasen noch immer hoch in der Wanne, aber sie zog trotzdem den Stöpsel heraus. Ihr Mantel aus Velours hing an einem Haken an der Rückseite der Tür. Sie schnappte ihn sich und wickelte ihn fest und schnell um sich, dann ging sie alle Fenster ab.

Sie machte das Erdgeschoss zuletzt. Alles war sicher, bis sie das Fenster in Trishs Zimmer probierte. Es öffnete sich lautlos und leicht, als sie es testete. Wenn das Mädchen nach Hause kam, steckte es in großen Schwierigkeiten. Vielleicht hatte sie es nur so gelassen, nachdem sie es geöffnet hatte, um kühle Luft hereinzulassen. Ihr Haus hatte keine Klimaanlage. Oder vielleicht schlich sie sich nachts raus. So oder so war es nicht akzeptabel, ihr Fenster unverschlossen zu lassen.

Sie ging nach oben und öffnete die Hintertür. »Ferdie?« Der riesige silberne Hund mochte die höhere Lage ihres Gartens und konnte normalerweise dort mit der Nase gegen den Wind gefunden werden, es sei denn, Trish war zu Hause. Dann rollte er sich vor ihrem Fenster zusammen. Es dauerte ein paar Sekunden, aber Susanne entdeckte ihn, seine zotteligen Ohren flatterten, als er auf sie zurannte, seinen langen Schwanz eingerollt und wie die Schnur eines unsichtbaren Drachens hinter ihm. »Guter Junge.«

Ferdinand wuffte, als er schlitternd an der Hintertür zum Stehen kam. Kletten hafteten an seinem drahtigen Haar, ebenso wie es der unverwechselbare Geruch von Pferdemist in seinem Atem tat.

»Igitt.« Sie schob ihn weg, als er versuchte, ihren Fuß abzulecken. »Wie wäre es mit einem Snack, Ferdie?«

Sie hielt ihm die Tür auf und der Hund schoss ihr einen fragenden Blick zu, als wollte er sagen: »Erzählst du mir nicht immer, dass große, schmutzige Hunde im Haus nicht erlaubt sind?« Normalerweise leinte sie ihn draußen an und bürstete ihm mehrmals täglich die Haare. Sie tat das. Nicht Patrick oder die Kinder. Er war »deren Hund«, doch irgendwie war sie diejenige, die ihn fütterte, ihn bürstete und hinter ihm sauber machte.

»Schon gut, Junge, komm rein.« Regeln sind dazu da, gebrochen zu werden, besonders wenn Mörder auf freiem Fuß sind.

Ferdie trat zögernd über die Türschwelle, prüfte ihr Angebot, und als sie den Kühlschrank öffnete und zurückkam, eine Schüssel mit Eintopf auspackte, warf er seine Vorsicht in den Wind. Er hob seine Nase und schnupperte, während er herübertrottete. Susanne stellte die Schüssel auf den Boden und Ferdie schlitterte darauf zu und stürzte sich darauf. Sie verschloss die Hintertür.

Aus dem Panoramafenster sah sie, wie sich Stürme über den Bergen sammelten. Es war keine großartige Nacht, um über einem tosenden Lagerfeuer zu kochen. Hatte sie dafür gesorgt, dass Patrick genug verzehrfertiges Essen eingepackt hatte? Ehrlich gesagt war sie zu sehr in ihrem eigenen Bedürfnis aufgegangen, nicht zu reiten, zu wandern, zu zelten und zu jagen. Na ja, sie waren nicht so weit weg. Sie könnte in einer halben Stunde, von Haustür zu Zeltklappe, auf ihrem Zeltplatz am Hunter Corral sein. Ein Kribbeln begann tief in ihr, wie sie es bekam, wenn sie glücklich war.

Sie hatte Patrick gesagt, dass sie nicht auf den Ausflug gehen würde, aber sie hatte nicht gesagt, dass sie sie nicht besuchen würde.

Sie bewegte sich schnell, packte zusammen. Sommerwurst. Käse. Cracker. Äpfel. Den Rest ihrer Flasche weißer Zinfandel und ein paar Plastikgläser. Die Kinder hatten sie bereits dazu beschwatzt, Halloween-Süßigkeiten zu kaufen, also fügte sie eine Tüte Hershey’s Kisses hinzu. Sie zog die Kleidung, die sie auf dem Badezimmerboden abgelegt hatte, an und schnappte sich eine Regenjacke zusammen mit ihrer braunen Papiertüte mit Picknickutensilien.

Ferdinand folgte ihr bis zur Haustür unten.

»Nein. Du bleibst hier.« Sie wollte wissen, dass sie allein war, wenn sie ins Haus zurückkam, abgesehen von diesem großen Hund.

Sie knipste die Außenbeleuchtung an. Während des kurzen Spaziergangs von der zu ihrem bronzenen Kombi stellte sie sich vor, wie sie nach Einbruch der Dunkelheit zurückkehrte, der Nacht und jedem, der da draußen sein mochte, ausgesetzt war, als sie aufschloss. Aber das war albern. Das Haus lag in der hohen Prärie. Es gab nichts, wo man sich verstecken konnte, außer einer mickrigen russischen Schmalblättrigen Ölweide in zehn Metern Entfernung, es sei denn, man zählte den Wüstenbeifuß, der angefangen hatte, sechs Meter von der Seite des Hauses entfernt zu wachsen. Nicht gerade eine großartige Deckung für einen Bösewicht. Und wenn sie Ferdinand draußen ließ und ein Reh oder ein Fuchs vorbeilief, würde der flatterhafte Hund auf die Jagd losziehen und das Haus würde innen und außen unbewacht bleiben.

Ja, ihn drinnen zu lassen war der richtige Weg.

Susanne fuhr auf dem Highway 16 durch die Stadt und nach Westen. Die Stadt Buffalo pries die Straße auf Reklametafeln für Touristen als die sicherste Route zum Yellowstone-Nationalpark von Nordosten her an. Er folgte dem Pfad des Clear Creek hinauf in die Berge, wobei er allmählich anstieg, anstatt wie die anderen Straßen in den Bighorn National Forest von Norden her einen aggressiven Aufstieg zu machen. Dennoch war die 16 nichts, mit dem man leichtfertig umgehen sollte, und entlang des Abstiegs gab es an strategischen Stellen Auffahrten für außer Kontrolle geratene Trucks. Während seines ersten Jahres im Krankenhaus in Buffalo war Patrick gerufen worden, als ein Sattelzug von der Straße in das viele Meter darunterliegende Flussbett gestürzt war. Der Aufprall hatte die Nägel der Stiefel des Fahrers ganz bis zu seinen Knien getrieben. Diese Einführung in die Berge hatte ihre Wirkung auf Susanne gezeigt. Sie fuhr vorsichtig, wahrscheinlich vorsichtiger als nötig, achtete kaum auf die riesigen uralten Felsformationen, die Geologen aus der ganzen Welt anzogen.

Weniger als zehn Meilen vor der Stadt bog sie von der 16 ab und fuhr nach Norden auf eine unbefestigte Straße in Richtung Paradise Ranch und Hunter Corral. Der Ort war bei Einheimischen und Touristen gleichermaßen beliebt, aufgrund des Zugangs zur Cloud Peak Wilderness und der Nähe zu Buffalo. Die bestehenden Korrale, Zeltplätze mit Feuerstellen und Picknicktischen, Anhängerparkplätzen, Wasserpumpen und Forest Service-Toiletten waren ein Plus. Sie fuhr durch einen Espenhain in der Nähe des kleinen Flusses. Nachdem sie dort herausgekommen war, ragte rechts ein Präriekamm auf, der von dramatischen Felszungen umgeben war. Zu ihrer Linken wich die hohe Prärie Wäldern, kleinen Flüssen, Seen und den aufragenden Gipfeln des Gebirges. Cloud Peak herrschte mit seiner überragenden Höhe von der Mitte aus über die anderen. Alles in allem war es weniger als eine Stunde her, seit sie aus der Badewanne gestiegen war, als sie beim Hunter Corral ankam, trotz der dramatischen Höhen- und Landschaftsveränderungen.

Der Parkplatz war rammelvoll. Sie fuhr langsam die Straße entlang, die eine Schleife durch die Plätze machte, überprüfte jeden einzelnen, während sie nach ihrem weißen Truck und roten Anhänger suchte. Hin und wieder huschte sie mit ihren Augen zurück zur Mitte der Schleife, wo das Wasser und die Toiletten waren. Mit Pferden zu zelten bedeutete, eine Menge Kacka zu schaufeln, Heu zu tragen und Wasserkübel zu schleppen. Aber nachdem sie eine komplette Runde gemacht hatte, hatte sie Patrick und die Kinder immer noch nicht entdeckt.

Die Angst, die im Busy Bee Café begonnen und sie nie ganz verlassen hatte, verstärkte sich.

Sie verfolgte ihren Weg mit heruntergelassenen Fenstern zurück. Lagerfeuerrauch und der überraschend süße Geruch von Pferdemist erfüllten die Kabine. Dieses Mal bemerkte sie einen weißen Anschlag mit der Aufschrift FLINT auf einem der nummerierten Zeltplatz-Markierungen. Dies war sowohl seltsam als auch nicht. Sie hatte ihre Reservierung hier gemacht, also hatte sie erwartet, das zu sehen. Aber was sie nicht erwartet hatte, war, dass das auf dem Gelände geparkte Fahrzeug nicht ihres sein würde. Sie bummelte hinter dem unbekannten blauen Ram-Truck. Dann fiel ihr ein, dass jeder Campingplatz einen Hausherren am Rande des Geländes hatte. Sie fuhr weiter, bis sie die letzte Stelle erreichte, an der ein Wohnwagen, der zwar für eine längere Zeitspanne, aber nicht dauerhaft dort zu stehen schien, aufgestellt war. Tatsächlich befand sich auf der Standortmarkierung ein kleiner Anschlag, der es als den Platz des Hausherren identifizierte.

Sie parkte und ging zum Wohnwagen. Erst sanft, dann fester, klopfte sie an die Metallkante der Fliegengittertür. Sie klapperte gegen den Rahmen. »Verzeihung.«

Eine mollige Frau in einer rosa karierten Schürze erschien und wischte sich die Hände am Rock ab. »Kann ich Ihnen helfen?«

»Hallo. Das hoffe ich doch. Ich