Марк Цинзерол
Секта

Глава 1. Последний звонок

За окном лениво моросил дождь. Капли, цепляясь за оконное стекло, оставляли извилистые дорожки, сливаясь в мутные потоки. Воздух был наполнен запахом сырого бетона и пыли, которая, казалось, висела в воздухе ещё с летней жары. Тусклый свет уличных фонарей размывался в стекле, придавая комнате странную, почти сюрреалистическую атмосферу. Где-то вдалеке гулко проехал грузовик, и его звук медленно растворился в ночи, оставив после себя только тишину.

Максим Горин сидел за столом в своей крохотной однокомнатной квартире, лениво водя пальцем по краю старого стеклянного стакана. Который был у него ещё со студенческих лет. Виски внутри почти не осталось, только тонкая янтарная плёнка покрывала дно. Глядя на Максима изнутри, унылой, жизненной пустотой. Где-то на кухне тикали часы, мерно отмеряя секунды, будто отсчитывая оставшиеся минуты до неизбежного. В воздухе витал запах табака, смешанный с лёгким ароматом перегоревшего кофе – старого, холодного, уже утратившего свою бодрящую силу. На столе перед ним лежала пачка старых дел, которые он давно отложил в сторону. Ничего интересного, ничего, что могло бы его взволновать. Рутина, которая давно стала его спутником.

Телефон зазвонил внезапно, резко, нарушая вязкую тишину ночи.

Максим помедлил, прищурился на экран. Незнакомый номер. Звонки в это время никогда не несли в себе ничего хорошего. Он потер виски, отгоняя остатки сонливости, и нажал кнопку ответа.

– Да?

Несколько секунд в трубке было тихо. Только тяжёлое дыхание. Женское. Глухое, будто приглушённое страхом или нерешительностью.

– Это детектив Горин? – голос дрогнул на последнем слове.

– Смотря, кто спрашивает.

– Меня зовут Ольга Матвеева. Я.. – пауза. – Моего сына больше нет.

Максим приподнялся, наклонившись ближе к телефону. Его вес перенёсся на локти, упирающиеся в край стола.

– «Мне жаль», —произнёс он механически, хотя в его голосе не было ни капли сочувствия. Он слишком часто слышал такие слова, чтобы они ещё могли что – то значить.

– Это не самоубийство.

Горин провёл языком по сухим губам. В этот момент они напоминали истерзанную солнцем пустыню. Его взгляд упал на стакан, и он снова почувствовал горечь на языке. Лёгкая досада закралась в душу от скудности содержимого.

– Что говорят в полиции?

– Что он сам.

– Почему вы считаете иначе?

– Потому что я знала своего сына.

В её голосе было что-то… не просто боль, не просто горечь утраты. Это была уверенность, сквозь которую пробивался страх. Максим почувствовал, как в его груди что-то ёкнуло. Он давно не слышал такого тона. Это был не просто крик отчаяния – это был вызов.

Послышался лёгкий шорох. Будто женщина сжимала в руках лист бумаги,

разглядывая что-то, что сама не хотела видеть.

– Его звали Вадим Матвеев. Семнадцать лет. Неделю назад его нашли

повешенным в заброшенном доме в Привольске.

Максим нахмурился.

Привольск.

Название зазвенело в памяти, оставляя неприятный осадок. Маленький город, утопающий в холмах, закрытый от внешнего мира. Там жила одна из самых старых религиозных общин, о которой ходило немало слухов. Говорили, что их лидер держит под контролем весь город. Говорили, что у них свои правила, свои законы. Максим никогда не был там, но он слышал истории. И они не были приятными.

– «Почему вы обратились ко мне?» – спросил он, хотя уже знал ответ.

– Вы брались за такие дела. Те, от которых отказывались другие.

Максим хмыкнул. Он действительно брался за такие дела. Но каждый раз, когда он это делал, он терял что-то внутри себя. Часть души, может быть. Или просто веру в то, что мир может быть справедливым.

– Почему Вы позвонили только сейчас? Неделя – слишком долгий срок.

В трубке снова повисла тишина. Затем шорох. Будто женщина резко оглянулась через плечо.

– Я боялась.

Горин выпрямился. Его усталые и аккуратные пальцы удобнее обхватили телефон.

– Кого?

Ответа не последовало. Только дыхание, чуть более частое, чем раньше.

– Мы можем встретиться?

– Где?

– В кафе «Туман» на улице Центральной. Через два часа.

Звонок оборвался.

Максим остался сидеть с телефоном в руке. Он смотрел в экран, как будто тот мог дать ему ответ, стоило ли ему ввязываться в это дело. Его взгляд скользнул по комнате, остановившись на фотографии, которая висела на стене. Это была старая фотография, сделанная много лет назад. На ней он был другим человеком. Молодым, полным надежд. Теперь он был лишь тенью того, кем был когда-то.

Он вздохнул и поднялся с кресла. Его пальцы потянулись к пачке сигарет, лежащей на столе. Он закурил, глубоко затянувшись, и выпустил дым в сторону окна. Дождь за стеклом продолжал моросить, и капли, сливаясь, образовывали причудливые узоры. В которых невольно утопали мысли Горина.

Максим знал, что это дело будет непростым. Он чувствовал это каждой клеткой своего тела. Но он уже взял трубку.

А это означало, что дороги назад нет.

Глава 2. Встреча в «Тумане»

Ночной дождь к утру не прекратился. Он лишь стал тише, превращаясь в мелкую, неприятную морось, которая пропитывала одежду насквозь, заставляя кутаться в воротники даже самых привычных к сырости людей. Над городом висело серое небо, словно тяжёлая бетонная плита, давящая на крыши домов и мокрый асфальт пустых улиц. Воздух был насыщен запахом сырости и гниющей листвы, а под ногами хлюпали лужи, отражающие тусклый свет фонарей.

Максим Горин припарковал машину на углу, заглушил мотор и ещё пару секунд сидел в тишине. Дворники лениво мазнули по лобовому стеклу, оставляя грязные разводы. Он посмотрел на себя в зеркало: небритое лицо, усталые глаза. Из внутреннего кармана куртки он достал мятую сигарету, покатал её в пальцах, но так и не зажёг. Вместо этого он глубоко вздохнул, пытаясь отогнать чувство тревоги, которое начало подкрадываться к нему с самого утра.

Кафе «Туман» выглядело именно так, как он и представлял: маленькое, с тёмными окнами, испачканными дождём, и тусклой вывеской, часть букв которой давно перегорела. Заведение работало круглосуточно, но в этот час здесь были только два завсегдатая: пожилой мужчина у барной стойки, задумчиво мешавший ложкой холодный кофе, и молодой парень в уголке, уткнувшийся в телефон. В воздухе витал запах жареного масла и старого дерева, смешанный с лёгким ароматом сырости.

Ольга Матвеева сидела у окна.

Она выглядела постаревшей лет на десять, чем на фото, которые Максим нашёл в интернете. Глубокие тени под глазами, бледная кожа, нервные движения – она не спала несколько дней. Перед ней стояла чашка чая, из которой она так и не сделала ни одного глотка. Её пальцы дрожали, когда она поправляла платок на шее, а взгляд постоянно блуждал по комнате, будто она ожидала, что кто-то войдёт в любой момент.

Максим сел напротив.

– «Вы один?» – спросила она, почти шёпотом.

– А кого-то ждёте? – ответил он, стараясь звучать спокойно, хотя

внутри него уже начинало клокотать напряжение.

Ольга быстро огляделась, потом снова посмотрела на него.

– Они за мной следят.

Горин чуть прищурился.

– Кто?

– Я не знаю. Но каждый раз, когда я выхожу из дома, я замечаю одни и те

же лица. Мужчина в длинном чёрном плаще. Девушка с капюшоном. Они никогда не подходят, но я чувствую их взгляд.

– Почему Вы уверены, что это связано с Вадимом?

Она дрожащими пальцами вытащила из сумки сложенный вчетверо лист бумаги и положила перед ним.

– Это нашли в его комнате.

Максим развернул лист.

На нём был короткий, неровный текст, написанный явно в спешке:

«Я всё знаю. Они идут за мной. Простите.» Подписи не было.

Горин провёл пальцем по бумаге, раздумывая. Текст был написан нервно,

буквы скакали, некоторые слова были едва различимы. Это не было похоже на предсмертную записку – скорее на крик о помощи.

– В полиции это видели?

– Да. Они сказали, что это предсмертная записка.

– Но Вы так не думаете?

Она покачала головой.

– Вадим никогда бы не стал так писать. И потом… – её пальцы сжались в

кулак. – Они даже не стали разбираться.

– Они?

– Полиция. Они просто сказали: «Случается». А потом дело закрыли.

Максим ненавидел подобные истории. Они были слишком частыми и слишком правдивыми. Он уже видел, как система работает – или, скорее, не работает. Но это не делало его работу проще.

– «Что Вы знаете о той общине?» – спросил он.

Ольга вздрогнула.

– Я… ничего. Только слухи.

– Какие?

Она посмотрела на него, и в её взгляде мелькнул страх.

– Что туда входишь один раз. А выйти можешь только мёртвым.

Горин провёл ладонью по лицу. Его пальцы ощущали шероховатость небритых щёк. Он чувствовал, как в его голове начинают складываться кусочки пазла, но картина всё ещё была слишком размытой.

– Вы уверены, что ваш сын как-то с ними связан?

Она долго молчала. Потом медленно кивнула.

– У него был друг. Кирилл. Он тоже… пропал. Три месяца назад. Его не нашли.

Максим тяжело выдохнул.

Два подростка. Один повешенный. Второй исчезнувший.

Случайность?

Он в это не верил.

– «Что ещё вы можете мне рассказать?» – спросил он, стараясь

звучать мягче.

Ольга опустила глаза.

– Вадим начал меняться за несколько месяцев до… до этого. Он стал

замкнутым, нервным. Я думала, это просто подростковые проблемы.

Но потом он начал говорить странные вещи. О том, что за ним следят. О том, что он «что-то узнал». Я не понимала, о чём он говорил. А потом… – её голос дрогнул. – Его нашли.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.