Ирма Михайлова
Новогодняя скамейка

Когда ты одна и тебе сорок три, шансов, что ничего уже не изменится к лучшему – процентов примерно… сто. Ну а где искать кандидатов в мужья? По клубам – там даже тридцатилетние не котируются. Коллеги-ровесники поголовно женаты – а то и не раз. Разбивать чьи-то семьи – нет, не вариант. Да и ради кого? Субъекта, успевшего к сорока обзавестись пивным животом и лысиной? Но наименьшая вероятность – познакомиться с кем-то на улице. Микс указанных выше вариантов… В общем, в субботу после обеда я терпеливо сижу на скамейке, не имея возможности прикурить: забыла зажигалку в квартире. А там – мой сын-второкурсник Максим с подружкой по имени Маша. Отсиживаю я на сырой осенней скамейке как раз по этой причине – вхожу в его положение. Еще не забыла, что такое любовь в восемнадцать. И это слегка обнадеживает: не выстарилась в хлам.

Начинается снегопад, обещанный накануне длинноногой девицей-синоптиком. Мокрые хлопья валят с серого неба на серый асфальт. Пора возвращаться. Встаю со скамейки, отряхивая отсыревшие джинсы.

– Простите, у вас не найдется зажигалки?

Поднимаю глаза – на вид мой ровесник. Волосы с проседью, серьезный взгляд сквозь очки. Короткая куртка сидит как положено: не наводит на мысли, что под одеждой припрятан мяч. Жаль, моя зажигалка осталась на кухонном столе.

– К сожалению, нет. Не найдется.

– Ну что ж, извините.

Он прячет руки в карманы. Пожав плечом, шагаю к подъезду. Поднимаюсь, звоню в свою дверь. У нас с сыном так принято: не отпирать самому, а звонить. Приятно, когда тебе открывают, встречают у двери. В общем, когда тебя ждут. На этот раз дверь распахивается почти моментально. Максим и Маша, оба в серебристых стеганых куртках, стоят наготове в прихожей. Значит, и правда всего лишь смотрели видосики? Или рилсики? Или как там это сейчас зовется? Похоже, зря я мерзла час на скамье.

– Теть Ира, на кухне вишневый пирог, – напоминает мне Маша.

– Мам, мы пошли. В кино, потом поесть и вообще.

Сын машет рукой.

– Ладно, только не допоздна, – дежурно напутствую я.

Сняв ботинки и куртку, иду налить себе чаю погорячее. Заодно попробовать вишневый пирог. Гостинец от Маши – в кондитерском деле она виртуоз, просто Марья-искусница. Но кусочек надо отрезать поменьше: ворчу насчет упитанных мужиков, а сама… Нет, до лишнего веса мне еще далеко, и все же , как говорится, лиха беда начало… В мою рефлексию нежданно врывается трель дверного звонка. Заглядываю в глазок. Может, сын зачем-то вернулся? На лестничной клетке – мой давешний собеседник.

– Простите, это не ваша?

В его руках – моя зажигалка отчаянно розового цвета. Подарок подружки Алены, сама я купила бы поскромнее. Но Алена выбрала розовую – намекает, что мне не хватает позитива и яркости. Я не спорю с подругой – действительно не хватает… Стоп, а где он взял зажигалку?

– Лежала там, на скамейке, – угадывает мои мысли незваный гость.

Вполне вероятно. Со мной такое бывает. Уронила, когда вынимала сигареты из сумки. Не заметив, уселась. «Мам, опять ты что-то насиживаешь», – смеется в таких ситуациях сын. Хорошо, не подожгла себя ненароком.

– А как вы узнали номер квартиры?

– Не волнуйтесь, я вас не выслеживаю, – усмехается незнакомец. – Пока я изучал зажигалку, из подъезда вышла симпатичная парочка в космических куртках. Парня я часто вижу по дороге к метро. Он сообщил мне номер квартиры. Наверное, ваш сосед.

– Мой сын.

– Непохож… А я здесь рядом живу.

И такое бывает. Я не вовремя вспоминаю, что мой бывший живет на этой же улице. Собственно, здесь он и встретил свою вторую жену: пять лет назад от нее убежала собака, злой корги по имени Джон. Этот Джон попался мужу на улице, ну а дальше… Мне было тридцать восемь – ей тридцать четыре, я занятой журналист – она ухоженный косметолог, у меня сын-подросток с симптомами пубертата – у нее нет детей, только злой корги. Ничего сверхъестественного. Ни коварных разлучниц, ни рожденных после развода двойняшек, которых не хочет видеть отец, ставший – внезапно! – миллиардером… Ничего из той чуши, что скармливают читательницам любовных романов. Мой бывший муж все на той же работе, с тем же средним доходом, живет через дом. Раз в квартал встречается с сыном. И вроде бы счастлив.

– Простите!..

Кажется, я снова увязла в воспоминаниях. Психологи называют эту привычку мыслемешалкой и требуют искоренять – только не советуют как. Ходила я тут к одному…

– Простите, похоже, я вас отвлекаю… А как вас зовут? – внезапно интересуется гость.

– Ирина. А вас?

– Игорь, – с готовностью отзывается он.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.